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Roland Crève se rendit à la Cour du roi de Tanjore et, moyennant une redevance de 3, 111 roupies, obtint de ce monarque une bande de terrain de cinq milles de long et de trois milles de large sur cette côte même où venait de se perdre son navire. C'est là que, deux ans plus tard, était bâti le port de Tranquebar, le Dansborg. En 1845, pour la somme de 1, 250 roupies. ooo roupies, le roi de Danemark devait céder aux Anglais et le territoire et la petite citadelle. Mais, une vingtaine d'années avant l'installation des Danois, il est déjà parlé de Tranquebar dans les lettres des Pères Jésuites. Ces derniers, demeurés dans l'Inde pour y continuer les travaux d'apostolat commencés par saint François-Xavier, se trouvaient établis à Négapatam dès 1577. Dans ces lettres on nous dit en 1602 qu'un Père vient de temps en temps de Négapatam à Tranquebar pour en faire l'administration, et qu'un natif, dont on ne donne pas le nom, mais qui paraît avoir été l'Oudhéar, seigneur de la qualité, lui construisit une église. Cette église fut placée sous le vocable de l'Exaltation de la Sainte-Croix. Nous apprenons qu'en 1604 les païens essayèrent de s'opposer à la procession faite le jour de la fête paroissiale, et que Dieu lui-même se chargea de les punir en leur envoyant une maladie contagieuse. La lettre de 1611 résume la situation de la petite communauté de Tranquebar. Un Père assisté d'un frère coadjuteur est mentionné comme en ayant la charge depuis plusieurs années déjà. L'état des chrétiens s'y trouve résumé en ces termes : sicut lilium inter spinas, faisant ainsi allusion à la petite communauté catholique qui se trouvait perdue au milieu des Turcs et des païens, tel un lis au milieu des épines. En 1706 aux Turcs et aux païens viendront s'ajouter les protestants. Entre ces derniers et les catholiques on verra s'ouvrir une lutte sans trêve, lutte qui dure encore aujourd'hui, et dont l'enjeu est le salut ou la perte des âmes. Les Danois, fils de Luther, semblent bien s'être conduits en fils de Boches. En effet,
à la procession faite le jour de la fête paroissiale, et que Dieu lui-même se chargea de les punir en leur envoyant une maladie contagieuse. La lettre de 1611 résume la situation de la petite communauté de Tranquebar. Un Père assisté d'un frère coadjuteur est mentionné comme en ayant la charge depuis plusieurs années déjà. L'état des chrétiens s'y trouve résumé en ces termes : sicut lilium inter spinas, faisant ainsi allusion à la petite communauté catholique qui se trouvait perdue au milieu des Turcs et des païens, tel un lis au milieu des épines. En 1706 aux Turcs et aux païens viendront s'ajouter les protestants. Entre ces derniers et les catholiques on verra s'ouvrir une lutte sans trêve, lutte qui dure encore aujourd'hui, et dont l'enjeu est le salut ou la perte des âmes. Les Danois, fils de Luther, semblent bien s'être conduits en fils de Boches. En effet, à peine sont-ils débarqués à Tranquebar, en 1620, qu'ils trouvent tout naturel d'enfoncer les portes de la petite église catholique afin d'y établir leurs magasins. Il fallut que, sur la demande du Père Jésuite, alors curé de l'endroit, l'Oudhéar usât de toute son influence pour les faire déguerpir avec leurs marchandises. Devenus plus forts, mais aussi plus prudents, ils laissent tranquilles les protégés de l'Oudhéar, vont s'attaquer aux Portugais établis à Négapatam et s'emparent de la ville qu'ils garderont jusqu'en 1781. Pour éviter leurs tracasseries, les chrétiens de Négapatam viennent alors en grand nombre se joindre à ceux de Tranquebar, afin de partager avec eux la protection de l'Oudhéar. C'est en 1706 que débarquent à Tranquebar les premiers missionnaires protestants. Favorisés par les Danois, leurs coreligionnaires, ils ne tardent pas à s'y établir fortement et à faire de cette ville le centre de leur prosélytisme dans l'Inde. Ainsi que le serpent établi dans son nid de cariah, de Tranquebar les missionnaires luthériens rayonneront comme d'un repaire, cherchant, avant tout à pervertir les catholiques. Dès leurs débuts, pour inaugurer leur système d'apostolat, ils trouvent dans la personne d'un catéchiste apostat un auxiliaire tout dévoué. C'était un individu que le Père Beschi
marchandises. Devenus plus forts, mais aussi plus prudents, ils laissent tranquilles les protégés de l'Oudhéar, vont s'attaquer aux Portugais établis à Négapatam et s'emparent de la ville qu'ils garderont jusqu'en 1781. Pour éviter leurs tracasseries, les chrétiens de Négapatam viennent alors en grand nombre se joindre à ceux de Tranquebar, afin de partager avec eux la protection de l'Oudhéar. C'est en 1706 que débarquent à Tranquebar les premiers missionnaires protestants. Favorisés par les Danois, leurs coreligionnaires, ils ne tardent pas à s'y établir fortement et à faire de cette ville le centre de leur prosélytisme dans l'Inde. Ainsi que le serpent établi dans son nid de cariah, de Tranquebar les missionnaires luthériens rayonneront comme d'un repaire, cherchant, avant tout à pervertir les catholiques. Dès leurs débuts, pour inaugurer leur système d'apostolat, ils trouvent dans la personne d'un catéchiste apostat un auxiliaire tout dévoué. C'était un individu que le Père Beschi avait chassé de sa charge ; on peut croire que ce n'était pas pour excès de vertu. Armé de sa rancœur, animé par le désir de se venger, il devint entre les mains des nouveaux arrivés un utile instrument pour le but qu'ils se proposaient : attirer vers eux les catholiques. De nos jours encore ce but n'a pas changé, les moyens sont les mêmes aussi. S'agit-il, par exemple, d'attirer vers eux les jeunes filles qui fréquentent nos écoles, Madame la Prédicatrice se rend à la maison des parents : "Quel dommage, dit-elle, que ce grand garçon, qui paraît si intelligent, ne continue point ses études! Envoyez-le au Training school, on se chargera de son éducation, cela ne vous coûtera rien, mais naturellement vous nous enverrez aussi sa sœur aînée, celle qui s'en va à l'école des Sœurs. " Madame parle bien ; puis elle a la main large. Au tout petit qui n'a rien, elle donne une "cravate à la toute petite une robe pour couvrir la médaille, à la grande un corsage, au grand frère une veste, à la mère une toile neuve, au père un parapluie "made in Germany", et voilà une famille qui est touchée, non
catholiques. De nos jours encore ce but n'a pas changé, les moyens sont les mêmes aussi. S'agit-il, par exemple, d'attirer vers eux les jeunes filles qui fréquentent nos écoles, Madame la Prédicatrice se rend à la maison des parents : "Quel dommage, dit-elle, que ce grand garçon, qui paraît si intelligent, ne continue point ses études! Envoyez-le au Training school, on se chargera de son éducation, cela ne vous coûtera rien, mais naturellement vous nous enverrez aussi sa sœur aînée, celle qui s'en va à l'école des Sœurs. " Madame parle bien ; puis elle a la main large. Au tout petit qui n'a rien, elle donne une "cravate à la toute petite une robe pour couvrir la médaille, à la grande un corsage, au grand frère une veste, à la mère une toile neuve, au père un parapluie "made in Germany", et voilà une famille qui est touchée, non par la grâce, mais par les largesses de Madame. Quelques jours plus tard le "garçon intelligent" entre au Training school. Le lendemain la demoiselle "non moins intelligente" quitte l'école des Sœurs. Telle une jeune grenouille inexpérimentée se laisse fasciner par l'œil du serpent, sort de l'étang si frais où elle était à l'aise et s'en va en sautillant se jeter dans la gueule de son ennemi, telle s'en va "la demoiselle intelligente" se donner aux protestants. Que de fois cette histoire s'est répétée depuis deux siècles à Tranquebar et dans les districts voisins ! C'est qu'il n'est pas rare, hélas ! de rencontrer des parents dont la foi est si faible qu'ils consentent volontiers à faire élever leurs enfants dans n'importe quelle religion, quand ils ont l'espoir que leur éducation les mettra en état d'obtenir un emploi lucratif dont ils bénéficieront eux-mêmes. Malgré tout, Tranquebar eut ses jours de gloire. Ainsi que le banian que j'ai rencontré sur le bord du chemin, la petite ville au nom poétique de "la Vague qui chante" eut un moment de prospérité dans les premières années du siècle passé. En 1806 elle comptait près de vingt mille habitants, les grands navires y venaient de
était à l'aise et s'en va en sautillant se jeter dans la gueule de son ennemi, telle s'en va "la demoiselle intelligente" se donner aux protestants. Que de fois cette histoire s'est répétée depuis deux siècles à Tranquebar et dans les districts voisins ! C'est qu'il n'est pas rare, hélas ! de rencontrer des parents dont la foi est si faible qu'ils consentent volontiers à faire élever leurs enfants dans n'importe quelle religion, quand ils ont l'espoir que leur éducation les mettra en état d'obtenir un emploi lucratif dont ils bénéficieront eux-mêmes. Malgré tout, Tranquebar eut ses jours de gloire. Ainsi que le banian que j'ai rencontré sur le bord du chemin, la petite ville au nom poétique de "la Vague qui chante" eut un moment de prospérité dans les premières années du siècle passé. En 1806 elle comptait près de vingt mille habitants, les grands navires y venaient de loin et s'en retournaient chargés de sel, d'épices et... d'émigrants. C'est vers 1845, quand les Anglais en eurent fait l'acquisition, que commença la déchéance. C'était une enfant achetée : Albion, la grand-mère, ne pouvait la traiter comme une fille de la maison : on la négligea au profit de Négapatam sa voisine. De nos jours, Tranquebar est une ville morte: deux mille habitants tout au plus s'abritent dans l'enceinte que forment les murs en ruine de ses anciennes fortifications. La "Vague qui chante". — Tranquebar est une ville morte, mais elle a conservé son nom poétique des beaux jours d'antan : elle est toujours "la Vague qui chante". Telle cette vieille brahmine que j'ai rencontrée tantôt dans la rue. Elle s'en allait le dos voûté, le front ridé, les yeux éteints, de ses vingt ans elle avait perdu toute la beauté, mais comme à vingt ans elle continue à s'appeler "Soulotchana, la toute belle"; telle est Tranquebar: sa beauté s'est ternie, ses richesses ont disparu, ses habitants l'ont abandonnée, les murailles de son enceinte sont tombées, ses maisons s'écroulent sur un lit de sable. Au bord de l'océan elle achève de mourir, mais c'est toujours "la Vague qui chante". De
sa voisine. De nos jours, Tranquebar est une ville morte: deux mille habitants tout au plus s'abritent dans l'enceinte que forment les murs en ruine de ses anciennes fortifications. La "Vague qui chante". — Tranquebar est une ville morte, mais elle a conservé son nom poétique des beaux jours d'antan : elle est toujours "la Vague qui chante". Telle cette vieille brahmine que j'ai rencontrée tantôt dans la rue. Elle s'en allait le dos voûté, le front ridé, les yeux éteints, de ses vingt ans elle avait perdu toute la beauté, mais comme à vingt ans elle continue à s'appeler "Soulotchana, la toute belle"; telle est Tranquebar: sa beauté s'est ternie, ses richesses ont disparu, ses habitants l'ont abandonnée, les murailles de son enceinte sont tombées, ses maisons s'écroulent sur un lit de sable. Au bord de l'océan elle achève de mourir, mais c'est toujours "la Vague qui chante". De près, j'ai voulu entendre la musique de la vague qui chante. Par la rue Royale, que les herbes envahissent aujourd'hui, je suis monté jusqu'au port de Tranquebar. Ainsi que la ville elle-même, le port est minuscule et misérable : à peine serait-il un abri pour les barques de pêche, pour les bateaux de cabotage. Mais du haut de la jetée la mer est toujours belle et, comme aux anciens temps, toujours on y entend la musique des "vagues qui chantent". On les voit naître dans le lointain : c'est un pli qui se forme sur un grand tapis bleu, ligne d'abord incertaine que, d'endroit en endroit, jalonnent de légers flocons d'écume; la ligne se précise, se détache et s'approche; à perte de vue, à droite et à gauche, on la voit qui s'allonge; elle grossit, elle s'élève, commence à se pencher en avant comme pour prendre son élan, des milliers de cascades en tombent en chantant, elle approche, elle accourt, elle se précipite avec un grondement sourd ; instinctivement on recule, on dirait qu'elle va tout envahir et la voilà tout d'un coup qui s'écrase: de "la vague qui chante" encore en venant expirer sur la grève il ne reste
les bateaux de cabotage. Mais du haut de la jetée la mer est toujours belle et, comme aux anciens temps, toujours on y entend la musique des "vagues qui chantent". On les voit naître dans le lointain : c'est un pli qui se forme sur un grand tapis bleu, ligne d'abord incertaine que, d'endroit en endroit, jalonnent de légers flocons d'écume; la ligne se précise, se détache et s'approche; à perte de vue, à droite et à gauche, on la voit qui s'allonge; elle grossit, elle s'élève, commence à se pencher en avant comme pour prendre son élan, des milliers de cascades en tombent en chantant, elle approche, elle accourt, elle se précipite avec un grondement sourd ; instinctivement on recule, on dirait qu'elle va tout envahir et la voilà tout d'un coup qui s'écrase: de "la vague qui chante" encore en venant expirer sur la grève il ne reste plus rien qu'une large et mince nappe d'eau qui s'étend sur le sable en déployant son éventail aux franges d'argent. Mais elle ne s'arrêtait pas toujours ainsi, "la vague qui chante". Jadis elle rongeait le terrain qui s'opposait à sa marche en avant. C'est ainsi qu'au 18e siècle, on nous dit que la mer s'est avancée d'environ 500 pieds. Un temple minuscule semblait la défier, qu'avaient construit, en 1707, les premiers ministres luthériens; la mer le balaya. Une pagode dédiée à Shiva allait subir le même sort: une partie s'était déjà abîmée dans les flots, et le reste allait suivre. Le mal, après tout, n'aurait pas été grand, car ni la pagode païenne, ni le temple protestant, son frère, ne chantaient la gloire du Très-Haut. Mais la mer menaçait de submerger la ville elle-même et, pour empêcher ce désastre, les Anglais, devenus maîtres de Tranquebar, construisirent la jetée actuelle contre laquelle viennent se briser les vagues. Ces travaux sont de date assez récente; ils n'étaient pas faits en 1755. À cette époque les Danois s'aperçurent de la diminution du terrain sur lequel ils avaient reçu permission de s'établir. Au lieu de faire les travaux nécessaires pour arrêter l'envahissement de la
dit que la mer s'est avancée d'environ 500 pieds. Un temple minuscule semblait la défier, qu'avaient construit, en 1707, les premiers ministres luthériens; la mer le balaya. Une pagode dédiée à Shiva allait subir le même sort: une partie s'était déjà abîmée dans les flots, et le reste allait suivre. Le mal, après tout, n'aurait pas été grand, car ni la pagode païenne, ni le temple protestant, son frère, ne chantaient la gloire du Très-Haut. Mais la mer menaçait de submerger la ville elle-même et, pour empêcher ce désastre, les Anglais, devenus maîtres de Tranquebar, construisirent la jetée actuelle contre laquelle viennent se briser les vagues. Ces travaux sont de date assez récente; ils n'étaient pas faits en 1755. À cette époque les Danois s'aperçurent de la diminution du terrain sur lequel ils avaient reçu permission de s'établir. Au lieu de faire les travaux nécessaires pour arrêter l'envahissement de la mer, ils jugèrent plus simple de s'adresser au roi de Tanjore afin d'obtenir l'équivalent de ce qu'ils avaient perdu. Le prince accueillit assez mal leur demande et leur refusa le terrain convoité. Alors ils eurent recours à la force; ce qu'ils ne pouvaient obtenir par la diplomatie, ils tentèrent de s'en emparer par les armes. Mal leur en prit : battus par les troupes du roi de Tanjore, ils laissèrent 40 morts sur le champ de bataille. Ce n'était pas payer trop cher la leçon qu'ils reçurent ce jour-là d'avoir à respecter le bien d'autrui. Un nid dans les ruines.—Les "vagues qui chantent" arrêtées dans leur course, n'ont pas pu parvenir à submerger Tranquebar, mais l'air humide qui vient de la mer ronge peu à peu les maisons de l'ancienne cité. Il en est, en effet, de Tranquebar comme de toutes les villes du South India, ses maisons sont en briques. La brique est le seul genre de matériaux que l'on puisse trouver, dans un pays de rizières dont les pierres sont absentes et dans lequel l'arbre ne se trouve représenté que par des espèces impropres à la construction. L'emploi de la brique répondait du reste parfaitement au besoin des
s'en emparer par les armes. Mal leur en prit : battus par les troupes du roi de Tanjore, ils laissèrent 40 morts sur le champ de bataille. Ce n'était pas payer trop cher la leçon qu'ils reçurent ce jour-là d'avoir à respecter le bien d'autrui. Un nid dans les ruines.—Les "vagues qui chantent" arrêtées dans leur course, n'ont pas pu parvenir à submerger Tranquebar, mais l'air humide qui vient de la mer ronge peu à peu les maisons de l'ancienne cité. Il en est, en effet, de Tranquebar comme de toutes les villes du South India, ses maisons sont en briques. La brique est le seul genre de matériaux que l'on puisse trouver, dans un pays de rizières dont les pierres sont absentes et dans lequel l'arbre ne se trouve représenté que par des espèces impropres à la construction. L'emploi de la brique répondait du reste parfaitement au besoin des Danois d'improviser, de faire vite, quand il était question de bâtir leur fort, leurs magasins, leurs maisons et, plus tard, leurs temples. Or ces murs en briques qui sont capables de résister aux pluies les plus violentes des plus fortes moussons, se désagrègent très rapidement sous l'action de l'air maritime tout saturé de sel. C'est par cette action qu'il faut expliquer l'aspect misérable de certaines grandes villes de l'Inde et les ruines de beaucoup d'autres. Quand on entre dans Tranquebar par la porte monumentale qui ouvre sur l'ancienne rue Royale, les ruines sont la première chose qui frappe le regard. À gauche quatre ou cinq maisons sont écroulées, le sol est jonché de leurs débris. Ce matin-là des chèvres se jouaient au milieu de cet amoncellement: on les voyait qui, d'un pas alerte et résolu, s'en allaient escaladant les pans de murs et, quand leurs yeux toujours en éveil apercevaient un bourgeon, une branche de feuillage ou quelque tige d'arbuste, se haussant sur les pattes de derrière, le cou tendu comme l'arc de Rama, elles allongeaient leur fin museau. Il y a comme une gradation, quelque chose qui ressemble à de l'ordre, dans le désordre de ces ruines. De la
tout saturé de sel. C'est par cette action qu'il faut expliquer l'aspect misérable de certaines grandes villes de l'Inde et les ruines de beaucoup d'autres. Quand on entre dans Tranquebar par la porte monumentale qui ouvre sur l'ancienne rue Royale, les ruines sont la première chose qui frappe le regard. À gauche quatre ou cinq maisons sont écroulées, le sol est jonché de leurs débris. Ce matin-là des chèvres se jouaient au milieu de cet amoncellement: on les voyait qui, d'un pas alerte et résolu, s'en allaient escaladant les pans de murs et, quand leurs yeux toujours en éveil apercevaient un bourgeon, une branche de feuillage ou quelque tige d'arbuste, se haussant sur les pattes de derrière, le cou tendu comme l'arc de Rama, elles allongeaient leur fin museau. Il y a comme une gradation, quelque chose qui ressemble à de l'ordre, dans le désordre de ces ruines. De la première maison il ne reste plus rien, ça et là seulement les assises d'une muraille arrivent encore jusqu'au niveau du sol. L'emplacement des constructions suivantes est mieux marqué. Les murailles s'élèvent de quelques pieds au-dessus de la terre. Trois ou quatre fûts de colonnes sont restés debout, brisés par le milieu. Une vaste demeure, dernière maison de cette série, est éventrée; le mur qui lui était commun avec la précédente s'étant écroulé, le regard maintenant plonge dans les appartements jusqu'aux moindres recoins. C'est en face de ce squelette de maison que depuis 1900 se trouve la Maison Sainte-Thérèse, des Sœurs Catéchistes de Marie Immaculée, et c'est là qu'aujourd'hui, sous l'œil maternel de Sœur Saint-Pierre du Christ, s'abritent, comme dans un nid, les orphelines de Tranquebar. Ce nid des petites oies du Bon Dieu est en tout pareil aux autres maisons, ses voisines. Dans les deux grands corps de bâtiments dont il se compose on retrouve les mêmes dispositions, la même architecture, et aussi les mêmes signes de vétusté. Qui donc nous en redira l'histoire? Cette histoire est sans doute celle-ci. C'est là qu'étaient blottis les enfants tout autour de leur mère, quand, monté sur "les vaisseaux du roi le père"
milieu. Une vaste demeure, dernière maison de cette série, est éventrée; le mur qui lui était commun avec la précédente s'étant écroulé, le regard maintenant plonge dans les appartements jusqu'aux moindres recoins. C'est en face de ce squelette de maison que depuis 1900 se trouve la Maison Sainte-Thérèse, des Sœurs Catéchistes de Marie Immaculée, et c'est là qu'aujourd'hui, sous l'œil maternel de Sœur Saint-Pierre du Christ, s'abritent, comme dans un nid, les orphelines de Tranquebar. Ce nid des petites oies du Bon Dieu est en tout pareil aux autres maisons, ses voisines. Dans les deux grands corps de bâtiments dont il se compose on retrouve les mêmes dispositions, la même architecture, et aussi les mêmes signes de vétusté. Qui donc nous en redira l'histoire? Cette histoire est sans doute celle-ci. C'est là qu'étaient blottis les enfants tout autour de leur mère, quand, monté sur "les vaisseaux du roi le père" était parti, bercé par la vague qui chante". Que de fois on était monté là-haut sur la tour carrée qui domine la terrasse ! On voyait si loin du haut de cette vigie que les aînés y grimpaient chaque jour, espérant chaque jour apercevoir là-bas surgir vers le sud-est le navire qu'on attendait depuis le jour de son départ. Et quand, parfois après bien longtemps, revenait "le vaisseau du roi", quand le père était de retour avec lui, la joie rentrait dans le nid et des cris joyeux retentissaient partout sur les hauts plafonds de la grande maison. Mais un jour, le silence se fit, qui dura de longues années. Le père était parti pour ne plus revenir ; la mère aussi, emmenant les enfants bien loin, là-bas par-delà les flots bleus. Avec les enfants, la vie avait quitté le nid. Les hautes murailles avaient senti monter l'humidité, peu à peu le salpêtre les rongeait et, comme d'un corps attaqué par la lèpre il tombe des écailles, de larges plaques s'en détachaient, dont les débris venaient joncher le sol. Entre les dalles jadis recouvertes de riches tapis, des mousses, des plantes avaient poussé, aux poutres où s'étaient balancés les lustres