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de faire goûter du perdreau à Jules Simon. Cette antipathie singulière vient, dit-on, d'un souvenir d'enfance auquel se rattache une anecdote charmante. C'était au froid d'un rigoureux hiver. Jules Simon avait environ dix ans. Un soir, en revenant de l'école, il trouve une belle perdrix rouge gisant à moitié morte sous les fenêtres. Le malheureux oiseau n'était qu'une boule de neige. L'enfant l'approche du feu et le réconforte soigneusement d'un peu de vin chaud. La patte droite de la perdrix avait été brisée par un grain de plomb. L'écolier juge la blessure incurable, coupe, non sans émotion, la patte meurtrie et, prenant une branche d'osier, remplace habilement le membre amputé par une irréprochable jambe de bois. L'opération réussit à son aise. Deux jours après l'invalide allait à merveille et adoptait une place au foyer, regardant tourner la broche, fraternisant avec les chats, gratifiant les chiens d'un coup de bec amical et familier. Elle finit par engraisser ! quant à son infirmité, elle n'y pensait plus. On entendait le tic-tac de sa jambe de bois renouvelée deux fois par semaine et on la voyait arpenter la chambre avec la majesté d'un héros qui aurait perdu sa jambe sur un champ de bataille. Le petit Simon, très fort déjà en histoire romaine, l'avait surnommée Cornélie. Cornélie et Jules ne faisaient qu'un. Cornélie était de la maison, de la famille, jouait avec la plume et perchait sur les genoux de l'enfant. Seulement, pour lui éviter un coup de tête et un danger, Jules arracha à l'oiseau quelques plumes de ses ailes. Si par hasard l'invalide eût gagné les bois, il est certain que son infirmité lui eût, un jour ou l'autre, coûté la vie. Le printemps venu, Cornélie se promenait dans la cour et poussait jusqu'au jardin, pour peu que le temps fût beau. Un jour qu'elle faisait sa promenade habituelle, elle fut surprise par la pluie et par la grêle. Elle veut courir, mais sa jambe est à la fois bien fragile et bien lourde. Elle essaie de voler. Ses ailes sont sans force. Elle fait un effort, se traîne, se presse,
bataille. Le petit Simon, très fort déjà en histoire romaine, l'avait surnommée Cornélie. Cornélie et Jules ne faisaient qu'un. Cornélie était de la maison, de la famille, jouait avec la plume et perchait sur les genoux de l'enfant. Seulement, pour lui éviter un coup de tête et un danger, Jules arracha à l'oiseau quelques plumes de ses ailes. Si par hasard l'invalide eût gagné les bois, il est certain que son infirmité lui eût, un jour ou l'autre, coûté la vie. Le printemps venu, Cornélie se promenait dans la cour et poussait jusqu'au jardin, pour peu que le temps fût beau. Un jour qu'elle faisait sa promenade habituelle, elle fut surprise par la pluie et par la grêle. Elle veut courir, mais sa jambe est à la fois bien fragile et bien lourde. Elle essaie de voler. Ses ailes sont sans force. Elle fait un effort, se traîne, se presse, tourne, chancelle et tombe. L'orage éclate plus terrible, plus violent, et Cornélie se débat vainement sous la grêle. Après l'orage, son ami Jules la trouva morte, noyée au milieu d'une flaque d'eau, et à dix pas derrière elle, il ramassa la petite jambe de bois... Voilà pourquoi M. Jules Simon ne mange jamais de perdreau. À la vue de ce gibier, il pense encore à Cornélie ! Ce pauvre Charles Maurice, tant noirci, tant conspué, tant décrié, eh bien ! maintenant qu'il est mort, voilà que l'on commence à revenir, un peu sur son compte. Il avait du bon, ce mécréant ! Jules Janin, qui l'a connu, qui l'a jugé, qui l'a aimé, Jules Janin lui consacre ce matin, dans le Journal des Débats un feuilleton tout entier, profondément ému et Oscar Comettant, dans le Siècle, nous le montrait l'autre jour sous une face qui fait oublier bien des torts : une fois dépouillée sa peau de pamphlétaire, cet ogre devenait le Petit Manteau Bleu de son village. On a beaucoup parlé d'un pirate de lettres, écueur de théâtres, le sieur Charles Maurice, qui dans son journal, le Courrier des Théâtres, vendait à tant la ligne des éloges aux artistes.
ne mange jamais de perdreau. À la vue de ce gibier, il pense encore à Cornélie ! Ce pauvre Charles Maurice, tant noirci, tant conspué, tant décrié, eh bien ! maintenant qu'il est mort, voilà que l'on commence à revenir, un peu sur son compte. Il avait du bon, ce mécréant ! Jules Janin, qui l'a connu, qui l'a jugé, qui l'a aimé, Jules Janin lui consacre ce matin, dans le Journal des Débats un feuilleton tout entier, profondément ému et Oscar Comettant, dans le Siècle, nous le montrait l'autre jour sous une face qui fait oublier bien des torts : une fois dépouillée sa peau de pamphlétaire, cet ogre devenait le Petit Manteau Bleu de son village. On a beaucoup parlé d'un pirate de lettres, écueur de théâtres, le sieur Charles Maurice, qui dans son journal, le Courrier des Théâtres, vendait à tant la ligne des éloges aux artistes. Naturellement, c'était à qui éviterait toute relation avec ce faiseur de la pire espèce. Mais le cœur, quelque vicié qu'il soit, ne perd jamais entièrement la conscience du bien et du mal, et le besoin de considération est peut-être le dernier sentiment qui s'évanouisse chez l'homme. Charles Maurice sentait qu'il ne résisterait pas au dédain dont il était l'objet à Paris, et il se fit une existence double en allant chercher dans un village de la plaine des Sablons, où il avait une maisonnette, l'estime qu'il ne pouvait trouver ailleurs. Dans son village, ce pirate devenait une providence. Il était bon, serviable comme personne, généreux autant que ses moyens si mal acquis le lui permettaient. Plus d'une fois il passa des nuits au chevet des pauvres malades, les encourageant de bonnes paroles et leur prodiguant des soins de sœur de charité. Aussi était-il adoré dans ce petit pays où on l'avait surnommé l'ange gardien. Ce n'est pas lui, du reste, il faut bien l'avouer, — il n'avait pour cela trop de goût et de respect de l'art, — qui eût fait à une comédienne encore inconnue une réputation fondée sur ses écrivains plus encore que sur son mérite. Ah !
ne résisterait pas au dédain dont il était l'objet à Paris, et il se fit une existence double en allant chercher dans un village de la plaine des Sablons, où il avait une maisonnette, l'estime qu'il ne pouvait trouver ailleurs. Dans son village, ce pirate devenait une providence. Il était bon, serviable comme personne, généreux autant que ses moyens si mal acquis le lui permettaient. Plus d'une fois il passa des nuits au chevet des pauvres malades, les encourageant de bonnes paroles et leur prodiguant des soins de sœur de charité. Aussi était-il adoré dans ce petit pays où on l'avait surnommé l'ange gardien. Ce n'est pas lui, du reste, il faut bien l'avouer, — il n'avait pour cela trop de goût et de respect de l'art, — qui eût fait à une comédienne encore inconnue une réputation fondée sur ses écrivains plus encore que sur son mérite. Ah ! comme il vous aurait démoli une réclame conçue dans le style de celle que je viens de lire je ne veux pas dire où ! Une des grandes attractions de ce bénéfice vraiment exceptionnel (celui de Mlle Sarah Bernhardt) sera la première audition, à Paris, d'une artiste du théâtre Michel, d'une merveilleuse beauté et, assure-t-on dans la colonie russe de Paris, qui l'a vu à Saint-Pétersbourg, d'un talent aussi prodigieux. Mlle Devéria, qui a rapporté de Pétersbourg, outre un million ou deux de diamants, une grande réputation, a refusé un brillant engagement qui avait le tort d'exiger son apparition à bref délai sur la scène, pour se montrer la première fois aux Parisiens dans cette soirée, qui a le double mérite d'être une bonne action et un événement. En fait de comédiennes brevetées et diamantées par messieurs les boyards, nous avons déjà Mlle Blanche d'Antigny, et franchement l'échantillon n'est pas de nature à nous prévenir en faveur des réputations nées dans le pays des cosaques. S'il ne s'agit que de jeter de la poudre aux yeux des badauds ébaouis devant une boutique de bijouterie, c'est parfait; mais s'il est question de pratiquer sérieusement l'art dramatique, tous les feux des diamants
d'une merveilleuse beauté et, assure-t-on dans la colonie russe de Paris, qui l'a vu à Saint-Pétersbourg, d'un talent aussi prodigieux. Mlle Devéria, qui a rapporté de Pétersbourg, outre un million ou deux de diamants, une grande réputation, a refusé un brillant engagement qui avait le tort d'exiger son apparition à bref délai sur la scène, pour se montrer la première fois aux Parisiens dans cette soirée, qui a le double mérite d'être une bonne action et un événement. En fait de comédiennes brevetées et diamantées par messieurs les boyards, nous avons déjà Mlle Blanche d'Antigny, et franchement l'échantillon n'est pas de nature à nous prévenir en faveur des réputations nées dans le pays des cosaques. S'il ne s'agit que de jeter de la poudre aux yeux des badauds ébaouis devant une boutique de bijouterie, c'est parfait; mais s'il est question de pratiquer sérieusement l'art dramatique, tous les feux des diamants de la couronne ne valent pas une étincelle de talc. Si les planches sont, en Russie, un bon moyen de faire fortune, l'éventaire n'est pas chez nous, à en juger par ce fait divers, absolument à dédaigner. La bouquetière du théâtre de l'Athénée, Anna Bose, a été, dit-on, pendant son excursion à Bade, victime d'un vol important. Dix mille francs, fruit de ses économies, ont été enlevés du tiroir où elles les avaient enfermées. Du journalisme a ses hauts de l'autre côté de l'Atlantique, vous allez voir qu'il a ses bas. Une feuille quotidienne de l'état de Wisconsin, réduite à se suicider de sa propre main, publie sur le motif de sa disparition cette explication élégiaque. Il ne nous reste qu'un seul abonné, digne négociant en épiceries, qui paie son abonnement en denrées coloniales et en vins. Le directeur-gérant et le rédacteur en chef de cet organe méconnu ayant donc vécu pendant la dernière quinzaine exclusivement de harengs saurs et de vin de Champagne, éprouvent enfin le besoin de changer de régime et ont résolu sa suppression définitive. B. B. LES TROIS BROUGHES Suite et fin. — Voir le numéro d'hier. Le vieux Claude avait été transporté dans une ferme
excursion à Bade, victime d'un vol important. Dix mille francs, fruit de ses économies, ont été enlevés du tiroir où elles les avaient enfermées. Du journalisme a ses hauts de l'autre côté de l'Atlantique, vous allez voir qu'il a ses bas. Une feuille quotidienne de l'état de Wisconsin, réduite à se suicider de sa propre main, publie sur le motif de sa disparition cette explication élégiaque. Il ne nous reste qu'un seul abonné, digne négociant en épiceries, qui paie son abonnement en denrées coloniales et en vins. Le directeur-gérant et le rédacteur en chef de cet organe méconnu ayant donc vécu pendant la dernière quinzaine exclusivement de harengs saurs et de vin de Champagne, éprouvent enfin le besoin de changer de régime et ont résolu sa suppression définitive. B. B. LES TROIS BROUGHES Suite et fin. — Voir le numéro d'hier. Le vieux Claude avait été transporté dans une ferme du voisinage. Près du lit où il reposait, se trouvaient Edouard, ses amis et les frères Brouge. Les Brouge demandèrent à partir. — Restez, leur ordonna Edouard en leur jetant une pièce d'or, on peut avoir besoin de vous. Ils restèrent. Il arriva que Claude, soigné on ne peut mieux, put rouvrir les yeux. Ouais! fit-il. Edouard sauta à son cou en pleurant de joie. Claude, étonné, comme sortant d'un songe, regarda autour de lui. — Tiens ! cria-t-il en se reculant brusquement. Il regarda, ou plutôt ses regards se tournèrent avec une ténacité étrange vers un pli de la chambre. Peu à peu ses yeux devinrent fixes, ardents et terribles. — Eh bien ? fit Edouard en cherchant ce qui pouvait le frapper ainsi. Il vit les Brouge. Un soupçon traversa aussitôt son esprit. — Claude, Claude, je t'en prie, fais-nous connaître tes assassins. — Je ne les connais pas. — Approchez ! s'écria durement Edouard en s'adressant aux Brouge. Ils s'approchèrent; ils étaient livides. Claude les suivait toujours du regard. — Vous voilà? Bonjour, les amis, murmura-t-il en souriant. Vous êtes bien bons d'être venus me voir déjà tant. Ah ! Claude a la peau solide, hein? Les
put rouvrir les yeux. Ouais! fit-il. Edouard sauta à son cou en pleurant de joie. Claude, étonné, comme sortant d'un songe, regarda autour de lui. — Tiens ! cria-t-il en se reculant brusquement. Il regarda, ou plutôt ses regards se tournèrent avec une ténacité étrange vers un pli de la chambre. Peu à peu ses yeux devinrent fixes, ardents et terribles. — Eh bien ? fit Edouard en cherchant ce qui pouvait le frapper ainsi. Il vit les Brouge. Un soupçon traversa aussitôt son esprit. — Claude, Claude, je t'en prie, fais-nous connaître tes assassins. — Je ne les connais pas. — Approchez ! s'écria durement Edouard en s'adressant aux Brouge. Ils s'approchèrent; ils étaient livides. Claude les suivait toujours du regard. — Vous voilà? Bonjour, les amis, murmura-t-il en souriant. Vous êtes bien bons d'être venus me voir déjà tant. Ah ! Claude a la peau solide, hein? Les Brouge trébuchèrent. On eût dit qu'ils allaient tomber. — Bah ! c'est l'émotion, balbutia l'aîné. Ce pauvre Claude...! Edouard regretta son soupçon. Il tira quelques pièces d'or de sa poche et il les offrit à l'aîné. Le soir même, la justice, représentée par un juge d'instruction, un commissaire de police et deux gendarmes, arrivait à Essermont et se livrait à une enquête. Claude, interrogé, questionné, affirma que ses assassins lui étaient complètement inconnus. Il se guérissait, et rapidement encore, car, une semaine après, il était sur pied et il reprenait ses courses à travers les bois. Un soir, il arriva au château. — Ah ça! monsieur Edouard, votre forêt est mauvaise... J'ai trouvé un cadavre ce matin. — Un cadavre ? — Oui ! celui de l'aîné des Brouge, vous savez, Ernest ? On alla dans la forêt, où, pour dire vrai, Claude conduisit lui-même la justice sur les lieux. Ernest Brouge, l'aîné, était étendu mort dans un sentier. On constata qu'il avait dû être tué par surprise, car son fusil était à côté de lui chargé et armé. Le plus profond mystère entoura ce crime. On supposa que ce braconnier émérite avait été assassiné par quelque autre braconnier, soit
et deux gendarmes, arrivait à Essermont et se livrait à une enquête. Claude, interrogé, questionné, affirma que ses assassins lui étaient complètement inconnus. Il se guérissait, et rapidement encore, car, une semaine après, il était sur pied et il reprenait ses courses à travers les bois. Un soir, il arriva au château. — Ah ça! monsieur Edouard, votre forêt est mauvaise... J'ai trouvé un cadavre ce matin. — Un cadavre ? — Oui ! celui de l'aîné des Brouge, vous savez, Ernest ? On alla dans la forêt, où, pour dire vrai, Claude conduisit lui-même la justice sur les lieux. Ernest Brouge, l'aîné, était étendu mort dans un sentier. On constata qu'il avait dû être tué par surprise, car son fusil était à côté de lui chargé et armé. Le plus profond mystère entoura ce crime. On supposa que ce braconnier émérite avait été assassiné par quelque autre braconnier, soit par Jacqueline, soit par vengeance. — Ses êtres-là, disait Claude, ça ne vaut pas l'grand'chose. Des voleurs, quoi !... Vous savez le proverbe : « Qui vole une épingle, vole une aiguille. » Eh bien! monsieur Edouard, il volait vos lapins, mais il aurait volé... mieux que cela. — Diable! mais ton village d'Essertennes est tout simplement un repaire de brigands! prétendaient les amis d'Edouard. Hier, c'était ce pauvre Claude ; aujourd'hui c'est un autre... Nous ne chasserons plus !... On chassa quand même. Claude avait dit : « Venez avec moi, vous n'avez rien à craindre ! » et on l'avait écouté, quoi qu'il eût été la première victime de ces assassins qui semblaient avoir choisi pour théâtre de leurs exploits la forêt d'Essertennes. Un mois après, un matin, on attendait Claude. Une grande partie de chasse devait avoir lieu. Claude arriva. — Eh bien ! nous partons. — Un moment, monsieur Edouard. J'ai encore une nouvelle. Nous allons faire route avec les gendarmes. — Comment ! avec les gendarmes ! — Oui, je vas vous dire. Hier soir, deux paysans ont fait une trouvaille dans votre bois... Décidément, il n'a pas de chance ce bois-là ! Edouard le
mais ton village d'Essertennes est tout simplement un repaire de brigands! prétendaient les amis d'Edouard. Hier, c'était ce pauvre Claude ; aujourd'hui c'est un autre... Nous ne chasserons plus !... On chassa quand même. Claude avait dit : « Venez avec moi, vous n'avez rien à craindre ! » et on l'avait écouté, quoi qu'il eût été la première victime de ces assassins qui semblaient avoir choisi pour théâtre de leurs exploits la forêt d'Essertennes. Un mois après, un matin, on attendait Claude. Une grande partie de chasse devait avoir lieu. Claude arriva. — Eh bien ! nous partons. — Un moment, monsieur Edouard. J'ai encore une nouvelle. Nous allons faire route avec les gendarmes. — Comment ! avec les gendarmes ! — Oui, je vas vous dire. Hier soir, deux paysans ont fait une trouvaille dans votre bois... Décidément, il n'a pas de chance ce bois-là ! Edouard le regarda surpris. — Figurez-vous qu'on a trouvé deux cadavres couchés l'un sur l'autre, ceux des deux frères Brouge, Jules et Emile. Leurs armes étaient près d'eux, et encore chargées.... Tout comme pour l'autre... Vous vous souvenez ? — Ce n'est pas possible ! s'écria Edouard avec stupeur. C'était possible, — c'était vrai. Ce triple crime répandit la terreur dans le Pays. Il y avait de quoi. On n'osait plus sortir. On ne voyait partout que des brigands. Chaque soir, — on redoutait le soir surtout — causait de l'épouvante. — Mais, disait-on à Claude, ce sont les brigands qui vous ont attaqué ? — Je l'ai rencontré en forêt tout à l'heure. — Ah ! — Il suivait au pied le cheval qu'elle montait ce matin. Le Bouquin pâlit légèrement. — Et nous nous sommes trouvés dans la vente, au bout du faux chemin des bruyères. — Tu suivais donc ce chemin ! — Oui. — Pourquoi ? Le Bouquin mit un tel accent d'autorité dans cette interrogation que Jean tressaillit et lui dit naïvement : — Je vais tout te dire. Il lui raconta les événements de la soirée, c'est-à-dire la peur qu'il avait eue en entendant le trot
c'était vrai. Ce triple crime répandit la terreur dans le Pays. Il y avait de quoi. On n'osait plus sortir. On ne voyait partout que des brigands. Chaque soir, — on redoutait le soir surtout — causait de l'épouvante. — Mais, disait-on à Claude, ce sont les brigands qui vous ont attaqué ? — Je l'ai rencontré en forêt tout à l'heure. — Ah ! — Il suivait au pied le cheval qu'elle montait ce matin. Le Bouquin pâlit légèrement. — Et nous nous sommes trouvés dans la vente, au bout du faux chemin des bruyères. — Tu suivais donc ce chemin ! — Oui. — Pourquoi ? Le Bouquin mit un tel accent d'autorité dans cette interrogation que Jean tressaillit et lui dit naïvement : — Je vais tout te dire. Il lui raconta les événements de la soirée, c'est-à-dire la peur qu'il avait eue en entendant le trot d'un cheval, et comment, perché sur un arbre, il avait vu M. Gaston de Niais suivre le faux chemin jusque vers le milieu, se dresser ensuite sur sa selle et mettre la main dans le creux du vieux chêne. A cet endroit, le Bouquin l'interrompit : — Et, fit-il d'une voix haletante, tu n'as rien trouvé dans le trou ? — Rien. — Pourtant M. Gaston a paru content ? — Oui. — Et il s'en est retourné ? — Comme il était venu. — Et toi ? — Moi j'ai suivi les traces de l'autre cheval jusqu'à la fausse vente. — Et là tu as rencontré Simon ? — Oui, et nous nous sommes assis, et nous avons causé un brin... jusqu'à la nuit. — Et Simon n'est pas venu dans le faux chemin ? — Non. — Mais il y viendra demain matin, c'est sûr. — Tu crois ? — Et la pauvre demoiselle est perdue, si nous ne la sauvons. — Que pouvons-nous faire ? demanda Jean. — J'ai mon idée, dit le Bouquin. Suis-moi. Et ils dégringolèrent tous deux au bas de l'arbre. La nuit était noire. — Rien à craindre des gendarmes pour cette nuit,
voix haletante, tu n'as rien trouvé dans le trou ? — Rien. — Pourtant M. Gaston a paru content ? — Oui. — Et il s'en est retourné ? — Comme il était venu. — Et toi ? — Moi j'ai suivi les traces de l'autre cheval jusqu'à la fausse vente. — Et là tu as rencontré Simon ? — Oui, et nous nous sommes assis, et nous avons causé un brin... jusqu'à la nuit. — Et Simon n'est pas venu dans le faux chemin ? — Non. — Mais il y viendra demain matin, c'est sûr. — Tu crois ? — Et la pauvre demoiselle est perdue, si nous ne la sauvons. — Que pouvons-nous faire ? demanda Jean. — J'ai mon idée, dit le Bouquin. Suis-moi. Et ils dégringolèrent tous deux au bas de l'arbre. La nuit était noire. — Rien à craindre des gendarmes pour cette nuit, dit le Bouquin. Il fait froid et dans une couple d'heures il gèlera dur. — Ce qui fait, dit Jean, que les pieds des chevaux seront marqués demain matin aussi nettement que ce soir. — Oui, dit le Bouquin, mais il y aura tant et tant de pieds que Simon ne s'y reconnaîtra plus. — Que veux-tu dire ? — A un quart de lieue d'ici il y a une ferme, la Poulardière. — Bon ! — Le fermier est tout seul avec sa femme. C'est des amis à moi. — Et à moi aussi, dit Jean. — Il y a deux chevaux. — Bon ! — Sais-tu monter à cheval ? — Je me tiens dessus comme tout le monde. — C'est tout ce qu'il faut. Virons. — Ainsi nous allons à la Poulardière ? — Oui. — Mais quoi faire ? — Emprunter ses chevaux au fermier. — Et puis ? — Et puis, dame ! dit le Bouquin, nous ferons comme les bourgeois, nous nous promènerons à cheval. — J'ai compris, murmura Jean. Et il suivit le Bouquin. PONSON DU TERRAIL. (La suite à demain.) — De retour d'un voyage en Bourgogne, où il espérait rétablir sa
ne s'y reconnaîtra plus. — Que veux-tu dire ? — A un quart de lieue d'ici il y a une ferme, la Poulardière. — Bon ! — Le fermier est tout seul avec sa femme. C'est des amis à moi. — Et à moi aussi, dit Jean. — Il y a deux chevaux. — Bon ! — Sais-tu monter à cheval ? — Je me tiens dessus comme tout le monde. — C'est tout ce qu'il faut. Virons. — Ainsi nous allons à la Poulardière ? — Oui. — Mais quoi faire ? — Emprunter ses chevaux au fermier. — Et puis ? — Et puis, dame ! dit le Bouquin, nous ferons comme les bourgeois, nous nous promènerons à cheval. — J'ai compris, murmura Jean. Et il suivit le Bouquin. PONSON DU TERRAIL. (La suite à demain.) — De retour d'un voyage en Bourgogne, où il espérait rétablir sa santé ébranlée, Mgr l'archevêque d'Aix en Provence a été, dit-on, frappé d'une attaque de paralysie. — La retraite ecclésiastique du diocèse de Paris, précisée par Mgr Darboy, s'est ouverte hier matin à Saint-Sulpice par le renouvellement des voeux. — Voici le résultat des courses qui ont eu lieu hier au bois de Boulogne. Le pari particulier. — 2,000 fr. 1er Flambeau, à lord Ribblesdale. Prix de Guigny. — 4,000 fr. 1er Mlle de Fligny, à M. P. AUllmont. Prix de la Pré mière. — 2,000 fr. 1er Enovis, au comte d'Orléans. L'Omnium. — 6,000 fr. 1er Lady Helen, à M. Kellington. Prix Hovey-Ducass: — 10,000 fr. 1er Clotho, à M. Delamarre. Prix de Juvence. — 6,000 fr. 1er Nita, à M. L. Dettre. Le bois devint désert. On n'osait plus le traverser. Assez, assez de ton beau pays d'Essertennes, dirent les amis d'Édouard. On se croirait dans les Abruzzes. Tu nous invites à venir tirer des lièvres dans un endroit où l'on tue des hommes comme des lapins! Demain nous partons pour Paris... Le lendemain, ils partirent. Quelques mois après, ils recevaient une lettre d'Édouard : "Claude est mort..." — Ah ça! est-ce qu'on l'a encore assassiné, celui-là ? "Édouard