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de l'intelligence. » Avant notre promenade, il n'avait point vu sous cet aspect symbolique et n'avait pas aperçu le rapport de l'endroit avec les conceptions à la fois constructives, chrétiennes et indépendantes du Roi Soleil. Nous parcourûmes ensuite, au Petit Trianon, ces parterres soi-disant anglais, dessinés à coups de sentiment, dont la pauvreté égale la tristesse et qui correspondent si parfaitement à la fin de la monarchie au XVIIIe siècle. D'Annunzio devint mon ami, faisant connaître extraordinairement différents des deux mondes que je réunissais chez moi amusaient. Il me demanda, sur ma vie d'ascension, des explications que je ne sus pas lui donner. Je lui montrai seulement que, par son curieux enchevêtrement, elle était difficile, pénible et parfois fastidieuse. « Néanmoins, médit-il, elle me paraît intéressante. » Et moi j'ajoutai que nous ne sommes tous que des marionnettes dont les ficelles sont tirées par une main invisible. Nous fûmes amenés ainsi à parler du théâtre de marionnettes, qui me paraissait l'expression ultime de la vie. D'Annunzio prétendait que je n'avais rien de commun avec une marionnette, mais que je lui apparaissais plutôt comme le metteur en scène qui faisait mouvoir les autres, et il m'envoya un jour à ce propos un livre vénitien, qui contenait la dédicace suivante : « Au comte de Castellane, passe grand maître en l'art de tirer les fils. » Il était d'ailleurs lui-même un acteur brillant. Un soir, j'avais prié quelques amis à dîner pour les lui présenter. Nous étions peu nombreux. Il s'était arrêté, pour venir, jusque chez moi, d'une pèlerine de drap noir, dans le genre de celles que l'on portait autrefois à Venise. À la fin de la soirée, je le conduisis jusqu'à la porte d'entrée et, au moment de sortir, à ma grande surprise, il recouvrit son nez d'un petit masque de velours noir pour ne pas être reconnu dans la rue, se donnant ainsi des airs de conspirateur qui dépeignent tout son caractère. Quand il faisait jouer la Pizanella au Gymnase, il s'attachait à tous les détails et se préoccupait autant de la mise en scène que du fond de
un livre vénitien, qui contenait la dédicace suivante : « Au comte de Castellane, passe grand maître en l'art de tirer les fils. » Il était d'ailleurs lui-même un acteur brillant. Un soir, j'avais prié quelques amis à dîner pour les lui présenter. Nous étions peu nombreux. Il s'était arrêté, pour venir, jusque chez moi, d'une pèlerine de drap noir, dans le genre de celles que l'on portait autrefois à Venise. À la fin de la soirée, je le conduisis jusqu'à la porte d'entrée et, au moment de sortir, à ma grande surprise, il recouvrit son nez d'un petit masque de velours noir pour ne pas être reconnu dans la rue, se donnant ainsi des airs de conspirateur qui dépeignent tout son caractère. Quand il faisait jouer la Pizanella au Gymnase, il s'attachait à tous les détails et se préoccupait autant de la mise en scène que du fond de son œuvre. Comme il cherchait des objets pour compléter son décor, je lui prêtai quelques potiches et des meubles et me donnai ainsi l'impression d'avoir contribué au succès de son œuvre. Son appartement personnel ne ressemblait à aucun autre. Il n'avait jamais d'argent, malgré qu'il touchât pour ses livres des sommes enormes. Il les dépensait sans compter, et c'est un des traits les plus sympathiques de son caractère. Après moi, il est l'homme le plus luxueux et le plus prodigue que j'aie connu. Son salon tendu de soies claires achetées en Italie, était meublé avec de grands canapés couverts de coussins et des tables basses, couvertes de fleurs. L'épitaphe de séducteur s'applique à lui plus qu'à n'importe qui. S'il sent chez quelqu'un de la résistance, il déploie vis-à-vis de lui une habileté prodigieuse pour le conquérir. La lutte ne lui fait pas peur. L'obstacle ne le rebute jamais. Il se fait tour à tour profond, sévère, léger, coquet, amusant, souple comme un gant. Je l'ai vu, dans un salon, aborder une dame prévenue contre lui et la retourner au point d'en faire, peu de temps après, sa maîtresse. Il aimait les chiens et les sports originaux, et faisait courir de
sommes enormes. Il les dépensait sans compter, et c'est un des traits les plus sympathiques de son caractère. Après moi, il est l'homme le plus luxueux et le plus prodigue que j'aie connu. Son salon tendu de soies claires achetées en Italie, était meublé avec de grands canapés couverts de coussins et des tables basses, couvertes de fleurs. L'épitaphe de séducteur s'applique à lui plus qu'à n'importe qui. S'il sent chez quelqu'un de la résistance, il déploie vis-à-vis de lui une habileté prodigieuse pour le conquérir. La lutte ne lui fait pas peur. L'obstacle ne le rebute jamais. Il se fait tour à tour profond, sévère, léger, coquet, amusant, souple comme un gant. Je l'ai vu, dans un salon, aborder une dame prévenue contre lui et la retourner au point d'en faire, peu de temps après, sa maîtresse. Il aimait les chiens et les sports originaux, et faisait courir de grands lévriers blancs dans des réunions sportives restées célèbres. Je doute qu'avec sa nature exubérante, toute son imagination, il ait connu au autre chose que la passion et ait jamais ressenti un amour profond. Il sait trop bien décevoir avec l'habileté d'une Célimène pour ne pas toujours dominer. On disait de lui qu'il faisait attendre ses belles amies. Un soir, dans une maison où j'avais dîné, l'une d'elles était venue le chercher avec sa voiture. Ne le voyant pas descendre au bout d'une demi-heure d'attente, elle envoya une première fois le valet de pied le prévenir de sa présence. D'Annunzio ne bronchait pas une demi-heure plus tard, même démarche, sans plus de résultat puis une troisième, une quatrième fois, et ainsi de suite. Ce petit jeu dura de dix heures du soir à une heure du matin. Comte Boni de Castellane. L'amour sur la menthe C'est le titre du nouveau roman que MM. Marius-Ary Lebond vont publier ces jours-ci aux Editions de France. Nous sommes heureux d'en détacher cet émouvant passage. Dès que Jean fut rentré au logis, Marc, qui n'avait cessé de le guetter, se rapprocha de Solange. Doucement il la souleva du banc où elle jouait avec son
de lui qu'il faisait attendre ses belles amies. Un soir, dans une maison où j'avais dîné, l'une d'elles était venue le chercher avec sa voiture. Ne le voyant pas descendre au bout d'une demi-heure d'attente, elle envoya une première fois le valet de pied le prévenir de sa présence. D'Annunzio ne bronchait pas une demi-heure plus tard, même démarche, sans plus de résultat puis une troisième, une quatrième fois, et ainsi de suite. Ce petit jeu dura de dix heures du soir à une heure du matin. Comte Boni de Castellane. L'amour sur la menthe C'est le titre du nouveau roman que MM. Marius-Ary Lebond vont publier ces jours-ci aux Editions de France. Nous sommes heureux d'en détacher cet émouvant passage. Dès que Jean fut rentré au logis, Marc, qui n'avait cessé de le guetter, se rapprocha de Solange. Doucement il la souleva du banc où elle jouait avec son bracelet, l'assit sur ses genoux et elle se laissa faire pour communier plus tendrement à épanouir le reste de sa peine, son sein novice gonflé d'un soupir plus doux que le roucoulement interminable de la tourterelle dans la cage. Tous ces jours, elle n'avait cessé de penser exclusivement à Daniel, mais quand le facteur, cette fois encore n'avait remis aucune lettre de lui, une rupture s'était produite en elle à jamais, ensevelissant toute espérance et les souvenirs. Elle s'était sentie, sans douleur, déchirée de perdre d'un coup l'homme connu et comme l'idéal. Lorsqu'elle ravint à soi, elle se trouva encore tremblant mal, mais désormais très calme, refaçonnée avec sécurité à Marc, à la vie positive et au mariage fécond dont Jean lui dénonchait sans cesse les affres avec une simplicité et ce courage de la jeune fille qui est le cœur parfumé de cette fleur d'inconnaissance. Pour la sensibilité de Solange et chez la femme c'est profond bon sens des sens les absents ont tort dès l'instant où ils s'effacent eux-mêmes, on doit les effacer de soi. Soudain elle rougit avec émotion, se redressa, haletante, elle venait de prendre conscience que jamais Marc ne l'avait tant embrassée, de baisers très
mais quand le facteur, cette fois encore n'avait remis aucune lettre de lui, une rupture s'était produite en elle à jamais, ensevelissant toute espérance et les souvenirs. Elle s'était sentie, sans douleur, déchirée de perdre d'un coup l'homme connu et comme l'idéal. Lorsqu'elle ravint à soi, elle se trouva encore tremblant mal, mais désormais très calme, refaçonnée avec sécurité à Marc, à la vie positive et au mariage fécond dont Jean lui dénonchait sans cesse les affres avec une simplicité et ce courage de la jeune fille qui est le cœur parfumé de cette fleur d'inconnaissance. Pour la sensibilité de Solange et chez la femme c'est profond bon sens des sens les absents ont tort dès l'instant où ils s'effacent eux-mêmes, on doit les effacer de soi. Soudain elle rougit avec émotion, se redressa, haletante, elle venait de prendre conscience que jamais Marc ne l'avait tant embrassée, de baisers très lents puis de plus en plus avides, il avait séché ses larmes sur ses joues, tout contre soi blottie, et maintenant la poitrine du garçon battait plus émue que son corsage de jeune fille. Elle éclata de rire, le regarda en fronçant les sourcils de pudeur jusqu'au fond des yeux, à nouveau elle éclata de rire, et, d'un geste de détente, passa ses bras autour du cou doré par le soleil. Tandis que la bouche virile devenue chaude s'appliquait maintenant à son bras nu, timidement, elle baisa elle-même le visage barbu, puis elle ne bougea plus la bouche chaude, la bouche douce errait dans les cheveux, il ne bougeait plus, il ne se désaltérait pas de l'embrasser, de l'embrasser, de l'embrasser à mesure que son cœur se gonflait, s'enivrait, s'empourprait, dans tout son corps, dans tout leur corps le sang n'était que sève, et leur jeunesse jaillissait. Chez elle toute passion de tendresse, chez lui le triomphe de volupté et l'insurgence sauvage de volonté il percevait que jusqu'alors il n'avait pas assez agi sur elle par une inspiration physique plus ensorcelante que la révélation intellectuelle dont Daniel l'avait grisée, il brillait de là sceller à soi. Elle se sentit si
à nouveau elle éclata de rire, et, d'un geste de détente, passa ses bras autour du cou doré par le soleil. Tandis que la bouche virile devenue chaude s'appliquait maintenant à son bras nu, timidement, elle baisa elle-même le visage barbu, puis elle ne bougea plus la bouche chaude, la bouche douce errait dans les cheveux, il ne bougeait plus, il ne se désaltérait pas de l'embrasser, de l'embrasser, de l'embrasser à mesure que son cœur se gonflait, s'enivrait, s'empourprait, dans tout son corps, dans tout leur corps le sang n'était que sève, et leur jeunesse jaillissait. Chez elle toute passion de tendresse, chez lui le triomphe de volupté et l'insurgence sauvage de volonté il percevait que jusqu'alors il n'avait pas assez agi sur elle par une inspiration physique plus ensorcelante que la révélation intellectuelle dont Daniel l'avait grisée, il brillait de là sceller à soi. Elle se sentit si troublée qu'elle se leva: il était déjà contre elle, levé, et la moustache tout près de sa joue, comme si sa bouche, à lui, ne pouvait se détacher de son visage à elle, de ses joues attiédies, de ses paupières soyeuses, de soudain, elle vit cette corolle pourpre, proche, toute hésitante et fascinante, en face de ses lèvres et elle ne sut pas comment elle les avait elle-même ouvertes. Tout s'évanouit de ce qui rayonnait autour d'eux les yeux clos, ils n'avaient plus qu'une bouche par où ils buvaient la vie et la douceur du monde qui coulait de leur âme. Marius-Ary Leblond. Les Mercenaires Dans le nouveau roman qu'il va faire paraître chez Grasset, Les Mercenaires, Pierre Dominique fait agir devant nous, en 1925, un groupe d'hommes d'action empressés à réussir en passant par-dessus les lois et les morales. Nous publions ici le dernier chapitre, l'un des plus émouvants de ce très beau livre. Après avoir abandonné Françoise pour donner libre cours à son ambition, Jean-Paul Orsi ayant réussi, retrouve la femme sur son chemin. Françoise était assise sur une roche plate, au détour du sentier. De cet endroit on pouvait apercevoir la maison de Parata que Jean-Paul, lui,
hésitante et fascinante, en face de ses lèvres et elle ne sut pas comment elle les avait elle-même ouvertes. Tout s'évanouit de ce qui rayonnait autour d'eux les yeux clos, ils n'avaient plus qu'une bouche par où ils buvaient la vie et la douceur du monde qui coulait de leur âme. Marius-Ary Leblond. Les Mercenaires Dans le nouveau roman qu'il va faire paraître chez Grasset, Les Mercenaires, Pierre Dominique fait agir devant nous, en 1925, un groupe d'hommes d'action empressés à réussir en passant par-dessus les lois et les morales. Nous publions ici le dernier chapitre, l'un des plus émouvants de ce très beau livre. Après avoir abandonné Françoise pour donner libre cours à son ambition, Jean-Paul Orsi ayant réussi, retrouve la femme sur son chemin. Françoise était assise sur une roche plate, au détour du sentier. De cet endroit on pouvait apercevoir la maison de Parata que Jean-Paul, lui, ne voyait pas. La jeune femme était en noir, la jambe droite croisée sur la gauche, et balançait son pied droit en mesure comme s'il rythmait une chanson qu'elle aurait chantée dans sa tête. Ce geste amusa un instant Jean-Paul qui, d'emblée, mit sur le rythme que marquait ce pied les mots d'une vieille chanson du pays de son enfance. Françoise avait les mains réunies sur sa robe on les voyait comme une seule tache blanche; elle portait le mouchoir noir, triangulaire, des femmes du pays, la pointe au dos, mais voulant être reconnue, elle l'avait laissé tomber sur sa nuque, et son visage apparaissait comme celui, sérieux, d'un jeune moine émergeant presque entièrement d'un capuchon. À cette heure, du jour, pleine d'une lumière égale, mais qui s'affaiblissait, cette fille brune montrait un teint mat; adouci par de légères ombres, et sa chair, soulignée du double trait noir de la robe et de la chevelure, paraissait un marbre cuit par le soleil. Les yeux fixés sur lui, elle demeurait immobile, sauf que ce petit pied se remuait toujours, et Jean-Paul savait bien qu'elle était là pour lui. Il aurait pu gagner la ville, ou prendre vers la mer et revenir
les mots d'une vieille chanson du pays de son enfance. Françoise avait les mains réunies sur sa robe on les voyait comme une seule tache blanche; elle portait le mouchoir noir, triangulaire, des femmes du pays, la pointe au dos, mais voulant être reconnue, elle l'avait laissé tomber sur sa nuque, et son visage apparaissait comme celui, sérieux, d'un jeune moine émergeant presque entièrement d'un capuchon. À cette heure, du jour, pleine d'une lumière égale, mais qui s'affaiblissait, cette fille brune montrait un teint mat; adouci par de légères ombres, et sa chair, soulignée du double trait noir de la robe et de la chevelure, paraissait un marbre cuit par le soleil. Les yeux fixés sur lui, elle demeurait immobile, sauf que ce petit pied se remuait toujours, et Jean-Paul savait bien qu'elle était là pour lui. Il aurait pu gagner la ville, ou prendre vers la mer et revenir après un détour à la maison, il lui répugnait d'éviter la bataille, il était sûr de la gagner maintenant, il se sentait extraordinairement léger, il lui semblait que s'ouvrait une vie immense devant lui dont il ne voyait point le bout. Le monde des choses s'amplifiait, leur parfum s'accrut de seconde en seconde, la terre s'embellissait. Aussi, sans vouloir pousser Françoise à des excès par un éclatant mépris, mais pour marquer seulement son propre bonheur, souriait-il en marchant vers elle, à son pas plein de toutes les joies, avec un cœur qui ne battait certainement pas plus fort qu'à l'ordinaire. D'ailleurs, comme il s'avançait, le souvenir d'anciennes tendresses et d'anciens plaisirs lui revint si vif qu'il fut curieux d'en revoir de près la source. Et puis, il ne se demandait point quelle était la volonté de cette femme, elle n'avait, souci que de la sienne. Mais quand il passa au pied d'un gros olivier, le pied de Françoise s'immobilisa, comme si elle s'était dit qu'elle commencerait à agir quand Jean-Paul en serait arrivé là. Et dès lors, à chacun des mouvements de l'homme, elle répondit par un geste. Il fit un pas, elle leva les mains sans précipitation, d'émasquer un
seconde en seconde, la terre s'embellissait. Aussi, sans vouloir pousser Françoise à des excès par un éclatant mépris, mais pour marquer seulement son propre bonheur, souriait-il en marchant vers elle, à son pas plein de toutes les joies, avec un cœur qui ne battait certainement pas plus fort qu'à l'ordinaire. D'ailleurs, comme il s'avançait, le souvenir d'anciennes tendresses et d'anciens plaisirs lui revint si vif qu'il fut curieux d'en revoir de près la source. Et puis, il ne se demandait point quelle était la volonté de cette femme, elle n'avait, souci que de la sienne. Mais quand il passa au pied d'un gros olivier, le pied de Françoise s'immobilisa, comme si elle s'était dit qu'elle commencerait à agir quand Jean-Paul en serait arrivé là. Et dès lors, à chacun des mouvements de l'homme, elle répondit par un geste. Il fit un pas, elle leva les mains sans précipitation, d'émasquer un objet qui brilla. Comme Jean-Paul en faisait un autre, il entendit qu'on armait un revolver, reconnut l'objet et vit qu'elle mettait en joue. Elle avait le coude gauche appuyé sur le genou, la main gauche soutenant l'arme, la main droite tenait la crosse. Il chercha à apercevoir l'index qui devait être sur la gâchette. Il savait que Françoise avait l'habitude du revolver et comprenait à la voir viser sans parler ni trembler, sa tête noire à demi cachée derrière l'outil de vengeance et les mains qui le serraient, qu'elle allait tirer et le toucher. Mais cela ne représentait rien pour lui, et ce n'étaient que des mots qui bourdonnaient dans sa cervelle. Peut-être comptait-il en imposer à l'adversaire. Il avait toutefois légèrement pâli, mais les trois pas qu'il eut le temps de faire furent au rythme des précédents. Il s'amusait, à regarder les lueurs que faisaient sous les derniers feux du couchant le revolver et le bout du soulier, et, tout près comme il était déjà, il observait l'oreille gauche, très nette, fine et légèrement rosée, avec derrière et au-dessus, le flot noir des cheveux. À peine si Jean-Paul eut le temps de voir la lueur, il n'entendit point la
être sur la gâchette. Il savait que Françoise avait l'habitude du revolver et comprenait à la voir viser sans parler ni trembler, sa tête noire à demi cachée derrière l'outil de vengeance et les mains qui le serraient, qu'elle allait tirer et le toucher. Mais cela ne représentait rien pour lui, et ce n'étaient que des mots qui bourdonnaient dans sa cervelle. Peut-être comptait-il en imposer à l'adversaire. Il avait toutefois légèrement pâli, mais les trois pas qu'il eut le temps de faire furent au rythme des précédents. Il s'amusait, à regarder les lueurs que faisaient sous les derniers feux du couchant le revolver et le bout du soulier, et, tout près comme il était déjà, il observait l'oreille gauche, très nette, fine et légèrement rosée, avec derrière et au-dessus, le flot noir des cheveux. À peine si Jean-Paul eut le temps de voir la lueur, il n'entendit point la détonation, et se trouva, sans savoir comment, après la sensation d'un fort coup de poing dans la poitrine, étendu à terre sur le dos, avec un grand bourdonnement dans les oreilles. Sa première inspiration fut plus difficile que douloureuse, quelque chose semblait pourtant lui tirer le poumon droit, il sentait couler sur ses côtes un liquide chaud qui devait être du sang, et sa chemise mouillée se collait à sa peau. Ses membres paraissaient ne plus lui appartenir, appliqués à la terre, comme tout son corps, par une force surhumaine, et sa tête s'emplissait du bruit grossissant d'un torrent. Il ouvrit les yeux au-dessus de lui deux petits nuages couraient, allongés, d'est à ouest. Entre eux et lui s'interposa un visage; une respiration siffla au-dessus de la sienne dans le crépuscule commençant, il devina qui ce pouvait être, ferma les yeux. Jean-Paul appela Françoise d'une pauvre voix brisée. L'assassiné entendit le râle de la jeune femme au-dessus du sien, comprit que s'il ne rouvrait pas les yeux il ne verrait plus jamais le visage de l'univers, et ne les rouvrit pas. Un petit caillou sous la tête le gênait; il le souffrit de peur, en remuant, de dire à l'ennemi
couler sur ses côtes un liquide chaud qui devait être du sang, et sa chemise mouillée se collait à sa peau. Ses membres paraissaient ne plus lui appartenir, appliqués à la terre, comme tout son corps, par une force surhumaine, et sa tête s'emplissait du bruit grossissant d'un torrent. Il ouvrit les yeux au-dessus de lui deux petits nuages couraient, allongés, d'est à ouest. Entre eux et lui s'interposa un visage; une respiration siffla au-dessus de la sienne dans le crépuscule commençant, il devina qui ce pouvait être, ferma les yeux. Jean-Paul appela Françoise d'une pauvre voix brisée. L'assassiné entendit le râle de la jeune femme au-dessus du sien, comprit que s'il ne rouvrait pas les yeux il ne verrait plus jamais le visage de l'univers, et ne les rouvrit pas. Un petit caillou sous la tête le gênait; il le souffrit de peur, en remuant, de dire à l'ennemi qu'il vivait encore. Jean-Paul répéta. Il l'entendit se mettre à genoux, sentit une main, la main de Françoise, la chère main d'autrefois, sur sa poitrine, et le souffle des nuits lointaines sur sa figure. Mais que valent ces molles images, ce soir, il s'agit de mourir en homme. Levant la main, "Laissez dit-il." Il dut s'interrompre, eut une plainte vite étouffée, porta la main à son cœur, et, se renversant sur le flanc droit, tenta sans le pouvoir de se relever sur le coude. "Mon Dieu, Mon Dieu" disait-elle en reculant devant l'attitude de défense qu'il avait prise. Une sorte de brouillard couvrait la terre, mêlé à l'ombre qui tombait des montagnes. Jean-Paul, recouché sur le sol, ne voyait plus maintenant qu'une forme qui tournait çà et là à quelques pas de lui, Françoise cherchant son revolver. Il crut entendre qu'elle voulait se tuer. Une chèvre au loin bêla. Des figures bizarres passèrent devant ses yeux, sans lien, l'une poussant l'autre, ses sœurs, la maisonnette de l'avoué, un amandier, le visage de Grégory Staline. Elles se mêlaient à de petites lueurs floconneuses qui fuyaient dans le ciel obscurci. Il crut entendre la voix de Benavidès, rouvrit les yeux avec effort.