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; mais ne parlons pas de ces choses que vous ne savez croire. Parlons du Paris dans lequel je me suis éveillée et de la compagnie qu'on y voit. Constatons ensemble le PROGRÈS dont j'entends parler par chacun et vous me direz après, ô misanthrope ! ce que vous avez gagné à fuir la ville pour fuir le vice, comme si l'humanité n'était pas la même au village qu'à la cour. Hélas ! après deux siècles écoulés, je retrouve les hommes tels qu'en 1666. Nous avons toujours le marquis, le comte, le vicomte, le baron, le chevalier, l'abbé, le procureur, le traitant et le reste, tout cela revêt les vices de notre temps; mais tout cela est devenu trop petit pour l'habit et le porte sans élégance. Les hommes, en costumes uniformes tous rudes et tous noirs, traînent un air ennuyé du club à l'écurie et de l'écurie à ce qui a remplacé les ruelles ; ils parlent croisément de races et reports. Quant à CAUSER, fort peu en sont encore capables, le cigare a mis bon ordre à cela. Le grand réveil de leur intelligence se borne de temps en temps à siffler une pièce, non parce qu'elle est mauvaise, ce qui serait juste; mais parce qu'une belle demoiselle a pour l'auteur des yeux indulgents. Je ne parle ici que des gens du bel air. Quant aux femmes, je leur dis comme autrefois du blanc, du rouge, de la poudre, des manches et des paniers, peut-être un air moins simple dans leur grandeur; les plaisirs qu'elles recherchent sont toujours de plaire aux hommes et de ne rien épargner pour se déplaire entre elles. Quant à l'aspect de la ville, il est fort changé; Paris a doublé d'étendue, l'air parcourt à son aise des rues larges et belles. Les maisons seules ne trouvent pas grâce devant moi. Leur faux air de Babel où tous les ordres se mêlent; leur aspect patagonien du dehors, tandis qu'à l'intérieur les logis sont des étouffoirs de pygmées, ne sauraient obtenir nos louanges, et je n'hésite pas à déclarer l'architecture nulle. Je tais mon sentiment
mauvaise, ce qui serait juste; mais parce qu'une belle demoiselle a pour l'auteur des yeux indulgents. Je ne parle ici que des gens du bel air. Quant aux femmes, je leur dis comme autrefois du blanc, du rouge, de la poudre, des manches et des paniers, peut-être un air moins simple dans leur grandeur; les plaisirs qu'elles recherchent sont toujours de plaire aux hommes et de ne rien épargner pour se déplaire entre elles. Quant à l'aspect de la ville, il est fort changé; Paris a doublé d'étendue, l'air parcourt à son aise des rues larges et belles. Les maisons seules ne trouvent pas grâce devant moi. Leur faux air de Babel où tous les ordres se mêlent; leur aspect patagonien du dehors, tandis qu'à l'intérieur les logis sont des étouffoirs de pygmées, ne sauraient obtenir nos louanges, et je n'hésite pas à déclarer l'architecture nulle. Je tais mon sentiment sur la statuaire, parce que depuis longtemps je nourris le désir d'avoir sur ma tombe de marbre noir la Coquetterie en marbre blanc, semant des roses d'onyx. J'aurai un de ces jours l'opinion de Mignard sur la peinture du XIXe siècle, et je vous en ferai part. Vous comprenez, cher Alceste, ce qui me retient de louer moi-même des écoles si diverses. Musique du jour est en grand goût pour le bruit, et je ne reviens pas de l'étonnement où me plongent les harmonieuses modulations que la mélodie aux abois fait entendre au milieu de tout ce vacarme, l'art est vraiment divin! Oui, l'art est divin, et c'est par la poésie que l'homme est créé à l'image de Dieu. L'âme n'est autre chose que la faculté de comprendre et d'imiter le Créateur en ayant du génie, c'est-à-dire avec les mots, les accents qui l'évoquent, fuient et glorifient le moi. Grâce au jeune vivant, il y a encore des êtres poétiques en France. Je ne parle pas de Lamartine, pauvreombre qui se survit pour escompter sa gloire. Mais je ne sais pas si Hugo ne saurait plus mourir, lui qui ayant atteint les hauteurs de l'horizon, y trace encore des voies.
Alceste, ce qui me retient de louer moi-même des écoles si diverses. Musique du jour est en grand goût pour le bruit, et je ne reviens pas de l'étonnement où me plongent les harmonieuses modulations que la mélodie aux abois fait entendre au milieu de tout ce vacarme, l'art est vraiment divin! Oui, l'art est divin, et c'est par la poésie que l'homme est créé à l'image de Dieu. L'âme n'est autre chose que la faculté de comprendre et d'imiter le Créateur en ayant du génie, c'est-à-dire avec les mots, les accents qui l'évoquent, fuient et glorifient le moi. Grâce au jeune vivant, il y a encore des êtres poétiques en France. Je ne parle pas de Lamartine, pauvreombre qui se survit pour escompter sa gloire. Mais je ne sais pas si Hugo ne saurait plus mourir, lui qui ayant atteint les hauteurs de l'horizon, y trace encore des voies. Lisez, cher Alceste, lisez les Misérables. Les âmes comme la vôtre ne s'éblouissent pas à trop de lumières. M. Leconte de Lisle vient aussi de publier un livre intitulé : les Poésies Barbares. Que c'est beau et par ce temps où l'on ne cause plus quel bonheur d'avoir de telles choses à lire. J'ai aussi découvert, et je vous l'envoie, afin que vous sachiez si l'on vous aime, un tout joli, tout mignon volume de poésies, de Théodore de Banville. Cela s'appelle les Améthystes; ce sont des odelettes amoureuses dans les plus jolis rythmes de Ronsard. Rien dans le monde n'est plus touchant. Si, au lieu d'éclater en gronderie, votre amour s'était plaint ainsi, cher Alceste, des maux que lui faisait endurer ma coquetterie, je m'y serais rendue. Néanmoins ce sont là toutes vos pensées, et si tendrement, si amoureusement exprimées, que je les aime un peu, je crois, pour l'amour de vous, et beaucoup pour l'amour des beaux vers qui les disent. Me direz-vous pourquoi, alors que la poésie, de son souffle harmonieux, fait vibrer lyres, luths et harpes d'or, la comédie en est réduite aux choses de notre temps, où l'on se traîne et se démène dans les
choses à lire. J'ai aussi découvert, et je vous l'envoie, afin que vous sachiez si l'on vous aime, un tout joli, tout mignon volume de poésies, de Théodore de Banville. Cela s'appelle les Améthystes; ce sont des odelettes amoureuses dans les plus jolis rythmes de Ronsard. Rien dans le monde n'est plus touchant. Si, au lieu d'éclater en gronderie, votre amour s'était plaint ainsi, cher Alceste, des maux que lui faisait endurer ma coquetterie, je m'y serais rendue. Néanmoins ce sont là toutes vos pensées, et si tendrement, si amoureusement exprimées, que je les aime un peu, je crois, pour l'amour de vous, et beaucoup pour l'amour des beaux vers qui les disent. Me direz-vous pourquoi, alors que la poésie, de son souffle harmonieux, fait vibrer lyres, luths et harpes d'or, la comédie en est réduite aux choses de notre temps, où l'on se traîne et se démène dans les obscures pensées et les étroites idées d'un monde de sac et de corde; où l'argent et le code sont l'idéal du beau; où l'amour que l'on montre s'adresse à de petites nias ou bien à de grandes coquines; où l'homme est glorifié pour ne pas s'avilir, comme si cela n'était pas tout simple? En un mot, comment se fait-il que l'on aille applaudir les génies bourgeois de MM. Legouvé, Ponsard, Laya et Feuillet, l'académicien? Les théâtres chaque soir s'illuminent de mille feux, les gazettes obscurcissent l'air; la terre ne suffit pas à nourrir les écrivains dont bon nombre vont à leur fin l'eau, et partout théâtres, gazettes, écrivains, portent le deuil de l'esprit français. À part les articles désignés de quelques noms flamboyants, ce qu'on lit dans ces pauvres gazettes fait mal, tant c'est torturé et tiré au chevalet pour témoigner un peu de gaîté ou d'esprit. Le Mercure d'à présent, qui s'intitule le Figaro, fait devant son public mille et mille proesses, et n'obtient que rarement un franc rire ou un petit éloge. De temps en temps une belle dame, que je soupçonne fort d'être ARSINOÉ sous le nom de COLOMBINE, fait un bizarre mélange de portraits de robins
pas tout simple? En un mot, comment se fait-il que l'on aille applaudir les génies bourgeois de MM. Legouvé, Ponsard, Laya et Feuillet, l'académicien? Les théâtres chaque soir s'illuminent de mille feux, les gazettes obscurcissent l'air; la terre ne suffit pas à nourrir les écrivains dont bon nombre vont à leur fin l'eau, et partout théâtres, gazettes, écrivains, portent le deuil de l'esprit français. À part les articles désignés de quelques noms flamboyants, ce qu'on lit dans ces pauvres gazettes fait mal, tant c'est torturé et tiré au chevalet pour témoigner un peu de gaîté ou d'esprit. Le Mercure d'à présent, qui s'intitule le Figaro, fait devant son public mille et mille proesses, et n'obtient que rarement un franc rire ou un petit éloge. De temps en temps une belle dame, que je soupçonne fort d'être ARSINOÉ sous le nom de COLOMBINE, fait un bizarre mélange de portraits de robins trop flattés et de silhouettes de comédiennes grossièrement découpées. Je voudrais que le mot me fût donné de cette mascarade d'ARSINOÉ. Mais, voudrais-je lui dire : — « Madame, ignorez-vous que la Colombine a de l'esprit, du vrai, du vif, du vert, du gros sel, s'il le faut, et non pas du tout de la sotte et méchante pruderie qui remonte les collets de mon ancienne rivale. » Une autre petite gazette qui cherche à se faire une place au grand jour, sous le nom de Bouvard, n'a pas craint de signer du gracieux nom de Rosine la lettre boursoufflée d'un cuistre utilisant ses vacances à rompre des phrases ronflantes, en guise de lances pour l'honneur de sa mie. Chérubin, gentil page, au fond de quelle garnison as-tu enterré ta pétulance et d'où vient que tu n'es pas accouru faire avouer à ce manteau court que ta belle et spirituelle marraine ne l'a jamais autorisé à poser son joli nom au bas de cette ennuyeuse et lourde épître. Cher Alceste, voici l'heure de vous quitter, on m'annonce Eliante et Philinte. Je me dois à la contemplation du bonheur de ces heureux. Oronte et Éliandre, et les autres aussi, vont venir
pas du tout de la sotte et méchante pruderie qui remonte les collets de mon ancienne rivale. » Une autre petite gazette qui cherche à se faire une place au grand jour, sous le nom de Bouvard, n'a pas craint de signer du gracieux nom de Rosine la lettre boursoufflée d'un cuistre utilisant ses vacances à rompre des phrases ronflantes, en guise de lances pour l'honneur de sa mie. Chérubin, gentil page, au fond de quelle garnison as-tu enterré ta pétulance et d'où vient que tu n'es pas accouru faire avouer à ce manteau court que ta belle et spirituelle marraine ne l'a jamais autorisé à poser son joli nom au bas de cette ennuyeuse et lourde épître. Cher Alceste, voici l'heure de vous quitter, on m'annonce Eliante et Philinte. Je me dois à la contemplation du bonheur de ces heureux. Oronte et Éliandre, et les autres aussi, vont venir me faire leur cour. Je les trouve plus que jamais ennuyeux et sots, et je sens bien en moi que c'est vers vous seul que le cœur de Célimène. LES DEUX DEBUREAUX GUERSANT, SCULPTEUR ET DEBUREAU PÈRE J'avais environ seize ans, quand je me trouvai, rue Fontaine-au-Roi, chez Guersant le sculpteur. C'était un artiste, bon, aimable, orné quelquefois d'un carrick bleu, mais toujours orné d'une chevelure noire, bouclée à l'antique. Comme tant d'artistes, il vivait mal, quoiqu'il eût fait un des meilleurs bas-reliefs du grand escalier du Muséum. Pour soutenir sa famille, il faisait le commerce des moulages et des statues de pacotille. Noble cœur, tendre esprit, riche instruction ; que vous avez dû souffrir !... Enfin, la misère trop raffinée et trop pittoresque de la grande ville, tissait autour de cet artiste cette toile funèbre, emprisonnée, qui se nomme la démoralisation. Mon jeune cœur, sans comprendre les causes, plaignait ce véritable artiste. Tout ce qui l'approchait m'intéressait... Un jour, que j'étais en train de dessiner là, d'après la bosse, un monsieur entra. Ce monsieur était fort simplement et fort proprement vêtu. Sa physionomie était maigre, mélancolique; mais, non point attristée et maladive. Il tendit la main au sculpteur, qui
sculpteur. C'était un artiste, bon, aimable, orné quelquefois d'un carrick bleu, mais toujours orné d'une chevelure noire, bouclée à l'antique. Comme tant d'artistes, il vivait mal, quoiqu'il eût fait un des meilleurs bas-reliefs du grand escalier du Muséum. Pour soutenir sa famille, il faisait le commerce des moulages et des statues de pacotille. Noble cœur, tendre esprit, riche instruction ; que vous avez dû souffrir !... Enfin, la misère trop raffinée et trop pittoresque de la grande ville, tissait autour de cet artiste cette toile funèbre, emprisonnée, qui se nomme la démoralisation. Mon jeune cœur, sans comprendre les causes, plaignait ce véritable artiste. Tout ce qui l'approchait m'intéressait... Un jour, que j'étais en train de dessiner là, d'après la bosse, un monsieur entra. Ce monsieur était fort simplement et fort proprement vêtu. Sa physionomie était maigre, mélancolique; mais, non point attristée et maladive. Il tendit la main au sculpteur, qui la lui prit en confrère, en ami, puis j'entendis : — « Je viens vous prier de me faire une paire de jambes, parce qu'on va couper les miennes, (dans huit jours, tous les soirs), et, je l'espère, pendant longtemps !.. » — « Que ne les faites-vous vous-même, répondit Guersant ? » — « Ah! c'est que je veux qu'elles ressemblent tout à fait aux miennes... —« Je sais bien faire des assiettes, des pâtés, des donuts, des chapeaux burlesques, des sabres de bois, des casques à crever de rire; des hottes désopilantes, des fusils de fer-blanc, des chiens en filasse, des chats en papier velouté, des montres en bois, (grosses comme des yeux-de-boeuf), des chaises à farce, des chandelles bonnes à manger tout allumées, des lunettes en carte-lisse, des tables qui montent au ciel et qui descendent, toutes servies aux enfers, des feux d'artifice, qui partent sur moi sans me brûler,... enfin, je sais faire tous mes trucs, je sais mouler le carton : mais je ne sais pas modeler une jambe... » Guersant le fit asseoir sur une chaise de paille, prit une de ses plus grandes sébiles de bois, une énorme spatule de fer, gâcha lui-même
Guersant ? » — « Ah! c'est que je veux qu'elles ressemblent tout à fait aux miennes... —« Je sais bien faire des assiettes, des pâtés, des donuts, des chapeaux burlesques, des sabres de bois, des casques à crever de rire; des hottes désopilantes, des fusils de fer-blanc, des chiens en filasse, des chats en papier velouté, des montres en bois, (grosses comme des yeux-de-boeuf), des chaises à farce, des chandelles bonnes à manger tout allumées, des lunettes en carte-lisse, des tables qui montent au ciel et qui descendent, toutes servies aux enfers, des feux d'artifice, qui partent sur moi sans me brûler,... enfin, je sais faire tous mes trucs, je sais mouler le carton : mais je ne sais pas modeler une jambe... » Guersant le fit asseoir sur une chaise de paille, prit une de ses plus grandes sébiles de bois, une énorme spatule de fer, gâcha lui-même le plâtre au tamis de soie, vernit d'huile les jambes du visiteur, les garnit de fils savamment placés, et moula genoux et tibias du personnage assis, qui se laissa faire, avec un flegme aimable dont l'expression était aussi spirituelle que peu britannique, par conséquent. Après quelques bonnes plaisanteries entre le moulé et le mouleur ; le moulé se rechaussa, salua cordialement et se retira. LA CAUSERIE , chers enfants ? vous venez de voir un honnête homme et un homme de talent;... le Pierrot des Funambules !.. nous dit Guersant. Ce mot de Pierrot, on le conçoit, fit dresser les oreilles de notre hilarité. Mais, l'éloge bref et pompeux d'un artiste, d'un honnête homme, par un honnête homme qui donnait à un histrion, un batteleur, un saltimbanque, le nom d'artiste, nous frappa tous de recueillement. C'était en 1828 que Guersant parlait ainsi. La gent de plume (de par Jules Janin) n'avait pas encore songé à admirer, à honorer le Talma des Funambules, ainsi que Guersant le surnomma, en nous disant : — Debureau touche environ sept francs par soirée, comme il sent bien que ce n'est pas assez pour lui permettre de vivre un peu selon son cœur ; il
moulé et le mouleur ; le moulé se rechaussa, salua cordialement et se retira. LA CAUSERIE , chers enfants ? vous venez de voir un honnête homme et un homme de talent;... le Pierrot des Funambules !.. nous dit Guersant. Ce mot de Pierrot, on le conçoit, fit dresser les oreilles de notre hilarité. Mais, l'éloge bref et pompeux d'un artiste, d'un honnête homme, par un honnête homme qui donnait à un histrion, un batteleur, un saltimbanque, le nom d'artiste, nous frappa tous de recueillement. C'était en 1828 que Guersant parlait ainsi. La gent de plume (de par Jules Janin) n'avait pas encore songé à admirer, à honorer le Talma des Funambules, ainsi que Guersant le surnomma, en nous disant : — Debureau touche environ sept francs par soirée, comme il sent bien que ce n'est pas assez pour lui permettre de vivre un peu selon son cœur ; il s'est créé un état de jour, il fait, lui-même, les accessoires burlesques, avec lesquels il jongle si bien; avec lesquels il se montre si habile prestidigitateur, si étonnant équilibriste ; avec lesquels il anime et fait rire toute cette population laborieuse et pauvre qui, à chaque soir, vient se reposer de sa longue journée de travail, en savourant ses pommes, ses sucres d'orge et son pierrot!... SANDEAU — GEORGES SAND — DIEU MÉCANICIEN Sous l'impulsion d'un tel appréciateur, j'allai donc voir Debureau. Jeune artiste, j'étais exposé à souffrir de l'ignorance, de l'indécence des bourgeois; comme toute jeune fille est exposée à rougir de l'indécence des diseurs de gravures. Aussi, que de lances ma jeunesse rompit pour ce pierrot superbe, que la race bourgeoise méprisait. Oh! les bourgeois seront toujours bourgeois ; c'est-à-dire, amants de tout ce qui est bohemien, commun, riche et sans autre honneur que cet honneur qui sait éviter les tribunaux. En 1832, ma jeunesse s'était passionnément liée avec la jeunesse de Sandeau et de Georges Sand. Nous ne songions qu'à aimer, voir et rire ensemble. C'était un trio béni. L'avenir était le moindre de nos soucis. Aucun de nous n'aspirait à l'Académie. Et bien sûr, il faut
de sa longue journée de travail, en savourant ses pommes, ses sucres d'orge et son pierrot!... SANDEAU — GEORGES SAND — DIEU MÉCANICIEN Sous l'impulsion d'un tel appréciateur, j'allai donc voir Debureau. Jeune artiste, j'étais exposé à souffrir de l'ignorance, de l'indécence des bourgeois; comme toute jeune fille est exposée à rougir de l'indécence des diseurs de gravures. Aussi, que de lances ma jeunesse rompit pour ce pierrot superbe, que la race bourgeoise méprisait. Oh! les bourgeois seront toujours bourgeois ; c'est-à-dire, amants de tout ce qui est bohemien, commun, riche et sans autre honneur que cet honneur qui sait éviter les tribunaux. En 1832, ma jeunesse s'était passionnément liée avec la jeunesse de Sandeau et de Georges Sand. Nous ne songions qu'à aimer, voir et rire ensemble. C'était un trio béni. L'avenir était le moindre de nos soucis. Aucun de nous n'aspirait à l'Académie. Et bien sûr, il faut le dire (car la plume ne doit fuir devant aucune loyauté, franchise ou confession), nous professions le plus grand mépris, pour ces académiciens, qui nous apparaissaient tous sans dents, sans jambes et sans cheveux... Dame! Sandeau ne songeait pas encore à être chauve, puisqu'il venait de tirer à la conscription. Notre trio alla un soir aux Funambules. Georges Sand se nommait encore Aurore, et c'était bien la plus abondante, la plus excellente rieuse du monde. Moi seul, en ce genre, avais une supériorité sur elle. Et le rire est un sentiment si honnête que nous nous adorions en riant, ce qui ne pouvait faire de peine qu'aux méchants... et aux imbéciles. Comme nous nous aimions, comme nous nous respections tous trois ! Nous étions donc aux Funambules. Je vous vois encore, là, à l'orchestre, du côté de la partie des instruments de cuivre, représentés par un seul cor... (quel corl) quel drôle de corps!... quel orchestre! quel drôle d'orchestre! quelle musique! quelle drôle de musique!... et... et... quelle clarinette! On jouait (peu importe!) un Boeuf enragé ou un Chiffonnier quelconque. Bureau était là, avec son masque blanc, son costume superbe, si plein de caractère qu'il est humiliant, pour la plupart
Notre trio alla un soir aux Funambules. Georges Sand se nommait encore Aurore, et c'était bien la plus abondante, la plus excellente rieuse du monde. Moi seul, en ce genre, avais une supériorité sur elle. Et le rire est un sentiment si honnête que nous nous adorions en riant, ce qui ne pouvait faire de peine qu'aux méchants... et aux imbéciles. Comme nous nous aimions, comme nous nous respections tous trois ! Nous étions donc aux Funambules. Je vous vois encore, là, à l'orchestre, du côté de la partie des instruments de cuivre, représentés par un seul cor... (quel corl) quel drôle de corps!... quel orchestre! quel drôle d'orchestre! quelle musique! quelle drôle de musique!... et... et... quelle clarinette! On jouait (peu importe!) un Boeuf enragé ou un Chiffonnier quelconque. Bureau était là, avec son masque blanc, son costume superbe, si plein de caractère qu'il est humiliant, pour la plupart de nos grands comédiens encore habillés comme des jouets de la rue Grenet. Il était là avec ces gestes, à la fois inspirés et méthodiques. Il était là, parlant (avec sa pantomime parlante) parlante les sentiments burlesques, qui faisaient peur, néanmoins, au sérieux, à l'essence de ses facultés élevées. Il était là, marchant long, lent, léger, sans bruit aucun; en faucheux gigantesque! Il était là, naïf, comme un innocent; fin, comme un voleur antique; rusé, comme un nègre; calme, comme un anglais passé au blanc de baleine. Il était là, dansant à faire honte à tous nos danseurs prétentieux et stupides; il était là éclatant comme ce salpêtre qui jouait Figaro, et qui s'appelait Monrosel... Il était là, avec ses improvisations, ses interrogations au public; ses yeux mouvementés, comme un mécanisme; et, cependant, vivants, aimables, hébétés; d'une façon si supérieurement scientifique, qu'on se tordait de rire en criant: « A-t-il de l'esprit cet animal-là.. » Il était là, faisant ces déclarations d'amour, entremêlées d'indécences, pleines de décences. Il était là, mari jaloux et despote, conduisant sa femme à coups de pied (qui nécessairement allaient frapper Cassandre, pendant que l'épouse échappait, en riant, aux fureurs de son mari). Il était là,