jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
cette île de Jersey, jadis hospitalière, se trouvaient Victor Hugo et sa famille, et Auguste Vacquerie lui-même. Ici l'historien satirique fait place un moment au conteur attendri. Il nous dépeint l'affreux supplice du poète, amant de l'espace et de la liberté, condamné à rester dans une île étroite comme une prison. « Il vient un moment où la lame, sur les galets, a le bruit d'un trousseau de clefs. » Puis il compte ses amis, ses compagnons d'infortune, et les nobles cœurs qui vinrent visiter les exilés. Je voudrais pouvoir citer en entier l'admirable chapitre intitulé : Madame de Girardin à Jersey. Vacquerie a certes de bonnes raisons pour ne pas aimer les habitants de cette île anglaise peu hospitalière. Il moque de leur architecture, de leur caractère et de leur esprit étroit, et de leur style... Mais s'il raille avec tant de verve les jersiaises, c'est qu'il regrette les parisiennes. Le Car qui fait et défait notre Âme, sinon la femme? Elle est tout dans notre sillon, Pluie ou rayon! Tout homme, quand la femme pleure, Est bon sur l'heure; Tout homme, quand la femme rit, À de l'esprit. La première impression produite par la lecture des Miettes d'histoire, est un sentiment de curiosité satisfaite, mêlé d'étonnement. C'est un livre d'histoire et de critique aussi émouvant qu'un drame, aussi intéressant qu'un roman. Mais bientôt on se prend à réfléchir; on voit qu'et sous une forme frivole, se cachent de sérieuses pensées. Il n'est pas de question importante en politique, en philosophie, en littérature, qui ne soit traitée dans ce livre original. Dans ce vaste drame, l'homme n'est pas seul en scène. L'auteur y fait jouer aux animaux eux-mêmes un rôle important. L'homme méprise trop les bêtes qui vivent avec lui sur la terre. Il les tue, les massacre souvent sans motifs et par désœuvrement, par plaisir. « Nous les tuons partout, dans la forêt, dans l'eau et dans le ciel. » Et nous devrions un peu plus respecter la vie. C'est pour prouver cette thèse que l'auteur nous montre, dans la légende de Madame Hélène, le terrible dragon anthropophage
est un sentiment de curiosité satisfaite, mêlé d'étonnement. C'est un livre d'histoire et de critique aussi émouvant qu'un drame, aussi intéressant qu'un roman. Mais bientôt on se prend à réfléchir; on voit qu'et sous une forme frivole, se cachent de sérieuses pensées. Il n'est pas de question importante en politique, en philosophie, en littérature, qui ne soit traitée dans ce livre original. Dans ce vaste drame, l'homme n'est pas seul en scène. L'auteur y fait jouer aux animaux eux-mêmes un rôle important. L'homme méprise trop les bêtes qui vivent avec lui sur la terre. Il les tue, les massacre souvent sans motifs et par désœuvrement, par plaisir. « Nous les tuons partout, dans la forêt, dans l'eau et dans le ciel. » Et nous devrions un peu plus respecter la vie. C'est pour prouver cette thèse que l'auteur nous montre, dans la légende de Madame Hélène, le terrible dragon anthropophage de l'île de Jersey. À tout prendre, le monstre qui se nourrit exclusivement de chair humaine, ne fait que venger les animaux. Les bourreaux sont punis à leur tour, et le dragon pourrait bien être dans son droit. Mais il agissait contre la loi naturelle, car « il est certain que les bêtes sont vivantes pour que les hommes les tuent. » Madame Hélène, craignant que son mari n'expose ses jours en combattant l'horrible monstre, le fait aller à la chasse. « Pour se distraire, ne pouvant tuer le dragon, il était bien juste qu'il tuât les chevreuils et les daims; il en fit un vrai massacre, et des faisans, et des perdrix, et de toutes les bêtes des plaines et des bois; et sa douce châtelaine l'y encourageait. » Mais plus tard, quand son cher époux est en danger, la douce châtelaine se met à réfléchir. Elle se demande, sans doute, si l'homme a vraiment le droit de massacrer les créatures de Dieu. « Madame Hélène acheta le poisson et le fit rejeter à l'eau, s'imaginant, je ne sais comment, qu'elle secourait ainsi son seigneur, et qu'en épargnant la vie bestiale, elle mériterait peut-être qu'une bête épargnât la vie
que les bêtes sont vivantes pour que les hommes les tuent. » Madame Hélène, craignant que son mari n'expose ses jours en combattant l'horrible monstre, le fait aller à la chasse. « Pour se distraire, ne pouvant tuer le dragon, il était bien juste qu'il tuât les chevreuils et les daims; il en fit un vrai massacre, et des faisans, et des perdrix, et de toutes les bêtes des plaines et des bois; et sa douce châtelaine l'y encourageait. » Mais plus tard, quand son cher époux est en danger, la douce châtelaine se met à réfléchir. Elle se demande, sans doute, si l'homme a vraiment le droit de massacrer les créatures de Dieu. « Madame Hélène acheta le poisson et le fit rejeter à l'eau, s'imaginant, je ne sais comment, qu'elle secourait ainsi son seigneur, et qu'en épargnant la vie bestiale, elle mériterait peut-être qu'une bête épargnât la vie humaine. » Ailleurs, l'auteur met en scène un cheval qui meurt en sauvant la vie de son maître... Puis il nous fait un portrait complet de son chien Triboulet et de sa chatte Grisette, son ami et son amie. La sympathie de l'auteur ne s'arrête pas aux animaux. Les plantes, les arbres, les pierres même ont une voix pour lui. Dans la nature, rien n'est inutile; chaque brin d'herbe vient apporter une note à la grande symphonie. « Nous avions, dit-il, fait connaissance avec notre île; nos relations avec elle s'étaient bien vite établies, grâce à nos excursions quotidiennes. Nous commencions à être dans l'intimité des bois, et nous avions déjà trois ou quatre rochers pour amis. » Plus loin, dans son dernier chapitre: Innocence des arbres, il absout Jersey, « la vraie Jersey de verdure et de granit », de la faute de ses habitants... Il remercie cette île charmante, « fleur de la mer », de l'hospitalité donnée aux expatriés. Ailleurs, voulant plaider contre le dimanche anglais, il prend pour avocats les arbres, les fleurs, les oiseaux, toute la nature luxuriante d'un jour de printemps: « Ce dimanche-là, le printemps commençait. Je dois dire que les champs n'avaient
les arbres, les pierres même ont une voix pour lui. Dans la nature, rien n'est inutile; chaque brin d'herbe vient apporter une note à la grande symphonie. « Nous avions, dit-il, fait connaissance avec notre île; nos relations avec elle s'étaient bien vite établies, grâce à nos excursions quotidiennes. Nous commencions à être dans l'intimité des bois, et nous avions déjà trois ou quatre rochers pour amis. » Plus loin, dans son dernier chapitre: Innocence des arbres, il absout Jersey, « la vraie Jersey de verdure et de granit », de la faute de ses habitants... Il remercie cette île charmante, « fleur de la mer », de l'hospitalité donnée aux expatriés. Ailleurs, voulant plaider contre le dimanche anglais, il prend pour avocats les arbres, les fleurs, les oiseaux, toute la nature luxuriante d'un jour de printemps: « Ce dimanche-là, le printemps commençait. Je dois dire que les champs n'avaient pas l'air de savoir que ce fût un dimanche; les aubépines, déjà tout en fleur, n'auraient pas eu plus de bouquets un mardi ni un jeudi; les papillons, couleur de soufre, n'auraient pas couru plus gaiement les uns après les autres; les bourgeons des pommiers n'auraient pas été ni plus blancs ni plus roses. Une vie immense était dans tout, dans les branches gonflées de sève, dans l'air qui semblait la respiration de la fécondité, dans la terre, dont le flanc tressaillait, dans le vert tendre des feuilles naissantes. Au fond, la mer monotone faisait aux rochers des jets d'eau prodigieux. Le sentier que je suivais était côtoyé d'un ruisseau bavard qui sautait dans les cailloux et qui ne s'était pas arrêté pendant les offices; dans un hêtre, un linot, sans religion, chantait autre chose que des psaumes à une linote qui l'écoutait en se rengorgeant, au lieu de le renvoyer au prêche. Sur tout cela, ce sourire céleste qu'on nomme le soleil. » J'ai dit que toutes les questions humaines sont traitées dans les Miettes d'histoire. Les questions surnaturelles, extra-humaines, ne sont pas oubliées. Vacquerie s'occupe du monde des esprits. Il n'affirme rien, il est vrai... Et qui pourrait
blancs ni plus roses. Une vie immense était dans tout, dans les branches gonflées de sève, dans l'air qui semblait la respiration de la fécondité, dans la terre, dont le flanc tressaillait, dans le vert tendre des feuilles naissantes. Au fond, la mer monotone faisait aux rochers des jets d'eau prodigieux. Le sentier que je suivais était côtoyé d'un ruisseau bavard qui sautait dans les cailloux et qui ne s'était pas arrêté pendant les offices; dans un hêtre, un linot, sans religion, chantait autre chose que des psaumes à une linote qui l'écoutait en se rengorgeant, au lieu de le renvoyer au prêche. Sur tout cela, ce sourire céleste qu'on nomme le soleil. » J'ai dit que toutes les questions humaines sont traitées dans les Miettes d'histoire. Les questions surnaturelles, extra-humaines, ne sont pas oubliées. Vacquerie s'occupe du monde des esprits. Il n'affirme rien, il est vrai... Et qui pourrait affirmer quelque chose? Mais il ne nie rien. « Je n'ai jamais eu cette fatuité de race qui décrète que l'échelle des êtres s'arrête à l'homme; je suis persuadé que nous avons au moins autant d'échelons sur le front que sous les pieds, et je crois aussi fermement aux esprits qu'aux onagres. Leur existence admise, leur intervention n'est plus qu'un détail. » Mais je m'arrête, je ne puis pas multiplier ici les citations de ce livre étrange, qui est en même temps l'un des plus amusants et l'un des plus sérieux que j'aie jamais lus. Je n'ai pas besoin de dire que les Miettes d'Histoire sont un modèle de style. On y retrouve toutes les qualités de Profils et Grimaces, mais les défauts ont disparu. La phrase est plus nette, plus concise, plus incisive encore que dans les œuvres précédentes. Il y a, dans la dernière partie, un chapitre que l'on devrait imprimer cent fois dans tous les journaux de France, que l'on devrait lire chaque soir sur tous les théâtres pour l'éducation du public : c'est la Réponse au sifflet. Le sifflet, cette arme lâche et brutale, s'attaque de préférence aux hommes de génie ; elle n'épargne jamais un
qu'aux onagres. Leur existence admise, leur intervention n'est plus qu'un détail. » Mais je m'arrête, je ne puis pas multiplier ici les citations de ce livre étrange, qui est en même temps l'un des plus amusants et l'un des plus sérieux que j'aie jamais lus. Je n'ai pas besoin de dire que les Miettes d'Histoire sont un modèle de style. On y retrouve toutes les qualités de Profils et Grimaces, mais les défauts ont disparu. La phrase est plus nette, plus concise, plus incisive encore que dans les œuvres précédentes. Il y a, dans la dernière partie, un chapitre que l'on devrait imprimer cent fois dans tous les journaux de France, que l'on devrait lire chaque soir sur tous les théâtres pour l'éducation du public : c'est la Réponse au sifflet. Le sifflet, cette arme lâche et brutale, s'attaque de préférence aux hommes de génie ; elle n'épargne jamais un chef-d'œuvre. Les exemples que Vacquerie nous cite ne sont pas à dédaigner. Mme de Girardin, George Sand, Balzac, Musset, Victor Hugo ont été plus ou moins longtemps victimes du sifflet, et l'auteur des Funérailles de l'honneur peut, avec raison, être fier d'avoir eu au théâtre le même sort que ces écrivains-là. CHARLES VALETTES. LES GRANDS TYPES DE SHAKSPEARE. (Suite): IV. Du Bartas, dans son grotesque poème de la Création, fort admiré au XVIe siècle et traduit à cette époque dans toutes les langues de l'Europe, n'a pas employé une plus grande profusion d'épithètes en parlant du soleil ou de Dieu le Père, que Shakespeare n'en a prodigué, par la bouche de ses personnages, à la grosse personne de sir John Falstaff. Dès la première apparition de Falstaff (1re partie de Henri IV), nous sommes édifiés sur son caractère et ses habitudes. C'est le prince Henry qui se charge de ce soin : au respectable écuyer qui lui demande l'heure qu'il est, l'héritier de la couronne d'Angleterre répond : — « Tu as l'esprit tellement épais, à force de boire du vin vieux, de te déboutonner après souper et de ronfler sur les bancs toutes les après-dînées, que tu as oublié
écrivains-là. CHARLES VALETTES. LES GRANDS TYPES DE SHAKSPEARE. (Suite): IV. Du Bartas, dans son grotesque poème de la Création, fort admiré au XVIe siècle et traduit à cette époque dans toutes les langues de l'Europe, n'a pas employé une plus grande profusion d'épithètes en parlant du soleil ou de Dieu le Père, que Shakespeare n'en a prodigué, par la bouche de ses personnages, à la grosse personne de sir John Falstaff. Dès la première apparition de Falstaff (1re partie de Henri IV), nous sommes édifiés sur son caractère et ses habitudes. C'est le prince Henry qui se charge de ce soin : au respectable écuyer qui lui demande l'heure qu'il est, l'héritier de la couronne d'Angleterre répond : — « Tu as l'esprit tellement épais, à force de boire du vin vieux, de te déboutonner après souper et de ronfler sur les bancs toutes les après-dînées, que tu as oublié de me demander ce que tu veux savoir. Que t'importe l'heure qu'il est? A moins que les heures ne fussent des coupes de vin d'Espagne; les minutes, des poulardes; les horloges, des langues d'entremetteuses; les cadrans, des enseignes de mauvais lieux, et le bienfaisant soleil lui-même une courtisane lascive en taffetas couleur de flamme, je ne vois pas pourquoi tu perdrais ton temps à demander l'heure qu'il est. » Voilà que nous savons tout de suite à quoi nous en tenir sur le compte de John Falstaff, l'aimable, le loyal, le vieux et vaillant Jack Falstaff, comme le dit lui-même l'excellent écuyer. Au physique, Falstaff est un homme de soixante ans, doté d'un ventre énorme, d'une face grasse et rouge, toujours suant, toujours essoufflé, doué d'un robuste appétit et d'un goût prononcé pour le vin d'Espagne et le beau sexe. Au moral, il offre un agréable spécimen de tous les défauts et de tous les vices imaginables : il est voleur, ivrogne, menteur, gourmand, paillard, lâche, fanfaron, tapageur, insolent, vantard, intrigant. Je n'aurais pas fini de si tôt, si je voulais nombrer toutes ses qualités négatives. Shakespeare a voulu personnifier en lui l'aventurier anglais de la fin du moyen-âge, et
taffetas couleur de flamme, je ne vois pas pourquoi tu perdrais ton temps à demander l'heure qu'il est. » Voilà que nous savons tout de suite à quoi nous en tenir sur le compte de John Falstaff, l'aimable, le loyal, le vieux et vaillant Jack Falstaff, comme le dit lui-même l'excellent écuyer. Au physique, Falstaff est un homme de soixante ans, doté d'un ventre énorme, d'une face grasse et rouge, toujours suant, toujours essoufflé, doué d'un robuste appétit et d'un goût prononcé pour le vin d'Espagne et le beau sexe. Au moral, il offre un agréable spécimen de tous les défauts et de tous les vices imaginables : il est voleur, ivrogne, menteur, gourmand, paillard, lâche, fanfaron, tapageur, insolent, vantard, intrigant. Je n'aurais pas fini de si tôt, si je voulais nombrer toutes ses qualités négatives. Shakespeare a voulu personnifier en lui l'aventurier anglais de la fin du moyen-âge, et il en fait un type curieux à étudier, dans ses détails surtout. Eh bien, le croirait-on ? tout affreux qu'il parait, au moral comme au physique, ce type de Falstaff plut énormément à la reine Elisabeth; elle demanda à son poète de ressusciter le digne écuyer, qu'il avait jugé à propos de faire mourir dans Henry V, et voulut que Shakespeare lui montrât le gros homme amoureux. C'est à ce caprice royal que nous devons la comédie des Joyeuses commères de Windsor, où Falstaff joue le principal rôle. Le type de Falstaff ne peut pas être l'objet d'une étude synthétique comme celles que nous avons entrepris de publier ici. Pour se faire une idée exacte, et parfaite du personnage, il faut le suivre dans les expéditions nocturnes qu'il entreprend avec la bande de coquins, dont il est le chef et le grand seigneur ; il faut le voir, quand Percy et ses amis se révoltent et que le roi Henry marche contre eux avec le prince de Galles, lever des soldats dans le Gloucestershire et garnir, aux dépens de la cause royale, ses poches de doublons, puis envoyer à l'armée des recrues impossibles; plus tard, sur le champ-de-bataille, contrefaire le
propos de faire mourir dans Henry V, et voulut que Shakespeare lui montrât le gros homme amoureux. C'est à ce caprice royal que nous devons la comédie des Joyeuses commères de Windsor, où Falstaff joue le principal rôle. Le type de Falstaff ne peut pas être l'objet d'une étude synthétique comme celles que nous avons entrepris de publier ici. Pour se faire une idée exacte, et parfaite du personnage, il faut le suivre dans les expéditions nocturnes qu'il entreprend avec la bande de coquins, dont il est le chef et le grand seigneur ; il faut le voir, quand Percy et ses amis se révoltent et que le roi Henry marche contre eux avec le prince de Galles, lever des soldats dans le Gloucestershire et garnir, aux dépens de la cause royale, ses poches de doublons, puis envoyer à l'armée des recrues impossibles; plus tard, sur le champ-de-bataille, contrefaire le mort pour éviter la terrible lance de Douglas, se relever quand le danger est passé, donner un coup d'épée à Hotspur que le prince Henry vient d'abattre, le charger sur ses épaules et s'attribuer la gloire de l'avoir vaincu; il faut le voir surtout toujours accompagné de ses fidèles estafiers, tenter de se faire aimer de mistress Page et de mistress Ford, deux joyeuses bourgeoises, plus fines que lui, qui le daubent et lui jouent d'horribles tours. Quand le prince Henry devient roi par la mort de son père, Falstaff accourt sur le passage du nouveau monarque, comptant être bien accueilli par l'ancien compagnon de ses débauches et de ses petites fredaines de grands chemins. Il a même déjà promis sa protection au juge de paix Cervet au vide, auquel il a, profitant de cette occasion, souffert mille livres sterling. Mais le roi passe froid et sévère devant lui; et ne lui adresse que ces dures paroles : — « Vieillard, je ne te connais pas. Va dire tes prières! Le beau spectacle que celui d'un bouffon en cheveux blancs! J'ai longtemps vu en rêve un homme tel que toi, chargé d'embonpoint, vieux et profane; maintenant que je suis éveillé,
tenter de se faire aimer de mistress Page et de mistress Ford, deux joyeuses bourgeoises, plus fines que lui, qui le daubent et lui jouent d'horribles tours. Quand le prince Henry devient roi par la mort de son père, Falstaff accourt sur le passage du nouveau monarque, comptant être bien accueilli par l'ancien compagnon de ses débauches et de ses petites fredaines de grands chemins. Il a même déjà promis sa protection au juge de paix Cervet au vide, auquel il a, profitant de cette occasion, souffert mille livres sterling. Mais le roi passe froid et sévère devant lui; et ne lui adresse que ces dures paroles : — « Vieillard, je ne te connais pas. Va dire tes prières! Le beau spectacle que celui d'un bouffon en cheveux blancs! J'ai longtemps vu en rêve un homme tel que toi, chargé d'embonpoint, vieux et profane; maintenant que je suis éveillé, je n'ai que du mépris pour un tel rêve. » Comprend-on qu'un honnête bandit tel que Falstaff, mourant après une vie remplie comme nous l'avons dit, soit regretté de tous ses compagnons, et que l'un d'eux, Bardolf, l'homme au nez rouge, s'écrie en entendant madame Vabontrain faire le récit de la mort du bon écuyer : — Je voudrais être avec lui en quelque lieu qu'il soit, au ciel ou en enfer! V. Othello n'est pas un type. Un homme généreux et grand d'ailleurs, se laisse persuader, par les insinuations perfides d'un ennemi caché, que sa femme est infidèle; il tue l'épouse accusée, puis se donne la mort en reconnaissant l'innocence de celle-ci. Cela peut être le sujet d'un drame; mais cela ne suffit pas à constituer un type. Le More prend une large part à l'action, voilà tout. Quant à son caractère, il ne se distingue en rien de celui des personnages qui l'entourent. Aussi, dans la pièce qui porte son nom, n'est-ce pas lui qui nous fournira un sujet d'étude. Desdemona n'a qu'un rôle pour ainsi dire passif; mais c'est un type, une création exquise, comme on a rarement le bonheur d'en rencontrer. Il n'y a pas dans
la mort du bon écuyer : — Je voudrais être avec lui en quelque lieu qu'il soit, au ciel ou en enfer! V. Othello n'est pas un type. Un homme généreux et grand d'ailleurs, se laisse persuader, par les insinuations perfides d'un ennemi caché, que sa femme est infidèle; il tue l'épouse accusée, puis se donne la mort en reconnaissant l'innocence de celle-ci. Cela peut être le sujet d'un drame; mais cela ne suffit pas à constituer un type. Le More prend une large part à l'action, voilà tout. Quant à son caractère, il ne se distingue en rien de celui des personnages qui l'entourent. Aussi, dans la pièce qui porte son nom, n'est-ce pas lui qui nous fournira un sujet d'étude. Desdemona n'a qu'un rôle pour ainsi dire passif; mais c'est un type, une création exquise, comme on a rarement le bonheur d'en rencontrer. Il n'y a pas dans tout l'œuvre de Shakespeare, de figure aussi pure et aussi délicieuse que celle de Desdémone; Juliette et Ophélie sont bien éloquées, bien insignifiantes auprès de cette martyre de l'amour. Qu'est-ce que la première, après tout? Une jeune fille plein d'audace, à l'imagination aventureuse, à la tête ardente et au cœur passionné. Pour la seconde, elle nous apparaît comme une de ces pâles vierges, auxquelles le chaste pinceau de Cimabue donna ces formes idéales que les modernes sont convenus d'admirer si fort... dans la peinture ou la statuaire, bien entendu. Comment la belle Desdémone, la fille du sénateur Brabantio, est-elle devenue l'épouse d'Othello, ce drôle de caractère aux lèvres épaisses, comme l'appelle Rodrigue, un des amants malheureux de la jeune patricienne? Cela est arrivé tout simplement : Desdémone a vu souvent chez son père le More, qui est le plus distingué et le plus célèbre des capitaines que la République de Venise avait alors à son service. Elle a entendu le général raconter ses aventures et ses combats. Elle a prêté une oreille avide à ces récits qui ont enflammé sa jeune imagination, s'est écoutant Othello parler des souffrances qu'il a endurées, des dangers qu'il a courus; elle en est arrivée
passionné. Pour la seconde, elle nous apparaît comme une de ces pâles vierges, auxquelles le chaste pinceau de Cimabue donna ces formes idéales que les modernes sont convenus d'admirer si fort... dans la peinture ou la statuaire, bien entendu. Comment la belle Desdémone, la fille du sénateur Brabantio, est-elle devenue l'épouse d'Othello, ce drôle de caractère aux lèvres épaisses, comme l'appelle Rodrigue, un des amants malheureux de la jeune patricienne? Cela est arrivé tout simplement : Desdémone a vu souvent chez son père le More, qui est le plus distingué et le plus célèbre des capitaines que la République de Venise avait alors à son service. Elle a entendu le général raconter ses aventures et ses combats. Elle a prêté une oreille avide à ces récits qui ont enflammé sa jeune imagination, s'est écoutant Othello parler des souffrances qu'il a endurées, des dangers qu'il a courus; elle en est arrivée peu à peu à éprouver pour lui une véritable sympathie. De là à l'amour il n'y a pas loin, et elle a aimé bientôt le More de toutes les forces de son âme. — « Elle m'a aimé, dit Othello, pour les périls que j'ai traversés : je l'ai aimée pour la sympathie qu'elle accordait à mes malheurs. » Le jour même où les deux amants s'étaient unis, le Sénat envoie Othello au secours de Chypre, que menace une flotte turque. Desdémone accompagne son mari. Il semble qu'il n'y ait plus pour ces deux êtres que des jours de gloire et de bonheur; mais la haine, la haine profonde qui se cache sous le masque d'une officieuse amitié, en a décidé autrement. Le More a auprès de lui un enseigne, Iago, qui s'est vu préférer, pour remplir le poste de lieutenant du général Cassius, un homme sans titres à ses yeux, et a résolu de se venger de son rival et du More. Desdémone est la plus chère affection du général; c'est Desdémone qui sera l'instrument de la vengeance de Iago, et c'est contre elle qu'il va tendre ses pièges; c'est par elle qu'il va déchirer le cœur d'Othello. —