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LA PETITE PRESSE JOURNAL QUOTIDIEN 5 cent. le numéro ABONNEMENTS.—Trois mois. Six mois. Un an. Paris.. 5 fr. 8 fr. 18 fr. — Départements.. 8 fr. 8 fr. Administrateur: Eq. DELLASAUZ. 4me année — MARDI 21 SEPTEMBRE 1869 — No 1251 Rédacteur en chef : A. DEBALATHIER-BRAGELONNIE BURBAUX D'ABONNEMENTS: 9, avenue de l'Opéra. ADMINISTRATION : 13, quai Voltaire. PARIS, 20 SEPTEMBRE 1869 VIRGILE (MORT LE 21 SEPTEMBRE DE L'AN 19 AV. J.-C.) La biographie de Virgile tient en quelques lignes. Fils d'un cultivateur aisé des environs de Mantoue, il étudia d'abord à Crémone, puis à Milan. À quinze ans, il alla apprendre le grec à Naples; puis il vint à Rome suivre un cours de philosophie. Son éducation terminée, la ferme paternelle le revint prêt à partager son temps entre l'agriculture et la poésie, ennemi du tapage, des spectacles, de tout ce qui constituait la vie des grandes cités. Qu'il mit la main à la charrue, cela est douteux; du moins aidait-il son père à faire valoir son bien, et ne songeait-il à chanter dans ses vers que la campagne, ses aspects, les travaux et les mœurs de ses habitants. Les discordes civiles, qui mirent l'Italie à feu et à sang, vinrent rompre la tranquillité de cette existence. Les récoltes furent détruites par le passage des armées. Les soldats pillèrent les fermes. Les partis vainqueurs proscrivirent et dépouillèrent tour-à-tour les partis vaincus. C'est au milieu de ces désastres que le jeune homme écrivit les pièces de son premier recueil, les Bucoliques. L'un des ambitieux qui se disputaient l'héritage de César, Octave, l'avait emporté sur ses compétiteurs. La période d'apaisement succédait à la période de trouble. Les poètes, — il faut bien le dire, — ont toujours eu plus d'indépendance dans l'esprit que dans le caractère. Virgile, quand il vit que son père pouvait cultiver ses champs en sécurité, accepta volontiers l'offre de deux ou trois poètes arrivés et d'un ministre ami des lettres, qui le présentèrent au maître et le recommandèrent à sa protection. « L'un des poètes s'appelait Horace; le ministre se nommait Mécène. » C'est à la prière
sang, vinrent rompre la tranquillité de cette existence. Les récoltes furent détruites par le passage des armées. Les soldats pillèrent les fermes. Les partis vainqueurs proscrivirent et dépouillèrent tour-à-tour les partis vaincus. C'est au milieu de ces désastres que le jeune homme écrivit les pièces de son premier recueil, les Bucoliques. L'un des ambitieux qui se disputaient l'héritage de César, Octave, l'avait emporté sur ses compétiteurs. La période d'apaisement succédait à la période de trouble. Les poètes, — il faut bien le dire, — ont toujours eu plus d'indépendance dans l'esprit que dans le caractère. Virgile, quand il vit que son père pouvait cultiver ses champs en sécurité, accepta volontiers l'offre de deux ou trois poètes arrivés et d'un ministre ami des lettres, qui le présentèrent au maître et le recommandèrent à sa protection. « L'un des poètes s'appelait Horace; le ministre se nommait Mécène. » C'est à la prière de ce dernier que Virgile composa les Géorgiques. Il entreprit ensuite l'Énéide, et, pendant onze années, ne s'occupa que de ce seul poème. Au moment de le terminer, il voulut visiter le théâtre des événements dont il venait d'écrire l'histoire. Il partit pour l'Asie-Mineure; mais, arrivé en Grèce, il tomba malade, et, rencontrant l'empereur Auguste qui revenait d'Orient, il résolut de retourner avec lui en Italie. La traversée fut mauvaise; en arrivant à Brindisi, il s'alita et mourut. Dans son testament, il ordonnait qu'on brûlât son poème inachevé. Auguste opposa son autorité souveraine au vœu de l'écrivain et chargea deux de ses amis de publier l'Énéide. Le poète fut enterré près de Naples, sur le chemin de Pouzzoles, où l'on montre encore son tombeau, — un petit dôme, garni de niches dans lesquelles se trouvaient autrefois des urnes cinéraires, — abrité par des lauriers, non loin d'une vigne sauvage, avec la mer à l'horizon. « Virgile, dit M. Pierron dans son cours de Littérature romaine, était d'une complexion délicate et d'une sobriété extrême. On vante la pureté de ses mœurs, sa modestie, sa bonté, son désintéressement. On croit que c'est de lui que parle Horace, dans les vers où il
malade, et, rencontrant l'empereur Auguste qui revenait d'Orient, il résolut de retourner avec lui en Italie. La traversée fut mauvaise; en arrivant à Brindisi, il s'alita et mourut. Dans son testament, il ordonnait qu'on brûlât son poème inachevé. Auguste opposa son autorité souveraine au vœu de l'écrivain et chargea deux de ses amis de publier l'Énéide. Le poète fut enterré près de Naples, sur le chemin de Pouzzoles, où l'on montre encore son tombeau, — un petit dôme, garni de niches dans lesquelles se trouvaient autrefois des urnes cinéraires, — abrité par des lauriers, non loin d'une vigne sauvage, avec la mer à l'horizon. « Virgile, dit M. Pierron dans son cours de Littérature romaine, était d'une complexion délicate et d'une sobriété extrême. On vante la pureté de ses mœurs, sa modestie, sa bonté, son désintéressement. On croit que c'est de lui que parle Horace, dans les vers où il nous peint un de ses amis, le meilleur de tous les hommes, mais de tournure vulgaire, gauche dans sa démarche, la chevelure en désordre, mal drapé dans sa toga, négligé dans sa chaussure. Sa conversation n'avait rien de remarquable et ne se sentait nullement de la supériorité de son esprit. Il avait, comme notre Corneille, l'élocution pénible et embarrassée, non-seulement sans élégance, mais sans éclairs qui illuminent d'ordinaire la parole des hommes de génie... Il composait difficilement. Il dictait le matin un grand nombre de vers, et il employait tout le reste de la journée à les corriger, imitant, selon l'expression qu'on lui prête, l'ourse qui lèche ses petits naissants et leur donne la forme... » Voilà tout ce que l'histoire tire de précis de la légende sur le plus grand des poètes latins. Mais l'œuvre reste entière, et cette œuvre est si belle qu'elle suffit pour recommander l'auteur à l'admiration et à la sympathie des hommes. L'Iliade, l'Odyssée, l'Énéide, sont les trois grands monuments littéraires de l'antiquité. Tous trois ont ce premier mérite des œuvres de reprises d'exprimer les idées et les sentiments d'un pays, d'une race, d'un temps... Le sujet de l'Iliade, c'est la lutte de l'Europe contre
Il avait, comme notre Corneille, l'élocution pénible et embarrassée, non-seulement sans élégance, mais sans éclairs qui illuminent d'ordinaire la parole des hommes de génie... Il composait difficilement. Il dictait le matin un grand nombre de vers, et il employait tout le reste de la journée à les corriger, imitant, selon l'expression qu'on lui prête, l'ourse qui lèche ses petits naissants et leur donne la forme... » Voilà tout ce que l'histoire tire de précis de la légende sur le plus grand des poètes latins. Mais l'œuvre reste entière, et cette œuvre est si belle qu'elle suffit pour recommander l'auteur à l'admiration et à la sympathie des hommes. L'Iliade, l'Odyssée, l'Énéide, sont les trois grands monuments littéraires de l'antiquité. Tous trois ont ce premier mérite des œuvres de reprises d'exprimer les idées et les sentiments d'un pays, d'une race, d'un temps... Le sujet de l'Iliade, c'est la lutte de l'Europe contre l'Asie; son objet, c'est la Confédération hellénique, — la patrie grecque. L'Odyssée, c'est la famille, ce qu'il y a de plus grand pour les hommes primitifs après la patrie. L'Énéide va plus loin; c'est non-seulement l'histoire de la fondation de la cité latine, mais encore celle de l'Empire romain, donnant au monde ancien la religion, les mœurs, les lois, lui imposant les notions d'une justice uniforme et d'une même religion. (jusqu'à l'époque de Cicéron, de Virgile, du Christ que date l'idée d'humanité ! accédant, dans la marche de la civilisation, aux idées plus étroites de famille et de tribu. Il chante les choses simples et premières, la force, la beauté, la jeunesse, le courage. Il décrit les mœurs patriarcales, la royauté agricole, les phénomènes de la nature. Il raconte l'intervention des dieux dans tous les événements que les hommes ne s'expliquent pas. Lorsque vient Virgile, douze cents ans se sont passés depuis la guerre de Troie; des révolutions ont bouleversé le monde. L'homme s'est compliqué en même temps que les ports des hommes. Les laboureurs ne sont plus seulement laboureurs, des citoyens; les bergers parlent politique et philosophie; on ne se laisse plus seulement aller à son instinct, à ses
au monde ancien la religion, les mœurs, les lois, lui imposant les notions d'une justice uniforme et d'une même religion. (jusqu'à l'époque de Cicéron, de Virgile, du Christ que date l'idée d'humanité ! accédant, dans la marche de la civilisation, aux idées plus étroites de famille et de tribu. Il chante les choses simples et premières, la force, la beauté, la jeunesse, le courage. Il décrit les mœurs patriarcales, la royauté agricole, les phénomènes de la nature. Il raconte l'intervention des dieux dans tous les événements que les hommes ne s'expliquent pas. Lorsque vient Virgile, douze cents ans se sont passés depuis la guerre de Troie; des révolutions ont bouleversé le monde. L'homme s'est compliqué en même temps que les ports des hommes. Les laboureurs ne sont plus seulement laboureurs, des citoyens; les bergers parlent politique et philosophie; on ne se laisse plus seulement aller à son instinct, à ses sentiments, à ses passions; on pense, on raisonne, on opine. De là les Bucoliques. Chaque églogue, non-seulement traduit l'impression produite par la nature sur ceux qui vivent en communion constante avec elle, mais encore l'impression des événements dont la République est le théâtre. Écoutez les deux bergers de la première églogue : l'un est un proscrit, l'autre un partisan de l'empire qui se fonde. MÉLIBÉE. O Tityre, étendu sous le feuillage épais d'un hêtre, tu essayes des airs champêtres sur ton léger chalumeau; nous, nous fuyons le sol de notre patrie et ses douces campagnes : nous fuyons notre patrie, tandis que toi, mollement couché sous l'ombrage, tu apprends aux forêts à répéter le nom de la belle Amaryllis. TITYRE. O Mélibée, c'est un dieu qui nous a fait ces loisirs. Oui, il ne cessera jamais d'être un dieu pour moi; sur son autel j'immolerai souvent un tendre agneau sorti de nos bergeries. C'est lui qui a permis à mes génisses de paître en liberté, comme tu le vois, et à moi, de jouer sur mes pipeaux rustiques les airs que je voudrais. Et les deux paysans continuent sur ce ton, l'un vantant Auguste, l'autre se plaignant de ses malheurs.
églogue : l'un est un proscrit, l'autre un partisan de l'empire qui se fonde. MÉLIBÉE. O Tityre, étendu sous le feuillage épais d'un hêtre, tu essayes des airs champêtres sur ton léger chalumeau; nous, nous fuyons le sol de notre patrie et ses douces campagnes : nous fuyons notre patrie, tandis que toi, mollement couché sous l'ombrage, tu apprends aux forêts à répéter le nom de la belle Amaryllis. TITYRE. O Mélibée, c'est un dieu qui nous a fait ces loisirs. Oui, il ne cessera jamais d'être un dieu pour moi; sur son autel j'immolerai souvent un tendre agneau sorti de nos bergeries. C'est lui qui a permis à mes génisses de paître en liberté, comme tu le vois, et à moi, de jouer sur mes pipeaux rustiques les airs que je voudrais. Et les deux paysans continuent sur ce ton, l'un vantant Auguste, l'autre se plaignant de ses malheurs. TITYRE. L'on verra les cerfs légers paître dans l'air, la mer abandonner les poissons à sec sur le rivage, le Parthe exilé boire les eaux de la Saône et le Gérmane celles du Tigre, avant que les traits de mon bienfaiteur s'effacent de ma mémoire. MÉLIBÉE. Mais nous, quittant ces lieux, nous irons chercher un asile, les uns chez les brûlants Africains, d'autres en Scythie ou en Crète, sur les bords du rapide Oaxe, ou chez les Bretons séparés du reste de l'univers. Ah ! reverrai-je jamais, après un long exil, le sol de ma patrie et ma pauvre chaumière au toit couvert de chaume? Pourrai-je, dans ces champs où j'ai régné, contempler un jour quelques maigres épis ? Un soldat insensible, possédéra ces riches guéretés ? un barbare aura ces moissons ? Voilà où la discorde a conduit nos malheureux citoyens ! Voilà pour qui nous avons ensemencé nos champs! Et maintenant, greFFE tes poiriers, Mélibée; aligne tes ceps de vigne ! Allez, mes chèvres, allez, troupeau jadis heureux : mollement couché dans un antre verdoyant, je ne vous verrai plus désormais pendre au sommet lointain d'une roche buissonneuse; plus de chansons pour moi; je ne vous mènerai plus,
lieux, nous irons chercher un asile, les uns chez les brûlants Africains, d'autres en Scythie ou en Crète, sur les bords du rapide Oaxe, ou chez les Bretons séparés du reste de l'univers. Ah ! reverrai-je jamais, après un long exil, le sol de ma patrie et ma pauvre chaumière au toit couvert de chaume? Pourrai-je, dans ces champs où j'ai régné, contempler un jour quelques maigres épis ? Un soldat insensible, possédéra ces riches guéretés ? un barbare aura ces moissons ? Voilà où la discorde a conduit nos malheureux citoyens ! Voilà pour qui nous avons ensemencé nos champs! Et maintenant, greFFE tes poiriers, Mélibée; aligne tes ceps de vigne ! Allez, mes chèvres, allez, troupeau jadis heureux : mollement couché dans un antre verdoyant, je ne vous verrai plus désormais pendre au sommet lointain d'une roche buissonneuse; plus de chansons pour moi; je ne vous mènerai plus, mes chèvres, brouter les fleurs du cynthyre et les feuilles amères du saule. TITYRE Tu pourrais toutefois reposer avec moi cette nuit sur un lit de feuillage. J'ai des fruits savoureux, de tendres châtaignes et du fromage en abondance. Déjà fument au loin les toits des métairies, et l'ombre descend en s'allongeant du sommet des montagnes... Ainsi la première églogue célèbre la fin des guerres civiles ; la quatrième chante le siècle nouveau ; la cinquième est une lamentation sur la mort de César ; la sixième contient une philosophie de la nature. Partout l'idée domine la description, et l'image ne fait que donner du relief au raisonnement. Les Latins étaient surtout des agriculteurs. Il fallait, pour ramener le goût des mœurs rustiques dans ce pays si profondément LES MYSTÈRES DES BOIS PROLOGUE SARDINE BLANCHE OU LE CHIEN DU BRACONNIER XXXIV Revenons maintenant à Jean Testu le braconnier, et suivons-le au moment où il quittait le garde Simon et faisait mentalement le serment de ne pas aider ce misérable dans ses coupables projets. Jean, nous l'avons dit, avait repris le chemin de sa maison, et en chemin il s'était souvenu du Bouquin qui lui avait dit : — Je reviendrai
en s'allongeant du sommet des montagnes... Ainsi la première églogue célèbre la fin des guerres civiles ; la quatrième chante le siècle nouveau ; la cinquième est une lamentation sur la mort de César ; la sixième contient une philosophie de la nature. Partout l'idée domine la description, et l'image ne fait que donner du relief au raisonnement. Les Latins étaient surtout des agriculteurs. Il fallait, pour ramener le goût des mœurs rustiques dans ce pays si profondément LES MYSTÈRES DES BOIS PROLOGUE SARDINE BLANCHE OU LE CHIEN DU BRACONNIER XXXIV Revenons maintenant à Jean Testu le braconnier, et suivons-le au moment où il quittait le garde Simon et faisait mentalement le serment de ne pas aider ce misérable dans ses coupables projets. Jean, nous l'avons dit, avait repris le chemin de sa maison, et en chemin il s'était souvenu du Bouquin qui lui avait dit : — Je reviendrai cette nuit, et je t'apporterai des provisions. Le Bouquin était revenu, on le sait, mais avant la nuit, sans provisions, et il n'avait pas trouvé Jean. Vainement il avait sifflé; Jean avait quitté son arbre. La patience est la vertu dominante du paysan, surtout du paysan forestier et adonné au braconnage. Il passe la nuit couché dans un fossé, l'oreille contre terre, attendant le gibier. Au temps des avoines, il reste quelquefois cinq ou six heures de suite à califourchon sur une branche d'arbre, et cela pendant plusieurs nuits, guettant les sangliers qui souvent ne viennent pas. Le Bouquin se dit : — Jean est parti. Où est-il allé? ça se devine. Il sera allé rôder autour de la maison de Jeanie; mais, comme la bête fauve, il reviendra tôt ou tard à son lancer. Attendons-le. Et au lieu de s'en aller, le Bouquin grimpa dans l'arbre. Puis il attendit patiemment. Ce qui fit que Jean, revenant une heure plus tard, fut salué par un cri d'oiseau de nuit que le petit braconnier imitait à merveille. Il s'approcha de l'arbre et répondit par un cri semblable. Alors le feuillage du chêne s'agita, et le Bouquin lui dit : — Monte
braconnage. Il passe la nuit couché dans un fossé, l'oreille contre terre, attendant le gibier. Au temps des avoines, il reste quelquefois cinq ou six heures de suite à califourchon sur une branche d'arbre, et cela pendant plusieurs nuits, guettant les sangliers qui souvent ne viennent pas. Le Bouquin se dit : — Jean est parti. Où est-il allé? ça se devine. Il sera allé rôder autour de la maison de Jeanie; mais, comme la bête fauve, il reviendra tôt ou tard à son lancer. Attendons-le. Et au lieu de s'en aller, le Bouquin grimpa dans l'arbre. Puis il attendit patiemment. Ce qui fit que Jean, revenant une heure plus tard, fut salué par un cri d'oiseau de nuit que le petit braconnier imitait à merveille. Il s'approcha de l'arbre et répondit par un cri semblable. Alors le feuillage du chêne s'agita, et le Bouquin lui dit : — Monte vite ! Jean enlaça le tronc de ses bras et se mit à grimper. — Mon pauvre vieux, dit l'enfant quand le braconnier l'eut rejoint sur sa branche, tu n'as donc pas pu te tenir? — C'est vrai, répondit Jean, je voulais voir Jeannie. — L'as-tu vue, au moins? — Non, elle n'est pas chez elle. — Elle est chez Simon. — Elle n'y est plus. Elle est à la Renardière. — Qui te l'a dit? — Simon. — Tu as été chez lui ? — Non, je l'ai rencontré en forêt. — Ah! — Et j'ai bien des choses à te dire. — Parle, mon vieux, fit le Bouquin, qui eut comme un pressentiment. Jean reprit : — Le baron ne vaut pas cher, mais sa demoiselle est bonne au pauvre monde, et je me ferais couper en morceaux pour elle. — Moi aussi, dit le Bouquin ; mais pourquoi dis-tu cela ? — Parce qu'il y a des gens qui lui en veulent. — À la demoiselle ? — Oui. — Qui donc ça ? Le Bouquin avait pris un air naïf auquel Jean se trompa. — Le garde Simon, dit Jean. — Il mange pourtant du pain
Non, elle n'est pas chez elle. — Elle est chez Simon. — Elle n'y est plus. Elle est à la Renardière. — Qui te l'a dit? — Simon. — Tu as été chez lui ? — Non, je l'ai rencontré en forêt. — Ah! — Et j'ai bien des choses à te dire. — Parle, mon vieux, fit le Bouquin, qui eut comme un pressentiment. Jean reprit : — Le baron ne vaut pas cher, mais sa demoiselle est bonne au pauvre monde, et je me ferais couper en morceaux pour elle. — Moi aussi, dit le Bouquin ; mais pourquoi dis-tu cela ? — Parce qu'il y a des gens qui lui en veulent. — À la demoiselle ? — Oui. — Qui donc ça ? Le Bouquin avait pris un air naïf auquel Jean se trompa. — Le garde Simon, dit Jean. — Il mange pourtant du pain de son peuple! — Oui, mais il est avec les ennemis. Et comment sais-tu qu'il en veut à la demoiselle? Voir les numéros à partir du 19 août. troublé par ses divisions intestines, idolâtre jusque dans ses moindres détails les travaux du labourage, de la vigne, l'élevage des bestiaux, l'industrie des abeilles. Et c'est à quoi, dit Proudhon, dans une de ses meilleures pages, — Virgile est parvenu par un art dont ceux-là seuls peuvent juger qui sont en état de lire son ouvrage. Virgile est si profondément pénétré de la nécessité pour le poète d'se servir de ce que la vie présente de plus positif, de plus réel, qu'il n'imagine pas pour lui-même, le grand idéaliste, d'autre prix de son dévouement à l'art que la connaissance des secrets de la nature et des lois de l'humanité. Ce qu'il demanda aux Muses, c'est la science, et si la science ne peut lui être donnée, la vie de paysan. « Que les douces Muses, — s'écrie-t-il, — dont je porte avec un fervent amour les insignes sacrés, me reçoivent et m'enseignent leurs secrets, la marche des corps célestes, la cause des éclipses, des tremblements de terre et du flux de l'Océan!...
des abeilles. Et c'est à quoi, dit Proudhon, dans une de ses meilleures pages, — Virgile est parvenu par un art dont ceux-là seuls peuvent juger qui sont en état de lire son ouvrage. Virgile est si profondément pénétré de la nécessité pour le poète d'se servir de ce que la vie présente de plus positif, de plus réel, qu'il n'imagine pas pour lui-même, le grand idéaliste, d'autre prix de son dévouement à l'art que la connaissance des secrets de la nature et des lois de l'humanité. Ce qu'il demanda aux Muses, c'est la science, et si la science ne peut lui être donnée, la vie de paysan. « Que les douces Muses, — s'écrie-t-il, — dont je porte avec un fervent amour les insignes sacrés, me reçoivent et m'enseignent leurs secrets, la marche des corps célestes, la cause des éclipses, des tremblements de terre et du flux de l'Océan!... Et si la faiblesse de ma raison me rend indigne de participer à ces grands mystères, oh! alors, que je retrouve mes champs, mes rivières, mes forêts avec leurs masses d'ombres!... » La vraie poésie en effet est là: — l'homme en face de la nature, tour à tour ému, curieux, apaisé, mais n'oubliant jamais qu'il est homme et que rien d'humain ne lui est étranger... TONY RÉVILLON LA CUEILLETTE J'ai sous la main un petit livre qui fait plus de bru qu'il n'est gros. Il s'appelle les Députés de la Seine. L'auteur, Fulbert Dumonteil, un des nôtres, s'est complu à déshabiller chacun des neuf derniers élus issus du suffrage de Paris et de sa banlieue, et nous les montre dans le simple appareil de la vie intime et privée. Dire qu'il n'y a pas un peu d'apprêt dans l'attitude de ces illustres portraiturés, je n'oserais, car j'imagine bien qu'ils s'attendaient à la visite de ce nouveau Diable boche, et qu'ils avaient eu le temps de faire un bout de toilette avant qu'il ne soulevât le toit de leur logis. Mais, quoi qu'il en soit, je vous assure qu'il est fort amusant le spectacle auquel on assiste de cette large
curieux, apaisé, mais n'oubliant jamais qu'il est homme et que rien d'humain ne lui est étranger... TONY RÉVILLON LA CUEILLETTE J'ai sous la main un petit livre qui fait plus de bru qu'il n'est gros. Il s'appelle les Députés de la Seine. L'auteur, Fulbert Dumonteil, un des nôtres, s'est complu à déshabiller chacun des neuf derniers élus issus du suffrage de Paris et de sa banlieue, et nous les montre dans le simple appareil de la vie intime et privée. Dire qu'il n'y a pas un peu d'apprêt dans l'attitude de ces illustres portraiturés, je n'oserais, car j'imagine bien qu'ils s'attendaient à la visite de ce nouveau Diable boche, et qu'ils avaient eu le temps de faire un bout de toilette avant qu'il ne soulevât le toit de leur logis. Mais, quoi qu'il en soit, je vous assure qu'il est fort amusant le spectacle auquel on assiste de cette large fendelle ouverte à travers le mur Guillotet, et pour preuve, voici une anecdote que je détache du portrait de Jules Simon. C'est, ainsi que vous l'allez voir, un véritable mets de saison. On m'a assuré qu'il serait plus facile de faire manger des saucisses au grand rabbin de France que de faire goûter du perdreau à Jules Simon. Cette antipathie singulière vient, dit-on, d'un souvenir d'enfance auquel se rattache une anecdote charmante. C'était au froid d'un rigoureux hiver. Jules Simon avait environ dix ans. Un soir, en revenant de l'école, il trouve une belle perdrix rouge gisant à moitié morte sous les fenêtres. Le malheureux oiseau n'était qu'une boule de neige. L'enfant l'approche du feu et le réconforte soigneusement d'un peu de vin chaud. La patte droite de la perdrix avait été brisée par un grain de plomb. L'écolier juge la blessure incurable, coupe, non sans émotion, la patte meurtrie et, prenant une branche d'osier, remplace habilement le membre amputé par une irréprochable jambe de bois. L'opération réussit à son aise. Deux jours après l'invalide allait à merveille et adoptait une place au foyer, regardant tourner la broche, fraternisant avec les chats, gratifiant les chiens d'un coup de bec amical