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monsieur, de vous avoir fait attendre... Ce n'est pourtant pas l'habitude dans notre profession. COTONNEUX. — Ah!... ce n'est pas... MOLAIRE. — Non, Nos clients ont une telle peur de nous, qu'en entrant dans nos cabinets mal de dents disparaît... l'émotion, vous comprenez... et alors ils se sauveraient si on ne leur sautait immédiatement dessus... Voyons, quelle est votre dent malade? (Il s'approche). COTONNEUX. — C'est celle-ci... ou plutôt non... c'est l'autre... Attendez... N'approchez pas... Laissez-moi me rappeler. MOLAIRE. — Allons, calmez-vous. Je vous l'ai dit, la peine fait partir le mal... mais c'est pour mieux revenir... Permettez-moi de vous examiner... Je ne vous ferai pas souffrir. COTONNEUX. — Une minute, je vous prie... Auparavant, je voudrais causer un peu. MOLAIRE. — Causer? COTONNEUX. — Oui... c'est une habitude... Chaque fois que je me fais arracher une dent, il faut que je caresse... avant. C'est bizarre, mais c'est ainsi. Je crois que je tiens ça de mon grand-père. MOLAIRE, à part. — Voilà un singulier client! COTONNEUX. — Voyons... hum... hum... vous êtes dentiste... c'est un bon métier... on gagne de l'argent, hein? On fait des économies? (Il regarde autour de lui.) Vous avez ici des objets d'art très gentils. MOLAIRE, à part. — Qu'est-ce que c'est que ce bonhomme-là? COTONNEUX. — Voyons... hum... hum... vous êtes un garçon sérieux, Vous avez des économies? MOLAIRE, à part. — Il a une drôle de tête!... Cette façon de m'interroger... de tout inventorier... Méfions-nous... Les journaux parlent beaucoup d'une bande de cambrioleurs dont sont victimes les médecins... L'un d'eux va en éclaireur, se disant comme client... Il inspecte les lieux... s'informe... Est-ce qu'ils en voudraient aussi aux dentistes?... (Haut.) Les économies... vous savez... elles sont maigres. Les affaires vont trop mal pour cela. COTONNEUX. — Ah bah! MOLAIRE, à part. — Il a l'air ennuyé. (Haut.) Si nous parlions un peu de votre dent. COTONNEUX. — Ma dent?... Quelle dent? MOLAIRE. — Mais... votre dent malade. COTONNEUX, à part. — Je n'y pensais plus. (Haut.) Dans un instant... Je sens que ça va mieux. MOLAIRE. — Il n'a pas plus mal que
MOLAIRE, à part. — Qu'est-ce que c'est que ce bonhomme-là? COTONNEUX. — Voyons... hum... hum... vous êtes un garçon sérieux, Vous avez des économies? MOLAIRE, à part. — Il a une drôle de tête!... Cette façon de m'interroger... de tout inventorier... Méfions-nous... Les journaux parlent beaucoup d'une bande de cambrioleurs dont sont victimes les médecins... L'un d'eux va en éclaireur, se disant comme client... Il inspecte les lieux... s'informe... Est-ce qu'ils en voudraient aussi aux dentistes?... (Haut.) Les économies... vous savez... elles sont maigres. Les affaires vont trop mal pour cela. COTONNEUX. — Ah bah! MOLAIRE, à part. — Il a l'air ennuyé. (Haut.) Si nous parlions un peu de votre dent. COTONNEUX. — Ma dent?... Quelle dent? MOLAIRE. — Mais... votre dent malade. COTONNEUX, à part. — Je n'y pensais plus. (Haut.) Dans un instant... Je sens que ça va mieux. MOLAIRE. — Il n'a pas plus mal que moi... Méfions-nous. COTONNEUX. — Pas d'économies!... Cependant, vous devez gagner de l'argent? MOLAIRE, à part. — Donnons-lui le change. (Haut.) Je vous l'ai dit, les affaires ne vont pas... Je n'ai pas ici trois francs liquides... Ces objets d'art sont en toc... Je dois trois mois à ma cuisinière. COTONNEUX. — Pourtant, elles peuvent reprendre, les affaires. MOLAIRE. — Je n'y compte pas. Et puis, quand même... Dès que j'ai gagné quelque argent, je le dépense. COTONNEUX. — À quoi? MOLAIRE. — À tout. Je fume; je bois, je fais la fête... COTONNEUX, à part. — Oh!... oh!... j'ai bien fait de venir... (Haut.) Monsieur, ce que vous me dites-là me contrarie beaucoup... Cela va bien déranger mes projets. bien ça... Il fait partie de la bande... Tâchons de le faire causer. (Haut.) Tenez, vous me plaisez... votre figure est sympathique... Puisque je suis sur la voie des confidences, je vais vous avouer autre chose... Je ne suis pas dentiste. COTONNEUX. — Pas possible! MOLAIRE. — Comme je vous le dis!... Seulement, il faut bien avoir l'air d'exercer un métier... C'est comme vous... Vous n'avez pas plus mal aux dents que moi... COTONNEUX. — C'est vrai. MOLAIRE, avec mystère. —
— Pourtant, elles peuvent reprendre, les affaires. MOLAIRE. — Je n'y compte pas. Et puis, quand même... Dès que j'ai gagné quelque argent, je le dépense. COTONNEUX. — À quoi? MOLAIRE. — À tout. Je fume; je bois, je fais la fête... COTONNEUX, à part. — Oh!... oh!... j'ai bien fait de venir... (Haut.) Monsieur, ce que vous me dites-là me contrarie beaucoup... Cela va bien déranger mes projets. bien ça... Il fait partie de la bande... Tâchons de le faire causer. (Haut.) Tenez, vous me plaisez... votre figure est sympathique... Puisque je suis sur la voie des confidences, je vais vous avouer autre chose... Je ne suis pas dentiste. COTONNEUX. — Pas possible! MOLAIRE. — Comme je vous le dis!... Seulement, il faut bien avoir l'air d'exercer un métier... C'est comme vous... Vous n'avez pas plus mal aux dents que moi... COTONNEUX. — C'est vrai. MOLAIRE, avec mystère. — J'en suis aussi. COTONNEUX. — Vous en êtes? MOLAIRE. — Mats oui... (Faisant le geste d'ouvrir une serrure.) Cric! Crac! COTONNEUX, stupéfait. — Cric! Crac!... MOLAIRE, faisant le geste d'emplir ses poches. — Et puis, zou!... v'là!... Et allez donc! COTONNEUX, ahuri. — Zou! Vlan! MOLAIRE, à part. — Il fait l'imbécile... mais je vais bien forcer ses confidences. (Haut.) Plus je vous regarde, plus LE PÊLE-MÊLE r semble vous avoir vu quelque part... (Se frappant le front.) •■ suis... C'est à Fresnes. COTONNEUX. — À Fresnes? MOLAIRE. — Oui, dans la prison de Fresnes... alors que je purgeais ma dernière condamnation. COTONNEUX, effrayé. — Vous avez été en prison ? MOLAIRE. — Dame!... Cela arrive dans notre métier. COTONNEUX. — Mais quel métier, mon Dieu? MOLAIRE. — Cambrioleur, parbleu! Ne faites donc pas l'innocent. COTONNEUX, se levant avec terreur. — Ciel!... Un cambrioleur!... Mon chapeau... mon chapeau!... Ma pauvre Adélaïde!... Un cambrioleur! MOLAIRE. — Hein?... Qu'avez-vous dit?... Adélaïde? COTONNEUX, tremblant. — Oui... c'est ma fille... Mais ne ne faites pas de mal, monsieur le cambrioleur! MOLAIRE, tout à son idée. — Adélaïde... une blonde, vingt ans... des yeux bleus... une fossette au menton? COTONNEUX, toujours tremblant. — Oui, monsieur.
fait l'imbécile... mais je vais bien forcer ses confidences. (Haut.) Plus je vous regarde, plus LE PÊLE-MÊLE r semble vous avoir vu quelque part... (Se frappant le front.) •■ suis... C'est à Fresnes. COTONNEUX. — À Fresnes? MOLAIRE. — Oui, dans la prison de Fresnes... alors que je purgeais ma dernière condamnation. COTONNEUX, effrayé. — Vous avez été en prison ? MOLAIRE. — Dame!... Cela arrive dans notre métier. COTONNEUX. — Mais quel métier, mon Dieu? MOLAIRE. — Cambrioleur, parbleu! Ne faites donc pas l'innocent. COTONNEUX, se levant avec terreur. — Ciel!... Un cambrioleur!... Mon chapeau... mon chapeau!... Ma pauvre Adélaïde!... Un cambrioleur! MOLAIRE. — Hein?... Qu'avez-vous dit?... Adélaïde? COTONNEUX, tremblant. — Oui... c'est ma fille... Mais ne ne faites pas de mal, monsieur le cambrioleur! MOLAIRE, tout à son idée. — Adélaïde... une blonde, vingt ans... des yeux bleus... une fossette au menton? COTONNEUX, toujours tremblant. — Oui, monsieur. MOLAIRE, d'une voix terrible. — C'est elle! COTONNEUX. — Grâce! MOLAIRE. — Mais qui êtes-vous donc? COTONNEUX. — Son père... Cotonneux Emile, bonnisseur de coton en gros. MOLAIRE, changeant de ton. — Mon futur beau-père! COTONNEUX. — Hein? MOLAIRE, cérémonieux. — Monsieur Cotonneux, j'ai l'honneur de vous demander la main de votre fille. COTONNEUX. — Ma fille?... À un cambrioleur?... MOLAIRE. — Comment... à un cambrioleur? COTONNEUX. — Un homme qui a été en prison! MOLAIRE. — En prison! COTONNEUX. — Qui fait... cric... crac. dans les serrures. Zou... v'là dans ses poches! MOLAIRE, riant. — Mais non! COTONNEUX. — Qui fume, qui boit... qui fait la fête! MOLAIRE. — Ah! ah! ah! COTONNEUX. — Qui n'a pas d'économies... qui doit trois mois à sa cuisinière! MOLAIRE. — Mais non, mais non, papa beau-père. Ecoutez-moi. COTONNEUX. — J'écoute. MOLAIRE. — Je ne suis pas un cambrioleur... Je suis un honnête dentiste... Je ne bois ni ne fume. Je gagne trente mille francs par an et j'ai deux cent mille francs déposés à la banque. COTONNEUX. — Mais, vous me disiez tout à l'heure... MOLAIRE. — Eh... c'est parce que je vous prenais moi-même pour un cambrioleur... J'ai eu peur... Et
de votre fille. COTONNEUX. — Ma fille?... À un cambrioleur?... MOLAIRE. — Comment... à un cambrioleur? COTONNEUX. — Un homme qui a été en prison! MOLAIRE. — En prison! COTONNEUX. — Qui fait... cric... crac. dans les serrures. Zou... v'là dans ses poches! MOLAIRE, riant. — Mais non! COTONNEUX. — Qui fume, qui boit... qui fait la fête! MOLAIRE. — Ah! ah! ah! COTONNEUX. — Qui n'a pas d'économies... qui doit trois mois à sa cuisinière! MOLAIRE. — Mais non, mais non, papa beau-père. Ecoutez-moi. COTONNEUX. — J'écoute. MOLAIRE. — Je ne suis pas un cambrioleur... Je suis un honnête dentiste... Je ne bois ni ne fume. Je gagne trente mille francs par an et j'ai deux cent mille francs déposés à la banque. COTONNEUX. — Mais, vous me disiez tout à l'heure... MOLAIRE. — Eh... c'est parce que je vous prenais moi-même pour un cambrioleur... J'ai eu peur... Et comme les loups ne se mangent pas entre eux... j'ai voulu me faire passer pour un loup... COTONNEUX. — Moi, un cambrioleur? MOLAIRE. — Dame... Avec votre air de fureter... de vous renseigner... COTONNEUX. — C'est vrai. MOLAIRE, avec malice. — Et votre dent? COTONNEUX, riant. — Ah! ma dent? J'en avais une contre vous, tout à l'heure. MOLAIRE. — Et maintenant? COTONNEUX. — Ça... ça va mieux. MOLAIRE. — Mon cher beau-père? COTONNEUX. — Mon cher gendre! (Ils s'embrassent). Rideau COMPLIMENT DOUTEUX — Et votre dernier roman. Admirable! On ne peut! Suivez!... Ah! mon cher maître, je donnerais bien cent "us pour avoir votre talent! (Composition de CARBODIO). — Avez-vous remarqué que mon chien n'a pas son pareil pour vous rapporter les bêtes? — Hélas! oui! (Composition de Luc LEOQUEY). LE PÊLE-MÊLE THEORIE DU REPOS (Réflexions de M. Pique) — J'arrive de la campagne, dit M. Pique. C'est la patrie des querelles de ménage. En prononçant le mot «campagne», il fit un geste large qui enveloppait à la fois la mer, la montagne, la forêt, tous les endroits où les gens des villes vont passer quelques semaines en été sous prétexte de se reposer. Le philosophe continua. — À
J'en avais une contre vous, tout à l'heure. MOLAIRE. — Et maintenant? COTONNEUX. — Ça... ça va mieux. MOLAIRE. — Mon cher beau-père? COTONNEUX. — Mon cher gendre! (Ils s'embrassent). Rideau COMPLIMENT DOUTEUX — Et votre dernier roman. Admirable! On ne peut! Suivez!... Ah! mon cher maître, je donnerais bien cent "us pour avoir votre talent! (Composition de CARBODIO). — Avez-vous remarqué que mon chien n'a pas son pareil pour vous rapporter les bêtes? — Hélas! oui! (Composition de Luc LEOQUEY). LE PÊLE-MÊLE THEORIE DU REPOS (Réflexions de M. Pique) — J'arrive de la campagne, dit M. Pique. C'est la patrie des querelles de ménage. En prononçant le mot «campagne», il fit un geste large qui enveloppait à la fois la mer, la montagne, la forêt, tous les endroits où les gens des villes vont passer quelques semaines en été sous prétexte de se reposer. Le philosophe continua. — À Paris aussi nous voyons souvent le mari et la femme se boudder, nous les entendons se parler durement; au restaurant, au théâtre, dans la rue même et encore plus dans le silence des maisons, on perçoit des éclats de voix qui prouvent que tout n'est pas pour le mieux dans le meilleur des mondes. Ma sympathie pour l'humanité m'a fait étudier ces crises, leurs origines, leur développement, leur processus, comme disent les savants. J'ai constaté qu'en général, à de rares exceptions près, elles ont une raison d'être, une cause, une justification: le dîner n'est pas prêt à l'heure, et le mari est mécontent; le chapeau qu'a livré la modiste est plus petit que celui d'une sœur et madame est comme une crise; monsieur trouve que décidément la robe de sa femme est trop étroite, il ose le lui dire; et voilà qu'elle se trouve insultée et demande ce qu'elle a fait au bon Dieu pour mériter d'être traitée de cette façon; on a une fin de mois un peu lourde et tous deux pensent l'alléger en se reprochant mutuellement leurs défauts et ceux de leur famille. Il vaudrait certes mieux ne pas se disputer, mais, en somme, ça fait toujours
le meilleur des mondes. Ma sympathie pour l'humanité m'a fait étudier ces crises, leurs origines, leur développement, leur processus, comme disent les savants. J'ai constaté qu'en général, à de rares exceptions près, elles ont une raison d'être, une cause, une justification: le dîner n'est pas prêt à l'heure, et le mari est mécontent; le chapeau qu'a livré la modiste est plus petit que celui d'une sœur et madame est comme une crise; monsieur trouve que décidément la robe de sa femme est trop étroite, il ose le lui dire; et voilà qu'elle se trouve insultée et demande ce qu'elle a fait au bon Dieu pour mériter d'être traitée de cette façon; on a une fin de mois un peu lourde et tous deux pensent l'alléger en se reprochant mutuellement leurs défauts et ceux de leur famille. Il vaudrait certes mieux ne pas se disputer, mais, en somme, ça fait toujours passer un moment et cela rompt la monotonie de l'existence : on n'apprécierait pas le soleil s'il n'y avait de temps en temps un peu de pluie. À la campagne, c'est la pluie qui est la règle, et le soleil l'exception; autrement dit la mauvaise humeur règne à l'état permanent et le sourire ne vient que par hasard. Ce devrait pourtant être le contraire, puisqu'on n'est là que pour oublier tout ce qui rend la vie fatigante. Eh bien! non. Remarquez un ménage embarqué dans ce qu'on appelle une joyeuse partie de campagne, il y en a toujours un des deux qui a l'air d'y aller comme un chien qu'on fouette... Messieurs, continua M. Pique, il y a longtemps déjà que j'avais fait cette remarque; mais cette année seulement, au cours d'une tournée sur les plages normandes, j'ai découvert la cause du mal. Cause bien simple! C'est l'ignorance où nous sommes tous de la théorie du vrai repos. Cette théorie tient en une seule phrase: «Le repos ne consiste pas à ne rien faire, mais à faire le contraire de ce qu'on fait d'habitude». Voyez les enfants à l'école. En classe, ils travaillent. La cloche sonne la récréation. Aussitôt ils
et le sourire ne vient que par hasard. Ce devrait pourtant être le contraire, puisqu'on n'est là que pour oublier tout ce qui rend la vie fatigante. Eh bien! non. Remarquez un ménage embarqué dans ce qu'on appelle une joyeuse partie de campagne, il y en a toujours un des deux qui a l'air d'y aller comme un chien qu'on fouette... Messieurs, continua M. Pique, il y a longtemps déjà que j'avais fait cette remarque; mais cette année seulement, au cours d'une tournée sur les plages normandes, j'ai découvert la cause du mal. Cause bien simple! C'est l'ignorance où nous sommes tous de la théorie du vrai repos. Cette théorie tient en une seule phrase: «Le repos ne consiste pas à ne rien faire, mais à faire le contraire de ce qu'on fait d'habitude». Voyez les enfants à l'école. En classe, ils travaillent. La cloche sonne la récréation. Aussitôt ils sautent, ils courent, ils crient, ils se battent. C'est l'agitation qui constitue leur repos. Il en est de même pour les grandes personnes. Celles qui font un travail de bureau qui les tient toute la journée assises sur une chaise dans une pièce plus ou moins mal aérée, n'ont qu'un plaisir, c'est-à-dire un repos réel: marcher, circuler au grand air, remuer leurs membres, respirer, se donner du mouvement. Au contraire, celles qui, par métier, vivent au dehors, et font manœuvrer leurs muscles, celles-là ne conçoivent le repos que dans une chambre bien close, allongées sur un fauteuil, sans bouger. Ceci admis — et personne, je pense, ne en contestera la véracité — on a la clé des bouderies de famille à la campagne. Veuillez remarquer que dans la plupart des ménages, la vie ordinaire du mari et de la femme est essentiellement différente. Le mari vit au dehors, la femme règne dans l'intérieur. Le mari sort dès le matin pour «faire de l'argent», comme disent les Américains; la femme reste chez elle pour surveiller la maison; si elle sort, c'est pour dépenser l'argent gagné par le mari. Le mari voit du monde, ses clients, ses camarades de café ou de
plaisir, c'est-à-dire un repos réel: marcher, circuler au grand air, remuer leurs membres, respirer, se donner du mouvement. Au contraire, celles qui, par métier, vivent au dehors, et font manœuvrer leurs muscles, celles-là ne conçoivent le repos que dans une chambre bien close, allongées sur un fauteuil, sans bouger. Ceci admis — et personne, je pense, ne en contestera la véracité — on a la clé des bouderies de famille à la campagne. Veuillez remarquer que dans la plupart des ménages, la vie ordinaire du mari et de la femme est essentiellement différente. Le mari vit au dehors, la femme règne dans l'intérieur. Le mari sort dès le matin pour «faire de l'argent», comme disent les Américains; la femme reste chez elle pour surveiller la maison; si elle sort, c'est pour dépenser l'argent gagné par le mari. Le mari voit du monde, ses clients, ses camarades de café ou de restaurant, les gens qu'il rencontre dans la rue. La femme a ses enfants, ses fournisseurs, quelques visites qu'elle fait ou reçoit, et c'est tout. Conclusion: le jour où le mari veut se reposer, il n'a qu'un désir, un rêve, ne plus bouger, ne plus courir vers son magasin ou ses clients, ne plus rencontrer cent personnes dans la journée, ne plus avoir sans cesse la main à son chapeau pour saluer; au contraire, pour la femme, le repos, c'est de sortir, d'aller à droite ou à gauche, de n'être plus enchaînée à son intérieur, à son train-train quotidien, de voir du monde, de causer, de donner libre cours à son besoin d'agitation. La campagne réunit ces deux êtres mouvés par des forces contraires. Résultat: il faut que l'un des deux cède à l'autre, il faut que l'un des deux sacrifie son repos au plaisir de l'autre. Pour madame, la joie de la campagne, tient tout en cela: — Qu'est-ce qu'on va faire aujourd'hui? Pour monsieur, c'est tout l'opposé: — Est-ce enfin aujourd'hui qu'on ne fera rien? Monsieur cède au désir de madame, on organise une excursion, on va voir un site, une ruine, un château. Comme monsieur aimerait beaucoup mieux
clients, ne plus rencontrer cent personnes dans la journée, ne plus avoir sans cesse la main à son chapeau pour saluer; au contraire, pour la femme, le repos, c'est de sortir, d'aller à droite ou à gauche, de n'être plus enchaînée à son intérieur, à son train-train quotidien, de voir du monde, de causer, de donner libre cours à son besoin d'agitation. La campagne réunit ces deux êtres mouvés par des forces contraires. Résultat: il faut que l'un des deux cède à l'autre, il faut que l'un des deux sacrifie son repos au plaisir de l'autre. Pour madame, la joie de la campagne, tient tout en cela: — Qu'est-ce qu'on va faire aujourd'hui? Pour monsieur, c'est tout l'opposé: — Est-ce enfin aujourd'hui qu'on ne fera rien? Monsieur cède au désir de madame, on organise une excursion, on va voir un site, une ruine, un château. Comme monsieur aimerait beaucoup mieux être chez lui, il ne peut s'empêcher d'apporter quelque ironie à ses réflexions; madame s'en amuse d'abord, puis en prend de l'amertume et finit par conclure que monsieur n'est content que quand il lui gâte son plaisir... Vous voyez la suite. Ou bien monsieur impose sa volonté; aidé par la pluie, la trop grande chaleur ou quelque autre complice, il obtient que pendant toute une journée on ne bouge pas. Et madame observe sur tous les tons que ce n'est pas la peine de la traîner à la campagne pour la tenir à l'attache comme un prisonnier. J'avoue, d'ailleurs, conclut M. Pique, que, ayant découvert la cause, je ne vois qu'un moyen de remédier au mal, ce serait de séparer résolument les deux moitiés de l'humanité dans les endroits de villégiature, de faire des stations ou plages pour hommes et des stations ou plages pour dames comme il y a des bains et des salons de coiffure. Mais le remède aurait peut-être aussi des inconvénients. Paul Dollius. DOUCE ILLUSION — A voir mon ombre, je ne suis pas si grosse qu'on prétend! (Composition de Maurice Moïss) PAN, DANS L'OEIL. Il y a des gens qui ont la manie de morigêner
pluie, la trop grande chaleur ou quelque autre complice, il obtient que pendant toute une journée on ne bouge pas. Et madame observe sur tous les tons que ce n'est pas la peine de la traîner à la campagne pour la tenir à l'attache comme un prisonnier. J'avoue, d'ailleurs, conclut M. Pique, que, ayant découvert la cause, je ne vois qu'un moyen de remédier au mal, ce serait de séparer résolument les deux moitiés de l'humanité dans les endroits de villégiature, de faire des stations ou plages pour hommes et des stations ou plages pour dames comme il y a des bains et des salons de coiffure. Mais le remède aurait peut-être aussi des inconvénients. Paul Dollius. DOUCE ILLUSION — A voir mon ombre, je ne suis pas si grosse qu'on prétend! (Composition de Maurice Moïss) PAN, DANS L'OEIL. Il y a des gens qui ont la manie de morigêner tout le monde — Croyez-en mon expérience! disent-ils, comme s'ils seuls à en avoir, et comme si l'expérience était un juge sans appel... On les laisse dire... jusqu'au jour où l'on s'impatience où le fâcheux à son tour reçoit, comme on dit, son paquet. Exemple le monsieur qui, doctement, disait à un camarade : — Vous avez tort de fumer. Sur dix paralysies de la bouche, il y en a huit qui proviennent de l'abus du tabac. — Peut-être, répondit l'homme à la pipe. Mais savez-vous que sur dix nez cassés, il y en a neuf qui appartiennent à des gens qui se mêlent de ce qui ne les regarde pas... LE PÊLE-MÊLE LE POLICIER DUFLAIR. — Faut-il que ces gens-là n'aient pas la conscience tranquille. C'est qu'ils ont vraiment l'air de se douter que je les observe. (Composition de VALVÉRAXE). LE PÊLE-MÊLE LE BON GUIDE — Passez-moi donc votre porte-monnaie... Ça fera toujours un peu moins de poids à tirer... (Composition de MoniSS). POINDINTERRO ÉCHEC ET MÉT Poindinterro villégiature chez la comtesse. La pluie qui tombe depuis plusieurs jours claque au salon les hôtes qui emplissent le château et les réduit aux douceurs du puzzle, du bridge — et