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n'ayant pas tout à fait tort et pas tout à fait raison, s'exaspère dangereusement de croire que le triomphe de l'adversaire ne peut que signifier sa perte. Dans tous les domaines des efforts se font pour rajeunir les méthodes d'induction en généralisant de plus en plus les causes. On sent qu'on a trop perdu de temps à l'analyse minutieuse d'un effet qui aurait pu être tout autre sans que se modifie le régime d'où il est sorti. On s'est trop attaché d'importance au fait isolé, coupé, informe et pas assez à sa subtile coordination, continue, plastique, des événements. On a trop exclusivement cru dans la liberté et on a trop négligé l'autorité. Il n'en est rien sorti de bon, c'est pourquoi les volontés sont nombreuses et éparpillées qui veulent adopter une plus intime discipline où des fils tenus relient les variétés de toutes les manifestations de l'espace. Relier, c'est bien vers cela que doivent tendre les énergies. C'est non pas par des concessions de formes qui ne feraient qu'entretenir l'équivoque, mais par des mises au point de principes inaliénables que l'on trouve partout, plus ou moins ensevelis sous les ruines, qu'on peut réaliser les bases capables de garantir un équilibre durable. Tâche difficile, soit, mais il n'y en a pas d'autre qui puisse être efficace; un équilibre d'ailleurs ne saurait être envisagé sans entendre aussitôt égalité de forces. C'est trop commode de prétendre le mépriser, cela élude aussitôt la seule vertu qui vaille, la clairvoyance qui justifie la persévérance. Et tendre vers l'équilibre, ramasser toutes ses forces pour s'en rapprocher n'implique pas dans notre milieu la réussite, puisque le milieu est en perpétuel mouvement, mais la tendance est néanmoins suffisante pour permettre de le frôler, de le sentir et d'en goûter la saveur qui est celle du repos, cet état immuable que seul le nombre est capable de réaliser quand il est dans son unité originelle. Ceci dit, je pense que la présentation du cubisme telle que j'ai voulu la faire peut être utile. On comprendra sans doute ce qui, vraiment, existe derrière ce terme et ceux qui se sont
durable. Tâche difficile, soit, mais il n'y en a pas d'autre qui puisse être efficace; un équilibre d'ailleurs ne saurait être envisagé sans entendre aussitôt égalité de forces. C'est trop commode de prétendre le mépriser, cela élude aussitôt la seule vertu qui vaille, la clairvoyance qui justifie la persévérance. Et tendre vers l'équilibre, ramasser toutes ses forces pour s'en rapprocher n'implique pas dans notre milieu la réussite, puisque le milieu est en perpétuel mouvement, mais la tendance est néanmoins suffisante pour permettre de le frôler, de le sentir et d'en goûter la saveur qui est celle du repos, cet état immuable que seul le nombre est capable de réaliser quand il est dans son unité originelle. Ceci dit, je pense que la présentation du cubisme telle que j'ai voulu la faire peut être utile. On comprendra sans doute ce qui, vraiment, existe derrière ce terme et ceux qui se sont trouvés souvent devant ces tableaux sans en démêler le sens, sauront que c'était une pensée tout entière qui se modifiait, une pensée qui cherchait un terrain largement humain pour s'exprimer simplement et directement. Depuis l'apparition déjà lointaine de ce cubisme, puisqu'elle remonte à 1910, beaucoup de manifestations présentées sous des appellations en "ismes" ont paru se substituer à elle; mais en réalité elles n'en étaient que des expressions plus ou moins différenciées, si on considère moins le mot que l'intention dans l'esprit. Les peintres de 1910 ont bien montré qu'ils n'étaient pas esclaves d'un mot. Encore qu'ils ne choisirent nullement le terme qu'on leur appliqua de force, ils témoignèrent pour lui du plus profond détachement en se contredisant aussitôt en affirmant de plus en plus leurs intentions par leurs œuvres. Leurs pires adversaires crurent souvent très politique de propager dans l'opinion que le cubisme était à l'agonie, était mort, même enterré; ils avaient raison, car c'était la peinture, un simple métier comme un autre qui en renaissait, un métier qui prenait ses racines chez l'humble peintre en bâtiment et qui s'élevait jusqu'à la maîtrise, cette application la plus ordonnée et la plus complète d'une technique. Albert GLEIZES. (Voir les N°s
appellations en "ismes" ont paru se substituer à elle; mais en réalité elles n'en étaient que des expressions plus ou moins différenciées, si on considère moins le mot que l'intention dans l'esprit. Les peintres de 1910 ont bien montré qu'ils n'étaient pas esclaves d'un mot. Encore qu'ils ne choisirent nullement le terme qu'on leur appliqua de force, ils témoignèrent pour lui du plus profond détachement en se contredisant aussitôt en affirmant de plus en plus leurs intentions par leurs œuvres. Leurs pires adversaires crurent souvent très politique de propager dans l'opinion que le cubisme était à l'agonie, était mort, même enterré; ils avaient raison, car c'était la peinture, un simple métier comme un autre qui en renaissait, un métier qui prenait ses racines chez l'humble peintre en bâtiment et qui s'élevait jusqu'à la maîtrise, cette application la plus ordonnée et la plus complète d'une technique. Albert GLEIZES. (Voir les N°s 22, 23, 21, 25, 26, 27, 28, 29, 30 et 31.) Paris, 1925. D'un Art pour l'Église [Suite et fin. Cette importance du "sujet", le groupe des artistes futuristes l'avait déjà promulguée dans un manifeste en 1912, et Apollinaire, après avoir combattu cette thèse, avait fini par l'accepter et la défendre. Il va de soi que ceux qui assignent pour but à l'art sa propre perfection, doivent d'abord se soucier de retrouver « les lois de l'art »; mais ces lois ne satisfont pas entièrement un vrai artiste. Dans le domaine de l'art religieux, la vanité de ce jeu devrait apparaître davantage encore. Tous pourtant L'EFFORT MODERNE le sentent-ils? Beaucoup d'artistes, devant un tableau, ou une décoration d'église, jugeront des "moyens" et des "procédés", admireront et critiqueront les accords de lignes et de couleurs, sans jamais rentrer complètement dans l'esprit de l'œuvre, en un mot sans la juger d'une façon strictement intrinsèque, et sans chercher en elle, en plus de l'art et de la perfection "formelle", l'expression religieuse qui doit animer, éclairer cette art, justifier cette perfection. Il est malheureusement vrai que, dans la façon de sentir et de voir d'aujourd'hui, il y a encore quelque chose de cet esprit
défendre. Il va de soi que ceux qui assignent pour but à l'art sa propre perfection, doivent d'abord se soucier de retrouver « les lois de l'art »; mais ces lois ne satisfont pas entièrement un vrai artiste. Dans le domaine de l'art religieux, la vanité de ce jeu devrait apparaître davantage encore. Tous pourtant L'EFFORT MODERNE le sentent-ils? Beaucoup d'artistes, devant un tableau, ou une décoration d'église, jugeront des "moyens" et des "procédés", admireront et critiqueront les accords de lignes et de couleurs, sans jamais rentrer complètement dans l'esprit de l'œuvre, en un mot sans la juger d'une façon strictement intrinsèque, et sans chercher en elle, en plus de l'art et de la perfection "formelle", l'expression religieuse qui doit animer, éclairer cette art, justifier cette perfection. Il est malheureusement vrai que, dans la façon de sentir et de voir d'aujourd'hui, il y a encore quelque chose de cet esprit des Bolonais, qui étaient des naturalistes et des psychologues, mettant sur leur nez des lunettes à beau-idéal. Le fait qu'il importe de souligner est celui-ci : ces peintres qui voulaient faire d'abord de la "peinture" ne croyaient pas à l'au-delà, et se figuraient Dieu à leur taille humaine. S'il s'agissait de peindre le Christ mourant, ou la Sainte Vierge au pied de la Croix, ou les saints subissant le martyre, c'est une expression humaine qu'ils cherchaient à atteindre, vraiment ce Dieu et ces saints devaient souffrir comme de simples mortels. Et pour diviniser sans doute après coup ces grimaces humaines résultant d'études psychologiques, ils les ont amplifiées et exagérées et nous ont donné ces êtres tordus et grotesques, avec des bouches crispées et des yeux révulsés d'épileptiques. Toutes ces attitudes forcées introduites en vertu d'une idée extérieure à l'art, toutes ces affectations, ces sentimentalismes et ces maniérismes, nuisent, tant à l'art qu'à la religiosité. L'expression et le sentiment de Dieu qui meurt, de la Sainte Vierge et des saints qui souffrent, ne faut pas les chercher dans des idées extérieures, toujours nuisibles, ni dans l'étude psychologique de la nature humaine, il faut les prendre dans son cœur, dans un cœur
de peindre le Christ mourant, ou la Sainte Vierge au pied de la Croix, ou les saints subissant le martyre, c'est une expression humaine qu'ils cherchaient à atteindre, vraiment ce Dieu et ces saints devaient souffrir comme de simples mortels. Et pour diviniser sans doute après coup ces grimaces humaines résultant d'études psychologiques, ils les ont amplifiées et exagérées et nous ont donné ces êtres tordus et grotesques, avec des bouches crispées et des yeux révulsés d'épileptiques. Toutes ces attitudes forcées introduites en vertu d'une idée extérieure à l'art, toutes ces affectations, ces sentimentalismes et ces maniérismes, nuisent, tant à l'art qu'à la religiosité. L'expression et le sentiment de Dieu qui meurt, de la Sainte Vierge et des saints qui souffrent, ne faut pas les chercher dans des idées extérieures, toujours nuisibles, ni dans l'étude psychologique de la nature humaine, il faut les prendre dans son cœur, dans un cœur qui essaie de sympathiser profondément aux souffrances du Christ ou des saints. Lorsque je parle d'"expression" et de "sentiment", j'entends ce reflet surnaturel, cette lumière de l'au-delà, que certains humbles artistes de l'antiquité savaient prêter à leurs personnages qui étaient vraiment divins, quoique bâtis plastiquement selon des proportions humaines et modelés sur l'humain. Ces Bolonais, grands peintres par ailleurs, nous ont donné du Paradis une image grotesque et frivole, toute bâtie sur des roses et des azurs, d'une extrême habileté picturale mais sans aucun sens religieux, toute peuplée de plaisants petits anges joufflus, jouant sans respect avec les symboles sacrés, et ayant dans l'œuvre un rôle de remplissage et non d'élément expressif important. Or, les Anges sont, en peinture, un élément de la plus haute importance. Il nous faut les faire comme les faisaient Giotto ou Fra Angelico, en cherchant à prendre à ces peintres non leur procédé ni l'aspect extérieur de leurs personnages, mais leur esprit, leur sens de l'au-delà, leur vision intérieure du Paradis, simple et lumineuse comme la Foi des petits enfants. Pour un art religieux inspiré de cet esprit, les problèmes naturalistes, néo-classiques, modernistes ou autres, n'existent pas; ils sont résolus d'avance par l'artiste qui est
modelés sur l'humain. Ces Bolonais, grands peintres par ailleurs, nous ont donné du Paradis une image grotesque et frivole, toute bâtie sur des roses et des azurs, d'une extrême habileté picturale mais sans aucun sens religieux, toute peuplée de plaisants petits anges joufflus, jouant sans respect avec les symboles sacrés, et ayant dans l'œuvre un rôle de remplissage et non d'élément expressif important. Or, les Anges sont, en peinture, un élément de la plus haute importance. Il nous faut les faire comme les faisaient Giotto ou Fra Angelico, en cherchant à prendre à ces peintres non leur procédé ni l'aspect extérieur de leurs personnages, mais leur esprit, leur sens de l'au-delà, leur vision intérieure du Paradis, simple et lumineuse comme la Foi des petits enfants. Pour un art religieux inspiré de cet esprit, les problèmes naturalistes, néo-classiques, modernistes ou autres, n'existent pas; ils sont résolus d'avance par l'artiste qui est décidé à s'entraîner, à se perfectionner sans cesse dans les "moyens" comme un acrobate, pour peindre ensuite, avec tout son cœur d'homme, son Dieu qu'il aime. FIN. Gino SEVERINI (Revue catholique pour la Suisse romande, Juillet-Septembre 1926.) Le Cadran Quadrillé [Suite.] La Raie Il faut éviter le contact de cet œil immense soigneusement plaqué contre le mur éclatant de blancheur. Le soleil et le ciel un peu plus bleu, la mer, au bord des vagues, les rochers grimpent le long du mur. Le soleil s'incline sur l'arête du toit. Il n'y a que le ruisseau qui reste en place. En bas, c'est tout le monde qui change. Mais la distance reste la même. Il y a toujours une limite au bout qui arrête l'espace et le chemin. Couchant, la rue dans le bruit des têtes qui se heurtent, la foule monte, les regards se croisent. On n'a pas dit un mot. Des chapeaux s'agitent dans la lumière. C'est un interminable cortège. L'EFFORT MODERNE Ils ont le même but, tous vers ce vaste ciel là-bas où le soleil s'éteint, allant et venant, en rougeissant les toits. On peut se demander pourquoi. Faux rayon, seule ligne ou pourtour, la lumière qui tombait
œil immense soigneusement plaqué contre le mur éclatant de blancheur. Le soleil et le ciel un peu plus bleu, la mer, au bord des vagues, les rochers grimpent le long du mur. Le soleil s'incline sur l'arête du toit. Il n'y a que le ruisseau qui reste en place. En bas, c'est tout le monde qui change. Mais la distance reste la même. Il y a toujours une limite au bout qui arrête l'espace et le chemin. Couchant, la rue dans le bruit des têtes qui se heurtent, la foule monte, les regards se croisent. On n'a pas dit un mot. Des chapeaux s'agitent dans la lumière. C'est un interminable cortège. L'EFFORT MODERNE Ils ont le même but, tous vers ce vaste ciel là-bas où le soleil s'éteint, allant et venant, en rougeissant les toits. On peut se demander pourquoi. Faux rayon, seule ligne ou pourtour, la lumière qui tombait du toit s'est arrêtée sur son visage. Il a dormi jusqu'au matin où il est mort et personne n'a pu soupçonner sa présence. Que le chat qui veille à son chevet et la lune qui le regarde parfois par la lucarne. Feuille ouverte, la lueur vient de plus haut que la fenêtre. Il y a une main timide qui s'avance et un regard qui tombe jusqu'en bas. Quelqu'un passe entre les deux murs qui montent jusqu'aux épaules et les têtes qui parlent doucement, on ne sait pas ce qu'il y a. Mais au matin on voit encore la main avec un rayon doré et une goutte d'eau ou une bague. Entr'acte du jour et de la nuit, il n'est pas de meilleur. Les pierres et les astres éternellement se regardent. Robert et Sonia Delaunay DÉCOR POUR LE FILM « LE PETIT PARADOR » 1926 Georges Valmier NATURE MORTE SUR TABLE RONDE 1927 Pablo Picasso GUITARE ET PALETTE 1925 André Beaudin LE REPOS DU PEINTRE 1925 André Beaudin L'ASTRE ÉTEINT 1925 I. W. Power LA FEMME A LA FONDE 1925 Jean Metzinger NATURE MORTE 1918 Gino Séverini FRESQUES POUR L'ÉGLISE DE SEMARKS 1925 V. de Rego-Monteiro L'ADORATION DES BERGERS Photo Choumoff
la fenêtre. Il y a une main timide qui s'avance et un regard qui tombe jusqu'en bas. Quelqu'un passe entre les deux murs qui montent jusqu'aux épaules et les têtes qui parlent doucement, on ne sait pas ce qu'il y a. Mais au matin on voit encore la main avec un rayon doré et une goutte d'eau ou une bague. Entr'acte du jour et de la nuit, il n'est pas de meilleur. Les pierres et les astres éternellement se regardent. Robert et Sonia Delaunay DÉCOR POUR LE FILM « LE PETIT PARADOR » 1926 Georges Valmier NATURE MORTE SUR TABLE RONDE 1927 Pablo Picasso GUITARE ET PALETTE 1925 André Beaudin LE REPOS DU PEINTRE 1925 André Beaudin L'ASTRE ÉTEINT 1925 I. W. Power LA FEMME A LA FONDE 1925 Jean Metzinger NATURE MORTE 1918 Gino Séverini FRESQUES POUR L'ÉGLISE DE SEMARKS 1925 V. de Rego-Monteiro L'ADORATION DES BERGERS Photo Choumoff 1927 Fernand Léger LES CAMÉES 1925 Juan Gris FIGURE 1917 Giorgio de Chirico CHEVAUX DEVANT LA MER 1925 Auguste Herbin NATURE MORTE 1925 A. Ozenfant L'ISTHME 1918 J. Csaky POISSON (GRANIT) 1925 Georges Braque LE PANIER DE FRUITS 1926 L'EFFORT MODERNE Et le vent souffle entre les deux. La nuit fait luire les étoiles et le soleil qui les éteint parfois fait briller les cailloux. Sur la fin, le disque qui incendiait le paysage vient de tomber sur une pique. Était-ce le soleil mort ou un cercle de fer? Les ailes du moulin le balançaient entre deux arbres où le feu d'artifice est éteint. Et l'horizon que j'avais pris pour un trait de fusain disparaissait. (À suivre.) Pierre REVERDY Voir N° 31. Cent poèmes (inédits), Paris 1915. Canot bleu. Une accalmie d'éther allume aux frais de l'heure anormale. La mécanique autour de l'âme. L'intervalle éludé de la mer dans la malle en été d'amertume a rempli mon cœur. Dans les plis du bonheur écume un canot bleu capital où les mots meurent d'obésité. La lune en gamme acide acclame un ermite équinoxial voguant entre deux hémisphères. Dans la marmite en flamme où fume en sueur d'amour la fleur s'amalgame un
fait luire les étoiles et le soleil qui les éteint parfois fait briller les cailloux. Sur la fin, le disque qui incendiait le paysage vient de tomber sur une pique. Était-ce le soleil mort ou un cercle de fer? Les ailes du moulin le balançaient entre deux arbres où le feu d'artifice est éteint. Et l'horizon que j'avais pris pour un trait de fusain disparaissait. (À suivre.) Pierre REVERDY Voir N° 31. Cent poèmes (inédits), Paris 1915. Canot bleu. Une accalmie d'éther allume aux frais de l'heure anormale. La mécanique autour de l'âme. L'intervalle éludé de la mer dans la malle en été d'amertume a rempli mon cœur. Dans les plis du bonheur écume un canot bleu capital où les mots meurent d'obésité. La lune en gamme acide acclame un ermite équinoxial voguant entre deux hémisphères. Dans la marmite en flamme où fume en sueur d'amour la fleur s'amalgame un résidu pieux. Adieu mes nerfs à l'aventure ont peur des trucs de la terre qui pleure autour des jours pareils. Le sillage immortel de mes espoirs sans trêve amincit le flot de la médiocrité. À bout de marécage une histoire à mon appel élève aux Archipels ma noire esclave. L'EFFORT MODERNE La crécelle énervée du rivage au Congo de mon rêve grince en tonalité d'ivoire. L'armoire a conservé le sel du voyage et la mémoire, les noms des bateaux et des plages. Miel de mes soirs en cage un remous perpétuel soulève la gaîté dans ma caravelle. Mais un soir d'été le visage en dentelle achèvera d'un coup la frénésie de l'âge. Manuel RENDON. Trio. Sur un tableau. Le canon vient d'éclater dans le ciel gris, sur la ville. Des toits, des clochers, des gouttières, les colombes tombent mortes sur la chaussée : sacrifice spontané et chaud au grand mystère de midi. Le colonel Spitzmuller est toujours en avance quand il va prendre au lycée le jeune Adémar Spitzmuller, son fils. Aujourd'hui, par exception, le colonel est en retard. La classe est déserte. Un élève, avant de sortir, a dessiné à la craie, sur le tableau noir, un grand cheval
MODERNE La crécelle énervée du rivage au Congo de mon rêve grince en tonalité d'ivoire. L'armoire a conservé le sel du voyage et la mémoire, les noms des bateaux et des plages. Miel de mes soirs en cage un remous perpétuel soulève la gaîté dans ma caravelle. Mais un soir d'été le visage en dentelle achèvera d'un coup la frénésie de l'âge. Manuel RENDON. Trio. Sur un tableau. Le canon vient d'éclater dans le ciel gris, sur la ville. Des toits, des clochers, des gouttières, les colombes tombent mortes sur la chaussée : sacrifice spontané et chaud au grand mystère de midi. Le colonel Spitzmuller est toujours en avance quand il va prendre au lycée le jeune Adémar Spitzmuller, son fils. Aujourd'hui, par exception, le colonel est en retard. La classe est déserte. Un élève, avant de sortir, a dessiné à la craie, sur le tableau noir, un grand cheval blanc qui, à la vue du colonel, se met à hennir. D'un livre de mythologie ouvert sur un banc, les muses effarouchées jaillissent en bouquet et s'envolent par la fenêtre, en criant comme des oiseaux. Très agacé, le colonel Spitzmuller sort de la classe, en jurant par le saint nom de Dieu. J'habite au cinquième. Ma concierge est une statue. Les pirates soumis par Pompée, les équipages nubiens de Karaédin-Barberousse défilent impunément devant sa loge transparente, tant ma concierge a la tête ailleurs, tant son regard adamantin plane au-delà du couloir, au-delà des parois, au-delà des destinées humaines. Les lettres traînent par parquets sur le carreau, elles éclaboussent le mur. La nuit, les locataires de l'immeuble couchent, à la belle-étoile, devant la porte-cochère que nul cordon n'ouvrira jamais. Moi seul qui ne sors jamais, moi seul qui voyage sans cesse, moi seul suis ici, ce soir, dans mon cinquième, d'où je domine la ville endormie sous les ondes radiotélégraphiques, invisibles chanteuses, et d'où, du bout du monde, du sombre cœur des plus lointaines forêts, je sens avancer la menace des arbres. L'ironie, monsieur, a creusé un abîme entre l'homme et les autres animaux — les choses. Ce n'est que par
de Dieu. J'habite au cinquième. Ma concierge est une statue. Les pirates soumis par Pompée, les équipages nubiens de Karaédin-Barberousse défilent impunément devant sa loge transparente, tant ma concierge a la tête ailleurs, tant son regard adamantin plane au-delà du couloir, au-delà des parois, au-delà des destinées humaines. Les lettres traînent par parquets sur le carreau, elles éclaboussent le mur. La nuit, les locataires de l'immeuble couchent, à la belle-étoile, devant la porte-cochère que nul cordon n'ouvrira jamais. Moi seul qui ne sors jamais, moi seul qui voyage sans cesse, moi seul suis ici, ce soir, dans mon cinquième, d'où je domine la ville endormie sous les ondes radiotélégraphiques, invisibles chanteuses, et d'où, du bout du monde, du sombre cœur des plus lointaines forêts, je sens avancer la menace des arbres. L'ironie, monsieur, a creusé un abîme entre l'homme et les autres animaux — les choses. Ce n'est que par métaphore que Printemps sourit. On peut rire devant un chien — il rit lui-même; à la rigueur devant un grand carnassier, plus rarement devant un reptile, un poisson. Mais L'EFFORT MODERNE rire devant un arbre ! Rire devant la sévère majesté d'un arbre ! Rire devant son langage touffu, devant son regard innombrable, devant son architecture sortie telle une colonne de fumée du sein de la terre ! Et pourtant, ô navires qui m'entendez peut-être, cela est. Le petit avoué du troisième étage, l'homme à la tête vernie et aux yeux de strass, lui, le rat-de-ville par excellence, s'étant trouvé pour la première fois de sa vie dans un jardin d'acclimatation, éclata de rire devant le tronc d'un arbre que la foudre avait tordu. Depuis ce jour, les grondements réunis d'une sombre et commune menace venant des quatre points du monde, commencèrent à converger sur l'immeuble livré à la vigilance glaciale de la concierge-staète. Du fond de l'Afrique et de l'Asie, du fond de l'Amérique et de l'Océanie, du fond même de l'Europe pelée, des tropiques et du nord, de l'Orient et de l'Occident, d'un cercle polaire à l'autre, les arbres se mirent en marche sur leurs racines tentaculaires. Ils