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foule attendait le tsar sur d'autres points de Paris ; il n'y avait presque personne aux abords du palais du Luxembourg. Cependant, un pur produit du faubourg, quelque petit-fils authentique de Gavroche, était là qui, les mains dans les poches et le nez au vent, bayait aux corneilles. Il vit le cortège et reconnut le souverain. Il s'approcha, n'attaqua point ses mains de ses poches, ce qui est une façon de vous apprendre qu'il ne souleva même pas sa casquette, et interpella Nicolas II dans les termes qui suivent : — Comment se porte l'impératrice ? M. Hugues Le Roux veut bien nous signaler que le tsar fut fort interloqué, et nous concédons volontiers à M. Hugues Le Roux qu'il y avait de quoi. Toutefois, Nicolas II ne voulut pas chagriner le quidam en lui témoignant la moindre froideur ; il se mit donc à sourire et répondit : — Je vous remercie, mon ami; l'impératrice se porte à merveille, et elle est enchantée, comme moi, de l'accueil des Parisiens ! Sur ces aimables paroles, le faubourien tourna légèrement sur ses talons et s'éloigna, sans doute pour aller raconter à ses camarades qu'il venait de voir un « chic type » d'empereur. Et le récit de M. Hugues Le Roux est assurément digne de prendre place à côté de vingt anecdotes du même genre où l'on nous montre des monarques pleins de bonhomie aimant à causer avec leurs sujets et, au besoin, à s'laisser taper sur le ventre par les plus audacieux d'entre eux. Ajouterons-nous que ledit récit est également très invraisemblable, et qu'il a dû consterner le préfet de police et ses collaborateurs immédiats, tous fonctionnaires crainthos, formalistes et d'ailleurs très zélés et parfaitement capables de dire à M. Hugues Le Roux, quand ils le rencontreront : — Votre gavroche ? Mais nous l'aurions arrêté avant qu'il pût ouvrir la bouche. Et vous, en racontant que nous ne l'avons pas fait, vous nous feriez tomber en disgrâce s'il n'y avait pas véritablement eu vis à vis ! NÔLL CHRONIQUE VOYAGE À DUNKERQUE À côté de l'histoire officielle, il y
» d'empereur. Et le récit de M. Hugues Le Roux est assurément digne de prendre place à côté de vingt anecdotes du même genre où l'on nous montre des monarques pleins de bonhomie aimant à causer avec leurs sujets et, au besoin, à s'laisser taper sur le ventre par les plus audacieux d'entre eux. Ajouterons-nous que ledit récit est également très invraisemblable, et qu'il a dû consterner le préfet de police et ses collaborateurs immédiats, tous fonctionnaires crainthos, formalistes et d'ailleurs très zélés et parfaitement capables de dire à M. Hugues Le Roux, quand ils le rencontreront : — Votre gavroche ? Mais nous l'aurions arrêté avant qu'il pût ouvrir la bouche. Et vous, en racontant que nous ne l'avons pas fait, vous nous feriez tomber en disgrâce s'il n'y avait pas véritablement eu vis à vis ! NÔLL CHRONIQUE VOYAGE À DUNKERQUE À côté de l'histoire officielle, il y a la petite histoire. Je veux dire ce que j'ai vu, pendant le voyage à Dunkerque accompli mercredi, en wagon de Paris à Calais, en bateau de Calais à Dunkerque. En compagnie de mon confrère et ami Georges Tausend, je prends le train de minuit vingt à la gare du Nord. C'est le train parlementaire. Il n'y a donc, avec les sénateurs et les députés, que quelques invités. Les journalistes sont partis plus tôt. Nous rencontrons MM. Fernand Bourgeat, Georges Montorgueil, Maurice Guillemot, Richard Ranft, Thadée Natanson, Georges Claretie, fils de l'administrateur de la Comédie-Française. Plusieurs convois sont déjà formés. À minuit, à minuit dix, un coup de sifflet retentit, une locomotive s'ébranle, entraînant à sa suite une douzaine de voitures. Puis, c'est notre tour. Nous voilà glissant dans la nuit. Impossible de rien apercevoir à travers les vitres. Aucune clarté au ciel. Pas de lune, pas une étoile. Nous commençons à craindre le temps sombre et la pluie tout à l'heure, en mer. Et, pour l'instant, il nous faut renoncer à toute vision du paysage. Nous cherchons d'autres distractions. Il ne faut pas songer à dormir. La Compagnie a mobilisé son plus beau matériel : de longues voitures à
Nord. C'est le train parlementaire. Il n'y a donc, avec les sénateurs et les députés, que quelques invités. Les journalistes sont partis plus tôt. Nous rencontrons MM. Fernand Bourgeat, Georges Montorgueil, Maurice Guillemot, Richard Ranft, Thadée Natanson, Georges Claretie, fils de l'administrateur de la Comédie-Française. Plusieurs convois sont déjà formés. À minuit, à minuit dix, un coup de sifflet retentit, une locomotive s'ébranle, entraînant à sa suite une douzaine de voitures. Puis, c'est notre tour. Nous voilà glissant dans la nuit. Impossible de rien apercevoir à travers les vitres. Aucune clarté au ciel. Pas de lune, pas une étoile. Nous commençons à craindre le temps sombre et la pluie tout à l'heure, en mer. Et, pour l'instant, il nous faut renoncer à toute vision du paysage. Nous cherchons d'autres distractions. Il ne faut pas songer à dormir. La Compagnie a mobilisé son plus beau matériel : de longues voitures à couloirs, bien suspendues éclairées à l'électricité, mais les coussins sont étroits, et, sur les six places de notre compartiment, il y en a quatre qui sont occupées. Impossible donc de s'étendre. Comment passer les heures jusqu'à l'arrivée à Calais, fixée à 6 h. 35 ? On va, le long du couloir, à la recherche de conversations. C'est avec Fernand Bourgeat que nous faisons partie, évoquant le passé, rappelant nos débuts de journalistes, nos camarades disparus, abordant mille sujets. Nous fumons force cigarettes, mangeons force chocolat, et cherchons, entre temps, à lire le nom d'une station. Impossible de rien voir au dehors. Nous distinguons Creil dans une clarté lunaire qui est celle de la lumière électrique. Nous croyons deviner la masse carrée et la flèche de la cathédrale d'Amiens. Retournons à nos places, allons faire semblant de dormir. Quand je reouveille les yeux, c'est l'aube, et le spectacle est délicieux. Nous sommes en vue, je pense, du pays de Cayeux, Saint-Valéry, le Croton. Dans le ciel incertain, mêlé de jour et de nuit, deux phares se dressent, les feux à éclats tournent, illuminent la ligne de la mer et la campagne. La campagne, ici, c'est la dune, une série de petits
couloir, à la recherche de conversations. C'est avec Fernand Bourgeat que nous faisons partie, évoquant le passé, rappelant nos débuts de journalistes, nos camarades disparus, abordant mille sujets. Nous fumons force cigarettes, mangeons force chocolat, et cherchons, entre temps, à lire le nom d'une station. Impossible de rien voir au dehors. Nous distinguons Creil dans une clarté lunaire qui est celle de la lumière électrique. Nous croyons deviner la masse carrée et la flèche de la cathédrale d'Amiens. Retournons à nos places, allons faire semblant de dormir. Quand je reouveille les yeux, c'est l'aube, et le spectacle est délicieux. Nous sommes en vue, je pense, du pays de Cayeux, Saint-Valéry, le Croton. Dans le ciel incertain, mêlé de jour et de nuit, deux phares se dressent, les feux à éclats tournent, illuminent la ligne de la mer et la campagne. La campagne, ici, c'est la dune, une série de petits vallonnements sablonneux où croissent des pins bleuâtres, tordus par le vent de la mer. Bientôt, des maisons basses et longues, peintes de toutes les couleurs, couvertes de grands toits de tuiles, apparaissent au creux des sables et parmi les bouquets de pins. C'est un de ces paysages qui donnent le désir de s'arrêter et de descendre, un décor de bonheur humble et silencieux qui fait dire : Je reviendrai. Le charme, sans doute, tient à l'heure indistincte ; c'est elle qui donne à toutes choses cette atmosphère pâle, cet aspect tranquille, cette délicatesse de nuances. Déjà nous sommes loin, mais je garde cette vision d'arbres bleus, de tuiles roses, de sable argenté, et je donne un souvenir à Cazin, qui a senti et exprimé la poésie de ce doux pays. Le ciel est plus clair. Quelques nuages encore se poursuivent, mais dans les régions inférieures seulement. Peut-être la journée sera-t-elle belle. Le train va toujours à une vitesse modérée, à cause de l'encombrement de la ligne. Des visages mal éveillés se montrent sur le seuil des chaumières. On a le temps d'apercevoir une gamine, les épaules couvertes de l'échevelée blond de sa chevelure, qui tient dans une main un pan
désir de s'arrêter et de descendre, un décor de bonheur humble et silencieux qui fait dire : Je reviendrai. Le charme, sans doute, tient à l'heure indistincte ; c'est elle qui donne à toutes choses cette atmosphère pâle, cet aspect tranquille, cette délicatesse de nuances. Déjà nous sommes loin, mais je garde cette vision d'arbres bleus, de tuiles roses, de sable argenté, et je donne un souvenir à Cazin, qui a senti et exprimé la poésie de ce doux pays. Le ciel est plus clair. Quelques nuages encore se poursuivent, mais dans les régions inférieures seulement. Peut-être la journée sera-t-elle belle. Le train va toujours à une vitesse modérée, à cause de l'encombrement de la ligne. Des visages mal éveillés se montrent sur le seuil des chaumières. On a le temps d'apercevoir une gamine, les épaules couvertes de l'échevelée blond de sa chevelure, qui tient dans une main un pan de sa chemise, comme une révérence au conducteur. Nous traversons les exploitations des ciments du Boulonnais. Les hangars, les toits, les cours, les chariots sont couverts de la même poussière jaune-gris. À droite de la voie, de basses collines sur les pentes desquelles on lit ces mots tracés au moyen de pierres blanches : "GLOIRE À L'ÉSUS-CHIUST" et, presque tout de suite à côté : "LA PLAGE DE X EST LA MIEUX SITUÉE" et encore : "CHOCOLAT MACHIN" Voilà pour la Société de protection des paysages une bonne occasion d'intervenir. Je convoi ralentit sa marche. Des maisons. C'est le faubourg de Saint-Pierre-1M-Caisais. Sur la petite maison, une plaque indicatrice : Rue Cambronne. Des curieux se massent le long des clôtures de la voie. Les mains agitent les chapeaux, les casquettes; on crie : Vive la République. Quelques-unes minutes après, nous sommes sur le quai de la gare maritime de Calais. Le hall vitré de la gare qui donne sur le port est garni de tables où l'on débite, pour deux francs, un café au lait corsé d'un sandwich. C'est cher, et c'est mauvais. On mange à la hâte et l'on va s'embarquer. Plusieurs embarcations sont à quai pour conduire les
de pierres blanches : "GLOIRE À L'ÉSUS-CHIUST" et, presque tout de suite à côté : "LA PLAGE DE X EST LA MIEUX SITUÉE" et encore : "CHOCOLAT MACHIN" Voilà pour la Société de protection des paysages une bonne occasion d'intervenir. Je convoi ralentit sa marche. Des maisons. C'est le faubourg de Saint-Pierre-1M-Caisais. Sur la petite maison, une plaque indicatrice : Rue Cambronne. Des curieux se massent le long des clôtures de la voie. Les mains agitent les chapeaux, les casquettes; on crie : Vive la République. Quelques-unes minutes après, nous sommes sur le quai de la gare maritime de Calais. Le hall vitré de la gare qui donne sur le port est garni de tables où l'on débite, pour deux francs, un café au lait corsé d'un sandwich. C'est cher, et c'est mauvais. On mange à la hâte et l'on va s'embarquer. Plusieurs embarcations sont à quai pour conduire les invités à Dunkerque : l'Hirondelle, le Rapide, l'Augustin-Normand, le Nord. Je prends place à bord de l'Hirondelle, bateau à aube qui fait le service du Havre à Caen. Du bord, on aperçoit la rade de Calais, où la mer apparaît houleuse, couverte de troupeaux de moutons. Les flots déferlent en cascades d'écume. Promesse de roulis et de tangage. On part. Le chenal est à peine franchi que les paquets de mer nous arrivent et que ceux qui n'ont pas su nager ont fui à la terre. Immédiatement, le mal de mer règne en maître. Des gens se couchent tout le long sur le pont pour ne plus se relever. Ce sont les prudents. Ils sont à l'état de colis, insensibles, morts; on peut circuler autour d'eux, on pourrait marcher sur eux qu'ils n'en bougeraient pas davantage. D'autres appuient leur tête au bastingage, relèvent de temps en temps une face pâle, marbrée de taches vertes ou violettes, frissonnante et pitoyable. Un jour, nos confrères, qui débute en mer, et qui se promettait de voir et de décrire, ne reprendra ses sens que lorsque nous entrerons au port de Dunkerque. Le spectacle du pont est lamentable, à faire songer à un champ
cascades d'écume. Promesse de roulis et de tangage. On part. Le chenal est à peine franchi que les paquets de mer nous arrivent et que ceux qui n'ont pas su nager ont fui à la terre. Immédiatement, le mal de mer règne en maître. Des gens se couchent tout le long sur le pont pour ne plus se relever. Ce sont les prudents. Ils sont à l'état de colis, insensibles, morts; on peut circuler autour d'eux, on pourrait marcher sur eux qu'ils n'en bougeraient pas davantage. D'autres appuient leur tête au bastingage, relèvent de temps en temps une face pâle, marbrée de taches vertes ou violettes, frissonnante et pitoyable. Un jour, nos confrères, qui débute en mer, et qui se promettait de voir et de décrire, ne reprendra ses sens que lorsque nous entrerons au port de Dunkerque. Le spectacle du pont est lamentable, à faire songer à un champ de bataille ou à un hôpital. On ne voit que corps affalés ou étendus, visages décomposés, yeux remplis de larmes, fronts pâles inondés de sueur. Je ne veux pas appuyer sur la description. Il faut pourtant, bien dire que les occupants de la passerelle se soulagèrent, à un moment, sur les passagers de l'avant, et qu'il nous fallut fuir, éperdus, dans toutes les directions pour trouver, hélas! accueil à peu près semblable. Les quelques-uns qui avaient résisté jusque-là commencent à craindre d'être gagnés par le dégoût et par ce qui s'ensuit. Ils ne peuvent échapper à la contagion qu'en se plaçant à la proue. Peau moins, là, c'est de la bonne eau fraîche et salée qu'ils reçoivent au visage de la fraîcheur du vent et le parfum du large. Tout le bateau, derrière ce groupe de malades; la pauvre Hirondelle vomit à plein bec. Quelle joie de rester indemne! J'avais bien cru, un moment, grossir le nombre des victimes, lorsque les privilégiés de la passerelle abusèrent contre nous de leur situation. — Ah! dit un sénateur à la bonne figure, la mer est mauvaise. Ce n'est rien, réplique froidement Tausend, la rade de Dunkerque sera pire. De fait, la mer
les passagers de l'avant, et qu'il nous fallut fuir, éperdus, dans toutes les directions pour trouver, hélas! accueil à peu près semblable. Les quelques-uns qui avaient résisté jusque-là commencent à craindre d'être gagnés par le dégoût et par ce qui s'ensuit. Ils ne peuvent échapper à la contagion qu'en se plaçant à la proue. Peau moins, là, c'est de la bonne eau fraîche et salée qu'ils reçoivent au visage de la fraîcheur du vent et le parfum du large. Tout le bateau, derrière ce groupe de malades; la pauvre Hirondelle vomit à plein bec. Quelle joie de rester indemne! J'avais bien cru, un moment, grossir le nombre des victimes, lorsque les privilégiés de la passerelle abusèrent contre nous de leur situation. — Ah! dit un sénateur à la bonne figure, la mer est mauvaise. Ce n'est rien, réplique froidement Tausend, la rade de Dunkerque sera pire. De fait, la mer gronde de plus en plus. Ce n'est pas la croupe de mer, les énormes vagues qui se jettent de l'un à l'autre, un bateau, avec le rythme violent du mauvais temps. C'est la mer chagrine, hargneuse, fatigante, qui bouillonne sur place en vagues courtes et saccadées. Ajoutez à cela que le bateau ralentit sa marche ou s'arrête tout à fait à chaque instant, et qu'il est alors agité de mouvements courts et indécis vraiment faits pour agacer l'estomac et soulever le cœur. Tout à coup, trois bâtiments surgissent, semblant venir comme nous de Calais. C'est le Standart, portant pavillon de l'empereur de Russie, escorté de deux croiseurs, un tout noir, l'autre tout blanc. Ceux-là sont vraiment paisibles et majestueux, n'ont pas l'air de subir le mouvement des flots. Le tsar était en avance. Il a dépassé Dunkerque cette nuit et il revient pour la rencontre. Notre Hirondelle montre alors sa légèreté en suivant assez vite et d'assez près les bâtiments russes. Nous montons, descendons les vagues à toute vitesse, que les malades se raniment pour apercevoir les marins russes rangés en bon ordre, un groupe d'officiers noirs et étincelants sur la dunette, et à l'arrière la musique. Des fragments de
le bateau ralentit sa marche ou s'arrête tout à fait à chaque instant, et qu'il est alors agité de mouvements courts et indécis vraiment faits pour agacer l'estomac et soulever le cœur. Tout à coup, trois bâtiments surgissent, semblant venir comme nous de Calais. C'est le Standart, portant pavillon de l'empereur de Russie, escorté de deux croiseurs, un tout noir, l'autre tout blanc. Ceux-là sont vraiment paisibles et majestueux, n'ont pas l'air de subir le mouvement des flots. Le tsar était en avance. Il a dépassé Dunkerque cette nuit et il revient pour la rencontre. Notre Hirondelle montre alors sa légèreté en suivant assez vite et d'assez près les bâtiments russes. Nous montons, descendons les vagues à toute vitesse, que les malades se raniment pour apercevoir les marins russes rangés en bon ordre, un groupe d'officiers noirs et étincelants sur la dunette, et à l'arrière la musique. Des fragments de la Marseillaise nous arrivent, effilochés par le vent. Nous applaudissons. On nous rend nos saluts. Nous sommes bientôt distancés. Vers dix heures, avec une flottille de bateaux de toutes sortes, nous sommes en rade de Dunkerque, et il s'agit de voir, avec la jumelle, les péripéties de la revue navale. Nous voyons ainsi apparaître le Cassini, impuissant à aborder le Standart, car la mer a encore grossi. Nous sommes environnés de torpilleurs qui font la police des flots. Les légers bâtiments, tout noirs, tout ronds, effilés en forme de cigares, volent sur l'eau, enveloppés de paquets de mer. Ils s'entrecroisent, évoluent, volent comme des mouettes, nagent comme des poissons, avec une agilité extraordinaire, indifférents aux mouvements des vagues. Au loin, sur deux rangées, les cuirassés de l'escadre du Nord, énormes, encore indistincts comme une réunion de vaisseaux-fantômes. Ils forment une avenue dans laquelle doivent passer le Cassini, le Standart, les bateaux d'invités. La mer est houleuse, de grosses vagues glauques, boueuses, avec des taches sombres et des taches claires. C'est bien la mer du Nord, telle que l'ont peinte les paysagistes marins de la Hollande. Mais, dans ce paysage mouvementé, M. Loubet va-t-il pouvoir descendre du Cassini, aller en canot
Nous voyons ainsi apparaître le Cassini, impuissant à aborder le Standart, car la mer a encore grossi. Nous sommes environnés de torpilleurs qui font la police des flots. Les légers bâtiments, tout noirs, tout ronds, effilés en forme de cigares, volent sur l'eau, enveloppés de paquets de mer. Ils s'entrecroisent, évoluent, volent comme des mouettes, nagent comme des poissons, avec une agilité extraordinaire, indifférents aux mouvements des vagues. Au loin, sur deux rangées, les cuirassés de l'escadre du Nord, énormes, encore indistincts comme une réunion de vaisseaux-fantômes. Ils forment une avenue dans laquelle doivent passer le Cassini, le Standart, les bateaux d'invités. La mer est houleuse, de grosses vagues glauques, boueuses, avec des taches sombres et des taches claires. C'est bien la mer du Nord, telle que l'ont peinte les paysagistes marins de la Hollande. Mais, dans ce paysage mouvementé, M. Loubet va-t-il pouvoir descendre du Cassini, aller en canot vers le Standart, souhaiter la bienvenue au visiteur ? La question est vite tranchée : nous voyons l'embarcation légère danser sur les vagues, aller d'un bâtiment à l'autre. Aussitôt le cortège de navires se forme, la revue commence. L'Hirondelle suit l'Augustin-Normand, qui suit le Cassini et le Standart. Nous passons entre les deux rangs que forment les quinze cuirassés, immobiles sous l'assaut de la lame, leurs flancs de métal à peine léchés par les vagues, tandis que tout saute autour d'eux. Le corps peint de gris blanc, les éperons bas à demi cachés sous la ligne de flottaison, la bouche de leurs pièces protégée par une enveloppe de cuir, ils sont à la fois formidables et puérils, d'une architecture colossale et précise dressés comme des rochers et découpés comme des jouets d'enfants. Les marins, correctement alignés à tous les étages, ajoutent à l'illusion, semblent de petits marins de plomb. Il y a des canons partout, à tribord, à bâbord, à la proue, à la poupe, sur toutes les plates-formes des tours qui ressemblent à des pièces d'échiquier. Toute la circonférence peut être battue, il ne reste aucun espace, pas le plus petit secteur sans feu. On peut croire que l'approche
entre les deux rangs que forment les quinze cuirassés, immobiles sous l'assaut de la lame, leurs flancs de métal à peine léchés par les vagues, tandis que tout saute autour d'eux. Le corps peint de gris blanc, les éperons bas à demi cachés sous la ligne de flottaison, la bouche de leurs pièces protégée par une enveloppe de cuir, ils sont à la fois formidables et puérils, d'une architecture colossale et précise dressés comme des rochers et découpés comme des jouets d'enfants. Les marins, correctement alignés à tous les étages, ajoutent à l'illusion, semblent de petits marins de plomb. Il y a des canons partout, à tribord, à bâbord, à la proue, à la poupe, sur toutes les plates-formes des tours qui ressemblent à des pièces d'échiquier. Toute la circonférence peut être battue, il ne reste aucun espace, pas le plus petit secteur sans feu. On peut croire que l'approche de pareils monstres, armés de gueules qui jettent le fer et la mort dans l'espace, soit impossible. Ils doivent pourtant être détruits par les sous-marins en allant planter, dans le ventre de ces colosses, la toute petite torpille, semblable à une navette de tisserand qui fera tout sauter et voler en éclats. Puisse ce spectacle de guerre n'être que le défi encombrant et féroce de la paix, et le cuirassé haut comme une maison de six étages n'être que le protecteur de la barque de pêche qui sort et rentre, inclinant sa voile vers le flot. Nous allons passer derrière la seconde ligne. C'est là, au tournant, bien en face de nous, que nous apercevons le président et le tzar sur le Standart, M. Loubet en hautoir barré de bleu, Nicolas II en amiral, le plastron barré de rouge. Les canons tonnent de toutes parts, les éclairs des bouches à feu se succèdent sans interruption, les coups partent sans résonner, très brefs, emportés par la brise, la mer est couverte de fumée. Au loin, les plages sont noires de foule. Nous allons vite, dans l'embrun et le vent, et cette dernière course vers Dunkerque vive et joyeuse, raffermine les cœurs,