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— Le roi a conféré l'ordre de la Croix-Blanche du Mérite militaire aux généraux français Dégoutte, Lebouc et Carré, respectivement commandant en chef des troupes alliées d'occupation sur le Rhin, attaché à l'état-major général et gouverneur de Trèves. ASIDE FOGADRA leman de mours chiapclres portugaises PAS TEIXEIRA DE QUEIROZ Traduction française par Jeanne LEFEVRE Les gaietés d'Engracia et les flatteries cauteleuses de son compagnon commencèrent à développer en lui une volonté forte, des desseins ambitieux, de l'insoluble et de l'orgueil. Parmi les gosses avec lesquels il jouait, il traitait avec égards "le Zé du sacristain", parce que celui-ci lui laissait sonner la petite cloche lors des enterrements. Et comme "Zé" savait déjà écrire et que Tout, malgré ses huit ans, ne connaissait pas encore ses lettres, le fils du sacristain lui dit un jour : — Quand est-ce que tu viens avec nous à l'école ? Tout lui rendit avec un souverain mépris : — Je vais pas ! L'école, ça n'est pas vaut rien. — Comment, ça n'est pas vaut rien ! Vas-y et tu verras que c'est amusant ! Tu commenceras par l'alphabet. — Qu'est-ce que c'est ça, l'alphabet ? demanda le petit d'Engracia d'un air surpris. — C'est le livre dont on lit ! Tu ne sais pas ? Demande à ta mère qu'elle te l'achète. Il est bien beau. Il y a un coq dessus. Va à l'école, il y a là beaucoup de camarades. Quand le maître n'y est pas, on joue à cache-cache, au "ta-ta" sur l'aire. Viens, beau, c'est amusant ! Influencé de cette manière, Toni demanda le jour même à sa mère adoptive de la conduire à l'école. Pour ne pas l'entendre pleurer, Engracia, lui lava tout de suite la figure et le mena chez le maître qui était le "senhor Antoninho" Beiral. Antônio Beiral, un robuste gaillard, fort d'épaules, était aussi le meilleur chasseur de perdrix des alentours. Il avait commencé à Braga les études de prêtre, dans l'intention de succéder à son oncle curé. Mais il n'arriva pas à se faire ordonner, parce qu'un jour il "eut affront" à un
C'est le livre dont on lit ! Tu ne sais pas ? Demande à ta mère qu'elle te l'achète. Il est bien beau. Il y a un coq dessus. Va à l'école, il y a là beaucoup de camarades. Quand le maître n'y est pas, on joue à cache-cache, au "ta-ta" sur l'aire. Viens, beau, c'est amusant ! Influencé de cette manière, Toni demanda le jour même à sa mère adoptive de la conduire à l'école. Pour ne pas l'entendre pleurer, Engracia, lui lava tout de suite la figure et le mena chez le maître qui était le "senhor Antoninho" Beiral. Antônio Beiral, un robuste gaillard, fort d'épaules, était aussi le meilleur chasseur de perdrix des alentours. Il avait commencé à Braga les études de prêtre, dans l'intention de succéder à son oncle curé. Mais il n'arriva pas à se faire ordonner, parce qu'un jour il "eut affront" à un vieil chanoine dans la personne d'une servante massive et de figure ovale. Sa carrière brisée, il se retira définitivement dans son village, laissant croître une longue barbe, allant par monts et par vaux à la chasse aux perdrix et aux filles. De temps en temps, pour se désennuyer, il donnait une leçon à l'école, car il était instituteur primaire désincorporé. Les élèves le craignaient parce qu'il était sévère, qu'il leur cinglait les oreilles de sa baguette, ou leur donnait sur les doigts des douzaines de coups de feuille de férule bien appliqués quand il les supposait délinquants. Si, pendant que le "senhor professeur" allait aux perdrix, ils se divertissaient à jouer au "ta-ta", ou à cache-cache, aussitôt qu'ils entendaient au lointain les aboiements du chien, ils se rangeaient dignement en files militaires pour aller agiter à la rencontre du "senhor Antoninho" et lui demander sa bénédiction. Celui-ci les dispensait de la cérémonie et passait, le fusil en bandoulière, brusque, l'air rude. Le jour où Engracia, lui mena Toni, la femme de Repolho dut attendre que le maître vint, parce qu'il était dans la montagne. Quand il arriva, il vit Engracia, humble, tenant un petit garçon par la main et lui
une leçon à l'école, car il était instituteur primaire désincorporé. Les élèves le craignaient parce qu'il était sévère, qu'il leur cinglait les oreilles de sa baguette, ou leur donnait sur les doigts des douzaines de coups de feuille de férule bien appliqués quand il les supposait délinquants. Si, pendant que le "senhor professeur" allait aux perdrix, ils se divertissaient à jouer au "ta-ta", ou à cache-cache, aussitôt qu'ils entendaient au lointain les aboiements du chien, ils se rangeaient dignement en files militaires pour aller agiter à la rencontre du "senhor Antoninho" et lui demander sa bénédiction. Celui-ci les dispensait de la cérémonie et passait, le fusil en bandoulière, brusque, l'air rude. Le jour où Engracia, lui mena Toni, la femme de Repolho dut attendre que le maître vint, parce qu'il était dans la montagne. Quand il arriva, il vit Engracia, humble, tenant un petit garçon par la main et lui demanda avec indifférence : — Que désirez-vous ? C'est pour que vous ayez la bonté de laisser entrer ce petit à l'école, répondit-elle. — Quel âge a-t-il ? Huit ans. — Avez-vous apporté l'abécédaire ? Est-ce que c'est cela que j'ai acheté en bas, au magasin, Senhor ? — Et elle montra, le livre étendu, Une petite brochure à couverture de papier peint. Le « senhor » Antoninho », lui lançant un regard méprisant, reprit : — C'est cela suffisant ? Laissez-le dans le petit. Va te placer là-bas, gamine ! Et il lui indiqua l'extrémité d'un banc, où l'on, effrayé, ramena à soi-même, alla s'asseoir. Ensuite, le maître remit son fusil à un élève, le chargeant de le déposer à la verdura, et il alla s'assiter brusquement et pesamment dans la chaise professorale, il resta silencieux pendant quelques minutes, le front sur la main gantée. Enfin, tirant d'un tiroir et plaçant sur la table, en une évidence terrifiante la férule disciplinaire, il fit à ses élèves que ce jour-là « ne se passerait pas sans surprise » (c'était son expression habituelle). Mais Tônia d'Engracia n'aimait pas l'étude. Le maître était brusque, il avait une grosse voix qui repoussait, une
elle montra, le livre étendu, Une petite brochure à couverture de papier peint. Le « senhor » Antoninho », lui lançant un regard méprisant, reprit : — C'est cela suffisant ? Laissez-le dans le petit. Va te placer là-bas, gamine ! Et il lui indiqua l'extrémité d'un banc, où l'on, effrayé, ramena à soi-même, alla s'asseoir. Ensuite, le maître remit son fusil à un élève, le chargeant de le déposer à la verdura, et il alla s'assiter brusquement et pesamment dans la chaise professorale, il resta silencieux pendant quelques minutes, le front sur la main gantée. Enfin, tirant d'un tiroir et plaçant sur la table, en une évidence terrifiante la férule disciplinaire, il fit à ses élèves que ce jour-là « ne se passerait pas sans surprise » (c'était son expression habituelle). Mais Tônia d'Engracia n'aimait pas l'étude. Le maître était brusque, il avait une grosse voix qui repoussait, une figure rude et barbue. L'après-midi même qu'il était entré à l'école, Tônia vit avec terreur son ami Zé, le sacristain, son unique vénération en ce monde, sévèrement châtié de deux coups de poing et de lever de terre en sang, parce qu'il avait fait une tache sur sa page d'écriture. Zé pleura, contenant ses sanglots, s'excusant, et resta longtemps à sa place à regarder son manuel, les yeux rouges de larmes, ne disant aucune attention qu'il n'avait pas. Dans un mouvement de sympathie spontanée, Tônia se leva pour aller consoler son ami ! Mais, d'une voix de tonnerre, le maître lui dit d'aller s'asseoir. Il obéit, tout rétr233 Laisse-moi aller, Zé, je ne tomberai pas, insista Toque d'une voix implorante. Zé, du sacristain, pour concilier tous les désirs, proposa : — Il vaut mieux que tu ailles sur les rochers. Je monterai et te donnerai le nid. Veux-tu ? — Soit, conclut le petit d'Engracia, tombant d'accord. Mais tu ne le donneras pas à ceux-ci ? — Non, je ne le donnerai qu'à toi. Les compagnons, offensés par cette exclusion, dirent orgueilleusement : — Voyez-moi ce diable d'âne! Il a peur qu'on lui mange sa saleté de nid! (A suivre).
Zé pleura, contenant ses sanglots, s'excusant, et resta longtemps à sa place à regarder son manuel, les yeux rouges de larmes, ne disant aucune attention qu'il n'avait pas. Dans un mouvement de sympathie spontanée, Tônia se leva pour aller consoler son ami ! Mais, d'une voix de tonnerre, le maître lui dit d'aller s'asseoir. Il obéit, tout rétr233 Laisse-moi aller, Zé, je ne tomberai pas, insista Toque d'une voix implorante. Zé, du sacristain, pour concilier tous les désirs, proposa : — Il vaut mieux que tu ailles sur les rochers. Je monterai et te donnerai le nid. Veux-tu ? — Soit, conclut le petit d'Engracia, tombant d'accord. Mais tu ne le donneras pas à ceux-ci ? — Non, je ne le donnerai qu'à toi. Les compagnons, offensés par cette exclusion, dirent orgueilleusement : — Voyez-moi ce diable d'âne! Il a peur qu'on lui mange sa saleté de nid! (A suivre). Les lundis révolutionnaires XXXI DESTRUCTION DE LA FEODALITÉ Du 1er au 7 août 1789. Colère populaire contre les châteaux. — La duchesse de Clermont-Tonnerre et le marquis d'Ormenan attaqués. — Baisons de ces violences. -- Destruction des droits féodaux. — Séance du 4 août. — Le droit de cuirassage. — Les droits du seigneur. — La chasse. — La noblesse battue. La vengeance amassée par le peuple depuis des siècles contre les riches seigneurs éclatait ; ce fut surtout dans les campagnes que se produisit le mouvement violent contre les châteaux. Les paysans qui cultivaient la terre, voyant disparaître depuis des années les grains qu'ils avaient semés et récoltés, réduits à la famine tandis que des spéculateurs éhontés entassaient les blés dans les greniers, se lancèrent à la recherche des accapareurs et se ruèrent contre les châteaux, dont les habitants étaient la cause première de tant de souffrances, de ce long martyre, qui durait, pour la plèbe, depuis des siècles. La colère fut souvent injuste, les représailles parfois sans pitié ; mais ce n'est pas comme le dit un des grands seigneurs de l'époque et un des plus gros propriétaires fonciers : « Le peuple cherche enfin à secouer un
Les droits du seigneur. — La chasse. — La noblesse battue. La vengeance amassée par le peuple depuis des siècles contre les riches seigneurs éclatait ; ce fut surtout dans les campagnes que se produisit le mouvement violent contre les châteaux. Les paysans qui cultivaient la terre, voyant disparaître depuis des années les grains qu'ils avaient semés et récoltés, réduits à la famine tandis que des spéculateurs éhontés entassaient les blés dans les greniers, se lancèrent à la recherche des accapareurs et se ruèrent contre les châteaux, dont les habitants étaient la cause première de tant de souffrances, de ce long martyre, qui durait, pour la plèbe, depuis des siècles. La colère fut souvent injuste, les représailles parfois sans pitié ; mais ce n'est pas comme le dit un des grands seigneurs de l'époque et un des plus gros propriétaires fonciers : « Le peuple cherche enfin à secouer un joug qui, depuis tant de siècles, pèse sur sa tête, et, il faut l'avouer, cette insurrection quoique coupable (toute agression violente l'est) peut trouver son excuse dans les vexations dont il est la victime ». La noblesse trembla véritablement quand elle vit une duchesse de Clermont-Tonnerre attaquée dans son propre château, obligée de chercher un refuge dans une meule de froment, où des soldats vinrent la délivrer ; les seigneurs furent pris de terreur quand ils apprirent qu'un marquis d'Ormenan, vieux et paralytique, avait été forcé de quitter sa demeure seigneuriale livrée aux flammes, et que les domestiques du marquis avaient dû, en pleine nuit, le porter à bras le corps à travers les champs. Partout ces exemples sinistres se multiplient. Ici, c'est un noble qu'on précipite dans une citerne ; là, un marquis qu'on éventre « pour savoir s'il a un cœur ». Ailleurs, le marquis de Barras qui est massacré sous les yeux de sa femme enceinte. Devant ces actes de cruauté, on ne doit pas oublier que les paysans n'en étaient arrivés là qu'à la suite de plusieurs centaines d'années d'exactions, de répressions, de cruautés, de tyrannies de toutes sortes dont ils avaient été victimes. Partout, sur
château, obligée de chercher un refuge dans une meule de froment, où des soldats vinrent la délivrer ; les seigneurs furent pris de terreur quand ils apprirent qu'un marquis d'Ormenan, vieux et paralytique, avait été forcé de quitter sa demeure seigneuriale livrée aux flammes, et que les domestiques du marquis avaient dû, en pleine nuit, le porter à bras le corps à travers les champs. Partout ces exemples sinistres se multiplient. Ici, c'est un noble qu'on précipite dans une citerne ; là, un marquis qu'on éventre « pour savoir s'il a un cœur ». Ailleurs, le marquis de Barras qui est massacré sous les yeux de sa femme enceinte. Devant ces actes de cruauté, on ne doit pas oublier que les paysans n'en étaient arrivés là qu'à la suite de plusieurs centaines d'années d'exactions, de répressions, de cruautés, de tyrannies de toutes sortes dont ils avaient été victimes. Partout, sur tous les points du territoire français, le même cri se fit entendre : « Sus aux droits féodaux ! ». Droits qui permettaient au seigneur de tout faire, livrant le pays à son caprice et à sa merci. Les nobles eurent peur, ils essayèrent de conjurer le mal, de sauver encore les quelques manoirs que la flamme n'avait pas atteints; ils s'émeurent dans l'Assemblée, et voyant que le peuple était disposé à tout leur enlever par la force, ils prirent le parti de ne rien lui refuser. La noblesse se démit alors de tous ses droits et privilèges, qui attiraient contre leur classe de si cruelles représailles. Le premier acte de cette noblesse, sa première pensée dans la fameuse séance du 4 août, est de proposer qu'on cherche les moyens d'arrêter l'incendie menaçant de consumer jusqu'à la dernière demeure des grands seigneurs. Ce que l'on veut, ce que l'on désire, c'est mettre un terme à la révolte, c'est sauver les personnes nobles demeurées en province, c'est enfin sauvegarder les propriétés menacées par la torche des paysans. Naturellement, en présence de tant de troubles, on fut obligé de se demander quelles étaient les sources de cette effervescence, et on tomba d'accord
encore les quelques manoirs que la flamme n'avait pas atteints; ils s'émeurent dans l'Assemblée, et voyant que le peuple était disposé à tout leur enlever par la force, ils prirent le parti de ne rien lui refuser. La noblesse se démit alors de tous ses droits et privilèges, qui attiraient contre leur classe de si cruelles représailles. Le premier acte de cette noblesse, sa première pensée dans la fameuse séance du 4 août, est de proposer qu'on cherche les moyens d'arrêter l'incendie menaçant de consumer jusqu'à la dernière demeure des grands seigneurs. Ce que l'on veut, ce que l'on désire, c'est mettre un terme à la révolte, c'est sauver les personnes nobles demeurées en province, c'est enfin sauvegarder les propriétés menacées par la torche des paysans. Naturellement, en présence de tant de troubles, on fut obligé de se demander quelles étaient les sources de cette effervescence, et on tomba d'accord pour reconnaître que tous ces désordres avaient pour cause l'injustice des droits féodaux abhorrés. Ces droits féodaux, qui avaient été maintenus, du moins en partie, depuis la servitude personnelle jusqu'à ce fameux droit de cuirassage dont on a voulu nier l'existence et qui n'avait pas été aboli partout, qui existait bien en fait, dont les seigneurs usaient souvent, non en se conformant aux règles strictes qui l'avaient constitué pour le jour des noces, du moins en se conformant au temps de la contribution, qu'ils prélevaient sitôt que les jeunes filles leur paraissaient dignes de l'honneur d'être défloriées par eux. Ces prérogatives que s'étaient attribuées non seulement les seigneurs, mais encore les abbés, avaient été abandonnées comme droit, c'est vrai, mais elles s'étaient conservées comme coutume. En 1789, la jeune épousée n'était plus obligée d'aller passer sa première nuit de noces au château, mais le seigneur avait pris l'habitude de ne pas attendre cette première nuit. Dans plusieurs endroits, les vassaux avaient racheté cet impôt à prix d'argent et, au moment de la Révolution, plusieurs seigneurs et prélats prélevaient encore la redevance pécuniaire qu'ils touchaient en espèces parce que leurs devanciers s'étaient désistés autrefois de ce droit honteux. Voltaire fait remarquer,
bien en fait, dont les seigneurs usaient souvent, non en se conformant aux règles strictes qui l'avaient constitué pour le jour des noces, du moins en se conformant au temps de la contribution, qu'ils prélevaient sitôt que les jeunes filles leur paraissaient dignes de l'honneur d'être défloriées par eux. Ces prérogatives que s'étaient attribuées non seulement les seigneurs, mais encore les abbés, avaient été abandonnées comme droit, c'est vrai, mais elles s'étaient conservées comme coutume. En 1789, la jeune épousée n'était plus obligée d'aller passer sa première nuit de noces au château, mais le seigneur avait pris l'habitude de ne pas attendre cette première nuit. Dans plusieurs endroits, les vassaux avaient racheté cet impôt à prix d'argent et, au moment de la Révolution, plusieurs seigneurs et prélats prélevaient encore la redevance pécuniaire qu'ils touchaient en espèces parce que leurs devanciers s'étaient désistés autrefois de ce droit honteux. Voltaire fait remarquer, à ce sujet, avec son esprit si caustique, que les seigneurs, les abbés et les prélats avaient autant de droit à ces redevances en argent « qu'aux pucelages des filles ». La première pensée de la noblesse fut-elle, comme on l'a souvent prétendu à tort, de renoncer à tous les privilèges ? Non. Elle essaya de les faire racheter et de faire payer par l'État en bloc ce que les bailliages payaient à chacun d'eux en particulier. Un des députés qui soutenaient ce marchandage fit une longue dissertation sur l'origine, sur la légalité de ces droits, prouvant à l'aide de textes, de chartes, d'ordonnances royales et de constitutions que l'État ne pouvait s'empêcher de payer les indemnités équivalant à ces droits, que les nobles consentaient à troquer contre des pensions garanties par le Trésor. En présence de ces discussions, un député au visage hâlé par le grand soleil, portant le costume des paysans bretons, nommé Le Guen de Kergaon, et qui était un petit marchand de toile dans son village, monta à la tribune et, d'une voix tremblée, mais où vibrait l'indignation et la colère, lut un petit discours qu'il venait d'écrire pendant que les orateurs des nobles essayaient de
privilèges ? Non. Elle essaya de les faire racheter et de faire payer par l'État en bloc ce que les bailliages payaient à chacun d'eux en particulier. Un des députés qui soutenaient ce marchandage fit une longue dissertation sur l'origine, sur la légalité de ces droits, prouvant à l'aide de textes, de chartes, d'ordonnances royales et de constitutions que l'État ne pouvait s'empêcher de payer les indemnités équivalant à ces droits, que les nobles consentaient à troquer contre des pensions garanties par le Trésor. En présence de ces discussions, un député au visage hâlé par le grand soleil, portant le costume des paysans bretons, nommé Le Guen de Kergaon, et qui était un petit marchand de toile dans son village, monta à la tribune et, d'une voix tremblée, mais où vibrait l'indignation et la colère, lut un petit discours qu'il venait d'écrire pendant que les orateurs des nobles essayaient de vendre le plus cher possible ce qu'ils disaient ne pouvoir abandonner gratuitement. « Eh quoi! s'écria-t-il, vous parlez de droits, et vous voulez les établir sur des titres, sur des parchemins ? « Qu'on nous apporte ces titres qui outragent la pudeur, qui insultent l'humanité, qui forcent les hommes à s'atteler à une charrette comme les animaux au labourage. « Qu'on nous apporte ces parchemins en vertu desquels des hommes passent des nuits à battre les étangs pour empêcher les grenouilles de troubler le sommeil d'un voluptueux seigneur! » Les nobles protestèrent, mais ne se rendirent pas encore; la discussion continua. Il était onze heures du soir. Voyant que la noblesse ne voulait pas capituler, d'autres députés vinrent lui reprocher à la tribune ses cruautés et ses abus. Celui-ci rappela l'exemple du duc d'Uzès, qui, il y avait peu de temps, rentrant de la chasse sans avoir pu tirer du gibier et apercevant un couvreur sur le toit de son château, parie de le descendre du premier coup; le pari fut tenu par les joyeux invités du duc, qui visait le pauvre diable et le tua raide sans avoir à craindre d'être inquiété. Jadis, c'était bien pis, puisqu'un vieux droit
s'atteler à une charrette comme les animaux au labourage. « Qu'on nous apporte ces parchemins en vertu desquels des hommes passent des nuits à battre les étangs pour empêcher les grenouilles de troubler le sommeil d'un voluptueux seigneur! » Les nobles protestèrent, mais ne se rendirent pas encore; la discussion continua. Il était onze heures du soir. Voyant que la noblesse ne voulait pas capituler, d'autres députés vinrent lui reprocher à la tribune ses cruautés et ses abus. Celui-ci rappela l'exemple du duc d'Uzès, qui, il y avait peu de temps, rentrant de la chasse sans avoir pu tirer du gibier et apercevant un couvreur sur le toit de son château, parie de le descendre du premier coup; le pari fut tenu par les joyeux invités du duc, qui visait le pauvre diable et le tua raide sans avoir à craindre d'être inquiété. Jadis, c'était bien pis, puisqu'un vieux droit féodal permettait au seigneur, au retour de la chasse, d'éventrer deux de ses vassaux et de réchauffer ses pieds dans leurs corps sanglants. Au dix-huitième siècle, le duc s'était contenté d'abattre un couvreur. Il était encore moins barbare que le vieux droit. L'évêque de Chartres, à son tour, dépeignit les malheurs des populations des campagnes, malheurs auxquels il avait assisté. Il fit le récit de ce paysan qui, après des peines sans nombre et de longs labeurs, voyait, un beau matin, son domaine, où verdoyaient les moissons, envahi par les meutes du seigneur, venant chasser le lièvre ou le chevreuil, chasse dont il avait le monopole, comme l'avait confirmé Henri IV par un édit de 1603, interdisant la chasse quelconque « aux marchands, artisans, laboureurs, paysans et autres, telles sortes de gens de roture. » C'est ce même Henri IV qu'on a rendu populaire et qui fit lui-même suspendre et pendre haut et court, un malheureux paysan surpris chassant le lapin, à l'aide de lacets. En 1789, on ne pendait plus les paysans pour le délit de chasse, mais on les bâtonnait, on leur cassait les os, comme cela arriva à un nommé François Guilhan, qui avait été vu tendant