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déserte, va trouver en Espagne son ancienne fiancée, devenue religieuse — le père de la jeune fille avait rompu, se méfiant à bon droit des mœurs du fiancé — et pensant qu'elle l'aime encore, songe à l'enlever. La religieuse en quelques mots le retourne, le renvoie en France se constituer prisonnier... et elle meurt quelques jours plus tard, d'émotion et d'amour rentré. Jean passe en conseil de guerre. L'intervention, très éloquente, de sa tante, obtient l'acquittement. Cette fois le repentir paraît durable. La sœur de Raymond, un poète basque ami de Jean, fait entendre à ce dernier qu'elle l'aime ; Raymond s'oppose au mariage. Nouvelle rechute ; l'officier se console avec une fille. La guerre arrive, et il se fait tuer. La dernière auberge est un roman où il se passe quelque chose, et même peut-être un peu trop de choses ; du moins, le récit donne cette impression, parce que certains faits importants ne sont connus que trop tard et paraissent surgir à l'improvisateur et lancent le lecteur sur une nouvelle piste. Tel l'amour persistant de Jean pour son ancienne fiancée devenue religieuse. Mais ceci n'a guère d'importance. La dextérité d'un vétéran du feuilleton eût facilement évité ces à-coups ; elle n'eût pas réussi à donner aux personnages la vie intense dont M. Piéchaud a doué, par exemple, la tante de son héros, la vieille Mlle Maucombes. Et à côté de ce mérite, le manque de métier est peu de chose ; au surplus, le métier s'acquiert. Quant au style, il a de fortes qualités, simplicité, justesse, relief, avec, parfois, une pointe de recherche ou un instant de négligence. La seule réserve grave que nous ayons à faire porte sur le caractère du principal personnage et sur l'impression finale que laissent ses aventures. Jean de Charrières est un misérable, tombé à peu près aussi bas que possible. L'auteur semble vouloir peindre la remontée de son âme vers le bien ; or, en fait, cette âme ne remonte qu'à demi. À la voix d'une femme aimée, un sursaut de conscience se produit, Jean va se livrer à ses juges, en
; elle n'eût pas réussi à donner aux personnages la vie intense dont M. Piéchaud a doué, par exemple, la tante de son héros, la vieille Mlle Maucombes. Et à côté de ce mérite, le manque de métier est peu de chose ; au surplus, le métier s'acquiert. Quant au style, il a de fortes qualités, simplicité, justesse, relief, avec, parfois, une pointe de recherche ou un instant de négligence. La seule réserve grave que nous ayons à faire porte sur le caractère du principal personnage et sur l'impression finale que laissent ses aventures. Jean de Charrières est un misérable, tombé à peu près aussi bas que possible. L'auteur semble vouloir peindre la remontée de son âme vers le bien ; or, en fait, cette âme ne remonte qu'à demi. À la voix d'une femme aimée, un sursaut de conscience se produit, Jean va se livrer à ses juges, en se chargeant même d'une faute inconnue de tous, et réparée, le vol des trente mille francs. Mais ce qui le pousse, ce n'est ni le regret de sa faute, ni la crainte de Dieu, ni aucun des motifs ordinaires de repentir ; c'est son amour pour son ex-fiancée, et le désir qu'elle puisse se dire : « Il m'a aimée plus qu'on aime ici-bas ! » Cet amour purificateur pourrait amener des sentiments d'une moralité plus élevée et plus sûre ; mais Jean en reste là. Et comme par ailleurs, l'auteur ne cache guère sa sympathie pour son héros, et paraît blâmer ceux qui se méfient de son repentir, beaucoup de bonnes âmes admireront naïvement cette simili-contrition et absoudront de tout cœur le pseudo-pénitent. Ce romantisme, cette rédemption par l'amour, en réalité, sonne faux. Romantisme encore, et convention littéraire que ce prosternement de toutes les femmes devant Jean. Sa mère et sa tante l'adorent, c'est leur rôle ; mais cette religieuse qui meurt d'amour, cette sœur de Raymond qui fait venir l'officier de Lille aux Pyrénées pour lui dire qu'elle l'aime, cette fille de barbe qui prie pour lui et se jette dans ses bras... tout ce débordement d'adorations pour
désir qu'elle puisse se dire : « Il m'a aimée plus qu'on aime ici-bas ! » Cet amour purificateur pourrait amener des sentiments d'une moralité plus élevée et plus sûre ; mais Jean en reste là. Et comme par ailleurs, l'auteur ne cache guère sa sympathie pour son héros, et paraît blâmer ceux qui se méfient de son repentir, beaucoup de bonnes âmes admireront naïvement cette simili-contrition et absoudront de tout cœur le pseudo-pénitent. Ce romantisme, cette rédemption par l'amour, en réalité, sonne faux. Romantisme encore, et convention littéraire que ce prosternement de toutes les femmes devant Jean. Sa mère et sa tante l'adorent, c'est leur rôle ; mais cette religieuse qui meurt d'amour, cette sœur de Raymond qui fait venir l'officier de Lille aux Pyrénées pour lui dire qu'elle l'aime, cette fille de barbe qui prie pour lui et se jette dans ses bras... tout ce débordement d'adorations pour ce pâle noceur ! Non, c'est trop. Visiblement, l'auteur aime et gâte son don Juan ; et cette tendresse paternelle empêche son livre de produire la saine impression qu'il devrait laisser... Qu'isis, la déesse aux sept voiles, bénisse M. Alexandre Arnoux et sa Nuit de Saint-Barnabas ! Aimez-vous tes symboles ? Il y en a partout : il y en a dans le style, il y en a dans les personnages, il y en a dans les aventures, il y en a partout en un mot où l'on peut honnêtement en louer. Et, comme il convient, plus on avarice, plus les symboles obscurcisseront leur mystère. Donc, il y a dans ce petit Volume quatre nouvelles. La première conte l'histoire de trois gosses, deux garçons et une fille, qui se jouent des niches. L'un des garçons est amené à passer une nuit blanche — la nuit de la Saint Barnabas — au carrefour d'une rue, près du dépôt des autobus. Il s'endort. Les autobus sortent du dépôt. Le petit Gnouf monte sur le marchepied. « L'homme intermédiaire » qui est au volant tient à l'enfant un discours mystérieux sur les futurs et la féerie de la machine. Vous comprenez ? Non,
? Il y en a partout : il y en a dans le style, il y en a dans les personnages, il y en a dans les aventures, il y en a partout en un mot où l'on peut honnêtement en louer. Et, comme il convient, plus on avarice, plus les symboles obscurcisseront leur mystère. Donc, il y a dans ce petit Volume quatre nouvelles. La première conte l'histoire de trois gosses, deux garçons et une fille, qui se jouent des niches. L'un des garçons est amené à passer une nuit blanche — la nuit de la Saint Barnabas — au carrefour d'une rue, près du dépôt des autobus. Il s'endort. Les autobus sortent du dépôt. Le petit Gnouf monte sur le marchepied. « L'homme intermédiaire » qui est au volant tient à l'enfant un discours mystérieux sur les futurs et la féerie de la machine. Vous comprenez ? Non, peut-être. Mais les descriptions sont bien jolies. La seconde nouvelle est intitulée T. S. F. ; la troisième, Métro ; et la quatrième, Un rail. Toutes visent à renouveler le féerique moderne, et à montrer la mentalité nouvelle qu'a créée dans les âmes le progrès scientifique. L'attention est originale. Le style aussi ; Qu'on en juge par ces quelques échantillons : « Une bouche d'égoût, édentée, vomissait l'injure, et semblait vouloir voler (p. 62). « La vitesse parcourt Grisou ; elle secoue ses fesses, danse dans son ventre, suit l'arête de l'échiné et le creux de la nuque, ne s'échappe que sous la casquette rabattue jusqu'aux oreilles, par la pointe des cheveux » (p. 73). « Je sais aussi me faufiler entre un capot et un pare-boue, atteindre un numéro d'autobus, sans que m'éborgne l'épingle à chapeau de cette dame majestueuse, mille fois incarnée, qui charrie chaque rue, que brasse chaque carrefour, et qui bouillonne et pèse, toujours si péremptoirement semblable à elle-même » (p. 93). Si l'on veut absolument que ce soit là de la littérature, j'y consens, mais j'ajoute que le genre n'est ni à la portée ni au goût de tout le monde. Qui ne se souvient
style aussi ; Qu'on en juge par ces quelques échantillons : « Une bouche d'égoût, édentée, vomissait l'injure, et semblait vouloir voler (p. 62). « La vitesse parcourt Grisou ; elle secoue ses fesses, danse dans son ventre, suit l'arête de l'échiné et le creux de la nuque, ne s'échappe que sous la casquette rabattue jusqu'aux oreilles, par la pointe des cheveux » (p. 73). « Je sais aussi me faufiler entre un capot et un pare-boue, atteindre un numéro d'autobus, sans que m'éborgne l'épingle à chapeau de cette dame majestueuse, mille fois incarnée, qui charrie chaque rue, que brasse chaque carrefour, et qui bouillonne et pèse, toujours si péremptoirement semblable à elle-même » (p. 93). Si l'on veut absolument que ce soit là de la littérature, j'y consens, mais j'ajoute que le genre n'est ni à la portée ni au goût de tout le monde. Qui ne se souvient des contes délicieux que M. Jules Lemaître composa « en marge des vieux livres » ? M. Jacques Constant a essuyé quelque chose du même genre dans Quand le livre est fermé. Quand le livre est fermé, on songe à la suite possible, aux aventures nouvelles des héros, et pour peu que vous travaillez le démon de la littérature, on écrit ses rêves. Périlleuse entreprise où les chutes lamentables sont plus fréquentes que les succès. Les livres qu'avait ouverts M. Jacques Constant et qui le firent rêver sont, d'une part L'Iliade et L'Odyssée, d'autre part Manon Lescaut. Il imagine donc premièrement la vie d'Ulysse à Ithaque après la défaite des prétendants. Il nous le montre jaloux de son fils Télémague, en conflit perpétuel avec lui, en froid avec sa femme, fantasque, bourri, phraseur et même radoteur. J'ai bien peur que le plus misérable des Grecs se soit joué de son moderne historien. En tout cas, je ne reconnais plus le héros prudent et brave, le disciple favori de la sage Athénée que chanta le divin Homère. L'auteur se trouve plus au niveau. Sa Manon, vaut l'autre, mais elle ne vaut pas mieux. J'entends au point de vue moral, car au
peu que vous travaillez le démon de la littérature, on écrit ses rêves. Périlleuse entreprise où les chutes lamentables sont plus fréquentes que les succès. Les livres qu'avait ouverts M. Jacques Constant et qui le firent rêver sont, d'une part L'Iliade et L'Odyssée, d'autre part Manon Lescaut. Il imagine donc premièrement la vie d'Ulysse à Ithaque après la défaite des prétendants. Il nous le montre jaloux de son fils Télémague, en conflit perpétuel avec lui, en froid avec sa femme, fantasque, bourri, phraseur et même radoteur. J'ai bien peur que le plus misérable des Grecs se soit joué de son moderne historien. En tout cas, je ne reconnais plus le héros prudent et brave, le disciple favori de la sage Athénée que chanta le divin Homère. L'auteur se trouve plus au niveau. Sa Manon, vaut l'autre, mais elle ne vaut pas mieux. J'entends au point de vue moral, car au point de vue littéraire, c'est autre chose. La nouvelle Manon est beaucoup moins intéressante que la première et même elle devient dégoûtante. M. Jacques Constant imagine qu'elle n'est pas morte en Amérique comme le disait l'abbé Prévost. Il la fait revenir en France où elle continue son métier. Les délicats (et les lettrés -- ceux du moins que ne choquent ni les aventures risquées ni les anachronismes — liront avec curiosité ce double apologue. Dans La Protectrice et dans le récit qui suit, Marthe et Lucie, Paul Acker, un des bons écrivains dont nous a privés la guerre, étudie deux cas analogues. Simon Roland est un musicien de talent. À Paris, le beau monde lui fait fête ; il jouit de la première bouffée de succès et cesse de travailler. Mme le Pradier entreprend de le défendre contre la tentation de paresse et de protéger son talent. Elle y perd son temps, et bientôt sa Vertu. Malgré tout, l'ingrat musicien devient un simple amuseur et un cabotin. Lucie est une artiste comme Simon : malgré sa famille, elle entre au Conservatoire, en sort première, triomphe à la Comédie-Française. Une proposition malhonnête la révolte ; grâce à sa soeur Marthe, elle
(et les lettrés -- ceux du moins que ne choquent ni les aventures risquées ni les anachronismes — liront avec curiosité ce double apologue. Dans La Protectrice et dans le récit qui suit, Marthe et Lucie, Paul Acker, un des bons écrivains dont nous a privés la guerre, étudie deux cas analogues. Simon Roland est un musicien de talent. À Paris, le beau monde lui fait fête ; il jouit de la première bouffée de succès et cesse de travailler. Mme le Pradier entreprend de le défendre contre la tentation de paresse et de protéger son talent. Elle y perd son temps, et bientôt sa Vertu. Malgré tout, l'ingrat musicien devient un simple amuseur et un cabotin. Lucie est une artiste comme Simon : malgré sa famille, elle entre au Conservatoire, en sort première, triomphe à la Comédie-Française. Une proposition malhonnête la révolte ; grâce à sa soeur Marthe, elle parvient à rentrer dans la Vie familiale et tombe finalement dans les bras d'un notaire, auteur des bons motifs. Les deux récits sont habilement menés ; l'auteur connaît le monde où évoluent ses personnages, et il sait son métier. Par ailleurs, le sujet même indique assez que l'ouvrage ne s'adresse pas aux jeunes filles ; la pensée qui l'inspire est juste, mais les besoins de la thèse entraînent l'auteur à des descriptions et à des scènes que l'on devine et qui ne seraient sans péril que pour des esprits avertis. Il y aurait plaisir à recommander le nouveau roman de Trilby, Amoureuse Espérance, si, dans le thème principal n'en était si déplaisant : il s'agit d'un mariage entre oncle et nièce. Après dix ans d'absence, Yvon Legay, revient à Cannes. Sa nièce Marie-Rose n'était qu'une enfant à son départ ; jeune fille aujourd'hui, elle ressent pour son oncle une sympathie bientôt réciproque. Ils sont fiancés mais Yvon n'est pas la constance même. Une jolie parisienne vient soigner au bord de l'Atlantique ses poumons endommagés, Legay la remarque, la cherche, la courtise... Marie-Rose souffre cruellement ; enfin une pénible déception lui rend son fiancé. L'histoire est contée avec soin, l'intrigue ingénieusement
pas aux jeunes filles ; la pensée qui l'inspire est juste, mais les besoins de la thèse entraînent l'auteur à des descriptions et à des scènes que l'on devine et qui ne seraient sans péril que pour des esprits avertis. Il y aurait plaisir à recommander le nouveau roman de Trilby, Amoureuse Espérance, si, dans le thème principal n'en était si déplaisant : il s'agit d'un mariage entre oncle et nièce. Après dix ans d'absence, Yvon Legay, revient à Cannes. Sa nièce Marie-Rose n'était qu'une enfant à son départ ; jeune fille aujourd'hui, elle ressent pour son oncle une sympathie bientôt réciproque. Ils sont fiancés mais Yvon n'est pas la constance même. Une jolie parisienne vient soigner au bord de l'Atlantique ses poumons endommagés, Legay la remarque, la cherche, la courtise... Marie-Rose souffre cruellement ; enfin une pénible déception lui rend son fiancé. L'histoire est contée avec soin, l'intrigue ingénieusement nouée, les sentiments délicats et élevés, le style correct ; seule l'idée de ce mariage entre oncle et nièce gâte le tableau. Pierre AGUËTANT, Le divin roman d'amour, illustré, Pion, 1921, 10 fr. Dans une série de strophes, elle et lui décrivent leurs sentiments, depuis l'éveil de leur amour jusqu'après le mariage. C'est gracieux, c'est poétique, c'est délicat et distingué. Mais l'abus que fait l'auteur du vocabulaire religieux, pour exposer les choses de l'amour, si noble et si pur que soit cet amour, donne à l'ouvrage un caractère choquant pour les catholiques. J. JA'CQUIN et Henry GHAMPLY, Ici l'on danse, Renaissance, 1921, 6 fr. Un roman courageux, actuel, moral, et que les femmes du monde, enragées des danses nouvelles doivent connaître. « Après avoir lu ce livre, disent les auteurs, les mères pourront-elles regarder leurs filles danser une de ces danses dites américaines, sans un frisson et sans la rougeur au front ». Le livre en effet démontre les dangers de ces danses; il met le doigt sur la plaie. Mais ces plaies étalées ne sont pas pour les âmes délicates. Non et non ; mais pour les âmes contaminées. Jérôme K. JÉRÔME, Trois hommes dans un bateau, traduit de
le mariage. C'est gracieux, c'est poétique, c'est délicat et distingué. Mais l'abus que fait l'auteur du vocabulaire religieux, pour exposer les choses de l'amour, si noble et si pur que soit cet amour, donne à l'ouvrage un caractère choquant pour les catholiques. J. JA'CQUIN et Henry GHAMPLY, Ici l'on danse, Renaissance, 1921, 6 fr. Un roman courageux, actuel, moral, et que les femmes du monde, enragées des danses nouvelles doivent connaître. « Après avoir lu ce livre, disent les auteurs, les mères pourront-elles regarder leurs filles danser une de ces danses dites américaines, sans un frisson et sans la rougeur au front ». Le livre en effet démontre les dangers de ces danses; il met le doigt sur la plaie. Mais ces plaies étalées ne sont pas pour les âmes délicates. Non et non ; mais pour les âmes contaminées. Jérôme K. JÉRÔME, Trois hommes dans un bateau, traduit de l'anglais par Théo Varlet, éditions de la Sirène, 1921, 7-fr. Trois jeunes gens, disposant de quelques jours de loisir, décident de faire une excursion en bateau sur la Tamise. C'est tout le sujet du livre. La matière est légère, mais il y a des digressions, des traits, des épisodes assaisonnés d'humour anglais. Or l'humour anglais... Mais il y a des lecteurs qui se plaisent aux bouffonneries des clowns de cirque, et qui rient tout en convenant que « c'est fort bête. » Charles et Henri OMESSA, Survivante..., Renaissance, 1921, 6 fr. Le drame d'Ekaterinenburg reste voilé de mystère. Les hauteurs supposent que la grande duchesse Anastasie a échappé au massacre de la famille impériale : ils la prennent aux lieux tragiques de l'assassinat; et ils la suivent au travers de l'Amérique et jusqu'au château de Dorn. L'histoire est sans doute imaginaire, mais elle est émouvante. Jean SCHLUMBERGER, Un homme heureux, Nouvelle Revue française, 1921, 7 fr. 50. Il est heureux auprès de sa femme et de ses enfants ; mais, il est pris de cette nostalgie qui s'empare de certains hommes déséquilibrés. Il veut l'épreuve, le risque, sous de nouveaux ciels, il part donc pour l'Amérique et y mène une
d'humour anglais. Or l'humour anglais... Mais il y a des lecteurs qui se plaisent aux bouffonneries des clowns de cirque, et qui rient tout en convenant que « c'est fort bête. » Charles et Henri OMESSA, Survivante..., Renaissance, 1921, 6 fr. Le drame d'Ekaterinenburg reste voilé de mystère. Les hauteurs supposent que la grande duchesse Anastasie a échappé au massacre de la famille impériale : ils la prennent aux lieux tragiques de l'assassinat; et ils la suivent au travers de l'Amérique et jusqu'au château de Dorn. L'histoire est sans doute imaginaire, mais elle est émouvante. Jean SCHLUMBERGER, Un homme heureux, Nouvelle Revue française, 1921, 7 fr. 50. Il est heureux auprès de sa femme et de ses enfants ; mais, il est pris de cette nostalgie qui s'empare de certains hommes déséquilibrés. Il veut l'épreuve, le risque, sous de nouveaux ciels, il part donc pour l'Amérique et y mène une vie d'aventures. Au bout de deux ans, il revient parce qu'un de ses fils est mourant, mais le bonheur est brisé. Le lecteur du livre n'en retrouvera pas les fragments en parcourant cette histoire. Paul STROZZI et Henri CHAMPLY, Miss Cacique et Papa frondicolle, 1921, éditions Nilsson, 7 fr. 50. Deuse titre, deux histoires invraisemblables et bouffonnes. Elles pourraient divertir les honnêtes gens qui ont deux heures à perdre. Horace VAN OFFEL, Le peintre galant, Albin Michel, 1921, 3 fr. 70. Ce peintre, c'est Van Dyck, le peintre des élégances royales. L'auteur en donne une biographie romancée, idéalisée, ensouplée, d'un très vif coloris, qui plaira aux lectrices frivoles. Les autres, pensent que quand il s'agit des grands hommes, une brève biographie vaut mieux. Mme Aigueperse, dans Grande Soeur, déjoue agréablement les prévisions du lecteur. -Régine, la grande sœur, a élevé son petit frère, Paul. Paul, ardent, riche, jeune... Suzanne, pauvre; charmante, dévouée;... Sympathie réciproque... Bien. On se félicite, en murmurant : Connu. Coeurs faits l'un pour l'autre!.. Obstacles probables : malentendus, jalousie. Ou bien ruine, maladie... À la fin, triomphe de l'amour, on se retrouve... Les bras l'un de l'autre... Merci, mon Dieu!... Voyage de noces en Italie... Et puis,
Deuse titre, deux histoires invraisemblables et bouffonnes. Elles pourraient divertir les honnêtes gens qui ont deux heures à perdre. Horace VAN OFFEL, Le peintre galant, Albin Michel, 1921, 3 fr. 70. Ce peintre, c'est Van Dyck, le peintre des élégances royales. L'auteur en donne une biographie romancée, idéalisée, ensouplée, d'un très vif coloris, qui plaira aux lectrices frivoles. Les autres, pensent que quand il s'agit des grands hommes, une brève biographie vaut mieux. Mme Aigueperse, dans Grande Soeur, déjoue agréablement les prévisions du lecteur. -Régine, la grande sœur, a élevé son petit frère, Paul. Paul, ardent, riche, jeune... Suzanne, pauvre; charmante, dévouée;... Sympathie réciproque... Bien. On se félicite, en murmurant : Connu. Coeurs faits l'un pour l'autre!.. Obstacles probables : malentendus, jalousie. Ou bien ruine, maladie... À la fin, triomphe de l'amour, on se retrouve... Les bras l'un de l'autre... Merci, mon Dieu!... Voyage de noces en Italie... Et puis, pas du tout. Paul rencontre la jolie Charlotte, aussi pauvre que Suzanne, mais beaucoup plus égoïste. Après, un siège de règne, Charlotte se fait épouser. Suzanne, résignée, accepte un humble contre-maître qu'elle n'hésite pas à aimer. Quant au ménage Paul-Charlotte, là paix n'y règne pas longtemps. Régine, la sœur, à tout fait pour empêcher le mariage; elle accepte le fait accompli et tâche au moins de protéger le bonheur de son petit frère. Mais Charlotte lasserait la patience d'un saint. Dépensière, coquette, boudeuse, il faudra bien des déceptions, et une cruelle maladie de son mari, pour qu'elle prenne la vie au sérieux. À la fin, elle reconnaît ses torts et la bonté de Régine, qu'elle avait longtemps détestée; et les deux époux goûteront encore un demi-bonheur. Grande Soeur a le mérite de nous rappeler qu'un grand amour, même satisfait, ne constitue ni le but de la vie ni le bonheur suprême. Paul a choisi celle qu'il aimait, et mal lui en a pris; il lui faudra des années de souffrance pour conquérir un repos assez précaire. Quant à la gentille Suzanne, elle a sacrifié silencieusement sa première affection pour Paul, et cela ne l'empêche nullement de trouver près d'un brave