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par ses chefs. Dans les services, on a murmuré de bouche à oreille que le capitaine LAUGOUX voyait trop clair et gênait certains traîtres de grande envergure. Il ne devait pas être arrêté à ce moment. Ce n'est qu'en octobre 1917 qu'il fut inculpé et en 1919 qu'il fut jugé. Jugé, mais non condamné. — Capitaine, dis-je doucement, vous ne m'avez pas offensée. J'ai été maladroite et je mérite vos reproches, mais je ne demande qu'à réparer autant que je le peux. Si vous me faites l'honneur de me confier une autre mission, je tâcherai de mieux m'en acquitter. — Je n'en doute pas, mais il faut comprendre que vous êtes brûlée auprès de toute la clique boche. Cet homme n'est sûrement pas un isolé; il vous a signalée à ses chefs et il est inutile que nous comptions sur vous désormais. C'est dommage! Ce fut l'oraison qui termina ma carrière de limier, lancé à la chasse de l'espion. Si j'avais échoué à Achères, j'avais réussi à Mantes; mais, dans ce service, seul l'échec compte. À suivre. Marie de WAILLY. (Copyright by Marie de Vailly. 1936). APRÈS LA GUERRE SIROP DES CHIENS HÉMOGLOBINE POUSSANT RECONSTITUANT NUITS D'HOLLYWOOD Roman inédit par Jean Lasserre Résumé des chapitres précédents Jack Armitage est un metteur en scène de cinéma très connu à Hollywood. Il a tourné de nombreux films à succès, gagné et dépensé des sommes folles. Mais, depuis dix-huit mois, personne n'a fait appel à son talent. Après avoir dîné avec Enakyan, un commanditaire possible qui ne lui a rien offert, il va voir un de ses confrères, Leslie Delanoy, et de là se rend chez Joan Burns, une vedette qu'il a autrefois lancée. Là, il rencontre une jeune femme, Mildred, qu'il a connue autrefois et qui a, depuis, épousé un certain O'Connor, qui fait le trust des cinémas d'Europe. Au cours d'une soirée radiodiffusée où Enakyan a pris la parole, il a prié à souper la maîtresse du speaker Georgie, Marcelle. Oziboron, directeur de La Mondiale, demande à Armitage de le mettre en rapport avec O'Connor. Or Georgie, fou de jalousie, surprend
Jean Lasserre Résumé des chapitres précédents Jack Armitage est un metteur en scène de cinéma très connu à Hollywood. Il a tourné de nombreux films à succès, gagné et dépensé des sommes folles. Mais, depuis dix-huit mois, personne n'a fait appel à son talent. Après avoir dîné avec Enakyan, un commanditaire possible qui ne lui a rien offert, il va voir un de ses confrères, Leslie Delanoy, et de là se rend chez Joan Burns, une vedette qu'il a autrefois lancée. Là, il rencontre une jeune femme, Mildred, qu'il a connue autrefois et qui a, depuis, épousé un certain O'Connor, qui fait le trust des cinémas d'Europe. Au cours d'une soirée radiodiffusée où Enakyan a pris la parole, il a prié à souper la maîtresse du speaker Georgie, Marcelle. Oziboron, directeur de La Mondiale, demande à Armitage de le mettre en rapport avec O'Connor. Or Georgie, fou de jalousie, surprend Enakyan avec Marcelle, et le tue. Armitage, un moment soupçonné, montre qu'il est innocent du crime et est relâché. Le voilà de nouveau bien en cour, en butte aux flatteries de tous les quémandeurs. (VIII) L'ACTEUR ne pâlit pas, il était déjà blême; cependant ses narines se pincèrent, sa bouche s'eut agitée d'un tremblement imperceptible mais que le regard d'Armitage vit immédiatement. — Comment ? balbutia Steve... Tu as bien un rôle pour moi... enfin pour un homme, pour un premier personnage d'homme... tu viens de me dire que tu cherchais... Jack se rassit derrière son bureau. Il se dominait avec assez de peine, mais le désir d'être plus dur encore l'emportait et il s'efforçait d'être calme pour mieux frapper. — Mon vieux, dit-il, ta démarche me flatte beaucoup... Steve tressaillit. Ce premier coup portait. L'acteur sembla se tasser dans son fauteuil et son beau profil, blanc comme un marbre et absolument pur, plus pur qu'un visage de femme, se détachait sur la boiserie sombre. — Je suis flatté, poursuivait Jack, que tu aies envie de tourner avec moi, mais moi... Moi, mon vieux, je n'ai pas envie de tourner avec toi... Steve se releva. Il y avait dans chacun
s'eut agitée d'un tremblement imperceptible mais que le regard d'Armitage vit immédiatement. — Comment ? balbutia Steve... Tu as bien un rôle pour moi... enfin pour un homme, pour un premier personnage d'homme... tu viens de me dire que tu cherchais... Jack se rassit derrière son bureau. Il se dominait avec assez de peine, mais le désir d'être plus dur encore l'emportait et il s'efforçait d'être calme pour mieux frapper. — Mon vieux, dit-il, ta démarche me flatte beaucoup... Steve tressaillit. Ce premier coup portait. L'acteur sembla se tasser dans son fauteuil et son beau profil, blanc comme un marbre et absolument pur, plus pur qu'un visage de femme, se détachait sur la boiserie sombre. — Je suis flatté, poursuivait Jack, que tu aies envie de tourner avec moi, mais moi... Moi, mon vieux, je n'ai pas envie de tourner avec toi... Steve se releva. Il y avait dans chacun de ses gestes une admirable noblesse, une allure détachée et précise d'animal au sang pur. Malgré sa rancœur, Jack ne put s'empêcher de l'admirer. Conway, élégant et sympathique, beau aussi et séduisant, ne lui arrivait pas cependant à la cheville. Celui-ci avait quelque chose de secret et de divin comme une statue antique ; un charme immense et impalpable, et pourtant, à cause de cela, Jack le sentit touché à mort. Steve le fit penser à ces princes dégénérés, rejetons de soudards héroïques et sanglants qui leur ont taillé des royaumes et qui s'éteignent solitaires dans des châteaux ou des forteresses trop vastes, rongés par le froid et des remords sans fin. Mais ici on était à Hollywood. Les revenants ne venaient point frapper à la poterne, ni les fantômes passer le pont-levis et cette nuit était tiède et câline, sereine, tendre... — Pourquoi ? demandait cependant Steve d'une voix étranglée. Pourquoi ne veux-tu pas de moi ? De nouveau le silence s'étendit. Debout, Steve semblait un danseur prêt à s'élancer, et rien quand même dans son attitude n'était apprêté. Il était absolument naturel. Il n'était pas possible que le malheur et la laideur touchassent cet être. Sa voix pitoyable
une statue antique ; un charme immense et impalpable, et pourtant, à cause de cela, Jack le sentit touché à mort. Steve le fit penser à ces princes dégénérés, rejetons de soudards héroïques et sanglants qui leur ont taillé des royaumes et qui s'éteignent solitaires dans des châteaux ou des forteresses trop vastes, rongés par le froid et des remords sans fin. Mais ici on était à Hollywood. Les revenants ne venaient point frapper à la poterne, ni les fantômes passer le pont-levis et cette nuit était tiède et câline, sereine, tendre... — Pourquoi ? demandait cependant Steve d'une voix étranglée. Pourquoi ne veux-tu pas de moi ? De nouveau le silence s'étendit. Debout, Steve semblait un danseur prêt à s'élancer, et rien quand même dans son attitude n'était apprêté. Il était absolument naturel. Il n'était pas possible que le malheur et la laideur touchassent cet être. Sa voix pitoyable rompit l'enchantement. Elle avait un accent humble et cassé qui faisait mal. Elle était tristement humaine. — Mon contrat expire dans trois mois et on ne parle pas de me rengager... Jack allait encore frapper. Cela l'arrêta. Un long moment il fixa Steve comme s'il ne l'avait pas encore vu, puis, lentement, ses lèvres, presque malgré lui, articulèrent : — Mon pauvre vieux... Il se reprit aussitôt, mais un brusque découragement l'avait saisi, la même lassitude que tout à l'heure quand il s'était senti si las en pensant au temps où il était l'amant de Joan. — Personne ne s'en doute, poursuivit Steve. Oziboron et tous ses bonzes font semblant de n'y pas penser. Mais je sens arriver la culbute. Sais-tu combien j'ai tourné de films ces trois dernières années ? Vingt-six ! J'ai été vedette en premier, vedette en second, vedette américaine comme on dit en Europe ! À toutes les sauces ! Résultat : le public m'a assez vu... Jack secoua la tête. Steve s'arrêta : l'est-ce qu'il y avait ? Jack voulait dire non, ce n'était pas la vraie raison. — Depuis combien de temps te drogues-tu ? dit-il. Steve frappa du poing sur la table :
puis, lentement, ses lèvres, presque malgré lui, articulèrent : — Mon pauvre vieux... Il se reprit aussitôt, mais un brusque découragement l'avait saisi, la même lassitude que tout à l'heure quand il s'était senti si las en pensant au temps où il était l'amant de Joan. — Personne ne s'en doute, poursuivit Steve. Oziboron et tous ses bonzes font semblant de n'y pas penser. Mais je sens arriver la culbute. Sais-tu combien j'ai tourné de films ces trois dernières années ? Vingt-six ! J'ai été vedette en premier, vedette en second, vedette américaine comme on dit en Europe ! À toutes les sauces ! Résultat : le public m'a assez vu... Jack secoua la tête. Steve s'arrêta : l'est-ce qu'il y avait ? Jack voulait dire non, ce n'était pas la vraie raison. — Depuis combien de temps te drogues-tu ? dit-il. Steve frappa du poing sur la table : — Mais je ne me drogue pas. Qu'est-ce que c'est que calmement Jack répéta sa question. Le jeune homme baissa la tête et serra les poings avec un désespoir de héros frappé, de Phaéton, de dieu abattu. « Pour un tel mouvement, pensa Jack, on lui donnait deux millions par film. » — Depuis deux ans, avoua Steve... Je suis tellement fatigué. Jack connaissait si bien cela, tous les jours où l'on n'en peut plus et, pour Steve encore plus que pour lui-même, la nécessité absolue d'être brillant, éclatant, de paraître toujours meilleur, plus beau, plus gay, plus émouvant... — Tu devrais te désintoxiquer, dit-il. — J'ai essayé. Où ? Steve eut un geste d'impuissance : — Les médecins veulent m'enfermer. — Je ne peux pas me désintoxiquer et continuer à travailler ! — Naturellement ! — Eh bien ? cria le malheureux... Tu sais bien que si je disparaissais seulement six mois de la circulation c'est comme si j'étais mort ! « Quelle allure encore ! » pensait toujours Jack. Sa colère s'en était allée; mais sa pitié aussi. Il reprenait son sang-froid. Steve alla jusqu'à la fenêtre et appuya son front contre la vitre. Jamais Jack n'avait vu
film. » — Depuis deux ans, avoua Steve... Je suis tellement fatigué. Jack connaissait si bien cela, tous les jours où l'on n'en peut plus et, pour Steve encore plus que pour lui-même, la nécessité absolue d'être brillant, éclatant, de paraître toujours meilleur, plus beau, plus gay, plus émouvant... — Tu devrais te désintoxiquer, dit-il. — J'ai essayé. Où ? Steve eut un geste d'impuissance : — Les médecins veulent m'enfermer. — Je ne peux pas me désintoxiquer et continuer à travailler ! — Naturellement ! — Eh bien ? cria le malheureux... Tu sais bien que si je disparaissais seulement six mois de la circulation c'est comme si j'étais mort ! « Quelle allure encore ! » pensait toujours Jack. Sa colère s'en était allée; mais sa pitié aussi. Il reprenait son sang-froid. Steve alla jusqu'à la fenêtre et appuya son front contre la vitre. Jamais Jack n'avait vu un mouvement aussi pathétique. Mais Steve se retourna : non — Jack le voyait — il n'était même plus possible... Ce nez pincé, ces lèvres qui tremblaient, ce regard égaré et qui louchait même : sur tout cela l'œil de Jack avait fondu comme un faucon s'abat sur sa proie. Il avait tout saisi d'un seul coup. Steve, revenant s'asseoir : — Tu as tenu le coup, toi... Tu viens de me dire ce que tu as souffert. Mais moi, je ne résisterai pas : ils sont cinquante qui me passeront sur le dos. « Non, Steve; non, mon petit fut tenté de répondre Jack. Mais qu'aurait-il ajouté? Une sorte d'éloge funèbre déjà : « On ne t'oubliera pas. Quelques-uns se souviendront de toi » ? Il se retint : Steve, lui, parlait encore au présent. Encore un qu'on allait rayer du tableau. Hollywood en avait mangé d'autres !... D'autres qui valaient celui-là qui était encore si net, si nerveux... Et Jack songea, une fois encore, à une statue antique qu'il avait vue à Athènes et qui portait la marque d'une secrète et divine beauté. — Jack, répétait Steve, il faut que tu me fasses tourner... Armitage hésita. Il pensait
Il avait tout saisi d'un seul coup. Steve, revenant s'asseoir : — Tu as tenu le coup, toi... Tu viens de me dire ce que tu as souffert. Mais moi, je ne résisterai pas : ils sont cinquante qui me passeront sur le dos. « Non, Steve; non, mon petit fut tenté de répondre Jack. Mais qu'aurait-il ajouté? Une sorte d'éloge funèbre déjà : « On ne t'oubliera pas. Quelques-uns se souviendront de toi » ? Il se retint : Steve, lui, parlait encore au présent. Encore un qu'on allait rayer du tableau. Hollywood en avait mangé d'autres !... D'autres qui valaient celui-là qui était encore si net, si nerveux... Et Jack songea, une fois encore, à une statue antique qu'il avait vue à Athènes et qui portait la marque d'une secrète et divine beauté. — Jack, répétait Steve, il faut que tu me fasses tourner... Armitage hésita. Il pensait soudain à son prochain travail, à lui-même, à ce départ pour le splendide voyage que représentait pour lui un film à créer. Il imagina les premières scènes, le désordre des premières minutes, le premier coup de sifflet, le klaxon aigre de la cabine du son, l'odeur de peinture des réflecteurs, quand les lampes chauffent trop fort. Ce ne fut qu'une seconde, mais il ne regardait plus Steve qu'avec indifférence et ennui. Il ne voulait plus que s'en débarrasser. — Je vais essayer, dit-il... Je vais faire tout mon possible. — Je te promets ? — Je te le jure... Steve s'en allait. Jack ne demandait pas autre chose. Il préviendrait son secrétaire et ses assistants que désormais il ne serait plus là pour lui. On n'avait pas besoin de ce poids mort. M. Léo Blum, agent littéraire de M. Jean Racine. Jean était un vieil homme aux cheveux blancs, toujours en costume clair, blouse blanche, guêtres à cramponnets rouges. Il errait sans bruit dans la maison et vivait au hasard des pièces où il se trouvait. Tantôt il faisait dresser son lit dans la galerie des chevaliers, y passait la journée du lendemain à lire les journaux, puis allait dîner
quand les lampes chauffent trop fort. Ce ne fut qu'une seconde, mais il ne regardait plus Steve qu'avec indifférence et ennui. Il ne voulait plus que s'en débarrasser. — Je vais essayer, dit-il... Je vais faire tout mon possible. — Je te promets ? — Je te le jure... Steve s'en allait. Jack ne demandait pas autre chose. Il préviendrait son secrétaire et ses assistants que désormais il ne serait plus là pour lui. On n'avait pas besoin de ce poids mort. M. Léo Blum, agent littéraire de M. Jean Racine. Jean était un vieil homme aux cheveux blancs, toujours en costume clair, blouse blanche, guêtres à cramponnets rouges. Il errait sans bruit dans la maison et vivait au hasard des pièces où il se trouvait. Tantôt il faisait dresser son lit dans la galerie des chevaliers, y passait la journée du lendemain à lire les journaux, puis allait dîner dans la salle des gardes et y couchait. Tantôt il se trouvait, le soir, dans la chapelle ou dans le salon de musique. Il sonnait, on lui servait aussitôt son repas et on lui installait son lit. Il passait là un jour ou deux, puis, poursuivant ses promenades, élisait domicile dans la bibliothèque, dans la salle de bains, dans la salle à manger de gala ou même revenait dans sa chambre. Ce jour-là il avait déjeuné avec Joan. Stavro, Frank et Cohen étaient invités. Joan les avait reçus dans son lit. Les valets de pied avaient apporté une table en fer à cheval. Joan était lasse. Elle avait trop pensé à son rôle d'Iphigénie. Couchée dans une masse de dentelles, elle présidait. Stavro l'estimait pour son goût de la pompe. Chez lui, à table, sa place était un peu surélevée. Le fer à cheval, c'était tout de même mieux. Il décida de tomber bientôt malade pour recevoir quelques douzaines d'intimes de la même façon. Mais était-il conforme au protocole de placer le lit comme le faisait Joan à l'intérieur du fer à cheval ? Assurément non. Cependant, à l'extérieur à la véritable place d'honneur, c'était bien incommode. Il aurait les
dans la bibliothèque, dans la salle de bains, dans la salle à manger de gala ou même revenait dans sa chambre. Ce jour-là il avait déjeuné avec Joan. Stavro, Frank et Cohen étaient invités. Joan les avait reçus dans son lit. Les valets de pied avaient apporté une table en fer à cheval. Joan était lasse. Elle avait trop pensé à son rôle d'Iphigénie. Couchée dans une masse de dentelles, elle présidait. Stavro l'estimait pour son goût de la pompe. Chez lui, à table, sa place était un peu surélevée. Le fer à cheval, c'était tout de même mieux. Il décida de tomber bientôt malade pour recevoir quelques douzaines d'intimes de la même façon. Mais était-il conforme au protocole de placer le lit comme le faisait Joan à l'intérieur du fer à cheval ? Assurément non. Cependant, à l'extérieur à la véritable place d'honneur, c'était bien incommode. Il aurait les pieds dans son assiette. Elisa Marwel, qui sait tout ce qui se fait, trouverait une solution. Seulement il serait obligé de l'inviter et c'était bien désagréable. Depuis qu'elle croyait qu'elle avait une jolie voix, on ne pouvait plus l'empêcher de chanter dès qu'on se trouvait réunis plus de trois. — À quoi pensez-vous, Stavro ? demanda Joan. Il mentit : — À vous, à votre rôle, à votre scénario. Ce n'était qu'un demi-mensonge. Stavro avait changé l'histoire d'Iphigénie. Ce déjeuner avait lieu à sa demande pour raconter à Joan la nouvelle version. — J'ai convoqué ici, dit-il, le représentant de M. Jean Racine. Il viendra à l'heure du café... — Pourquoi faire ? Stavro haussa les épaules : — J'ai commis la gaffe de lui laisser le contrôle du dialogue. Il m'a raconté que M. Jean Racine était pointilleux comme le diable. C'est un membre de l'Académie française, ça vous explique tout... — Vous avez définitivement signé ? — Oui. Cet agent littéraire est venu me trouver, c'est un garçon discret, très effacé, mais il a un paquet de scénarios formidables. Quand je pense à l'indiscrétion des autres agents littéraires, je ne regrette pas d'avoir remis à celui-là un gros
À quoi pensez-vous, Stavro ? demanda Joan. Il mentit : — À vous, à votre rôle, à votre scénario. Ce n'était qu'un demi-mensonge. Stavro avait changé l'histoire d'Iphigénie. Ce déjeuner avait lieu à sa demande pour raconter à Joan la nouvelle version. — J'ai convoqué ici, dit-il, le représentant de M. Jean Racine. Il viendra à l'heure du café... — Pourquoi faire ? Stavro haussa les épaules : — J'ai commis la gaffe de lui laisser le contrôle du dialogue. Il m'a raconté que M. Jean Racine était pointilleux comme le diable. C'est un membre de l'Académie française, ça vous explique tout... — Vous avez définitivement signé ? — Oui. Cet agent littéraire est venu me trouver, c'est un garçon discret, très effacé, mais il a un paquet de scénarios formidables. Quand je pense à l'indiscrétion des autres agents littéraires, je ne regrette pas d'avoir remis à celui-là un gros chèque. Il y en a qui commencent par vous écrire des lettres polies, des offres de service convenables, on les convoque mais, un mois plus tard, ils m'appellent au téléphone toutes les cinq minutes, s'introduisent sans s'annoncer... Je les trouve dans mon salon, puis dans ma chambre à coucher... J'en ai connu un qui entrait dans ma salle de bain sans frapper. Et pour qui se prennent-ils ? — Comment s'appelle cet oiseau rare ? — Blum... Uo Blum... Je l'avais indiqué à ce pauvre Enakyan... Les maîtres d'hôtel apportaient le dessert. Un nègre géant suivi de deux négrillons, tous trois vêtus de lamé d'argent et de brocard, entra pour faire le café. — Je ne comprends pas, dit Joan, pourquoi vous redoutez ce garçon qui est si gentil, parce que vous avez un peu changé l'idée de son patron. Stavro prit un air grave : — Ce sont des choses que vous ne pouvez pas comprendre, ma chère... M. Blum a le respect de la pensée. Ce M. Racine lui a confié une œuvre littéraire. Il doit la faire respecter... Le maître d'hôtel toussa, s'inclina. C'était le gangster qui servait de factotum à Joan. — Il y a un
ai connu un qui entrait dans ma salle de bain sans frapper. Et pour qui se prennent-ils ? — Comment s'appelle cet oiseau rare ? — Blum... Uo Blum... Je l'avais indiqué à ce pauvre Enakyan... Les maîtres d'hôtel apportaient le dessert. Un nègre géant suivi de deux négrillons, tous trois vêtus de lamé d'argent et de brocard, entra pour faire le café. — Je ne comprends pas, dit Joan, pourquoi vous redoutez ce garçon qui est si gentil, parce que vous avez un peu changé l'idée de son patron. Stavro prit un air grave : — Ce sont des choses que vous ne pouvez pas comprendre, ma chère... M. Blum a le respect de la pensée. Ce M. Racine lui a confié une œuvre littéraire. Il doit la faire respecter... Le maître d'hôtel toussa, s'inclina. C'était le gangster qui servait de factotum à Joan. — Il y a un bonhomme à la cuisine qui demande M. Stavro... — Moi ? — Oui, Monsieur... Il est arrivé depuis un moment et il m'a demandé de ne prévenir monsieur que lorsqu'on en serait au café... Si Monsieur veut, je peux le renvoyer en lui donnant quelque chose... Stavro bondit. Frank rougit jusqu'aux oreilles. Cohen gémissait ; — À la cuisine ? criait le Grec... Lui donner quelque chose à ce garçon à qui j'ai payé Iphigénie cinq cent mille francs cash ! Joan se mit à pleurer. Bouleversé, le nègre enflamma un rideau. Frank et Cohen avaient bondi à la cuisine. Le maître d'hôtel sortit un parabellum de sa jaquette et, posant le canon sur sa tempe, suppliait à genoux sa patronne de lui pardonner. Les négrillons, muets d'épouvante, s'étaient cachés sous le lit et n'en voulaient plus sortir. Profitant de la confusion, le père de Joan crochetait avec une fourchette les tiroirs d'un secrétaire. Cohen et Frank, ramenant un petit être sans âge, maladif et bancal, trouvèrent Stavro consolant Joan, ses bottines dans les dentelles. Le vieux père s'en allait les poches pleines. — Restez, commanda Stavro qui se relevait, nous avons besoin de votre avis. Il s'agit d'un dilemme...
jusqu'aux oreilles. Cohen gémissait ; — À la cuisine ? criait le Grec... Lui donner quelque chose à ce garçon à qui j'ai payé Iphigénie cinq cent mille francs cash ! Joan se mit à pleurer. Bouleversé, le nègre enflamma un rideau. Frank et Cohen avaient bondi à la cuisine. Le maître d'hôtel sortit un parabellum de sa jaquette et, posant le canon sur sa tempe, suppliait à genoux sa patronne de lui pardonner. Les négrillons, muets d'épouvante, s'étaient cachés sous le lit et n'en voulaient plus sortir. Profitant de la confusion, le père de Joan crochetait avec une fourchette les tiroirs d'un secrétaire. Cohen et Frank, ramenant un petit être sans âge, maladif et bancal, trouvèrent Stavro consolant Joan, ses bottines dans les dentelles. Le vieux père s'en allait les poches pleines. — Restez, commanda Stavro qui se relevait, nous avons besoin de votre avis. Il s'agit d'un dilemme... — Cornélien, dit Cohen. Le petit homme, qui reprenait son souffle, lui jeta un regard noir. Mais Cohen se servait d'un grand nombre de mots qu'il ne comprenait pas. — Asseyez-vous, Monsieur Blum, je vous en prie. Cohen, encore lui, fit les présentations. Une sonnerie puissante l'interrompit. Les tiroirs du secrétaire étaient branchés sur un système de sûreté. Joan fronça les sourcils. Le maître d'hôtel, d'un clin d'oeil, lui désigna les poches de son père. Un peu rouge, le bon vieillard se leva. — Restez donc, répéta Stavro... Il se tourna vers Blum. Il nous donnera l'avis d'Agamemnon. — C'est juste, convint le représentant de M. Racine. — Agamemnon ou non, j'aurai deux mots à vous dire, murmura tout bas le maître d'hôtel. Deux cuirasses de croisés, une douzaine de petites cuillères, une pendule et les boucles d'oreille de la première femme de chambre avaient disparu de la maison ces trois derniers mois. Le détective de Joan les avait retrouvés au mont-de-piété de Los Angeles. Il fallut attendre cinq minutes que la sonnerie s'arrêtât et renvoyer les gardiens qu'elle avait alertés. Enfin Stavro put parler. — Monsieur Blum, commença-t-il, j'ai plus que personne le respect de la chose écrite. Le