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rue pavée qui, malgré des constructions récentes, garde encore par endroits son aspect de route à routiers, avec, çà et là, les vieilles bornes; les fermes demeurées telles qu'elles avec lesquelles monte un gloussement de poules, une odeur forte de fumier; parfois une auberge, un jardin; et, les maisonnettes s'espaçant, des enclos maraîchers, leurs cloches de verre, leurs puits; des terrains vagues animés par un vieux cheval mis au vert, en train de brouter mélancoliquement la ronce et l'ortie sous la roue, énorme dans le ciel, d'une ancienne carrière à glaise, ou bien autour de l'obélisque noir d'une entrée de champignonnière. Après, l'horizon se découvre; on voit les coteaux et les champs. C'est, à gauche, le clocher de Bougé; à droite, la montée de Châtillon. Mais bientôt les maisons recommencent. Elles ont des airs de villas, allées sablées, mignons jets d'eau, perrons blancs enguirlandés de glycines. Le tramway ne va pas plus loin: nous sommes à Fontenay-aux-Roses. Des marchands de vins, un café, par la fraîcheur de leurs bancs peints en vert, le luxe moderne de leurs places et de leurs enseignes, espèrent vainement nous séduire. Fuyons, cela doux et ses délices. Un touriste qui se respecte et marche sur la fosse-Bazin ne s'arrête qu'au Coup du Milieu. Le Coup du Milieu n'est pas loin, d'ailleurs : un tout petit quart d'heure à peine. Il s'agit maintenant de descendre à pied la Cavaillé entre deux talus sablonneux où croissent de maigres sureaux. La Cavaillé, il y a quelque vingt ans, s'ombrageait de noyers superbes. L'hiver du grand froid les tua. Quelques-uns pourtant survécurent, qui se dressent de loin en loin, sur une pente, au milieu d'un champ, solitaires et centenaires. Le Coup du Milieu, ainsi nommé parce qu'il se trouve à peu près également distant de Fontenay, de Sceaux et du Plessis-Piquet, est une accueillante hôtellerie où l'on mange et boit sous les arbres et que réjouissent, le dimanche, des cavalcades d'étudiants et de jolies filles arrivant de Robinson, à dos d'âne. Je préfère pourtant le Coup du Milieu pendant la semaine. On y trouve, avec de l'excellent clairet, un
la fosse-Bazin ne s'arrête qu'au Coup du Milieu. Le Coup du Milieu n'est pas loin, d'ailleurs : un tout petit quart d'heure à peine. Il s'agit maintenant de descendre à pied la Cavaillé entre deux talus sablonneux où croissent de maigres sureaux. La Cavaillé, il y a quelque vingt ans, s'ombrageait de noyers superbes. L'hiver du grand froid les tua. Quelques-uns pourtant survécurent, qui se dressent de loin en loin, sur une pente, au milieu d'un champ, solitaires et centenaires. Le Coup du Milieu, ainsi nommé parce qu'il se trouve à peu près également distant de Fontenay, de Sceaux et du Plessis-Piquet, est une accueillante hôtellerie où l'on mange et boit sous les arbres et que réjouissent, le dimanche, des cavalcades d'étudiants et de jolies filles arrivant de Robinson, à dos d'âne. Je préfère pourtant le Coup du Milieu pendant la semaine. On y trouve, avec de l'excellent clairet, un isolement relatif propice à la mélancolie; et le vent, secouant les branches, en fait pleuvoir des souvenirs. Des hannetons aussi parfois, énormément de hannetons. Un jour que j'étais là, rêvant, sans haine comme sans rancœur, à je ne sais quelle féminine traîtrise, je m'aperçus, en effet ! d'un œil vague, que la nappe blanche de ma table, et que le sol autour de moi, tout était couvert de hannetons. Ces hannetons restaient vivants, couchés sur le dos, remuant leurs pattes; et toujours de nouveaux hannetons tombaient, et là-haut, à mi-chemin du ciel, dans le vert des feuilles et l'azur, c'était un concert de mésanges, innombrables, comme affolées, qui poussaient de petits cris aigus. Joie atroce, horrible massacre ! L'hôtelier, cependant, me faisait remarquer qu'aucun des hannetons n'avait sa tête. Les mésanges, oiseaux charmants, tout en gazouillant, la leur mangeaient. — Les matines, voyez-vous ça? Elles aiment les bons morceaux : c'est aussi gourmand que les femmes ! Et je trouvai philosophique la réflexion de l'hôtelier. Mais n'oublions pas la Fosse-Bazin. À quinze pas environ du Coup du Milieu, en remontant vers le Plessis, deux hauts peupliers en marquent l'entrée. On ne la devinerait pas sans cela. Le vallon commence par
que la nappe blanche de ma table, et que le sol autour de moi, tout était couvert de hannetons. Ces hannetons restaient vivants, couchés sur le dos, remuant leurs pattes; et toujours de nouveaux hannetons tombaient, et là-haut, à mi-chemin du ciel, dans le vert des feuilles et l'azur, c'était un concert de mésanges, innombrables, comme affolées, qui poussaient de petits cris aigus. Joie atroce, horrible massacre ! L'hôtelier, cependant, me faisait remarquer qu'aucun des hannetons n'avait sa tête. Les mésanges, oiseaux charmants, tout en gazouillant, la leur mangeaient. — Les matines, voyez-vous ça? Elles aiment les bons morceaux : c'est aussi gourmand que les femmes ! Et je trouvai philosophique la réflexion de l'hôtelier. Mais n'oublions pas la Fosse-Bazin. À quinze pas environ du Coup du Milieu, en remontant vers le Plessis, deux hauts peupliers en marquent l'entrée. On ne la devinerait pas sans cela. Le vallon commence par n'être qu'une manière de sentier creux, bordé d'une double haie de groseilliers, derrière lesquels s'étendent des champs d'œillets, de violettes et de roses. Car on est ici au pays des fleurs. Le paysan n'y cultive guère et la terre, n'y produit guère que pour l'odorat et la vue. Seules, quelques cultures de fraisiers rappellent — mais avec quelle discrétion — que l'homme, hélas ! ne saurait vivre de vie purement éthérée. Puis les champs se relèvent en collines, elles-mêmes ratissées et fleuries; le vallon se creuse plus ombrageux; et c'est désormais, un demi-kilomètre durant, avec leurs escarpements, leurs falaises, comme des Alpes en raccourci, aux flancs brodés de couleurs vives et sentant bon l'odeur des fraises, lorsque les œillets, et les roses, et les violettes ne fleurissent plus. C'est là, pour en revenir à notre fait-divers, dans cette Fosse-Bazin aimée des peintres et des poètes, qu'une famille de vagabonds, poètes aussi à leur manière, s'était récemment installée. Ils y avaient creusé un trou, derrière un fouillis d'arbres, dans le sable friable, lequel trou, garni de feuilles sèches et défendu par un fagot d'épines, paraissait à leur illusion le plus confortable des logis. Ils vivaient trois là-dedans, heureux : l'homme, la
cultures de fraisiers rappellent — mais avec quelle discrétion — que l'homme, hélas ! ne saurait vivre de vie purement éthérée. Puis les champs se relèvent en collines, elles-mêmes ratissées et fleuries; le vallon se creuse plus ombrageux; et c'est désormais, un demi-kilomètre durant, avec leurs escarpements, leurs falaises, comme des Alpes en raccourci, aux flancs brodés de couleurs vives et sentant bon l'odeur des fraises, lorsque les œillets, et les roses, et les violettes ne fleurissent plus. C'est là, pour en revenir à notre fait-divers, dans cette Fosse-Bazin aimée des peintres et des poètes, qu'une famille de vagabonds, poètes aussi à leur manière, s'était récemment installée. Ils y avaient creusé un trou, derrière un fouillis d'arbres, dans le sable friable, lequel trou, garni de feuilles sèches et défendu par un fagot d'épines, paraissait à leur illusion le plus confortable des logis. Ils vivaient trois là-dedans, heureux : l'homme, la femme et le petit, inaugurant ingénument, sans arrière-pensée politique, l'essai loyal du retour à la vie primitive qu'un groupe socialiste rêve de tenter d'après les idées de Jean-Jacques. Évidemment, cette famille n'avait cherché là un asile qu'en prévision du printemps. Pour le quart d'heure, j'imagine, la Fosse-Bazin n'est pas gaie. Passage étroit qui s'enfonce au-dessous du fort de Châtillon, les soleils d'hiver n'y rient guère et la gelée blanche y fond peu. Ils devaient geler tous les trois, dans leur picaresque ermitage ! On les en chasse, cependant. Ces gens, paraît-il, ne sortaient de là que pour mendier et voler. Mais voler, quoi? mendier, où? puisque la terre est dure et nue, et que les routes sont désertes. Les beaux jours revenus, je ne dis pas ! On peut voler des fleurs, des fraises que l'on va revendre autour des Halles, et demander poliment l'aumône au détour d'un sentier discret. Ah! Messieurs les gendarmes, Monsieur le maire, Monsieur le commissaire de police de Sceaux, que n'attendiez-vous, par exemple, jusqu'en juin prochain, une fois la récolte rentrée et avant d'envoyer au Dépôt ces attendrissants Bohémiens ? Du moins, pendant quelques semaines ils auraient mendiu, volé, comme le veut leur Destinée; et,
Passage étroit qui s'enfonce au-dessous du fort de Châtillon, les soleils d'hiver n'y rient guère et la gelée blanche y fond peu. Ils devaient geler tous les trois, dans leur picaresque ermitage ! On les en chasse, cependant. Ces gens, paraît-il, ne sortaient de là que pour mendier et voler. Mais voler, quoi? mendier, où? puisque la terre est dure et nue, et que les routes sont désertes. Les beaux jours revenus, je ne dis pas ! On peut voler des fleurs, des fraises que l'on va revendre autour des Halles, et demander poliment l'aumône au détour d'un sentier discret. Ah! Messieurs les gendarmes, Monsieur le maire, Monsieur le commissaire de police de Sceaux, que n'attendiez-vous, par exemple, jusqu'en juin prochain, une fois la récolte rentrée et avant d'envoyer au Dépôt ces attendrissants Bohémiens ? Du moins, pendant quelques semaines ils auraient mendiu, volé, comme le veut leur Destinée; et, l'aubépine avec le chèvrefeuille voilant complaisamment l'humble ouverture du repaire, goûté, le matin dans les fraîcheurs d'aube, le soir sous le regard ami des étoiles, un peu des joies que la Nature prodigue aux plus désenchantés. Et puis, j'y songe ! ils auraient pu, serrés un peu, inquiets un peu, de quelque volaille chapardée, célébrer aussi leur réveillon, l'Enfant-Dieu, qui naquit pour tous, daignant sourire à leur rapine. Voyez-vous d'ici le tableau dans le silence obscur du vallon ? Un feu sur des pierres, la broche improvisée au tour. Les menottes du petit devenues roses aux reflets. Mais quoi ! l'homme est mauvais pour l'homme; tout coin de terre appartient à quelqu'un. Où irions-nous, si un pauvre diable pouvait impunément se creuser avec sa femme et son petit, comme font les bêtes en hiver, un abri de six pieds carrés, dans le sable ? PAUL ARÈNE. SUR LE POUCE CONTE DE NOËL C'était un pauvre vieil étudiant de vingt-septième année. Depuis longtemps, ses oncles les plus lointains étaient morts au fond de leurs provinces respectives, et nul secours ne lui parvenait plus (même de loin en loin), sous forme de mandat-poste. Je le vois encore, avec ses longs cheveux, sa
de quelque volaille chapardée, célébrer aussi leur réveillon, l'Enfant-Dieu, qui naquit pour tous, daignant sourire à leur rapine. Voyez-vous d'ici le tableau dans le silence obscur du vallon ? Un feu sur des pierres, la broche improvisée au tour. Les menottes du petit devenues roses aux reflets. Mais quoi ! l'homme est mauvais pour l'homme; tout coin de terre appartient à quelqu'un. Où irions-nous, si un pauvre diable pouvait impunément se creuser avec sa femme et son petit, comme font les bêtes en hiver, un abri de six pieds carrés, dans le sable ? PAUL ARÈNE. SUR LE POUCE CONTE DE NOËL C'était un pauvre vieil étudiant de vingt-septième année. Depuis longtemps, ses oncles les plus lointains étaient morts au fond de leurs provinces respectives, et nul secours ne lui parvenait plus (même de loin en loin), sous forme de mandat-poste. Je le vois encore, avec ses longs cheveux, sa barbe poivre et sel et son sordide chapeau à bords plats, — poivre et sel également, hélas ! Il avait une redingote couleur de rouille et un pantalon dont aucun vocabulaire ne saurait peindre la détresse. Mais ce qu'il y avait de plus lamentable, vraiment, dans son costume, c'étaient ses pauvres vieilles bottines à élastiques dont les talons avaient fui sans laisser de vestiges, et dont les semelles périmées bivaient l'eau froide des hivers. Pauvre vieil étudiant ! En proie à l'absinthe, il menait, au sein d'innombrables cabarets, une vie de madréporé. Tout lui était égal. Il se moquait du tiers comme du quart, ne possédant le tiers de rien ni le quart de quoi que ce fût ! Or, un soir, qu'il avait bu plus que de coutume, — ce n'était pas un soir quelconque, mais bien la veille de Noël; précisément, — il aperçut, lui qui jamais n'apercevait rien, — il aperçut dans la vitrine d'un épicier, un petit enfant en sucre couché sur de la paille d'or parmi des personnages de plâtre et des bestiaux de chocolat. Et il se rappela qu'autrefois, il avait connu ce petit enfant. Il vit également, près de l'enfant, un bon vieillard
pauvres vieilles bottines à élastiques dont les talons avaient fui sans laisser de vestiges, et dont les semelles périmées bivaient l'eau froide des hivers. Pauvre vieil étudiant ! En proie à l'absinthe, il menait, au sein d'innombrables cabarets, une vie de madréporé. Tout lui était égal. Il se moquait du tiers comme du quart, ne possédant le tiers de rien ni le quart de quoi que ce fût ! Or, un soir, qu'il avait bu plus que de coutume, — ce n'était pas un soir quelconque, mais bien la veille de Noël; précisément, — il aperçut, lui qui jamais n'apercevait rien, — il aperçut dans la vitrine d'un épicier, un petit enfant en sucre couché sur de la paille d'or parmi des personnages de plâtre et des bestiaux de chocolat. Et il se rappela qu'autrefois, il avait connu ce petit enfant. Il vit également, près de l'enfant, un bon vieillard à barbe blanche, dont la houppelande de bure était couverte de givre — et ce vieillard, il lui sembla aussi l'avoir déjà rencontré quelque part. Eh ! mais, bredouilla-t-il, je ne me trompe pas, c'est, c'est le père machin, ça. le père Noël. Comment que ça va, père Noël ? , — Pas mal, et toi ? répondit le père Noël (ou du moins, il crut que le père Noël répondait cela, et même il l'entendit ajouter :) Tu es saoul comme un âne, ce soir, mon garçon; va te coucher, ça te fera du bien. C'est ce que je vais faire, répondit le pauvre étudiant ; et, péniblement, il regagna sa mansarde. Il demeurait tout près de là, heureusement; et, lorsqu'il fut chez lui : — Tiens, tiens, pensa-t-il, le père Noël a l'air de bonne humeur, cette année. si je faisais comme jadis, si je mettais mes souliers dans la cheminée, peut-être m'apporterait-il quelque chose. Il n'avait pas de cheminée, mais il en figura une à la craie sur le plancher, et, pour faire rire un peu le bon papa Santa Claus, il dessina en outre une tablette au-dessus de laquelle il écrivit : Flambeau — PENDULE —
, — Pas mal, et toi ? répondit le père Noël (ou du moins, il crut que le père Noël répondait cela, et même il l'entendit ajouter :) Tu es saoul comme un âne, ce soir, mon garçon; va te coucher, ça te fera du bien. C'est ce que je vais faire, répondit le pauvre étudiant ; et, péniblement, il regagna sa mansarde. Il demeurait tout près de là, heureusement; et, lorsqu'il fut chez lui : — Tiens, tiens, pensa-t-il, le père Noël a l'air de bonne humeur, cette année. si je faisais comme jadis, si je mettais mes souliers dans la cheminée, peut-être m'apporterait-il quelque chose. Il n'avait pas de cheminée, mais il en figura une à la craie sur le plancher, et, pour faire rire un peu le bon papa Santa Claus, il dessina en outre une tablette au-dessus de laquelle il écrivit : Flambeau — PENDULE — flambeau Puis, dans le cadre qui représentait le foyer, sur des cendres imaginaires, il déposa ses pauvres vieilles, flasques et désagrégées bottines élastiques. Il les déposa là, et s'endormit. Mais, le lendemain matin, il eut beau les fouiller avec le plus grand soin, il ne trouva rien, rien, pas même une méchante pièce de quatre sous. — Bati ! fit-il, le père Noël est comme les autres, il se fiche pas mal de moi ! Et, triste, il laissa choir ses piteuses chaussures. Mais, comme elles tombaient, il vit quelque chose qu'il n'avait pas remarqué tout d'abord, et ce quelque chose lui fit pousser un grand cri de joie. Elles étaient ressemelées. GERGE AURIOL. Voir à la troisième page : Récits militaires: « LE SIÈGE DE LISBONNE » Dessins de CARAN D'ACHE L'AMOUR À PARIS SOUS LE SECOND EMPIRE Femmes d'hier.—Femmes d'aujourd'hui Suite On s'amusait un jour, devant l'Empereur Napoléon III, à cette devinette : — Quelle femme a le plus de valeur, en amour, au point de vue purement passé de la feinte du monde ou la courtisane ? — Après avoir laissé émettre divers avis, l'Empereur donna son avis : Toutes les femmes, dit-il, se valent, en amour,
une méchante pièce de quatre sous. — Bati ! fit-il, le père Noël est comme les autres, il se fiche pas mal de moi ! Et, triste, il laissa choir ses piteuses chaussures. Mais, comme elles tombaient, il vit quelque chose qu'il n'avait pas remarqué tout d'abord, et ce quelque chose lui fit pousser un grand cri de joie. Elles étaient ressemelées. GERGE AURIOL. Voir à la troisième page : Récits militaires: « LE SIÈGE DE LISBONNE » Dessins de CARAN D'ACHE L'AMOUR À PARIS SOUS LE SECOND EMPIRE Femmes d'hier.—Femmes d'aujourd'hui Suite On s'amusait un jour, devant l'Empereur Napoléon III, à cette devinette : — Quelle femme a le plus de valeur, en amour, au point de vue purement passé de la feinte du monde ou la courtisane ? — Après avoir laissé émettre divers avis, l'Empereur donna son avis : Toutes les femmes, dit-il, se valent, en amour, quelle que soit la qualité sociale de leur élégance. Et il se servit d'une comparaison assez originale et juste pour appuyer sa pensée : Un jardin en lequel nul ne met le pied, contient d'excellents fruits que goûte seul son propriétaire. Pourquoi un jardin ouvert aurait-il pas d'aussi délicieux produits ? L'Empereur était diplomate et il se refusait à créer des différences, entre les femmes, en faveur de celles-ci plutôt qu'en faveur de celles-là. Ces différences existent, cependant, et si elles comportent des séductions équivalentes, il est intéressant de les signaler. Si l'on place en face l'une de l'autre la femme du monde du Second Empire et la femme du monde d'aujourd'hui, on est frappé, malgré soi, par la dissemblance du train ordinaire de leur existence, de leurs attitudes personnelles. La femme du monde sous le Second Empire vivait dans l'unique préoccupation de plaire et les usages de son salon se formaient selon sa vision spéciale. L'amour qui agita la société, alors, d'une fièvre presque continue, ne permettait pas à la femme de se dépenser en préoccupations, en à-côtés littéraires, artistiques ou sportifs qui sont la marque de l'âme de notre époque. — Le monde où s'ennuie, pour employer l'expression
? L'Empereur était diplomate et il se refusait à créer des différences, entre les femmes, en faveur de celles-ci plutôt qu'en faveur de celles-là. Ces différences existent, cependant, et si elles comportent des séductions équivalentes, il est intéressant de les signaler. Si l'on place en face l'une de l'autre la femme du monde du Second Empire et la femme du monde d'aujourd'hui, on est frappé, malgré soi, par la dissemblance du train ordinaire de leur existence, de leurs attitudes personnelles. La femme du monde sous le Second Empire vivait dans l'unique préoccupation de plaire et les usages de son salon se formaient selon sa vision spéciale. L'amour qui agita la société, alors, d'une fièvre presque continue, ne permettait pas à la femme de se dépenser en préoccupations, en à-côtés littéraires, artistiques ou sportifs qui sont la marque de l'âme de notre époque. — Le monde où s'ennuie, pour employer l'expression si heureuse de M. Pailleron, était inventé et si, dans les boudoirs, si les fêtes merveilleuses qui se donnaient un peu partout, dans les hôtels fantasques construits, on aimait à voir des écrivains ou des artistes, on demandait plus d'être aimables, agréables, que de discourir sur leurs œuvres. Le ton a changé, et la caractéristique de la femme du monde actuelle, c'est d'avoir des prétentions littéraires ou artistiques dont elle encombre trop ses salons. Il s'ébauche, évidemment, autant d'aventures, autant d'intrigues, aujourd'hui, dans la société, qu'hier; il semble qu'on ne soit, maintenant, admis à aimer ou à être aimé, dans le monde, que si l'on porte l'estampille d'un éditeur ou celle d'un marchand de tableaux en renom. L'amour qui a tout peu, à la curiosité perverse, fait sortir ceux ou celles qui bâillent d'avoir trop entendu de sonnets, et qui honte d'être accueilli, comme jadis, au milieu de porter, sur sa belle peau fraîche, un peu pâlie et coquet, ce faisceau de flèches, revêtu de l'habit vert-bouteille des académiciens. Le salon de Mme de Chasseloup-Latimer, sous le Second Empire, et le salon de Mme de, la comtesse de, de nos jours, sont des exemples à noter. On sait quel faste
a changé, et la caractéristique de la femme du monde actuelle, c'est d'avoir des prétentions littéraires ou artistiques dont elle encombre trop ses salons. Il s'ébauche, évidemment, autant d'aventures, autant d'intrigues, aujourd'hui, dans la société, qu'hier; il semble qu'on ne soit, maintenant, admis à aimer ou à être aimé, dans le monde, que si l'on porte l'estampille d'un éditeur ou celle d'un marchand de tableaux en renom. L'amour qui a tout peu, à la curiosité perverse, fait sortir ceux ou celles qui bâillent d'avoir trop entendu de sonnets, et qui honte d'être accueilli, comme jadis, au milieu de porter, sur sa belle peau fraîche, un peu pâlie et coquet, ce faisceau de flèches, revêtu de l'habit vert-bouteille des académiciens. Le salon de Mme de Chasseloup-Latimer, sous le Second Empire, et le salon de Mme de, la comtesse de, de nos jours, sont des exemples à noter. On sait quel faste déploya Mme de Chasseloup-Latimer, lorsque son mari fut nommé de la marine, et l'écho des fêtes qu'elle offrit alors à la société n'est pas encore tout entier, à la cour, n'est pas encore oublié. En dehors du rôle officiel qu'elle était appelée à tenir, Mme de Chasseloup, avait été une mondaine très en vogue et les réunions qu'elle organisait étaient des plus brillantes. Je ne veux pas dire que sa maison, ainsi que les maisons des noms qui la fréquentaient, était le rendez-vous des amants mondiaux. Mais je n'apprendrai rien au public en écrivant que les bals et que les dîners du ministère de la marine étaient réputés fort galamment. On y allait un peu comme, aux temps antérieurs, on "s'embarquait pour Cythère". La gaieté qui menait tant d'homes hommes, tant de jeunes femmes, au plaisir, ne se retrouve pas précisément devant ceux et devant celles que je remarque dans l'entourage, très réduit, pourtant, de Mme la comtesse de aujourd'hui, ou dans celui de ses amies, de ses sœurs plutôt. Acceptant une invitation de Mme de, il est utile de se composer une tête, une attitude. Au lieu d'un programme d'expositions piquantes, de tableaux vivants, de danses originales, on a,