jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
disparut sous leur masse. Et les eaux enflammées débordèrent sur la berge. Dans le désarroi de ses idées, Joseph avait perdu la notion exacte des choses. Celle inondation l'épouvanta. Quand il sentit les eaux mouiller sa chaussure et se répandre à travers la prairie, il lui sembla qu'elles prenaient aussi la défense du mort et s'élançaient à sa poursuite. L'effroi de cette dernière hallucination le chassa de l'étang, le poursuivit jusque dans sa chambre, où il se tint abrité, toute la journée, contre cette agression redoutable des eaux. La disparition de Lesclopier ne pouvait manquer de mettre le village en rumeur. Il ne vint à personne l'idée qu'il était mort. Aucun indice ne pouvait mettre sur la trace du maître dont il avait été victime. On supposa qu'il était allé chercher du travail dans quelque paroisse voisine, ou peut-être à la ville prochaine. Mais les commissaires s'étonnèrent de ce brusque départ dont il n'avait parlé à personne. Il n'avait pas même emporté du linge propre de chez lui. On l'avait vu sortir rapidement de l'auberge dimanche soir. Puis l'incendie avait éclaté. Et on ne l'avait plus vu. Chaque fois que Philomène entendait sa mère donner ces derniers détails, elle pâlissait et tremblait. Sa frayeur lui donnait l'illusion du galop des chevaux des gendarmes qui venaient l'interroger. Mais si elle comprenait, par pitié pour Joseph, qu'elle devait lui garder le secret promis. Le malheureux soutenait une lutte obstinée contre le mort. Pour le soustraire aux regards, il prenait mille précautions très propres à éveiller les soupçons, s'il avait été possible de penser que Joseph Chaudoreilles avait pu se retrouver coupable de meurtre d'un Lesclopier. Il avait interdit l'accès du moulin à ses serviteurs. Mais il le laissa chômer trois jours. Il avait peur que, l'étang vidé, le cadavre apparût visible, malgré le monceau de pierres dont il l'avait couvert. Il rôdait, toute la journée, autour de l'étang, pour en éloigner quiconque s'en approcherait. Et le quatrième jour, après s'être assuré qu'il était bien seul, il osa enfin ouvrir les vannes. Le jour s'était levé pluvieux; Le ciel était couvert de nuages.
et tremblait. Sa frayeur lui donnait l'illusion du galop des chevaux des gendarmes qui venaient l'interroger. Mais si elle comprenait, par pitié pour Joseph, qu'elle devait lui garder le secret promis. Le malheureux soutenait une lutte obstinée contre le mort. Pour le soustraire aux regards, il prenait mille précautions très propres à éveiller les soupçons, s'il avait été possible de penser que Joseph Chaudoreilles avait pu se retrouver coupable de meurtre d'un Lesclopier. Il avait interdit l'accès du moulin à ses serviteurs. Mais il le laissa chômer trois jours. Il avait peur que, l'étang vidé, le cadavre apparût visible, malgré le monceau de pierres dont il l'avait couvert. Il rôdait, toute la journée, autour de l'étang, pour en éloigner quiconque s'en approcherait. Et le quatrième jour, après s'être assuré qu'il était bien seul, il osa enfin ouvrir les vannes. Le jour s'était levé pluvieux; Le ciel était couvert de nuages. Les eaux noires de l'étang étaient sans expression et pour ainsi dire, sans vie; une tristesse morose filtrait les vibrations de leur flux; la rumeur de leurs ondes en marche semblait se fondre dans d'invisibles lamentations de deuil; leur chute bondissante sur les paleuses des roues se brisait en pluie de larmes mélancoliques. Joseph admira cette tristesse accablée des eaux, si pareille à la sienne. La résignation de leurs plaintes à la vie abandonnée passivement, lui plut. Leur fuite apaisée lui communiqua une sorte d'inerte sérénité. Dès lors, ses erreurs diminuèrent. Il lui parut que, pour apaiser le mort, il lui suffisait de monter, autour de lui, la garde vigilante qui absorbait ses jours. Il écarquillait, jalousement, l'œil sur l'étang, tous les passants et jetait des pierres aux gamins qui avaient voulu s'y baigner. Désormais insensible à tout, Joseph laissait sa vie s'écouler, lasse et involontaire, comme la fuite des eaux sous le ciel de plomb. On finit par se raconter, au village, la vie surprenante que menait Joseph Chaudoreilles près de son moulin. Des paysans l'avaient vu, de loin, tenir des propos animés à quelqu'un d'invisible qui aurait été au fond de l'eau. Et il ne fallait pas approcher
de larmes mélancoliques. Joseph admira cette tristesse accablée des eaux, si pareille à la sienne. La résignation de leurs plaintes à la vie abandonnée passivement, lui plut. Leur fuite apaisée lui communiqua une sorte d'inerte sérénité. Dès lors, ses erreurs diminuèrent. Il lui parut que, pour apaiser le mort, il lui suffisait de monter, autour de lui, la garde vigilante qui absorbait ses jours. Il écarquillait, jalousement, l'œil sur l'étang, tous les passants et jetait des pierres aux gamins qui avaient voulu s'y baigner. Désormais insensible à tout, Joseph laissait sa vie s'écouler, lasse et involontaire, comme la fuite des eaux sous le ciel de plomb. On finit par se raconter, au village, la vie surprenante que menait Joseph Chaudoreilles près de son moulin. Des paysans l'avaient vu, de loin, tenir des propos animés à quelqu'un d'invisible qui aurait été au fond de l'eau. Et il ne fallait pas approcher de l'étang, non! Il faisait, aussitôt de grands bras et proférait de furieuses menaces. Avec cela, il laissait chômer son moulin. Les ménagères attendaient vainement le passage de sa carriole, pour lui donner leurs sacs de blé. Si bien qu'on allait manquer de pain dans les ménagères. À l'époque de la moisson encore! Le pauvre jeune homme était tombé innocemment, probablement. Et les commérçages allaient, de la disparition de Lesclopier à l'innocence de Joseph, comme une traînée de feux d'artifice, un soir de fête nationale. Philomène, à ouïr toutes ces choses, entendait bien une voix secrète l'inviter à porter secours à la détresse de son ami. Sa présence aurait suffi à éloigner les épouvantes vaines qui obscurcissaient sa raison. Mais la peur du mort enchaînait ses pas, comme elle fermait ses lèvres. Elle souffrait silencieusement de ne pouvoir l'aider au-delà d'une inutile pitié. L'abbé Masclaux, par sa vieille servante Zénaïde, apprit un peu ce qui se disait. Il avait remarqué l'absence de Joseph à la messe du dimanche. Il devina que l'âme de son paroissien était atteinte de quelque mal mystérieux qui éclamait ses soins. Il se fit donner son chapeau par Zénaïde, après sa messe, prit son breuil sur
la moisson encore! Le pauvre jeune homme était tombé innocemment, probablement. Et les commérçages allaient, de la disparition de Lesclopier à l'innocence de Joseph, comme une traînée de feux d'artifice, un soir de fête nationale. Philomène, à ouïr toutes ces choses, entendait bien une voix secrète l'inviter à porter secours à la détresse de son ami. Sa présence aurait suffi à éloigner les épouvantes vaines qui obscurcissaient sa raison. Mais la peur du mort enchaînait ses pas, comme elle fermait ses lèvres. Elle souffrait silencieusement de ne pouvoir l'aider au-delà d'une inutile pitié. L'abbé Masclaux, par sa vieille servante Zénaïde, apprit un peu ce qui se disait. Il avait remarqué l'absence de Joseph à la messe du dimanche. Il devina que l'âme de son paroissien était atteinte de quelque mal mystérieux qui éclamait ses soins. Il se fit donner son chapeau par Zénaïde, après sa messe, prit son breuil sur son bras et redescendit vers Spucayres. Le curé de Sévillers était un vieillard robuste, d'esprit droit, d'une grande indulgence de cœur. Il avait une vive affection pour Joseph Chaudoreilles dont l'esprit délicatement cultivé lui plaignait; mais il lui avait souvent fait reproche de son penchant à la rêverie, de son inclination trop prononcée pour la solitude. Joseph était, depuis le lever du jour, en observation au-dessus de l'étang, l'esprit ensommeillé dans l'inertie de ses rêves. Il ne vit pas approcher de lui l'abbé Blasclaux, sa présence lui était prévue le plaisir l'étonna dans l'effarement. Il ne pouvait pas se laisser assassiner, lui. Il était trop tard pour le fuir ou le faire attendre en une attitude aussi naturelle que possible, mais le prêtre découvrit le cadavre, au fond de l'eau; L'éloigner adroitement, attirer vers la terre, c'est ce qui valait mieux. Le trouble du jeune homme n'avait pas échappé au regard exercé du vieillard. Il accueillit avec soulagement ce qu'il put, l'habituelle bonté de ses paroles. — Mon bon Joseph, lui dit-il, en l'abordant, vous ne semblez guère bien avoir de mine. Vous savez, j'espère, que vous vous sentez bien? — Non, je vous assure, je ne me sens rien.
inclination trop prononcée pour la solitude. Joseph était, depuis le lever du jour, en observation au-dessus de l'étang, l'esprit ensommeillé dans l'inertie de ses rêves. Il ne vit pas approcher de lui l'abbé Blasclaux, sa présence lui était prévue le plaisir l'étonna dans l'effarement. Il ne pouvait pas se laisser assassiner, lui. Il était trop tard pour le fuir ou le faire attendre en une attitude aussi naturelle que possible, mais le prêtre découvrit le cadavre, au fond de l'eau; L'éloigner adroitement, attirer vers la terre, c'est ce qui valait mieux. Le trouble du jeune homme n'avait pas échappé au regard exercé du vieillard. Il accueillit avec soulagement ce qu'il put, l'habituelle bonté de ses paroles. — Mon bon Joseph, lui dit-il, en l'abordant, vous ne semblez guère bien avoir de mine. Vous savez, j'espère, que vous vous sentez bien? — Non, je vous assure, je ne me sens rien. Je ne suis pas malade; Qui vous a dit que j'étais malade ? Je m'ennuie. Mais, vous le savez bien, c'est une maladie ancienne, une maladie de ma jeunesse. Je m'y habitue. — C'est précisément ce qu'il ne faut pas. Vous êtes trop seule la vie. Vous vous obstinez trop dans la solitude. Vous fuyez trop les vivants. C'est bon, dit le vieillard, pour les vieillards comme moi de vivre avec les morts. À ces derniers mots, Joseph tressaillit; ses yeux se dilatèrent. Il saisit nerveusement la main du prêtre, et, d'une voix fébrile: — Les morts, dites-vous, le sont? ... Ses yeux se révulsent sous l'horreur de quelque obscure vision que ses mains crispées et tendues dans le vide s'efforcent de repouser. Il continua, baissant la voix : "Moi qui vous parle, moi que vous croyez fou, ne dites pas non, vous me croyez fou comme tout le monde, je vous dis que j'ai un cadavre qui ne veut pas me lâcher, là! là!" Sa main indiquait, au prêtre attristé, le petit monticule de pierres, au fond de l'eau. "Mon pauvre enfant!", gémissait le prêtre, incapable de trouver les mots lumineux qui eussent chassé les divagations du malheureux halluciné.
dans la solitude. Vous fuyez trop les vivants. C'est bon, dit le vieillard, pour les vieillards comme moi de vivre avec les morts. À ces derniers mots, Joseph tressaillit; ses yeux se dilatèrent. Il saisit nerveusement la main du prêtre, et, d'une voix fébrile: — Les morts, dites-vous, le sont? ... Ses yeux se révulsent sous l'horreur de quelque obscure vision que ses mains crispées et tendues dans le vide s'efforcent de repouser. Il continua, baissant la voix : "Moi qui vous parle, moi que vous croyez fou, ne dites pas non, vous me croyez fou comme tout le monde, je vous dis que j'ai un cadavre qui ne veut pas me lâcher, là! là!" Sa main indiquait, au prêtre attristé, le petit monticule de pierres, au fond de l'eau. "Mon pauvre enfant!", gémissait le prêtre, incapable de trouver les mots lumineux qui eussent chassé les divagations du malheureux halluciné. Il se persuadait de la triste réalité des raisons du village. Le pauvre garçon était bien fou. Joseph éprouvait un soulagement surprenant à laisser s'envoler son secret de l'obscurité de sa conscience, où il avait bien résolu pourtant de le tenir enfermé. Il insistant, montrant du doigt le fond de l'eau : "Le voyez-vous maintenant? Il il me tient, allez. Autrefois, je venais là pour entendre la chanson de l'eau. Mais il fait taire toutes les chansons. On n'entend plus rien ici. Il m'oblige à monter la garde près de lui. Il faut que je lui tienne compagnie. Le voyez-vous, le sale mort?" "Mais", dit l'abbé indulgent à sa manie, "vous êtes bien sûr, mon ami, qu'il y a là un mort?" "Pour un prêtre, monsieur le curé, vous avez de la peine à croire ce qu'on vous dit." "Vous me dites une chose si incroyable." "Après tout, puisque vous êtes prêtre, vous ne devez rien révéler de ce qui vous est confié. Je vais tout vous dire." "Je vous écoute, mon enfant." "Eh bien! là, dans l'eau, sous ces pierres, c'est Auguste Lesclopier." "Le malheureux! Il s'est noyé?" "Non. Je l'ai tué." Le prêtre sursauta. Le ton dont Joseph
l'eau : "Le voyez-vous maintenant? Il il me tient, allez. Autrefois, je venais là pour entendre la chanson de l'eau. Mais il fait taire toutes les chansons. On n'entend plus rien ici. Il m'oblige à monter la garde près de lui. Il faut que je lui tienne compagnie. Le voyez-vous, le sale mort?" "Mais", dit l'abbé indulgent à sa manie, "vous êtes bien sûr, mon ami, qu'il y a là un mort?" "Pour un prêtre, monsieur le curé, vous avez de la peine à croire ce qu'on vous dit." "Vous me dites une chose si incroyable." "Après tout, puisque vous êtes prêtre, vous ne devez rien révéler de ce qui vous est confié. Je vais tout vous dire." "Je vous écoute, mon enfant." "Eh bien! là, dans l'eau, sous ces pierres, c'est Auguste Lesclopier." "Le malheureux! Il s'est noyé?" "Non. Je l'ai tué." Le prêtre sursauta. Le ton dont Joseph parlait, maintenant, ne permettait pas de douter de sa lucidité. "Ah! mon Dieu! Vous! vous! C'est impossible. Comment cela est-il arrivé?" Joseph fit alors le récit complet du meurtre entremêlé de l'analyse minutieuse des sensations qu'il avait subies, avant et après cet acte qu'il ne pouvait encore s'expliquer. À raconter ainsi l'invraisemblable combinaison de faits extérieurs qui l'avaient poussé au malheur, un attendrissement profond, lui monta du coeur, se répandit dans tout son être. Quand il put achever son étrange confession, son visage était inondé de larmes. Le prêtre, assis dans l'herbe auprès de l'infortuné, l'avait pris dans ses bras et lui tenait la tête sur sa poitrine, paternellement. Quand il s'aperçut que le jeune homme s'était enfin délivré des flots d'amertume dont il avait, depuis trop longtemps, le coeur noyé, il lui dit : "Puisque vous y êtes, mon cher enfant, confessez-moi vos autres péchés." "C'est donc en confession que vous m'entendez?" "Ne faut-il pas que j'appelle sur vous le pardon de Dieu pour faire descendre la paix dans votre âme?" "Oh! oui, la paix! la paix de mes nuits et la paix de mes jours!" "Faites-moi donc l'aveu du reste de vos fautes." Dans un fervent élan de
ainsi l'invraisemblable combinaison de faits extérieurs qui l'avaient poussé au malheur, un attendrissement profond, lui monta du coeur, se répandit dans tout son être. Quand il put achever son étrange confession, son visage était inondé de larmes. Le prêtre, assis dans l'herbe auprès de l'infortuné, l'avait pris dans ses bras et lui tenait la tête sur sa poitrine, paternellement. Quand il s'aperçut que le jeune homme s'était enfin délivré des flots d'amertume dont il avait, depuis trop longtemps, le coeur noyé, il lui dit : "Puisque vous y êtes, mon cher enfant, confessez-moi vos autres péchés." "C'est donc en confession que vous m'entendez?" "Ne faut-il pas que j'appelle sur vous le pardon de Dieu pour faire descendre la paix dans votre âme?" "Oh! oui, la paix! la paix de mes nuits et la paix de mes jours!" "Faites-moi donc l'aveu du reste de vos fautes." Dans un fervent élan de toute son être vers le Dieu des miséricordes, Joseph, après quelques minutes de recueillement où il se scruta jusqu'au fond de l'âme, ouvrit au prêtre sa conscience jusqu'en ses plus secrets replis. "Et vous m'assurez, mon père, que je serai délivré de l'abominable possession de ce cadavre qui m'épouvante?" "Ne savez-vous pas que la miséricorde de Dieu est infinie, ou manquez-vous de repentir?" "Oh! de toute mon âme, je déteste mon crime et mes péchés." "Ayez donc confiance. Seulement, il est juste que votre malheureuse victime repose en terre sainte. Et il faut que vous vous sachiez délivré de son cadavre. Vous profilerez de la nuit qui vient pour retirer d'ici ses restes. La nuit suivante, vous attellerez une voilure dans le plus grand secret. Et, tous deux, nous l'ensevelirons au cimetière, sans autres témoins que les étoiles. Donc, mon cher enfant, tranquillisez-vous; Je veux que vous ayez la paix." "Et mon vie sera, comme auparavant, bercée dans la chanson amie de ces eaux." "Vous rétrouverez, lorsque votre conscience ne sera plus troublée, dans les lois errantes des choses, la sérénité religieuse de leurs hymnes à la gloire de Dieu." Les paroles solennelles du vieux prêtre répandirent, dans l'âme de
savez-vous pas que la miséricorde de Dieu est infinie, ou manquez-vous de repentir?" "Oh! de toute mon âme, je déteste mon crime et mes péchés." "Ayez donc confiance. Seulement, il est juste que votre malheureuse victime repose en terre sainte. Et il faut que vous vous sachiez délivré de son cadavre. Vous profilerez de la nuit qui vient pour retirer d'ici ses restes. La nuit suivante, vous attellerez une voilure dans le plus grand secret. Et, tous deux, nous l'ensevelirons au cimetière, sans autres témoins que les étoiles. Donc, mon cher enfant, tranquillisez-vous; Je veux que vous ayez la paix." "Et mon vie sera, comme auparavant, bercée dans la chanson amie de ces eaux." "Vous rétrouverez, lorsque votre conscience ne sera plus troublée, dans les lois errantes des choses, la sérénité religieuse de leurs hymnes à la gloire de Dieu." Les paroles solennelles du vieux prêtre répandirent, dans l'âme de Joseph et sur les eaux de l'étang, la vertu d'un pieux apaisement. Les maléfices souverains, depuis des jours, sur le jeune homme et sur son paysage familier, s'envolèrent devant les puissances de bénédiction invoquées par la parole secourable du vieux prêtre. Et Joseph sentait descendre en lui, comme par miracle, l'extase du charme ancien. "Oui; je sens que vous dites vrai", répondit-il enfin. "Mais, avant de m'absoudre, mon père, je vous en supplie, attendez." "Prenez tout votre temps. Dans nos actes religieux rien ne doit être hâtif." Et Joseph embrassa, du regard, tout le merveilleux paysage qui les isolait, l'un et l'autre, sous l'oeil de Dieu. Félicien Pascal. (À suivre.) SUPPLÉMENT ILLUSTRÉ DU "JOURNAL" Étrennes Élégantes 1898-1899 En attendant la mirifique Exposition de 1900, nous avons des expositions partielles où le goût et l'élégance sont réunis pour le plaisir des yeux. Une des plus intéressantes est sans conteste celle de Pihan, le célèbre chocolatier du faubourg Saint-Honoré, dont le magasin contient une foule de délicieuses bonbonnières, bourses, sacs fou-fou, en soies anciennes aux délicates couleurs, pomponnés de rubans, chiffonnés de mousselines et de tulle d'une élégance exquise ; toutes idées de cadeaux vraiment originales. Les plus fins bonbons, les fondants
l'extase du charme ancien. "Oui; je sens que vous dites vrai", répondit-il enfin. "Mais, avant de m'absoudre, mon père, je vous en supplie, attendez." "Prenez tout votre temps. Dans nos actes religieux rien ne doit être hâtif." Et Joseph embrassa, du regard, tout le merveilleux paysage qui les isolait, l'un et l'autre, sous l'oeil de Dieu. Félicien Pascal. (À suivre.) SUPPLÉMENT ILLUSTRÉ DU "JOURNAL" Étrennes Élégantes 1898-1899 En attendant la mirifique Exposition de 1900, nous avons des expositions partielles où le goût et l'élégance sont réunis pour le plaisir des yeux. Une des plus intéressantes est sans conteste celle de Pihan, le célèbre chocolatier du faubourg Saint-Honoré, dont le magasin contient une foule de délicieuses bonbonnières, bourses, sacs fou-fou, en soies anciennes aux délicates couleurs, pomponnés de rubans, chiffonnés de mousselines et de tulle d'une élégance exquise ; toutes idées de cadeaux vraiment originales. Les plus fins bonbons, les fondants les plus parfumés garnissent bien entendu ces jolis sacs; mais la trouvaille de Pihan, cette saison, c'est le Wilhelmine qui dépasse en saveur et en délicatesse tout ce qui a été fait jusqu'ici pour séduire les palais les plus difficiles : c'est un délicieux abricot recouvert de chocolat, roulé dans des amandes. Le Wilhelm de Pihan fait fureur : il est apprécié de tous les raffinés et il garnit le drageur de toutes nos élégantes. TEINTURE 3S.5-X4, Maison PÉRIE, 43 faubourg Saint-Denis, Paris. LA VIE FÉMININE CAUSERIE RÉPONSES À MÉDISLANTE Pour MM. les maris. Je m'en voudrais de ma vie mortelle si je n'avais pas foules sortes de bonnes raisons pour expliquer le retard apporté dans la publication des réponses qui me sont parvenues à la suite de ma causerie sur les pourquoi de l'adultère. D'abord, elles ont été nombreuses et tardives. ces réponses, au neuveaux m'arrivaient toutes dans les huit jours comme cela a lieu d'habitude en des cas analogues, elles me sont venues tout échelonnées dans le mois, une à une, comme si mes correspondants avaient quelque paresse à écrire, ou comme si, trouvant la question grave, ils voulaient réfléchir longuement avant de la formuler. Puis le nombre
des amandes. Le Wilhelm de Pihan fait fureur : il est apprécié de tous les raffinés et il garnit le drageur de toutes nos élégantes. TEINTURE 3S.5-X4, Maison PÉRIE, 43 faubourg Saint-Denis, Paris. LA VIE FÉMININE CAUSERIE RÉPONSES À MÉDISLANTE Pour MM. les maris. Je m'en voudrais de ma vie mortelle si je n'avais pas foules sortes de bonnes raisons pour expliquer le retard apporté dans la publication des réponses qui me sont parvenues à la suite de ma causerie sur les pourquoi de l'adultère. D'abord, elles ont été nombreuses et tardives. ces réponses, au neuveaux m'arrivaient toutes dans les huit jours comme cela a lieu d'habitude en des cas analogues, elles me sont venues tout échelonnées dans le mois, une à une, comme si mes correspondants avaient quelque paresse à écrire, ou comme si, trouvant la question grave, ils voulaient réfléchir longuement avant de la formuler. Puis le nombre des réponses a été tel que j'ai dû (ne pouvant tout publier) faire un très minutieux triage avant que d'envoyer à l'imprimerie celles qu'on va lire ici. Et ce travail a été passablement laborieux. En voici le résultat : 1. La cause de l'adultère chez la femme ? C'est le désœuvrement. Le mari ne devrait pas laisser à sa femme le temps de rêver. Qu'il lui fasse des enfants. La maternité est la meilleure sauvegarde contre l'adultère. — Il faudrait aussi qu'il fût vivant et qu'il ne s'appliquât pas à toujours et toujours respecter sa femme — UNE PARISIENNE qui meurt d'ennui dans une petite ville. 2. L'adultère chez la femme ? Nombreuses en sont les causes. Elles émanent, presque toutes d'une blessure du cœur. Le mari n'est pas à la hauteur de l'idéal rêvé, ou bien il est trop pudique... Le consolateur est là... il y a de l'électricité dans l'air... Adieu la vertu !... — IHAGNAC, à Paris. 3. À mon avis, la femme est le plus souvent entraînée à l'adultère par un besoin de caresses, d'affection, d'attentions délicates que son mari ne lui a jamais prodiguées ou ne lui prodigue plus. — UNE LÉCTRIX, de Stuttgart. 4.