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frais (si jamais il la termine) sur la scène d'un théâtre d'amateurs. Il méprise profondément ses semblables, et marche à l'avant-garde du progrès; il n'admet en art que Puvis; son maître en poésie est Stéphane Mallarmé. Il est anarchiste; il deviendra conservateur le jour où ses parents, enrichis dans le commerce, se décideront à lui laisser deux cent mille livres de rentes. Au demeurant, bon garçon, qui refoule, sous ses décors glacés et prétentieux, de solides appétits. On ne rit point au bal, quand on a l'honneur d'être le disciple de Stéphane Mallarmé. Cet autre n'éprouve pas les mêmes scrupules. Il insinue dans les groupes son ventre rondelet, sa trogne enluminée, sa calvitie d'aimable fêtard; il parle haut, bouscule les femmes qui lui pardonnent volontiers ses brusqueries. Elles le savent généreux, prompt à dépenser pour elles l'or gagné sur les marches de la Bourse. Il fut autrefois valet de cercle; aujourd'hui il roule en carrosse. D'habiles spéculations ont empli son escarcelle; mais il a gardé de ses origines certaines façons d'être, qui sentent l'office, et un certain accent tudesque qui le désigne aux foudres de M. Drumont. Triste et méditatif, adossé à la balustrade des fauteuils d'amphithéâtre, le sage Nestor regarde défiler et tourbillonner les couples. Sa physionomie trahit un affreux découragement. — Qu'avez-vous, ô Nestor, vous paraître triste ? Ah ! mon ami, répond Nestor en soupirant, si vous aviez vu les bals de la rue Le Peletier ! Quelle animation, quelle verve, quelle fantaisie ! On savait alors se divertir et faire la cour au sexe. — Et puis, ô Nestor, vous aviez vingt-cinq ans ! Gilbert-d'Égout, Valentin le désossé; au premier étage, le monde où l'on s'amuse, chercheurs et chercheuses d'aventures, la haute et moyenne galanterie; au-dessus, les femmes du monde avec ou sans leurs maris, accompagnées de gardes du corps qui écartent d'elles les familiarités trop brutales; en haut, aux étages supérieurs, de vastes espaces, des couloirs déserts qui offrent aux amoureux leurs solitudes. Que de baisers échangés, que de serments offerts et reçus loin des regards jaloux et des surveillances indiscrètes! Je recommande ce paradis
regarde défiler et tourbillonner les couples. Sa physionomie trahit un affreux découragement. — Qu'avez-vous, ô Nestor, vous paraître triste ? Ah ! mon ami, répond Nestor en soupirant, si vous aviez vu les bals de la rue Le Peletier ! Quelle animation, quelle verve, quelle fantaisie ! On savait alors se divertir et faire la cour au sexe. — Et puis, ô Nestor, vous aviez vingt-cinq ans ! Gilbert-d'Égout, Valentin le désossé; au premier étage, le monde où l'on s'amuse, chercheurs et chercheuses d'aventures, la haute et moyenne galanterie; au-dessus, les femmes du monde avec ou sans leurs maris, accompagnées de gardes du corps qui écartent d'elles les familiarités trop brutales; en haut, aux étages supérieurs, de vastes espaces, des couloirs déserts qui offrent aux amoureux leurs solitudes. Que de baisers échangés, que de serments offerts et reçus loin des regards jaloux et des surveillances indiscrètes! Je recommande ce paradis (justement nommé) aux observateurs de profession ou aux simples curieux. Qu'ils gravissent à pas de loup l'escalier, qu'ils débouchent brusquement au niveau de la quatrième galerie! Ils entendront des chuchotements, des frôlements de soie, ils verront les couples s'envoler comme des colombes effarouchées. À une heure précise, commence la grande bataille. Les fleurs pleuvent des loges et y sont renvoyées par des mains adroites. On se bombarde, on s'interpelle, on fraternise entre voisins. Toutes les distances sont abolies. C'est le carnaval de Nice en miniature. Je connais d'honnêtes femmes, épouses et mères irréprochables, qui ne dédaignent pas, chaque année, de prendre part à ce tournoi. Elles y goûtent un plaisir très vif et, somme toute, innocent. Les apercevez-vous? Leurs yeux brillent; leurs mains, lestes à la riposte, échangent des confetti. Et elles s'agitent; et elles s'amusent! et on les devine heureuses! Il y a surtout, dans ce coin, à gauche, un diable de petit capuchon jaune qui n'engendre pas la mélancolie, et plus loin, un autre capuchon, celui-là copieux, d'où s'échappent les robustes éclats d'une gaieté joviale. Des cris aigus s'élèvent du parterre. La foule s'amasse autour d'un spectacle héroï-comique. Une malheureuse Pierrette, en robe fripée, soulevée par des bras
bataille. Les fleurs pleuvent des loges et y sont renvoyées par des mains adroites. On se bombarde, on s'interpelle, on fraternise entre voisins. Toutes les distances sont abolies. C'est le carnaval de Nice en miniature. Je connais d'honnêtes femmes, épouses et mères irréprochables, qui ne dédaignent pas, chaque année, de prendre part à ce tournoi. Elles y goûtent un plaisir très vif et, somme toute, innocent. Les apercevez-vous? Leurs yeux brillent; leurs mains, lestes à la riposte, échangent des confetti. Et elles s'agitent; et elles s'amusent! et on les devine heureuses! Il y a surtout, dans ce coin, à gauche, un diable de petit capuchon jaune qui n'engendre pas la mélancolie, et plus loin, un autre capuchon, celui-là copieux, d'où s'échappent les robustes éclats d'une gaieté joviale. Des cris aigus s'élèvent du parterre. La foule s'amasse autour d'un spectacle héroï-comique. Une malheureuse Pierrette, en robe fripée, soulevée par des bras vigoureux, vient d'être hissée dans une avant-scène, où quatre gentlemen excessivement select la reçoivent avec des transports d'allégresse. La victime disparaît suivie de longs hurlements, puis la porte s'ouvre, elle s'échappe un peu chiffonnée, s'enfuit vers le foyer. Et la chasse commence, féroce, implacable. Chacun s'applique à pincer la fugitive, qui se prête, d'ailleurs, de bonne grâce à ce supplice et qui, roulant de bras en bras, finit, après mille dé tours, par retrouver son seigneur et maître. Grisés de bruit et de mouvement, les danseurs s'exaspèrent: une épaisse buée s'exhale, faible de poussière et d'odeurs lourdes; la lumière des lustres semble pâlir, la chaleur est suffocante. On se hâte de fuir cette atmosphère empestée et d'aller aspirer une bouffée d'air frais sur les boulevards. Les salles se vident. Les dames et les cavaliers s'égrèrent. Et, bien avant l'heure où l'aube naissante blanchit le front des maisons voisines, l'immense vaisseau de l'Opéra ne renferme plus qu'une demi-douzaine de masques, assoupis sur les marches de l'escalier, et que quelques vagues promeneuses, chercheuses mélancoliques, que relient l'illusoire espérance d'un souper. ADOLPHE BRISSON. LIVRES NEUVS ET D'OCCASION La Petite Paroisse, par M. ALPHONSE DAUDET.-Choix de fables illustrées de LA FONTAINE. — Les Vosges,
qui se prête, d'ailleurs, de bonne grâce à ce supplice et qui, roulant de bras en bras, finit, après mille dé tours, par retrouver son seigneur et maître. Grisés de bruit et de mouvement, les danseurs s'exaspèrent: une épaisse buée s'exhale, faible de poussière et d'odeurs lourdes; la lumière des lustres semble pâlir, la chaleur est suffocante. On se hâte de fuir cette atmosphère empestée et d'aller aspirer une bouffée d'air frais sur les boulevards. Les salles se vident. Les dames et les cavaliers s'égrèrent. Et, bien avant l'heure où l'aube naissante blanchit le front des maisons voisines, l'immense vaisseau de l'Opéra ne renferme plus qu'une demi-douzaine de masques, assoupis sur les marches de l'escalier, et que quelques vagues promeneuses, chercheuses mélancoliques, que relient l'illusoire espérance d'un souper. ADOLPHE BRISSON. LIVRES NEUVS ET D'OCCASION La Petite Paroisse, par M. ALPHONSE DAUDET.-Choix de fables illustrées de LA FONTAINE. — Les Vosges, par M. FRAIPONT. AVANT d'aborder avec vous le nouvel ouvrage de M. Alphonse Daudet, je voudrais vous parler un instant de deux livres, qui m'ont singulièrement amusé à feuilleter. Le premier porte le titre suggestif: Fables choisies de La Fontaine, illustrées par un groupe des meilleurs artistes de Tokyo, sous la direction de M. Darboutan. « Le choix des fables que nous offrons au public, dit l'éditeur en sa préface, est surtout basé sur la plus ou moins grande difficulté que nous avons rencontrée à traduire le sens de ces fables aux artistes japonais, qui ont bien voulu nous prêter leur concours pour les illustrer, chacun selon le style de l'école à laquelle il appartient, et qu'un long séjour parmi eux nous a permis d'apprécier: «Kawa-Nabé-Kiyo-Soui, fille et élève du fameux Kiyo-Sai, un des grands artistes du Japon moderne, célèbre par les dessins à l'encre de Chine qu'il a laissés, où il a fait une étude complète du corbeau, a tout naturellement choisi entre autres fables: le Renard et le Corbeau. » L'éditeur de Tokyo passe de même en revue tous les artistes dont il a réclamé le concours. Ils ont des noms terribles à prononcer: Kamo-tomo-nobou, Eda-Sada-Shiko, Kadji-Ta-Han-Ko. Mais
la direction de M. Darboutan. « Le choix des fables que nous offrons au public, dit l'éditeur en sa préface, est surtout basé sur la plus ou moins grande difficulté que nous avons rencontrée à traduire le sens de ces fables aux artistes japonais, qui ont bien voulu nous prêter leur concours pour les illustrer, chacun selon le style de l'école à laquelle il appartient, et qu'un long séjour parmi eux nous a permis d'apprécier: «Kawa-Nabé-Kiyo-Soui, fille et élève du fameux Kiyo-Sai, un des grands artistes du Japon moderne, célèbre par les dessins à l'encre de Chine qu'il a laissés, où il a fait une étude complète du corbeau, a tout naturellement choisi entre autres fables: le Renard et le Corbeau. » L'éditeur de Tokyo passe de même en revue tous les artistes dont il a réclamé le concours. Ils ont des noms terribles à prononcer: Kamo-tomo-nobou, Eda-Sada-Shiko, Kadji-Ta-Han-Ko. Mais les illustrations dont ils ont enrichi les fables de notre La Fontaine sont bien curieuses. Elles sont tirées en couleurs, et c'est merveille de voir comme toutes ces bêtes ont des attitudes expressives et s'agitent dans des paysages d'un exotisme plein de ragoût. Le choix se compose de deux fascicules, qui se trouvent chez Flammarion, je voudrais aussi recommander aux excursionnistes un ouvrage qui fait partie de la collection connue sous le titre: les Montagnes de France. Il est intitulé: les Vosges, texte et illustrations de M. G. Fraipont. C'est le compte rendu d'une promenade de touriste à travers les Vosges - un touriste, qui avait, comme dit Alfred de Musset, un gentil brin de plume à son crayon. M. Fraipont, en même temps qu'il reproduit par le dessin tous les sites et tous les monuments qu'il visite tour à tour, collige tous les souvenirs qui se lèvent sous ses pieds, des lieux qu'il traverse. Vous trouverez là une histoire de Belfort, la ville héroïque, « nom résonnant comme un coup de clairon, » dit l'auteur. Ces sortes d'ouvrages ne s'analysent pas; on les feuillete en regardant les images; on ne s'en pénètre que lorsque l'on sait soi-même refaire le
qui se trouvent chez Flammarion, je voudrais aussi recommander aux excursionnistes un ouvrage qui fait partie de la collection connue sous le titre: les Montagnes de France. Il est intitulé: les Vosges, texte et illustrations de M. G. Fraipont. C'est le compte rendu d'une promenade de touriste à travers les Vosges - un touriste, qui avait, comme dit Alfred de Musset, un gentil brin de plume à son crayon. M. Fraipont, en même temps qu'il reproduit par le dessin tous les sites et tous les monuments qu'il visite tour à tour, collige tous les souvenirs qui se lèvent sous ses pieds, des lieux qu'il traverse. Vous trouverez là une histoire de Belfort, la ville héroïque, « nom résonnant comme un coup de clairon, » dit l'auteur. Ces sortes d'ouvrages ne s'analysent pas; on les feuillete en regardant les images; on ne s'en pénètre que lorsque l'on sait soi-même refaire le pèlerinage que le livre conte et auquel il nous convie. M. Fraipont a ce double mérite d'être à la fois très exact et très pittoresque. Je songeais, en parcourant ces pages, au plaisir qu'aurait pris à les lire mon pauvre ami Edmond About qui connaissait si bien les Vosges et qui les aimait d'un amour si profond. La Petite Paroisse est le dernier roman de M. Alphonse Daudet. Je ne crois pas qu'il prenne place au premier rang parmi les chefs-d'œuvre du maître. Il n'en est pas moins dans son ensemble fort intéressant et quelques pages sont de premier ordre. Dans la Petite Paroisse, M. Alphonse Daudet a voulu nous ouvrir l'âme d'un jaloux et nous en montrer les fibres toutes palpitantes. C'est une jalousie particulière qu'il analyse, la jalousie rétrospective d'un mari trompé qui est sûr de son fait et qui a cru oublier en reprenant sa femme et en lui pardonnant. C'est précisément la sorte de jalousie que M. Jules Lemaître vient de porter sur le théâtre dans sa pièce du Pardon. Richard Finigan a ramassé dans la boue une petite fille sans parents, sans fortune, mais jolie, et l'a épousée avec l'agrément de sa mère, une maîtresse
qui les aimait d'un amour si profond. La Petite Paroisse est le dernier roman de M. Alphonse Daudet. Je ne crois pas qu'il prenne place au premier rang parmi les chefs-d'œuvre du maître. Il n'en est pas moins dans son ensemble fort intéressant et quelques pages sont de premier ordre. Dans la Petite Paroisse, M. Alphonse Daudet a voulu nous ouvrir l'âme d'un jaloux et nous en montrer les fibres toutes palpitantes. C'est une jalousie particulière qu'il analyse, la jalousie rétrospective d'un mari trompé qui est sûr de son fait et qui a cru oublier en reprenant sa femme et en lui pardonnant. C'est précisément la sorte de jalousie que M. Jules Lemaître vient de porter sur le théâtre dans sa pièce du Pardon. Richard Finigan a ramassé dans la boue une petite fille sans parents, sans fortune, mais jolie, et l'a épousée avec l'agrément de sa mère, une maîtresse riche, qui était enchantée de se donner pour bru une fille qui leur devrait tout et à qui la reconnaissance ferait une loi de la soumission. Lydie a des instincts de bohémienne qui la poussent à secouer le joug dont l'accable durement sa belle-mère. Elle rencontre pour son malheur un joli garçon, très roué, très séduisant, très riche, qui lui fait la cour, la séduit, l'enlève et la plante brutalement là, une fois son caprice assouvi. Le mari a gardé au cœur un secret et profond amour pour la femme qu'il a perdue. En vain sa mère a cherché à en distraire sa pensée. Cette image le poursuit toujours. Il est très malheureux. Elle se résout à l'idée, qui lui avait semblé monstrueuse d'abord, de les réconcilier. Lydie, dans un excès de désespoir, s'est tiré à bout portant un coup de pistolet. Elle ne s'est pas tuée. M. Finigan, à l'instar de son fils, va la voir à l'hôtel où elle est, échouée, la soigne, la guérit, lui rend peu à peu l'espoir de vivre et de retrouver, avec le pardon de son mari, le foyer qui l'attend. Elle réussit. Lydie se décide à revenir. Mais, avant de la réinstaller
joli garçon, très roué, très séduisant, très riche, qui lui fait la cour, la séduit, l'enlève et la plante brutalement là, une fois son caprice assouvi. Le mari a gardé au cœur un secret et profond amour pour la femme qu'il a perdue. En vain sa mère a cherché à en distraire sa pensée. Cette image le poursuit toujours. Il est très malheureux. Elle se résout à l'idée, qui lui avait semblé monstrueuse d'abord, de les réconcilier. Lydie, dans un excès de désespoir, s'est tiré à bout portant un coup de pistolet. Elle ne s'est pas tuée. M. Finigan, à l'instar de son fils, va la voir à l'hôtel où elle est, échouée, la soigne, la guérit, lui rend peu à peu l'espoir de vivre et de retrouver, avec le pardon de son mari, le foyer qui l'attend. Elle réussit. Lydie se décide à revenir. Mais, avant de la réinstaller dans la maison conjugal, M. Finigan la fait rentrer dans le couvent où elle a été élevée; c'est là que son fils, quand elle l'aura persuadé à son tour, viendra la chercher. Au fond il ne désire rien plus passionnément ; mais il hésite, il a peur. Revoir cette femme, qui sort des bras d'un autre, il en tremble, et, comme disent les bonnes gens, son sang ne fait qu'un tour. Les voilà enfin tous deux en présence l'un de l'autre. C'est là que commence pour moi l'essentiel du roman. Chacun d'eux s'était précautionné des phrases qu'il aurait à dire, aux premiers moments de l'entrevue. Mais leur émotion est telle qu'ils ne trouvent plus un mot : « Toutes les sensations qui le traversaient, promptes et violentes, se résumant dans une grande envie de pleurer, il baissa la tête et dit d'une voix sourde, avec un tremblement de la lèvre inférieure : — Bonjour, Lydie. « C'est tout ce qu'il trouva pour cette minute tant espérée. — Bonjour, Richard, répondit-elle en écho. Puis un silence où s'entendait le grésillement du coke dans la cheminée, la mélopée d'une dictée qui montait de la classe des grandes. Soudain, sur la route assourdie,
qui sort des bras d'un autre, il en tremble, et, comme disent les bonnes gens, son sang ne fait qu'un tour. Les voilà enfin tous deux en présence l'un de l'autre. C'est là que commence pour moi l'essentiel du roman. Chacun d'eux s'était précautionné des phrases qu'il aurait à dire, aux premiers moments de l'entrevue. Mais leur émotion est telle qu'ils ne trouvent plus un mot : « Toutes les sensations qui le traversaient, promptes et violentes, se résumant dans une grande envie de pleurer, il baissa la tête et dit d'une voix sourde, avec un tremblement de la lèvre inférieure : — Bonjour, Lydie. « C'est tout ce qu'il trouva pour cette minute tant espérée. — Bonjour, Richard, répondit-elle en écho. Puis un silence où s'entendait le grésillement du coke dans la cheminée, la mélopée d'une dictée qui montait de la classe des grandes. Soudain, sur la route assourdie, couverte de neige, un piston et un violon en marche enlevèrent les premières mesures guillerettes d'un quadrille, déchirant l'atmosphère de gêne et d'angoisse qui les opprimait. Une noce, murmura Lydie machinalement, et Richard, s'approchant avec elle de la croisée, ajouta: — C'est donc samedi !. » La glace est rompue. Ils causent. Mais voici qu'à un coin de cette conversation, un mot tombé au hasard fait surgir aux yeux de Richard l'image de l'homme qui lui a volé sa femme. Il tressaille. « Tout émue, elle lui prenait la main, l'approchait de ses lèvres; mais Richard se dégagea d'un geste brutal, dont il eut honte tout de suite, et lui demanda pardon dans un sanglot : Oh ! ma femme ! ma femme ! Elle eut une plainte déchirante: Je savais bien que ce n'était pas possible. — Si, si, je te promets. Mais plus tard.» Voilà la thèse. M. Alphonse Daudet la brode de variations nombreuses. Il nous conte une à une les sensations auxquelles ce malheureux est en proie; il voudrait oublier; il n'en peut venir à bout. Quand il se retrouve avec sa femme, son démon malfaisant le pousse à la presse de questions indiscrètes et outrageantes
Ils causent. Mais voici qu'à un coin de cette conversation, un mot tombé au hasard fait surgir aux yeux de Richard l'image de l'homme qui lui a volé sa femme. Il tressaille. « Tout émue, elle lui prenait la main, l'approchait de ses lèvres; mais Richard se dégagea d'un geste brutal, dont il eut honte tout de suite, et lui demanda pardon dans un sanglot : Oh ! ma femme ! ma femme ! Elle eut une plainte déchirante: Je savais bien que ce n'était pas possible. — Si, si, je te promets. Mais plus tard.» Voilà la thèse. M. Alphonse Daudet la brode de variations nombreuses. Il nous conte une à une les sensations auxquelles ce malheureux est en proie; il voudrait oublier; il n'en peut venir à bout. Quand il se retrouve avec sa femme, son démon malfaisant le pousse à la presse de questions indiscrètes et outrageantes sur ses rapports avec cet homme qu'elle n'aime plus, qu'elle déteste même. — Mais pourquoi toujours en parler, s'écrie-t-elle, puisque c'est fini, puisqu'il est mort pour moi ? — Ah ! répond Richard, nous serions trop heureux s'il était mort; mais il vit, le monstre. Je le sens qui rôde autour de toi. Il croit, le pauvre fou, que, si cet homme disparaissait, emporté par la mort, son tourment en serait allégé. Il se trompe; sa douleur serait tout aussi vive et cuisante. Car il se bat contre une ombre, et comment exterminer une ombre, comment tuer un souvenir? Toute cette analyse est d'un psychologue curieux et profond, en même temps que d'un maître écrivain. Il n'y a que Dieu qui puisse faire ce miracle. Dieu est visible dans la petite paroisse. La petite paroisse est une modeste chapelle qu'a fait ériger, en mémoire de sa femme qui l'avait trompé, un mari qui avait pardonné, et du pardon était arrivé à l'oubli. Une grâce spéciale était attachée à cette église symbolique. Il suffisait à une personne de bonne volonté d'y réciter avec foi un Pater pour sentir son âme retournée. C'est ce qui était arrivé à Mme Finigan, lorsque, au
autour de toi. Il croit, le pauvre fou, que, si cet homme disparaissait, emporté par la mort, son tourment en serait allégé. Il se trompe; sa douleur serait tout aussi vive et cuisante. Car il se bat contre une ombre, et comment exterminer une ombre, comment tuer un souvenir? Toute cette analyse est d'un psychologue curieux et profond, en même temps que d'un maître écrivain. Il n'y a que Dieu qui puisse faire ce miracle. Dieu est visible dans la petite paroisse. La petite paroisse est une modeste chapelle qu'a fait ériger, en mémoire de sa femme qui l'avait trompé, un mari qui avait pardonné, et du pardon était arrivé à l'oubli. Une grâce spéciale était attachée à cette église symbolique. Il suffisait à une personne de bonne volonté d'y réciter avec foi un Pater pour sentir son âme retournée. C'est ce qui était arrivé à Mme Finigan, lorsque, au pied de l'autel, elle avait abjuré ses préjugés d'orgueil et avait conçu le projet de réconcilier Lydie avec son fils. C'est là aussi que Richard se déchargera du cruel fardeau de la jalousie et recommencera l'existence avec Lydie régénérée. Il y a naturellement beaucoup d'autres choses dans ce roman très touffu. Le caractère de M. Finigan et celui de son fils sont fort bien tracés; l'un autoritaire et despotique, l'autre faible et nerveux. Mais le personnage le plus curieux, c'est l'amant de Lydie, c'est Charles Xis, le jeune homme du dernier bateau. Pour causer de celui-là avec vous, il me faudrait plus de place qu'il ne m'en reste. Je souhaiterais que tous nos raffinés dilettantes du pessimisme lussèrent ce portrait et rentrassent en eux-mêmes. Ils verraient qu'ils sont ou des anarchistes inconséquents ou des snobs ridicules. FRANCISQUE SARCEY. LE THEATRE A L'OPÉRA-COMIQUE : Ninon de Lenclos, épisode lyrique en quatre actes et cinq tableaux, par MM. André Lénègre et Arthur Bernède, musique de M. Edmond Missa. — A L'AMBIGU : Pour le Drapeau, mimodrame de M. Henri Amie, musique de M. Raoul Pugno. Ce n'est ni dans les chroniques du temps ni dans les faits de l'époque que MM. Lénègre