jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
main. » Sosime retourna à son monastère. L'an d'après, à l'approche de Pâques, il prit le corps de Notre-Seigneur et se rendit sur les bords du fleuve. Il aperçut Marie l'Égyptienne qui l'attendait de l'autre côté sur le rivage ; quand elle le vit, elle fit le signe de la croix et vint le rejoindre en marchant sur les eaux aussi facilement que sur la terre, ce dont Sosime fut grandement émerveillé. Après avoir reçu le sacrement, elle l'envoya de même en le priant de revenir l'année suivante à Pâques et lui recommandant bien de ne point l'oublier. L'année d'après, il revint effectivement; mais, ne l'ayant point retrouvée, il conçut quelques craintes pour sa mort. Il se fit passer le fleuve et arriva jusqu'au désert. De fait, il la trouva étendue sur le sol, morte, les mains jointes et souriant doucement. Il n'osait la toucher et ne savait que faire quand il vit écrit à côté d'elle dans le sable : « Sosime, merci de t'être venu à l'heure dite, mais la voici vite que le cheval qui court le plus rapidement et t'a devancé Je t'en prie, ensevelis mon corps, rends ma poudre à la terre, plante une croix à ma place et prie Notre-Seigneur par les ordres que je t'ai quitté ce monde le deuxième jour des calendes d'avril l'an deux cent quatre-vingt de la Résurrection. » Alors Sosime, stupéfait que le vent qui souffle si violemment dans le désert n'eût pas effacé les caractères écrits peu profondément à la surface du sable, commença à vouloir creuser le sol pour enterrer la morte. Hélas! il était bien vieux et, ne prévoyant cet ensevelissement, il n'avait apporté avec lui aucun outil nécessaire à cet usage; il ne voulait user de la grande croix d'olivier pendue au chapelet enroulé à sa ceinture, et les grains de sable griffaient jusqu'au sang la pointe ridée de ses doigts maigres sans que la besogne semblât s'avancer même un peu. Plusieurs fois, las et tourmenté, il s'arrêta dans son travail et, comme il était à genoux pour creuser, il joignait les mains et priait.
à ma place et prie Notre-Seigneur par les ordres que je t'ai quitté ce monde le deuxième jour des calendes d'avril l'an deux cent quatre-vingt de la Résurrection. » Alors Sosime, stupéfait que le vent qui souffle si violemment dans le désert n'eût pas effacé les caractères écrits peu profondément à la surface du sable, commença à vouloir creuser le sol pour enterrer la morte. Hélas! il était bien vieux et, ne prévoyant cet ensevelissement, il n'avait apporté avec lui aucun outil nécessaire à cet usage; il ne voulait user de la grande croix d'olivier pendue au chapelet enroulé à sa ceinture, et les grains de sable griffaient jusqu'au sang la pointe ridée de ses doigts maigres sans que la besogne semblât s'avancer même un peu. Plusieurs fois, las et tourmenté, il s'arrêta dans son travail et, comme il était à genoux pour creuser, il joignait les mains et priait. Or voilà que tout à coup il entendit un rugissement rauque et lointain, il reconnut la voix du lion. Tout autre que Sosime aurait eu peur, mais lui, songea qu'il portait le corps de Jésus-Christ dont la sainteté le préservait de toute atteinte; il attendit donc sans se troubler que le lion approchât. L'animal féroce arrivait avec le sourd galop de ses pattes velues sur la terre tendre, les oreilles dressées, la crinière au vent, la gueule ouverte et grondant comme un tonnerre qui s'en va; mais, à mesure qu'il s'approchait de Sosime, son allure se modérait, si bien que, quand il fut à quelque distance du vieillard, il s'arrêta tout frissonnant. Sosime priait toujours près de la morte. Alors le lion fut pris de rage; arrêté sur place par une force irrésistible, furieux de voir cette proie qu'il ne pouvait atteindre, il se mit à ruer violemment avec ses larges pattes de derrière, les ongles raidis, les doigts écartés, les dents menaçantes, hurlant épouvantablement dans le silence du désert. Cela dura longtemps, tandis que le soleil descendait lentement à l'horizon tout plat. Sosime priait toujours. Enfin, vaincu et épouvanté de ce mystère, le lion céda ; il s'enfuit plus
le lion approchât. L'animal féroce arrivait avec le sourd galop de ses pattes velues sur la terre tendre, les oreilles dressées, la crinière au vent, la gueule ouverte et grondant comme un tonnerre qui s'en va; mais, à mesure qu'il s'approchait de Sosime, son allure se modérait, si bien que, quand il fut à quelque distance du vieillard, il s'arrêta tout frissonnant. Sosime priait toujours près de la morte. Alors le lion fut pris de rage; arrêté sur place par une force irrésistible, furieux de voir cette proie qu'il ne pouvait atteindre, il se mit à ruer violemment avec ses larges pattes de derrière, les ongles raidis, les doigts écartés, les dents menaçantes, hurlant épouvantablement dans le silence du désert. Cela dura longtemps, tandis que le soleil descendait lentement à l'horizon tout plat. Sosime priait toujours. Enfin, vaincu et épouvanté de ce mystère, le lion céda ; il s'enfuit plus vile encore qu'il n'était venu, battant ses flancs de sa longue queue ainsi qu'avec un fouet pour s'exciter dans sa course, et, quand il fut loin, Sosime vit en se relevant que le monstre avait creusé dans le sol, à force de gratter par rage, un trou profond d'une toise et large de deux coudées. Il prit le corps et l'ensevelit. JÉRÔME DOUCET. La vallée de Josaphat. LA TERRE SAINTE Il u NE des qualités de M. Loti est de se mettre tout entier dans ses livres. Il n'est pas capable de dissimuler ses impressions, qui sont infiniment mobiles, mais toujours sincères et fortes. L'émotion qu'il a ressentie en mettant le pied sur la Terre Sainte est suivie d'une irrémédiable déception. Sa première visite au Saint-Sépulcre lui donne la fièvre; quand il y retourne, il est frappé des fâcheuses odeurs qu'exhalent ces loqueteux, ces mendiants; il constate dans la pratique du culte des mesquineries qui choquent sa délicatesse. Et toujours l'Agence Cook qui plane sur ces tableaux grandioses. C'est l'inévitable Anglais à cheveux roux; l'Anglaise aux longues dents, serrée dans son cache-poussière et son voile vert !. C'est la vulgarité des tables d'hôte, où l'on se croise avec des commis
et large de deux coudées. Il prit le corps et l'ensevelit. JÉRÔME DOUCET. La vallée de Josaphat. LA TERRE SAINTE Il u NE des qualités de M. Loti est de se mettre tout entier dans ses livres. Il n'est pas capable de dissimuler ses impressions, qui sont infiniment mobiles, mais toujours sincères et fortes. L'émotion qu'il a ressentie en mettant le pied sur la Terre Sainte est suivie d'une irrémédiable déception. Sa première visite au Saint-Sépulcre lui donne la fièvre; quand il y retourne, il est frappé des fâcheuses odeurs qu'exhalent ces loqueteux, ces mendiants; il constate dans la pratique du culte des mesquineries qui choquent sa délicatesse. Et toujours l'Agence Cook qui plane sur ces tableaux grandioses. C'est l'inévitable Anglais à cheveux roux; l'Anglaise aux longues dents, serrée dans son cache-poussière et son voile vert !. C'est la vulgarité des tables d'hôte, où l'on se croise avec des commis voyageurs qui citent les derniers mots du Gil Blas et résument, pour amuser la société, le dernier conte d'Armand Silvestre. Essayez dans ce milieu de vous abandonner à de pieuses méditations. M. Pierre Loti tente un dernier effort, il ira passer une nuit, une nuit entière sur le mont des Oliviers et dans la vallée de Josaphat, et il adressera au Divin Maître, au Jésus de son enfance, une prière suprême. Peut-être cet appel sera-t-il entendu! Et s'il ne l'était pas? Le voyait-il ce frisson, tous les voyageurs l'ont senti passer dans leurs veines. Lamartine a improvisé sur la vallée de Josaphat et le mont des Oliviers et Gethsémani d'inoubliables pages, les plus belles de son Voyage en Orient: "Je me relevai", dit-il, "et j'admirai combien ce lieu avait été divinement prédestiné et choisi pour la scène la plus douloureuse de la passion de l'Homme-Dieu." À cette époque, sans doute, les flancs, aujourd'hui à demi nus, de la montagne des Oliviers, étaient arrosés par l'eau des piscines et par les flots encore coulants du Cédron. Des jardins de grenadiers, d'orangers et d'oliviers couvraient d'une ombre plus épaisse l'étroite vallée de Gethsémani, qui se creuse un nid de douleur dans le
Oliviers et dans la vallée de Josaphat, et il adressera au Divin Maître, au Jésus de son enfance, une prière suprême. Peut-être cet appel sera-t-il entendu! Et s'il ne l'était pas? Le voyait-il ce frisson, tous les voyageurs l'ont senti passer dans leurs veines. Lamartine a improvisé sur la vallée de Josaphat et le mont des Oliviers et Gethsémani d'inoubliables pages, les plus belles de son Voyage en Orient: "Je me relevai", dit-il, "et j'admirai combien ce lieu avait été divinement prédestiné et choisi pour la scène la plus douloureuse de la passion de l'Homme-Dieu." À cette époque, sans doute, les flancs, aujourd'hui à demi nus, de la montagne des Oliviers, étaient arrosés par l'eau des piscines et par les flots encore coulants du Cédron. Des jardins de grenadiers, d'orangers et d'oliviers couvraient d'une ombre plus épaisse l'étroite vallée de Gethsémani, qui se creuse un nid de douleur dans le fond le plus rétréci et le plus ténébreux de celle de Josaphat. L'homme d'opprobre, l'homme de douleur pouvait s'y cacher comme un criminel entre les racines de quelques arbres, entre les rochers du torrent, sous les triples ombres de la ville, de la montagne et de la nuit; il pouvait enlever de là les pas secrets de sa mère et de ses disciples, qui passaient sur le chemin en cherchant leur fils et leur maître; les bruits confus, les acclamations stupides de la ville, qui s'élevaient au-dessus de sa tête pour se réjouir d'avoir vaincu la vertu et chassé la justice; et le gémissement du Cédron qui roulait ses ondes sous ses pieds, et qui bientôt allait voir sa ville renversée et ses sources brisées par la ruine d'une nation coupable et aveugle. Du creux de la vallée s'élève un édifice dont Lamartine vante l'imposant caractère, et que M. Pierre Loti déclare lourd et inélégant, le tombeau de la Vierge. Lamartine tombe à genoux et invoque "Celle dont toute mère apprend de bonne heure à son enfant le culte pieux et tendre". Puis il escalade les rampes rapides du jardin des Oliviers: C'était la montagne des Oliviers; c'étaient ces oliviers
enlever de là les pas secrets de sa mère et de ses disciples, qui passaient sur le chemin en cherchant leur fils et leur maître; les bruits confus, les acclamations stupides de la ville, qui s'élevaient au-dessus de sa tête pour se réjouir d'avoir vaincu la vertu et chassé la justice; et le gémissement du Cédron qui roulait ses ondes sous ses pieds, et qui bientôt allait voir sa ville renversée et ses sources brisées par la ruine d'une nation coupable et aveugle. Du creux de la vallée s'élève un édifice dont Lamartine vante l'imposant caractère, et que M. Pierre Loti déclare lourd et inélégant, le tombeau de la Vierge. Lamartine tombe à genoux et invoque "Celle dont toute mère apprend de bonne heure à son enfant le culte pieux et tendre". Puis il escalade les rampes rapides du jardin des Oliviers: C'était la montagne des Oliviers; c'étaient ces oliviers eux-mêmes, vieux témoins de tant de jours écrits sur la terre et dans le ciel, arrosés des larmes divines, de la sueur de sang, et de tant d'autres larmes et de tant d'autres sueurs depuis la nuit qui les a rendus sacrés. On en distinguait confusément quelques autres qui formaient des taches sombres sur ses flancs; puis les murs de Jérusalem couvaient l'horizon et cachaient le pied de la montagne sacrée; plus près de nous, et immédiatement sous nos yeux, rien que le désert de pierres qui sert d'avenue à la ville de pierres: ces pierres énormes et fondues, d'une teinte uniforme de gris de cendre, s'étendent, sans interruption, depuis l'endroit où nous étions jusqu'aux portes de Jérusalem. Les collines s'abaissent et se relèvent; des vallées étroites circulent et serpentent entre leurs racines; quelques vallons même s'étendent çà et là, comme pour tromper l'œil de l'homme et lui promettre la végétation et la vie; mais tout est de pierre, collines, vallées et plaines: ce n'est qu'une seule couche de dix à douze pieds d'épaisseur de roches fondues, et qui n'offrent qu'assez d'intervalle entre elles pour laisser ramper le reptile, ou pour briser la jambe du chameau qui s'y enfonce. Tel
des taches sombres sur ses flancs; puis les murs de Jérusalem couvaient l'horizon et cachaient le pied de la montagne sacrée; plus près de nous, et immédiatement sous nos yeux, rien que le désert de pierres qui sert d'avenue à la ville de pierres: ces pierres énormes et fondues, d'une teinte uniforme de gris de cendre, s'étendent, sans interruption, depuis l'endroit où nous étions jusqu'aux portes de Jérusalem. Les collines s'abaissent et se relèvent; des vallées étroites circulent et serpentent entre leurs racines; quelques vallons même s'étendent çà et là, comme pour tromper l'œil de l'homme et lui promettre la végétation et la vie; mais tout est de pierre, collines, vallées et plaines: ce n'est qu'une seule couche de dix à douze pieds d'épaisseur de roches fondues, et qui n'offrent qu'assez d'intervalle entre elles pour laisser ramper le reptile, ou pour briser la jambe du chameau qui s'y enfonce. Tel est l'endroit où M. Pierre Loti veut aller promener sa rêverie nocturne et salutaire. Accompagné d'un janissaire qui le protégera, au besoin, contre l'agression des malfaiteurs et qui donne à la sentinelle le mot de passe, il sort de la ville. Onze heures viennent de sonner. La lune haute éclaire de ses reflets blafards les grises murailles. Un lourd silence plane sur Jérusalem. Au cœur de la vallée, à présent, nous arrivons devant les trois grands monolithes d'Absalon, de saint Jacques et de Josaphat, au pied de ces assises de roches dans lesquelles ils ont été taillés et où s'ouvrent, béantes, tant d'entrées de sépulcres. Tout ce lugubre ensemble s'avance et se dresse, sous la blanche lune, avec des contours nets et cassants; on dirait des choses depuis longtemps finies, desséchées, qui ne tiennent qu'à force de tranquillité dans l'air, comme ces momies qu'un souffle suffit à émietter. Vallée de la mort, sol rempli d'os et de poussière d'hommes, temple silencieux du néant, où le son même des trompettes apocalyptiques ne pourrait plus que se glacer et mourir. Et, tandis que nous subissons l'oppression des alentours, tandis qu'un effroi Béthanie. immobilisant soi-même et clair entre les colonnes funéraires, monte des
de ses reflets blafards les grises murailles. Un lourd silence plane sur Jérusalem. Au cœur de la vallée, à présent, nous arrivons devant les trois grands monolithes d'Absalon, de saint Jacques et de Josaphat, au pied de ces assises de roches dans lesquelles ils ont été taillés et où s'ouvrent, béantes, tant d'entrées de sépulcres. Tout ce lugubre ensemble s'avance et se dresse, sous la blanche lune, avec des contours nets et cassants; on dirait des choses depuis longtemps finies, desséchées, qui ne tiennent qu'à force de tranquillité dans l'air, comme ces momies qu'un souffle suffit à émietter. Vallée de la mort, sol rempli d'os et de poussière d'hommes, temple silencieux du néant, où le son même des trompettes apocalyptiques ne pourrait plus que se glacer et mourir. Et, tandis que nous subissons l'oppression des alentours, tandis qu'un effroi Béthanie. immobilisant soi-même et clair entre les colonnes funéraires, monte des profonds trous noirs, voici que, de l'un des grands tombeaux, s'échappe aussi tout à coup le bruit d'une toux humaine, qui semble partie de très loin et de très bas, grossie et répercutée dans des sonorités de dessous terre. M. Loti dit, au janissaire de l'attendre au coin d'un tombeau. Il pénètre seul dans le jardin de Gethsémani: Contre l'olivier, mon front lassé s'appuie et se frappe. J'attends je ne sais quoi d'indéfini que je n'espère pas, — et rien ne vient à moi, et je reste le cœur fermé, sans même un instant de détente un peu douce, comme au Saint-Sépulcre le jour de l'arrivée. Pourtant, ma prière inexprimée était suppliante et profonde, — et j'étais venu de « la grande Iribulation », de l'abîme d'angoisse. Non, rien; personne ne me voit, personne ne m'entend, personne ne me répond. J'attends, — et les instants passent, et c'est l'évanouissement des derniers espoirs confus, c'est le néant des néants où je me sens tomber. Alors, la voix brusque tout à coup, et presque mauvaise, j'appelle le janissaire qui docilement veillait là-bas : « Viens, c'est fini, rentrons! » Et, l'âme découragée, vide à jamais, amère et presque révoltée, il redescend vers
Il pénètre seul dans le jardin de Gethsémani: Contre l'olivier, mon front lassé s'appuie et se frappe. J'attends je ne sais quoi d'indéfini que je n'espère pas, — et rien ne vient à moi, et je reste le cœur fermé, sans même un instant de détente un peu douce, comme au Saint-Sépulcre le jour de l'arrivée. Pourtant, ma prière inexprimée était suppliante et profonde, — et j'étais venu de « la grande Iribulation », de l'abîme d'angoisse. Non, rien; personne ne me voit, personne ne m'entend, personne ne me répond. J'attends, — et les instants passent, et c'est l'évanouissement des derniers espoirs confus, c'est le néant des néants où je me sens tomber. Alors, la voix brusque tout à coup, et presque mauvaise, j'appelle le janissaire qui docilement veillait là-bas : « Viens, c'est fini, rentrons! » Et, l'âme découragée, vide à jamais, amère et presque révoltée, il redescend vers la vieille porte, garnie de fer, pour rentrer dans Jérusalem. C'en est fait; désormais la source d'enthousiasme est tarie. Le trouble qui avait saisi le voyageur à l'aspect de Bethléem et de la basilique du Saint-Sépulcre s'évanouit; un autre sentiment le remplace : la curiosité. M. Loti regarde ces lieux pleins de souvenirs, ces objets consacrés et sanctifiés, comme il regarderait les pagodes du royaume de Siam, avec un complet détachement religieux. C'est un spectacle qui l'intéresse et ne l'émeut point. Nous ne La mosquée d'Omar. retrouvons que le peintre éblouissant et indifférent du Maroc. Les pages qu'il a écrites, en cet état d'esprit, sont peut-être les mieux venues de l'ouvrage ; ce sont les plus franches et les plus vives. Quittant ce mont des Oliviers et cette vallée de Josaphat, qui ont avivé ses mélancolies, il parcourt maintenant le quartier juif et le quartier musulman. Il arrive en ce carrefour étrange, le long de ce mur colossal, dernier vestige du temple de Salomon, où les pieux Israélites viennent gémir. C'est leur pèlerinage, un devoir dont s'acquittent, avant de mourir, ceux qui veulent être ensevelis sous les oliviers de Josaphat. M. Loti y arrive à la nuit tombante. Ce qu'il
pleins de souvenirs, ces objets consacrés et sanctifiés, comme il regarderait les pagodes du royaume de Siam, avec un complet détachement religieux. C'est un spectacle qui l'intéresse et ne l'émeut point. Nous ne La mosquée d'Omar. retrouvons que le peintre éblouissant et indifférent du Maroc. Les pages qu'il a écrites, en cet état d'esprit, sont peut-être les mieux venues de l'ouvrage ; ce sont les plus franches et les plus vives. Quittant ce mont des Oliviers et cette vallée de Josaphat, qui ont avivé ses mélancolies, il parcourt maintenant le quartier juif et le quartier musulman. Il arrive en ce carrefour étrange, le long de ce mur colossal, dernier vestige du temple de Salomon, où les pieux Israélites viennent gémir. C'est leur pèlerinage, un devoir dont s'acquittent, avant de mourir, ceux qui veulent être ensevelis sous les oliviers de Josaphat. M. Loti y arrive à la nuit tombante. Ce qu'il aperçoit semble dater d'un autre âge. Des pèlerins, appuyés contre le mur, sanglotent éperdument et récitent des lamentations : « Nous sommes assis solitaires et nous pleurons — à cause de nos murs qui sont détruits; — nous sommes assis solitaires et nous pleurons à cause de notre majesté qui est passée. » Ils sont vêtus de costumes magnifiques, en velours noir, en velours bleu, en velours violet et cramoisi, doublés de fourrures précieuses. Mais, sous ces ornements, on distingue, à la lueur tremblotante des torches, des yeux chassieux, des visages décrépits : Il y a des vieillards surtout, des vieillards à l'expression basse, rusée, ignoble. Mais il y a aussi quelques tout jeunes, quelques tout petits Juifs, frais comme des bonbons de sucre peint, qui portent déjà deux papillotes comme les grands, et qui se dandinent et pleurent de même, une Bible à la main. En pénétrant dans ce cœur de la juiverie, mon impression est surtout de saisissement, de malaise et presque d'effroi. Nulle part je n'avais vu pareille exagération du type de nos vieux marchands d'habits, de guenilles et de peaux de lapin; nulle part, des nez si pointus, si longs et si l'ancien de Jérusalem. pâles.
est passée. » Ils sont vêtus de costumes magnifiques, en velours noir, en velours bleu, en velours violet et cramoisi, doublés de fourrures précieuses. Mais, sous ces ornements, on distingue, à la lueur tremblotante des torches, des yeux chassieux, des visages décrépits : Il y a des vieillards surtout, des vieillards à l'expression basse, rusée, ignoble. Mais il y a aussi quelques tout jeunes, quelques tout petits Juifs, frais comme des bonbons de sucre peint, qui portent déjà deux papillotes comme les grands, et qui se dandinent et pleurent de même, une Bible à la main. En pénétrant dans ce cœur de la juiverie, mon impression est surtout de saisissement, de malaise et presque d'effroi. Nulle part je n'avais vu pareille exagération du type de nos vieux marchands d'habits, de guenilles et de peaux de lapin; nulle part, des nez si pointus, si longs et si l'ancien de Jérusalem. pâles. C'est chaque fois une petite commotion de surprise et de dégoût, quand un de ces vieux dos, voûtés sous le velours et la fourrure, se retourne à demi, et qu'une nouvelle paire d'yeux me regarde furtivement de côté, entre des papillotes pendantes et par-dessous des verres de lunettes. Comme contraste à ces laideurs, voici les splendeurs musulmanes. M. Pierre Loti a pu, grâce à ses relations diplomatiques, visiter la mosquée d'Omar, où n'avaient pénétré ni Chateaubriand, ni Lamartine. Elle est infiniment vieille; elle a été ornée, ciselée par les siècles; elle renferme les plus pures merveilles d'art de l'Islam. Elle élève ses coupes bleues au centre d'une immense place, surveillée nuit et jour par les janissaires, et dont l'accès est interdit aux chrétiens. L'édifice est d'une surprenante légèreté, d'une élégance de forme incomparable. L'intérieur est féerique. Tamisée par des vitraux anciens, une douce lumière descend du faîtage, éclaire de reflets mourants l'ornementation des dalles et des murailles : Ce sont de prodigieuses mosaïques, recouvrant tout, simulant des brocarts et des broderies, mais plus belles, plus durables que tous les tissus de la terre, ayant conservé à travers les siècles leur éclat et leurs diaprures. parce qu'elles sont composées avec des