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était alors plus rare en France et moins connu qu'aujourd'hui, où tout heureux possesseur d'une bique et d'une brouette se donne le luxe d'un vivant saucisson sachant gronder : "Yes, sir, du fond de la gorge", et étriller les rossos en Anglais. On voyait bien que Billy n'était pas un faux groom, né dans la rue Saint-Martin ou en Picardie. Il avait la figure rouge sang et les longues oreilles de la race. — Tu dormais, Billy? reprit Henri. — Non, milord. — Où est ton cheval? — Ici, milord. Il montrait du doigt le couvert à gauche. — Que fait milady? demanda encore le comte. — Milord, elle danse, répondit Billy. Henri se prit à rire. — Billy, mon garçon, dit-il en prenant deux plis dans son portefeuille, cette lettre à milady, cette autre, rue Dauphine, n° 19, dans la boîte, et ne t'amuse pas en route !... Demain matin, quand vous arriverez, tu arrêteras le cocher à cette place où nous sommes, et tu le feras tourner sur la droite, ici. Son doigt tendu montrait la route de chasse conduisant à Miremont. — Oui, milord, repartit Billy. — Mes compliments à milady, et à cheval, Billy ! — Bien, milord. L'instant d'après le groom montait la côte au galop et disparaissait dans le noir. Le comte Henri n'avait pas achevé sa promenade, car au lieu de tourner vers le château, il reprit son pas d'amble et suivit de loin Billy sur la route de Paris. Il marcha ainsi jusqu'à deux ou trois cents toises de la lisière de la forêt, et tourna vers l'ouest dans un bas chemin, défoncé par les charrettes, qui traversait des coupes récemment exploitées. Il était alors à plus de deux lieues du château. Le clocher du village voisin, traversé par la grande route, sonna la demie après une heure. À droite du bas chemin et au-delà des coupes, dans un fond rocheux où croissaient parmi les fougères des chênes difformes et de maigres bouleaux, une cabane de bûcheron s'élevait. À cette heure de nuit et malgré la lumière de la lune, quiconque n'eût
Bien, milord. L'instant d'après le groom montait la côte au galop et disparaissait dans le noir. Le comte Henri n'avait pas achevé sa promenade, car au lieu de tourner vers le château, il reprit son pas d'amble et suivit de loin Billy sur la route de Paris. Il marcha ainsi jusqu'à deux ou trois cents toises de la lisière de la forêt, et tourna vers l'ouest dans un bas chemin, défoncé par les charrettes, qui traversait des coupes récemment exploitées. Il était alors à plus de deux lieues du château. Le clocher du village voisin, traversé par la grande route, sonna la demie après une heure. À droite du bas chemin et au-delà des coupes, dans un fond rocheux où croissaient parmi les fougères des chênes difformes et de maigres bouleaux, une cabane de bûcheron s'élevait. À cette heure de nuit et malgré la lumière de la lune, quiconque n'eût point connu d'avance la position exacte de cette masure aurait assurément passé sans l'apercevoir, car elle était adossée contre un roc dont elle avait la couleur, et son toit de chaume aux arêtes indécises se confondait avec les accidents du terrain environnant. Le comte Henri quitta le bas chemin sans hésiter, et prit le petit sentier qui conduisait aux roches. Une cour de dix pieds carrés, encombrée de débris, précédait la cabane. Le comte prit un morceau de bois et heurta aux ais vermoulus de la porte. Rien bougea à l'intérieur. Le comte redoubla et put entendre les cris plaintifs qui accompagnent le réveil d'un enfant. En même temps une voix d'homme demanda d'un accent grondeur : — Est-ce qu'il y a tant de maisons dans la clairière pour vous tromper de porte, ivrogne ! — Je ne me trompe pas de porte, Pierre Louchet, répondit Henri ; ouvrez, j'ai à vous parler. — Oh! oh! grommela le bûcheron, qui changea de ton, dites voir votre nom, qu'on sache à qui parler. — Richard Thompson. — Bien! bien! monsieur Richard, fit l'homme, qu'on entendit sauter en bas de son lit et chausser ses gros sabots; du diable si ces Anglais
hésiter, et prit le petit sentier qui conduisait aux roches. Une cour de dix pieds carrés, encombrée de débris, précédait la cabane. Le comte prit un morceau de bois et heurta aux ais vermoulus de la porte. Rien bougea à l'intérieur. Le comte redoubla et put entendre les cris plaintifs qui accompagnent le réveil d'un enfant. En même temps une voix d'homme demanda d'un accent grondeur : — Est-ce qu'il y a tant de maisons dans la clairière pour vous tromper de porte, ivrogne ! — Je ne me trompe pas de porte, Pierre Louchet, répondit Henri ; ouvrez, j'ai à vous parler. — Oh! oh! grommela le bûcheron, qui changea de ton, dites voir votre nom, qu'on sache à qui parler. — Richard Thompson. — Bien! bien! monsieur Richard, fit l'homme, qu'on entendit sauter en bas de son lit et chausser ses gros sabots; du diable si ces Anglais ne font pas tout à l'envers!... Est-ce que c'est une heure, ça?... Et la marmaille va se rendormir toute seule, peut-être?... Croyez ça et buvez de l'eau ! Les gros sabots sonnèrent sourdement sur la terre battue, la barre de bois vert grinça, et la porte roula en criant sur la roue de ses gonds. — Votre serviteur tout de même, M. Richard, dit un vieil homme à barbe grise, qui montra sa bonne figure aux rayons de la lune; j'oublie toujours votre autre nom, qui est anglais, mais il n'y a pas d'offense... Vous voilà donc par nos pays cette nuit ? — J'ai laissé ma voiture là-haut, sur la grande route, répondit Henri. Je retourne à Paris... L'enfant se porte bien ? Le bébé geignait dans son berceau, reprit qu'il était déjà par le sommeil. — Assez... Il a bonne voix : écoutez !... Quoiqu'il serait mieux dorloté si ma défunte y était encore... mais la fille vient lui faire la bouillie trois fois le jour... et moi, j'aime les garçons ! — Je vous ai choisi sur la mine, vieux Pierre... Quelqu'un est-il venu ? — Oui, oui, à propos de ça !... le jeune homme, vous
la roue de ses gonds. — Votre serviteur tout de même, M. Richard, dit un vieil homme à barbe grise, qui montra sa bonne figure aux rayons de la lune; j'oublie toujours votre autre nom, qui est anglais, mais il n'y a pas d'offense... Vous voilà donc par nos pays cette nuit ? — J'ai laissé ma voiture là-haut, sur la grande route, répondit Henri. Je retourne à Paris... L'enfant se porte bien ? Le bébé geignait dans son berceau, reprit qu'il était déjà par le sommeil. — Assez... Il a bonne voix : écoutez !... Quoiqu'il serait mieux dorloté si ma défunte y était encore... mais la fille vient lui faire la bouillie trois fois le jour... et moi, j'aime les garçons ! — Je vous ai choisi sur la mine, vieux Pierre... Quelqu'un est-il venu ? — Oui, oui, à propos de ça !... le jeune homme, vous savez... Il a pleuré comme un enfant, cette fois-ci ! — A-t-il dit quelque chose ? — Il l'aimait de l'embrasser, quoi !... C'est-il son oncle ? Et il marmottait, disant : "Richard, mon petit Richard, toi, tu vas revoir ta mère... Parait que vous avez donné au marmot le même nom que vous... Il disait encore : "Je m'en vais bien loin... bien loin... je ne te verrai plus..." Et il fondait en larmes, quoi, que je me suis mis à pleurer avec lui... La mère n'est pas de ces pays-ci non plus, hein ? — Vous la verrez demain, vieux Pierre, répondit Henri qui rêvait. — La mère? s'écria le bûcheron. Eh bien ! vrai ! ça me ferait plaisir. — Elle viendra dans la matinée vous reprendre son enfant. Le bûcheron resta silencieux. Son visage honnête et franc prit une expression de tristesse. On n'entendait plus rien dans la cabane, l'enfant s'était paisiblement rendormi. JEAN DIABLE — Allons ! dit le vieil homme qui poussa un gros soupir, on s'attache vite à ces petites créatures-là... Moi, je m'y étais habitué, quoi, et ça m'amusait de le bercer pour l'endormir... Mais c'est tant mieux si sa mère vient
même nom que vous... Il disait encore : "Je m'en vais bien loin... bien loin... je ne te verrai plus..." Et il fondait en larmes, quoi, que je me suis mis à pleurer avec lui... La mère n'est pas de ces pays-ci non plus, hein ? — Vous la verrez demain, vieux Pierre, répondit Henri qui rêvait. — La mère? s'écria le bûcheron. Eh bien ! vrai ! ça me ferait plaisir. — Elle viendra dans la matinée vous reprendre son enfant. Le bûcheron resta silencieux. Son visage honnête et franc prit une expression de tristesse. On n'entendait plus rien dans la cabane, l'enfant s'était paisiblement rendormi. JEAN DIABLE — Allons ! dit le vieil homme qui poussa un gros soupir, on s'attache vite à ces petites créatures-là... Moi, je m'y étais habitué, quoi, et ça m'amusait de le bercer pour l'endormir... Mais c'est tant mieux si sa mère vient le chercher; sa mère lui vaudra encore mieux que moi, pour sûr!... Comment s'appelle-t-elle, car il faut savoir, pas vrai ?... — Sans doute... La dame qui viendra, et qui est sa mère, se nomme lady Frances Elphinstone. — Lady... va t'en z'y voir! J'aimerais autant refaire tout mon catéchisme! C'est-il drôle, les noms qu'ils vont chercher, là-bas, en Angleterre! — Savez-vous lire, mon ami Pierre? demanda Henri. — Non pas moi, mais ma fille. — Sera-t-elle là ? — Si je veux... Elle sert à la ferme, pas loin d'ici. — Donnez-moi du papier et allumez la chandelle. — La chandelle, ça se peut, M. Richard, répondit le bûcheron, mais du papier... J'emporte toujours l'assiette avec moi quand je vas acheter du fromage. Après cet hommage solennel rendu à l'utilité du papier, le vieux Pierre Louchet prit dans un trou du mur, derrière l'huis, un morceau de craie blanche, et le tendit au visiteur en disant : — Écrivez voir le nom sur la porte, monsieur Richard, la fille le lira, si elle peut, quand elle viendra. Au clair de lune, sur les planches mal jointes, Henri traça en gros caractères : Lady Frances Elphinstone, puis il remit la
C'est-il drôle, les noms qu'ils vont chercher, là-bas, en Angleterre! — Savez-vous lire, mon ami Pierre? demanda Henri. — Non pas moi, mais ma fille. — Sera-t-elle là ? — Si je veux... Elle sert à la ferme, pas loin d'ici. — Donnez-moi du papier et allumez la chandelle. — La chandelle, ça se peut, M. Richard, répondit le bûcheron, mais du papier... J'emporte toujours l'assiette avec moi quand je vas acheter du fromage. Après cet hommage solennel rendu à l'utilité du papier, le vieux Pierre Louchet prit dans un trou du mur, derrière l'huis, un morceau de craie blanche, et le tendit au visiteur en disant : — Écrivez voir le nom sur la porte, monsieur Richard, la fille le lira, si elle peut, quand elle viendra. Au clair de lune, sur les planches mal jointes, Henri traça en gros caractères : Lady Frances Elphinstone, puis il remit la craie au bûcheron avec une pièce d'or. — Cela n'empêchera pas la mère de vous payer, vieux Pierre, dit-il en prenant congé ; bonne nuit et merci ! — C'est toujours vingt sous de gagnés ! pensa le bûcheron, qui referma sa porte. Avant de se remettre au lit, il frotta pourtant sa grosse barbe hérissée contre la joue de l'enfant et grommela : — Je marierai la fille rien que pour avoir un chérubin comme ça. Henri regagnait la grande route d'un pas plus lent. Il était près de quatre heures du matin quand il atteignit l'esplanade du château après une promenade nonchalante et pensive. Il vint jusqu'au bord du saut de loup, siffla Sultan, le grand chien de garde, lui parla pour se faire reconnaître, et lui jeta encore un morceau de pain. Puis, prenant son élan, il vint tomber d'un léger bond auprès de l'animal, qui lui lécha les mains comme s'il eût reconnu son maître en agilité et en audace. Quelques minutes après, la lumière était éteinte derrière les carreaux de la fenêtre du jeune comte, qui dormait paisiblement dans son lit. VIII La belle irlandaise. Billy, l'hercule de quatre pieds, était le groom de lady
frotta pourtant sa grosse barbe hérissée contre la joue de l'enfant et grommela : — Je marierai la fille rien que pour avoir un chérubin comme ça. Henri regagnait la grande route d'un pas plus lent. Il était près de quatre heures du matin quand il atteignit l'esplanade du château après une promenade nonchalante et pensive. Il vint jusqu'au bord du saut de loup, siffla Sultan, le grand chien de garde, lui parla pour se faire reconnaître, et lui jeta encore un morceau de pain. Puis, prenant son élan, il vint tomber d'un léger bond auprès de l'animal, qui lui lécha les mains comme s'il eût reconnu son maître en agilité et en audace. Quelques minutes après, la lumière était éteinte derrière les carreaux de la fenêtre du jeune comte, qui dormait paisiblement dans son lit. VIII La belle irlandaise. Billy, l'hercule de quatre pieds, était le groom de lady Frances Elphinstone, jeune veuve de la haute vie anglaise. La haute vie (high life) est là-bas ce que nous appelons ici l'aristocratie, mais en beaucoup plus beau. Le grand monde anglais est en effet une citadelle dont aucune médiocrité (au dire toutefois de ce même grand monde et des écrivains parfois très médiocres qui chantent ses gloires) ne peut jamais forcer la porte. Il n'y a dans ce sanctuaire, auprès duquel notre faubourg Saint-Germain peut passer pour une guinguette, que des lords admirablement distingués, que des ladies merveilleusement raffinées, auxquels se joignent, par la grâce du sénat féminin qui patronne les grandes élections d'Almack, quelque sportman héroïque, quelque chanteur en renom, quelque avocat dont la poche est pleine de foudres, quelque poète byronien, favori de la mode pour un jour, quelque novateur dans l'art de mettre les cravates, quelque splendide estomac capable de contenir cinquante douzaines d'huîtres, ou même quelque médecin, porteur discret de la panacée universelle, dont, sur la mémoire de ses aïeux, il n'a juré de ne point abuser. Un seigneur de la haute vie n'a que deux bras d'ordinaire, et rarement il marche avec plus de deux jambes. Il dîne plusieurs fois chaque jour, il est vrai,
parfois très médiocres qui chantent ses gloires) ne peut jamais forcer la porte. Il n'y a dans ce sanctuaire, auprès duquel notre faubourg Saint-Germain peut passer pour une guinguette, que des lords admirablement distingués, que des ladies merveilleusement raffinées, auxquels se joignent, par la grâce du sénat féminin qui patronne les grandes élections d'Almack, quelque sportman héroïque, quelque chanteur en renom, quelque avocat dont la poche est pleine de foudres, quelque poète byronien, favori de la mode pour un jour, quelque novateur dans l'art de mettre les cravates, quelque splendide estomac capable de contenir cinquante douzaines d'huîtres, ou même quelque médecin, porteur discret de la panacée universelle, dont, sur la mémoire de ses aïeux, il n'a juré de ne point abuser. Un seigneur de la haute vie n'a que deux bras d'ordinaire, et rarement il marche avec plus de deux jambes. Il dîne plusieurs fois chaque jour, il est vrai, mais son estomac s'en plaint. Dans la rue, il daigne respirer le même air que son tailleur, jusqu'à présent. Je ne répondrais pas cependant que la libre Angleterre n'inventât pas quelque jour une atmosphère propre et plus décente à l'usage de la haute vie. Il est choquant pour certains poumons privilégiés, choquant et humiliant de reprendre l'air que le public a déjà respiré. À Londres, ne l'oubliez jamais, ce mot public est une injure. Milords et miladies de la haute vie sont peu nombreux en Angleterre ; à l'étranger, ils pullulent. C'est le contraire de ce qui arrive chez nous, où tout le monde est un peu vicomte par le fait de sa propre fantaisie, et peut trancher du petit seigneur à sa volonté. Là-bas, la manie du sas est si invétérée ; là-bas, on a si grand besoin de trier, de catégoriser et d'exclure, que les danseurs et les danseuses de ce glorieux bal d'Almack, déjà nommé, sont choisis au scrutin. Il faut faire ses preuves pour être admis à ce piqunique, point de miracles de toutes les imbéciles vanités du monde élégant, comme il fallait faire ses preuves au temps jadis pour être chevalier de Malte ou chanoinesse
privilégiés, choquant et humiliant de reprendre l'air que le public a déjà respiré. À Londres, ne l'oubliez jamais, ce mot public est une injure. Milords et miladies de la haute vie sont peu nombreux en Angleterre ; à l'étranger, ils pullulent. C'est le contraire de ce qui arrive chez nous, où tout le monde est un peu vicomte par le fait de sa propre fantaisie, et peut trancher du petit seigneur à sa volonté. Là-bas, la manie du sas est si invétérée ; là-bas, on a si grand besoin de trier, de catégoriser et d'exclure, que les danseurs et les danseuses de ce glorieux bal d'Almack, déjà nommé, sont choisis au scrutin. Il faut faire ses preuves pour être admis à ce piqunique, point de miracles de toutes les imbéciles vanités du monde élégant, comme il fallait faire ses preuves au temps jadis pour être chevalier de Malte ou chanoinesse d'un chapitre noble. Et John Bull, avec cette poutre dans son œil apoplectique, se moque abondamment et pesamment de toute aristocratie qui n'a pas le pied sur sa propre poitrine. Lady Frances Elphinstone était de la haute vie, voilà le fait; elle le disait, et nous n'avons point qualité pour aller aux preuves. Elle avait sa maison suffisamment montée, et occupait à Paris un appartement meublé d'un prix considérable. Sa conduite était irréprochable; elle recevait peu, et, en définitive, rien ne ressemble, à une simple mortelle comme une princesse de la haute vie voyageant incognito. Dans le quartier qu'elle avait choisi, aux abords des Tuileries, on connaît les Anglais. La distinction anglaise existe; elle offre même çà et là des types d'exquise perfection. Rarement possède-t-elle le charme de nos élégances françaises, mais la correction de ses lignes peut atteindre à la splendeur, quand sa réserve ne devient pas pruderie, quand sa fière tenue ne se change pas en raideur. Il y a un axiome : « Rien n'est beau comme une belle Anglaise. On peut ajouter : Rien n'est noble comme une Anglaise noble qui échappe aux gros préjugés, aux travers un peu ridicules, aux faiblesses comiques de sa race.
aller aux preuves. Elle avait sa maison suffisamment montée, et occupait à Paris un appartement meublé d'un prix considérable. Sa conduite était irréprochable; elle recevait peu, et, en définitive, rien ne ressemble, à une simple mortelle comme une princesse de la haute vie voyageant incognito. Dans le quartier qu'elle avait choisi, aux abords des Tuileries, on connaît les Anglais. La distinction anglaise existe; elle offre même çà et là des types d'exquise perfection. Rarement possède-t-elle le charme de nos élégances françaises, mais la correction de ses lignes peut atteindre à la splendeur, quand sa réserve ne devient pas pruderie, quand sa fière tenue ne se change pas en raideur. Il y a un axiome : « Rien n'est beau comme une belle Anglaise. On peut ajouter : Rien n'est noble comme une Anglaise noble qui échappe aux gros préjugés, aux travers un peu ridicules, aux faiblesses comiques de sa race. L'Anglaise pur sang, quand elle est réussie, réalise ce beau rêve de la reine que font toujours les enfants et les poètes. Elle a des hauteurs de statue et des douceurs qui sont du trône. Lady Frances, nous sommes forcés de l'avouer, n'était pas du tout cela. Il ne fallait point chercher son éclat dans les sérénités blondes, ni dans le calme attiédi des symétries britanniques. Elle était brune, forte et vivante comme les filles de ces rivages féeriques où l'Irlande oppose ses digues de basalte à la furie des tempêtes de l'Ouest. Dans ce pays du Connacht aux horizons étranges, qui ressemble à la Normandie parfois, parfois à l'Italie; sur ces côtes où le tourment des flots a creusé les plus belles grottes du monde; derrière l'abri des prodigieuses colonnades attribuées par la superstition populaire à l'effort d'une dynastie de géants; le long de ces grèves étincelantes, — fleur de la terre et perle de la mer, comme dit le proverbe celtique; — au bord de ces lacs enchantés où se mirent, poèmes silencieux, les ruines et les forêts; sur ces douces pentes de la montagne où le soleil se joue dans les bruyères bleues, aux parfums d'incendie; là-bas
point chercher son éclat dans les sérénités blondes, ni dans le calme attiédi des symétries britanniques. Elle était brune, forte et vivante comme les filles de ces rivages féeriques où l'Irlande oppose ses digues de basalte à la furie des tempêtes de l'Ouest. Dans ce pays du Connacht aux horizons étranges, qui ressemble à la Normandie parfois, parfois à l'Italie; sur ces côtes où le tourment des flots a creusé les plus belles grottes du monde; derrière l'abri des prodigieuses colonnades attribuées par la superstition populaire à l'effort d'une dynastie de géants; le long de ces grèves étincelantes, — fleur de la terre et perle de la mer, comme dit le proverbe celtique; — au bord de ces lacs enchantés où se mirent, poèmes silencieux, les ruines et les forêts; sur ces douces pentes de la montagne où le soleil se joue dans les bruyères bleues, aux parfums d'incendie; là-bas enfin, là-bas, dans l'île d'émeraude où les derniers Gaëls parlent le langage de l'ancienne Erin, tout au bout de l'Irlande la verte et la joyeuse, la misère, la famine, l'oppression et tous les vices qui en découlent n'ont pas encore achevé de tuer la plus magnifique race d'hommes dont puisse se glorifier la terre. Leur généalogie est comme un chant de la lyre homérique JEAN DIABLE qu'accompagneraient les accords de la harpe d'Ossian. Les belles filles d'Ionie vinrent un jour avec les marchands de Phénix, la rivale de Tyr; elles épousèrent les géants, fils de la mer, Finn, Brien, Connor et Diarmid, dont la tête s'élevait au-dessus des grandes vagues, aux marées de septembre. De ces noces naquit Erynn, fille d'Aspasie la Milesienne, exilée du pays de lumière, et du géant des brouillards hiberniens, qui avait ses pieds au fond de la mer et sa tête dans les nuages du ciel. O'Neill, O'Brien, O'Connor, Mac-Diarmid furent les enfants d'Erynn et furent les rois des quatre peuples de l'Irlande. Après tant de siècles et après tant de malheurs, vous retrouvez là-bas ces noms en foule, comme les fragments d'une roche immense éparpillés sur le sol. Ce n'est pas le clan écossais,
se glorifier la terre. Leur généalogie est comme un chant de la lyre homérique JEAN DIABLE qu'accompagneraient les accords de la harpe d'Ossian. Les belles filles d'Ionie vinrent un jour avec les marchands de Phénix, la rivale de Tyr; elles épousèrent les géants, fils de la mer, Finn, Brien, Connor et Diarmid, dont la tête s'élevait au-dessus des grandes vagues, aux marées de septembre. De ces noces naquit Erynn, fille d'Aspasie la Milesienne, exilée du pays de lumière, et du géant des brouillards hiberniens, qui avait ses pieds au fond de la mer et sa tête dans les nuages du ciel. O'Neill, O'Brien, O'Connor, Mac-Diarmid furent les enfants d'Erynn et furent les rois des quatre peuples de l'Irlande. Après tant de siècles et après tant de malheurs, vous retrouvez là-bas ces noms en foule, comme les fragments d'une roche immense éparpillés sur le sol. Ce n'est pas le clan écossais, image de la famille, et qui, malgré la patience inouïe des persécutions, protège encore contre Londres la liberté des montagnes highlandaises; c'est la dispersion terrible qui suit l'éclat de la mine ou le coup de la foudre. Les membres, ici, ne savent plus le corps : O'Brien ne connaît pas O'Brien; O'Connor, pour une pièce de cuivre, combattra O'Connor. L'abâtardissement moral est complet; de la roche haute et large il ne reste que des cailloux, et le noble édifice écroulé n'est plus qu'un amas de vils décombres. Et pourtant; au sommet de ces prodigieuses colonnes de porphyre noir qui sont les tuyaux de l'Orgue des Géants ou sur le pavé octogone de cette mosaïque de basalte qui se projette à une lieue au large pour mériter son nom de Chaussée du Géant, — les géants sont partout encore, vous le voyez,, -il m'est arrivé de m'arrêter stupéfait devant quelque jeune mendiant qui ressemblait, malgré l'injure de ses haillons, aux Grecs de l'Iliade; il m'est arrivé plus souvent encore d'accoupler mes deux bras sur le talus du sentier pour contempler, descendant les pentes du Mamturk ou suivant les sentiers verts qui longent le lac Corrib, une fille aux jambes nues et