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père et mes frères ont fait naufrage, cette nuit; ils ont été sauvés par des bouées. Adieu!" Dominica ne se souciait peut-être pas de s'arrêter devant chez les cascarots. Elle avait à la main un bouquet blanc, pour la Vierge de Muscoa. "Allons, tout va bien conclut Pello. Dimanche. Ah bah! dimanche! Si Pello veut aller voir sa grand'mère, point de fandango pour la Saint-Jean. "Tu es très maladroit, lourd comme tout on dirait un ours à la danse." Mais Pello, loin de se fâcher, riait. Arrosa est si charmante! "Alors, vous croyez? Té! c'est bien sûr. Réserve ta visite pour après les fêtes. Tu porteras des macarons à Gachina." Et jusqu'à la Saint-Jean, Pello non sans quelque remords fut l'élève docile d'Arrosa. La veille de la Saint-Jean, enfin! le samedi des feux. Dans la foule qui se presse, Arrosa joue des coudes pour pénétrer jusque sous le porche de l'église. Ses petits frères et ses petites sœurs suivent, s'éparpillent ici, là, comme il peuvent; Pello se mêle aux plus grands, puis rejoint Arrosa. Ils attendent. Mais voici M. le curé en chape d'or, et M. le maire ceint de son écharpe. C'est un arbre qu'ils allument, à deux. Les flammes montent, crépitent, chauffent. "Nous rôtissons comme poulets en broche", fit Pello. Arrosa est toute rouge; ses yeux brillent. Le feu monte toujours. Crac! les branches s'effondrent. On rit, on crie, on se bouscule, on recule. "Vous m'écrasez!" soupire une petite voix. Arrosa se retourne à moitié "tant pis, té!" "J'étouffe!" Et Dominicac'était elle lève les bras, essaye de se frayer passage. Pello intervient "Arrosa, vous faites mal à cette petite fille. Eh! que veux-tu? té, chacun pour soi." Crac! crac! crac! L'arbre s'est écroulé; les flammes s'étendent, remontent, retombent. Le porche est rosi comme par un feu de bengale, et, dans ce rose, vous n'imaginez pas combien belle est Arrosa. "laissez-moi sortir de là" implore encore Dominica. Pello l'entend bien, mais il craint les apostrophes d'Arrosa; alors, il fait le sourd. "Ouf!" Une poussée vers la rue a dégagé Dominica. Tandis que les gars sautent sur les braises, se
flammes montent, crépitent, chauffent. "Nous rôtissons comme poulets en broche", fit Pello. Arrosa est toute rouge; ses yeux brillent. Le feu monte toujours. Crac! les branches s'effondrent. On rit, on crie, on se bouscule, on recule. "Vous m'écrasez!" soupire une petite voix. Arrosa se retourne à moitié "tant pis, té!" "J'étouffe!" Et Dominicac'était elle lève les bras, essaye de se frayer passage. Pello intervient "Arrosa, vous faites mal à cette petite fille. Eh! que veux-tu? té, chacun pour soi." Crac! crac! crac! L'arbre s'est écroulé; les flammes s'étendent, remontent, retombent. Le porche est rosi comme par un feu de bengale, et, dans ce rose, vous n'imaginez pas combien belle est Arrosa. "laissez-moi sortir de là" implore encore Dominica. Pello l'entend bien, mais il craint les apostrophes d'Arrosa; alors, il fait le sourd. "Ouf!" Une poussée vers la rue a dégagé Dominica. Tandis que les gars sautent sur les braises, se jettent au travers des dernières flammes, la foule s'écoule. Arrosa court vers la place Louis XIV; Pello la suit. Un grand feu encore; un arbre embrasé, des fagots crépitants, des craquements, des cris, des rires. Et puis, quand les flammes baissent, Pello avec d'autres gars et même des filles Arrosa en tête s'élance par-dessus. Oh! qu'on s'amusait! Les feux éteints, petits et petites cascarots tournent autour du brasier, en dansant le fandango. La place est éclairée, joyeuse; des élégantes de Saint-Jean-de-Luz, de Biarritz, de Bayonne, se pressent à côté du petit peuple en fête; les cascarots nul ne danse comme eux se mêlent aux cibouriens. Papi et Panpana, leurs gendres, brus, filles, petits-fils et petites-filles, sont tous à danser. Panpana n'a pas fait la moindre toilette; elle a son vieux cotillon noir, un corsage de toile, son tablier de cotonnade bleue. Arrosa est dans le costume de tous les jours, pour vendre la sardine, jupe rouge, corselet noir, espadrilles blanches. Et pourtant, on les regarde, on s'arrête pour les voir. « La vieille danse encore mieux que la jeune, disent les uns. « Je ne sais, mais la jeune est rudement belle! » déclarent les autres. Et Pello qui écoute,
en tête s'élance par-dessus. Oh! qu'on s'amusait! Les feux éteints, petits et petites cascarots tournent autour du brasier, en dansant le fandango. La place est éclairée, joyeuse; des élégantes de Saint-Jean-de-Luz, de Biarritz, de Bayonne, se pressent à côté du petit peuple en fête; les cascarots nul ne danse comme eux se mêlent aux cibouriens. Papi et Panpana, leurs gendres, brus, filles, petits-fils et petites-filles, sont tous à danser. Panpana n'a pas fait la moindre toilette; elle a son vieux cotillon noir, un corsage de toile, son tablier de cotonnade bleue. Arrosa est dans le costume de tous les jours, pour vendre la sardine, jupe rouge, corselet noir, espadrilles blanches. Et pourtant, on les regarde, on s'arrête pour les voir. « La vieille danse encore mieux que la jeune, disent les uns. « Je ne sais, mais la jeune est rudement belle! » déclarent les autres. Et Pello qui écoute, se rengorge, comme si le compliment était pour lui. Il est en vis-à-vis d'Arrosa, Papi en face de Panpana. Et ce qu'il est fier, Pello! « Ce gamin n'est pas cascarot, fit une voix. Voyez la différence de pas, d'avec le vieux. » Pello est très ennuyé; il craint qu'Arrosa entende ce propos. Ah! il s'est pourtant bien appliqué, pour apprendre! Le mot d'Arrosa lui revient en mémoire « Tu as l'air d'un ours. » Elle est bien gentille, Arrosa, ce soir; elle n'a jamais été aussi charmante; mais, enfin, il n'y a pas que Pello. Des cascarots, des jeunes gens d'ici et de là, voire même des messieurs « très chics » l'ont invitée. Elle est aussi gracieuse à la valse qu'au fandango; Pello la suit, l'admire. Dans un coin de la place, quelques hommes, au son d'une sorte de petite flûte, le chirula, font le saut basque. Des fillettes s'y essayent aussi, guidées par Grégori. « Le père de Dominique, oui, c'est bien lui! Et la voilà, elle, qui s'en donne de pirouetter; elle a de la grâce. C'est égal, à côté d'Arrosa » » Pello s'éloigne, peu soucieux d'être vu. Il ne s'est pas montré autrement admirable,
entende ce propos. Ah! il s'est pourtant bien appliqué, pour apprendre! Le mot d'Arrosa lui revient en mémoire « Tu as l'air d'un ours. » Elle est bien gentille, Arrosa, ce soir; elle n'a jamais été aussi charmante; mais, enfin, il n'y a pas que Pello. Des cascarots, des jeunes gens d'ici et de là, voire même des messieurs « très chics » l'ont invitée. Elle est aussi gracieuse à la valse qu'au fandango; Pello la suit, l'admire. Dans un coin de la place, quelques hommes, au son d'une sorte de petite flûte, le chirula, font le saut basque. Des fillettes s'y essayent aussi, guidées par Grégori. « Le père de Dominique, oui, c'est bien lui! Et la voilà, elle, qui s'en donne de pirouetter; elle a de la grâce. C'est égal, à côté d'Arrosa » » Pello s'éloigne, peu soucieux d'être vu. Il ne s'est pas montré autrement admirable, tout à l'heure, de laisser s'étouffer cette petite entre la porte de l'église et le dos d'Arrosa. Peu à peu, la foule diminue; Panpana et Papi sont partis depuis longtemps. Il ne reste plus guère sur la place qu'une poignée de jeunes gens qui croient s'amuser. Ils seraient bien mieux à dormir, Pello en juge ainsi, et il s'allonge sur un banc. Moins de dix minutes après, il galopait en rêve sur le dos de Poulotte, avec Arrosa en croupe. Des petits vieux et des petites vieilles de Saint-Joseph les escortaient, en grignotant des macarons, des macarons de Saint-Jean-de-Luz, première marque. Mais Arrosa devenait lourde, lourde, si lourde que Poulotte en baissait la croupe et se cabrait. Arrosa s'accrochait des deux mains à Pello, et l'étranglait. « Ah! » Pello s'éveilla, en poussant un cri. Plus personne sur la place Louis XIV, point d'Arrosa ni de Poulotte. Il prit la course, par Saint-Jean-de-Luz et Ciboure déserts. A peine quelques ivrognes, de loin en loin, quelques groupes qui s'attardaient. Dans l'un se trouvait Arrosa. « Té, tu ne te gênes pas! fit-elle de sa voix cuivrée. Je t'attendais pour rentrer; je t'ai cherché partout. » Penaud, Pello repartit « Je ne
à dormir, Pello en juge ainsi, et il s'allonge sur un banc. Moins de dix minutes après, il galopait en rêve sur le dos de Poulotte, avec Arrosa en croupe. Des petits vieux et des petites vieilles de Saint-Joseph les escortaient, en grignotant des macarons, des macarons de Saint-Jean-de-Luz, première marque. Mais Arrosa devenait lourde, lourde, si lourde que Poulotte en baissait la croupe et se cabrait. Arrosa s'accrochait des deux mains à Pello, et l'étranglait. « Ah! » Pello s'éveilla, en poussant un cri. Plus personne sur la place Louis XIV, point d'Arrosa ni de Poulotte. Il prit la course, par Saint-Jean-de-Luz et Ciboure déserts. A peine quelques ivrognes, de loin en loin, quelques groupes qui s'attardaient. Dans l'un se trouvait Arrosa. « Té, tu ne te gênes pas! fit-elle de sa voix cuivrée. Je t'attendais pour rentrer; je t'ai cherché partout. » Penaud, Pello repartit « Je ne savais pas Je m'étais endormi. Fainéant! » reprit Arrosa. Et tout le groupe de rire. Ils marchaient à pas rapides. Arrosa pestait, doux comme l'agneau, ne répondait même pas. Soudain, Arrosa changea de gamme. « Tu aurais tout de même bien pu m'offrir un sucre d'orge, après tout le mal que je me suis donné pour t'apprendre le fandango. C'est vrai. C'est pour ça que vous êtes fâchée? – Té, tu n'es guère gentil – Je gardais mes quarante sous pour ma grand'mère. Est-ce qu'elle n'a pas tout ce qu'il lui faut? Pas de tabac de reste, je pense! » Gachina, comme toutes les vieilles Basquaises, prisait. « Tu te le penses! tu te le penses! faisait Arrosa grinchue. Trente-neuf sous, au lieu de quarante. La différence n'eût pas été grande et je t'aurais trouvé plus convenable. Pardon, Arrosa! Je vous donnerai deux sucres d'orge, demain. Té! tu peux garder ta pièce neuve. Je n'ai pas besoin de toi, pour croquer des sucres d'orge. » IX Le lendemain, dimanche, sitôt habillé, prêt à partir à l'office et de là bien vite à la fête, Pello chercha sa pièce. Plus de pièce! Après avoir tourné, retourné, tâté sa paillasse en tous
que je me suis donné pour t'apprendre le fandango. C'est vrai. C'est pour ça que vous êtes fâchée? – Té, tu n'es guère gentil – Je gardais mes quarante sous pour ma grand'mère. Est-ce qu'elle n'a pas tout ce qu'il lui faut? Pas de tabac de reste, je pense! » Gachina, comme toutes les vieilles Basquaises, prisait. « Tu te le penses! tu te le penses! faisait Arrosa grinchue. Trente-neuf sous, au lieu de quarante. La différence n'eût pas été grande et je t'aurais trouvé plus convenable. Pardon, Arrosa! Je vous donnerai deux sucres d'orge, demain. Té! tu peux garder ta pièce neuve. Je n'ai pas besoin de toi, pour croquer des sucres d'orge. » IX Le lendemain, dimanche, sitôt habillé, prêt à partir à l'office et de là bien vite à la fête, Pello chercha sa pièce. Plus de pièce! Après avoir tourné, retourné, tâté sa paillasse en tous sens, secoué ses draps, cherché sous son lit et par toute la chambre, Pello descendit quatre à quatre. « Ma pièce! ma pièce! je n'ai plus ma pièce! » Et il se mit à pleurer à chaudes larmes. Arrosa s'était approchée, bien gentille, plus du tout l'Arrosa de la veille au soir. « Tu n'as plus ta pièce? Vraiment? Regarde dans ta poche. Tu l'auras peut-être perdue en dansant, hier. Mais non! je ne l'avais pas emportée. En es-tu sûr? Tout à fait sûr [ Allez chercher là-haut, vous autres! » fit-elle aux petits et petites qui, en cercle autour de Pello, dissertaient sur son aventure. Pour la première fois, depuis que les cascarots habitaient l'ancienne maison de Gachina, elle fut balayée, balayée dans tous les coins. « Elle n'y est pas! elle n'y est pas! Ils l'ont cherchée partout! » criaient les petits. Arrosa eut la patience de remuer les cendres, de vider le foyer. Papi s'apitoyait beaucoup sur le chagrin de Pello; mais Panpana, toujours un peu brutale, de déclarer: « Si c'est perdu, c'est perdu! A la fin, tu nous ennuies. Laisse-nous la paix. » Cela fut dit en termes vifs. Pello sortit, pour cacher ses larmes.
au soir. « Tu n'as plus ta pièce? Vraiment? Regarde dans ta poche. Tu l'auras peut-être perdue en dansant, hier. Mais non! je ne l'avais pas emportée. En es-tu sûr? Tout à fait sûr [ Allez chercher là-haut, vous autres! » fit-elle aux petits et petites qui, en cercle autour de Pello, dissertaient sur son aventure. Pour la première fois, depuis que les cascarots habitaient l'ancienne maison de Gachina, elle fut balayée, balayée dans tous les coins. « Elle n'y est pas! elle n'y est pas! Ils l'ont cherchée partout! » criaient les petits. Arrosa eut la patience de remuer les cendres, de vider le foyer. Papi s'apitoyait beaucoup sur le chagrin de Pello; mais Panpana, toujours un peu brutale, de déclarer: « Si c'est perdu, c'est perdu! A la fin, tu nous ennuies. Laisse-nous la paix. » Cela fut dit en termes vifs. Pello sortit, pour cacher ses larmes. Sur la route, à cette même place où il avait tant pleuré le jour du départ de sa grand'mère, il se reprit à sangloter, chagrin, et colère aussi. « Panpana est une méchante. Je le dirai à ma grand'mère. » Mais les cloches de Saint-Jean-de-Luz, par tous les échos, lançaient à grandes volées des appels à la prière. Les gens passaient endimanchés, le soleil resplendissait; la musique de fête se mêlait au bruit des vagues, tout semblait joie et vie, tout invitait au plaisir. Pello songea. « Pleurer ne ramène pas ma pièce, autant m'amuser que rester ici. Peut-être qu'un autre jour, quand il aura tempête, un monsieur perdra son chapeau. » La messe entendue, il courut assister à une partie de pelote entre Basques espagnols et Basques français, la pelote, la passion de Pello. Il en oublia de manger, et, de la place du Jeu de Paume, il repartit tout droit à la place Louis XIV, comptant sur Arrosa et le fandango pour achever de l'étourdir sur sa ruine. Mais Mlle Arrosa, capricieuse, repoussait Pello. Tout l'après-midi, il en fut de même. Pello flânait parmi les groupes qui tournaient, dansaient; il s'arrêtait aux tourniquets. Quels jolis sucres d'orge! Les
à grandes volées des appels à la prière. Les gens passaient endimanchés, le soleil resplendissait; la musique de fête se mêlait au bruit des vagues, tout semblait joie et vie, tout invitait au plaisir. Pello songea. « Pleurer ne ramène pas ma pièce, autant m'amuser que rester ici. Peut-être qu'un autre jour, quand il aura tempête, un monsieur perdra son chapeau. » La messe entendue, il courut assister à une partie de pelote entre Basques espagnols et Basques français, la pelote, la passion de Pello. Il en oublia de manger, et, de la place du Jeu de Paume, il repartit tout droit à la place Louis XIV, comptant sur Arrosa et le fandango pour achever de l'étourdir sur sa ruine. Mais Mlle Arrosa, capricieuse, repoussait Pello. Tout l'après-midi, il en fut de même. Pello flânait parmi les groupes qui tournaient, dansaient; il s'arrêtait aux tourniquets. Quels jolis sucres d'orge! Les belles choses qu'on peut gagner! Du temps de sa grand'mère, il avait toujours quelques sous à dépenser pour la Saint-Jean. Arrosa passait, pourquoi si rieuse? Elle ne s'arrêtait de danser que pour croquer des gâteaux et des bonbons. « Elle est riche! moi, je suis pauvre. » Et Pello continuait à prendre sa part de fête, à voir s'amuser les autres. Pas folichon, ça! De-ci, de-là, il apercevait Dominica et Maily, avec leur mère, et Churico; il les fuyait. À l'heure des vêpres, il les vit, sans le toutou, cette fois, leurs paroissiens à la main. Et Pello se prit à faire la comparaison avec Arrosa « pas dévote » non, pas dévote du tout. Le soir vint la fête, le fandango, la musique; des élégances comme la veille, du petit peuple et des cascarots. Papi, Panpana, tous leurs enfants et petits-enfants en l'air. Sans doute, Arrosa, très vaniteuse, avait eu honte, en plein jour, de se montrer avec l'ours Pello; mais, à la nuit, elle voudra bien danser. Vous croyez cela? Elle ne le regardait même pas. « Je vais aller me coucher, si c'est ça. Je n'ai pas un sou pour m'acheter la moindre friandise, et je m'ennuie
à prendre sa part de fête, à voir s'amuser les autres. Pas folichon, ça! De-ci, de-là, il apercevait Dominica et Maily, avec leur mère, et Churico; il les fuyait. À l'heure des vêpres, il les vit, sans le toutou, cette fois, leurs paroissiens à la main. Et Pello se prit à faire la comparaison avec Arrosa « pas dévote » non, pas dévote du tout. Le soir vint la fête, le fandango, la musique; des élégances comme la veille, du petit peuple et des cascarots. Papi, Panpana, tous leurs enfants et petits-enfants en l'air. Sans doute, Arrosa, très vaniteuse, avait eu honte, en plein jour, de se montrer avec l'ours Pello; mais, à la nuit, elle voudra bien danser. Vous croyez cela? Elle ne le regardait même pas. « Je vais aller me coucher, si c'est ça. Je n'ai pas un sou pour m'acheter la moindre friandise, et je m'ennuie avec ces gamins qui se moquent de moi. » Dame oui! ils trouvaient Pello très gauche. Lui, était sur le point de partir, quand Dominica s'approcha. « Voulez-vous danser avec moi, Pello? – Té! oui. » Et voilà le gamin et la fillette à tourner, virer, rire. « Votre grand'mère va bien, Pello? – Merci. – Y a-t-il longtemps que vous n'êtes allé la voir? – Un peu; j'irai mardi. » Là-dessus, vite, pour détourner les questions, Pello conta la terrible surprise du matin. « Quarante sous, c'est beaucoup. Et qu'auriez-vous acheté avec? – Du tabac et des macarons. – Des macarons? ma marraine m'en a donné une boîte, aujourd'hui; rassurez-vous, Pello, vous les aurez pour votre grand'mère. – Tél. pas vide, dites? – Comment, vide? Vous m'aviez fait une petite farce, un soir. Vous vous le rappelez? – Moi? Je ne comprends pas du tout. – Quand vous avez fait semblant de me donner des macarons; il n'y en avait pas un seul. Ah mais si, par exemple! deux douzaines, au moins. » Pello était ébaoui. Il y a donc un voleur chez les cascarots? « J'étais si fâché contre vous, Dominica! » Et il conta l'aventure. Dominica était
va bien, Pello? – Merci. – Y a-t-il longtemps que vous n'êtes allé la voir? – Un peu; j'irai mardi. » Là-dessus, vite, pour détourner les questions, Pello conta la terrible surprise du matin. « Quarante sous, c'est beaucoup. Et qu'auriez-vous acheté avec? – Du tabac et des macarons. – Des macarons? ma marraine m'en a donné une boîte, aujourd'hui; rassurez-vous, Pello, vous les aurez pour votre grand'mère. – Tél. pas vide, dites? – Comment, vide? Vous m'aviez fait une petite farce, un soir. Vous vous le rappelez? – Moi? Je ne comprends pas du tout. – Quand vous avez fait semblant de me donner des macarons; il n'y en avait pas un seul. Ah mais si, par exemple! deux douzaines, au moins. » Pello était ébaoui. Il y a donc un voleur chez les cascarots? « J'étais si fâché contre vous, Dominica! » Et il conta l'aventure. Dominica était une petite fille raisonnable, ses parents étaient gens sensés ils ne lui permirent pas de se prolonger à la fête. Elle dit donc adieu à Pello, en lui recommandant de passer chez elle le lendemain, avant de partir pour Biarritz. « C'est convenu, merci » Juste à ce moment, Arrosa s'affalait sur un banc. « J'ai chaud, je suis lasse. » Pello vint se camper devant elle. « Vous savez, Arrosa, il avait deux douzaines de macarons dans ma boîte. – Qui t'a dit ça? – Dominica. – Et tu le crois? nigaud! Tu vois bien qu'elle se moque de toi jusqu'au bout! – Vous croyez? Non, allez! – Té, je ne te croyais tout de même pas si bête! » Arrosa se tenait les rives; elle se tordait de rire. Son valseur lui apporta un bock. « À ta santé, Pello. – Je vous remercie, mais ça ne me désaltère pas beaucoup. » Arrosa but à larges traits, et remettant le verre vide à Pello « Pour toi! – Je fais comme ta charmante petite amie, Dominica. » À suivre. M. Beudan. -• t^. ̃ – – ~^j LES GÉANTS DE LA FORÊT Le consul de Suède à Marseille,
s'affalait sur un banc. « J'ai chaud, je suis lasse. » Pello vint se camper devant elle. « Vous savez, Arrosa, il avait deux douzaines de macarons dans ma boîte. – Qui t'a dit ça? – Dominica. – Et tu le crois? nigaud! Tu vois bien qu'elle se moque de toi jusqu'au bout! – Vous croyez? Non, allez! – Té, je ne te croyais tout de même pas si bête! » Arrosa se tenait les rives; elle se tordait de rire. Son valseur lui apporta un bock. « À ta santé, Pello. – Je vous remercie, mais ça ne me désaltère pas beaucoup. » Arrosa but à larges traits, et remettant le verre vide à Pello « Pour toi! – Je fais comme ta charmante petite amie, Dominica. » À suivre. M. Beudan. -• t^. ̃ – – ~^j LES GÉANTS DE LA FORÊT Le consul de Suède à Marseille, M. Westrup, offrait récemment à son souverain, le roi Gustave V, un curieux souvenir. C'était un simple presse-papiers, taillé dans le tronc d'un genévrier de Phénicie qu'on peut voir, aux environs de Marseille, dans une propriété ayant appartenu à la famille Clary. On sait que Désirée Clary épousa Bernadotte, qui devint roi de Suède et de Norvège. En visitant le parc de son aïeule, Gustave V s'était attardé avec émotion devant cet arbre, vieux de plus de 900 ans déjà quand Bonaparte, en 1796, venait s'asseoir sous son ombrage. Le presse-papiers offert, il y a quelques mois, au souverain suédois lui rappelait l'arbre millénaire, qui avait vu passer tant de générations. Le genévrier de Marseille, quelque vénérable qu'il soit, n'est pourtant pas, il s'en faut, le doyen des arbres. Nombreuses sont les forêts qui offrent à l'admiration du promeneur des géants plusieurs fois séculaires, dont le tronc verdi de mousse est plus chargé d'années que le front ravagé des anciens patriarches. Les immenses forêts d'Amérique sont, entre toutes, riches en colosses. Dans l'État d'Oaxaca, au Mexique, se dresse un cyprès majestueux qui passe pour être l'arbre le plus gros du monde. Sa circonférence, à deux mètres du sol, ne mesure
devint roi de Suède et de Norvège. En visitant le parc de son aïeule, Gustave V s'était attardé avec émotion devant cet arbre, vieux de plus de 900 ans déjà quand Bonaparte, en 1796, venait s'asseoir sous son ombrage. Le presse-papiers offert, il y a quelques mois, au souverain suédois lui rappelait l'arbre millénaire, qui avait vu passer tant de générations. Le genévrier de Marseille, quelque vénérable qu'il soit, n'est pourtant pas, il s'en faut, le doyen des arbres. Nombreuses sont les forêts qui offrent à l'admiration du promeneur des géants plusieurs fois séculaires, dont le tronc verdi de mousse est plus chargé d'années que le front ravagé des anciens patriarches. Les immenses forêts d'Amérique sont, entre toutes, riches en colosses. Dans l'État d'Oaxaca, au Mexique, se dresse un cyprès majestueux qui passe pour être l'arbre le plus gros du monde. Sa circonférence, à deux mètres du sol, ne mesure pas moins de 47 mètres. Il faudrait un cercle de trente hommes, se tenant les uns les autres en étendant les bras, pour entourer le tronc de l'énorme cyprès. Les États-Unis ont leurs Big Trees (gros arbres) dont les plus remarquables se trouvent dans l'État d'Arizona. L'un d'eux, le Grizzly Giant, mesure 92 mètres de haut, soit 24 mètres de plus que les tours de Notre-Dame. Sa circonférence, à la base, est de 27 mètres et demi. Non moins curieux est le Dead Giant (le Géant mort). Son tronc est percé d'un véritable tunnel assez large pour livrer passage à une diligence attelée de quatre chevaux. L'un des doyens des forêts américaines était le Father of the forest (le Père de la forêt) aujourd'hui abattu. Âgé de 4000 ans, il mesurait 187 mètres de hauteur et plus de 56 mètres de tour. Deux arbres voisins, « les Deux Sentinelles », hauts de 97 mètres, sont de dimensions si colossales qu'on a pu, après avoir scié l'un d'eux à la base, bâtir sur son tronc un kiosque où 16 personnes dansèrent aisément un quadrille. Il y a quelques années, à l'Exposition de Chicago, les visiteurs pouvaient admirer une section d'un gigantesque