jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
romans d'anticipations que j’ai lus. Sans doute, on ne sent pas dans La Résurrection du Docteur Valbel le souffle puissant d’épopée qui anime le Travail de Zola. Sans doute aussi, on n’y goûte pas le charme prenant de l’imagination fantastique d’un Wells. Mais c’est précisément ce défaut d’imagination qui est la qualité maîtresse du roman que va publier Floréal. Alors, en effet, que tous les romans d’anticipations ne reposent que sur les conceptions particulières de leurs auteurs, sur leur idéologie spéciale ; alors que le Travail de Zola, par exemple, dénote une ignorance quasi-totale des axiomes les plus élémentaires de l’économie politique socialiste, alors que les romans de Wells, d’une lecture captivante sans doute, ne nous « accrochent » que par l’imprévu et l’irréel des rêves de leur auteur, le roman de Deslinières et Marc-Py, au contraire, est basé tout entier sur une connaissance profonde des phénomènes sociaux. Ce n’est point la Cité qui pourrait être qu’ils nous ont décrite, c’est la Cité qui sera. Ce n’est pas un échafaudage de rêve, c’est une bâtisse solide qui repose sur des assises puissantes, je veux dire sur le matérialisme historique le plus certain, sur les données scientifiques les plus rigoureuses. Est-ce à dire que La Résurrection du Docteur Valbel sera simplement un exposé agréable des théories socialistes, et que le côté « romanesque » en a été négligé ? Que non pas ! si Deslinières l’avait écrit seul, je ne le dirais pas. Mais Marc-Py était là « pour un coup » et, rassurez-vous, charmantes lectrices, vous trouverez dans le roman de Floréal les plus étranges et les plus émouvantes aventures, des voyages pittoresques, une passionnante intrigue d’amour. C’est un roman comme bien d’autres, supérieur à bien d’autres même, un roman qui se déroule dans quelque trente ou quarante ans, dans le décor de la République sociale, et voilà tout, mais c’est un roman comme nous les aimons tous pour nous délasser l’esprit au soir des journées de travail — et, vous le verrez, un roman plus palpitant que le plus extraordinaire des feuilletons. Je m’en voudrais d’ailleurs d’y insister davantage,
à dire que La Résurrection du Docteur Valbel sera simplement un exposé agréable des théories socialistes, et que le côté « romanesque » en a été négligé ? Que non pas ! si Deslinières l’avait écrit seul, je ne le dirais pas. Mais Marc-Py était là « pour un coup » et, rassurez-vous, charmantes lectrices, vous trouverez dans le roman de Floréal les plus étranges et les plus émouvantes aventures, des voyages pittoresques, une passionnante intrigue d’amour. C’est un roman comme bien d’autres, supérieur à bien d’autres même, un roman qui se déroule dans quelque trente ou quarante ans, dans le décor de la République sociale, et voilà tout, mais c’est un roman comme nous les aimons tous pour nous délasser l’esprit au soir des journées de travail — et, vous le verrez, un roman plus palpitant que le plus extraordinaire des feuilletons. Je m’en voudrais d’ailleurs d’y insister davantage, et me garderai bien de vous dire comment ça commence de peur d’être conduit par votre impatience à vous révéler comment ça finit — car tous nous voulons toujours savoir comment ça finit. Et il serait vraiment dommage de déflorer cette exquise histoire. J’ajoute cependant que c’est notre ami Jean Clar, dont nos abonnés apprécient tant le jeune et vigoureux talent, qui a illustré La Résurrection du Docteur Valbel. Il l’a fait de façon tout à fait remarquable, et je suis sûr que ses beaux dessins rendront plus agréable encore la lecture de l’œuvre de Deslinières et Marc-Py. # * # Et, maintenant, devant ce roman géant où l’Avenir tout entier se dévoile, ami lecteur, sache admirer, sache aussi faire admirer ! JEAN-LORIS. Noël sur un thème hétéroclite (Pour ma femme) Il est né, le divin Enfant Sonnez, hautbois! (Chanson). C’est une étable ancienne où les Rois ne vont plus, Où l’âne, las du dieu qu’il menait à la ville, Interroge, d’un œil atone, un bœuf sénile. C’est un enfant qui naît, morne et déjà perclus. Rien qu’un enfant : l’Espoir, ce fils de tout le monde : Un peu d’homme, un peu d’âme, — un peu d’amour aussi, On
Clar, dont nos abonnés apprécient tant le jeune et vigoureux talent, qui a illustré La Résurrection du Docteur Valbel. Il l’a fait de façon tout à fait remarquable, et je suis sûr que ses beaux dessins rendront plus agréable encore la lecture de l’œuvre de Deslinières et Marc-Py. # * # Et, maintenant, devant ce roman géant où l’Avenir tout entier se dévoile, ami lecteur, sache admirer, sache aussi faire admirer ! JEAN-LORIS. Noël sur un thème hétéroclite (Pour ma femme) Il est né, le divin Enfant Sonnez, hautbois! (Chanson). C’est une étable ancienne où les Rois ne vont plus, Où l’âne, las du dieu qu’il menait à la ville, Interroge, d’un œil atone, un bœuf sénile. C’est un enfant qui naît, morne et déjà perclus. Rien qu’un enfant : l’Espoir, ce fils de tout le monde : Un peu d’homme, un peu d’âme, — un peu d’amour aussi, On voudrait qu’il fût Christ et reçût à merci Nos grands rêves défaits, que leur douleur féconde. Mais — si frêle ! — il a l’âge innombrable du Temps. Il est mort tant de fois pour tant de fois renaître Qu’il a perdu le goût de nous faire apparaître L’étoile d’un miracle au sein des cieux flottants Dors sans remords, petit. La misère te veille. On peut vivre banni de ton rire enfantin. Le doute est la bonté quand l’amour le conseille ; Et le pardon suffit à peupler un destin. Dors pour de bon, petit; dors ta vie éternelle Dans le berceau des cœurs où tu fus triomphant. Nous dirons, malgré tout, la naïve nouvelle : Il est né, mais il dort, le trop divin Enfant ! Nous chanterons. Et vous que Dieu même salue, Sainte-Vierge-la-Mort, excitez nos accents; Que, pour nous, votre grâce impeccable évalue L’offrande des canons qui vous crachent l’encens. Dites, combien de gens ? dites, combien de villes Jonchent de leurs débris votre bel horizon ? Montrez-nous les Docteurs surmenant leur raison Pour vous livrer le fruit de leurs crimes utiles. Montrez-nous les Héros dont vous laurez les fronts, Tous : ceux que l’on ignore et
miracle au sein des cieux flottants Dors sans remords, petit. La misère te veille. On peut vivre banni de ton rire enfantin. Le doute est la bonté quand l’amour le conseille ; Et le pardon suffit à peupler un destin. Dors pour de bon, petit; dors ta vie éternelle Dans le berceau des cœurs où tu fus triomphant. Nous dirons, malgré tout, la naïve nouvelle : Il est né, mais il dort, le trop divin Enfant ! Nous chanterons. Et vous que Dieu même salue, Sainte-Vierge-la-Mort, excitez nos accents; Que, pour nous, votre grâce impeccable évalue L’offrande des canons qui vous crachent l’encens. Dites, combien de gens ? dites, combien de villes Jonchent de leurs débris votre bel horizon ? Montrez-nous les Docteurs surmenant leur raison Pour vous livrer le fruit de leurs crimes utiles. Montrez-nous les Héros dont vous laurez les fronts, Tous : ceux que l’on ignore et ceux que l’on renomme; Et dites-nous, surtout, qu’en aucun siècle l’homme Ne fut si grand ni si parfait !!! Nous chanterons ! Sonnez, cloches ! Sonnez, hautbois ! Sonnez, musettes ! Voici Noël venue en toute vérité, La dolente Noël, triste d’avoir été De nos fastes, de nos exploits, de nos défaites ; Triste d’avoir passé les monts, les champs, la mer, D’avoir pris leur couleur aux bois parés de givre, D’avoir en vain béni les baisers de la chair Et cueilli tant de pleurs sur le désir de vivre ! Dors, notre espoir : Jésus dérisoire et touchant ! Qu’importe qu’en nos yeux ton ciel chrétien se ride, Si, toujours, le soleil nous est ce cœur lucide Qui bat ton rythme, Amour, dans la paix du couchant ! GEORGES PIOCH. LA GUERRE ET LE SPORT La Guerre et le Sport sont deux manifestations de nos forces physiques ; cette origine commune leur crée un lien de parenté. Il est tel aux yeux de la plupart des hommes qu'ils associent leurs deux images dans leurs pensées et dans leurs écrits. Entre ces deux formes de l'activité, les rapports sont complexes, malaisés à analyser. Dégager l'opposition qui existe, pour quelques-uns d'entre
nos défaites ; Triste d’avoir passé les monts, les champs, la mer, D’avoir pris leur couleur aux bois parés de givre, D’avoir en vain béni les baisers de la chair Et cueilli tant de pleurs sur le désir de vivre ! Dors, notre espoir : Jésus dérisoire et touchant ! Qu’importe qu’en nos yeux ton ciel chrétien se ride, Si, toujours, le soleil nous est ce cœur lucide Qui bat ton rythme, Amour, dans la paix du couchant ! GEORGES PIOCH. LA GUERRE ET LE SPORT La Guerre et le Sport sont deux manifestations de nos forces physiques ; cette origine commune leur crée un lien de parenté. Il est tel aux yeux de la plupart des hommes qu'ils associent leurs deux images dans leurs pensées et dans leurs écrits. Entre ces deux formes de l'activité, les rapports sont complexes, malaisés à analyser. Dégager l'opposition qui existe, pour quelques-uns d'entre nous, entre leurs deux directives est une tâche ingrate. Aussi bien cette étude s'adresse-t-elle aux jeunes, à ceux qui ont vécu la guerre; elle ne compte pas convaincre les vieux bergers, et calmer la soif des dieux amis de la guerre ; elle voudrait entraîner les hommes de cette génération à la franchise, sans recherche de gloire. Le meurtre crée entre le Sport et la Guerre une barrière infranchissable ; invisible à beaucoup, dirait-on ! Qui tue ne fait pas de sport, qui tue beaucoup fait bien la guerre. Aux temps anciens, le meurtre était exceptionnel ; le javelot, un jouet, tuait qui faisait métier de soldat. L'action individuelle donnait la victoire au guerrier le mieux entraîné, au plus habile ; elle sanctionnait une supériorité physique : force ou adresse. Hélas ! la ruse gagnait quelquefois la partie, et, cachée aux flancs du cheval de Troie, faisait, déjà, d'un malhonnête, un vainqueur. De nos jours, la mort ou la blessure du combattant, voilà la règle. La guerre moderne est l'organisation scientifique du meurtre, le massacre anonyme et aveugle, la mort venue on ne sait d'où pour on ne sait qui ; chaque guerre marque un progrès dans la connaissance de
à la franchise, sans recherche de gloire. Le meurtre crée entre le Sport et la Guerre une barrière infranchissable ; invisible à beaucoup, dirait-on ! Qui tue ne fait pas de sport, qui tue beaucoup fait bien la guerre. Aux temps anciens, le meurtre était exceptionnel ; le javelot, un jouet, tuait qui faisait métier de soldat. L'action individuelle donnait la victoire au guerrier le mieux entraîné, au plus habile ; elle sanctionnait une supériorité physique : force ou adresse. Hélas ! la ruse gagnait quelquefois la partie, et, cachée aux flancs du cheval de Troie, faisait, déjà, d'un malhonnête, un vainqueur. De nos jours, la mort ou la blessure du combattant, voilà la règle. La guerre moderne est l'organisation scientifique du meurtre, le massacre anonyme et aveugle, la mort venue on ne sait d'où pour on ne sait qui ; chaque guerre marque un progrès dans la connaissance de tuer. L'homme de la guerre, le fantassin est un numéro inconnu à la loterie de la mort. Vivre sous terre, ramper sur le sol en pleine boue ou immondice dans le seul but, inavoué, d'éviter la mort ; se cacher derrière un créneau où le néant vous guette, pour guetter et tuer qui passe et ne nous voit pas ; être la bête à l'anéantissement de laquelle se complaît l'homme d'en face ; à des distances fabuleuses, caché dans la verdure, tirer sur la ficelle qui porte au loin dans les villes, la désolation et la ruine : cela ne m'apparaît pas du sport. De ma main cette phrase avant la guerre : « Dans la lutte quelques-uns meurent. » Voix impulsive venue du fond des temps ; vieux mots écrits sans l'expérience du réel, puisés dans l'or encore vif de la légende. Erreur dite par la transmission à travers les siècles de la gloriole d'avoir vaincu, l'oubli de la souffrance propre, le mépris de celle des autres. Mourir dans la lutte, savions-nous la signification de ces mots, le réel caché derrière la façade, le vrai sous le panache ? Le corps vu déchiqueté sur le bord des tranchées a
et tuer qui passe et ne nous voit pas ; être la bête à l'anéantissement de laquelle se complaît l'homme d'en face ; à des distances fabuleuses, caché dans la verdure, tirer sur la ficelle qui porte au loin dans les villes, la désolation et la ruine : cela ne m'apparaît pas du sport. De ma main cette phrase avant la guerre : « Dans la lutte quelques-uns meurent. » Voix impulsive venue du fond des temps ; vieux mots écrits sans l'expérience du réel, puisés dans l'or encore vif de la légende. Erreur dite par la transmission à travers les siècles de la gloriole d'avoir vaincu, l'oubli de la souffrance propre, le mépris de celle des autres. Mourir dans la lutte, savions-nous la signification de ces mots, le réel caché derrière la façade, le vrai sous le panache ? Le corps vu déchiqueté sur le bord des tranchées a effacé l'image aux enluminures où meurt le chevalier, vierge de sang. La guerre n'est plus l'exploit individuel, elle est la tuerie collective, le massacre conçu comme mouvement d'ensemble. Elle vit terrée derrière des haies de barbelés, elle exhale dans les gourbis le gaz homicide, elle éclate dans l'obus stupide qui vient de là-bas pour vous ou pour un autre, dans le tas d'animaux hommes qui sont là. La guerre n'est pas dans les colonnes des journaux héroïques, elle se nourrit du sol chaotique où les tombes gisent bouleversées, elle vit de la mort. Et vous voulez à cette tuerie un Homère qui chante de cet amas de meurtres la beauté ! La baïonnette est laide dans un ventre, que tu l'aies ou moi plantée, ou lui. Même toi, qui as survolé la guerre, et non comme le fantassin holocauste, rampé ; héros tant vanté qui, comme l'aigle, as plané là où seul tu pouvais vivre, chasseur ailé, tu n'as pas accompli une tâche sportive en fondant sur tes proies ; leurs flammes trouant l'espace jusqu'au sol, ne montent pas à ta louange. Tu as été de ton pays un rouage utile, un brave, amoureux de la gloire sans doute, ou
vient de là-bas pour vous ou pour un autre, dans le tas d'animaux hommes qui sont là. La guerre n'est pas dans les colonnes des journaux héroïques, elle se nourrit du sol chaotique où les tombes gisent bouleversées, elle vit de la mort. Et vous voulez à cette tuerie un Homère qui chante de cet amas de meurtres la beauté ! La baïonnette est laide dans un ventre, que tu l'aies ou moi plantée, ou lui. Même toi, qui as survolé la guerre, et non comme le fantassin holocauste, rampé ; héros tant vanté qui, comme l'aigle, as plané là où seul tu pouvais vivre, chasseur ailé, tu n'as pas accompli une tâche sportive en fondant sur tes proies ; leurs flammes trouant l'espace jusqu'au sol, ne montent pas à ta louange. Tu as été de ton pays un rouage utile, un brave, amoureux de la gloire sans doute, ou plein de haine pour l'homme ennemi, voilà ton lot. Tu fleuriras dans le chant inconscient des légendes, mais là se borne ton domaine. Ton vol jamais ne s'étendra sur la toute humanité. Et toi, vaillant qui vécus sous la mer guettant le cargo dans ton cachot d'acier ; héros tant dévoué, tu fus courageux, oui, et plus que tout autre, d'où que tu vinsses, mais ta torpille a détruit la noble dureté de ta souffrance ; sublime, certes, et admiré comme le grand oiseau pour ta vaillance par les hommes au jugement impartial, mais sportifs l'un et l'autre : jamais. Les dangers courus, l'effort fourni pour supporter la souffrance, n'effacent pas le but qui est de tuer, vous comprenez, tuer. Garros fut admirable ; il perpétra l'exploit sportif le plus digne de renommée en gagnant seul, la face brûlée, la côte africaine ; sa gloire éclaboussé le sport de sa splendeur ; Roland Garros, c'est l'Afrique et son soleil. Serait-il parti avec des bombes homicides, je ne concevrais plus — je suis un sauvage — son nom cité parmi les pures gloires du Sport, uniquement dans les annales rouges de la Guerre. Inscrits sur les feuillets sanglants, héros, vous n'avez
dévoué, tu fus courageux, oui, et plus que tout autre, d'où que tu vinsses, mais ta torpille a détruit la noble dureté de ta souffrance ; sublime, certes, et admiré comme le grand oiseau pour ta vaillance par les hommes au jugement impartial, mais sportifs l'un et l'autre : jamais. Les dangers courus, l'effort fourni pour supporter la souffrance, n'effacent pas le but qui est de tuer, vous comprenez, tuer. Garros fut admirable ; il perpétra l'exploit sportif le plus digne de renommée en gagnant seul, la face brûlée, la côte africaine ; sa gloire éclaboussé le sport de sa splendeur ; Roland Garros, c'est l'Afrique et son soleil. Serait-il parti avec des bombes homicides, je ne concevrais plus — je suis un sauvage — son nom cité parmi les pures gloires du Sport, uniquement dans les annales rouges de la Guerre. Inscrits sur les feuillets sanglants, héros, vous n'avez pas votre page au livre de la Paix. Le Sport veut, dans un corps sain, une âme saine ; il veut la race solide, il travaille à son avenir et, par elle, à l'épanouissement de l'animal humain et la plénitude de son excellence physique. Il parfait le meilleur, il élève le médiocre, il organise vers une fin harmonieuse les lignes de force de l'humanité ; il poursuit sa course infinie vers la beauté et la puissance du corps ; il le divinise vers l'idéal apollonien. Le Sport est un effort collectif et désintéressé vers la perfection qui ne sait distinguer les frontières ; son but est l'humanité plus belle, la santé sur le monde. Il ne se sert des limites d'Etat que pour exalter l'ardeur des adeptes vers le mieux total. La rivalité qu'il crée est saine, émulation fertile ; ses luttes sont de tous les horizons : créatrices. La Guerre, nécessaire ou non, est un mal, elle détruit. Si bel édifice que soit celui de la victoire, ses bases ne sont que ruines ; nous ne sommes grands, si nous le sommes, que montés sur les tombes de nos frères. Qui aime le Sport en soi, ne peut lui
le médiocre, il organise vers une fin harmonieuse les lignes de force de l'humanité ; il poursuit sa course infinie vers la beauté et la puissance du corps ; il le divinise vers l'idéal apollonien. Le Sport est un effort collectif et désintéressé vers la perfection qui ne sait distinguer les frontières ; son but est l'humanité plus belle, la santé sur le monde. Il ne se sert des limites d'Etat que pour exalter l'ardeur des adeptes vers le mieux total. La rivalité qu'il crée est saine, émulation fertile ; ses luttes sont de tous les horizons : créatrices. La Guerre, nécessaire ou non, est un mal, elle détruit. Si bel édifice que soit celui de la victoire, ses bases ne sont que ruines ; nous ne sommes grands, si nous le sommes, que montés sur les tombes de nos frères. Qui aime le Sport en soi, ne peut lui donner comme fin la mort d'un homme quel qu'il soit. Qui aime le Sport le veut sans tache de sang, innocent sur la pelouse verte, pur entre le ciel et l'eau, resplendissant. Source de joie, soldat de la Paix du monde, sans armes autres que sa beauté, et sa foi sincère en l'avenir meilleur. La Paix, seule, fait revivre le Sport ; elle le nourrit de sa joie physique, de sa liberté reconquise ; elle prodigue à l'homme ses luttes où son sang en lui coule à torrents, et non sur le sol, épandu par une plaie qui tue. Le Sport étendant aux quatre coins du globe ses bras où tressaille le muscle, tient en lui tout l'espoir de la vie active et pacifique des hommes. Rivaux armés de leur seule perfection intellectuelle et physique, amis sont les êtres humains ; leurs mains se tendent vers des fraternités heureuses où l'homme sain par le Sport, travaillera au bonheur de l'homme sans autre meurtre que le perpétuel renouvellement de la matière. Dr JACQUES DEDET. ILS FAISANCS ET LES BERGERES ? À À quoi tient le sort des empires ? Après le nez de Cléopâtre et le grain de sable de Cromwell,
sincère en l'avenir meilleur. La Paix, seule, fait revivre le Sport ; elle le nourrit de sa joie physique, de sa liberté reconquise ; elle prodigue à l'homme ses luttes où son sang en lui coule à torrents, et non sur le sol, épandu par une plaie qui tue. Le Sport étendant aux quatre coins du globe ses bras où tressaille le muscle, tient en lui tout l'espoir de la vie active et pacifique des hommes. Rivaux armés de leur seule perfection intellectuelle et physique, amis sont les êtres humains ; leurs mains se tendent vers des fraternités heureuses où l'homme sain par le Sport, travaillera au bonheur de l'homme sans autre meurtre que le perpétuel renouvellement de la matière. Dr JACQUES DEDET. ILS FAISANCS ET LES BERGERES ? À À quoi tient le sort des empires ? Après le nez de Cléopâtre et le grain de sable de Cromwell, nous venons d'avoir le singe qui tua le malheureux Alexandre. Pardon ! je sens que je vais glisser vers de graves considérations politico-philosophiques. C'est un terrain trop austère pour ma fantaisie. Arrêtons-nous et, si vous le voulez bien, parlons un peu des mariages morganatiques, de ces mariages qui rappellent le temps trop lointain où les rois, dit-on, épousaient des bergères. Alexandre de Grèce épousant Mlle Manos, fille d'un aide de camp de son père, est le dernier qui ait remis à la mode ces unions. Mais combien avant lui usèrent de ce moyen pour mettre d'accord les sentiments de leur cœur et le souci de la légalité ! D'abord, que signifie le mot et qu'est au juste la chose ? Les savants ont bataillé longtemps sur l'origine du terme. Certains le font venir du bas-allemand nam der moder gan ou, par abréviation, nam der mor gan par allusion à la vieille coutume germanique qui voulait que les enfants nés der argern hand suivissent la condition de leur mère. D'autres en ont cherché la source dans le gothique murgjan qui signifie limiter, restreindre. Mais l'étymologie la plus vraisemblable est celle donnée par Struve dans sa Jurisprudentia heroïca. « Ce mariage, dit-il,
temps trop lointain où les rois, dit-on, épousaient des bergères. Alexandre de Grèce épousant Mlle Manos, fille d'un aide de camp de son père, est le dernier qui ait remis à la mode ces unions. Mais combien avant lui usèrent de ce moyen pour mettre d'accord les sentiments de leur cœur et le souci de la légalité ! D'abord, que signifie le mot et qu'est au juste la chose ? Les savants ont bataillé longtemps sur l'origine du terme. Certains le font venir du bas-allemand nam der moder gan ou, par abréviation, nam der mor gan par allusion à la vieille coutume germanique qui voulait que les enfants nés der argern hand suivissent la condition de leur mère. D'autres en ont cherché la source dans le gothique murgjan qui signifie limiter, restreindre. Mais l'étymologie la plus vraisemblable est celle donnée par Struve dans sa Jurisprudentia heroïca. « Ce mariage, dit-il, est appelé ad morganaticam parce que la femme s'y doit contenter, pour elle et pour ses enfants, du seul morgengabe, c'est-à-dire du don gratuit que lui fait l'époux le lendemain de ses noces.» C'est, en somme, un mariage régulier, conforme aux règles de la loi civile et de la loi religieuse, mais qui ne fait pas entrer la femme dans la famille de son mari et en exclut pareillement les enfants à venir. Ainsi, un souverain marié morganatiquement possède une femme et des enfants légitimes. Mais sa femme ne peut être reine, ses enfants ne peuvent lui succéder sur le trône. Pour nous autres, simples prolétaires, cette fiction est sans intérêt. Mais, pour les souverains, les princes, les archiducs et les grands-ducs, elle est d'un utile secours. Aussi, n'ont-ils pas fait faute de s'en priver. Sans remonter aux temps reculés, le mariage de Louis XIV vieillissant avec la prude Mme de Maintenon fut de ce genre. Il resta secret jusqu'à la publication tardive des mémoires de Saint-Simon, mais il n'en fut pas moins très réel. On s'en aperçut à l'influence que prit la vieille dévote sur les décisions du roi-soleil. Un poète a stigmatisé avec esprit cette situation en disant