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quelconque qui traite de la question ex professo. Mais M. Huysmans, qui est un psychologue très minutieux et très aigu, n'a pas borné sa tâche à l'étroite limite où s'enferme un auteur qui fabrique des livres pour les distributions de prix. Il a, heureusement pour lui et pour nous, d'autres soucis plus importants. Il a essayé de nous peindre les états d'âme par lesquels passe un artiste qui revient, par dégoût, « du naturalisme contemporain », à la religion et à l'Église. « Ah ! s'écrie Durtal, le héros du roman, et ce Durtal me fait tout l'effet d'être M. Huysmans lui-même, ah ! quand je songe à cette horreur, à ce dégoût de l'existence qui s'est, d'année en année, exaspéré en moi, comme je comprends que j'aie forcément cinglé vers le seul port où je pouvais trouver un asile, vers l'Église. Jadis, je la méprisais, parce que j'avais un pail (sic) qui me soutenait, lorsque soufflaient les grands vents d'ennui ; je croyais à mes romans, je travaillais à mes livres d'histoire, j'avais l'art. J'ai fini par reconnaître sa parfaite insuffisance, son inaptitude résolue à rendre heureux. Alors j'ai compris que le pessimisme était tout au plus bon à réconforter les gens qui n'avaient pas un réel besoin d'être consolés; j'ai compris que ses théories, alléchantes quand on est jeune et riche et bien portant, deviennent singulièrement débiles et lamentablement fausses, quand l'âge s'avance, quand les infirmités s'annoncent, quand tout s'écroule. Je suis allé à l'hôpital des âmes, à l'Église. On vous y reçoit, au moins, on vous y couche, on vous y soigne; on ne se borne pas à vous dire, en vous tournant le dos, ainsi que la mule du pessimisme, le mal dont on souffre. Enfin, Durtal avait été ramené à la religion par l'art. C'est une cure d'une espèce particulière. Aussi ne suffit-il point pour guérir ce Durtal du catholicisme des bonnes gens. Il lui faut ce que M. Huysmans appelle la mystique. Il n'y a pas à se leurrer, dit-il, le catholicisme n'est pas seulement cette religion tempérée qu'on nous propose; il ne se
réconforter les gens qui n'avaient pas un réel besoin d'être consolés; j'ai compris que ses théories, alléchantes quand on est jeune et riche et bien portant, deviennent singulièrement débiles et lamentablement fausses, quand l'âge s'avance, quand les infirmités s'annoncent, quand tout s'écroule. Je suis allé à l'hôpital des âmes, à l'Église. On vous y reçoit, au moins, on vous y couche, on vous y soigne; on ne se borne pas à vous dire, en vous tournant le dos, ainsi que la mule du pessimisme, le mal dont on souffre. Enfin, Durtal avait été ramené à la religion par l'art. C'est une cure d'une espèce particulière. Aussi ne suffit-il point pour guérir ce Durtal du catholicisme des bonnes gens. Il lui faut ce que M. Huysmans appelle la mystique. Il n'y a pas à se leurrer, dit-il, le catholicisme n'est pas seulement cette religion tempérée qu'on nous propose; il ne se compose pas seulement de petites cases et de formules; il ne réside pas tout entier dans d'étroites pratiques; dans des amusettes de vieille folle, dans toute cette bondieuserie qui s'épand le long de la rue Saint-Sulpice; il est autrement élevé, autrement pur. Mais alors il faut pénétrer dans sa zone brûlante, il faut le chercher dans la « mystique », qui est l'art, qui est l'espace, qui est l'âme de l'Église elle-même. Je confesse que, malgré toutes les explications de l'auteur, je n'ai pas bien saisi en quoi consistait précisément cette « mystique » dont il est question tout le long du livre. Je ne la connais que par ses effets. Le premier m'a paru être un transcendant mépris du clergé séculier, de tous les prêtres qui, dans les paroisses, font la grosse besogne de l'Église, depuis les évêques. Oh! qu'il est dur pour les évêques ! Après avoir parlé de Bossuet, le cormoran de Meaux, et de Fénelon, le Job miter, il ajoute : « Encore avaient-ils une certaine allure; ils avaient du talent, dans tous les cas; tandis que maintenant les évêques ne sont, pour la plupart, ni moins intrigants ni moins serviles; mais ils n'ont plus ni
brûlante, il faut le chercher dans la « mystique », qui est l'art, qui est l'espace, qui est l'âme de l'Église elle-même. Je confesse que, malgré toutes les explications de l'auteur, je n'ai pas bien saisi en quoi consistait précisément cette « mystique » dont il est question tout le long du livre. Je ne la connais que par ses effets. Le premier m'a paru être un transcendant mépris du clergé séculier, de tous les prêtres qui, dans les paroisses, font la grosse besogne de l'Église, depuis les évêques. Oh! qu'il est dur pour les évêques ! Après avoir parlé de Bossuet, le cormoran de Meaux, et de Fénelon, le Job miter, il ajoute : « Encore avaient-ils une certaine allure; ils avaient du talent, dans tous les cas; tandis que maintenant les évêques ne sont, pour la plupart, ni moins intrigants ni moins serviles; mais ils n'ont plus ni talent, ni tenue. » S'il parle ainsi des évêques, que doit-il penser des desservants? Il en montre un de profil : c'est un nigaud, faux bel esprit, qui est ravi des calembours qu'il perpètre, et ferait prendre la religion en horreur. Tout ce clergé a le tort de ne rien comprendre à l'art ni au catholicisme; il a abandonné le plain-chant grégorien pour « les dénouements mystiques de feu Gounod » et ce qu'il en a gardé, il l'altère de la plus cruelle façon. « Créé par l'Église, le plain-chant est la périphrase aérienne et mouvante de l'immobile structure des cathédrales; il est l'interprétation à l'oreille, il est la traduction ailée et fluide des toiles des primitifs, et il est aussi la stricte et la flexible étole de ces proses latines qu'édifièrent les moines. Il est maintenant altéré et décousu, vraiment dominé par le fracas des orgues, et il est chanté Dieu sait comment ! La plupart des maîtrises, lorsqu'elles l'entonnent, se plaisent à simuler les borborygmes qui gargouillent dans les conduites d'eau; d'autres se délectent à imiter le grincement des crécelles, le cri des grues; malgré tout, son imperméable beauté subsiste. Cette impressionnable beauté ne se retrouve dans toute
comprendre à l'art ni au catholicisme; il a abandonné le plain-chant grégorien pour « les dénouements mystiques de feu Gounod » et ce qu'il en a gardé, il l'altère de la plus cruelle façon. « Créé par l'Église, le plain-chant est la périphrase aérienne et mouvante de l'immobile structure des cathédrales; il est l'interprétation à l'oreille, il est la traduction ailée et fluide des toiles des primitifs, et il est aussi la stricte et la flexible étole de ces proses latines qu'édifièrent les moines. Il est maintenant altéré et décousu, vraiment dominé par le fracas des orgues, et il est chanté Dieu sait comment ! La plupart des maîtrises, lorsqu'elles l'entonnent, se plaisent à simuler les borborygmes qui gargouillent dans les conduites d'eau; d'autres se délectent à imiter le grincement des crécelles, le cri des grues; malgré tout, son imperméable beauté subsiste. Cette impressionnable beauté ne se retrouve dans toute sa splendeur que dans le clergé régulier, chez les moines, et surtout à la Trappe. M. Huysmans soutient la nécessité des couvents à l'aide d'une thèse qu'il a empruntée à la haute mystique, sur laquelle il revient sans cesse, et qu'il appelle la thèse de la substitution ou de la suppléance. La voici résumée en quelques lignes : « Vous n'ignorez pas que de tout temps des religieuses se sont offertes pour servir de victimes d'expiation au Ciel. Les vies des saints et des saintes qui affrontèrent ces sacrifices et réparèrent, par des souffrances ardemment réclamées et patiemment subies, les péchés des autres, abondent. Mais il est une tâche encore plus ardue et plus douloureuse que ces âmes admirables envient. Elle consiste, non plus à purger les fautes d'autrui, mais à les prévenir, à les empêcher d'être commises, en supplantant les personnes trop faibles pour en supporter le choc. « Lisez à cette occasion sainte Thérèse; vous verrez qu'elle prit l'habitude de prendre à sa charge les tentations d'un prêtre qui ne pouvait les endurer sans fléchir. Cette substitution d'une âme forte, débarrassant celle qui ne l'est point de ses périls et de ses craintes, est une des grandes règles
suppléance. La voici résumée en quelques lignes : « Vous n'ignorez pas que de tout temps des religieuses se sont offertes pour servir de victimes d'expiation au Ciel. Les vies des saints et des saintes qui affrontèrent ces sacrifices et réparèrent, par des souffrances ardemment réclamées et patiemment subies, les péchés des autres, abondent. Mais il est une tâche encore plus ardue et plus douloureuse que ces âmes admirables envient. Elle consiste, non plus à purger les fautes d'autrui, mais à les prévenir, à les empêcher d'être commises, en supplantant les personnes trop faibles pour en supporter le choc. « Lisez à cette occasion sainte Thérèse; vous verrez qu'elle prit l'habitude de prendre à sa charge les tentations d'un prêtre qui ne pouvait les endurer sans fléchir. Cette substitution d'une âme forte, débarrassant celle qui ne l'est point de ses périls et de ses craintes, est une des grandes règles de la mystique. Tantôt cette suppléance est purement spirituelle, et tantôt, au contraire, elle ne s'adresse qu'aux maladies du corps. » Les couvents sont donc des lieux de substitution, où quelques hommes et quelques femmes se donnent pour mission de contre-balancer les péchés de leurs contemporains. L'auteur dit quelque part que Paris, de même qu'il s'entoure d'une ceinture de forteresses, devrait jeter autour de lui quelques-uns de ces asiles de purification morale. Une autre théorie qui tient dans le livre une place énorme, c'est celle de la puissance de Satan. Satan, ce n'est pour nous, incroyants ou croyants fort tièdes, qu'une simple métaphore. Pour M. Huysmans, le diable, c'est un être toujours présent, toujours agissant et toujours roulant autour de ceux qui se sont engagés dans le chemin de la conversion, qui sont « en route ». Nous avons quelque peine à prendre ses assauts au sérieux. Mais M. Huysmans, qui est depuis longtemps plongé dans les études de la magie noire et de l'occultisme, en parle avec une conviction troublante. Je ne serais pas étonné qu'il eût vu et baisé le pied fourchu de messer Satanas; qu'il n'eût été tourmenté des images lascives que cet ami de la luxure
que Paris, de même qu'il s'entoure d'une ceinture de forteresses, devrait jeter autour de lui quelques-uns de ces asiles de purification morale. Une autre théorie qui tient dans le livre une place énorme, c'est celle de la puissance de Satan. Satan, ce n'est pour nous, incroyants ou croyants fort tièdes, qu'une simple métaphore. Pour M. Huysmans, le diable, c'est un être toujours présent, toujours agissant et toujours roulant autour de ceux qui se sont engagés dans le chemin de la conversion, qui sont « en route ». Nous avons quelque peine à prendre ses assauts au sérieux. Mais M. Huysmans, qui est depuis longtemps plongé dans les études de la magie noire et de l'occultisme, en parle avec une conviction troublante. Je ne serais pas étonné qu'il eût vu et baisé le pied fourchu de messer Satanas; qu'il n'eût été tourmenté des images lascives que cet ami de la luxure fait danser devant les yeux des aspirants à la sainteté. Tout le roman, s'il y en a un, consiste dans le récit des huit jours passés par Durtal chez les Trappistes. Nous assistons aux inquiétudes, aux désespoirs, aux joies de ce Parisien qui est venu chercher un réconfort dans la pénitence et dans la communion. Je crois que toute cette peinture aurait gagné à être raccourcie en un petit nombre de pages. La répétition des mêmes phénomènes psychiques finit par fatiguer. Il y a pourtant quelques pages sur le trouble d'une âme à l'heure de la confession que je vous recommande de lire avec soin; elles sont admirables. Certaines scènes sont décrites avec un soin très curieux et dans une langue un peu précieuse, un peu tourmentée, mais très pittoresque. Je n'en donnerai qu'un spécimen. Les Trappistes viennent de communier; ils retournent à leurs bancs : « Ils s'acheminaient très lentement et les mains jointes. Les figures avaient quelque chose de modifié; elles étaient éclairées autrement, en dedans; il semblait que, refoulée par la puissance du sacrement contre les parois du corps, l'âme filtrât au travers des pores, éclairât l'épiderme de cette lumière spéciale de la joie, de cette sorte
pénitence et dans la communion. Je crois que toute cette peinture aurait gagné à être raccourcie en un petit nombre de pages. La répétition des mêmes phénomènes psychiques finit par fatiguer. Il y a pourtant quelques pages sur le trouble d'une âme à l'heure de la confession que je vous recommande de lire avec soin; elles sont admirables. Certaines scènes sont décrites avec un soin très curieux et dans une langue un peu précieuse, un peu tourmentée, mais très pittoresque. Je n'en donnerai qu'un spécimen. Les Trappistes viennent de communier; ils retournent à leurs bancs : « Ils s'acheminaient très lentement et les mains jointes. Les figures avaient quelque chose de modifié; elles étaient éclairées autrement, en dedans; il semblait que, refoulée par la puissance du sacrement contre les parois du corps, l'âme filtrât au travers des pores, éclairât l'épiderme de cette lumière spéciale de la joie, de cette sorte de clarté qui s'épand des âmes blanches, file ainsi qu'une fumée presque rose le long des joues et rayonne, en se concentrant, au front. » FERNANDSQUE SARGEY. Chapeau de jeune fille de Mme Carlier. LA VUE MONDAINE Un hiver exceptionnellement long et rigoureux, dont nous subissons à Paris les dernières atteintes, a eu pour effet de faire fuir les mondaines vers les pays du soleil. C'est à Nice, à Cannes, à Monte-Carlo, tout le long de cette côte enchanteresse, que l'on retrouve en ce moment les Altesses impériales et royales dont le séjour prolongé prouve en quelle faveur est tenu ce pays, devenu le grand centre du luxe et de la vie élégante. Le plaisir est partout : théâtres, concerts, cafés luxueux, magasins aux étalages tentateurs, fleuries des fleurs, rien ne manque pour attirer et retenir les heureux de la vie. La mode se taille une grande place dans cette vie de luxe, c'est là que se sont déjà montrées dans tout leur éclat les toilettes et les coiffures primitives. Dans nos précédentes chroniques, nous avons parlé des premières, je nous ajoutons simplement qu'un brin d'excentricité ne met pas, sous les ardents rayons d'un soleil sans tache, les robes de
atteintes, a eu pour effet de faire fuir les mondaines vers les pays du soleil. C'est à Nice, à Cannes, à Monte-Carlo, tout le long de cette côte enchanteresse, que l'on retrouve en ce moment les Altesses impériales et royales dont le séjour prolongé prouve en quelle faveur est tenu ce pays, devenu le grand centre du luxe et de la vie élégante. Le plaisir est partout : théâtres, concerts, cafés luxueux, magasins aux étalages tentateurs, fleuries des fleurs, rien ne manque pour attirer et retenir les heureux de la vie. La mode se taille une grande place dans cette vie de luxe, c'est là que se sont déjà montrées dans tout leur éclat les toilettes et les coiffures primitives. Dans nos précédentes chroniques, nous avons parlé des premières, je nous ajoutons simplement qu'un brin d'excentricité ne met pas, sous les ardents rayons d'un soleil sans tache, les robes de soie ou de crépons écossais, les chemisettes de taffetas aux teintes vives et tranchantes, ont remporté tous les succès à la dernière bataille des fleurs qui a été une véritable féerie. Les équipages disparaissaient sous les fleurs, les toilettes aux teintes claires et les chapeaux fleuris ont donné à cette fête un éclat incomparable. À cette grande première des modes de la saison, on a surtout remarqué le cachet des coiffures portées par les jolies spectatrices des tribunes, et entre autres, par Mme la princesse de Monaco. Renseignements pris, nous avons su que ces coiffures si admirées sont signées Cartier, c'est tout dire, car on sait, en effet, que la grande modiste parisienne imprime à ses créations un cachet personnel vraiment artistique. Les salons qu'elle a ouverts à Cannes et à Monte-Carlo et qu'elle va elle-même diriger durant la saison, sont le rendez-vous de toutes les femmes élégantes. En ce moment, les salons parisiens de la grande modiste sont peuplés de ravissantes créations d'une coquetterie et d'un attrait irrésistible, et que nous allons voir triompher aux séances de l'Hippique. Tous sont gracieux, avec leurs ornements de rubans glacés, de dentelle blanche et de bottes de fleurs : roses, mimosas, pensées
fête un éclat incomparable. À cette grande première des modes de la saison, on a surtout remarqué le cachet des coiffures portées par les jolies spectatrices des tribunes, et entre autres, par Mme la princesse de Monaco. Renseignements pris, nous avons su que ces coiffures si admirées sont signées Cartier, c'est tout dire, car on sait, en effet, que la grande modiste parisienne imprime à ses créations un cachet personnel vraiment artistique. Les salons qu'elle a ouverts à Cannes et à Monte-Carlo et qu'elle va elle-même diriger durant la saison, sont le rendez-vous de toutes les femmes élégantes. En ce moment, les salons parisiens de la grande modiste sont peuplés de ravissantes créations d'une coquetterie et d'un attrait irrésistible, et que nous allons voir triompher aux séances de l'Hippique. Tous sont gracieux, avec leurs ornements de rubans glacés, de dentelle blanche et de bottes de fleurs : roses, mimosas, pensées énormes, violettes gigantesques ; car les fleurs, cette saison, ont pris des proportions extravagantes. Puisque nous parlons chapeaux, il est bon de dire un mot des soins à apporter aux cheveux, particulièrement en cette saison printemps où leur chute et leur découlement sont plus fréquentes qu'à toutes les autres époques de l'année. En effet, les cheveux sont comme les plantes; il faut à chaque saison leur donner des soins spéciaux. Au printemps, il est utile de les émonder, de leur donner de la force et de la vie, et par cela empêcher leur chute et retarder leur décoloration et souvent l'empêcher complètement en faisant usage de l'Extrait capillaire des Bénédictins dit Mont-Majella, dont E. Senel est l'administrateur et le seul dépositaire, 35, rue du Quatre-Septembre. Cet extrait est préparé par les Pères Bénédictins avec un soin particulier, au moyen de plantes en pleine floraison, qu'ils choisissent et récoltent eux-mêmes sur les monts Abruzzes; c'est ce qui explique l'efficacité de ce produit qui n'a pas d'égal dans la parfumerie. Les même Pères préparent pour les soins du corps et de la peau l'Essence de toilette des Bénédictins du Mont-Majella, dont nous conseillons un usage journalier aux femmes qui désirent conserver l'apparence
de l'année. En effet, les cheveux sont comme les plantes; il faut à chaque saison leur donner des soins spéciaux. Au printemps, il est utile de les émonder, de leur donner de la force et de la vie, et par cela empêcher leur chute et retarder leur décoloration et souvent l'empêcher complètement en faisant usage de l'Extrait capillaire des Bénédictins dit Mont-Majella, dont E. Senel est l'administrateur et le seul dépositaire, 35, rue du Quatre-Septembre. Cet extrait est préparé par les Pères Bénédictins avec un soin particulier, au moyen de plantes en pleine floraison, qu'ils choisissent et récoltent eux-mêmes sur les monts Abruzzes; c'est ce qui explique l'efficacité de ce produit qui n'a pas d'égal dans la parfumerie. Les même Pères préparent pour les soins du corps et de la peau l'Essence de toilette des Bénédictins du Mont-Majella, dont nous conseillons un usage journalier aux femmes qui désirent conserver l'apparence de jeunesse. Cette essence tonifie l'épiderme et communique un délicieux parfum ; employée en ablutions, elle assure la santé et la fraîcheur. LE MASQUE DE VELOURS. -M. Z fille', mon enfant ! Ma bonne, parcourait les rues d'Andropolis, la nuit, d'une façon machinale. De même, à cœur ou jour, dans leurs cages de roseau, les lourderes blanches redisent un sourd roucoulement, d'où leur nom est venu. Les bonnes gens d'Andropolis chuchotent tout bas (c'est une pauvre femme à qui l'esprit du mal, a ravi sans douleur la raison comme il a pris jadis la vie à Onnouré, l'esprit du bien. ) Mais une vieille qui marchait toute courbée sur deux béquilles d'acajou les filait : « Chardez-vous de rire d'une mère qui a perdu son enfant, de crainte que pareille chose ne vous arrive : je ne sais, en ce monde, de plus horrible désespoir. Priez plutôt Ammon-Ra, le maître suprême, que, déposant un instant son sceptre à la tête de l'élevé, il prenne dans sa main bleue celle de la tilleul égarée et la ramène chez ses parents. Le soleil couchant jusqu'aux ruelles sombres où sa voix s'étendait, lugubrement; quand elle eût suivi le bord du Nil et demandé
leurs cages de roseau, les lourderes blanches redisent un sourd roucoulement, d'où leur nom est venu. Les bonnes gens d'Andropolis chuchotent tout bas (c'est une pauvre femme à qui l'esprit du mal, a ravi sans douleur la raison comme il a pris jadis la vie à Onnouré, l'esprit du bien. ) Mais une vieille qui marchait toute courbée sur deux béquilles d'acajou les filait : « Chardez-vous de rire d'une mère qui a perdu son enfant, de crainte que pareille chose ne vous arrive : je ne sais, en ce monde, de plus horrible désespoir. Priez plutôt Ammon-Ra, le maître suprême, que, déposant un instant son sceptre à la tête de l'élevé, il prenne dans sa main bleue celle de la tilleul égarée et la ramène chez ses parents. Le soleil couchant jusqu'aux ruelles sombres où sa voix s'étendait, lugubrement; quand elle eût suivi le bord du Nil et demandé aux esclaves noirs ruisselant de sueur et chargeant au soleil sur des vaisseaux les marchandises pour Alexandrie s'ils n'avaient point retiré de l'eau qui coule paresseusement, épaisse et plombée, quelque cadavre mutilé par les crocodiles, elle revint lentement cette fois, silencieuse et pleurant, vers sa demeure. Sa mère à elle, l'antique Sali, depuis le matin l'attendait, assise en un coin, sur le sol de terre battue. Son corps était aussi immobile que celui des momies endormies dans les pyramides, d'un sommeil éternel et odorant, mais son œil était vif au milieu de sa face ridée et verdâtre et la vieillesse avait apporté à sa tête cette légère oscillation régulière que la brise du soir donne à la feuille du tremble. « Ma fille! mon enfant! » dit une dernière fois Annouké en se laissant tomber exténuée par la fatigue sur une natte faite avec les tiges souples des jeunes palmiers. — Tu ne l'as pas retrouvée, je le savais, murmura la momie d'une voix faible et lointaine comme un écho qui s'éteint. Ton enfant a seize ans et ce n'est plus l'âge où les filles se perdent, ou bien sont volées malgré elles. Elle est partie, partie volontairement, abandonnant avec