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près le vaudeville, ne doit pas dégénérer en drame... Mariages blancs — Et les cas de non-consommation sont-ils fréquents ? demandai-je. — Bien plus qu'on ne le pense. J'appris ainsi de la bouche de l'honnête chanoine que nombreuses étaient les épouses se plaignant de la paresse de leur mari. Le terme « non-consommation » s'entend, d'ailleurs, dans un sens très étendu. Le mariage, aux yeux de l'Église, a pour but à atteindre : les enfants. Aussi, une union contractée par l'un des conjoints avec l'intention bien arrêtée d'être stérile est-elle facilement annulable. L'Église est une grande psychologue. Non seulement elle tient compte des faits, mais aussi de l'intention. Bien souvent, elle admet pour rompre certaines unions des raisons d'ordre spirituel... ou si l'on veut moral. — Vous savez, poursuivit le chanoine, l'une des caractéristiques de l'union chrétienne, c'est l'éternité. Si l'un des conjoints se marie avec l'intention de quitter l'autre à la première occasion, l'Officialité n'hésite pas à annuler. — Mais comment cela se produit-il ? — Je vous étonnerai peut-être en vous disant qu'il arrive, plus fréquemment qu'on ne le croit, qu'un monsieur se marie uniquement parce qu'il désire une jeune fille. Il sait très bien que celle-ci est honnête et qu'elle n'ouvrira sa porte que la bague au doigt. Son caprice satisfait, il tire son chapeau et s'en va... Eh bien ! dans ce cas, le tribunal ecclésiastique estime que la malheureuse abandonnée est une victime. Un mariage conclu dans de telles conditions n'est pas un vrai mariage. L'annulation est toujours accordée. — Et l'on prétend parfois, m'écriai-je, que l'Église est intransigeante ! — Cependant, continua le chanoine, l'Officialité ne se laisse pas rouler : il y a des comédies auxquelles elle ne se prête pas. « Tenez, voici, par exemple, un cas que j'ai suivi de près : il s'agit d'une personnalité fort répandue dans le monde. Il avait une maîtresse, mais cela ne l'empêchait point d'épouser une jeune fille, guère jolie sans doute, mais colossalement riche. Le mariage ne fut jamais consommé et l'épouse outragée demanda l'annulation... qu'elle obtint. Notre homme ne se tint pas pour
honnête et qu'elle n'ouvrira sa porte que la bague au doigt. Son caprice satisfait, il tire son chapeau et s'en va... Eh bien ! dans ce cas, le tribunal ecclésiastique estime que la malheureuse abandonnée est une victime. Un mariage conclu dans de telles conditions n'est pas un vrai mariage. L'annulation est toujours accordée. — Et l'on prétend parfois, m'écriai-je, que l'Église est intransigeante ! — Cependant, continua le chanoine, l'Officialité ne se laisse pas rouler : il y a des comédies auxquelles elle ne se prête pas. « Tenez, voici, par exemple, un cas que j'ai suivi de près : il s'agit d'une personnalité fort répandue dans le monde. Il avait une maîtresse, mais cela ne l'empêchait point d'épouser une jeune fille, guère jolie sans doute, mais colossalement riche. Le mariage ne fut jamais consommé et l'épouse outragée demanda l'annulation... qu'elle obtint. Notre homme ne se tint pas pour battu. Il chercha une autre dot... et la trouva. Il se maria et il fut convenu que le beau-père lui servirait une mensualité très considérable. Tout marcha bien les premiers temps. Je pense, d'ailleurs, que le mariage fut consommé. Mais la crise est venue, le beau-père a perdu beaucoup d'argent, et la mensualité, après avoir été réduite, a été supprimée. Eh bien ! figurez-vous que mon homme a eu le toupet de venir me trouver pour me demander le moyen de faire annuler son mariage ! Il se prétend une victime. Le beau-père n'a point tenu ses engagements. Alors, il ne veut pas rester marié. « J'ai eu beau essayer de lui faire comprendre que s'il y avait une victime, ce n'était pas lui, mais sa femme, il n'a rien voulu entendre... Mais il peut attendre longtemps l'annulation de son union ! » Un cas vaudevillesque Ces jours derniers, je reçus un mot de mon ami le chanoine m'invitant à aller le voir dans la paisible cité provinciale où il s'est retiré. Il avait été amené, me disait-il, à s'occuper d'un cas si étrange qu'il voulait m'en faire part. Je trouvais au vieil ecclésiastique un air fort soucieux. Comme je
et la mensualité, après avoir été réduite, a été supprimée. Eh bien ! figurez-vous que mon homme a eu le toupet de venir me trouver pour me demander le moyen de faire annuler son mariage ! Il se prétend une victime. Le beau-père n'a point tenu ses engagements. Alors, il ne veut pas rester marié. « J'ai eu beau essayer de lui faire comprendre que s'il y avait une victime, ce n'était pas lui, mais sa femme, il n'a rien voulu entendre... Mais il peut attendre longtemps l'annulation de son union ! » Un cas vaudevillesque Ces jours derniers, je reçus un mot de mon ami le chanoine m'invitant à aller le voir dans la paisible cité provinciale où il s'est retiré. Il avait été amené, me disait-il, à s'occuper d'un cas si étrange qu'il voulait m'en faire part. Je trouvais au vieil ecclésiastique un air fort soucieux. Comme je manifestais quelque inquiétude pour sa santé, il m'interrompit : — Non, non, ce n'est pas cela, je vais très bien. Mais c'est au sujet du cas dont je vais vous parler. Je suis extrêmement embarrassé. Je ne sais quel conseil donner... Il me raconta alors une étonnante histoire, une histoire vaudevillesque, invraisemblable. — Quelle situation ! Comment faire admettre à l'Officialité que ce mariage n'a pas été consommé, alors qu'il y a un enfant ? Et c'est pourtant exact et physiologiquement explicable. Tout à coup, sa figure s'éclaira : — Et puis, tant pis, après tout ! Je ne vais pas me creuser la tête ! Je vais envoyer ce cas-là à Rome... Car j'appris ainsi que si les procès ordinaires sont jugés par les officialités de France, les difficultés sont soumises à la Ville Éternelle. Est-ce que toute la subtilité italienne, toute la finesse psychologique de l'Église ne sont pas nécessaires pour résoudre de pareils problèmes ? Jean DORSENNE. LUCIEN DAUDET DANS L'OMBRE DE L'IMPÉRATRICE EUGÉNIE Un livre mélancolique dont le charme est profond... Robert BRASILLACH, dans l'Action française, peut le comparer à Lucien Daudet n'est rien. Ce n'est pas un ouvrage littéraire... Jamais rien de femme pareil n'a
vaudevillesque, invraisemblable. — Quelle situation ! Comment faire admettre à l'Officialité que ce mariage n'a pas été consommé, alors qu'il y a un enfant ? Et c'est pourtant exact et physiologiquement explicable. Tout à coup, sa figure s'éclaira : — Et puis, tant pis, après tout ! Je ne vais pas me creuser la tête ! Je vais envoyer ce cas-là à Rome... Car j'appris ainsi que si les procès ordinaires sont jugés par les officialités de France, les difficultés sont soumises à la Ville Éternelle. Est-ce que toute la subtilité italienne, toute la finesse psychologique de l'Église ne sont pas nécessaires pour résoudre de pareils problèmes ? Jean DORSENNE. LUCIEN DAUDET DANS L'OMBRE DE L'IMPÉRATRICE EUGÉNIE Un livre mélancolique dont le charme est profond... Robert BRASILLACH, dans l'Action française, peut le comparer à Lucien Daudet n'est rien. Ce n'est pas un ouvrage littéraire... Jamais rien de femme pareil n'a été, ne sera écrit sur cette femme qui, de la fortune... cœur fort les Octave AUBRY. C."did" HW frs VICKI BAU M aMB SAIT-ON JAMAIS? son nouveau roman PARIS... BERLIN... 15 fr. L'AMOUR... STOCK OEdipe MBNB SPHINX HENRI LOUIS-MILL PRESAGES roman 1 GRASSET 15 fr. LES HOMMES ET LES LIVRES DIXIÈME ANNIVERSAIRE Le souvenir de René Boylesve par André CHAUMEIX, de l'Académie française C'était un ami charmant. Dix ans ont passé depuis qu'il nous a quittés. Tous ceux qui l'ont connu se plaisent à penser à lui et à évoquer son ombre légère dans ce Passy, pour lequel il avait tant de goût. Ils se sont retrouvés le 14 janvier, à l'église Notre-Dame-de-Grâce, unis par la mélancolie pieuse d'un commun sentiment. Ce qui faisait l'attrait qu'exerçait René Boylesve, c'était une sensibilité toujours frémissante, un peu ombrageuse parfois, spontanée, invincible. Cet artiste réagissait à tout ce qui l'effleurait. On le trouvait tour à tour enjoué, méditatif, ravi, choqué, blessé même, jamais indifférent. Les figures multiples que formait pour lui le spectacle des êtres et des choses étaient la riche matière sur laquelle il travaillait ensuite dans le recueillement avec sérieux, et sur laquelle s'exerçait le contrôle d'une raison qui avait par
DIXIÈME ANNIVERSAIRE Le souvenir de René Boylesve par André CHAUMEIX, de l'Académie française C'était un ami charmant. Dix ans ont passé depuis qu'il nous a quittés. Tous ceux qui l'ont connu se plaisent à penser à lui et à évoquer son ombre légère dans ce Passy, pour lequel il avait tant de goût. Ils se sont retrouvés le 14 janvier, à l'église Notre-Dame-de-Grâce, unis par la mélancolie pieuse d'un commun sentiment. Ce qui faisait l'attrait qu'exerçait René Boylesve, c'était une sensibilité toujours frémissante, un peu ombrageuse parfois, spontanée, invincible. Cet artiste réagissait à tout ce qui l'effleurait. On le trouvait tour à tour enjoué, méditatif, ravi, choqué, blessé même, jamais indifférent. Les figures multiples que formait pour lui le spectacle des êtres et des choses étaient la riche matière sur laquelle il travaillait ensuite dans le recueillement avec sérieux, et sur laquelle s'exerçait le contrôle d'une raison qui avait par sa mesure et sa sûreté une qualité toute française. René Boylesve a eu cet aimable privilège d'accorder toute sa vie une belle allure d'étudiant à un grand souci de l'ordre. Par respect pour la correction et un peu aussi par timidité, il ne laissait pas volontiers hors de l'intimité paraître tout ce qu'il y avait en lui de fantaisie. Son personnage officiel était d'une courtoisie parfaite, d'une discrétion exquise. Il aimait la maxime du XVIIe siècle selon laquelle l'honnête homme ne se pique de rien. Il ajoutait aussitôt qu'il ne doit davantage être dupe de quoi que ce soit. Il avouait avec un enfantillage plein de gaieté sa complaisance pour les œuvres de son tailleur, pour son bureau bien rangé, pour la belle ordonnance de ses papiers et de son armée de crayons et de porte-plumes. Il en souriait et il en était content. Il était à l'aise dans le cadre familier où il vivait. Ce décor était nécessaire à sa sérénité et à son travail. Mais l'esprit de René Boylesve restait habité par une gaminerie qui était d'un rare agrément. La comédie mondaine l'enchantait. S'il ignorait la méchanceté, il était malicieux avec délices. C'est ce qui l'aidait à supporter
tout ce qu'il y avait en lui de fantaisie. Son personnage officiel était d'une courtoisie parfaite, d'une discrétion exquise. Il aimait la maxime du XVIIe siècle selon laquelle l'honnête homme ne se pique de rien. Il ajoutait aussitôt qu'il ne doit davantage être dupe de quoi que ce soit. Il avouait avec un enfantillage plein de gaieté sa complaisance pour les œuvres de son tailleur, pour son bureau bien rangé, pour la belle ordonnance de ses papiers et de son armée de crayons et de porte-plumes. Il en souriait et il en était content. Il était à l'aise dans le cadre familier où il vivait. Ce décor était nécessaire à sa sérénité et à son travail. Mais l'esprit de René Boylesve restait habité par une gaminerie qui était d'un rare agrément. La comédie mondaine l'enchantait. S'il ignorait la méchanceté, il était malicieux avec délices. C'est ce qui l'aidait à supporter la société dont il était apprécié plus qu'il ne l'appréciait lui-même. Parfois, un espoir candide le faisait partir avec quelque enthousiasme pour les réunions d'où il revenait ingénument attristé. Le lendemain, pour se renouveler, il allait au music-hall ou il relisait les classiques. Il passait avec une gentillesse amusée de l'illusion à la déception, toujours attentif aux aspects divers de tout et de tous, et de lui-même. Ces mouvements continuels d'une nature sensible donnaient à sa vie beaucoup de variété. Il souriait à tout avec confiance et bonne volonté. Et comme il était facilement heurté, il se réfugiait dans les contraires, et se découvrait sincèrement des dispositions opposées à celles qu'il s'était crues la veille. Par probité intellectuelle, il avait les scrupules les plus délicats et il s'interrogeait sans cesse. Je lui avais écrit un jour, après la lecture d'un livre qui allait paraître : « René se spiritualise beaucoup depuis quelque temps. » Ce fut le point de départ d'une de ces conversations nuancées comme il les aimait. Il m'expliquait que j'exagérais, qu'il venait de lire Saint-Evremond, qu'il avait un penchant très fort pour la liberté d'esprit et que le XVIIIe siècle avait du bon. Mais ayant rencontré le
l'illusion à la déception, toujours attentif aux aspects divers de tout et de tous, et de lui-même. Ces mouvements continuels d'une nature sensible donnaient à sa vie beaucoup de variété. Il souriait à tout avec confiance et bonne volonté. Et comme il était facilement heurté, il se réfugiait dans les contraires, et se découvrait sincèrement des dispositions opposées à celles qu'il s'était crues la veille. Par probité intellectuelle, il avait les scrupules les plus délicats et il s'interrogeait sans cesse. Je lui avais écrit un jour, après la lecture d'un livre qui allait paraître : « René se spiritualise beaucoup depuis quelque temps. » Ce fut le point de départ d'une de ces conversations nuancées comme il les aimait. Il m'expliquait que j'exagérais, qu'il venait de lire Saint-Evremond, qu'il avait un penchant très fort pour la liberté d'esprit et que le XVIIIe siècle avait du bon. Mais ayant rencontré le lendemain un moderne encyclopédiste et l'ayant entendu discourir, il était hors de lui, il se jetait dans Pascal avec bonheur, et il m'écrivait : « Tu as raison. Décidément, René se spiritualise de plus en plus. » De quel amour il a aimé la vie de l'esprit ! Toute sa gaieté, tout son enjouement, toute sa subtile ironie et sa finesse satirique n'étaient qu'une efflorescence légère à la surface de son être. Il avait une âme grave, une curiosité passionnée pour le mystère du cœur humain. Il a certes adoré la musique des livres, la grâce des femmes et la poésie de la vie. Mais ce n'était pas là chez lui la simple délectation d'un artiste qui accueille la charmante ivresse de la beauté. Tout s'épanouissait en pensées sérieuses et tout s'achevait en méditations profondes. C'est ce qui explique les plans divers de ces ouvrages, dont les sujets sont peu chargés de matière et qui ont l'air d'être faits avec rien. On ouvre ses livres et on voit paraître de jolis paysages de France ; on reconnaît de braves gens de province et de Paris qui ont beaucoup de faiblesses et quelques vertus ; on se plaît à un art
gaieté, tout son enjouement, toute sa subtile ironie et sa finesse satirique n'étaient qu'une efflorescence légère à la surface de son être. Il avait une âme grave, une curiosité passionnée pour le mystère du cœur humain. Il a certes adoré la musique des livres, la grâce des femmes et la poésie de la vie. Mais ce n'était pas là chez lui la simple délectation d'un artiste qui accueille la charmante ivresse de la beauté. Tout s'épanouissait en pensées sérieuses et tout s'achevait en méditations profondes. C'est ce qui explique les plans divers de ces ouvrages, dont les sujets sont peu chargés de matière et qui ont l'air d'être faits avec rien. On ouvre ses livres et on voit paraître de jolis paysages de France ; on reconnaît de braves gens de province et de Paris qui ont beaucoup de faiblesses et quelques vertus ; on se plaît à un art romanesque qui consiste non pas à décrire, mais à faire revivre avec délicatesse la petite ville et les vieux jardins, à retrouver leur âme doucement chantante. Et, peu à peu, on découvre ce qu'il y a de réfléchi et pathétique chez ce conteur si soucieux de la réalité, de toute la réalité, de l'apparence et du tréfonds de la matière comme de l'énergie spirituelle. Il aimait à répéter : « Je suis un moraliste » et toute son œuvre atteste qu'il disait vrai. Je n'ai jamais oublié de quelle voix pénétrée il me déclara un jour que nous parlions de ses romans : « Je te sais gré d'avoir compris que le Bel Avenir n'est pas un livre optimiste. » Au fond de son œuvre, il y a ce pessimisme discret, qui ne provient pas des lointaines doctrines naturalistes, mais qui exprime l'émotion d'une âme courageuse et sensible devant les spectacles de la vie. Ses livres lui ont fait beaucoup d'amis inconnus, et ils continueront de lui en faire. Lecteurs et lectrices y discernent avec raison, non pas un auteur, mais un homme qui s'est penché sur ses semblables avec une humaine sympathie, et qui a été capable d'être tourmenté
la réalité, de l'apparence et du tréfonds de la matière comme de l'énergie spirituelle. Il aimait à répéter : « Je suis un moraliste » et toute son œuvre atteste qu'il disait vrai. Je n'ai jamais oublié de quelle voix pénétrée il me déclara un jour que nous parlions de ses romans : « Je te sais gré d'avoir compris que le Bel Avenir n'est pas un livre optimiste. » Au fond de son œuvre, il y a ce pessimisme discret, qui ne provient pas des lointaines doctrines naturalistes, mais qui exprime l'émotion d'une âme courageuse et sensible devant les spectacles de la vie. Ses livres lui ont fait beaucoup d'amis inconnus, et ils continueront de lui en faire. Lecteurs et lectrices y discernent avec raison, non pas un auteur, mais un homme qui s'est penché sur ses semblables avec une humaine sympathie, et qui a été capable d'être tourmenté par leur destinée. Ils y trouvent cet art classique qui est d'un grand lettré, cette politesse et cette fierté qui sont d'un écrivain sachant le prix de la culture, cette tendresse voilée d'un homme qui a la pudeur de ses sentiments, et cette grâce d'un philosophe qui laisse le soin de mesurer sa profondeur. Ce sont bien des titres à l'amitié de ceux qui le liront. Mais ceux qui l'ont connu et qui gardent, avec son souvenir, un douloureux regret, ont seuls bien su tout ce qu'il y avait en celui que j'ai si souvent nommé, par allusion au titre d'un de ses romans, le « meilleur ami ». André CHAUMEIX, de l'Académie française. Lettres inédites à Mme Marie Scheikevitch Pendant de longues années, j'ai eu la joie incomparable d'avoir l'amitié de René Boylesve. Comment rendre le charme de sa présence et de sa conversation? Voici deux lettres qu'il m'a adressées, bien différentes de tout, mais dans lesquelles il laisse libre cours à sa pensée, et que je choisis parmi beaucoup d'autres. Marie SCHEIKENWITCHE. Royal, Deauville, 31 octobre 1914. Ma chère amie, Je n'ai pas encore répondu à votre longue et douloureuse lettre, parce qu'à la tristesse affreuse que vous
de mesurer sa profondeur. Ce sont bien des titres à l'amitié de ceux qui le liront. Mais ceux qui l'ont connu et qui gardent, avec son souvenir, un douloureux regret, ont seuls bien su tout ce qu'il y avait en celui que j'ai si souvent nommé, par allusion au titre d'un de ses romans, le « meilleur ami ». André CHAUMEIX, de l'Académie française. Lettres inédites à Mme Marie Scheikevitch Pendant de longues années, j'ai eu la joie incomparable d'avoir l'amitié de René Boylesve. Comment rendre le charme de sa présence et de sa conversation? Voici deux lettres qu'il m'a adressées, bien différentes de tout, mais dans lesquelles il laisse libre cours à sa pensée, et que je choisis parmi beaucoup d'autres. Marie SCHEIKENWITCHE. Royal, Deauville, 31 octobre 1914. Ma chère amie, Je n'ai pas encore répondu à votre longue et douloureuse lettre, parce qu'à la tristesse affreuse que vous éprouvez il n'y a certainement rien à dire, parce qu'on ne saurait vous parler que de ce qui vous afflige et que cela ne peut se faire que de vive voix ; enfin, je ne vous ai pas encore répondu parce que je n'ai le cœur à rien dire et parce que j'ai à peine le temps de griffonner une lettre. Je suis triste, ma chère amie, à un point qui dépasse tout ce que j'ai pu jamais éprouver dans la manière noire. Vous pouvez me parler de votre douleur : je n'ai pas trouvé votre lettre assez longue ; tout ce qui n'est pas l'horrible, tout ce qui n'a pas la saveur du fond de calice me semble insupportable. Il se pourrait qu'avant peu j'aille vous trouver, si vous êtes encore à Paris ; j'irai seul, sans doute. Mais je ne puis plus rester ici ; je suis à bout. Deux mois et demi d'hôpital m'ont mené très bas, j'y meurs. La monotonie des emplois auxquels je suis réduit, le fait d'être sorti si complètement de mes « capacités », si je puis m'exprimer ainsi, et la perspective de recommencer ainsi tous les jours, toujours, sans plus me retrouver
parce que j'ai à peine le temps de griffonner une lettre. Je suis triste, ma chère amie, à un point qui dépasse tout ce que j'ai pu jamais éprouver dans la manière noire. Vous pouvez me parler de votre douleur : je n'ai pas trouvé votre lettre assez longue ; tout ce qui n'est pas l'horrible, tout ce qui n'a pas la saveur du fond de calice me semble insupportable. Il se pourrait qu'avant peu j'aille vous trouver, si vous êtes encore à Paris ; j'irai seul, sans doute. Mais je ne puis plus rester ici ; je suis à bout. Deux mois et demi d'hôpital m'ont mené très bas, j'y meurs. La monotonie des emplois auxquels je suis réduit, le fait d'être sorti si complètement de mes « capacités », si je puis m'exprimer ainsi, et la perspective de recommencer ainsi tous les jours, toujours, sans plus me retrouver moi-même jamais, et sans rencontrer dans ces travaux rien qui exalte l'âme commune que l'on doit se sentir aujourd'hui et que j'ai pourtant beaucoup d'aptitude à sentir, tout cela m'étouffe, me diminue à un moment où l'on devrait être augmenté. Le sentiment de mon inaptitude physique à tout emploi de guerre est pour moi une cause de dépit affreux, de désespoir que rien n'atténuera plus. Si je vais à Paris, c'est pour tâcher de m'employer à quelque chose : si je ne trouve pas à le faire, je suis un homme perdu : par le temps qu'il fait, la chose n'a pas d'importance. Je suis à peu près sans nouvelles de tous nos amis ; je suppose qu'ils sont tous — à part ceux qui se battent — aussi peu gais que moi et que cela n'est point de leur style d'exprimer tels sentiments. Je vois ici Mme X.... qui est tout seule dans notre voisinage et qui ne s'amuse guère. Il y a aussi Isadora Duncan, mais elle n'est pas en état de danser. Il fait un sale temps gris, un froid qui me fait grelotter partout. Quel jour de Toussaint ! Ecrivez-moi, ma chère amie, si vous le
guerre est pour moi une cause de dépit affreux, de désespoir que rien n'atténuera plus. Si je vais à Paris, c'est pour tâcher de m'employer à quelque chose : si je ne trouve pas à le faire, je suis un homme perdu : par le temps qu'il fait, la chose n'a pas d'importance. Je suis à peu près sans nouvelles de tous nos amis ; je suppose qu'ils sont tous — à part ceux qui se battent — aussi peu gais que moi et que cela n'est point de leur style d'exprimer tels sentiments. Je vois ici Mme X.... qui est tout seule dans notre voisinage et qui ne s'amuse guère. Il y a aussi Isadora Duncan, mais elle n'est pas en état de danser. Il fait un sale temps gris, un froid qui me fait grelotter partout. Quel jour de Toussaint ! Ecrivez-moi, ma chère amie, si vous le pouvez, si vous avez le courage de laisser votre rêverie prendre une forme pour moi. Donnez-moi des nouvelles de « l'autre monde » — j'appelle ainsi celui qui est d'avant-guerre et pour lequel nous aurons (sans doute et malgré tout) une coupable faiblesse. Moi, je suis trop à court, trop désolé, trop mécontent de moi-même pour vous le raconter plus longtemps. Tout ce qui me viendra de vous me fera plaisir : de cet « autre monde » qui était déjà celui du crépuscule pour moi, vous êtes et vous resterez, ma chère Marie, la figure qui émergera pour moi dans la nuit où il me semble que je vais entrer en entrant dans la vieillesse ; je ne me reposerai jamais sur un souvenir plus tendre que le vôtre. Et toute votre grande douleur me rapproche encore plus de vous. Je vous baise les mains de tout cœur. Votre vieil ami, René BOYLESVE. Mme Marie Scheikévitch, 12, Pimienta, Sevilla (Espagne). 18 avril 1919. Chère amie, Est-ce le voisinage des grands inquisiteurs qui vous porte à souhaiter l'anniversaire d'un homme qui a deux ans de plus qu'un demi-siècle ? Je n'en doute pas, mais je ne vous en suis pas