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que désormais il n'avait plus rien à désirer et qu'il mourrait content. Au reste, c'est surtout à ce dernier moment qu'on voit se réaliser dans nos Indiens l'oracle du Sauveur : Bienheureux les pauvres d'esprit. Ils sont sans regret, parce qu'ils ont peu à quitter, et qu'ils se familiarisent aisément avec les idées et l'attente d'une autre vie. Aussi n'a-t-on pas besoin d'user de longs détours pour leur annoncer qu'ils vont paraître devant Dieu. J'administrais, un de ces jours derniers, une pauvre femme; le catéchiste qui m'accompagnait lui dit selon sa formule ordinaire : « A présent, il faut vous tenir toute prête à mourir. — Oh oui ! répondit-elle. — Renoncez-vous volontiers à cette vie, à tous les désirs des choses de ce monde ? — Eli, qu'est-ce monde pour moi ? qu'ai-je à faire de ses désirs ?» « Je n'entrerai pas dans le détail des prières qui accompagnent nos exercices religieux ; elles sont toutes adaptées au génie du pays, et rappellent avec un soin particulier les principales vérités de la foi. Dialoguées pour la plupart, elles captivent mieux l'attention de nos Indiens ; peut-être ne feraient-elles pas moins bon effet ailleurs. Une seule citation vous mettra à même d'en juger. Le prêtre ou le catéchiste : «Seigneur, mon Dieu, vous m'avez tiré du néant. » — Le peuple répond : «Seigneur, à vous gloire et louanges.» —Celui qui préside continue : « À cause du péché, j'étais enfant de colère ; je ne pouvais satisfaire par moi-même à votre justice ; vous vous êtes fait homme, et par vos souffrances vous avez satisfait à ma place. — Seigneur, à vous gloire et louanges. — Par le baptême vous m'avez communiqué tous vos mérites. — Seigneur, à vous gloire et louanges. — Après le baptême j'ai péché, et par le moyen du sacrement de pénitence vous m'avez purifié de toutes mes souillures ; au lieu de me précipiter en enfer, vous m'avez remis sur le chemin du ciel. — Seigneur, à vous gloire et louanges.—Aujourd'hui même, vous m'avez comblé de bienfaits. — Seigneur, à vous gloire et
à même d'en juger. Le prêtre ou le catéchiste : «Seigneur, mon Dieu, vous m'avez tiré du néant. » — Le peuple répond : «Seigneur, à vous gloire et louanges.» —Celui qui préside continue : « À cause du péché, j'étais enfant de colère ; je ne pouvais satisfaire par moi-même à votre justice ; vous vous êtes fait homme, et par vos souffrances vous avez satisfait à ma place. — Seigneur, à vous gloire et louanges. — Par le baptême vous m'avez communiqué tous vos mérites. — Seigneur, à vous gloire et louanges. — Après le baptême j'ai péché, et par le moyen du sacrement de pénitence vous m'avez purifié de toutes mes souillures ; au lieu de me précipiter en enfer, vous m'avez remis sur le chemin du ciel. — Seigneur, à vous gloire et louanges.—Aujourd'hui même, vous m'avez comblé de bienfaits. — Seigneur, à vous gloire et louanges. — Accordez-moi la grâce de connaître mes fautes et de les détester... » Suit l'examen de conscience. « Outre ces exercices religieux, communs à tous nos chrétiens, il y a ici comme ailleurs des pratiques particulières qui, pour être laissées à la dévotion de chaque fidèle, n'en sont pas moins généralement observées. Un très grand nombre de catholiques jeûnent le samedi, c'est-à-dire ne font qu'un seul repas vers le coucher du soleil. Combien de fois, dans mes courses, n'ai-je pas entendu mon compagnon de voyage répondre à ceux qui lui demandaient s'il avait mangé ce jour-là : « Eh ! ne savez-vous pas que c'est aujourd'hui samedi ?» Et cependant le pauvre Indien m'avait suivi toute la matinée, portant sur sa tête un gros paquet ; il s'était épuisé de fatigue pour faciliter le succès de mon ministère! Il est beaucoup de contrées où cette pratique est à peu près universelle, même parmi les laboureurs : plusieurs d'entre eux, surtout quand ils sont à leur aise, préfèrent ne travailler que la moitié du jour, afin de pouvoir différer jusqu'au soir leur unique repas. « Cet esprit de mortification me fournit souvent l'occasion de m'édifier au saint tribunal : ainsi,
moins généralement observées. Un très grand nombre de catholiques jeûnent le samedi, c'est-à-dire ne font qu'un seul repas vers le coucher du soleil. Combien de fois, dans mes courses, n'ai-je pas entendu mon compagnon de voyage répondre à ceux qui lui demandaient s'il avait mangé ce jour-là : « Eh ! ne savez-vous pas que c'est aujourd'hui samedi ?» Et cependant le pauvre Indien m'avait suivi toute la matinée, portant sur sa tête un gros paquet ; il s'était épuisé de fatigue pour faciliter le succès de mon ministère! Il est beaucoup de contrées où cette pratique est à peu près universelle, même parmi les laboureurs : plusieurs d'entre eux, surtout quand ils sont à leur aise, préfèrent ne travailler que la moitié du jour, afin de pouvoir différer jusqu'au soir leur unique repas. « Cet esprit de mortification me fournit souvent l'occasion de m'édifier au saint tribunal : ainsi, m'arrive-t-il d'imposer pour pénitence quelque jeûne du samedi? « Mon Père, répondent une foule de néophytes, je jeûne tous les samedis. » — « Cela suffit » est ma décision ; mais rarement on s'en contente. Si j'indique le mercredi ou le vendredi, je trouve assez souvent le second poste déjà pris par un autre jeûne de dévotion. Dernièrement, je venais de prescrire une bonne œuvre semblable ; ma pénitente parut fort embarrassée. — « Qu'y a-t-il? — Mon Père, depuis trois ans, je ne mange qu'une fois par jour ; comment ferai-je pour accomplir le jeûne que vous m'imposez? » Je le répète, ces exemples ne sont pas rares parmi nos chrétiens. Vous prierez pour eux, mon révérend Père, et pour celui qui a l'honneur d'être, etc. « BERTRAND, S. J. » Extrait d'une lettre du P. Louis Tassis, Missionnaire de la Compagnie de Jésus, à un Père de la même Société. Valamcottay, 6 novembre 1841. « MON RÉVÉREND PÈRE, «... Après quelques mois consacrés à l'étude du Tamoul, je fus envoyé dans un village près d'Àour, pour y faire ma résidence ordinaire et diriger, tout novice que j'étais dans la langue du pays, cette pauvre chrétienté sans pasteur.
déjà pris par un autre jeûne de dévotion. Dernièrement, je venais de prescrire une bonne œuvre semblable ; ma pénitente parut fort embarrassée. — « Qu'y a-t-il? — Mon Père, depuis trois ans, je ne mange qu'une fois par jour ; comment ferai-je pour accomplir le jeûne que vous m'imposez? » Je le répète, ces exemples ne sont pas rares parmi nos chrétiens. Vous prierez pour eux, mon révérend Père, et pour celui qui a l'honneur d'être, etc. « BERTRAND, S. J. » Extrait d'une lettre du P. Louis Tassis, Missionnaire de la Compagnie de Jésus, à un Père de la même Société. Valamcottay, 6 novembre 1841. « MON RÉVÉREND PÈRE, «... Après quelques mois consacrés à l'étude du Tamoul, je fus envoyé dans un village près d'Àour, pour y faire ma résidence ordinaire et diriger, tout novice que j'étais dans la langue du pays, cette pauvre chrétienté sans pasteur. Là, j'habitais une petite maison tout à fait à l'Indienne, c'est-à-dire une cabane en terre, couverte de feuilles, où les rats, les chauves-souris et les lézards avaient libre entrée, et faisaient de fréquentes visites. « Au premier aspect, je ne trouvai pas à mon logement trop de magnificence; mais depuis que j'ai habité d'autres huttes dans la Mission où je suis à présent, il me semble que la première était encore assez commode. Car, bien qu'en fait d'ameublement je fusse réduit à la plus simple expression, j'avais pourtant le nécessaire : un lit de planches, il est vrai, mais enfin c'était un lit ; une chaise, une table, une lampe ; quatre meubles rarement réunis ensemble dans le district de Palamcottey ; c'est tantôt l'un, tantôt l'autre qui manque, et l'on sourit presque de plaisir quand plusieurs ne manquent pas à la fois. J'avais de plus une fenêtre, et une fenêtre qui donnait du jour, chose peu commune dans les maisons indiennes. Les anciens philosophes qui se piquaient d'avoir besoin de peu, auraient été bien à leur gré dans ce pays : nos bons Indiens sont philosophes, sans s'en douter. Que de choses regardées comme indispensables par les étrangers, et
que j'ai habité d'autres huttes dans la Mission où je suis à présent, il me semble que la première était encore assez commode. Car, bien qu'en fait d'ameublement je fusse réduit à la plus simple expression, j'avais pourtant le nécessaire : un lit de planches, il est vrai, mais enfin c'était un lit ; une chaise, une table, une lampe ; quatre meubles rarement réunis ensemble dans le district de Palamcottey ; c'est tantôt l'un, tantôt l'autre qui manque, et l'on sourit presque de plaisir quand plusieurs ne manquent pas à la fois. J'avais de plus une fenêtre, et une fenêtre qui donnait du jour, chose peu commune dans les maisons indiennes. Les anciens philosophes qui se piquaient d'avoir besoin de peu, auraient été bien à leur gré dans ce pays : nos bons Indiens sont philosophes, sans s'en douter. Que de choses regardées comme indispensables par les étrangers, et dont les Indiens ne soupçonnent pas même l'usage ! Ils n'ont que faire de chaise, de lit, de table, etc. ; la terre leur tient lieu de tout cela. Le jour, s'ils veulent voir clair, ils ouvrent leur porte ; la nuit, ils sont éclairés par une sorte de veilleuse, qui, ne quitte jamais le trou pratiqué dans le mur pour lui donner place. Sont-ils trop loin de la lumière, ils s'en rapprochent ; mais la lampe n'abandonne pas son poste. Si nous pouvions aisément nous faire comprendre, que ces gens là seraient près du royaume des cieux ! Je demeurai quelques mois dans cette première habitation, menant une vie assez solitaire. Par bonheur, j'avais un catéchiste habile qui me donnait des leçons de Tamoul : la difficulté était de l'entendre ; mais enfin, à force de lui faire répéter ses périodes et de feuilleter mon dictionnaire, je finissais par comprendre le catéchisme que nous expliquions ensemble. En attendant que je pusse converser avec les hommes, je m'étais fait un petit ami qui, sans mot dire, me procurait quelques moments d'innocente récréation. J'avais apprivoisé un rat-palmiste, qui me tenait volontiers compagnie : ce gentil animal est une espèce d'écureuil, beaucoup
qui, ne quitte jamais le trou pratiqué dans le mur pour lui donner place. Sont-ils trop loin de la lumière, ils s'en rapprochent ; mais la lampe n'abandonne pas son poste. Si nous pouvions aisément nous faire comprendre, que ces gens là seraient près du royaume des cieux ! Je demeurai quelques mois dans cette première habitation, menant une vie assez solitaire. Par bonheur, j'avais un catéchiste habile qui me donnait des leçons de Tamoul : la difficulté était de l'entendre ; mais enfin, à force de lui faire répéter ses périodes et de feuilleter mon dictionnaire, je finissais par comprendre le catéchisme que nous expliquions ensemble. En attendant que je pusse converser avec les hommes, je m'étais fait un petit ami qui, sans mot dire, me procurait quelques moments d'innocente récréation. J'avais apprivoisé un rat-palmiste, qui me tenait volontiers compagnie : ce gentil animal est une espèce d'écureuil, beaucoup plus petit que ceux d'Europe ; il est gris, avec de grandes raies noires et blanches sur le dos ; son principal ornement est une longue queue panachée, qu'il a soin de relever à chaque instant, de crainte de la salir ; ses petits yeux sont d'une vivacité sans égale ; constamment sur ses gardes, il fuit au moindre bruit. Celui dont je parle me sauvait partout, venait sur moi, entrait dans mes poches, et se plaignait par un cri assez semblable au chant d'un oiseau, lorsque je le chassais. Hélas ! il ne fit pas de vieux jours ; quand il ne trouva plus le genre de nourriture qui lui convenait, il mourut d'inanition. J'arrivai à Tutucurin vers la fin de mai. Après quelques jours de repos, je fus envoyé sur la côte de la Permie y exercer le saint ministère. J'avais d'abord une idée bien avantageuse de cette côte célèbre qui produit la perle et le corail, et que je me figurais presque comme un paradis terrestre. Combien les choses les plus avancées perdent à être vues de près ! Il serait difficile de trouver un désert plus triste et d'un aspect plus monotone que cette plage aride.
; constamment sur ses gardes, il fuit au moindre bruit. Celui dont je parle me sauvait partout, venait sur moi, entrait dans mes poches, et se plaignait par un cri assez semblable au chant d'un oiseau, lorsque je le chassais. Hélas ! il ne fit pas de vieux jours ; quand il ne trouva plus le genre de nourriture qui lui convenait, il mourut d'inanition. J'arrivai à Tutucurin vers la fin de mai. Après quelques jours de repos, je fus envoyé sur la côte de la Permie y exercer le saint ministère. J'avais d'abord une idée bien avantageuse de cette côte célèbre qui produit la perle et le corail, et que je me figurais presque comme un paradis terrestre. Combien les choses les plus avancées perdent à être vues de près ! Il serait difficile de trouver un désert plus triste et d'un aspect plus monotone que cette plage aride. Les villages des Paravas, pêcheurs de perles tous les dix ans, et pêcheurs de poissons tous les jours, se composent de quelques misérables cabanes, construites ou jetées çà et là, sans ordre et sans symétrie, autour d'un sable mouvant. Ce sable, poussé par un vent perpétuel, s'élève en si épais tourbillons, que les vautours en profitent fréquemment pour dévaliser les passants, être vus : il pénètre partout, s'amoncelé comme des flots autour des maisons qu'il ensevelit, et change, en quelques années, la face d'une localité tout entière ; chaque jour domaine de la culture va se rétrécissant, et la végétation s'enfuit devant cette marée toujours montante. Dans tous les lieux que j'ai traversés, j'entendais dire à mes guides : « Là, sous ces dunes stériles, ont disparu de beaux et délicieux jardins.» Il paraît qu'autrefois la côte, luxuriant, était aussi plus peuplée ; s'il faut en croire les aditions du pays, elle compterait à peine un quart de ses anciens habitants. On voit encore trois belles églises, l'une à Vaimbar, l'autre à Tutucurin, et la troisième à Virapandiapatuam ; et pour le dire en passant, les cartes font bien à tort de ce dernier endroit deux villages. Ces églises qu'un
tourbillons, que les vautours en profitent fréquemment pour dévaliser les passants, être vus : il pénètre partout, s'amoncelé comme des flots autour des maisons qu'il ensevelit, et change, en quelques années, la face d'une localité tout entière ; chaque jour domaine de la culture va se rétrécissant, et la végétation s'enfuit devant cette marée toujours montante. Dans tous les lieux que j'ai traversés, j'entendais dire à mes guides : « Là, sous ces dunes stériles, ont disparu de beaux et délicieux jardins.» Il paraît qu'autrefois la côte, luxuriant, était aussi plus peuplée ; s'il faut en croire les aditions du pays, elle compterait à peine un quart de ses anciens habitants. On voit encore trois belles églises, l'une à Vaimbar, l'autre à Tutucurin, et la troisième à Virapandiapatuam ; et pour le dire en passant, les cartes font bien à tort de ce dernier endroit deux villages. Ces églises qu'un capitaine voulut de bâtir, assure-t-on, s'il échappait à une tempête, d'une grandeur sans nulle proportion avec le nombre des Paravas actuels. Je demandai ce qu'étaient devenus les anciens chrétiens : on me répondit que la mort avait éteint plusieurs familles ; que les autres avaient été forcées par la disette à chercher fortune ailleurs ; partout on s'accordait à dire qu'autrefois il y avait dans la contrée infiniment plus de richesses qu'aujourd'hui. Le premier acte religieux que je fis sur cette côte, fut un enterrement. Je n'avais pas encore été témoin de cette cérémonie dans l'Inde, et je fus très étonné de voir des usages si différents des nôtres. On me conduisit à la maison de la défunte, une femme morte en donnant le jour à son premier enfant. Elle était placée sur un lit de parade ; toute la famille se trouvait réunie à l'entour. On me laissa achever les prières assez tranquillement. Aussitôt que j'eus fini, les parents se jetèrent sur le corps avec des cris et des hurlements épouvantables. Je ne savais ce qu'ils allaient faire : c'était pour l'embrasser, mais avec des marques si vives de tendresse, que la défunte n'en avait apparemment jamais reçu de
à chercher fortune ailleurs ; partout on s'accordait à dire qu'autrefois il y avait dans la contrée infiniment plus de richesses qu'aujourd'hui. Le premier acte religieux que je fis sur cette côte, fut un enterrement. Je n'avais pas encore été témoin de cette cérémonie dans l'Inde, et je fus très étonné de voir des usages si différents des nôtres. On me conduisit à la maison de la défunte, une femme morte en donnant le jour à son premier enfant. Elle était placée sur un lit de parade ; toute la famille se trouvait réunie à l'entour. On me laissa achever les prières assez tranquillement. Aussitôt que j'eus fini, les parents se jetèrent sur le corps avec des cris et des hurlements épouvantables. Je ne savais ce qu'ils allaient faire : c'était pour l'embrasser, mais avec des marques si vives de tendresse, que la défunte n'en avait apparemment jamais reçu de semblables. Les uns lui disaient les choses les plus touchantes, les plus propres à l'engager à demeurer parmi eux ; les autres lui reprochaient la dureté qu'elle avait de les quitter si tôt ; tous lui parlaient à la fois, de telle sorte que si la pauvre femme eût été vivante, elle n'aurait su à qui répondre. Lorsqu'il fallut enlever le corps, la scène devint encore plus animée ; les parents ne voulaient pas le lâcher, et ce ne fut pas sans peine qu'on l'arracha de leurs mains : chacun tirait de son côté, chacun voulait l'embrasser encore une fois ; ils avaient tous quelque chose à lui dire. Enfin ils se résignèrent à la laisser emporter ; toute la famille l'accompagna au lieu de la sépulture ; lorsqu'il fallut la mettre en terre, les cris, les adieux et les plaintes recommencèrent. Je n'en vis pas la fin ; mon ministère rempli, je me retirai. Ce qui me frappa, c'est qu'au milieu de toutes ces démonstrations de douleur, je ne vis pas couler beaucoup de larmes. Tout cela me paraissait forcé et commandé par l'usage ; car l'usage règle tout dans ce pays, même les sentiments du cœur. Dans certaines
vivante, elle n'aurait su à qui répondre. Lorsqu'il fallut enlever le corps, la scène devint encore plus animée ; les parents ne voulaient pas le lâcher, et ce ne fut pas sans peine qu'on l'arracha de leurs mains : chacun tirait de son côté, chacun voulait l'embrasser encore une fois ; ils avaient tous quelque chose à lui dire. Enfin ils se résignèrent à la laisser emporter ; toute la famille l'accompagna au lieu de la sépulture ; lorsqu'il fallut la mettre en terre, les cris, les adieux et les plaintes recommencèrent. Je n'en vis pas la fin ; mon ministère rempli, je me retirai. Ce qui me frappa, c'est qu'au milieu de toutes ces démonstrations de douleur, je ne vis pas couler beaucoup de larmes. Tout cela me paraissait forcé et commandé par l'usage ; car l'usage règle tout dans ce pays, même les sentiments du cœur. Dans certaines castes, règne une coutume bien louable. Quand un malade est à l'agonie, la famille se réunit autour de son lit : au moment où il rend le dernier soupir, tout le monde se jette à genoux, et la première chose qu'on fait c'est de prier pour son âme ; les pleurs sont interdits jusqu'à ce qu'on se soit acquitté de ce pieux devoir. Le jour de la mort, tous les amis de l'Indien décédé se rendent à la maison de son plus proche parent, pour gémir avec lui et partager son affliction ; ils l'accompagnent durant les funérailles, et font aussi leur dernier adieu au défunt. Au retour, ils se réunissent dans un lieu désigné, et les témoignages de condoléance se terminent par un acte qui vous paraîtra singulier, pour ne rien dire de plus ; ils fument chacun leur cigarre en signe de deuil. L'ignorance de ce peuple est ce qui afflige le plus le Missionnaire : les fatigues, les privations, la rigueur du climat, ne sont rien, en comparaison de ce qu'on sent à la vue de telles ténèbres; d'autant plus que ce défaut d'instruction, joint à l'inconstance des Indiens, cause des défections fréquentes. Un léger intérêt, une
pleurs sont interdits jusqu'à ce qu'on se soit acquitté de ce pieux devoir. Le jour de la mort, tous les amis de l'Indien décédé se rendent à la maison de son plus proche parent, pour gémir avec lui et partager son affliction ; ils l'accompagnent durant les funérailles, et font aussi leur dernier adieu au défunt. Au retour, ils se réunissent dans un lieu désigné, et les témoignages de condoléance se terminent par un acte qui vous paraîtra singulier, pour ne rien dire de plus ; ils fument chacun leur cigarre en signe de deuil. L'ignorance de ce peuple est ce qui afflige le plus le Missionnaire : les fatigues, les privations, la rigueur du climat, ne sont rien, en comparaison de ce qu'on sent à la vue de telles ténèbres; d'autant plus que ce défaut d'instruction, joint à l'inconstance des Indiens, cause des défections fréquentes. Un léger intérêt, une raison frivole suffit pour en faire passer plusieurs au schisme ou à la profession extérieure de l'hérésie. Quand nous parlerons bien leur langue, et que nous serons en nombre suffisant pour les visiter plusieurs fois l'année, nous ferons, je l'espère, beaucoup de bien ; pour le moment, nous ne pouvons guère qu'empêcher le catholicisme de s'éteindre tout à fait ici et nos chrétiens de redevenir païens. C'est quelque chose, sans doute ; mais ce n'est pas assez pour le cœur d'un Missionnaire. Agréez, etc. Louis TASSIS, Missionnaire apostolique. Extrait d'une lettre du P. Louis St-Cyr, de la Compagnie de Jésus, à un Père de la même Société. Maduré, 16 février 1842. MON RÉVÉREND PÈRE, Il est bien naturel qu'après avoir passé avec vous, durant mon noviciat, des instants si agréables, je cherche encore à me délasser dans votre aimable compagnie de mes travaux de Missionnaire. Que de fois mes souvenirs se reportent vers cette chère maison de Vais, où pendant quatre années j'ai goûté le plaisir qu'on trouve à habiter avec des frères ! Heureuse vie de communauté, je ne jouirai guère plus de tes douceurs ! Il est si rare qu'on puisse, au Maduré, s'abriter sous le même toit
guère qu'empêcher le catholicisme de s'éteindre tout à fait ici et nos chrétiens de redevenir païens. C'est quelque chose, sans doute ; mais ce n'est pas assez pour le cœur d'un Missionnaire. Agréez, etc. Louis TASSIS, Missionnaire apostolique. Extrait d'une lettre du P. Louis St-Cyr, de la Compagnie de Jésus, à un Père de la même Société. Maduré, 16 février 1842. MON RÉVÉREND PÈRE, Il est bien naturel qu'après avoir passé avec vous, durant mon noviciat, des instants si agréables, je cherche encore à me délasser dans votre aimable compagnie de mes travaux de Missionnaire. Que de fois mes souvenirs se reportent vers cette chère maison de Vais, où pendant quatre années j'ai goûté le plaisir qu'on trouve à habiter avec des frères ! Heureuse vie de communauté, je ne jouirai guère plus de tes douceurs ! Il est si rare qu'on puisse, au Maduré, s'abriter sous le même toit qu'un de ses compagnons d'apostolat ! Et c'est là, mon bon Père, le plus grand sacrifice que notre position nous impose. Essayons au moins de nous en dédommager par les communications de l'amitié ; que nos lettres suppléent à des entretiens désormais impossibles. Aujourd'hui, je vous parlerai de notre chère Mission ; nous parcourrons ensemble ses principaux districts, et je vous dirai en détail ce qui les concerne. Commençons par le nord. Au-delà du Cavérly, au nord-est de Trichinopoly, se trouve une chrétienté considérable, desservie par deux prêtres ; Pratadchandy en est le chef-lieu. Plus loin, on rencontre Yadougarapetty, séjour agréable où nos Pères, s'il faut en croire les gens du pays, avaient coutume de faire leur retraite annuelle, et de venir se reposer de leurs fatigues. C'est là que réside actuellement le Père Gury, à la tête d'environ dix mille chrétiens. Le prêtre de Pratadchandy, ecclésiastique Syriaque dont la soumission aux dispositions du Saint-Siège a été constante, peut avoir sous sa conduite le même nombre de fidèles. Dans la partie que dirige le Père Gury, le protestantisme a fait autrefois de grands ravages, et laissé je ne sais quoi de ses principes dans la tête de plusieurs néophytes influents