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demandé au capitaine de me le permettre... Oh ! ne craignez rien de moi... Je ne veux pas vous faire des reproches, bien que vous vous soyez si mal conduit envers moi, bien que vous m'ayez si indignement trompée et que vous m'avez laissée avec mon enfant... Pas un mot n'est sorti de mes lèvres et je n'ai formulé aucune plainte... Ce n'est pas de moi qu'il s'agit... Je veux vous parler de mon frère... C'est lui, vous l'avez compris, qui a eu le tort de n'écouter que sa colère et qui s'est rendu coupable envers vous... Je viens vous prier de ne pas le perdre... Son sort est entre vos mains, je le sais... Je vous demande de l'excuser, de lui pardonner, comme je vous pardonnerai moi-même, malgré tout le mal que vous m'avez fait, si vous le sauvez... Vous pouvez retirer votre plainte... Vous pouvez demander que cette affaire n'ait pas de suites... Dites, au nom de votre enfant, Jacques, vous le ferez, n'est-ce pas?... Leroux avait écouté d'abord avec stupeur, ensuite avec ennui et avec une sourde irritation, la voix d'Antonia qui s'était faite plus chaude et plus pressante à mesure qu'elle parlait, Il ne répondit pas. Il se sentait mal à l'aise en présence de cette femme qui se levait devant lui comme un reproche vivant, comme une menace. Il la haïssait maintenant. — Excusez-le, — reprit Antonia qui ne pouvait se douter de ce qui se passait en lui. — Sa colère est digne d'indulgence... Il faut avoir pitié de lui... Il n'a été poussé que par le grand amour qu'il a pour moi et par la douleur qu'il a frappé lorsqu'il m'a retrouvée... Ah ! mieux aurait valu que la mort, à laquelle j'avais cru me donner, m'ait prise !... Cela aurait été fini... Rien ne serait arrivé,.. J'aurais cessé de souffrir!... Dieu ne l'a pas voulu!... Vous savez ce que j'ai fait, Jacques?... Quand je me suis vue abandonnée, quand j'ai appris à quel point vous m'aviez menti, quand j'ai su que tout était fini, je n'ai plus songé qu'à mourir... La mort
Il se sentait mal à l'aise en présence de cette femme qui se levait devant lui comme un reproche vivant, comme une menace. Il la haïssait maintenant. — Excusez-le, — reprit Antonia qui ne pouvait se douter de ce qui se passait en lui. — Sa colère est digne d'indulgence... Il faut avoir pitié de lui... Il n'a été poussé que par le grand amour qu'il a pour moi et par la douleur qu'il a frappé lorsqu'il m'a retrouvée... Ah ! mieux aurait valu que la mort, à laquelle j'avais cru me donner, m'ait prise !... Cela aurait été fini... Rien ne serait arrivé,.. J'aurais cessé de souffrir!... Dieu ne l'a pas voulu!... Vous savez ce que j'ai fait, Jacques?... Quand je me suis vue abandonnée, quand j'ai appris à quel point vous m'aviez menti, quand j'ai su que tout était fini, je n'ai plus songé qu'à mourir... La mort n'a pas voulu de moi... on m'a sauvée... mais j'ai été bien malade et si je vis aujourd'hui, c'est grâce à un miracle, grâce aussi au dévouement de mes amies, Mme Mollarey et Albertine... Alors, quand mon frère est arrivé, lui qui ne savait rien, vous pensez quelle a dû être sa douleur en me retrouvant ainsi, en apprenant ce qui s'était passé... Et maintenant il allait partir, retourner à Toulon, lorsque le malheur a voulu qu'il vous rencontre... Je n'ai pas été maîtresse de moi lorsque je vous ai aperçu... Il a compris... la colère l'a aveuglé et il s'est rendu coupable envers vous... Mais vous ne voudrez pas être sans pitié pour lui !... Vous ne voudrez pas le perdre, comme vous m'avez perdue!... Dites, Jacques, vous lui pardonnez?... Vous le direz au capitaine, afin qu'on le mette en liberté et que ce soit fini... Je vous en prie !... Je vous le demande à genoux !... Personne ne saura rien... Je me tairai... Jacques... Jacques... Ayez pitié de lui... Faites ça pour moi... Je vous le demande à genoux!... s'écria la pauvre fille en s'humilie devant ce misérable. Leroux, très ennuyé de cette intervention, s'était raidi d'abord.
être sa douleur en me retrouvant ainsi, en apprenant ce qui s'était passé... Et maintenant il allait partir, retourner à Toulon, lorsque le malheur a voulu qu'il vous rencontre... Je n'ai pas été maîtresse de moi lorsque je vous ai aperçu... Il a compris... la colère l'a aveuglé et il s'est rendu coupable envers vous... Mais vous ne voudrez pas être sans pitié pour lui !... Vous ne voudrez pas le perdre, comme vous m'avez perdue!... Dites, Jacques, vous lui pardonnez?... Vous le direz au capitaine, afin qu'on le mette en liberté et que ce soit fini... Je vous en prie !... Je vous le demande à genoux !... Personne ne saura rien... Je me tairai... Jacques... Jacques... Ayez pitié de lui... Faites ça pour moi... Je vous le demande à genoux!... s'écria la pauvre fille en s'humilie devant ce misérable. Leroux, très ennuyé de cette intervention, s'était raidi d'abord. Il n'avait jamais aimé Antonia, dont la jeunesse et la fraîche beauté seules avaient autrefois parlé à ses sens. Il la détestait maintenant, comme le cou peut détester tout ce qui lui rappelle et lui reproche sa faute. Il l'exécrait parce qu'il voyait en elle un danger et une menace. Il en avait peur, parce qu'il avait peur aussi de son frère qui s'était levé comme un vengeur. L'épouvante de l'avenir s'était emparée de lui. Il bénissait les circonstances qui l'avaient délivré de cet homme qui le haïssait justement, dont il avait tout à oraindre et qui, prisonnier aujourd'hui, perdu irrémissiblement, ne pourrait rien, désormais contre lui. Il demeura insensible. — Ce que vous demandez est impossible, — dit-il d'une voix dans laquelle il s'efforça de ne pas laisser percer les mauvais sentiments qui l'agitaient. — Je n'y puis rien... ce qui est fait est fait... Cela ne dépend plus de moi... — Si, vous pouvez encore pardonner, — supplia Antonia toujours prostrée devant lui. -— Si vous lui pardonnez, la justice lui pardonnera... — Vous vous trompez... Et croyez que je regrette plus que vous ce qui s'est passé... — Voyons... vous ne voulez pas, après m'avoir perdue, le
Il en avait peur, parce qu'il avait peur aussi de son frère qui s'était levé comme un vengeur. L'épouvante de l'avenir s'était emparée de lui. Il bénissait les circonstances qui l'avaient délivré de cet homme qui le haïssait justement, dont il avait tout à oraindre et qui, prisonnier aujourd'hui, perdu irrémissiblement, ne pourrait rien, désormais contre lui. Il demeura insensible. — Ce que vous demandez est impossible, — dit-il d'une voix dans laquelle il s'efforça de ne pas laisser percer les mauvais sentiments qui l'agitaient. — Je n'y puis rien... ce qui est fait est fait... Cela ne dépend plus de moi... — Si, vous pouvez encore pardonner, — supplia Antonia toujours prostrée devant lui. -— Si vous lui pardonnez, la justice lui pardonnera... — Vous vous trompez... Et croyez que je regrette plus que vous ce qui s'est passé... — Voyons... vous ne voulez pas, après m'avoir perdue, le perdre à son tour... Jacques!... — Non... Je ne peux rien faire !... — Alors, c'est que vous ne voulez pas !... — s'écria Antonia en se révolter. L'infâme haussa les épaules et se détourna. (A suivre). MARC MARIO. LES ROMANS MILITAIRES (81) par JULES MARY Marcigny, sachant la corde dangereuse, descend avec prudence, sans imprimer le mouvement de droite et de gauche qui eût achevé de scier le toron. Ragon s'agenouille près de la roche à laquelle est nouée la corde. Et il examine celle-ci. Va-t-elle s'user par son poids?... Non, elle résiste. Si elle résiste, Marcigny est sauvé. Pourtant, le hasard est là, qui présente une occasion formidable. Profitera-t-il de cette occasion? Il faudrait si peu de choses pour cela... Un coup de couteau qui achèverait de trancher le chanvre... Et Marcigny, l'ennemi, le rival, l'homme tant haï et redouté tout ensemble, Marcigny roulerait dans l'éternité. Le ravage fait dans son cœur, en ces semaines d'hivernage, côte à côte avec l'exécré, a détruit tout autre sentiment que celui de la haine; certes, Ragon, depuis certains jours, ne se possède plus entièrement, et parfois, lorsqu'il se reprend et réfléchit, il a peur de la folie. Trop de passions sont
dangereuse, descend avec prudence, sans imprimer le mouvement de droite et de gauche qui eût achevé de scier le toron. Ragon s'agenouille près de la roche à laquelle est nouée la corde. Et il examine celle-ci. Va-t-elle s'user par son poids?... Non, elle résiste. Si elle résiste, Marcigny est sauvé. Pourtant, le hasard est là, qui présente une occasion formidable. Profitera-t-il de cette occasion? Il faudrait si peu de choses pour cela... Un coup de couteau qui achèverait de trancher le chanvre... Et Marcigny, l'ennemi, le rival, l'homme tant haï et redouté tout ensemble, Marcigny roulerait dans l'éternité. Le ravage fait dans son cœur, en ces semaines d'hivernage, côte à côte avec l'exécré, a détruit tout autre sentiment que celui de la haine; certes, Ragon, depuis certains jours, ne se possède plus entièrement, et parfois, lorsqu'il se reprend et réfléchit, il a peur de la folie. Trop de passions sont accumulées dans son cerveau. En ce moment, il voudrait encore réfléchir, et il ne le peut. Ce n'est pas impunément que le hasard offre deux fois de pareilles et aussi effrayantes séductions. Si la première ne réussit pas, la seconde aboutit. — Non, non, dit le malheureux, je ne ferai pas cela... Si je le fais, je ne suis plus qu'un criminel, un misérable... Et il se penche au-dessus du gouffre. Marcigny continue de descendre. Il n'est pas très loin encore de la corniche d'où il est parti. Mais comme il est loin de là où il doit s'arrêter!... Marcigny aperçoit, de l'autre côté du rebord, les yeux ardents de Ragon. Il crie : — Ça va, mon lieutenant, veillez seulement sur la corde!... Le sergent s'arrête, les yeux agrandis par la terreur, l'horreur plutôt. Ragon ne se cache plus et Marcigny, sous un pâle reflet de lumière, a vu briller un couteau entre ses mains. En haut, d'un coup sec, Ragon a tranché les torons, pour accélérer l'usure de la corde. Alors, il y a un léger craquement, comme une déchirure. La corde casse. Et dans les ténèbres d'au-dessous Marcigny n'est plus qu'un atome misérable qui tournoie, tournoie, et
pas cela... Si je le fais, je ne suis plus qu'un criminel, un misérable... Et il se penche au-dessus du gouffre. Marcigny continue de descendre. Il n'est pas très loin encore de la corniche d'où il est parti. Mais comme il est loin de là où il doit s'arrêter!... Marcigny aperçoit, de l'autre côté du rebord, les yeux ardents de Ragon. Il crie : — Ça va, mon lieutenant, veillez seulement sur la corde!... Le sergent s'arrête, les yeux agrandis par la terreur, l'horreur plutôt. Ragon ne se cache plus et Marcigny, sous un pâle reflet de lumière, a vu briller un couteau entre ses mains. En haut, d'un coup sec, Ragon a tranché les torons, pour accélérer l'usure de la corde. Alors, il y a un léger craquement, comme une déchirure. La corde casse. Et dans les ténèbres d'au-dessous Marcigny n'est plus qu'un atome misérable qui tournoie, tournoie, et disparaît... Là-haut, frémissant, les deux poings sur ses yeux, le malheureux dit: — Je l'ai tué! je l'ai tué! Dans cette âme oppressée, un soulagement qui tient de la folie! — Je l'ai tué, mais, maintenant, ma vie pour sauver l'autre! Mais comment descendre?... Par d'autres couloirs il perdrait un temps précieux... Par l'abîme qui se creuse sous lui, impossible, sans corde. Il faut qu'il attende les secours des Chapieux... Une heure se passe... Il se couche à plat ventre, regarde, écoute... De faibles bruits parviennent d'en bas, montent péniblement : ce sont les hommes qui déblaient... Arriveront-ils à temps? Enfin, tout à coup, des voix, plus haut, derrière : — Mon lieutenant, mon lieutenant... Ce sont les alpins envoyés aux Chapieux qui ramènent des camarades. — Des cordes! Des cordes! commande Ragon. On accroche une corde à la roche coupante, autour de laquelle est restée l'amorce de celle qui tout à l'heure s'est brisée. Les hommes comprennent : il y a eu un accident. Goliath, troublé, interroge : — Mon lieutenant, est-ce que?... C'est à peine si on entend la voix altérée de Ragon qui balbutie : — La corde s'est rompue... Les hommes n'osent interroger. Cela fait une
temps précieux... Par l'abîme qui se creuse sous lui, impossible, sans corde. Il faut qu'il attende les secours des Chapieux... Une heure se passe... Il se couche à plat ventre, regarde, écoute... De faibles bruits parviennent d'en bas, montent péniblement : ce sont les hommes qui déblaient... Arriveront-ils à temps? Enfin, tout à coup, des voix, plus haut, derrière : — Mon lieutenant, mon lieutenant... Ce sont les alpins envoyés aux Chapieux qui ramènent des camarades. — Des cordes! Des cordes! commande Ragon. On accroche une corde à la roche coupante, autour de laquelle est restée l'amorce de celle qui tout à l'heure s'est brisée. Les hommes comprennent : il y a eu un accident. Goliath, troublé, interroge : — Mon lieutenant, est-ce que?... C'est à peine si on entend la voix altérée de Ragon qui balbutie : — La corde s'est rompue... Les hommes n'osent interroger. Cela fait une seconde victime. Et celle-là, qui est-ce? C'est Goliath qui interroge, craintif : — Mon lieutenant, sauf respect, qui est-ce qui descendait? Et, dans les ténèbres d'au-dessous, Marcigny n'est plus qu'un atome misérable qui tournoie... Un silence, lourd, terrible, puis la même voix altérée, presque inintelligible : — Marcigny! Ragon se détourne. Les hommes, pales, se regardent avec tristesse, quelques-uns font le signe de la croix. Mademoiselle était aimée d'eux, comme ils eussent aimé un frère. Goliath délie, de autour de la roche, le tronçon brisé de la corde. Il ne sait trop ce qu'il fait, le pauvre garçon. Et pourtant ses yeux se fixent sur ce morceau de chanvre qu'il tient à la main, à quoi était confiée tout à l'heure cette vie vaillante! généreuse... Ainsi, quelques brins qui n'ont pas tenu ont causé la mort d'un homme, anéanti une vie précieuse, ont jeté le deuil sur le poste?... Et voilà qu'il examine cette chose qu'il manie dans ses grosses mains, plus attentivement, plus près... Il est pris d'un tremblement convulsif. Ses yeux, hagards, effarés, se tournent alternativement sur Ragon qui ne fait nulle attention à lui, sur les hommes occupés autre part... Il fait un signe mystérieux à Bastille.
détourne. Les hommes, pales, se regardent avec tristesse, quelques-uns font le signe de la croix. Mademoiselle était aimée d'eux, comme ils eussent aimé un frère. Goliath délie, de autour de la roche, le tronçon brisé de la corde. Il ne sait trop ce qu'il fait, le pauvre garçon. Et pourtant ses yeux se fixent sur ce morceau de chanvre qu'il tient à la main, à quoi était confiée tout à l'heure cette vie vaillante! généreuse... Ainsi, quelques brins qui n'ont pas tenu ont causé la mort d'un homme, anéanti une vie précieuse, ont jeté le deuil sur le poste?... Et voilà qu'il examine cette chose qu'il manie dans ses grosses mains, plus attentivement, plus près... Il est pris d'un tremblement convulsif. Ses yeux, hagards, effarés, se tournent alternativement sur Ragon qui ne fait nulle attention à lui, sur les hommes occupés autre part... Il fait un signe mystérieux à Bastille. Bastille se rapproche. Sans un mot, Goliath montre le bout de la corde. L'autre examine aussi; ses traits hâlés deviennent d'un gris de terre. Ils échangent un regard désespéré, plein d'angoisse. Alors seulement, très bas, Goliath dit : — Est-ce que tu as compris? A quoi Bastille, frémissant, peureux, baissant la voix, réplique sur le même ton : — Tu parles! La corde neuve est attachée; cinq minutes après il ne reste plus personne sur la corniche: Ragon descend le dernier. Un aigle, très haut, gros à cette distance comme une hirondelle, plane lentement au-dessus des cimes: seul témoin de ce qui s'est passé. LES ROMANS MILITAIRES LE PREMIER CHATIMENT En bas, sous l'amoncellement des roches qui surplombent les têtes, c'est à peine si la lumière du ciel pénètre. Les premiers arrivés se sont mis à déblayer sans perdre de temps. C'est là qu'est enseveli Havare. On a retrouvé son piolet, son béret, sa gourde arrachée de sa courroie dans l'effroyable chute et qui avaient roulé, emportés par l'avalanche, suivant vraisemblablement la même direction que le corps. Ils travaillent avec une activité fébrile. Et assis sur une pierre, un homme les commande, dirige les travaux, les encourage, rectifie parfois la
la voix, réplique sur le même ton : — Tu parles! La corde neuve est attachée; cinq minutes après il ne reste plus personne sur la corniche: Ragon descend le dernier. Un aigle, très haut, gros à cette distance comme une hirondelle, plane lentement au-dessus des cimes: seul témoin de ce qui s'est passé. LES ROMANS MILITAIRES LE PREMIER CHATIMENT En bas, sous l'amoncellement des roches qui surplombent les têtes, c'est à peine si la lumière du ciel pénètre. Les premiers arrivés se sont mis à déblayer sans perdre de temps. C'est là qu'est enseveli Havare. On a retrouvé son piolet, son béret, sa gourde arrachée de sa courroie dans l'effroyable chute et qui avaient roulé, emportés par l'avalanche, suivant vraisemblablement la même direction que le corps. Ils travaillent avec une activité fébrile. Et assis sur une pierre, un homme les commande, dirige les travaux, les encourage, rectifie parfois la direction que prennent les fouilles. Tout cela d'une voix calme, douce, un peu triste seulement. Cet homme, c'est le sergent, c'est Mademoiselle, c'est Marcigny... Marcigny vivant, Marcigny pas même blessé... Il est tombé sans rencontrer de rochers sur les amas de neige roulés par l'avalanche et amollis par leur déplacement. La chute, qui eût été mortelle sans cela, en a été amortie; le corps s'y est enfoncé profondément sous les yeux mêmes des alpins qui l'ont aidé à sortir, à demi étouffé pourtant et évanoui par la secousse. Un coup d'eau-de-vie, des massages vigoureux le raniment. Marcigny se tâte. Aucun membre brisé. Il a compris le crime; il a vu Ragon couper la corde. Mais il se tait là-dessus. Et comme les hommes l'entourent: — Ce n'est pas encore pour cette fois-ci, mes enfants... Ne songez plus à moi... Songez à ce pauvre Havare... On le transporte sur une pierre que l'on débarrasse de sa neige. Ragon, là-haut, ne peut l'apercevoir. Et pendant quelques minutes, tout étourdi, il se demande: — Voyons, ai-je bien vu? Est-ce que je rêve? Suis-je mort ou vivant? L'avalanche qui avait causé la mort — peut-être — de Havare, avait sauvé la vie de Marcigny.
La chute, qui eût été mortelle sans cela, en a été amortie; le corps s'y est enfoncé profondément sous les yeux mêmes des alpins qui l'ont aidé à sortir, à demi étouffé pourtant et évanoui par la secousse. Un coup d'eau-de-vie, des massages vigoureux le raniment. Marcigny se tâte. Aucun membre brisé. Il a compris le crime; il a vu Ragon couper la corde. Mais il se tait là-dessus. Et comme les hommes l'entourent: — Ce n'est pas encore pour cette fois-ci, mes enfants... Ne songez plus à moi... Songez à ce pauvre Havare... On le transporte sur une pierre que l'on débarrasse de sa neige. Ragon, là-haut, ne peut l'apercevoir. Et pendant quelques minutes, tout étourdi, il se demande: — Voyons, ai-je bien vu? Est-ce que je rêve? Suis-je mort ou vivant? L'avalanche qui avait causé la mort — peut-être — de Havare, avait sauvé la vie de Marcigny. Tout à coup, dans l'espace, en face de lui, se déroule, comme un serpent immense, une corde nouvelle. Le secours que Ragon a envoyé chercher, lui est parvenu sans doute. En effet, des hommes descendent lestement. Et toutes les fois qu'ils mettent pied à terre, leur premier mot: — Est-ce que le sergent? Et le sergent? Lacòniques, habitués, du reste, à tous ces drames des précipices, les alpins s'interrompent de piocher et montrent Mademoiselle, à demi couché sur la roche où ils l'ont porté: — Sauvé... Vivant... Pas blessé... Ils vont lui serrer les mains et se mettent à la besogne à leur tour. Quand ce fut Goliath et Bastille, et qu'ils reconnurent Marcigny: — Oh! sergent, sergent... dit Goliath, savez-vous si la corde? Marcigny lui mit la main sur la bouche: — Tais-toi. Ce n'est la faute de personne si elle n'était pas solide... Et il ajouta en souriant: — Je n'ai pas envie d'être puni pour ne pas l'avoir examinée soigneusement avant notre départ... Goliath et Bastille étaient loin d'être des fous. Le premier se contenta de répondre, ayant deviné, et hochant la tête: — C'est bon, sergent, on se taira. N'est-ce pas, Bastille? — Tu parles! —
que le sergent? Et le sergent? Lacòniques, habitués, du reste, à tous ces drames des précipices, les alpins s'interrompent de piocher et montrent Mademoiselle, à demi couché sur la roche où ils l'ont porté: — Sauvé... Vivant... Pas blessé... Ils vont lui serrer les mains et se mettent à la besogne à leur tour. Quand ce fut Goliath et Bastille, et qu'ils reconnurent Marcigny: — Oh! sergent, sergent... dit Goliath, savez-vous si la corde? Marcigny lui mit la main sur la bouche: — Tais-toi. Ce n'est la faute de personne si elle n'était pas solide... Et il ajouta en souriant: — Je n'ai pas envie d'être puni pour ne pas l'avoir examinée soigneusement avant notre départ... Goliath et Bastille étaient loin d'être des fous. Le premier se contenta de répondre, ayant deviné, et hochant la tête: — C'est bon, sergent, on se taira. N'est-ce pas, Bastille? — Tu parles! — Non, vieux, c'est pas le moment de parler, que je te dis; faut se taire... Mais Bastille, gravement et d'un air entendu: — Faut se taire, oui, vieux... tu parles! Le dernier des alpins descendait. Maintenant, il ne restait plus que le lieutenant sur la corniche. On le vit empoigner la corde à son tour et descendre, le torse cambré, robuste, ne se servant même pas des noeuds, se tenant à la force des poignets. De là où flottait l'extrémité, au fond de cet abîme, là où, les uns après les autres, avaient pris pied les hommes, nous avons dit que des avancées de roches empêchaient qu'on aperçût Marcigny. Lorsque Ragon lâcha la corde, il se trouva au milieu du groupe. Et avant qu'il n'eût dit un mot, une voix douce, très légèrement nuancée d'ironie, murmurait derrière lui: — Mon lieutenant, j'ai fait déblayer ici plutôt que de l'autre côté, là-bas, où les hommes avaient commencé, à cause de l'inclinaison de la pente, vers la gauche... C'est là que se trouvait Havare; la grosse partie de l'avalanche a suivi naturellement cette pente et Havare y a été pris; sa gourde et son piolet en font foi. Marcigny, la main au