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dit que c'était deux francs. Deux francs comme frais généraux pour l'établissement d'une chronique rétribuée, cela, dans le temple de la musique, me parut le chopin par excellence, et je les versai de bon cœur. Flairant mon ignorance totale, la dame, avec une timidité charmante en soi, mais désastreuse pour un effort de prosélytisme, me demanda d'écrire mon nom sur un cahier pour envoi ultérieur de toutes les convocations. Tant de délicieuse candeur me chavira le cœur, et ne voulant être ni imprudent en donnant mon vrai nom, ni imposteur en en donnant un faux, je laissai entendre que personne n'était plus au courant que moi des réunions de... de... Mais, au fait, de quoi était-il question ? Profitant de l'arrivée de quelques auditrices d'âge canonique à tournure de simples petites bourgeoises ou commerçantes, j'allai jeter un coup d'œil sur des publications étalées, que surveillaient les photos impressionnantes de mages asiatiques... Il était grand temps que j'apprisse qu'il s'agissait de quelque chose, ni religion, ni morale, qui s'appelle Le Soufisme, pratiqué et enseigné par les soufis, de la racine saf, en persan pureté. J'étais donc tout à coup apprenti soufi, par l'occasion d'un retard dans mes précautions de chroniqueur, et par la grâce de La Semaine à Paris... Premier étonnement... D'autres allaient suivre... Quand une vingtaine d'initiés, dont deux hommes jeunes (?), eurent versé leurs quarante sous individuels, et se furent assis, la dame ouvrit une petite porte pour prévenir un personnage invisible que l'heure des grandes révélations avait sonné... Moment d'émotion intense... Quel personnage étonnant allait franchir ce seuil ? Un grand-prêtre hindou ? Un brahmane ? Un fakir étonnant ? Un ascète décharné ? Un noir ? Un jaune ? Un bistre ? Un tondu ou un super-chevelu ? Ce fut une longue vieille personne maigre, aux cheveux gris et aux mains squelettiques, au visage sans couleur et presque sans regard, à la modeste toilette noire, qui entra. Dignement, elle se plaça derrière la table, debout, et implora d'une voix blanche quelques minutes de silence... Alors elle ferma les yeux et se réfugia dans un recueillement si prolongé
par la grâce de La Semaine à Paris... Premier étonnement... D'autres allaient suivre... Quand une vingtaine d'initiés, dont deux hommes jeunes (?), eurent versé leurs quarante sous individuels, et se furent assis, la dame ouvrit une petite porte pour prévenir un personnage invisible que l'heure des grandes révélations avait sonné... Moment d'émotion intense... Quel personnage étonnant allait franchir ce seuil ? Un grand-prêtre hindou ? Un brahmane ? Un fakir étonnant ? Un ascète décharné ? Un noir ? Un jaune ? Un bistre ? Un tondu ou un super-chevelu ? Ce fut une longue vieille personne maigre, aux cheveux gris et aux mains squelettiques, au visage sans couleur et presque sans regard, à la modeste toilette noire, qui entra. Dignement, elle se plaça derrière la table, debout, et implora d'une voix blanche quelques minutes de silence... Alors elle ferma les yeux et se réfugia dans un recueillement si prolongé que j'eus peur, à la fin, qu'elle ne fût morte subitement, raide sur ses jambes... L'inquiétude commençait à gagner toute l'assistance, quand s'opéra heureusement la résurrection... Les yeux grands ouverts, l'honnête conférencière à allure de nonne grand'mère infiniment triste, commença de moduler, d'une voix défaillante et lointaine, des vérités primaires à peine intelligibles... J'ai noté comme j'ai pu ce qui est parvenu non sans peine à mon oreille, et voilà qu'au moment de transcrire cette psalmodie philosophico-naïve, je ne trouve plus à mes notes aucun sens intelligible... Je démêle avec beaucoup de peine qu'il y a dans la nature ce qui est artificiel et ce qui vient de soi... Que la nature, c'est ce qui est manifesté à notre perception extérieure et intérieure... Que le serpent jette sa peau pour s'en tenir à ses propres ressources... Que l'esprit de l'homme, c'est son cœur... etc. J'en ai noté comme cela quatre pages... Mais je pense que cet extrait « soufi »... suffit, veux-je dire... Il restera aux curieux la ressource de guetter les prochains révélations de Mme Murshida Sharifa Goodnough, élève de Pir. O. Murshid Inayar Khan, pour se faire une idée personnelle de la profondeur de son enseignement. J'ai, quant
à peine intelligibles... J'ai noté comme j'ai pu ce qui est parvenu non sans peine à mon oreille, et voilà qu'au moment de transcrire cette psalmodie philosophico-naïve, je ne trouve plus à mes notes aucun sens intelligible... Je démêle avec beaucoup de peine qu'il y a dans la nature ce qui est artificiel et ce qui vient de soi... Que la nature, c'est ce qui est manifesté à notre perception extérieure et intérieure... Que le serpent jette sa peau pour s'en tenir à ses propres ressources... Que l'esprit de l'homme, c'est son cœur... etc. J'en ai noté comme cela quatre pages... Mais je pense que cet extrait « soufi »... suffit, veux-je dire... Il restera aux curieux la ressource de guetter les prochains révélations de Mme Murshida Sharifa Goodnough, élève de Pir. O. Murshid Inayar Khan, pour se faire une idée personnelle de la profondeur de son enseignement. J'ai, quant à moi, dévalé vivement l'escalier et j'ai couru à la Brasserie lorraine où m'attendaient Manon et sa bonne mère... Elles avaient eu, à la gare Saint-Lazare, une grosse déception : l'arrivée des Antillais avait passé inaperçue, faute de colis pittoresques, singes ou perroquets... Et puis, pas un cadeau des V... B... sous prétexte qu'il n'y a pas de bibelots à rapporter de là-bas... Nous avons mêlé nos déceptions... J'ai pris un bon sandwich pour nourrir ma défaillance intellectuelle ; quant à Manon et à sa bonne mère, elles se sont fait servir de l'ananas et un verre de rhum. Monsieur DESGRIEUX. UNE SEMAINE EUROPÉENNE Mercredi. Répétition générale de La Poule d'Henri Duvernois aux Variétés. Cette Poule, que nous avons connue sous forme de nouvelle, puis de roman, puis de film, la voici sous des habits tout neufs d'opérette. Jamais elle ne nous a autant plu. C'est vraiment un très gros succès. On applaudit, on bisse tous les airs ; l'enthousiasme grimpe d'acte en acte, sinon de scène en scène. On pense au mercure d'un thermomètre transporté subitement du pôle nord au cœur du Sahara. Tout le monde est enchanté. On se sent doux, heureux et d'autant plus indulgent qu'il est
B... sous prétexte qu'il n'y a pas de bibelots à rapporter de là-bas... Nous avons mêlé nos déceptions... J'ai pris un bon sandwich pour nourrir ma défaillance intellectuelle ; quant à Manon et à sa bonne mère, elles se sont fait servir de l'ananas et un verre de rhum. Monsieur DESGRIEUX. UNE SEMAINE EUROPÉENNE Mercredi. Répétition générale de La Poule d'Henri Duvernois aux Variétés. Cette Poule, que nous avons connue sous forme de nouvelle, puis de roman, puis de film, la voici sous des habits tout neufs d'opérette. Jamais elle ne nous a autant plu. C'est vraiment un très gros succès. On applaudit, on bisse tous les airs ; l'enthousiasme grimpe d'acte en acte, sinon de scène en scène. On pense au mercure d'un thermomètre transporté subitement du pôle nord au cœur du Sahara. Tout le monde est enchanté. On se sent doux, heureux et d'autant plus indulgent qu'il est inutile de l'être. On remarque beaucoup, dans la loge de Mme Pams, Mme Langeron qui arbore un très joli corsage de lamé or dont le ton s'harmonise délicatement avec ses cheveux gris et son teint rose. Quelqu'un fait remarquer que M. Georges Huisman, directeur des Beaux-Arts, a l'air d'un bel Ethiopien un peu trop civilisé. Sur le plateau, M. Henri Duvernois, plus connu de ses intimes sous le nom de M. le Petit-Henri est ému sans trop l'être. Il tient solidement par le bras M. Henri Christiné de peur que celui-ci, cédant à sa timidité, ne disparaisse pour aller se réfugier dans quelque café du quartier. Dans les coulisses, qu'on ne peut aborder que de biais et de préférence à cloche-pied, c'est une cohue de kermesse bruxelloise un dimanche où il fait beau. Blanche Monteil qui émerge péniblement de cent vingt-cinq mille fleurs, reçoit avec gentillesse les compliments naïfs de ses amis. — Mais alors, vous avez donc de la voix ? — Ma foi, réplique-t-elle, c'est moi qui en suis le plus étonnée... M. le Petit-Henri continue à jouer seul les mariés à la sacristie. — C'est tout à fait gentil, votre petite machine, dit un noble vieillard inconnu
Ethiopien un peu trop civilisé. Sur le plateau, M. Henri Duvernois, plus connu de ses intimes sous le nom de M. le Petit-Henri est ému sans trop l'être. Il tient solidement par le bras M. Henri Christiné de peur que celui-ci, cédant à sa timidité, ne disparaisse pour aller se réfugier dans quelque café du quartier. Dans les coulisses, qu'on ne peut aborder que de biais et de préférence à cloche-pied, c'est une cohue de kermesse bruxelloise un dimanche où il fait beau. Blanche Monteil qui émerge péniblement de cent vingt-cinq mille fleurs, reçoit avec gentillesse les compliments naïfs de ses amis. — Mais alors, vous avez donc de la voix ? — Ma foi, réplique-t-elle, c'est moi qui en suis le plus étonnée... M. le Petit-Henri continue à jouer seul les mariés à la sacristie. — C'est tout à fait gentil, votre petite machine, dit un noble vieillard inconnu de tous. — Bien aimable, merci beaucoup et de tout cœur, réplique M. le Petit-Henri. Et, pour se distraire un peu, il rêve à une belote ou — pour une fois — il gagnerait. Vendredi. Aujourd'hui, c'est bien décidé, je ne sors pas. Je reste au coin de mon feu. Mais allez donc rester au coin d'un radiateur ! Et puis, il paraît que le vendredi il faut sortir. On ne reste pas chez soi un vendredi. Soit ! Allons dîner à la brasserie Hungaria. Au moins un dîner ne saurait vous entraîner jusqu'à des heures indues. — Tu sais où c'est, m'avait demandé mon ami, je te retrouverai là-bas. — Bien sûr, bien sûr... mais rappelle-moi le nom de la rue... Diable de nom ! Je l'oublie toujours. — Avenue des Champs-Elysées. Il n'y a pas à dire, je me suis surmené ces temps-ci : cela devient inquiétant. Espérons que les tziganes me réveilleront un peu. Car, bien entendu, dans cet établissement hongrois il y a des tziganes. — Magnifique, m'a-t-on dit, des types étonnants, des g... de cinéma. Mais quand je suis entré, c'étaient des dames tziganes qui étaient là. Comment peut-on appeler des dames tziganes ? Des
Mais allez donc rester au coin d'un radiateur ! Et puis, il paraît que le vendredi il faut sortir. On ne reste pas chez soi un vendredi. Soit ! Allons dîner à la brasserie Hungaria. Au moins un dîner ne saurait vous entraîner jusqu'à des heures indues. — Tu sais où c'est, m'avait demandé mon ami, je te retrouverai là-bas. — Bien sûr, bien sûr... mais rappelle-moi le nom de la rue... Diable de nom ! Je l'oublie toujours. — Avenue des Champs-Elysées. Il n'y a pas à dire, je me suis surmené ces temps-ci : cela devient inquiétant. Espérons que les tziganes me réveilleront un peu. Car, bien entendu, dans cet établissement hongrois il y a des tziganes. — Magnifique, m'a-t-on dit, des types étonnants, des g... de cinéma. Mais quand je suis entré, c'étaient des dames tziganes qui étaient là. Comment peut-on appeler des dames tziganes ? Des tziganesses ? Il est très facile de faire un menu hongrois : à n'importe quel bon plat de chez nous, vous ajoutez du paprika, ou encore plus simplement, si vous n'avez pas cet ingrédient sous la main, quelques rondelles de concombre. J'ignorais que cette cucurbitacée fût essentiellement le légume national de la Hongrie. Enfin arrivent les tziganes. C'est vrai qu'ils sont étonnants. Et tout jeunes. Le chef d'orchestre notamment, qui porte une magnifique culotte rose et des bottes dorées, n'a pas plus de quatorze ans. C'est un tzigane pur sang, qu'on prendrait tout à fait pour un Hindou, et qui joue du violon sans avoir jamais su ce qu'était une note. Un simple petit conseil, si jamais vous allez les entendre : Ne vous mettez pas trop près d'eux. Mes amis avaient jugé bon de retenir la table la plus proche de l'orchestre. Quand je suis parti, j'étais à moitié sourd. Il est parfaitement impossible, dans ces conditions, d'échanger deux mots. Dans le fond est-ce un désavantage ou un avantage ? Quand on a comme moi, je le dis sans fausse modestie, une conversation brillante. remplie d'aperçus ingénieux, de saillies, de calembours, de coq à l'âne, sans compter de profondes
de la Hongrie. Enfin arrivent les tziganes. C'est vrai qu'ils sont étonnants. Et tout jeunes. Le chef d'orchestre notamment, qui porte une magnifique culotte rose et des bottes dorées, n'a pas plus de quatorze ans. C'est un tzigane pur sang, qu'on prendrait tout à fait pour un Hindou, et qui joue du violon sans avoir jamais su ce qu'était une note. Un simple petit conseil, si jamais vous allez les entendre : Ne vous mettez pas trop près d'eux. Mes amis avaient jugé bon de retenir la table la plus proche de l'orchestre. Quand je suis parti, j'étais à moitié sourd. Il est parfaitement impossible, dans ces conditions, d'échanger deux mots. Dans le fond est-ce un désavantage ou un avantage ? Quand on a comme moi, je le dis sans fausse modestie, une conversation brillante. remplie d'aperçus ingénieux, de saillies, de calembours, de coq à l'âne, sans compter de profondes réflexions sur la politique intérieure et extérieure, on ne peut s'empêcher d'être un peu vexé. Mais je me demande après tout si mes amis ne l'avaient pas fait exprès. Samedi. Ce soir grande première. Pièce soviétique au théâtre des Mathurins. C'est une première prolétarienne. Pas d'invitations. Toutes les places à six francs ! Et ces places, seuls les purs en profiteront puisqu'il faut aller prendre ses places à l'Humanité. Arrière les bourgeois ! J'ai fait la queue pendant une heure. Les portes ne s'ouvrent qu'à 8 heures et demie. Il pleut à verse, et on attend dans la rue. Car il n'y a pas de billets. La police bourgeoise vous fait entrer peu à peu, par petits paquets et l'on choisit les places que l'on veut. J'ai eu du mal à me procurer un billet. Tout était pris depuis une semaine. Heureusement, j'ai trouvé un camarade prolétaire qui a bien voulu consentir à me revendre son billet. Je pourrai ainsi écouter la pièce de M. Vladimir Kirchon dans l'atmosphère qui lui convient. J'entre enfin dans le sanctuaire, tenant religieusement mon billet à la main comme on nous l'a recommandé. Il faut de la discipline, que diable ! Malgré toute cette
six francs ! Et ces places, seuls les purs en profiteront puisqu'il faut aller prendre ses places à l'Humanité. Arrière les bourgeois ! J'ai fait la queue pendant une heure. Les portes ne s'ouvrent qu'à 8 heures et demie. Il pleut à verse, et on attend dans la rue. Car il n'y a pas de billets. La police bourgeoise vous fait entrer peu à peu, par petits paquets et l'on choisit les places que l'on veut. J'ai eu du mal à me procurer un billet. Tout était pris depuis une semaine. Heureusement, j'ai trouvé un camarade prolétaire qui a bien voulu consentir à me revendre son billet. Je pourrai ainsi écouter la pièce de M. Vladimir Kirchon dans l'atmosphère qui lui convient. J'entre enfin dans le sanctuaire, tenant religieusement mon billet à la main comme on nous l'a recommandé. Il faut de la discipline, que diable ! Malgré toute cette discipline, il doit y avoir des resquilleurs sans scrupule qui se sont introduits en fraude. Car on s'aperçoit brusquement qu'il y a plus de spectateurs que de places. Alors de nouveau on va contrôler chaque billet à chaque fauteuil. Tout le monde paraît avoir son billet : cela s'appelle de l'inflation en bon français. Après tout, ce sont peut-être les mêmes qui resservent Pour une circonstance aussi solennelle, on a fait toilette. Mes voisins regardent d'un air scandalisé ma tenue négligée et ma cravate rouge (je crois que j'ai trop bien fait les choses). Puis il y a des messieurs et des dames tout à fait genre « intellectuels ou salonards de gauche » qui s'apprêtent à écouter religieusement les théories soviétiques de M. Kirchon, adaptées en français par M. Lenormand. Eh bien ! j'ai été très déçu. Je n'ai pas trouvé un public compréhensif. Enfin, comprenez-vous cela ! Un public qui laissait passer sans broncher les théories révolutionnaires de M. Kirchon (théories révolutionnaires qui peuvent se résumer à cela : le travail collectif est une bonne chose, et le travail individuel ne vaut rien) et qui par contre s'esclaffait sans vergogne aux situations de vaudeville du premier acte et
l'inflation en bon français. Après tout, ce sont peut-être les mêmes qui resservent Pour une circonstance aussi solennelle, on a fait toilette. Mes voisins regardent d'un air scandalisé ma tenue négligée et ma cravate rouge (je crois que j'ai trop bien fait les choses). Puis il y a des messieurs et des dames tout à fait genre « intellectuels ou salonards de gauche » qui s'apprêtent à écouter religieusement les théories soviétiques de M. Kirchon, adaptées en français par M. Lenormand. Eh bien ! j'ai été très déçu. Je n'ai pas trouvé un public compréhensif. Enfin, comprenez-vous cela ! Un public qui laissait passer sans broncher les théories révolutionnaires de M. Kirchon (théories révolutionnaires qui peuvent se résumer à cela : le travail collectif est une bonne chose, et le travail individuel ne vaut rien) et qui par contre s'esclaffait sans vergogne aux situations de vaudeville du premier acte et aux plaisanteries du jeune Pétia. Pas un effet de classe, si j'ose dire ! Qu'est-ce que le public s'imaginait : qu'il était là pour s'amuser ! Au commencement et pendant les entr'actes on distribue moult prospectus, et moults tracts. À l'entrée on m'a même remis des billets à prix réduit pour la pièce. Billets qui portent cette inscription : « Réservés aux organisations ouvrières. » Et en me les donnant on m'a fait cette recommandation savoureuse : — Ne déchirez pas, camarade : ce n'est pas un tract. Dimanche. Grand raout au Parc des Princes. Pour changer, il pleut; il pleut sur des flaques de boue et sur un public toujours optimiste qui vient applaudir une grande victoire française au football. Il y a même, cette fois, des personnalités officielles, en particulier M. Piret, qui n'hésite pas à aller serrer la main aux joueurs. Les Français sont acclamés, comme d'habitude dès qu'ils apparaissent dans le polder. On attend d'eux de grandes choses. Mais les Hollandais, en maillot orange, sont aussi soutenus par quelques milliers de compatriotes fanatiques venus voir Paris pour la circonstance. Au début, la chorale française domina largement la chorale hollandaise. Hélas ! au fur et à mesure
pour la pièce. Billets qui portent cette inscription : « Réservés aux organisations ouvrières. » Et en me les donnant on m'a fait cette recommandation savoureuse : — Ne déchirez pas, camarade : ce n'est pas un tract. Dimanche. Grand raout au Parc des Princes. Pour changer, il pleut; il pleut sur des flaques de boue et sur un public toujours optimiste qui vient applaudir une grande victoire française au football. Il y a même, cette fois, des personnalités officielles, en particulier M. Piret, qui n'hésite pas à aller serrer la main aux joueurs. Les Français sont acclamés, comme d'habitude dès qu'ils apparaissent dans le polder. On attend d'eux de grandes choses. Mais les Hollandais, en maillot orange, sont aussi soutenus par quelques milliers de compatriotes fanatiques venus voir Paris pour la circonstance. Au début, la chorale française domina largement la chorale hollandaise. Hélas ! au fur et à mesure que le match se déroulait, les spectateurs parisiens verront s'évanouir leur enthousiasme. Un but, deux buts contre nous. A la fin, il y en aura six. Les touristes jubilent et on n'entend plus qu'eux. Deux de nos joueurs, éclopés, doivent rentrer au vestiaire et se faire remplacer par des hommes tout propres qui ne vaudront d'ailleurs pas mieux. Les autres non plus. Ils glissent, pataugent sottement dans la boue, courent en vain après un ballon insaisissable. Les bons Hollandais — remarquez qu'on dit toujours, on ne sait trop pourquoi « les bons Hollandais » — s'amusent avec eux. A la fin, on ne s'enthousiasme plus qu'à leurs exploits. Les autres, sauf Courtois et quelquefois Delfour, subissent, outre la pluie, les sarcasmes des amateurs déçus. Les sélectionneurs, bien entendu, subissent aussi quelques quolibets platoniques. Et la foule triste, sous la pluie qui n'a pas cessé, regagne chemin de fer, métro et tramways d'un pas morne; il est vrai que les Hollandais, pour gagner la guerre, ont l'habitude d'inonder leur pays. Aujourd'hui, le terrain était inondé. Tout s'explique. Pierre DUFLOS. La ménagerie politique LUDOVIC-OCTAVE FROSSARD par Odette PANNETIER Il est quelconque, chauve, un peu voûté et doucement ironique. Ironique, il l'est d'ailleurs
tout propres qui ne vaudront d'ailleurs pas mieux. Les autres non plus. Ils glissent, pataugent sottement dans la boue, courent en vain après un ballon insaisissable. Les bons Hollandais — remarquez qu'on dit toujours, on ne sait trop pourquoi « les bons Hollandais » — s'amusent avec eux. A la fin, on ne s'enthousiasme plus qu'à leurs exploits. Les autres, sauf Courtois et quelquefois Delfour, subissent, outre la pluie, les sarcasmes des amateurs déçus. Les sélectionneurs, bien entendu, subissent aussi quelques quolibets platoniques. Et la foule triste, sous la pluie qui n'a pas cessé, regagne chemin de fer, métro et tramways d'un pas morne; il est vrai que les Hollandais, pour gagner la guerre, ont l'habitude d'inonder leur pays. Aujourd'hui, le terrain était inondé. Tout s'explique. Pierre DUFLOS. La ménagerie politique LUDOVIC-OCTAVE FROSSARD par Odette PANNETIER Il est quelconque, chauve, un peu voûté et doucement ironique. Ironique, il l'est d'ailleurs pour lui comme pour les autres. S'il se méfie des opinions des autres, c'est qu'il sait mieux que quiconque à quoi s'en tenir sur les siennes. Il est ambitieux mais nonchalant. Derrière ses lunettes d'écaillé, ses yeux bruns rigolent sans cesse et il n'est pas jusqu'à son éternel moignon de cigarette qui ne semble se moquer de tout et de tous. La vie l'amuse. La vie politique surtout. Et les politiciens encore bien davantage. Il ne s'admire pas démesurément mais il n'admire personne d'autre. Il a, avant tout, une âme de spectateur ou, si vous préférez, de témoin. Peut-être parce qu'il est terriblement journaliste. Journaliste, il l'est depuis toujours. Quand il avait dix ans, il faisait en classe un journal intitulé Le Boer, où il publiait de violents articles contre l'Angleterre. Il fit mieux. Il rédigea un message de félicitations au président Kruger parce que celui-ci défendait l'indépendance du Transvaal, et il le fit signer par tous ses petits camarades avant que de l'envoyer à l'illustre destinataire. Son précoce amour de la politique devait lui jouer un sale tour au début de sa vie d'homme. A cette époque-là, on tolérait mal que les instituteurs fissent l'éducation de leurs élèves à