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au milieu de la chaussée ; dans le chemin obstrué il enfoncerait jusqu'au cou dans la neige. Par places, il se forme des creux si profonds que le pauvre homme pourrait y rester enseveli. Le moindre danger à courir serait de perdre toute trace de son itinéraire. Pour retrouver sa piste en même temps qu'une base solide où poser son pied, il n'a qu'un moyen c'est de monter sur l'étroit parapet placé entre la route et l'affreux précipice qui descend en pente verticale jusqu'à la vallée voisine. On frémit quand on regarde en bas et qu'on voit les prairies, les ruisseaux, les arbres et les maisonnettes, pareils à des jouets d'enfant minuscules, étalés tout en bas de ces profondeurs. Sur ces parois, les roches aiguës, les blocs énormes projettent leurs silhouettes effrayantes. On dirait les formidables assises d'une muraille gigantesque ébranlée par l'effort d'une infernale puissance. Il faut avoir le pied ferme et l'oeil intrépide du montagnard pour suivre pendant plusieurs kilomètres cet étrange chemin que la neige fond glissant et sur lequel un seul faux pas suffirait pour vous précipiter au fond de l'abîme. Par endroits, l'étroite margelle, emportée par quelque éboulement, a fait défaut. Il faut alors franchir le vide, de plus d'un mètre quelquefois, qui sépare les deux pans de murs. Notre homme a le jarret souple, le coup d'oeil sûr, il saute... et vous vous sentez défaillir rien qu'à la pensée de le voir ainsi lancé à travers l'espace. Rassurez-vous pourtant; il a l'habitude de ce saut périlleux. Depuis le temps qu'il le fait, il ne lui est jamais arrivé d'accident et, sans doute, il ne lui en arrivera jamais. Il est très peu ému lui-même en vous racontant son exploit, qui lui semble tout simple. L'inconvénient des mauvais chemins doit être mis au nombre des désagréments de l'hiver. Voilà tout. L'été, son sort sera plus heureux. Il verra l'herbe reverdir et piquera la rose des Alpes à sa boutonnière en fredonnant un gai refrain auquel feront écho les pâtres de la montagne. Il reverra passer les caravanes de touristes, les Parisiens aimables et les Parisiennes
le vide, de plus d'un mètre quelquefois, qui sépare les deux pans de murs. Notre homme a le jarret souple, le coup d'oeil sûr, il saute... et vous vous sentez défaillir rien qu'à la pensée de le voir ainsi lancé à travers l'espace. Rassurez-vous pourtant; il a l'habitude de ce saut périlleux. Depuis le temps qu'il le fait, il ne lui est jamais arrivé d'accident et, sans doute, il ne lui en arrivera jamais. Il est très peu ému lui-même en vous racontant son exploit, qui lui semble tout simple. L'inconvénient des mauvais chemins doit être mis au nombre des désagréments de l'hiver. Voilà tout. L'été, son sort sera plus heureux. Il verra l'herbe reverdir et piquera la rose des Alpes à sa boutonnière en fredonnant un gai refrain auquel feront écho les pâtres de la montagne. Il reverra passer les caravanes de touristes, les Parisiens aimables et les Parisiennes élégantes avec leurs chevaux et leur attelage, beaucoup ne refuseront pas de lui laisser prendre place à côté du cocher sur le siège de leur berline, et, sa route ainsi abrégée, il ne redoutera pas le gai soleil du Midi pourtant un peu chaud quelquefois dans l'ardeur de ses caresses. Au Jura, comme ailleurs, le printemps rend à la campagne sa parure et ses grâces. Les contrastes y sont moins heurtés, les scènes moins grandioses sans doute que dans les paysages alpestres ou pyrénéens. Le voisinage de la Suisse fait généralement tort aux montagnes du Jura et aux Vosges. Elles ont pourtant leurs charmes propres, et j'ai vu des touristes les préférer aux Alpes. Moins inaccessibles, elles ne défendent point l'accès de leur sommet avec une aussi ombrageuse jalousie. Le piéton modeste y peut atteindre, et le touriste cherchant de la solitude et de l'indépendance peut se livrer à ses excursions fantaisistes sans la compagnie obligée d'un guide. Le plaisir de découvrir soi-même les points de vue et les sites remarquables ne doit pas être compté pour peu de chose dans un voyage. Il est d'ailleurs des natures amies de l'équilibre et de l'harmonie mesurée, qu'effraient les grandeurs disproportionnées des
Au Jura, comme ailleurs, le printemps rend à la campagne sa parure et ses grâces. Les contrastes y sont moins heurtés, les scènes moins grandioses sans doute que dans les paysages alpestres ou pyrénéens. Le voisinage de la Suisse fait généralement tort aux montagnes du Jura et aux Vosges. Elles ont pourtant leurs charmes propres, et j'ai vu des touristes les préférer aux Alpes. Moins inaccessibles, elles ne défendent point l'accès de leur sommet avec une aussi ombrageuse jalousie. Le piéton modeste y peut atteindre, et le touriste cherchant de la solitude et de l'indépendance peut se livrer à ses excursions fantaisistes sans la compagnie obligée d'un guide. Le plaisir de découvrir soi-même les points de vue et les sites remarquables ne doit pas être compté pour peu de chose dans un voyage. Il est d'ailleurs des natures amies de l'équilibre et de l'harmonie mesurée, qu'effraient les grandeurs disproportionnées des hautes montagnes. L'immensité des masses les écrase, et les profondeurs sans fin leur donnent des vertiges. A ceux qui craignent l'aspect désolé des gorges ténébreuses et les sublimes horreurs du chaos, nous conseillerons de visiter les sinuosités verdoyantes de la chaîne jurassienne et de la vallée du Doubs. Le cours capricieux de la jolie rivière tantôt serpente à travers les prairies comme sur un tapis de velours émeraude, tantôt s'enchâsse dans des rives de granit gris qui resserrent son lit et l'étranglent. L'eau bouillonne et se soulève impétueuse contre la pierre qui l'enferme et bientôt lui oppose une digue infranchissable. Ce n'est plus une rivière, c'est un torrent qui se débat dans cette étreinte. Forcé enfin de contourner l'obstacle, il dévie à côté et tombe en écumant sur les blocs de roches. Parfois entre leurs flancs, évidés à la base, il se creuse un étroit passage et disparaît dans le gouffre obscur comme pour s'enfoncer dans les entrailles de la terre ; mais quelques pas plus loin il rejaillit en bondissant sous l'arche de la grotte qui lui fait un pont naturel. Enfin, calmé et reposé, le Doubs reprend une allure plus lente et recommence sa promenade à l'entour des
capricieux de la jolie rivière tantôt serpente à travers les prairies comme sur un tapis de velours émeraude, tantôt s'enchâsse dans des rives de granit gris qui resserrent son lit et l'étranglent. L'eau bouillonne et se soulève impétueuse contre la pierre qui l'enferme et bientôt lui oppose une digue infranchissable. Ce n'est plus une rivière, c'est un torrent qui se débat dans cette étreinte. Forcé enfin de contourner l'obstacle, il dévie à côté et tombe en écumant sur les blocs de roches. Parfois entre leurs flancs, évidés à la base, il se creuse un étroit passage et disparaît dans le gouffre obscur comme pour s'enfoncer dans les entrailles de la terre ; mais quelques pas plus loin il rejaillit en bondissant sous l'arche de la grotte qui lui fait un pont naturel. Enfin, calmé et reposé, le Doubs reprend une allure plus lente et recommence sa promenade à l'entour des horizons fleuris et des bouquets d'arbres verts. Des deux côtés de la vallée, les montagnes de granit, assises sur des mamelons gazonneux dont les ondulations descendent jusqu'à la plaine, élèvent vers les nuages leurs murailles verticales. Si nettes et régulières sont leurs coupures, qu'on les dirait taillées par un ciseau humain. Elles se prolongent et s'étagent tout le long de la chaîne avec la même uniformité symétrique. Les formes rondes ou carrées des cimes alternent avec la ligne horizontale du mur. On dirait des châteaux forts, des bastions et des tours bâtis sur des remparts et des terrasses superposées à perte de vue. La couleur blanc grisâtre de la pierre, tranchant sur le vert de la mousse et de l'herbe, ajoute à l'illusion. C'est d'un effet monumental majestueux et grandiose, mais non terrifiant comme dans les contrées bouleversées par les commotions souterraines. A peine çà et là une crevasse ou une fissure viennent faire une brèche au pan de ces épaisses murailles, comme pour témoigner de leur solidité contre un ennemi impuissant à les entamer. Tout est solide et fort d'ailleurs dans ce plantureux pays franc-comtois : la nature, les animaux et les hommes. Le sol fécond nourrit ceux-ci avec
humain. Elles se prolongent et s'étagent tout le long de la chaîne avec la même uniformité symétrique. Les formes rondes ou carrées des cimes alternent avec la ligne horizontale du mur. On dirait des châteaux forts, des bastions et des tours bâtis sur des remparts et des terrasses superposées à perte de vue. La couleur blanc grisâtre de la pierre, tranchant sur le vert de la mousse et de l'herbe, ajoute à l'illusion. C'est d'un effet monumental majestueux et grandiose, mais non terrifiant comme dans les contrées bouleversées par les commotions souterraines. A peine çà et là une crevasse ou une fissure viennent faire une brèche au pan de ces épaisses murailles, comme pour témoigner de leur solidité contre un ennemi impuissant à les entamer. Tout est solide et fort d'ailleurs dans ce plantureux pays franc-comtois : la nature, les animaux et les hommes. Le sol fécond nourrit ceux-ci avec abondance au milieu d'un air pur et d'un climat sain malgré ses rigueurs. Ces montagnards à large carrure, aux membres vigoureux, semblent emprunter au lourd granit de leurs rochers la charpente un peu massive de leurs os. S'ils sont épais de forme et de tournure, un peu gauches dans leurs mouvements, un peu agrestes dans leur langage et leurs manières, ils n'en ont pas moins souvent une intelligence vaste et profonde, un esprit réfléchi, une volonté énergique et ferme, un caractère où la persévérance s'allie à la finesse pour atteindre un but proposé. Cette finesse franc-comtoise, qui se tourne en ruse et en fourberie chez les natures perverses, devient chez les bons une prudence adroite et discrète, qui triomphe des difficultés sans s'y heurter inutilement. Les vertus comme les défauts viennent de la direction bonne ou mauvaise imprimée aux qualités naturelles. Si le Franc-Comtois a quelquefois la tête dure, s'il est rétif aux bons conseils, sournois envers ses supérieurs et se montre quelque peu goguenard et épiloguvent devant les enseignements de son curé, prenez-vous-en à l'instruction laïque et à la presse révolutionnaire qui travaille les populations. Surtout n'allez pas croire qu'il n'y ait pas en lui l'étoffe d'un bon et
mouvements, un peu agrestes dans leur langage et leurs manières, ils n'en ont pas moins souvent une intelligence vaste et profonde, un esprit réfléchi, une volonté énergique et ferme, un caractère où la persévérance s'allie à la finesse pour atteindre un but proposé. Cette finesse franc-comtoise, qui se tourne en ruse et en fourberie chez les natures perverses, devient chez les bons une prudence adroite et discrète, qui triomphe des difficultés sans s'y heurter inutilement. Les vertus comme les défauts viennent de la direction bonne ou mauvaise imprimée aux qualités naturelles. Si le Franc-Comtois a quelquefois la tête dure, s'il est rétif aux bons conseils, sournois envers ses supérieurs et se montre quelque peu goguenard et épiloguvent devant les enseignements de son curé, prenez-vous-en à l'instruction laïque et à la presse révolutionnaire qui travaille les populations. Surtout n'allez pas croire qu'il n'y ait pas en lui l'étoffe d'un bon et excellent chrétien. La trempe vigoureuse de ces natures de montagnards favorise au contraire le développement des plus hautes vertus. Si la république nous a montré des types peu sympathiques venus du pays jurassien, il ne faut pas oublier que ce même pays a vu sortir de son sein des prêtres et des apôtres dignes de l'auréole des saints et même du martyre. Parmi les provinces de France il n'en est pas beaucoup qui, plus que la Franche-Comté, fournissent un nombreux contingent au recrutement des missionnaires. C'est dire qu'on exemples d'héroïsme et d'admirables vertus elle peut offrir au monde pour la plus grande gloire de l'Église et de notre nation. CHARLES DE SAINT-OUEN. LES POÈTES S'EN TACHENT — Eh bien ! dussent mes chants trahir mon impuissance, Dût l'écho de ma voix se perdre dans le bruit, Ô Poésie! entends mon hymne qui s'élance Vers toi, devant l'autel que d'autres croient détruit. Comme autrefois l'augure aux Romains des vieux âges, À tous les détracteurs jetant mes démentis, Je crie, au seuil du temple encor plein de présages : « Non ! les dieux ne sont point partis ! » LA SEMAINE DES FAMILLES Parce que votre oreille, au sein de la
et des apôtres dignes de l'auréole des saints et même du martyre. Parmi les provinces de France il n'en est pas beaucoup qui, plus que la Franche-Comté, fournissent un nombreux contingent au recrutement des missionnaires. C'est dire qu'on exemples d'héroïsme et d'admirables vertus elle peut offrir au monde pour la plus grande gloire de l'Église et de notre nation. CHARLES DE SAINT-OUEN. LES POÈTES S'EN TACHENT — Eh bien ! dussent mes chants trahir mon impuissance, Dût l'écho de ma voix se perdre dans le bruit, Ô Poésie! entends mon hymne qui s'élance Vers toi, devant l'autel que d'autres croient détruit. Comme autrefois l'augure aux Romains des vieux âges, À tous les détracteurs jetant mes démentis, Je crie, au seuil du temple encor plein de présages : « Non ! les dieux ne sont point partis ! » LA SEMAINE DES FAMILLES Parce que votre oreille, au sein de la tempête, Ecoute en vain les voix qui vibraient dans les champs, Direz-vous qu'à jamais la nature est muette, Que nos bois des oiseaux n'entendront plus les chants? Et si le noir nuage a voilé de son aile Le soleil dont l'éclat éblouissait vos yeux, Est-il vrai qu'exilé de la voûte éternelle, L'astre n'éclaire plus les deux? Ô siècle! lu paix bien, dans cette nuit du doute Où ton esprit s'égare en des sentiers déserts, Ne plus voir les flambeaux dont s'éclairait la route, N'entendre plus la lyre et ses chastes concerts! Mais la Muse toujours, elle qu'on dit proscrite, Dédaignant la louange et sourde à tes clameurs, Aux calmes régions où ton oubli l'abrite Verse ses chants et ses splendeurs. Du moins, s'ils ne sont plus, ces rois de l'harmonie Qu'applaudissait notre âge à l'aube des beaux jours, Aux doigts et dans le cœur des fils de leur génie, Consolant un trépas deuil, leur luth vibre toujours. Les voix qu'à tous échos leurs voix liront éternellement Remplissent le silence où meurt leur chant si beau, Et préludent en chœur à la nouvelle aurore Qui se lève, sur leur tombeau! Douez donc la vertu pour une âme parjure, Pour un nuage
éternelle, L'astre n'éclaire plus les deux? Ô siècle! lu paix bien, dans cette nuit du doute Où ton esprit s'égare en des sentiers déserts, Ne plus voir les flambeaux dont s'éclairait la route, N'entendre plus la lyre et ses chastes concerts! Mais la Muse toujours, elle qu'on dit proscrite, Dédaignant la louange et sourde à tes clameurs, Aux calmes régions où ton oubli l'abrite Verse ses chants et ses splendeurs. Du moins, s'ils ne sont plus, ces rois de l'harmonie Qu'applaudissait notre âge à l'aube des beaux jours, Aux doigts et dans le cœur des fils de leur génie, Consolant un trépas deuil, leur luth vibre toujours. Les voix qu'à tous échos leurs voix liront éternellement Remplissent le silence où meurt leur chant si beau, Et préludent en chœur à la nouvelle aurore Qui se lève, sur leur tombeau! Douez donc la vertu pour une âme parjure, Pour un nuage au ciel n'iez l'éclat du jour ; Prodiguez vos défis au Dieu de la nature Et dites que la Muse est morte sans repos ! Que nous l'un les dédains de la froide insolence, Ô sceptre railleur! quand, d'idéal épris, Notre être, sur les pas de la Muse, s'élance Plus haut encore que ton mépris? Je sais bien qu'à les yeux désormais sans prestige, Le poète n'est plus qu'un impuissant rêveur ; Que la matière est reine avant l'esprit; Que la matière seule a droit à la faveur; Que des splendeurs de Dieu rien ne vient à ton âme, Que rien ne le rappelle au ciel d'où tu descends, Et que tu ne sais boire au regard de la femme Que l'impure ivresse des sens! Je sais que la science aux dogmes de l'Apôtre Oppose parmi nous ses arrêts souverains; Que tes dieux de hasard ont détrôné le nôtre, Qu'à l'hymne ont succédé de plus bruyants refrains! Christ est ton ennemi, parce qu'il est ton Maître ; Et, las de ces grands noms que l'histoire compta, Parmi tes bienfaiteurs tu ne veux plus admettre La victime du Golgotha! Eh bien, seul entre tous, contre tant de blasphèmes, Du fond de
haut encore que ton mépris? Je sais bien qu'à les yeux désormais sans prestige, Le poète n'est plus qu'un impuissant rêveur ; Que la matière est reine avant l'esprit; Que la matière seule a droit à la faveur; Que des splendeurs de Dieu rien ne vient à ton âme, Que rien ne le rappelle au ciel d'où tu descends, Et que tu ne sais boire au regard de la femme Que l'impure ivresse des sens! Je sais que la science aux dogmes de l'Apôtre Oppose parmi nous ses arrêts souverains; Que tes dieux de hasard ont détrôné le nôtre, Qu'à l'hymne ont succédé de plus bruyants refrains! Christ est ton ennemi, parce qu'il est ton Maître ; Et, las de ces grands noms que l'histoire compta, Parmi tes bienfaiteurs tu ne veux plus admettre La victime du Golgotha! Eh bien, seul entre tous, contre tant de blasphèmes, Du fond de mon néant dussions-je protester, Ô vous qui me voulez ravir les biens suprêmes, Ce que vous bafouez, moi, je veux l'exalter ! Vous avez beau jeter votre boue à mon âme: D'encens pur parfumant les sentiers des méchants, Le poète toujours vous verse, après sa flamme, L'onde suave de ses chants ! Écoutez ! parmi nous, aux champs et dans l'espace, De tous les horizons les voix montent en chœur! Des bardes disparus d'autres ont pris la place; S'ils n'ont pas leur génie, ils ont le même cœur. Pour un aigle perdu sur la cime superbe, Dont le cri dans les monts relève solennel, Que d'oiseaux dans nos bois, que d'insectes sous l'herbe Recommencent l'hymne éternel ! Poète de l'amour ou chaste amant du rêve, Échos des temps nouveaux ou voix des jours passés, Qu'ils chantent le ciel bleu, la montagne ou la grève, L'âme en fête ou les pleurs de nos cœurs délaissés ; Qu'ils entonnent la strophe ou murmurent l'idylle; Je les vois, purs rayons de ton front argenté, Ô Muse! l'apporter, après Dante et Virgile, Leur rameau d'immortalité. — Et tu vivras ainsi ! tant qu'au ciel les étoiles Parsèmeront la nuit de leur poussière d'or; Tant
chants ! Écoutez ! parmi nous, aux champs et dans l'espace, De tous les horizons les voix montent en chœur! Des bardes disparus d'autres ont pris la place; S'ils n'ont pas leur génie, ils ont le même cœur. Pour un aigle perdu sur la cime superbe, Dont le cri dans les monts relève solennel, Que d'oiseaux dans nos bois, que d'insectes sous l'herbe Recommencent l'hymne éternel ! Poète de l'amour ou chaste amant du rêve, Échos des temps nouveaux ou voix des jours passés, Qu'ils chantent le ciel bleu, la montagne ou la grève, L'âme en fête ou les pleurs de nos cœurs délaissés ; Qu'ils entonnent la strophe ou murmurent l'idylle; Je les vois, purs rayons de ton front argenté, Ô Muse! l'apporter, après Dante et Virgile, Leur rameau d'immortalité. — Et tu vivras ainsi ! tant qu'au ciel les étoiles Parsèmeront la nuit de leur poussière d'or; Tant que, dans son exil, l'âme, à travers ses voiles, Avide d'ieux, vers Dieu prendra l'essor; Tant que le mois des fleurs aura sa brise folle; Tant que la jeune mère, à l'heure du sommeil, Viendra, sylphe béni, dans sa fraîche corolle bercer un chérubin vermeil; Tant que vivra la Croix, impérissable épave; Tant qu'au nom de Paris, un long protestant, D'un courage indompté versant à flots la lave, Fera battre le cœur d'un peuple hardiment; Tant qu'il faudra chanter la gloire de nos armes, Tant qu'il faudra pleurer nos sublimes vaincus, Et tant qu'aux bords du Rhin nos frères tout en larmes Ne nous ont pas été rendus ! — PAULIN HOLOT. TOUT POUR LA PATRIE (Voir pages 603, 620, 687, 643, 658, 682, 699, 708, 731, 746, 755, 771, 797.) CHAPITRE XVII RETROUVE On dort mal sous l'œil de l'ennemi, même quand on se sent protégé par les puissantes murailles d'une citadelle bâtie sur un rocher escarpé. Le jour se lève à peine et chacun est à son poste dans le fortin de Częstochowa. Les sentinelles se promènent sur les remparts ; les canonniers sont debout près de l'affût des canons ; les soldats chargent leurs fusils ; les
impérissable épave; Tant qu'au nom de Paris, un long protestant, D'un courage indompté versant à flots la lave, Fera battre le cœur d'un peuple hardiment; Tant qu'il faudra chanter la gloire de nos armes, Tant qu'il faudra pleurer nos sublimes vaincus, Et tant qu'aux bords du Rhin nos frères tout en larmes Ne nous ont pas été rendus ! — PAULIN HOLOT. TOUT POUR LA PATRIE (Voir pages 603, 620, 687, 643, 658, 682, 699, 708, 731, 746, 755, 771, 797.) CHAPITRE XVII RETROUVE On dort mal sous l'œil de l'ennemi, même quand on se sent protégé par les puissantes murailles d'une citadelle bâtie sur un rocher escarpé. Le jour se lève à peine et chacun est à son poste dans le fortin de Częstochowa. Les sentinelles se promènent sur les remparts ; les canonniers sont debout près de l'affût des canons ; les soldats chargent leurs fusils ; les paysans aiguisent leurs couteaux et leurs haches. Quelques gentilshommes inspectent minutieusement les trouées faites la veille par les boulets suédois. Des femmes passent, légères et silencieuses, portant du linge blanc et des potions réconfortantes pour les blessés. Les moines prosternés dans la chapelle implorent le secours de Dieu. Dans une chambre basse, où la lumière pénètre divisée en mille rayons par l'étroit grillage d'une large ouverture, nous retrouvons les principaux personnages de notre récit. Wyzio, penché sous la clarté du jour qui laisse tomber des étincelles d'or dans sa chevelure blonde, réalise son rêve en façonnant un arc à sa taille, en souvenir de l'arme tarlare que son père avait prise à l'ennemi. Son couteau léger s'arrête fréquemment et reste droit dans sa main lovée, comme un point d'interrogation; avec un mouvement d'oiseau effrayé, il tourne sa joie tournée du côté d'un groupe placé au centre de la salle. Le fidèle serviteur des Tzamoyski, Zan, les bras pendants et les yeux humides, s'absorbe dans la contemplation de ses chers maîtres. Depuis son départ du château, sa taille s'est affaissée ; mais l'expression reposée de son visage prouve qu'une heure de joie l'a oublié des années de souffrances. Hedwige n'est pas