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donné les ailes de la musique, fredonnée encore aujourd'hui par les amoureux du monde entier. Jusqu'au jour où il découvrit Paris, Heine, dont les poèmes eurent rapidement des admirateurs, mena en Allemagne une vie semi-errante d'étudiant, puis de bohème, avec appels à la bourse de l'oncle Salomon, entre Hambourg, Bonn, Göttingue et Berlin. Des journaux locaux, des revues accueillaient ses vers parfois frappants, d'un accent neuf et singulier. Il fréquenta à Berlin le salon de la curieuse Rahel Levin Marken, mariée au critique Varnhagen von Ensen, et Égérie du romantisme allemand. Il fréquenta encore à Berlin le salon de la baronne et poétesse Elise von Hohenhausen, chez laquelle il lut — c'était la mode alors — l'Intermezzo. Il préparait avec ardeur la première publication de ses poésies, quand il reçut ce coup au cœur : le mariage « de la pure, de la fine, de la petite, de la seule » Amalie Heine, la chère Mally, qui épousait, le 1er mai 1821, « un riche imbécile »... « Moi je maudis la femme et les riches coquins et j'insultai de l'herbe au diable dans mon vin, pour porter un toast à la mort, qui répondit : Je bois à ta santé, cher Heine. » Écoutez le lied de Schumann sur les paroles désolées : « Un homme aime une femme, dont un plus heureux a l'amour... » Ces pièces, même celles qui ne sont pas traduites par Gérard de Nerval, sont d'un sentiment si pénétrant, si émouvant, qu'elles conservent leur arôme, pareil à la conjonction de la rose et du buis, de l'œillet et du buis, dans le passage de l'allemand au français. Ce prodige, car c'en est un, m'a toujours intrigué. Goethe lyrique, entre l'allemand et le français, perd presque tout. Il ne le connaît pas celui qui ne l'a pas lu dans sa langue. J'en dirai autant pour la poésie anglaise, de Keats. Il paraît — car j'ignore le russe — qu'il en est de même pour Pouchkine. Mais, dans le livre que j'analyse ici, ces poèmes d'Henri Heine traduits, qui l'accompagnent, demeurent délicieux. Il y avait sans
santé, cher Heine. » Écoutez le lied de Schumann sur les paroles désolées : « Un homme aime une femme, dont un plus heureux a l'amour... » Ces pièces, même celles qui ne sont pas traduites par Gérard de Nerval, sont d'un sentiment si pénétrant, si émouvant, qu'elles conservent leur arôme, pareil à la conjonction de la rose et du buis, de l'œillet et du buis, dans le passage de l'allemand au français. Ce prodige, car c'en est un, m'a toujours intrigué. Goethe lyrique, entre l'allemand et le français, perd presque tout. Il ne le connaît pas celui qui ne l'a pas lu dans sa langue. J'en dirai autant pour la poésie anglaise, de Keats. Il paraît — car j'ignore le russe — qu'il en est de même pour Pouchkine. Mais, dans le livre que j'analyse ici, ces poèmes d'Henri Heine traduits, qui l'accompagnent, demeurent délicieux. Il y avait sans doute à côté de son vocabulaire allemand et au profond de lui-même, un coin de sensibilité française. D'où sa dilection pour Paris... Le récit de la visite de Heine à Goethe, alors âgé de soixante-quinze ans, est fort amusant. Goethe le reçoit avec solennité et condescendance. Après quelques phrases banales sur les prunes des vergers de Weimar, l'auteur de Faust demande à son visiteur à quoi il travaille pour le moment, et celui-ci, par un mélange baroque de malice et de timidité, fait cette réponse épique : « À un Faust ! » Sur quoi Goethe le congédie franchement. Barrès racontait que, reçu pour la première fois chez Victor Hugo, celui-ci, pour le mettre à l'aise, lui avait demandé : — Que dites-vous ? — Je ne dis rien. — Vous dites ? — Je dis que je ne dis rien. Mais cela ne vaut pas le « à un Faust ». Au printemps de 1826 parurent, avec un très grand succès, les Reisebilder chez l'éditeur Campe, à Hambourg. Le livre renfermait la série incomparable La Mer du Nord : « Thalatta, Thalatta, salut, mer éternelle. » Contrairement à Goethe, il n'était pas philhellène : « Je ne vous ai
sur les prunes des vergers de Weimar, l'auteur de Faust demande à son visiteur à quoi il travaille pour le moment, et celui-ci, par un mélange baroque de malice et de timidité, fait cette réponse épique : « À un Faust ! » Sur quoi Goethe le congédie franchement. Barrès racontait que, reçu pour la première fois chez Victor Hugo, celui-ci, pour le mettre à l'aise, lui avait demandé : — Que dites-vous ? — Je ne dis rien. — Vous dites ? — Je dis que je ne dis rien. Mais cela ne vaut pas le « à un Faust ». Au printemps de 1826 parurent, avec un très grand succès, les Reisebilder chez l'éditeur Campe, à Hambourg. Le livre renfermait la série incomparable La Mer du Nord : « Thalatta, Thalatta, salut, mer éternelle. » Contrairement à Goethe, il n'était pas philhellène : « Je ne vous ai jamais aimés, vous, dieux, car les Grecs me sont antipathiques et je hais même les Romains. » Mais il faut tenir compte, chez lui, de la boutade, et si, artiste né, il n'aimait pas les Grecs, c'est qu'il ne les connaissait pas. D'ailleurs, ce censé ennemi des mythes antiques se compare à Prométhée, et en 1828, au cours d'un voyage en Italie, il comprend le langage des pierres et devient fou de la terre sacrée. Dans le même temps, une chaire de professeur à Munich lui échappe et il passe de la sérénité à la colère. Sur ces entrefaites, son père mourut et les douleurs physiques, faisant suite aux malaises, s'annoncèrent par de violents maux de tête. Heine se réconciliait avec l'oncle Salomon. Nous sommes en juillet 1830. Le poète se passionne pour la Révolution de Paris. Le 1er mars 1831, il arrivait en France et deux jours après à Paris. Les poésies diverses de ses premières années parisiennes sont groupées sous des noms de femmes : Hortense, Angélique, Diane, etc. Il était à Paris le correspondant français de La Gazette universelle de Hambourg. Le 29 mars 1832, jour de la mi-carême, le choléra fait son apparition. Les étrangers s'enfuirent.
compare à Prométhée, et en 1828, au cours d'un voyage en Italie, il comprend le langage des pierres et devient fou de la terre sacrée. Dans le même temps, une chaire de professeur à Munich lui échappe et il passe de la sérénité à la colère. Sur ces entrefaites, son père mourut et les douleurs physiques, faisant suite aux malaises, s'annoncèrent par de violents maux de tête. Heine se réconciliait avec l'oncle Salomon. Nous sommes en juillet 1830. Le poète se passionne pour la Révolution de Paris. Le 1er mars 1831, il arrivait en France et deux jours après à Paris. Les poésies diverses de ses premières années parisiennes sont groupées sous des noms de femmes : Hortense, Angélique, Diane, etc. Il était à Paris le correspondant français de La Gazette universelle de Hambourg. Le 29 mars 1832, jour de la mi-carême, le choléra fait son apparition. Les étrangers s'enfuirent. Heine reste pour soigner son cousin Karl, seul fils survivant de Salomon : « Dites aux gens que lorsque, dans la mer, un poisson demande à un autre comment il va, il lui répond : comme Henri Heine à Paris. » Des relations durables s'étant établies entre Heine et Buloz, qui recherchait les talents originaux, la Revue des Deux Mondes commença (juin 1832) de publier une traduction des Reisebilder, puis Le Tambour Legrand, puis Les Bains de Lucques. Puis parut l'ouvrage De la France, salué par Sainte-Beuve de façon prudhommesque : « M. Heine sera davantage des nôtres quand il aura un peu moins d'esprit... » « Le démon de midi le guettait », dit Vega. Dans un petit magasin de chaussures aux environs du palais de justice — on avait dit passage des Panoramas — Heine aperçut une vendeuse, nièce de la patronne, Crescence Eugénie Murât, belle fille d’origine flamande par son père, au teint éblouissant, avec de grands yeux noirs, une voix adorable et de magnifiques dents blanches. « Belle et vulgaire, mais fraîche et plantureuse. » Le poète s’éprit d'elle brusquement et passionnément. Au début de 1837, il commençait une nouvelle lune de miel : « Nous
qui recherchait les talents originaux, la Revue des Deux Mondes commença (juin 1832) de publier une traduction des Reisebilder, puis Le Tambour Legrand, puis Les Bains de Lucques. Puis parut l'ouvrage De la France, salué par Sainte-Beuve de façon prudhommesque : « M. Heine sera davantage des nôtres quand il aura un peu moins d'esprit... » « Le démon de midi le guettait », dit Vega. Dans un petit magasin de chaussures aux environs du palais de justice — on avait dit passage des Panoramas — Heine aperçut une vendeuse, nièce de la patronne, Crescence Eugénie Murât, belle fille d’origine flamande par son père, au teint éblouissant, avec de grands yeux noirs, une voix adorable et de magnifiques dents blanches. « Belle et vulgaire, mais fraîche et plantureuse. » Le poète s’éprit d'elle brusquement et passionnément. Au début de 1837, il commençait une nouvelle lune de miel : « Nous sommes tous deux très heureux, c’est-à-dire que je n'ai, ni jour ni nuit, un quart d’heure de repos. » Commencent, du fait de celle qu’il appelle, pour simplifier, Mathilde, de sérieuses difficultés d'argent Heine s’exaspère de voir l’oncle Salomon fonder, à Hambourg, des œuvres de bienfaisance et le laisser, lui son neveu, dans le besoin. A ce moment, il est malade menacé de paralysie et de cécité; son mal — le tabès — fait des progrès. Il essaye de fonder un journal rédigé à Paris, imprimé à la frontière et vendu en Allemagne. Le 31 août 1841, il épouse Mathilde, indispensable à sa vie sensuelle, ne voulant pas la laisser sans ressources. Mariage civil à la mairie du Xe arrondissement. Mariage religieux à Saint-Sulpice. Le 13 septembre, il écrivait à sa sœur Charlotte Embden : « Chère sœur très aimée, aujourd’hui seulement je puis t'annoncer officiellement mon mariage. Le 31 août, j’ai épousé Marie Crescentia Murât, avec qui je me dispute journellement depuis plus de six ans. » Il alla s’installer avec elle 46, faubourg Poissonnière et se mit à travailler dur. Car il était d'abord un rêveur, puis fut, et jusqu'au bout, jusqu'aux affres de l’agonie, un grand laborieux.
son neveu, dans le besoin. A ce moment, il est malade menacé de paralysie et de cécité; son mal — le tabès — fait des progrès. Il essaye de fonder un journal rédigé à Paris, imprimé à la frontière et vendu en Allemagne. Le 31 août 1841, il épouse Mathilde, indispensable à sa vie sensuelle, ne voulant pas la laisser sans ressources. Mariage civil à la mairie du Xe arrondissement. Mariage religieux à Saint-Sulpice. Le 13 septembre, il écrivait à sa sœur Charlotte Embden : « Chère sœur très aimée, aujourd’hui seulement je puis t'annoncer officiellement mon mariage. Le 31 août, j’ai épousé Marie Crescentia Murât, avec qui je me dispute journellement depuis plus de six ans. » Il alla s’installer avec elle 46, faubourg Poissonnière et se mit à travailler dur. Car il était d'abord un rêveur, puis fut, et jusqu'au bout, jusqu'aux affres de l’agonie, un grand laborieux. Paralysé, il écrivait dans son lit, soutenant d’un doigt sa paupière tombée. Il écrivait à sa mère : « Je me tourmente à la pensée de l’abandon et de la perplexité où serait ma femme, si je venais à mourir, car elle est inexpérimentée et embarrassée comme un enfant de trois ans. » Le 30 décembre 1844, il arrive à Hambourg, après un voyage éprouvant, ayant appris la mort de son oncle Salomon Heine, qui lui avait fait, en tout et pour tout, une somme de huit mille marks. Mais Karl, le fils, lui verserait dorénavant deux mille francs par an, à condition que le poète, qui projetait une biographie de son oncle, communiquât le manuscrit à son cousin, avant de le publier. La colère de Heine, en apprenant ces dispositions, fut terrible. Il l’exprima dans le Livre de Lazare, qui est, avec l’Intermezzo, son chef-d’œuvre. La seconde partie du Livre de Lazare, son chef-d’œuvre, dont il faut rapprocher La Doulou, de son frère en souffrance Alphonse Daudet, ne fut publiée, par la famille de Heine, qu’après le décès de l’auteur. Le dimanche 17 février 1856, à quatre heures trois quarts du matin, Henri Heine s’éteignit. Il est, à coup
trois ans. » Le 30 décembre 1844, il arrive à Hambourg, après un voyage éprouvant, ayant appris la mort de son oncle Salomon Heine, qui lui avait fait, en tout et pour tout, une somme de huit mille marks. Mais Karl, le fils, lui verserait dorénavant deux mille francs par an, à condition que le poète, qui projetait une biographie de son oncle, communiquât le manuscrit à son cousin, avant de le publier. La colère de Heine, en apprenant ces dispositions, fut terrible. Il l’exprima dans le Livre de Lazare, qui est, avec l’Intermezzo, son chef-d’œuvre. La seconde partie du Livre de Lazare, son chef-d’œuvre, dont il faut rapprocher La Doulou, de son frère en souffrance Alphonse Daudet, ne fut publiée, par la famille de Heine, qu’après le décès de l’auteur. Le dimanche 17 février 1856, à quatre heures trois quarts du matin, Henri Heine s’éteignit. Il est, à coup sûr, un des êtres les plus extraordinaires, les plus émouvants qui aient traversé l’humble et pathétique vallée terrestre. Léon DAUDET, De l’Académie Goncourt. SUR UNE HISTOIRE DE LA MÉDECINE Un quart d’heure avec M. René Dumesnil Je connaissais en M. René Dumesnil le lettré de grande classe, notamment le flaubertisant de marque, et puis le critique musical qui sait parler avec amour d’un art auquel va ma prédilection. Quand je reçus son Histoire de la médecine, mon admiration s’est nuancée d’étonnement. Eh quoi ! me disais-je, de omni re scibili... Je ne voudrais pas passer pour un polygraphe, me dit dès l’abord M. Dumesnil. Si je écris sur la médecine, c’est que je la connais un peu. J’ai fait ma médecine en même temps que mes études de lettres. — Mais vous n'avez jamais exercé ? Jamais, sauf pendant quatre ans et demi, de 1918 à 1922, comme médecin militaire... « C’est cette double culture, littéraire et médicale, qui m’a poussé à écrire ce livre, en considérant la médecine du point de vue de l’humanisme. « On enseigne l’histoire de la médecine aux futurs médecins. On ne l'enseigne pas aux autres hommes, quoi qu’il y ait là-dessus de maîtres livres,
de marque, et puis le critique musical qui sait parler avec amour d’un art auquel va ma prédilection. Quand je reçus son Histoire de la médecine, mon admiration s’est nuancée d’étonnement. Eh quoi ! me disais-je, de omni re scibili... Je ne voudrais pas passer pour un polygraphe, me dit dès l’abord M. Dumesnil. Si je écris sur la médecine, c’est que je la connais un peu. J’ai fait ma médecine en même temps que mes études de lettres. — Mais vous n'avez jamais exercé ? Jamais, sauf pendant quatre ans et demi, de 1918 à 1922, comme médecin militaire... « C’est cette double culture, littéraire et médicale, qui m’a poussé à écrire ce livre, en considérant la médecine du point de vue de l’humanisme. « On enseigne l’histoire de la médecine aux futurs médecins. On ne l'enseigne pas aux autres hommes, quoi qu’il y ait là-dessus de maîtres livres, comme ceux de Littré, de Daremberg, de Guardia... Je me suis demandé pourquoi. » — On ne peut pas tout apprendre. Il ne s’agit pas de tout savoir, mais pas non plus de tout ignorer. On pourrait au moins regarder des choses qui, à beaucoup près, ne nous sont pas tout à fait étrangères. Nous avons tous recours, un jour ou l’autre, à l'art médical... — Hélas ! — Comment n’en avons-nous pas davantage la curiosité ? Les médecins ne sont plus séparés de nous par le redoutable prestige d’une sorte de magie, et la médecine doit moins exciter notre anxiété que notre intérêt. « Il y a un autre point de vue : c’est que la médecine est un art au moins autant qu’une science... » De la médecine considérée comme un des beaux-arts... — Mais oui : elle y a bien autant de droits que l’assassinat, soit dit sans allusion perfide, ni plaisanterie de mauvais goût. « La différence entre la médecine et les sciences qui ne sont que sciences saute aux yeux, me semble-t-il. On ne concevrait pas qu’il y eût deux produits différents pour une même opération d’arithmétique, deux solutions pour un problème, deux résultats pour
tout à fait étrangères. Nous avons tous recours, un jour ou l’autre, à l'art médical... — Hélas ! — Comment n’en avons-nous pas davantage la curiosité ? Les médecins ne sont plus séparés de nous par le redoutable prestige d’une sorte de magie, et la médecine doit moins exciter notre anxiété que notre intérêt. « Il y a un autre point de vue : c’est que la médecine est un art au moins autant qu’une science... » De la médecine considérée comme un des beaux-arts... — Mais oui : elle y a bien autant de droits que l’assassinat, soit dit sans allusion perfide, ni plaisanterie de mauvais goût. « La différence entre la médecine et les sciences qui ne sont que sciences saute aux yeux, me semble-t-il. On ne concevrait pas qu’il y eût deux produits différents pour une même opération d’arithmétique, deux solutions pour un problème, deux résultats pour une analyse chimique. Au contraire, devant le lit du malade, le médecin doit envisager plusieurs hypothèses — souvent un grand nombre —, penser que l’évolution de la maladie peut être modifiée par des causes que l’état du malade ne fait nullement apparaître. On l'a souvent dit, et les progrès de la médecine n’y changent rien, il n’y a pas de maladies, il n’y a que des malades. Chacun « fait » sa maladie selon les réactions particulières d'un organisme soumis aux influences lointaines de l'hérédité, des antécédents qui ont préparé le terrain, aux influences immédiates des circonstances auxquelles sont dues l'infection et ses suites. Les conditions qui règlent l'action apparente du médecin ont, sans doute, été bouleversées par mille nouveautés d'ordre scientifique : nouveaux procédés cliniques, méthodes d'investigation qu'on ne connaissait pas, inventions des laboratoires. Il n'en reste pas moins que la médecine est restée un art comme devant : un art qui emprunte chaque jour davantage aux sciences, mais sans se subordonner jamais à ses auxiliaires. Il y a dans la maladie une part d'indéterminé qui conservera toujours à la médecine son caractère d'art. Et cela donne son intérêt à votre œuvre. Car l'histoire de la science médicale serait,
la médecine n’y changent rien, il n’y a pas de maladies, il n’y a que des malades. Chacun « fait » sa maladie selon les réactions particulières d'un organisme soumis aux influences lointaines de l'hérédité, des antécédents qui ont préparé le terrain, aux influences immédiates des circonstances auxquelles sont dues l'infection et ses suites. Les conditions qui règlent l'action apparente du médecin ont, sans doute, été bouleversées par mille nouveautés d'ordre scientifique : nouveaux procédés cliniques, méthodes d'investigation qu'on ne connaissait pas, inventions des laboratoires. Il n'en reste pas moins que la médecine est restée un art comme devant : un art qui emprunte chaque jour davantage aux sciences, mais sans se subordonner jamais à ses auxiliaires. Il y a dans la maladie une part d'indéterminé qui conservera toujours à la médecine son caractère d'art. Et cela donne son intérêt à votre œuvre. Car l'histoire de la science médicale serait, j'imagine, l'histoire d'une longue suite d'hypothèses pour ne pas dire une suite d'erreurs — qui se sont une après l'autre. détruites les unes les autres. Tandis que l'histoire de l'art médical évoque ce qu'il y a de durable dans la médecine à travers les temps... Parfaitement : ce qu'elle comporte de sagesse et d'humanisme. L'exemple d'Hippocrate est caractéristique. La science d'Hippocrate est depuis longtemps périmée. On pourrait même rire de l'insuffisance des notions anatomopathologiques d'Hippocrate, qui confondait veines et artères, tendons et nerfs, et pour qui le cerveau était une éponge qui absorbait les humeurs en excès. Seulement, il y a une admirable logique, une incomparable sagesse chez cet homme qui, comme dit Guardia, sut deviner la mutuelle dépendance de toutes les parties et, « rien que par l'observation attentive des faits pathologiques, vit que tous les éléments constitutifs du corps conspiraient, concouraient et coopéraient à l'œuvre commune et au maintien de la santé ». L'art d'Hippocrate dépasse de beaucoup le cadre de la médecine. Il relève de la culture générale. Hippocrate est un maître d'humanisme autant qu'Arstoile Et l'histoire de la médecine en général est fort utile à l'humanisme. L'esprit médical est une qualité que tout le monde devrait
de sagesse et d'humanisme. L'exemple d'Hippocrate est caractéristique. La science d'Hippocrate est depuis longtemps périmée. On pourrait même rire de l'insuffisance des notions anatomopathologiques d'Hippocrate, qui confondait veines et artères, tendons et nerfs, et pour qui le cerveau était une éponge qui absorbait les humeurs en excès. Seulement, il y a une admirable logique, une incomparable sagesse chez cet homme qui, comme dit Guardia, sut deviner la mutuelle dépendance de toutes les parties et, « rien que par l'observation attentive des faits pathologiques, vit que tous les éléments constitutifs du corps conspiraient, concouraient et coopéraient à l'œuvre commune et au maintien de la santé ». L'art d'Hippocrate dépasse de beaucoup le cadre de la médecine. Il relève de la culture générale. Hippocrate est un maître d'humanisme autant qu'Arstoile Et l'histoire de la médecine en général est fort utile à l'humanisme. L'esprit médical est une qualité que tout le monde devrait avoir, à certain point de vue. Flaubert a écrit un jour à Louise : « Lamartine a manqué à Lamartine d'avoir l'esprit médical. » — C'était fort justement pensé. Et cette citation que vous me faites de Flaubert me fournit une transition toute trouvée pour vous demander de me parler de cet autre grand sujet de votre vie littéraire. — J'ai fait sur Flaubert, en 1905, ma thèse de doctorat ès lettres. Mon livre était intitulé "l'Hérédité, son milieu, sa méthode." J'ai rencontré alors René Descharmes qui fit, lui aussi, une thèse sur Flaubert. Au lieu de nous disputer et de nous battre, nous décidâmes de travailler ensemble au sujet qui nous passionnait. — Et la musique ? Ah ! la musique... Je m'en suis toujours beaucoup occupé. La médecine m'y a amené. D'abord on est très musicien dans le milieu médical. Puis j'ai étudié des problèmes de psycho-physiologie acoustique. J'ai publié un ouvrage intitulé le Rythme musical. Vous savez que les anciens disaient que le rythme est l'élément mâle de la musique. On aborde de ce côté des problèmes qui touchent à tout : aux mathématiques, à la psychologie, à la physiologie. « La musique a toujours continué de