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ajouta : — Nous sommes à cinq cents mètres de la gare. Isabelle mesurait ainsi le nombre de jours qu’il lui restait à vivre dans ce murmure d'amour... José revint, le bras en écharpe. Et Pablo était toujours là. Elle n'osait s'avouer qu'elle aimait Pablo. La photo d'Emile, qui un jour était tombée, avait été reléguée dans le tiroir-caisse. Cependant, à Ecouves, on entendait maintenant le bruit des marteaux, et le cri aigu des locomotives, et les wagons charriant le ballast. Le train allait entrer en gare... Le village était en effervescence. Chacun faisait des projets. Seule Isabelle, à chaque coup de marteau, sentait que quelque chose lui échappait. José ne vivait plus près de Pablo. Ces deux hommes, jadis unis, se sentaient séparés par une ombre grandissante. Ils ne s'adressaient la parole que lorsqu'ils ne pouvaient faire autrement. Il y avait toujours Isabelle entre eux. Le 1er juin, c'était fête à Ecouves. La ligne était achevée. Le lendemain, le premier train devait arriver... Emile Tranchard se trouvait en permission. C'était le dernier soir. Chez l'Antoine, il y avait tout le monde, et José buvait pour boire, et Pablo chantait et jouait de la guitare, comme tous les soirs... Le lendemain, ce serait fini : des camarades vieilles de six mois allaient se dissoudre dans la nuit... — Chantez, Pablo, disait Isabelle. Et Pablo chantait. Et l'Isabelle servait José, avec toujours aux lèvres son rire irritant. Emile disait : — Avec le train, ce sera facile d'avoir une permission. Mais Isabelle regardait Pablo et rêvait de golfes inondés de soleil, de « toros » lancés dans leur course, de « ramblas » à l'ombre bleue... Un instant, José la retint : — Si vous vouliez, Isabelle ? Elle se mit à rire... se tourna vers Pablo : — Pablo, que voulez-vous ? Et Pablo offrit une tournée générale. L'Antoine, à une heure du matin, ferma sa porte sur José, le dernier client. A l'aube, tout Ecouves descendit à la gare : « La Jeannette » devait arriver. C’est ainsi qu'on appelait la petite locomotive asthmatique qui devait traîner premier train.
lendemain, ce serait fini : des camarades vieilles de six mois allaient se dissoudre dans la nuit... — Chantez, Pablo, disait Isabelle. Et Pablo chantait. Et l'Isabelle servait José, avec toujours aux lèvres son rire irritant. Emile disait : — Avec le train, ce sera facile d'avoir une permission. Mais Isabelle regardait Pablo et rêvait de golfes inondés de soleil, de « toros » lancés dans leur course, de « ramblas » à l'ombre bleue... Un instant, José la retint : — Si vous vouliez, Isabelle ? Elle se mit à rire... se tourna vers Pablo : — Pablo, que voulez-vous ? Et Pablo offrit une tournée générale. L'Antoine, à une heure du matin, ferma sa porte sur José, le dernier client. A l'aube, tout Ecouves descendit à la gare : « La Jeannette » devait arriver. C’est ainsi qu'on appelait la petite locomotive asthmatique qui devait traîner premier train. D'ailleurs, les gars du pays, s'ils riaient avec l'Isabelle, savaient très bien qu'elle était promise à Emile Tranchard, qui faisait son temps dans les dragons. Un rude gars, l'Emile, qui chantait tout le temps et qui travaillait comme quatre. — Quand ils seront mariés, disait Boulva, le cantonnier, j’ai l'idée qu'on ne s'embêtera pas à leur table... Mais Ecouves avait d'autres soucis que le bonheur futur d'Emile Tranchard et la prospérité du père Antoine. Il y avait le train qui allait venir : entendez que le tronçon parti de Mareuil n'était qu'à deux kilomètres d'Ecouves et que dans quelques mois, six au plus, Ecouves serait relié au monde, qu'on n’aurait plus besoin de louer les voitures de Ribréte pour rejoindre la ligne de Paris. Chez l'Antoine, on discutait : — Ça sera rudement bien, disait Sconin. — C'est le progrès, coupa sentencieusement Bouvry, le maçon. — Et l'Isabelle, lança Sconin, comme ça tu pourras aller te chercher des roses dans la journée... — Et toi un rasoir, riposta Isabelle, parce que Sconin portait la barbe. Les cinq ou six consommateurs partirent d'un grand rire, car ils n'étaient pas difficiles... Le train mettait de l'optimisme partout. À la sortie de l'école,
qu'on ne s'embêtera pas à leur table... Mais Ecouves avait d'autres soucis que le bonheur futur d'Emile Tranchard et la prospérité du père Antoine. Il y avait le train qui allait venir : entendez que le tronçon parti de Mareuil n'était qu'à deux kilomètres d'Ecouves et que dans quelques mois, six au plus, Ecouves serait relié au monde, qu'on n’aurait plus besoin de louer les voitures de Ribréte pour rejoindre la ligne de Paris. Chez l'Antoine, on discutait : — Ça sera rudement bien, disait Sconin. — C'est le progrès, coupa sentencieusement Bouvry, le maçon. — Et l'Isabelle, lança Sconin, comme ça tu pourras aller te chercher des roses dans la journée... — Et toi un rasoir, riposta Isabelle, parce que Sconin portait la barbe. Les cinq ou six consommateurs partirent d'un grand rire, car ils n'étaient pas difficiles... Le train mettait de l'optimisme partout. À la sortie de l'école, les gosses, les garçons et les filles, couraient sur la route de Chezy pour voir où en étaient les travaux. Par eux, on suivait la voie mètre par mètre. On venait justement d'annoncer le virage sur la route de Vinly. Et après... — Après, c'est notre tour, dit l'Antoine avec un sourire plein de promesses. Parce que les ouvriers du C.S.A. (Chemin de fer du Sud de l'Aisne) logeaient dans le voisinage, et que dans huit jours ce serait Ecouves le village le plus proche du chantier. C'étaient pour la plupart des Espagnols. Outre la prospérité, ça changerait un peu des Belges qui venaient chaque année au moment des betteraves. — Je... je vous aime... et là-bas, chez moi, il y a du soleil, ici, il y a de la brume, ajouta-t-il en toussant, de la brume qui vous mange la poitrine... — Vous êtes fou, répondit Isabelle, je suis fiancée ; et elle montra derrière elle, accrochée à l'angle de la glace, la photo d'Emile Tranchard en dragon. José n'insista pas. Il resta silencieusement à boire, en attendant Pablo. Des gens du pays arrivèrent, puis des ouvriers. Chez l'Antoine, sous l'avare clarté de la lampe et dans la brume
un sourire plein de promesses. Parce que les ouvriers du C.S.A. (Chemin de fer du Sud de l'Aisne) logeaient dans le voisinage, et que dans huit jours ce serait Ecouves le village le plus proche du chantier. C'étaient pour la plupart des Espagnols. Outre la prospérité, ça changerait un peu des Belges qui venaient chaque année au moment des betteraves. — Je... je vous aime... et là-bas, chez moi, il y a du soleil, ici, il y a de la brume, ajouta-t-il en toussant, de la brume qui vous mange la poitrine... — Vous êtes fou, répondit Isabelle, je suis fiancée ; et elle montra derrière elle, accrochée à l'angle de la glace, la photo d'Emile Tranchard en dragon. José n'insista pas. Il resta silencieusement à boire, en attendant Pablo. Des gens du pays arrivèrent, puis des ouvriers. Chez l'Antoine, sous l'avare clarté de la lampe et dans la brume des cigarettes, ce ne fut qu'un vacarme de voix et des éclats de rire. — Pablo, disait José, j'ai mal là, et il montra sa poitrine. — C'est le climat, fit Pablo. Les marais vous prennent à la gorge, mais dans cinq mois ce sera fini... Et il se leva et il alla vers le comptoir. Il ouvrit son portefeuille, en sortit une fleur un peu tuméfiée : — Mademoiselle Isabelle, dit-il, c'est la première violette... je l'ai trouvée près de la scierie... Le rire de l'Isabelle glissa doucement vers l'ombre légère d'un sourire attendri : — Merci, monsieur Pablo. Elle piqua la fleur à moitié morte à son corsage ; et Pablo revint vers José... Le lendemain, José ne se leva pas. Il avait de la peine et toussait. Tout le jour seul, sur un lit misérable, il croyait entendre le rire de l'Isabelle, ce rire qui l'avait attiré et si aigrement repoussé... Il en voulait jalousement à tous ceux qui la pouvaient voir, cependant qu'il souffrait... À Pablo... Que faisait donc Pablo ? Pourquoi n'était-il pas près de lui ? Il était sûrement au « Cheval Blanc »... Et José refusait le bouillon que lui montait Adeline Galland,
et il alla vers le comptoir. Il ouvrit son portefeuille, en sortit une fleur un peu tuméfiée : — Mademoiselle Isabelle, dit-il, c'est la première violette... je l'ai trouvée près de la scierie... Le rire de l'Isabelle glissa doucement vers l'ombre légère d'un sourire attendri : — Merci, monsieur Pablo. Elle piqua la fleur à moitié morte à son corsage ; et Pablo revint vers José... Le lendemain, José ne se leva pas. Il avait de la peine et toussait. Tout le jour seul, sur un lit misérable, il croyait entendre le rire de l'Isabelle, ce rire qui l'avait attiré et si aigrement repoussé... Il en voulait jalousement à tous ceux qui la pouvaient voir, cependant qu'il souffrait... À Pablo... Que faisait donc Pablo ? Pourquoi n'était-il pas près de lui ? Il était sûrement au « Cheval Blanc »... Et José refusait le bouillon que lui montait Adeline Galland, sa logeuse. Pablo s'attardait sans doute chez l'Antoine. Isabelle aimait l'écouter. Il lui disait la douceur de la rambla, des fleurs, l’ombre bleue des platanes sur les iris mordorés, la grande tache soleilleuse de la place Colon et les crépuscules mauves qui chassaient la foule des arènes où les taureaux étaient morts courageusement. — Oh ! Pablo, que ce doit être beau... Quelque chose qui ressemblait à un éternel printemps et qui était au seuil de tous les rêves, tandis que Ecouves, avec ses marais, ses brouillards opaques, son été rapide, vous gardait à jamais prisonnier de son morne horizon. Elle s'attachait à l'Espagnol. Et Pablo souriait de la gravité soudaine d'Isabelle. — Un jour vous irez là-bas ! disait-il. Isabelle se voyait avec un peigne dans les cheveux, une mantille sur les épaules, marchant avec des hanches flexibles près de la Casa Soler sur les quais — car elle avait déjà vu une image de Carmen sur un almanach des P.T.T. Il y avait entre eux une complicité involontaire, une espèce de pacte en demi-teinte. Et un Docteur, après avoir soigné José, Pablo vint avec sa guitare chanter pour Isabelle. Il chanta les âpres amours catalanes, une de ces
étaient morts courageusement. — Oh ! Pablo, que ce doit être beau... Quelque chose qui ressemblait à un éternel printemps et qui était au seuil de tous les rêves, tandis que Ecouves, avec ses marais, ses brouillards opaques, son été rapide, vous gardait à jamais prisonnier de son morne horizon. Elle s'attachait à l'Espagnol. Et Pablo souriait de la gravité soudaine d'Isabelle. — Un jour vous irez là-bas ! disait-il. Isabelle se voyait avec un peigne dans les cheveux, une mantille sur les épaules, marchant avec des hanches flexibles près de la Casa Soler sur les quais — car elle avait déjà vu une image de Carmen sur un almanach des P.T.T. Il y avait entre eux une complicité involontaire, une espèce de pacte en demi-teinte. Et un Docteur, après avoir soigné José, Pablo vint avec sa guitare chanter pour Isabelle. Il chanta les âpres amours catalanes, une de ces chansons qui disent la fatalité des passions sans lendemain. Sa voix prenante évoquait pour Isabelle, dans une langue qu’elle ne comprenait pas, un désespoir sans issue... — En Espagne, disait Pablo, nous chantons sous le balcon des femmes que nous aimons... Il reprenait la « copia » : « Je suis revenu et tu n'étais pas là « Et je t'ai attendue deux heures... « Quand je t'ai revue, tu riais « Et depuis je pleure... » Il chantait. Le village était endormi, la porte s'ouvrit violemment. C'était José. Pablo s'interrompit : — Continue, fit José... Il était là, avec son masque amaigri, et ses mains nerveuses tambourinaient la table. L'Isabelle ne riait plus. Un quart d'heure après, les deux hommes s'en allèrent, sans avoir échangé une parole. Au fond, ce qui attirait tout le monde chez l’Antoine — comme on disait à Ecouves — c'était sa fille : l'Isabelle. Elle avait une façon de rire avec le client, un air de vous offrir à boire quand on commandait une tournée, qui faisait plaisir à tout le monde. Et puis, pas fière avec ça. Pourtant, ‘c'était la plus belle fille d'Ecouves, et l'Antoine devait avoir un beau magot ! En
suis revenu et tu n'étais pas là « Et je t'ai attendue deux heures... « Quand je t'ai revue, tu riais « Et depuis je pleure... » Il chantait. Le village était endormi, la porte s'ouvrit violemment. C'était José. Pablo s'interrompit : — Continue, fit José... Il était là, avec son masque amaigri, et ses mains nerveuses tambourinaient la table. L'Isabelle ne riait plus. Un quart d'heure après, les deux hommes s'en allèrent, sans avoir échangé une parole. Au fond, ce qui attirait tout le monde chez l’Antoine — comme on disait à Ecouves — c'était sa fille : l'Isabelle. Elle avait une façon de rire avec le client, un air de vous offrir à boire quand on commandait une tournée, qui faisait plaisir à tout le monde. Et puis, pas fière avec ça. Pourtant, ‘c'était la plus belle fille d'Ecouves, et l'Antoine devait avoir un beau magot ! En outre, chez l'Antoine, « Au Cheval Blanc », on savait toutes les nouvelles : ce que le député avait dit, ou allait faire, et le dernier cours du cochon à la foire de Belleau. Par serment, tout ministre ou fonctionnaire entrera désormais dans ses fonctions sa liberté et ses biens. Le Maréchal vient d’instituer le serment de fidélité. Tous les ministres et hauts fonctionnaires devront le lui prêter. Ce serment est prévu par l’acte constitutionnel N° 7 et 0*eat en vertu de Ce même acte que les responsables de notre désastre Vont être jugés. Le Maréchal crée, m. CHARGÉ de déclaré : “la •mande et le leurre noirs iioMeol Europe " au Conseil de justice Militaire, auquel il prescrit de lui soumettre, avant le 15 octobre, ses propositions. LE CAFÉ TURC N'EST PLUS QU'UN ERSATZ Le café turc, le fameux café turc, qui était l'un de ses charmes d'Istanbul, n’est plus qu'un souvenir. On en buvait à toute heure de la journée. En visite, dans un magasin, dans un ministère, on vous apportait les minuscules tasses à demi-pleines du breuvage odorant. La qualité du café turc venait, pour une grande part, de la rigoureuse sélection et du la pureté des
Le Maréchal vient d’instituer le serment de fidélité. Tous les ministres et hauts fonctionnaires devront le lui prêter. Ce serment est prévu par l’acte constitutionnel N° 7 et 0*eat en vertu de Ce même acte que les responsables de notre désastre Vont être jugés. Le Maréchal crée, m. CHARGÉ de déclaré : “la •mande et le leurre noirs iioMeol Europe " au Conseil de justice Militaire, auquel il prescrit de lui soumettre, avant le 15 octobre, ses propositions. LE CAFÉ TURC N'EST PLUS QU'UN ERSATZ Le café turc, le fameux café turc, qui était l'un de ses charmes d'Istanbul, n’est plus qu'un souvenir. On en buvait à toute heure de la journée. En visite, dans un magasin, dans un ministère, on vous apportait les minuscules tasses à demi-pleines du breuvage odorant. La qualité du café turc venait, pour une grande part, de la rigoureuse sélection et du la pureté des produits servant à sa confection. Actuellement, il est composé pour moitié de pois chiche torréfiés. En outre, il est rationné. Le sucre est également rare. Par contre, le thé est abondant, ainsi que le beurre, l'huile et le savon. Et l’on trouve sans difficulté du tabac turc, qui n’est pas moins excellent et célébré que le café. LA JUSTICE DU MARECHAL En dehors de toute réparation civile, la peine pourra être la privation des droits politiques, la mise en résidence surveillée, l’internement administratif, la détention enfin dans une enceinte fortifiée. Ces peines peuvent atteindre tout ancien ministre, tout haut fonctionnaire, tout haut dignitaire, qui a exercé ses charges depuis moins de dix années. On peut donc, pour chercher les responsabilités de la guerre, remonter jusqu’en 1931. Le Maréchal étend ainsi en France le champ des responsabilités politiques ; responsabilités accompagnées de sanctions. On peut dire qu’aujourd’hui, en vertu de l’article constitutionnel N° 5 et du serment au chef de l’Etat, tout ministre ou tout haut fonctionnaire accepte d’engager de jouer sa liberté, ses biens, sa vie. LA RESPONSABILITÉ DE NAGUEREN'IMPLIQUAIT PAS DE SANCTIONS Sous l’ancien régime, les ministres étaient déjà responsables. Cela signifiait pratiquement qu’ils devaient se retirer s’ils n’avaient
moins excellent et célébré que le café. LA JUSTICE DU MARECHAL En dehors de toute réparation civile, la peine pourra être la privation des droits politiques, la mise en résidence surveillée, l’internement administratif, la détention enfin dans une enceinte fortifiée. Ces peines peuvent atteindre tout ancien ministre, tout haut fonctionnaire, tout haut dignitaire, qui a exercé ses charges depuis moins de dix années. On peut donc, pour chercher les responsabilités de la guerre, remonter jusqu’en 1931. Le Maréchal étend ainsi en France le champ des responsabilités politiques ; responsabilités accompagnées de sanctions. On peut dire qu’aujourd’hui, en vertu de l’article constitutionnel N° 5 et du serment au chef de l’Etat, tout ministre ou tout haut fonctionnaire accepte d’engager de jouer sa liberté, ses biens, sa vie. LA RESPONSABILITÉ DE NAGUEREN'IMPLIQUAIT PAS DE SANCTIONS Sous l’ancien régime, les ministres étaient déjà responsables. Cela signifiait pratiquement qu’ils devaient se retirer s’ils n’avaient plus la confiance du Parlement. Seuls des crimes politiques d’une certaine ampleur pouvaient donner lieu à la comparution en Haute Cour. La transformation du Sénat en Haute Cour de justice était un événement de trop d’importance pour être fréquent. PROCEDURE EXPEDITIEVE La procédure prévue aujourd’hui est plus expéditive. Le Maréchal a le désir de rendre plus présente, à tous les échelons de la hiérarchie politique, la notion des responsabilités. DANS UN DES ABRIS invulnérables de Tchoung King 461 Chinois meurent asphyxiés Ce soir-là, à Tchoung-King, quand les lanternes rouges montèrent dans le ciel pour donner le signal du grand danger, en ordre, sans hâte, à chaque alerte, les 400.000 habitants de la ville se rendirent dans les magnifiques abris creusés dans le roc, où se passe depuis des mois la plus longue partie de leur vie. Pourquoi se seraient-ils émus? Tchoung King est la seule ville avec abris invulnérables, avec abris suffisants pour accueillir toute la population. M. Paul Charbin, nouveau secrétaire d’Etat au ravitaillement, avec son petit-fils Gilles, âgé de deux ans. Lyonnais, appartenant à une famille de soyeux, soyeux lui-même, M. Paul Charbin est un homme de très grande taille, aux épaules solides, à l’air froid. En prenant
a le désir de rendre plus présente, à tous les échelons de la hiérarchie politique, la notion des responsabilités. DANS UN DES ABRIS invulnérables de Tchoung King 461 Chinois meurent asphyxiés Ce soir-là, à Tchoung-King, quand les lanternes rouges montèrent dans le ciel pour donner le signal du grand danger, en ordre, sans hâte, à chaque alerte, les 400.000 habitants de la ville se rendirent dans les magnifiques abris creusés dans le roc, où se passe depuis des mois la plus longue partie de leur vie. Pourquoi se seraient-ils émus? Tchoung King est la seule ville avec abris invulnérables, avec abris suffisants pour accueillir toute la population. M. Paul Charbin, nouveau secrétaire d’Etat au ravitaillement, avec son petit-fils Gilles, âgé de deux ans. Lyonnais, appartenant à une famille de soyeux, soyeux lui-même, M. Paul Charbin est un homme de très grande taille, aux épaules solides, à l’air froid. En prenant son poste si difficile, il a déclaré : — Je suis décidé à poursuivre implacablement les fraudeurs du marché noir. Malgré la pénurie des transports et des carburants, on circule beaucoup sur les voies ferrées et sur les routes. On ne peut pas savoir à quel point la viande noire et le beurre... noir, voyagent ! C’est ainsi que les denrées s’évadent, convoyées par des gens qui ont une bonne mine et dont on ne se méfie pas. Sur les routes comme sur les chemins de fer je renforcerai le contrôle. Pas de tracasseries mais une stricte sévérité... » (P.W. 17090.) Cette nuit-là, dans l’un des plus profonds refuges, serrés les uns contre les autres, des hommes, des femmes, des enfants, parlaient ou dormaient, attendant dans le calme. Tout à coup, une inquiétude imprécise gagne de proche en proche. Une sorte de malaise mal défini. Sont-ce les yeux qui voient moins bien ou la lumière qui baisse ? La réponse vient très vite. Une des lampes à huile pendues à la paroi du roc s’éteint, un autre clignote, éteint. Une seconde lumière meurt, un murmure s'élève, des enfants pleurent, des femmes demandent ce qu’il y a. — C'est du charbon
et le beurre... noir, voyagent ! C’est ainsi que les denrées s’évadent, convoyées par des gens qui ont une bonne mine et dont on ne se méfie pas. Sur les routes comme sur les chemins de fer je renforcerai le contrôle. Pas de tracasseries mais une stricte sévérité... » (P.W. 17090.) Cette nuit-là, dans l’un des plus profonds refuges, serrés les uns contre les autres, des hommes, des femmes, des enfants, parlaient ou dormaient, attendant dans le calme. Tout à coup, une inquiétude imprécise gagne de proche en proche. Une sorte de malaise mal défini. Sont-ce les yeux qui voient moins bien ou la lumière qui baisse ? La réponse vient très vite. Une des lampes à huile pendues à la paroi du roc s’éteint, un autre clignote, éteint. Une seconde lumière meurt, un murmure s'élève, des enfants pleurent, des femmes demandent ce qu’il y a. — C'est du charbon qui manque, dit un étudiant. — J’étouffe, murmure une femme qui serre contre elle un poupon endormi. D’autres lampes, brusquement, se sont évanouies. Il n’y a plus qu’une clarté confuse et cette oppression qui encercle les poitrines, trouble les cerveaux. — Je veux remonter, hurle tout à coup une voix, laissez-moi passer, laissez-moi passer. Deux lampes encore se sont éteintes. Il n’en reste plus qu’une qui vacille et lutte, émouvante, pour vivre encore. Celle-là est lente à mourir, elle agonise, laissant deviner l’effroyable panique que le cri vient de déchaîner. Remonter. 500 êtres, il y a un instant encore paisibles, humains, policés à cette manière de la Chine qui atteint les plus humbles, des mères, des hommes prêts à protéger. 500 êtres maintenant deviennent bêtes furieuses, écrasant les plus faibles, passant sur des corps qui hurlent ou craquent. La dernière lueur après avoir jeté un brusque éclat qui révèle le carnage, est morte. La nuit maintenant est aussi lourde que l’atmosphère. L’asphyxie monte, mais il reste des forces à ces demi cadavres qui se ruent, aveugles contre la paroi, s'étouffent dans le boyau trop étroit, tombent, râlent, écrasant d’autres êtres encore, morts déjà, ou mourants. Au matin, on trouva 461