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en haine et les chasserez-vous, Elles que l'Occident joyeux a saluées, Ignoblement, ainsi que des prostituées ? "NON, vous ne ferez point ce crime abject et bas ! "CELA ne sera pas, cela ne se peut pas !" "JE me jette à vos pieds, et je prie, et j'espère, Et je vais retrouver mon héros et mon père !" "VOUS allez allumer ce bûcher de bois mort, VOUS arracher du cœur, avec un mâle effort, Le turpide projet, la promesse honteuse, Et les jeter au feu comme une herbe hideuse, Qu'on fasse brûler avec sa racine et son fruit, Et vous resterez pur, et le vent de la nuit Emportera ce rêve horrible sur ses ailes Dans un grand tourbillon de flamme et d'écailles !" "MICHEL" C'en est assez. Debout ! Car par tous les démons Je veux devenir roi de la plaine et des monts Et couronner ma reine et me venger du prêtre. Aussi vrai que ce ciel est pur, cela doit être, Et je perds la fureur et ta rébellion. "VA" disputer plutôt sa charogne au lion, Quand il a mis dessus ses six griffes Telles, il n'y fera, sanglots, prières ni menaces, Et sache-le, malgré les colères d'enfant, On n'allumera plus ce bûcher, moi vivant. "CONSTANTIN" "VIVANT ! Quelle parole avez-vous prononcée ?" "VIVANT ! Oh ! quelle atroce et sanglante pensée Éclore en mon cerveau le torture et me mord ?" "JE ne te comprends pas. Me voudrais-tu voir mort ?" "CONSTANTIN" "JE" me souviens qu'à l'heure où nous parlons Othorgul et ses Turcs entrent dans nos vallons, Que chaque instant perdu me rend votre complice Et je songe au devoir qu'il faut que je remplisse. "MICHEL" Quel devoir ? "CONSTANTIN" "JE" me dis que très injustement J'ai voulu vous sauver du dernier chillement, Et que votre existence à la hache échappée Est un malheur pour vous, et que j'ai mon épée ! "MICHEL" "TOI ! ton épée !" "CONSTANTIN" Elle a, vierge de tout affront, Su de tourner un jour la mort de votre front, Et ma chair porte encore la trace de la
colères d'enfant, On n'allumera plus ce bûcher, moi vivant. "CONSTANTIN" "VIVANT ! Quelle parole avez-vous prononcée ?" "VIVANT ! Oh ! quelle atroce et sanglante pensée Éclore en mon cerveau le torture et me mord ?" "JE ne te comprends pas. Me voudrais-tu voir mort ?" "CONSTANTIN" "JE" me souviens qu'à l'heure où nous parlons Othorgul et ses Turcs entrent dans nos vallons, Que chaque instant perdu me rend votre complice Et je songe au devoir qu'il faut que je remplisse. "MICHEL" Quel devoir ? "CONSTANTIN" "JE" me dis que très injustement J'ai voulu vous sauver du dernier chillement, Et que votre existence à la hache échappée Est un malheur pour vous, et que j'ai mon épée ! "MICHEL" "TOI ! ton épée !" "CONSTANTIN" Elle a, vierge de tout affront, Su de tourner un jour la mort de votre front, Et ma chair porte encore la trace de la blessure. "Mais puisque l'acre envie et l'ignoble luxure Ont fait un scélérat du héros de jadis, Puisque, au mépris de tout, près de ces Turcs maudits Vous allez mendier la couronne usurpée, Elle s'indigne alors, ma pure et noble épée, Et d'un éclair vengeur, jaillissant du fourreau, Elle m'ordonne ici d'ôtre juge et bourreau. "IL" brandit son épée.) "MICHEL", dégainant à son tour. "J'ai mon épée aussi, qui ne craint pas la tienne. "CONSTANTIN" "JE" défends mon pays et l'Europe chrétienne, Mon devoir de soldat, l'honneur de ma maison, Et vous ne combattez que pour la trahison. "Dieu nous voit et préside au champ clos. Qu'il décide !" "À mort le traître !" (Constantin fond sur son père. Les épées se croisent un moment. Michel reçoit un coup en pleine poitrine et chancelle.) "MICHEL" "Ah ! "CONSTANTIN" "Dieu ! Qu'ai-je fait ?" "MICHEL", à terre et expirant. "Parricide !" "SOIT maudit !" (Il meurt.) "CONSTANTIN" "Le signal d'abord. Mettons le feu !" (Il prend la torche et la jette dans le bûcher qui s'enflamme aussitôt.) (À la fin de la scène, on voit au loin, dans la montagne, s'allumer d'autres signaux et l'on entend retentir le canon d'alarme.) "VOUS êtes
d'ôtre juge et bourreau. "IL" brandit son épée.) "MICHEL", dégainant à son tour. "J'ai mon épée aussi, qui ne craint pas la tienne. "CONSTANTIN" "JE" défends mon pays et l'Europe chrétienne, Mon devoir de soldat, l'honneur de ma maison, Et vous ne combattez que pour la trahison. "Dieu nous voit et préside au champ clos. Qu'il décide !" "À mort le traître !" (Constantin fond sur son père. Les épées se croisent un moment. Michel reçoit un coup en pleine poitrine et chancelle.) "MICHEL" "Ah ! "CONSTANTIN" "Dieu ! Qu'ai-je fait ?" "MICHEL", à terre et expirant. "Parricide !" "SOIT maudit !" (Il meurt.) "CONSTANTIN" "Le signal d'abord. Mettons le feu !" (Il prend la torche et la jette dans le bûcher qui s'enflamme aussitôt.) (À la fin de la scène, on voit au loin, dans la montagne, s'allumer d'autres signaux et l'on entend retentir le canon d'alarme.) "VOUS êtes les témoins, astres, regards de Dieu ! Mais devant ce cadavre et devant cette flamme, J'ose vous regarder et vous montrer mon âme. Mon père allait trahir sa patrie et sa foi ! "ELOGES, j'ai tué mon père ! Jugez-moi !" (La toile tombe.) Après ce troisième acte, il semble que l'action du drame soit achevée. Il n'en est rien, car le poète s'est réservé de nous montrer dans les deux derniers actes le développement des admirables vertus de son héros. Après le meurtre de son époux qu'elle croit mort en combat, Basilide essaiera de souffler la trahison au cœur de son beau-fils Constantin et d'obtenir de lui les mêmes promesses que lui avait faites Michel Brancomir. Mais vous pensez de quelle manière le jeune homme accueille de pareilles propositions. Dans sa fureur, il fait à Basilide l'aveu de son crime. Et celle-ci, pour se venger, accuse alors à son tour Constantin d'avoir voulu trahir sa patrie. Elle le prouvera au peuple grâce au firman sur lequel Michel apposa jadis le sceau des Brancomir. Constantin, convaincu de trahison et ne voulant pas se défendre pour ne pas souiller la mémoire de son père, sera condamné à être attaché vivant à
que l'action du drame soit achevée. Il n'en est rien, car le poète s'est réservé de nous montrer dans les deux derniers actes le développement des admirables vertus de son héros. Après le meurtre de son époux qu'elle croit mort en combat, Basilide essaiera de souffler la trahison au cœur de son beau-fils Constantin et d'obtenir de lui les mêmes promesses que lui avait faites Michel Brancomir. Mais vous pensez de quelle manière le jeune homme accueille de pareilles propositions. Dans sa fureur, il fait à Basilide l'aveu de son crime. Et celle-ci, pour se venger, accuse alors à son tour Constantin d'avoir voulu trahir sa patrie. Elle le prouvera au peuple grâce au firman sur lequel Michel apposa jadis le sceau des Brancomir. Constantin, convaincu de trahison et ne voulant pas se défendre pour ne pas souiller la mémoire de son père, sera condamné à être attaché vivant à la statue équestre de son père (toujours glorieusement respecté) et à recevoir les outrages des passants. Mais la douce et tendre Mililza n'a pas cessé de veiller sur son maître. Elle le délivrera de ses tortures en lui plongeant son poignard dans le cœur. Elle se tuera ensuite, sur le cadavre de Constantin, qu'elle aimait. Tel est ce drame dans toute son horreur. Il émeut profondément, car il fait vibrer en nous tous les sentiments et plus particulièrement l'un des plus nobles de tous : l'amour de la patrie. Pour le traduire, M. François Coppée a trouvé des accents d'une rare sincérité. Son versement s'est élargi et comme fortifié de toute la grandeur du sujet. Il s'est aussi en maints endroits délicieusement attendri au souffle de l'amour. À l'Odéon, Pour la Couronne a été mis en scène avec beaucoup de soin. De jeunes interprètes pleins de talent ont mis au service de ce beau drame la vaillance de leur jeunesse : M. Fenoux, M. Magnier et Mlle Vanda de Boncza. Ils étaient encadrés par des artistes pleins d'expérience, tels que M. Tessandier et M. Albert Lambert père. L'ensemble est ainsi tout à fait excellent. De telles soirées honorent grandement une
cadavre de Constantin, qu'elle aimait. Tel est ce drame dans toute son horreur. Il émeut profondément, car il fait vibrer en nous tous les sentiments et plus particulièrement l'un des plus nobles de tous : l'amour de la patrie. Pour le traduire, M. François Coppée a trouvé des accents d'une rare sincérité. Son versement s'est élargi et comme fortifié de toute la grandeur du sujet. Il s'est aussi en maints endroits délicieusement attendri au souffle de l'amour. À l'Odéon, Pour la Couronne a été mis en scène avec beaucoup de soin. De jeunes interprètes pleins de talent ont mis au service de ce beau drame la vaillance de leur jeunesse : M. Fenoux, M. Magnier et Mlle Vanda de Boncza. Ils étaient encadrés par des artistes pleins d'expérience, tels que M. Tessandier et M. Albert Lambert père. L'ensemble est ainsi tout à fait excellent. De telles soirées honorent grandement une direction. Et l'on doit en remercier MM. Marck et Desbeaux. ALBERT MONTEL. LIVRES NEUFS ET D'OCCASION Histoire de France, de MICHEL ÉT, — Le Désert, de M. PIERRE LOTI. MONSIEUR Ernest Flammarion, qui n'est pas seulement un industriel de la librairie, qui est encore un érudit et un artiste, a entrepris de donner au public une édition complète et définitive des œuvres de Jules Michelet. Cette édition ne comportera pas moins de quarante volumes in-8, sur beau papier, d'une exécution typographique irréprochable. L'édition est depuis deux années déjà en cours de publication, elle a volume qui dans l'Histoire de France conte les merveilles de la Renaissance vient de paraître, il y a quelques jours à peine. Avant l'Histoire de France l'éditeur avait déjà donné l'Histoire de la République romaine, puis quelques-uns de ces ouvrages qui lurent, comme les récréations de cette vie laborieuse : l'Oiseau, la Mer, la Montagne ; l'Insecte aura son tour, puis d'autres livres, plus oubliés aujourd'hui, mais qui eurent en leur temps une part considérable d'action sur les esprits de ma génération : car c'étaient des pamphlets : le Peuple, le Prêtre, les Jésuites, la Sorcière. Je ne saurais dire combien je suis reconnaissant à M.
entrepris de donner au public une édition complète et définitive des œuvres de Jules Michelet. Cette édition ne comportera pas moins de quarante volumes in-8, sur beau papier, d'une exécution typographique irréprochable. L'édition est depuis deux années déjà en cours de publication, elle a volume qui dans l'Histoire de France conte les merveilles de la Renaissance vient de paraître, il y a quelques jours à peine. Avant l'Histoire de France l'éditeur avait déjà donné l'Histoire de la République romaine, puis quelques-uns de ces ouvrages qui lurent, comme les récréations de cette vie laborieuse : l'Oiseau, la Mer, la Montagne ; l'Insecte aura son tour, puis d'autres livres, plus oubliés aujourd'hui, mais qui eurent en leur temps une part considérable d'action sur les esprits de ma génération : car c'étaient des pamphlets : le Peuple, le Prêtre, les Jésuites, la Sorcière. Je ne saurais dire combien je suis reconnaissant à M. Ernest Flammarion d'avoir élevé ce monument à la mémoire de Jules Michelet. Je n'ai plus guère hélas ! le temps de relire les volumes autrefois dévorés; celui qui traite de la Renaissance est là, coupé, sur ma table, et je n'ai pu trouver encore le loisir d'en parcourir quelques pages, de m'en rafraîchir la mémoire, d'évoquer les impressions de mon jeune âge. Oh ! qu'elles ont été puissantes ! et quel délicieux souvenir j'en ai gardé ! Le peu que je sais d'histoire, je le dois tout entier à Jules Michelet. Je vois encore les gros volumes imprimés avec des têtes de clous sur du papier à chandelle, où l'on pouvait lire alors les œuvres du maître. Il n'était pas riche; ses livres se vendaient peu ; l'éditeur avait sans doute visé à l'économie. Il est bien probable que ces premières éditions ont disparu de la circulation et qu'il serait assez difficile d'en retrouver des spécimens, si ce n'est au fond de quelque vieille bibliothèque de province. C'est dans ces volumes que notre génération a fait connaissance avec Michelet et s'est prise de passion pour lui. Non, rien ne peut vous donner une idée de l'admiration profonde, de la dévotion
de m'en rafraîchir la mémoire, d'évoquer les impressions de mon jeune âge. Oh ! qu'elles ont été puissantes ! et quel délicieux souvenir j'en ai gardé ! Le peu que je sais d'histoire, je le dois tout entier à Jules Michelet. Je vois encore les gros volumes imprimés avec des têtes de clous sur du papier à chandelle, où l'on pouvait lire alors les œuvres du maître. Il n'était pas riche; ses livres se vendaient peu ; l'éditeur avait sans doute visé à l'économie. Il est bien probable que ces premières éditions ont disparu de la circulation et qu'il serait assez difficile d'en retrouver des spécimens, si ce n'est au fond de quelque vieille bibliothèque de province. C'est dans ces volumes que notre génération a fait connaissance avec Michelet et s'est prise de passion pour lui. Non, rien ne peut vous donner une idée de l'admiration profonde, de la dévotion avec laquelle j'ai étudié le second volume de l'Histoire romaine. Le premier, comme vous le savez, est une discussion assez aride des découvertes de Niebuhr, qui étaient alors dans la fleur de leur nouveauté. Mais, quand l'historien est sorti de ces temps fabuleux de la fondation de Rome, quand il arrive en pleine histoire, quel éblouissement ! J'ai su presque par cœur le chapitre sur Annibal, et ce terrible morceau de la guerre des mercenaires qui est demeuré classique dans l'Université. Cette Histoire romaine, c'est un des premiers ouvrages de la jeunesse de Michelet, mais il possédait déjà ce don d'évocation magique, à l'aide duquel il faisait sortir de la poussière des siècles et revivre les civilisations évanouies. Il voyait les hommes du temps passé et on les voyait avec lui. Ce n'était pas lui qui contait leur histoire; c'étaient eux qui la faisaient en quelque sorte sous nos yeux. Quand on pense que cette Histoire romaine fut longtemps sans trouver d'éditeur qui consentit à en hasarder une seconde édition ! Les deux volumes n'existaient plus en librairie et il était impossible de se les procurer. J'en sais quelque chose. Car je tenais, par reconnaissance, à les posséder dans ma
arrive en pleine histoire, quel éblouissement ! J'ai su presque par cœur le chapitre sur Annibal, et ce terrible morceau de la guerre des mercenaires qui est demeuré classique dans l'Université. Cette Histoire romaine, c'est un des premiers ouvrages de la jeunesse de Michelet, mais il possédait déjà ce don d'évocation magique, à l'aide duquel il faisait sortir de la poussière des siècles et revivre les civilisations évanouies. Il voyait les hommes du temps passé et on les voyait avec lui. Ce n'était pas lui qui contait leur histoire; c'étaient eux qui la faisaient en quelque sorte sous nos yeux. Quand on pense que cette Histoire romaine fut longtemps sans trouver d'éditeur qui consentit à en hasarder une seconde édition ! Les deux volumes n'existaient plus en librairie et il était impossible de se les procurer. J'en sais quelque chose. Car je tenais, par reconnaissance, à les posséder dans ma bibliothèque. J'avais donné commission à un libraire de me les acheter quand ils passeraient en vente publique. Je dus attendre assez longtemps et les payai cher. M. Flammarion a comblé cette lacune. Son Histoire de France est déjà assez avancée, puisque nous voilà arrivés à la Renaissance. Quel est l'homme de mon âge qui pourrait oublier l'émotion dont nous fûmes tous saisis, lorsque parut autrefois le second volume ? Les cent premières pages étaient la plus merveilleuse description qui ait jamais été faite des provinces de la France, description géographique tout ensemble et morale. Jamais on n'a marqué de traits plus précis et plus flamboyants cette vérité, reprise plus tard et développée par Taine, que l'homme se modèle sur les terres où il vit, qu'il ne saurait se soustraire à ces influences mystérieuses de la nature, qui l'enveloppent et finissent par le pétrir tout entier, figure, tempérament et caractère, à leur ressemblance. Vous rappelez-vous encore la peinture de Notre-Dame, bien autrement philosophique et sternique que celle de Victor Hugo? Et ce mystérieux et terrible quatorzième siècle, avec ses sombres figures du juif, du marchand et du croisé, et au quinzième siècle, cette délicieuse et admirable explosion : l'idée de France
de mon âge qui pourrait oublier l'émotion dont nous fûmes tous saisis, lorsque parut autrefois le second volume ? Les cent premières pages étaient la plus merveilleuse description qui ait jamais été faite des provinces de la France, description géographique tout ensemble et morale. Jamais on n'a marqué de traits plus précis et plus flamboyants cette vérité, reprise plus tard et développée par Taine, que l'homme se modèle sur les terres où il vit, qu'il ne saurait se soustraire à ces influences mystérieuses de la nature, qui l'enveloppent et finissent par le pétrir tout entier, figure, tempérament et caractère, à leur ressemblance. Vous rappelez-vous encore la peinture de Notre-Dame, bien autrement philosophique et sternique que celle de Victor Hugo? Et ce mystérieux et terrible quatorzième siècle, avec ses sombres figures du juif, du marchand et du croisé, et au quinzième siècle, cette délicieuse et admirable explosion : l'idée de France se levant dans les cœurs et se formulant sous les traits de l'incomparable Jeanne d'Arc. Il y a eu, depuis, bien des études sur l'héroïne et sur la sainte, sans parler des livres de notre ami Joseph Fabre, le servant le plus convaincu et le plus pieux de cette gloire nationale. Le panégyrique de Michelet — est-ce un panégyrique? c'est un Te Deum, c'est un Magnificat suivi d'un Requiem — est encore ce que l'on a écrit de plus tendre, de plus douloureux, de plus poétique sur la vierge de Domrémy. J'ai moins aimé, je l'avoue, quelques-uns des volumes qui ont suivi; par exemple, celui où nous est retracé le siècle de Louis XIV. Il me semble que quelques-uns des défauts de Michelet s'y sont accentués; et par exemple le goût de reporter à des causes purement accidentelles et physiologiques les grands événements et les profondes révolutions de l'histoire. Et néanmoins ne retrouvons-nous pas dans l'historien vibrant des dragonnades ce grand amant de l'humanité que fut Michelet? Et cette étonnante Histoire de la Révolution qui est comme le couronnement de notre histoire nationale! Oh! celle-là, quand elle paraîtra enfin dans l'édition nouvelle de Flammarion, j'en relirai, coûte que coûte, quelques
nationale. Le panégyrique de Michelet — est-ce un panégyrique? c'est un Te Deum, c'est un Magnificat suivi d'un Requiem — est encore ce que l'on a écrit de plus tendre, de plus douloureux, de plus poétique sur la vierge de Domrémy. J'ai moins aimé, je l'avoue, quelques-uns des volumes qui ont suivi; par exemple, celui où nous est retracé le siècle de Louis XIV. Il me semble que quelques-uns des défauts de Michelet s'y sont accentués; et par exemple le goût de reporter à des causes purement accidentelles et physiologiques les grands événements et les profondes révolutions de l'histoire. Et néanmoins ne retrouvons-nous pas dans l'historien vibrant des dragonnades ce grand amant de l'humanité que fut Michelet? Et cette étonnante Histoire de la Révolution qui est comme le couronnement de notre histoire nationale! Oh! celle-là, quand elle paraîtra enfin dans l'édition nouvelle de Flammarion, j'en relirai, coûte que coûte, quelques chapitres. Je n'étais déjà plus jeune, quand elle a paru; je n'avais plus cette fraîcheur de sensations qui, si elle ajoute à l'impression produite, enlève quelque chose à la rectitude du jugement. Je me souviens pourtant d'en avoir été bouleversé. Les pages sur la fête de la Fédération, sur les horreurs de la Glacière, flamboient encore à nos yeux, les une avec l'éclatante lumière de l'espérance, les autres toutes fumeuses d'une lueur sinistre. Je sais bien que je parle là une langue que ne comprendront guère les jeunes gens qui sont nés aux environs de 1875. Ils n'ont sans doute lu de Michelet que quelques pages éparses dans les anthologies. Ah! si je pouvais persuader à l'un d'eux de se rejeter dans le courant! Rappelez-vous les vers de Victor Hugo: Il ne trempait jamais sa lèvre dans les ondes qu'Homère et que Shakespeare épanchent si profondes. Eh bien! je voudrais qu'ils se trempassent dans les ondes de Michelet, dans ces ondes qui ne sont pas moins profondes que celles des plus grands poètes. Car Michelet fut lui aussi un grand poète, le poète de l'histoire. Je ne sais pas si son Philippe le Bel est plus vrai que l'Achille d'Homère
horreurs de la Glacière, flamboient encore à nos yeux, les une avec l'éclatante lumière de l'espérance, les autres toutes fumeuses d'une lueur sinistre. Je sais bien que je parle là une langue que ne comprendront guère les jeunes gens qui sont nés aux environs de 1875. Ils n'ont sans doute lu de Michelet que quelques pages éparses dans les anthologies. Ah! si je pouvais persuader à l'un d'eux de se rejeter dans le courant! Rappelez-vous les vers de Victor Hugo: Il ne trempait jamais sa lèvre dans les ondes qu'Homère et que Shakespeare épanchent si profondes. Eh bien! je voudrais qu'ils se trempassent dans les ondes de Michelet, dans ces ondes qui ne sont pas moins profondes que celles des plus grands poètes. Car Michelet fut lui aussi un grand poète, le poète de l'histoire. Je ne sais pas si son Philippe le Bel est plus vrai que l'Achille d'Homère ou l'Othello de Shakespeare. Il est aussi vivant; et nous le rencontrerions dans la rue que nous le saluerions comme une vieille connaissance. M. Pierre Loti (de l'Académie française, s'il vous plaît) vient de publier son voyage dans l'Arabie, Pétrie, dans le fond des êtres, comme il dit. Il adresse ce livre « à ses frères de rêve », et il ajoute: « Qu'ils sachent bien par avance qu'il n'y aura dans ce livre ni terribles aventures, ni chasses extraordinaires, ni découvertes, ni dangers; non, rien que la fantaisie d'une lente promenade, dans l'infini du désert rose. « Puis, au bout de la route longue, troublée de mirages, Jérusalem apparaîtra, ou du moins sa grande ombre, et alors peut-être, ô mes frères de rêve, de doute et d'angoisse, nous prosternerons-nous ensemble, là, dans la poussière, devant d'ineffables fantômes. » Le livre est donc à vrai dire un livre de descriptions; on y retrouve et le goût du pittoresque et le tour de mélancolie et le style prestigieux de l'auteur. Le malheur, c'est que tous ces paysages ne nous sont pas nouveaux. Ne parlons point, si vous voulez, de Buffon qui nous avait décrit d'une plume sobre et ferme « cette