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main, "Laissez dit-il." Il dut s'interrompre, eut une plainte vite étouffée, porta la main à son cœur, et, se renversant sur le flanc droit, tenta sans le pouvoir de se relever sur le coude. "Mon Dieu, Mon Dieu" disait-elle en reculant devant l'attitude de défense qu'il avait prise. Une sorte de brouillard couvrait la terre, mêlé à l'ombre qui tombait des montagnes. Jean-Paul, recouché sur le sol, ne voyait plus maintenant qu'une forme qui tournait çà et là à quelques pas de lui, Françoise cherchant son revolver. Il crut entendre qu'elle voulait se tuer. Une chèvre au loin bêla. Des figures bizarres passèrent devant ses yeux, sans lien, l'une poussant l'autre, ses sœurs, la maisonnette de l'avoué, un amandier, le visage de Grégory Staline. Elles se mêlaient à de petites lueurs floconneuses qui fuyaient dans le ciel obscurci. Il crut entendre la voix de Benavidès, rouvrit les yeux avec effort. Françoise, la tête dans ses mains, paraissant chercher quelque chose, murmurait. "Mais où est-il, mon Dieu?" Quel voulait dire cette femme? Cela n'avait aucun sens. Cette femme Wanda ou Françoise? Il ne savait plus où il était, le ciel lui paraissait étranger, il ne reconnaissait plus le vent ni les parfums de ce coin de terre tantôt il perdait le contact du sol et tantôt il y était brusquement appliqué au point qu'il craignait de s'y enfoncer. Il souffrait principalement d'un poids sur la tête et d'une sensation de plénitude à l'intérieur de la crâne qui lui interdisait de bouger même les yeux. Une multitude de choses et de gens battaient sa paupière. Il tâchait d'être calme et de ne pas s'effaroucher à lui-même. Il eut froid aux pieds, aux chevilles, puis un grand frisson le secoua et, ravivant la douleur, le blessa une seconde fois. Entre ses cils, il ne voyait plus qu'une lueur indécise. Il se demandait si ce n'était pas le point du jour. Il eut même. l'impression de s'endormir dans une aube d'hiver, mais la nuit de mort qu'il se contraignait de prononcer mentalement ne représentait rien de réel. Une eau mugissante dans sa tête de
parfums de ce coin de terre tantôt il perdait le contact du sol et tantôt il y était brusquement appliqué au point qu'il craignait de s'y enfoncer. Il souffrait principalement d'un poids sur la tête et d'une sensation de plénitude à l'intérieur de la crâne qui lui interdisait de bouger même les yeux. Une multitude de choses et de gens battaient sa paupière. Il tâchait d'être calme et de ne pas s'effaroucher à lui-même. Il eut froid aux pieds, aux chevilles, puis un grand frisson le secoua et, ravivant la douleur, le blessa une seconde fois. Entre ses cils, il ne voyait plus qu'une lueur indécise. Il se demandait si ce n'était pas le point du jour. Il eut même. l'impression de s'endormir dans une aube d'hiver, mais la nuit de mort qu'il se contraignait de prononcer mentalement ne représentait rien de réel. Une eau mugissante dans sa tête de plus en plus tumultueuse. Enfin, il perdit définitivement le contact avec la terre et s'endormit. Un choc le réveilla - Jean-Paul criait une voix. Françoise s'était jetée sur lui, les mains cherchaient la blessure, la bouche ouverte, les yeux exaspérés. Il ne la reconnut point, mais entendant son nom, il répondit : "C'est moi, je suis Jean-Paul Orsi." Mais à l'instinct de cela d'une voix presque fermée, il lui parut voir des milliers de lumières autour de sa tête. "Les étoiles achevèrent-il, les yeux entrouverts. Puis il se coucha complètement sur le côté droit, ses jambes se fléchirent lentement sur ses cuisses et ses avant-bras sur ses bras, et au moment où ses mains crispées atteignaient son menton, il expira. Alors Françoise se jeta, s'étendit sur lui, criante et sanglotante, touchant les yeux insensibles de son amant, serrant ses mains déjà froides, tâchant de soulever sa tête. Et l'avoué qui faisait les formalités devant la porte, découvert pour l'arrivée du soir sonnant, aux élises d'Ajaccio, entendit soudain monter d'un coin de la pente, et s'élargir, et s'amplifier, un chant funèbre. Dominant le son des cloches, le bruit de la mer, le murmure de la brise, l'aboiement d'un chien en chasse,
répondit : "C'est moi, je suis Jean-Paul Orsi." Mais à l'instinct de cela d'une voix presque fermée, il lui parut voir des milliers de lumières autour de sa tête. "Les étoiles achevèrent-il, les yeux entrouverts. Puis il se coucha complètement sur le côté droit, ses jambes se fléchirent lentement sur ses cuisses et ses avant-bras sur ses bras, et au moment où ses mains crispées atteignaient son menton, il expira. Alors Françoise se jeta, s'étendit sur lui, criante et sanglotante, touchant les yeux insensibles de son amant, serrant ses mains déjà froides, tâchant de soulever sa tête. Et l'avoué qui faisait les formalités devant la porte, découvert pour l'arrivée du soir sonnant, aux élises d'Ajaccio, entendit soudain monter d'un coin de la pente, et s'élargir, et s'amplifier, un chant funèbre. Dominant le son des cloches, le bruit de la mer, le murmure de la brise, l'aboiement d'un chien en chasse, une voix de femme sanglotante et crispée chantait sur le vieux rythme monotone et traînant, un vœu où revenait comme un coup de fouet un nom, le nom du mort couché là-haut, "O Giovan-Pa O Giovan-Pa Pierre Dominique." Sous ce titre, Jean Gautier et Camille Cie, les puissants romanciers de la Grande route des hommes et de L'arrivee amère, vont publier, chez Grasset, un recueil de pièces dialoguées où s'affirme un nouvel aspect de leur talent. Dans l'une de ces farces, Le bonheur n'est pas de ce monde, on voit Ronsin, brave homme du monde, voit Ronsin, brave homme faible, contracter une assurance sur la vie en faveur de sa femme, chipie exigeante et exaltée. Ahuri, voilà maintenant qu'il la surprend entre les bras de son collègue et meilleur ami, Colsenet. Le pauvre Ronsin n'est pas à la hauteur de cette situation exceptionnelle. Ce sont les coupables qui se retournent contre lui et le bousculent et lui commandent de trouver une solution. La solution est qu'il disparaisse. Ronsin trouve à la porte, d'abord doucement, puis plus fort. Réactions du couple. Puis Ronsin pousse la porte et, voyant le couple toujours enlacé, il a un grand geste de découragement. "Ronsin. Ah!
la Grande route des hommes et de L'arrivee amère, vont publier, chez Grasset, un recueil de pièces dialoguées où s'affirme un nouvel aspect de leur talent. Dans l'une de ces farces, Le bonheur n'est pas de ce monde, on voit Ronsin, brave homme du monde, voit Ronsin, brave homme faible, contracter une assurance sur la vie en faveur de sa femme, chipie exigeante et exaltée. Ahuri, voilà maintenant qu'il la surprend entre les bras de son collègue et meilleur ami, Colsenet. Le pauvre Ronsin n'est pas à la hauteur de cette situation exceptionnelle. Ce sont les coupables qui se retournent contre lui et le bousculent et lui commandent de trouver une solution. La solution est qu'il disparaisse. Ronsin trouve à la porte, d'abord doucement, puis plus fort. Réactions du couple. Puis Ronsin pousse la porte et, voyant le couple toujours enlacé, il a un grand geste de découragement. "Ronsin. Ah! bien du mal, alors, si vous le faites exprès." Mme Ronsin. Caporal! (Elle se lève. Colsenet demeure assis. Les trois personnages se regardent.) MME RONSIN. Antoine, tu te meurs. Tue-toi. Tue-moi. Antoine, insulte-moi. Écrase-moi de ton mépris. Antoine. ANTOINE. Deux fois, j'ai frappé deux fois. MME RONSIN. Antoine, je suis une femme coupable, une femme perverse, une misérable victime de l'amour, une adultère, tout. RONSIN. – Ah mais, tu exagères toujours! MME RONSIN. Chasse-moi, Antoine, répudie-moi, mais ne profane pas mon idéal. RONSIN. Je venais tout simplement te dire. MME RONSIN. Tu ne sauras donc jamais ce que c'est que d'avoir du tact. Tu ne sauras donc jamais te mettre à la hauteur d'une situation exceptionnelle, tu ne seras donc jamais un peu grand, un peu noble, un peu tragique. Ronsin. Ah mais! MME RONSIN. Antoine, tu nous déshonores. Mais ça ne se passera pas comme ça. Colsenet. Ce n'est pas le tout, Ronsin, de fourrer les gens dans le pétrin. Comment vas-tu nous sortir de là, tous les trois, elle? MME RONSIN. Lui. Colsenet. Et toi? Ronsin. Oh moi. Colsenet. Nous attendons. Ronsin. Si je la battais? Colsenet. Tu crois? Ronsin. J'espère. MME RONSIN. Essaie. (Elle s'avance jusqu'au nez
une femme coupable, une femme perverse, une misérable victime de l'amour, une adultère, tout. RONSIN. – Ah mais, tu exagères toujours! MME RONSIN. Chasse-moi, Antoine, répudie-moi, mais ne profane pas mon idéal. RONSIN. Je venais tout simplement te dire. MME RONSIN. Tu ne sauras donc jamais ce que c'est que d'avoir du tact. Tu ne sauras donc jamais te mettre à la hauteur d'une situation exceptionnelle, tu ne seras donc jamais un peu grand, un peu noble, un peu tragique. Ronsin. Ah mais! MME RONSIN. Antoine, tu nous déshonores. Mais ça ne se passera pas comme ça. Colsenet. Ce n'est pas le tout, Ronsin, de fourrer les gens dans le pétrin. Comment vas-tu nous sortir de là, tous les trois, elle? MME RONSIN. Lui. Colsenet. Et toi? Ronsin. Oh moi. Colsenet. Nous attendons. Ronsin. Si je la battais? Colsenet. Tu crois? Ronsin. J'espère. MME RONSIN. Essaie. (Elle s'avance jusqu'au nez de Ronsin.) Colsenet. Mon pauvre ami, tu vois, tu n'es pas encore capable de crier un peu fort. Ronsin. Oui, ça me fait mal, ça me fait peur. Colsenet. Cherche autre chose. Ronsin. Je cherche. (Un temps.) Le divorce? Mme Ronsin. Veux-tu me dire, je te prie, Antoine, ce que tu fais de mes sentiments religieux? Ronsin (mou): Oh! mais alors! Qu'est-ce que vous voulez que je fasse, moi? Tout ce que je vous propose ne vous convient pas et vous ne faites rien pour m'aider. Colsenet. Cherche. Ronsin. Je cherche. Le pardon? MME RONSIN. Est-ce que tu crois qu'une femme comme moi, qui a un idéal, accepterait d'être pardonnée par un homme comme toi, qui n'en a pas? Ronsin (plus ferme). – Si j'en avais un! MME RONSIN. Lequel? Ronsin. Qu'on me fasse la paix! (Il va pour sortir. Colsenet le ramène.) Colsenet. Facile à dire. Mais quand on est parvenu à créer une situation comme celle-ci, une situation aussi intéressante, aussi forte, au point de vue psychologique et moral, il ne suffit pas de lui tourner le dos pour la résoudre. Ronsin. Mais, fichtre de fichtre, qu'est-ce que vous voulez que je fasse, alors? Colsenet. Alors, il y
tu fais de mes sentiments religieux? Ronsin (mou): Oh! mais alors! Qu'est-ce que vous voulez que je fasse, moi? Tout ce que je vous propose ne vous convient pas et vous ne faites rien pour m'aider. Colsenet. Cherche. Ronsin. Je cherche. Le pardon? MME RONSIN. Est-ce que tu crois qu'une femme comme moi, qui a un idéal, accepterait d'être pardonnée par un homme comme toi, qui n'en a pas? Ronsin (plus ferme). – Si j'en avais un! MME RONSIN. Lequel? Ronsin. Qu'on me fasse la paix! (Il va pour sortir. Colsenet le ramène.) Colsenet. Facile à dire. Mais quand on est parvenu à créer une situation comme celle-ci, une situation aussi intéressante, aussi forte, au point de vue psychologique et moral, il ne suffit pas de lui tourner le dos pour la résoudre. Ronsin. Mais, fichtre de fichtre, qu'est-ce que vous voulez que je fasse, alors? Colsenet. Alors, il y a ici quelqu'un de trop. Ronsin. Quelqu'un de trop? Colsenet. Ce n'est pas moi. Que je meure et ta vie reste empoisonnée par notre amour. Ronsin (regardant Mme Ronsin). Un de nous deux? Colsenet. Ce n'est pas moi. Que madame disparaisse; notre amitié n'en est pas moins détruite, celui qui est de trop. MME RONSIN. C'est lui. Colsenet. C'est toi. Ronsin. – C'est moi? Oh mais alors? Colsenet. Alors voilà une femme qui me convient. Je lui conviens. Tu ne lui conviens pas. Évidence même. MME RONSIN. Tout ce qui arrive, en somme, c'est ta faute, Ronsin, c'est ma faute. Savez-vous MADAME? 1 qui aimez les romans de Maurice DEKOBRA qu'il a été vendu en un an : 195.000 ex. LA MAISON DES SÊJEURS (6.50) 155.000 ex. MON CŒUR A RALENTI (7,50) 55.000 ex. TU SERAS COURTISANNE (3.50) 65.000 ex. RAT DE CAVE, CAMBRONIÈRE (2.50) BAUDRINGER 23 p;gR.sd^a MAURICE DEKOBRA, est l'auteur à la mode Colsenet. -&gt;– C'est ta faute. Ne renvoie pas les responsabilités. MME Ronsin. Antoine, un homme d'honneur, qui trouve sa femme, une femme comme moi, une honnête femme, dans les bras d'un homme comme lui, un honnête homme, n'a qu'un devoir. Tu peux demander à tout
est de trop. MME RONSIN. C'est lui. Colsenet. C'est toi. Ronsin. – C'est moi? Oh mais alors? Colsenet. Alors voilà une femme qui me convient. Je lui conviens. Tu ne lui conviens pas. Évidence même. MME RONSIN. Tout ce qui arrive, en somme, c'est ta faute, Ronsin, c'est ma faute. Savez-vous MADAME? 1 qui aimez les romans de Maurice DEKOBRA qu'il a été vendu en un an : 195.000 ex. LA MAISON DES SÊJEURS (6.50) 155.000 ex. MON CŒUR A RALENTI (7,50) 55.000 ex. TU SERAS COURTISANNE (3.50) 65.000 ex. RAT DE CAVE, CAMBRONIÈRE (2.50) BAUDRINGER 23 p;gR.sd^a MAURICE DEKOBRA, est l'auteur à la mode Colsenet. -&gt;– C'est ta faute. Ne renvoie pas les responsabilités. MME Ronsin. Antoine, un homme d'honneur, qui trouve sa femme, une femme comme moi, une honnête femme, dans les bras d'un homme comme lui, un honnête homme, n'a qu'un devoir. Tu peux demander à tout le monde. (A la porte, tragique.) Disparaître (Elle sort en claquant la porte.) Ronsin (accablé). Eh bien je m'en irai, si c'est ça que vous voulez. Colsenet. Ça ne suffit pas. Comment veux-tu qu'elle devienne ma femme, si tu t'entêtes à rester son mari ? Ronsin. As-tu une idée ? Colsenet. Oui. Logiquement, nécessairement, correctement, tu ne peux faire qu'une chose, une seule. Ronsin. Laquelle ? COLSENET. Mourir. Ronsin (bond en arrière). Hein ? Ça ne serait pas assez ? Il faudrait encore que... Colsenet. Oui, dans ton intérêt. Vivant, tu as tous les défauts tu es laid, ennuyeux, bête, maladroit, ridicule. Ronsin. Va toujours. Colsenet. Mort tu rayonnes dans une apothéose. Tu acquiers d'un coup toutes les qualités qui te manquent, et ça t'en fait déjà pas mal. (Chaque fois que Ronsin va pour interrompre, Colsenet : l'étourdit d'un flux de paroles.) Vivant, ta vie est un enfer. Mort, c'est une famille en larmes qui te pleure c'est ton nom dans le journal c'est ta femme qui porte des fleurs sur sa tombe. Vivant, tu ne trouverais pas quarante sous de ta peau. Mort, tu vaux cinquante mille francs. Ronsin. Alors, comme ça, tu voudrais que je me suicide
Colsenet. Oui. Logiquement, nécessairement, correctement, tu ne peux faire qu'une chose, une seule. Ronsin. Laquelle ? COLSENET. Mourir. Ronsin (bond en arrière). Hein ? Ça ne serait pas assez ? Il faudrait encore que... Colsenet. Oui, dans ton intérêt. Vivant, tu as tous les défauts tu es laid, ennuyeux, bête, maladroit, ridicule. Ronsin. Va toujours. Colsenet. Mort tu rayonnes dans une apothéose. Tu acquiers d'un coup toutes les qualités qui te manquent, et ça t'en fait déjà pas mal. (Chaque fois que Ronsin va pour interrompre, Colsenet : l'étourdit d'un flux de paroles.) Vivant, ta vie est un enfer. Mort, c'est une famille en larmes qui te pleure c'est ton nom dans le journal c'est ta femme qui porte des fleurs sur sa tombe. Vivant, tu ne trouverais pas quarante sous de ta peau. Mort, tu vaux cinquante mille francs. Ronsin. Alors, comme ça, tu voudrais que je me suicide ? Colsenet. Non. L'assurance ne paierait pas. Songe que je reprends ta veuve. Il faut trouver autre chose. J'ai trouvé. Tu pars en voyage. Tu restes une huitaine sans donner de tes nouvelles. Pendant ce temps, je cherche, de morgue en morgue, un mort méconnaisable, un bon noyé bien vert, un de ceux qu'on baptise « inconnu » et qui embêtent tout le monde. Je le reconnais. C'est-à-dire que je te reconnais. Je te ramène en te ramenant. Ta veuve s'évanouit. On t'enterre. Ta veuve se réveille. L'assurance paie et le tour est joué. Ronsin. Et de quoi est-ce que je vivrai, quand je serai mort ? Colsenet. Je t'ai une petite pensée alimentaire. Ronsin. Ça, c'est gentil. Colsenet. Je ne suis pas un mufle. Ronsin, Comme ça, oui, je ne dis pas. Enfin, si tu crois. Colsenet. Je ne crois pas, je suis sûr. Solution magnifique. Solution philosophique. Tu as tous les avantages des vivants et la tranquillité des morts. C'est le bonheur. Jean Gaumont et Camille C. Le Causse désespéré Dans son livre L'Aventure sur la route, roman d'une faible femme et de sa petite auto, qui paraîtra incessamment chez Flammarion, M. Raymond de Rienzi aborde avec esprit
un de ceux qu'on baptise « inconnu » et qui embêtent tout le monde. Je le reconnais. C'est-à-dire que je te reconnais. Je te ramène en te ramenant. Ta veuve s'évanouit. On t'enterre. Ta veuve se réveille. L'assurance paie et le tour est joué. Ronsin. Et de quoi est-ce que je vivrai, quand je serai mort ? Colsenet. Je t'ai une petite pensée alimentaire. Ronsin. Ça, c'est gentil. Colsenet. Je ne suis pas un mufle. Ronsin, Comme ça, oui, je ne dis pas. Enfin, si tu crois. Colsenet. Je ne crois pas, je suis sûr. Solution magnifique. Solution philosophique. Tu as tous les avantages des vivants et la tranquillité des morts. C'est le bonheur. Jean Gaumont et Camille C. Le Causse désespéré Dans son livre L'Aventure sur la route, roman d'une faible femme et de sa petite auto, qui paraîtra incessamment chez Flammarion, M. Raymond de Rienzi aborde avec esprit un sujet essentiellement moderne. Son livre contient des scènes vivantes et originales, et aussi de belles descriptions de notre terre de France. Nous sommes heureux de pouvoir donner à nos lecteurs la primeur de quelques très belles pages consacrées au Causse de Sauveterre Le Lot avait creusé d'une crevasse profonde les vastes plateaux calcaires. Les autos grimpèrent aux flancs de cette crevasse et finirent par émerger à mille mètres d'altitude. Une dernière ferme apparut. Elle était fortifiée et dressait sa lourde tour comme un phare au bord des étendues. Puis, ce fut le paysage splendide et désespéré qui s'appelle le causse. Ce fut l'Arabie Pétrée prolongeant jusqu'à l'horizon ses surfaces jaunes et grises dont la vie s'était retirée. Des champs de pierres succédaient à des champs de pierres. Un ciel implacable avait lapidé cette plaine. Ce n'étaient pas des galets arrondis de la Crau, mais d'anguleuses scories, jetées à la volée, qui hérissaient le sol. La superficie était pareille à un formidable papier de verre et la vue en était écorchée. Par endroits, le plateau se bossuait une crête apparaissait, comme une vieille échine. Elle était du blanc sale des ossements le squelette du globe pointait à travers sa peau
les vastes plateaux calcaires. Les autos grimpèrent aux flancs de cette crevasse et finirent par émerger à mille mètres d'altitude. Une dernière ferme apparut. Elle était fortifiée et dressait sa lourde tour comme un phare au bord des étendues. Puis, ce fut le paysage splendide et désespéré qui s'appelle le causse. Ce fut l'Arabie Pétrée prolongeant jusqu'à l'horizon ses surfaces jaunes et grises dont la vie s'était retirée. Des champs de pierres succédaient à des champs de pierres. Un ciel implacable avait lapidé cette plaine. Ce n'étaient pas des galets arrondis de la Crau, mais d'anguleuses scories, jetées à la volée, qui hérissaient le sol. La superficie était pareille à un formidable papier de verre et la vue en était écorchée. Par endroits, le plateau se bossuait une crête apparaissait, comme une vieille échine. Elle était du blanc sale des ossements le squelette du globe pointait à travers sa peau déchirée. Des croûtes aussi se dessinaient, absolument nues, absolument lisses, lavées jadis par les vagues diluviennes, et polies par les ruissellements, depuis des innombrables siècles. Tourmentait la victoire du règne imaginaires : La pierre tyrannisait cette portion d'univers et l'on était surpris d'voir découvrir encore les traces d'une végétation agonisante. De maigres buissons, sur les roches pleines, étaient semblables à des mousses sur la carapace des crabes. Parfois, un petit sapin témoignait de l'effort désespéré de la vie qui voulait durer quand même; mais il était si bas sur le sol qu'il y paraissait enlisé. Le long de la route pour obéir à quelles impitoyables lois administratives ? de pauvres hêtres alternavaient avec des sorbiers. Ils étaient envoyés là pour y périr, tels des exilés de Sibérie. Plus d'un arbre était mort à son poste il redescendait à ses origines primaires et prenait déjà l'apparence grise d'un menhir. Son spectre se dressait sur l'horizon vide, ou barrait le ciel vide. Une grandeur inexprimable se dégageait de cette solitude. C'était une vision de l'étape finale vers la noble fin. Le livre vient DE paraître sous LE BOURGEOIS DE PARIS Œuvre inédite de F. DOSTOIEVSKY Traduction N. Gateraan De volume. 7.50 fr.
De maigres buissons, sur les roches pleines, étaient semblables à des mousses sur la carapace des crabes. Parfois, un petit sapin témoignait de l'effort désespéré de la vie qui voulait durer quand même; mais il était si bas sur le sol qu'il y paraissait enlisé. Le long de la route pour obéir à quelles impitoyables lois administratives ? de pauvres hêtres alternavaient avec des sorbiers. Ils étaient envoyés là pour y périr, tels des exilés de Sibérie. Plus d'un arbre était mort à son poste il redescendait à ses origines primaires et prenait déjà l'apparence grise d'un menhir. Son spectre se dressait sur l'horizon vide, ou barrait le ciel vide. Une grandeur inexprimable se dégageait de cette solitude. C'était une vision de l'étape finale vers la noble fin. Le livre vient DE paraître sous LE BOURGEOIS DE PARIS Œuvre inédite de F. DOSTOIEVSKY Traduction N. Gateraan De volume. 7.50 fr. imbu– KRÉ, Éditeur dans tous les mondes. Quand toutes les formes organisées seront retournées au néant, quand la plante, la bête et la pensée orgueilleuse seront mortes, que la pierre continuera son existence impassible. Méprisée, placée au plus bas des échelons conscernés, elle seules connaît l'immortelle durée. Son empire s'étendra sur la Terre, comme il s'est étendu sur les déserts lunaires et sur les soleils éteints. C'est elle, et non la vie éphémère, qui donnera au globe le visage définitif avec lequel se présentera aux siècles qui suivront les siècles. Sa tâche étant accomplie dans les royaumes sous-terrains, elle devait être projetée, la terrible figure masculine des astres. Bile amorçait déjà, sur ce causse, l'ultime transformation terrestre. Danièle était transie par le vent des hauteurs et par une tragique émotion. On voudrait revoir de la vie, à tout prix, à tout prix! Il y a des habitants, quelque part, dit Firmin. Voyez, on aperçoit des cultures. En effet, dans les cuvettes, un peu de glaise égratignée formait des taches rouges; Cette glèbe paraissait grasse. Mais, quand on la regardait de près, elle se révélait formée de schistes et de petits cailloux concassés. Il y avait plus étrange d'instinct de la