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incomparable aussi, mais de souche inférieure. Nous verrons. Comme je quittais la cathédrale, il pleuvait beaucoup, il ventait de l'Ouest avec rage. J'ai pris une vaste voiture à la Guignard (il n'y en a pas d'autres à Anvers), et je me suis fait conduire tout le long des quais de l'Escaut. Ceci n'était plus Paris, ni Bruxelles. Pleine Hollande, j'étais enchanté. Le soir à 7 heures, toujours ce vent glacial, mais sans pluie, nouvelle course en voiture au même endroit, retour par les grands bassins, énormes, plus grands que le Havre, grands j'imagine, comme le grand port de la Joliette de Marseille. Me voilà tout seul, et je vais continuer de vivre tout seul, jusqu'à mon retour à Bruxelles, c'est-à-dire en pays de connaissance. Je n'ai plus l'occasion de dire un mot à aucun vivant. Si ma fatigue ancienne venait par hasard d'avoir trop parlé, je vais bien me reposer. Je suis vivement intéressé par beaucoup de choses par la peinture d'abord. Je griffonne pas mal de notes à tout moment, et si le temps continue quelques jours d'être aussi laid, mes soirées seront probablement employées à ce griffonnage. Ce n'est que dans quelques jours que je saurai si je suis en disposition de goûter ce que j'ai vu et si j'y ai trouvé quelque nourriture. Bien certainement, à mon retour, je saurai à quoi m'en tenir et te dirai si je rapporte un livre ou pas. Ce dont je suis content, c'est que j'aime la peinture comme si je n'en faisais pas, et ne me souviens plus de tout le mal qu'elle m'a fait souffrir. A Anvers, Fromentin, seul dans une « auberge » où on ne parle qu'anglais et wallon, a des journées pénibles; il ne connaît dans la ville âme qui vive, et le temps est à faire pleurer pluie, rafales, tempêtes, température glaciale. « Toujours des églises au Musée, et toujours avec Rubens. Je suis un peu haletant et tendu. » Il vient enfin à bout du musée : « J'en ai pris la substance; le reste est pour les savants. » Il va partir pour
suis en disposition de goûter ce que j'ai vu et si j'y ai trouvé quelque nourriture. Bien certainement, à mon retour, je saurai à quoi m'en tenir et te dirai si je rapporte un livre ou pas. Ce dont je suis content, c'est que j'aime la peinture comme si je n'en faisais pas, et ne me souviens plus de tout le mal qu'elle m'a fait souffrir. A Anvers, Fromentin, seul dans une « auberge » où on ne parle qu'anglais et wallon, a des journées pénibles; il ne connaît dans la ville âme qui vive, et le temps est à faire pleurer pluie, rafales, tempêtes, température glaciale. « Toujours des églises au Musée, et toujours avec Rubens. Je suis un peu haletant et tendu. » Il vient enfin à bout du musée : « J'en ai pris la substance; le reste est pour les savants. » Il va partir pour La Haye. À Madame Eugène Fromentin. Anvers, ce dimanche soir 9 heures. 11 juillet 1875. J'ai allumé mes deux bougies, grand luxe, et me voilà avec mes guides, mes catalogues, mes réflexions et mes griffonnages. Le griffonnage est pauvre. Décidément, j'ai la digestion lente et lourde, celle du cerveau comme celle de l'estomac. Je crois bien que je brûlerai le Musée de Rotterdam, à moins qu'il ne fasse très beau; j'ai hâte, après avoir vu Rubens, d'aborder Rembrandt à la Haye et Amsterdam. Tout ce que je verrai des maîtres que j'aimais tant et que j'aime encore, me paraît aujourd'hui facile à saisir et surtout à tenir dans la main, après l'effort qu'il faut faire pour rester de sang-froid devant Rubens. Malheureusement, il faudrait voir, revoir, et voir encore ce trop, en peu de jours, congestionne et n'éclaire pas beaucoup, du moins pas assez. Le peu que j'aurais à dire, je le mets, à bâtons rompus et en style hiéroglyphique, dans mes notes d'album, prises autant que possible en face des tableaux. Somme toute, j'emporterai d'Anvers le souvenir de bien belles œuvres, mais aussi d'une ville bien ennuyeuse. J'y passe encore cette journée par devoir et comme un écolier consigné
celle de l'estomac. Je crois bien que je brûlerai le Musée de Rotterdam, à moins qu'il ne fasse très beau; j'ai hâte, après avoir vu Rubens, d'aborder Rembrandt à la Haye et Amsterdam. Tout ce que je verrai des maîtres que j'aimais tant et que j'aime encore, me paraît aujourd'hui facile à saisir et surtout à tenir dans la main, après l'effort qu'il faut faire pour rester de sang-froid devant Rubens. Malheureusement, il faudrait voir, revoir, et voir encore ce trop, en peu de jours, congestionne et n'éclaire pas beaucoup, du moins pas assez. Le peu que j'aurais à dire, je le mets, à bâtons rompus et en style hiéroglyphique, dans mes notes d'album, prises autant que possible en face des tableaux. Somme toute, j'emporterai d'Anvers le souvenir de bien belles œuvres, mais aussi d'une ville bien ennuyeuse. J'y passe encore cette journée par devoir et comme un écolier consigné reste à l'étude. Si j'avais été plus prévoyant, je me serais un peu bourré d'histoire avant de faire ce voyage l'histoire locale, la comparaison des dates, me serait indispensable en m'éclairant sur une foule de points. Je connais trop vaguement la filiation de cette grande famille si nombreuse et si compliquée des peintres flamands et hollandais. En pareille étude, la descendance, la confraternité, les rapports de ville à ville, d'école locale à une autre école, sont autant de lumières. À la même. Anvers, jeudi soir (12 juillet 1875). Je commence à voir clair dans la première partie de mon sujet Rubens. Mais entre voir clair, et rendre clairement, sans redites, sans âneries, sans erreur et de façon neuve, il y a loin, car il pourrait se faire que ce que je vois si clair, tout le monde avant moi l'eût vu de même, que mes opinions fussent celles de La Palisse, et que je découvrisse une Amérique exploitée depuis que Rubens est mort. Et cependant je ne dirai rien que d'indispensable j'aime mieux me taire que d'adopter sans le vouloir les idées des autres. Anvers, lundi soir (12 juillet) (1). Je ne m'amuse ni ne me repose. J'écris pas mal
compliquée des peintres flamands et hollandais. En pareille étude, la descendance, la confraternité, les rapports de ville à ville, d'école locale à une autre école, sont autant de lumières. À la même. Anvers, jeudi soir (12 juillet 1875). Je commence à voir clair dans la première partie de mon sujet Rubens. Mais entre voir clair, et rendre clairement, sans redites, sans âneries, sans erreur et de façon neuve, il y a loin, car il pourrait se faire que ce que je vois si clair, tout le monde avant moi l'eût vu de même, que mes opinions fussent celles de La Palisse, et que je découvrisse une Amérique exploitée depuis que Rubens est mort. Et cependant je ne dirai rien que d'indispensable j'aime mieux me taire que d'adopter sans le vouloir les idées des autres. Anvers, lundi soir (12 juillet) (1). Je ne m'amuse ni ne me repose. J'écris pas mal de lettres. Je sors, je rentre, je griffonne des notes, je stationne dans les églises. Je suis mouillé, je suis transi, je rentre pour tout de bon. Il fait froid. À force de tabac, j'essaie d'expulser l'ennui. Je me couche enfin, à côté d'une bougie qui flambe et me déteste contre la vermine, et je m'endors en songeant que la vie est bien bête, quelquefois bien douce et qu'elle m'a comblé. À Madame Eugène Fromentin. La Haye, ce mardi soir 10 heures. 13 juillet 1875. Chère amie bien-aimée, La vraie Hollande ne commence qu'à Bréda. Rotterdam, vu du bateau qu'on prend pour passer d'un chemin de fer à l'autre, est pittoresque, imprévu, fort beau. De Rotterdam ici, figure-toi les marais plats et verts de Rochefort, ou ceux de Villedoux, avec plus de verdure dans les horizons, des moulins de physionomie locale, plus de bétail et plus de fraîcheur. Tout cela plat, fuyant, vivant et mouillé des hérons, des cigognes, des volées de vanneaux je connais cela comme si j'y étais né. On sent la mer au bout de l'horizon; il y a des brouillards bleus qui baignent les distances. Et toutes les demi-heures, car les trajets sont courts, une silhouette
contre la vermine, et je m'endors en songeant que la vie est bien bête, quelquefois bien douce et qu'elle m'a comblé. À Madame Eugène Fromentin. La Haye, ce mardi soir 10 heures. 13 juillet 1875. Chère amie bien-aimée, La vraie Hollande ne commence qu'à Bréda. Rotterdam, vu du bateau qu'on prend pour passer d'un chemin de fer à l'autre, est pittoresque, imprévu, fort beau. De Rotterdam ici, figure-toi les marais plats et verts de Rochefort, ou ceux de Villedoux, avec plus de verdure dans les horizons, des moulins de physionomie locale, plus de bétail et plus de fraîcheur. Tout cela plat, fuyant, vivant et mouillé des hérons, des cigognes, des volées de vanneaux je connais cela comme si j'y étais né. On sent la mer au bout de l'horizon; il y a des brouillards bleus qui baignent les distances. Et toutes les demi-heures, car les trajets sont courts, une silhouette de ville grisâtre au-dessus des oseraies pâles, déployée en longueur avec la haute flèche de quelques églises c'est Schiedam, Delft, enfin la Haye. C'est fort joli, mais je l'ai vu trop souvent en rêve ou en réalité pour m'en étonner beaucoup. Quant à l'intérieur des villes, c'est autre chose; cela me paraît fort inédit, et, d'ailleurs, je te parle d'un horizon de chemin de fer, et toute la Hollande ne tient pas dans la lucarne d'un wagon. À la même. – La Haye, mercredi 11 h. 1/2. 14 juillet 1875. J'ai, bien entendu, commencé par le Musée, à trois minutes de l'hôtel, dans le plus beau quartier, j'imagine. Il est tout petit, mal éclairé, mais d'un examen facile. Il contient certaines choses rares, pas celles dont on parle. Les plus célèbres, et pour lesquelles on y vient, sont des œuvres curieuses, pas des chefs-d'œuvre. Il faut les avoir vues, et chercher mieux. Je parle des Rembrandt (Leçon d'anatomie) et du P. Potter (Taureau). J'y ai fait une attentive visite qui n'est qu'un début. Après les Rubens, c'est une étude qui coûte peu d'efforts. On se sent là sur un terrain secondaire, et l'on n'est plus obligé de regarder toujours de
me paraît fort inédit, et, d'ailleurs, je te parle d'un horizon de chemin de fer, et toute la Hollande ne tient pas dans la lucarne d'un wagon. À la même. – La Haye, mercredi 11 h. 1/2. 14 juillet 1875. J'ai, bien entendu, commencé par le Musée, à trois minutes de l'hôtel, dans le plus beau quartier, j'imagine. Il est tout petit, mal éclairé, mais d'un examen facile. Il contient certaines choses rares, pas celles dont on parle. Les plus célèbres, et pour lesquelles on y vient, sont des œuvres curieuses, pas des chefs-d'œuvre. Il faut les avoir vues, et chercher mieux. Je parle des Rembrandt (Leçon d'anatomie) et du P. Potter (Taureau). J'y ai fait une attentive visite qui n'est qu'un début. Après les Rubens, c'est une étude qui coûte peu d'efforts. On se sent là sur un terrain secondaire, et l'on n'est plus obligé de regarder toujours de bas en haut, comme il arrive pour un esprit respectueux devant ce colosse. Tout cela m'apprend beaucoup, non pour mon métier, hélas ! qui est ce qu'il sera, mais pour ma culture générale ce sont des choses qu'il est vraiment bon d'avoir pendues dans le musée de sa mémoire. Quelle jolie ville que la Haye ! Ce que j'en vois dans ce court rayon, et même de ma fenêtre en t'écrivant, est d'un aspect riant, propre, élégant, original, des plus agréables. A la même, 15 juillet 1875. Je suis allé tantôt à Scheveningue. J'ai eu la pensée de t'envoyer au lieu de lettre les notes que j'ai prises en rentrant. Mais, en vérité, cela n'a ni assez de saveur, ni assez de littérature pour sortir jusqu'à nouvel ordre de mon portefeuille. C'est un memento qui peut me servir, voilà tout. A la nuit, je suis allé tout près, à un concert dans le bois. Il y avait un monde fou, et du plus beau. J'ai présenté des florins pour qu'on y prît le droit d'entrée. J'ai compris que c'était gratuit et qu'on entrait sur invitation. Enfin on m'a demandé ma carte, le nom de mon hôtel j'ai fourni l'une et
jolie ville que la Haye ! Ce que j'en vois dans ce court rayon, et même de ma fenêtre en t'écrivant, est d'un aspect riant, propre, élégant, original, des plus agréables. A la même, 15 juillet 1875. Je suis allé tantôt à Scheveningue. J'ai eu la pensée de t'envoyer au lieu de lettre les notes que j'ai prises en rentrant. Mais, en vérité, cela n'a ni assez de saveur, ni assez de littérature pour sortir jusqu'à nouvel ordre de mon portefeuille. C'est un memento qui peut me servir, voilà tout. A la nuit, je suis allé tout près, à un concert dans le bois. Il y avait un monde fou, et du plus beau. J'ai présenté des florins pour qu'on y prît le droit d'entrée. J'ai compris que c'était gratuit et qu'on entrait sur invitation. Enfin on m'a demandé ma carte, le nom de mon hôtel j'ai fourni l'une et l'autre et je suis entré. Imagine un concert auprès d'un chalet du Bois de Boulogne, et deux ou trois mille personnes assises sous des ormeaux et des chênes de la plus haute venue; le luxe le plus apparent de cette ville charmante, ce sont les arbres qui sont admirables. Mercredi 3 heures, 15 juillet. Qui ne connaît Scheveningue par les touristes, par les baigneurs, par les livres, par les peintures, depuis les plus fameuses jusqu'aux moins marquantes, depuis Adrien Van de Velde et Ruysdaël jusqu'à nos jours? Il semble d'avance qu'on y est allé. Et c'est charmant. Qui plus est, c'est inattendu. Il fait beau, un temps doux, tiède et couvert. Pas de vent. Le quartier de la Haye qui y mène est élégant, propre, ouvert, richement construit, plus richement planté. De jolis hôtels dans des jardsins, des vérandas garnies de chaises cannées, pleines de fleurs. Un grand silence, un grand bien-être, un luxe intime et bien entendu, qui fait peu de tapage au dehors et se montre moins qu'on ne le devine. Des arbres partout, dans les jardins, sur les voies. Des façades peintes et gaies; des fleurs sur les balcons, de hautes portes reluisantes, tous les cuivres polis,
3 heures, 15 juillet. Qui ne connaît Scheveningue par les touristes, par les baigneurs, par les livres, par les peintures, depuis les plus fameuses jusqu'aux moins marquantes, depuis Adrien Van de Velde et Ruysdaël jusqu'à nos jours? Il semble d'avance qu'on y est allé. Et c'est charmant. Qui plus est, c'est inattendu. Il fait beau, un temps doux, tiède et couvert. Pas de vent. Le quartier de la Haye qui y mène est élégant, propre, ouvert, richement construit, plus richement planté. De jolis hôtels dans des jardsins, des vérandas garnies de chaises cannées, pleines de fleurs. Un grand silence, un grand bien-être, un luxe intime et bien entendu, qui fait peu de tapage au dehors et se montre moins qu'on ne le devine. Des arbres partout, dans les jardins, sur les voies. Des façades peintes et gaies; des fleurs sur les balcons, de hautes portes reluisantes, tous les cuivres polis, toutes les fenêtres en glaces nettes et laissant bien voir au dedans. Au milieu, la voie du tramway, où passe au grand trot l'omnibus "marge" de baigneurs et d'enfants surtout. Peu de passants. Quelques landaus bien attelés devant les portes fermées des hôtels. On se souvient du quartier de l'Étoile avec plus d'espace entre les hôtels, ou des bas côtés de l'avenue de l'Impératrice avec des dispositions plus discrètes et plus intimes. Par moments, certaines formes bizarres, des constructions plus légères, des vérandas plus amples et plus abondamment fournies de fleurs voyantes, feraient penser que Batavia devrait être ainsi, avec un autre ciel et les mêmes habitudes dans la végétation des mers de l'Inde. On quitte la ville. Grande allée droite, sous bois. Grande allée de deux kilomètres, sombre, entièrement couverte. Au centre, la voie des voitures; à gauche, celle des piétons. A droite, un petit chemin plus ombreux mesuré exactement sur la voie du tramway. Il y fait très frais. Personne, sauf une ou deux voitures qu'on croise et l'omnibus qui file dans l'ombre verte de son allée. De chaque côté, une épaisseur de bois. Quelque chose comme les allées du bois de Boulogne du côté des Acacias, mais
avec plus d'espace entre les hôtels, ou des bas côtés de l'avenue de l'Impératrice avec des dispositions plus discrètes et plus intimes. Par moments, certaines formes bizarres, des constructions plus légères, des vérandas plus amples et plus abondamment fournies de fleurs voyantes, feraient penser que Batavia devrait être ainsi, avec un autre ciel et les mêmes habitudes dans la végétation des mers de l'Inde. On quitte la ville. Grande allée droite, sous bois. Grande allée de deux kilomètres, sombre, entièrement couverte. Au centre, la voie des voitures; à gauche, celle des piétons. A droite, un petit chemin plus ombreux mesuré exactement sur la voie du tramway. Il y fait très frais. Personne, sauf une ou deux voitures qu'on croise et l'omnibus qui file dans l'ombre verte de son allée. De chaque côté, une épaisseur de bois. Quelque chose comme les allées du bois de Boulogne du côté des Acacias, mais plus vert, plus humide, d'une poussée plus vigoureuse et plus haute. On sort du bois pour tomber brusquement sur le premier revers des dunes et les arbres cessent tout à coup pour faire place à ce vaste désert, onduleux, clairsemé d'herbes maigres et de sables, qui précède ordinairement les grandes plages. Long village de Scheveningue, en pleine nudité. Beaucoup de petites maisons, toutes pareillement en briques, où je ne vois nul commerce, nulle industrie, et qui ne sont là, je crois, que pour les besoins des baigneurs. Au loing, sur la dune même, la longue ligne des grands hôtels, chalets, casinos, à distance ayant l'ampleur, la hauteur et l'importance de palais. Des pavillons sur les toitures, des voitures stationnant dans les vastes rond-points gazonnés ou pavés qui les précèdent. Tout cela de dimensions très vastes, conçu dans le plus grand format et pas trop noyé dans l'immense horizon des dunes. On arrive, on traverse la ligne des chalets. On en voit alors les vraies façades, celles qui regardent la mer, et par le sable on descend lentement au flot. Il est loin; la plage est large. Molle d'abord, elle devient ferme et douce à partir de l'étiage ordinaire des marées.
plages. Long village de Scheveningue, en pleine nudité. Beaucoup de petites maisons, toutes pareillement en briques, où je ne vois nul commerce, nulle industrie, et qui ne sont là, je crois, que pour les besoins des baigneurs. Au loing, sur la dune même, la longue ligne des grands hôtels, chalets, casinos, à distance ayant l'ampleur, la hauteur et l'importance de palais. Des pavillons sur les toitures, des voitures stationnant dans les vastes rond-points gazonnés ou pavés qui les précèdent. Tout cela de dimensions très vastes, conçu dans le plus grand format et pas trop noyé dans l'immense horizon des dunes. On arrive, on traverse la ligne des chalets. On en voit alors les vraies façades, celles qui regardent la mer, et par le sable on descend lentement au flot. Il est loin; la plage est large. Molle d'abord, elle devient ferme et douce à partir de l'étiage ordinaire des marées. Là beaucoup de monde et le plus joli spectacle par ce temps paisible et gris, sur cette arène si douce à l'œil, entre ce grand ciel et cette belle mer plate et pâle qui fuit si loin, quoique mesurée de si bas. Chevaux, ânes dans le pli des dunes. Plus loin la multitude des guérites en osier, sorte de fauteuil américain sur lequel on aurait planté une étroite capote de cabriolet. Toutes tournent le dos au vent qui vient de terre et regardent la mince ligne de l'horizon et la frange argentée du premier flot. Beaucoup de femmes, en toilettes légères et peu de folles. Myriades d'enfants plus jolis que leurs mères, qui font des courses, des dessins, des trous dans le sable. Une voiture entre en pleine eau, ingénieuse machine sur quatre roues hautes. D'abord un coffre plein prenant le jour de haut, par des lucarnes. Une tête rose y paraît. C'est la cabine roulante. Y attenant et derrière une tente ouverte, une porte met en communication la tente avec la cabine; un escalier fixe descend sous la tente de la cabine au flot. Le cocher, haut monté, ne voit rien de ce qui se passe derrière lui. La
loin la multitude des guérites en osier, sorte de fauteuil américain sur lequel on aurait planté une étroite capote de cabriolet. Toutes tournent le dos au vent qui vient de terre et regardent la mince ligne de l'horizon et la frange argentée du premier flot. Beaucoup de femmes, en toilettes légères et peu de folles. Myriades d'enfants plus jolis que leurs mères, qui font des courses, des dessins, des trous dans le sable. Une voiture entre en pleine eau, ingénieuse machine sur quatre roues hautes. D'abord un coffre plein prenant le jour de haut, par des lucarnes. Une tête rose y paraît. C'est la cabine roulante. Y attenant et derrière une tente ouverte, une porte met en communication la tente avec la cabine; un escalier fixe descend sous la tente de la cabine au flot. Le cocher, haut monté, ne voit rien de ce qui se passe derrière lui. La voiture va droit au flot, y entre jusqu'aux essieux, se retourne et reste là. Le cheval a de l'eau jusqu'au-dessus des genoux. La mer arrive, se brise sur l'obstacle, rejaillit sous la voiture, l'entoure d'écumes plus épaisses, plus blanches, plus continues, et pendant ce temps on aperçoit de loin à l'arrière un point sombre qui s'agite au milieu du remous blanchissant. Admirable couleur claire, blonde et simple de tout cela. Van de Velde est bien sensible: on lui voudrait un œil plus attentif, une couleur plus vraie, un dessin plus sûr, plus varié, qui mesurât mieux les grands espaces. Tout cela est plus grand, plus ouvert qu'on ne l'a fait la grandeur en pareil lieu est bien quelque chose, la couleur vraie d'ailleurs est plus rare. Un œil moderne, avec l'habitude nouvelle de décomposer beaucoup de nuances, y trouverait des tons exquis dans l'apparente uniformité de l'ensemble. Cela fuit, se dégrade, se distingue, se succède à l'infini. Le sable est gris violâtre, un peu réchauffé, comme toutes choses humectées, par la montée régulière des marées. La dune est pâle, avec des verts tristes; les chalets de cette impalpable et forte couleur de brique dans l'ombre, couleur hollandaise et presque unique
l'arrière un point sombre qui s'agite au milieu du remous blanchissant. Admirable couleur claire, blonde et simple de tout cela. Van de Velde est bien sensible: on lui voudrait un œil plus attentif, une couleur plus vraie, un dessin plus sûr, plus varié, qui mesurât mieux les grands espaces. Tout cela est plus grand, plus ouvert qu'on ne l'a fait la grandeur en pareil lieu est bien quelque chose, la couleur vraie d'ailleurs est plus rare. Un œil moderne, avec l'habitude nouvelle de décomposer beaucoup de nuances, y trouverait des tons exquis dans l'apparente uniformité de l'ensemble. Cela fuit, se dégrade, se distingue, se succède à l'infini. Le sable est gris violâtre, un peu réchauffé, comme toutes choses humectées, par la montée régulière des marées. La dune est pâle, avec des verts tristes; les chalets de cette impalpable et forte couleur de brique dans l'ombre, couleur hollandaise et presque unique dont la peinture ancienne a d'ailleurs très bien donné l'idée. Que de taches charmantes font les figures! Comme un noir marque, et comme une couleur claire y délaie une clarté tempérée. L'horizon est entouré d'orages. Une grande nuée grisâtre, simple et si bien peinte, s'élève à l'Ouest, et fait paraître la mer encore plus pâle, plus laiteuse et plus richement argentée là où elle écume. C'est le fond du tableau. Nous en avons une idée par la mer sauvage sur le revers de l'île d'Oléron. Rentré par une autre route. Bords d'un canal. Voitures d'eau. Dans la ville même, délicieux champ de courses, immense carré de gazon vert entouré de grands arbres. Sombres rideaux. Ombre verte sous les arbres. Ils ont bien senti et bien rendu cela. Les courses viennent de finir, il n'y reste qu'une foule épaisse, massée d'un seul côté à l'ombre des grands arbres. Beaucoup de voitures dans les allées voisines. Un grand bruit sous ma fenêtre deux voitures légères, attelées d'un seul cheval, passent au plus grand train; le cheval a des rubans, celui qui conduit a un gros bouquet. Une légion de gamins précèdent, escortent, suivent en poussant des hourras. J'ai cru que c'était le