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BULLETIN POLITIQUE L'Épuration qui, pareille à un oiseau de haut vol, menaçait d'aller loin, s'est vilement fatiguée et, après avoir tournoyé autour du Palais Bourbon, s'est seulement portée sur quelques aigreux dont elle a changé les coupés en voitures cellulaires et les valets de chambre en argoussins. Tout semble donc se calmer; tant mieux! espérons que ce ralentissement, dans la besogne du ministère radical, permettra à la Chambre de s'occuper des réformes urgentes, depuis si longtemps attendues et depuis si longtemps, hélas ! à tous les ordres du jour. C'est ainsi que la proposition de loi sur l'impôt sur le revenu reste à l'état de projet, quoique le Gouvernement en ait fait le point principal de son programme. Il en est de même pour l'impôt sur la propriété bâtie, sur le droit d'association, sur les syndicats, sur tout ce qui concerne les intérêts les plus humbles. Il est temps que M. Bourgeois y songe un peu. Laissons donc la Chambre perdre son temps et joignons pour un mot à la polémique sensationnelle du moment. Généralement dans la presse et dans le monde politique, on désapprouve assez vivement cette campagne. Nous n'avons pas à prendre ici parti pour l'un ou l'autre des deux adversaires, mais Mme Séverine accuse M. H. Rochefort de laisser mourir de faim l'un des membres éloignés de sa famille, or, depuis la fondation de l'Intransigeant plusieurs de ses rédacteurs sont morts. Chaque fois, la bourse de M. H. Rochefort s'est largement ouverte. — Ceci est de notoriété publique. — Chaque veuve ou enfant a eu sa pension mensuelle. Dans ces conditions, il devient difficile de croire à cette sécheresse de cœur dont Mme Séverine accuse M. H. Rochefort, Tout ceci prouve qu'une femme, qui, comme Mme Séverine, prend une plume, devrait ne s'en servir qu'en dehors du journalisme d'action, à moins que, comme la chevalière d'Éon, elle ne prenne aussi l'épée. Luttes stériles à la Chambre, luttes stériles dans la presse — voilà le communiqué de l'année. E. M. LAUMANN. CAUSETTE Parmi tous les écœurements du jour, scandales variés, honteux trafics, chantages, détrousseurs aristocrates faisant de Mazas
des deux adversaires, mais Mme Séverine accuse M. H. Rochefort de laisser mourir de faim l'un des membres éloignés de sa famille, or, depuis la fondation de l'Intransigeant plusieurs de ses rédacteurs sont morts. Chaque fois, la bourse de M. H. Rochefort s'est largement ouverte. — Ceci est de notoriété publique. — Chaque veuve ou enfant a eu sa pension mensuelle. Dans ces conditions, il devient difficile de croire à cette sécheresse de cœur dont Mme Séverine accuse M. H. Rochefort, Tout ceci prouve qu'une femme, qui, comme Mme Séverine, prend une plume, devrait ne s'en servir qu'en dehors du journalisme d'action, à moins que, comme la chevalière d'Éon, elle ne prenne aussi l'épée. Luttes stériles à la Chambre, luttes stériles dans la presse — voilà le communiqué de l'année. E. M. LAUMANN. CAUSETTE Parmi tous les écœurements du jour, scandales variés, honteux trafics, chantages, détrousseurs aristocrates faisant de Mazas leur station hivernale — the season — la note fraîche, saine, exquisément pure, encore que tragiquement finie, nous est donnée par cette idylle de faubourg parisien. Cette fillette et son jeune amoureux, qui préférant le tragique épilogue d'un double suicide, aux brutales éventualités de la vie, si dupeusement riantes leur eussent-elles semblé, s'étaient dit sans doute que tout ici-bas n'était point que parfums, chansons et jolis rêves, et qu'après l'heure bénie des premières tendresses, mieux valait fermer là le beau missel d'amour, et mourir, que d'affronter l'heure future, celle où le plus souvent on pleure. Comme le poète, ils ont pensé que « l'amour doit craindre la vie », et désespérés, radieux, désabusés de vingt ans, vagabonds extatiques, ils ont voulu poursuivre en plein rêve, toujours deux et toujours seuls, leur route de foi et de félicités, insoucieux des blasphèmes et du mépris des autres et des stupides clichés que le même, entreprenons chaque été dans quelque station thermale, moins dans un but de plaisir que pour procurer quelque réconfort à notre santé plutôt médiocre, maintenant, dis-je, c'est toi qui va me conter... — Te conter mon passé?... Bon Gérard, que me demandes-tu là ! Et pourtant, si, je dois
eussent-elles semblé, s'étaient dit sans doute que tout ici-bas n'était point que parfums, chansons et jolis rêves, et qu'après l'heure bénie des premières tendresses, mieux valait fermer là le beau missel d'amour, et mourir, que d'affronter l'heure future, celle où le plus souvent on pleure. Comme le poète, ils ont pensé que « l'amour doit craindre la vie », et désespérés, radieux, désabusés de vingt ans, vagabonds extatiques, ils ont voulu poursuivre en plein rêve, toujours deux et toujours seuls, leur route de foi et de félicités, insoucieux des blasphèmes et du mépris des autres et des stupides clichés que le même, entreprenons chaque été dans quelque station thermale, moins dans un but de plaisir que pour procurer quelque réconfort à notre santé plutôt médiocre, maintenant, dis-je, c'est toi qui va me conter... — Te conter mon passé?... Bon Gérard, que me demandes-tu là ! Et pourtant, si, je dois te le conter ce passé, du moins dans ses grandes lignes. Il va te stupéfier peut-être, t'épouvanter sans doute, t'intéresser, j'en suis sûr. Depuis mon entrée dans le monde, depuis notre séparation, cher ami, mon existence peut se résumer en deux mots : L'Art et l'Amour. Le reste ne fut que conséquences ou digressions, dont il se peut oiseux de t'innurger ici le détail, mais que tu sauras un jour. L'Art, je n'ai pas à m'en plaindre. Malgré son tribut de déceptions et d'ingratitudes, j'en sus toujours faire le motif de mon rêve, et les joies qu'il me procura, valaient bien en somme ses quelques expiatoires cruautés. Il n'eut que peu à souffrir des rigueurs de la vie, qui me fut toujours assez facile, grâce aux modestes ressources que m'assura, avant de mourir, mon brave homme de père. J'eus l'heur de goûter, dès mes débuts, à la coupe du succès. D'aucuns daignèrent alors reconnaître certaine valeur à ce qu'ils appelaient mon talent, d'autres hérissèrent contre moi les acrimonieuses piques d'une jalousie, qui, paraît-il, aussi bien dans l'art du commerce que dans le commerce de l'art, est la manifestation la plus probante de « réussite ». L'Amour?... J'eus trois amours, mon
que conséquences ou digressions, dont il se peut oiseux de t'innurger ici le détail, mais que tu sauras un jour. L'Art, je n'ai pas à m'en plaindre. Malgré son tribut de déceptions et d'ingratitudes, j'en sus toujours faire le motif de mon rêve, et les joies qu'il me procura, valaient bien en somme ses quelques expiatoires cruautés. Il n'eut que peu à souffrir des rigueurs de la vie, qui me fut toujours assez facile, grâce aux modestes ressources que m'assura, avant de mourir, mon brave homme de père. J'eus l'heur de goûter, dès mes débuts, à la coupe du succès. D'aucuns daignèrent alors reconnaître certaine valeur à ce qu'ils appelaient mon talent, d'autres hérissèrent contre moi les acrimonieuses piques d'une jalousie, qui, paraît-il, aussi bien dans l'art du commerce que dans le commerce de l'art, est la manifestation la plus probante de « réussite ». L'Amour?... J'eus trois amours, mon cher Gérard, trois grandes amours, trois amours très différentes... et très sincères; n'en déplaise à ces irréductibles psychologues qui prétendent hardiment, péremptoirement, que le cœur humain ne saurait dans sa vie en celer plus d'un seul. Mon premier — ne souris pas, ce n'est point une charade — mon premier, celui de mes vingt ans, fut une passion de folies et de rêveries, une de ces passions insatiables, dont le culte n'est fait que de l'exaspération des sens, dont l'extase n'est souvent qu'un abêtissement de stupeur, une de ces passions, dans lesquelles, s'enlisent peu à peu, se diluent lamentables, l'énergie, la foi, l'espoir, l'illusion même, tout ce qui constitue l'orgueil, la force et la beauté d'une jeunesse; bourbier d'aveulissement et de perdition inconsciente, où l'âme tôt gangrenée trouve une intime et abominable jouissance à savourer ses erreurs et à étreindre jusqu'à se meurtrir, le cri révolté de ses détresses. Mon second amour ne fut qu'un joli rêve,... très court et très déçu comme tout joli rêve, une exquise dilection, une oasis de fraîcheur et de pureté, une halte délicieuse sur ma route de Désabusé. Ainsi qu'un vrai bonheur que l'on frôle, sûr de l'atteindre, de le conquérir, de l'emporter jalousement,
celui de mes vingt ans, fut une passion de folies et de rêveries, une de ces passions insatiables, dont le culte n'est fait que de l'exaspération des sens, dont l'extase n'est souvent qu'un abêtissement de stupeur, une de ces passions, dans lesquelles, s'enlisent peu à peu, se diluent lamentables, l'énergie, la foi, l'espoir, l'illusion même, tout ce qui constitue l'orgueil, la force et la beauté d'une jeunesse; bourbier d'aveulissement et de perdition inconsciente, où l'âme tôt gangrenée trouve une intime et abominable jouissance à savourer ses erreurs et à étreindre jusqu'à se meurtrir, le cri révolté de ses détresses. Mon second amour ne fut qu'un joli rêve,... très court et très déçu comme tout joli rêve, une exquise dilection, une oasis de fraîcheur et de pureté, une halte délicieuse sur ma route de Désabusé. Ainsi qu'un vrai bonheur que l'on frôle, sûr de l'atteindre, de le conquérir, de l'emporter jalousement, de s'en faire une égide voluptueusement sacrée contre les atteintes du sort, et qui soudain s'évanouit, dans l'effroi d'un adieu inattendu, l'hostilité implacable d'un père égoïste dévasta bientôt mon rêve, en éloignant à tout jamais de moi, la jeune fille aimante, la douce bien-aimée dont je voulais faire ma compagne d'amour et de réexistence. Le cloître a fait le reste. Et c'est dans l'exil tumulaire de hautes murailles, qu'aux heures des grises remembrances, ma pensée douloureuse perçoit en un lointain de brumes, très furtive, vague, la silhouette de mon pauvre doux rêve, silhouette blanche, toute blanche, avec à la place du cœur, l'horrible stigmate d'une tache de sang. Ma dernière passion, hélas ! ne fut qu'une dévastation. L'Aurore O ma sœur d'abandon, la vie est grise ! Yane d'Adour. FANTASIE HUMORISTIQUE LA GRENOUILLE & LE VEUF Une Grenouille vit un Veuf, Qui lui sembla de belle taille Et de genre ultra-chic, en complet du Pont-Neuf Amalia de Cempuis — c'est son nom de bataille, — N'avait oncques, je crois, détenu le record De l'antique vertu qu'à Nanterre on couronne. Elle affirmait d'ailleurs qu'elle n'avait encore Chassé jusqu'à ce jour qu'un lapin de Garonne Pose certaine nuit par ce Prince Charmant
d'amour et de réexistence. Le cloître a fait le reste. Et c'est dans l'exil tumulaire de hautes murailles, qu'aux heures des grises remembrances, ma pensée douloureuse perçoit en un lointain de brumes, très furtive, vague, la silhouette de mon pauvre doux rêve, silhouette blanche, toute blanche, avec à la place du cœur, l'horrible stigmate d'une tache de sang. Ma dernière passion, hélas ! ne fut qu'une dévastation. L'Aurore O ma sœur d'abandon, la vie est grise ! Yane d'Adour. FANTASIE HUMORISTIQUE LA GRENOUILLE & LE VEUF Une Grenouille vit un Veuf, Qui lui sembla de belle taille Et de genre ultra-chic, en complet du Pont-Neuf Amalia de Cempuis — c'est son nom de bataille, — N'avait oncques, je crois, détenu le record De l'antique vertu qu'à Nanterre on couronne. Elle affirmait d'ailleurs qu'elle n'avait encore Chassé jusqu'à ce jour qu'un lapin de Garonne Pose certaine nuit par ce Prince Charmant Qui, dans un nostalgique élan de sa semelle Vers l'asphalte, revint briguer celle gamelle Qui revira l'honorable Mirian. 'D'origine archaïviele et très bacchanaire, La Belle avait reçu du Destin, en cadeau, Le doigté merveilleux d'une musicienne, Préludant à plaisir sur le sol et le do. Or, le Veuf, certain soir, frémit sous une oeillade Qu'habile chasseresse, elle lui décocha. Il eut un geste... noble — à la Laurent Tailhade Et vint, sans coup férir, il s'en amouracha. Veuf depuis quelques mois, écur dans les affaires, Ancien saule-ruisseau devenu patenté, Il croyait qu'ici-bas, la seule Vérité, C'était la Femme nue, idéal des trouvères. Et dans cet appareil plutôt simple, Amalia Au sortir de Cempuis en était le symbole, Par sa fauve toison, son corps en bon état Et ses larges noirs offerts à l'indulgente obole. Quand des premiers détails chacun dut convenir, La Grenouille et le Veuf partirent côte à côte, Sachant ainsi d'avance à combien s'en tenir... Qu'importe le menu, si l'on connaît la note ? Bref, aux fins d'un souper de bisque et de homard, Le Monsieur, oubliant sa charge de notaire, Crut voir des panonceaux flotter sur le Pomard, Et cria : Voile au vent, en route pour
frémit sous une oeillade Qu'habile chasseresse, elle lui décocha. Il eut un geste... noble — à la Laurent Tailhade Et vint, sans coup férir, il s'en amouracha. Veuf depuis quelques mois, écur dans les affaires, Ancien saule-ruisseau devenu patenté, Il croyait qu'ici-bas, la seule Vérité, C'était la Femme nue, idéal des trouvères. Et dans cet appareil plutôt simple, Amalia Au sortir de Cempuis en était le symbole, Par sa fauve toison, son corps en bon état Et ses larges noirs offerts à l'indulgente obole. Quand des premiers détails chacun dut convenir, La Grenouille et le Veuf partirent côte à côte, Sachant ainsi d'avance à combien s'en tenir... Qu'importe le menu, si l'on connaît la note ? Bref, aux fins d'un souper de bisque et de homard, Le Monsieur, oubliant sa charge de notaire, Crut voir des panonceaux flotter sur le Pomard, Et cria : Voile au vent, en route pour Cythère ! Lors, Amalia, roublarde en matière d'amour, Mil aux vents du Désir ses voiles de pierreuse Et pleine d'à-propos, de langouste et d'humour, Pour le prix convenu se fit juste amoureuse. Elle pensait : « Parbleu ! dès qu'ils sont enivres D'un minois prometteur d'aguichants théorèmes, Qu'on les lerne archiducs, calicots ou miches, En chemise de nuit les hommes sont les mêmes. » Et d'un ton bien câlin, l'appelant Barnabe, Elle lui susurra ce doux distique en prose : « Dis-moi, dis-moi, chéri, je voudrais un bébé, « Un beau bébé de toi, comme toi gras et rose. ! » A ces mots, le chéri brandit ses bras aux deux, Tout frémissant d'orgueil, et de bonheur tout pâle. Quoi de plus naturel ? Vous le savez, Messieurs, Un homme est toujours fier de prouver qu'il est mâle. Le Veuf fut éloquent et si bien le prouva, Que neuf mois après sa farce périlleuse, La Grenouille s'enfla tant... tant, qu'elle creva. Mesdames, la Censure a biffé la Morale... FAUNE AU LUTH. THEATRES Odéon. — Le Modèle, trois actes en prose de MM. Henry Fouquier et G. Bernyal. — Pièce intéressante où s'évoque une fois de plus la silhouette ensorcelée de
archiducs, calicots ou miches, En chemise de nuit les hommes sont les mêmes. » Et d'un ton bien câlin, l'appelant Barnabe, Elle lui susurra ce doux distique en prose : « Dis-moi, dis-moi, chéri, je voudrais un bébé, « Un beau bébé de toi, comme toi gras et rose. ! » A ces mots, le chéri brandit ses bras aux deux, Tout frémissant d'orgueil, et de bonheur tout pâle. Quoi de plus naturel ? Vous le savez, Messieurs, Un homme est toujours fier de prouver qu'il est mâle. Le Veuf fut éloquent et si bien le prouva, Que neuf mois après sa farce périlleuse, La Grenouille s'enfla tant... tant, qu'elle creva. Mesdames, la Censure a biffé la Morale... FAUNE AU LUTH. THEATRES Odéon. — Le Modèle, trois actes en prose de MM. Henry Fouquier et G. Bernyal. — Pièce intéressante où s'évoque une fois de plus la silhouette ensorcelée de l'éternelle Dalila. Car c'est une Dalila, cette Albertine dont s'éprend le sculpteur Raymond Nanteuil et qui devient sa maîtresse en même temps que son modèle. Créature uniquement d'instinct, belle bête offerte à la chevauchée des ruts, elle affole Nanteuil dont la chair en émoi aspire cette femme, comme dirait Gabriel d'Annunzio, par tous ses pores. Mais une lutte s'engage : d'une part il y a Albertine, le vice (?) ; de l'autre il y a le vieux sculpteur Mérina et sa fille Fernande, fiancée de Raymond, la vertu. Au fond, il y a cette question : l'artiste doit-il vivre en marge de la vie ordinaire, ou, pour réaliser son rêve, a-t-il besoin de l'existence tranquille, du bonheur familial qui va de l'épouse honnête à l'enfant légitime? MM. Fouquier et Bertal répondent à cette question dans le sens de la morale, car Nanteuil, après avoir aimé farouchement Albertine et l'avoir aimée pour le plus grand profit de son art puisqu'elle a servi de modèle à sa Circé, un chef-d'œuvre, Nanteuil épouse Fernande. Quant à Albertine, elle se tue. — La jeune fille a été préférée à la courtisane ; la vie simple et pot au feu l'a emporté sur l'existence à
d'Annunzio, par tous ses pores. Mais une lutte s'engage : d'une part il y a Albertine, le vice (?) ; de l'autre il y a le vieux sculpteur Mérina et sa fille Fernande, fiancée de Raymond, la vertu. Au fond, il y a cette question : l'artiste doit-il vivre en marge de la vie ordinaire, ou, pour réaliser son rêve, a-t-il besoin de l'existence tranquille, du bonheur familial qui va de l'épouse honnête à l'enfant légitime? MM. Fouquier et Bertal répondent à cette question dans le sens de la morale, car Nanteuil, après avoir aimé farouchement Albertine et l'avoir aimée pour le plus grand profit de son art puisqu'elle a servi de modèle à sa Circé, un chef-d'œuvre, Nanteuil épouse Fernande. Quant à Albertine, elle se tue. — La jeune fille a été préférée à la courtisane ; la vie simple et pot au feu l'a emporté sur l'existence à la va-comme-je-te-pousse de la bohème artiste ! Fort bien, mais tout de même la courtisane avait du bon, puisqu'elle a été l'occasion d'un chef-d'œuvre ! Et il y a là, il me semble, une contradiction qui ne laisse pas de surprendre le spectateur et l'empêche de bien saisir la portée générale de l'œuvre. Le Modèle est d'ailleurs intéressant d'un bout à l'autre, et ces trois actes ont la belle tenue littéraire qu'on était en droit d'attendre de M. Fouquier, un des premiers journalistes de ce temps, — ce qui équivaut à une royauté ! — et de M. Bertal. Mlle Dux et Lara, MM. Rameau et Magnier assurent une excellente interprétation. Au Chat Noir. — La Sphynx ; Au Parnasse ; Plaisir d'Amour. — Rue Victor Massé, dans le célèbre cabaret artistique aux destinées duquel préside Rodolphe Salis, bonimenteur illustre, le tout Paris intellectuel et mondain vient saluer Madame la Fantaisie Montmartroise, descendante directe de la Fantaisie Athénienne. Et c'est Au Parnasse, revue satirique de Goudezki, avec dessins de Fernand Fau, où bruissent, au vent léger des ironies, les ailes délicates qu'en guise de rimes le poète subtil attacha à ses vers ! C'est encore Plaisir d'Amour et c'est surtout
générale de l'œuvre. Le Modèle est d'ailleurs intéressant d'un bout à l'autre, et ces trois actes ont la belle tenue littéraire qu'on était en droit d'attendre de M. Fouquier, un des premiers journalistes de ce temps, — ce qui équivaut à une royauté ! — et de M. Bertal. Mlle Dux et Lara, MM. Rameau et Magnier assurent une excellente interprétation. Au Chat Noir. — La Sphynx ; Au Parnasse ; Plaisir d'Amour. — Rue Victor Massé, dans le célèbre cabaret artistique aux destinées duquel préside Rodolphe Salis, bonimenteur illustre, le tout Paris intellectuel et mondain vient saluer Madame la Fantaisie Montmartroise, descendante directe de la Fantaisie Athénienne. Et c'est Au Parnasse, revue satirique de Goudezki, avec dessins de Fernand Fau, où bruissent, au vent léger des ironies, les ailes délicates qu'en guise de rimes le poète subtil attacha à ses vers ! C'est encore Plaisir d'Amour et c'est surtout Le Sphinx, tableaux d'intense poésie où, parmi des musiques lentes, preneuses, attirantes, la succession des Âges se déroule en épisodes caractéristiques, aux pieds de ce témoin muet, le Sphinx ! Auteur-interprète : ce Georges Fragerolle que sa Mardi, à l'Étoile révéla jadis comme un des plus menacés de névrose. Je cherchai désespérément l'oubli de mon âme blessée, par une meurtrissure affolée de ma chair. Ce fut la tendresse d'une grande dame qui m'échut, tendresse subtilement perverse, chercheuse d'inappris, faite de débauche affinée et d'aristocratique griserie. Au bout de quelques mois, étreint par la hantise farouche de souvenirs sanglants, par l'épouvante de demains, peut-être aussi néfastes, je me sauvai loin, très loin, abandonnant ce dernier cœur livré aveuglément au mal... et cela, sans pitié, sans remords d'un tel forfait d'amour. — C'est alors, que tu partis pour l'Espagne, pour Fontarrabie je crois?... demanda l'abbé. — Comment sais-tu ?... — Je t'expliquerai tout à l'heure, quand tu auras toi-même achevé ton récit. — Oui, c'est en Espagne, que je me sauvai, mon bon Gérard, dans ce coin de frontière qui s'appelle Fontarrabie... Fuenterrabia ! Tu la connais au moins de nom, cette antique cité, dont le moyen-âgeux château-fort posé au bord de
cherchai désespérément l'oubli de mon âme blessée, par une meurtrissure affolée de ma chair. Ce fut la tendresse d'une grande dame qui m'échut, tendresse subtilement perverse, chercheuse d'inappris, faite de débauche affinée et d'aristocratique griserie. Au bout de quelques mois, étreint par la hantise farouche de souvenirs sanglants, par l'épouvante de demains, peut-être aussi néfastes, je me sauvai loin, très loin, abandonnant ce dernier cœur livré aveuglément au mal... et cela, sans pitié, sans remords d'un tel forfait d'amour. — C'est alors, que tu partis pour l'Espagne, pour Fontarrabie je crois?... demanda l'abbé. — Comment sais-tu ?... — Je t'expliquerai tout à l'heure, quand tu auras toi-même achevé ton récit. — Oui, c'est en Espagne, que je me sauvai, mon bon Gérard, dans ce coin de frontière qui s'appelle Fontarrabie... Fuenterrabia ! Tu la connais au moins de nom, cette antique cité, dont le moyen-âgeux château-fort posé au bord de la mer, tel qu'un gigantesque dé voulu et délabré, vit le splénifique exil de Charles-Quint et la captivité de Jeanne-la-Folle,... Fuenterrabia, qui dans la ténèbre du soir, estompé l'imprécise et fantasmagorique silhouette de ses remparts démantelés, de ses maisons mauresques, dont le reflet hallucinant tremble dans la coulée lente et mélancolique de la Bidassoa, miroitante sous les rayons de la lune. Imagine comme entrée, une porte de pierres moussues, au fronton blasonné et gravé d'inscriptions héraldiques, puis une rue, presque à pic, resserrée entre deux rangées de maisons à premier étage avançant et soutenu par des poutrelles, à balcons vastes et fleuris, évoquant dès le premier coup d'œil, la silhouette brune et emmantillée de quelque belle écouteuse de sérénades. Parmi ces maisons, un grand nombre d'anciens hôtels seigneuriaux, dont les rez-de-chaussée ont été transformés en immondes boutiques sombres et emboucanées de débitants de salaisons, de tabacos et d'aguardiente. Partout, une atmosphère fleurant insidieuse, des effluves combinés de piments, d'oeillets rouges, de vanille et d'anis. Ajoute à cela, des passages furtifs de mantilles, des coups d'éventails — de ces éventails à enluminures de corridas ou d'estudiantinas — des accords gutturaux et obsédants de guitare, des nichées de bambins pouilleux, morveux et