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y reconnaît la touche et l'émail de M. de Balzac. La nouvelle a paru dans le Peignoir, journal des coiffeurs et du monde élégant. Un homme veut se faire roser les ongles, il arrive en grand manteau chez M. Géslin, 12, place de la Bourse il veut à toute force essayer de sa Pâte onicophane. M. Geslin va lui Ôter son gant sans faire même attention à sa figure, car l'individu en question porte un masque en raison du carnaval. Se faire roser les ongles quand on va au bal des Variétés M. Géslin et son garçon ne peuvent rien comprendre à cette imagination burlesque. Une foule de personnes accompagne l'homme au manteau ce sont des pierrots, des postillons, des Turcs, des rouliers, tous costumés et enrubannés jusqu'aux dents. L'individu laisse tirer son gant, et l'on s'aperçoit alors que sa main est noire. C'est un nègre. La Pâte onicophane est vaincue. Ce nègre mystificateur, à la façon de M. Romieu, l'ex-préfet bourreau des portiers, forme un personnage très neuf dans ce conte de M. de Balzac. Le style de la nouvelle faite pour le journal le Peignoir, est un véritable chef-d'œuvre. Les rédacteurs les plus ordinaires du Peignoir, sont MM. Apollon, coiffeur, Natte, Viennet etc., etc. Le Peignoir est sous la direction immédiate de M. Viger. Psyché, le journal des Dames et des Modes L'Aspic, la Vérité sur les corsets, etc., etc., forment une galerie de journaux divertissante. L'eau indienne, la pommade napolitaine, la poudre Naquet, la pommade du lion, et mainte autre annonce qui égaye chaque jour la quatrième page des grands journaux, nous prouve que la littérature des modes fait de grands progrès en France. M. Gustave Planche vient de rédiger le prospectus d'un dentiste sur la carie sèche; on y remarque cette profondeur d'aperçus plastiques, cette netteté de formes et de lignes, qui distingue le critique de la Revue des Deux-Mondes. Mme Sand vient d'enrichir le journal de la Vérité sur les corsets, d'un proverbe intitulé Revers et paremens sont, deux. Le directeur de la Vérité sur les corsets, journal hebdomadaire et élégant, a fait tirer ce
Apollon, coiffeur, Natte, Viennet etc., etc. Le Peignoir est sous la direction immédiate de M. Viger. Psyché, le journal des Dames et des Modes L'Aspic, la Vérité sur les corsets, etc., etc., forment une galerie de journaux divertissante. L'eau indienne, la pommade napolitaine, la poudre Naquet, la pommade du lion, et mainte autre annonce qui égaye chaque jour la quatrième page des grands journaux, nous prouve que la littérature des modes fait de grands progrès en France. M. Gustave Planche vient de rédiger le prospectus d'un dentiste sur la carie sèche; on y remarque cette profondeur d'aperçus plastiques, cette netteté de formes et de lignes, qui distingue le critique de la Revue des Deux-Mondes. Mme Sand vient d'enrichir le journal de la Vérité sur les corsets, d'un proverbe intitulé Revers et paremens sont, deux. Le directeur de la Vérité sur les corsets, journal hebdomadaire et élégant, a fait tirer ce proverbe sur papier vert, rose et jaune. La vignette est de M. Numa, qui n'est pas M. Numa du Gymnase. En ce moment, une société de capitalistes fait les fonds du journal le Cachemire, qui sera imprimé vers la fin d'octobre. M. Ancelot y rédigera la partie des fichus Babet pour se délasser des sérieux travaux de sa tragédie de Pédrille qu'il a sur le chantier pour notre premier théâtre. Inutile de dire que l'on habille gratis tout rédacteur de journal de mode. Cela occasionne même quelques singularités. L'autre jour M. L', le rédacteur de la Vérité sur les corsets, a reçu une lettrine rose. M. e. S. un habit maronn. Les rédacteurs des journaux de mode affirment, au reste, leur individualité dans leur style. M. de Balzac écrit dans le Peignoir que tout le monde porte les cheveux longs et l'habit boutonné; M. Viennet déclare que l'on porte le faux toupet et la cravate lâche. Mme Sand ajoute une ligne plus bas : Le turban va revenir à la mode. On se plaint du manque de turbans dans la haute société. Tout cela parce que Mme de Staël portait le turban. Le Party des Partis. Un homme s'est trouvé
pour se délasser des sérieux travaux de sa tragédie de Pédrille qu'il a sur le chantier pour notre premier théâtre. Inutile de dire que l'on habille gratis tout rédacteur de journal de mode. Cela occasionne même quelques singularités. L'autre jour M. L', le rédacteur de la Vérité sur les corsets, a reçu une lettrine rose. M. e. S. un habit maronn. Les rédacteurs des journaux de mode affirment, au reste, leur individualité dans leur style. M. de Balzac écrit dans le Peignoir que tout le monde porte les cheveux longs et l'habit boutonné; M. Viennet déclare que l'on porte le faux toupet et la cravate lâche. Mme Sand ajoute une ligne plus bas : Le turban va revenir à la mode. On se plaint du manque de turbans dans la haute société. Tout cela parce que Mme de Staël portait le turban. Le Party des Partis. Un homme s'est trouvé dont la manie est de se croire mort. Il vit depuis six ans dans sa gloire et sa postérité. Il est droit et nerveux; il a un carrosse, un libraire et des chevaux, mais il n'est plus de ce monde. Ce n'est plus qu'une ombre, une mémoire. Lui, son carrosse, son libraire et ses chevaux ne sont plus que spectateurs fantastiques des choses d'ici-bas. Il a un superbe jardin anglais, mais tous les jours après déjeuner, il y creuse sa tombe pour faire la digestion. On va le voir, monsieur est en train de creuser sa tombe. Cet exercice lui est salutaire et le fait se porter comme un charme. Il vit retiré comme un père du désert, au fond d'un hôtel, dans la rue la plus fréquentée de Paris, et ne voit que quelques personnes qui vont chez lui et quelques autres chez lesquelles il va, ce qui se réduit à peu près à un tiers de la population. Il fait ses quatre repas et sa partie de boston. Il est marguillier électeur et décoré de tous les ordres. Il a été ministre ambassadeur et pair de France. Il se promène au Luxembourg quand il fait beau. Il jouit
son libraire et ses chevaux ne sont plus que spectateurs fantastiques des choses d'ici-bas. Il a un superbe jardin anglais, mais tous les jours après déjeuner, il y creuse sa tombe pour faire la digestion. On va le voir, monsieur est en train de creuser sa tombe. Cet exercice lui est salutaire et le fait se porter comme un charme. Il vit retiré comme un père du désert, au fond d'un hôtel, dans la rue la plus fréquentée de Paris, et ne voit que quelques personnes qui vont chez lui et quelques autres chez lesquelles il va, ce qui se réduit à peu près à un tiers de la population. Il fait ses quatre repas et sa partie de boston. Il est marguillier électeur et décoré de tous les ordres. Il a été ministre ambassadeur et pair de France. Il se promène au Luxembourg quand il fait beau. Il jouit de toutes ses facultés mais, de temps en temps, tous les journaux retentissent. C'est fait, je suis mort; je suis bien mort cette fois. Ne parlons plus de moi, ne faites plus attention. Je dois être enterré telle rue, tel numéro. À cette heure je ne suis plus rien. Remarquez bien, je ne fais plus rien, je ne me mêle plus de rien. Je suis un débris des vieux siècles, une planche du grand naufrage, un baril du vaisseau de l'État, je suis le manche de l'oriflamme, déchirée par les aquilons. Moi, pas riche moi, pas noble comme Jean Joux. Vous n'aurez plus rien de moi entendez-vous? Je ne dirai plus rien; je n'écrirai plus rien. Vous aurez beau faire, ces lignes sont les dernières. J'ai une charmante brochure. La voilà! mais c'est mon dernier mot. Arrangez-vous comme vous pourrez, c'est la dernière fois que je parle. Il me reste un petit article de journal. Je veux bien vous le donner; mais ne comptez plus sur rien. Je n'ai plus rien à dire, on ne m'arrachera pas une ligne de plus. Je suis en train de faire quatre forts volumes d'études historiques. Je vous laisse prendre les deux premiers seulement;
bien, je ne fais plus rien, je ne me mêle plus de rien. Je suis un débris des vieux siècles, une planche du grand naufrage, un baril du vaisseau de l'État, je suis le manche de l'oriflamme, déchirée par les aquilons. Moi, pas riche moi, pas noble comme Jean Joux. Vous n'aurez plus rien de moi entendez-vous? Je ne dirai plus rien; je n'écrirai plus rien. Vous aurez beau faire, ces lignes sont les dernières. J'ai une charmante brochure. La voilà! mais c'est mon dernier mot. Arrangez-vous comme vous pourrez, c'est la dernière fois que je parle. Il me reste un petit article de journal. Je veux bien vous le donner; mais ne comptez plus sur rien. Je n'ai plus rien à dire, on ne m'arrachera pas une ligne de plus. Je suis en train de faire quatre forts volumes d'études historiques. Je vous laisse prendre les deux premiers seulement; mais je n'achèverai pas les autres. Maintenant voici les seconds et laissez-moi tranquille. Si vous étiez bien gentils, je vous commencerais bien quelques in-octavo sur la littérature anglaise. Mais non, vous pouvez faire une croix, je n'écris plus. Tenez, les voilà et n'en parlons plus. Maintenant il me reste quatre petits volumes de mémoires; mais ils ne paraîtront qu'après ma mort. Si vous voulez en imprimer un petit extrait dans votre journal, je le veux bien aussi, rien qu'un simple extrait. En voilà un extrait d'un volume pour vous, un autre de deux volumes pour vous, un troisième d'un volume pour vous mais, je vous en prie, que cela finisse. Le corps de l'ouvrage ne paraîtra qu'après ma mort, ma vraie mort. Ces mémoires doivent être posthumes. Au fait, je suis à moitié mort, vous pouvez me considérer comme mort; mais seulement pas trop mort, je vous en prie. Le journalisme a ses types multiples, ses variétés, ses races. Il y a le journaliste caduc, le journaliste jeune homme, le journaliste bon enfant, le furieux, le lymphatique, le pastoral, l'égrillard, le bouffe, le désobligeant, le nerveux, la patte de velours. Les uns font du journalisme à deux heures, dans un
petits volumes de mémoires; mais ils ne paraîtront qu'après ma mort. Si vous voulez en imprimer un petit extrait dans votre journal, je le veux bien aussi, rien qu'un simple extrait. En voilà un extrait d'un volume pour vous, un autre de deux volumes pour vous, un troisième d'un volume pour vous mais, je vous en prie, que cela finisse. Le corps de l'ouvrage ne paraîtra qu'après ma mort, ma vraie mort. Ces mémoires doivent être posthumes. Au fait, je suis à moitié mort, vous pouvez me considérer comme mort; mais seulement pas trop mort, je vous en prie. Le journalisme a ses types multiples, ses variétés, ses races. Il y a le journaliste caduc, le journaliste jeune homme, le journaliste bon enfant, le furieux, le lymphatique, le pastoral, l'égrillard, le bouffe, le désobligeant, le nerveux, la patte de velours. Les uns font du journalisme à deux heures, dans un rayon de soleil ou le feu pétillant de la cheminée; celui-ci écrit debout sur un pupitre à la Tronchin, cet autre couché sur son sofa et jouant avec ses babouches. Nous avons aussi le journaliste à tabatière et le journaliste à cigares; le journaliste à lunettes ou sans binocle, etc., etc. Mais nous avons surtout, comme type admirable d'étude et d'hilarité perpétuelle, le journaliste échigneur. La race des échigneurs est petite; mais elle demande à être observée. Le journaliste échigneur s'inspire à la seule vue d'un drame ou d'un roman. - J'échignerai cela, se dit-il en se frottant les mains, il n'en restera pas pierre sur pierre. Demain, oui, demain à quatre heures, un tel sera foudroyé, anéanti. L'échigneur taille sa plume, prend son encre la plus noire, et se rue comme un cheval à tous crins dans le champ de la critique. Il distille le sarcasme, il suinte la calomnie, il démolit, il écrase. L'article fait, l'échigneur le porte au bureau de son journal habituel dont il se croit le Samson et le Tristan. Vous verrez cela demain, dit-il à quelques amis qui fument des cigares autour de son feu, ouvrez demain la feuille à la troisième colonne, vous
etc. Mais nous avons surtout, comme type admirable d'étude et d'hilarité perpétuelle, le journaliste échigneur. La race des échigneurs est petite; mais elle demande à être observée. Le journaliste échigneur s'inspire à la seule vue d'un drame ou d'un roman. - J'échignerai cela, se dit-il en se frottant les mains, il n'en restera pas pierre sur pierre. Demain, oui, demain à quatre heures, un tel sera foudroyé, anéanti. L'échigneur taille sa plume, prend son encre la plus noire, et se rue comme un cheval à tous crins dans le champ de la critique. Il distille le sarcasme, il suinte la calomnie, il démolit, il écrase. L'article fait, l'échigneur le porte au bureau de son journal habituel dont il se croit le Samson et le Tristan. Vous verrez cela demain, dit-il à quelques amis qui fument des cigares autour de son feu, ouvrez demain la feuille à la troisième colonne, vous verrez que j'échigne de main de maître! Les amis de l'échigneur ouvrent au lendemain la feuille susdite, et ils y trouvent, au contraire, un éloge fort raisonnable du drame ou du roman en question. Le directeur du journal a passé l'éponge sur toutes les injures et les grosses colères de l'échigneur il semble même qu'il ait pris un malin plaisir à mettre en tout lieu le miel pour le poivre, de telle sorte que l'échigneur est devenu, dans cet article le plus bonhomme de tous les critiques un véritable M. Delécluze des Débats. Les amis de l'échigneur sont furieux; ils auraient aimé à se voir servir un de leurs rivaux haché menu comme chair à pâté, disjecta membra, et c'est au contraire un dithyrambe que l'échigneur vient d'entonner à sa gloire! Ils se retirent furieux et mystifiés. Le directeur du journal, homme méticuleux et doux, qui donne à dîner au directeur de ce théâtre et protège une odalisque, a biffé de sa main des phrases comme celles-ci M. Jollivard, qui jouait ce drame, s'est montré vraiment pitoyable acteur. Le directeur a ôté ce mot pitoyable et n'a laissé que le mot vraiment, ce qui complète une phrase dont tout amour-propre
l'échigneur il semble même qu'il ait pris un malin plaisir à mettre en tout lieu le miel pour le poivre, de telle sorte que l'échigneur est devenu, dans cet article le plus bonhomme de tous les critiques un véritable M. Delécluze des Débats. Les amis de l'échigneur sont furieux; ils auraient aimé à se voir servir un de leurs rivaux haché menu comme chair à pâté, disjecta membra, et c'est au contraire un dithyrambe que l'échigneur vient d'entonner à sa gloire! Ils se retirent furieux et mystifiés. Le directeur du journal, homme méticuleux et doux, qui donne à dîner au directeur de ce théâtre et protège une odalisque, a biffé de sa main des phrases comme celles-ci M. Jollivard, qui jouait ce drame, s'est montré vraiment pitoyable acteur. Le directeur a ôté ce mot pitoyable et n'a laissé que le mot vraiment, ce qui complète une phrase dont tout amour-propre d'acteur, fût-ce celui de M. Périer, des Français, doit se trouver ravi: M. Jollivard s'est montré vraiment acteur. Cependant l'échigneur, qui n'ignore pas la portée de son article, s'est réveillé le matin d'un air belliqueux et résigné; il arme ses pistolets dont il visite les capsules; il boutonne sa redingote, et fait prévenir ses deux amis. Ils viendront, se dit-il; c'est pour une affaire. Les amis se tiennent coi. Pour toute réponse à la lettre, ils envoient à l'échigneur un bâton d'angélique, symbole de sa douceur mellifluente et de sa clémence digne de Titus. Le portier de l'échigneur lui remet alors son journal. Sous la bande de ce journal, il y a une carte c'est celle de M. Jollivard, l'acteur. Plus de doute, c'est un duel! Il y a quelques mots écrits au crayon l'échigneur prend la carte et lit « J'ai lu ce matin dans un café, l'article bienveillant que vous voulez bien, etc. » Le billet de M. Jollivard est tout simplement une carte de remercîment. L'échigneur fronce le sourcil et se promène. Il n'en continue pas moins à échigner mais, par la clémence impitoyable de son directeur, il se trouve dans le fait le juge le plus
et fait prévenir ses deux amis. Ils viendront, se dit-il; c'est pour une affaire. Les amis se tiennent coi. Pour toute réponse à la lettre, ils envoient à l'échigneur un bâton d'angélique, symbole de sa douceur mellifluente et de sa clémence digne de Titus. Le portier de l'échigneur lui remet alors son journal. Sous la bande de ce journal, il y a une carte c'est celle de M. Jollivard, l'acteur. Plus de doute, c'est un duel! Il y a quelques mots écrits au crayon l'échigneur prend la carte et lit « J'ai lu ce matin dans un café, l'article bienveillant que vous voulez bien, etc. » Le billet de M. Jollivard est tout simplement une carte de remercîment. L'échigneur fronce le sourcil et se promène. Il n'en continue pas moins à échigner mais, par la clémence impitoyable de son directeur, il se trouve dans le fait le juge le plus indulgent qui soit au monde. Il écrit alors à M. Nisard pour lui demander sa recette de style. M. Nisard, qui a échigné Victor Hugo, Lamartine, et tout récemment M. Thierry (qui a réclamé), lui répond Sachez, jeune homme, que j'ai enfoui mon secret avec moi! Je ne suis plus échigneur, mais maître des requêtes. Aventures de Voyages en Orient. Par Alphonse Royer. 2 vol. in-8. Chez Dumont Palais-Royal. Au moment où M. Victor Hugo, du fond de sa chambre de la rue Notre-Dame-des-Champs, décrivait l'Orient qu'il n'avait jamais vu, en strophes éblouissantes, et lorsque les Orientales émerveillaient le peuple parisien, M. Alphonse Royer s'en était allé déjà vers Constantinople, juger par ses yeux de la splendeur de la belle terre d'Asie et des phénomènes d'une civilisation inconnue. Les Aventures de voyages sont le produit de cette étude faite sur les lieux, avec l'amour d'un artiste pour la poésie, avec la conscience d'un philosophe observateur qui s'intéresse aux progrès de la politique moderne et aux réalités des faits. Ce livre n'est pas d'un bout à l'autre une exclamation perpétuelle. Le poète lyrique, dans son enthousiasme, est libre de planer dans l'espace de l'air et de ne voir les choses qu'à
échigneur, mais maître des requêtes. Aventures de Voyages en Orient. Par Alphonse Royer. 2 vol. in-8. Chez Dumont Palais-Royal. Au moment où M. Victor Hugo, du fond de sa chambre de la rue Notre-Dame-des-Champs, décrivait l'Orient qu'il n'avait jamais vu, en strophes éblouissantes, et lorsque les Orientales émerveillaient le peuple parisien, M. Alphonse Royer s'en était allé déjà vers Constantinople, juger par ses yeux de la splendeur de la belle terre d'Asie et des phénomènes d'une civilisation inconnue. Les Aventures de voyages sont le produit de cette étude faite sur les lieux, avec l'amour d'un artiste pour la poésie, avec la conscience d'un philosophe observateur qui s'intéresse aux progrès de la politique moderne et aux réalités des faits. Ce livre n'est pas d'un bout à l'autre une exclamation perpétuelle. Le poète lyrique, dans son enthousiasme, est libre de planer dans l'espace de l'air et de ne voir les choses qu'à vol d'oiseau mais le voyageur qui raconte, s'adresse à d'autres besoins. M. Royer n'a inventé ni la couleur locale de l'Orient, ni les chamelles, ni les lions, ni les platanes, ni les djinns, ni Normahal-la-Rouge. J'aime autant qu'il nous ait parlé du sultan Mahmoud et de la condition des femmes que nous croyons esclaves, et qui sont heureuses comme les nôtres ne le sont pas. Seulement on lapide les adultères; les maris turcs ne s'en plaignent jamais. En vérité, Mahmoud II est un grand homme. Il faut lui pardonner de boire du vin de Champagne et de faire manœuvrer ses troupes à la française. Nous sommes dans un siècle de désillusions et de chemins de fer; mais d'autres merveilles remplaceront celles des temps passés. D'ailleurs les Dieux ne s'en vont pas la nature est éternelle. Stamboul gardera toujours ses corbeilles de fleurs, et le jardin du berceau du monde sera, jusqu'à la fin, le bien aimé du soleil de vie. M. Royer, qui redresse nos préjugés sur le successeur actuel de Mahmoud, dans une biographie fort bien écrite et fort sagement pensée ne nous fait pas grâce non plus de nos erreurs sur le code musulman. Son chapitre de la
que nous croyons esclaves, et qui sont heureuses comme les nôtres ne le sont pas. Seulement on lapide les adultères; les maris turcs ne s'en plaignent jamais. En vérité, Mahmoud II est un grand homme. Il faut lui pardonner de boire du vin de Champagne et de faire manœuvrer ses troupes à la française. Nous sommes dans un siècle de désillusions et de chemins de fer; mais d'autres merveilles remplaceront celles des temps passés. D'ailleurs les Dieux ne s'en vont pas la nature est éternelle. Stamboul gardera toujours ses corbeilles de fleurs, et le jardin du berceau du monde sera, jusqu'à la fin, le bien aimé du soleil de vie. M. Royer, qui redresse nos préjugés sur le successeur actuel de Mahmoud, dans une biographie fort bien écrite et fort sagement pensée ne nous fait pas grâce non plus de nos erreurs sur le code musulman. Son chapitre de la l'administration et des lois pénales en Turquie est un de ceux qui doivent lui faire le plus d'honneur près des hommes qui lisent pour être instruits. Je recommande ce qui concerne les femmes à ceux qui veulent s'amuser. Tout n'est pas utile politique et moral dans cet ouvrage. L'auteur de Fenella la bella, ce roman sculpté en marbre, s'est souvenu plus d'une fois, dans ses aventures de voyage, de ses goûts d'artiste, de ses inspirations de romancier. Patrona Calil est une nouvelle qui n'a pas l'air d'être historique, tant elle est naturellement combinée dans ses ressorts dramatiques. Afrasiab et Mounedja ressemble à un rêve de Swedenborg et M. de Balzac voudrait bien avoir cette perle dans sa couronne. Ce que l'on remarque dans le style ordinaire de M. Royer, c'est qu'il dit tout avec mesure dans l'expression. Ses phrases ne sont que d'un écrivain qui sait sa langue et la sait bien. Ses Missions tripomatiques et sa Visite au pacha de Constantin ont quelque finesse d'ironie qui révèle un peu prétentieux de l'auteur. En effet, aimer, et c'est la moitié du citoyen. Petit Catéchisme Résumant le prospectus-sermon d'une grande association catholico-bibliographique très connue dans Paris, et qui désire se faire
Fenella la bella, ce roman sculpté en marbre, s'est souvenu plus d'une fois, dans ses aventures de voyage, de ses goûts d'artiste, de ses inspirations de romancier. Patrona Calil est une nouvelle qui n'a pas l'air d'être historique, tant elle est naturellement combinée dans ses ressorts dramatiques. Afrasiab et Mounedja ressemble à un rêve de Swedenborg et M. de Balzac voudrait bien avoir cette perle dans sa couronne. Ce que l'on remarque dans le style ordinaire de M. Royer, c'est qu'il dit tout avec mesure dans l'expression. Ses phrases ne sont que d'un écrivain qui sait sa langue et la sait bien. Ses Missions tripomatiques et sa Visite au pacha de Constantin ont quelque finesse d'ironie qui révèle un peu prétentieux de l'auteur. En effet, aimer, et c'est la moitié du citoyen. Petit Catéchisme Résumant le prospectus-sermon d'une grande association catholico-bibliographique très connue dans Paris, et qui désire se faire connaître dans les départements. D. Quel est le fléau endémique le plus redoutable ? R. Les mauvais livres. D. Qu'appelez-vous les mauvais livres ? R. Tous ceux qui ne sont pas composés par l'abbé Théodore Perrin, fondateur de la société productive des bons livres. D. Quel est le but de la société productive ? R. Son but est de vendre les livres que produit l'abbé Théodore Perrin, et les livres qui doivent produire à l'abbé Perrin Théodore. D. Citez-nous les meilleurs bons livres ? R. L'Histoire de la Mythologie classique par l'abbé Théodore Perrin les Leçons de la nature, par l'abbé Théodore Perrin les Martyrs du Maine, par l'abbé Théodore Perrin; le Parfait Cuisinier catholique avec un calendrier des jeûnes et jours d'abstinence par l'abbé Théodore Perrin, et le Génie du Christianisme, de M. de Chateaubriand, corrigé par l'abbé Théodore Perrin. D. Qui a inspiré à l'abbé Perrin son œuvre et ses œuvres ? R. La divine Providence, qui se fatigue d'agir seule pendant que les écrivains chastes dorment d'un lâche sommeil, mais qui a consenti à agir encore quand elle a vu que l'abbé susnommé voulait bien devenir son collaborateur. D. Qui vous a dit cela ? Les pièces,