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résignation moins morose : Cœurs sensibles, cœurs fidèles Qui blâmez l'amour léger, Cessez vos plaintes cruelles. Si l’amour porte des ailes, N'est-ce pas pour voltiger ? Et afin de ne plus penser, André s’applique à écouter le bruissement clair des feuilles dans les hautes branches des peupliers. Jeanne de Morville paraît au perron du château, en une robe de crépon gris d'argent ombrée, sur le devant du corsage, d’appliques de velours. Elle descend vivement les marches verdâtres, puis s'arrête une seconde, autant pour ajuster à deux mains sa luxurienne chevelure brune, dont les frisons « ne veulent pas tenir », que pour se demander où il lui plairait aller... Au milieu de la pelouse est un massif de rosiers francs. Quelques roses — les dernières — s'entr'ouvrent frileuses parmi le jaune pâle des feuilles. Le soleil les baise languissamment, sans boire les larmes de rosée qui les mélancolisent, et prête à ce coin de parterre des tons fanés et harmonieux de vieille soie Louis-Seize. Sa robe retroussée, risquant la pointe de ses bottines de cuir fauve dans l’humidité du gazon, la jeune fille marche vers les rosiers. D'un geste gracieux qui fait onduler sa taille souple et dégage de la manche son fin poignet, elle cueille deux roses — une pourpre, une thé... À présent, elle s'avance lentement vers le saut-de-loup, en respirant ses fleurs. Or, derrière le peuplier, André de Saint-Melaine, qu'elle ne peut voir, n'a perdu aucun de ses mouvements. Il s'avise, charmé, que ses lèvres n’ont rien à envier à la rose pourpre, et que le voisinage de la rose thé ne réduit point à paraître terne le velouté de ses joues.... Mais derechef il se raille soi-même. Un teint de lis et de roses! Décidément, il est déprimé, ce matin ! En forme, tout au plus, pour rêvasser des madrigaux 1830 !... Elle est cependant bien belle, Mlle Jeanne de Morville, un genou posé sur le petit mur, le regard envolé dans la campagne, très loin, ses longues et étroites mains blanches distraitement occupées à piquer les roses dans sa ceinture. Son visage, d'une délicatesse altière,
manche son fin poignet, elle cueille deux roses — une pourpre, une thé... À présent, elle s'avance lentement vers le saut-de-loup, en respirant ses fleurs. Or, derrière le peuplier, André de Saint-Melaine, qu'elle ne peut voir, n'a perdu aucun de ses mouvements. Il s'avise, charmé, que ses lèvres n’ont rien à envier à la rose pourpre, et que le voisinage de la rose thé ne réduit point à paraître terne le velouté de ses joues.... Mais derechef il se raille soi-même. Un teint de lis et de roses! Décidément, il est déprimé, ce matin ! En forme, tout au plus, pour rêvasser des madrigaux 1830 !... Elle est cependant bien belle, Mlle Jeanne de Morville, un genou posé sur le petit mur, le regard envolé dans la campagne, très loin, ses longues et étroites mains blanches distraitement occupées à piquer les roses dans sa ceinture. Son visage, d'une délicatesse altière, s’idéalise de la profondeur des grands yeux tour à tour languides ou moqueurs, qui s'émeuvent de tous les ondoiements de l'âme, pareils au velours tendu sur sa gorge palpitante. On la devine très tendre, toute encline à chérir, et aussi très confiante. La vie lui apparaît sans ombres, comme là-bas l’horizon imprécis et mauve. Elle ne doute pas du bonheur, étant sûre de le donner à qui saura l'aimer. Et elle ne s'aperçoit point que celui-là peut-être est tout près d'elle : André qui la contemple avec une émotion délicieuse, sans plus s'efforcer à des ironies, André qui a laissé glisser à terre, sur les feuilles mortes trempées de rosée, la lettre zinzolin parfumée au corylopsis... Ah ! si l'on pouvait se reprendre à croire ! Si l’on pouvait retrouver aux mots d’amour, en les buvant à ces lèvres vierges, la fraîcheur, l'enchanteresse, la divine saveur dont on ne connaît plus que l'inconsolable nostalgie !... ...Trop étroitement pressée contre le corsage, la rose thé se détache de sa tige, s'en va rouler dans le saut-de-loup. Jeanne de Morville se penche, mesure de l’œil la profondeur du fossé, avec une adorable moue, mi-dépitée et mi-souriante. Elle sauterait bien, si elle osait
l’horizon imprécis et mauve. Elle ne doute pas du bonheur, étant sûre de le donner à qui saura l'aimer. Et elle ne s'aperçoit point que celui-là peut-être est tout près d'elle : André qui la contemple avec une émotion délicieuse, sans plus s'efforcer à des ironies, André qui a laissé glisser à terre, sur les feuilles mortes trempées de rosée, la lettre zinzolin parfumée au corylopsis... Ah ! si l'on pouvait se reprendre à croire ! Si l’on pouvait retrouver aux mots d’amour, en les buvant à ces lèvres vierges, la fraîcheur, l'enchanteresse, la divine saveur dont on ne connaît plus que l'inconsolable nostalgie !... ...Trop étroitement pressée contre le corsage, la rose thé se détache de sa tige, s'en va rouler dans le saut-de-loup. Jeanne de Morville se penche, mesure de l’œil la profondeur du fossé, avec une adorable moue, mi-dépitée et mi-souriante. Elle sauterait bien, si elle osait ! Mais non ! Tant pis ! Et boudeuse à ravir, elle regagne la sinueuse allée qui conduit au château. André de Saint-Melaine a rejoint la route. À la boutonnière de son veston s'épanouit la frêle rosée thé, respectueusement ramassée après le départ de Mlle de Morville. Il longe maintenant ce champ labouré d'où montait tout à l'heure la flamme des herbes folles. Le paysan, vieil homme courbé et taciturne, prépare plus loin un nouveau feu tandis que le premier agonise au bord du chemin — petit amas de braise rouge surmonté d'un fin panache de fumée blanche. En passant, d'un geste de délivrance, André jette au milieu du foyer la lettre de l’Autre... Puis il s'en va. Il s'absorbe encore, tout en marchant d'un pas allègre, à écouter le chuchotement de la brise entre les branches. Seulement ce n'est plus pour leurrer une angoisse. D'Ineffables espoirs chantonnent, berceurs de sa rêverie, en le vague murmure du vent d’automne. J. DE PIESSAC. NOTES D’ART Paul Verlaine est mort ; il semble que toutes nos paroles, tout notre bruit, doivent s'arrêter aujourd'hui dans ce silence sublime qui vient de se faire. Ceux qui ne suivaient pas fidèlement sa vie ne le
ce champ labouré d'où montait tout à l'heure la flamme des herbes folles. Le paysan, vieil homme courbé et taciturne, prépare plus loin un nouveau feu tandis que le premier agonise au bord du chemin — petit amas de braise rouge surmonté d'un fin panache de fumée blanche. En passant, d'un geste de délivrance, André jette au milieu du foyer la lettre de l’Autre... Puis il s'en va. Il s'absorbe encore, tout en marchant d'un pas allègre, à écouter le chuchotement de la brise entre les branches. Seulement ce n'est plus pour leurrer une angoisse. D'Ineffables espoirs chantonnent, berceurs de sa rêverie, en le vague murmure du vent d’automne. J. DE PIESSAC. NOTES D’ART Paul Verlaine est mort ; il semble que toutes nos paroles, tout notre bruit, doivent s'arrêter aujourd'hui dans ce silence sublime qui vient de se faire. Ceux qui ne suivaient pas fidèlement sa vie ne le voyaient guère, quoiqu'il fût "ami intime et magnifique des plus belles rêveries ; et, parmi nous, quelques-uns n'ont jamais connu celui qui les a tant connus. Peut-être par crainte de la curiosité, se sont-ils tenus à l'écart de l'homme qui est l'égal de Lamartine, qui a fait rayonner la pluie du ciel et des jours, qui a célébré la fête désordonnée et le murmure épique du cœur; de celui qui s'est considéré assez profondément pour s'effrayer de soi-même. Mais maintenant qu'on ne dise plus : « pauvre Lélian ». Il n'y a ici de pauvres que nous. Certes, il a été misérable, « pourchassé, traqué comme un loup ». Il a souffert affreusement ; il a eu toutes les insomnies ; il a crié dans tous les déserts. Certes, l'Homme en général est misérable : il attend toujours ; l'illusion n'est qu'une désillusion qui sourit ; l'avenir se dévore à mesure qu'il naît, et le bonheur n'a pas le temps de vivre... Mais il est à tout cela une consolation : c'est de le savoir et de le dire. Non pas de le dire à soi-même, mais de le chanter. C'est une douceur et une grandeur. « C'est être grand,
du ciel et des jours, qui a célébré la fête désordonnée et le murmure épique du cœur; de celui qui s'est considéré assez profondément pour s'effrayer de soi-même. Mais maintenant qu'on ne dise plus : « pauvre Lélian ». Il n'y a ici de pauvres que nous. Certes, il a été misérable, « pourchassé, traqué comme un loup ». Il a souffert affreusement ; il a eu toutes les insomnies ; il a crié dans tous les déserts. Certes, l'Homme en général est misérable : il attend toujours ; l'illusion n'est qu'une désillusion qui sourit ; l'avenir se dévore à mesure qu'il naît, et le bonheur n'a pas le temps de vivre... Mais il est à tout cela une consolation : c'est de le savoir et de le dire. Non pas de le dire à soi-même, mais de le chanter. C'est une douceur et une grandeur. « C'est être grand, dit Pascal, que de connaître qu'on est misérable. » S'il est beau de posséder cette vérité, il est plus beau encore de la donner immensément aux hommes. La parole est une caresse ; c'est un peu de Calme : c'est comme la couleur d'azur qui est le repos des yeux fatigués de parcourir le vide du ciel. Les lamentables, ce sont ceux qui ne savent ou ne peuvent parler, ceux qu'assiège le silence, et que l'ombre ronge comme une plaie. Il est mille fois malheureux, le malheureux artiste sans talent qui guette, le front aux vitres dans les après-midi monotones d'hiver, la gloire de pouvoir être crucifié ; et le désir de persuader raille en vain dans le boniment suppliant du pisseur. Verlaine ! Il a été l'inquiétude qui a dit son inquiétude, la pauvreté qui a montré ses pauvres mains. Il a su garder en lui le cri des êtres, pendant le temps qu'il est passé parmi les couleurs, et il nous l'impose, de par l'incompréhensible génie et la vérité sainte. (Gaspard Hauser ne demande pas les prières comme une aumône : nous avons besoin, quand nous l'avons écouté, de prier pour lui et pour nous ; et, pour
fatigués de parcourir le vide du ciel. Les lamentables, ce sont ceux qui ne savent ou ne peuvent parler, ceux qu'assiège le silence, et que l'ombre ronge comme une plaie. Il est mille fois malheureux, le malheureux artiste sans talent qui guette, le front aux vitres dans les après-midi monotones d'hiver, la gloire de pouvoir être crucifié ; et le désir de persuader raille en vain dans le boniment suppliant du pisseur. Verlaine ! Il a été l'inquiétude qui a dit son inquiétude, la pauvreté qui a montré ses pauvres mains. Il a su garder en lui le cri des êtres, pendant le temps qu'il est passé parmi les couleurs, et il nous l'impose, de par l'incompréhensible génie et la vérité sainte. (Gaspard Hauser ne demande pas les prières comme une aumône : nous avons besoin, quand nous l'avons écouté, de prier pour lui et pour nous ; et, pour employer sa parole admirable, « il ne faut pas d'autre musique ». Qu'importe alors son existence en haillons ? C'est de notre humanité qu'il était déplorable ; c'étaient ses habits qui étaient tristes. Qu'importe ses rues ; il en fait notre église. Maintenant, il règne. Il n'y a plus pour lui ni mornes fins de jours, ni jours, ni siècles. Il est au loin, à cause de sa domination ; il est tout près, à cause de nous. On se l'imagine, immobile, avec son crâne martyrisé, tête de vieux sultan dont les yeux brillent, impériaux ; avec sa barbe vague, à peine visible, toute en caresse — émergeant de la brume de la foule, l'ombre si suave autour de sa tête qu'elle est comme une auréole sombre. Il est impeccable, puisque nous croyons en lui ; il est infaillible comme un pape ; il n'est pas mort puisqu'il console, et que chacune de nos douleurs CHAIR DE DIEU ROMAN PASSIONNEL II — Gérard ! — René ! Les deux jeunes gens s'étaient trouvés face à face à un tournant de rue. Sans hésitation, le poète avait reconnu son ancien condisciple, dont le visage glabre avait conservé, malgré les années, la
lui ni mornes fins de jours, ni jours, ni siècles. Il est au loin, à cause de sa domination ; il est tout près, à cause de nous. On se l'imagine, immobile, avec son crâne martyrisé, tête de vieux sultan dont les yeux brillent, impériaux ; avec sa barbe vague, à peine visible, toute en caresse — émergeant de la brume de la foule, l'ombre si suave autour de sa tête qu'elle est comme une auréole sombre. Il est impeccable, puisque nous croyons en lui ; il est infaillible comme un pape ; il n'est pas mort puisqu'il console, et que chacune de nos douleurs CHAIR DE DIEU ROMAN PASSIONNEL II — Gérard ! — René ! Les deux jeunes gens s'étaient trouvés face à face à un tournant de rue. Sans hésitation, le poète avait reconnu son ancien condisciple, dont le visage glabre avait conservé, malgré les années, la même expression de jeunesse et de distinction. L'abbé n'avait prononcé le nom de René qu'après quelques secondes de recherches dans ses souvenirs et d'interrogation muette devant ces yeux dont il se rappelait le regard pénétrant, devant cette physionomie dont les traits se modifiaient, modifiaient, délicats, mais virilisés, déjà vieillis par l'encadrement d'une soyeuse barbe blonde. — Et tout d'abord, mon bon Gérard, avant même de nous expliquer les heureuses circonstances qui nous font nous retrouver ici, au bout de douze ans d'éloignement, tu vas m'assurer ta présence pour le reste de la journée : je t'accapare. — Accaparons-nous mutuellement, ami René. — Voici ce que je te propose : la fête des fleurs est terminée, la nuit approche, rendons-nous au Casino, sur la terrasse duquel nous choisirons une table. Nous y serons admirablement placés pour bien dîner, bien bavarder et jouir du spectacle de la fête de nuit qui aura lieu, juste devant nous, dans le grand Parc. Accepté, n'est-ce pas ? Nous prendrons une encoignure entre la balustrade et un paravent pour dissimuler aux regards du profane, tout ce qu'aura d'exquisement sacré ce sacrifice de bonne chère fait à notre vieille amitié. Ils en étaient à la fin de
l'encadrement d'une soyeuse barbe blonde. — Et tout d'abord, mon bon Gérard, avant même de nous expliquer les heureuses circonstances qui nous font nous retrouver ici, au bout de douze ans d'éloignement, tu vas m'assurer ta présence pour le reste de la journée : je t'accapare. — Accaparons-nous mutuellement, ami René. — Voici ce que je te propose : la fête des fleurs est terminée, la nuit approche, rendons-nous au Casino, sur la terrasse duquel nous choisirons une table. Nous y serons admirablement placés pour bien dîner, bien bavarder et jouir du spectacle de la fête de nuit qui aura lieu, juste devant nous, dans le grand Parc. Accepté, n'est-ce pas ? Nous prendrons une encoignure entre la balustrade et un paravent pour dissimuler aux regards du profane, tout ce qu'aura d'exquisement sacré ce sacrifice de bonne chère fait à notre vieille amitié. Ils en étaient à la fin de leur repas, quand à la nuit tombante, les arbres et les taillis du jardin du Casino se piquèrent successivement des premières touches lumineuses des lanternes vénitiennes, d'énormes lucioles perdues dans le feuillage. Les allées s'encombraient déjà d'une foule, que tout un après-midi de bagarre, de soleil et de poussière, n'avait pu lasser. Dans un kiosque érigé au milieu d'une quintuple rangée de chaises, la musique des artilleurs de la garnison prochaine, venue tout exprès pour rehausser la solennité, de son « brillant concours » et du coup d'oeil lamentable d'une forêt de plumeaux blanc-pisseux, formée par les aigrettes surmontant ses schakos d'ordonnance, entamait en manière d'ouverture, un pas-redoublé circonstancié. Au pied du kiosque, le « Choral des Enfants du Bas-Luchon » massait avec la collection orphéonique de ses huit voix et de ses casquettes généreusement soutachées d'argentures attributives, la menace imminente de patriotiques beuglements... — Mon cher René, dit l'abbé Gérard, maintenant que tu connais l'histoire bien simple de ma vie qui, tu le vois, s'est toujours partagée entre les devoirs de mon culte et mon amour filial, avec pour tout intermède, ce voyage annuel que L'AURORE fait revivre un sourire de lui. Nous le lisons, nous le savons; pourquoi
pu lasser. Dans un kiosque érigé au milieu d'une quintuple rangée de chaises, la musique des artilleurs de la garnison prochaine, venue tout exprès pour rehausser la solennité, de son « brillant concours » et du coup d'oeil lamentable d'une forêt de plumeaux blanc-pisseux, formée par les aigrettes surmontant ses schakos d'ordonnance, entamait en manière d'ouverture, un pas-redoublé circonstancié. Au pied du kiosque, le « Choral des Enfants du Bas-Luchon » massait avec la collection orphéonique de ses huit voix et de ses casquettes généreusement soutachées d'argentures attributives, la menace imminente de patriotiques beuglements... — Mon cher René, dit l'abbé Gérard, maintenant que tu connais l'histoire bien simple de ma vie qui, tu le vois, s'est toujours partagée entre les devoirs de mon culte et mon amour filial, avec pour tout intermède, ce voyage annuel que L'AURORE fait revivre un sourire de lui. Nous le lisons, nous le savons; pourquoi le plaindre? Il est toujours là, mais si doucement que nous ne le voyons plus. Il est là, jamais étonné, comme un rêve qui revient. Il n'est plus maintenant que sa musique, sa voix, sa lumière, sa veille. C'est nous qui sommes sous, et qui mourrons un jour. HENRI BARBUSSE. NOS BONNES VERTU pour LA JOIE OUTRE-RHIN Je viens de dîner chez le plus fantaisiste de nos critiques musicaux — celui dont la verve spirituelle a plus fait pour l'oeuvre de Wagner que bien des compilations laborieuses. — À table, le jeune maître a raconté cet amusant épisode de son premier pèlerinage à Munich : « J'étais venu m'installer à Munich, avec un auteur gai, dont je tairai le nom. Il va sans dire que, comme la plupart de nos compatriotes, surtout depuis la guerre, nous ne savions pas un traitre mot d'allemand (je parle de longtemps...). Cela ne nous empêcha pas de passer notre première soirée munichoise à la Löwenbräukeller, une excellente brasserie, dont les gentilles Kellnerinnen nous versèrent plusieurs cruches de Salavor... de sorte qu'en nous retrouvant dans la rue, nous fûmes saisis par le grand air qui nous fit oublier le chemin de l'hôtel. — Nous nous
NOS BONNES VERTU pour LA JOIE OUTRE-RHIN Je viens de dîner chez le plus fantaisiste de nos critiques musicaux — celui dont la verve spirituelle a plus fait pour l'oeuvre de Wagner que bien des compilations laborieuses. — À table, le jeune maître a raconté cet amusant épisode de son premier pèlerinage à Munich : « J'étais venu m'installer à Munich, avec un auteur gai, dont je tairai le nom. Il va sans dire que, comme la plupart de nos compatriotes, surtout depuis la guerre, nous ne savions pas un traitre mot d'allemand (je parle de longtemps...). Cela ne nous empêcha pas de passer notre première soirée munichoise à la Löwenbräukeller, une excellente brasserie, dont les gentilles Kellnerinnen nous versèrent plusieurs cruches de Salavor... de sorte qu'en nous retrouvant dans la rue, nous fûmes saisis par le grand air qui nous fit oublier le chemin de l'hôtel. — Nous nous en consolâmes en parcourant au hasard les rues de la ville et les abords de la Marienplatz... Je dois avouer que notre démarche était incertaine et que les trottoirs nous semblaient trop étroits. — Comme notre tenue scandalisait les passants et que nous chantions à tue-tête des refrains de cafés-concerts parisiens, un Schutzmann, un agent de police, nous aborda et nous intima, en allemand, l'ordre de nous taire et de rentrer chez nous. Comme je n'avais plus qu'une perception... indirecte des réalités extérieures, je toisai dédaigneusement de la tête aux pieds (qu'il avait carrés) le schutzmann munichois et lui déclarai d'une voix pâteuse, mais dans un français assez clair : « Tu sais, mon vieux flic, faut pas te gêner avec nous... Nous ne comprenons pas un mot de ta sale langue... tu peux ronchonner jusqu'à demain matin : c'est pas ça qui retardera la Revanche ! » . Le Schutzmann comprit tout de suite la situation et, comme il avait sans doute fait la campagne de France et qu'il savait encore quelques mots de notre langue, il me répondit en pur argot de boulevard extérieur : « C'est pas tout ça ! Radinez à la pioche, ou je vous
parisiens, un Schutzmann, un agent de police, nous aborda et nous intima, en allemand, l'ordre de nous taire et de rentrer chez nous. Comme je n'avais plus qu'une perception... indirecte des réalités extérieures, je toisai dédaigneusement de la tête aux pieds (qu'il avait carrés) le schutzmann munichois et lui déclarai d'une voix pâteuse, mais dans un français assez clair : « Tu sais, mon vieux flic, faut pas te gêner avec nous... Nous ne comprenons pas un mot de ta sale langue... tu peux ronchonner jusqu'à demain matin : c'est pas ça qui retardera la Revanche ! » . Le Schutzmann comprit tout de suite la situation et, comme il avait sans doute fait la campagne de France et qu'il savait encore quelques mots de notre langue, il me répondit en pur argot de boulevard extérieur : « C'est pas tout ça ! Radinez à la pioche, ou je vous f...uche dedans ! » — Alors, ahuri, désemparé, je cherchai dans les bras de mon ami un appui incertain et il paraît que je m'écriai : « Nom d'un pétard! Faut-il tout de même que je sois paf !! Voilà que je comprends l'allemand, à présent ! » MAURICE CURNONSKY. BULLETIN POLITIQUE L'Épuration qui, pareille à un oiseau de haut vol, menaçait d'aller loin, s'est vilement fatiguée et, après avoir tournoyé autour du Palais Bourbon, s'est seulement portée sur quelques aigreux dont elle a changé les coupés en voitures cellulaires et les valets de chambre en argoussins. Tout semble donc se calmer; tant mieux! espérons que ce ralentissement, dans la besogne du ministère radical, permettra à la Chambre de s'occuper des réformes urgentes, depuis si longtemps attendues et depuis si longtemps, hélas ! à tous les ordres du jour. C'est ainsi que la proposition de loi sur l'impôt sur le revenu reste à l'état de projet, quoique le Gouvernement en ait fait le point principal de son programme. Il en est de même pour l'impôt sur la propriété bâtie, sur le droit d'association, sur les syndicats, sur tout ce qui concerne les intérêts les plus humbles. Il est temps que