jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
mariage chrétien ; vous montrerez au monde comment le bonheur est inséparable du devoir : et la bénédiction de Dieu, qui plane aujourd'hui visiblement sur vous et que je vais faire descendre sur vos têtes, fera de vous des vaillants ici-bas, des victorieux et des couronnés au ciel. Ainsi soit-il. Imprimatur : "SEBASTIENUS. Episcopus Lingonensis." Le gérant : J. MAITRE. CORRECTION ### Oui, — je l'espère et j'y compte bien, — en vous voyant tous deux si unis, si courageux, si ardents aux luttes du travail, si forts dans les épreuves, si fidèles à toutes vos promesses, on comprendra ce que c'est qu'un mariage chrétien ; vous montrerez au monde comment le bonheur est inséparable du devoir : et la bénédiction de Dieu, qui plane aujourd'hui visiblement sur vous et que je vais faire descendre sur vos têtes, fera de vous des vaillants ici-bas, des victorieux et des couronnés au ciel. Ainsi soit-il. Imprimatur : "SEBASTIENUS. Episcopus Lingonensis." Le gérant : J. MAITRE. CORRECTION ### Oui, — je l'espère et j'y compte bien, — en vous voyant tous deux si unis, si courageux, si ardents aux luttes du travail, si forts dans les épreuves, si fidèles à toutes vos promesses, on comprendra ce que c'est qu'un mariage chrétien ; vous montrerez au monde comment le bonheur est inséparable du devoir : et la bénédiction de Dieu, qui plane aujourd'hui visiblement sur vous et que je vais faire descendre sur vos têtes, fera de vous des vaillants ici-bas, des victorieux et des couronnés au ciel. Ainsi soit-il. Imprimatur : "SEBASTIENUS. Episcopus Lingonensis." Le gérant : J. MAITRE.
on comprendra ce que c'est qu'un mariage chrétien ; vous montrerez au monde comment le bonheur est inséparable du devoir : et la bénédiction de Dieu, qui plane aujourd'hui visiblement sur vous et que je vais faire descendre sur vos têtes, fera de vous des vaillants ici-bas, des victorieux et des couronnés au ciel. Ainsi soit-il. Imprimatur : "SEBASTIENUS. Episcopus Lingonensis." Le gérant : J. MAITRE.
COURS AUTHENTIQUE. Ayant fini, les 1000/1000 le kilogramme. f. c. (Tentative de 920 à 945 les 1000/1000 le kilo 213 f. 37 c. au-dessous de 920 les 1000/1000 le kilo f. c. Or fin, les 1000/1000 l'hectogramme. 545 t. 2 c. Or paraphé, les 1000/1000 l'hectogramme 341 f. 39 c. Portugaises et Guinées, l'hectogramme; 0. Quadruple. 81 f. 10 à 84 f. Du calibre 1 f. 15 c. 1 mois à 90 jours. Amsterdam 55 55 3/8 — Courant. 56 1/8 Hambourg. 182 1/2 182 Madrid eff. 15 f. 55 c. 15 f. 45 c. — vales 1 c. f. c. Cadix eff. 15 f. 55 c. 15 f. 45 c. Barcelone eff. f. c. Lisbonne. 450 r. 460 r. Gênes eff 475 c. 471 à 472 c. Livourne 504 c. bol. c Naples 1 s d. Milan 7119s p. 6 81 s d. Naples. 1 p. 1 3/8 p. Francfort. Auguste. 250 à 251 249 c. Vienne 117 St.-Pétersbourg. Lyon. 1/4 p. 1 1/4 p. Marseille. 1 1/4 p. 1 p. Bordeaux pair. 1 1/4 p. Montpellier p. Genève 160 1/2 5 p. c. y cana. du 22 Sept. 1807. 86 f 86 f 5 c. 86 f 86 f 5 c 86 f 10 c Idem, Jouiss. du 22 Mars 1808. 83 f 50 c. Bons de remboursement Provisoire Bons au 7 Bons an 8 Rescriptions sur domaines 92 f. Rescriptions pour rachat de rentes foncières order. Non réclamées dans les départements A à la b 1257 f 50 c. 1255 f. 1257 f. 50 c. Entreprises particulières. Actions de la caisse des rentes. Actions des ponts du Rhin. Janvier Act. des fonderies de Vaucluse J. du 1er Mai
f 5 c 86 f 10 c Idem, Jouiss. du 22 Mars 1808. 83 f 50 c. Bons de remboursement Provisoire Bons au 7 Bons an 8 Rescriptions sur domaines 92 f. Rescriptions pour rachat de rentes foncières order. Non réclamées dans les départements A à la b 1257 f 50 c. 1255 f. 1257 f. 50 c. Entreprises particulières. Actions de la caisse des rentes. Actions des ponts du Rhin. Janvier Act. des fonderies de Vaucluse J. du 1er Mai
LA FAIM Car le genre humain en se révolta Devant la lenteur du fruit espéré, Et celui qui sème est tout espéré De n'être jamais celui qui récolte! Ce n'est pas ma faute, hélas! si le mot ministre revient encore sous ma plume. Mais comment parler de fêtes, parier de joies, parler d'art, même, quand on a le cœur empli d'angoisses, l'âme crucifiée par l'humaine douleur? Il faudrait être, vraiment, une créature méprisable, monstrueusement impassible, ignominieusement égoïste, pour ne pas se sentir remuée jusqu'aux entrailles par l'annonce de faits si austres, la nouvelle de détresses si grandes, que l'esprit se refuse à en admettre même la possibilité. Heureux ceux qu'absorbe à ce point le souci de leurs personnes, qu'ils demeurent indifférents aux maux de l'humanité. Mais leur triste bonheur ne me fait pas envie. Je trouve qu'il vaut mieux dépenser son « moi », prodiguer sa pitié, jeter à pleines mains la monnaie de sa jeunesse, le trésor de ses compassions et de ses larmes – quitte à avoir les cheveux blancs un peu plus tôt, les paupières plus vite fripées, le cœur fatigué avant l'âge. Qu'importe! On a rempli son rôle en ce monde, accompli sa tâche, fait son devoir, participé de tout son être aux sensations de la grande humanité avec laquelle on a pleuré ou souri, chanté ou souffert. C'est une des raisons pour lesquelles j'aime la foule. L'individu s'y efface, quand on y est mêlé, on a l'impression de n'être plus qu'un grain anonyme de l'immense océan. Et la vague qui passe, qui gronde, qui voyage d'un pôle à l'autre pôle, qui berce les navires ou assiège le ciel, est autrement intéressante, autrement vivante que le marais calme dont pas un frisson ne ride la surface, dont rien ne fait vibrer l'onde, insipidement figée. Les « sages » trouveront que j'ai tort, qu'une tranquillité béate vaut mieux que ce souci du prochain qui empoisonne et gâte le bonheur personnel. C'est possible. Mais ils ont assez d'adeptes ici-bas pour ne se soucier guère de mon humble adhésion et leur « sagesse » me fait horreur! Qu'ils vantent
devoir, participé de tout son être aux sensations de la grande humanité avec laquelle on a pleuré ou souri, chanté ou souffert. C'est une des raisons pour lesquelles j'aime la foule. L'individu s'y efface, quand on y est mêlé, on a l'impression de n'être plus qu'un grain anonyme de l'immense océan. Et la vague qui passe, qui gronde, qui voyage d'un pôle à l'autre pôle, qui berce les navires ou assiège le ciel, est autrement intéressante, autrement vivante que le marais calme dont pas un frisson ne ride la surface, dont rien ne fait vibrer l'onde, insipidement figée. Les « sages » trouveront que j'ai tort, qu'une tranquillité béate vaut mieux que ce souci du prochain qui empoisonne et gâte le bonheur personnel. C'est possible. Mais ils ont assez d'adeptes ici-bas pour ne se soucier guère de mon humble adhésion et leur « sagesse » me fait horreur! Qu'ils vantent tout à leur aise les philosophes de l'antiquité païenne, prêchant le mépris de soi et le dédain d'autrui. Si l'on me donnait à choisir entre la couronne de roses d'Anacréon et la couronne d'épines de Jésus, je sais bien celle que je choisirais! Puis, si l'infortune lointaine vous occupe et vous alourdit, le malheur tout proche a le don d'émouvoir encore plus profondément qui en est immédiatement voisin. C'est idiot, cela, mais c'est humain; et ceux qui nieraient éprouver cette sensation, commune à tous, mentiraient. C'est d'elle qu'est faite l'idée de famille, d'abord, ensuite, l'idée de patrie, bien plus que de ce qu'on appelle la voix du sang, ou les frontières que le hasard des batailles a tantôt tracées. Vous souvient-il de cette histoire que j'ai contée, ici-même, il y a quelque temps: un pauvre maître d'école, mort d'inanition, dans la province de Saragosse, au fin fond des catholiques Espagnes? Je reçus beaucoup de lettres, alors les uns criaient à l'impossibilité d'autre part s'indignaient qu'en notre siècle de progrès de semblables faits pussent se produire. « C'est un déshonneur pour la civilisation européenne ! » écrivait, entre autres, un de mes correspondants, un grand industriel parisien, qui n'en revenait pas,
vous alourdit, le malheur tout proche a le don d'émouvoir encore plus profondément qui en est immédiatement voisin. C'est idiot, cela, mais c'est humain; et ceux qui nieraient éprouver cette sensation, commune à tous, mentiraient. C'est d'elle qu'est faite l'idée de famille, d'abord, ensuite, l'idée de patrie, bien plus que de ce qu'on appelle la voix du sang, ou les frontières que le hasard des batailles a tantôt tracées. Vous souvient-il de cette histoire que j'ai contée, ici-même, il y a quelque temps: un pauvre maître d'école, mort d'inanition, dans la province de Saragosse, au fin fond des catholiques Espagnes? Je reçus beaucoup de lettres, alors les uns criaient à l'impossibilité d'autre part s'indignaient qu'en notre siècle de progrès de semblables faits pussent se produire. « C'est un déshonneur pour la civilisation européenne ! » écrivait, entre autres, un de mes correspondants, un grand industriel parisien, qui n'en revenait pas, de cette lamentable aventure, et doutait fermement sur le pays « arriéré » qui en avait été le théâtre. Pays « arriéré » ? C'est vite dit. Écoutez donc, plutôt, ce qui s'est passé, en plein cœur de Paris, rien qu'en deux jours de la présente semaine. Quai de la Mégisserie, mardi matin, un vieillard en haillons s'abat sur un banc. La foule s'attroupe, se bouscule pour mieux voir. – Qu'est-ce qu'il y a? Qu'est-ce qu'il y a? L'homme ne peut répondre. Dans sa face blême, ses lèvres décolorées s'agitent sans formuler aucun son. Si ce n'est pas honteux, de boire, à cet âge-là! dit doctement un monsieur qui s'éloigne avec un geste de dégoût. Hé, l'ancien a-t-on un coup de sirop ? clament quelques ouvriers, secouant le vieux, qui, sous la poussée de leurs robustes mains, ploie comme une loque inerte. Mais il a faim, crie une femme. Une autre court chez le marchand de vin le plus proche, revient avec une tasse de boisson. Tenez, papa. Buvez ça vite! – Trop tard! Je vais mourir, balbute malheureux. Un frisson, un imperceptible hoquet. Et il glisse, tout d'une pièce, du banc sur le pavé, tandis que la foule s'écarte,
Mégisserie, mardi matin, un vieillard en haillons s'abat sur un banc. La foule s'attroupe, se bouscule pour mieux voir. – Qu'est-ce qu'il y a? Qu'est-ce qu'il y a? L'homme ne peut répondre. Dans sa face blême, ses lèvres décolorées s'agitent sans formuler aucun son. Si ce n'est pas honteux, de boire, à cet âge-là! dit doctement un monsieur qui s'éloigne avec un geste de dégoût. Hé, l'ancien a-t-on un coup de sirop ? clament quelques ouvriers, secouant le vieux, qui, sous la poussée de leurs robustes mains, ploie comme une loque inerte. Mais il a faim, crie une femme. Une autre court chez le marchand de vin le plus proche, revient avec une tasse de boisson. Tenez, papa. Buvez ça vite! – Trop tard! Je vais mourir, balbute malheureux. Un frisson, un imperceptible hoquet. Et il glisse, tout d'une pièce, du banc sur le pavé, tandis que la foule s'écarte, pétrifiée d'horreur. Au poste, on fouille les poches du cadavre, et l'on établit l'identité du défunt M. Charles Lefèvre, ancien médecin de la marine. Le même jour, rue Custine, la concierge de la maison s'inquiète de ne pas voir circuler, comme d'habitude, une de ses locataires, Mlle Hélène de C. C'est une vieille personne soixante-cinq ans, au moins, qui appartient à une famille très noble et très riche. Mais la pauvre fille, elle, est dénuée de tout et vit péniblement du travail de ses mains. Dans l'étroite mansarde qui lui sert de chambre, elle s'use les yeux, de l'aurore au crépuscule, à confectionner d'admirables broderies qu'elle vend ensuite pour un morceau de pain. Elle est très digne, très fière, très douce aussi. Aussi les commères s'enquirent-elles d'elle sympathiquement. C'est drôle tout de même qu'on ne la voie pas depuis deux jours. Une personne si ponctuelle, et rangée. « Je réglais mon concours sur ses allées et venues dit l'une. – C'est comme moi, reprend l'autre. Quand elle allait chercher son lait, je me disais: Tiens il est six heures, voilà Mlle Hélène qui descend ? » Montez donc voir, prit l'habitude à la concierge. Celle-ci se décide, frappe, et, sans
C'est une vieille personne soixante-cinq ans, au moins, qui appartient à une famille très noble et très riche. Mais la pauvre fille, elle, est dénuée de tout et vit péniblement du travail de ses mains. Dans l'étroite mansarde qui lui sert de chambre, elle s'use les yeux, de l'aurore au crépuscule, à confectionner d'admirables broderies qu'elle vend ensuite pour un morceau de pain. Elle est très digne, très fière, très douce aussi. Aussi les commères s'enquirent-elles d'elle sympathiquement. C'est drôle tout de même qu'on ne la voie pas depuis deux jours. Une personne si ponctuelle, et rangée. « Je réglais mon concours sur ses allées et venues dit l'une. – C'est comme moi, reprend l'autre. Quand elle allait chercher son lait, je me disais: Tiens il est six heures, voilà Mlle Hélène qui descend ? » Montez donc voir, prit l'habitude à la concierge. Celle-ci se décide, frappe, et, sans réponse, envoie chercher un serrurier. Quand la tige de fer a joué dans le pêne mal joint, les bonnes femmes se précipitent, puis reculent, avec des cris aigus. Sur le parquet, rigide, froide, le nez pincé, les yeux troubles, la vieille demoiselle est étendue. Un malaise l'a pris, elle n'a plus pu travailler et elle est morte de faim comme le vieux du quai de la Mégisserie. Le lendemain mercredi, rue Dussos, les locataires sentent, tout à coup, une pénétrante odeur de charbon envahir l'immeuble. Quand cette odeur-là se répand dans une maison ouvrière, la même pensée vient à tous : "C'est un qui en a eu assez". On s'inquiète de l'étage, puis du logis, et les voisins s'arrêtent devant une porte sous laquelle filtre un mince filet de fumée bleuâtre. Ce sont deux vieux qui demeurent là, le mari et la femme. D'un coup d'épouvante, le battant est détaché des gonds. Quelqu'un s'élance, enfonce un carreau, puis ouvre toute grande la fenêtre par laquelle l'air chasse, refoulant les vapeurs empestées. Sur le lit, les époux M. sont étendus, la main dans la main, comme ils ont vécu. Soixante-cinq ans l'homme, soixante-sept ans la femme et plus de besogne. Ils
plus pu travailler et elle est morte de faim comme le vieux du quai de la Mégisserie. Le lendemain mercredi, rue Dussos, les locataires sentent, tout à coup, une pénétrante odeur de charbon envahir l'immeuble. Quand cette odeur-là se répand dans une maison ouvrière, la même pensée vient à tous : "C'est un qui en a eu assez". On s'inquiète de l'étage, puis du logis, et les voisins s'arrêtent devant une porte sous laquelle filtre un mince filet de fumée bleuâtre. Ce sont deux vieux qui demeurent là, le mari et la femme. D'un coup d'épouvante, le battant est détaché des gonds. Quelqu'un s'élance, enfonce un carreau, puis ouvre toute grande la fenêtre par laquelle l'air chasse, refoulant les vapeurs empestées. Sur le lit, les époux M. sont étendus, la main dans la main, comme ils ont vécu. Soixante-cinq ans l'homme, soixante-sept ans la femme et plus de besogne. Ils avaient trop faim; ils ont préféré ne pas manger leurs derniers deux sous et s'acheter de la mort avec. Mercredi aussi, même scène, rue de Saintonge. Seulement, ici, c'est le père et la mère, âgé de soixante-quinze ans, son garçon, Emile, n'en a que trente-deux. "Vous êtes sûr de cela, un homme de trente-deux ans se tuant parce qu'il ne put trouver à louer sa force et son courage?" La mère a dit : "Je n'en puis plus. C'est trop de misère. Voilà des mois que nous cherchons du travail." Et le fils, docile, avec cette gaucherie tendre des gens robustes qui ne se sont jamais écartés du cotillon maternel : "Comme tu voudras, maman. Ce que tu feras, je le ferai!" Enfin, mercredi encore, un vieillard de soixante-quinze ans n'a pu attendre que la mort vienne toute seule. À bout de ressources, sans espoir aucun, il a noué une corde à un clou et s'est pendu tragiquement empli de ce qui attend les travailleurs de tous pays, quand la machine humaine est rouillée par le temps, usée par le long service et le continuel labeur. Attendez, ce n'est pas un homme, il me reste quelque chose de si horrible
un homme de trente-deux ans se tuant parce qu'il ne put trouver à louer sa force et son courage?" La mère a dit : "Je n'en puis plus. C'est trop de misère. Voilà des mois que nous cherchons du travail." Et le fils, docile, avec cette gaucherie tendre des gens robustes qui ne se sont jamais écartés du cotillon maternel : "Comme tu voudras, maman. Ce que tu feras, je le ferai!" Enfin, mercredi encore, un vieillard de soixante-quinze ans n'a pu attendre que la mort vienne toute seule. À bout de ressources, sans espoir aucun, il a noué une corde à un clou et s'est pendu tragiquement empli de ce qui attend les travailleurs de tous pays, quand la machine humaine est rouillée par le temps, usée par le long service et le continuel labeur. Attendez, ce n'est pas un homme, il me reste quelque chose de si horrible à vous dire que, tout le long de cette affreuse nomenclature, j'ai hésité, reculé le récit tant que j'ai pu. C'est que ces six cadavres de vieux gens, celui du jeune homme même, pèsent si peu à côté du frère corps près duquel s'agenouille ma pitié ! Mardi, à l'aube, des cris de bête égaree, de terrible toile, retentissent soudain dans une allée des Halles. Un gardien de la paix prend sa matraque, croyant à quelque rixe, à quelque bestiale scène de jalousie et de meurtre. Entre le pavillon des fromages et le pavillon des primeurs, à terre, un enfant d'une dizaine d'années est couché de tout son long. Sur lui brûle et sanglote une femme qui lui parle, l'appelle, le secoue : "Mon petit, Sauvez mon petit !" Elle hurle, se tord les bras. – Qu'est-ce qu'il a, votre petit ? demande l'agent de la paix tout ému. – Faim ! faim ! Il a faim ! hoquette la malheureuse. Le gardien de la paix prend le garçonnet dans ses bras et le transporte au poste de la rue des Prouvaires, suivi par la femme, qui gémit comme une bête blessée. Sitôt étendu sur un lit de camp, l'enfant
des cris de bête égaree, de terrible toile, retentissent soudain dans une allée des Halles. Un gardien de la paix prend sa matraque, croyant à quelque rixe, à quelque bestiale scène de jalousie et de meurtre. Entre le pavillon des fromages et le pavillon des primeurs, à terre, un enfant d'une dizaine d'années est couché de tout son long. Sur lui brûle et sanglote une femme qui lui parle, l'appelle, le secoue : "Mon petit, Sauvez mon petit !" Elle hurle, se tord les bras. – Qu'est-ce qu'il a, votre petit ? demande l'agent de la paix tout ému. – Faim ! faim ! Il a faim ! hoquette la malheureuse. Le gardien de la paix prend le garçonnet dans ses bras et le transporte au poste de la rue des Prouvaires, suivi par la femme, qui gémit comme une bête blessée. Sitôt étendu sur un lit de camp, l'enfant se raidit et meurt. Au milieu des lamentations de la mère, on distingue vaguement leur histoire. Elle, qui s'appelle Mariette Gaulier, a trente ans. Sans travail, sans logis, sans nourriture, elle s'est réfugiée aux Halles, le grand grenier des bombances parisiennes. Le jour, elle se cache ; la nuit, elle et son petit fouillent les tas d'ordures et disputent aux chiens errants, aux derniers restes de la chandelle de légumes ou des débris de viande gâtée. Ils mangent tout cela, sans pain, l'appétit, quand ils ont soif, l'eau du ruisseau. Ils couchent sous des ponts, dans des coins de portes, dans les caves des Halles, quand ils arrivent à s'y glisser, parmi la bonne plume de volaille, où le malheureux qui tousse se blottit, comme un enfant de riche sous un chaud édredon. Maintenant, c'est fini. Le petit a froid pour toujours mais, au moins, il n'a plus faim. Et elle, la malheureuse, toute seule désormais, que va-t-elle devenir ? Je n'ai pas le courage d'ajouter à cette histoire les réflexions douloureuses qu'elle m'a inspirées, à la lecture. Mais cet enfant de dix ans qui meurt de faim en plein cœur de Paris, tandis que les mangeurs sont là, de
et son petit fouillent les tas d'ordures et disputent aux chiens errants, aux derniers restes de la chandelle de légumes ou des débris de viande gâtée. Ils mangent tout cela, sans pain, l'appétit, quand ils ont soif, l'eau du ruisseau. Ils couchent sous des ponts, dans des coins de portes, dans les caves des Halles, quand ils arrivent à s'y glisser, parmi la bonne plume de volaille, où le malheureux qui tousse se blottit, comme un enfant de riche sous un chaud édredon. Maintenant, c'est fini. Le petit a froid pour toujours mais, au moins, il n'a plus faim. Et elle, la malheureuse, toute seule désormais, que va-t-elle devenir ? Je n'ai pas le courage d'ajouter à cette histoire les réflexions douloureuses qu'elle m'a inspirées, à la lecture. Mais cet enfant de dix ans qui meurt de faim en plein cœur de Paris, tandis que les mangeurs sont là, de l'autre côté des grilles, s'exhibant à ses yeux énergiques, lui envoyant leurs tentants fumets, mais cette petite victime qui s'abat, faute d'aliments, devant le pavillon des prisons, n'est-ce pas chose ahurissante, faite pour justifier l'esprit de révolte, et ses pires revanches, et ses plus douloureux excès ? Que peuvent penser les simples d'une société où, en vingt-quatre heures, huit cadavres d'affamés témoignent de l'injustice et de la barbarie sociales ? Ce n'est pas le tout de condamner les journaux révolutionnaires, dont la copie trop violente effraie la bourgeoisie, il faudrait tâcher qu'elle ne semblât pas fade, aux plus modérés, auprès des faits qu'elle dénonce. La révolution n'est pas dans les articles de Couret, ou dans les articles de Zevacco ni dans toute la phraséologie où la jeunesse socialiste jette sa gourme, sans mesurer les mots. Elle couve bien plus sûrement dans ces huit tombes ou germent les réflexions qu'ont inspirées aux survivants ces meurtres par la Faim. Vous qui voulez la paix, nourrissez les pauvres. RENÉE Ce qui se passe AU COURS POLINICE Aujourd'hui, l'affaire Mermeix revient en cour d'assises, et nous allons être une vingtaine de journalistes obligés de nous transporter au Palais, pour raconter aux jurés ce que
les simples d'une société où, en vingt-quatre heures, huit cadavres d'affamés témoignent de l'injustice et de la barbarie sociales ? Ce n'est pas le tout de condamner les journaux révolutionnaires, dont la copie trop violente effraie la bourgeoisie, il faudrait tâcher qu'elle ne semblât pas fade, aux plus modérés, auprès des faits qu'elle dénonce. La révolution n'est pas dans les articles de Couret, ou dans les articles de Zevacco ni dans toute la phraséologie où la jeunesse socialiste jette sa gourme, sans mesurer les mots. Elle couve bien plus sûrement dans ces huit tombes ou germent les réflexions qu'ont inspirées aux survivants ces meurtres par la Faim. Vous qui voulez la paix, nourrissez les pauvres. RENÉE Ce qui se passe AU COURS POLINICE Aujourd'hui, l'affaire Mermeix revient en cour d'assises, et nous allons être une vingtaine de journalistes obligés de nous transporter au Palais, pour raconter aux jurés ce que nous avons déjà raconté au tribunal de police correctionnelle, à savoir que Mermeix, en publiant les dépositions de la haute cour, qui lui avaient été apportées par un employé de l'imprimeur, n'a fait que se conformer à des usages professionnels. Ce Mermeix, sur lequel s'acharne ainsi le parquet, est poursuivi maintenant comme complicité par recel d'un vol qualifié. Le volume que le parquet déclare volé vaut en librairie 2 fr. 75. Donc, en admettant la thèse du parquet, on dérange les magistrats, les jurés, les huissiers, les gardes de Paris et une vingtaine de citoyens qui ont besoin de leur temps, pour une somme inférieure à celle que cent mille cuisinières parisiennes grattent journellement sur leur livre de compte. La plaisanterie est peut-être bonne, mais elle est incontestablement trop prolongée. De notre correspondant particulier de Berlin On croit à la très prochaine publication d'un décret impérial abrogeant la mesure des passeports en Alsace-Lorraine. La Compagnie des chemins de fer d'Alsace-Lorraine a été avisée qu'elle pouvait entrer en négociations avec la Compagnie française des chemins de fer de l'Est, pour rétablir les trains supprimés à la suite des mesures qui ont eu pour conséquence la diminution du nombre des voyageurs. L'Empereur