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Et l’enfilade des salons dits « Français », ruisselants de dorures est une sorte de somptueux reliquaire où s’entassent les vestiges du mobilier de l’ambassade de Petersbourg et les apports hétéroclites des anciennes légations de France aux pays baltes. Parmi ces pompes et ces ors, Bergery organise une autarcie modeste et provisoire. Il parvient même, à force de ténacité, à rétablir un semblant de rapports avec l’extérieur. Il écrit au Narkomindel, et récrit jusqu’à ce qu’il obtienne satisfaction. Son insistance lasse la mauvaise volonté. Il conquiert le droit de faire sortir les ordures et d’acheter des légumes ; il fait restituer au colonel Abraham une grande partie de ses bagages. Et, à l’intérieur de son arche qui flotte sur les eaux de la guerre il organise la vie à bord. Réquisition des stocks privés. Chacun apporte ses ressources au fonds commun. Organisation des corvées pour remplacer les domestiques. Création de deux mess : l’un pour les diplomates, l’autre pour les auxiliaires. Deux tables, mais un seul ordinaire. Restrictions, frugalité, mais aucun abandon. Au mess diplomatique, rien n’est changé, sinon qu’aux pièces montées a succédé le plat unique. On s’habille pour le dîner et l’on attend, au salon, l’arrivée de l’ambassadeur qu’annoncent, en livrée, les deux derniers valets de pied. 14 JUILLET Un mariage derrière les baïonnettes russes Le temps traîne, la chaleur pèse, la guerre approche. Moscou connaît à son tour les alertes aériennes. Distraction dans le long ennui des jours : il faut organiser la défense passive, vider les caves et les combles, garnir les soupiraux de sacs de sable. Et pendant que l’on s’affarie, le chiffreur, Vuillerme, dans la cour ensoree, entretient un brasier qui durera cinq jours : les archives diplomatiques flambant sans arrêt, inondent le quartier de papiers calcinés qu’emporte la fumée et que le vent rejette dans les rues. L’ambassadeur, durant ce temps, étudie les informations radiophoniques. Il a organisé un poste d’écoute. Il sait prendre Paris Berlin, Londres, Moscou. Isolé dans son arche, il reçoit tous les bruits de l’univers. Au bout de dix jours, à coups de notes sans répit, il obtient de
qu’annoncent, en livrée, les deux derniers valets de pied. 14 JUILLET Un mariage derrière les baïonnettes russes Le temps traîne, la chaleur pèse, la guerre approche. Moscou connaît à son tour les alertes aériennes. Distraction dans le long ennui des jours : il faut organiser la défense passive, vider les caves et les combles, garnir les soupiraux de sacs de sable. Et pendant que l’on s’affarie, le chiffreur, Vuillerme, dans la cour ensoree, entretient un brasier qui durera cinq jours : les archives diplomatiques flambant sans arrêt, inondent le quartier de papiers calcinés qu’emporte la fumée et que le vent rejette dans les rues. L’ambassadeur, durant ce temps, étudie les informations radiophoniques. Il a organisé un poste d’écoute. Il sait prendre Paris Berlin, Londres, Moscou. Isolé dans son arche, il reçoit tous les bruits de l’univers. Au bout de dix jours, à coups de notes sans répit, il obtient de recevoir la Pravda et même le retour de deux domestiques russes. Pour tromper, sans doute, la lourde patience, deux jeunes fonctionnaires de l’ambassade, Mlle Lepage, qui est bretonne, et M. Tartave, qui est un Français de Russie, décident de ne point attendre plus longtemps pour unir leurs destinées. L’ambassadeur en uniforme, faisant comme officier de l’état civil, les marie dans le grand salon où s’empressent les quarante-deux Français. Autre cérémonie : le 14 juillet, jour fixé par le Maréchal pour une célébration « recueillie ». Recueillement qu’approfondissent les circonstances, et que souligne le discours prononcé par l’ambassadeur. Il parle sous trois drapeaux invisibles du dehors ; mais au dehors, on aperçoit, par dessus les murs de la cour, les baïonnettes des sentinelles qui montent une garde stricte. Il définit la politique du Maréchal qui est une politique « sans peur et sans haine ». A des milliers de kilomètres de la France, 41 reclus français recueillent la leçon et l’entendent. Quelques jours plus tard, à la grâce nuptiale et à l’émotion patriotique succède le drame. Au moment de l’avance allemande vers Smolensk, toutes les femmes du corps diplomatique — à l’exception de l’ambassadrice de France — avaient été rapatriées. Près
uniforme, faisant comme officier de l’état civil, les marie dans le grand salon où s’empressent les quarante-deux Français. Autre cérémonie : le 14 juillet, jour fixé par le Maréchal pour une célébration « recueillie ». Recueillement qu’approfondissent les circonstances, et que souligne le discours prononcé par l’ambassadeur. Il parle sous trois drapeaux invisibles du dehors ; mais au dehors, on aperçoit, par dessus les murs de la cour, les baïonnettes des sentinelles qui montent une garde stricte. Il définit la politique du Maréchal qui est une politique « sans peur et sans haine ». A des milliers de kilomètres de la France, 41 reclus français recueillent la leçon et l’entendent. Quelques jours plus tard, à la grâce nuptiale et à l’émotion patriotique succède le drame. Au moment de l’avance allemande vers Smolensk, toutes les femmes du corps diplomatique — à l’exception de l’ambassadrice de France — avaient été rapatriées. Près de parvenir à la frontière, les femmes de deux fonctionnaires français et un enfant de quatre ans sont arrêtés sans explication, jetés dans un cachot gardé par des soldats en armes. On ouvre leurs valises, on les fouille, on parle de les dépouiller d’une partie de leurs biens. Elles, qui entendent un peu le russe, croient entendre qu’on va les fusiller. Sans comprendre pourquoi, car elles ignorent la rupture des relations entre la France et la Russie. Des jours, on les maintient en silence dans cette ignorance et cette angoisse. Enfin, on les ramène à l’ambassade. Mais l’attente anxieuse a brisé les nerfs de l’une des femmes, Mme Briat. Dans un moment de dépression, elle se jette par une fenêtre. On la relève grièvement blessée, sans qu’heureusement ses jours soient en danger. Elle n’a pu quitter Moscou, où son mari demeure, pour la veiller. 16 JUILLET L'ambassade s'en va C’était la fin de l’arche. L’heure de la délivrance fut enfin fixée pour le 16. L’ambassadeur de Turquie, S. E. Haidar Aktay, se chargeait des intérêts français. L’échange des missions française et soviétique devait se faire à Leninekhane, à la frontière soviéto-turque, pour les Français ; pour les Russes, à Swilengrad,
entendent un peu le russe, croient entendre qu’on va les fusiller. Sans comprendre pourquoi, car elles ignorent la rupture des relations entre la France et la Russie. Des jours, on les maintient en silence dans cette ignorance et cette angoisse. Enfin, on les ramène à l’ambassade. Mais l’attente anxieuse a brisé les nerfs de l’une des femmes, Mme Briat. Dans un moment de dépression, elle se jette par une fenêtre. On la relève grièvement blessée, sans qu’heureusement ses jours soient en danger. Elle n’a pu quitter Moscou, où son mari demeure, pour la veiller. 16 JUILLET L'ambassade s'en va C’était la fin de l’arche. L’heure de la délivrance fut enfin fixée pour le 16. L’ambassadeur de Turquie, S. E. Haidar Aktay, se chargeait des intérêts français. L’échange des missions française et soviétique devait se faire à Leninekhane, à la frontière soviéto-turque, pour les Français ; pour les Russes, à Swilengrad, à la frontière bulgaro-turque. Bergery pouvait emporter les tapisseries du grand salon, collection de splendides Beauvais, de la série des signes du Zodiaque. Le 16 au matin, des voitures soviétiques, dont il est interdit d’ouvrir les fenêtres, conduisent tout le personnel à la gare. En face de l’ambassade, une église, naguère fermée, a ouvert ses portes devant une longue queue de fidèles, où abondent les vieilles femmes. Les journaux du matin recommandaient au peuple d’aller « prier pour la Sainte Russie », aussitôt refleurie par miracle. À la gare, point de porteurs, mais des soldats, baïonnette au canon. Rompant la haie qu’ils forment, l’ambassadeur de Turquie s’approche, offre des fleurs à Mme Bergery. Une foule en prières, un bouquet de roses : dernière vision paradoxale du Moscou des Soviets. Après seize jours de réclusion, huit jours de prison dans une boîte roulante, par une chaleur d’enfer, avec des fenêtres qu’il était interdit d’ouvrir et des portes qu’il était interdit de fermer — même, au début, celles des toilettes, on eût presque regretté l’arche dorée du marchand moscovite, si chaque tour de roue de ce hargneux convoi à travers l’interminable Russie n’avait rapproché de la délivrance. Karkov, Rostov, le long du
naguère fermée, a ouvert ses portes devant une longue queue de fidèles, où abondent les vieilles femmes. Les journaux du matin recommandaient au peuple d’aller « prier pour la Sainte Russie », aussitôt refleurie par miracle. À la gare, point de porteurs, mais des soldats, baïonnette au canon. Rompant la haie qu’ils forment, l’ambassadeur de Turquie s’approche, offre des fleurs à Mme Bergery. Une foule en prières, un bouquet de roses : dernière vision paradoxale du Moscou des Soviets. Après seize jours de réclusion, huit jours de prison dans une boîte roulante, par une chaleur d’enfer, avec des fenêtres qu’il était interdit d’ouvrir et des portes qu’il était interdit de fermer — même, au début, celles des toilettes, on eût presque regretté l’arche dorée du marchand moscovite, si chaque tour de roue de ce hargneux convoi à travers l’interminable Russie n’avait rapproché de la délivrance. Karkov, Rostov, le long du Caucase, Bakou, Tiflis, Leningrad enfin, où l’on arrive le 20, après quatre jours exténuants. Le voyage en U.R.S.S. est terminé : mais le séjour dans la boîte roulante n’en est qu’à la moitié. Le train en gare sur une voie en plein soleil. Il fait 40 à l’ombre. En face, le train de la mission finlandaise qui fait le tour de l’Europe, en rognant un peu d’Asie, pour rentrer chez elle, à 150 kilomètres de Leningrad. Défense de sortir. L’ambassadeur, seul, obtient d’abord le droit de descendre sur le quai. Puis on autorise une heure de promenade générale, le long du ballast. Les Finlandais en short, le chef de la mission, le colonel Lutinen en tête, font de la course à pied : tout Finlandais rêve des jarrets de Nurmi. La soupe aux choux couverte d’une épaisse couche de graisse qui constitue la seule nourriture, n’est point faite pour assurer leur forme. Même les plus résistants sont malades. Bergery, pour changer, négocie. Il obtient de conserver ses wagons. C’est-à-dire qu’il les paye jusqu’à Erzurum. Mais, quand, le 24 à midi et demi, l’autorisation est donnée de passer la frontière, les Russes reprennent les wagons et gardent l’argent. Jusqu’à Kars, toute
le train de la mission finlandaise qui fait le tour de l’Europe, en rognant un peu d’Asie, pour rentrer chez elle, à 150 kilomètres de Leningrad. Défense de sortir. L’ambassadeur, seul, obtient d’abord le droit de descendre sur le quai. Puis on autorise une heure de promenade générale, le long du ballast. Les Finlandais en short, le chef de la mission, le colonel Lutinen en tête, font de la course à pied : tout Finlandais rêve des jarrets de Nurmi. La soupe aux choux couverte d’une épaisse couche de graisse qui constitue la seule nourriture, n’est point faite pour assurer leur forme. Même les plus résistants sont malades. Bergery, pour changer, négocie. Il obtient de conserver ses wagons. C’est-à-dire qu’il les paye jusqu’à Erzurum. Mais, quand, le 24 à midi et demi, l’autorisation est donnée de passer la frontière, les Russes reprennent les wagons et gardent l’argent. Jusqu’à Kars, toute l’ambassade fraternise dans un seul wagon de 3e classe. Les hauts plateaux où paissent les buffles et où volent les pélicans, défilent au pied des monts Ararat, couverts de neige. Le 24 au soir, à l’arrivée à Kars, les soldats turcs rendent les honneurs militaires. On respire. C’est fini ; non le voyage, certes, mais le cauchemar. Plus d’interdictions, plus de Guépéou, plus de soupe aux choux, 1er AOUT Le train déraille Du 24 juillet au 1er août, de Kars à Ankara, d’Ankara à Istanbul, d’Istanbul à Babaski, c’est presque un voyage d’agrément ; presque un voyage de noces pour les jeunes époux mariés à Moscou. Le 1er, à 17 h. 30, l’ambassade s’installe dans le train français qui a amené la mission russe. À l’autre bout de l’Europe, c’est la France : dans la même voiture, sur ces mêmes rails qui filent dans la nuit, sans embarras, sans obstacles... Et tout à coup la catastrophe, Bergery se penche à la fenêtre de son wagon incliné sur le ballast. Il aperçoit sur la voie, courant en pyjama, le même attaché qui, naguère, lui apporta le télégramme de rupture. Il l’interpelle, l’autre bafouille : — Allez donc d’abord vous raser et
non le voyage, certes, mais le cauchemar. Plus d’interdictions, plus de Guépéou, plus de soupe aux choux, 1er AOUT Le train déraille Du 24 juillet au 1er août, de Kars à Ankara, d’Ankara à Istanbul, d’Istanbul à Babaski, c’est presque un voyage d’agrément ; presque un voyage de noces pour les jeunes époux mariés à Moscou. Le 1er, à 17 h. 30, l’ambassade s’installe dans le train français qui a amené la mission russe. À l’autre bout de l’Europe, c’est la France : dans la même voiture, sur ces mêmes rails qui filent dans la nuit, sans embarras, sans obstacles... Et tout à coup la catastrophe, Bergery se penche à la fenêtre de son wagon incliné sur le ballast. Il aperçoit sur la voie, courant en pyjama, le même attaché qui, naguère, lui apporta le télégramme de rupture. Il l’interpelle, l’autre bafouille : — Allez donc d’abord vous raser et vous habiller, dit Bergery, glacial. Ensuite on verra. Mais, au même instant, Bergery aperçoit tous les wagons précédents dans un chaos indescriptible : l’un d’eux est tombé dans le ravin, la locomotive est couchée sur le flanc en travers de la voie. Le mécanicien bulgare est tué, on retrouve sa tête à 50 mètres du corps. Le chauffeur, bulgare aussi, est blessé à mort. Un Italien, garçon au wagon restaurant, est coincé dans les toilettes, la cabine s’est défoncée, il est serré entre les parois comme déjà dans un cercueil trop étroit. Sa tête est sortie par la fenêtre, et il hurle. On essaye de le dégager, avec des barres de fer, puis au chalumeau oxydrique. Pendant cinq heures, on multiplie en vain les efforts, autour du malheureux, dont les plaintes sont déchirantes jusqu’à ce qu’on ait trouvé de la morphine. Quand enfin, on se décide à lui couper les jambes, c’est trop tard : il expire. Le personnel de l’ambassade est indemne. Mais le fourgon à bagages, le seul wagon de bois, est pulvérisé. Tout a été projeté au dehors comme par une explosion. On retrouve des robes sur les arbres, dont les branches sont ornées de képis et
tête à 50 mètres du corps. Le chauffeur, bulgare aussi, est blessé à mort. Un Italien, garçon au wagon restaurant, est coincé dans les toilettes, la cabine s’est défoncée, il est serré entre les parois comme déjà dans un cercueil trop étroit. Sa tête est sortie par la fenêtre, et il hurle. On essaye de le dégager, avec des barres de fer, puis au chalumeau oxydrique. Pendant cinq heures, on multiplie en vain les efforts, autour du malheureux, dont les plaintes sont déchirantes jusqu’à ce qu’on ait trouvé de la morphine. Quand enfin, on se décide à lui couper les jambes, c’est trop tard : il expire. Le personnel de l’ambassade est indemne. Mais le fourgon à bagages, le seul wagon de bois, est pulvérisé. Tout a été projeté au dehors comme par une explosion. On retrouve des robes sur les arbres, dont les branches sont ornées de képis et de tubes, fleuries de chemises de nuit. Des uniformes sont étalés, sans une déchirure, sur l’herbe des prairies. On croirait le séchage après la lessive. Bergery qui, à la station voisine de 100 mètres, rédigeait un rapport, trouve en revenant, au fond d’une rivière transparente, sa croix de commandeur du Saint-Sacrement et sa croix de commandeur de Léopold, Heureusement inoxydables. Après une semaine d’arrêt à Sofia, où il rencontre M. Popov, ministre des Affaires étrangères, l’ambassadeur et sa suite reprennent le train pour la France. Bergery a repris sa place dans le même wagon-lit, demeuré seul utilisable avec le wagon-restaurant. À Belgrade, dans la gare démolie, les wagons bulgares de complément sont remplacés par des voitures françaises. Le 10 août à 10 h. 43, arrivent à Vichy les voyageurs sortis de l’arche le 16 juillet. Mais, moins heureux que la colombe, nulle part ils n’ont pu découvrir le moindre brin d’olivier. Le chef du protocole accueille l’ambassadeur ; les journalistes l’entourent et le questionnent : — Alors, les Russes ? — Le minimum de courtoisie, dit simplement Bergery. Et il s’esquive vers la voiture qui doit le conduire vers l’Hôtel du Parc. Photo de la dernière page : 15.528J Les
Saint-Sacrement et sa croix de commandeur de Léopold, Heureusement inoxydables. Après une semaine d’arrêt à Sofia, où il rencontre M. Popov, ministre des Affaires étrangères, l’ambassadeur et sa suite reprennent le train pour la France. Bergery a repris sa place dans le même wagon-lit, demeuré seul utilisable avec le wagon-restaurant. À Belgrade, dans la gare démolie, les wagons bulgares de complément sont remplacés par des voitures françaises. Le 10 août à 10 h. 43, arrivent à Vichy les voyageurs sortis de l’arche le 16 juillet. Mais, moins heureux que la colombe, nulle part ils n’ont pu découvrir le moindre brin d’olivier. Le chef du protocole accueille l’ambassadeur ; les journalistes l’entourent et le questionnent : — Alors, les Russes ? — Le minimum de courtoisie, dit simplement Bergery. Et il s’esquive vers la voiture qui doit le conduire vers l’Hôtel du Parc. Photo de la dernière page : 15.528J Les valises diplomatiques de M. Bergery sont sorties indemnes de l’accident. (V. 15.530.) Cependant que les haches attaquaient les peupliers et qu’on entendait la cadence régulière des masses cognant sur les traverses, les fantômes se courbaient et se redressaient sur un coup de sifflet. Parfois, pour écarter une roche du chemin de la voie, une mine sautait avec un bruit sourd qui se répercutait de branche en branche à travers les aulnes. Les corbeaux, dérangés, s'envolaient en essaims bruyants et l'on entendait longtemps après le gloussement apeuré des moineaux craintifs. Le soir, les ouvriers fourbus, le visage tiré, revenaient à Ecouves, fréquentaient chez Lelong, chez Galland, au « Lion d'Or », mais les plus jeunes préféraient le « Cheval Blanc ». Comme ils étaient les plus nombreux, l'Antoine s'épanouissait. On savait que la dernière traverse n'était qu'à 1.745 mètres de la gare d'Ecouves, que l'on construisait déjà et qui s'élevait en bas, près du moulin d'Heurteville. Deux ouvriers, entre la centaine d'Espagnols qui étaient là, étaient les plus assidus chez l'Antoine, à cause d'Isabelle, bien sûr. Ceux-ci étaient Pablo Ferrer et José Puig : deux amis, venus de Barcelone, chassés de Catalogne par la misère et un besoin d'aventure. Ils ne
de la voie, une mine sautait avec un bruit sourd qui se répercutait de branche en branche à travers les aulnes. Les corbeaux, dérangés, s'envolaient en essaims bruyants et l'on entendait longtemps après le gloussement apeuré des moineaux craintifs. Le soir, les ouvriers fourbus, le visage tiré, revenaient à Ecouves, fréquentaient chez Lelong, chez Galland, au « Lion d'Or », mais les plus jeunes préféraient le « Cheval Blanc ». Comme ils étaient les plus nombreux, l'Antoine s'épanouissait. On savait que la dernière traverse n'était qu'à 1.745 mètres de la gare d'Ecouves, que l'on construisait déjà et qui s'élevait en bas, près du moulin d'Heurteville. Deux ouvriers, entre la centaine d'Espagnols qui étaient là, étaient les plus assidus chez l'Antoine, à cause d'Isabelle, bien sûr. Ceux-ci étaient Pablo Ferrer et José Puig : deux amis, venus de Barcelone, chassés de Catalogne par la misère et un besoin d'aventure. Ils ne se quittaient pas, logeaient au même endroit et imaginaient pour eux deux un avenir parallèle comme les rails du C.S.A. Pablo était grand, avec des cheveux d'encre et des yeux verts. José, plus petit, avait des cheveux dorés et des yeux noirs. Pour bercer leur ennui du pays lointain, ils chantaient parfois, d'une voix un peu rauque, une mélancolique « copla » que Pablo accompagnait en pinçant les cordes de sa guitare. Tout de suite, le rire de l'Isabelle les attira. Elle riait comme se lève par un matin de juin le soleil sur la rade de Palma de Majorque. Isabelle riait toujours... Mais eux se trompaient sur la qualité de ce rire... Elle riait par habitude, et parce qu'elle les trouvait drôles avec leur français maladroit et leur tendre regard. Ce fut José, un soir que Pablo était retenu au chantier, qui parla le premier. Il n'y avait encore personne chez l'Antoine. — Mademoiselle Isabelle, disait-il, si vous vouliez ?... — Quoi ? Elle le regardait droit dans les yeux. "José s'est blessé au bras, disait Pablo, le lendemain. Ce qu'il ne disait pas, c'est que, sur la Grand'Place, José l'avait provoqué, qu'ils avaient sorti leur couteau et, qu'au
chantaient parfois, d'une voix un peu rauque, une mélancolique « copla » que Pablo accompagnait en pinçant les cordes de sa guitare. Tout de suite, le rire de l'Isabelle les attira. Elle riait comme se lève par un matin de juin le soleil sur la rade de Palma de Majorque. Isabelle riait toujours... Mais eux se trompaient sur la qualité de ce rire... Elle riait par habitude, et parce qu'elle les trouvait drôles avec leur français maladroit et leur tendre regard. Ce fut José, un soir que Pablo était retenu au chantier, qui parla le premier. Il n'y avait encore personne chez l'Antoine. — Mademoiselle Isabelle, disait-il, si vous vouliez ?... — Quoi ? Elle le regardait droit dans les yeux. "José s'est blessé au bras, disait Pablo, le lendemain. Ce qu'il ne disait pas, c'est que, sur la Grand'Place, José l'avait provoqué, qu'ils avaient sorti leur couteau et, qu'au clair de lune, ils s'étaient battus. Oh ! pour un motif futile... pour rien. En somme, pour l'Isabelle. Isabelle devinait le drame. Mais Pablo esquivait les questions : — Ce n'est rien, disait-il, José a la fièvre... et chez nous on a le sang chaud... Comme d'autres ouvriers arrivaient, il ajouta : — Nous sommes à cinq cents mètres de la gare. Isabelle mesurait ainsi le nombre de jours qu’il lui restait à vivre dans ce murmure d'amour... José revint, le bras en écharpe. Et Pablo était toujours là. Elle n'osait s'avouer qu'elle aimait Pablo. La photo d'Emile, qui un jour était tombée, avait été reléguée dans le tiroir-caisse. Cependant, à Ecouves, on entendait maintenant le bruit des marteaux, et le cri aigu des locomotives, et les wagons charriant le ballast. Le train allait entrer en gare... Le village était en effervescence. Chacun faisait des projets. Seule Isabelle, à chaque coup de marteau, sentait que quelque chose lui échappait. José ne vivait plus près de Pablo. Ces deux hommes, jadis unis, se sentaient séparés par une ombre grandissante. Ils ne s'adressaient la parole que lorsqu'ils ne pouvaient faire autrement. Il y avait toujours Isabelle entre eux. Le 1er juin, c'était