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à vous convaincre, moi. LA BARONNE : À quoi bon ? Puisque Virginie épouse M. Destany. LE VICOMTE : Ah ! laissons Virginie à M. Destany. Elle a trop facilement viré de bord pour que je ne me félicite pas de son refus; mais c'est pour vous que je veux plaider ma cause. LA BARONNE : Pour moi ? LE VICOMTE : Oui. Par satisfaction personnelle, par amour-propre. LA BARONNE : Je ne demanderais pas mieux que de vous écouter, mais il faut que j'aille féliciter Virginie de ses fiançailles. LE VICOMTE : Laissez-la plutôt avec M. Destany et ses roucoulements. LA BARONNE : — Eh bien, je suis sûre qu'il doit lui dire des choses charmantes et avec une émotion sincère. LE VICOMTE : Parbleu ! L'émotion inséparable d'un premier début. Je l'entends d'ici faire rimer âme avec flamme, cœur avec fleur et ciel pur avec azur, comme à vingt ans ! LA BARONNE : — Ne vous moquez pas. C'est que je ne vous vois pas, vous, désabusé comme vous êtes, tenir votre partie dans une idylle ! LE VICOMTE : — Aussi n'ai-je jamais songé à jouer les chérubins. Et j'imagine que... LE VICOMTE : ... ce n'est pas le rôle qui convient vis-à-vis de votre amie, qui a déjà l'expérience du mariage et qui a... Voyons, elle a bien trente... LA BARONNE (vivement) : Le même âge que moi. LE VICOMTE : ... Alors mettons vingt-neuf. LA BARONNE : ... Et que lui auriez-vous dit, s'il vous plaît, à Virginie ? LE VICOMTE : Je lui aurais dit... (S'arrêtant.) Eh bien non, je ne lui aurais rien dit, à elle, parce que, maintenant que je la connais, elle me déplaît tout à fait. J'aime mieux supposer que c'est à vous que je parle. LA BARONNE : — À moi ? Pourquoi ? LE VICOMTE : — Parce que cela m'inspire davantage. LA BARONNE : — Mais vous voici tout à fait aimable avec moi maintenant. LE VICOMTE : — Parce que j'apprécie le service que vous m'avez rendu. (Il déclame.) Si j'ai commis des folies de
n'est pas le rôle qui convient vis-à-vis de votre amie, qui a déjà l'expérience du mariage et qui a... Voyons, elle a bien trente... LA BARONNE (vivement) : Le même âge que moi. LE VICOMTE : ... Alors mettons vingt-neuf. LA BARONNE : ... Et que lui auriez-vous dit, s'il vous plaît, à Virginie ? LE VICOMTE : Je lui aurais dit... (S'arrêtant.) Eh bien non, je ne lui aurais rien dit, à elle, parce que, maintenant que je la connais, elle me déplaît tout à fait. J'aime mieux supposer que c'est à vous que je parle. LA BARONNE : — À moi ? Pourquoi ? LE VICOMTE : — Parce que cela m'inspire davantage. LA BARONNE : — Mais vous voici tout à fait aimable avec moi maintenant. LE VICOMTE : — Parce que j'apprécie le service que vous m'avez rendu. (Il déclame.) Si j'ai commis des folies de jeunesse... LA BARONNE (surprise) : Qu'est-ce que vous avez ? LE VICOMTE : Je vous dis ce que je vous aurais dit, si j'avais eu à vous dire ce que je devais dire à Virginie. Je reprends. (Même jeu.) Si j'ai commis des folies de jeunesse, je ne regrette pourtant rien du temps perdu. LA BARONNE : — Excellent contre les remords. LE VICOMTE : — Parce que j'y ai gagné des souvenirs agréables et aussi la faculté de mieux pénétrer la profondeur de mes sentiments. Si donc je vous dis que je vous aime, vous n'avez pas à craindre que j'obéisse à une impulsion irréfléchie, ni que plus tard je vous préfère une de vos amies. Je les connais toutes par cœur et mon expérience est un gage de ma fidélité. LA BARONNE : — Il y a du vrai. LE VICOMTE : J'ai raisonné mon amour et en prenant votre main. (Il lui prend la main.) LA BARONNE : — Vous la serrez trop. LE VICOMTE : — Ça ne fait rien. Je n'ignore pas à quoi je m'engage. Et si vous avez souffert aussi déjà ? LA BARONNE : — Naturellement, puisque j'ai été mariée. LE VICOMTE
rien du temps perdu. LA BARONNE : — Excellent contre les remords. LE VICOMTE : — Parce que j'y ai gagné des souvenirs agréables et aussi la faculté de mieux pénétrer la profondeur de mes sentiments. Si donc je vous dis que je vous aime, vous n'avez pas à craindre que j'obéisse à une impulsion irréfléchie, ni que plus tard je vous préfère une de vos amies. Je les connais toutes par cœur et mon expérience est un gage de ma fidélité. LA BARONNE : — Il y a du vrai. LE VICOMTE : J'ai raisonné mon amour et en prenant votre main. (Il lui prend la main.) LA BARONNE : — Vous la serrez trop. LE VICOMTE : — Ça ne fait rien. Je n'ignore pas à quoi je m'engage. Et si vous avez souffert aussi déjà ? LA BARONNE : — Naturellement, puisque j'ai été mariée. LE VICOMTE : Alors prenez l'amour que je vous apporte. C'est celui qu'il vous faut, celui dont vous êtes digne ; un amour tout aussi sincère qu'à vingt ans, mais assagi, moins ombrageux, moins fantasque, plus indulgent. Enfin l'amour d'un homme qui a appris à aimer. Et ça ne s'apprend que par la pratique. LA BARONNE : — Ah ! ne me tentez pas ! LE VICOMTE : N'est-ce pas que j'ai raison ? (Il se rapproche d'elle.) LA BARONNE : — Moi ? Je... C'est stupide ! Je me laisse aller à vous écouter. LE VICOMTE : — Et à vous attendrir. LA BARONNE : — Aussi vous me rappelez des souvenirs pénibles, le temps de mon mariage. LE VICOMTE, — Si vous saviez l'expression charmante que vos yeux viennent de prendre ! Vous êtes ravissante ! LA BARONNE : Je vous en prie. LE VICOMTE (avec feu). — C'est comme je vous le dis! LA BARONNE. — Allons! Je vois qu'il est temps pour moi d'aller porter mes félicitations à Virginie. LE VICOMTE. — Vous y allez vraiment? Nous sommes si bien ici! LA BARONNE. — Vous êtes drôle. (Après un temps.) J'y vais. LE VICOMTE. — Alors, par la
la pratique. LA BARONNE : — Ah ! ne me tentez pas ! LE VICOMTE : N'est-ce pas que j'ai raison ? (Il se rapproche d'elle.) LA BARONNE : — Moi ? Je... C'est stupide ! Je me laisse aller à vous écouter. LE VICOMTE : — Et à vous attendrir. LA BARONNE : — Aussi vous me rappelez des souvenirs pénibles, le temps de mon mariage. LE VICOMTE, — Si vous saviez l'expression charmante que vos yeux viennent de prendre ! Vous êtes ravissante ! LA BARONNE : Je vous en prie. LE VICOMTE (avec feu). — C'est comme je vous le dis! LA BARONNE. — Allons! Je vois qu'il est temps pour moi d'aller porter mes félicitations à Virginie. LE VICOMTE. — Vous y allez vraiment? Nous sommes si bien ici! LA BARONNE. — Vous êtes drôle. (Après un temps.) J'y vais. LE VICOMTE. — Alors, par la même occasion, Transmettez-lui l'expression de ma reconnaissance. Quand je pense que si je l'avais épousée... LA BARONNE. Eh bien? LE VICOMTE. — Je ne pourrais plus me donner la joie d'en aimer une autre. LA BARONNE. Déjà? LE VICOMTE. Oui. Et mille fois mieux qu'elle, exquise, troublante. LA BARONNE. Je la connais? LE VICOMTE. Oui. LA BARONNE. — Qui? LE VICOMTE. — Je vous le dirai plus tard, quand vous serez sage, et que vous aurez cessé de me faire du tort dans les familles. LA BARONNE. — C'est fini. Je crie partout que vous êtes la perfection même. Et je vais tout de suite confesser à Virginie. LE VICOMTE. — Non. Au contraire, à Virginie il faut lui dire que je suis un monstre, un danger permanent pour les jeunes veuves. LA BARONNE. — Pourquoi? LE VICOMTE. — Pour pouvoir ajouter plus tard que vous vous dévouez pour la société en me retirant de la circulation. LA BARONNE. — Ah! ça, par exemple! LE VICOMTE. Parfaitement. Vous m'avez diffamé. C'est de bonne guerre de vous obliger à faire publiquement amende honorable. LA BARONNE. — Vous êtes odieux! LE VICOMTE. N'est-ce pas la meilleure vengeance? LA BARONNE. — C'est la
la connais? LE VICOMTE. Oui. LA BARONNE. — Qui? LE VICOMTE. — Je vous le dirai plus tard, quand vous serez sage, et que vous aurez cessé de me faire du tort dans les familles. LA BARONNE. — C'est fini. Je crie partout que vous êtes la perfection même. Et je vais tout de suite confesser à Virginie. LE VICOMTE. — Non. Au contraire, à Virginie il faut lui dire que je suis un monstre, un danger permanent pour les jeunes veuves. LA BARONNE. — Pourquoi? LE VICOMTE. — Pour pouvoir ajouter plus tard que vous vous dévouez pour la société en me retirant de la circulation. LA BARONNE. — Ah! ça, par exemple! LE VICOMTE. Parfaitement. Vous m'avez diffamé. C'est de bonne guerre de vous obliger à faire publiquement amende honorable. LA BARONNE. — Vous êtes odieux! LE VICOMTE. N'est-ce pas la meilleure vengeance? LA BARONNE. — C'est la pire. Mais je lutterai. Vous perdrez la partie! LE VICOMTE. — Pour commencer, je m'y attends. Mais je finirai bien par avoir la belle. JULIEN BEHR DE TURQUIE. Le 13ème MASQUÉ, par Georges Clairin. À TRAVERS CHAMPS UNE NUIT À L'OPÉRA Huit heures! La façade de l'Opéra est illuminée. Apollon, tenant en main sa lyre d'or, semble convier le peuple de Paris à la folie. Et le peuple de Paris accourt; il a revêtu pour cette nuit ses accoutrements de mardi gras. Ce pierrot enfariné, agile et maigre dans sa culotte bouffante, exerce l'honorable profession de garçonne coiffeuse; Colombine, sa compagne, est une femme de chambre de bonne maison; cette Espagnole, dont les robustes appas gonflent un corsage en soie vert pomme, et dont les mains pesantes se dissimulent dans des mitaines de soie, préside aux destinées d'un lavoir, et ressemble plutôt à une Flamande de Rubens qu'à une Sévillane de Goya. Ils ces masques escaladent le perron et s'engouffrent sous les portes; il en est de vieux et de jeunes, de brillants et de fripes; Ils passent sous l'œil du contrôle, qui leur accorde l'entrée gratuite à condition que leurs déguisements ne froissent point la pudeur. Ces masques sont
tenant en main sa lyre d'or, semble convier le peuple de Paris à la folie. Et le peuple de Paris accourt; il a revêtu pour cette nuit ses accoutrements de mardi gras. Ce pierrot enfariné, agile et maigre dans sa culotte bouffante, exerce l'honorable profession de garçonne coiffeuse; Colombine, sa compagne, est une femme de chambre de bonne maison; cette Espagnole, dont les robustes appas gonflent un corsage en soie vert pomme, et dont les mains pesantes se dissimulent dans des mitaines de soie, préside aux destinées d'un lavoir, et ressemble plutôt à une Flamande de Rubens qu'à une Sévillane de Goya. Ils ces masques escaladent le perron et s'engouffrent sous les portes; il en est de vieux et de jeunes, de brillants et de fripes; Ils passent sous l'œil du contrôle, qui leur accorde l'entrée gratuite à condition que leurs déguisements ne froissent point la pudeur. Ces masques sont indispensables, ils complètent la décoration. Sans leur bariolage et leurs gambades, le bal, peuplé d'habits noirs, prendrait un aspect funèbre. Depuis que les hommes comme il faut ont renoncé à se travestir, ce sont ces comparses, ces mercenaires, qui perpétuent l'illusion du carnaval. Nos pères n'étaient pas si dédaigneux. Je sais des sénateurs à barbe blanche, de graves sexagénaires qui se rappellent les temps heureux où ils s'affublaient de justaucorps abricot et se déguisaient en troubadours. Ils avaient vingt ans, ils piochaient le Code civil et faisaient la chasse aux jolies filles. Depuis que l'égalité règne dans nos mœurs, nous ne voulons plus être confondus avec les gens de la rue. Mais qu'importe! Sous le feutre mousquetaire ou sous le tube verni, on goûte le même plaisir. Formez une bande de gais compagnons et de femmes enjouées, dînez ensemble au cabaret, videz quelques flacons de vins mousseux, procurez-vous une loge fleurie qui deviendra votre quartier général, achevez la nuit en un souper monstre, assaisonné — s'il se peut — d'esprit; et, n'en déplaise aux fâcheux, vous passerez des heures très agréables. D'abord, en pénétrant dans le vestibule, vous êtes assailli par vos souvenirs de vingtième année, sensations lointaines subitement évoquées.
sais des sénateurs à barbe blanche, de graves sexagénaires qui se rappellent les temps heureux où ils s'affublaient de justaucorps abricot et se déguisaient en troubadours. Ils avaient vingt ans, ils piochaient le Code civil et faisaient la chasse aux jolies filles. Depuis que l'égalité règne dans nos mœurs, nous ne voulons plus être confondus avec les gens de la rue. Mais qu'importe! Sous le feutre mousquetaire ou sous le tube verni, on goûte le même plaisir. Formez une bande de gais compagnons et de femmes enjouées, dînez ensemble au cabaret, videz quelques flacons de vins mousseux, procurez-vous une loge fleurie qui deviendra votre quartier général, achevez la nuit en un souper monstre, assaisonné — s'il se peut — d'esprit; et, n'en déplaise aux fâcheux, vous passerez des heures très agréables. D'abord, en pénétrant dans le vestibule, vous êtes assailli par vos souvenirs de vingtième année, sensations lointaines subitement évoquées. Vous vous rappelez votre premier bal. Dieu! que cette nuit fut triste! Vous étiez embarrassé de votre personne, à peine échappé à l'aile maternelle; et, toutefois, vous aviez des prétentions. Vous vous croyiez beau, séduisant, irrésistible. Vous aviez lu certaines des descriptions qui vous avaient grisé l'imagination, entre autres ce premier chapitre de Grandeur et Misère des courtisanes de Balzac, dans lequel grouille une infernale cohue de débauchés spirituels et de laitières sentimentales. Vous supposiez que la réalité ressemblait à ce tableau; vous vous apprêtiez à nouer des intrigues, à soulever des masques, à glisser dans l'oreille des dominos bleus et roses de galants discours; vous entendiez la jolie voix fraîche qui répondait à vos agaceries; et vous songiez que ces amours improvisées se dénoueraient sans doute par un tendre entretien en cabinet particulier, devant une table délicatement servie. Vous avanciez plein d'ardeur, une flamme de conquête dans les yeux; vous commenciez à errer dans les couloirs, et, peu à peu, une affreuse mélancolie se glissait en vos veines; vous vous sentiez l'âme désespérée d'Hamlet, prince de Danemark; l'agitation ambiante accentuait encore cette lugubre impression. Vous souffriez de ne pouvoir vous mettre au diapason de cette gaieté, et, faisant un
premier chapitre de Grandeur et Misère des courtisanes de Balzac, dans lequel grouille une infernale cohue de débauchés spirituels et de laitières sentimentales. Vous supposiez que la réalité ressemblait à ce tableau; vous vous apprêtiez à nouer des intrigues, à soulever des masques, à glisser dans l'oreille des dominos bleus et roses de galants discours; vous entendiez la jolie voix fraîche qui répondait à vos agaceries; et vous songiez que ces amours improvisées se dénoueraient sans doute par un tendre entretien en cabinet particulier, devant une table délicatement servie. Vous avanciez plein d'ardeur, une flamme de conquête dans les yeux; vous commenciez à errer dans les couloirs, et, peu à peu, une affreuse mélancolie se glissait en vos veines; vous vous sentiez l'âme désespérée d'Hamlet, prince de Danemark; l'agitation ambiante accentuait encore cette lugubre impression. Vous souffriez de ne pouvoir vous mettre au diapason de cette gaieté, et, faisant un effort héroïque, vous vidiez coup sur coup trois coupes de champagne pour vous fouetter le sang; après quoi, vous juriez d'accoster la première femme au fin corsage qui passerait devant le buffet. Hélas! toutes les femmes étaient accompagnées de cavaliers auxquels on ne pouvait les arracher. Les promeneuses isolées étaient ignobles, épaisses, communes. Allez donc débiter des madrigaux à une commère qui fleure le vinaigre de Bully! Sous la dentelle du loup, vous deviniez une large bouche aux dents gâtées; sous le gant nettoyé à la benzine, vous aperceviez une main rouge de laveuse de vaisselle. Fi! horreur! Vous refouliez vos vellérités de galanterie et vous alliez, songeur solitaire, avaler une tasse de bouillon; ou bien vous rentriez au logis, portant le deuil des espérances mortes et vous promettiez de ne jamais recommencer cette équipée. Cependant vous recomméniez. Et votre seconde tentative était plus heureuse. C'est que vous n'étiez plus seul, et que sur votre bras se posait le plus joli petit bras. Elle ignorait le bal de l'Opéra, son mari n'ayant jamais voulu l'y conduire. Ce mari était, du reste, un vilain homme qui passait sa vie au tripot et ne rentrait qu'à cinq heures du matin. Ne pouvait-on
ignobles, épaisses, communes. Allez donc débiter des madrigaux à une commère qui fleure le vinaigre de Bully! Sous la dentelle du loup, vous deviniez une large bouche aux dents gâtées; sous le gant nettoyé à la benzine, vous aperceviez une main rouge de laveuse de vaisselle. Fi! horreur! Vous refouliez vos vellérités de galanterie et vous alliez, songeur solitaire, avaler une tasse de bouillon; ou bien vous rentriez au logis, portant le deuil des espérances mortes et vous promettiez de ne jamais recommencer cette équipée. Cependant vous recomméniez. Et votre seconde tentative était plus heureuse. C'est que vous n'étiez plus seul, et que sur votre bras se posait le plus joli petit bras. Elle ignorait le bal de l'Opéra, son mari n'ayant jamais voulu l'y conduire. Ce mari était, du reste, un vilain homme qui passait sa vie au tripot et ne rentrait qu'à cinq heures du matin. Ne pouvait-on mettre à profit son absence, s'échapper furtivement, parcourir en toute hâte le paradis défendu, et rentrer après minuit, comme Cendrillon, en ayant soin de ne pas laisser tomber sa pantoufle ? Vous vous étiez offert. On avait accepté en riant beaucoup et en rougissant un peu. Et, ce soir-là, vous étiez allé attendre la belle, à l'angle d'une rue déserte, où stationnait le fiacre classique, le bon vieux fiacre, proche des amours coupables. Combien vous étiez ému, et que votre cœur battait vite, quand elle parut filant le long des murailles, enveloppée dans sa mante, le visage caché sous une épaisse voilette ! Elle tremblait, elle aussi, de tous ses membres. Elle se jeta dans la voiture. Elle se serra frileusement contre vous. L'avait-on aperçu ? Dieu ! si son mari se doutait ! — C'est mal ce que je fais là ! Mais non, c'est très bien ! Et puis, je vous aime : — Chut ! Taisez-vous ! Et le vieux fiacre roulait, cahin-caha, vers le boulevard et s'arrêtait devant la boutique d'un costumier. Car la pauvrette n'avait rien, ni masque, ni domino. Il lui fallait qu'elle fût sérieusement déguisée, qu'aucun regard ne put percer son incognito. En
étiez allé attendre la belle, à l'angle d'une rue déserte, où stationnait le fiacre classique, le bon vieux fiacre, proche des amours coupables. Combien vous étiez ému, et que votre cœur battait vite, quand elle parut filant le long des murailles, enveloppée dans sa mante, le visage caché sous une épaisse voilette ! Elle tremblait, elle aussi, de tous ses membres. Elle se jeta dans la voiture. Elle se serra frileusement contre vous. L'avait-on aperçu ? Dieu ! si son mari se doutait ! — C'est mal ce que je fais là ! Mais non, c'est très bien ! Et puis, je vous aime : — Chut ! Taisez-vous ! Et le vieux fiacre roulait, cahin-caha, vers le boulevard et s'arrêtait devant la boutique d'un costumier. Car la pauvrette n'avait rien, ni masque, ni domino. Il lui fallait qu'elle fût sérieusement déguisée, qu'aucun regard ne put percer son incognito. En quelques minutes elle fut parée, arrangée, pomponnée, méconnaissable. Ses cheveux adorables disparurent sous une ample coiffe noire, sa poitrine de neige, ses hanches divines s'enfouirent dans des monceaux de sel. Et cinq minutes plus tard vous gravissiez les marches du grand escalier. Cette fois, le bal ne vous sembla point morose, vous étiez fier, hardi, vous trouviez des phrases charmantes; je crois, Dieu me pardonne, que vous aviez de l'esprit, ce soir-là; et si, par moments, vous éprouviez — comme un soupçon — de tristesse, c'était la douce tristesse des amoureux, faite de désirs et de langueur. Vous aviez des envies folles d'emporter la chèvre, de vous enfuir avec elle. Vous lui dites ces choses, pressant sa main dans une étreinte passionnée, et une gentille et timide étreinte répondait à votre étreinte. Et vous sentiez bouillonner en vous des ardeurs héroïques. Ô candeur de la jeunesse ! Vous auriez défié l'univers et cherché querelle au premier venu pour montrer votre courage. Vous auriez crié comme le Cid : « Paraissez. Navarrais, Maures et Castillans ! » Tout à coup, votre compagne s'arrêta, émue, prête à défaillir... Un gros homme s'avançait, à trois pas de vous, la main tendue. C'était lui,
morose, vous étiez fier, hardi, vous trouviez des phrases charmantes; je crois, Dieu me pardonne, que vous aviez de l'esprit, ce soir-là; et si, par moments, vous éprouviez — comme un soupçon — de tristesse, c'était la douce tristesse des amoureux, faite de désirs et de langueur. Vous aviez des envies folles d'emporter la chèvre, de vous enfuir avec elle. Vous lui dites ces choses, pressant sa main dans une étreinte passionnée, et une gentille et timide étreinte répondait à votre étreinte. Et vous sentiez bouillonner en vous des ardeurs héroïques. Ô candeur de la jeunesse ! Vous auriez défié l'univers et cherché querelle au premier venu pour montrer votre courage. Vous auriez crié comme le Cid : « Paraissez. Navarrais, Maures et Castillans ! » Tout à coup, votre compagne s'arrêta, émue, prête à défaillir... Un gros homme s'avançait, à trois pas de vous, la main tendue. C'était lui, le mari ! Minute d'inexprimable angoisse ! En vain cherchiez-vous à déguerpir ! Le monstre prenait plaisir à vous tourmenter, et débitait de lourdes plaisanteries : « Ah ! mon gaillard, vous ne vous ennuyez pas ! Madame est charmante. Voulez-vous de moi pour souper ? Vous êtes bien aimable, mais c'est impossible ! — Femme du monde, alors ! Mes compliments ! » Excité par cette idée, le gros homme s'en alla pincer les flancs rondeurs d'une nourrice cauchinoise qui passait. Elle, suffoquée d'indignation, et, tout ensemble, égayée par les côtés comiques de l'aventure, une voix vous murmura à l'oreille : — Voilà donc pourquoi il ne voulait pas m'amener ici. Il préfère y venir avec des filles. Il vous trompe indignément ! C'est un misérable ! Eh bien, vengez-vous ! Premiers frissons d'amour ! Emotions inoubliables ! Où sont les roses d'antan ? Je pense que l'humanité ne s'est pas transformée et que la jeunesse brûle encore des feux dont elle a toujours brûlé, et qu'en dépit de Strindberg le Misogyne, les adolescents continuent de suivre le sillage ondoyant des pécheresses. Errons une minute le long des couloirs; nous noterons quelques silhouettes. Voici le fils de famille, qui
mais c'est impossible ! — Femme du monde, alors ! Mes compliments ! » Excité par cette idée, le gros homme s'en alla pincer les flancs rondeurs d'une nourrice cauchinoise qui passait. Elle, suffoquée d'indignation, et, tout ensemble, égayée par les côtés comiques de l'aventure, une voix vous murmura à l'oreille : — Voilà donc pourquoi il ne voulait pas m'amener ici. Il préfère y venir avec des filles. Il vous trompe indignément ! C'est un misérable ! Eh bien, vengez-vous ! Premiers frissons d'amour ! Emotions inoubliables ! Où sont les roses d'antan ? Je pense que l'humanité ne s'est pas transformée et que la jeunesse brûle encore des feux dont elle a toujours brûlé, et qu'en dépit de Strindberg le Misogyne, les adolescents continuent de suivre le sillage ondoyant des pécheresses. Errons une minute le long des couloirs; nous noterons quelques silhouettes. Voici le fils de famille, qui ressemble à une gravure de modes. Il prend une attitude impertinente et moi n'ose, car cette attitude est bien portée. Il imprime tous les ans un sonnet symbolique dans une revue du quartier latin et compose — lentement — une pièce dans le goût d'Ibsen qu'il fera jouer à ses frais (si jamais il la termine) sur la scène d'un théâtre d'amateurs. Il méprise profondément ses semblables, et marche à l'avant-garde du progrès; il n'admet en art que Puvis; son maître en poésie est Stéphane Mallarmé. Il est anarchiste; il deviendra conservateur le jour où ses parents, enrichis dans le commerce, se décideront à lui laisser deux cent mille livres de rentes. Au demeurant, bon garçon, qui refoule, sous ses décors glacés et prétentieux, de solides appétits. On ne rit point au bal, quand on a l'honneur d'être le disciple de Stéphane Mallarmé. Cet autre n'éprouve pas les mêmes scrupules. Il insinue dans les groupes son ventre rondelet, sa trogne enluminée, sa calvitie d'aimable fêtard; il parle haut, bouscule les femmes qui lui pardonnent volontiers ses brusqueries. Elles le savent généreux, prompt à dépenser pour elles l'or gagné sur les marches de la Bourse. Il fut autrefois valet de cercle;