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Christophe, qui l'aime tendrement, ne peut mettre l'autorité du Père de Famille au-dessus de sa sagesse à lui, enfant prodige qui fait vivre ses parents et mieux que quiconque juge le mérite et le démérite des siens. Puis, Jean Christophe ignore les hiérarchies sociales et cela ne peut que blesser ceux qui font de l'Étage, de Paul Bourget, une façon de morale sociale. Et parce que Jean Christophe ne se règle ni sur les préjugés, ni sur l'opinion, ni sur l'usage commun ; parce qu'il prétend tout soumettre à sa pensée, tout juger, tout résoudre par rapport à lui-même, encore que sans aucun égoïsme, il est honni comme destructeur de toutes les sagesses et Romain Rolland avec lui. COLAS BREUGNON est un roman absolument différent de Jean Christophe. Rolland dit dans sa préface que cette œuvre là fut pour lui un divertissement. De fait, après l'idéalisme ardent et généreux dont le musicien allemand CHRISTOPHE KRAFFT cherche à imposer partout l'âme et le goût, Colas Breugnon apparaît un matérialiste sans vergogne. C'est l'esprit bourguignon, que Romain Rolland a voulu là faire revivre joyeux, gaillard, bon buveur, incroyant, ironique et artiste, Colas Breugnon est un drille qu'eût aimé Rabelais. Il écrit ses mémoires (au temps des guerres de religion) en termes vigoureux, gras parfois et amusants de farceuse humeur. Rolland a créé en ce roman un style curieux, inspiré des vieilles façons du terroir et conforme au procédé cher à Paul Fort, le poète des Ballades Françaises. Chaque mot d'une phrase assonance avec ses voisins et cette façon de rythmer le langage donne une vie divertissante à ces mémoires, où passent tous les malheurs dont un homme puisse souffrir, sans que Colas Breugnon s'affole ou se désespère. Comme le vieil homme de notre race, il possède en lui le ressort souverain, la vitalité utile à dominer — par l'esprit — le mauvais sort qui n'est jamais qu'un jeu de circonstances. Colas Breugnon fut publié l'an passé. Cette année vit, de Romain Rolland, paraître deux livres notoires : une charmante nouvelle, délicate et subtile, harmonieuse et puissante, qui se nomme Pierre et Luce,
mémoires (au temps des guerres de religion) en termes vigoureux, gras parfois et amusants de farceuse humeur. Rolland a créé en ce roman un style curieux, inspiré des vieilles façons du terroir et conforme au procédé cher à Paul Fort, le poète des Ballades Françaises. Chaque mot d'une phrase assonance avec ses voisins et cette façon de rythmer le langage donne une vie divertissante à ces mémoires, où passent tous les malheurs dont un homme puisse souffrir, sans que Colas Breugnon s'affole ou se désespère. Comme le vieil homme de notre race, il possède en lui le ressort souverain, la vitalité utile à dominer — par l'esprit — le mauvais sort qui n'est jamais qu'un jeu de circonstances. Colas Breugnon fut publié l'an passé. Cette année vit, de Romain Rolland, paraître deux livres notoires : une charmante nouvelle, délicate et subtile, harmonieuse et puissante, qui se nomme Pierre et Luce, puis, ces jours-ci, la maison Ollendorff sort CLÉRAMBAULT. Pierre et Luce forme un de ces jolis livres que publient René Arcos, Frans Mazereel, P.-J. Jouve sous la marque du SABLIER. C'est le récit d'un amour en temps de guerre : lui jeune homme que la guerre guette, elle ouvrière que la vie attend. Lui fils de magistrat, elle fille d'une femme que les usines de guerre ont prise et garderont. C'est, en 1918, durant les bombardements, que naît et se développe cette idylle, et le contraste est étrange entre ces âmes naïves et fragiles et l'énormité du meurtre universel, étendu pour terrifier les foules désarmées jusqu'à Paris même. On se souvient de ces heures sombres, dont peut-être les historiens diront si elles ne furent pas, pour leurs intérêts opposés en leurs buts, mais identiques en leurs volontés, voulues également par les deux gouvernements en guerre. Et les amoureux voient clore leur songe charmant dans la terrible explosion qui creva les voûtes de l'église Saint-Gervais et anéantit une centaine de vies humaines, pendant l'office des Ténèbres le vendredi-saint 1918. Clérambault est le livre du jour. C'est, du maître qui sut garder pendant la guerre sa lucidité et sa loyauté, le guide
la vie attend. Lui fils de magistrat, elle fille d'une femme que les usines de guerre ont prise et garderont. C'est, en 1918, durant les bombardements, que naît et se développe cette idylle, et le contraste est étrange entre ces âmes naïves et fragiles et l'énormité du meurtre universel, étendu pour terrifier les foules désarmées jusqu'à Paris même. On se souvient de ces heures sombres, dont peut-être les historiens diront si elles ne furent pas, pour leurs intérêts opposés en leurs buts, mais identiques en leurs volontés, voulues également par les deux gouvernements en guerre. Et les amoureux voient clore leur songe charmant dans la terrible explosion qui creva les voûtes de l'église Saint-Gervais et anéantit une centaine de vies humaines, pendant l'office des Ténèbres le vendredi-saint 1918. Clérambault est le livre du jour. C'est, du maître qui sut garder pendant la guerre sa lucidité et sa loyauté, le guide et l'imitation des esprits qui désirent rester libres. Pour maîtriser en soi-même les instincts de la bête ancestrale, les ambitions mesquines que la société cultive héréditairement, et la passion de l'intérêt qui fait ruer les uns contre les autres les hommes assoiffés d'or ; pour conquérir à l'esprit, à l'équité, à la vérité tout ce qui grouille en nous de vil et de bas, tout ce qui sert aux pouvoirs sociaux de ressorts dans la direction des foules, Romain Rolland a donné la formule de l'individualisme pur qui se domine, se vainc et se sacrifie. Clérambault est un poète de talent, que la guerre saisit et attelle à son char. Mais ce poète est un sincère et un juste. La guerre lui tue son fils, et il réfléchit, il en comprend la farouche sottise, il se dresse contre elle, il l'attaque sans crainte et sans souci. La foule se dresse contre lui, et sa famille et ses amis, et les pouvoirs publics. Mais fort de sa lumière, fort de la justice qu'il sent en lui comme une hostie, Clérambault ne cède pas. Ainsi nous apprend-il, jusqu'au jour où un imbécile, un patriote, un guerrier le vient assassiner, comment, dans les
à la vérité tout ce qui grouille en nous de vil et de bas, tout ce qui sert aux pouvoirs sociaux de ressorts dans la direction des foules, Romain Rolland a donné la formule de l'individualisme pur qui se domine, se vainc et se sacrifie. Clérambault est un poète de talent, que la guerre saisit et attelle à son char. Mais ce poète est un sincère et un juste. La guerre lui tue son fils, et il réfléchit, il en comprend la farouche sottise, il se dresse contre elle, il l'attaque sans crainte et sans souci. La foule se dresse contre lui, et sa famille et ses amis, et les pouvoirs publics. Mais fort de sa lumière, fort de la justice qu'il sent en lui comme une hostie, Clérambault ne cède pas. Ainsi nous apprend-il, jusqu'au jour où un imbécile, un patriote, un guerrier le vient assassiner, comment, dans les calamités sociales, il ne faut jamais se laisser entraîner par les courants populaires. Etre soi, et amener les autres hommes à être soi, chacun en soi, tel est le conseil de Clérambault. Aimer les hommes, et, au besoin, se sacrifier pour eux, car le sacrifice est le pouvoir souverain, celui qui satisfait à la fois l'âme sincère qui veut se prouver tel et la multitude qu'il pénètre, transverbère et domine. Sagesse puissante et majeure, en un temps où les plus sombres perspectives sont ouvertes devant l'humanité. C'est dans cette sagesse intimement universelle que les hommes sincères pourront, en attendant le jour fatal où éclatera sur terre leur beau rêve d'équité, cultiver l'amour de la vie, l'amour du vrai, l'amour du juste, l'amour des hommes. LUCE BORROMÉE. Pierre et Luce. — 1 vol. Le Sablier. Clérambault. — 1 vol. Ollendorfi. NOUVELLE INÉDITE DE JEAN-MICHEL RENAISSAINT La famille Barnabé vient de se mettre à table pour le souper. Le fils Barnabé — que ses parents ont baptisé Léopold pour pouvoir l'appeler Léo quinze ans; il apprend déjà du latin ; mais il est encore traité comme un petit garçon gâté et on lui noue encore sa serviette autour du cou. Tout le
qui satisfait à la fois l'âme sincère qui veut se prouver tel et la multitude qu'il pénètre, transverbère et domine. Sagesse puissante et majeure, en un temps où les plus sombres perspectives sont ouvertes devant l'humanité. C'est dans cette sagesse intimement universelle que les hommes sincères pourront, en attendant le jour fatal où éclatera sur terre leur beau rêve d'équité, cultiver l'amour de la vie, l'amour du vrai, l'amour du juste, l'amour des hommes. LUCE BORROMÉE. Pierre et Luce. — 1 vol. Le Sablier. Clérambault. — 1 vol. Ollendorfi. NOUVELLE INÉDITE DE JEAN-MICHEL RENAISSAINT La famille Barnabé vient de se mettre à table pour le souper. Le fils Barnabé — que ses parents ont baptisé Léopold pour pouvoir l'appeler Léo quinze ans; il apprend déjà du latin ; mais il est encore traité comme un petit garçon gâté et on lui noue encore sa serviette autour du cou. Tout le monde a fini son potage quand il en a encore plein son assiette. C'est qu'il s'est lancé dans des explications détaillées sur une partie de billes qu'il a gagnée à la récréation de l'après-midi : — Alors, tu comprends, papa, depuis le moment que j'ai vu que j'étais le plus fort. Mais son père l'interrompt : — On ne dit pas : "Depuis le moment que j'ai vu", on dit : "depuis le moment où j'ai vu". Il faut t'habituer à parler français, mon enfant, même dans la conversation courante. N'est-ce pas, Monsieur l'abbé ? L'abbé était le précepteur que les Barnabé venaient de donner à leur fils. L'abbé releva la tête et dit onctueusement, mais avec une pointe de sévérité : — Je regrette, monsieur Barnabé, que vous ne m'abandonniez pas entièrement, comme il était convenu, le soin de reprendre notre cher petit Léopold quand il commet des erreurs grammaticales ; je regrette surtout que vous en appeliez à mon opinion devant lui en l'occurrence, car je me vois contraint de lui donner raison contre vous. L'expression qu'il a employée n'est pas défectueuse. Elle est, au contraire, dans la bonne tradition de la langue classique. On peut dire :
fort. Mais son père l'interrompt : — On ne dit pas : "Depuis le moment que j'ai vu", on dit : "depuis le moment où j'ai vu". Il faut t'habituer à parler français, mon enfant, même dans la conversation courante. N'est-ce pas, Monsieur l'abbé ? L'abbé était le précepteur que les Barnabé venaient de donner à leur fils. L'abbé releva la tête et dit onctueusement, mais avec une pointe de sévérité : — Je regrette, monsieur Barnabé, que vous ne m'abandonniez pas entièrement, comme il était convenu, le soin de reprendre notre cher petit Léopold quand il commet des erreurs grammaticales ; je regrette surtout que vous en appeliez à mon opinion devant lui en l'occurrence, car je me vois contraint de lui donner raison contre vous. L'expression qu'il a employée n'est pas défectueuse. Elle est, au contraire, dans la bonne tradition de la langue classique. On peut dire : "Depuis le moment que j'ai vu." Racine, qui n'est qu'un auteur profane, mais qui fait autorité en la matière, a écrit dans Andromaque ce distique : Depuis le jour fatal que la fureur des eaux Presque aux yeux de l'Espire écarta nos vaisseaux. Et, satisfait de sa citation autant que d'avoir révélé à M. Barnabé, ancien marchand de drap, paillard et anticlérical, que, dans les domaines qui ne relèvent pas de la compétence d'un commerçant, un prêtre lui était supérieur, l'abbé se servit largement d'une aile de poulet dans le plat qu'on venait d'apporter sur la table. M. Barnabé ne répondit rien, mais devint cramoisi de colère rentrée. Mme Barnabé — c'était elle qui avait tenu à ce qu'on choisît un prêtre comme précepteur pour son fils — triompha bruyamment de l'ignorance de son époux. Léo se réjouit intérieurement d'une dispute dont il était la cause initiale, qui lui donnait de l'importance, et aussi d'avoir parlé, sans le savoir, la plus pure langue racinienne. Mais au moment où, à son tour, Léo se saisissait du plat de poulet, il se brûla les doigts : — Nom d'un chien, c'est chaud ! s'exclama-t-il. L'abbé, cette fois, lui dit doucement : —
d'avoir révélé à M. Barnabé, ancien marchand de drap, paillard et anticlérical, que, dans les domaines qui ne relèvent pas de la compétence d'un commerçant, un prêtre lui était supérieur, l'abbé se servit largement d'une aile de poulet dans le plat qu'on venait d'apporter sur la table. M. Barnabé ne répondit rien, mais devint cramoisi de colère rentrée. Mme Barnabé — c'était elle qui avait tenu à ce qu'on choisît un prêtre comme précepteur pour son fils — triompha bruyamment de l'ignorance de son époux. Léo se réjouit intérieurement d'une dispute dont il était la cause initiale, qui lui donnait de l'importance, et aussi d'avoir parlé, sans le savoir, la plus pure langue racinienne. Mais au moment où, à son tour, Léo se saisissait du plat de poulet, il se brûla les doigts : — Nom d'un chien, c'est chaud ! s'exclama-t-il. L'abbé, cette fois, lui dit doucement : — On ne dit pas "nom d'un chien", Léopold ; je vous ai déjà dit que c'était le signe d'une mauvaise éducation. Vous vous êtes exprimé tout à l'heure aussi correctement qu'un poète du grand siècle, ne vous exprimez pas maintenant comme un joueur de manille du café du Commerce. C'était encore un trait à l'adresse du père Barnabé. Ce n'était pas méchant, mais cela ne fut pas de son goût, et il répliqua pour se venger : — Ma foi, j'ai fait souvent ma manille au café du Commerce et quand je ne disais pas: "Nom d'un chien" monsieur l'abbé, c'est que je disais: "Nom de Dieu" Et il éclata de rire, content d'avoir produit par ce juron l'effet de scandale qu'il attendait. Sa femme se signa, l'abbé se leva comme pour quitter la table et il fallut qu'on le priât de se rasseoir. — Vous blessez douloureusement des oreilles chrétiennes, prononça-t-il sur un ton de martyr résigné. Et M. Barnabé dut s'excuser ; mais encore sur une dernière pensée de revanche. L'occasion ne s'en fit pas attendre. Au dessert on parla des vacances prochaines. On retournerait au bord de la mer, à Cabourg, où les Barnabé avaient acheté une
encore un trait à l'adresse du père Barnabé. Ce n'était pas méchant, mais cela ne fut pas de son goût, et il répliqua pour se venger : — Ma foi, j'ai fait souvent ma manille au café du Commerce et quand je ne disais pas: "Nom d'un chien" monsieur l'abbé, c'est que je disais: "Nom de Dieu" Et il éclata de rire, content d'avoir produit par ce juron l'effet de scandale qu'il attendait. Sa femme se signa, l'abbé se leva comme pour quitter la table et il fallut qu'on le priât de se rasseoir. — Vous blessez douloureusement des oreilles chrétiennes, prononça-t-il sur un ton de martyr résigné. Et M. Barnabé dut s'excuser ; mais encore sur une dernière pensée de revanche. L'occasion ne s'en fit pas attendre. Au dessert on parla des vacances prochaines. On retournerait au bord de la mer, à Cabourg, où les Barnabé avaient acheté une maison en torchis rose qu’ils avaient originellement étiquetée : Villa Mon Plaisir. Et Mme Barnabé évoqua la saison de l'année passée. — Léo, tu seras content de retrouver tous tes petits camarades sur la plage. Les Dubois iront encore à Cabourg cette année. Tu te souviens des quatre fils Dubois, dont l’aîné a ton âge ? — Je ne m’en rappelle que trois sur quatre, fit Léo. Un court silence se fit, que M. Barnabé coupa d’une interpellation claironnante : — Eh bien ! monsieur l’abbé, vous ne reprenez pas Léo, cette fois encore ? Il a dit : « Je m’en rappelle », ce n’est pas français, cela. On m’a toujours appris à l’école que le verbe « se rappeler » était un verbe transitif, et je ne pense pas que vous puissiez invoquer Racine pour autoriser encore Léo à dire : « Je m’en rappelle » ? Mais, sur le bouillonnant triomphe de M. Barnabé, l’abbé, sans s’émouvoir, laissa tomber la douche froide d’une nouvelle leçon : Pardon, cher monsieur Barnabé : vous me contraignez encore une fois à vous donner tort. Léo, si je ne me trompe, a prononcé cette phrase à propos des fils de Mme
dont l’aîné a ton âge ? — Je ne m’en rappelle que trois sur quatre, fit Léo. Un court silence se fit, que M. Barnabé coupa d’une interpellation claironnante : — Eh bien ! monsieur l’abbé, vous ne reprenez pas Léo, cette fois encore ? Il a dit : « Je m’en rappelle », ce n’est pas français, cela. On m’a toujours appris à l’école que le verbe « se rappeler » était un verbe transitif, et je ne pense pas que vous puissiez invoquer Racine pour autoriser encore Léo à dire : « Je m’en rappelle » ? Mais, sur le bouillonnant triomphe de M. Barnabé, l’abbé, sans s’émouvoir, laissa tomber la douche froide d’une nouvelle leçon : Pardon, cher monsieur Barnabé : vous me contraignez encore une fois à vous donner tort. Léo, si je ne me trompe, a prononcé cette phrase à propos des fils de Mme Dubois : « Je m’en rappelle trois sur quatre. » Or, ici, le verbe est bien employé transitivement, et en est complément direct du mot fils, sous-entendu à la suite des adjectifs quantitatifs trois ou quatre. En se rapporte donc à un substantif, complément direct du verbe, et non pas au verbe. Ainsi tournée, la phrase est donc absolument correcte. Et l’abbé reprit une cuillerée d’entremets, tandis qu’une fois de plus, le visage de Mme Barnabé se rassérénait et que M. Barnabé s’enfonçait dans le silence rageur d’une courte honte. Et la vie, dans la famille Barnabé, se passait ainsi en continuelles disputes, à cause de l’irascibilité des caractères et à cause des convictions heurtées. Le lendemain matin de ce jour-là, événement. Mme Barnabé, en brossant le vêtement de son fils, de bonne heure, trouva dans la poche de son veston une lettre qu’il avait eu le tort d’y laisser et qui émanait de sa petite amie. Le style et la familiarité surprirent d’abord Mme Barnabé, puis l’émurent vivement quand elle comprit. Elle ne fit qu’un bond vers la chambre de son rejeton, mais celui-ci dormait encore à poings fermés. Alors, elle s’attendrit : — Si jeune, et déjà débauché
au verbe. Ainsi tournée, la phrase est donc absolument correcte. Et l’abbé reprit une cuillerée d’entremets, tandis qu’une fois de plus, le visage de Mme Barnabé se rassérénait et que M. Barnabé s’enfonçait dans le silence rageur d’une courte honte. Et la vie, dans la famille Barnabé, se passait ainsi en continuelles disputes, à cause de l’irascibilité des caractères et à cause des convictions heurtées. Le lendemain matin de ce jour-là, événement. Mme Barnabé, en brossant le vêtement de son fils, de bonne heure, trouva dans la poche de son veston une lettre qu’il avait eu le tort d’y laisser et qui émanait de sa petite amie. Le style et la familiarité surprirent d’abord Mme Barnabé, puis l’émurent vivement quand elle comprit. Elle ne fit qu’un bond vers la chambre de son rejeton, mais celui-ci dormait encore à poings fermés. Alors, elle s’attendrit : — Si jeune, et déjà débauché ! Elle fondit en larmes, puis résolut de ne rien faire avant d’avoir avisé l’abbé. Mais voilà qu’au moment de lui en parler, elle ne sut dans quels termes lui exposer la chose, la chose si choquante. Et, en désespoir de cause, c’est à M. Barnabé qu’elle montra le billet doux, en l’en rendant responsable, comme elle le rendait responsable de tout ce qui lui survenait de fâcheux : — Tiens, Adolphe : voilà le résultat de ton éducation ! — De mon éducation ? rétorqua M. Barnabé, il me semble, dis donc, que tu en as chargé un autre. Et il scandait cet autre péremptoire d’un index tendu vers la porte d’une chambre. qui, précisément, s’ouvrit pour donner passage à l’abbé, lequel venait de se lever et se rendait à la salle à manger, où devaient l’attendre son café au lait et ses tartines beurrées. — Tenez, monsieur l’abbé, fit M. Barnabé sans répondre à son souhait de bonjour, tenez, fit-il en singeant sa femme, voilà le résultat de votre éducation religieuse ! L’abbé prit le billet avec calme, et commençait d’en prendre lecture tout haut, quand, dès la première ligne, il jugea bon de l’achever tout bas, car
doux, en l’en rendant responsable, comme elle le rendait responsable de tout ce qui lui survenait de fâcheux : — Tiens, Adolphe : voilà le résultat de ton éducation ! — De mon éducation ? rétorqua M. Barnabé, il me semble, dis donc, que tu en as chargé un autre. Et il scandait cet autre péremptoire d’un index tendu vers la porte d’une chambre. qui, précisément, s’ouvrit pour donner passage à l’abbé, lequel venait de se lever et se rendait à la salle à manger, où devaient l’attendre son café au lait et ses tartines beurrées. — Tenez, monsieur l’abbé, fit M. Barnabé sans répondre à son souhait de bonjour, tenez, fit-il en singeant sa femme, voilà le résultat de votre éducation religieuse ! L’abbé prit le billet avec calme, et commençait d’en prendre lecture tout haut, quand, dès la première ligne, il jugea bon de l’achever tout bas, car il y a des mots qui ne doivent pas passer sur les lèvres d’un ecclésiastique, même s’ils passent sans péché sous ses yeux. Le billet disait : Mon petit Coco chéri que j’aime, je trouve le temps bien long sans toi. Quand je pense que voilà trois grands jours qu’on ne s’est pas vus et trois grandes nuits que je passe sans sentir ton petit corps chaud près du mien ! Aussi, comme je m’ennuyais, j’ai demandé un congé, cette après-midi, à mon patron, et je t’attendrai à trois heures, dans ma chambre. C’est jeudi, tâche d’être libre, ne sois pas en retard, envoie promener ton ennuyeux curé et dépêche-toi de venir me rejoindre. On fera comme l’autre jour, tu sais, ce qui était si gentil et si amusant ! Ta petite amie qui t’adore et qui t’embrasse où tu sais. Signé : LULU. — Eh bien ! fit M. Barnabé, magnifique de fureur victorieuse et feinte, quand l’abbé sortit de cette lecture édifiante : et ce est criblé de fautes d’orthographe ! — Vous ne m’avez pas chargé, fit l’abbé, gravement, de donner des leçons à cette créature de Sodome ! Pour ce qui est de notre petit Léopold,
ne s’est pas vus et trois grandes nuits que je passe sans sentir ton petit corps chaud près du mien ! Aussi, comme je m’ennuyais, j’ai demandé un congé, cette après-midi, à mon patron, et je t’attendrai à trois heures, dans ma chambre. C’est jeudi, tâche d’être libre, ne sois pas en retard, envoie promener ton ennuyeux curé et dépêche-toi de venir me rejoindre. On fera comme l’autre jour, tu sais, ce qui était si gentil et si amusant ! Ta petite amie qui t’adore et qui t’embrasse où tu sais. Signé : LULU. — Eh bien ! fit M. Barnabé, magnifique de fureur victorieuse et feinte, quand l’abbé sortit de cette lecture édifiante : et ce est criblé de fautes d’orthographe ! — Vous ne m’avez pas chargé, fit l’abbé, gravement, de donner des leçons à cette créature de Sodome ! Pour ce qui est de notre petit Léopold, ce garçon a eu de mauvaises fréquentations. Il est dévoyé. Nous le remettrons dans le droit chemin. Mais c’est tout le passé que déjà, nous avons à combattre, dont, déjà, nous avons à remonter le cours. Avec l’aide du Seigneur, nous espérons néanmoins réussir. En tout cas, il faut aviser au plus vite ; et ce que je puis vous assurer, c’est que Léopold n’ira pas cette après-midi à ce rendez-vous. Il ne bougera pas d’ici, où je lui ferai faire une dissertation sur un sujet pieux. Cette décision prise, l’abbé se hâta vers la salle, car il n’aimait pas le café au lait tiède, mais très chaud. Et quand Léopold, les yeux bouffis, parut, ils échangèrent les saluts quotidiens et il ne fut pas question de la lettre. À midi, l’abbé dit à son élève : Mon cher enfant, cette après-midi, vous ne sortirez pas et vous me ferez une belle dissertation sur un sujet pieux. — Oui, monsieur l’abbé, répondit le jeune homme. L’abbé s’étonna de tant de docilité et se mit à observer. Mais il ne remarqua rien d’anormal, pas le moindre signe de nervosité. Après le déjeuner, il installa Léopold dans la chambre d’études avec des