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tout fait pour empêcher le mariage; elle accepte le fait accompli et tâche au moins de protéger le bonheur de son petit frère. Mais Charlotte lasserait la patience d'un saint. Dépensière, coquette, boudeuse, il faudra bien des déceptions, et une cruelle maladie de son mari, pour qu'elle prenne la vie au sérieux. À la fin, elle reconnaît ses torts et la bonté de Régine, qu'elle avait longtemps détestée; et les deux époux goûteront encore un demi-bonheur. Grande Soeur a le mérite de nous rappeler qu'un grand amour, même satisfait, ne constitue ni le but de la vie ni le bonheur suprême. Paul a choisi celle qu'il aimait, et mal lui en a pris; il lui faudra des années de souffrance pour conquérir un repos assez précaire. Quant à la gentille Suzanne, elle a sacrifié silencieusement sa première affection pour Paul, et cela ne l'empêche nullement de trouver près d'un brave garçon un sort très enviable. Ce roman est donc parfaitement sain; ajoutons qu'il est conduit d'une main experte, correctement écrit, et que les multiples épreuves de ses héros lui donnent une petite teinte de tristesse assez distinguée. Le Plan de la Comtesse, que nous dévoile Mme Maryan, est d'une simplicité raffinée. Il faut marier le jeune, riche et timide Roger Blaz avec la belle et pauvre Roberte de Saures. Roger se méfie; mais il n'est pas de force. Malgré lui et sans qu'il puisse deviner les machiavélistes combinaisons qui ont amené ce résultat, le voici au fond de la Bretagne, à Saint-Goulven, invité à dîner dans le vieil hôtel de la famille de Saures. La comtesse peut se frotter les mains... Hélas! elle n'a pu tout prévoir. Un caillou peut renverser un colosse, un grain de sable terrasser un conquérant; le nez de Cléopâtre, s'il eût été plus court, la face du monde aurait été changée. Celle de Cléopâtre aussi, d'ailleurs. Bref, un incident dérange le plan de la comtesse. Charmant, l'incident; vingt ans, bonne et douce, minois irrégulier au sourire lumineux, lobe de serge bleu marine, blouse de percale fond rose à rayurestachées. Roger lui rend un service, ce
raffinée. Il faut marier le jeune, riche et timide Roger Blaz avec la belle et pauvre Roberte de Saures. Roger se méfie; mais il n'est pas de force. Malgré lui et sans qu'il puisse deviner les machiavélistes combinaisons qui ont amené ce résultat, le voici au fond de la Bretagne, à Saint-Goulven, invité à dîner dans le vieil hôtel de la famille de Saures. La comtesse peut se frotter les mains... Hélas! elle n'a pu tout prévoir. Un caillou peut renverser un colosse, un grain de sable terrasser un conquérant; le nez de Cléopâtre, s'il eût été plus court, la face du monde aurait été changée. Celle de Cléopâtre aussi, d'ailleurs. Bref, un incident dérange le plan de la comtesse. Charmant, l'incident; vingt ans, bonne et douce, minois irrégulier au sourire lumineux, lobe de serge bleu marine, blouse de percale fond rose à rayurestachées. Roger lui rend un service, ce qui dissipe tout de suite sa propre timidité; on ne craint plus une femme qu'on a tirée d'un réel embarras et d'un petit péril. Bref, cette charmante Jeanne, aussi modeste que Roberte est altière, capte sans le savoir toutes les sympathies de Roger, et la comtesse, comme la Muse des pinèses agricoles dédaignée par le préfet aux chardons, n'a plus qu'à se voiler la face. Fraîcheet reposant, sans prétentions et sans grande profondeur, ce petit roman peut fournir à tous une aimable récréation. Mon Cygne, par Emmanuel Soy, ber dans la bizarrerie. L'aventure de Geneviève de Bréaux est exceptionnelle, niais rien en somme ne l'y dépasse la vérité blanche. François-Régis de Bréaux, son mari, a été accusé de trahison quelques années après la guerre. Acquitté faute de preuves, il reste suspect et sa femme refuse de le revoir; elle apprend plus tard sa mort dans un naufrage. En 1917, elle retrouve un officier russe, cousin germain de François-Régis auquel il ressent comme un frère. Convincre peu à peu elle acquiert par cet homme la conviction que son mari est innocent, puis qu'il vit encore; par un surprenant concours de circonstances les époux sont enfin réunis, il faut l'aller voir dans
pinèses agricoles dédaignée par le préfet aux chardons, n'a plus qu'à se voiler la face. Fraîcheet reposant, sans prétentions et sans grande profondeur, ce petit roman peut fournir à tous une aimable récréation. Mon Cygne, par Emmanuel Soy, ber dans la bizarrerie. L'aventure de Geneviève de Bréaux est exceptionnelle, niais rien en somme ne l'y dépasse la vérité blanche. François-Régis de Bréaux, son mari, a été accusé de trahison quelques années après la guerre. Acquitté faute de preuves, il reste suspect et sa femme refuse de le revoir; elle apprend plus tard sa mort dans un naufrage. En 1917, elle retrouve un officier russe, cousin germain de François-Régis auquel il ressent comme un frère. Convincre peu à peu elle acquiert par cet homme la conviction que son mari est innocent, puis qu'il vit encore; par un surprenant concours de circonstances les époux sont enfin réunis, il faut l'aller voir dans ce petit livre. Car il est vraiment attrayant. Il a l'ingénieuse habileté d'un feuilleton bien construit; il pique adroitement la curiosité; et en même temps il suit la répercussion des faits dans les âmes, il a de justes notations psychologiques, et donne ainsi une ressenti impression de vérité. Jadis, l'aventure de Geneviève eût paru singulière. Aujourd'hui, rien de plus naturel. Après tant d'impossibles réalités, les fictions même complexes prennent un air vraisemblable. Il y faut la manière; et l'auteur la possède. Aussi Mon Cygne plaira à tous. On ne reprochera pas au petit livre de M. Edmond Groussau, Si vis..., de manquer de cran, d'élan ou de franchise. Avec une verve des plus entraînantes, l'auteur met en scène un jeune homme qui entre au noviciat des Jésuites, Jacques Vaudreuil. Son ami intime, Louis de Lespade, vient le voir, et apprend non seulement, quelque émoi que la vocation est offerte à tous ceux qui peuvent et qui veulent la recevoir. Si vis..., si tu veux, c'est le mot du Christ aux âmes. Louis repousse d'abord l'importune idée du sacrifice; elle le poursuit, le rejoint, l'envahit; elle triomphe enfin. L'histoire est trop caractérisée, racontée, avec trop de précision, pour n'avoir pas été
de Geneviève eût paru singulière. Aujourd'hui, rien de plus naturel. Après tant d'impossibles réalités, les fictions même complexes prennent un air vraisemblable. Il y faut la manière; et l'auteur la possède. Aussi Mon Cygne plaira à tous. On ne reprochera pas au petit livre de M. Edmond Groussau, Si vis..., de manquer de cran, d'élan ou de franchise. Avec une verve des plus entraînantes, l'auteur met en scène un jeune homme qui entre au noviciat des Jésuites, Jacques Vaudreuil. Son ami intime, Louis de Lespade, vient le voir, et apprend non seulement, quelque émoi que la vocation est offerte à tous ceux qui peuvent et qui veulent la recevoir. Si vis..., si tu veux, c'est le mot du Christ aux âmes. Louis repousse d'abord l'importune idée du sacrifice; elle le poursuit, le rejoint, l'envahit; elle triomphe enfin. L'histoire est trop caractérisée, racontée, avec trop de précision, pour n'avoir pas été vécue. Peut-être accusera-t-on l'auteur de mettre en scène d'une manière trop engageante et trop pressante un appel auquel lui-même a certainement répondu tout le premier. Il revendique hautement le droit d'exposer l'idéal qu'il a choisi et les raisons de son choix; l'on aurait mauvaise grâce à le lui contester. Son porte-parole, Jacques Vaudreuil, affirme d'ailleurs vivement sa largeur de vues ; il ne prétend nullement emmener tout le monde avec lui ; il se déclare heureux de voir les recrues affluer en d'autres bataillons que dans le sien, et il trouverait très étrange qu'un novice Dominicain ou Bénédictin ne ressente pas pour l'ordre de S. Dominique ou de S. Benoît l'enthousiaste affection que lui, Jacques, a vouée à celui de S. Ignace. Quoi qu'il en soit de cette admiration pour un ordre religieux aussi passionnément loué par les uns qu'attaqué par les autres, nul ne contestera au récit de M. Groussau l'allure martiale, joyeuse, rapide, qui donne à cette histoire de noviciat un entrain tout militaire. Par là au moins, il plaira à la jeunesse. Les amateurs d'extraordinaire seront satisfaits de La Bouteille de whisky que leur sert M. René Bizet, au prix modeste des romans d'avant-guerre. Un vieux mineur
porte-parole, Jacques Vaudreuil, affirme d'ailleurs vivement sa largeur de vues ; il ne prétend nullement emmener tout le monde avec lui ; il se déclare heureux de voir les recrues affluer en d'autres bataillons que dans le sien, et il trouverait très étrange qu'un novice Dominicain ou Bénédictin ne ressente pas pour l'ordre de S. Dominique ou de S. Benoît l'enthousiaste affection que lui, Jacques, a vouée à celui de S. Ignace. Quoi qu'il en soit de cette admiration pour un ordre religieux aussi passionnément loué par les uns qu'attaqué par les autres, nul ne contestera au récit de M. Groussau l'allure martiale, joyeuse, rapide, qui donne à cette histoire de noviciat un entrain tout militaire. Par là au moins, il plaira à la jeunesse. Les amateurs d'extraordinaire seront satisfaits de La Bouteille de whisky que leur sert M. René Bizet, au prix modeste des romans d'avant-guerre. Un vieux mineur hollandais, émigré chez les Boers, a volé pour un million de diamants à la compagnie pour laquelle il travaillait. Il a enfermé cette richesse dans une vieille bouteille à whisky qu'il rapporte précieusement avec lui quand il entreprend de revenir en Europe. Il meurt à mi-chemin dans une ferme isolée. Sa fille Elena a découvert son secret et, comme c'est une protestante rigide, d'une honnêteté scrupuleuse, d'une foi profonde, elle ne veut pas que l'âme de son grand-père paraisse devant Dieu avec ce vol sur la conscience. Elle prend la bouteille et la jette dans les hautes herbes d'un marais. Un norvégien est au courant de l'affaire. À peine rentré en Europe, ce norvégien, stylé par une comédienne anglaise dénuée de scrupules, tente d'arracher à Elena le secret de sa cachette. N'y parvenant pas, il décide d'aller avec sa anglaise faire des recherches sur les lieux. Elena voudrait éviter à tout prix ces recherches aboutissent. Elle se confie à un français qui part avec le norvégien et rapporte la nouvelle de leur mort. Le récit conduit avec un art très sûr, habilement dépeint, écrit dans un style solide et concis, est d'une lecture facile et très agréable. Il enchantera les
Sa fille Elena a découvert son secret et, comme c'est une protestante rigide, d'une honnêteté scrupuleuse, d'une foi profonde, elle ne veut pas que l'âme de son grand-père paraisse devant Dieu avec ce vol sur la conscience. Elle prend la bouteille et la jette dans les hautes herbes d'un marais. Un norvégien est au courant de l'affaire. À peine rentré en Europe, ce norvégien, stylé par une comédienne anglaise dénuée de scrupules, tente d'arracher à Elena le secret de sa cachette. N'y parvenant pas, il décide d'aller avec sa anglaise faire des recherches sur les lieux. Elena voudrait éviter à tout prix ces recherches aboutissent. Elle se confie à un français qui part avec le norvégien et rapporte la nouvelle de leur mort. Le récit conduit avec un art très sûr, habilement dépeint, écrit dans un style solide et concis, est d'une lecture facile et très agréable. Il enchantera les petits et les grands qui aiment les romans d'aventures. Villevieille, le roman que vient de publier Joseph L'Hôpital après l'avoir donné dans Le Correspondant (15 avril-15 juin 1920), enrichit d'un beau livre la littérature régionaliste. Il est tout en finesse : finesse d'observation et de rendu des mœurs généralement bourgeoises ou paysannes de la Normandie ; finesse d'analyse d'un cœur de jeune fille à l'amour pur et fort jusqu'au sacrifice quand elle ne peut faire le bonheur de son retour de l'aimé. Les larmes n'y manquent pas, non plus que le sourire et l'art n'est pas petit avec lequel l'auteur nous fait non seulement désirer de toute notre sympathie, mais approuver par notre sagesse, le sacrifice d'amour, au mépris, non de la raison, mais de l'argent et des conventions mondaines. Octobre 1921 Dans votre critique, de la Revue des Lectures, du 15 octobre, parlant de mon livre Apprendre à mourir, vous le qualifiez de malfaisant. Je ne puis sans protester, accepter ce jugement, porté sans modération et vous prie, et vous requête d'insérer dans votre revue, ma défense. Votre critique ne m'irrite pas, elle m'étonne. Mon livre, Monsieur, n'est qu'une confession publique sincère. J'aime la vérité, ma vérité, je l'affirme,
ou paysannes de la Normandie ; finesse d'analyse d'un cœur de jeune fille à l'amour pur et fort jusqu'au sacrifice quand elle ne peut faire le bonheur de son retour de l'aimé. Les larmes n'y manquent pas, non plus que le sourire et l'art n'est pas petit avec lequel l'auteur nous fait non seulement désirer de toute notre sympathie, mais approuver par notre sagesse, le sacrifice d'amour, au mépris, non de la raison, mais de l'argent et des conventions mondaines. Octobre 1921 Dans votre critique, de la Revue des Lectures, du 15 octobre, parlant de mon livre Apprendre à mourir, vous le qualifiez de malfaisant. Je ne puis sans protester, accepter ce jugement, porté sans modération et vous prie, et vous requête d'insérer dans votre revue, ma défense. Votre critique ne m'irrite pas, elle m'étonne. Mon livre, Monsieur, n'est qu'une confession publique sincère. J'aime la vérité, ma vérité, je l'affirme, et toute vérité est bonne à dire, car la vérité ne meurt jamais. C'est-ce pour vous dire, Monsieur, qu'il y a une Vérité et que rien ne prévaudra contre elle. Soyez donc plus indulgent pour ceux, qui cherchent en gémisant, pour ceux qui ne chercheraient pas s'ils n'avaient déjà trouvé. Paul ODINOT. Nous avons porté sur l'ouvrage de M. Odinot un jugement cérié, sans détailler les considérants. Après un nouvel et conscientieux examen, nous nous voyons dans l'obligation de le maintenir. L'ouvrage de M. Odinot, en effet, par son fond agnostique et son esprit pessimiste, est de ceux que nous considérons comme dangereux ou malfaisants pour la plupart des lecteurs, d'autant plus qu'il contient des maximes invitant à l'assouplissement de tous les désirs et des récits qui mettent en scène l'application de ces maximes pernicieuses. Nous ne prétendons nullement nier la sincérité de l'auteur ni ses efforts vers la vérité. C'est parce que nous aimons aussi la vérité, que nous avons jugé sévèrement son ouvrage. Nous souhaitons d'ailleurs vivement, — et tous nos lecteurs partageront ce sentiment — que les sincères recherches de M. Odinot le conduisent bientôt à la pleine lumière. Veni, lumen cordium. G. B. non, la voilà
Paul ODINOT. Nous avons porté sur l'ouvrage de M. Odinot un jugement cérié, sans détailler les considérants. Après un nouvel et conscientieux examen, nous nous voyons dans l'obligation de le maintenir. L'ouvrage de M. Odinot, en effet, par son fond agnostique et son esprit pessimiste, est de ceux que nous considérons comme dangereux ou malfaisants pour la plupart des lecteurs, d'autant plus qu'il contient des maximes invitant à l'assouplissement de tous les désirs et des récits qui mettent en scène l'application de ces maximes pernicieuses. Nous ne prétendons nullement nier la sincérité de l'auteur ni ses efforts vers la vérité. C'est parce que nous aimons aussi la vérité, que nous avons jugé sévèrement son ouvrage. Nous souhaitons d'ailleurs vivement, — et tous nos lecteurs partageront ce sentiment — que les sincères recherches de M. Odinot le conduisent bientôt à la pleine lumière. Veni, lumen cordium. G. B. non, la voilà prise ! Quelle angoisse ! Le brave Nilô intervient, Linette fait de l'aviation, abat un taube, sauve un drapeau, se fait blesser et retrouve à l'hôpital son papa qui est médecin. Monsieur Puissé a été visiblement séduit par la première par son héroïne, et l'a vraiment, comme les bonnes fées arrivent dos petits dos, comblée de ses gâteries. Et si malgré tout, au nom de la froide raison blanche, qui parfois bougonne contre ces merveilleuses aventures, eh bien ; qu'il fasse de Linette un symbole, et voie en elle la France héroïque, joyeuse, débrouillarde, infatigable et victorieuse ! Pierre GOURDON, Son héritage. Le terroir, les objets familiers à notre prime jeunesse, les compatriotes que nous ne connaissons pas mais qui respirent le même air que nous, peuvent avoir sur nous une influence décisive. M. Gourdón en donne ici un exemple. Le marquis Aymard de Montlieillet, vendéen d'éducation et de race, s'est laissé entraîner, après son veuvage, par une violente passion et à épouser civilement une femme divorcée, la comtesse Edith de Darhin. Quinze ans, il a promené son amour coupable dans tous les palaces et sur toutes les plages du monde. Un héritage inespéré le ramène dans son pays natal.
arrivent dos petits dos, comblée de ses gâteries. Et si malgré tout, au nom de la froide raison blanche, qui parfois bougonne contre ces merveilleuses aventures, eh bien ; qu'il fasse de Linette un symbole, et voie en elle la France héroïque, joyeuse, débrouillarde, infatigable et victorieuse ! Pierre GOURDON, Son héritage. Le terroir, les objets familiers à notre prime jeunesse, les compatriotes que nous ne connaissons pas mais qui respirent le même air que nous, peuvent avoir sur nous une influence décisive. M. Gourdón en donne ici un exemple. Le marquis Aymard de Montlieillet, vendéen d'éducation et de race, s'est laissé entraîner, après son veuvage, par une violente passion et à épouser civilement une femme divorcée, la comtesse Edith de Darhin. Quinze ans, il a promené son amour coupable dans tous les palaces et sur toutes les plages du monde. Un héritage inespéré le ramène dans son pays natal. Une réprobation universelle s'élève aussitôt contre lui. Il se soumet à l'épreuve avec une fierté dédaigneuse et décide de se renfermer dans la tour d'ivoire de son amour. Cependant, par respect pour la mémoire du vieux marquis, son oncle, dont il a recueilli l'héritage, il se croit tenu de donner son concours aux œuvres de bienfaisance de la paroisse. L'église dont il bâtit le clocher, à ses frais, l'école catholique dont il paye les dépenses, la terre patrimoniale elle-même à laquelle il s'attache, agissent silencieusement sur son âme. Sa foi renaît et, un jour, il se sent le courage, malgré la meurtrisse de son cœur, de déclarer, à Mme de Darhin qu'ils doivent se séparer. Des circonstances douloureuses aident à cette séparation. Aymard et Edith expient leur coupable amour et se réhabilitent, elle en s'occupant à soigner son vrai mari devenu pauvre et infirme, lui en se retrouvant dans le devoir. La lutte entre le devoir et la passion, surtout l'étude des douces influences du milieu, donnent à ce petit volume un charme d'une suave gravité. Mario DONATI, Les Ruines fleurissent. Après de longues années de mariage, Mme Evrard connaît enfin la joie d'avoir une fille. Et elle se met,
son concours aux œuvres de bienfaisance de la paroisse. L'église dont il bâtit le clocher, à ses frais, l'école catholique dont il paye les dépenses, la terre patrimoniale elle-même à laquelle il s'attache, agissent silencieusement sur son âme. Sa foi renaît et, un jour, il se sent le courage, malgré la meurtrisse de son cœur, de déclarer, à Mme de Darhin qu'ils doivent se séparer. Des circonstances douloureuses aident à cette séparation. Aymard et Edith expient leur coupable amour et se réhabilitent, elle en s'occupant à soigner son vrai mari devenu pauvre et infirme, lui en se retrouvant dans le devoir. La lutte entre le devoir et la passion, surtout l'étude des douces influences du milieu, donnent à ce petit volume un charme d'une suave gravité. Mario DONATI, Les Ruines fleurissent. Après de longues années de mariage, Mme Evrard connaît enfin la joie d'avoir une fille. Et elle se met, comme il est à craindre en pareil cas, à gâter outrageusement sa Liliette, dont elle réussit à faire un petit monstre d'orgueil, d'ingratitude et de méchanceté. L'infortunée et parfaite Monique, une orpheline adoptée autrefois par la dame commerçante à une neurasthénie naissante, se voit martyrisée du matin au soir par M. Evrard souffre de la folle tendresse de sa femme pour sa fille, sans pouvoir porter remède. Au final, la mère est victime à son tour de son imprudence; et c'est la reconnaissance de la fille adoptive qui adoucit sa fin. La reconnaissance qui se dégage est des meilleures en ces jours où s'affaiblit le principe d'autorité, dans la famille comme ailleurs, rien de mieux que de rappeler la nécessité d'être ferme; on abuse du gant de velours, parlons un peu de la main de fer. Edmond COZ, Mais... une ombre passa. Voici un romancier dont profiteront les éducateurs. L'ombre qui passe, c'est la tentation que connut un jour Gisèle Daurroy, élevée pourtant, avec une intelligente sollicitude, de mépriser la vie modeste et féconde à laquelle sa mère l'a préparée, pour savourer à l'aise des joies plus mondaines, plus coûteuses et moins sûres. De pénibles épreuves la ramènent au bon
M. Evrard souffre de la folle tendresse de sa femme pour sa fille, sans pouvoir porter remède. Au final, la mère est victime à son tour de son imprudence; et c'est la reconnaissance de la fille adoptive qui adoucit sa fin. La reconnaissance qui se dégage est des meilleures en ces jours où s'affaiblit le principe d'autorité, dans la famille comme ailleurs, rien de mieux que de rappeler la nécessité d'être ferme; on abuse du gant de velours, parlons un peu de la main de fer. Edmond COZ, Mais... une ombre passa. Voici un romancier dont profiteront les éducateurs. L'ombre qui passe, c'est la tentation que connut un jour Gisèle Daurroy, élevée pourtant, avec une intelligente sollicitude, de mépriser la vie modeste et féconde à laquelle sa mère l'a préparée, pour savourer à l'aise des joies plus mondaines, plus coûteuses et moins sûres. De pénibles épreuves la ramènent au bon sens, à sa mère et à son fiancé. Simple et gracieux, parfois dramatique, le récit a de quoi plaire et laisse une saine impression. Charles PERRONNET, L'Erreur de Gertrude. Gertrude Aubert, jeune fille généreuse, loyale, soutient par son énergie, au moment d'une débâcle financière, le courage de sa belle-mère et du fils de cette dernière, Jacques, qui, à la suite d'une erreur involontaire dans une ordonnance médicale, s'est exilé pour échapper à la juste sévérité de la loi française. Un mensonge engage pourtant Gertrude dans une voie périlleuse, d'où elle finira, comme bien vous pensez, par sortir heureusement. Récit alerte et sain. Florence O'NOLL, L'homme au turban. Ce volume se compose de trois histoires détachées de valeur et de longueur inégales : L'Homme au turban, La Reine du cottage, la Malédiction de Narcisse Mauglas. La première raconte les épreuves d'une jeune femme qui s'est résignée à mentir une première fois pour sauver du déshonneur et de la prison un mari indigne d'elle. C'est une sorte d'enlisement moral qui laisserait une impression pénible et froide, si la mort de l'homme au turban ne permettait à la malheureuse de retrouver sa délicatesse et sa dignité naturelles. Reine du cottage nous présente une