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hostile, cette longue fille brune aux yeux clos, presque indécente dans son sommeil inerte, avec ces ruissellements de vagues qui avaient plaqué sa robe mince sur ses formes. Il n’aimait pas cette aventure. Il se souvenait d’une traversée où il avait embarqué une passagère en fraude et qui riait quand les bagarres d’hommes éclataient sourdement dans la cale, pour elle. "Elle n'est pas morte au moins ? s’inquiéta Van Koren. " — Imbécile ! Clavenec, rien qu’à deviner le rythme du sang sous la peau brune, savait qu'elle était bien vivante, qu’elle allait retrouver bientôt la grâce dangereuse de ses gestes. L’inconnue ouvrit les yeux, des yeux noirs et profonds où des rêves hagards flottaient encore ; elle s’étira, remua la tête sur le pont tiède. Clavenec la prit dans ses bras, jambes pendantes, comme une poupée, et l’emporta à sa cabine, suivi des yeux par ses hommes. Elle s’éveillait tout à fait, elle dit : "J’ai faim." — Change-toi d’abord, tu mangeras ensuite. Elle le regarda avec une gravité inquiète, au moment où il allait remonter sur le pont, "Bien, mais que puis-je mettre ?" Il arrêta sur elle ses yeux bizarres où l’on croyait voir les algues du fond de l’eau : "C’est vrai. Tu enfileras mon vieux pantalon et cette veste. Et parce qu’elle était très belle dans ce réduit obscur, il eut un respect : "Vous viendrez sur le pont après. Vous mangerez avec le gamin." Personne ne paraissait changé à bord du Pas-d’Étape. Le capitaine veillait; il marchait en balançant ses grands bras et les rôdeurs du cargo savaient bien ce que cela voulait dire. Le vieux bateau continuait péniblement sa route, pesant avec sa charge de blé. Clavenec couchait maintenant avec ses hommes dans le dortoir aux hamacs. Il ne pensait plus à tutoyer la belle étrangère qui restait tout le temps dans sa cabine. On voyait parfois contre le hublot gris son visage ardent et calme. Quand le soir tombait, elle ouvrait le disque de verre et elle restait là à sentir le vent chaud des étoiles. On lui apportait ses repas. Elle
fond de l’eau : "C’est vrai. Tu enfileras mon vieux pantalon et cette veste. Et parce qu’elle était très belle dans ce réduit obscur, il eut un respect : "Vous viendrez sur le pont après. Vous mangerez avec le gamin." Personne ne paraissait changé à bord du Pas-d’Étape. Le capitaine veillait; il marchait en balançant ses grands bras et les rôdeurs du cargo savaient bien ce que cela voulait dire. Le vieux bateau continuait péniblement sa route, pesant avec sa charge de blé. Clavenec couchait maintenant avec ses hommes dans le dortoir aux hamacs. Il ne pensait plus à tutoyer la belle étrangère qui restait tout le temps dans sa cabine. On voyait parfois contre le hublot gris son visage ardent et calme. Quand le soir tombait, elle ouvrait le disque de verre et elle restait là à sentir le vent chaud des étoiles. On lui apportait ses repas. Elle demeurait seule. L’enfant trouvé à la mer nettoyait le pont avec les autres. Clavenec l’avait interrogée. Elle s’appelait Rosita Torres. Elle était née près de Sao Paulo ; son père était l’un des plus riches hommes d’affaires du Brésil. Elle était partie avec des amis pour une longue promenade en yacht. La tempête avait pris en chasse le beau bateau blanc ; il avait coulé contre un des nombreux récifs de la côte. "J’ai eu juste le temps de m’accrocher à une épave avec mon enfant. La jeune fille baissait la tête, saisie par l’angoisse en pensant à tous ceux qui l’avaient si joyeusement accompagnée. Clavenec se taisait, têtu, parce qu’il entendait les hommes traîner leurs pieds nus derrière la mince cloison. La rescapée avait plus de charme encore dans son accoutrement de marin, avec sa casquette de capitaine sur sa lourde chevelure. Elle avait levé les yeux, tendit la main : — Vous m’avez sauvé la vie. Alors, Clavenec, bourru, avait haussé les épaules. — C’est rien, ça. Mais ne bougez pas d’ici. Les autres, vous comprenez ? Le Pas-d’Escale ne devait toucher Callao que dans quinze jours. Fredo ne dépliait plus son accordéon. Les hommes, le front buté,
yacht. La tempête avait pris en chasse le beau bateau blanc ; il avait coulé contre un des nombreux récifs de la côte. "J’ai eu juste le temps de m’accrocher à une épave avec mon enfant. La jeune fille baissait la tête, saisie par l’angoisse en pensant à tous ceux qui l’avaient si joyeusement accompagnée. Clavenec se taisait, têtu, parce qu’il entendait les hommes traîner leurs pieds nus derrière la mince cloison. La rescapée avait plus de charme encore dans son accoutrement de marin, avec sa casquette de capitaine sur sa lourde chevelure. Elle avait levé les yeux, tendit la main : — Vous m’avez sauvé la vie. Alors, Clavenec, bourru, avait haussé les épaules. — C’est rien, ça. Mais ne bougez pas d’ici. Les autres, vous comprenez ? Le Pas-d’Escale ne devait toucher Callao que dans quinze jours. Fredo ne dépliait plus son accordéon. Les hommes, le front buté, le regard en coin vers la cabine où fredonnait Rosita, ne racontaient plus leurs tumultes d’escale. Une nuit, Clavenec, qui ne dormait guère, avait surpris Stimson, le nez collé contre le hublot. Il lui avait donné un coup si brutal au bas des reins que Stimson s’était terré deux jours dans son hamac. Un malaise planait sur l’équipage. Clavenec, qui savait mater ses gars, sentait son autorité redoutable lui échapper. Tous baissaient la tête, une lueur mauvaise dans les yeux, affolés dans le sang par la sensibilité d’une femme seule au large. Un soir, Clavenec les rassembla sur le pont — Fredo, dit-il, va chercher ton accordéon. La nuit charriait déjà des étoiles. Rosita avait ouvert son hublot. On l’avait aperçue. — Ça les calmera peut-être— Clavenec devinait la menace. Il avait peur d’une à bord. Avec ces aventuriers qui ne voyaient pas que le bout de leurs poings, le diable sait ce qu’il pourrait arriver. La veille déjà, le capitaine avait dû séparer Onore et Maïoli qui se battaient sauvagement dans la soute, sans vouloir donner leurs raisons. Heureusement, Fredo était là. A nouveau, le tango s’étira dans l’accordéon. Les hommes se laissaient prendre par la magie facile, revoyant
dans son hamac. Un malaise planait sur l’équipage. Clavenec, qui savait mater ses gars, sentait son autorité redoutable lui échapper. Tous baissaient la tête, une lueur mauvaise dans les yeux, affolés dans le sang par la sensibilité d’une femme seule au large. Un soir, Clavenec les rassembla sur le pont — Fredo, dit-il, va chercher ton accordéon. La nuit charriait déjà des étoiles. Rosita avait ouvert son hublot. On l’avait aperçue. — Ça les calmera peut-être— Clavenec devinait la menace. Il avait peur d’une à bord. Avec ces aventuriers qui ne voyaient pas que le bout de leurs poings, le diable sait ce qu’il pourrait arriver. La veille déjà, le capitaine avait dû séparer Onore et Maïoli qui se battaient sauvagement dans la soute, sans vouloir donner leurs raisons. Heureusement, Fredo était là. A nouveau, le tango s’étira dans l’accordéon. Les hommes se laissaient prendre par la magie facile, revoyant les belles des boîtes, le long des rades. Les femmes étaient toujours splendides pour eux : ils ne les voyaient pas souvent. Quand on est resté des mois entre quatre horizons à ne suivre que la danse des vagues, on aime voir des épaules nues, des lèvres rouges. Jamais Fredo n’avait été si langoureux. Peut-être sait-il à la jeune Brésilienne en jouant la Fille du Sud. — Faudrait qu’ils entendent ça tous les soirs, pensait Clavenec, apaisé. Ces hommes de la solitude rêvaient. Stimson caressait ses tatouages vagues sous les poils de sa poitrine et Van balançait sa tête blonde. Soudain, ils levèrent la tête, tous ensemble. Rosita Torrès était sortie de sa cabine, dans sa robe rouge du naufrage, et elle chantait, attirée par la musique lente et par cette nuit en plein ciel. Fredo se mit à jouer en sourdine. Les hommes oublièrent le murmure de l’accordéon. La fille du Sud semblait chanter elle-même sa chanson, d’une voix douce, sans un geste équivoque, le visage tourné au vent qui venait de loin. Les gars eurent honte de leur désir brutal. Elle leur échappait. Elle leur apportait un rêve qui leur faisait un bien inconnu. Ils regardaient, effarés, cette
n’avait été si langoureux. Peut-être sait-il à la jeune Brésilienne en jouant la Fille du Sud. — Faudrait qu’ils entendent ça tous les soirs, pensait Clavenec, apaisé. Ces hommes de la solitude rêvaient. Stimson caressait ses tatouages vagues sous les poils de sa poitrine et Van balançait sa tête blonde. Soudain, ils levèrent la tête, tous ensemble. Rosita Torrès était sortie de sa cabine, dans sa robe rouge du naufrage, et elle chantait, attirée par la musique lente et par cette nuit en plein ciel. Fredo se mit à jouer en sourdine. Les hommes oublièrent le murmure de l’accordéon. La fille du Sud semblait chanter elle-même sa chanson, d’une voix douce, sans un geste équivoque, le visage tourné au vent qui venait de loin. Les gars eurent honte de leur désir brutal. Elle leur échappait. Elle leur apportait un rêve qui leur faisait un bien inconnu. Ils regardaient, effarés, cette belle créature qui avait souri dans des salons fabuleux, couverte de pierreries, cette femme irréelle qui chantait l’amour. — Voulez-vous revenir demain soir ? demanda Clavenec. Elle fit « oui » de la tête, en souriant. Elle recula, intimidée soudain par le silence de ces hommes. Elle s’en retournait, légère, vers le réduit obscur, et ils restèrent longtemps à regarder le hublot bleu où se reflétaient les lueurs du Pacifique. Elle revint dès lors tous les soirs. Elle ne sortait jamais le jour. Parfois ceux du cargo voyaient son bras nu remuer par le hublot une étoffe claire qui claquait. Pour les errants, c’était une escale en plein océan. Ils ne pensaient plus aux « bouis-bouis » où titubent les ombres ivres, les hommes qui sentent la poix et qui plaquent leurs grosses mains sur des épaules trop poudrées. Le Pas-d’Escale approchait de Callao. Encore deux jours et l’on déchargerait les sacs lourds de blé. Clavenec allait voir de temps en temps cette moisson qui, jusqu’au faîte, remplissait la cale comme une grange. Des sacs avaient crevé. Des filets de grains couraient dans ses mains, brillants et secs. Le capitaine sentait en lui les nostalgies d’une retraite. Il savait bien
vers le réduit obscur, et ils restèrent longtemps à regarder le hublot bleu où se reflétaient les lueurs du Pacifique. Elle revint dès lors tous les soirs. Elle ne sortait jamais le jour. Parfois ceux du cargo voyaient son bras nu remuer par le hublot une étoffe claire qui claquait. Pour les errants, c’était une escale en plein océan. Ils ne pensaient plus aux « bouis-bouis » où titubent les ombres ivres, les hommes qui sentent la poix et qui plaquent leurs grosses mains sur des épaules trop poudrées. Le Pas-d’Escale approchait de Callao. Encore deux jours et l’on déchargerait les sacs lourds de blé. Clavenec allait voir de temps en temps cette moisson qui, jusqu’au faîte, remplissait la cale comme une grange. Des sacs avaient crevé. Des filets de grains couraient dans ses mains, brillants et secs. Le capitaine sentait en lui les nostalgies d’une retraite. Il savait bien qu’il s’ennuierait en mer lorsque serait partie la Fille du Sud. — Décidément, je suis une vieille bête. Va falloir que je reste à terre. La veille de l’arrivée, le mauvais temps fonça tout d’un coup, planta la pluie drue et tiède sur le cargo et de nouveau les vagues se poussèrent les unes contre les autres. — C’est le dernier soir, dit Clavenec à Rosita en souriant. Venez chanter quand même dans la cale. Ils se réfugièrent tous dans la chambrée aux hamacs qui tanguaient. Les lampes-tempête se balançaient par à-coups, cognaient les poutres noires. — Verse le rhum, Maïoli. Ils écoutaient Rosita debout près de l’accordéoniste, et pour eux le dortoir obscur devenait un bar avec des tabourets et des orchestres dorés. Le Pas-d’Escale arriva le lendemain soir à Callao. Rosita riait de retrouver la terre. Elle se tourna quand même vers les taciturnes du cargo, avec un regret confus, avant de s’engager comme une petite fille sur la passerelle.
se poussèrent les unes contre les autres. — C’est le dernier soir, dit Clavenec à Rosita en souriant. Venez chanter quand même dans la cale. Ils se réfugièrent tous dans la chambrée aux hamacs qui tanguaient. Les lampes-tempête se balançaient par à-coups, cognaient les poutres noires. — Verse le rhum, Maïoli. Ils écoutaient Rosita debout près de l’accordéoniste, et pour eux le dortoir obscur devenait un bar avec des tabourets et des orchestres dorés. Le Pas-d’Escale arriva le lendemain soir à Callao. Rosita riait de retrouver la terre. Elle se tourna quand même vers les taciturnes du cargo, avec un regret confus, avant de s’engager comme une petite fille sur la passerelle.
ADMINISTRATION, REDACTION ET ANNONCES 61 rue Lafayette, 61 A PARIS, 45 ABONNEMENTS SEINE ET SEINE-ET-ÔISE TROIS MOIS... 5 VB. SECONDMOIS........... 9 TR. UN AN 1897. Les Abonnements partent des 1er et 16 de chaque mois UN NUMÉRO 15 CENTIMES : Toutes les semaines le Petit Journal Illustré 40c. L'AGENCE TUBES MÉTALLIQUES. H. MARINONI, Directeur de la Rédaction HÉPARTEZ ABONNEMENTS ÉTRANGER A TRŒIS MOIS...: 8 FR. 12 fr six mois... 15 fr. 24 fr... UN AN.............. 30 FR. Les Abonnements portent des 1er et 16 de chaque mois LUNDI 20 SEPTEMBRE 1897 102 TRENTE-CINQUIÈME ANNÉE N° 12837 LES MANUSCRITS NE SONT PAS RÉCUEILIS DÉBRIDIÉS ÉSSENTIELS LAZARE HOCHE Le théâtre de la Porte-Saint-Martin va donner prochainement un drame de M. Paul Déroulède intitulé "La Mort de Hoche". Il aura toutes les allures d'un à-propos, car c'était avant-hier le centenaire de la mort du général fameux, mort subite et mystérieuse, accomplie au camp de Wetzlar, dans la nuit du 18 au 19 septembre 1797. Comment mourut le héros républicain, nul ne le sait ; on ne put que soupçonner, sans certitude, mais ce qui paraît acquis à l'histoire, c'est qu'il mourut par le poison ; le fait a été révélé par l'autopsie, qui constata dans les intestins les ravages d'un toxique inconnu de la science. Par qui fut administré le poison ? L'empoisonnement fut-il un crime ou fut-il un suicide ? Jamais on n'a su la vérité et jamais on ne la saura ; toutefois, aujourd'hui, l'hypothèse du suicide paraît abandonnée, on croit plutôt au crime, mais sans pouvoir dire le nom du vrai coupable. La voix publique en a désigné plusieurs, l'opinion ayant cherché parmi ceux à qui le crime pouvait profiter, — c'est là qu'on doit trouver, dit un adage de droit, — mais elle a eu trop d'embarras de choix pour découvrir la vérité vraie. On a parlé de Bonaparte, qui se serait ainsi débarrassé d'un rival gênant. Ceci n'a guère de vraisemblance, tout semble même prouver le contraire. On a dit aussi les "émigrés", c'est bien vague ; pourquoi Hoche plutôt qu'un autre général ? On a dit les
constata dans les intestins les ravages d'un toxique inconnu de la science. Par qui fut administré le poison ? L'empoisonnement fut-il un crime ou fut-il un suicide ? Jamais on n'a su la vérité et jamais on ne la saura ; toutefois, aujourd'hui, l'hypothèse du suicide paraît abandonnée, on croit plutôt au crime, mais sans pouvoir dire le nom du vrai coupable. La voix publique en a désigné plusieurs, l'opinion ayant cherché parmi ceux à qui le crime pouvait profiter, — c'est là qu'on doit trouver, dit un adage de droit, — mais elle a eu trop d'embarras de choix pour découvrir la vérité vraie. On a parlé de Bonaparte, qui se serait ainsi débarrassé d'un rival gênant. Ceci n'a guère de vraisemblance, tout semble même prouver le contraire. On a dit aussi les "émigrés", c'est bien vague ; pourquoi Hoche plutôt qu'un autre général ? On a dit les "Autrichiens" qui battus à plate couture par l'armée du général, très inférieure comme nombre à l'armée impériale, juraient avoir trouvé que le meilleur moyen de reprendre l'avantage était de supprimer l'adversaire trop habile et trop valeureux pour être vaincu. Enfin on a dit "le Directoire", qui Hoche portait ombrage. Il y a là un problème à résoudre, un nom à chercher pour les amateurs d'énigmes historiques, mais après cent ans, il est plus facile de "supposer" que de connaître, alors que les contemporains, eux, placés plus près, n'ont jamais su la vérité. Elle est admirable, d'ailleurs, l'histoire de Lazare Hoche; d'abord le soldat est merveilleux et la carrière militaire de ce général, mort à vingt-neuf ans, est étonnante, elle ressemble du prodige; mais il semble que l'homme, par ses vertus, s'élève, plus haut encore, car il est chevaleresque, héroïque, dans sa probité, dans sa générosité, dans sa bonté, dans son avarice du sang français. Puis, et ceci n'est pas son moindre attrait, il a l'empreinte particulière du caractère national : l'esprit toujours en éveil, la répartie vive, la gaieté inaltérable ; il sait enlever au feu ses soldats, qui l'adorent, par un entrain irrésistible et des éclats de bonne humeur.
y a là un problème à résoudre, un nom à chercher pour les amateurs d'énigmes historiques, mais après cent ans, il est plus facile de "supposer" que de connaître, alors que les contemporains, eux, placés plus près, n'ont jamais su la vérité. Elle est admirable, d'ailleurs, l'histoire de Lazare Hoche; d'abord le soldat est merveilleux et la carrière militaire de ce général, mort à vingt-neuf ans, est étonnante, elle ressemble du prodige; mais il semble que l'homme, par ses vertus, s'élève, plus haut encore, car il est chevaleresque, héroïque, dans sa probité, dans sa générosité, dans sa bonté, dans son avarice du sang français. Puis, et ceci n'est pas son moindre attrait, il a l'empreinte particulière du caractère national : l'esprit toujours en éveil, la répartie vive, la gaieté inaltérable ; il sait enlever au feu ses soldats, qui l'adorent, par un entrain irrésistible et des éclats de bonne humeur. Au début de l'affaire de Froeschwiller, alors que le canon gronde de tout côté, il sent une hésitation chez ses hommes ; l'attaque est molle, il y a comme une appréhension de l'artillerie, qui, de ses boulets, balaye au loin la plaine. Alors, il se tourne vers ses soldats et levant son sabre, ainsi que ferait, de son marteau d'ivoire, un greffier-priseur faisant une vente : Camarades, s'écrie-t-il d'une voix tonnante, à six cents livres les canons, à six cents livres la pièce ! "Adjugé !" — répondent en chœur les soldats, qui se précipitent aux batteries, et les enclouent, ce qui décide de la victoire. Au lendemain de la bataille de Neuwied, il écrit dans son rapport : "L'armée a pris sept drapeaux" — Comme j'en ai pris sept, à moi tout seul, lui dit Lefebvre, ça doit donc faire quatorze. Hoche s'aperçoit qu'il a commis un oubli, qui pourrait être une injustice ; les sept drapeaux ont été pris, en effet, par le brave Lefebvre ; il rectifie au plus vite le rapport : — Non, dit-il, tu as raison, mon cher camarade, il n'y a que sept drapeaux, comme il n'y a qu'un Lefebvre ! *** L'origine
levant son sabre, ainsi que ferait, de son marteau d'ivoire, un greffier-priseur faisant une vente : Camarades, s'écrie-t-il d'une voix tonnante, à six cents livres les canons, à six cents livres la pièce ! "Adjugé !" — répondent en chœur les soldats, qui se précipitent aux batteries, et les enclouent, ce qui décide de la victoire. Au lendemain de la bataille de Neuwied, il écrit dans son rapport : "L'armée a pris sept drapeaux" — Comme j'en ai pris sept, à moi tout seul, lui dit Lefebvre, ça doit donc faire quatorze. Hoche s'aperçoit qu'il a commis un oubli, qui pourrait être une injustice ; les sept drapeaux ont été pris, en effet, par le brave Lefebvre ; il rectifie au plus vite le rapport : — Non, dit-il, tu as raison, mon cher camarade, il n'y a que sept drapeaux, comme il n'y a qu'un Lefebvre ! *** L'origine de Lazare Hoche avait été des plus humbles ; il était né à Montreuil, faubourg de Versailles, le 24 juin 1768. Son père, ancien soldat, était valet de chiens, au chenil du roi; quant à sa mère, il la connut à peine ; il n'avait guère que deux ans quand il la perdit, et fut élevé par sa tante qui était marchande de fruits au détail dans la rue de Saint-Cloud. A seize ans, il s'engagea dans les gardes françaises : et était caporal quand éclata la Révolution. Son corps ayant été dissous, il entra, comme sergent, au 104e de ligne, et là son avancement fut rapide, on en peut juger : adjudant-sous-officier, en janvier 1792; au 58e régiment d'infanterie, il passe lieutenant, cinq mois plus tard, et capitaine le 1er septembre suivant. À la suite du siège de Thionville et de la bataille de Nérwinde, où il fit preuve du plus grand courage, témoignant de réelles capacités militaires, il est nommé le 31 mai 1793 adjudant-général — puis, après sa belle défense de Dunkerque, successivement général de brigade le 10 septembre 1793 et général de division le 23 octobre 1794; il avait mis deux ans à accomplir le trajet.
il la perdit, et fut élevé par sa tante qui était marchande de fruits au détail dans la rue de Saint-Cloud. A seize ans, il s'engagea dans les gardes françaises : et était caporal quand éclata la Révolution. Son corps ayant été dissous, il entra, comme sergent, au 104e de ligne, et là son avancement fut rapide, on en peut juger : adjudant-sous-officier, en janvier 1792; au 58e régiment d'infanterie, il passe lieutenant, cinq mois plus tard, et capitaine le 1er septembre suivant. À la suite du siège de Thionville et de la bataille de Nérwinde, où il fit preuve du plus grand courage, témoignant de réelles capacités militaires, il est nommé le 31 mai 1793 adjudant-général — puis, après sa belle défense de Dunkerque, successivement général de brigade le 10 septembre 1793 et général de division le 23 octobre 1794; il avait mis deux ans à accomplir le trajet. Hoche n'avait guère que vingt-cinq ans lorsqu'il fut appelé à commander l'armée de la Moselle, et se couvrit de gloire, dans cette campagne d'Alsace, où il battit Wurmser. C'est alors que lâchement dénoncé par Pichegru aux commissaires de la Convention, Saint-Just et Lebas, comme suspect, « aspirant à la dictature », il fut arrêté à Nice, — il venait d'être nommé général en chef de l'armée d'Italie, — arraché des bras de sa jeune femme, Adélaïde Dechaux, qu'il adorait, et incarcéré aux Carmes. Il fut sauvé par le 9 Thermidor et vit s'ouvrir les portes de sa prison. Vers la fin de l'année 1794, il fut nommé commandant de l'armée des côtes de Brest, et c'est là vraiment qu'il se montra supérieur à lui-même, dans cette œuvre de pacification de la Vendée, où l'ennemi, qu'il avait devant lui, était des Français, où, des deux côtés, le sang qui coulait était le sang de la France. Il se montra modéré, généreux, tolérant, conciliant, pour ces paysans qu'on poussait à la guerre, comme on pousse un troupeau de bœufs, à l'abattoir. Il les fit comprendre qu'il était un libérateur, non pas un ennemi, et le 15 juillet 1795, il put enfin annoncer