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n6OO g ffft Vente à crédit par la D.I.A.C. '-, RENAULT 53, CHAMPS-ÉLYSÉES PARIS ET BILLANCOURT (SEINE) ET CHEZ TOUS NOS AGENTS LES CONTES D' "EXCELSIOR" LA VOCATION par CHARLES TORQUET CHARLES TORQUET Je m'ennuyais dans cette chambre d'hôtel, mais, abruti par le rhume et la migraine, il m'avait bien fallu m'y re-fuguer. Dans l'état où j'étais, le hall, avec ses allées et venues de gens bavards et ses conversations en langues étrangères, m'énervait à crier. Et, pour comble d'agrément, mes yeux endoloris et brouillés se refusaient à toute lecture. Quant à dormir, mes nerfs en pelote m'en interdisaient le moindre espoir. Je restais là, effondré au plus bas d'un de ces fauteuils idiots pour culs-de-jatte, où l'on ne peut que tomber, qui vous happent et ne vous lâchent plus, où l'on se sent comme une mouche dans un droséra. Par la porte de communication possible avec la chambre voisine me parvenait un murmure de paroles qui se mêlait au bourdonnement continu de mes oreilles. Furieux et désordonné, je me répétais sottement : — C'est une sensation purement subjective... subjeetivement pure... subj... pure... subjectivement sensation... Tout à coup, un bonheur démesuré me transporta. Tandis que s'élevaient toujours les voix sèches et mordantes, querelleuses, je m'aperçus qu'elles parlaient français! Au bon français doux et caressant à mon oreille! J'en avais tellement assez de cet italien d'ocarina, trop chantant, trop cristallin, où m'offensaient des roulements d'r qui évoluaient les places de galets sous les vagues. J'écoutai, déjà plus qu'à moitié remis. C'étaient deux hommes qui parlaient et se disputaient. Une voix jeune, mi-paissante, mi-raaffreuse, résuma le débat qui avait dû précéder : — En somme, tu es bien ce qu'on appelait jadis un père dénaturé. — Amilcar, je ne suis pas un père dénaturé, répondit une autre voix plus fermée et plus grave. Je suis un père qui, pour le bien de son enfant, joue consciencieusement le rôle d'avertisseur et de directeur à lui départi par la nature. Au bruit sourd d'un bond, la voix la plus jeune se récria : — Mais tu ne comprends donc pas — et j'entendais des
et mordantes, querelleuses, je m'aperçus qu'elles parlaient français! Au bon français doux et caressant à mon oreille! J'en avais tellement assez de cet italien d'ocarina, trop chantant, trop cristallin, où m'offensaient des roulements d'r qui évoluaient les places de galets sous les vagues. J'écoutai, déjà plus qu'à moitié remis. C'étaient deux hommes qui parlaient et se disputaient. Une voix jeune, mi-paissante, mi-raaffreuse, résuma le débat qui avait dû précéder : — En somme, tu es bien ce qu'on appelait jadis un père dénaturé. — Amilcar, je ne suis pas un père dénaturé, répondit une autre voix plus fermée et plus grave. Je suis un père qui, pour le bien de son enfant, joue consciencieusement le rôle d'avertisseur et de directeur à lui départi par la nature. Au bruit sourd d'un bond, la voix la plus jeune se récria : — Mais tu ne comprends donc pas — et j'entendais des pieds impatients, ceux du fils, certainement, trépider sur le tapis — tu ne comprends pas que tu me tyrannises, que tu me déchirez, que tu voues toute ma vie au malheur, que tu me tues? Oh! mais, c'est épouvantable! Comment le Créateur a-t-il pu vouloir? — Tu blasphèmes, Amilcar! — Et comment! Comment il pu vouloir qu'invariablement les pères fussent opposés par principe à toutes les aspirations de leurs enfants? Les parents ne seront-ils toujours que des contradicteurs, des adversaires, des empêcheurs? Ah! si le respect ne me retenait pas, que ne dirais-je pas! — Au besoin, Amilcar, je saurais me faire respecter, crois-le bien. Le Ciel sait ce qu'il fait, mon pauvre ami. Les enfants ont tout à apprendre de la vie, tandis que les parents ont chèrement et durement conquis l'expérience. Elle leur permet de crier casse-cou aux hannetons enivrés de printemps qui se fracassent le crâne aux vitres d'illusion. À cette image prudhommesque autant que risquée, je ne pus m'empêcher de rire. Je me faisais en esprit le portrait de ce père sermonneur sous un aspect fort analogue au type consacré par Henri Monnier. Le fils poursuivit : — Tu fais bon marché de mes désirs les
Et comment! Comment il pu vouloir qu'invariablement les pères fussent opposés par principe à toutes les aspirations de leurs enfants? Les parents ne seront-ils toujours que des contradicteurs, des adversaires, des empêcheurs? Ah! si le respect ne me retenait pas, que ne dirais-je pas! — Au besoin, Amilcar, je saurais me faire respecter, crois-le bien. Le Ciel sait ce qu'il fait, mon pauvre ami. Les enfants ont tout à apprendre de la vie, tandis que les parents ont chèrement et durement conquis l'expérience. Elle leur permet de crier casse-cou aux hannetons enivrés de printemps qui se fracassent le crâne aux vitres d'illusion. À cette image prudhommesque autant que risquée, je ne pus m'empêcher de rire. Je me faisais en esprit le portrait de ce père sermonneur sous un aspect fort analogue au type consacré par Henri Monnier. Le fils poursuivit : — Tu fais bon marché de mes désirs les plus chers. Tu méprises ma vocation, et qu'arrivera-t-il alors que je ne serai qu'un raisin, peut-être un bandit! — Je ne le crois nullement, mon enfant. Ce que tu appelles tes désirs les plus chers, ce n'est qu'une folie de jeunesse, une poussée de cet esprit de contradiction que tu m'attribues et me reproches, alors qu'il appartient, le plus souvent, à ceux de ton âge. » Ecoute-moi : je sais, mon cher père, je sais qu'après un court désarroi bien excusable tu reconnaîtras la justesse de mes vues, tu te mettras à la besogne comme un garçon raisonnable et intelligent que tu es, au fond, et tu ne feras qu'améliorer la gentille situation pécuniaire que je te laisserai en m'en allant rejoindre mes ancêtres. Le fils n'était nullement convaincu. Je l'entendais marcher avec agitation à travers la chambre et crier des imprécations romantiques : — Ô terre! Ô ciel! Ô ma mère! me faudra-t-il donc couler des jours désolés, empoisonnés, amers, jusqu'à l'automne funèbre où je mourrai dans la douleur, rongé par le désespoir et la phtisie (ou tuberculose). Sur ma tombe solitaire, les arbres échevelés pleureront leurs feuilles sèches, sèches comme le cœur de mon père que j'eusse pu
m'attribues et me reproches, alors qu'il appartient, le plus souvent, à ceux de ton âge. » Ecoute-moi : je sais, mon cher père, je sais qu'après un court désarroi bien excusable tu reconnaîtras la justesse de mes vues, tu te mettras à la besogne comme un garçon raisonnable et intelligent que tu es, au fond, et tu ne feras qu'améliorer la gentille situation pécuniaire que je te laisserai en m'en allant rejoindre mes ancêtres. Le fils n'était nullement convaincu. Je l'entendais marcher avec agitation à travers la chambre et crier des imprécations romantiques : — Ô terre! Ô ciel! Ô ma mère! me faudra-t-il donc couler des jours désolés, empoisonnés, amers, jusqu'à l'automne funèbre où je mourrai dans la douleur, rongé par le désespoir et la phtisie (ou tuberculose). Sur ma tombe solitaire, les arbres échevelés pleureront leurs feuilles sèches, sèches comme le cœur de mon père que j'eusse pu tant aimer, s'il m'eût seulement voulu laisser vivre ma vie! Encore un qui voulait vivre sa vie! Tous les mêmes. Il me peinait d'écouter ce monsieur à l'esprit bourgeois, en train de molester ainsi une jeune âme enthousiaste. J'avais compris : le père, vague commerçant encroûté dans son négoce quotidien et sans relief, empêchait de s'épanouir une généreuse nature d'artiste. On étranglait encore un poète! — Non, non et non, mon fils, mon cher ami, je ne te laisserai pas te noyer. Tu m'écouteras et tu m'imiteras. Qu'ait-je fait, moi, que d'obéir aux traditions de ma famille et de succéder à mon brave homme de père? Quel homme! Quelle tête! Il avait su s'attirer tant de juste considération que je n'eus, une fois achevées mes études professionnelles, qu'à prendre, comme on dit, sa suite. J'ai travaillé patiemment, courageusement, chaque jour avec plus de goût à mon labeur. Oh! que cela est donc intéressant de découvrir, de retrouver peu à peu un procédé, un tour de main, si je puis dire, qui enrichit une technique et la rend constamment plus assurée! Tu le verras, quand tu m'auras succédé à ton tour. Dis ce que tu veux, mon Amilcar, j'ai confiance en
et sans relief, empêchait de s'épanouir une généreuse nature d'artiste. On étranglait encore un poète! — Non, non et non, mon fils, mon cher ami, je ne te laisserai pas te noyer. Tu m'écouteras et tu m'imiteras. Qu'ait-je fait, moi, que d'obéir aux traditions de ma famille et de succéder à mon brave homme de père? Quel homme! Quelle tête! Il avait su s'attirer tant de juste considération que je n'eus, une fois achevées mes études professionnelles, qu'à prendre, comme on dit, sa suite. J'ai travaillé patiemment, courageusement, chaque jour avec plus de goût à mon labeur. Oh! que cela est donc intéressant de découvrir, de retrouver peu à peu un procédé, un tour de main, si je puis dire, qui enrichit une technique et la rend constamment plus assurée! Tu le verras, quand tu m'auras succédé à ton tour. Dis ce que tu veux, mon Amilcar, j'ai confiance en toi. — C'est pourquoi je t'ai recherché et trouvé une bonne maison où tu acquerras ton métier, malgré le peu de dispositions que tu sembles y avoir. Tu apprendras, tu comprendras, sous une saine direction; car on ne doit pas s'instruire sous son père, si l'on veut, par la suite, devenir supérieur à lui, ainsi qu'il sied. » Plus tard, riche et considéré toi aussi, tu me rendras justice; tu me remercieras, mon très cher Amilcar. Je n'y tins plus. Avide de savourer la binette de ce coco solennel, guindé et mesquin, je collai mon œil au trou de la serrure. La chambre m'apparut, toute éclairée par un plafonnier. Je vis le fils en jaquette étriquée avec une cravate en corde, des lorgnons usés sur le nez; et une coiffure à bandeaux. Je m'y étais attendu. On le forçait à se costumer en « gens ordinaires ». Mais où j'éprouvai la plus violente surprise, c'est quand mon regard rencontra le père, coiffé d'un feutre à grands bords sous lesquels s'ébouriffaient des cheveux bouclés de ténor tenace, sanglé dans une sorte de dolman civil comme en portent encore quelques peintres ou chansonniers de Montmartre, avec une lavalière nouée à quatre couches,
devenir supérieur à lui, ainsi qu'il sied. » Plus tard, riche et considéré toi aussi, tu me rendras justice; tu me remercieras, mon très cher Amilcar. Je n'y tins plus. Avide de savourer la binette de ce coco solennel, guindé et mesquin, je collai mon œil au trou de la serrure. La chambre m'apparut, toute éclairée par un plafonnier. Je vis le fils en jaquette étriquée avec une cravate en corde, des lorgnons usés sur le nez; et une coiffure à bandeaux. Je m'y étais attendu. On le forçait à se costumer en « gens ordinaires ». Mais où j'éprouvai la plus violente surprise, c'est quand mon regard rencontra le père, coiffé d'un feutre à grands bords sous lesquels s'ébouriffaient des cheveux bouclés de ténor tenace, sanglé dans une sorte de dolman civil comme en portent encore quelques peintres ou chansonniers de Montmartre, avec une lavalière nouée à quatre couches, une barbe en pointe et un pantalon à la flanelle circe. Que signifiait cette mascarade? Tous deux, de profil, campés l'un en face de l'autre, le fils dans une expression et une attitude de quasi-défi, le père autoritaire et têtu, ils paraissaient résolus. Et le jeune homme déclara : — Non, mon père chéri, je t'aime et je te respecte, mais je ne prendrai pas ta suite... L'homme au dolman interrompit : — Tu ne seras donc qu'un Philistin? Tu veux donc que je te maudisse, pauvre d'esprit, estropié de cervelle? — Hélas! gémit le révolté, peut-être mes cheveux blanchiront-ils en une nuit après un pareil malheur, mais je n'en aurai qu'un air plus respectable. Que vous le vouliez ou non, mon père, je ne resterai pas à Rome afin de m'y emplir les yeux de spectacles pittoresques, bien composés et archéologiquement monumentaux, sous l'appui de la main lettrée du maître peintre Guglielminetti. Non, je ne passerai pas ma vie à peindre des bruyères au printemps et à toutes les époques de l'année. Non, je n'épouserai pas la fille de Mlle Balance du Français, mais j'entrerai dans l'étude de Me Langrume, le délicat petit notaire de Pont-à-Mousson; je serai son
Non, mon père chéri, je t'aime et je te respecte, mais je ne prendrai pas ta suite... L'homme au dolman interrompit : — Tu ne seras donc qu'un Philistin? Tu veux donc que je te maudisse, pauvre d'esprit, estropié de cervelle? — Hélas! gémit le révolté, peut-être mes cheveux blanchiront-ils en une nuit après un pareil malheur, mais je n'en aurai qu'un air plus respectable. Que vous le vouliez ou non, mon père, je ne resterai pas à Rome afin de m'y emplir les yeux de spectacles pittoresques, bien composés et archéologiquement monumentaux, sous l'appui de la main lettrée du maître peintre Guglielminetti. Non, je ne passerai pas ma vie à peindre des bruyères au printemps et à toutes les époques de l'année. Non, je n'épouserai pas la fille de Mlle Balance du Français, mais j'entrerai dans l'étude de Me Langrume, le délicat petit notaire de Pont-à-Mousson; je serai son clerc dévoué, son gendre et son successeur, car j'aime sa fille, vraie femme d'intérieur et qui ressemble comme pas une. Malheureux ! cria le père en jetant au sol son grand chapeau qu'il piétinait, je te maudis ! je te maudis, je te maudis ! Ses regards flamboyants, fondroyaient. Fou de désespoir, le fils poussa un cri qui n'avait plus rien d'humain, et, les bras levés, se jeta au dehors, tandis que ses cheveux bien peignés ne se dérangeaient qu'à peine au courant d'air. Charles TORQUET. Un mystérieux S. O. S. coupe la radiodiffusion d'un discours du sénateur Reed NEW YORK, 10 juin. — Tandis que le sénateur Reed prononçait, vendredi soir, un discours qui devait être radiodiffusé, un appel de S.O.S. vint interrompre sa causerie au moment même où il attaquait le « radio-trust » et émettait l'avis que la radiophonie risquait de « devenir un tyran ». L'appel était d'ailleurs faible et le nom de la station ne put être déchiffré. Toutes les stations navales furent alors alertées, mais aucun autre appel ne fut enregistré, si ce n'est samedi soir, quand un nouvel S.O.S. vint troubler le programme régulier d'émission. Le mystère demeure entier et une enquête est
de désespoir, le fils poussa un cri qui n'avait plus rien d'humain, et, les bras levés, se jeta au dehors, tandis que ses cheveux bien peignés ne se dérangeaient qu'à peine au courant d'air. Charles TORQUET. Un mystérieux S. O. S. coupe la radiodiffusion d'un discours du sénateur Reed NEW YORK, 10 juin. — Tandis que le sénateur Reed prononçait, vendredi soir, un discours qui devait être radiodiffusé, un appel de S.O.S. vint interrompre sa causerie au moment même où il attaquait le « radio-trust » et émettait l'avis que la radiophonie risquait de « devenir un tyran ». L'appel était d'ailleurs faible et le nom de la station ne put être déchiffré. Toutes les stations navales furent alors alertées, mais aucun autre appel ne fut enregistré, si ce n'est samedi soir, quand un nouvel S.O.S. vint troubler le programme régulier d'émission. Le mystère demeure entier et une enquête est ouverte. Le train du poisson, après avoir parcouru son itinéraire sur le réseau de l'Etat sera visible pour le public parisien : Aujourd'hui, de 10 heures à 17 h. 30, à la gare Saint-Lazare; Demain jeudi, aux mêmes heures, à la gare Montparnasse. VICTOR HUGO RACONTÉ PAR L'IMAGE Ceux qui ne connaissent pas Victor Hugo dans sa vie comme dans son œuvre, doivent y mettre quelque mauvaise volonté. En septembre, ils seront sans excuse. Ils ont trois mois pour aller place des Vosges et regarder le « Victor Hugo raconté par l'image », exposition-type que M. Raymond Escholier a préparée pour tout le monde et que le Président de la République visitera ce matin. Par des emprunts aux musées, aux collections publiques et privées, tout ce qui peut illustrer une vie a été groupé, mis en ordre d'une façon si claire que la plus simple des promenades permet de tout apprendre ou d'évoquer tous les souvenirs classés par la mémoire. Il a fallu transformer la maison de Victor Hugo pour accueillir l'innombrable image qui raconte l'homme et l'auteur. Son premier portrait : Victor Hugo à seize ans, est une aquarelle d'Eugène Légisnel. Le dernier (1880) est un vitrail exécuté par
ne connaissent pas Victor Hugo dans sa vie comme dans son œuvre, doivent y mettre quelque mauvaise volonté. En septembre, ils seront sans excuse. Ils ont trois mois pour aller place des Vosges et regarder le « Victor Hugo raconté par l'image », exposition-type que M. Raymond Escholier a préparée pour tout le monde et que le Président de la République visitera ce matin. Par des emprunts aux musées, aux collections publiques et privées, tout ce qui peut illustrer une vie a été groupé, mis en ordre d'une façon si claire que la plus simple des promenades permet de tout apprendre ou d'évoquer tous les souvenirs classés par la mémoire. Il a fallu transformer la maison de Victor Hugo pour accueillir l'innombrable image qui raconte l'homme et l'auteur. Son premier portrait : Victor Hugo à seize ans, est une aquarelle d'Eugène Légisnel. Le dernier (1880) est un vitrail exécuté par Mme Lafaye, sœur de François Coppée. Mme Victor Hugo, les enfants ; Léopoldine, Adèle Hugo. Charles Victor-Hugo, François Victor-Hugo ; les petits-enfants : Georges et Jeanne, les familles Hugo et Fouche, suivent dans la série des peintures, des dessins, des photographies ou des médaillons. Juliette Drouet occupe une place équitable par des souvenirs peu connus. Voici la robe qu'elle portait dans le rôle de la princesse Negroni. Voici sa main, dans le marbre, cette main qui remontait cette pendule de faïence anglaise, qui écrivit, sous la dictée du poète. Notre prière quotidienne et ces lettres sous l'inspiration de son cœur, qui tint ce carnet de compte du Mont-de-Piété et du ménage, qui exécuta ce foulard de travail et crayonna ces tablettes de bal et de soirée. Des portraits de sa fille, Claire Pradier, à un an et à treize ans ; un autre, dont le cadre et l'autographe sont de Victor Hugo ; un cahier de « Pensées » rédigé par Claire Pradier au cours de sa maladie, quelques semaines avant sa mort, sont des témoins d'une vie intime, comme cette dédicace de L'Esprit : « Je te donne ce livre comme un souvenir, ma Claire, et te l'invite d'ailleurs
par des souvenirs peu connus. Voici la robe qu'elle portait dans le rôle de la princesse Negroni. Voici sa main, dans le marbre, cette main qui remontait cette pendule de faïence anglaise, qui écrivit, sous la dictée du poète. Notre prière quotidienne et ces lettres sous l'inspiration de son cœur, qui tint ce carnet de compte du Mont-de-Piété et du ménage, qui exécuta ce foulard de travail et crayonna ces tablettes de bal et de soirée. Des portraits de sa fille, Claire Pradier, à un an et à treize ans ; un autre, dont le cadre et l'autographe sont de Victor Hugo ; un cahier de « Pensées » rédigé par Claire Pradier au cours de sa maladie, quelques semaines avant sa mort, sont des témoins d'une vie intime, comme cette dédicace de L'Esprit : « Je te donne ce livre comme un souvenir, ma Claire, et te l'invite d'ailleurs à n'en rien dire. Lis dans l'Evangile, tu y trouveras Dieu ; lis dans ton cœur, tu y trouveras ta mère ». Les demeures du poète sont présentées, y compris la maison de La Tour d'Auvergne, encore debout, et jusqu'à l'hôtel des Marchands, à Fougères, où il descendit avec Juliette Drouet. Et toutes ces images, avec celles qui inspirèrent l'œuvre ou que l'œuvre inspira, racontent une vie — ici avec une ferveur qui peut sembler exagérée et là avec une indépendance d'esprit qui va jusqu'à la caricature. — ROGER VAL BELLE. LES LIVRES LA VIE HUMILIÉE DE HENRI HEINE, par Camille Mauclair. (Plon.) Camille Mauclair. Camille Mauclair était doublement qualifié pour écrire la biographie du grand lyrique allemand. Tout d'abord, son amour de la musique lui permettait de traiter mieux que tout autre un sujet aussi profondément musical. Grâce à Schumann, tous les mots du poète de l'Intermède ont des résonances harmoniques. D'autre part, Henri Heine fait partie de ce fameux trio des « poètes maudits » dont Mauclair a pris plus d'une fois la défense contre l'hypocrisie et l'envie de certains commentateurs trop heureux d'accabler de grands artistes au nom de la respectabilité bourgeoise. Sans cacher aucune des défaillances
Drouet. Et toutes ces images, avec celles qui inspirèrent l'œuvre ou que l'œuvre inspira, racontent une vie — ici avec une ferveur qui peut sembler exagérée et là avec une indépendance d'esprit qui va jusqu'à la caricature. — ROGER VAL BELLE. LES LIVRES LA VIE HUMILIÉE DE HENRI HEINE, par Camille Mauclair. (Plon.) Camille Mauclair. Camille Mauclair était doublement qualifié pour écrire la biographie du grand lyrique allemand. Tout d'abord, son amour de la musique lui permettait de traiter mieux que tout autre un sujet aussi profondément musical. Grâce à Schumann, tous les mots du poète de l'Intermède ont des résonances harmoniques. D'autre part, Henri Heine fait partie de ce fameux trio des « poètes maudits » dont Mauclair a pris plus d'une fois la défense contre l'hypocrisie et l'envie de certains commentateurs trop heureux d'accabler de grands artistes au nom de la respectabilité bourgeoise. Sans cacher aucune des défaillances de ses frères en poésie, Camille Mauclair a étudié sans parti pris la vie mouvementée de Baudelaire et d'Edgar Poe. Il a donné à leurs faiblesses leur véritable sens. Il a opéré dans le domaine moral et artistique la mise au point qui s'imposait à tout être d'esprit libre et impartial. C'est le même travail qu'il vient d'accomplir pour le pauvre petit juif de Düsseldorf si cruellement persécuté par tous ses contemporains, tantôt comme polémiste politique, tantôt comme Israélite. Mauclair ne nous donne pas ici une vie romancée de son douloureux héros. C'est la vérité seule, bien plus poignante que la légende littéraire, qu'il veut faire triompher. Il ne nous dissimule aucune des tares de cet être inquiet, tourmenté et en perpétuelle contradiction avec lui-même. Il sait fort bien que les défauts et les excès de tous genres de cet exilé, de cet éternel indésirable ne composent pas un personnage d'une très haute élévation dans le domaine de la vertu, mais il a su dégager ce qu'il y avait, malgré tout, de grand et d'émouvant dans cette existence purifiée par le fer rouge de la douleur. Qu'on le veuille ou non, Heine fut grand « par le stoïcisme souriant dans