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types principaux sont les mêmes sur toute l'étendue du Maroc ; c'est pourquoi je puis présenter ici ces quelques croquis pris un peu partout : des chameaux sur cette place même d'Oudjda, — un Arabe de la frontière portant, pendu sur le dos par un cordon rouge, le grand chapeau de paille à bandes rougeâtres qui se met par-dessus le turban, — et un Marocain, de Rabat, celui-là, dont l'allure décidée et la matraque alerte ne semblent pas engager à la conversation. Oudjda est intéressante, et l'oasis de Sidi Yahia aussi où j'attrapais une petite tortue, mais je dois raconter ici en quelques lignes l'ensemble de tout mon voyage, — et je passe. D'Oudjda à Taza, ce n'est plus le chemin de fer de la Compagnie Ouest-Algérienne ; c'est une voie militaire, étroite, sur laquelle circulent de petits trains, qui ont l'air de jouets, et des voitures automotrices qui filent à des allures vraiment excessives et doivent de temps en temps, bondir dans quelque ravin ! Enfin Fez. Il ne nous arriva rien de semblable, et au bout de dix heures et demie et de deux cent trente kilomètres, à travers un bled désert où blanchissent les carcasses de chameaux, j'arrive à Taza, après avoir pris, ici et là, quelques croquis, dont celui du poste d'El-Mizen, que voici (page 1103). Taza est perchée sur la crète d'une colline escarpée. Ses remparts oranges renferment cinq ou six mosquées éparpillées parmi des rues recouvertes de branchages que supportent des traverses. Mon carnet de croquis y trouve à profusion sa provision quotidienne, et une aquarelle du marabout de Sidi-Aïssa, près de l'énorme Beslioun, marquera, ici, l'étape de Taza. De Taza à Fez — plus de cent kilomètres — le petit train militaire qu'on appelle là-bas la draisine, ne fonctionne pas ; la ligne existe bien à peu près tout du long, mais elle est continuellement coupée par les Beni-Ouaraïne. Le trajet se fait donc en auto, en camion-auto. Le trajet se fait, dis-je, mais il se fait plutôt mal : je ne sais vraiment plus combien de pannes nous avons eues, mais je
j'arrive à Taza, après avoir pris, ici et là, quelques croquis, dont celui du poste d'El-Mizen, que voici (page 1103). Taza est perchée sur la crète d'une colline escarpée. Ses remparts oranges renferment cinq ou six mosquées éparpillées parmi des rues recouvertes de branchages que supportent des traverses. Mon carnet de croquis y trouve à profusion sa provision quotidienne, et une aquarelle du marabout de Sidi-Aïssa, près de l'énorme Beslioun, marquera, ici, l'étape de Taza. De Taza à Fez — plus de cent kilomètres — le petit train militaire qu'on appelle là-bas la draisine, ne fonctionne pas ; la ligne existe bien à peu près tout du long, mais elle est continuellement coupée par les Beni-Ouaraïne. Le trajet se fait donc en auto, en camion-auto. Le trajet se fait, dis-je, mais il se fait plutôt mal : je ne sais vraiment plus combien de pannes nous avons eues, mais je n'ai pas encore pu oublier que l'une de ces pannes a duré vingt-trois heures ! Une roue détraquée dont le chauffeur dut aller chercher une remplaçante à Taza. Cette panne eut lieu sur le bord de l'Innamen, aux eaux jaunes, en face du poste militaire de Sidi-AbdAllah. Arrivés là à dix heures du matin, nous passâmes la journée à errer dans le camp, voir passer caravanes et troupeaux de moutons et entendre tirer le canon sur les crètes environnantes. Je ramassai deux éclats d'obus dans le lit de l'Innaouen, obus lancés sans doute au nom du droit des peuples à disposer d'eux-mêmes, et, après une nuit passée sur la dure dans une baraque du camp, je repartis à 9 heures du matin. A 5 heures du soir, j'étais à Fez. Fez, entourée de remparts crénelés, est une très grande ville, blanche parmi les bois d'oliviers. C'est un dédale incroyable de ruelles et de passages voûtés où l'on coudoie une foule grouillante. Et partout, dans les souks des cuirs, aux fortes odeurs bien caractéristiques de Fez, dans les ruelles puantes où l'on entend le grondement du torrent qui passe sous toutes les maisons, comme aux alentours des mosquées et des medersas
dix heures du matin, nous passâmes la journée à errer dans le camp, voir passer caravanes et troupeaux de moutons et entendre tirer le canon sur les crètes environnantes. Je ramassai deux éclats d'obus dans le lit de l'Innaouen, obus lancés sans doute au nom du droit des peuples à disposer d'eux-mêmes, et, après une nuit passée sur la dure dans une baraque du camp, je repartis à 9 heures du matin. A 5 heures du soir, j'étais à Fez. Fez, entourée de remparts crénelés, est une très grande ville, blanche parmi les bois d'oliviers. C'est un dédale incroyable de ruelles et de passages voûtés où l'on coudoie une foule grouillante. Et partout, dans les souks des cuirs, aux fortes odeurs bien caractéristiques de Fez, dans les ruelles puantes où l'on entend le grondement du torrent qui passe sous toutes les maisons, comme aux alentours des mosquées et des medersas dont les poutres séculaires, en bois de cèdre, répandent encore leur odeur d'encens, partout, dans le Fez-el-Bahli du XIe siècle, comme dans le Fez-Djedid du XVIIIe, on entend les appels avertisseurs des conducteurs de mulets qui passent tranquillement dans la foule la plus dense en criant plusieurs fois par minute et tout le long de leur trajet : "Balek ! Balek !" Mais à Fez, qu'allons-nous voir ? Il y aurait de quoi remplir tout un numéro de Floréal ! Quel croquis vais-je choisir dans mon album ? J'ai là une vue d'ensemble de la ville avec, au milieu, le minaret de la mosquée de Moulay-Idriss, le sanctuaire le plus vénéré de tout le Maroc ; j'ai là des portes comme Bab-Ghissa, par où les Français conquérants entrèrent, des minarets comme ceux de Bou-Jeloud, des jardins comme ceux du Dar-Batha — où le gardien m'a informé trop tard, heureusement, qu'il était défendu de dessiner — des rues, des souks, des fontaines, des palais, quoi encore ? Voici donc seulement deux coins de Fez, aux deux extrémités de la ville : d'abord le Derb (rue) Sidi-el-Makoudi, non loin de la Bab-Ghissa et du Dar-Jamaï où je logeais ; et une tour
et tout le long de leur trajet : "Balek ! Balek !" Mais à Fez, qu'allons-nous voir ? Il y aurait de quoi remplir tout un numéro de Floréal ! Quel croquis vais-je choisir dans mon album ? J'ai là une vue d'ensemble de la ville avec, au milieu, le minaret de la mosquée de Moulay-Idriss, le sanctuaire le plus vénéré de tout le Maroc ; j'ai là des portes comme Bab-Ghissa, par où les Français conquérants entrèrent, des minarets comme ceux de Bou-Jeloud, des jardins comme ceux du Dar-Batha — où le gardien m'a informé trop tard, heureusement, qu'il était défendu de dessiner — des rues, des souks, des fontaines, des palais, quoi encore ? Voici donc seulement deux coins de Fez, aux deux extrémités de la ville : d'abord le Derb (rue) Sidi-el-Makoudi, non loin de la Bab-Ghissa et du Dar-Jamaï où je logeais ; et une tour des remparts, près de la porte de Bou-Jeloud qui me conduit, par les jardins et le Dar-Maghzen, au Mellah, quartier israélite. Et nous filons sur Meknès, soixante kilomètres plus loin, Meknès, où, sans aller voir la monumentale porte du Renégat, Bab-Mansour-el-Alendj (car la place nous est mesurée strictement !) nous admirerons seulement, en passant, en silhouette sur le couchant, le marabout qui, sur l'autre bord de l'oued, fait face à la ville aux douze minarets ! Encore dix heures de draisine canotante et nous voilà à Rabat qui s'étend à gauche de l'embouchure du Bou-Regreg, tandis que la ville de Salé occupe la droite. Voilà l'Océan dont nous longeons les dunes depuis Kenitra ; voilà la Kasbah des Oudaïas aux murs rouges et oranges ; voilà la Médina — la ville indigène — blanche comme le haïk des Mauresques ; voilà la tour Hassan, reste grandiose d'une immense mosquée ; voilà les ruines de Chellah, à la belle porte ; et voici — mon aquarelle — l'une des portes de Rabat, la Bab el Alou. Tout a une fin, surtout les pages de Floréal. Et pour compléter rapidement ce coup d'œil jeté avec moi à travers le Maroc, il faut
admirerons seulement, en passant, en silhouette sur le couchant, le marabout qui, sur l'autre bord de l'oued, fait face à la ville aux douze minarets ! Encore dix heures de draisine canotante et nous voilà à Rabat qui s'étend à gauche de l'embouchure du Bou-Regreg, tandis que la ville de Salé occupe la droite. Voilà l'Océan dont nous longeons les dunes depuis Kenitra ; voilà la Kasbah des Oudaïas aux murs rouges et oranges ; voilà la Médina — la ville indigène — blanche comme le haïk des Mauresques ; voilà la tour Hassan, reste grandiose d'une immense mosquée ; voilà les ruines de Chellah, à la belle porte ; et voici — mon aquarelle — l'une des portes de Rabat, la Bab el Alou. Tout a une fin, surtout les pages de Floréal. Et pour compléter rapidement ce coup d'œil jeté avec moi à travers le Maroc, il faut que je vous amène encore jusqu'à Casablanca, que je vous fasse embarquer pour Tanger — dont vous n'aurez aucun de mes croquis, car je n'ai vraiment plus de place — et que, longeant l'Espagne depuis Gibraltar jusqu'au cap Cerbère, je vous ramène sain et sauf au bassin de la Joliette. Texte et dessins de JOEL THÉZARD. ROMAIN ROLLAND Le besoin de l'Unité. JEAN JAURÈS (La réalité du monde sensible) Lorsque la guerre de 1914 éclata, Romain Rolland était un littérateur célèbre que la grande masse du public connaissait peu. Il avait réalisé ce destin étrange d'avoir écrit un roman en dix volumes, une œuvre puissante et magistrale, qui s'était peu à peu élevée aux tirages majestueux que réalisèrent seuls les romanciers dont le public populaire suivait l'œuvre. Et pourtant, Romain Rolland était resté l'écrivain d'une élite. La guerre vint. Romain Rolland était resté l'ami de l'Allemagne malgré les extravagances d'un pangermanisme outrancier, équilibrant le chauvinisme de France et souvent le débordant. Il aimait et connaissait l'âme traditionnelle de la vieille Allemagne, bourgeoise, calme, confiante et sincère, aimant les labeurs assidus, les méditations complexes, la musique et la philosophie, Romain Rolland connaissait trop bien les causes profondes, les intrigues et les
Texte et dessins de JOEL THÉZARD. ROMAIN ROLLAND Le besoin de l'Unité. JEAN JAURÈS (La réalité du monde sensible) Lorsque la guerre de 1914 éclata, Romain Rolland était un littérateur célèbre que la grande masse du public connaissait peu. Il avait réalisé ce destin étrange d'avoir écrit un roman en dix volumes, une œuvre puissante et magistrale, qui s'était peu à peu élevée aux tirages majestueux que réalisèrent seuls les romanciers dont le public populaire suivait l'œuvre. Et pourtant, Romain Rolland était resté l'écrivain d'une élite. La guerre vint. Romain Rolland était resté l'ami de l'Allemagne malgré les extravagances d'un pangermanisme outrancier, équilibrant le chauvinisme de France et souvent le débordant. Il aimait et connaissait l'âme traditionnelle de la vieille Allemagne, bourgeoise, calme, confiante et sincère, aimant les labeurs assidus, les méditations complexes, la musique et la philosophie, Romain Rolland connaissait trop bien les causes profondes, les intrigues et les vilenies gouvernementales dont, en tous les camps, la guerre fut l'aboutissement. Il ne subit donc point la contagion de haine qui fut imposée partout comme au commandement. Il était né en 1868, de santé faible d'ailleurs, et dégagé de toute obligation militaire. Se rendant bien compte qu'en France, la guerre déchaînait un mascaret de sottise et de rancures imbéciles, voyant déjà la fable s'emparer et déformer toutes les vérités, il se rendit en Suisse où dès lors il résida. Le manifeste des 93 intellectuels allemands était suivi d'un accès homicide des intellectuels de France et d'Angleterre. Romain Rolland au milieu de ce délire universel sentit qu'il fallait tenter de maintenir à la sagesse et à la vérité leur autorité supérieure aux politiques et aux patries. Il écrivit donc dans des journaux suisses une série d'articles; le premier daté du 29 août 1914, fut une lettre à Gerhardt Hauptman, l'auteur illustre des Tisserands. Ces articles se succéderont, évoluant, selon sa propre formule, de l'indignation à la pitié, le dernier étant un Jaurès admirable de lucidité et de profondeur où Rolland considère la mort du tribun comme le premier désastre, celui qui devait atteindre en même temps toute l'humanité. L'ensemble de ces
déchaînait un mascaret de sottise et de rancures imbéciles, voyant déjà la fable s'emparer et déformer toutes les vérités, il se rendit en Suisse où dès lors il résida. Le manifeste des 93 intellectuels allemands était suivi d'un accès homicide des intellectuels de France et d'Angleterre. Romain Rolland au milieu de ce délire universel sentit qu'il fallait tenter de maintenir à la sagesse et à la vérité leur autorité supérieure aux politiques et aux patries. Il écrivit donc dans des journaux suisses une série d'articles; le premier daté du 29 août 1914, fut une lettre à Gerhardt Hauptman, l'auteur illustre des Tisserands. Ces articles se succéderont, évoluant, selon sa propre formule, de l'indignation à la pitié, le dernier étant un Jaurès admirable de lucidité et de profondeur où Rolland considère la mort du tribun comme le premier désastre, celui qui devait atteindre en même temps toute l'humanité. L'ensemble de ces articles fut réuni en un volume que le directeur de la maison Ollendorff, sans qui, dit Rolland, cette publication eût été impossible, eut le courage de publier en 1915 (novembre) sous le titre audacieux : Au-dessus de la Mêlée. Ce fut un prodigieux coup de foudre. Le livre eut un succès vertigineux, créa une série de polémiques âpres et virulentes et polarisa le pacifisme. C'est à partir d'Au-dessus de la Mêlée que le grand public connut Romain Rolland. Son nom fut bientôt synonyme du pire, pour des centaines de journaux. Une gloire étonnante l'auréola parce que, malgré la haine publique, alimentée par le pouvoir et la presse sportive, il parut à bien des gens, jusque-là très guerriers, qu'un honnête homme pacifiste n'est pas en matière de vérité une donnée méprisable. C'est ainsi que le grand roman en dix volumes de Rolland : Jean Christophe, devint illustre dans le public et conquit une renommée égale à celle de Zola ou de Daudet, les seuls écrivains qui, depuis cinquante ans, aient aussi puissamment brassé l'esprit public. Romain Rolland eut alors le prix Nobel de littérature, prix dont le montant atteint environ trois cent mille francs et dont il répartit noblement la valeur
succès vertigineux, créa une série de polémiques âpres et virulentes et polarisa le pacifisme. C'est à partir d'Au-dessus de la Mêlée que le grand public connut Romain Rolland. Son nom fut bientôt synonyme du pire, pour des centaines de journaux. Une gloire étonnante l'auréola parce que, malgré la haine publique, alimentée par le pouvoir et la presse sportive, il parut à bien des gens, jusque-là très guerriers, qu'un honnête homme pacifiste n'est pas en matière de vérité une donnée méprisable. C'est ainsi que le grand roman en dix volumes de Rolland : Jean Christophe, devint illustre dans le public et conquit une renommée égale à celle de Zola ou de Daudet, les seuls écrivains qui, depuis cinquante ans, aient aussi puissamment brassé l'esprit public. Romain Rolland eut alors le prix Nobel de littérature, prix dont le montant atteint environ trois cent mille francs et dont il répartit noblement la valeur entre diverses œuvres de guerre sans égard aux questions de patries pour suivre à la lettre la devise qui sert de titre au sixième article de Au-dessus de la Mêlée : INTER ARMA CARITAS. Romain Rolland atteint, sans le vouloir et sans orgueil, par le seul fait de sa volonté pacifique et de son attitude impartiale, un sommet de gloire que nul guerrier illustre de cette immense bataille de quatre ans, que nul diplomate expert et roué, que nul chef de gouvernement lauré par les foules insanes ne sauront lui disputer devant l'avenir. Depuis lors, attaché à son office de sincérité et à son labeur littéraire, Romain Rolland continua à œuvrer, publiant trois livres extrêmement puissants et profonds : COLAS BREUGNON, LILULI et CLÉRAMBAULT qui a paru tout récemment. Romain Rolland est de Clamecy, pays nivernais de vignobles et de prairies où vit l'âme bragarde et biberonne des bons vivants de Bourgogne ; les seuls joyeux drilles que compte la France avec ceux du pays de Balzac et de Rabelais. Romain Rolland passa par l'École normale, la terrible pépinière de la rue d'Ulm dont on peut compter sur les doigts les originalités qu'elle rend, après avoir absorbé toute une élite
pacifique et de son attitude impartiale, un sommet de gloire que nul guerrier illustre de cette immense bataille de quatre ans, que nul diplomate expert et roué, que nul chef de gouvernement lauré par les foules insanes ne sauront lui disputer devant l'avenir. Depuis lors, attaché à son office de sincérité et à son labeur littéraire, Romain Rolland continua à œuvrer, publiant trois livres extrêmement puissants et profonds : COLAS BREUGNON, LILULI et CLÉRAMBAULT qui a paru tout récemment. Romain Rolland est de Clamecy, pays nivernais de vignobles et de prairies où vit l'âme bragarde et biberonne des bons vivants de Bourgogne ; les seuls joyeux drilles que compte la France avec ceux du pays de Balzac et de Rabelais. Romain Rolland passa par l'École normale, la terrible pépinière de la rue d'Ulm dont on peut compter sur les doigts les originalités qu'elle rend, après avoir absorbé toute une élite intellectuelle. Romain Rolland ne fut pas émasculé par la vieille dame Université. Il passa par l'École de Rome et conquit l'Agrégation d'Histoire, titre qu'il se garde bien d'arborer, mais qui lui donnerait droit, quand il tente d'assimiler le présent au passé et de prévoir par analogie les destins à venir, de donner, pour les fétichistes, du poids à ses dires. Docteur ès lettres pour une thèse sur les peintres italiens du XVIe siècle et un travail sur les origines du théâtre moderne (que l'Académie française couronna), Romain Rolland fut chargé de conférences à l'École Normale Supérieure. C'était un écrivain de tradition, ayant suivi les filières de la bonne renommée, ayant conformé ses ambitions aux usages universitaires, et l'Institut, avec le palais Mazarin lui eussent été certainement dévolu s'il avait dès lors suivi l'ornière. Romain Rolland fut d'abord tenté par le théâtre et la musique. Il écrivit des pièces : Aèrl, Le 14 Juillet, Danton, Le Temps viendra, Les Loups, Le Triomphe de la raison. Puis ce furent des travaux savants sur les Musiciens d'autrefois et d'aujourd'hui, une Histoire de l'Opéra, une Vie de Beethoven, de Michel-Ange, de Tolstoï, un Händel, un Essai d'esthétique sur le Théâtre nouveau. Enfin, entre temps,
de donner, pour les fétichistes, du poids à ses dires. Docteur ès lettres pour une thèse sur les peintres italiens du XVIe siècle et un travail sur les origines du théâtre moderne (que l'Académie française couronna), Romain Rolland fut chargé de conférences à l'École Normale Supérieure. C'était un écrivain de tradition, ayant suivi les filières de la bonne renommée, ayant conformé ses ambitions aux usages universitaires, et l'Institut, avec le palais Mazarin lui eussent été certainement dévolu s'il avait dès lors suivi l'ornière. Romain Rolland fut d'abord tenté par le théâtre et la musique. Il écrivit des pièces : Aèrl, Le 14 Juillet, Danton, Le Temps viendra, Les Loups, Le Triomphe de la raison. Puis ce furent des travaux savants sur les Musiciens d'autrefois et d'aujourd'hui, une Histoire de l'Opéra, une Vie de Beethoven, de Michel-Ange, de Tolstoï, un Händel, un Essai d'esthétique sur le Théâtre nouveau. Enfin, entre temps, était commencée cette œuvre monumentale qui se nomme JEAN CHRISTOPHE et qui, comme une armure (selon son expression), le tint pendant de longues années enfermé dans son cycle. Dix volumes, tous riches, puissants et décisifs. Toute une destinée humaine, étudiée dans cette œuvre de tendresse et d'intelligence, un des édifices littéraires les plus solides de l'esprit français, et qui durera autant que notre langue. On a beaucoup épilogué sur Jean Christophe, et les écrivains qui songent à tout ramener en art, en littérature, et, bien entendu, en politique (surtout au XVIIe siècle du roi Soleil n'ont pas de labeur plus plaisant que de pourfendre Jean Christophe. Il est vrai que les haines des dits critiques remontent encore plus haut et n'acceptent ni Zola ni Victor Hugo ni Voltaire. Les prétextes divers qu'ils donnent à cette annulation des deux siècles derniers, les seuls où la pensée française ait été française, sont d'ordre polémique. Je ne les noterais pas s'il n'était évident qu'ils sont, depuis la guerre, passés au pouvoir et qu'on introduit peu à peu dans les Facultés cette doctrine rétrograde. Les doctrinaires qui en ont à Jean Christophe reprochent à cette œuvre son individualisme et sa sensibilité vivante. C'est que
littéraires les plus solides de l'esprit français, et qui durera autant que notre langue. On a beaucoup épilogué sur Jean Christophe, et les écrivains qui songent à tout ramener en art, en littérature, et, bien entendu, en politique (surtout au XVIIe siècle du roi Soleil n'ont pas de labeur plus plaisant que de pourfendre Jean Christophe. Il est vrai que les haines des dits critiques remontent encore plus haut et n'acceptent ni Zola ni Victor Hugo ni Voltaire. Les prétextes divers qu'ils donnent à cette annulation des deux siècles derniers, les seuls où la pensée française ait été française, sont d'ordre polémique. Je ne les noterais pas s'il n'était évident qu'ils sont, depuis la guerre, passés au pouvoir et qu'on introduit peu à peu dans les Facultés cette doctrine rétrograde. Les doctrinaires qui en ont à Jean Christophe reprochent à cette œuvre son individualisme et sa sensibilité vivante. C'est que le héros de cette belle œuvre, jeune Allemand doué pour la musique et qui parvient peu à peu à la gloire, ne passe point sa vie à accepter, au nom de principes supérieurs à la raison, tout ce qui lui advient de fâcheux. Son père est un ivrogne, et Jean Christophe, qui l'aime tendrement, ne peut mettre l'autorité du Père de Famille au-dessus de sa sagesse à lui, enfant prodige qui fait vivre ses parents et mieux que quiconque juge le mérite et le démérite des siens. Puis, Jean Christophe ignore les hiérarchies sociales et cela ne peut que blesser ceux qui font de l'Étage, de Paul Bourget, une façon de morale sociale. Et parce que Jean Christophe ne se règle ni sur les préjugés, ni sur l'opinion, ni sur l'usage commun ; parce qu'il prétend tout soumettre à sa pensée, tout juger, tout résoudre par rapport à lui-même, encore que sans aucun égoïsme, il est honni comme destructeur de toutes les sagesses et Romain Rolland avec lui. COLAS BREUGNON est un roman absolument différent de Jean Christophe. Rolland dit dans sa préface que cette œuvre là fut pour lui un divertissement. De fait, après l'idéalisme ardent et généreux dont