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chose capricieuse, changeante et obscure qu'est un cœur de femme, de ne pas s'expliquer les infiniment subtiles raisons qui l'attirent vers vous à cette minute, puis brusquement l'en éloignent; il avait souffert de tâtonner dans l'invisible, de se demander en vain à tous les instants pourquoi le bonheur auquel il touchait venait de fuir soudain, comme si par là se manifestait à lui cette réalité que si haut qu'il fût monté, il n'était pas au-dessus de l'éternelle infirmité humaine. Ces tortures, ces angoisses, ces ravages d'âme ne sont-ils pas pour les tendres de son espèce une manière de porter leur croix en ce monde? Mais maintenant, oh! maintenant, s'ouvrait devant lui un grand jour d'espoir, l'espoir bienfaisant qui relève les découragés et leur fait poursuivre le chemin. Désormais il ne caressait plus le rêve d'être aimé par elle à la façon dont il l'aimait; au lieu de vouloir qu'elle s'identifie à lui, il s'identifierait à elle, la suivrait dans les détours où elle se complaisait, et l'ayant pénétrée enfin, ayant vu au travers de ses claires prunelles, sous la tromperie du masque, son âme toute nue, alors seulement il la dominerait et serait aimé. Cependant, ils causaient, et leur causerie avait pris ce ton familier d'autrefois, un ton aisé et presque gai. Elle lui racontait son voyage, mariant drôlement ses sensations mondaines à ses impressions d'art; et il l'écoutait, ne disant rien encore de ce qui était sur ses lèvres, tout au bord, et que ses regards à elle encourageaient pourtant. Quand elle se tut, il y eut un silence d'attente durant lequel il se demanda avec un peu de fièvre comment il allait commencer. Et ce fut beaucoup plus simple que tout ce qu'il avait prévu. Un journal sur une table lui fournit l'occasion qu'il cherchait. — Vous n'avez pas vu? dit-il. On fait une assez curieuse enquête dans ce journal, une enquête sur l'amour. L'idée est originale. Un jeune monsieur à lunettes est venu avec gravité me poser quelques questions. Que pensez-vous, par exemple, des femmes qui flirtent? Oh! moi, je suis très net sur ce point :
avait pris ce ton familier d'autrefois, un ton aisé et presque gai. Elle lui racontait son voyage, mariant drôlement ses sensations mondaines à ses impressions d'art; et il l'écoutait, ne disant rien encore de ce qui était sur ses lèvres, tout au bord, et que ses regards à elle encourageaient pourtant. Quand elle se tut, il y eut un silence d'attente durant lequel il se demanda avec un peu de fièvre comment il allait commencer. Et ce fut beaucoup plus simple que tout ce qu'il avait prévu. Un journal sur une table lui fournit l'occasion qu'il cherchait. — Vous n'avez pas vu? dit-il. On fait une assez curieuse enquête dans ce journal, une enquête sur l'amour. L'idée est originale. Un jeune monsieur à lunettes est venu avec gravité me poser quelques questions. Que pensez-vous, par exemple, des femmes qui flirtent? Oh! moi, je suis très net sur ce point : une femme se donne ou ne se donne pas, les femmes qui flirtent sont des perverses ou des déloyales. Comme elle souriait, sans approuver ni réfuter, il demanda : — N'est-ce pas votre avis? Elle ne répondit pas, souriant toujours. Il avait pris le journal que ses yeux distraillèment parcouraient. Alors, très grave, elle dit : — Mon ami, êtes-vous bien sûr de ne pas être injuste? Accuser les femmes d'être déloyales ou perverses parce qu'elles ne satisfont point vos impatiences, c'est ne pas les comprendre et risquer d'en souffrir. Voyez-vous, vous autres hommes avez une façon de sentir qui n'est pas la nôtre et vous n'en tenez pas assez compte. Quand vous parlez d'amour, vous entendez la possession; la réalité brutale vous paraît être l'absolu bonheur, et vous ne vous demandez pas si après ce bonheur d'une minute le désenchantement ne viendra pas. Notre sentiment a plus de nuances parce que notre âme est plus complexe; l'amour pour nous, c'est la constante illusion, la bienfaisante magie que nous nous préoccupons surtout d'entretenir. Vous voyez que je ne vous parle pas en coquette et que je suis franche. Comprendre une femme, mon ami, ne veut pas dire qu'on est psychologue.
Alors, très grave, elle dit : — Mon ami, êtes-vous bien sûr de ne pas être injuste? Accuser les femmes d'être déloyales ou perverses parce qu'elles ne satisfont point vos impatiences, c'est ne pas les comprendre et risquer d'en souffrir. Voyez-vous, vous autres hommes avez une façon de sentir qui n'est pas la nôtre et vous n'en tenez pas assez compte. Quand vous parlez d'amour, vous entendez la possession; la réalité brutale vous paraît être l'absolu bonheur, et vous ne vous demandez pas si après ce bonheur d'une minute le désenchantement ne viendra pas. Notre sentiment a plus de nuances parce que notre âme est plus complexe; l'amour pour nous, c'est la constante illusion, la bienfaisante magie que nous nous préoccupons surtout d'entretenir. Vous voyez que je ne vous parle pas en coquette et que je suis franche. Comprendre une femme, mon ami, ne veut pas dire qu'on est psychologue. Cela veut dire qu'on a le sens féminin, un secret instinct qui vous fait discerner les nuances de notre sentiment. Cela ne s'apprend pas, et toute votre psychologie est impuissante à y suppléer. La femme a besoin que par instants vous lui obéissiez, que par instants aussi vous sachiez la vaincre, tout est là. Or une femme un peu délicate ne vous pardonnera pas de vous tromper. Et dites-vous bien qu'il est toujours une minute où il faut agir, où il faut faire tel geste pour vaincre, et que, si vous ne le faites pas, elle ne vous dira pas de le faire. Ils se regardèrent, et dans ce mutuel regard leurs âmes se touchèrent. Alors, s'étant levés ensemble d'un même mouvement, ils s'étreignirent. — Hélène, dit-il. — Serge. Les yeux clos, sous d'imprudence dans ce salon où les gens pouvaient entrer et les surprendre, leurs lèvres s'unirent. Ce fut une minute de suprême douceur et d'anéantissement. — Pourquoi es-tu partie? interrogea-t-il quand il put parler. Pourquoi cette épreuve? — J'avais peur de t'aimer, murmura-t-elle très bas. — Et maintenant? Dans ses bras, toute à lui, les yeux dans ses yeux, heureuse de son bonheur, elle répondit : — Je
vaincre, tout est là. Or une femme un peu délicate ne vous pardonnera pas de vous tromper. Et dites-vous bien qu'il est toujours une minute où il faut agir, où il faut faire tel geste pour vaincre, et que, si vous ne le faites pas, elle ne vous dira pas de le faire. Ils se regardèrent, et dans ce mutuel regard leurs âmes se touchèrent. Alors, s'étant levés ensemble d'un même mouvement, ils s'étreignirent. — Hélène, dit-il. — Serge. Les yeux clos, sous d'imprudence dans ce salon où les gens pouvaient entrer et les surprendre, leurs lèvres s'unirent. Ce fut une minute de suprême douceur et d'anéantissement. — Pourquoi es-tu partie? interrogea-t-il quand il put parler. Pourquoi cette épreuve? — J'avais peur de t'aimer, murmura-t-elle très bas. — Et maintenant? Dans ses bras, toute à lui, les yeux dans ses yeux, heureuse de son bonheur, elle répondit : — Je t'adore! Louis DE ROBERT. En déshabillé du malin, Ma chère, vous êtes exquise Dans cette robe à teinte grise Qui faisait plus blanc votre teint. Votre doux sourire argentin, Lorsque j'y pense, encore me bise. En déshabillé du matin, Ma chère, vous êtes exquise. Mais ce charme déjà lointain Dans le passé vermeil se brise. Oh donc le temps joyeux, marquise, Où vous étiez, cet air mutin En déshabillé du matin? Aussi, nous COULANGÉON. CHEZ UN AMATEUR PHOTOGRAPHIE, par Georges HEN. LES CHANSONS POPULAIRE FRANÇAISES. PAR .1. AU LECTEUR Ce n'est pas encore dans ces caves-là que l'on rencontrera un mari! François Coppée dans sa propriété de la Fraizière, à Mandres. UNE JOURNÉE CHEZ FRANÇOIS COPPÉE, A une matinée d'octobre dernier, je suis allé voir le poète François Coppée en sa gentilhommière de Mandres. Je connaissais de nom ce château, et je le savais hospitalier. François Coppée est un des hommes de France qui reçoivent le plus de visites. Et, quand les reporters nous parlent de la « Fraizière », c'est sur un ton de joyeuse sympathie. Donc, nous voilà partis, M. Mairet, photographe de la Revue Illustrée, et votre humble serviteur. Il s'agissait d'offrir à nos abonnés des portraits
le passé vermeil se brise. Oh donc le temps joyeux, marquise, Où vous étiez, cet air mutin En déshabillé du matin? Aussi, nous COULANGÉON. CHEZ UN AMATEUR PHOTOGRAPHIE, par Georges HEN. LES CHANSONS POPULAIRE FRANÇAISES. PAR .1. AU LECTEUR Ce n'est pas encore dans ces caves-là que l'on rencontrera un mari! François Coppée dans sa propriété de la Fraizière, à Mandres. UNE JOURNÉE CHEZ FRANÇOIS COPPÉE, A une matinée d'octobre dernier, je suis allé voir le poète François Coppée en sa gentilhommière de Mandres. Je connaissais de nom ce château, et je le savais hospitalier. François Coppée est un des hommes de France qui reçoivent le plus de visites. Et, quand les reporters nous parlent de la « Fraizière », c'est sur un ton de joyeuse sympathie. Donc, nous voilà partis, M. Mairet, photographe de la Revue Illustrée, et votre humble serviteur. Il s'agissait d'offrir à nos abonnés des portraits de l'écrivain, saisis dans l'intimité de sa vie rustique. A dix heures précises, nous nous embarquons à la gare de Vincennes. C'est tout un voyage. Mandres n'est pas une de ces bonbonnières parisiennes, où fréquentent les actrices et les calicots, délices du canotage, hameaux de carton dont les rues fleurent le musc et dont les maisons à tourelles semblent découpées dans un décor d'opéra. Mandres est un vrai village avec de vraies fermes, des tas de vrai fumier, et de vraies poules qui picorent, — et une auberge portant comme enseigne la classique branche de houx. Nous suivons la route blanche, longue de deux kilomètres, qui serpente au milieu des champs labourés; nous arrivons devant un portail monumental; de grands arbres balancent leurs panaches au-dessus du mur. Nous sommes à la Fraizière. Coup de sonnette, bruit de pas dans le sable, aboiements furieux. Le maître de céans s'avance, un sourire aux lèvres, la main tendue. Son accoutrement est celui d'un chasseur campagnard; veste de velours gris à côtes, chapeau de feutre enfoncé sur les oreilles. Il n'y manque que la gibecière et le fusil. Mais Coppée aime trop les animaux pour prendre plaisir à les détruire. Il entretient, autour de
le musc et dont les maisons à tourelles semblent découpées dans un décor d'opéra. Mandres est un vrai village avec de vraies fermes, des tas de vrai fumier, et de vraies poules qui picorent, — et une auberge portant comme enseigne la classique branche de houx. Nous suivons la route blanche, longue de deux kilomètres, qui serpente au milieu des champs labourés; nous arrivons devant un portail monumental; de grands arbres balancent leurs panaches au-dessus du mur. Nous sommes à la Fraizière. Coup de sonnette, bruit de pas dans le sable, aboiements furieux. Le maître de céans s'avance, un sourire aux lèvres, la main tendue. Son accoutrement est celui d'un chasseur campagnard; veste de velours gris à côtes, chapeau de feutre enfoncé sur les oreilles. Il n'y manque que la gibecière et le fusil. Mais Coppée aime trop les animaux pour prendre plaisir à les détruire. Il entretient, autour de lui, toute une ménagerie qu'il nous présente : d'abord Truffe, la célèbre Truffe qui eut l'honneur d'être imprimée vive dans le Journal et de suggérer au poète une chronique attendrie; puis la chèvre Bella et le chat Petit-Loulou qui se partagent les tendresses de M. François Coppée. A peine avons-nous le temps de jeter un coup d'œil sur le jardin, dont les allées sont jonchées de feuilles mortes. Midi sonne. L'heure est venue de se mettre à table. La bise d'automne nous a creusés, et nous dévorons le plantureux déjeuner qui nous est servi, tandis que Coppée, doué d'un appétit moins robuste, roule une cigarette et s'abandonne à la causerie. Le Coppée qui écrit ne ressemble pas tout à fait au Coppée qui parle. L'un est lyrique avec une pointe d'ironie sentimentale et de bonhomie cocardière. Le second est jovial, franc du collier, ne bouche pas devant le mot cru, et vous trousse l'anecdote en la saupoudrant de sel gaulois. Et ce sont les deux côtés de sa nature. Il a des goûts raffinés et il comprend l'âme des simples. Il a les sens d'un aristocrate avec un cœur plébéien; sa sensibilité d'artiste est doublée d'une gaminerie de Gavroche. Il
le temps de jeter un coup d'œil sur le jardin, dont les allées sont jonchées de feuilles mortes. Midi sonne. L'heure est venue de se mettre à table. La bise d'automne nous a creusés, et nous dévorons le plantureux déjeuner qui nous est servi, tandis que Coppée, doué d'un appétit moins robuste, roule une cigarette et s'abandonne à la causerie. Le Coppée qui écrit ne ressemble pas tout à fait au Coppée qui parle. L'un est lyrique avec une pointe d'ironie sentimentale et de bonhomie cocardière. Le second est jovial, franc du collier, ne bouche pas devant le mot cru, et vous trousse l'anecdote en la saupoudrant de sel gaulois. Et ce sont les deux côtés de sa nature. Il a des goûts raffinés et il comprend l'âme des simples. Il a les sens d'un aristocrate avec un cœur plébéien; sa sensibilité d'artiste est doublée d'une gaminerie de Gavroche. Il me souvient des discours que me tenait mon arrière-grand'mère, une Parisienne de la vieille roche, qui avait, aux jours de la Terreur, dansé la gavotte avec Robespierre; ses phrases étaient émaillées de locutions proverbiales qui sentaient le terroir de l'Ile-de-France; j'en ai retrouvé quelques-unes dans les paroles de François Coppée. Il est bien, comme il le proclame, un Parisien de Paris. Sa voix même, claire et grasseyante, a des inflexions qui rappellent l'accent des faubourgs. Une gaieté sournoise rit en ses yeux bleus et se joue dans les plis de ses lèvres minces. Il y a en cet académicien un petit mâton devenu grand, et qui s'oublierait encore à musarder le long des boutiques et à regarder les chiens écrasés, — n'était la copie à écrire et l'éditeur qui attend. Coppée se rend justice, et connaît le secret penchant qui l'incline à l'indolence. N'a-t-il pas dit quelque part : « Je suis un paresseux qui a beaucoup travaillé. » Nous l'interrogeons sur la Fraizière. Ce domaine est ainsi nommé, non point parce qu'on y récolte des fraises, mais parce qu'il appartint à un sieur Fraizier qui l'embellit et lui donna sa forme actuelle. Avant d'échoir au sieur Fraizier, la Fraizière
Il est bien, comme il le proclame, un Parisien de Paris. Sa voix même, claire et grasseyante, a des inflexions qui rappellent l'accent des faubourgs. Une gaieté sournoise rit en ses yeux bleus et se joue dans les plis de ses lèvres minces. Il y a en cet académicien un petit mâton devenu grand, et qui s'oublierait encore à musarder le long des boutiques et à regarder les chiens écrasés, — n'était la copie à écrire et l'éditeur qui attend. Coppée se rend justice, et connaît le secret penchant qui l'incline à l'indolence. N'a-t-il pas dit quelque part : « Je suis un paresseux qui a beaucoup travaillé. » Nous l'interrogeons sur la Fraizière. Ce domaine est ainsi nommé, non point parce qu'on y récolte des fraises, mais parce qu'il appartint à un sieur Fraizier qui l'embellit et lui donna sa forme actuelle. Avant d'échoir au sieur Fraizier, la Fraizière faisait partie d'un vaste groupe d'immeubles, que possédait un traitant du siècle dernier. Cet opulent personnage y venait goûter des plaisirs champêtres et y conviait une brillante assemblée. Là-dessus, Coppée se répand en considérations ingénieuses sur les mœurs des financiers d'autrefois : La Fraizière. — Un coin du jardin. — Ils étaient fripons, mais ils avaient la main large; ils aimaient les arts et les protégeaient et les encourageaient par de royales générosités. Ils savaient même, à l'occasion, se ruiner avec grâce. Ainsi, savez-vous l'histoire du fermier général et des petits pois ? Nous confessons humblement notre ignorance. — Ce financier voulait absolument recevoir en son château la visite d'une grande dame, maîtresse du roi (était-ce la Pompadour ou la Dubarry?), qui mettait la plus vive répugnance à accepter son invitation. Il sut qu'elle avait besoin d'argent. Il lui en fit offrir, mais ajouta qu'il désirait le lui remettre en mains propres. Elle se décida à monter en chaise de poste. Quand elle arriva au château, elle trouva les allées semées de fleurs, les appartements illuminés, une magnifique collation servie. « Je sais, dit le financier, que vous aimez le lait pur, veuillez me permettre de vous en verser une
Ils étaient fripons, mais ils avaient la main large; ils aimaient les arts et les protégeaient et les encourageaient par de royales générosités. Ils savaient même, à l'occasion, se ruiner avec grâce. Ainsi, savez-vous l'histoire du fermier général et des petits pois ? Nous confessons humblement notre ignorance. — Ce financier voulait absolument recevoir en son château la visite d'une grande dame, maîtresse du roi (était-ce la Pompadour ou la Dubarry?), qui mettait la plus vive répugnance à accepter son invitation. Il sut qu'elle avait besoin d'argent. Il lui en fit offrir, mais ajouta qu'il désirait le lui remettre en mains propres. Elle se décida à monter en chaise de poste. Quand elle arriva au château, elle trouva les allées semées de fleurs, les appartements illuminés, une magnifique collation servie. « Je sais, dit le financier, que vous aimez le lait pur, veuillez me permettre de vous en verser une tasse. » Il remplit un gobelet d'or. « Le trouvez-vous bon ? — Je n'en ai jamais bu de pareil, dit la duchesse; il a un petit goût délicieux. » Le financier sourit : « Depuis un an je nourris une vache à votre intention. Je ne lui fais manger que des pois verts. ». Et il disait vrai. Depuis un an, chaque jour, hiver comme été, la vache recevait un énorme sac de petits pois fraîchement cueillis. N'admirez-vous pas cette extrême délicatesse ? Et vous représentez-vous ce que devait coûter cette alimentation luxueuse, à une époque où, les chemins de fer n'ayant pas encore été créés, les ballots se transportaient à clos de mulets d'un bout de la France à l'autre ? Nous avouons qu'un tel excès de galanterie confond l'entendement et que nos boursiers modernes n'en sont point capables et qu'ils sont cruellement dégénérés. « S'il n'y avait que les gens d'affaires ! » s'écrie Coppée. Et il profère d'amères invectives contre ses contemporains. C'est encore un autre Coppée — le Coppée réactionnaire. Le poète (on n'a jamais su pourquoi) est animé d'un violent esprit d'opposition à l'égard des gouvernements démocratiques. Il hait la politique et ceux qui
que des pois verts. ». Et il disait vrai. Depuis un an, chaque jour, hiver comme été, la vache recevait un énorme sac de petits pois fraîchement cueillis. N'admirez-vous pas cette extrême délicatesse ? Et vous représentez-vous ce que devait coûter cette alimentation luxueuse, à une époque où, les chemins de fer n'ayant pas encore été créés, les ballots se transportaient à clos de mulets d'un bout de la France à l'autre ? Nous avouons qu'un tel excès de galanterie confond l'entendement et que nos boursiers modernes n'en sont point capables et qu'ils sont cruellement dégénérés. « S'il n'y avait que les gens d'affaires ! » s'écrie Coppée. Et il profère d'amères invectives contre ses contemporains. C'est encore un autre Coppée — le Coppée réactionnaire. Le poète (on n'a jamais su pourquoi) est animé d'un violent esprit d'opposition à l'égard des gouvernements démocratiques. Il hait la politique et ceux qui en vivent; il hait le Palais-Bourbon et les discours qu'on y prononce, et les professions de foi qui y conduisent, et les réunions publiques, et l'appareil du suffrage universel, et l'écharpe des maires, et l'habit brodé des préfets (qui a pourtant une vague analogie avec l'habit d'académicien), et les bouquets tricolores offerts aux ministres par les jeunes filles vêtues de blanc, et la Marseillaise, et les orphéons, et les divers rouages de la pompe officielle. Et si forte est son aversion qu'elle s'affirme aux dépens de son esprit. Le mot brutal lui vient à la bouche et quelquefois glisse de sa plume. « Tenez ! causons d'autre chose, dit le poète, qui ressaisit son sang-froid. Vous voulez ma tête, je vous la livre. » Il s'assied à son bureau, allume une cigarette. L'appareil photographique est braqué. Soudain une même pensée nous arrête. Et Truffe? Il nous faut Truffe! Truffe doit poser près de son maître! Truffe! Truffe! Mlle Annelle appelle de sa plus douce voix la vilaine bête. Truffe demeure invisible. On la découvre enfin, bouillie derrière un meuble, effarée d'épouvante. On l'installe tant bien que mal sur un fauteuil; mais le gros œil de l'objectif et ces hommes inconnus
tricolores offerts aux ministres par les jeunes filles vêtues de blanc, et la Marseillaise, et les orphéons, et les divers rouages de la pompe officielle. Et si forte est son aversion qu'elle s'affirme aux dépens de son esprit. Le mot brutal lui vient à la bouche et quelquefois glisse de sa plume. « Tenez ! causons d'autre chose, dit le poète, qui ressaisit son sang-froid. Vous voulez ma tête, je vous la livre. » Il s'assied à son bureau, allume une cigarette. L'appareil photographique est braqué. Soudain une même pensée nous arrête. Et Truffe? Il nous faut Truffe! Truffe doit poser près de son maître! Truffe! Truffe! Mlle Annelle appelle de sa plus douce voix la vilaine bête. Truffe demeure invisible. On la découvre enfin, bouillie derrière un meuble, effarée d'épouvante. On l'installe tant bien que mal sur un fauteuil; mais le gros œil de l'objectif et ces hommes inconnus qui la contemplent augmentent son trouble. On voudrait qu'elle montrât sa tête intelligente, son museau spirituel; en vain Mlle Annelette lui prodigue-t-elle les exhortations; en vain le jardinier lui montre-t-il un doigt menaçant, Truffe s'obstine à n'exposer aux regards du photographe que les parties les moins nobles de sa personne. Mais le photographe a l'esprit subtil. Et au moment où Truffe se retourne, crac! l'éclair jaillit, l'image est prise. Maintenant, nous errons sous les ombrages du parc. Grâce aux fraîcheurs persistantes du dernier été, les arbres ont conservé leur verdure. Quelques feuilles rousses tachent la pelouse; les rameaux vigoureux, à peine jaunissants, encore pleins de sève, bruissent sous le vent du nord. Cela vous donne l'illusion de la vague qui déferle et des galets remués. Coppée, devenu frileux, s'est enveloppé d'une chaude limousine. Il aspire avec délices ces murmures, ces senteurs; il en jouit; il se trouve heureux. Il se plaît en cette retraite qu'il a choisie. Il a si souvent traduit, avec une émotion si sincère, la joie des humbles qui peuvent, après toute une vie de labeur, réaliser leur rêve et se retirer aux champs, dans une maisonnette à volets verts — fruit d'héroïques et lentes économies! N'est-il