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chaque fois que l'on doit partir et se débattre pour jouir d'un été presque finissant, je regrette Paris. Je regrette ces peupliers qui dressent sur des rives du fleuve le plus étroit, plus élastique et plus moiré, je regrette les diverses multicolores, qui recouvrent des parapets rugueux et gris ; je regrette les ombres elles-mêmes Suif Luxembourgeois, où j'offre tant je ne vais jamais ; je regrette le beau marronnier des Tuileries, à l'ombre duquel on voudrait danser le floor autour d'un manche de harnais rond, cependant que la vue de la double allée montante repose l'esprit par sa régulière perspective. Paris ? Lorsque je me promène le long des quais, que j'ai toujours aimés, je remémore un fantôme. Il use à mon ombre côté droit à ma personne, et de même que jamais, je n'ai l'acmé à ma droite à la fête des Fleurs. Je regretté le long du quai, que j'ai toujours aimé, je remémore un fantôme. Iluse à mon ombre côté droit à ma personne, et de même que jamais, je n'ai l'achèvement à ma droite à la fête des Fleurs. Peut-être ressentez-vous pourquoi j'aime Paris encore, de long de ce fleuve où j'ai vécu qui sont les meilleures de ma vie. L'autre soir, vous en souvenez-vous ? Le crépuscule se tétait légèrement d'une pâleur de rêve. Le ciel était bleu, de ce bleu gris déjà nocturne, et repoussait les feuilles mortes, sur lesquelles les peintres dessinaient jadis leurs dessins charmants, et qui se trouvaient aussi bleu éteint, attristé de certains pèches veloutées, très légères. Tout était doux, silencieux, paisible, car, à certains moments, pour une minute brève, même à Paris, tout le bruit disparaissait. Un peu en réhabilitant l'odeur de l'argent dans la lumière délicatement dorée, d'un jour vert et terni. Inégale, écrite cependant à un cachet fait par une main malhabile, le gin à peu à peu montait. O Paris ! j'aurais voulu écrire mes adieux, mes derniers adieux, sur la cire, tiède et jaunie j'aurais appuyé, au bord du sénateur, mon cachet persan qui représente une gazelle fuyante, ô cher Paris ! je reviendrai
les meilleures de ma vie. L'autre soir, vous en souvenez-vous ? Le crépuscule se tétait légèrement d'une pâleur de rêve. Le ciel était bleu, de ce bleu gris déjà nocturne, et repoussait les feuilles mortes, sur lesquelles les peintres dessinaient jadis leurs dessins charmants, et qui se trouvaient aussi bleu éteint, attristé de certains pèches veloutées, très légères. Tout était doux, silencieux, paisible, car, à certains moments, pour une minute brève, même à Paris, tout le bruit disparaissait. Un peu en réhabilitant l'odeur de l'argent dans la lumière délicatement dorée, d'un jour vert et terni. Inégale, écrite cependant à un cachet fait par une main malhabile, le gin à peu à peu montait. O Paris ! j'aurais voulu écrire mes adieux, mes derniers adieux, sur la cire, tiède et jaunie j'aurais appuyé, au bord du sénateur, mon cachet persan qui représente une gazelle fuyante, ô cher Paris ! je reviendrai bientôt ; et pour mon retour, peut-être seras-tu pour moi par une journée d'automne triste, limpide et mordorée, encore plus beau qu'aujourd'hui, puisque je pars... GÉTAWLHYMILLE. « Peu n'coste pas cher » y Comme nous passions sur le boulevard, nous rencontrâmes l'un de nos plus aimables membres de l'Institut, section des sciences. "Eh quoi ! encore à Paris, au lieu de vous reposer, sur une plage quelconque, de vos doctes travaux ? " " Parce que temps odieux, Vous n'y trouvez pas. Merci, je ne trouve pas de chez moi. " " Pourtant, nous pensions que vous étiez un enthousiaste de l'océan ? " " Parfaitement et je le suis toujours. J'aime l'océan et j'y vais quand il fait beau. Mais s'il fait vilain, j'appelle l'océan là. moi. " Et le savant s'expliqua, Il a composé une solution selon la formule suivante : dix volumes d'eau oxygénée contenant un centième d'éléther chargé d'ozone et deux centièmes et demi de sel marin. Il répand cette solution en fines gouttelettes dans son appartement, à l'aide d'un pulvérisateur et renouvelle l'aspersion de temps à autre. L'air ambiant est alors saturé de senteurs marines et, pour se donner l'illusion complète, il suffit à notre
des sciences. "Eh quoi ! encore à Paris, au lieu de vous reposer, sur une plage quelconque, de vos doctes travaux ? " " Parce que temps odieux, Vous n'y trouvez pas. Merci, je ne trouve pas de chez moi. " " Pourtant, nous pensions que vous étiez un enthousiaste de l'océan ? " " Parfaitement et je le suis toujours. J'aime l'océan et j'y vais quand il fait beau. Mais s'il fait vilain, j'appelle l'océan là. moi. " Et le savant s'expliqua, Il a composé une solution selon la formule suivante : dix volumes d'eau oxygénée contenant un centième d'éléther chargé d'ozone et deux centièmes et demi de sel marin. Il répand cette solution en fines gouttelettes dans son appartement, à l'aide d'un pulvérisateur et renouvelle l'aspersion de temps à autre. L'air ambiant est alors saturé de senteurs marines et, pour se donner l'illusion complète, il suffit à notre savant de fermer les yeux et d'approcher de son oreille un de ces coquillages dans lesquels on entend le murmure confus de la marée. C'est délicieux et économique. Et si la Parisienne de notre couverture, aventurée à la recherche d'un petit trou pas cher qu'il lui sera impossible de trouver cette année, avait été au courant de cette ingénieuse combinaison, elle eût évité le voyage et passé ses vacances à domicile... Elle y réfléchira au prochain... Polygraphie Phonétique Ce petit coiffeur de la rue de Vaugirard a vaillamment tenté de rompre avec les vieilles méthodes. Il avait remarqué combien, aux heures d'affluence et en particulier le samedi soir, il était fastidieux de répondre au client, qui s'attendait à la perspective d'une longue attente : —Une minute, madame, c'est votre tour ! Il avait compris comme les siècles de coiffeur ça, 102 LES ANNALES; faculté de se souvenir à l'infini, le nouveau venu, d'un coup d'oeil faisait le tour du salon encombré, promettait vaguement de repasser en des temps meilleurs, et s'éclipsait. Pour retenir cette clientèle impalpable et fuyante, qui lui glissait des doigts chaque semaine, notre Figaro résolut d'augmenter son personnel. Il prit trois garçons experts en l'art capillaire, puis
cette année, avait été au courant de cette ingénieuse combinaison, elle eût évité le voyage et passé ses vacances à domicile... Elle y réfléchira au prochain... Polygraphie Phonétique Ce petit coiffeur de la rue de Vaugirard a vaillamment tenté de rompre avec les vieilles méthodes. Il avait remarqué combien, aux heures d'affluence et en particulier le samedi soir, il était fastidieux de répondre au client, qui s'attendait à la perspective d'une longue attente : —Une minute, madame, c'est votre tour ! Il avait compris comme les siècles de coiffeur ça, 102 LES ANNALES; faculté de se souvenir à l'infini, le nouveau venu, d'un coup d'oeil faisait le tour du salon encombré, promettait vaguement de repasser en des temps meilleurs, et s'éclipsait. Pour retenir cette clientèle impalpable et fuyante, qui lui glissait des doigts chaque semaine, notre Figaro résolut d'augmenter son personnel. Il prit trois garçons experts en l'art capillaire, puis il fit peindre une monumentale enseigne qu'il mit en bonne place à sa devanture. Et il se frotta les mains, dans l'attente du Pactole certain. Mais depuis, le coiffeur se lamente. Il maigrit. Son visage se creuse et son front se rembrunit. Les clients semblent avoir désappris le chemin de sa boutique. Les garçons bâillent auprès des fauteuils vides. Arnaud a jeté un sort sur l'établissement ? L'enseigne ne porte-t-elle pas ses fruits ? Hélas ! elle ne les porte que trop ! En effet, lorsque un passant fait mine de s'arrêter, il a d'abord l'inscription qui accroche ses regards, consulte sa montre et s'éloigne, en homme qui n'a pas de temps à perdre. L'innocent calicot, cause de tout le mal, ne porte pourtant que ces trois mots, en lettres normales : ON ATTEND PLUS ! ! ! Mauvaises langues Comme l'on parlait d'autre jour, entre amis. frères, du dernier roman de G. H. — auteur filandreux et soporifique —, lequel a des prétentions que justifie faiblement la mévente infâillible de ses œuvres, J. J. s'écria : "Pour se consoler de ses fiasco retentissants, il vient de louer un appartement près de l'Étoile... — Ali ! que n'a-t-il choisi le
sa boutique. Les garçons bâillent auprès des fauteuils vides. Arnaud a jeté un sort sur l'établissement ? L'enseigne ne porte-t-elle pas ses fruits ? Hélas ! elle ne les porte que trop ! En effet, lorsque un passant fait mine de s'arrêter, il a d'abord l'inscription qui accroche ses regards, consulte sa montre et s'éloigne, en homme qui n'a pas de temps à perdre. L'innocent calicot, cause de tout le mal, ne porte pourtant que ces trois mots, en lettres normales : ON ATTEND PLUS ! ! ! Mauvaises langues Comme l'on parlait d'autre jour, entre amis. frères, du dernier roman de G. H. — auteur filandreux et soporifique —, lequel a des prétentions que justifie faiblement la mévente infâillible de ses œuvres, J. J. s'écria : "Pour se consoler de ses fiasco retentissants, il vient de louer un appartement près de l'Étoile... — Ali ! que n'a-t-il choisi le quartier des... Ternes ! soupira K. L., critique notoire. Et M. N., la blonde poétesse qui n'avait rien dit jusque-là et qui se targue d'une certaine autorité en matière de finances, jeta négligemment : — Il est certain que ce pauvre confrère ne sera jamais touché par la syntaxe de luxe ! Croquis de Rue : Mousquetaires du Pavé Ils sont quatre, sortis tout vivants d'un croquis de Poulbot... Dépenaillés, la tignasse en bataille, la bretelle barrant de guingois la poitrine plate que dissimule mal une chemise douteuse, le teint de pain d'épice, les pieds dans des chaussons qui n'ont plus que la forme approximative d'une splendeur périmée, ils vont, mousquetaires du pavé, à travers les rues parisiennes. Le plus grand, Porthos, — douze ans — : traîne sur son épaule un rouleau de moquette dérobé à quelque concierge inattentive ou soustrait au destin de la poubelle. Athos', neuf ans, d'Artagnan, sept, et Aramis, cinq, comme les suivants de Malborough ne portent rien du tout, ou plutôt, semblables à César, portent leur fortune avec eux. À l'emplacement choisi, Porthos étend son tapis, sur un coin de chaussée et les exercices commencent, car nos mousquetaires sont des athlètes en herbe. Porthos,
luxe ! Croquis de Rue : Mousquetaires du Pavé Ils sont quatre, sortis tout vivants d'un croquis de Poulbot... Dépenaillés, la tignasse en bataille, la bretelle barrant de guingois la poitrine plate que dissimule mal une chemise douteuse, le teint de pain d'épice, les pieds dans des chaussons qui n'ont plus que la forme approximative d'une splendeur périmée, ils vont, mousquetaires du pavé, à travers les rues parisiennes. Le plus grand, Porthos, — douze ans — : traîne sur son épaule un rouleau de moquette dérobé à quelque concierge inattentive ou soustrait au destin de la poubelle. Athos', neuf ans, d'Artagnan, sept, et Aramis, cinq, comme les suivants de Malborough ne portent rien du tout, ou plutôt, semblables à César, portent leur fortune avec eux. À l'emplacement choisi, Porthos étend son tapis, sur un coin de chaussée et les exercices commencent, car nos mousquetaires sont des athlètes en herbe. Porthos, indolent, guigne du coin de l'œil la foule qui s'amasse. En deux minutes, tout un cercle de spectateurs s'est formé : à Paris, le miracle de la frotte provoque ses badins fervents. Et sur les bras de Porthos qui se laisse choir à terre, allongé sur son échine osseuse, Aramis, mignon et barbouillé, entreprend ses exercices. C'est le clou de la représentation. Le pauvre ! Il a des grâces de jeune caniche maladroit. Ses forces de cinq ans trahissent son évidente bonne volonté. "Patatras ! il tombe, ramassé en boule, tête première, sur l'abdomen de son comparse. Il ne se rebute point. Seconde tentative : seconde chute. La foule s'amuse. Il recommence, il retombe; ses pirouettes restent à l'état d'embryon, ses embryons de culbute s'achèvent en désastre. On ne peut demander à ses biceps vacillants la sûreté de muscles d'un professionnel. Enfin, d'Artagnan décide d'arranger les choses. Il saisit le faible Aramis par le fond de sa culotte, cependant que le fier Athos lui soutient la tête. Pendant deux secondes un équilibre tremblotant se réalise, qu'un souffle pourrait anéantir. Crac ! un effort plus rude fend le pantalon trop mûr et des coins de chair blanche, à peine entrevus, déchaînent
mignon et barbouillé, entreprend ses exercices. C'est le clou de la représentation. Le pauvre ! Il a des grâces de jeune caniche maladroit. Ses forces de cinq ans trahissent son évidente bonne volonté. "Patatras ! il tombe, ramassé en boule, tête première, sur l'abdomen de son comparse. Il ne se rebute point. Seconde tentative : seconde chute. La foule s'amuse. Il recommence, il retombe; ses pirouettes restent à l'état d'embryon, ses embryons de culbute s'achèvent en désastre. On ne peut demander à ses biceps vacillants la sûreté de muscles d'un professionnel. Enfin, d'Artagnan décide d'arranger les choses. Il saisit le faible Aramis par le fond de sa culotte, cependant que le fier Athos lui soutient la tête. Pendant deux secondes un équilibre tremblotant se réalise, qu'un souffle pourrait anéantir. Crac ! un effort plus rude fend le pantalon trop mûr et des coins de chair blanche, à peine entrevus, déchaînent des fusées de rires. L'écroulement subit du fragile échafaudage humain. Du fouillis bariolé et grouillant enchevêtré sur le tapis, sort un Aramis candide et souriant; un peu plus noir encore de poussière et de sueur, qui se jette sur les épaules son plus grand dressés d'un Porthos essoufflé. Rapidement d'Artagnan brandit une casquette, fait le tour de l'honorable société et la quête se poursuit fructueusement et sonorement. J'ai vu ces gamins ramasser vingt-quatre francs en moins d'une demi-heure. Le tapis, roulé, reprend sa place sur l'omoplate de Porthos et les quatre mousquetaires s'en vont, à la queue leu leu, suivis par des regards sympathiques où luit un peu de gaîté étonnée, recommencer dans un quartier populeux leur fructueuse opération. Avant deux ans, si le maître d'école les ramène par l'oreille à la classe désertée, ces gosses de Poulbot seront des nouveaux riches ! SÉLECTION. M. MAURICE MAETERLINCK (Fôsquelette, écrivain,) M. MAURICE MAETERLINCK, qui vient de publier un nouveau livre, Les Sentiers de la Montagne, occupe sa place si complètement à part dans la littérature de la Belgique présente qu'il n'est point possible de situer dans un groupe déterminé. Jadis, les symbolistes le réclamaient comme l'un des leurs, et à l'époque
brandit une casquette, fait le tour de l'honorable société et la quête se poursuit fructueusement et sonorement. J'ai vu ces gamins ramasser vingt-quatre francs en moins d'une demi-heure. Le tapis, roulé, reprend sa place sur l'omoplate de Porthos et les quatre mousquetaires s'en vont, à la queue leu leu, suivis par des regards sympathiques où luit un peu de gaîté étonnée, recommencer dans un quartier populeux leur fructueuse opération. Avant deux ans, si le maître d'école les ramène par l'oreille à la classe désertée, ces gosses de Poulbot seront des nouveaux riches ! SÉLECTION. M. MAURICE MAETERLINCK (Fôsquelette, écrivain,) M. MAURICE MAETERLINCK, qui vient de publier un nouveau livre, Les Sentiers de la Montagne, occupe sa place si complètement à part dans la littérature de la Belgique présente qu'il n'est point possible de situer dans un groupe déterminé. Jadis, les symbolistes le réclamaient comme l'un des leurs, et à l'époque des Serres Chaudes et de la Princesse Maleficent les purs « décadents » avaient l'orgueil de sa jeune gloire. Il y avait quelque naïveté de leur part à s'imaginer qu'une nature d'artiste comme celle-là pouvait s'assouplir docilement à la discipline d'une formule littéraire et qu'il y avait en cet écrivain « l'étoffe d'un chef de cénacle ou d'école. » M. Maeterlinck, avec sa vision des choses, sa ferme si personnelle, son esprit tout en profondeur, ne pouvait être que lui. L'influence, si puissante soit-elle, affinent ce tempérament, mais ne l'imprègnent point; la personnalité du penseur et du poète demeure entière ici, et dans toute une génération il n'y a pas deux créateurs qui donnent l'impression d'une vis intellectuelle aussi intense et aussi originale. Il en est, peut-être, qui ont autant de talent que M. Maeterlinck, et d'autres qui ont sans doute plus de charme; il n'en est pas qui égalent sa puissance d'expression dans l'analyse des replis mystérieux du cœur et des aspirations profondes de l'âme. M. Maeterlinck est un exemple vivant de ce que peut une nature foncièrement flamande affinée par la culture, latine. Il est Flamand comme l'était Verhaeren, par le sens mystique, l'attrait du mystère, l'orgueil de
« l'étoffe d'un chef de cénacle ou d'école. » M. Maeterlinck, avec sa vision des choses, sa ferme si personnelle, son esprit tout en profondeur, ne pouvait être que lui. L'influence, si puissante soit-elle, affinent ce tempérament, mais ne l'imprègnent point; la personnalité du penseur et du poète demeure entière ici, et dans toute une génération il n'y a pas deux créateurs qui donnent l'impression d'une vis intellectuelle aussi intense et aussi originale. Il en est, peut-être, qui ont autant de talent que M. Maeterlinck, et d'autres qui ont sans doute plus de charme; il n'en est pas qui égalent sa puissance d'expression dans l'analyse des replis mystérieux du cœur et des aspirations profondes de l'âme. M. Maeterlinck est un exemple vivant de ce que peut une nature foncièrement flamande affinée par la culture, latine. Il est Flamand comme l'était Verhaeren, par le sens mystique, l'attrait du mystère, l'orgueil de la force d'âme; il est Latin par la clarté du langage et la logique de la méditation. Il y a, dans ses livres, une impression loin de terre, natale et comme effacée de la vision d'un Memling; il eût été, en d'autres siècles, une ombre errante parmi les ombres ferventes des cloîtres ou des béguinages de sa terre natale. Et pourtant, de toutes les pages de son œuvre se dégagent la force et la manière modernes. C'est ce contraste qui costume le charme de sa personnalité; c'est par là qu'il est étonnamment humain. De suivre son œuvre dans l'ordre des volumes publiés rend compte de la révolution absolument harmonisée de cet esprit captivant. De la Princesse Maleficent à l'Hôte Inconnu, la route est longue et ses aspects sont infiniment variés, mais c'est bien la même inspiration que l'on retrouve à chaque pas. Ah ! certes, l'expression s'est totalement avancée; l'expression s'est totalement effacée; la recherche du mot rare en sa simplicité s'est substituée à une phrase plus ne et claire; au vague des impressions, les nuances subtiles ont été remplacées par la précision la plus minutieuse, mais l'esprit, le souffle, ce qui constitue l'atmosphère de ses livres, est resté le
des cloîtres ou des béguinages de sa terre natale. Et pourtant, de toutes les pages de son œuvre se dégagent la force et la manière modernes. C'est ce contraste qui costume le charme de sa personnalité; c'est par là qu'il est étonnamment humain. De suivre son œuvre dans l'ordre des volumes publiés rend compte de la révolution absolument harmonisée de cet esprit captivant. De la Princesse Maleficent à l'Hôte Inconnu, la route est longue et ses aspects sont infiniment variés, mais c'est bien la même inspiration que l'on retrouve à chaque pas. Ah ! certes, l'expression s'est totalement avancée; l'expression s'est totalement effacée; la recherche du mot rare en sa simplicité s'est substituée à une phrase plus ne et claire; au vague des impressions, les nuances subtiles ont été remplacées par la précision la plus minutieuse, mais l'esprit, le souffle, ce qui constitue l'atmosphère de ses livres, est resté le même. A cela se reconnaît la solidité d'un vrai talent. Maurice Maeterlinck, dans ses derniers livres, le dernier d'un symbolisme poignardé par la mort. Les Aveugles, Pianos et Mélodies, ou encore La Mort de Tintagelle - cela remonte à environ vingt-cinq ans - devait logiquement en venir aux pures spéculations philosophiques. L'Ornement des Noces Spirituelles de Ruysbroeck L'Admirable, et Le Trésor des Humbles l'y avaient remarquablement préparé. Aussi avec La Sagesse de la Desatteinte et Le Temple Enseveli, ce fut tout de suite le plein épanouissement. Son théâtre dès cet instant, ne tient plus la première place dans son œuvre, malgré Monna Vanna, Joyzelle ou L'Oiseau Bleu, car il s'oriente vers les plus graves méditations. Son esprit a une double habileté; la mirade de la nature et le mystère de la mort. Il va d'un côté à l'autre, d'instinct, comme on va du jour à la nuit. Ce que la nature inspire, c'est cette admirable Fière des Abbes et LES ANNÉES 103 code délicieuse Intelligence des Pleurs; ce que lui inspire l'au-delà, c'est la Mort et l'Incarnation. Il est difficile de dire dans quelle note il est supérieur à lui-même. C'est une question de goût, que le tentera même du
philosophiques. L'Ornement des Noces Spirituelles de Ruysbroeck L'Admirable, et Le Trésor des Humbles l'y avaient remarquablement préparé. Aussi avec La Sagesse de la Desatteinte et Le Temple Enseveli, ce fut tout de suite le plein épanouissement. Son théâtre dès cet instant, ne tient plus la première place dans son œuvre, malgré Monna Vanna, Joyzelle ou L'Oiseau Bleu, car il s'oriente vers les plus graves méditations. Son esprit a une double habileté; la mirade de la nature et le mystère de la mort. Il va d'un côté à l'autre, d'instinct, comme on va du jour à la nuit. Ce que la nature inspire, c'est cette admirable Fière des Abbes et LES ANNÉES 103 code délicieuse Intelligence des Pleurs; ce que lui inspire l'au-delà, c'est la Mort et l'Incarnation. Il est difficile de dire dans quelle note il est supérieur à lui-même. C'est une question de goût, que le tentera même du lecteur, mais certainement dans l'œuvre et dans l'autre acte, il a montré son besoin de se descendre au fond des choses. On s'est étonné que M. Maurice Maeterlinck ait soumis l'attrait du spiritisme et que volontiers il attache une importance considérable à des expériences souvent doublées, sinon suspectes. "La force est qu'il considère le spiritisme en poète, sa sagesse qui, sans qu'afinide, toute espérance, ne peut se prononcer, à trois de là. Même dans l'angoisse et le souci de la mort, cette hantise ne l'a jamais désarmé. Au contraire, la mort de tous les jours de béatrix a ramené constamment à ce sujet, et l'a inspiré des pages superbes d'émotion élevée. Quand, dans Les Sentiers de la Magie il nous parle de la puissance des morts, il nous montre l'au-delà envahi par de jeunes hommes, couverts de leurs robes du plus grand sacrifice et il s'écrie: "Il faudrait que tout ce que nous avons cru jusqu'à ce jour, tout ce que nous avons su dessus de l'autre côté de nous-mêmes, tout ce qui nous a élevés au point où nous sommes, tout ce qui a surmonté les mauvais jours et les mauvais instincts de la nature humaine, n'eût été qu'illusions