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comtes.... Ah ! la belle collection d'oppresseurs et de repus ! Mais lui aussi, tout à l'heure, serait caché, dans l'ombre, sous ces planches, derrière ces draperies, invisible et redoutable, plus grand que cette reine hautaine, plus puissant que tous ces puissants gorgés de vanité, puisqu'il allait, de par sa volonté, les jeter au néant ! Comme il avait raison de se réjouir, Kounine! Lui, Sordier, sentait se raviver en lui le rouge foyer de sa juste colère ! Ah ! elle pouvait à présent s'imposer à sa pensée, la petite voix métallique de l'engin ! Il l'entendait avec ravissement lui rappeler que le temps s'écoulait, inexorable et béni, pour le rapprocher, lui, le vengeur des opprimés, de l'instant sacré où il libérerait le Monde ! Ah ! qu'il tombe donc, ce soleil qui semble s'attarder ce soir à l'horizon ! Qu'il chavire enfin dans la nuit, la nuit propice aux rudes châtiments ! Une seule sensation contrarie la colère de Sordier. C'est la présence de deux gosses en liberté qui, rouges de plaisir et tout enivrés de cris, s'ébattent sur cette pelouse promise au sang et à la mort. C'est un petit garçon. C'est une petite fille. Lui, l'aîné, a peut-être dix ans. Elle, six ou sept, pas davantage ! Et que leur jeu est singulier ! Sordier, intéressé malgré lui, suit leur étrange pantomime. La fille se place au centre de la pelouse et, très droite, les bras croisés sur la poitrine, elle demeure ainsi, immobile, une face ardente dressée vers le ciel. On entend soudain — venu d'où ? — un terrible grognement. La petite pousse un cri d'effroi. Un pan de la draperie qui entoure l'estrade se soulève et l'on voit alors paraître le garçon. Il s'avance, à quatre pattes, avec lenteur, en balançant sa tête, de gauche à droite. comme font les fauves. De temps en temps, il hume l'air du côté de la peureuse. Il hume l'air et, tout à fait féroce, les yeux en boule, il rugit. La petite frémit de tout son être et regarde le ciel, plus haut, encore plus haut
a peut-être dix ans. Elle, six ou sept, pas davantage ! Et que leur jeu est singulier ! Sordier, intéressé malgré lui, suit leur étrange pantomime. La fille se place au centre de la pelouse et, très droite, les bras croisés sur la poitrine, elle demeure ainsi, immobile, une face ardente dressée vers le ciel. On entend soudain — venu d'où ? — un terrible grognement. La petite pousse un cri d'effroi. Un pan de la draperie qui entoure l'estrade se soulève et l'on voit alors paraître le garçon. Il s'avance, à quatre pattes, avec lenteur, en balançant sa tête, de gauche à droite. comme font les fauves. De temps en temps, il hume l'air du côté de la peureuse. Il hume l'air et, tout à fait féroce, les yeux en boule, il rugit. La petite frémit de tout son être et regarde le ciel, plus haut, encore plus haut ! Le lion ! Car c'est un lion pour le moins ce redoutable et bruyant animal dont la voix à elle seule fait trembler jusqu'aux feuilles des marronniers. Ainsi, en cet instant dramatique, le parc, telle la petite fille éperdue, semble frémir de toutes ses branches. Le lion a vu sa proie. La belle proie ! D'avance il s'en pourléche les babines ! Toutefois il ne se presse point. Pourquoi se presse-t-il? Il sait bien qu'elle ne peut s'échapper, cette proie. La terreur, là-bas, l'a clouée sur place. Alors, bucolique et charmant, ce fauve dilettante prend du temps. Il s'attarde à cueillir des pâquerettes. Il en orne ses oreilles, entre deux rugissements. Tout de même, peu à peu, sans en avoir l'air, il se rapproche de la demoiselle défaillante dont les tendres petits os seront si délectables à croquer. Et voici qu'il active bruyamment ses mâchoires pour bien montrer qu'il a très faim. La proie trépigne à présent d'épouvante. Et elle crie, elle crie !... Elle crie si fort qu'aux alentours les oiseaux se taisent et que le lion énervé se ramasse sur ses pattes et bondit. Il bondit, et, d'un seul coup.... Ah ! l'affreux carnage ! Non, d'un
sa proie. La belle proie ! D'avance il s'en pourléche les babines ! Toutefois il ne se presse point. Pourquoi se presse-t-il? Il sait bien qu'elle ne peut s'échapper, cette proie. La terreur, là-bas, l'a clouée sur place. Alors, bucolique et charmant, ce fauve dilettante prend du temps. Il s'attarde à cueillir des pâquerettes. Il en orne ses oreilles, entre deux rugissements. Tout de même, peu à peu, sans en avoir l'air, il se rapproche de la demoiselle défaillante dont les tendres petits os seront si délectables à croquer. Et voici qu'il active bruyamment ses mâchoires pour bien montrer qu'il a très faim. La proie trépigne à présent d'épouvante. Et elle crie, elle crie !... Elle crie si fort qu'aux alentours les oiseaux se taisent et que le lion énervé se ramasse sur ses pattes et bondit. Il bondit, et, d'un seul coup.... Ah ! l'affreux carnage ! Non, d'un seul coup, le lion famélique s'est aplati devant la victime innocente parce que, visitée par les anges, la demoiselle, dans un geste inspiré, a fait un grand signe de croix, ce qui a du coup dompté le lion. La bête féroce rampe maintenant, griffes rentrées, pattes à l'abandon, et fait le simulacre de lécher les pieds de la demoiselle. Devenu tout à fait homme du monde, ce lion, pour bien marquer sa défaite en même temps que sa soumission, offre l'hommage de ses pâquerettes. Il en décore, en les piquant çà et là dans les trous des oeillets, en les glissant sous le croisement des lacets, en les plantant près de la cheville, il en décore avec minutie les fins souliers de la petite. Mais un brusque sursaut relève le galant animal. Il saisit par les mains sa victime fleurie et l'entraîne avec lui dans un tourbillon d'allégresse, tête en arrière, cheveux au vent tous deux rouges de plaisir, enivrés de cris. SORDIER se surprend à sourire. Il a deviné la signification de ce jeu en apparence extravagant. Ces gosses ! Ils ont été impressionnés sans doute par le récit que quelqu'un leur fit du martyre des premiers chrétiens. C'est
le simulacre de lécher les pieds de la demoiselle. Devenu tout à fait homme du monde, ce lion, pour bien marquer sa défaite en même temps que sa soumission, offre l'hommage de ses pâquerettes. Il en décore, en les piquant çà et là dans les trous des oeillets, en les glissant sous le croisement des lacets, en les plantant près de la cheville, il en décore avec minutie les fins souliers de la petite. Mais un brusque sursaut relève le galant animal. Il saisit par les mains sa victime fleurie et l'entraîne avec lui dans un tourbillon d'allégresse, tête en arrière, cheveux au vent tous deux rouges de plaisir, enivrés de cris. SORDIER se surprend à sourire. Il a deviné la signification de ce jeu en apparence extravagant. Ces gosses ! Ils ont été impressionnés sans doute par le récit que quelqu'un leur fit du martyre des premiers chrétiens. C'est bien cela. Devant cette estrade qui leur évoque les gradins du cirque antique, ils jouent, tout simplement : « à l'histoire de la sainte demoiselle que le lion n'a pas voulu manger ». Sordier sourit.... Et ce sourire amoindrit encore, à son insu, sa rageuse exaltation. Comme ils sont gentils, ces gosses ! Ils ressemblent à Câline et à Poutouf, car Câline et Poutouf ont cette même joie de vivre, ces mêmes élans, ces mêmes malices et aussi ces mêmes jeux. Que de fois, le soir, assis sur le seuil de la villa Solitude, alors qu'il fumait sa pipe, silencieux, l'âme lourde du fardeau des jours et la tête sonore encore des mots de révolte qu'il avait composés lettre à lettre, pour la propagande libertaire, dans sa ténébreuse imprimerie, il les avait surpris, ses petits, qui, dans l'obscurité du jardin, insouciants et rieurs, vivaient d'enivrantes féeries. Le sommeil même n'abolissait pas en eux l'aventure et leurs rêves continuaient à se peupler d'images. Mais, assurément, tous les gosses du monde se ressemblent ! Ceux-ci, sans doute, sont les enfants de quelque gardien de l'hôtel de la marquise, ou du jardinier, car leur mise paraît simple. Il est vrai qu'à jouer les
ces gosses ! Ils ressemblent à Câline et à Poutouf, car Câline et Poutouf ont cette même joie de vivre, ces mêmes élans, ces mêmes malices et aussi ces mêmes jeux. Que de fois, le soir, assis sur le seuil de la villa Solitude, alors qu'il fumait sa pipe, silencieux, l'âme lourde du fardeau des jours et la tête sonore encore des mots de révolte qu'il avait composés lettre à lettre, pour la propagande libertaire, dans sa ténébreuse imprimerie, il les avait surpris, ses petits, qui, dans l'obscurité du jardin, insouciants et rieurs, vivaient d'enivrantes féeries. Le sommeil même n'abolissait pas en eux l'aventure et leurs rêves continuaient à se peupler d'images. Mais, assurément, tous les gosses du monde se ressemblent ! Ceux-ci, sans doute, sont les enfants de quelque gardien de l'hôtel de la marquise, ou du jardinier, car leur mise paraît simple. Il est vrai qu'à jouer les martyrs, à se faire violenter par un fauve en furie on déchire quelque peu sa ceinture, on froisse aussi sa collerette. Et Sordier souhaite, de tout son coeur paternel, qu'ils aillent, ce soir, ces innocents, se coucher de bonne heure, avant la fête. Puisse un destin favorable leur épargner le massacre. Car leurs petits cadavres, dans une ronde macabre qui ferait autour d'eux voler des pâquerettes, danseraient longtemps — Sordier le sent bien — dans le souvenir de cette nuit. Tiens ! Que se passe-t-il? Le lion, soudain, avec son mouchoir, se met à frotter énergiquement le devant poudreux de son habit, et la sainte fait bouffer, par chiquenaude, le noeud de sa large ceinture pour en dissimuler les dommages. C'est qu'une dame qui porte sur son corsage un insigne multicolore et aussi, suspendue à une barrette en diamants, un grand nombre de décorations, marche vers eux, réprobative. Le lion et la sainte, côte à côte, sans geste, tête basse, font vraiment devant elle figure de coupables. La dame a de grands gestes indignés en constatant que leurs cheveux sont embroussaillés, que leurs mains sont salies, et qu'une griffe du maudit lion a laissé des traces sombres sur la joue
massacre. Car leurs petits cadavres, dans une ronde macabre qui ferait autour d'eux voler des pâquerettes, danseraient longtemps — Sordier le sent bien — dans le souvenir de cette nuit. Tiens ! Que se passe-t-il? Le lion, soudain, avec son mouchoir, se met à frotter énergiquement le devant poudreux de son habit, et la sainte fait bouffer, par chiquenaude, le noeud de sa large ceinture pour en dissimuler les dommages. C'est qu'une dame qui porte sur son corsage un insigne multicolore et aussi, suspendue à une barrette en diamants, un grand nombre de décorations, marche vers eux, réprobative. Le lion et la sainte, côte à côte, sans geste, tête basse, font vraiment devant elle figure de coupables. La dame a de grands gestes indignés en constatant que leurs cheveux sont embroussaillés, que leurs mains sont salies, et qu'une griffe du maudit lion a laissé des traces sombres sur la joue de la petite fille. Elle se tourne alors vers l'hôtel et crie quelque chose que Sordier n'entend point. Accourent aussitôt deux nurses en blouse blanche. Elles apportent un bassin, une aiguière d'eau, des serviettes, un peigne, un savon, une grosse éponge et posent le tout sur l'herbe de la pelouse sans autre cérémonie. La toilette des deux misérables est tôt faite, car, cela est visible; il y a des raisons pour qu'on se hâte. Trois dames, autant décorées que la première — insigne multicolore et brochette de médailles — ont suivi de près les nurses blanches. L'une de ces dames offre avec componction, sur ses deux bras tendus comme des porte-manteaux, un long et large ruban rouge cardinal ; une autre tient, de la même façon révérencieuse, un long et large ruban bleu céleste ; et la troisième semble bercer avec amour, couché dans ses bras tel un enfant, une singulière et haute coiffure qui ressemble au bonnet à poil des grenadiers de l'Empire. Le garçon reçoit en bandoulière le grand cordon rouge et on le coiffe du bonnet. La fille, elle, le cordon couleur d'azur. Les nurses hâtives ont emporté les ustensiles de la toilette. Et les quatre dames
sans autre cérémonie. La toilette des deux misérables est tôt faite, car, cela est visible; il y a des raisons pour qu'on se hâte. Trois dames, autant décorées que la première — insigne multicolore et brochette de médailles — ont suivi de près les nurses blanches. L'une de ces dames offre avec componction, sur ses deux bras tendus comme des porte-manteaux, un long et large ruban rouge cardinal ; une autre tient, de la même façon révérencieuse, un long et large ruban bleu céleste ; et la troisième semble bercer avec amour, couché dans ses bras tel un enfant, une singulière et haute coiffure qui ressemble au bonnet à poil des grenadiers de l'Empire. Le garçon reçoit en bandoulière le grand cordon rouge et on le coiffe du bonnet. La fille, elle, le cordon couleur d'azur. Les nurses hâtives ont emporté les ustensiles de la toilette. Et les quatre dames décorées, en demi-cercle, à distance respectueuse derrière les deux enfants, s'immobilisent. Où sont et le lion rugissant et la sainte frénétique? Il n'y a plus maintenant que deux petits personnages d'étagère, fins bibelots de la manufacture de Saxe, raidis dans une attitude de parade et sourires figés. Lui, la main en auvent au-dessus du regard, fait le salut militaire, un salut sans fin, qui doit engourdir son bras. Des voix fraîches, puériles, chantent, toutes proches, un hymne fervent et voici que s'avancent, deux par deux, en théorie, comme vont les pensionnats à la promenade, une troupe de petits enfants. Ils défilent, marquant leur pas sur le rythme du chant et, quand ils passent devant les deux dignitaires des cordons rouges et bleus, ils agitent une oriflamme, long rectangle d'étoffe blanche que coupent deux diagonales vertes, puis poussent trois hurrahs, de toute leur foi loyaliste. La dame, alors, fait un signe et, telle une troupe de moineaux affamés, les petits manifestants s'envolent, en faisant flotter comme des ailes leurs oriflammes, vers le temple grec édifié là-bas près de la pièce d'eau. Là, par ordre de la reine, on va leur servir un goûter. Les deux bibelots de porcelaine, eux, sont demeurés
en auvent au-dessus du regard, fait le salut militaire, un salut sans fin, qui doit engourdir son bras. Des voix fraîches, puériles, chantent, toutes proches, un hymne fervent et voici que s'avancent, deux par deux, en théorie, comme vont les pensionnats à la promenade, une troupe de petits enfants. Ils défilent, marquant leur pas sur le rythme du chant et, quand ils passent devant les deux dignitaires des cordons rouges et bleus, ils agitent une oriflamme, long rectangle d'étoffe blanche que coupent deux diagonales vertes, puis poussent trois hurrahs, de toute leur foi loyaliste. La dame, alors, fait un signe et, telle une troupe de moineaux affamés, les petits manifestants s'envolent, en faisant flotter comme des ailes leurs oriflammes, vers le temple grec édifié là-bas près de la pièce d'eau. Là, par ordre de la reine, on va leur servir un goûter. Les deux bibelots de porcelaine, eux, sont demeurés sur place, rigides, la tête un tantinet tournée cependant vers le temple grec. Et dans leurs yeux il passe une ombre mélancolique. Hélas ! l'étiquette est sévère. Elle ne permet point que les princes de la maison de Barowinski et des Bracomir, hauts dignitaires de l'ordre du Dragon noir et de l'ordre, béni par le pape Innocent II, de Saint Anachrèse de Judée, prennent en commun la moindre collation avec leurs sujets, fussent-ils les enfants de la brillante colonie lystrienne de Paris venus ce soir pour les saluer. Maria-Pia tendrement a pris par la main ses deux enfants et, suivie des quatre dames d'honneur, elle est rentrée dans la maison. (Un grand trouble a saisi Sordier. Quoi ! ces deux gosses rieurs qui jouaient là, sous ses yeux, tout à l'heure, avec les mines farces de Câline et de Poutouf, étaient donc, l'un le prince Stefan, l'autre la princesse Claudia ! Cela lui paraissait impossible. Ces Altesses, sous leur appellation pompeuse, il les avait imaginées adultes, sans cœur, impitoyables déjà, bien pourvues de bec et d'ongles. Et il se trouvait devant deux enfants.... Cette nuit donc, lors de la fête, ils allaient s'asseoir là, ces princes, dans les deux fauteuils
de l'ordre, béni par le pape Innocent II, de Saint Anachrèse de Judée, prennent en commun la moindre collation avec leurs sujets, fussent-ils les enfants de la brillante colonie lystrienne de Paris venus ce soir pour les saluer. Maria-Pia tendrement a pris par la main ses deux enfants et, suivie des quatre dames d'honneur, elle est rentrée dans la maison. (Un grand trouble a saisi Sordier. Quoi ! ces deux gosses rieurs qui jouaient là, sous ses yeux, tout à l'heure, avec les mines farces de Câline et de Poutouf, étaient donc, l'un le prince Stefan, l'autre la princesse Claudia ! Cela lui paraissait impossible. Ces Altesses, sous leur appellation pompeuse, il les avait imaginées adultes, sans cœur, impitoyables déjà, bien pourvues de bec et d'ongles. Et il se trouvait devant deux enfants.... Cette nuit donc, lors de la fête, ils allaient s'asseoir là, ces princes, dans les deux fauteuils qui flanquaient le trône de la reine. Ils allaient s'asseoir là, tandis que lui, Sordier, exactement sous eux, marquerait au cadran de la bombe l'instant définitif où tonnerait la voix de sainte Dynamite. Qu'importe ! Le sort en est jeté ! Il faut écraser dans le nid la couvée encore inoffensive, mais qui, en grandissant, ne tarderait pas à ouvrir ses ailes de rapaces. Périssent les rois ! Périssent Maria-Pia, reine de Lystrie, et sa descendance maudite ! Périsse Son Altesse Stefan ! Périsse la princesse Claudia ! Sordier a quitté la fenêtre. Fébrile, il retourne à la cheminée. Il va ouvrir la valise. Il veut, dès à présent, en extraire l'engin, s'en repaître de la vue ; en caresser avec une secrète volupté la froide armature ; en écouter battre le cœur implacable. Et tout à l'heure, bientôt, dissimulé sous un pan de son veston, dans l'ombre complice du crépuscule, il emportera la Mort. LA SOURIS DE POUTOUF. C'EST une chance.... La mère Carmagnole a pu s'installer, en troisième classe, avec les enfants, dans un compartiment que nul autre voyageur ne vint occuper avec eux. « On n'est que tous les trois !... Ça fait comme si qu'on était
inoffensive, mais qui, en grandissant, ne tarderait pas à ouvrir ses ailes de rapaces. Périssent les rois ! Périssent Maria-Pia, reine de Lystrie, et sa descendance maudite ! Périsse Son Altesse Stefan ! Périsse la princesse Claudia ! Sordier a quitté la fenêtre. Fébrile, il retourne à la cheminée. Il va ouvrir la valise. Il veut, dès à présent, en extraire l'engin, s'en repaître de la vue ; en caresser avec une secrète volupté la froide armature ; en écouter battre le cœur implacable. Et tout à l'heure, bientôt, dissimulé sous un pan de son veston, dans l'ombre complice du crépuscule, il emportera la Mort. LA SOURIS DE POUTOUF. C'EST une chance.... La mère Carmagnole a pu s'installer, en troisième classe, avec les enfants, dans un compartiment que nul autre voyageur ne vint occuper avec eux. « On n'est que tous les trois !... Ça fait comme si qu'on était dans une petite maison ! » déclare Câline au départ du train. Le crépuscule naît lentement sur la campagne et met à l'horizon, au ras du ciel pâlissant, des traînées roses, d'un rose délicat d'aquarelle. La nue est pleine de cris d'oiseaux. Une grande douceur berce la terre. Mais la vieille ne voit rien. Ses yeux sont vides. Elle ne sent rien. Son âme reste insensible à la poésie du soir. Non. Elle fortifie son courage : Dansons la Carmagnole. Vive le son du canon ! bourdonne-t-elle, au rythme des essieux. De longs jets de buée s'épandent sur la vitre, issus de ses narines. Câline et Poutouf assis, côte à côte, sur la banquette d'en face, se tiennent par la main et demeurent silencieux. Cette tombée de la nuit qui tasse de l'ombre dans le compartiment, étreint leurs petits cœurs. Où s'en vont-ils?... La mère Carmagnole a dit : « Très loin, très loin, dans un pays où les maisons sont dans l'eau !... » Dans l'eau?... Ah ! le drôle de pays !... Et leur papa? Pourquoi ne voyage-t-il pas avec eux?... Et quand viendra-t-il les rejoindre?... C'est peut-être aussi très loin, Pampelune?... Ah ! pourquoi ne les a-t-il
vieille ne voit rien. Ses yeux sont vides. Elle ne sent rien. Son âme reste insensible à la poésie du soir. Non. Elle fortifie son courage : Dansons la Carmagnole. Vive le son du canon ! bourdonne-t-elle, au rythme des essieux. De longs jets de buée s'épandent sur la vitre, issus de ses narines. Câline et Poutouf assis, côte à côte, sur la banquette d'en face, se tiennent par la main et demeurent silencieux. Cette tombée de la nuit qui tasse de l'ombre dans le compartiment, étreint leurs petits cœurs. Où s'en vont-ils?... La mère Carmagnole a dit : « Très loin, très loin, dans un pays où les maisons sont dans l'eau !... » Dans l'eau?... Ah ! le drôle de pays !... Et leur papa? Pourquoi ne voyage-t-il pas avec eux?... Et quand viendra-t-il les rejoindre?... C'est peut-être aussi très loin, Pampelune?... Ah ! pourquoi ne les a-t-il pas embrassés quand ils ont quitté la villa?... Pourquoi? Câline en a du chagrin. Oui, du chagrin! Et comme une demoiselle, furtive et discrète, elle pleure dans son grand mouchoir. Poutouf, lui, depuis quelques instants, bâille, soupire, bâille et frotte ses paupières alourdies. Le bercement du train incite au sommeil ce gros garçon. Câline s'en aperçoit et, déjà maternelle, ordonne : "Poutouf, va faire dodo... là... étendu sur la banquette !... J'te donne ma place... allonge tes jambes ! " Poutouf obéit. Il est très content. Câline étend sur lui son manteau de voyage afin qu'il n'ait pas froid durant les heures de nuit. Pourtant, soudain, Poutouf grognonne : « Ça me tape dans ma tête ! » Bien sûr, l'occiput posé sur la dure moleskine : tous les bruits de ferraille du wagon, le grondement des roues, les heurts au point de rupture des rails, les chocs au passage des aiguilles, doivent résonner durement dans le crâne du pauvre Poutouf. Il faudrait un oreiller ! Un oreiller? Câline en trouve un tout de suite, et bien gonflé, et qui maintiendra le torse de son frère à demi dressé, ce qui est indiqué en chemin de fer où l'on a
ce gros garçon. Câline s'en aperçoit et, déjà maternelle, ordonne : "Poutouf, va faire dodo... là... étendu sur la banquette !... J'te donne ma place... allonge tes jambes ! " Poutouf obéit. Il est très content. Câline étend sur lui son manteau de voyage afin qu'il n'ait pas froid durant les heures de nuit. Pourtant, soudain, Poutouf grognonne : « Ça me tape dans ma tête ! » Bien sûr, l'occiput posé sur la dure moleskine : tous les bruits de ferraille du wagon, le grondement des roues, les heurts au point de rupture des rails, les chocs au passage des aiguilles, doivent résonner durement dans le crâne du pauvre Poutouf. Il faudrait un oreiller ! Un oreiller? Câline en trouve un tout de suite, et bien gonflé, et qui maintiendra le torse de son frère à demi dressé, ce qui est indiqué en chemin de fer où l'on a si facilement mal au cœur. Cet oreiller, c'est la valise. « Lève la tête, mon gros chéri, que je la glisse.... Là, appuie-toi dessus maintenant.... Es-tu bien comme ça? » S'il est bien ! Pour peu, il répondrait : « Mieux, Câline, que dans mon lit ! » La petite, satisfaite, pense qu'il serait sage de dormir aussi. Elle gagne le coin opposé à celui de la mère Carmagnole et, abandonnant sa tête aux balancements du train, elle laisse s'appesantir ses paupières. La nuit est venue. Chut ! Tout le monde dort, y compris la vieille qui ne chante plus.... Non, Poutouf ne dort pas. Il demeure éveillé. Et bien éveillé ! Yeux ouverts, grands ouverts.... Si grands ! Qu'a donc Poutouf? Il s'agite, souffle, se tourne, se retourne, frotte son oreille. A la fin, n'y tenant plus, il se dresse sur le séant et, la voix basse, toute chargée d'étonnement, il appelle : « Câline !... Hé, Câline ! » Câline qui, béate, glissait dans un mol sommeil, fait de pénibles efforts pour relever ses paupières lassées. Elle geint : « Quoi qu'il y a ? » — « Câline ! répète Poutouf sans pitié, amène-toi ! — Non