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retrouvez, quelques minutes après, la tête piquée dans la neige et les skis en l'air; ni du chasseur. L'élève pilote est un animal modeste. Le nombre d'heures crée une sorte de hiérarchie. Le jeune homme lâché a le pas sur le vieux monsieur qui débute, et les plus ravissantes jeunes femmes seraient bien fières d'apporter au moniteur ses bottes fourrées. Et je puis en rire, moi qui suis à peine sortie de ces limbes; moi qui, les premiers temps, emportée par les réflexes de la voiture, projetais au-dehors, dans les virages, un bras que le vent emmenait, et qui, un jour de printemps, emportée par l'enthousiasme, ai devint dressée dans l'avion, pour crier au moniteur, à pleins poumons : « On sent les acacias d'ici ». La tête horrifiée qu'il a tournée vers ma vitre (il n'avait naturellement pas compris) m'a détournée à jamais de ces remarques déplacées. J'ai souvent entendu dire : « L'aviation, c'est bien beau, mais inutilisable du point de vue pratique », ou bien : « C'est très coûteux; seuls des gens fortunés peuvent la pratiquer. C'est que ces personnes ignorent la faune des hangars, aux vêtements élimés, recouverts une fois pour toutes du manteau de cuir, qui économisent sur les sorties, les vêtements, et même les autobus, et ne comptent plus en francs, mais en minutes de vol; ou ce monsieur triomphant, qui ramène à Nice l'avion d'occasion acquis à la vente de sa voiture et me dit : « Pour moi, c'est très pratique; j'habite à l'une extrémité de la promenade des Anglais et l'aérodrome est à l'autre extrémité. Je n'ai que neuf kilomètres à faire à bicyclette. » Ceux qui font de l'aviation par snobisme se reconnaissent à ceci : qu'ils s'arrêtent après avoir obtenu leur brevet de pilote. Car, sans parler du cran d'un André Japy ou d'une Joan Batem, il faut tout de même un certain enthousiasme pour commencer à quitter le terrain pour une route incertaine, pour voler lorsque le froid vous dévore, la figure et les mains, ou que le vent vous rabat dangereusement sur les arbres. Mais l'intoxiqué,
cuir, qui économisent sur les sorties, les vêtements, et même les autobus, et ne comptent plus en francs, mais en minutes de vol; ou ce monsieur triomphant, qui ramène à Nice l'avion d'occasion acquis à la vente de sa voiture et me dit : « Pour moi, c'est très pratique; j'habite à l'une extrémité de la promenade des Anglais et l'aérodrome est à l'autre extrémité. Je n'ai que neuf kilomètres à faire à bicyclette. » Ceux qui font de l'aviation par snobisme se reconnaissent à ceci : qu'ils s'arrêtent après avoir obtenu leur brevet de pilote. Car, sans parler du cran d'un André Japy ou d'une Joan Batem, il faut tout de même un certain enthousiasme pour commencer à quitter le terrain pour une route incertaine, pour voler lorsque le froid vous dévore, la figure et les mains, ou que le vent vous rabat dangereusement sur les arbres. Mais l'intoxiqué, privé brusquement de sa drogue, souffre moins, physiquement et moralement, que le pilote brusquement privé de la possibilité de voler. Je connais un moniteur de Guyancourt (je dis Guyancourt car ils sont nombreux, et c'est moins compromettant) qui passe son temps de congé à s'entraîner au camp militaire. Dernièrement, une jeune fille qu'il aimait vient passer quelque temps à Paris, Il obtient, non sans peine, deux jours de liberté. Ils montent en voiture. « Où allons-nous », demande la jeune fille. Le moniteur réfléchit. Il connaît une route charmante. Une demi-heure après, ils arrivent en vue des hangars de Guyancourt. L'après-midi, il cherche un autre but de promenade, mais, vraiment, cette route de Guyancourt est la plus jolie qu'il connaisse et ils y retournent. Le soir, après dîner, même jeu. Le lendemain, il faisait beau, il téléphone pour savoir si tout de même on n'a pas trop besoin de lui; et l'après-midi, n'en pouvant plus, il retourne travailler. L'aviation confine au gâtisme, allez-vous penser en conclusion. Mon Dieu, c'est à peu près cela; mais n'est-ce pas déjà beaucoup de pouvoir orienter sa vie sur une si forte passion ? « Soyez toujours ivre », disait Baudelaire. Anne MOUNIER. L'AVION POSTAL
jeune fille qu'il aimait vient passer quelque temps à Paris, Il obtient, non sans peine, deux jours de liberté. Ils montent en voiture. « Où allons-nous », demande la jeune fille. Le moniteur réfléchit. Il connaît une route charmante. Une demi-heure après, ils arrivent en vue des hangars de Guyancourt. L'après-midi, il cherche un autre but de promenade, mais, vraiment, cette route de Guyancourt est la plus jolie qu'il connaisse et ils y retournent. Le soir, après dîner, même jeu. Le lendemain, il faisait beau, il téléphone pour savoir si tout de même on n'a pas trop besoin de lui; et l'après-midi, n'en pouvant plus, il retourne travailler. L'aviation confine au gâtisme, allez-vous penser en conclusion. Mon Dieu, c'est à peu près cela; mais n'est-ce pas déjà beaucoup de pouvoir orienter sa vie sur une si forte passion ? « Soyez toujours ivre », disait Baudelaire. Anne MOUNIER. L'AVION POSTAL PARIS-NANTES En survolant l'Ouest inondé Choses vues par Yvon NOVY La chose s'est décidée avec cette déroutante simplicité qui paralyse toute velléité de réflexion. — Il doit bien y avoir, dit le rédacteur en chef, un avion qui baguenaude du côté des inondations. Prenez-le et voyez ce que ça donne. Gérard Fleury, mis au courant de la situation, m'a dit, laconique : — Téléphone à Air-Bleu... Demande M. de Montétrie. Ça s'arrangera tout seul. De ma vie je n'avais eu affaire à Air-Bleu. Ce n'est pas sans quelque hésitation que j'engageai les pourparlers. Je demandai M. de Montétrie. Une voix cordiale et nette me répondit : — Ecoutez. Il y a un avion qui fait Paris-Nantes. Depuis une semaine, le pilote réussit des acrobaties pour décoller sur des terrains impossibles. A moins qu'il n'ait de l'eau jusqu'au cou, il viendra. Partez avec lui... Mais il vous faut l'autorisation du ministre de l'Air. Il était 4 heures de l'après-midi. Mon interlocuteur invisible continua : — Téléphonez-moi vers 5 heures. Je vais tâcher de vous avoir ça. A 6 heures, nouveau coup de téléphone : — Tout va bien. Je vous envoie une lettre qui vous accrédite auprès de notre directeur de
Gérard Fleury, mis au courant de la situation, m'a dit, laconique : — Téléphone à Air-Bleu... Demande M. de Montétrie. Ça s'arrangera tout seul. De ma vie je n'avais eu affaire à Air-Bleu. Ce n'est pas sans quelque hésitation que j'engageai les pourparlers. Je demandai M. de Montétrie. Une voix cordiale et nette me répondit : — Ecoutez. Il y a un avion qui fait Paris-Nantes. Depuis une semaine, le pilote réussit des acrobaties pour décoller sur des terrains impossibles. A moins qu'il n'ait de l'eau jusqu'au cou, il viendra. Partez avec lui... Mais il vous faut l'autorisation du ministre de l'Air. Il était 4 heures de l'après-midi. Mon interlocuteur invisible continua : — Téléphonez-moi vers 5 heures. Je vais tâcher de vous avoir ça. A 6 heures, nouveau coup de téléphone : — Tout va bien. Je vous envoie une lettre qui vous accrédite auprès de notre directeur de l'aéroport. L'avion part demain à deux heures. Bonne chance ! C'est la seule fois que j'ai été en contact avec Air-Bleu. Mais si jamais on parle devant vous de l'esprit de routine qui paralyse les entreprises françaises, souvenez-vous de ce que je viens de raconter et qui est rigoureusement authentique. Service postal. Restait le point noir du terrain de Nantes. Le pilote pourrait-il décoller ? Car je dois préciser que le transport des lettres et colis postaux entre Paris et Nantes se fait chaque jour dans les deux sens. L'avion quitte Nantes vers 11 heures et demie, se pose à Angers, au Mans et arrive à Paris un peu avant 1 heure. Il reprend son élan du Bourget à 2 heures et quart, refait les escales du Mans et d'Angers, pour regagner Nantes un peu avant 4 heures. De loin que je découvris la piste du Bourget, je l'aperçus petit, solide, ramassé, musclé, dissimulé en partie par les carcasses énormes de deux avions de ligne, l'un d'Air-France, l'autre de la K. L. M., qui affectaient des airs de paquebots de luxe, avec leur bariolage noir, or et blanc, les nickel des hublots et le cuivre des rampes, et la nuée
Service postal. Restait le point noir du terrain de Nantes. Le pilote pourrait-il décoller ? Car je dois préciser que le transport des lettres et colis postaux entre Paris et Nantes se fait chaque jour dans les deux sens. L'avion quitte Nantes vers 11 heures et demie, se pose à Angers, au Mans et arrive à Paris un peu avant 1 heure. Il reprend son élan du Bourget à 2 heures et quart, refait les escales du Mans et d'Angers, pour regagner Nantes un peu avant 4 heures. De loin que je découvris la piste du Bourget, je l'aperçus petit, solide, ramassé, musclé, dissimulé en partie par les carcasses énormes de deux avions de ligne, l'un d'Air-France, l'autre de la K. L. M., qui affectaient des airs de paquebots de luxe, avec leur bariolage noir, or et blanc, les nickel des hublots et le cuivre des rampes, et la nuée de commissaires et de stewards en uniforme qui grouillait autour des deux mastodontes rivaux et pourtant tellement semblables. Le petit Air-Bleu L (c'est la lettre distinctive du parcours Paris-Angers) n'en imposait pas tant. Mais on le soignait comme un cheval de course ; mécanos en bleu et inspecteurs de ligne l'examinaient, le bichonnaient, le tâtaient sur toutes les coutures. C'est là que j'ai vu pour la première fois mon pilote Darquet, et c'est en l'apercevant que j'ai compris le miracle quotidien qui s'accomplit un peu partout sur cette ligne. Il n'est pas possible de trouver un homme plus simple, plus solide, plus volontaire que celui-là. De taille moyenne, taillé en force, un visage aux lignes droites, serrées, un peu frustes et des yeux qui ne cillent jamais. En béret basque, en passe-montagne, en bottes de trappeur, il ne faisait pas un geste inutile, mais sans rester un instant inactif. Et quand il m'a dit : « Vous pouvez monter », c'est à peu près du même ton qu'il m'aurait invité à m'asseoir dans un café. C'est au moment où l'avion était déjà en ligne de vol qu'un troisième personnage fit irruption dans la carlingue, Sire, le radio, jeune, avec de
l'examinaient, le bichonnaient, le tâtaient sur toutes les coutures. C'est là que j'ai vu pour la première fois mon pilote Darquet, et c'est en l'apercevant que j'ai compris le miracle quotidien qui s'accomplit un peu partout sur cette ligne. Il n'est pas possible de trouver un homme plus simple, plus solide, plus volontaire que celui-là. De taille moyenne, taillé en force, un visage aux lignes droites, serrées, un peu frustes et des yeux qui ne cillent jamais. En béret basque, en passe-montagne, en bottes de trappeur, il ne faisait pas un geste inutile, mais sans rester un instant inactif. Et quand il m'a dit : « Vous pouvez monter », c'est à peu près du même ton qu'il m'aurait invité à m'asseoir dans un café. C'est au moment où l'avion était déjà en ligne de vol qu'un troisième personnage fit irruption dans la carlingue, Sire, le radio, jeune, avec de longs cheveux, des lunettes, un air à la fois rieur et réfléchi. Avant qu'il fût assis, Darquet prit son élan. Un tourbillonnement rageur de l'hélice, une course brève et la lente élévation, cette sensation de libération et d'affranchissement qui est un des charmes de l'aviation. En route ! Darquet m'a passé sa carte, marquée d'un trait noir situant le parcours. Nous survolons Paris, un Paris sale, noyé de brume, des rangées de maisons qui semblent se déplacer d'un lent mouvement de rotation, le grand cierge pataud de la tour Eiffel, qui paraît vouloir se cramponner sur notre droite, un bout de Seine aperçu entre des blocs de bâtisses qui se referment, puis la banlieue, ses bizarres découpages de maisonnettes pour joujoux bon marché, des jardinets maigres à donner envie de souffler dessus. Soudain, une belle ordonnance aux lignes à la fois souples et sévères. — Versailles ! hurle Sire, le radio, qui s'est retourné. Le Trianon se découpe, comme une fine maquette, sur le bouquet d'arbres qui lui sert de fond. L'aile de l'avion l'efface comme un passage au noir sur l'écran. Le ciel est d'une tristesse infinie, désespérément d'un gris fade et plat, ourlé sur la droite d'un trait
passé sa carte, marquée d'un trait noir situant le parcours. Nous survolons Paris, un Paris sale, noyé de brume, des rangées de maisons qui semblent se déplacer d'un lent mouvement de rotation, le grand cierge pataud de la tour Eiffel, qui paraît vouloir se cramponner sur notre droite, un bout de Seine aperçu entre des blocs de bâtisses qui se referment, puis la banlieue, ses bizarres découpages de maisonnettes pour joujoux bon marché, des jardinets maigres à donner envie de souffler dessus. Soudain, une belle ordonnance aux lignes à la fois souples et sévères. — Versailles ! hurle Sire, le radio, qui s'est retourné. Le Trianon se découpe, comme une fine maquette, sur le bouquet d'arbres qui lui sert de fond. L'aile de l'avion l'efface comme un passage au noir sur l'écran. Le ciel est d'une tristesse infinie, désespérément d'un gris fade et plat, ourlé sur la droite d'un trait noir comme tracé au fusain et brouillé d'un doigt impatient. Pas d'inondations en vue. De petites flaques stagnantes dans les champs qui rappellent les trous d'obus pleins d'eau pendant la guerre. Des fumées incompréhensibles traînent au sol. Chartres, sur la gauche, est une gouache imprécise aux contours flous.. On survole Courville. Plus loin, Nogent-le-Heron est entièrement mangé par la brume. Des maisons jetées en vrac, et des champs découpés suivant des morcellements capricieux se succèdent. L'avion ronronne, placide, et de temps en temps plonge légèrement, fait deux, trois petits dos d'âne, et repart tout comme un cheval qui se serait ébroué. Le Mans. Comment Darquet l'a-t-il vu ? Je n'en sais rien. Il amorce un virage, évolue d'une aile sur l'autre, se balance avec une nonchalance aisée, d'une admirable dextérité précise, et soudain, la béquille mord le sol... On cahote durement. L'avion n'est pas arrêté que pilote et radio ont bondi au dehors. — Vite, dit Darquet. Sire passe le courrier à un homme isolé, perdu dans le champ immense. Puis, à trois, nous tournons l'avion dans le sens de la largeur du terrain. — Prêt, s'écrie Darquet, qui a sauté à sa place. D'un élan l'avion fonce. — Attendez
Courville. Plus loin, Nogent-le-Heron est entièrement mangé par la brume. Des maisons jetées en vrac, et des champs découpés suivant des morcellements capricieux se succèdent. L'avion ronronne, placide, et de temps en temps plonge légèrement, fait deux, trois petits dos d'âne, et repart tout comme un cheval qui se serait ébroué. Le Mans. Comment Darquet l'a-t-il vu ? Je n'en sais rien. Il amorce un virage, évolue d'une aile sur l'autre, se balance avec une nonchalance aisée, d'une admirable dextérité précise, et soudain, la béquille mord le sol... On cahote durement. L'avion n'est pas arrêté que pilote et radio ont bondi au dehors. — Vite, dit Darquet. Sire passe le courrier à un homme isolé, perdu dans le champ immense. Puis, à trois, nous tournons l'avion dans le sens de la largeur du terrain. — Prêt, s'écrie Darquet, qui a sauté à sa place. D'un élan l'avion fonce. — Attendez Angers, me hurle Sire, vous verrez. La Sarthe avait l'air bien sage. De ci, de là, elle s'évadait un peu de son lit, mordillait les rives, noyait une haie, grignotait une rangée d'arbres, mais rien de bien méchant. Nous l'avons perdue. Brusquement l'atmosphère a paru se rétrécir autour de l'avion, comme si on l'enveloppait d'une bâche transparente. — Il pleut, rugit Darquet. On n'entend rien. On ne voit rien. L'avion a de soudains glissements sur le côté. Manœuvre ou bourrasque ? Darquet, placide, ronchonne comme un chauffeur dont le taxi déraperait. — Là, fait Sire en me montrant du doigt un point brillant. Des lacs énormes... L'inondation apparaît soudain comme l'éclair d'une lame dans un taillis. Qui faut-il incriminer ? La Sarthe ! La Mayenne ? Mais l'eau s'étale gourmande, envahissante, rongeuse. De longues échancrures mordent avidement les rives. Des lacs énormes stagnent, tranquilles. Les haies qui émergent en partie situent les champs noyés. Une bergerie, sur un monticule, a l'air d'avoir été oubliée là. Une ferme noyée vomit l'eau par son porche béant. Et l'eau gagne, gagne, s'étend. Darquet et Sire ont échangé un coup d'œil. On ne va pas atterrir, le terrain est impraticable. Doucement, Darquet descend, mesurant
comme si on l'enveloppait d'une bâche transparente. — Il pleut, rugit Darquet. On n'entend rien. On ne voit rien. L'avion a de soudains glissements sur le côté. Manœuvre ou bourrasque ? Darquet, placide, ronchonne comme un chauffeur dont le taxi déraperait. — Là, fait Sire en me montrant du doigt un point brillant. Des lacs énormes... L'inondation apparaît soudain comme l'éclair d'une lame dans un taillis. Qui faut-il incriminer ? La Sarthe ! La Mayenne ? Mais l'eau s'étale gourmande, envahissante, rongeuse. De longues échancrures mordent avidement les rives. Des lacs énormes stagnent, tranquilles. Les haies qui émergent en partie situent les champs noyés. Une bergerie, sur un monticule, a l'air d'avoir été oubliée là. Une ferme noyée vomit l'eau par son porche béant. Et l'eau gagne, gagne, s'étend. Darquet et Sire ont échangé un coup d'œil. On ne va pas atterrir, le terrain est impraticable. Doucement, Darquet descend, mesurant ses courbes avec soin. Sire a enveloppé la correspondance dans un étui imperméable et la rend à bout de bras par le hublot ouvert. La courbe se rétrécit. Point minuscule, un homme apparaît. L'avion pique. — Là ! a crié Darquet. Sire ouvre la main. Le sac tombe aux pieds de l'homme. L'avion grimpe en chandelle, puis vire sec et fonce. Quand l'hélice s'est presque tue, Darquet m'a crié : — Je vais suivre la Loire !... Je la cherche des yeux. Des champs s'étalent à l'infini. Tout à coup, sans que je sache comment, l'avion est cerné par un marais immense, qui s'étend à perte de vue, devant, à gauche, à droite. C'est d'une désolation sans nom. Les eaux bouillonnent, s'étirent, gloussent d'une joie mauvaise, rampent, escaladent, s'étalent, gagnent sans cesse. Il y a, sur la droite, une immense nappe claire où rien ne surgit, ni arbres, ni toitures. Les piles d'un pont submergé sont trois traits menus où pendent les fils de l'armature. On peut suivre la configuration du terrain à mesurer la hauteur de ce qui émerge. Voici un creux, car deux toitures surnagent seules. Plus loin, les maisons ne sont noyées qu'à mi-corps. Là une double
de l'homme. L'avion grimpe en chandelle, puis vire sec et fonce. Quand l'hélice s'est presque tue, Darquet m'a crié : — Je vais suivre la Loire !... Je la cherche des yeux. Des champs s'étalent à l'infini. Tout à coup, sans que je sache comment, l'avion est cerné par un marais immense, qui s'étend à perte de vue, devant, à gauche, à droite. C'est d'une désolation sans nom. Les eaux bouillonnent, s'étirent, gloussent d'une joie mauvaise, rampent, escaladent, s'étalent, gagnent sans cesse. Il y a, sur la droite, une immense nappe claire où rien ne surgit, ni arbres, ni toitures. Les piles d'un pont submergé sont trois traits menus où pendent les fils de l'armature. On peut suivre la configuration du terrain à mesurer la hauteur de ce qui émerge. Voici un creux, car deux toitures surnagent seules. Plus loin, les maisons ne sont noyées qu'à mi-corps. Là une double rangée parallèle de grands arbres semble mener on ne sait où dans cette plaine liquide. Un ruban plus sombre, plus tourmenté, révèle le véritable cours de la Loire. Parfois, les rives ont été les plus fortes et toute une rangée de maisons s'aligne au ras de l'eau. Puis le fleuve a pris son élan. Il a franchi la berge d'un saut et s'est lancé gloutonnement à la conquête des champs, grimpant à l'assaut des fermes, emportant les clôtures, submergeant les étables, roulant les meules, contournant un monticule, cernant un petit castel pitoyable avec ses tourelles maigres tendues en geste d'appel comme les bras d'un noyé. Il n'y a pas un point solide aussi loin que s'étend la vue. Partout le même reflet miroissant et blême. Une agglomération se détache, masse compacte dans ce marais géant. Attaquée sur les bords, ayant cédé ses avancées, le reste a fait bloc et l'on voit des rues sombres que l'eau n'a pas gagnées. C'est Ancenis, fortement menacée. Et l'eau reprend, effrayante de force aveugle, de placidité sournoise. Deux grands traits noirs barrent un étang géant, deux routes en remblai qui ont résisté. Et l'effarante vision continue. Combien de kilomètres y a-t-il d'un bord à
a pris son élan. Il a franchi la berge d'un saut et s'est lancé gloutonnement à la conquête des champs, grimpant à l'assaut des fermes, emportant les clôtures, submergeant les étables, roulant les meules, contournant un monticule, cernant un petit castel pitoyable avec ses tourelles maigres tendues en geste d'appel comme les bras d'un noyé. Il n'y a pas un point solide aussi loin que s'étend la vue. Partout le même reflet miroissant et blême. Une agglomération se détache, masse compacte dans ce marais géant. Attaquée sur les bords, ayant cédé ses avancées, le reste a fait bloc et l'on voit des rues sombres que l'eau n'a pas gagnées. C'est Ancenis, fortement menacée. Et l'eau reprend, effrayante de force aveugle, de placidité sournoise. Deux grands traits noirs barrent un étang géant, deux routes en remblai qui ont résisté. Et l'effarante vision continue. Combien de kilomètres y a-t-il d'un bord à l'autre de cette monstrueuse cuvette ? Des arbres sont noyés jusqu'au sommet. On distingue mal à de certains moments ce qui surnage encore. Et tout cela désolé, muet, sans une fumée aux maisons qui parfois dominent un mince radeau vert étanche. Que sont devenus les bestiaux de toutes ces étables défoncées ? Y a-t-il encore des habitants dans cette immense cité lacustre ? Une barque minuscule fait un petit point noir mouvant, tout là-bas dans les lointains remous. Où va-t-elle ? Tous n'ont donc pas renoncé ? Aux étages supérieurs de ces bâtisses isolées comme des phares, y a-t-il encore des familles tremblantes qui guettent l'implacable montée de ce flux irrésistible ? Sire me tend un papier. C'est le dernier radio qu'il vient de capter. Les nouvelles sont mauvaises. Je lis : « Brume, visibilité 4 à 500 mètres. Plafond 100 m. 10/10 couverts. Vent du sol S. W. 26 km. » Et plus bas : « Note de Brest et Rennes : abaissement visibilité et plafond par brume. » La ville fantôme. Cette brume monte. Des traînes cotonneuses s'effilochent aux ailes de l'avion. Sur la gauche, tout est bouché. Darquet va-t-il faire demi-tour ? Il a haussé les épaules,