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famille de chouans. On le lui pardonnait des deux côtés en faveur de Fontanès était un gros homme chauve. lP. S98, col. 2.) son dénuement professionnel, de sa bonté, de son désintéressement. Il ne croyait pas à la médecine, mais il croyait au médecin, à son influence bienfaisante, à l'efficacité d'une bonne parole, supérieure parfois aux remèdes, et il prodiguait généreusement ses soins aux pauvres comme aux riches, aux Blancs comme aux Bleus. L'effroyable accusation qui avait jadis pesé sur lui n'avait pas autrement altéré sa sérénité et lorsqu'on s'en étonnait : « Tout le monde peut se tromper, je n'en veux à personne. Pas même au vrai coupable? Il est plus à plaindre que moi. » Cependant, il avait gardé une reconnaissance attendrie pour la petite Sainte « la bien nommée », qui, lorsque tout l'accusait, n'avait jamais douté de lui, et, son innocence proclamée, il n'avait pas oublié cette confiance juvénile, réconfort des jours d'épreuve. Aussi avait-il fait tout au monde pour épargner l'ombre d'un chagrin à la respectable demoiselle, et n'avait-il jamais manqué un jour de venir s'informer de sa santé. Elle avait pour lui une sincère affection, il était mêlé à tous ses souvenirs d'enfance, avec lui elle pouvait parler de ses chers disparus et ce lui était grande douceur. Néanmoins, elle qui avait grandi dans une atmosphère d'héroïsme et d'enthousiasme, elle s'exaspérait parfois du scepticisme indulgent de son voisin. « Vous trouvez des excuses aux pires scélérats! C'est la faute de la pathologie », répondait-il amusé. Elle haussait les épaules. Pour Marat, Robespierre, Carrier, elle admettait encore ses théories; l'un avait une maladie de peau, l'autre une maladie de foie, le troisième un mauvais estomac. Mais Chévetel? Elle revoyait cette physionomie paterne, cet air de bonhomie, ces larmes hypocrites. Il devait tout au marquis! Et il avait livré son bienfaiteur à Quelle maladie lui trouvez-vous encore à celui-là ? répétait-elle indignée. La pire de toutes l'ingratitude. » Pour certains êtres, en effet, c'est une lèpre hideuse, un chancre dévorant qui ronge, empoisonne, dessèche le cœur, le sang, le cerveau. Chaque bienfait est un nouveau grief
lui elle pouvait parler de ses chers disparus et ce lui était grande douceur. Néanmoins, elle qui avait grandi dans une atmosphère d'héroïsme et d'enthousiasme, elle s'exaspérait parfois du scepticisme indulgent de son voisin. « Vous trouvez des excuses aux pires scélérats! C'est la faute de la pathologie », répondait-il amusé. Elle haussait les épaules. Pour Marat, Robespierre, Carrier, elle admettait encore ses théories; l'un avait une maladie de peau, l'autre une maladie de foie, le troisième un mauvais estomac. Mais Chévetel? Elle revoyait cette physionomie paterne, cet air de bonhomie, ces larmes hypocrites. Il devait tout au marquis! Et il avait livré son bienfaiteur à Quelle maladie lui trouvez-vous encore à celui-là ? répétait-elle indignée. La pire de toutes l'ingratitude. » Pour certains êtres, en effet, c'est une lèpre hideuse, un chancre dévorant qui ronge, empoisonne, dessèche le cœur, le sang, le cerveau. Chaque bienfait est un nouveau grief pour ces vanités exaspérées et chaque témoignage de bienveillance, une insulte. « Le poids du bienfait serait trop lourd si l'on ne pouvait s'appuyer sur le bâton de la reconnaissance. » Mais plus d'un s'en sert pour assommer le bienfaiteur. Chévetel était-il de ceux-là? « Qui sait? C'était peut-être une âme bigle comme ses yeux, où les sentiments devaient être constamment en désaccord. Lui! C'était un monstre d'ingratitude, tout simplement. Serait-ce encore de sa faute? On naît ingrat comme on naît bancal ou bossu. Pas facile à redresser » Pour son compte, la reconnaissance le surprenait quelquefois, l'ingratitude jamais. Question de nature, de tempérament, d'âme? Tout en caressant les boucles blondes du petit Aubin qui jouait avec sa tabatière en faïence de Nevers, don suprême de La Roverie, il écoutait, songeur, la respectable demoiselle narrer avec une complaisance toute maternelle les moindres faits et gestes de son protégé. Évidemment, elle se croyait déjà maman « Ne vous y attachez pas trop vite, conseilla-t-il affectueusement. S'il fallait vous en séparer! » Toute pâle à cette idée, elle serra le blondin contre sa jupe. « Vous avez appris quelque chose ? demanda-t-elle d'une voix blanche. Il se hâta de la rassurer. Absolument
âme bigle comme ses yeux, où les sentiments devaient être constamment en désaccord. Lui! C'était un monstre d'ingratitude, tout simplement. Serait-ce encore de sa faute? On naît ingrat comme on naît bancal ou bossu. Pas facile à redresser » Pour son compte, la reconnaissance le surprenait quelquefois, l'ingratitude jamais. Question de nature, de tempérament, d'âme? Tout en caressant les boucles blondes du petit Aubin qui jouait avec sa tabatière en faïence de Nevers, don suprême de La Roverie, il écoutait, songeur, la respectable demoiselle narrer avec une complaisance toute maternelle les moindres faits et gestes de son protégé. Évidemment, elle se croyait déjà maman « Ne vous y attachez pas trop vite, conseilla-t-il affectueusement. S'il fallait vous en séparer! » Toute pâle à cette idée, elle serra le blondin contre sa jupe. « Vous avez appris quelque chose ? demanda-t-elle d'une voix blanche. Il se hâta de la rassurer. Absolument rien; le grand-père n'avait sur lui aucun papier, on n'avait découvert aucun indice et sur sa tombe on n'avait pu graver que ce nom : Gardner, indiqué par le petit garçon. Il est probable que nul ne nous disputera cette tutelle, ma chère demoiselle, mais, pour vous-même, ne serait-ce pas une bien lourde charge ? Vous n'avez qu'une rente viagère. Suffisante pour l'élever à condition de ne pas me laisser mourir avant ! On tâchera. Et, à nous deux, nous en ferons un homme. » Elle rayonnait cet espoir. Il hocha la tête sans répondre. A quoi bon ! Elle l'aimait déjà. Et lui serrant la main avec effusion : « Gardez votre joujou, mademoiselle Sainte, il en faut pour tous les âges; mais ne faites pas comme les enfants qui regardent ce qu'il y a dedans. » En traversant la placette, il murmurait rêveur « Qu'importe après tout de souffrir, si l'on respire auparavant la fleur d'illusion qui seule vaut la peine de vivre. Et puis, qui sait ? » Rentré chez lui, un peu soucieux, il tira de son bureau le mémorandum où il notait brièvement le résumé de sa vie active et, sous la dernière ligne, il
une bien lourde charge ? Vous n'avez qu'une rente viagère. Suffisante pour l'élever à condition de ne pas me laisser mourir avant ! On tâchera. Et, à nous deux, nous en ferons un homme. » Elle rayonnait cet espoir. Il hocha la tête sans répondre. A quoi bon ! Elle l'aimait déjà. Et lui serrant la main avec effusion : « Gardez votre joujou, mademoiselle Sainte, il en faut pour tous les âges; mais ne faites pas comme les enfants qui regardent ce qu'il y a dedans. » En traversant la placette, il murmurait rêveur « Qu'importe après tout de souffrir, si l'on respire auparavant la fleur d'illusion qui seule vaut la peine de vivre. Et puis, qui sait ? » Rentré chez lui, un peu soucieux, il tira de son bureau le mémorandum où il notait brièvement le résumé de sa vie active et, sous la dernière ligne, il écrivit « Je n'ai rien dit. » VI En longeant la Vilaine. « Il y a, dans tout cœur de femme, un coin de maternité qui sommeille. » Bénie soit la voix enfantine qui vient la réveiller. La vieille fille était devenue une jeune maman, ses lèvres fanées avaient réappris le sourire, les chansons, les baisers, et quand elle descendait joyeuse et légère la promenade du Val, avec son petit Aubin, les bonnes gens disaient « Voyez donc, la demoiselle, on lui donnerait vingt ans » Pour cet enfant, elle redevenait enfant; pour l'amuser, elle se faisait joueuse, elle riait pour le faire rire et, pour lui faire oublier qu'il était orphelin, elle oubliait la tragédie qui l'avait faite orpheline. On s'en allait, les deux, dans les prés verts qu'elle longe la Vilaine, où le battoir des lavandières scandait le concert rustique babil des femmes, éveil des nids, cris du grillon, frisson des feuilles, coassement des grenouilles, beuglement d'une vache, clochettes du pâtre. sur lequel tombait parfois l'appel profond et grave du vieux clocher, dont la silhouette ajourée se découpait dans le lointain. Il avait l'autorité vénérée d'un aïeul, et quand il avait dit : « C'est l'heure », on
le sourire, les chansons, les baisers, et quand elle descendait joyeuse et légère la promenade du Val, avec son petit Aubin, les bonnes gens disaient « Voyez donc, la demoiselle, on lui donnerait vingt ans » Pour cet enfant, elle redevenait enfant; pour l'amuser, elle se faisait joueuse, elle riait pour le faire rire et, pour lui faire oublier qu'il était orphelin, elle oubliait la tragédie qui l'avait faite orpheline. On s'en allait, les deux, dans les prés verts qu'elle longe la Vilaine, où le battoir des lavandières scandait le concert rustique babil des femmes, éveil des nids, cris du grillon, frisson des feuilles, coassement des grenouilles, beuglement d'une vache, clochettes du pâtre. sur lequel tombait parfois l'appel profond et grave du vieux clocher, dont la silhouette ajourée se découpait dans le lointain. Il avait l'autorité vénérée d'un aïeul, et quand il avait dit : « C'est l'heure », on ne songeait pas à discuter. Mlle Sainte resserrait docilement son tricot ou sa broderie, Aubin ramassait sa balle ou son cerceau, et délaissant fleurs et peupliers, bien vite, on reprenait le chemin de la ville en suivant les anciens chemins aux grosses tours ventrues et lézardées où s'accrochaient des touffes de joubarbe, des guirlandes de lierre. On débouchait sur la place du Marché, à midi tapant, Guyonne posait sur la nappe de toile fine la soupière fumante en faïence de Quimper et l'on s'attaquait gaiement. Quelle joie de voir deux couverts en face l'un de l'autre, de contempler un frais minois épanoui, d'admirer l'appétit robuste aiguisé par le grand air, de répondre aux questions enfantines. Quelle différence avec le repas solitaire en tête-à-tête avec Noireau, ronfonnant et somnolent. Lui-même se réveillait de sa torpeur, ses yeux verts brillaient d'un éclat plus vif, et sa belle fourrure noire semblait plus lustrée sous la menotte rose qui la caressait. Quelle douceur, au retour de la messe matinale, d'entendre deux petits pieds dégringolant l'escalier, de se pencher vers les bras tendus noués câlinement autour du cou, de sentir des lèvres fraîches sur sa joue et d'entendre résonner un gros baiser sonore. Quelle fierté
de joubarbe, des guirlandes de lierre. On débouchait sur la place du Marché, à midi tapant, Guyonne posait sur la nappe de toile fine la soupière fumante en faïence de Quimper et l'on s'attaquait gaiement. Quelle joie de voir deux couverts en face l'un de l'autre, de contempler un frais minois épanoui, d'admirer l'appétit robuste aiguisé par le grand air, de répondre aux questions enfantines. Quelle différence avec le repas solitaire en tête-à-tête avec Noireau, ronfonnant et somnolent. Lui-même se réveillait de sa torpeur, ses yeux verts brillaient d'un éclat plus vif, et sa belle fourrure noire semblait plus lustrée sous la menotte rose qui la caressait. Quelle douceur, au retour de la messe matinale, d'entendre deux petits pieds dégringolant l'escalier, de se pencher vers les bras tendus noués câlinement autour du cou, de sentir des lèvres fraîches sur sa joue et d'entendre résonner un gros baiser sonore. Quelle fierté de se rendre les deux à l'église, le dimanche, de franchir le seuil de Notre-Dame, sous le regard attendri des dévotes, de s'agenouiller côte à côte devant la Mère Bienheureuse, pas plus heureuse que cette mère d'élection. Quel plaisir d'écouter les doigts malhabiles tapoter le vieux clavecin, de rencontrer un cheval de bois, un polichinelle, égarés dans le salon rigide et froid, sous le regard scandaleux des austères portraits de famille dames à paniers, magistrats à perruque! Quelle amusette de suivre, dans le jardin du curé, si bien ratissé jadis, les débats de deux audacieux petons s'enfonçant dans les plates-bandes au risque d'écraser le persil de Guyonne qui détourne la tête pour ne rien voir. Et quel ineffable bonheur dans le petit coucher du soir! D'abord, la câline, dans la longue chemise, sur les genoux maternels, avant d'être déposé dans le dodo; puis la prière, à moitié endormi, le bredouillement confus de la fin, la bouchette rose qui se tend pour un dernier baiser, les yeux qui se ferment, l'enfant qui s'endort. Et la contemplation attendrie, à laquelle on ne peut s'arracher, la nuit tombe, les étoiles s'allument, la lune passe sa corne d'argent au-dessus du vieux clocher, un pâle
cheval de bois, un polichinelle, égarés dans le salon rigide et froid, sous le regard scandaleux des austères portraits de famille dames à paniers, magistrats à perruque! Quelle amusette de suivre, dans le jardin du curé, si bien ratissé jadis, les débats de deux audacieux petons s'enfonçant dans les plates-bandes au risque d'écraser le persil de Guyonne qui détourne la tête pour ne rien voir. Et quel ineffable bonheur dans le petit coucher du soir! D'abord, la câline, dans la longue chemise, sur les genoux maternels, avant d'être déposé dans le dodo; puis la prière, à moitié endormi, le bredouillement confus de la fin, la bouchette rose qui se tend pour un dernier baiser, les yeux qui se ferment, l'enfant qui s'endort. Et la contemplation attendrie, à laquelle on ne peut s'arracher, la nuit tombe, les étoiles s'allument, la lune passe sa corne d'argent au-dessus du vieux clocher, un pâle rayon glisse sur le front énergique du marquis de La Roverie et va caresser celui du petit Aubin. On dirait qu'ils se ressemblent! Pour le petit garçon, « le marquis » est le héros fabuleux qui tient la place de tous ceux de Perrault, dans son imagination enfantine. La chapelle des Trois Marie est un lieu de pèlerinage, où le récit de son évasion prend des proportions épiques et la figure même de Napoléon, évoquée parfois au retour, par le père Claudin, ne parvient pas à le détrôner. Il a remporté un tas de victoires, c'est vrai! mais avec ses soldats; s'il avait été là, tout seul, dans son clocher, comment s'en serait-il tiré? On ne le voit pas du tout dégringolant le long d'une corde au bruit de la fusillade et d'un carillon affolé! Tandis que le marquis! Sa mère adoptive entretient ces sentiments, heureuse de le voir partager son culte pour la mémoire de La Roverie, comme elle partage son cœur entre eux. L'un emplit le passé, l'autre l'avenir. Elle, qui depuis tant d'années, s'endormait dans une quiétude voisine de l'indifférence, résignation placide au vouloir de la Providence, insouciance du lendemain; elle songe au temps encore lointain, où
des Trois Marie est un lieu de pèlerinage, où le récit de son évasion prend des proportions épiques et la figure même de Napoléon, évoquée parfois au retour, par le père Claudin, ne parvient pas à le détrôner. Il a remporté un tas de victoires, c'est vrai! mais avec ses soldats; s'il avait été là, tout seul, dans son clocher, comment s'en serait-il tiré? On ne le voit pas du tout dégringolant le long d'une corde au bruit de la fusillade et d'un carillon affolé! Tandis que le marquis! Sa mère adoptive entretient ces sentiments, heureuse de le voir partager son culte pour la mémoire de La Roverie, comme elle partage son cœur entre eux. L'un emplit le passé, l'autre l'avenir. Elle, qui depuis tant d'années, s'endormait dans une quiétude voisine de l'indifférence, résignation placide au vouloir de la Providence, insouciance du lendemain; elle songe au temps encore lointain, où Aubin ne sera plus un petit garçon, serré contre sa jupe, où il prendra hardiment son vol, où le vieux clocher, qui a déjà sonné tant d'heures douloureuses, sonnera celle de la séparation. Elle a les rêves ambitieux, les craintes chimériques d'une vraie mère, orgueilleuse de son rejeton, avide de sa gloire, et tremblante devant le danger. C'est beau d'être un La Roverie, un La Rochejaquelein, mais les balles, l'échafaud. D'ailleurs, la Vendée est finie, le roi est rétabli solidement sur son trône, la religion sur ses autels; l'ère des révolutions est close. La magistrature a certainement du bon: les Villemarais tiennent à la robe comme à l'épée; ce ne serait pas déroger. Car ce sera un Villemarais, elle lui donnera leur nom, comme elle s'efforce de lui insuffler leur âme; elle n'y réussit peut-être que trop! Aubin, dans cette atmosphère surchauffée et vieillote, vit bien loin des réalités modernes, dans un monde falot de preux, châtelaines, paladins, émigrés, chouans; il connaît très bien les luttes homériques des Blancs et des Bleus, mais il ignore les parties de barre avec les enfants de son âge, qui seraient préférables et plus saines. Ce n'est pas un robuste Anglo-Saxon, comme l'indiquerait son
sa gloire, et tremblante devant le danger. C'est beau d'être un La Roverie, un La Rochejaquelein, mais les balles, l'échafaud. D'ailleurs, la Vendée est finie, le roi est rétabli solidement sur son trône, la religion sur ses autels; l'ère des révolutions est close. La magistrature a certainement du bon: les Villemarais tiennent à la robe comme à l'épée; ce ne serait pas déroger. Car ce sera un Villemarais, elle lui donnera leur nom, comme elle s'efforce de lui insuffler leur âme; elle n'y réussit peut-être que trop! Aubin, dans cette atmosphère surchauffée et vieillote, vit bien loin des réalités modernes, dans un monde falot de preux, châtelaines, paladins, émigrés, chouans; il connaît très bien les luttes homériques des Blancs et des Bleus, mais il ignore les parties de barre avec les enfants de son âge, qui seraient préférables et plus saines. Ce n'est pas un robuste Anglo-Saxon, comme l'indiquerait son nom de « Gardener »; son teint pâle, ses fines attaches, ses yeux rêveurs, tout dénonce l'origine celtique, comme son prénom d'Aubin. « Il doit être de notre race, tenir à quelque famille réfugiée là-bas! Qui sait même? » Elle n'osait formuler toute sa pensée, mais souvent son regard errait du profil fier du grand marquis aux traits délicats du petit garçon. Il y avait certainement quelque chose! Jamais plus l'on n'avait entendu parler de la femme et de la fille du noble Breton, confiées si imprudemment à Chévelier. Les avait-il fait disparaître pour s'approprier leur fortune, c'était assez probable. beaucoup plus que les folles chimères peuplant l'imagination de la vieille demoiselle. A suivre. II. -A. Dournac. LA TOUR ET SES TROIS FORMES II Le donjon. Il n'est besoin d'aller chercher les ancêtres de nos donjons romans ou gothiques jusque dans la lointaine antiquité, jusque, par exemple, dans ces tours de refuge qui, comme à Thèbes, en Palestine, au treizième siècle avant notre ère, s'élevaient au milieu de certaines villes d'Orient. Aucun enchaînement ne les relie au donjon du Moyen Âge, qui fut purement féodal et naît avec la féodalité, soit en temps de Charles le Chauve. Les châteaux forts
du profil fier du grand marquis aux traits délicats du petit garçon. Il y avait certainement quelque chose! Jamais plus l'on n'avait entendu parler de la femme et de la fille du noble Breton, confiées si imprudemment à Chévelier. Les avait-il fait disparaître pour s'approprier leur fortune, c'était assez probable. beaucoup plus que les folles chimères peuplant l'imagination de la vieille demoiselle. A suivre. II. -A. Dournac. LA TOUR ET SES TROIS FORMES II Le donjon. Il n'est besoin d'aller chercher les ancêtres de nos donjons romans ou gothiques jusque dans la lointaine antiquité, jusque, par exemple, dans ces tours de refuge qui, comme à Thèbes, en Palestine, au treizième siècle avant notre ère, s'élevaient au milieu de certaines villes d'Orient. Aucun enchaînement ne les relie au donjon du Moyen Âge, qui fut purement féodal et naît avec la féodalité, soit en temps de Charles le Chauve. Les châteaux forts bâtis en vertu des édits arrachés à ce faible empereur, dans le but aussi et souvent sous le prétexte d'arrêter les terribles invasions. normandes, emment pour pièce de résistance un bâtiment carré intérieur, assis sur une éminence naturelle ou artificielle, bâtiment que les murs d'enceinte avaient pour mission de protéger, et qui, ces murs forcés, restait le suprême asile des assiégés. L'asile était précaire, car les clôtures étaient plutôt des palissades que des remparts en maçonnerie; le bâtiment central lui-même fut longtemps en bois, ce qui exposait les défenseurs à périr dans un incendie facilement allumé du dehors par les assaillants. On en fit une maison de pierre n'ayant encore de la tour que le nom; mais on tenait à ce nom nul seigneur n'osait se dire tel s'il n'avait « sa tour » au milieu de son fief. Les progrès de l'architecture à la fin du dixième siècle rendirent possible l'érection de véritables tours, vastes, élevées, à épaisses carapaces. Alors apparaissent les deux plus anciens ingénieurs dont l'histoire nous atteste l'habileté dans la construction des donjons en pierre ce sont Foulques Neira en Anjou et Lanfroi en Normandie. Foulques Nerra ou le Noir, comte d'Anjou et de Touraine, un
et qui, ces murs forcés, restait le suprême asile des assiégés. L'asile était précaire, car les clôtures étaient plutôt des palissades que des remparts en maçonnerie; le bâtiment central lui-même fut longtemps en bois, ce qui exposait les défenseurs à périr dans un incendie facilement allumé du dehors par les assaillants. On en fit une maison de pierre n'ayant encore de la tour que le nom; mais on tenait à ce nom nul seigneur n'osait se dire tel s'il n'avait « sa tour » au milieu de son fief. Les progrès de l'architecture à la fin du dixième siècle rendirent possible l'érection de véritables tours, vastes, élevées, à épaisses carapaces. Alors apparaissent les deux plus anciens ingénieurs dont l'histoire nous atteste l'habileté dans la construction des donjons en pierre ce sont Foulques Neira en Anjou et Lanfroi en Normandie. Foulques Nerra ou le Noir, comte d'Anjou et de Touraine, un des personnages les plus puissants et les plus ambitieux de son époque, étendit de toutes parts ses conquêtes, et, pour les garder, il ne manquait pas de fonder sur les points stratégiques des châteaux, avec des donjons solides dont un a laissé de notables débris c'est le donjon de Langeais (Indre-et-Loire), le vénérable doyen de nos donjons de France, construit vers 990 à 995. Cette tour rectangulaire à contreforts annonce déjà le type dit normand, que de son côté dut contribuer à établir Lanfroi, un novateur lui aussi, à en juger par les circonstances de sa mort tragique. Chargé par l'altière Albérade, comtesse de Bayeux et dame d'Ivry, de lui construire une tour dans cette seconde localité, il s'acquitta si supérieurement de sa mission, que, pour lui enlever le moyen d'exécuter pour un seigneur rival une œuvre de valeur pareille, la dame prit le moyen radical elle fit trancher la tête à son architecte. Nous ne pouvons, malheureusement, apprécier par nous-mêmes le talent de Lanfroi, son donjon d'Ivry n'existant plus. Le donjon de Beaugency, entre Orléans et Blois, dont les ingénieurs modernes s'efforcent de retarder la chute imminente, est probablement postérieur de très peu à celui de Langeais. Il est