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Rougissante, elle tend son manteau au domestique. Le sac ? Va-t-elle le garder ? Il contient son trésor, et elle hésite à le confier. Pourtant, il est bien défraîchi. Il va lui rappeler, à toute minute, sa pauvreté, et ce serait si bon de l'oublier! D'un geste hâtif, elle en refile un mouchoir, qu'elle glisse dans sa manche et remet à François le précieux dépôt. À table, maintenant, en face de Mme Dariste, elle goûte l'agence du confort il est charmant de contempler l'argenterie, sur la nappe damassée, de boire dans ce cristal tout lui parait exquis. À l'obsequieuse souppe de François se substitue celle du vilain domestique de sa grand-mère. Confronté à l'autre, Jadis, celui-ci se penche et la sert. Elle est vengée de ses humiliations. Mais elle se reproche aussitôt cette faiblesse et songe mélancoliquement qu'elle a dû subir l'influence de gens bien médiocres pour ne pas rester indifférente à l'attention d'un domestique. Qu'importe, d'ailleurs, puisque, ce matin, l'heureux passé renaît et qu'elle a de l'espérance plein le cœur ? Justement, Mme Dariste lui parle de l'avenir, la traite comme une jeune amie. Cette femme, qui a tant prodigué l'aumône, fait aujourd'hui face bien avec son cœur et son intelligence. Suzanne peut rêver à haute voix. "Eh bien ma chère petite, il faudra revenir souvent, le plus souvent possible, l'interrompt Mme Dariste, au moment où elles vont se séparer. J'espère que le chemin de la maison ne vous paraîtra plus trop pénible." Et elle sonna François. Suzanne a envie de sourire, à présent, de sourire à ce domestique arrogant qui l'escorte. Elle se découvre de l'indulgence pour le sot orgueil de ce valet, tout imbu de sa dignité. Elle voudrait prononcer une de ces paroles que suggère le bonheur et qui rapprochent les créatures humaines lorsque, tout à coup, la vie semble belle ou que disparaît le sentiment de l'injustice. Cependant, elle affecte l'indifférence tandis qu'il l'aide à remettre son manteau et qu'il lui tend avec quel respect le pauvre petit sac informe. Puis elle traverse Paris. Elle a des ailes. Qu'un rayon de soleil perce la gasse,
son intelligence. Suzanne peut rêver à haute voix. "Eh bien ma chère petite, il faudra revenir souvent, le plus souvent possible, l'interrompt Mme Dariste, au moment où elles vont se séparer. J'espère que le chemin de la maison ne vous paraîtra plus trop pénible." Et elle sonna François. Suzanne a envie de sourire, à présent, de sourire à ce domestique arrogant qui l'escorte. Elle se découvre de l'indulgence pour le sot orgueil de ce valet, tout imbu de sa dignité. Elle voudrait prononcer une de ces paroles que suggère le bonheur et qui rapprochent les créatures humaines lorsque, tout à coup, la vie semble belle ou que disparaît le sentiment de l'injustice. Cependant, elle affecte l'indifférence tandis qu'il l'aide à remettre son manteau et qu'il lui tend avec quel respect le pauvre petit sac informe. Puis elle traverse Paris. Elle a des ailes. Qu'un rayon de soleil perce la gasse, par cette fine après-midi de mars, il semble qu'il la porte. Dans sa petite chambre, la lumière dissipe la solitude. Vite, elle jette chapeau, manteau, pour écrire à son frère et l'associer à sa joie et, afin de mieux s'en convaincre elle-même, elle ouvre le sac dont elle ne rougit plus, elle veut revoir ce billet, ce souvenir de Mme Dariste dont elle souhaiterait ne jamais se séparer. Est-ce la clarté qui l'aveugle ? Est-ce l'impatience qui a rendu maladroites ses mains ? Elle a beau regarder, fouiller au fond du réticule, le billet ne s'y trouve pas. Il est peut-être tombé ? Elle se baisse, cherche sous sa table, sous le lit, retourne les poches de son manteau, se remémore les moindres détails du trajet qu'elle a parcouru, les visages qu'elle a rencontrés. Ces visions passent et repassent dans son esprit tandis qu'immobile, la main sur le fond, balbutiant des paroles sans sens, elle ne sait encore si cette angoisse va la jeter hors de sa demeure ou la faire s'écrouler, en larmes, sur son fauteuil, pour essayer d'oublier le rêve évanoui. Et voilà que, tout à coup, elle se rappelle François était là lorsque Mme Dariste lui a
plus, elle veut revoir ce billet, ce souvenir de Mme Dariste dont elle souhaiterait ne jamais se séparer. Est-ce la clarté qui l'aveugle ? Est-ce l'impatience qui a rendu maladroites ses mains ? Elle a beau regarder, fouiller au fond du réticule, le billet ne s'y trouve pas. Il est peut-être tombé ? Elle se baisse, cherche sous sa table, sous le lit, retourne les poches de son manteau, se remémore les moindres détails du trajet qu'elle a parcouru, les visages qu'elle a rencontrés. Ces visions passent et repassent dans son esprit tandis qu'immobile, la main sur le fond, balbutiant des paroles sans sens, elle ne sait encore si cette angoisse va la jeter hors de sa demeure ou la faire s'écrouler, en larmes, sur son fauteuil, pour essayer d'oublier le rêve évanoui. Et voilà que, tout à coup, elle se rappelle François était là lorsque Mme Dariste lui a remis le billet c'est lui qui a porté son sac dans le vestibule et qui l'a accroché à la portière, lui qui a volé. Elle en est sûre. Elle se révolte, mais son énergie se dérobe. Suzanne doit dénoncer le coupable et, si répugnante que lui en apparaisse la nécessité, elle l'accepte, ne serait-ce que pour veiller à la sécurité de sa bienfaitrice. Le lendemain, en sonnant à la porte de l'appartement, elle était bien décidée à accomplir ce devoir. Bravant le larbin, elle pénétra, tout droit dans le petit salon elle allait prononcer les paroles accusatrices mais Mme Dariste la prévint. J'ai, lui dit-elle, un petit reproche à vous adresser, mon enfant. Il faut vous corriger de votre distraction. Et Mme Dariste tendit à Suzanne le billet, que la jeune fille avait laissé tomber sur le lapis, la veille, en prenant son mouchoir. Elle ajouta: Heureusement, François, l'a retrouvé, ce matin. Mary. ESCLAVE Depuis le jour lointain où le vainqueur brutal L'arracha, jeune fille, à la Gaule celtique, L'indomptable fierté de sa noblesse antique Anime dans l'esclave un cœur sacerdotal. Malgré la voulté du ciel oriental Et le joug imposé d'un maître despotique, La mer ne couvre pas l'appel
elle l'accepte, ne serait-ce que pour veiller à la sécurité de sa bienfaitrice. Le lendemain, en sonnant à la porte de l'appartement, elle était bien décidée à accomplir ce devoir. Bravant le larbin, elle pénétra, tout droit dans le petit salon elle allait prononcer les paroles accusatrices mais Mme Dariste la prévint. J'ai, lui dit-elle, un petit reproche à vous adresser, mon enfant. Il faut vous corriger de votre distraction. Et Mme Dariste tendit à Suzanne le billet, que la jeune fille avait laissé tomber sur le lapis, la veille, en prenant son mouchoir. Elle ajouta: Heureusement, François, l'a retrouvé, ce matin. Mary. ESCLAVE Depuis le jour lointain où le vainqueur brutal L'arracha, jeune fille, à la Gaule celtique, L'indomptable fierté de sa noblesse antique Anime dans l'esclave un cœur sacerdotal. Malgré la voulté du ciel oriental Et le joug imposé d'un maître despotique, La mer ne couvre pas l'appel de l'Atlantique Dont le flot mord le cap de son granit natal. Rançon de son village et fruit de la Conquête, Les ans attirèrent les ans sur sa tête, jamais la liberté ne lui tendra la main. Car le cri de son peuple éclate dans sa bouche Et le chef qu'elle aimait, jeune, fier et farouche Eut le corps transpercé par le glaive romain ! Gaston Clopeau. ÉÉCLIPSE Comme deux beaux corps enlacés, Unis contre l'heure trop brève, Le Souvenir, avec le Rêve, Devant tes yeux clos sur les passés Lequel des deux était le Rêve ? Lequel était le Souvenir ? L'un l'autre pour se rajeunir Fraternels, confondaient leur sel, Esclaves, devenus des regrets; Regrets, d'où l'espoir ressuscite, Entre vous la pensée hésite. Si peu différents sont vos traits Et vous avez les mêmes charmes Pour le cœur où vous vous glissez, Et les feux que nous remplissez Se sont brûlés aux mêmes larmes. Était-ce hier ? Ou si demain Le placera dans ta corbeille ? Ce miel qu'une amoureuse abeille Prépare en son cœur pour le tien Sont-elles d'hier ces images Que touchent tes doigts éperdus ? Sur le même écran confondus Sont-ils de demain ces mirages ?
qu'elle aimait, jeune, fier et farouche Eut le corps transpercé par le glaive romain ! Gaston Clopeau. ÉÉCLIPSE Comme deux beaux corps enlacés, Unis contre l'heure trop brève, Le Souvenir, avec le Rêve, Devant tes yeux clos sur les passés Lequel des deux était le Rêve ? Lequel était le Souvenir ? L'un l'autre pour se rajeunir Fraternels, confondaient leur sel, Esclaves, devenus des regrets; Regrets, d'où l'espoir ressuscite, Entre vous la pensée hésite. Si peu différents sont vos traits Et vous avez les mêmes charmes Pour le cœur où vous vous glissez, Et les feux que nous remplissez Se sont brûlés aux mêmes larmes. Était-ce hier ? Ou si demain Le placera dans ta corbeille ? Ce miel qu'une amoureuse abeille Prépare en son cœur pour le tien Sont-elles d'hier ces images Que touchent tes doigts éperdus ? Sur le même écran confondus Sont-ils de demain ces mirages ? Cœur où l'infini peut tenir, Bats-toi et laisse aimer sans rêver Du souvenir avec du rêve, Du futur avec du souvenir. Charly Aœiot, Là ronde Des éléments brutaux Un tremblement de terre, comme celui qui a ravagé l'an passé le Japon, qu'est-il, au fond, mesuré à la masse de notre planète, aux événements célestes ayant lieu dans les mondes éloignés ? La notion de la relativité, cependant, ne saurait nous toucher dès que l'action des événements s'exerce directement sur nous. Nos sens sont la seule réalité appréhendée de notre vie. Le bruit d'une crématoire fluant près de notre oreille nous calme; le grace de la lampe, une allumette appliquée contre notre œil réduit sa largeur, la cadence s'élevant au bout de la rue la destruction, À laquelle nous assisterions, d'une étoile tournoyant à des myriades de milles dans l'espace nous préoccuperait moins qu'un banal ennui personnel et nos méditations, philosophiques, si profondes soient-elles, ne sauraient apaiser en nous le moindre mal physique. Notre philosophie suffirait tout au plus, une fois passées les affres de notre chair, à en amoindrir la souvenance et à atténuer, dans notre esprit, la crainte d'un mal à venir. Je trouve admirable, toutefois, que notre pensée
planète, aux événements célestes ayant lieu dans les mondes éloignés ? La notion de la relativité, cependant, ne saurait nous toucher dès que l'action des événements s'exerce directement sur nous. Nos sens sont la seule réalité appréhendée de notre vie. Le bruit d'une crématoire fluant près de notre oreille nous calme; le grace de la lampe, une allumette appliquée contre notre œil réduit sa largeur, la cadence s'élevant au bout de la rue la destruction, À laquelle nous assisterions, d'une étoile tournoyant à des myriades de milles dans l'espace nous préoccuperait moins qu'un banal ennui personnel et nos méditations, philosophiques, si profondes soient-elles, ne sauraient apaiser en nous le moindre mal physique. Notre philosophie suffirait tout au plus, une fois passées les affres de notre chair, à en amoindrir la souvenance et à atténuer, dans notre esprit, la crainte d'un mal à venir. Je trouve admirable, toutefois, que notre pensée se dégageant de l'enveloppe organique où elle prend naissance, soit capable de concevoir, fût-ce vaguement, l'ensemble de l'univers, et d'assigner aux êtres, aux choses, aux péripéties, leur place relative dans l'ordre du grand tout. Considérée à ce point de vue, la terrible catastrophe du Japon n'apparaîtrait plus que comme un changement de rythme bref et menu dans l'écoulement d'une partie infime de notre planète. La nuit, aux moments où je trace ces mots, s'avance au dehors, tandis que s'obscurcit le clair de lune et qu'une douce fraicheur s'étend dans l'espace. L'air semble encore chargé d'une fine poussière d'eau. Il y a peu d'heures un orage s'était abattu sur le pays. Le calme et vaste espace où le vent, la pluie, l'éclair et le tonnerre s'étaient rencontrés en un tourbillon brutal, avait, pendant quelque temps, perdu le rythme serein et régulier de sa durée éternelle. Sous le galop des nuages, la tempête avait secoué les arbres, hurlé dans la nuit, violenté la cadence du monde. Pendant ce même intervalle, des convulsions avaient, telles un orage aussi, poignardé le corps affaibli et moite d'un mien parent malade. A travers sa chair et ses nerfs, les vagues de souffrances avaient passé dans le
changement de rythme bref et menu dans l'écoulement d'une partie infime de notre planète. La nuit, aux moments où je trace ces mots, s'avance au dehors, tandis que s'obscurcit le clair de lune et qu'une douce fraicheur s'étend dans l'espace. L'air semble encore chargé d'une fine poussière d'eau. Il y a peu d'heures un orage s'était abattu sur le pays. Le calme et vaste espace où le vent, la pluie, l'éclair et le tonnerre s'étaient rencontrés en un tourbillon brutal, avait, pendant quelque temps, perdu le rythme serein et régulier de sa durée éternelle. Sous le galop des nuages, la tempête avait secoué les arbres, hurlé dans la nuit, violenté la cadence du monde. Pendant ce même intervalle, des convulsions avaient, telles un orage aussi, poignardé le corps affaibli et moite d'un mien parent malade. A travers sa chair et ses nerfs, les vagues de souffrances avaient passé dans le même rythme désordonné que la tempête dans l'espace. C'est que, en nous et hors de nous, la même cadence régulière alterne avec les mêmes désordres, car toute aventure humaine ou non humaine provient, en réalité, d'un changement de rythme, passager et partiel, dans l'harmonie du monde. Vents, tourbillons, orages excès de vitesse dans la mesure cosmique. Spasmes, douleur, souffrance irrégularité du rythme dans notre sensibilité. Comme la mer a ses tempêtes et la terre ses convulsions, ainsi notre chair a ses douleurs et notre esprit ses violences, car il y a pour tout et partout un dérèglement de la mesure dans la durée des êtres et c'est uniquement à la variation de cette mesure que nos perceptions reconnaissent les phénomènes extérieurs. Il n'y a pas jusqu'aux mêmes éléments qui ne nous soient favorables ou hostiles selon le rythme qui les anime nous avons ainsi le feu qui réchauffe et l'incendie qui détruit, la source qui désaltère et le torrent qui ravage, la mélodie qui apaise et la stridence qui crispe. Pareillement en nous-mêmes, notre sensibilité se réconforte ou se blesse selon la cadence de nos passions. Les mêmes lois nous régissent que l'univers tout entier qui semble, en premier lieu,
de vitesse dans la mesure cosmique. Spasmes, douleur, souffrance irrégularité du rythme dans notre sensibilité. Comme la mer a ses tempêtes et la terre ses convulsions, ainsi notre chair a ses douleurs et notre esprit ses violences, car il y a pour tout et partout un dérèglement de la mesure dans la durée des êtres et c'est uniquement à la variation de cette mesure que nos perceptions reconnaissent les phénomènes extérieurs. Il n'y a pas jusqu'aux mêmes éléments qui ne nous soient favorables ou hostiles selon le rythme qui les anime nous avons ainsi le feu qui réchauffe et l'incendie qui détruit, la source qui désaltère et le torrent qui ravage, la mélodie qui apaise et la stridence qui crispe. Pareillement en nous-mêmes, notre sensibilité se réconforte ou se blesse selon la cadence de nos passions. Les mêmes lois nous régissent que l'univers tout entier qui semble, en premier lieu, soumis aux ordres du rythme général. Car c'est bien ce rythme qui, avant toute chose, crée, détruit, transforme, agit et réagit. Mes pensées vont encore vers le cataclysme qui a bouleversé le Japon, et des analogies nouvelles s'imposent à mon esprit. J'évoque, notamment, les maisons incendiées, des rues entières en flammes et les malheureux habitants fuyant le sinistre pour se jeter dans la mer. La mort ne les attendait pas moins au milieu de vagues déchaînées. Et je me demande pourquoi nous étonnons toujours, au danger du feu, la menace sournoise de l'eau. C'est non seulement parce que nous savons devoir, dans les flammes, souffrir plus profondément dans notre chair. Il y a, je crois, dans ces impressions, une affaire d'acoutumance avant toute chose. Moins habitués à contempler, en masse, le feu dévorant, nous en sommes également plus impressionnés. Le spectacle des fleuves, des océans nous est familier nous ne voyons guère le feu en grande quantité et quand il nous est donné de le considérer, c'est qu'il s'est échappé à notre contrôle pour se déchaîner librement et sans mesure. Tel un pénitent révolté qui se tournerait sauvagement contre son maître. La mort par l'eau étant, en réalité, aussi absolue
flammes et les malheureux habitants fuyant le sinistre pour se jeter dans la mer. La mort ne les attendait pas moins au milieu de vagues déchaînées. Et je me demande pourquoi nous étonnons toujours, au danger du feu, la menace sournoise de l'eau. C'est non seulement parce que nous savons devoir, dans les flammes, souffrir plus profondément dans notre chair. Il y a, je crois, dans ces impressions, une affaire d'acoutumance avant toute chose. Moins habitués à contempler, en masse, le feu dévorant, nous en sommes également plus impressionnés. Le spectacle des fleuves, des océans nous est familier nous ne voyons guère le feu en grande quantité et quand il nous est donné de le considérer, c'est qu'il s'est échappé à notre contrôle pour se déchaîner librement et sans mesure. Tel un pénitent révolté qui se tournerait sauvagement contre son maître. La mort par l'eau étant, en réalité, aussi absolue que celle par le feu, devrait nous paraître aussi redoutable. Nous souffrons, pourtant, plus prêts à la préférer, telles les infortunées victimes de la catastrophe du Japon. Oui, nos yeux contemplent, à perte de vue, la surface interminable des océans, mais le feu coule secrètement, très loin de nous, sous l'écorce terrestre et c'est la rareté de son apparence qui lui prête surtout un prestige effrayant et profond. Et j'évoque, à ce propos, notre sang quiourt dans nos veines, son trait fugace intérieur, derrière notre épiderme et tout à fait hors de notre contrôle visuel. Ce qui rend, en réalité, hallucinante pour nous la vue du sang, ce n'est point sa couleur qui est très belle, ni tout à fait celle d'une source de notre vie, mais le fait que la nature l'a exclu de toute apparence, pour le reléguer mystérieusement en une sorte de réduit secret. Nous savons qu'il est au fond de nous, nous voyons sans arrêt dans nos artères, mais nous ne le voyons pas. Chaque fois qu'il jaillit à l'extérieur, c'est à cause d'un événement exceptionnel et brutal. Toujours il surgit à notre vue, par suite d'une violation de la peau. Le feu, le sang et
l'écorce terrestre et c'est la rareté de son apparence qui lui prête surtout un prestige effrayant et profond. Et j'évoque, à ce propos, notre sang quiourt dans nos veines, son trait fugace intérieur, derrière notre épiderme et tout à fait hors de notre contrôle visuel. Ce qui rend, en réalité, hallucinante pour nous la vue du sang, ce n'est point sa couleur qui est très belle, ni tout à fait celle d'une source de notre vie, mais le fait que la nature l'a exclu de toute apparence, pour le reléguer mystérieusement en une sorte de réduit secret. Nous savons qu'il est au fond de nous, nous voyons sans arrêt dans nos artères, mais nous ne le voyons pas. Chaque fois qu'il jaillit à l'extérieur, c'est à cause d'un événement exceptionnel et brutal. Toujours il surgit à notre vue, par suite d'une violation de la peau. Le feu, le sang et l'eau se sont dernièrement rencontrés, dans leur phase la plus brutale, quand la terre a tremblé sur le Japon. André Le Corbeau. Des jeunes françaises QUELQUES REVUES Comment ne songerait-on pas à la France de demain lorsqu'on voit, ces jours-ci, les files innombrables des « jeunes élèves » qui, bourdonnants, traversent les rues pour s'aligner aux portes des écoles et des plus vieux lycées? Dix ans encore, ou quinze, ils peupleront ces enfants, les usines, les boutiques, les bureaux, ils paraîtront à l'accroissement et à la gestion du commun patrimoine. Qu'en feront-ils? Le pouvons-nous même prévoir? Les sceptiques en discutent car ils savent la puissance secrète et la mobilité des âmes, qu'un hasard peut déterminer à contredire toute une éducation. Mais les sages ont plus de foi, ils pensent encore que les idées s'enseignent, que les mœurs se transmettent, que l'avenir se sème aux sillons des cerveaux. Quelles semailles faisons-nous aux cerveaux de nos fils, et d'après quelles méthodes? DE L'ÉCOLE PRIMAIRE AU LYCÉE À ces questions, il est bien délicat de répondre. Nul n'ignore que, depuis la guerre, de grands troubles retentissent au royaume, d'ordinaire paisible, de la pédagogie. On a réformé, non sans mal les programmes de l'enseignement
traversent les rues pour s'aligner aux portes des écoles et des plus vieux lycées? Dix ans encore, ou quinze, ils peupleront ces enfants, les usines, les boutiques, les bureaux, ils paraîtront à l'accroissement et à la gestion du commun patrimoine. Qu'en feront-ils? Le pouvons-nous même prévoir? Les sceptiques en discutent car ils savent la puissance secrète et la mobilité des âmes, qu'un hasard peut déterminer à contredire toute une éducation. Mais les sages ont plus de foi, ils pensent encore que les idées s'enseignent, que les mœurs se transmettent, que l'avenir se sème aux sillons des cerveaux. Quelles semailles faisons-nous aux cerveaux de nos fils, et d'après quelles méthodes? DE L'ÉCOLE PRIMAIRE AU LYCÉE À ces questions, il est bien délicat de répondre. Nul n'ignore que, depuis la guerre, de grands troubles retentissent au royaume, d'ordinaire paisible, de la pédagogie. On a réformé, non sans mal les programmes de l'enseignement secondaire, le culte des humanités s'y concilie avec les exigences de la vie moderne. Mais l'enseignement secondaire lui-même, à quelle source s'alimentera-t-il? Où recrutera-t-il ses disciples? Évidemment, il devrait pouvoir demander les meilleurs esprits à toutes les classes de la nation, aux classes populaires aussi bien qu'aux autres n'est-il pas chargé de former une élite? Rien de plus simple, en théorie. Mais dès qu'il s'agit de déterminer comment s'opérera ce recrutement des meilleurs esprits, comment, en un mot, s'organisera « l'école unique » où tous les enfants, soumis aux mêmes disciplines, auront les mêmes moyens de démontrer qu'ils sont aptes à recevoir l'enseignement du lycée, mille difficultés surgissent. C'est pour les énumérer plus encore que pour découvrir le secret de les tourner, ou de les surmonter, que les Lectures pour Tous viennent d'interroger un certain nombre de hautes personnalités sur ce problème pédagogique qui inquiète plus d'un père de famille. Comment, en assurant aux lycées le meilleur recrutement, assurer à la France le meilleur avenir? M. Fernand Buisson « qui, depuis cinquante ans, a joué dans l'enseignement public un rôle de premier plan », « et qui fait partie de la commission officielle de l'école unique », répond avec une