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de leur album, au cours d'un voyage en pays étranger. Si le peintre est d'esprit médiocre, s'il ne sait pas voir, ou s'il n'a pas le don de rendre ce qu'il voit, avec ses traits caractéristiques, l'album ne vaut pas la peine d'être regardé; on le consulte avec profit et l'on s'y plaît, si c'est un artiste. Il en va de même pour ces sortes de livres. Un recueil de notes, prises à tout instant et rédigées chaque soir, n'a d'intérêt que si l'auteur est un philosophe et un observateur. Le modèle de ces ouvrages, c'est les Mémoires d'un touriste de Stendhal, où éclatent, à travers d'insupportables futilités, tant d'observations si vraies, traduites en courant sous une forme aiguë et spirituelle. Les Notes d'un étudiant français en Allemagne sont de M. Jean Breton, qui est un de nos jeunes camarades de l'École normale. Elles sont dédiées à M. Ludovic Halévy. « C'est vous, lui dit M. Jean Breton, qui m'avez dit comment il fallait prendre ces notes. Je les ai écrites comme si je causais encore avec vous. » M. Jean Breton ne se doute pas sans doute qu'en écrivant ces deux lignes il fait à la fois l'éloge et la critique de son livre. Vous avez lu sans doute cette suite de merveilleux tableaux que Ludovic Halévy a réunis en volume sous ce titre: l'Invasion. Ils sont exquis en leur brièveté suggestive. On souhaiterait exquis en leur brièveté si l'auteur s'arrêtait de temps en temps pour prendre haleine et s'espacer en considérations philosophiques, en développements d'idées générales. Eh bien, on sent quelque chose de pareil à lire les Notes d'un étudiant français. Chacune d'elles en particulier paraît curieuse et est amusante. Il ne s'en dégage pas une idée d'ensemble. Aussi n'est-il pas commode de rendre compte d'un ouvrage semblable. Tout ce qu'on en peut dire, c'est qu'il amuse tout le temps; car tout le temps on est sur de suivre un guide amoureux de la vérité, tout plein de pénétration et de finesse. Avec quel plaisir j'ai appris là que les Allemands sont beaucoup moins wagnériens que nous. Quand
la critique de son livre. Vous avez lu sans doute cette suite de merveilleux tableaux que Ludovic Halévy a réunis en volume sous ce titre: l'Invasion. Ils sont exquis en leur brièveté suggestive. On souhaiterait exquis en leur brièveté si l'auteur s'arrêtait de temps en temps pour prendre haleine et s'espacer en considérations philosophiques, en développements d'idées générales. Eh bien, on sent quelque chose de pareil à lire les Notes d'un étudiant français. Chacune d'elles en particulier paraît curieuse et est amusante. Il ne s'en dégage pas une idée d'ensemble. Aussi n'est-il pas commode de rendre compte d'un ouvrage semblable. Tout ce qu'on en peut dire, c'est qu'il amuse tout le temps; car tout le temps on est sur de suivre un guide amoureux de la vérité, tout plein de pénétration et de finesse. Avec quel plaisir j'ai appris là que les Allemands sont beaucoup moins wagnériens que nous. Quand je dis que nous, vous m'entendez bien : je veux dire que les gens qui sont chez nous des fanatiques vrais ou faux de la musique wagnérienne. « Les Allemands, dit-il, se sentent dépassés. La métaphysique de M. Ernst les effraye. Ils se demandent si la France n'aurait pas la prétention de comprendre Wagner mieux que l'Allemagne, et ils sont scandalisés. Plusieurs m'ont dit avec bonne foi : « Vous admirez Tristan? Moi, je trouve cela franchement ennuyeux. D'autres m'ont dit encore : « Lohengrin et Tannhäuser, soit, c'est de la bonne musique; mais le reste, c'est trop dur. Ceux mêmes qui aiment tout Wagner ne comprennent pas qu'il puisse plaire à des oreilles latines. » Qui sait? Peut-être sont-ils dans le vrai, malgré les admirations bruyantes et factices qu'affecte chez nous la foule des snobs. Plus loin, notre compatriote nous apprend que beaucoup de Munichois font bon marché de ces mises en scène exactes dont on nous rebat sans cesse les oreilles dans les drames de Wagner. « Qui osera, s'écrie-t-il, supprimer le cheval de Brunehilde? Cet animal empêche d'entendre les plus beaux passages du Crépuscule des dieux. Un Allemand qui connaît son Wagner à fond pousse l'hérésie jusqu'à
prétention de comprendre Wagner mieux que l'Allemagne, et ils sont scandalisés. Plusieurs m'ont dit avec bonne foi : « Vous admirez Tristan? Moi, je trouve cela franchement ennuyeux. D'autres m'ont dit encore : « Lohengrin et Tannhäuser, soit, c'est de la bonne musique; mais le reste, c'est trop dur. Ceux mêmes qui aiment tout Wagner ne comprennent pas qu'il puisse plaire à des oreilles latines. » Qui sait? Peut-être sont-ils dans le vrai, malgré les admirations bruyantes et factices qu'affecte chez nous la foule des snobs. Plus loin, notre compatriote nous apprend que beaucoup de Munichois font bon marché de ces mises en scène exactes dont on nous rebat sans cesse les oreilles dans les drames de Wagner. « Qui osera, s'écrie-t-il, supprimer le cheval de Brunehilde? Cet animal empêche d'entendre les plus beaux passages du Crépuscule des dieux. Un Allemand qui connaît son Wagner à fond pousse l'hérésie jusqu'à m'avouer que si l'on s'attachait moins, lors des représentations wagnériennes, au détail accessoire, son plaisir serait plus pur. On ferait mieux, me disait-il, de reconnaître franchement que la mise en scène des conceptions wagnériennes ne sera jamais qu'un à peu près! » N'est-il pas singulier de voir les Allemands nous donner, sur l'admiration des choses allemandes, des leçons de modération et de bon goût? Toutes les fois que M. Jean Breton parle de l'art et des artistes, il est bien amusant : il a fait la connaissance d'un peintre munichois : « Ils sont, m'a-t-on dit, plus de trois mille. Mon peintre a une bonne figure, la moustache fine, les traits arrondis, un peu bouffis, de beaucoup de Bavarois. Il peint des Tyroliennes. Il n'a pas de prétention au grand art; à vrai dire, il n'en a pas la préoccupation. Quand il a peint et vendu une Tyrolienne, il est heureux de penser qu'il peindra et vendra une autre Tyrolienne. Beaucoup de peintres munichois vont demander leur inspiration au Tyrol. Ils partent au printemps et rapportent des montagnes une quantité de Tyroliens dansant, s'embrassant, fumant, jouant aux cartes. Il paraît que cela se vend très bien. » Voilà qui est
donner, sur l'admiration des choses allemandes, des leçons de modération et de bon goût? Toutes les fois que M. Jean Breton parle de l'art et des artistes, il est bien amusant : il a fait la connaissance d'un peintre munichois : « Ils sont, m'a-t-on dit, plus de trois mille. Mon peintre a une bonne figure, la moustache fine, les traits arrondis, un peu bouffis, de beaucoup de Bavarois. Il peint des Tyroliennes. Il n'a pas de prétention au grand art; à vrai dire, il n'en a pas la préoccupation. Quand il a peint et vendu une Tyrolienne, il est heureux de penser qu'il peindra et vendra une autre Tyrolienne. Beaucoup de peintres munichois vont demander leur inspiration au Tyrol. Ils partent au printemps et rapportent des montagnes une quantité de Tyroliens dansant, s'embrassant, fumant, jouant aux cartes. Il paraît que cela se vend très bien. » Voilà qui est d'une ironie exquise. C'est du Ludovic Halévy et du meilleur. Car nous voilà renseignés sur la peinture dans les ateliers de Munich sans que l'auteur ait paru vouloir nous donner un renseignement. C'est ainsi qu'à chaque pas vous trouvez dans ces notes des traits de mœurs, sous forme d'anecdotes, qui vous font réfléchir. « Beaucoup de gens conservent à Leipzig le souvenir des prisonniers français de 1870. On m'a montré l'endroit où nos soldats étaient parqués dans les baraquements. Il paraît qu'au bout de quelques jours leur verve reprenait le dessus; ils interpellaient les passants. Ils s'ennuyaient beaucoup. Pour les distraire, on les menait voir la foire de Leipzig. Ils allaient par escouades de six ou sept, gardés par un soldat allemand le fusil sur l'épaule. On m'a raconté qu'une des escouades avait fait tant de haltes près des brasseries que le soldat qui devait les surveiller fut bientôt ivre mort. Les Français alors le prirent sur leurs épaules; l'un d'eux suivait portant le casque et le fusil. L'escouade retourna ainsi, en procession, jusqu'aux baraquements, parmi les rires de toute la ville. » N'est-ce pas là un petit tableau de mœurs qui nous en apprend plus sur le caractère des
vous font réfléchir. « Beaucoup de gens conservent à Leipzig le souvenir des prisonniers français de 1870. On m'a montré l'endroit où nos soldats étaient parqués dans les baraquements. Il paraît qu'au bout de quelques jours leur verve reprenait le dessus; ils interpellaient les passants. Ils s'ennuyaient beaucoup. Pour les distraire, on les menait voir la foire de Leipzig. Ils allaient par escouades de six ou sept, gardés par un soldat allemand le fusil sur l'épaule. On m'a raconté qu'une des escouades avait fait tant de haltes près des brasseries que le soldat qui devait les surveiller fut bientôt ivre mort. Les Français alors le prirent sur leurs épaules; l'un d'eux suivait portant le casque et le fusil. L'escouade retourna ainsi, en procession, jusqu'aux baraquements, parmi les rires de toute la ville. » N'est-ce pas là un petit tableau de mœurs qui nous en apprend plus sur le caractère des deux nations que de longues et doctes dissertations ? L'auteur avoue qu'en fin de compte l'Allemagne l'a séduit. « J'y ai trouvé dans le milieu que les universités m'ont fait connaître beaucoup de braves gens, sérieux et sans façons, et qui ressemblent assurément plus que des Anglais ou des Espagnols à des bourgeois de France. Plus d'une fois, principalement dans l'Allemagne du Sud, je me suis laissé prendre à la gemütlichkeit, et j'ai pu vivre sans trop de contrainte la vie allemande! » Ah! si cette malheureuse question de l'Alsace-Lorraine n'avait pas creusé un abîme entre les deux peuples, comme nous aurions plus de plaisir à serrer la main d'un citoyen de Munich ou même d'un Berlinois que celle d'un Anglais! Les Anglais nous sont, du diable si je sais pourquoi, si foncièrement antipathiques! Passons à l'Enfant du ministère, de M. Jean Gascogne. C'est un recueil de nouvelles fantaisistes et facétieuses, dont l'Enfant du ministère ou le Petit Cyprien est la première et peut-être la plus plaisante. Il a été illustré par M. Paul Scheidecker, puisqu'il est convenu aujourd'hui que les volumes ne se vendent plus si le texte n'est accompagné de dessins qui le commentent. Le tout forme une
à des bourgeois de France. Plus d'une fois, principalement dans l'Allemagne du Sud, je me suis laissé prendre à la gemütlichkeit, et j'ai pu vivre sans trop de contrainte la vie allemande! » Ah! si cette malheureuse question de l'Alsace-Lorraine n'avait pas creusé un abîme entre les deux peuples, comme nous aurions plus de plaisir à serrer la main d'un citoyen de Munich ou même d'un Berlinois que celle d'un Anglais! Les Anglais nous sont, du diable si je sais pourquoi, si foncièrement antipathiques! Passons à l'Enfant du ministère, de M. Jean Gascogne. C'est un recueil de nouvelles fantaisistes et facétieuses, dont l'Enfant du ministère ou le Petit Cyprien est la première et peut-être la plus plaisante. Il a été illustré par M. Paul Scheidecker, puisqu'il est convenu aujourd'hui que les volumes ne se vendent plus si le texte n'est accompagné de dessins qui le commentent. Le tout forme une lecture très variée et qui n'a pour l'esprit rien de fatigant. Quelques-unes de ces histoires sont désopilantes; ainsi Épouser Virginie, Un tombeau posthume; mais l'une des plus drôles est sans aucun doute celle qui a pour titre Feu Duprat. L'idée première est d'un comique achevé. Duprat est un soldat qui a été laissé pour mort sur le champ de bataille de Magenta. Son colonel, qui est devenu depuis le général Piston des Clapers, le rencontre un jour et s'étonne qu'il ne soit pas mort. — C'est ce qui vous trompe, mon général, répond l'autre, je suis mort, tout ce qu'il y a de plus mort. Depuis que je suis ici, tout le monde me le répète. Je suis allé au quartier; j'ai voulu rejoindre mon régiment. Le nouveau colonel m'a dit: « Vous vous appelez Duprat? Duprat est mort à Magenta. » Le capitaine m'a dit : « Duprat est mort; allez au recrutement. On ne ressuscite pas les gens comme ça. Il faut des papiers, des formalités, etc. » Duprat va donc au recrutement. Mais là encore il se heurte à des difficultés légales. Le général Piston s'intéresse à lui et le réintègre au régiment, en qualité de mort,
a été laissé pour mort sur le champ de bataille de Magenta. Son colonel, qui est devenu depuis le général Piston des Clapers, le rencontre un jour et s'étonne qu'il ne soit pas mort. — C'est ce qui vous trompe, mon général, répond l'autre, je suis mort, tout ce qu'il y a de plus mort. Depuis que je suis ici, tout le monde me le répète. Je suis allé au quartier; j'ai voulu rejoindre mon régiment. Le nouveau colonel m'a dit: « Vous vous appelez Duprat? Duprat est mort à Magenta. » Le capitaine m'a dit : « Duprat est mort; allez au recrutement. On ne ressuscite pas les gens comme ça. Il faut des papiers, des formalités, etc. » Duprat va donc au recrutement. Mais là encore il se heurte à des difficultés légales. Le général Piston s'intéresse à lui et le réintègre au régiment, en qualité de mort, de son autorité privée. Duprat a une querelle avec son sergent et lui flanque une gifle. Il est condamné; mais son avocat, Cropeton des Andivettes, se pourvoit en cassation, alléguant que le condamné à mort était déjà mort au regard de la loi; qu'on ne pouvait traduire devant un conseil de guerre et frapper d'une condamnation pénale un individu légalement décédé. La Cour de cassation est frappée de ces considérations juridiques, adopte le système de maître Crouzet et casse l'arrêt. Dès lors, Duprat, son arrêt de la Cour de cassation en poche, prend la résolution de rester mort toute sa vie, ne connaissant pas d'état plus agréable pour un vivant que d'être mort. Duprat rentre dans la vie civile. Le percepteur lui réclame ses contributions : — Depuis quand, s'écrie Duprat avec hauteur, demande-t-on aux morts de payer leurs contributions? — Vous, mort! Vous vous portez comme le pont Neuf. — Voilà un extrait de mon acte de décès! Vous n'avez pas la prétention, je suppose, d'en savoir plus long que la Cour de cassation. Eh bien, la Cour de cassation a déclaré que quand un homme était mort on ne devait lui causer aucun embêtement. Vous voyez tous les
de guerre et frapper d'une condamnation pénale un individu légalement décédé. La Cour de cassation est frappée de ces considérations juridiques, adopte le système de maître Crouzet et casse l'arrêt. Dès lors, Duprat, son arrêt de la Cour de cassation en poche, prend la résolution de rester mort toute sa vie, ne connaissant pas d'état plus agréable pour un vivant que d'être mort. Duprat rentre dans la vie civile. Le percepteur lui réclame ses contributions : — Depuis quand, s'écrie Duprat avec hauteur, demande-t-on aux morts de payer leurs contributions? — Vous, mort! Vous vous portez comme le pont Neuf. — Voilà un extrait de mon acte de décès! Vous n'avez pas la prétention, je suppose, d'en savoir plus long que la Cour de cassation. Eh bien, la Cour de cassation a déclaré que quand un homme était mort on ne devait lui causer aucun embêtement. Vous voyez tous les développements dont ce thème est susceptible. Duprat en fait tant que le maire de sa commune a toutes les diligences nécessaires pour réviser l'acte de décès et rend à la vie ce mort récalcitrant. L'adjoint, savourant à l'avance le plaisir de la vengeance, voulut aller lui-même annoncer officiellement à Duprat que désormais il n'avait plus le droit d'être mort et que par conséquent toutes les facéties macabres qui avaient été tolérées seraient à partir de maintenant finies. Mais, par une ironie du destin, le faux mort est mort dans la nuit d'une indigestion, et il est bien véritablement pour ce coup de feu Duprat. Cet échantillon suffira à vous donner une idée du genre. Ceux qui aiment cette note-là seront ravis. J'avoue qu'elle m'amuse assez à mes heures. Mais il ne faudrait pas en faire abus. Le huitième volume du Journal des débats de Goncourt vient de paraître. C'est un ouvrage curieux que ce journal. On y peut étudier sur le vif une des maladies de notre temps : la littératurite. Elle y est, dans ce dernier volume, passée à l'état aigu. Elle se complique de cette espèce particulière de détraquement cérébral qui s'appelle dans la langue médicale le délire
que désormais il n'avait plus le droit d'être mort et que par conséquent toutes les facéties macabres qui avaient été tolérées seraient à partir de maintenant finies. Mais, par une ironie du destin, le faux mort est mort dans la nuit d'une indigestion, et il est bien véritablement pour ce coup de feu Duprat. Cet échantillon suffira à vous donner une idée du genre. Ceux qui aiment cette note-là seront ravis. J'avoue qu'elle m'amuse assez à mes heures. Mais il ne faudrait pas en faire abus. Le huitième volume du Journal des débats de Goncourt vient de paraître. C'est un ouvrage curieux que ce journal. On y peut étudier sur le vif une des maladies de notre temps : la littératurite. Elle y est, dans ce dernier volume, passée à l'état aigu. Elle se complique de cette espèce particulière de détraquement cérébral qui s'appelle dans la langue médicale le délire des persécutions. L'auteur est un névrosé. Il n'y a pas à se préoccuper de ce qu'il écrit. Il faut plutôt le plaindre. FRANCISQUE SARCEY. plutôt le plaindre. FRANCISQUE SARCEY. LA COMÉDIE LITTÉRAIRE PAR ADOLEPHE BUISSON J'ai lu d'un trait le dernier livre de M. Adolphe Brisson : la Comédie littéraire. Cela est exquis, véritablement exquis. L'épithète est devenue banale, n'importe : l'ouvrage ni le plaisir qu'il laisse ne le sont. Le hasard des études m'avait plongé, en ces derniers temps, dans les travaux critiques de Lessing et de Schlegel, que je suis loin de mépriser. Mais quelle douceur d'avoir de nouveau affaire à un Parisien, à un homme d'esprit! M. Adolphe Brisson est l'un et l'autre avec grâce : les lecteurs de la Revue Illustrée le savent. Il l'est sans excès, et avec des qualités très personnelles, que la Comédie littéraire met en leur vrai jour et que je voudrais vous dire. M. Adolphe Brisson est Parisien, mais exempt de badauderie et de snobisme. Cela n'est pas commun, même parmi les plus grands critiques. Il ne donne ni dans les godasses de la réclame — cela va sans dire — ni dans le dilettantisme des opinions distinguées. Il n'est dupe
Cela est exquis, véritablement exquis. L'épithète est devenue banale, n'importe : l'ouvrage ni le plaisir qu'il laisse ne le sont. Le hasard des études m'avait plongé, en ces derniers temps, dans les travaux critiques de Lessing et de Schlegel, que je suis loin de mépriser. Mais quelle douceur d'avoir de nouveau affaire à un Parisien, à un homme d'esprit! M. Adolphe Brisson est l'un et l'autre avec grâce : les lecteurs de la Revue Illustrée le savent. Il l'est sans excès, et avec des qualités très personnelles, que la Comédie littéraire met en leur vrai jour et que je voudrais vous dire. M. Adolphe Brisson est Parisien, mais exempt de badauderie et de snobisme. Cela n'est pas commun, même parmi les plus grands critiques. Il ne donne ni dans les godasses de la réclame — cela va sans dire — ni dans le dilettantisme des opinions distinguées. Il n'est dupe ni des réputations caduques ni des coteries immodestes. Il sait les dessous des affaires, et le tapage périodiquement organisé autour de certains noms n'influence pas son jugement. Il s'éloigne du bruit, se retire dans son cabinet, étudie l'ouvrage à la gloire duquel toutes les grosses caisses font rage sur le boulevard, et il a son opinion, qui est bien à lui. Rien n'est difficile comme d'avoir une opinion à soi sur les hommes et les choses de l'heure présente. Il y faut du courage, de la philosophie, et beaucoup de sagacité. M. Adolphe Brisson remet choses et hommes à leur plan, sans amertume, avec une spirituelle sérénité. L'étude qu'il fait de Vacquerie, de sa situation exceptionnelle et de son talent subalterne est très pénétrante et clairvoyante. Et c'est un mérite de l'avoir écrite. Ce qu'il dit de la poésie de M. de Montesquiou et de l'éternelle jeunesse rhumatisante de Verlaine, tout cela est plein de belle humeur et dénote une perspicacité qui, poussée à ce point, est la faculté supérieure du critique. M. Brisson montre un courage égal à sa perspicacité, c'est lorsqu'il prend en son exacte mesure le talent de M. Francisque Sarcey. C'était une rude entreprise que de
boulevard, et il a son opinion, qui est bien à lui. Rien n'est difficile comme d'avoir une opinion à soi sur les hommes et les choses de l'heure présente. Il y faut du courage, de la philosophie, et beaucoup de sagacité. M. Adolphe Brisson remet choses et hommes à leur plan, sans amertume, avec une spirituelle sérénité. L'étude qu'il fait de Vacquerie, de sa situation exceptionnelle et de son talent subalterne est très pénétrante et clairvoyante. Et c'est un mérite de l'avoir écrite. Ce qu'il dit de la poésie de M. de Montesquiou et de l'éternelle jeunesse rhumatisante de Verlaine, tout cela est plein de belle humeur et dénote une perspicacité qui, poussée à ce point, est la faculté supérieure du critique. M. Brisson montre un courage égal à sa perspicacité, c'est lorsqu'il prend en son exacte mesure le talent de M. Francisque Sarcey. C'était une rude entreprise que de mensurer cet homme profond et fécond. Ni fécondité ni profondeur n'ont découragé M. Brisson. Il affronte ce volcan, fait le tour du cratère, descend dans le gouffre fumeux, et repart souriant, de ce fin sourire du touriste audacieux et satisfait, qui ne croit plus aux légendes. Et voilà donc un vrai critique. Il n'a point de caprices, même quand ces caprices ne lui seraient pas désavantageux. On sent que ses jugements ne sont pas des opinions provisoires ou passagères, mais de véritables jugements qui reposent sur des principes généraux et des connaissances étendues. Qu'on me permette de recommander aux esprits cultivés et qui aiment à apprécier le grain du marbre dans les œuvres d'art, qu'ils me permettent de leur recommander trois chapitres qui sont de tout premier ordre : l'Art du développement chez Hugo, chez Pierre Loti, et l'Histoire et la légende dans les romans d'Alexandre Dumas. Rien de ce qui constitue le mérite d'écrivain n'échappe à M. Brisson : il démontre les procédés de la composition et les démarches de l'esprit chez Hugo, Loti et le père Dumas, avec une égale précision. Et j'ajoute que rien n'est plus ingrat, que rien n'est plus difficile à exécuter que ces études-là.