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jeune actrice dans un coquet appartement de la rue de Moscou. Il lui donna une femme de chambre, lui offrit un coupé au mois. Il lui paya des bijoux, des toilettes... Ida acceptait tout sans rien donner en échange. La jeune fille étant mécontente du rôle qui lui avait été distribué dans l'Ombrelle de ma tante, il voulut qu'on lui donnât le principal rôle, le rôle de Jacqueline. Et comme le directeur s'y refusait énergiquement : — Oh! yes !... Je paierai! riposta l'Anglais froidement. — Mais... — Je paierai... my dear, je paierai tout ce qu'il faudra, répéta-t-il avec un flegme obstiné. Ida voulut ensuite avoir la vedette sur l'affiche. — Je paierai! Elle voulut ensuite avoir son portrait à la porte du théâtre. — Je paierai! Payer ! l'Anglais n'avait que ce mot là à la bouchée. Pour lui, l'argent tenait lieu de tout, faisait réponse à tout. Et pourtant, l'argent n'était pas tout! Sir Humphry Deans en faisait la triste expérience, car malgré ses sollicitations, il n'avait pas obtenu la plus légère faveur de celle à qui il ne refusait rien de ce qu'elle désirait, Pas ça ! comme disait le pipelet des Folies-Amoureuses en faisant claquer son ongle. Au contraire, cette petite rouée d'Ida s'amusait follement de la façon dont elle bernait son soupirant. Elle ne se doutait guère de la somme d'obstination et de ténacité que peut créer l'acier de l'idée fixe dans le cerveau d'un Anglais qui a le spleen. Et pour sir Humphry Deans, la conquête d'Ida était une idée fixe. Les choses en étaient là. Le soir même devait avoir lieu la première représentation de l'Ombrelle de ma tante. Dans la chambre à coucher du coquet appartement que leur avait loué l'Anglais, Ida, en galant déshabillé, fredonnait à mi-voix le commencement d'un couplet qui avait produit le plus grand effet aux répétitions de la pièce et qu'elle devait chanter le soir : Y a des gens qu'aiment la saucisse D'autres, le boudin ; Y en a qui préfèrent l'écrevisse... Et le chambertin!... A ce moment, un violent coup de sonnette retentit. La
son ongle. Au contraire, cette petite rouée d'Ida s'amusait follement de la façon dont elle bernait son soupirant. Elle ne se doutait guère de la somme d'obstination et de ténacité que peut créer l'acier de l'idée fixe dans le cerveau d'un Anglais qui a le spleen. Et pour sir Humphry Deans, la conquête d'Ida était une idée fixe. Les choses en étaient là. Le soir même devait avoir lieu la première représentation de l'Ombrelle de ma tante. Dans la chambre à coucher du coquet appartement que leur avait loué l'Anglais, Ida, en galant déshabillé, fredonnait à mi-voix le commencement d'un couplet qui avait produit le plus grand effet aux répétitions de la pièce et qu'elle devait chanter le soir : Y a des gens qu'aiment la saucisse D'autres, le boudin ; Y en a qui préfèrent l'écrevisse... Et le chambertin!... A ce moment, un violent coup de sonnette retentit. La femme de chambre ouvrit la porte de la chambre à coucher. — Madame, dit-elle, c'est lui, sir Humphry. — Encore ! grommela la divette avec mauvaise humeur. « Quel rasoir ! Pourtant, elle ne pouvait guère refuser de recevoir son protecteur. — C'est bon, dit-elle, faites entrer. La camériste sortit, et bientôt sir Humphry Deans se montra sur le seuil. L'Anglais était plus raide, plus compassé, encore que d'habitude. Il fit trois pas en avant, inclina automatiquement la tête en guise de salut, puis debout devant la jeune fille, les bras collés au corps, il commença de son ton flegmatique : — Miss Ida... je vois besoin de parler à vous... sérieusement... excessively sérieusement... « Voulez-vous m'écouter ?... (A suivre.) Henri Kéroul. MARIAGE DE HAINE! ROMAN DRAMATIQUE INÉDIT PAR LÉON SAZIE TROISIÈME PARTIE Les Justiciers! XIX LE SOLEIL DE MIEL (Suite.) — Oui, Marthe... Vous avez sauvé mon corps... et vous avez donné à mon âme une raison d'être. « Sans vous, mon âme ne vivrait pas... elle serait comme morte. « Mais vous êtes là... et mon cœur fortifié donne une puissance à mon sang, à mes veines, qui me sauva, et mon âme triste a pu aspirer au
et bientôt sir Humphry Deans se montra sur le seuil. L'Anglais était plus raide, plus compassé, encore que d'habitude. Il fit trois pas en avant, inclina automatiquement la tête en guise de salut, puis debout devant la jeune fille, les bras collés au corps, il commença de son ton flegmatique : — Miss Ida... je vois besoin de parler à vous... sérieusement... excessively sérieusement... « Voulez-vous m'écouter ?... (A suivre.) Henri Kéroul. MARIAGE DE HAINE! ROMAN DRAMATIQUE INÉDIT PAR LÉON SAZIE TROISIÈME PARTIE Les Justiciers! XIX LE SOLEIL DE MIEL (Suite.) — Oui, Marthe... Vous avez sauvé mon corps... et vous avez donné à mon âme une raison d'être. « Sans vous, mon âme ne vivrait pas... elle serait comme morte. « Mais vous êtes là... et mon cœur fortifié donne une puissance à mon sang, à mes veines, qui me sauva, et mon âme triste a pu aspirer au bonheur suprême, celui d'aimer. « J'aime, Marthe... J'aime comme un fou... « Je vous aime. Marthe tressaillit. Elle fit un mouvement comme pour se lever. LES ROMANS INÉDITS Pascal la retint. — Restez... Ce soir, dans cette radieuse fin de jour, tout autour de nous parle d'amour, de tendresse. Les feuilles ont des frissons de caresse et l'air résonne du bruit des baisers. « C'est l'amour, l'amour dans sa plus tendre manifestation. « Allons-nous, nous deux, jeter dans ce concert divin la note discordante? « Laissez-moi vous parler d'amour. « Laissez-moi vous serrer encore sur ce cœur plein de vous... « Si mes paroles ne vous plaisent pas, vous dormirez... Il attira à lui Marthe, il la serra dans ses bras comme on fait avec un enfant. Puis, penchant sa tête vers celle de la jeune femme, lut doucement à son oreille, il lui dit: — Jusqu'ici, Marthe, mon cœur était fermé à tout amour. « Je ne voulais pas aimer, je ne le devais pas. « Mais vous m'avez enlevé mes craintes. Votre confiance en ma guérison, votre négation absolue du mal dont je mourais m'ont fait voir que je pouvais aussi aimer, puisque vous avez embrassé ma main,
feuilles ont des frissons de caresse et l'air résonne du bruit des baisers. « C'est l'amour, l'amour dans sa plus tendre manifestation. « Allons-nous, nous deux, jeter dans ce concert divin la note discordante? « Laissez-moi vous parler d'amour. « Laissez-moi vous serrer encore sur ce cœur plein de vous... « Si mes paroles ne vous plaisent pas, vous dormirez... Il attira à lui Marthe, il la serra dans ses bras comme on fait avec un enfant. Puis, penchant sa tête vers celle de la jeune femme, lut doucement à son oreille, il lui dit: — Jusqu'ici, Marthe, mon cœur était fermé à tout amour. « Je ne voulais pas aimer, je ne le devais pas. « Mais vous m'avez enlevé mes craintes. Votre confiance en ma guérison, votre négation absolue du mal dont je mourais m'ont fait voir que je pouvais aussi aimer, puisque vous avez embrassé ma main, puisque vos lèvres ont touché mes lèvres!... Serrant de plus en plus la jeune femme contre son cœur, il poursuivit : — Maintenant je puis avouer mon amour... je puis le chanter aux étoiles... le confier à la brise... le crier au monde entier... « A vous, Marthe, devant qui si longtemps ma bouche fut close, à vous ma bien-aimée, je puis en parler doucement, comme d'une chose secrète. « Je vous aime, je vous aime comme rarement homme a pu aimer. « Je vous aime comme un martyr aime son Dieu ! « Je vous aime comme le mourant arraché à la tombe aime la vie... aime le soleil !... Marthe écoutait les paroles de Pascal. Elle se laissait bercer délicieusement. En ce moment, elle vivait une de ces heures uniques qu'on ne revient pas et qui sont un summum de félicité humaine qui semblent être ce que le ciel accorde de plus heureux en ce bas monde. Heure d'amour, puis de communion d'âmes, d'envolée vers l'infini. Heure divine... heure brève, hélas... heure de souvenir. Cet aveu achevé, Pascal se tint un moment. Il semblait vouloir sentir les battements du cœur de Marthe. Voulait-il par eux savoir si la
si longtemps ma bouche fut close, à vous ma bien-aimée, je puis en parler doucement, comme d'une chose secrète. « Je vous aime, je vous aime comme rarement homme a pu aimer. « Je vous aime comme un martyr aime son Dieu ! « Je vous aime comme le mourant arraché à la tombe aime la vie... aime le soleil !... Marthe écoutait les paroles de Pascal. Elle se laissait bercer délicieusement. En ce moment, elle vivait une de ces heures uniques qu'on ne revient pas et qui sont un summum de félicité humaine qui semblent être ce que le ciel accorde de plus heureux en ce bas monde. Heure d'amour, puis de communion d'âmes, d'envolée vers l'infini. Heure divine... heure brève, hélas... heure de souvenir. Cet aveu achevé, Pascal se tint un moment. Il semblait vouloir sentir les battements du cœur de Marthe. Voulait-il par eux savoir si la jeune femme répondait à son amour... si son cœur battait avec le sien? Puis, doucement penché sur la tête de Marthe, ses lèvres touchant ses cheveux bruns, il demanda : — Marthe, ma bien-aimée, voulez-vous être ma femme ? Cette question produisit un effet soudain, brusquement, Marthe se dégagea de l'étreinte de Pascal. Elle échappa à ses bras. — Moi, votre femme? — s'écria-t-elle, — moi, votre femme ? — Oui, — répondit Pascal surpris, — oui... je vous le demande à genoux. Avec douleur, la jeune femme répondit: — Ah! Pascal, mon bon Pascal, mon bien-aimé, pourquoi me demandez-vous cela ? — Parce que c'est le bonheur que je demande, parce que c'est la raison de vivre... — Impossible ! — fit Marthe. — Impossible ! — s'écria Pascal ; — vous dites qu'il vous est impossible d'être ma femme ? — Hélas ! — Il fallait alors ne pas me guérir, et me laisser mourir de mon mal affreux. — Oh! mon ami. — Cela vous eût évité de me tuer maintenant ! — Pascal, mon bon Pascal... mon ami... mon frère ! Appuyant sur ce mot : — Mon frère!... Elle y mettait une intonation voulue, cherchant
l'étreinte de Pascal. Elle échappa à ses bras. — Moi, votre femme? — s'écria-t-elle, — moi, votre femme ? — Oui, — répondit Pascal surpris, — oui... je vous le demande à genoux. Avec douleur, la jeune femme répondit: — Ah! Pascal, mon bon Pascal, mon bien-aimé, pourquoi me demandez-vous cela ? — Parce que c'est le bonheur que je demande, parce que c'est la raison de vivre... — Impossible ! — fit Marthe. — Impossible ! — s'écria Pascal ; — vous dites qu'il vous est impossible d'être ma femme ? — Hélas ! — Il fallait alors ne pas me guérir, et me laisser mourir de mon mal affreux. — Oh! mon ami. — Cela vous eût évité de me tuer maintenant ! — Pascal, mon bon Pascal... mon ami... mon frère ! Appuyant sur ce mot : — Mon frère!... Elle y mettait une intonation voulue, cherchant à y faire entrer sa pensée, à la faire entendre à Pascal. Pascal le comprit. — Ne parlez pas de frère, Marthe, — répliqua-t-il ; — je ne le suis pas. — Oh! si. — Non ! Laurent et votre frère... Martinet aussi... « Moi, je ne puis l'être. — Pourquoi ? — Parce que je puis être plus... parce que je vous aime autrement, parce que je veux être votre époux. Oh! mon bon Pascal, si vous saviez quelle peine me causent vos paroles. Si vous pouviez comprendre quelle douleur je ressens, voir combien ma pauvre âme est torturée, vous auriez pitié, vous n'insisteriez pas. Au contraire, j'insiste : cette douleur, cette peine, ces tourments de votre âme, je les ferai disparaître bientôt, car ces tourments n'existent que par votre volonté. Non, mon ami... comprenez-moi. Il ne peut en être autrement. Pourquoi ? Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ?
Pourquoi ? — Parce que je puis être plus... parce que je vous aime autrement, parce que je veux être votre époux. Oh! mon bon Pascal, si vous saviez quelle peine me causent vos paroles. Si vous pouviez comprendre quelle douleur je ressens, voir combien ma pauvre âme est torturée, vous auriez pitié, vous n'insisteriez pas. Au contraire, j'insiste : cette douleur, cette peine, ces tourments de votre âme, je les ferai disparaître bientôt, car ces tourments n'existent que par votre volonté. Non, mon ami... comprenez-moi. Il ne peut en être autrement. Pourquoi ? Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi ? — Pourquoi
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que c'était lui qui s'était présenté à eux comme étant l'oncle de M. de Précourt et était demeuré une heure dans la chambre de l'officier, qui prétendait qu'on lui avait volé à ce moment les papiers avec lesquels on l'avait incriminé ?... Depuis qu'il était entré, les deux personnages le dévisageaient avec une persistance singulière. Ils étaient l'un et l'autre au fond du cabinet, à côté du bureau du chef de la Sûreté... et il se tenait devant eux, seul en pleine lumière, sous le rayonnement de leurs regards... En vain il essayait d'éteindre la flamme de leurs yeux... de donner à sa physionomie une apparence débonnaire et placide qu'elle n'avait pas à l'ordinaire, et à son corps une attitude réservée et tranquille, il avait conscience d'avoir été reconnu déjà, et des traînées de sueur froide coulaient le long de ses reins. Un grand silence planait... Le chef de la Sûreté, à son bureau, complaisait des papiers, semblait ignorer qu'il y avait quelqu'un là... Il n'avait pas encore levé les yeux. Tout à coup, il repoussa la liasse qu'il avait devant lui. Et il regarda Roqueblawe, puis les deux hommes qui l'observaient... et brusquement il demanda à ceux-ci : — Eh bien ! avez-vous reconnu monsieur? Tous les deux répondirent en même temps, sans une hésitation : — Oui, monsieur. Et Roqueblawe, bien qu'il s'attendît à la réponse... et s'y fût préparé, ne put réprimer un tressaillement. — C'est bien l'homme, poursuivit le fonctionnaire, qui s'est présenté chez vous, à votre hôtel, rue de Rivoli, où était logé l'officier Jacques de Précourt, en se faisant passer pour l'oncle de cet officier... qui lui aurait, prétendait-il, donné rendez-vous, et à qui vous avez permis d'attendre son neveu dans sa chambre? — Oui, monsieur, répondit le gérant à ce que le chef de la Sûreté semblait s'adresser tout particulièrement. — Vous l'affirmez? — Je l'affirme. — Et vous? fit-il en se tournant vers le garçon... — Je l'affirme également. Le fonctionnaire s'adressa alors à Roqueblawe, qui, raidi, écoutait, en apparence impassible : — Qu'avez-vous à répondre? L'homme d'affaires eut un haussement d'épaules
Eh bien ! avez-vous reconnu monsieur? Tous les deux répondirent en même temps, sans une hésitation : — Oui, monsieur. Et Roqueblawe, bien qu'il s'attendît à la réponse... et s'y fût préparé, ne put réprimer un tressaillement. — C'est bien l'homme, poursuivit le fonctionnaire, qui s'est présenté chez vous, à votre hôtel, rue de Rivoli, où était logé l'officier Jacques de Précourt, en se faisant passer pour l'oncle de cet officier... qui lui aurait, prétendait-il, donné rendez-vous, et à qui vous avez permis d'attendre son neveu dans sa chambre? — Oui, monsieur, répondit le gérant à ce que le chef de la Sûreté semblait s'adresser tout particulièrement. — Vous l'affirmez? — Je l'affirme. — Et vous? fit-il en se tournant vers le garçon... — Je l'affirme également. Le fonctionnaire s'adressa alors à Roqueblawe, qui, raidi, écoutait, en apparence impassible : — Qu'avez-vous à répondre? L'homme d'affaires eut un haussement d'épaules dédaigneux... — Rien, répliqua-t-il, sinon que ces hommes sont fous. Le gérant et le garçon sursautèrent. — Fous? — Ou qu'ils ont la berlue, expliqua Roqueblawe. Puis il ajouta : — Je ne connais pas l'hôtel des Arcades... Je n'y ai jamais mis les pieds... Je n'ai pas coutume de médéquer... de prendre de fausses qualités pour m'introduire chez les gens... Je ne connais pas M. de Précourt... et je ne sais rien de cette histoire... — Pourtant, dit le gérant, je suis sûr que je ne me trompe pas... — Ni moi non plus, affirma le garçon... — On ne voit pas, reprit le premier, on ne voit pas une fois les yeux de monsieur et ses épaules sans se les rappeler... — Je l'ai remarqué aussi, fit le garçon... Et je me suis même dit, pendant que je montais derrière monsieur qui montait devant moi, et bien qu'il eût l'air plus âgé que maintenant, je me suis dit : Voilà un gaillard avec lequel je ne voudrais pas avoir une dispute... — Et vous affirmez que c'est bien le même homme? — Oui, monsieur, je l'affirme encore... Je le jure même, sans que Roqueblawe ne répondit pas. Il