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pompe bruyante des fêtes officielles. Pourtant elle reçoit avec une bonne grâce charmante, et tous ceux qui ont fréquenté les salons de la rue Royale savent avec quel tact elle savait y faire les honneurs des réceptions ministérielles. M. et Mme Félix Faure ont deux filles. L'une (la cadette) est mariée à M. René Berge, conseiller général de la Seine-Inférieure. L'autre, Mme Lucie Faure, âgée de vingt-trois ans, est une jolie personne merveilleusement douée. Très instruite, éprise de toutes les belles choses, s'occupant d'art et de littérature, sans prétention, ni bas-bleuisme, elle est capable d'exercer à l'Elysée une influence aimable et bienfaisante. Le nouveau Président adore les voyages. On peut être sûr qu'il ne rompra pas là-dessus avec la tradition ouverte par le regretté M. Carnot. Il voudra comme lui que le représentant de la France soit visible à tous et mêlé directement, par sa présence, aux réjouissances et aux solennités nationales. Peut-être M. Félix Faure, bien que voyageant beaucoup plus commodément, regrettera-t-il alors quelquefois les voyages instructifs et pittoresques qu'il fit, il y a quelques années, en Angleterre, en Italie, en Algérie. Peut-être regrettera-t-il surtout cette délicieuse excursion en Tunisie d'où il rapporta ainsi que ceux qui l'accompagnaient d'inoubliables impressions. Le pouvoir a ses exigences. M. Félix Faure s'y résoudra. Étant donnés ses antécédents, comme on dit au Palais, il est à présumer que ce sera un excellent Président constitutionnel. Vraiment bon, comme il est, loyal et droit, n'arrivera-t-il pas, malgré les passions politiques, à se faire aimer? J'en sais déjà plusieurs que l'élection de M. Félix Faure a franchement réjouies. D'abord les Havrais, bien entendu, qui ont illuminé de la rade aux falaises. Non seulement, les personnages officiels, mais les plus petits, les ouvriers du port, les matelots, les douaniers, les paysans d'alençon. Quand on a su, dans la ville, qu'une délégation allait partir pour Paris afin de féliciter le Président, tous ces braves gens ont voulu en être. Et ils se sont cotisés, eux aussi; ils ont envoyé leur délégation à l'Elysée. Quelques-uns n'avaient pu donner que deux ou trois sous, mais le cœur y était et
impressions. Le pouvoir a ses exigences. M. Félix Faure s'y résoudra. Étant donnés ses antécédents, comme on dit au Palais, il est à présumer que ce sera un excellent Président constitutionnel. Vraiment bon, comme il est, loyal et droit, n'arrivera-t-il pas, malgré les passions politiques, à se faire aimer? J'en sais déjà plusieurs que l'élection de M. Félix Faure a franchement réjouies. D'abord les Havrais, bien entendu, qui ont illuminé de la rade aux falaises. Non seulement, les personnages officiels, mais les plus petits, les ouvriers du port, les matelots, les douaniers, les paysans d'alençon. Quand on a su, dans la ville, qu'une délégation allait partir pour Paris afin de féliciter le Président, tous ces braves gens ont voulu en être. Et ils se sont cotisés, eux aussi; ils ont envoyé leur délégation à l'Elysée. Quelques-uns n'avaient pu donner que deux ou trois sous, mais le cœur y était et leur bouquet a été trouvé le plus beau, et leurs compliments ont été les meilleurs accueillis parce qu'ils étaient certainement les plus sincères. Un qui ne verra pas non plus d'un mauvais œil l'avènement de M. Félix Faure, c'est un petit soldat d'infanterie de marine dont il faut que je vous conte l'histoire. Il était assis, un soir du mois dernier, aux fauteuils d'orchestre d'un théâtre du boulevard pour le spectacle duquel il avait obtenu je ne sais comment un billet de faveur. Au cours de la représentation, un grand monsieur, sanglé dans sa redingote, le monocle à l'œil, vint prendre place à côté de lui. Ce monsieur, vous l'avez deviné, n'était autre que M. Félix Faure, alors ministre de la Marine. Le petit soldat, qui n'avait jamais vu le ministre, n'était pas autrement troublé de ce voisinage; mais le ministre, lui, qui a toujours aimé causer avec les humbles, était enchanté de questionner le lourdourou. A l'heure, on était une paire de connaissances. On parlait bateau naturellement, et très adroitement M. Félix Faure sondait les pensées intimes du jeune soldat à l'égard de son administration. À plusieurs reprises, le ministre avait remarqué sur la figure du fantassin des signes
vous conte l'histoire. Il était assis, un soir du mois dernier, aux fauteuils d'orchestre d'un théâtre du boulevard pour le spectacle duquel il avait obtenu je ne sais comment un billet de faveur. Au cours de la représentation, un grand monsieur, sanglé dans sa redingote, le monocle à l'œil, vint prendre place à côté de lui. Ce monsieur, vous l'avez deviné, n'était autre que M. Félix Faure, alors ministre de la Marine. Le petit soldat, qui n'avait jamais vu le ministre, n'était pas autrement troublé de ce voisinage; mais le ministre, lui, qui a toujours aimé causer avec les humbles, était enchanté de questionner le lourdourou. A l'heure, on était une paire de connaissances. On parlait bateau naturellement, et très adroitement M. Félix Faure sondait les pensées intimes du jeune soldat à l'égard de son administration. À plusieurs reprises, le ministre avait remarqué sur la figure du fantassin des signes vagues d'ennui, et, de confidences en confidences, il lui avait arraché le secret de son inquiétude. Le pauvre avait perdu sa baïonnette ! Voyez le beau plaisir pour lui d'être au théâtre. Sa soirée était perdue et il avait, pour le lendemain: la redoutable appréhension du conseil. M. Félix Faure s'enquit des circonstances de l'accident, releva secrètement le numéro réglementaire du soldat; puis, après l'avoir consolé amicalement de sa mésaventure, il le quitta à l'issue du spectacle sans lui révéler son nom. Mais, à peine rentré aux bureaux de la rue Royale, le ministre avertit par un rapport spécial les chefs hiérarchiques du soldat en faute et il leur demanda d'user de clémence en sa faveur. De sorte que le lendemain, au lieu de voir s'abattre sur sa tête les foudres du règlement, celui-ci tout ébahi n'entendit que répéter par tous les sous-offs de son quartier : — Cristi ! Vous avez de belles connaissances ! Le petit soldat n'y comprenait rien et ce n'est peut-être qu'en voyant sur les journaux illustrés le portrait du nouveau Président de la République qu'il apprit le nom et la qualité de son illustre protecteur. Tel est M. Félix Faure. Son élection à la
s'enquit des circonstances de l'accident, releva secrètement le numéro réglementaire du soldat; puis, après l'avoir consolé amicalement de sa mésaventure, il le quitta à l'issue du spectacle sans lui révéler son nom. Mais, à peine rentré aux bureaux de la rue Royale, le ministre avertit par un rapport spécial les chefs hiérarchiques du soldat en faute et il leur demanda d'user de clémence en sa faveur. De sorte que le lendemain, au lieu de voir s'abattre sur sa tête les foudres du règlement, celui-ci tout ébahi n'entendit que répéter par tous les sous-offs de son quartier : — Cristi ! Vous avez de belles connaissances ! Le petit soldat n'y comprenait rien et ce n'est peut-être qu'en voyant sur les journaux illustrés le portrait du nouveau Président de la République qu'il apprit le nom et la qualité de son illustre protecteur. Tel est M. Félix Faure. Son élection à la présidence, j'en suis sur, ne l'aura certainement pas rendu plus fier. Et il étendra toujours, en dépit de tout, sa protection sur les humbles et sur les petits. HENRI NICOLLE. LE THÉÂTRE POUR LA COURONNE Drame en cinq actes, en vers, de FRANÇOIS COPPÉE. Ici une belle œuvre animée d'une réelle puissance dramatique, écrite en vers sonores et colorés, tout à tour tendre et héroïque et — ce qui est très remarquable par ce temps de prétendues rénovations artistiques — coulée dans les vieux moules classiques et romantiques. C'est à M. François Coppée que nous la devons. Il est de ceux que depuis longtemps on ne présente plus au public, la renommée lui étant venue de longue date, grâce à une probité littéraire du meilleur aloi et à la dignité d'une existence consacrée tout entière au culte de l'art. Nul poète n'est plus populaire. Il semble que son amour pour les humbles lui ait valu leur reconnaissance et leur souvenir. Sa muse s'est si souvent dépensée pour eux en des sujets familiers, simples et touchants ! Aujourd'hui ce n'est pas du poète des Humbles qu'il est question. C'est le dramaturge, l'auteur de Severo Torelli, qui nous revient en plein triomphe.
réelle puissance dramatique, écrite en vers sonores et colorés, tout à tour tendre et héroïque et — ce qui est très remarquable par ce temps de prétendues rénovations artistiques — coulée dans les vieux moules classiques et romantiques. C'est à M. François Coppée que nous la devons. Il est de ceux que depuis longtemps on ne présente plus au public, la renommée lui étant venue de longue date, grâce à une probité littéraire du meilleur aloi et à la dignité d'une existence consacrée tout entière au culte de l'art. Nul poète n'est plus populaire. Il semble que son amour pour les humbles lui ait valu leur reconnaissance et leur souvenir. Sa muse s'est si souvent dépensée pour eux en des sujets familiers, simples et touchants ! Aujourd'hui ce n'est pas du poète des Humbles qu'il est question. C'est le dramaturge, l'auteur de Severo Torelli, qui nous revient en plein triomphe. Il semble en effet que, pour la circonstance, M. François Coppée ait élargi son cadre ordinaire. Les ailes du génie l’ont vraiment emporté cette fois sur des sommets auxquels le poète n’avait jamais atteint. Et cependant il n’y a eu de sa part nulle préméditation, nul manifeste bruyant sonnant le glas d’un passé littéraire et saluant l’aurore d’un art nouveau. M. François Coppée a fait simplement et sans bruit une œuvre sincère. Il a mis en scène des personnages d’une nature peu compliquée, mais tous animés de passions humaines, les uns nobles et héroïques, les autres viles et basses. Du jeu de ces passions et de leur choc est né un beau drame où l’action ne faiblit pas un seul instant et rappelle en maints endroits la puissance de nos tragédies classiques les plus célèbres. La scène se passe au quinzième siècle dans un petit pays indéterminé des Balkans. Michel Brancomir, par son courage et sa vaillance, a défendu jusqu’à ce jour sa patrie contre l’invasion et la domination turque. Ses glorieux trophées le désignent pour le trône laissé vacant par la mort du vieux roi. Au moment même où le rideau se lève, la Diète s’est rassemblée pour élire
glas d’un passé littéraire et saluant l’aurore d’un art nouveau. M. François Coppée a fait simplement et sans bruit une œuvre sincère. Il a mis en scène des personnages d’une nature peu compliquée, mais tous animés de passions humaines, les uns nobles et héroïques, les autres viles et basses. Du jeu de ces passions et de leur choc est né un beau drame où l’action ne faiblit pas un seul instant et rappelle en maints endroits la puissance de nos tragédies classiques les plus célèbres. La scène se passe au quinzième siècle dans un petit pays indéterminé des Balkans. Michel Brancomir, par son courage et sa vaillance, a défendu jusqu’à ce jour sa patrie contre l’invasion et la domination turque. Ses glorieux trophées le désignent pour le trône laissé vacant par la mort du vieux roi. Au moment même où le rideau se lève, la Diète s’est rassemblée pour élire le successeur du roi défunt. Mais, à Michel Brancomir, elle préfère l’Évêque Étienne dont les saintes prières ont certainement attiré sur le pays la protection divine. Brancomir ne dissimule pas tout. Le dépit lequel lui cause son échec. Et son ressentiment s’augmente de toutes les plaintes de l’ambitieuse Basilide, une Grecque que le vaillant soldat a épousée en secondes noces. D’une première union, Brancomir a eu un fils, Constantin, aujourd’hui âgé de vingt ans et dans lequel revivent toutes les mâles vertus du père. Ce jeune homme a déjà remporté des victoires et c’est lui qui sera le héros de notre drame. Michel Brancomir, dominé par la belle Basilide, consentira à trahir son pays et à le livrer aux Turcs. Ceux-ci, en échange, le sacreront roi et lui rendront cette couronne que l’Évêque Etienne a obtenue. Voici précisément un envoyé du sultan déguisé en joueur de guzla et porteur d’un firman contenant les conditions et le prix de la trahison de Michel Brancomir. Celui-ci, après quelques scrupules dont Basilide a bien vite raison, accepte et comme gage de ses promesses envers les Turcs appose sur le firman le sceau des Brancomir. La nuit prochaine, Brancomir ira lui-même relever le veilleur
Grecque que le vaillant soldat a épousée en secondes noces. D’une première union, Brancomir a eu un fils, Constantin, aujourd’hui âgé de vingt ans et dans lequel revivent toutes les mâles vertus du père. Ce jeune homme a déjà remporté des victoires et c’est lui qui sera le héros de notre drame. Michel Brancomir, dominé par la belle Basilide, consentira à trahir son pays et à le livrer aux Turcs. Ceux-ci, en échange, le sacreront roi et lui rendront cette couronne que l’Évêque Etienne a obtenue. Voici précisément un envoyé du sultan déguisé en joueur de guzla et porteur d’un firman contenant les conditions et le prix de la trahison de Michel Brancomir. Celui-ci, après quelques scrupules dont Basilide a bien vite raison, accepte et comme gage de ses promesses envers les Turcs appose sur le firman le sceau des Brancomir. La nuit prochaine, Brancomir ira lui-même relever le veilleur de nuit chargé d’allumer le bûcher d’alarme en cas de présence de l’ennemi. Les Turcs pourront alors entrer librement dans son pays et massacrer tous ses compagnons d’armes. Mais Brancomir a compté sans son fils Constantin. Celui-ci est mis au courant de l’horrible projet de son père par Mililza, une jeune esclave d’une grande beauté, prisonnière de guerre à laquelle il accorda jadis la liberté. Et nous arrive ici au point culminant de l’action de ce beau drame. À l’heure dite, Michel Brancomir sera sur le plaine des Balkans où doit s’accomplir son abominable forfait. Mais il s’y rencontrera avec son fils Constantin. Celui-ci est un héros dont le patriotisme ne connaît aucune défaillance. Une fois en présence de son père, il lui adresse d’abord de tendres et respectueuses supplications, puis il évoque le souvenir des services qu’il a rendus à son pays; tant de batailles glorieuses, tant de sang versé, tout cela va s’effondrer en quelques instants sous le poids de l’action la plus infamante que puisse commettre un soldat. Hélas! Michel Brancomir reste insensible aux prières de son fils et inébranlable dans ses noires résolutions! Oh! alors Constantin ne connaît plus que son devoir. Il croit n’avoir plus
jeune esclave d’une grande beauté, prisonnière de guerre à laquelle il accorda jadis la liberté. Et nous arrive ici au point culminant de l’action de ce beau drame. À l’heure dite, Michel Brancomir sera sur le plaine des Balkans où doit s’accomplir son abominable forfait. Mais il s’y rencontrera avec son fils Constantin. Celui-ci est un héros dont le patriotisme ne connaît aucune défaillance. Une fois en présence de son père, il lui adresse d’abord de tendres et respectueuses supplications, puis il évoque le souvenir des services qu’il a rendus à son pays; tant de batailles glorieuses, tant de sang versé, tout cela va s’effondrer en quelques instants sous le poids de l’action la plus infamante que puisse commettre un soldat. Hélas! Michel Brancomir reste insensible aux prières de son fils et inébranlable dans ses noires résolutions! Oh! alors Constantin ne connaît plus que son devoir. Il croit n’avoir plus devant lui qu’un traître dont il doit se faire le justicier. Le père et le fils en viennent aux mains et dans cette lutte si douloureusement émouvante Constantin tue son père. Voici d’ailleurs toute cette scène telle que l’a écrite le poète, Elle mérite d’être rapportée en entier aux lecteurs de la Revue Illustrée. CONSTANTIN Mon père, songez-y! Mon père, prenez garde! Car Dieu vous voit, le ciel étoilé vous regarde. Je me suis demandé quand j’ai pu tout savoir, Ce qu’exigeait l’honneur, quel était mon devoir. Il était clair, hélas! Dénoncer l’acte infâme, Oui, vous dénoncer, vous et votre horrible femme! Et le masquer ce Turc. Mais, pour vous, malheureux! C’était la mort après quelque supplice affreux; C’était, c’était surtout votre gloire passée Par ce crime public en un jour effacée. Devant cet effrayant devoir qui m’incombait, J’ai vu, dans un éclair, la honte, le gibet. Cet acte atrocité d’un fils livrant son père M’a rempli de terreur, je n’ai pas pu la faire. Non, je n’ai pas voulu que ce nom plein d’éclat Fût méprisé, que tant de gloire s’envolât Comme une feuille morte au souffle de la trompe, Et qu’un jour le passant crachât sur votre tombe.
de la Revue Illustrée. CONSTANTIN Mon père, songez-y! Mon père, prenez garde! Car Dieu vous voit, le ciel étoilé vous regarde. Je me suis demandé quand j’ai pu tout savoir, Ce qu’exigeait l’honneur, quel était mon devoir. Il était clair, hélas! Dénoncer l’acte infâme, Oui, vous dénoncer, vous et votre horrible femme! Et le masquer ce Turc. Mais, pour vous, malheureux! C’était la mort après quelque supplice affreux; C’était, c’était surtout votre gloire passée Par ce crime public en un jour effacée. Devant cet effrayant devoir qui m’incombait, J’ai vu, dans un éclair, la honte, le gibet. Cet acte atrocité d’un fils livrant son père M’a rempli de terreur, je n’ai pas pu la faire. Non, je n’ai pas voulu que ce nom plein d’éclat Fût méprisé, que tant de gloire s’envolât Comme une feuille morte au souffle de la trompe, Et qu’un jour le passant crachât sur votre tombe. Je me suis tu. Le cœur dévoré de chagrin, J’ai lardé, reculé jusqu’au dernier moment. Mais à présent, je dois agir, car le temps passe. Je veux bouter la flamme au feu d’alarme. Place! Apaisez la patrie et le ciel en courroux. Songez qu’en me taisant j’ai détourné de vous La mort sur l’échafaud, les tortures prochaines. Sans moi, vous sentiriez déjà le poids des chaines Et la main du bourreau sur vous s’appesantir. Mon père, n’allez pas m’en faire repentir! MICHEL Trop tard. Regrette donc d’avoir sauvé ma vie. Il l’allait, fils pieux, contenter ton envie Et tout dire, et me voir, ainsi qu’un vil Judas, Massacré sous tes yeux par mes propres soldats. Tant pis pour toi. Ton cœur s’interroge et discute; Mais ce qu’a résolu le mien, je l’exécute. Qui n’a rien su prévoir ne peut rien empêcher Et je ne permets pas qu’on couche à ce bûcher. CONSTANTIN Vous abandonneriez notre vieille frontière! Les Turcs ravageraient l’Europe tout entière, Tout le monde chrétien. MICHEL Il fut ingrat pour moi. CONSTANTIN Et le Christ voir Dieu! MICHEL Ce Dieu n’a-t-il pas fait roi? Malgré lui, je veux l’être, et le serai! CONSTANTIN Peut-être! La couronne est parfois
La mort sur l’échafaud, les tortures prochaines. Sans moi, vous sentiriez déjà le poids des chaines Et la main du bourreau sur vous s’appesantir. Mon père, n’allez pas m’en faire repentir! MICHEL Trop tard. Regrette donc d’avoir sauvé ma vie. Il l’allait, fils pieux, contenter ton envie Et tout dire, et me voir, ainsi qu’un vil Judas, Massacré sous tes yeux par mes propres soldats. Tant pis pour toi. Ton cœur s’interroge et discute; Mais ce qu’a résolu le mien, je l’exécute. Qui n’a rien su prévoir ne peut rien empêcher Et je ne permets pas qu’on couche à ce bûcher. CONSTANTIN Vous abandonneriez notre vieille frontière! Les Turcs ravageraient l’Europe tout entière, Tout le monde chrétien. MICHEL Il fut ingrat pour moi. CONSTANTIN Et le Christ voir Dieu! MICHEL Ce Dieu n’a-t-il pas fait roi? Malgré lui, je veux l’être, et le serai! CONSTANTIN Peut-être! La couronne est parfois trop large au front du traître. Elle peut tout à coup, nouveau roi du Balkan, Vous tomber sur l'épaule et devenir carcan. "MICHEL" Tu m'insultes ! C'est trop de rage et de folie ! "CONSTANTIN" Eh bien, j'ai tort, c'est vrai. Pardon ! je vous supplie Je ne sais plus que dire et j'appelle au secours ! "A l'aide, ô souvenirs guerriers des anciens jours !" "SOIRS enivrants après les batailles gagnées." "DÉSORDRE du butin, drapeaux pris par poignées." "CRI de joie et d'orgueil du père triomphant Heureux de retrouver son page et son enfant," "ET" baisant sur son front la blessure encor tiède, "VIEUX souvenirs de gloire et d'héroïsme, à l'aide ! Prouesses de jadis, exploits des temps passés, Devant ce malheureux, accourez, surgissez Et faites-le rougir de sa trahison vile ! "DITES-lui que demain, à son entrée en ville, Les étendards pendus aux poutres des palais Au passage voudront lui donner des soufflets." "DITES, oh ! dites donc au héros qui défaille Que ses soldats lombards sur les champs de bataille Savent qu'il a rêvé ce crime exorbitant, Qu'ils en parlent entre eux sous terre et qu'on entend, Quand on passe, le soir, vers leurs tombes guerrières, Un
que dire et j'appelle au secours ! "A l'aide, ô souvenirs guerriers des anciens jours !" "SOIRS enivrants après les batailles gagnées." "DÉSORDRE du butin, drapeaux pris par poignées." "CRI de joie et d'orgueil du père triomphant Heureux de retrouver son page et son enfant," "ET" baisant sur son front la blessure encor tiède, "VIEUX souvenirs de gloire et d'héroïsme, à l'aide ! Prouesses de jadis, exploits des temps passés, Devant ce malheureux, accourez, surgissez Et faites-le rougir de sa trahison vile ! "DITES-lui que demain, à son entrée en ville, Les étendards pendus aux poutres des palais Au passage voudront lui donner des soufflets." "DITES, oh ! dites donc au héros qui défaille Que ses soldats lombards sur les champs de bataille Savent qu'il a rêvé ce crime exorbitant, Qu'ils en parlent entre eux sous terre et qu'on entend, Quand on passe, le soir, vers leurs tombes guerrières, Un murmure indigné courir dans les bruyères ! "NON, vous ne serez pas misérable à ce point." "ET" vous reculerez et vous ne voudrez point Laisser un nom maudit dans toutes les mémoires ! "NE voyez-vous donc pas vos anciennes victoires, Supplicants, les bras tendus, à vos genoux ! "LES prenez-vous en haine et les chasserez-vous, Elles que l'Occident joyeux a saluées, Ignoblement, ainsi que des prostituées ? "NON, vous ne ferez point ce crime abject et bas ! "CELA ne sera pas, cela ne se peut pas !" "JE me jette à vos pieds, et je prie, et j'espère, Et je vais retrouver mon héros et mon père !" "VOUS allez allumer ce bûcher de bois mort, VOUS arracher du cœur, avec un mâle effort, Le turpide projet, la promesse honteuse, Et les jeter au feu comme une herbe hideuse, Qu'on fasse brûler avec sa racine et son fruit, Et vous resterez pur, et le vent de la nuit Emportera ce rêve horrible sur ses ailes Dans un grand tourbillon de flamme et d'écailles !" "MICHEL" C'en est assez. Debout ! Car par tous les démons Je veux devenir roi de la plaine et des monts Et couronner ma reine