jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
Ce n'est pas, ajoute-t-elle, qu'entre nous il soit en état de commander une compagnie de grenadiers, mais sa présence fera beaucoup. Un roi, quel qu'il soit, est, pour les soldats et le peuple, ce qu'était l'arche d'alliance pour les Hébreux; sa présence seule annonce des succès. » Ici, comme dans ses romans, comme dans son salon, la réflexion s'achève en « maxime. » Mais les formules y sont presque toujours moins abstraites, moins intellectuelles que dans les romans, parce que l'image y vivifie et colore la pensée. « On ne passe pas d'acte devant notaire pour faire une friponnerie. » –« L'esprit prend toutes sortes de formes excepté la gaieté. » « Tout sert en ménage quand on a en soi de quoi mettre les outils en œuvre. » « On gagne de mauvaises parties, on n'en gagne jamais d'abandonnées, » etc. Plus encore que par leur rare bonheur d'expression, ces maximes s'imposent au lecteur par leur énergie. Cette femme sans scrupule et sans morale n'a gardé qu'une vertu, la volonté. Indulgente aux débauches qui n'énervent pas les courages et n'asservissent pas les intelligences, elle n'aura qu'un mépris sans pitié pour « les âmes de carton, » honnêtes peut-être, mais qui ne savent pas résister aux pressions extérieures. En lisant ses lettres, il faut laisser là le détail des faits, les petites intrigues, les passions d'un jour, il faut oublier la monotonie et, somme toute, la médiocrité des intérêts. Il reste alors ce spectacle, qui n'est ni sans rareté ni sans beauté, d'une volonté féminine servie par un esprit très libre et tendue sans défaillance vers un seul but. IV Il y a d'elle un mot célèbre. Parlant un jour à son cher Fontenelle, et lui mettant la main sur la poitrine : « Ce n'est pas un cœur que vous avez là, lui dit-elle avec un sourire; c'est de la cervelle comme dans la tête. » Elle aussi, ce n'était pas un cœur qu'elle avait là; ou, s'il existait, elle l'avait bien maté. La plupart de ses amitiés, toutes ses galanteries semblent se succéder pour ainsi dire dans le
qui ne savent pas résister aux pressions extérieures. En lisant ses lettres, il faut laisser là le détail des faits, les petites intrigues, les passions d'un jour, il faut oublier la monotonie et, somme toute, la médiocrité des intérêts. Il reste alors ce spectacle, qui n'est ni sans rareté ni sans beauté, d'une volonté féminine servie par un esprit très libre et tendue sans défaillance vers un seul but. IV Il y a d'elle un mot célèbre. Parlant un jour à son cher Fontenelle, et lui mettant la main sur la poitrine : « Ce n'est pas un cœur que vous avez là, lui dit-elle avec un sourire; c'est de la cervelle comme dans la tête. » Elle aussi, ce n'était pas un cœur qu'elle avait là; ou, s'il existait, elle l'avait bien maté. La plupart de ses amitiés, toutes ses galanteries semblent se succéder pour ainsi dire dans le silence de son cœur et même de ses sens. Avoir un ami, c'est pour elle prendre un parti se donner un amant, c'est travailler à un dessein. Fontenelle n'a que « de la cervelle » c'est un dilettante qui s'amuse avec les idées. Chez Mme de Tencin, tout est volonté chaque désir tend impérieusement à sa réalisation, et les mouvements de l'esprit s'achèvent en effort et en lutte. Plus qu'aucun homme, cette femme a eu soif de pouvoir, besoin de dominer; et dans la vie, tout autour d'elle, elle n'a vu que « des outils à mettre en œuvre. » Aprenti et jusqu'au dernier jour, elle fait la chasse à l'argent comme au plus sûr « moyen de parvenir; » elle ne se renferme dans son salon que pour rétablir sur les intelligences sa domination ruinée parmi les courtisans; elle se crée des amis dans « le grand monde, » non pour flatter sa vanité, mais pour manifester sa force; elle ne peut voir une volonté disponible sans chercher aussitôt à l'accaparer et à la rendre sienne; elle méprise les femmes, mais elle s'en sert et conseille de s'en servir, parce qu'avec elles « on fait tout ce qu'on veut
chaque désir tend impérieusement à sa réalisation, et les mouvements de l'esprit s'achèvent en effort et en lutte. Plus qu'aucun homme, cette femme a eu soif de pouvoir, besoin de dominer; et dans la vie, tout autour d'elle, elle n'a vu que « des outils à mettre en œuvre. » Aprenti et jusqu'au dernier jour, elle fait la chasse à l'argent comme au plus sûr « moyen de parvenir; » elle ne se renferme dans son salon que pour rétablir sur les intelligences sa domination ruinée parmi les courtisans; elle se crée des amis dans « le grand monde, » non pour flatter sa vanité, mais pour manifester sa force; elle ne peut voir une volonté disponible sans chercher aussitôt à l'accaparer et à la rendre sienne; elle méprise les femmes, mais elle s'en sert et conseille de s'en servir, parce qu'avec elles « on fait tout ce qu'on veut des hommes; » son plaisir est de marier les gens pour faire deux prises d'un seul coup; elle aime surtout les mariages difficiles qu'il faut emporter de haute lutte; quand elle a dit « J'en fais mon affaire, » c'est presque chose faite; souvent l'utilité immédiate est nulle, mais sa virtuosité de femme « d'affaires » y trouve une satisfaction. Si elle a décidé la conquête d'une amitié, on se défend malaisément contre elle, et son accueil, toujours cordial, appelle et retient la confiance. Elle s'est donné pour règle de ne jamais rebuter personne, parce que, sur dix indifférents, elle trouvera peut-être un bon ouvrier pour travailler à son œuvre c'est ainsi qu'on découvre des Lamotte et des Mably; le visiteur novice, tout ému de sa bienveillance, sentant en cette femme, la veille inconnue, une amie véritable qui s'associe à tous ses rêves, s'écrie avec attendrissement : « Oh! la bonne femme! » Mais l'instant d'après, si « l'ami » trop naïf la gêne sur sa route, elle n'hésitera pas à se débarrasser de lui en « douceur. » Sa pensée de derrière la tête est un dédain profond pour l'espèce humaine; volontiers, entre intimes, elle s'en va répétant que
virtuosité de femme « d'affaires » y trouve une satisfaction. Si elle a décidé la conquête d'une amitié, on se défend malaisément contre elle, et son accueil, toujours cordial, appelle et retient la confiance. Elle s'est donné pour règle de ne jamais rebuter personne, parce que, sur dix indifférents, elle trouvera peut-être un bon ouvrier pour travailler à son œuvre c'est ainsi qu'on découvre des Lamotte et des Mably; le visiteur novice, tout ému de sa bienveillance, sentant en cette femme, la veille inconnue, une amie véritable qui s'associe à tous ses rêves, s'écrie avec attendrissement : « Oh! la bonne femme! » Mais l'instant d'après, si « l'ami » trop naïf la gêne sur sa route, elle n'hésitera pas à se débarrasser de lui en « douceur. » Sa pensée de derrière la tête est un dédain profond pour l'espèce humaine; volontiers, entre intimes, elle s'en va répétant que « la grande erreur des gens d'esprit est de ne pas croire le monde aussi bête qu'il est. » « Accoutumée à faire tous les usages possibles de son corps et de son esprit pour arriver à ses fins, » elle y arrive presque toujours, parce qu'elle ne craint aucun remords et ne se sent aucun scrupule; elle est « sans principes, capable de tout exactement. » Il n'y a pas de tempérament plus amoral dans son fond. Elle a eu des amis, mais pas une amie. De toutes les femmes qui l'ont connue, bien peu l'ont approchée sans effroi, beaucoup lui ont rendu en haine ce qu'elle leur donnait en mépris : "la bonne" Mademoiselle Aïssé elle-même la "détestait", par une instinctive répugnance d'âme féminine. C'est que Mme de Tencin était très peu femme. Marivaux disait déjà que "son esprit n'avait pas de sexe", façon galante d'insinuer qu'elle avait l'esprit masculin. Elle a attaqué la vie en homme, elle a senti comme bien peu la mâle volupté de l'effort, et il n'y a pas de femme peut-être qui ait plus souffert de n'être pas homme. Si elle a aimé son frère d'un amour si passionné, c'est que cette volonté
remords et ne se sent aucun scrupule; elle est « sans principes, capable de tout exactement. » Il n'y a pas de tempérament plus amoral dans son fond. Elle a eu des amis, mais pas une amie. De toutes les femmes qui l'ont connue, bien peu l'ont approchée sans effroi, beaucoup lui ont rendu en haine ce qu'elle leur donnait en mépris : "la bonne" Mademoiselle Aïssé elle-même la "détestait", par une instinctive répugnance d'âme féminine. C'est que Mme de Tencin était très peu femme. Marivaux disait déjà que "son esprit n'avait pas de sexe", façon galante d'insinuer qu'elle avait l'esprit masculin. Elle a attaqué la vie en homme, elle a senti comme bien peu la mâle volupté de l'effort, et il n'y a pas de femme peut-être qui ait plus souffert de n'être pas homme. Si elle a aimé son frère d'un amour si passionné, c'est que cette volonté molle n'était qu'un instrument dans ses mains, qu'elle s'était incarnée tout entière en lui, et qu'elle goûtait avec lui l'illusion de la lutte virile. Par cette affirmation robuste, et jamais découragée, de sa passion et de son vouloir, elle a conquis chez ses amis une estime et même un respect qui sont aujourd'hui encore le meilleur de sa fortune; beaucoup ont éprouvé devant elle une admiration d'artistes, à la fois attirés et inquiétés par cette "rare créature". "Elle avait, dit Marivaux, une âme forte, courageuse et résolue, de ces âmes supérieures à tout événement, dont la hauteur et la dignité ne plient sous aucun accident humain, qui retrouvent toutes leurs ressources où les autres les perdent, qui peuvent être affligées, jamais abattues ni troublées." Et Piron, moitié badin, moitié sérieux, exprimait le même respect admiratif en ces vers sautillants : "Ce siècle héroïque" l'était trop peu pour elle. Il lui aurait fallu une vie forte et pleine, une vie de combat plus encore que de victoire; elle a dû regretter souvent, j'imagine, de n'avoir point vécu cent ans plus tôt : elle eût été une belle "frondeuse", vaillante, dominatrice, implacable ; elle eût ainsi évité les basses galanteries où elle
qui sont aujourd'hui encore le meilleur de sa fortune; beaucoup ont éprouvé devant elle une admiration d'artistes, à la fois attirés et inquiétés par cette "rare créature". "Elle avait, dit Marivaux, une âme forte, courageuse et résolue, de ces âmes supérieures à tout événement, dont la hauteur et la dignité ne plient sous aucun accident humain, qui retrouvent toutes leurs ressources où les autres les perdent, qui peuvent être affligées, jamais abattues ni troublées." Et Piron, moitié badin, moitié sérieux, exprimait le même respect admiratif en ces vers sautillants : "Ce siècle héroïque" l'était trop peu pour elle. Il lui aurait fallu une vie forte et pleine, une vie de combat plus encore que de victoire; elle a dû regretter souvent, j'imagine, de n'avoir point vécu cent ans plus tôt : elle eût été une belle "frondeuse", vaillante, dominatrice, implacable ; elle eût ainsi évité les basses galanteries où elle a sali sa jeunesse et les mesquines intrigues où elle a usé son âge mûr. Le siècle affaadi et léger qui fut le sien, ce siècle dont la vanité, disait-elle, "a dégradé les passions et affaibli jusqu'aux vices", ne lui offrit qu'un rôle de courtisane ; elle s'y résigna, mais de mauvaise grâce, et son caractère reste supérieur à sa vie. Elle apparaît, au milieu d'une génération frivole, comme une "amazone" manquée. Maurice Masson. Femme au-dessus de bien des hommes Du siècle héroïque où nous sommes, Femme forte que rien n'étonne, Ni n'enorgueillit ni n'abat, Femme au besoin homme d'État Et, s'il le fallait, amazone. POÉSIES ÉTÉ Couchés dans la pelouse haute Qui baigne et brûle notre cou, Nous rêvons tous deux côte-à-côte, Les yeux perdus au ciel d'Anjou. A travers l'entrelacs des herbes J'aperçois ton profil léger; Par-dessus, jalonnés de gerbes, Les chaumes semblent s'étager. Les tiges font une nuit verte Pleine d'insectes radieux; Là-bas, toute la plaine ouverte Parait continuer tes yeux. Sur mon front une fleur balance Un noir scarabée, en plein ciel. L'herbe où crépite le silence, L'herbe chaude a l'odeur du miel. Reliant sa rumeur coutumière Sur quelque champ mûr de sainfoin, Le bruit des
de mauvaise grâce, et son caractère reste supérieur à sa vie. Elle apparaît, au milieu d'une génération frivole, comme une "amazone" manquée. Maurice Masson. Femme au-dessus de bien des hommes Du siècle héroïque où nous sommes, Femme forte que rien n'étonne, Ni n'enorgueillit ni n'abat, Femme au besoin homme d'État Et, s'il le fallait, amazone. POÉSIES ÉTÉ Couchés dans la pelouse haute Qui baigne et brûle notre cou, Nous rêvons tous deux côte-à-côte, Les yeux perdus au ciel d'Anjou. A travers l'entrelacs des herbes J'aperçois ton profil léger; Par-dessus, jalonnés de gerbes, Les chaumes semblent s'étager. Les tiges font une nuit verte Pleine d'insectes radieux; Là-bas, toute la plaine ouverte Parait continuer tes yeux. Sur mon front une fleur balance Un noir scarabée, en plein ciel. L'herbe où crépite le silence, L'herbe chaude a l'odeur du miel. Reliant sa rumeur coutumière Sur quelque champ mûr de sainfoin, Le bruit des guêpes semble au loin Le bruit même de la lumière. Été, nappe de grands lacs bleus, Eau d'azur sans rive et sans ride, Coule en nos regards, glisse, pleus, Délice lointain et liquide. Oh combien l'on est soulevé Vers cet immense espace vide Comme il ouvre, au vertige avide, Un pays enfin retrouvé. L'air semble rouler dans ses flammes Un grand cœur divinement doux. Sens-tu qu'au fond de nos deux âmes Quelque chose tombe à genoux? Mais j'entrevois ta silhouette Dans le fouillis des brins ardens, Et tu souris, rose et muette, Une herbe longue entre les dents. Et je reporte tout mon rêve, Tout mon désir, tout mon amour, Sur ta grâce de femme, brève Comme la splendeur de ce jour. Je concentre sur toi l'extase Du monde éclatant et divers, Et ta forme est comme un beau vase Où j'épanche tout l'univers! Et c'est toi que j'adore, ô celle Que j'ai pour moi dans l'infini, Petite et profonde parcelle Par qui mon cœur d'homme est uni Avec la vie universelle. DEUX POÈTES LATINS I CATULLE « Mea Lesbiae. » Lorsqu'il s'en revenait, le soir, de la maison Où la seule Lesbie effaçait pour lui Rome, ivre encor de
pays enfin retrouvé. L'air semble rouler dans ses flammes Un grand cœur divinement doux. Sens-tu qu'au fond de nos deux âmes Quelque chose tombe à genoux? Mais j'entrevois ta silhouette Dans le fouillis des brins ardens, Et tu souris, rose et muette, Une herbe longue entre les dents. Et je reporte tout mon rêve, Tout mon désir, tout mon amour, Sur ta grâce de femme, brève Comme la splendeur de ce jour. Je concentre sur toi l'extase Du monde éclatant et divers, Et ta forme est comme un beau vase Où j'épanche tout l'univers! Et c'est toi que j'adore, ô celle Que j'ai pour moi dans l'infini, Petite et profonde parcelle Par qui mon cœur d'homme est uni Avec la vie universelle. DEUX POÈTES LATINS I CATULLE « Mea Lesbiae. » Lorsqu'il s'en revenait, le soir, de la maison Où la seule Lesbie effaçait pour lui Rome, ivre encor de la vague et molle déraison Que la main de la femme épanche au front de l'homme, Près du Tibre où le ciel éteignait ses couleurs, Il s'engageait parmi le dédale des rues Des marchandes vendaient aux carrefours des fleurs, Et les fleurs embaumaient dans les ombres accrues. Et, las, il défaillait un peu de leurs parfums, Moins exquis cependant qu'une légère haleine, Et revoyait des yeux clairs sous des cheveux bruns, Tandis qu'autour de lui grondait la Ville-Reine. Et dans son âme alors, comme un vol tournoyant, Passaient désir, orgueil, tendresse, jalousie. Puis, parfois, infidèle à peine en souriant, Et repris par l'ingrate et chère poésie, Il songeait aux anciens poètes, à tous ceux Qui jadis, adorant quelque enfant douce et belle, Avaient déjà voulu tenter l'honneur chanceux De dire avec des mots la folie éternelle. Il évoquait les vieux Hellènes, dont les cœurs Avaient aussi battu d'amour, ses lointains maîtres, De qui l'art, conquérant leurs farouches vainqueurs, L'instruisait à polir l'âpre vers des ancêtres. Il croyait voir, là-bas, sous les couchants éteints, Anacréon sortant des bras de sa maîtresse, Pâte, en quelque île étroite aux arides jardins Dont les roses pourtant ont couronné la Grèce. Il l'imaginait tendre en
défaillait un peu de leurs parfums, Moins exquis cependant qu'une légère haleine, Et revoyait des yeux clairs sous des cheveux bruns, Tandis qu'autour de lui grondait la Ville-Reine. Et dans son âme alors, comme un vol tournoyant, Passaient désir, orgueil, tendresse, jalousie. Puis, parfois, infidèle à peine en souriant, Et repris par l'ingrate et chère poésie, Il songeait aux anciens poètes, à tous ceux Qui jadis, adorant quelque enfant douce et belle, Avaient déjà voulu tenter l'honneur chanceux De dire avec des mots la folie éternelle. Il évoquait les vieux Hellènes, dont les cœurs Avaient aussi battu d'amour, ses lointains maîtres, De qui l'art, conquérant leurs farouches vainqueurs, L'instruisait à polir l'âpre vers des ancêtres. Il croyait voir, là-bas, sous les couchants éteints, Anacréon sortant des bras de sa maîtresse, Pâte, en quelque île étroite aux arides jardins Dont les roses pourtant ont couronné la Grèce. Il l'imaginait tendre en sa jeune saison, Penchant sa tête lourde où flottaient ses pensées Sous la même rougeur éparse à l'horizon, Et soudain murmurait, plein des choses passées « Lorsqu'il s'en revenait, le soir, de la maison. » Il allait, respirant ses roses, au matin, Sous les brouillards légers qu'exhalait la Moselle, Dans l'herbe où par endroits le soleil argentin Irisait à la pointe une humide étincelle. Rome était loin, là-bas, dans le Midi profond, Par delà les coteaux, les plaines, les montagnes, Au cœur du vaste Empire où l'univers se fond, Et qu'arrêtait ici le mur des Allemagnes. Et même son Bordeaux natal, très loin aussi, S'effaçait sous le ciel plus blond de l'Aquitaine Et toute sa vie, art, pouvoir, joie et souci, Semblait à sa mémoire encore plus lointaine. Il n'était plus qu'un blanc vieillard, lassé du sort, Visitant ses jardins sur les confins des Gaules, Passant ses derniers jours à méditer la mort En chauffant au soleil ses frileuses épaules, Marchant à petits pas dans les sentiers étroits, Buvant à petits coups, par gorgée, une à une, Les vins de ces coteaux, un peu gris, un peu froids, De ces vins qu'on dirait mûris au clair de lune. Il taillait
l'herbe où par endroits le soleil argentin Irisait à la pointe une humide étincelle. Rome était loin, là-bas, dans le Midi profond, Par delà les coteaux, les plaines, les montagnes, Au cœur du vaste Empire où l'univers se fond, Et qu'arrêtait ici le mur des Allemagnes. Et même son Bordeaux natal, très loin aussi, S'effaçait sous le ciel plus blond de l'Aquitaine Et toute sa vie, art, pouvoir, joie et souci, Semblait à sa mémoire encore plus lointaine. Il n'était plus qu'un blanc vieillard, lassé du sort, Visitant ses jardins sur les confins des Gaules, Passant ses derniers jours à méditer la mort En chauffant au soleil ses frileuses épaules, Marchant à petits pas dans les sentiers étroits, Buvant à petits coups, par gorgée, une à une, Les vins de ces coteaux, un peu gris, un peu froids, De ces vins qu'on dirait mûris au clair de lune. Il taillait ses rosiers autour de sa villa, Et parfois se penchait pour cueillir une rose. Honneurs, gloire, vraiment que valait tout cela ? Cette fleur pâle était une moins vaine chose. Et dans son âme, avec ce vaporeux matin, Clarté fine déjà, tendre, amicale, humaine, Se levait lentement, sur l'horizon latin, Avant le jour français l'aube gallo-romaine. SILENCE Silence des murs alentour De ma seule et petite vie, Qui sembles, dans l'ombre assoupie, Monter et baisser tour à tour, Que me veux-tu, grand cri muet Que je sens diffus dans l'espace, Suspendant cette gerbe lasse Qui tout à l'heure remuait? Que m'apportes-tu ? quel conseil De vie isolée et paisible ? Ou quel vague et déjà terrible Echo du suprême sommeil? Hôte obscur que j'entends ce soir, Dans l'air profond qui te balance, Rôder près de ma somnolence Comme le vol d'un ange noir, Que me veux-tu, secret Silence? CLOCHES Les cloches qui sonnaient dans les dimanches bleus Ont encore évoqué les jours de notre enfance, Quand tout l'espoir entrait dans nos cœurs sans défense Avec leur bronze épars aux échos onduleux; Quand leurs sons, par-dessus les verts coteaux houleux, À travers l'inconnu, là-bas, du monde immense, En un balancement qui
Avant le jour français l'aube gallo-romaine. SILENCE Silence des murs alentour De ma seule et petite vie, Qui sembles, dans l'ombre assoupie, Monter et baisser tour à tour, Que me veux-tu, grand cri muet Que je sens diffus dans l'espace, Suspendant cette gerbe lasse Qui tout à l'heure remuait? Que m'apportes-tu ? quel conseil De vie isolée et paisible ? Ou quel vague et déjà terrible Echo du suprême sommeil? Hôte obscur que j'entends ce soir, Dans l'air profond qui te balance, Rôder près de ma somnolence Comme le vol d'un ange noir, Que me veux-tu, secret Silence? CLOCHES Les cloches qui sonnaient dans les dimanches bleus Ont encore évoqué les jours de notre enfance, Quand tout l'espoir entrait dans nos cœurs sans défense Avec leur bronze épars aux échos onduleux; Quand leurs sons, par-dessus les verts coteaux houleux, À travers l'inconnu, là-bas, du monde immense, En un balancement qui toujours recommence Semblaient vibrer au fond de pays fabuleux Ah quel espoir, puissant et doux comme une lame, Avec leurs vastes flots d'airain nous gonflait l'âme, Dans l'aube où nous rêvions, éblouis et frileux Comme leurs voix disaient des choses éternelles! Comme tout l'infini de vivre était en elles, Les cloches qui sonnaient dans les dimanches bleus CONSEIL Sache voir l'univers intime et coutumier Où tu vis, dans les soirs soucieux de l'étude, Et dont tes yeux, fermés par la vieille habitude, Négligent aujourd'hui l'enseignement premier. La lampe au long pied svelte est comme une fleur ample, Une fleur d'or épanouie à ton côté, Et qui, changeant la force inconnue en clarté, Offre à ton esprit d'homme un radieux exemple. La plume, autrefois tige agreste de roseau, Naguère encore prise à la tiédeur d'une aile, Comme pour rappeler qu'une grâce est en elle, Imite avec son fer un bec léger d'oiseau. TOURNE XLVI. 1908. 13 L'humble encrier, creusant sa rondeur ingénue, A la forme d'un puits secret, au tain obscur, Réfléchit sur son eau tout l'idéal azur, D'où peut surgir la vérité candide et nue. Le livre clos n'est rien qu'un bloc lourd et dormant; Mais ouvre-le toujours, à leur