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l'aveugle sur la vie chère succéda un des plus grands débats de ce long cycle parlementaire. M. Clemenceau s'interroge un peu les interpellateurs MM. Chamelet et Lebrun, à leurs reproches de ne pas savoir organiser la paix, de mal gouverner, d'avoir mal représenté la France à la Conférence, il objecte qu'à cette tribune même, il joua contre les fauteurs de désordre, urant par là sans laquelle la guerre n'aurait pas été gagnée. Quant à son rôle à Versailles, on le connaîtra seulement après sa mort. Puis il demande à l'assemblée de lui faire crédit jusqu'à la démobilisation et la ratification du traité de paix, après quoi il mettra le corps électoral tout entier en mouvement, car il est tout entier périmé et ne saurait procéder à l'élection du président de la République dont les pouvoirs expirent en février. Et il a gagné de causé avec 289 voix contre 185. Pendant ce duel dont l'opposition ne cache pas les raisons, les Communists ratifient à l'unanimité le traité de paix et adoptent sans scrutin le Defence of France bill. Au dîner de gala donné par les souverains belges en l'honneur de M. Poincaré, celui-ci répond aux affirmations chaleureuses du roi de l'amitié franco-belge dans la paix, que la France et ses Alliés veilleront à ce que la Belgique, effectivement la légitime réparation des injures et des dommages que lui a valus sa loyauté. Mercredi 23 juin, le président visite, au milieu d'acclamations toujours nouvelles, Gand, Anvers et Bruxelles où il a la suprême joie d'épingler sur la poitrine du cardinal Mercier la croix de guerre française. À Weimar, dans un grand discours programmé, le président Bauer prend part entre la droite et les indépendants à qui il fustige les dangers d'une dictature du prolétariat. Au Palais-Bourbon, les adversaires du gouvernement reprennent la partie à propos de sa politique financière que M. de Monzie qualifie de fragilité. Jeudi 24 juin : Les journées triomphales s'ajoutent en Belgique les unes aux autres. Après Gand, Malines et Anvers, c'est Liège qui est à l'honneur et reçoit la croix de la Légion d'honneur. M. Poincaré qualifie
franco-belge dans la paix, que la France et ses Alliés veilleront à ce que la Belgique, effectivement la légitime réparation des injures et des dommages que lui a valus sa loyauté. Mercredi 23 juin, le président visite, au milieu d'acclamations toujours nouvelles, Gand, Anvers et Bruxelles où il a la suprême joie d'épingler sur la poitrine du cardinal Mercier la croix de guerre française. À Weimar, dans un grand discours programmé, le président Bauer prend part entre la droite et les indépendants à qui il fustige les dangers d'une dictature du prolétariat. Au Palais-Bourbon, les adversaires du gouvernement reprennent la partie à propos de sa politique financière que M. de Monzie qualifie de fragilité. Jeudi 24 juin : Les journées triomphales s'ajoutent en Belgique les unes aux autres. Après Gand, Malines et Anvers, c'est Liège qui est à l'honneur et reçoit la croix de la Légion d'honneur. M. Poincaré qualifie éloquemment l'indomptable résistance du général Leman. Au Palais-Bourbon, le débat sur la politique financière se termine par un vote de confiance après un très vif engagement entre M. André Lefèvre et le ministre au sujet des impôts. Vendredi 25 juin : La démobilisation des classes 1910, 1911 et 1912 s'est arrêtée et se poursuivra du 8 au 20. août. LES ANNALES LE CIGARE UN bon cigare est un événement heureux dans la vie d'un homme. Le cigare donne à ceux qui sont pauvres l'illusion de la richesse. Il en donne l'assurance à ceux qui sont fortunés — et il la leur renouvelle à chaque cigare nouveau. Il faut renouveler ses assurances. On passe les cigares... Le moment est grave et ceux qui en prennent n'hésitent pas. Je veux dire par là qu'ils n'hésitent pas à en choisir un. Ils n'hésitent pas à hésiter entre un gros court ou un grand mince. Car si l'invité est un personnage d'une discrétion extrême et incompréhensible lorsqu'on lui propose une tasse de café qui doit bien coûter 15 ou 20 centimes, il n'est plus du tout le même en présence d'un cigare qui vaut 2 fr. 50. Enfin, le choix est fait — et
arrêtée et se poursuivra du 8 au 20. août. LES ANNALES LE CIGARE UN bon cigare est un événement heureux dans la vie d'un homme. Le cigare donne à ceux qui sont pauvres l'illusion de la richesse. Il en donne l'assurance à ceux qui sont fortunés — et il la leur renouvelle à chaque cigare nouveau. Il faut renouveler ses assurances. On passe les cigares... Le moment est grave et ceux qui en prennent n'hésitent pas. Je veux dire par là qu'ils n'hésitent pas à en choisir un. Ils n'hésitent pas à hésiter entre un gros court ou un grand mince. Car si l'invité est un personnage d'une discrétion extrême et incompréhensible lorsqu'on lui propose une tasse de café qui doit bien coûter 15 ou 20 centimes, il n'est plus du tout le même en présence d'un cigare qui vaut 2 fr. 50. Enfin, le choix est fait — et le plaisir a commencé. D'abord, on s'imagine volontiers qu'on a choisi le meilleur cigare de la boîte — première sensation fort agréable. La forme de l'objet, sa taille et sa couleur ont guidé votre choix et c'est en connaisseur que vous l'avez palpé. Ensuite vous l'avez humé délicieusement. Puis vous en avez constaté la sécheresse en le portant à votre oreille — après pensant bien entendu qu'on remarquerait ce geste. Vos sens et votre orgueil sont déjà flattés et ravis et pourtant le cigare n'est pas allumé! Attention! De grandes choses se préparent... Vous venez de couper ou de perforer le bout du cigare avec soin — ou bien encore avec vos dents vous l'avez déchiré d'un coup sec et vous vous en êtes négligemment débarrassé sur le veston de votre voisin ou sur le tapis du salon. Ce qui tend à prouver à la fois une éducation imparfaite, une grande habitude du cigare ou un tempérament d'artiste tout simplement. Enfin... rallumez... et [allumette tout entière] passe... Et, dès les premières bouffées, votre visage a exprimé une satisfaction puérile, un contentement contentement soi que vous ne parvenez pas à dissimuler. Ah ! que la vie est belle, n'est-ce pas ?
en avez constaté la sécheresse en le portant à votre oreille — après pensant bien entendu qu'on remarquerait ce geste. Vos sens et votre orgueil sont déjà flattés et ravis et pourtant le cigare n'est pas allumé! Attention! De grandes choses se préparent... Vous venez de couper ou de perforer le bout du cigare avec soin — ou bien encore avec vos dents vous l'avez déchiré d'un coup sec et vous vous en êtes négligemment débarrassé sur le veston de votre voisin ou sur le tapis du salon. Ce qui tend à prouver à la fois une éducation imparfaite, une grande habitude du cigare ou un tempérament d'artiste tout simplement. Enfin... rallumez... et [allumette tout entière] passe... Et, dès les premières bouffées, votre visage a exprimé une satisfaction puérile, un contentement contentement soi que vous ne parvenez pas à dissimuler. Ah ! que la vie est belle, n'est-ce pas ? Le cigare tient dans votre main une place importante et dont vous êtes fier. Vous vous appliquez à lui conserver la position semi-verticale propice, à la conservation probe de la cendre — et, lorsque vous le portez à vos lèvres, avec infiniment de précautions. vous l'accueillez par un baiser délicat de bon nègre — et c'est en louchant un peu que vous le mettez ! Au bout de dix minutes, vous êtes assez intime avec votre cigare pour pouvoir le pincer entre vos doigts et le conserver — tout en le surveillant, bien entendu. Cette liberté que vous rendez à votre main vous permet de prendre une part plus active à la conversation. Car c'est pour vous une véritable joie, n'est-ce pas, de pouvoir contredire, ayant mis vos deux mains dans vos poches, un interlocuteur qui, lui, ne fume pas, cependant que la place occupée maintenant par votre cigare vous oblige à découvrir un peu vos maxillaires, ce qui donne à vos propos une valeur particulière et un mordant inaccoutumé ! Pourtant, méfiez-vous. Ne dites sèchement ni le mot « oui » ni le mot « non » — car vous risqueriez risqueriez de faire tomber dans votre café ou
de bon nègre — et c'est en louchant un peu que vous le mettez ! Au bout de dix minutes, vous êtes assez intime avec votre cigare pour pouvoir le pincer entre vos doigts et le conserver — tout en le surveillant, bien entendu. Cette liberté que vous rendez à votre main vous permet de prendre une part plus active à la conversation. Car c'est pour vous une véritable joie, n'est-ce pas, de pouvoir contredire, ayant mis vos deux mains dans vos poches, un interlocuteur qui, lui, ne fume pas, cependant que la place occupée maintenant par votre cigare vous oblige à découvrir un peu vos maxillaires, ce qui donne à vos propos une valeur particulière et un mordant inaccoutumé ! Pourtant, méfiez-vous. Ne dites sèchement ni le mot « oui » ni le mot « non » — car vous risqueriez risqueriez de faire tomber dans votre café ou sur votre gilet dix minutes de cendre accumulée après tard de patience et de précautions. Vous seriez en outre ridicule, et vous vous seriez bêtement supprimé le plaisir délicieux de pouvoir déposer volontairement cette cendre tout à l'heure au bord d'un cendrier, après l'avoir refroidie pendant un instant au creux de votre main. D'ailleurs, je vous conseille de ne pas conserver "trop longtemps" votre vif cigare entre vos dents. Vous risquez en parlant de vous énerver, de oublier peut-être et de le laisser éteindre — ce qui serait une faute grave ! — et, l'avant having déplacé sans cesse, d'une commissure à l'autre, vous finiriez par en transformer le bout en une ignoble croûte dont vous seriez honteux. La fin d'un cigare est une chose triste. Et je méprise ceux qui la prolongent trop. Si la naissance d'un enfant de génie ressemble à la naissance d'un enfant idiot, la fin d'un corail ressemble étonnamment à la fin d'un cigare de huit sous. Cela ne sent pas très bon, et, si vous ne crachez pas sans cesse, vous en avez du moins constamment envie — et ça se voit parfaitement. On imagine le jus marron dont vous n'osez pas vous défaire
de votre main. D'ailleurs, je vous conseille de ne pas conserver "trop longtemps" votre vif cigare entre vos dents. Vous risquez en parlant de vous énerver, de oublier peut-être et de le laisser éteindre — ce qui serait une faute grave ! — et, l'avant having déplacé sans cesse, d'une commissure à l'autre, vous finiriez par en transformer le bout en une ignoble croûte dont vous seriez honteux. La fin d'un cigare est une chose triste. Et je méprise ceux qui la prolongent trop. Si la naissance d'un enfant de génie ressemble à la naissance d'un enfant idiot, la fin d'un corail ressemble étonnamment à la fin d'un cigare de huit sous. Cela ne sent pas très bon, et, si vous ne crachez pas sans cesse, vous en avez du moins constamment envie — et ça se voit parfaitement. On imagine le jus marron dont vous n'osez pas vous défaire et qui vous incommode. Votre conversation devient affreuse et l'air important que vous prenez pour dissimuler votre malaise n'est au sommet qu'une affreuse grimace... Elle bien, tenez... tant pis... je préfère vous voir prendre un second cigare ! Prenez... prenez... jetez ça, cher ami, allez... ne continuez pas ce megosse qui m'écoeure autant que vous !... SACHA GUITRY. Pendant un mois, une loi barbare rendit le tabac de luxe inabordable. Les fumeurs gémissaient et boudaient. La buraliste inoccupée maudissait le ministre des finances et, derrière son comptoir inactif, écoutait tristement sonner les heures. L'impôt improductif fut amendé. Et tout est rentré dans l'ordre. La Grève des Fumeurs, par J. BASTÉ. LES SÉANLES LES CONTES LA CENTENAIRE LA MÈRE LEPOUTTU était la gloire du village d'Ecormoy, et non seulement du village, mais de tout le pays des alentours. Non pas qu'elle eût fait quoi que ce soit d'important, ou d'héroïque. Elle n'avait sauvé personne de la mort, ni « rebouté » un bras démis, ni même intrigué, ni volé. Elle ne buvait pas plus qu'une autre. C'était une personne d'aspect très simple et de parole assez banale. Et, pourtant, on venait la voir de très loin, on ne l'abordait qu'avec respect,
qui m'écoeure autant que vous !... SACHA GUITRY. Pendant un mois, une loi barbare rendit le tabac de luxe inabordable. Les fumeurs gémissaient et boudaient. La buraliste inoccupée maudissait le ministre des finances et, derrière son comptoir inactif, écoutait tristement sonner les heures. L'impôt improductif fut amendé. Et tout est rentré dans l'ordre. La Grève des Fumeurs, par J. BASTÉ. LES SÉANLES LES CONTES LA CENTENAIRE LA MÈRE LEPOUTTU était la gloire du village d'Ecormoy, et non seulement du village, mais de tout le pays des alentours. Non pas qu'elle eût fait quoi que ce soit d'important, ou d'héroïque. Elle n'avait sauvé personne de la mort, ni « rebouté » un bras démis, ni même intrigué, ni volé. Elle ne buvait pas plus qu'une autre. C'était une personne d'aspect très simple et de parole assez banale. Et, pourtant, on venait la voir de très loin, on ne l'abordait qu'avec respect, absolument comme si elle eût été prophétesse. Elle était centenaire. Et non pas, vous m'entendez bien, une centenaire comme il y en a tant, une de ces centenaires misérables, déjetées, sans dents, d'une repoussante saleté, un débris humain devant lequel, vaguement dégoûté, on se dit : « Oh ! non. vivre à ce prix-là, merci bien ! » Non, c'était une vieille dame extrêmement propre et correcte, un peu taciturne, un peu renfermée, mais sachant à l'occasion sourire d'une bouche encore assez bien meublée meublée paraissant, tout compte fait, n'avoir que de très peu dépassé la soixantaine. Comme sa présence attirait au village des quantités de touristes, qui trouvaient "à l'hôtel du Cheval-Bleu, que cette affluence enrichissait, son couvert mis, et même une chambre, si elle l'avait voulu. Mais elle préférait cos... cher dans sa chaumière. La vente de son portrait en cartes postales n'était pas un des moindres revenus du papetier. Elle circulait gratis sur la patache, dont les affaires prospéraient à cause d'elle. Tout le village la bénissait. Une source pétrifiante, un saint à miracles; une ruine romaine ne lui eussent pas attiré une telle réputation, ni de tels profits. C'est pourquoi il la gâtait et la cajolait
vivre à ce prix-là, merci bien ! » Non, c'était une vieille dame extrêmement propre et correcte, un peu taciturne, un peu renfermée, mais sachant à l'occasion sourire d'une bouche encore assez bien meublée meublée paraissant, tout compte fait, n'avoir que de très peu dépassé la soixantaine. Comme sa présence attirait au village des quantités de touristes, qui trouvaient "à l'hôtel du Cheval-Bleu, que cette affluence enrichissait, son couvert mis, et même une chambre, si elle l'avait voulu. Mais elle préférait cos... cher dans sa chaumière. La vente de son portrait en cartes postales n'était pas un des moindres revenus du papetier. Elle circulait gratis sur la patache, dont les affaires prospéraient à cause d'elle. Tout le village la bénissait. Une source pétrifiante, un saint à miracles; une ruine romaine ne lui eussent pas attiré une telle réputation, ni de tels profits. C'est pourquoi il la gâtait et la cajolait de toutes les manières. Le maire, le curé, l'instituteur lui témoignaient la plus flatteuse déférence, et jusqu'aux haines de partis s'apaisaient devant elle : le cabaretier, qui était anticlérical, et le forgeron, qui était réactionnaire, cessaient de se disputer lorsqu'ils la rencontraient. Pour un peu, ils lui eussent demandé sa bénédiction. Cet état de choses, qui datait du jour où la mère Lepouttu avait eu ses cent ans, c'est-à-dire depuis trois ans à peu près (et ainsi notre héroïne était une centenaire renforcée), cet état de choses paradisiaque aurait pu durer longtemps encore, Malheureusement, il y avait, dans ce ciel sans nuages, un point noir, et ce point, si l'on peut s'exprimer ainsi, était personnifié par Mme Antoinette Lepouttu, femme du fils de la glorieuse vieille dame. Cette pauvre créature se mourait de jalousie et d'envie. — Enfin, disait-elle à son mari, qu'elle excédait de ses plaintes, est-ce que tu peux comprendre ça, toi, Lepouttu, que ta mère garde pour elle tout son argent, et ne veuille jamais rien nous donner? Alors, nous voilà obligés, nous autres, de travailler comme des journaliers, à notre âge? Si ça continue, au bout du compte, c'est moi qui aurai l'air de la centenaire...
bénédiction. Cet état de choses, qui datait du jour où la mère Lepouttu avait eu ses cent ans, c'est-à-dire depuis trois ans à peu près (et ainsi notre héroïne était une centenaire renforcée), cet état de choses paradisiaque aurait pu durer longtemps encore, Malheureusement, il y avait, dans ce ciel sans nuages, un point noir, et ce point, si l'on peut s'exprimer ainsi, était personnifié par Mme Antoinette Lepouttu, femme du fils de la glorieuse vieille dame. Cette pauvre créature se mourait de jalousie et d'envie. — Enfin, disait-elle à son mari, qu'elle excédait de ses plaintes, est-ce que tu peux comprendre ça, toi, Lepouttu, que ta mère garde pour elle tout son argent, et ne veuille jamais rien nous donner? Alors, nous voilà obligés, nous autres, de travailler comme des journaliers, à notre âge? Si ça continue, au bout du compte, c'est moi qui aurai l'air de la centenaire... Et c'était vrai. La bru — forcée de travailler pour vivre et de rager — semblait plus vieille, plus décharnée, plus ridée que la belle-mère. Elle était dévorée intérieurement par une pensée mauvaise, une idée dont la perversité l'effrayait elle-même, et qui la tenait toutes les nuits à demi éveillée, dans une sorte de cauchemar où elle prononçait, à côté de son mari épouvanté, des paroles incompréhensibles : — Non! non! ça ne peut plus durer comme ça. J'aime encore mieux tout perdre. Mais je dirai tout. Ça la fera crever... — Mais quoi ! tout ? interrogeait Lepouttu plein d'angoisse. Et il la secouait comme un vieux pommier. Elle se réveillait alors, hagarde et en sueur. Et tous deux se regardaient sans plus rien dire, comme deux complices qui n'osent pas parler de leur crime prochain. Mais, un jour, Antoinette, n'en pouvant plus, parla. Ce fut un beau gâchis. Ce secret, elle le dit d'abord au curé, puis à l'instituteur, puis au maire. Mais, craignant craignant ces trois personnages officiels ne fussent trop réservés, elle s'en ouvrit aussi au forgeron, au cabaretier, au patron du Cheval Bleu, au papetier, au maître de poste, à tout le monde. Du jour
dans une sorte de cauchemar où elle prononçait, à côté de son mari épouvanté, des paroles incompréhensibles : — Non! non! ça ne peut plus durer comme ça. J'aime encore mieux tout perdre. Mais je dirai tout. Ça la fera crever... — Mais quoi ! tout ? interrogeait Lepouttu plein d'angoisse. Et il la secouait comme un vieux pommier. Elle se réveillait alors, hagarde et en sueur. Et tous deux se regardaient sans plus rien dire, comme deux complices qui n'osent pas parler de leur crime prochain. Mais, un jour, Antoinette, n'en pouvant plus, parla. Ce fut un beau gâchis. Ce secret, elle le dit d'abord au curé, puis à l'instituteur, puis au maire. Mais, craignant craignant ces trois personnages officiels ne fussent trop réservés, elle s'en ouvrit aussi au forgeron, au cabaretier, au patron du Cheval Bleu, au papetier, au maître de poste, à tout le monde. Du jour au lendemain, l'affreuse nouvelle se répandit jusque dans les taudis les plus reculés d'Ecormoy. Et cette nouvelle avait de quoi surprendre La mère Lepouttu n'était pas une vraie centenaire. Elle avait menti. Elle n'avait que quatre-vingt-dix-huit ans. Il s'en fallait de dix-sept belles années pour qu'elle eût droit à la vénération qu'elle avait usurpée!... La colère, l'indignité des habitants d'Ecormoy furent sans bornes. Ils manifestèrent sous ses fenêtres, ils l'injurièrent publiquement, ils lui lancèrent des pierres. En vain, l'instituteur et le maire intervinrent en sa faveur, tentant de leur faire comprendre l'imprudence de ces démarches violentes. Il était trop tard. La nouvelle avait gagné le chef-lieu, les journaux s'en étaient emparés. Mme Lepoutte était déshonorée. Oui, mais, hélas ! par le fait même, le village retombait au rang misérable qu'il occupait auparavant dans la hiérarchie rurale. Puisqu'il n'avait ni source thermale, ni rebouteux célèbre, ni ruines romaines, ni rien, les touristes n'avaient plus aucune raison d'y fréquenter. Les automobiles désapprirent le chemin d'Ecormoy, le Cheval-Bleu redevint la crasseuse auberge de jadis, le papetier liquida pour rien son stock de cartes postales. Et la pauvre Antoinette, moins honteuse de sa vilaine action que déçue de n'en avoir tiré aucun profit, mourut
vénération qu'elle avait usurpée!... La colère, l'indignité des habitants d'Ecormoy furent sans bornes. Ils manifestèrent sous ses fenêtres, ils l'injurièrent publiquement, ils lui lancèrent des pierres. En vain, l'instituteur et le maire intervinrent en sa faveur, tentant de leur faire comprendre l'imprudence de ces démarches violentes. Il était trop tard. La nouvelle avait gagné le chef-lieu, les journaux s'en étaient emparés. Mme Lepoutte était déshonorée. Oui, mais, hélas ! par le fait même, le village retombait au rang misérable qu'il occupait auparavant dans la hiérarchie rurale. Puisqu'il n'avait ni source thermale, ni rebouteux célèbre, ni ruines romaines, ni rien, les touristes n'avaient plus aucune raison d'y fréquenter. Les automobiles désapprirent le chemin d'Ecormoy, le Cheval-Bleu redevint la crasseuse auberge de jadis, le papetier liquida pour rien son stock de cartes postales. Et la pauvre Antoinette, moins honteuse de sa vilaine action que déçue de n'en avoir tiré aucun profit, mourut de rage l'année suivante. Quant à la mère Lepoutte elle-même, elle s'en alla. Mais que lui importait la déchéance de son village ? Elle avait de petites rentes, encore augmentées par les bénéfices qu'elle avait faits dans l'exercice de son métier de centenaire. Elle alla vivre ailleurs, dans un bourg du département voisin, où, tranquille, n'ayant pas à travailler, entourée de la considération universelle, elle atteignait ainsi, après soixante-sept années d'une existence de paresse et de petits soins, l'époque où elle eut véritablement cent ans. Et elle était alors si fraîche, si reposée, si avenante, que personne ne voulait lui en donner plus de cinquante. LES ANNALES 107 LA MANUFACTURE DE BEAUVAIS Au cours de la charmante ceinture de bois que bleuissent les brumes matinales de l'été, hier toute fiévreuse d'agitation guerrière, paisible aujourd'hui, notre ville de Beauvais demeure, pour les fervents de la vieille France, une sorte de reliquaire. Ce n'est pas que la région dont elle s'enveloppe ait un accent bien émouvant. La terre ondule, sans plus. En ces villages de construction moderne où l'église seule conserve parfois quelque grâce, la vie semble menue, banale et mesquine. Paris, trop voisin, ne permit pas à cette contrée de se