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mes méditations par le grand historien, Fustel de Coulanges, qui était alors notre directeur, et dont nous vénérons tous la mémoire. Il fréquentait aussi la salle de la Patrologie, mais non pas pour le même objet que moi. Il y venait à son heure, me trouvait établi, et respectait ma liberté de penser. Mais, ce jour-là, il avait besoin du tome III, dont il avait remarqué l'absence régulière, et, comme il avait noté aussi que j'approfondissais obstinément ce même tome, il me dit de sa voix douce, avec son fin et bienveillant sourire : « Vous vous absorbez trop. Il ne faut pas être l'homme d'un seul livre. Timeo hominem unius libri. » HIPPOLYTE PARIGOT. OCTAVE GRÉARD VALLERY-Clément-Emmanuel Gréard, vice-recteur de l'académie de Paris, est né dans une toute petite ville normande — à Vire, croyons-nous — en 1828. Il fut, à l'École normale, de la promotion de 1849 (qui suivit celle de Taine, d'About et de Sarcey) et il eut pour émule redoutable son ami Prévost-Paradol. Il était né professeur. Il se fit, de plus, éducateur et mérita de devenir le chef véritable de l'université nouvelle. Comme écrivain, en dehors de mémoires et rapports fort nombreux, il a donné d'abord une très belle éthèse : la Morale de Plutarque. Il traduisit ensuite les Lettres complètes d'Abélard et d'Héloïse, en tête desquelles il plaça une merveilleuse introduction d'un mérite à la fois hautement philosophique et littéraire. Sa Morale stoïcienne et surtout son Education des femmes par les femmes (où il évoquait agréablement les silhouettes de Mmes de Maintenon, de Mme d'Épinay, de Mme Roland, etc.) lui ouvrirent les portes de l'Académie française. Il y fut admis officiellement le 19 janvier 1888 et mit beaucoup d'habileté à se tirer d'un pas assez scabreux en se voyant, lui fonctionnaire républicain, obligé de prononcer l'éloge de M. de Falloux, son prédécesseur, et de contre-balancer l'influence du discours de M. de Broglie qu'on avait chargé de le recevoir. Enfin son dernier livre sur Edmond Schérer eut, comme on sait, un fort grand succès. Comme homme, M. Octave Gréard est un sympathique. Avec sa taille
d'abord une très belle éthèse : la Morale de Plutarque. Il traduisit ensuite les Lettres complètes d'Abélard et d'Héloïse, en tête desquelles il plaça une merveilleuse introduction d'un mérite à la fois hautement philosophique et littéraire. Sa Morale stoïcienne et surtout son Education des femmes par les femmes (où il évoquait agréablement les silhouettes de Mmes de Maintenon, de Mme d'Épinay, de Mme Roland, etc.) lui ouvrirent les portes de l'Académie française. Il y fut admis officiellement le 19 janvier 1888 et mit beaucoup d'habileté à se tirer d'un pas assez scabreux en se voyant, lui fonctionnaire républicain, obligé de prononcer l'éloge de M. de Falloux, son prédécesseur, et de contre-balancer l'influence du discours de M. de Broglie qu'on avait chargé de le recevoir. Enfin son dernier livre sur Edmond Schérer eut, comme on sait, un fort grand succès. Comme homme, M. Octave Gréard est un sympathique. Avec sa taille mince, élancée, sa tête fine, ses yeux d'une extraordinaire vivacité, son sourire courtois, il apparaît, en dépit de l'âge, jeune et beau d'ardeur. C'est un fonctionnaire hors ligne. C'est peut-être mieux pour ses subordonnés de tout sexe : quelque chose comme un excellent directeur de conscience laïque. Phlogl'aphie pi'. OCTAVE (HÉRAÏ) .- .- LIVRES NEUFS ET D'OCCASION Souvenirs d'enfance de SOPHIE KOVALESKY, écrits par elle-même et suivis de sa biographie par Mme Ch. Leffler, duchesse de Caganello. C'EST un chef-d'œuvre, un pur et délicieux chef-d'œuvre que ces Souvenirs de Sophie trop vous engager à lire ce volume, à le mettre entre les mains de vos filles; vous en serez enchantés, et elles y prendront un plaisir extrême. Peut-être ne savez-vous pas qui est cette Sophie Kovalsky dont l'autobiographie vient de paraître. Son nom est pourtant fort connu, non seulement en Russie, sa patrie d'origine, mais encore en Allemagne et en Suède. En France même, elle a remporté en 1888 un triomphe unique pour une femme : l'Académie des sciences lui a décerné le prix Bordin, dont le sujet de concours avait été proposé six ans de suite sans succès. "Ceux, dit l'éditeur en sa préface, ceux qui ont connu l'illustre
(HÉRAÏ) .- .- LIVRES NEUFS ET D'OCCASION Souvenirs d'enfance de SOPHIE KOVALESKY, écrits par elle-même et suivis de sa biographie par Mme Ch. Leffler, duchesse de Caganello. C'EST un chef-d'œuvre, un pur et délicieux chef-d'œuvre que ces Souvenirs de Sophie trop vous engager à lire ce volume, à le mettre entre les mains de vos filles; vous en serez enchantés, et elles y prendront un plaisir extrême. Peut-être ne savez-vous pas qui est cette Sophie Kovalsky dont l'autobiographie vient de paraître. Son nom est pourtant fort connu, non seulement en Russie, sa patrie d'origine, mais encore en Allemagne et en Suède. En France même, elle a remporté en 1888 un triomphe unique pour une femme : l'Académie des sciences lui a décerné le prix Bordin, dont le sujet de concours avait été proposé six ans de suite sans succès. "Ceux, dit l'éditeur en sa préface, ceux qui ont connu l'illustre savante russe, n'ont pas oublié la femme aimable et attrayante, que sa naissance et sa première éducation semblaient si peu destiner à la science. Elle-même voulut retracer le contraste du début de sa vie avec son étonnante carrière scientifique; elle écrivit ses Souvenirs d'enfance; mais, surmenée par un travail excessif autant que par les agitations d'une existence fiévreuse, elle ne put aller au-delà de cette première partie de sa vie et elle succomba, en 1891, emportée par une courte maladie." Les Souvenirs d'enfance s'arrêtent au moment où Sophie, âgée de treize à quatorze ans, va entrer dans la vie. Vous ne comprenez pas bien sans doute quel intérêt peuvent avoir les souvenirs d'une gamine, qui conte par le menu les incidents de la vie assez monotone qu'elle menait dans un coin perdu de la Russie. Ces incidents n'ont en effet par eux-mêmes rien de fort curieux. Mais celle qui nous les rapporte possède le don singulier de lire dans les âmes des personnes qu'elle met en scène, de démêler leurs sentiments secrets, de mettre à nu les ressorts de leurs actes, de nous intéresser à ce qu'elles pensent, disent et font. L'aventure la plus vulgaire prend tout de suite de
autant que par les agitations d'une existence fiévreuse, elle ne put aller au-delà de cette première partie de sa vie et elle succomba, en 1891, emportée par une courte maladie." Les Souvenirs d'enfance s'arrêtent au moment où Sophie, âgée de treize à quatorze ans, va entrer dans la vie. Vous ne comprenez pas bien sans doute quel intérêt peuvent avoir les souvenirs d'une gamine, qui conte par le menu les incidents de la vie assez monotone qu'elle menait dans un coin perdu de la Russie. Ces incidents n'ont en effet par eux-mêmes rien de fort curieux. Mais celle qui nous les rapporte possède le don singulier de lire dans les âmes des personnes qu'elle met en scène, de démêler leurs sentiments secrets, de mettre à nu les ressorts de leurs actes, de nous intéresser à ce qu'elles pensent, disent et font. L'aventure la plus vulgaire prend tout de suite de la couleur et de la vie. Dès le second chapitre, lisez l'histoire de la petite Fikloucha, que l'on accuse d'avoir dérobé quelques menus objets dans la maison, où elle était fille de chambre. Les preuves s'accumulent contre elle, et personne ne veut croire à ses dénégations. Elle, farouche, s'obstine à répondre : "Je n'ai rien volé. Dieu punira ceux qui me calomnient." On l'enferme, on la tient au pain et à l'eau. Elle finit par avouer ; elle est condamnée au fouet et renvoyée à sa mère. La pauvre mère, en dépit de cet aveu, reste convaincue de l'innocence de sa fille; elle organise un système d'espionnage et finit par découvrir que l'auteur de ces vols, c'était la couturière du château, Maria Vassilievna, qui, à l'âge où l'on n'aime plus, était amoureuse d'un beau gars et pour le décider au mariage le comblait de petits cadeaux. Grande rumeur dans la maison; le chef de la famille est prévenu; il veut d'abord chasser la coupable; elle se jette à ses pieds, elle implore son pardon. Il y consent enfin, à condition que Maria se mettra à genoux devant la petite Fikloucha et lui baisera la main, devant tout le village assemblé.
répondre : "Je n'ai rien volé. Dieu punira ceux qui me calomnient." On l'enferme, on la tient au pain et à l'eau. Elle finit par avouer ; elle est condamnée au fouet et renvoyée à sa mère. La pauvre mère, en dépit de cet aveu, reste convaincue de l'innocence de sa fille; elle organise un système d'espionnage et finit par découvrir que l'auteur de ces vols, c'était la couturière du château, Maria Vassilievna, qui, à l'âge où l'on n'aime plus, était amoureuse d'un beau gars et pour le décider au mariage le comblait de petits cadeaux. Grande rumeur dans la maison; le chef de la famille est prévenu; il veut d'abord chasser la coupable; elle se jette à ses pieds, elle implore son pardon. Il y consent enfin, à condition que Maria se mettra à genoux devant la petite Fikloucha et lui baisera la main, devant tout le village assemblé. Fikloucha est fort confuse de tant d'honneur; elle supplise le baron de la dispenser de cette cérémonie du baisement de main. "— Petite sotte! lui crie le baron, de quoi te mêles-tu? Crois-tu donc qu'il soit question de toi? Si moi, ton maître, je t'avais fait tort, je devrais aussi te baiser la main. Tu ne comprends pas cela. Eh bien, tais-toi et ne raisonne pas." "Maria Vassilievna, pâle comme un linge, s'avança à travers la foule qui s'ouvrait devant elle, marchant comme un automate ou comme une somnambule, mais d'un air si résolu et si méchant qu'elle faisait peur. Ses lèvres blanches étaient convulsivement serrées. Elle s'approcha tout près de Fikloucha : "Pardonne-moi, dit-elle." Et ces mots furent presque un cri de douleur. Elle saisit la main de la petite pour la porter à ses lèvres, par un geste si violent et une expression si haineuse qu'on aurait cru qu'elle voulait la mordre. Mais tout à coup son visage se convulsa, et elle tomba à terre en poussant des cris qui n'avaient rien d'humain." La scène ne saisit-elle pas par son caractère exotique? Mais il faut lire tout ce récit dans l'original, avec les réflexions qui l'accompagnent. L'auteur montre
te baiser la main. Tu ne comprends pas cela. Eh bien, tais-toi et ne raisonne pas." "Maria Vassilievna, pâle comme un linge, s'avança à travers la foule qui s'ouvrait devant elle, marchant comme un automate ou comme une somnambule, mais d'un air si résolu et si méchant qu'elle faisait peur. Ses lèvres blanches étaient convulsivement serrées. Elle s'approcha tout près de Fikloucha : "Pardonne-moi, dit-elle." Et ces mots furent presque un cri de douleur. Elle saisit la main de la petite pour la porter à ses lèvres, par un geste si violent et une expression si haineuse qu'on aurait cru qu'elle voulait la mordre. Mais tout à coup son visage se convulsa, et elle tomba à terre en poussant des cris qui n'avaient rien d'humain." La scène ne saisit-elle pas par son caractère exotique? Mais il faut lire tout ce récit dans l'original, avec les réflexions qui l'accompagnent. L'auteur montre le revirement de pitié qui se fait dans toutes les âmes en faveur de cette malheureuse ; elle nous dit l'espèce d'épouvante qu'elle, toute petite fille, éprouva dès lors à la voir, à la frôler; et, comme elle, se reculait avec un instinct d'horreur, cette pauvre femme en souffrait et faisait tout pour amadouer l'enfant. La petite Sophie se dérobait à ses caresses; mais elle s'en voulait à elle-même d'être si dure, et un soir, prenant son courage à deux mains, elle franchit d'une course rapide le long corridor sombre qui séparait sa chambre de celle de la couturière, et entra haletante : "Je suis venue vous dire bonsoir, ma chère, chère Maria Vassilievna." Et l'autre la serra dans ses bras et la couvrit de baisers si furieux que la petite fille effrayée se serait reculée si, dit-elle, elle n'avait craint de la contrister encore plus en s'arrachant à ses étreintes. On a vous a peint souvent la vie russe. Mais ceux qui vous la décrivent vous la montrent comme celle d'un pays différent du nôtre et insistent sur les dissemblances. Ici vous la voyez se dérouler toute nue sous vos yeux; il n'y a pas un détail qu'on ne
faisait tout pour amadouer l'enfant. La petite Sophie se dérobait à ses caresses; mais elle s'en voulait à elle-même d'être si dure, et un soir, prenant son courage à deux mains, elle franchit d'une course rapide le long corridor sombre qui séparait sa chambre de celle de la couturière, et entra haletante : "Je suis venue vous dire bonsoir, ma chère, chère Maria Vassilievna." Et l'autre la serra dans ses bras et la couvrit de baisers si furieux que la petite fille effrayée se serait reculée si, dit-elle, elle n'avait craint de la contrister encore plus en s'arrachant à ses étreintes. On a vous a peint souvent la vie russe. Mais ceux qui vous la décrivent vous la montrent comme celle d'un pays différent du nôtre et insistent sur les dissemblances. Ici vous la voyez se dérouler toute nue sous vos yeux; il n'y a pas un détail qu'on ne sente vrai, profondément vrai, et qui par cela même ne soit attachant. Et ce n'est pas simplement le détail pittoresque que Sophie nous donne; non, elle pénètre dans l'intérieur de l'âme russe, elle nous la découvre. C'est une joie de suivre un guide si sincère, si clairvoyant et si sûr! On lui donne, à elle et à sa sœur, une institutrice anglaise. Oh! quel joli portrait elle nous fait de cette digne enfant d'Albion qui applique aux filles impétueuses et ardentes qu'on lui confie la correction et la raideur des méthodes pédagogiques à l'aide desquelles on forme les misses de Londres. Elle fait pour des peccadilles gronder par son père et punir d'une demi-heure passée dans le coin Sophie la révoltée. — Va-t'en, lui dit ensuite son père, et ne fais plus de sottises. « Il ne comprit rien à la torture morale subie par sa petite fille durant cette demi-heure; il eût été effrayé sans doute, s'il avait pu regarder le fond de cette âme; mais cet incident enfantin s'effaça vite de sa mémoire. Et moi, je quittai son cabinet avec une angouissement si peu enfantine, avec l'impression d'une injure si gratuite que, sauf deux ou trois douloureuses exceptions,
On lui donne, à elle et à sa sœur, une institutrice anglaise. Oh! quel joli portrait elle nous fait de cette digne enfant d'Albion qui applique aux filles impétueuses et ardentes qu'on lui confie la correction et la raideur des méthodes pédagogiques à l'aide desquelles on forme les misses de Londres. Elle fait pour des peccadilles gronder par son père et punir d'une demi-heure passée dans le coin Sophie la révoltée. — Va-t'en, lui dit ensuite son père, et ne fais plus de sottises. « Il ne comprit rien à la torture morale subie par sa petite fille durant cette demi-heure; il eût été effrayé sans doute, s'il avait pu regarder le fond de cette âme; mais cet incident enfantin s'effaça vite de sa mémoire. Et moi, je quittai son cabinet avec une angouissement si peu enfantine, avec l'impression d'une injure si gratuite que, sauf deux ou trois douloureuses exceptions, la vie ne m'a guère infligé de minutes plus pénibles. » C'était une âme de feu que celle de cette Sophie, capable des sentiments les plus extrêmes, des jalousies les plus violentes. Elle avait pris plaisir à causer le soir avec un de ses oncles, jeune homme très instruit, qui, après dîner, la prenait sur ses genoux et lui expliquait toutes sortes de choses. C'était pour elle une heure de récréation attendue avec fièvre. Car, sans trop s'en rendre compte, elle, gamine de dix ans, elle s'était prise d'une sorte de passion enfantine pour ce grand et beau garçon, qui parlait si bien et qui était si complaisant pour elle. Un jour, une de ses amies, Olga, vient passer la journée avec elle. Rien de plus comique que ses petites ruses pour l'écarter après dîner et réserver à elle toute seule la demi-heure accoutumée de l'oncle. Mais Olga est une fine mouche; elle a bien vu que Sophie ne voulait point d'elle, et elle n'en a eu que plus envie de rester. Sophie, le moment venu, au lieu de grimper sur le genou qu'on lui offre, se sauve et boude. — Eh bien! monte, Olga, dit l'oncle. Olga monte, et
après dîner, la prenait sur ses genoux et lui expliquait toutes sortes de choses. C'était pour elle une heure de récréation attendue avec fièvre. Car, sans trop s'en rendre compte, elle, gamine de dix ans, elle s'était prise d'une sorte de passion enfantine pour ce grand et beau garçon, qui parlait si bien et qui était si complaisant pour elle. Un jour, une de ses amies, Olga, vient passer la journée avec elle. Rien de plus comique que ses petites ruses pour l'écarter après dîner et réserver à elle toute seule la demi-heure accoutumée de l'oncle. Mais Olga est une fine mouche; elle a bien vu que Sophie ne voulait point d'elle, et elle n'en a eu que plus envie de rester. Sophie, le moment venu, au lieu de grimper sur le genou qu'on lui offre, se sauve et boude. — Eh bien! monte, Olga, dit l'oncle. Olga monte, et alors. « Trop saisie pour protester, compte Sophie, je restai là, silencieuse, ouvrant de grands yeux et regardant mon heureuse compagne. Je la regardai, je la regardai, et soudain, je ne sais comment cela se fit, mais il se passa une chose terrible. Poussée par je ne sais quelle force inconsciente, inattendue, sans même me rendre compte de ce que je faisais, j'enfonçai mes dents un peu au-dessous du coude, dans son petit bras dodu, et la mordis jusqu'au sang. » Oh! la petite Cosaque! Sophie devait avoir quelques années plus tard, à treize ans, un bien plus cruel sujet de jalousie. Sa sœur aînée, qui se croyait du talent pour les lettres, était, à l'insu de son père, entrée en correspondance avec Dostoïevski. Et même le récit de toute cette aventure est un des plus curieux du livre. Les deux sœurs ont enfin permission du père d'aller à Saint-Pétersbourg avec leur mère. Là, elles voient Dostoïevski, qui leur rend souvent visite, s'éprend de la sœur aînée et, pour cacher son jeu, fait des compliments à la gamine. Sophie boit ses paroles; elle a la tête tournée; elle s'imagine qu'elle est aimée de ce grand écrivain qui a le triple
inconsciente, inattendue, sans même me rendre compte de ce que je faisais, j'enfonçai mes dents un peu au-dessous du coude, dans son petit bras dodu, et la mordis jusqu'au sang. » Oh! la petite Cosaque! Sophie devait avoir quelques années plus tard, à treize ans, un bien plus cruel sujet de jalousie. Sa sœur aînée, qui se croyait du talent pour les lettres, était, à l'insu de son père, entrée en correspondance avec Dostoïevski. Et même le récit de toute cette aventure est un des plus curieux du livre. Les deux sœurs ont enfin permission du père d'aller à Saint-Pétersbourg avec leur mère. Là, elles voient Dostoïevski, qui leur rend souvent visite, s'éprend de la sœur aînée et, pour cacher son jeu, fait des compliments à la gamine. Sophie boit ses paroles; elle a la tête tournée; elle s'imagine qu'elle est aimée de ce grand écrivain qui a le triple de son âge. Mais un soir, comme elle entre brusquement chez sa sœur, elle voit qui cause, très animée et très tendre, avec Dostoïevski et lui abandonne sa main. Elle se sauve éperdue, elle éclate en sanglots. Quand sa sœur lui apprend qu'elle n'aime point Dostoïevski d'amour et qu'elle l'a refusé, Sophie se jette dans ses bras. Elle a un poids de moins sur la poitrine. Toutes deux s'en retournent à la maison paternelle et, quelques mois après, elles apprennent le mariage du grand écrivain avec une jeune personne du monde pétersbourgeois. Elle est tout étonnée de n'en sentir aucun chagrin. C'est là malheureusement que s'arrêtent ces confidences. C'est un livre exquis; la traduction est excellente, d'un style simple, animé et pittoresque. FRANCISQUE SARCEY. Disons simplement que, pour le malin, Mme Carlier fait le chapeau Récamière de moyenne grandeur avec ornements volumineux de ruban, d'ailes et de fleurs; pour les promenades au Bois, les vernissages des deux Salons, les séances de l'Hippique et les journées d'Auteuil et de Longchamp, le grand chapeau Louis XVI empanaché de plumes et orné de rubans style ancien. Est très seyant et a un caractère artistique qu'apprécient les femmes de goût. Pour les théâtres et
refusé, Sophie se jette dans ses bras. Elle a un poids de moins sur la poitrine. Toutes deux s'en retournent à la maison paternelle et, quelques mois après, elles apprennent le mariage du grand écrivain avec une jeune personne du monde pétersbourgeois. Elle est tout étonnée de n'en sentir aucun chagrin. C'est là malheureusement que s'arrêtent ces confidences. C'est un livre exquis; la traduction est excellente, d'un style simple, animé et pittoresque. FRANCISQUE SARCEY. Disons simplement que, pour le malin, Mme Carlier fait le chapeau Récamière de moyenne grandeur avec ornements volumineux de ruban, d'ailes et de fleurs; pour les promenades au Bois, les vernissages des deux Salons, les séances de l'Hippique et les journées d'Auteuil et de Longchamp, le grand chapeau Louis XVI empanaché de plumes et orné de rubans style ancien. Est très seyant et a un caractère artistique qu'apprécient les femmes de goût. Pour les théâtres et les messes de mariage d'après Pâques, c'est la petite coiffure genre capote, toute fleurie, très élargie par les ornements, s'harmonisant aussi avec l'agencement de la chevelure qui est volumineuse, étant ondulée à larges vagues, mais d'un volume que nos artistes coiffeurs, parmi lesquels nous devons nommer Lenthéric, rendent jeune, léger, très flou et si seyant aux fins visages de nos Parisiennes. A ce propos, il paraîtrait qu'une de nos précédentes chroniques a, bien à tort assurément, jeté l'émotion dans le monde de la coiffure. Est-il besoin de dire qu'il existe à Paris un groupe d'artistes coiffeurs dont le goût, le génie inventif, le talent incontestable font loi et ne sauraient être mis en doute? Nos mondaines en sont juges. En critiquant les exagérations de quelques créations compliquées qui vieillissent la femme, nous n'avons suivi que notre sentiment personnel sans aucune intention de porter atteinte à qui que ce soit. Du reste, le coiffeur d'aujourd'hui, comme au temps de nos aïeules, n'est-il pas toujours le conseiller préféré de la femme? N'est-ce pas lui qui est l'inspirateur, l'artiste créateur qui sait donner à la physionomie un caractère personnel, lui qui s'entend le mieux à la guider dans le choix de ses parures,