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Du haut d’un mètre soixante-dix, elle discute avec le contrôleur des contributions directes qui n’a qu’un mètre cinquante. Le Règlement veut que Fromentine prenne, au nom des Boisrosé, contact avec la nature, les sports, les fleurs, les fruits, les bouquets et les sécateurs. Sans doute parce qu’elle est la moins naturelle du lot. C’est elle qui donne les grains au pit-pit, dans sa cage, petite fauvette des Tropiques. Tous les jeudis matin elle part pour Paris, débarque dans cette volière exotique qu’est la boutique d’Hédiard et en rapporte, comme les conquistadores à Séville, de l’huile de palme, des patates et des épiceries. Dès qu’une arrivée de mangues est signée (l’été des mangues de Guinée, et l’hiver des mangues du Venezuela), elle en achète de pleins cabas. Homme Pressé GRAND ROMAN INÉDIT de PAUL MORAND RESUME DES NUMÉROS PRÉCÉDENTS Pierre Niox, « l’homme pressé », est antiquaire à Paris. Il a pour associé son ami Placide, qui lui annonce qu’une chartreuse est à vendre dans le Midi. Elle appartient à M. de Boisrosé. On entendit un grésillement se rapprocher et le plat de piments au maïs fit son entrée, Angélique, en sueur dans les fumées d’huile, un madras autour de la tête, superbe enchanteresse, tenait la poêle dont, pour ne pas se brûler les doigts, elle avait emmailloté la queue dans un mouchoir de dentelle; Fromentine, comme un enfant de chœur, portait la burette d’huile, cette huile de palme, élément essentiel de l’alimentation Boisrosé. Le déjeuner fini, son paquet de cartes à la main, Mme de Boisrosé se remit à verser des larmes tout en faisant le Tombeau de Napoléon. — Petite Mamicha adorée, dit Hedwige, dorlotante, ne pleurez plus, nous vous débarrasserons de tous vos soucis. — Je pleure ton pauvre père qui nous aimait tant; sa dernière pensée a été pour nous, sois en sûreté; ah, quel grand cœur et quel cerveau ! — Où donc papa a-t-il pu cacher ces milliers de francs ? demanda rêveusement Angélique; dans le trou d’un mur ou dans un olivier creux ?... — Il les a donnés à sa maîtresse, bien entendu,
tête, superbe enchanteresse, tenait la poêle dont, pour ne pas se brûler les doigts, elle avait emmailloté la queue dans un mouchoir de dentelle; Fromentine, comme un enfant de chœur, portait la burette d’huile, cette huile de palme, élément essentiel de l’alimentation Boisrosé. Le déjeuner fini, son paquet de cartes à la main, Mme de Boisrosé se remit à verser des larmes tout en faisant le Tombeau de Napoléon. — Petite Mamicha adorée, dit Hedwige, dorlotante, ne pleurez plus, nous vous débarrasserons de tous vos soucis. — Je pleure ton pauvre père qui nous aimait tant; sa dernière pensée a été pour nous, sois en sûreté; ah, quel grand cœur et quel cerveau ! — Où donc papa a-t-il pu cacher ces milliers de francs ? demanda rêveusement Angélique; dans le trou d’un mur ou dans un olivier creux ?... — Il les a donnés à sa maîtresse, bien entendu, cria aigrement Mme de Boisrosé, à cette poule qui l’a entortillé; sa dernière pensée a été pour elle, n’en doutez pas, et sa dernière volonté aussi. — Ça devrait être défendu ces choses-là; c’est ignoble ce qu’a fait papa. — Tais-toi, Angélique, ne manque pas de respect à ton père. Hilarion n’était pas un méchant homme mais faible avec les femmes; elles l’exploitaient ! De fil en aiguille, tout le bazar y a passé... et il n’aura même pas fait un bon repas ! — Moi, j’ai une idée, cria Hedwige; je vais aller trouver cet acheteur, ce M. Pierre Niox. Je lui expliquerai que cette affaire est illégale et comme il doit être honnête... —Honnête ? Un antiquaire ? Regarde ton oncle ! cria Bonne. Cette démarche est idiote... — Vous me la défendez ? — Non, je ne te la défends pas. Cherche sous le lit, Fromentine, il manque le valet de trèfle... CHAPITRE VI Depuis des années, le service de Pierre est fait, et mal fait, par Chantepie. Tombé d’un escabeau et resté boiteux, habillé trop long, cravaté de travers, lent sans majesté, sordide sans économie, écouteur aux portes et pressant sans assiduité, Chantepie est le chaînon
Hilarion n’était pas un méchant homme mais faible avec les femmes; elles l’exploitaient ! De fil en aiguille, tout le bazar y a passé... et il n’aura même pas fait un bon repas ! — Moi, j’ai une idée, cria Hedwige; je vais aller trouver cet acheteur, ce M. Pierre Niox. Je lui expliquerai que cette affaire est illégale et comme il doit être honnête... —Honnête ? Un antiquaire ? Regarde ton oncle ! cria Bonne. Cette démarche est idiote... — Vous me la défendez ? — Non, je ne te la défends pas. Cherche sous le lit, Fromentine, il manque le valet de trèfle... CHAPITRE VI Depuis des années, le service de Pierre est fait, et mal fait, par Chantepie. Tombé d’un escabeau et resté boiteux, habillé trop long, cravaté de travers, lent sans majesté, sordide sans économie, écouteur aux portes et pressant sans assiduité, Chantepie est le chaînon qui relie le chimpanzé domestique à l’homme domestique. Puissant capitaliste, Chantepie sort tous les après-midi pour aller consulter les cours de la Bourse ; et aussi, car sa nourriture lui est payée à forfait, pour disputer aux animaux des rognures de boucherie chevaline avec lesquelles il subsiste. Pierre le met au moins une fois par mois à la porte, mais Chantepie refuse de s’en aller, propos. Jeunes et superbes, ces trois filles travaillaient et n’avaient pas trop de vingt-quatre heures par jour pour bénir leur mère de les avoir élevées sans soin, sans religion, sans dot et presque sans y penser. Mais si l’une d’elles avait un malaise ou un chagrin, il lui suffisait d’entrer dans la chambre de Mamicha pour retrouver la paix et la santé. Comme une idole miraculeuse, Mamicha recevait tout, ne donnait rien, mais guérissait. Cléopâtre mit une perle dans du vinaigre, le vinaigre dans un vase et but. Dans cette courte légende tiennent les Boisrosé. Fromentine, la plus jeune et la plus belle, c’est Cléopâtre; Hedwige, la plus brillante et la plus fine, c’est la perle ; Angélique, la plus mordante, la plus fermentante, c’est le vinaigre. Et que fait là-dedans Bonne de Boisrosé sinon
au moins une fois par mois à la porte, mais Chantepie refuse de s’en aller, propos. Jeunes et superbes, ces trois filles travaillaient et n’avaient pas trop de vingt-quatre heures par jour pour bénir leur mère de les avoir élevées sans soin, sans religion, sans dot et presque sans y penser. Mais si l’une d’elles avait un malaise ou un chagrin, il lui suffisait d’entrer dans la chambre de Mamicha pour retrouver la paix et la santé. Comme une idole miraculeuse, Mamicha recevait tout, ne donnait rien, mais guérissait. Cléopâtre mit une perle dans du vinaigre, le vinaigre dans un vase et but. Dans cette courte légende tiennent les Boisrosé. Fromentine, la plus jeune et la plus belle, c’est Cléopâtre; Hedwige, la plus brillante et la plus fine, c’est la perle ; Angélique, la plus mordante, la plus fermentante, c’est le vinaigre. Et que fait là-dedans Bonne de Boisrosé sinon le vase ? Bonne de Boisrosé n’était ni bonne, ni aimante, ni intelligente; elle n’avait ni gentillesse ni vitalité, au contraire, et pourtant ses trois filles, si différentes l’une de l’autre, eussent accepté avec joie de ne jamais se marier, de mourir dans les tourments, pour donner à leur pauvre mère confort et bonheur. Elle leur avait inculqué, sous l’étiquette commode d’amour filial, tout un ensemble de tabous et d’impulsions aussi impérieuses que les lois de la chute des corps. On n’avait jamais constaté chez Bonne cet effacement heureux de la plupart des mères à mesure que leurs enfants croissent en force et en beauté. Plus ses filles grandissaient et plus les exigences mamichesques, sa personnalité despotique, rayonnante et nulle, raffermissait. Cette grosse nabote alitée avait mis au monde ces trois filles dont la moins grande comptait un mètre soixante-dix. Quand elles se groupaient, on aurait dit les Sibylles de la Sixtine : tout y était, les proportions, les attaches, le port de la tête. Elles ne pouvaient manier un balai ou une poêle sans avoir l’air de tenir des cornes d’abondance ou des mains saintes de rester sans gages, ce qui désarme son Maître, de justice. Ce n’est pas
mère confort et bonheur. Elle leur avait inculqué, sous l’étiquette commode d’amour filial, tout un ensemble de tabous et d’impulsions aussi impérieuses que les lois de la chute des corps. On n’avait jamais constaté chez Bonne cet effacement heureux de la plupart des mères à mesure que leurs enfants croissent en force et en beauté. Plus ses filles grandissaient et plus les exigences mamichesques, sa personnalité despotique, rayonnante et nulle, raffermissait. Cette grosse nabote alitée avait mis au monde ces trois filles dont la moins grande comptait un mètre soixante-dix. Quand elles se groupaient, on aurait dit les Sibylles de la Sixtine : tout y était, les proportions, les attaches, le port de la tête. Elles ne pouvaient manier un balai ou une poêle sans avoir l’air de tenir des cornes d’abondance ou des mains saintes de rester sans gages, ce qui désarme son Maître, de justice. Ce n’est pas un chapeau qu’elles eussent chanté mais un chapiteau. La mode comptes sont si embrouillés que Pierre n’a pas le temps de les examiner et les solde une fois pour toutes, pour de tous les temps. Sur elles au contraire les vêtements en tout. Le patient use toujours l'impatient. Moments glissaient. Pour de telles femmes il n’existe Chantepie mes souliers ! Pas d’hommes en notre époque, ni surtout en notre pays. Les souliers ne sont pas plus cirés que les habits. Les filles Boisrosé n’avaient aucun succès parce que chez nous le succès chausse du trente-six et gante du six, parce que le succès se joue sur des pointes d’épingle comme la foudre domestiquée. L’échec les guettait : elles avaient la taille du guignon car ce qui est très grand se casse ou se perd : le Nil dans les sables, où Mermoz dans l’Océan. Les Boisrosé étaient comme ces immenses tapis d’ Aubusson, ces coffres géants du XVIIe siècle qui aux enchères se vendent à vil prix parce que personne n’a de camionneur pour les soulever ni d’appartement pour les loger. Ces êtres humains à taille d’allégories étaient simples et indécis, différent en cela des allégories qui n’ont ni simplicité,
Pour de telles femmes il n’existe Chantepie mes souliers ! Pas d’hommes en notre époque, ni surtout en notre pays. Les souliers ne sont pas plus cirés que les habits. Les filles Boisrosé n’avaient aucun succès parce que chez nous le succès chausse du trente-six et gante du six, parce que le succès se joue sur des pointes d’épingle comme la foudre domestiquée. L’échec les guettait : elles avaient la taille du guignon car ce qui est très grand se casse ou se perd : le Nil dans les sables, où Mermoz dans l’Océan. Les Boisrosé étaient comme ces immenses tapis d’ Aubusson, ces coffres géants du XVIIe siècle qui aux enchères se vendent à vil prix parce que personne n’a de camionneur pour les soulever ni d’appartement pour les loger. Ces êtres humains à taille d’allégories étaient simples et indécis, différent en cela des allégories qui n’ont ni simplicité, ni mystère et livrent leur nom inscrit au bas de leur robe. Aux Sibylles elles empruntaient un côté vague et sombre ; elles étaient les ornements voyants d’un temple invisible aux non-initiés, le temple de la Mère. C’étaient des Templiers femelles, les filles Porte-Glaive de l’ordre utérin. — Dépêchez-vous, enfants, cria Bonne, Mme de la Chaufournerie doit venir à deux heures me faire son compliment sur la mort de votre père et il faut encore déjeuner et desservir. Hedwige, ma douillette rose. — Vous n’allez pas vous lever, Mamicha ? — Tousseuse comme je suis et mal hypothéquée, étiolée et mise sens dessus dessous par ces nouvelles! Un de ces quatre matins, je vais y passer! — Mamicha, gémit Fromentine, comment pouvez-vous nous faire ces peurs? Mourir, vous! Mais alors nous mourrons toutes ! — Je file un mauvais coton ; j’ai une fièvre de cheval à croire qu’une araignée-crabe m’a piquée ! Et il faut penser à tout, faire le bilan de notre situation ; le bilan ! (Bonne aimait les mots auxquels elle n’entendait rien). La sucrerie de l’Anse à Moustique en a dans l’aile et l’indigoterie s’est éboulée. Où trouver de l’argent ? Ma cervelle éclate quand
cria Bonne, Mme de la Chaufournerie doit venir à deux heures me faire son compliment sur la mort de votre père et il faut encore déjeuner et desservir. Hedwige, ma douillette rose. — Vous n’allez pas vous lever, Mamicha ? — Tousseuse comme je suis et mal hypothéquée, étiolée et mise sens dessus dessous par ces nouvelles! Un de ces quatre matins, je vais y passer! — Mamicha, gémit Fromentine, comment pouvez-vous nous faire ces peurs? Mourir, vous! Mais alors nous mourrons toutes ! — Je file un mauvais coton ; j’ai une fièvre de cheval à croire qu’une araignée-crabe m’a piquée ! Et il faut penser à tout, faire le bilan de notre situation ; le bilan ! (Bonne aimait les mots auxquels elle n’entendait rien). La sucrerie de l’Anse à Moustique en a dans l’aile et l’indigoterie s’est éboulée. Où trouver de l’argent ? Ma cervelle éclate quand il faut penser chiffres. Et pour comble, voilà votre père qui vend le Mas Vieux et meurt tout de suite après. — Eh bien, mais, s’écria Fromentine, les yeux brillants, en voilà de l’argent ! — Que tu es écervelée, fillette ! Tu n’écoutes jamais les conversations sérieuses, tête à l’envers ! N’avons-nous pas dit et redit que cette somme n’a pas été retrouvée. Hedwige, vite les cartes ! Un jeu de cinquante-deux ; je vais voir ce qu’elles ont à me conseiller... et aussi une aspirine, non, plutôt de la paraffine dans un peu de verveine. Tu en trouveras dans la petite armoire à pharmacie. Fromentine, active le service. Plutôt que de le voir procéder à ces opérations en lampant, Pierre fait son service lui-même ; Chantepie suit mollement, commente de loin, regarde passer l’éclair. Pierre tonne mais Chantepie ne l’entend pas, car il est sourd. Il vit enfermé dans sa surdité comme Pierre enfermé dans son rythme trépidant : toutes les infirmités sont des prisons. C’est grâce à son imperturbable léthargie que Chantepie a pu rester chez Pierre qui eût rendu fou tout autre domestique. Chantepie n’était plus que le fantôme d’un ex-maître d’hôtel ; il vivait sur
l’envers ! N’avons-nous pas dit et redit que cette somme n’a pas été retrouvée. Hedwige, vite les cartes ! Un jeu de cinquante-deux ; je vais voir ce qu’elles ont à me conseiller... et aussi une aspirine, non, plutôt de la paraffine dans un peu de verveine. Tu en trouveras dans la petite armoire à pharmacie. Fromentine, active le service. Plutôt que de le voir procéder à ces opérations en lampant, Pierre fait son service lui-même ; Chantepie suit mollement, commente de loin, regarde passer l’éclair. Pierre tonne mais Chantepie ne l’entend pas, car il est sourd. Il vit enfermé dans sa surdité comme Pierre enfermé dans son rythme trépidant : toutes les infirmités sont des prisons. C’est grâce à son imperturbable léthargie que Chantepie a pu rester chez Pierre qui eût rendu fou tout autre domestique. Chantepie n’était plus que le fantôme d’un ex-maître d’hôtel ; il vivait sur d’anciens réflexes. Il ne volait ni ne chapardait ; il eût même crevé de faim à côté de friandises comme un vieux chien courant habitué à rapporter sans mettre les dents. Il ne se saoulait jamais avec la cave de son maître, mais avec un poiré immonde reçu du fond de sa Bretagne. Quelques gouttes suffisaient à l’envoyer par terre : une fois là, ses rhumatismes l’empêchaient de se remettre debout et il restait, comme une tortue sur le dos, à attendre que Pierre vienne le relever. Il se laissait faire avec une plainte d’enfant, en gémissant : « Monsieur est gentil ! ». Pour toutes ces raisons, Pierre gardait Chantepie ou plus exactement Chantepie gardait Pierre. L’impatient à sa toilette, c’est un spectacle. « Ce qui nous retarde tellement, monologue Pierre à haute voix, c’est que nous ne faisons qu’une chose à la fois. Et que nous hésitons entre divers gestes. Il m’a fallu vingt ans pour me créer une méthode et améliorer mon temps, mais que de faux pas encore : je jette mon pyjama pour entrer dans l’eau ; à ce moment je m’aperçois que j’ai oublié le savon sur la toilette... Chantepie, mon savon ! »
de sa Bretagne. Quelques gouttes suffisaient à l’envoyer par terre : une fois là, ses rhumatismes l’empêchaient de se remettre debout et il restait, comme une tortue sur le dos, à attendre que Pierre vienne le relever. Il se laissait faire avec une plainte d’enfant, en gémissant : « Monsieur est gentil ! ». Pour toutes ces raisons, Pierre gardait Chantepie ou plus exactement Chantepie gardait Pierre. L’impatient à sa toilette, c’est un spectacle. « Ce qui nous retarde tellement, monologue Pierre à haute voix, c’est que nous ne faisons qu’une chose à la fois. Et que nous hésitons entre divers gestes. Il m’a fallu vingt ans pour me créer une méthode et améliorer mon temps, mais que de faux pas encore : je jette mon pyjama pour entrer dans l’eau ; à ce moment je m’aperçois que j’ai oublié le savon sur la toilette... Chantepie, mon savon ! » Et Chantepie apporte des bûches. « Je remets mon pyjama parce que j'ai froid ; je m’embarrasse à cause de mes pantoufles qui glissent mal dans la jambe du pantalon. » — Monsieur devrait toujours porter des slippers, remarque Chantepie qui flatte les manies de son maître, c’est beaucoup de temps de gagné ; Monsieur entrerait et sortirait le pied plus rapidement. « Il faudra supprimer ces résidus incohérents, continue Pierre ; commençons par numéroter les mouvements : un, repasser la lame du rasoir et profiter de ce que les jambes me sont inutiles à ce moment-là pour me livrer à des flexions du cou-de-pied, ce qui diminuera d’autant la durée de ma culture physique ; deux, visser le rasoir de la main droite entre le pouce et l’index, tandis que la main gauche trempe l’éponge dans l’eau chaude ; trois, se raser au bain et éviter ainsi le temps gaspillé dans l’eau. » (A suivre.) VACANCES qu'il s'obstine à briguer un siège sous la coupole, a eu ce raisonnement simple : Qu'est-ce qui complique la vie d'un brave homme qui vit tranquillement chez lui : ce sont les difficultés du ravitaillement. Les vraies vacances, c'est l'art d’éviter les ennuis
temps de gagné ; Monsieur entrerait et sortirait le pied plus rapidement. « Il faudra supprimer ces résidus incohérents, continue Pierre ; commençons par numéroter les mouvements : un, repasser la lame du rasoir et profiter de ce que les jambes me sont inutiles à ce moment-là pour me livrer à des flexions du cou-de-pied, ce qui diminuera d’autant la durée de ma culture physique ; deux, visser le rasoir de la main droite entre le pouce et l’index, tandis que la main gauche trempe l’éponge dans l’eau chaude ; trois, se raser au bain et éviter ainsi le temps gaspillé dans l’eau. » (A suivre.) VACANCES qu'il s'obstine à briguer un siège sous la coupole, a eu ce raisonnement simple : Qu'est-ce qui complique la vie d'un brave homme qui vit tranquillement chez lui : ce sont les difficultés du ravitaillement. Les vraies vacances, c'est l'art d’éviter les ennuis quotidiens. C'est pourquoi, quittant son appartement, M. René Peter, soucieux de se reposer, est allé s'installer, pour un mois, dans une pension de famille de Saint-Mandé. Il n'est plus obligé d'aller au marché. Il ne va pas toutefois se baigner dans le lac Daumesnil. Mais il joue aux boules. Vacances de Paris. Il y a les piscines avec leurs parasols et leurs bars. Il y a aussi les cafés avec leurs terrasses qui sont comme des plages au bord de l'avenue. Côté piscine, il y a Molitor. On y rencontre Marcel Vallée. En costume de bain, Marcel Vallée offre un décolleté gracieux, orné de poils. Il a l'air du maître baigneur. Il sait d'ailleurs très mal nager. Il se rattrape au bar en jouant au poker dice. Il est imbattable pour réunir les carrés de rois. Il est, dans cette mesure, la terreur du barman. — Je ne suis pas en vacances, ici, répète-t-il tout rouge. Marcel Vallée est, en effet, notre meilleur comédien apoplectique. Il explique : — J'étais dans le Midi, là, je me suis reposé. Et, tapant sur le bar, il déclare : — Maintenant, je tourne. Il tourne le roi. (V. 15.390) LA PLAGE EST AU
de Paris. Il y a les piscines avec leurs parasols et leurs bars. Il y a aussi les cafés avec leurs terrasses qui sont comme des plages au bord de l'avenue. Côté piscine, il y a Molitor. On y rencontre Marcel Vallée. En costume de bain, Marcel Vallée offre un décolleté gracieux, orné de poils. Il a l'air du maître baigneur. Il sait d'ailleurs très mal nager. Il se rattrape au bar en jouant au poker dice. Il est imbattable pour réunir les carrés de rois. Il est, dans cette mesure, la terreur du barman. — Je ne suis pas en vacances, ici, répète-t-il tout rouge. Marcel Vallée est, en effet, notre meilleur comédien apoplectique. Il explique : — J'étais dans le Midi, là, je me suis reposé. Et, tapant sur le bar, il déclare : — Maintenant, je tourne. Il tourne le roi. (V. 15.390) LA PLAGE EST AU BOUT DU MÉTRO... Comme on voyage plus difficilement, Paris est devenu un lieu de villégiature. On passe ses vacances chez soi. Où dans le quartier voisin. On se donne l'illusion de vacances en traversant la Seine ou plus simplement en changeant d'arrondissement. M. René Peter est parti cette année en vacances à Saint-Mandé. M. René Peter fut jadis auteur dramatique. Il écrivit un vaudeville qui obtint un gros succès : « Je n'trompe pas mon mari ». Puis il se fit l'historien de l’Académie française. Il a rédigé déjà sur ce sujet immortel cinq volumes. Son œuvre sera parachevée lorsqu’il aura publié le sixième qui a trait aux académiciens qui sont encore vivants. C'est le plus difficile à écrire. Mais étant donné la somme de malices que contiennent les autres, on peut être certain que les académiciens en exercice seront servis. M. René Peter qui est un sage, à sa manière, quoi LE MUSIC-HALL EST EN HAUSSE Spinelly est arrivée aussi à Paris. Pour la saison. La saison du cinéma. On ne sait pas, en effet, si on pourra tourner cet hiver. Car il y a la question de charbon. Les studios produisent une douce chaleur. Mais il y a
vacances à Saint-Mandé. M. René Peter fut jadis auteur dramatique. Il écrivit un vaudeville qui obtint un gros succès : « Je n'trompe pas mon mari ». Puis il se fit l'historien de l’Académie française. Il a rédigé déjà sur ce sujet immortel cinq volumes. Son œuvre sera parachevée lorsqu’il aura publié le sixième qui a trait aux académiciens qui sont encore vivants. C'est le plus difficile à écrire. Mais étant donné la somme de malices que contiennent les autres, on peut être certain que les académiciens en exercice seront servis. M. René Peter qui est un sage, à sa manière, quoi LE MUSIC-HALL EST EN HAUSSE Spinelly est arrivée aussi à Paris. Pour la saison. La saison du cinéma. On ne sait pas, en effet, si on pourra tourner cet hiver. Car il y a la question de charbon. Les studios produisent une douce chaleur. Mais il y a l'armée des machinistes, des monteurs, des électriciens qui travaillent avant que le metteur en scène ordonne : — Lumière !... Comme on n'est pas certain, dans ces conditions, de travailler cet hiver, les films doublent. Il n'y a jamais eu autant de pellicules débitées à la journée. Spinelly tourne à longueur de journée. — Ce sont des vacances pour moi, répète-t-elle. Elle ajoute : — Dans mon appartement, j'ai un jardin d'hiver. Un jardin d’hiver est, d'ailleurs, en ce moment tout à fait de saison à Paris. Il pleut tous les jours. Raymond Cordy fait du tourisme. En métro. Il joue tous les soirs aux Deux-Anes. Il est dans les studios l'après-midi. C’est un véritable touriste. Il voyage sans arrêt. Nu tête, les cheveux noirs, il est reconnu. C’est un habitué de la rame. On lui fait de la place. Quel beau voyage que celui du métro : Rome, Anvers. Raymond Cordy n'a pas encore serré la main du contrôleur. Mais le chef de gare de la place Blanche lui a demandé une dédicace sur une photographie. Côté des cafés : les terrasses de Saint-Germain-des-Prés sont des plages. On n'y vient pas en short mais en robes légères. Il y