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n’est pas à l’homme à s’amoindrir pour se plier aux nécessités de la vie industrielle, mais à l’industrie de s’adapter aux nécessités supérieures de l’homme. » L’orateur plaide magnifiquement la cause du travailleur, qui doit être traité en homme et en baptisé. « L’Eglise s’est toujours montrée favorable à une ascension graduée des travailleurs vers un régime de collaboration. » « Mais, conclut-il, s’il convient d’organiser rationnellement l’industrie, il importe surtout d’organiser spirituellement l’humanité pour l’orienter vers les cimes où se trouve sa splendide destinée éternelle qu’elle oublie. » Le sermon fini, nous l’écoutons encore au fond de nos cœurs où il a laissé une profonde empreinte. Le jeudi soir, c’est la deuxième manifestation religieuse, sous forme de veillée auprès du Saint-Sacrement, en deux églises différentes, pour les hommes et pour les femmes. Quelles douces heures passées auprès du Maître ! Nous écoutions les paroles de Mgr Feltin, évêque de Troyes... et ces paroles étaient d’une si lumineuse simplicité et d’une ardeur si généreuse que nous nous demandions si c’était l’Hostie ou lui qui nous parlait. « Venez à moi, vous tous qui êtes chargés... Venez à moi, vous surtout les travailleuses que j’aime tant. Sans doute l’Eglise veut l’amélioration de votre condition matérielle, mais tout le bien-être que vous pouvez rêver est insuffisant à votre âme. Aux fausses doctrines qui troublent vos esprits, vous avez besoin d’opposer une doctrine sûre à laquelle vous puissiez vous cramponner... Venez à moi, je suis la Vérité. Vous avez besoin de vous orienter, de connaître la route qui est lumineuse et qui mène au Ciel, vous avez besoin de savoir où est le vrai Bonheur... Venez à Moi, je suis la Voie — à mon exemple, soyez douces, humbles de cœur et vous arriverez au port. Vous avez besoin d’un ampoule qui vous fortifie, d’un guide sûr qui vous soutienne ou vous relève... Venez à Moi, je suis la Vie. Je mêlerai ma vie à votre vie pour lui donner ma propre force. Nous avons prié avec ferveur... (À suivre). M.-L. Bédos. L'Église en deuil Une des plus belles figures de l'épiscopat français
de votre condition matérielle, mais tout le bien-être que vous pouvez rêver est insuffisant à votre âme. Aux fausses doctrines qui troublent vos esprits, vous avez besoin d’opposer une doctrine sûre à laquelle vous puissiez vous cramponner... Venez à moi, je suis la Vérité. Vous avez besoin de vous orienter, de connaître la route qui est lumineuse et qui mène au Ciel, vous avez besoin de savoir où est le vrai Bonheur... Venez à Moi, je suis la Voie — à mon exemple, soyez douces, humbles de cœur et vous arriverez au port. Vous avez besoin d’un ampoule qui vous fortifie, d’un guide sûr qui vous soutienne ou vous relève... Venez à Moi, je suis la Vie. Je mêlerai ma vie à votre vie pour lui donner ma propre force. Nous avons prié avec ferveur... (À suivre). M.-L. Bédos. L'Église en deuil Une des plus belles figures de l'épiscopat français a disparu. Son éminence le cardinal Dubois, Archevêque de Paris, vient de mourir. L'émotion est profonde en France et dans les cœurs des catholiques ressentent cette perte cruelle. Nous connaissions depuis longtemps le grand prélat, nous le voyions si heureusement mêlé à la vie nationale du pays qu’il semblait appartenir un peu à tous. N’était-il pas particulièrement nôtre, puisqu’il avait accordé à l’Aveyron l’honneur de sa présence pour ses fêtes du bienheureux François d’Estaing ? Les milliers de spectateurs qui assistaient à l’apothéose du 16 juin dernier sont encore émus au souvenir de la paternelle condescendance avec laquelle il bénissait les foules ruthénoises qui ne cessaient de l’acclamer et de la joie souriante du bon Cardinal qui se sentait ici au milieu de son peuple. C’est pourquoi, dans un sentiment de fidèle gratitude, nous prendrons une part toute spéciale au deuil de la France entière et nous prierons avec ferveur pour l’illustre défunt qui fut notre père en même temps qu’un des plus grands serviteurs de l’Eglise et de la France. FLEURS DE FRANCE Comme la fleur qui vient d’éclore Parfume le vaste horizon, La jeune fille, humaine aurore. Est le parfum de la maison. On ne se lasse pas
un peu à tous. N’était-il pas particulièrement nôtre, puisqu’il avait accordé à l’Aveyron l’honneur de sa présence pour ses fêtes du bienheureux François d’Estaing ? Les milliers de spectateurs qui assistaient à l’apothéose du 16 juin dernier sont encore émus au souvenir de la paternelle condescendance avec laquelle il bénissait les foules ruthénoises qui ne cessaient de l’acclamer et de la joie souriante du bon Cardinal qui se sentait ici au milieu de son peuple. C’est pourquoi, dans un sentiment de fidèle gratitude, nous prendrons une part toute spéciale au deuil de la France entière et nous prierons avec ferveur pour l’illustre défunt qui fut notre père en même temps qu’un des plus grands serviteurs de l’Eglise et de la France. FLEURS DE FRANCE Comme la fleur qui vient d’éclore Parfume le vaste horizon, La jeune fille, humaine aurore. Est le parfum de la maison. On ne se lasse pas d’entendre Résonner le timbre si pur De sa voix argentine et tendre. Qui jette ses chants dans l’azur. Le sourire de ses lèvres roses, La gaieté qui luit en ses yeux Dérident les humeurs moroses Et les fronts les plus soucieux. On aime à voir son regard d’ange Osant à peine traverser L’ombre d’une discrète frange. Que la pudeur a fait baisser. Son âme qui s’ouvre, s’épanche Dans la fraternelle amitié; Sa tendresse naïve et franche Ne se donne point à moitié. À tous compatissante et bonne. Pour l’indigent prompte au secours. Heureuse lors que sa main donne, Elle voudrait donner toujours. Quand elle se met en prière, Son front luit d’un céleste feu ; Au rayon de foi qui l’éclaire, Avec elle on espère en Dieu. O fleurs vivantes des familles Comme est la fleur pour l’horizon Soyez toutes, ô jeunes filles. Un parfum pour votre maison. Mme Julie FERTIAULT. LES COLONIES DE VACANCES DE LA J. F. À Notre-Dame de Lune : Les grandes de St François de Millau. À Laissac : La colonie des Alouettes. (Fillettes de Decazeville, Millau, Rodez.) N’abusez pas des Donnes de Dieu ! (suite) Dieu punit souvent cet abus par la soustraction des
peine traverser L’ombre d’une discrète frange. Que la pudeur a fait baisser. Son âme qui s’ouvre, s’épanche Dans la fraternelle amitié; Sa tendresse naïve et franche Ne se donne point à moitié. À tous compatissante et bonne. Pour l’indigent prompte au secours. Heureuse lors que sa main donne, Elle voudrait donner toujours. Quand elle se met en prière, Son front luit d’un céleste feu ; Au rayon de foi qui l’éclaire, Avec elle on espère en Dieu. O fleurs vivantes des familles Comme est la fleur pour l’horizon Soyez toutes, ô jeunes filles. Un parfum pour votre maison. Mme Julie FERTIAULT. LES COLONIES DE VACANCES DE LA J. F. À Notre-Dame de Lune : Les grandes de St François de Millau. À Laissac : La colonie des Alouettes. (Fillettes de Decazeville, Millau, Rodez.) N’abusez pas des Donnes de Dieu ! (suite) Dieu punit souvent cet abus par la soustraction des mêmes grâces. Nous les négligeons, il nous les ôte, nous les méprisons, il nous les retire. Une sainte carmélite disait un jour : « Le défaut de correspondance à la grâce arrête le cours des miséricordes divines sur une âme. » Méditez dans la parabole du figuier stérile la malédiction portée par Jésus : « Qu’à jamais il ne naisse de toi aucun fruit ». À l'instant même le figuier se dessécha. Quel châtiment! Quelle leçon! Malheur à vous si Dieu vous retire ses grâces ! Votre vie doit être une vie de vertu, de générosité, d’idéal ! Que sera-t-elle si Dieu n’agit plus avec nous ? Une vie quelconque, banale, terre à terre, infructueuse, qui ne comptera en rien et pour la gloire de Dieu et pour le bien des âmes. Ah! le bien des âmes! Votre sanctification, ai-je dit, dépend peut-être de la correspondance à telle ou telle grâce. Et la sanctification des âmes! de toutes ces âmes si nombreuses, hélas! éloignées de Dieu, ne dépend-elle pas de votre fidélité à ces mêmes grâces ? Que de péchés d’omission ! Dieu récompense au contraire magnifiquement la fidélité à suivre ses inspirations. Voyez les Mages : à peine eurent-ils
portée par Jésus : « Qu’à jamais il ne naisse de toi aucun fruit ». À l'instant même le figuier se dessécha. Quel châtiment! Quelle leçon! Malheur à vous si Dieu vous retire ses grâces ! Votre vie doit être une vie de vertu, de générosité, d’idéal ! Que sera-t-elle si Dieu n’agit plus avec nous ? Une vie quelconque, banale, terre à terre, infructueuse, qui ne comptera en rien et pour la gloire de Dieu et pour le bien des âmes. Ah! le bien des âmes! Votre sanctification, ai-je dit, dépend peut-être de la correspondance à telle ou telle grâce. Et la sanctification des âmes! de toutes ces âmes si nombreuses, hélas! éloignées de Dieu, ne dépend-elle pas de votre fidélité à ces mêmes grâces ? Que de péchés d’omission ! Dieu récompense au contraire magnifiquement la fidélité à suivre ses inspirations. Voyez les Mages : à peine eurent-ils vu l’étoile qui leur annonçait la naissance du Messie qu’ils partirent sans retard pour aller lui rendre leurs hommages. Ils ont la joie de l’adorer. Que seraient-ils devenus, s’ils avaient résisté à la voix qui les appelait à la crèche ? Peut-être se seraient-ils perdus avec la masse des Gentils! Voyez la Samaritaine, Madeleine la pécheresse ; si elles étaient restées sourdes aux touchantes paroles du Maître, elles auraient jusqu’à leur dernier jour traîné leurs misérables vies dans la fange du vice. Voyez les deux grands apôtres, les colonnes de l’Eglise, saint Pierre et saint Paul. Pierre ne serait-il pas devenu un Judas si, après son reniement, son cœur était resté insensible au regard plein d’amour de son Maître ? Le nom de Paul ne serait-il pas inscrit au nombre des persécuteurs de Jésus si, terrassé sur le chemin de Damas il ne s’était écrié : « Seigneur, que voulez-vous que je fasse ? » Voyez saint Augustin, et une infinité d’autres. Qu’auraient-ils été s’ils n’avaient pas profité des moments auxquels Dieu, par une Providence singulière, avait attaché la grâce de leur conversion ? Voyez vos saintes patronnes : sainte Jeanne d’Arc, sainte Thérèse de l’Enfant-Jésus. Elles ont entendu la
Voyez la Samaritaine, Madeleine la pécheresse ; si elles étaient restées sourdes aux touchantes paroles du Maître, elles auraient jusqu’à leur dernier jour traîné leurs misérables vies dans la fange du vice. Voyez les deux grands apôtres, les colonnes de l’Eglise, saint Pierre et saint Paul. Pierre ne serait-il pas devenu un Judas si, après son reniement, son cœur était resté insensible au regard plein d’amour de son Maître ? Le nom de Paul ne serait-il pas inscrit au nombre des persécuteurs de Jésus si, terrassé sur le chemin de Damas il ne s’était écrié : « Seigneur, que voulez-vous que je fasse ? » Voyez saint Augustin, et une infinité d’autres. Qu’auraient-ils été s’ils n’avaient pas profité des moments auxquels Dieu, par une Providence singulière, avait attaché la grâce de leur conversion ? Voyez vos saintes patronnes : sainte Jeanne d’Arc, sainte Thérèse de l’Enfant-Jésus. Elles ont entendu la voix de Dieu, elles l’ont docilement suivie. Jeanne est devenue la Sainte libératrice de la patrie. Thérèse fait pleuvoir sur le monde sa pluie de roses! Que de merveilles opère dans les âmes la fidélité à la grâce ! « Le plus joli mot qu’on puisse dire au bon Dieu, disait le petit Guy de Fontgalland, c’est oui. » Quelle magnifique parole! Elle est tout un programme de spiritualité. Elle est la clé de la perfection. Dire « oui » au bon Dieu, c’est ouvrir son âme tout entière à l’action divine et y être docile, c’est agir avec Lui, réaliser tous ses désirs, être fidèle à toutes ses inspirations, se livrer entièrement à Lui, sans rien compter, ni rien réserver : c’est en un mot, correspondre à toutes ses grâces ! Jeunes filles, qui désirez répondre au pressant appel du Maître, dont l’idéal est de vivre le Christ et de Le rayonner, vous toutes qui rêvez de perfection et de sainteté et voulez monter plus haut, toujours plus haut dans l’idéal divin, voilà le secret : dites toujours « oui » au bon Dieu. Dites-le avec tout l’élan de votre âme et la générosité de votre jeune cœur. Répétez-le
disait le petit Guy de Fontgalland, c’est oui. » Quelle magnifique parole! Elle est tout un programme de spiritualité. Elle est la clé de la perfection. Dire « oui » au bon Dieu, c’est ouvrir son âme tout entière à l’action divine et y être docile, c’est agir avec Lui, réaliser tous ses désirs, être fidèle à toutes ses inspirations, se livrer entièrement à Lui, sans rien compter, ni rien réserver : c’est en un mot, correspondre à toutes ses grâces ! Jeunes filles, qui désirez répondre au pressant appel du Maître, dont l’idéal est de vivre le Christ et de Le rayonner, vous toutes qui rêvez de perfection et de sainteté et voulez monter plus haut, toujours plus haut dans l’idéal divin, voilà le secret : dites toujours « oui » au bon Dieu. Dites-le avec tout l’élan de votre âme et la générosité de votre jeune cœur. Répétez-le sans cesse, que Dieu vous parle par lui-même, là, dans l’intime de l’âme, ou par la voix des événements ou des hommes. Dites-le comme l’ont dit Jésus : « Ce qui fait plaisir à mon Père, je l’accomplis toujours » ; Marie : « Je suis la servante du Seigneur » ; Jeanne d’Arc : « Quand bien même j’aurais cent pères et cent mères, je partirai » ; comme l’a dit Thérèse de Lisieux : « Je ne crains qu’une chose, c’est de garder ma volonté, prenez-la, ô Jésus, car je choisis ce que vous voulez. » Dieu, qui ne se laisse jamais vaincre en générosité, versera plus abondamment dans vos âmes les flots de son amour, c'est-à-dire ses dons, ses opérations, ses grâces. Il vous pénétrera, vous vivifiera, vous sanctifiera. Abbé C. Le rêve du Grand-Père Une heure sonne au clocher du village. Quelques enfants se précipitent vers l’école puis tout retombe dans le silence. Si les rues sont désertes, en cette après-midi d’octobre, c’est que toute la vie reflue là-haut, vers le coteau des vignes empourprées où circulent gaiement les vendangeurs. Les grandes cuves, hissées sur les chars, avancent lentement, traînées par les bœufs, et le grincement
» ; Jeanne d’Arc : « Quand bien même j’aurais cent pères et cent mères, je partirai » ; comme l’a dit Thérèse de Lisieux : « Je ne crains qu’une chose, c’est de garder ma volonté, prenez-la, ô Jésus, car je choisis ce que vous voulez. » Dieu, qui ne se laisse jamais vaincre en générosité, versera plus abondamment dans vos âmes les flots de son amour, c'est-à-dire ses dons, ses opérations, ses grâces. Il vous pénétrera, vous vivifiera, vous sanctifiera. Abbé C. Le rêve du Grand-Père Une heure sonne au clocher du village. Quelques enfants se précipitent vers l’école puis tout retombe dans le silence. Si les rues sont désertes, en cette après-midi d’octobre, c’est que toute la vie reflue là-haut, vers le coteau des vignes empourprées où circulent gaiement les vendangeurs. Les grandes cuves, hissées sur les chars, avancent lentement, traînées par les bœufs, et le grincement des roues se mêle aux refrains des « porteurs » de raisin qui descendent alègrement la pente. Péniblement appuyé sur son bâton, le vieux Pierre-Jean s’achemine lui aussi vers le vignoble; non qu’il aille vendanger certes : il n’en a plus la force. Mais il veut revoir « sa » vigne, celle qu’il a plantée, celle qu’il a soignée avec amour pendant tant d’années. Peut-être à la saison prochaine serait-il trop tard. Aussi se hâte-t-il de toutes ses vieilles forces dans l’étroit sentier malgré le soleil brûlant et les cailloux pointus qui le font trébucher. Il a presque atteint le but, quand, avisant un tertre gazonné, il s’assied pour reprendre haleine. Songeur, il contemple le paysage riant qui s’étale devant ses yeux : là-haut, l’arête de la montagne se découpe nettement sur un ciel très bleu, tout près les vignes rouges s'or dévalent jusqu’au village et là-bas, dans le fond de la vallée, la paresseuse rivière étincelle au soleil. Tout respire la joie en cette radieuse journée d’automne et la nature semble se revêtir d’une dernière parure avant l’hiver. Pourquoi donc, au milieu de ce débordement de vie, le vieillard a-t-il un visage si mélancolique ? Est-ce le déclin de
vigne, celle qu’il a plantée, celle qu’il a soignée avec amour pendant tant d’années. Peut-être à la saison prochaine serait-il trop tard. Aussi se hâte-t-il de toutes ses vieilles forces dans l’étroit sentier malgré le soleil brûlant et les cailloux pointus qui le font trébucher. Il a presque atteint le but, quand, avisant un tertre gazonné, il s’assied pour reprendre haleine. Songeur, il contemple le paysage riant qui s’étale devant ses yeux : là-haut, l’arête de la montagne se découpe nettement sur un ciel très bleu, tout près les vignes rouges s'or dévalent jusqu’au village et là-bas, dans le fond de la vallée, la paresseuse rivière étincelle au soleil. Tout respire la joie en cette radieuse journée d’automne et la nature semble se revêtir d’une dernière parure avant l’hiver. Pourquoi donc, au milieu de ce débordement de vie, le vieillard a-t-il un visage si mélancolique ? Est-ce le déclin de ses forces qui l’attriste ainsi ? Sans doute; mais une douleur plus amère étreint son cœur tandis que deux larmes coulent silencieusement sur ses joues amaigries. Il songe aux joyeuses vendanges d’autrefois, alors que ses cinq fils et ses trois filles faisaient retentir l'écho de leurs rires et de leurs chants. Les paniers se vidaient, les cuves se remplissaient; tout le monde travaillait ferme sous le soleil du Bon Dieu et comme il était doux, après une rude journée, de se retrouver le soir autour de l’âtre pour faire griller les premières châtaignes ! Peu à peu tous les enfants s’étaient dispersés, à l’exception cependant de l’aîné, François, qui, marié à une brave paysanne. Fleurs de France 277 avait pris la direction de la maison. Trois bambins, deux garçons et une fille, égayaient déjà son foyer quand éclata la terrible guerre de 1914. Parti dès la première heure rejoindre son régiment de chasseurs alpins, François devait tomber glorieusement en Alsace vingt jours plus tard. Frappé en plein cœur par cette brutale nouvelle, Pierre-Jean ne se laissa pas abattre; en vaillant Rouergat, il ne songea qu’à son devoir : aider sa belle-fille à élever les petits et sauver la terre de
chants. Les paniers se vidaient, les cuves se remplissaient; tout le monde travaillait ferme sous le soleil du Bon Dieu et comme il était doux, après une rude journée, de se retrouver le soir autour de l’âtre pour faire griller les premières châtaignes ! Peu à peu tous les enfants s’étaient dispersés, à l’exception cependant de l’aîné, François, qui, marié à une brave paysanne. Fleurs de France 277 avait pris la direction de la maison. Trois bambins, deux garçons et une fille, égayaient déjà son foyer quand éclata la terrible guerre de 1914. Parti dès la première heure rejoindre son régiment de chasseurs alpins, François devait tomber glorieusement en Alsace vingt jours plus tard. Frappé en plein cœur par cette brutale nouvelle, Pierre-Jean ne se laissa pas abattre; en vaillant Rouergat, il ne songea qu’à son devoir : aider sa belle-fille à élever les petits et sauver la terre de l’abandon ! Courageusement, il reprit la pioche et la charrue, il sema, laboura, moissonna, se sentant revivre dans ses petits-enfants. Pendant dix ans il eut à cœur de « tenir » comme avaient « tenu » les soldats de Verdun et lorsque l'aîné de ses petits-fils partit pour le service militaire, le pauvre vieux se dit tout bas : « Encore deux ans, et je serai remplacé; je pourrai enfin songer à la retraite. » Il avait compté, hélas ! sans l’influence du milieu où se trouvait transplanté le jeune soldat. Celui-ci, en garnison dans une grande ville, se laissa vite éblouir par le luxe, la vie facile, les emplois bien rétribués. Aussi, lorsqu’un soir d’automne il revint au toit familial, ce fut pour annoncer son départ. La terre était trop dure, la vie trop difficile à gagner : il avait décidé de tenter fortune à Paris. Départ plus douloureux au cœur du Grand-Père que celui de son fils, car ce dernier au moins allait vers le devoir, tandis que l’autre, le lâche, il désertait, il reniait la terre natale ! L’année suivante, le cadet, entraîné par l’exemple de son frère, parla, à son tour de départ. Sans doute il
militaire, le pauvre vieux se dit tout bas : « Encore deux ans, et je serai remplacé; je pourrai enfin songer à la retraite. » Il avait compté, hélas ! sans l’influence du milieu où se trouvait transplanté le jeune soldat. Celui-ci, en garnison dans une grande ville, se laissa vite éblouir par le luxe, la vie facile, les emplois bien rétribués. Aussi, lorsqu’un soir d’automne il revint au toit familial, ce fut pour annoncer son départ. La terre était trop dure, la vie trop difficile à gagner : il avait décidé de tenter fortune à Paris. Départ plus douloureux au cœur du Grand-Père que celui de son fils, car ce dernier au moins allait vers le devoir, tandis que l’autre, le lâche, il désertait, il reniait la terre natale ! L’année suivante, le cadet, entraîné par l’exemple de son frère, parla, à son tour de départ. Sans doute il quittait le pays à regret, mais fasciné par l’attrait de la capitale, il ne sut pas résister. Pour se donner de l’assurance et excuser sa décision il disait parfois : « Je vous enverrai de l’argent, Grand-Père, et puis je reviendrai bientôt, fortune. faite, et alors vous verrez combien nous serons heureux! » Il n’a pas encore vu de billets de banque, le pauvre passe-tout! Tout ce qu’il a constaté c’est qu’aux lettres de ses petits-fils sont de plus en plus rares, de plus en plus brèves, et... ne parlent jamais de retour! Que lui reste-t-il aujourd'hui? Ah! heureusement il y a Marie. À ce nom, le front du vieillard s’éclaire. Sa petite Marie, si fraîche et si jolie dans l'épanouissement de ses dix-huit ans, sa « petite étoile » comme il l'appelle, tant elle répand de lumière et de joie sur ceux qui l’entourent! Est-elle assez gracieuse dans sa simple blouse de toile lorsqu’elle jette le grain à ses poussins ou bien que, crânement, elle « donne » un char de foin! Brave enfant, au cœur ardent, elle puise dans sa foi profonde la force de lutter chaque jour, car elle a bien compris le vide laissé à la
serons heureux! » Il n’a pas encore vu de billets de banque, le pauvre passe-tout! Tout ce qu’il a constaté c’est qu’aux lettres de ses petits-fils sont de plus en plus rares, de plus en plus brèves, et... ne parlent jamais de retour! Que lui reste-t-il aujourd'hui? Ah! heureusement il y a Marie. À ce nom, le front du vieillard s’éclaire. Sa petite Marie, si fraîche et si jolie dans l'épanouissement de ses dix-huit ans, sa « petite étoile » comme il l'appelle, tant elle répand de lumière et de joie sur ceux qui l’entourent! Est-elle assez gracieuse dans sa simple blouse de toile lorsqu’elle jette le grain à ses poussins ou bien que, crânement, elle « donne » un char de foin! Brave enfant, au cœur ardent, elle puise dans sa foi profonde la force de lutter chaque jour, car elle a bien compris le vide laissé à la maison par le départ des grands frères. Depuis lors, elle redouble d’activité et si ses bras ne peuvent remplacer ceux des absents, son sourire dissipe souvent les nuages amoncelés au front du Grand-Père ou de la pauvre maman usée par les soucis. Ah! oui, si Marie restait ainsi, le vieux Pierre-Jean ne désespérerait pas; elle pourrait épouser un de ces jeunes gens, fiers de leur titre de terrien — comme il en existe encore, en Rouergue, heureusement —et sauver l’honneur de la maison. Mais ne va-t-elle pas, elle aussi, suivre le chemin tracé par ses frères ? Ne se laissera-t-elle pas entraîner par ses trois compagnes parties vers la grande ville? Si l’une d’elles est déjà sur un lit d’hôpital, les deux autres, en revanche, reviennent au village vêtues comme des princesses. Elles vantent les avantages de la vie indépendante, des gros salaires, des amusements; paroles dorées qui cachent peut-être bien des folies! Oh! toute cette boue ne va-t-elle pas ternir l’âme si pure de la petite Marie? Les yeux du vieillard s’embrument à cette question angoissante et lentement les larmes recommencent à couler. Il n’a pas eu le temps de les essuyer quand, au détour du chemin, apparaît une