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par des étendues de sable blanc. Thèbes embrassait cet immense espace : des avenues de sphinx s'étendaient dans toute la longueur qui sépare ces ruines; et l'on pouvait, autrefois, faire entre des maisons, des palais et des temples, ces routes que nous faisons à âne, couchées pardessus et par dessous, sur un sol stérile, couvert de cailloux. Le 29 au matin, le paquebot nous arrêtait devant Louqsor, dans un paysage digne d'avoir servi de fond à une des villes les plus prodigieuses qui aient été. En face de nous, de l'autre côté du fleuve, une montagne dont les arêtes paraissaient tracées par un amoureux de la forme, s'enlevait en rose sur le ciel, avec une inexprimable beauté de contours, et cette netteté de modelé dont on ne peut pas avoir l'idée sous nos ciels barbouillés. À cinquante pas du bateau, une gigantesque colonnade, à moitié enfoncée sous terre, élevait bien au-dessus des terrassés du village arabe ses chapiteaux épanouis en fleurs de lotus et les immenses blocs de pierre qu'ils soutiennent. C'est le temple de Louqsor. En avant, à quelques pas de là, se dresse un immense pylône, qui profile sur le ciel sa masse de pierre évasée par le bas. Sur les murs ruinés, on aperçoit encore le tableau des victoires de Ramsès, qui passe traîné sur un char par ses chevaux qui se cabrent en agitant leur panache. Devant, deux têtes gigantesques; puis, à côté, une coiffure aussi grande, sortent de terre. C'est tout ce que l'on voit des trois colosses, qui se tenaient gravement assis à l'entrée du temple. Le reste est enfoui sous le sol. En avant, sur l'un des côtés, se dresse un obélisque dépareillé, qui cache aussi dans la terre toute sa partie inférieure, et sa base, aux quatre côtés de laquelle sont attachés quatre cynocephales de proportions colossales. Nous connaissons tous de longue date son frère absent, qui habite aujourd'hui la place de la Concorde. Vous vous rappelez comment Théophile Gautier a dépeint l'ennui de celui qui est resté à Louqsor. Dans quelques jours, il n'aura rien à envier aux Parisiens : il
bas. Sur les murs ruinés, on aperçoit encore le tableau des victoires de Ramsès, qui passe traîné sur un char par ses chevaux qui se cabrent en agitant leur panache. Devant, deux têtes gigantesques; puis, à côté, une coiffure aussi grande, sortent de terre. C'est tout ce que l'on voit des trois colosses, qui se tenaient gravement assis à l'entrée du temple. Le reste est enfoui sous le sol. En avant, sur l'un des côtés, se dresse un obélisque dépareillé, qui cache aussi dans la terre toute sa partie inférieure, et sa base, aux quatre côtés de laquelle sont attachés quatre cynocephales de proportions colossales. Nous connaissons tous de longue date son frère absent, qui habite aujourd'hui la place de la Concorde. Vous vous rappelez comment Théophile Gautier a dépeint l'ennui de celui qui est resté à Louqsor. Dans quelques jours, il n'aura rien à envier aux Parisiens : il aura vu une impératrice et des personnages officiels. Je crois que cela lui est bien égal. Le pylône franchi, on est dans l'enceinte du temple. L'enceinte est détruite, le temple enfin est perdu dans les maisons arabes. Les villages fellahs forment assez vite des bosses de terre noire, qui recouvrent peu à peu toutes les ruines. Le fellah construit sa maison en boue; quand sa maison tombe en décombres, au lieu de déblayer le terrain, il bâtit sur les ruines de sa première hutte. Ainsi se tiennent et montent ces buttes, faites de fange et de fragments de poterie, qui noient lentement les colonnades antiques. On dirait que les temples s'enlisent peu à peu dans ces amas de poussière, qui finissent par les recouvrir. Aujourd'hui, les lourds boutons de lotus en pierre, qui servaient de chapiteaux aux colonnes égyptiennes, germent péniblement de terre, empêtrés dans les murs de boue, dans les toits de cannes sèches, qui les serrent et les étouffent. Les hiéroglyphes incrustés par la fumée, s'effacent et disparaissent. Plus loin des colonnades plus hautes dégagent leurs fûts au haut desquels des blocs de pierres restent suspendus. Un village s'est établi dans une forêt de colonnes, comme dans une
peu à peu toutes les ruines. Le fellah construit sa maison en boue; quand sa maison tombe en décombres, au lieu de déblayer le terrain, il bâtit sur les ruines de sa première hutte. Ainsi se tiennent et montent ces buttes, faites de fange et de fragments de poterie, qui noient lentement les colonnades antiques. On dirait que les temples s'enlisent peu à peu dans ces amas de poussière, qui finissent par les recouvrir. Aujourd'hui, les lourds boutons de lotus en pierre, qui servaient de chapiteaux aux colonnes égyptiennes, germent péniblement de terre, empêtrés dans les murs de boue, dans les toits de cannes sèches, qui les serrent et les étouffent. Les hiéroglyphes incrustés par la fumée, s'effacent et disparaissent. Plus loin des colonnades plus hautes dégagent leurs fûts au haut desquels des blocs de pierres restent suspendus. Un village s'est établi dans une forêt de colonnes, comme dans une forêt de palmiers. Plus loin encore, le sanctuaire reste intact. Les petites salles obscures du fond du temple, ont gardé leur ombre profonde, à peine rayée par des faisceaux de lumière tombant des ouvertures du plafond. Seulement, des maisons arabes ont été se percher sur les toits. Une immense avenue, longue de plus de deux kilomètres, bordée de sphinx à têtes de béliers, portant sur la poitrine de petites figures de divinités, conduisait autrefois de Louqsor à Karnak. Quelques sphinx, décapités par le zèle chrétien, en ont seuls conservé le souvenir ; et la route se fait aujourd'hui par une belle plaine, coupée de flaques d'eau et semée de bouquets de palmiers. L'impression que laisse Karnak tient de l'épouvante. Je ne crois pas qu'il y ait au monde un aussi effroyable amas de ruines. Toute une chaîne de ces collines noires, formées de débris de villages, avec des murs encore debout, bâille, éventrée, au grand soleil. — Leurs entrailles ont laissé sortir quatre temples et un palais. Des pylônes immenses dressent à toutes les issues leurs masses de pierres nues, qui ont quelquefois jusqu'à cent pieds de haut, et auxquelles viennent aboutir du dehors, des avenues de sphinx. Sur leurs
longue de plus de deux kilomètres, bordée de sphinx à têtes de béliers, portant sur la poitrine de petites figures de divinités, conduisait autrefois de Louqsor à Karnak. Quelques sphinx, décapités par le zèle chrétien, en ont seuls conservé le souvenir ; et la route se fait aujourd'hui par une belle plaine, coupée de flaques d'eau et semée de bouquets de palmiers. L'impression que laisse Karnak tient de l'épouvante. Je ne crois pas qu'il y ait au monde un aussi effroyable amas de ruines. Toute une chaîne de ces collines noires, formées de débris de villages, avec des murs encore debout, bâille, éventrée, au grand soleil. — Leurs entrailles ont laissé sortir quatre temples et un palais. Des pylônes immenses dressent à toutes les issues leurs masses de pierres nues, qui ont quelquefois jusqu'à cent pieds de haut, et auxquelles viennent aboutir du dehors, des avenues de sphinx. Sur leurs portes gigantesques, où des monuments passeraient, le globe du soleil, flanqué d'aurèles, ouvre ses larges ailes d'épervier. Au milieu, l'amas des décombages sortis de toutes les ouvertures des buttes, est inouï. Il y a des salles encore debout, sur leurs colonnes ventrues, ceintes de cinq cordons mystiques, au haut desquelles pour chapiteau le lotus s'épanouit en fleurs, ou se ferme en boutons gigantesques. Monceaux informes dont l'équilibre est un miracle, et d'où jaillissent encore deux obélisques de granit rose. On trouve parmi tout cela, des têtes et des bras gigantesques, qui ont appartenu à des colosses dont les membres sont aujourd'hui épars. L'inondation a pénétré dans tout cela. Elle forme des flaques d'eau, des bassins ayant pour margelle les murs rasés des petites chambres du sanctuaire; un canal baigne les pieds d'un double rang d'Osiris, cariatides gigantesques, qui se dressent le pschent sur la tête, la croix sur la poitrine, aux deux côtés d'une cour étroite. Un étang baigne une forêt de colonnes; ou bien ce sont des fûts isolés qui se mirent dans une flaque d'eau. Cet admirable décor des ruines devient inexprimable au coucher du soleil, quand on le regarde d'un peu haut, en ayant pour fond, les
pour chapiteau le lotus s'épanouit en fleurs, ou se ferme en boutons gigantesques. Monceaux informes dont l'équilibre est un miracle, et d'où jaillissent encore deux obélisques de granit rose. On trouve parmi tout cela, des têtes et des bras gigantesques, qui ont appartenu à des colosses dont les membres sont aujourd'hui épars. L'inondation a pénétré dans tout cela. Elle forme des flaques d'eau, des bassins ayant pour margelle les murs rasés des petites chambres du sanctuaire; un canal baigne les pieds d'un double rang d'Osiris, cariatides gigantesques, qui se dressent le pschent sur la tête, la croix sur la poitrine, aux deux côtés d'une cour étroite. Un étang baigne une forêt de colonnes; ou bien ce sont des fûts isolés qui se mirent dans une flaque d'eau. Cet admirable décor des ruines devient inexprimable au coucher du soleil, quand on le regarde d'un peu haut, en ayant pour fond, les profils noirs des palmiers s'enlevant sur l'eau pourpre du Nil, et les montagnes violettes se dressant par derrière. Mais ce qu'il y a de plus étonnant à Karnac, c'est la salle hypostyle. Nos maigres églises y tiendraient à l'aise et l'on pourrait y réunir un concile de cathédrales. Imaginez une nef étroite, d'une hauteur prodigieuse, au plafond de laquelle les colonnes montent d'un seul bond; des deux côtés, pour bas côtés, s'étendent des fûts de colonnes un peu moins hautes; quelques-unes sont à moitié tombées, et s'appuient avec un fragment de corniche, sur les colonnes voisines. Les colonnes sont si grosses et si serrées que les passages qui couvrent entre elles sont moins larges qu'elles-mêmes. Bien que le plafond soit tombé, et qu'une lumière profane ait chassé de la nuit l'ombre religieuse qui la hantait, il reste des blocs énormes suspendus au-dessus de nos têtes; un seul d'entre eux écraserait dix hommes en rang. On est pris de stupeur, en se voyant si petit dans cette immense forêt, la plus haute, peut-être, qui soit au monde. Quand on pense aux procédés de construction des Égyptiens, et qu'on se rappelle que c'était surtout à force de sacrifier des hommes qu'ils élevaient
nef étroite, d'une hauteur prodigieuse, au plafond de laquelle les colonnes montent d'un seul bond; des deux côtés, pour bas côtés, s'étendent des fûts de colonnes un peu moins hautes; quelques-unes sont à moitié tombées, et s'appuient avec un fragment de corniche, sur les colonnes voisines. Les colonnes sont si grosses et si serrées que les passages qui couvrent entre elles sont moins larges qu'elles-mêmes. Bien que le plafond soit tombé, et qu'une lumière profane ait chassé de la nuit l'ombre religieuse qui la hantait, il reste des blocs énormes suspendus au-dessus de nos têtes; un seul d'entre eux écraserait dix hommes en rang. On est pris de stupeur, en se voyant si petit dans cette immense forêt, la plus haute, peut-être, qui soit au monde. Quand on pense aux procédés de construction des Égyptiens, et qu'on se rappelle que c'était surtout à force de sacrifier des hommes qu'ils élevaient de pareils monuments, on est obligé d'avouer que toutes les épidémies n'ont pas dû coûter aussi cher que la construction d'une seule salle, dans un des nombreux temples de Thèbes. Le lendemain, nous traversons le fleuve dont nous suivons quelque temps le bord. Tout le long, des cavités s'ouvrent à quelques pas de nous; ce sont des tombeaux. Nous entrons dans une vallée resserrée entre deux montagnes. Jamais ravin plus sauvage ne se creusé entre deux amas de rochers. Des deux côtés, des pentes d'une nuance fauve très claire, avec de belles traînées d'un gris fin, viennent mourir dans le sable blanc. On dirait qu'une peau de lion a été jetée sur la solide ossature des montagnes. Le soleil les revêt d'une belle robe soyeuse, dont l'air lumineux qui les baigne laisse transparaître tous les plis. À leurs pieds s'ouvrent des trous carrés. Des suites de corridors et d'escaliers, autrefois cachés au profane, aujourd'hui rouverts, conduisent, à travers un air étouffé qui oppresse la poitrine, jusque dans les entrailles de la montagne. Sur les murs, à la lumière des bougies dont on s'est muni, on est surpris de voir défiler en couleur vive tout le panthéon égyptien, tous les secrets
quelques pas de nous; ce sont des tombeaux. Nous entrons dans une vallée resserrée entre deux montagnes. Jamais ravin plus sauvage ne se creusé entre deux amas de rochers. Des deux côtés, des pentes d'une nuance fauve très claire, avec de belles traînées d'un gris fin, viennent mourir dans le sable blanc. On dirait qu'une peau de lion a été jetée sur la solide ossature des montagnes. Le soleil les revêt d'une belle robe soyeuse, dont l'air lumineux qui les baigne laisse transparaître tous les plis. À leurs pieds s'ouvrent des trous carrés. Des suites de corridors et d'escaliers, autrefois cachés au profane, aujourd'hui rouverts, conduisent, à travers un air étouffé qui oppresse la poitrine, jusque dans les entrailles de la montagne. Sur les murs, à la lumière des bougies dont on s'est muni, on est surpris de voir défiler en couleur vive tout le panthéon égyptien, tous les secrets de l'autre monde, toutes les scènes de la vie privée des Pharaons. Des rangées de figures, aux gestes anguleux, aux épaules larges, aux corps sveltes, passent sur les murs dans les positions consacrées. Dans la salle du fond, on trouve encore parfois le sarcophage qui a contenu une momie royale. Nous passons la crête des montagnes. Nous nous retrouvons dans une plaine stérile, couverte de cailloux roulés des hauteurs. Les montagnes, tout autour, sont percées de sépultures. De ce côté étaient les cimetières de Thèbes. Il a fallu bien des générations de morts pour peupler ces immenses hypogées. Nous déjeunons dans les ruines d'un couvent bâti sur les ruines d'un temple. Dans la plaine sont dispersés d'autres temples encore. De longues colonnades enlèvent sur le sable blanc leurs perspectives horizontales. Au loin, deux colosses assis dressent au milieu d'un lac formé par le Nil. L'un d'eux est le fameux colosse de Memnon, si célèbre pour chanter tous les matins au lever du soleil. Il faut en prendre son parti : nous ne le verrons qu'à l'horizon. L'inondation nous empêchera d'aller jusqu'à lui. Dans les ruines de tous ces temples habite une population de froids, dont le métier est d'offrir aux
Nous passons la crête des montagnes. Nous nous retrouvons dans une plaine stérile, couverte de cailloux roulés des hauteurs. Les montagnes, tout autour, sont percées de sépultures. De ce côté étaient les cimetières de Thèbes. Il a fallu bien des générations de morts pour peupler ces immenses hypogées. Nous déjeunons dans les ruines d'un couvent bâti sur les ruines d'un temple. Dans la plaine sont dispersés d'autres temples encore. De longues colonnades enlèvent sur le sable blanc leurs perspectives horizontales. Au loin, deux colosses assis dressent au milieu d'un lac formé par le Nil. L'un d'eux est le fameux colosse de Memnon, si célèbre pour chanter tous les matins au lever du soleil. Il faut en prendre son parti : nous ne le verrons qu'à l'horizon. L'inondation nous empêchera d'aller jusqu'à lui. Dans les ruines de tous ces temples habite une population de froids, dont le métier est d'offrir aux voyageurs des objets prétendus antiques, fabriqués à Louqsor. Ces gamins savent deux ou trois mots d'anglais, de français et d'italien; et ils en abusent pour vous parler le jargon le plus abominable. Je ne me serais guère attendu pour ma part à m'entendre appeler « monsieur le comte, monsieur le baron » à Louqsor par un voyou égyptien, qui n'aurait probablement pas pu dire d'autre mot français. Cela rappelait de la manière la plus étrange le « mon prince, mon ambassadeur » du gavroche parisien. Ce sont d'ailleurs des enfants sans préjugés, que les enfants arabes; et des gars de dix ans vous proposent là les services les plus étranges. Je tiens, avant de fermer cette lettre, à signaler la singulière habitude qu'ont partout les touristes de dégrader les monuments. Nulle part plus qu'en Égypte, l'habitude inepte d'écrire son nom sur les monuments n'a exercé ses ravages. Les peintures même ne sont pas à l'abri de ceux qui éprouvent le besoin de justifier le mot célèbre : Nomina sunt lodorum. Et pourtant le mal qu'ils font est peu de chose en comparaison des dégâts que fait faire la manie d'emporter un morceau du monument qu'on voit. La plus belle des
baron » à Louqsor par un voyou égyptien, qui n'aurait probablement pas pu dire d'autre mot français. Cela rappelait de la manière la plus étrange le « mon prince, mon ambassadeur » du gavroche parisien. Ce sont d'ailleurs des enfants sans préjugés, que les enfants arabes; et des gars de dix ans vous proposent là les services les plus étranges. Je tiens, avant de fermer cette lettre, à signaler la singulière habitude qu'ont partout les touristes de dégrader les monuments. Nulle part plus qu'en Égypte, l'habitude inepte d'écrire son nom sur les monuments n'a exercé ses ravages. Les peintures même ne sont pas à l'abri de ceux qui éprouvent le besoin de justifier le mot célèbre : Nomina sunt lodorum. Et pourtant le mal qu'ils font est peu de chose en comparaison des dégâts que fait faire la manie d'emporter un morceau du monument qu'on voit. La plus belle des tombes de Thèbes, découverte seulement il y a une trentaine d'années, et encore intacte à cette époque, est aujourd'hui ignoblement maltraitée. M. Mariette, qui a mis à jour avec une si grande perspicacité et une si infatigable activité, un grand nombre des monuments de l'ancienne Egypte, ne pouvait pas rester indifférent à leur conservation. Il fit mettre une porte et un gardien au tombeau en question. Tout alla bien jusqu'au jour où trois Américains mécontents chassèrent le gardien et brisèrent la porte. Quand on voulut punir ces aimables polissons, ils étaient déjà loin ; et puis le consul y eût-il consenti? Les imbéciles qui déposent leur nom sur tous les murs, mériteraient qu'on relevât ces noms et qu'on les publiât pour leur honte. Quant à ceux qui dégradent par plaisir, ou pour emporter des morceaux, il serait bon qu'on pût faire un jour un exemple sévère qui les intimidât un peu. Camille Pellé. LA QUESTION OUVRIÈRE Voici quelques nouveaux détails sur la grève de Carmaux. La presse préfectorale ou gouvernementale s'est empressée, ainsi qu'elle en a l'habitude, de dénaturer les faits. Elle a inventé des agitateurs et des meneurs obéissant à un mot d'ordre venu de l'étranger, lesquels cherchaient à
indifférent à leur conservation. Il fit mettre une porte et un gardien au tombeau en question. Tout alla bien jusqu'au jour où trois Américains mécontents chassèrent le gardien et brisèrent la porte. Quand on voulut punir ces aimables polissons, ils étaient déjà loin ; et puis le consul y eût-il consenti? Les imbéciles qui déposent leur nom sur tous les murs, mériteraient qu'on relevât ces noms et qu'on les publiât pour leur honte. Quant à ceux qui dégradent par plaisir, ou pour emporter des morceaux, il serait bon qu'on pût faire un jour un exemple sévère qui les intimidât un peu. Camille Pellé. LA QUESTION OUVRIÈRE Voici quelques nouveaux détails sur la grève de Carmaux. La presse préfectorale ou gouvernementale s'est empressée, ainsi qu'elle en a l'habitude, de dénaturer les faits. Elle a inventé des agitateurs et des meneurs obéissant à un mot d'ordre venu de l'étranger, lesquels cherchaient à provoquer des désordres afin de ruiner notre industrie au profit de la perfide Albion, de la dêy magogie et du spectre rouge. Voici la vérité : Une agitation s'était déclarée lundi dernier, à la suite du renvoi de quelques foremens ou contre-maîtres. Les ouvriers, prétendant que ces chefs mineurs s'étaient toujours bien conduits, menacèrent de se mettre en grève si l'administration ne les laissait pas rentrer. À cette nouvelle, le préfet du Tarn et le procureur impérial d'Albi se sont rendus à Carmaux et ont télégraphié à Toulouse pour réclamer un envoi immédiat de troupes. Au milieu de la nuit, un bataillon du 726 de ligne a quitté la ville et a été transporté à Carmaux par un train spécial. Jusqu'ici tout est resté tranquille, mais il est à redouter que la présence des troupes ne surexcite les esprits. Les mineurs ont une fois de plus la preuve que le gouvernement impérial, loin d'observer une stricte neutralité entre les patrons et les ouvriers, a toujours des soldats à la disposition des grandes compagnies. Nous espérons que le bon sens des travailleurs, la modération et l'humanité de l'armée, sœur du peuple, éviteront les malheurs que tous les bons citoyens redoutent. À
toujours bien conduits, menacèrent de se mettre en grève si l'administration ne les laissait pas rentrer. À cette nouvelle, le préfet du Tarn et le procureur impérial d'Albi se sont rendus à Carmaux et ont télégraphié à Toulouse pour réclamer un envoi immédiat de troupes. Au milieu de la nuit, un bataillon du 726 de ligne a quitté la ville et a été transporté à Carmaux par un train spécial. Jusqu'ici tout est resté tranquille, mais il est à redouter que la présence des troupes ne surexcite les esprits. Les mineurs ont une fois de plus la preuve que le gouvernement impérial, loin d'observer une stricte neutralité entre les patrons et les ouvriers, a toujours des soldats à la disposition des grandes compagnies. Nous espérons que le bon sens des travailleurs, la modération et l'humanité de l'armée, sœur du peuple, éviteront les malheurs que tous les bons citoyens redoutent. À Paris, les ouvriers doreurs soutiennent vaillamment la lutte qu'ils ont entreprise pour l'amélioration de leur sort. Dernièrement, ils sont allés visiter les architectes, les entrepreneurs et les peintres, et les ont informés que leur chambre syndicale exécuterait désormais les travaux à son compte. Ils ont obtenu des batteurs d'or les crédits nécessaires pour l'achat de la matière première. Comme on le voit, les doreurs, à l'exemple des employés de commerce ont trouvé le bon, l'unique moyen d'émancipation. Ils ont compris que la question n'est pas l'augmentation du salaire, mais la suppression du salariat. — Les ouvriers menuisiers viennent de constituer une chambre syndicale. — Les ouvriers tailleurs de pierres travaillant à la construction du nouvel hôpital nous écrivent une seconde lettre bien faite pour leur mériter les sympathies de tous et l'appui de la presse dévouée aux intérêts des travailleurs. « Notre position devient de plus en plus déplorable, nous disent-ils; notre misère est à son comble, notre découragement est si grand qu'il serait impossible de vous le dépeindre. Nous ne gagnons pas 2 fr. 50 ou 3 francs, comme on vous l'a dit, mais à peine de quoi acheter deux pains de quatre livres pour nous et nos familles,