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béguinage que j'ai contourné dans la nuit, l'hôtel de ville et les églises centrales. C'est pour les églises que je viens ici, à cause de quelques morceaux de peinture uniques. Je commencerai dès demain matin. Comment, j'ai oublié le 20 juillet? Comment, moi, ton père, mon mignon, j'ai oublié de te souhaiter ta fête et de célébrer tes heureux vingt et un ans? Et cependant, ta mère te le dira, mardi 20, à Harlem, par un hasard qui, vivement, m'a rappelé des souvenirs très chers, tout le jour j'ai pensé à toi plus particulièrement qu'à aucune autre. Je crois même que dans l'église je n'ai pas été loin de m'attendrir; et mon cœur, vraiment ému, ne m'a pas dit qu'il y avait en effet de quoi m'émouvoir ce jour-là. Pardonne-le-moi, mon mignon, tu sais que je t'aime bien. À Madame Eugène Fromentin. Gand, dimanche matin, 25 juillet. Je crains d'avoir à Bruxelles deux dîners, l'un, chez M. Gallait, le roi des peintres belges, l'autre, chez un ami de Portaël; cela m'ennuie. Car j'ai pas mal à faire, et c'est pendant ces derniers jours, avec le secours du Musée, que j'aurais à mettre en ordre beaucoup de documents nécessaires. Il y a un tel tohu-bohu dans ma tête, de noms, de dates, de tableaux et de musées, de couvens, d'églises, qu'il faudra quelque temps pour que le classement s'opère. Cependant j'ai fait de mon mieux. Il y a, je crois, un certain intérêt, et pas mal d'acquisitions personnelles au fond de ce désordre. Quand et comment, sous quelle forme le résultat se produira-t-il? nous verrons. Excepté mes nuits que je me réserve, car c'est là, tu le sais, mon plus grand besoin, il me serait difficile de faire tenir davantage dans mes journées. N'attends point mes notes. Mes notes ne sont rien, pas lisibles, à peine déchiffrables ce sont d'abondants mementos, sur des pages d'album, l'équivalent des croquis que je fais d'après nature. Et tu sais que ce n'est pas en face des choses que je brille. Je suis content de ma journée de Bruges. J'ai pu voir tout bien, et,
a un tel tohu-bohu dans ma tête, de noms, de dates, de tableaux et de musées, de couvens, d'églises, qu'il faudra quelque temps pour que le classement s'opère. Cependant j'ai fait de mon mieux. Il y a, je crois, un certain intérêt, et pas mal d'acquisitions personnelles au fond de ce désordre. Quand et comment, sous quelle forme le résultat se produira-t-il? nous verrons. Excepté mes nuits que je me réserve, car c'est là, tu le sais, mon plus grand besoin, il me serait difficile de faire tenir davantage dans mes journées. N'attends point mes notes. Mes notes ne sont rien, pas lisibles, à peine déchiffrables ce sont d'abondants mementos, sur des pages d'album, l'équivalent des croquis que je fais d'après nature. Et tu sais que ce n'est pas en face des choses que je brille. Je suis content de ma journée de Bruges. J'ai pu voir tout bien, et, à deux reprises, l'hôpital Saint-Jean, la chose importante. J'en rapporte un souvenir exact et qui ne me quittera plus. Ce matin, je vais au Musée, je retourne à la cathédrale. Après-midi, j'assiste à une grande fête musicale, donnée par la Société des Chœurs Belges. La fête aura deux journées; bien entendu, je n'assisterai qu'à celle-ci. On y jouera les Saisons d'Haydn. Je me paie ce plaisir artistique d'un autre genre le Roi y sera. Memling. Le Mariage de Sainte Catherine. Hôpital Saint-Jean, deuxième visite en sortant de l'Académie. Aussi beau, matériellement parlant, que le Van Eyck de l'Académie (La Vierge au donateur); mais étonnant de détails exacts et de minutieuse observation d'après nature; mais une élévation, une candeur d'attitude, de gestes, de physionomies, une beauté de contours et de traits, une suavité de regard que l'autre n'a pas. La Sainte Catherine est exquise. La main à l'anneau admirable de délicatesse féminine et de dessin. Tête adorable avec son petit diadème d'or et pierreries, et son voile comme une eau limpide sur le front. Manches de velours rouge cramoisi. Robe à corsage échancré et collant, terminée par une jupe à grands ramages noir et or. Derrière, saint Jean debout, grave et
entendu, je n'assisterai qu'à celle-ci. On y jouera les Saisons d'Haydn. Je me paie ce plaisir artistique d'un autre genre le Roi y sera. Memling. Le Mariage de Sainte Catherine. Hôpital Saint-Jean, deuxième visite en sortant de l'Académie. Aussi beau, matériellement parlant, que le Van Eyck de l'Académie (La Vierge au donateur); mais étonnant de détails exacts et de minutieuse observation d'après nature; mais une élévation, une candeur d'attitude, de gestes, de physionomies, une beauté de contours et de traits, une suavité de regard que l'autre n'a pas. La Sainte Catherine est exquise. La main à l'anneau admirable de délicatesse féminine et de dessin. Tête adorable avec son petit diadème d'or et pierreries, et son voile comme une eau limpide sur le front. Manches de velours rouge cramoisi. Robe à corsage échancré et collant, terminée par une jupe à grands ramages noir et or. Derrière, saint Jean debout, grave et doux (un homme doux et triste), en noir violet. Belle tête dans la demi-teinte, d'une exécution veloutée. Nez long, barbe rare et brune; si bien derrière Sainte Catherine. Vierge rouge à la Van Eyck et bleue, moins jolie, tête un peu en museau, bouche pincée, longs cheveux crêpelés. Joli petit ange souriant qui joue du clavecin (noir et or, manches blanches). Autre petit ange en bleu très tendre. Sainte Barbe, robe verte, manteau grenat. Livre à la main, avec étoffe bleue au dos. Jolie tête droite à cou droit, nuque haute et fine, petites lèvres serrées et mystiques, yeux baissés sur son livre. Jolie comme tout une délicieuse femme, tournant à la sainte, quasi un ange. Derrière, l'abbé donateur en rouge, tenant un saint ciboire, de face; tête de Christ à barbe en pointe. Tout cela vivant d'une vie profonde, sereine et recueillie; pas trace de passion, de sentiment humain. La vie n'y laisse aucune trace, sinon le souffle pour animer les têtes, l'âme dans les yeux. C'est la pure béatitude, sans extase mystique, sans regards au ciel; la pensée intérieure, reposée, sans trouble. C'est tout à fait unique. Tronc à fond ramagé d'or avec colonnes noires. Portique à colonnes
ange souriant qui joue du clavecin (noir et or, manches blanches). Autre petit ange en bleu très tendre. Sainte Barbe, robe verte, manteau grenat. Livre à la main, avec étoffe bleue au dos. Jolie tête droite à cou droit, nuque haute et fine, petites lèvres serrées et mystiques, yeux baissés sur son livre. Jolie comme tout une délicieuse femme, tournant à la sainte, quasi un ange. Derrière, l'abbé donateur en rouge, tenant un saint ciboire, de face; tête de Christ à barbe en pointe. Tout cela vivant d'une vie profonde, sereine et recueillie; pas trace de passion, de sentiment humain. La vie n'y laisse aucune trace, sinon le souffle pour animer les têtes, l'âme dans les yeux. C'est la pure béatitude, sans extase mystique, sans regards au ciel; la pensée intérieure, reposée, sans trouble. C'est tout à fait unique. Tronc à fond ramagé d'or avec colonnes noires. Portique à colonnes noires ou de marbre rouge. Entre les colonnes, ciel pur, dégradé du blanc au bleu comme une aurore froide sans nuées, mais pour ainsi dire sans flammes. Horizon de villes; places à perspective haute; avec épisodes de la vie de saint Jean. Parquet de marbre gris et rouge. Sous les pieds de la Vierge, tapis d'Orient un peu trop frais et qu'on dirait aujourd'hui de fabrique moderne. Le modelé des têtes est exquis; sans ombre dans les deux saintes, enveloppé de demi-teintes et non pas plus pur, mais plus accompagné de clair-obscur dans le Donateur et dans saint Jean. Ton fort. Couleur énergique d'un beau choix. Richesse extrême. Ces gens n'avaient sous les yeux, croirait-on, que des étoffes précieuses, fines, et du plus beau tissu; et ils jugeaient que parmi les tissus qu'ils avaient à peindre, il n'y en a pas de plus pur, de plus uni, de plus dense et de plus fin, que l'épiderme humain quand il couvre un visage, des épaules, un corps de femme. De là leur peinture lisse, pure et jolie. Il n'y manque qu'une largeur et une souplesse de bord pour être parfaite. Pourquoi donc des pâtes épaisses et grossières? À Madame Eugène Fromentin.
pieds de la Vierge, tapis d'Orient un peu trop frais et qu'on dirait aujourd'hui de fabrique moderne. Le modelé des têtes est exquis; sans ombre dans les deux saintes, enveloppé de demi-teintes et non pas plus pur, mais plus accompagné de clair-obscur dans le Donateur et dans saint Jean. Ton fort. Couleur énergique d'un beau choix. Richesse extrême. Ces gens n'avaient sous les yeux, croirait-on, que des étoffes précieuses, fines, et du plus beau tissu; et ils jugeaient que parmi les tissus qu'ils avaient à peindre, il n'y en a pas de plus pur, de plus uni, de plus dense et de plus fin, que l'épiderme humain quand il couvre un visage, des épaules, un corps de femme. De là leur peinture lisse, pure et jolie. Il n'y manque qu'une largeur et une souplesse de bord pour être parfaite. Pourquoi donc des pâtes épaisses et grossières? À Madame Eugène Fromentin. Gand, lundi matin, 25-26 juillet 1875. La fête d'hier a été belle, intéressante, mais longue. Après trois heures et demie de musique, je m'en suis allé il était six heures et demie. Le Roi et la Reine ont été fort applaudis. Il y a longtemps que je n'avais entendu crier « Vive le Roi » J'étais bien placé, près de leur loge, et les voyais à merveille. Je suis encore de ces gens à qui il ne déplaît pas de voir une personne royale, quand cette personne est un galant homme, dévoué à son pays et aimé de son pays. Cependant il ne faudrait pas croire que la Belgique est dans son âge d'or ici, les questions politiques sont secondaires, mais les passions religieuses sont extrêmement vives. Il y a même des gens qui prétendent qu'un jour ou l'autre elles mettront le pays en feu. Sommes-nous très aimés dans ce pays qui nous ressemble comme un frère cadet? Par politesse, on dit que oui. Les Belges sont en effet de ceux qui ont pour nous le plus de sympathie, ayant avec nous le plus de ressemblance; mais ils disent qu'après la dernière guerre, nous nous sommes montrés des ingrats. Leurs
« Vive le Roi » J'étais bien placé, près de leur loge, et les voyais à merveille. Je suis encore de ces gens à qui il ne déplaît pas de voir une personne royale, quand cette personne est un galant homme, dévoué à son pays et aimé de son pays. Cependant il ne faudrait pas croire que la Belgique est dans son âge d'or ici, les questions politiques sont secondaires, mais les passions religieuses sont extrêmement vives. Il y a même des gens qui prétendent qu'un jour ou l'autre elles mettront le pays en feu. Sommes-nous très aimés dans ce pays qui nous ressemble comme un frère cadet? Par politesse, on dit que oui. Les Belges sont en effet de ceux qui ont pour nous le plus de sympathie, ayant avec nous le plus de ressemblance; mais ils disent qu'après la dernière guerre, nous nous sommes montrés des ingrats. Leurs femmes ont été, paraît-il, d'un dévouement parfait pour nos pauvres soldats réfugiés et nous les aurions appelées des poseuses d'emplâtres. Ce mot célèbre, on me l'a déjà répété bien des fois, et, s'il est exact, ce n'est pas joli. Adieu, chère, je vais retourner à la cathédrale, où je suis vainement allé hier quatre fois, pour revoir le Van Eyck. Tu n'as pas idée des habitudes adoptées dans ces églises des Flandres, et du trafic qu'ils font avec leurs tableaux voilés, comme ils disent. Ma parole d'honneur, la sacristie est dégoûtante, on peut bien penser cela sans manquer de respect à l'Évangile. Je suis allé à la cathédrale impossible. J'y retourne. C'est à crever de rire. Et si tu voyais la tête du sacristain! À la même. Bruxelles, mardi matin, 27 juillet 1875. Avant tout, avant d'écrire le premier mot de mes notes, si j'en viens là, il faut que je connaisse à peu près bien mon histoire de ces deux pays. Il est impossible de parler des hommes et de les bien comprendre, de les bien définir, eux et leur talent, si l'on ne voit pas nettement le milieu moral, politique, social, contemporain. Il est également indispensable de savoir
vainement allé hier quatre fois, pour revoir le Van Eyck. Tu n'as pas idée des habitudes adoptées dans ces églises des Flandres, et du trafic qu'ils font avec leurs tableaux voilés, comme ils disent. Ma parole d'honneur, la sacristie est dégoûtante, on peut bien penser cela sans manquer de respect à l'Évangile. Je suis allé à la cathédrale impossible. J'y retourne. C'est à crever de rire. Et si tu voyais la tête du sacristain! À la même. Bruxelles, mardi matin, 27 juillet 1875. Avant tout, avant d'écrire le premier mot de mes notes, si j'en viens là, il faut que je connaisse à peu près bien mon histoire de ces deux pays. Il est impossible de parler des hommes et de les bien comprendre, de les bien définir, eux et leur talent, si l'on ne voit pas nettement le milieu moral, politique, social, contemporain. Il est également indispensable de savoir synchroniquement ce qu'on faisait en Italie à la même époque, en France, et, depuis Philippe II, en Espagne. Les artistes flamands et hollandais, sauf Rembrandt et quelques-uns, ont été de grands promeneurs. La manie de l'Italie les avait tous plus ou moins saisis. Ils allaient en Espagne, en Angleterre, et c'est de ces relations continuelles que sont nées les différences et les altérations qu'on remarque dans leur école. De sorte que pour un mot, une ligne, une demi-page glissée de temps en temps, il faut que je lise non pas beaucoup, mais pas mal, et que je sache non pas tout, mais certaines choses bien. J'emploierai à cela mes soirées de vacances. J'ai lu la Vie de Rubens, par Alfred Michiels, un critique franco-belge qui ne manque pas de crédit. Il est informé, il sait, mais il reste tout à dire après lui. Je vais lire également les livres de Bürger sur la Hollande, le meilleur sans contredit des écrivains d'art contemporains. Les extraits que je connais de ses livres me font penser qu'on peut également sans crainte dire son mot après le sien. Si j'acquiers la certitude que la matière, qui paraît épuisée, demeure encore nouvelle, (ce qui a
c'est de ces relations continuelles que sont nées les différences et les altérations qu'on remarque dans leur école. De sorte que pour un mot, une ligne, une demi-page glissée de temps en temps, il faut que je lise non pas beaucoup, mais pas mal, et que je sache non pas tout, mais certaines choses bien. J'emploierai à cela mes soirées de vacances. J'ai lu la Vie de Rubens, par Alfred Michiels, un critique franco-belge qui ne manque pas de crédit. Il est informé, il sait, mais il reste tout à dire après lui. Je vais lire également les livres de Bürger sur la Hollande, le meilleur sans contredit des écrivains d'art contemporains. Les extraits que je connais de ses livres me font penser qu'on peut également sans crainte dire son mot après le sien. Si j'acquiers la certitude que la matière, qui paraît épuisée, demeure encore nouvelle, (ce qui a priori est vrai pour toutes choses), certainement je me risquerai. Bref, mon voyage m'aura appris qu'il y a là un sujet charmant, probablement nouveau, si l'on a l'esprit de le renouveler, et confirmé dans le désir de tailler ma plume. Seulement je ne crois plus me sentir ni l'entrain, ni cette certaine manière imprévue de voir les choses que je possédais jadis, et j'ai peur, non pas de mon sujet, mais de moi. Mercredi, 8 heures, 28 juillet. Jeudi (demain) à deux heures, juste à l'heure où je devais partir, car c'était fixé, le Roi vient visiter le Musée qu'il n'a pas vu depuis sa réorganisation. Grands branle-bas et préparatifs. Il y est reçu par le Bureau de l'Académie et la commission des Beaux-Arts, auxquels s'adjoindront sur invitation quelques autres personnages. Gallait et Portaels, tous les deux de l'Institut de Belgique, avec qui je dînais hier soir, m'ont fait hier porter sur la liste des invitations et m'ont exprimé le désir le plus amical et le plus pressant de m'y voir. Gallait, qui, comme directeur annuel de l'Académie, recevra le Roi, veut me présenter à lui. Après beaucoup de refus de toute nature et non moins d'hésitation, j'ai cru devoir
cette certaine manière imprévue de voir les choses que je possédais jadis, et j'ai peur, non pas de mon sujet, mais de moi. Mercredi, 8 heures, 28 juillet. Jeudi (demain) à deux heures, juste à l'heure où je devais partir, car c'était fixé, le Roi vient visiter le Musée qu'il n'a pas vu depuis sa réorganisation. Grands branle-bas et préparatifs. Il y est reçu par le Bureau de l'Académie et la commission des Beaux-Arts, auxquels s'adjoindront sur invitation quelques autres personnages. Gallait et Portaels, tous les deux de l'Institut de Belgique, avec qui je dînais hier soir, m'ont fait hier porter sur la liste des invitations et m'ont exprimé le désir le plus amical et le plus pressant de m'y voir. Gallait, qui, comme directeur annuel de l'Académie, recevra le Roi, veut me présenter à lui. Après beaucoup de refus de toute nature et non moins d'hésitation, j'ai cru devoir accepter une offre très gracieuse et très flatteuse. Il m'a paru que les motifs que j'aurais pu donner pour m'y soustraire ne pouvaient qu'être assez mal compris; et j'ai cédé. Alfred Michiels, né à Rome en 1813 de parents français, mort à Paris en 1892, critique d'art estimé, étudia particulièrement les peintres flamands. L'ouvrage cité par Fromentin est intitulé Rubens et l'École d'Anvers (1854). W. Burger (Théophile Thoré, 1807-1869), critique d'art, collabora notamment à l'Indépendance Belge, au Siècle et à la Gazette des Beaux-Arts. J'avais passé hier toute ma journée au Musée, et fait les deux tiers à peu près de ma besogne. J'y retourne ce matin, à l'instant. À dix heures, je vais à la galerie du duc d'Arenberg où je suis attendu par le conservateur. Il est impossible d'être plus parfaitement gracieux que ne le sont Portaels et Gallait. Nous avons dîné hier tous les trois au restaurant, et nous sommes restés à causer les coudes sur la table jusqu'à onze heures un quart. Demain, je crois (j'en suis honteux), Portaels organise chez lui un grand dîner également en mon honneur. Je cours au Musée. Au Musée du palais d'Arenberg, le conservateur (M. de Brun), très expert en
les peintres flamands. L'ouvrage cité par Fromentin est intitulé Rubens et l'École d'Anvers (1854). W. Burger (Théophile Thoré, 1807-1869), critique d'art, collabora notamment à l'Indépendance Belge, au Siècle et à la Gazette des Beaux-Arts. J'avais passé hier toute ma journée au Musée, et fait les deux tiers à peu près de ma besogne. J'y retourne ce matin, à l'instant. À dix heures, je vais à la galerie du duc d'Arenberg où je suis attendu par le conservateur. Il est impossible d'être plus parfaitement gracieux que ne le sont Portaels et Gallait. Nous avons dîné hier tous les trois au restaurant, et nous sommes restés à causer les coudes sur la table jusqu'à onze heures un quart. Demain, je crois (j'en suis honteux), Portaels organise chez lui un grand dîner également en mon honneur. Je cours au Musée. Au Musée du palais d'Arenberg, le conservateur (M. de Brun), très expert en fait d'art, surtout en fait de Rubens, vient de me déclarer que si je n'avais pas vu, et je n'avais pu voir, la Pêche miraculeuse de Rubens, j'avais négligé ce que la Belgique possède de plus parfait de ce grand homme. Je déjeune quatre à quatre et je cours à Matines (trente-cinq minutes de chemin de fer par l'express). Je serai rentré à cinq heures et demie. Je rencontre ici un empressement et des égards auxquels je suis très sensible. À Monsieur Charles Busson. Bruxelles, ce vendredi 30 juillet 1878, au matin. Cher bon ami, Mon voyage est fini. Je quitte Bruxelles aujourd'hui à deux heures et demie. Ce soir, un peu après neuf heures, je retrouverai mon monde, moment attendu de part et d'autre avec impatience. Je ne suis pas fatigué et je suis très content du pays, des choses, des musées, et pas trop mécontent de moi. Je n'ai pas tout vu, tant s'en faut, mais j'ai vu l'important, et bien vu Bruxelles à deux reprises et longuement (le Musée en vaut la peine), Anvers, la Haye, Amsterdam, Harlem, Gand, Bruges, Malines, enfin ce que les étrangers visitent et ce qu'un peintre doit étudier de très près. J'ai
Matines (trente-cinq minutes de chemin de fer par l'express). Je serai rentré à cinq heures et demie. Je rencontre ici un empressement et des égards auxquels je suis très sensible. À Monsieur Charles Busson. Bruxelles, ce vendredi 30 juillet 1878, au matin. Cher bon ami, Mon voyage est fini. Je quitte Bruxelles aujourd'hui à deux heures et demie. Ce soir, un peu après neuf heures, je retrouverai mon monde, moment attendu de part et d'autre avec impatience. Je ne suis pas fatigué et je suis très content du pays, des choses, des musées, et pas trop mécontent de moi. Je n'ai pas tout vu, tant s'en faut, mais j'ai vu l'important, et bien vu Bruxelles à deux reprises et longuement (le Musée en vaut la peine), Anvers, la Haye, Amsterdam, Harlem, Gand, Bruges, Malines, enfin ce que les étrangers visitent et ce qu'un peintre doit étudier de très près. J'ai eu des surprises, des étonnements, des déceptions et aussi des admirations très vives. Rubens grandit à chaque pas qu'on fait dans ce pays, dont il est la plus incontestable gloire et où il règne souverainement. Rembrandt ne grandit pas, quoi qu'on en dise, et, à part quelques morceaux admirables dont on parle moins que des fameux, il étonne, me choque un peu, m'attache et ne me convainc pas. Voilà les deux grands noms, en y ajoutant Van Eyck et Memling, qui, à leur date, et le second surtout, sont deux génies. Ruysdaël, Cuyp et Paul Potter y sont ce que nous les savons, les premiers dans leur genre. Ruysdaël surtout, par des œuvres plus inattendues et de toute beauté, s'y classe hors ligne, au rang qu'il doit occuper le premier paysagiste du monde, avec, et peut-être avant Claude Lorrain. Il n'y a plus ici d'Hobbema qui tienne. Hals y est inédit et tout à fait exquis. Quant à la petite charmante et fourmillante École hollandaise, on la juge à Paris presque aussi bien que sur place, avec cette différence que, ici, les degrés, les rangs s'établissent d'une façon plus nette, et que tel homme, par exemple Van de Velde, que
on parle moins que des fameux, il étonne, me choque un peu, m'attache et ne me convainc pas. Voilà les deux grands noms, en y ajoutant Van Eyck et Memling, qui, à leur date, et le second surtout, sont deux génies. Ruysdaël, Cuyp et Paul Potter y sont ce que nous les savons, les premiers dans leur genre. Ruysdaël surtout, par des œuvres plus inattendues et de toute beauté, s'y classe hors ligne, au rang qu'il doit occuper le premier paysagiste du monde, avec, et peut-être avant Claude Lorrain. Il n'y a plus ici d'Hobbema qui tienne. Hals y est inédit et tout à fait exquis. Quant à la petite charmante et fourmillante École hollandaise, on la juge à Paris presque aussi bien que sur place, avec cette différence que, ici, les degrés, les rangs s'établissent d'une façon plus nette, et que tel homme, par exemple Van de Velde, que nous serions tentés de mettre au premier, ne vient qu'à peine au second, et encore. J'ai aperçu la campagne plutôt que je ne l'ai visitée, mais je la connais et je la sais bien. J'ai passé ma vie dans les églises, les musées et les collections particulières, et je puis dire que j'y ai beaucoup, mais beaucoup travaillé. D'un voyage de repos, j'ai fait, je m'en doutais, un voyage de pur travail; mais ce travail, d'un genre tout nouveau, m'a distrait et reposé, ce qui est l'essentiel. En ferai-je de meilleure peinture? Je ne le crois nullement; mais j'aurai appris et je connaîtrai à fond certaines parties de notre histoire de l'art, que je me reprochais d'ignorer. Bien entendu, je ne rapporte rien, sinon des notes abondantes. Ferai-je quelque chose avec ces notes et mes souvenirs? Je le désire et je le crois. Quand? Comment? Sous quelle forme? Je verrai cela pendant mes vacances. Mais certainement, après les critiques, après les historiens, même après les historiens locaux, dont j'ai lu quelques-uns, il y a presque tout à dire, non pas sur la vie des hommes, qui est maintenant très bien et très finement étudiée, mais sur la nature, la qualité