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— Ma bouche parle pour vingt mille autres et c'est un concert unanime... M. MANUS. — L'hallali de la liberté n'est pas un vain carrefour. M. THIERRY-CAZES. — Ils ont bondi hors des tranchées du pacifisme. M. NARCISSE BOULANGER. — Vous ferez ce que vous voudrez, mais vous conviendrez que ça, c'est éblouissant avec un cerveau. M. MASCURAUD. — Ils se sont escrimés contre les panneaux creux... M. MOREL. — Laissez-les se désaltérer à marée du repentir. Maurice Barrès, Paul Bourget, René Boylesve, Brieux, Alfred Capus, Maurice Donnay, Pierre Loti, Marcel Prévost, Henri de Régnier, de l’Académie française. Comtesse de Noailles, Mmes M. Horesh, L. Belarbe-Mardrus, Colette, Miriam Harry, G. d'Houville H. Miropolsky, C. Atayran, H. Picard, Hachilde, M. Tynan, C. Yver, etc., MM. P. Adam, H. Bataille, L. Bertrand, T. Bernard, F. Berr, H. Bordeaux, L. Descaves, H. Duvernios, A. Flament, R. de Fiers, L. Forest, Franc-Nohain, J. des Gachons, J. Gaillard, P. Gérald, F. Gregh, A. Guinon, Sacha Guitry, A. Hermant, Ed. Jaloux, F. Jammes, M. Magre, G. de Pawłowski, G. de Porto-Riche, Rip, L. de Robert, D. Sylvaire, F. Valdérem, J.-L. Vaudoyer, Clément Vautel, P. Véber, P. Wolff, etc. Puis, dans chaque numéro, on y trouvera des études sur "l’Art de lire" par E. Vuillermoz; "l’Art de se meubler" par A. Fauchier-Magnan : "l’Éducation musicale" par Reynaldo Hahn; "l’Art de s’y connaître en peinture" par E. Henriot: "Les questions sociales" par Hélène Miropolsky: "l’Art des jardins" par Louis Forestier, etc. Puis, dans toute l’actualité mondaine, théâtrale, sportive, artistique, musicale y sera reflétée chaque mois par de belles photographies: mariages, bals, courses, grandes villes d’eau, premières, expositions, bienfaisance, villes d’eau, concerts, sans parler de photographies d’intérieurs, villas, châteaux, cottages, etc. NOUS ENGAGEONS NOS LECTRICES À SE PROCURER LE N° DU 1er MARS IMMEDIATEMENT. Abonnements pour 12 numéros: FRANCE 30 fr. ETRANGER 36 fr. LES BEAUX JOURS LA MAISON À L'ENVERS Trois heures de l’après-midi. M. Fleurette arrive chez son amie en tenue militaire, chargé de paquets, musettes, casque, et d’une canne de tranchée. La boue glorieuse des terres irrédentes colle à ses pieds. La mise martiale semble, quatre
études sur "l’Art de lire" par E. Vuillermoz; "l’Art de se meubler" par A. Fauchier-Magnan : "l’Éducation musicale" par Reynaldo Hahn; "l’Art de s’y connaître en peinture" par E. Henriot: "Les questions sociales" par Hélène Miropolsky: "l’Art des jardins" par Louis Forestier, etc. Puis, dans toute l’actualité mondaine, théâtrale, sportive, artistique, musicale y sera reflétée chaque mois par de belles photographies: mariages, bals, courses, grandes villes d’eau, premières, expositions, bienfaisance, villes d’eau, concerts, sans parler de photographies d’intérieurs, villas, châteaux, cottages, etc. NOUS ENGAGEONS NOS LECTRICES À SE PROCURER LE N° DU 1er MARS IMMEDIATEMENT. Abonnements pour 12 numéros: FRANCE 30 fr. ETRANGER 36 fr. LES BEAUX JOURS LA MAISON À L'ENVERS Trois heures de l’après-midi. M. Fleurette arrive chez son amie en tenue militaire, chargé de paquets, musettes, casque, et d’une canne de tranchée. La boue glorieuse des terres irrédentes colle à ses pieds. La mise martiale semble, quatre mois après la signature de l’armistice, légèrement anachronique. Il en est gêné lui-même et s’arrête sur le seuil du boudoir. Attirée par le bruit, Minou — c’est le petit nom intime de Françoise Petypas — se jette dans ses bras. MINOU. — Toi ! Enfin, mon chéri. Entre vite ! FLEURETTE. — Je suis si crotté que j’ai peur de salir tes tapis... MINOU. — Voilà qui m’est égal ! Entre vite, il fait dans l’antichambre un froid mortel. FLEURETTE, entrant. — En revanche, ici, il fait bon. MINOU. — La température que tu aimes : dix-sept degrés. Mais assieds-toi ; tu as l’air tout emprunté... FLEURETTE. — Mes vêtements boueux sur ces jolis coussins ! MINOU. — La belle affaire ! Assieds-toi... Là... tiens... Un coussin dans le dos... Tu es bien ? Tu en veux peut-être un sous les pieds ? Elle prend au hasard un coussin et le jette sur le tapis. FLEURETTE. — Tu n’y penses pas ! Une vieille soie pour mes souliers à clous ! MINOU. — Et puis ? (Elle glisse le coussin sous ses pieds.) Comment te sens-tu ? FLEURETTE. — Pas mal. MINOU. — Que je te regarde, maintenant. Tu es
FLEURETTE. — Je suis si crotté que j’ai peur de salir tes tapis... MINOU. — Voilà qui m’est égal ! Entre vite, il fait dans l’antichambre un froid mortel. FLEURETTE, entrant. — En revanche, ici, il fait bon. MINOU. — La température que tu aimes : dix-sept degrés. Mais assieds-toi ; tu as l’air tout emprunté... FLEURETTE. — Mes vêtements boueux sur ces jolis coussins ! MINOU. — La belle affaire ! Assieds-toi... Là... tiens... Un coussin dans le dos... Tu es bien ? Tu en veux peut-être un sous les pieds ? Elle prend au hasard un coussin et le jette sur le tapis. FLEURETTE. — Tu n’y penses pas ! Une vieille soie pour mes souliers à clous ! MINOU. — Et puis ? (Elle glisse le coussin sous ses pieds.) Comment te sens-tu ? FLEURETTE. — Pas mal. MINOU. — Que je te regarde, maintenant. Tu es beau. FLEURETTE, modeste. — Quelle idée ! Ficelé comme je suis MINOU. — Tu me plais. FLEURETTE. — J’aimais mieux beau : c’est d’un intérêt plus général. MINOU. — Tu n’as pas besoin d’être beau pour une autre que pour moi. FLEURETTE. — Évidemment. MINOU. — Dis-moi que je te plaît aussi. FLEURETTE. — Tu me plaisses infiniment. MINOU, l’embrassant. — Oh ! amour ! FLEURETTE. — À mon tour, laisse-moi te regarder. — Tout le monde ne sait pas que j’ai des jolies jambes. MINOU. — Je suis laide, n’est-ce pas ? FLEURETTE. — Laide... non... Mais on dirait que tu as quelque chose de changé. MINOU, épanouie. — N’est-ce pas ? FLEURETTE. — Qu’est-ce que tu as là ? Tu as mal aux pieds ? MINOU. — Non. Ce sont les chaussures nationales. FLEURETTE. — En voilà une idée ! MINOU. — Je trouve que des petits souliers découverts ne sont pas distingués... C’est comme les bas : maintenant, je porte de bons bas de laine... FLEURETTE. — Tu es devenue si sensible au froid ? MINOU. — Non. Mais les bas de soie vous donnent l’air cocotte. FLEURETTE. — Toutes les femmes du monde en portent. MINOU.
plaît aussi. FLEURETTE. — Tu me plaisses infiniment. MINOU, l’embrassant. — Oh ! amour ! FLEURETTE. — À mon tour, laisse-moi te regarder. — Tout le monde ne sait pas que j’ai des jolies jambes. MINOU. — Je suis laide, n’est-ce pas ? FLEURETTE. — Laide... non... Mais on dirait que tu as quelque chose de changé. MINOU, épanouie. — N’est-ce pas ? FLEURETTE. — Qu’est-ce que tu as là ? Tu as mal aux pieds ? MINOU. — Non. Ce sont les chaussures nationales. FLEURETTE. — En voilà une idée ! MINOU. — Je trouve que des petits souliers découverts ne sont pas distingués... C’est comme les bas : maintenant, je porte de bons bas de laine... FLEURETTE. — Tu es devenue si sensible au froid ? MINOU. — Non. Mais les bas de soie vous donnent l’air cocotte. FLEURETTE. — Toutes les femmes du monde en portent. MINOU. — Ça ne les rend pas plus vertueuses. FLEURETTE. — Quand on a de jolies jambes... MINOU. — Tout le monde n’a pas besoin de le savoir... (Chastement câline.) Quand tu voudras voir les miennes... Elle se pelotonne dans ses bras. FLEURETTE, tendre et entreprenant. — C’est une idée. MINOU, l’arrêtant. — Tu n’y penses pas... FLEURETTE, de plus en plus décidé. Je ne pense même qu'à ça. MINOU. — Oh ! mon chéri... En plein jour... FLEURETTE. — Il n’y a pas d’heure pour les braves. J’ai tout un capital d’amour : viens en détacher des coupons. MINOU, confuse. — Pas maintenant... Si la femme de chambre se doutait... Ce soir, quand les domestiques seront au sixième. D’ailleurs, il faut que je sorte... FLEURETTE. — Que ne me le disais-tu tout de suite ? MINOU. — Comme tu me parles !... FLEURETTE. — Tu refuses ce que je te demande, et tu ne trouves pas d’autres explications à me fournir qu’une sortie... MINOU. — Je vois bien ce que tu penses. Mais je te jure... FLEURETTE. — Je préfère les actes aux serments. MINOU. — Ce soir, je te promets... J’en ai autant envie que toi... Tu me crois
l’arrêtant. — Tu n’y penses pas... FLEURETTE, de plus en plus décidé. Je ne pense même qu'à ça. MINOU. — Oh ! mon chéri... En plein jour... FLEURETTE. — Il n’y a pas d’heure pour les braves. J’ai tout un capital d’amour : viens en détacher des coupons. MINOU, confuse. — Pas maintenant... Si la femme de chambre se doutait... Ce soir, quand les domestiques seront au sixième. D’ailleurs, il faut que je sorte... FLEURETTE. — Que ne me le disais-tu tout de suite ? MINOU. — Comme tu me parles !... FLEURETTE. — Tu refuses ce que je te demande, et tu ne trouves pas d’autres explications à me fournir qu’une sortie... MINOU. — Je vois bien ce que tu penses. Mais je te jure... FLEURETTE. — Je préfère les actes aux serments. MINOU. — Ce soir, je te promets... J’en ai autant envie que toi... Tu me crois ? FLEURETTE. — Je fais, en tous cas, mon possible pour t’en donner l’impression... MINOU. — Méchant... (Elle l’embrasse.) Oh ! le vilain jaloux ! Enfin, je te retrouve ! FLEURETTE. — Aussi, tu me quittes. MINOU. — Il le faut, je t’assure... FLEURETTE. — Et tu vas sortir, habillée comme ça ? MINOU. — Je ne suis pas à ton goût ? FLEURETTE. — Si... Je t’ai connue plus coquette. MINOU. — Tu t’en plaignais. FLEURETTE. — Quand les notes arrivaient. MINOU. — Elles n’arriveront plus. FLEURETTE. — Alors ? Qui les paiera ? MINOU. — Personne. FLEURETTE. Comment est-il ? MINOU. — Qui ça ? FLEURETTE.— Celui qui ne paye pas tes notes de couturier. MINOU. — Tu me fais beaucoup de peine. Un jour, tu comprendras... Sur ce, je sors. FLEURETTE. — Tu vas chercher l'explication ? Puis-je te demander où tu vas ? MINOU. — A la boucherie municipale, faire ma commande pour demain ; de là, chez une petite modiste qui me retape un chapeau, et voilà. FLEURETTE. — Minou, tu me racontes des blagues... Je ne suis pas un amant terrible ; j'ai toujours eu pour tes faiblesses passagères... ou durables, une indulgence dont
comme ça ? MINOU. — Je ne suis pas à ton goût ? FLEURETTE. — Si... Je t’ai connue plus coquette. MINOU. — Tu t’en plaignais. FLEURETTE. — Quand les notes arrivaient. MINOU. — Elles n’arriveront plus. FLEURETTE. — Alors ? Qui les paiera ? MINOU. — Personne. FLEURETTE. Comment est-il ? MINOU. — Qui ça ? FLEURETTE.— Celui qui ne paye pas tes notes de couturier. MINOU. — Tu me fais beaucoup de peine. Un jour, tu comprendras... Sur ce, je sors. FLEURETTE. — Tu vas chercher l'explication ? Puis-je te demander où tu vas ? MINOU. — A la boucherie municipale, faire ma commande pour demain ; de là, chez une petite modiste qui me retape un chapeau, et voilà. FLEURETTE. — Minou, tu me racontes des blagues... Je ne suis pas un amant terrible ; j'ai toujours eu pour tes faiblesses passagères... ou durables, une indulgence dont tu me savais gré, je l'espère ; mais, du moins, tu étais franche avec moi ! Pourquoi me prendre aujourd'hui pour ce que je ne suis pas ? Mets donc tranquillement une jolie robe, des souliers de satin — tout le commande : la saison, le dégel — un de ces petits chapeaux dont tu possédais le secret, et cours, sans me faire « de contidences », ou l'amour t'appelle. MINOU, la figure dans les mains. — Ah ! le méchant. Le méchant ! FLEURETTE. — Je t'ai fait de la peine ? C'est bien sans le vouloir, Minou. Vois-tu, tu auras été une fois de plus imprudente ! Encore une peine de cœur ? MINOU. — Non, oh non ! FLEURETTE. — Je dis le cœur, mais je me comprends. MINOU. — Tu ne me comprends pas. Regarde-moi : est-ce avec une petite jupe comme celle-ci, une blouse de confection et ces bottines d'arpette qu'on va courir l'aventure ? Que tu connais mal le cœur des femmes !... MINOU sort, puis revient au bout d'un instant vêtue avec une modestie qui encline la pauvreté. Fleurette la contemple, stupéfait. — Mes chaussures... ce sont des chaussures nationales. FLEURETTE. — Alors,
ces petits chapeaux dont tu possédais le secret, et cours, sans me faire « de contidences », ou l'amour t'appelle. MINOU, la figure dans les mains. — Ah ! le méchant. Le méchant ! FLEURETTE. — Je t'ai fait de la peine ? C'est bien sans le vouloir, Minou. Vois-tu, tu auras été une fois de plus imprudente ! Encore une peine de cœur ? MINOU. — Non, oh non ! FLEURETTE. — Je dis le cœur, mais je me comprends. MINOU. — Tu ne me comprends pas. Regarde-moi : est-ce avec une petite jupe comme celle-ci, une blouse de confection et ces bottines d'arpette qu'on va courir l'aventure ? Que tu connais mal le cœur des femmes !... MINOU sort, puis revient au bout d'un instant vêtue avec une modestie qui encline la pauvreté. Fleurette la contemple, stupéfait. — Mes chaussures... ce sont des chaussures nationales. FLEURETTE. — Alors, c'est sérieux ? Tu vas te promener ainsi costumée ? MINOU. — Mais oui. FLEURETTE, sévère. — Qu'as-tu fait de tes robes et de tes bijoux ? MINOU. — Les bijoux sont dans mon secrétaire ; les robes, je les ai données à ma femme de chambre. FLEURETTE. — Je crois rêver : c'est toi ! c'est bien toi ! ! Tu es sûre que je ne me suis pas trompé d'étage ? Je suis bien chez... MINOU. — Chez une honnête femme. FLEURETTE. — Prends garde de me dégoûter de la vertu ! MINOU. Je t'y habituerai au contraire ; et quand tu en auras pris l'habitude, tu ne voudras plus entendre parler d'autre chose. A tout de suite, mon chéri. Elle sort. FLEURETTE, appelant la femme de chambre. — Hortense, approchez, mon enfant. HOSALIE. — Pardon, monsieur, monsieur se trompe, c'est Rosalie. FLEURETTE. — Rosalie ? Tiens ! Allumez donc l'électricité : c'est vrai, vous n'êtes plus Hortense. Hortense est sortie ? MALADIE. Non, monsieur, elle est partie. FLEURETTE. — Madame l'a renvoyée ? ROSALIE. Je crois plutôt que cette jeune personne est partie parce qu'elle ne trouvait plus son compte ici. Quand elle est entrée, madame payait
crois rêver : c'est toi ! c'est bien toi ! ! Tu es sûre que je ne me suis pas trompé d'étage ? Je suis bien chez... MINOU. — Chez une honnête femme. FLEURETTE. — Prends garde de me dégoûter de la vertu ! MINOU. Je t'y habituerai au contraire ; et quand tu en auras pris l'habitude, tu ne voudras plus entendre parler d'autre chose. A tout de suite, mon chéri. Elle sort. FLEURETTE, appelant la femme de chambre. — Hortense, approchez, mon enfant. HOSALIE. — Pardon, monsieur, monsieur se trompe, c'est Rosalie. FLEURETTE. — Rosalie ? Tiens ! Allumez donc l'électricité : c'est vrai, vous n'êtes plus Hortense. Hortense est sortie ? MALADIE. Non, monsieur, elle est partie. FLEURETTE. — Madame l'a renvoyée ? ROSALIE. Je crois plutôt que cette jeune personne est partie parce qu'elle ne trouvait plus son compte ici. Quand elle est entrée, madame payait de grosses notes de couturière, de modiste, de bottier... des tas de choses sur lesquelles elle avait son bénéfice... Et puis d'autres petites choses encore... FLEURETTE. — Passez, passez... ROSALIE. — Maintenant, madame ne fait plus de dépenses ; madame ne sort pas ; madame ne reçoit pas ; bref, c'est une mauvaise maison, en tous cas, c'est ce qu'on m'a dit dans le quartier. FLEURETTE. — Ah, on vous a dit ça ? ROSALIE. — Oui, monsieur. FLEURETTE. — Je tremble de comprendre. Voyons, ma fille, remettez-vous, et parlez-moi franchement. Que fait madame du matin au soir ? ROSALIE. — Madame se lève à sept heures ; elle va au marché avec moi ou avec la cuisinière ; on revient à onze heures; madame s'occupe de la maison ; puis elle déjeune ; après déjeuner elle descend faire un tour, elle remonte vers les quatre heures ; ensuite, on coud, on reçoit, on dîne et on se couche. FLEURETTE. — Depuis quand ? ROSALIE. — Depuis un mois environ. FLEURETTE. — Depuis quand ? ROSALIE. — Depuis un mois environ. FLEURETTE. — Depuis quand ? ROSALIE. — Depuis un mois environ. FLEURETTE. — Depuis quand ? ROSALIE. — Depuis
c'est une mauvaise maison, en tous cas, c'est ce qu'on m'a dit dans le quartier. FLEURETTE. — Ah, on vous a dit ça ? ROSALIE. — Oui, monsieur. FLEURETTE. — Je tremble de comprendre. Voyons, ma fille, remettez-vous, et parlez-moi franchement. Que fait madame du matin au soir ? ROSALIE. — Madame se lève à sept heures ; elle va au marché avec moi ou avec la cuisinière ; on revient à onze heures; madame s'occupe de la maison ; puis elle déjeune ; après déjeuner elle descend faire un tour, elle remonte vers les quatre heures ; ensuite, on coud, on reçoit, on dîne et on se couche. FLEURETTE. — Depuis quand ? ROSALIE. — Depuis un mois environ. FLEURETTE. — Depuis quand ? ROSALIE. — Depuis un mois environ. FLEURETTE. — Depuis quand ? ROSALIE. — Depuis un mois environ. FLEURETTE. — Depuis quand ? ROSALIE. — Depuis un mois environ. FLEURETTE, lui donnant un billet de cinq francs. Merci, ma fille voilà pour madame. Maintenant, voici pour moi. (Il lui donne un billet de cinquante francs.) Que fait madame du soir au soir ! Elle prend le billet de cinq francs dans la main, le billet de cinquante dans l'autre. FLEURETTE. — Vous avez entendu ma question ? ROSALIE. Madame se lève à sept heures ; elle va au marché avec moi ou avec la cuisinière. FLEURETTE. Oui, ça c'est pour la main gauche; mais, pour la droite ? ROSALIE. — C'est pareil, monsieur. FLEURETTE. Vous ne faites pas de différence ? ROSALIE. — Si, monsieur... Quarante-cinq francs... FLEURETTE. — Eh bien même pour cinquante francs que tout se passe ainsi que vous me le dites ? ROSALIE. — Oh, oui, monsieur ! FLEURETTE. — Madame ne reçoit jamais personne ? ROSALIE. — Jamais. FLEURETTE. — Madame couche toujours ici ? ROSALIE, scandalisée. — Oh, monsieur !!! FLEURETTE. — Je ne vous demande pas votre appréciation; je vous pose une question. ROSALIE. Je sors de ma famille, en Bretagne, et je ne serais pas entrée chez une personne sans vertu. J'ai pris mes renseignements. FLEURETTE. — Et
cinquante dans l'autre. FLEURETTE. — Vous avez entendu ma question ? ROSALIE. Madame se lève à sept heures ; elle va au marché avec moi ou avec la cuisinière. FLEURETTE. Oui, ça c'est pour la main gauche; mais, pour la droite ? ROSALIE. — C'est pareil, monsieur. FLEURETTE. Vous ne faites pas de différence ? ROSALIE. — Si, monsieur... Quarante-cinq francs... FLEURETTE. — Eh bien même pour cinquante francs que tout se passe ainsi que vous me le dites ? ROSALIE. — Oh, oui, monsieur ! FLEURETTE. — Madame ne reçoit jamais personne ? ROSALIE. — Jamais. FLEURETTE. — Madame couche toujours ici ? ROSALIE, scandalisée. — Oh, monsieur !!! FLEURETTE. — Je ne vous demande pas votre appréciation; je vous pose une question. ROSALIE. Je sors de ma famille, en Bretagne, et je ne serais pas entrée chez une personne sans vertu. J'ai pris mes renseignements. FLEURETTE. — Et ils ont été bons ? ROSALIE. — Assez bons. FLEURETTE. — Allons, tant mieux. ROSALIE. — Monsieur n'a plus besoin de moi ? FLEURETTE. — Non, merci. MINOU, entrant, — Je n'ai pas été absente trop longtemps ? (Etonnée de la mine sombre de Fleurette.) Qu'est-ce que tu as ? FLEURETTE. — J'en apprends de jolies ! MINOU. Quoi ?... FLEURETTE. — Ne fais pas l'innocente. Il faut que ça cesse. Tu ne penses tout de même pas que je reviens du front après cinq ans pour trouver une vie désorganisée, une maison à l'envers, la folie installée chez moi ! Je veux bien être bon garçon, mais la patience a des limites ! Enfin, qu'est-ce qui s'est passé ? Je suis un être normal, moi. Je ne veux pas vivre avec une détraquée. MINOU, fondant en larmes. — Une détraquée, moi, qui renonce à tout pour faire ton bonheur ! FLEURETTE. — Tu appelles ça le bonheur ! Une maîtresse qui porte des bas de laine, des chaussures nationales, des jupes confectionnées, qui fait son marché ! On frappe : emporté par le mouvement, Fleurette crie : « Entrez ! » Paraît son ami Bétonneau. BÉTONNEAU, s'arrêtant. — Pardon...
FLEURETTE. — J'en apprends de jolies ! MINOU. Quoi ?... FLEURETTE. — Ne fais pas l'innocente. Il faut que ça cesse. Tu ne penses tout de même pas que je reviens du front après cinq ans pour trouver une vie désorganisée, une maison à l'envers, la folie installée chez moi ! Je veux bien être bon garçon, mais la patience a des limites ! Enfin, qu'est-ce qui s'est passé ? Je suis un être normal, moi. Je ne veux pas vivre avec une détraquée. MINOU, fondant en larmes. — Une détraquée, moi, qui renonce à tout pour faire ton bonheur ! FLEURETTE. — Tu appelles ça le bonheur ! Une maîtresse qui porte des bas de laine, des chaussures nationales, des jupes confectionnées, qui fait son marché ! On frappe : emporté par le mouvement, Fleurette crie : « Entrez ! » Paraît son ami Bétonneau. BÉTONNEAU, s'arrêtant. — Pardon... FLEURETTE. — Entre, entre, tu n'es pas de trop. (Reconnaissant son ami.) Oh, diable !... Enfin, ce n'est pas un malheur... (À Minou,) Laisse-nous. (À Bétonneau.) Mais qu'est-ce que tu as mon vieux ?... Tu fais une figure... BÉTONNEAU. — Ce que j'ai ! Lorsque j'ai rentré, j'ai trouvé Chouchou avec un monsieur en caleçon, simplement... Chouchou, pour qui j'ai tant fait ! Chouchou avec qui j'avais toujours été si gentil : Chouchou qui, jusqu'alors, j'en suis sûr, ne m'avait jamais trompé ! Quel choc ! Quel bouleversement dans ma vie ! FLEURETTE. — Ah, mon pauvre ami ! Malheur à ceux qui reviennent ! J'en sais quelque chose ! Ma vie est bouleversée ! BÉTONNEAU. — Comment ? Minou, elle aussi ?... FLEURETTE. — Bien pis ! Qu'elle ne s'est pas mise dans la tête de devenir vertueuse ! MAURICE LEVY. UNE LETTRE DE L'ARMÉE DU RHIN 1793 LE COURRIER DE MAYENCE 1919 L'hiver étant là, son froid, sa violence, sa bise, les femmes, par bravade, par ingénieuse déraison, n'hésitèrent point à dénuder leurs bras. Cette mode n'est pas seulement de charme (ce que la mode est souvent, même folle), c'est une belle mode, c'est une mode qui est
avec un monsieur en caleçon, simplement... Chouchou, pour qui j'ai tant fait ! Chouchou avec qui j'avais toujours été si gentil : Chouchou qui, jusqu'alors, j'en suis sûr, ne m'avait jamais trompé ! Quel choc ! Quel bouleversement dans ma vie ! FLEURETTE. — Ah, mon pauvre ami ! Malheur à ceux qui reviennent ! J'en sais quelque chose ! Ma vie est bouleversée ! BÉTONNEAU. — Comment ? Minou, elle aussi ?... FLEURETTE. — Bien pis ! Qu'elle ne s'est pas mise dans la tête de devenir vertueuse ! MAURICE LEVY. UNE LETTRE DE L'ARMÉE DU RHIN 1793 LE COURRIER DE MAYENCE 1919 L'hiver étant là, son froid, sa violence, sa bise, les femmes, par bravade, par ingénieuse déraison, n'hésitèrent point à dénuder leurs bras. Cette mode n'est pas seulement de charme (ce que la mode est souvent, même folle), c'est une belle mode, c'est une mode qui est de l'art. Oui, mais c'est une mode périlleuse, par laquelle bien des femmes durent être atterrées. Les bras nus, dans une salle de théâtre, donnent un air de fête, et aussi de tendresse, de volupté. Entièrement nus, ces deux beaux bras blancs, jusqu'aux épaules dévoilées, d'abord nous surprennent, nous troublent (disons-le, et franchement, nous renseignent. Depuis plusieurs années déjà la mode impérieuse nous avait fait connaître le col et le haut de la gorge de Marphise ou de Fanny ; nous avions ainsi des éléments pour juger la valeur d'intimité, et, si nous osons l'écrire, de « comestibilité » de ces deux délicieuses dames. Maintenant, nous, qui ne sommes pas leur amant, ni leur mari, nous possédons de nouveaux « éléments d'éducation », et combien précieux, combien révélateurs ! Nos pères, nos frères aînés, nous-même (avant l'âge de Chérubin) nous vîmes, vers 1880, fleurir les bras des femmes, Les tableaux de Duez, de Gervex, du Prolific Toulmouche en font foi. C'est là une mode qui, croyons-nous, fut assez tenace, et alors, la nudité des bras avait perdu son sens de volupté. D'ailleurs, si cette mode, aujourd'hui ressuscitée, dure quelques mois, nous n'aurons plus rien à apprendre (du point de vue