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bien qu'en punition, il ne sortira pas de trois mois. sauf avec Poulotte, bien entendu, pour le service de la maison. Il est accablé, fatigue et humiliation; rouge! Polichinelle plus que jamais. Poulotte ralentit; les Petites Sœurs tricotent et prient tout bas; Gachina, qui a essuyé ses larmes, somnole. Là-bas, sur la route du Socoa, brûlée de soleil, Pello s'est assis au bord de la mer; il pleure. Une à une, les barques ont passé; les pêcheurs sont rentrés au port, et les marchandes de sardines courent, à qui mieux mieux, vers Saint-Jean-de-Luz, vers Biarritz: pieds nus, cotillons courts, les poings sur les hanches, une grande corbeille sur la tête, où les petits poissons brillent en reflets d'opale. Pello ne voit rien, n'entend rien. Et qui donc le regarde, au passage; qui s'occupe du petit orphelin? Midi. Pello se lève, se découvre, récite l'Angelus et puis il se rasseoit. les larmes lui remontent aux yeux il ne peut se calmer. « Quand tu auras fini tes grimaces, tu viendras manger la soupe. s'il n'en reste pas, tu ne t'en prendras qu'à toi! » fit une voix rude. Et la grande femme qui criait cela du pas de sa porte, rentra brusquement. Ces paroles firent à l'enfant, l'effet d'un seau d'eau froide; ses larmes s'arrêtèrent net. Et quoi, c'était Panpana qui parlait ainsi? Panpana qui le cajolait tous ces jours, et disait à sa grand'mère « Pello sera traité chez nous comme un fils; votre maison sera toujours la sienne. » Sa maison! la petite maison blanche au balcon rouge. le nid trop étroit quand ils étaient huit son homme et ses quatre fils, sa bru et Pello. Gachina pensait bien y mourir, la laisser à son petit-fils. Mais le malheur s'est abattu sur la famille. la tempête a emporté l'aïeul et les trois oncles de Pello; le père n'est pas revenu de Saint-Pierre-Miquelon, après les deux ans qu'il devait y passer. La pêche à la morue les entraîne si loin, dans ces mères sans rivages où c'est toujours la nuit ou le crépuscule, et jamais le plein jour. Si souvent
brusquement. Ces paroles firent à l'enfant, l'effet d'un seau d'eau froide; ses larmes s'arrêtèrent net. Et quoi, c'était Panpana qui parlait ainsi? Panpana qui le cajolait tous ces jours, et disait à sa grand'mère « Pello sera traité chez nous comme un fils; votre maison sera toujours la sienne. » Sa maison! la petite maison blanche au balcon rouge. le nid trop étroit quand ils étaient huit son homme et ses quatre fils, sa bru et Pello. Gachina pensait bien y mourir, la laisser à son petit-fils. Mais le malheur s'est abattu sur la famille. la tempête a emporté l'aïeul et les trois oncles de Pello; le père n'est pas revenu de Saint-Pierre-Miquelon, après les deux ans qu'il devait y passer. La pêche à la morue les entraîne si loin, dans ces mères sans rivages où c'est toujours la nuit ou le crépuscule, et jamais le plein jour. Si souvent les barques disparaissent! Ce ne fut pas tout. Pello était trop petit encore pour garder souvenir que sa pauvre maman s'en était occupée et Pello faisaient la dinette. La voix, cette fois, était jeune mais un peu gutturale, un peu cuivrée. « Ah! c'est vous, Arrosa! fit Pello en se retournant. Venez, reprenait la jeune fille; nous nous amuserons beaucoup. » Et sur la route, là, claquant des doigts, elle marquait la mesure du fandango. ses pieds à peine touchaient la terre. C'était une grâce, une souplesse! Toujours dansant, elle s'éloignait, belle à ravir. oh! oui, belle, trouvait Pello, avec ses grands anneaux d'or aux oreilles. Elle disparut. Pello s'était levé; il regardait vers la porte de la maisonnette, là où la veille encore sa grand'mère était assise, son fuseau à la main et allait dormir, tout en haut de Ciboure, dans le petit cimetière qui domine les flots. Et Gachina, restée seule avec l'enfant, épuisée de chagrin, malade, est tombée dans la misère; elle a dû emprunter sur son mobilier, sur sa maison, et les créanciers ont tout fait vendre Voilà comment elle fut forcée à demander asile aux Petites Sœurs des Pauvres de Biarritz, tandis qu'une bohémienne, une
retournant. Venez, reprenait la jeune fille; nous nous amuserons beaucoup. » Et sur la route, là, claquant des doigts, elle marquait la mesure du fandango. ses pieds à peine touchaient la terre. C'était une grâce, une souplesse! Toujours dansant, elle s'éloignait, belle à ravir. oh! oui, belle, trouvait Pello, avec ses grands anneaux d'or aux oreilles. Elle disparut. Pello s'était levé; il regardait vers la porte de la maisonnette, là où la veille encore sa grand'mère était assise, son fuseau à la main et allait dormir, tout en haut de Ciboure, dans le petit cimetière qui domine les flots. Et Gachina, restée seule avec l'enfant, épuisée de chagrin, malade, est tombée dans la misère; elle a dû emprunter sur son mobilier, sur sa maison, et les créanciers ont tout fait vendre Voilà comment elle fut forcée à demander asile aux Petites Sœurs des Pauvres de Biarritz, tandis qu'une bohémienne, une cascarote – Panpana, entrait en son chez elle, en propriétaire, et recueillait Pello. La municipalité lui alloue quinze francs par mois; avec ces quinze francs, Panpana doit le nourrir, vêtir et chauffer, jusqu'au jour où il sera d'âge à gagner sa vie. « Pello! venez donc danser! » Hier, la vieille aïeule laborieuse; aujourd'hui, Arrosa, jeune et tant jolie, emportée dans le fandango. hier, la faim et la détresse; aujourd'hui le plaisir. Les cascarotes ont planté la crémaillère, mangé, bu, dansé; Pello s'est tenu à l'écart. Pourquoi, après tout? Il se sent l'estomac creux, si creux c'est-à-dire que cela devient de la torture. Et puis, il a beaucoup pleuré ce serait si bon de se distraire un peu. L'image de la brune Arrosa, aux cheveux en broussailles, aux dents blanches, à l'œil noir, le poursuit. Il entend claquer des castagnettes; deux petits de la bande sont à la fenêtre, grignotant des gâteaux. Soudain, résolu, le petit homme de dix ans se détourne et se sauve, tout courant. Non, il ne veut pas s'amuser dans cette demeure que, le matin même, sa pauvre grand'mère quittait avec tant de regret; il ne veut pas se mêler à ces cascarotes qui festinent, là
vieille aïeule laborieuse; aujourd'hui, Arrosa, jeune et tant jolie, emportée dans le fandango. hier, la faim et la détresse; aujourd'hui le plaisir. Les cascarotes ont planté la crémaillère, mangé, bu, dansé; Pello s'est tenu à l'écart. Pourquoi, après tout? Il se sent l'estomac creux, si creux c'est-à-dire que cela devient de la torture. Et puis, il a beaucoup pleuré ce serait si bon de se distraire un peu. L'image de la brune Arrosa, aux cheveux en broussailles, aux dents blanches, à l'œil noir, le poursuit. Il entend claquer des castagnettes; deux petits de la bande sont à la fenêtre, grignotant des gâteaux. Soudain, résolu, le petit homme de dix ans se détourne et se sauve, tout courant. Non, il ne veut pas s'amuser dans cette demeure que, le matin même, sa pauvre grand'mère quittait avec tant de regret; il ne veut pas se mêler à ces cascarotes qui festinent, là où, hier, il n'y avait pas de pain. À courir, courir toujours de l'avant, Pello avait gagné Saint-Jean-de-Luz. Son idée était de pousser plus loin, jusqu'à Biarritz, de revoir sa grand-mère. On trouvera bien un coin pour me loger, chez les Petites Sœurs, pensait-il; je coucherai à l'écurie avec Poulotte, et, demain, je reviendrai. » Mais la faim le tiraillait affreusement; il se sentait fatigué, fatigué à ne plus pouvoir avancer. Il s'arrêta, repartit, s'arrêta encore, et découragé, s'assit. Il était dans la détresse, le pauvre petit Pello. Que faire, avec pas un sou dans sa poche? Mendier? Oh! non. Rentrer à Ciboure. mais comment? Il ne tient plus debout. Et il songeait « Si Arrosa me voyait, elle se moquerait de moi » L'image de la belle Arrosa aux anneaux d'or et dansant le fandango, lui trottait dans la tête. « Grand-mère n'aime pas les cascarots. Arrosa est pourtant bien gentille » À rêver cascarots et fandango, il oubliait un peu la vieille Gachina qui, elle, à « Saint-Joseph », ne pensait qu'à lui. Chez Panpana, l'on continuait à manger, boire et danser, sans s'inquiéter de Pello. Quand vint le crépuscule, grands et petits, vieux et jeunes, allèrent se
et, demain, je reviendrai. » Mais la faim le tiraillait affreusement; il se sentait fatigué, fatigué à ne plus pouvoir avancer. Il s'arrêta, repartit, s'arrêta encore, et découragé, s'assit. Il était dans la détresse, le pauvre petit Pello. Que faire, avec pas un sou dans sa poche? Mendier? Oh! non. Rentrer à Ciboure. mais comment? Il ne tient plus debout. Et il songeait « Si Arrosa me voyait, elle se moquerait de moi » L'image de la belle Arrosa aux anneaux d'or et dansant le fandango, lui trottait dans la tête. « Grand-mère n'aime pas les cascarots. Arrosa est pourtant bien gentille » À rêver cascarots et fandango, il oubliait un peu la vieille Gachina qui, elle, à « Saint-Joseph », ne pensait qu'à lui. Chez Panpana, l'on continuait à manger, boire et danser, sans s'inquiéter de Pello. Quand vint le crépuscule, grands et petits, vieux et jeunes, allèrent se coucher: quatre, cinq, par chambre; deux, trois, dans chaque lit. Pello, de lassitude, s'était endormi sur la plage. Les jappements d'un petit chien l'éveillèrent et il vit, debout devant lui, une fillette de son âge, Dominica, sa compagne de jeux bien souvent. Elle éclata de rire « Voilà un grand moment que je vous regarde. Churico aboyait comme un fou; il tournait tout autour de vous, n'osant approcher. Vous lui faisiez peur! » le chien remuait, la queue, frétillant, cherchant des caresses. « Que faites-vous donc ici? ajoutait Dominica. – Moi! rien; et vous? – Je reviens de chez ma marraine dont c'était la fête; elle m'a donné du cidre et des macarons, ne voulez-vous? – Oh! oui. » Sur le sable, devant les Ilots à peine remués de petites vagues, Dominica et Pello, en vis-à-vis, laissaient la dinette. Lui engloutissait les galiaufs, en une bouchée. « Vous avez donc bien faim, Pello? – Oui. – N'auriez-vous donc pas encore soupe? – Non! » Et tout bas, il ajoutait « Ni diné, ni déjeuné » Mais il était trop fier pour se plaindre. Dominica reprit « J'ai du chocolat dans ma poche. si nous en voulez? Et puis un morceau
moment que je vous regarde. Churico aboyait comme un fou; il tournait tout autour de vous, n'osant approcher. Vous lui faisiez peur! » le chien remuait, la queue, frétillant, cherchant des caresses. « Que faites-vous donc ici? ajoutait Dominica. – Moi! rien; et vous? – Je reviens de chez ma marraine dont c'était la fête; elle m'a donné du cidre et des macarons, ne voulez-vous? – Oh! oui. » Sur le sable, devant les Ilots à peine remués de petites vagues, Dominica et Pello, en vis-à-vis, laissaient la dinette. Lui engloutissait les galiaufs, en une bouchée. « Vous avez donc bien faim, Pello? – Oui. – N'auriez-vous donc pas encore soupe? – Non! » Et tout bas, il ajoutait « Ni diné, ni déjeuné » Mais il était trop fier pour se plaindre. Dominica reprit « J'ai du chocolat dans ma poche. si nous en voulez? Et puis un morceau de pain dans mon panier. » Pello ne se fit pas prier. Il dévorait, et Dominica s'égayait. Elle déboucha la bouteille. « Nous allons boire au goulot. À la santé de votre grand-mère, Pello? – Merci, Dominica et à celle d'Arrosa, qui va être comme ma grande sœur. » Dominica fit une petite moue « À celle d'Arrosa, la cascarote? – Eh bien! non. » Pello, un peu hésitant, regardait la bouteille elle l'emporta sur Arrosa. « Commencez, Dominica! » Elle trinqua, elle s'étranglait en buvant. « Quel bon cidre! Finissez cela, Pello. – Vous me laissez presque tout, Dominica Prenez! prenez! ma marraine m'en donnera d'autre. » Malicieuse, elle ajouta « Si Arrosa en a, peut-être ce ne sera pas pour vous. » Sans relever le gant, le chevalier d'Arrosa, plus gourmand que batailleur, but à longs traits, voluptueusement. Et puis, en suivant la grève, ils revinrent tous deux vers Ciboure, Dominica et Pello. Le ciel était plein d'étoiles qui piquaient leurs feux dans la mer; les lames clapotaient en se couchant, une à une, sur les sables. Ça sentait bon l'avril, le varech, les tiédeurs d'Océan. Les petits s'en allaient, côte à côte, respirant à pleins poumons. «
fit une petite moue « À celle d'Arrosa, la cascarote? – Eh bien! non. » Pello, un peu hésitant, regardait la bouteille elle l'emporta sur Arrosa. « Commencez, Dominica! » Elle trinqua, elle s'étranglait en buvant. « Quel bon cidre! Finissez cela, Pello. – Vous me laissez presque tout, Dominica Prenez! prenez! ma marraine m'en donnera d'autre. » Malicieuse, elle ajouta « Si Arrosa en a, peut-être ce ne sera pas pour vous. » Sans relever le gant, le chevalier d'Arrosa, plus gourmand que batailleur, but à longs traits, voluptueusement. Et puis, en suivant la grève, ils revinrent tous deux vers Ciboure, Dominica et Pello. Le ciel était plein d'étoiles qui piquaient leurs feux dans la mer; les lames clapotaient en se couchant, une à une, sur les sables. Ça sentait bon l'avril, le varech, les tiédeurs d'Océan. Les petits s'en allaient, côte à côte, respirant à pleins poumons. « Qui vous attend, Pello? – Personne. Et vous? – Ma maman et ma grande sœur Maija. Mon papa est à la pêche avec mes frères; ils auront une belle nuit! » Pello fit la conduite à Dominica, jusque chez elle. « Adieu! Dominica. – Adieu! Pello. Tenez, ma marraine me donne souvent des macarons; prenez ce qui me reste. » Et comme Pello se défendait, elle lui ferma la porte au nez sans plus de façon. Pello l'écoutait rire, amusé; il écoutait japper Churico. Puis, le cœur soudain attristé, il se dirigea vers une maisonnette, celle de sa grand-mère hier encore, et s'arrêta angoissé. Une fois, deux fois, trois fois, il frappa; personne ne répondit. Machinalement, il leva le loquet et fut surpris de voir céder la porte. Bah! ces bohémiens, par les chemins ou dans leur chez eux, ils campent. Pello se faisait l'effet d'un petit voleur, de pénétrer ainsi, la nuit, quand tout le monde dormait. Il referma la porte, sans bruit, et, très doucement, évitant de rien heurter, comme apeuré, il se blottit dans un coin de la cheminée, sur un petit banc. La tête sur une table, il cherchait à dormir, quand un ronflement grondant le
donne souvent des macarons; prenez ce qui me reste. » Et comme Pello se défendait, elle lui ferma la porte au nez sans plus de façon. Pello l'écoutait rire, amusé; il écoutait japper Churico. Puis, le cœur soudain attristé, il se dirigea vers une maisonnette, celle de sa grand-mère hier encore, et s'arrêta angoissé. Une fois, deux fois, trois fois, il frappa; personne ne répondit. Machinalement, il leva le loquet et fut surpris de voir céder la porte. Bah! ces bohémiens, par les chemins ou dans leur chez eux, ils campent. Pello se faisait l'effet d'un petit voleur, de pénétrer ainsi, la nuit, quand tout le monde dormait. Il referma la porte, sans bruit, et, très doucement, évitant de rien heurter, comme apeuré, il se blottit dans un coin de la cheminée, sur un petit banc. La tête sur une table, il cherchait à dormir, quand un ronflement grondant le fit tressaillir. il n'osait respirer; pour un peu, il fuyait. Dix fois, jusqu'à l'aube, son compagnon de nuit l'éveillait; c'était une fanfare, ses ronflements. Dans le premier rayon du jour, Pello reconnut le vieil homme cascarot, Papi, le mari de Panpana. Ils étaient quinze, chez les cascarots Panpana et Papi, leur fils cadet, leur bru, onze petits-enfants. Panpana avait, par Ciboure, cinq filles mariées qui comptaient déjà si nombreuse, que la grand-mère ne savait plus le chiffre total des rejetons de sa race. Les autres fils, trois ou quatre il y en avait peut-être un de mort étaient, elle ignorait où. Au matin où nous sommes, contente de se réveiller propriétaire, Panpana, contre son habitude, se montrait d'humeur charmante. Aucun des mioches n'avait été battu; elle n'avait pas cherché dispute à sa belle-fille. A Pello, elle dit un « Adieu! » bref, mais qui marquait l'intention d'être aimable. Le pauvre se trouvait bien un peu gêné dans ce milieu, assez étonné de voir tant remuer, parler, s'agiter, cette maisonnée où chacun semblait n'avoir à s'occuper que de soi. Papi vidait bouteille sur bouteille, ayant décidé de faire bombance, en ce lendemain de crémaillère. Des petits grouillaient dans tous les coins,
leur fils cadet, leur bru, onze petits-enfants. Panpana avait, par Ciboure, cinq filles mariées qui comptaient déjà si nombreuse, que la grand-mère ne savait plus le chiffre total des rejetons de sa race. Les autres fils, trois ou quatre il y en avait peut-être un de mort étaient, elle ignorait où. Au matin où nous sommes, contente de se réveiller propriétaire, Panpana, contre son habitude, se montrait d'humeur charmante. Aucun des mioches n'avait été battu; elle n'avait pas cherché dispute à sa belle-fille. A Pello, elle dit un « Adieu! » bref, mais qui marquait l'intention d'être aimable. Le pauvre se trouvait bien un peu gêné dans ce milieu, assez étonné de voir tant remuer, parler, s'agiter, cette maisonnée où chacun semblait n'avoir à s'occuper que de soi. Papi vidait bouteille sur bouteille, ayant décidé de faire bombance, en ce lendemain de crémaillère. Des petits grouillaient dans tous les coins, demi-nus, pas débarbouillés, pas coiffés l'avaient-ils jamais été? L'un dévorait un morceau de lard dont il graissait sa figure et ses mains; deux autres se battaient; un quatrième, d'une vieille casserole, faisait un tambour, tandis qu'une fillette, haute comme rien, claquait des castagnettes en dansant par le milieu de la cuisine. Sur le pas de la porte, avec une marche pour table, le père et la mère jouaient aux cartes; un gars fumait la pipe, accroupi par terre; sa jumelle jonglait avec des oranges. Arrosa, tout en écumant le pot, démêlait ses cheveux crépus: elle y mettait une sorte de pommade qui intriguait Pello. "C'est pour les faire briller, Arrosa, ou pour les parfumer?" Sens! "Pouah on dirait de la graisse rance." Et c'était bien cela. Le petit pot fut mis sur le chambranle, à côté d'un morceau de pain; après quoi, Arrosa tressa ses cheveux noirs en y mêlant des perles blanches, et se fit un gros chignon sur la nuque. "C'est bien joli, disait Pello. Quand je serai riche, je vous donnerai du corail ça sera encore mieux. Je suis pauvre; je n'ai rien à moi!" ajoutat-il d'un air pensif. "Rien, rien, rien à toi? fit Arrosa dans
cuisine. Sur le pas de la porte, avec une marche pour table, le père et la mère jouaient aux cartes; un gars fumait la pipe, accroupi par terre; sa jumelle jonglait avec des oranges. Arrosa, tout en écumant le pot, démêlait ses cheveux crépus: elle y mettait une sorte de pommade qui intriguait Pello. "C'est pour les faire briller, Arrosa, ou pour les parfumer?" Sens! "Pouah on dirait de la graisse rance." Et c'était bien cela. Le petit pot fut mis sur le chambranle, à côté d'un morceau de pain; après quoi, Arrosa tressa ses cheveux noirs en y mêlant des perles blanches, et se fit un gros chignon sur la nuque. "C'est bien joli, disait Pello. Quand je serai riche, je vous donnerai du corail ça sera encore mieux. Je suis pauvre; je n'ai rien à moi!" ajoutat-il d'un air pensif. "Rien, rien, rien à toi? fit Arrosa dans un sourire étrange. "C'est-à-dire, je n'ai pas d'argent, mais j'ai des macarons." De Saint-Jean-de-Luz, sans doute? Ils sont si bons! "Vous les aimez? Je vais vous en donner." Et il ouvrit sa boite. Elle était vide, tout à fait vide! Pas un morceau, pas une miette! Pello restait stupéfié. Eh quoi! c'est pour lui avoir joué ce vilain tour que Dominica riait tant, la veille au soir! La méchante! Arrosa se renversait sur sa chaise, dans une hilarité bruyante; les petits s'approchaient, curieux, interrogateurs, et Pello soupirait : "Je suis désolé, Arrosa; ça m'aurait fait si grand plaisir de vous les voir manger." Panpana, durant ce temps, mettait de l'ordre dans sa cuisine; elle suspendait ici un jambon, là un chromo splendide; plus loin, un oiseau empaillé; ailleurs, une culotte de son homme et un tambour de basque. Sur le buffet à étagère de Gachina, tant soigné! elle alignait des verres et la vaisselle plus ou moins ébréchée, la bouteille à huile qui coulait, et posait à même une poignée de sardines ratatinées dans du sel qui fondait. Pello regardait d'un œil inquiet, songeant à l'effarement qu'en aurait eu sa grand'mère. C'était si rangé chez Gachina, toujours, si propre! Les
quoi! c'est pour lui avoir joué ce vilain tour que Dominica riait tant, la veille au soir! La méchante! Arrosa se renversait sur sa chaise, dans une hilarité bruyante; les petits s'approchaient, curieux, interrogateurs, et Pello soupirait : "Je suis désolé, Arrosa; ça m'aurait fait si grand plaisir de vous les voir manger." Panpana, durant ce temps, mettait de l'ordre dans sa cuisine; elle suspendait ici un jambon, là un chromo splendide; plus loin, un oiseau empaillé; ailleurs, une culotte de son homme et un tambour de basque. Sur le buffet à étagère de Gachina, tant soigné! elle alignait des verres et la vaisselle plus ou moins ébréchée, la bouteille à huile qui coulait, et posait à même une poignée de sardines ratatinées dans du sel qui fondait. Pello regardait d'un œil inquiet, songeant à l'effarement qu'en aurait eu sa grand'mère. C'était si rangé chez Gachina, toujours, si propre! Les chaudrons de cuivre, accrochés aux murs très blancs, brillaient; les vieilles faïences ornaient l'étagère; les chaises basques, en bois noir, étaient chacune en place, et, près de la fenêtre, le rouet indiquait les habitudes de travail. De toutes ces choses qui faisaient l'ensemble du petit chez soi si soigné, rien ne restait que le buffet acheté par Panpana. dans quel état serait-il bientôt? Pello considérait combien la cascarole qui, avec ses soixante-treize ans, gardait une tournure de jeune femme, était loqueteuse et sale. "Pas même débarbouillée, observait-il, bien qu'elle ait des anneaux d'or aux oreilles." La comparaison n'était point flatteuse d'avec Gachina qui, pauvre, accablée par l'âge, marchant à peine, savait tenir tout en ordre et se rapiécer. Jamais une tache, jamais un trou! "Si tu travaillais, toi, au lieu de rester là comme un propre à rien!" C'était à Pello que ce discours s'adressait. Travailler? Est-ce que les autres travaillaient? "Prends la cruche et va-t'en chercher de l'eau," reprit Panpana de son ton rude. Quelle cruche! grasse, noircie, l'anse cassée. Quoi! traverser Ciboure avec cet ustensile? Pello va mourir de honte. "Au retour, je t'apprendrai le pas du fandango," fit Arrosa. "Vous êtes bien gentille, merci." Il s'en fut