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a été parfaitement chanté par MM. Bruneau et Barthélémy. Au quatrième acte, le public a applaudi un joli décor, œuvre de M. Alphonse, qui ne se contente pas d'être amusant dans son rôle de Prudent Formichel. Mais pourquoi diable ce pauvre Bertram a-t-il eu tant de peine à descendre aux enfers? Il avait beau frapper du pied, l'enfer ne voulait pas s'ouvrir. Enfin, au cinquième acte, Mme de Joly, l'enfant gâtée du public, a voulu probablement vous montrer, mon cher B. Moll, qu'elle ne préjugeait pas trop de ses forces en abordant le rôle d'Isabelle. Elle a chanté à ravir son air de : "Grâce pour toi-même". et le public l'en a récompensée par une salve d'applaudissements prolongés. — À bientôt la première de Guillaume Tell. CAPITAINE FRACASSE. maison de fort, belle apparence et je méditais depuis longtemps le projet de m'y introduire adroitement, lorsqu'un soir, plus hardi que de coutume, je mis mes plans à exécution. Casser un carreau, faire jouer l'espagnolette et pénétrer dans l'imprimerie (c'en était une) fut l'affaire d'un instant. J'ouvris la porte d'un cabinet sur laquelle était écrit ce mot : "Rédaction", et je me trouvai au milieu d'une quantité innombrable de journaux; un sécrétaire se trouvait là, j'en forçai la serrure et dans un des tiroirs, je vis à mon grand étonnement une foule d'objets que d'ordinaire on ne rencontre pas ensemble; c'étaient des abeilles d'or, des fleurs de lys d'argent, un bonnet phrygien, une calotte de curé et un goupillon. Étrange! Étrange m'écriai-je, en ouvrant un second tiroir rempli de plumes d'oie fort mal Aillées et portant toutes une étiquette, avec les noms de leurs ex-propriétaires, noms obscurs. Quel fruit obscur récondit. Si l'on en croit les mauvaises langues, ces plumitifs furent, en d'autres lieux, gens fort irritables et prompts à s'enflammer, ce qui ne m'étonne pas, car j'ai appris depuis qu'ils étaient pour la plupart des hommes de paille. Le lendemain, me trouvant par hasard dans le même quai, j'entrai chez un financier dont j'avais entendu vanter la fabuleuse richesse. Je trouvai en effet une énorme caisse que je mis fort longtemps
se trouvait là, j'en forçai la serrure et dans un des tiroirs, je vis à mon grand étonnement une foule d'objets que d'ordinaire on ne rencontre pas ensemble; c'étaient des abeilles d'or, des fleurs de lys d'argent, un bonnet phrygien, une calotte de curé et un goupillon. Étrange! Étrange m'écriai-je, en ouvrant un second tiroir rempli de plumes d'oie fort mal Aillées et portant toutes une étiquette, avec les noms de leurs ex-propriétaires, noms obscurs. Quel fruit obscur récondit. Si l'on en croit les mauvaises langues, ces plumitifs furent, en d'autres lieux, gens fort irritables et prompts à s'enflammer, ce qui ne m'étonne pas, car j'ai appris depuis qu'ils étaient pour la plupart des hommes de paille. Le lendemain, me trouvant par hasard dans le même quai, j'entrai chez un financier dont j'avais entendu vanter la fabuleuse richesse. Je trouvai en effet une énorme caisse que je mis fort longtemps à ouvrir; j'y parvins cependant, après en avoir trouvé le mot secret qui était : FINESSE. Sesar a ouvert, je garnis amplement mes poches, et je m'en allai comme si j'avais fait une bonne action. La somme énorme que cette opération m'avait procurée, me permit, pendant quelque temps, de faire de l'art pour l'art. Je fouillai donc un jour dans la poche d'un M. dont j'ignore le nom, mais qui doit être un Béarnais de la vieille roche. J'en retirai un carnet et un petit couteau poignard à manche d'écaille. Le carnet renfermait des projets de conférences et de cours publics; quant au couteau, il était fort pointu et coupait comme un rasoir; sur la lame, on lisait cette devise espagnole : "MI DUENO MATA CON LA PUNTA". Dans la poche d'un second, je ne trouvai rien qu'une énorme blague et une pipe en racine de bruyère non moins énorme. Je pris la pipe et lui laissai la blague. Dans le pardessus noisette d'une de mes victimes, je pus prendre une liasse de bulletins de vote et un petit flacon avec une étiquette portant ces mots : "potion selon la formule". Je m'informai de ce que cela pouvait être. "Le
de l'art pour l'art. Je fouillai donc un jour dans la poche d'un M. dont j'ignore le nom, mais qui doit être un Béarnais de la vieille roche. J'en retirai un carnet et un petit couteau poignard à manche d'écaille. Le carnet renfermait des projets de conférences et de cours publics; quant au couteau, il était fort pointu et coupait comme un rasoir; sur la lame, on lisait cette devise espagnole : "MI DUENO MATA CON LA PUNTA". Dans la poche d'un second, je ne trouvai rien qu'une énorme blague et une pipe en racine de bruyère non moins énorme. Je pris la pipe et lui laissai la blague. Dans le pardessus noisette d'une de mes victimes, je pus prendre une liasse de bulletins de vote et un petit flacon avec une étiquette portant ces mots : "potion selon la formule". Je m'informai de ce que cela pouvait être. "Le voleur en question, me fut-il répondu, est sujet aux maux de gorge et vient d'avoir tout récemment une subite extinction de voix." Un autre jour, comme je me promenais dans la rue des Cordeliers, j'aperçus un petit homme rouge paraissant en proie à un accès de jalousie aiguë. Un cahier de papier sortait de son porte-documents, je m'en emparai, et, rentré chez moi, je le lus avant d'en allumer le feu; c'étaient des poésies incandescentes à l'adresse d'E. Pour rendre hommage à la vérité je dois dire que les vers étaient faux comme des pièces suisses. De la rue des Cordeliers je me rendis à l'Impasse de la Foi, je pénétrai dans l'atelier de notre peintre ordinaire, jeune homme de talent, s'il en fut, mais qui s'obscurcit on ne sait pourquoi à ne peindre que de la volaille. Il y avait là cinquante tableaux commencés et pas un d'achevé; sur une table de travail je vis aussi un manuscrit du 15ème siècle et un masque de vieille femme. Chez votre imprimeur, cher Capitaine, j'ai trouvé une grande quantité de coquilles; chez votre confrère l'indicateur, j'ai volé un petit sac de gros sel. Mais il y en a si peu et
de papier sortait de son porte-documents, je m'en emparai, et, rentré chez moi, je le lus avant d'en allumer le feu; c'étaient des poésies incandescentes à l'adresse d'E. Pour rendre hommage à la vérité je dois dire que les vers étaient faux comme des pièces suisses. De la rue des Cordeliers je me rendis à l'Impasse de la Foi, je pénétrai dans l'atelier de notre peintre ordinaire, jeune homme de talent, s'il en fut, mais qui s'obscurcit on ne sait pourquoi à ne peindre que de la volaille. Il y avait là cinquante tableaux commencés et pas un d'achevé; sur une table de travail je vis aussi un manuscrit du 15ème siècle et un masque de vieille femme. Chez votre imprimeur, cher Capitaine, j'ai trouvé une grande quantité de coquilles; chez votre confrère l'indicateur, j'ai volé un petit sac de gros sel. Mais il y en a si peu et le pauvre diable en a tellement besoin pour faire sa cuisine, que je suis tout disposé à le lui rendre. Et maintenant, le dirai-je? j'ai osé introduire un visage téméraire dans la serrure de Jeanne Hachette chez laquelle j'ai découvert des trésors d'esprit; la collection complète du Journal de l'Oise, feuille indigne à mon avis d'occuper une place quelconque dans ce sanctuaire du goût; et un grand nombre de petits papiers portant chacun une citation heureuse; il y en avait de Mme de Sévigné, de Mme Deshoulières, de Racine, de Corneille, et de beaucoup d'autres grands écrivains avec lesquels je ne suis pas familier. Enfin, j'ai pénétré dans vos bureaux où j'ai découvert pas mal de ficelles, une calichemarde ébréchée, une collection de bons mots retapés, et des croûtes, signées Falstaff. Ma confession est terminée, voulez-vous, cher Capitaine, donner l'absolution à Votre dévoué filou, JEAN VOLE-GENS. Ce cher Mémorial est adoré partout, sans compter Jean qui rit, qui l'aime comme un frère, il a, à Bayonne, un ami dévoué. Le Grelot, journal littéraire. Dût notre modestie souffrir le martyre, nous ne pouvons nous empêcher de reproduire les lignes qui suivent, empruntées au Grelot du 16 avril: JEAN QUI RIT. La
feuille indigne à mon avis d'occuper une place quelconque dans ce sanctuaire du goût; et un grand nombre de petits papiers portant chacun une citation heureuse; il y en avait de Mme de Sévigné, de Mme Deshoulières, de Racine, de Corneille, et de beaucoup d'autres grands écrivains avec lesquels je ne suis pas familier. Enfin, j'ai pénétré dans vos bureaux où j'ai découvert pas mal de ficelles, une calichemarde ébréchée, une collection de bons mots retapés, et des croûtes, signées Falstaff. Ma confession est terminée, voulez-vous, cher Capitaine, donner l'absolution à Votre dévoué filou, JEAN VOLE-GENS. Ce cher Mémorial est adoré partout, sans compter Jean qui rit, qui l'aime comme un frère, il a, à Bayonne, un ami dévoué. Le Grelot, journal littéraire. Dût notre modestie souffrir le martyre, nous ne pouvons nous empêcher de reproduire les lignes qui suivent, empruntées au Grelot du 16 avril: JEAN QUI RIT. La ville de Pau s'ennuyait; au contact de certains étrangers qui l'habitent, le spleen la gagnait chaque jour davantage quand Jean qui rit est heureusement venu au monde pour la dérider et la distraire. Je n'ose pas dire que Jean qui rit est le journal le plus spirituel de France et de Navarre; cela fâcherait peut-être un peu le Figaro, le Nain Jaune, la Guêpe, etc., mais c'est à coup sûr un des plus intéressants journaux littéraires: il est frondeur, enjoué, caustique. — Comme le Figaro de Beaumarchais, il se hâte de rire de tout de peur d'être obligé d'en pleurer, excellente méthode de prévenir les chagrins. Jean qui rit a déclaré la guerre à plusieurs confrères moroses de notre département. Le Mémorial des Pyrénées est l'objet de ses prédilections. Dans la campagne qu'il a entreprise, l'humoristique journal de Pau a dépensé beaucoup d'esprit, de bons mots, de malignes épigrammes; mais sa provision n'est pas de sitôt épuisée. — Quand on a de l'esprit, on se tire d'affaire, dit un proverbe. Voilà pourquoi le sort de Jean qui rit n'inquiète personne, à moins que ce ne soit le Mémorial, un brave journal qui a reçu plusieurs volées de flèches sans exhaler
de Navarre; cela fâcherait peut-être un peu le Figaro, le Nain Jaune, la Guêpe, etc., mais c'est à coup sûr un des plus intéressants journaux littéraires: il est frondeur, enjoué, caustique. — Comme le Figaro de Beaumarchais, il se hâte de rire de tout de peur d'être obligé d'en pleurer, excellente méthode de prévenir les chagrins. Jean qui rit a déclaré la guerre à plusieurs confrères moroses de notre département. Le Mémorial des Pyrénées est l'objet de ses prédilections. Dans la campagne qu'il a entreprise, l'humoristique journal de Pau a dépensé beaucoup d'esprit, de bons mots, de malignes épigrammes; mais sa provision n'est pas de sitôt épuisée. — Quand on a de l'esprit, on se tire d'affaire, dit un proverbe. Voilà pourquoi le sort de Jean qui rit n'inquiète personne, à moins que ce ne soit le Mémorial, un brave journal qui a reçu plusieurs volées de flèches sans exhaler la moindre plainte. — Il est muet comme le destin, malheureux comme un cible, invulnérable comme Achille. Et le talon? On peut en prendre connaissance chez les principaux libraires qui vendent Le Mémorial peint par lui-même. C'est une curieuse histoire à lire que celle du journal privilégié de notre édifice. Depuis sa naissance, il a fait des tours de force de logique, que la fortune a couronnés. Pirouettes, voltes-face, exercices périlleux, rien ne manque dans ses états de service. Un plaisant dirait: ce sont des tours de gascon, mais en prenant un ton moins badin, je m'empresse de reconnaître que depuis quinze ans le Mémorial n'a pas bronché d'une semelle. Cette fidélité et cette constance l'honorent. Arrivé à une certaine époque de la vie, toute souplesse disparaît; on se cramponne alors à sa dernière conviction comme à une branche de salut. Il n'y a là rien de répandable, n'est-ce pas? — Mais revenons à Jean qui rit. Dans son dernier numéro, il a bien voulu nous consacrer quelques alinéas et qualifier le Grelot de « charmant petit confrère. » Avec une complaisance qui laisse percer une petite pointe caustique, dont nous ne saurions nous lâcher, préférant rire que bouder en
Depuis sa naissance, il a fait des tours de force de logique, que la fortune a couronnés. Pirouettes, voltes-face, exercices périlleux, rien ne manque dans ses états de service. Un plaisant dirait: ce sont des tours de gascon, mais en prenant un ton moins badin, je m'empresse de reconnaître que depuis quinze ans le Mémorial n'a pas bronché d'une semelle. Cette fidélité et cette constance l'honorent. Arrivé à une certaine époque de la vie, toute souplesse disparaît; on se cramponne alors à sa dernière conviction comme à une branche de salut. Il n'y a là rien de répandable, n'est-ce pas? — Mais revenons à Jean qui rit. Dans son dernier numéro, il a bien voulu nous consacrer quelques alinéas et qualifier le Grelot de « charmant petit confrère. » Avec une complaisance qui laisse percer une petite pointe caustique, dont nous ne saurions nous lâcher, préférant rire que bouder en bonne compagnie, le Capitaine Fracasse énumère les raisons qui ont empêché les rédacteurs de Jean qui rit de vendre personnellement leur journal à la cavalcade de charité. Ces explications, très ingénieuses du reste, nous confirment dans l'opinion que nous avons toujours eue des spirituels collaborateurs de la feuille littéraire et fantaisiste de Pau, encore plus Gauloise que Béarnaise. — Les pseudonymes sont des charades ou des énigmes; on en trouve le mot quelquefois. Je crois avoir deviné les noms et qualités de MM. le Capitaine Fracasse, Falstaff, Frollo, Mme, Mlle ou M. Jeanne Hachette, noms honorables et aimés, qualités d'un ordre élevé. FORTUNIO Nous remercions vivement M. Fortunio, des compliments qu'il veut bien nous faire; mais peut-être s'avance-t-il beaucoup, en disant qu'il connaît de longue date, MM. Frollo, Falstaff, Fracasse, et Mlle Jeanne Hachette. Personne n'a jamais soulevé le masque de notre spirituelle collaboratrice, et je doute fort qu'on le soulève jamais. En tous cas, que le Grelot veuille bien nous faire ses confidences d'une façon discrète. C. F. Mémoires d'une Pipe. (Suite). IV. Neuf heures. Il est nuit. Emile vient d'arriver. La lueur de la bougie donnait à ses traits décomposés plus de pâleur. On eût dit qu'il souffrait
fantaisiste de Pau, encore plus Gauloise que Béarnaise. — Les pseudonymes sont des charades ou des énigmes; on en trouve le mot quelquefois. Je crois avoir deviné les noms et qualités de MM. le Capitaine Fracasse, Falstaff, Frollo, Mme, Mlle ou M. Jeanne Hachette, noms honorables et aimés, qualités d'un ordre élevé. FORTUNIO Nous remercions vivement M. Fortunio, des compliments qu'il veut bien nous faire; mais peut-être s'avance-t-il beaucoup, en disant qu'il connaît de longue date, MM. Frollo, Falstaff, Fracasse, et Mlle Jeanne Hachette. Personne n'a jamais soulevé le masque de notre spirituelle collaboratrice, et je doute fort qu'on le soulève jamais. En tous cas, que le Grelot veuille bien nous faire ses confidences d'une façon discrète. C. F. Mémoires d'une Pipe. (Suite). IV. Neuf heures. Il est nuit. Emile vient d'arriver. La lueur de la bougie donnait à ses traits décomposés plus de pâleur. On eût dit qu'il souffrait horriblement. Par moments, sa main se posait sur sa poitrine comme pour comprimer une douleur, et je l'entendais murmurer quelques mots étranges, des phrases entrecoupées: « Non, disait-il, ce ne peut être ce mal; je ne suis pas né pour le connaître, moi. Est-ce qu'il y a quelqu'un qui souffre de la faim? Du reste, j'ai dîné hier soir, assez bien dîné même. Une indisposition seulement. Cela passera. J'ai dû oublier de fumer aujourd'hui. C'est cela. Je paie mon tribut à cette mauvaise habitude. Ai-je du tabac? oui, c'est la seule chose que mon ami Z. n'eût pas osé me refuser. Allons, ma vieille pipe, allume-toi et fais monter à mon cerveau tes bienfaisantes vapeurs ! » De mon fourneau ardent s'échappait aussitôt une fumée dont les capricieuses ondulations emportaient à travers l'espace l'imagination de mon jeune carabin. Je tenais lieu d'un dîner, j'étais un baume pour sa souffrance, et à travers le prisme trompeur de mes émanations il pouvait encore entrevoir la possibilité d'une vie heureuse. J'étais sa consolante philosophie. 10 Avril. Chaque matin l'existence d'Emile se pose devant lui comme un terrible point d'interrogation. Problème tous les jours nouveau, ne sera-t-il pas insoluble aujourd'hui ? Il est plus
de la faim? Du reste, j'ai dîné hier soir, assez bien dîné même. Une indisposition seulement. Cela passera. J'ai dû oublier de fumer aujourd'hui. C'est cela. Je paie mon tribut à cette mauvaise habitude. Ai-je du tabac? oui, c'est la seule chose que mon ami Z. n'eût pas osé me refuser. Allons, ma vieille pipe, allume-toi et fais monter à mon cerveau tes bienfaisantes vapeurs ! » De mon fourneau ardent s'échappait aussitôt une fumée dont les capricieuses ondulations emportaient à travers l'espace l'imagination de mon jeune carabin. Je tenais lieu d'un dîner, j'étais un baume pour sa souffrance, et à travers le prisme trompeur de mes émanations il pouvait encore entrevoir la possibilité d'une vie heureuse. J'étais sa consolante philosophie. 10 Avril. Chaque matin l'existence d'Emile se pose devant lui comme un terrible point d'interrogation. Problème tous les jours nouveau, ne sera-t-il pas insoluble aujourd'hui ? Il est plus sombre que de coutume. Son regard d'une fixité effrayante laisse deviner une préoccupation unique. Ce malin en revenant de l'amphithéâtre, il s'est laissé aller sur une chaise et s'est pris à réfléchir profondément. On a frappé à la porte et Valentin est entrée. Elle semblait vouloir parler et n'osait. Que veux-tu? lui a-t-il demandé brusquement. — J'ai appris ta malheureuse situation et je t'en veux de ce que tu ne me l'aies pas confiée plus tôt. N'aurais-je pu venir à ton secours? — Mais enfin, que veux-tu? — Eh bien, je venais pour te dire que je te suis à charge, et... — Et que n'ayant plus de quoi te payer ton amour, tu me laisses. Va, je m'y attendais. Quand elle a été partie : J'ai mon Fontainebleau, s'est-il dit ; il faut bien que la défection soit complète. Hier les derniers de mes amis, aujourd'hui elle. Et afin que rien n'y manque, si je n'ai pas à laisser une couronne, j'abdiquerai du moins avec bonheur la dernière chose que je possède encore : cette intolérable existence. Une sombre fureur s'est emparée de lui. Il m'a trouvée à la portée de sa main : M'abandonnerais-tu, toi aussi? semblait-il me
veux-tu? lui a-t-il demandé brusquement. — J'ai appris ta malheureuse situation et je t'en veux de ce que tu ne me l'aies pas confiée plus tôt. N'aurais-je pu venir à ton secours? — Mais enfin, que veux-tu? — Eh bien, je venais pour te dire que je te suis à charge, et... — Et que n'ayant plus de quoi te payer ton amour, tu me laisses. Va, je m'y attendais. Quand elle a été partie : J'ai mon Fontainebleau, s'est-il dit ; il faut bien que la défection soit complète. Hier les derniers de mes amis, aujourd'hui elle. Et afin que rien n'y manque, si je n'ai pas à laisser une couronne, j'abdiquerai du moins avec bonheur la dernière chose que je possède encore : cette intolérable existence. Une sombre fureur s'est emparée de lui. Il m'a trouvée à la portée de sa main : M'abandonnerais-tu, toi aussi? semblait-il me dire, et levant son poing au-dessus de moi, il s'apprêtait à me briser. Quel mal lui avais-je donc fait? Aucun. Terrassé de nouveau par l'inévitable évidence de son malheur, sa surexcitation a cessé tout-à-coup et j'ai été épargnée. Fumons! a-t-il dit. Le scalpel, mon fidèle compagnon de poche, avait été déposé sur la table à côté de moi. Que de fois, à l'aide de cet instrument, Emile avait-il essayé en fouillant dans l'œuvre de la mort d'y lire le secret de la vie? Aujourd'hui pour la première fois, le scalpel lui avait révélé comme animé ses à ses maux, l'insensibilité du cadavre. Il l'a pris, et le serrant convulsivement dans sa main, il semblait implorer de lui ce suprême service. Plusieurs livres se trouvaient devant lui. Avant d'en finir, voyons encore une fois, a-t-il dit, ce que disent les hommes dans leurs écrits et la peine qu'ils se donnent pour nous persuader qu'un travail opiniâtre vient à bout de tout. Oh! il en coûte peu de montrer un cœur stoïque lorsqu'on n'a pas été aux prises avec le malheur! Sa main errant à l'aventure se posa sur un de ces volumes qu'il approcha de lui. Il l'ouvrit aux premières pages
déposé sur la table à côté de moi. Que de fois, à l'aide de cet instrument, Emile avait-il essayé en fouillant dans l'œuvre de la mort d'y lire le secret de la vie? Aujourd'hui pour la première fois, le scalpel lui avait révélé comme animé ses à ses maux, l'insensibilité du cadavre. Il l'a pris, et le serrant convulsivement dans sa main, il semblait implorer de lui ce suprême service. Plusieurs livres se trouvaient devant lui. Avant d'en finir, voyons encore une fois, a-t-il dit, ce que disent les hommes dans leurs écrits et la peine qu'ils se donnent pour nous persuader qu'un travail opiniâtre vient à bout de tout. Oh! il en coûte peu de montrer un cœur stoïque lorsqu'on n'a pas été aux prises avec le malheur! Sa main errant à l'aventure se posa sur un de ces volumes qu'il approcha de lui. Il l'ouvrit aux premières pages : Bolla, dit-il ; de beaux vers! Après avoir parcouru quelques pages d'un œuvre assez indifférent, il parut soudain frappé, et lut à haute voix : Alors j'ai regardé; j'étais sur un tombeau. — Vraiment? répondit Jacques. Eh bien, ma chère amie, Ton rêve est assez vrai du moins, s'il n'est pas beau. Son esprit ne pouvait se détacher de cette lecture qui exerçait déjà sur lui une grande fascination. Bolla, c'est la parole harmonieuse et séduisante qui vous enveloppe tout entier; mais c'est aussi la voix sombre du désespoir qui dit à l'homme encore jeune : « N'accepte pas la souffrance, quand il y a des moyens si prompts et si faciles de s'y soustraire. » De cette lecture son œil et sa main devaient nécessairement aller au scalpel et demander au froid acier de sa lame l'éternelle catalepsie. Oh! comme à cet instant j'employais toutes mes forces pour reprendre mon influence perdue! Je parvins enfin à noyer son esprit dans le vague, et, agissant alors, je sus guider sa main vers d'autres écrits. Il lui prit fantaisie de connaître les pensées d'un jeune poète que je lui indiquai. Au fur et à mesure qu'il lisait, ses idées se