jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
étages doucement, chaque soir, on tapinois, tournait légèrement les bec-caumes, bien bas, très bas; mais, bah ! point inutile : à chaque mois, l'infortuné propriétaire constatait avec effroi que sa consommation était "toujours" excessive, et lorsque l'employé du gaz venait pour toucher le prix des mètres cubes marqués par son compteur, le pauvre Champdorge recevait un coup dans le cœur en voyant quels culots fantastiques marquait l'aiguille du cadran. Comment remédier à ces états de choses ? À force de se creuser la tête et de chercher, Champdorge trouva. Il eut, je l'avoue, une idée fort ingénieuse (du reste, je crois vous avoir dit que c'était encore un malin, cet homme-là !). Il fit amorcer, sur la colonne à gaz, en avant du compteur principal, un tuyau dans lequel le gaz fut distribué dans son immeuble. Ainsi, le gaz n'arrivait plus au compteur qu'avec le bon plaisir de M. Champdorge, et il n'en laissait arriver que la quantité nécessaire pour ne pas donner trop de vilaine publicité à la Compagnie parisienne. À partir de cette fameuse innovation, tout fut fête et lumière dans la maison des Batignolles; on ne se refusait plus rien comme éclairage, et les passants, surpris de l'éclat resplendissant des escaliers et de la loge de la concierge, demandaient aux voisins s'il y avait un bal dans cette splendeur demeure : « Non, répondait-on. C'est, comme ça tous les jours. Oh ! mais c'est qu'il y a ici un propriétaire qui ne lésine pas sur l'éclairage ! Il n'y regarde pas, lui, à la bonne heure ! » Je crois bien, le cher homme, ça lui coûtait si peu ! Un matin, l'employé du gaz, venant pour vérifier le compteur, entra dans l'antichambre à l'improviste. La bonne étant descendue avait sans doute négligé de fermer la porte. Un bec de gaz, malgré cette heure matinale, éclairait largement l'entrée de l'appartement du propriétaire : « Sont-ils heureux, ces gens riches ! pensa l'employé, et il passa dans la cuisine pour pourvoir son compteur. Surprise et stupéfaction profonde, le compteur était fermé ! Il y avait donc une fuite
l'éclat resplendissant des escaliers et de la loge de la concierge, demandaient aux voisins s'il y avait un bal dans cette splendeur demeure : « Non, répondait-on. C'est, comme ça tous les jours. Oh ! mais c'est qu'il y a ici un propriétaire qui ne lésine pas sur l'éclairage ! Il n'y regarde pas, lui, à la bonne heure ! » Je crois bien, le cher homme, ça lui coûtait si peu ! Un matin, l'employé du gaz, venant pour vérifier le compteur, entra dans l'antichambre à l'improviste. La bonne étant descendue avait sans doute négligé de fermer la porte. Un bec de gaz, malgré cette heure matinale, éclairait largement l'entrée de l'appartement du propriétaire : « Sont-ils heureux, ces gens riches ! pensa l'employé, et il passa dans la cuisine pour pourvoir son compteur. Surprise et stupéfaction profonde, le compteur était fermé ! Il y avait donc une fuite ? Pourquoi ce gaz brûlait-il comme cela, si le compteur était fermé ? L'employé était ahuri. Le truc ne fut pas long à découvrir, et l'ingénieux M. Champdorge fut attaqué par la Compagnie du gaz pour sa belle invention, qui l'a conduit à la police correctionnelle. Cet honnête inventeur a été condamné à quinze jours d'emprisonnement, sans parler des dommages-intérêts qu'il aura à payer à la Compagnie du gaz. Pendant son repos forcé, l'intelligent propriétaire pourra chercher tout à son aise un autre moyen moins coûteux de réduire la consommation du gaz dans son immeuble. Deux époux plaidaient en divorce et se disputaient la propriété d'une bague de deux mille francs que le mari avait donnée à sa femme au cours de leur mariage. Le différend ne paraissait pourtant pas difficile à résoudre, et il semblait qu'il n'y avait pas de contestations possibles : la bague appartenait évidemment à la femme, puisque son mari la lui avait donnée. Eh bien, erreur ! la bague est restée la propriété du mari. Le tribunal de Nîmes, devant lequel cette affaire s'est déroulée, a jugé que le mari avait donné cette bague à sa femme pour qu'elle s'en serve dans l'intérêt et pour
été condamné à quinze jours d'emprisonnement, sans parler des dommages-intérêts qu'il aura à payer à la Compagnie du gaz. Pendant son repos forcé, l'intelligent propriétaire pourra chercher tout à son aise un autre moyen moins coûteux de réduire la consommation du gaz dans son immeuble. Deux époux plaidaient en divorce et se disputaient la propriété d'une bague de deux mille francs que le mari avait donnée à sa femme au cours de leur mariage. Le différend ne paraissait pourtant pas difficile à résoudre, et il semblait qu'il n'y avait pas de contestations possibles : la bague appartenait évidemment à la femme, puisque son mari la lui avait donnée. Eh bien, erreur ! la bague est restée la propriété du mari. Le tribunal de Nîmes, devant lequel cette affaire s'est déroulée, a jugé que le mari avait donné cette bague à sa femme pour qu'elle s'en serve dans l'intérêt et pour la gloire du ménage; et que ce bijou était un élément de ce que le jugement appelle la « livrée du mariage ». Du moment que la femme s'en va, elle doit rendre la bague. C'est tout à fait _ comme une bonne dont on est mécontent : « Allez-vous-en et rendez votre tablier, ma fille ! » Par contre, ce sage tribunal a décidé que la femme avait le droit de conserver son alliance. Pourquoi ? Cette bague est un symbole d'union, et, une fois cette union rompue, je comprendrais, au besoin que le mari réclamât l'alliance qu'il a donnée. Mais les alliances généralement ne valent pas deux mille francs ; aussi les divorcés les laissent-ils galamment à leurs épouses. Monsieur Guignard. NOUVELLE POUR NE PLUS ÊTRE BATTU PAR RAOUL. BONNERY Êtes-vous, bureaucrate ? Jeune ou vieux ? Bona fide novice ou profondément endurci ? Misanthrope ou misogyne ? Des bords de la Garonne ou ceux de la Somme ? Eh bien, croyez-moi, demandez... et obtenez surtout... huit jours de congé au mois d'octobre, dans cette jolie saison de l'année, où la rouille automnale s'épand sur les cimes pour donner aux frondaisons ces belles teintes dorées, cuivrées, bronzées, qui
et rendez votre tablier, ma fille ! » Par contre, ce sage tribunal a décidé que la femme avait le droit de conserver son alliance. Pourquoi ? Cette bague est un symbole d'union, et, une fois cette union rompue, je comprendrais, au besoin que le mari réclamât l'alliance qu'il a donnée. Mais les alliances généralement ne valent pas deux mille francs ; aussi les divorcés les laissent-ils galamment à leurs épouses. Monsieur Guignard. NOUVELLE POUR NE PLUS ÊTRE BATTU PAR RAOUL. BONNERY Êtes-vous, bureaucrate ? Jeune ou vieux ? Bona fide novice ou profondément endurci ? Misanthrope ou misogyne ? Des bords de la Garonne ou ceux de la Somme ? Eh bien, croyez-moi, demandez... et obtenez surtout... huit jours de congé au mois d'octobre, dans cette jolie saison de l'année, où la rouille automnale s'épand sur les cimes pour donner aux frondaisons ces belles teintes dorées, cuivrées, bronzées, qui feront éternellement la séduction des peintres et l'admiration des fanatiques de la nature. J'avais donc prudemment économisé huit jours sur les vingt et un que l'administration me dévolait chaque année pour mes vacances ministérielles. Au lieu d'aller, par un chaud soleil d'août, me torréfier sur une plage plus ou moins à la mode, je m'étais promis d'aller, à la mi-automne, fouler cette jonchée de feuilles mortes qui valsent comme des folles, au gré de la bise, pour aller ensuite, comme dit le poète, ... Où va toute chose, Où va la feuille de rose Et la feuille de laurier. Et me voilà, tombant à l'improviste dans un ménage ami ; un vieux ménage de rentiers, où la femme met sa gloire à bien sécher et repasser sa lessive, où l'homme met son bonheur à émonder ses arbres, à tailler sa vigne et à ratisser les allées de son jardin. Utiles et salutaires occupations qui reposent d'une vie de labeurs mercenaires; philosophie pratique bien bourgeoise, bien rocambolesque, mais qui adoucit la vieillesse, ce dernier fêlai de l'étape de la vie. Heureuses sont certaines âmes, non pas médiocres, mais de plus en plus rares de notre temps, qui restent dans leur milieu,
à la mode, je m'étais promis d'aller, à la mi-automne, fouler cette jonchée de feuilles mortes qui valsent comme des folles, au gré de la bise, pour aller ensuite, comme dit le poète, ... Où va toute chose, Où va la feuille de rose Et la feuille de laurier. Et me voilà, tombant à l'improviste dans un ménage ami ; un vieux ménage de rentiers, où la femme met sa gloire à bien sécher et repasser sa lessive, où l'homme met son bonheur à émonder ses arbres, à tailler sa vigne et à ratisser les allées de son jardin. Utiles et salutaires occupations qui reposent d'une vie de labeurs mercenaires; philosophie pratique bien bourgeoise, bien rocambolesque, mais qui adoucit la vieillesse, ce dernier fêlai de l'étape de la vie. Heureuses sont certaines âmes, non pas médiocres, mais de plus en plus rares de notre temps, qui restent dans leur milieu, non sollicitées par les tentations de l'ambition et de la politique. Mon vieil ami est encore vert ; c'est un marcheur : — une vingtaine de kilomètres ne lui font pas peur... et moi, je marche... par raison de santé. J'ai quarante ans à peine, suis encore cadet et me sens épaissir terriblement.... ce qui nuirait à mes prétentions. On m'a bien dit de suivre un certain régime, — celui du docteur Schweninger, je crois; — mais j'ai le cœur, non je devrais dire, l'estomac bien placé, et ce docteur Allemand qui vous interdit de boire à vos repas ne me dit pas grand-chose ; ou plutôt si... il m'inspire une profonde antipathie. Je marche donc pour consommer le charbon que j'emmagasine; et, pendant mes vacances, mon podomètre en poche, ma carte d'état-major dans la main gauche, une bonne canne dans la main droite, je marche comme le Juif Errant. Un des jours de cette bienheureuse huitaine, mon vieil ami et moi, nous formons le projet d'aller visiter le château de Senancourt, qu'on dit être la merveille de l'Amiénois et du Ponthieu. Je ne fais pas fi des beaux châteaux; et j'y aurais mauvaise grâce, car assurément les bonnes âmes
sens épaissir terriblement.... ce qui nuirait à mes prétentions. On m'a bien dit de suivre un certain régime, — celui du docteur Schweninger, je crois; — mais j'ai le cœur, non je devrais dire, l'estomac bien placé, et ce docteur Allemand qui vous interdit de boire à vos repas ne me dit pas grand-chose ; ou plutôt si... il m'inspire une profonde antipathie. Je marche donc pour consommer le charbon que j'emmagasine; et, pendant mes vacances, mon podomètre en poche, ma carte d'état-major dans la main gauche, une bonne canne dans la main droite, je marche comme le Juif Errant. Un des jours de cette bienheureuse huitaine, mon vieil ami et moi, nous formons le projet d'aller visiter le château de Senancourt, qu'on dit être la merveille de l'Amiénois et du Ponthieu. Je ne fais pas fi des beaux châteaux; et j'y aurais mauvaise grâce, car assurément les bonnes âmes de mes amis ne manqueraient pas de taxer de jalousie un pauvre diable qui ne possède qu'une bicoque en Normandie avec un enclos de trente pommiers ; mais la visite de ces demeures seigneuriales me laisse toujours très froid. Ce sont de beaux tableaux, de magnifiques cadres de vie, mais ils me semblent encombrants; il y a trop d'étiquette à observer quand on franchit ces ponts-levis, ces cours d'honneur, et trop de majesté à déployer pour gravir dignement ces escaliers de marbre. Il n'y a pas assez de fantaisie dans ces allées de parc, où la feuille n'a pas le droit de rouler ni l'herbe de pousser... Et puis, s'il fallait, comme certains diables romanesques et indiscrets, soulever les toits en pointe ou en terrasses de toutes ces demeures princières, que de misères l'on découvrirait, depuis la valetaille haineuse et calomniatrice, jusqu'au vieux propriétaire cacochyme et gâteux, dont les enfants, par trop modernes, attendent impatiemment le trépas, en supputant fiévreusement les millions de l'héritage ! Le visiteur-touriste doit donc laisser toutes pensées sociales et humanitaires en poche, s'il veut examiner consciencieusement les boiseries dorées, les panneaux sculptés, les tapisseries de haute lice, les grandes pendules Louis XIV et les meubles
ils me semblent encombrants; il y a trop d'étiquette à observer quand on franchit ces ponts-levis, ces cours d'honneur, et trop de majesté à déployer pour gravir dignement ces escaliers de marbre. Il n'y a pas assez de fantaisie dans ces allées de parc, où la feuille n'a pas le droit de rouler ni l'herbe de pousser... Et puis, s'il fallait, comme certains diables romanesques et indiscrets, soulever les toits en pointe ou en terrasses de toutes ces demeures princières, que de misères l'on découvrirait, depuis la valetaille haineuse et calomniatrice, jusqu'au vieux propriétaire cacochyme et gâteux, dont les enfants, par trop modernes, attendent impatiemment le trépas, en supputant fiévreusement les millions de l'héritage ! Le visiteur-touriste doit donc laisser toutes pensées sociales et humanitaires en poche, s'il veut examiner consciencieusement les boiseries dorées, les panneaux sculptés, les tapisseries de haute lice, les grandes pendules Louis XIV et les meubles rares. Jouirions-nous des splendeurs d'un musée de peinture ou de sculpture, si chaque tableau ou chaque statue s'effaçait, pour nous laisser entrevoir la lutte pour la vie du peintre ou du sculpteur, le débraillé des modèles et les débats, souvent honteux, d'un jury plus ou moins partial? — Non, il serait malheureux Dour l'art de voir toujours le dessous des cartes ; comme dans la nature, il est bon, souvent, d'oublier le fumier qui fait pousser les choux et fait fleurir les roses. Le château de Senancourt était plutôt un but qu'une curiosité. Aller devant soi, au hasard, peut avoir son charme dans une île déserte ou dans les forêts vierges, — si toutefois il existe encore desunes et des autres; — mais à à quelque vingt lieues de Paris, où tout est réglé par les ponts et chaussées ou par la vicinalité, il vaut mieux savoir où l'on va. On évite ainsi de tomber dans la banalité d'un village ou dans la monotonie d'une route départementale. Après avoir fait une douzaine de kilomètres, nous arrivons au village de Senancourt. Trois cents feux sont représentés par quelques maisons groupées en forme de losange. Deux des angles sont occupés : l'un
serait malheureux Dour l'art de voir toujours le dessous des cartes ; comme dans la nature, il est bon, souvent, d'oublier le fumier qui fait pousser les choux et fait fleurir les roses. Le château de Senancourt était plutôt un but qu'une curiosité. Aller devant soi, au hasard, peut avoir son charme dans une île déserte ou dans les forêts vierges, — si toutefois il existe encore desunes et des autres; — mais à à quelque vingt lieues de Paris, où tout est réglé par les ponts et chaussées ou par la vicinalité, il vaut mieux savoir où l'on va. On évite ainsi de tomber dans la banalité d'un village ou dans la monotonie d'une route départementale. Après avoir fait une douzaine de kilomètres, nous arrivons au village de Senancourt. Trois cents feux sont représentés par quelques maisons groupées en forme de losange. Deux des angles sont occupés : l'un par le château et l'autre par l'église. Naturellement, plus de cimetière autour du clocher ; à jamais disparu, le touchant symbole de cette communion des vivants et des morts ; Aujourd'hui les cimetières sont à une demi-heure de la paroisse ; les villages marchent, pour ainsi dire, et se déplacent ; les maisons d'école deviennent de prétentieux petits palais où le jeune paysan perd le goût du labour et de la chaumière pour prendre le goût des écritures et de ces maisons-casernes de nos grandes cités où trois cents locataires échangent entre eux leur poussière et partant leurs microbes. Au centre du village, une place presque triangulaire. De nombreux groupes y stationnent. Trois hommes la traversent, suivant un lourd tombereau qui laisse après lui une traînée humide. Le tombereau paraît vide ; cependant, à l'allure traînante du cheval et à l'écrasement des hommes qui conduisent et accompagnent le véhicule, on dirait qu'il remplit une sinistre besogne. « Le voilà, le voilà ! dit-on dans les groupes en se regardant effaré et en s'écartant avec effroi du lourd chariot noirci et souillé de boue. — Est-ce qu'il y a quelque chose d'arrivé ? dis-je à une grosse femme qui, tête nue,
; les maisons d'école deviennent de prétentieux petits palais où le jeune paysan perd le goût du labour et de la chaumière pour prendre le goût des écritures et de ces maisons-casernes de nos grandes cités où trois cents locataires échangent entre eux leur poussière et partant leurs microbes. Au centre du village, une place presque triangulaire. De nombreux groupes y stationnent. Trois hommes la traversent, suivant un lourd tombereau qui laisse après lui une traînée humide. Le tombereau paraît vide ; cependant, à l'allure traînante du cheval et à l'écrasement des hommes qui conduisent et accompagnent le véhicule, on dirait qu'il remplit une sinistre besogne. « Le voilà, le voilà ! dit-on dans les groupes en se regardant effaré et en s'écartant avec effroi du lourd chariot noirci et souillé de boue. — Est-ce qu'il y a quelque chose d'arrivé ? dis-je à une grosse femme qui, tête nue, les mains appuyées sur ses hanches débordantes, me paraissait, par ses exclamations et sa mine renversée, être particulièrement au courant de la situation. — Ah ! oui, monsieur, pour sûr, dit-elle en toisant du haut en bas mon compagnon et moi... et même que c'est un grand malheur !... Dire qu'il est là-dedans, le pauvre Constant ! — Comment, madame, lis-je en curieux, dans ce tombereau, il y a quelqu'un... de malade ?... Sans doute... un accident ? » Et je continuais mes investigations. Or voici le fait divers au milieu duquel nous tombions et le sombre drame qu'éclairait de ses rayons d'or un magnifique soleil d'automne. Constant était un pauvre journalier de petite intelligence, disait-on ; cultivateur sans champ à cultiver, il s'était loué à la régie du domaine de Senancourt et y était employé à toute sorte de travaux. L'été, il faisait les foins, tondait les gazons ; l'automne, il écumait l'eau des nombreux bassins qui font la réputation des eaux de cette superbe demeure. Il fallait, nuit et jour, avec une large écumoire en treillis de fil de fer, saisir l'épaisseur des feuilles ; déposer celles-ci sur les bords gazonnés où souvent le vent, comme un être
qu'il est là-dedans, le pauvre Constant ! — Comment, madame, lis-je en curieux, dans ce tombereau, il y a quelqu'un... de malade ?... Sans doute... un accident ? » Et je continuais mes investigations. Or voici le fait divers au milieu duquel nous tombions et le sombre drame qu'éclairait de ses rayons d'or un magnifique soleil d'automne. Constant était un pauvre journalier de petite intelligence, disait-on ; cultivateur sans champ à cultiver, il s'était loué à la régie du domaine de Senancourt et y était employé à toute sorte de travaux. L'été, il faisait les foins, tondait les gazons ; l'automne, il écumait l'eau des nombreux bassins qui font la réputation des eaux de cette superbe demeure. Il fallait, nuit et jour, avec une large écumoire en treillis de fil de fer, saisir l'épaisseur des feuilles ; déposer celles-ci sur les bords gazonnés où souvent le vent, comme un être malfaisant ou au moins inconscient, venait les reprendre pour les replonger dans l'eau. Des tombereaux passaient de temps en temps ; on y jetait les feuilles, qui s'en allaient lentement au potager pour y jouer leur dernier rôle : servir d'engrais ou de paillasson. Constant avait pris le matin sa besogne quotidienne ; mais à l'heure du déjeuner il n'était pas rentré au logis. Sa femme l'y attendait depuis deux heures. Elle s'avançait, flanquée de ses quatre marmots. L'un pesait terriblement sur son bras gauche ; un autre lui tirait impitoyablement le bras droit et deux autres s'accrochaient à sa jupe de futaine. Ils venaient tous les cinq à la régie, l'une demandant son homme, les autres papa Constant. On n'avait pas retenu Constant. Il n'y avait pas de corvée plus pressante qu'à l'ordinaire. « Bien sûr ! dit-elle en pâlissant, y a arrivé du mal ! » Elle plante les petits et suit le contremaître des ouvriers. On va aux différents endroits où Constant a coutume de s'arrêter chaque jour. A l'extrémité d'un long canal qu'ombragent des séculaires charmilles, un cache-nez de grosse laine est accroché à un arbuste. Un pressentiment pousse le contremaître à regarder dans l'eau... D'une
besogne quotidienne ; mais à l'heure du déjeuner il n'était pas rentré au logis. Sa femme l'y attendait depuis deux heures. Elle s'avançait, flanquée de ses quatre marmots. L'un pesait terriblement sur son bras gauche ; un autre lui tirait impitoyablement le bras droit et deux autres s'accrochaient à sa jupe de futaine. Ils venaient tous les cinq à la régie, l'une demandant son homme, les autres papa Constant. On n'avait pas retenu Constant. Il n'y avait pas de corvée plus pressante qu'à l'ordinaire. « Bien sûr ! dit-elle en pâlissant, y a arrivé du mal ! » Elle plante les petits et suit le contremaître des ouvriers. On va aux différents endroits où Constant a coutume de s'arrêter chaque jour. A l'extrémité d'un long canal qu'ombragent des séculaires charmilles, un cache-nez de grosse laine est accroché à un arbuste. Un pressentiment pousse le contremaître à regarder dans l'eau... D'une main toute tremblante, il écarte la masse d'or brunie des feuilles, afin de s'assurer s'il a bien vu... Au fond de cette eau transparente se détache très distinctement un corps étendu, qui a les bras écartés, la face plongeant dans la vase et dans les herbes, les sabots aux pieds. Avec un balai, on amène à soi cette dépouille ; l'eau la soulève sans peine, la fait flotter un moment. Par un pan de la blouse bleue, on la saisît, on l'amène au bord... C'est bien Constant. Hélas ! le cœur ne bat plus... Il est mort... Depuis deux heures il est sous l'eau... Son écumoire est restée au fond de la pièce d'eau. Ses cheveux, très blonds, sont collés à ses tempes ; sa figure, imberbe et rosée, a encore l'apparence de la vie ; ses yeux sont grands ouverts : ils ont une sérénité extraordinaire. Rien ne trahit le débat, la lutte... On se regarde. Qu'est-ce donc ? Le régisseur qui, de loin, suivait cette scène, accourt juste à temps pour soutenir la veuve qui pleure dans son tablier en poussant des gémissements : « Eh ! maintenant qui donnera du pain à moi et aux enfants ?