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la mitraille, voici petits soldats tombent héroïquement pour le pays, leur sang coule généreux, pendant que les mères pleurent. Gardez de là-haut votre drapeau, et obtenez-lui la victoire et la paix immortelle ! Aux armées, le 16 novembre 1916. Abbé J. Duverne. Tombés au champ d’honneur. Elle s’allonge la liste de nos glorieux morts. On nous annonce encore comme tombés pour la France, aux combats de la Somme, Henri Corne et Jules Charles, tous deux de cette belle jeunesse des classes 14 et 15, si pleine d’avenir et sur laquelle se fondaient tant d’espérances. À leurs familles si douloureusement éprouvées, nos plus respectueuses et cordiales condoléances. Une retraite ad fatiguae Jeanne-d'Arc Je bénis la Providence de l’heureuse coïncidence qui m’a permis d’arriver en permission à Saint-Pierre au milieu de la retraite du Patronage Jeanne-d’Arc. Il m’était agréable non seulement de le retrouver après sept mois d’absence, mais de le surprendre en pleine ferveur et de constater qu’après plus de deux ans de guerre, ces enfants « tenaient », elles aussi, et persévéraient dans leur œuvre. Quelques-unes ont grandi, quelques visages ont changé, mais ce qui n’a pas varié, c’est l’atmosphère de gaîté et de bon esprit qui y règne et que j’étais heureux de respirer un instant. Depuis vingt-quatre heures, elles étaient en retraite, mettant pour assister aux réunions la plus manifeste bonne volonté, car le temps n’était pas beau, vraiment. L’exemple est contagieux : d’autres paroissiennes étaient venues profiter de la parole du prédicateur et formaient une assistance intéressante. Des anciennes du Patronage, qu’un lien retient toujours à leurs chères directrices, étaient venues, elles aussi, prendre leur part et raviver dans leur cœur les souvenirs du passé. On ne dira jamais assez l’importance d’une œuvre comme celle du patronage. On remarque aujourd'hui que le développement intense des œuvres de jeunesse avant la guerre avait donné de vaillants soldats, et, de l’aveu de beaucoup d’aumôniers militaires, on reconnaît par leurs convictions religieuses plus affermées ceux qui ont fréquenté les œuvres catholiques. Ils ont de leur religion une pratique plus éclairée, plus convaincue, plus sentie. C’est qu’en effet, à l’âge où
que j’étais heureux de respirer un instant. Depuis vingt-quatre heures, elles étaient en retraite, mettant pour assister aux réunions la plus manifeste bonne volonté, car le temps n’était pas beau, vraiment. L’exemple est contagieux : d’autres paroissiennes étaient venues profiter de la parole du prédicateur et formaient une assistance intéressante. Des anciennes du Patronage, qu’un lien retient toujours à leurs chères directrices, étaient venues, elles aussi, prendre leur part et raviver dans leur cœur les souvenirs du passé. On ne dira jamais assez l’importance d’une œuvre comme celle du patronage. On remarque aujourd'hui que le développement intense des œuvres de jeunesse avant la guerre avait donné de vaillants soldats, et, de l’aveu de beaucoup d’aumôniers militaires, on reconnaît par leurs convictions religieuses plus affermées ceux qui ont fréquenté les œuvres catholiques. Ils ont de leur religion une pratique plus éclairée, plus convaincue, plus sentie. C’est qu’en effet, à l’âge où ils sont entrés dans les cercles, ils étaient plus à même de comprendre les vérités de la foi et plus souples pour prendre de bonnes habitudes. Si la patrie a besoin aujourd'hui de vaillants soldats pour la défendre, demain elle aura besoin de vaillantes chrétiennes pour lui assurer un avenir de prospérité et de bonheur. Les jeunes filles d’aujourd’hui seront les mères de famille de demain. Et c’est d’elles que dépendra l’éducation de la génération d’après la guerre. L’œuvre de formation que poursuit le patronage est donc de toute première nécessité et malgré les difficultés qu’elle rencontre actuellement, elle doit exciter tous les dévouements, et des directrices qui lui donnent leurs forces et leur temps, et des âmes généreuses qui subviennent à ses frais. Il faut aussi que les jeunes filles comprennent le seul but que l’on poursuit : celui de les aider à devenir plus parfaitement prêtes à remplir leur rôle dans la vie. Chacune a sa voie tracée d’avance par la Providence. Par des desseins inaccessibles à nos vues, Dieu l’y achemine, toujours avec le respect de sa liberté. Nous voulons dans nos œuvres l’éclairer sur la route à suivre, l’avertir des dangers qu’elle court, écarter les occasions
de prospérité et de bonheur. Les jeunes filles d’aujourd’hui seront les mères de famille de demain. Et c’est d’elles que dépendra l’éducation de la génération d’après la guerre. L’œuvre de formation que poursuit le patronage est donc de toute première nécessité et malgré les difficultés qu’elle rencontre actuellement, elle doit exciter tous les dévouements, et des directrices qui lui donnent leurs forces et leur temps, et des âmes généreuses qui subviennent à ses frais. Il faut aussi que les jeunes filles comprennent le seul but que l’on poursuit : celui de les aider à devenir plus parfaitement prêtes à remplir leur rôle dans la vie. Chacune a sa voie tracée d’avance par la Providence. Par des desseins inaccessibles à nos vues, Dieu l’y achemine, toujours avec le respect de sa liberté. Nous voulons dans nos œuvres l’éclairer sur la route à suivre, l’avertir des dangers qu’elle court, écarter les occasions de chute et la fortifier par des habitudes de vie chrétienne. « La piété, dit saint Paul, est utile à tout ». Elle est utile aussi à toutes : à celles qui sont dans une situation aisée, comme à celles qui sont obligées de gagner péniblement leur vie ; à celles qui ont été plus avantagées par le bon Dieu, comme à celles qui ont une existence plus dure ; à celles qui sont choyées et entourées à la maison d’une chaude affection, comme à celles qui sont dépourvues des affections les plus légitimes de la famille. À toutes, il sera grandement utile pour leur avenir, tant au point de vue surnaturel qu’au point de vue humain, de s'exercer, dès le jeune âge, à vivre dans la pratique des vertus chrétiennes : celles-ci ne s’inventent pas dans l’âge mûr; c’est dans la jeunesse que les habitudes se prennent facilement et irrévocablement. La jeune fille qui, de 15 à 20 ans, aura vécu dans la pratique sérieuse de la vraie piété, conservera toute sa vie dans son intelligence et dans son cœur la véritable vie chrétienne. Et voilà pourquoi, après le temps de repos des vacances, au commencement d’une nouvelle année,
celles qui ont été plus avantagées par le bon Dieu, comme à celles qui ont une existence plus dure ; à celles qui sont choyées et entourées à la maison d’une chaude affection, comme à celles qui sont dépourvues des affections les plus légitimes de la famille. À toutes, il sera grandement utile pour leur avenir, tant au point de vue surnaturel qu’au point de vue humain, de s'exercer, dès le jeune âge, à vivre dans la pratique des vertus chrétiennes : celles-ci ne s’inventent pas dans l’âge mûr; c’est dans la jeunesse que les habitudes se prennent facilement et irrévocablement. La jeune fille qui, de 15 à 20 ans, aura vécu dans la pratique sérieuse de la vraie piété, conservera toute sa vie dans son intelligence et dans son cœur la véritable vie chrétienne. Et voilà pourquoi, après le temps de repos des vacances, au commencement d’une nouvelle année, le Patronage a pris l’habitude, vieille déjà de cinq ans, de se recueillir dans une retraite. Cette année, il eut le bonheur d’entendre un prêtre-soldat qui, malgré ses occupations peu conformes à la vie contemplative, sut les faire réfléchir et, avec une éloquence simple et forte, les instruire de leurs devoirs. Qu’il veuille bien agréer l’expression de notre plus sincère gratitude. Le Patronage conservera le souvenir de ses instructives prédications et, dans ses prières, saura lui témoigner sa reconnaissance. Puissent ces journées de plus grande ferveur avoir leur répercussion sur toute l’année et donner à l’œuvre, un renouveau de vie et d’accroissement ! L. Déchéaux. SUR LE PURGATOIRE (Tiré des Lettres de direction, par Mgr d'Hulst.) Au sortir de cette vie, beaucoup d’âmes sauvées par miséricorde sont, par rapport au ciel, de véritables étrangères : elles n’en savent pas la langue ; elles ne sont pas vêtues comme il faut pour y entrer ; elles ne sauraient y trouver leur place. Alors la miséricorde les envoie se purifier. Et cette purification a trois phases. La première, c’est l’humiliation. Dieu leur envoie sa lumière et elles se voient telles qu’elles sont ; la confusion qui naît de là est une agonie
devoirs. Qu’il veuille bien agréer l’expression de notre plus sincère gratitude. Le Patronage conservera le souvenir de ses instructives prédications et, dans ses prières, saura lui témoigner sa reconnaissance. Puissent ces journées de plus grande ferveur avoir leur répercussion sur toute l’année et donner à l’œuvre, un renouveau de vie et d’accroissement ! L. Déchéaux. SUR LE PURGATOIRE (Tiré des Lettres de direction, par Mgr d'Hulst.) Au sortir de cette vie, beaucoup d’âmes sauvées par miséricorde sont, par rapport au ciel, de véritables étrangères : elles n’en savent pas la langue ; elles ne sont pas vêtues comme il faut pour y entrer ; elles ne sauraient y trouver leur place. Alors la miséricorde les envoie se purifier. Et cette purification a trois phases. La première, c’est l’humiliation. Dieu leur envoie sa lumière et elles se voient telles qu’elles sont ; la confusion qui naît de là est une agonie comparable à celle de Jésus au jardin, quand Il s’est vu couvert des péchés du monde. Sur la terre, ces pauvres âmes buvaient le péché comme l’eau ; maintenant elles en ont horreur et s’en voient chargées. Ce tourment dure longtemps, à moins qu’il ne soit abrégé par les prières et les sacrifices qui montent de la terre. Quand ces âmes ont acquis, à leurs dépens, la vraie notion et la haine du péché, Dieu, par une seconde illumination, se montre à elles de loin en loin dans sa beauté, et enflamme des désirs qu’elles ne se connaissaient pas. Alors elles se souviennent du temps où Dieu était tout près, où Il frappait à leur porte, et où elles n’ouvraient pas, préférant un plaisir, un hochet, un écusson. Maintenant, elles brûlent d’aller à Lui, et c’est Lui qui s’éloigne. Ces désirs sont un supplice, mais un supplice qui purifie et prépare à l’amour. Quand la seconde œuvre est faite, l’amour entre en scène : il pénètre ces âmes et les fait fondre sous son feu. Alors, elles se souviennent de leurs mépris, des rebuts qu’elles lui ont infligés ; et la contrition parfaite, celle des grands pénitents, celle dont elles
et les sacrifices qui montent de la terre. Quand ces âmes ont acquis, à leurs dépens, la vraie notion et la haine du péché, Dieu, par une seconde illumination, se montre à elles de loin en loin dans sa beauté, et enflamme des désirs qu’elles ne se connaissaient pas. Alors elles se souviennent du temps où Dieu était tout près, où Il frappait à leur porte, et où elles n’ouvraient pas, préférant un plaisir, un hochet, un écusson. Maintenant, elles brûlent d’aller à Lui, et c’est Lui qui s’éloigne. Ces désirs sont un supplice, mais un supplice qui purifie et prépare à l’amour. Quand la seconde œuvre est faite, l’amour entre en scène : il pénètre ces âmes et les fait fondre sous son feu. Alors, elles se souviennent de leurs mépris, des rebuts qu’elles lui ont infligés ; et la contrition parfaite, celle des grands pénitents, celle dont elles étaient incapables à l’heure du pardon reçu ici-bas, cette contrition d’amour les envahle, les purifie intérieurement et les introduit au ciel. Voilà le Purgatoire avec ses trois heures d'agonie. Qui nous empêche de l’anticiper ? De commencer par l’humiliation, de continuer par le désir et de finir par l’amour. PRIÈRE DANS UNE ÉGLISE C’est une vieille, très vieille église française. Voilà huit siècles qu’elle a poussé là d’un jet, presque au sommet d’un coteau abrupt, au milieu des bois. De fort loin, on l’aperçoit, à certains détours de la route, qui serpente dans le fond. Tout à l’heure, des pigeons s’accrochaient en roucoulant à celui des deux pans du toit d’ardoises qui regarde le sud. Les girouettes piquaient leurs flèches vers le nord. Que de tours elles ont faits, ces girouettes, du nord au sud, de l’est à l’ouest, sous les vents de tempête et sous les brises de mai ! Que de choses elles ont sonnées, ces cloches : des deuils, des joies, des tocsins et des baptêmes, des glas et des Te Deum ! Elle est vide, ce soir, l’église. Comme une étoile dans la nuit, la lampe liturgique brille seule. Elle est pleine, pourtant. Elle est radieuse,
DANS UNE ÉGLISE C’est une vieille, très vieille église française. Voilà huit siècles qu’elle a poussé là d’un jet, presque au sommet d’un coteau abrupt, au milieu des bois. De fort loin, on l’aperçoit, à certains détours de la route, qui serpente dans le fond. Tout à l’heure, des pigeons s’accrochaient en roucoulant à celui des deux pans du toit d’ardoises qui regarde le sud. Les girouettes piquaient leurs flèches vers le nord. Que de tours elles ont faits, ces girouettes, du nord au sud, de l’est à l’ouest, sous les vents de tempête et sous les brises de mai ! Que de choses elles ont sonnées, ces cloches : des deuils, des joies, des tocsins et des baptêmes, des glas et des Te Deum ! Elle est vide, ce soir, l’église. Comme une étoile dans la nuit, la lampe liturgique brille seule. Elle est pleine, pourtant. Elle est radieuse, au moins pour l’âme qui prie. Elle est pleine de Dieu, car le tabernacle est habité. Mais elle est pleine aussi de souvenirs, de prières, de huit siècles de foi qui ont vibré sous ses voûtes. Tandis que la petite lumière rouge rampe le long des piliers énormes sans parvenir à éclairer les larges voûtes, il me semble que ce passé monte aussi à l’escalier, qu’il déborde dans les bas côtés, qu’il croule sur les degrés de l’autel et qu’il enveloppe le tabernacle comme d’une chape de feu. Solitude si pleine ! On se plaint, et avec raison, mon Dieu, que la France ne prie pas comme elle devrait prier dans ces jours d’épreuve, qu’il manque trop de foi et qu’il manque trop d’ardeur à ses supplications. Mais la France tient-elle toute dans l’heure misérable et angoissée que nous vivons ? N’est-elle pas aussi dans tout son passé, depuis le baptême de Reims, depuis qu’elle est chrétienne ? La France qui attend de vous le salut et la gloire, mon Dieu, c’est Tolbiac et c’est Roncevaux, c’est Rémy et le curé Vianney, c’est Geneviève et l’autre bergère Jeanne, c'est la sainteté française qui est légion, c’est l’ardeur des croisés et
à éclairer les larges voûtes, il me semble que ce passé monte aussi à l’escalier, qu’il déborde dans les bas côtés, qu’il croule sur les degrés de l’autel et qu’il enveloppe le tabernacle comme d’une chape de feu. Solitude si pleine ! On se plaint, et avec raison, mon Dieu, que la France ne prie pas comme elle devrait prier dans ces jours d’épreuve, qu’il manque trop de foi et qu’il manque trop d’ardeur à ses supplications. Mais la France tient-elle toute dans l’heure misérable et angoissée que nous vivons ? N’est-elle pas aussi dans tout son passé, depuis le baptême de Reims, depuis qu’elle est chrétienne ? La France qui attend de vous le salut et la gloire, mon Dieu, c’est Tolbiac et c’est Roncevaux, c’est Rémy et le curé Vianney, c’est Geneviève et l’autre bergère Jeanne, c'est la sainteté française qui est légion, c’est l’ardeur des croisés et c’est le zèle des missionnaires, c’est le sang versé sur toutes les plages et sur notre propre sol, pour féconder les semailles des apôtres. La France que vous ne pouvez pas abandonner, mon Dieu, ce sont les moines et les soldats, les vierges et les mères, les humbles et les grands, les rois et les artisans, les bâtisseurs de cathédrales et les ciseleurs de reliquaires. Elle fait songer, ce soir, la vieille église française, à quelque reliquaire géant. Il y a des milliers de reliquaires semblables qui ornent ce temple qui est la France. Tous ils sont pleins, comme celui-ci, d’antiques parfums d’encens et de cierges. Ils sont pleins de prières. Nos lamentables années de guerre nous trouvent inférieurs au devoir, au besoin de prier. Ce sont les tristes années de disette, les vaches maigres du songe de Pharaon. Mais, mon Dieu, n’avez-vous pas prévu cette sécheresse de nos cœurs ? Les vaches grasses sont venues devant ; les années d’abondance et de ferveur ont accumulé les réserves, et ces années ont duré des siècles. Venez dans vos greniers, dans vos temples. Ils sont pleins de supplications. Ouvrez vos reliquaires, nos églises : les prières des générations, les demandes des
grands, les rois et les artisans, les bâtisseurs de cathédrales et les ciseleurs de reliquaires. Elle fait songer, ce soir, la vieille église française, à quelque reliquaire géant. Il y a des milliers de reliquaires semblables qui ornent ce temple qui est la France. Tous ils sont pleins, comme celui-ci, d’antiques parfums d’encens et de cierges. Ils sont pleins de prières. Nos lamentables années de guerre nous trouvent inférieurs au devoir, au besoin de prier. Ce sont les tristes années de disette, les vaches maigres du songe de Pharaon. Mais, mon Dieu, n’avez-vous pas prévu cette sécheresse de nos cœurs ? Les vaches grasses sont venues devant ; les années d’abondance et de ferveur ont accumulé les réserves, et ces années ont duré des siècles. Venez dans vos greniers, dans vos temples. Ils sont pleins de supplications. Ouvrez vos reliquaires, nos églises : les prières des générations, les demandes des aïeules inconnues monteront pressées vers vous comme se répandent les parfums quand on brise le vase. Au XVe siècle de son âge, la France paraît avoir oublié comment on prie. Comme vous tenez compte au vieillard des ardeurs de foi de l’enfant qu’il a été, rappelez-vous les élans de la France au sortir du baptistère. Réveillez la vertu des antiques prières. Comptez les pas qui ont usé la dalle de ce temple, les genoux qui ont creusé le degré de l’autel où l’on communie. Sous la poussière, ne reste-t-il plus de trace des larmes ? Dans ce silence, n'y a-t-il pas des milliers d'échos des vieux Credo et des Pater ? C’est la France qui s’est nourrie du Pain qu’on garde au tabernacle, et combien de fois ici avez-vous communiqué son cœur fidèle ? Aussi bien, ce cœur vous a-t-il jamais vraiment trahi ? Ailleurs aussi vous aviez des autels antiques, des demeures où vous étiez chez vous. Un culte adultéré a remplacé l’hommage loyal ; ce n’est plus la foi authentique des apôtres Pierre et Paul qu’on y prêche, c’est la philosophie émancipée de Luther. Parce que nous avons été fidèles à la prédication de Denys et de Martin,
France au sortir du baptistère. Réveillez la vertu des antiques prières. Comptez les pas qui ont usé la dalle de ce temple, les genoux qui ont creusé le degré de l’autel où l’on communie. Sous la poussière, ne reste-t-il plus de trace des larmes ? Dans ce silence, n'y a-t-il pas des milliers d'échos des vieux Credo et des Pater ? C’est la France qui s’est nourrie du Pain qu’on garde au tabernacle, et combien de fois ici avez-vous communiqué son cœur fidèle ? Aussi bien, ce cœur vous a-t-il jamais vraiment trahi ? Ailleurs aussi vous aviez des autels antiques, des demeures où vous étiez chez vous. Un culte adultéré a remplacé l’hommage loyal ; ce n’est plus la foi authentique des apôtres Pierre et Paul qu’on y prêche, c’est la philosophie émancipée de Luther. Parce que nous avons été fidèles à la prédication de Denys et de Martin, d’Irénée et d’Hilaire, nous pouvons, n’est-ce pas, nous recommander de leurs vertus. Nous sommes dans le courant vital de la tradition française. Peut-être est-elle ralentie à la traversée de quelque bassin, mais elle va. Bientôt elle retrouvera les eaux profondes et les larges embardes. Là-bas, la nappe blanche de l’autel fixe quelques clartés de la lampe. Cet autel, mon Dieu, combien de fois le sang de votre Fils n’y a-t-il pas coulé ? Des millions de fois, et partout, en France, les messes innombrables ont sanctifié la terre. Vous ne pouvez regarder un coin de cette terre, que vous n’y voyiez des clochers et des autels. C’est une terre de prière, une terre sanctifiée par le sacrifice ; vous ne pouvez pas l’abandonner... Quelques soldats sont entrés dans l’église pleine d’ombre. On allume un flambeau. D’autres arrivent pour la réunion du soir. Sentent-ils, ces braves, que l’atmosphère est déjà pleine de prières ? Il y en a tant et tant, qu’elles font pression sur les lourdes murailles, vers les voûtes, comme la vapeur d'une chaudière qui cherche une issue par où passer pour travailler. À cette masse de supplications ils vont joindre la leur. Elle s’y perdra comme la goutte
fixe quelques clartés de la lampe. Cet autel, mon Dieu, combien de fois le sang de votre Fils n’y a-t-il pas coulé ? Des millions de fois, et partout, en France, les messes innombrables ont sanctifié la terre. Vous ne pouvez regarder un coin de cette terre, que vous n’y voyiez des clochers et des autels. C’est une terre de prière, une terre sanctifiée par le sacrifice ; vous ne pouvez pas l’abandonner... Quelques soldats sont entrés dans l’église pleine d’ombre. On allume un flambeau. D’autres arrivent pour la réunion du soir. Sentent-ils, ces braves, que l’atmosphère est déjà pleine de prières ? Il y en a tant et tant, qu’elles font pression sur les lourdes murailles, vers les voûtes, comme la vapeur d'une chaudière qui cherche une issue par où passer pour travailler. À cette masse de supplications ils vont joindre la leur. Elle s’y perdra comme la goutte d’eau dans le fleuve, mais comme la goutte d’eau, en se perdant, elle deviendra le fleuve lui-même. Le fleuve va à la mer sans que rien l’arrête, et l’immense prière française, la prière de toujours, va au ciel. Qu’il vous plaise entendre, mon Dieu, la supplique séculaire de la patrie, les prières des aïeules oubliées, celles des humbles soldats de la grande guerre, et payez à la France, par pitié, le prix de quinze siècles de fidélité : la victoire et la pleine vie. J.-M. D. ETAT RELIGIEUX de la paroisse de Saint-Pierre du 24 octobre au 24 novembre. — Baptêmes, René Renard ; Emile Vister ; Andrée Pouchelet ; Georges Charles-Joseph-Henri Gros ; Jacques-Edouard-Louis-Léon Grenier ; Rolland Royer ; Germaine Recordon ; Paulette Hottier ; Odette Royer ; Lucette Royer. Mariages, Louis Bédoult et Gabrielle Pages ; Auguste Ridard et Julie Petiot ; Emile Cortot et Angélique Prud’hon. Sépultures. Camille Villard, toms ; Marie-Charles-Clément-Henri Savoye, chef de bataillon, époux de Germaine-Marie-Louise Forêt ; Louis Jaillot, 14 ans ; Joseph-Alphonse Guillaume, 71 ans ; Nicole Lamaizière, veuve de Jean-Baptiste Chatillon, 69 ans ; Marie Besson, épouse Menand, 59 ans ; Anselme Munsch, 44 ans ; Joséphine Benoît, veuve de Eugène