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l'impressionne j'aurais préféré qu'elle ne fut pas là pour son arrivée. Impossible de l'en dissuader; ce qu'elle veut, elle le veut bien. » Ah! mais oui. Gachina attendait le vieux cascarola, pour lui souhaiter la bienvenue, avec une joie presque enfantine. Il lui semblait que c'était un peu de Ciboure qui lui venait, en son nouveau chez elle. Hélas! à peine elle reconnut le malheureux, cassé, baveux, hébété. « C'est-il possible, disait-elle aux Petites Sœurs et à Pello, de tomber comme ça! L'api était bel homme en son temps. Il n'est pourtant pas vieux. » Non! quatre-vingt-deux ans. Sachez que Gachina, qui en compte quatre-vingt-six, se trouve assez jeunette encore. Elle a toute son intelligence, elle, belle santé maintenant, bon estomac; elle est grassouillette. N'étaient ses jambes qu'affaiblissent les rhumatismes, certes son sort serait enviable. Mais voilà! elle ne peut marcher qu'avec une canne, tandis que la petite vieille cascarola danse encore. « Cent ans » est défunte; c'est le seul décès à enregistrer depuis la mort de Joanès. « Té, c'est que les Petites Sœurs nous soignent bien! Ce sont des anges du bon Dieu, Pello. Vous n'aimeriez plus retourner à Ciboure, je parie? — Pour sûr que si, mais le moyen? Or ça, tu veux, toi aussi, être marin? C'est dans le sang! et Gachina essuyait une larme. « Ça me fait deuil. Tout de même, c'est mieux. Il ne faut pas déroger. Et puis, des fois, si au bout de la mer, tu trouvais ton père échoué dans une île! » Son œil gris papillotait d'espoir, et Pello souriait. Il était plus savant que sa grand-mère qui ne savait ni lire ni écrire; mais cette vision de conte de fée l'exaltait, et, sur ce revoir improbable, l'aïeule et l'enfant échafaudèrent des projets tout le jour. C'est si bon de sortir de la réalité des choses. Ils étaient à genoux, tous deux, devant la Vierge de Muscoa, Dominica et Pello. C'était un soir de mai, tout embaumé, très calme et pur. Le soleil couchant empourprait le ciel, dorait les Ilots; tout promettait un joli lendemain. « Oui, mais
mais le moyen? Or ça, tu veux, toi aussi, être marin? C'est dans le sang! et Gachina essuyait une larme. « Ça me fait deuil. Tout de même, c'est mieux. Il ne faut pas déroger. Et puis, des fois, si au bout de la mer, tu trouvais ton père échoué dans une île! » Son œil gris papillotait d'espoir, et Pello souriait. Il était plus savant que sa grand-mère qui ne savait ni lire ni écrire; mais cette vision de conte de fée l'exaltait, et, sur ce revoir improbable, l'aïeule et l'enfant échafaudèrent des projets tout le jour. C'est si bon de sortir de la réalité des choses. Ils étaient à genoux, tous deux, devant la Vierge de Muscoa, Dominica et Pello. C'était un soir de mai, tout embaumé, très calme et pur. Le soleil couchant empourprait le ciel, dorait les Ilots; tout promettait un joli lendemain. « Oui, mais le jour d'après, et l'autre, et l'autre encore. quatre jours en mer, ça ne vous fait pas peur, Pello? — Té, non! — Et le soir, et la nuit? ... » Et le petit homme se redressait, très crainé. Il se sentait grandi, d'entreprendre enfin une carrière, et si belle! où le danger affronté à tout instant fait des braves. « Té, non, je n'ai pas peur; je suis même bien content. Pour ma grand-mère, ce n'est pas pareil que je m'en aille avec Gregori, au lieu d'avoir pour patron un étranger. Elle sera plus tranquille comme ça. Il a l'air bon, votre père; je l'aime beaucoup. » Pello s'emballait aisément, vous le savez, bien que plus pondéré, plus réfléchi qu'autrefois. « Vous avez raison d'aimer mon papa, répondait Dominica; il n'y en a pas deux comme lui, pour la bonté et tout. » Ce tout voulait tout dire. « Je reviendrai, chaque soir, apporter un bouquet à Notre-Dame de Muscoa et faire une prière pour vous, papa, pour vous, pour tout l'équipage! Depuis que je sais marcher, je fais ainsi mes petits pèlerinages, quand mon papa s'en va; sans cela, je ne dormirais pas tranquille. La mer est si
où le danger affronté à tout instant fait des braves. « Té, non, je n'ai pas peur; je suis même bien content. Pour ma grand-mère, ce n'est pas pareil que je m'en aille avec Gregori, au lieu d'avoir pour patron un étranger. Elle sera plus tranquille comme ça. Il a l'air bon, votre père; je l'aime beaucoup. » Pello s'emballait aisément, vous le savez, bien que plus pondéré, plus réfléchi qu'autrefois. « Vous avez raison d'aimer mon papa, répondait Dominica; il n'y en a pas deux comme lui, pour la bonté et tout. » Ce tout voulait tout dire. « Je reviendrai, chaque soir, apporter un bouquet à Notre-Dame de Muscoa et faire une prière pour vous, papa, pour vous, pour tout l'équipage! Depuis que je sais marcher, je fais ainsi mes petits pèlerinages, quand mon papa s'en va; sans cela, je ne dormirais pas tranquille. La mer est si profonde, il y a si souvent des tempêtes! Et pourtant, c'est beau de s'en aller comme ça sous la garde du bon Dieu, car lui seul vous suit, lui seul vous voit. A la bonne heure, Dominica! Vous aimez le métier de pêcheur, et vous avez du courage. vous épouserez un marin. Moi? Bien sûr! Si vous voulez, nous nous marierons ensemble ? On verra! fit la petite. Et reprenant leur chemin, ils montèrent à travers champs vers le cimetière. Pello cueillait des primevères, Dominica relevait les pointes de son tablier, pour les recueillir. Et la tombe, là-haut, fut jonchée de fleurettes aux pétaux d'or. « C'est vous, Dominica, qui aviez apporté un bouquet à ma maman, quelques jours après le départ de grand'mère pour Saint-Joseph ? « Oui ! « Vous avez toujours été bien gentille pour moi; moi, j'étais méchant pour vous, à cause de cette Arrosa. Il ne faut plus en parler. Elle va peut-être se corriger. Espérons-le ! Si on envoyait Panpana dans une maison de correction, ça ne lui ferait pas de mal non plus. Elle est trop vieille. Est-ce qu'elle danse toujours ? Pour sûr ! avec la jumelle. elles s'y font aux coups.
un marin. Moi? Bien sûr! Si vous voulez, nous nous marierons ensemble ? On verra! fit la petite. Et reprenant leur chemin, ils montèrent à travers champs vers le cimetière. Pello cueillait des primevères, Dominica relevait les pointes de son tablier, pour les recueillir. Et la tombe, là-haut, fut jonchée de fleurettes aux pétaux d'or. « C'est vous, Dominica, qui aviez apporté un bouquet à ma maman, quelques jours après le départ de grand'mère pour Saint-Joseph ? « Oui ! « Vous avez toujours été bien gentille pour moi; moi, j'étais méchant pour vous, à cause de cette Arrosa. Il ne faut plus en parler. Elle va peut-être se corriger. Espérons-le ! Si on envoyait Panpana dans une maison de correction, ça ne lui ferait pas de mal non plus. Elle est trop vieille. Est-ce qu'elle danse toujours ? Pour sûr ! avec la jumelle. elles s'y font aux coups. « S'faire aux coups avec sa grand'mère ? Ils se battent tous, chez les cascarots. Papi était le meilleur. Comment va-t-il ? De mal en pis; on l'a mis dans la salle des gâteux. Il faut le moucher, le faire manger; il ne se réveille que pour avaler, et il empiètre on dirait une bête. Moi, ça me tire les larmes des yeux, et ça me dégoûte; mais les Petites Sœurs, elles n'ont jamais l'air que ça leur fasse quelque chose. C'est bien beau ! Je me ferai peut-être Bonne Sœur. Si je le savais. Eh quoi ? Té, je me ferais aumônier. » Ils revinrent, cornète et soutane en projet. Le soleil était couché, l'étoile du berger s'allumait à peine, on entendait encore quelques gazouillis dans les buissons; à peine, les clapotis des vagues qui frôlaient la berge. « Tout s'endort, fit Dominica; oh ! que j'aime le calme du soir ! Ne parlons plus, nous pourrions réveiller les petits oiseaux. » Et l'elle se tut. A voix basse, au seuil de chez l'eguerri, il dit « Bonsoir ! » Et Dominica, tout bas, répondit « Que Dieu vous donne une bonne nuit ! » C'est la formule basque.
empiètre on dirait une bête. Moi, ça me tire les larmes des yeux, et ça me dégoûte; mais les Petites Sœurs, elles n'ont jamais l'air que ça leur fasse quelque chose. C'est bien beau ! Je me ferai peut-être Bonne Sœur. Si je le savais. Eh quoi ? Té, je me ferais aumônier. » Ils revinrent, cornète et soutane en projet. Le soleil était couché, l'étoile du berger s'allumait à peine, on entendait encore quelques gazouillis dans les buissons; à peine, les clapotis des vagues qui frôlaient la berge. « Tout s'endort, fit Dominica; oh ! que j'aime le calme du soir ! Ne parlons plus, nous pourrions réveiller les petits oiseaux. » Et l'elle se tut. A voix basse, au seuil de chez l'eguerri, il dit « Bonsoir ! » Et Dominica, tout bas, répondit « Que Dieu vous donne une bonne nuit ! » C'est la formule basque. XXIII La Trinité ! la procession des barques. Fleuries et enguirlandées, elles s'alignent à la suite, et la petite Dominica se penche d'en haut vers le nord, pour mieux voir. Elle cherche des yeux. Mais voici qu'une main s'agite, dans un signe amical. « Regarde, maman ! Regardez, marraine ! La troisième barque après celle de M. le curé. Té, oui ! fait la mère. C'est Pello qui nous donne le bonjour. Papa ne nous voit pas, observe Maiya. Mais si, mais si » Et Dominica secoue son mouchoir, sourit, toute gracieuse, à son père, à ses frères, à l'ello. Cependant la procession s'ébranle. Une à une, au battement des rames, les barques prennent la file dans la baie; M. le curé de Ciboure, en étole et surplis, accompagné de ses acolytes, occupe la première. Sur la route du Socoa, les gens endimanchés passent, bavards, joyeux, grisés de soleil. Panpana et ses petites-filles, toutes plus jolies l'une que l'autre, se tiennent au bout de la jetée, sans souci des vagues qui éclaboussent. Le vent souffle. Les barques s'arrêtent la première seule gagne le large. Elle se balance sur les lames rondes; elle penche, semble chavirer; elle se relève, prend vers
La troisième barque après celle de M. le curé. Té, oui ! fait la mère. C'est Pello qui nous donne le bonjour. Papa ne nous voit pas, observe Maiya. Mais si, mais si » Et Dominica secoue son mouchoir, sourit, toute gracieuse, à son père, à ses frères, à l'ello. Cependant la procession s'ébranle. Une à une, au battement des rames, les barques prennent la file dans la baie; M. le curé de Ciboure, en étole et surplis, accompagné de ses acolytes, occupe la première. Sur la route du Socoa, les gens endimanchés passent, bavards, joyeux, grisés de soleil. Panpana et ses petites-filles, toutes plus jolies l'une que l'autre, se tiennent au bout de la jetée, sans souci des vagues qui éclaboussent. Le vent souffle. Les barques s'arrêtent la première seule gagne le large. Elle se balance sur les lames rondes; elle penche, semble chavirer; elle se relève, prend vers la droite, revient sur la gauche. Et le prêtre, comme il bénit les moissons aux jours des Rogations, bénit les poissons de la mer, pour qu'abondante soit la pêche. Puis, vers la côte, il envoie ses bénédictions et la foule chante « Salve Regina ! » Salve Regina. Pello le crie à tue-tête, à plein gosier; Dominica donne à peine une note très douce, et Panpana détonne de toute la force de sa voix enrouée. Mais, ici, là, au nord, au sud, à l'est, à l'ouest, le prêtre fait des signes de croix, et chacun s'incline; quelques-uns pleurent de grosses larmes, Pello essuie ses yeux du revers de la main. « Que les fidèles trépassés reposent en paix. » Oh ! oui, et que Dieu écarte les tempêtes qui, de tous les côtés, demain, peuvent venir ! La procession se reformait, les barques rentraient au port, toutes voiles gonflées, et Dominica trouvait si joli cette file blanche sur les flots azurés, si joli d'entendre le Salve, repris encore par tant de voix ! Son cœur d'enfant débordait de joie pieuse; mais Pello, lui, ne chantait plus. Une tristesse poignante l'envahissait. Vers quel rivage dort son père ? Son aïeul, ses
crie à tue-tête, à plein gosier; Dominica donne à peine une note très douce, et Panpana détonne de toute la force de sa voix enrouée. Mais, ici, là, au nord, au sud, à l'est, à l'ouest, le prêtre fait des signes de croix, et chacun s'incline; quelques-uns pleurent de grosses larmes, Pello essuie ses yeux du revers de la main. « Que les fidèles trépassés reposent en paix. » Oh ! oui, et que Dieu écarte les tempêtes qui, de tous les côtés, demain, peuvent venir ! La procession se reformait, les barques rentraient au port, toutes voiles gonflées, et Dominica trouvait si joli cette file blanche sur les flots azurés, si joli d'entendre le Salve, repris encore par tant de voix ! Son cœur d'enfant débordait de joie pieuse; mais Pello, lui, ne chantait plus. Une tristesse poignante l'envahissait. Vers quel rivage dort son père ? Son aïeul, ses oncles, tant d'Etchebar disparus dans la tourmente, où sont-ils ? Et lui-même, Pello, peut-être que bientôt aussi il sera couché dans ce grand tombeau mouvant. Qui priera pour son âme ? Il eut une pensée d'attendrissement intense, en songeant à sa grand'mère. Et, comme effaré de sa solitude, il cherchait du regard une silhouette blonde. il aime les cheveux blonds, beaucoup, maintenant. Gachina, elle, en son asile des pauvres, agenouillée à la chapelle, « passait le chapelet » pour ses défunts, durant ce temps. Ciboure, sa maison blanche au balcon circulaire, son homme, ses fils, sa bru si gentille, tout son passé de joie et de chagrin, lapidait sa mémoire et lui tirait des larmes. Quand la Petite Sœur Sainte-Véronique, inquiète de son absence prolongée, vint lui frapper sur l'épaule, elle tressaillit. « Je ne vous avais pas entendue entrer ! Vraiment ? Je craignais que vous fussiez souffrante, Gachina. Non. J'étais bien loin d'ici, té, Dieu me pardonne et la bonne Vierge Faisons une prière, voulez-vous, pour Pellephane qui vient de mourir. sans souffrance, elle s'est éteinte. » « Elle était fort gourmande, pensa Gachina, pauvre ça sentait bon, les roses et les lys. Gachina longtemps, longtemps, conta ses
du regard une silhouette blonde. il aime les cheveux blonds, beaucoup, maintenant. Gachina, elle, en son asile des pauvres, agenouillée à la chapelle, « passait le chapelet » pour ses défunts, durant ce temps. Ciboure, sa maison blanche au balcon circulaire, son homme, ses fils, sa bru si gentille, tout son passé de joie et de chagrin, lapidait sa mémoire et lui tirait des larmes. Quand la Petite Sœur Sainte-Véronique, inquiète de son absence prolongée, vint lui frapper sur l'épaule, elle tressaillit. « Je ne vous avais pas entendue entrer ! Vraiment ? Je craignais que vous fussiez souffrante, Gachina. Non. J'étais bien loin d'ici, té, Dieu me pardonne et la bonne Vierge Faisons une prière, voulez-vous, pour Pellephane qui vient de mourir. sans souffrance, elle s'est éteinte. » « Elle était fort gourmande, pensa Gachina, pauvre ça sentait bon, les roses et les lys. Gachina longtemps, longtemps, conta ses vieilles histoires, toujours les mêmes, et puis, sur les chers souvenirs du passé, si loin, si loin ! elle s'assoupit. Mariana et Vichenta, leur partie achevée, ne tardèrent pas à l'imiter. Sœur Véronique va égrener son rosaire. Laissons dormir les petites vieilles ! À suivre. M. BEUDANT. Elle ! elle pourrait bien jeûner, en purgatoire. » Auprès de Sœur Sainte-Véronique, Gachina se mit à réciter le Salut; puis, elle sortit appuyée sur son bras, en soupirant « À la Trinité, dans mon temps, tel si vous aviez entendu comme je chantais, quand je suivais la procession dans la barque de mon homme. Je n'ai plus de voix. Que suis-je ! que suis-je ! Mais vous semblez fatiguée, venez vous reposer. Mariana et Vichenta sont sous le préau; il y fait très bon, à l'ombre. » Gachina hésitait. Vichenta s'est bien amendée; la douceur des Petites Sœurs, les soins qu'on lui prodigue à Saint-Joseph, peu à peu l'ont touchée; elle ne se montre plus moqueuse ni injuste. Vichenta est devenue tout à fait brave femme. « Nous sommes très amies, » déclarait Gachina. Mais Mariana, la « muchchourdine », est de plus en plus acariâtre, médisante, aigrie. « Inhabitable », disait
pourrait bien jeûner, en purgatoire. » Auprès de Sœur Sainte-Véronique, Gachina se mit à réciter le Salut; puis, elle sortit appuyée sur son bras, en soupirant « À la Trinité, dans mon temps, tel si vous aviez entendu comme je chantais, quand je suivais la procession dans la barque de mon homme. Je n'ai plus de voix. Que suis-je ! que suis-je ! Mais vous semblez fatiguée, venez vous reposer. Mariana et Vichenta sont sous le préau; il y fait très bon, à l'ombre. » Gachina hésitait. Vichenta s'est bien amendée; la douceur des Petites Sœurs, les soins qu'on lui prodigue à Saint-Joseph, peu à peu l'ont touchée; elle ne se montre plus moqueuse ni injuste. Vichenta est devenue tout à fait brave femme. « Nous sommes très amies, » déclarait Gachina. Mais Mariana, la « muchchourdine », est de plus en plus acariâtre, médisante, aigrie. « Inhabitable », disait Gachina. Et c'est l'ennui de se trouver en sa compagnie, qui la laissait hésitante à gagner le préau. Vichenta et Mariana s'y « faisaient au truc », assises dans des guérites d'osier; de cela, rien ne pouvait les distraire. « Venez, allons ! nous parlerons de Ciboure. » Gachina prit place, elle aussi, dans une guérite, la plus belle, doublée de rouge; et Sœur Sainte-Véronique s'assit en face, sur une chaise. Un merle chantait dans les grands arbres du jardin; on entendait au loin le bruit des vagues. Le vieil officier ne put contenir l'expression de son mépris. (P. 227, «col. 1.») LOIN DES YEUX, PRÈS DU CŒUR ! Liens du cœur. M. Chartroux, l'ami de M. du Charrier, était venu recevoir les deux voyageurs au Quai d'Orsay. Il ne connaissait Pierre que pour l'avoir vu quelquefois chez l'officier de marine, son camarade d'enfance. Mais c'était un titre suffisant à la bienveillance de l'ingénieur. Il conduisit donc les arrivants tout droit chez lui, dans la rue Saint-Jacques. L'appartement qu'il y occupait avait plu à Mme Chartroux parce que la maison, toute neuve, venait d'être construite sur l'emplacement de très vieilles bâtisses, entassées, au siècle dernier, de chaque côté d'une voie
place, elle aussi, dans une guérite, la plus belle, doublée de rouge; et Sœur Sainte-Véronique s'assit en face, sur une chaise. Un merle chantait dans les grands arbres du jardin; on entendait au loin le bruit des vagues. Le vieil officier ne put contenir l'expression de son mépris. (P. 227, «col. 1.») LOIN DES YEUX, PRÈS DU CŒUR ! Liens du cœur. M. Chartroux, l'ami de M. du Charrier, était venu recevoir les deux voyageurs au Quai d'Orsay. Il ne connaissait Pierre que pour l'avoir vu quelquefois chez l'officier de marine, son camarade d'enfance. Mais c'était un titre suffisant à la bienveillance de l'ingénieur. Il conduisit donc les arrivants tout droit chez lui, dans la rue Saint-Jacques. L'appartement qu'il y occupait avait plu à Mme Chartroux parce que la maison, toute neuve, venait d'être construite sur l'emplacement de très vieilles bâtisses, entassées, au siècle dernier, de chaque côté d'une voie étroite et que son orientation oblique prive de jour régulier une bonne moitié de l'année. On y inaugurait la formule « tout le confort moderne », ce qui signifiait que l'immeuble était pourvu d'un ascenseur et d'un chauffage hydrauliques, avec éclairage et téléphone chez la concierge. Ce sont là des avantages vraiment appréciables, qu'ignoraient nos pères, et dont l'épouse, très moderne, de l'ingénieur des ponts et chaussées ne pouvait plus se passer. Ils n'éblouirent pourtant ni Pierre, ni M. du Charrier. Ce dernier les avait réalisés depuis plus de quinze ans déjà dans sa belle résidence d'Oudon. Il reconnut, en souriant, que le calorifère du Clos manquait de radiateurs. « Il est vrai, ajouta-t-il, que lorsque nous trouvons son rayonnement insuffisant, nous y suppléons par un bon feu de bûches. Et, ma foi ! le bois qui pétille sous une belle flamme claire possède un charme que les cheminées noires du progrès ne lui enlèveront jamais. » Mme Chartroux reçut les arrivants avec autant de bonne grâce que son mari. L'appartement comptait quatre chambres à coucher. Il s'en trouva donc une pour M. du Charrier, une autre pour Pierre Audren. Le jeune homme se sentit un peu intimidé par l'élégance
avantages vraiment appréciables, qu'ignoraient nos pères, et dont l'épouse, très moderne, de l'ingénieur des ponts et chaussées ne pouvait plus se passer. Ils n'éblouirent pourtant ni Pierre, ni M. du Charrier. Ce dernier les avait réalisés depuis plus de quinze ans déjà dans sa belle résidence d'Oudon. Il reconnut, en souriant, que le calorifère du Clos manquait de radiateurs. « Il est vrai, ajouta-t-il, que lorsque nous trouvons son rayonnement insuffisant, nous y suppléons par un bon feu de bûches. Et, ma foi ! le bois qui pétille sous une belle flamme claire possède un charme que les cheminées noires du progrès ne lui enlèveront jamais. » Mme Chartroux reçut les arrivants avec autant de bonne grâce que son mari. L'appartement comptait quatre chambres à coucher. Il s'en trouva donc une pour M. du Charrier, une autre pour Pierre Audren. Le jeune homme se sentit un peu intimidé par l'élégance de ce décor plein d'actualité, car les meubles de ces pièces hospitalières étaient tracés selon l'esthétique assyrio-américaine dont se réclame le « modern-style ». Mais tout cela était frais, neuf comme la maison même et réjouissait l'œil par des placages, des tapisseries, des tentures de couleur vives et claires. Très prodigue d'attentions, la maîtresse de céans n'avait horreur que de la gravité, et sa bonne humeur enjouée eût fait rire jusqu'aux tableaux de Zurbaran et de Goya. Ce fut elle qui s'occupa de trouver un logis pour le nouvel étudiant. Elle le découvrit dans une « maison de famille » très honorablement tenue, de la rue d'Assas. Pierre y devait occuper une chambre au quatrième étage. C'était plutôt un cabinet, si étroit, qu'entre le lit et la commode régnait juste assez de place pour permettre au jeune homme de gagner une petite table devant la fenêtre. Mais cette cellule prenait vue sur des jardins et même, par une échappée, le solitaire pouvait jouir des perspectives du Luxembourg. « Je n'étais pas si bien logé que ça au début de ma carrière, fit en riant M. Chartroux. Ma chambre, à moi, était une mansarde dominant les toits, entre la rue du
prodigue d'attentions, la maîtresse de céans n'avait horreur que de la gravité, et sa bonne humeur enjouée eût fait rire jusqu'aux tableaux de Zurbaran et de Goya. Ce fut elle qui s'occupa de trouver un logis pour le nouvel étudiant. Elle le découvrit dans une « maison de famille » très honorablement tenue, de la rue d'Assas. Pierre y devait occuper une chambre au quatrième étage. C'était plutôt un cabinet, si étroit, qu'entre le lit et la commode régnait juste assez de place pour permettre au jeune homme de gagner une petite table devant la fenêtre. Mais cette cellule prenait vue sur des jardins et même, par une échappée, le solitaire pouvait jouir des perspectives du Luxembourg. « Je n'étais pas si bien logé que ça au début de ma carrière, fit en riant M. Chartroux. Ma chambre, à moi, était une mansarde dominant les toits, entre la rue du Four et la rue Guisarde. » Pierre ne prit possession de son gîte que six jours plus tard, au moment du départ de M. du Charrier. La séparation fut d'autant plus émouvante qu'elle ne provoqua chez aucun des deux personnages des manifestations trop vives. L'officier de marine surtout en eut le cœur serré, car à la tristesse de l'adieu s'ajoutait la légitime appréhension que cause à un homme d'expérience la pensée de laisser un enfant plein d'ingénuité dans une ville aussi dangereusement séduisante que Paris. Pierre n'éprouva que les habituels effets de la surprise, et cette vague inquiétude qui naît de la subite immersion dans un milieu inconnu. Il eut, pendant les jours de début, le sentiment très vif de son isolement. Ses premiers pas dans l'immense cité ne le portèrent que dans son voisinage immédiat. Il fit la connaissance des rues, des places, des jardins et des monuments de son quartier. L'obligation de se rendre à l'École de Médecine le familiarisa tout de suite avec les allées du Luxembourg et le carrefour de l'Odéon. Encore plein des souvenirs d'Oudon et de ses amis du Clos, il n'eut point, dès l'abord, des regards animés de curiosité pour ces longues voies