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au besoin recommencer quand il jugeait que le planton y avait apporté de la mollesse. Donc, je m'emparai du balai, de la brosse et m'apprêtai à remplir honnêtement mes devoirs. Soudain, l'excellent homme aperçut mon bout de ruban. Son visage trahit un violent combat intérieur, puis, saisissant brusquement les outils infâmes dont mes mains étaient chargées : -Laissez cela, me dit-il. Ai-je besoin d'ajouter que le concierge du cercle devint, à la suite de cette aventure, mon meilleur ami ? Jeunes bleus, tâchez d'obtenir, avant de partir pour le service, les palmes académiques. Vous vous en trouverez bien. Et, si le ministre vous les refuse, ne soyez pas trop mélancoliques. Après tout, ces trois longues années ne sont pas mortelles. L'ouvrier besogneux les envisage sans effroi ; le paysan même s'y résigne, sachant qu'il trouvera au retour son champ ensemencé et sa charrue toute prête. L'homme d'étude et de pensée, celui qui ne compte que sur son intelligence et qui a toute sa vie à organiser et des travaux difficiles à accomplir, et devant lui un avenir laborieux et incertain, celui-là ne peut se défendre d'un vague malaise. Il songe que, pendant trois ans, il va se plier à des besognes grossières qui ne développeront point son esprit, et se trouver accouplé à des êtres primitifs avec qui il n'aura pas même la ressource d'échanger quelques idées. Oh! oui, c'est dur. Et le froid commence à piquer rudement. Et bientôt il faudra monter la garde sur le rempart, manœuvrer dans la neige, se geler les doigts au contact du flintoque. Allons! « bleu », ne perds pas courage! Puisque tu dois remplir ton devoir, mets-y de la gaieté, de l'entrain. C'est encore le meilleur moyen de l'alléger. Et dis-toi bien que cette fatigue est saine, qu'elle te fortifie contre les luttes à venir, qu'elle retrempe ton corps anéantié par l'existence des villes et qu'elle repose ton cerveau précocement surmené. Tu verras comme ta pauvre paillasse te paraîtra moelleuse après une journée de marche, avec quel appétit tu mangeras ta « boule de son » en revenant du champ de manœuvre!
besognes grossières qui ne développeront point son esprit, et se trouver accouplé à des êtres primitifs avec qui il n'aura pas même la ressource d'échanger quelques idées. Oh! oui, c'est dur. Et le froid commence à piquer rudement. Et bientôt il faudra monter la garde sur le rempart, manœuvrer dans la neige, se geler les doigts au contact du flintoque. Allons! « bleu », ne perds pas courage! Puisque tu dois remplir ton devoir, mets-y de la gaieté, de l'entrain. C'est encore le meilleur moyen de l'alléger. Et dis-toi bien que cette fatigue est saine, qu'elle te fortifie contre les luttes à venir, qu'elle retrempe ton corps anéantié par l'existence des villes et qu'elle repose ton cerveau précocement surmené. Tu verras comme ta pauvre paillasse te paraîtra moelleuse après une journée de marche, avec quel appétit tu mangeras ta « boule de son » en revenant du champ de manœuvre! Ce sont les compensations du métier. Petit « bleu », console-toi ! LE « SOUS-OFF » C'est un des rouages essentiels de la lourde machine militaire. Il vit côte à côte avec le soldat, il le soutient, il le surveille. Les sergents, dans une compagnie, ressemblent à ces chiens de berger qui, sans cesse en mouvement et le nez en l'air, assurent la discipline et font régner l'ordre dans le troupeau. En temps de paix, leur tâche est monotone et vulgaire : vérifier le paquetage et l'astiquage des armes, distribuer le pain aux hommes et leur infliger, çà et là, pour s'entretenir la main, quelques punitions. Cela est à la portée des plus médiocres intelligences. Mais, dès que les troupiers quittent le casernement, le sous-off se transforme, il devient quelqu'un; ce n'est plus un fonctionnaire nassif, c'est un être actif, industrieux. Sans doute, il exécute les consignes qui lui sont transmises, mais elles laissent une part à son initiative. Mille problèmes se posent qu'il s'efforce de résoudre au mieux de ses intérêts, et ses intérêts sont liés à ceux de ses hommes. Il y a la question des vivres et la question du couchage. Un sergent débrouillard, doué d'une physionomie
berger qui, sans cesse en mouvement et le nez en l'air, assurent la discipline et font régner l'ordre dans le troupeau. En temps de paix, leur tâche est monotone et vulgaire : vérifier le paquetage et l'astiquage des armes, distribuer le pain aux hommes et leur infliger, çà et là, pour s'entretenir la main, quelques punitions. Cela est à la portée des plus médiocres intelligences. Mais, dès que les troupiers quittent le casernement, le sous-off se transforme, il devient quelqu'un; ce n'est plus un fonctionnaire nassif, c'est un être actif, industrieux. Sans doute, il exécute les consignes qui lui sont transmises, mais elles laissent une part à son initiative. Mille problèmes se posent qu'il s'efforce de résoudre au mieux de ses intérêts, et ses intérêts sont liés à ceux de ses hommes. Il y a la question des vivres et la question du couchage. Un sergent débrouillard, doué d'une physionomie sympathique, ayant du bagout et de l'entrain, obtient de l'habitant des faveurs extraordinaires; on lui donne double ration de bottes de paille, et souvent on lui permet de pincer dans la basse-cour quelques têtes de volaille qui corsent agréablement le menu de l'escouade et sont un divin baume pour des estomacs de vingt-deux ans. Ajoutons que les vertus guerrières n'ont rien à voir avec les vertus civiles, et que les meilleurs sous-officiers ne sont pas ceux dont la conduite, en temps de paix, est irréprochable. J'ai connu au régiment certains adjudants et certains sergents de qui la vie privée laissait fort à désirer. Ils aimaient plus que de raison le jus de la treille et s'égaraient, le dimanche, en des quartiers innommables; je crois bien qu'ils n'avaient aucun de nos préjugés modernes sur le chapitre du sentiment et qu'ils concevaient l'amour à la façon des gardes françaises, estimant qu'une dame doit être flattée d'avoir pour chevalier un joli soldat, et qu'elle peut reconnaître honnêtement ses bonnes grâces par quelques menues libéralités. Vingt fois le colonel fut sur le point de les casser de leurs grades, et toujours ils se réhabilitaient durant les manœuvres. Ils déployaient tant d'activité, ils enduraient les
estomacs de vingt-deux ans. Ajoutons que les vertus guerrières n'ont rien à voir avec les vertus civiles, et que les meilleurs sous-officiers ne sont pas ceux dont la conduite, en temps de paix, est irréprochable. J'ai connu au régiment certains adjudants et certains sergents de qui la vie privée laissait fort à désirer. Ils aimaient plus que de raison le jus de la treille et s'égaraient, le dimanche, en des quartiers innommables; je crois bien qu'ils n'avaient aucun de nos préjugés modernes sur le chapitre du sentiment et qu'ils concevaient l'amour à la façon des gardes françaises, estimant qu'une dame doit être flattée d'avoir pour chevalier un joli soldat, et qu'elle peut reconnaître honnêtement ses bonnes grâces par quelques menues libéralités. Vingt fois le colonel fut sur le point de les casser de leurs grades, et toujours ils se réhabilitaient durant les manœuvres. Ils déployaient tant d'activité, ils enduraient les fatigues avec tant de bonne humeur que leurs peccadilles étaient oubliées. Nous avions, entre autres, un fourrier. Je le vois encore. Il s'appelait d'un nom gentil, faubourien : Arsène Michonnet. Il était né sur les confins de Montmartre et portait sur son visage et dans ses discours l'estampille parisienne. Il avait la taille courte, mais agile et bien prise, le nez au vent et des yeux bleu faïence dont l'ingénuité jurait avec l'audace habituelle de ses propos. Lui non plus, hélas! n'avait pas la conscience bien nette, et ses créanciers venaient plusieurs fois par semaine le relancer jusque dans la cour de la caserne. Il les recevait le mieux du monde, les emmenait prendre un verre à la cantine et les renvoyait apaisés sans leur avoir donné un maravee dis. Mais ces incidents n'altéraient pas sa gaieté naturelle qui nous mettait tous en joie. Vous avez vu jouer, sans doute, à l'Ambigu, quelques vieux drames militaires : la Prise de Pékin ou la Casquette du Père Bugeaud. Vous avez remarqué que, dans ces drames, les auteurs ont eu soin d'introduire un soldat loustic, brave comme son sabre, dévoué jusqu'à la mort, mais improvisant des calembours sous le feu de l'ennemi.
avait la taille courte, mais agile et bien prise, le nez au vent et des yeux bleu faïence dont l'ingénuité jurait avec l'audace habituelle de ses propos. Lui non plus, hélas! n'avait pas la conscience bien nette, et ses créanciers venaient plusieurs fois par semaine le relancer jusque dans la cour de la caserne. Il les recevait le mieux du monde, les emmenait prendre un verre à la cantine et les renvoyait apaisés sans leur avoir donné un maravee dis. Mais ces incidents n'altéraient pas sa gaieté naturelle qui nous mettait tous en joie. Vous avez vu jouer, sans doute, à l'Ambigu, quelques vieux drames militaires : la Prise de Pékin ou la Casquette du Père Bugeaud. Vous avez remarqué que, dans ces drames, les auteurs ont eu soin d'introduire un soldat loustic, brave comme son sabre, dévoué jusqu'à la mort, mais improvisant des calembours sous le feu de l'ennemi. Michonnet était la vivante incarnation de ce type populaire. Ses coqs-à-l'âne manquaient généralement de délicatesse, mais sa voix de gavroche et ses gestes de pantin les faisaient passer. Avec cela, ce bon Michonnet était notre providence; on le voyait partout à la fois, au four et au moulin. Il partait avant l'aube pour préparer les billets de logement. Arrivés au gîte, après la lourde étape de 35 kilomètres, nous trouvions notre Michonnet, rasé de frais, qui nous faisait les honneurs de son village; — car ce village devenait, dès que la fleur d'oranger que portait la jeune épousée à son corsage, et qui avait follement aimé sa jeune femme. Elle avait été pour lui une maîtresse adorée plus encore qu'une épouse. Au nombre de ses amis se trouvait un brave garçon, Francis, célibataire endurci, qui, un beau jour, s'ennuyant de n'avoir pas d'intérieur, avait épousé Olga, sa maîtresse. Olga n'avait pas tardé à le tromper; Lydie de son côté avait fini par se lasser de l'amour enragé du comte, qui la grondait doucement de ses échappées. « Est-ce nous, se demande un jour Francis, qui sommes des imbéciles, ou les femmes qui sont des coquines ? Frédéric a fait de
avant l'aube pour préparer les billets de logement. Arrivés au gîte, après la lourde étape de 35 kilomètres, nous trouvions notre Michonnet, rasé de frais, qui nous faisait les honneurs de son village; — car ce village devenait, dès que la fleur d'oranger que portait la jeune épousée à son corsage, et qui avait follement aimé sa jeune femme. Elle avait été pour lui une maîtresse adorée plus encore qu'une épouse. Au nombre de ses amis se trouvait un brave garçon, Francis, célibataire endurci, qui, un beau jour, s'ennuyant de n'avoir pas d'intérieur, avait épousé Olga, sa maîtresse. Olga n'avait pas tardé à le tromper; Lydie de son côté avait fini par se lasser de l'amour enragé du comte, qui la grondait doucement de ses échappées. « Est-ce nous, se demande un jour Francis, qui sommes des imbéciles, ou les femmes qui sont des coquines ? Frédéric a fait de sa femme sa maîtresse et voilà où il en est; moi, j'ai fait de ma maîtresse ma femme; beau résultat ! nous sommes bien avancés. Il gronde, et moi je fais des cours de morale et de bienséance. L'amour ne va pas avec le mariage. » Nous n'entendrons plus parler d'Olga. Mais nous allons suivre un à un les amours de la comtesse; de baisers en baisers, comme dit le titre. Son premier amant est ce Francis, le meilleur ami du comte, qui se laisse ensorcer par elle. Francis est très gai, tout pétillant d'esprit; il l'amuse quelque temps par la variété de ses fantaisies très drôlantes. Mais elle est de celles qui aiment le changement; le mélancolique Maxime de Roman ne larde pas à lui plaire, et, comme dit l'auteur, elle évolue de la prose comique à la poésie éthérée. Elle se meut avec aisance entre ces trois hommes, l'un grave comme le mariage, son époux; l'autre, hilare comme un spirituel artiste; l'autre romanesque, comme un héros de Mme Sand. C'est déjà fort joli pour une jeune femme, qui de plus est comtesse et du meilleur monde. La dame attelle à la Daumont; elle prend un troisième amant, Mario
d'Olga. Mais nous allons suivre un à un les amours de la comtesse; de baisers en baisers, comme dit le titre. Son premier amant est ce Francis, le meilleur ami du comte, qui se laisse ensorcer par elle. Francis est très gai, tout pétillant d'esprit; il l'amuse quelque temps par la variété de ses fantaisies très drôlantes. Mais elle est de celles qui aiment le changement; le mélancolique Maxime de Roman ne larde pas à lui plaire, et, comme dit l'auteur, elle évolue de la prose comique à la poésie éthérée. Elle se meut avec aisance entre ces trois hommes, l'un grave comme le mariage, son époux; l'autre, hilare comme un spirituel artiste; l'autre romanesque, comme un héros de Mme Sand. C'est déjà fort joli pour une jeune femme, qui de plus est comtesse et du meilleur monde. La dame attelle à la Daumont; elle prend un troisième amant, Mario Tamard, qui n'a d'autre mérite que d'être un clubman du cirque Michodière, célèbre pour la puissance de son torse et la vigueur de ses biceps. Et le mari? Ah, vraiment! il est trop sot, ce mari! Une nuit il pince sa femme aux bras de Mario Tamard; elle lui persuade qu'il a été victime d'une hallucination. Elle continue de prodiguer ses faveurs aux hasards de ses fantaisies; l'auteur même ne prend plus la peine de nommer ces amants d'aventure. Cet idiot de mari a des coquilles sur les yeux. Quand il a l'air de se douter de quelque chose, elle lui ferme la bouche d'un baiser, et il se laisse aller; il se tait, il oublie. Un jour enfin, il saisit une lettre qui lui révèle une trahison certaine; il s'arrête de faire un éclat, pour ne pas déshonorer, dit-il, le foyer où croissent ses deux enfants, Maurice et Suzanne. S'il interrogeait sa conscience, il s'avouerait que ce qui le relient au bord du scandale, c'est la crainte de perdre définitivement une femme qui l'affôle, la seule qu'il ait aimée, la seule qu'il ait connue. Il croit sacrifier à ses enfants son désir de vengeance; c'est devant son amour qu'il
qu'il a été victime d'une hallucination. Elle continue de prodiguer ses faveurs aux hasards de ses fantaisies; l'auteur même ne prend plus la peine de nommer ces amants d'aventure. Cet idiot de mari a des coquilles sur les yeux. Quand il a l'air de se douter de quelque chose, elle lui ferme la bouche d'un baiser, et il se laisse aller; il se tait, il oublie. Un jour enfin, il saisit une lettre qui lui révèle une trahison certaine; il s'arrête de faire un éclat, pour ne pas déshonorer, dit-il, le foyer où croissent ses deux enfants, Maurice et Suzanne. S'il interrogeait sa conscience, il s'avouerait que ce qui le relient au bord du scandale, c'est la crainte de perdre définitivement une femme qui l'affôle, la seule qu'il ait aimée, la seule qu'il ait connue. Il croit sacrifier à ses enfants son désir de vengeance; c'est devant son amour qu'il demeure hypnotisé. Peut-être y a-t-il des hommes comme cela! Je crois qu'il y en a peu dans le monde de l'aristocratie; et celui-là vraiment, n'a pas de chance d'être tombé sur une Lydie, qui, elle aussi, je le crains, est, dans son genre, une exception monstrueuse. Nous voici arrivés à la seconde partie du roman qui a pour titre: le Drame. L'auteur a fait preuve de modestie; il aurait pu tout aussi bien l'intituler: le Mélodrame. Lydie a continué son commerce. Elle est la maîtresse d'un Américain dont nous ne voyons que de dos la lointaine silhouette. Son mari la surprend encore une fois dans un tête-à-tête qui ne laisse aucune place à la dénégation. Seulement il n'a pas vu le visage de l'homme qui s'enfuyait. Ses soupçons s'égarent sur deux invités du château, qui sont si loin de penser à Lydie qu'ils l'ont l'un et l'autre pour le bon motif, la cour à sa fille, la jolie Suzanne. Je n'entre pas dans le détail de toute cette histoire, qui est cruellement compliquée et d'une rare invraisemblance. J'arrive tout de suite au dernier exploit de Lydie: son mari amène chez lui un jour, dans sa propriété de Rangeville, l'enfant de
la seconde partie du roman qui a pour titre: le Drame. L'auteur a fait preuve de modestie; il aurait pu tout aussi bien l'intituler: le Mélodrame. Lydie a continué son commerce. Elle est la maîtresse d'un Américain dont nous ne voyons que de dos la lointaine silhouette. Son mari la surprend encore une fois dans un tête-à-tête qui ne laisse aucune place à la dénégation. Seulement il n'a pas vu le visage de l'homme qui s'enfuyait. Ses soupçons s'égarent sur deux invités du château, qui sont si loin de penser à Lydie qu'ils l'ont l'un et l'autre pour le bon motif, la cour à sa fille, la jolie Suzanne. Je n'entre pas dans le détail de toute cette histoire, qui est cruellement compliquée et d'une rare invraisemblance. J'arrive tout de suite au dernier exploit de Lydie: son mari amène chez lui un jour, dans sa propriété de Rangeville, l'enfant de sa nourrice, un jeune garçon de quinze ans, à qui les médecins ont ordonné le repos et une bonne alimentation. Elle joue à la mère avec lui, et, comme il a un joli visage et des cheveux fins, elle le séduit, et il meurt entre ses bras dans un dernier baiser. Le comte a été témoin de cette affreuse scène; mais l'imbécile est incapable d'en vouloir à sa mauvaise bête de femme: « Par la toute-puissance de son adoration, il l'absout; par la grandeur de sa foi naïve, par le besoin d'aimer encore et toujours cette créature qui est sa vie même, d'oublier le passé, d'effacer les souillures, d'indulger l'âme de l'adorée, de cette seule élue de son cœur, le culte de M. Frédéric d'Arneval s'attache à cette ultime illusion. » S'il en est un plus sot, je l'irai dire à Rome! Je ne sais si vous vous rappelez que je vous ai entretenu, il y a quelques mois, d'un roman de M. Jean Pommerol, les Six Filles de Frau Soffrel, où l'auteur, qui a longtemps habité l'Allemagne, avait cherché à lever pour nous un coin des mœurs de la vie à Vienne. Il rentre en France avec le Péché
baiser. Le comte a été témoin de cette affreuse scène; mais l'imbécile est incapable d'en vouloir à sa mauvaise bête de femme: « Par la toute-puissance de son adoration, il l'absout; par la grandeur de sa foi naïve, par le besoin d'aimer encore et toujours cette créature qui est sa vie même, d'oublier le passé, d'effacer les souillures, d'indulger l'âme de l'adorée, de cette seule élue de son cœur, le culte de M. Frédéric d'Arneval s'attache à cette ultime illusion. » S'il en est un plus sot, je l'irai dire à Rome! Je ne sais si vous vous rappelez que je vous ai entretenu, il y a quelques mois, d'un roman de M. Jean Pommerol, les Six Filles de Frau Soffrel, où l'auteur, qui a longtemps habité l'Allemagne, avait cherché à lever pour nous un coin des mœurs de la vie à Vienne. Il rentre en France avec le Péché des autres qu'il vient de publier, et l'épigraphie qu'il inscrit à la première page donne la moralité de l'ouvrage: « Quels progrès eût faits l'Espèce, à quels désastres elle eût échappé, sans l'intervention du vice qui a tué toutes les énergies, de père en fils et de mère en fille. » Nous avons encore cette fois le portrait d'une grêle, Félicienne Bernard; mais son excuse est qu'elle est fille d'un certain Granguillaume, qui ne peut voir une femme sans lui faire la cour, que l'âge n'a pas découragé de la galanterie même la plus basse; c'est le sang de ce vieillard immoral qui coule dans les veines de Félicienne, et qui les brûle. Il est vrai que l'auteur, par la bouche d'un brave et honnête médecin, proteste contre les fatalités de la nature. « L'hérédité, dit-il, n'est pas tout; à côté d'elle, il y a la volonté qui peut infiniment dans cette circonstance. Le libre arbitre, le libre arbitre que certains imbéciles nient, reste ici un élément dont il faut tenir le plus grand compte ; et c'est à lui qu'on doit attribuer toute la responsabilité des défaillances morales et des malheurs que cette tolérance traîne à sa suite. Voilà
» Nous avons encore cette fois le portrait d'une grêle, Félicienne Bernard; mais son excuse est qu'elle est fille d'un certain Granguillaume, qui ne peut voir une femme sans lui faire la cour, que l'âge n'a pas découragé de la galanterie même la plus basse; c'est le sang de ce vieillard immoral qui coule dans les veines de Félicienne, et qui les brûle. Il est vrai que l'auteur, par la bouche d'un brave et honnête médecin, proteste contre les fatalités de la nature. « L'hérédité, dit-il, n'est pas tout; à côté d'elle, il y a la volonté qui peut infiniment dans cette circonstance. Le libre arbitre, le libre arbitre que certains imbéciles nient, reste ici un élément dont il faut tenir le plus grand compte ; et c'est à lui qu'on doit attribuer toute la responsabilité des défaillances morales et des malheurs que cette tolérance traîne à sa suite. Voilà qui est parler d'or; mais nous ne voyons dans le roman qu'une Félicienne, emportée par son instinct, et pouvant dire comme Phèdre : C'est Vénus tout entière à sa proie attachée. Comme Phèdre aussi, elle est victime d'un amour incestueux. Oh! elle ne lutte pas comme l'héroïne de la tragédie classique ! Elle regarde le crime d'un œil fort paisible. Elle a marié sa fille Charlotte à un certain Aristide Lamidey, qui était renommé pour être un grand coureur. Quelques mois plus tard, Charlotte surprend sa mère en conversation criminelle avec l'époux que celle-ci lui a imposé. Cette Charlotte, elle, est une aimable personne, et console de toutes les malpropretés du roman. Elle a, encore jeune et innocente, entendu causer des gens qui parlaient de l'inconduite de sa mère. Inconduite ! ce mot l'a frappée ; elle en ignorait le sens exact. En quoi pouvait bien consister l'inconduite ? L'autre jour, écrit-elle dans son journal, j'ai vu à la fête du village ma mère avec le capitaine Sundoz. Elle se laissait embrasser ; ils ne sont pas maries. C'est là le commencement, au moins, de l'inconduite. Tous ses doutes sont levés après l'horrible scène où elle a vu se dresser
classique ! Elle regarde le crime d'un œil fort paisible. Elle a marié sa fille Charlotte à un certain Aristide Lamidey, qui était renommé pour être un grand coureur. Quelques mois plus tard, Charlotte surprend sa mère en conversation criminelle avec l'époux que celle-ci lui a imposé. Cette Charlotte, elle, est une aimable personne, et console de toutes les malpropretés du roman. Elle a, encore jeune et innocente, entendu causer des gens qui parlaient de l'inconduite de sa mère. Inconduite ! ce mot l'a frappée ; elle en ignorait le sens exact. En quoi pouvait bien consister l'inconduite ? L'autre jour, écrit-elle dans son journal, j'ai vu à la fête du village ma mère avec le capitaine Sundoz. Elle se laissait embrasser ; ils ne sont pas maries. C'est là le commencement, au moins, de l'inconduite. Tous ses doutes sont levés après l'horrible scène où elle a vu se dresser devant elle le spectre de l'inceste. Elle sait à présent ce qu'on entend par le mot inconduite. Elle se réfugie chez sa grand-mère, la maman Granguillaume, un type charmant d'honneur, de bonté et de résignation. Elle ne lui dit pas pourquoi elle s'est séparée de son mari; car c'est la grand-mère qui par faiblesse a laissé conclure ce mariage, dont elle n'attendait rien de bon. Mais cette grand-mère a bien compris que la pauvre enfant avait éprouvé par une cruelle souffrance, et elle l'enlève d'une plus chaude tendresse. Il est inévitable que l'amant surgisse. C'est l'hérédité qui le veut. Car Charlotte est la fille de Félicienne, qui est elle-même la fille de Granguillaume et mauvais sang ne peut mentir. Il se présente d'abord sous la forme d'une jeune peintre de beaucoup de talent, Flavien Miré, que Charlotte aimait avant de se marier elle-même et qu'elle aurait épousé si sa mère ne l'eût pas forcée de se donner à Aristide. Flavien la retrouve, lui fait la cour, et se croit près de triompher; mais le mot d'inconduite flamboie devant l'imagination de Charlotte. Au moment de céder, elle se sauve et écrit à son peintre une lettre de congé. Vous croyez que