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lui paraît aussi inconcevable que la vieillesse sur ces traits jeunes ou la paralysie agrippée à ses membres. Soudain l'autre possibilité se lève radieuse. Des images de bonheur palpitent entre ses cils. Un feu lui dessèche la gorge; sa poitrine est serrée, comme par un cri qui ne peut pas sortir. Elle sent que l'abandon réel entre les bras de l'aimé serait la plus haute, la plus rare, la plus sublime ivresse à laquelle son être pût atteindre. Pourtant, au fond le plus intime d'elle-même, quelque chose combat ce bonheur, le rend irréalisable. Elle se souvient des nuits nuptiales, et l'horreur du partage la glace. Non ! Jamais cette vilenie d'être à deux hommes à la fois. Ah ! si se libérer était en son pouvoir ! Mais quelle défense a-t-elle contre les réveils brusques, les assauts, les désirs intransigeants de plus fort qu'elle ? Un instinct peureux la blottit au mur. Les yeux grands ouverts dans la nuit, elle cherche, elle combine, elle espère. Les aveux de ce soir ne valent-ils pas une rupture ? Quel goujat oserait contraindre une femme qui vient de dire « Un autre possède mon âme. » S'il le faut, elle ira plus loin, elle criera « Assez, je vous hais ! » Pour se soustraire, elle tentera l'impossible. Oui, l'impossible, mais quoi ? Et des ombres épaisses obscurcissent son cerveau. Soudain, la serrure de sa porte grince elle se retient de crier ; elle ferme ses paupières, car elle a compris : c'est Ivan. Il s'approche, et pendant que de tout son être elle proteste, de maître, qui ne l'a jamais eue que par victoire, affirme : Tu es à moi. Je t'aime. Aimer ! gémit-elle dans une crise suprême ; savez-vous vraiment ce que c'est ? VI L'éloignement de Mme de Kermor entre sa fille et son mari démontra cruellement à David quel intrus il était auprès d'elle. Entre ces trois êtres liés par toutes les puissances de la nature et de la société, qu'était-il ? Que pouvait-il être ? « Tout, si elle m'aime » pensa-t-il. Et l'amour entra en lui
elle criera « Assez, je vous hais ! » Pour se soustraire, elle tentera l'impossible. Oui, l'impossible, mais quoi ? Et des ombres épaisses obscurcissent son cerveau. Soudain, la serrure de sa porte grince elle se retient de crier ; elle ferme ses paupières, car elle a compris : c'est Ivan. Il s'approche, et pendant que de tout son être elle proteste, de maître, qui ne l'a jamais eue que par victoire, affirme : Tu es à moi. Je t'aime. Aimer ! gémit-elle dans une crise suprême ; savez-vous vraiment ce que c'est ? VI L'éloignement de Mme de Kermor entre sa fille et son mari démontra cruellement à David quel intrus il était auprès d'elle. Entre ces trois êtres liés par toutes les puissances de la nature et de la société, qu'était-il ? Que pouvait-il être ? « Tout, si elle m'aime » pensa-t-il. Et l'amour entra en lui comme une blessure dont il est certain qu'on ne guérira pas. Longtemps il suivit des yeux la robe mauve aux contours voluptueux. Elle ! C'était elle qui s'éloignait ainsi ! Il soupira, l'âme obsédée. A aucun moment de sa vie, il n'avait rien éprouvé de pareil. Il remarqua que Laurence avait abaissé son voile. Ce petit fait insignifiant augmenta sa détresse, car il crut y discerner un présage. A un tournant, elle disparut. Il sentit que tout en lui se dénouait, que ses forces s'en allaient vers la mort. Le ciel subitement s'attrista. Sur la bande violette de l'horizon, les cyprès découpèrent leurs fuseaux d'ébène. Se pourrait-il qu'il ne la revît pas ? Non ! elle avait promis « A bientôt. » Mais son mari la laisserait-il libre de tenir cet engagement ? Le mari de Laurence. Avec quelle netteté David en revit l'image. Pour la première fois, les réalités du mariage assaillirent sa pensée, le poursuivirent avec une acuité terrible. Cet homme, quelle part avait-il dans l'existence de cette femme ? Quelle sorte d'empire exerçait-il ? Quels liens entre eux ? Chacune de ces questions étirait les nerfs du jeune homme, les tendait en lui avec une rudesse mécanique.
avait abaissé son voile. Ce petit fait insignifiant augmenta sa détresse, car il crut y discerner un présage. A un tournant, elle disparut. Il sentit que tout en lui se dénouait, que ses forces s'en allaient vers la mort. Le ciel subitement s'attrista. Sur la bande violette de l'horizon, les cyprès découpèrent leurs fuseaux d'ébène. Se pourrait-il qu'il ne la revît pas ? Non ! elle avait promis « A bientôt. » Mais son mari la laisserait-il libre de tenir cet engagement ? Le mari de Laurence. Avec quelle netteté David en revit l'image. Pour la première fois, les réalités du mariage assaillirent sa pensée, le poursuivirent avec une acuité terrible. Cet homme, quelle part avait-il dans l'existence de cette femme ? Quelle sorte d'empire exerçait-il ? Quels liens entre eux ? Chacune de ces questions étirait les nerfs du jeune homme, les tendait en lui avec une rudesse mécanique. Il se prit le front et rudoya ses cheveux dans un de ces mouvements déraisonnables par lesquels on essaie de se délivrer de ce qui fait trop mal. Mais toujours l'insupportable vision reparaissait. Sur les traits à peine aperçus d'Ivan il cherchait à surprendre une révélation du caractère, un indice, une trace des appétits. Son imagination s'irritait contre le mystère de la face humaine. Il se souvint d'une rougeur montée aux pommettes de Laurence un jour qu'il lui avait demandé « Dans quels termes êtes-vous avec votre mari ? » Avec quelle pudeur souffrante elle avait détourné les yeux ! Par respect pour elle, il s'efforça de purifier sa pensée. La marche, sans doute, l'y aiderait. Il revint sur ses pas, reparcourut la haute nef silencieuse, revit l'endroit où elle avait dit « Ce que je redoute avant tout, c'est de vous perdre. » Sous cette ombre bleue, sa tête s'allégea. Il lui semblait s'éveiller d'un cauchemar, être à une minute où l'on accueille l'avenir souriant. Il songeait « Nous passerons encore par ces beaux lieux ! Je vous apercevrai de loin, mon amie, et je courrai. Vous serez seule ; je m'écrierai « Merci, ô vous que j'attendais. Pas
une trace des appétits. Son imagination s'irritait contre le mystère de la face humaine. Il se souvint d'une rougeur montée aux pommettes de Laurence un jour qu'il lui avait demandé « Dans quels termes êtes-vous avec votre mari ? » Avec quelle pudeur souffrante elle avait détourné les yeux ! Par respect pour elle, il s'efforça de purifier sa pensée. La marche, sans doute, l'y aiderait. Il revint sur ses pas, reparcourut la haute nef silencieuse, revit l'endroit où elle avait dit « Ce que je redoute avant tout, c'est de vous perdre. » Sous cette ombre bleue, sa tête s'allégea. Il lui semblait s'éveiller d'un cauchemar, être à une minute où l'on accueille l'avenir souriant. Il songeait « Nous passerons encore par ces beaux lieux ! Je vous apercevrai de loin, mon amie, et je courrai. Vous serez seule ; je m'écrierai « Merci, ô vous que j'attendais. Pas un instant je n'ai douté de votre retour, parce que nous nous aimons, et que rien ne peut empêcher les êtres qui s'aiment de se rejoindre. Ce que vous exigerez de moi, je le serai mais ne m'infligez plus de vous voir sous une surveillance. J'ai besoin que nous soyons ensemble librement ; cela m'est aussi nécessaire que d'aspirer l'air pour ne pas mourir. Soyez confiante ; venez avec moi ! » Pris d'une sorte de vertige, il croit entourer Laurence de son bras et la conduire à travers les allées. Il marche vite. Soudain il se trouve devant l'Hôtel des Réservoirs où, depuis un mois, il a élu domicile. L'heure du dîner vide escaliers et couloirs. Il gagne sa chambre, et sans rien allumer s'étend sur un divan. Les yeux clos, la nuque enfoncée dans la mollesse des coussins, il rêve ; il imagine l'immense bonheur d'ouvrir les bras et de les resserrer sur le miracle de l'amour. « Ô Laurence si vous consentiez ! » Et son impatience est si folle qu'il se dit « Demain ! Ce sera pour demain ! » Les journées qui suivirent amenèrent des pluies torrentielles. Les rues et les jardins furent déserts.
ensemble librement ; cela m'est aussi nécessaire que d'aspirer l'air pour ne pas mourir. Soyez confiante ; venez avec moi ! » Pris d'une sorte de vertige, il croit entourer Laurence de son bras et la conduire à travers les allées. Il marche vite. Soudain il se trouve devant l'Hôtel des Réservoirs où, depuis un mois, il a élu domicile. L'heure du dîner vide escaliers et couloirs. Il gagne sa chambre, et sans rien allumer s'étend sur un divan. Les yeux clos, la nuque enfoncée dans la mollesse des coussins, il rêve ; il imagine l'immense bonheur d'ouvrir les bras et de les resserrer sur le miracle de l'amour. « Ô Laurence si vous consentiez ! » Et son impatience est si folle qu'il se dit « Demain ! Ce sera pour demain ! » Les journées qui suivirent amenèrent des pluies torrentielles. Les rues et les jardins furent déserts. David resta sans nouvelles. Enfermé chez lui, il attendait. Tout était prêt pour recevoir l'aimée, et chaque minute de retard lui semblait un vol fait à sa destinée. Son anxiété avait les élancements d'un mal physique, d'une fièvre. Il se mouvait sans cesse, d'un endroit à un autre, afin de tromper l'interminable cours du temps. Chaque place lui donnait aussitôt l'impression qu'il y était depuis une éternité. Ouvrait-il sa fenêtre, les raies obliques de la pluie l'enserraient, tissaient autour de lui un infranchissable réseau. Sur le pavé les gouttes pleuraient monotones « Elle ne viendra pas. Elle ne peut pas venir » Il essaya de travailler, mais contrairement à ce qu'on croit, l'activité littéraire, loin de détourner l'âme des soucis personnels, en est le plus puissant réactif. Elle alimente la pensée égoïste, l'excite et lui fait inventer pour un même personnage qui est soi, toujours soi, mille complications où s'enchevreste le chagrin. Le troisième jour, l'averse n'était plus qu'un dévidage très fin. Mû par on ne sait quelle espérance, David sortit. Il ne se demanda point « Où irai-je ? » Une sorte d'instinct animal remit ses pas sur la piste des pas anciens. Combien le parc était changé !
tromper l'interminable cours du temps. Chaque place lui donnait aussitôt l'impression qu'il y était depuis une éternité. Ouvrait-il sa fenêtre, les raies obliques de la pluie l'enserraient, tissaient autour de lui un infranchissable réseau. Sur le pavé les gouttes pleuraient monotones « Elle ne viendra pas. Elle ne peut pas venir » Il essaya de travailler, mais contrairement à ce qu'on croit, l'activité littéraire, loin de détourner l'âme des soucis personnels, en est le plus puissant réactif. Elle alimente la pensée égoïste, l'excite et lui fait inventer pour un même personnage qui est soi, toujours soi, mille complications où s'enchevreste le chagrin. Le troisième jour, l'averse n'était plus qu'un dévidage très fin. Mû par on ne sait quelle espérance, David sortit. Il ne se demanda point « Où irai-je ? » Une sorte d'instinct animal remit ses pas sur la piste des pas anciens. Combien le parc était changé ! La robe verte des vieux arbres recevait l'ondée du ciel avec de lamentables frissons; les déesses, dont les ébats ne se peuvent concevoir que dans un printemps perpétuel, montraient une nudité grelottante. L'habitude qu'avait le poète d'assortir le monde extérieur à sa sensibilité, lui fit voir partout des emblèmes de découragement. Il prit les bronzes à témoin de son malheur; il leur parlait, se confiait à eux comme à des amis. Son émotion fut si forte, en retrouvant d'une pâleur mortelle sous la pluie le marbre d'Ariane, qu'il crut à une apparition surnaturelle. Les vers de Racine chantèrent en sa mémoire : "Ariane, ma sœur, de quel amour blessée Vous mourûtes aux bords où vous fûtes laissée!" Enfin, un matin, des lambeaux bleus se montrèrent entre les branches une brise légère reconduisit les nuées aux portes de l'Est. La nature sortit vigoureuse et lustrée de l'atmosphère liquide où elle avait baigné. Les feuilles eurent de petits visages heureux. Rien que de regarder cette fraîcheur, on éprouvait un rajeunissement. Comment l'amoureux aurait-il douté que l'accord allait se faire entre ses désirs et la félicité universelle ? Dès midi, il fut en faction sur la terrasse qui avoisine les bains de Diane.
découragement. Il prit les bronzes à témoin de son malheur; il leur parlait, se confiait à eux comme à des amis. Son émotion fut si forte, en retrouvant d'une pâleur mortelle sous la pluie le marbre d'Ariane, qu'il crut à une apparition surnaturelle. Les vers de Racine chantèrent en sa mémoire : "Ariane, ma sœur, de quel amour blessée Vous mourûtes aux bords où vous fûtes laissée!" Enfin, un matin, des lambeaux bleus se montrèrent entre les branches une brise légère reconduisit les nuées aux portes de l'Est. La nature sortit vigoureuse et lustrée de l'atmosphère liquide où elle avait baigné. Les feuilles eurent de petits visages heureux. Rien que de regarder cette fraîcheur, on éprouvait un rajeunissement. Comment l'amoureux aurait-il douté que l'accord allait se faire entre ses désirs et la félicité universelle ? Dès midi, il fut en faction sur la terrasse qui avoisine les bains de Diane. Dressée de toute sa hauteur, la divine chasseresse semblait bondir à sa rencontre. C'était par un jour d'azur, pareil à celui-ci, que, pour la première fois, il avait retrouvé Laurence. Que de fois, depuis, épiant toutes les perspectives, il en avait attendu l'arrivée ! Jamais longtemps. Elle était si prompte à venir. Chacune des places où ils avaient erré ensemble lui fit palpiter le cœur. A un moment, il crut la reconnaître, s'élança. Ce n'était pas elle c'était une dame blonde qui, d'un pas vif, tourna l'allée des Trois-Fontaines. Il passa une partie de l'après-midi à analyser les motifs qu'il avait de craindre ou d'espérer. Une voix propice lui assurait « Tu la reverras. » Pourtant, elle ne venait pas. Elle ne venait pas. Les choses qu'il avait associées à son attente perdaient peu à peu leur signification. L'âme qu'il leur avait prêtée s'évaporait. Le soleil déclinait doucement. Son espoir entra en agonie. « Nous aurions pu être si heureux ! » pensa-t-il, tout près d'accuser l'absente. Puis soudain, il eut la certitude claire, évidente, qu'elle ne disposait pas d'elle-même. Ce fut un soulagement; car, en amour, on ne redoute que les décisions libres. Que peut la volonté des autres,
à venir. Chacune des places où ils avaient erré ensemble lui fit palpiter le cœur. A un moment, il crut la reconnaître, s'élança. Ce n'était pas elle c'était une dame blonde qui, d'un pas vif, tourna l'allée des Trois-Fontaines. Il passa une partie de l'après-midi à analyser les motifs qu'il avait de craindre ou d'espérer. Une voix propice lui assurait « Tu la reverras. » Pourtant, elle ne venait pas. Elle ne venait pas. Les choses qu'il avait associées à son attente perdaient peu à peu leur signification. L'âme qu'il leur avait prêtée s'évaporait. Le soleil déclinait doucement. Son espoir entra en agonie. « Nous aurions pu être si heureux ! » pensa-t-il, tout près d'accuser l'absente. Puis soudain, il eut la certitude claire, évidente, qu'elle ne disposait pas d'elle-même. Ce fut un soulagement; car, en amour, on ne redoute que les décisions libres. Que peut la volonté des autres, sinon reculer l'instant inéluctable ? Le soir descendait sur le jardin, appuyant au feuillage sa triste lourdeur parfumée. L'eau des bassins se pourprait merveilleusement. Les dieux et les héros de pierre prenaient des aspects de fantômes. Soudain les clairons sonnèrent la retraite. Une odeur saumâtre s'était élevée du canal. Presque subitement, l'incendie céleste noircit ; l'ombre s'avança sous bois. Les eaux avaient longtemps gardé leur teinte écarlate, comme si une source de sang y affluait. Un pressentiment funeste accabla le jeune homme. Lentement, très las, fatigué de vivre, il prit le chemin du retour. Une lettre déposée en son absence l'attendait. Son cœur battit à l'étouffer. Laurence lui annonçait son prochain départ. A la suite de querelles violentes, M. de Kermor avait décidé de l'emmener pour plusieurs mois en Bretagne avec Odette. Rien n'avait prévalu contre cette décision. Il avait obtenu un congé, et, en attendant le jour du départ, il exerçait une surveillance de tous les instants. Pourtant, elle exprimait le vœu qu'on se revît une fois encore. Quand ? Comment ? Elle ne l'indiquait pas; on eût dit une captive qui confiait aux amis du dehors le soin de trouver les moyens de parvenir à elle. Le ton
subitement, l'incendie céleste noircit ; l'ombre s'avança sous bois. Les eaux avaient longtemps gardé leur teinte écarlate, comme si une source de sang y affluait. Un pressentiment funeste accabla le jeune homme. Lentement, très las, fatigué de vivre, il prit le chemin du retour. Une lettre déposée en son absence l'attendait. Son cœur battit à l'étouffer. Laurence lui annonçait son prochain départ. A la suite de querelles violentes, M. de Kermor avait décidé de l'emmener pour plusieurs mois en Bretagne avec Odette. Rien n'avait prévalu contre cette décision. Il avait obtenu un congé, et, en attendant le jour du départ, il exerçait une surveillance de tous les instants. Pourtant, elle exprimait le vœu qu'on se revît une fois encore. Quand ? Comment ? Elle ne l'indiquait pas; on eût dit une captive qui confiait aux amis du dehors le soin de trouver les moyens de parvenir à elle. Le ton de cette lettre était poignant. On devinait qu'elle avait été écrite parmi d'affreuses perplexités. A l'idée que la chère créature était séquestrée, contrainte, insultée à cause de lui, David sentit son amour invincible. Il irait à elle, il la délivrerait, il lui offrirait sa vie. Le soir même, à l'heure où la nuit confond entre elles les silhouettes, il se met en route. Il rase les murs. Son souffle est court comme celui d'un adolescent à son premier rendez-vous. Il se poste en observateur derrière un vieux tilleul. Les fenêtres de Laurence sont masquées derrière les persiennes. Tout est noir, tout est silencieux, on dirait une maison où il y a eu un malheur. Il se demande « Serait-elle partie ? » Alarmé, il imagine un rapt exécuté par le mari et déjà son cerveau galope sur les routes. Soudain un pas lourd pèse au sol, la serrure grince et un homme franchit la grille de clôture. M. de Kermor. Dieu soit loué ! Laurence est seule. Les genoux de David tremblent. Il s'appuie au tronc du tilleul et le contourne prudemment. L'ombre a passé. Maintenant, comment pénétrer dans la place ? On croirait que le dieu des amants veille
où la nuit confond entre elles les silhouettes, il se met en route. Il rase les murs. Son souffle est court comme celui d'un adolescent à son premier rendez-vous. Il se poste en observateur derrière un vieux tilleul. Les fenêtres de Laurence sont masquées derrière les persiennes. Tout est noir, tout est silencieux, on dirait une maison où il y a eu un malheur. Il se demande « Serait-elle partie ? » Alarmé, il imagine un rapt exécuté par le mari et déjà son cerveau galope sur les routes. Soudain un pas lourd pèse au sol, la serrure grince et un homme franchit la grille de clôture. M. de Kermor. Dieu soit loué ! Laurence est seule. Les genoux de David tremblent. Il s'appuie au tronc du tilleul et le contourne prudemment. L'ombre a passé. Maintenant, comment pénétrer dans la place ? On croirait que le dieu des amants veille ce soir ! C'est à présent le facteur qui sonne; David a retrouvé l'aplomb de ses jambes; il se faufile à sa suite. Il est à l'intérieur du jardin. De grands coups lui martèlent les côtes, car il prend conscience de sa situation : celle d'un malfaiteur. Bah ! le maître du logis est dehors; qui pourrait le surprendre ? Le tout est de s'assurer qu'elle soit là. D'un côté, la maison est noire sur fond noir, mais à droite, une zone lumineuse se dessine c'est le reflet des fenêtres du salon. Il s'approche ses pieds font en touchant le gravier des craquements excessifs; les battements de son cœur s'entendent dans la nuit. Le voilà devant la façade éclairée. À travers la guipure des rideaux, il l'aperçoit, Elle, son but unique ! Laurence est assise auprès d'une lampe, la tête cachée entre ses mains, les doigts crispés dans la chevelure. On dirait qu'elle pleure ! Il n'y a pas une minute à perdre. Par quel moyen l'avertira-t-il de sa présence ? Il se baisse, saisit une poignée de sable et la lance contre la vitre. La jeune femme, à ce bruit, laisse retomber ses mains sur la table, et se
maître du logis est dehors; qui pourrait le surprendre ? Le tout est de s'assurer qu'elle soit là. D'un côté, la maison est noire sur fond noir, mais à droite, une zone lumineuse se dessine c'est le reflet des fenêtres du salon. Il s'approche ses pieds font en touchant le gravier des craquements excessifs; les battements de son cœur s'entendent dans la nuit. Le voilà devant la façade éclairée. À travers la guipure des rideaux, il l'aperçoit, Elle, son but unique ! Laurence est assise auprès d'une lampe, la tête cachée entre ses mains, les doigts crispés dans la chevelure. On dirait qu'elle pleure ! Il n'y a pas une minute à perdre. Par quel moyen l'avertira-t-il de sa présence ? Il se baisse, saisit une poignée de sable et la lance contre la vitre. La jeune femme, à ce bruit, laisse retomber ses mains sur la table, et se dresse comme quelqu'un qui entend son nom. Ses yeux vont où le signal a frappé. Une seconde fois, le sable réitère son mystérieux appel et s'écoule en grinçant contre le verre. Elle se lève. Comment douter que ce soit Lui ? Est-ce qu'elle ne l'attend pas à toutes les minutes de son existence ? Elle ouvre la croisée qui donne accès sur le perron, et se montre, toute blanche, dans un cadre de lumière. D'abord, elle ne distingue rien, car le jardin est obscur, mais quelqu'un s'avance. Elle chuchote : "Est-ce vous, David ?" "C'est moi !" Elle le rejoint à tâtons. Le vent est tiède et soupire à travers le feuillage. Des nuées passent vite, en voilant et en découvrant tour à tour la face blême de la lune. À cette lueur, ils se reconnaissent et se prennent les mains. Elle tremble. "Comment avez-vous osé venir ?" avec l'accent d'un homme qui rêve, David murmure : "Je ne sais pas. Je vous aime." - "Si mon mari pourtant s'était trouvé ici ?" Les mots s'arrêtent dans leurs gorges, à l'idée de ce qu'ils auraient risqué l'un pour l'autre. Une robe gris perle d'où, par une large échancrure, monte la
de son existence ? Elle ouvre la croisée qui donne accès sur le perron, et se montre, toute blanche, dans un cadre de lumière. D'abord, elle ne distingue rien, car le jardin est obscur, mais quelqu'un s'avance. Elle chuchote : "Est-ce vous, David ?" "C'est moi !" Elle le rejoint à tâtons. Le vent est tiède et soupire à travers le feuillage. Des nuées passent vite, en voilant et en découvrant tour à tour la face blême de la lune. À cette lueur, ils se reconnaissent et se prennent les mains. Elle tremble. "Comment avez-vous osé venir ?" avec l'accent d'un homme qui rêve, David murmure : "Je ne sais pas. Je vous aime." - "Si mon mari pourtant s'était trouvé ici ?" Les mots s'arrêtent dans leurs gorges, à l'idée de ce qu'ils auraient risqué l'un pour l'autre. Une robe gris perle d'où, par une large échancrure, monte la tige idéale du cou, moule la forme de Laurence ses bras, à chaque mouvement, déploient des manches vaporeuses. David se penche vers elle et lui dit ardemment : "Entrons chez vous." Elle se consulte, puis lève les yeux vers une fenêtre du premier étage. Derrière les volets, tremble la lueur d'une veilleuse. C'est là, qu'entre ses rideaux de mousseline, dort Odette. À l'idée d'introduire le jeune homme sous le toit où respire cette innocente, la mère frémit. "Oh ! non ! Pas dans la maison. Venez." Elle l'entraîne parmi les bouleaux qui tendent au ciel leurs rameaux argentés. Soudain, tout est plus noir; ils sont sous la tonnelle. Que de fois, en ses chimériques rêveries, Laurence a imaginé les choses telles que les voilà. Elle fait asseoir le poète auprès d'elle, sur la pierre tiède encore des rayons du soleil. Un dais de clématites est sur leurs têtes; les chèvrefeuilles enchevissent des lianes au treillage; l'héliotrope tisse dans l'air des trames d'odeur. Ils se taisent enveloppés par l'âme pathétique de la nuit. "Oh ! Laurence ! que cette heure est douce !" "Bien douce ! Dites-moi qu'elle ne sera pas la dernière." "Hélas ! ce sont nos adieux ! David