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abord, reprit la marquise, car Marianne est la plus noble, la plus sainte créature que je connaisse ; mais du moment où je suis sous les verrous, je réfléchis et je suis forcée de me dire : — Pourquoi n'y serait-elle pas aussi ? — Elle y est, répéta lestement le jeune homme. — De quoi l'accuse-t-on ? demanda la marquise, en faisant sa voix plus douce et plus calme encore. — D'une chose grave, très grave, lui dit Robert. — Mais encore ? — D'être la complice de Mme de la Bernardière. — Madame de la Bernardière ? s'écria la marquise en resulant sur ce nom comme sur un point d'interrogation, pendant que son visage se décomposait et qu'elle balbutiait encore : Et que peut avoir de commun, dites ? moi. je vous le prie ? — Les de la Bernardière sont accusés d'assassinat, fit le jeune homme. — Toujours donc ! toujours ! reprit Clotilde; ah ! c'est effrayant ! Et, toute pâle, haletante, elle se renversa au dossier de son fauteuil. Son mari, effrayé de la voir dans cet état, accourut vers elle ; un flacon de sels à la main ; la jeune femme le prit d'un geste brusque, elle le respira énergiquement à plusieurs reprises, puis elle ajouta en s'adressant au jeune homme : — Et que peuvent avoir de commun ma nourrice et cette femme qui est depuis longtemps, il me semble, notre voisine de campagne ; car son domaine du Pigeonnier joint une partie de ma propriété de Cafouillens, autant que je puisse m'en souvenir. — Ce qu'elles ont de commun, madame, c'est le crime ! — C'est impossible, c'est impossible ! Les gens acharnés à mon malheur ont seuls cherché quelque prétexte horrible pour me séparer de cette pauvre vieille femme ; ils ont cru l'avoir trouvé, ils l'ont trouvé, en effet, dans cette accusation qui repose sur des choses imaginaires, et ils se sont empressés de me séparer de ma nourrice. — De plus, madame, crut devoir ajouter M. Villeron, les deux femmes sont accusées d'un vol de cent mille francs.
d'un geste brusque, elle le respira énergiquement à plusieurs reprises, puis elle ajouta en s'adressant au jeune homme : — Et que peuvent avoir de commun ma nourrice et cette femme qui est depuis longtemps, il me semble, notre voisine de campagne ; car son domaine du Pigeonnier joint une partie de ma propriété de Cafouillens, autant que je puisse m'en souvenir. — Ce qu'elles ont de commun, madame, c'est le crime ! — C'est impossible, c'est impossible ! Les gens acharnés à mon malheur ont seuls cherché quelque prétexte horrible pour me séparer de cette pauvre vieille femme ; ils ont cru l'avoir trouvé, ils l'ont trouvé, en effet, dans cette accusation qui repose sur des choses imaginaires, et ils se sont empressés de me séparer de ma nourrice. — De plus, madame, crut devoir ajouter M. Villeron, les deux femmes sont accusées d'un vol de cent mille francs. — Cent mille francs ! ce n'est pas vrai ! Ce n'est pas vrai ! S'il y a une question d'argent, je sais d'où il vient, s'écria Clotilde, et Marianne n'a pas volé. — Alors, madame, vous aurez à en répondre, car on ne relâchera pas votre nourrice, pas plus que Mme de la Bernardière, sans que. —Elle est donc en prison aussi, celle-là ? fit Clotilde. Mon Dieu ! oui, madame, elle a été arrêtée au moment où elle courait prendre le train pour se rendre chez elle. — Quel jour ? demanda anxieusement Clotilde. —Il y a aujourd'hui quatre jours, madame, répondit lentement le jeune homme, en regardant l'effet que ce renseignement devait produire sur Mme de Champremil. Il en obtint tout l'effet qu'il en attendait, et même peut-être davantage. Clotilde, qui de rouge qu'elle avait été dans le principe, était devenue pâle ; puis son visage s'était peu à peu marqué de tons divers, qui tournaient sur le violet ; ses lèvres n'étaient plus ni souples, ni dans leur forme naturelle; elles s'étaient gonflées, tant le sang y avait afflué spontanément, et tant il avait de peine à s'en retirer. Elle s'arrêta net, dans la phrase qu'elle
que Mme de la Bernardière, sans que. —Elle est donc en prison aussi, celle-là ? fit Clotilde. Mon Dieu ! oui, madame, elle a été arrêtée au moment où elle courait prendre le train pour se rendre chez elle. — Quel jour ? demanda anxieusement Clotilde. —Il y a aujourd'hui quatre jours, madame, répondit lentement le jeune homme, en regardant l'effet que ce renseignement devait produire sur Mme de Champremil. Il en obtint tout l'effet qu'il en attendait, et même peut-être davantage. Clotilde, qui de rouge qu'elle avait été dans le principe, était devenue pâle ; puis son visage s'était peu à peu marqué de tons divers, qui tournaient sur le violet ; ses lèvres n'étaient plus ni souples, ni dans leur forme naturelle; elles s'étaient gonflées, tant le sang y avait afflué spontanément, et tant il avait de peine à s'en retirer. Elle s'arrêta net, dans la phrase qu'elle était en train de dire, car elle venait de comprendre qu'elle s'était trop avancée, en parlant d'argent, et qu'à la suite de ses paroles on allait lui demander, puisqu'elle affirmait le savoir, la provenance de cette somme de cent mille francs. Si elle disait la vérité : c'est-à-dire qu'elle-même l'avait donné à Mme de la Bernardière, on lui poserait tout naturellement cette question : À quel titre ? et pourquoi ? Et c'était à cela qu'elle ne pouvait ni ne voulait répondre; aussi se mordit-elle les lèvres en ajoutant : — J'aimerais mieux, je vous le jure, donner dix fois l'argent qu'on accuse Marianne d'avoir volé, que de ne pas la voir revenir bien vite auprès de moi. Cependant la jeune femme songeait encore, à part elle : — Si Mme de la Bernardière n'a pas pu aller jusqu'à la prison où est détenu son fils, pour lui dire qu'il devait garder le silence douze jours, sur tous les faits qu'il connaît; si ce garçon, non prévenu, allait parler ! si je n'avais point le temps de fuir ? Ah ! cette fois-ci, c'est horrible ! Je serais entièrement perdue et j'ai vraiment peur ! Mais quel mauvais génie s'acharne
donné à Mme de la Bernardière, on lui poserait tout naturellement cette question : À quel titre ? et pourquoi ? Et c'était à cela qu'elle ne pouvait ni ne voulait répondre; aussi se mordit-elle les lèvres en ajoutant : — J'aimerais mieux, je vous le jure, donner dix fois l'argent qu'on accuse Marianne d'avoir volé, que de ne pas la voir revenir bien vite auprès de moi. Cependant la jeune femme songeait encore, à part elle : — Si Mme de la Bernardière n'a pas pu aller jusqu'à la prison où est détenu son fils, pour lui dire qu'il devait garder le silence douze jours, sur tous les faits qu'il connaît; si ce garçon, non prévenu, allait parler ! si je n'avais point le temps de fuir ? Ah ! cette fois-ci, c'est horrible ! Je serais entièrement perdue et j'ai vraiment peur ! Mais quel mauvais génie s'acharne donc après moi, pour renverser tous les échafaudages auxquels je m'applique avec tant de soins ? Quelle fatalité a bien pu présider à ma naissance, que tout devient épine quand je le touche, que tout se revêt d'amertume aussitôt que j'y goûte ? Ah ! je suis maudite, vraiment. Néanmoins, cet amour de la vie, qui pousse chacun à se sauvegarder quand même et toujours, rendit à Clotilde une partie de sa présence d'esprit, du moins pour un moment. Et elle reprit : — Vous comprenez vous-même, monsieur Villeron, que ma nourrice ne peut être ni un assassin, ni une voleuse, d'abord parce qu'elle est foncièrement honnête, et, d'un autre côté, parce qu'il ne lui a jamais rien manqué chez nous. N'a-t-elle pas les clefs de l'argent, aussi bien que toutes les autres clefs du logis ? Je la laisse commander, couper, trancher, selon son bon plaisir, dans la maison ; elle garde ou renvoie les domestiques, au gré de sa volonté, sans avoir à subir d'autre contrôle que celui de son bon plaisir : ce n'est pas dans ces conditions-là que l'on devient une voleuse. — C'est au tribunal, madame, qu'il faudra dire ces choses, reprit Robert. Dans sa
cet amour de la vie, qui pousse chacun à se sauvegarder quand même et toujours, rendit à Clotilde une partie de sa présence d'esprit, du moins pour un moment. Et elle reprit : — Vous comprenez vous-même, monsieur Villeron, que ma nourrice ne peut être ni un assassin, ni une voleuse, d'abord parce qu'elle est foncièrement honnête, et, d'un autre côté, parce qu'il ne lui a jamais rien manqué chez nous. N'a-t-elle pas les clefs de l'argent, aussi bien que toutes les autres clefs du logis ? Je la laisse commander, couper, trancher, selon son bon plaisir, dans la maison ; elle garde ou renvoie les domestiques, au gré de sa volonté, sans avoir à subir d'autre contrôle que celui de son bon plaisir : ce n'est pas dans ces conditions-là que l'on devient une voleuse. — C'est au tribunal, madame, qu'il faudra dire ces choses, reprit Robert. Dans sa relative solitude, au milieu de toutes les misérables que l'on ramasse chaque jour sur les pavés de Paris, dans les bouges infects, faisant partie d'associations de voleurs; au milieu de tout cela, je vous affirme que j'ai eu pitié de Marianne. Elle m'a prié de venir vous voir et je me suis alors appliqué à faire toutes les démarches nécessaires afin d'obtenir la permission indispensable pour pénétrer jusqu'à vous. J'ai réussi, vous le voyez, madame, puisque je suis ici, et comme la pauvre créature m'a supplié de lui donner de vos nouvelles, de lui dire où en étaient les poursuites qui ont été dirigées contre vous, j'attends, madame, que vous me dictiez les réponses que je dois transmettre à cette malheureuse femme. — Ah ! mon Dieu dites-lui tout ce que vous voudrez, pour la consoler un peu; dites-lui que je me porte bien ; qu'elle me manque horriblement ; que maintenant je suis doublement affligée, et pour elle et pour moi ; ajoutez encore que si je n'avais pas l'espérance de voir notre innocence hautement reconnue bientôt, je perdrais tout à la fois la raison et la vie; car, prolonger l'existence que je mène au-delà de quelques jours me
me suis alors appliqué à faire toutes les démarches nécessaires afin d'obtenir la permission indispensable pour pénétrer jusqu'à vous. J'ai réussi, vous le voyez, madame, puisque je suis ici, et comme la pauvre créature m'a supplié de lui donner de vos nouvelles, de lui dire où en étaient les poursuites qui ont été dirigées contre vous, j'attends, madame, que vous me dictiez les réponses que je dois transmettre à cette malheureuse femme. — Ah ! mon Dieu dites-lui tout ce que vous voudrez, pour la consoler un peu; dites-lui que je me porte bien ; qu'elle me manque horriblement ; que maintenant je suis doublement affligée, et pour elle et pour moi ; ajoutez encore que si je n'avais pas l'espérance de voir notre innocence hautement reconnue bientôt, je perdrais tout à la fois la raison et la vie; car, prolonger l'existence que je mène au-delà de quelques jours me semble une chose tout à fait au-dessus de mes forces. Dites, monsieur, ajouta Clotilde, en sortant une poignée de louis d'une coupe, où son mari mettait leur monnaie courante, remettez, je vous prie, cet argent à la pauvre femme ; hélas ! en dépit de l'accusation de vol qui pèse sur elle, je suis persuadée qu'elle est absolument sans ressources, dans cette prison où mes ennemis l'ont enfermée, pour me nuire et me tourmenter davantage. — Je le crois aussi, madame, fit Robert. — Dites-lui, continuait Clotilde, qu'elle ne se laisse manquer de rien, qu'elle se soigne autant que faire se pourra, et qu'elle laisse passer pendant quelques jours encore le vent de la mauvaise tourmente qui nous roule et nous brise; il tombera et, comme après les plus terribles orages, le soleil reviendra pour nous tous. Nous aurons des jours meilleurs : dites-le-lui à ma chère nourrice. Quant à vous, monsieur Villeron, merci de vous être souvenu de moi, d'être venu me trouver. Dans la position où je suis, toute présence sympathique m'est précieuse. Que dois-je dire en même temps à Mme de la Bernardière ? demanda le jeune homme. — Moi ? mais je n'ai rien à lui
sur elle, je suis persuadée qu'elle est absolument sans ressources, dans cette prison où mes ennemis l'ont enfermée, pour me nuire et me tourmenter davantage. — Je le crois aussi, madame, fit Robert. — Dites-lui, continuait Clotilde, qu'elle ne se laisse manquer de rien, qu'elle se soigne autant que faire se pourra, et qu'elle laisse passer pendant quelques jours encore le vent de la mauvaise tourmente qui nous roule et nous brise; il tombera et, comme après les plus terribles orages, le soleil reviendra pour nous tous. Nous aurons des jours meilleurs : dites-le-lui à ma chère nourrice. Quant à vous, monsieur Villeron, merci de vous être souvenu de moi, d'être venu me trouver. Dans la position où je suis, toute présence sympathique m'est précieuse. Que dois-je dire en même temps à Mme de la Bernardière ? demanda le jeune homme. — Moi ? mais je n'ai rien à lui dire, s'écria Clotilde, toute troublée, en entendant prononcer, une fois againe, le non, d'une femme qui, dans leurs positions réciproques, était presque une menace pour elle. — Elle m'a pourtant prié de vous poser cette question, dit le jeune homme à Clotilde, avec une certaine insistance. MIE D'AGHONNQ la suite à suivre. Prix de la Grotte (steeple-chase handicap)—. 3,000 mètres. V 1. Lodi, 2/1 (Plummer), au comte Almaviva. 2. Vaillance, 4/1 (Summers), au comté d'Eyry. Non placés : Glanmoor, Will, Paul. Gagné par une longueur. Prix de la Maison-Rouge (course de haies).— 1 mètre 5/4 (Martin), à M. Boon. 2. Bassy, 5/4 (Martin), à M. Boon. Non placés : Anonyme, Ismaïlia. Gagné par cinq longueurs. Prix de Louveciennes (courses de haies, handicap) -2,900 mètres. 1. Météore, 4/7 (Summers). au comte d'Evry. 2. Home Rule, 3/1 (Rowell), à M. Robinson. Non placé : Brise. Gagné facilement. Dimanche prochain, 13 mars, sixième journée de la réunion des steeple-chases d'Auteuil. 56 chevaux sont engagés pour les quatre prix. Les courses commenceront à deux heures. The Farmer. AUDIENCE DE L'AUDIENCE DIALOGUE : LA FEMME DU CROQUE-MORT UN GROUPE D'INFIDÈLES. Griffard est un porteur des pompes funèbres. Séparé de sa femme depuis longtemps, il ne
à suivre. Prix de la Grotte (steeple-chase handicap)—. 3,000 mètres. V 1. Lodi, 2/1 (Plummer), au comte Almaviva. 2. Vaillance, 4/1 (Summers), au comté d'Eyry. Non placés : Glanmoor, Will, Paul. Gagné par une longueur. Prix de la Maison-Rouge (course de haies).— 1 mètre 5/4 (Martin), à M. Boon. 2. Bassy, 5/4 (Martin), à M. Boon. Non placés : Anonyme, Ismaïlia. Gagné par cinq longueurs. Prix de Louveciennes (courses de haies, handicap) -2,900 mètres. 1. Météore, 4/7 (Summers). au comte d'Evry. 2. Home Rule, 3/1 (Rowell), à M. Robinson. Non placé : Brise. Gagné facilement. Dimanche prochain, 13 mars, sixième journée de la réunion des steeple-chases d'Auteuil. 56 chevaux sont engagés pour les quatre prix. Les courses commenceront à deux heures. The Farmer. AUDIENCE DE L'AUDIENCE DIALOGUE : LA FEMME DU CROQUE-MORT UN GROUPE D'INFIDÈLES. Griffard est un porteur des pompes funèbres. Séparé de sa femme depuis longtemps, il ne s'occupe pas d'elle, ce qui, en pareil cas, est le comble de la sagesse. De son côté, la femme, usant plus qu'il ne convient de la liberté qu'elle supposait lui appartenir, s'était hâtée de former un faux ménage. Toutefois, elle avait eu cette réserve de ne pas dire à son amant qu'elle avait été mariée en légitimes noces. Qu'advient-il ? Un enfant ! Rahmé, — c'était le nom de l'amant, heureux d'être devenu père, va très naturellement à la mairie, déclare l'enfant, et là, très loyalement, s'en reconnaît le père. Et pourquoi n'aurait-il pas signé son œuvre? Eût-il même soupçonné l'existence d'un mari, qu'à moins d'être légiste, il ignorait certainement la fameuse fiction légale qui veut que le mari soit seul, — du moins sur les registres de l'état civil, — éditeur responsable de toutes les productions de sa femme. Mais, voilà qu'au bout de quelques semaines, le nouveau-né passe à trépas. Le père fait encore la déclaration de décès ; dans sa naïveté, il ne se défiait pas de l'état civil, persuadé qu'il déclarait la vérité, rien que la vérité. L'administration des pompes funèbres, prévenue, envoie un de ses porteurs pour transporter l'enfant au cimetière et l'inhumer. Le croque-mort
amant qu'elle avait été mariée en légitimes noces. Qu'advient-il ? Un enfant ! Rahmé, — c'était le nom de l'amant, heureux d'être devenu père, va très naturellement à la mairie, déclare l'enfant, et là, très loyalement, s'en reconnaît le père. Et pourquoi n'aurait-il pas signé son œuvre? Eût-il même soupçonné l'existence d'un mari, qu'à moins d'être légiste, il ignorait certainement la fameuse fiction légale qui veut que le mari soit seul, — du moins sur les registres de l'état civil, — éditeur responsable de toutes les productions de sa femme. Mais, voilà qu'au bout de quelques semaines, le nouveau-né passe à trépas. Le père fait encore la déclaration de décès ; dans sa naïveté, il ne se défiait pas de l'état civil, persuadé qu'il déclarait la vérité, rien que la vérité. L'administration des pompes funèbres, prévenue, envoie un de ses porteurs pour transporter l'enfant au cimetière et l'inhumer. Le croque-mort arrive ; au moment où il allait emporter le petit cercueil, il regarde le père et la mère. La mère, c'était sa femme. À travers ses larmes, la femme du croque-mort reconnaît son mari. Quel tableau ! Et Rahmé, le père du petit qui est dans le cercueil, ne comprend rien à la scène, si ce n'est qu'il continue à se croire le vrai père de l'enfant; ce qui le tranquillise. Le croque-mort, revenu de sa stupeur et du cimetière où ses fonctions l'ont obligé à conduire le fruit de l'adultère, va chez le commissaire de police et dépose une plainte en adultère. Or, cette fois, la preuve était facile, d'autant plus que personne ne s'en défendait. Il suffisait, d'ailleurs, de la production des actes de l'état civil qui indiquaient comme enfant naturel un enfant adultérin ! On fait voir. Un à chacun le sait, pas vrai ? Aussi le croque-mort n'a-t-il pas eu de peine à obtenir contre sa femme et son innocent, pardon, je veux dire son naïf complice, une condamnation correctionnelle à un mois de prison contre chacun des deux coupables et à cent francs d'amende. Ce n'est pas sans quelque étonnement que nous voyons arriver sur
rien à la scène, si ce n'est qu'il continue à se croire le vrai père de l'enfant; ce qui le tranquillise. Le croque-mort, revenu de sa stupeur et du cimetière où ses fonctions l'ont obligé à conduire le fruit de l'adultère, va chez le commissaire de police et dépose une plainte en adultère. Or, cette fois, la preuve était facile, d'autant plus que personne ne s'en défendait. Il suffisait, d'ailleurs, de la production des actes de l'état civil qui indiquaient comme enfant naturel un enfant adultérin ! On fait voir. Un à chacun le sait, pas vrai ? Aussi le croque-mort n'a-t-il pas eu de peine à obtenir contre sa femme et son innocent, pardon, je veux dire son naïf complice, une condamnation correctionnelle à un mois de prison contre chacun des deux coupables et à cent francs d'amende. Ce n'est pas sans quelque étonnement que nous voyons arriver sur le banc correctionnel deux Levantins superbes, aux grands yeux noirs, avec le large pantalon, la ceinture et la veste en soie brodée, turcs de Brousse ou de Smyrne. Ils sont beaux, tranquilles, leur regard est calme et serein. Ce sont les frères Mehemed Hadji. Que viennent-ils faire à Paris? Vendre des pastilles du sérail ou des couffis ? Je ne saurais le dire. À côté d'eux et comme pour compléter le tableau, s'assoient Fathman Hadji et Uzena, puis trois petits mioches levantins. Ils étaient allés chez un changeur. Sous quel prétexte ? Je ne sais trop. Ils voulaient, je crois, convertir des livres égyptiennes en louis français, et ils avaient, par mégarde, distraction ou autrement, subtilisé billet de mille francs et une bague. Il paraît qu'au préjudice d'infidèles, la chose n'est pas défendue. Les infidèles les ont condamnés à six mois de prison. Les enfants ont été exceptés. Et Cadi. —— COURRIER DES THÉÂTRES Ce soir, à l'Opéra : le Comte Ory, la Korrigane C'est aujourd'hui à deux heures que M. Henri Becque doit lire, à la Comédie-Française (non pas aux artistes, comme on l'a annoncé, mais devant le comité de lecture) sa comédie en cinq actes : les Corbeaux.
des pastilles du sérail ou des couffis ? Je ne saurais le dire. À côté d'eux et comme pour compléter le tableau, s'assoient Fathman Hadji et Uzena, puis trois petits mioches levantins. Ils étaient allés chez un changeur. Sous quel prétexte ? Je ne sais trop. Ils voulaient, je crois, convertir des livres égyptiennes en louis français, et ils avaient, par mégarde, distraction ou autrement, subtilisé billet de mille francs et une bague. Il paraît qu'au préjudice d'infidèles, la chose n'est pas défendue. Les infidèles les ont condamnés à six mois de prison. Les enfants ont été exceptés. Et Cadi. —— COURRIER DES THÉÂTRES Ce soir, à l'Opéra : le Comte Ory, la Korrigane C'est aujourd'hui à deux heures que M. Henri Becque doit lire, à la Comédie-Française (non pas aux artistes, comme on l'a annoncé, mais devant le comité de lecture) sa comédie en cinq actes : les Corbeaux. Le second début de Mlle Tholo à la Comédie-Française aura lieu dans Mme de Prie, de Mademoiselle de Bette-Isle. Nous sommes surpris de voir tous nos confrères annoncer que dans cette reprise le rôle de Mlle de Belle Isle sera joué par Mlle Rosamond, alors que depuis longtemps Mlle Bartet, qui a bien voulu s'en charger, le répète journellement. Ce qui retarde en ce moment à l'Opéra-Comique la reprise de la Flûte enchantée, c'est la suppression d'une grande partie du dialogue auquel on substitue les récitatifs que Meyerbeer avait composés pour les représentations au Covent-Garden de Londres. C'est surtout dans le rôle de Dinorah, chanté par Mlle Van Zandt, que les récitatifs ont été ajoutés. Les nouvelles de M. de la Roussière sont meilleures depuis quelques jours. Le sympathique directeur de l'Odéon souffre beaucoup moins et espère pouvoir assister la semaine prochaine à la répétition générale de son nouveau spectacle. La première représentation de la Princesse Georges est annoncée pour jeudi prochain au Vaudeville. Nous conseillons donc aux personnes qui veulent voir le Nabab de se hâter, la charmante comédie de MM. Daudet et Elzéar II n'ayant plus que cinq ou six représentations. Les directeurs du Palais-Royal viennent de décider