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et puis elles entreprirent une partie de truc. De son côté, là-bas, Pello en faisait une aussi avec la belle Arrosa, bien remise de sa maladie mortelle. Elle en avait été quitte pour des vomissements et un mal au cœur, las ! quel mal au cœur ! Ils étaient tous deux, les convalescents, assis sur le pas de la porte, une marche servant de table pour étaler les cartes, l'autre de siège. Devant eux, la mer bleue comme le ciel, à peine boursouflée de petites vagues, étincelait sous un soleil ardent. Ça sentait bon le varech, bon la brise du large. Tout semblait revivre et chanter la joie. « Comme nous sommes bien ici, Arrosa. C'est agréable, de n'être plus malade. » Arrosa souriait ; son œil noir brillait. Elle portait une jupe rouge, un corselet de velours noir sur une chemisette très blanche, et ses cheveux étaient ornés d'un peigne en corail, objet des admirations de Pello. « Qui vous l'a donné, Arrosa ? » C'est M. le docteur. » « Té ! il est bien gentil ! Vous avez une bague que je ne vous connaissais pas. C'est une turquoise ? » Oui, elle me vient de lui aussi. » Je l'aime plus, té, à cause de ça. Je voudrais être riche, pour pouvoir vous faire des cadeaux, moi aussi. » La belle Arrosa riait. « J'ai des chocolats, reprenait Pello ; si je perds au truc, je vous les donne ; et si je gagne, je vous les donne tout de même. Ils sont très, très bons. Je n'en ai mangé qu'un que j'avais emporté dans ma poche, la nuit où je me suis noyé. » Tu aurais bien pu m'en offrir, quand je te soignais, pour me récompenser. » C'est vrai ! Je n'y ai pas pensé. Même les cartes, Arrosa, je vais chercher mes chocolats pendant ce temps. » Arrosa se reprenait à rire, tandis que Pello trotait là-haut, s'agitait, par fin se penchait au balcon, et, d'une voix lamentable, disait : « Ils n'y sont plus ! Impossible de les trouver ! Tu rêves
aussi. » Je l'aime plus, té, à cause de ça. Je voudrais être riche, pour pouvoir vous faire des cadeaux, moi aussi. » La belle Arrosa riait. « J'ai des chocolats, reprenait Pello ; si je perds au truc, je vous les donne ; et si je gagne, je vous les donne tout de même. Ils sont très, très bons. Je n'en ai mangé qu'un que j'avais emporté dans ma poche, la nuit où je me suis noyé. » Tu aurais bien pu m'en offrir, quand je te soignais, pour me récompenser. » C'est vrai ! Je n'y ai pas pensé. Même les cartes, Arrosa, je vais chercher mes chocolats pendant ce temps. » Arrosa se reprenait à rire, tandis que Pello trotait là-haut, s'agitait, par fin se penchait au balcon, et, d'une voix lamentable, disait : « Ils n'y sont plus ! Impossible de les trouver ! Tu rêves ! Je parie que tu n'en as jamais eu. Oh ! par exemple. C'est de la Petite Sœur Sainte-Véronique que je les tenais. Vous pouvez le lui demander. » Oui ! Je vais aller à Biarritz tout exprès, n'est-ce pas ? » La voix d'Arrosa était railleuse, cuivrée plus que jamais. « Vous êtes fâchée ? » Moi ? Je m'en moque pas mal, de tes tablettes de chocolat ! Des tablettes, vous le saviez ? » Té. je me l'imagine. » Pouvez-vous comprendre pourquoi Pello devint triste, subitement, triste comme jamais peut-être ? Arrosa s'en alla en promenade, ou caqueter par Ciboure, ici et là ; lui, Pello, prit la route du cimetière. Et sur la tombe de sa mère, il pria longtemps. Elle était ornée de fleurs, comme au 15 avril. Quelle était l'âme pieuse qui songeait à la morte, hélas ! trop oubliée de son enfant ? Pello se mit à scruter sa conscience. Combien il était moins bon, que du temps où il vivait avec sa grand-mère, moins bon, moins franc ! N'avait-il pas menti, l'autre jour, par la vanité sotte de passer pour le cousin de la belle Arrosa, ce qui n'est peut-être pas si
jamais. « Vous êtes fâchée ? » Moi ? Je m'en moque pas mal, de tes tablettes de chocolat ! Des tablettes, vous le saviez ? » Té. je me l'imagine. » Pouvez-vous comprendre pourquoi Pello devint triste, subitement, triste comme jamais peut-être ? Arrosa s'en alla en promenade, ou caqueter par Ciboure, ici et là ; lui, Pello, prit la route du cimetière. Et sur la tombe de sa mère, il pria longtemps. Elle était ornée de fleurs, comme au 15 avril. Quelle était l'âme pieuse qui songeait à la morte, hélas ! trop oubliée de son enfant ? Pello se mit à scruter sa conscience. Combien il était moins bon, que du temps où il vivait avec sa grand-mère, moins bon, moins franc ! N'avait-il pas menti, l'autre jour, par la vanité sotte de passer pour le cousin de la belle Arrosa, ce qui n'est peut-être pas si flatteur que ça ? En sortant du cimetière, Pello vit une tombe ornée du même bouquet que celle de sa mère ; il s'arrêta et lut avec attendrissement l'inscription : « Les grands-parents de Dominica, ma petite amie ! Les primevres jaunes étaient aussi apportées par elle, bien sûr ! » Et Pello songeait qu'Arrosa, sa sœur Arrosa, ne trouverait pas dans son cœur de telles délicatesses. XVII Le coucou de Panpana sonnait minuit, et Pello était encore accouché au balcon, le regard perdu vers les lointains imprécis. C'était, là-bas, Saint-Jean-de-Luz allumé pour le plaisir; ici, la mer et la musique de ses vagues; au-dessus, un ciel sans étoiles, tout bleu, où la lune dans son plein resplendissait, enchanteresse. Elle faisait toute blanche la route du Socoa; tout blanc le phare, au bout de l'horizon. Pello s'amusait à voir tourner ses lumières changeantes et, du phare, il remontait par la pensée jusqu'à Saint-Joseph, le port de refuge de ses vieux ans. Hélas! un demi-siècle presque, d'attente, avant les beaux jours du déclin! L'image de la jolie sœur Véronique, si douce, se dressait en regard de la belle Arrosa, brusque, très souvent, et pas franche. Pello avait le cœur poignardé par
» Et Pello songeait qu'Arrosa, sa sœur Arrosa, ne trouverait pas dans son cœur de telles délicatesses. XVII Le coucou de Panpana sonnait minuit, et Pello était encore accouché au balcon, le regard perdu vers les lointains imprécis. C'était, là-bas, Saint-Jean-de-Luz allumé pour le plaisir; ici, la mer et la musique de ses vagues; au-dessus, un ciel sans étoiles, tout bleu, où la lune dans son plein resplendissait, enchanteresse. Elle faisait toute blanche la route du Socoa; tout blanc le phare, au bout de l'horizon. Pello s'amusait à voir tourner ses lumières changeantes et, du phare, il remontait par la pensée jusqu'à Saint-Joseph, le port de refuge de ses vieux ans. Hélas! un demi-siècle presque, d'attente, avant les beaux jours du déclin! L'image de la jolie sœur Véronique, si douce, se dressait en regard de la belle Arrosa, brusque, très souvent, et pas franche. Pello avait le cœur poignardé par cette découverte. Au fond, il s'en doutait depuis longtemps; mais se l'avouer à lui-même? Ah! mais non. Il ne le voulait pas. Cette nuit-là, dans le silence et la solitude, alors que toute la maisonnée dormait, il réfléchissait et comprenait. Sachez qu'un des soirs précédents, il avait trouvé Arrosa qui, bel et bien, buvait son sirop, sans cuillère, à même la bouteille. Elle ne s'était pas troublée de le voir entrer, non; elle lui avait dit « Je le goûtais, craignant qu'il eût fâché et que ça te fasse mal. » Pello ne l'avait gobé qu'à moitié; cette sollicitude d'Arrosa n'était pas croyable; mais, il voulait garder son bandeau sur les yeux. Arrosa voleuse, menteuse et gourmande, allons donc. Et pourtant! la fiole qui contenait le vomitif avait été trouvée vide aussi; Arrosa avait eu des malaises sans cause explicable, dont le médecin souriait. Il en plaisanta même quelque peu, devant Pello, certain jour. « Les jolies filles aiment les douceurs, les petites friandises.» « Je n'avais mangé que des piments rouges, en fait de gourmandise.» « Et bu après, peut-être, quelque liqueur exquise? » Arrosa, sans répondre, ramena la conversation sur l'état de Pello, et ce fut pour s'attirer
bel et bien, buvait son sirop, sans cuillère, à même la bouteille. Elle ne s'était pas troublée de le voir entrer, non; elle lui avait dit « Je le goûtais, craignant qu'il eût fâché et que ça te fasse mal. » Pello ne l'avait gobé qu'à moitié; cette sollicitude d'Arrosa n'était pas croyable; mais, il voulait garder son bandeau sur les yeux. Arrosa voleuse, menteuse et gourmande, allons donc. Et pourtant! la fiole qui contenait le vomitif avait été trouvée vide aussi; Arrosa avait eu des malaises sans cause explicable, dont le médecin souriait. Il en plaisanta même quelque peu, devant Pello, certain jour. « Les jolies filles aiment les douceurs, les petites friandises.» « Je n'avais mangé que des piments rouges, en fait de gourmandise.» « Et bu après, peut-être, quelque liqueur exquise? » Arrosa, sans répondre, ramena la conversation sur l'état de Pello, et ce fut pour s'attirer cette riposte du docteur « Il a un tempérament rare, excellent! Les médicaments agissent sur lui, rien qu'à les regarder. Est-ce que vous toussez facilement, mademoiselle? Ça non, monsieur le docteur.» « Vous soignez vos rhumes à venir. Je comprends. » Arrosa avait lâché un juron basque « figure du diable », à la confusion de Pello; et le docteur s'en était allé, riant à gorge déployée. « Que j'étais donc bête, songeait l'enfant toujours accouché au balcon, que j'étais bête de n'avoir pas compris! Arrosa prenait mes remèdes comme elle avait pris mes macarons. mais oui ! » Ah! son sourire étrange qui l'intriguait, il en tenait l'énigme. « Je m'en souviens, maintenant! Quand je me suis réveillé, après ma noyade, Arrosa s'est détournée bien vite pour cacher ce qu'elle croquait. Mes chocolats, bien sûr. La coquine! Toutes ses gentillesse n'étaient que pour dissimuler ses méchancetés et m'empêcher de parler à ma grand-mère. N'était-ce point par la peur que je dise quelque chose, qu'elle m'avait entraîné subitement, sans que j'y comprenne rien, quand les Petites Soeurs sont venues prendre de mes nouvelles? » Il commençait à détester Arrosa autant qu'il l'avait aimée, à la trouver grossière, mal élevée. «
diable », à la confusion de Pello; et le docteur s'en était allé, riant à gorge déployée. « Que j'étais donc bête, songeait l'enfant toujours accouché au balcon, que j'étais bête de n'avoir pas compris! Arrosa prenait mes remèdes comme elle avait pris mes macarons. mais oui ! » Ah! son sourire étrange qui l'intriguait, il en tenait l'énigme. « Je m'en souviens, maintenant! Quand je me suis réveillé, après ma noyade, Arrosa s'est détournée bien vite pour cacher ce qu'elle croquait. Mes chocolats, bien sûr. La coquine! Toutes ses gentillesse n'étaient que pour dissimuler ses méchancetés et m'empêcher de parler à ma grand-mère. N'était-ce point par la peur que je dise quelque chose, qu'elle m'avait entraîné subitement, sans que j'y comprenne rien, quand les Petites Soeurs sont venues prendre de mes nouvelles? » Il commençait à détester Arrosa autant qu'il l'avait aimée, à la trouver grossière, mal élevée. « Elle en dit, des vilains mots. Si grand-mère l'entendait! Arrosa est belle, voilà! Elle a des yeux qui prennent la moitié de sa figure, et des bijoux. J'aime tant les femmes avec des bijoux, excepté Panpana! Il est vrai, elle serait encore plus laide sans ses anneaux d'or. Comment se fait-il que M. le docteur donne tant de cadeaux à Arrosa, lui qui se moque d'elle? C'est pour s'amuser qu'il la taquine, conclua-t-il. Et là-dessus, d'aller se coucher. Le lendemain, Arrosa offrit à son œuvre de danser. « Voilà bien longtemps que nous laissons le fandango. » « Oui, c'est vrai. Vous êtes capricieuse comme la mer, Arrosa. » Telle, quelle histoire! Un jour aimable, un jour pas. Ils étaient assis sur le pas de la porte. (P. 190, col. 2.) sur la route pour le regarder partir; Arrosa cesse de danser, elle le rappelle « Viens, nous allons nous amuser beaucoup. Après, je m'y ferai à la pelote avec toi. Viens donc! » La pelote! la passion du petit Basque. Une partie de pelote avec Arrosa! Elle y met tant d'ardeur, ils se battent si bien; elle est si drôle avec ses allures garçonnières! Elle s'arrêta, hésitant, puis, cette
fait-il que M. le docteur donne tant de cadeaux à Arrosa, lui qui se moque d'elle? C'est pour s'amuser qu'il la taquine, conclua-t-il. Et là-dessus, d'aller se coucher. Le lendemain, Arrosa offrit à son œuvre de danser. « Voilà bien longtemps que nous laissons le fandango. » « Oui, c'est vrai. Vous êtes capricieuse comme la mer, Arrosa. » Telle, quelle histoire! Un jour aimable, un jour pas. Ils étaient assis sur le pas de la porte. (P. 190, col. 2.) sur la route pour le regarder partir; Arrosa cesse de danser, elle le rappelle « Viens, nous allons nous amuser beaucoup. Après, je m'y ferai à la pelote avec toi. Viens donc! » La pelote! la passion du petit Basque. Une partie de pelote avec Arrosa! Elle y met tant d'ardeur, ils se battent si bien; elle est si drôle avec ses allures garçonnières! Elle s'arrêta, hésitant, puis, cette fois sans détourner la tête, il reprit son chemin bien vite. C'était une victoire. À suivre. M. LEUDANT. « Merci! Je m'amuse, l'apan m'a fait danser le fandango avec les vagues c'était une drôle de danse. Es-tu bête, es-tu bête! Pauvre de toi ! » Et Arrosa faisait claquer ses doigts en castagnettes; légère, souple, exquise, elle effleurait à peine la terre de son pied nu, mais oui. Et qu'elle était charmante « Viens! Non, fit Pello résolu je vais à l'école. » Arrosa lui répondit par un rire moqueur. « Au retour, j'entrerai chez ma petite amie Dominica. Je veux remercier sa mère qui, pendant que j'étais malade, avait porté de mes nouvelles à ma grand-mère. C'était gentil, ça. Ravissant, délicieux! » Arrosa dansait avec sa sœur cadette dont le jumeau jouait du tambour de basque; et Panpana, de bonne humeur, se joignait à ses petites-filles. Le soleil était grisant, fait pour pousser à la paresse, à la joie, Pello avait bien envie de laisser là son petit panier, ses livres de classe, mais il se souvint! Sa maman le voit, du haut du ciel. Il n'est pas cascarola, lui, mais de souche laborieuse et chrétienne. Va-t-il, parce qu'il
doigts en castagnettes; légère, souple, exquise, elle effleurait à peine la terre de son pied nu, mais oui. Et qu'elle était charmante « Viens! Non, fit Pello résolu je vais à l'école. » Arrosa lui répondit par un rire moqueur. « Au retour, j'entrerai chez ma petite amie Dominica. Je veux remercier sa mère qui, pendant que j'étais malade, avait porté de mes nouvelles à ma grand-mère. C'était gentil, ça. Ravissant, délicieux! » Arrosa dansait avec sa sœur cadette dont le jumeau jouait du tambour de basque; et Panpana, de bonne humeur, se joignait à ses petites-filles. Le soleil était grisant, fait pour pousser à la paresse, à la joie, Pello avait bien envie de laisser là son petit panier, ses livres de classe, mais il se souvint! Sa maman le voit, du haut du ciel. Il n'est pas cascarola, lui, mais de souche laborieuse et chrétienne. Va-t-il, parce qu'il est orphelin, déroger, amoindrir son nom, être indigne de son père? Pello est déjà un petit homme, n'est-ce pas? Bientôt onze ans, d'âge à se conduire. « Pour lors, adieu! » Et il sort. Les petits cascarolas se jettent L'enfant s'avance résolument. (P. 195, col. 1.) LOIN DES YEUX, PRÈS DU CŒUR Dans la nuit. Les jours passent; ils forment des semaines et des mois, puis des années. Au lendemain de la catastrophe, toute la population d'Oudon avait suivi, avec une émotion recueillie, le convoi de l'infortuné Jacques Bérault. Quant à la pauvre femme disparue, les recherches poursuivies à son sujet n'avaient donné aucun résultat. Il était trop certain, maintenant, qu'elle avait péri noyée. Trois semaines environ après l'accident, les autorités d'Oudon avaient été avisées par la municipalité de Cholet qu'on avait recueilli, aux environs de la petite ville industrielle, une femme errante, privée de raison, frappée d'aphasie, et qui, cela va sans dire, n'avait pu fournir aucun renseignement sur ses origines. Bien qu'il n'y eût nul rapport entre ce fait et celui de la fatale crue, le maire de Cholet avait étendu son enquête aussi loin que possible. Le ménage Bérault, étranger à la commune d'Oudon, y possédait néanmoins
DU CŒUR Dans la nuit. Les jours passent; ils forment des semaines et des mois, puis des années. Au lendemain de la catastrophe, toute la population d'Oudon avait suivi, avec une émotion recueillie, le convoi de l'infortuné Jacques Bérault. Quant à la pauvre femme disparue, les recherches poursuivies à son sujet n'avaient donné aucun résultat. Il était trop certain, maintenant, qu'elle avait péri noyée. Trois semaines environ après l'accident, les autorités d'Oudon avaient été avisées par la municipalité de Cholet qu'on avait recueilli, aux environs de la petite ville industrielle, une femme errante, privée de raison, frappée d'aphasie, et qui, cela va sans dire, n'avait pu fournir aucun renseignement sur ses origines. Bien qu'il n'y eût nul rapport entre ce fait et celui de la fatale crue, le maire de Cholet avait étendu son enquête aussi loin que possible. Le ménage Bérault, étranger à la commune d'Oudon, y possédait néanmoins un parent dans la personne d'un paysan possesseur de quelques lopins de terre. Ce parent portait le même nom, auquel s'ajoutait le prénom de Julien. On l'avait donc interrogé. Rude et avare, cet homme avait exigé qu'on lui assurât la gratuité de son voyage à Cholet, où il était mandé afin de fournir, le cas échéant, son témoignage sur la démente vagabonde. Il n'avait pas reconnu en elle la mère de Monique. Sa déclaration, d'ailleurs, avait été contrôlée par celle d'autres parents éloignés appelés de Saintonge. Pas plus que Julien Bérault, ils n'avaient vu, dans la créature muette, en haillons, tombée aux lamentables déchéances de la folie, la femme jeune et jolie qui, si peu de jours auparavant, berçait de sa caresse maternelle une enfant idolâtrée. L'enquête s'était donc close faute d'indications, et l'on avait dirigé la malheureuse aliénée sur un asile du département de la Loire-Inférieure, où elle avait été internée sous une désignation vague. Et l'oubli s'était fait sur l'incident. Maintenant, cinq ans s'étaient écoulés depuis les événements du 14 avril 189. Pierre Audren, bachelier es lettres, se préparait à prendre un deuxième diplôme des sciences mathématiques et physiques. C'était un beau garçon qui avait tenu toutes les
afin de fournir, le cas échéant, son témoignage sur la démente vagabonde. Il n'avait pas reconnu en elle la mère de Monique. Sa déclaration, d'ailleurs, avait été contrôlée par celle d'autres parents éloignés appelés de Saintonge. Pas plus que Julien Bérault, ils n'avaient vu, dans la créature muette, en haillons, tombée aux lamentables déchéances de la folie, la femme jeune et jolie qui, si peu de jours auparavant, berçait de sa caresse maternelle une enfant idolâtrée. L'enquête s'était donc close faute d'indications, et l'on avait dirigé la malheureuse aliénée sur un asile du département de la Loire-Inférieure, où elle avait été internée sous une désignation vague. Et l'oubli s'était fait sur l'incident. Maintenant, cinq ans s'étaient écoulés depuis les événements du 14 avril 189. Pierre Audren, bachelier es lettres, se préparait à prendre un deuxième diplôme des sciences mathématiques et physiques. C'était un beau garçon qui avait tenu toutes les promesses de son enfance. A une grande vigueur physique, développée par l'entraînement à tous les sports, il joignait une rare intelligence et une précoce maturité du jugement. Il y fallait ajouter une vertu moins commune encore, qui le faisait chérir de tous ceux qui l'approchaient, une bonté exquise, simple, presque timide dans ses manifestations. Quant au courage, à la décision, Pierre en avait trop souvent fourni des preuves pour que l'admiration publique lui tînt compte de qualités devenues banales à force de simplicité. A mesure qu'il grandissait, la dureté de ses parents Reschins s'était faite plus agressive, et le jeune homme, aimant et avide de tendresse, avait beaucoup souffert de cette situation pénible. Il avait fait la confidence à M. du Charrier et à Brigitte Cornou. Celle-ci n'avait pas ménagé les termes de son mépris envers la odieuse attitude du couple nantais. « Voyez-vous, monsieur, disait-elle à son maître en désignant Pierre, si j'étais à sa place, je sais bien ce que je ferais. Que ferais-tu donc, Brigitte? Je signifierais à ces braves gens que je ne veux plus respirer le même air qu'eux, et je prendrais mon baluchon en leur tirant pour toujours ma révérence. Voilà ce que je
timide dans ses manifestations. Quant au courage, à la décision, Pierre en avait trop souvent fourni des preuves pour que l'admiration publique lui tînt compte de qualités devenues banales à force de simplicité. A mesure qu'il grandissait, la dureté de ses parents Reschins s'était faite plus agressive, et le jeune homme, aimant et avide de tendresse, avait beaucoup souffert de cette situation pénible. Il avait fait la confidence à M. du Charrier et à Brigitte Cornou. Celle-ci n'avait pas ménagé les termes de son mépris envers la odieuse attitude du couple nantais. « Voyez-vous, monsieur, disait-elle à son maître en désignant Pierre, si j'étais à sa place, je sais bien ce que je ferais. Que ferais-tu donc, Brigitte? Je signifierais à ces braves gens que je ne veux plus respirer le même air qu'eux, et je prendrais mon baluchon en leur tirant pour toujours ma révérence. Voilà ce que je ferais. Ce serait tout de même un peu sec, Brigitte, fit remarquer Pierre en riant. Sec, bien sûr que ce serait sec, puisque ça leur ôterait tout prétexte et tout moyen de faire leur beurre sur vos rentes. Parce que, voyez-vous, il n'y a que ça qui les touche, ces rapports. Ils trouvent qu'en prenant de l'âge, vous grandissez en taille, en force, en appétit. Et, par le fait, il vous faut d'autres habits, des souliers plus grands, et aussi des plats plus nourrissants. Tout compte fait, la gratte leur donne moins, et c'est à vous qu'ils s'en prennent, ces ruffians. Brigitte, reprit l'adolescent en riant plus fort, oubliez-vous que c'est de mon oncle et de ma tante que nous nous parlez en ces termes si peu mesurés? Ah! voilà qui m'est bien égal, mon petit. Je n'en regrette pas le moindre mot, sauf le plaisir que j'aurais à le leur faire entendre à eux-mêmes. Vous, vous n'aurez jamais le toupet pour le leur dire, et puis, c'est vrai que vous leur devez le respect, puisque c'est votre oncle et votre tante. » Cette fois, Pierre ne rit plus. Il soupira. « Brigitte, fit-il en hochant la tête, je ne
rapports. Ils trouvent qu'en prenant de l'âge, vous grandissez en taille, en force, en appétit. Et, par le fait, il vous faut d'autres habits, des souliers plus grands, et aussi des plats plus nourrissants. Tout compte fait, la gratte leur donne moins, et c'est à vous qu'ils s'en prennent, ces ruffians. Brigitte, reprit l'adolescent en riant plus fort, oubliez-vous que c'est de mon oncle et de ma tante que nous nous parlez en ces termes si peu mesurés? Ah! voilà qui m'est bien égal, mon petit. Je n'en regrette pas le moindre mot, sauf le plaisir que j'aurais à le leur faire entendre à eux-mêmes. Vous, vous n'aurez jamais le toupet pour le leur dire, et puis, c'est vrai que vous leur devez le respect, puisque c'est votre oncle et votre tante. » Cette fois, Pierre ne rit plus. Il soupira. « Brigitte, fit-il en hochant la tête, je ne demanderais pas mieux que de les planter là. Mais, je n'ai que dix-sept ans; je suis leur pupille et je dois me soumettre à leur volonté jusqu'à vingt et un ans. Sans cela, croyez-vous que j'hésiterais à demander au bon ami l'hospitalité définitive, puisque j'aurais la libre disposition de mon bien? M. du Charrier intervint. « S'il n'y a que ça qui t'arrête, mon gars, laisse-moi te dire que tu manques de confiance en moi. Crois-tu donc que, depuis dix-sept ans que je te suis dans la vie, j'aie attendu que tu fusses en mesure de me payer une pension pour te proposer le vivre et le couvert, si le cœur te dit de les accepter? » Pierre répondit avec véhémence « Oh! mon ami, avez-vous bien pu m'attribuer une telle pensée? Vous savez bien qu'il y a longtemps que je souhaite d'être votre hôte à demeure? Mais, en vérité, je trouve qu'il serait inique, abominable même, de laisser aux mains de mes parents de Nantes la rémunération de services qu'ils ne me rendent pas, qu'ils ne m'ont jamais rendus. C'est pour le coup qu'ils auraient le droit de se moquer de moi et de rire au nez de ma