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à une aile, disparaît bien vite, et sans doute pour toujours. La gloire, qu'est-ce donc au juste ? Des articles dans les grands quotidiens, des échos dans les hebdomadaires, des photographies dans les Illustrés, à côté de celle d'un assassin ou d'un Monsieur guéri de sa constipation par des pilules ; une femme vous écrivant : « Je _ déteste la banalité, donc je vous aime. Trouvez-vous demain au Louvre, auprès de la Joconde, etc. ». La gloire, c'est aussi quelques calomnies, un gain de trois sous, le plaisir de s'entendre traiter de vieille bête, et pour finir, la fosse commune sur laquelle on jette quelques discours. Si les jeunes auteurs présentaient, dans l'après-midi Le Tentateur, le Théâtre des Arts donnait, le soir, Le juif du Pape, de M. Edmond Fleg. — Est-ce que le pape est dans la salle ? me demande ma voisine. — Non, mais il y a quelques juifs, lui répondis-je. Ils ne détestent pas que l'on parle d'eux. Ce sont de vieux cabots. Ils ont toujours vu, non sans plaisir, l'intérêt qui s'attache à eux et l'émotion qu'ils causent. — Mais, continua ma voisine, en trouve-t-on auprès du pape ? — C'est fort probable. Le Vatican est somptueux, et ils aiment les bonnes maisons. — Je me suis laissé dire, fit-elle, que des papes furent juifs. — Et moi que de grands rabbins furent catholiques. — D'ailleurs, puisque Jésus était juif, il est tout naturel que les papes le soient aussi. Dans les coulisses, deux courants se dessinent ; les uns disent : « Vivent l'opérette et le vaudeville ! », et les autres voient en M. Edmond Fleg un Paul Claudel juif. C'est la vieille lutte qui recommence entre, d'un côté, les boulevardiers, et de l'autre, les amis, les soutiens des théâtres à côté, qui maintenant sont devenus des théâtres réguliers. C'est le théâtre de Sardou et de ses successeurs qui entrent en lice contre Pitoëff, Dullin et Co. Pendant les entr'actes de ces petits combats, les belligérants voient défiler le ghetto, le Vatican, les portes de Rome et le Colisée. Les Capucines sont
Vatican est somptueux, et ils aiment les bonnes maisons. — Je me suis laissé dire, fit-elle, que des papes furent juifs. — Et moi que de grands rabbins furent catholiques. — D'ailleurs, puisque Jésus était juif, il est tout naturel que les papes le soient aussi. Dans les coulisses, deux courants se dessinent ; les uns disent : « Vivent l'opérette et le vaudeville ! », et les autres voient en M. Edmond Fleg un Paul Claudel juif. C'est la vieille lutte qui recommence entre, d'un côté, les boulevardiers, et de l'autre, les amis, les soutiens des théâtres à côté, qui maintenant sont devenus des théâtres réguliers. C'est le théâtre de Sardou et de ses successeurs qui entrent en lice contre Pitoëff, Dullin et Co. Pendant les entr'actes de ces petits combats, les belligérants voient défiler le ghetto, le Vatican, les portes de Rome et le Colisée. Les Capucines sont peut-être le plus petit théâtre de Paris. Cependant, ce qu'il est convenu d'appeler le Tout-Paris, y tient facilement. Une porte cochère donnant à deux pas de la Madeleine vous incite à croire que vous allez passer la soirée chez de bons bourgeois. Dans le fond de la cour, voici une porte. Ouvrez-la. Vous voyez un contrôle ; et, à côté de lui, M. Neblis, lequel sourit dans sa barbe qui a dû se faire blanchir à Londres. Un promenoir lilluputien, un promenoir vestiaire, fait le tour de ce théâtre minuscule. La scène est presque de plain-pied avec l'orchestre. Les acteurs peuvent serrer la main des spectateurs et leur demander, en se penchant vers eux : « Avez-vous gagné aux courses, cette après-midi ? » C'est un théâtre d'habitués. Presque tous les spectateurs sont les amis de M. Berthez, le directeur de cette bonbonnière. Quand celui-ci aperçoit par hasard des visages qu'il ne connaît pas, il déclare : « Les Américains donnent beaucoup aujourd'hui ». Les Capucines représentent, ce soir, Mannequins. Auteurs : MM. Szulc, Bousquet et Falk. Le rideau se lève : on se croirait devant la vitrine d'un grand magasin, quand des scènes de la vie y sont représentées
porte. Ouvrez-la. Vous voyez un contrôle ; et, à côté de lui, M. Neblis, lequel sourit dans sa barbe qui a dû se faire blanchir à Londres. Un promenoir lilluputien, un promenoir vestiaire, fait le tour de ce théâtre minuscule. La scène est presque de plain-pied avec l'orchestre. Les acteurs peuvent serrer la main des spectateurs et leur demander, en se penchant vers eux : « Avez-vous gagné aux courses, cette après-midi ? » C'est un théâtre d'habitués. Presque tous les spectateurs sont les amis de M. Berthez, le directeur de cette bonbonnière. Quand celui-ci aperçoit par hasard des visages qu'il ne connaît pas, il déclare : « Les Américains donnent beaucoup aujourd'hui ». Les Capucines représentent, ce soir, Mannequins. Auteurs : MM. Szulc, Bousquet et Falk. Le rideau se lève : on se croirait devant la vitrine d'un grand magasin, quand des scènes de la vie y sont représentées par des poupées de cire. Le compositeur, M. Szulc, qui est au piano, sourit à ses interprètes, et à ses blanches et à ses noires qu'il tient sous ses mains. Avant d'arriver à s'asseoir devant ce piano, il courut pendant un bon nombre d'années sur le trottoir de Paris sans pouvoir « placer » sa musique, ou du moins n'arrivant que fort rarement à la faire entendre. Mais cet homme solide et joufflu était entêté, avait une humeur égale et ignorait le découragement. Il savait que Paris est difficile à conquérir. Donc, ce soir, il est à son poste de combat et de tapage. Il est un véritable orchestre. A lui seul, il est dix, quinze, vingt musiciens. Il tourne le dos au public, et ses épaules en se haussant et s'abaissant, semblent rire. Il ne regarde pas son clavier, ni ses mains lourdes voltigeant avec légèreté sur l'ébène et l'ivoire. Il a tout le temps les yeux tournés vers la scène. Le succès vient à lui brutalement. On lui crie bis, bravo, Szulc ! on l'interpelle ; c'est tout juste si on ne le tutoie pas. Alors Szulc se lève, s'appuie sur le rebord de la loge où son
pouvoir « placer » sa musique, ou du moins n'arrivant que fort rarement à la faire entendre. Mais cet homme solide et joufflu était entêté, avait une humeur égale et ignorait le découragement. Il savait que Paris est difficile à conquérir. Donc, ce soir, il est à son poste de combat et de tapage. Il est un véritable orchestre. A lui seul, il est dix, quinze, vingt musiciens. Il tourne le dos au public, et ses épaules en se haussant et s'abaissant, semblent rire. Il ne regarde pas son clavier, ni ses mains lourdes voltigeant avec légèreté sur l'ébène et l'ivoire. Il a tout le temps les yeux tournés vers la scène. Le succès vient à lui brutalement. On lui crie bis, bravo, Szulc ! on l'interpelle ; c'est tout juste si on ne le tutoie pas. Alors Szulc se lève, s'appuie sur le rebord de la loge où son piano est riche, et il salue et resalue. Mais les mannequins qui sont sur la scène nous font penser à ces autres mannequins qui sont dans la salle, et qui, tous les soirs, assistent à des générales. Ils sont immobiles dans leur fauteuil, ils le sont aujourd'hui, ils le seront demain, et toute leur vie, impeccables, sans mouvement, étant devenus pareils à des morceaux de bois, ils écoutent la musique des autres, la prose des autres, les vers des autres. Ne sont-ce pas, en vérité, des mannequins qui, de temps en temps, mus comme par un ressort, font mouvoir leurs mains pour applaudir ou avoir l'air d'applaudir ? Mais ces mannequins reviennent à la vie et s'animent quand les acteurs ont fini de réciter leur rôle, et ils se répandent dans les couloirs. Mme Berthez inspecte son petit peuple ; Charles Ackar rappelle qu'il fit représenter naguère un ballet, Le Scandale du Louvre, où l'on voyait déjà des figures de cire sur la scène ; et Pierre Véber raconte qu'il est en train d'adapter une pièce de Molnar, Le Démon. M. Félix Gandéra a écrit, grâce au souvenir qu'il possède de cette oeuvre, sa dernière comédie La Manière de prendre.
demain, et toute leur vie, impeccables, sans mouvement, étant devenus pareils à des morceaux de bois, ils écoutent la musique des autres, la prose des autres, les vers des autres. Ne sont-ce pas, en vérité, des mannequins qui, de temps en temps, mus comme par un ressort, font mouvoir leurs mains pour applaudir ou avoir l'air d'applaudir ? Mais ces mannequins reviennent à la vie et s'animent quand les acteurs ont fini de réciter leur rôle, et ils se répandent dans les couloirs. Mme Berthez inspecte son petit peuple ; Charles Ackar rappelle qu'il fit représenter naguère un ballet, Le Scandale du Louvre, où l'on voyait déjà des figures de cire sur la scène ; et Pierre Véber raconte qu'il est en train d'adapter une pièce de Molnar, Le Démon. M. Félix Gandéra a écrit, grâce au souvenir qu'il possède de cette oeuvre, sa dernière comédie La Manière de prendre. ... Mais minuit sonne. Les mannequins font trois petits tours, s'en vont, et se répandent sur les boulevards, où ils disparaissent presque tout de suite. La nuit a mis sur eux ses couvertures noires, et jusqu'à demain ils ne bougeront plus, les mannequins de Paris ! RENÉ WISNER. AU BAL TABARIN L'Union indépendante des Artistes de Music-hall et de Café-concerts, que préside avec tant de dévouement le comique Georgius, a donné au Bal Tabarin sa grande fête annuelle ! De nombreux numéros se sont succédés, et un grand concours de costumes termina la soirée. Un jury important et sélect, présidé par André de Fouquières, distribua de nombreuses récompenses. Quelques membres de l'Union Photos Ronssé Les membres du jury 15 LA RAMPE UNE ÉTOILE QUI SE LÈVE CHRISTIANE DOR Un type ! Les spectateurs des Capucines s'écrient, à la sortie. — Cette Christiane Dor, quel numéro ! Un cas. Paris, blasé de comédiennes habiles, de cantatrices adroites, d'artistes expertes, de voix bien timbrées, a fait un accueil aussi délirant qu'immédiat à Christiane Dor. Christiane Dor, c'est le piment. A bien examiner cette étrange artiste, on en viendrait à ne lui trouver que des défauts. Son jeu maladroit, sa voix mal placée,
TABARIN L'Union indépendante des Artistes de Music-hall et de Café-concerts, que préside avec tant de dévouement le comique Georgius, a donné au Bal Tabarin sa grande fête annuelle ! De nombreux numéros se sont succédés, et un grand concours de costumes termina la soirée. Un jury important et sélect, présidé par André de Fouquières, distribua de nombreuses récompenses. Quelques membres de l'Union Photos Ronssé Les membres du jury 15 LA RAMPE UNE ÉTOILE QUI SE LÈVE CHRISTIANE DOR Un type ! Les spectateurs des Capucines s'écrient, à la sortie. — Cette Christiane Dor, quel numéro ! Un cas. Paris, blasé de comédiennes habiles, de cantatrices adroites, d'artistes expertes, de voix bien timbrées, a fait un accueil aussi délirant qu'immédiat à Christiane Dor. Christiane Dor, c'est le piment. A bien examiner cette étrange artiste, on en viendrait à ne lui trouver que des défauts. Son jeu maladroit, sa voix mal placée, ses gestes à contresens... il n'en faut pas plus, pour déclencher le rire. Le plus curieux de l'affaire, c'est que, lorsque Christiane Dor entre en scène, vous n'analysez pas. Vous êtes pris. Vous riez. Et en sortant vous prenez part au chœur : — Cette Christiane Dor, quel numéro ! Une nature ! Une nature qui semblait être l'inverse de ce qu'il faut pour réussir au théâtre. Une nature que sa propriétaire a exploité avec une surprenante finesse. Le résultat est là. Il est facile de dire que : « Christiane Dor n'a qu'à paraître en scène pour emporter le morceau ». Quelle lourde erreur ! Rien de plus délicat que d'avoir l'air inexpérimenté, gauche et bête. Il faut un souci de mesure, un tact qui sont les effets de l'art. Or, c'est en cela que Christiane Dor réussit parfaitement. Elle a l'air naturel. Si, un instant, elle paraissait jouer la gaucherie, tout serait perdu. Un petit peu d'histoire : Robert Trébor dînait, un soir de 1918, dans un restaurant où il rencontra Christiane Dor. Trébor se rendit tout de suite compte du parti qu'il pouvait tirer du physique amusant, de la voix si spéciale, des gestes cocasses de la
Une nature ! Une nature qui semblait être l'inverse de ce qu'il faut pour réussir au théâtre. Une nature que sa propriétaire a exploité avec une surprenante finesse. Le résultat est là. Il est facile de dire que : « Christiane Dor n'a qu'à paraître en scène pour emporter le morceau ». Quelle lourde erreur ! Rien de plus délicat que d'avoir l'air inexpérimenté, gauche et bête. Il faut un souci de mesure, un tact qui sont les effets de l'art. Or, c'est en cela que Christiane Dor réussit parfaitement. Elle a l'air naturel. Si, un instant, elle paraissait jouer la gaucherie, tout serait perdu. Un petit peu d'histoire : Robert Trébor dînait, un soir de 1918, dans un restaurant où il rencontra Christiane Dor. Trébor se rendit tout de suite compte du parti qu'il pouvait tirer du physique amusant, de la voix si spéciale, des gestes cocasses de la jeune fille. S'étant fait présenter, il proposa, séance tenante, un engagement. Christiane Dor n'avait jamais pensé au théâtre, mais le théâtre est une offre bien tentante. Elle accepta de risquer l'expérience. Trébor s'y connaît. Si les débuts de la jeune Christiane ne furent pas remarqués (ce fut au Michel, dans Carminella), dès Plus ça Change, sa curieuse personnalité s'imposa. Elle joua tour à tour Le Scandale de Deauville, Si je suis roi, de Rip. Elle remplaça Huguette Dastry dans le Chasseur de Chez Maxim's, au Palais Royal, puis créa Vu Bouche, au Daunou. Et voilà pour 523 représentations consécutives. Ensuite Madame, Philie, Gosse de Riche, Troublez-moi. Ce fut, au printemps dernier Quand on est Trois, aux Capucines, qui imposa définitivement le nom de Christiane Dor. Un gros succès de générale, le public répétant un nom amusant comme celui qui le porte. L'air, fameux maintenant, ne peut pas monter, suffit à faire de Christiane Dor une vedette. L'autre jour, Mannequins fut, pour la jeune fantaisiste, l'occasion d'un nouveau triomphe. Il est bien difficile de définir talent de Christiane Dor, c'est là le propre d'une personnalité vraiment originale. Quand on parle à Christiane Dor de son succès, de sa « situation »,
Carminella), dès Plus ça Change, sa curieuse personnalité s'imposa. Elle joua tour à tour Le Scandale de Deauville, Si je suis roi, de Rip. Elle remplaça Huguette Dastry dans le Chasseur de Chez Maxim's, au Palais Royal, puis créa Vu Bouche, au Daunou. Et voilà pour 523 représentations consécutives. Ensuite Madame, Philie, Gosse de Riche, Troublez-moi. Ce fut, au printemps dernier Quand on est Trois, aux Capucines, qui imposa définitivement le nom de Christiane Dor. Un gros succès de générale, le public répétant un nom amusant comme celui qui le porte. L'air, fameux maintenant, ne peut pas monter, suffit à faire de Christiane Dor une vedette. L'autre jour, Mannequins fut, pour la jeune fantaisiste, l'occasion d'un nouveau triomphe. Il est bien difficile de définir talent de Christiane Dor, c'est là le propre d'une personnalité vraiment originale. Quand on parle à Christiane Dor de son succès, de sa « situation », elle hausse la tête à sa manière, et dit drôlement. — Je suis à la mode. Je corresponds à un besoin. Je suis 1925, ça passera. Christiane Dor est modeste. Mais oui ! Mais elle se trompe. Son talent incisif est mieux que d'une époque. Sans doute évoluera-t-il pour se survivre, lorsque le temps en sera venu. Car vous vous en doutez, Christiane Dor est une petite bonne femme très intelligente. GEORGES SCHMITT LA RAMPE EN VISITE CHEZ M. JEAN-JACQUES BERNARD Dans une rue voisine du boulevard Berthier, une rue calme et provinciale, un paisible petit hôtel se dresse. Rares sont les autos qui viennent troubler, par les grincements des changements de vitesse ou par les effets de trompes, le travail de Jean-Jacques Bernard. La qualité souriante d'un être, lorsque cette qualité est profonde, saute aux yeux de l'observateur. C'est ainsi, si vous voulez, que nous pourrons proscrire arithmétiquement : Tristan Bernard = finesse ou bien Charles Vildrac = tendresse. Je vous le dis, Jean-Jacques Bernard = harmonie. Harmonie de la pensée, harmonie des gestes, harmonie de l'oeuvre. Tendre et délicate harmonie. Dans le théâtre de Jean-Jacques Bernard, les plus douloureux sanglots gardent un je ne sais quoi de réservé.
survivre, lorsque le temps en sera venu. Car vous vous en doutez, Christiane Dor est une petite bonne femme très intelligente. GEORGES SCHMITT LA RAMPE EN VISITE CHEZ M. JEAN-JACQUES BERNARD Dans une rue voisine du boulevard Berthier, une rue calme et provinciale, un paisible petit hôtel se dresse. Rares sont les autos qui viennent troubler, par les grincements des changements de vitesse ou par les effets de trompes, le travail de Jean-Jacques Bernard. La qualité souriante d'un être, lorsque cette qualité est profonde, saute aux yeux de l'observateur. C'est ainsi, si vous voulez, que nous pourrons proscrire arithmétiquement : Tristan Bernard = finesse ou bien Charles Vildrac = tendresse. Je vous le dis, Jean-Jacques Bernard = harmonie. Harmonie de la pensée, harmonie des gestes, harmonie de l'oeuvre. Tendre et délicate harmonie. Dans le théâtre de Jean-Jacques Bernard, les plus douloureux sanglots gardent un je ne sais quoi de réservé. On ne trouve pas, dans son oeuvre, les désordres furibonds de Bataille, les cris farouches de Porto-Riche. L'art de Jean-Jacques Bernard est intime, intérieur. Une très grande pudeur l'oblige à voiler les désespoirs comme les joies de ses personnages. Que de tendresse, il a pour eux ; avec quelle tendresse il regarde l'humanité. Il sait, lui, que Ruskin avait raison de dire que ce qu'il y a de plus haut dans l'oeuvre d'art, c'est la tendresse. Et ne le saurait-il pas, qu'il le sentirait profondément. Assis en face de moi, dans son vaste bureau, Jean-Jacques Bernard parle. Sa voix et ses gestes suivent harmonieusement pensées. Pas un accord qui ne sonne juste. — Le grand défaut des littérateurs, — et c'est le pire danger de leur déformation professionnelle — est de ne pas regarder assez la vie. Ils vivent dans leur petit milieu littéraire, au milieu de leurs mornes — et si pauvres — histoires de boutiques. Ils se cachent sournoirement à l'horizon. Ils oublient de descendre dans la rue, de rechercher des âmes qui ne soient pas pourries de littérature. C'est pourquoi je estime qu'un auteur dramatique ne peut se renouveler qu'en dehors du théâtre. Ce n'est pas en
il regarde l'humanité. Il sait, lui, que Ruskin avait raison de dire que ce qu'il y a de plus haut dans l'oeuvre d'art, c'est la tendresse. Et ne le saurait-il pas, qu'il le sentirait profondément. Assis en face de moi, dans son vaste bureau, Jean-Jacques Bernard parle. Sa voix et ses gestes suivent harmonieusement pensées. Pas un accord qui ne sonne juste. — Le grand défaut des littérateurs, — et c'est le pire danger de leur déformation professionnelle — est de ne pas regarder assez la vie. Ils vivent dans leur petit milieu littéraire, au milieu de leurs mornes — et si pauvres — histoires de boutiques. Ils se cachent sournoirement à l'horizon. Ils oublient de descendre dans la rue, de rechercher des âmes qui ne soient pas pourries de littérature. C'est pourquoi je estime qu'un auteur dramatique ne peut se renouveler qu'en dehors du théâtre. Ce n'est pas en vivant avec des confrères, en assistant à toutes les générales, en lisant beaucoup de pièces que l'écrivain de théâtre peut affirmer sa personnalité. Quand je me suis mis à travailler, je connaissais très peu le théâtre contemporain. C'est pourquoi je crois avoir échappé aux influences immédiates qui ont si profondément marqué certains, en particulier les influences de Porto-Riche et de Bataille. — Ma nouvelle pièce ? Différente de celles qui l'ont précédée et différente de celle qui la suivra. Elle marque un pas dans mon évolution... La dernière comédie que j'ai écrite avant Le Flambeau ranime est L'Invitation au Voyage. Quatre pièces représentent un « moment » de mon effort : Le Feu qui reprend mal, Martine, Le Printemps des autres et l'Invitation. Avec cette dernière œuvre, je suis arrivé au summum de ce que je pouvais atteindre avec l' « inexprimé ». J'ai compris qu'il était temps d'évoluer. Car, s'il faut fuir les influences et ne pas être prisonnier des autres, convenez qu'être prisonnier de soi-même, d'une formule, d'une manière, ne vaut pas mieux. En écrivant, il y a un an, Le Flambeau ranimé j'ai donc cherché à me renouveler. Cette pièce me paraît représenter un moment d'une évolution
marqué certains, en particulier les influences de Porto-Riche et de Bataille. — Ma nouvelle pièce ? Différente de celles qui l'ont précédée et différente de celle qui la suivra. Elle marque un pas dans mon évolution... La dernière comédie que j'ai écrite avant Le Flambeau ranime est L'Invitation au Voyage. Quatre pièces représentent un « moment » de mon effort : Le Feu qui reprend mal, Martine, Le Printemps des autres et l'Invitation. Avec cette dernière œuvre, je suis arrivé au summum de ce que je pouvais atteindre avec l' « inexprimé ». J'ai compris qu'il était temps d'évoluer. Car, s'il faut fuir les influences et ne pas être prisonnier des autres, convenez qu'être prisonnier de soi-même, d'une formule, d'une manière, ne vaut pas mieux. En écrivant, il y a un an, Le Flambeau ranimé j'ai donc cherché à me renouveler. Cette pièce me paraît représenter un moment d'une évolution nécessaire. Nous parlons de la « théorie de l'inexprimé ». — Ah ! parlons-en ! on a pris la chose à la lettre ! Le silence au théâtre représente ce que les êtres peuvent et ne peuvent pas exprimer. La plupart des gens ont confondu le silence, avec les silences, vous savez les temps, comme on en prend au Grand-Guignol. On a écrit pas mal de bêtises à ce sujet. J'expose à Jean-Jacques Bernard la conclusion d'une récente conversation que j'eus avec François de Curel. L'auteur de la Nouvelle Idole craignait que l'inexprimé contraignît l'auteur à traiter des sujets extrêmement simples — comme Martine — des caractères sans complications psychologiques, des cas sans complexité, par crainte d'incompréhension des spectateurs. — C'est un peu pour cela, répond Jean-Jacques Bernard, que j'ai cherché à m'élargir. Ma nouvelle pièce est plus mouvementée, quoique, dans le cas le plus simple, on puisse faire entrer beaucoup d'humanité. Et que, par ailleurs, le plus vaste et le plus magnifique sujet ne suffise pas ! Encore faut-il le traiter. Là commence la difficulté. Ainsi parla l'écrivain le plus neuf, l'auteur dramatique le plus personnel de l'après-guerre. JACQUES CHABANNE, LA RAMPE et le music-hall Le vieil amateur quotidien