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C'est du même ton qu'ils vendent au cercle émerveillé des badauds, mitrons et petites ouvrières, le Succès du jour! Cinquante sous pour un sou. Demandez! « Joséphine elle est malade! — J'comprends ça! — Quel métier! — Les feuilles mortes! — J'ai marché d'dans. — Ça peut arriver à tout 'l'monde! — Sous les ponts. — Le merlan! — C'est l'odeur des roses! Les demoiselles de magasin. — Faut les faire empailler! — En chemise! — Dans les blés! Elle est partie! — A Saint-Lazare! — Polisson de Bastien! — Avec ma sœur! Si maman l'savait! » etc., etc. Et pour allécher la clientèle ils chantent les chefs-d'œuvre, au refrain soutenus par le chœur gratuit, qui se pénètre de l'air, ne sachant point lire la musique. Mais comment chantent-ils ces gâcheurs de métier, ces vandales, ces philistins! — Sans cime, sans amour, sans art! Comme elle est loin la conviction des maîtres de la cour, qui arrivaient, à force de dire trente ans de suite la même romance, à en faire quelque chose d'absolument personnel et inattendu. Comment voulez-vous qu'ils s'intéressent à des œuvres qu'ils vendront seulement trois, dix ou quinze jours, le temps d'épuiser les stocks achetés à l'éditeur ou d'épuiser l'actualité. La plupart du temps ils ne les apprennent même pas, et c'est le nez fourré dans leurs exemplaires, qu'ils déchiffrent avec peine et qu'ils chantent, la voix filtrée par le papier. Aussi à ces gens sans conviction, à ces éhontés commerçants, je préfère encore les derniers mendiants, chanteurs-amateurs des rues et c'est eux que ma flânerie recherche et suit. Je les admire, les infirmes authentiques, ce bon. fond de jatte chantant à pleine voix : "Saluez, c'est l'Amour qui passe, Oui saluez, oui, c'est l'Amour! Le faux épileptique, qui choisit pour hoqueter sur chaque note avec un affreux soubresaut de tout son corps détraqué : G'é-é-élail le-e-c premier-temps! Le nouveau-zoous savait vingt ans, Et l'héroïque manchot des deux bras hurlant : Je reprendrai l'Alsace et la Lorraine, Et j'y ferai flotter les trois couleurs! Mais toutes mes sympathies sont pour les estropiés problématiques ou pour le valide
ou d'épuiser l'actualité. La plupart du temps ils ne les apprennent même pas, et c'est le nez fourré dans leurs exemplaires, qu'ils déchiffrent avec peine et qu'ils chantent, la voix filtrée par le papier. Aussi à ces gens sans conviction, à ces éhontés commerçants, je préfère encore les derniers mendiants, chanteurs-amateurs des rues et c'est eux que ma flânerie recherche et suit. Je les admire, les infirmes authentiques, ce bon. fond de jatte chantant à pleine voix : "Saluez, c'est l'Amour qui passe, Oui saluez, oui, c'est l'Amour! Le faux épileptique, qui choisit pour hoqueter sur chaque note avec un affreux soubresaut de tout son corps détraqué : G'é-é-élail le-e-c premier-temps! Le nouveau-zoous savait vingt ans, Et l'héroïque manchot des deux bras hurlant : Je reprendrai l'Alsace et la Lorraine, Et j'y ferai flotter les trois couleurs! Mais toutes mes sympathies sont pour les estropiés problématiques ou pour le valide ouvrier qui ne VEUT pas travailler, merveilleux cabotins de la misère et de la faim. Regardez celui-là qui se grise de sa propre mélodie et chante en pleine rue Montmartre, aussi tranquillement que dans une cour solitaire et calme, au milieu de la chaussée, parmi les courses exaspérées des voitures au double courant, le grondement formidable des omnibus, le sifflement des voyous et les bousculades des passants. Sous une pluie torrentielle, sa casquette à la main, il chante avec âme et conviction une tendre et douce chanson, dans un but que Dieu seul peut connaître, car c'est à peine si l'observateur patient peut, en une heure d'attente, attraper au vol trois ou quatre fausses notes. — Et je te salue et t'admire, forçat de la paresse et de la liberté, toi qui préfères au travail régulier et calme, mais odieux, La recette problématique de bronchites et de gros sous, et qui mourras en chantant la Chanson des rues, — celle Marseillaise de la Bohème. XANROF. - CHRYSANTHÈMES N 'Tout n'était-il pas étrange que, depuis plus d'un quart de siècle, les hasards des déplacements militaires n'eussent jamais ramené le général de la ... 1__4 u_~,.., Rouvenaz dans cette ville où il
au double courant, le grondement formidable des omnibus, le sifflement des voyous et les bousculades des passants. Sous une pluie torrentielle, sa casquette à la main, il chante avec âme et conviction une tendre et douce chanson, dans un but que Dieu seul peut connaître, car c'est à peine si l'observateur patient peut, en une heure d'attente, attraper au vol trois ou quatre fausses notes. — Et je te salue et t'admire, forçat de la paresse et de la liberté, toi qui préfères au travail régulier et calme, mais odieux, La recette problématique de bronchites et de gros sous, et qui mourras en chantant la Chanson des rues, — celle Marseillaise de la Bohème. XANROF. - CHRYSANTHÈMES N 'Tout n'était-il pas étrange que, depuis plus d'un quart de siècle, les hasards des déplacements militaires n'eussent jamais ramené le général de la ... 1__4 u_~,.., Rouvenaz dans cette ville où il a laissé les meilleures années de sa vie et un si gros morceau de son cœur? Et encore cette fois n'était-ce qu'une halte entre le train par lequel il arrivait de Suisse et celui qui allait le conduire à Paris — le temps de faire un tour par les rues afin de gagner une heure décennie pour dîner au buffet. De son pas élastique et ferme de soldat, il descendit l'escalier de la gare et s'en fut droit devant lui, à travers Lyon, le Lyon de son temps et de son monde, celui qui tient tout entier entre Perrache et Bellecour. Hormis les changements d'étiquette qu'y a apportés la politique, ce Lyon-là est demeuré immuable dans sa lourde et dense atmosphère renfermée, embrumée et morose. La place Napoléon s'appelle place Carnot, et une aussi laide que gigantesque statue de la République a détrôné celle de l'empereur. L'ayant traversée, le général enfila cette rue qui est à Lyon comme le Corso à Rome, et il leva les épaules de voir le nom de Victor Hugo substitué à celui de Bourbon. Naïve iconoclastie qui croit abolir le passé en en effaçant les traces visibles. Mais le pavé est toujours le même, ce
afin de gagner une heure décennie pour dîner au buffet. De son pas élastique et ferme de soldat, il descendit l'escalier de la gare et s'en fut droit devant lui, à travers Lyon, le Lyon de son temps et de son monde, celui qui tient tout entier entre Perrache et Bellecour. Hormis les changements d'étiquette qu'y a apportés la politique, ce Lyon-là est demeuré immuable dans sa lourde et dense atmosphère renfermée, embrumée et morose. La place Napoléon s'appelle place Carnot, et une aussi laide que gigantesque statue de la République a détrôné celle de l'empereur. L'ayant traversée, le général enfila cette rue qui est à Lyon comme le Corso à Rome, et il leva les épaules de voir le nom de Victor Hugo substitué à celui de Bourbon. Naïve iconoclastie qui croit abolir le passé en en effaçant les traces visibles. Mais le pavé est toujours le même, ce légendaire pavé pointu et raboteux fait des galets du Rhône, et telle est la magie des lieux où l'on a vécu un chapitre de sa vie, que, dès qu'il l'eut touché du pied, il s'imagina, à près trente ans d'absence, revenir d'une permission de trente jours. Cependant, par une bizarre et douloureuse contradiction de sensations, à mesure que les choses extérieures le ressaisissaient, il avait davantage conscience de son isolement moral de passant, au milieu de cette agglomération humaine dont il était aussi délié aujourd'hui qu'un membre séparé du tronc. Qu'étaient devenus ceux qu'il avait connus ici, où il avait connu ce qui s'appelle tout le monde? Dispersés, perdus de vue, évanouis dans le grand gouffre noir de l'oubli. Combien étaient morts? Puis il sourit de cette cruauté enfantine avec laquelle, sans presque nous sentir vieillir, nous tuons ceux qui ont été jeunes en même temps que nous. Est-ce qu'il était mort, lui qui depuis avait risqué sa vie sur tant de champs de bataille? Par-dessus toutes ces images confuses, il s'en dressa dans son cœur attendri une très chère et très douce. Elle habitait toujours Lyon, — il le savait. Cela semblait invraisemblable, mais il n'avait qu'à tourner là,
et douloureuse contradiction de sensations, à mesure que les choses extérieures le ressaisissaient, il avait davantage conscience de son isolement moral de passant, au milieu de cette agglomération humaine dont il était aussi délié aujourd'hui qu'un membre séparé du tronc. Qu'étaient devenus ceux qu'il avait connus ici, où il avait connu ce qui s'appelle tout le monde? Dispersés, perdus de vue, évanouis dans le grand gouffre noir de l'oubli. Combien étaient morts? Puis il sourit de cette cruauté enfantine avec laquelle, sans presque nous sentir vieillir, nous tuons ceux qui ont été jeunes en même temps que nous. Est-ce qu'il était mort, lui qui depuis avait risqué sa vie sur tant de champs de bataille? Par-dessus toutes ces images confuses, il s'en dressa dans son cœur attendri une très chère et très douce. Elle habitait toujours Lyon, — il le savait. Cela semblait invraisemblable, mais il n'avait qu'à tourner là, à droite, dans une de ces rues étroites, sombres et solitaires du faubourg Saint-Germain lyonnais, et sonner à sa porte, tout simplement. À cette pensée il devint tout pâle, ainsi que s'il se fût agi de descendre en un tombeau — impression macabre aussitôt dissipée par la réflexion qu'en cette saison elle était toujours dans ses terres du Beaujolais, ne rentrant en ville que vers Noël. Et d'ailleurs à quoi bon? Après tant d'années écoulées qu'auraient-ils à se dire? Que c'était donc vieux, cela! Retour de la campagne d'Italie, qui avait éloigné de la croix son plastron de lancier blanc, le capitaine comte Philibert de la Rouvenaz était arrivé à Lyon comme officier d'ordonnance du maréchal. Ah! la belle armée d'alors, dorée et chamarrée, victorieuse et galante, l'armée à panache, à sabretache et à talpette, à chapska et à bonnet à poil, à aiguillettes et à fourragères, l'armée joyeuse, piaffeuse et turbulente, où l'on était un peu fou, un peu traîneur de sabre, où l'on faisait sonner ses éperons, par besoin de bruit et de mouvement, comme le cheval de sang sa gourmette — ce que les cuistres appellent une armée de prétoriens, si différente de la triste usine à
saison elle était toujours dans ses terres du Beaujolais, ne rentrant en ville que vers Noël. Et d'ailleurs à quoi bon? Après tant d'années écoulées qu'auraient-ils à se dire? Que c'était donc vieux, cela! Retour de la campagne d'Italie, qui avait éloigné de la croix son plastron de lancier blanc, le capitaine comte Philibert de la Rouvenaz était arrivé à Lyon comme officier d'ordonnance du maréchal. Ah! la belle armée d'alors, dorée et chamarrée, victorieuse et galante, l'armée à panache, à sabretache et à talpette, à chapska et à bonnet à poil, à aiguillettes et à fourragères, l'armée joyeuse, piaffeuse et turbulente, où l'on était un peu fou, un peu traîneur de sabre, où l'on faisait sonner ses éperons, par besoin de bruit et de mouvement, comme le cheval de sang sa gourmette — ce que les cuistres appellent une armée de prétoriens, si différente de la triste usine à soldats d'aujourd'hui, qu'en y songeant il semblait au général servir sous d'autres drapeaux. Ah! le bon temps. Être jeune, riche, beau, gentilhomme et soldat, héros en amour comme en guerre, quel rêve peut donner plus de joie? Pourquoi faut-il qu'elles passent aussi vite que les autres, ces années intenses, débordantes, qu'on voudrait doubles, tant elles sont insuffisantes pour ce qu'on a à y mettre d'énergies et d'ardeurs? Échauffé d'une flamme de jeunesse, il allait, tirant de son cigare des bouffées vigoureuses. Brusquement il s'arrêta devant un noir, laid et triste bâtiment, tenant de la prison et de la caserne. C'est toujours là le quartier général, encore sans doute aussi triste, aussi laid, aussi noir à l'intérieur qu'à l'extérieur, avec ses dorures enfumées et les soies rouges fanées de son meuble officiellement banal. Peut-être l'a-t-on rafraîchi et modernisé. Mais tel qu'il était alors, peu de lustres éclaireront jamais autant de coquetteries et de galanteries qu'à cette époque amoureuse et brillante. Planté sur le trottoir d'en face, hypnotisé par ses souvenirs, il se voyait à la réception hebdomadaire de la maréchale, arrivé depuis quelques jours seulement, et déjà regardé par les femmes, auprès de qui l'avait précédé le renom de ses hauts
qu'on voudrait doubles, tant elles sont insuffisantes pour ce qu'on a à y mettre d'énergies et d'ardeurs? Échauffé d'une flamme de jeunesse, il allait, tirant de son cigare des bouffées vigoureuses. Brusquement il s'arrêta devant un noir, laid et triste bâtiment, tenant de la prison et de la caserne. C'est toujours là le quartier général, encore sans doute aussi triste, aussi laid, aussi noir à l'intérieur qu'à l'extérieur, avec ses dorures enfumées et les soies rouges fanées de son meuble officiellement banal. Peut-être l'a-t-on rafraîchi et modernisé. Mais tel qu'il était alors, peu de lustres éclaireront jamais autant de coquetteries et de galanteries qu'à cette époque amoureuse et brillante. Planté sur le trottoir d'en face, hypnotisé par ses souvenirs, il se voyait à la réception hebdomadaire de la maréchale, arrivé depuis quelques jours seulement, et déjà regardé par les femmes, auprès de qui l'avait précédé le renom de ses hauts faits de champ de bataille et d'alcôve. Il en était entré une, toute jeune, frêle, svelte, exquise, essence de grâce et d'élégance, une tête fine et charmante sur un long cou de cygne, de légers bandeaux aile de corbeau encadrant un front lisse et pur, de grands yeux de pervenche, des yeux noyés de rêve, éclairant d'une flamme à la fois ardente et douce un teint de camélia blanc vaguement rosé comme par un reflet lointain. Dès le premier regard il avait vibré de désir. Ah! les naïfs sceptiques qui ne croient pas au coup de foudre. Comme si, d'amour, on aimait jamais autrement! Tout de suite il avait voulu la connaître. Il s'était informé auprès de ses camarades. La marquise de Sénozan. Son mari? Beaucoup plus âgé qu'elle, nul, grognon et brutal, chasseur, joueur et coureur de bas lieux, ennuyeux à périr. Est-ce que? Jusqu'à présent, rien. Mais il en avait l'encolure, et ce serait péché de n'y pas aider, à quoi chacun s'employait de son mieux. Trop tard, messieurs. Les yeux de pervenche et les yeux d'acier se sont rencontrés et l'amour est né du baiser de ces prunelles. Alors cela avait été les délicieux préliminaires, toute la
des yeux noyés de rêve, éclairant d'une flamme à la fois ardente et douce un teint de camélia blanc vaguement rosé comme par un reflet lointain. Dès le premier regard il avait vibré de désir. Ah! les naïfs sceptiques qui ne croient pas au coup de foudre. Comme si, d'amour, on aimait jamais autrement! Tout de suite il avait voulu la connaître. Il s'était informé auprès de ses camarades. La marquise de Sénozan. Son mari? Beaucoup plus âgé qu'elle, nul, grognon et brutal, chasseur, joueur et coureur de bas lieux, ennuyeux à périr. Est-ce que? Jusqu'à présent, rien. Mais il en avait l'encolure, et ce serait péché de n'y pas aider, à quoi chacun s'employait de son mieux. Trop tard, messieurs. Les yeux de pervenche et les yeux d'acier se sont rencontrés et l'amour est né du baiser de ces prunelles. Alors cela avait été les délicieux préliminaires, toute la carte du Tendre déroulée dans ce petit salon vert, d'un vert Empire à crier, que les officiers de l'état-major appelaient « le salon de nos dames », et où, par une convention tacite, personne ne pénétrait qui ne fût du cénacle. Combien, parmi ceux et celles qui pour d'indéfinissables raisons n'en étaient pas, cela provoquait de sourds dépits, d'envies haineuses, de jalousies féroces, de propos venimeux, la province seule le sait. Que de regards éloquents échangés en toutes rencontres, que de furtifs contacts, que de doux propos soupirés dans un souffle! Et ces valses de Strauss, les valses à trois temps au rythme lent et amoureusement berceur, qui étaient de mode en ce temps où les plus superbes viveurs ne dédaignaient la volupté délicate de tenir entre leurs bras, sans pouvoir oser davantage, la femme désirée. Lentement, mais sûrement, le fruit avait mûri, un beau fruit savoureux et sain, et, quand l'heure avait sonné, ils l'avaient cueilli, sans remords et sans peur, quoique non sans reproche. Ah! comme ils s'étaient aimés, trois ans durant, avec quelle passion, avec quelle tendresse aussi, avec quelle ardeur, mais avec quelle douceur! Trente ans — il y avait trente ans de ces caresses, et
n'en étaient pas, cela provoquait de sourds dépits, d'envies haineuses, de jalousies féroces, de propos venimeux, la province seule le sait. Que de regards éloquents échangés en toutes rencontres, que de furtifs contacts, que de doux propos soupirés dans un souffle! Et ces valses de Strauss, les valses à trois temps au rythme lent et amoureusement berceur, qui étaient de mode en ce temps où les plus superbes viveurs ne dédaignaient la volupté délicate de tenir entre leurs bras, sans pouvoir oser davantage, la femme désirée. Lentement, mais sûrement, le fruit avait mûri, un beau fruit savoureux et sain, et, quand l'heure avait sonné, ils l'avaient cueilli, sans remords et sans peur, quoique non sans reproche. Ah! comme ils s'étaient aimés, trois ans durant, avec quelle passion, avec quelle tendresse aussi, avec quelle ardeur, mais avec quelle douceur! Trente ans — il y avait trente ans de ces caresses, et l'on croyait les traces effacées par tant d'autres. Et rien que d'y songer aujourd'hui, il en sentait l'ivresse lui remonter au cœur. Le général avait repris sa route, pensif. Il arriva ainsi sur la place Bellecour, où descendait l'ombre. Il avait plu le matin et l'air était alourdi d'une odeur automnale de fumées rabattues et de feuilles humides, qui tombaient lentement sous la molle poussée d'une brise tiède traversée de frissons d'hiver. C'est sous ces quinconces, si mélancoliques en ce crépuscule mouillé, que les soirs d'été la fleur des pois de la ville et de la garnison se réunissait sous prétexte d'écouter la musique militaire. On causait et on coquetait, se groupant par affinités, celui-ci rôdant autour de celle-là, celle-là cherchant de l'œil celui-ci, les piques et les passionnées mondaines se donnant en spectacle au prochain souvent malveillant, toujours curieux, les hommes faisant la roue, les femmes froufroutant, sous l'œil impassible du majestueux roi-soleil en haut de son cheval de bronze. À l'extrémité d'une allée le général se trouva devant un magasin de fleuriste, où il s'arrêta machinalement à regarder des chrysanthèmes monstrueux. « On se croit bien malin d'avoir inventé cela, pensa-t-il. Est-ce que les femmes en sont plus
automnale de fumées rabattues et de feuilles humides, qui tombaient lentement sous la molle poussée d'une brise tiède traversée de frissons d'hiver. C'est sous ces quinconces, si mélancoliques en ce crépuscule mouillé, que les soirs d'été la fleur des pois de la ville et de la garnison se réunissait sous prétexte d'écouter la musique militaire. On causait et on coquetait, se groupant par affinités, celui-ci rôdant autour de celle-là, celle-là cherchant de l'œil celui-ci, les piques et les passionnées mondaines se donnant en spectacle au prochain souvent malveillant, toujours curieux, les hommes faisant la roue, les femmes froufroutant, sous l'œil impassible du majestueux roi-soleil en haut de son cheval de bronze. À l'extrémité d'une allée le général se trouva devant un magasin de fleuriste, où il s'arrêta machinalement à regarder des chrysanthèmes monstrueux. « On se croit bien malin d'avoir inventé cela, pensa-t-il. Est-ce que les femmes en sont plus jolies et savent mieux aimer? » Mais il ne se trompait pas. Oui, c'était bien là, auprès du café Casati, que chaque matin, par un gentil enfantillage amoureux, il choisissait lui-même des fleurs qui, mystérieusement déposées à l'hôtel de Sénozan, lui portaient dans leur parfum l'amour du beau lancier blanc. Cet amour né de la foudre, la foudre un jour l'avait pulvérisé. Ils juraient ne jamais se séparer, tout quitter s'il le fallait et braver l'univers pour s'aimer jusqu'à leur dernier souffle. Ils le juraient et ils le croyaient. Cependant, lorsque le capitaine de la Rouvenaz avait reçu une lettre d'un général de ses amis lui proposant de l'accompagner au Mexique, non sans déchirement, mais sans hésitation, il avait répondu oui. Elle n'avait même pas cherché à le retenir, car c'était une vaillante qui aimait mieux encore l'honneur de son amant que lui-même. Et quoiqu'il lui semblât laisser son âme derrière lui, il n'avait pas eu un regret, car quelques mois plus tard, sur les remparts de Puebla, il recevait un coup de feu en pleine poitrine qui valait bien des baisers de femme. Oh! les chères lettres d'alors. Il est de bon goût de nos jours de blaguer ces
Cet amour né de la foudre, la foudre un jour l'avait pulvérisé. Ils juraient ne jamais se séparer, tout quitter s'il le fallait et braver l'univers pour s'aimer jusqu'à leur dernier souffle. Ils le juraient et ils le croyaient. Cependant, lorsque le capitaine de la Rouvenaz avait reçu une lettre d'un général de ses amis lui proposant de l'accompagner au Mexique, non sans déchirement, mais sans hésitation, il avait répondu oui. Elle n'avait même pas cherché à le retenir, car c'était une vaillante qui aimait mieux encore l'honneur de son amant que lui-même. Et quoiqu'il lui semblât laisser son âme derrière lui, il n'avait pas eu un regret, car quelques mois plus tard, sur les remparts de Puebla, il recevait un coup de feu en pleine poitrine qui valait bien des baisers de femme. Oh! les chères lettres d'alors. Il est de bon goût de nos jours de blaguer ces choses. Mais au temps où le général de la Rouvenaz était capitaine, on n'était point des amoureux transis, on savait aussi bien prendre d'assaut une femme qu'une redoute, et pourtant on ne craignait pas d'avoir son tiroir aux gages d'amour. Oui, il était allé au feu en les portant sous son uniforme, à la place du cœur, comme dans les romans. Les sous-lieutenants aujourd'hui en riraient, et de par Dieu, c'est tant pis pour eux. Sur la peau d'un tambour, sur l'affût d'un canon, sur l'arçon de sa selle, il lui griffonnait en réponse d'interminables pages amoureuses ou de brefs billets de soldat, toujours pleins de l'ardeur espérance du revoir. Il aurait dû savoir que la vie marche féroce, inexorable, balayant tout sur son passage, et que jamais, jamais, ce qu'elle a dispersé ne se retrouve, que jamais le passé ne se ressaisit, que jamais rien ne se recommence. Quoique la véhémence première se fût déjà assouvie lorsqu'il était revenu avec les dernières troupes du corps expéditionnaire, une rencontre était arrangée et passionnément attendue. Elle devait se faire ordonnée les eaux de Plombières à l'époque où le marquis portait régulièrement ses rhumatismes à Aix-les-Bains, et il irait y passer son