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coup de poing sérieusement. Un autre travailler, Henri P., âgé de vingt ans, demeurant rue d'Ivry, a été victime également d'une agression à deux heures de l'après-midi, avenue Mozart, de la part d'une fédération de grévistes qui l'ont finalement laissé à l'abri. Outre ces agressions, M. Bouteiller et le service de la Sûreté s'occupent actuellement des graves sabotages qui ont été commis dans les nuits de dimanche à lundi et de mardi à mercredi. Des individus ont réussi à s'introduire nuitamment dans les chantiers et ont coupé en plusieurs endroits les câbles électriques du puits n° 7, situé à l'angle de l'avenue Mozart et de la rue La Fontaine. Aux puits n° 1, 2, 3 et 4 ils ont détérioré les tableaux électriques qui sont placés dans une cabine, en enlevant les manettes et en essayant de les briser. Partout les courroies de transmission des monte-charge ont été coupées. Les mêmes individus se sont livrés à des tentatives d'un caractère plus grave. Il faut savoir, en effet, que dans ces galeries, qui ont plusieurs kilomètres, se trouvent des trous d'assèchement remplis d'eau, de sept mètres de long, sur trois mètres de profondeur. Des planches sont placées au-dessus de ces trous pour permettre aux travailleurs de passer. Or, lundi matin, en venant au travail, les jaunes trouvèrent ces planches placées en bascule de telle façon qu'en y mettant le pied on ne pouvait manquer de tomber dans le trou, non sans risquer de s'y noyer. Enfin, la nuit dernière, M. Landel, commissaire du quartier de la Porte-Dauphine, était avisé qu'on avait tenté de mettre le feu, avenue Henri-Martin, au puits n° 5 de l'entreprise Montcoeloï. Les pompiers l'avaient rapidement éteint, il n'y eut qu'une pile de bois de brûlé. Quelques jours auparavant, au même puits, des câbles électriques avaient été coupés. D'autre part, aux puits n° 1 et 2 de l'entreprise Lefort, avenue Mozart, les monte-charge avaient été arrosés d'acide sulfurique pour les détériorer. LE VERITABLE TRAITEMENT DE LA SYPHILIS C'est la synthèse des Professeurs Ehrlich et Gaucher, et le vaccin « 606 ». Plus de 20,000 guérisons radicales constatées par
pour permettre aux travailleurs de passer. Or, lundi matin, en venant au travail, les jaunes trouvèrent ces planches placées en bascule de telle façon qu'en y mettant le pied on ne pouvait manquer de tomber dans le trou, non sans risquer de s'y noyer. Enfin, la nuit dernière, M. Landel, commissaire du quartier de la Porte-Dauphine, était avisé qu'on avait tenté de mettre le feu, avenue Henri-Martin, au puits n° 5 de l'entreprise Montcoeloï. Les pompiers l'avaient rapidement éteint, il n'y eut qu'une pile de bois de brûlé. Quelques jours auparavant, au même puits, des câbles électriques avaient été coupés. D'autre part, aux puits n° 1 et 2 de l'entreprise Lefort, avenue Mozart, les monte-charge avaient été arrosés d'acide sulfurique pour les détériorer. LE VERITABLE TRAITEMENT DE LA SYPHILIS C'est la synthèse des Professeurs Ehrlich et Gaucher, et le vaccin « 606 ». Plus de 20,000 guérisons radicales constatées par certificats médicaux, après analyses du sang. Consulter ou écrire au Médecin en Chef, Institut Biologique, 59, rue Boursault, PARIS. N° 15, FEUILLETON DU JOURNAL 6-3-13 DINGO Je lui demande : — Avez-vous vu, hier, un malheureux qui traînait une voiture à bras ? Un petit homme qui boitait ? — C'est bien possible, me répond-il. Il passe tant de choses ici ! Et montrant à Dingo un point précis de la route : — Tiens, mon garçon, ce matin, il a passé un lièvre, un gros lièvre d'au moins huit livres. Ah ! mais oui ! Ah ! mais oui ! Il dodeline de la tête et ajoute, pour moi : Il passe de tout, n'est-ce pas ? Montbiron est en émoi. Des groupes nombreux, agités, stationnent et pérorent dans les rues. Les cafés sont pleins, des boutiques bruyantes. On dirait que c'est jour d'élection ou de première communion, car toutes les fêtes se ressemblent au village. Une marchande de gaufres a eu l'idée ingénieuse d'installer un éventaire à l'entrée de la place de la mairie, où une foule énorme se presse et gronde. Les belles gaufres ! Les belles gaufres ! Nous allons jusqu'à la maison du crime, la
C'est bien possible, me répond-il. Il passe tant de choses ici ! Et montrant à Dingo un point précis de la route : — Tiens, mon garçon, ce matin, il a passé un lièvre, un gros lièvre d'au moins huit livres. Ah ! mais oui ! Ah ! mais oui ! Il dodeline de la tête et ajoute, pour moi : Il passe de tout, n'est-ce pas ? Montbiron est en émoi. Des groupes nombreux, agités, stationnent et pérorent dans les rues. Les cafés sont pleins, des boutiques bruyantes. On dirait que c'est jour d'élection ou de première communion, car toutes les fêtes se ressemblent au village. Une marchande de gaufres a eu l'idée ingénieuse d'installer un éventaire à l'entrée de la place de la mairie, où une foule énorme se presse et gronde. Les belles gaufres ! Les belles gaufres ! Nous allons jusqu'à la maison du crime, la dernière maison sur la route de Compiègne. Les portes en sont fermées, les volets clos. Un chien aboie dans la cour, derrière ces murs ; des vaches meuglent dans les étables qui longent la rue. Et dans la rue, des groupes vont, viennent, regardent en l'air et s'en retournent. Par ce que se disent les promeneurs, j'apprends qu'on a vu Radicet le matin en conférence avec les gendarmes, puis avec le médecin et les juges de Courtenay. Il était à peu près comme tous les jours. Il a dit : — Pourquoi qu'on l'a laissé entrer ? Pourquoi qu'on l'a laissé entrer, nom de Dieu ! Et puis, il est parti en voiture, dans sa voiture à bâche verte, pour le marché de Cour-sur-Yvette. Je reviens sur la place de la mairie. L'assassin est bien arrêté. Il n'a fait aucune résistance. Il n'a pas songé à nier. On ne le connaît pas. C'est un vagabond. Au boucher qui me donne ces renseignements, je demande : — Comment est-il ? Le boucher me regarde du coin de l’œil, hausse les épaules et répond : — Il est, il est, c’est un vagabond. quoi ? C’est pas le Président de la République,
ce que se disent les promeneurs, j'apprends qu'on a vu Radicet le matin en conférence avec les gendarmes, puis avec le médecin et les juges de Courtenay. Il était à peu près comme tous les jours. Il a dit : — Pourquoi qu'on l'a laissé entrer ? Pourquoi qu'on l'a laissé entrer, nom de Dieu ! Et puis, il est parti en voiture, dans sa voiture à bâche verte, pour le marché de Cour-sur-Yvette. Je reviens sur la place de la mairie. L'assassin est bien arrêté. Il n'a fait aucune résistance. Il n'a pas songé à nier. On ne le connaît pas. C'est un vagabond. Au boucher qui me donne ces renseignements, je demande : — Comment est-il ? Le boucher me regarde du coin de l’œil, hausse les épaules et répond : — Il est, il est, c’est un vagabond. quoi ? C’est pas le Président de la République, bien sûr ! Je tiens aussi du pharmacien — un pharmacien de première classe, ex-interne des hôpitaux de Paris — que le juge d’instruction interroge l’assassin en ce moment dans la prison. Le pharmacien est bon enfant ; il a de la légèreté, une certaine grâce parisienne. Il me dit : — Vous ne connaissez pas la prison. Une petite cave, toute noire, sous la justice de paix, où le greffier range ses légumes d’hiver. Ah ! la province ! C’est tordant. — Je demande encore : — Et l’assassin ? Comment est-il ? — Ma foi ! répond le pharmacien. C’est rien, rien du tout. Un chemineau qui passait. D’ailleurs, je ne l’ai pas vu. — Je me faufile à travers la foule, tenant Dingo de court, par sa laisse. Çà et là, des cris se font entendre : — A mort ! A mort ! Les bouches sont veules, les cris sont mous, espacés, guère plus menaçants que les appels monotones de la marchande à l’éventaire qui, là-bas, ne cesse de chanter : — Les belles gaufres ! Les belles gaufres ! On crie, parce que c’est l’usage de crier en ces occasions exceptionnelles et aussi parce que
: — Vous ne connaissez pas la prison. Une petite cave, toute noire, sous la justice de paix, où le greffier range ses légumes d’hiver. Ah ! la province ! C’est tordant. — Je demande encore : — Et l’assassin ? Comment est-il ? — Ma foi ! répond le pharmacien. C’est rien, rien du tout. Un chemineau qui passait. D’ailleurs, je ne l’ai pas vu. — Je me faufile à travers la foule, tenant Dingo de court, par sa laisse. Çà et là, des cris se font entendre : — A mort ! A mort ! Les bouches sont veules, les cris sont mous, espacés, guère plus menaçants que les appels monotones de la marchande à l’éventaire qui, là-bas, ne cesse de chanter : — Les belles gaufres ! Les belles gaufres ! On crie, parce que c’est l’usage de crier en ces occasions exceptionnelles et aussi parce que c’est la seule façon de s’amuser un peu. Mais je sens bien que le sentiment général est l’indifférence. En somme, il n’a rien volé, cet assassin, pas même une poule, pas même un lapin. Il ne s’est pas attaqué, comme tant d’autres, à la propriété. On crie, mais on ne lui en veut pas trop. Et puis, on est content qu’il fasse beau, qu’il faille un crime de cette importance dramatique dans la ville. Ça distrait et ça fait marcher le commerce. Et demain, le nom de Montbiron s’étalera dans tous les journaux de Paris, sera glorieux. Dingo, lui aussi, semble s’amuser. Il est à l’aise dans cette foule. Avec une étonnante adresse, il circule, se glisse entre les jambes serrées, comme entre les touffes d’acacias et de myrtes de la brousse australienne. Je reconnais des gens de Ponteilles : Tapotin le menuisier, avec son petit garçon qui suce un gros sucre d’orge et, insatiable de plaisirs, demande à son père de le mener aux chevaux de bois; Mme Amélie Tourteau, l’épicière, qui achète des cartes postales pour ses cousines de Paris : une rue de Montbiron où l’on aperçoit distinctement la maison des Radicet ; le fils de Mme
lui en veut pas trop. Et puis, on est content qu’il fasse beau, qu’il faille un crime de cette importance dramatique dans la ville. Ça distrait et ça fait marcher le commerce. Et demain, le nom de Montbiron s’étalera dans tous les journaux de Paris, sera glorieux. Dingo, lui aussi, semble s’amuser. Il est à l’aise dans cette foule. Avec une étonnante adresse, il circule, se glisse entre les jambes serrées, comme entre les touffes d’acacias et de myrtes de la brousse australienne. Je reconnais des gens de Ponteilles : Tapotin le menuisier, avec son petit garçon qui suce un gros sucre d’orge et, insatiable de plaisirs, demande à son père de le mener aux chevaux de bois; Mme Amélie Tourteau, l’épicière, qui achète des cartes postales pour ses cousines de Paris : une rue de Montbiron où l’on aperçoit distinctement la maison des Radicet ; le fils de Mme Irma Pouillaud, venu passer son dimanche chez sa mère, un jeune homme employé à la Samaritaine, joli, avec ses petites moustaches noires retroussées, son veston collant, son panama rabattu sur les yeux, et qui, un kodak à la main, attend impatiemment que l’assassin sorte de la mairie pour le « prendre ». Et, près de moi, à ma gauche, je vois osciller, au-dessus des têtes, les coques rouges de la belle Irma. Jaulin m’accoste. Il est en tenue de chasseur : toile brune et jambières de cuir jaune. Il me dit : Un beau temps, monsieur. Ça fait plaisir. Après l’orage de cette nuit, fallait ça pour le blé. Sans transition, il ajoute : — Ah ! le pauvre Radicet ! Quel malheur, hein ! Un homme de mérite, allez ! J’arrive ainsi derrière le jeune Pouillaud, qui brandit toujours son kodak, jusqu’au perron de l’hôtel de ville. L’appariteur, en grand uniforme — je veux dire un képi galonné d’argent sur la tête, une blouse bleue, que serre, aux reins, une ceinture de gymnase ou de pompier — en fait, dégager les abords. Il renseigne Jaulin : L’assassin a tout avoué. Il s’appelle Coquereux, qu’il dit. Joseph Coquereux. C’est un
prendre ». Et, près de moi, à ma gauche, je vois osciller, au-dessus des têtes, les coques rouges de la belle Irma. Jaulin m’accoste. Il est en tenue de chasseur : toile brune et jambières de cuir jaune. Il me dit : Un beau temps, monsieur. Ça fait plaisir. Après l’orage de cette nuit, fallait ça pour le blé. Sans transition, il ajoute : — Ah ! le pauvre Radicet ! Quel malheur, hein ! Un homme de mérite, allez ! J’arrive ainsi derrière le jeune Pouillaud, qui brandit toujours son kodak, jusqu’au perron de l’hôtel de ville. L’appariteur, en grand uniforme — je veux dire un képi galonné d’argent sur la tête, une blouse bleue, que serre, aux reins, une ceinture de gymnase ou de pompier — en fait, dégager les abords. Il renseigne Jaulin : L’assassin a tout avoué. Il s’appelle Coquereux, qu’il dit. Joseph Coquereux. C’est un tuilier. On va l’emmener à Beauvais. Quelques minutes passent. Quelques cris : « A mort ! A mort ! » se perdent dans le remous de la foule. Mais la foule est chaste. Sur la nature du crime, nulle allusion inconvenante, nulle plaisanterie équivoque. Et le nom de Coquereux, qui va de bouche en bouche, fait comme un léger bourdonnement. Brusquement, des cris s’élèvent : — L’assassin ! L’assassin ! En effet, au haut des marches, un petit vieux, vêtu de loques comme un mendiant, paraît entre deux gendarmes, les poignets liés derrière le dos. À sa boiterie, à sa misère, je reconnais l’homme de la route. Et il est si petit, si maigre, il boite si fort, il se montre si modeste, il s’efface tellement entre les gendarmes, qu’il se fait un grand silence dans la foule désappointée. C’est vrai qu’il n’a l’air de rien, de rien du tout. Un pauvre visage quelconque, un peu effaré devant tant de monde, une peau grise, fripée, qu’une courte barbe semble couvrir de cendres, des yeux morts qui ne se posent nulle part, ni sur personne, des yeux qui n’ont pas de regards. Et c’est tout. Les épaules étroites, la poitrine rentrée,
va de bouche en bouche, fait comme un léger bourdonnement. Brusquement, des cris s’élèvent : — L’assassin ! L’assassin ! En effet, au haut des marches, un petit vieux, vêtu de loques comme un mendiant, paraît entre deux gendarmes, les poignets liés derrière le dos. À sa boiterie, à sa misère, je reconnais l’homme de la route. Et il est si petit, si maigre, il boite si fort, il se montre si modeste, il s’efface tellement entre les gendarmes, qu’il se fait un grand silence dans la foule désappointée. C’est vrai qu’il n’a l’air de rien, de rien du tout. Un pauvre visage quelconque, un peu effaré devant tant de monde, une peau grise, fripée, qu’une courte barbe semble couvrir de cendres, des yeux morts qui ne se posent nulle part, ni sur personne, des yeux qui n’ont pas de regards. Et c’est tout. Les épaules étroites, la poitrine rentrée, pas très pâle, pas même tremblant, maladroit et gauche seulement, il bute en descendant sur les marches. On n’en revient pas. Ça, un violenteur de petites filles ? Ça, un meurtrier ? Ce qu’on avait rêvé grand, musclé, farouche et beau. oui, beau, et terrible à vous secouer le corps de frissons. c’est ça. ce n’est que ça ? Pas possible ! murmure, près de moi, Mme Irma Pouillaud. Ce vieux-là ?. allons donc !. Comment aurait-il pu ?. Oh ! vous savez, c’est très difficile de violer une petite fille. On croit ça. mais c’est très difficile. Quelqu’un observe : — Vous verrez qu’on le graciera encore. — Bien sûr ! répond un autre. Du reste, si on l’exécute, ce sera encore pour Beauvais. Nous pouvons nous fouiller, nous Mme Amélie Tourteau soupire : — C’est vrai, pourtant!. Je voudrais tant voir la guillotine. Tourteau l’a vue, lui, à Paris. Il dit que c’est quelque chose. Oh ! vous savez, riposte Mme Irma Pouillaud. Un petit vieux comme ça. Ça ne doit faire aucun effet. Mais Mme Tourteau s'obstine : — Ça ne fait rien. Une fois, pour voir. Dingo, lui aussi, a reconnu l'assassin. D'un brusque mouvement d'épaules,
de frissons. c’est ça. ce n’est que ça ? Pas possible ! murmure, près de moi, Mme Irma Pouillaud. Ce vieux-là ?. allons donc !. Comment aurait-il pu ?. Oh ! vous savez, c’est très difficile de violer une petite fille. On croit ça. mais c’est très difficile. Quelqu’un observe : — Vous verrez qu’on le graciera encore. — Bien sûr ! répond un autre. Du reste, si on l’exécute, ce sera encore pour Beauvais. Nous pouvons nous fouiller, nous Mme Amélie Tourteau soupire : — C’est vrai, pourtant!. Je voudrais tant voir la guillotine. Tourteau l’a vue, lui, à Paris. Il dit que c’est quelque chose. Oh ! vous savez, riposte Mme Irma Pouillaud. Un petit vieux comme ça. Ça ne doit faire aucun effet. Mais Mme Tourteau s'obstine : — Ça ne fait rien. Une fois, pour voir. Dingo, lui aussi, a reconnu l'assassin. D'un brusque mouvement d'épaules, d'une forte secousse de la tête, il se débarrasse de son collier, et s'élance. En deux bonds, il est près de l'homme. Comme s'il comprenait ce qui se passe, ce qui se dit autour de nous, ce qui menace son ami, pris d'une grande pitié, il lui lèche ses mains enchaînées, lui caresse les jambes, se hausse jusqu'à son menton comme s'il voulait l'embrasser, lui donne enfin, de toutes les manières qu'il peut, un témoignage public de sa sympathie scandaleuse. Un des gendarmes demande à l'assassin : — C'est à vous, ce chien-là ? Celui-ci regarde Dingo, ne le reconnaît pas pour son compagnon de la veille. — Non. Mais non, s'excuse-t-il humblement. — Alors, qu'est-ce que c'est que ce chien-là ? insiste le gendarme. Le petit vieux balbutie : — Je ne sais pas, moi, monsieur le gendarme. Essayant vainement de se soustraire aux caresses de Dingo, il crie, il glapit : — Mais va-t-en, va-t'en donc, vilaine bête, pauvre bête ! — Hum ! Hum ! ronchonne le gendarme de plus en plus méfiant. Ça n'est pas clair. Il bouscule le prisonnier, s'apprête à rudoyer Dingo. Je ne veux pas le renier, je ne veux pas qu'on le
enchaînées, lui caresse les jambes, se hausse jusqu'à son menton comme s'il voulait l'embrasser, lui donne enfin, de toutes les manières qu'il peut, un témoignage public de sa sympathie scandaleuse. Un des gendarmes demande à l'assassin : — C'est à vous, ce chien-là ? Celui-ci regarde Dingo, ne le reconnaît pas pour son compagnon de la veille. — Non. Mais non, s'excuse-t-il humblement. — Alors, qu'est-ce que c'est que ce chien-là ? insiste le gendarme. Le petit vieux balbutie : — Je ne sais pas, moi, monsieur le gendarme. Essayant vainement de se soustraire aux caresses de Dingo, il crie, il glapit : — Mais va-t-en, va-t'en donc, vilaine bête, pauvre bête ! — Hum ! Hum ! ronchonne le gendarme de plus en plus méfiant. Ça n'est pas clair. Il bouscule le prisonnier, s'apprête à rudoyer Dingo. Je ne veux pas le renier, je ne veux pas qu'on le batte. Je le reverrai pour mien. — Laissez ce chien. Il est à moi, dis-je, en agitant le collier, la chaîne. Un moment, je pense à raconter aux gendarmes l'incident de la veille. Mais cela va sûrement compliquer les choses. Peut-être m'impliquera-t-on dans cette affaire ? Non. Non. Les gendarmes, je les connais. Autrefois, je leur achetais le fumier de la gendarmerie et ils me volaient indignement sur le mélange et sur le transport. Je les ai quittés, ces braves serviteurs de la loi, ces intrépides gardiens de la morale et de la propriété, comme des fournisseurs malhonnêtes. Depuis, ils ne me saluent plus. Ils sont furieux contre moi. Par deux fois, ils m'ont dressé d'injustes contraventions pour infraction au règlement sur la police des routes. J'ai comparu, grâce à eux, devant le juge de paix. Il y en avait un qui ne pouvait pas se tenir à cheval. Un jour, je passe devant lui en automobile. Le cheval a peur, fait un écart, et le gendarme désarçonné tombe sur la route. Naturellement, il me dresse procès-verbal. A l'audience, je raconte cette scène et je conclus : « Si ce gendarme ne peut pas monter à cheval, je demande qu'on
je les connais. Autrefois, je leur achetais le fumier de la gendarmerie et ils me volaient indignement sur le mélange et sur le transport. Je les ai quittés, ces braves serviteurs de la loi, ces intrépides gardiens de la morale et de la propriété, comme des fournisseurs malhonnêtes. Depuis, ils ne me saluent plus. Ils sont furieux contre moi. Par deux fois, ils m'ont dressé d'injustes contraventions pour infraction au règlement sur la police des routes. J'ai comparu, grâce à eux, devant le juge de paix. Il y en avait un qui ne pouvait pas se tenir à cheval. Un jour, je passe devant lui en automobile. Le cheval a peur, fait un écart, et le gendarme désarçonné tombe sur la route. Naturellement, il me dresse procès-verbal. A l'audience, je raconte cette scène et je conclus : « Si ce gendarme ne peut pas monter à cheval, je demande qu'on le mette à pied. » On a ri, on s'est moqué du gendarme, j'ai été acquitté. Je me souviens de ces aventures et de ces démêlés. Non. Non. je ne dirai rien. Les gendarmes me regardent, regardent Dingo, regardent l'assassin, se regardent laborieusement ; ils cherchent quel bon tour ils pourraient me jouer, quelle vengeance ils pourraient tirer de moi. Alors, sans plus m'occuper d'eux, j'appelle Dingo. OCTAVE MIRBEAU. CONTES DU « JOURNAL » LA HORDE XI Au cours des temps quaternaires, il y a cent mille ans ou plus, les premiers hommes apparaissent sur notre continent. Dans cette époque encore chaude qui précéda et provoqua le cataclysme glaciaire, les fauves sans nombre, fuyant l'inondation des plaines, s'étaient réfugiés sur les plaines, et peuplaient l'immense forêt vierge. Malgré une existence précaire, une famille humaine s'est constituée, et elle réussit à survivre parmi les périls. Dash et ses deux femmes ont eu vingt-cinq enfants, qui se reproduisent à leur tour. Mais la horde, dévie de trois générations, ne réussit point à prospérer, car les hommes en font carnage. Cet homme primitif, qui portait en lui la foule des hommes futurs, était à lui seul une foule, et il en avait l'âme,
pourraient me jouer, quelle vengeance ils pourraient tirer de moi. Alors, sans plus m'occuper d'eux, j'appelle Dingo. OCTAVE MIRBEAU. CONTES DU « JOURNAL » LA HORDE XI Au cours des temps quaternaires, il y a cent mille ans ou plus, les premiers hommes apparaissent sur notre continent. Dans cette époque encore chaude qui précéda et provoqua le cataclysme glaciaire, les fauves sans nombre, fuyant l'inondation des plaines, s'étaient réfugiés sur les plaines, et peuplaient l'immense forêt vierge. Malgré une existence précaire, une famille humaine s'est constituée, et elle réussit à survivre parmi les périls. Dash et ses deux femmes ont eu vingt-cinq enfants, qui se reproduisent à leur tour. Mais la horde, dévie de trois générations, ne réussit point à prospérer, car les hommes en font carnage. Cet homme primitif, qui portait en lui la foule des hommes futurs, était à lui seul une foule, et il en avait l'âme, naïvement crédule, déférente à toute énergie et méprisante pour toute faiblesse, impulsive et mobile en tout, mais imparable sur un point : qui est la conviction de sa puissance et du droit que donne la force. En cela, tous lui ressemblaient : si peu nombreux qu'ils fussent, eux aussi étaient déjà la foule, et ils méprisaient la faiblesse, sans aucune pitié pour elle. Ce sentiment, d'ailleurs, n'était pas le seul qui leur fût commun. En toute occurrence, ils éprouvaient des émotions identiques, et les incidents de la vie, toujours les mêmes, suscitaient en eux tous les mêmes embryons d'idées : les variétés de caractères ne pouvaient pas encore se manifester, puisque le caractère n'est qu'une accumulation d'hérédités, c'est-à-dire une sélection d'habitudes invétérées par des transmissions successives. La différence des deux races ne suffisait même pas à créer entre les types des dissemblances notables : les enfants de Hack, moins doués cérébralement, se trouvaient en puissance, moins perfectibles que les enfants de Ta, mais la courte durée ne permettait pas encore à ces dernières de prouver leur perfectibilité, qui restait latente, et qui devait demeurer telle jusqu'à ce que la fonction eût développé l'organe. Au contraire, les particularités de chacun tendaient