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disparition progressive de ce qu'on appelle encore « les emplois ». Quoi de plus comique que ces distinctions qu'on établissait entre les rôles du répertoire et cette classification arbitraire des acteurs ? Savez-vous ce que c'est qu'un emploi au théâtre? Non. Mais non plus, c'est-à-dire que je le sais très bien mais que je ne le comprends pas. Essayons loyalement d'en donner une définition : on appelle emploi la catégorie de rôles qu'un acteur ou une actrice est appelé à interpréter en raison de son physique et de son tempérament. Tout de suite nous prévoyons les graves et inévitables conflits entre le tempérament et le physique. Vous connaissez des noms d'emploi; l'énumération seule en est déjà comique : il y a pour les hommes, les jeunes premiers, les amoureux, les premiers rôles, les premiers comiques, les seconds comiques, les compositions, les ganaches, les rondeurs, les troisièmes rôles, etc., Pour les femmes, les ingénues, les amoureuses premières, les premiers rôles, les soubrettes, les premières et secondes coquettes, les compositions, les duègnes, etc. Ce qui est moins comique, c'est qu'il a pu longtemps se trouver qu'un jeune homme plein de sensibilité et de flamme commence et continue sa carrière dans les compositions parce qu'il n'avait pas un visage régulièrement joli ou qu'inversement on distribue des jeunes premiers à un acteur médiocre, parce qu'il est « bel homme ». Ce dernier cas trouverait encore exemple dans le cinéma français. Cette classification portant sur les rôles donne des résultats ahurissants. Célimène est classée coquette, or, une coquette au théâtre c'est par définition d'emploi une actrice plus ou moins maniérée qui regarde les hommes de biais en tremblant des cils et qui égrène un rire plus ou moins distingué toutes les trois phrases; signe distinctif et accessoire principal l'éventail, au mouvement duquel on s'exerce consciencieusement dès le Conservatoire. Et le résultat est que les Célimènes depuis très longtemps sont des personnages insupportables qu'on s'étonne de voir mener Alceste par le bout du nez. Elmire de Tartuffe fut longtemps jouée par des coquettes, ce qui donnerait des excuses à Tartuffe. L'exemple le plus parfait de ces
parce qu'il n'avait pas un visage régulièrement joli ou qu'inversement on distribue des jeunes premiers à un acteur médiocre, parce qu'il est « bel homme ». Ce dernier cas trouverait encore exemple dans le cinéma français. Cette classification portant sur les rôles donne des résultats ahurissants. Célimène est classée coquette, or, une coquette au théâtre c'est par définition d'emploi une actrice plus ou moins maniérée qui regarde les hommes de biais en tremblant des cils et qui égrène un rire plus ou moins distingué toutes les trois phrases; signe distinctif et accessoire principal l'éventail, au mouvement duquel on s'exerce consciencieusement dès le Conservatoire. Et le résultat est que les Célimènes depuis très longtemps sont des personnages insupportables qu'on s'étonne de voir mener Alceste par le bout du nez. Elmire de Tartuffe fut longtemps jouée par des coquettes, ce qui donnerait des excuses à Tartuffe. L'exemple le plus parfait de ces absurdités est celui de Rosine qui est jouée dans le Barbier par une ingénue et dans le Mariage par une coquette parce qu'elle est devenue comtesse Almaviva. Or Rosine et la comtesse sont bien la même personne. La première est une jeune fille spirituelle qui devient amoureuse, la seconde est une femme amoureuse qui est restée spirituelle. Je n'entreprendrai pas de donner d'autres exemples. Ils sont à l'infini. Je voulais vous dire ma joie de constater que dans notre Maison, dans cette Comédie-Française, temple des traditions, dont beaucoup sont si heureuses et si justes; ces absurdes classifications n'ont plus cours. Car s'ils peuvent n'être pas trop graves dans certaines pièces, dans Musset ils seraient catastrophiques. Les personnages de Musset sont uniques car ils sont tracés en pleine fantaisie, ils vont parfois jusqu'à la caricature, frisent la charge et ne cessent jamais d'être à la fois vivants et poétiques. Ils ne peuvent se comparer à aucuns autres. Il ne faut jurer de rien en est sans doute l'exemple le plus saisissant : Musset y a réussi des miracles. Quatre personnages pittoresques s'agitent tout au long de la pièce. Chacun d'eux a ses tics particuliers depuis la vanité jusqu'à la loufoquerie. Ils
une femme amoureuse qui est restée spirituelle. Je n'entreprendrai pas de donner d'autres exemples. Ils sont à l'infini. Je voulais vous dire ma joie de constater que dans notre Maison, dans cette Comédie-Française, temple des traditions, dont beaucoup sont si heureuses et si justes; ces absurdes classifications n'ont plus cours. Car s'ils peuvent n'être pas trop graves dans certaines pièces, dans Musset ils seraient catastrophiques. Les personnages de Musset sont uniques car ils sont tracés en pleine fantaisie, ils vont parfois jusqu'à la caricature, frisent la charge et ne cessent jamais d'être à la fois vivants et poétiques. Ils ne peuvent se comparer à aucuns autres. Il ne faut jurer de rien en est sans doute l'exemple le plus saisissant : Musset y a réussi des miracles. Quatre personnages pittoresques s'agitent tout au long de la pièce. Chacun d'eux a ses tics particuliers depuis la vanité jusqu'à la loufoquerie. Ils s'agitent, se disputent, se réconcilient. De quoi s'occupent-ils tous ? D'une jeune fille, presque une petite fille, qui est le personnage principal de l'œuvre. Et pendant sept tableaux sur huit, ce personnage ne dit pas vingt phrases, encore sont-elles courtes et banales. Malgré cela, elle ne cesse pas de dominer la pièce. Quand nous arrivons au huitième tableau, où elle parle enfin, nous la connaissons parfaitement et nous rions des quatre autres personnages, dont les uns ne la comprennent pas et les autres la méprisent. Elle dit ce que nous attendions, comme nous l'attendions et à la fin d'une œuvre légère, gaie et brillante, éclate, grâce à elle, une des plus belles scènes de tout le théâtre français. Cécile est pure, candide, intelligente, fine même. Qu'aurait-on dit il y a quelques années encore ? C'est une ingénue ! Et quand on sait ce que cela signifie en jargon de théâtre, il y a de quoi frissonner. Non, Cécile est ingénue, ce n'est pas une ingénue : Elle est bien plus pure qu'Agnès et que Rosine. Elle est franche. Quand elle cessera d'être une jeune fille ignorante, elle deviendra d'un coup une parfaite amoureuse. Gardons-nous de l'ingénue de théâtre. M. Edouard
la pièce. Quand nous arrivons au huitième tableau, où elle parle enfin, nous la connaissons parfaitement et nous rions des quatre autres personnages, dont les uns ne la comprennent pas et les autres la méprisent. Elle dit ce que nous attendions, comme nous l'attendions et à la fin d'une œuvre légère, gaie et brillante, éclate, grâce à elle, une des plus belles scènes de tout le théâtre français. Cécile est pure, candide, intelligente, fine même. Qu'aurait-on dit il y a quelques années encore ? C'est une ingénue ! Et quand on sait ce que cela signifie en jargon de théâtre, il y a de quoi frissonner. Non, Cécile est ingénue, ce n'est pas une ingénue : Elle est bien plus pure qu'Agnès et que Rosine. Elle est franche. Quand elle cessera d'être une jeune fille ignorante, elle deviendra d'un coup une parfaite amoureuse. Gardons-nous de l'ingénue de théâtre. M. Edouard Bourdet s'en est gardé. Monya Dalmès va débuter dans ce rôle difficile. C'est à elle seule, le soir de ses débuts, que je dirai rapidement un dernier petit mot. Quant au public, comme je suis ambitieux, je souhaite qu'il puisse dire comme Musset en 1848, alors qu'on venait de créer sa pièce : « Il faut jurer de rien avoir joué avec un talent et un ensemble tels qu'il n'y a certes pas de troupes en Europe capables d'en faire autant. » Autres temps. Paris éclate, dès le samedi, par toutes ses portes, projette loin de lui, comme une semence, presque toute sa population. Voitures, tandems, motos, vélos, piétons, y compris une poussière innombrable d'enfants — à ce flot divergent, qui n'accomplit pas tout entier son reflux avant le lundi, je mesure le progrès accompli et m'en réjouis, douloureusement vieillissant. Quand j'avais huit ans, dix ans, les beaux dimanches d'été, mes parents nous emmenaient pour une lointaine expédition. On nous infligeait des vareuses blanches raides d'empois, des bottines vernies et des gants en fil beige. Il fallait se lever de bonne heure. Nous nous hâtions vers l'omnibus qui nous conduisait à la gare Saint-Lazare. Le train nous accueillait, s'ébranlait. Nous,
sa pièce : « Il faut jurer de rien avoir joué avec un talent et un ensemble tels qu'il n'y a certes pas de troupes en Europe capables d'en faire autant. » Autres temps. Paris éclate, dès le samedi, par toutes ses portes, projette loin de lui, comme une semence, presque toute sa population. Voitures, tandems, motos, vélos, piétons, y compris une poussière innombrable d'enfants — à ce flot divergent, qui n'accomplit pas tout entier son reflux avant le lundi, je mesure le progrès accompli et m'en réjouis, douloureusement vieillissant. Quand j'avais huit ans, dix ans, les beaux dimanches d'été, mes parents nous emmenaient pour une lointaine expédition. On nous infligeait des vareuses blanches raides d'empois, des bottines vernies et des gants en fil beige. Il fallait se lever de bonne heure. Nous nous hâtions vers l'omnibus qui nous conduisait à la gare Saint-Lazare. Le train nous accueillait, s'ébranlait. Nous, les enfants, dans nos vêtements que, sous peine des sanctions les plus sévères, il nous était interdit de maculer, nous n'étions pas à l'aise. Quelle que fût la température du compartiment, les fenêtres restaient fermées pour éviter la fumée, les escarbilles, les moucherons dans l’œil et cent autres dangers. Le voyage s'avérait interminable. Nous traversions des paysages inconnus. On finissait tout de même par arriver au terminus : c'était la porte Dauphine. Mes parents n'étaient pas particuliers : des milliers de parents faisaient comme eux. Aujourd'hui, quand j'attends, rentrant par Saint-Cloud, solidement embouteillé de toutes parts, immobilisé devant un pont d'accès trop étroit, je me console en regardant autour de moi la jeunesse ivre d'air et de mouvement, chaude de dimanche et de soleil, agile sur ses deux roues. Il n'y a pas si longtemps que la moitié des Parisiens, en guise d'hygiène, prenaient « le frais » devant leur porte, ils ne quittaient ni leur ville, ni même leur quartier. Maintenant, sac au dos, les enfants partent, droit devant eux, et ils entraînent leurs parents. Il est vrai que bon nombre d'entre eux voyageront « au stop », comme on dit maintenant. Le mot s'est installé dans le langage
voyage s'avérait interminable. Nous traversions des paysages inconnus. On finissait tout de même par arriver au terminus : c'était la porte Dauphine. Mes parents n'étaient pas particuliers : des milliers de parents faisaient comme eux. Aujourd'hui, quand j'attends, rentrant par Saint-Cloud, solidement embouteillé de toutes parts, immobilisé devant un pont d'accès trop étroit, je me console en regardant autour de moi la jeunesse ivre d'air et de mouvement, chaude de dimanche et de soleil, agile sur ses deux roues. Il n'y a pas si longtemps que la moitié des Parisiens, en guise d'hygiène, prenaient « le frais » devant leur porte, ils ne quittaient ni leur ville, ni même leur quartier. Maintenant, sac au dos, les enfants partent, droit devant eux, et ils entraînent leurs parents. Il est vrai que bon nombre d'entre eux voyageront « au stop », comme on dit maintenant. Le mot s'est installé dans le langage : l'automobiliste bon enfant — il y en a — cueille sur la route le voyageur fatigué et l'emmène « un bout de chemin ». Certains marcheurs ne descendent d'une voiture que pour en héler une autre, établissant ainsi d'étonnantes performances. Une fois de plus l'abus naît de l'usage. Bientôt on entendra des phrases telles que celle-ci : « Depuis que mon fils est pédestre, il ne prend plus aucun exercice ! » MAURICE GOUDEKET. Carnet mondain NAISSANCE — Elisabeth, Marie-Albéric et Anne-Marie Rabier ont la joie d'annoncer la naissance de leur petit frère Philippe. La Verville, 13 septembre. L'automate tuera-t-il l'homme-sandwich ? C'est sur les boulevards qu'un homme-sandwich avisé doit exercer sa nonchalante industrie. Les mains aux poches, la casquette de cuir bouilli sur l'oreille, son grand placard publicitaire hissé comme une voile au-dessus du flot humain, il va sans but, d'un pied sur l'autre, de trottoir en trottoir, de remous en remous, au gré du courant. Qu'il porte sur son dos la profession de foi d'un fakir, le menu d'un restaurant à prix fixe ou l'adresse d'un arracheur de dents, ce flâneur salarié, ce péripatéticien à gages accomplit, chaque jour, d'un pas égal, son étrange mission ambulatoire. Il
on entendra des phrases telles que celle-ci : « Depuis que mon fils est pédestre, il ne prend plus aucun exercice ! » MAURICE GOUDEKET. Carnet mondain NAISSANCE — Elisabeth, Marie-Albéric et Anne-Marie Rabier ont la joie d'annoncer la naissance de leur petit frère Philippe. La Verville, 13 septembre. L'automate tuera-t-il l'homme-sandwich ? C'est sur les boulevards qu'un homme-sandwich avisé doit exercer sa nonchalante industrie. Les mains aux poches, la casquette de cuir bouilli sur l'oreille, son grand placard publicitaire hissé comme une voile au-dessus du flot humain, il va sans but, d'un pied sur l'autre, de trottoir en trottoir, de remous en remous, au gré du courant. Qu'il porte sur son dos la profession de foi d'un fakir, le menu d'un restaurant à prix fixe ou l'adresse d'un arracheur de dents, ce flâneur salarié, ce péripatéticien à gages accomplit, chaque jour, d'un pas égal, son étrange mission ambulatoire. Il y a si longtemps que l'homme-sandwich arpente l'asphalte des boulevards, qu'il a fini, par y prendre racine et qu'il fait désormais partie du paysage parisien au même titre que l'agent de la porte Saint-Denis, le camelot en plein vent, le bouquiniste des quais et le marchand de cravates à la sauvette. C'est précisément ce qui le perdra. Car la publicité ne s'accommode guère des clichés. Il lui faut du nouveau, du sensationnel. Il importe avant tout qu'elle intéresse ou qu'elle amuse. Or l'homme-sandwich ne peut plus avoir la prétention d'être aimé pour lui-même. Son personnage date terriblement et s'il subsiste, cela prouve qu'il y a un bon Dieu pour les pauvres diables. La mode, aujourd'hui, est aux automates — pardon, aux « artistes automates » qui, moyennant finance, mettent volontiers leurs talents au service de Mercure. Celui-ci porte la jaquette et les pantalons à sous-pied de Brummell et vous invite à le suivre, au pas cadencé jusques à l'entrée d'un tailleur à crédit ; celui-là s'est coiffé de la toque blanche de Vatel : Sa face réjouie et son sourire stéréotypé expriment la parfaite satisfaction d'un maître-coiffeur sans peur ni reproche. Où court-il ? Chez X., le restaurateur en vogue
sauvette. C'est précisément ce qui le perdra. Car la publicité ne s'accommode guère des clichés. Il lui faut du nouveau, du sensationnel. Il importe avant tout qu'elle intéresse ou qu'elle amuse. Or l'homme-sandwich ne peut plus avoir la prétention d'être aimé pour lui-même. Son personnage date terriblement et s'il subsiste, cela prouve qu'il y a un bon Dieu pour les pauvres diables. La mode, aujourd'hui, est aux automates — pardon, aux « artistes automates » qui, moyennant finance, mettent volontiers leurs talents au service de Mercure. Celui-ci porte la jaquette et les pantalons à sous-pied de Brummell et vous invite à le suivre, au pas cadencé jusques à l'entrée d'un tailleur à crédit ; celui-là s'est coiffé de la toque blanche de Vatel : Sa face réjouie et son sourire stéréotypé expriment la parfaite satisfaction d'un maître-coiffeur sans peur ni reproche. Où court-il ? Chez X., le restaurateur en vogue : 6,50 vin et café compris. Je suis sûr que c'est un dur métier que celui d'artiste automate, un métier qui ne nourrit guère son homme quelles que soient l'habileté et surtout la patience qu'on y mette. Mais d'où vient que tant de gens s'intéressent à ces gesticulations publicitaires ? L'automate ne me paraît pas être, à Paris, un personnage très original. Des centaines de milliers d'hommes et de femmes subissent, ici, quotidiennement, la loi d'un automatisme rigoureux qui leur commande des mouvements aussi stupides, en apparence, que ceux de nos robots vivants. Nous sommes d'autres pantins. Ce qui nous étonne, c'est d'apercevoir les ficelles. SERGE HYB. L'ÉPAVE PAR LORÉNTZI DE BRADI Un cadavre était là, devant moi, entre ces deux roches, où les vagues l'avaient poussé. Le profil ressemblait à celui de Strani que l'on avait ramassé au pied d'un lentisque où il s'était tué à cause de Mariettina qui ne l'aimait plus. C'était une bien vieille histoire tragique. Qui était-ce ? Il portait une cicatrice au-dessus de l'oeil gauche, comme Strani. La mer brassait à l'infini. Dans mon panier, une murène, que je venais de pêcher, agonisait. Je posai ma ligne par terre. Une épouvante m'étreignait. Ce cadavre
L'automate ne me paraît pas être, à Paris, un personnage très original. Des centaines de milliers d'hommes et de femmes subissent, ici, quotidiennement, la loi d'un automatisme rigoureux qui leur commande des mouvements aussi stupides, en apparence, que ceux de nos robots vivants. Nous sommes d'autres pantins. Ce qui nous étonne, c'est d'apercevoir les ficelles. SERGE HYB. L'ÉPAVE PAR LORÉNTZI DE BRADI Un cadavre était là, devant moi, entre ces deux roches, où les vagues l'avaient poussé. Le profil ressemblait à celui de Strani que l'on avait ramassé au pied d'un lentisque où il s'était tué à cause de Mariettina qui ne l'aimait plus. C'était une bien vieille histoire tragique. Qui était-ce ? Il portait une cicatrice au-dessus de l'oeil gauche, comme Strani. La mer brassait à l'infini. Dans mon panier, une murène, que je venais de pêcher, agonisait. Je posai ma ligne par terre. Une épouvante m'étreignait. Ce cadavre ? verti, rongé ça et là. J'avais froid. Pourtant le soleil ardait et le ciel était net. Mais je ne pouvais détourner mes yeux de cette chose lamentable. Sa tête reposait contre une roche, sur le côté droit. Son ventre était gonflé comme une outre. N'étais-je pas stupide de rester ainsi devant les restes d'un inconnu ? Oui, mais la pitié ! La voix qui nous tire, malgré tout, de notre égoïsme, cette voix qui s'élève en nous pour nous rendre meilleurs. Non ! je ne pouvais le laisser là, exposé aux chiens terribles des pâtres, aux oiseaux de proie ou à quelque tempête qui le reprendrait. Déjà, à l'horizon, des corbeaux croassaient. Je voulus voir sa face, et, brusquement, je le retournai vers moi. Quelle ressemblance avec Strani ! Là, à la tempe droite un trou. Lui aussi ! Il s'était tué comme mon ami, pour la même cause, sans doute. Toujours l'amour sanglant ! Je me trouvais sur un rivage perdu, hérissé de roches et d'écueils, à une époque où je ne me plaisais que dans les solitudes marines, un rivage, connu seulement des pêcheurs aventureux et de quelques pâtres. Les guêpes bourdonnaient autour du cadavre et de
ainsi devant les restes d'un inconnu ? Oui, mais la pitié ! La voix qui nous tire, malgré tout, de notre égoïsme, cette voix qui s'élève en nous pour nous rendre meilleurs. Non ! je ne pouvais le laisser là, exposé aux chiens terribles des pâtres, aux oiseaux de proie ou à quelque tempête qui le reprendrait. Déjà, à l'horizon, des corbeaux croassaient. Je voulus voir sa face, et, brusquement, je le retournai vers moi. Quelle ressemblance avec Strani ! Là, à la tempe droite un trou. Lui aussi ! Il s'était tué comme mon ami, pour la même cause, sans doute. Toujours l'amour sanglant ! Je me trouvais sur un rivage perdu, hérissé de roches et d'écueils, à une époque où je ne me plaisais que dans les solitudes marines, un rivage, connu seulement des pêcheurs aventureux et de quelques pâtres. Les guêpes bourdonnaient autour du cadavre et de la murène, morte tout à fait maintenant. C'était un jeune homme, me disais-je, aimant la vie et toutes ses allégesses, une vie qui l'avait conduit, à la fin, au suicide, par une de ces nuits où l'âme est un enfer. Je connais bien ces existences frivoles et brillantes qui finissent par sombrer dans quelque drame parce que l'amour les a prises, emportées dans ces vertiges et ses détresses. Strani avait une âme forte, un esprit indomptable. Il avait brisé bien des désirs, car il était beau et altier. Il avait eu toutes les audaces, toutes les témérités, tous les triomphes. Soudain Mariettina parut sur son chemin. C'était une fille, d'une beauté somptueuse, une fille ténébreuse, damnée. Il s'en éprit. Puis, elle le rejeta, et, lui, le fauve, s'était donné la mort. En évoquant celui que j'avais aimé comme un frère je regardais tantôt la mer et tantôt le cadavre. Autour du nez, des yeux, les guêpes ne cessaient de bourdonner, se posant ça et là. De la main je les chassais. Le soleil embrasait mon visage, pénétrait mon cerveau. L'haleine de la mer, elle aussi, semblait brûler. J'avais la gorge en feu. Je connaissais bien une petite source fraîche, embaumée,
par sombrer dans quelque drame parce que l'amour les a prises, emportées dans ces vertiges et ses détresses. Strani avait une âme forte, un esprit indomptable. Il avait brisé bien des désirs, car il était beau et altier. Il avait eu toutes les audaces, toutes les témérités, tous les triomphes. Soudain Mariettina parut sur son chemin. C'était une fille, d'une beauté somptueuse, une fille ténébreuse, damnée. Il s'en éprit. Puis, elle le rejeta, et, lui, le fauve, s'était donné la mort. En évoquant celui que j'avais aimé comme un frère je regardais tantôt la mer et tantôt le cadavre. Autour du nez, des yeux, les guêpes ne cessaient de bourdonner, se posant ça et là. De la main je les chassais. Le soleil embrasait mon visage, pénétrait mon cerveau. L'haleine de la mer, elle aussi, semblait brûler. J'avais la gorge en feu. Je connaissais bien une petite source fraîche, embaumée, sous les myrtes et les arbousiers mais elle était trop loin, et je ne pouvais laisser ce cadavre, à cause de ces guêpes agressives et de ce cercle noir de corbeaux. « Croac. Croac. » Malheureux inconnu ! Je l'imaginais plein de vie, intrépide et courageux, insolent devant les défaillances et les misères de l'existence. Il vivait certainement dans une grande ville au bord de la mer, dans une de ces villes, comme Marseille, où les énergies sont plus hautes en face du danger mais plus faibles aussi devant le sourire lascif des femmes. Ce Luca (je lui donnai je ne sais pourquoi le prénom de Strani) devait errer dans une oisiveté fastueuse. Je le suivais à travers certains quartiers populeux, bariolés, où la crasse même excite, à cause de cet air chargé de volupté qui s'exhale des belles filles comme des fleurs trop épanouies. Et, sûrement, c'est par une nuit chaude, épicée d'amours, que -perdu dans une rue où certaines portes ont des mystères, Luca en poussa une soudain, guidé par la fatalité. C'était un bar, et il la vit tout de suite parmi les autres. Elle était la plus belle, la plus irrésistible, et il n'en connaissait pas