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tricoterait plus. Et mes bas, quand les finira-t-elle? fit aussitôt la pauvre enfant. On lui proposa d'aller auprès du corps de la morte elle y vola à travers les corridors, et elle fut très péniblement saisie par l'impression de froid du cadavre. Elle le comparait à de la glace. En apprenant qu'elle mourrait, elle aussi, et qu'elle serait un jour comme sœur Joseph, elle se révolta encore une fois. Cela cependant ne suffisait pas encore à sœur Sainte-Marguerite. Marie avait pris une sorte de culte pour le soleil elle l'aimait, elle souhaitait de l'atteindre, elle tendait vers lui ses mains et essayait de grimper aux arbres pour se rapprocher de lui. Un jour, la voyant pleine d'admiration et de reconnaissance pour ce soleil qui l'occupait tant, sœur Sainte-Marguerite lui demanda: Marie, qui a fait le soleil? C'est le boulanger, répondit Marie, car n'ayant jamais vu l'éclat du jour elle rapprochait, en esprit, sa chaleur de celle du four où cuisait le pain. Non, reprit la sœur, le boulanger n'a pas fait le soleil; celui qui l'a fait est plus grand, plus fort, plus savant que tout le monde. il te connaît, il te voit et il t'aime, et son nom est Dieu. Et c'est ainsi que ce jour-là l'enfant que la nature avait destinée à ne rien connaître, atteignit le degré suprême de l'échelle immense des conceptions humaines. Mais entre temps, pendant que se complétait son éducation morale, Marie Heurlin avait appris à lire et à écrire. Une fois qu'elle comprit le signe de la main correspondant à chaque objet, à chaque qualité de l'objet, à chaque idée, à chaque action, à chaque sentiment, on put causer de tout avec elle. Veut-elle écouter? Elle prend la main de sœur Sainte-Marguerite et suit tous les mouvements que celle-ci fait avec ses doigts pour signifier tous les mots de la conversation. Veut-elle parler? Elle fait, elle-même, les signes avec sa main. C'est ce qu'on appelle le langage mimique. Pour acquérir une réelle instruction, il ne suffisait pas cependant de posséder un signe par mot, car on ne peut varier les signes autant
est Dieu. Et c'est ainsi que ce jour-là l'enfant que la nature avait destinée à ne rien connaître, atteignit le degré suprême de l'échelle immense des conceptions humaines. Mais entre temps, pendant que se complétait son éducation morale, Marie Heurlin avait appris à lire et à écrire. Une fois qu'elle comprit le signe de la main correspondant à chaque objet, à chaque qualité de l'objet, à chaque idée, à chaque action, à chaque sentiment, on put causer de tout avec elle. Veut-elle écouter? Elle prend la main de sœur Sainte-Marguerite et suit tous les mouvements que celle-ci fait avec ses doigts pour signifier tous les mots de la conversation. Veut-elle parler? Elle fait, elle-même, les signes avec sa main. C'est ce qu'on appelle le langage mimique. Pour acquérir une réelle instruction, il ne suffisait pas cependant de posséder un signe par mot, car on ne peut varier les signes autant de fois qu'on a de mots à exprimer. Il fallait décomposer ces mots en lettres puisque, avec 24 lettres seulement, c'est-à-dire avec 24 signes manuels, on peut former tous les mots possibles représentant toutes les idées ou toutes nuances d'idées. On apprit donc à Marie Heurtin que le groupement de tels et tels signes équivalait à tel signe synthétique signifiant un mot. À force de répéter les 24 signes exprimant les 24 lettres, la petite sourde-muette finit par comprendre que c’étaient là les bases de tout le système du langage. Le second pas était fait. Enfin, il fallait arriver à écrire. Pour cela, il suffisait de faire comprendre à Marie Heurtin que chaque signe de la main, exprimant une lettre, avait pour équivalent un signe en relief qu'on peut former sur le papier avec un poinçon. Naturellement, on adopta les signes habituels des aveugles, qu'on appelle l'écriture Braille, inventée par un Français, il y a soixante ans, et qui est restée la plus parfaite méthode et la plus pratique dont puissent se servir les malheureux privés de la vue. Cette écriture se forme avec un, deux, trois points, six au plus, qui, par leurs différentes combinaisons, expriment toutes les lettres
tels et tels signes équivalait à tel signe synthétique signifiant un mot. À force de répéter les 24 signes exprimant les 24 lettres, la petite sourde-muette finit par comprendre que c’étaient là les bases de tout le système du langage. Le second pas était fait. Enfin, il fallait arriver à écrire. Pour cela, il suffisait de faire comprendre à Marie Heurtin que chaque signe de la main, exprimant une lettre, avait pour équivalent un signe en relief qu'on peut former sur le papier avec un poinçon. Naturellement, on adopta les signes habituels des aveugles, qu'on appelle l'écriture Braille, inventée par un Français, il y a soixante ans, et qui est restée la plus parfaite méthode et la plus pratique dont puissent se servir les malheureux privés de la vue. Cette écriture se forme avec un, deux, trois points, six au plus, qui, par leurs différentes combinaisons, expriment toutes les lettres de l'alphabet. Aujourd'hui Marie Heurtin est une jeune fille de vingt-quatre ans, aux traits fins, au teint rose, aux yeux vifs et clairs, dont le sourire ne s'est jamais mai. Cette muette possède six moyens d'exprimer sa pensée: la langue mimique, la dactylologie, les deux systèmes d'écritures pour aveugles, Braille et Hallu; elle trace couramment au tableau noir une belle anglais, sans faute d'orthographe, ou presque, enfin elle est une dactylographe distinguée. Elle rit, elle tricote, elle fait le ménage, elle bavarde du bout des doigts, elle se joue du système métrique, garnit des broches, rempaille des chaises et se passionne pour l'histoire de France; par exemple, elle ne pardonne pas à Louis le Débonnaire d'avoir fait crever les yeux à son neveu Bernard ce drame, très oublié des clairvoyants, lui paraît être le plus cruel de toutes nos annales. Quant à son style, jugez-en; voici quelques lignes du Journal de ses vacances en 1902, dont M. Arnould reproduit dans son beau livre le texte complet: « Quelle joie j'ai éprouvée quand la bonne mère Saint-Hilaire m'annonçait que la chère sœur Sainte-Marguerite, ma maîtresse, me conduira à Vertou, pour voir mes parents ! Le dimanche 1er août on m'a réveillée
et Hallu; elle trace couramment au tableau noir une belle anglais, sans faute d'orthographe, ou presque, enfin elle est une dactylographe distinguée. Elle rit, elle tricote, elle fait le ménage, elle bavarde du bout des doigts, elle se joue du système métrique, garnit des broches, rempaille des chaises et se passionne pour l'histoire de France; par exemple, elle ne pardonne pas à Louis le Débonnaire d'avoir fait crever les yeux à son neveu Bernard ce drame, très oublié des clairvoyants, lui paraît être le plus cruel de toutes nos annales. Quant à son style, jugez-en; voici quelques lignes du Journal de ses vacances en 1902, dont M. Arnould reproduit dans son beau livre le texte complet: « Quelle joie j'ai éprouvée quand la bonne mère Saint-Hilaire m'annonçait que la chère sœur Sainte-Marguerite, ma maîtresse, me conduira à Vertou, pour voir mes parents ! Le dimanche 1er août on m'a réveillée dès le matin, à cinq heures. Avant de partir, j'ai dit adieu à la bonne mère Saint-Hilaire, à mes chères maîtresses et à mes compagnes. Nous avons marché vite jusqu'à la gare de Poitiers. Sœur Marguerite a acheté des miches et elle nous en a distribué pour notre dîner et nous avons eu chacune un panier de provisions. Nous sommes entrées dans la salle d'attente, nous y sommes restées pendant quelques instants. Quand huit heures et demie furent sonnées, nous nous sommes mises de monter dans les wagons et de prendre une place de troisième classe. » Le train roule; les voyageuses causent joyeusement, déjeunent, mangent de la miche, du saucisson, des pêches, boivent du vin. À une station, une dame distribue des gâteaux. À deux heures, on arrive à la grande ville de Nantes et l'on s'embarque sur la Sèvre pour gagner Vertou en bateau à vapeur. Enfin on arrive: « Nous avons marché jusqu'chez mes parents, écrit Marie Heurtin. En chemin, j'ai trouvé mes petites sœurs, je les ai embrassées fort. Mes petites sœurs prirent mes mains pour me conduire à maman, j'ai embrassé avec joie ma maman; j'ai pensé que ma maman me soignait quand j'étais très
nous avons eu chacune un panier de provisions. Nous sommes entrées dans la salle d'attente, nous y sommes restées pendant quelques instants. Quand huit heures et demie furent sonnées, nous nous sommes mises de monter dans les wagons et de prendre une place de troisième classe. » Le train roule; les voyageuses causent joyeusement, déjeunent, mangent de la miche, du saucisson, des pêches, boivent du vin. À une station, une dame distribue des gâteaux. À deux heures, on arrive à la grande ville de Nantes et l'on s'embarque sur la Sèvre pour gagner Vertou en bateau à vapeur. Enfin on arrive: « Nous avons marché jusqu'chez mes parents, écrit Marie Heurtin. En chemin, j'ai trouvé mes petites sœurs, je les ai embrassées fort. Mes petites sœurs prirent mes mains pour me conduire à maman, j'ai embrassé avec joie ma maman; j'ai pensé que ma maman me soignait quand j'étais très petite, et j'étais très difficile; elle était très patiente. Ma maman me conduisit jusqu'au berceau où ma petite sœur dormait elle est née depuis quinze jours. Je pris ma petite sœur et je la mis dans mes bras et je l'embrassai, elle ne pleurait du tout. » Comment ne pas rester confondu d'étonnement devant l'œuvre admirable accomplie par sœur Sainte-Marguerite! « Je ne peux parvenir, écrivait M. Georges Picot, dans la lettre qui sert de préface au livre de M. Louis Arnould, à détacher ma pensée de ce tête-à-tête de deux âmes, l'une emprisonnée dans une armure opaque et sourde, et l'autre en plein épanouissement d'intelligence et d'amour, frappant doucement à cette porte fermée, essayant de l'entrouvrir, ne se décourageant jamais, employant des semaines et des mois à guetter les moindres signes de vie, se servant de chaque progrès pour en obtenir d'autres et parvenant enfin à délivrer cette pensée, qui sans elle serait demeurée à jamais prisonnière. » Miss C. f. FILS DE VEUVE M Maison de pauvres. Chaque matin la femme de ménage, Séraphine, arrivait de bonne heure chez Mme Coubaud pour préparer le premier déjeuner. Elle le servait dans la salle à manger, sur une table couverte
rester confondu d'étonnement devant l'œuvre admirable accomplie par sœur Sainte-Marguerite! « Je ne peux parvenir, écrivait M. Georges Picot, dans la lettre qui sert de préface au livre de M. Louis Arnould, à détacher ma pensée de ce tête-à-tête de deux âmes, l'une emprisonnée dans une armure opaque et sourde, et l'autre en plein épanouissement d'intelligence et d'amour, frappant doucement à cette porte fermée, essayant de l'entrouvrir, ne se décourageant jamais, employant des semaines et des mois à guetter les moindres signes de vie, se servant de chaque progrès pour en obtenir d'autres et parvenant enfin à délivrer cette pensée, qui sans elle serait demeurée à jamais prisonnière. » Miss C. f. FILS DE VEUVE M Maison de pauvres. Chaque matin la femme de ménage, Séraphine, arrivait de bonne heure chez Mme Coubaud pour préparer le premier déjeuner. Elle le servait dans la salle à manger, sur une table couverte d'une nappe. Mute Voy. vol. IX, pages 279, 283, 297, 301, 318, 305, 379, 411, 413, 415, 417, 419, 421, 423, 425, 427, 429, 431, 433. Et grâce à une propreté rigide, à quelques fleurs artistement disposées dans des vases de cuivre ou de grès, leur modeste logis offrait quelque chose d'intime, de soigné, et presque d'élégant, qui ne se rencontre pas dans bien des riches intérieurs. Ainsi l'aspect d'une demeure révèle l'âme de ceux qui l'habitent. Tout en servant, Séraphine ne manquait point d'assaisonner le déjeuner des récits de ses « places » passées, et les circonstances présentes faisaient toujours surgir quelque souvenir dans son implacable mémoire et lui suscitaient quelque rapprochement. « Mangez donc, monsieur Donald, pendant que votre café est chaud, au lieu d'être toujours le nez sur vos livres. Allez bien! quand j'étais chez M. le D'Yerpillière, qu'est-ce qu'il aurait dit si son déjeuner eût froid! Il fallait le lui servir bouillant. Une soupe à l'avoine, et par là-dessus un verre de thé, voilà tout ce qu'il prenait. Même qu'il avait voulu nous mettre à son régime. Mais il n'y a pas un domestique qui l'a supporté. Ce n'est pas comme M. le baron de Shelman,
chose d'intime, de soigné, et presque d'élégant, qui ne se rencontre pas dans bien des riches intérieurs. Ainsi l'aspect d'une demeure révèle l'âme de ceux qui l'habitent. Tout en servant, Séraphine ne manquait point d'assaisonner le déjeuner des récits de ses « places » passées, et les circonstances présentes faisaient toujours surgir quelque souvenir dans son implacable mémoire et lui suscitaient quelque rapprochement. « Mangez donc, monsieur Donald, pendant que votre café est chaud, au lieu d'être toujours le nez sur vos livres. Allez bien! quand j'étais chez M. le D'Yerpillière, qu'est-ce qu'il aurait dit si son déjeuner eût froid! Il fallait le lui servir bouillant. Une soupe à l'avoine, et par là-dessus un verre de thé, voilà tout ce qu'il prenait. Même qu'il avait voulu nous mettre à son régime. Mais il n'y a pas un domestique qui l'a supporté. Ce n'est pas comme M. le baron de Shelman, en voilà un qui se nourrissait. Madame a bien entendu parler du baron de Shelman, celui qui faisait une collection de serrures trois côtelettes tous les matins et quatre œufs à la coque. Ah dame! C'est qu'ailleurs il fallait se sustenter, pour courir toute la journée après ses serrures! » Le déjeuner achevé, mère et fils partaient ensemble. Mme Goubaud avait le temps d'accompagner Donald au lycée. On ne lui demandait pas d'être avant neuf heures chez son élève. Ils causaient en marchant, presque gaiement. Donald parlait de ses études, de ses projets d'avenir. Il narrait des histoires de classe. Une grande épreuve l'avait fait grave avant l'heure. Et aussi, par nature, il était de caractère concentré. Mais avec sa mère il devenait expansif. Et il y avait bien peu de ses pensées qu'il ne lui dit pas. A l'entrée du lycée, ils se séparaient, pour ne se retrouver que le soir. Donald rentrait déjeuner seul. Avec un garçon moins raisonnable, cet arrangement n'eût peut-être pas été possible. Mais Mme Goubaud savait qu'elle pouvait compter sur sa raison, autant que sur son cœur. Et songeant à d'autres mères, restées seules, comme elle, pour élever leur fils et dont la tâche
Le déjeuner achevé, mère et fils partaient ensemble. Mme Goubaud avait le temps d'accompagner Donald au lycée. On ne lui demandait pas d'être avant neuf heures chez son élève. Ils causaient en marchant, presque gaiement. Donald parlait de ses études, de ses projets d'avenir. Il narrait des histoires de classe. Une grande épreuve l'avait fait grave avant l'heure. Et aussi, par nature, il était de caractère concentré. Mais avec sa mère il devenait expansif. Et il y avait bien peu de ses pensées qu'il ne lui dit pas. A l'entrée du lycée, ils se séparaient, pour ne se retrouver que le soir. Donald rentrait déjeuner seul. Avec un garçon moins raisonnable, cet arrangement n'eût peut-être pas été possible. Mais Mme Goubaud savait qu'elle pouvait compter sur sa raison, autant que sur son cœur. Et songeant à d'autres mères, restées seules, comme elle, pour élever leur fils et dont la tâche est si difficile, elle se trouvait heureuse, et privilégiée. Mme Goubaud se dirigeait alors vers le Parc-Montcle, et arrivait à l'ordinaire pour trouver son élève, gambadant en chemise, jambes et bras découverts, parmi la débandade de ses vêtements en désordre, affolant la femme de chambre et refusant de s'habiller. « Le rhume! tu l'attrapes, le rhume, petite malheureuse, » criait la grand-mère, appelée à la rescousse, surgissant sur le champ de bataille. « Et quelle chambre en pagne! sauvageonne! Iroquoise! C'est une tenue pour une demoiselle? » Et la vieille dame elle-même, en un étrange costume du matin, un vieux manteau, où pendaient encore des franges de jais, sur un jupon court en percale blanche, ne savait que lever les bras au ciel et le prendre à témoin, en s'exclamant « Si c'est possible! une demoiselle! » La petite riait aux éclats, se sauvait à l'autre bout de la chambre, et il ne fallait rien moins que l'arrivée de Mme Goubaud pour rétablir l'ordre. Mme Goubaud faisait signe à la grand-mère, qui étourdissait ou amusait l'enfant par ses criailleries, mais ne lui en imposait nullement. Et restée seule avec Yolande, tranquille, et sans hausser le ton « Yolande, habillez-vous, nous
Le rhume! tu l'attrapes, le rhume, petite malheureuse, » criait la grand-mère, appelée à la rescousse, surgissant sur le champ de bataille. « Et quelle chambre en pagne! sauvageonne! Iroquoise! C'est une tenue pour une demoiselle? » Et la vieille dame elle-même, en un étrange costume du matin, un vieux manteau, où pendaient encore des franges de jais, sur un jupon court en percale blanche, ne savait que lever les bras au ciel et le prendre à témoin, en s'exclamant « Si c'est possible! une demoiselle! » La petite riait aux éclats, se sauvait à l'autre bout de la chambre, et il ne fallait rien moins que l'arrivée de Mme Goubaud pour rétablir l'ordre. Mme Goubaud faisait signe à la grand-mère, qui étourdissait ou amusait l'enfant par ses criailleries, mais ne lui en imposait nullement. Et restée seule avec Yolande, tranquille, et sans hausser le ton « Yolande, habillez-vous, nous n'avons pas de temps à perdre. » L'enfant la regardait de côté. Cette nouvelle institutrice lui plaisait beaucoup plus que les autres. Tout de même elle l' « essayait », avec la malice ordinaire aux enfants, et aux enfants gâtés. « Alors, aidez-moi, avait-elle répondu, passez-moi mes bas et mes souliers. » Mme Goubaud s'était mise à rire. « Vous n'êtes pas un bébé ni, Dieu merci! un pauvre enfant infirme. Ce serait trop triste si vous ne pouviez vous habiller seule. » La petite était restée surprise, décontenancée. En rechignant d'abord, puis honteuse, confusément, devant cette institutrice qui était une vraie dame, elle prenait ses vêtements, elle s'habillait. Et bientôt Mme Goubaud l'avait trouvée prête quand elle arrivait. Cette première petite victoire avait « posé » l'institutrice. On reconnaissait son autorité; et on lui savait gré d'avoir mis fin aux affolantes scènes d'habillage, qui bouleversaient la maison. Mme Goubaud aimait les enfants. Son cœur maternel avait été pris par celle-ci, dont elle sentait l'abandon moral. Mais la tâche était difficile. C'était toute son éducation à refaire. La grand-mère voulait qu'on apprît à sa petite-fille « les manières ». Ah, certes! il en était besoin! Et l'on se demandait qui,
souliers. » Mme Goubaud s'était mise à rire. « Vous n'êtes pas un bébé ni, Dieu merci! un pauvre enfant infirme. Ce serait trop triste si vous ne pouviez vous habiller seule. » La petite était restée surprise, décontenancée. En rechignant d'abord, puis honteuse, confusément, devant cette institutrice qui était une vraie dame, elle prenait ses vêtements, elle s'habillait. Et bientôt Mme Goubaud l'avait trouvée prête quand elle arrivait. Cette première petite victoire avait « posé » l'institutrice. On reconnaissait son autorité; et on lui savait gré d'avoir mis fin aux affolantes scènes d'habillage, qui bouleversaient la maison. Mme Goubaud aimait les enfants. Son cœur maternel avait été pris par celle-ci, dont elle sentait l'abandon moral. Mais la tâche était difficile. C'était toute son éducation à refaire. La grand-mère voulait qu'on apprît à sa petite-fille « les manières ». Ah, certes! il en était besoin! Et l'on se demandait qui, dans son entourage, eût pu les lui enseigner. Sans doute la fille disparue avait dû s'adapter à la fortune. Mais la grand'mère était restée la femme du peuple méridionale qu'elle était au temps de ses débuts avec le mari fumiste. Elle déjeunait d'un morceau de pain et d'un oignon cru. Dans sa chambre, laquée or et blanc, sur un réchaud à esprit-de-vin, elle se fabriquait des tisanes impossibles. Aux repas elle mangeait à peine, mais, l'après-midi, faisait « collation », et sur les consoles Louis XVI, on apéritif un saucisson d'Arles ou du fromage de Roquefort. Elle avait des remèdes biscornus pour tous les maux. Si la « mignonne » était enrhumée, on lui mettait un mouchoir autour du cou. Un marron d'Inde dans la poche constituait un spécifique infaillible contre les rhumatismes. Ses superstitions étaient sans nombre, et elle se tirait les cartes, interminablement. Elle narrait ses rêves, et les commentait à perte de vue, en donnant les explications les plus saugrenues. Elle avait eu un chat noir pour lui passer la main sur le dos, car chacun sait que cela porte bonheur. Mais ayant appris qu'il fallait, pour que le charme opérât, que la bête ne vous appartint
Dans sa chambre, laquée or et blanc, sur un réchaud à esprit-de-vin, elle se fabriquait des tisanes impossibles. Aux repas elle mangeait à peine, mais, l'après-midi, faisait « collation », et sur les consoles Louis XVI, on apéritif un saucisson d'Arles ou du fromage de Roquefort. Elle avait des remèdes biscornus pour tous les maux. Si la « mignonne » était enrhumée, on lui mettait un mouchoir autour du cou. Un marron d'Inde dans la poche constituait un spécifique infaillible contre les rhumatismes. Ses superstitions étaient sans nombre, et elle se tirait les cartes, interminablement. Elle narrait ses rêves, et les commentait à perte de vue, en donnant les explications les plus saugrenues. Elle avait eu un chat noir pour lui passer la main sur le dos, car chacun sait que cela porte bonheur. Mais ayant appris qu'il fallait, pour que le charme opérât, que la bête ne vous appartint pas, elle en faisait don à une mercière voisine, et chaque matin sortait et entrait dans la boutique tout exprès pour le caresser. Avec sa petite-fille, la pauvre dame se montrait non moins absurde. Tantôt elle la traitait de « barbare », de « tigresse » et lui promettait de lui « faire tourner la tête ci-devant derrière » sa menace favorite ou bien, deux minutes après, elle déclarait, attendrie « Va, mignonne, fais tes trente-six caprices. Ta maman est partie. Pourquoi que tu me restes, je ne t'en demande pas plus. » Elle affirmait « La santé avant tout. Je ne veux pas qu'on la contrarie, » comme si l'obéissance eût été anti-hygiénique. Et elle disait à Mme Goubaud « Au moins n'allez pas lui casser la tête avec vos chiffres et vos écritures. La mignonne n'est pas pour faire une institutrice. Elle sera assez riche pour ne rien savoir. » Mme Goubaud s'étonnait qu'élevée de la sorte, son élève fût encore possible. On lui avait inculqué des idées saugrenues, et une naïve persuasion qu'elle était une petite créature exceptionnelle. Son enfance n'avait connu ni règle ni direction. Malgré tout, Mme Goubaud constatait qu'elle avait le cœur bon et