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futile avec sa belle-sœur au sujet d'une lampe électrique, puis il se mit dans une violente colère et fut invité à sortir par Henri. Il prit un revolver dans sa poche et tira une première balle qui aurait atteint son frère au ventre si elle ne s'était, par un heureux hasard, arrêtée dans un trousseau de clefs que ce dernier avait sur lui. Ce fut alors une poursuite autour de la table. Eugène Brevié tira une seconde balle qui n'atteignit personne. Mme Henri Brevié réussit enfin à désarmer le forcené. Des voisins allèrent alors quérir des agents qui emmenèrent Eugène Brevié au commissariat de Vincennes où il fut interrogé par M. Fouquet, commissaire de police. Brevié a déclaré qu'il ne parlerait qu'en présence de son avocat. Il a été envoyé au Dépôt. Le Salon des « Vrais indépendants » aura lieu du 21 octobre au 20 novembre. Le Salon des « Vrais Indépendants » aura lieu du 21 octobre au 20 novembre (Inclus) au Parc des Expositions, porte de Versailles.
Sous le soleil éblouissant de l'orient, Gustave Flaubert et ses compagnons voyageaient, à bord de la cange, le long du Nil. Le romancier avait la chance exceptionnelle d'oublier aujourd'hui une œuvre complètement inédite, parmi les fragments laissés par Gustave Flaubert se trouvent de volumineux manuscrits portant pour titre des noms de pays orientaux ce sont ses notes prises au jour le jour, heure par heure, lorsqu'il entreprit ce voyage destiné à recueillir les documents qui lui serviraient pour ses admirables livres. Ces notes, où les phrases sont à peine formées, où les mots qui semblent jetés tombent toutefois avec une étonnante justesse, ont une allure de laisser-aller qui ne permettra peut-être de les livrer au public. Si nous ne craignions d'être accusés de publier des pages négligées de ce grand écrivain si correct et si minutieux, nous ne pouvons nous défendre du désir de couper de longs passages parmi ces descriptions hachées, souvent privées de verbe, écrites à la diable, mais étincelantes d'originalité, d'imprévu, de couleur subite. Cependant, un jour qu'il remontait le Nil et qu'il se reposait dans la cange entraînée par les rameurs, il a laissé retourner son esprit en arrière son cœur a voyagé dans les souvenirs, et il s'est mis à écrire, à écrire plus lentement, suivant le cours de sa pensée, laissant d'elle-même couler l'idée. Nous allons offrir aux lecteurs quelques-unes de ces pages; on verra comment cet homme, qui passait six ans à faire un livre, savait cependant s'abandonner parfois à la libre allure de sa fantaisie; comment il improvisait, lui qui cherchait huit jours un verbe; comment il domptait en quelques minutes cette langue jugée par lui tellement difficile. Juste au moment où va paraître « Bouvard et Pécquet », d'un style si concis et si travaillé, il est particulièrement curieux d'en rapprocher ces fragments échappés librement à sa plume. Maxime du Camp passe une partie de la nuit à écrire des lettres. Bouilhet dort sur sa peau d'ours noir. Le matin, je le reconduis au chemin de fer de Rouen. Nous nous embrassons, pâles. Je le quitte. Je tourne les talons. Dieu
et il s'est mis à écrire, à écrire plus lentement, suivant le cours de sa pensée, laissant d'elle-même couler l'idée. Nous allons offrir aux lecteurs quelques-unes de ces pages; on verra comment cet homme, qui passait six ans à faire un livre, savait cependant s'abandonner parfois à la libre allure de sa fantaisie; comment il improvisait, lui qui cherchait huit jours un verbe; comment il domptait en quelques minutes cette langue jugée par lui tellement difficile. Juste au moment où va paraître « Bouvard et Pécquet », d'un style si concis et si travaillé, il est particulièrement curieux d'en rapprocher ces fragments échappés librement à sa plume. Maxime du Camp passe une partie de la nuit à écrire des lettres. Bouilhet dort sur sa peau d'ours noir. Le matin, je le reconduis au chemin de fer de Rouen. Nous nous embrassons, pâles. Je le quitte. Je tourne les talons. Dieu soit loué c'est fini. Plus de séparation avec personne. J'ai le cœur soulagé d'un grand poids. Il y a encombrement chez Maxime. On déménage ses meubles. Ses amis viennent lui dire adieu. Cormenin, assis sur une table, est noyé de larmes. J'intercale les quelques pages que j'ai écrites sur le Nil, à bord de notre cange. J'avais l'intention d'écrire ainsi mon voyage par paragraphes, en forme de petits chapitres, au fur et à mesure, quand j'aurais le temps. C'était inexécutable. Il a fallu y renoncer dès que le Rhamsin s'est passé et que nous avons pu mettre le nez dehors. J'avais intitulé cela Cange. 6 février 1850, à bord de la Cange. C'était, je crois, le 12 novembre de l'année 1840. J'avais dix-huit ans. Je revenais de la Corse (mon premier voyage). La narration écrite en était achevée, et je considérais, sans les voir, tout étalées sur ma table, quarante-cinq feuilles de papier dont je ne savais plus que faire. Autant qu'il m'en souvient, c'était du papier à lettres, à teinte bleue, et encore tout divisé par cahiers pour pouvoir tenir dans les ficelles de mon portefeuille de voyage. Ils avaient été achetés à Toulon, par un de ces matins
Nil, à bord de notre cange. J'avais l'intention d'écrire ainsi mon voyage par paragraphes, en forme de petits chapitres, au fur et à mesure, quand j'aurais le temps. C'était inexécutable. Il a fallu y renoncer dès que le Rhamsin s'est passé et que nous avons pu mettre le nez dehors. J'avais intitulé cela Cange. 6 février 1850, à bord de la Cange. C'était, je crois, le 12 novembre de l'année 1840. J'avais dix-huit ans. Je revenais de la Corse (mon premier voyage). La narration écrite en était achevée, et je considérais, sans les voir, tout étalées sur ma table, quarante-cinq feuilles de papier dont je ne savais plus que faire. Autant qu'il m'en souvient, c'était du papier à lettres, à teinte bleue, et encore tout divisé par cahiers pour pouvoir tenir dans les ficelles de mon portefeuille de voyage. Ils avaient été achetés à Toulon, par un de ces matins d'appétit littéraire où il semble que l'on a les dents assez longues pour pouvoir écrire désmesurément sur n'importe quoi. J'ai jeté sur les pages noircies un long regard d'adieu; puis les repoussant, j'ai reculé ma chaise de ma table et je me suis levé. Alors j'ai marché de long en large dans ma chambre, les mains dans les poches, le cou dans les épaules, les pieds dans mes chaussons, le cœur dans ma tristesse. C'était fini. J'étais sorti du collège. Qu'allais-je faire? J'avais beaucoup de plans; beaucoup de projets. Cent espérances. Mille dégoûts déjà. J'avais envie d'apprendre le grec. Je regrettais de n'être pas corsaire. J'éprouvais des tentations de me faire renégat, muletier ou camaldule. Je voulais sortir de chez moi, –demain n'importe où, partout, avec la fumée de ma cheminée et les feuilles de mon acacia. Enfin, poussant un profond soupir, je me suis rassis à ma table. J'ai enfermé sous un quadruple cachet les cahiers de papier blanc. J'ai écrit dessus, avec la date du jour, du papier réservé pour mon prochain voyage suivi d'un large point d'interrogation. J'ai poussé cela dans mon tiroir et j'ai tourné la clef. Dors en paix, sous ta couverture, pauvre papier blanc
large dans ma chambre, les mains dans les poches, le cou dans les épaules, les pieds dans mes chaussons, le cœur dans ma tristesse. C'était fini. J'étais sorti du collège. Qu'allais-je faire? J'avais beaucoup de plans; beaucoup de projets. Cent espérances. Mille dégoûts déjà. J'avais envie d'apprendre le grec. Je regrettais de n'être pas corsaire. J'éprouvais des tentations de me faire renégat, muletier ou camaldule. Je voulais sortir de chez moi, –demain n'importe où, partout, avec la fumée de ma cheminée et les feuilles de mon acacia. Enfin, poussant un profond soupir, je me suis rassis à ma table. J'ai enfermé sous un quadruple cachet les cahiers de papier blanc. J'ai écrit dessus, avec la date du jour, du papier réservé pour mon prochain voyage suivi d'un large point d'interrogation. J'ai poussé cela dans mon tiroir et j'ai tourné la clef. Dors en paix, sous ta couverture, pauvre papier blanc qui devait contenir les débordements d'enthousiasme et les cris de joie de la fantaisie libre. Ton fond était trop petit et ta couleur trop tendre. Mes mains plus vieilles rompront un jour tes cachets poudreux. Mais qu'écrivais-je sur toi? Il y a dix ans de cela. Aujourd'hui, je suis sur le Nil et nous venons de dépasser Memphis. Nous sommes partis du vieux Caire par un bon vent de nord. Depuis deux voiles croisant leurs angles se gonflaient dans toute leur largeur. La Cange allait penchée – sa carène fendait l'eau. Je l'entends maintenant qui coule plus doucement. A l'avant, notre nain Ahmed, assoupi à la turque, regardait devant lui, et sans se détourner, de temps à autre criait la manœuvre à ses matelots. Debout sur la dunette qui fait le toit de notre chambre, le second tenait la barre tout en fumant son chibois de bois noir. Il y avait beaucoup de soleil. Le ciel était bleu. Avec nos lorgnettes, nous avons vu de loin en loin, sur la rive, des hérons ou des cigognes. L'eau du Nil est toute jaune. Elle roule beaucoup de terre. Il me semble qu'elle est comme fatiguée de tous les pays qu'elle a
le Nil et nous venons de dépasser Memphis. Nous sommes partis du vieux Caire par un bon vent de nord. Depuis deux voiles croisant leurs angles se gonflaient dans toute leur largeur. La Cange allait penchée – sa carène fendait l'eau. Je l'entends maintenant qui coule plus doucement. A l'avant, notre nain Ahmed, assoupi à la turque, regardait devant lui, et sans se détourner, de temps à autre criait la manœuvre à ses matelots. Debout sur la dunette qui fait le toit de notre chambre, le second tenait la barre tout en fumant son chibois de bois noir. Il y avait beaucoup de soleil. Le ciel était bleu. Avec nos lorgnettes, nous avons vu de loin en loin, sur la rive, des hérons ou des cigognes. L'eau du Nil est toute jaune. Elle roule beaucoup de terre. Il me semble qu'elle est comme fatiguée de tous les pays qu'elle a traversés, et qu'elle murmure toujours la plainte monotone de je ne sais quelle lassitude de voyage. Si le Niger et le Nil ne sont qu'un même fleuve, d'où viennent ces soins ? qu'ont-ils vu ? Ce fleuve-là, tout comme l'Océan, laisse donc remonter la pensée jusqu'à des distances presque incalculables. À la tombée du jour, le ciel était devenu tout rouge à droite et tout rosé à gauche. Les pyramides de Sakkara tranchaient en gris dans le fond vermeil de l'horizon. C'était une incandescence qui tenait tout ce côté droit du ciel et le trempait d'une lumière d'or. Sur l'autre rive, à gauche, c'était une teinte rosé; plus c'était rapproché de terre, plus c'était rosé. Le rose allait montant et s'assouplissant; il devenait jaune puis un peu vert; le vert pâlissait et, par un blanc insensible, gagnait le bleu qui faisait la voûte sur nos têtes, où se fondait la transition (brusque) des deux granules couleurs. Là-bas, sur un fleuve moins antique, j'ai quelque part une maison Manche dont les volets sont fermés, maintenant que je n'y suis pas. Les peupliers sans feuilles frémissent dans le brouillard froid, et les monceaux de glace que charrie la rivière viennent se heurter
À la tombée du jour, le ciel était devenu tout rouge à droite et tout rosé à gauche. Les pyramides de Sakkara tranchaient en gris dans le fond vermeil de l'horizon. C'était une incandescence qui tenait tout ce côté droit du ciel et le trempait d'une lumière d'or. Sur l'autre rive, à gauche, c'était une teinte rosé; plus c'était rapproché de terre, plus c'était rosé. Le rose allait montant et s'assouplissant; il devenait jaune puis un peu vert; le vert pâlissait et, par un blanc insensible, gagnait le bleu qui faisait la voûte sur nos têtes, où se fondait la transition (brusque) des deux granules couleurs. Là-bas, sur un fleuve moins antique, j'ai quelque part une maison Manche dont les volets sont fermés, maintenant que je n'y suis pas. Les peupliers sans feuilles frémissent dans le brouillard froid, et les monceaux de glace que charrie la rivière viennent se heurter aux rives durcies. Les vaches sont à l'etable, les paillassons sur les espaliers. La fumée de la ferme monte lentement dans le ciel gris. J'ai laissé la longue terrasse Louis XIV, bordée de tilleuls, où, l'été, je me promène en peignoir blanc. Dans six semaines déjà, on verra leurs bourgeons. Chaque branche alors aura des boutons rouges; puis viendront les primevères, qui sont jaunes, vertes, roses, iris. Elles garnissent l'herbe des cours. O primevères, mes petites, ne perdez pas vos graines, que je vous revoie à l'autre printemps. J'ai laissé le grand mur tapissé de roses avec le pavillon au bord de l'eau. Une touffe de chèvrefeuille passe en dehors sur le balcon de fer. À une heure du matin, en juillet, par le clair de lune, il y fait bon venir voir pêcher les calavants. Vous raconter ce qu'on éprouve à l'instant du départ, et comme votre cœur se brise à la rupture subite de ses plus tendres habitudes, ce serait trop long. Je saute tout cela. Entre nous deux, dans le coupé, se tenait, sans mot dire, une dame d'une cinquantaine d'années, la figure emmaillouflée de voiles, le corps enveloppé dans une pelisse de soie. Une jeune femme
Chaque branche alors aura des boutons rouges; puis viendront les primevères, qui sont jaunes, vertes, roses, iris. Elles garnissent l'herbe des cours. O primevères, mes petites, ne perdez pas vos graines, que je vous revoie à l'autre printemps. J'ai laissé le grand mur tapissé de roses avec le pavillon au bord de l'eau. Une touffe de chèvrefeuille passe en dehors sur le balcon de fer. À une heure du matin, en juillet, par le clair de lune, il y fait bon venir voir pêcher les calavants. Vous raconter ce qu'on éprouve à l'instant du départ, et comme votre cœur se brise à la rupture subite de ses plus tendres habitudes, ce serait trop long. Je saute tout cela. Entre nous deux, dans le coupé, se tenait, sans mot dire, une dame d'une cinquantaine d'années, la figure emmaillouflée de voiles, le corps enveloppé dans une pelisse de soie. Une jeune femme et un monsieur l'avaient conduite jusqu'au bureau. Quand on a tourné la borne de la rue Saint-Honoré, elle a pleuré. Elle allait en Bourgogne. Elle devait s'arrêter le soir ou dans la nuit. Son voyage unissait dans quelques heures, et elle pleurait. Mais je ne pleurais pas, moi, qui allais plus loin et qui sans doute quittais plus. Pourquoi m'a-t-elle indigné ? Pourquoi m'a-t-elle fait pitié ? Pourquoi avais-je envie de lui dire des injures, à cette bonne femme ? Serait-ce que notre joie est toujours la seule joie légitime, notre amour, le seul amour vrai ; notre douleur, la seule douleur ? À ma droite était un monsieur maigre, en chapeau blanc; à ma gauche, deux conducteurs de diligence qui, par-dessus leur veste, avaient passé leur blouse bleue. Le premier, marqué de petite vérole et portant pour toute barbe une large moustache noire, était notre conducteur à nous. Son compagnon, gros gaillard à figure réjouie, venait depuis quelques jours de donner sa démission, et s'en allait à Lyon faire un voyage d'agrément et se livrer à l'exercice de la chasse. Quel mélange d'idées plaisantes ne s'offre-t-il pas à l'esprit dans la personne du conducteur ! N'y retrouvez-vous pas, comme
plus loin et qui sans doute quittais plus. Pourquoi m'a-t-elle indigné ? Pourquoi m'a-t-elle fait pitié ? Pourquoi avais-je envie de lui dire des injures, à cette bonne femme ? Serait-ce que notre joie est toujours la seule joie légitime, notre amour, le seul amour vrai ; notre douleur, la seule douleur ? À ma droite était un monsieur maigre, en chapeau blanc; à ma gauche, deux conducteurs de diligence qui, par-dessus leur veste, avaient passé leur blouse bleue. Le premier, marqué de petite vérole et portant pour toute barbe une large moustache noire, était notre conducteur à nous. Son compagnon, gros gaillard à figure réjouie, venait depuis quelques jours de donner sa démission, et s'en allait à Lyon faire un voyage d'agrément et se livrer à l'exercice de la chasse. Quel mélange d'idées plaisantes ne s'offre-t-il pas à l'esprit dans la personne du conducteur ! N'y retrouvez-vous pas, comme moi, le souvenir chéri de la joie bruyante des vacances vagabondages de la dix-septième année; la rêverie au grand air, avec cinq chevaux qui galopent devant vous sur une belle route et des paysages à l'horizon. La senteur des foins, le vent sur notre front; et les conversations faciles, les rêves tout haut, les interminables pipes que l'on rebourre et que l'on rallume, tout ce que comporte en soi la confraternité du petit verre, sans oublier non plus ces mystérieuses bourriches inattendues qui entrent chez vous vers le jour de l'an, dans votre salle à manger chaulée, le matin, vers dix heures, pendant que vous êtes à déjeuner. L'avez-vous jamais talonné de questions sur la longueur de la route, cet homme patient qui vous répondait toujours ? Dans le coin de votre mémoire, n'y a-t-il pas le souvenir encore ému d'une montée quelconque dominant un pays désiré ? J'ai souvenir pendant la première nuit, d'une côte que nous avons montée. C'était au milieu des bois. La lune, par places, donnait sur la route. À gauche, il devait y avoir une grande vallée. La lanterne, qui est sous le siège du postillon, éclairait la croupe des deux premiers chevaux. Ma voisine,
rêves tout haut, les interminables pipes que l'on rebourre et que l'on rallume, tout ce que comporte en soi la confraternité du petit verre, sans oublier non plus ces mystérieuses bourriches inattendues qui entrent chez vous vers le jour de l'an, dans votre salle à manger chaulée, le matin, vers dix heures, pendant que vous êtes à déjeuner. L'avez-vous jamais talonné de questions sur la longueur de la route, cet homme patient qui vous répondait toujours ? Dans le coin de votre mémoire, n'y a-t-il pas le souvenir encore ému d'une montée quelconque dominant un pays désiré ? J'ai souvenir pendant la première nuit, d'une côte que nous avons montée. C'était au milieu des bois. La lune, par places, donnait sur la route. À gauche, il devait y avoir une grande vallée. La lanterne, qui est sous le siège du postillon, éclairait la croupe des deux premiers chevaux. Ma voisine, endormie la bouche ouverte, ronflait sur mon épaule. Nous ne disions rien; on roulait. Le soir, vers dix heures, on s'est arrêté à Nangis-le-Franc pour dîner. Les hommes ont fumé dans la cuisine, autour de la grande cheminée. Des voyageurs pour le commerce ont causé entre eux. L'un d'eux prétendait en reconnaître un autre ce que cet autre niait. Pourtant il se souvenait de l'avoir vu chez Goyer, à Clermont. Il y avait bien de cela, dix-huit bonnes années, et même il faisait un fameux tapage parce qu'on lui avait donné un lit trop court. Ah ! comme vous étiez en colère. – Oui, pardieu, vous criiez joliment. – C'est possible, monsieur, je ne nie pas, il se peut, mais je n'ai point souvenance. Parmi les passagers du bateau de la Saône, nous avons regardé avec attention une jeune et svelte créature qui portait sur sa capote de paille d'Italie un long voile vert. Quant à moi, tourmenté par ma bosse de la causalité, je me promenais de long en large sur le pont du bateau, cherchant en mon intellect dans quelle catégorie sociale faire rentrer ces gens, et, de temps à autre, pour secourir mon diagnostic, jetant un coup
en reconnaître un autre ce que cet autre niait. Pourtant il se souvenait de l'avoir vu chez Goyer, à Clermont. Il y avait bien de cela, dix-huit bonnes années, et même il faisait un fameux tapage parce qu'on lui avait donné un lit trop court. Ah ! comme vous étiez en colère. – Oui, pardieu, vous criiez joliment. – C'est possible, monsieur, je ne nie pas, il se peut, mais je n'ai point souvenance. Parmi les passagers du bateau de la Saône, nous avons regardé avec attention une jeune et svelte créature qui portait sur sa capote de paille d'Italie un long voile vert. Quant à moi, tourmenté par ma bosse de la causalité, je me promenais de long en large sur le pont du bateau, cherchant en mon intellect dans quelle catégorie sociale faire rentrer ces gens, et, de temps à autre, pour secourir mon diagnostic, jetant un coup d'œil à la dérobée, sur les adresses des caisses, cartons et étuis entassés pêle-mêle au pied de la cheminée. Car j'ai cette manie de bâtir de suite des livres sur les figures que je rencontre. Une invincible curiosité me fait me demander malgré moi quelle peut être la vie du passant que je crois. Je voudrais savoir son métier, son pays, son nom, ce qui l'occupe à cette heure, ce qu'il regrette, ce qu'il espère, amours oubliés, rêves d'à présent. Tout, jusqu'à la bordure de ses gilets de flanelle, et la mine qu'il a quand il se purge. Et si c'est une femme (d'âge moyen surtout), alors la démangeaison devient cuisante. Comme on voudrait tout de suite la voir nue, avouez-le et nue jusqu'au cœur. Comme on cherche à connaître d'où elle vient, où elle va. Pourquoi elle se trouve ici et pas ailleurs. Tout en promenant vos yeux sur elle, vous lui faites des aventures. Vous lui supposez des sentiments. On pense à la chambre qu'elle doit avoir. À mille choses encore, et que sais-je? Aux pantoufles rabattus dans lesquels elle passe son pied en descendant du lit. Une diligence de hasard se trouvait là. Nous engloutissons un méchant
passant que je crois. Je voudrais savoir son métier, son pays, son nom, ce qui l'occupe à cette heure, ce qu'il regrette, ce qu'il espère, amours oubliés, rêves d'à présent. Tout, jusqu'à la bordure de ses gilets de flanelle, et la mine qu'il a quand il se purge. Et si c'est une femme (d'âge moyen surtout), alors la démangeaison devient cuisante. Comme on voudrait tout de suite la voir nue, avouez-le et nue jusqu'au cœur. Comme on cherche à connaître d'où elle vient, où elle va. Pourquoi elle se trouve ici et pas ailleurs. Tout en promenant vos yeux sur elle, vous lui faites des aventures. Vous lui supposez des sentiments. On pense à la chambre qu'elle doit avoir. À mille choses encore, et que sais-je? Aux pantoufles rabattus dans lesquels elle passe son pied en descendant du lit. Une diligence de hasard se trouvait là. Nous engloutissons un méchant dîner. Nous sautons dans la guimbarde, et un quart d'heure après nous roulons sur la route de Marseille. On sent déjà que l'on a quitté le nord. Les montagnes au coucher du soleil ont des teintes bleuâtres. La route va toute droite entre des bordures d'oliviers. L'air est plus transparent et pénétré d'une lumière claire. La première fois que je suis arrivé à Marseille, c'était par un matin de novembre. Le soleil brillait sur la mer. Elle était plate comme un miroir, toute azurée, étincelante. Nous étions au haut de la côte qui domine la ville du côté d'Aix. Je venais de me réveiller. Je suis descendu de voiture pour respirer plus à l'aise et me dégourdir les jambes. Je marchais. C'était une volupté virile comme je n'en ai plus retrouvé depuis. J'admirais la voilure des tartanes; les larges culottes des marins grecs; les bas couleur tabac d'Espagne des femmes du peuple. L'air chaud qui circulait dans les rues sombres m'apportait au cœur les parfums orientaux; et les grands pavés de la Canebière, qui semblaient avoir la semelle de mes escarpins, me faisaient tendre le jarret à l'idée des plages où j'aurais voulu marcher. Un soir, j'ai été tout seul