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il était superbe; ce mot pourrait suffire sans détailler davantage. Bien pris dans sa haute taille, très robuste, l'œil franc, le teint clair légèrement rosé, les cheveux châtains demi-ondulés, portant toute la barbe, la physionomie ouverte, l'aspect sympathique à première vue, avec l'air grave ou souriant selon l'heure, ou plutôt selon sa pensée, il était ce qu'il est encore : un charmeur, n'ayant qu'à se montrer, qu'à se livrer pour être aimé. Carolus Duran a fait de lui, il y a quelques années, un portrait, enlevé en trois heures (il est dans l'atelier de Français), où l'on retrouve, bien vivants, les traits principaux que je viens d'indiquer. Il appelait Français sa fleur, et en effet, sa peinture a une fraîcheur, un éclat que n'a jamais dépassés son habile pinceau. Il existe un autre portrait de Français par Bonnat; il a été peint à l'occasion de la tombola pour le monument de Claude Lorrain. Il est d'une autre allure, grave, d'une exécution ferme, puissante. M. G. Groult le conserve dans son admirable collection. Grandville a fait, en manière de carte de visite, les portraits, en demi-charges, de Français et d'H. Baron, sur la même feuille. Chez Français, tout est d'accord, les qualités morales et intellectuelles sont en harmonie avec son physique dont il n'a pas à se plaindre. Il a fait son instruction lui-même, sauf un peu de latin que lui avait appris le curé de Plombières dans son enfance. Pour le reste, il y a pourvu tout seul et sait beaucoup parce qu'il a voulu savoir. Doué comme il l'est, il aurait pu devenir orateur, ayant la parole facile et une sorte d'éloquence naturelle, émue, dont on trouve la marque dans les allocutions, les discours qu'il a prononcés en diverses circonstances. Conteur charmant, il sait animer et mettre en scène ses souvenirs pleins d'anecdotes inépuisables. Du moment qu'on l'écoute, on lui devient ami. Sa mémoire est très grande; il sait des quantités de vers et les dit avec l'accent qui convient, en perfection. Tout dernièrement, à propos de C. Nanteuil qui était fort Huguenot, il lançait, sans broncher, une scène
qualités morales et intellectuelles sont en harmonie avec son physique dont il n'a pas à se plaindre. Il a fait son instruction lui-même, sauf un peu de latin que lui avait appris le curé de Plombières dans son enfance. Pour le reste, il y a pourvu tout seul et sait beaucoup parce qu'il a voulu savoir. Doué comme il l'est, il aurait pu devenir orateur, ayant la parole facile et une sorte d'éloquence naturelle, émue, dont on trouve la marque dans les allocutions, les discours qu'il a prononcés en diverses circonstances. Conteur charmant, il sait animer et mettre en scène ses souvenirs pleins d'anecdotes inépuisables. Du moment qu'on l'écoute, on lui devient ami. Sa mémoire est très grande; il sait des quantités de vers et les dit avec l'accent qui convient, en perfection. Tout dernièrement, à propos de C. Nanteuil qui était fort Huguenot, il lançait, sans broncher, une scène des Burgers, souvenir de la première représentation à laquelle il avait assisté! Français a fait aussi des chansons, et il avait une très jolie voix qu'il maniait bien; l'an passé encore, à la demande générale, presque malgré lui, il l'a fait entendre au dîner de l'Institut, chez Champeaux, place de la Bourse; là même, où, sur les marches du perron, il avait pleuré en 1830 quand il vit le cadavre d'une des premières victimes de la Révolution! Je ne dirai pas des voyages de Français, des séjours qu'il fit en Italie, à Rome pendant le siège, et plus tard à différentes reprises; en Belgique, en Hollande, à Londres et encore dernièrement à Anvers, ni de tant d'autres choses. Mais la place manque, et il faut se borner, laisser là les souvenirs qui reviennent en foule à mesure qu'on se reporte vers des temps heureux et lointains! Les lignes qui précèdent ne sont pas un examen de l'œuvre de Français au point de vue de la critique — on l'a vu. — Elles donnent des notes rapides, incomplètes mais exactes sur sa vie, sur ses travaux variés, presque innombrables. Ce sont, en raccourci, des Souvenirs intimes comme ceux que j'ai rassemblés
la Bourse; là même, où, sur les marches du perron, il avait pleuré en 1830 quand il vit le cadavre d'une des premières victimes de la Révolution! Je ne dirai pas des voyages de Français, des séjours qu'il fit en Italie, à Rome pendant le siège, et plus tard à différentes reprises; en Belgique, en Hollande, à Londres et encore dernièrement à Anvers, ni de tant d'autres choses. Mais la place manque, et il faut se borner, laisser là les souvenirs qui reviennent en foule à mesure qu'on se reporte vers des temps heureux et lointains! Les lignes qui précèdent ne sont pas un examen de l'œuvre de Français au point de vue de la critique — on l'a vu. — Elles donnent des notes rapides, incomplètes mais exactes sur sa vie, sur ses travaux variés, presque innombrables. Ce sont, en raccourci, des Souvenirs intimes comme ceux que j'ai rassemblés sur Corot, Troyon, Aimé Millet simple témoignage d'amitié offert aux grands artistes auprès desquels j'ai passé ma vie. HENRI DUMESNIL. Le Soir, Guth chl. Rivue: ILLUSTRÉE. Bois sv. LOTIS FRANÇAIS PLAISIRS D'HIVER Les banquises de la Seine au pont des Arts. La débâcle est venue et l'on entend les hirondelles. C'est le moment de consacrer quelques mots d'adieu à l'exécrable saison que nous venons de traverser. Pareil hiver n'a pu qu'être maudit des pauvres gens et des influenzés. Il a fait, par cela, la joie des charbonniers et des patineurs. Il marquera dans les fastes méteorologiques. Les photographes et chroniqueurs lui devront maints points de vue curieux, maintes scènes pittoresques. Pluie, froid, neige, verglas, givre, boue, toutes les cordes de sa lyre ont vibré lourd à lourd. Nous avons vu d'abord les rues parisiennes se transformer en cascades et les boulevards en marécages. La pluie tombait sans cesse, une pluie noire, serrée, accablante, qui grésillait tristement sur l'asphalte. On se sentait humide et moisi de partout. Il pleuvait des rhumes aussi. Les pharmacies ne désemplissaient pas. Quand on eut doublé le cap des Prennes, il sembla qu'on devait être quartier envers Monseigneur l'Hiver et que le lourd tribut d'innombrables pneumonies
C'est le moment de consacrer quelques mots d'adieu à l'exécrable saison que nous venons de traverser. Pareil hiver n'a pu qu'être maudit des pauvres gens et des influenzés. Il a fait, par cela, la joie des charbonniers et des patineurs. Il marquera dans les fastes méteorologiques. Les photographes et chroniqueurs lui devront maints points de vue curieux, maintes scènes pittoresques. Pluie, froid, neige, verglas, givre, boue, toutes les cordes de sa lyre ont vibré lourd à lourd. Nous avons vu d'abord les rues parisiennes se transformer en cascades et les boulevards en marécages. La pluie tombait sans cesse, une pluie noire, serrée, accablante, qui grésillait tristement sur l'asphalte. On se sentait humide et moisi de partout. Il pleuvait des rhumes aussi. Les pharmacies ne désemplissaient pas. Quand on eut doublé le cap des Prennes, il sembla qu'on devait être quartier envers Monseigneur l'Hiver et que le lourd tribut d'innombrables pneumonies suffirait à attendrir son cœur de glace. Vain espoir! Tout d'un coup M. le Froid et Mme la Neige s'avisèrent de nous rendre une tardive et cruelle visite. L'air deux mois que ce fut pour les malheureux! Février, d'ordinaire plus accommodant, se montra cette année jusqu'au bout implacable. Il nous souffla une bise terrible, fit couler nos rivières et nos canaux, couvrit nos champs d'un blanc Lapis. Certes, un hiver rigoureux a toujours ses tristesses poignantes, ses pitoyables martyrs. Il a pourtant aussi ses joies, ses gaietés, ses adorateurs. Dès que les blancs flocons commencent à tourbillonner, combien de cœurs le ressentent! Le collégien, distrait, songe aux batailles futures, aux jeux homériques à coups de boules blanches. La mondaine compose déjà dans son esprit la loyelle qu'elle lui faudra pour paraître sur la glace, lorsque le lac sera pris. L'artiste se réjouit par avance des "effets" nouveaux qu'il notera au hasard d'un croquis rapide. Le badaud, lui, se console de suivre, heure par heure, les progrès de l'avalanche. Mais un secret désir le tient : il voudrait voir la neige s'accumuler en montagnes gigantesques; il voudrait voir se former sur le fleuve des banquises polaires; il souhaite, en un mot,
souffla une bise terrible, fit couler nos rivières et nos canaux, couvrit nos champs d'un blanc Lapis. Certes, un hiver rigoureux a toujours ses tristesses poignantes, ses pitoyables martyrs. Il a pourtant aussi ses joies, ses gaietés, ses adorateurs. Dès que les blancs flocons commencent à tourbillonner, combien de cœurs le ressentent! Le collégien, distrait, songe aux batailles futures, aux jeux homériques à coups de boules blanches. La mondaine compose déjà dans son esprit la loyelle qu'elle lui faudra pour paraître sur la glace, lorsque le lac sera pris. L'artiste se réjouit par avance des "effets" nouveaux qu'il notera au hasard d'un croquis rapide. Le badaud, lui, se console de suivre, heure par heure, les progrès de l'avalanche. Mais un secret désir le tient : il voudrait voir la neige s'accumuler en montagnes gigantesques; il voudrait voir se former sur le fleuve des banquises polaires; il souhaite, en un mot, contempler quelque chose de nouveau, d'extraordinaire, dont il puisse dire plus tard avec une fière jovialité : "Ah! mes enfants, si vous aviez vu ça en telle année, quel cataclysme! On ne revoit pas deux fois pareilles choses en un siècle." Car cela pose tout de suite un homme aux yeux de la postérité. Cet hiver, les badauds ont été nombreux, dans Paris, sur les bords de la Seine. Pendant plus de huit jours, le fleuve fut pris. Du haut des ponts, les curieux examinaient l'embâcle, ou s'arrêtaient au passage pour assister au déblocage de quelque bateau surpris par les glaces. D'autres spectacles inédits les attiraient d'ailleurs en mille endroits de la grande ville. Les "pâquerettes d'hiver", comme dit Zola quelque part, avaient fleuri partout sur les toits sombres, chaque saillie de pierre, chaque rebord de fenêtre, chaque pile de grille ou branche d'arbre portait une garniture légère de neige. Puis, les fontaines, les bassins avaient gelé. Et rien n'était drôle comme de voir les naïades de la place de la Concorde se voiler tout entières sous un épais capuchon de glace, ou bien les griffons de la fontaine Saint-Michel sucer un invraisemblable sucre de pomme. La gelée offrait chaque
yeux de la postérité. Cet hiver, les badauds ont été nombreux, dans Paris, sur les bords de la Seine. Pendant plus de huit jours, le fleuve fut pris. Du haut des ponts, les curieux examinaient l'embâcle, ou s'arrêtaient au passage pour assister au déblocage de quelque bateau surpris par les glaces. D'autres spectacles inédits les attiraient d'ailleurs en mille endroits de la grande ville. Les "pâquerettes d'hiver", comme dit Zola quelque part, avaient fleuri partout sur les toits sombres, chaque saillie de pierre, chaque rebord de fenêtre, chaque pile de grille ou branche d'arbre portait une garniture légère de neige. Puis, les fontaines, les bassins avaient gelé. Et rien n'était drôle comme de voir les naïades de la place de la Concorde se voiler tout entières sous un épais capuchon de glace, ou bien les griffons de la fontaine Saint-Michel sucer un invraisemblable sucre de pomme. La gelée offrait chaque jour de tous côtés une curiosité nouvelle. Un de nos lecteurs nous envoya ainsi l'originale photographie, que nous reproduisons plus loin, d'une bouteille de chloral qui, en se congelant, souleva son bouchon à une hauteur prodigieuse. Aux Tuileries, au Luxembourg, les statues de pierre et de marbre se recouvraient irrégulièrement d'une ouate impertinente qui en modifiait complètement le caractère. Une Vérité était bossue. Une Gloire avait arboré une sorte de manteau fripé de marchande à la toilette. Vénus avait les épaules et la poitrine surchargées de pelotes fangeuses, Mars portait des bas pour varices et je ne sais quelle Nymphe grelottante essayait de sourire, à travers son masque de givre, pendant qu'à ses pieds le charmeur d'oiseaux donnait la becquée aux pierrots voraces et aux timides ramiers. Le patinage sur le grand lac. Curieux effet de la gelée. On patinait un peu partout. Le patinage n'est-il pas la plus charmante, la plus coquette distraction d'hiver? Les amateurs s'en sont donné à cœur joie, d'autant qu'ils ont à rattraper du temps perdu et peut-être à prendre de l'avance, car le thermomètre, tous les ans, ne baisse pas toujours ainsi pavillon au gré de leurs désirs. Le véritable rendez-vous des patineurs, le
d'une ouate impertinente qui en modifiait complètement le caractère. Une Vérité était bossue. Une Gloire avait arboré une sorte de manteau fripé de marchande à la toilette. Vénus avait les épaules et la poitrine surchargées de pelotes fangeuses, Mars portait des bas pour varices et je ne sais quelle Nymphe grelottante essayait de sourire, à travers son masque de givre, pendant qu'à ses pieds le charmeur d'oiseaux donnait la becquée aux pierrots voraces et aux timides ramiers. Le patinage sur le grand lac. Curieux effet de la gelée. On patinait un peu partout. Le patinage n'est-il pas la plus charmante, la plus coquette distraction d'hiver? Les amateurs s'en sont donné à cœur joie, d'autant qu'ils ont à rattraper du temps perdu et peut-être à prendre de l'avance, car le thermomètre, tous les ans, ne baisse pas toujours ainsi pavillon au gré de leurs désirs. Le véritable rendez-vous des patineurs, le centre du patinage aristocratique était, selon l'immémoriale coutume, le Bois de Boulogne. Le Cercle des Patineurs, situé près du gracieux chalet affecté en été au tir aux pigeons, était assailli tous les jours par le high life. Et le dimanche vingt mille personnes envahissaient le grand lac. On y patinait avec un entrain merveilleux. Les femmes n'étaient pas les dernières à se piquer au jeu; quelques-unes, en troupes rieuses, s'élançaient crânement, mains entrelacées, sur le champ de glace. D'autres, plus paresseuses, se laissaient conduire par de galants cavaliers, tandis que d'aimables frileuses, blottées dans leurs guérites de vannerie, donnaient aux bords du lac l'apparence d'une plage à la mode. Et cela étaient des parties de traîneaux (voyez sur une de nos gravures la jolie Mlle Mérode, de l'Opéra, fendant ainsi l'espace en léger véhicule), c'étaient des courses folles et des flirts adorables! Ah! le gentil poète suisse, Philippe Godel, avait raison : Les cœurs sont près de barrer ensemble Quand, ensemble, on chemine ainsi. Parfois, la main dans la main tremble Et les yeux se parlent aussi! Le Bal trop propice aux chimères, Le Bal a, dit-on, ses périls, Et l'Amour, malgré l'œil des mères, Verse au cœur ses philtres
avec un entrain merveilleux. Les femmes n'étaient pas les dernières à se piquer au jeu; quelques-unes, en troupes rieuses, s'élançaient crânement, mains entrelacées, sur le champ de glace. D'autres, plus paresseuses, se laissaient conduire par de galants cavaliers, tandis que d'aimables frileuses, blottées dans leurs guérites de vannerie, donnaient aux bords du lac l'apparence d'une plage à la mode. Et cela étaient des parties de traîneaux (voyez sur une de nos gravures la jolie Mlle Mérode, de l'Opéra, fendant ainsi l'espace en léger véhicule), c'étaient des courses folles et des flirts adorables! Ah! le gentil poète suisse, Philippe Godel, avait raison : Les cœurs sont près de barrer ensemble Quand, ensemble, on chemine ainsi. Parfois, la main dans la main tremble Et les yeux se parlent aussi! Le Bal trop propice aux chimères, Le Bal a, dit-on, ses périls, Et l'Amour, malgré l'œil des mères, Verse au cœur ses philtres subtils. Au Bois. Le patinage sur le grand lac. Mais, si les mères, moins craintives, Se hasardaient d'un pas glissant Sur la glace, bien loin des rives, Au sein du brouillard complaisant, Elles verraient garçons et filles S'aimer en tout bien, tout honneur. Je le dénonce aux familles, Amour, Amour, beau Parlement HENRI NOCOLE. (Photographies de MM. Nurdéin frères.) La Reine Victoria en 1841. LA REINE D'ANGLETERRE On annonçait, à Nice, l'arrivée prochaine de la Reine d'Angleterre. Celle que l'on continue d'appeler, par tradition galante ou par simple euphémisme, Sa Gracieuse Majesté, revient de nouveau, sur notre territoire, prendre sa cure annuelle d'air pur et de réconfortant soleil. Biarritz, Aix-les-Bains, Hyères et Grasse avaient déjà reçu sa visite. C'est au tour de la jolie cité niçoise d'accueillir l'hôte auguste et vénérable que le ciel brumeux de la Grande-Bretagne lui envoie. Tout est sens dessus, dessous, paraît-il, à l'hôtel Vitalis, où les intendants de Sa Majesté ont retenu l'appartement royal, pour cinq semaines, au prix d'environ quarante mille francs. On a, disent les journaux, installé un nouvel ascenseur, organisé une tuyauterie spéciale pour les offices et les salles de bain, combiné une disposition de cuisines et d'écuries, tout à fait ingénieuse.
beau Parlement HENRI NOCOLE. (Photographies de MM. Nurdéin frères.) La Reine Victoria en 1841. LA REINE D'ANGLETERRE On annonçait, à Nice, l'arrivée prochaine de la Reine d'Angleterre. Celle que l'on continue d'appeler, par tradition galante ou par simple euphémisme, Sa Gracieuse Majesté, revient de nouveau, sur notre territoire, prendre sa cure annuelle d'air pur et de réconfortant soleil. Biarritz, Aix-les-Bains, Hyères et Grasse avaient déjà reçu sa visite. C'est au tour de la jolie cité niçoise d'accueillir l'hôte auguste et vénérable que le ciel brumeux de la Grande-Bretagne lui envoie. Tout est sens dessus, dessous, paraît-il, à l'hôtel Vitalis, où les intendants de Sa Majesté ont retenu l'appartement royal, pour cinq semaines, au prix d'environ quarante mille francs. On a, disent les journaux, installé un nouvel ascenseur, organisé une tuyauterie spéciale pour les offices et les salles de bain, combiné une disposition de cuisines et d'écuries, tout à fait ingénieuse. Les propriétaires des villas voisines se sont piqués d'émulation. Ils ont fait agrandir les allées de leurs jardins, couper leurs plates-bandes et percer leurs murs pour que la petite charrette anglaise, traînée par le poulain favori Joko, puisse promener à son aise et sans sortir des terrains clos de l'Impératrice des Indes. Ce n'est pas une petite affaire que le déplacement de Sa Majesté britannique. Imaginez une mobilisation de domestiques, d'employés, de familiers, auprès de laquelle certaines manœuvres de régiment sembleraient enfantines; voyez les quais de la gare maritime de Calais encombrés d'énormes colis, une troupe de gens aux costumes bizarres courant affairés, des chevaux blancs et bruns, jusqu'à un âne mélancolique que des lads conduisent à l'embarcadère. Et des meubles, et des caisses de linge, de vaisselle, de livres, d'ustensiles, de bibelots de toute espèce. Tout cela va s'engouffrer dans le train spécial qui mènera la Reine aux rives méditerranéennes. Trois wagons et deux « trucs » sont occupés par les seuls bagages de l'escorte indienne. Ils sont là quelques beaux gaillards vêtus de cachemires éclatants, tout fiers, tout figés dans l'importance de leur rôle. Ce sont des Sikhs de Lahore et ils font partie de la garde particulière
des Indes. Ce n'est pas une petite affaire que le déplacement de Sa Majesté britannique. Imaginez une mobilisation de domestiques, d'employés, de familiers, auprès de laquelle certaines manœuvres de régiment sembleraient enfantines; voyez les quais de la gare maritime de Calais encombrés d'énormes colis, une troupe de gens aux costumes bizarres courant affairés, des chevaux blancs et bruns, jusqu'à un âne mélancolique que des lads conduisent à l'embarcadère. Et des meubles, et des caisses de linge, de vaisselle, de livres, d'ustensiles, de bibelots de toute espèce. Tout cela va s'engouffrer dans le train spécial qui mènera la Reine aux rives méditerranéennes. Trois wagons et deux « trucs » sont occupés par les seuls bagages de l'escorte indienne. Ils sont là quelques beaux gaillards vêtus de cachemires éclatants, tout fiers, tout figés dans l'importance de leur rôle. Ce sont des Sikhs de Lahore et ils font partie de la garde particulière de la Reine. La religion de ces Hindous les oblige à tuer eux-même les animaux qu'ils mangent. Il leur faut donc emporter leur batterie de cuisine et leur abattoir. C'est évidemment incommode en voyage. Mais, quand on est à l'honneur, il est bien juste qu'on soit quelque peu à la peine. La Reine, du reste, qui a pour ces bons serviteurs un faible marqué, sait leur en tenir compte et elle leur facilite de son mieux le libre exercice de leur culte. Puis, ce sont les gros personnages, les « chefs de file » qui se meuvent toujours et partout dans l'orbite de Sa Majesté : sa housekeeper, d'abord (sa première femme de chambre), le cocher, le valet de pied, le chef de cuisine (qui a sous ses ordres trois sous-chefs et une nuée de marmitons), Francis Clarke, enfin (l'Écossais superbe qui a succédé au célèbre John Brown), le médecin de la Reine et le général sir Henry Ponsonby, son secrétaire. Quel remuement lorsque tout ce monde débarque dans une ville d'eaux ou dans une station mondaine! C'est pourtant ce que S. M. Victoria appelle voyager incognito. Le remuement, il est vrai, est purement local, intime et pour ainsi dire
peine. La Reine, du reste, qui a pour ces bons serviteurs un faible marqué, sait leur en tenir compte et elle leur facilite de son mieux le libre exercice de leur culte. Puis, ce sont les gros personnages, les « chefs de file » qui se meuvent toujours et partout dans l'orbite de Sa Majesté : sa housekeeper, d'abord (sa première femme de chambre), le cocher, le valet de pied, le chef de cuisine (qui a sous ses ordres trois sous-chefs et une nuée de marmitons), Francis Clarke, enfin (l'Écossais superbe qui a succédé au célèbre John Brown), le médecin de la Reine et le général sir Henry Ponsonby, son secrétaire. Quel remuement lorsque tout ce monde débarque dans une ville d'eaux ou dans une station mondaine! C'est pourtant ce que S. M. Victoria appelle voyager incognito. Le remuement, il est vrai, est purement local, intime et pour ainsi dire aristocratique. La masse populaire ne s'y mêle point. Sa Gracieuse Majesté, depuis l'établissement de la République, a toujours manifesté à l'égard de notre pays une réserve un peu boudeuse et hautaine. Aussi, ses séjours en France ont-ils passé à peu près inaperçus, malgré l'évidente courtoisie employée par notre gouvernement dans l'organisation des diverses villégiatures royales. Les choses sont loin, en effet, de rappeler aujourd'hui les voyages officiels d'autrefois, les marches triomphales de la Reine d'Angleterre sur le sol français. Deux fois, on le sait, elle vint chez nous dans l'appareil des souverains. La première fois, ce fut sous Louis-Philippe, en septembre 1844. Elle avait vingt-quatre ans. La France était à cette époque en parfaite réconciliation avec la Grande-Bretagne. Louis-Philippe, entouré de la famille royale, des hauts dignitaires de sa cour et de ses ministres, reçut solennellement la jeune Reine, dans les salons du château d'Eu. On donna là, pendant cinq jours, des fêtes magnifiques en son honneur, car, par convenance diplomatique et pour éviter des froissements d'amour-propre chez les autres nations, il avait été entendu que le cortège de la noble visiteuse n'irait point jusqu'à la capitale. A son départ, un curieux incident se produisit. Comme on arrivait sur les