jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
prouver que tu n'es pas fâchée. RENÉE. — Tu vas m'ôter ma pomme. Enfin ! dépêche-toi ! MONSIEUR. — Alors, à mercredi, RENÉE. — Mais oui, mais oui, bonsoir. (Monsieur sort.) RENÉE, seule. — Cent francs d'erreur ! Et il voudrait venir tous les soirs ! Penses-tu que ça va te réussir ! Little Book. LÀ NOUVELLE ANNÉE 1er janvier 1899. La dernière feuille est arrachée aux éphémérides sur lesquelles on comptait les jours du l'an écoulé, et le carton maintenant vide et inutile où, en des poses amusantes, des bambins dus au crayon alerte de Chérel jouaient autour des datés, est jeté au feu, acheve de se consumer dans les cendres du 31 décembre. L'almaliik, lui aussi, le petit almanach où des rayures bleues, rouges, noires, soulignant telle fête, tel anniversaire, évoquaient des souvenirs gais ou douloureux, est mis aux vieux papiers, ici avec mépris par les uns, avec regret par les autres. Un an écoulé, une échappée de fait, la jeune fille bat des mains dont la robe courte va s'allonger, dont le coeur va être en âge d'aimer; l'aïeule secoue la tête mélancoliquement, le fardeau de la vie lui est plus lourd, qui s'il peut se le supporter encore pendant tous ces jours qui formeront la nouvelle année ? Mais oui, sans doute, et elle est contente, elle aussi, de saluer cette aurore : n'est-ce pas l'espoir, et l'espoir du bonheur n'est-ce pas déjà un peu de bonheur ? Dans la maisonnette qui s'enfonçait au fond d'un quartier lointain, très tranquille, dans la maisonnette dont les fenêtres laissent voir le petit jardin dévasté par les automnes, nid de fleurs SUPPLÉMENT ILLUSTRE DU « JOURNAL » qu'a enseveli la neige et que feront réapparaître les premiers beaux jours aux tiédeurs vivifiantes, Elle et Lui, les deux jeunes gens qu'à l'autel le prêtre maria le printemps dernier, rêvent enlacés, au coin de leur foyer, dans l'intimité douce du bonheur ; le décor est joli, dans lequel ils sont, très artiste avec toutes sortes de bibelots réunis par une fantaisie de goût, pochades de peintres amis et chimères du Japon,
supporter encore pendant tous ces jours qui formeront la nouvelle année ? Mais oui, sans doute, et elle est contente, elle aussi, de saluer cette aurore : n'est-ce pas l'espoir, et l'espoir du bonheur n'est-ce pas déjà un peu de bonheur ? Dans la maisonnette qui s'enfonçait au fond d'un quartier lointain, très tranquille, dans la maisonnette dont les fenêtres laissent voir le petit jardin dévasté par les automnes, nid de fleurs SUPPLÉMENT ILLUSTRE DU « JOURNAL » qu'a enseveli la neige et que feront réapparaître les premiers beaux jours aux tiédeurs vivifiantes, Elle et Lui, les deux jeunes gens qu'à l'autel le prêtre maria le printemps dernier, rêvent enlacés, au coin de leur foyer, dans l'intimité douce du bonheur ; le décor est joli, dans lequel ils sont, très artiste avec toutes sortes de bibelots réunis par une fantaisie de goût, pochades de peintres amis et chimères du Japon, statuettes graciles, sombres eaux-fortes, claires aquarelles, de tout un peu assemblé ainsi fait les murs amusants ; les meubles aux vieilles étoffes brodées ont comme un très suggestif parfum du siècle dernier, du joli temps des Lauzun et des marquises, et les tentures aux fleurettes mignardes rendent les fonds gais à l'oeil de façon délicate; un chien joue, qui cherche à lutiner, et met dans le calme de cette soirée le remuement de ses bonds et de ses gambades ; — Elle et Lui rêvent. Entre l'an qui s'en va et l'an qui vient, ils rêvent au passé, ils rêvent de l'avenir. Ils rêvent au passé : lui se remémore, après une enfance triste, après une jeunesse endeuillée, la lumineuse apparition dans sa vie d'orphelin de l'enfant qu'il a épousée; il éprouve à nouveau les tremblantes émotions des premières entrevues, il revoit les jolis débuts de l'idylle vraie et suprême, et dans ses yeux il a encore la délicieuse vision de la toute blanche, toute rose, toute blonde si gentiment jeunette sous le grand voile de dentelle qu'ensevelait son chevelure d'or. Par-dessus le mur bas qui fermait le jardin, De soleil, et de nids, et de roses tout plein, On
à l'oeil de façon délicate; un chien joue, qui cherche à lutiner, et met dans le calme de cette soirée le remuement de ses bonds et de ses gambades ; — Elle et Lui rêvent. Entre l'an qui s'en va et l'an qui vient, ils rêvent au passé, ils rêvent de l'avenir. Ils rêvent au passé : lui se remémore, après une enfance triste, après une jeunesse endeuillée, la lumineuse apparition dans sa vie d'orphelin de l'enfant qu'il a épousée; il éprouve à nouveau les tremblantes émotions des premières entrevues, il revoit les jolis débuts de l'idylle vraie et suprême, et dans ses yeux il a encore la délicieuse vision de la toute blanche, toute rose, toute blonde si gentiment jeunette sous le grand voile de dentelle qu'ensevelait son chevelure d'or. Par-dessus le mur bas qui fermait le jardin, De soleil, et de nids, et de roses tout plein, On voyait, à travers le treillis des rainures, Dans le décor frais et pittoresque des verdures La maison ; quand il vint, très timide vainqueur, Chercher la blonde enfant qui lui donnait son cœur, Pour la mener tremblante à l'autel, — la fenêtre De la chambre où vécut le candide et doux être S'en ouvrit, il put voir, comme un astre qui luit, Miss M... de b'tan vêtue et se penchant vers lui. Avec un beau sourire épanoui de femme... La vision demeure à jamais dans son âme. Ils rêvent du passé. Elle aussi, les prunelles emplies de souvenances, redit intérieurement le très cher lamento d'amour, elle se rappelle les fleurs qu'il lui apportait, puis ces strophes inhabiles mais sincères qu'il lui dédiait chaque jour, elle repasse comme en un fervent pèlerinage par toutes les sensations éprouvées, par toutes les joies ressenties, et des tableaux se succèdent devant son regard, elle voyage au pays bleu, elle revoit le soleil de Nice, l'éclatance d'azur de la Méditerranée, les marbres de Milan, les lagunes de Venise, les gondoles, les concerts sur l'eau, toute la prestigieuse féerie de la reine de l'Adriatique; mais ainsi que sur les verres d'un kaléidoscope, le site change brusquement,
doux être S'en ouvrit, il put voir, comme un astre qui luit, Miss M... de b'tan vêtue et se penchant vers lui. Avec un beau sourire épanoui de femme... La vision demeure à jamais dans son âme. Ils rêvent du passé. Elle aussi, les prunelles emplies de souvenances, redit intérieurement le très cher lamento d'amour, elle se rappelle les fleurs qu'il lui apportait, puis ces strophes inhabiles mais sincères qu'il lui dédiait chaque jour, elle repasse comme en un fervent pèlerinage par toutes les sensations éprouvées, par toutes les joies ressenties, et des tableaux se succèdent devant son regard, elle voyage au pays bleu, elle revoit le soleil de Nice, l'éclatance d'azur de la Méditerranée, les marbres de Milan, les lagunes de Venise, les gondoles, les concerts sur l'eau, toute la prestigieuse féerie de la reine de l'Adriatique; mais ainsi que sur les verres d'un kaléidoscope, le site change brusquement, c'est alors le Rhin qui bouillonne jaunâtre et, effrayant au pied de la cathédrale de Râle, c'est la Suisse avec ses neiges, ses pics, ses glaciers et ses lacs; la Suisse, un des jolis décors du grand théâtre de l'univers, et, ainsi sa pensée voguant elle recommence tout ce voyage rapide dont autour d'elle des objets rapportés de-ci de-là parlent. L'année vieille s'en va avec tout cela, il emporte dans les plis de son long manteau tous ces souvenirs, et l'année qui vient, les mains pleines de promesses, est saluée sans crainte, bravement; que leur importe aux deux jeunes gens que le siècle vieillisse encore, ils ne sont pas à l'âge où l'on s'effraye des rides, où le courage faiblit devant la longueur de la route, où le désespoir liait des efforts inutiles et des traîtrises du sort. L'année est morte, vive la nouvelle année : l'artiste prévoit son rêve réalisé, la muse si longtemps rebelle enfin devenue esclave, son labeur récompensé par la fortune; et la fiancée d'Anlan songe, elle, que c'est du nouveau temps à s'aimer, à se le dire; si de ces jours-là, il en sera d'autres, et d'autres, et d'autres, et — sur l'almanach neuf, s'esquisse
rapide dont autour d'elle des objets rapportés de-ci de-là parlent. L'année vieille s'en va avec tout cela, il emporte dans les plis de son long manteau tous ces souvenirs, et l'année qui vient, les mains pleines de promesses, est saluée sans crainte, bravement; que leur importe aux deux jeunes gens que le siècle vieillisse encore, ils ne sont pas à l'âge où l'on s'effraye des rides, où le courage faiblit devant la longueur de la route, où le désespoir liait des efforts inutiles et des traîtrises du sort. L'année est morte, vive la nouvelle année : l'artiste prévoit son rêve réalisé, la muse si longtemps rebelle enfin devenue esclave, son labeur récompensé par la fortune; et la fiancée d'Anlan songe, elle, que c'est du nouveau temps à s'aimer, à se le dire; si de ces jours-là, il en sera d'autres, et d'autres, et d'autres, et — sur l'almanach neuf, s'esquisse la jolie silhouette d'un enfant lé tendant ses petites mains poupines... Comment l'appellera-t-on? et tous les noms de l'almanach dansent, pêle-mêle, se confondent, se bousculent; à quelle ligne met-on une croix ? Monsieur voudrait celui-ci, madame aimerait mieux celui-là, peut-être cet autre est-il préférable ? — et ça les amuse d'enterrer ce soir frileux du 31 décembre en cherchant le nom de Bébé... Cloches, carillonnez gaiement, carillonnez vos airs de fête, la vieille année s'en va, salut, gloire à la nouvelle ! Maurice Guillemot. À l'exposition de peinture de 1777, Joseph Vernet, alors âgé de soixante-trois ans, exposa ses deux tableaux : Le Calme et la Tempête. Après avoir visité l'Exposition, et longuement admiré ces deux toiles, Marie-Antoinette voulut voir l'artiste et l'accueillit par cette gracieuse allusion : — Je vois, monsieur Vernet, que vous faites toujours ici la pluie et le beau temps. Serge. L'AS-TU VU ? Par BILL SHARP Il n'y a jamais eu un homme aussi jaloux que Léon Napau; il trouvait sans cesse la scène à faire à sa pauvre petite femme, la maltraitait toutes les fois qu'un lieutenant se retournait pour la regarder; or, il y avait beau coup de lieutenants qu'on laisse se promener
d'enterrer ce soir frileux du 31 décembre en cherchant le nom de Bébé... Cloches, carillonnez gaiement, carillonnez vos airs de fête, la vieille année s'en va, salut, gloire à la nouvelle ! Maurice Guillemot. À l'exposition de peinture de 1777, Joseph Vernet, alors âgé de soixante-trois ans, exposa ses deux tableaux : Le Calme et la Tempête. Après avoir visité l'Exposition, et longuement admiré ces deux toiles, Marie-Antoinette voulut voir l'artiste et l'accueillit par cette gracieuse allusion : — Je vois, monsieur Vernet, que vous faites toujours ici la pluie et le beau temps. Serge. L'AS-TU VU ? Par BILL SHARP Il n'y a jamais eu un homme aussi jaloux que Léon Napau; il trouvait sans cesse la scène à faire à sa pauvre petite femme, la maltraitait toutes les fois qu'un lieutenant se retournait pour la regarder; or, il y avait beau coup de lieutenants qu'on laisse se promener dans les rues, et la petite Mme Napau était jolie comme vous et moi. Je ne sais pas comment j'ai fait pour vivre dix ans en bonne intelligence avec Léon Napau. Il ne m'accordait pas plus de confiance qu'aux autres, et, à dîner, il jetait tout le temps son rond de serviette par terre, afin de regarder si je ne faisais pas du pied, sous la table, à sa petite femme. Un soir, je vais le visiter; je désirais avoir l'adresse de M. Félix Faure, le Président de la République bien connu; Napau me répond : — Je ne l'ai pas, mais elle doit être dans le Bottin; je vais le chercher à côté, dans la chambre de ma femme. Ce crêlin-là ouvre la porte toute grande, je vois quelque chose de blanc qui pousse un cri de pudeur qu'on effarouche. Léon referme précipitamment la porte, saute sur moi, me prend les mains : — Tu viens de voir ma femme déshabillée, hein ? Comme je n'avais rien vu, je dis : — Je n'ai rien vu, — Si, tu as vu, j'en suis sûr! Qu'est-ce que tu as vu ? Je veux le savoir. — Je te jure que
de serviette par terre, afin de regarder si je ne faisais pas du pied, sous la table, à sa petite femme. Un soir, je vais le visiter; je désirais avoir l'adresse de M. Félix Faure, le Président de la République bien connu; Napau me répond : — Je ne l'ai pas, mais elle doit être dans le Bottin; je vais le chercher à côté, dans la chambre de ma femme. Ce crêlin-là ouvre la porte toute grande, je vois quelque chose de blanc qui pousse un cri de pudeur qu'on effarouche. Léon referme précipitamment la porte, saute sur moi, me prend les mains : — Tu viens de voir ma femme déshabillée, hein ? Comme je n'avais rien vu, je dis : — Je n'ai rien vu, — Si, tu as vu, j'en suis sûr! Qu'est-ce que tu as vu ? Je veux le savoir. — Je te jure que je n'ai rien vu du tout. Je crachai par terre et j'étendis la main. — Allons donc ! Viens avec moi et dis-moi ce que tu as vu, ou je fais un malheur. Alors, il m'entraîne dans la chambre où la petite Napau, complètement déshabillée, était visible, à l'oeil, nue. — As-tu vu ceci ? as-tu vu ça ? et ça ? — Non, je n'ai rien vu de tout ça. Je n'ai vu que des jupons, et Aussitôt, Léon, complètement rassuré, me ramène au salon : — Maintenant, je suis tranquille ; tu comprends, si je n'avais pas vérifié, je n'aurais pas pu dormir de la nuit. Bill Sharp. LE MOULIN DE SOTJIOLAIÈS PAR FÉLICIEN PASCAL (Suite.) À la voix de Philomène lui parut menaçante et le pénétra de crainte. Il se ressaisit pourtant. Devant elle, il voulait se justifier, il lui répondit : — Ce n'est rien. Asseyez-vous ici, voulez-vous ? Vous êtes bonne d'être venue. Si vous n'étiez pas venue, on ne sait pas, je serais peut-être mort ce soir plutôt que je soir. Vous voilà, vous m'aurez sauvé la vie. La jeune paysanne s'étonnait de l'enthousiasme lui parler avec cette respectueuse timidité. Joseph poursuivit : —
— As-tu vu ceci ? as-tu vu ça ? et ça ? — Non, je n'ai rien vu de tout ça. Je n'ai vu que des jupons, et Aussitôt, Léon, complètement rassuré, me ramène au salon : — Maintenant, je suis tranquille ; tu comprends, si je n'avais pas vérifié, je n'aurais pas pu dormir de la nuit. Bill Sharp. LE MOULIN DE SOTJIOLAIÈS PAR FÉLICIEN PASCAL (Suite.) À la voix de Philomène lui parut menaçante et le pénétra de crainte. Il se ressaisit pourtant. Devant elle, il voulait se justifier, il lui répondit : — Ce n'est rien. Asseyez-vous ici, voulez-vous ? Vous êtes bonne d'être venue. Si vous n'étiez pas venue, on ne sait pas, je serais peut-être mort ce soir plutôt que je soir. Vous voilà, vous m'aurez sauvé la vie. La jeune paysanne s'étonnait de l'enthousiasme lui parler avec cette respectueuse timidité. Joseph poursuivit : — J'avais tant de choses à vous dire, hier. Vous voulez bien que je vous aime. Vous serez ma femme. Je ne vous effraye pas, au moins ? On dit que je ne sais pas rire. Cela changera. Vous serez riche, avec moi. Vous aurez tout ce que vous voudrez. Toute cette inquiète tendresse du jeune homme atteignait trop vivement le cœur de la jeune fille et troublait la simplicité de ses idées. Elle ne savait comment y répondre. Elle dit, simplement: — Et Lesclopier? Vous l'aimiez donc? — C'est lui qui m'aime. Mais, hier, il vous a battu? — Lesclopier ? Joseph, d'un haussement d'épaules, acheva d'exprimer tout le mépris qu'un pareil adversaire lui inspirait. Il voulut convaincre la jeune fille de sa supériorité physique, comme elle était convaincue de sa supériorité sociale et intellectuelle. Il étendit ses deux bras, aux doigts crispés, comme la veille, quand ils avaient agrippé le cou du tâcheron, et il dit, avec une rudesse d'orgueil dans la voix : — On ne se laisse pas battre, quand on a ces bras-là. — On ne l'a pas revu, à l'auberge — On ne le reverra jamais. La jeune fille pensa que Joseph lui avait fait
cette inquiète tendresse du jeune homme atteignait trop vivement le cœur de la jeune fille et troublait la simplicité de ses idées. Elle ne savait comment y répondre. Elle dit, simplement: — Et Lesclopier? Vous l'aimiez donc? — C'est lui qui m'aime. Mais, hier, il vous a battu? — Lesclopier ? Joseph, d'un haussement d'épaules, acheva d'exprimer tout le mépris qu'un pareil adversaire lui inspirait. Il voulut convaincre la jeune fille de sa supériorité physique, comme elle était convaincue de sa supériorité sociale et intellectuelle. Il étendit ses deux bras, aux doigts crispés, comme la veille, quand ils avaient agrippé le cou du tâcheron, et il dit, avec une rudesse d'orgueil dans la voix : — On ne se laisse pas battre, quand on a ces bras-là. — On ne l'a pas revu, à l'auberge — On ne le reverra jamais. La jeune fille pensa que Joseph lui avait fait quitter le pays. Elle dit : — Ah ! tant mieux. Il m'ennuyait !... Depuis un moment, les regards de Philomène erraient sur les eaux de l'étang ; ils plongèrent, distraitement d'abord, dans la masse sombre qui battait les murs de l'écluse, s'y fixèrent, se dilatèrent de terreur. Et, dressée d'un bond, le doigt tendu elle s'écria : — Mon Dieu ! Là ! là ! un homme! Elle tremblait d'horreur. Elle avait pâli. Elle cherchait à fuir. Joseph avait gardé une de ses mains dans les siennes. Il la retenait. Il s'était levé aussi. — Eh bien, oui, c'est lui; il est là. Philomène poussa un cri prolongé et perçant. Elle cherchait à se dégager de l'étreinte obstinée de Joseph. Le malheureux sentit crouler le dernier refuge où il avait espéré abriter sa détresse. Il parla du ton détaché de quelqu'un qui s'en ira désormais à la dérive, à travers la vie : — Je ne vous ai jamais fait de mal, mon enfant. Promettez-moi, jurez-moi de ne dire à personne que vous l'avez vu. Je vous jure, moi, que je l'ai tué sans l'avoir voulu. — Je vous promets, je vous promets. Mais, je vous en supplie, monsieur
d'un bond, le doigt tendu elle s'écria : — Mon Dieu ! Là ! là ! un homme! Elle tremblait d'horreur. Elle avait pâli. Elle cherchait à fuir. Joseph avait gardé une de ses mains dans les siennes. Il la retenait. Il s'était levé aussi. — Eh bien, oui, c'est lui; il est là. Philomène poussa un cri prolongé et perçant. Elle cherchait à se dégager de l'étreinte obstinée de Joseph. Le malheureux sentit crouler le dernier refuge où il avait espéré abriter sa détresse. Il parla du ton détaché de quelqu'un qui s'en ira désormais à la dérive, à travers la vie : — Je ne vous ai jamais fait de mal, mon enfant. Promettez-moi, jurez-moi de ne dire à personne que vous l'avez vu. Je vous jure, moi, que je l'ai tué sans l'avoir voulu. — Je vous promets, je vous promets. Mais, je vous en supplie, monsieur Joseph, laissez-moi. Vous me faites trop peur, Oh ! j'ai si peur! — Allez donc et faites ce que vous voudrez, puisque vous ne m'avez jamais aimé, Philomène s'enfuit, ramassa son paquet et remonta, le long du ruisseau de la Tronchère, le plus haut qu'elle pût, pour laver son linge, loin du mort qui l'épouvantait. Joseph la regardait s'éloigner. À mesure que la silhouette de la jeune fille décroissait, dans la lumière du matin, il voyait s'évanouir les dernières visions de beauté qui eussent attiré son âme hors du cercueil morne de rêveries où elle demeurerait à jamais ensevelie. À suivre la dégradation progressive des mouvements et des lignes harmonieuses du corps de la jeune fille, diminué peu à peu, fondu dans l'air bleuâtre, il sentait glisser au néant son dernier enchantement, pareil aux sons affaiblis d'une décroissante musique en marche, subitement interceptés, à un tournant de route, dans l'enfoncement d'un ravin. C'était fini, il n'aurait plus la joie d'aimer, Il repartit doucement sur lui-même. Il remonta, aux origines de son malheur. Et une colère s'alluma en lui, contre le rustre malencontreux, cause aveugle de son malheur. Machinalement, Joseph s'avançant ses griefs contre le mort. Depuis les dures paroles de
loin du mort qui l'épouvantait. Joseph la regardait s'éloigner. À mesure que la silhouette de la jeune fille décroissait, dans la lumière du matin, il voyait s'évanouir les dernières visions de beauté qui eussent attiré son âme hors du cercueil morne de rêveries où elle demeurerait à jamais ensevelie. À suivre la dégradation progressive des mouvements et des lignes harmonieuses du corps de la jeune fille, diminué peu à peu, fondu dans l'air bleuâtre, il sentait glisser au néant son dernier enchantement, pareil aux sons affaiblis d'une décroissante musique en marche, subitement interceptés, à un tournant de route, dans l'enfoncement d'un ravin. C'était fini, il n'aurait plus la joie d'aimer, Il repartit doucement sur lui-même. Il remonta, aux origines de son malheur. Et une colère s'alluma en lui, contre le rustre malencontreux, cause aveugle de son malheur. Machinalement, Joseph s'avançant ses griefs contre le mort. Depuis les dures paroles de Lesclopier à Philomène jusqu'à son intervention de la veille, qui avait mis la jeune fille en fuite, cet homme avait disputé, sans raison, à Joseph, les premières joies de son amour. Non content de disputer, vivant, l'ivresse de son cœur, il fallait que, mort, il se dressât, entre lui et Philomène, comme un épouvantail ! Les eaux sous lesquelles il était enseveli ne lui étaient pas un assez profond, un assez obscur cercueil ! Supprimé, écarté du nombre des vivants, il s'obstinait à demeurer un obstacle ! Il lui enlevait, du fond de l'eau, la jeune fille plus sûrement que s'il la lui avait ravie de ses mains rapaces de rustaud ! L'horrible mort La colère de Joseph exaspérait jusqu'au vertige. Il se leva, il regarda le cadavre au fond de l'eau. Sa bouche ouverte, comme pour une goulée sans fin d'ivrogne, lui fit l'effet d'un ricanement de défi qui lui fut insupportable. Il se détourna, furieux de se voir désarmé. Il avisa derrière lui un tas de pierres, résidus informes de lave volcanique, accumulés au bas du talus depuis les refroidissements des ébullitions primitives. Une idée folle lui était venue. Il courut au tas de pierres. Il s'empara de
Philomène, comme un épouvantail ! Les eaux sous lesquelles il était enseveli ne lui étaient pas un assez profond, un assez obscur cercueil ! Supprimé, écarté du nombre des vivants, il s'obstinait à demeurer un obstacle ! Il lui enlevait, du fond de l'eau, la jeune fille plus sûrement que s'il la lui avait ravie de ses mains rapaces de rustaud ! L'horrible mort La colère de Joseph exaspérait jusqu'au vertige. Il se leva, il regarda le cadavre au fond de l'eau. Sa bouche ouverte, comme pour une goulée sans fin d'ivrogne, lui fit l'effet d'un ricanement de défi qui lui fut insupportable. Il se détourna, furieux de se voir désarmé. Il avisa derrière lui un tas de pierres, résidus informes de lave volcanique, accumulés au bas du talus depuis les refroidissements des ébullitions primitives. Une idée folle lui était venue. Il courut au tas de pierres. Il s'empara de ces blocs de lave éteinte et, soulevé d'un élan de frénésie joyeuse, il se mit à en lapider le cadavre. Ce jeu sauvage soulagea si bien sa haine qu'il vida ainsi dans l'eau, une à une, tout un tombereau de pierrailles; elles formèrent un monticule si épais que le mort disparut sous leur masse. Et les eaux enflammées débordèrent sur la berge. Dans le désarroi de ses idées, Joseph avait perdu la notion exacte des choses. Celle inondation l'épouvanta. Quand il sentit les eaux mouiller sa chaussure et se répandre à travers la prairie, il lui sembla qu'elles prenaient aussi la défense du mort et s'élançaient à sa poursuite. L'effroi de cette dernière hallucination le chassa de l'étang, le poursuivit jusque dans sa chambre, où il se tint abrité, toute la journée, contre cette agression redoutable des eaux. La disparition de Lesclopier ne pouvait manquer de mettre le village en rumeur. Il ne vint à personne l'idée qu'il était mort. Aucun indice ne pouvait mettre sur la trace du maître dont il avait été victime. On supposa qu'il était allé chercher du travail dans quelque paroisse voisine, ou peut-être à la ville prochaine. Mais les commissaires s'étonnèrent de ce brusque