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avantageux, puis, son audace l'abandonnant, il regarda timidement ses chaussures. On lui aurait piqué l'oreille qu'un filet de sang aurait jailli, comme le vin rouge sous le foret du gabelou. — Comment, verrat, tu avais une maîtresse et tu ne le disais pas ! Le jeune maître en suffoquait d'indignation. — Je comprends maintenant pourquoi tu n'étais jamais libre le soir. Bouc infâme ! Débauché ! Néanmoins, il éprouvait pour son élève une soudaine considération. Une liaison. Qui l'eût dit ! — Une boniche de ta mère ? s'informa méchamment Filloux. Nous crûmes que Dumoulin allait sauter sur lui. — Des boniches comme celle-là, ce n'est pas pour les boîteux ! Tiens, tiens, cela lui tenait au cœur. — Épouse-la, fit tranquillement Roger, cela nous fera un intérieur. En dépit de nos airs blagueurs, nous le regardions avec plus de respect. Cette découverte l'avait métamorphosé. On remarquait moins son nez en patate et ses oreilles décollées. Pour la première fois, Riqui, l'ancienne à tous, le détaillait avec plaisir. — Pas si mal, après tout, confia-t-elle à sa voisine. Nous le questionnâmes avec adresse sans rien pouvoir en tirer. Socrate, qui gardait le silence, devait réfléchir intensément : il n'y avait qu'à le voir mordre sa pipe. — Dis-moi, fils, proféra-t-il enfin, tu ne comptes tout de même pas la sequestrer dans ton harem ? Faraud et gêné, le disciple promit de la lui présenter « un de ces jours » sans fixer de date. Instinctivement il se méfiait. — Non, protesta le maître. Il faut que tu nous l'amènes tout de suite, je veux faire son portrait. Les conjurés applaudirent, mais le cachottier fit la sourde oreille. Il fallut, pour le fléchir, insister un bon mois : le temps que la vanité étouffe sa prudence. — Allons donc, lui répétait Roger, si elle était si bien, tu n'aurais pas honte de la montrer. C'est ce qui le décida. — Lundi je viens avec elle et vous verrez... Quelle journée ! Socrate, pour se faire valoir, avait soigné le décor : le parquet fourni, ses toiles au mur, un vieux châle
qu'à le voir mordre sa pipe. — Dis-moi, fils, proféra-t-il enfin, tu ne comptes tout de même pas la sequestrer dans ton harem ? Faraud et gêné, le disciple promit de la lui présenter « un de ces jours » sans fixer de date. Instinctivement il se méfiait. — Non, protesta le maître. Il faut que tu nous l'amènes tout de suite, je veux faire son portrait. Les conjurés applaudirent, mais le cachottier fit la sourde oreille. Il fallut, pour le fléchir, insister un bon mois : le temps que la vanité étouffe sa prudence. — Allons donc, lui répétait Roger, si elle était si bien, tu n'aurais pas honte de la montrer. C'est ce qui le décida. — Lundi je viens avec elle et vous verrez... Quelle journée ! Socrate, pour se faire valoir, avait soigné le décor : le parquet fourni, ses toiles au mur, un vieux châle sur le divan et des pivoines rouges dans un broc d'étain. — Oh ! ce n'est pas pour la poule, mais j'avais envie de peindre des fleurs... Peut-être aussi a-t-on besoin, pour faire une nature morte, de se peigner la barbe et d'étrenner un pantalon de velours ? Il avait prévenu la clique ordinaire que ce jour-là il ne recevait pas. Uniquement les amis dont il pouvait être fier, les peintres qui exposent et les poètes dont le nom figure dans les revues. Pas de femmes non plus, sauf Fossette, parce qu'elle était artiste. — C'est toi qui serviras le thé. Tous les bannis en ricanèrent. — Du thé ? Moi, j'aurais mal au cœur. — Et des biscuits, comme chez ma tante. — Tout ça pour recevoir une rombière. Malgré leurs railleries, ils étaient dévorés par la curiosité, et le lundi, bien avant l'heure, une dizaine de chevalets se dressaient aux alentours, à raison de deux badauds par toile. Comme les voitures n'entraient pas dans la rue, l'inconnue serait obligée de continuer à pied devant leur barricade et on aurait le temps de s'amuser. Verts de jalousie, ils s'excitaient : « Chiche que je l'invite à prendre un verre
prévenu la clique ordinaire que ce jour-là il ne recevait pas. Uniquement les amis dont il pouvait être fier, les peintres qui exposent et les poètes dont le nom figure dans les revues. Pas de femmes non plus, sauf Fossette, parce qu'elle était artiste. — C'est toi qui serviras le thé. Tous les bannis en ricanèrent. — Du thé ? Moi, j'aurais mal au cœur. — Et des biscuits, comme chez ma tante. — Tout ça pour recevoir une rombière. Malgré leurs railleries, ils étaient dévorés par la curiosité, et le lundi, bien avant l'heure, une dizaine de chevalets se dressaient aux alentours, à raison de deux badauds par toile. Comme les voitures n'entraient pas dans la rue, l'inconnue serait obligée de continuer à pied devant leur barricade et on aurait le temps de s'amuser. Verts de jalousie, ils s'excitaient : « Chiche que je l'invite à prendre un verre ? » La belle était capable de rebrousser chemin, laissant Socrate en plan avec son thé et ses petits fours. — Attention, les voilà, prévint le premier de la file. Un taxi à bout de souffle venait de s'arrêter au pied des marches. Vingt nez narquois se dressèrent. On attendait, l'œil insolent. — Oh ! la belle gonz... cria le guetteur. Mais le mot lui rentra dans la gorge. Un rayon d'or venait d'ensoleiller la rue. La fée de Mallarmé, coiffée de clarté, la femme de Rubens épanouie, le Printemps de Botticelli qui marche en dansant, toutes les blondes dont ils rêvaient. Elle s'approchait sans crainte, la joie aux lèvres et ces arsouilles à cheveux longs, qui juraient de la narguer, débarrassaient vite le trottoir, afin qu'elle ne se torde pas les chevilles sur le pavé. Remerciant d'un sourire, elle semblait passer leurs hommages en revue. Pas une réflexion, pas un quolibet. Ils étaient à ce point subjugués qu'ils ne prirent même pas garde à Dumoulin, embarrassé de paquets, qui piétinait sur ses talons. Quand le plus hardi retrouva son aplomb, il était trop tard : elle venait d'entrer chez Socrate. Son apparition y provoqua la même surprise émerveillée. Nous
l'œil insolent. — Oh ! la belle gonz... cria le guetteur. Mais le mot lui rentra dans la gorge. Un rayon d'or venait d'ensoleiller la rue. La fée de Mallarmé, coiffée de clarté, la femme de Rubens épanouie, le Printemps de Botticelli qui marche en dansant, toutes les blondes dont ils rêvaient. Elle s'approchait sans crainte, la joie aux lèvres et ces arsouilles à cheveux longs, qui juraient de la narguer, débarrassaient vite le trottoir, afin qu'elle ne se torde pas les chevilles sur le pavé. Remerciant d'un sourire, elle semblait passer leurs hommages en revue. Pas une réflexion, pas un quolibet. Ils étaient à ce point subjugués qu'ils ne prirent même pas garde à Dumoulin, embarrassé de paquets, qui piétinait sur ses talons. Quand le plus hardi retrouva son aplomb, il était trop tard : elle venait d'entrer chez Socrate. Son apparition y provoqua la même surprise émerveillée. Nous la regardions sans rien dire, tassés au fond de l'atelier. Grinberg multipliait des courbettes comiques, et Roger, d'habitude si piaffeur, paraissait soudain petit garçon. Fossette seule osa rompre la glace : — Bonjour, madame, minauda-t-elle. Nous eûmes le sentiment d'une incongruité. Il fallait d'autres mots pour saluer une telle créature. Socrate sauva l'honneur. Ayant déposé sa palette (il attendait depuis une heure, éclairé de profil, dans une attitude qui l'avantageait), il se planta devant la visiteuse, et articula d'une voix sourde : — Vous êtes belle comme la maîtresse d'un doge. Comme une déesse du Titien... C'est au Louvre qu'il faudrait vous recevoir. Elle éclata de rire, en bonne fille que les succès ne grisaient pas. — Jean m'avait prévenue que vous ne parliez pas comme tout le monde. Ça m'amuse d'être ici... Un peintre dans une boutique. Non, quelle idée... Son regard enjoué nous prenait à témoin. Dumoulin, plus intimidé que jamais, ne se décidant pas à présenter, Roger se détacha cérémonieusement du groupe : — Madame... — Oh ! appelez-moi Régine... (Puis, se tournant vers Fossette.) Vous permettez, mademoiselle ? C'est drôle, je crois déjà vous connaître tous... Monsieur Grinberg, n'est-ce pas ? Promettez-moi que vous me donnerez
Socrate sauva l'honneur. Ayant déposé sa palette (il attendait depuis une heure, éclairé de profil, dans une attitude qui l'avantageait), il se planta devant la visiteuse, et articula d'une voix sourde : — Vous êtes belle comme la maîtresse d'un doge. Comme une déesse du Titien... C'est au Louvre qu'il faudrait vous recevoir. Elle éclata de rire, en bonne fille que les succès ne grisaient pas. — Jean m'avait prévenue que vous ne parliez pas comme tout le monde. Ça m'amuse d'être ici... Un peintre dans une boutique. Non, quelle idée... Son regard enjoué nous prenait à témoin. Dumoulin, plus intimidé que jamais, ne se décidant pas à présenter, Roger se détacha cérémonieusement du groupe : — Madame... — Oh ! appelez-moi Régine... (Puis, se tournant vers Fossette.) Vous permettez, mademoiselle ? C'est drôle, je crois déjà vous connaître tous... Monsieur Grinberg, n'est-ce pas ? Promettez-moi que vous me donnerez un talisman. Elle faisait le tour sans se tromper, trouvant pour chacun une parole aimable, et s'approchait si près (était-elle réellement myope ?) qu'on avait son visage et son corps contre soi. Un bouquet de chair étourdissant. En se penchant un peu on aurait pu happer ses lèvres. Puis, vite, elle passait au suivant, — Monsieur Casimir, est-ce vrai que vous mentez ? Vous me faites un peu peur... De ses mains douillettes, elle pétrissait les doigts encroûtés de glaise : encore un de pipé... Avant d'avoir ôté son chapeau : « Vous permettez, il me gêne », elle nous avait captivés tous. Alors seulement elle s'assit, faisant mousser les volants de sa jupe. — Je me suis permise d'apporter du madère et des fruits confits (si elle avait osé, pour des artistes, elle aurait commandé des cannettes et acheté du saucisson.) Allons, Jeannot, dépêche-toi, ouvre les paquets... — Oui, chérie-mienne... Elle le traitait en gamin. D'ailleurs, avec ses trente ans radieux, elle faisait au milieu de nous figure de dame. On se sentait des impatiences dans tout le corps. Un besoin de crier pour dépenser sa joie. Effrontés et timides nous nous bousculions autour d'elle. Dès que l'un ouvrait
elle passait au suivant, — Monsieur Casimir, est-ce vrai que vous mentez ? Vous me faites un peu peur... De ses mains douillettes, elle pétrissait les doigts encroûtés de glaise : encore un de pipé... Avant d'avoir ôté son chapeau : « Vous permettez, il me gêne », elle nous avait captivés tous. Alors seulement elle s'assit, faisant mousser les volants de sa jupe. — Je me suis permise d'apporter du madère et des fruits confits (si elle avait osé, pour des artistes, elle aurait commandé des cannettes et acheté du saucisson.) Allons, Jeannot, dépêche-toi, ouvre les paquets... — Oui, chérie-mienne... Elle le traitait en gamin. D'ailleurs, avec ses trente ans radieux, elle faisait au milieu de nous figure de dame. On se sentait des impatiences dans tout le corps. Un besoin de crier pour dépenser sa joie. Effrontés et timides nous nous bousculions autour d'elle. Dès que l'un ouvrait la bouche les autres l'interrompaient. « Moi ! Moi ! » C'était à qui ramasserait un sourire. Roger profita d'un instant de silence pour réciter des vers; tout de suite après, on ouvrit le cirque. L'Alouette chanta le Lac avec accompagnement de cris d'animaux, François de Grandpré, abreuvé d'insultes, raconta une de ses chasses à courre, Charlie Gobbet faillit mettre le feu en se gargarisant avec du pétrole enflammé : pour attirer son regard nous nous serions battus. — Vous me rendez malade, roucoulait-elle entre deux fusées de rire. Quand Casimir, disparu un quart d'heure, revint triomphalement du Lapin Agile, à califourchon sur Lolo, elle s'élança : — Oh cet amour !... On dirait de la soie... Je veux qu'il mange dans ma main... Pas le sculpteur, bien entendu : le bourricot... Elle déploya pour lui les mêmes grâces que pour nous, lui fit un collier de ses bras, se frotta contre son encolure, l'embrassa sur le nez. Socrate en écoutait : — Je l'aurai sur ma couche ! Je la marquerai de mes dents ! Il parlait même de défier son disciple en combat singulier, à la hache, sur le maquis. Dehors, le tapage ameutait les gosses qui revenaient
une de ses chasses à courre, Charlie Gobbet faillit mettre le feu en se gargarisant avec du pétrole enflammé : pour attirer son regard nous nous serions battus. — Vous me rendez malade, roucoulait-elle entre deux fusées de rire. Quand Casimir, disparu un quart d'heure, revint triomphalement du Lapin Agile, à califourchon sur Lolo, elle s'élança : — Oh cet amour !... On dirait de la soie... Je veux qu'il mange dans ma main... Pas le sculpteur, bien entendu : le bourricot... Elle déploya pour lui les mêmes grâces que pour nous, lui fit un collier de ses bras, se frotta contre son encolure, l'embrassa sur le nez. Socrate en écoutait : — Je l'aurai sur ma couche ! Je la marquerai de mes dents ! Il parlait même de défier son disciple en combat singulier, à la hache, sur le maquis. Dehors, le tapage ameutait les gosses qui revenaient de l'école et les exclus, jaunes de dépit. Leur curiosité se cognait aux carreaux, comme les papillons de nuit. Ils guettaient un cri, une silhouette. Qui sait : peut-être un peu de chair... — Ce qu'ils doivent faire ! chuchotait les voisines. Ce que nous faisions ? Rien... La roue pour une belle fille qui s'en fichait. Penchés sur le divan, nous regardions avec ivresse bondir ses seins. Etourdis de désir, prêts à l'empoigner. Comme dans ces foules où un premier coup de poing déchaînera la tuerie. Flattée de notre trouble, elle tendait encore les hanches et découvrait un peu ses mollets. — Jamais je ne me suis autant amusée. Pourquoi ne voulais-tu pas que je connaisse tes amis ? Nous nous tournâmes, indignés, vers le coupable. — Judas ! Monstre fétide ! Toi que j'ai accueilli comme un frère ! Dumoulin, qui se bourrait d'abricots confits, ne se démonta pas. — Au lieu de m'injurier, tu ferais mieux de t'occuper de son portrait (Pour la première fois, enhardi par le succès, il osait tutoyer son maître.) Comment veux-tu la peindre ? Plus de blague, on revenait à l'art. Casimir arrondit gravement ses doigts en lunette pour observer le modèle
pour une belle fille qui s'en fichait. Penchés sur le divan, nous regardions avec ivresse bondir ses seins. Etourdis de désir, prêts à l'empoigner. Comme dans ces foules où un premier coup de poing déchaînera la tuerie. Flattée de notre trouble, elle tendait encore les hanches et découvrait un peu ses mollets. — Jamais je ne me suis autant amusée. Pourquoi ne voulais-tu pas que je connaisse tes amis ? Nous nous tournâmes, indignés, vers le coupable. — Judas ! Monstre fétide ! Toi que j'ai accueilli comme un frère ! Dumoulin, qui se bourrait d'abricots confits, ne se démonta pas. — Au lieu de m'injurier, tu ferais mieux de t'occuper de son portrait (Pour la première fois, enhardi par le succès, il osait tutoyer son maître.) Comment veux-tu la peindre ? Plus de blague, on revenait à l'art. Casimir arrondit gravement ses doigts en lunette pour observer le modèle et Socrate écarta les gêneurs d'un geste souverain. — Levez-vous, ordonna-t-il... Les bras en avant... La tête renversée. Elle obéit, encore plus belle dans cette pose de choeur. Lui ne soufflait plus mot. Il haletait comme une forge, le visage crispé d'attention. Puis, dans un rugissement : — Je la ferai nue ! Grandeur nature. Entre deux lions... Nous en eûmes l'haleine coupée. — Nue ? frissonna Régine. — Vivants ? s'inquiéta Casimir. Les yeux s'étaient tournés vers le disciple. Gêné, il ricanait. Mais sa seule crainte était d'être pris pour un bourgeois timoré. — Pourquoi pas... Tu veux bien, chérie-mienne ? Sous ces regards impatients qui la déshabillaient, elle perdit contenance. — Je n'oserai jamais... — Allons donc ! Un peintre, ce n'est pas un homme. Vrai, il était trop bête... Pressés de le bafouer, nous adjurâmes sa maîtresse : — C'est le devoir de la beauté ! Il fera fvez un chef-d'œuvre. Elle brûlait d'accepter mais se défendait encore, pour nous faire croire à sa pudeur. — Rappelez-vous, Pauline Borghese, posée nue devant Canova, fit valoir adroitement Roger. — Tu vois ! La sœur de l'empereur. Alors, elle céda : — Eh bien ! soit, je viendrai. Une
ferai nue ! Grandeur nature. Entre deux lions... Nous en eûmes l'haleine coupée. — Nue ? frissonna Régine. — Vivants ? s'inquiéta Casimir. Les yeux s'étaient tournés vers le disciple. Gêné, il ricanait. Mais sa seule crainte était d'être pris pour un bourgeois timoré. — Pourquoi pas... Tu veux bien, chérie-mienne ? Sous ces regards impatients qui la déshabillaient, elle perdit contenance. — Je n'oserai jamais... — Allons donc ! Un peintre, ce n'est pas un homme. Vrai, il était trop bête... Pressés de le bafouer, nous adjurâmes sa maîtresse : — C'est le devoir de la beauté ! Il fera fvez un chef-d'œuvre. Elle brûlait d'accepter mais se défendait encore, pour nous faire croire à sa pudeur. — Rappelez-vous, Pauline Borghese, posée nue devant Canova, fit valoir adroitement Roger. — Tu vois ! La sœur de l'empereur. Alors, elle céda : — Eh bien ! soit, je viendrai. Une clameur de joie jaillit de vingt poitrines. C'était l'apothéose. Le même Montmartre apprenait que Socrate allait peindre l'Olympia de l'époque, une Vénus nue plus marquée que celle de Cranach, notre Vénus d'Urbino — Si les lions ne la mangent pas, observa toutefois Casimir. ♦ ♦ Cette créature éblouissante traversa notre bohème ainsi qu'une comète. Comme une comète aussi elle fixa une date et des années plus tard, on disait encore « Tu te souviens, c'est l'été de Régine », Un été différent des autres : romanesque, enchanté. Sans le savoir, elle embellissait jusqu'à nos nuits. Furtives délices que dispensait une autre, inavouables étreintes qu'on ferme les yeux... Car bientôt son corps n'eut plus de secret pour aucun de nous. Les murs de Socrate disparaissaient sous des esquisses qui la montraient sans voile. Ses seins ensorceleurs et ces toisons de feu. — Couleur des lions ! rugissait le jeune maître. C'était jusqu'à présent le seul fauve qu'il peignit... Les jours de pose il s'enfermait avec son modèle et une fois le verrez poussé, le meilleur ami ne pourrait se faire ouvrir. — Passe ton chemin, sycophante ! Des copains alléchés s'y risquaient quand même, comptant sur un coup de chance, mais
bohème ainsi qu'une comète. Comme une comète aussi elle fixa une date et des années plus tard, on disait encore « Tu te souviens, c'est l'été de Régine », Un été différent des autres : romanesque, enchanté. Sans le savoir, elle embellissait jusqu'à nos nuits. Furtives délices que dispensait une autre, inavouables étreintes qu'on ferme les yeux... Car bientôt son corps n'eut plus de secret pour aucun de nous. Les murs de Socrate disparaissaient sous des esquisses qui la montraient sans voile. Ses seins ensorceleurs et ces toisons de feu. — Couleur des lions ! rugissait le jeune maître. C'était jusqu'à présent le seul fauve qu'il peignit... Les jours de pose il s'enfermait avec son modèle et une fois le verrez poussé, le meilleur ami ne pourrait se faire ouvrir. — Passe ton chemin, sycophante ! Des copains alléchés s'y risquaient quand même, comptant sur un coup de chance, mais la maudite porte restait close et l'on repartait la rage au cœur, emportant dans l'oreille le rire impudique de la tenant nue. — Cocu ! maugréaient-ils en pensant au disciple. Cela les soulageait de l'injurier. Le premier jour, cet imbécile avait bien exprimé le désir d'assister aux séances, mais Régine l'avait pris de haut : — Toute nue devant toi ? Tu es fou, n'est-ce pas ?... Et Socrate écœuré : — Ce laboureur est obscène... Depuis, Jeannot s'était résigné et ne venait qu'à cinq heures, avec un taxi. Il n'avait d'ailleurs pas trop de ses jours pour se procurer de l'argent. Deux fois par semaine, il se rendait à Compiègne pour relancer sa mère qui s'obstinait à conseiller un travail en plein air. — Ecoute, maman, sois raisonnable, je ne peux pourtant pas me mettre maçon. — Eh bien ! engage-toi. Tu prépareras Saumur, puisque tu montes bien à cheval. Quelqu'un avait dû l'avertir de la situation de son fils, c'est pourquoi elle serrait les cordons de sa bourse. « Je cherche de l'argent. Il me faut de l'argent... », nous n'entendions plus que cela. Mais, connaissant Régine, plus folles dépenses nous paraissaient naturelles. — Avec ce qu'elle paye
l'avait pris de haut : — Toute nue devant toi ? Tu es fou, n'est-ce pas ?... Et Socrate écœuré : — Ce laboureur est obscène... Depuis, Jeannot s'était résigné et ne venait qu'à cinq heures, avec un taxi. Il n'avait d'ailleurs pas trop de ses jours pour se procurer de l'argent. Deux fois par semaine, il se rendait à Compiègne pour relancer sa mère qui s'obstinait à conseiller un travail en plein air. — Ecoute, maman, sois raisonnable, je ne peux pourtant pas me mettre maçon. — Eh bien ! engage-toi. Tu prépareras Saumur, puisque tu montes bien à cheval. Quelqu'un avait dû l'avertir de la situation de son fils, c'est pourquoi elle serrait les cordons de sa bourse. « Je cherche de l'argent. Il me faut de l'argent... », nous n'entendions plus que cela. Mais, connaissant Régine, plus folles dépenses nous paraissaient naturelles. — Avec ce qu'elle paye ses galurins, je bouffe tout un mois ! s'égosillait Fisette. — Ne leur dis rien, se résignait Régine, ils n'aiment que ces peaux-là. Aimer c'est beaucoup dire. Nous la volions. Nous avions faim de ces morceaux de chair qui ornaient l'atelier. Quand les samedis nous étions admis à contempler les ébauches de la semaine, des bouffées de désir nous brûlaient les yeux. Partout ventres, partout des seins. Vite brossés, sous le fouet de l'inspiration. Et les croupes sataniques flagellées de carrière — Cela vous plaît ? s'informait Régine avec une feinte candeur. — Admirable ! répondait Dumoulin à tout le monde. Ah ! celui-là ! Il ne remarquait même pas le manège de sa maîtresse qui se promenait négligemment devant ses portraits pour permettre la comparaison. Elle s'était juré de nous rendre fous. Parfois elle ratait à dîner avec nous, chez Mme JAM, qui mettait les petits plats dans les grands ou en plein air, dans les bosquets de thérine, et sa soirée se passait à les allumer. Elle chuchotait un compliment l'un, serrait furtivement la main de l'autre au coulait une œillade, poussait un soupir, à droite : « Je suis folle de vos dessins » à gauche :
ébauches de la semaine, des bouffées de désir nous brûlaient les yeux. Partout ventres, partout des seins. Vite brossés, sous le fouet de l'inspiration. Et les croupes sataniques flagellées de carrière — Cela vous plaît ? s'informait Régine avec une feinte candeur. — Admirable ! répondait Dumoulin à tout le monde. Ah ! celui-là ! Il ne remarquait même pas le manège de sa maîtresse qui se promenait négligemment devant ses portraits pour permettre la comparaison. Elle s'était juré de nous rendre fous. Parfois elle ratait à dîner avec nous, chez Mme JAM, qui mettait les petits plats dans les grands ou en plein air, dans les bosquets de thérine, et sa soirée se passait à les allumer. Elle chuchotait un compliment l'un, serrait furtivement la main de l'autre au coulait une œillade, poussait un soupir, à droite : « Je suis folle de vos dessins » à gauche : « Vous me réciterez encore vos vers de l'autre soir ? » Et au nouveau qui rougissait au bout de la table : « Pourquoi ne m'invitez-vous jamais à danser ? » Même quand elle se taisait, elle était vocative. Une façon de vous regarder en loin, en inclinant la tête, comme si elle eût cherché une épaule où se blottir. Dans les lèvres, le propos le plus banal devenait équivoque : « Cela vous plairait que je vous pose aussi pour vous ? » Avant le dessert, Socrate, cramoisi, envoyait rouler sa chemise dans les jambes de la bonne. — Assez ! Qu'on me creuse les yeux ! Que les Euménides m'emportent. — Qu'est-ce qui te prend ? s'étonne Dumoulin, la bouche pleine. On t'a marqué sur le pied ? Seul, il n'y voyait rien. Aveuglé d'amour et d'orgueil, il continuait à se ruiner les toilettes et poussait l'inconscience jusqu'à demander à nos trottins, habillés au prestige : « fait-moi-même, si la zibeline, à leur idée, valait mieux que le chinchilla. Lorsqu'il fut tout à fait à sec, il supplia Frédéric de Grandpré de le tirer d'affaire. Notre ingénieux ami aurait pu le conduire chez ces usuriers qui nous