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atmosphère attiédie et toute parfumée, c'est la toison verte des prés, au lieu du givre et du verglas; les ruisseaux et les oiseaux ont retrouvé leurs chants et leurs harmonies, les arbres noirs et nus ont ouvert leur rude écorce aux bourgeons pressés de vivre. C'était la mort, et c'est la résurrection ! Saint Paul, ce vigoureux logicien, ne dédaigne pas de voir des arguments dans ces images de la nature. Regardez le grain de blé, nous dit-il; on le prend, on le jette en terre ; puis il pourrit, ou du moins il a l'air de pourrir, mais il ne meurt pas tout entier, au contraire : un germe de vie perce la terre, brin d'herbe, tuyau délicat, puis épi chargé de grains. Voilà la transformation qui s'est faite, image de notre propre transformation. La nature animale nous montre des phénomènes pareils, sous des formes encore plus merveilleuses. Je risque de dire des banalités en rappelant l'histoire de ce vil insecte, rampant dans la poussière ou dans la boue, qui, lassé de sa course pénible, s'arrête et se tisse lui-même son suaire. Il est là, mort, comme une momie dans ses bandelettes. Le croyez-vous? Non. Venez le voir, ce léger habitant de l'air, fleur vivante voltigeant, parmi les fleurs, penché sur leurs corolles, enivré de leurs parfums, jouant parmi les rayons du soleil qui semble se plaire à faire miroiter les éclats de sa robe; glorieux. Quel est ce privilégié de la création? L'avez-vous reconnu? C'est bien ce même insecte que vous aviez d'abord méprisé peut-être, que vous aviez plus tard cru mort, et enseveli, et dont il a plu au Créateur de faire le brillant symbole et comme le prédicateur ailé de votre résurrection personnelle. Que de familles d'insectes chargées de répéter cette même leçon à l'homme qui les observe ! Et comme si ces images nombreuses n'étaient pas assez fréquentes, il a plu à Dieu de nous fournir tous les jours des signes dont nous sommes à la fois les témoins et les acteurs. Tout à l'heure, la portion de la terre que nous habitons était plongée
léger habitant de l'air, fleur vivante voltigeant, parmi les fleurs, penché sur leurs corolles, enivré de leurs parfums, jouant parmi les rayons du soleil qui semble se plaire à faire miroiter les éclats de sa robe; glorieux. Quel est ce privilégié de la création? L'avez-vous reconnu? C'est bien ce même insecte que vous aviez d'abord méprisé peut-être, que vous aviez plus tard cru mort, et enseveli, et dont il a plu au Créateur de faire le brillant symbole et comme le prédicateur ailé de votre résurrection personnelle. Que de familles d'insectes chargées de répéter cette même leçon à l'homme qui les observe ! Et comme si ces images nombreuses n'étaient pas assez fréquentes, il a plu à Dieu de nous fournir tous les jours des signes dont nous sommes à la fois les témoins et les acteurs. Tout à l'heure, la portion de la terre que nous habitons était plongée dans la nuit. Nous étions probablement ensevelis dans le sommeil, n'ayant aucune conscience de nous-mêmes, et dans un état tellement semblable à la mort que tous les poètes ont fait du sommeil son image. Mais bientôt, des clartés sont apparues sur l'horizon, les bruits de la vie ont repris leur cours, et nous nous sommes sentis, comme à nouveau, en possession de l'existence, sans y être en quelque sorte pour rien. Nous avons retrouvé, sans savoir comment, notre intelligence, notre volonté, notre moi enfin, et nous nous sommes repris à vivre; Ô mes frères, ce phénomène si remarquable et si peu remarqué; parce qu'il se répète tous les jours; n'est-il pas la représentation et comme l'annonce de ce grand réveil définitif qui s'appelle la résurrection ? Mais tous ces rapprochements poétiques, ingénieux peut-être, sont-ils bien des preuves ? Ne sont-ce pas là de pures images ? Oui, sans doute, ce sont des images; c'est de la poésie, si l'on veut. Toutefois, veuillez y réfléchir : pourquoi les belles images que nous admirons chez un poète de génie nous frappent-elles tellement ? N'est-ce pas parce qu'elles correspondent à des réalités ? Et vous pourriez penser que le Poète par excellence, celui
cours, et nous nous sommes sentis, comme à nouveau, en possession de l'existence, sans y être en quelque sorte pour rien. Nous avons retrouvé, sans savoir comment, notre intelligence, notre volonté, notre moi enfin, et nous nous sommes repris à vivre; Ô mes frères, ce phénomène si remarquable et si peu remarqué; parce qu'il se répète tous les jours; n'est-il pas la représentation et comme l'annonce de ce grand réveil définitif qui s'appelle la résurrection ? Mais tous ces rapprochements poétiques, ingénieux peut-être, sont-ils bien des preuves ? Ne sont-ce pas là de pures images ? Oui, sans doute, ce sont des images; c'est de la poésie, si l'on veut. Toutefois, veuillez y réfléchir : pourquoi les belles images que nous admirons chez un poète de génie nous frappent-elles tellement ? N'est-ce pas parce qu'elles correspondent à des réalités ? Et vous pourriez penser que le Poète par excellence, celui qui a écrit cette incomparable épopée qui s'appelle l'univers matériel, l'a peuplé de métaphores qui ne correspondent pas à des réalités morales ? Non, il ne saurait en être ainsi. Ce serait accuser le génie même de l'Auteur de tout. Au contraire, Dieu a fait le monde à son image, et les phénomènes matériels et visibles ne sont que l'ombre et les représentations transparentes des vraies réalités qui sont éternelles. Toutefois, il est une certaine classe d'intelligences qui se piquent d'être plus positives, qui ne sont peut-être que plus incomplètes, et que les réflexions précédentes laisseront insensibles ou même sourire. Soit. Aussi bien leurs exigences sont légitimées; cherchons ailleurs des preuves plus à leur convenance. Nous les trouverons : I.— Dans notre propre nature. 1.— Et d'abord, dans notre intelligence, qui est l'instrument direct de nos connaissances. Recueillons et résumons ce que les plus grands esprits nous ont dit de plus solide et de plus clair sur ces hautes questions. Tous ceux qui ont observé l'homme ont remarqué qu'il est composé d'une substance étendue, solide, lourde, opaque, qu'on peut voir, qu'on peut toucher, qu'on n'a point de doute tout en conscience d'elle-même; d'une substance matérielle enfin qu'on a appelée le
et les phénomènes matériels et visibles ne sont que l'ombre et les représentations transparentes des vraies réalités qui sont éternelles. Toutefois, il est une certaine classe d'intelligences qui se piquent d'être plus positives, qui ne sont peut-être que plus incomplètes, et que les réflexions précédentes laisseront insensibles ou même sourire. Soit. Aussi bien leurs exigences sont légitimées; cherchons ailleurs des preuves plus à leur convenance. Nous les trouverons : I.— Dans notre propre nature. 1.— Et d'abord, dans notre intelligence, qui est l'instrument direct de nos connaissances. Recueillons et résumons ce que les plus grands esprits nous ont dit de plus solide et de plus clair sur ces hautes questions. Tous ceux qui ont observé l'homme ont remarqué qu'il est composé d'une substance étendue, solide, lourde, opaque, qu'on peut voir, qu'on peut toucher, qu'on n'a point de doute tout en conscience d'elle-même; d'une substance matérielle enfin qu'on a appelée le corps. En même temps l'homme possède une autre substance qui n'est ni étendue, ni solide, ni ronde, ni carrée, ni lourde, ni opaque, ni transparente, qu'on ne voit pas, qu'on ne touche pas, qu'on ne pèse pas; d'une substance qui se voit elle-même en dedans, qui a conscience d'elle-même, qui pense par elle-même. L'on s'est naturellement demandé si ces deux substances si différentes, si opposées dans leur nature, devaient avoir nécessairement le même sort. Plusieurs esprits, et des meilleurs, n'ont pas pu le croire, surtout quand ils ont bien cherché à se rendre compte de ce que c'est que la mort. Qu'est-ce que la mort, en effet ? C'est la discomposition des parties qui forment un tout organisé. Or, notre corps étant composé de pièces et de molécules, on conçoit qu'il puisse se décomposer, c'est-à-dire mourir; mais notre âme ? Notre âme n'est pas composée de pièces et de morceaux. Elle est, nous l'avons dit, parfaitement une, simple, inétendue. On conçoit que notre corps puisse être coupé en deux, trois, plusieurs morceaux; mais avez-vous jamais entendu parler d'un morceau d'âme ? Une âme ne peut pas se dédoubler, se diviser, se décomposer, et si la mort n'est qu'une décomposition, notre
pense par elle-même. L'on s'est naturellement demandé si ces deux substances si différentes, si opposées dans leur nature, devaient avoir nécessairement le même sort. Plusieurs esprits, et des meilleurs, n'ont pas pu le croire, surtout quand ils ont bien cherché à se rendre compte de ce que c'est que la mort. Qu'est-ce que la mort, en effet ? C'est la discomposition des parties qui forment un tout organisé. Or, notre corps étant composé de pièces et de molécules, on conçoit qu'il puisse se décomposer, c'est-à-dire mourir; mais notre âme ? Notre âme n'est pas composée de pièces et de morceaux. Elle est, nous l'avons dit, parfaitement une, simple, inétendue. On conçoit que notre corps puisse être coupé en deux, trois, plusieurs morceaux; mais avez-vous jamais entendu parler d'un morceau d'âme ? Une âme ne peut pas se dédoubler, se diviser, se décomposer, et si la mort n'est qu'une décomposition, notre âme ne peut donc pas mourir. Une autre remarque, faite par les savants et considérée par eux comme une preuve que notre âme ne suit pas la même destinée que son enveloppe matérielle, c'est le perpétuel changement de celle-ci, et l'immutabilité de celle-là. Tous les médecins vous diront que les molécules matérielles dont notre corps se compose sont soumises à une continuelle transmutation. Elles sont comme emportées par un courant incessant, qui les chasse et les remplace. remplace par d'autres, si bien que, au bout de quelques années, il ne reste plus de notre organisme physique une seule des molécules qui le composaient jadis. Ainsi notre âme assiste immobile à ce tourbillon qui emporte tout autour d'elle, excepté elle. Elle a le sentiment de sa permanence, de sa constante identité. Or, cette merveilleuse substance qui se trouve si intimement mêlée aux eaux du fleuve, et qui pourtant ne se laisse pas emporter par le fleuve, n'est-elle pas, non pas seulement distincte du courant, mais plus forte que lui, et sa destinée peutelle être la même? Cette destinée ne serait-elle pas plutôt conforme à sa nature supérieure? Une autre observation qui vous frappera, comme elle m'a frappé, est la suivante. Toutes
molécules matérielles dont notre corps se compose sont soumises à une continuelle transmutation. Elles sont comme emportées par un courant incessant, qui les chasse et les remplace. remplace par d'autres, si bien que, au bout de quelques années, il ne reste plus de notre organisme physique une seule des molécules qui le composaient jadis. Ainsi notre âme assiste immobile à ce tourbillon qui emporte tout autour d'elle, excepté elle. Elle a le sentiment de sa permanence, de sa constante identité. Or, cette merveilleuse substance qui se trouve si intimement mêlée aux eaux du fleuve, et qui pourtant ne se laisse pas emporter par le fleuve, n'est-elle pas, non pas seulement distincte du courant, mais plus forte que lui, et sa destinée peutelle être la même? Cette destinée ne serait-elle pas plutôt conforme à sa nature supérieure? Une autre observation qui vous frappera, comme elle m'a frappé, est la suivante. Toutes les substances, a-t-on remarqué, sont de la même nature que celles dont elles se nourrissent. L'alimentation n'étant qu'une assimilation, deux substances d'une nature différente ne peuvent point s'assimiler. Ainsi, un arbre s'entretient des sucrés matériels de la terre : il est matériel comme eux. Notre corps se nourrit de pain, de liquide, de viande : ils sont matériels comme eux. Or, il y a en moi une substance qui se nourrit d'un aliment immatériel. Par exemple, pour citer un détail, je sais la démonstration d'un théorème de géométrie, je résout un problème de mathématiques : mon intelligence s'est nourrie d'un aliment immatériel, d'un principe, d'une vérité indépendante du temps, de l'espace et de la matière. Que pensez-vous donc de la nature de mon esprit qui s'assimile un pareil aliment ? N'est-il pas du même ordre que lui, c'est-à-dire, comme lui immatériel et impérissable? J'aurais encore bien des raisonnements de ce genre à vous exposer. Je pourrais vous dire que notre âme possède le mouvement par elle-même, qu'elle se meut sans être mue, à l'inverse des corps qui cèdent à l'impulsion; Je pourrais insister sur cette propriété que possèdent exclusivement les âmes, d'avoir la pleine conscience d'elles-mêmes, la vue en dedans
de liquide, de viande : ils sont matériels comme eux. Or, il y a en moi une substance qui se nourrit d'un aliment immatériel. Par exemple, pour citer un détail, je sais la démonstration d'un théorème de géométrie, je résout un problème de mathématiques : mon intelligence s'est nourrie d'un aliment immatériel, d'un principe, d'une vérité indépendante du temps, de l'espace et de la matière. Que pensez-vous donc de la nature de mon esprit qui s'assimile un pareil aliment ? N'est-il pas du même ordre que lui, c'est-à-dire, comme lui immatériel et impérissable? J'aurais encore bien des raisonnements de ce genre à vous exposer. Je pourrais vous dire que notre âme possède le mouvement par elle-même, qu'elle se meut sans être mue, à l'inverse des corps qui cèdent à l'impulsion; Je pourrais insister sur cette propriété que possèdent exclusivement les âmes, d'avoir la pleine conscience d'elles-mêmes, la vue en dedans et la possession d'elles-mêmes, ce qui ne peut se concevoir de l'automate le mieux organisé. Mais ces raisonnements abstraits vous fatiguent déjà peut-être, Nous passerons, sans sortir de nous-mêmes, à un autre ordre de démonstration. Que dis-je, sans sortir de nous-mêmes ? Nous allons entrer davantage encore dans les profondeurs de notre âme. 2. — Quand je vais au fond de cette âme, je la trouve toute faite de besoins toujours trompés, jamais satisfaits. La trame de l'âme humaine, si je puis me servir d'une expression aussi matérielle pour un tel sujet, est tissée de trois fils : intelligence, amour, volonté. Connaître, aimer, vouloir, c'est là être. Le Créateur qui a voulu nous donner l'être a dû vouloir, aussi nous donner les moyens d'être, c'est-à-dire de connaître, d'aimer, de vouloir. Or, écoutez. 1° L'enfant vient au monde. Il éprouve le besoin de connaître ce qui se passe autour de lui. Il ouvre les yeux, il regarde; il entend des sons; il les recueille. Ses yeux, ses oreilles sont des canaux ouverts par où lui arrivent les idées. Il nomme les objets, il apprend à lire, il étudie. Il faut qu'il connaisse les choses et les hommes pour vivre de la
de notre âme. 2. — Quand je vais au fond de cette âme, je la trouve toute faite de besoins toujours trompés, jamais satisfaits. La trame de l'âme humaine, si je puis me servir d'une expression aussi matérielle pour un tel sujet, est tissée de trois fils : intelligence, amour, volonté. Connaître, aimer, vouloir, c'est là être. Le Créateur qui a voulu nous donner l'être a dû vouloir, aussi nous donner les moyens d'être, c'est-à-dire de connaître, d'aimer, de vouloir. Or, écoutez. 1° L'enfant vient au monde. Il éprouve le besoin de connaître ce qui se passe autour de lui. Il ouvre les yeux, il regarde; il entend des sons; il les recueille. Ses yeux, ses oreilles sont des canaux ouverts par où lui arrivent les idées. Il nomme les objets, il apprend à lire, il étudie. Il faut qu'il connaisse les choses et les hommes pour vivre de la vie sociale. Plus tard, il a grandi, et ses besoins de connaître ont grandi avec lui, excités, inassouvis. Les problèmes se sont posés. Les sphinx qui se tiennent sur toutes les avenues de l'intelligence ont fait les questions et attendent les réponses. Plus l'homme est intelligent, plus il se sent tourmenté et impuissant. Voyez ce savant : il se consume sur ses livres. Interrogez-le vers la fin de sa vie; que sait-il? S'il est sage, comme Socrate, il vous dira qu'il ne sait rien, ou si peu que rien. Le peu qu'il sait, il le sait si mal que c'est presque comme s'il ne le savait pas. Et pourtant, il se sent fait pour connaître. Mais voilà, cet amant passionné de la vérité, il a arrivé au seuil de l'éternité, il va enfin, entrer, enfin, dans la patrie de la vérité et de la lumière. Eh bien! non! vient-on me dire. Mais, nous objectez-vous, vous faites là l'histoire de quelques rares intelligences; les besoins de connaître ne dévorent nullement la plupart des hommes. D'ailleurs, ces connaissances dont vous parlez sont des connaissances de luxe, dont on peut fort bien se passer... L'AMI DU CLERGE PAROISSIAL Je réponds : Nous parlons
tourmenté et impuissant. Voyez ce savant : il se consume sur ses livres. Interrogez-le vers la fin de sa vie; que sait-il? S'il est sage, comme Socrate, il vous dira qu'il ne sait rien, ou si peu que rien. Le peu qu'il sait, il le sait si mal que c'est presque comme s'il ne le savait pas. Et pourtant, il se sent fait pour connaître. Mais voilà, cet amant passionné de la vérité, il a arrivé au seuil de l'éternité, il va enfin, entrer, enfin, dans la patrie de la vérité et de la lumière. Eh bien! non! vient-on me dire. Mais, nous objectez-vous, vous faites là l'histoire de quelques rares intelligences; les besoins de connaître ne dévorent nullement la plupart des hommes. D'ailleurs, ces connaissances dont vous parlez sont des connaissances de luxe, dont on peut fort bien se passer... L'AMI DU CLERGE PAROISSIAL Je réponds : Nous parlons de l'homme normal, et non pas de l'homme dégradé qui a pris son parti de l'ignorance comme le prisonnier de son cachot. Et j'ajoute : Si vous appelez connaissances de luxe les sciences naturelles, philosophiques, mathématiques, etc., il y a une connaissance qui n'est pas une connaissance de luxe, c'est celle de Dieu. L'homme, à moins qu'il ne soit bien déchu, je le répète, a besoin de connaître Dieu. Quand cette grande idée : "Il y a une cause suprême", est entrée dans un esprit, elle a dû tout envahir. Oui, j'ai besoin de savoir qui tu es, ô souverain Auteur du monde et de moi-même, et je veux chercher à le savoir. Et lorsque, interrogeant la nature, ouvrage de mon Dieu, mon âme, reflet assombri de son image, les livres des hommes, et surtout le livre par excellence, la Bible, où brillent de divines clartés, lorsque j'ai cherché, appelé, invoqué ce Dieu, que je lui ai dit : "Mon Père!", ce Père s'est tu, ce Dieu s'est caché. Mais voici le moment où, débarrassé de mon enveloppe grossière, je vais voir face à face Celui que je n'avais pu regarder qu'à travers un verre obscur; il va enfin se
celle de Dieu. L'homme, à moins qu'il ne soit bien déchu, je le répète, a besoin de connaître Dieu. Quand cette grande idée : "Il y a une cause suprême", est entrée dans un esprit, elle a dû tout envahir. Oui, j'ai besoin de savoir qui tu es, ô souverain Auteur du monde et de moi-même, et je veux chercher à le savoir. Et lorsque, interrogeant la nature, ouvrage de mon Dieu, mon âme, reflet assombri de son image, les livres des hommes, et surtout le livre par excellence, la Bible, où brillent de divines clartés, lorsque j'ai cherché, appelé, invoqué ce Dieu, que je lui ai dit : "Mon Père!", ce Père s'est tu, ce Dieu s'est caché. Mais voici le moment où, débarrassé de mon enveloppe grossière, je vais voir face à face Celui que je n'avais pu regarder qu'à travers un verre obscur; il va enfin se montrer à moi, Lui qui avait allumé en moi un si vif désir de le connaître. - Eh bien, non ! vient-on me dire. Ce Dieu, ce Père, se raillant de ces aspirations, de ces désirs et de ces soupirs, a résolu de ne leur donner pour aliment que la nuit horrible du sépulcre. Croyez-vous cela possible ? Un deuxième besoin, dont la satisfaction est peut-être encore plus urgente, plus impérieuse, plus ambitieuse, c'est notre besoin d'aimer. C'est donc dans notre cœur que nous chercherons une deuxième preuve. L'enfant, en venant au monde, d'instinct s'attache à sa mère, il l'aime. En grandissant, son affection grandit et son amour se répand. Sans doute, l'amour de l'homme est mélangé d'intérêt, d'égoïsme, de passion. Il a parfois des éclats tragiques. Mais qu'est-ce à dire ? Faut-il nier, le fleuve fangeux et débordé, parce qu'il emporte ses rivages ? Et faut-il nier l'amour, parce qu'il ravage l'âme humaine ? Non, cette force est terrible quelquefois, mais elle s'affirme en s'égarant. Le fond de l'homme c'est le cœur de l'homme, comme le fond de Dieu c'est le cœur de Dieu. L'homme a donc besoin d'aimer. Ce besoin est-il satisfait ? Je ne voudrais pas calomnier
nuit horrible du sépulcre. Croyez-vous cela possible ? Un deuxième besoin, dont la satisfaction est peut-être encore plus urgente, plus impérieuse, plus ambitieuse, c'est notre besoin d'aimer. C'est donc dans notre cœur que nous chercherons une deuxième preuve. L'enfant, en venant au monde, d'instinct s'attache à sa mère, il l'aime. En grandissant, son affection grandit et son amour se répand. Sans doute, l'amour de l'homme est mélangé d'intérêt, d'égoïsme, de passion. Il a parfois des éclats tragiques. Mais qu'est-ce à dire ? Faut-il nier, le fleuve fangeux et débordé, parce qu'il emporte ses rivages ? Et faut-il nier l'amour, parce qu'il ravage l'âme humaine ? Non, cette force est terrible quelquefois, mais elle s'affirme en s'égarant. Le fond de l'homme c'est le cœur de l'homme, comme le fond de Dieu c'est le cœur de Dieu. L'homme a donc besoin d'aimer. Ce besoin est-il satisfait ? Je ne voudrais pas calomnier la vie de ce bas monde. Il y a, dans une certaine mesure, de réelles satisfactions au besoin d'aimer sur cette terre, patrie naturelle des déceptions. Malheureusement, elles sont pourtant rares les âmes qui ont rencontré des âmes soeurs, en qui elles ont trouvé une pleine réponse à leurs intimes aspirations. Osons même le dire : les âmes les plus délicates et les plus hautes sont celles qui ont le moins de chance de trouver des satisfactions pareilles, quoiqu'elles en soient les plus dignes. Toutefois, je le veux, vous êtes une exception. Votre famille bénie vous environne. Votre maison est un coin de l'Eden. Vous êtes un mortel heureux... Mais quoi ! ne voilà-t-il pas que les mots eux-mêmes semblent venir vous jeter leur ironie et se railler de ce que vous appeliez votre félicité ? Vous êtes heureux; mais mortel, et ceux qui font votre bonheur sont mortels aussi. Vous êtes heureux aujourd'hui, mais demain ? De quoi demain sera-t-il fait ? Déjà peut-être est monté sur l'horizon cet imperceptible point noir qui porte dans ses flancs le vent d'orage dont la mission est de disperser aux quatre bouts des cieux. Votre tente déchirée. Demain peut-être cet enfant absent,