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jeta sur le sol, où ils tombèrent avec le bruit mou d'un fruit pourri qui éclate, et les foula aux pieds en poussant des ourdits rugissements. Les parents roucoulaient tristement sur le toit de la cage. Joanna, embrassant le cadavre de son fils, sanglotait quand Tiburcio revint dans la chambre. Il se laissa tomber devant le petit lit, le regard vide. Soudain la femme tressaillit, se leva d'un saut et se cramponna au bras de son mari, les yeux grands ouverts, bouche bée, la tête inclinée, comme si elle écoutait des rumeurs lointaines. — « Qu'est-ce qu'il y a Joanna ? Qu'as-tu ? ». Elle murmura, interdite : — « Les pigeons ? Ne les entends-tu pas ? ». C'étaient les roucoulements tristes qui partaient du toit de la case. « Qui sait ? Il est encore chaud ! ». Une espérance insensée naissait au cœur de la malheureuse. Tiburcio haussa les épaules : « Ils pleurent, ils pleurent, comme nous. C'est un couple qui était resté à cause des petits. J'ai démoli le pigeonnier et tué les pigeonneaux. » Regarde ça, dit-il en lui montrant ses mains ensanglantées : « Ils sont là sur le toit. Veux-tu les voir ? » Il l'emmena dehors. Tiburcio lui montra le pigeonnier écroulé, ensuite prit les corps écrasés des petits : « Regarde ça ». Joanna regardait sans mot dire. Elle avait cessé de pleurer, fixant son mari dont les yeux étincelaient. Il redressa son buste et jeta le premier pigeonneau sur le chaume en rugissant : « Tenez bandits ! » ; il jeta le second : « Tenez bandits ». Les pigeons, dans un vol affolé se perdirent dans les branches noires : « Tenez bandits ». Joanna muette, atterrée, ne quittait pas des yeux son mari qui pleurait à gros sanglots, et regardait ses larges mains couvertes de sang : — « Viens, mon pauvre vieux. Que la volonté de Dieu soit faite !... Il est au ciel ». Doucement, elle l'emmena. Ils rentrèrent, et devant le petit lit où gisait l'enfant mort, des larmes jaillirent de leurs yeux.
? » Il l'emmena dehors. Tiburcio lui montra le pigeonnier écroulé, ensuite prit les corps écrasés des petits : « Regarde ça ». Joanna regardait sans mot dire. Elle avait cessé de pleurer, fixant son mari dont les yeux étincelaient. Il redressa son buste et jeta le premier pigeonneau sur le chaume en rugissant : « Tenez bandits ! » ; il jeta le second : « Tenez bandits ». Les pigeons, dans un vol affolé se perdirent dans les branches noires : « Tenez bandits ». Joanna muette, atterrée, ne quittait pas des yeux son mari qui pleurait à gros sanglots, et regardait ses larges mains couvertes de sang : — « Viens, mon pauvre vieux. Que la volonté de Dieu soit faite !... Il est au ciel ». Doucement, elle l'emmena. Ils rentrèrent, et devant le petit lit où gisait l'enfant mort, des larmes jaillirent de leurs yeux. Sur le toit, les pigeons revenus roucoulaient douloureusement. Georges MARGUERIT Altus quietis mese gaudia perdidi... (Grégoire-le-Grand). DANS LES GRIFFES DU VAUTOUR (EXTRAITS) 1914 1918 4 années passées à Lille pendant l'occupation allemande À la Société Dunkerquoise pour l'encouragement des Sciences, des Lettres et des Arts. Hommage de son ancien Secrétaire. GEORGES MARGUERIT. À LA VILLE DE LILLE bombardée les 10-11-12 Octobre 1914 et occupée depuis lors par l'armée allemande Gott mil uns ! (Devise patriotique allemande) Hélas ! je ne puis plus te reconnaître, Ô Lille, Je ne sens plus ton pouls battre comme jadis Ni s'agiter le flux de ta foule docile, De tes commis pressés, de tes rouliers hardis. Pourquoi sont-ils éteints les foyers de l'usine, Muets les mille appels de leurs sifflets stridents ? Où sont tes ateliers, ces ruches en gésine Qui créaient de la vie en un labeur ardent ? Entre tes murs fermés, dans la vaste ceinture De tes remparts déchus, tu souffres aujourd'hui; Ô pleure longuement la tragique aventure, Mais cache ta douleur : le soleil n'a pas lieu... Quand le canon lugubre, au cours de trois journées, Vomit sur tes maisons le feu, le plomb, le fer, Réduisit leur amas en cendres
GEORGES MARGUERIT. À LA VILLE DE LILLE bombardée les 10-11-12 Octobre 1914 et occupée depuis lors par l'armée allemande Gott mil uns ! (Devise patriotique allemande) Hélas ! je ne puis plus te reconnaître, Ô Lille, Je ne sens plus ton pouls battre comme jadis Ni s'agiter le flux de ta foule docile, De tes commis pressés, de tes rouliers hardis. Pourquoi sont-ils éteints les foyers de l'usine, Muets les mille appels de leurs sifflets stridents ? Où sont tes ateliers, ces ruches en gésine Qui créaient de la vie en un labeur ardent ? Entre tes murs fermés, dans la vaste ceinture De tes remparts déchus, tu souffres aujourd'hui; Ô pleure longuement la tragique aventure, Mais cache ta douleur : le soleil n'a pas lieu... Quand le canon lugubre, au cours de trois journées, Vomit sur tes maisons le feu, le plomb, le fer, Réduisit leur amas en cendres égrenées, Fit rougir le zénith des reflets de l'enfer; Lorsque l'envahisseur, sous sa botte farouche, Ricanant dans l'orgueil d'un facile succès, Eut foulé ton pavé, — Toi, tu cessas ta bouche, Jalouse de cacher tous tes espoirs français. Sans peur lorsqu'il fallut subir la loi du nombre, Tu devins glaciale au passage du flot, Mais sous ce masque dur fulgurait ton œil sombre, Ta poitrine haletante étouffait le sanglot. Déjà tu le sentais : à ce peuple barbare, Oppresseur sans pitié, cruel tant qu'il est fort, L'aurore est toute proche où s'ouvrira la barre, Qui depuis quarante ans clôt le champ de son sort; Alors, c'en sera fait de l'arrogant Empire; Alors, du sol profond, au tintement du glas, Des morts, nombreux et grands, se lèveront pour dire Que la vengeance est douce aux plus cruels trépas; Alors, c'en sera fait du colosse de Prusse, De la grande Allemagne et de son chef géant; L'Europe, du ponant à la limite russe, Les aura rejetés au gouffre du néant. Ô rêve de mes nuits, accomplis-toi, mon rêve ! Les murs lillois croulés tôt se rebâtiront Si le soudard brutal, pressé, chassé sans trêve, Connaît enfin que l'heure est de courber le
au passage du flot, Mais sous ce masque dur fulgurait ton œil sombre, Ta poitrine haletante étouffait le sanglot. Déjà tu le sentais : à ce peuple barbare, Oppresseur sans pitié, cruel tant qu'il est fort, L'aurore est toute proche où s'ouvrira la barre, Qui depuis quarante ans clôt le champ de son sort; Alors, c'en sera fait de l'arrogant Empire; Alors, du sol profond, au tintement du glas, Des morts, nombreux et grands, se lèveront pour dire Que la vengeance est douce aux plus cruels trépas; Alors, c'en sera fait du colosse de Prusse, De la grande Allemagne et de son chef géant; L'Europe, du ponant à la limite russe, Les aura rejetés au gouffre du néant. Ô rêve de mes nuits, accomplis-toi, mon rêve ! Les murs lillois croulés tôt se rebâtiront Si le soudard brutal, pressé, chassé sans trêve, Connaît enfin que l'heure est de courber le front. Peuple allemand sans foi, multitude pillarde, Parjure, incendiaire, hors la règle, hors la loi, Ton Empereur prétend que Dieu t'aime et te garde !... ... Dieu ne serait plus Dieu s'il était avec toi ! Lille, Décembre 1914. À la mémoire d'un engagé volontaire, caporal au 135e Régiment d'Infanterie, tué à l'âge de 19 ans, le 12 Novembre 1914, à Zonnebecke (Belgique) au cours de la bataille de l'Yser. LION DES FLANDRES Et ceci n'est autre chose, Que l'histoire d'un pauvre enfant. EDMOND ROSTAND (L'Aiglon). Petit Français, cours sur le front, Cours sur l'Yser faire ton œuvre Dans cette suprême manœuvre Où tes muscles se banderont, Où les "grognards" des grandes guerres Voudraient lutter comme naguères, Petit Français, cours sur le front. Ton poste est là, dans le péril Des tourbillons et des tornades Et des obus et des grenades, Sous l'éclat du schrapnel subtil Qui bouleverse la tranchée Et la couvre de sa jonchée, Ton poste est là, dans le péril. Au loin le roulement est sourd Sur toute la Flandre à la ronde, C'est le canon qui tonne et gronde Et sous son murmure qui court, On sent vibrer l'immense voûte, On sent trembler la longue route,
tué à l'âge de 19 ans, le 12 Novembre 1914, à Zonnebecke (Belgique) au cours de la bataille de l'Yser. LION DES FLANDRES Et ceci n'est autre chose, Que l'histoire d'un pauvre enfant. EDMOND ROSTAND (L'Aiglon). Petit Français, cours sur le front, Cours sur l'Yser faire ton œuvre Dans cette suprême manœuvre Où tes muscles se banderont, Où les "grognards" des grandes guerres Voudraient lutter comme naguères, Petit Français, cours sur le front. Ton poste est là, dans le péril Des tourbillons et des tornades Et des obus et des grenades, Sous l'éclat du schrapnel subtil Qui bouleverse la tranchée Et la couvre de sa jonchée, Ton poste est là, dans le péril. Au loin le roulement est sourd Sur toute la Flandre à la ronde, C'est le canon qui tonne et gronde Et sous son murmure qui court, On sent vibrer l'immense voûte, On sent trembler la longue route, Au loin le roulement est sourd. Sur les champs gris, au ras du sol, Les fusils et les mitrailleuses Ont des notes capricieuses Dans leur continuel envol; Distingues-tu dans les rafales Le crissement aigu des balles Sur les champs gris, au ras du sol ? L'Yser gonflé roule ses flots Dans les campagnes imprécises En mille teintes indécises, Mêlant le cristal des sanglots Au sang, au limon, à la boue, Sous l'ouragan qui le secoue L'Yser gonflé roule ses flots. Le ciel est bas, lugubre, noir, Chargé de vastes taches d'ambre, Lourd des tristesses de Novembre Et d'un automne sans espoir, Il cache sous son morne voile, Le scintillement de l'étoile, Le ciel est bas, lugubre, noir. Pourtant le soldat chante et rit, L'œil aux aguets, l'oreille prête. Le fusil posé sur la crête Du parapet, il s'aguerri En lançant du fond de sa geôle Sa répartie alerte et drôle, Pourtant le soldat chante et rit. Au souvenir de la « maison » Son œil se couvre d'une larme, Mais les pleurs possèdent un charme Que ne peut avoir la raison, Car sont-ils répandus à peine, L'âme s'épanouit, sereine, Au souvenir de la « maison ». Alerte ! Voici le
Dans les campagnes imprécises En mille teintes indécises, Mêlant le cristal des sanglots Au sang, au limon, à la boue, Sous l'ouragan qui le secoue L'Yser gonflé roule ses flots. Le ciel est bas, lugubre, noir, Chargé de vastes taches d'ambre, Lourd des tristesses de Novembre Et d'un automne sans espoir, Il cache sous son morne voile, Le scintillement de l'étoile, Le ciel est bas, lugubre, noir. Pourtant le soldat chante et rit, L'œil aux aguets, l'oreille prête. Le fusil posé sur la crête Du parapet, il s'aguerri En lançant du fond de sa geôle Sa répartie alerte et drôle, Pourtant le soldat chante et rit. Au souvenir de la « maison » Son œil se couvre d'une larme, Mais les pleurs possèdent un charme Que ne peut avoir la raison, Car sont-ils répandus à peine, L'âme s'épanouit, sereine, Au souvenir de la « maison ». Alerte ! Voici le signal. Une escouade rapprochée, Furtive, sort de sa tranchée, Rampe et glisse d'un geste égal, Semblable aux lions par l'audace, Comme eux résolue et tenace, Alerte ! Voici le signal. Une autre suit, belle d'ardeur, Et dans la plaine d'épouvante Rien que cette masse mouvante Qui va mourir avec grandeur; Puis à l'escouade fauchée Succède une autre chevauchée, Une autre encore, belle d'ardeur. Petit Lillois, voici ton tour. Comme un lion cambre son torse, Concentre en toi toute ta force Et coule toi dans le labour, Prends les devants, conduis la file Vers ce tertre qui se profile, Lion lillois, voici ton tour. Tes frères sont là, qui sont morts, Signe toi devant ces épaves, Le képi bas, ce sont des braves Qui font un rempart de leurs corps, Puis t'élançant à toute allure, Franchis d'un seul bond la ceinture De ces fantassins qui sont morts. Saute dans le retranchement, Lion, n'attends pas qu'on t'attaque, L'acier frémit, la poudre craque, Courage ! Sus à l'Allemand ! Noble artisan de délivrance, Pas de merci, songe à la France, Saute dans le retranchement. Mais quoi ! petit, chancelles-tu ? Tes yeux se couvrent d'un nuage, Ton bras se refuse au carnage, Es-tu
Puis à l'escouade fauchée Succède une autre chevauchée, Une autre encore, belle d'ardeur. Petit Lillois, voici ton tour. Comme un lion cambre son torse, Concentre en toi toute ta force Et coule toi dans le labour, Prends les devants, conduis la file Vers ce tertre qui se profile, Lion lillois, voici ton tour. Tes frères sont là, qui sont morts, Signe toi devant ces épaves, Le képi bas, ce sont des braves Qui font un rempart de leurs corps, Puis t'élançant à toute allure, Franchis d'un seul bond la ceinture De ces fantassins qui sont morts. Saute dans le retranchement, Lion, n'attends pas qu'on t'attaque, L'acier frémit, la poudre craque, Courage ! Sus à l'Allemand ! Noble artisan de délivrance, Pas de merci, songe à la France, Saute dans le retranchement. Mais quoi ! petit, chancelles-tu ? Tes yeux se couvrent d'un nuage, Ton bras se refuse au carnage, Es-tu las d'avoir combattu ? Cependant le laurier de gloire Est prêt, car voici la victoire, Mais, quoi ! petit, chancelles-tu ? Tes lèvres murmurent un mot : Maman, Maman ! expriment-elles, Ces deux syllabes immortelles Qui te charmaient étant marmot Eclairent ton dernier sourire, Colorent ton dernier délire, Tes lèvres murmurent ce mot. À ta tempe, un caillot de sang, À ta bouche une fine écume, Mais dans le cœur nulle amertume, C'est comme un songe éblouissant : « Parents, Amis, Drapeau, Patrie » Ta chair n'est pas même meurtrie, À ta tempe un caillot de sang. Lion français, dors sur le front ! Que la douce terre des Flandres T'A jamais conserve tes cendres ! Ceux qui t'aimaient se souviendront De ta mort en belle jeunesse, La France admire ta prouesse, Lion lillois, dors sur le front ! Lille, Juillet 1915. PLUIE D'ACIER Dans le ciel gris de Flandre où courent des nuages, Océan sans récifs mais non pas sans naufrages, Un agile vaisseau surgit; Tantôt à folle allure il fuit, tantôt il plane, C'est l'éclaireur hardi, le frêle aéroplane Dont le moteur gronde et rugit. Deux plans superposés, des haubans, une hélice, Et l'esquif gracieux bondit et sur
murmurent ce mot. À ta tempe, un caillot de sang, À ta bouche une fine écume, Mais dans le cœur nulle amertume, C'est comme un songe éblouissant : « Parents, Amis, Drapeau, Patrie » Ta chair n'est pas même meurtrie, À ta tempe un caillot de sang. Lion français, dors sur le front ! Que la douce terre des Flandres T'A jamais conserve tes cendres ! Ceux qui t'aimaient se souviendront De ta mort en belle jeunesse, La France admire ta prouesse, Lion lillois, dors sur le front ! Lille, Juillet 1915. PLUIE D'ACIER Dans le ciel gris de Flandre où courent des nuages, Océan sans récifs mais non pas sans naufrages, Un agile vaisseau surgit; Tantôt à folle allure il fuit, tantôt il plane, C'est l'éclaireur hardi, le frêle aéroplane Dont le moteur gronde et rugit. Deux plans superposés, des haubans, une hélice, Et l'esquif gracieux bondit et sur l'air glisse Menant ses vaillants passagers, Sur les routes d'azur il dicte aux vents sa règle, Haut comme le vautour et vite comme l'aigle, Sa vie est faite de dangers. Jadis vers le soleil lorsque montait Icare Dans l'éther radieux plus léger et plus rare, Porté sur ses minces roseaux, Phœbus jaloux de voir un homme se soustraire À son destin, brisa son aile téméraire Et l'engloutit au fond des eaux. Comme ce précurseur de l'époque héroïque Que de sages, de fous au courage stoïque Ont osé les mêmes exploits, Mais que d'engins on vit, destinés aux nuées, Qui restèrent cloués au sol, sous les huées D'un peuple ignorant et narquois; Que d'autres, plus soumis, se soulevant de terre, Tentèrent de gagner la voûte du mystère, Confiés au vent inconstant, Jouets trop compliqués pour l'orgueilleuse lutte, Ainsi que des fétus, tombant de chute en chute, Ils ne vécurent qu'un instant. Mais aujourd'hui la science aide l'aéronaute Et l'audace permet au nouvel argonaute De conquérir la Toison d'Or, Sur les vagues de l'air il dirige sans crainte Sa nef obéissante et dans ce Labyrinthe Ariane le mène encor. Quand la guerre survient, qui divise deux races, Qui force à décupler les
Phœbus jaloux de voir un homme se soustraire À son destin, brisa son aile téméraire Et l'engloutit au fond des eaux. Comme ce précurseur de l'époque héroïque Que de sages, de fous au courage stoïque Ont osé les mêmes exploits, Mais que d'engins on vit, destinés aux nuées, Qui restèrent cloués au sol, sous les huées D'un peuple ignorant et narquois; Que d'autres, plus soumis, se soulevant de terre, Tentèrent de gagner la voûte du mystère, Confiés au vent inconstant, Jouets trop compliqués pour l'orgueilleuse lutte, Ainsi que des fétus, tombant de chute en chute, Ils ne vécurent qu'un instant. Mais aujourd'hui la science aide l'aéronaute Et l'audace permet au nouvel argonaute De conquérir la Toison d'Or, Sur les vagues de l'air il dirige sans crainte Sa nef obéissante et dans ce Labyrinthe Ariane le mène encor. Quand la guerre survient, qui divise deux races, Qui force à décupler les courages vivaces, Génératrice des vertus, L'esquif, du haut des cieux, dirige la bataille, Œil mouvant du canon il guide la mitraille Dans les chaos les plus confus, Jour et nuit, au hasard des courses meurtrières, Sur les camps populeux et sur les poudrières Il verse ses bombes de feu, Il guette et sait atteindre la troupe qui circule, Le nain se fait titan, le ciron minuscule Tient l'effroyant pouvoir d'un dieu. II La lune brille au ciel, au beffroi l'heure sonne, La ville prisonnière en sa fièvre frissonne Comme une feuille de bouleau; On s'est couché fort tôt; qui dort, on le sait, dîne, L'estomac peu chargé complaisamment rumine; Quel mets lui serait un fardeau ? Depuis de trop longs mois la fringale le ronge, Et son meilleur répit est la nuit, — où l'on songe Qu'on peut encore comme jadis S'asseoir avec fracas aux tables fastueuses, Belles du rouge éclat des viandes monstrueuses Et des gais flacons rebondis; Qu'on peut sans longs calculs couper le pain à l'aise, En manger librement pour que la faim s'apaise Et qu'on se sente restauré, Qu'on perdra cet aspect de lantôme aux yeux caves, A la joue décharnée où pendent les peaux hâves,
guette et sait atteindre la troupe qui circule, Le nain se fait titan, le ciron minuscule Tient l'effroyant pouvoir d'un dieu. II La lune brille au ciel, au beffroi l'heure sonne, La ville prisonnière en sa fièvre frissonne Comme une feuille de bouleau; On s'est couché fort tôt; qui dort, on le sait, dîne, L'estomac peu chargé complaisamment rumine; Quel mets lui serait un fardeau ? Depuis de trop longs mois la fringale le ronge, Et son meilleur répit est la nuit, — où l'on songe Qu'on peut encore comme jadis S'asseoir avec fracas aux tables fastueuses, Belles du rouge éclat des viandes monstrueuses Et des gais flacons rebondis; Qu'on peut sans longs calculs couper le pain à l'aise, En manger librement pour que la faim s'apaise Et qu'on se sente restauré, Qu'on perdra cet aspect de lantôme aux yeux caves, A la joue décharnée où pendent les peaux hâves, Où court un sang décoloré. Tandis qu'à nous leurrer nous oublions les heures, L'aéroplane ami survole nos demeures, Passe, jette sa bombe et fuit; L'éclatement sinistre a réveillé la ville, C'en est fait désormais d'un repos trop fragile, Plus lugubre devient la nuit. Car partout sont braqués les canons de défense; La mitrailleuse éclate et fa crécelle intense Crache la mort dans les hauteurs; Vingt mille craquements secs déchirent nos oreilles, Les échos sont remplis de clameurs non pareilles, Sous le regard des projecteurs. Nouvel effondrement ! Une puissante bombe Anéantit un pont et fait une hécatombe Dans l'escorte d'un long convoi; Les obus allemands dans l'air se précipitent, Sous les porches ouverts les patrouilles s'abritent, Des chevaux hennissent d'effroi. Mais ces obus, lancés sur un ordre fébrile, Dépassent sans ciller leur objectif mobile Et sur nous viennent retomber ; Murailles et balcons, vitrages et toitures Couvrent, en s'effondrant, de pauvres créatures Trop lentes à se dérober. En un instant les cours, les jardins et les rues, Les boulevards déserts, les larges avenues Se jonchent d'informes débris, L'acier du projectile en bondissant résonne, Sur la tuile des toits le schrapnell carillonne, L'épouvante règne au logis. Et tout ce fer ailé
défense; La mitrailleuse éclate et fa crécelle intense Crache la mort dans les hauteurs; Vingt mille craquements secs déchirent nos oreilles, Les échos sont remplis de clameurs non pareilles, Sous le regard des projecteurs. Nouvel effondrement ! Une puissante bombe Anéantit un pont et fait une hécatombe Dans l'escorte d'un long convoi; Les obus allemands dans l'air se précipitent, Sous les porches ouverts les patrouilles s'abritent, Des chevaux hennissent d'effroi. Mais ces obus, lancés sur un ordre fébrile, Dépassent sans ciller leur objectif mobile Et sur nous viennent retomber ; Murailles et balcons, vitrages et toitures Couvrent, en s'effondrant, de pauvres créatures Trop lentes à se dérober. En un instant les cours, les jardins et les rues, Les boulevards déserts, les larges avenues Se jonchent d'informes débris, L'acier du projectile en bondissant résonne, Sur la tuile des toits le schrapnell carillonne, L'épouvante règne au logis. Et tout ce fer ailé qui se résout en pluie Sème la mort hélas ! où florissait la vie Met tout la ville en deuil, Tandis que l'avion s'éloigne à tire d'aile, À peine endommagé, vif comme une hirondelle. Léger comme un jeune chevreuil. Le pilote insensible à nos cris d'agonie Regagne son hangar, sa mission finie, Prêt pour l'œuvre des lendemains, Et nous, les envahis, nous laisses nos souffrances, Car nous niellons en lui toutes nos espérances Et vers lui nous joignons les mains. Lille, 9 Octobre 1918. LA MAISON DE SANTÉ Malgré les coups plaintifs que la pendule sonne, Comme le temps est long au fiévreux qui frissonne ! La paix calme du cloître a remplacé tout bruit, La veilleuse tremblante est prête pour la nuit. Et; le travail fini, les infirmiers de garde Sommeillent à demi dans la lueur blafarde. Suis-je éveillé ? Pourtant je rêve. En mon cerveau La Guerre, aux flots pourprés, se retrace à nouveau, Car depuis deux grands mois que la lutte s'acharne, Si le destin signa nos succès de la Marne, Si l'ardeur et la foi de soldats valeureux Ont pu de cailloux blancs marquer des jours heureux, La France a dû subir le torrent qui déborde
mission finie, Prêt pour l'œuvre des lendemains, Et nous, les envahis, nous laisses nos souffrances, Car nous niellons en lui toutes nos espérances Et vers lui nous joignons les mains. Lille, 9 Octobre 1918. LA MAISON DE SANTÉ Malgré les coups plaintifs que la pendule sonne, Comme le temps est long au fiévreux qui frissonne ! La paix calme du cloître a remplacé tout bruit, La veilleuse tremblante est prête pour la nuit. Et; le travail fini, les infirmiers de garde Sommeillent à demi dans la lueur blafarde. Suis-je éveillé ? Pourtant je rêve. En mon cerveau La Guerre, aux flots pourprés, se retrace à nouveau, Car depuis deux grands mois que la lutte s'acharne, Si le destin signa nos succès de la Marne, Si l'ardeur et la foi de soldats valeureux Ont pu de cailloux blancs marquer des jours heureux, La France a dû subir le torrent qui déborde Et son sol a gémi sous les pas de la Horde. Liège aux rudes remparts, Namur, Maubeuge, Anvers, Enduillant de leurs noms la liste des revers, Ont permis aux Germains de s'approcher de Lille, D'en apprêter le siège et de sommer la ville, Mais à l'ultimatum Lille répondant, Non ! L'ennemi va donner la parole au canon... Ce poème, composé en souvenir du bombardement de Lille par les allemands les 11, 12 et 13 Octobre 1914, relate un épisode véridique. L'auteur, alité depuis le 9 Septembre, en proie à une attaque d'appendicite, a passé les trois jours terribles dans son lit sans consentir à être transporté dans une cave ; sa fièvre atteignait alors 39 degrés. Tout est silencieux et noir. Il est neuf heures, La patrouille a passé. Pensifs dans leurs demeures Deux cent mille habitants attendent sans émoi Que l'artilleur procède au vacarme d'effroi. Soudain — sans achever mon beau rêve où la gloire Flotte avec le drapeau — je remue et veux boire; Soudain aussi s'entend le brusque éclatement Dans l'air mouillé du soir d'un obus allemand. Dès ce signal lugubre, au-dessus de la ville, Le projectile ailé succède au projectile Et le schrapnell porteur de ravage