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qu'à la prochaine occasion, ils sauront être des héros. Charles Gélinas. VICTOR HUGO ARTISTE ET GRAND-PÈRE Une visite à la maison de la place des Vosges, à Paris, où Victor Hugo habita, de 1852 à 1850, est un pèlerinage obligatoire pour tout admirateur du grand poète. Ce logis, depuis quelques années transformé en musée, est celui où furent écrites Notre-Dame de Paris, les Feuilles d'automne et Lucrèce Borgia, le premier succès de Hugo sur la scène. Et l'on a pu dire « Toute la vie de Victor Hugo le romantique est là, et le meilleur aussi de son souvenir, puisqu'il y goûta, près de ses fils qui grandissaient, la douceur de la gloire naissante. » Parcourez ces chambres aujourd'hui transformées en salles d'exposition, la bibliothèque, avec son mobilier gothique, la salle des tableaux et des œuvres d'art, montez l'escalier tapissé d'affiches commémoratives, de dessins et de bas-reliefs qui conduit au premier étage; visitez la salle des faïences, où la cheminée, les boiseries et la plupart des meubles ont été exécutés par la main même de Victor Hugo, ainsi que dans sa chambre, le lit dans lequel le poète est mort; partout vous trouvez un reflet, une évocation de l'œuvre écrite du maître, qui, par la plume, par le ciseau, par la brosse ou par le burin, s'était complu, dans ses moments de loisir, à faire revivre dans la matière inerte les temps abolis qu'avait chantés son verbe sonore. Tour à tour, en effet, Hugo fut peintre, graveur sur bois, ébéniste, potier, émailleur, tapissier, serrurier d'art. On sait surtout qu'il fut un dessinateur remarquable, qu'il illustra avec talent son œuvre littéraire; il fut aussi un sculpteur de mérite. Et voyez comment les critiques apprécient son talent si divers qui ne saurait être qualifié de « talent d'amateur » « Je croyais connaître en Victor Hugo le dessinateur, écrit M. E. Rostand j'avais vu des originaux ou des reproductions de ses dessins. Mais tout ce que je connaissais, tout ce que j'imaginais n'est rien à côté de ce qu'on voit au musée de l'ancienne place Royale. Cela est prodigieux; on est confondu
du maître, qui, par la plume, par le ciseau, par la brosse ou par le burin, s'était complu, dans ses moments de loisir, à faire revivre dans la matière inerte les temps abolis qu'avait chantés son verbe sonore. Tour à tour, en effet, Hugo fut peintre, graveur sur bois, ébéniste, potier, émailleur, tapissier, serrurier d'art. On sait surtout qu'il fut un dessinateur remarquable, qu'il illustra avec talent son œuvre littéraire; il fut aussi un sculpteur de mérite. Et voyez comment les critiques apprécient son talent si divers qui ne saurait être qualifié de « talent d'amateur » « Je croyais connaître en Victor Hugo le dessinateur, écrit M. E. Rostand j'avais vu des originaux ou des reproductions de ses dessins. Mais tout ce que je connaissais, tout ce que j'imaginais n'est rien à côté de ce qu'on voit au musée de l'ancienne place Royale. Cela est prodigieux; on est confondu devant la diversité et la puissance d'un pareil génie; on se demande comment il peut se faire qu'un si grand peintre se soit caché en un si grand poète, puis, où il a pris le temps de créer tout cela. Dès l'entrée des salles du second étage, où sont réunis tous ces chefs-d'œuvre, l'œil est ébloui. Avant même de s'être approché et d'avoir distingué les dessins, on reçoit une impression d'ensemble qui est extraordinaire c'est l'atmosphère des Rembrandt et des Albert Dürer dont on se sent soudain enveloppé. Mais il n'y a pas que les dessins. Il y a aussi les meubles, les bois peints, les bois pyrogravés; il y a surtout un salon merveilleux qui fut, paraît-il, celui de Mme Drouet, et dont les murs, les plafonds, la cheminée sont tout entiers décorés de la main de Hugo. Imaginez des figures contournées, baroques, des ornements tourmentés, des lignes imprévues, la conception extravagante d'un cerveau fabuleux mais toutes ces bizarreries et ces extravagances sont voulues et exécutées avec une sûreté étonnante, conçues par un « œil de peintre » impeccable et avec un sens de l'harmonie qui les fait belles, et pures. Eh bien! toutes ces œuvres qui suscitent tant
tous ces chefs-d'œuvre, l'œil est ébloui. Avant même de s'être approché et d'avoir distingué les dessins, on reçoit une impression d'ensemble qui est extraordinaire c'est l'atmosphère des Rembrandt et des Albert Dürer dont on se sent soudain enveloppé. Mais il n'y a pas que les dessins. Il y a aussi les meubles, les bois peints, les bois pyrogravés; il y a surtout un salon merveilleux qui fut, paraît-il, celui de Mme Drouet, et dont les murs, les plafonds, la cheminée sont tout entiers décorés de la main de Hugo. Imaginez des figures contournées, baroques, des ornements tourmentés, des lignes imprévues, la conception extravagante d'un cerveau fabuleux mais toutes ces bizarreries et ces extravagances sont voulues et exécutées avec une sûreté étonnante, conçues par un « œil de peintre » impeccable et avec un sens de l'harmonie qui les fait belles, et pures. Eh bien! toutes ces œuvres qui suscitent tant d'étonnement et d'admiration ne furent, sans doute, que le délassement d'un génie facile et supérieur. Hugo avait le travail aisé. Parce qu'il lui plut de vivre dans le cadre romantique où il puisait ses inspirations de poète, il tailla dans le chêne, un mobilier où sut revivre l'art plaisant et symbolique du Moyen Âge; parce qu'il était grand-père et qu'il adorait ses petits-enfants, il s'attacha à séduire et à éveiller leur esprit à tout ce que la vie comporte de rêve et de beauté. Il y parvenait par la parole et par le dessin. « Son divertissement, nous dit M. Jules Clarelli, était d'inventer pour ses petits des contes, et M. Dugué de la Fauconnerie, élevé dans le milieu de Victor Hugo, possède en son château de Remalaid le récit dont il se souvient fort bien. Cela s'appelle Pista ou la Poule très méchante. « Je vois encore, m'écrivait-il naguère, les dessins à la plume, sur une grande feuille de papier écolier, divisée en sept ou huit cases comme les images d'Épinal, dont Victor Hugo avait illustré son récit, et j'ai même le souvenir exact de quelques-unes de ces légendes (le poète mettait en scène des enfants dans cette fantastique
symbolique du Moyen Âge; parce qu'il était grand-père et qu'il adorait ses petits-enfants, il s'attacha à séduire et à éveiller leur esprit à tout ce que la vie comporte de rêve et de beauté. Il y parvenait par la parole et par le dessin. « Son divertissement, nous dit M. Jules Clarelli, était d'inventer pour ses petits des contes, et M. Dugué de la Fauconnerie, élevé dans le milieu de Victor Hugo, possède en son château de Remalaid le récit dont il se souvient fort bien. Cela s'appelle Pista ou la Poule très méchante. « Je vois encore, m'écrivait-il naguère, les dessins à la plume, sur une grande feuille de papier écolier, divisée en sept ou huit cases comme les images d'Épinal, dont Victor Hugo avait illustré son récit, et j'ai même le souvenir exact de quelques-unes de ces légendes (le poète mettait en scène des enfants dans cette fantastique histoire) « 1° Pista, la poule très méchante se précipite sur le gros Charles « 2° Mais voici Toto qui vient au secours de son frère « 3° Et Didine qui suit Toto « 4° Et Dédé qui suit Didine « 5° Et Trognon de Chou qui suit Dédé; etc, etc. « Ainsi s'amusait Hugo. Ainsi divertissait-il ses petits Charles, Victor, Léopoldine et Adèle. » Plus tard, quand les enfants furent devenus pères à leur tour, quand Victor Hugo connut la joie d'être grand-père, il reprit pour les nouveaux arrivants les délassements d'autrefois. Le poète était couronné par les ans sans avoir vieilli sa pensée majestueuse était encore pleine de vigueur; mais, ainsi qu'il arrive communément chez l'homme, l'expérience le faisait se confier avec plus de sollicitude vers l'enfance, comme s'il avait davantage encore qu'autrefois pénétré le cœur de ces fronts pensifs, de ces yeux candides et rieurs, de ces bouches qui ne pouvaient s'exprimer qu'en bégaiement. À chaque pas qu'il fait, l'enfant, derrière lui, Lisse plusieurs pellicules fantomatiques qui lui suivent. Alors, à Hauteville-House, à Guernesey aussi, où s'était retiré le poète, c'étaient des heures charmantes et pleines d'abandon. M. Georges Victor-Hugo en a consacré le souvenir dans quelques
etc. « Ainsi s'amusait Hugo. Ainsi divertissait-il ses petits Charles, Victor, Léopoldine et Adèle. » Plus tard, quand les enfants furent devenus pères à leur tour, quand Victor Hugo connut la joie d'être grand-père, il reprit pour les nouveaux arrivants les délassements d'autrefois. Le poète était couronné par les ans sans avoir vieilli sa pensée majestueuse était encore pleine de vigueur; mais, ainsi qu'il arrive communément chez l'homme, l'expérience le faisait se confier avec plus de sollicitude vers l'enfance, comme s'il avait davantage encore qu'autrefois pénétré le cœur de ces fronts pensifs, de ces yeux candides et rieurs, de ces bouches qui ne pouvaient s'exprimer qu'en bégaiement. À chaque pas qu'il fait, l'enfant, derrière lui, Lisse plusieurs pellicules fantomatiques qui lui suivent. Alors, à Hauteville-House, à Guernesey aussi, où s'était retiré le poète, c'étaient des heures charmantes et pleines d'abandon. M. Georges Victor-Hugo en a consacré le souvenir dans quelques pages émues. « Voici les premiers moments de bonheur de ma vie, alors que l'apapa (c'est ainsi qu'on appelait grand-père) joue avec nous; il se donne notre âge, parle notre langue, aime ce que nous aimons. Il court, il rit, il est exubérant. Nous nous cachons derrière de grands fauteuils il nous y découvre, car il est encore plus grand qu'eux. Comme il est immense, tout noir en bas, avec, très haut, sa riante face blanche! On joue à tout déplacer, à tout casser; et nous formons des forêts avec les chaises, des carénnes avec les tables, forêts qu'il rend vraies, car il nous faut parcourir et qu'il rend vraies, caronne où il te cache en rugissant comme un lion. A nous en avons peur, notre peur nous enchante et Papapa, heureux et complaisant, emporte ses petits et les embrasse, tout essoufflé à la lueur de sa lampe, après le repas, nous regardions, avec une admiration stupéfaite et jamais rassasiée, les jeux d'équilibre que le grand-père faisait avec les couverts sur le goulot des bouteilles. Il formait ainsi de fragiles arabesques tournantes, si fragiles qu'elles menaçaient de s'écrouler à chaque impulsion que Papapa leur donnait de son doigt. Mais elles
il nous y découvre, car il est encore plus grand qu'eux. Comme il est immense, tout noir en bas, avec, très haut, sa riante face blanche! On joue à tout déplacer, à tout casser; et nous formons des forêts avec les chaises, des carénnes avec les tables, forêts qu'il rend vraies, car il nous faut parcourir et qu'il rend vraies, caronne où il te cache en rugissant comme un lion. A nous en avons peur, notre peur nous enchante et Papapa, heureux et complaisant, emporte ses petits et les embrasse, tout essoufflé à la lueur de sa lampe, après le repas, nous regardions, avec une admiration stupéfaite et jamais rassasiée, les jeux d'équilibre que le grand-père faisait avec les couverts sur le goulot des bouteilles. Il formait ainsi de fragiles arabesques tournantes, si fragiles qu'elles menaçaient de s'écrouler à chaque impulsion que Papapa leur donnait de son doigt. Mais elles tournaient, longtemps et ne s'écroulaient jamais. » Pour charmer ses petits-enfants, Hugo faisait de l'aquarelle, de la sculpture, en mie de pain, pendant les loisirs du repas, en terre glaise, quand il les asseyait à ses côtés, en plein air, dans le jardin de la villa de Guernesey. Il s'était familiarisé avec la pyrogravure et dessinait hâtivement, sur des planches, des compositions comiques dans le genre de cette pièce gravée que nous plaçons sous vos yeux. Stu-Pan, c'était le nom de la bonne cuisinière d'Hauteville-House, son nom auquel le poète avait donné une physionomie romantique, car la brave femme, très simplement s'appelait Suzanne. Nul doute qu'en la voyant ainsi représentée, assise devant sa table au moment où fourchette en main, elle s'apprête à manger un poisson, les petits Georges et Jeanne Hugo n'aient éclaté de rire et grand-père était content. D'autres fois, il dessinait sur des piècettes de carton des bons et des mauvais points. Car sa tendresse était si extrême qu'elle n'aurait su infliger d'autre punition que la remise au délinquant d'un petit jeton de défaveur. « Et, quand nous apercevions, perfidement cachés dans le fond de notre assiette, l'âne aux longues oreilles, les diables aux bouches avides pleines
familiarisé avec la pyrogravure et dessinait hâtivement, sur des planches, des compositions comiques dans le genre de cette pièce gravée que nous plaçons sous vos yeux. Stu-Pan, c'était le nom de la bonne cuisinière d'Hauteville-House, son nom auquel le poète avait donné une physionomie romantique, car la brave femme, très simplement s'appelait Suzanne. Nul doute qu'en la voyant ainsi représentée, assise devant sa table au moment où fourchette en main, elle s'apprête à manger un poisson, les petits Georges et Jeanne Hugo n'aient éclaté de rire et grand-père était content. D'autres fois, il dessinait sur des piècettes de carton des bons et des mauvais points. Car sa tendresse était si extrême qu'elle n'aurait su infliger d'autre punition que la remise au délinquant d'un petit jeton de défaveur. « Et, quand nous apercevions, perfidement cachés dans le fond de notre assiette, l'âne aux longues oreilles, les diables aux bouches avides pleines de crocs pointus, les fouets à flageller tenus par un poignet colère et surtout oh honte! -le simple pot de chambre solitaire, le rouge nous montait aux joues et de grosses larmes venaient tacher les mauvais points. » Deux mots, pour terminer, sur la manière dont Hugo exécutait ces dessins hâtifs, composés pour ses petits-enfants et que vous pourrez voir au musée de l'ancienne place Royale. « Ce n'étaient, nous dit M. Georges Victor Hugo, que des petits croquis rapides, paysages, caricatures, profils d'un seul trait, qu'il faisait sur un bout de papier quelconque. Il jetait l'encre au hasard en écrasant la plume d'oie qui grinçait et crachait en fusées. Puis, il pétrissait pour ainsi dire la tache noire qui devenait bourg, forêt, lac profond ou ciel d'orage; il mouillait délicatement de ses lèvres la barbe de la plume et en crevait un nuage d'où tombait la pluie sur le dessin humide il en indiquait précisément les brumes qui estompent l'horizon. Il finissait alors avec une allumette de bois et dessinait de délicats détails d'architecture, fleurissant les ogives, donnant une grimace à une gargouille, et l'allumette, entre ses doigts, devenait burin. » André Savigeon. LA DERNIÈRE DES VILLEMARAIS VI (Suite)
hâtifs, composés pour ses petits-enfants et que vous pourrez voir au musée de l'ancienne place Royale. « Ce n'étaient, nous dit M. Georges Victor Hugo, que des petits croquis rapides, paysages, caricatures, profils d'un seul trait, qu'il faisait sur un bout de papier quelconque. Il jetait l'encre au hasard en écrasant la plume d'oie qui grinçait et crachait en fusées. Puis, il pétrissait pour ainsi dire la tache noire qui devenait bourg, forêt, lac profond ou ciel d'orage; il mouillait délicatement de ses lèvres la barbe de la plume et en crevait un nuage d'où tombait la pluie sur le dessin humide il en indiquait précisément les brumes qui estompent l'horizon. Il finissait alors avec une allumette de bois et dessinait de délicats détails d'architecture, fleurissant les ogives, donnant une grimace à une gargouille, et l'allumette, entre ses doigts, devenait burin. » André Savigeon. LA DERNIÈRE DES VILLEMARAIS VI (Suite) En regardant la Vilaine. Fontanès se serait fait scrupule de crever les bulles de savon, dont les reflets irisés amusent petits et grands enfants; pourtant cette tendresse maternelle, absorbante et passionnée, l'inquiétait parfois un peu. Qui aurait supposé une telle jeunesse de sentiment chez cette paisible provinciale, dont les bandeaux bien lisses encadraient un front si calme, qui avait atteint la quarantaine sans soupçonner aucune passion, et dont le cœur semblait s'éveiller à cette maternité tardive, rose d'automne fleurie au dernier rayon de soleil. « Ce pauvre marquis, qui devait être votre seul roman! le voilà mis au rebut, disait le vieux médecin qui aimait à la taquiner un brin. Non, Aubin le continue, répondait-elle grave, mi-enjouée. Qu'il ne vous cause pas autant de peine, au moins » Cette appréhension le tourmentait malgré lui, cependant elle ne l'empêchait pas de montrer beaucoup d'affection à l'orphelin, dont la nature aimante eût eu raison de présentations plus justifiées. Il l'emmenait avec lui herboriser dans la campagne, ou cataloguer la bibliothèque du vieux château, dont il était conservateur. Il y passait presque toutes ses après-midi depuis qu'il ne faisait plus de clientèle, et était parvenu à y rassembler quelques milliers de volumes, manuscrits
bien lisses encadraient un front si calme, qui avait atteint la quarantaine sans soupçonner aucune passion, et dont le cœur semblait s'éveiller à cette maternité tardive, rose d'automne fleurie au dernier rayon de soleil. « Ce pauvre marquis, qui devait être votre seul roman! le voilà mis au rebut, disait le vieux médecin qui aimait à la taquiner un brin. Non, Aubin le continue, répondait-elle grave, mi-enjouée. Qu'il ne vous cause pas autant de peine, au moins » Cette appréhension le tourmentait malgré lui, cependant elle ne l'empêchait pas de montrer beaucoup d'affection à l'orphelin, dont la nature aimante eût eu raison de présentations plus justifiées. Il l'emmenait avec lui herboriser dans la campagne, ou cataloguer la bibliothèque du vieux château, dont il était conservateur. Il y passait presque toutes ses après-midi depuis qu'il ne faisait plus de clientèle, et était parvenu à y rassembler quelques milliers de volumes, manuscrits sur parchemins, vieux bouquins, précieux incunables, élévirs rarissimes, soustraits au vandalisme révolutionnaire ou rachetés à vil prix chez quelques paysans illettrés. Il y avait là des chroniques oubliées, des missels enluminés, des brochures imprimées sur du papier à chandelle, des arrêts du Tribunal révolutionnaire, des baux de fermage de la main de Mme de Sévigné, que venait parfois consulter le juge Archères, condamné à marquer le pas, depuis la Restauration, et qui s'en consolait philosophiquement en travaillant à un grand ouvrage sur la châtelaine des Rochers, dont il était aussi féru que M. Cousin de la duchesse de Longueville. -Alors c'étaient de grandes discussions entre les deux érudits, chacun d'eux inclinant vers une période différente, mais également opposée à leurs caractères respectifs. Le magistrat, grave et austère, que l'on ne voyait jamais sourire, avait un faible pour le dix-huitième siècle, badin, léger, étourdi et prétendait bon gré, mal gré, y faire entrer sa chère marquise, trop spirituelle et trop « libertine » (dans le sens d'indépendance qu'elle donnait elle-même à ce mot), pour le « grand siècle de la perruque ». « Elle était faite pour correspondre avec Voltaire! La lettre des « folins » et celle du « petit
main de Mme de Sévigné, que venait parfois consulter le juge Archères, condamné à marquer le pas, depuis la Restauration, et qui s'en consolait philosophiquement en travaillant à un grand ouvrage sur la châtelaine des Rochers, dont il était aussi féru que M. Cousin de la duchesse de Longueville. -Alors c'étaient de grandes discussions entre les deux érudits, chacun d'eux inclinant vers une période différente, mais également opposée à leurs caractères respectifs. Le magistrat, grave et austère, que l'on ne voyait jamais sourire, avait un faible pour le dix-huitième siècle, badin, léger, étourdi et prétendait bon gré, mal gré, y faire entrer sa chère marquise, trop spirituelle et trop « libertine » (dans le sens d'indépendance qu'elle donnait elle-même à ce mot), pour le « grand siècle de la perruque ». « Elle était faite pour correspondre avec Voltaire! La lettre des « folins » et celle du « petit Pichon » sont dignes l'une de l'autre. Elle se sera trompée de siècle! » Le docteur, sceptique et indifférent, avait une admiration très vive pour le Moyen Âge, si croyant, si enthousiaste, et Grégoire de Tours, Joinville, Froissart étaient ses auteurs de prédilection. Il enviait les grandes passions, la soif d'aventure qui soulevait alors les êtres. « Peut-on se figurer l'état d'âme d'une veuve qui, n'ayant qu'un fils adoré, vend tout son bien pour qu'il puisse s'équiper et s'en aller en Palestine, d'où il ne reviendra peut-être jamais ? » Aubin se grisait de ces évocations lointaines, complément des récits de la vieille demoiselle. Lui aussi, enfourchait parfois un blanc destrier pour s'en aller délivrer le Saint Sépulcre, et rapporter à sa mère adoptive une parcelle de la vraie croix. Dans la vieille cité médiévale, rien ne le rappelait à la réalité; avec ses rues étroites, ses maisons biscornues, ses poutres sculptées émergeant des toits d'ardoises noircies, ses clochetons élancés, ses figures baroques, ses piliers massifs, son clocher à jour, elle était le passé vivant ! Franchissant le pont-levis, l'impression était plus saisissante encore, et, dominant toute la vallée, le château avec sa masse gigantesque, ses trois tours flanquées de
d'aventure qui soulevait alors les êtres. « Peut-on se figurer l'état d'âme d'une veuve qui, n'ayant qu'un fils adoré, vend tout son bien pour qu'il puisse s'équiper et s'en aller en Palestine, d'où il ne reviendra peut-être jamais ? » Aubin se grisait de ces évocations lointaines, complément des récits de la vieille demoiselle. Lui aussi, enfourchait parfois un blanc destrier pour s'en aller délivrer le Saint Sépulcre, et rapporter à sa mère adoptive une parcelle de la vraie croix. Dans la vieille cité médiévale, rien ne le rappelait à la réalité; avec ses rues étroites, ses maisons biscornues, ses poutres sculptées émergeant des toits d'ardoises noircies, ses clochetons élancés, ses figures baroques, ses piliers massifs, son clocher à jour, elle était le passé vivant ! Franchissant le pont-levis, l'impression était plus saisissante encore, et, dominant toute la vallée, le château avec sa masse gigantesque, ses trois tours flanquées de courtines de granit et de schiste noir, sa cour d'honneur, sa chaire sculptée, gardait encore si fière allure malgré ses blessures, que l'on était tenté d'y parler bas comme dans une église. La bibliothèque était installée dans une des tours et on était bien là, pour travailler, loin des bruits extérieurs, qui venaient mourir au pied de la fenêtre en ogive, ouverte sur le ciel et plongeant dans la campagne. On voyait courir les nuages, on voyait couler la Vilaine, dont la chanson des temps poétiques « C'est au temps où, dans Paris, La duchesse Anne était reine, Qu'un soir d'automne éploré, Naquit auprès de Vitré La Vilaine. » Sous ces voûtes sombres, dans ces longs couloirs, avaient erré les châtelaines en hennin, les barons aux pesantes armures, les écharpes vertes des Ligueurs, les cocardes blanches des Chouans, les bonnets rouges des Jacobins, de Riwallon à La Trémouille, du duc de Chaulnes au prince de Talmont, qui fut exécuté devant son propre château. Mme de Sévigné y avait été venue assister aux États qu'elle décrit de façon si pittoresque dans une de ses plus jolies lettres : « C'est un jeu, ma chère, une liberté du jour et du lieu