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la rue, dans les salons. HECTOR. — Oui. Ils ne manquent pas. HENRIETTE. Et le plus souvent ceux qui vous servent de types ne s'en doutent même pas. HECTOR (finement). — Le plus souvent. HENRIETTE. — À la place de l'œil, c'est un objectif que vous avez. À la place des oreilles, des phonographes. Tout ce qu'on dit, tout ce qu'on fait — crac! — saisi, enregistré et reproduit dans le prochain roman à paraître. HECTOR. — Oui. Vous n'imaginez pas comme c'est commode, allez! Et ça évite de se fatiguer l'imagination. HENRIETTE. — Je n'ose pas vous demander. HECTOR. — Quoi? HENRIETTE. — Non. Vraiment, j'ai peur d'être indiscrète. HECTOR. — Allez toujours. HENRIETTE. — Eh bien, le sujet de votre prochain livre. HECTOR (à part). — C'est toujours amusant. Elle ne se doute pas qu'elle est en train de me le fournir. (Haut.) C'est l'histoire d'une femme du monde. HENRIETTE. — Toi? — HONTE? HECTOR. — Non. Alors ce ne serait plus un roman vécu. HENRIETTE. — Ah çà! par exemple! HECTOR. — Comment? C'est vous? (À part.) Elle est bonne, celle-là. HENRIETTE. — Oh! cher Maître! Vous êtes injuste pour nous. Et je proteste. J'ai le devoir de protester. HECTOR (à part). — Elle proteste. Et elle a rendez-vous à trois heures avec Isidore? Est-ce assez curieux! Est-ce assez signe des temps! HENRIETTE. Vous permettez que je discute? HECTOR. Comment donc? (À part, avec satisfaction.) Ça marche! mon roman, ça marche! Une femme tombée qui plaide en faveur de la vertu des femmes. Quel clou pour mon volume! Et on ne pourra pas dire que j'invente, hein! HENRIETTE. — Voyons, puisque vous regardez partout, sans parti pris de choisir, ne vous arrêtez pas seulement sur les femmes qui se perdent; elles sont en minorité, celles-là; il y en a d'autres. HECTOR. — Je m'arrête sur toutes. Seulement — que voulez-vous? Ce n'est pas de ma faute chaque fois que j'en lorgne une, je la vois. ou tombant. ou tombée. Mettez, pour votre satisfaction, que ce soit un phénomène d'optique qui m'est personnel. HENRIETTE. Vous feriez mieux de
de protester. HECTOR (à part). — Elle proteste. Et elle a rendez-vous à trois heures avec Isidore? Est-ce assez curieux! Est-ce assez signe des temps! HENRIETTE. Vous permettez que je discute? HECTOR. Comment donc? (À part, avec satisfaction.) Ça marche! mon roman, ça marche! Une femme tombée qui plaide en faveur de la vertu des femmes. Quel clou pour mon volume! Et on ne pourra pas dire que j'invente, hein! HENRIETTE. — Voyons, puisque vous regardez partout, sans parti pris de choisir, ne vous arrêtez pas seulement sur les femmes qui se perdent; elles sont en minorité, celles-là; il y en a d'autres. HECTOR. — Je m'arrête sur toutes. Seulement — que voulez-vous? Ce n'est pas de ma faute chaque fois que j'en lorgne une, je la vois. ou tombant. ou tombée. Mettez, pour votre satisfaction, que ce soit un phénomène d'optique qui m'est personnel. HENRIETTE. Vous feriez mieux de dire un vice. Alors, moi, s'il vous prenait la fantaisie de m'étudier? HECTOR. — Je vois le livre d'ici, et je vais vous le raconter. Vous me direz si c'est exact. HENRIETTE. — Entendu. HECTOR (à part). — Je la fais causer malgré elle. HENRIETTE. — Allez! C'est amusant. HECTOR. — Une femme charmante, jolie, gracieuse, distinguée, toute jeune encore. C'est bien cela, n'est-ce pas? HENRIETTE. — J'aime mieux ne pas vous arrêter dès le commencement. CORRECTION ### Mais je suis confuse que vous ayez pris vous-même la peine de vous déranger. Véritablement, pousser la complaisance et l'empressement jusqu'à venir me rapporter vous-même. HECTOR. — Dans les affaires de ce genre, on ne saurait procéder avec trop de tact et de prudence. Un commissionnaire mal avisé risquait de vous remettre le billet devant quelque tierce personne qu'il importait pour vous de ne pas mettre dans la confidence. Un scandale est si vite arrivé. HENRIETTE (souriant). — Un scandale, je n'avais pas cela à craindre. HECTOR (à part). — C'est bien ce que je dis. La honteuse complaisance règne dans ce monde-là. HENRIETTE. — Mais vous avez bien fait, monsieur; j'aime autant que personne ne soit au courant de l'affaire qui
— Une femme charmante, jolie, gracieuse, distinguée, toute jeune encore. C'est bien cela, n'est-ce pas? HENRIETTE. — J'aime mieux ne pas vous arrêter dès le commencement. CORRECTION ### Mais je suis confuse que vous ayez pris vous-même la peine de vous déranger. Véritablement, pousser la complaisance et l'empressement jusqu'à venir me rapporter vous-même. HECTOR. — Dans les affaires de ce genre, on ne saurait procéder avec trop de tact et de prudence. Un commissionnaire mal avisé risquait de vous remettre le billet devant quelque tierce personne qu'il importait pour vous de ne pas mettre dans la confidence. Un scandale est si vite arrivé. HENRIETTE (souriant). — Un scandale, je n'avais pas cela à craindre. HECTOR (à part). — C'est bien ce que je dis. La honteuse complaisance règne dans ce monde-là. HENRIETTE. — Mais vous avez bien fait, monsieur; j'aime autant que personne ne soit au courant de l'affaire qui m'intéresse, jusqu'à ce qu'elle soit conclue. HECTOR (à part). — Quelles mœurs! Ah! la plume d'un Tacite! HENRIETTE. — Quand ce sera fait, je mettrai de moi-même toute ma famille au courant. HECTOR (à part). — Est-ce assez clair! HENRIETTE (elle s'est levée). — Il ne me reste donc plus, monsieur, qu'à vous renouveler mes remerciements. HECTOR (à part, se levant également). — Diable! Elle me donne congé trop vite. J'ai quelques traits de son caractère pour mon roman, mais je n'ai pas encore les détails de l'aventure. (Haut.) Ai-je besoin de vous dire, madame, que vous pouvez compter sur ma disc Je me réserve pour la fin. HECTOR. Tout concourt à la rendre heureuse : les hommages qu'elle reçoit, l'admiration qu'elle inspire, le luxe dont elle jouit. Est-ce encore exact ? HENRIETTE. — Marchez toujours. HECTOR. — Elle est mariée peut-être ? HENRIETTE. — Non, veuve. HECTOR. — A la bonne heure ! HENRIETTE. — Pourquoi ? HECTOR. — Parce que c'est la première partie de mon livre qu'il m'est permis de consacrer à cette existence calme et sereine que ne viennent plus troubler les disputes d'un mari jaloux. Je montre cette femme pouvant vivre à sa guise, pouvant
monsieur, qu'à vous renouveler mes remerciements. HECTOR (à part, se levant également). — Diable! Elle me donne congé trop vite. J'ai quelques traits de son caractère pour mon roman, mais je n'ai pas encore les détails de l'aventure. (Haut.) Ai-je besoin de vous dire, madame, que vous pouvez compter sur ma disc Je me réserve pour la fin. HECTOR. Tout concourt à la rendre heureuse : les hommages qu'elle reçoit, l'admiration qu'elle inspire, le luxe dont elle jouit. Est-ce encore exact ? HENRIETTE. — Marchez toujours. HECTOR. — Elle est mariée peut-être ? HENRIETTE. — Non, veuve. HECTOR. — A la bonne heure ! HENRIETTE. — Pourquoi ? HECTOR. — Parce que c'est la première partie de mon livre qu'il m'est permis de consacrer à cette existence calme et sereine que ne viennent plus troubler les disputes d'un mari jaloux. Je montre cette femme pouvant vivre à sa guise, pouvant prendre les distractions qui lui plaisent. Elle s'occupe d'art. Elle lit. Elle est musicienne. Elle voyage. Elle s'est créé des relations agréables. Enfin, ayant aimé son mari — car elle l'a aimé, n'est-ce pas ? HENRIETTE.— Oui. HECTOR. — Elle est sans excuse pour une chute à venir. HENRIETTE (vivement). — Mais il n'y a pas de chute, je vous prie de le croire ! HECTOR. — Pardon, il y a une chute. Et c'est là la seconde partie de mon roman, la plus intéressante. Un homme s'est rencontré qui s'est fait aimer. Il a eu raison de toutes les résistances. Enfin, mon héroïne a succombé. Alors je raconte les rendez-vous, les stations dans la banlieue, les promenades en voiture. Je montre aussi ses craintes, ses angoisses. HENRIETTE. — Vous oubliez les remords, car j'imagine qu'elle doit en avoir, des remords ! HECTOR. — Non. Ça ne se fait plus, les remords. Elle n'en a pas. HENRIETTE. C'est une horrible créature, alors ? HECTOR (poli). — Mais, mon Dieu, je ne le lui fais pas dire. HENRIETTE. Eh oui, ce sera peut-être là un livre intéressant. Mais vous parliez de raconter mon histoire à moi ? HECTOR. — Eh bien
— Mais il n'y a pas de chute, je vous prie de le croire ! HECTOR. — Pardon, il y a une chute. Et c'est là la seconde partie de mon roman, la plus intéressante. Un homme s'est rencontré qui s'est fait aimer. Il a eu raison de toutes les résistances. Enfin, mon héroïne a succombé. Alors je raconte les rendez-vous, les stations dans la banlieue, les promenades en voiture. Je montre aussi ses craintes, ses angoisses. HENRIETTE. — Vous oubliez les remords, car j'imagine qu'elle doit en avoir, des remords ! HECTOR. — Non. Ça ne se fait plus, les remords. Elle n'en a pas. HENRIETTE. C'est une horrible créature, alors ? HECTOR (poli). — Mais, mon Dieu, je ne le lui fais pas dire. HENRIETTE. Eh oui, ce sera peut-être là un livre intéressant. Mais vous parliez de raconter mon histoire à moi ? HECTOR. — Eh bien ? HENRIETTE. Vous avez dévié. HECTOR. Pas d'une ligne. HENRIETTE.— Hein ? HECTOR (à part). — Ça, c'est l'instant critique. HENRIETTE. — Je ne vous comprends pas. Je vous en prie, expliquez-vous. HECTOR. — Vous êtes bien toutes les mêmes : quand le portrait n'est pas flatté, vous ne le trouvez jamais ressemblant. HENRIETTE (se levant). — Ah çà ! mon cher Maître, ce n'est pas sérieux, j'imagine. HECTOR (à part). — Elle avouera. Il faut qu'elle avoue. J'y mets ma coquetterie d'auteur. (Haut, avec douceur.) Voyons, ne nous fâchons pas. Un peu de confiance. Un romancier, c'est comme un confesseur. Si la vérité toute crue vous fait peur, j'atténuerai. Tenez, je ferai pour vous ce que je n'ai jamais fait pour personne. J'imaginerai des circonstances atténuantes. HENRIETTE. — Mais je n'en ai pas besoin, de vos circonstances atténuantes. Vous voulez faire un roman avec mon cas ? Eh bien, le voici, votre roman : Une femme veuve habile avec son enfant et son père. Elle élève l'un, elle soigne l'autre. Dans la journée, elle corrige les devoirs de son fils ; le soir, elle fait le bésique de son père. Et cela recommence tous les jours de même. HECTOR.
trouvez jamais ressemblant. HENRIETTE (se levant). — Ah çà ! mon cher Maître, ce n'est pas sérieux, j'imagine. HECTOR (à part). — Elle avouera. Il faut qu'elle avoue. J'y mets ma coquetterie d'auteur. (Haut, avec douceur.) Voyons, ne nous fâchons pas. Un peu de confiance. Un romancier, c'est comme un confesseur. Si la vérité toute crue vous fait peur, j'atténuerai. Tenez, je ferai pour vous ce que je n'ai jamais fait pour personne. J'imaginerai des circonstances atténuantes. HENRIETTE. — Mais je n'en ai pas besoin, de vos circonstances atténuantes. Vous voulez faire un roman avec mon cas ? Eh bien, le voici, votre roman : Une femme veuve habile avec son enfant et son père. Elle élève l'un, elle soigne l'autre. Dans la journée, elle corrige les devoirs de son fils ; le soir, elle fait le bésique de son père. Et cela recommence tous les jours de même. HECTOR. — Après ? HENRIETTE. — C'est tout. HECTOR.— Diable ! HENRIETTE. Voyez-vous quelque chose à faire avec cela ? HECTOR. — Hum ! HENRIETTE. — Je vous assure pourtant que ce serait là un roman vécu. HECTOR. — Mais pas vivant. (À part.) Elle m'ennuie à vouloir m'en imposer. Brusquons. (Haut.) Voyons, vous ne me ferez jamais croire, à moi qui ai lu le billet. EL Isidore ? Qu'est-ce qu'il vient faire alors ? HENRIETTE. — Isidore ? HECTOR. — Oui. Dans sa voiture, au coin de l'avenue des Champs-Élysées et de la rue Pierre-Charron. HENRIETTE. — Isidore ? Comment, vous avez cru ? HENRIETTE (alla à la petite table-bureau et donne à Hector la lettre fermée.) Tenez ! Voici ce que je lui écrivais à Isidore. HECTOR (hésitant à prendre le billet). — Mais ... HENRIETTE. — Si. si. Lisez. Je le veux. HECTOR (stupéfait). — Pas possible ! HENRIETTE.— Etes-vous convaincu ? HECTOR (qui vient de lire). — Comment ? Votre oncle ? HENRIETTE. — Tout ce qu'il y a de plus. HECTOR (navré). — Vrai ? Vous êtes une honnête femme ? HENRIETTE (souriant et lui tendant la main). — Pardon ! JULIEN BERR DE TURQUIE. JOSE-MARTA
(Haut.) Voyons, vous ne me ferez jamais croire, à moi qui ai lu le billet. EL Isidore ? Qu'est-ce qu'il vient faire alors ? HENRIETTE. — Isidore ? HECTOR. — Oui. Dans sa voiture, au coin de l'avenue des Champs-Élysées et de la rue Pierre-Charron. HENRIETTE. — Isidore ? Comment, vous avez cru ? HENRIETTE (alla à la petite table-bureau et donne à Hector la lettre fermée.) Tenez ! Voici ce que je lui écrivais à Isidore. HECTOR (hésitant à prendre le billet). — Mais ... HENRIETTE. — Si. si. Lisez. Je le veux. HECTOR (stupéfait). — Pas possible ! HENRIETTE.— Etes-vous convaincu ? HECTOR (qui vient de lire). — Comment ? Votre oncle ? HENRIETTE. — Tout ce qu'il y a de plus. HECTOR (navré). — Vrai ? Vous êtes une honnête femme ? HENRIETTE (souriant et lui tendant la main). — Pardon ! JULIEN BERR DE TURQUIE. JOSE-MARTA DE HEREDIA, poète français, est né le 22 novembre 1842 dans les montagnes de la Sierra Madre, proche Santiago de Cuba. Alfred de Musset, de par le droit du génie, sinon chronologiquement, fut le véritable restaurateur du Sonnet en France. Il le fit large, à sa main, pour ainsi parler. Théophile Gautier et Sainte-Beuve, presque simultanément, le réduisirent aux règles strictes. Sainte-Beuve lit ainsi quelques-uns de ses plus fins vers et même plusieurs de ses mieux émouvants. Les sonnets à la princesse Mathilde, de Théophile Gautier sur ses vieux jours, sont, après les Ténèbres et les Emaux et Camées, ce qu'il a certes écrit de plus beau en fait de poésie. Interdit, Soulary se créait un juste nom en travaillant, quelquefois exquisément, dans cette partie de l'art. Je ne parlerai pas, quelque intérêt que j'y prisse si j'avais le temps de le faire, de spécialistes plus ou moins distingués, tels que de Grammont, Boulay-Paty, d'autres encore. Mais Heredia, voilà de cela quelques bonnes années, dans les différents Palais contemporains, en 1862, pour bien préciser, 1869 et 1876, remonta jusqu'à Ronsard, et au-dessus, pour la perfection et la plus noble beauté. Cette forme suprême qui avait su gagner jusqu'au suffrage de
Théophile Gautier et Sainte-Beuve, presque simultanément, le réduisirent aux règles strictes. Sainte-Beuve lit ainsi quelques-uns de ses plus fins vers et même plusieurs de ses mieux émouvants. Les sonnets à la princesse Mathilde, de Théophile Gautier sur ses vieux jours, sont, après les Ténèbres et les Emaux et Camées, ce qu'il a certes écrit de plus beau en fait de poésie. Interdit, Soulary se créait un juste nom en travaillant, quelquefois exquisément, dans cette partie de l'art. Je ne parlerai pas, quelque intérêt que j'y prisse si j'avais le temps de le faire, de spécialistes plus ou moins distingués, tels que de Grammont, Boulay-Paty, d'autres encore. Mais Heredia, voilà de cela quelques bonnes années, dans les différents Palais contemporains, en 1862, pour bien préciser, 1869 et 1876, remonta jusqu'à Ronsard, et au-dessus, pour la perfection et la plus noble beauté. Cette forme suprême qui avait su gagner jusqu'au suffrage de l'admirateur très difficile Boileau, que Pétrarque avait fondée sur du diamant, où Shakespeare fit rugir et sourire en divines magies la plus énorme de toutes les passions, et dont les Renaissants furent les bons marchands pour jusqu'à la postérité la plus reculée, le Sonnet, déjà triomphant à nouveau depuis 1830, eut en cet Espagnol superbement Français son grand poète définitif. Cela sans contestation aucune. D'un geste unanime plus encore que d'une seule voix, tous le reconnurent tel et non autre. Cette royauté l'investit en quelque sorte plutôt qu'elle ne l'assuma. Et ce fut plus que justice et mieux. La Tradition qu'il résumait et couronnait s'imposait. Dès cette date, 1886, il entra dans la Gloire et l'y voici pour les siècles. La critique, peu tendre alors pourtant à l'égard des Parnassiens absous et même généralement admise par elle depuis l'apparition des Décadents et des Symbolistes, la critique, subjuguée par cette incontestable supériorité, lui fut respectueuse et déjà préparait l'admiration due — confessée enfin. Aussi, quelle forme magistrale drapant quelle grandesse fastueuse et généreuse! Une clarté, une sonorité, un éclat de cristal! Des couleurs, des formes, des attitudes du plus pur Antique, du plus fier quinzième siècle carillan, de la plus raffinée
eut en cet Espagnol superbement Français son grand poète définitif. Cela sans contestation aucune. D'un geste unanime plus encore que d'une seule voix, tous le reconnurent tel et non autre. Cette royauté l'investit en quelque sorte plutôt qu'elle ne l'assuma. Et ce fut plus que justice et mieux. La Tradition qu'il résumait et couronnait s'imposait. Dès cette date, 1886, il entra dans la Gloire et l'y voici pour les siècles. La critique, peu tendre alors pourtant à l'égard des Parnassiens absous et même généralement admise par elle depuis l'apparition des Décadents et des Symbolistes, la critique, subjuguée par cette incontestable supériorité, lui fut respectueuse et déjà préparait l'admiration due — confessée enfin. Aussi, quelle forme magistrale drapant quelle grandesse fastueuse et généreuse! Une clarté, une sonorité, un éclat de cristal! Des couleurs, des formes, des attitudes du plus pur Antique, du plus fier quinzième siècle carillan, de la plus raffinée et capricieuse Renaissance qu'aient vu resplendir, chatoyer, régner les rives du Loir et de l'Arno! Et ces parfums des Îles et ces merveilleux paysages volcaniques aux feux violentes, aux flancs d'émeraude, de topaze et d'or! Tous les oiseaux prestigieux, toutes les mers enchanteresses! Encore, l'âme loyale et dure des vieux Hicoshombres dans la haute aisance du gentilhomme, et non sans, parfois, telle grâce brève du gentleman! Et l'amour du Beau pittoresque, délicat et piquant. Mais l'héroïsme est la note dominante de cet enchantement sans pair. Héroïsme mythologique avec la Diane chasseresse: Et, tout, le jour lui fait retentir Orlygie Du rugissement Des rauques léopards, avec Hercule et le lion, terreur de Némée, avec Persée et Andromède, héroïsme castillan avec le Vieil Orfèvre : J'ai de plus d'un estoc damasquiné le premier! héroïsme esthétique! — qui lui fait célébrer avec quel enthousiasme! la nature, les civilisations, toutes les belles manifestations enfin de l'art et de la vie! L'héroïsme a dicté aussi ce fier poème, sévère et brillante épopée, les Conquérants de l'or, les Tierces Rimes, parues dans la Revue des Deux Mondes, et dont on a pu dire qu'elles étaient plus espagnoles que le Romanien et la puissante traduction de la
Hicoshombres dans la haute aisance du gentilhomme, et non sans, parfois, telle grâce brève du gentleman! Et l'amour du Beau pittoresque, délicat et piquant. Mais l'héroïsme est la note dominante de cet enchantement sans pair. Héroïsme mythologique avec la Diane chasseresse: Et, tout, le jour lui fait retentir Orlygie Du rugissement Des rauques léopards, avec Hercule et le lion, terreur de Némée, avec Persée et Andromède, héroïsme castillan avec le Vieil Orfèvre : J'ai de plus d'un estoc damasquiné le premier! héroïsme esthétique! — qui lui fait célébrer avec quel enthousiasme! la nature, les civilisations, toutes les belles manifestations enfin de l'art et de la vie! L'héroïsme a dicté aussi ce fier poème, sévère et brillante épopée, les Conquérants de l'or, les Tierces Rimes, parues dans la Revue des Deux Mondes, et dont on a pu dire qu'elles étaient plus espagnoles que le Romanien et la puissante traduction de la Véridique Histoire de la conquête de la Nouvelle-Espagne par le capitaine Bernal Diaz del Castillo. S'il fallait absolument rattacher cette poésie chevaleresque au premier chef à quelque chose de moderne et de contemporain, je dirais qu'Heredia procède d'Hugo pour la bonne redondance et la turbulence qu'il faut dans l'espèce, et de Leconte de Lisle s'il s'agit de ferme facture, de précision, de concision, de concentration dans l'exacte mesure et d'élan court et fort. À Heredia par exemple, à lui, bien à lui, rien qu'il lui, l'ordonnance admirable, l'unité rigoureuse de chacun de ses petits poèmes, petits par la dimension, grands par l'idée et l'image contenues, à lui le ton constamment noble et tendu dans la noblesse, tendu de la bonne sorte, inaccessible à quelque vulgarité que ce soit, à n'importe quelle faiblesse de style, ou concession de son rythme carré, de sa rime opulente et du mouvement comme militaire de ses périodes directes, légères, mais pleines, surtout, et j'y reviens, l'héroïsme antique de la pensée et de la vision. PAUL VERLAINE. (Photographie Pilou.) JOSE MARIA DE HEREDIA de l'Académie française. LIVRES NEUVIÈME ET D'OCCASION Les Notes d'un étudiant français en Allemagne, par M. JEAN BRETON, — L'Enfant du ministère, par
de Leconte de Lisle s'il s'agit de ferme facture, de précision, de concision, de concentration dans l'exacte mesure et d'élan court et fort. À Heredia par exemple, à lui, bien à lui, rien qu'il lui, l'ordonnance admirable, l'unité rigoureuse de chacun de ses petits poèmes, petits par la dimension, grands par l'idée et l'image contenues, à lui le ton constamment noble et tendu dans la noblesse, tendu de la bonne sorte, inaccessible à quelque vulgarité que ce soit, à n'importe quelle faiblesse de style, ou concession de son rythme carré, de sa rime opulente et du mouvement comme militaire de ses périodes directes, légères, mais pleines, surtout, et j'y reviens, l'héroïsme antique de la pensée et de la vision. PAUL VERLAINE. (Photographie Pilou.) JOSE MARIA DE HEREDIA de l'Académie française. LIVRES NEUVIÈME ET D'OCCASION Les Notes d'un étudiant français en Allemagne, par M. JEAN BRETON, — L'Enfant du ministère, par M. JEAN GASCOGNE. Le huitième volume du Journal de M. DE GONCONT. Les Notes d'un étudiant français en Allemagne sont, ainsi que le titre l'indique suffisamment, des notes prises au jour le jour, comme ces croquis que les peintres dessinent en deux ou trois coups de crayon sur les pages de leur album, au cours d'un voyage en pays étranger. Si le peintre est d'esprit médiocre, s'il ne sait pas voir, ou s'il n'a pas le don de rendre ce qu'il voit, avec ses traits caractéristiques, l'album ne vaut pas la peine d'être regardé; on le consulte avec profit et l'on s'y plaît, si c'est un artiste. Il en va de même pour ces sortes de livres. Un recueil de notes, prises à tout instant et rédigées chaque soir, n'a d'intérêt que si l'auteur est un philosophe et un observateur. Le modèle de ces ouvrages, c'est les Mémoires d'un touriste de Stendhal, où éclatent, à travers d'insupportables futilités, tant d'observations si vraies, traduites en courant sous une forme aiguë et spirituelle. Les Notes d'un étudiant français en Allemagne sont de M. Jean Breton, qui est un de nos jeunes camarades de l'École normale. Elles sont dédiées à M. Ludovic Halévy.