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bien voulu réserver à mes essais de traduction de ses œuvres. Éreintée de la nuit blanche passée au chevet de son enfant, Joanna apparut à la porte en baillant; Tiburcio, devant la case, appuyé sur sa bêche, regardait le pigeonnier plein de tumulte. Le soleil commençait à monter, teintant d'or les feuilles humides ; sur le bord du ravin, des tourterelles voltigeaient et les sanhassos menaient un tintamarre joyeux dans les hautes branches des arbres de la clôture. Le caboclo, immobile, regardait le pigeonnier, édifié à l'ombre d'un manguier en boule. Par instants, son front hâlé se ridait, témoignant du souci intime, des graves préoccupations qui lui torturaient l'esprit. Un pigeon s'envolait furtivement, un autre, puis d'autres après lui ; il tournait la tête, les suivait de l'œil jusqu'à les perdre de vue, puis reprenait sa contemplation mélancolique. Les oiseaux allaient et venaient, entraient, sortaient, en roucoulant à grand bruit; ils volaient tout autour de la case, se posaient sur les arbres, sur le chaume, puis sur le sol, faisant la roue dans une inquiète agitation. Quelques-uns paraissaient s'orienter à la recherche d'une direction, tendaient leur regard à travers l'espace limpide, sondant les horizons lointains, d'autres volaient en décrivant de grands cercles, puis revenaient au pigeonnier. Ils s'assemblaient en groupes bruyants comme s'ils discutaient, combinant un départ furtif. Les uns indécis, ouvraient leurs ailes, prêts à s'envoler, puis les refermaient aussitôt; d'autres s'élançaient impétueusement, mais revenaient découragés ; et la rumeur grandissait dans l'excitation tumultueuse des préparatifs d'un départ. Le caboclo restait à regarder. Il savait bien que c'était la vie de son fils qui était là en jeu et qu'elle dépendait de la décision des pigeons : « Quand les pigeons désertent le pigeonnier, le malheur est à la porte ». Quand elle aperçut son mari, Joanna lui demanda : — « Qu'est-ce qu'il y a ? » Le caboclo se gratta la tête sans répondre. Elle insista : — « Qu'il y a-t-il donc, Tiburcio ? ». — « Regarde les pigeons, Joanna ! ». La femme sourit tristement : — « Ouais ! C'est seulement aujourd'hui que
grands cercles, puis revenaient au pigeonnier. Ils s'assemblaient en groupes bruyants comme s'ils discutaient, combinant un départ furtif. Les uns indécis, ouvraient leurs ailes, prêts à s'envoler, puis les refermaient aussitôt; d'autres s'élançaient impétueusement, mais revenaient découragés ; et la rumeur grandissait dans l'excitation tumultueuse des préparatifs d'un départ. Le caboclo restait à regarder. Il savait bien que c'était la vie de son fils qui était là en jeu et qu'elle dépendait de la décision des pigeons : « Quand les pigeons désertent le pigeonnier, le malheur est à la porte ». Quand elle aperçut son mari, Joanna lui demanda : — « Qu'est-ce qu'il y a ? » Le caboclo se gratta la tête sans répondre. Elle insista : — « Qu'il y a-t-il donc, Tiburcio ? ». — « Regarde les pigeons, Joanna ! ». La femme sourit tristement : — « Ouais ! C'est seulement aujourd'hui que tu t'en aperçois ? Depuis qu'il est au lit. Je ne voulais rien t'en dire, mais je les avais bien vus ». Le caboclo mit sa bêche sur son épaule et s'en alla lentement vers la plantation à travers l'herbe mouillée qui exhalait une odeur pénétrante. Des poules caquetaient, cachées dans les hautes herbes; un petit ruisseau qui coulait frais et suave, brillait de ci, de là, à travers les éclaircies de la brousse. Tiburcio, tête basse, sa bêche à l'épaule, continuait son chemin, impressionné par cette soudaine migration des oiseaux. C'était, hélas, l'annonce fatale. Il avait bien entendu la chouette, des nuits et des nuits, mais n'y avait pas prêté attention : tout allait bien, le petit était plein de santé; eux toujours robustes. Aujourd'hui, cependant, l'exode des oiseaux confirmait l'avis : ces oiseaux qu'il avait élevés lui-même s'en allaient, l'abandonnaient, devinant que la mort approchait. Il se retourna, leva les yeux : les oiseaux volaient en rond et Joanna était là-bas sur le seuil de la case, appuyée à la porte, tête basse, en train de pleurer, certainement la pauvre ! Il s'indigna sourdement contre ces oiseaux ingrats. Avait-il jamais eu le courage d'en tuer seulement un ?
dans les hautes herbes; un petit ruisseau qui coulait frais et suave, brillait de ci, de là, à travers les éclaircies de la brousse. Tiburcio, tête basse, sa bêche à l'épaule, continuait son chemin, impressionné par cette soudaine migration des oiseaux. C'était, hélas, l'annonce fatale. Il avait bien entendu la chouette, des nuits et des nuits, mais n'y avait pas prêté attention : tout allait bien, le petit était plein de santé; eux toujours robustes. Aujourd'hui, cependant, l'exode des oiseaux confirmait l'avis : ces oiseaux qu'il avait élevés lui-même s'en allaient, l'abandonnaient, devinant que la mort approchait. Il se retourna, leva les yeux : les oiseaux volaient en rond et Joanna était là-bas sur le seuil de la case, appuyée à la porte, tête basse, en train de pleurer, certainement la pauvre ! Il s'indigna sourdement contre ces oiseaux ingrats. Avait-il jamais eu le courage d'en tuer seulement un ? Ne passait-il pas son temps à réparer au pigeonnier — tantôt une chose — tantôt une autre — ne pensant qu'à l'agrandir pour de nouveaux couples ? Et son fils ? N'était-ce pas lui qui pilait le maïs pour les pigeonneaux, qui grimpait à chaque instant dans le manguier, de branche en branche, pour voir s'il n'y avait aucune fente par où la pluie aurait pu pénétrer ? Qui sait même si ce n'était pas parce qu'ils ne voyaient plus l'enfant que les pigeons abandonnaient la maison ? Avec un mouvement de tête découragé, il continua son chemin à travers la brousse. Il traversa le petit pont; ému par un pressentiment, son cœur battit avec force. Il s'arrêta : l'eau stagnante le reflétait immobile et il regardait sans la voir son image, pensant à son petit qui délirait et brûlait de fièvre. Il s'enfonça dans la plantation; le champ de maïs aux lourds épis mûrs était si haut que l'homme disparaissait en suivant les sentiers couverts de feuilles sèches. Des monticules de terre molle recouvraient des fourmillières que, suivant son habitude, il aurait rasées un autre jour : il ne les voyait même pas; il continuait à avancer; des perroquets
branche en branche, pour voir s'il n'y avait aucune fente par où la pluie aurait pu pénétrer ? Qui sait même si ce n'était pas parce qu'ils ne voyaient plus l'enfant que les pigeons abandonnaient la maison ? Avec un mouvement de tête découragé, il continua son chemin à travers la brousse. Il traversa le petit pont; ému par un pressentiment, son cœur battit avec force. Il s'arrêta : l'eau stagnante le reflétait immobile et il regardait sans la voir son image, pensant à son petit qui délirait et brûlait de fièvre. Il s'enfonça dans la plantation; le champ de maïs aux lourds épis mûrs était si haut que l'homme disparaissait en suivant les sentiers couverts de feuilles sèches. Des monticules de terre molle recouvraient des fourmillières que, suivant son habitude, il aurait rasées un autre jour : il ne les voyait même pas; il continuait à avancer; des perroquets s'enfuyaient en jacassant, leurs ailes vertes étincelant au soleil; des sauterelles énormes sautaient sur les feuilles. Parfois un serpent rapide fuyait en rampant devant lui... Il parvint à une petite cabane de paille. C'était là que le petit avait l'habitude de fabriquer ses pièges à oiseaux : un faisceau de jonc traînait encore par terre, mais l'herbe commençait à envahir ce lieu abandonné : il y avait déjà presque un mois, en effet, que le petit n'y était plus revenu. Quand il arriva au champ de manioc, il se sentit tout à coup brisé. Sa bêche lui pesait aux épaules comme une lourde charge, ses jambes fléchissaient, tout son corps tremblait de fatigue comme s'il arrivait d'un voyage pénible. S'asseyant sur un tertre, il se mit à réfléchir en faisant avec un bout de bois des dessins sur la terre molle. Parfois, il lui semblait entendre la voix de sa femme; il relevait la tête et, attentif, tendait l'oreille pour écouter; mais il n'entendait que le crépitement des feuilles balancées par la brise et le bourdonnement des insectes dans le soleil. La terre transpirait : une vapeur diaphane montait tremblante du sol humide, les feuilles pendaient languissamment et, dans le
jonc traînait encore par terre, mais l'herbe commençait à envahir ce lieu abandonné : il y avait déjà presque un mois, en effet, que le petit n'y était plus revenu. Quand il arriva au champ de manioc, il se sentit tout à coup brisé. Sa bêche lui pesait aux épaules comme une lourde charge, ses jambes fléchissaient, tout son corps tremblait de fatigue comme s'il arrivait d'un voyage pénible. S'asseyant sur un tertre, il se mit à réfléchir en faisant avec un bout de bois des dessins sur la terre molle. Parfois, il lui semblait entendre la voix de sa femme; il relevait la tête et, attentif, tendait l'oreille pour écouter; mais il n'entendait que le crépitement des feuilles balancées par la brise et le bourdonnement des insectes dans le soleil. La terre transpirait : une vapeur diaphane montait tremblante du sol humide, les feuilles pendaient languissamment et, dans le ciel d'un azur intense, de lents urubus passaient en quête de leurs nids lointains. Soudain, un pigeon traversa les airs, un autre, puis un autre encore. Tiburcio se leva pour les regarder; ils s'en allaient, ils s'en allaient... des claquements d'ailes. D'autres encore passaient. Ceux-là ne reviendraient jamais, jamais plus. Ils fuyaient épouvantés, sentant la mort qui devait être là tout près. Jetant un regard à l'entour, il ne vit que la verdure épaisse ondulant à la brise sous la lumière torride. Certes, il aurait dû conduire le petit à la ville dès qu'il était tombé malade. Mais, qui aurait jamais pu imaginer chose pareille : subitement cette fièvre violente, ce délire... que faire ? Il leva les yeux au ciel et resta à contempler l'azur lumineux. De nouveau un pigeon passa. Il secoua la tête découragé et, avec un effort, remit la bêche sur son épaule, et reprit le chemin de sa case. Quand Joanna l'aperçut qui arrivait, elle lui dit comme si elle devinait ses pensées : — « Tu as bien fait de revenir, mon pauvre vieux. Seule ici, je ne sais que faire ». Il regarda le pigeonnier, il était désert, silencieux. À la tombée du
Ils fuyaient épouvantés, sentant la mort qui devait être là tout près. Jetant un regard à l'entour, il ne vit que la verdure épaisse ondulant à la brise sous la lumière torride. Certes, il aurait dû conduire le petit à la ville dès qu'il était tombé malade. Mais, qui aurait jamais pu imaginer chose pareille : subitement cette fièvre violente, ce délire... que faire ? Il leva les yeux au ciel et resta à contempler l'azur lumineux. De nouveau un pigeon passa. Il secoua la tête découragé et, avec un effort, remit la bêche sur son épaule, et reprit le chemin de sa case. Quand Joanna l'aperçut qui arrivait, elle lui dit comme si elle devinait ses pensées : — « Tu as bien fait de revenir, mon pauvre vieux. Seule ici, je ne sais que faire ». Il regarda le pigeonnier, il était désert, silencieux. À la tombée du soir, il s'assit sur le seuil de la case, attendant, en fumant; le retour des pigeons. Les cigales chantaient, les oiseaux qui nichaient dans les arbres proches rentraient tous, et pour jouir de la fin du jour, restaient dans les branches à chanter leurs dernières chansons. Le ciel pâlissait, une brume légère montait au-dessus de l'immense campagne triste. La brise du soir épandait le suave arôme des lys qui s'entrouvraient. Tout près un chien aboyait par moments, et, de temps à autre, un lent mugissement attristait le silence. Tiburcio ne quittait des yeux le pigeonnier que pour regarder au loin, essayant de découvrir les oiseaux. Peut-être reviendraient-ils ? Où donc pourraient-ils donc rencontrer meilleur abri ? La forêt était dangereuse; des pigeons domestiques ne trouveraient pas à vivre dans la brousse ! Etaient-ils attirés par un autre pigeonnier ? Si encore il avait regardé de quel côté ils s'enfuyaient ? Mais les uns étaient partis du côté de la campagne, les autres vers la montagne. Et ils ne revenaient pas. La nuit tombait. Déjà les crapauds commençaient à chanter dans les mares. Une étoile brilla dans le ciel. Tiburcio se mit à prier en la regardant. Le silence n'était troublé
brume légère montait au-dessus de l'immense campagne triste. La brise du soir épandait le suave arôme des lys qui s'entrouvraient. Tout près un chien aboyait par moments, et, de temps à autre, un lent mugissement attristait le silence. Tiburcio ne quittait des yeux le pigeonnier que pour regarder au loin, essayant de découvrir les oiseaux. Peut-être reviendraient-ils ? Où donc pourraient-ils donc rencontrer meilleur abri ? La forêt était dangereuse; des pigeons domestiques ne trouveraient pas à vivre dans la brousse ! Etaient-ils attirés par un autre pigeonnier ? Si encore il avait regardé de quel côté ils s'enfuyaient ? Mais les uns étaient partis du côté de la campagne, les autres vers la montagne. Et ils ne revenaient pas. La nuit tombait. Déjà les crapauds commençaient à chanter dans les mares. Une étoile brilla dans le ciel. Tiburcio se mit à prier en la regardant. Le silence n'était troublé que par le murmure du ruisseau tout près, derrière la case, trébuchant sur les cailloux. Tiburcio se redressa en soupirant, et s'accota à la porte sans oser entrer. Joanna s'approcha de lui : — « Et alors ? » — « C'est toujours la même chose; il ne veut même plus boire maintenant ». Il descendit le seuil de bois, appela sa femme, et tous deux s'en allèrent lentement sur le terrain qui commençait à s'éclairer. Près du manguier, sous le pigeonnier, ils s'arrêtèrent, et le caboclo, à voix basse, comme s'il craignait d'être entendu par son fils, demanda, en montrant le pigeonnier désert : — « Joanna, tu ne connaîtrais pas une prière pour ça ? » — « Nha Lina en connaît une ». — « Et elle les fait revenir ? » — « On le dit ». Tiburcio demeura pensif. Subitement, il releva la tête et dit à haute voix, d'un air décidé : — « Je vais la chercher ». — « Tout de suite ? » Pourquoi pas. Ne m'as-tu pas dit qu'elle peut les faire revenir ? — « Je ne l'ai jamais vu, mais on le raconte ». — « Alors, tu
plus boire maintenant ». Il descendit le seuil de bois, appela sa femme, et tous deux s'en allèrent lentement sur le terrain qui commençait à s'éclairer. Près du manguier, sous le pigeonnier, ils s'arrêtèrent, et le caboclo, à voix basse, comme s'il craignait d'être entendu par son fils, demanda, en montrant le pigeonnier désert : — « Joanna, tu ne connaîtrais pas une prière pour ça ? » — « Nha Lina en connaît une ». — « Et elle les fait revenir ? » — « On le dit ». Tiburcio demeura pensif. Subitement, il releva la tête et dit à haute voix, d'un air décidé : — « Je vais la chercher ». — « Tout de suite ? » Pourquoi pas. Ne m'as-tu pas dit qu'elle peut les faire revenir ? — « Je ne l'ai jamais vu, mais on le raconte ». — « Alors, tu ne veux pas ? ». — « Moi, mais non ! Seulement, je trouve qu'il est un peu tard maintenant. As-tu vu comment il est ? Il ne tait plus attention à rien. Je vais, je parle, je tourne dans la chambre et lui... Il n'y a plus que Dieu maintenant ». Sa voix s'étranglait dans sa gorge; tout à coup, elle éclata en sanglots. Tiburcio s'écarta et se mit à arpenter lentement le terrain. La lune montait, la campagne s'éclairait et les ombres denses des arbres obscurcissaient la clarté : « Ai courage, ma pauvre vieille. Nous avons fait tout ce qu'il fallait faire ». Les grillons chantaient stridents. Une chouette passa avec un hululement lugubre. Le caboclo murmura : « Je sais, ça va bien ! ». Soudain Joanna tressaillit, se retournant en sursaut vers la case dont la porte entrebaillée laissait filtrer une lueur livide, et, après être restée un instant comme stupéfaite, elle s'élança. Tiburcio, immobile, sans comprendre ce que faisait sa femme, s'attendait à la voir revenir calme, quand un cri aigu déchira le silence. Le caboclo se précipita vers la case et entra dans la chambre qu'une veilleuse éclairait. Sa femme à genoux à
maintenant ». Sa voix s'étranglait dans sa gorge; tout à coup, elle éclata en sanglots. Tiburcio s'écarta et se mit à arpenter lentement le terrain. La lune montait, la campagne s'éclairait et les ombres denses des arbres obscurcissaient la clarté : « Ai courage, ma pauvre vieille. Nous avons fait tout ce qu'il fallait faire ». Les grillons chantaient stridents. Une chouette passa avec un hululement lugubre. Le caboclo murmura : « Je sais, ça va bien ! ». Soudain Joanna tressaillit, se retournant en sursaut vers la case dont la porte entrebaillée laissait filtrer une lueur livide, et, après être restée un instant comme stupéfaite, elle s'élança. Tiburcio, immobile, sans comprendre ce que faisait sa femme, s'attendait à la voir revenir calme, quand un cri aigu déchira le silence. Le caboclo se précipita vers la case et entra dans la chambre qu'une veilleuse éclairait. Sa femme à genoux à côté du petit lit, penchée sur son enfant, sanglotait désespérément. — « Qu'y a-t-il, Joanna ? ». D'une voix rauque, étendant les bras vers le corps du petit, elle dit : — « C'est fini Regarde ». il s'inclina, son visage effleura une face brûlante, sa main tremblante palpa un corps embrasé, une poitrine amaigrie aux côtes saillantes, un ventre creux : — « Touche le cœur, Tiburcio ». Il dit lentement : — « C'est fini ». La femme se redressa d'un bond violent, défigurée, les cheveux dénoués, les yeux étincelants, elle voulut dire quelque chose, étendit les bras vers son mari, mais tomba lourdement sur un panier, et, pliée en deux, elle éclata en pleurs, répétant d'une voix tendre, entrecoupée de sanglots, le nom de son fils : — « Mon Luis, mon Luisinho ! Il était si vivant, Sainte Vierge ! ». Tiburcio s'éloigna, et, dans la salle, devant la table où brûlait la chandelle, s'arrêta, le regard perdu, les lèvres tremblantes, de grosses larmes roulant au long de sa face osseuse. Joanna sortit de la chambre, en titubant, comme ivre, et, voyant son mari se jeter dans ses bras. Il la serra contre lui sans un
corps embrasé, une poitrine amaigrie aux côtes saillantes, un ventre creux : — « Touche le cœur, Tiburcio ». Il dit lentement : — « C'est fini ». La femme se redressa d'un bond violent, défigurée, les cheveux dénoués, les yeux étincelants, elle voulut dire quelque chose, étendit les bras vers son mari, mais tomba lourdement sur un panier, et, pliée en deux, elle éclata en pleurs, répétant d'une voix tendre, entrecoupée de sanglots, le nom de son fils : — « Mon Luis, mon Luisinho ! Il était si vivant, Sainte Vierge ! ». Tiburcio s'éloigna, et, dans la salle, devant la table où brûlait la chandelle, s'arrêta, le regard perdu, les lèvres tremblantes, de grosses larmes roulant au long de sa face osseuse. Joanna sortit de la chambre, en titubant, comme ivre, et, voyant son mari se jeter dans ses bras. Il la serra contre lui sans un mot; ils restèrent ainsi un long moment debouts, embrassés, dans la pièce obscure où chantaient les grillons. Joanna retourna dans la chambre. Tiburcio restait appuyé à table, les yeux fixés sur la flamme de la chandelle que le vent faisait osciller. La clarté lunaire entrait étincelante, blanchissant les murs. Il s'ébranla avec un profond soupir, alla à la porte et, s'asseyant sur le seuil, alluma sa pipe et tomba dans la contemplation de la campagne baignée de lumière. Soudain, il lui sembla entendre des roucoulements. Il leva la tête; les étoiles scintillaient dans l'immensité, les cimes des arbres brillaient sous la lune. Était-ce une illusion ? Immobile, il écoutait attentivement. Les roucoulements continuaient. Il se redressa, courut impétueusement au pigeonnier, se colla contre le tronc du manguier. Étaient-ce les pigeons qui revenaient après le passage de la mort ? Et, en réponse à son idée, il grommela furieux : « Il est trop tard maintenant, il est trop tard, maudits ! ». Un ronflement d'ailes, de doux roucoulements, des piaillements venaient du pigeonnier. Il n'y avait pas de doute. Un rictus contracta sa face. Il s'avança au milieu du terrain, regarda le pigeonnier et se dirigea vers la case. Joanna
s'ébranla avec un profond soupir, alla à la porte et, s'asseyant sur le seuil, alluma sa pipe et tomba dans la contemplation de la campagne baignée de lumière. Soudain, il lui sembla entendre des roucoulements. Il leva la tête; les étoiles scintillaient dans l'immensité, les cimes des arbres brillaient sous la lune. Était-ce une illusion ? Immobile, il écoutait attentivement. Les roucoulements continuaient. Il se redressa, courut impétueusement au pigeonnier, se colla contre le tronc du manguier. Étaient-ce les pigeons qui revenaient après le passage de la mort ? Et, en réponse à son idée, il grommela furieux : « Il est trop tard maintenant, il est trop tard, maudits ! ». Un ronflement d'ailes, de doux roucoulements, des piaillements venaient du pigeonnier. Il n'y avait pas de doute. Un rictus contracta sa face. Il s'avança au milieu du terrain, regarda le pigeonnier et se dirigea vers la case. Joanna sanglotait. Il prit la chandelle, s'en alla dans la cuisine, et, toujours grommelant, prit la hache dans un coin, retourna sur le terrain, et, sous le manguier, retroussant ses manches, la brandit. Au premier coup sur le pilier qui soutenait le pigeonnier, les oiseaux se turent. Tiburcio, haletant, redoublait d'efforts. A un craquement sec, il se recula, mais la construction solide restait debout. Posant sa hache sur le tronc, il se hissa en s'accrochant aux branches, grimpa au sommet de l'arbre, et, se cramponnant à une fourche, envoya un grand coup de pied dans la caisse qui s'effondra avec fracas sur le sol. Deux pigeons s'envolèrent, effrayés, hésitants dans la pâle clarté nocturne, et vinrent se poser sur le toit de la case. Le caboclo se laissa glisser agilement le long du tronc et vit deux petits corps qui piaillaient, se traînaient tremblants sur le sol. C'étaient deux pigeonneaux. Il s'accroupit, les prit dans les mains et les regarda. Ils étaient hideux, sans plumes encore, avec à peine un léger duvet sur les nervures de leurs petits corps tout ridés et mous. Le caboclo, les tournant et les retournant dans ses mains rugueuses, sentait leurs os fragiles; les petites bêtes
A un craquement sec, il se recula, mais la construction solide restait debout. Posant sa hache sur le tronc, il se hissa en s'accrochant aux branches, grimpa au sommet de l'arbre, et, se cramponnant à une fourche, envoya un grand coup de pied dans la caisse qui s'effondra avec fracas sur le sol. Deux pigeons s'envolèrent, effrayés, hésitants dans la pâle clarté nocturne, et vinrent se poser sur le toit de la case. Le caboclo se laissa glisser agilement le long du tronc et vit deux petits corps qui piaillaient, se traînaient tremblants sur le sol. C'étaient deux pigeonneaux. Il s'accroupit, les prit dans les mains et les regarda. Ils étaient hideux, sans plumes encore, avec à peine un léger duvet sur les nervures de leurs petits corps tout ridés et mous. Le caboclo, les tournant et les retournant dans ses mains rugueuses, sentait leurs os fragiles; les petites bêtes se débattaient en criant, allongeant le cou, remuant leur moignon d'ailes. Grinçant des dents, il se mit à les serrer dans ses mains, à les broyer; les os tendres éclataient comme des brindelles, le sang gicla et inonda ses mains rudes, ses poignets. Dans une fureur folle, le caboclo les jeta sur le sol, où ils tombèrent avec le bruit mou d'un fruit pourri qui éclate, et les foula aux pieds en poussant des ourdits rugissements. Les parents roucoulaient tristement sur le toit de la cage. Joanna, embrassant le cadavre de son fils, sanglotait quand Tiburcio revint dans la chambre. Il se laissa tomber devant le petit lit, le regard vide. Soudain la femme tressaillit, se leva d'un saut et se cramponna au bras de son mari, les yeux grands ouverts, bouche bée, la tête inclinée, comme si elle écoutait des rumeurs lointaines. — « Qu'est-ce qu'il y a Joanna ? Qu'as-tu ? ». Elle murmura, interdite : — « Les pigeons ? Ne les entends-tu pas ? ». C'étaient les roucoulements tristes qui partaient du toit de la case. « Qui sait ? Il est encore chaud ! ». Une espérance insensée naissait au cœur de la malheureuse. Tiburcio