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les curieux sa face bronzée et ses grosses lèvres violettes, il veut garder jusqu’au bout son attitude majestueuse, son allure digne. Puis la maladie le terrasse, on le transporte à Alger où il agonise dans le décor banal d’une chambre d’hôtel au milieu du désordre des malles hâtivement défaites, et du désespoir désordonné, enfantin et bruyant de ses femmes et où il meurt en fixant d'un suprême regard, sur les lèvres. Là-bas, dans son royaume de parfums et de canicule, cette mort sera connue à l’arrivée d’un paquebot tardif. Le coureur, annonciateur des agonies, le bâton d’orfèvrerie sur l’épaule, n’ira pas annoncer à ce peuple noir de villageurs et de potiers que la mort vient de franchir le seuil de la case royale. On ne le verra pas, sortant hâtivement du porche ombreux et frais des forêts vierges, courir comme une flamme à travers les airs, faisant éclater le bec ciselé de sa canne sous les bananiers, et, soulevant les lourdes portières végétales des lianes à caoutchouc, franchir rapidement les eaux sur la pirogue d’écorce. On va rapatrier les épouses et les filles de Béhanzin et leurs bouches taciturnes, encore amères d’imprécations et de malédictions funèbres, crieront dans le vent l’agouie du roi Dègre. Lui, enveloppé de soies, ira dormir au fond de ses riches étoffes d’azur, mauves et bouton d’or, sous les fleurs vertes de sa pagne recouvert d’un grand et somptueux linceul de satin noir, dans un coin de cimetière européen qu’on lui concède à perpétuité, parmi la verdure immuable des buissons symétriques et disciplinés qui, eux, ne connaissent pas les saisons, ni l’automne douloureux, ni l’hiver cruel. Que le Fétiche numérique des chrétiens l’y garde ! ARIEL. Au Pays de la Misère. Les rayons obliques du soleil n’éclairent plus que le faîtage des toits ; les rues sont noyées d'ombre, une ombre légère gris-perle, puis bleue dans un crépuscule soudain et terne qui ne participe guère aux fêtes de couleur qui se donnent sur la baie à quelques mètres plus loin. Tout est ménagé aux pauvres même la vue des spectacles sacrés de la nature. Les maisons
l’agouie du roi Dègre. Lui, enveloppé de soies, ira dormir au fond de ses riches étoffes d’azur, mauves et bouton d’or, sous les fleurs vertes de sa pagne recouvert d’un grand et somptueux linceul de satin noir, dans un coin de cimetière européen qu’on lui concède à perpétuité, parmi la verdure immuable des buissons symétriques et disciplinés qui, eux, ne connaissent pas les saisons, ni l’automne douloureux, ni l’hiver cruel. Que le Fétiche numérique des chrétiens l’y garde ! ARIEL. Au Pays de la Misère. Les rayons obliques du soleil n’éclairent plus que le faîtage des toits ; les rues sont noyées d'ombre, une ombre légère gris-perle, puis bleue dans un crépuscule soudain et terne qui ne participe guère aux fêtes de couleur qui se donnent sur la baie à quelques mètres plus loin. Tout est ménagé aux pauvres même la vue des spectacles sacrés de la nature. Les maisons sont encaissées dans la montagne, beaucoup petites, basses, jusque sans lumière. Cependant, quelques terrains non bâtis, transformés en jardins, envoient dans l’air le parfum violent des néfliers du Japon qui essaient, mais en vain, de lutter avec ce relent d’humidité, de cuisine graillonneuse, de corps non soignés qui s’échappent de ces misérables logis. Les rez-de-chaussée, pour la plupart au-dessous de la rue, sont inondés très régulièrement les jours de forte pluie — ces pluies qui, au bout de deux heures, arrêtent à Alger tout service, obstruent les voies, entravent toute circulation. Une vieille femme fit périr dans son lit l’hiver dernier dans une de ces inondations périodiques. Ces pièces de sous-sol, très vastes, tout en profondeur, ne voient jamais le soleil. On mange, on dort dans ces taudis ; les femmes y coulent la lessive et y font même sécher linge, triste linge qui ne connaît pas les bienfaits d'un grand air libre et purificateur ! Peu d'étages mais quand les maisons s'en donnent le luxe, ce sont des organisations intérieures imprévues et abracadabrantes, un dédale de corridors étroits obscurs, mystérieux, de fonds-points lugubres, où donnent des chambres minuscules blanchies à la chaux, roses, bleues, jaunes — cases de poupées
ces misérables logis. Les rez-de-chaussée, pour la plupart au-dessous de la rue, sont inondés très régulièrement les jours de forte pluie — ces pluies qui, au bout de deux heures, arrêtent à Alger tout service, obstruent les voies, entravent toute circulation. Une vieille femme fit périr dans son lit l’hiver dernier dans une de ces inondations périodiques. Ces pièces de sous-sol, très vastes, tout en profondeur, ne voient jamais le soleil. On mange, on dort dans ces taudis ; les femmes y coulent la lessive et y font même sécher linge, triste linge qui ne connaît pas les bienfaits d'un grand air libre et purificateur ! Peu d'étages mais quand les maisons s'en donnent le luxe, ce sont des organisations intérieures imprévues et abracadabrantes, un dédale de corridors étroits obscurs, mystérieux, de fonds-points lugubres, où donnent des chambres minuscules blanchies à la chaux, roses, bleues, jaunes — cases de poupées japonaises. Elles ne sont pas japonaises les pauvres poupées qu'on y trouve, mais italiennes, espagnoles. Valenciennes pour la plupart, françaises en majorité. A la suite d’un ami à qui nulle souffrance n’est étrangère, nous nous engageâmes la semaine dernière dans ce labyrinthe inextricable d’impasses, de cours intérieures, de ruelles, de terrains vagues qui surgit à Montpensier, entre le Télemly, et la rue Michelet... à deux pas de villas somptueuses. — Ce n'est pas ici est celui de la misère, dit notre cicerone, et de la plus triste qu'il soit, celle de vieilles gens foudroyées par l'âge, les infirmités et qui n’ont plus rien à attendre de la vie, plus la somme des maux de toute sorte qu’il faut pour en sortir. Nous entrâmes dans vingt-et-un ménages, quatorze n’étant constitués que par des vieillards, des veuves sans enfants ou du moins sans enfants susceptibles de leur venir en aide. Nous ne supposons pas qu’il y ait à Alger de quartier spécifique pour cette gerbe d’infortunes, mais celui-ci paraît en être riche tout particulièrement. On rencontre à tous les pas des vieilles femmes cassées, débiles, impotentes, ratatinées, quelques-unes aveugles. La Mairie ou la Préfecture paie quelquefois leur loyer et elles reçoivent des
terrains vagues qui surgit à Montpensier, entre le Télemly, et la rue Michelet... à deux pas de villas somptueuses. — Ce n'est pas ici est celui de la misère, dit notre cicerone, et de la plus triste qu'il soit, celle de vieilles gens foudroyées par l'âge, les infirmités et qui n’ont plus rien à attendre de la vie, plus la somme des maux de toute sorte qu’il faut pour en sortir. Nous entrâmes dans vingt-et-un ménages, quatorze n’étant constitués que par des vieillards, des veuves sans enfants ou du moins sans enfants susceptibles de leur venir en aide. Nous ne supposons pas qu’il y ait à Alger de quartier spécifique pour cette gerbe d’infortunes, mais celui-ci paraît en être riche tout particulièrement. On rencontre à tous les pas des vieilles femmes cassées, débiles, impotentes, ratatinées, quelques-unes aveugles. La Mairie ou la Préfecture paie quelquefois leur loyer et elles reçoivent des bons divers de bureaux de bienfaisance, de riches particuliers ou de sociétés de secours qui couvrent Alger d’un magnifique réseau de charités. Elles mangent ainsi presque tous les jours. Elles vivent, puisque cela est vivre, et elles sont gaies. vraiment gaies. C’est ce superbe exemple d'énergie que nous voudrions faire ressortir dans ces quelques lignes... c’est l’admirable souplesse de la nature humaine qui s’adapte à tout, même aux pires choses... c’est son endurance, sa résignation, sa philosophie déconcertante. Ce pays de la misère — de la misère sans espérance — n'est pas celui du Dante. Nos plus grands maux sont intellectuels et proviennent, non de la faim — le seul besoin cependant — mais de notre vanité, de notre ambition et pis encore... Donc, mes petites vieilles, qui ont faim et froid de temps en temps, sont gaies, rieuses, malgré les allures geignardes, intéressées, qu’elles prennent dès qu'on les aborde. On les devine de langue toujours active, de curiosité toujours en éveil. Elles arrivent en trottinant ou se traînant sur leurs béquilles, elles se réunissent, se groupent en petits cercles. Dans une chambre grande comme un drap de lit, nous y voyons trois... les trois Parques, nous cherchons les ciseaux
ressortir dans ces quelques lignes... c’est l’admirable souplesse de la nature humaine qui s’adapte à tout, même aux pires choses... c’est son endurance, sa résignation, sa philosophie déconcertante. Ce pays de la misère — de la misère sans espérance — n'est pas celui du Dante. Nos plus grands maux sont intellectuels et proviennent, non de la faim — le seul besoin cependant — mais de notre vanité, de notre ambition et pis encore... Donc, mes petites vieilles, qui ont faim et froid de temps en temps, sont gaies, rieuses, malgré les allures geignardes, intéressées, qu’elles prennent dès qu'on les aborde. On les devine de langue toujours active, de curiosité toujours en éveil. Elles arrivent en trottinant ou se traînant sur leurs béquilles, elles se réunissent, se groupent en petits cercles. Dans une chambre grande comme un drap de lit, nous y voyons trois... les trois Parques, nous cherchons les ciseaux et le fuseau. La dame du logis, grande, solennelle, avec un bonnet de dentelles jadis noires, porte le nom d’une grande amoureuse qui faillit escalader le trône de France, et cela lui donne de la majesté ; la seconde est énorme, impotente, boursouflée par un mal intérieur, elle a des moustaches et parle sec ; la troisième, petite, maigre, avec des yeux rusés, fureteurs, une expression un peu chafouine. Elles se visitent, rapprochent leurs chaises et, ensemble, égrenent les jours. La chambre a cette odeur particulière aux vieillards malades. Le lit mince, étroit, touche le fourneau où trône inamovible, la grande cafetière de fer brossé. Sur la table, mouchetée des derniers repas, trois tasses à fleurs rouges, ébréchées un brin, témoignent des petits cinq heures, et un feuilleton soigneusement broché — L'Enfant du faubourg — des plaisirs littéraires qui l’accompagnent. Un jeu de cartes, moucheté comme la table, fournit l’appoint des distractions. Une commode Bramante complète le mobilier et les murs humides ou le salpêtre le dispute à la chaux, s’éclairent de tout une collection de photographies et de cartes postales, messagères de la famille lointaine. Sur l’invitation qui nous est adressée nous admirons : le chasseur d’Af. qui tient
moustaches et parle sec ; la troisième, petite, maigre, avec des yeux rusés, fureteurs, une expression un peu chafouine. Elles se visitent, rapprochent leurs chaises et, ensemble, égrenent les jours. La chambre a cette odeur particulière aux vieillards malades. Le lit mince, étroit, touche le fourneau où trône inamovible, la grande cafetière de fer brossé. Sur la table, mouchetée des derniers repas, trois tasses à fleurs rouges, ébréchées un brin, témoignent des petits cinq heures, et un feuilleton soigneusement broché — L'Enfant du faubourg — des plaisirs littéraires qui l’accompagnent. Un jeu de cartes, moucheté comme la table, fournit l’appoint des distractions. Une commode Bramante complète le mobilier et les murs humides ou le salpêtre le dispute à la chaux, s’éclairent de tout une collection de photographies et de cartes postales, messagères de la famille lointaine. Sur l’invitation qui nous est adressée nous admirons : le chasseur d’Af. qui tient d'un geste glorieux et empêtré son épée de la main ; la jeune communiante aux mains pieusement jointes sur un long chiffon ; le moutard joujou qui émerge, nu comme un ver, d'une large feuille de chou ; la maîtresse de la maison, jeune et drôle avec sa coiffe démodée, etc., etc. tous dans des poses de cérémonie où l'on devine le contentement et la liberté, tous un peu grisailles, estompés par l’humidité et la poussière, un peu ternis dans les cadres de peluche passée, aux coins de métal oxydé et doré. On nous a fait les honneurs avec un grand luxe de détails et nous voici au mieux avec le chasseur d’Af, devenu adjudant et qui aurait eu une belle situation, Monsieur, s’il avait voulu renegager... La petite communiante a mal tourné... quant au gros marmot, il y a bien longtemps qu’il a quitté sa feuille de chou pour un pays plus heureux... celui où l’on n’a plus ni faim, ni soif... Levant les yeux sur une image de la Vierge entourée d’un long rosaire de Lourdes. — Il est plus heureux que nous ! dit la grand'mère résignée, la dame paralysée au milieu de dentelle... Les deux autres
etc., etc. tous dans des poses de cérémonie où l'on devine le contentement et la liberté, tous un peu grisailles, estompés par l’humidité et la poussière, un peu ternis dans les cadres de peluche passée, aux coins de métal oxydé et doré. On nous a fait les honneurs avec un grand luxe de détails et nous voici au mieux avec le chasseur d’Af, devenu adjudant et qui aurait eu une belle situation, Monsieur, s’il avait voulu renegager... La petite communiante a mal tourné... quant au gros marmot, il y a bien longtemps qu’il a quitté sa feuille de chou pour un pays plus heureux... celui où l’on n’a plus ni faim, ni soif... Levant les yeux sur une image de la Vierge entourée d’un long rosaire de Lourdes. — Il est plus heureux que nous ! dit la grand'mère résignée, la dame paralysée au milieu de dentelle... Les deux autres vieilles mêlent leurs souvenirs et leurs confidences, traversés de nostalgies de jeunesse, de rêves périmés, bouillées de printemps en décembre, parfums de lilas dans les feuilles mortes. Cela devient confus. — Ah, monsieur ! j’avais un si bon mari (ils sont tous bons les maris, surtout quand ils sont morts...) j’étais si heureuse autrefois... si vous m’aviez connue... Et elles se grisent de la magie des jours passés de ces jours qui ne paraissent si beaux que parce qu’ils sont plus éloignés... on décroche les photographies, les anecdotes pleuvent. À part soi on s'attendrit, on redoute la chute lourde de leur situation passée à leur situation présente ; mais, ou il faut croire qu'elles ont exagéré un peu leur confortable ancien, ou qu'elles sont très philosophes, elles retombent presque gaîment dans leur misère et elles continuent à babiller, un peu sottes, un peu méchantes, débinant les voisines. — « Si vous saviez tout ce que cette-ci reçoit... et elle a des enfants bien... quelle honte!... et celle-là?... » et pita et patata... Nous sortons. La petite vieille aux yeux fureteurs a déjà repris le feuilleton. Elle va le lire à haute voix ; les deux autres se suspendront à ses
j’étais si heureuse autrefois... si vous m’aviez connue... Et elles se grisent de la magie des jours passés de ces jours qui ne paraissent si beaux que parce qu’ils sont plus éloignés... on décroche les photographies, les anecdotes pleuvent. À part soi on s'attendrit, on redoute la chute lourde de leur situation passée à leur situation présente ; mais, ou il faut croire qu'elles ont exagéré un peu leur confortable ancien, ou qu'elles sont très philosophes, elles retombent presque gaîment dans leur misère et elles continuent à babiller, un peu sottes, un peu méchantes, débinant les voisines. — « Si vous saviez tout ce que cette-ci reçoit... et elle a des enfants bien... quelle honte!... et celle-là?... » et pita et patata... Nous sortons. La petite vieille aux yeux fureteurs a déjà repris le feuilleton. Elle va le lire à haute voix ; les deux autres se suspendront à ses lèvres, passionnément intéressées : La jeune fille du faubourg triomphera-t-elle des embûches du duc de Mantdragon et finira-t-elle par épouser le brave ouvrier qu’elle aime ?... Question qui fait encore palpitér leurs vieux cœurs... Petites vieilles, sans vous en douter, vous êtes des admirables, vous êtes des magnifiques sources d'énergie, des réserves inestimables de Foi et de Courage. Vos pauvres lèvres fanées s'éclateraient, non de ce vague sourire de gens qui ont beaucoup lutté, beaucoup souffert mais de ce sourire jeune et joyeux, consolant à voir sur des traits flétris, comme un rayon du soleil levant sur la neige. Nous sortons, le jour a baissé. On sent de plus en plus l’odeur des roses. La rue est maintenant remplie d’enfants. Il en sort de partout. Quelques ménagères s’effrayent de cela !... Nous reviendrons ici prochainement faire connaissance avec ce petit monde grouillant et tapageur. La petite fille vaudra-t-elle l'amitié ? et l'avenir, le présent?... Ce présent qui s'éteint et ne sera plus, que le passé?... La nuit vient, la marmaille rentre, les logis se ferment, de vagues lueurs brîlent entre les persiennes. L'odeur des roses triomphe enfin dans la rue et la pénètre de cette poésie chère et subtile qui
des réserves inestimables de Foi et de Courage. Vos pauvres lèvres fanées s'éclateraient, non de ce vague sourire de gens qui ont beaucoup lutté, beaucoup souffert mais de ce sourire jeune et joyeux, consolant à voir sur des traits flétris, comme un rayon du soleil levant sur la neige. Nous sortons, le jour a baissé. On sent de plus en plus l’odeur des roses. La rue est maintenant remplie d’enfants. Il en sort de partout. Quelques ménagères s’effrayent de cela !... Nous reviendrons ici prochainement faire connaissance avec ce petit monde grouillant et tapageur. La petite fille vaudra-t-elle l'amitié ? et l'avenir, le présent?... Ce présent qui s'éteint et ne sera plus, que le passé?... La nuit vient, la marmaille rentre, les logis se ferment, de vagues lueurs brîlent entre les persiennes. L'odeur des roses triomphe enfin dans la rue et la pénètre de cette poésie chère et subtile qui s'émane des fleurs, petites Âmes douces pour tous, aux pauvres comme aux riches... A. MAILHAU. GAZETTE RIMÉE Nos bons députés Ils sont rigolos tout de même Nos bons, nos chahuteurs députés ! Comme ils ont horreur du carême, se veulent des indépendants. Neuf mille francs, c’est une somme ; Avec ça, tout pour le Brest ! Où peut vivre à Paris, à Rome, Partout... ou a du Drot. Mais il parait que cette blinde D'honorables joyeux fétards N ; suffisait pas la preuve... C'est reversaut, raille pétards ! Ces nababs ont pourtant des vignes, Des parcs, des villas, des châteaux ; Ils parcourent à l'œil les lignes Et peuvent s’offrir des autos. Quand le bon populaire, quand, résigné, le laboureur, Sous l'ardent soleil qui le mine Pour tous prodigue sa sueur, Ces grands décrocheurs de timbales Gesticulent sur leur perchoir... Il leur faut quinze mille balles Bien que pour tenir le crachoir ! V. Boger LACASSAGNE. Chez M. LE LAY, Peintre Vérrrier Le XVIIIe siècle, mignard, capitonne ses boudoirs comme ses bonbonnières. Ses ouvriers d'art furent tous des miniaturistes au luire délicat et menu. Dans leurs mains minutieuses, la ferronnerie devenait une branche de la joaillerie et ils ciselaient une
ça, tout pour le Brest ! Où peut vivre à Paris, à Rome, Partout... ou a du Drot. Mais il parait que cette blinde D'honorables joyeux fétards N ; suffisait pas la preuve... C'est reversaut, raille pétards ! Ces nababs ont pourtant des vignes, Des parcs, des villas, des châteaux ; Ils parcourent à l'œil les lignes Et peuvent s’offrir des autos. Quand le bon populaire, quand, résigné, le laboureur, Sous l'ardent soleil qui le mine Pour tous prodigue sa sueur, Ces grands décrocheurs de timbales Gesticulent sur leur perchoir... Il leur faut quinze mille balles Bien que pour tenir le crachoir ! V. Boger LACASSAGNE. Chez M. LE LAY, Peintre Vérrrier Le XVIIIe siècle, mignard, capitonne ses boudoirs comme ses bonbonnières. Ses ouvriers d'art furent tous des miniaturistes au luire délicat et menu. Dans leurs mains minutieuses, la ferronnerie devenait une branche de la joaillerie et ils ciselaient une grille de couvent aussi précieusement qu’une bague de marquise. Ceux qui jouaient avaient un appendice, leurs nains, les écailles violines d'or et frêles lacs de porcelaine, plus fade que le nin et malachite, art qui le faisait tuer fatalement le vitrail. Les grands hissages blancs et dorés ne servaient plus dans les salons crème et or que la glace, la dalle nue et vide, soufflée et taillée en biseau par les verriers vénitiens. Les carrosses, les bêtes et les gondoles s'en tiennent au luxe : l'âme de la simple vitre, riche de ses seules vertus, cependant somptueuse et féerique qu'on la sait éclose ainsi qu’une fleur s'ouvre aux jardins aquatiques de cette Venise des lacustres que marine, ville de rêve qu’encadrent le jeu prismatique de ses miroirs d’eau, qui porte un nom aigu et doux comme la brisure de cristal. Mais si cette époque raffinée brisa le vitrail, ce siècle vigoureux, ère des machines, s'efforça de le réhabiliter. La métallurgie prédomina. Le fer appelle le verre pour habiller sa suture qui charpente nos galeries et nos ais. Le pinceau du verrier, un temps délaissé, la canne du souffleur de verre, reprend aujourd'hui l'avantage. L'artisan magique reve son travail d'araignée merveilleuse,
dans les salons crème et or que la glace, la dalle nue et vide, soufflée et taillée en biseau par les verriers vénitiens. Les carrosses, les bêtes et les gondoles s'en tiennent au luxe : l'âme de la simple vitre, riche de ses seules vertus, cependant somptueuse et féerique qu'on la sait éclose ainsi qu’une fleur s'ouvre aux jardins aquatiques de cette Venise des lacustres que marine, ville de rêve qu’encadrent le jeu prismatique de ses miroirs d’eau, qui porte un nom aigu et doux comme la brisure de cristal. Mais si cette époque raffinée brisa le vitrail, ce siècle vigoureux, ère des machines, s'efforça de le réhabiliter. La métallurgie prédomina. Le fer appelle le verre pour habiller sa suture qui charpente nos galeries et nos ais. Le pinceau du verrier, un temps délaissé, la canne du souffleur de verre, reprend aujourd'hui l'avantage. L'artisan magique reve son travail d'araignée merveilleuse, et ses fils et ajoute au solide réseau de fonte fragile réseau de cristal. Puis, dans nos citations, villas et cottages, il pénètre aux questions du médecin moderne. Sa réhabilitation est une conséquence aussi heureuse qu'inattendue de l’hygiène bien comprise et passant devant l'hygieniste qui préconise les vastes ouvertures, il comble le vide large des baies de launé et de sa flore translucide. Le Lay me reçut tandis que j'étais abîmé par ces quelques pensées. Sur le seuil, je fus aussi accueilli et salué par le geste et l'attitude vitrifiés des figurines de verre et de leurs. Un gentilhomme de Henri III, coiffé dans son pourpoint d’azur, sa cape à collets sur les épaules, sa toque à plume blanche couvre sa tête étroite et claire est là, sa main fine repose au collier d’or d’un ordre, et plus loin, à ses hallebardiers transparents, gonflés de bil blond comme d’une bière lumineuse et lent, entre deux chimères, aux fleurs célestes d’un vase de cristal bleu. M. Le Lay est un artiste. Il nous montre de vieux fragments de verrières anciennes qu'il soigneusement recueillis. Cristaux frustes, lourdemment sertis dans le plomb au prix d'efforts innaginables et d’une patience byzantine de la mine,