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(disons-le, et franchement, nous renseignent. Depuis plusieurs années déjà la mode impérieuse nous avait fait connaître le col et le haut de la gorge de Marphise ou de Fanny ; nous avions ainsi des éléments pour juger la valeur d'intimité, et, si nous osons l'écrire, de « comestibilité » de ces deux délicieuses dames. Maintenant, nous, qui ne sommes pas leur amant, ni leur mari, nous possédons de nouveaux « éléments d'éducation », et combien précieux, combien révélateurs ! Nos pères, nos frères aînés, nous-même (avant l'âge de Chérubin) nous vîmes, vers 1880, fleurir les bras des femmes, Les tableaux de Duez, de Gervex, du Prolific Toulmouche en font foi. C'est là une mode qui, croyons-nous, fut assez tenace, et alors, la nudité des bras avait perdu son sens de volupté. D'ailleurs, si cette mode, aujourd'hui ressuscitée, dure quelques mois, nous n'aurons plus rien à apprendre (du point de vue un peu trop masculin, peut-être, où nous nous plaçons) devant tous ces bras nus. Nous les regarderons sans émoi et sans gourmandise. Que dis-je, dans deux semaines, et presque déjà maintenant, les bras tout entiers nus des femmes ne feront plus, ne seront plus leurs amoureuses confidences. Ils sont déjà habitués à se montrer, à être vus, dans des lieux et dans des circonstances, où, hier, ils ne se montraient pas. J'imagine (et ma pudeur s'en offense) une mode qui imposerait aux femmes de montrer leur ventre, ou la douce chute de leurs reins. Évidemment, pendant un lustre de semaines, sinon de jours, ce spectacle ne laissera pas que d'étonner, d'inquiéter, et, même de plaire. Mais, bientôt, l'on s'habituerait, l'on se blaserait, et nous contemplerions ces chères formes rondes, avec la paisible LA VIE PARISIENNE LA SAGESSE DES SAISONS : INDOLE PATINE PAS AVEC L'AMOUR Dessin de René Préjean. indifférence du nègre qui voit sans effarouchement sa négresse toute nue. Il serait donc sensé, astucieux, de ne pas perdre les dernières minutes d'une heure déjà entamée, et de vous demander, ô féminins bras nus, ce que, demain, vous ne saurez plus nous dire. Nous nous en souvenons : du substantif
habitués à se montrer, à être vus, dans des lieux et dans des circonstances, où, hier, ils ne se montraient pas. J'imagine (et ma pudeur s'en offense) une mode qui imposerait aux femmes de montrer leur ventre, ou la douce chute de leurs reins. Évidemment, pendant un lustre de semaines, sinon de jours, ce spectacle ne laissera pas que d'étonner, d'inquiéter, et, même de plaire. Mais, bientôt, l'on s'habituerait, l'on se blaserait, et nous contemplerions ces chères formes rondes, avec la paisible LA VIE PARISIENNE LA SAGESSE DES SAISONS : INDOLE PATINE PAS AVEC L'AMOUR Dessin de René Préjean. indifférence du nègre qui voit sans effarouchement sa négresse toute nue. Il serait donc sensé, astucieux, de ne pas perdre les dernières minutes d'une heure déjà entamée, et de vous demander, ô féminins bras nus, ce que, demain, vous ne saurez plus nous dire. Nous nous en souvenons : du substantif « bras » vient le verbe « embrasser ». Quand nous disons à un enfant : " Embrasse-moi ", il met ses lèvres sur notre joue, ce qui n'est pas comprendre le sens exact des mots. Mais toi, mon cher Cléonthe, tu dis à une femme : « Christiane, embrasse-moi ! « Que fait-elle ? Elle te prend dans ses bras, te serre contre elle, et tu comprends parfaitement, même sans t'en rendre compte, dans cette étreinte et cet asile, nue Christiane n'ignore pas ce que parler veut dire. L'autre soir, à l'Opéra, on distinguait facilement que la jeune dame assise dans le troisième fauteuil du quatrième rang, à l'amphithéâtre, montrait ses bras nus, au public, pour la première fois. D'imperceptibles et ravissants mouvements de pudeur, soudain, faisaient frissonner cette fragile et lumineuse peau de blonde. Il semblait presque que ces bras étaient doués d'une vie propre, sur laquelle la dame doucement désorientée n'avait plus de domination. « Que nous arrive-t-il, songeaient ces bras au souple et pur linéament ; nous éprouvons des sensations absolument nouvelles, qui nous déconcertent et nous dérangent. Jamais nous n'avons senti cet innombrable chatouillement, cette caresse multiple qui fuit, revient, s'interrompt, recommence. Caresse étrange, énervante,
! « Que fait-elle ? Elle te prend dans ses bras, te serre contre elle, et tu comprends parfaitement, même sans t'en rendre compte, dans cette étreinte et cet asile, nue Christiane n'ignore pas ce que parler veut dire. L'autre soir, à l'Opéra, on distinguait facilement que la jeune dame assise dans le troisième fauteuil du quatrième rang, à l'amphithéâtre, montrait ses bras nus, au public, pour la première fois. D'imperceptibles et ravissants mouvements de pudeur, soudain, faisaient frissonner cette fragile et lumineuse peau de blonde. Il semblait presque que ces bras étaient doués d'une vie propre, sur laquelle la dame doucement désorientée n'avait plus de domination. « Que nous arrive-t-il, songeaient ces bras au souple et pur linéament ; nous éprouvons des sensations absolument nouvelles, qui nous déconcertent et nous dérangent. Jamais nous n'avons senti cet innombrable chatouillement, cette caresse multiple qui fuit, revient, s'interrompt, recommence. Caresse étrange, énervante, audacieuse d'intention, de réalisation si timide, qui demande, qui promet, et qui ne donne rien. Ce sont tous les regards de ces hommes qui composent cette intolérable caresse-là... Quand les seuls yeux de l'homme qu'elle aime nous considèrent, nous n'éprouvons rien de ce que nous éprouvons à présent. Au lieu de cette caresse plus légère, plus inconsistante et plus irritante que le sera le contact des pattes d'un petit papillon, nous préférerions sentir à la saignée, à la place où bat notre tiède sang bleu, la forme savante et volontaire de deux lèvres que rien ne presse, et qui s'attardent... Ainsi (sans doute) songeaient ces bras. Aux regards des hommes ils disaient que leur jeune propriétaire n'était pas loin, beaucoup, de son noviciat; que ce n'était sans doute qu'au tour d'un seul buste qu'ils avaient noué leur lien vivant et que si d'autres mains que les mains bienaimées s'enhardissaient à toucher cette chair délicate, elle se retirerait, se rétracterait comme l'herbe sensitive, comme le vif-argent. Mais les bras d'Olympia appellent les caresses. Leur nudité semble être leur vêtement. Une clarté chaude et paresseuse en ruisselle. Ils font songer à du miel, à de la confiture de roses, aux gâteaux que
de cette caresse plus légère, plus inconsistante et plus irritante que le sera le contact des pattes d'un petit papillon, nous préférerions sentir à la saignée, à la place où bat notre tiède sang bleu, la forme savante et volontaire de deux lèvres que rien ne presse, et qui s'attardent... Ainsi (sans doute) songeaient ces bras. Aux regards des hommes ils disaient que leur jeune propriétaire n'était pas loin, beaucoup, de son noviciat; que ce n'était sans doute qu'au tour d'un seul buste qu'ils avaient noué leur lien vivant et que si d'autres mains que les mains bienaimées s'enhardissaient à toucher cette chair délicate, elle se retirerait, se rétracterait comme l'herbe sensitive, comme le vif-argent. Mais les bras d'Olympia appellent les caresses. Leur nudité semble être leur vêtement. Une clarté chaude et paresseuse en ruisselle. Ils font songer à du miel, à de la confiture de roses, aux gâteaux que les pâtissiers confectionnaient, au temps de l'âge d'or (1914). On est tout prêt à apprécier ces bras éloquents et prometteurs, non seulement avec le sens de la vue et le sens du toucher, mais avec le sens du goût : « J'aime les bras de toutes mes papilles », dirions-nous à Olympia, si nous l'osions. Nous ne tiendrions pas à Hosine de tels propos d'anthropophage, car les bras fins de Rosine ont la fraîcheur de l'air, et l'agilité du rayon. Bras de naïade qui évoquent la source, où, en mai, l'on surprend Diane au bain. Les bras de Rosine disent qu'elle fait l'amour dans les rires et la gaieté, avec une foi joyeuse et une gentille impétuosité. Mais Rosine connaît des tendresses enfantines qu'ignorera toujours la brune Jessica. Ces bras-là sont musclés, mats et duvetés. Certes, ils ne se noueront pas à vos épaules comme un ruban, comme une écharpe, mais comme une élingue, étroitement, solidement. L'amour de Jessica est un jeu de meurtrissures qui doit avoir de l'analogie avec la lutte, la boxe et le foot-ball. Regardez comme le biceps se dessine quand Jessica remue son éventail, remonte son manteau. Entraînez-vous avant de l'aborder, vous qui convoitez ses faveurs
à Olympia, si nous l'osions. Nous ne tiendrions pas à Hosine de tels propos d'anthropophage, car les bras fins de Rosine ont la fraîcheur de l'air, et l'agilité du rayon. Bras de naïade qui évoquent la source, où, en mai, l'on surprend Diane au bain. Les bras de Rosine disent qu'elle fait l'amour dans les rires et la gaieté, avec une foi joyeuse et une gentille impétuosité. Mais Rosine connaît des tendresses enfantines qu'ignorera toujours la brune Jessica. Ces bras-là sont musclés, mats et duvetés. Certes, ils ne se noueront pas à vos épaules comme un ruban, comme une écharpe, mais comme une élingue, étroitement, solidement. L'amour de Jessica est un jeu de meurtrissures qui doit avoir de l'analogie avec la lutte, la boxe et le foot-ball. Regardez comme le biceps se dessine quand Jessica remue son éventail, remonte son manteau. Entraînez-vous avant de l'aborder, vous qui convoitez ses faveurs ; et, si vous n'aimez pas les sports violents, croyez-moi, occupez-vous plutôt de cette dame, là-bas, dont les bras nus sont phosphorescents comme le clair de lune ; elle vous bercera dans l'amoureux plaisir plus mollement qu'un nocturne de Chopin. Il y a aussi les dames qui exhibent des bras qu'une loi sévère et inexorable devrait leur interdire de montrer. Les unes ont des bras qui rappellent les danses macabres du Musée de Bâle, ce qui rend tout à fait malheureux ; les autres ont des bras pareils aux cuisses des lutteuses des foires : spectacle d'une monstrueuse et indécente ambiguïté... GALAOR. Une école quelconque. Un pion quelconque. Et hélas! un gosse quelconque. LE PION. À quelle date a été signé l'armistice et en quelle année ? LE GOSSE. — Le 11 décembre 1917. LE PION. — Novembre ! Onze novembre. Et 1918. Comment a-t-il été signé ? LE GOSSE. — Par télégraphie sans fil. LE PION. ??? Expliquez-vous. LE GOSSE. — Oui, m'sieu, au moyen d'un aéroplane. LE PION. — Vous accordez trop d'importance à des détails. Voyons, quelles étaient ses clauses ? LE GOSSE. — On rendait les sous-marins, et puis les mines, et le bassin de la
qu'une loi sévère et inexorable devrait leur interdire de montrer. Les unes ont des bras qui rappellent les danses macabres du Musée de Bâle, ce qui rend tout à fait malheureux ; les autres ont des bras pareils aux cuisses des lutteuses des foires : spectacle d'une monstrueuse et indécente ambiguïté... GALAOR. Une école quelconque. Un pion quelconque. Et hélas! un gosse quelconque. LE PION. À quelle date a été signé l'armistice et en quelle année ? LE GOSSE. — Le 11 décembre 1917. LE PION. — Novembre ! Onze novembre. Et 1918. Comment a-t-il été signé ? LE GOSSE. — Par télégraphie sans fil. LE PION. ??? Expliquez-vous. LE GOSSE. — Oui, m'sieu, au moyen d'un aéroplane. LE PION. — Vous accordez trop d'importance à des détails. Voyons, quelles étaient ses clauses ? LE GOSSE. — On rendait les sous-marins, et puis les mines, et le bassin de la Sarre aux Tchéco-Slovaques. LE PION. Qui, on ? LE GOSSE. — Guillaume II. LE PION. Où était-il, Guillaume II ? LE GOSSE. — À Varennes. LE PION, avec ennui. — Changeons de sujet. Parlons des nations alliées. Combien y en avait-il ? (Silence du gosse.) À cinq ou six près ? (Silence.) Quelle était la situation du LA VIE PARISIENNE Dessein de l'État ZOOLOGIE FANTAISISTE Chili (Embarras.) Qu'est-ce que l'union sacrée ! LE GOSSE. — C'est... c'est quand on se dispute en temps de guerre... LE PION. Curieuse définition ! Voyons, qui était Viviani ! LE GOSSE. — Lui poète italien, qui faisait des proclamations sur le Capitole. LE PION. À quoi servait le rouleau compresseur ? LE GOSSE. — À rouler les gens. LE PION. — Quelle était la situation économique ? LE GOSSE. — Elle n'était pas économique, m'sieu. On ne mangeait que du rat. Alors, Jules Favre... LE PION. — Vous en êtes sûr ? LE GOSSE, cherchant. — Non, le ministre, c'était Mirabeau. LE PION. — Mirabeau ? Clemenceau ! LE GOSSE, ravi. — Oui, Clemenceau. Alors, le ministre, il fit une circulaire... LE PION. — Parlez-moi de la réparation des dommages causés. Où en est-elle
? (Silence.) Quelle était la situation du LA VIE PARISIENNE Dessein de l'État ZOOLOGIE FANTAISISTE Chili (Embarras.) Qu'est-ce que l'union sacrée ! LE GOSSE. — C'est... c'est quand on se dispute en temps de guerre... LE PION. Curieuse définition ! Voyons, qui était Viviani ! LE GOSSE. — Lui poète italien, qui faisait des proclamations sur le Capitole. LE PION. À quoi servait le rouleau compresseur ? LE GOSSE. — À rouler les gens. LE PION. — Quelle était la situation économique ? LE GOSSE. — Elle n'était pas économique, m'sieu. On ne mangeait que du rat. Alors, Jules Favre... LE PION. — Vous en êtes sûr ? LE GOSSE, cherchant. — Non, le ministre, c'était Mirabeau. LE PION. — Mirabeau ? Clemenceau ! LE GOSSE, ravi. — Oui, Clemenceau. Alors, le ministre, il fit une circulaire... LE PION. — Parlez-moi de la réparation des dommages causés. Où en est-elle ? Non, c'est vrai, le règlement, en 1905, est trop récent ! Dites-moi plutôt : quelles régions souffrirent le plus ? LE GOSSE. — Les régions envahies. LE PION. — Bien. Pourquoi les appeliez-vous ainsi ? LE GOSSE. Parce qu'elles étaient envahies de fonctionnaires... LE PION, étonné. — Quel manuel d'histoire avez-vous appris ? LE GOSSE. — Le livre classique de M. Gustave Hervé, m'sieu. LE PION. — Alors, parlez-moi de quelques vainqueurs... LE GOSSE. — Le maréchal Foch. LE PION. — Oui. Mais ensuite ? M. Albert Thomas ? qui était-ce ? M. Sembat ? qui était-ce ? M. Renaudel, qui était-ce ? (Silence mortel.) M. Bah ! vous êtes excusable. Je vous donne un quatre. Vos camarades l'ont oublié aussi ! Il y en a même de pires que vous. L'un d'eux m'a cité tout à l'heure, comme chef de guerre, un certain général Cherfils, dont je n'ai jamais entendu parler... HERVÉ LAUWICK. Il avait fleuri le salon comme un reposoir et je n'aime pas qu'on pavoise avant la victoire De rouges pétales jonchaient le divan. Dans un plat marocain, des cerises et de juteux abricots mariaient leurs vives couleurs. Le champagne se glaçait dans un seau. Trop
d'histoire avez-vous appris ? LE GOSSE. — Le livre classique de M. Gustave Hervé, m'sieu. LE PION. — Alors, parlez-moi de quelques vainqueurs... LE GOSSE. — Le maréchal Foch. LE PION. — Oui. Mais ensuite ? M. Albert Thomas ? qui était-ce ? M. Sembat ? qui était-ce ? M. Renaudel, qui était-ce ? (Silence mortel.) M. Bah ! vous êtes excusable. Je vous donne un quatre. Vos camarades l'ont oublié aussi ! Il y en a même de pires que vous. L'un d'eux m'a cité tout à l'heure, comme chef de guerre, un certain général Cherfils, dont je n'ai jamais entendu parler... HERVÉ LAUWICK. Il avait fleuri le salon comme un reposoir et je n'aime pas qu'on pavoise avant la victoire De rouges pétales jonchaient le divan. Dans un plat marocain, des cerises et de juteux abricots mariaient leurs vives couleurs. Le champagne se glaçait dans un seau. Trop préparée, trop attendue, cette fête. Ah ! cher, combien vous étiez sûr de vous ! J'étais venue un peu curieuse, mais ne sachant pas bien ce que je voulais, séduite, effarée, comptant sur le hasard, sur mon humeur, prête à tout, et je m'étais lestée d'indulgence comme un joueur se lestète d'or lorsqu'il allant le tapis vert. Mais devant ces préparatifs, devant ces coussins fatigués d'en avoir vu bien d'autres, je me suis sentie offensée et déçue. La scène que nous allions jouer, pauvres pantins, la scène éternelle, banale et navrante, s'est imposée à mon esprit lucide. Je sais trop ce qui va suivre : le blond Champagne mousse dans la coupe que tu m'offres en disant : « Buvez, mon petit. » Tu mords dans ce fruit qui porte la marque de tes dents. Nos baisers ont le goût des cerises. Ton visage s'altère sous le désir. Tu murmures, pesant sur ma poitrine : « Veux-tu ? » pour m'entendre haleter : — « Oui, viens ! » Aveu de défaite qui t'absous d'avance et te donne, orgueilleux, la joie d'être sollicité. Tu te relèves satisfait et, lointain tu dégustes un abricot intact et, sans songer que l'odeur du
lestète d'or lorsqu'il allant le tapis vert. Mais devant ces préparatifs, devant ces coussins fatigués d'en avoir vu bien d'autres, je me suis sentie offensée et déçue. La scène que nous allions jouer, pauvres pantins, la scène éternelle, banale et navrante, s'est imposée à mon esprit lucide. Je sais trop ce qui va suivre : le blond Champagne mousse dans la coupe que tu m'offres en disant : « Buvez, mon petit. » Tu mords dans ce fruit qui porte la marque de tes dents. Nos baisers ont le goût des cerises. Ton visage s'altère sous le désir. Tu murmures, pesant sur ma poitrine : « Veux-tu ? » pour m'entendre haleter : — « Oui, viens ! » Aveu de défaite qui t'absous d'avance et te donne, orgueilleux, la joie d'être sollicité. Tu te relèves satisfait et, lointain tu dégustes un abricot intact et, sans songer que l'odeur du tabac m'incommode tu grailles une cigarette. Devant le miroir, sous ton regard qui te détaille, je lève nonchalante un bras nu pour coiffer mes cheveux rebelles. J'enfile ma robe et redeviens celle que je suis pour tout le monde. Dans mon manteau, sous mon chapeau, je suis la dame qui passe. Je reçois sur ma voilette un baiser négligent : « Oh ! Vous sentez le tabac ! » J'accorde un rendez-vous que je décommanderai. La rue nous reprend : chacun rentre chez soi. Tout cela je l'ai vécu en quelques secondes. Ah ! Restons les amis que nous sommes. J'ai opposé à tes prières un aimable et insolent refus. Tu m'as reproché d'être coquette, fantasque, de me moquer de toi. J'ai senti que je blessais ta vanité, plus que je ne décevais ton amour. Cela m'a refroidie. Tu pouvais encore, hardi conquérant, être vainqueur, mais l'audace t'a manquée. Nous nous sommes quittés mécontents. C'est le grand malentendu. Je ne t'ai pas revu. Tu évites les endroits où tu pourrais me rencontrer, où je te cherche... Ah ! pourquoi ai-je dédaigné le gage frémissant de ton désir ? Je t'espère, et je t'attends. Je t'attends surtout le soir et je
passe. Je reçois sur ma voilette un baiser négligent : « Oh ! Vous sentez le tabac ! » J'accorde un rendez-vous que je décommanderai. La rue nous reprend : chacun rentre chez soi. Tout cela je l'ai vécu en quelques secondes. Ah ! Restons les amis que nous sommes. J'ai opposé à tes prières un aimable et insolent refus. Tu m'as reproché d'être coquette, fantasque, de me moquer de toi. J'ai senti que je blessais ta vanité, plus que je ne décevais ton amour. Cela m'a refroidie. Tu pouvais encore, hardi conquérant, être vainqueur, mais l'audace t'a manquée. Nous nous sommes quittés mécontents. C'est le grand malentendu. Je ne t'ai pas revu. Tu évites les endroits où tu pourrais me rencontrer, où je te cherche... Ah ! pourquoi ai-je dédaigné le gage frémissant de ton désir ? Je t'espère, et je t'attends. Je t'attends surtout le soir et je me fais belle pour toi : du rose aux joues, le nez poudré, une coquille de rubans entre ces boucliers de dentelle. Seule vient la nuit qui m'enveloppe de noir abandon. Fiévreuse, j'appelle en vain le bienfaisant sommeil et le beau rêve consolateur. Je ferme les yeux et je te vois. Tu surgis de l'ombre. N'es-tu pas sous ce rideau gonflé ? On a marché dans le salon, le plancher craque : C'est toi peut-être ? Je me dresse, hallucinée. Ce n'est que le chat qui fonce sur moi ses yeux de phosphore. Pourquoi ne viens-tu pas ? Il y a chez moi tout ce que tu peux souhaiter : le porto est caché dans cette petite armoire, le brûle-parfum répand cette odeur délicate que tu crois être du santal. J'ai supprimé les potiches que tu n'aimais pas, le chat ne dort plus sur mon lit, et je ne mords plus mes lèvres, qui t'appartiennent. Ah ! reviens, mon aimé, reviens, je ne te ferai aucun reproche et la panthère tigrée qui sait ton nom, la panthère rongée de mites ne tournera pas vers toi ses crocs jaunis quand tu poseras le pied sur elle pour escalader le lit. Je
vois. Tu surgis de l'ombre. N'es-tu pas sous ce rideau gonflé ? On a marché dans le salon, le plancher craque : C'est toi peut-être ? Je me dresse, hallucinée. Ce n'est que le chat qui fonce sur moi ses yeux de phosphore. Pourquoi ne viens-tu pas ? Il y a chez moi tout ce que tu peux souhaiter : le porto est caché dans cette petite armoire, le brûle-parfum répand cette odeur délicate que tu crois être du santal. J'ai supprimé les potiches que tu n'aimais pas, le chat ne dort plus sur mon lit, et je ne mords plus mes lèvres, qui t'appartiennent. Ah ! reviens, mon aimé, reviens, je ne te ferai aucun reproche et la panthère tigrée qui sait ton nom, la panthère rongée de mites ne tournera pas vers toi ses crocs jaunis quand tu poseras le pied sur elle pour escalader le lit. Je pourrais aller à toi et te dire : « Me voilà ». Mais tu en aimes peut-être une autre... On prétend que tu courtises Etty ma perfide amie, tant pis pour elle : tu ne lui donnes que ton dépit. Je t'ai écrit et tu ne m'as pas répondu. Adieu, bel amour ignoré, adieu ! LUCIE PAUL MARGUERITTE CHOSES ET AUTRES Il eut été bien surprenant que quelqu'un ou quelqu'une des théâtres ne fut pas mêlé pour une petite part du scandale des faux vrais Rodins. Il ne saurait y avoir un grand scandale un peu important à Paris sans que le monde des théâtres y participe pour un peu. C'est une tradition. Et il semble qu'il manquerait quelque chose à la vie parisienne si elle n'était pas respectée. Donc nous avons vu surgir dans l'affaire Rodin (au bout de quelque temps, l'intérêt était bien ménagé) la charmante Diterle et son ami M. Galimard. N'ayons pas peur des banales formules et écrivons encore, que ce couple était « bien parisien ». Mlle Diterle a charmé d'un talent léger et impertinent deux ou trois générations et M. Galimard collectionne depuis quelque vingt-cinq ans, avec une patience âpre et minutieuse, les œuvres
bel amour ignoré, adieu ! LUCIE PAUL MARGUERITTE CHOSES ET AUTRES Il eut été bien surprenant que quelqu'un ou quelqu'une des théâtres ne fut pas mêlé pour une petite part du scandale des faux vrais Rodins. Il ne saurait y avoir un grand scandale un peu important à Paris sans que le monde des théâtres y participe pour un peu. C'est une tradition. Et il semble qu'il manquerait quelque chose à la vie parisienne si elle n'était pas respectée. Donc nous avons vu surgir dans l'affaire Rodin (au bout de quelque temps, l'intérêt était bien ménagé) la charmante Diterle et son ami M. Galimard. N'ayons pas peur des banales formules et écrivons encore, que ce couple était « bien parisien ». Mlle Diterle a charmé d'un talent léger et impertinent deux ou trois générations et M. Galimard collectionne depuis quelque vingt-cinq ans, avec une patience âpre et minutieuse, les œuvres des artistes dans le besoin. Au demeurant on les rencontrait, assez souvent ensemble, M. Galimard suivant fidèlement Mlle Diterle et portant dans ses bras le petit chien d'icelle. Mais qui eut dit en voyant ces deux personnages qui ne manquaient ni de complaisance, ni de gentillesse (ni d'argent) qui eut dit que ces gens-là trafiquaient d'objets d'art, que M. Galimard, si fier de ses collections, en vendait de temps en temps une partie au commun des mortels. Aujourd'hui les vrais marchands, les experts, vous susurrent à travers un féroce sourire. — Comment vous ne le saviez pas ?... Mais c'était l'amateur trafiquant, dans toute son horreur !... Assurément, les marchands n'aiment pas beaucoup la concurrence. Que l'illustre Galimard ait vendu quelques Rodins, il se peut... Mais est-ce là le péché, le galeux d'où vient tout le mal ? Et Mlle Diterle ? Elle a dû nous avouer, dans cette affaire, qu'elle avait quarante-huit ans. « Elle s'est rajeunie », ont proclamé toutes les Parisiennes en un touchant ensemble. Quarante-huit ans ! Obligée de lancer de tels aveux. C'est le supplice de la question. Mlle Diterle, n'est-elle pas déjà bien punie ? M. Jean C. au a lu, voici peu de