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L'ennemi va donner la parole au canon... Ce poème, composé en souvenir du bombardement de Lille par les allemands les 11, 12 et 13 Octobre 1914, relate un épisode véridique. L'auteur, alité depuis le 9 Septembre, en proie à une attaque d'appendicite, a passé les trois jours terribles dans son lit sans consentir à être transporté dans une cave ; sa fièvre atteignait alors 39 degrés. Tout est silencieux et noir. Il est neuf heures, La patrouille a passé. Pensifs dans leurs demeures Deux cent mille habitants attendent sans émoi Que l'artilleur procède au vacarme d'effroi. Soudain — sans achever mon beau rêve où la gloire Flotte avec le drapeau — je remue et veux boire; Soudain aussi s'entend le brusque éclatement Dans l'air mouillé du soir d'un obus allemand. Dès ce signal lugubre, au-dessus de la ville, Le projectile ailé succède au projectile Et le schrapnell porteur de ravage et de feu : Une cité prospère est leur sinistre enjeu. Cruel bombardement, dure loi de la guerre, Où sont les doux plaisirs et les rires de naguère ? Plus un homme valide au foyer ! Le souci Devient le lot de ceux que le sort tient ici : Enfants, femmes, vieillards, malades tous très braves Vont demeurer trois jours sous la voûte des caves, Y descendre leurs lits, se secourir entre eux, Railler l'efféminé que le bruit rend peureux, Puis, avec la grandeur froide du sacrifice, Accepter jusqu'au fond l'aigre vin du calice. Qu'importent les canons aux rugissants accès, Tous ces Lillois, remplis de l'idéal français, Veulent renouveler par leur fureur jalouse L'exploit de leurs aïeux en l'an quatre-vingt-douze. Autour d'eux cependant s'écroulent les maisons, Des fugitifs chassés de trop frêles cloisons Par le feu, par l'odeur de poudre et de résine, Cherchent un autre abri dans la zone voisine ; Enfin dans l'hôpital cette foule s'abat Couvrant de sa clameur le sinistre sabbat. L'asile du repos, où l'on souffre en silence, Prête alors ses échos à cette violence, Les débris de mitraille et de vitre alentour Jonchent bientôt les toits, le jardin et la cour ; Un obus
femmes, vieillards, malades tous très braves Vont demeurer trois jours sous la voûte des caves, Y descendre leurs lits, se secourir entre eux, Railler l'efféminé que le bruit rend peureux, Puis, avec la grandeur froide du sacrifice, Accepter jusqu'au fond l'aigre vin du calice. Qu'importent les canons aux rugissants accès, Tous ces Lillois, remplis de l'idéal français, Veulent renouveler par leur fureur jalouse L'exploit de leurs aïeux en l'an quatre-vingt-douze. Autour d'eux cependant s'écroulent les maisons, Des fugitifs chassés de trop frêles cloisons Par le feu, par l'odeur de poudre et de résine, Cherchent un autre abri dans la zone voisine ; Enfin dans l'hôpital cette foule s'abat Couvrant de sa clameur le sinistre sabbat. L'asile du repos, où l'on souffre en silence, Prête alors ses échos à cette violence, Les débris de mitraille et de vitre alentour Jonchent bientôt les toits, le jardin et la cour ; Un obus égaré tombé sur un vieil orme En fait rapidement une ruine informe ; Un second, éclatant à la base du mur, Inonde de lueurs le bâtiment obscur. Dans des tunnels profonds à l'abri des grenades Déjà les infirmiers transportent les malades ; Animés d'un sang-froid qui confond les esprits, Sans penser au péril, superbes de mépris, Sous les couloirs vitrés ils circulent sans crainte, Croisent dans tous les sens le vaste labyrinthe, Dévoués artisans changés en sauveteurs, Empressés d'obéir à la voix des docteurs. On compte les présents. Un des malades manque, Qui va se dévouer; un interne, que flanque Un tout jeune infirmier, revient à l'hôpital, Et s'approche sans bruit de mon lit de métal; Au danger du moment venu pour me soustraire, Il parle avec bonté, comme un frère à son frère, Mais à ses arguments j'oppose mon refus, A quoi s'attendait peu l'ambassadeur confus; Le novice prêcheur, fort de son droit, insiste; Doucement obstiné, cependant je résiste Et lui dis que s'il faut mourir par le canon Je préfère ma chambre au sombre cabanon, Que je ne veux pas fuir, qu'ainsi le veut mon père, Qu'à l'ordre du soldat disparu j'obtempère... Tout plaidoyer est vain, je refuse,
penser au péril, superbes de mépris, Sous les couloirs vitrés ils circulent sans crainte, Croisent dans tous les sens le vaste labyrinthe, Dévoués artisans changés en sauveteurs, Empressés d'obéir à la voix des docteurs. On compte les présents. Un des malades manque, Qui va se dévouer; un interne, que flanque Un tout jeune infirmier, revient à l'hôpital, Et s'approche sans bruit de mon lit de métal; Au danger du moment venu pour me soustraire, Il parle avec bonté, comme un frère à son frère, Mais à ses arguments j'oppose mon refus, A quoi s'attendait peu l'ambassadeur confus; Le novice prêcheur, fort de son droit, insiste; Doucement obstiné, cependant je résiste Et lui dis que s'il faut mourir par le canon Je préfère ma chambre au sombre cabanon, Que je ne veux pas fuir, qu'ainsi le veut mon père, Qu'à l'ordre du soldat disparu j'obtempère... Tout plaidoyer est vain, je refuse, c'est bien, Faisant ce que je dois, je ne regrette rien. Et comme j'implorais qu'on suivit mon caprice, L'infirmier m'accordant sa voix conciliatrice Très crânement conclut : « Puisqu'il en est ainsi, Si vous voulez, Docteur, nous resterons aussi ». Lille, 8 Août 1918. L'EMBASTILLLEMENT Afanel alta mente reposulum Ceci reste gravé au fond du cœur (VIRGILE). Un dimanche, à l'instant voisin du crépuscule, A l'heure où le badaud bourgeoisement circule Et débite en plein vent des propos peu sensés, Je sors prendre le frais et marche à pas pressés. Où vais-je ? On le devine. Au mur, où d'habitude Les grands faits de la Guerre — avec sollicitude — Sont fixés chaque soir en style approfondi. C'est là le rendez-vous du critique érudit, Du connaisseur profond et du stratège habile Dont les plans merveilleux eussent protégé Lille. Que de régiments pris, d'escadrons culbutés Si notre Etat-Major les avait consultés, Que de rivaux noyés dans les eaux du « grand Fleuve », Que de trônes royaux s'effondraient dans l'épreuve ! Mais par un sort fatal les Chefs n'écoutent pas Les sagaces avis qu'on sème sur leurs pas; D'ailleurs séparé d'eux par le front de bataille Le fin stratège en vain
reste gravé au fond du cœur (VIRGILE). Un dimanche, à l'instant voisin du crépuscule, A l'heure où le badaud bourgeoisement circule Et débite en plein vent des propos peu sensés, Je sors prendre le frais et marche à pas pressés. Où vais-je ? On le devine. Au mur, où d'habitude Les grands faits de la Guerre — avec sollicitude — Sont fixés chaque soir en style approfondi. C'est là le rendez-vous du critique érudit, Du connaisseur profond et du stratège habile Dont les plans merveilleux eussent protégé Lille. Que de régiments pris, d'escadrons culbutés Si notre Etat-Major les avait consultés, Que de rivaux noyés dans les eaux du « grand Fleuve », Que de trônes royaux s'effondraient dans l'épreuve ! Mais par un sort fatal les Chefs n'écoutent pas Les sagaces avis qu'on sème sur leurs pas; D'ailleurs séparé d'eux par le front de bataille Le fin stratège en vain fait ses calculs et braille, En vain depuis quatre ans, comme un docteur disert, Il clame ses conseils aux sables du désert, Mais qu'on l'écoute ou non, qu'importe ! si son prisme En ses plis de cristal fixe son optimisme Le métier toutefois comporte du danger Dans un pays qu'occupe et régit l'étranger, Et l'on vit maintes fois le stratège-prophète. Escorté d'assez près par des Argus en quête. Ainsi, sorti fort tard en ville ce jour-là, Croisant des vieux messieurs qui glosent de « cela », Un bras s'abat sur moi qui m'empoigne et m'érafle. « Militar Polizei ! Sauve-qui peut ! la Rafle ! » Glapit-on près de moi, et d'autres mots choisis, Mais déjà les soldats armés de leurs fusils, Serviteurs sourds-muets, sans ombre de malice, Enfilent le chemin du poste de police. Le cortège est formé. Couronne de bourgeois Dont je suis un fleuron, n'ayant pas d'autre choix ! Il faut accepter tout avec philosophie, Depuis Jésus, ce sont les « Purs » qu'on crucifie, Dieu destine le « Juste » à souffrir le tourment Sur un mont Golgotha. Subissons noblement, Mêlé sans le savoir dans une obscure affaire, De chauvins trop ardents complice solidaire, Le Juge
et régit l'étranger, Et l'on vit maintes fois le stratège-prophète. Escorté d'assez près par des Argus en quête. Ainsi, sorti fort tard en ville ce jour-là, Croisant des vieux messieurs qui glosent de « cela », Un bras s'abat sur moi qui m'empoigne et m'érafle. « Militar Polizei ! Sauve-qui peut ! la Rafle ! » Glapit-on près de moi, et d'autres mots choisis, Mais déjà les soldats armés de leurs fusils, Serviteurs sourds-muets, sans ombre de malice, Enfilent le chemin du poste de police. Le cortège est formé. Couronne de bourgeois Dont je suis un fleuron, n'ayant pas d'autre choix ! Il faut accepter tout avec philosophie, Depuis Jésus, ce sont les « Purs » qu'on crucifie, Dieu destine le « Juste » à souffrir le tourment Sur un mont Golgotha. Subissons noblement, Mêlé sans le savoir dans une obscure affaire, De chauvins trop ardents complice solidaire, Le Juge impartial estimera certain Que j'intriguais parmi ce groupe clandestin, Moi de qui la prudence a su sceller la bouche, Qui crains avec raison tout rassemblement louche, Mais qu'un destin néfaste amena là ce soir Au lieu de me conduire en un jardin m'asseoir. Soit ! Portons le fardeau des peines exigibles Aussi résolument que ces incorrigibles. « Ah ! vous pensez qu'en France on doit être content « Et que nous vous cachons un succès important, « Que vos grands généraux préparent la victoire, « Que vos soldats encor se sont couverts de gloire. « Qui vous a dit cela? Par quel moyen subtil « Etes-vous renseignés ? Serait-ce le « sans fil » ? » D'un semblable grief comment se disculper. N'est-il pas interdit d'ailleurs de s'attrouper ?... En escrime l'attaque apprêtant la riposte Ne soyons pas surpris qu'on nous conduise au poste, Confondus en un tas, sous un grand hall vitré Par les derniers rayons du soleil éclairé, Qu'un sbire à l'œil aigu nous reçoive et nous compte, Et par le téléphone à son chef rende compte, Puis que, les murs bien clos, d'un sommeil apparent, Gendarme sans entraille, il dorme indifférent. L'endroit prête aux discours : «
exigibles Aussi résolument que ces incorrigibles. « Ah ! vous pensez qu'en France on doit être content « Et que nous vous cachons un succès important, « Que vos grands généraux préparent la victoire, « Que vos soldats encor se sont couverts de gloire. « Qui vous a dit cela? Par quel moyen subtil « Etes-vous renseignés ? Serait-ce le « sans fil » ? » D'un semblable grief comment se disculper. N'est-il pas interdit d'ailleurs de s'attrouper ?... En escrime l'attaque apprêtant la riposte Ne soyons pas surpris qu'on nous conduise au poste, Confondus en un tas, sous un grand hall vitré Par les derniers rayons du soleil éclairé, Qu'un sbire à l'œil aigu nous reçoive et nous compte, Et par le téléphone à son chef rende compte, Puis que, les murs bien clos, d'un sommeil apparent, Gendarme sans entraille, il dorme indifférent. L'endroit prête aux discours : « Quelques jours de Bastille « Me chuchote quelqu'un, moi, cela m'émoustille; « C'est un peu de verdeur qui rajeunit mes ans, « Et ravive à propos les souvenirs pesants, « Ce lot des exilés, le mien fils de Lorraine « Dont la jeunesse hélas ! fut loin d'être sereine. « Je revois mieux mon père, homme énergique et droit, « Abandonnant son champ, sa fortune et son toit, « Emmenant ses enfants, sa vaillante compagne « Pour ne pas devenir sujet de l'Allemagne, « Puis me voulant soldat, avec au cœur l'espoir « Que, lui, déraciné, pourra bientôt revoir « Sa tranquille chaumière aux joyeuses fumées « Et les clochers pointus des provinces aimées. « Ce rêve enfin prend forme et les jours sont comptés « Où les envahisseurs reculeront, domptés, « Où mes quatre garçons reprendront — je l'espère — « Jusqu'aux rives du Rhin, le pays du grand-père. « Alors le gai soleil dissipant le brouillard, « Sera réalisé le souhait du vieillard ». ... D'autres parlaient aussi, de villes, de rivières, D'avions, de canons, de fouets et d'étrivières; Les rêveurs, épuisant leur thème favori, S'égaraient aux détours de leur amphigouri, Bref tout ce bruit de voix, ces
Je revois mieux mon père, homme énergique et droit, « Abandonnant son champ, sa fortune et son toit, « Emmenant ses enfants, sa vaillante compagne « Pour ne pas devenir sujet de l'Allemagne, « Puis me voulant soldat, avec au cœur l'espoir « Que, lui, déraciné, pourra bientôt revoir « Sa tranquille chaumière aux joyeuses fumées « Et les clochers pointus des provinces aimées. « Ce rêve enfin prend forme et les jours sont comptés « Où les envahisseurs reculeront, domptés, « Où mes quatre garçons reprendront — je l'espère — « Jusqu'aux rives du Rhin, le pays du grand-père. « Alors le gai soleil dissipant le brouillard, « Sera réalisé le souhait du vieillard ». ... D'autres parlaient aussi, de villes, de rivières, D'avions, de canons, de fouets et d'étrivières; Les rêveurs, épuisant leur thème favori, S'égaraient aux détours de leur amphigouri, Bref tout ce bruit de voix, ces critiques savantes, Ces récits de combats, d'alertes, d'épouvantes, — Résultat imprévu — troublèrent le dormeur, Ranimèrent son zèle et sa méchante humeur. Le sbire interrompit sa béate indolence Par d'expressifs jurons. Il imposa silence Aux gêneurs, puis allait reprendre son sommeil, Quand un appel sonore ébranla l'appareil. L'homme alors encastra sa figure bouffonne Dans les deux récepteurs du fâcheux téléphone : « Ja, ja wohl ! » consentait son gros crâne entravé. Funeste Ja ! Notre sort s'était donc aggravé ! Bref, armant son fusil, le sbire nous fit signe, Nous précéda d'un pas cadencé, lourd et digne, Dans les couloirs obscurs de la maison d'arrêt Sentiers mystérieux d'une sombre forêt... Ô joie ! Un bec de gaz, éblouissante étoile, De notre illusion faisant tomber le voile, Douze coups au beffroi nous annonçaient minuit, Nous étions dans la nuit et le sbire avait fui ! Que s'était-il produit ? À l'élan de nos fibres, Nous sentions tout le prix de ce simple mot : Libres ! Et qu'il vaut mieux garder, malades, la maison Que d'être incarcérés six heures en prison. Par bonheur l'incident n'était qu'une anicroche. Embastillés sans peur, nous sortions sans reproche, Mais, Français et jaseurs nul n'était
sa figure bouffonne Dans les deux récepteurs du fâcheux téléphone : « Ja, ja wohl ! » consentait son gros crâne entravé. Funeste Ja ! Notre sort s'était donc aggravé ! Bref, armant son fusil, le sbire nous fit signe, Nous précéda d'un pas cadencé, lourd et digne, Dans les couloirs obscurs de la maison d'arrêt Sentiers mystérieux d'une sombre forêt... Ô joie ! Un bec de gaz, éblouissante étoile, De notre illusion faisant tomber le voile, Douze coups au beffroi nous annonçaient minuit, Nous étions dans la nuit et le sbire avait fui ! Que s'était-il produit ? À l'élan de nos fibres, Nous sentions tout le prix de ce simple mot : Libres ! Et qu'il vaut mieux garder, malades, la maison Que d'être incarcérés six heures en prison. Par bonheur l'incident n'était qu'une anicroche. Embastillés sans peur, nous sortions sans reproche, Mais, Français et jaseurs nul n'était corrigé. Mon Lorrain le prouvait : « Le Kaiser s'est vengé « Sur nous de ses échecs; notre Pétain l'agace; « Haig et Foch nous rendront la Lorraine et l'Alsace ; « Que le pangermanisme apprête son linceul !... » Et longtemps dans la nuit le chauvin parla seul. Lille, 22 Août 1918. GEORGES MARGUERIT. DURIAU Président de la Société LE DERNIER RELAIS PAR LE DOCTEUR G. DURIAU Président de la Société A Mademoiselle Madeleine Isoré. Il était mort tout de même, le vieux brave homme. Certes, d'après les souhaits de ses descendants, il eût mieux valu que sa femme, qui était une peste, partît la première. Mais il n'y avait eu qu'à s'incliner devant les lois de la nature. Il s'agissait donc tout simplement d'exécuter les dernières volontés de cet excellent disparu. De son vivant, il avait exprimé le désir de dormir son dernier sommeil auprès des siens... dans un cimetière situé à une centaine de kilomètres de sa résidence. Ce cimetière d'un petit pays était presque inaccessible par la voie ferrée qui n'y amenait que deux trains par jour. La veuve fit donc toutes les objections compatibles avec cette situation. Elle objecta le prix du transport, la difficulté
22 Août 1918. GEORGES MARGUERIT. DURIAU Président de la Société LE DERNIER RELAIS PAR LE DOCTEUR G. DURIAU Président de la Société A Mademoiselle Madeleine Isoré. Il était mort tout de même, le vieux brave homme. Certes, d'après les souhaits de ses descendants, il eût mieux valu que sa femme, qui était une peste, partît la première. Mais il n'y avait eu qu'à s'incliner devant les lois de la nature. Il s'agissait donc tout simplement d'exécuter les dernières volontés de cet excellent disparu. De son vivant, il avait exprimé le désir de dormir son dernier sommeil auprès des siens... dans un cimetière situé à une centaine de kilomètres de sa résidence. Ce cimetière d'un petit pays était presque inaccessible par la voie ferrée qui n'y amenait que deux trains par jour. La veuve fit donc toutes les objections compatibles avec cette situation. Elle objecta le prix du transport, la difficulté pour la famille d'assister à l'inhumation. Hien n'y fit, et l'on convint de louer un auto-fourgon et de s'arranger avec le clergé du petit pays. Réellement le mois de mai était resplendissant de lumière, le soleil nouveau déjà chaud, mettait en liesse toute la nature; les feuilles d'un vert tendre, les bourgeons innombrables sur les arbres, donnaient à cette matinée d'enterrement une note gaie et réjouissante. Il devait faire bon d'aller à la campagne, se disait le gendre, chargé d'accompagner les restes de son beau-père dans le fourgon ! Le service funèbre terminé à la ville, on embarqua le pauvre vieux dans l'auto. C'était la première fois qu'il se servait de ce genre de véhicule. Le gendre monta à côté du chauffeur qui paraissait être un aimable compagnon de route. L'habitude de ce genre de transport lui avait donné beaucoup d'aménité et de savoir-vivre. Après les quelques banales formules de politesse adressées à la famille, il observa un silence de bon ton et de sympathie, et l'on démarra doucement. Pendant toute la partie du voyage comprise entre la ville et la campagne, le gendre s'absorba dans les souvenirs agréables que lui laissait celui qu'il promenait. Mais à peine avait-on fait
les bourgeons innombrables sur les arbres, donnaient à cette matinée d'enterrement une note gaie et réjouissante. Il devait faire bon d'aller à la campagne, se disait le gendre, chargé d'accompagner les restes de son beau-père dans le fourgon ! Le service funèbre terminé à la ville, on embarqua le pauvre vieux dans l'auto. C'était la première fois qu'il se servait de ce genre de véhicule. Le gendre monta à côté du chauffeur qui paraissait être un aimable compagnon de route. L'habitude de ce genre de transport lui avait donné beaucoup d'aménité et de savoir-vivre. Après les quelques banales formules de politesse adressées à la famille, il observa un silence de bon ton et de sympathie, et l'on démarra doucement. Pendant toute la partie du voyage comprise entre la ville et la campagne, le gendre s'absorba dans les souvenirs agréables que lui laissait celui qu'il promenait. Mais à peine avait-on fait un kilomètre en pleine campagne, qu'il se sentit pris tout entier par l'ambiance, par le réveil de toute la nature, si accueillante et si souriante, et, comme tout bon Flamand qui désire jouir du moment présent, il tira sa pipe de sa poche, la bourra et l'alluma. Se rappelant alors qu'il n'était pas seul, il offrit au chauffeur de faire comme lui. Ce dernier acquiesça à cette idée, mais alluma une cigarette — la pipe étant, pour ce spécimen sportif, au-dessous de sa condition, et bonne tout simplement pour un palefrenier. Et la conversation commença entre les deux hommes. Le gendre apprit du chauffeur qu'il s'appelait Julien, qu'il adorait sa profession et que l'habitude de circuler sur les grandes routes lui avait donné des espoirs fantastiques. Il ne désespérait pas d'arriver à une situation superbe, car, pour acquérir la fortune, il ne s'agit pas de piétiner sur place, il fallait savoir dévorer l'espace pour atteindre le but. Ces aperçus métaphysiques avaient complètement sorti le gendre de l'événement fort triste qui l'avait fait monter en auto, et, tout à coup, s'adressant au chauffeur, il lui dit : « Vous qui fréquentez ces parages, ne connaîtriez-vous pas un endroit où l'on pourrait
qu'il n'était pas seul, il offrit au chauffeur de faire comme lui. Ce dernier acquiesça à cette idée, mais alluma une cigarette — la pipe étant, pour ce spécimen sportif, au-dessous de sa condition, et bonne tout simplement pour un palefrenier. Et la conversation commença entre les deux hommes. Le gendre apprit du chauffeur qu'il s'appelait Julien, qu'il adorait sa profession et que l'habitude de circuler sur les grandes routes lui avait donné des espoirs fantastiques. Il ne désespérait pas d'arriver à une situation superbe, car, pour acquérir la fortune, il ne s'agit pas de piétiner sur place, il fallait savoir dévorer l'espace pour atteindre le but. Ces aperçus métaphysiques avaient complètement sorti le gendre de l'événement fort triste qui l'avait fait monter en auto, et, tout à coup, s'adressant au chauffeur, il lui dit : « Vous qui fréquentez ces parages, ne connaîtriez-vous pas un endroit où l'on pourrait prendre quelque chose en attendant l'heure du déjeuner, car nous avons un long ruban à parcourir ? ». Et, quelques instants après, l'auto-fourgon s'arrêtait devant un petit établissement fort coquet, où l'on devait, en été, faire des parties fines. L'auto-fourgon fut avancée, de façon à ne pas encombrer le seuil du restaurant. Car, leur expliqua le patron — en été il n'aurait pu tolérer pareil stationnement devant sa porte — ceci pouvant nuire à celui-là. Tandis qu'à cette époque de l'année, ces messieurs ne seraient pas dérangés et pourraient se restaurer sans que leur douleur fut troublée. Après avoir absorbé un apéritif, le gendre décida qu'il serait plus prudent de casser la croûte, car on ne pouvait savoir quand on mangerait. Aussi chose fut faite, et nos deux voyageurs firent honneur à un excellent repas. Au milieu de celui-ci, le chauffeur disparut, et, à son retour à table, annonça au déjeunant que tout se passait bien à bord du fourgon — non pas qu'il eût craint que l'occupant disparût — mais il était prudent de se rendre compte si la curiosité des voisins ou du public ne s'éveillait; enfin, qu'il était heureux d'annoncer que tout se passait d'une façon normale.