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macaques sont capables de dessiner. En tout cas, il est un singe qui, jusqu'ici, semble avoir dépassé tous les autres. Il était, il y a quelque temps à Plymouth avec son maître un Américain qui avait refusé 50000 francs. Ce singe, prétend-on, joue du piano et travaille à la machine à écrire. Et son impresario doit l'emmener à Berlin pour lui faire subir une opération à la langue qui, si elle réussit, lui permettra de parler. Tant mieux si l'opération réussit! Nous saurons bien alors, puisque la parole est l'expression de la pensée, à quoi pensent les singes, et s'ils sont autre chose que ce que nous avons toujours cru qu'ils étaient des petites bêtes malicieuses et bonnes tout au plus à serrer. Les fils de Veuve Dans le jardin du Palace, devant le lac, on tirait un feu d'artifice. Les fusées s'élançaient, gerbes lumineuses, pour retomber en pluies d'étincelles sur les eaux miroitantes. Une odeur de rose embaumait la nuit, cette odeur qui flotte sur Montreux et Clarens et les fait pareilles à un gigantesque bouquet. Et pour la pièce finale, ce fut une dernière fusée, fulgurante comme une comète, fendant l'horizon d'un trait de feu, et retombant de tous côtés, comme si le ciel eût fait pleuvoir toutes ses étoiles. « Bravo » criait-on dans le jardin et sur la terrasse. Les spectateurs rentraient dans la salle des fêtes, où retentissaient les sons d'un orchestre, l'inévitable orchestre tzigane de toutes les villes d'eau, casinos et hôtels qui se respectent. C'était l'ordinaire public cosmopolite, ces errants de la vie, sans foyer, presque sans patrie, qui promènent leur désœuvrement, ou leur isolement, d'une rive à l'autre. Les Américaines dominaient, jolies et élégantes, mais avec quelque chose d'excessif dans la mise, dans la coiffure, un rire bruyant, un parler trop haut. Des dames du cru, Vaudoises ou Genevoises, se reconnaissaient à leur taille roide, leur air guindé, leurs toilettes sans grâce. L'ensemble de la réunion donnait une impression bien différente de la vraie « société ». Tout y était fait d'éléments différents et disparats, que le hasard avait rassemblés. Gaston Goubaud,
tous côtés, comme si le ciel eût fait pleuvoir toutes ses étoiles. « Bravo » criait-on dans le jardin et sur la terrasse. Les spectateurs rentraient dans la salle des fêtes, où retentissaient les sons d'un orchestre, l'inévitable orchestre tzigane de toutes les villes d'eau, casinos et hôtels qui se respectent. C'était l'ordinaire public cosmopolite, ces errants de la vie, sans foyer, presque sans patrie, qui promènent leur désœuvrement, ou leur isolement, d'une rive à l'autre. Les Américaines dominaient, jolies et élégantes, mais avec quelque chose d'excessif dans la mise, dans la coiffure, un rire bruyant, un parler trop haut. Des dames du cru, Vaudoises ou Genevoises, se reconnaissaient à leur taille roide, leur air guindé, leurs toilettes sans grâce. L'ensemble de la réunion donnait une impression bien différente de la vraie « société ». Tout y était fait d'éléments différents et disparats, que le hasard avait rassemblés. Gaston Goubaud, en smoking, ayant remplacé à sa boutonnière les pois de senteur par un gardénia, fleur considérée comme plus « habillée », faisait son entrée, accompagnant sa mère. Aussitôt Mme Lantier attirait les regards par son élégance. Mais quel pauvre visage fané, tiré, sous la poudre, le rouge, le kohl, tout le maquillage auquel elle avait désespérément recours pour prolonger la jeunesse, et qui faisait dire à son fils, irrespectueux : « La figure de maman est devenue une carte de géographie, » Ayant aperçu son cousin, Gaston lui avait fait de la main un geste protecteur. Très tranquille, Donald répondait par un signe de tête et un demi-sourire. Et Gaston constatait que ce fort en math, ce piocheur, n'en avait pas moins bonne tournure dans un habit de soirée irréprochable. Du moins on pourrait l'aborder sans se compromettre. « Tu danses le cotillon? lui demanda-t-il. Cela te surprend? dit Donald. Je ne suis pas un fameux valseur, c'est vrai. Mais Mlle Yolande, l'élève de ma mère, veut bien s'en contenter, et je le danserai avec elle. » « Ma chère! si je m'attendais à vous retrouver à Montreux! » disait Mme Lantier à sa sœur. La mère de Donald, auprès
le maquillage auquel elle avait désespérément recours pour prolonger la jeunesse, et qui faisait dire à son fils, irrespectueux : « La figure de maman est devenue une carte de géographie, » Ayant aperçu son cousin, Gaston lui avait fait de la main un geste protecteur. Très tranquille, Donald répondait par un signe de tête et un demi-sourire. Et Gaston constatait que ce fort en math, ce piocheur, n'en avait pas moins bonne tournure dans un habit de soirée irréprochable. Du moins on pourrait l'aborder sans se compromettre. « Tu danses le cotillon? lui demanda-t-il. Cela te surprend? dit Donald. Je ne suis pas un fameux valseur, c'est vrai. Mais Mlle Yolande, l'élève de ma mère, veut bien s'en contenter, et je le danserai avec elle. » « Ma chère! si je m'attendais à vous retrouver à Montreux! » disait Mme Lantier à sa sœur. La mère de Donald, auprès de lui, semblait plutôt une sœur ainée, dans sa simple robe aux plis souples, avec ses beaux cheveux blonds relevés sur son front, et tressés en couronne autour de sa tête, son visage aux lignes restées pures et fermes et ses yeux lumineux. « Mais je vous l'avais pourtant écrit avant notre départ, dit Mme Goubaud. Vous l'avez oublié. » Mme Lantier n'écoutait pas. Elle la regardait avec envie. « Je vous admire! comment faites-vous pour être si jeune? C'est prodigieux. Et pas un soupçon de fard! » Le fait est, dit Mme Goubaud, que ce ne serait guère en situation, pour chaperonner mon élève! Moi j'ai tout essayé, les massages, les injections sous la peau, la vapeur, vous devez avoir un secret, elle soupira. Et puis, ma chère, vous menez une vie tranquille, une vie réglée. Si vous saviez ce qu'est la mienne! les sorties, les tracas des domestiques, un train de maison, l'esclavage d'une fortune! jamais un instant de répit. » Gaston avait pris le bras de son cousin qui décidément marquait assez bien pour qu'il lui fit cet honneur, et lui désignant les jeunes filles qui causaient et riaient par groupes : « Elles sont rasantes, mon
avant notre départ, dit Mme Goubaud. Vous l'avez oublié. » Mme Lantier n'écoutait pas. Elle la regardait avec envie. « Je vous admire! comment faites-vous pour être si jeune? C'est prodigieux. Et pas un soupçon de fard! » Le fait est, dit Mme Goubaud, que ce ne serait guère en situation, pour chaperonner mon élève! Moi j'ai tout essayé, les massages, les injections sous la peau, la vapeur, vous devez avoir un secret, elle soupira. Et puis, ma chère, vous menez une vie tranquille, une vie réglée. Si vous saviez ce qu'est la mienne! les sorties, les tracas des domestiques, un train de maison, l'esclavage d'une fortune! jamais un instant de répit. » Gaston avait pris le bras de son cousin qui décidément marquait assez bien pour qu'il lui fit cet honneur, et lui désignant les jeunes filles qui causaient et riaient par groupes : « Elles sont rasantes, mon cher, rasantes. Toutes me harcèlent, à la rescousse du beau parti. Les Américaines surtout, ce sont des oiseaux de proie. Tu comprends, l'héritier d'une fortune, le possesseur de la Villa des Mouettes, je serais de bonne prise. Mais elles perdent leur temps. Je ne suis pas de ceux qui se laissent harponner. » Il se rengorgeait, à dix-neuf ans, tenant le langage d'un homme de trente, se donnant des airs sceptiques et déjà blasés. « Tiens, dit Gaston, rajustant son monocle, sous prétexte de mieux voir, près de l'orchestre, cette petite fille n'est pas mal, il la désignait presque du doigt, en rose, une belle chevelure, des yeux noirs sous des cheveux blonds, cela donne « un genre ». Et puis, bien habillée, une robe de chez Doucet au moins. Modère tes gestes, dit Donald, non sans vivacité. C'est ce n'est pas une petite fille. Quelle fraîcheur, dans tout ce rose! C'est la première fois que je la rencontre. Je me ferais volontiers présenter. Mais non, avec une lassitude comique ce sera toujours la même chose, toujours la course à l'héritier. Je vais être assassiné d'œillades, d'amabilités. C'est excessif. Ce n'est pas dit Donald. Précisément elle aussi est une héritière.
laissent harponner. » Il se rengorgeait, à dix-neuf ans, tenant le langage d'un homme de trente, se donnant des airs sceptiques et déjà blasés. « Tiens, dit Gaston, rajustant son monocle, sous prétexte de mieux voir, près de l'orchestre, cette petite fille n'est pas mal, il la désignait presque du doigt, en rose, une belle chevelure, des yeux noirs sous des cheveux blonds, cela donne « un genre ». Et puis, bien habillée, une robe de chez Doucet au moins. Modère tes gestes, dit Donald, non sans vivacité. C'est ce n'est pas une petite fille. Quelle fraîcheur, dans tout ce rose! C'est la première fois que je la rencontre. Je me ferais volontiers présenter. Mais non, avec une lassitude comique ce sera toujours la même chose, toujours la course à l'héritier. Je vais être assassiné d'œillades, d'amabilités. C'est excessif. Ce n'est pas dit Donald. Précisément elle aussi est une héritière. Tu la connais? D'étonnement Gaston laisse choir son monocle, ce monocle qui depuis le jeune âge a joué un rôle si important dans son existence. « C'est même avec elle que je vais danser le cotillon. Mlle de ta mère, Mme Yolande? Mme Yolande Morisset, parfaitement. » Partagé entre le désir de se faire voir avec la plus jolie personne, et la mieux habillée, et l'ennui de faire sa connaissance en qualité de neveu de l'institutrice, Gaston reste perplexe. « Je croyais cette famille très vulgaire. Et puis je n'aurais pas reconnu la petite. Je l'avais rencontrée quelquefois au Bois, avec ta mère. » Donald interrompt avec impatience : « Cette « petite » est une jeune fille, je te l'ai déjà dit. Et de plus, ma mère ne l'a pas élevée à supporter les familiarités, je t'en préviens. » Gaston empoche la leçon sans réplique. La jeune fille, ayant aperçu Donald, s'est approchée, un sourire aux lèvres. « Monsieur Donald, dit-elle gentiment, présentez-moi votre cousin. Je sais déjà qui il est. Le possesseur de la Villa des Mouettes, une île sur le lac. Tout le monde le connaît. » Mademoiselle. Gaston saluait, d'un coup sec de la tête, en
désir de se faire voir avec la plus jolie personne, et la mieux habillée, et l'ennui de faire sa connaissance en qualité de neveu de l'institutrice, Gaston reste perplexe. « Je croyais cette famille très vulgaire. Et puis je n'aurais pas reconnu la petite. Je l'avais rencontrée quelquefois au Bois, avec ta mère. » Donald interrompt avec impatience : « Cette « petite » est une jeune fille, je te l'ai déjà dit. Et de plus, ma mère ne l'a pas élevée à supporter les familiarités, je t'en préviens. » Gaston empoche la leçon sans réplique. La jeune fille, ayant aperçu Donald, s'est approchée, un sourire aux lèvres. « Monsieur Donald, dit-elle gentiment, présentez-moi votre cousin. Je sais déjà qui il est. Le possesseur de la Villa des Mouettes, une île sur le lac. Tout le monde le connaît. » Mademoiselle. Gaston saluait, d'un coup sec de la tête, en guillotiné, ou plutôt, tel un canard qui plonge, très flatté, « Mademoiselle. » La jeune fille le regardait, et une gaieté contenue éclairait son visage malicieux, plus rose que toutes les roses de Montreux. Elle n'avait que seize ans, longue et mince, on sentait qu'elle n'atteignait pas encore son complet développement. Mais elle promettait de devenir une personne tapissante. De l'enfant d'autrefois, elle avait gardé le teint d'églantine, transparent et nacré, et son expression de vivacité, cette flamme de malice dans ses grands yeux sombres. Le visage avait conservé des contours arrondis, et son sourire fidèle et joyeux. Soucieux de faire l'homme du monde, Gaston s'empressait « Mademoiselle, je crois vous avoir aperçue autrefois au Bois, le matin, vous faisiez du footing ? » Yolande lève les sourcils en signe d'interrogation. « Ah ! oui, parfaitement. Je me promenais avec votre tante. C'est si amusant, la marche, plus amusant que tous les sports. » La jeune fille regardait. Cependant le cheval, dit Gaston, qui est bon cavalier et tient à se faire savoir. Vous faites certainement du riding ! Et du skating, et du rowing, et surtout du dancing, dit la jeune fille en riant. C'est encore ce ne pesait
développement. Mais elle promettait de devenir une personne tapissante. De l'enfant d'autrefois, elle avait gardé le teint d'églantine, transparent et nacré, et son expression de vivacité, cette flamme de malice dans ses grands yeux sombres. Le visage avait conservé des contours arrondis, et son sourire fidèle et joyeux. Soucieux de faire l'homme du monde, Gaston s'empressait « Mademoiselle, je crois vous avoir aperçue autrefois au Bois, le matin, vous faisiez du footing ? » Yolande lève les sourcils en signe d'interrogation. « Ah ! oui, parfaitement. Je me promenais avec votre tante. C'est si amusant, la marche, plus amusant que tous les sports. » La jeune fille regardait. Cependant le cheval, dit Gaston, qui est bon cavalier et tient à se faire savoir. Vous faites certainement du riding ! Et du skating, et du rowing, et surtout du dancing, dit la jeune fille en riant. C'est encore ce ne pesait rien à son épaule. On eut dit une grande nerve vivante. Et l'on s'arrêtait, on faisait cercle pour admirer ce jeune couple. Quand il reconduisit sa danseuse, Gaston exultait « Mon cher, elle est charmante, dit-il à Donald. que je préfère. Mais voyez qu'il est heureux que je sache l'anglais, autrement nous aurions peine à nous comprendre. » L'orchestre entamait le Beau Danseur. Les couples se formaient. « Mademoiselle, voulez-vous m'accorder cette valse ? Avec plaisir, » dit Yolande. Flatté, Gaston arrondissait le visage. « Moi, voyez-vous, poursuivait-elle, quand j'entends un rythme de valse, c'est plus fort que moi, je danserais avec une chaise. » Ceci était moins flatteur. Gaston se félicitait d'être bon valseur. Parmi la foule, il conduisait habilement sa danseuse, en dessinant les méandres d'un bostonnage savant. Elle, légère et gracieuse, Jamais je n'aurais cru. La petite-fille d'un fumiste ! » Il s'essuyait le front, de son mouchoir parfumé, et rétablissait la symétrie de ses bandeaux, que ce boston mouvementé avait compromise. « Tu la vois souvent ? tu es reçu chez eux ? J'ai autre chose à faire que des visites, répondit Donald laconique, visiblement agacé. Au fait, tu as raison, dit Gaston condescendant, à cause
autrement nous aurions peine à nous comprendre. » L'orchestre entamait le Beau Danseur. Les couples se formaient. « Mademoiselle, voulez-vous m'accorder cette valse ? Avec plaisir, » dit Yolande. Flatté, Gaston arrondissait le visage. « Moi, voyez-vous, poursuivait-elle, quand j'entends un rythme de valse, c'est plus fort que moi, je danserais avec une chaise. » Ceci était moins flatteur. Gaston se félicitait d'être bon valseur. Parmi la foule, il conduisait habilement sa danseuse, en dessinant les méandres d'un bostonnage savant. Elle, légère et gracieuse, Jamais je n'aurais cru. La petite-fille d'un fumiste ! » Il s'essuyait le front, de son mouchoir parfumé, et rétablissait la symétrie de ses bandeaux, que ce boston mouvementé avait compromise. « Tu la vois souvent ? tu es reçu chez eux ? J'ai autre chose à faire que des visites, répondit Donald laconique, visiblement agacé. Au fait, tu as raison, dit Gaston condescendant, à cause de la situation de ta mère. Il faut savoir se tenir à sa place. » Et, là-dessus, il pirouetta sur ses talons. suivre. CHARLOTTE CREANBRIER-REDER. UN CLOCHER QUI MARCHE À Rochechouart, dans le Limbourg belge, les ingénieurs Moria et Henry Weiss ont résolu de renouveler l'expérience entreprise il y a trois ans à la gare d'Anvers. L'église étant devenue trop petite, les habitants ont résolu en effet d'agrandir la nef de deux travées mais il fallait pour cela reculer le clocher de dix mètres, sans sacrifier ce monument qui date du quatorzième siècle. Sapé et rétabli en sous-œuvre sur un fort plateau, reposant sur des rails, l'édifice, d'une hauteur de 25 mètres, a commencé son voyage, à raison d'un mètre par jour. Il est pavoisé aux couleurs nationales, les cloches sonnent, les foules accourent de toutes parts pour assister à ce curieux transbordement. c.I~3-n EXCURSION AUX CONFINS ALGÉRO-MAROCAINS ET DANS LE SAHARA ALGÉRIEN Le plan et la côte d'Oran. Le col de Bou Ismoulouden. Béll et Tessala. Sidi-Abbes. Le type d'une cité militaire. Espagnols et Arabes de la Légion Étrangère. Les Iznobtes de Sidi bel Abbes. Les séguine de la Moulouya. Nous quittons Oran pour Sidi-bel-Abbès, notre première étape sur
trois ans à la gare d'Anvers. L'église étant devenue trop petite, les habitants ont résolu en effet d'agrandir la nef de deux travées mais il fallait pour cela reculer le clocher de dix mètres, sans sacrifier ce monument qui date du quatorzième siècle. Sapé et rétabli en sous-œuvre sur un fort plateau, reposant sur des rails, l'édifice, d'une hauteur de 25 mètres, a commencé son voyage, à raison d'un mètre par jour. Il est pavoisé aux couleurs nationales, les cloches sonnent, les foules accourent de toutes parts pour assister à ce curieux transbordement. c.I~3-n EXCURSION AUX CONFINS ALGÉRO-MAROCAINS ET DANS LE SAHARA ALGÉRIEN Le plan et la côte d'Oran. Le col de Bou Ismoulouden. Béll et Tessala. Sidi-Abbes. Le type d'une cité militaire. Espagnols et Arabes de la Légion Étrangère. Les Iznobtes de Sidi bel Abbes. Les séguine de la Moulouya. Nous quittons Oran pour Sidi-bel-Abbès, notre première étape sur la route du Maroc, par le train qui part à dix heures du matin de la gare monumentale de Karguentah. Le temps est radieux et, à peine hors des faubourgs qui ensergent la ville, nous entrons dans une vaste campagne qui, avec ses champs labourés, ses maisonnettes éparses, ses routes bien entretenues, ne donne guère l'impression d'un paysage africain : une vaste plaine, dont les insignifiantes ondulations courent jusqu'au lointain horizon encadré de montagnes de 600 à 700 mètres aux contours mollement dessinés ; pas d'arbres, sauf quelques oliviers plantés en quinconces à travers champs et autour des villages, un rideau d'eucalyptus, de platanes et de poivriers au-dessus desquels pointe le clocher d'ardoise d'une modeste église. Ce n'est même pas la Provence qu'évoquent ces sillons où pointent le blé et l'orge, ces prés, ces jardins, mais les doux tableaux de notre France centrale. Peut-être le spectacle changera-t-il, lorsque, dans quelques semaines, les récoltes rentrées, le soleil viendra rôtir cette étendue qui apparut à nos soldats, à leur première sortie d'Oran, il y a quatre-vingts ans, comme un effroyable désert. Un instant cependant, on a une courte vision d'Afrique ; la ligne vient côtoyer une immense lagune, aux rives de sable
bien entretenues, ne donne guère l'impression d'un paysage africain : une vaste plaine, dont les insignifiantes ondulations courent jusqu'au lointain horizon encadré de montagnes de 600 à 700 mètres aux contours mollement dessinés ; pas d'arbres, sauf quelques oliviers plantés en quinconces à travers champs et autour des villages, un rideau d'eucalyptus, de platanes et de poivriers au-dessus desquels pointe le clocher d'ardoise d'une modeste église. Ce n'est même pas la Provence qu'évoquent ces sillons où pointent le blé et l'orge, ces prés, ces jardins, mais les doux tableaux de notre France centrale. Peut-être le spectacle changera-t-il, lorsque, dans quelques semaines, les récoltes rentrées, le soleil viendra rôtir cette étendue qui apparut à nos soldats, à leur première sortie d'Oran, il y a quatre-vingts ans, comme un effroyable désert. Un instant cependant, on a une courte vision d'Afrique ; la ligne vient côtoyer une immense lagune, aux rives de sable étincelantes d'efflorescences salines et dont le miroir glauque va se perdre au loin dans l'ouest. C'est la Sebkha d'Oran, dépression elliptique de 40 kilomètres de long sur 8 à 12 de large et séparée de la mer par le massif du Mourdjadjo en hiver, elle est couverte d'une nappe d'eau salée ne dépassant pas 50 centimètres en été, l'eau s'évapore et il s'y forme une croûte saline. Il y a là, malheureusement, 53000 hectares perdus pour l'agriculture. Les noms mêmes des bourgades et des villages qui parsèment la riche plaine d'Oran forment l'illusion qu'on éprouve de se trouver en France : voici Valmy, sur l'emplacement du camp où nos troupes restèrent longtemps, arrêtées par les hordes d'Abdel-Kader ; Sainte-Barbe du Tessala avec son importante gare de bifurcation de la ligne d'Alger et du chemin de fer de la frontière marocaine ; Saint-Lucien, renommé pour ses vergers et ses vignobles. Mais la montagne qui barrait l'horizon s'est rapprochée et maintenant la locomotive haletante en fait la rude ascension. Jusqu'à mi-hauteur, des genêts aux énormes ceps noueux couvrent les pentes, puis la roche, rebelle à l'âpre conquête du colon, s'élance nue jusqu'au sommet, coupée de gorges étroites au fond desquelles se tordent
salée ne dépassant pas 50 centimètres en été, l'eau s'évapore et il s'y forme une croûte saline. Il y a là, malheureusement, 53000 hectares perdus pour l'agriculture. Les noms mêmes des bourgades et des villages qui parsèment la riche plaine d'Oran forment l'illusion qu'on éprouve de se trouver en France : voici Valmy, sur l'emplacement du camp où nos troupes restèrent longtemps, arrêtées par les hordes d'Abdel-Kader ; Sainte-Barbe du Tessala avec son importante gare de bifurcation de la ligne d'Alger et du chemin de fer de la frontière marocaine ; Saint-Lucien, renommé pour ses vergers et ses vignobles. Mais la montagne qui barrait l'horizon s'est rapprochée et maintenant la locomotive haletante en fait la rude ascension. Jusqu'à mi-hauteur, des genêts aux énormes ceps noueux couvrent les pentes, puis la roche, rebelle à l'âpre conquête du colon, s'élance nue jusqu'au sommet, coupée de gorges étroites au fond desquelles se tordent les ruisseaux qui forment le maigre fleuve Tessala. Des lauriers-roses sauvages, saules de l'Afrique, remplissent les ravins de leur feuillage lancéolé d'où, dans peu de temps, jailliront les panaches de fleurs embaumées. Voici, du reste, une station qui en a pris le nom, les Lauriers-Roses ; puis, à l'entrée du col qui perce la chaîne par 480 mètres d'altitude, le gros village de l'Oued-Imbert dont les entreprenants colons ont défriché en vignes les cimes mêmes de la montagne. Nous arrivons au sommet de l'obstacle, et par la large brèche se déroule devant nous l'immense Tell Oranais qui s'étend à l'ouest jusqu'au voisinage de Tlemcen et dont Sidi-bel-Abbès occupe le centre. C'est, malgré son apparente uniformité, vue de cette hauteur, moins une plaine qu'un moutonnement d'ondulations fortement accentuées et ravinées par les eaux qui courent à la Mékerra. Sur l'alignement de la chaîne que nous venons de franchir, s'élève superbe, isolé, le Tessala, pyramide de 1061 mètres, tandis qu'au sud s'alignent d'un bout à l'autre de l'horizon les lourdes croupes de l'Atlas du Tell, où, çà et là, brillent de larges plaques de neige. Rapidement, nous descendons et gagnons la plaine ; tandis que, au revers opposé, ce n'étaient guère que