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capitaine. Croyez-moi, monsieur, répondit le vieux pauvre, songez à regagner le château, où l'on doit être inquiet de ne pas vous voir revenir. Quoique le temps soit très-mauvais, je puis encore vous conduire à Grandval. Je partirai plus tard, répliqua l'officier. Le vieillard laissa paraître une grande inquiétude ; il murmura d'abord quelques mots que le jeune homme ne put comprendre ; puis, faisant un effort sur lui-même et prenant un air presque suppliant : Vous ne pouvez passer la nuit dans ce logis, reprit-il. Aucun autre que moi n'a le droit d'y rester après minuit, et, longtemps avant cette heure, quand l'orfraie se met à chanter, un tiers serait de trop entre l'ombre qui va venir et moi ! André éprouva une vive anxiété. Les paroles de Liodoux ne pouvaient être un jeu, et cette ombre à qui celui-ci faisait allusion prenait une réalité probable dans l'esprit du capitaine. Selon lui, cette ombre évoquée par le mendiant devait être un habitant de ce monde reconnu et s'imposant comme un fantôme à un vieillard crédule et superstitieux. En ce moment même l'orfraie fit entendre sa lugubre voix sur le pignon de la masure. Au cri sinistre de cet oiseau, Liodoux se transfigura pour ainsi dire : il passa sa main osseuse sur son front chauve, et parut avoir oublié le capitaine ; il se redressa de toute sa hauteur; ses yeux lancèrent des éclairs, son geste devint impérieux et sa démarche altière; il fut véritablement le souverain de ses ruines; puis, d'un air plein de commandement, il se mit à donner des ordres incohérents, et répondit à des voix que lui seul pouvait entendre. André ne pouvait plus en douter : il avait un fou devant lui, un infortuné que le libre arbitre quittait à certaines heures. Peu à peu, cependant, les paroles du vieillard devinrent plus suivies et plus précises. « Réponds ! s'écria-t-il avec solennité, comme s'il avait un accusé; réponds. Consens-tu à prendre pour ta femme la malheureuse que tu as séduite? Tu réponds non ! Et cet enfant, consens-tu à le reconnaître pour ton fils? Tu
se transfigura pour ainsi dire : il passa sa main osseuse sur son front chauve, et parut avoir oublié le capitaine ; il se redressa de toute sa hauteur; ses yeux lancèrent des éclairs, son geste devint impérieux et sa démarche altière; il fut véritablement le souverain de ses ruines; puis, d'un air plein de commandement, il se mit à donner des ordres incohérents, et répondit à des voix que lui seul pouvait entendre. André ne pouvait plus en douter : il avait un fou devant lui, un infortuné que le libre arbitre quittait à certaines heures. Peu à peu, cependant, les paroles du vieillard devinrent plus suivies et plus précises. « Réponds ! s'écria-t-il avec solennité, comme s'il avait un accusé; réponds. Consens-tu à prendre pour ta femme la malheureuse que tu as séduite? Tu réponds non ! Et cet enfant, consens-tu à le reconnaître pour ton fils? Tu réponds encore non ! Eh bien ! donc, frappez-vous autres; et que Dieu fasse miséricorde à ton âme ! » Et, à ces mots, le vieillard se mit à marcher à grands pas à travers la chambre, l'œil flamboyant comme le serait le regard d'un spectre, la figure d'une expression impitoyable et le geste désordonné, comme s'il eût présidé à une scène d'extermination. Puis peu à peu sa colère s'apaisait, sa démarche s'alanguissait, et enfin, les forces venant à lui manquer par l'effet de la réaction, il tombait sans connaissance sur le plancher, pareil à un vieux chêne abattu subitement par la tempête. Le capitaine avait éprouvé une indicible épouvante en assistant à cette scène lugubre, dont chaque mot, dont chaque détail lui rappelait celle que lui avait racontée le maître de Grandval. Il voulait fuir, mais vainement; il se sentait cloué là par une curiosité fiévreuse encore plus que par la terreur. Avait-il devant lui l'un des acteurs de cet horrible drame, ou bien Liodoux l'avait-il simplement entendu raconter, et ne faisait-il qu'en reproduire le dénouement dans ses accès de folie? Tandis que le capitaine se posait ces questions, Liodoux reprenait peu à peu ses sens. Il se souleva,
impitoyable et le geste désordonné, comme s'il eût présidé à une scène d'extermination. Puis peu à peu sa colère s'apaisait, sa démarche s'alanguissait, et enfin, les forces venant à lui manquer par l'effet de la réaction, il tombait sans connaissance sur le plancher, pareil à un vieux chêne abattu subitement par la tempête. Le capitaine avait éprouvé une indicible épouvante en assistant à cette scène lugubre, dont chaque mot, dont chaque détail lui rappelait celle que lui avait racontée le maître de Grandval. Il voulait fuir, mais vainement; il se sentait cloué là par une curiosité fiévreuse encore plus que par la terreur. Avait-il devant lui l'un des acteurs de cet horrible drame, ou bien Liodoux l'avait-il simplement entendu raconter, et ne faisait-il qu'en reproduire le dénouement dans ses accès de folie? Tandis que le capitaine se posait ces questions, Liodoux reprenait peu à peu ses sens. Il se souleva, l'air d'abord égaré, le front appuyé sur sa main, comme s'il cherchait à se souvenir d'un rêve ; puis, ne pouvant rien se rappeler, il se releva, se dirigea vers la porte, examina l'état du temps, et, revenant vers le capitaine : La nuit s'abîme de plus en plus, dit-il de son ton ordinaire, comme si rien ne s'était passé ; dans une heure, il y aura trois pieds de neige aux endroits plans. André, en le voyant redevenu calme et respectueux, bien que toujours digne et fier, André eut la pensée de l'interroger pour savoir précisément à qui il avait affaire, mais il ne l'osa pas, car il redoutait la réponse qu'il eût pu obtenir. Le doute lui sembla préférable encore à une certitude complète. Faisant donc appel à toute sa fermeté, comme cela lui arrivait dans les situations extrêmes, il dit simplement au mystérieux vieillard : Vous êtes de bon conseil : il est temps de partir. Oubliez cette soirée, moi je ne l'oublierai pas ! Puis il sortit sans permettre à Liodoux de le suivre. Mais, lorsqu'il arrivait aux grands sapins, de nouveau la fatigue le prit, et avec la fatigue une lourdeur inconnue à la tête.
de son ton ordinaire, comme si rien ne s'était passé ; dans une heure, il y aura trois pieds de neige aux endroits plans. André, en le voyant redevenu calme et respectueux, bien que toujours digne et fier, André eut la pensée de l'interroger pour savoir précisément à qui il avait affaire, mais il ne l'osa pas, car il redoutait la réponse qu'il eût pu obtenir. Le doute lui sembla préférable encore à une certitude complète. Faisant donc appel à toute sa fermeté, comme cela lui arrivait dans les situations extrêmes, il dit simplement au mystérieux vieillard : Vous êtes de bon conseil : il est temps de partir. Oubliez cette soirée, moi je ne l'oublierai pas ! Puis il sortit sans permettre à Liodoux de le suivre. Mais, lorsqu'il arrivait aux grands sapins, de nouveau la fatigue le prit, et avec la fatigue une lourdeur inconnue à la tête. Ses jambes lui paraissaient étrangères à son corps, et ses tempes semblaient battre dans le vide, tout son cerveau était engourdi. Bientôt il se contracta dans un dernier effort, ses mouvements se roidirent, il tomba. Cet endroit est fatal pour ce jeune homme, murmura Liodoux qui l'avait suivi de loin, et qui se hâta de venir à son aide. Mais il est fatal aussi pour moi. C'est ici même que j'ai perdu à jamais la trace de ma pauvre fille ! Prenant ensuite André dans ses bras vigoureux, il s'achemina vers le château de Grandval, dont les habitants étaient de retour et éprouvaient en ce moment les plus vives inquiétudes. L'intérieur du vieux manoir de Grandval a pris un aspect de tristesse inaccoutumée : les gens s'abordent, avec mystère, on se parle bas, et l'expression de toutes les figures est celle de l'inquiétude et de la pitié. La journée va finir. Pénétrons dans la chambre où pendant deux semaines le capitaine André, que Liodoux a rapporté sans connaissance, a lutté contre la mort sous l'influence des émotions terribles qu'il a éprouvées. Grâce à la force de sa constitution, et grâce surtout aux soins intéressants dont il a été l'objet, il
et qui se hâta de venir à son aide. Mais il est fatal aussi pour moi. C'est ici même que j'ai perdu à jamais la trace de ma pauvre fille ! Prenant ensuite André dans ses bras vigoureux, il s'achemina vers le château de Grandval, dont les habitants étaient de retour et éprouvaient en ce moment les plus vives inquiétudes. L'intérieur du vieux manoir de Grandval a pris un aspect de tristesse inaccoutumée : les gens s'abordent, avec mystère, on se parle bas, et l'expression de toutes les figures est celle de l'inquiétude et de la pitié. La journée va finir. Pénétrons dans la chambre où pendant deux semaines le capitaine André, que Liodoux a rapporté sans connaissance, a lutté contre la mort sous l'influence des émotions terribles qu'il a éprouvées. Grâce à la force de sa constitution, et grâce surtout aux soins intéressants dont il a été l'objet, il est sorti victorieux de la lutte : victorieux, mais gravement blessé. Maurice s'est endormi près du feu de cette chambre ; la fatigue a dominé l'anxiété. Son sommeil est profond ; car André a prononcé quelques mots entremêlés de plaintes, sans que Maurice ait fait d'abord un mouvement. Cependant il se redresse tout à coup ; son nom a été prononcé. Le malade parle-t-il enfin? Jusque-là, en effet, le capitaine, depuis le mieux qui s'est fait en lui, a regardé ses hôtes avec intelligence, mais sans prononcer une seule parole. Pour la seconde fois Maurice entend son nom il se lève, et avant de faire un pas observe le malade. André le regardait. Mon ami, murmura-t-il, je suis d'un douloureux sommeil dans lequel d'horribles chimères ou d'horribles souvenirs, je ne sais lequel, ont torturé mon pauvre cerveau. Que m'est-il arrivé? qu'ai-je vu? Ces rêves ne sont-ils que des rêves? Suis-je fou, ou suis-je simplement malade? Hélas! oui, répondit Maurice, vous venez de subir une longue et douloureuse maladie. Ah! tant mieux! répondit André. Mes rêves ne sont alors que des rêves, et toute cette aventure est simplement le résultat du dire. Quelle aventure? demanda craintivement Maurice, car la voix du
se redresse tout à coup ; son nom a été prononcé. Le malade parle-t-il enfin? Jusque-là, en effet, le capitaine, depuis le mieux qui s'est fait en lui, a regardé ses hôtes avec intelligence, mais sans prononcer une seule parole. Pour la seconde fois Maurice entend son nom il se lève, et avant de faire un pas observe le malade. André le regardait. Mon ami, murmura-t-il, je suis d'un douloureux sommeil dans lequel d'horribles chimères ou d'horribles souvenirs, je ne sais lequel, ont torturé mon pauvre cerveau. Que m'est-il arrivé? qu'ai-je vu? Ces rêves ne sont-ils que des rêves? Suis-je fou, ou suis-je simplement malade? Hélas! oui, répondit Maurice, vous venez de subir une longue et douloureuse maladie. Ah! tant mieux! répondit André. Mes rêves ne sont alors que des rêves, et toute cette aventure est simplement le résultat du dire. Quelle aventure? demanda craintivement Maurice, car la voix du malade avait une intonation singulière, et son regard errait sans cesse sans se fixer. Une aventure étrange qui, si elle eût été vraie, m'eût plongé dans un dédale de tourments. Je me trouvais seul sur la terre, j'étais un enfant perdu, ma mère qui courait le monde ne se souciait pas plus de moi que mon père. Cette vision n'était que l'illusion; mais, sur le soir, un vieillard m'est apparu dans les ruines du rocher Saint-Vincent. Maurice éteignit la sueur dont le front du malade se couvrait. Ne parlez pas davantage, mon ami, dit-il ; la fièvre revient, et avec elle ce délire qui nous a tant effrayés. Mais je n'ai pas la fièvre, répondit tranquillement le capitaine. Ce vieillard, je l'ai vu; ma mémoire est à présent aussi sûre que la vôtre. Oh! mais je pense! ajouta-t-il en tâchant vainement d'arracher une bague qu'il avait au doigt, je ne veux plus porter cet anneau! ce fut le gage d'une procession sacrée; ce n'a plus été ensuite que le gage odieux du parjure. Puis le capitaine, cessant de parler à voix haute, parut s'entretenir tout bas avec quelqu'un. Maurice, en le voyant retomber dans ses divagations, tendit la main vers
pas plus de moi que mon père. Cette vision n'était que l'illusion; mais, sur le soir, un vieillard m'est apparu dans les ruines du rocher Saint-Vincent. Maurice éteignit la sueur dont le front du malade se couvrait. Ne parlez pas davantage, mon ami, dit-il ; la fièvre revient, et avec elle ce délire qui nous a tant effrayés. Mais je n'ai pas la fièvre, répondit tranquillement le capitaine. Ce vieillard, je l'ai vu; ma mémoire est à présent aussi sûre que la vôtre. Oh! mais je pense! ajouta-t-il en tâchant vainement d'arracher une bague qu'il avait au doigt, je ne veux plus porter cet anneau! ce fut le gage d'une procession sacrée; ce n'a plus été ensuite que le gage odieux du parjure. Puis le capitaine, cessant de parler à voix haute, parut s'entretenir tout bas avec quelqu'un. Maurice, en le voyant retomber dans ses divagations, tendit la main vers un cordon de sonnette et la tira vivement. La sonnette carillonna à l'étage intérieur. Ce bruit parut amener quelque tumulte sous la chambre de l'étranger. Un pas rapide franchit les marches du grand escalier; une servante entra. Où est mon père?, demanda le jeune homme. Dans le salon. Priez-le de monter chez le capitaine André. Et l'œil toujours fixé sur le malade, le jeune homme attendit. Le vieillard, en entrant dans la chambre, regarda les deux officiers d'un air effaré. Qu'y a-t-il donc? demanda-t-il à son fils. Je ne sais, répondit celui-ci. André me paraissait tout à l'heure aller mieux; il m'a reconnu et il a même parlé pour la première fois, mais ses paroles étaient si incohérentes que j'ai tout lieu de craindre pour sa raison. À ce moment les lèvres d'André, qui avaient continué de s'agiter, prononcèrent de nouveau quelques mots : On y voit même, dit-il, mais seulement par les nuits de tempête, une grande belle fille, pâle, échevelée, cueillant dans le jardin, pour un enfant dont on entend les cris, des fleurs qui ne sont pas, des fruits qui ne sont plus! Le vieillard sembla chercher dans ses souvenirs, et se penchant vers son fils :
monter chez le capitaine André. Et l'œil toujours fixé sur le malade, le jeune homme attendit. Le vieillard, en entrant dans la chambre, regarda les deux officiers d'un air effaré. Qu'y a-t-il donc? demanda-t-il à son fils. Je ne sais, répondit celui-ci. André me paraissait tout à l'heure aller mieux; il m'a reconnu et il a même parlé pour la première fois, mais ses paroles étaient si incohérentes que j'ai tout lieu de craindre pour sa raison. À ce moment les lèvres d'André, qui avaient continué de s'agiter, prononcèrent de nouveau quelques mots : On y voit même, dit-il, mais seulement par les nuits de tempête, une grande belle fille, pâle, échevelée, cueillant dans le jardin, pour un enfant dont on entend les cris, des fleurs qui ne sont pas, des fruits qui ne sont plus! Le vieillard sembla chercher dans ses souvenirs, et se penchant vers son fils : Il a le délire, murmura-t-il. Ce qu'il dit, j'ai dû le dire en lui racontant l'histoire de M. de Pyrammont. Il se fit un instant de silence. On entendait un vent chargé de neige mugir contre les fenêtres; et, sous les portes mal jointes de cette vieille demeure, de grands courants d'air se plaignaient lamentablement. Une orfraie traversa la cour, laissant après elle une traînée de cris lugubres. André s'était vivement redressé. Il descendit du lit et s'avança lentement, mais résolument vers le feu. Là il s'assit, et, l'œil fixé sur la porte, il attendit. Il y avait tant d'autorité sur son front, que Maurice n'osa le contrarier dans cette imprudence qui pouvait être funeste, car cette chambre était si peu close que sur la cheminée la flamme de la bougie vacillait. Bientôt la main de l'étranger se tendit vers la porte. Écoutez, dit-il, écoutez! ce sont les gens de la communauté : « Seigneur, ayez pitié de nous! ils vont tuer mon enfant. » Eh bien! poursuivit-il en s'adressant au vieux gentilhomme, cet enfant, c'était moi! Ces paroles ne laissèrent plus de doutes aux maîtres de Grandval : André n'avait plus sa raison. Mais en même temps que son
courants d'air se plaignaient lamentablement. Une orfraie traversa la cour, laissant après elle une traînée de cris lugubres. André s'était vivement redressé. Il descendit du lit et s'avança lentement, mais résolument vers le feu. Là il s'assit, et, l'œil fixé sur la porte, il attendit. Il y avait tant d'autorité sur son front, que Maurice n'osa le contrarier dans cette imprudence qui pouvait être funeste, car cette chambre était si peu close que sur la cheminée la flamme de la bougie vacillait. Bientôt la main de l'étranger se tendit vers la porte. Écoutez, dit-il, écoutez! ce sont les gens de la communauté : « Seigneur, ayez pitié de nous! ils vont tuer mon enfant. » Eh bien! poursuivit-il en s'adressant au vieux gentilhomme, cet enfant, c'était moi! Ces paroles ne laissèrent plus de doutes aux maîtres de Grandval : André n'avait plus sa raison. Mais en même temps que son affection était douloureusement frappée, Maurice sentit naître en lui une certaine autorité sur son frère d'armes. Il prit le malade par la main, et avec une douceur qui sentait quelque peu le commandement : Recouchez-vous, lui dit-il; cette chambre n'est pas assez chaude pour que vous y restiez ainsi découvert. André ne bougea pas. Allons, venez, reprit Maurice avec plus de fermeté. André se laissa conduire vers le lit sans résistance. Une fois couché, il regarda le chevalier et montra de la surprise. Vous pleurez?, demanda-t-il. Pourquoi pleurez-vous? À ce moment, de Grandval sanglota. Tout le monde pleure ici! reprit André. Que s'est-il passé? Je ne vous vois que deux. Vous êtes souvent trois, ce me semble. Maurice, dites-moi la vérité, où est mademoiselle de Grandval? Jeanne est chez elle, répondit le jeune homme. Non, elle n'est plus dans la maison, répliqua le capitaine. Lorsqu'elle est à Grandval, sa voix, pourtant si douce, traversait jusqu'ici à travers tous les obstacles. Or, je ne l'entends plus partout. Un malheur vous a-t-il frappé pendant mon absence? Voulez-vous me cacher ce malheur? Oh! mon beau, s'écria-t-il, en retombant presque évanoui sur son oreiller. Cette plainte fut pour Maurice et pour son père une
André ne bougea pas. Allons, venez, reprit Maurice avec plus de fermeté. André se laissa conduire vers le lit sans résistance. Une fois couché, il regarda le chevalier et montra de la surprise. Vous pleurez?, demanda-t-il. Pourquoi pleurez-vous? À ce moment, de Grandval sanglota. Tout le monde pleure ici! reprit André. Que s'est-il passé? Je ne vous vois que deux. Vous êtes souvent trois, ce me semble. Maurice, dites-moi la vérité, où est mademoiselle de Grandval? Jeanne est chez elle, répondit le jeune homme. Non, elle n'est plus dans la maison, répliqua le capitaine. Lorsqu'elle est à Grandval, sa voix, pourtant si douce, traversait jusqu'ici à travers tous les obstacles. Or, je ne l'entends plus partout. Un malheur vous a-t-il frappé pendant mon absence? Voulez-vous me cacher ce malheur? Oh! mon beau, s'écria-t-il, en retombant presque évanoui sur son oreiller. Cette plainte fut pour Maurice et pour son père une révélation évidente des sentiments du capitaine. Maurice en éprouva quelque joie; quant au vieux gentilhomme, il se cacha la figure dans ses mains pour ne pas voir André, dont la pâleur l'effrayait doublement. Cependant, après une courte syncope, André avait rouvert les yeux, et rencontrant le regard de son ami dans lequel il crut voir de l'irritation, il lui tendit sa main amaigrie. Ne me grondez pas, murmura-t-il sans s'apercevoir de la présence de M. de Grandval; si je dois mourir, les reproches que vous m'auriez adressés empoisonneraient votre vie. Si je dois vivre, ce que je ne désire pas, ce sera loin de vous, loin des vôtres. Oui, j'aime votre sœur. Et pourquoi me cacheriez-vous ces sentiments? interrompit Maurice d'un ton de reproche amical. Je ne vous l'ai pas caché, interrompit le malade, je vous l'ai tenu. Dans quel but eussé-je parlé de cet amour sans espoir? C'était un culte sans nom que je portais en moi comme quelque chose de doux et de saint. Mais je sais trop qu'un abîme nous sépare à jamais. On ne peut pas donner à une femme le nom que l'on n'a pas soi-même. Que suis-je en effet? continua le capitaine, dont l'exaltation
dans lequel il crut voir de l'irritation, il lui tendit sa main amaigrie. Ne me grondez pas, murmura-t-il sans s'apercevoir de la présence de M. de Grandval; si je dois mourir, les reproches que vous m'auriez adressés empoisonneraient votre vie. Si je dois vivre, ce que je ne désire pas, ce sera loin de vous, loin des vôtres. Oui, j'aime votre sœur. Et pourquoi me cacheriez-vous ces sentiments? interrompit Maurice d'un ton de reproche amical. Je ne vous l'ai pas caché, interrompit le malade, je vous l'ai tenu. Dans quel but eussé-je parlé de cet amour sans espoir? C'était un culte sans nom que je portais en moi comme quelque chose de doux et de saint. Mais je sais trop qu'un abîme nous sépare à jamais. On ne peut pas donner à une femme le nom que l'on n'a pas soi-même. Que suis-je en effet? continua le capitaine, dont l'exaltation grandissait de nouveau à chaque parole. Oui, que suis-je? un pauvre enfant abandonné! car j'en ai la certitude maintenant! cet enfant, vous savez? cet enfant, c'était moi! En voici la preuve, continua-t-il en montrant à Maurice la bague qu'il avait au doigt. Puis, la tête tout à fait égarée, et imitant la voix du vieillard de la Ruine au Diable: « Réponds, comte de Pyramont » poursuivit-il. « Consens-tu à prendre pour femme la malheureuse que tu as séduite? Tu réponds non? Et cet enfant consens-tu à le reconnaître pour ton fils? Tu réponds encore non? Et bien donc! frappez-vous autres, et que Dieu fasse miséricorde à ton âme! » Sur ces mots, André sembla perdre de nouveau connaissance. Maurice et son père avaient espéré que les divagations du capitaine n'étaient dues qu'à un reste de fièvre; mais ces dernières paroles les plongèrent dans l'incertitude. Pour sortir de ce doute pénible, quand le capitaine eut repris ses sens, Maurice résolut de l'entretenir de circonstances étrangères à la famille de Grandval. Puis-je vous parler, mon ami, sans vous causer de fatigue? lui demanda-t-il. Oui, répondit André. Me promettez-vous de me répondre franchement? Pourquoi pas? Je bien! je dois à ma conscience
imitant la voix du vieillard de la Ruine au Diable: « Réponds, comte de Pyramont » poursuivit-il. « Consens-tu à prendre pour femme la malheureuse que tu as séduite? Tu réponds non? Et cet enfant consens-tu à le reconnaître pour ton fils? Tu réponds encore non? Et bien donc! frappez-vous autres, et que Dieu fasse miséricorde à ton âme! » Sur ces mots, André sembla perdre de nouveau connaissance. Maurice et son père avaient espéré que les divagations du capitaine n'étaient dues qu'à un reste de fièvre; mais ces dernières paroles les plongèrent dans l'incertitude. Pour sortir de ce doute pénible, quand le capitaine eut repris ses sens, Maurice résolut de l'entretenir de circonstances étrangères à la famille de Grandval. Puis-je vous parler, mon ami, sans vous causer de fatigue? lui demanda-t-il. Oui, répondit André. Me promettez-vous de me répondre franchement? Pourquoi pas? Je bien! je dois à ma conscience de vous révéler un acte d'indiscrétion que j'ai commis, dit le jeune homme. Près de VIALON. La suite au prochain numéro. CHARLIEU ET HUILLERY, éditeurs, 10, rue Git-le-Cœur. LES enfers DE PARIS Par XAVIER DE MONTÉFIN ÉDITION ILLUSTRÉE 10 CENTIMES LA LIVRAISON DE 16 PAGES. 2 livraisons par semaine. L'ouvrage, complet en 22 livraisons, a été publié sans interruption et forme un beau volume in-8°, orné de 61 gravures. Prix : 2 fr. 40 c. Envoi franco du volume dans toute la France contre 2 fr. 40 c., adressés, en un mandat de poste ou en timbres-poste, à MM. Charlieu et Huillery. L'ADMINISTRATEUR : H. DE CHARLIEU. Paris. Typ. Waldberg, rue Bonaparte, 44.