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plus amusante qu’un roman, d’une pauvre fille de baladins, qui, vers 1828, pendant la foire de Tours, épousa un acrobate. La fille avait vingt ans et s’appelait Marguerite Lalanne. Le garçon n’était pas plus vieux et se nommait Julien Saqui. Aucun des deux époux n’avait un sou vaillant; ils se mettaient en ménage, n’apportant, pour tout avoir, qu’un vieux tapis, une corde, deux chevalets, un balancier, des nerfs d’acier, une témérité à toute épreuve et l’ambition de la gloire. On courut les foires durant un an ; la fortune ne venait point ; la gloire non plus. Un peu découragé, le couple tenta d’aborder Paris ; Marguerite et Julien firent la route dans une mauvaise carriole, attelée d'un cheval savant qui les amena, tant bien que mal, dans la grande ville. Où aller ? A quel carrefour tendre la corde ? Comment attirer l’attention de ce public que rien n’étonne plus et que tant d’attractions ont pour jamais blasé ? Un soir, Marguerite et son mari étaient allés à Tivoli, en spectateurs, attirés dans le fameux jardin par le désir, un peu jaloux, d’apprécier leur illustre confrère, Forioso, le plus fameux danseur de corde de l’époque. Ce soir-là, Forioso n’était pas en train ; après avoir virevolté, dansé, valsé, jonglé, glissé, volé, sur son mince fil tendu, il regagnait, en gambadant, la plate-forme, quand, pris d’un éblouissement, il tournoya sur lui-même, et tomba rudement sur le sol. On l’emporta évanoui. Dancux, l’entrepreneur du spectacle, se désolait ; sa recette du lendemain était compromise ; Forioso était l’idole des Parisiens ; l'absence de son nom sur l'affiche équivalait à la ruine. La petite Mme Saqui, témérairement, s’offrit à le remplacer au pied levé, c’est le cas de le dire. Daneux accepta la proposition ; en vingt-quatre heures, les bonnes faiseuses confectionnèrent à la débutante un sémillant costume — une jupe de gaze blanche semée d’étoiles bleues, un corsage de velours vert épinglé d’argent auquel étaient attachées deux ailes frissonnantes. L’heure venue, elle avait bien peur, sans doute : courageusement elle s’élança sur la corde, fit la révérence, puis s’avança au milieu
pas en train ; après avoir virevolté, dansé, valsé, jonglé, glissé, volé, sur son mince fil tendu, il regagnait, en gambadant, la plate-forme, quand, pris d’un éblouissement, il tournoya sur lui-même, et tomba rudement sur le sol. On l’emporta évanoui. Dancux, l’entrepreneur du spectacle, se désolait ; sa recette du lendemain était compromise ; Forioso était l’idole des Parisiens ; l'absence de son nom sur l'affiche équivalait à la ruine. La petite Mme Saqui, témérairement, s’offrit à le remplacer au pied levé, c’est le cas de le dire. Daneux accepta la proposition ; en vingt-quatre heures, les bonnes faiseuses confectionnèrent à la débutante un sémillant costume — une jupe de gaze blanche semée d’étoiles bleues, un corsage de velours vert épinglé d’argent auquel étaient attachées deux ailes frissonnantes. L’heure venue, elle avait bien peur, sans doute : courageusement elle s’élança sur la corde, fit la révérence, puis s’avança au milieu des flammes de Bengali, surpassant la légèreté de Forioso, se couchant tout à coup sur le fil, rebondissant, simulant des plongeons dans l'abîme, reprenant sa course, se précipitant dans le vide, retrouvant son aplomb par miracle... C’était intrépide, inédit et charmant. Une ovation délirante, frénétique, accueillit son dernier saut périlleux : les fleurs, les couronnes pleuvaient ; les spectateurs étaient à bout d’émotion. Le lendemain Mme Saqui était célèbre. C’est l’histoire de cette femme extraordinaire que vient de nous conter, en un livre charmant, documenté comme une thèse, M. Paul Ginisty ; il est intitulé : Mémoires d'une danseuse de corde ; mais c’est presque une épopée qu’il nous donne, car son héroïne a été l'idole de la Grande Armée, et peut-être aussi, — du moins le laisse-t-il entendre, — celle de l’Empereur Napoléon Ier. Dans ! le pauvre Julien, le mari, était un peu oublié parmi ces triomphes, et c’est un drame très poignant que l’amour de cet humble époux délaissé, obligé d’assister, le cœur battant, la rage dans l’âme, à tous les succès de sa femme. Un épisode de l’aventure m’a paru singulièrement tragique. Certain soir, Julien faisant sa ronde, comme d'habitude, avant le commencement du spectacle, aperçut
: les fleurs, les couronnes pleuvaient ; les spectateurs étaient à bout d’émotion. Le lendemain Mme Saqui était célèbre. C’est l’histoire de cette femme extraordinaire que vient de nous conter, en un livre charmant, documenté comme une thèse, M. Paul Ginisty ; il est intitulé : Mémoires d'une danseuse de corde ; mais c’est presque une épopée qu’il nous donne, car son héroïne a été l'idole de la Grande Armée, et peut-être aussi, — du moins le laisse-t-il entendre, — celle de l’Empereur Napoléon Ier. Dans ! le pauvre Julien, le mari, était un peu oublié parmi ces triomphes, et c’est un drame très poignant que l’amour de cet humble époux délaissé, obligé d’assister, le cœur battant, la rage dans l’âme, à tous les succès de sa femme. Un épisode de l’aventure m’a paru singulièrement tragique. Certain soir, Julien faisant sa ronde, comme d'habitude, avant le commencement du spectacle, aperçut un homme qui semblait occupé auprès de la corde déjà tendue, et qui s’enfuit à son approche. Julien l’eut vite rejoint et saisi au collet. — Que faisais-tu là ? — Rien, je regardais... — Quoi ? — L’installation. Julien Saqui, sans lâcher l’individu et le forçant à le suivre, monta sur le chevalet, examina les points d’attache de la corde et découvrit qu’elle avait été limée. Elle devait céder au bout de peu de temps après avoir vibré des premières secousses qui lui auraient été imprimées. — Malheureux ! dit-il dans une grande émotion, qui t’a payé pour cela ? L'homme se sentant en des mains rudes, se troubla, essaya de maladroites dénégations. — Tu me diras la vérité, reprit Julien Saqui, ou je te tue. — Eh bien, c’est vrai, je n’accomplissais pas cette besogne pour mon plaisir... Elle m’a été commandée. — Par qui ? — Perdu pour perdu, j’aime autant tout vous dire. — Il n’y a guère d’autres moyens pour toi de sauver ton existence... Suisis-moi de bon ou de mauvais gré. Je ne veux pas d’escándal. Julien Saqui poussa le malheureux dans un hangar, où il l’interrogea, et, haletant d’angoisse, il apprit peu à
monta sur le chevalet, examina les points d’attache de la corde et découvrit qu’elle avait été limée. Elle devait céder au bout de peu de temps après avoir vibré des premières secousses qui lui auraient été imprimées. — Malheureux ! dit-il dans une grande émotion, qui t’a payé pour cela ? L'homme se sentant en des mains rudes, se troubla, essaya de maladroites dénégations. — Tu me diras la vérité, reprit Julien Saqui, ou je te tue. — Eh bien, c’est vrai, je n’accomplissais pas cette besogne pour mon plaisir... Elle m’a été commandée. — Par qui ? — Perdu pour perdu, j’aime autant tout vous dire. — Il n’y a guère d’autres moyens pour toi de sauver ton existence... Suisis-moi de bon ou de mauvais gré. Je ne veux pas d’escándal. Julien Saqui poussa le malheureux dans un hangar, où il l’interrogea, et, haletant d’angoisse, il apprit peu à peu la vérité. Il ne s’agissait pas d’une coupable jalousie professionnelle. L'aventure était. romanesque, rappelait, à une époque qui semblait moins féconde en péripéties violentes, les tentatives de la duchesse de Bouillon sur Adrienne Lecouvreur. Car tout, en fait, recommence. Une femme de chambre avait gagné l’individu, sans nommer sa maîtresse, lui avait commandé l’œuvre perverse au milieu de laquelle il avait été surpris, lui avait donné de l’argent, devait lui remettre une somme plus importante après l’accident provoqué par lui. Cet accident, il avait ordre de venir l’annoncer, le soir même, à dix heures, et il avait rendez-vous devant la fontaine du Palmier, avec l’intermédiaire qui avait obtenu son acquiescement... Il n'en savait pas plus, il assura, pour se défendre, et vraisemblablement parce qu’il se croyait à la merci de plus fort que lui, que l'idée d'un crime ne lui était pas venue à l’esprit, qu'il ne pensait pas que la danseuse courût un grand danger. Julien Saqui l’enferma dans le hangar, après avoir appelé un homme sûr, un employé de la troupe, capable d’exécuter une consigne sans en demander la raison, pour garder la porte. Il se hâta de faire changer le câble, en n’invoquant que des motifs
maîtresse, lui avait commandé l’œuvre perverse au milieu de laquelle il avait été surpris, lui avait donné de l’argent, devait lui remettre une somme plus importante après l’accident provoqué par lui. Cet accident, il avait ordre de venir l’annoncer, le soir même, à dix heures, et il avait rendez-vous devant la fontaine du Palmier, avec l’intermédiaire qui avait obtenu son acquiescement... Il n'en savait pas plus, il assura, pour se défendre, et vraisemblablement parce qu’il se croyait à la merci de plus fort que lui, que l'idée d'un crime ne lui était pas venue à l’esprit, qu'il ne pensait pas que la danseuse courût un grand danger. Julien Saqui l’enferma dans le hangar, après avoir appelé un homme sûr, un employé de la troupe, capable d’exécuter une consigne sans en demander la raison, pour garder la porte. Il se hâta de faire changer le câble, en n’invoquant que des motifs de précaution, puis, la représentation de sa femme terminée, le cœur lui battant fort, bouleversé d’être jeté en plein drame, pressentant quelque douloureuse révélation, il se jeta dans un fiacre et se fit conduire à l’entrée du Pont-au-Change, où il descendit, s’avançant à pied jusqu’à la fontaine, neuve à cette époque, qui venait d’être dédiée aux victoires de l’armée française. Le monument était alors très isolé, et de lointains réverbères ne l’éclairaient que très faiblement. Une femme attendait, emmitouffée dans une mante, allant et venant avec une évidente nervosité ! Julien Saqui, en route, avec la décision qu'ont parfois les timides, avait fait son plan. Il l’aborda brusquement, mais non sans avoir eu le temps de s’apercevoir de la tournure élégante et fine de l’inquiète promeneuse. Il dit simplement, en prenant une voix brutale : — C’est fait ! — Ah ! s’écria-t-elle, secouée d'un frisson, avec une véhémence qui attestait que c’était bien elle qui était directement intéressée à la nouvelle, malgré le rôle de confidente qu’elle jouait. Elle ajouta : — Elle s’est tuée ? Au coup, elle reconnut que l’homme qui lui parlait n’était pas celui qu’elle avait chargé de l'abominable tâche. Epouvantée, elle s’enfuit, si rapidement,
époque, qui venait d’être dédiée aux victoires de l’armée française. Le monument était alors très isolé, et de lointains réverbères ne l’éclairaient que très faiblement. Une femme attendait, emmitouffée dans une mante, allant et venant avec une évidente nervosité ! Julien Saqui, en route, avec la décision qu'ont parfois les timides, avait fait son plan. Il l’aborda brusquement, mais non sans avoir eu le temps de s’apercevoir de la tournure élégante et fine de l’inquiète promeneuse. Il dit simplement, en prenant une voix brutale : — C’est fait ! — Ah ! s’écria-t-elle, secouée d'un frisson, avec une véhémence qui attestait que c’était bien elle qui était directement intéressée à la nouvelle, malgré le rôle de confidente qu’elle jouait. Elle ajouta : — Elle s’est tuée ? Au coup, elle reconnut que l’homme qui lui parlait n’était pas celui qu’elle avait chargé de l'abominable tâche. Epouvantée, elle s’enfuit, si rapidement, que Julien demeura un instant interdit. Cependant, il se jeta à sa poursuite, apercevant à peine une ombre qui disparaissait dans la nuit. En courant, il se heurta à un des tas de pierres dont la place, en construction, était encombrée, et tomba, perdant en cet accident quelques secondes précieuses. Julien ne revit jamais l’inconnue; jamais il n’en put savoir davantage : il ne devinait que trop facilement que la passion était en jeu, qu’un homme, éperdument aimé, avait, pour la danseuse en vogue, abandonné cette femme, qui n’avait pas hésité à perpétrer un crime odieux pour se débarrasser de sa triomphale rivale. Il faut croire que le secret était d’importance, car le préfet de police, mis au courant par Julien, se contenta d’adresser à celui-ci de vagues consolations — « Quand on veut être tranquille en ménage, on épouse une petite bourgeoise... ! » Une petite bourgeoise ! Ah ! Mme Saqui n’y ressemblait guère ; elle parcourait alors la France, adulée des provinces comme elle l’était de Paris. Elle voyageait dans un prestigieux cortège, accompagnée de hérauts — habillés en Turcs — qui proclamaient dans les villes la nouvelle de l’arrivée de la « première funambule de Sa
Julien ne revit jamais l’inconnue; jamais il n’en put savoir davantage : il ne devinait que trop facilement que la passion était en jeu, qu’un homme, éperdument aimé, avait, pour la danseuse en vogue, abandonné cette femme, qui n’avait pas hésité à perpétrer un crime odieux pour se débarrasser de sa triomphale rivale. Il faut croire que le secret était d’importance, car le préfet de police, mis au courant par Julien, se contenta d’adresser à celui-ci de vagues consolations — « Quand on veut être tranquille en ménage, on épouse une petite bourgeoise... ! » Une petite bourgeoise ! Ah ! Mme Saqui n’y ressemblait guère ; elle parcourait alors la France, adulée des provinces comme elle l’était de Paris. Elle voyageait dans un prestigieux cortège, accompagnée de hérauts — habillés en Turcs — qui proclamaient dans les villes la nouvelle de l’arrivée de la « première funambule de Sa Majesté l’Empereur et Roi ». Il fallait à sa renommée un appareil pompeux dans lequel elle se complaisait comme une souveraine. Pendant qu’on installait l’arène où elle allait paraître, elle se faisait promener, au petit trot de deux beaux chevaux blancs, dans un carriage orné, peut-être, de couleurs un peu trop vives, saluant avec condescendance les curieux émerveillés. Elle avait pris le goût de la mise en scène jusqu’à un certain puffisme. Directrice et étoile de « tournée », elle soignait sa gloire. Devant elle, deux cavaliers sonnaient des marches triomphales... ! Ce beau roman fut long ; mais, comme toute chose, il eut une fin, et cette fin fut lamentable. Malgré ses succès, Mme Saqui n’avait pas acquis de fortune ; bien plus malheureuse que la cigale, après avoir dansé tout l’été, elle dut, quand « la bise fut venue », danser encore. Elle dansa jusqu’à l'âge de soixante-dix-sept ans. Puis, ayant compris peut-être que le spectacle de son visage ridé et de ses membres raidis était pénible pour le public, elle se retira du monde, s’installa à Neuilly, rue Basse de Longchamp. Elle déménagea bientôt et vint occuper, au n° 48 bis de l’avenue de Neuilly, un pavillon
trop vives, saluant avec condescendance les curieux émerveillés. Elle avait pris le goût de la mise en scène jusqu’à un certain puffisme. Directrice et étoile de « tournée », elle soignait sa gloire. Devant elle, deux cavaliers sonnaient des marches triomphales... ! Ce beau roman fut long ; mais, comme toute chose, il eut une fin, et cette fin fut lamentable. Malgré ses succès, Mme Saqui n’avait pas acquis de fortune ; bien plus malheureuse que la cigale, après avoir dansé tout l’été, elle dut, quand « la bise fut venue », danser encore. Elle dansa jusqu’à l'âge de soixante-dix-sept ans. Puis, ayant compris peut-être que le spectacle de son visage ridé et de ses membres raidis était pénible pour le public, elle se retira du monde, s’installa à Neuilly, rue Basse de Longchamp. Elle déménagea bientôt et vint occuper, au n° 48 bis de l’avenue de Neuilly, un pavillon où elle vivait seule ; c’était alors une petite vieille, discrète, effacée, glissant plutôt qu’elle ne marchait. M. Paul Ginisty a retrouvé, dans les papiers du greffe de la justice de paix de Neuilly la description du logement où vivait l’ancienne sylphide et l’inventaire de son très modeste mobilier : un petit poêle de fonte, une statue de la vierge, une cage avec deux perroquets, un tableau-horloge, une grande malle contenant les beaux costumes d'autrefois, dont elle n’avait pas eu le courage de se séparer et qu’elle devait souvent contempler en songeant à son étonnante carrière ; un voisin la surprit un jour essayant d’ajuster à sa taille courbée par l’âge, une vieille cuirasse en carton doré... Mme Saqui mourut subitement, le 21 janvier 1866; sa tombe est au cimetière du Père-Lachaise, très inconnue, très fruste, protégée par une balustrade de fer toute rougie de rouille. G. LENOTRE. LES ÉVÉNEMENTS DU MIDI Rapides, foudroyants, terribles et inattendus, les événements se sont déroulés à Narbonne, à Perpignan et à Béziers, plongeant la France entière dans la stupeur et dans le deuil. Le 18, le Gouvernement décide l’arrestation des membres du Comité d’Argeliers. Le 19 au matin, M. Ferroul, maire de Narbonne,
un petit poêle de fonte, une statue de la vierge, une cage avec deux perroquets, un tableau-horloge, une grande malle contenant les beaux costumes d'autrefois, dont elle n’avait pas eu le courage de se séparer et qu’elle devait souvent contempler en songeant à son étonnante carrière ; un voisin la surprit un jour essayant d’ajuster à sa taille courbée par l’âge, une vieille cuirasse en carton doré... Mme Saqui mourut subitement, le 21 janvier 1866; sa tombe est au cimetière du Père-Lachaise, très inconnue, très fruste, protégée par une balustrade de fer toute rougie de rouille. G. LENOTRE. LES ÉVÉNEMENTS DU MIDI Rapides, foudroyants, terribles et inattendus, les événements se sont déroulés à Narbonne, à Perpignan et à Béziers, plongeant la France entière dans la stupeur et dans le deuil. Le 18, le Gouvernement décide l’arrestation des membres du Comité d’Argeliers. Le 19 au matin, M. Ferroul, maire de Narbonne, est arrêté chez lui, à cinq heures du matin, par un commissaire, et est emmené en voiture avec une escorte de deux escadrons de cuirassiers. Phot. et croquis de notre envoyé spécial et de nos correspondants. En dépit de sa générosité, son cœur, Ferroul est sous les verdets. Ils se trompent grossièrement ceux qui ont cru, par cette ruse du silence, que le souffle du MIDI n'aurait pas pu couvrir le clamour de détresse qui s'élève dans les millions de poitrines. Jusqu'au moment où nous aurons satisfaction, NOUS SERONS calmes, restons maîtres de nous-mêmes, méprisons toutes les attaques, résistons à toutes les provocations. Le Comité. NARBOUNNE. — Arrestation de M. Ferroul (Phot. Buffart) et cette curieuse photographie, prise à 5 heures du matin, montre le Maire démissionnaire à son balcon, recommandant à ses amis le calme, avant de se laisser arrêter. Affiche posée sur les murs de Narbonne par les soins du Comité de Défense Viticole après l’arrestation du Docteur Ferroul Dans le supplément de notre dernier numéro, nous avons donné un dessin de M. Thiriat, d’après un croquis de notre envoyé spécial, représentant cette scène. La nouvelle se répandant dans Narbonne y jeta la consternation et une émotion très
trompent grossièrement ceux qui ont cru, par cette ruse du silence, que le souffle du MIDI n'aurait pas pu couvrir le clamour de détresse qui s'élève dans les millions de poitrines. Jusqu'au moment où nous aurons satisfaction, NOUS SERONS calmes, restons maîtres de nous-mêmes, méprisons toutes les attaques, résistons à toutes les provocations. Le Comité. NARBOUNNE. — Arrestation de M. Ferroul (Phot. Buffart) et cette curieuse photographie, prise à 5 heures du matin, montre le Maire démissionnaire à son balcon, recommandant à ses amis le calme, avant de se laisser arrêter. Affiche posée sur les murs de Narbonne par les soins du Comité de Défense Viticole après l’arrestation du Docteur Ferroul Dans le supplément de notre dernier numéro, nous avons donné un dessin de M. Thiriat, d’après un croquis de notre envoyé spécial, représentant cette scène. La nouvelle se répandant dans Narbonne y jeta la consternation et une émotion très vive qui, on le sentait, pouvait conduire à des incidents malheureux. Aussitôt, le Comité de Défense Viticole fit apposer une affiche, protestant contre l’arrestation du maire démissionnaire, mais recommandant à la population le plus grand calme et la plus grande modération. Mais la surexcitation était trop forte et la journée fut marquée par différents petits événements sans trop grande gravité, mais présages attristants de ceux qui allaient ensanglanter la nuit. On mit le feu aux charrettes de paille destinées aux troupes; un sous-officier de cavalerie fut bousculé; on arracha le sabre d’un gendarme; notre rédacteur, M. de Montarlot, fut assailli et frappé; ses appareils de photographies furent brisés; il parvint à faire comprendre qu’il représentait Le Journal Illustré, et ne fut lâché qu’à ce moment-là. De nombreux manifestants criaient aux soldats « Tirez vos crosses en l'air ». Enfin l’agitation grandissait de minute en minute. Vers le soir on commence à élever des barricades, une entre autres à l’intersection de la rue de la République et de la place de l’Hôtel-de-Ville. Un capitaine du 139e de ligne reçoit un tesson de bouteille qui lui fait une profonde blessure. Enfin, une bande de manifestants se précipite vers la sous-préfecture, brise la
fut marquée par différents petits événements sans trop grande gravité, mais présages attristants de ceux qui allaient ensanglanter la nuit. On mit le feu aux charrettes de paille destinées aux troupes; un sous-officier de cavalerie fut bousculé; on arracha le sabre d’un gendarme; notre rédacteur, M. de Montarlot, fut assailli et frappé; ses appareils de photographies furent brisés; il parvint à faire comprendre qu’il représentait Le Journal Illustré, et ne fut lâché qu’à ce moment-là. De nombreux manifestants criaient aux soldats « Tirez vos crosses en l'air ». Enfin l’agitation grandissait de minute en minute. Vers le soir on commence à élever des barricades, une entre autres à l’intersection de la rue de la République et de la place de l’Hôtel-de-Ville. Un capitaine du 139e de ligne reçoit un tesson de bouteille qui lui fait une profonde blessure. Enfin, une bande de manifestants se précipite vers la sous-préfecture, brise la porte et tente d’y mettre le feu en répandant du pétrole. Il y avait à la sous-préfecture des gendarmes, une compagnie du 80e. Un détachement du 139e arrive pour barrer les rues et les cuirassiers débouchent du boulevard Gambetta. Que se passa-t-il exactement? C'est là ce que nous apprendra la minutieuse enquête que l’on est en train de faire. Quoi qu’il en soit, des balles sifflent et trois hommes sont blessés. Les cuirassiers qui s’étaient dirigés vers les jardins de la sous-préfecture redescendent et rencontrent une barricade que l’on avait élevée après leur passage. On les accueille par des coups de sifflets; les cuirassiers chargent et tirent plusieurs coups de leurs carabines. A. Ramon, ancien secrétaire de la Bourse du Travail, est tué sur le coup, sa fille est blessée mortellement, ainsi que le jeune Grangier, fils d’un photographe de la ville, dont nous donnons le portrait; d’autres personnes sont blessées, mais moins sérieusement. Le lendemain, la foule, folle de colère des tueries de la veille, jeta des pierres aux cuirassiers et se mit à faire la chasse aux agents de la sûreté. A tous les individus inconnus qui posaient des questions, les manifestants demandaient des pièces d’identité et les