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Abandonnes pour une autre Glaucé. VICTORIAN Laisse-moi la paix. — Elle ne se soucie pas de moi. Elle peut en épouser un autre — Ou entrer dans un couvent et, si elle y meurt, — Aller épouser Achille dans les Champs... HIPOLYTE, se levant. Là-dessus, bonsoir ! Bonjour plutôt. — (L'horloge sonne trois coups) Ecoute, comme la massue bruyante et pesante du temps frappe au portail d'or du jour ! — Allons, encore une fois, bonne nuit ! Nous reparlerons plus longuement — De Preciosa quand nous nous reverrons. — Couche-toi, et ce magicien, le Sommeil, — Te la montrera à l'aide de son miroir magique — Dans toute sa beauté. Bonne nuit ! (Il sort.) VICTORIAN. Bonne nuit, Mais pas dans mon lit ; il faut que je lise un moment. (Il se jette dans le fauteuil où Hipolyte était assis et place un gros livre sur ses genoux.) Il faut lire ou rêver, et suivre de la pensée — Les vagues aux changeantes couleurs qui se brisent — Dès que l'esprit est inoccupé contre le rivage ! — Visions de gloire, qui m'avez déjà visité, — Illuminant de votre sourire ma nuit, où êtes-vous ? — Oh, qui distillera pour moi, à présent que vous êtes envolées, — Les sucs de ces immortelles plantes qui fleurissent — Sur l'Olympe et donnent l'immortalité? — Ou qui m'enseignera où pousse cette merveilleuse mandragore, — Dont la magique racine gémit quand on l'arrache de terre — Et qui, à l'heure de minuit, chasse les mauvais esprits — Et enfante des pensées ? — J'ai le désir, mais il me manque la volonté d'agir ! — Ô âmes errantes des grands hommes ! Vous dont les paroles — Sont sorties du rapide fleuve du Temps, — Semblables à ces épées romaines qu'on a trouvées dans le Tage, — Où est la force pour porter les armes que vous maniiez ? — Par la visière du casque de l'Antiquité, — Sort l'éternelle lumière de la Vérité, comme si elle était réfléchie par un miroir. Tous les moyens d'action, — Des amas informes...les matériaux...
distillera pour moi, à présent que vous êtes envolées, — Les sucs de ces immortelles plantes qui fleurissent — Sur l'Olympe et donnent l'immortalité? — Ou qui m'enseignera où pousse cette merveilleuse mandragore, — Dont la magique racine gémit quand on l'arrache de terre — Et qui, à l'heure de minuit, chasse les mauvais esprits — Et enfante des pensées ? — J'ai le désir, mais il me manque la volonté d'agir ! — Ô âmes errantes des grands hommes ! Vous dont les paroles — Sont sorties du rapide fleuve du Temps, — Semblables à ces épées romaines qu'on a trouvées dans le Tage, — Où est la force pour porter les armes que vous maniiez ? — Par la visière du casque de l'Antiquité, — Sort l'éternelle lumière de la Vérité, comme si elle était réfléchie par un miroir. Tous les moyens d'action, — Des amas informes...les matériaux... — Sont partout étalés autour de nous. Il ne nous manque qu'une chose, — Le feu céleste, pour changer le caillou — En un transparent cristal brillant et lumineux. — Ce feu-là, c'est le génie ! L'ignorant paysan s'assied, — Le soir, dans sa "chaumière enfumée et dessine — Avec du charbon de bois de grotesques figures sur le mur. — L'enfant de génie vient, les pieds malades de son voyage, — Et demande à s'abriter contre le froid de la nuit. Il prend le charbon des mains du paysan — Et, par la magie de sa touche, à l'instant — Transfigurées, toutes les beautés cachées étincellent — Et, aux yeux du rustre stupéfait, — Brillent comme un diamant. Ainsi transformés, — De grossières traditions populaires et de vieux contes — Éntiellent comme d'immortels poèmes, grâce au contact — D'un malheureux barde errant, sans foyer, sans famille, — Qui n'avait pour récompense qu'un abri d'une nuit. — Mais il y a des rêves plus étincelants que ces rêves de gloire ; — Ce sont les rêves d'amour ! Du fond du cœur s'élève — Le brillant idéal de ses rêves — Comme cette apparition qui, au milieu des bois, sort
du charbon de bois de grotesques figures sur le mur. — L'enfant de génie vient, les pieds malades de son voyage, — Et demande à s'abriter contre le froid de la nuit. Il prend le charbon des mains du paysan — Et, par la magie de sa touche, à l'instant — Transfigurées, toutes les beautés cachées étincellent — Et, aux yeux du rustre stupéfait, — Brillent comme un diamant. Ainsi transformés, — De grossières traditions populaires et de vieux contes — Éntiellent comme d'immortels poèmes, grâce au contact — D'un malheureux barde errant, sans foyer, sans famille, — Qui n'avait pour récompense qu'un abri d'une nuit. — Mais il y a des rêves plus étincelants que ces rêves de gloire ; — Ce sont les rêves d'amour ! Du fond du cœur s'élève — Le brillant idéal de ses rêves — Comme cette apparition qui, au milieu des bois, sort — D'une source et replonge aussitôt dans ses silencieuses profondeurs — Avant que le cavalier qui l'aime puisse toucher sa robe ! — C'est cet idéal que notre âme, — Ressemblant à ce cavalier amoureux qui ne quitte pas la source, — Attends pour le voir s'élever du fond des sombres eaux, — Sous une forme humaine. Hélas ! combien encore — Qui attendent en vain ! L'eau coule toujours, — Mais de ses silencieuses profondeurs aucune apparition ne s'élève ! — Moi, cependant, né sous une étoile propice, — J'ai trouvé le brillant idéal de mes rêves. — Oui, Preciosa est toujours avec moi. Je puis sentir — Ici, à minuit, seul, — Sa douce respiration ! Sur ma poitrine je puis sentir — Sa tête qui s'appuie ! Que la bénédiction de Dieu — S'étende toujours sur elle ! Tiens bien fermés ces beaux yeux de ma Preciosa, Doux sommeil, et que toutes les fleurs qui la nuit s'épanouissent — Murmurent de leurs lèvres embaumées mon nom à ses oreilles. Je vous en prie, parlez-moi encore de vos malheurs. Ne me cachez rien. Quel est le nom de votre propriétaire ? — Angelica. Le comte de Lara. —
sombres eaux, — Sous une forme humaine. Hélas ! combien encore — Qui attendent en vain ! L'eau coule toujours, — Mais de ses silencieuses profondeurs aucune apparition ne s'élève ! — Moi, cependant, né sous une étoile propice, — J'ai trouvé le brillant idéal de mes rêves. — Oui, Preciosa est toujours avec moi. Je puis sentir — Ici, à minuit, seul, — Sa douce respiration ! Sur ma poitrine je puis sentir — Sa tête qui s'appuie ! Que la bénédiction de Dieu — S'étende toujours sur elle ! Tiens bien fermés ces beaux yeux de ma Preciosa, Doux sommeil, et que toutes les fleurs qui la nuit s'épanouissent — Murmurent de leurs lèvres embaumées mon nom à ses oreilles. Je vous en prie, parlez-moi encore de vos malheurs. Ne me cachez rien. Quel est le nom de votre propriétaire ? — Angelica. Le comte de Lara. — Preciosa. Le comte de Lara ? Oh ! gardez-vous de cet homme ! — Méfiez-vous de sa compassion... Évitez de lui parler et fouillez plutôt le rebut des rues — Que de toucher à son argent. — Angelica. Vous le connaissez, alors ! — Preciosa. Autant que — Le peut une femme, qui cependant est restée honnête. — Si vous voulez conserver votre nom sans tache, — Gardez-vous de lui ! ANGE LIEN A. Hélas ! comment faire ? — Je ne puis pas choisir mes amis. Chaque mot de bonté, — De quelque côté qu'il vienne, est doux au pauvre. — Preciosa. Prenez-moi pour amie. Une fille aussi jeune, aussi belle que vous Ne trouverait pas d'amitié ailleurs que chez les femmes. — Comment vous appelez-vous ? — Angelica. Angelica. — Preciosa. Ce nom — Vous a été donné pour que vous fussiez l'ange — De celle qui vous a mise au monde. Quand votre sourire d'enfant Faisait de sa chambre un paradis, vous étiez son — Oh, soyez-le toujours ! Elle a besoin de ce sourire. — Tant que vous aurez l'innocence, ne craignez rien ;— Nul ne pourra vous faire de mal ! Je ne suis qu'une
une femme, qui cependant est restée honnête. — Si vous voulez conserver votre nom sans tache, — Gardez-vous de lui ! ANGE LIEN A. Hélas ! comment faire ? — Je ne puis pas choisir mes amis. Chaque mot de bonté, — De quelque côté qu'il vienne, est doux au pauvre. — Preciosa. Prenez-moi pour amie. Une fille aussi jeune, aussi belle que vous Ne trouverait pas d'amitié ailleurs que chez les femmes. — Comment vous appelez-vous ? — Angelica. Angelica. — Preciosa. Ce nom — Vous a été donné pour que vous fussiez l'ange — De celle qui vous a mise au monde. Quand votre sourire d'enfant Faisait de sa chambre un paradis, vous étiez son — Oh, soyez-le toujours ! Elle a besoin de ce sourire. — Tant que vous aurez l'innocence, ne craignez rien ;— Nul ne pourra vous faire de mal ! Je ne suis qu'une pauvre fille — Dont le métier était de se risquer dans les rues. — Je n'ai pas d'autre défenseur que ma vertu. — C'est le charme qui m'a toujours protégée ! — Au milieu de mille périls, je le portais, là, Dans mon cœur! C'est mon ange gardien. — Angelica, se levant. Je vous remercie bien de votre conseil, ma bonne dame. — Preciosa. Remerciez-moi en le suivant. — Angelica. C'est ce que je ferai, en vérité. — Preciosa. Je vous en prie, ne vous en allez pas. J'ai d'autres choses à vous dire. — Angelica. Ma mère est seule et je n'ose pas la laisser. — Preciosa. À un autre moment alors, quand nous nous reverrons. — Mais il ne faut pas que vous n'emportiez de moi que des paroles. — * (Elle lui donne une bourse.) Prenez ceci. Je voudrais que ce fût plus gros. — Angelica. Merci, madame. — Preciosa. Ne me remerciez pas et revenez demain. — Je danse ce soir, peut-être pour la dernière fois ; — Mais ce que je gagnerai, je vous promets que vous l'aurez, — Si cela peut vous sauver du comte de Lara. — Angelica. Oh! ma chère dame, comment
se levant. Je vous remercie bien de votre conseil, ma bonne dame. — Preciosa. Remerciez-moi en le suivant. — Angelica. C'est ce que je ferai, en vérité. — Preciosa. Je vous en prie, ne vous en allez pas. J'ai d'autres choses à vous dire. — Angelica. Ma mère est seule et je n'ose pas la laisser. — Preciosa. À un autre moment alors, quand nous nous reverrons. — Mais il ne faut pas que vous n'emportiez de moi que des paroles. — * (Elle lui donne une bourse.) Prenez ceci. Je voudrais que ce fût plus gros. — Angelica. Merci, madame. — Preciosa. Ne me remerciez pas et revenez demain. — Je danse ce soir, peut-être pour la dernière fois ; — Mais ce que je gagnerai, je vous promets que vous l'aurez, — Si cela peut vous sauver du comte de Lara. — Angelica. Oh! ma chère dame, comment pourrai-je avoir jamais assez de reconnaissance — Pour tant de bonté ? — Preciosa. Je ne mérite pas tant de remerciements. — Remerciez le ciel et non pas moi. — Angelica. Le ciel et vous ensemble. — Preciosa. Adieu. — N'oubliez pas de revenir demain. — Angelica. Non certes. Et puisse la Sainte Vierge vous garder, — Ainsi que tous les bons anges. (Elle sort.) Preciosa. Qu'ils vous gardent aussi, — Vous et tous les malheureux, car eux surtout ont besoin des anges. — Maintenant, ma chère Dolores, apporte-moi ma basquine, — Ma plus belle robe... ma toilette de danse, — Et mes plus beaux bijoux! Fais-moi — Plus belle que jamais! car j'ai — À remporter ce soir un prix digne de moi ! — (Entre Beltran Cruzado.) Cruzado. Ave Maria ! — Preciosa. Oh Dieu, mon mauvais génie ! — Que cherchez-vous ici aujourd'hui ? Cruzado. Toi-même, mon enfant. — Preciosa. Que veux-tu de moi ? Cruzado. De l'argent, de l'argent ! — Preciosa. Je t'en ai donné hier, je n'en ai plus. — Cruzado. Et l'argent que tu gagnes..., donne-le moi ! — Preciosa. Je viens de faire une charité avec ce qui m'en restait. — Cruzado.
puisse la Sainte Vierge vous garder, — Ainsi que tous les bons anges. (Elle sort.) Preciosa. Qu'ils vous gardent aussi, — Vous et tous les malheureux, car eux surtout ont besoin des anges. — Maintenant, ma chère Dolores, apporte-moi ma basquine, — Ma plus belle robe... ma toilette de danse, — Et mes plus beaux bijoux! Fais-moi — Plus belle que jamais! car j'ai — À remporter ce soir un prix digne de moi ! — (Entre Beltran Cruzado.) Cruzado. Ave Maria ! — Preciosa. Oh Dieu, mon mauvais génie ! — Que cherchez-vous ici aujourd'hui ? Cruzado. Toi-même, mon enfant. — Preciosa. Que veux-tu de moi ? Cruzado. De l'argent, de l'argent ! — Preciosa. Je t'en ai donné hier, je n'en ai plus. — Cruzado. Et l'argent que tu gagnes..., donne-le moi ! — Preciosa. Je viens de faire une charité avec ce qui m'en restait. — Cruzado. Sot mensonge. Preciosa. Cela est la vérité. — Cruzado. Malédiction sur toi! Tu n'es pas mon enfant! — Comment tu donnes de l'argent aux autres et pas à moi ? — Pas à ton père ? À qui alors ? — Preciosa. À quelqu'un — Qui en a plus besoin que toi. — Cruzado. Personne ne peut en avoir plus besoin que moi. — Preciosa. Tu n'es pas pauvre. — Cruzado. Quoi, moi qui suis aux abois — Dans des faubourgs dégoûtants, dans des ruelles malsaines ; — Moi, qui suis plus mal logé qu'un galérien; — Moi, qui suis plus mal nourri qu'un chien de garde; — Moi, qui suis vêtu de haillons; moi..., Beltran Cruzado..., — Je ne suis pas pauvre ! — Preciosa. Tu as la poitrine solide et les bras forts. — Tu peux suffire à tes besoins; que voudrais-tu de plus ? — Cruzado. L'argent que tu gagnes ! donne-le moi. — Preciosa. Beltran Cruzado, écoute-moi une fois pour toutes. — Je dis la vérité. Tant que j'ai eu de l'argent, — Je t'en ai généreusement donné, en tout temps; — Jamais je ne t'ai rien refusé; jamais je n'ai eu d'autre désir — Que
que toi. — Cruzado. Personne ne peut en avoir plus besoin que moi. — Preciosa. Tu n'es pas pauvre. — Cruzado. Quoi, moi qui suis aux abois — Dans des faubourgs dégoûtants, dans des ruelles malsaines ; — Moi, qui suis plus mal logé qu'un galérien; — Moi, qui suis plus mal nourri qu'un chien de garde; — Moi, qui suis vêtu de haillons; moi..., Beltran Cruzado..., — Je ne suis pas pauvre ! — Preciosa. Tu as la poitrine solide et les bras forts. — Tu peux suffire à tes besoins; que voudrais-tu de plus ? — Cruzado. L'argent que tu gagnes ! donne-le moi. — Preciosa. Beltran Cruzado, écoute-moi une fois pour toutes. — Je dis la vérité. Tant que j'ai eu de l'argent, — Je t'en ai généreusement donné, en tout temps; — Jamais je ne t'ai rien refusé; jamais je n'ai eu d'autre désir — Que d'accomplir tes désirs. Maintenant vas en paix, — Sois gentil, sois patient et avant peu — Tu en auras davantage. — Cruzado. Alors si je n'en ai pas, — Tu n'habiteras pas plus longtemps cette belle chambre, — Tu ne porteras plus de robes de soie, tu ne feras plus de bons dîners, — Tu ne mèneras plus cette vie de paresse; non, mais tu viendras avec moi, — Tu danseras la Romalis dans les rues — Et tu iras de nouveau à l'aventure par champs et par monts, — Car nous ne resterons pas plus longtemps ici. — Preciosa. Quoi, vagabonder encore ! — Cruzado. Oui, et en toute hâte. Moi, je déteste les foules de la ville ! — Je ne peux pas respirer, cloîtré dans ces murs ! — De l'air !... Il me faut de l'air et du soleil, et le ciel bleu, — Et le frôlement du zéphir sur ma figure, — Et le frôlement de mon pied sur le gazon. — Plus de murailles, mais à leur place de hautes montagnes lointaines, — Alors, je suis libre et fort..., et de nouveau moi-même, — Beltran Cruzado. comte de Calès! — PRECIOSA, Dieu te conduise!...
de bons dîners, — Tu ne mèneras plus cette vie de paresse; non, mais tu viendras avec moi, — Tu danseras la Romalis dans les rues — Et tu iras de nouveau à l'aventure par champs et par monts, — Car nous ne resterons pas plus longtemps ici. — Preciosa. Quoi, vagabonder encore ! — Cruzado. Oui, et en toute hâte. Moi, je déteste les foules de la ville ! — Je ne peux pas respirer, cloîtré dans ces murs ! — De l'air !... Il me faut de l'air et du soleil, et le ciel bleu, — Et le frôlement du zéphir sur ma figure, — Et le frôlement de mon pied sur le gazon. — Plus de murailles, mais à leur place de hautes montagnes lointaines, — Alors, je suis libre et fort..., et de nouveau moi-même, — Beltran Cruzado. comte de Calès! — PRECIOSA, Dieu te conduise!... Moi, je ne puis pas partir. — CRUZADO. Rappelle-toi qui je suis et qui tu es ! — Tais-toi et obéis. Ah! encore une affaire. — Bartolome Roman... PRECIOSA, avec émotion. Oh, je t'en supplie ! — Si mon obéissance et ma vie sans reproche, — Si mon humilité et mon aveugle soumission — En tout, jusqu'à présent, peuvent remuer en toi — Quelque sentiment de compassion; si tu es — Vraiment mon père et si tu peux retrouver en moi — Quelque trait de celle qui m'a mise au monde ou dans ma voix quelque intonation — Qui te la rappelle, permets à cela de plaider — Pour moi qui ne suis qu'une fragile enfant, — Trop fragile pour résister, et ne me contrains pas — À épouser cet homme ! J'ai peur de lui ! — Je ne l'aime pas! À genoux je t'en supplie, — N'use pas de violence et ne te presse pas de faire — Ce qui peut n'être pas fait. CRUZADO. Oh enfant, enfant, enfant ! — Tu as livré ton secret, comme un oiseau — Libère son nid en s'efforçant de le cacher. — Mais je ne te laisserai pas dans cette grande
mon aveugle soumission — En tout, jusqu'à présent, peuvent remuer en toi — Quelque sentiment de compassion; si tu es — Vraiment mon père et si tu peux retrouver en moi — Quelque trait de celle qui m'a mise au monde ou dans ma voix quelque intonation — Qui te la rappelle, permets à cela de plaider — Pour moi qui ne suis qu'une fragile enfant, — Trop fragile pour résister, et ne me contrains pas — À épouser cet homme ! J'ai peur de lui ! — Je ne l'aime pas! À genoux je t'en supplie, — N'use pas de violence et ne te presse pas de faire — Ce qui peut n'être pas fait. CRUZADO. Oh enfant, enfant, enfant ! — Tu as livré ton secret, comme un oiseau — Libère son nid en s'efforçant de le cacher. — Mais je ne te laisserai pas dans cette grande ville — Pour être la maîtresse d'un seigneur. Prépare-toi — À venir avec nous. En attendant, d'ailleurs, que je revienne là-dessus, — Un œil veille sur toi. (Il s'en va.) PRECIOSA. Malheur sur moi! — J'ai dans le cœur un étrange pressentiment! — Mais j'accomplirai jusqu'au bout cet acte de charité; — Arrive que pourra, c'est toujours cela qu'ils ne m'enlèveront pas. — (Elle s'en va.) SCÈNE II. Une salle du palais de l'archevêque. L'archevêque et le cardinal, assis. L'ARCHEVÊQUE. Sachant combien cela touche de près la morale publique, — Et voyant notre siècle de plus en plus corrompu et gâté — Par de tels débordements, nous avons envoyé à Rome — Prier instamment Sa Sainteté de nous aider — À guérir les grossiers excès de ce temps — En interdisant en Espagne comme c'est opportun, — Les combats de taureaux et ces danses licencieuses sur la scène. — Vous savez tout cela. LE CARDINAL. Je le sais et je l'approuve. L'ARCHEVÊQUE. De plus, — Vous savez que, par un mandement de Sa Sainteté, — Les premiers ont été supprimés. LE CARDINAL. Pour toujours, je l'espère. — C'était un jeu cruel. L'ARCHEVÊQUE. Un passe-temps barbare, — Honteux pour un pays
charité; — Arrive que pourra, c'est toujours cela qu'ils ne m'enlèveront pas. — (Elle s'en va.) SCÈNE II. Une salle du palais de l'archevêque. L'archevêque et le cardinal, assis. L'ARCHEVÊQUE. Sachant combien cela touche de près la morale publique, — Et voyant notre siècle de plus en plus corrompu et gâté — Par de tels débordements, nous avons envoyé à Rome — Prier instamment Sa Sainteté de nous aider — À guérir les grossiers excès de ce temps — En interdisant en Espagne comme c'est opportun, — Les combats de taureaux et ces danses licencieuses sur la scène. — Vous savez tout cela. LE CARDINAL. Je le sais et je l'approuve. L'ARCHEVÊQUE. De plus, — Vous savez que, par un mandement de Sa Sainteté, — Les premiers ont été supprimés. LE CARDINAL. Pour toujours, je l'espère. — C'était un jeu cruel. L'ARCHEVÊQUE. Un passe-temps barbare, — Honteux pour un pays qui se dit lui-même — Le plus catholique et le plus chrétien de tous. LE CARDINAL. Cependant le peuple — Murmure, et si les danses publiques — Étaient supprimées pour un trop léger motif, Il pourrait en résulter des maux pires que ceux que nous guéririons. — Panem et Circenses était jadis le cri de la populace romaine. — Du pain et des taureaux, voilà le cri de l'Espagne. — C'est pourquoi, voulant agir avec précaution en ceci, — J'ai engagé Votre Grâce à voir — Ces danses nationales avant que nous les interdisions. — (Entre un laquais ) LE LAQUAIS. La danseuse et les musiciens — Que Votre Grâce a bien voulu m'ordre, attendent dans le vestibule. — L'ARCHEVÊQUE. Priez-les d'entrer... Vos yeux vont voir — Sous quelles angéliques, quoique voluptueuses, formes — Le Diable tenta saint Antoine. — (Entre Preciosa, une mantille sur la tête. Elle s'avance lentement dans une attitude modeste et presque timide.) LE CARDINAL, à part. Oh ! le noble et magnifique ange — Qu'a perdu le ciel quand cette douce créature est tombée sur terre ! — PRECIOSA, s'agenouillant aux pieds de l'archevêque J'obéis à l'ordre de Votre Grâce. — Si je me présente
était jadis le cri de la populace romaine. — Du pain et des taureaux, voilà le cri de l'Espagne. — C'est pourquoi, voulant agir avec précaution en ceci, — J'ai engagé Votre Grâce à voir — Ces danses nationales avant que nous les interdisions. — (Entre un laquais ) LE LAQUAIS. La danseuse et les musiciens — Que Votre Grâce a bien voulu m'ordre, attendent dans le vestibule. — L'ARCHEVÊQUE. Priez-les d'entrer... Vos yeux vont voir — Sous quelles angéliques, quoique voluptueuses, formes — Le Diable tenta saint Antoine. — (Entre Preciosa, une mantille sur la tête. Elle s'avance lentement dans une attitude modeste et presque timide.) LE CARDINAL, à part. Oh ! le noble et magnifique ange — Qu'a perdu le ciel quand cette douce créature est tombée sur terre ! — PRECIOSA, s'agenouillant aux pieds de l'archevêque J'obéis à l'ordre de Votre Grâce. — Si je me présente à un moment mal choisi, — J'ai du moins cette excuse, et vous prie de m'accorder — Votre sainte bénédiction. L'ARCHEVÊQUE. Que Dieu te bénisse — Et te donne une vie meilleure ! Lève-toi. — LE CARDINAL, à part. Quelle tenue modeste ! Quel langage convenable! — Je ne m'attendais pas à cela. Viens ici, mon enfant. — Ton nom est Preciosa? PRECIOSA. C'est ainsi qu'on me nomme. — LE CARDINAL. C'est un nom bohémien. Quel est ton père? — PRECIOSA. Beltran Cruzado, comte de Calès, — L'ARCHEVÊQUE. J'ai un souvenir confus de cet homme ; — Il avait le caractère libertin et effronté — Et le teint basané d'un enfant d'Ismaël. LE CARDINAL. Te rappelles-tu — Tes premières années ? PRECIOSA. Oui, c'est à côté du Darro — Que s'est passée mon enfance. Je me souviens encore — De la rivière, des montagnes coiffées de neige, — De villages où, encore petite enfant, — Je disais dans les rues la bonne aventure aux voyageurs. — Je vois encore le cheval d'un contrebandier, un brigand, un berger, — Une marche à travers les bruyères, une halte à midi, — Et dans le camp, le soir, les lueurs du feu qui