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des hurlements. Le peuple clamait sous les fenêtres : "Mort à la reine." "Chaque fois que je portais les yeux sur cette grille, dit un nommé Dufour, dont on ignore la profession, je croyais être à la ménagerie et voir la fureur des bêtes féroces lorsqu'on se présente devant leurs barreaux." Marie-Antoinette se coucha. Elle ferma les yeux. Les cris "Jetez-nous sa tête!" venaient encore jusqu'à elle. Le 12 août, l'Assemblée législative, sous la pression jacobine, décida de laisser à la Commune de Paris le soin de fixer la demeure du roi et celui de régler les détails de son existence. Voici Marie-Antoinette en bonnes mains et qui vont avoir d'elle un soin particulier. Le 13 août 1792 la reine, avec son mari, ses enfants, la princesse de Lamballe, Mlle de Tourzel, furent transférés dans la petite tour du Temple. Mais, dès le 19, deux commissaires de la municipalité viennent procéder à l'enlèvement de toutes les personnes qui n'appartiennent pas à "la famille Capet." Manuel fait des mots sur l'attirail embarrassant que traîne une famille royale : "Je vous donnerai, dit-il à la reine, pour vous servir, des femmes de ma connaissance." Marie-Antoinette répond qu'elle n'en a pas besoin. Elle et sa belle-sœur se serviront réciproquement. Fort bien, Madame, vous n'avez qu'à vous servir vous-même, vous ne serez pas embarrassée sur le choix. Des surveillants sont placés auprès de Marie-Antoinette qui l'épient du matin au soir et du soir au matin. "Pas un geste, pas une parole, pas un coup d'œil, rien qui n'ait ses témoins et ses délateurs pas une seconde où elle se possède, où elle possède sa famille. Toujours ces hommes épiant ses yeux, ses lèvres, son silence. Toujours ces hommes la poursuivant jusque dans sa chambre, où elle se sauve pour changer de robe. La nuit même, dans l'antichambre, où couchait tout à l'heure Mme de Lamballe, les municipaux veillent et la reine est espionnée jusque dans son sommeil." On avait placé des Marseillais à tous les étages, ils chantaient gaiement, quand la reine remontait du jardin : "Madame à sa tour monte, Ne sait quand
et sa belle-sœur se serviront réciproquement. Fort bien, Madame, vous n'avez qu'à vous servir vous-même, vous ne serez pas embarrassée sur le choix. Des surveillants sont placés auprès de Marie-Antoinette qui l'épient du matin au soir et du soir au matin. "Pas un geste, pas une parole, pas un coup d'œil, rien qui n'ait ses témoins et ses délateurs pas une seconde où elle se possède, où elle possède sa famille. Toujours ces hommes épiant ses yeux, ses lèvres, son silence. Toujours ces hommes la poursuivant jusque dans sa chambre, où elle se sauve pour changer de robe. La nuit même, dans l'antichambre, où couchait tout à l'heure Mme de Lamballe, les municipaux veillent et la reine est espionnée jusque dans son sommeil." On avait placé des Marseillais à tous les étages, ils chantaient gaiement, quand la reine remontait du jardin : "Madame à sa tour monte, Ne sait quand descendra." Cette promenade au jardin, qu'elle s'imposait pour la santé de ses enfants, était un supplice. Au bas de la tour les geôliers, Risbey et Rocher, lui souillaient dans la figure la fumée de leurs pipes. A cheval sur des chaises posées en rond, les gardes municipaux riaient des grimaces que l'odeur du tabac lui faisait faire. Ils suivaient des yeux la fumée bleuâtre, qui pénétrait son abondante chevelure blonde puis s'en dégageait, buée légère, comme de la ouate très fine. Dans le jardin, les soldats avaient ordre de se couvrir devant elle. Les canonniers se mettaient à danser en ronde chantant le "Ça ira" et les ouvriers, qui travaillaient à ses murs de clôture, disaient tout haut qu'ils préféreraient employer leurs outils à lui casser la tête. La consigne donnée par la Commune était précise. En entrant chez la reine, on devait garder son chapeau sur la tête. "Je vis chez la reine, écrit Lepitre, le nommé Marcéreau, tailleur de pierres, dans l'accoutrement le plus sale, s'étendre sur un canapé de lampas, où s'asseyait ordinairement la reine, et justifier la chose au nom du principe de l'égalité. Les municipaux venaient systématiquement se placer dans les fauteuils devant la cheminée,
que l'odeur du tabac lui faisait faire. Ils suivaient des yeux la fumée bleuâtre, qui pénétrait son abondante chevelure blonde puis s'en dégageait, buée légère, comme de la ouate très fine. Dans le jardin, les soldats avaient ordre de se couvrir devant elle. Les canonniers se mettaient à danser en ronde chantant le "Ça ira" et les ouvriers, qui travaillaient à ses murs de clôture, disaient tout haut qu'ils préféreraient employer leurs outils à lui casser la tête. La consigne donnée par la Commune était précise. En entrant chez la reine, on devait garder son chapeau sur la tête. "Je vis chez la reine, écrit Lepitre, le nommé Marcéreau, tailleur de pierres, dans l'accoutrement le plus sale, s'étendre sur un canapé de lampas, où s'asseyait ordinairement la reine, et justifier la chose au nom du principe de l'égalité. Les municipaux venaient systématiquement se placer dans les fauteuils devant la cheminée, les pieds sur les chenets de manière à ne point laisser aux princesses la possibilité de se chauffer." Les libelles les plus sales publiés contre elle, des ignominies, les pamphlets de Boussenard, le Ménage royal en déroute, la Tentation d'Antoine et son cochon, étaient criés aux pieds des murs. Il est au-dessous de tous ces outrages à la reine, écrivent les Goncourt, un outrage honteux que nul peuple, nul temps n'avait encore osé contre la pudeur d'une femme : il n'y a de garde-robe pour les princesses que la garde-robe des municipaux et des soldats. Et cependant tant qu'elle fut avec ses enfants, la vie lui parut supportable. Elle venait assister au souper de son fils. Quand, par hasard, les municipaux étaient un peu éloignés, à la hâte, tout bas, elle lui faisait dire une prière. Puis elle le couchait, le veillait jusqu'à neuf heures. Alors le souper était servi chez le roi. Puis on revenait près du lit de l'enfant jusqu'à l'heure tardive du sommeil. La reine avait toujours aimé la broderie. Elle lui fut un agrément durant les heures si longues. On remarqua qu'elle y prenait trop de satisfaction et un ordre de la municipalité interrompit les travaux
est au-dessous de tous ces outrages à la reine, écrivent les Goncourt, un outrage honteux que nul peuple, nul temps n'avait encore osé contre la pudeur d'une femme : il n'y a de garde-robe pour les princesses que la garde-robe des municipaux et des soldats. Et cependant tant qu'elle fut avec ses enfants, la vie lui parut supportable. Elle venait assister au souper de son fils. Quand, par hasard, les municipaux étaient un peu éloignés, à la hâte, tout bas, elle lui faisait dire une prière. Puis elle le couchait, le veillait jusqu'à neuf heures. Alors le souper était servi chez le roi. Puis on revenait près du lit de l'enfant jusqu'à l'heure tardive du sommeil. La reine avait toujours aimé la broderie. Elle lui fut un agrément durant les heures si longues. On remarqua qu'elle y prenait trop de satisfaction et un ordre de la municipalité interrompit les travaux à l'aiguille. Ces broderies, pensait la Commune, cachaient une correspondance « hiéroglyphique ». Privée de ses broderies, Marie-Antoinette se mit à ravauder. Aussi bien, le besoin s'en faisait sentir. Le dauphin couchait dans des draps troués. Et elle reprisait l'habit du roi pendant qu'il était dans son lit. La reine, ainsi que sa belle-sœur et sa fille, étaient vêtues le matin de basin blanc. Elles étaient coiffées de linon blanc. À midi, elles mettaient leur seule parure : un vêtement de toile, fond brun, à petites fleurs. Le 22 septembre 1792, la République fut proclamée. Peu de jours après, la prisonnière reçut du linge qui lui avait été précédemment commandé. Les couturières y avaient mis son chiffre, surmonté de la couronne royale. Et le nouveau gouvernement put se donner la satisfaction d'obliger la reine à défaire de ses propres mains les couronnes mises sur le linge qui lui avait été porté. « La reine ayant été malade, et n'ayant pris aucun aliment, me fit dire de lui faire préparer un bouillon pour souper. Au moment où je le lui présentai, elle apprit que la femme Tison, placée dans sa prison comme surveillante, était indisposée également. Elle ordonna qu'on lui apportât
ainsi que sa belle-sœur et sa fille, étaient vêtues le matin de basin blanc. Elles étaient coiffées de linon blanc. À midi, elles mettaient leur seule parure : un vêtement de toile, fond brun, à petites fleurs. Le 22 septembre 1792, la République fut proclamée. Peu de jours après, la prisonnière reçut du linge qui lui avait été précédemment commandé. Les couturières y avaient mis son chiffre, surmonté de la couronne royale. Et le nouveau gouvernement put se donner la satisfaction d'obliger la reine à défaire de ses propres mains les couronnes mises sur le linge qui lui avait été porté. « La reine ayant été malade, et n'ayant pris aucun aliment, me fit dire de lui faire préparer un bouillon pour souper. Au moment où je le lui présentai, elle apprit que la femme Tison, placée dans sa prison comme surveillante, était indisposée également. Elle ordonna qu'on lui apportât ce bouillon. Je priai alors un des municipaux de me conduire à la bouche (cuisine) pour y prendre un autre bouillon. Aucun d'eux ne voulut m'y accompagner. » La reine, malade, se coucha sans manger. Cette femme Tison était auprès de Marie-Antoinette ce que la police appelait un « mouton ». Elle s'était glissée dans sa confiance pour la trahir. Ses délations firent périr ceux que le sort de la prisonnière avait émus. Mais la nature eut sa revanche : le remords l'affola. Un jour, subitement, la femme Tison se roula aux pieds de la reine, implorant sa grâce. On dut la transporter, poussant des hurlements, dans une maison de santé. Et Marie-Antoinette, qui avait appris ses délations et leurs terribles conséquences, s'informait de son état avec compassion et amitié. La famille était à dîner le 3 septembre. Le roi se lève. C'est le bruit auquel les prisonniers commençaient d'être habitués : des vociférations populaires. On veut la reine à la fenêtre. La malheureuse y allait, quand, brusquement, le municipal Menessier se jette devant elle, la repousse, tire les rideaux. Mais puisque son peuple le réclame, Louis XVI veut paraître. Les rideaux sont écartés. Marie-Antoinette n'a pas un cri. Elle
». Elle s'était glissée dans sa confiance pour la trahir. Ses délations firent périr ceux que le sort de la prisonnière avait émus. Mais la nature eut sa revanche : le remords l'affola. Un jour, subitement, la femme Tison se roula aux pieds de la reine, implorant sa grâce. On dut la transporter, poussant des hurlements, dans une maison de santé. Et Marie-Antoinette, qui avait appris ses délations et leurs terribles conséquences, s'informait de son état avec compassion et amitié. La famille était à dîner le 3 septembre. Le roi se lève. C'est le bruit auquel les prisonniers commençaient d'être habitués : des vociférations populaires. On veut la reine à la fenêtre. La malheureuse y allait, quand, brusquement, le municipal Menessier se jette devant elle, la repousse, tire les rideaux. Mais puisque son peuple le réclame, Louis XVI veut paraître. Les rideaux sont écartés. Marie-Antoinette n'a pas un cri. Elle ne s'évanouit pas, mais son regard a pris une expression atrocement fixe : le regard d'une folle. Au bout d'une pique, lui est présentée la tête blême de la princesse de Lamballe. Le peuple insistait pour qu'une dernière fois elle embrassât son amie. « Deux individus, écrit le peintre Daujon, lequel se trouvait alors au pied de la tour, traînaient par les jambes un corps nu, sans tête, le dos contre terre et le ventre ouvert jusqu'à la poitrine. Au pied de la tour, le cadavre est étalé avec appareil et les membres arrangés avec une espèce d'art et un sang-froid qui laisse un vaste champ aux méditations du sage ». La douce et gracieuse princesse de Lamballe avait été assommée à coups de marteau, au moment où ses geôliers l'élargissaient de l'hôtel de la Force. Son beau corps frêle et blanc subit des mutilations infâmes. La tête est séparée du tronc. Avec les camarades, le vainqueur la porte chez un marchand de vin. Une tournée pour les patriotes. La tête est mise sur le comptoir. Les petits verres sont rangés tout autour. Les boucles blondes, que le sang a collées, tombent dans les yeux mornes et ouverts, dans les
lequel se trouvait alors au pied de la tour, traînaient par les jambes un corps nu, sans tête, le dos contre terre et le ventre ouvert jusqu'à la poitrine. Au pied de la tour, le cadavre est étalé avec appareil et les membres arrangés avec une espèce d'art et un sang-froid qui laisse un vaste champ aux méditations du sage ». La douce et gracieuse princesse de Lamballe avait été assommée à coups de marteau, au moment où ses geôliers l'élargissaient de l'hôtel de la Force. Son beau corps frêle et blanc subit des mutilations infâmes. La tête est séparée du tronc. Avec les camarades, le vainqueur la porte chez un marchand de vin. Une tournée pour les patriotes. La tête est mise sur le comptoir. Les petits verres sont rangés tout autour. Les boucles blondes, que le sang a collées, tombent dans les yeux mornes et ouverts, dans les grands yeux glauques ; les traits sont tirés, les chairs sont flasques, le sang décomposé ; marbre la peau de taches livides, et la lumière rit dans les petits verres qui forment en cercle une auréole joyeuse du scintillement de la liqueur dorée. L'un avait pris la tête et un autre, de la poitrine défoncée, avait arraché le cœur. Il le mangea tout cru, pantelant. C'était, disait-il, une chair fine et délicieuse. Cette dégustation de cœur frais et palpitant semble avoir été dans le goût du jour, car le soir, sur divers points de la capitale, cinq ou six braves se vantaient d'avoir été chacun le héros de l'aventure, et l'un d'eux, pour illustrer son récit, montrait ses moustaches rouges de sang. Louis XVI fut transféré le 30 septembre, de la petite tour, dans la grosse tour du Temple. Il y fut rejoint le 26 octobre par sa femme et par sa sœur, Madame Élisabeth. Dans la nuit du 20 au 21 janvier 1793 Madame entendit sa mère, qui ne s'était pas déshabillée, trembler sur son lit, toute la nuit, de douleur et de froid. Louis XVI venait d'être condamné à mort. Durant tout le procès, la Convention avait refusé
autre, de la poitrine défoncée, avait arraché le cœur. Il le mangea tout cru, pantelant. C'était, disait-il, une chair fine et délicieuse. Cette dégustation de cœur frais et palpitant semble avoir été dans le goût du jour, car le soir, sur divers points de la capitale, cinq ou six braves se vantaient d'avoir été chacun le héros de l'aventure, et l'un d'eux, pour illustrer son récit, montrait ses moustaches rouges de sang. Louis XVI fut transféré le 30 septembre, de la petite tour, dans la grosse tour du Temple. Il y fut rejoint le 26 octobre par sa femme et par sa sœur, Madame Élisabeth. Dans la nuit du 20 au 21 janvier 1793 Madame entendit sa mère, qui ne s'était pas déshabillée, trembler sur son lit, toute la nuit, de douleur et de froid. Louis XVI venait d'être condamné à mort. Durant tout le procès, la Convention avait refusé au roi la consolation et le soutien de voir sa femme et ses enfants ; elle recula devant l'interdiction d'un dernier embrassement avant le suppice. L'entrevue doit avoir lieu dans la salle à manger. La reine entre, tenant son fils par la main. Elle veut entraîner le roi vers sa chambre. Non, dit le roi, je ne peux vous voir qu'ici. » Les municipaux collent leurs figures à la porte vitrée. Ils emplissent leurs yeux de cette douleur, « la plus grande, peut-être, disent les Gon. « Pendant qu'il était à ce comité on ouvrit le cadavre et un individu entra dans le Comité tenant dans sa main une fressure. Il en arracha le cœur et le mangea tout entier. » Interrogatoire de Hervelin, tambour de la section des Arcis, pub. par Alf. Bégis, le Massacre de la princesse de Lamballe, impr. pour la Société des Amis des livres, 1891, p. 18. L'un d'eux me dit que, lui ayant arraché le cœur, il le mangea sur-le-champ, m'assurant qu'il n'avait rien trouvé de si délicieux. Il me fit même remarquer le sang dont ses lèvres étaient encore teintes, » Relation de Bazire, membre du comité de surveillance du Corps législatif, pub.
chambre. Non, dit le roi, je ne peux vous voir qu'ici. » Les municipaux collent leurs figures à la porte vitrée. Ils emplissent leurs yeux de cette douleur, « la plus grande, peut-être, disent les Gon. « Pendant qu'il était à ce comité on ouvrit le cadavre et un individu entra dans le Comité tenant dans sa main une fressure. Il en arracha le cœur et le mangea tout entier. » Interrogatoire de Hervelin, tambour de la section des Arcis, pub. par Alf. Bégis, le Massacre de la princesse de Lamballe, impr. pour la Société des Amis des livres, 1891, p. 18. L'un d'eux me dit que, lui ayant arraché le cœur, il le mangea sur-le-champ, m'assurant qu'il n'avait rien trouvé de si délicieux. Il me fit même remarquer le sang dont ses lèvres étaient encore teintes, » Relation de Bazire, membre du comité de surveillance du Corps législatif, pub. par G. Lenotre, Marie-Antoinette p. 70. « Plusieurs individus se sont vantés d'avoir arraché le cœur, plusieurs autres de l'avoir mangé. » Relation de Daujon, artiste peintre et sculpteur, pub. par G. Lenôtre, p. 71. court, dont Dieu ait infligé le spectacle à des hommes ». « Tous se penchent, poursuivent les deux grands écrivains. C'est le roi qui bénit sa femme, sa sœur, ses enfants. La petite main du dauphin se lève. C'est le roi qui fait jurer à son fils de pardonner à ceux qui font mourir son père ». Et puis un silence. Il n'y a plus de place que pour des sanglots. Avant de mourir, le roi avait remis pour sa femme son anneau nuptial, un cachet et un paquet de cheveux. La Convention craignit que des objets de cette nature, dans les mains d'une femme prisonnière, ne compromissent le sort de la Révolution. Les souvenirs du mari mort ne furent pas remis à l'épouse. Mais un municipal, Toulan, vaincu par une si grande douleur, les déroba. Marie-Antoinette put serrer contre elle l'anneau, le cachet, les cheveux. Toulan fut guillotiné. Le jour même, Marie-Antoinette demanda des vêtements de deuil les plus simples, le costume du peuple.
poursuivent les deux grands écrivains. C'est le roi qui bénit sa femme, sa sœur, ses enfants. La petite main du dauphin se lève. C'est le roi qui fait jurer à son fils de pardonner à ceux qui font mourir son père ». Et puis un silence. Il n'y a plus de place que pour des sanglots. Avant de mourir, le roi avait remis pour sa femme son anneau nuptial, un cachet et un paquet de cheveux. La Convention craignit que des objets de cette nature, dans les mains d'une femme prisonnière, ne compromissent le sort de la Révolution. Les souvenirs du mari mort ne furent pas remis à l'épouse. Mais un municipal, Toulan, vaincu par une si grande douleur, les déroba. Marie-Antoinette put serrer contre elle l'anneau, le cachet, les cheveux. Toulan fut guillotiné. Le jour même, Marie-Antoinette demanda des vêtements de deuil les plus simples, le costume du peuple. « Un manteau de taffetas noir, un fichu et un jupon noirs, une paire de gants noirs, deux serre-tête de taffetas noirs. » Elle demandait en même temps une paire de draps et une couverture piquée. Mais la Convention estima qu'une prisonnière n'avait pas besoin de draps ni de couvertures au mois de janvier. Elle accorda le deuil et refusa la couverture. « La veuve est dans les habits de deuil dus à la générosité de la République. Elle a sur la tête un bonnet de femme du peuple dont les tuyaux pleurent et tombent sur les épaules. Entre les tuyaux et la coiffe, court un voile noir. Un grand fichu blanc est croisé sur son cou avec une méchante épingle. Un petit châle noir liseré de blanc, se noue à la naissance de sa robe noire. Sur son front, le long de ses tempes courent, échappés du bonnet, des mèches de cheveux d'un blanc qui grisonne et s'en va blanchissant. Son front est fier encore et ses sourcils n'ont pas baissé leur arc impérial. Les larmes ont rougi ses paupières, les larmes ont gonflé ses yeux. Son regard perdu son rayon, il est fixe. Le bleu de ses yeux
au mois de janvier. Elle accorda le deuil et refusa la couverture. « La veuve est dans les habits de deuil dus à la générosité de la République. Elle a sur la tête un bonnet de femme du peuple dont les tuyaux pleurent et tombent sur les épaules. Entre les tuyaux et la coiffe, court un voile noir. Un grand fichu blanc est croisé sur son cou avec une méchante épingle. Un petit châle noir liseré de blanc, se noue à la naissance de sa robe noire. Sur son front, le long de ses tempes courent, échappés du bonnet, des mèches de cheveux d'un blanc qui grisonne et s'en va blanchissant. Son front est fier encore et ses sourcils n'ont pas baissé leur arc impérial. Les larmes ont rougi ses paupières, les larmes ont gonflé ses yeux. Son regard perdu son rayon, il est fixe. Le bleu de ses yeux n'a plus d'éclairs, plus de caresses; il est vitrifié, froid, presque aigu. La belle ligne aquiline du nez est devenue une arête décharnée, sèche et dure, et l'on croirait que l'agonie a pincé ces narines qui frémissaient de jeunesse ». Edmond et Jules de Concourt, livre cité, p. 404. À cette femme qui, jadis, voyait le monde à ses pieds, dans une émulation de flatterie et de déférence, qui avait connu toutes les splendeurs, il ne restait plus, dans la prison étroite et froide, qu'un bien, un soutien, on ne peut plus dire une joie : ses enfants. Le gouvernement révolutionnaire estima que c'était trop. La reine, Madame Élisabeth, Madame, se sont éveillées au bruit des guichets. Des municipaux viennent signifier à Marie-Antoinette le nouveau décret du Comité de salut public, sanctionné par la Convention « Le Comité arrête que le fils Capet sera séparé de sa mère. » Tout d'abord, Marie-Antoinette n'a pas compris. Puis, tout à coup, elle s'est précipitée sur son fils avec un cri de bête fauve. « Tuez-moi d'abord » Les hommes lui répondent que si elle ne lâche pas le petit, ce n'est pas elle qu'on va tuer, mais le gamin et l'enfant est
cette femme qui, jadis, voyait le monde à ses pieds, dans une émulation de flatterie et de déférence, qui avait connu toutes les splendeurs, il ne restait plus, dans la prison étroite et froide, qu'un bien, un soutien, on ne peut plus dire une joie : ses enfants. Le gouvernement révolutionnaire estima que c'était trop. La reine, Madame Élisabeth, Madame, se sont éveillées au bruit des guichets. Des municipaux viennent signifier à Marie-Antoinette le nouveau décret du Comité de salut public, sanctionné par la Convention « Le Comité arrête que le fils Capet sera séparé de sa mère. » Tout d'abord, Marie-Antoinette n'a pas compris. Puis, tout à coup, elle s'est précipitée sur son fils avec un cri de bête fauve. « Tuez-moi d'abord » Les hommes lui répondent que si elle ne lâche pas le petit, ce n'est pas elle qu'on va tuer, mais le gamin et l'enfant est dans leurs mains. Elle est brisée, à présent. Vit-elle encore? Robespierre estimait qu'elle vivait encore beaucoup trop. « La punition d'un tyran, s'écrie-t-il, obtenue après tant de débats odieux Robespierre estimait qu'on avait encore observé beaucoup trop de formes de procès sera-t-elle donc le seul hommage que nous ayons rendu à la liberté et à l'égalité?» La mort de Marie-Antoinette devait leur être un hommage non moins sensible. « Cette mort, dit Robespierre en terminant, doit ranimer dans tous les cœurs une sainte antipathie pour la royauté et donner une nouvelle force à l'esprit public. » Le 1er août 1793 le comité de Salut public proposa à la Convention le décret suivant « Marie-Antoinette est renvoyée au tribunal extraordinaire elle sera transférée sur-le-champ à la Conciergerie. » Le même jour, à deux heures du matin, la reine était réveillée. Elle doit être transportée sur-le-champ. Et comme, sortant de la tour, sans se baisser, elle se frappe la tête au guichet « Vous êtes-vous fait mal ? Oh non, rien à présent ne peut plus faire mal. » Vingt gendarmes escortent la prisonnière. La nuit est étouffante et lourde. Elle arrive à la Conciergerie à deux heures du matin. Le Père