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maternellement : « Votre Majesté n’a-t-elle pas oublié son ticket de vestiaire ? » Et, l’ayant invité chez elle à Luxembourg, son mari lui déclara qu’il n’assisterait point au départ du souverain, ayant un tableau à terminer. Très ennuyée, mais sachant qu’il était inutile d’insister, l’hôtesse invoqua un voyage précipité pour une raison plausible. Malheureusement, à la minute précise où le roi montait en voiture, une croisée s’ouvrit soudain au premier étage et, le pinceau en main, Munkacsy hurla : « Au revoir, Majesté, au revoir ! » et, imperturbable, referma la fenêtre. Un soir, à la maison, Alfred Savoir me remercia longuement et me félicita d’avoir convié Madame de Munkacsy, laquelle, au cours de ce repas intime et restreint, nous fit bénéficier du récit de sa nuit de noces... Honneur soit qui mal y pense... Au sein de son monde POESIE DE PARIS À l’heure où de mes jours le vol nombreux qui passe Semble un départ d’oiseaux fuyant devant le froid ; Où mon destin mortel rétrécit son espace Et dans mon ciel blêmi la lumière décroît ; Avant que l’âge ait pu rendre ma voix muette Et fait tomber mon luth de mes bras amaigris, Je veux, avec le vif entrain de l’alouette, Chanter ta poésie et ta gloire, ô Paris ! Tu mérites un chant alerte, une fusée De lyrisme et d’esprit montant sur un rayon, Avec de ces fraîcheurs de mousse et de rosée Que l’oiseau sur son trille emporte du sillon. C’est que ta poésie est une flamme vive, Un poudroyant réseau frissonnant sur des bois, Et le miroitement d’un fleuve sur sa rive, Quand l’aube et le printemps s’éveillent à la fois. Elle a souvent l’aspect d’un lumineux mystère, Comme celui d’une âme animant le regard D’un visage pensif qui sait longtemps se taire, Et fait de son silence une attitude d’art. Elle luit dans ton ciel d’un gris de tourterelle Dont l’éclat est humain et semble intelligent, Et dans ton atmosphère, impalpable aquarelle, Où le matin sourit dans les vapeurs d’argent. Ta poésie est dans les diverses figures Et l’imprévu toujours nouveau
avec le vif entrain de l’alouette, Chanter ta poésie et ta gloire, ô Paris ! Tu mérites un chant alerte, une fusée De lyrisme et d’esprit montant sur un rayon, Avec de ces fraîcheurs de mousse et de rosée Que l’oiseau sur son trille emporte du sillon. C’est que ta poésie est une flamme vive, Un poudroyant réseau frissonnant sur des bois, Et le miroitement d’un fleuve sur sa rive, Quand l’aube et le printemps s’éveillent à la fois. Elle a souvent l’aspect d’un lumineux mystère, Comme celui d’une âme animant le regard D’un visage pensif qui sait longtemps se taire, Et fait de son silence une attitude d’art. Elle luit dans ton ciel d’un gris de tourterelle Dont l’éclat est humain et semble intelligent, Et dans ton atmosphère, impalpable aquarelle, Où le matin sourit dans les vapeurs d’argent. Ta poésie est dans les diverses figures Et l’imprévu toujours nouveau ! de tes quartiers ; Dans ces lignes de toits qui tracent des épures Sur la pâleur du ciel dans tes soirs printaniers. Elle est dans les détours de quelque vieille rue Dont le libre caprice entraîne le flâneur Vers une cour vétuste et soudain apparue Avec sa majesté d’ancienne cour d’honneur. Elle est dans tes palais, surgis dans ton histoire, Tes églises aux murs frémissants d’oraisons, Illustres monuments patinés par la gloire, Plus que par les rigueurs du temps et des saisons. Elle est dans les trésors mal connus des musées Où demeurent vivants les Arts des siècles morts, Où même la statue et l’amphore brisées Préservent de l’oubli d’harmonieux efforts ; Dans tes jardins, massifs de feuillage et d’eaux vives, Bariolés de fleurs et pépiaient d’oiseaux, Dont la verdure aux cieux à l’air d’îles sans rives Qui baignent mollement dans d’impalpables eaux. Ta poésie est dans cette rumeur immense Qui rend ton bruit pareil au bruit de l’océan, Et qui jamais ne cesse et jamais ne commence, Et qui semble éternelle en son mugissement. Elle monte du rythme enivrant de la foule, De ses larges courants, de ses brusques remous Et de l’isolement où l’on est dans sa
cour d’honneur. Elle est dans tes palais, surgis dans ton histoire, Tes églises aux murs frémissants d’oraisons, Illustres monuments patinés par la gloire, Plus que par les rigueurs du temps et des saisons. Elle est dans les trésors mal connus des musées Où demeurent vivants les Arts des siècles morts, Où même la statue et l’amphore brisées Préservent de l’oubli d’harmonieux efforts ; Dans tes jardins, massifs de feuillage et d’eaux vives, Bariolés de fleurs et pépiaient d’oiseaux, Dont la verdure aux cieux à l’air d’îles sans rives Qui baignent mollement dans d’impalpables eaux. Ta poésie est dans cette rumeur immense Qui rend ton bruit pareil au bruit de l’océan, Et qui jamais ne cesse et jamais ne commence, Et qui semble éternelle en son mugissement. Elle monte du rythme enivrant de la foule, De ses larges courants, de ses brusques remous Et de l’isolement où l’on est dans sa houle, Comme un marin perdu sur des flots en courroux. Elle nous garde ainsi libres des servitudes Dont la vie en troupeau charge l’âme et la main ; Et la rue à Paris laisse à ses solitudes L'homme qui, d’être seul, sent qu’il est plus humain. Mais, passant inconnu qui marche sur l’asphalte. Comme dans un désert sans borne et sans espoir, Bientôt l’air qu’il respire est un air qui l’exalte, Car il est composé d’esprit et de savoir. Il est, dans l’atmosphère aux vapeurs irisées, L’intelligence humaine et son éclat subtil, Lorsque, sur la Concorde et les Champs-Élysées, Rayonne avec finesse un beau couchant d’Avril. C’est que l’air de Paris est comme une ambroisie Que les Dieux bienveillants versent sur la cité, Afin que sa raison fleurisse en poésie Et son ivresse atteigne à la lucidité. Paris ! ... Ton atmosphère, au printemps de mon âge, Fut comme un vent de Mars qui souffle sur les bois, Qui fait naître tous les bourgeons sur son passage Et des nids frais éclos jaillir partout des voix. Comme l’herbe du blé surgit un jour de terre Et l’air est embaumé du muguet qui fleurit, Ton atmosphère m’a tiré de mon mystère
marche sur l’asphalte. Comme dans un désert sans borne et sans espoir, Bientôt l’air qu’il respire est un air qui l’exalte, Car il est composé d’esprit et de savoir. Il est, dans l’atmosphère aux vapeurs irisées, L’intelligence humaine et son éclat subtil, Lorsque, sur la Concorde et les Champs-Élysées, Rayonne avec finesse un beau couchant d’Avril. C’est que l’air de Paris est comme une ambroisie Que les Dieux bienveillants versent sur la cité, Afin que sa raison fleurisse en poésie Et son ivresse atteigne à la lucidité. Paris ! ... Ton atmosphère, au printemps de mon âge, Fut comme un vent de Mars qui souffle sur les bois, Qui fait naître tous les bourgeons sur son passage Et des nids frais éclos jaillir partout des voix. Comme l’herbe du blé surgit un jour de terre Et l’air est embaumé du muguet qui fleurit, Ton atmosphère m’a tiré de mon mystère Et m’a fait accéder jusqu’à mon propre esprit. Si je suis devenu ce que j’étais, c’est elle Dont l’haleine féconde a causé mon éveil Sur un monde animé par l’Idée immortelle Et que l’art éclairait autant que le soleil. L’ordre et la majesté du parc des Tuileries, Les marbres, les bassins, les fleurs du Luxembourg, Le Bois dont les gazons sont presque des prairies Qui tracent à son lac un verdoyant contour ; Tout ce que justement dans la ville on renomme, Paysages urbains semés d’arbres et d’eaux, Pour me montrer l’ouvrage et le pouvoir de l’homme, De mes yeux ont soudain arraché les bandeaux. J’ai vu tout ce que l’art ajoute à la nature, Quand il sait la soumettre aux lois de la raison, Et comme au bout d’un parc dont elle est la ceinture, La colonnade courbe arrange un horizon ; Ce que doit un jardin à ses géométries, Ce que vaut une allée où courait un sentier, Ce qu’un marbre au milieu de pelouses fleuries Confère de noblesse au square d’un quartier ! La beauté qui t’illustre et te met sa couronne O Paris, sous ton ciel humain et nuancé, M’illumine et m’enchante encore en mon automne,
bassins, les fleurs du Luxembourg, Le Bois dont les gazons sont presque des prairies Qui tracent à son lac un verdoyant contour ; Tout ce que justement dans la ville on renomme, Paysages urbains semés d’arbres et d’eaux, Pour me montrer l’ouvrage et le pouvoir de l’homme, De mes yeux ont soudain arraché les bandeaux. J’ai vu tout ce que l’art ajoute à la nature, Quand il sait la soumettre aux lois de la raison, Et comme au bout d’un parc dont elle est la ceinture, La colonnade courbe arrange un horizon ; Ce que doit un jardin à ses géométries, Ce que vaut une allée où courait un sentier, Ce qu’un marbre au milieu de pelouses fleuries Confère de noblesse au square d’un quartier ! La beauté qui t’illustre et te met sa couronne O Paris, sous ton ciel humain et nuancé, M’illumine et m’enchante encore en mon automne, Comme elle m’éblouit en mon printemps passé... André DELACOUR. chrétien, il accepte la damnation, il accepte de. délier Dieu. Sera-t-il vraiment damné ? Peut-être la réponse vous est donnée par la parole de Péguy que G. Greene a mise au début de son livre : « Le pêcheur est au cœur même de chrétienté... Nul n’est aussi compétent que le pêcheur en matière de chrétienté... Nul si ce n’est le saint. » En vérité, un tel résumé ne saurait donner l’atmosphère du roman, le climat de cette colonie, monde où l’on s’ennuie, où l’on souffre de la chaleur et des hommes, où l’on se jalouse. Il ne peut non plus montrer la complexité de tous les personnages du livre, encore moins du principal, Scobie, qui entre dans la lignée des héros chers à Graham Greene. Scobie : une carrière modeste, une vie plus ou moins ratée, une femme plus ennuyeuse qu’aimante, le sentiment, qui le perdra, que rien ne vaut un peu de sympathie humaine, finalement un homme traqué, qui se sent perdu et qui précipite sa perte. DIRECTIO 27, Quai A Tél Écrit Tout cela est écrit dans un style chargé d’un grand pouvoir de suggestion et qui nous
cœur même de chrétienté... Nul n’est aussi compétent que le pêcheur en matière de chrétienté... Nul si ce n’est le saint. » En vérité, un tel résumé ne saurait donner l’atmosphère du roman, le climat de cette colonie, monde où l’on s’ennuie, où l’on souffre de la chaleur et des hommes, où l’on se jalouse. Il ne peut non plus montrer la complexité de tous les personnages du livre, encore moins du principal, Scobie, qui entre dans la lignée des héros chers à Graham Greene. Scobie : une carrière modeste, une vie plus ou moins ratée, une femme plus ennuyeuse qu’aimante, le sentiment, qui le perdra, que rien ne vaut un peu de sympathie humaine, finalement un homme traqué, qui se sent perdu et qui précipite sa perte. DIRECTIO 27, Quai A Tél Écrit Tout cela est écrit dans un style chargé d’un grand pouvoir de suggestion et qui nous est parfaitement « rendu » par l’excellente traduction de Marcelle Sibon. On sait l’importance de l’« atmosphère » chez Graham Greene, cette atmosphère que le film Le Troisième Homme, dont Graham Greene écrivit le scénario et les dialogues, a rendu perceptibles à un immense public. Le Troisième Homme vient de paraître en librairie, chez Robert Laffont. Tous ceux qui ont apprécié ce très beau film aimeront le retrouver dans le livre d’un romancier qui unit à la profondeur métaphysique le don de l’intriguant policier, l’une appuyant l’autre et lui donnant plus de valeur encore. Marc SAINTE-HÉLÈNE. LUS que Et sur Trois portes. En 1950 âmes lâches et La conscience consensuelle de partis ou d'opposition ou au chemin de la fin de naître un des traits d’un demi-siècle ? Au temps où l'on croyait encore espérer, voilà ses profondes aujourd’hui ? La crainte nobles zèles, fessions, nées hontes de l’insérevolte de l'Alors nécessitait des années après la perdue le goût de la page. Les déclarations ajoutées à certaines découragements « On ne croit plus à l'esset sous le moindre monde que aujourd'hui. Sibon. Traduit de l’anglais par Robert Laffont, éditeur. Marcelle AU PALAIS HARDY Les défaillances des Résistants sont guettées avec
paraître en librairie, chez Robert Laffont. Tous ceux qui ont apprécié ce très beau film aimeront le retrouver dans le livre d’un romancier qui unit à la profondeur métaphysique le don de l’intriguant policier, l’une appuyant l’autre et lui donnant plus de valeur encore. Marc SAINTE-HÉLÈNE. LUS que Et sur Trois portes. En 1950 âmes lâches et La conscience consensuelle de partis ou d'opposition ou au chemin de la fin de naître un des traits d’un demi-siècle ? Au temps où l'on croyait encore espérer, voilà ses profondes aujourd’hui ? La crainte nobles zèles, fessions, nées hontes de l’insérevolte de l'Alors nécessitait des années après la perdue le goût de la page. Les déclarations ajoutées à certaines découragements « On ne croit plus à l'esset sous le moindre monde que aujourd'hui. Sibon. Traduit de l’anglais par Robert Laffont, éditeur. Marcelle AU PALAIS HARDY Les défaillances des Résistants sont guettées avec une joie sadique par la collaboration. Elle voudrait que tous ceux qui ont combattu dans les conditions les plus difficiles, les plus dangereuses et, souvent, les plus tragiques fussent des bandits ou des vauriens. La nostalgie de l’occupation où l’on gagnait de l’argent sans travailler, où l’on dénonçait impunément tous ceux qui gênaient ou que l’on jalousait, où il était facile d’occuper des postes d’autant plus élevés qu’on en était moins digne persiste chez tous ces individus qui, à défaut du sens de la grandeur, n’avaient même pas celui du devoir ! Aussi le procès Hardy nous afflige-t-il ! Que Hardy ait été un Résistant, un officier courageux et compétent, c’est incontestable. Qu’il ait eu des défaillances ne l’est pas moins. Il semble que la perversité féminine, non point dans ce qu’elle avait de plus séduisant, mais au contraire de plus vil, ait gravement égaré. Un Résistant de cette qualité n’aurait pas dû céder et ensuite n’aurait pas dû mentir. Aussi toutes ses déclarations sont-elles maintenant teintées d’incertitude. Comment ne point douter désormais ? Et c’est ce doute aussi qui assaillera ses juges. Il vaut mieux acquitter un coupable que condamner un innocent, penseront-ils. Et ils lui permettront vraisemblablement de
ceux qui gênaient ou que l’on jalousait, où il était facile d’occuper des postes d’autant plus élevés qu’on en était moins digne persiste chez tous ces individus qui, à défaut du sens de la grandeur, n’avaient même pas celui du devoir ! Aussi le procès Hardy nous afflige-t-il ! Que Hardy ait été un Résistant, un officier courageux et compétent, c’est incontestable. Qu’il ait eu des défaillances ne l’est pas moins. Il semble que la perversité féminine, non point dans ce qu’elle avait de plus séduisant, mais au contraire de plus vil, ait gravement égaré. Un Résistant de cette qualité n’aurait pas dû céder et ensuite n’aurait pas dû mentir. Aussi toutes ses déclarations sont-elles maintenant teintées d’incertitude. Comment ne point douter désormais ? Et c’est ce doute aussi qui assaillera ses juges. Il vaut mieux acquitter un coupable que condamner un innocent, penseront-ils. Et ils lui permettront vraisemblablement de sortir du Palais de Justice. Mais quelle pesante liberté ! Nous aurions voulu que ce Résistant ne puisse être suspecté et que les collaborateurs qui, eux, ont pourtant à se reprocher tant d’horreurs et de vilenies, ne puissent se targuer de nous le reprocher. C’est à notre sens — et quel que soit le verdict — là où Hardy a le plus tristement péché. Il a jeté sur la Résistance et sur tous ses martyrs un discrédit outrageant et immérité. Hardy, vous ne pouvez plus être des nôtres ! VITUS. La Directrice-Gérante : ROSITA S. P. J., 27, rue Nicolo, Paris (16e) À une tribu avec l’Académie jeter le cri de cette paix partout porté par l'autorité maternelle, elle peut être mesure où à solution, d’apaiser les habitats. La paix ne froide. Seul, les forces laïques, élevées ou ouvertes la voie que les paroles des conférences fraternelles de Genève cavalerie de depuis 1914, destin est à la paix. Mais la piété aujourd'hui comme naguère gardait tolérance son répit d’une volonté des peuples russe gouvernement pacifiques. Ils se présentent n’est pas, de forces, celui Non, cette point n’est une immense contrée, se forant partis, des spirituels d’Catholicisme à la Réforme et
quel que soit le verdict — là où Hardy a le plus tristement péché. Il a jeté sur la Résistance et sur tous ses martyrs un discrédit outrageant et immérité. Hardy, vous ne pouvez plus être des nôtres ! VITUS. La Directrice-Gérante : ROSITA S. P. J., 27, rue Nicolo, Paris (16e) À une tribu avec l’Académie jeter le cri de cette paix partout porté par l'autorité maternelle, elle peut être mesure où à solution, d’apaiser les habitats. La paix ne froide. Seul, les forces laïques, élevées ou ouvertes la voie que les paroles des conférences fraternelles de Genève cavalerie de depuis 1914, destin est à la paix. Mais la piété aujourd'hui comme naguère gardait tolérance son répit d’une volonté des peuples russe gouvernement pacifiques. Ils se présentent n’est pas, de forces, celui Non, cette point n’est une immense contrée, se forant partis, des spirituels d’Catholicisme à la Réforme et au Communisme d’école, entre journaux et monde, les déportés, diplomates au sacrifice, des organisations Unies Mondiales d’accepter la. Il ne s’agit vraiment ou favoriser la propagande, fortifiée de pacifiste. Dans les difficultés tendues se dira Lire en pacifique. UNE fois avec des paroles
LE PEUPLE QUIOTIDIEN DU SYNDICALISME MERCREDI 29 OCTOBRE 1934 ACTIONNAIRE ABONNEMENTS à LA SEMAINE Pour la France et Colonies.. 58.30 15 Etranger Union Postale 90.46 24 Autres Pays. 120.62 32 Abonnement régal: 1 mois. tir. Compte chèque postal: 243-29 La Publicité est répartie à l'AGENCE PARISIENNE DE PUBLICITÉ 11, Rue du 4-Septembre. Paris Pour mettre d'accord les sieurs Rosenberg et Balbo Rome et Berlin, on échange. Entre frères amitié. La crise des relations italo-allemandes autour du sujet de la Autriche est le motif apparent de l'antagonisme dont les causes sont aussi simples et plus lointaines. C'est tout ce qu'on peut dire objectivement, car il s'agit d'une solidarité politique. D'une solidarité dans laquelle l'âme des peuples est absolument étrangère. La question autrichienne pour déchaîner les passions. Après le 30 juin, la presse elle-même s'est littéralement engouffrée dans une vaste dénégation, de sarcasmes et d'accusations. L'allié d'hier, le parti fasciste de l'entrevue de Venise était tombé dans la boue, ce qui n'empêche pas qu'il puisse redevenir l'allié de demain. La traditionnelle volubilité italienne, dont on était en train de se guérir, a été poussée par le fascisme jusqu'à l'absurdité — et ceci confirme qu'on retrouve dans le fascisme toutes les tares d'un lourd héritage. Naturellement, de l'autre côté du Rhin, ils ont répondu avec la lourdeur qui leur est propre. Quelquefois aussi, ils ont manié le fleuret avec une sorte d'élégance. Témoin nette boutade de YAnnée : Soixante-quinze mille Italiens, enragés jusqu'aux dents, se mettent en tête de se diriger vers le Brenner, par les chansons et en proie à une rentable fièvre héroïque. Ils voulaient entrer en Autriche pour y remplacer, le cas échéant, l'ordre cher au prince Starhemberg. Tout cela n'a pas été nécessaire. Et, maintenant, ils s'en reviennent sans décorations, mais aussi, sans ambulances, traînant tout au plus des malades aux pieds. Petite promenade sans gloire ! Ce n'est pas de la finasserie, c'est de la perfidie, une perfidie dont les guerriers de Rome enragent. Et le sieur Rosenberg, le ton se hausse. Ce ministre in partibus de la Wilhelmstrasse n'y va pas par quatre chemins. Il invite les
lourd héritage. Naturellement, de l'autre côté du Rhin, ils ont répondu avec la lourdeur qui leur est propre. Quelquefois aussi, ils ont manié le fleuret avec une sorte d'élégance. Témoin nette boutade de YAnnée : Soixante-quinze mille Italiens, enragés jusqu'aux dents, se mettent en tête de se diriger vers le Brenner, par les chansons et en proie à une rentable fièvre héroïque. Ils voulaient entrer en Autriche pour y remplacer, le cas échéant, l'ordre cher au prince Starhemberg. Tout cela n'a pas été nécessaire. Et, maintenant, ils s'en reviennent sans décorations, mais aussi, sans ambulances, traînant tout au plus des malades aux pieds. Petite promenade sans gloire ! Ce n'est pas de la finasserie, c'est de la perfidie, une perfidie dont les guerriers de Rome enragent. Et le sieur Rosenberg, le ton se hausse. Ce ministre in partibus de la Wilhelmstrasse n'y va pas par quatre chemins. Il invite les défenseurs de la culture romaine à s'intéresser à leurs illiterés, et puis il ajoute : « Et lorsqu'ils (les fascistes italiens) qualifient l'Allemagne de sanguinaire, nous leur recommandons de lire Les Mémoires du maréchal Balbo, qui décrivent la marche des bandes fascistes dans les villes et les villages, sillonnée par les colonnes de feu et de fumée des incendies. » C'est un coup dur. Il n'est qu'à ouvrir le Journal 1922 de Balbo pour lire aux pages 109 et suivants la description de la marche fasciste à travers la Romagne, de l'incendie des Maisons du Peuple et des coopératives. « Ce fut une nuit terrible, écrit le maréchal de l'air, le passage était sillonné par de vastes colonnes de feu et de fumée. » Aujourd'hui, le sieur Balbo Explique, il ergote, il explique. Journal, le Corriere Padano, répandant de très subtiles exégèses, Il y aurait violence et vengeance des fascistes italiens en justice devant les hommes d'histoire ; celle des fascistes ne le serait pas. La contre-attaque, le manque d'élégance de la force est-ce donc le fascisme, cette guerre d'anéantissement d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont créations du génie populaire, que l'allégression du suicide d'Etat
les colonnes de feu et de fumée des incendies. » C'est un coup dur. Il n'est qu'à ouvrir le Journal 1922 de Balbo pour lire aux pages 109 et suivants la description de la marche fasciste à travers la Romagne, de l'incendie des Maisons du Peuple et des coopératives. « Ce fut une nuit terrible, écrit le maréchal de l'air, le passage était sillonné par de vastes colonnes de feu et de fumée. » Aujourd'hui, le sieur Balbo Explique, il ergote, il explique. Journal, le Corriere Padano, répandant de très subtiles exégèses, Il y aurait violence et vengeance des fascistes italiens en justice devant les hommes d'histoire ; celle des fascistes ne le serait pas. La contre-attaque, le manque d'élégance de la force est-ce donc le fascisme, cette guerre d'anéantissement d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont créations du génie populaire, que l'allégression du suicide d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont créations du génie populaire, que l'allégression du suicide d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont créations du génie populaire, que l'allégression du suicide d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont créations du génie populaire, que l'allégression du suicide d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont créations du génie populaire, que l'allégression du suicide d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont créations du génie populaire, que l'allégression du suicide d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont créations du génie populaire, que l'allégression du suicide d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont créations du génie populaire, que l'allégression du suicide d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont créations du génie populaire, que l'allégression du suicide d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont créations du génie populaire, que l'allégression du suicide d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont créations du génie populaire, que l'allégression du suicide d'Etat et de politique à l'intérieur ? Non : ce sont