jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
morale pour un rédacteur qui veut que sa ville attire les baigneurs. J'en sais un autre qui se livre chaque année, toujours à la même époque, à des calculs de statistique approfondie. Il démontre, chiffres en main, que jamais la mortalité n'a été moindre, dans son arrondissement pendant l'année actuelle, de sorte qu'il n'y a pas de raison pour qu'au bout d'un certain temps il n'y ait plus de mortalité du tout et pour que les habitants de ces bords heureux n'aient pas tous un brevet d'immortalité. Les opérations de Bourse ont pris une telle place dans nos mœurs, et la littérature de la cote est lue chaque jour avec une telle assiduité, que vous ne vous étonnerez pas que je consacre quelques lignes à la rengaine de l'article financier. La rengaine, dans cet article, affecte des allures dont la recherche et la suberbie sont en raison directe de la simplicité du sujet. Elle sacrifie aux grâces; elle se fait rhétorique, métaphorique. Elle couvre de fleurs l'aridité des chiffres, elle enjolive la cote et poétise la liquidation. C'est toute une littérature. On va en juger. D'abord, qu'est-ce que la Bourse? Je ne parle pas de celle de M. Ponsard. Pour le chroniqueur financier, la Bourse est une arène, un champ-clos. Comme dans la mythologie indienne, les divinités du bien et du mal, la hausse et la baisse s'y livrent des combats acharnés. Vous voyez quelle inépuisable série d'images va découler de ce principe une fois admis. Exemples: Le découvert, surpris et attaqué dans ses positions, a donné, par ses rachats désespérés, une impulsion irresistible au mouvement ascensionnel. Les escomptes, cette ultima ratio (du latin, oh!), cette grande machine de guerre des haussiers, ont été employées sur une vaste échelle pour amener les vendeurs à merci. Comment trouvez-vous que les Saint-Ange et les Lamarche de la coulisse entendent la stratégie financière? Que dites-vous de ces positions qu'on attaque, de ces grandes machines de guerre, de ces vendeurs que l'on amène à merci? Montjoie et Saint-Denis! on se croirait à un vrai tournoi. Ne dépense pas toute votre admiration, je continue, et
le chroniqueur financier, la Bourse est une arène, un champ-clos. Comme dans la mythologie indienne, les divinités du bien et du mal, la hausse et la baisse s'y livrent des combats acharnés. Vous voyez quelle inépuisable série d'images va découler de ce principe une fois admis. Exemples: Le découvert, surpris et attaqué dans ses positions, a donné, par ses rachats désespérés, une impulsion irresistible au mouvement ascensionnel. Les escomptes, cette ultima ratio (du latin, oh!), cette grande machine de guerre des haussiers, ont été employées sur une vaste échelle pour amener les vendeurs à merci. Comment trouvez-vous que les Saint-Ange et les Lamarche de la coulisse entendent la stratégie financière? Que dites-vous de ces positions qu'on attaque, de ces grandes machines de guerre, de ces vendeurs que l'on amène à merci? Montjoie et Saint-Denis! on se croirait à un vrai tournoi. Ne dépense pas toute votre admiration, je continue, et je trouve, dans un ordre d'idées analogue: Les paniques inexplicables, Les liquidations orageuses. Les chemins qui fléchissent, Les reports qui se tendent, Les litres qui flottent. Le marché qui s'abaisse. Toutes expressions d'un emploi quotidien, ainsi que les suivantes, applicables à la situation inverse: Le courant de la spéculation qui se modifie, Le marché qui sort de sa léthargie, Les acheteurs qui reprennent de l'élan, Les affaires qui prennent un rapide essor, Et enfin la sérénité du marché, sur laquelle se reposent avec bonheur nos yeux fatigués. J'allais oublier le volcan de 1 fr. 50 de hausse, qui a fait récemment éruption dans un journal qui compte plusieurs académiciens parmi ses rédacteurs. Ici se terminera la seconde série de nos rengaines. Ce n'est pas que la matière soit épuisée. Sans parler des gains du journalisme politique, terrain brûlant sur lequel je ne veux point me hasarder, il en est bien d'autres qui méritent l'honneur d'être nommés. Je pourrai y revenir. Plus on avance dans ce champ où je n'ai fait que glaner, plus les limites s'en étendent; et plus l'on est tenté, en parodiant un mot qui est aussi, sauf votre respect, devenu une réngaine : Rengaine des réngaines, tout
se modifie, Le marché qui sort de sa léthargie, Les acheteurs qui reprennent de l'élan, Les affaires qui prennent un rapide essor, Et enfin la sérénité du marché, sur laquelle se reposent avec bonheur nos yeux fatigués. J'allais oublier le volcan de 1 fr. 50 de hausse, qui a fait récemment éruption dans un journal qui compte plusieurs académiciens parmi ses rédacteurs. Ici se terminera la seconde série de nos rengaines. Ce n'est pas que la matière soit épuisée. Sans parler des gains du journalisme politique, terrain brûlant sur lequel je ne veux point me hasarder, il en est bien d'autres qui méritent l'honneur d'être nommés. Je pourrai y revenir. Plus on avance dans ce champ où je n'ai fait que glaner, plus les limites s'en étendent; et plus l'on est tenté, en parodiant un mot qui est aussi, sauf votre respect, devenu une réngaine : Rengaine des réngaines, tout n'est que réngaines. Eux se placent. LES AMANTS DE LA NATURE La nature n'a pas d'amants, elle est trop honnête fille pour cela ; elle n'a que des maris, qui sont les paysans. Elle veut être fécondée, non chantée. Elle préfère la paille au papier, la charrue aux alexandrins, Jean Bonnin à Victor Hugo. Ce n'est pas pour les poètes, pour les poitrinaires, pour les faibles, pour les malheureux d'esprit et de corps, qu'elle se pare de verdure au printemps et de pépines en automne, la sève lui monte aux yeux, elle pousse, elle graine, elle germe, elle s'épanouit. Elle fait son métier de nature comme l'homme son métier d'homme. Elle ne s'occupe pas de lui, pourquoi donc s'occuperait-il d'elle? Toutefois, comme elle est bonne femme, elle n'est pas trop farouche aux étrangers; elle consent à ce que les oiseaux, les amoureux et les poêles viennent gazouiller au mois de mai sous ses ramures. Mais elle pourrait se passer de leur musique, trop mesquine pour elle. Elle pourrait se passer de leur musique, mais elle ne pourrait se passer de fumier. Faites donc du fumier, poètes, mais ne faites pas d'idylles! Qu'est-ce qui a inventé la nature? Le bon Dieu,
Bonnin à Victor Hugo. Ce n'est pas pour les poètes, pour les poitrinaires, pour les faibles, pour les malheureux d'esprit et de corps, qu'elle se pare de verdure au printemps et de pépines en automne, la sève lui monte aux yeux, elle pousse, elle graine, elle germe, elle s'épanouit. Elle fait son métier de nature comme l'homme son métier d'homme. Elle ne s'occupe pas de lui, pourquoi donc s'occuperait-il d'elle? Toutefois, comme elle est bonne femme, elle n'est pas trop farouche aux étrangers; elle consent à ce que les oiseaux, les amoureux et les poêles viennent gazouiller au mois de mai sous ses ramures. Mais elle pourrait se passer de leur musique, trop mesquine pour elle. Elle pourrait se passer de leur musique, mais elle ne pourrait se passer de fumier. Faites donc du fumier, poètes, mais ne faites pas d'idylles! Qu'est-ce qui a inventé la nature? Le bon Dieu, sans doute. Qu'est-ce qui a inventé l'amour de la nature? Des gens qui ne savaient plus ou ne pouvaient plus aimer autre chose. Mais Virgile, monsieur? Virgile ? Ah oui, parce qu'il a écrit quelque part, dans ses Géorgiques : Audaxque juventā, Tityre, te patulōque cecini, sub tegmine fagi. "Moi Virgile, audacieux de jeunesse, je t'ai chanté, Tityre, sous l'abri d'un hêtre touffu." Cela ne prouve pas que Virgile ait été l'amant de la nature, ce n'est pas elle qu'il a chantée, c'est Tityre. D'ailleurs, Virgile n'était pas un poète idyllique, c'était un agronome distingué, il serait de lire ses Géorgiques pour s'en convaincre; et non seulement un agronome, mais encore un fermier, un toucheur de bœufs, un guérisseur de bestiaux, je ne sais plus quoi encore. J'aime mieux Mathieu de Dombasle, cependant. Ne me parlez pas davantage de Moschus et de Théocrite, de Bion et de Daphnis, de Némésianus et de Calpurnius c'étaient les Racan, les Segrais, des Deshoulières et les Fontenelle de l'antiquité. Ils n'aimaient pas plus la nature que vous et moi. Seulement, comme c'était plus facile à chanter qu'autre chose, ils chantaient cela et non autre chose. Il aurait été si facile de ne pas chanter
Virgile, audacieux de jeunesse, je t'ai chanté, Tityre, sous l'abri d'un hêtre touffu." Cela ne prouve pas que Virgile ait été l'amant de la nature, ce n'est pas elle qu'il a chantée, c'est Tityre. D'ailleurs, Virgile n'était pas un poète idyllique, c'était un agronome distingué, il serait de lire ses Géorgiques pour s'en convaincre; et non seulement un agronome, mais encore un fermier, un toucheur de bœufs, un guérisseur de bestiaux, je ne sais plus quoi encore. J'aime mieux Mathieu de Dombasle, cependant. Ne me parlez pas davantage de Moschus et de Théocrite, de Bion et de Daphnis, de Némésianus et de Calpurnius c'étaient les Racan, les Segrais, des Deshoulières et les Fontenelle de l'antiquité. Ils n'aimaient pas plus la nature que vous et moi. Seulement, comme c'était plus facile à chanter qu'autre chose, ils chantaient cela et non autre chose. Il aurait été si facile de ne pas chanter du tout. De notre temps, le Constitutionnel a inventé le serpent de mer, qui mesurait un kilomètre de long; Méry a inventé le Prussien Royal qui faisait mûrir les fruits en les regardant; Barnum a inventé le puff américain. Il faut croire que c'est quelque plaisantin du temps jadis qui a inventé l'Amour de la Nature. L'Amour de la Nature a été une mode, comme les chapeaux-polka, comme les manches à gigot, comme la crinoline, comme les pantalons à ponts, comme toutes sortes de choses. Mais voilà tout. Cela s'est porté, puis déporté, puis reporté, puis redéporté, comme toutes les modes dont s'engouent les mortels. Nous n'y songions plus depuis longtemps mais voilà que cette mode revient de mode. On se remet à aimer la Nature. "le printemps ô les bois verts ô les lilas ô les fraises ô la mousse ô les parfums ô les ombrages ô les oiseaux ô la poésie" Voilà ce que j'entends répéter partout. Paris est gris de naturisme. Il est fou de paquerettes et de muguets! il ronsardise! il florianise! le capitaine de dragons se change en berger. Allez manger du foin, mes enfants, allez il ne faut pas contrarier les appétits, les attractions
a inventé l'Amour de la Nature. L'Amour de la Nature a été une mode, comme les chapeaux-polka, comme les manches à gigot, comme la crinoline, comme les pantalons à ponts, comme toutes sortes de choses. Mais voilà tout. Cela s'est porté, puis déporté, puis reporté, puis redéporté, comme toutes les modes dont s'engouent les mortels. Nous n'y songions plus depuis longtemps mais voilà que cette mode revient de mode. On se remet à aimer la Nature. "le printemps ô les bois verts ô les lilas ô les fraises ô la mousse ô les parfums ô les ombrages ô les oiseaux ô la poésie" Voilà ce que j'entends répéter partout. Paris est gris de naturisme. Il est fou de paquerettes et de muguets! il ronsardise! il florianise! le capitaine de dragons se change en berger. Allez manger du foin, mes enfants, allez il ne faut pas contrarier les appétits, les attractions sont proportionnelles aux destinées, trahit sua quemque voluptas, etc., etc. "On entend sous l'ormeau Les refrains les plus beaux. Non, Malbroug n'est pas mort, Car il vit encore" C'est égal, je suis de l'avis de cet ancien Père qui prétend que nous sommes mieux en la compagnie d'un chien connu qu'en celle d'un homme dont le langage nous est inconnu. Que comprennent donc, s'il vous plaise, les Parisiens, aux mystérieuses jaseries de la forêt de Meudon, aux susurrements indescriptibles des bois de Main, aux plaintes mélancoliques de la forêt de Fontainebleau? Ils seraient si bien dans leurs boutiques, dont ils connaissent chaque casier, dans leurs rues, dont ils connaissent chaque bec de gaz, dans leurs cafés, dont ils connaissent chaque garçon ; Tout leur est familier, tout cela parle une langue qu'ils comprennent à merveille, tout cela a un charme, une poésie qu'ils retrouveraient difficilement ailleurs. Pourquoi vouloir aller ailleurs? Pourquoi préférer les violettes des bois aux fleurs artificielles qu'on voit dans les magasins, et qui sont si bien imitées? Pourquoi préférer les "fricots" trompeurs et les vins fallacieux des aubergistes de la forêt aux succulents petits plats, arrosés d'un généreux petit bourgogne, qu'on pourrait manger chez soi, sans s'exposer
qu'en celle d'un homme dont le langage nous est inconnu. Que comprennent donc, s'il vous plaise, les Parisiens, aux mystérieuses jaseries de la forêt de Meudon, aux susurrements indescriptibles des bois de Main, aux plaintes mélancoliques de la forêt de Fontainebleau? Ils seraient si bien dans leurs boutiques, dont ils connaissent chaque casier, dans leurs rues, dont ils connaissent chaque bec de gaz, dans leurs cafés, dont ils connaissent chaque garçon ; Tout leur est familier, tout cela parle une langue qu'ils comprennent à merveille, tout cela a un charme, une poésie qu'ils retrouveraient difficilement ailleurs. Pourquoi vouloir aller ailleurs? Pourquoi préférer les violettes des bois aux fleurs artificielles qu'on voit dans les magasins, et qui sont si bien imitées? Pourquoi préférer les "fricots" trompeurs et les vins fallacieux des aubergistes de la forêt aux succulents petits plats, arrosés d'un généreux petit bourgogne, qu'on pourrait manger chez soi, sans s'exposer à un coup de soleil, à un rhumatisme, à un chien enragé, à une indigestion, à une addition folle, à toutes sortes d'ennuis, en un mot ? Ah bons Parisiens, mes frères, restez à Paris! La nature ne vous connaît pas, et vous ne connaissez pas la nature. Il n'est pas honnête, il n'est pas prudent d'être l'amant d'une personne qui ne veut pas de vous. Restez à Paris, c'est là qu'est le bonheur. Vous avez des boulevards macadamisés, une rue de Rivoli qui n'en finit pas, des monuments au haut desquels il est permis de monter, des équipages dans lesquels se prélassent de superbes Marguerite Gautier, des marchands de comestibles dans tous les quartiers, des omnibus à tous les coins de rue, un tas de choses enfin que vous ne rencontrerez jamais à la campagne. Restez à Paris, bons Parisiens, et ne cherchez pas à entretenir la nature vos moyens ne vous le permettent pas. Que si, cependant, vous tenez à réjouir de temps en temps vos yeux par du vert, du rose et du bleu, allez au Louvre il y a là des Poussin, des Hobbie, des Breughel, des Walter, des Van Huysum, – des chefs-d’œuvre comme il
pas honnête, il n'est pas prudent d'être l'amant d'une personne qui ne veut pas de vous. Restez à Paris, c'est là qu'est le bonheur. Vous avez des boulevards macadamisés, une rue de Rivoli qui n'en finit pas, des monuments au haut desquels il est permis de monter, des équipages dans lesquels se prélassent de superbes Marguerite Gautier, des marchands de comestibles dans tous les quartiers, des omnibus à tous les coins de rue, un tas de choses enfin que vous ne rencontrerez jamais à la campagne. Restez à Paris, bons Parisiens, et ne cherchez pas à entretenir la nature vos moyens ne vous le permettent pas. Que si, cependant, vous tenez à réjouir de temps en temps vos yeux par du vert, du rose et du bleu, allez au Louvre il y a là des Poussin, des Hobbie, des Breughel, des Walter, des Van Huysum, – des chefs-d’œuvre comme il n'en pousse pas aux environs de Paris. Les bois sont faits pour les lapins. Les champs sont faits pour les maraîchers. Virgile, Ronsard et Victor Hugo sont des farceurs, et le père Malebranche seul est dans le vrai. Car il fait aujourd'hui le plus beau temps du monde. Pour aller à cheval sur la terre et sur l'eau. Alfred DELVAU. CORRESPONDANCE À monsieur le directeur du Figaro, Paris, 23 juillet 1860. Monsieur, Je lis dans le dernier numéro du Figaro que MM. Alexandre père et fils ont acheté le Messager et que M. H. Castille est chargé de la rédaction en chef du journal, qui s'appellera, dit-on, le Mouvement. Vous avez été mal informé, monsieur, et je viens, si vous le voulez bien, rétablir les faits dans leur vérité. C'est moi, monsieur, qui suis l’acquéreur du Messager; MM. Alexandre père et fils ne figurent point parmi mes commanditaires. Quant au titre du journal, je ne sais si je le changerai; rien n'est encore décidé à cet égard. Je vous serai obligé, monsieur le directeur, de vouloir bien publier la présente rectification dans votre prochain numéro, et de croire à l'assurance de ma considération distinguée. À M. le Rédacteur en chef
à cheval sur la terre et sur l'eau. Alfred DELVAU. CORRESPONDANCE À monsieur le directeur du Figaro, Paris, 23 juillet 1860. Monsieur, Je lis dans le dernier numéro du Figaro que MM. Alexandre père et fils ont acheté le Messager et que M. H. Castille est chargé de la rédaction en chef du journal, qui s'appellera, dit-on, le Mouvement. Vous avez été mal informé, monsieur, et je viens, si vous le voulez bien, rétablir les faits dans leur vérité. C'est moi, monsieur, qui suis l’acquéreur du Messager; MM. Alexandre père et fils ne figurent point parmi mes commanditaires. Quant au titre du journal, je ne sais si je le changerai; rien n'est encore décidé à cet égard. Je vous serai obligé, monsieur le directeur, de vouloir bien publier la présente rectification dans votre prochain numéro, et de croire à l'assurance de ma considération distinguée. À M. le Rédacteur en chef du Figaro Monsieur le rédacteur en chef, Vous avez été induit en erreur en annonçant, dans votre dernier numéro, que nous avions acheté le Messager de Paris. Veuillez être assez bon pour porter cette rectification à la connaissance du public. Agréez, monsieur, nos salutations les plus empressées. Alexandre père et fils. Lundi, 23 juillet 1860 Nous ne pouvons que nous incliner devant des déclarations aussi formelles, mais nous croyons qu'elles vont terriblement étonner une foule de personnes qui avaient peut-être le droit de se croire bien informées. Qu'il nous soit permis en passant de féliciter cordialement M. Alexandre, le très habile fabricant d’orgues, de ne pas avoir risqué, dans une industrie qui lui est tout à fait étrangère, peu ou prou du gain réalisé dans un commerce dont il est un des plus célèbres et aussi un des plus honorables représentants. Que diable serait-il allé faire dans cette gazette ? G. B. DIVAGATIONS C’était l’autre jour, en déjeunant, sous les feuilles. La scène se passait dans un vide-bouteilles, à Fontenay-aux-Roses, pays célèbre, où Chaulieu s’est endormi, où Voltaire a bégayé ses premières paroles et où Florian a gardé les moutons de M. de Penthièvre. L’air était doux. À dater du
fils. Lundi, 23 juillet 1860 Nous ne pouvons que nous incliner devant des déclarations aussi formelles, mais nous croyons qu'elles vont terriblement étonner une foule de personnes qui avaient peut-être le droit de se croire bien informées. Qu'il nous soit permis en passant de féliciter cordialement M. Alexandre, le très habile fabricant d’orgues, de ne pas avoir risqué, dans une industrie qui lui est tout à fait étrangère, peu ou prou du gain réalisé dans un commerce dont il est un des plus célèbres et aussi un des plus honorables représentants. Que diable serait-il allé faire dans cette gazette ? G. B. DIVAGATIONS C’était l’autre jour, en déjeunant, sous les feuilles. La scène se passait dans un vide-bouteilles, à Fontenay-aux-Roses, pays célèbre, où Chaulieu s’est endormi, où Voltaire a bégayé ses premières paroles et où Florian a gardé les moutons de M. de Penthièvre. L’air était doux. À dater du poisson, qui était frais, on se disputait comme dans une conférence de rois. C’est de mode. Comment trouvez-vous Lucien? Voilà qu’il nous récite un abrégé du dernier feuilleton de Jules Janin. Eh! l’ami, on peut plus mal choisir. Sans doute, mais réciter la prose d’autrui, c’est être un écho. Eh bien après ? Un écho, qui est-ce qui n’est pas un écho, Charles? Tenez, justement, dans son dernier feuilleton, Jules Janin est l’écho de Paris entier, quand il dit « Messieurs les auteurs, toutes vos comédies d’à présent se ressemblent. Blancbonnet et bonnet blanc ! » Des courtisanes, une question d’argent, un duel; ou bien, un duel, une question d’argent, des courtisanes. Quand la répétition finira-t-elle ? Vous me direz « Il faut changer d’auteurs pour changer de pièces. » Ce serait ce qu’il y aurait à faire. Les directeurs de théâtre sont bien trop de leur temps pour obéir à l’impulsion d’une idée simple. Évariste, verse à boire et sonne pour qu’on renouvelle la glace. Sonner seulement pour si peu, ce n’est pas la peine. Pendant que j’y suis, comme nous voilà plongés jusqu’au cou dans la vase du roman-feuilleton, j’ai bien envie de sonner aussi pour qu’on renouvelle
bien après ? Un écho, qui est-ce qui n’est pas un écho, Charles? Tenez, justement, dans son dernier feuilleton, Jules Janin est l’écho de Paris entier, quand il dit « Messieurs les auteurs, toutes vos comédies d’à présent se ressemblent. Blancbonnet et bonnet blanc ! » Des courtisanes, une question d’argent, un duel; ou bien, un duel, une question d’argent, des courtisanes. Quand la répétition finira-t-elle ? Vous me direz « Il faut changer d’auteurs pour changer de pièces. » Ce serait ce qu’il y aurait à faire. Les directeurs de théâtre sont bien trop de leur temps pour obéir à l’impulsion d’une idée simple. Évariste, verse à boire et sonne pour qu’on renouvelle la glace. Sonner seulement pour si peu, ce n’est pas la peine. Pendant que j’y suis, comme nous voilà plongés jusqu’au cou dans la vase du roman-feuilleton, j’ai bien envie de sonner aussi pour qu’on renouvelle nos lectures. Par exemple, je dirais: «–Garçon! la barbue était irréprochable. Servez-nous un roman qui soit de même encore, frétillant et bien accommodé à la sauce aux câpres » N’est-ce pas que c’est bien, camarades? Un roman neuf! Avise-toi d’un pareil coup de poing, et c’est à moi que tu auras affaire, objecta vivement Maurice, un roman jeune, vif, original, relevé par l’aiguillon des condiments ? Eh malheureux, tu ne songes donc pas à la carte ? Connais-tu le prix actuel des mauvais romans pour en demander un bon ? Apprends, prodigue, que ces messieurs qui les confectionnent à la Presse, au Siècle, au Constitutionnel, à la Patrie et autres endroits où le génie se vend à tant la ligne, apprends que ces galands veulent tous prendre des bains d’or comme Clarence Tudor prenait un bain de Malvoisie. Ils ont des carrosses, et c’est juste, puisque, de son vivant, Balzac allait à pied. Il y en a qui nourrissent un cheval et un homme d’affaires. Ose donc commander un bon roman à un véritable romancier maintenant ? Pour se permettre une pareille superfluité, il faudrait avoir tous les diamants du Brésil au fond de sa bourse. Or, un pauvre hére,