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de la page 1) Au XVIIe siècle, voici Baïf, Du Bellay, lieux. Ne donnait-il pas ce scabreux Ronsard. Ce dernier connaissait bien conseil : la capitale, y compris ses mauvais. Va où le cours de Seine en deux bras se divise, Baignant ce grand Paris ; cherche Jeanne la grise De Vénus courratière, et entre le troupeau Des filles qu’elle garde au logis le plus beau, Elit d’un œil accort celle qui plus ressemble A ta dame... Dans ce Paris du XVIIe siècle, comme Les Bergères : le dit l’auteur anonyme du Calendrier Paris sus Paris, de toute part, On voit vignes, on voit prairies... Et c’est sans doute ce vin des coteaux de Montmartre que buvait l’académicien Guillaume Colletet qui n’avait pas son pareil pour « sucer l’âme des pots ». Ses vers se vendirent comme jamais ne se vendirent des vers. Six d’entre eux furent payés six cents livres par le cardinal de Richelieu. D’où ce distique : Armand, qui pour six vers me donna six cents livres Que ne puis-je à ce prix te vendre tous mes livres ! Claude Le Petit, bien que né en Normandie, doit être cité parmi les poètes de Paris, où il mourut d’ailleurs à 24 ans pour avoir fâcheusement fait paraître son Paris ridicule. Après un procès mené rigoureusement, il fut mené en place de Grève pour y être brûlé avec son œuvre pornographique. Boileau, qui fut le témoin de la sublimation du poète, en tira une leçon pleine de prudence et de sagesse : Toutefois n’allez pas, goguenard dangereux Faire Dieu le sujet d’un badinage affreux A la fin tous ces jeux que l’athéisme élève Conduisent tristement le plaisant à la Grève. De la même veine est Scarron, « ce raccourci de la misère humaine » qui recevait ses amis en son « hôtel de l’impécuniosité » que sa femme troqua plus tard pour une résidence royale, lorsqu’elle eut le privilège d’être remarquée par Louis XIV. Moins connu est Vilieloin. Cet abbé-poète était fort apprécié par Ménage qui croyait glorifier son ami en disant de lui : « Tout ce
mourut d’ailleurs à 24 ans pour avoir fâcheusement fait paraître son Paris ridicule. Après un procès mené rigoureusement, il fut mené en place de Grève pour y être brûlé avec son œuvre pornographique. Boileau, qui fut le témoin de la sublimation du poète, en tira une leçon pleine de prudence et de sagesse : Toutefois n’allez pas, goguenard dangereux Faire Dieu le sujet d’un badinage affreux A la fin tous ces jeux que l’athéisme élève Conduisent tristement le plaisant à la Grève. De la même veine est Scarron, « ce raccourci de la misère humaine » qui recevait ses amis en son « hôtel de l’impécuniosité » que sa femme troqua plus tard pour une résidence royale, lorsqu’elle eut le privilège d’être remarquée par Louis XIV. Moins connu est Vilieloin. Cet abbé-poète était fort apprécié par Ménage qui croyait glorifier son ami en disant de lui : « Tout ce que j’estime des ouvrages de M. de Vilieloin, c’est que tous ses livres sont reliés avec une grande propreté et dorés sur tranches ; cela satisfait beaucoup la vue. » Il faudrait citer encore au XVIIe siècle Boileau et ses fameux Embarras de Paris, François Ménard qui, après avoir juré de ne plus quitter la solitude et la paix des campagnes, revint rapidement à Paris, Chapelain, Desmarets de Saint-Sorlin, Chapelle, etc. Au XVIIIe siècle, Gresset affirme que « Paris, il m’ennuie à mort » et Voltaire décrit la famine dans la célèbre Henriade, en vers qui prêtent à sourire. On sourit aussi avec Desaugiers qui évoque en vers légers de chansonnette Paris à cinq heures du matin. Mais lui l’a voulu. Au cours du XIXe siècle, la ville va s’élargir par le recul des fortifications et l’annexion des communes voisines. Parmi ceux qui l’ont chantée ou maudite, on trouve Lamartine, Vigny, Musset, Barbier, Hégésippe Moreau, Béranger. Barthélemy, aujourd’hui peu connu, écrivit des vers dont certains sont curieux à relire. Il s’exprimait ainsi à propos du télégraphe optique placé sur l’église des Petits-Pères, près de la Bourse. Un jour d’hiver où la visibilité est mauvaise, un agioteur s’intéressant au cours des
de ne plus quitter la solitude et la paix des campagnes, revint rapidement à Paris, Chapelain, Desmarets de Saint-Sorlin, Chapelle, etc. Au XVIIIe siècle, Gresset affirme que « Paris, il m’ennuie à mort » et Voltaire décrit la famine dans la célèbre Henriade, en vers qui prêtent à sourire. On sourit aussi avec Desaugiers qui évoque en vers légers de chansonnette Paris à cinq heures du matin. Mais lui l’a voulu. Au cours du XIXe siècle, la ville va s’élargir par le recul des fortifications et l’annexion des communes voisines. Parmi ceux qui l’ont chantée ou maudite, on trouve Lamartine, Vigny, Musset, Barbier, Hégésippe Moreau, Béranger. Barthélemy, aujourd’hui peu connu, écrivit des vers dont certains sont curieux à relire. Il s’exprimait ainsi à propos du télégraphe optique placé sur l’église des Petits-Pères, près de la Bourse. Un jour d’hiver où la visibilité est mauvaise, un agioteur s’intéressant au cours des valeurs guette les nouvelles près de ce télégraphe et : « ... accuse vingt fois d’un regard soucieux Le brouillard qui retient la hausse dans les cieux. » Mieux venu est cet alexandrin à l'adresse de Mlle Mars, la célèbre actrice qui jouait non seulement au Théâtre Français mais aussi à la Bourse : Et l’on voit que le ciel la fit pour la coulisse On ne peut omettre Victor Hugo qui habita successivement rue de Clichy, rue des Feuillantines, rue Notre-Dame-des-Champs, rue Jean-Gaujon, puis la place des Vosges. Il s’insurgea contre le Paris des barricades : ... l’idéal a maintenant pour type Un beau sergent de ville étendu de son long... Le vieux Paris n’est plus qu’une rue éternelle Qui s’étire élégante et belle comme un En disant : Rivoli ! Rivoli Victor Hugo, le poète qui a tout chanté, sut aimer Paris et ses habitants, même les plus humbles. Paris pittoresque, Paris révolutionnaire, Paris patriote revivent dans ses œuvres. Théophile Gautier vit Paris à sa manière : le Luxembourg égayé par les moineaux, avec ses orangers frileux, ... la forme d’une ville Change plus vite, hélas ! A cette époque, « Au Café du Gaz », rue de
à la Bourse : Et l’on voit que le ciel la fit pour la coulisse On ne peut omettre Victor Hugo qui habita successivement rue de Clichy, rue des Feuillantines, rue Notre-Dame-des-Champs, rue Jean-Gaujon, puis la place des Vosges. Il s’insurgea contre le Paris des barricades : ... l’idéal a maintenant pour type Un beau sergent de ville étendu de son long... Le vieux Paris n’est plus qu’une rue éternelle Qui s’étire élégante et belle comme un En disant : Rivoli ! Rivoli Victor Hugo, le poète qui a tout chanté, sut aimer Paris et ses habitants, même les plus humbles. Paris pittoresque, Paris révolutionnaire, Paris patriote revivent dans ses œuvres. Théophile Gautier vit Paris à sa manière : le Luxembourg égayé par les moineaux, avec ses orangers frileux, ... la forme d’une ville Change plus vite, hélas ! A cette époque, « Au Café du Gaz », rue de Rivoli, il est possible de voir en compagnie de Valade, Lafenestre et Blémont, le jeune Verlaine qui commence à faire sa cour à la fée verte. Les parnassiens, eux, se réunissent à l’ « Hôtel du Dragon bleu ». A la suite d’une lettre d’éloges adressée à Victor Hugo, ils reçurent une lettre collective, où le maître du romantisme affirmait : Rivoli ! et ses marronniers en fleurs. Le Jardin des Plantes ; le parc Saint-Fargeau où les fillettes emplissent leurs tabliers de pain de hanneton. Charles Baudelaire, à l’inverse de Théophile Gautier, est plus avare en descriptions précises. Il ne s’attache pas au détail matériel, au reflet changeant, à ce qui passe. Sans doute parce que le cœur d’un mortel. « Je suis le passé, vous êtes l’avenir, je ne suis qu’une feuille, vous êtes la forêt... » Mais dans la forêt parnassienne, les arbres ne furent pas toujours de la même essence. On s’en rend mieux compte en lisant l’œuvre d’Albert Mérat. Sans doute lui reprocher-on d’avoir écrit des vers comme ceux-ci contre l’Amérique : Pour nous remercier de t’avoir découverte, épargne-nous tes pneus, tes électricités, tes mille inventions d’ordures à pétrole. Quand on parle du beau, tu
reçurent une lettre collective, où le maître du romantisme affirmait : Rivoli ! et ses marronniers en fleurs. Le Jardin des Plantes ; le parc Saint-Fargeau où les fillettes emplissent leurs tabliers de pain de hanneton. Charles Baudelaire, à l’inverse de Théophile Gautier, est plus avare en descriptions précises. Il ne s’attache pas au détail matériel, au reflet changeant, à ce qui passe. Sans doute parce que le cœur d’un mortel. « Je suis le passé, vous êtes l’avenir, je ne suis qu’une feuille, vous êtes la forêt... » Mais dans la forêt parnassienne, les arbres ne furent pas toujours de la même essence. On s’en rend mieux compte en lisant l’œuvre d’Albert Mérat. Sans doute lui reprocher-on d’avoir écrit des vers comme ceux-ci contre l’Amérique : Pour nous remercier de t’avoir découverte, épargne-nous tes pneus, tes électricités, tes mille inventions d’ordures à pétrole. Quand on parle du beau, tu n’as pas la parole. Albert Mérat se tua d’un coup de revolver. Il faut d’ailleurs souligner la propension au suicide des poètes de cette époque. Évidemment, tous ne finirent point dans la Seine comme celui de Mac Nab, ni de la même façon, ou de misère plus simplement. Certains entrèrent à l’Académie. Tel fut le sort de Leconte de Lisle dont Verlaine a peint obligeamment le portrait : Fleur de méchanceté et de méchanceté, etc. François Coppée se hisqua lui aussi jusqu’à l’Académie. Ce grand Français Par leur propre démission, ils abandonnent les rênes de la société soit à des ignorants prétentieux, soit à des ambitieux sordides, masquant leurs buts malfaisants sous des étiquettes faussement humanitaires ; ils laissent, sans pousser le cri d’alarme, leurs concitoyens s’enliser dans une euphorie dangereuse, et les peuples à éduquer dans un orgueil puéril de suprématie sinistrement motivée : puisque les Blancs les copient maintenant... Tandis qu’ils discutent gravement du « sexe des anges », l’inquiétante marée grossit. Un jour, elle battra le pied de leur chère tour d’ivoire qui s’effondrera et les anéantira sous ses décombres. Ils auront consommé la démission des Blancs, survenue à mi-chemin de la barbarie sans que, dans les
à l’Académie. Tel fut le sort de Leconte de Lisle dont Verlaine a peint obligeamment le portrait : Fleur de méchanceté et de méchanceté, etc. François Coppée se hisqua lui aussi jusqu’à l’Académie. Ce grand Français Par leur propre démission, ils abandonnent les rênes de la société soit à des ignorants prétentieux, soit à des ambitieux sordides, masquant leurs buts malfaisants sous des étiquettes faussement humanitaires ; ils laissent, sans pousser le cri d’alarme, leurs concitoyens s’enliser dans une euphorie dangereuse, et les peuples à éduquer dans un orgueil puéril de suprématie sinistrement motivée : puisque les Blancs les copient maintenant... Tandis qu’ils discutent gravement du « sexe des anges », l’inquiétante marée grossit. Un jour, elle battra le pied de leur chère tour d’ivoire qui s’effondrera et les anéantira sous ses décombres. Ils auront consommé la démission des Blancs, survenue à mi-chemin de la barbarie sans que, dans les convulsions qui s’ensuivront, les races attardées y aient trouvé finalement la moindre amélioration de leur sort. Heureusement, la Roue continue de tourner ; quand son rayon-témoin est arrivé au plus bas de la descente, il remonte dans l’autre sens. Cette vérité contrôlée et inéluctable est de nature à nous donner un espoir : celui que nous pourrons tenir jusqu’au moment, peut-être proche, où il remontera. moyen brilla dans la poésie familière, héroïque, sociale et attendrissante. Il eut rapidement la consécration de ses contemporains en décochant contre la Tour Eiffel, « symbole de force inutile », ses octamètres belliqueux, aujourd’hui oubliés. Plus près de nous, voici encore quatre chantres de Paris, parmi tant d’autres : Raoul Ponchon, Jean Moréas et ses stances, Guillaume Apollinaire, Francis Carco, dont le poème se termine sur un air d’accordéon, qui comme le dit Patrice Boussel, donne peut-être à cette causerie le ton qui lui convient et dont le badinage n’eut jamais la prétention d’être méchant. Peut-on conclure en disant qu’il existe une poésie parisienne comparable à la poésie symboliste ou parnassienne ? Non, ce ne peut être qu’un thème d’inspiration dont se sont d’ailleurs emparés, souvent avec succès, la plupart de ceux qui sont passés
un espoir : celui que nous pourrons tenir jusqu’au moment, peut-être proche, où il remontera. moyen brilla dans la poésie familière, héroïque, sociale et attendrissante. Il eut rapidement la consécration de ses contemporains en décochant contre la Tour Eiffel, « symbole de force inutile », ses octamètres belliqueux, aujourd’hui oubliés. Plus près de nous, voici encore quatre chantres de Paris, parmi tant d’autres : Raoul Ponchon, Jean Moréas et ses stances, Guillaume Apollinaire, Francis Carco, dont le poème se termine sur un air d’accordéon, qui comme le dit Patrice Boussel, donne peut-être à cette causerie le ton qui lui convient et dont le badinage n’eut jamais la prétention d’être méchant. Peut-on conclure en disant qu’il existe une poésie parisienne comparable à la poésie symboliste ou parnassienne ? Non, ce ne peut être qu’un thème d’inspiration dont se sont d’ailleurs emparés, souvent avec succès, la plupart de ceux qui sont passés par la Capitale — pour la maudire ou pour la chanter. C’est cet ensemble d’œuvres qui forment ce que l’on pourrait appeler la poésie parisienne. On y respire un air différent des autres, et dans cet air, un Parisien respire bien, car il se sent un peu chez lui. Au début de cette conférence, que l’auditoire a suivi avec un intérêt toujours renouvelé, Rosita interpréta, en manière de préface, le magnifique poème qu’André Delacour a écrit sur Paris. Puis les œuvres des auteurs cités furent dites avec talent par les excellents artistes que sont Odette Bernard, Annaïk Moine, Robert Le Flon, Georges Meyer. Patrice Boussel tint à les remercier personnellement pour le concours précieux qu’ils surent lui apporter. La conférence s’acheva avec la remarquable interprétation par Odette Bernard des strophes de Parisienne, de Rosita, qui, en présence de l’auteur, lut avec infiniment de lyrisme l’Hymne à Paris d’Hélène Seguin. R. J. Autre temps, autres mœurs C’était, la période des « Salons », mais ceux dont on parle encore avaient fermé leurs portes à cause de la camarde et seuls les succédanés persistaient encore. Un vernis aux multiples craquements succédait à la culture générale et la politesse remplaçait l’amabilité ; enfin
début de cette conférence, que l’auditoire a suivi avec un intérêt toujours renouvelé, Rosita interpréta, en manière de préface, le magnifique poème qu’André Delacour a écrit sur Paris. Puis les œuvres des auteurs cités furent dites avec talent par les excellents artistes que sont Odette Bernard, Annaïk Moine, Robert Le Flon, Georges Meyer. Patrice Boussel tint à les remercier personnellement pour le concours précieux qu’ils surent lui apporter. La conférence s’acheva avec la remarquable interprétation par Odette Bernard des strophes de Parisienne, de Rosita, qui, en présence de l’auteur, lut avec infiniment de lyrisme l’Hymne à Paris d’Hélène Seguin. R. J. Autre temps, autres mœurs C’était, la période des « Salons », mais ceux dont on parle encore avaient fermé leurs portes à cause de la camarde et seuls les succédanés persistaient encore. Un vernis aux multiples craquements succédait à la culture générale et la politesse remplaçait l’amabilité ; enfin les réceptions privées étaient omises et dans plusieurs antichambres notoires, la quantité se substituait à la qualité. Néanmoins, si l’on abandonnait les petits jeux d’esprit, portraits, charades et saynètes, on donnait une place démesurée aux monologues et aux comédies entre deux paravents, enfin ni l’enthousiasme, ni l’amour, ni la dilection du lyrisme n’existaient : uniquement la frénésie des assemblées ou plutôt un rassemblement métrique certes, moins redoutable pour le pays que les séances parlementaires, mais funestes pour l’harmonie des strophes, tercets et bouts rimés qui sont à la poésie pure ce qu’est à Velázquez une image d’Epinal ou la fâcheuse carte postale avec vue. On faisait déjà des conférences dans ce demi-monde qui n’est pas le monde mais trône dans le monde entier de ceux qui se contentent de l’au-peu-près, de la médiocrité triomphale et de l’impertinente monotonie du bâillement vespéral, nocturne et simultané. On passait pour prétentieux lorsqu’on ne raffolait pas outre mesure d’un jazz nègre dont les bruyantes sonorités accompagnaient les danses endiablées des Sioux. Ce fut alors que l’érudit, mélancolique et affectueux Victor du Bled vous contemplait avec pitié en scandant : « Encore une littératrice ! », que Pierre de Bouchaud ouvrait son coffre-fort fastueusement pourvu
du lyrisme n’existaient : uniquement la frénésie des assemblées ou plutôt un rassemblement métrique certes, moins redoutable pour le pays que les séances parlementaires, mais funestes pour l’harmonie des strophes, tercets et bouts rimés qui sont à la poésie pure ce qu’est à Velázquez une image d’Epinal ou la fâcheuse carte postale avec vue. On faisait déjà des conférences dans ce demi-monde qui n’est pas le monde mais trône dans le monde entier de ceux qui se contentent de l’au-peu-près, de la médiocrité triomphale et de l’impertinente monotonie du bâillement vespéral, nocturne et simultané. On passait pour prétentieux lorsqu’on ne raffolait pas outre mesure d’un jazz nègre dont les bruyantes sonorités accompagnaient les danses endiablées des Sioux. Ce fut alors que l’érudit, mélancolique et affectueux Victor du Bled vous contemplait avec pitié en scandant : « Encore une littératrice ! », que Pierre de Bouchaud ouvrait son coffre-fort fastueusement pourvu d’anecdotes du faubourg Saint-Germain, tandis que l’indulgente Duchesse écoutait, sans broncher et avec résignation, chaque semaine de quatre à huit heures, des alexandrins de treize pieds, des octosyllabes de onze ou des sonnets de seize vers ! par ROSITA y XVI Un peu plus tard fleurissaient des cafés d’avant-garde, la Hure-aux-Loups et d’innombrables banquets destinés à exalter une gloire de cent vingt minutes ou l’invasion d’un groupe exotique destiné à bouleverser parfois avec succès une tradition séculaire. On ne méprisait pas encore la saine gaîté et les mots abondaient, on répétait partout les Épitaphes de Richepin : « Ci-git Gabriel Hanotaux, Un peu plus tard, un peu plus tôt » ou de ses émules, ainsi on attribuait ce distique à différents collaborateurs d’un important journal du soir : « Plus ennuyeux cent fois que feu Gaston Deschamps. Il n’écrit comme lui que pour tuer le Temps et les impairs pleuraient en averse ainsi au soir de l’élection d’André Lwoff à la vice-présidence de la Société des gens de lettres — ce dont il était fort satisfait — son hôtesse lui confie en minaudant : « Que les gens de lettres sont peu intelligents, au reste je suis certaine que vous
Hure-aux-Loups et d’innombrables banquets destinés à exalter une gloire de cent vingt minutes ou l’invasion d’un groupe exotique destiné à bouleverser parfois avec succès une tradition séculaire. On ne méprisait pas encore la saine gaîté et les mots abondaient, on répétait partout les Épitaphes de Richepin : « Ci-git Gabriel Hanotaux, Un peu plus tard, un peu plus tôt » ou de ses émules, ainsi on attribuait ce distique à différents collaborateurs d’un important journal du soir : « Plus ennuyeux cent fois que feu Gaston Deschamps. Il n’écrit comme lui que pour tuer le Temps et les impairs pleuraient en averse ainsi au soir de l’élection d’André Lwoff à la vice-présidence de la Société des gens de lettres — ce dont il était fort satisfait — son hôtesse lui confie en minaudant : « Que les gens de lettres sont peu intelligents, au reste je suis certaine que vous êtes également de cet avis. » Il est vrai qu’elle constatait avec une rare modestie : « Comme je ne suis pas intelligente, j’aime m’entourer de personnes qui le sont. » On n’était pas encore à l’avènement de la dictature excessive de Picasso mais on s’inclinait devant l’omnipotence des Futuristes avec le désintérêt, le manque de discernement et le snobisme des caillettes de jadis. Un jour, la veuve d’un poète, magnifiquement belle, fut sollicitée de poser dans l’atelier de l’un d’entre eux et, n’ayant pas le courage de refuser cet honneur — ou plutôt ce risque, — murmura ce qui suit : « Aurai-je au moins mes deux yeux ? — Deux yeux ? Madame, vous en aurez bien davantage. » Le même artiste m’avoua ingénuement que Rembrandt était futuriste (sic) ; l'ignorance n’était pas encore passée à l’état de dogme. Cependant, il n’y a jamais de règle sans exception et, à cause de sa descendance, je ne citerai pas le patronyme de cet éditeur connu lequel entendant réciter Le Balcon, lors d’une réunion choisie, interrogea de la sorte mon mari : « De qui est-ce ? Et, après la réponse, ajouta : Vous êtes sur ? » Il y
avec le désintérêt, le manque de discernement et le snobisme des caillettes de jadis. Un jour, la veuve d’un poète, magnifiquement belle, fut sollicitée de poser dans l’atelier de l’un d’entre eux et, n’ayant pas le courage de refuser cet honneur — ou plutôt ce risque, — murmura ce qui suit : « Aurai-je au moins mes deux yeux ? — Deux yeux ? Madame, vous en aurez bien davantage. » Le même artiste m’avoua ingénuement que Rembrandt était futuriste (sic) ; l'ignorance n’était pas encore passée à l’état de dogme. Cependant, il n’y a jamais de règle sans exception et, à cause de sa descendance, je ne citerai pas le patronyme de cet éditeur connu lequel entendant réciter Le Balcon, lors d’une réunion choisie, interrogea de la sorte mon mari : « De qui est-ce ? Et, après la réponse, ajouta : Vous êtes sur ? » Il y avait aussi des étrangères de marque qui recevaient avec grâce le Tout-Paris ; la plus justement appréciée fut Madame de Munkacsy dont on citait les perles jamais baroques : accompagnant le roi Milan de Serbie qui venait de passer la soirée chez elle jusqu’au bas de l’escalier, elle lui dit maternellement : « Votre Majesté n’a-t-elle pas oublié son ticket de vestiaire ? » Et, l’ayant invité chez elle à Luxembourg, son mari lui déclara qu’il n’assisterait point au départ du souverain, ayant un tableau à terminer. Très ennuyée, mais sachant qu’il était inutile d’insister, l’hôtesse invoqua un voyage précipité pour une raison plausible. Malheureusement, à la minute précise où le roi montait en voiture, une croisée s’ouvrit soudain au premier étage et, le pinceau en main, Munkacsy hurla : « Au revoir, Majesté, au revoir ! » et, imperturbable, referma la fenêtre. Un soir, à la maison, Alfred Savoir me remercia longuement et me félicita d’avoir convié Madame de Munkacsy, laquelle, au cours de ce repas intime et restreint, nous fit bénéficier du récit de sa nuit de noces... Honneur soit qui mal y pense... Au sein de son monde POESIE DE PARIS À l’heure où de mes jours