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À la vue du vieux soldat elle parut troublée. Elle voulut lui dire quelques mots, mais ses lèvres seules remuèrent sans former aucun son. Elle tremblait, et sa pâleur ordinaire était encore redoublée. Elle fit pitié au vétéran. "Où est Georges, mademoiselle Marguerite? lui demanda-t-il doucement. -Georges! s'écria-t-elle, Georges! n'est-il pas chez vous ? -Non, il n'est pas à l'atelier; et vous savez bien qu'il ne peut pas y être, ajouta Marengo en fixant un regard sévère sur elle, - Moi, s'écria-t-elle encore, moi! et comment puis-je savoir?.." Mais sa douce voix s'éteignit dans un sanglot; et se tordant les mains elle se renversa sur sa chaise en gémissant comme pour mourir. "Mon enfant, reprit Marengo, il faut pourtant que je te dise où est Georges; et cela, voyez-vous, par intérêt pour lui, car la chose est sérieuse." Marguerite se retourna vivement vers lui et elle allait l'interroger elle-même lorsqu'une grande rumeur se fit entendre dans l'étage au-dessous. Quelques instants après le tumulte augmenta, on criait, on pleurait, puis on monta rapidement l'escalier. La porte de Marguerite fut presque enfoncée, et plusieurs personnes, à la tête desquelles étaient le frère et la mère de Laurent Dulong, se précipitèrent dans la chambre. C'est que lorsque le matin Marengo était sorti de l'atelier, les ouvriers s'étaient consultés sur ce qu'ils avaient à faire; et le résultat de leur conférence avait été de chercher autour de la maison, mais particulièrement dans les ruines neuves de la ville de François Ier s'ils ne trouveraient pas d'autres indices que celui qu'avait rapporté le chien. Le chien n'avait été absent que quelques minutes; le lieu où il avait trouvé la casquette ne pouvait donc être loin. Ils ne furent pas longtemps sans trouver ce qu'ils cherchaient. Arrivés dans le milieu du terrain, ils découvrirent, dans la partie la plus épaisse d'un petit taillis qui n'avait pas encore été abattu, les traces évidentes d'une lutte récente entre deux hommes. Le terrain était marécageux; la terre, toute marneuse et mêlée de sable, était d'une couleur particulière; et cette couleur était mêlée à quelques traces sanglantes sur la casquette
chambre. C'est que lorsque le matin Marengo était sorti de l'atelier, les ouvriers s'étaient consultés sur ce qu'ils avaient à faire; et le résultat de leur conférence avait été de chercher autour de la maison, mais particulièrement dans les ruines neuves de la ville de François Ier s'ils ne trouveraient pas d'autres indices que celui qu'avait rapporté le chien. Le chien n'avait été absent que quelques minutes; le lieu où il avait trouvé la casquette ne pouvait donc être loin. Ils ne furent pas longtemps sans trouver ce qu'ils cherchaient. Arrivés dans le milieu du terrain, ils découvrirent, dans la partie la plus épaisse d'un petit taillis qui n'avait pas encore été abattu, les traces évidentes d'une lutte récente entre deux hommes. Le terrain était marécageux; la terre, toute marneuse et mêlée de sable, était d'une couleur particulière; et cette couleur était mêlée à quelques traces sanglantes sur la casquette de Laurent Dulong. Mais une preuve terrible et plus accusatrice qu'aucune autre fut trouvée à quelques pas plus loin par l'un des camarades de la victime: c'était un ciseau de menuisier extrêmement fort, et que chacun des ouvriers reconnut pour appartenir à Georges. La veille, en s'en allant, il avait emporté avec lui plusieurs de ses outils. Le manche était plein de sang. Les camarades de Laurent Dulong décidèrent à l'instant qu'ils ne pouvaient garder plus longtemps le silence; deux d'entre eux firent leur déposition chez le commissaire de police du quartier, et deux autres furent trouver le frère de Laurent. Telle était la cause de ce qui se passait. "Mes amis, s'écria le jeune Dulong en s'adressant à ceux qui le suivaient, voici une fille qui peut dire où est Georges Artaux; quoi que ce soit que cet homme ait pu faire, cette fille est sa complice, et je l'accuse." Marguerite s'était levée; elle retomba sur sa chaise enjoignant les mains, et pâle comme la mort. "Malheureuse! lui cria une femme frénétique de douleur en la secouant rudément pour la forcer à se lever, qu'as-tu fait de l'assassin de mon fils? où est-il? - Veux-tu bien répondre? " dit
emporté avec lui plusieurs de ses outils. Le manche était plein de sang. Les camarades de Laurent Dulong décidèrent à l'instant qu'ils ne pouvaient garder plus longtemps le silence; deux d'entre eux firent leur déposition chez le commissaire de police du quartier, et deux autres furent trouver le frère de Laurent. Telle était la cause de ce qui se passait. "Mes amis, s'écria le jeune Dulong en s'adressant à ceux qui le suivaient, voici une fille qui peut dire où est Georges Artaux; quoi que ce soit que cet homme ait pu faire, cette fille est sa complice, et je l'accuse." Marguerite s'était levée; elle retomba sur sa chaise enjoignant les mains, et pâle comme la mort. "Malheureuse! lui cria une femme frénétique de douleur en la secouant rudément pour la forcer à se lever, qu'as-tu fait de l'assassin de mon fils? où est-il? - Veux-tu bien répondre? " dit le jeune Dulong. Marguerite tomba sur ses genoux en murmurant: "Georges Artaux n'est pas ici." Mais aussitôt un cri général retentit dans la chambre; par terre, à côté du fauteuil où Marguerite était assise, on vit un mouchoir tout sanglant et des traces de sang encore fraîches; le jeune Dulong se précipita sur le mouchoir, il le déplia, il était marqué d'un G. et d'un A. C'était le mouchoir de Georges. Georges Artaux fut arrêté par la gendarmerie dans les bois de Fosse-Repose, comme il cherchait à gagner la route de Normandie pour atteindre un port où il avait le dessein de faire venir Marguerite. Puis tous deux seraient partis pour Philadelphie, où Georges avait des parents. Il n'avoua rien au premier interrogatoire. Marguerite, qui lui fut confrontée, fut admirable comme la plus ferme et la plus courageuse des femmes. Il s'agissait de la vie de Georges, dès lors elle ne devait pas faillir. Pendant les débats, qui furent longs, elle ne se démentit jamais, ni dans son assurance, puisqu'elle devait contribuer à le sauver, ni dans son active sollicitude pour lui, puisqu'elle devait adoucir sa terrible position. Chaque matin à peine la prison était-elle ouverte que Marguerite était au
se précipita sur le mouchoir, il le déplia, il était marqué d'un G. et d'un A. C'était le mouchoir de Georges. Georges Artaux fut arrêté par la gendarmerie dans les bois de Fosse-Repose, comme il cherchait à gagner la route de Normandie pour atteindre un port où il avait le dessein de faire venir Marguerite. Puis tous deux seraient partis pour Philadelphie, où Georges avait des parents. Il n'avoua rien au premier interrogatoire. Marguerite, qui lui fut confrontée, fut admirable comme la plus ferme et la plus courageuse des femmes. Il s'agissait de la vie de Georges, dès lors elle ne devait pas faillir. Pendant les débats, qui furent longs, elle ne se démentit jamais, ni dans son assurance, puisqu'elle devait contribuer à le sauver, ni dans son active sollicitude pour lui, puisqu'elle devait adoucir sa terrible position. Chaque matin à peine la prison était-elle ouverte que Marguerite était au guichet et demandait son entrée. Elle arrivait auprès du prisonnier comme un ange de consolation, lui souriait au réveil avec un regard d'espoir lorsqu'elle venait de passer la nuit pour achever de l'ouvrage; et lorsque la mort était dans son âme, souvent elle amenait le sourire sur les lèvres pâles du prisonnier, et pour achever de l'entretenir d'illusions d'espérances, elle contraignait sa voix à chanter pour lui. Et effet qu'y avait-il à craindre pour Georges puisque Marguerite chantait? Mais quand une fois la lourde porte se fermait derrière elle, quand elle revoyait ce ciel que Georges ne revoyait plus, que peut-être il ne reverrait qu'une fois encore, alors la malheureuse enfant se sentait défaillir; elle s'arrêtait, car elle serait tombée; elle s'appuyait contre le parapet d'un quai ou d'un pont. Puis elle regardait couler l'eau, et d'horribles tentations la soulevaient souvent de terre; puis elle retombait. Que serait devenu Georges? REVUE DE PARIS. J'attendrai, disait-elle avec un affreux sourire. Enfin les preuves devinrent tellement fortes que Georges lui-même ne put nier plus longtemps. Son avocat l'avait au reste seul empêché jusqu'alors de révéler la vérité ; mais lorsqu'il vit qu'une plus longue dénégation lui donnait une apparence honteuse et méprisable
du prisonnier, et pour achever de l'entretenir d'illusions d'espérances, elle contraignait sa voix à chanter pour lui. Et effet qu'y avait-il à craindre pour Georges puisque Marguerite chantait? Mais quand une fois la lourde porte se fermait derrière elle, quand elle revoyait ce ciel que Georges ne revoyait plus, que peut-être il ne reverrait qu'une fois encore, alors la malheureuse enfant se sentait défaillir; elle s'arrêtait, car elle serait tombée; elle s'appuyait contre le parapet d'un quai ou d'un pont. Puis elle regardait couler l'eau, et d'horribles tentations la soulevaient souvent de terre; puis elle retombait. Que serait devenu Georges? REVUE DE PARIS. J'attendrai, disait-elle avec un affreux sourire. Enfin les preuves devinrent tellement fortes que Georges lui-même ne put nier plus longtemps. Son avocat l'avait au reste seul empêché jusqu'alors de révéler la vérité ; mais lorsqu'il vit qu'une plus longue dénégation lui donnait une apparence honteuse et méprisable de mensonge, il avoua qu'il était le MEURTRIER de Laurent Dulong, qu'il l'avait TUÉ pour venger l'insulte qu'il avait voulu verser sur la tête d'une femme qui était un ange de vertu et de pureté, et qui n'avait encouru le blâme du monde que pour l'avoir aimé. Mais elle n'a rien su de ma résolution, poursuivit-il, et ne doit être impliquée en rien dans cette affaire. Le jour où le jury s'assembla pour la dernière fois, Marguerite alla dès le point du jour solliciter les juges. Sa beauté, sa douleur, ce charactère de vertu, de pudeur native qui reposaient toujours sur son front, lui donnaient une expression irrésistible, et plusieurs jurés, qui avaient également compris le beau caractère de Georges Artaux, se rendirent au tribunal presque résolus à donner leur voix pour la grâce. Malheureusement des circonstances aggravantes furent développées au dernier débat : la sortie de Georges avant la fin de la journée, le ciseau emporté par lui, furent présentés, ainsi que le lieu du meurtre, comme autant de preuves de préméditation. Cette terrible circonstance admise, la grâce n'était plus possible ; aussi à l'unanimité les jurés prononcèrent-ils... LA MORT. En entendant prononcer cette parole Marguerite elle-même se regarda
rien su de ma résolution, poursuivit-il, et ne doit être impliquée en rien dans cette affaire. Le jour où le jury s'assembla pour la dernière fois, Marguerite alla dès le point du jour solliciter les juges. Sa beauté, sa douleur, ce charactère de vertu, de pudeur native qui reposaient toujours sur son front, lui donnaient une expression irrésistible, et plusieurs jurés, qui avaient également compris le beau caractère de Georges Artaux, se rendirent au tribunal presque résolus à donner leur voix pour la grâce. Malheureusement des circonstances aggravantes furent développées au dernier débat : la sortie de Georges avant la fin de la journée, le ciseau emporté par lui, furent présentés, ainsi que le lieu du meurtre, comme autant de preuves de préméditation. Cette terrible circonstance admise, la grâce n'était plus possible ; aussi à l'unanimité les jurés prononcèrent-ils... LA MORT. En entendant prononcer cette parole Marguerite elle-même se regarda comme condamnée. Dès ce moment elle ne vécut que dans un autre monde, mais où elle devait guider, consoler celui qui vivait de son âme comme elle vivait de la sienne. Pendant tout le temps qui précéda le supplice, son existence ne peut être expliquée ; elle n'était en rapport qu'avec un seul être humain. Assise près de Georges, elle le regardait et ne voyait que lui. Son regard se perdait dans le sien. Seulement quelquefois un bruit de la terre venait frapper son âme dans ce sommeil rêveur où elle était plongée. Oh! alors c'était un épouvantable réveil; une douleur aiguë, brûlante, à pousser des cris. Elle entourait alors de ses deux bras la tête de Georges et la serrait contre sa poitrine, où battait un cœur déchiré; elle couvrait de baisers ses yeux, son front, ses cheveux; puis sa tête à elle retombait sur l'épaule du jeune homme, et en se sentant pressée par lui contre ce noble cœur qui n'avait battu que pour elle, Marguerite lui souriait de nouveau et se remettait à rêver. Mais un jour il fallut enfin qu'un terrible réveil succédât à cette léthargie. Georges dut mourir. Marguerite assista à ces affreux moments qui
qu'avec un seul être humain. Assise près de Georges, elle le regardait et ne voyait que lui. Son regard se perdait dans le sien. Seulement quelquefois un bruit de la terre venait frapper son âme dans ce sommeil rêveur où elle était plongée. Oh! alors c'était un épouvantable réveil; une douleur aiguë, brûlante, à pousser des cris. Elle entourait alors de ses deux bras la tête de Georges et la serrait contre sa poitrine, où battait un cœur déchiré; elle couvrait de baisers ses yeux, son front, ses cheveux; puis sa tête à elle retombait sur l'épaule du jeune homme, et en se sentant pressée par lui contre ce noble cœur qui n'avait battu que pour elle, Marguerite lui souriait de nouveau et se remettait à rêver. Mais un jour il fallut enfin qu'un terrible réveil succédât à cette léthargie. Georges dut mourir. Marguerite assista à ces affreux moments qui rendent plus amer encore le dernier de tous. Dans ce jour d'épreuve elle fut plus qu'elle-même; on voyait qu'elle aussi était sûre de mourir. L'amour de Georges, cet amour toujours aussi passionné l'enveloppait tout entière et l'isolait du monde, et son bruit ne lui parvenait plus que comme un bourdonnement lointain que d'ailleurs elle ne devait plus entendre. « Dieu, disait-elle à Georges, a compté mes jours avec les liens. » Ce fut elle qui l'exhorta, ce fut avec elle qu'il pria Dieu de lui pardonner, ce fut avec elle qu'il alla au lieu du supplice, ce fut son regard que rencontrèrent ses derniers regards. C'était la veille de Noël ; il neigeait, et cependant la place de Grève était couverte de cette foule avide et curieuse qui va voir tomber la tête d'un homme comme elle va voir une fête. Peu à peu cette foule s'écoula, la place devint solitaire et sombre. L'Hôtel de Ville avec ses noires arcades se détachait comme un drap mortuaire sur cette neige blanche dont une large place teinte en pourpre révélait celle où venait de tomber une tête humaine. Chacun fuyait maintenant, car on n'avait plus à contempler les angoisses et l'agonie de
lointain que d'ailleurs elle ne devait plus entendre. « Dieu, disait-elle à Georges, a compté mes jours avec les liens. » Ce fut elle qui l'exhorta, ce fut avec elle qu'il pria Dieu de lui pardonner, ce fut avec elle qu'il alla au lieu du supplice, ce fut son regard que rencontrèrent ses derniers regards. C'était la veille de Noël ; il neigeait, et cependant la place de Grève était couverte de cette foule avide et curieuse qui va voir tomber la tête d'un homme comme elle va voir une fête. Peu à peu cette foule s'écoula, la place devint solitaire et sombre. L'Hôtel de Ville avec ses noires arcades se détachait comme un drap mortuaire sur cette neige blanche dont une large place teinte en pourpre révélait celle où venait de tomber une tête humaine. Chacun fuyait maintenant, car on n'avait plus à contempler les angoisses et l'agonie de la victime mourante ; enfuyait, et on laissait seule sur cette terre trempée d'un sang bien aimé la pauvre fille pour y pleurer et mourir. Pauvre Marguerite! oui, elle était encore là, et onze heures sonnaient à l'horloge de la ville; elle était là depuis le moment où le fil de sa vie avait été brisé, la malheureuse enfant! et pourtant elle n'était pas tombée en même temps que cette tête chérie! Pauvre Marguerite! elle grelottait de froid et ne le sentait pas. Elle brûlait au contraire. Tout à coup elle tressaille : c'est minuit qui sonne au-dessus d'elle. Elle lève la tête, regarde, et voit cet œil ardent qui, fixé sur elle, semble lui montrer sa route en projetant au loin devant elle une ligne rougeâtre. Marguerite reçoit en ce moment une première secousse qui l'enlève à son sommeil de mort. Pour la première fois elle reconnaît le lieu où elle se trouve. Un souvenir vague, mais horrible, mais affreux, se dresse devant elle; elle pousse un cri perçant qui fait retentir les vieilles voûtes qui l'entourent; elle fuit, elle court, elle s'élance dans les rues désertes qui sont autour de la Grève; elle reconnaît, par une sorte d'instinct,
de sa vie avait été brisé, la malheureuse enfant! et pourtant elle n'était pas tombée en même temps que cette tête chérie! Pauvre Marguerite! elle grelottait de froid et ne le sentait pas. Elle brûlait au contraire. Tout à coup elle tressaille : c'est minuit qui sonne au-dessus d'elle. Elle lève la tête, regarde, et voit cet œil ardent qui, fixé sur elle, semble lui montrer sa route en projetant au loin devant elle une ligne rougeâtre. Marguerite reçoit en ce moment une première secousse qui l'enlève à son sommeil de mort. Pour la première fois elle reconnaît le lieu où elle se trouve. Un souvenir vague, mais horrible, mais affreux, se dresse devant elle; elle pousse un cri perçant qui fait retentir les vieilles voûtes qui l'entourent; elle fuit, elle court, elle s'élance dans les rues désertes qui sont autour de la Grève; elle reconnaît, par une sorte d'instinct, le chemin de sa demeure, elle le suit, et elle arrive, délirante de fièvre et de douleur, devant la petite porte de son église! Oh! quels souvenirs se retracent à elle, l'infortunée! Dans un seul instant tout ce monde fantastique dans lequel elle a vécu depuis plusieurs semaines s'évanouit sur les marches de pierre de la pauvre église de Saint-Jean. Elle entend des chants, voit briller des flambeaux; elle avance, elle entre dans l'église. Le prêtre est à l'autel, il officie. C'est la messe de minuit. Marguerite avance toujours, mais elle a peur. Elle se cache, elle s'agenouille derrière un pilier qui est auprès de la chapelle de la Vierge. Oh ! quelle pensée vient briser le cœur de la jeune fille ! C'est là que quelques mois auparavant elle priait pour Georges ; c'est là que quelques mois auparavant Georges était auprès d'elle. Et où est-il maintenant? Ce n'est plus lui qui accueille et qui console le gémissement déchirant qui répond à cette pensée. Lorsque le soir le sacristain fit le tour de la chapelle avant de fermer les portes, il vit une femme étendue sur la pierre. Cette femme était morte ; il souleva sa tête, la regarda
les marches de pierre de la pauvre église de Saint-Jean. Elle entend des chants, voit briller des flambeaux; elle avance, elle entre dans l'église. Le prêtre est à l'autel, il officie. C'est la messe de minuit. Marguerite avance toujours, mais elle a peur. Elle se cache, elle s'agenouille derrière un pilier qui est auprès de la chapelle de la Vierge. Oh ! quelle pensée vient briser le cœur de la jeune fille ! C'est là que quelques mois auparavant elle priait pour Georges ; c'est là que quelques mois auparavant Georges était auprès d'elle. Et où est-il maintenant? Ce n'est plus lui qui accueille et qui console le gémissement déchirant qui répond à cette pensée. Lorsque le soir le sacristain fit le tour de la chapelle avant de fermer les portes, il vit une femme étendue sur la pierre. Cette femme était morte ; il souleva sa tête, la regarda : c'était l'ange de Saint-Jean qui était venu mourir dans son église. LA DUCHESSE D'ABRAMTÈS. LES VIEUX ROMANS. S IV. LES PREMIERS ROMANS ANGLAIS. L'EUPHUIS DE L'ILIIE. Pendant les règnes des Henrys et des Édouards, la nation anglaise fut surtout amusée par des fables chevaleresques. Les romans français sur Arthur et ses chevaliers continuèrent à être les compositions les plus populaires sous les Plantagenets. Au temps d'Edouard IV, les prouesses de la chevalerie prirent une forme anglaise dans LA MORTE ARTHURE, compilation des plus fameux romans de la Table-Ronde, tandis que les inventions romanesques sur l'histoire de Troie et les héros classiques étaient traduites et imprimées par l'infatigable Caxton. ARTHUR DE BRETAGNE et HUON DE BORDEAUX furent traduits par lord Berners, sous Henry VIII, et firent avec LA MORTE ARTHURE les délices de l'Angleterre pendant toute la période des Tudors. Le siècle d'Elisabeth vit la mode s'attacher aux traductions et imitations des romans espagnols fondés sur les aventures des Amadis et des Palmerins. L'un des types de cette classe de fictions est « la fameuse, délectable et plaisante Histoire du renommé Parismus, prince de Bohême. » Cet ouvrage, écrit par Emmanuel Ford, et imprimé en 1593, fut si populaire, que
et ses chevaliers continuèrent à être les compositions les plus populaires sous les Plantagenets. Au temps d'Edouard IV, les prouesses de la chevalerie prirent une forme anglaise dans LA MORTE ARTHURE, compilation des plus fameux romans de la Table-Ronde, tandis que les inventions romanesques sur l'histoire de Troie et les héros classiques étaient traduites et imprimées par l'infatigable Caxton. ARTHUR DE BRETAGNE et HUON DE BORDEAUX furent traduits par lord Berners, sous Henry VIII, et firent avec LA MORTE ARTHURE les délices de l'Angleterre pendant toute la période des Tudors. Le siècle d'Elisabeth vit la mode s'attacher aux traductions et imitations des romans espagnols fondés sur les aventures des Amadis et des Palmerins. L'un des types de cette classe de fictions est « la fameuse, délectable et plaisante Histoire du renommé Parismus, prince de Bohême. » Cet ouvrage, écrit par Emmanuel Ford, et imprimé en 1593, fut si populaire, que le savant M. Dunlop le cite sur une treizième édition en caractères gothiques. A cette même classe appartiennent L'ORNAMENT ET ARTISIA, par le même E. Ford, et LE PHÉANDRE, OU LE CHEVALIER VIERGE, par Henri Roberts, imprimé en 1595. Cependant le véritable génie de la chevalerie s'était évaporé, et ces productions n'offrent plus qu'une image effacée des rudes combats et des hardies prouesses de Lancelot ou de Tristan. Un nouvel état de société avait succédé aux anciennes mœurs, et la nation anglaise recevait avidement les innombrables traductions et imitations des nouvelles italiennes. LE PALAIS DU PLAISIR de Paynter, L'HEPTAMÉRON, et les ADMIRABLES HISTOIRES de Grimstone, procuraient aux lecteurs d'élite les mêmes jouissances littéraires que leurs ancêtres avaient trouvées dans le RECUEIL DES HISTOIRES DE TROYES et les LÉGENDES d'Arthur. Les hauts faits des paladins, les atrocités et les intrigues de la nouvelle italienne sont aujourd'hui des sujets bien négligés, les romans de Walter Scott ressemblent bien peu aux vieux romans de chevalerie, les romans de Fielding et de Richardson ressemblent encore moins aux nouvelles italiennes; mais n'oublions pas tout ce que l'imagination féconde de Spencer dut aux premiers, tout ce que Shakespeare et les auteurs dramatiques ses contemporains durent aux