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instruction, lorsque le juge pense que des communications quelconques avec le dehors peuvent égarer la justice, il envoie au directeur de Mazas l'ordre de mettre tel prévenu au secret. Le sous-brigadier fait poser aussitôt sur la porte de la cellule du prisonnier une petite plaque sur laquelle est écrit en lettres rouges : Secret. S'il est à la sixième division, l'auxiliaire, qu'il peut employer pour faire son ménage, ne rentre plus dans sa cellule. Le barbier doit être accompagné du sous-brigadier ou tout au moins du surveillant, suivant les termes de la recommandation du juge. Le détenu au secret ne reçoit pas de visites : les lettres à lui adressées ou écrites par lui sont toutes envoyées au juge d'instruction qui les lit et les rend si elles peuvent être remises, et qui les garde sans donner le moindre avis, s'il croit y découvrir un mot pouvant transmettre un renseignement... Les commissionnaires, toujours en présence du surveillant, exécutent les ordres sans aucun commentaire. La fouilleuse déploie tous ses talents dans l'examen du panier aux provisions qui peut être adressé à un détenu au secret sévèrement recommandé. Le pain est fendu, les noix sont cassées ; ils pourraient contenir des notes, des instructions. Le détenu au secret vit dans un isolement absolu, dans l'abandon de toutes relations écrites avec sa famille. Une pareille situation ne pourrait pas durer longtemps ; elle jetterait dans la prostration et le désespoir le caractère le mieux trempé. L'homme qui a passé par le secret un peu prolongé comprend tout ce qu'il y a de barbarie dans la discipline du pénitencier de Philadelphie qui prohibe toute espèce de correspondance et de relations, et, pendant toute la durée de la peine, entre le prisonnier et sa famille ; et cet état d'abandon peut durer douze ans ! Il n'est pas rare qu'un détenu soit mis au secret, à Mazas ; mais, pendant quelques jours seulement, et il n'arrive pas souvent que ce secret soit observé dans les conditions d'excessive sévérité que nous avons indiquées. La famille peut toujours envoyer et recevoir des nouvelles, mais de vive voix
des instructions. Le détenu au secret vit dans un isolement absolu, dans l'abandon de toutes relations écrites avec sa famille. Une pareille situation ne pourrait pas durer longtemps ; elle jetterait dans la prostration et le désespoir le caractère le mieux trempé. L'homme qui a passé par le secret un peu prolongé comprend tout ce qu'il y a de barbarie dans la discipline du pénitencier de Philadelphie qui prohibe toute espèce de correspondance et de relations, et, pendant toute la durée de la peine, entre le prisonnier et sa famille ; et cet état d'abandon peut durer douze ans ! Il n'est pas rare qu'un détenu soit mis au secret, à Mazas ; mais, pendant quelques jours seulement, et il n'arrive pas souvent que ce secret soit observé dans les conditions d'excessive sévérité que nous avons indiquées. La famille peut toujours envoyer et recevoir des nouvelles, mais de vive voix seulement. Le secret, en général, consiste à ne pas aller au parloir pendant une huitaine de jours, jusqu'après le premier interrogatoire, et à ne recevoir et à n'expédier aucune correspondance sans le visa du juge d'instruction. Du reste il n'est pas nécessaire qu'un détenu soit au secret pour que le juge d'instruction donne l'ordre d'envoyer à son cabinet toute sa correspondance, et quelquefois cet ordre arrive et s'exécute pendant un temps plus ou moins long, sans que celui-ci s'en doute, si on ne lui adresse pas ou s'il n'écrit pas une lettre qui provoque une demande d'explications de la part du juge. Les lettres adressées aux prévenus ou écrites par eux doivent être lues attentivement par le greffier. S'il y trouve quelque chose qui lui paraisse suspect, il les expédie au juge d'instruction. Celui-ci avise, il conserve ou il renvoie ces lettres ; et comme il est souvent occupé, il ne prend pas toujours connaissance immédiatement de la correspondance à lui soumise, et le détenu paye par de cruelles inquiétudes les scrupules exagérés ou inutiles de M. le greffier. La correspondance des condamnés est naturellement traitée beaucoup moins sévèrement. Ils n'ont plus rien à démêler avec la justice, par conséquent
juge d'instruction donne l'ordre d'envoyer à son cabinet toute sa correspondance, et quelquefois cet ordre arrive et s'exécute pendant un temps plus ou moins long, sans que celui-ci s'en doute, si on ne lui adresse pas ou s'il n'écrit pas une lettre qui provoque une demande d'explications de la part du juge. Les lettres adressées aux prévenus ou écrites par eux doivent être lues attentivement par le greffier. S'il y trouve quelque chose qui lui paraisse suspect, il les expédie au juge d'instruction. Celui-ci avise, il conserve ou il renvoie ces lettres ; et comme il est souvent occupé, il ne prend pas toujours connaissance immédiatement de la correspondance à lui soumise, et le détenu paye par de cruelles inquiétudes les scrupules exagérés ou inutiles de M. le greffier. La correspondance des condamnés est naturellement traitée beaucoup moins sévèrement. Ils n'ont plus rien à démêler avec la justice, par conséquent ils n'ont plus aucun intérêt à préparer leur justification par des moyens illicites. Les lettres qu'ils écrivent ou qu'ils reçoivent ne peuvent donc plus contenir rien de suspect, rien qui entrave la justice. E. DE lU** (La suite à la prochaine livraison.) L'ÉTUDIANT ESPAGNOL DRAME EN TROIS ACTES ACTE TROISIÈME SCÈNE PREMIÈRE. Un chemin de traverse dans un bois. Au fond sur une hauteur un village éloigné. Victorian et Hipolyte, vêtus en étudiants en voyage, la guitare à la main, sont assis sous des arbres. Hipolyte joue et chante. CHANSO: Ah ! Amour, — Parjure, faux, perfide Amour, — Ennemi — De tous, toi dont le genre humain ne peut pas se venger, — Tu es le plus traître — Avec celui qui garde le plus de foi envers toi. — Malheur à moi ! — Le faucon a les yeux de la colombe. — Ah! Amour, — Parjure, faux, perfide amour ! — VICTORIAN. Oui, Amour ne quitte jamais ses balises. — Toujours il tisse dans la lourde chaîne de la vie — De brillantes, de magnifiques fleurs et des ornements d'Arcadie ; — Il met autour de notre obscure prison — Des tapisseries qui semblent en reculer les
SCÈNE PREMIÈRE. Un chemin de traverse dans un bois. Au fond sur une hauteur un village éloigné. Victorian et Hipolyte, vêtus en étudiants en voyage, la guitare à la main, sont assis sous des arbres. Hipolyte joue et chante. CHANSO: Ah ! Amour, — Parjure, faux, perfide Amour, — Ennemi — De tous, toi dont le genre humain ne peut pas se venger, — Tu es le plus traître — Avec celui qui garde le plus de foi envers toi. — Malheur à moi ! — Le faucon a les yeux de la colombe. — Ah! Amour, — Parjure, faux, perfide amour ! — VICTORIAN. Oui, Amour ne quitte jamais ses balises. — Toujours il tisse dans la lourde chaîne de la vie — De brillantes, de magnifiques fleurs et des ornements d'Arcadie ; — Il met autour de notre obscure prison — Des tapisseries qui semblent en reculer les murs, — Grâce à de délicieuses éclaircies n'en finissant jamais. — HIPOLYTE. Croyant entrer dans ces plaines d'Arcadie, — Tu t'es heurté la tête contre le mur. — Suite de la chanson : Tes impostures — Nous donnent clairement à comprendre — Où tendent — Tous tes plaisirs, toutes tes douceurs. — Cela n'est que tromperie : — Épines dessous, fleurs dessus. — Ali ! Amour, — Parjure, faux, perfide Amour ! — VICTORIAN. Une très jolie chanson, merci. — HIPOLYTO. Elle convient à ta situation. VICTORIAN. C'est ce que je me dis. — Quel en est l'auteur? HIPOLYTO. Lopez Maldonado. — VICTORIAN. C'est vraiment une jolie chanson. HIPOLYTO. Très vraie aussi. — J'espère que tu en profiteras. Sérieusement — Essaye de chasser de ton amour cette femme. — VICTORIAN. Je l'oublierai ! Tous les chers souvenirs — Pressés dans mon cœur, comme des fleurs dans un livre, -Je les en arracherai et les jetterai au vent ! — Je l'oublierai ! Mais un jour peut-être, — Quand elle saura à quel point le monde est méchant, — Une voix au dedans d'elle répétera mon nom, — Et elle se dira : « En vérité il était mon ami !
douceurs. — Cela n'est que tromperie : — Épines dessous, fleurs dessus. — Ali ! Amour, — Parjure, faux, perfide Amour ! — VICTORIAN. Une très jolie chanson, merci. — HIPOLYTO. Elle convient à ta situation. VICTORIAN. C'est ce que je me dis. — Quel en est l'auteur? HIPOLYTO. Lopez Maldonado. — VICTORIAN. C'est vraiment une jolie chanson. HIPOLYTO. Très vraie aussi. — J'espère que tu en profiteras. Sérieusement — Essaye de chasser de ton amour cette femme. — VICTORIAN. Je l'oublierai ! Tous les chers souvenirs — Pressés dans mon cœur, comme des fleurs dans un livre, -Je les en arracherai et les jetterai au vent ! — Je l'oublierai ! Mais un jour peut-être, — Quand elle saura à quel point le monde est méchant, — Une voix au dedans d'elle répétera mon nom, — Et elle se dira : « En vérité il était mon ami ! » — Oh ! qu'au lieu d'être étudiant, je voudrais être soldat, — Pour que les lourdes marches, l'assourdissant bruit des tambours, — Le souffle puissant de la trompette à la gorge de cuivre, — Le fracas des armes, l'assaut et la bataille, — Enfin une mort prompte pût me rendre à jamais sourd — Aux reproches de ce stupide cœur ! — HIPOLYTO. Alors que ce stupide cœur ne se fasse plus de reproches !— Pour vaincre l'amour, on a seulement besoin de vouloir vaincre. — VICTORIAN. Cependant, mon bon Hipolyto, c'est en vain — Que je jette dans la mer d'oubli l'épée — Qui me transperce ; car, comme Excolibar, — Sa poignée éblouissante et couverte de pierreries ne s'enfonce pas. — Il sort de l'eau une main qui la saisit — Et agite la lame dans l'air ; et des cris d'effroi — Retentissent tout le long du rivage. HIPOLYTO. Voyons, à la fin — Excolibar est tombé au fond pour ne plus se relever. — Ce n'est pas bien. En vérité tu me peines. — Au lieu d'exciter en sifflant les chevaux du Temps — Pour leur faire traîner plus aisément le poids de la vie,
rendre à jamais sourd — Aux reproches de ce stupide cœur ! — HIPOLYTO. Alors que ce stupide cœur ne se fasse plus de reproches !— Pour vaincre l'amour, on a seulement besoin de vouloir vaincre. — VICTORIAN. Cependant, mon bon Hipolyto, c'est en vain — Que je jette dans la mer d'oubli l'épée — Qui me transperce ; car, comme Excolibar, — Sa poignée éblouissante et couverte de pierreries ne s'enfonce pas. — Il sort de l'eau une main qui la saisit — Et agite la lame dans l'air ; et des cris d'effroi — Retentissent tout le long du rivage. HIPOLYTO. Voyons, à la fin — Excolibar est tombé au fond pour ne plus se relever. — Ce n'est pas bien. En vérité tu me peines. — Au lieu d'exciter en sifflant les chevaux du Temps — Pour leur faire traîner plus aisément le poids de la vie, — Tu pèses, (l'une inerte, sur les roues. — Tu es trop jeune, trop plein d'une vigoureuse santé — Pour penser à mourir. VICTORIAN Je serais si content de mourir ! — Traverser la vie sans aimer, sans être aimé ; — Sentir cette soif, cette faim de l'âme, — Que nous ne pouvons apaiser ; désirer, vouloir avec rage, — Poursuivre ardemment ce que nous n'avons pas — Et que nous ne pouvons avoir ; s'efforcer d'être calme — Et de sourire, comme l'enfant de Sparte, de sourire — Pendant que de secrètes blessures saignent sous nos vêtements; — Tout cela, les morts ne l'éprouvent pas (les morts seuls!) — Que je voudrais être avec eux ! HIPOLYTO. Nous y serons tous bientôt. — VICTORIAN. Je n'y serai jamais trop tôt, car je suis fatigué — De la mascarade houleuse de la vie, — Où les étrangers vont comme des amis, les amis comme des étrangers, — Où les chuchotements qu'on entend en passant trahissent la fausseté, — Où, dans les labyrinthes de la foule, nous poursuivons — Une ombre de beauté qui sourit et nous fait signe, — Et nous trompe de belles paroles, pour nous laisser —
Que nous ne pouvons apaiser ; désirer, vouloir avec rage, — Poursuivre ardemment ce que nous n'avons pas — Et que nous ne pouvons avoir ; s'efforcer d'être calme — Et de sourire, comme l'enfant de Sparte, de sourire — Pendant que de secrètes blessures saignent sous nos vêtements; — Tout cela, les morts ne l'éprouvent pas (les morts seuls!) — Que je voudrais être avec eux ! HIPOLYTO. Nous y serons tous bientôt. — VICTORIAN. Je n'y serai jamais trop tôt, car je suis fatigué — De la mascarade houleuse de la vie, — Où les étrangers vont comme des amis, les amis comme des étrangers, — Où les chuchotements qu'on entend en passant trahissent la fausseté, — Où, dans les labyrinthes de la foule, nous poursuivons — Une ombre de beauté qui sourit et nous fait signe, — Et nous trompe de belles paroles, pour nous laisser — Au milieu de son dédain et de ses moqueries, fou, confus, — Ne discernant pas un ami d'un ennemi. HIPOLYTO. Pourquoi chercher à discerner? — Jouis du gai carnaval de la jeunesse. — Prends chaque joli masque pour ce qu'il se donne soi-même. — Ne te fatigue pas à chercher ce qu'il cache. VICTORIAN. J'avoue — Que cela serait le parti sage. Mais l'espérance — Ne console plus mon âme. Je suis aussi malheureux — Que le pauvre marin naufragé — A qui, quand il tente de grimper sur le canot, — Avec ses mains déchirées, ensanglantées, on les coupe — Et qui retombe de nouveau dans la mer orageuse, — Impuissant et désespéré. HIPOLYTO. Cependant tu n'en mourras pas. — Ton salut est dans la force de tes bras. — Au-dessus de ta tête, au milieu de nuages entr'ouverts brille — Une étoile de gloire. Sois patient. Aie foi dans ton étoile. — (Son d'une cloche de village dans le lointain.) Ave Maria ! J'entends le sacristain — Qui sonne le carillon dans le beffroi de ce village. — Son solennel qui retentit de tous côtés, — Au-dessus des toits rouges des habitations — Et qui invite le paysan
ce qu'il cache. VICTORIAN. J'avoue — Que cela serait le parti sage. Mais l'espérance — Ne console plus mon âme. Je suis aussi malheureux — Que le pauvre marin naufragé — A qui, quand il tente de grimper sur le canot, — Avec ses mains déchirées, ensanglantées, on les coupe — Et qui retombe de nouveau dans la mer orageuse, — Impuissant et désespéré. HIPOLYTO. Cependant tu n'en mourras pas. — Ton salut est dans la force de tes bras. — Au-dessus de ta tête, au milieu de nuages entr'ouverts brille — Une étoile de gloire. Sois patient. Aie foi dans ton étoile. — (Son d'une cloche de village dans le lointain.) Ave Maria ! J'entends le sacristain — Qui sonne le carillon dans le beffroi de ce village. — Son solennel qui retentit de tous côtés, — Au-dessus des toits rouges des habitations — Et qui invite le paysan travaillant dans son champ, le berger — Gardant son troupeau, le muletier solitaire— Et toute la foule qui parcourt les rues du village à suspendre toute occupation — Et à adresser une prière à la sainte Vierge. — HIPOLYTO. Amen! Amen! Nous ne sommes pas à une demi-lieue — Du village. VICTORIAN. Ce sentier y conduit — Au milieu de champs de blé, où l'ombre sillonne — Une mer agitée tantôt verte, tantôt bleue — Et où, comme un marin inoccupé sur l'Océan, — Siffle la caille. Viens, hâtons-nous. (Ils s'en vont). SCÈNE II. Jardin public dans le village de Guadarrama. L'Ave Maria sonne encore. Une foule de villageois, le chapeau à la main, Conne en prière. Sur le devant un groupe de bohémiens. La cloche sonne un carillon plus gai. Ballet bohémien. Entre Pancho, suivi de Pedro Crespo. PANCHO. Faites place, ohé, vagabonds, voleurs de bohémiens ! — Faites place à l'alcade et à moi. — PEDRO CRESPO. Gardez tous le silence. Voici un édit — De notre gracieux seigneurie roi d'Espagne, — De Jérusalem et des îles Canaries, Que j'ai l'ordre de lire sur cette place. — Ouvrez les oreilles et écoutez ! (Paraît le curé à la
village. VICTORIAN. Ce sentier y conduit — Au milieu de champs de blé, où l'ombre sillonne — Une mer agitée tantôt verte, tantôt bleue — Et où, comme un marin inoccupé sur l'Océan, — Siffle la caille. Viens, hâtons-nous. (Ils s'en vont). SCÈNE II. Jardin public dans le village de Guadarrama. L'Ave Maria sonne encore. Une foule de villageois, le chapeau à la main, Conne en prière. Sur le devant un groupe de bohémiens. La cloche sonne un carillon plus gai. Ballet bohémien. Entre Pancho, suivi de Pedro Crespo. PANCHO. Faites place, ohé, vagabonds, voleurs de bohémiens ! — Faites place à l'alcade et à moi. — PEDRO CRESPO. Gardez tous le silence. Voici un édit — De notre gracieux seigneurie roi d'Espagne, — De Jérusalem et des îles Canaries, Que j'ai l'ordre de lire sur cette place. — Ouvrez les oreilles et écoutez ! (Paraît le curé à la porte de sa maison. Monsieur le curé, — Bonjour, écoutez donc cet édit. — LE CURÉ. Bonjour, et que Dieu soit avec vous ! Qu'est-ce que c'est que ça ? — PEDRO CRESPO. Un acte de bannissement contre les bohémiens. — (Agitation et murmures dans la foule.) PANCHO. Silence. PEDRO CRESPO, lisant. « Moi, par les présentes, ordonne et commande que les Egyptiens et les Chaldéens, connus sous le nom de bohémiens, soient à l'avenir bannis du royaume comme vagabonds et mendiants ; qu'après les soixante-dix jours courants, tous ceux qu'on arrêtera dans nos frontières reçoivent cent coups de fouet chacun ; qu'ils aient, à la seconde arrestation, les oreilles coupées ; qu'ils soient, à la troisième, esclaves à perpétuité de celui qui les arrêtera, ou brûlés comme hérétiques. Signé : Moi, le Roi. » — Vils mécréants, créatures sans baptême ! — Vous entendez la loi ! Obéissez et qu'on ne vous voie plus ! — PANCHO. Et si dans soixante-dix jours vous n'êtes pas partis, — Morts ou vifs, je vous fais tous mes esclaves. — (Les bohémiens s'en vont en désordre, témoignant la crainte et le mécontentement. Pancho les suit.) LE CURÉ. C'est très juste et très-juste
CRESPO, lisant. « Moi, par les présentes, ordonne et commande que les Egyptiens et les Chaldéens, connus sous le nom de bohémiens, soient à l'avenir bannis du royaume comme vagabonds et mendiants ; qu'après les soixante-dix jours courants, tous ceux qu'on arrêtera dans nos frontières reçoivent cent coups de fouet chacun ; qu'ils aient, à la seconde arrestation, les oreilles coupées ; qu'ils soient, à la troisième, esclaves à perpétuité de celui qui les arrêtera, ou brûlés comme hérétiques. Signé : Moi, le Roi. » — Vils mécréants, créatures sans baptême ! — Vous entendez la loi ! Obéissez et qu'on ne vous voie plus ! — PANCHO. Et si dans soixante-dix jours vous n'êtes pas partis, — Morts ou vifs, je vous fais tous mes esclaves. — (Les bohémiens s'en vont en désordre, témoignant la crainte et le mécontentement. Pancho les suit.) LE CURÉ. C'est très juste et très-juste ! — Mais, je vous en prie, asseyez-vous! PEDRO CRESPO. Merci de tout mon cœur ! — (Ils s'assèrent sur un banc à la porte de la maison du curé. On entend un son lointain de guitares, qui s'approche pendant le dialogue suivant.) Loi très-juste comme vous dites. — Racontez-moi donc, monsieur le curé, vous qui connaissez tout... — Comment ces bohémiens se sont introduits en Espagne. — LE CURÉ. Comment ? Ecoutez. — Ils sont venus avec Hercule, de la Palestine et sont, à cause de cela, voleurs et vagabonds, seigneur alcade, comme les Simoniaques tenaient de Simon Magus. — Et voyez-vous, ainsi que le dit Fray Jayme Bléda, il y a cent marques qui prouvent qu'un Maure n'est pas un chrétien ; il y en a autant relativement aux bohémiens. — Ils ne se marient jamais, ils ne vont jamais à la messe, ils ne baptisent jamais leurs enfants, ils n'observent pas le carême, ils ne voient jamais l'intérieur d'une église, ils ne... ils ne... PEDRO CRESPO. Bonnes raisons ; toutes bonnes, excellentes raisons. — Ne cherchez pas les quatre-vingt-quinze autres. — Ils devraient être brûlés, ça se voit tout de suite, — Ils devraient être brûlés. (Entrent
donc, monsieur le curé, vous qui connaissez tout... — Comment ces bohémiens se sont introduits en Espagne. — LE CURÉ. Comment ? Ecoutez. — Ils sont venus avec Hercule, de la Palestine et sont, à cause de cela, voleurs et vagabonds, seigneur alcade, comme les Simoniaques tenaient de Simon Magus. — Et voyez-vous, ainsi que le dit Fray Jayme Bléda, il y a cent marques qui prouvent qu'un Maure n'est pas un chrétien ; il y en a autant relativement aux bohémiens. — Ils ne se marient jamais, ils ne vont jamais à la messe, ils ne baptisent jamais leurs enfants, ils n'observent pas le carême, ils ne voient jamais l'intérieur d'une église, ils ne... ils ne... PEDRO CRESPO. Bonnes raisons ; toutes bonnes, excellentes raisons. — Ne cherchez pas les quatre-vingt-quinze autres. — Ils devraient être brûlés, ça se voit tout de suite, — Ils devraient être brûlés. (Entrent Victorian et Hipolyte jouant de la guitare.) LE CURÉ. Que veulent ces gens-là ? — PEDRO CRESPO. Encore des vagabonds ! Par saint Lazare, encore des vagabonds! — HIPOLYTE. Bonsoir, mes gentilshommes. Est-ce ici Guadarrama ? — LE CURÉ. Oui, Guadarrama. Je vous souhaite le bonsoir. — HIPOLYTE. Nous cherchons M. le curé de ce village. — À en croire votre mise et votre air vénérable, — C'est vous-même, sans doute. LE CURÉ. C'est moi, que désirez-vous ? HIPOLYTE. Nous sommes de pauvres étudiants, voyageant en vacances. — Vous connaissez cet insigne ! (Il montre une cuillère de bois attachée au cordon de son chapeau.) LE CURÉ, joyeusement. Oui, je le connais et je l'ai porté aussi. — PEDRO CRESPO, à part. Des mangeurs de soupe ! Par la Messe ! Les pires des vagabonds ! — Et il n'y a pas de loi contre eux ! (Haut) Monsieur le curé, votre serviteur. — (Il s'en va.) LE CURÉ. Votre serviteur, Pedro Crespo. HIPOLYTE. Monsieur le curé, — Dès le premier instant où j'ai vu votre visage, — Je me suis dit à part moi : « Voilà l'homme ! » — Il y a dans votre air un certain
M. le curé de ce village. — À en croire votre mise et votre air vénérable, — C'est vous-même, sans doute. LE CURÉ. C'est moi, que désirez-vous ? HIPOLYTE. Nous sommes de pauvres étudiants, voyageant en vacances. — Vous connaissez cet insigne ! (Il montre une cuillère de bois attachée au cordon de son chapeau.) LE CURÉ, joyeusement. Oui, je le connais et je l'ai porté aussi. — PEDRO CRESPO, à part. Des mangeurs de soupe ! Par la Messe ! Les pires des vagabonds ! — Et il n'y a pas de loi contre eux ! (Haut) Monsieur le curé, votre serviteur. — (Il s'en va.) LE CURÉ. Votre serviteur, Pedro Crespo. HIPOLYTE. Monsieur le curé, — Dès le premier instant où j'ai vu votre visage, — Je me suis dit à part moi : « Voilà l'homme ! » — Il y a dans votre air un certain quelque chose, — Une certaine façon de savant, quelque chose d'érudit, — Vous comprenez... auquel on ne peut pas se méprendre; — Qui vous désigne aussitôt comme un homme très-lettré, — Comme un de nous enfin. VICTORIAN, à part. Quelle impudence ! — HIPOLYTE. En approchant, j'ai dit à mon compagnon : — « C'est M. le curé, remarquez ce que je te dis. » — Je parlais de votre Grâce. « L'autre personne, ai-je ajouté, — Qui se tient si gauchement sur le banc — Doit être le sacristain. » LE CURÉ. Vous disiez ça ? — Eh bien, c'était Pedro Crespo, l'alcade! — HIPOLYTE. En vérité ! vous me stupéfiez ! Son air — N'a ni la dignité, ni l'élégance — Qui conviennent à un alcade. LE CURÉ. Vous avez raison. — Il est de mauvaise humeur contre des vagabonds bohémiens — Qui campent dans le voisinage, — Et il n'y a rien d'aussi contraire à la dignité que la colère. — HIPOLYTE. Monsieur le curé voudra bien excuser notre hardiesse, — Si de son hospitalité bien connue — Nous implorons un logement pour cette nuit. LE CURÉ. Je vous en prie ! — Vous me faites honneur