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à 500 fr. le 20 Mai 1920. À 515 fr. le 20 Mai 1925. Et à 540 fr. le 27 Juin 1933. au gré du porteur. Prix d'Émission : 492.50 fr. Ces Bons sont exempts d'Impôt La souscription est ouverte du 1er Octobre au 3 Novembre, avec réserves à la faculté de la clore avant cette date. LES SOUSCRIPTIONS SONT REÇUES AUX GUICHETS SUIVANTS : Bureau de la Ville de Paris; Banques; Établissements de Crédit; Caisses de Crédit Agricole: ABBE I Agents de Change et Notaires. RAYMONDE NOUVEAU ROMAN DRAMATIQUE Par J. DE CARRIGNAC Dans la flamme était tombée, les tisons presque consumés rougissaient faiblement les cendres ; fixant obstinément ce point lumineux, hypnotisée, la malheureuse revivait sa vie d'artiste. Dans les premiers temps, elle vint voir souvent sa bonne mère pendant que le père travaillait au loin. Elle se rendait à pied rue Dulong, c'était son pèlerinage. La boutique, à son arrivée, s'emplissait de monde, la concierge, la boulangère d'en face, ses anciennes camarades de l'école, de la rue, ouvrières, blanchisseuses, jeunes mamans avec leurs bébés sur leurs bras accouraient lui dire bonjour. Cela la rendait gaie ; elle était joyeuse de serrer toutes ces mains qui se tendaient vers elle, de recevoir et de donner de bons gros baisers, bien sonores, bien énormes. Sa mère pleurait de joie, fière de sa fille. « Est-elle assez naturelle » clamait la fruitière, « regardez-moi si elle n'est pas toujours simple et bonne fille. Elle n'oublie personne. On en écrit pourtant des colonnes de journal sur elle, sur son talent. » Le jour où l'étoile fit arrêter son coupé devant la boutique, la mère Cochet pleura non de joie, mais de honte. Cette fois, sa fille était perdue. Les petites amies étaient moins démonstratives, Raymonde était une grande dame, ou une femme entretenue; malgré ses efforts, elle ne put ramener autour d'elle cette joie bruyante et affectueuse qu'elle provoquait autrefois. Le soir même, le père défendit à sa femme de revoir leur fille. Quelque temps après, Raymonde reçut de sa mère signification de la volonté paternelle. Elle pleura, souffrit cruellement, mais
vers elle, de recevoir et de donner de bons gros baisers, bien sonores, bien énormes. Sa mère pleurait de joie, fière de sa fille. « Est-elle assez naturelle » clamait la fruitière, « regardez-moi si elle n'est pas toujours simple et bonne fille. Elle n'oublie personne. On en écrit pourtant des colonnes de journal sur elle, sur son talent. » Le jour où l'étoile fit arrêter son coupé devant la boutique, la mère Cochet pleura non de joie, mais de honte. Cette fois, sa fille était perdue. Les petites amies étaient moins démonstratives, Raymonde était une grande dame, ou une femme entretenue; malgré ses efforts, elle ne put ramener autour d'elle cette joie bruyante et affectueuse qu'elle provoquait autrefois. Le soir même, le père défendit à sa femme de revoir leur fille. Quelque temps après, Raymonde reçut de sa mère signification de la volonté paternelle. Elle pleura, souffrit cruellement, mais son caractère altier reprit le dessus : sans savoir au juste ce qu'elle disait, ne comprenant pas le sens exact de ses paroles, elle s'écria : « Tant pis pour vous, après tout », et remonta dans sa voiture, blême de rage. Rentrée à son hôtel du boulevard Haussmann, car elle avait un hôtel depuis sa liaison avec le comte de Raumont, la divette passa sa colère sur ses gens. Le lendemain, elle ne pensa plus qu'à sa mère l'avait chassée. Heureuse, comblée, admirée, fêtée, elle se laissait vivre. Un soir, on vint lui annoncer la mort de son père. Les heures tristes commençaient pour elle. Raymonde suivit l'enterrement, en simple toilette de deuil, l'âme malheureuse, le cœur meurtri, elle comprenait que sa façon de vivre avait poussé le pauvre homme dans sa tombe, les remords la torturaient. Six mois plus tard, sa mère alla rejoindre son mari, emportée elle aussi par le chagrin et l'isolement. Seule, Raymonde sentit un vide immense. Elle ne voyait plus ses parents depuis longtemps, mais que de fois elle était passée, rue du Long, à l’heure où son père rentrait du travail; elle l’avait vu embrasser sa mère. Et elle avait continué son chemin,
elle avait un hôtel depuis sa liaison avec le comte de Raumont, la divette passa sa colère sur ses gens. Le lendemain, elle ne pensa plus qu'à sa mère l'avait chassée. Heureuse, comblée, admirée, fêtée, elle se laissait vivre. Un soir, on vint lui annoncer la mort de son père. Les heures tristes commençaient pour elle. Raymonde suivit l'enterrement, en simple toilette de deuil, l'âme malheureuse, le cœur meurtri, elle comprenait que sa façon de vivre avait poussé le pauvre homme dans sa tombe, les remords la torturaient. Six mois plus tard, sa mère alla rejoindre son mari, emportée elle aussi par le chagrin et l'isolement. Seule, Raymonde sentit un vide immense. Elle ne voyait plus ses parents depuis longtemps, mais que de fois elle était passée, rue du Long, à l’heure où son père rentrait du travail; elle l’avait vu embrasser sa mère. Et elle avait continué son chemin, réconfortée par cette vision. Elle les aimait, mais en égoiste pour elle, comme une enfant gâtée qu'elle avait toujours été, ne pouvant tolérer ni la résistance la plus faible, ni le raisonnement le plus sage. Éprise de son métier, elle travaillait, soutenant hautement sa réputation, la grandissant même. L’étude fut pour elle un soulagement. Elle s’y acharna. Mme Suriet ne quitta plus l’hôtel, y fut logée, devant être à la discrétion de l’artiste pour l’accompagner. C’était un type de bohème, cette Mme Suriet ; elle savait parler sans cesse d’un mari imaginaire qui l’avait quittée pour partir avec une cuisinière et d’enfants ingrats qui ne lui causaient plus, ne voulaient plus la voir. Mendiante habile, italienne d’origine, elle apitoyait les gens par le récit de tous ses malheurs et leur extorquait une aumône. Ses deux qualités dominantes étaient son incontestable talent de pianiste et la gourmandise. Mme Suriet serait restée vingt-quatre heures à jouer du piano ou devant une table à faire aller ses doigts ou ses mâchoires. Elle était fort nerveuse et ces deux occupations avaient sans doute le don de la calmer. Il arriva un moment où Raymonde changea d’humeur. Elle trouva Mme Suriet moins sympathique, moins intéressante.
pour elle un soulagement. Elle s’y acharna. Mme Suriet ne quitta plus l’hôtel, y fut logée, devant être à la discrétion de l’artiste pour l’accompagner. C’était un type de bohème, cette Mme Suriet ; elle savait parler sans cesse d’un mari imaginaire qui l’avait quittée pour partir avec une cuisinière et d’enfants ingrats qui ne lui causaient plus, ne voulaient plus la voir. Mendiante habile, italienne d’origine, elle apitoyait les gens par le récit de tous ses malheurs et leur extorquait une aumône. Ses deux qualités dominantes étaient son incontestable talent de pianiste et la gourmandise. Mme Suriet serait restée vingt-quatre heures à jouer du piano ou devant une table à faire aller ses doigts ou ses mâchoires. Elle était fort nerveuse et ces deux occupations avaient sans doute le don de la calmer. Il arriva un moment où Raymonde changea d’humeur. Elle trouva Mme Suriet moins sympathique, moins intéressante. La pianiste commençait, un matin, ses litanies, la complainte de ses infortunes conjugales, l’actrice lui imposa silence. Au bout de quelques scènes de ce genre, la vieille mégère menaça l’artiste de la quitter, ne pouvant, prétendait-elle, accepter certaines vexations. Jusqu’alors, ces petits intermèdes musicaux avaient pris fin par le don d’une gratification, la pianiste espérait une nouvelle largesse, Raymonde la congédia. Le caractère de la cantatrice changea. Elle devint rêveuse, irritable et l’excès, fut sujette aux migraines, eut des syncopes. Tout d’abord, elle ne s’inquiéta pas, puis ses malaises devenant plus fréquents elle consulta. Elle était grosse. À cette nouvelle, elle s’emporta contre le comte, lui reprocha d’être son mauvais génie. Qu’allait-elle devenir maintenant ? Sa taille allait se déformer, comment paraître à la scène, comment vivre ? Sa voie, pour elle, était le théâtre, son art. Le comte de Raumont laissa passer les nerfs de sa maîtresse et la raisonna. Elle devait quitter le théâtre pour peu de temps, pour lui procurerait un peu de repos. Elle s’était surmenée et en avait un réel besoin. Ils allaient voyager, prendre de la distraction. La grossesse s’avancé. Raymonde obtint un congé de son directeur. Elle devint sage ; l’enfant qu’elle portait
d’une gratification, la pianiste espérait une nouvelle largesse, Raymonde la congédia. Le caractère de la cantatrice changea. Elle devint rêveuse, irritable et l’excès, fut sujette aux migraines, eut des syncopes. Tout d’abord, elle ne s’inquiéta pas, puis ses malaises devenant plus fréquents elle consulta. Elle était grosse. À cette nouvelle, elle s’emporta contre le comte, lui reprocha d’être son mauvais génie. Qu’allait-elle devenir maintenant ? Sa taille allait se déformer, comment paraître à la scène, comment vivre ? Sa voie, pour elle, était le théâtre, son art. Le comte de Raumont laissa passer les nerfs de sa maîtresse et la raisonna. Elle devait quitter le théâtre pour peu de temps, pour lui procurerait un peu de repos. Elle s’était surmenée et en avait un réel besoin. Ils allaient voyager, prendre de la distraction. La grossesse s’avancé. Raymonde obtint un congé de son directeur. Elle devint sage ; l’enfant qu’elle portait dans son sein lui fit voir la vie sous un jour plus vrai ; le sentiment si puissant de la maternité la posséda. Elle rêva d’avenir pour l’être qu’elle allait créer. L’avenir de son enfant ! Cette préoccupation fatiguait son cerveau sans jamais le lasser, l’orgueil maternel la séduisait. Son fils ou sa fille serait riche, à n’en pas douter, mais quel nom porterait l’enfant ? Le sien, à elle, l’acte de naissance aurait cette mention : « père inconnu. » Non ! cela ne pouvait être, le comte était loyal, il savait qu’elle s’était donnée vierge, pourquoi ne reconnaîtrait-il point son enfant. Elle aborda franchement le comte et lui demanda franchement la vérité. — Je lui ferai la part la plus large qu’il me sera permis de lui faire, répondit-il. La reconnaîtrez-vous ? — Non, déclara nettement le comte. Devant ce refus, Raymonde pâlit, un nuage de poussière passa devant ses yeux, un frisson l’ébranla. Pourquoi, demanda-t-elle tremblante. — Parce que cela est impossible, répondit le comte. Elle se leva frémissante, les lèvres contractées, les ailes du nez vibrantes, ses yeux, sous les sourcils froncés, le fixèrent durement. Voulez-vous me dire pourquoi ? articula-t-elle. — Je vous le dirai
fils ou sa fille serait riche, à n’en pas douter, mais quel nom porterait l’enfant ? Le sien, à elle, l’acte de naissance aurait cette mention : « père inconnu. » Non ! cela ne pouvait être, le comte était loyal, il savait qu’elle s’était donnée vierge, pourquoi ne reconnaîtrait-il point son enfant. Elle aborda franchement le comte et lui demanda franchement la vérité. — Je lui ferai la part la plus large qu’il me sera permis de lui faire, répondit-il. La reconnaîtrez-vous ? — Non, déclara nettement le comte. Devant ce refus, Raymonde pâlit, un nuage de poussière passa devant ses yeux, un frisson l’ébranla. Pourquoi, demanda-t-elle tremblante. — Parce que cela est impossible, répondit le comte. Elle se leva frémissante, les lèvres contractées, les ailes du nez vibrantes, ses yeux, sous les sourcils froncés, le fixèrent durement. Voulez-vous me dire pourquoi ? articula-t-elle. — Je vous le dirai Raymonde, quand vous serez plus calme. Eh bien, moi je vais vous le dire, M. le comte s’écria-t-elle ; dans votre monde, il est permis de prendre une fille sage, d’en faire sa maîtresse, de la rendre mère. elle n’a pour cela nul besoin d’être noble ou bourgeois se, qu’importe, pourvu qu’elle soit belle. L’enfant, c’est à nous ! c’est nous qui le mettons au monde, qui le créons ! il est à nous. à nous seules, pauvres filles que nous sommes. et pour cela vous nous payez, vous nous entretenez. Je suis entretenue par vous, vous avez raison. je suis une fille et je me suis vendue. Raymonde ! fit le comte horriblement malheureux. Mais l’enfant est à moi ! à moi seule. n’est-ce pas ! lâche que vous êtes. Par pitié, Raymonde. — Ça vous gêne, continua-t-elle, exaltée, ce que je vous dis là. le beau malheur ! Et moi, vous croyez donc que je ne souffre pas ! Elle eut alors un rire, suivi d’un éclat de sanglots. Devant la douleur de cette femme, le comte baissa la tête, une larme perla au bout de ses cils. de son doigt il l’effaça. Il fit un suprême effort
pourvu qu’elle soit belle. L’enfant, c’est à nous ! c’est nous qui le mettons au monde, qui le créons ! il est à nous. à nous seules, pauvres filles que nous sommes. et pour cela vous nous payez, vous nous entretenez. Je suis entretenue par vous, vous avez raison. je suis une fille et je me suis vendue. Raymonde ! fit le comte horriblement malheureux. Mais l’enfant est à moi ! à moi seule. n’est-ce pas ! lâche que vous êtes. Par pitié, Raymonde. — Ça vous gêne, continua-t-elle, exaltée, ce que je vous dis là. le beau malheur ! Et moi, vous croyez donc que je ne souffre pas ! Elle eut alors un rire, suivi d’un éclat de sanglots. Devant la douleur de cette femme, le comte baissa la tête, une larme perla au bout de ses cils. de son doigt il l’effaça. Il fit un suprême effort sur lui-même, vint près d’elle et lui fit doucement la main sur l’épaule. J’avais cru que vous m’aviez aimé, dit-il d’une gorge serrée par l’émotion, En entendant cette voix sincère, la comédienne releva la tête, en voyant l’altération du visage du comte, elle eut honte d’avoir martyrisé un être qui ne lui avait jamais fait que du bien. Elle alla vers lui et se jeta dans ses bras. Pardon, ami, pardon, dit-elle encore, je me souffre tant. Il déposa sur son front un long baiser. Le comte prit la main de sa maîtresse et la fit asseoir près de lui. — Une explication est nécessaire. Je vous la dois maintenant, écoutez-moi. Je n’ai et n’aurai jamais à rougir d’aucune de mes actions. Quand nous nous sommes liés, vous avez promis de me donner mon nom ? — Jamais ! répondit Raymonde à voix basse, abattue. (A suivre.) LETTRES — ARTS & SCIENCES NOS CONTES Kimédo à Paris pour son éducation * (SUITE ET FIN) Résumé. — Un riche négociant japonais, Kimédo, envoie à Paris son fils Rocher, fiancé à Fleur-de-Pêcher. Mais son correspondant, M. Lemaire, où Rocher est descendu, celui-ci s'est épris de la jolie Suzy, la fille de la
ne lui avait jamais fait que du bien. Elle alla vers lui et se jeta dans ses bras. Pardon, ami, pardon, dit-elle encore, je me souffre tant. Il déposa sur son front un long baiser. Le comte prit la main de sa maîtresse et la fit asseoir près de lui. — Une explication est nécessaire. Je vous la dois maintenant, écoutez-moi. Je n’ai et n’aurai jamais à rougir d’aucune de mes actions. Quand nous nous sommes liés, vous avez promis de me donner mon nom ? — Jamais ! répondit Raymonde à voix basse, abattue. (A suivre.) LETTRES — ARTS & SCIENCES NOS CONTES Kimédo à Paris pour son éducation * (SUITE ET FIN) Résumé. — Un riche négociant japonais, Kimédo, envoie à Paris son fils Rocher, fiancé à Fleur-de-Pêcher. Mais son correspondant, M. Lemaire, où Rocher est descendu, celui-ci s'est épris de la jolie Suzy, la fille de la maison. Il doit les quitter pour rejoindre en banlieue l'Institution pour jeunes étrangers. Une vénérable bâtisse adossée à la forêt de Saint-Germain-en-Laye, avec un parc majestueux qui plonge jusqu'à la Seine, avait été convertie en Institution pour jeunes étrangers. Le directeur crut bon de faire à Rocher, dans un anglais fantaisiste, un accueil qui voulait être cordial, mais qui, vu sa façon de s'exprimer peu salaire, était grotesque, Rocher répondit en anglais aimablement, mais, à son tour, le directeur n'y comprit rien, si bien qu'en fin de compte, prudemment, chacun se tut et se le tint pour dit. Le repas terminé, on passa dans la salle d'étude où des pupitres étaient alignés devant des banquettes de bois très peu confortables. Il y avait là des élèves de tous les pays du monde : Nègres, Chinois, Turcs, Grecs, Japonais, etc. Tigre Horikéri l'expliqua à son ami. — Mais, demanda Rocher soucieux, comment le professeur va-t-il pouvoir nous donner des leçons. Il est donc polyglotte ? — Sans doute, nous ne pouvons parler toutes les langues. Mais ça ne fait rien. On vous expliquera la leçon en anglais. Ceux qui le savent, comprendront ; quant aux autres, ma foi, qu'ils s'en débrouillent.
fantaisiste, un accueil qui voulait être cordial, mais qui, vu sa façon de s'exprimer peu salaire, était grotesque, Rocher répondit en anglais aimablement, mais, à son tour, le directeur n'y comprit rien, si bien qu'en fin de compte, prudemment, chacun se tut et se le tint pour dit. Le repas terminé, on passa dans la salle d'étude où des pupitres étaient alignés devant des banquettes de bois très peu confortables. Il y avait là des élèves de tous les pays du monde : Nègres, Chinois, Turcs, Grecs, Japonais, etc. Tigre Horikéri l'expliqua à son ami. — Mais, demanda Rocher soucieux, comment le professeur va-t-il pouvoir nous donner des leçons. Il est donc polyglotte ? — Sans doute, nous ne pouvons parler toutes les langues. Mais ça ne fait rien. On vous expliquera la leçon en anglais. Ceux qui le savent, comprendront ; quant aux autres, ma foi, qu'ils s'en débrouillent. Vous, Rocher, qui savez l'anglais, vous le traduirez en français et vous comprendrez en japonais ; vous voyez, c'est simple. C'est ainsi que Rocher apprit le français ; et même les progrès furent rapides, tellement était son désir de causer correctement à l'objet de ses rêves. Chaque dimanche, il le passait dans les délices du boulevard Malesherbes. Et les mois s'écoulaient dans la béatitude. Voilà qu'un jour, Tigre pria son ami de l'accompagner à l'Institution libre au Vésinet où étudiait sa sœur, Fleur-de-Pêcher ; on y donnait une fête. De la revoir accoutrée à l'européenne, Rocher fut désabusé ; ses gros cheveux noirs, raides comme des crins, se prêtaient mal à la coiffure de la vraie parisienne ; elle avait l'air tout d'une pièce dans cette toilette si peu seyante pour elle, au cachet de laquelle elle ne pouvait allier la grâce et la souplesse requises. Vraiment, la pauvre fleur du Japon n'avait pas gagné à cette transformation, et Rocher se félicita d'autant plus de son nouveau choix. Puis, elle-même paraissait plus s'intéresser au fiancé espéré ; elle flirtait avec un jeune docteur, frère d'une camarade, charmant garçon d'une jovialité méridionale. La soirée d'une telle kermesse devait se passer au
passait dans les délices du boulevard Malesherbes. Et les mois s'écoulaient dans la béatitude. Voilà qu'un jour, Tigre pria son ami de l'accompagner à l'Institution libre au Vésinet où étudiait sa sœur, Fleur-de-Pêcher ; on y donnait une fête. De la revoir accoutrée à l'européenne, Rocher fut désabusé ; ses gros cheveux noirs, raides comme des crins, se prêtaient mal à la coiffure de la vraie parisienne ; elle avait l'air tout d'une pièce dans cette toilette si peu seyante pour elle, au cachet de laquelle elle ne pouvait allier la grâce et la souplesse requises. Vraiment, la pauvre fleur du Japon n'avait pas gagné à cette transformation, et Rocher se félicita d'autant plus de son nouveau choix. Puis, elle-même paraissait plus s'intéresser au fiancé espéré ; elle flirtait avec un jeune docteur, frère d'une camarade, charmant garçon d'une jovialité méridionale. La soirée d'une telle kermesse devait se passer au quartier latin où Tigre présenta Rocher à une bande joyeuse et à sa petite amie, midinette. On fêta le nouveau avec force champagne ; car la plupart des étudiants français sont devenus pauvres à ce point qu'on a dû instituer le prêt d'honneur, il n'en est pas de même des étudiants étrangers, presque tous fils de gros négociants. Deux années s'étaient passées. Maintenant, le jeune homme, ses études terminées, travaille chez son correspondant pour apprendre le négoce. M. Lemaire est enchanté de lui et en informe le père. Celui-ci, jugeant le retour nécessaire, a donné ordre de le rembarquer. Or, à la surprise de son hôte, Rocher a répondu par un refus catégorique il ne rentrerait pas au Japon et même demandait à M. Lemaire de rester chez lui comme intéressé. Certes l'exportateur n'y voyait aucun inconvénient, au contraire. Mais ça ne se passa pas de la même façon ce matin-là, dans le jardin de poupée, quand le père Kimédo fut avisé. L'ancêtre arpentait les minuscules allées d'un pas saccadé ; il prononçait des paroles pleines de fureur. Ah ! voilà bien les fruits de sa débonnaire faiblesse ; son fils avait goûté à cette liberté de l'Occident et désobéissait.
étudiants étrangers, presque tous fils de gros négociants. Deux années s'étaient passées. Maintenant, le jeune homme, ses études terminées, travaille chez son correspondant pour apprendre le négoce. M. Lemaire est enchanté de lui et en informe le père. Celui-ci, jugeant le retour nécessaire, a donné ordre de le rembarquer. Or, à la surprise de son hôte, Rocher a répondu par un refus catégorique il ne rentrerait pas au Japon et même demandait à M. Lemaire de rester chez lui comme intéressé. Certes l'exportateur n'y voyait aucun inconvénient, au contraire. Mais ça ne se passa pas de la même façon ce matin-là, dans le jardin de poupée, quand le père Kimédo fut avisé. L'ancêtre arpentait les minuscules allées d'un pas saccadé ; il prononçait des paroles pleines de fureur. Ah ! voilà bien les fruits de sa débonnaire faiblesse ; son fils avait goûté à cette liberté de l'Occident et désobéissait. Ah ! le bonze avait bien raison. Mais ça n'allait pas se passer ainsi ; on allait voir. C'était aussi la faute à son ami Horikéri. De ce pas, il s'en fut chez ce dernier, qu'il trouva non moins furieux. Tigre refusait également de rentrer et la dolente Fleur-de-Pêcher allait épouser un jeune docteur français. Horreur ! Ah ! mais non, hurla Kimédo. Elle est fiancée à Rocher ! C'est la première fois qu'on voit cela au Japon, un fils rebelle à son père ! En fin de compte, nos deux Japonais prirent le parti de s'embarquer et de ramener de gré ou de force cette jeunesse indisciplinée. Aussi, un matin, après une traversée longue et pénible, nos négociants avaient fait irruption dans la Capitale. Rocher, maintenant, était intéressé dans la maison et chaque jour voyait son idole ; ils travaillaient ensemble selon la coutume importée d'Amérique, où les jeunes filles servent de secrétaire à leur père. L'amour, dit-on, attire l'amour ; Suzy avait fini par aimer l'homme jaune et lui trouver des qualités sensibles. Aussi s'étaient-ils promis l'un à l'autre. Lorsque Kimédo senior, encore tout endolori par ce cruel voyage, tomba sur le dos de Rocher, ce dernier causait