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tu étais petite. Il va rester quelques jours avec nous. Allons, viens l'embrasser. Gertrude entra lentement, les yeux baissés, les mains jointes. Bernard put l'examiner à son aise. Comment cette admirable créature avait-elle pu naître de cette vieille femme, et de cet officier de grenadiers dont le portrait était accroché à la cheminée du salon? Quelle race avait pu pousser cette fleur merveilleuse ? De quelle sève, était nourrie cette noire et riche chevelure sous les profondeurs de laquelle se déchaînaient ce front pur et blanc, ces tempes immaculées ? Par quel prodige, enfin, cette vierge idiote semblait-elle être le mélange de la grâce et de l'harmonie ? A ces réflexions, qui se succédèrent rapidement dans son esprit, Bernard sentit son cœur se seriner, et ce fut avec un respect presque religieux qu'il embrassa Gertrude. Le lendemain, il commença son portrait. Il y travaillait deux heures chaque jour, puis il allait courir les campagnes, demandant à chaque paysan une page pour son album. Gertrude l'accompagnait souvent dans ces exercices. Bernard lui avait acheté une corde à sauter, et Gertrude aimait à courir jusqu'à perdre l'haleine. Quand elle se sentait trop essoufflée et près de s'écrouler, elle se jettait dans les bras de Bernard, qui la posait doucement sur l'herbe. Gertrude ne pouvait plus se passer de lui. Le matin, dès que sa mère avait fini de l'habiller, elle allait frapper à la porte de Bernard jusqu'à ce qu'il s'éveillât. Le peintre se tournait doucement dans son lit. — Voilà, voilà, ma petite Gertrude, disait-il. — Lève-toi! criait impérieusement celle-ci. Un matin que Bernard avait en plus de peine que de coutume à s'arracher de son lit, Gertrude vint l'appeler deux ou trois fois. Le peintre sortit enfin, mais Gertrude, qui le guettait, lui appliqua un vigoureux soufflet, et s'enfuit. Après l'avoir longtemps cherchée dans la maison et dans le jardin, madame Duvivier finit par la trouver au fond de la vigne, blottie dans un buisson et tout en larmes. — Je ne sais vraiment pas, dit madame Duvivier à son filleul, ce qui travaille cette petite. Depuis que tu es
bras de Bernard, qui la posait doucement sur l'herbe. Gertrude ne pouvait plus se passer de lui. Le matin, dès que sa mère avait fini de l'habiller, elle allait frapper à la porte de Bernard jusqu'à ce qu'il s'éveillât. Le peintre se tournait doucement dans son lit. — Voilà, voilà, ma petite Gertrude, disait-il. — Lève-toi! criait impérieusement celle-ci. Un matin que Bernard avait en plus de peine que de coutume à s'arracher de son lit, Gertrude vint l'appeler deux ou trois fois. Le peintre sortit enfin, mais Gertrude, qui le guettait, lui appliqua un vigoureux soufflet, et s'enfuit. Après l'avoir longtemps cherchée dans la maison et dans le jardin, madame Duvivier finit par la trouver au fond de la vigne, blottie dans un buisson et tout en larmes. — Je ne sais vraiment pas, dit madame Duvivier à son filleul, ce qui travaille cette petite. Depuis que tu es ici, c'est un vrai démon. La bonne vieille attira sa fille sur son séant et l'embrassa. — Ne pleure pas, mon enfant, lui dit-elle avec douceur; c'est oublié. Gertrude se dégagea des bras de sa mère. Elle considéra un instant Bernard en pleurant. Celui-ci lui tendit la main. Gertrude se jeta à son cou, colla ses lèvres froides sur les lèvres du jeune homme. Bernard se sentit pâlir. Un frisson fit fuit passer de la tête aux pieds, et il rendit ses baisers à Gertrude. Celle-ci fut bien vite consolée, et on alla se mettre à table. C'est là surtout que la triste infirmité de Gertrude se manifestait dans toute son horreur. Elle ne quittait pas les plats de l'œil. Elle suivait avec une convoitise bestiale les morceaux, qui ne lui étaient pas destinés. Aussi fallait-il qu'elle fût la première servie, sans cela elle se servait elle-même de toute façon. Madame Duvivier avait eu toutes les peines du monde à lui apprendre l'usage de la fourchette. Sentant pourtant malgré cela. Gertrude geait avec une gloutonnerie repoussante. Elle avait ces secousses de tête qui suivent les mouvements de la mâchoire chez les chiens et semblent se jeter au-devant du morceau qui
jeta à son cou, colla ses lèvres froides sur les lèvres du jeune homme. Bernard se sentit pâlir. Un frisson fit fuit passer de la tête aux pieds, et il rendit ses baisers à Gertrude. Celle-ci fut bien vite consolée, et on alla se mettre à table. C'est là surtout que la triste infirmité de Gertrude se manifestait dans toute son horreur. Elle ne quittait pas les plats de l'œil. Elle suivait avec une convoitise bestiale les morceaux, qui ne lui étaient pas destinés. Aussi fallait-il qu'elle fût la première servie, sans cela elle se servait elle-même de toute façon. Madame Duvivier avait eu toutes les peines du monde à lui apprendre l'usage de la fourchette. Sentant pourtant malgré cela. Gertrude geait avec une gloutonnerie repoussante. Elle avait ces secousses de tête qui suivent les mouvements de la mâchoire chez les chiens et semblent se jeter au-devant du morceau qui ne vient pas assez vite. S'il y avait sur la table un gâteau ou toute autre espèce de friandise, Gertrude commençait par les dévorer, et ce n'est qu'après avoir fini qu'elle se décidait à manger de la viande et du pain. En un mot, elle avait les instincts de la brute et rien de civilisé, rien d'humain. Bernard ne pouvait la voir qu'avec un serrement de cœur. Il n'était pas sans connaître et sans s'expliquer toute l'impression que la jeunesse et la beauté de Gertrude avaient causée sur ses sens. Cependant il n'osait pas trop s'arrêter à cette pensée, et quand elle se présentait à son esprit, il haussait les épaules, et se disait à lui-même : — Allons donc! est-ce que c'est possible? Il évitait ordinairement de regarder Gertrude manger; mais, cherchant un remède à l'ardeur de ses baisers, il ne la perdit pas de vue ce matin-là, et sortant de table plein de dégoût et presque effrayé, il prit sa boîte et ses pinceaux. Gertrude le regardait faire. — Tu sors? demanda-t-elle. — Oui, je vais jusqu'aux Trois Amandiers. — Moi aussi. Elle prit son large chapeau de paille. — C'est un peu loin, la chaleur est étouffante...
brute et rien de civilisé, rien d'humain. Bernard ne pouvait la voir qu'avec un serrement de cœur. Il n'était pas sans connaître et sans s'expliquer toute l'impression que la jeunesse et la beauté de Gertrude avaient causée sur ses sens. Cependant il n'osait pas trop s'arrêter à cette pensée, et quand elle se présentait à son esprit, il haussait les épaules, et se disait à lui-même : — Allons donc! est-ce que c'est possible? Il évitait ordinairement de regarder Gertrude manger; mais, cherchant un remède à l'ardeur de ses baisers, il ne la perdit pas de vue ce matin-là, et sortant de table plein de dégoût et presque effrayé, il prit sa boîte et ses pinceaux. Gertrude le regardait faire. — Tu sors? demanda-t-elle. — Oui, je vais jusqu'aux Trois Amandiers. — Moi aussi. Elle prit son large chapeau de paille. — C'est un peu loin, la chaleur est étouffante... — Ça ne fait rien. — Mais voyez donc, marraine, quel soleil! — Allons, emmène-la, dit madame Duvivier, pour faire voir que tu l'apprises. — Avec plaisir alors; partons. — Madame Duvivier les accompagna jusqu'à la porte du jardin et les regarda s'éloigner tous deux. — C'est singulier, pensa-t-elle, Gertrude lui parle. Elle commence à avoir un peu de mémoire; elle a retenu le nom des couleurs. La pauvre mère sentit ses yeux se mouiller, et elle murmura de nouveau une prière que bien des fois elle avait faite : — Mon Dieu, voilà si longtemps que je n'ai que la moitié de ma fille, ne me la rendrez-vous pas tout entière avant que je meure? Bernard ferma les yeux pour se punir d'avoir trop vu, et, accablé par la chaleur et par la marche, il tomba dans un assoupissement plein de rêves... Il lui sembla que Gertrude le regardait. Le voyant endormi, elle se déshabillait lentement, et s'avançant jusqu'au bord du bassin, elle agitait l'eau du bout de son petit pied. Elle hésitait, faisait un pas sur le sable, puis reculait tout à coup avec effroi. Familiarisée enfin avec la fraîcheur de l'eau, elle se plongeait avec délices dans
lui parle. Elle commence à avoir un peu de mémoire; elle a retenu le nom des couleurs. La pauvre mère sentit ses yeux se mouiller, et elle murmura de nouveau une prière que bien des fois elle avait faite : — Mon Dieu, voilà si longtemps que je n'ai que la moitié de ma fille, ne me la rendrez-vous pas tout entière avant que je meure? Bernard ferma les yeux pour se punir d'avoir trop vu, et, accablé par la chaleur et par la marche, il tomba dans un assoupissement plein de rêves... Il lui sembla que Gertrude le regardait. Le voyant endormi, elle se déshabillait lentement, et s'avançant jusqu'au bord du bassin, elle agitait l'eau du bout de son petit pied. Elle hésitait, faisait un pas sur le sable, puis reculait tout à coup avec effroi. Familiarisée enfin avec la fraîcheur de l'eau, elle se plongeait avec délices dans le lac, où de grandes rides allaient en s'élargissant autour d'elle... Une sauterelle verte à ailes bleues qui vint faire une halte sur le front de Bernard, interrompit son rêve ; il se tourna de l'autre côté, mais il fut réveillé brusquement par une sensation de froid suivie d'un éclat de rire. Il se secoua et aperçut Gertrude, blanche et nue, qui le contemplait, en lui passant ses cheveux mouillés sur la figure. L'eau roulait encore en perles brillantes sur ses épaules et sur son sein. — Tu t'es donc baignée? demanda-t-il tout éperdu. Gertrude fit un mouvement de tête pour répondre oui. — Mais tu avais bien chaud... Si tu allais être malade? dit Bernard. — Non, dit-elle. — Habille-toi vite, reprit Bernard ; si on venait, nous serions grondés. — Tu es mon mari, fit l'idiote. — Habille-toi donc, petite malheureuse, s'écria le peintre avec colère; habille-toi, où je m'en vais tout seul. Il se leva et fit quelques pas. Gertrude le saisit par le bras, et se dressant dans son éclatante nudité : — Tu me laisses? demanda-t-elle avec douleur. — Non, répondit Bernard en passant une main devant ses yeux, non, je ne te laisse pas;
de rire. Il se secoua et aperçut Gertrude, blanche et nue, qui le contemplait, en lui passant ses cheveux mouillés sur la figure. L'eau roulait encore en perles brillantes sur ses épaules et sur son sein. — Tu t'es donc baignée? demanda-t-il tout éperdu. Gertrude fit un mouvement de tête pour répondre oui. — Mais tu avais bien chaud... Si tu allais être malade? dit Bernard. — Non, dit-elle. — Habille-toi vite, reprit Bernard ; si on venait, nous serions grondés. — Tu es mon mari, fit l'idiote. — Habille-toi donc, petite malheureuse, s'écria le peintre avec colère; habille-toi, où je m'en vais tout seul. Il se leva et fit quelques pas. Gertrude le saisit par le bras, et se dressant dans son éclatante nudité : — Tu me laisses? demanda-t-elle avec douleur. — Non, répondit Bernard en passant une main devant ses yeux, non, je ne te laisse pas; mais, pour l'amour de Dieu, habille-toi! Gertrude obéit. Quand elle eut repris ses vêtements, il fallut la peigner. — Prends bien garde, lui dit Bernard, à ne pas raconter à la mère que tu l'es baignée... — Je ne dirai rien. — Est-ce bien sûr, que tu ne diras rien? — Tu es mon mari, répéta Gertrude. — O Jean-Jacques ! pensa Bernard, qui était philosophe, comme on a pu le voir. Les cheveux de l'idiote eurent tout le temps de sécher en chemin, et madame Duvivier ne s'aperçut de rien. Bernard se retira dans sa chambre et se mit à songer. L'image de Gertrude le poursuivait. Il la voyait toujours si belle, si divinement vierge! Les sentiments les plus opposés luttaient dans son cœur. Il se représentait toute l'infamie d'une séduction si facile. Il se rappelait l'accueil qu'il avait reçu de sa bonne vieille marraine, dont il mangeait le pain; puis, il oubliait tout pour ne plus voir que l'éblouissante splendeur que cette Eve candide avait étalée à ses yeux. Gertrude l'aimait, d'ailleurs. Elle l'aimait autant qu'il lui avait été donné d'aimer. Le déshonnêteur n'était pas une convention? Et qui sait si l'amour ne rendrait pas à Gertrude ce
— Tu es mon mari, répéta Gertrude. — O Jean-Jacques ! pensa Bernard, qui était philosophe, comme on a pu le voir. Les cheveux de l'idiote eurent tout le temps de sécher en chemin, et madame Duvivier ne s'aperçut de rien. Bernard se retira dans sa chambre et se mit à songer. L'image de Gertrude le poursuivait. Il la voyait toujours si belle, si divinement vierge! Les sentiments les plus opposés luttaient dans son cœur. Il se représentait toute l'infamie d'une séduction si facile. Il se rappelait l'accueil qu'il avait reçu de sa bonne vieille marraine, dont il mangeait le pain; puis, il oubliait tout pour ne plus voir que l'éblouissante splendeur que cette Eve candide avait étalée à ses yeux. Gertrude l'aimait, d'ailleurs. Elle l'aimait autant qu'il lui avait été donné d'aimer. Le déshonnêteur n'était pas une convention? Et qui sait si l'amour ne rendrait pas à Gertrude ce qu'un accident lui avait enlevé? si ses facultés endormies ne se réveilleraient pas? si cette chrysalide, secouant son engourdissement, sa torpeur, ne reviendrait pas à la vie, complète et régénérée? La voix de madame Duvivier, qui l'appelait pour dîner, vint arracher Bernard à ses réflexions. Gertrude était déjà à table et regardait attentivement le buffet. Cette fois, Bernard évita de laisser tomber les yeux sur elle pendant qu'elle mangeait. Madame Duvivier demanda comment s'était passée la promenade. Bernard lui répondit vaguement et avec distraction ; cependant il lui sembla que Gertrude rougit quand sa mère parla du lac et du Ciron. Après le dîner, madame Duvivier, assise sur le seuil de la porte et son chat à côté d'elle, se mit à tricoter en prenant le frais. Bernard fumait sa pipe dans la grande allée qui séparait la vigne blanche de la vigne rouge. Il marchait avec plus d'agitation que de coutume. Gertrude le suivait pas à pas. — Ecoute, Gertrude, lui dit le peintre, viens avec moi par ici... et comprends bien ce que je vais te dire. Bernard lui prit la main. — Tu trembles, dit-elle. — Ce n'est rien. Ecoute-moi. M'aimes-tu? — Oui. — Eh bien, ce
et regardait attentivement le buffet. Cette fois, Bernard évita de laisser tomber les yeux sur elle pendant qu'elle mangeait. Madame Duvivier demanda comment s'était passée la promenade. Bernard lui répondit vaguement et avec distraction ; cependant il lui sembla que Gertrude rougit quand sa mère parla du lac et du Ciron. Après le dîner, madame Duvivier, assise sur le seuil de la porte et son chat à côté d'elle, se mit à tricoter en prenant le frais. Bernard fumait sa pipe dans la grande allée qui séparait la vigne blanche de la vigne rouge. Il marchait avec plus d'agitation que de coutume. Gertrude le suivait pas à pas. — Ecoute, Gertrude, lui dit le peintre, viens avec moi par ici... et comprends bien ce que je vais te dire. Bernard lui prit la main. — Tu trembles, dit-elle. — Ce n'est rien. Ecoute-moi. M'aimes-tu? — Oui. — Eh bien, ce soir, quand tu entendras sonner dix heures à Saint-Eutrope... Mais sauras-tu compter les heures? — Oh! oui. — Tu regarderas si ta mère dort, et si tu la vois bien endormie, tu descendras tout doucement, comme tu sais le faire, quand tu veux guetter quelqu'un... Gertrude fit signe qu'elle comprenait. — Je t'attendrai sous la tonnelle. Nous ferons une promenade de nuit, veux-tu? — Oui. — N'y manque pas, et surtout prends bien garde. Si ta mère s'apercevait de quelque chose, je partirais, et tu ne me verrais plus... L'idiote n'avait pas perdu un mot de ce que lui avait dit Bernard. — Je compterai les heures, répéta-t-elle, et je viendrai. Bernard l'embrassa et reprit sa promenade. A huit heures, madame Duvivier, dont le travail avait été interrompu par les approches de la nuit, rentra chez elle et alluma une lampe de cuivre. — Gertrude! cria-t-elle, il faut se coucher, mon enfant. — Au dixième coup de cloche, lui répéta Bernard. — Oh! je viendrai, affirma Gertrude. Bernard l'accompagna jusque dans la cuisine, où madame Duvivier était occupée à ranger son vaissellier. — Vous vous couchez déjà, marraine? — C'est l'heure, mon ami. Tôt couché, tôt levé, la vie n'y
— Je t'attendrai sous la tonnelle. Nous ferons une promenade de nuit, veux-tu? — Oui. — N'y manque pas, et surtout prends bien garde. Si ta mère s'apercevait de quelque chose, je partirais, et tu ne me verrais plus... L'idiote n'avait pas perdu un mot de ce que lui avait dit Bernard. — Je compterai les heures, répéta-t-elle, et je viendrai. Bernard l'embrassa et reprit sa promenade. A huit heures, madame Duvivier, dont le travail avait été interrompu par les approches de la nuit, rentra chez elle et alluma une lampe de cuivre. — Gertrude! cria-t-elle, il faut se coucher, mon enfant. — Au dixième coup de cloche, lui répéta Bernard. — Oh! je viendrai, affirma Gertrude. Bernard l'accompagna jusque dans la cuisine, où madame Duvivier était occupée à ranger son vaissellier. — Vous vous couchez déjà, marraine? — C'est l'heure, mon ami. Tôt couché, tôt levé, la vie n'y perd rien. — Allons, bonsoir. — Bonsoir, mon enfant. Attends un peu, que je t'embrasse. La bonne vieille regarda son filleul avec attendrissement. — Je songe à ta pauvre mère, lui dit-elle. Comme elle serait heureuse, ici, avec nous, si le bon Dieu nous l'avait laissée! Ce sont toujours les bons qui partent. C'est moi qui ai fait son mariage. Quand tu es venu au monde, elle t'a embrassé la première, et moi la seconde; ton père n'a été que le troisième... Enfin, il ne faut pas que je songe à tout ça, parce que je ne finirais pas de bavarder. Les vieilles gens aiment tous à causer, vois-tu. Tu as bien vu, au moins, que je ne manquais jamais de lui porter des fleurs au cimetière. Je lui ai fait une petite chapelle, et tous les ans, le jour de sa fête, je lui change sa couronne d'immortelles. Pauvre Madeleine! je l'aimais tant... Madame Duvivier essuya deux larmes qui sillonnaient ses vieilles joues sans couleur, mais d'un mat solide et d'une santé vertueuse. — Allons, reprit-elle, bonne nuit, mon enfant. Je t'aime bien, toi aussi, va! Et tant qu'il y aura du pain chez ta marraine, tu peux être
bons qui partent. C'est moi qui ai fait son mariage. Quand tu es venu au monde, elle t'a embrassé la première, et moi la seconde; ton père n'a été que le troisième... Enfin, il ne faut pas que je songe à tout ça, parce que je ne finirais pas de bavarder. Les vieilles gens aiment tous à causer, vois-tu. Tu as bien vu, au moins, que je ne manquais jamais de lui porter des fleurs au cimetière. Je lui ai fait une petite chapelle, et tous les ans, le jour de sa fête, je lui change sa couronne d'immortelles. Pauvre Madeleine! je l'aimais tant... Madame Duvivier essuya deux larmes qui sillonnaient ses vieilles joues sans couleur, mais d'un mat solide et d'une santé vertueuse. — Allons, reprit-elle, bonne nuit, mon enfant. Je t'aime bien, toi aussi, va! Et tant qu'il y aura du pain chez ta marraine, tu peux être bien sûr de n'en pas manquer. Bernard était profondément ému. Il avait oublié l'atelier, les camarades et les lazzi de la rue de l'Ouest. Il monta dans sa chambre, et prenant sa tête entre les mains, il pleura abondamment. La cloche de Saint-Eutrope sonna la demie après neuf heures. Il se leva, et s'armant de résolution, il prit son sac de nuit, sa boîte à couleurs et son bâton de voyage. Il alluma sa pipe et descendit; mais, au lieu de se diriger vers la tonnelle, il enjamba la palissade et se trouva sur la route. Le ciel était parsemé d'étoiles; la lune se levait derrière les peupliers qui bordent la Charente; la prairie exhalait l'âpre et délicieuse senteur des regains... C'était une de ces nuits qui font aimer la vie. Bernard se mit bravement en route. Son cœur battait violemment. Au détour du chemin, il jeta un dernier regard sur la maison de sa marraine, regard plein de larmes et d'amour. Tout à coup il fit un pas en avant. Il lui avait semblé voir une ombre blanche traverser la vigne. L'image de Gertrude sortant du bain passa devant lui comme un fantôme. Il eut un moment d'hésitation; mais
se leva, et s'armant de résolution, il prit son sac de nuit, sa boîte à couleurs et son bâton de voyage. Il alluma sa pipe et descendit; mais, au lieu de se diriger vers la tonnelle, il enjamba la palissade et se trouva sur la route. Le ciel était parsemé d'étoiles; la lune se levait derrière les peupliers qui bordent la Charente; la prairie exhalait l'âpre et délicieuse senteur des regains... C'était une de ces nuits qui font aimer la vie. Bernard se mit bravement en route. Son cœur battait violemment. Au détour du chemin, il jeta un dernier regard sur la maison de sa marraine, regard plein de larmes et d'amour. Tout à coup il fit un pas en avant. Il lui avait semblé voir une ombre blanche traverser la vigne. L'image de Gertrude sortant du bain passa devant lui comme un fantôme. Il eut un moment d'hésitation; mais faisant un brusque retour sur lui-même : — Non ! ce serait trop lâche! dit-il. Il tourna promptement le coin de la route, pressa le pas — et disparut... La suite au prochain numéro. LA POTENCE CONTÉ FANTASTIQUE (Puzzle) Pépita poursuivit : « Toutes ces belles choses qui sont la trame du tissu de la vie, tout cela pour être pendu dans le désert et n'avoir à converser avant de mourir qu'avec le juge qui condamne, et le bourreau qui exécute la sentence. Oh! mais, mon seigneur, cela est horrible! Aujourd'hui, beauté, jeunesse, amour, vie! Demain, rien ! un cadavre, si les oiseaux de proie n'en ont pas fait un squelette ! Dites-moi, dites-moi que vous me pardonnez, dites-moi que vous avez voulu vous faire un jeu de mes larmes et de mon désespoir. Dites-moi : Jette'aimer? — Eh bien! oui, Aimée, je l'aime! je t'aime avec toute l'ardeur de la jeunesse, ce n'est plus le sultan, c'est l'amant qui parle. Enchanteresse, tout en toi me plaît; tout en toi m'enchante ; tes yeux chatoyants, la riche chevelure, tes lèvres de lileur, tes dents de nacre, la gorge bondissante, ta voix, et ta danse, en un mot, tout en toi
trame du tissu de la vie, tout cela pour être pendu dans le désert et n'avoir à converser avant de mourir qu'avec le juge qui condamne, et le bourreau qui exécute la sentence. Oh! mais, mon seigneur, cela est horrible! Aujourd'hui, beauté, jeunesse, amour, vie! Demain, rien ! un cadavre, si les oiseaux de proie n'en ont pas fait un squelette ! Dites-moi, dites-moi que vous me pardonnez, dites-moi que vous avez voulu vous faire un jeu de mes larmes et de mon désespoir. Dites-moi : Jette'aimer? — Eh bien! oui, Aimée, je l'aime! je t'aime avec toute l'ardeur de la jeunesse, ce n'est plus le sultan, c'est l'amant qui parle. Enchanteresse, tout en toi me plaît; tout en toi m'enchante ; tes yeux chatoyants, la riche chevelure, tes lèvres de lileur, tes dents de nacre, la gorge bondissante, ta voix, et ta danse, en un mot, tout en toi me ravit. Je n'ai jamais aimé aucune femme avec la même ardeur, jamais deux lèvres n'ont imprimé sur mes lèvres un baiser plus voluptueux. Je t'aime! je t'aime! je l'aime! — Aussi, je vais vivre pour toi, n'est-ce pas, mon bien aimé Sultan, dans ton vaste et magnifique palais, je serai ta favorite, et je passerai les jours à penser à toi, et les nuits à t'aimer. Alors le Sultan répondit : — Un jour un jardinier voulut abattre un arbre de ses jardins parce qu'il produisait de mauvais fruits; l'arbre implora son maître, et fit tant, que celui-ci le laissa croître en paix. Mais, la récolte venue, l'arbre produisit toujours de mauvais fruits. De même de toi, ton sein gauche sera toujours souillé; aussi, ne songe plus désormais qu'à mourir. Là-dessus le Sultan s'enveloppa dans son manteau et s'endormit. Quant à Pépita, elle ne dormit pas, elle songea toute la nuit à son passé si riant et à son avenir qui se résumait par ce mot terrible : la potence ! Trim-Trim ronflait toujours ! III. LA DISPARITION DU PENDU. Le lendemain matin, Trim-Trim se réveilla le premier et trouva Pépita qui n'avait pas dormi, occupée à égrener un