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suivre dans son développement ; vise uniquement à l'exploitation de toutes les qualités physiques et morales harmonieusement développées, qui constituent le perfectionnement réel de la nature humaine. Son véritable but est de former une « équipe nationale » constituée d'hommes solides, forts et courageux, condition de prospérité et de sauvegarde du pays. La condition indispensable pour réussir dans la vie est d'être un bon animal », disait Emerson, pensée que l'on pourrait compléter par celle de Spencer : « La première condition de la prospérité nationale, c'est que la nation soit formée de bons animaux ». Résultat d'un travail d'éclectisme dans les divers domaines scientifiques, la méthode française ressort de la méthode expérimentale, grâce à laquelle nous substituons des données positives, physiologiques, à celles de l'empirisme et aux considérations purement descriptives. Elle vise au dosage physiologique et individuel de ce remède puissant qu'est le mouvement le mouvement dosé et appliqué à chacun, dès le plus jeune âge et suivant son coefficient biologique, afin de le conduire progressivement vers le développement corporel intégral. G. d'Ambert, Ancien chef de Cabinet du Sous-Secrétaire d'État du Service de Santé militaire. LES PLAINTES DE LA MOMIE Le silence brûlant du sable désertique, où des siècles dormit mon sarcophage peint, fut troublé. Un impie osa porter sa main de rapace fouilleur sur ma noire relique. J'étais belle autrefois, gracieuse et pudique. J'aimais dans mon miroir à contempler mon teint, à sentir mon cœur battre, à se gonfler mon sein, et légère, à danser le soir sous un portique. Maintenant, arrachée à mon repos sacré, hors d'Égypte menée en pays ignoré, je suis brutalement au grand jour étalée. Et ceux qui près de moi passent en se moquant de ma triste beauté que le temps a voilée insultent sans pitié la Mort qui les attend. LE PIC La froide opacité d'une mer de nuages cache aux yeux le sommet du pic dominateur. Dans la chaîne des monts, il semble qu'en hauteur, pareil à tous, il ait mêmes rocs en étages. Mais par-dessus la nue où naissent les orages, sous le ciel radieux il dresse sa blancheur. Et
dormit mon sarcophage peint, fut troublé. Un impie osa porter sa main de rapace fouilleur sur ma noire relique. J'étais belle autrefois, gracieuse et pudique. J'aimais dans mon miroir à contempler mon teint, à sentir mon cœur battre, à se gonfler mon sein, et légère, à danser le soir sous un portique. Maintenant, arrachée à mon repos sacré, hors d'Égypte menée en pays ignoré, je suis brutalement au grand jour étalée. Et ceux qui près de moi passent en se moquant de ma triste beauté que le temps a voilée insultent sans pitié la Mort qui les attend. LE PIC La froide opacité d'une mer de nuages cache aux yeux le sommet du pic dominateur. Dans la chaîne des monts, il semble qu'en hauteur, pareil à tous, il ait mêmes rocs en étages. Mais par-dessus la nue où naissent les orages, sous le ciel radieux il dresse sa blancheur. Et seul, avant quiconque, il est le spectateur du moment où paraît l'aurore au clair visage. Puis quand sous l'horizon d'une pourpre éclatante, le soleil a tourné sa marche descendante, bien longtemps après tous, dans sa course il le suit. Et tandis que partout l'ombre pesante opprime le monde en quête de sa route, en haut, sa crête scintille avant le jour et brille dans la nuit. Marcel Hervier. ÉTUDES HISPANIQUES LE VEILLEUR DE NUIT DE CERVANTÈS PERSONNAGES Un soldat. Un autre sacristain. Un sacristain. Un groupe d'étudiants musiciens. Un jeune garçon quêteur. CHRISTINE, servante. Un jeune colporteur. Son maître. Un cordonnier. Sa maîtresse. La scène est à Madrid en 1611. Une rue étroite, bordée de maisons à balcons, l'espagnole, dont l'un, sur le côté, est praticable. SCÈNE I Un grand diable de soldat, à tournure pittoresque, l'air naïf et brutal à la fois, uniforme tout rapiécé, longue rapière que retient une bandoulière en lambeaux, parcourt la rue de long en large, comme pour en défendre l'accès, et chante (canto ancien) Si mon pauvre cœur était clos Dans une cage de cristal, Tu pourrais le voir, mon amour, Pour toi verser des pleurs de sang. L'ancien théâtre espagnol est prodigieusement varié.
de sa route, en haut, sa crête scintille avant le jour et brille dans la nuit. Marcel Hervier. ÉTUDES HISPANIQUES LE VEILLEUR DE NUIT DE CERVANTÈS PERSONNAGES Un soldat. Un autre sacristain. Un sacristain. Un groupe d'étudiants musiciens. Un jeune garçon quêteur. CHRISTINE, servante. Un jeune colporteur. Son maître. Un cordonnier. Sa maîtresse. La scène est à Madrid en 1611. Une rue étroite, bordée de maisons à balcons, l'espagnole, dont l'un, sur le côté, est praticable. SCÈNE I Un grand diable de soldat, à tournure pittoresque, l'air naïf et brutal à la fois, uniforme tout rapiécé, longue rapière que retient une bandoulière en lambeaux, parcourt la rue de long en large, comme pour en défendre l'accès, et chante (canto ancien) Si mon pauvre cœur était clos Dans une cage de cristal, Tu pourrais le voir, mon amour, Pour toi verser des pleurs de sang. L'ancien théâtre espagnol est prodigieusement varié. C'est par centaines qu'il faut compter les comedias, tragiques ou comiques, de tel dramaturge comme Lope de Vega. Cervantès n'a pu résister à la coutume, mais il n'avait pas de véritables dons dramatiques. On connaît de lui huit comedias et huit entremeses, et ce sont ces derniers, petits actes, ou intermèdes, plaisants et sans prétention, qui portent le mieux la marque du talent de l'auteur de Don Quichotte et des Nouvelles. « La Guarda española », ou le Garde qui veille date de 1611 et offre ceci de particulièrement intéressant que Cervantès y a certainement évoqué divers traits de sa vie de soldat. Pour cette version française on a ajouté quelques indications de mise en scène, tel le texte original n'en portant jamais. H. DE Cubizon. Il s'arrête soudain et se retourne brusquently, en entendant marcher un petit homme à l'aspect étriqué, à l'air sournois, qui semble venir à lui. LE SOLDAT, d'une voix sonore. Que me veux-tu, ombre vaine ? LE SACRISTAIN, d'un ton narquois. Je ne suis pas une ombre vaine, mais un corps, en chair et en os. LE SOLDAT. Eh bien spectre ou réalité, je t'adjure, par la vertu de mon infortune, de me dire qui
intermèdes, plaisants et sans prétention, qui portent le mieux la marque du talent de l'auteur de Don Quichotte et des Nouvelles. « La Guarda española », ou le Garde qui veille date de 1611 et offre ceci de particulièrement intéressant que Cervantès y a certainement évoqué divers traits de sa vie de soldat. Pour cette version française on a ajouté quelques indications de mise en scène, tel le texte original n'en portant jamais. H. DE Cubizon. Il s'arrête soudain et se retourne brusquently, en entendant marcher un petit homme à l'aspect étriqué, à l'air sournois, qui semble venir à lui. LE SOLDAT, d'une voix sonore. Que me veux-tu, ombre vaine ? LE SACRISTAIN, d'un ton narquois. Je ne suis pas une ombre vaine, mais un corps, en chair et en os. LE SOLDAT. Eh bien spectre ou réalité, je t'adjure, par la vertu de mon infortune, de me dire qui tu es, et ce que tu viens chercher en cette rue ? LE SACRISTAIN. - Volontiers ! Je te le dirai, par la vertu de ma bonne fortune que je suis Lorenzo Pasillas, sous-sacristain de cette paroisse que je cherche dans cette rue ce que j'y trouve et que toi, tu y cherches ce que tu n'y trouves pas. LE SOLDAT. Est-ce que, par hasard, tu chercherais la petite Christine, la servante de cette maison ? LE SACRISTAIN. Tu dixisti - C'est toi qui l'as nommée. LE SOLDAT. Pour lors, arrive ici, sous-sacristain d'enfer ! LE SACRISTAIN. Pour lors, c'est là-bas que je vais, chevalier d'industrie ! LE SOLDAT. Ah ! uh ! C'est ainsi que tu le prends ? Arrive ici, encore une fois ! ou gare à mon épée ! Ignores-tu, ô Pasillas, que j'ai jeté mon dévouement sur cette petite Christine, moi qui te parle ? LE SACRISTAIN. Et toi, ne sais-tu pas, mannequin gonflé de vent, que je n'ai nul besoin de jeter mon dévouement sur elle, moi qui te parle, - attendu qu'elle est à moi sans réserve ? LE SOLDAT. - Vive Dieu ! Je te donnerai tant de coups d'épée que ta caboche
tu y cherches ce que tu n'y trouves pas. LE SOLDAT. Est-ce que, par hasard, tu chercherais la petite Christine, la servante de cette maison ? LE SACRISTAIN. Tu dixisti - C'est toi qui l'as nommée. LE SOLDAT. Pour lors, arrive ici, sous-sacristain d'enfer ! LE SACRISTAIN. Pour lors, c'est là-bas que je vais, chevalier d'industrie ! LE SOLDAT. Ah ! uh ! C'est ainsi que tu le prends ? Arrive ici, encore une fois ! ou gare à mon épée ! Ignores-tu, ô Pasillas, que j'ai jeté mon dévouement sur cette petite Christine, moi qui te parle ? LE SACRISTAIN. Et toi, ne sais-tu pas, mannequin gonflé de vent, que je n'ai nul besoin de jeter mon dévouement sur elle, moi qui te parle, - attendu qu'elle est à moi sans réserve ? LE SOLDAT. - Vive Dieu ! Je te donnerai tant de coups d'épée que ta caboche éclatera en pièces ! LE SACRISTAIN. - En fait de pièces, celles de tes chausses et celles de cet uniforme peuvent suffire à t'amuser, sans y joindre celles de ma tête ! LE SOLDAT. As-tu seulement parlé une seule fois à Christine ? LE SACRISTAIN. Moi ? Je lui parle toutes les fois que je veux. LE SOLDAT. Et quels présents lui as-tu faits ? LE SACRISTAIN. Je lui en ai fait beaucoup. LE SOLDAT. Mais combien, et lesquels ? LE SACRISTAIN. Eh bien ! Je lui ai donné une belle boîte à confitures, très grande, pleine de rognures d'hosties, blanches comme la neige. Et par-dessus le marché, quatre bouts de cierge, également blancs comme l'hermine ! LE SOLDAT. Et c'est tout ? Quoi encore ? LE SACRISTAIN. Cent mille désirs de la servir, bien enveloppés dans un billet. LE SOLDAT. – Peste ! Et elle, comment a-t-elle répondu à tout ça ? LE SACRISTAIN. En me donnant des espérances prochaines qu'elle sera ma femme. LE SOLDAT. Comment ? Tu n'es donc pas sous-diacre ? LE SACRISTAIN. Pas même acolyte. Je suis frère lai, et je peux me marier quand et comment il m'en prendra fantaisie. Et tu le verras
toutes les fois que je veux. LE SOLDAT. Et quels présents lui as-tu faits ? LE SACRISTAIN. Je lui en ai fait beaucoup. LE SOLDAT. Mais combien, et lesquels ? LE SACRISTAIN. Eh bien ! Je lui ai donné une belle boîte à confitures, très grande, pleine de rognures d'hosties, blanches comme la neige. Et par-dessus le marché, quatre bouts de cierge, également blancs comme l'hermine ! LE SOLDAT. Et c'est tout ? Quoi encore ? LE SACRISTAIN. Cent mille désirs de la servir, bien enveloppés dans un billet. LE SOLDAT. – Peste ! Et elle, comment a-t-elle répondu à tout ça ? LE SACRISTAIN. En me donnant des espérances prochaines qu'elle sera ma femme. LE SOLDAT. Comment ? Tu n'es donc pas sous-diacre ? LE SACRISTAIN. Pas même acolyte. Je suis frère lai, et je peux me marier quand et comment il m'en prendra fantaisie. Et tu le verras sous peu. LE SOLDAT. Avance à l'ordre, frère lai de la misère. Et fais attention aux questions que je vais te poser. Si cette fillette a répondu aussi royalement, ce que je me refuse à croire, à la mesquinerie de tes présents, dis un peu comment elle doit répondre à la magnificence des miens. L'autre jour, je lui ai envoyé un billet d'amour, écrit, juge un peu, sur le verso d'un mémoire destiné au Roi où sont exposés mes services et mes besoins actuels. Car il n'y a pas d'affront, pour un soldat, de dire qu'il est pauvre. Or ce mémoire était tout prêt à être remis au grand aumônier, et pouvait, sans doute aucun, me valoir quatre ou cinq réaux pour le moins. Pourtant, sans attendre, et avec une générosité qui n'est pas croyable, avec une véritable joie de sacrifice, j'ai employé le verso à écrire mon billet. C'est ainsi que, de mes mains de péché, il est allé jusqu'en ses mains, ses mains de sainte ou peu s'en faut. LE sacristain. C'est tout ce que tu lui as envoyé ? LE soldat. J'y ai joint des soupirs, des larmes, des sanglots, des transports, des défaillances, toute la gamme
la magnificence des miens. L'autre jour, je lui ai envoyé un billet d'amour, écrit, juge un peu, sur le verso d'un mémoire destiné au Roi où sont exposés mes services et mes besoins actuels. Car il n'y a pas d'affront, pour un soldat, de dire qu'il est pauvre. Or ce mémoire était tout prêt à être remis au grand aumônier, et pouvait, sans doute aucun, me valoir quatre ou cinq réaux pour le moins. Pourtant, sans attendre, et avec une générosité qui n'est pas croyable, avec une véritable joie de sacrifice, j'ai employé le verso à écrire mon billet. C'est ainsi que, de mes mains de péché, il est allé jusqu'en ses mains, ses mains de sainte ou peu s'en faut. LE sacristain. C'est tout ce que tu lui as envoyé ? LE soldat. J'y ai joint des soupirs, des larmes, des sanglots, des transports, des défaillances, toute la gamme des démonstrations indispensables, que les vrais amoureux emploient pour découvrir leur passion, et auxquelles ils doivent faire appel en tout temps. LE SACRISTAIN. Lui as-tu seulement donné une sérénade ? LE SOLDAT. Oui bien ! Celui de mes lamentations et de mes angoisses, de mes désirs et de mes soucis. LE SACRISTAIN. Eh bien moi, j'ai l'avantage de lui donner des concerts avec mes cloches, de vrais concerts. Je lui en donne même tant, que j'ai assommé tout le voisinage du bruit continuel par lequel je cherche à lui apporter de la joie, et afin qu'elle sache que je me tiens dans le clocher, tout prêt à lui rendre service. Même quand j'ai à sonner le glas, je carillonne les vêpres solennelles. LE SOLDAT. Ça, oui, c'est un avantage que tu as sur moi. Évidemment, en cela je suis battu, je ne puis rien faire sonner du tout. LE SACRISTAIN, toujours narquois. Et puis, dis un peu de quelle façon Christinette a répondu à cette infinité d'immenses services que tu lui as offerts ? LE SOLDAT, piteux. En ne me regardant pas, en ne me parlant pas, en me maudissant même, quand elle me rencontre dans la rue, en versant
LE SACRISTAIN. Eh bien moi, j'ai l'avantage de lui donner des concerts avec mes cloches, de vrais concerts. Je lui en donne même tant, que j'ai assommé tout le voisinage du bruit continuel par lequel je cherche à lui apporter de la joie, et afin qu'elle sache que je me tiens dans le clocher, tout prêt à lui rendre service. Même quand j'ai à sonner le glas, je carillonne les vêpres solennelles. LE SOLDAT. Ça, oui, c'est un avantage que tu as sur moi. Évidemment, en cela je suis battu, je ne puis rien faire sonner du tout. LE SACRISTAIN, toujours narquois. Et puis, dis un peu de quelle façon Christinette a répondu à cette infinité d'immenses services que tu lui as offerts ? LE SOLDAT, piteux. En ne me regardant pas, en ne me parlant pas, en me maudissant même, quand elle me rencontre dans la rue, en versant sur moi la lessive, quand elle savonne, et l'eau de cuivre, quand elle récuré. Hélas ! il en est chaque jour ainsi car, chaque jour, que Dieu fait, je me tiens dans cette rue, devant sa porte. (Reprenant son assurance :) C'est que, vois-tu, je suis son garde du corps, je suis le chien du jardinier, je suis là pour montrer les dents. Je n'obtiens rien d'elle, soit ! Mais personne n'obtiendra davantage, tant que je vivrai. Là-dessus, et conséquemment, monseigneur le soussacristain n'a qu'à déguerpir d'ici car ce n'est qu'au respect que je garde aux saints ordres dont il est revêtu, qu'il doit de n'avoir pas déjà toute la caboche en pièces. Le SACRISTAIN. Oui, oui, parlons de pièces. Tu t'y connais. Il n'y a qu'à regarder tes habits. LE SOLDAT. L'habit ne fait pas le moine. Un honneur aussi grand rehausse le soldat tout déchiré par les combats, et l'étudiant dont le manteau s'en va en vêpres. Tous deux prouvent ainsi combien d'années ils ont peiné. Allons ! hors d'ici, ou je ferai ce que j'ai dit ! LE SACRISTAIN. C'est parce que tu me vois sans armes ? Eh bien attends un peu, monseigneur le garde du
je suis le chien du jardinier, je suis là pour montrer les dents. Je n'obtiens rien d'elle, soit ! Mais personne n'obtiendra davantage, tant que je vivrai. Là-dessus, et conséquemment, monseigneur le soussacristain n'a qu'à déguerpir d'ici car ce n'est qu'au respect que je garde aux saints ordres dont il est revêtu, qu'il doit de n'avoir pas déjà toute la caboche en pièces. Le SACRISTAIN. Oui, oui, parlons de pièces. Tu t'y connais. Il n'y a qu'à regarder tes habits. LE SOLDAT. L'habit ne fait pas le moine. Un honneur aussi grand rehausse le soldat tout déchiré par les combats, et l'étudiant dont le manteau s'en va en vêpres. Tous deux prouvent ainsi combien d'années ils ont peiné. Allons ! hors d'ici, ou je ferai ce que j'ai dit ! LE SACRISTAIN. C'est parce que tu me vois sans armes ? Eh bien attends un peu, monseigneur le garde du corps, et tu verras de quel bois je me chauffe. LE SOLDAT. Que peut-on craindre d'un sous-sacristain ? LE SACRISTAIN. Tu vas le voir, et tout à l'heure il sort. SCÈNE II LE SOLDAT, reprenant sa faction. Ô femmes, femmes Toutes, ou peu s'en faut, changeantes et fantasques Tu délaisses, ô Christine, ce jardin de chevalerie que je suis, et tu t'accommodes de ce fumier de sous-sacristain. Si encore c'était un sacristain en titre ou un bedeau. Mais va, je m'arrangerai pour que tu en aies le mauvais profit, si je peux ! Je troublerai tes préférences, en chassant de cette rue et de ta porte tous ceux que je penserai pouvoir être tes amants, si peu que ce soit. Ainsi j'aurai bien mérité mon titre de Garde du corps. Entre un jeune garçon avec une tirelire à la main, velu comme ceux qui quêtent pour quelque pieux sanctuaire. SCÈNE III LE GARÇON, d'un ton nasillard. Donnez, de par Dieu, pour la lampe de l'huile de Madame Sainte-Lucie, afin qu'elle vous conserve la vue. Hé de la maison, l'aumône ? LE SOLDAT. Là, là, ami Sainte-Lucie, viens par ici. Que cherches-tu dans cette maison ? LE GARÇON. Bon ! Votre
ô Christine, ce jardin de chevalerie que je suis, et tu t'accommodes de ce fumier de sous-sacristain. Si encore c'était un sacristain en titre ou un bedeau. Mais va, je m'arrangerai pour que tu en aies le mauvais profit, si je peux ! Je troublerai tes préférences, en chassant de cette rue et de ta porte tous ceux que je penserai pouvoir être tes amants, si peu que ce soit. Ainsi j'aurai bien mérité mon titre de Garde du corps. Entre un jeune garçon avec une tirelire à la main, velu comme ceux qui quêtent pour quelque pieux sanctuaire. SCÈNE III LE GARÇON, d'un ton nasillard. Donnez, de par Dieu, pour la lampe de l'huile de Madame Sainte-Lucie, afin qu'elle vous conserve la vue. Hé de la maison, l'aumône ? LE SOLDAT. Là, là, ami Sainte-Lucie, viens par ici. Que cherches-tu dans cette maison ? LE GARÇON. Bon ! Votre Grâce ne le voit-elle pas ? L'aumône pour la lampe de l'huile de Madame Sainte-Lucie. LE SOLDAT. Mais, dis donc ? Est-ce pour la lampe que tu quêtes, ou pour l'huile de la lampe ? Car du moment que tu demandes l'aumône pour la lampe de l'huile, j'en conclus que la lampe est dans l'huile, et non l'huile dans la lampe. LE garçon. Allons, tout le monde comprend que je quête pour l'huile de la lampe et non pour la lampe de l'huile ! LE SOLDAT. A-t-on coutume de te faire l'aumône dans cette maison ? LE GARÇON. – Chaque jour, deux maravédis. LE SOLDAT. – Et qui sort pour te les donner ? LE garçon. – Le premier venu qui est près de la porte. Le plus souvent, cependant, c'est une petite servante, qui s'appelle Christine, jolie comme un cœur. LE soldat. Ah! vraiment? La petite servante est jolie comme un cœur? LE GARÇON. Un vrai bijou. LE SOLDAT. De sorte qu'en somme, elle te plaît, la fillette? LE GARÇON. Oh! quand je serais en bois, elle ne pourrait pas ne pas me plaire. LE SOLDAT. – Comment t'appelles-tu? pour ne pas recommencer à t'appeler Sainte-Lucie ?. LE GARÇON.
la lampe est dans l'huile, et non l'huile dans la lampe. LE garçon. Allons, tout le monde comprend que je quête pour l'huile de la lampe et non pour la lampe de l'huile ! LE SOLDAT. A-t-on coutume de te faire l'aumône dans cette maison ? LE GARÇON. – Chaque jour, deux maravédis. LE SOLDAT. – Et qui sort pour te les donner ? LE garçon. – Le premier venu qui est près de la porte. Le plus souvent, cependant, c'est une petite servante, qui s'appelle Christine, jolie comme un cœur. LE soldat. Ah! vraiment? La petite servante est jolie comme un cœur? LE GARÇON. Un vrai bijou. LE SOLDAT. De sorte qu'en somme, elle te plaît, la fillette? LE GARÇON. Oh! quand je serais en bois, elle ne pourrait pas ne pas me plaire. LE SOLDAT. – Comment t'appelles-tu? pour ne pas recommencer à t'appeler Sainte-Lucie ?. LE GARÇON. – Moi, monsieur? Je m'appelle Andrès. LE soldat. – Eh bien, mon petit Andrès, écoute bien ce que je vais te dire. Prends cette pièce, et fais compte que te voilà payé pour quatre jours de l'aumône que tu reçois dans cette maison, et que t'apporte d'habitude la main de Christine. Après quoi, va-t-en, et garde-toi de revenir. Tu entends? Pas avant quatre jours, devant cette porte, ou je te briserai les côtes à coups de pied. LE GARÇON. Bon je ne reviendrai de tout le mois, si je ne l'oublie pas! Que Votre Grâce ne se tourmente je m'en vais. IL sort. SCÈNE IV LE SOLDAT. – Il faut être sur ses gardes, quand on est garde du corps Entre un autre jeune garçon, colporteur de rubans, toile, passementerie, fil, etc. LE garçon, criant. Achetez des rubans, des dentelles de Flandres, de la toile de Cambrai, du fil de Portugal! Christine paraît à la fenêtre. Christine. – Holà Manuel, as-tu des cordonnets pour les chemises? LE GARÇON. – Oui bien, et de très bons. CHRISTINE. – Alors, entre ma maîtresse en a besoin. Elle disparaît. LE SOLDAT, à part. Ô étoile de mon désespoir, bien plutôt que pôle de
Christine. Après quoi, va-t-en, et garde-toi de revenir. Tu entends? Pas avant quatre jours, devant cette porte, ou je te briserai les côtes à coups de pied. LE GARÇON. Bon je ne reviendrai de tout le mois, si je ne l'oublie pas! Que Votre Grâce ne se tourmente je m'en vais. IL sort. SCÈNE IV LE SOLDAT. – Il faut être sur ses gardes, quand on est garde du corps Entre un autre jeune garçon, colporteur de rubans, toile, passementerie, fil, etc. LE garçon, criant. Achetez des rubans, des dentelles de Flandres, de la toile de Cambrai, du fil de Portugal! Christine paraît à la fenêtre. Christine. – Holà Manuel, as-tu des cordonnets pour les chemises? LE GARÇON. – Oui bien, et de très bons. CHRISTINE. – Alors, entre ma maîtresse en a besoin. Elle disparaît. LE SOLDAT, à part. Ô étoile de mon désespoir, bien plutôt que pôle de mon espérance. Au jeune garçon : Rubans et fil, ou de quelque nom qu'on te nomme, connais-tu cette fille qui t'a appelé par la fenêtre? LE GARÇON. Mais oui, je la connais! Pourquoi Votre Grâce me le demande-t-elle? LE SOLDAT. N'a-t-elle pas bien beau visage et bien bonne grâce? LE garçon. C'est tout à fait ce qu'il me semble. LE SOLDAT. – Eh bien il me semble bon, à moi, que tu n'entres pas dans cette maison ou, par Dieu, je jure de te frotter les os de façon qu'il n'en reste pas un seul intact. LE GARÇON. Alors? je ne puis entrer où l'on m'appelle pour acheter ma marchandise? LE SOLDAT. – Va-t-en, et ne réplique pas; ou je ferai ce que je dis, sans attendre. LE garçon. Terrible aventure. Doucement, seigneur soldat, je m'en vais. IL sort. CHRISTINE, reparaissant à la fenêtre. Eh bien Manuel, tu n'entres pas? LE SOLDAT. Manuel s'en est allé, ô dame des rubans, des cordonnets, de toutes choses au monde. car ta grâce souveraine est dame de tout ce qui existe. CHRISTINE. Jésus Quel fâcheux animal! Que nous veux-tu encore dans cette rue, à cette porte? Elle rentre, sans attendre de réponse. LE