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mètres à peine, j’aperçus un toit de ferme en chaume, et, derrière, une immense prairie. J’empoignai la corde de déchirure et... oh! hilarité du sort, au lieu d’atteindre le tapis vert, je m’affalais sur la ferme, défonçais le toit et entrais presque sans secousse dans un grenier qu’on avait converti en chambre de bonne. Ma nacelle tomba sur la toilette, brisa le pot à eau et se posa gentiment sur la descente de lit. J’ai appris plus tard que deux pouliches, effrayées par mon apparition un peu brusque, s’étaient enfuies et n’avaient pu être rattrapées que le lendemain. Cette ascension m’aurait bien fait rire si elle ne m’avait pas coûté si cher. La deuxième fois, j’étais parti de l’usine de Rueil un soir de juillet espérant atterrir le lendemain à l’aurore. La nuit était d’une rare limpidité. Les toits d’ardoises qu’argentait la lune, reflétaient comme des miroirs l’ombre de mon ballon qui semblait glisser sur toute cette blancheur. Les sons parvenaient à mes oreilles avec une précision telle que je me souviens avoir entendu, en traversant Evreux, la voix d’un chef de train qui pressait les voyageurs à monter en voiture, puis ce fut sa petite trompette que je crois entendre encore et à laquelle le bruyant sifflet de la locomotive succéda; je vis très distinctivement la fumée toute blanche s’échapper en tourbillon épais, et le train s’éloigna dans la nuit. À ce moment, ma direction changea et, à onze heures, j’étais en vue des phares de Trouville. Je ne voulais, sous aucun prétexte, m’aventurer sur la Manche, et, pour éviter toute surprise à la descente, je me ramenais à environ 100 mètres du sol. Là, je n'allais plus qu'à 6 kilomètres à l’heure. Ce fut une promenade enchanteresse au-dessus de la terre endormie. Les fenêtres tour à tour éteignaient leur clarté, comme si elles avaient craint de mécontenter les étoiles. Cependant, j'approchais d'une petite ville, car le ciel rougissait vaguement à l'horizon. Je résolus d'atterrir; et déjà je tenais en mains la corde de soupape, quand un son mélodieux me fit tourner la tête. Je vis dans le jardin
entendre encore et à laquelle le bruyant sifflet de la locomotive succéda; je vis très distinctivement la fumée toute blanche s’échapper en tourbillon épais, et le train s’éloigna dans la nuit. À ce moment, ma direction changea et, à onze heures, j’étais en vue des phares de Trouville. Je ne voulais, sous aucun prétexte, m’aventurer sur la Manche, et, pour éviter toute surprise à la descente, je me ramenais à environ 100 mètres du sol. Là, je n'allais plus qu'à 6 kilomètres à l’heure. Ce fut une promenade enchanteresse au-dessus de la terre endormie. Les fenêtres tour à tour éteignaient leur clarté, comme si elles avaient craint de mécontenter les étoiles. Cependant, j'approchais d'une petite ville, car le ciel rougissait vaguement à l'horizon. Je résolus d'atterrir; et déjà je tenais en mains la corde de soupape, quand un son mélodieux me fit tourner la tête. Je vis dans le jardin d'une de ces coquettes villas qu'on rencontre sur les côtes normandes, une lueur indécise vers laquelle je me dirigeais. J'attendis que la distance fut moindre et c'est alors que, penché sur le bord de ma nacelle, j'assistais au spectacle le plus grandiose qu'on puisse imaginer. À travers les feuillages d'une charmille, éclairée par des lampes, j'aperçus deux jeunes femmes en toilettes claires. La première chantait la Marche des Fiançailles, de Lohençrin, et la seconde, assise, l'accompagnait à la harpe. Je renonce à décrire la sensation que j'ai éprouvée cette fois-là; mais, encore aujourd'hui, quand j'entends parler du grand opéra de Wagner, je ne peux m'empêcher de revoir, comme dans un rêve, la petite baigneuse toute blanche que j'entendis chanter un soir sous les chêvre-feuilles, au milieu d'un de ces décors, et dans des circonstances, qui ne se représenteront pas. H. Bergeron. Pour hâter le dégonflement LE MONDE ILLUSTRÉ 105 Au moment où l'Odéon reprend le Chatterton, d'Alfred de Vigny, ne serait-il pas d'à propos de consacrer quelques lignes à tant de Chatterton des lettres françaises? Car, hélas, le malheureux poète anglais que « l'orgueil de la misère » poussa au suicide, à dix-huit ans, a de nombreux émules chez nous.
charmille, éclairée par des lampes, j'aperçus deux jeunes femmes en toilettes claires. La première chantait la Marche des Fiançailles, de Lohençrin, et la seconde, assise, l'accompagnait à la harpe. Je renonce à décrire la sensation que j'ai éprouvée cette fois-là; mais, encore aujourd'hui, quand j'entends parler du grand opéra de Wagner, je ne peux m'empêcher de revoir, comme dans un rêve, la petite baigneuse toute blanche que j'entendis chanter un soir sous les chêvre-feuilles, au milieu d'un de ces décors, et dans des circonstances, qui ne se représenteront pas. H. Bergeron. Pour hâter le dégonflement LE MONDE ILLUSTRÉ 105 Au moment où l'Odéon reprend le Chatterton, d'Alfred de Vigny, ne serait-il pas d'à propos de consacrer quelques lignes à tant de Chatterton des lettres françaises? Car, hélas, le malheureux poète anglais que « l'orgueil de la misère » poussa au suicide, à dix-huit ans, a de nombreux émules chez nous. C'est un lieu commun de dire : « La littérature ne nourrit pas son homme! » De fait, combien d'écrivains, de poètes surtout, durent laisser la plume et la lyre pour, à l'instar de Jérôme Paturot, retourner au commerce de leur père. Ceux qui, malgré le sort contraire, s'acharnèrent après la gloire, soit qu'ils y fussent réellement poussés par une volonté intérieure, une confiance solide en leur génie ou, simplement, par un dévorant orgueil qui les incitaient à s'exagérer leur personnalité, ceux-là connurent tous les dégoûts, tous les rancœurs et les désillusions, tous les désespoirs, toutes les haines et toutes les misères. Aloïsius Bertrand, mort (D'après un dessin inédit de David d'Angers) , ' v vite d'un coup de pistolet. Le premier de ces « poètes maudits » dont le nom soit parvenu jusqu'à nous, c'est Malfilâtre, l'auteur de Narcisse dans l'île de Vénus. La faim mit au tombeau Malfilâtre ignoré, S'il n'eût été qu'un sot, il aurait prospéré. Ces vers de Gilbert — cet autre poète mort de misère — faussent quelque peu la vérité. Malfilâtre connut la misère, il est vrai, et sa santé eut à en souffrir; cependant, il n'est point complètement juste de dire qu'il mourut
la gloire, soit qu'ils y fussent réellement poussés par une volonté intérieure, une confiance solide en leur génie ou, simplement, par un dévorant orgueil qui les incitaient à s'exagérer leur personnalité, ceux-là connurent tous les dégoûts, tous les rancœurs et les désillusions, tous les désespoirs, toutes les haines et toutes les misères. Aloïsius Bertrand, mort (D'après un dessin inédit de David d'Angers) , ' v vite d'un coup de pistolet. Le premier de ces « poètes maudits » dont le nom soit parvenu jusqu'à nous, c'est Malfilâtre, l'auteur de Narcisse dans l'île de Vénus. La faim mit au tombeau Malfilâtre ignoré, S'il n'eût été qu'un sot, il aurait prospéré. Ces vers de Gilbert — cet autre poète mort de misère — faussent quelque peu la vérité. Malfilâtre connut la misère, il est vrai, et sa santé eut à en souffrir; cependant, il n'est point complètement juste de dire qu'il mourut ignoré, car ses derniers jours s'écoulèrent dans la quiétude et le bien-être, grâce à une excellente femme qui, prise de pitié pour lui, le recueillit chez elle et le soigna avec un entier dévouement. Mais l'état de l'infortuné poète était devenu incurable. Après deux ou trois mois de souffrance, il s'éteignit : il avait trente-quatre ans. Emile Roulland Albert Glatigny Arrivés du fond de leur province vers ce Paris ardent et insatiable, le plus souvent sans ressources, avec la pauvre petite auréole de leur gloire locale, ou, même, sans auréole du tout, mais brûlant d'admiration pour les choses de l'art et de la littérature, ils se précipitaient dans la grande mêlée parisienne avec toute l'ardeur et la foi des ignorants. Les pauvres enfants naïfs — qui se figuraient que le talent suffisait pour faire son chemin ! Ils comptaient sans l'effrayante concurrence, sans la mauvaise volonté et la jalousie des confrères et aussi sans l'indifférence du public. Et puis, les tristes rêveurs, habitués au grand calme de la province si propice au travail, dans ce Paris trépidant, où les jours passent rapidement comme des heures, où l'on dépense en activité vaine tant d'énergie, pourront-ils supporter le labeur acharné qui, seul,
s'éteignit : il avait trente-quatre ans. Emile Roulland Albert Glatigny Arrivés du fond de leur province vers ce Paris ardent et insatiable, le plus souvent sans ressources, avec la pauvre petite auréole de leur gloire locale, ou, même, sans auréole du tout, mais brûlant d'admiration pour les choses de l'art et de la littérature, ils se précipitaient dans la grande mêlée parisienne avec toute l'ardeur et la foi des ignorants. Les pauvres enfants naïfs — qui se figuraient que le talent suffisait pour faire son chemin ! Ils comptaient sans l'effrayante concurrence, sans la mauvaise volonté et la jalousie des confrères et aussi sans l'indifférence du public. Et puis, les tristes rêveurs, habitués au grand calme de la province si propice au travail, dans ce Paris trépidant, où les jours passent rapidement comme des heures, où l'on dépense en activité vaine tant d'énergie, pourront-ils supporter le labeur acharné qui, seul, peut apporter le bien-être matériel et, parfois, une mince réputation ? Leur estomac résistera-t-il aux privations, leurs nerfs à cette vie ardente et incertaine, leur talent à cette production forcenée? — Oui, si le succès ne se faisait pas trop attendre, mais les mois succèdent aux mois et le succès demeure toujours aussi lointain. Alors on commence à voir l'usure de ses vêtements, la pauvreté de sa mansarde, la pâleur de son visage ; le découragement vient, le doute vous pénètre, on ne travaille plus qu'à regret et avec peine et, bientôt, c'est la misère avec son affreux compagnon : la faim ! Petit à petit, on prend le chemin de l'hôpital, à moins qu'on ne préfère en terminer plus tôt. Malfilâtre Comme Malfilâtre venu de Caen, Gilbert arriva à Paris du fond de sa province. L'esprit vif et mordant, forgeant avec facilité le vers aigre de la satire, il prit place aux côtés de Fréron et fit une guerre acharnée aux philosophes et aux encyclopédistes. Peut-être aurait-il mieux valu pour lui qu'il ne tînt jamais dans sa main le fouet de Juvénal. Il aurait connu moins d'ennemis, la vie lui aurait sans doute été plus douce et sa gloire,
demeure toujours aussi lointain. Alors on commence à voir l'usure de ses vêtements, la pauvreté de sa mansarde, la pâleur de son visage ; le découragement vient, le doute vous pénètre, on ne travaille plus qu'à regret et avec peine et, bientôt, c'est la misère avec son affreux compagnon : la faim ! Petit à petit, on prend le chemin de l'hôpital, à moins qu'on ne préfère en terminer plus tôt. Malfilâtre Comme Malfilâtre venu de Caen, Gilbert arriva à Paris du fond de sa province. L'esprit vif et mordant, forgeant avec facilité le vers aigre de la satire, il prit place aux côtés de Fréron et fit une guerre acharnée aux philosophes et aux encyclopédistes. Peut-être aurait-il mieux valu pour lui qu'il ne tînt jamais dans sa main le fouet de Juvénal. Il aurait connu moins d'ennemis, la vie lui aurait sans doute été plus douce et sa gloire, présentement, serait plus haute. Car, pourquoi en douter, si, au lieu de mourir à vingt-neuf ans, Gilbert avait eu le temps de mûrir son esprit, la France compterait un grand poète de plus. Ses odes : Le Poète malheureux, Le Criminel, l'Amour désespéré, Le Printemps, Le Jugement dernier, sont mieux que des promesses. Et qui ne connaît les admirables vers de ses Adieux à la Vie : Au banquet de la vie, infortuné convive, J'apparus un jour, et je meurs : Je meurs, et sur la tombe, où lentement j'arrive, Nul ne viendra verser des pleurs... Oui, celui-là était marqué au front tout ainsi que Hégésippe Moreau et Aloïsius Bertrand, deux grands noms du martyrologe de la poésie, deux vrais poètes décimés par la misère. N. J.L. GILBERT Jimt.ï.rt'jm ut son modele, et Dospraoiusson Mau Le talent a da date des enf pu 'et meteoance. Et pi ej'sonneplus lardIl tmrptf su r peut aireJ, De Vaaàt d ‘Jpollon , se. placé auprès du corps. Gilbert P. Veyrat LE MONDE ILLUSTRÉ J’avais bien des amis ici-bas quand j’y vins, Bluet éclos parmi les roses de Provins... Ainsi rime Hégésippe Moreau dans La Touzie, élégie adorable, triste et profonde, chef-d’œuvre incontestable et
que des promesses. Et qui ne connaît les admirables vers de ses Adieux à la Vie : Au banquet de la vie, infortuné convive, J'apparus un jour, et je meurs : Je meurs, et sur la tombe, où lentement j'arrive, Nul ne viendra verser des pleurs... Oui, celui-là était marqué au front tout ainsi que Hégésippe Moreau et Aloïsius Bertrand, deux grands noms du martyrologe de la poésie, deux vrais poètes décimés par la misère. N. J.L. GILBERT Jimt.ï.rt'jm ut son modele, et Dospraoiusson Mau Le talent a da date des enf pu 'et meteoance. Et pi ej'sonneplus lardIl tmrptf su r peut aireJ, De Vaaàt d ‘Jpollon , se. placé auprès du corps. Gilbert P. Veyrat LE MONDE ILLUSTRÉ J’avais bien des amis ici-bas quand j’y vins, Bluet éclos parmi les roses de Provins... Ainsi rime Hégésippe Moreau dans La Touzie, élégie adorable, triste et profonde, chef-d’œuvre incontestable et incontesté aujourd’hui. Je dis aujourd’hui parce que nombreux furent ceux qui mirent en doute le talent si clair et si français du poète du Myosotis. Hugo, — Hugo lui-même, si généreux d’éloges habituellement, — n’alla-t-il pas jusqu’à lui refuser le don poétique! « Ces gens-là me laisseront mourir de faim!... » écrit le malheureux. Il ne savait pas si bien dire. Après avoir fait quelque peu de journalisme, après avoir accepté une place de typographe, il est bientôt réduit au plus affreux dénuement. Il couche sous les ponts et, de privations en privations, échoue misérablement sur un lit d’hôpital où il meurt, dans sa vingt-neuvième année. Aussi lamentable est la courte vie d’Aloïsius Bertrand, le si original auteur de Gaspard de la Nuit, ce livre d’un art si curieux et en même temps si parfait. Lui aussi croyait en son génie lorsqu’il quitta Dijon, lui aussi était persuadé trouver la gloire et la fortune dans la capitale! Il y rencontra la misère et, comme Moreau, un lit d’hôpital pour expirer. Et la liste n’est point close! Après ceux qui jouissent d’une certaine célébrité, il y a encore les oubliés, ceux dont le nom dépasse à peine un petit cercle de
» écrit le malheureux. Il ne savait pas si bien dire. Après avoir fait quelque peu de journalisme, après avoir accepté une place de typographe, il est bientôt réduit au plus affreux dénuement. Il couche sous les ponts et, de privations en privations, échoue misérablement sur un lit d’hôpital où il meurt, dans sa vingt-neuvième année. Aussi lamentable est la courte vie d’Aloïsius Bertrand, le si original auteur de Gaspard de la Nuit, ce livre d’un art si curieux et en même temps si parfait. Lui aussi croyait en son génie lorsqu’il quitta Dijon, lui aussi était persuadé trouver la gloire et la fortune dans la capitale! Il y rencontra la misère et, comme Moreau, un lit d’hôpital pour expirer. Et la liste n’est point close! Après ceux qui jouissent d’une certaine célébrité, il y a encore les oubliés, ceux dont le nom dépasse à peine un petit cercle de lettrés. Voici les deux Lyonnais, Louis Bourthaud et Pierre Veyrat, après polémistes qu’un petit journal paru à Lyon, L’Homme Bouge, avait lancés dans leur ville et qui se crurent assez forts pour conquérir Paris. Ils y échouèrent lamentablement : l’un d’eux y mourut de misère; l’autre, Veyrat, eut assez de sagesse pour s’en retourner dans son pays natal, où il ne tarda d’ailleurs pas à aller rejoindre son camarade dans un monde meilleur. C’est encore Charles Lassailly qui laissa sa raison s’envoler après la muse... un jour où il n’avait pas mangé. Et puis la Elis Mercœur coûte charmante Elisa Mercœur, pauvre et doux poète accourue de Nantes avec sa seule beauté et son délicat talent pour toute fortune. Elle se tua, la chère âme, à vouloir faire vivre les siens du gain de sa plume. Voici aussi un bon poète, Émile Roulland, qui meurt de misère et de lassitude dans un galetas de la rue Saint-Honoré, et cela le jour même où Alfred de Vigny cherchait à émouvoir le public avec son drame généreux de Chatterton. Enfin, c’est encore deux jeunes Bretons, Auguste Lebras et Victor Escousse, qui se suicident parce que leurs deux dernières pièces ont été sifflées.
sagesse pour s’en retourner dans son pays natal, où il ne tarda d’ailleurs pas à aller rejoindre son camarade dans un monde meilleur. C’est encore Charles Lassailly qui laissa sa raison s’envoler après la muse... un jour où il n’avait pas mangé. Et puis la Elis Mercœur coûte charmante Elisa Mercœur, pauvre et doux poète accourue de Nantes avec sa seule beauté et son délicat talent pour toute fortune. Elle se tua, la chère âme, à vouloir faire vivre les siens du gain de sa plume. Voici aussi un bon poète, Émile Roulland, qui meurt de misère et de lassitude dans un galetas de la rue Saint-Honoré, et cela le jour même où Alfred de Vigny cherchait à émouvoir le public avec son drame généreux de Chatterton. Enfin, c’est encore deux jeunes Bretons, Auguste Lebras et Victor Escousse, qui se suicident parce que leurs deux dernières pièces ont été sifflées. Quand on est pauvre et fier, quand on est riche et triste, on n’est pas assez fou pour se faire trappiste, mais on fait comme Escousse, on allume un réchaud. Ce conseil d’Alfred de Musset, Glatigny aurait pu le suivre car, s’il ne fut pas riche, du moins était-il pauvre et fier. Tour à tour comédien, improvisateur, journaliste, auteur dramatique, le malheureux poète usa sa santé sans jamais désespérer de la fortune et des hommes. Quand il se sentit à bout de forces, il abandonna la lutte et s’en fut rendre le dernier soupir dans des bras amis... Voilà la lamentable odyssée qui se déroula de 1733 à 1873, de Malfilâtre à Glatigny. Tous les poètes maudits, tous les traîneurs d’hôpital, tous les désespérés de la vie et tous les suicidés, voilà les vaincus lamentables de la grande bataille littéraire, de l’âpre lutte pour la vie, ceux que l’on trouve gisants sur le lieu du combat, ceux qui n’auront eu ni gloire ni profit, qui auront été les dupes de leur ambition, de leur conscience et de leur cœur. Alphonse Séché. UNE DES CURIOSITÉS DU JARDIN ZOOLOGIQUE DE NEW-YORK Les derniers Bisons américains provenant du Parc national de Yellowstone, qui
et fier. Tour à tour comédien, improvisateur, journaliste, auteur dramatique, le malheureux poète usa sa santé sans jamais désespérer de la fortune et des hommes. Quand il se sentit à bout de forces, il abandonna la lutte et s’en fut rendre le dernier soupir dans des bras amis... Voilà la lamentable odyssée qui se déroula de 1733 à 1873, de Malfilâtre à Glatigny. Tous les poètes maudits, tous les traîneurs d’hôpital, tous les désespérés de la vie et tous les suicidés, voilà les vaincus lamentables de la grande bataille littéraire, de l’âpre lutte pour la vie, ceux que l’on trouve gisants sur le lieu du combat, ceux qui n’auront eu ni gloire ni profit, qui auront été les dupes de leur ambition, de leur conscience et de leur cœur. Alphonse Séché. UNE DES CURIOSITÉS DU JARDIN ZOOLOGIQUE DE NEW-YORK Les derniers Bisons américains provenant du Parc national de Yellowstone, qui présente une grande analogie avec leurs prairies natales. Une vue du Tir aux Pigeons de Monte-Carlo (Phot. Lfo L) LE MONDE ILLUSTRÉ Le Champion du Tir aux Pigeons de Monte-Carlo Cette épreuve, qui se dispute depuis trente-six ans, est la grande épreuve annuelle de tir aux pigeons qui réunit les meilleurs tireurs du monde entier et les jardins enchantés de cet Eden qui se nomme Monte-Carlo. L’ouverture du stand a eu lieu en décembre. Jusque-là, Harry Hall Vainqueur du Grand Prix du Tir aux Pigeons de Monte-Carlo, en 1907 (Ph. Détaillé, Monte-Carlo) constitue un véritable championnat du monde. Cette année, l’affluence des tireurs était plus grande encore que les années précédentes. Tous étaient enchantés de leur déplacement sur la Côte d’Azur. Ils ont trouvé un shooting parfaitement aménagé et bien digne de sa vieille réputation ; ils ont beaucoup admiré les vastes salons si bien décorés du Casino; se promenant sur la superbe terrasse d’où le regard embrasse des panoramas merveilleux et parcourant qu’à ce jour, les épreuves se sont succédé très intéressantes. Pendant six semaines encore, elles seront données régulièrement, et plus de cinquante prix sont offerts gracieusement par la Société des Bains de mer et du Cercle des
meilleurs tireurs du monde entier et les jardins enchantés de cet Eden qui se nomme Monte-Carlo. L’ouverture du stand a eu lieu en décembre. Jusque-là, Harry Hall Vainqueur du Grand Prix du Tir aux Pigeons de Monte-Carlo, en 1907 (Ph. Détaillé, Monte-Carlo) constitue un véritable championnat du monde. Cette année, l’affluence des tireurs était plus grande encore que les années précédentes. Tous étaient enchantés de leur déplacement sur la Côte d’Azur. Ils ont trouvé un shooting parfaitement aménagé et bien digne de sa vieille réputation ; ils ont beaucoup admiré les vastes salons si bien décorés du Casino; se promenant sur la superbe terrasse d’où le regard embrasse des panoramas merveilleux et parcourant qu’à ce jour, les épreuves se sont succédé très intéressantes. Pendant six semaines encore, elles seront données régulièrement, et plus de cinquante prix sont offerts gracieusement par la Société des Bains de mer et du Cercle des Étrangers. On comprend que les tireurs soient alléchés par de semblables récompenses. La grande épreuve, gagnée tour à tour depuis sa fondation par des champions de toutes nationalités, semblait, depuis sept ans, être le monopole des tireurs italiens. La victoire du champion anglais, M. Hall, rompt cette série de triomphes italiens qui semblait devoir se perpétuer. L’assistance a salué de ses bravos chaleureux le triomphe de ce distingué tireur, dont on a admiré le sang-froid et l’habileté de tout premier ordre. E. H. LA SEMAINE SPORTIVE Toujours la course au circuit.— Un propos du Meeting de Monaco. — L’expérience de Van Marche. — Les exploits d’un chauffeur yankee. — Encore les autobus. — Quelques chiffres instructifs. Après avoir tant parlé des circuits possibles ou probables, nos lecteurs s’attendent peut-être à ce que nous leur disions celui qu’a choisi la Commission Sportive de l’A.C.E. pour faire disputer son Grand Prix. Nous serions fort heureux de satisfaire leur désir très légitime puisque cette question reste pendante, mais cela nous est impossible, car la Commission n’a pas encore fixé son choix, et sa décision, qui ne semble pas devoir se faire attendre encore bien longtemps, ne sera prise — et encore est-ce bien