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Ligue a décidé de faire éditer une Histoire de France en images, dont le texte, rédigé par ses soins, et les illustrations, confiées à un artiste de talent, répondront aux desiderata si souvent exprimés par les pères et mères de familles. Les personnes qui s'intéresseraient à cette œuvre, et qui désireraient prendre connaissance des numéros déjà publiés, n'auront qu'à s'adresser au secrétariat général de la Ligue, 368, rue Saint-Honoré. À l'occasion de la Saint-Louis, visiter aux Grands Magasins Dufayel l'immense choix d'articles pour cadeaux, en bijouterie, orfèvrerie, horlogerie, joaillerie, bronzes, objets d'art, petits meubles, maroquinerie, gainerie, photographie, armes de chasse, gramophones, etc. Nombreuses attractions. Buffet-glacier. BIBLIOGRAPHIE — LA FAUSSE BOURGEOISE, par Marcel Prévost. — LETTRES À L'ÉLUE (CONFESSION D'UN INTELLECTUEL), par Tancrède de Visan. Dans le dernier volume qu'il offre au public, M. Marcel Prévost a réuni trois études de cas psychologiques, trois nouvelles, dont la première, La Fausse bourgeoise, a donné son nom au livre. La question posée par La Fausse bourgeoise est bien digne d'occuper l'attention d'un psychologue tel que M. Marcel Prévost ; elle se résume ainsi, pour cette excellente, digne et honnête épouse et mère de famille qu'est Mme Vouillémas, Parisienne mariée à un industriel flamand : « Le bonheur est-il dans l'ordre, dans l'état, dans l'existence effrénée, de la femme de théâtre ? » Cruelle énigme. Un homme de lettres, officier de réserve, est appelé, par le hasard des manœuvres, à devenir pour deux jours, l'hôte de M. et de Mme Vouillémas, ménage parfaitement uni de bourgeois placides, qui présente toutes les apparences du complet bonheur, qu'ils ont cherché et, pensent-ils tous deux, trouvé dans l'ordre. M. Vouillémas, en sa qualité de Flamand, a le goût de l'ordre ; il en a même la manie, ainsi qu'il l'avoue à l'officier de réserve, son hôte : Ce que j'admire le plus au monde, lui dit-il, c'est l'ordre. Je suis convaincu que l'ordre, c'est d'abord le succès et l'argent; mes parents, n'avaient pas d'ordre, ils ont gaspillé leur fortune, j'ai refait la mienne, moi qui ai de l'ordre. Mais l'ordre, c'est aussi le bonheur. Aucun être humain
: « Le bonheur est-il dans l'ordre, dans l'état, dans l'existence effrénée, de la femme de théâtre ? » Cruelle énigme. Un homme de lettres, officier de réserve, est appelé, par le hasard des manœuvres, à devenir pour deux jours, l'hôte de M. et de Mme Vouillémas, ménage parfaitement uni de bourgeois placides, qui présente toutes les apparences du complet bonheur, qu'ils ont cherché et, pensent-ils tous deux, trouvé dans l'ordre. M. Vouillémas, en sa qualité de Flamand, a le goût de l'ordre ; il en a même la manie, ainsi qu'il l'avoue à l'officier de réserve, son hôte : Ce que j'admire le plus au monde, lui dit-il, c'est l'ordre. Je suis convaincu que l'ordre, c'est d'abord le succès et l'argent; mes parents, n'avaient pas d'ordre, ils ont gaspillé leur fortune, j'ai refait la mienne, moi qui ai de l'ordre. Mais l'ordre, c'est aussi le bonheur. Aucun être humain ne m'a jamais paru heureux sans l'ordre. Parce que, voyez-vous, le bonheur, ce n'est pas tel ou tel événement rarissime et considérable qui vous arrive, qui vous donne de la joie pendant quelques heures ou quelques jours et auquel, fatalement, on s'habitue, au point que, bien vite, on se retrouve aussi nullement moins heureux qu'avant. Le bonheur, c'est la chose de toutes les heures ou de toutes les minutes; c'est la température, le lit, la table, le vêtement, c'est de n'être jamais heurté inutilement, froissé, agacé ; c'est de trouver à portée de votre main l'objet dont vous avez besoin ; c'est de réduire au minimum dans la vie la part de l'imprévu, parce que, neuf fois sur dix, l'imprévu, c'est l'ennemi ; c'est, enfin, de n'aimer qu'un petit nombre d'êtres et de pouvoir compter sur leur affection. Réfléchissez, monsieur, vous verrez que tout cela, au fond, c'est de l'ordre. De l'ordre dans les projets, de l'ordre dans l'arrangement des choses autour de soi, de l'ordre dans les affections, car le cœur a sa comptabilité. Je tiens strictement à ma position de ce côté-là : les prétendus amis qui se sont montrés mauvais payeurs en amitié, je les ai mis
aussi nullement moins heureux qu'avant. Le bonheur, c'est la chose de toutes les heures ou de toutes les minutes; c'est la température, le lit, la table, le vêtement, c'est de n'être jamais heurté inutilement, froissé, agacé ; c'est de trouver à portée de votre main l'objet dont vous avez besoin ; c'est de réduire au minimum dans la vie la part de l'imprévu, parce que, neuf fois sur dix, l'imprévu, c'est l'ennemi ; c'est, enfin, de n'aimer qu'un petit nombre d'êtres et de pouvoir compter sur leur affection. Réfléchissez, monsieur, vous verrez que tout cela, au fond, c'est de l'ordre. De l'ordre dans les projets, de l'ordre dans l'arrangement des choses autour de soi, de l'ordre dans les affections, car le cœur a sa comptabilité. Je tiens strictement à ma position de ce côté-là : les prétendus amis qui se sont montrés mauvais payeurs en amitié, je les ai mis en faillite d'amitié, je vous en réponds ! Vous comprenez qu'avec ces idées-là, j'aurais été le plus malheureux des hommes, si j'avais épousé une femme désordonnée. Mais M. Vouillentemps peut croire qu'il a eu la main heureuse quand il s'est marié : Mme Vouillentemps n'est occupée que de son mari, de ses enfants, de son ménage, de sa maison qui est la perfection même en tenue. Elle aussi, elle fait ses confidences à l'officier de réserve et lui vante les charmes de la vie bourgeoise et bien ordonnée : Je m'appliquais à faire à mon mari la maison et la vie qu'il voulait, hors desquelles il ne saurait être heureux ; pas d'imprévu, pas de fantaisie, beaucoup de régularité, un ordre parfait. Mon mari a toutes les qualités, mais il est le contraire d'un artiste. Lorsqu'il veut désigner un individu qui mène mal ses affaires ou dont la moralité lui paraît répréhensible, il dit volontiers : « Cet artiste d'un tel ! » ou encore « Cette espèce d'artiste ! » Vous avez constaté, monsieur, que notre habitation n'est pas le temple de l'art ; je l'ai faite ainsi, d'abord pour plaire à mon mari; et puis, peu à peu,
de ses enfants, de son ménage, de sa maison qui est la perfection même en tenue. Elle aussi, elle fait ses confidences à l'officier de réserve et lui vante les charmes de la vie bourgeoise et bien ordonnée : Je m'appliquais à faire à mon mari la maison et la vie qu'il voulait, hors desquelles il ne saurait être heureux ; pas d'imprévu, pas de fantaisie, beaucoup de régularité, un ordre parfait. Mon mari a toutes les qualités, mais il est le contraire d'un artiste. Lorsqu'il veut désigner un individu qui mène mal ses affaires ou dont la moralité lui paraît répréhensible, il dit volontiers : « Cet artiste d'un tel ! » ou encore « Cette espèce d'artiste ! » Vous avez constaté, monsieur, que notre habitation n'est pas le temple de l'art ; je l'ai faite ainsi, d'abord pour plaire à mon mari; et puis, peu à peu, j'ai compris et aimé comme je l'avais fait ; j'ai compris et aimé aussi cette vie de bourgeois provinciaux, dont elle est l'image. Le goût de l'ordre, chez mon mari, va jusqu'à la crainte des caprices, même favorables, du sort; il n'aime pas le mot « chance ». Il admire le sang-froid, l'équilibre moral jusqu'à considérer les gens très sensibles, comme des demi-fous; de là son aversion pour les artistes et pour cela, en général. Eh bien, tout cela que mon mari a dans l'instinct, dans le sang pour ainsi dire je l'ai acquis peu à peu; tout cela, s'est incorporé à moi. Et pourtant cette bourgeoise amie de l'ordre, a failli être une artiste et l'arrivée inattendue de l'officier de réserve lui a rappelé cet incident de sa jeunesse. Un écrivain, qu'Alexandre Dumas fils avait en grande amitié, se trouvait chez l'illustre dramaturge qui se prêtait volontiers au rôle difficile de confesseur laïque, un jour qu'une jeune fille de famille d'âge mûr venait l'interroger sur la vénérance due au maître, un cas assez délicat. Cette jeune fille, qui appartenait à une famille riche et très sage, avait mis en tête de devenir comédienne et s'adressait à Dumas, auquel elle
le sang-froid, l'équilibre moral jusqu'à considérer les gens très sensibles, comme des demi-fous; de là son aversion pour les artistes et pour cela, en général. Eh bien, tout cela que mon mari a dans l'instinct, dans le sang pour ainsi dire je l'ai acquis peu à peu; tout cela, s'est incorporé à moi. Et pourtant cette bourgeoise amie de l'ordre, a failli être une artiste et l'arrivée inattendue de l'officier de réserve lui a rappelé cet incident de sa jeunesse. Un écrivain, qu'Alexandre Dumas fils avait en grande amitié, se trouvait chez l'illustre dramaturge qui se prêtait volontiers au rôle difficile de confesseur laïque, un jour qu'une jeune fille de famille d'âge mûr venait l'interroger sur la vénérance due au maître, un cas assez délicat. Cette jeune fille, qui appartenait à une famille riche et très sage, avait mis en tête de devenir comédienne et s'adressait à Dumas, auquel elle montrait une scène de Denise, lui avait procuré de rares plaisirs et lui avait promis un avenir au théâtre. Une heure plus tard, la femme d'âge mûr, qui n'était autre que la mère de la future artiste, était venue rendre visite à Dumas fils, pour lui demander si sa fille, dont les projets la désespéraient, avait vraiment la vocation du théâtre. Elle lui avait révélé qu'elle redoutait fort pour la vertu de sa fille, dont l'honnêteté était pourtant très solide, les entraînements et les séductions de la vie de théâtre et que, divisées sur ce point, elles avaient, d'un commun accord, décidé de s'en remettre à l'opinion que lui exprimerait du haut de sa compétence et de son expérience de grand dramaturge. Alors le maître avait répondu à la mère : « Vous direz à votre fille qu'elle n'a aucun talent, qu'elle n'arrivera jamais à rien et que ce n'est pas la peine qu'elle se présente au Conservatoire : elle serait refusée. Si elle ne vous croit pas, elle n'a qu'à revenir ici : je suis prêt à lui répéter ce que je viens de vous dire. Otez-lui le goût des planches, à cette gamine. Mariez-la vite. Elle est faite
dont les projets la désespéraient, avait vraiment la vocation du théâtre. Elle lui avait révélé qu'elle redoutait fort pour la vertu de sa fille, dont l'honnêteté était pourtant très solide, les entraînements et les séductions de la vie de théâtre et que, divisées sur ce point, elles avaient, d'un commun accord, décidé de s'en remettre à l'opinion que lui exprimerait du haut de sa compétence et de son expérience de grand dramaturge. Alors le maître avait répondu à la mère : « Vous direz à votre fille qu'elle n'a aucun talent, qu'elle n'arrivera jamais à rien et que ce n'est pas la peine qu'elle se présente au Conservatoire : elle serait refusée. Si elle ne vous croit pas, elle n'a qu'à revenir ici : je suis prêt à lui répéter ce que je viens de vous dire. Otez-lui le goût des planches, à cette gamine. Mariez-la vite. Elle est faite pour cela. » Le jeune littérateur, ami de Dumas, avait assisté à ces deux scènes. Connaissant la droiture et la loyauté du maître, il lui avait fait part de la surprise qu'il avait éprouvée en l'entendant, à quelques instants d'intervalle, donner à la fille et à la mère deux avis absolument opposés. Mais Dumas lui avait dit : « — Quand j'ai reçu la jeune fille, j'ai cru que j'avais affaire à une petite farceuse fortement déniaisée, un fin morceau pour vieux financier. Mais voilà que sa bonne femme de fille arrive ici, me raconte qu'elle est une veuve d'industriel, une bourgeoise (il n'y a qu'à la voir, du reste), qu'elle ne manque pas d'argent, qu'elle a élevé sa fille pour le mariage et cru la petite est honnête. Et vous voulez que je pousse cette gosse-là au théâtre, dans cette sentinelle ? Merci ! » L'officier de réserve, dont un billet de logement avait fait l'hôte de M. et de Mme Vouillentemps, c'était le jeune littérateur ami de Dumas. Et Mme Vouillentemps était autre que la jeune fille que le maître, d'un mot un peu dur, éloigna pour toujours du théâtre. Ils se sont reconnus; ils évoquent cet incident,
absolument opposés. Mais Dumas lui avait dit : « — Quand j'ai reçu la jeune fille, j'ai cru que j'avais affaire à une petite farceuse fortement déniaisée, un fin morceau pour vieux financier. Mais voilà que sa bonne femme de fille arrive ici, me raconte qu'elle est une veuve d'industriel, une bourgeoise (il n'y a qu'à la voir, du reste), qu'elle ne manque pas d'argent, qu'elle a élevé sa fille pour le mariage et cru la petite est honnête. Et vous voulez que je pousse cette gosse-là au théâtre, dans cette sentinelle ? Merci ! » L'officier de réserve, dont un billet de logement avait fait l'hôte de M. et de Mme Vouillentemps, c'était le jeune littérateur ami de Dumas. Et Mme Vouillentemps était autre que la jeune fille que le maître, d'un mot un peu dur, éloigna pour toujours du théâtre. Ils se sont reconnus; ils évoquent cet incident, vieux de quinze années, et l'officier de réserve dit à la digne bourgeoise : « En somme, madame, que vous ne regrettez pas de n'avoir pas été célèbre, acclamée comme une Sarah Bernhardt ou une Rachel ? » « — Oh! non, non ! répond-elle. Le procédé de Dumas a été brutal, bizarre ; il m'a peinée inutilement ; mais je bénis le résultat ; je bénis mon manque de talent. Car, grâce à mon manque de talent, j'ai trouvé le bonheur. «- Alors, madame, je puis vous apprendre sans péril que Dumas vous parlait sincèrement, à vous, quand il vous prédisait un bel avenir à la scène. » C'est la gaffe, la forte gaffe ! En entendant cette confidence imprudente, irréfléchie, Mme Vouillentemps se trouve mal. Ainsi donc, elle avait la vocation du théâtre! Elle n'était pas naturellement et forcément faite pour l'existence bourgeoise ! Elle a manqué sa vie, elle a passé à côté du bonheur et, puisque l'âge est venu, c'est l'irréparable. Mme Vouillentemps a une crise de désespoir, où elle pense perdre la raison d'abord ; elle prend enfin. dégoût de sa vie bourgeoise, si confortable, dont le confortable même lui est en horreur ; elle
été brutal, bizarre ; il m'a peinée inutilement ; mais je bénis le résultat ; je bénis mon manque de talent. Car, grâce à mon manque de talent, j'ai trouvé le bonheur. «- Alors, madame, je puis vous apprendre sans péril que Dumas vous parlait sincèrement, à vous, quand il vous prédisait un bel avenir à la scène. » C'est la gaffe, la forte gaffe ! En entendant cette confidence imprudente, irréfléchie, Mme Vouillentemps se trouve mal. Ainsi donc, elle avait la vocation du théâtre! Elle n'était pas naturellement et forcément faite pour l'existence bourgeoise ! Elle a manqué sa vie, elle a passé à côté du bonheur et, puisque l'âge est venu, c'est l'irréparable. Mme Vouillentemps a une crise de désespoir, où elle pense perdre la raison d'abord ; elle prend enfin. dégoût de sa vie bourgeoise, si confortable, dont le confortable même lui est en horreur ; elle veut mourir, et finalement, tombe sérieusement et gravement malade. La tendresse de son mari lui rend la santé et s'étant ressaisie, elle recouvre toute sa sérénité et, cette fois, elle se croît sûre de tenir le bonheur. En est-elle bien certaine? N'aura-t-elle plus jamais de regrets? Comme tant d'autres dames de province, conclut M. Marcel Prévost, Mme est une fausse bourgeoise. Il en est qui se croient sincèrement bourgeoises et cela, peut leur faire encore du bonheur. Il en est qui se croient bourgeoises par intermittence. Il en est qui ne parviennent jamais à s'en convaincre. Chaque femme est une mode. Je me suis attardé à noter le drame émouvant de La Fausse bourgeoise et je ne peux plus guère que signaler les deux autres nouvelles qui, avec elle, forment le volume de M. Marcel Prévost: Poupette et La Peur de l'enfer. Et de ceux ai un vif regret. Je veux dire, pourtant, que des trois nouvelles, c'est Poupette que je préfère. Poupette où le romancier décrit, avec une souplesse, une finesse d'observation, une précision dans le détail véritablement merveilleuses, la tristesse de la vie d'un vieux garçon pourvu de belles rentes, timide, rangé, non pas austère ni ascète, mais
de province, conclut M. Marcel Prévost, Mme est une fausse bourgeoise. Il en est qui se croient sincèrement bourgeoises et cela, peut leur faire encore du bonheur. Il en est qui se croient bourgeoises par intermittence. Il en est qui ne parviennent jamais à s'en convaincre. Chaque femme est une mode. Je me suis attardé à noter le drame émouvant de La Fausse bourgeoise et je ne peux plus guère que signaler les deux autres nouvelles qui, avec elle, forment le volume de M. Marcel Prévost: Poupette et La Peur de l'enfer. Et de ceux ai un vif regret. Je veux dire, pourtant, que des trois nouvelles, c'est Poupette que je préfère. Poupette où le romancier décrit, avec une souplesse, une finesse d'observation, une précision dans le détail véritablement merveilleuses, la tristesse de la vie d'un vieux garçon pourvu de belles rentes, timide, rangé, non pas austère ni ascète, mais presque vertueux et, comme tous les célibataires, la quarantaine passée, un peu maniaque et à qui pèse la solitude ; le trouble qu'y apporte la rencontre imprévue d'une petite modiste, gentille, point méchante, point dévergondée et même sage et qui, par lassitude d'une existence misérable et pour faire comme les autres, accepterait volontiers d'être sa maîtresse, mais dont il ne peut à cause de leurs différences d'âge, se décider à devenir l'amant trop vieux et qu'il finit par adopter pour sa fille. Je ne mens pas car M. Marcel Prévost ait écrits beaucoup de nouvelles et de romans où il se soit montré plus délicatement, plus expertement psychologue, où il ait mis plus de tendresse et plus d'émotion que dans cette exquise Poupette : un chef-d'œuvre. La Peur de l'enfer, c'est l'aventure, contée avec infiniment d'esprit et sur le mode ironique, d'une femme, Mme Valenty, qui, trompée par son mari, forme le dessein de se venger en le trompant, ne se peut résoudre à sauter le pas et s'offre très joyeusement le divertissement cruel, de lui donner à entendre qu'elle a un amant, de susciter et d'entretenir en lui la crainte d'un péché imaginaire. Cette idée lui est venue un
autres, accepterait volontiers d'être sa maîtresse, mais dont il ne peut à cause de leurs différences d'âge, se décider à devenir l'amant trop vieux et qu'il finit par adopter pour sa fille. Je ne mens pas car M. Marcel Prévost ait écrits beaucoup de nouvelles et de romans où il se soit montré plus délicatement, plus expertement psychologue, où il ait mis plus de tendresse et plus d'émotion que dans cette exquise Poupette : un chef-d'œuvre. La Peur de l'enfer, c'est l'aventure, contée avec infiniment d'esprit et sur le mode ironique, d'une femme, Mme Valenty, qui, trompée par son mari, forme le dessein de se venger en le trompant, ne se peut résoudre à sauter le pas et s'offre très joyeusement le divertissement cruel, de lui donner à entendre qu'elle a un amant, de susciter et d'entretenir en lui la crainte d'un péché imaginaire. Cette idée lui est venue un jour qu'elle a entendu un philosophe bavard disserter sur l'enfer et citer ce mot : « Je vois bien l'utilité de la peur de l'enfer, mettez-le moi dans le sens figuré, ce serait l'infini ; elle voit bien la nécessité de faire subir une punishment injuste comme elle n'est pas sévère et qu'elle déteste les complaisances, elle ne voit pas la nécessité de le tromper. Elle s'amuse donc à faire sous les pieds de son mari un peu douloureux de charbons ardents, jusqu'au jour où le pauvre homme, affolé de jalousie, lui inspire tant de pitié qu'elle renonce à prolonger sa souffrance et le rassure : il n'a pas connu l'enfer ; elle lui en a simplement donné la peur et les affres. Et tout est bien qui finit bien. M. Tancrède de Visan raconte, dans Lettres à l'Elue, l'odyssée morale que fit, trois années durant, au pays de l'intelligence pure, un jeune philosophe fervent de speculations philosophiques. Triste odyssée. Un jour ce jeune homme se jeta précipitamment des altitudes supérieures où sa raison, se perdait dans le vide, et qu'il ne pouvait fixer les étapes de sa pensée, il décrit, pour sa fiancée, les chemins qu'il a parcourus au
sévère et qu'elle déteste les complaisances, elle ne voit pas la nécessité de le tromper. Elle s'amuse donc à faire sous les pieds de son mari un peu douloureux de charbons ardents, jusqu'au jour où le pauvre homme, affolé de jalousie, lui inspire tant de pitié qu'elle renonce à prolonger sa souffrance et le rassure : il n'a pas connu l'enfer ; elle lui en a simplement donné la peur et les affres. Et tout est bien qui finit bien. M. Tancrède de Visan raconte, dans Lettres à l'Elue, l'odyssée morale que fit, trois années durant, au pays de l'intelligence pure, un jeune philosophe fervent de speculations philosophiques. Triste odyssée. Un jour ce jeune homme se jeta précipitamment des altitudes supérieures où sa raison, se perdait dans le vide, et qu'il ne pouvait fixer les étapes de sa pensée, il décrit, pour sa fiancée, les chemins qu'il a parcourus au monde des idées et où il n'a trouvé que la solitude, le doute, la détresse, le néant et le désespoir avant d'arriver enfin à la terre solide de la certitude. M. Maurice Barrès, dont une lettre charmante et justement élogieuse sert de préface aux Lettres à l'Elue, pourrait saluer en M. Tancrède de Visan l'un des meilleurs disciples, le disciple qui, venu par des voies peu différentes, l'a rejoint à son point d'aboutissement : le temple élevé aux idéalités et à la tyrannie natale. Lettres à l'Elue éloignent donc la recherche traditionnelle et à la nature qu'au mot de M. Tancrède de Visan, « nous offre un piédestal d'expérience consolidé par tous les os de nos morts, où peut s'ériger de l'enthousiasme. » Le héros des Lettres à l'Elue, au retour de son voyage parmi les vaines philosophies, proclame à l'instar de l'instinct inévitables de la tradition : Il ne sert à rien de penser, échapper aux voix de nos morts, à l'enseignement de la terre. A travers nos pérégrinations, loin des sentiers connus où demeurent gravés les pas des aïeux, nous ne parvenons pas à étouffer le cri vengeur de notre race. Des foules impérissables hurlent leur désespoir, se
M. Tancrède de Visan l'un des meilleurs disciples, le disciple qui, venu par des voies peu différentes, l'a rejoint à son point d'aboutissement : le temple élevé aux idéalités et à la tyrannie natale. Lettres à l'Elue éloignent donc la recherche traditionnelle et à la nature qu'au mot de M. Tancrède de Visan, « nous offre un piédestal d'expérience consolidé par tous les os de nos morts, où peut s'ériger de l'enthousiasme. » Le héros des Lettres à l'Elue, au retour de son voyage parmi les vaines philosophies, proclame à l'instar de l'instinct inévitables de la tradition : Il ne sert à rien de penser, échapper aux voix de nos morts, à l'enseignement de la terre. A travers nos pérégrinations, loin des sentiers connus où demeurent gravés les pas des aïeux, nous ne parvenons pas à étouffer le cri vengeur de notre race. Des foules impérissables hurlent leur désespoir, se jettent à notre poursuite, domptent notre effort pour leur échapper, nous captent dans leurs filets et nous ramènent au carrefour de la tradition. Un jour vient, où, las de chercher la sûreté en dehors des routes longtemps frayées, nous entendons, dominant les dissonances de nos cervelles individualistes, le concert héréditaire, l'harmonieuse mélodie des ancêtres, gardiens de cette dernière certitude, sur qui repose chaque tige de nos efforts. Et voici que vaincus, nous nous abandonnons, décidés à poursuivre cette piste, que ni les vents de l'esprit, ni les orages du cœur n'ont pu recouvrir. Parmi ces études d'analyse introspective, il en est d'une douceur infinie et d'un sentiment adorable comme celles où le héros raconte le pèlerinage qu'il a fait à travers son enfance un jour qu'il était allé, avec sa fiancée, revoir la maison qui fut le théâtre des feux passionnés et caressants ; mais il en 8e est aussi d'émouvantes comme celles où, évoquant en son esprit les cruelles heures de sa vie d'intellectuel et en voulant offrir la confession à l'Elue, il se souvient de l'inanité lamentable de ses recherches dans le domaine de la seule raison. Ce récit d'un retour à une foi a toute la forte