jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
en symboles comme le second. Elle aime les légendes populaires, les mythes anciens, le paysage caractérisé ; elle trouve toujours le moyen d'y mettre, ou d'en dégager une pensée morale, une leçon de choses vécues, un mouvement de l'âme vers l'au-delà, et le mystère, l'expression d'une douleur et d'une espérance. Après ce brillant critique du Journal de Genève, nous allons nous tenter une étude littéraire sur l'œuvre poétique de Véga. Elle a publié : 1° André GUI ; sa vie, ses œuvres, en collaboration avec Armand Lods (1887). 2° Madame Gairoli, la mère du grand homme d'État (1901). 3° Un pays de la Lumière, notes et impressions d'un voyage en Syrie, en Galilée, et à Jérusalem (1912). Elle collabore à la Revue des Deux-Mondes, depuis 1901 ; à l'Artiste, La France, etc. et les Gisants errèrent sous ces beaux ombrages; échevelés, on ne connaît pas; harmonieux, le jeune Athénien en se ceignant de sa froide couronne de lauriers. Lorsque la voix de Vega retentit sur les flots, éperdus saphirs, il me semblé enfin l'immodalité s'achevée; murmurer avec un bienveillant sourire : "Écoutez, ces chants, ô mortels, cette sirène n'est pas perfide; elle ne cherche pas à vous entraîner; elle ne veut, par ses aimables accents, qu'adoucir les peines et charmer les ennuis de la traversée." Le premier livre, paru en 1897, est divisé en cinq parties : Légendes et chansons, Légendes et vieilles chansons d'amour, Siursuni Corda, Légendes mystiques, et Ghahariëzdiei. Agile et tremblante, s'offre du bord à vos regards, la nymphe Daphné qui luit les baies du Dieu du jour. "Chasséurs aux flèches d'or, jamais tu n'attendras le fugitif bonheur auquel tu tends les bras." Cette vénusée symbolique se termine par ces beaux vers, si justes et si profonds : "Quand tu serais un dieu, poète, au front allier, c'est du sang de ton cœur qu'il te faudra payer." Avant de te cueillir ton rameau d'olivier, Hippolyte est endormi du sommeil des bienheureux. Il rêve à ses pures amours. Mais la lune apparaît, claire au-dessus des flots, et met sur le front pâle, une lueur divine. Un souffle d'ambroisie
veut, par ses aimables accents, qu'adoucir les peines et charmer les ennuis de la traversée." Le premier livre, paru en 1897, est divisé en cinq parties : Légendes et chansons, Légendes et vieilles chansons d'amour, Siursuni Corda, Légendes mystiques, et Ghahariëzdiei. Agile et tremblante, s'offre du bord à vos regards, la nymphe Daphné qui luit les baies du Dieu du jour. "Chasséurs aux flèches d'or, jamais tu n'attendras le fugitif bonheur auquel tu tends les bras." Cette vénusée symbolique se termine par ces beaux vers, si justes et si profonds : "Quand tu serais un dieu, poète, au front allier, c'est du sang de ton cœur qu'il te faudra payer." Avant de te cueillir ton rameau d'olivier, Hippolyte est endormi du sommeil des bienheureux. Il rêve à ses pures amours. Mais la lune apparaît, claire au-dessus des flots, et met sur le front pâle, une lueur divine. Un souffle d'ambroisie alors venu des lieux, rappelle aux affligés dont l'âme s'illumine : "Que la mort prend plus tôt celui qu'aiment les dieux." Revue: Méloin d'air, La Revue d'Art dramatique, Foi et Vie, La Revue chrétienne, Le Témoignage, Le Tourbillon des Dubois, Le Figaro, Le Correspondant. Le volume in-18. Paris, Alphonse Lemerre (1897). Un déluge de fleurs nous inonde de ses parfums : lis et passiflore, fleur de pêcher, fleur de lin, fleur de safran, fleur d'amandier, fleur de verveine, fleur de lotus, fleur d'amarante, fleur d'oranger, violette et ciste, œillet, giroflée, glaïeul, immortelle, rose et muguet, sans oublier la fleur de cactus, la tulipe, le jasmin et la mandragore convoitée jadis par la sœur d'Eli, la belle Rachel préférée de Jacob. Cette chanson napolitaine, la plus fleurie des chansons, est dédiée à Mademoiselle L. de W., sœur de la poète, femme de grande distinction, et de grande bonté qui devait être si tôt enlevée à l'affection de ses proches. La fiancée : "Je ne t'attendais plus à l'ombre de ma treille, dans l'ardente saison des myrtes et des lis; qu'une autre à ton foyer vienne s'asseoir, pareille à ces voiles dorés à l'aurore vermeille, qu'une autre soit la mère heureuse de
(1897). Un déluge de fleurs nous inonde de ses parfums : lis et passiflore, fleur de pêcher, fleur de lin, fleur de safran, fleur d'amandier, fleur de verveine, fleur de lotus, fleur d'amarante, fleur d'oranger, violette et ciste, œillet, giroflée, glaïeul, immortelle, rose et muguet, sans oublier la fleur de cactus, la tulipe, le jasmin et la mandragore convoitée jadis par la sœur d'Eli, la belle Rachel préférée de Jacob. Cette chanson napolitaine, la plus fleurie des chansons, est dédiée à Mademoiselle L. de W., sœur de la poète, femme de grande distinction, et de grande bonté qui devait être si tôt enlevée à l'affection de ses proches. La fiancée : "Je ne t'attendais plus à l'ombre de ma treille, dans l'ardente saison des myrtes et des lis; qu'une autre à ton foyer vienne s'asseoir, pareille à ces voiles dorés à l'aurore vermeille, qu'une autre soit la mère heureuse de tes fils. Les dieux ne veulent pas que tu m'aimes, Lysis." Le Lévy de Vega est clair, élégant, doré, harmonieux; il chante comme le rossignol dans les roseaux; il luit comme la lune sur le Vésuve en feu. Il est parfumé comme les citronniers. Mais Vega possède mieux qu'une riche palette, qu'une lyre d'or; elle a un cœur compatissant aux misères humaines. Le Requiem des vaincus nous est donné la preuve. Elle lie plainte ces maudits chassés de tous les Edens, ces révoltés qui haïssaient la vie. Ne les condamne pas au jour terrible, Maître, mais souviens-toi des coups qui les ont frappés, Toi qui sus combien, sans le vouloir peut-être, ceux qui n'ont pas souffert sont durs aux désolés! Toi qui fléchis pour eux sous la croix d'infamie, relève-les, ô Dieu maudit et méprisé; Toi qui souffris pour eux sur la terre ennemie, console-les, ô Dieu dont le cœur fut brisé! Voilà de beaux vers inspirés par une foi profonde et miséricordieuse. Je les cite avec émotion, et je déplore, sans comprendre pourquoi, je déplore que le nom de Vega ne soit pas plus répandu, tandis que l'obscurité, l'incohérence, la trivialité, l'obscénité trouvent, aujourd'hui, des encenseurs. Mais pour aimer
palette, qu'une lyre d'or; elle a un cœur compatissant aux misères humaines. Le Requiem des vaincus nous est donné la preuve. Elle lie plainte ces maudits chassés de tous les Edens, ces révoltés qui haïssaient la vie. Ne les condamne pas au jour terrible, Maître, mais souviens-toi des coups qui les ont frappés, Toi qui sus combien, sans le vouloir peut-être, ceux qui n'ont pas souffert sont durs aux désolés! Toi qui fléchis pour eux sous la croix d'infamie, relève-les, ô Dieu maudit et méprisé; Toi qui souffris pour eux sur la terre ennemie, console-les, ô Dieu dont le cœur fut brisé! Voilà de beaux vers inspirés par une foi profonde et miséricordieuse. Je les cite avec émotion, et je déplore, sans comprendre pourquoi, je déplore que le nom de Vega ne soit pas plus répandu, tandis que l'obscurité, l'incohérence, la trivialité, l'obscénité trouvent, aujourd'hui, des encenseurs. Mais pour aimer la clarté, il ne faut pas être un aveugle; la justesse, la mesure, l'harmonieuse beauté du style ne peuvent être appréciées par un esprit difforme. Il faut posséder soi-même, à quelque degré, ces qualités, pour les apercevoir et les estimer chez le véritable écrivain. Boileau serait torturé à notre époque. Nous avons pire que ses dommages, Rabelais et Scève, l'Orient de Molière, avec son sonnet ridicule, est moins ridicule que nos insensés postérités. Répudions hélas ! L'Italie, la Grèce exercent leur sage influence sur leurs écrivains, leurs artistes. Chaque jour, Lana, airs de lumière, d'autres éclairs brillent comme le ciel. L'auteur de la Divine Comédie avait compris les beautés de la Ville Éternelle, Venise, Rome, ont heureusement inspiré Vega. Quand parfume les orangers, son âme s'envole dans la patrie du Tasse et dans la ville des Césars, elle voudrait revoir. Les dieux de l'art céder à lier et de pierre, le couchant dorer Saint-Pierre des voiles rouges vont sur la mer violette où l'ardente splendeur du couchant se reflète. Des voiles rouges vont vers une ville d'or. Fuis avec ma barque et la brise folle, vole, mon cœur, vole. Mais voilà cette âme vagabonde attirée par cette tendre mélodie de
Nous avons pire que ses dommages, Rabelais et Scève, l'Orient de Molière, avec son sonnet ridicule, est moins ridicule que nos insensés postérités. Répudions hélas ! L'Italie, la Grèce exercent leur sage influence sur leurs écrivains, leurs artistes. Chaque jour, Lana, airs de lumière, d'autres éclairs brillent comme le ciel. L'auteur de la Divine Comédie avait compris les beautés de la Ville Éternelle, Venise, Rome, ont heureusement inspiré Vega. Quand parfume les orangers, son âme s'envole dans la patrie du Tasse et dans la ville des Césars, elle voudrait revoir. Les dieux de l'art céder à lier et de pierre, le couchant dorer Saint-Pierre des voiles rouges vont sur la mer violette où l'ardente splendeur du couchant se reflète. Des voiles rouges vont vers une ville d'or. Fuis avec ma barque et la brise folle, vole, mon cœur, vole. Mais voilà cette âme vagabonde attirée par cette tendre mélodie de la mélanie. Avec quelle grâce éloquente nous en traduit les légendes! Le ciel bruissait, ce vespéral s'élargissait, ces flots verdâtres, toujours agités, comme le cœur humain lui inspirent d'amoureuses et plaintives chansons. Aucune basse sensualité, l'expression est tendue mais chaste, le plus poignant de cas de recits, c’est peut-être La Nef d'Or. Le bouillard envahit les flots couleur de fer, Et les bois où la ronce étale ses guirlandes ; La bise qui gémit dans les ajoncs des landes : Brise sur les rochers les vagues de la mer. Comme un supreme appel de quelque âme perdue. Retentit dans les airs le cri des goélands ; Au large on voit bondir de grands tourbillons blancs, Chevaux mystérieux de l'immense étendue. Tandis que lourdement les bourrasques de pluie Sonnent sur les vitraux de l'antique manoir, Dans la salle assombrie auprès du foyer noir La jeune femme aux yeux pleins de rêves s'ennuie. Et le démon tentateur, sous les traits d'un seigneur, jadis tendrement aimé, se glisse auprès de la rêveuse épousée. Il l'entraîne sur la Nef d'Or, en l'enivrant de promesses tentantes. Mais bientôt, le ciel s'assombrit, la mer fait entendre un bruit sinistre, la fugitive sent la crainte entrer dans
Nef d'Or. Le bouillard envahit les flots couleur de fer, Et les bois où la ronce étale ses guirlandes ; La bise qui gémit dans les ajoncs des landes : Brise sur les rochers les vagues de la mer. Comme un supreme appel de quelque âme perdue. Retentit dans les airs le cri des goélands ; Au large on voit bondir de grands tourbillons blancs, Chevaux mystérieux de l'immense étendue. Tandis que lourdement les bourrasques de pluie Sonnent sur les vitraux de l'antique manoir, Dans la salle assombrie auprès du foyer noir La jeune femme aux yeux pleins de rêves s'ennuie. Et le démon tentateur, sous les traits d'un seigneur, jadis tendrement aimé, se glisse auprès de la rêveuse épousée. Il l'entraîne sur la Nef d'Or, en l'enivrant de promesses tentantes. Mais bientôt, le ciel s'assombrit, la mer fait entendre un bruit sinistre, la fugitive sent la crainte entrer dans son âme. Elle espère encore pourtant. Apercevant au lointain des bosquets de palmiers, de gracieux paysages. "Et ces plages riantes sont-elles? Les jardins que tu m'en promets? Les beaux jardins d'amour pleins de fleurs immortelles?" "Madame, c'est le ciel où vous n'irez jamais." Et ces voix délicieuses qu'elle entend, ces cris, cessants : "Elles viennent du ciel, vous n'y viendrez jamais." "Quelles sont, au loin ces voix?" "Celles-là claires..." "Où passe-t-on des lueurs et des formes divines?" "C'est le ciel, c'est le ciel où nous n'irons jamais." Et comme la vierge Eger par la pitié, l'épouse perdue par un coupable amour, disparaît dans l'abîme avec le tentateur. LE JARDIN DES HESPÉRIDES Pénétrons dans le jardin des Hespérides, L'effroyable Dragon, son gardien, n'est pas tué comme on nous l'a raconté, mais enchaîné dans une profonde caverne. Profilons donc de cette heure de répit pour admirer les pommes d'or du jardin merveilleux, pour écouter, mêlé aux brises odorantes, la voix sénateur qui chante les myrtes et les roses, les violettes et les lis. Lecteur, ami des nobles pensées, et de ces deux sentiments qui sont la plus belle parure du cœur, contemple avec reconnaissance, les joyaux étalés sous tes yeux ; ainsi
cris, cessants : "Elles viennent du ciel, vous n'y viendrez jamais." "Quelles sont, au loin ces voix?" "Celles-là claires..." "Où passe-t-on des lueurs et des formes divines?" "C'est le ciel, c'est le ciel où nous n'irons jamais." Et comme la vierge Eger par la pitié, l'épouse perdue par un coupable amour, disparaît dans l'abîme avec le tentateur. LE JARDIN DES HESPÉRIDES Pénétrons dans le jardin des Hespérides, L'effroyable Dragon, son gardien, n'est pas tué comme on nous l'a raconté, mais enchaîné dans une profonde caverne. Profilons donc de cette heure de répit pour admirer les pommes d'or du jardin merveilleux, pour écouter, mêlé aux brises odorantes, la voix sénateur qui chante les myrtes et les roses, les violettes et les lis. Lecteur, ami des nobles pensées, et de ces deux sentiments qui sont la plus belle parure du cœur, contemple avec reconnaissance, les joyaux étalés sous tes yeux ; ainsi tu t'échapperas, pour un moment, à tes propres tristesses. Après les vers délicats de la Stèle de la Beauté du jour, de l'Offrande nuptiale; après la plainte amer de la Captive, la belle Alceste, cette héroïne digne d'être célébrée par le pathétique Euripide, adresse à l'époux aimé, pour qui elle va donner sa vie, ce touchant adieu : Quand la lune d'argent montera dans les airs, Tu ne songeras plus que j'ai clos la paupière, Tu te sentiras fort et tu seras joyeux; Pour cueillir avec toi les myrtes et le lierre Une autre à ton côté sera sans doute, mais Personne ainsi que moi ne t'aimera jamais. Ces vers sont ravissants; leur simplicité ajoute à leur charme, car ce qui est naturel et sincère va droit au cœur. Elle eût pu dire aussi, la noble Alceste : Tout s'efface et tout meurt, mais il est doux d'aimer... D'aimer jusqu'au bout de l'immolation. Cet amour, si rare, ne fut point inconnu de l'Antiquité. Je ne parle pas de cette fausse Antiquité, dont les peintures lascives ne nous représentent que les jeux, les rires, les transports grossiers des satyres et des faunes. Ce n'est pas l'Antiquité des grands poètes grecs. Il
va donner sa vie, ce touchant adieu : Quand la lune d'argent montera dans les airs, Tu ne songeras plus que j'ai clos la paupière, Tu te sentiras fort et tu seras joyeux; Pour cueillir avec toi les myrtes et le lierre Une autre à ton côté sera sans doute, mais Personne ainsi que moi ne t'aimera jamais. Ces vers sont ravissants; leur simplicité ajoute à leur charme, car ce qui est naturel et sincère va droit au cœur. Elle eût pu dire aussi, la noble Alceste : Tout s'efface et tout meurt, mais il est doux d'aimer... D'aimer jusqu'au bout de l'immolation. Cet amour, si rare, ne fut point inconnu de l'Antiquité. Je ne parle pas de cette fausse Antiquité, dont les peintures lascives ne nous représentent que les jeux, les rires, les transports grossiers des satyres et des faunes. Ce n'est pas l'Antiquité des grands poètes grecs. Il y a mieux dans Homère qu'une joie égoïste et brutale, la Douleur y montre souvent son auguste visage. Le sort tragique de l'Impératrice Elisabeth, fait écrire à Véga un poème attendri. L'histoire contemporaine avec ses désastres et ses bouleversements, offre à tous d'utiles, de sévères enseignements. Que d'illusions perdues ! Que de larmes, de sang ! "Des ailes honneurs assouvie, Elle a trouvé, lasse du bruit, Qu'après le jour, douce est la nuit, Comme la mer après la vie ! Nul pays ne fixa ses pas irrésolus, Nul paisible vallon, nulle rive bénie, Sur un sol étranger, par la douleur bannie, Fille rêvait aux jours heureux et révolus. Elle est mortelle sans peine, et sans longue agonie : Qui n'a plus le désir de vivre, ne vit plus, Dit-elle, les yeux sur la mer infinie. Véga revient à sa chère Bretagne avec La Lune s'éveille, Le Clerc d'Arvor, charmants récits pleins d'une sensibilité mélancolique. Les larmes, poésie qui plaira au grand nombre des affligés; En route, voix de consolation et d'espérance. Je vais par le chemin des formes passagères Vers ce qui ne change jamais, Par le bruit, les combats, les rumeurs mensongères, Je vais à l'éternelle paix. Le dernier
Que de larmes, de sang ! "Des ailes honneurs assouvie, Elle a trouvé, lasse du bruit, Qu'après le jour, douce est la nuit, Comme la mer après la vie ! Nul pays ne fixa ses pas irrésolus, Nul paisible vallon, nulle rive bénie, Sur un sol étranger, par la douleur bannie, Fille rêvait aux jours heureux et révolus. Elle est mortelle sans peine, et sans longue agonie : Qui n'a plus le désir de vivre, ne vit plus, Dit-elle, les yeux sur la mer infinie. Véga revient à sa chère Bretagne avec La Lune s'éveille, Le Clerc d'Arvor, charmants récits pleins d'une sensibilité mélancolique. Les larmes, poésie qui plaira au grand nombre des affligés; En route, voix de consolation et d'espérance. Je vais par le chemin des formes passagères Vers ce qui ne change jamais, Par le bruit, les combats, les rumeurs mensongères, Je vais à l'éternelle paix. Le dernier poème du livre : Tarsicius, évoque l'enfant chrétien mourant sous les coups de la rancière populace païenne pour soustraire son Dieu aux outrages. Sans avoir peur, malgré les coups et les risées, Il lutta jusqu'au bout, les mains toujours croisées; Des frères approchaient, venant le secourir; L'enfant, qui résistait encore, prêta mourir, Pencha, dès qu'il les vit, sa tête appesantie, Et tomba sans se plaindre ayant sauvé l'hostie. O frères, plus sages que nous! O frères, plus heureux que nous! O frères, plus vivants que nous! s'écrie Vega dans la première pièce Aux Disparus, aux grands morts, aux Prophètes, aux héros, aux martyrs, aux saints. Oui, les morts vénérables viennent à notre appel, ils nous aiment, et leur félicité se plaît à essuyer nos larmes. Charmante pièce que l'Absence; c'est bien ainsi que se plaint le cœur loin de ce qu'il aime. Daphnis me rappelle les ombrages gracieux, le tendre couple de Paul et Virginie. Ainsi ces purs enfants erraient ensemble dans les bois; Paul portait dans ses bras son amie fatiguée; il apaisait sa soif, et lui apportait des fruits au goût de miel. Si je n'avais déjà loué ailleurs le charme et le naturel des poésies antiques de
prêta mourir, Pencha, dès qu'il les vit, sa tête appesantie, Et tomba sans se plaindre ayant sauvé l'hostie. O frères, plus sages que nous! O frères, plus heureux que nous! O frères, plus vivants que nous! s'écrie Vega dans la première pièce Aux Disparus, aux grands morts, aux Prophètes, aux héros, aux martyrs, aux saints. Oui, les morts vénérables viennent à notre appel, ils nous aiment, et leur félicité se plaît à essuyer nos larmes. Charmante pièce que l'Absence; c'est bien ainsi que se plaint le cœur loin de ce qu'il aime. Daphnis me rappelle les ombrages gracieux, le tendre couple de Paul et Virginie. Ainsi ces purs enfants erraient ensemble dans les bois; Paul portait dans ses bras son amie fatiguée; il apaisait sa soif, et lui apportait des fruits au goût de miel. Si je n'avais déjà loué ailleurs le charme et le naturel des poésies antiques de Vega, je m'arrêterais à ses nouveaux poèmes; je résiste au plaisir de citer inlassablement et maints beaux vers; puisque cependant passer, indifférente devant ce rythme léger, pareil au bondissement, à la déharcisse vive et sautillante de l'oiseau. Je connais l'arôme exquis Des maquis, tout blancs de myrtes sauvages, Et l'odeur qu'ont les vergers D'orangers à Chypre aux brûlants rivages. À Rhodes, j'ai savouré L'air doré Embaumé de violette; J'ai hué la senteur du thym Qu'au matin Répand sur les flots l'Hymette. Un volume in-18, Paris, Alph. Lemerre (1908). L'ŒUVRE POÉTIQUE DE VÉGA 219 La mer où, fiers et joyeux, Nos aïeux Ont jeté leurs lourdes bagues, Fidèle aux maîtres, anciens, Me dit : Viens Comme eux chevaucher nos vagues, Alliez, voyageuse, revoir la Venise de vos aïeux: Là-bas dans la cité calme du doux silence... Allez plus loin, éclarez-vous d'azur; et de part outre, volez au Parthénon, goûtez le charme des pays lointains, saluez les printemps lumineux. L'eucalyptus aux longs rameaux souffles, s'incline Sur les jardins de la colline; Les narcisses vers la eau penchés s'ouvrent aux prés que le ruisseau rapide arrose, Et l'herbe est rose Sous les pêchers. Le paysage change à la dernière feuille tournoie au souffle
qu'ont les vergers D'orangers à Chypre aux brûlants rivages. À Rhodes, j'ai savouré L'air doré Embaumé de violette; J'ai hué la senteur du thym Qu'au matin Répand sur les flots l'Hymette. Un volume in-18, Paris, Alph. Lemerre (1908). L'ŒUVRE POÉTIQUE DE VÉGA 219 La mer où, fiers et joyeux, Nos aïeux Ont jeté leurs lourdes bagues, Fidèle aux maîtres, anciens, Me dit : Viens Comme eux chevaucher nos vagues, Alliez, voyageuse, revoir la Venise de vos aïeux: Là-bas dans la cité calme du doux silence... Allez plus loin, éclarez-vous d'azur; et de part outre, volez au Parthénon, goûtez le charme des pays lointains, saluez les printemps lumineux. L'eucalyptus aux longs rameaux souffles, s'incline Sur les jardins de la colline; Les narcisses vers la eau penchés s'ouvrent aux prés que le ruisseau rapide arrose, Et l'herbe est rose Sous les pêchers. Le paysage change à la dernière feuille tournoie au souffle du Nord, cependant un rossignol chante comme s'il contemplait la beauté du printemps. Je lui criai : "Pauvre insensé, pourquoi ces chants? La nuit tombe, l'hiver dépouille bois et champs; D'où te vient cette folle et sonore allégresse?" Le rossignol ne dit : Je ne suis pas joyeux, J'étais en train d'échapper à ma sombre détresse. Il faut bien que je chante, on m'a crevé les yeux. Pauvre rossignol! Les hommes barbares qui t'ont plongé dans la nuit, ne voient même pas, tant l'œil de leur âme est ténébreux, la hideur de leur cruauté. La Fontaine de Pitié, La Merci de l'Âme : que n'apprendront aux enfants ces pathétiques légendes? Elles éveilleraient leur imagination sans la salir; La Merci de l'Âme leur inspirerait la crainte salutaire du crime et du remords. L'Intruse, c'est la mort qui fond sur sa proie sans que rien l'annonce, ou qui se plaît à la torturer longuement, avant de lui donner le coup de grâce. Quelques années ont passé, voici des amertumes et des prières. Plusieurs pièces, d'une gravité hautaine ou attendrie, font grand honneur au talent de la poète. Les oliviers argentés ont vu la gloire d'Athènes; ils ont entendu les chants de Sophocle,