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il avance, il vainc. Stare est l'attitude de la victoire et de la domination : elles sont doubles, car à la fois l'homme triomphe de la nature et de soi-même. Ainsi affirme-t-il sa présence. Il n'a pu conquérir sa place dans l'univers que par la vertu de son pas rythmé sur deux temps simples, dans l'équilibre. Celui-ci n'est pas du monde physique, mais du monde moral. Le poème humain — qui est inscrit d'abord dans la pierre taillée ou édifiée est le poème dit vertical. La tête de l'homme est à l'opposé du plomb de l'architecte. Mais toute architecture, — qui est faite par ce fil à plomb — se dresse contre lui, proteste contre la pesanteur, comme cette tête. En vérité, quand il se lève, l'homme ne sait pas pourquoi il se maintient. Pour démontrer la marche, le philosophe n'a trouvé qu'une solution : marcher. Si tu réfléchis sur les opérations nécessaires, que tu analyses, tu t'arrêtes bientôt, puis t'assieds. Par contre, tu sais pourquoi tu tombes; commande à tes muscles, en conscience, pour te maintenir debout contre les forces qui peuvent t'abattre. Toutes les lois de la physique tendent à te ramener en bas. Chaque fois que tu te lève, tu accomplis un effort : quand tu te dresses, tu luttes. Cela, l'homme le sait, l'éprouvant ; et il suffit. Debout est l'attitude de la provocation et de la défense, de la dignité et de l'assurance. Debout, l'homme est libre : au milieu du cercle qui définit l'horizon, il est comme l'aiguille du monde. Au petit musée d'Olympie — le premier de tout l'Occident — quelle leçon ! Les « monstres velus » ont dîné à la cour de Pirithoos, fils de Zeus et roi des Lapites ; ils sont ivres sur leurs jambes de taureaux ; de leurs bras d'hommes, ils luttent les femmes, les saisissent à la taille, les prennent en croupe ; c'est le combat sauvage du mâle pour la femelle. Plus tard, Zeus vengera son fils et l'illustre Hippodamie. Pour l'heure, il faut établir l'ordre. Apollon a surgi, grave et sans colère, il domine
te lève, tu accomplis un effort : quand tu te dresses, tu luttes. Cela, l'homme le sait, l'éprouvant ; et il suffit. Debout est l'attitude de la provocation et de la défense, de la dignité et de l'assurance. Debout, l'homme est libre : au milieu du cercle qui définit l'horizon, il est comme l'aiguille du monde. Au petit musée d'Olympie — le premier de tout l'Occident — quelle leçon ! Les « monstres velus » ont dîné à la cour de Pirithoos, fils de Zeus et roi des Lapites ; ils sont ivres sur leurs jambes de taureaux ; de leurs bras d'hommes, ils luttent les femmes, les saisissent à la taille, les prennent en croupe ; c'est le combat sauvage du mâle pour la femelle. Plus tard, Zeus vengera son fils et l'illustre Hippodamie. Pour l'heure, il faut établir l'ordre. Apollon a surgi, grave et sans colère, il domine et il calme ; son bras tendu et contracté impose et apaise. Non pas un ange venu du ciel, mais seulement un homme debout sorti du sol. Il est plus fort que tous les autres, il est plus grand ; au centre du combat et au sommet de la frise. Zeus ne devait pas secourir ; demain, pour les punir, il chassera les Centaures du Pélion. Mais, à l'instant, l'Unique s'est montré, Apollon hyperdexios, image de l'homme — maître et juge, tout seul. Et c'est un dieu. Au faîte de la morale, un seul mot la grandeur. J.-G. Tricot. DES REVUES Dans un article, intitulé Le Prado À Genève, M. Paul Claudel fait défier « levant nos yeux quelques-uns des trésors échappés à l'incendie espagnol ; « Le hasard nous a bien servis, qui nous a fait commencer notre visite par la salle des Titien. Il n'y a pas de meilleur introducteur à l'art espagnol que ce poète, d'une volupté où l'esprit fait entendre à la chair l'appel de la béatitude. C'est le sens de ce tableau du Prado, ici malheureusement absent (autrement que dans la copie de Hubens, comparativement grossière, et que fait dans ce coin ce perroquet ?),
Zeus ne devait pas secourir ; demain, pour les punir, il chassera les Centaures du Pélion. Mais, à l'instant, l'Unique s'est montré, Apollon hyperdexios, image de l'homme — maître et juge, tout seul. Et c'est un dieu. Au faîte de la morale, un seul mot la grandeur. J.-G. Tricot. DES REVUES Dans un article, intitulé Le Prado À Genève, M. Paul Claudel fait défier « levant nos yeux quelques-uns des trésors échappés à l'incendie espagnol ; « Le hasard nous a bien servis, qui nous a fait commencer notre visite par la salle des Titien. Il n'y a pas de meilleur introducteur à l'art espagnol que ce poète, d'une volupté où l'esprit fait entendre à la chair l'appel de la béatitude. C'est le sens de ce tableau du Prado, ici malheureusement absent (autrement que dans la copie de Hubens, comparativement grossière, et que fait dans ce coin ce perroquet ?), où Eve va cueillir à l'arbre sacré ce fruit de suc et de connaissance dont Adam, d'une main timide et émerveillée, effleure sur sa poitrine la promesse. Moins lourde, moins chaude, moins caressante et plus subtile, plus intellectuelle que la lumière italienne, il n'y a pas d'ambiance plus favorable que cette atmosphère aromatique et pure de la mesa castillane pour laisser chanter, de toute la plénitude de sa substance et de toute la pulpe de cette chair vivante et respirante, cette création immortelle, en qui la sagesse divine elle-même déclare qu'elle a trouvé ses délices et qu'aucune enveloppe désormais autre que celle du soleil ne défend plus de la suave exhalation de la beauté. Tout ici est spiritualisé. Il est midi. L'heure va bientôt décliner et l'ombre en s'allongeant ouvre le chemin de la tentation. Alors ne la laissons point fuir ! Mais, comme pour cet Adonis de Madrid et de la National Gallery, saisissons plutôt à bras-le-corps pour la retenir, cette âme dans une chair qui essaye de s'arracher à nous. « Ici c'est un organiste installé à son jeu de claviers et de tuyaux (que répète dans le lointain une perspective d'arbres maigres), qui est chargé de volatiliser
cette atmosphère aromatique et pure de la mesa castillane pour laisser chanter, de toute la plénitude de sa substance et de toute la pulpe de cette chair vivante et respirante, cette création immortelle, en qui la sagesse divine elle-même déclare qu'elle a trouvé ses délices et qu'aucune enveloppe désormais autre que celle du soleil ne défend plus de la suave exhalation de la beauté. Tout ici est spiritualisé. Il est midi. L'heure va bientôt décliner et l'ombre en s'allongeant ouvre le chemin de la tentation. Alors ne la laissons point fuir ! Mais, comme pour cet Adonis de Madrid et de la National Gallery, saisissons plutôt à bras-le-corps pour la retenir, cette âme dans une chair qui essaye de s'arracher à nous. « Ici c'est un organiste installé à son jeu de claviers et de tuyaux (que répète dans le lointain une perspective d'arbres maigres), qui est chargé de volatiliser en mélodie la phrase sacrée, sur elle-même scellée en un circuit infrangible, qui est l'âme, la « forme » de ce corps assujetti à l'éternité par le concours délectable des lignes, des plans et des volumes. Tout est immobile et tout circule dans ce corps qui s'expose en l'état solennel de son repos, et l'œil vers lui à demi-tourné de l'artiste absorbe pensivement l'idée que ses doigts sur les touches s'apprêtent déjà à interpréter. Tout monte et descend vers le ventre. Tout ce que la nature en un puissant soulèvement gonfle, tout ce qu'elle est prête à déverser sur nous d'ambroisie et de moissons passe en un accord sacré, en une transition bienheureuse, à cette hanche suave, à ce corps au nôtre approprié. » Pierre Lhoste. Un livre simple, clair, illustré de faits, de chiffres et de preuves. Un livre qui rendra aux tuberculeux, par l'exposé d'un traitement logique, rationnel, de désinfection pulmonaire, l'espoir de la guérison. Un livre qui apportera à tous une documentation précieuse sur le plîs angoissant des fléaux humains. France : 12 francs. Etranger : 15 francs. LE FOIE GONFLÉ Une femme écrit : « Depuis des années, j'avais le foie si gonflé qu'il me gênait
de son repos, et l'œil vers lui à demi-tourné de l'artiste absorbe pensivement l'idée que ses doigts sur les touches s'apprêtent déjà à interpréter. Tout monte et descend vers le ventre. Tout ce que la nature en un puissant soulèvement gonfle, tout ce qu'elle est prête à déverser sur nous d'ambroisie et de moissons passe en un accord sacré, en une transition bienheureuse, à cette hanche suave, à ce corps au nôtre approprié. » Pierre Lhoste. Un livre simple, clair, illustré de faits, de chiffres et de preuves. Un livre qui rendra aux tuberculeux, par l'exposé d'un traitement logique, rationnel, de désinfection pulmonaire, l'espoir de la guérison. Un livre qui apportera à tous une documentation précieuse sur le plîs angoissant des fléaux humains. France : 12 francs. Etranger : 15 francs. LE FOIE GONFLÉ Une femme écrit : « Depuis des années, j'avais le foie si gonflé qu'il me gênait pour respirer. Je digérais très mal et j'avais quantité de malaises. Sur le conseil d'une amie, j'ai pris de l'Héparcol. Mon foie est moins gros ; je peux manger ; mes vertiges et mes maux de tête, ont disparu. » Mme L. (Lettre F 61.5.) Chaque fois que le foie n'agissait pas, paresseux ou fatigué, l'Héparcol, Français fait l'œuvre. Essayez-en un flacon : 12 fr. 50 et 19 fr. 75 toutes pharmacies. Civilisation Ce tome XVIII, dirigé par Julien Gain, éminent administrateur de la Bibliothèque Nationale, esprit profond et subtil, porte un titre qui constitue, par sa seule trouvaille, un hommage à ceux qui l'ont trouvé et un salut au génie des hommes. Il s'appelle La Civilisation écrite, et cela me fait songer à la noblesse, à l'éloquence éternelle des Pyramides. Nous sommes arrivés à une époque où la civilisation, si gravement menacée et si passionnément défendue, n'est pas qu'une sorte d'état général du monde, une façon d'être, un système d'habitudes. La civilisation est un fait, et même, pour me servir du langage des philosophes, un être. Elle peut, comme dit le bon peuple, montrer ses papiers. Dans le domaine artistique, elle « installe », elle se jette aux yeux,
n'agissait pas, paresseux ou fatigué, l'Héparcol, Français fait l'œuvre. Essayez-en un flacon : 12 fr. 50 et 19 fr. 75 toutes pharmacies. Civilisation Ce tome XVIII, dirigé par Julien Gain, éminent administrateur de la Bibliothèque Nationale, esprit profond et subtil, porte un titre qui constitue, par sa seule trouvaille, un hommage à ceux qui l'ont trouvé et un salut au génie des hommes. Il s'appelle La Civilisation écrite, et cela me fait songer à la noblesse, à l'éloquence éternelle des Pyramides. Nous sommes arrivés à une époque où la civilisation, si gravement menacée et si passionnément défendue, n'est pas qu'une sorte d'état général du monde, une façon d'être, un système d'habitudes. La civilisation est un fait, et même, pour me servir du langage des philosophes, un être. Elle peut, comme dit le bon peuple, montrer ses papiers. Dans le domaine artistique, elle « installe », elle se jette aux yeux, elle règle les sentiments des générations. Plus diverse sur le plan intellectuel, et comme indéfiniment multipliée, elle est, aussi paradoxal que cela puisse paraître, moins visible et peut-être moins connue. Sans doute parce que le « sublime » touche ici au vulgaire. Quel est celui qui se sent bénéficiaire de la civilisation en parcourant son journal ? Celle-ci le roule dans son courant et l'emporte dans la vibration de ses moyens de diffusion. Tous les mortels du XXe siècle, par la puissance même du savoir, sont aujourd'hui en même temps producteurs et consommateurs de civilisation. Ils ne la voient pas passer, ils ne la sentent pas agir. Son pouvoir de pénétration et ses vertus ne bouleversent pas plus le monde qu'ils ne soulèvent l'admiration des individus. La civilisation est arrivée à un point où c'est un devoir élémentaire de la défendre car elle s'est révélée, à l'usage et jusqu'à dans ses parties les plus fugitives ou les plus impalpables, conforme à la volonté même du monde, au sens où l'entend la Il fut un temps où le De omni re scibili était une tumeur qui allait de cerveau en cerveau, un secret susceptible de variantes qu'on se passait d'université en
la civilisation en parcourant son journal ? Celle-ci le roule dans son courant et l'emporte dans la vibration de ses moyens de diffusion. Tous les mortels du XXe siècle, par la puissance même du savoir, sont aujourd'hui en même temps producteurs et consommateurs de civilisation. Ils ne la voient pas passer, ils ne la sentent pas agir. Son pouvoir de pénétration et ses vertus ne bouleversent pas plus le monde qu'ils ne soulèvent l'admiration des individus. La civilisation est arrivée à un point où c'est un devoir élémentaire de la défendre car elle s'est révélée, à l'usage et jusqu'à dans ses parties les plus fugitives ou les plus impalpables, conforme à la volonté même du monde, au sens où l'entend la Il fut un temps où le De omni re scibili était une tumeur qui allait de cerveau en cerveau, un secret susceptible de variantes qu'on se passait d'université en université, sur le rythme de l'Iliade ou des Chansons de Geste. Tam-tam éblouissant de poésie dont il ne reste, par miracle, que des documents poétiques. Il a fallu Gutenberg, des siècles de documentation et de classement, des congrès, des votes d'ensemble et le profond travail des années pour créer des idées générales sur toutes choses, des repères et des principes. Si les hommes sont d'accord aujourd'hui sur les couleurs, la ponctuation, le service des postes ou la réalité du calendrier, c'est parce qu'ils ont pris l'habitude de se communiquer leurs travaux, de les soustraire peu à peu à la vie passionnelle, et surtout de les consigner. Il y a deux formules insignifiantes qui donnent de nos jours une idée du chemin parcouru et des immenses branchages par où respirent les disciplines. Les voici : « Mettez-moi cela noir sur blanc », dit le chef d'entreprise à son conseiller technique. « Faites-moi une note », hasarde l'attaché de cabinet au visiteur renseigné ou ingénieux. Et ces interlocuteurs se comprennent : Tel est le fin du fin du scripta manent. Une parole ne prouve rien et n'existe que le temps de sa sonorité. Le texte constitue aussitôt ce que les gens de
idées générales sur toutes choses, des repères et des principes. Si les hommes sont d'accord aujourd'hui sur les couleurs, la ponctuation, le service des postes ou la réalité du calendrier, c'est parce qu'ils ont pris l'habitude de se communiquer leurs travaux, de les soustraire peu à peu à la vie passionnelle, et surtout de les consigner. Il y a deux formules insignifiantes qui donnent de nos jours une idée du chemin parcouru et des immenses branchages par où respirent les disciplines. Les voici : « Mettez-moi cela noir sur blanc », dit le chef d'entreprise à son conseiller technique. « Faites-moi une note », hasarde l'attaché de cabinet au visiteur renseigné ou ingénieux. Et ces interlocuteurs se comprennent : Tel est le fin du fin du scripta manent. Une parole ne prouve rien et n'existe que le temps de sa sonorité. Le texte constitue aussitôt ce que les gens de Robe de France appellent « un dossier ». Enfin, et les temps témoignent en notre faveur, il est expédient de rappeler qu'une des bases de notre magnifique armée se trouve être l'administration. Qui croirait, au bout de ce raisonnement, que le mot paperasserie soit un terme révolutionnaire ? Il faut pourtant l'admettre. Car toute administration, de la plus humble à la plus fastueuse, est un fruit de civilisation. On comprend ainsi tout ce que MM. de Monzie, Febvre, Julien Cain et leurs collaborateurs ont voulu enfermer dans cette merveilleuse formule : La Civilisation écrite. Le tome XVIII de l'encyclopédie de Monzie est effectivement consacré aux conséquences et dérivés de l'imprimerie. Penser n'est rien, c'est se souvenir qui importe. Et qu'est-ce que la création qui ne serait qu'un monologue de solitude ? Le grand mérite des œuvres classiques, c'est dans leurs résonances qu'il est apparu. Et si l'on peut étudier aujourd'hui avec profit le De Signo, la Bible, l'École des Femmes, Balzac, Stendhal, Michelet, Mallarmé, Rimbaud, Marcel Schwob ou Margaret Kennedy, c'est parce que la civilisation s'est écrite. Parce qu'elle s'est déposée, et qu'en fin de compte elle ne peut plus être oubliée ou perdue. Le problème, les maîtres de l'Encyclopédie
pourtant l'admettre. Car toute administration, de la plus humble à la plus fastueuse, est un fruit de civilisation. On comprend ainsi tout ce que MM. de Monzie, Febvre, Julien Cain et leurs collaborateurs ont voulu enfermer dans cette merveilleuse formule : La Civilisation écrite. Le tome XVIII de l'encyclopédie de Monzie est effectivement consacré aux conséquences et dérivés de l'imprimerie. Penser n'est rien, c'est se souvenir qui importe. Et qu'est-ce que la création qui ne serait qu'un monologue de solitude ? Le grand mérite des œuvres classiques, c'est dans leurs résonances qu'il est apparu. Et si l'on peut étudier aujourd'hui avec profit le De Signo, la Bible, l'École des Femmes, Balzac, Stendhal, Michelet, Mallarmé, Rimbaud, Marcel Schwob ou Margaret Kennedy, c'est parce que la civilisation s'est écrite. Parce qu'elle s'est déposée, et qu'en fin de compte elle ne peut plus être oubliée ou perdue. Le problème, les maîtres de l'Encyclopédie française l'ont étudié sous tous ses aspects, et le seul tableau qu'ils en donnent montre à quelles nuances il est soumis. La civilisation écrite, c'est tout simplement l'histoire et la philosophie du livre : c'est aussi la science de son édition, de sa vente, et l'étude des sortes de diffusion qui le concernent. Il s'agit, bien entendu, de l'almanach, du dictionnaire, du roman, du manuel ou des grammaires. En un mot, de tous les livres concevables. Le livre amène d'abord l'attention sur ses succédanés, sur sa progéniture immédiate et nécessaire : la revue et le journal ; puis, sur sa durée propre : les bibliothèques, véritables orgues, véritables grottes de Fingal, où les stalactites des livres se classent pour l'émerveillement de ceux qui les veillent et travaillent. Toute l'aventure des Métiers et Arts graphiques, tous les cheminements de l'esprit, et ce mariage enfin du caractère et de l'idée, on les trouve dans ce tome VIII de l'Encyclopédie, ouvrage désormais indispensable à tous ceux que passionnent les origines, la complexité, la forme ou la signification de ce qu'acquiert existence par les vertus combinées de l'encre et du classement. Léon-Paul Farge. Depuis le début des hostilités et des rebuffades, des domestiques comme
qui le concernent. Il s'agit, bien entendu, de l'almanach, du dictionnaire, du roman, du manuel ou des grammaires. En un mot, de tous les livres concevables. Le livre amène d'abord l'attention sur ses succédanés, sur sa progéniture immédiate et nécessaire : la revue et le journal ; puis, sur sa durée propre : les bibliothèques, véritables orgues, véritables grottes de Fingal, où les stalactites des livres se classent pour l'émerveillement de ceux qui les veillent et travaillent. Toute l'aventure des Métiers et Arts graphiques, tous les cheminements de l'esprit, et ce mariage enfin du caractère et de l'idée, on les trouve dans ce tome VIII de l'Encyclopédie, ouvrage désormais indispensable à tous ceux que passionnent les origines, la complexité, la forme ou la signification de ce qu'acquiert existence par les vertus combinées de l'encre et du classement. Léon-Paul Farge. Depuis le début des hostilités et des rebuffades, des domestiques comme le zouave Jacob, ce guerrier Ferdinand Lopès ou ces autres fameux, vers la fin du second siècle, frayaient plus que la chronique. Le pire, ou comme le noble comte parisienne, pas plus d'immense Félix de Lamothe qui, vers 1864, leurs que les autres « types » plus végétaliens promenaient tous les jours au Grand-Réverbère les réputés plus connus qui en temps normand, affublé en général de fantaisie, font non seulement la joie du public à la poitrine constellée de décorations mais sont aussi la providence étrangère. Par la suite, ces types se chansonnèrent et des revues. Ils se multiplièrent, principalement à Montmartre et tout juste si l'agent Leclercq à la Bourse et à Montparnasse, la publicité devenue légendaire qui avait pris sa retraite (mêlant à l'excentricité et quelquefois à la folie même à la loufoquerie). Parmi les derniers lorsqu'il a demandé à reprendre ses premières, ils furent particulièrement service. Et désormais, Raymond Duhamel et de nombreux, mais de toutes les figures du pavé parisien ils ne sont pas restés inaperçus, bien que leurs figures soient souvent plus drôles que ces célèbres au boulevard comme Morfin avec son large chapeau, Willy avec ses tenues souvent en rapport avec leur état de
les jours au Grand-Réverbère les réputés plus connus qui en temps normand, affublé en général de fantaisie, font non seulement la joie du public à la poitrine constellée de décorations mais sont aussi la providence étrangère. Par la suite, ces types se chansonnèrent et des revues. Ils se multiplièrent, principalement à Montmartre et tout juste si l'agent Leclercq à la Bourse et à Montparnasse, la publicité devenue légendaire qui avait pris sa retraite (mêlant à l'excentricité et quelquefois à la folie même à la loufoquerie). Parmi les derniers lorsqu'il a demandé à reprendre ses premières, ils furent particulièrement service. Et désormais, Raymond Duhamel et de nombreux, mais de toutes les figures du pavé parisien ils ne sont pas restés inaperçus, bien que leurs figures soient souvent plus drôles que ces célèbres au boulevard comme Morfin avec son large chapeau, Willy avec ses tenues souvent en rapport avec leur état de forme à bords plats ou Dérigny et leur talent. Les unes après les autres, ces figures s'estompent et s'effacent, combien Paris en a connu de curieuses. Disparue la femme en vert qui stationnait, mystérieuse et populaire souvent à l'énigme, sur un banc de la place de la République et même les fotographe discordantes. Disparu le poète à plumes dorées du pays. Il y a un siècle, Milot de Montmartre, ancien prêtre devenu L'Arsouille alias lord Seymour fut le guetteur des portières, qui guettait les contestablesment le plus célèbre. MC. aux abords de la porte des boîtes de nuit et, après ce grand seigneur, on devint connaissant cent sous et la confidence voir des personnages de moindre importance leur prénom, leur confectionnait portance et moins fastueux costume à partir de champ des acrostiches galants. L'ancien pharmacien Jean Journet qu'on voit Mais à la paix nous reverrons quelqu'un de 1841 à 1861, touché par la grèque revenants et avec eux des « nouveaux » qui « tâcheront de faire oublier » même les rues, au théâtre, que les anciens. Le député à la blouse. Thivrier, était en 1844 l'élu du département de l'Aisne que son mandat devait représenter à son tour au