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La question me fait éclater les yeux. J'aperçois l'insigne ; le fou rire me prend... Morale : n'interrogez jamais un homme qui porte l'insigne. N'allez pas conclure, MyZette, Andromaqué, que je suis malheureuse en ménage. AMOUREUSE DU SOLEIL. Un vingtième Étage pour Horizon a la joie d'annoncer à la Ruche la naissance de son fils : Jacques. La Ruche et Ana adressent leurs félicitations amicales à l'heureuse maman et leurs voeux au nouveau frelonnet. Raoumylane a le plaisir d'annoncer à Ana et à ses amies Abeilles son prochain mariage. La Ruche et Ana adressent à leur soeur leurs voeux de bonheur. Le nouvel insigne de "LA RUCHE" Les clichés ci-dessus reproduisent exactement, comme dimensions, le nouvel insigne que nous venons de créer pour les correspondantes et amies de "La Ruche". Ces deux modèles, exécutés par une butineuse artiste, sont en argent finement ciselé ; ils existent avec crochets ou montés en broche au choix. L'abeille, N° 1 : 30 francs. — N° 2 : 35 francs. Délai de livraison : 15 jours. F 6415. — Aux Abeilles du Midi je demande par lettre directe des adresses de maisons de santé (pour femmes étendues par des religieuses protestantes) si possible. D'avance je remercie très vivement ; elle vous sera reconnaissante, BRIN D'AMOUR. F 6416. — Crème de menthe. Faites infuser 65 grammes de feuilles de menthe dans 4 litres et demi d'eau-de-vie. Faites fondre dans cette infusion 800 grammes de sucre, ajoutez 40 grammes d'essence de menthe poivrée, après avoir passé votre préparation, et mettez en bouteilles. Cette crème demande à vieillir. FEUILLE D'AUTOMNE. F 6416 bis. — Je suis bien en retard, mes chères sœurs, pour répondre à vos aimables lettres personnelles contenant affectueuses condoléances. Excuserai-je moi et trouvez ici mes sincères remerciments. Mais avec cette dure épreuve viennent s'ajouter les ennuis sans nombre des affaires dont j'ai l'entière direction. Souffrante, surmenée je ne voudrais pas être accusée d'indifférence. Recevant encore des photos pour le concours, je remets au 15 novembre la fin de ces envois et les heureux lauréats toucheront ainsi leur cadeau pour la Noël. Continuez donc nombreuses
je remercie très vivement ; elle vous sera reconnaissante, BRIN D'AMOUR. F 6416. — Crème de menthe. Faites infuser 65 grammes de feuilles de menthe dans 4 litres et demi d'eau-de-vie. Faites fondre dans cette infusion 800 grammes de sucre, ajoutez 40 grammes d'essence de menthe poivrée, après avoir passé votre préparation, et mettez en bouteilles. Cette crème demande à vieillir. FEUILLE D'AUTOMNE. F 6416 bis. — Je suis bien en retard, mes chères sœurs, pour répondre à vos aimables lettres personnelles contenant affectueuses condoléances. Excuserai-je moi et trouvez ici mes sincères remerciments. Mais avec cette dure épreuve viennent s'ajouter les ennuis sans nombre des affaires dont j'ai l'entière direction. Souffrante, surmenée je ne voudrais pas être accusée d'indifférence. Recevant encore des photos pour le concours, je remets au 15 novembre la fin de ces envois et les heureux lauréats toucheront ainsi leur cadeau pour la Noël. Continuez donc nombreuses à me les adresser. Un prochain communiqué donnera le nombre de photos reçues. Merci à celles qui participent à l'achat de la machine à coudre, aussi pour les envois des cartes, monuments aux morts et petits carrés brodés et pseudos, ces derniers sont rares ! Encore merci à toutes et à bientôt. VIOLETTE STEVENS. F 6417. — C'est vrai, Dégueu, ma mie, ma mémoire m'a fait défaut, tu n'aimes pas « la râpée » que j'aime tant. C'est pourtant excellent. Qu'en pensez-vous, Assuma, en faites-vous quelquefois ? On vient de m'offrir des roses de Jéricho. Quelle est l'aimable Abeille qui me renseignera sur la façon de les conserver et de les entretenir ? — Une question encore : comment faire disparaître des taches de vernis sur les vitres ? D'avance, merci ! CAMÉE NOIR. Y 6418. — À l'Abeille qui demande comment détruire les fourmis. Elles sont, on le sait, la plaie de l'Indochine. Je suis donc assez documentée. Trois remèdes : 1° Mettez les pieds de vos tables, buffets, etc., dans des récipients remplis d'eau et éloignez ces meubles du mur ; 2° Laissez pourrir dans les buffets quelques citrons ; 3° Si vous découvrez la fourmilière, versez dedans
à bientôt. VIOLETTE STEVENS. F 6417. — C'est vrai, Dégueu, ma mie, ma mémoire m'a fait défaut, tu n'aimes pas « la râpée » que j'aime tant. C'est pourtant excellent. Qu'en pensez-vous, Assuma, en faites-vous quelquefois ? On vient de m'offrir des roses de Jéricho. Quelle est l'aimable Abeille qui me renseignera sur la façon de les conserver et de les entretenir ? — Une question encore : comment faire disparaître des taches de vernis sur les vitres ? D'avance, merci ! CAMÉE NOIR. Y 6418. — À l'Abeille qui demande comment détruire les fourmis. Elles sont, on le sait, la plaie de l'Indochine. Je suis donc assez documentée. Trois remèdes : 1° Mettez les pieds de vos tables, buffets, etc., dans des récipients remplis d'eau et éloignez ces meubles du mur ; 2° Laissez pourrir dans les buffets quelques citrons ; 3° Si vous découvrez la fourmilière, versez dedans de l'essence de pétrole, c'est radical. Arrosez-en les fourmis quand elles montent en colonnes serrées, vous les verrez mourir instantanément. — Bettina. Voici les recettes annamites promises, mais le Pippa a-t-il le cœur bien placé ? Car l'odeur du nuoc mam est spéciale. Chà-cua : Cuisez au court-bouillon un crabe. Enlevez la chair et hachez-la avec un oignon. Cuisez, d'autre part, des nouilles dans de l'eau salée. Mêlez-les au crabe, ajoutez deux œufs de cane, du saindoux et une cuillerée à soupe de nuoc mam. Mettez en moule beurré et cuisez au bain-marie. Pour connaître le degré de cuisson, plongez votre couteau dedans et s'il ressort net, servez aussitôt votre chà-cua brûlant. (Salez légèrement le court-bouillon et l'eau des nouilles car le nuoc mam est très salé.) Gouvez d'abord, et si le cœur vous le dit, je vous donnerai d'autres recettes. Chaque convive a son petit bol de nuoc mam et y plonge chaque bouchée. LA PETITE CONFECTION. ffETEZ-VOUS LA HISTOIRE de ce paysan qui, apprenant qu'un trésor était caché dans son champ, ne permit pas au sourcier et à son équipe d'y porter la pioche avant que sa récolte fût faite ? « Les betteraves d'abord, décida-t-il. L'or attendra
Enlevez la chair et hachez-la avec un oignon. Cuisez, d'autre part, des nouilles dans de l'eau salée. Mêlez-les au crabe, ajoutez deux œufs de cane, du saindoux et une cuillerée à soupe de nuoc mam. Mettez en moule beurré et cuisez au bain-marie. Pour connaître le degré de cuisson, plongez votre couteau dedans et s'il ressort net, servez aussitôt votre chà-cua brûlant. (Salez légèrement le court-bouillon et l'eau des nouilles car le nuoc mam est très salé.) Gouvez d'abord, et si le cœur vous le dit, je vous donnerai d'autres recettes. Chaque convive a son petit bol de nuoc mam et y plonge chaque bouchée. LA PETITE CONFECTION. ffETEZ-VOUS LA HISTOIRE de ce paysan qui, apprenant qu'un trésor était caché dans son champ, ne permit pas au sourcier et à son équipe d'y porter la pioche avant que sa récolte fût faite ? « Les betteraves d'abord, décida-t-il. L'or attendra bien. » Cet homme descend en ligne droite du laboureur de La Fontaine et sa conduite mérite d'être proposée en exemple aux petits Français des écoles, dans un de ces charmants recueils d'historiettes où la sagesse et l'héroïsme s'expriment en prose et en vers par la voix de Ratisbonne, de Franklin, d'Eugène Manuel au nom prédestiné. Ceci dit, je n'hésite pas à confesser qu'à la place de notre homme, j'aurais certainement sacrifié les betteraves. D'abord, je n'ai jamais aimé les betteraves. Mais vous-mêmes, ô mes vertueuses amies, car rien ne me permet de douter que vous ne soyez vertueuses, pourriez-vous bien dormir en paix, comme ce paysan, d'un sommeil plein de betteraves, si l'on vous disait que cent millions sont là, sous quelques pieds de terre ? Nous pouvons le dire, entre nous, cet or a bien mal choisi son gîte. Aller se terrer dans le champ d'un philosophe ! Faut-il que ce métal ait peu de jugement... Quand paraîtront ces lignes, les betteraves auront pris le chemin de la sucrerie, et le trésor des moines de Cysoing se sera peut-être changé en ferraille. Mais si la baguette du sourcier a dit vrai, que deviendront les millions ? Ils iront
Franklin, d'Eugène Manuel au nom prédestiné. Ceci dit, je n'hésite pas à confesser qu'à la place de notre homme, j'aurais certainement sacrifié les betteraves. D'abord, je n'ai jamais aimé les betteraves. Mais vous-mêmes, ô mes vertueuses amies, car rien ne me permet de douter que vous ne soyez vertueuses, pourriez-vous bien dormir en paix, comme ce paysan, d'un sommeil plein de betteraves, si l'on vous disait que cent millions sont là, sous quelques pieds de terre ? Nous pouvons le dire, entre nous, cet or a bien mal choisi son gîte. Aller se terrer dans le champ d'un philosophe ! Faut-il que ce métal ait peu de jugement... Quand paraîtront ces lignes, les betteraves auront pris le chemin de la sucrerie, et le trésor des moines de Cysoing se sera peut-être changé en ferraille. Mais si la baguette du sourcier a dit vrai, que deviendront les millions ? Ils iront dormir dans un coffre-fort, ou dans les caves d'une banque. Ils n'auront fait que changer de tombe. Car l'or est un grand dormeur. Autrefois, il dansait dans les mains des marchands, sautait sur les tables et les comptoirs, sonnait joyeusement dans les poches. Son alliage contenait du soleil, du risque, de la joie. Il vivait... Que tout cela est loin ! Podagre et peureux, de pièce devenu lingot, l'or fuit aujourd'hui la clarté du jour, il se mure, il s'enterre. Et voilà pourquoi les usines ferment, pourquoi, dans le monde entier, des millions de familles ont faim. L'or ne veut plus travailler. Et la fortune aveugle le donne toujours à celui qui encourage sa paresse. Vous verrez que nos thésauriseurs finiront, comme le héros de Crommelynck, par manger leur or, pour être plus sûrs de ne point le perdre. Je voudrais, s'il y a des trésors sous la terre, qu'ils aillent aux poètes, aux amoureux, aux fous, aux femmes par conséquent. Seules les femmes savent faire vivre l'or, en le réchauffant à leur cou, autour de leur bras, ou mieux encore, en le jetant par les fenêtres. Si le monde est malade, c'est parce que l'or ne sort pas assez,
de la joie. Il vivait... Que tout cela est loin ! Podagre et peureux, de pièce devenu lingot, l'or fuit aujourd'hui la clarté du jour, il se mure, il s'enterre. Et voilà pourquoi les usines ferment, pourquoi, dans le monde entier, des millions de familles ont faim. L'or ne veut plus travailler. Et la fortune aveugle le donne toujours à celui qui encourage sa paresse. Vous verrez que nos thésauriseurs finiront, comme le héros de Crommelynck, par manger leur or, pour être plus sûrs de ne point le perdre. Je voudrais, s'il y a des trésors sous la terre, qu'ils aillent aux poètes, aux amoureux, aux fous, aux femmes par conséquent. Seules les femmes savent faire vivre l'or, en le réchauffant à leur cou, autour de leur bras, ou mieux encore, en le jetant par les fenêtres. Si le monde est malade, c'est parce que l'or ne sort pas assez, parce que l'or a besoin d'exercice. Qu'on me donne cent millions, ou même, si vous voulez, cent milliards. Je ne suis pas à cela près. Je veux être pendu si je ne dénoue pas la crise mondiale, et si toutes les femmes, pour me témoigner leur reconnaissance, ne m'appellent pas mon trésor. Georges-Armand Masson. ■ — 9 — 0Là y a des toilettes pour jeunes filles. Je voudrais être sûre que les jeunes filles sont ravies de les porter. Non pas que les toilettes ne soient pas jolies, mais les jeunes filles ont l'esprit pervers. Elles n'aiment pas ce qui leur est imposé. Elles ont, même les plus coquettes, des idées très curieuses sur l'élégance. Je ne me pique pas, personnellement, d'avoir représenté à moi toute seule le type complet de la jeune fille, mais je sais que la mode ne m'inspirait que le plus indulgent dégoût. Je pensais que l'on doit créer sa mode. La mienne erra longtemps du genre troubadour au type gaucho. Deux années consécutives me virent vêtue de vert des pieds à la tête parce que, sur la foi de je ne sais pas qui — du Sâr Peladan, sans doute — j'étais persuadée que le
mon trésor. Georges-Armand Masson. ■ — 9 — 0Là y a des toilettes pour jeunes filles. Je voudrais être sûre que les jeunes filles sont ravies de les porter. Non pas que les toilettes ne soient pas jolies, mais les jeunes filles ont l'esprit pervers. Elles n'aiment pas ce qui leur est imposé. Elles ont, même les plus coquettes, des idées très curieuses sur l'élégance. Je ne me pique pas, personnellement, d'avoir représenté à moi toute seule le type complet de la jeune fille, mais je sais que la mode ne m'inspirait que le plus indulgent dégoût. Je pensais que l'on doit créer sa mode. La mienne erra longtemps du genre troubadour au type gaucho. Deux années consécutives me virent vêtue de vert des pieds à la tête parce que, sur la foi de je ne sais pas qui — du Sâr Peladan, sans doute — j'étais persuadée que le vert était intellectuel, décoratif et particulièrement apprécié par les esprits infernaux. J'avais envie de plaire aux esprits infernaux, comme d'autres ont envie de faire du macramé. Ce sont des penchants qu'on ne peut pas expliquer. Personne dans ma famille n'aimait les esprits infernaux, et grâce à moi tout le monde eut une indigestion de verdure. Qu'on imagine un estomac normal à qui l'on offrirait inlassablement des épinards et de la salade cuite. Après la crise verte, j'eus la crise anglo-saxonne. Des jupes comme des sacs et des chemisiers en carton. Si j'avais pu lire à ce moment-là "La négresse du Sacré-Cœur", il est probable que j'aurais emprunté à André Salromon l'idée de la cravate en bois suspendue à un bouton de col en forme de crochet. Je voyais dans cette austérité — II — une garantie totale quant à la pureté de mes mœurs et à la noblesse de mon esprit. En fait, j'avais l'air de ma propre gouvernante et mes faux cols me sciaient le cou. Puis, je devins frivole avec un penchant marqué pour les modes du Directoire. Si on m'avait laissé faire, j'aurais fendu mes jupes du mollet à la hanche pour montrer combien celle-ci s'avérait pointue,
eut une indigestion de verdure. Qu'on imagine un estomac normal à qui l'on offrirait inlassablement des épinards et de la salade cuite. Après la crise verte, j'eus la crise anglo-saxonne. Des jupes comme des sacs et des chemisiers en carton. Si j'avais pu lire à ce moment-là "La négresse du Sacré-Cœur", il est probable que j'aurais emprunté à André Salromon l'idée de la cravate en bois suspendue à un bouton de col en forme de crochet. Je voyais dans cette austérité — II — une garantie totale quant à la pureté de mes mœurs et à la noblesse de mon esprit. En fait, j'avais l'air de ma propre gouvernante et mes faux cols me sciaient le cou. Puis, je devins frivole avec un penchant marqué pour les modes du Directoire. Si on m'avait laissé faire, j'aurais fendu mes jupes du mollet à la hanche pour montrer combien celle-ci s'avérait pointue, et j'aurais transformé toutes mes pantoufles en cothurnes. Sur le tard, à un moment où vraiment on pouvait espérer que je me comporterais en vraie jeune fille sensée, je réclamai des chaussettes et ces robes de style liberty à empiècement en nid d'abeilles qu'on met aux bébés anglais quand ils commencent à marcher. Là-dessus les difficultés de la guerre compliquèrent mes tentatives et je m'assagi, faute de pouvoir rester folle à loisir. Oui, mais, voilà, les jeunes filles d'aujourd'hui sont-elles encore animées vert, ni qu'elles aient un col empesé, ni qu'elles s'inspirent d'un siècle connu. Elles n'auront rien à critiquer sur un ensemble dont la veste est en hermine d'été et la jupe en diagonale beige ; ni sur un manteau en lainage vert bouteille garni d'astrakan noir, ni sur un ensemble de velours marron foncé avec parements en putois. Elles aimeront une robe de lainage rouge avec un gentil col rabattu blanc et un corsage boutonné, une robe de crêpe capucine à pèlerine découpée prolongeant l'empiècement, une toilette habillée en crêpe Georgette blanc garnie de petites ruches de velours ; une robe de diagonale grise découpée sur une chemisette en toile de soie blanche. Et pour la même raison
commencent à marcher. Là-dessus les difficultés de la guerre compliquèrent mes tentatives et je m'assagi, faute de pouvoir rester folle à loisir. Oui, mais, voilà, les jeunes filles d'aujourd'hui sont-elles encore animées vert, ni qu'elles aient un col empesé, ni qu'elles s'inspirent d'un siècle connu. Elles n'auront rien à critiquer sur un ensemble dont la veste est en hermine d'été et la jupe en diagonale beige ; ni sur un manteau en lainage vert bouteille garni d'astrakan noir, ni sur un ensemble de velours marron foncé avec parements en putois. Elles aimeront une robe de lainage rouge avec un gentil col rabattu blanc et un corsage boutonné, une robe de crêpe capucine à pèlerine découpée prolongeant l'empiècement, une toilette habillée en crêpe Georgette blanc garnie de petites ruches de velours ; une robe de diagonale grise découpée sur une chemisette en toile de soie blanche. Et pour la même raison elles accepteront tout ce qui est de leur âge : les petits tailleurs'ceinturés de cuir, les costumes de sport avec le chandail ou le pull-over tricoté, les parements de piqué blanc sur les robes bleu marine, les souliers à talons moyens, les bas en soie épaisse, les gants de style « garçonnet » ; les chapeaux décorés simplement d'une cocarde, d'une petite plume plate, d'un noeud, d'une boucle. Elles agréeront les fourrures claires et solides : l'hermine d'été, le rat d'Amérique, la patte d'astrakan et le caracul blanc, gris, marron. Elles seront ce que j'aurais dû être. Oui, mais elles ont sur moi une supériorité. Elles peuvent lire mes chroniques. Tandis que moi, qui me donnais des conseils aussi intelligents, aussi indulgents, aussi avertis? Je n'aurais certainement pas empoisonné ma famille avec mes inventions d'hurluberlu si j'avais pu lire : COLINE. 12 de cet'esprit d'impudence et d'erreur qui donne tant de piquant à la vie de famille? Quoi qu'en pensent les romanciers et les essayistes, je les trouve bien raisonnables, les jeunes filles. Je les trouve normalement coquettes, normalement impertinentes, et, le temps venu, normalement amoureuses. Si elles sortent seules et conduisent leur auto, c'est parce que tout le monde
« garçonnet » ; les chapeaux décorés simplement d'une cocarde, d'une petite plume plate, d'un noeud, d'une boucle. Elles agréeront les fourrures claires et solides : l'hermine d'été, le rat d'Amérique, la patte d'astrakan et le caracul blanc, gris, marron. Elles seront ce que j'aurais dû être. Oui, mais elles ont sur moi une supériorité. Elles peuvent lire mes chroniques. Tandis que moi, qui me donnais des conseils aussi intelligents, aussi indulgents, aussi avertis? Je n'aurais certainement pas empoisonné ma famille avec mes inventions d'hurluberlu si j'avais pu lire : COLINE. 12 de cet'esprit d'impudence et d'erreur qui donne tant de piquant à la vie de famille? Quoi qu'en pensent les romanciers et les essayistes, je les trouve bien raisonnables, les jeunes filles. Je les trouve normalement coquettes, normalement impertinentes, et, le temps venu, normalement amoureuses. Si elles sortent seules et conduisent leur auto, c'est parce que tout le monde le fait, et que personne ne s'en formalise. George Sand était autrement hardie quand elle mettait des pantalons de flanelle rouge, portait une chechia et fumait le narguilé. En 1830, c'étaient des choses remarquables. Mais en 1931 ce n'est pas remarquable d'avoir des pyjamas, des bérets et un étui à cigarettes. Non, vraiment, je n'éprouve pas le besoin de faire oh! et ah! Tout me paraît aussi simple que ma première tapisserie. En voulez-vous une preuve? Eh bien, je suis persuadée qu'aucune jeune fille ne trouvera quoi que ce soit à redire aux toilettes que voici. Bien mieux, toutes les jeunes filles les voudront. Elles ne demanderont pas qu'elles soient uniformément exécutées en Trois instantanés pris à Longchamp par notre photographe MOISSON, un dimanche où l'assistance était particulièrement élégante. Voici trois beaux manteaux ornés de fourrure, complétés de jolis chapeaux. Au centre, Mme Martinez de Hoz, dans un manteau de breitschwantz, coiffée d'une toque de plumes de REBOUX. LA MAGIE DE PARIS IX La Messagère des neiges. Unste raccroche le récepteur après une conversation banale avec une personne que je n'aime pas. Je me retourne avec quelque malice vers le visage réprobateur de mon amie Lilian, la Norvégienne. — Il
cigarettes. Non, vraiment, je n'éprouve pas le besoin de faire oh! et ah! Tout me paraît aussi simple que ma première tapisserie. En voulez-vous une preuve? Eh bien, je suis persuadée qu'aucune jeune fille ne trouvera quoi que ce soit à redire aux toilettes que voici. Bien mieux, toutes les jeunes filles les voudront. Elles ne demanderont pas qu'elles soient uniformément exécutées en Trois instantanés pris à Longchamp par notre photographe MOISSON, un dimanche où l'assistance était particulièrement élégante. Voici trois beaux manteaux ornés de fourrure, complétés de jolis chapeaux. Au centre, Mme Martinez de Hoz, dans un manteau de breitschwantz, coiffée d'une toque de plumes de REBOUX. LA MAGIE DE PARIS IX La Messagère des neiges. Unste raccroche le récepteur après une conversation banale avec une personne que je n'aime pas. Je me retourne avec quelque malice vers le visage réprobateur de mon amie Lilian, la Norvégienne. — Il n'y a qu'une Française pour dire tant d'aimables mensonges en cinq minutes... — Je suis polie... — Ne m'ayez-vous pas dit tout à l'heure que cette personne était sotte et méchante ? — Je l'ai dit et je le pense. — Alors, pourquoi cacher la vérité ? — Il y a des choses qui ne se disent pas, parce qu'il y a le savoir-vivre... — Et ce savoir-vivre est une fameuse hypocrisie ! Ce n'est pas là première fois que Lilian et moi échangeons des propos de ce genre. C'est presque une vieille habitude. Nous nous connaissons depuis sept ans, si j'ai bonne mémoire. Une fois, nous voyagions ensemble. Lilian me servait d'interprète. Elle se livrait chaque soir à un sévère examen de ma conscience. — Celui-ci vous ennuyait. Et vous lui avez dit : « Je suis enchantée de vous voir... » « Ces gens vous importunaient avec leurs questions. Vous leur avez pourtant répondu. Et vous êtes allée jusqu'à leur demander : « Voulez-vous savoir autre chose ?» « Pourquoi n'àvez-vous pas dit à ce monsieur qui vous retenait avec ces stupides compliments : « Je suis fatiguée, bonsoir... » ? Mais non, vous l'avez écouté, tout en