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ce fut la musique des nègres crépus vêtus comme des califes « Ils tenaient des instruments à cordes, ainsi que les musiciens des Noces de Cana, dans le tableau de Véronese. » Et cela, non seulement tous les soirs et pendant les repas, mais encore durant l'après-midi. Au bout de dix jours, Flaubert, qui détestait la musique, prit la fuite, et on ne le revit jamais à Chenonceaux. D'une autre étude sur Chabrier en Toscane je veux citer cette lettre, que le musicien écrivait à son ami Monvoisin, qui venait d'être reçu bachelier. Et dire que ton père a travaillé depuis plus de quinze ans des heures de mille pour te faire apprendre une langue soi-disant latine qu'il t'est formellement interdit de parler dans les salons, sous peine de te faire ficher à la porte immédiatement. Et ajouter que je vais en faire autant pour les miens. Décidément, les absurdités que l'on s'imagine ici-bas ne tiendraient pas dans un décalitre, mais en revanche un dé à coudure serait trop grand pour contenir les choses quasiment raisonnables. Quant à moi, ajoute-t-il, « je trime ferme. Je préférerais me balader avec des femmes charmantes au bord d'un clair ruisseau ou simplement en pleine mer; mais je n'ai pas le choix. » Et il donne ce conseil à un jeune ami « Flanque-toi un peu de bon temps pendant que tu y es tu deviendras assez tôt un monsieur grave. » Et il ajoute : « Décidément, les anciens, quels qu'ils soient, ne vaut pas le baiser de la femme que l'on aime. » Paroles fort sages, quoique d'une expression un peu vulgaire. On pourrait en extraire deux aphorismes : que la culture grecque et latine, c'est un inutile gaspillage. Et aussi que le travail, quel qu'il soit, est toujours une besogne d'esclave, sauf celui qui s'impose à notre curiosité ou à notre activité spontanée. Redire avec Musset et le fils du Titien : La gloire ne vaut pas le baiser de la femme que l'on aime. Dans ce livre encore, quelques pages sur Barbey d'Aureville à Saint-Sauveur-le-Vicomte, dans lesquelles M. Martineau nous
pleine mer; mais je n'ai pas le choix. » Et il donne ce conseil à un jeune ami « Flanque-toi un peu de bon temps pendant que tu y es tu deviendras assez tôt un monsieur grave. » Et il ajoute : « Décidément, les anciens, quels qu'ils soient, ne vaut pas le baiser de la femme que l'on aime. » Paroles fort sages, quoique d'une expression un peu vulgaire. On pourrait en extraire deux aphorismes : que la culture grecque et latine, c'est un inutile gaspillage. Et aussi que le travail, quel qu'il soit, est toujours une besogne d'esclave, sauf celui qui s'impose à notre curiosité ou à notre activité spontanée. Redire avec Musset et le fils du Titien : La gloire ne vaut pas le baiser de la femme que l'on aime. Dans ce livre encore, quelques pages sur Barbey d'Aureville à Saint-Sauveur-le-Vicomte, dans lesquelles M. Martineau nous évoque la belle figure de l'abbé Auger, le chapelain de la Délivrande, qui fut l'ami et l'admirateur enthousiaste de l'auteur des Chants. Barbey l'appelait un second frère. Après la mort de son grand ami, le chapelain de la Délivrande s'enferma de plus en plus dans la solitude austère qu'il s'était créée. Le clergé médiocre de la contrée ne comprit pas, nous dit M. Martineau, la figure hautaine de ce vieux prêtre, ridiculisé à cause de sa foi, et un peu aussi à cause de son admiration pour Barbey d'Aureville, encore méconnu à Saint-Sauveur, excepté de ceux qui l'ont approché et ont pu juger de l'extrême simplicité de cet artiste aux apparences excentriques. D'autres chapitres nous parlent de Balzac et de George Sand. Autre étude : Autour de Corbière (Corbière auquel M. Martineau a déjà consacré un petit volume édité au « Mercure » et épuisé) contient des renseignements inédits sur le séjour du poète à Paris où il s'était lié avec Rodolphe de Battine. Les anciens serviteurs de la famille de Battine se souviennent d'un séjour que fit Corbière à une propriété des environs du Mans, où le poète avait accompagné son ami Rodolphe. Je vis, me dit l'un d'eux,
créée. Le clergé médiocre de la contrée ne comprit pas, nous dit M. Martineau, la figure hautaine de ce vieux prêtre, ridiculisé à cause de sa foi, et un peu aussi à cause de son admiration pour Barbey d'Aureville, encore méconnu à Saint-Sauveur, excepté de ceux qui l'ont approché et ont pu juger de l'extrême simplicité de cet artiste aux apparences excentriques. D'autres chapitres nous parlent de Balzac et de George Sand. Autre étude : Autour de Corbière (Corbière auquel M. Martineau a déjà consacré un petit volume édité au « Mercure » et épuisé) contient des renseignements inédits sur le séjour du poète à Paris où il s'était lié avec Rodolphe de Battine. Les anciens serviteurs de la famille de Battine se souviennent d'un séjour que fit Corbière à une propriété des environs du Mans, où le poète avait accompagné son ami Rodolphe. Je vis, me dit l'un d'eux, écrit M. Martineau, un homme singulier de tenue et d'allure, maigre comme un clou, jaune comme un citron. L'ensemble de sa personne était si étrange que mes yeux ne pouvaient se détacher de lui. J'étais tout jeune alors. Regarde-moi bien, petit, me dit-il, quand tu vivras cent ans, jamais tu ne verras un homme aussi laid que moi. » Mais il savait que sa laideur avait du caractère et du génie. M. Luc Durtain nous donne dans ce livre Face à Face ou Le Poète et toi, une sorte d'art poétique où l'auteur nous indique d'abord que la poésie répond aux suprêmes besoins moraux de l'homme d'aujourd'hui, et qu'elle apporte « non un divertissement, mais la seule valeur présentement authentique ». C'est ensuite une analyse de la perception poétique et de son mécanisme verbal et musical. C'est, écrit-il, l'absurdité de la rime qui nous éloigne du poète « Le poète est une façon de baladin de luxe, mais point le frère des justes idées mâles. Nous ne voulons plus de ces petits mensonges de vers en vers ». Peut-être, ajoute M. Luc Durtain, une autre cause de même nature a-t-elle accessoirement contribué à séparer en France la poésie de nos
ne verras un homme aussi laid que moi. » Mais il savait que sa laideur avait du caractère et du génie. M. Luc Durtain nous donne dans ce livre Face à Face ou Le Poète et toi, une sorte d'art poétique où l'auteur nous indique d'abord que la poésie répond aux suprêmes besoins moraux de l'homme d'aujourd'hui, et qu'elle apporte « non un divertissement, mais la seule valeur présentement authentique ». C'est ensuite une analyse de la perception poétique et de son mécanisme verbal et musical. C'est, écrit-il, l'absurdité de la rime qui nous éloigne du poète « Le poète est une façon de baladin de luxe, mais point le frère des justes idées mâles. Nous ne voulons plus de ces petits mensonges de vers en vers ». Peut-être, ajoute M. Luc Durtain, une autre cause de même nature a-t-elle accessoirement contribué à séparer en France la poésie de nos besoins et à l'écarter du peuple : l'accentuation poétique de l'ec muet « Cette prononciation a fait de la poésie une langue hiératique différente de ce parler quotidien d'où nous recevons tout et surtout nos émotions et de cette parole intérieure qui est la pensée. Admirons, écrit l'auteur, nos grands ancêtres qui emploient encore des formes traditionnelles, mais il semble impossible qu'un vrai poète veuille désormais s'imposer un instrument qui non seulement soit suranné, mais fâcheux ». Petites trilogies, par A. L'Serestevens. Ce sont de petits poèmes en prose montés en triptyques et dont les trois panneaux s'emboîtent et s'harmonisent. Notations précises, d'une langue stricte le poète joue avec les mots comme un peintre avec les couleurs on dirait même que, comme dans certaines images du temps de la Restauration, la couleur, trop riche parfois, a dépassé les contours du dessin. Au soir de la Vie, Mme Ernesta Stern (Maria Star) recueille en un volume ses réflexions sur la vie. « On n'est vraiment soi-même, écrit-elle, que lorsqu'on est vieux. On n'est plus influencé ni par les hommes, ni par les choses. On vit de souvenirs, d'espoir et d'apaisement. » La pudeur, nous avoue-t-elle, est en raison directe du tempérament.
ancêtres qui emploient encore des formes traditionnelles, mais il semble impossible qu'un vrai poète veuille désormais s'imposer un instrument qui non seulement soit suranné, mais fâcheux ». Petites trilogies, par A. L'Serestevens. Ce sont de petits poèmes en prose montés en triptyques et dont les trois panneaux s'emboîtent et s'harmonisent. Notations précises, d'une langue stricte le poète joue avec les mots comme un peintre avec les couleurs on dirait même que, comme dans certaines images du temps de la Restauration, la couleur, trop riche parfois, a dépassé les contours du dessin. Au soir de la Vie, Mme Ernesta Stern (Maria Star) recueille en un volume ses réflexions sur la vie. « On n'est vraiment soi-même, écrit-elle, que lorsqu'on est vieux. On n'est plus influencé ni par les hommes, ni par les choses. On vit de souvenirs, d'espoir et d'apaisement. » La pudeur, nous avoue-t-elle, est en raison directe du tempérament. « Lorsque celui-ci diminue, elle s'éteint. » Et ceci : « On n'a pas d'âge pour son chien c'est peut-être une des raisons pour lesquelles on l'aime tant. » Mais parmi toutes ces pensées, celle-ci consolerait de vieillir : « La vieillesse, c'est de la jeunesse accumulée, s ? JF?~9&amp;VF.? JEAN DE GOURMONT. M. Th. Gadala La Symphonie éternelle, de Société littéraire de France. Germonde Je dors et je veille, Sansot. Jeanne Termier-Boussac: Poèmes 1915-1920, Bernard Grasset. Netty-Ronsel: Va pour toujours, Imp. Cresson frères. Vivian Gretor: Un Jour et d'ailleurs, Sansot. Odette Atbert-Lambert La Belle Condénce, Fast. Marie Noëll Les Chansons et Cléopâtre. Sansot. Régine Callaud-Belisle Les Heures qui Sonnent, de Œuvres Nouvelles n. Louise Lafay Impression et Souvenirs, « les Tablettes ». Marie Jonesco Les Poètes du Silence, préface de Jean Richepin, de l'Académie française, Figuière. Madame de Montgomery Œuvre, Impr. J. Aubert, Versailles. Fanny Darfeuil A l'Ombre du Drapeau, Emile-Paul frères. Drasta Houël Les Vies légères, « les Œuvres Nouvelles ». Jules Bernex A l'Âme de la Comédie Blanche, « Librairie de France ». Madame X. (Pierre Reboux) Très-Bonheur Poèmes d'amour, Flammarion. Paul-Louis Grenier L'Archipel Enchanté, de Société littéraire de France. -Victor Ad. Romano Poèmes, Alexandrie, Impr. Mizrahi.
JEAN DE GOURMONT. M. Th. Gadala La Symphonie éternelle, de Société littéraire de France. Germonde Je dors et je veille, Sansot. Jeanne Termier-Boussac: Poèmes 1915-1920, Bernard Grasset. Netty-Ronsel: Va pour toujours, Imp. Cresson frères. Vivian Gretor: Un Jour et d'ailleurs, Sansot. Odette Atbert-Lambert La Belle Condénce, Fast. Marie Noëll Les Chansons et Cléopâtre. Sansot. Régine Callaud-Belisle Les Heures qui Sonnent, de Œuvres Nouvelles n. Louise Lafay Impression et Souvenirs, « les Tablettes ». Marie Jonesco Les Poètes du Silence, préface de Jean Richepin, de l'Académie française, Figuière. Madame de Montgomery Œuvre, Impr. J. Aubert, Versailles. Fanny Darfeuil A l'Ombre du Drapeau, Emile-Paul frères. Drasta Houël Les Vies légères, « les Œuvres Nouvelles ». Jules Bernex A l'Âme de la Comédie Blanche, « Librairie de France ». Madame X. (Pierre Reboux) Très-Bonheur Poèmes d'amour, Flammarion. Paul-Louis Grenier L'Archipel Enchanté, de Société littéraire de France. -Victor Ad. Romano Poèmes, Alexandrie, Impr. Mizrahi. Des poètes, bien peu d'œuvres nous restent qui se recommandent par le caractère, je ne dirai point de perfection, mais d'égale, de sérène et de constante beauté. J'aperçois, certes, dans la suite des temps, après l'adorable et poignant François Villon, Maurice Scève, Joachim du Bellay sans doute, La Fontaine, Théophile Gautier, Leconte de Lisle ou Mallarmé, la plupart des grands oscillent et leur génie fulgure ou ils passent par des phases banales. S'il en est ainsi des hommes poètes, que dire des femmes ? Il en est, pour ne citer quelques-unes qu'au nombre de celles qu'atteint l'ombre déjà d'un oubli injurieux, que le besoin de plaire, le désir d'être adulées, la joie de se sentir radieuses et admirées ont conduites, telle une Delphine Gay de Girardin, ou d'autres, trop nombreuses, les plus belles, à fortifier de leur génie natif. Elles ont recueilli vivantes tant de suffrages, tant et tant d'hommages pieux et fervents. Comment n'en être pas grisées et perdues ? Il en est d'uniformément mornes, graves, estimables et ennuyeuses, je songe à Madame Ackermann. Beaucoup sont moins que rien, et des incidents de leur vie rehaussent seul d'un peu de prestige leur souvenir. Madame Amable Tastu, Madame Louise Collet.
Gautier, Leconte de Lisle ou Mallarmé, la plupart des grands oscillent et leur génie fulgure ou ils passent par des phases banales. S'il en est ainsi des hommes poètes, que dire des femmes ? Il en est, pour ne citer quelques-unes qu'au nombre de celles qu'atteint l'ombre déjà d'un oubli injurieux, que le besoin de plaire, le désir d'être adulées, la joie de se sentir radieuses et admirées ont conduites, telle une Delphine Gay de Girardin, ou d'autres, trop nombreuses, les plus belles, à fortifier de leur génie natif. Elles ont recueilli vivantes tant de suffrages, tant et tant d'hommages pieux et fervents. Comment n'en être pas grisées et perdues ? Il en est d'uniformément mornes, graves, estimables et ennuyeuses, je songe à Madame Ackermann. Beaucoup sont moins que rien, et des incidents de leur vie rehaussent seul d'un peu de prestige leur souvenir. Madame Amable Tastu, Madame Louise Collet. Plusieurs, d'un talent certain, renouvellent jusqu'à satiété la chanson, le rythme, l'image, l'expression, l'explosion de sentiment, dont le charme ou la nouveauté leur a valu la surprise ou l'enchantement de leurs lecteurs. Marceline Desbordes-Valmore, unique et très haute exception, se consume ou se délivre soudain de ses tortures par un grand cri qui angoisse et qui retient éperdument. Le reste de son œuvre est banal quoique estimable. Des femmes, j'en sais, se défendent de publier, sinon d'écrire, dans une sorte d'affolement de modestie sincère comme ont, en dépit du confondant exemple de discrétion que leur donne Madame Gérard d'Houville, tort, à mon gré, non moins que celle-ci. Ce sont les deux pôles. Mais former un livre de vers, sur un plan préconçu, en déployer les parties, y procéder d'un pas soutenu, quelle femme s'y exerce ? Aucune n'a semblé, jusqu'à ce jour, en France, en cultiver le dessein. Ce sera peut-être là l'ambition et l'orgueil de Madame M. Th. Gadala, qui, après les Arcs-en-Ciel souvent maladroits et incertains, s'essaye à nous enchanter, cette fois, par les poèmes de la Symphonie Éternelle. Les vers assouplis et rendus fluides à la manière où y parvenait volontiers Rodenbach, en d'autres circonstances s'affermissent ainsi
grand cri qui angoisse et qui retient éperdument. Le reste de son œuvre est banal quoique estimable. Des femmes, j'en sais, se défendent de publier, sinon d'écrire, dans une sorte d'affolement de modestie sincère comme ont, en dépit du confondant exemple de discrétion que leur donne Madame Gérard d'Houville, tort, à mon gré, non moins que celle-ci. Ce sont les deux pôles. Mais former un livre de vers, sur un plan préconçu, en déployer les parties, y procéder d'un pas soutenu, quelle femme s'y exerce ? Aucune n'a semblé, jusqu'à ce jour, en France, en cultiver le dessein. Ce sera peut-être là l'ambition et l'orgueil de Madame M. Th. Gadala, qui, après les Arcs-en-Ciel souvent maladroits et incertains, s'essaye à nous enchanter, cette fois, par les poèmes de la Symphonie Éternelle. Les vers assouplis et rendus fluides à la manière où y parvenait volontiers Rodenbach, en d'autres circonstances s'affermissent ainsi qu'il sied à qui entend évoquer des précisions fermes et éternelles. Le défaut de tels poèmes serait de faire appel plus fréquemment au souvenir intime et raisonné de chacun qu'à un sursaut de l'émotion. Ils tendent à être parfaits, ils y parviennent, il n'y a rien à y redire, mais de quel facteur serait déchirée la nue, si un souffle d'orage soudain bouleversait cet ordre et culbutait cette perfection ? Pourquoi demander au poète autre chose que ce qu'il apporte ? La lassitude ne serait à redouter que si Madame Gadala ne consentait à l'une des nécessités essentielles de l'artiste se laisser définitivement emporter au vent ingénu des passions, au délire du dépit et de la souffrance, ce qui n'est semble-t-il, guère son cas, ou se concentrer sur soi-même dans une sévérité de contrôle jaloux et insistant, et ne plus livrer de ce qu'on sent que le plus raffiné, le plus rare et précieux, un extrait d'une puissance qui ensorcelle et qui confond. Ceci exige un travail de patience considérable, une maîtrise de soi toujours en éveil, un mépris, une ignorance de tout conseil, de toute exhortation, louange ou encouragement, venus des proches ou du dehors, une méditation incessante sur
de quel facteur serait déchirée la nue, si un souffle d'orage soudain bouleversait cet ordre et culbutait cette perfection ? Pourquoi demander au poète autre chose que ce qu'il apporte ? La lassitude ne serait à redouter que si Madame Gadala ne consentait à l'une des nécessités essentielles de l'artiste se laisser définitivement emporter au vent ingénu des passions, au délire du dépit et de la souffrance, ce qui n'est semble-t-il, guère son cas, ou se concentrer sur soi-même dans une sévérité de contrôle jaloux et insistant, et ne plus livrer de ce qu'on sent que le plus raffiné, le plus rare et précieux, un extrait d'une puissance qui ensorcelle et qui confond. Ceci exige un travail de patience considérable, une maîtrise de soi toujours en éveil, un mépris, une ignorance de tout conseil, de toute exhortation, louange ou encouragement, venus des proches ou du dehors, une méditation incessante sur le but, les tendances, les ressources extrêmes de l'art, un amour de l'art conscient et exclusif. Je dors et mon cœur veille. après la fiancée du Cantique de Salomon, le déclare la poétesse, non point du XVIe siècle mais d'aujourd'hui, qui signe son livre Germonde. Les hyperboles bibliques se joignent à des tropes plus familiers, ici de la flamme, là une évolution lente du sentiment saisi par les difficultés de l'expression. Mais, en somme, un livre d'ardeur voluptueuse et presque mystique, un livre de passion amoureuse et profonde, des vers bien venus et le plus souvent sotches. Mme Jeanne Ternier-Boussac montre dans ses Thèmes 1915-1920 une science poétique plus avisée, plus rassise, ouverte au souvenir, à la foi, à l'enthousiasme, la douleur et à la piété. Et c'est une œuvre de croyance saine et de solide réconfort, une œuvre d'espoir résigné comme il convient qu'il y en ait, pour la sagesse de la race, après la tourmente harcelante de la longue guerre. En quoi, sur le rocher du Long-Boyau, se dresse, exaltée d'une longue course et enivrée de sa solitude fière, dominant la perspective de la forêt merveilleuse qu'elle nomme Ma Forêt, Mme Nelly Roussel, qui l'a parcourue, de "l'entrée
à des tropes plus familiers, ici de la flamme, là une évolution lente du sentiment saisi par les difficultés de l'expression. Mais, en somme, un livre d'ardeur voluptueuse et presque mystique, un livre de passion amoureuse et profonde, des vers bien venus et le plus souvent sotches. Mme Jeanne Ternier-Boussac montre dans ses Thèmes 1915-1920 une science poétique plus avisée, plus rassise, ouverte au souvenir, à la foi, à l'enthousiasme, la douleur et à la piété. Et c'est une œuvre de croyance saine et de solide réconfort, une œuvre d'espoir résigné comme il convient qu'il y en ait, pour la sagesse de la race, après la tourmente harcelante de la longue guerre. En quoi, sur le rocher du Long-Boyau, se dresse, exaltée d'une longue course et enivrée de sa solitude fière, dominant la perspective de la forêt merveilleuse qu'elle nomme Ma Forêt, Mme Nelly Roussel, qui l'a parcourue, de "l'entrée du parc de Fontainebleau" au parc de Fontainebleau, jusqu'à Montigny-sur-Loing, jusqu'à Barbizon et jusqu'à Samoreau. Un art qui ne chante qu'elle, la préférant à tout, se réduit, selon les circonstances, à des manières d'épigraphes ferventes dont se pourraient illustrer, pour compléter l'œuvre révélatrice des Denecourt et des Cotinet, les abords de telles gorges, de tels points de vue, chaos, gouffres, fontaines, mares ou futaies, y adjoignant l'attrait d'une beauté finement littéraire. La mémoire de Renée Vivien se survit chez quelques-unes de ses amies encore. Elles se complaisent à chanter selon sa manière troublée, prudente et affinée. Mais les violettes de serre valent-elles les violettes des bois, plus vivaces et dont le parfum pénètre mieux ? Mme Vivian Gretor, qui même par le choix (j'imagine) d'un pseudonyme propre à évoquer du plus près son modèle, ne rappelle, dans Un jour et d'autres, que, avec une maladresse inutile et de grandes insuffisances de style, ou de musique, cette « humble enfant dont parle le bon poète Georges Lecomte. Qui vécut dans un rêve et qu'un rêve défend et qui aime en tremblant Tout ce qui lui semblait, comme elle, tendre et pur. « Il faut aimer, il faut prier, il faut chanter
de telles gorges, de tels points de vue, chaos, gouffres, fontaines, mares ou futaies, y adjoignant l'attrait d'une beauté finement littéraire. La mémoire de Renée Vivien se survit chez quelques-unes de ses amies encore. Elles se complaisent à chanter selon sa manière troublée, prudente et affinée. Mais les violettes de serre valent-elles les violettes des bois, plus vivaces et dont le parfum pénètre mieux ? Mme Vivian Gretor, qui même par le choix (j'imagine) d'un pseudonyme propre à évoquer du plus près son modèle, ne rappelle, dans Un jour et d'autres, que, avec une maladresse inutile et de grandes insuffisances de style, ou de musique, cette « humble enfant dont parle le bon poète Georges Lecomte. Qui vécut dans un rêve et qu'un rêve défend et qui aime en tremblant Tout ce qui lui semblait, comme elle, tendre et pur. « Il faut aimer, il faut prier, il faut chanter » déclare, on voudrait oser ce trait d'esprit : "As-tu l'émotion / Mme Odette Albert-Lambert, au seuil de son grave et copieux recueil, La Belle Childeness. Elle aime, elle prie, elle chante. Elle chante même beaucoup, mais, il sied d'en convenir, elle chante bien, d'une belle voix et très experte. Elle se réclame de l'amitié que lui porta, paraît-il, le bon, tendre et douloureux poète Charles Guérin. Elle se souvient aussi, sagace et ponctuée, de Sully Prudhomme, et, à travers eux, non à tort, certes, de Victor Hugo. Elle interroge et s'interroge souvent haute voix, et se tait soudain en présence de l'inconnu. Sa confidence ne soulève que des voiles qui flottent vaguement, elle intrigue ou elle lasse plus vite qu'elle n'intéresse ou qu'elle n'émeut, car elle n'est ni précise ni douloureuse. Et c'est fâcheux, car Mme Albert-Lambert porte en elle une âme vraie d'artiste et de poète; elle a le don actif de l'harmonie, du chant qui importe ou balancé, mais elle se satisfait un peu aisément, et tout ce qui passe par sa voix devient un peu uniformément, du chant, du bel canto, qui palpite à vide ou l'on ne sait pas assez à propos de quoi. Je