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à plat ventre ! Quels cocos ! Et si tu avais vu les appartements de la bande après leur départ ! Ils jetaient des poulets vivants dans des marmites d'eau bouillante, une eau sacrée qu'ils avaient apportée de leur pays. On n'a pas idée. « Et puis ça, ce n'est pas tout. Il y a plus fort que l'altesse impériale et que la maharani, il y a. Sous la haute nuit glacée, il vida son sac d'histoires louches et de scandales secrets et je croyais écouter le palefrenier d'une hôtellerie de Suburre, le valet de chambre de quelque mauvais César de la décadence. Il s'arrêta. Et puis, acheva-t-il, en gouaillant, quand j'aurai ce que je veux, toute la somme, avec les pourboires de l'altesse et de la maharani qui mangeait les poulets crus, avec tout cet or qu'ils jettent, sais-tu ce que je ferai ? Je retournerai là-bas et j'achèterai l'Hôtel du Cheval Blanc, voilà. Je ferai la brandade et la bouillabaisse pour les gros cultivateurs, les jours de foire, et si jamais les ras, les maharajahs, les altesses, les schahs arrivaient, et bien, mon vieux. Je ne puis pas décrire son geste, et comme je m'apprêtais à partir, il répécha : — Si tu veux, — tu pourrais te servir pour tes libres, viens donc un soir à l'office, je te ferai signe ; là, tu en apprendras de belles. Et il ajouta : — Mais si, on ne fera pas attention à toi, tu es rasé comme (il ne voulut pas dire comme un laquais, et il trouva, pour être aimable), comme le curé de la paroisse. Léo Larguier. LA PETITE FLUTE Des souhaits En général, messieurs, nous sommes Faiseurs de cadeaux superflus. Moi, je voudrais n'offrir aux hommes Que ce qui leur manque le plus. Rompant avec tous les usages, Je voudrais donner, savez-vous ! Un tantet de folie aux sages, Un tantet de sagesse aux fous. La chose serait opportune ; Et j'en sais plus d'un, ici-bas, Qui résignerait sa fortune, Pour obtenir ce qu'il n'a pas. C'est ainsi qu'au milliardaire, Si blasé, je ferais plaisir,
répécha : — Si tu veux, — tu pourrais te servir pour tes libres, viens donc un soir à l'office, je te ferai signe ; là, tu en apprendras de belles. Et il ajouta : — Mais si, on ne fera pas attention à toi, tu es rasé comme (il ne voulut pas dire comme un laquais, et il trouva, pour être aimable), comme le curé de la paroisse. Léo Larguier. LA PETITE FLUTE Des souhaits En général, messieurs, nous sommes Faiseurs de cadeaux superflus. Moi, je voudrais n'offrir aux hommes Que ce qui leur manque le plus. Rompant avec tous les usages, Je voudrais donner, savez-vous ! Un tantet de folie aux sages, Un tantet de sagesse aux fous. La chose serait opportune ; Et j'en sais plus d'un, ici-bas, Qui résignerait sa fortune, Pour obtenir ce qu'il n'a pas. C'est ainsi qu'au milliardaire, Si blasé, je ferais plaisir, Si je lui procurais le plaisir, Une occasion de désir. Mais ne cherchons pas l'impossible ! Et, lecteurs trois fois complaisants, Raisonnons, s'il vous est loisible, Raisonnablement des présents. Or, comment est-ce qu'on les donne ? Grands aux grands, petits aux petits. C'est la règle. Je m'en étonne. Je m'en étonne, et vous le dis. « Croyez que je viens du Hanovre, Mais je suis sens dessus dessous, Lorsque je vois qu'à l'enfant pauvre Vous jetez à peine deux sous, Après avoir (quel arbitraire !) Au riche donné deux cents francs ! Ce devrait être le contraire, Avouez-le, pour être francs. « Ah ! fins la morale caduque ! » Vous récriez-vous, illico. C'est vrai qu'on n'est plus perruque, Et qu'on n'est plus rococo. Gavroche me dirait : « Ah ! mince ! Ben ! Ton vieux, qu'est-ce qui t'a pris ? » C'est vrai qu'on n'est plus province. Reprenons le ton de Paris. Adonc, messieurs, pour être chauve et pour paraître rigolo, A monsieur Delcassé je souhaite Un petit bateau qui va sur l'eau; A Flammarion une étoile; A Sarah Bernhardt un cerceau: Et puis quoi ? le bonheur sans voile A notre Georges Clemenceau; A notre Rostand le
étonne, et vous le dis. « Croyez que je viens du Hanovre, Mais je suis sens dessus dessous, Lorsque je vois qu'à l'enfant pauvre Vous jetez à peine deux sous, Après avoir (quel arbitraire !) Au riche donné deux cents francs ! Ce devrait être le contraire, Avouez-le, pour être francs. « Ah ! fins la morale caduque ! » Vous récriez-vous, illico. C'est vrai qu'on n'est plus perruque, Et qu'on n'est plus rococo. Gavroche me dirait : « Ah ! mince ! Ben ! Ton vieux, qu'est-ce qui t'a pris ? » C'est vrai qu'on n'est plus province. Reprenons le ton de Paris. Adonc, messieurs, pour être chauve et pour paraître rigolo, A monsieur Delcassé je souhaite Un petit bateau qui va sur l'eau; A Flammarion une étoile; A Sarah Bernhardt un cerceau: Et puis quoi ? le bonheur sans voile A notre Georges Clemenceau; A notre Rostand le silence Qu'il demande et qu'il n'obtient point; A Carpentier, plein d'excellence, Le record éternel du poing; A Ceccaldi, qui le mérite, Le plus prochain prix de vertu; Puis à Duncan, qui s'en irrite. A l'avance, un gentil tutu; Et puis, quoi donc? Quoi donc encore?. Ah ! oui, je souhaite, et ce jour, Au kronprinz deux grains d'élébore; Des violettes à Gunsbourg; La très sainte horreur des chevilles A tous nos poètes; enfin. Surtout, à ces petites-filles, Dickens, je souhaite du pain! Et, quant à moi, pour mes étrennes, Que voudrais-je donc qu'on me fît? Un remède pour mes migraines, Et, par surcroît, un peu d'esprit! Georges Docquois. La dernière nuit de l'année Ô mon amie, ce soir, nous regarderons naître, se passer et mourir la dernière nuit de l'année; son ombre s'étendra doucement sur le ciel gris, qui tout le jour aura semblé l'attendre: elle viendra à pas de loups sur la brume blanche et flottante, comme une femme en deuil qui marcherait sur la neige; puis elle ouvrira d'un seul coup sa grande mante obscure. Les lumières s'allumeront, la ville se remplira de cris. Mais nous, mon amie, nous resterons à la maison. Car cette nuit est une
et ce jour, Au kronprinz deux grains d'élébore; Des violettes à Gunsbourg; La très sainte horreur des chevilles A tous nos poètes; enfin. Surtout, à ces petites-filles, Dickens, je souhaite du pain! Et, quant à moi, pour mes étrennes, Que voudrais-je donc qu'on me fît? Un remède pour mes migraines, Et, par surcroît, un peu d'esprit! Georges Docquois. La dernière nuit de l'année Ô mon amie, ce soir, nous regarderons naître, se passer et mourir la dernière nuit de l'année; son ombre s'étendra doucement sur le ciel gris, qui tout le jour aura semblé l'attendre: elle viendra à pas de loups sur la brume blanche et flottante, comme une femme en deuil qui marcherait sur la neige; puis elle ouvrira d'un seul coup sa grande mante obscure. Les lumières s'allumeront, la ville se remplira de cris. Mais nous, mon amie, nous resterons à la maison. Car cette nuit est une nuit d'hiver comme les autres; et que lui importe d'être la dernière nuit de l'année? Le bruit des conventions humaines n'est pas venu jusqu'à elle; elle est aveugle, silencieuse et sourde, Ce n'est pas lui il sied à une déesse. Et pourtant c'est la dernière nuit de l'année. Jadis, lorsque elle arrivait, j'avais l'impression de revenir d'un très long voyage; j'attendais avec impatience un terme qui me semblait toujours trop éloigné; je l'aimais, parce qu'elle me donnait de plus beaux rêves que les autres, parce que son réveil m'apportait chaque fois de nouvelles surprises; elle était aussi une de ces délicieuses nuits de vacances, où l'on sait en s'endormant qu'on n'aura pas à se lever de bonne heure le matin. Ô mon amie, il me semble aujourd'hui que les deux rives du fleuve se sont étrangement rapprochées; j'étais parti hier, et me voici déjà arrivé, les yeux éblouis d'un trop rapide passage de l'ombre au soleil et du soleil à l'ombre; les jours se confondent, et déjà la bande lumineuse des douze mois que nous venons de vivre, se mêle à l'immense plaine grise que nous avons traversée; le temps a hâté sa marche et il m'entraîne si vite que
elle arrivait, j'avais l'impression de revenir d'un très long voyage; j'attendais avec impatience un terme qui me semblait toujours trop éloigné; je l'aimais, parce qu'elle me donnait de plus beaux rêves que les autres, parce que son réveil m'apportait chaque fois de nouvelles surprises; elle était aussi une de ces délicieuses nuits de vacances, où l'on sait en s'endormant qu'on n'aura pas à se lever de bonne heure le matin. Ô mon amie, il me semble aujourd'hui que les deux rives du fleuve se sont étrangement rapprochées; j'étais parti hier, et me voici déjà arrivé, les yeux éblouis d'un trop rapide passage de l'ombre au soleil et du soleil à l'ombre; les jours se confondent, et déjà la bande lumineuse des douze mois que nous venons de vivre, se mêle à l'immense plaine grise que nous avons traversée; le temps a hâté sa marche et il m'entraîne si vite que je n'ai presque pas la force de tourner la tête; je suis comme une boule lancée sur une pente, et qui précipite sa course quand elle arrive au bas. vraiment, vraiment, est-ce vous qui revenez déjà, ô dernière nuit de l'année? Après avoir été une nuit de rêve et d'espoir enfantin, vous avez été remplie d'un bruit de fêtes et de baisers; l'archet des tziganes a troué votre silence, la lumière des restaurants a ébloui votre ombre; je vous ai vécue sans vous regarder, une femme au bras, et une coupe de Champagne à la main. Vous étiez encore belle alors. Ô dernières nuits des années de ma jeunesse, vous aviez dénoué vos cheveux noirs, et le vent les faisait flotter contre mon visage, qui se grisait de leur parfum; vous aviez défait vos voiles, et vous étiez nues comme Psyché. Mais aujourd'hui, ô mon amie, nous resterons tous deux dans notre chambre, sans lumière, à regarder naître, passer et mourir la dernière nuit de cette année; nous ne parlerons pas, car le bruit de nos voix réveillerait en nous trop de souvenirs; nous ne nous embrasserons pas, pour ne pas penser aux baisers que nous donna jadis notre jeune
enfantin, vous avez été remplie d'un bruit de fêtes et de baisers; l'archet des tziganes a troué votre silence, la lumière des restaurants a ébloui votre ombre; je vous ai vécue sans vous regarder, une femme au bras, et une coupe de Champagne à la main. Vous étiez encore belle alors. Ô dernières nuits des années de ma jeunesse, vous aviez dénoué vos cheveux noirs, et le vent les faisait flotter contre mon visage, qui se grisait de leur parfum; vous aviez défait vos voiles, et vous étiez nues comme Psyché. Mais aujourd'hui, ô mon amie, nous resterons tous deux dans notre chambre, sans lumière, à regarder naître, passer et mourir la dernière nuit de cette année; nous ne parlerons pas, car le bruit de nos voix réveillerait en nous trop de souvenirs; nous ne nous embrasserons pas, pour ne pas penser aux baisers que nous donna jadis notre jeune désir; nous n'allumerons pas la lampe, pour ne pas voir dans les miroirs nos visages vieillis. Et pourtant, malgré tout, l'émotion triste que nous donnera cette nuit de fête ne sera pas perdue; car pendant quelques heures, nous qui ne nous aimons plus, nous aurons pitié l'un de l'autre. Julien Ochsé. Bout de l'An par Paul Giafferi Minuit. L'extérieur d'un restaurant très en vogue. Depuis un quart d'heure, une longue file d'automobiles a commencé de défiler devant la porte; chaque auto y verse son contenu d'hommes et de femmes dans leurs plus beaux habits de fête. A gauche et à droite de la porte d'entrée, de pauvres diables forment une double haie et font un passage à ces soupeurs de dernière nuit. Ce sont des mendiants, des guignards ou des dévoyés sur le pavé. Parmi eux, nous distinguerons Bobo et un autre malheureux d'un certain âge. Ils viennent de faire connaissance. De là, cette conversation: LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. (l'œil amer). Bon appétit! BOBO (l'un de ces pauvres héres dont les regards sont si doux). — Ils en auront, pour sûr. Sans ça, ils ne seraient pas ici. Si tu crois qu'ils y viennent pour manger. BOBO. — Pourquoi,
Ochsé. Bout de l'An par Paul Giafferi Minuit. L'extérieur d'un restaurant très en vogue. Depuis un quart d'heure, une longue file d'automobiles a commencé de défiler devant la porte; chaque auto y verse son contenu d'hommes et de femmes dans leurs plus beaux habits de fête. A gauche et à droite de la porte d'entrée, de pauvres diables forment une double haie et font un passage à ces soupeurs de dernière nuit. Ce sont des mendiants, des guignards ou des dévoyés sur le pavé. Parmi eux, nous distinguerons Bobo et un autre malheureux d'un certain âge. Ils viennent de faire connaissance. De là, cette conversation: LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. (l'œil amer). Bon appétit! BOBO (l'un de ces pauvres héres dont les regards sont si doux). — Ils en auront, pour sûr. Sans ça, ils ne seraient pas ici. Si tu crois qu'ils y viennent pour manger. BOBO. — Pourquoi, alors? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. Est-ce qu'on sait! BOBO. — Ils sont bien heureux, en tout cas. LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. Où vois-tu ça? BOBO. — Ils ont de beaux habits, beaucoup d'or dans leur poche, ils mangent toujours de bonnes choses. LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. Mon pauvre garçon! tu les vois heureux parce que tu combles leur nature de toutes les richesses de naïveté que tu trouves dans la tienne. Tu supposes à ces gens-là la bonne fierté qui te posséderait si tu te voyais soudain éblouie de beaux habits, le plaisir qui te saisirait si tu te sentais des pièces d'or dans la poche, la gourmandise qui te prendrait devant une bonne table. Mais eux et toi, ça fait deux. Ils ne font pas attention à ces choses. C'est leur vie. BOBO. — Tu es sûr ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Certain. Moi aussi, j'ai roulé dans des automobiles. Moi aussi, j'ai fait la fête. Moi aussi, soigneusement mis sur mon trente et un décembre, j'ai fêté le bout de l'année. BOBO. — Non ? Tu as été comme eux, toi ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — J'ai été comme eux. BOBO.
pauvre garçon! tu les vois heureux parce que tu combles leur nature de toutes les richesses de naïveté que tu trouves dans la tienne. Tu supposes à ces gens-là la bonne fierté qui te posséderait si tu te voyais soudain éblouie de beaux habits, le plaisir qui te saisirait si tu te sentais des pièces d'or dans la poche, la gourmandise qui te prendrait devant une bonne table. Mais eux et toi, ça fait deux. Ils ne font pas attention à ces choses. C'est leur vie. BOBO. — Tu es sûr ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Certain. Moi aussi, j'ai roulé dans des automobiles. Moi aussi, j'ai fait la fête. Moi aussi, soigneusement mis sur mon trente et un décembre, j'ai fêté le bout de l'année. BOBO. — Non ? Tu as été comme eux, toi ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — J'ai été comme eux. BOBO. — Et te voici comme moi ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE (bas, avec un rictus). — Peut-être pire ! BOBO. — Malheur ! Tu dois bien sûr être vexé de ne plus être comme eux, de ne plus pouvoir boire, manger et rire dans ces beaux restaurants où, sur la porte, on écrit richement Dîner avec deux n, et Souper avec deux p. LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Ça me laisse froid. BOBO. — Tu ne regrettes rien ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Si. BOBO. — Quoi ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. Mon lit. Mon bon lit. Ce brave bonhomme de lit que j'ai tant négligé. Le reste, j'm'en fous ! (Sombre). C'est-à-dire non ! Je ne m'en moque pas. J'y pense souvent à cette existence imbécile que j'ai pu mener durant des années ! (Il est, soudain, pris de gros sanglots). Misère de moi ! Misère de moi ! BOBO. — Eh bien non, mais alors ? Tu pleures ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Ne fais pas attention, c'est passé ! (Il s'essuie les yeux). BOBO. — Dis-moi un peu. Tu les connais ces gens bien habillés ? Tu leur parles ?
la porte, on écrit richement Dîner avec deux n, et Souper avec deux p. LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Ça me laisse froid. BOBO. — Tu ne regrettes rien ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Si. BOBO. — Quoi ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. Mon lit. Mon bon lit. Ce brave bonhomme de lit que j'ai tant négligé. Le reste, j'm'en fous ! (Sombre). C'est-à-dire non ! Je ne m'en moque pas. J'y pense souvent à cette existence imbécile que j'ai pu mener durant des années ! (Il est, soudain, pris de gros sanglots). Misère de moi ! Misère de moi ! BOBO. — Eh bien non, mais alors ? Tu pleures ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Ne fais pas attention, c'est passé ! (Il s'essuie les yeux). BOBO. — Dis-moi un peu. Tu les connais ces gens bien habillés ? Tu leur parles ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Je les ai connus, je leur ai parlé. BOBO. — Dis-moi ce qu'ils ont ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — (avec un rictus). Pas grand-chose. La fête, mon petit, est une triste affaire menée par des grues, d'après les conseils de leurs souteneurs, et commanditée par de gras millionnaires gueulards et ivrognes ou de pâles petits jeunes gens hébétés, ennuyés, épuisés, espèce de débauchés sans muscles et sans nerfs. BOBO. — Ah ? Quel est ce Monsieur qui passe ? Est-il distingué ? On dirait un prince ! LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. C'est un pédicure. Ses vices l'ont rendu notoire et ses ridicules, sympathique. BOBO. — Pas possible ! Et ce petit homme grisonnant. Je l'aperçois depuis bien longtemps. LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. C'est un parasite. Il n'est ni bruyant, ni excentrique. Sa conversation n'est pas fatigante. On s'y repose. On peut même s'y endormir. Il vous suit dans vos goûts, vos opinions, vos idées, docilement, par derrière. Il est confortable. Il a toute la douceur d'une vieille pantoufle. BOBO. — Et ce vieux monsieur ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Un écrivain. Il a d'abord commencé par écrire des
et commanditée par de gras millionnaires gueulards et ivrognes ou de pâles petits jeunes gens hébétés, ennuyés, épuisés, espèce de débauchés sans muscles et sans nerfs. BOBO. — Ah ? Quel est ce Monsieur qui passe ? Est-il distingué ? On dirait un prince ! LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. C'est un pédicure. Ses vices l'ont rendu notoire et ses ridicules, sympathique. BOBO. — Pas possible ! Et ce petit homme grisonnant. Je l'aperçois depuis bien longtemps. LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. C'est un parasite. Il n'est ni bruyant, ni excentrique. Sa conversation n'est pas fatigante. On s'y repose. On peut même s'y endormir. Il vous suit dans vos goûts, vos opinions, vos idées, docilement, par derrière. Il est confortable. Il a toute la douceur d'une vieille pantoufle. BOBO. — Et ce vieux monsieur ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Un écrivain. Il a d'abord commencé par écrire des romans. Ça ne rendait pas. Alors, il s'est établi critique — du droit du plus faible ! Regarde-le se gratter le front, c'est tout ce qu'il a pu trouver pour nous prouver qu'il y a, derrière, quelque chose. Il fait la critique depuis tant d'années qu'on lui accorde, à défaut de talent, de l'expérience. Il est arrivé, — mais comme un fonctionnaire, à l'ancienneté ! Ses jugements sont sévères. Il maltraite ceux qui travaillent, grâce à qui, pourtant, il peut commettre sa copie. Que veux-tu ? il a la nature d'un marlou de la barrière. Il coûte sur les personnes qui le font vivre. Et cette belle blonde qui descend de sa Limousine !. Ah ! Ah ! je la revois ! C'est une grande actrice. Elle est bête comme ses pieds. Jadis, elle était grue. Un matin, au Bois, elle attrapa une fluxion de poitrine. Prudente fille, elle chercha désormais un endroit couvert pour faire son persil. Elle trouva le théâtre. Oui, mon vieux. Elles sont mille comme elle. La scène est devenue un hôtel des ventes. Chaque soir, ils sont plusieurs, dans la salle, à vouloir acheter. La jeune première y est mise aux enchères comme une vieille
de talent, de l'expérience. Il est arrivé, — mais comme un fonctionnaire, à l'ancienneté ! Ses jugements sont sévères. Il maltraite ceux qui travaillent, grâce à qui, pourtant, il peut commettre sa copie. Que veux-tu ? il a la nature d'un marlou de la barrière. Il coûte sur les personnes qui le font vivre. Et cette belle blonde qui descend de sa Limousine !. Ah ! Ah ! je la revois ! C'est une grande actrice. Elle est bête comme ses pieds. Jadis, elle était grue. Un matin, au Bois, elle attrapa une fluxion de poitrine. Prudente fille, elle chercha désormais un endroit couvert pour faire son persil. Elle trouva le théâtre. Oui, mon vieux. Elles sont mille comme elle. La scène est devenue un hôtel des ventes. Chaque soir, ils sont plusieurs, dans la salle, à vouloir acheter. La jeune première y est mise aux enchères comme une vieille pendule ! Voici un petit brun avec son monocle ; jamais ils ne se séparent ; on ignorequel est le plus plat des deux. Examine comme il est net, tiré à quatre épingles. Il reluit comme une cuvette ! (Il éclate encore en sanglots). Misère de moi ! Misère de moi ! BOBO. — Ça te reprend ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Oui. et, cette fois, je ne peux me retenir !. Je ne le peux plus !. Misère de moi ! Misère de moi !. C'est pour pouvoir paraître au milieu de ces gens-là, pour avoir voulu vivre leur stupide existence que j'ai commis des mauvaises actions !. que j'ai brisé ma vie, déshonoré mon nom, ruiné les miens !. C'est horrible, vois-tu !. horrible ! (Il s'assied sur le bord du trottoir et pleure abondamment). BOBO (tendrement). — Voyons, calme-toi. Tu es déjà mon ami. Faut, bien sûr, m'obéir. (Une heure sonne). LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — (levant brusquement la tête). Une heure ! déjà ? Je pars ! BOBO. — Tu me quittes ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Oui. C'est la sentence ! BOBO. — Malheur ! J'm'attendais à toi ! Comment
moi ! BOBO. — Ça te reprend ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Oui. et, cette fois, je ne peux me retenir !. Je ne le peux plus !. Misère de moi ! Misère de moi !. C'est pour pouvoir paraître au milieu de ces gens-là, pour avoir voulu vivre leur stupide existence que j'ai commis des mauvaises actions !. que j'ai brisé ma vie, déshonoré mon nom, ruiné les miens !. C'est horrible, vois-tu !. horrible ! (Il s'assied sur le bord du trottoir et pleure abondamment). BOBO (tendrement). — Voyons, calme-toi. Tu es déjà mon ami. Faut, bien sûr, m'obéir. (Une heure sonne). LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — (levant brusquement la tête). Une heure ! déjà ? Je pars ! BOBO. — Tu me quittes ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE. — Oui. C'est la sentence ! BOBO. — Malheur ! J'm'attendais à toi ! Comment t'appelles-tu ? LE MALHEUREUX D'UN CERTAIN AGE (baissant la tête et la voix). — Dues. Mauvaise année, sale Paris ! Ayant dit ces mots, son corps s'amollit, diminue, n'est plus qu'un souffle — une âme ! Ainsi devenu, il gagne les airs, vole par-dessus les côtes de France, sur l'océan, vers une toute petite île parmi des hommes condamnés, reprendre sa place. Paul Ciaffarel. La Politique À la Chambre LE BUDGET EST VOTE Il faut tout de même des douzièmes provisoires Après un longue plaidoirie de rabachages, M. Chéron a eu le plaisir de faire voter le budget de 1912. Toute l'après-midi a été consacrée à une œuvre d'une charmante ironie : rendre obligatoire sous la République, une Loi de l'Empire. En 1867, Duruy a fait voter une loi organisant dans chaque commune, une caisse dite Caisse des Ecoles, chargée de faciliter la fréquentation scolaire en venant en aide aux enfants les plus pauvres de toutes les manières possibles. Depuis, la République a rendu l'école obligatoire, mais il n'y a pas encore de Caisse des Ecoles dans toutes les communes et certains enfants ne peuvent fréquenter la classe faute de souliers et de pantalons. D'autres ne la fréquentent pas, parce