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donnait sur l'escalier. La maison de Gipsy, nous croyons l'avoir déjà dit, avait deux escaliers. C'était une de ces vastes casernes populaires où grouille toute une armée de ces mendiants qu'on ne rencontre qu'à Londres. Marchands ambulants, cokneys, domestiques sans places, matelots en rupture de premier, Irlandais et Irlandais, saltimbanques et bohémiens, tout cela y vit en république, sans bruit, sans scandale, au milieu d'une ivresse calme et silencieuse, car l'orgie anglaise, sous quelque forme qu'elle se présente, est lugubre et n'a jamais ri. L'escalier par lequel montait Gipsy pour rentrer chez elle, était éclairé toute la nuit. L'autre au contraire, n'avait plus de gaz à minuit. Pourquoi? C'était là un mystère que personne n'avait jamais songé à approfondir. Gipsy gagna donc un second escalier, auquel elle était arrivée saine et sauve, en dépit de ses hésitations et de ses faiblesses. Arrivée là, elle enfonça son chapeau sur ses yeux. Puis au lieu de se donner la peine de descendre les marches, elle se mit à califourchon sur la rampe et se laissa glisser en bas, avec une hardiesse à donner le vertige. Au bas de l'escalier, Gipsy hésita encore. Cependant elle faisait le même trajet chaque nuit, et depuis deux années, elle était toujours rentrée chez elle au petit jour, sans qu'il lui arrivât rien. Il y a mieux, Gipsy aurait dû être plus rassurée que jamais cette nuit-là. N'était-il pas là un homme qui veillait sur elle et commandait d'autres hommes prêts à sacrifier leur vie pour lui? Néanmoins le cœur de Gipsy battait à rompre sa poitrine. Néanmoins encore, elle eut un tel moment d'hésitation quand elle se trouva sur le seuil de la porte, qu'elle faillit remonter l'escalier et rentrer dans sa mansarde. Le remords d'avoir manqué de confiance envers Rocambole pénétra dans son cœur. Mais le nom de sir Arthur Newil monta de son cœur à ses lèvres, et alors elle n'hésita plus. Elle s'élança bravement dans la rue et enfonça de plus belle son chapeau sur ses yeux en passant devant le public-house. L'établissement était ouvert, mais les buveurs y étaient rares. Cependant Gipsy
deux années, elle était toujours rentrée chez elle au petit jour, sans qu'il lui arrivât rien. Il y a mieux, Gipsy aurait dû être plus rassurée que jamais cette nuit-là. N'était-il pas là un homme qui veillait sur elle et commandait d'autres hommes prêts à sacrifier leur vie pour lui? Néanmoins le cœur de Gipsy battait à rompre sa poitrine. Néanmoins encore, elle eut un tel moment d'hésitation quand elle se trouva sur le seuil de la porte, qu'elle faillit remonter l'escalier et rentrer dans sa mansarde. Le remords d'avoir manqué de confiance envers Rocambole pénétra dans son cœur. Mais le nom de sir Arthur Newil monta de son cœur à ses lèvres, et alors elle n'hésita plus. Elle s'élança bravement dans la rue et enfonça de plus belle son chapeau sur ses yeux en passant devant le public-house. L'établissement était ouvert, mais les buveurs y étaient rares. Cependant Gipsy tressaillit, après avoir jeté un furtif regard à l'intérieur. Il lui sembla reconnaître, assis à une table, le jeune garçon qui l'avait sauvée, une heure auparavant, en tuant l'Indien d'un coup de revolver. Ce jeune garçon, c'était Marmouset qui, paraît-il, mettait une certaine lenteur à exécuter les ordres que lui avait donnés Rocambole. Gipsy passa donc comme un éclair. Pour rien au monde, elle n'eût voulu être reconnue par Marmouset. Puis, quand elle eût au bout de la rue, un ouvrier se jette à sa tête au risque d'être écrasé. Les journaux rapportent le fait en deux lignes ; on lit le nom de l'ouvrier et on l'oublie. Je connais, à Paris, dans mon quartier, un ménage composé du père, de la mère et d'une fille unique. Le père, à la suite d'une longue et douloureuse maladie, est tombé en enfance. La mère et la fille sont blanchisseuses. Il faut vivre, payer le loyer, qui est cher, soigner le malade, ce qui prend du temps. Les deux femmes se lèvent à cinq heures du matin et se couchent à minuit. Elles n'ont pas d'ouvrières; elles font tout elles-mêmes. Le dimanche, la fille, qui a vingt ans et qui est jolie,
avait donnés Rocambole. Gipsy passa donc comme un éclair. Pour rien au monde, elle n'eût voulu être reconnue par Marmouset. Puis, quand elle eût au bout de la rue, un ouvrier se jette à sa tête au risque d'être écrasé. Les journaux rapportent le fait en deux lignes ; on lit le nom de l'ouvrier et on l'oublie. Je connais, à Paris, dans mon quartier, un ménage composé du père, de la mère et d'une fille unique. Le père, à la suite d'une longue et douloureuse maladie, est tombé en enfance. La mère et la fille sont blanchisseuses. Il faut vivre, payer le loyer, qui est cher, soigner le malade, ce qui prend du temps. Les deux femmes se lèvent à cinq heures du matin et se couchent à minuit. Elles n'ont pas d'ouvrières; elles font tout elles-mêmes. Le dimanche, la fille, qui a vingt ans et qui est jolie, fait sa toilette. Oh ! une toilette bien simple, une robe claire, un petit bonnet garni de rubans... Elle a douze heures de vacance devant elle. Sans doute, elle va aller trouver ses amies, se promener avec elles, rire, danser... après quoi, elle se remettra avec plus de courage à la besogne de la semaine. Savez-vous ce qu'elle fait? Quand elle est bien parée, bien belle, elle passe dans l'arrière-boutique où le malade est assis tout hébété dans un fauteuil. — Père, lui dit-elle, veux-tu prendre l'air ? Le vieux se ranime en entendant la voix de sa fille; il se redresse, on l'aide un peu, le voilà debout. Et tous de s'en aller pas à pas le long des boulevards extérieurs. Ceci se passe pendant l'été. La journée a été chaude ; le ciel a des teintes ardentes ; on entend des bruits d'orchestre dans le lointain ; le plaisir souffle dans l'air... La jeune fille ne voit que son père; elle marche, les yeux fixés sur les siens, attentive et souriante. Le pauvre homme ne comprend plus, mais il sent encore et il répond au regard de sa fille par un regard chargé de sympathie. Quand ils rentrent,
la besogne de la semaine. Savez-vous ce qu'elle fait? Quand elle est bien parée, bien belle, elle passe dans l'arrière-boutique où le malade est assis tout hébété dans un fauteuil. — Père, lui dit-elle, veux-tu prendre l'air ? Le vieux se ranime en entendant la voix de sa fille; il se redresse, on l'aide un peu, le voilà debout. Et tous de s'en aller pas à pas le long des boulevards extérieurs. Ceci se passe pendant l'été. La journée a été chaude ; le ciel a des teintes ardentes ; on entend des bruits d'orchestre dans le lointain ; le plaisir souffle dans l'air... La jeune fille ne voit que son père; elle marche, les yeux fixés sur les siens, attentive et souriante. Le pauvre homme ne comprend plus, mais il sent encore et il répond au regard de sa fille par un regard chargé de sympathie. Quand ils rentrent, la mère, sur le pas de la porte, leur dit : — Allons ! vous vous avez bien promené ; au lit, pour être à l'ouvrage de bonne heure demain ! Depuis six ans, la jeune fille passe ainsi ses dimanches... Est-ce beau ?... Nous voilà bien loin des sœurs et du Texas, me direz-vous? Pas si loin que cela, chers lecteurs, puisque nous parlons dévouement. Une belle action a ce privilège de faire penser à une belle action, de même qu'un crime fait tristement penser à un autre crime. TONY RÉVILLON. Un voleur qui a fait ses classes Philippe L..., âgé de 22 ans, garçon marchand de vin, rue Saint-Martin, a des teintes classiques, il vient d'emprunter à l'antiquité certaine ruse qui n'a pas été sans succès. Il ne fume, d'ordinaire, que le vulgaire tabac et encore pas toujours ! Aussi passant hier devant le débit du tabac de la rue Saint-Honoré qui porte le n° 187, la fumée des puros et du lundres lui montant au cerveau y alluma une convoitise de luxe, qu'il résolut de se payer, à trop bon marché malheureusement! Il entre résolument, il avise à quelque distance du casier des crapulaires la boîte où
et du Texas, me direz-vous? Pas si loin que cela, chers lecteurs, puisque nous parlons dévouement. Une belle action a ce privilège de faire penser à une belle action, de même qu'un crime fait tristement penser à un autre crime. TONY RÉVILLON. Un voleur qui a fait ses classes Philippe L..., âgé de 22 ans, garçon marchand de vin, rue Saint-Martin, a des teintes classiques, il vient d'emprunter à l'antiquité certaine ruse qui n'a pas été sans succès. Il ne fume, d'ordinaire, que le vulgaire tabac et encore pas toujours ! Aussi passant hier devant le débit du tabac de la rue Saint-Honoré qui porte le n° 187, la fumée des puros et du lundres lui montant au cerveau y alluma une convoitise de luxe, qu'il résolut de se payer, à trop bon marché malheureusement! Il entre résolument, il avise à quelque distance du casier des crapulaires la boîte où sommeille dans leur arôme et enivrés de leur propre parfum les suaves lundres : il en a bien vite empoigné une quantité et, non moins prestement, il tire au pied, oubliant de solder les cigares dont il s'est voulu régaler. Mais le moyen de suivre tranquillement son chemin à Paris, surtout lorsqu'on marche d'un air à paraître se sauver ? Au moindre cri au voleur, poussé par un honnête homme, vingt flibustiers crient plus fort, de crainte d'être reconnus : il arrive même quelquefois — rarement cependant — la scène du curé jetant son bonnet sur la femme adultère et faisant courber les têtes devant son auditoire féminin, se reproduit et quo, pour un escroc poursuivi, on en empoigne plusieurs! Poursuivi par les limiers de la probité qui lui avaient emboîté le pas, Philippe sentait ses jambes le trahir : ce n'est, en effet, pas toujours une manière commode du tout que remettre ses jambes à son cou ! Alors, il imagina — comme Hippomène laissant tomber dans une lutte à la course d'appétissantes oranges que, derrière lui, s'amusait à ramasser Atalante, aimable prix de la victoire — de semer, un à un, sur ses pas les odorants cigares, espérant
surtout lorsqu'on marche d'un air à paraître se sauver ? Au moindre cri au voleur, poussé par un honnête homme, vingt flibustiers crient plus fort, de crainte d'être reconnus : il arrive même quelquefois — rarement cependant — la scène du curé jetant son bonnet sur la femme adultère et faisant courber les têtes devant son auditoire féminin, se reproduit et quo, pour un escroc poursuivi, on en empoigne plusieurs! Poursuivi par les limiers de la probité qui lui avaient emboîté le pas, Philippe sentait ses jambes le trahir : ce n'est, en effet, pas toujours une manière commode du tout que remettre ses jambes à son cou ! Alors, il imagina — comme Hippomène laissant tomber dans une lutte à la course d'appétissantes oranges que, derrière lui, s'amusait à ramasser Atalante, aimable prix de la victoire — de semer, un à un, sur ses pas les odorants cigares, espérant que, dans cette inquiétante chasse à courre, il ralentirait l'ardeur de ses persécuteurs alléchés par l'aubaine. Mais Philippe avait plus compté sur ce moyen renouvelé des Grecs que sur la providence qui, rue de Courcelles, prenant soudain la forme et l'uniforme d'un garde de Paris, posa son bras assérmenté sur le nœud de cravate du drôle : pris au collet! Mais l'esprit de ce coquin avait prédisposé en sa faveur la foule, qui fit partager sa bienveillance à la débitante, si bien que Philippe fut relâché — par amour du grec... grec et demi! — X. UNE AVALANCHE AU MONT-BLANC Dans notre numéro d'hier, nous avons annoncé la terrible catastrophe, arrivée au capitaine Arkwright et à trois gardes qui l'accompagnaient dans une ascension au Mont-Blanc. Aujourd'hui un collaborateur du "Opinion nationale", M. E. Guérin, qui se trouve en ce moment à Genève, transmet les renseignements qui suivent : Depuis plusieurs jours M. Arkwright était à Chamoux avec sa mère et ses deux sœurs, attendant le moment propice pour tenter l'ascension du Mont-Blanc. Vendredi dernier il se mit en route avec deux guides. L'une de ses sœurs voulut l'accompagner jusqu'aux Grands-Mulets. Le lendemain samedi, M. Arkwright partit des Grands-Mulets avec deux
le nœud de cravate du drôle : pris au collet! Mais l'esprit de ce coquin avait prédisposé en sa faveur la foule, qui fit partager sa bienveillance à la débitante, si bien que Philippe fut relâché — par amour du grec... grec et demi! — X. UNE AVALANCHE AU MONT-BLANC Dans notre numéro d'hier, nous avons annoncé la terrible catastrophe, arrivée au capitaine Arkwright et à trois gardes qui l'accompagnaient dans une ascension au Mont-Blanc. Aujourd'hui un collaborateur du "Opinion nationale", M. E. Guérin, qui se trouve en ce moment à Genève, transmet les renseignements qui suivent : Depuis plusieurs jours M. Arkwright était à Chamoux avec sa mère et ses deux sœurs, attendant le moment propice pour tenter l'ascension du Mont-Blanc. Vendredi dernier il se mit en route avec deux guides. L'une de ses sœurs voulut l'accompagner jusqu'aux Grands-Mulets. Le lendemain samedi, M. Arkwright partit des Grands-Mulets avec deux guides et un porteur ; vers 9 heures du matin, on le vit gravir le côté incliné du grand plateau, En cet endroit, une petite caravane, composée de seize personnes seulement, vint se joindre à celle de M. Arkwright. Ces deux personnes étaient Sylvain Coutlet, le maître de la nouvelle cabane des Grands-Mulets et un cocher de la Roue-Rouge connu sous le nom de Nicolas. Ces deux caravanes se concertèrent et décidèrent de prendre par le passage que l'on suivait avant et abandonné de cette à ladite d'une catastrophe semblable à celle qui vient de jeter la désolation et le deuil dans plusieurs familles. Ce passage abrégeait, dit-on, de cinq heures de marche, ce qui est très important dans cette saison, à cause de la brièveté des jours. On comptait aussi y trouver les restes de glaces à tailler. Après une demi-heure d'ascension dans cette direction, Sylvain Couttet, qui marchait le premier en taillant des degrés dans la glace, entendit au-dessus de lui une forte détonation. En levant la tête pour se rendre compte de la cause de cette détonation, il aperçut une avalanche s'avançant avec la rapidité de l'éclair, et n'eut que le temps de crier à ceux qui
cabane des Grands-Mulets et un cocher de la Roue-Rouge connu sous le nom de Nicolas. Ces deux caravanes se concertèrent et décidèrent de prendre par le passage que l'on suivait avant et abandonné de cette à ladite d'une catastrophe semblable à celle qui vient de jeter la désolation et le deuil dans plusieurs familles. Ce passage abrégeait, dit-on, de cinq heures de marche, ce qui est très important dans cette saison, à cause de la brièveté des jours. On comptait aussi y trouver les restes de glaces à tailler. Après une demi-heure d'ascension dans cette direction, Sylvain Couttet, qui marchait le premier en taillant des degrés dans la glace, entendit au-dessus de lui une forte détonation. En levant la tête pour se rendre compte de la cause de cette détonation, il aperçut une avalanche s'avançant avec la rapidité de l'éclair, et n'eut que le temps de crier à ceux qui le suivaient : « Sauvez-vous à droite ! à droite ! » et de se jeter lui-même dans cette direction. Il enfonça son piolet dans la neige et s'y cramponna avec Nicolas, son compagnon de corde. A peine ce mouvement opéré, une masse de glaces et de neiges qui faisait trembler le colosse qu'ils gravissaient, se précipita et les couvrit d'éclats de glace. Quelques minutes après, lorsque le calme se fut rétabli, Coutlet et Nicolas cherchèrent autour d'eux leurs compagnons ; mais ils n'aperçurent, hélas ! qu'un sillon profond au-dessous d'eux, et sur le grand plateau une montagne de blocs de glaces brisées. Ils se précipitèrent dans cette direction, cherchant quelques traces de leurs compagnons. Un bras fut découvert : ils affrontèrent de grands dangers pour parvenir jusqu'à lui. » Grâce à un travail des plus pénibles, ils dégagèrent des glaces un cadavre dont le crâne était brisé et la poitrine ouverte. Après avoir déposé ce cadavre sur la neige, ils se remirent à l'œuvre, mais inutilement. Il ne leur restait plus qu'à regagner les Grands-Mulets, où ils arrivèrent à une heure de l'après-midi pour apprendre à Mlle Arkwright que celui qui, le matin, était en pleine santé, avait péri
trembler le colosse qu'ils gravissaient, se précipita et les couvrit d'éclats de glace. Quelques minutes après, lorsque le calme se fut rétabli, Coutlet et Nicolas cherchèrent autour d'eux leurs compagnons ; mais ils n'aperçurent, hélas ! qu'un sillon profond au-dessous d'eux, et sur le grand plateau une montagne de blocs de glaces brisées. Ils se précipitèrent dans cette direction, cherchant quelques traces de leurs compagnons. Un bras fut découvert : ils affrontèrent de grands dangers pour parvenir jusqu'à lui. » Grâce à un travail des plus pénibles, ils dégagèrent des glaces un cadavre dont le crâne était brisé et la poitrine ouverte. Après avoir déposé ce cadavre sur la neige, ils se remirent à l'œuvre, mais inutilement. Il ne leur restait plus qu'à regagner les Grands-Mulets, où ils arrivèrent à une heure de l'après-midi pour apprendre à Mlle Arkwright que celui qui, le matin, était en pleine santé, avait péri d'une manière si tragique. Cette pauvre fille, brisée par la douleur, a pu se rendre à Chamounix pour apprendre à sa mère et à son autre sœur le malheur qui venait de les frapper. Une minute a suffi pour plonger quatre familles dans le deuil ! » Dimanche matin, une quinzaine de personnes étaient à la recherche des cadavres des victimes au milieu de cet amas de glaces et de neiges. Le beau temps permettra, il faut l'espérer, d'accomplir ce pénible et dangereux travail sans qu'on ait de nouveaux malheurs à déplorer. » Quand on songe aux périls qu'affrontent ceux qui tentent l'ascension du mont Blanc, on se demande comment il se fait qu'il y ait encore des gens qui, pour la simple gloire d'avoir fait cette ascension, risquent ainsi leur vie et souvent l'avenir de leur famille. On le comprendrait si l'humanité avait quelque chose à gagner à cela, mais elle a, au contraire, tout à y perdre ! UN MODERNE ORPHÉE M***, âgé de 22 ans, est un de ces bruns Orphées ambulants que l'Italie nous envoie (Grand merci !) paré de guenilles dans lesquelles il affecte autant de superbidezza que le hidalgo, drapé dans sa gueuserie, étale
quinzaine de personnes étaient à la recherche des cadavres des victimes au milieu de cet amas de glaces et de neiges. Le beau temps permettra, il faut l'espérer, d'accomplir ce pénible et dangereux travail sans qu'on ait de nouveaux malheurs à déplorer. » Quand on songe aux périls qu'affrontent ceux qui tentent l'ascension du mont Blanc, on se demande comment il se fait qu'il y ait encore des gens qui, pour la simple gloire d'avoir fait cette ascension, risquent ainsi leur vie et souvent l'avenir de leur famille. On le comprendrait si l'humanité avait quelque chose à gagner à cela, mais elle a, au contraire, tout à y perdre ! UN MODERNE ORPHÉE M***, âgé de 22 ans, est un de ces bruns Orphées ambulants que l'Italie nous envoie (Grand merci !) paré de guenilles dans lesquelles il affecte autant de superbidezza que le hidalgo, drapé dans sa gueuserie, étale de hauteur et de jactance. Il va, la harpe au dos, de rue en rue, s'introduisant dans les cours et déclamant sur des mélodies traînantes les magnifiques stances de Torquato. Rodolpho Thadeo R... l'accompagne d'une amitié jalouse autant que des accents du biniou italique, à la note uniforme, mais désagréable. L'association avait produit ses fruits. Jusque-là, les journées étaient bonnes et l'accord parfait. La fortune et l'amitié se donnaient le la sur le diapason le plus élevé qui fut jamais. Depuis quelques jours, cependant, R... avait remarqué que M... était mou dans les andante et qu'il fléchissait sous la harpe aux vibrations éteintes : par suite, le succès étant moindre, les rentrées manquaient. C'est que M.., trouvant la sonorité de son instrument insuffisante, s'était adonné au charbon : à chaque libéralité, en effet, des ardeurs et des élans qui, hélas ! trompant ses espérances, mouraient dans le tremolo d'un hoquet plein de couacs discordants. O fiasco !... L'honneur de la nationalité était en jeu et le renom de la patrie des canzonette périclitait autant que l'intérêt de l'association ! Avant-hier, R..., qui fait de son métier un art et de cet art un sacerdoce, entraîné un peu loin sans doute
L'association avait produit ses fruits. Jusque-là, les journées étaient bonnes et l'accord parfait. La fortune et l'amitié se donnaient le la sur le diapason le plus élevé qui fut jamais. Depuis quelques jours, cependant, R... avait remarqué que M... était mou dans les andante et qu'il fléchissait sous la harpe aux vibrations éteintes : par suite, le succès étant moindre, les rentrées manquaient. C'est que M.., trouvant la sonorité de son instrument insuffisante, s'était adonné au charbon : à chaque libéralité, en effet, des ardeurs et des élans qui, hélas ! trompant ses espérances, mouraient dans le tremolo d'un hoquet plein de couacs discordants. O fiasco !... L'honneur de la nationalité était en jeu et le renom de la patrie des canzonette périclitait autant que l'intérêt de l'association ! Avant-hier, R..., qui fait de son métier un art et de cet art un sacerdoce, entraîné un peu loin sans doute par l'état d'émotion où se trouvait M..., que plusieurs canons n'avaient pu faire reculer, lui adressa de vifs reproches dans cette belle langue où l'injure sonne si haut, que la Gascogne, désespérée, en ronge ses cadets et sandis de dépit. M... riposta sur le même ton et le duo prit des proportions si exagérées, que R.... s'emparant de la harpe de son associé, lui en asséna des coups redoublés, avec accompagnement de canaglia, de ladro et de codoni des mieux accentués. Entamé ainsi, le duo pouvait se terminer en finale tragique, et déjà la harpe avait endommagé le cuir chevelu de M..., lorsque l'intervention de la police sauva le moderne Orphée des fureurs de son camarade. DEUX FOIS PENDU Allan P. Eggleton, alias William B. Watson, a été exécuté le 28 mois du dernier à Newport (Kentucky); il avait été condamné le 15 juin précédent, pour l'assassinat du capitaine Menter, à être pendu le 31 août; mais une décision du gouverneur Bramlette avait accordé un sursis d'un mois au condamné, et c'est vendredi dernier qu'expirait le terme fatal. La potence était dressée à un mille environ de la ville, dans une petite vallée dominée de tous côtés par des collines