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excellent de tous les noms de la terre ; « Ses disciples de Tounghoo courbent le front pour en toucher ses pieds souverains. « Ayant senti, par le prêtre que vous nous avez envoyé ici pour nous enseigner le chemin d'or du Ciel, que d'innombrables afflictions s'étaient amoncelées sur votre auguste tête, par l'œuvre des fils du Démon; que vous êtes, comme Jésus-Christ, dans les mains de nouveaux Juifs, et que, comme saint Pierre qui souffrit beaucoup en prison, vous souffrez beaucoup aussi ; les cœurs de vos disciples sont, par la douleur, comme environnés de feu. Afin que vos afflictions s'éloignent de vous, nous avons prié le Seigneur, espérant qu'il fera cesser toutes ces épreuves et vous accordera une grande félicité. Et, comme vous êtes devenu pauvre, nous vous prions de recevoir de vos excellentes mains l'aumône qu'avec toutes nos forces nous avons pu recueillir. Usant de miséricorde, qu'il vous plaise de donner à nous et à nos fils la sainte bénédiction, vous qui êtes le Grand Roi-Pontife. » « Quelle tendre affection ces néophytes n'ont-ils pas aussi pour leurs évêques et pour leurs prêtres ! Le prêtre est, à leurs yeux, ce qu'il est réellement aux yeux de la foi : le représentant de Dieu, un autre Jésus-Christ. Leur confiance en lui est sans bornes, et chacune de ses paroles est un oracle. C'est lui qui termine tous leurs débats, lui qui donne les meilleurs conseils ; aussi viennent-ils de bien loin lui raconter toutes leurs affaires. « Je suis attendri jusqu'aux larmes, dit un évêque, quand je vois le chef de quelque tribu traverser d'immenses forêts pour venir me consulter. » Ils croient toujours que le prêtre est, comme ils appelaient saint François-Xavier, à la vue de ses miracles, le maître du Dieu de la nature; et souvent Dieu renouvelle encore, à la prière du missionnaire, ses antiques merveilles. La tempête avait poussé un navire malabare loin du rivage. À la vue du péril qui menace l'équipage, les chrétiens du continent vont trouver le missionnaire. « Père, lui disent-ils, fais changer le vent. — Mais, dit le
la foi : le représentant de Dieu, un autre Jésus-Christ. Leur confiance en lui est sans bornes, et chacune de ses paroles est un oracle. C'est lui qui termine tous leurs débats, lui qui donne les meilleurs conseils ; aussi viennent-ils de bien loin lui raconter toutes leurs affaires. « Je suis attendri jusqu'aux larmes, dit un évêque, quand je vois le chef de quelque tribu traverser d'immenses forêts pour venir me consulter. » Ils croient toujours que le prêtre est, comme ils appelaient saint François-Xavier, à la vue de ses miracles, le maître du Dieu de la nature; et souvent Dieu renouvelle encore, à la prière du missionnaire, ses antiques merveilles. La tempête avait poussé un navire malabare loin du rivage. À la vue du péril qui menace l'équipage, les chrétiens du continent vont trouver le missionnaire. « Père, lui disent-ils, fais changer le vent. — Mais, dit le prêtre, ce n'est pas en mon pouvoir. — Ah ! si le Père voulait prier, le vent changerait certainement. — Eh bien ! mes enfants, puisque vous avez tant de confiance en Dieu, venez à ma messe et prions ensemble. » Et, pendant la messe, le vent s'apaise, et le navire désespéré revient au port. Une guerre s'était engagée entre deux tribus des Montagnes-Rocheuses. La fille du chef qui commandait la tribu vaincue fut emmenée en captivité. Le chef, désespéré, va trouver le missionnaire, et il lui dit, en lui serrant la main : « Robe noire, je suis un père bien malheureux. J'ai perdu ma fille bien-aimée. Ta prière est puissante auprès du Grand Esprit. Parle-lui donc pour moi, et j'aurai l'espoir de revoir mon enfant. — Mais que veux-tu, dit le missionnaire, que le Grand-Esprit fasse pour toi, si tu refuses de l'adorer et de le servir. — Eh bien, Robe noire, si ma fille m'est rendue, je promets de me faire chrétien. » Toute la tribu fit la même promesse, et le soir même la jeune captive était dans les bras de son père, miraculeusement délivrée. « Les néophytes admirent avec enthousiasme ce prêtre qui a dit
navire désespéré revient au port. Une guerre s'était engagée entre deux tribus des Montagnes-Rocheuses. La fille du chef qui commandait la tribu vaincue fut emmenée en captivité. Le chef, désespéré, va trouver le missionnaire, et il lui dit, en lui serrant la main : « Robe noire, je suis un père bien malheureux. J'ai perdu ma fille bien-aimée. Ta prière est puissante auprès du Grand Esprit. Parle-lui donc pour moi, et j'aurai l'espoir de revoir mon enfant. — Mais que veux-tu, dit le missionnaire, que le Grand-Esprit fasse pour toi, si tu refuses de l'adorer et de le servir. — Eh bien, Robe noire, si ma fille m'est rendue, je promets de me faire chrétien. » Toute la tribu fit la même promesse, et le soir même la jeune captive était dans les bras de son père, miraculeusement délivrée. « Les néophytes admirent avec enthousiasme ce prêtre qui a dit adieu à son pays, à sa famille, pour venir sauver des hommes qui lui étaient inconnus, et quand ils songent qu'ils sont au nombre de ces sauvés : « Oh Père, lui disent-ils, tu as bien fait de t'embarquer sur la grande maison de feu pour venir au milieu de nous. Reste toujours ici ; nous te ferons une belle cabane, une cabane plus grande encore où nous ferons avec toi la prière ; car la prière est bonne pour le Ciel. Aimons nos prêtres, se disent-ils entre eux ; ce sont les pilotes qui dirigent nos pirogues vers l'heureux rivage. La vie du missionnaire, qui leur est toute consacrée, qui n'est en péril que pour eux, leur inspire des dévouements qui devraient confondre toutes ces meutes de l'Europe, qu'on entend aboyer sans cesse après la soutane. Un évêque, traqué dans son dernier asile, voulait s'enfuir vers la montagne pour ne pas exposer ses chers chrétiens à la proscription ou à la mort, qu'une loi de sang édictait contre les receleurs de missionnaires. « Père, lui disaient-ils, ne t'en va pas. S'il faut mourir, les enfants mourront avec leur père. Songe donc que tu nous es plus cher que la
nous. Reste toujours ici ; nous te ferons une belle cabane, une cabane plus grande encore où nous ferons avec toi la prière ; car la prière est bonne pour le Ciel. Aimons nos prêtres, se disent-ils entre eux ; ce sont les pilotes qui dirigent nos pirogues vers l'heureux rivage. La vie du missionnaire, qui leur est toute consacrée, qui n'est en péril que pour eux, leur inspire des dévouements qui devraient confondre toutes ces meutes de l'Europe, qu'on entend aboyer sans cesse après la soutane. Un évêque, traqué dans son dernier asile, voulait s'enfuir vers la montagne pour ne pas exposer ses chers chrétiens à la proscription ou à la mort, qu'une loi de sang édictait contre les receleurs de missionnaires. « Père, lui disaient-ils, ne t'en va pas. S'il faut mourir, les enfants mourront avec leur père. Songe donc que tu nous es plus cher que la vie. Nous sommes là d'ailleurs pour te défendre. Aucun coup ne tombera que nous ne soyons tous abattus autour de ta cabane, et l'on n'arrivera jusqu'à toi qu'en passant sur nos cadavres. » Mais quelle tristesse pour ces chrétiens quand leur prêtre meurt, et qu'ils attendent souvent des années son successeur. Ils écrivent à l'évêque, jusqu'en Europe, à la maison d'où était venu leur missionnaire. Lisons une de ces lettres : « Grand prêtre, nous t'écrivons sans te connaître. Nous savons cependant que tu nous aimes, et nous t'aimons aussi, car c'est toi qui envoies les Robes noires ; nous n'en avons plus. Nous avons appris la sainte prière, mais souviens-toi de nos frères qui sont dans les bois et qui ne l'ont jamais apprise. Ils sont bien malheureux. Toi qui as le cœur bon, envoie-nous des missionnaires. Nous les recevrons avec joie ; ils ne manqueront de rien ; ils seront, les maîtres dans nos cabanes, et nous leur obéirons toujours. » Et quand, après plusieurs années d'attente, le missionnaire ne vient pas, ils partent tous ensemble pour aller trouver le moins éloigné, et ils lui disent, en arrivant : « Père, nous avons conservé la prière que la
successeur. Ils écrivent à l'évêque, jusqu'en Europe, à la maison d'où était venu leur missionnaire. Lisons une de ces lettres : « Grand prêtre, nous t'écrivons sans te connaître. Nous savons cependant que tu nous aimes, et nous t'aimons aussi, car c'est toi qui envoies les Robes noires ; nous n'en avons plus. Nous avons appris la sainte prière, mais souviens-toi de nos frères qui sont dans les bois et qui ne l'ont jamais apprise. Ils sont bien malheureux. Toi qui as le cœur bon, envoie-nous des missionnaires. Nous les recevrons avec joie ; ils ne manqueront de rien ; ils seront, les maîtres dans nos cabanes, et nous leur obéirons toujours. » Et quand, après plusieurs années d'attente, le missionnaire ne vient pas, ils partent tous ensemble pour aller trouver le moins éloigné, et ils lui disent, en arrivant : « Père, nous avons conservé la prière que la Robe noire nous avait autrefois apprise. Mais, n'en ayant plus depuis longtemps, nous avons résolu de venir à toi, pour nous retremper dans la bonne prière. Nous savions que la route était longue et difficile, et néanmoins plusieurs vieillards ont voulu nous suivre. Pendant le trajet, l'un d'entre eux est tombé de lassitude. Il nous disait : Mes enfants, ne m'abandonnez pas ; portez-moi à l'entrée du Grand-Esprit, afin qu'il me lave de mes souillures, avant que mes yeux se ferment à la lumière de notre soleil. Nous l'avons porté ainsi plusieurs jours; mais, à la fin, il a succombé ! O Père, nous sommes plus heureux que lui. » Quand le prêtre, par ordre de son évêque, quitte sa mission, soit pour un temps, soit pour toujours, la consternation est générale. C'est presque même du désespoir. On a vu des néophytes former le complot d'enlever le missionnaire, la veille de son départ, de le cacher dans la forêt, de l'attacher même à un arbre, jusqu'au départ du navire qui devait l'emporter. Mais, quand le prêtre leur eut dit qu'il n'était pas permis de s'opposer à la volonté de Dieu, ils se retirèrent en pleurant, et toute la nuit on
tombé de lassitude. Il nous disait : Mes enfants, ne m'abandonnez pas ; portez-moi à l'entrée du Grand-Esprit, afin qu'il me lave de mes souillures, avant que mes yeux se ferment à la lumière de notre soleil. Nous l'avons porté ainsi plusieurs jours; mais, à la fin, il a succombé ! O Père, nous sommes plus heureux que lui. » Quand le prêtre, par ordre de son évêque, quitte sa mission, soit pour un temps, soit pour toujours, la consternation est générale. C'est presque même du désespoir. On a vu des néophytes former le complot d'enlever le missionnaire, la veille de son départ, de le cacher dans la forêt, de l'attacher même à un arbre, jusqu'au départ du navire qui devait l'emporter. Mais, quand le prêtre leur eut dit qu'il n'était pas permis de s'opposer à la volonté de Dieu, ils se retirèrent en pleurant, et toute la nuit on entendit des cris lamentables. Au jour du départ, on voit se renouveler la scène si touchante, que saint Paul nous décrit, avec ses chers Ephésiens, au moment où il les embrassa et qu'il leur dit, en s'embarquant, que désormais ils ne verraient plus son visage. « Quand nous quittâmes Wallis, dit un missionnaire, pour nous rendre à la Nouvelle-Calédonie, plus de trois cents jeunes gens nous accompagnèrent, l'espace de deux lieues, chacun avec un panier de fruits à la main, pour nous l'offrir à notre départ. Tous les habitants de l'île étaient sur le rivage, pleurant, se lamentant, et plusieurs même s'évanouirent. Notre canot était déjà loin de terre, lorsque tout à coup une foule d'insulaires se jetèrent à la nage pour essayer de l'atteindre. Nous les bénîmes tous une dernière fois, et, bientôt après, un vent du ciel nous emportait vers les nouvelles plages, où la voix de Dieu nous appelait par la voix de notre évêque. Mais tous restèrent sur la grève, suivant du regard notre navire jusqu'à ce qu'il se fût enfoncé dans l'horizon des mers. » C'est dans ces adieux du départ, N. T. C. F., que ces chrétiens qui chantent toutes leurs douleurs comme leurs
dit un missionnaire, pour nous rendre à la Nouvelle-Calédonie, plus de trois cents jeunes gens nous accompagnèrent, l'espace de deux lieues, chacun avec un panier de fruits à la main, pour nous l'offrir à notre départ. Tous les habitants de l'île étaient sur le rivage, pleurant, se lamentant, et plusieurs même s'évanouirent. Notre canot était déjà loin de terre, lorsque tout à coup une foule d'insulaires se jetèrent à la nage pour essayer de l'atteindre. Nous les bénîmes tous une dernière fois, et, bientôt après, un vent du ciel nous emportait vers les nouvelles plages, où la voix de Dieu nous appelait par la voix de notre évêque. Mais tous restèrent sur la grève, suivant du regard notre navire jusqu'à ce qu'il se fût enfoncé dans l'horizon des mers. » C'est dans ces adieux du départ, N. T. C. F., que ces chrétiens qui chantent toutes leurs douleurs comme leurs joies, trouvent leurs accents les plus suaves et les plus touchants, par leur douce mélancolie. Écoutons un de ces chants de tristesse et d'amour. C'est une jeune fille qui chante, la fille du roi de Wallis, et c'est le départ de Mgr Bataillon pour un autre archipel, qui est le sujet de son élégie : « Evêque, partez; moi, je pleure. Est-il chose plus déchirante que d'entendre notre Père nous dire : Mes enfants, vous prierez pour moi; souvenez-vous de celui qui vous a faits enfants de Jésus-Christ, quand vous offrirez à Marie la couronne du Rosaire. Écoutez mes instructions dernières : je vais me séparer de vous ? Si notre Père s'éloigne, que vont devenir ses enfants ? Quand reviendra notre Père ? Hélas ! reviendra-t-il ? Pleurons. Mais le Ciel le veut; un saint message lui est arrivé. On lui a dit : Evêque, une portion de l'univers a été assignée à toi seul par le Père de tous les chrétiens. O mon Père, partez; mais souvenez-vous de vos enfants et revenez les bénir; car ils sont sans force, comme la jeune plante qui vient de naître. Ô Jésus! déjà nous le ravissez! Laissez-nous encore notre Père; car,
sujet de son élégie : « Evêque, partez; moi, je pleure. Est-il chose plus déchirante que d'entendre notre Père nous dire : Mes enfants, vous prierez pour moi; souvenez-vous de celui qui vous a faits enfants de Jésus-Christ, quand vous offrirez à Marie la couronne du Rosaire. Écoutez mes instructions dernières : je vais me séparer de vous ? Si notre Père s'éloigne, que vont devenir ses enfants ? Quand reviendra notre Père ? Hélas ! reviendra-t-il ? Pleurons. Mais le Ciel le veut; un saint message lui est arrivé. On lui a dit : Evêque, une portion de l'univers a été assignée à toi seul par le Père de tous les chrétiens. O mon Père, partez; mais souvenez-vous de vos enfants et revenez les bénir; car ils sont sans force, comme la jeune plante qui vient de naître. Ô Jésus! déjà nous le ravissez! Laissez-nous encore notre Père; car, pour moi, lorsque j'entends son adieu, je sens mon âme hésiter entre la vie et la mort. Oui, il vaut mieux que je m'en aille de ce monde, avant le départ de notre Père. Qu'il soit du moins encore quelque temps le soutien de notre faiblesse. Notre âme est chancelante, et, s'il ne la fortifie, elle tombera dans la mort. Père céleste, ayez pitié de l'enfant qui vous prie. Prononcez sur moi la sentence que vous voudrez. Que je suive; car je me sens découragée et faible. Je ne puis supporter désormais un plus long exil dans ce monde. C'est pourquoi, Père céleste, je désire tant de me réunir à vous, pour célébrer à jamais dans mes chants votre toute puissante majesté. Ces désirs ardents du Ciel, N. T. C. F., c'est la pensée dominante de tous ces nouveaux chrétiens. La mort n'a plus pour eux rien de terrible, et, au lieu d'épouvantements, elle ne leur apporte que des jouissances anticipées. "Pourquoi la craindre, dit un agonisant? Ne serons-nous pas mille fois plus heureux en paradis?" Les souffrances mêmes de la maladie, les douleurs aiguës qui précèdent le trépas, ne sauraient altérer la joie sereine que leur inspire l'espérance prochaine
et, s'il ne la fortifie, elle tombera dans la mort. Père céleste, ayez pitié de l'enfant qui vous prie. Prononcez sur moi la sentence que vous voudrez. Que je suive; car je me sens découragée et faible. Je ne puis supporter désormais un plus long exil dans ce monde. C'est pourquoi, Père céleste, je désire tant de me réunir à vous, pour célébrer à jamais dans mes chants votre toute puissante majesté. Ces désirs ardents du Ciel, N. T. C. F., c'est la pensée dominante de tous ces nouveaux chrétiens. La mort n'a plus pour eux rien de terrible, et, au lieu d'épouvantements, elle ne leur apporte que des jouissances anticipées. "Pourquoi la craindre, dit un agonisant? Ne serons-nous pas mille fois plus heureux en paradis?" Les souffrances mêmes de la maladie, les douleurs aiguës qui précèdent le trépas, ne sauraient altérer la joie sereine que leur inspire l'espérance prochaine de voir Dieu, dans toute sa gloire. "Un jour, dit un missionnaire, je plaignais un mourant qui souffrait beaucoup. Il me répondit: Père, ne me plains pas; la souffrance est bonne pour le Ciel." Les décédés les plus chers ne laissent même aux survivants que des espérances pleines d'immortalité. Un missionnaire nous raconte qu'il a vu mourir une mère de famille; et ses parents, au lieu de se désoler, tinrent se réunir autour de son corps. Ils récitèrent des chapelets ensemble, ils chantèrent des cantiques. Les prières étaient inspirées par les souffrances des âmes en purgatoire, et leurs chants par les félicités dont elles jouissent en paradis. Cette espérance du Ciel, c'est le partage de tous les mourants de nos missions, et ne fussent-ils chrétiens que d'un jour, ils ne craignent plus rien. Ils savent que le baptême a tout effacé et leur donne droit au céleste héritage. La mort pour eux est un gain, et ils ne désirent plus que le Ciel. Un vieux sauvage de la baie d'Hudson allait mourir; le missionnaire qui se trouvait à passer par là en est averti. Il entre dans la cabane du moribond et il s'établit entre eux le dialogue suivant: "—
missionnaire nous raconte qu'il a vu mourir une mère de famille; et ses parents, au lieu de se désoler, tinrent se réunir autour de son corps. Ils récitèrent des chapelets ensemble, ils chantèrent des cantiques. Les prières étaient inspirées par les souffrances des âmes en purgatoire, et leurs chants par les félicités dont elles jouissent en paradis. Cette espérance du Ciel, c'est le partage de tous les mourants de nos missions, et ne fussent-ils chrétiens que d'un jour, ils ne craignent plus rien. Ils savent que le baptême a tout effacé et leur donne droit au céleste héritage. La mort pour eux est un gain, et ils ne désirent plus que le Ciel. Un vieux sauvage de la baie d'Hudson allait mourir; le missionnaire qui se trouvait à passer par là en est averti. Il entre dans la cabane du moribond et il s'établit entre eux le dialogue suivant: "— Tu souffres bien, lui dit le prêtre?— Qui est-ce qui me parle, dit le vieillard aveugle? — Mon fils, c'est la Robe noire, c'est l'envoyé du Grand-Esprit qui vient te visiter. Tu souffres beaucoup; mais hélas! tu as longtemps oublivé le Grand-Esprit, et il te punit. — Oh! oui, j'ai servi le mauvais manitou, j'ai offensé le Grand-Esprit et il ne pourra plus me pardonner. — Que dis-tu là, mon fils, le Grand-Esprit veut te pardonner, et il m'envoie te le dire. — Robe noire, ta parole fait du bien à mon coeur. Tu es bon, toi, et moi, je suis méchant." Je passai, ajoute le missionnaire, une partie de la nuit à lui expliquer nos saints mystères, et, voyant que mon malade déclinait sensiblement, je lui administrai le baptême, et aussitôt après l'avoir reçu, il me dit: "Qu'il est bon le Grand-Esprit! Merci, merci à lui, merci à toi mon Père. Je suis content, je vais mourir, je vais voir le Grand-Esprit dans sa grande lumière, et la bonne Marie aussi. Merci, adieu, merci!" Il baisa ensuite plusieurs fois sa petite croix et sa médaille, et, deux lieues après, il avait cessé de souffrir. Ainsi vivent et meurent ces
servi le mauvais manitou, j'ai offensé le Grand-Esprit et il ne pourra plus me pardonner. — Que dis-tu là, mon fils, le Grand-Esprit veut te pardonner, et il m'envoie te le dire. — Robe noire, ta parole fait du bien à mon coeur. Tu es bon, toi, et moi, je suis méchant." Je passai, ajoute le missionnaire, une partie de la nuit à lui expliquer nos saints mystères, et, voyant que mon malade déclinait sensiblement, je lui administrai le baptême, et aussitôt après l'avoir reçu, il me dit: "Qu'il est bon le Grand-Esprit! Merci, merci à lui, merci à toi mon Père. Je suis content, je vais mourir, je vais voir le Grand-Esprit dans sa grande lumière, et la bonne Marie aussi. Merci, adieu, merci!" Il baisa ensuite plusieurs fois sa petite croix et sa médaille, et, deux lieues après, il avait cessé de souffrir. Ainsi vivent et meurent ces hommes baptisés par une grâce toute vierge, et qui n'ont point abusé, comme nous, de tant de moyens de salut dont l'Eglise nous escorte depuis le berceau jusqu'à la tombe. Que de réflexions salutaires le tableau si parfait de leur vie devrait nous inspirer! Quelle rougeur devrait nous monter au front, si nous comparions notre foi avec la leur, notre apathie avec leur ferveur, notre dégoût pour les choses de Dieu avec la faim et la soif de la justice qui les dévorent! O nos bien-aimés Coopérateurs et très-chers Frères, persévérons dans notre amour pour toutes les œuvres des missions. Redoublons même de générosité dans nos aumônes, de ferveur dans nos prières. Ne savons-nous pas que cet Évangile du royaume doit être prêché dans le monde entier, en témoignage à toutes les nations, et qu'ensuite viendra la consommation? Voici donc tantôt vingt siècles que des peuples, héritiers comme nous de la promesse, attendent le chandelier qui fait le tour du monde, suivant la marche que Dieu lui assigne. Mais Dieu ne semble-t-il pas vouloir de nos jours accélérer le mouvement de la lumière attendue, en laissant échapper de ses trésors le secret de la vapeur qui transporte les hommes sur
front, si nous comparions notre foi avec la leur, notre apathie avec leur ferveur, notre dégoût pour les choses de Dieu avec la faim et la soif de la justice qui les dévorent! O nos bien-aimés Coopérateurs et très-chers Frères, persévérons dans notre amour pour toutes les œuvres des missions. Redoublons même de générosité dans nos aumônes, de ferveur dans nos prières. Ne savons-nous pas que cet Évangile du royaume doit être prêché dans le monde entier, en témoignage à toutes les nations, et qu'ensuite viendra la consommation? Voici donc tantôt vingt siècles que des peuples, héritiers comme nous de la promesse, attendent le chandelier qui fait le tour du monde, suivant la marche que Dieu lui assigne. Mais Dieu ne semble-t-il pas vouloir de nos jours accélérer le mouvement de la lumière attendue, en laissant échapper de ses trésors le secret de la vapeur qui transporte les hommes sur terre et sur mer, celui de l'élément qui transmet la parole humaine avec la vitesse de la foudre, d'un bout du monde à l'autre ? À la vue de tous ces présages, il est permis à la foi qui espère de l'affirmer : la prophétie qui promet que l’Evangile doit être annoncé à toute créature va s'accomplir. Entendons dans les airs des voix qui chantent une nouvelle régénération du monde, comme à la naissance du Fils de Marie. Écoutons l’Évangéliste qui, après nous avoir dit que Jésus renvoya Satan, et que les Anges s'approchèrent ensuite pour le servir, cite cette parole du prophète, touchant la mission du Sauveur dans le monde : Terre de Zabulon et terre de Nephthali, voie de la mer au-delà du Jourdain, Galilée des nations, le peuple qui était assis dans les ténèbres a vu une grande lumière. À ceux qui étaient assis dans la région de l'ombre de la mort, une grande lumière s'est levée aussi pour eux, et cette lumière, c’est l'aurore du jour qui n'aura jamais de fin. DÉPARTS DE MISSIONNAIRES. La Congrégation de Saint-Lazare a envoyé, dans les missions étrangères, cinquante-six de ses membres, pendant l'année 1873. Voici les noms et les