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qu'il faut frapper". La strangulation des sanglots le laissa sans forces un moment. Il s'approcha et aperçut la cicatrice. Il hésita, honteux de son acte mais, l'impression s'effaçant, la jalousie du passé le posséda. Et, cette fois, il interrogea Hélène: Cette cicatrice? Elle répondit, impassible: Dans ma vie d'aventurière, il serait étonnant que quelque couteau ne m'ait déjà frappée. Il se leva et l'embrassa follement, écrasant sur ses lèvres la calomnie des paroles. Élan d'amour, auquel la jalousie succédait aussitôt. Oh pardonne-moi. Cette horreur, je la sens vivre encore. Je sens l'ignominie victorieuse me serrer l'âme au point d'étouffer en moi un sentiment plus sacré que ma vie. Hélène, je succombe. Faible et glorieux enfant, dit-elle, fais l'expérience. Il prit une aiguille et, tremblant, effleura timidement la peau. La goutte de sang perla. Il s'évanouit. Hélène s'empressa, lui frictionna les tempes. Quand il revint à lui, il se souvint et cacha sa tête dans ses mains. Hélène les lui détacha doucement, les plaça sur ses épaules, l'attira ainsi vers elle, le protégeant dans sa robe où il sanglota longtemps entre ses seins. Quand la grande douleur fut calmée, "Oh mon amant, comme je t'aime et te pardonne! Embrasse la place de la blessure. Bois la goutte de sang mêlée à tes larmes et dors sur ce cœur dont tu as douté". Quand il s'éveilla, il était déjà tard. Les émotions de la veille l'avaient terrassé dans un lourd sommeil. Un soleil gris, embué de brouillard, s'efforçait à travers les vitres de l'atelier. D'abord, il s'étonna de se trouver vêtu sur le lit d'Hélène puis se souvint et la chercha. Il voulait se rassurer. Elle était sortie sans lui, cueillir ses fleurs, Il s'épouvanta, appela. Aux objets familiers il demandait une certitude. Les habits portés le soir de l'apparition n'étaient plus à leur place. Il s'épouvanta de nouveau. Hélène comprendait. Avec des gestes de folie, il interrogea une passante: N'avez-vous pas rencontré la dame qui habitait chez moi? Oui, répondit-elle. Je l'ai vue et de bien bonne heure encore, votre demoiselle mais comme c'est aujourd'hui fête des morts. Où allait-elle? Du
de la blessure. Bois la goutte de sang mêlée à tes larmes et dors sur ce cœur dont tu as douté". Quand il s'éveilla, il était déjà tard. Les émotions de la veille l'avaient terrassé dans un lourd sommeil. Un soleil gris, embué de brouillard, s'efforçait à travers les vitres de l'atelier. D'abord, il s'étonna de se trouver vêtu sur le lit d'Hélène puis se souvint et la chercha. Il voulait se rassurer. Elle était sortie sans lui, cueillir ses fleurs, Il s'épouvanta, appela. Aux objets familiers il demandait une certitude. Les habits portés le soir de l'apparition n'étaient plus à leur place. Il s'épouvanta de nouveau. Hélène comprendait. Avec des gestes de folie, il interrogea une passante: N'avez-vous pas rencontré la dame qui habitait chez moi? Oui, répondit-elle. Je l'ai vue et de bien bonne heure encore, votre demoiselle mais comme c'est aujourd'hui fête des morts. Où allait-elle? Du côté de la forêt. Elle se dirigeait vers le carrefour du Pendu. La femme continua: Il était déjà loin. Il rencontra des bûcherons. L'un deux, au petit jour, avait bien croisé une jeune fille blonde, qui semblait être la dame d'un artiste. Elle se dirigeait du côté du carrefour du Pendu. Alors ce fut une course éperdue dans la forêt. Au carrefour indiqué, cinq routes se croisaient. La recherche était impossible, sans ordre, insensée. Les idées se crochaient, se chassaient, contradictoires, suivies d'un commencement d'exécution et bientôt ce fut la course au hasard, dans les sentiers, dans les taillis, hors des chemins, par les clairières, vers un bruit. Les oiseaux, ce jour-là, avaient comme des cris de douleur, des imitations de plaintes humaines, comme pour le perdre davantage. Il parlait, il appelait, il priait les vêtements en désordre, maculés de boue, les mains saignantes, pitoyable comme un supplicié, cherchant les traces des pas, scrutant les ombres, répétant: "C'est fou! Mais le hasard! Hélène, Hélène, reviens!" Le désespoir enfonçait sa lame davantage, comme pour prolonger la torture. Il la sentait entrer et se déchirait la poitrine. Combien de temps erra-t-il ainsi, comme une bête blessée, presque sans but maintenant, car son
Pendu. Alors ce fut une course éperdue dans la forêt. Au carrefour indiqué, cinq routes se croisaient. La recherche était impossible, sans ordre, insensée. Les idées se crochaient, se chassaient, contradictoires, suivies d'un commencement d'exécution et bientôt ce fut la course au hasard, dans les sentiers, dans les taillis, hors des chemins, par les clairières, vers un bruit. Les oiseaux, ce jour-là, avaient comme des cris de douleur, des imitations de plaintes humaines, comme pour le perdre davantage. Il parlait, il appelait, il priait les vêtements en désordre, maculés de boue, les mains saignantes, pitoyable comme un supplicié, cherchant les traces des pas, scrutant les ombres, répétant: "C'est fou! Mais le hasard! Hélène, Hélène, reviens!" Le désespoir enfonçait sa lame davantage, comme pour prolonger la torture. Il la sentait entrer et se déchirait la poitrine. Combien de temps erra-t-il ainsi, comme une bête blessée, presque sans but maintenant, car son désespoir avait chassé toutes ses facultés. La douleur de l'irréparable l'occupait davantage que sa poursuite vaine. Il n'avait pris aucun aliment, et la veille, si peu. Aussitôt qu'il s'arrêta dans sa course, la fatigue le paralysa sur place. Apercevant un rocher sous les ronces, il les écarta machinalement et s'assit, fixant le sol, sans pensée. La venue du soir augmentait la paix. La solennité du silence dans ce bois dépouillé de son feuillage impressionnait en un sentiment de grandeur désespérée. Lorsqu'il put goûter le repos, il releva la tête et jeta les yeux devant lui, sans regard, dans le vague. Longtemps il demeura ainsi, dans l'inconscience absolue de ce repos. Peu à peu, sa pensée s'éveilla l'expression de la douleur attrista ses yeux. Son regard reconnut les choses mais las de leur faible lumière il le fixa sur la pierre plus sombre où il était tombé. Une vague inscription se dessinait. En sursaut, il en comprit le sens, écarta vivement les branches mortes et lut: "HIC. JACET. CHRISTIAVS. CETERA. OBIERE. OMNIA". Subitement, les sanglots éclatèrent sans digne, abondants, précipités mais une béatitude fleurissait timidement en lui, augmentait et bientôt le posséda tout entier. Il laissait couler ses lourdes larmes apaisantes
fixant le sol, sans pensée. La venue du soir augmentait la paix. La solennité du silence dans ce bois dépouillé de son feuillage impressionnait en un sentiment de grandeur désespérée. Lorsqu'il put goûter le repos, il releva la tête et jeta les yeux devant lui, sans regard, dans le vague. Longtemps il demeura ainsi, dans l'inconscience absolue de ce repos. Peu à peu, sa pensée s'éveilla l'expression de la douleur attrista ses yeux. Son regard reconnut les choses mais las de leur faible lumière il le fixa sur la pierre plus sombre où il était tombé. Une vague inscription se dessinait. En sursaut, il en comprit le sens, écarta vivement les branches mortes et lut: "HIC. JACET. CHRISTIAVS. CETERA. OBIERE. OMNIA". Subitement, les sanglots éclatèrent sans digne, abondants, précipités mais une béatitude fleurissait timidement en lui, augmentait et bientôt le posséda tout entier. Il laissait couler ses lourdes larmes apaisantes et qu'il sentait de pur et de glorieux amour, où le regret participait seulement pour en augmenter la douceur mélancolique envahissante. Son esprit s'éclairait d'une lumière nouvelle, si pénétrante qu'il en gardait un tremblement. Près de la croix gravée sur cette tombe, deux fleurs, maintenant flétries, témoignaient encore du souvenir. Pieusement, il les écrasa sur ses lèvres. L'élanantier fleurissait encore l'humble et dernière rose, affirmant contre l'hiver l'espoir suprême de l'âme, depuis si longtemps oublié. Improvisant ce que la mémoire lui refusait des jeunes prières apprises secrètement, il s'agenouilla d'abord sur cette tombe inconnue, qui magnifiait au-dessus de tout la Foi. Alors il releva la tête. La splendeur caressante d'un couchant d'hiver éplorait sa mélancolie résignée. Un cercle de brumes bleutées veillait à l'horizon et l'astre sanglant et frileux dépouillé de ses rayons lentement y descendait. Plus haut, la pourpre violente incendiait la forêt où les branches se crispaient suppliantes vers le zénith adouci, où les violets verts délicats et malades se fon(daient dans les verts opalisés et le clairon des cuivres jaunes. Une beauté nouvelle se dévêtait autour de lui. Le souvenir se déployait sur la magnificence du soir agonisant. Il sentit la Présence. L'espérance inonda son cœur d'une
Pieusement, il les écrasa sur ses lèvres. L'élanantier fleurissait encore l'humble et dernière rose, affirmant contre l'hiver l'espoir suprême de l'âme, depuis si longtemps oublié. Improvisant ce que la mémoire lui refusait des jeunes prières apprises secrètement, il s'agenouilla d'abord sur cette tombe inconnue, qui magnifiait au-dessus de tout la Foi. Alors il releva la tête. La splendeur caressante d'un couchant d'hiver éplorait sa mélancolie résignée. Un cercle de brumes bleutées veillait à l'horizon et l'astre sanglant et frileux dépouillé de ses rayons lentement y descendait. Plus haut, la pourpre violente incendiait la forêt où les branches se crispaient suppliantes vers le zénith adouci, où les violets verts délicats et malades se fon(daient dans les verts opalisés et le clairon des cuivres jaunes. Une beauté nouvelle se dévêtait autour de lui. Le souvenir se déployait sur la magnificence du soir agonisant. Il sentit la Présence. L'espérance inonda son cœur d'une douceur jamais ressentie. Peu à peu, les prestiges du soir s'éteignirent les violets chantèrent plus bas leurs regrets. René se dressa. Comme un hymne de reconnaissance s'élevait en lui. Il fixa jusqu'à ce qu'elle s'éteignît, à l'endroit même où le soleil avait disparu, la mince ligne sanglante, prometteuse de la gloire de l'aurore prochaine. (A suivre.) Jean Dufour. UN POÈTE DE L'EXOTISME MAURICE OLIVANT Les Cinq Demi-Mesures Amoureuses sont une poésie annamite qui nous retrace les sentiments d'une amoureuse au cours d'une nuit trop brève où son ami vient la retrouver. D'abord elle l'attend, avec impatience et presque en désespérant; puis son cœur se rassure, elle suspend au seuil le clair flambeau qui luit et en effet voici que le bien-aimé arrive mais à peine est-il là, à peine a-t-il murmuré quelques douces paroles que déjà elle songe à l'approche du jour, à l'instant douloureux où il faudra se séparer. La quatrième veille leur apporte l'accalmie, L'ombre de l'heure brève et des noirs lendemains. Puis le tam-tam, résonnant, annonce la cinquième. Et son ami s'en va « Sois adoucie, ô Thi-Nam ! Ferme bien ta demeure et n'écoute personne, » Et la composition de cette courte pièce est, dans sa
gloire de l'aurore prochaine. (A suivre.) Jean Dufour. UN POÈTE DE L'EXOTISME MAURICE OLIVANT Les Cinq Demi-Mesures Amoureuses sont une poésie annamite qui nous retrace les sentiments d'une amoureuse au cours d'une nuit trop brève où son ami vient la retrouver. D'abord elle l'attend, avec impatience et presque en désespérant; puis son cœur se rassure, elle suspend au seuil le clair flambeau qui luit et en effet voici que le bien-aimé arrive mais à peine est-il là, à peine a-t-il murmuré quelques douces paroles que déjà elle songe à l'approche du jour, à l'instant douloureux où il faudra se séparer. La quatrième veille leur apporte l'accalmie, L'ombre de l'heure brève et des noirs lendemains. Puis le tam-tam, résonnant, annonce la cinquième. Et son ami s'en va « Sois adoucie, ô Thi-Nam ! Ferme bien ta demeure et n'écoute personne, » Et la composition de cette courte pièce est, dans sa simplicité, très émouvante. Deux quatrains disent la ferveur inquiète du désir deux également, pas davantage, sont employés à décrire le rendez-vous lui-même ils expriment bien, ces huit vers, ce que résume en un seul une célèbre chanson de chez nous Plaisir d'amour ne dure qu'un moment. Et le départ, cinquième et dernier quatrain dans le matin blanchissant, apparaît comme un arrachement rapide, que ponctue, mélancolique et un peu désabusée, l'exhortation à la fidélité. Imité du tahitien, le Pêcheur est un petit poème d'une tristesse mystérieuse. Je suis l'homme de l'ombre où souffle l'alizé; L'abîme, à l'horizon, revêt un morne voile La pirogue rabat lugubrement sa toile. Dur cercueil – Les récifs l'auront bientôt brisé La mort plane la mer, tordant sa vague sombre, Vient pleurer doucement au port d'Oubaïné Oh ! toi, ne pleure plus, ma tendre vahiné, Mon aimée Atéa, je suis l'homme de l'ombre Je suis l'homme de l'ombre et des lointains reflux Le service funèbre est prêt; ne pleure plus, Cesse de me troubler par tes longs cris sauvages, Et laisse-moi dormir, entraîné lentement Loin de toi, chère épouse, et de vous, clairs rivages, Par le noir Océan, sous le noir firmament! Que nous voici loin des
et dernier quatrain dans le matin blanchissant, apparaît comme un arrachement rapide, que ponctue, mélancolique et un peu désabusée, l'exhortation à la fidélité. Imité du tahitien, le Pêcheur est un petit poème d'une tristesse mystérieuse. Je suis l'homme de l'ombre où souffle l'alizé; L'abîme, à l'horizon, revêt un morne voile La pirogue rabat lugubrement sa toile. Dur cercueil – Les récifs l'auront bientôt brisé La mort plane la mer, tordant sa vague sombre, Vient pleurer doucement au port d'Oubaïné Oh ! toi, ne pleure plus, ma tendre vahiné, Mon aimée Atéa, je suis l'homme de l'ombre Je suis l'homme de l'ombre et des lointains reflux Le service funèbre est prêt; ne pleure plus, Cesse de me troubler par tes longs cris sauvages, Et laisse-moi dormir, entraîné lentement Loin de toi, chère épouse, et de vous, clairs rivages, Par le noir Océan, sous le noir firmament! Que nous voici loin des jeux insoucieux de la Nouvelle Cythère, de la jeune fille au nono, du bain de Tevairoa. Les libres amours du peuple mahori ont une étrange contrepartie. De même qu'elles s'abandonnent sans contrainte à l'instinctive attirance, ces âmes primitives sont crédules et facilement accessibles aux terreurs superstitieuses. La nuit sombre ramène parmi les bambous frissonnants des esprits qui reviennent de l'au-delà exprès pour troubler les couples au plein de leurs ébats et dont le nom farouche « les Toupapaous » ne se prononce que dans l'angoisse. Et, lorsque luit la lune, les vieillards, montrant les taches qui obscurcissent son front blanc, vous raconteront que des démons, les méchants Atouas, ayant brisé tous les arbres de l'île, les colombes ont emporté sur l'astre les semences recueillies dans leur bec rose. Et la lune bientôt couvrit ses cimes calmes De bois fiers de leur grâce et de leur majesté C'est pourquoi vous voyez sur son globe argenté Surgir parmi l'azur l'ombre que font les palmes. Les jeunes et les vieux Tahitiens professent bien d'autres croyances étranges, très différentes des nôtres ou, sous leur aspect monstrueux, s'en rapprochant, à nous étonner. Ils adorent Rou, le dieu des vents, qui, jaloux d'emplir la mer de
parmi les bambous frissonnants des esprits qui reviennent de l'au-delà exprès pour troubler les couples au plein de leurs ébats et dont le nom farouche « les Toupapaous » ne se prononce que dans l'angoisse. Et, lorsque luit la lune, les vieillards, montrant les taches qui obscurcissent son front blanc, vous raconteront que des démons, les méchants Atouas, ayant brisé tous les arbres de l'île, les colombes ont emporté sur l'astre les semences recueillies dans leur bec rose. Et la lune bientôt couvrit ses cimes calmes De bois fiers de leur grâce et de leur majesté C'est pourquoi vous voyez sur son globe argenté Surgir parmi l'azur l'ombre que font les palmes. Les jeunes et les vieux Tahitiens professent bien d'autres croyances étranges, très différentes des nôtres ou, sous leur aspect monstrueux, s'en rapprochant, à nous étonner. Ils adorent Rou, le dieu des vents, qui, jaloux d'emplir la mer de son tumulte, fendit un jour, d'un coup de poing farouche, le vaste continent dont l'Océan Pacifique occupe à présent la place. L'énorme masse terrestre se brisa comme un vase. Le dieu Rou, depuis, peut tout à son aise s'enivrer d'étendue Et les fragments épars de l'ancien univers, Tahiti, Pomotou, Mangareva, Marquises, Courbent avec langueur leurs palmes sous les brises Qu'encensent les parfums de leurs archipels verts. Le grand Taaora, principe immortel et divin, tire le monde de son flanc créateur, forme les éléments, fait jaillir la lumière éternelle, engendre les animaux, l'homme, la femme, puis tous les dieux. Mais, par une singulière inadvertance, il a laissé sous les flots ce jeune univers et il faut qu'à son tour le divin Mahoui intervienne il plonge au sein de l'Océan les hameçons de sa ligne et, relevant son bras noueux, d'un coup sec il repêche le monde. Pauvre vieux monde qui n'en avait pas fini avec la mer. M. Maurice Olivaint nous offre le tableau du Déluge polynésien. Le Seigneur Océan veut dévorer la terre. L'homme se réfugie avec tous les animaux dans une pirogue faite de planches de palmier. Là tempête rugit la pluie tombe à torrents. L'esquif vogue dans le
Marquises, Courbent avec langueur leurs palmes sous les brises Qu'encensent les parfums de leurs archipels verts. Le grand Taaora, principe immortel et divin, tire le monde de son flanc créateur, forme les éléments, fait jaillir la lumière éternelle, engendre les animaux, l'homme, la femme, puis tous les dieux. Mais, par une singulière inadvertance, il a laissé sous les flots ce jeune univers et il faut qu'à son tour le divin Mahoui intervienne il plonge au sein de l'Océan les hameçons de sa ligne et, relevant son bras noueux, d'un coup sec il repêche le monde. Pauvre vieux monde qui n'en avait pas fini avec la mer. M. Maurice Olivaint nous offre le tableau du Déluge polynésien. Le Seigneur Océan veut dévorer la terre. L'homme se réfugie avec tous les animaux dans une pirogue faite de planches de palmier. Là tempête rugit la pluie tombe à torrents. L'esquif vogue dans le péril. En vain l'oiseau qui dort le jour, l'oiseau vêtu de noir, cherche-t-il l'arbre où se poser, il revient vers l'arche, faute d'un autre port. Mais l'oiseau Moepô, l'oiseau d'argent qui dort la nuit, et fend, le jour, les sphères éternelles, À son tour Moepô fait palpiter ses ailes sur le linceul mouvant du sol enseveli. Crêtes de Matahou, crêtes de Savaï, ô crêtes des grands monts où frémissent les palmes, Soudain vous surgissez, magnifiques et calmes vous surgissez, ô monts longuement épiés monts stères, monts joyeux Nous frapperons des pieds vos flancs gonflés de fleurs et de blondes fougères! Moepô reparaît salut, ailes légères oiseau du jour, salut à toi qui le premier rapportes l'espérance et la fleur du palmier! Et l'arc-en-ciel, pont jeté sur le clair firmament, en les unissant de sa courbe immense, réconcilie la terre avec la mer. Si un nouveau déluge submergeait Tahiti, l'arche s'en irait à la dérive sans que Moepô, hélas, fût là pour quêter le rameau du bon présage. Moepô ni aucun oiseau, puisque, nous l'avons vu, ils ont tous déserté l'île. Et c'est une curieuse histoire que celle de leur départ. La tradition veut qu'ils se soient envolés à l'approche du
le linceul mouvant du sol enseveli. Crêtes de Matahou, crêtes de Savaï, ô crêtes des grands monts où frémissent les palmes, Soudain vous surgissez, magnifiques et calmes vous surgissez, ô monts longuement épiés monts stères, monts joyeux Nous frapperons des pieds vos flancs gonflés de fleurs et de blondes fougères! Moepô reparaît salut, ailes légères oiseau du jour, salut à toi qui le premier rapportes l'espérance et la fleur du palmier! Et l'arc-en-ciel, pont jeté sur le clair firmament, en les unissant de sa courbe immense, réconcilie la terre avec la mer. Si un nouveau déluge submergeait Tahiti, l'arche s'en irait à la dérive sans que Moepô, hélas, fût là pour quêter le rameau du bon présage. Moepô ni aucun oiseau, puisque, nous l'avons vu, ils ont tous déserté l'île. Et c'est une curieuse histoire que celle de leur départ. La tradition veut qu'ils se soient envolés à l'approche du vaisseau amenant les Anglais envahisseurs. Mais laissons parler le poète. Quand Tahiti, vêtu de sa splendeur première, Candide et triomphant, souriait sur les flots, Quand parmi les parfums et la rose lumière le Canaque innocent ignorait nos sanglots, Par les monts radieux, par les bois et les plaines, par les halliers baignés de fremissantes eaux, Les brises de la mer dans leurs molles haleines balançaient des concerts harmonieux d'oiseaux. Les perroquets moqueurs et les vives perruches s'égayaient par essaims les manguiers de leurs cris; Sous des baisers plus doux que le doux miel des ruches la rose pâmait d'aise au vol des colibris; Le maucode royal, la brillante émeraude, les sveltes bengalis et les merles siêleurs Chantaient sur les palmiers qui, durant l'heure chaude, de leurs verts éventails calmaient le front des fleurs; Et quand, sollicités par l'ombreuse ramure, les amants éperdus chuchotaient leurs secrets, Un tumulte complice étouffait leur murmure, et de clairs gazouillis assaillaient les forêts. Âge d'or, dont un vieux sorcier annonce la fin, sans que nul croie à ses prédictions. Pourtant un jour on voit s'avancer de loin vers le rivage le sinistre Dauphin, le navire de Wallis et l'étendard anglais flotte sur ce sol, soudain
halliers baignés de fremissantes eaux, Les brises de la mer dans leurs molles haleines balançaient des concerts harmonieux d'oiseaux. Les perroquets moqueurs et les vives perruches s'égayaient par essaims les manguiers de leurs cris; Sous des baisers plus doux que le doux miel des ruches la rose pâmait d'aise au vol des colibris; Le maucode royal, la brillante émeraude, les sveltes bengalis et les merles siêleurs Chantaient sur les palmiers qui, durant l'heure chaude, de leurs verts éventails calmaient le front des fleurs; Et quand, sollicités par l'ombreuse ramure, les amants éperdus chuchotaient leurs secrets, Un tumulte complice étouffait leur murmure, et de clairs gazouillis assaillaient les forêts. Âge d'or, dont un vieux sorcier annonce la fin, sans que nul croie à ses prédictions. Pourtant un jour on voit s'avancer de loin vers le rivage le sinistre Dauphin, le navire de Wallis et l'étendard anglais flotte sur ce sol, soudain réveillé de son rêve d'amour. Dans les airs s'éleva la soudaine volée des ailes que chassait l'épouvante des bois. Plus de chansons, hélas dans la douce vallée la mort gît sur les monts où vivaient tant de voix. Au profond des forêts dès lors silencieuses qu'effleurent la tristesse et la plainte des eaux, Les arbres, secouant leurs branches anxieuses, avec de longs soupirs regrettaient les oiseaux. Et la mer qui sanglote en baisant la ceinture des coraux douloureux, lorsque roule le flux, pleure, ô deuil éternel de toute la nature, les chanteurs exilés qui ne reviendront plus. Car les Anglais sont repartis mais les oiseaux n'ont pas repris pour cela le chemin de l'île. Se méfieraient-ils de l'avenir ? Hanté par cette fiction si joliment symbolique, notre auteur, après y avoir trouvé le sujet d'un poème, a jugé qu'elle méritait les honneurs d'un plus rare ouvrage. Pour un poète, quoi de plus rare que la prose M. Maurice Olivaint a donc écrit ce court roman, d'une originalité singulière, qui s'appelle les Derniers oiseaux. Tandis que la foule des Maoris s'abandonne à la joie des fêtes dont s'accompagne le sacre de leur nouveau roi, Otou, un vieux sorcier, un de ces