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et goûter, dans une douce mélancolie, le bonheur que lui donnait leur présence immatérielle. Son amour lui donnait l’illusion de leur rendre un peu de corps, toujours menacé, il est vrai, d’évanescence, d'allumer en elles la tremblotante flamme de vie qu’à tout instant risquait d’éteindre le souffle de la mort. Devant cette déesse, et pour elle, Charles Derennes ne pouvait plus concevoir ni écrire que le poème du souvenir, et il ne pouvait lui donner Puis en un déroulement, tour à tour mélancolique, amer ou exalté, d’harmonieux sentiments, le poète comme Perséphone, descendait vers ses Ombres ; et s’étant entouré de leur pâle cortège, à chacune d’elles il rappelait leurs amours. Et voici qu’à ce rappel émouvant le rose reparaissait sur leurs joues, la vie et la lumière brillaient dans leurs yeux, le désir gonflait leur sein ; et endroits, un peu plus sourde, des notes plus retenues, mais avec des harmoniques pour les enrichir, montaient de ces deux recueils où la mélancolie du souvenir se mêlait déjà aux enchantements quotidiens de la réalité. Le poète avait mûri, parce qu’il avait véritablement vécu, et quand on vit ainsi, c’est jour par jour que l’on va vers la mort. Mais de titre plus exact ni plus évocateur que celui de Perséphone. Son propos était de fondre dans ce poème un chant élégiaque, une épopée, et une cosmogonie. Dans un premier chant : Les Amantes, il chanterait ses amours de jeunesse et, avec ces amours, il ressusciterait la grâce et la beauté des femmes qu’il avait aimées. Dans un deuxième chant : Les Ancêtres, il remonterait dans le temps, pour retrouver ce qu’il devait à son pays et à sa race, et, par sa découverte, pour illustrer par son propre exemple, la parole célèbre d’Auguste Comte : « L’humanité se compose de plus de morts que de vivants. » Dans un troisième chant : Dieu et les dieux, il essaierait, par delà lui-même et par delà toute sa race aboutissant en lui, de sonder le mystère de son origine et, par ce mystère éclairci, de trouver peut-être le mot de l’énigme de
titre plus exact ni plus évocateur que celui de Perséphone. Son propos était de fondre dans ce poème un chant élégiaque, une épopée, et une cosmogonie. Dans un premier chant : Les Amantes, il chanterait ses amours de jeunesse et, avec ces amours, il ressusciterait la grâce et la beauté des femmes qu’il avait aimées. Dans un deuxième chant : Les Ancêtres, il remonterait dans le temps, pour retrouver ce qu’il devait à son pays et à sa race, et, par sa découverte, pour illustrer par son propre exemple, la parole célèbre d’Auguste Comte : « L’humanité se compose de plus de morts que de vivants. » Dans un troisième chant : Dieu et les dieux, il essaierait, par delà lui-même et par delà toute sa race aboutissant en lui, de sonder le mystère de son origine et, par ce mystère éclairci, de trouver peut-être le mot de l’énigme de son avenir. Enfin le quatrième chant, La Terre et les Temps, tenterait, sinon une explication, et encore moins une réponse, mais une hypothèse au sujet du sort qui était réservé dans l’éternité, à la planète sur laquelle il avait été jeté et à l’humanité au milieu de laquelle il avait vécu. Le premier chant de Perséphone a paru en 1923. Et aussitôt la critique tout entière, le monde des Lettres dans son ensemble, qui, peut-être, n’avaient pas tout heureusement apprécié Charles Derennes à sa juste valeur, reconnurent qu’un grand poète s’exprimait dans ces vers. Le recueil s’ouvrait sur une suite de poèmes dédiés à deux de ses frères en poésie, Emile Despax et Charles Perrot, tués pendant la guerre de 1914 à 1918. Et dans cet hommage il y avait des strophes comme celle-ci : c’était pour tout le groupe enchanté la résurrection de la jeunesse dans la nouvelle éclosion du printemps. Une noblesse sans défaillance du sentiment, une musique sans dissonances de la forme circulent à travers ces septains, comme la lumière la plus spiritualisée et le vent le plus doucement sonore à travers les frondaisons de quelque parc à la française. Le parc va s’endormir. On dirait que
vécu. Le premier chant de Perséphone a paru en 1923. Et aussitôt la critique tout entière, le monde des Lettres dans son ensemble, qui, peut-être, n’avaient pas tout heureusement apprécié Charles Derennes à sa juste valeur, reconnurent qu’un grand poète s’exprimait dans ces vers. Le recueil s’ouvrait sur une suite de poèmes dédiés à deux de ses frères en poésie, Emile Despax et Charles Perrot, tués pendant la guerre de 1914 à 1918. Et dans cet hommage il y avait des strophes comme celle-ci : c’était pour tout le groupe enchanté la résurrection de la jeunesse dans la nouvelle éclosion du printemps. Une noblesse sans défaillance du sentiment, une musique sans dissonances de la forme circulent à travers ces septains, comme la lumière la plus spiritualisée et le vent le plus doucement sonore à travers les frondaisons de quelque parc à la française. Le parc va s’endormir. On dirait que les roses, Que leur chaste parfum à cette heure exalté, Que les massifs, les prés, les jets d’eau, toutes choses Ne sont qu’un rêve errant dans l’esprit de l’été. Dansant au son du grêle orchestre d’une source, Les brumes lentement répandent dans leur course Un mystère indulgent sur la réalité. Et voici dans ce beau décor l’appel à ses Ombres : Comme on tend l’eau bénite aux portes d’une église, Mes Amantes, c’est vous que je vous offre, O passantes d’un jour que le songe éternise, — Vos visages connus et vos cœurs ignorés. Neuf d’entre vous, quittant leurs compagnes confuses, Viennent avec la grâce et le nombre des Muses Et comblent cet instant de leurs noms murmurés. Approchez, approchez sur les pelouses blêmes, Tendres corps en un chœur douloureux confondus ; Autour de vous les vers de mes plus vieux poèmes Bruissent comme un vol de rossignols perdus. Puisse, en passant, ce vol se heurter à ma lyre ! De l’hymne élégiaque où le passé soupire, Les sons que je médite aujourd’hui vous sont dus. Quel destin que celui qui pour vous se termine ! Quand Hellas fut sauvée et le Mède vaincu, Sophocle adolescent dansait à Salamine ;
Et voici dans ce beau décor l’appel à ses Ombres : Comme on tend l’eau bénite aux portes d’une église, Mes Amantes, c’est vous que je vous offre, O passantes d’un jour que le songe éternise, — Vos visages connus et vos cœurs ignorés. Neuf d’entre vous, quittant leurs compagnes confuses, Viennent avec la grâce et le nombre des Muses Et comblent cet instant de leurs noms murmurés. Approchez, approchez sur les pelouses blêmes, Tendres corps en un chœur douloureux confondus ; Autour de vous les vers de mes plus vieux poèmes Bruissent comme un vol de rossignols perdus. Puisse, en passant, ce vol se heurter à ma lyre ! De l’hymne élégiaque où le passé soupire, Les sons que je médite aujourd’hui vous sont dus. Quel destin que celui qui pour vous se termine ! Quand Hellas fut sauvée et le Mède vaincu, Sophocle adolescent dansait à Salamine ; Sophocle fut moins grand : il avait survécu ! On se rappelle trop, à mesure qu’on meurt, Les amis préférés et les femmes aimées ; L’esprit devient alors un bois dont les ramages Bruissent constamment d’une sourde rumeur. De l’immortel Phénix à la Nymphe éphémère, D’Aeschyle à l’Orphée au delphique flambeau, Par quel filtre infernal, Calliope, ô ma Mère, A-t-on conduit les Fils des Cygnes au tombeau ?. Poésie ! ô Déesse insigne dédaignée, Un sourire à ta voix se glisse insidieux ; Toi qui jadis régnais, digne, d’aube baignée. Sous les portiques d’or du plus divin des cieux ! Où sont ces lieux bénis des plus beaux jours du monde, Aphrodite, où ton corps neigeux sortait de l’onde, Où Délos émergeait, nageuse aux jeux ailés. Où l’on voyait l’Amour charmer l’âme des choses, Et sur des chars d’azur tous les Dieux étoilés Chanter d’un luth joyeux la jeunesse des roses? Nicolas BEAUDUIN. Ce n’est pas que « le vol des rossignols perdus », c’est celui des grands oiseaux victorieux de l’espace dont on entend les battements d’ailes dans les strophes de Perséphone. Mais pourquoi faut-il qu’au-delà d’une certaine hauteur, ces oiseaux soient frappés par la foudre ? Une longue
flambeau, Par quel filtre infernal, Calliope, ô ma Mère, A-t-on conduit les Fils des Cygnes au tombeau ?. Poésie ! ô Déesse insigne dédaignée, Un sourire à ta voix se glisse insidieux ; Toi qui jadis régnais, digne, d’aube baignée. Sous les portiques d’or du plus divin des cieux ! Où sont ces lieux bénis des plus beaux jours du monde, Aphrodite, où ton corps neigeux sortait de l’onde, Où Délos émergeait, nageuse aux jeux ailés. Où l’on voyait l’Amour charmer l’âme des choses, Et sur des chars d’azur tous les Dieux étoilés Chanter d’un luth joyeux la jeunesse des roses? Nicolas BEAUDUIN. Ce n’est pas que « le vol des rossignols perdus », c’est celui des grands oiseaux victorieux de l’espace dont on entend les battements d’ailes dans les strophes de Perséphone. Mais pourquoi faut-il qu’au-delà d’une certaine hauteur, ces oiseaux soient frappés par la foudre ? Une longue et cruelle maladie devait empêcher Charles Derennes de reprendre et de terminer son vaste poème. Cependant, une colonnade sans péristyle, ni murs, ni frontons qui l’achèvent, est souvent plus évocatrice et plus belle sur l’horizon qu’un édifice intact, si parfait qu’il ait été réalisé. Dans l’état où son auteur nous l’a laissée, Perséphone est un des ouvrages majeurs de la poésie française ; et Charles Derennes apparaît déjà aux yeux d’une postérité plus équitable, comme un de ces grands poètes dont la mémoire humaine fait peu à peu des demi-dieux. IMPROVISATION Hier était-ce trop de toutes tes cigales, Provence, pour fêter le plus ivre des mois ? Le soleil sur ton sol où flambaient nos sandales Du haut de ton ciel bleu vidait son carquois. La cigale s’est tue et le mistral fait rage. Les platanes dès l’aube autour de Saint-Rémy Ont subi durement l’assaut du vent sauvage Et le cyprès du mas a longuement gémi. Et pourtant comme hier à l’heure la plus chaude Ne cessent de pleuvoir les javelots de feu Et sur nos fronts, tandis que la tempête rôde. Ton ciel étend son dais immuablement bleu. Ah ! ne sauras-tu donc jamais, quand la souffrance Passe en
l’a laissée, Perséphone est un des ouvrages majeurs de la poésie française ; et Charles Derennes apparaît déjà aux yeux d’une postérité plus équitable, comme un de ces grands poètes dont la mémoire humaine fait peu à peu des demi-dieux. IMPROVISATION Hier était-ce trop de toutes tes cigales, Provence, pour fêter le plus ivre des mois ? Le soleil sur ton sol où flambaient nos sandales Du haut de ton ciel bleu vidait son carquois. La cigale s’est tue et le mistral fait rage. Les platanes dès l’aube autour de Saint-Rémy Ont subi durement l’assaut du vent sauvage Et le cyprès du mas a longuement gémi. Et pourtant comme hier à l’heure la plus chaude Ne cessent de pleuvoir les javelots de feu Et sur nos fronts, tandis que la tempête rôde. Ton ciel étend son dais immuablement bleu. Ah ! ne sauras-tu donc jamais, quand la souffrance Passe en trombe et te tord parfois comme un mistral. Garder parmi l’épreuve, Amour, la transparence Et la sérénité de ce ciel provençal ? Victor MORINÉ. LA MUSIQUE par Paul LOCARD LE « Quechua » vous est-il familier ? Vous partageriez ce privilège tout au moins avec feu le professeur Victor Henry qui éduqua, autrefois, à la Sorbonne des générations de grammairiens. Le Quechua intéressa les philologues tant qu’ils eurent l'espoir d'y découvrir les sources, toujours cachées, de la langue basque. Il vient de trouver en Olivier Messiaen un exégète moins désireux d'ailleurs d'en explorer les arcanes que de s'abandonner aux suggestions qu'en apporte la phonétique à sa fantaisie. Le Quechua c’est tout simplement le dialecte des Incas dont Olivier Messiaen a eu la révélation en feuilletant, d’une main diurne et nocturne, la collection des Chants péruviens recueillis par Mme Bécard d’Harcourt, pendant un séjour prolongé dans la Cordillère des Andes, de la bouche des Indiens, qui se les transmettent depuis les temps les plus reculés de la tradition orale. Elle les a harmonisés avec le scrupule de n’en point altérer le caractère ethnique et de ne point s’évader de la gamme autochtone du type : la, soi, mi, ré, do la,
qui éduqua, autrefois, à la Sorbonne des générations de grammairiens. Le Quechua intéressa les philologues tant qu’ils eurent l'espoir d'y découvrir les sources, toujours cachées, de la langue basque. Il vient de trouver en Olivier Messiaen un exégète moins désireux d'ailleurs d'en explorer les arcanes que de s'abandonner aux suggestions qu'en apporte la phonétique à sa fantaisie. Le Quechua c’est tout simplement le dialecte des Incas dont Olivier Messiaen a eu la révélation en feuilletant, d’une main diurne et nocturne, la collection des Chants péruviens recueillis par Mme Bécard d’Harcourt, pendant un séjour prolongé dans la Cordillère des Andes, de la bouche des Indiens, qui se les transmettent depuis les temps les plus reculés de la tradition orale. Elle les a harmonisés avec le scrupule de n’en point altérer le caractère ethnique et de ne point s’évader de la gamme autochtone du type : la, soi, mi, ré, do la, en descendant l’échelle, tet gui répond exactement au dessin de la Siegfried-Idyll de Wagner avec l’adjonction du la grave. Ledit recueil, que j’ai eu l’heur de voir naître, présente une grande diversité. Quelques-uns de ces chants sont fort beaux. Au cours d’une présentation récente de certaines œuvres de Rameau parmi lesquelles j’avais inscrit l’air des Indes galantes « Clair flambeau du monde », j’avais cru pouvoir introduire l’antique, la magnifique Invocation à l’Astre du Jour jaillie du plus pur, du plus profond du cœur d’un peuple et qui s’étend à l’infini comme le rayonnement universel du soleil. Dirai-je — Rameau n’en est nullement diminué — que son interprète a dû le faire entendre une seconde fois et que notre admiration est allée spontanément à travers les âges à l’aède inconnu et « inspiré » qui l’a conçu ? Au Théâtre de la Renaissance Les hommes proposent... de A.-J. Cronin Adaptation de Raoul Praxy et Henri-Charles Richard Après l’audition de ces six tableaux, on est fort embarrassé : pièce ou mélodrame ? Les deux ! puisqu'au cours de ce spectacle, le « quotidien » paraît exceptionnel ou imprévu. Les acteurs. Tous excellents, car ils savent joindre la simplicité à l’adresse et
lesquelles j’avais inscrit l’air des Indes galantes « Clair flambeau du monde », j’avais cru pouvoir introduire l’antique, la magnifique Invocation à l’Astre du Jour jaillie du plus pur, du plus profond du cœur d’un peuple et qui s’étend à l’infini comme le rayonnement universel du soleil. Dirai-je — Rameau n’en est nullement diminué — que son interprète a dû le faire entendre une seconde fois et que notre admiration est allée spontanément à travers les âges à l’aède inconnu et « inspiré » qui l’a conçu ? Au Théâtre de la Renaissance Les hommes proposent... de A.-J. Cronin Adaptation de Raoul Praxy et Henri-Charles Richard Après l’audition de ces six tableaux, on est fort embarrassé : pièce ou mélodrame ? Les deux ! puisqu'au cours de ce spectacle, le « quotidien » paraît exceptionnel ou imprévu. Les acteurs. Tous excellents, car ils savent joindre la simplicité à l’adresse et l’on a perpétuellement, au cours de ce spectacle, la conviction que rien n’est excessif ou inutile dans le dialogue à la fois précis, nuancé et non dépourvu d'humour. Jean Servais compose avec autant d’autorité que de vigueur la physionomie et l’aura du docteur Venner ; Jean Ozenne est un directeur de clinique banal, suffisant et opportuniste à souhait ; Daniel Ceccaldi et Léon Walther sont médicalement « nature » tandis que Renée Brunoy -— Mary Davis — semble sortir d’un vitrail grâce à son charme apparent et verbal. La coquetterie jalouse et l’orgueil forcené de Mrs Bragg sont traduits à merveille par Germaine Montero, comme la haine recuite et l’indescriptible perfidie de Miss Leeming, spinster où triomphe Renée Corciade. Cette troupe harmonieuse évolue avec sobriété, tact ou violence dans la mise en scène d’Emile Dars, le décor d’Emile Bertin, et déborde de vie. J'aimerais ne point avoir l’air de distribuer des tubes de vaseline mais ne trouve rien de restrictif en cette connaissance et ce rappel de types qu’on a frôlés ou qu’on aperçoit dans la rue, au cinéma et ailleurs. Ne comptez donc pas sur moi pour vous conter ces trois actes, les intrigues et rancœurs, douceurs et tristesses
de clinique banal, suffisant et opportuniste à souhait ; Daniel Ceccaldi et Léon Walther sont médicalement « nature » tandis que Renée Brunoy -— Mary Davis — semble sortir d’un vitrail grâce à son charme apparent et verbal. La coquetterie jalouse et l’orgueil forcené de Mrs Bragg sont traduits à merveille par Germaine Montero, comme la haine recuite et l’indescriptible perfidie de Miss Leeming, spinster où triomphe Renée Corciade. Cette troupe harmonieuse évolue avec sobriété, tact ou violence dans la mise en scène d’Emile Dars, le décor d’Emile Bertin, et déborde de vie. J'aimerais ne point avoir l’air de distribuer des tubes de vaseline mais ne trouve rien de restrictif en cette connaissance et ce rappel de types qu’on a frôlés ou qu’on aperçoit dans la rue, au cinéma et ailleurs. Ne comptez donc pas sur moi pour vous conter ces trois actes, les intrigues et rancœurs, douceurs et tristesses de cet univers en miniature qu’est un asile de psychiatres dans ce domaine sanitaire où, pareil à un Demoustier, surgit la personnalité de Venner, mais il est indiscutable que, pendant cette représentation, l’ennui s’est réfugié au vestiaire. ROSITA. Harawi, devenu en espagnol Yaravi, Chant d’amour et de mélancolie, c’est sous cette étiquette que choisi entre beaucoup d’autres que Olivier Messiaen vient d’offrir une partition inédite au jugement d’un auditoire insuffisamment, ou même non informé, auquel cette prise de contact a pu laisser quelque vague à l'âme. Intimement imprégné d’une atmosphère où, vraisemblablement, il a longtemps médité, il semble que Messiaen en ait recomposé chimiquement, repensé les éléments, impressions musicales ou verbales, tronçons de rythmes ou de thèmes, onomatopées, syllabes souvent dénuées de sens élues pour leur résonances, matière refondue dans le creuset ardent de son imagination et de sa sensibilité ou s’est élaboré, selon le mot de l’auteur, ce « Tristan et Yseult péruvien ». Nul plagiat; nulle réminiscence; parfois, peut-être, un reflet fugitif du texte, une citation, tronquée, de quelques notes, mais plutôt le germe d’une fécondation, l’étincelle qui provoque une réaction, comme ces accords plaqués au hasard sur le clavier par quoi César Franck préludait, « pour se
cette étiquette que choisi entre beaucoup d’autres que Olivier Messiaen vient d’offrir une partition inédite au jugement d’un auditoire insuffisamment, ou même non informé, auquel cette prise de contact a pu laisser quelque vague à l'âme. Intimement imprégné d’une atmosphère où, vraisemblablement, il a longtemps médité, il semble que Messiaen en ait recomposé chimiquement, repensé les éléments, impressions musicales ou verbales, tronçons de rythmes ou de thèmes, onomatopées, syllabes souvent dénuées de sens élues pour leur résonances, matière refondue dans le creuset ardent de son imagination et de sa sensibilité ou s’est élaboré, selon le mot de l’auteur, ce « Tristan et Yseult péruvien ». Nul plagiat; nulle réminiscence; parfois, peut-être, un reflet fugitif du texte, une citation, tronquée, de quelques notes, mais plutôt le germe d’une fécondation, l’étincelle qui provoque une réaction, comme ces accords plaqués au hasard sur le clavier par quoi César Franck préludait, « pour se mettre en train », à son travail de composition. Harawi est essentiellement une création d’Olivier Messiaen. On l'y retrouve avec ce lyrisme, ce frémissement, cette soif et ce raffinement de la volupté sonore, ces échappées par-delà l’horizon des formes et des locutions traditionnelles, vers un monde nouveau. On le retrouve, dis-je, comme on le perd, pour le retrouver encore quand on l’a suivi depuis l’apparition de ces Offrandes oubliées, qui n’ont pas cessé d’habiter ma mémoire, jusqu’aux Pietés Liturgiques ou aux Vingt regards sur l’Enfant Jésus. Où peuvent nous conduire actuellement les visionnaires de la musique ? Les enseignements de l’histoire nous interdisent de l’en préjuger. Nous voici au seuil d’une nouvelle étape, repris dans l’engrenage de cette évolution dont la rapidité n’a eu d’égale, au cours de ces dernières années, que celle de la science. Suivons le guide et rappelons-nous que la religion de la musique, dont le destin n’est jamais fixé, exige l’assiduité et la fidélité les plus persévérantes. Le mysticisme de M. Messiaen n’a cure de l’humaine faiblesse. Et le mérite est grand pour Mlle Dumaine et pour lui-même qui l’accompagnaient au piano d’être sortis vainqueurs d’une épreuve entre toutes redoutable. La scène lyrique française vient de
dis-je, comme on le perd, pour le retrouver encore quand on l’a suivi depuis l’apparition de ces Offrandes oubliées, qui n’ont pas cessé d’habiter ma mémoire, jusqu’aux Pietés Liturgiques ou aux Vingt regards sur l’Enfant Jésus. Où peuvent nous conduire actuellement les visionnaires de la musique ? Les enseignements de l’histoire nous interdisent de l’en préjuger. Nous voici au seuil d’une nouvelle étape, repris dans l’engrenage de cette évolution dont la rapidité n’a eu d’égale, au cours de ces dernières années, que celle de la science. Suivons le guide et rappelons-nous que la religion de la musique, dont le destin n’est jamais fixé, exige l’assiduité et la fidélité les plus persévérantes. Le mysticisme de M. Messiaen n’a cure de l’humaine faiblesse. Et le mérite est grand pour Mlle Dumaine et pour lui-même qui l’accompagnaient au piano d’être sortis vainqueurs d’une épreuve entre toutes redoutable. La scène lyrique française vient de faire, en la personne de Paul Franz, une perte difficilement réparable. Paul Franz — en réalité Franz Gautier — l’a illustrée par des succès qui ont dépassé nos frontières. D’abord docteur en droit, attaché au Contentieux d’un de nos grands réseaux, ce n’est point dans cette entreprise ferroviaire qu’il devait, si j’ose dire, trouver sa voie. Baryton amateur dans sa jeunesse, il avait, sous la tutelle de Jean de Reszké, gravi quelques degrés sur les portes de la tessiture et ce sont les lauriers qu’il cueillit dans un concours de ténors organisé par le journal Comœdia qui l’orientèrent vers sa carrière. Il a été une inoubliable incarnation des grandes figures du répertoire wagnérien par le prestige de ses sons naturels et d’un art qui trouvait dans une large et haute culture sa consécration. Ce mois de mai est riche de promesses. Les maîtres les plus célèbres du clavecin se sont donné rendez-vous dans nos murs. Consultez les affiches et n’en laissez point passer les aubaines. POUR une passion de la jeunesse, les directeurs de cet journal pour nous faut dire que Nicolas Gautier, le plus beau des jeunes étudiants remarqué par Reszké, prit avec lui l'œuvre naissante des tables. Il