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à souffrir peut-être que le pays lui-même. Qu'un soldat se déclare prêt en tout cas, par obéissance passive, à marcher contre la foule désarmée, contre la représentation nationale, contre la loi, contre la patrie vivante, nous sommes obligés de le plaindre et de le plâtrer à la fois. Qu'un soldat, d'autre part, refuse d'exécuter l'ordre criminel de ses chefs, brise son épée et en jette les tronçons aux pieds d'un Espinasse ; qu'il déclare seulement, comme M. de Rochebouët l'a fait, dit-on, qu'il ne saurait « conspirer » contre les lois de son pays, voilà des hommes, comme le rédacteur en chef du Pays (que son titre de député nous porte à prendre au sérieux), qui par l'ent de trahison, d'infamie, de lâcheté, et, déchirant tous les voiles, mettant le pied sur tous les euphémismes, font l'apologie non plus seulement des « mesures défensives », mais des mesures agressives d'un Deux-Décembre ! » D'autres, plus modérés, ont des craintes pour la discipline militaire, nécessité de premier ordre, qui ne nous tient pas moins au cœur qu'à personne. Il faut sortir de cette situation équivoque. Il faut en sortir, tout d'abord, dans l'intérêt de l'armée elle-même. J'ai la bonne fortune d'avoir dans l'armée de nombreux parents, de nombreux amis. Les hasards de la révolution du 4 Septembre m'ont mis en rapport avec beaucoup d'officiers, m'ont même pendant quelques jours valu l'honneur de leur transmettre les ordres du gouvernement. Je connais donc bien l'armée et je puis affirmer, sans craindre d'être démenti, qu'elle a horriblement souffert, pendant toute la durée de l'empire, de la situation exceptionnelle et fâcheuse que le Deux-Décembre lui avait faite. Napoléon III avait eu beau être un chef excellent pour l'armée, il avait eu beau lui prodiguer les avantages matériels, les glorioles et, à certains jours, une gloire réelle. Rien n'effaçait la tache de sang du boulevard Montmartre sur le drapeau national. Combien d'officiers se sont dit : « Heureusement, ce jour-là, je n'avais pas eu à donner ! J'avais la chance d'être en province, dans un pays où il n'y a rien eu, ou bien j'étais en
dans l'armée de nombreux parents, de nombreux amis. Les hasards de la révolution du 4 Septembre m'ont mis en rapport avec beaucoup d'officiers, m'ont même pendant quelques jours valu l'honneur de leur transmettre les ordres du gouvernement. Je connais donc bien l'armée et je puis affirmer, sans craindre d'être démenti, qu'elle a horriblement souffert, pendant toute la durée de l'empire, de la situation exceptionnelle et fâcheuse que le Deux-Décembre lui avait faite. Napoléon III avait eu beau être un chef excellent pour l'armée, il avait eu beau lui prodiguer les avantages matériels, les glorioles et, à certains jours, une gloire réelle. Rien n'effaçait la tache de sang du boulevard Montmartre sur le drapeau national. Combien d'officiers se sont dit : « Heureusement, ce jour-là, je n'avais pas eu à donner ! J'avais la chance d'être en province, dans un pays où il n'y a rien eu, ou bien j'étais en Afrique, au feu des Arabes ! » Car l'armée de l'empire, si brillante, si cajolée, si flattée par le pouvoir, se sentait comme étrangère dans la nation ! La guerre avait mis fin à ce malentendu funeste. L'armée et le pays avaient combattu côte à côte : la défense de Paris et la guerre en province avaient sauvé l'honneur, qui ne fut pas plus perdu qu'à Pavie. Les drapeaux de l'ancienne armée avaient été livrés aux Prussiens par l'abominable Bazaine. La réconciliation était complète : l'avenir du pays exige qu'elle soit définitive. Nos chers et excellents soldats n'ont qu'un désir : faire leur devoir. L'esprit de l'armée est resté ce qu'il était quand Vigny en a célébré la grandeur. Peu payés, peu libres, soumis à une discipline indispensable, ayant un code d'exception, un règlement qui les condamne à l'héroïsme, nos soldats ont besoin de trouver une compensation légitime dans l'estime du pays, dans l'amour de leurs concitoyens, et, pour cela, encore un coup, ils sont prêts au devoir. Mais ce devoir, où est-il en certains cas ? Voilà ce que le Parlement et le pouvoir exécutif ont une occasion solennelle de déclarer. La conscience du prêtre relève de Rome ;
Paris et la guerre en province avaient sauvé l'honneur, qui ne fut pas plus perdu qu'à Pavie. Les drapeaux de l'ancienne armée avaient été livrés aux Prussiens par l'abominable Bazaine. La réconciliation était complète : l'avenir du pays exige qu'elle soit définitive. Nos chers et excellents soldats n'ont qu'un désir : faire leur devoir. L'esprit de l'armée est resté ce qu'il était quand Vigny en a célébré la grandeur. Peu payés, peu libres, soumis à une discipline indispensable, ayant un code d'exception, un règlement qui les condamne à l'héroïsme, nos soldats ont besoin de trouver une compensation légitime dans l'estime du pays, dans l'amour de leurs concitoyens, et, pour cela, encore un coup, ils sont prêts au devoir. Mais ce devoir, où est-il en certains cas ? Voilà ce que le Parlement et le pouvoir exécutif ont une occasion solennelle de déclarer. La conscience du prêtre relève de Rome ; celle du magistrat relève d'une tradition qui, oubliée parfois en fait, n'a jamais été niée en principe, car, si on a trouvé des juges pour les commissions mixtes, on a trouvé des gardes des sceaux pour les flétrir : la conscience du soldat doit relever de la France même, dont l'armée est l'espoir, l'élite et l'orgueil. C'est à la France représentée par l'ensemble de tous les pouvoirs publics à parler. Sa voix sera entendue, et l'armée, dont j'excepte à peine quelques généraux qui ont oublié de s'en aller ou négligé de mourir selon leur promesse, sera heureuse d'une parole qui la fixe à jamais sur ses devoirs. HENRY FOUQUIER. DÉPÊCHES TÉLÉGRAPHIQUES Cologne, 4 janvier. La Gazette de Cologne publie la dépêche suivante : Rome, 4 janvier. La présence de Mgr Manning à Rome acquiert une certaine importance politique. Mgr Manning travaille manifestement en vue d'obtenir que le prochain conclave se réunisse à Malte. On remarque que la presse dévouée au Vatican, prodigue subitement les plus grands éloges à la politique anglaise. New-York, 3 janvier. Une terrible tempête a sévi, la nuit dernière sur la côte américaine ; elle a causé des désastres. Feuilleton du XIXe SIÈCLE Du 6 Janvier 1878
l'armée est l'espoir, l'élite et l'orgueil. C'est à la France représentée par l'ensemble de tous les pouvoirs publics à parler. Sa voix sera entendue, et l'armée, dont j'excepte à peine quelques généraux qui ont oublié de s'en aller ou négligé de mourir selon leur promesse, sera heureuse d'une parole qui la fixe à jamais sur ses devoirs. HENRY FOUQUIER. DÉPÊCHES TÉLÉGRAPHIQUES Cologne, 4 janvier. La Gazette de Cologne publie la dépêche suivante : Rome, 4 janvier. La présence de Mgr Manning à Rome acquiert une certaine importance politique. Mgr Manning travaille manifestement en vue d'obtenir que le prochain conclave se réunisse à Malte. On remarque que la presse dévouée au Vatican, prodigue subitement les plus grands éloges à la politique anglaise. New-York, 3 janvier. Une terrible tempête a sévi, la nuit dernière sur la côte américaine ; elle a causé des désastres. Feuilleton du XIXe SIÈCLE Du 6 Janvier 1878 LiESSI RICHEPANSE XXV ( Suite ) Mme de Cordival avait jugé que le meilleur parti était de prendre sa nièce par la douceur, mais cette attitude lui pesait. Pour distraire sa nièce et pour couper court aux bruits qui couraient et qui pouvaient déjà être parvenus jusqu'à Douai, elle avait résolu de payer d'audace et de la conduire le plus possible dans le monde. Comme sa conduite à elle-même n'était pas sans prêter à la malignité, elle accomplissait ainsi une œuvre de dévouement qui pouvait lui coûter cher. Il pouvait arriver une circonstance qui l'aurait mise, elle et sa nièce, au ban de la société, et c'est pourquoi elle avait accepté, sans trop de résistance, la nécessité d'une entrevue. Avant de demander le consentement de M. Richepanse, elle crut devoir en prévenir sa nièce. Celle-ci essayait justement une robe nouvelle pour un bal qui devait se donner, quelques jours après, à l'hôtel de la sous-préfecture. Cette robe était fort belle et sortait des mains de la meilleure couturière de la ville. En sa qualité de femme, Mme de Cordival savait, sans avoir lu La Bruyère, qu'il suffit d'un bon mot pour consoler un cœur féminin d'une grande douleur. Comment me
résolu de payer d'audace et de la conduire le plus possible dans le monde. Comme sa conduite à elle-même n'était pas sans prêter à la malignité, elle accomplissait ainsi une œuvre de dévouement qui pouvait lui coûter cher. Il pouvait arriver une circonstance qui l'aurait mise, elle et sa nièce, au ban de la société, et c'est pourquoi elle avait accepté, sans trop de résistance, la nécessité d'une entrevue. Avant de demander le consentement de M. Richepanse, elle crut devoir en prévenir sa nièce. Celle-ci essayait justement une robe nouvelle pour un bal qui devait se donner, quelques jours après, à l'hôtel de la sous-préfecture. Cette robe était fort belle et sortait des mains de la meilleure couturière de la ville. En sa qualité de femme, Mme de Cordival savait, sans avoir lu La Bruyère, qu'il suffit d'un bon mot pour consoler un cœur féminin d'une grande douleur. Comment me trouves-tu, ma tante? dit Suzanne, qui se mirait avec complaisance dans la glace d'une psyché. Très bien, répondit sèchement Mme de Cordival, et elle congédia la couturière. Elle n'avait pas caché à sa nièce combien son escapade la gênait personnellement, et celle-ci, tout en s'occupant de sa toilette, attendait avec anxiété le résultat de l'entretien. Elle leva sur sa tante un œil timidement interrogateur. — Eh bien ! dit celle-ci d'une voix dure, il est parti, mais il exige une entrevue où tu déclareras toi-même que tu l'abandonnes. — Mais, ma tante, je n'oserai jamais me retrouver en face de ce jeune homme. — Ce n'est pourtant pas l'aplomb qui te manque, répliqua Mme de Cordival. Voyant que sa tante était, à l'orage, Suzanne baissa la tête et se tut. Pour se justifier à ses yeux de sa faiblesse, elle se disait que, n'ayant pas trouvé le bonheur dans les voies détournées de la passion, elle n'avait maintenant rien de mieux à faire que de se laisser conduire sur la grande route du devoir. Trouvant que son silence était une marque suffisante d'acquiescement, Mme de Cordival écrivit à son frère une lettre indignée, mais où elle lui démontrait la nécessité
anxiété le résultat de l'entretien. Elle leva sur sa tante un œil timidement interrogateur. — Eh bien ! dit celle-ci d'une voix dure, il est parti, mais il exige une entrevue où tu déclareras toi-même que tu l'abandonnes. — Mais, ma tante, je n'oserai jamais me retrouver en face de ce jeune homme. — Ce n'est pourtant pas l'aplomb qui te manque, répliqua Mme de Cordival. Voyant que sa tante était, à l'orage, Suzanne baissa la tête et se tut. Pour se justifier à ses yeux de sa faiblesse, elle se disait que, n'ayant pas trouvé le bonheur dans les voies détournées de la passion, elle n'avait maintenant rien de mieux à faire que de se laisser conduire sur la grande route du devoir. Trouvant que son silence était une marque suffisante d'acquiescement, Mme de Cordival écrivit à son frère une lettre indignée, mais où elle lui démontrait la nécessité de subir les exigences de Marcel. Cette lettre provoqua chez M. Richepanse une nouvelle explosion de fureur. Pour comprendre jusqu'où allait son exaspération, il faut savoir que ce qui l'irritait le plus, c'était le souvenir du discours qu'il avait jadis fait au conseil municipal, et dont sa fille lui avait fourni le texte. Comme les misérables se moquaient de moi ! se disait-il, en serrant ses poings de rage. Il refusa d'abord l'entrevue ; mais, pressé d'en finir par une nouvelle lettre de Mme de Cordival, il l'accorda sur cette réflexion de Saturnin qu'une fois en possession des lettres de Suzanne, il pourrait songer sérieusement à envoyer Marcel en cour d'assises. XXVI Marcel, qui l'attendait avec impatience, reçut enfin un billet anonyme où on lui assignait pour le jeudi suivant, à trois heures, un rendez-vous à la gare de Somain, un village situé à quelques kilomètres de Douai. Il y trouva M. X., qui le conduisit en rase campagne sur une grande route. Quand ils eurent marché l'espace de deux cents mètres, comme la route tournait, il s'arrêta. — Attendez-moi là, dit-il à Marcel, je vais aller chercher Mlle Richepanse. — C'est donc ici que doit avoir lieu l'entrevue? demanda
fourni le texte. Comme les misérables se moquaient de moi ! se disait-il, en serrant ses poings de rage. Il refusa d'abord l'entrevue ; mais, pressé d'en finir par une nouvelle lettre de Mme de Cordival, il l'accorda sur cette réflexion de Saturnin qu'une fois en possession des lettres de Suzanne, il pourrait songer sérieusement à envoyer Marcel en cour d'assises. XXVI Marcel, qui l'attendait avec impatience, reçut enfin un billet anonyme où on lui assignait pour le jeudi suivant, à trois heures, un rendez-vous à la gare de Somain, un village situé à quelques kilomètres de Douai. Il y trouva M. X., qui le conduisit en rase campagne sur une grande route. Quand ils eurent marché l'espace de deux cents mètres, comme la route tournait, il s'arrêta. — Attendez-moi là, dit-il à Marcel, je vais aller chercher Mlle Richepanse. — C'est donc ici que doit avoir lieu l'entrevue? demanda Marcel étonné. — C'est l'endroit où nous aurons le plus de chance de n'être pas rencontrés. — Pourquoi n'avez-vous pas choisi une maison ? — Nous n'en avons pas trouvé une à Somain qui pût nous convenir ; votre rencontre aurait eu d'ailleurs un air de mystère qui eût éveillé l'attention. Et puis, — Et l'avoué s'arrêta en souriant. Il reprit sur un ton plus léger : — Et puis, je ne tenais pas à enfermer Suzanne dans une chambre avec vous. — Je n'ai pas demandé que l'entrevue fût un tête-à-tête, dit Marcel. — C'est égal, même en présence d'un tiers, j'ai voulu éviter l'effet de magnétisme que vous exercez sur elle. En plein air et avec le vent qu'il fait, votre présence aura moins d'action. Cette persistance à vouloir envisager l'amour de Suzanne comme une pure affaire de sens agaçait singulièrement le jeune homme. Il allait répondre, mais M. X. le quitta et se dirigea vers une voiture que Marcel n'avait pas vue d'abord et qui s'arrêta à quelque distance. Le ciel était bas et lourd, un vent froid courait dans les branches des ormes dénudés qui bordaient la route ; un voyageur, vêtu de sa limousine, passait
l'attention. Et puis, — Et l'avoué s'arrêta en souriant. Il reprit sur un ton plus léger : — Et puis, je ne tenais pas à enfermer Suzanne dans une chambre avec vous. — Je n'ai pas demandé que l'entrevue fût un tête-à-tête, dit Marcel. — C'est égal, même en présence d'un tiers, j'ai voulu éviter l'effet de magnétisme que vous exercez sur elle. En plein air et avec le vent qu'il fait, votre présence aura moins d'action. Cette persistance à vouloir envisager l'amour de Suzanne comme une pure affaire de sens agaçait singulièrement le jeune homme. Il allait répondre, mais M. X. le quitta et se dirigea vers une voiture que Marcel n'avait pas vue d'abord et qui s'arrêta à quelque distance. Le ciel était bas et lourd, un vent froid courait dans les branches des ormes dénudés qui bordaient la route ; un voyageur, vêtu de sa limousine, passait en faisant claquer son fouet et en chantant un air plaintif. Le cadre était en harmonie avec la scène et, malgré sa préoccupation, Marcel saisissait avec une précision étonnante tous les détails de ce qui se passait autour de lui. C'est, dit-on, l'effet qui se produit chez les condamnés à mort, et depuis une minute que l'avocat l'avait quitté, Marcel se sentait accablé par la prostration que donne à l'être humain l'approche de l'anéantissement. Il était parti de Condé dans un état d'exaspération presque égal à celui où l'avait mis la lecture de la lettre de Suzanne à son amie. « Enfin, se disait-il, je vais la tenir sous mon regard. Nous verrons si elle osera me dire en face qu'elle me méprise; » Mais sa colère, comme toutes les sensations violentes, s'était dissipée peu à peu, et le mot de M. X., à la première question posée, avait produit un effet tout autre et qui n'en servit pas moins les projets de l'avocat. « Si la malheureuse fille n'a subi qu'une influence magnétique, pourquoi lui en vouloir ? Est-ce sa faute si elle est ainsi organisée ? » Etant donné le caractère de Suzanne, il n'y avait pour Marcel
mort, et depuis une minute que l'avocat l'avait quitté, Marcel se sentait accablé par la prostration que donne à l'être humain l'approche de l'anéantissement. Il était parti de Condé dans un état d'exaspération presque égal à celui où l'avait mis la lecture de la lettre de Suzanne à son amie. « Enfin, se disait-il, je vais la tenir sous mon regard. Nous verrons si elle osera me dire en face qu'elle me méprise; » Mais sa colère, comme toutes les sensations violentes, s'était dissipée peu à peu, et le mot de M. X., à la première question posée, avait produit un effet tout autre et qui n'en servit pas moins les projets de l'avocat. « Si la malheureuse fille n'a subi qu'une influence magnétique, pourquoi lui en vouloir ? Est-ce sa faute si elle est ainsi organisée ? » Etant donné le caractère de Suzanne, il n'y avait pour Marcel qu'une chose à faire. C'était de lui dire : Vous avez écrit que vous me méprisez, j'ai tenu à vous déclarer en face, que je vous rends mépris pour mépris, de lui tendre le paquet de lettres et de la quitter sans ajouter un mot. Cette attitude hautaine et insolente était la seule qui pût la ramener, et peut-être que si Marcel avait d'abord déclaré nettement qu'il refusait de lui rendre l'honneur, ce dédain, hautement affiché, aurait changé les dispositions de M. Richepanse. L'amour-propre était à cette heure le sentiment qui dominait chez le père comme chez la fille. Suzanne était d'ailleurs, de celles qui aiment à sentir la main rude du maître. Elle n'avait jamais tant aimé Marcel que quand il la dédaignait. Cette idée avait passé, comme mille autres, par la tête du jeune homme, mais les rôles étaient renversés, et maintenant, il l'aimait trop pour la traiter ainsi. Par un raffinement de coquetterie, pour lui rendre plus poignante la douleur de son abandon, et aussi parce qu'au fond elle l'aimait encore, Suzanne avait mis une des robes qu'il préférait et s'était composé une savoureuse toilette parfaitement en harmonie avec la saison et la circonstance. Elle s'approcha au
était la seule qui pût la ramener, et peut-être que si Marcel avait d'abord déclaré nettement qu'il refusait de lui rendre l'honneur, ce dédain, hautement affiché, aurait changé les dispositions de M. Richepanse. L'amour-propre était à cette heure le sentiment qui dominait chez le père comme chez la fille. Suzanne était d'ailleurs, de celles qui aiment à sentir la main rude du maître. Elle n'avait jamais tant aimé Marcel que quand il la dédaignait. Cette idée avait passé, comme mille autres, par la tête du jeune homme, mais les rôles étaient renversés, et maintenant, il l'aimait trop pour la traiter ainsi. Par un raffinement de coquetterie, pour lui rendre plus poignante la douleur de son abandon, et aussi parce qu'au fond elle l'aimait encore, Suzanne avait mis une des robes qu'il préférait et s'était composé une savoureuse toilette parfaitement en harmonie avec la saison et la circonstance. Elle s'approcha au bras de son cousin, belle, calme, presque digne, et c'est à peine si elle répondit par un léger mouvement de tête au salut de son amant. Marcel sentit son cœur se fondre au lieu de se révolter, l'aplomb de la jeune fille le terrassait. Il voulut parler, sa voix s'étrangla dans sa gorge. — Ayons l'air de nous promener, dit le cousin; et comme Marcel s'approchait de Suzanne pour marcher à côté d'elle, elle fit un mouvement d'effroi et passa rapidement de l'autre côté. — Oh ! ne craignez rien, dit Marcel, froissé de ce mouvement, je ne vous ferai pas de mal. Suzanne avait recommandé à son cousin de s'assurer si le jeune homme n'avait pas d'arme sur lui; l'avocat avait négligé cette précaution, qui lui paraissait blessante. — C'est égal, dit-il, il est plus convenable que je me tienne entre vous. Il avait calculé que la scène produirait moins d'effet sur la jeune fille. Ils continuèrent de marcher, et Marcel, un peu remis, dit à Suzanne d'une voix sourde : — Est-ce bien vous, mademoiselle, qui avez écrit cette lettre ? et il la lui montra. Suzanne, prévenue par sa tante, répondit d'une voix nette et brève :
dans sa gorge. — Ayons l'air de nous promener, dit le cousin; et comme Marcel s'approchait de Suzanne pour marcher à côté d'elle, elle fit un mouvement d'effroi et passa rapidement de l'autre côté. — Oh ! ne craignez rien, dit Marcel, froissé de ce mouvement, je ne vous ferai pas de mal. Suzanne avait recommandé à son cousin de s'assurer si le jeune homme n'avait pas d'arme sur lui; l'avocat avait négligé cette précaution, qui lui paraissait blessante. — C'est égal, dit-il, il est plus convenable que je me tienne entre vous. Il avait calculé que la scène produirait moins d'effet sur la jeune fille. Ils continuèrent de marcher, et Marcel, un peu remis, dit à Suzanne d'une voix sourde : — Est-ce bien vous, mademoiselle, qui avez écrit cette lettre ? et il la lui montra. Suzanne, prévenue par sa tante, répondit d'une voix nette et brève : — Oui, monsieur. — Vous avez osé, dit Marcel, et il s'arrêta, poussant un profond soupir qui indiquait plus de douleur que d'indignation, et il ajouta : — Et pourquoi ? mon Dieu ! — J'ai écrit cette lettre, répondit Suzanne, en scandant les mots, parce que vous avez montré les miennes. La foudre tombant au pied de Marcel ne lui aurait pas produit un effet plus terrible que cette réponse inattendue. Il s'écria : — Mais, c'est une infâme calomnie ! C'était, en effet, une calomnie inventée par Saturnin, et Suzanne n'en croyait pas un mot; mais, vrai ou faux, le grief lui avait paru bon pour se tirer d'affaire. D'ailleurs, au cas où Marcel aurait voulu aggraver la situation, quel besoin avait-il de montrer les lettres de Suzanne ? Le fait de s'être enfuie avec lui, n'en disait-il pas plus contre elle que tout ce qu'elle avait pu écrire ? Marcel ne trouva pas tout de suite cet argument péremptoire, il se répandit en protestations de son innocence. Dès lors, il fut perdu : du rang d'accusateur il passait à celui d'accusé. Cependant, en face du silence obstiné de Suzanne, il reprit possession de lui-même et lui dit
les miennes. La foudre tombant au pied de Marcel ne lui aurait pas produit un effet plus terrible que cette réponse inattendue. Il s'écria : — Mais, c'est une infâme calomnie ! C'était, en effet, une calomnie inventée par Saturnin, et Suzanne n'en croyait pas un mot; mais, vrai ou faux, le grief lui avait paru bon pour se tirer d'affaire. D'ailleurs, au cas où Marcel aurait voulu aggraver la situation, quel besoin avait-il de montrer les lettres de Suzanne ? Le fait de s'être enfuie avec lui, n'en disait-il pas plus contre elle que tout ce qu'elle avait pu écrire ? Marcel ne trouva pas tout de suite cet argument péremptoire, il se répandit en protestations de son innocence. Dès lors, il fut perdu : du rang d'accusateur il passait à celui d'accusé. Cependant, en face du silence obstiné de Suzanne, il reprit possession de lui-même et lui dit d'une voix plus ferme : — Alors, mademoiselle, vous refusez les réparations que j'ai offertes à monsieur votre père ? Et Suzanne répondit d'une voix brève : — Oui, monsieur. — Vous ne m'aimez plus ? Elle hésita un peu, puis elle dit : — Non, monsieur. — Vous m'avez bien oublié, fit Marcel d'une voix altérée. Suzanne se tut, il reprit : — Dieu vous pardonne le mal que vous me faites ; mais je ne veux pas vous parler de moi. C'est de vous surtout, de votre honneur et de votre considération qu'il s'agit. Il faut bien que quelqu'un ait le courage de vous apprendre la vérité ; votre famille se trompe et vous trompe ; vous croyez que rien ne se sait à Condé de ce qui s'est passé entre nous. Eh bien ! malgré ce que vos parents et moi avons fait pour donner le change, à l'heure qu'il est, vous êtes l'objet des commentaires les plus odieux. Elle fit un mouvement. L'avocat crut devoir intervenir. — Qu'importe à Suzanne, fit-il, ce qu'on dit d'elle dans votre bicoque ? Quand on aura assez parlé, on se taira ; Suzanne en sera quitte pour n'y pas remettre