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de trente ans, il l'a rompu en un jour de révolte humaine. Il n'a pas eu le courage de gravir jusqu'au bout la montagne sainte. Essoufflé à mi-chemin, il a jeté bas, comme une gênante guenille, sa robe symbolique. C'est un prêtre maudit par l'Église et qui, au grand jour de la vallée de Josaphat, aura un terrible compte à rendre au juge suprême. On voit que je ne ménage guère M. Loyson. Qu'on veuille bien être persuadé que ce ne sont pas là des précautions oratoires. Nous sommes en présence d'un coupable. Il faudrait être fou pour ne pas le comprendre. Aussi je respecte, la partageant dans une large mesure, la légitime colère des écrivains catholiques. Ils ont tonné à l'unisson. Il n'est venu à la pensée d'aucun d'eux que peut-être, avant de condamner d'une manière irrémissible, il convenait d'étudier de bien près les faits de la cause. Point d'indulgence, point de circonstances atténuantes. Impécables, ils ont jeté la pierre. Certes, la matière est admirable à mettre en vers latins. J'entends, par cette profane citation de Musset, que la malédiction est commode en l'espèce. Un austère praticien, qui semble avoir dérobé au Labruye le secret de son style, a cru devoir grossir la voix plus que de raison et crier caro sur le renégat; Un écrivain juif lui est venu en aide, vif et spirituel en diable. L'accouplement est au moins bizarre. Tout le monde s'en est mêlé, c'a été un universel déchaînement. Le directeur de ce journal a de longue date contracté l'habitude de laisser toute liberté à ses collaborateurs. Il ne sera donc pas surpris si, dans le cas qui nous occupe, je me sépare sur quelques points de mes confrères. J'estime, encore un coup, que M. Loyson est un prêtre criminel. Mais j'estime aussi qu'on a grand tort de juger même les criminels tout d'une pièce. Cela est mauvais à tous les points de vue. Moi qui ne suis point un saint, je n'entends pas parler comme un saint. Il n'est pas rare, par le temps de théories toutes faites où nous sommes, d'assister à cette
cru devoir grossir la voix plus que de raison et crier caro sur le renégat; Un écrivain juif lui est venu en aide, vif et spirituel en diable. L'accouplement est au moins bizarre. Tout le monde s'en est mêlé, c'a été un universel déchaînement. Le directeur de ce journal a de longue date contracté l'habitude de laisser toute liberté à ses collaborateurs. Il ne sera donc pas surpris si, dans le cas qui nous occupe, je me sépare sur quelques points de mes confrères. J'estime, encore un coup, que M. Loyson est un prêtre criminel. Mais j'estime aussi qu'on a grand tort de juger même les criminels tout d'une pièce. Cela est mauvais à tous les points de vue. Moi qui ne suis point un saint, je n'entends pas parler comme un saint. Il n'est pas rare, par le temps de théories toutes faites où nous sommes, d'assister à cette scène édifiante: un monsieur est attablé chez Tortoni, joyeux de vivre. Il savoure un parfait mojito et déguste un grog américain. La question Loyson est sur le tapis. Le monsieur au grog américain ne transige pas avec les principes. Pour lui, M. Loyson est le dernier des misérables. « Oui, c'est un misérable! s'écrie-t-il en frappant du poing sur la table de marbre. » Quelquefois même, il se sert d'une expression plus énergique. Là-dessus, le garçon s'approche et lui parle bas à l'oreille. « C'est bien, fait-il très haut et non sans quelque fatuité, dites à cette dame qu'elle m'attende une seconde. Je viens, je viens! » Puis il continue sa tirade, laquelle se termine généralement par cette phrase brève et sonore: Le P. Hyacinthe est la honte de l'Église catholique! » Après quoi, il se lève et va rejoindre une horrible créature à perruque jaune qui fume une cigarette dans un pâle. Théoriquement, ce monsieur joyeux a raison. Par le sang du Christ! il n'est guère indulgent. L'indulgence est pourtant une loi divine, ce me semble. Que l'Église rejette de son sein une brebis gangrenée, rien de mieux. Mais les gens du monde, qui ne se passionnent guère plus,
c'est un misérable! s'écrie-t-il en frappant du poing sur la table de marbre. » Quelquefois même, il se sert d'une expression plus énergique. Là-dessus, le garçon s'approche et lui parle bas à l'oreille. « C'est bien, fait-il très haut et non sans quelque fatuité, dites à cette dame qu'elle m'attende une seconde. Je viens, je viens! » Puis il continue sa tirade, laquelle se termine généralement par cette phrase brève et sonore: Le P. Hyacinthe est la honte de l'Église catholique! » Après quoi, il se lève et va rejoindre une horrible créature à perruque jaune qui fume une cigarette dans un pâle. Théoriquement, ce monsieur joyeux a raison. Par le sang du Christ! il n'est guère indulgent. L'indulgence est pourtant une loi divine, ce me semble. Que l'Église rejette de son sein une brebis gangrenée, rien de mieux. Mais les gens du monde, qui ne se passionnent guère plus, ayons la franchise de l'avouer, pour ou contre la vingtunième proposition de Jensenius, et qui devraient faire montrer de quelque pitié, n'ont pas le droit de parler si haut et si dur. Cela est une simple hypocrisie. Je le pense du moins, et, le pensant, je le veux dire. Du plus loin que je me souvienne, j'ai suivi le P. Hyacinthe. J'étais presque un enfant quand j'assistai pour la première fois à un sermon de ce grand, de ce très grand orateur sacré. Nul ne soupçonnait alors que ce prédicateur inspiré devait tomber un jour, victime de sa chair et de son orgueil. Quelques gens chauves, débris d'une génération disparue, partaient déjà de Ravignan et de Lacordaire. Le P. Félix, ce jésuite à dialectique serrée, jadis si écouté à Notre-Dame, était relégué au second plan. On eût juré que le P. Hyacinthe apportait la grande parole. Il avait d'étranges violences de langage, à vrai dire. Ces violences séduisaient particulièrement les femmes. Toutes ces nerveuses étaient suspendues à ses lèvres. Mme de V., la créature la plus adorablement adultère de la colonie espagnole, sanglotait comme une Madeleine. Il semblait que le temps des miracles fût revenu. Je le vois encore. C'était
plus loin que je me souvienne, j'ai suivi le P. Hyacinthe. J'étais presque un enfant quand j'assistai pour la première fois à un sermon de ce grand, de ce très grand orateur sacré. Nul ne soupçonnait alors que ce prédicateur inspiré devait tomber un jour, victime de sa chair et de son orgueil. Quelques gens chauves, débris d'une génération disparue, partaient déjà de Ravignan et de Lacordaire. Le P. Félix, ce jésuite à dialectique serrée, jadis si écouté à Notre-Dame, était relégué au second plan. On eût juré que le P. Hyacinthe apportait la grande parole. Il avait d'étranges violences de langage, à vrai dire. Ces violences séduisaient particulièrement les femmes. Toutes ces nerveuses étaient suspendues à ses lèvres. Mme de V., la créature la plus adorablement adultère de la colonie espagnole, sanglotait comme une Madeleine. Il semblait que le temps des miracles fût revenu. Je le vois encore. C'était un homme jeune, fort en chair, à l'œil clair et ferme. Il n'avait pas l'élégance onctueuse qui paraît être le privilège exclusif des prélats. On sentait en lui je ne sais quoi de rude et de fort. La main, trop souvent tendue, était vulgaire. La voix, d'une sonorité pleine, affectait parfois des intonations sourdes. C'était un effet. Il parlait de la Foi: Dieu sait si c'est là un thème rebattu. La Foi Nous avons, depuis le catéchisme de persévérance, ouï nombre de variations sur ce sujet-là. Le P. Hyacinthe avait singulièrement rajeuni le thème. Je crois bien qu'il improvisait. Les phrases étaient, autant que je me souviens, d'une correction douteuse. Derryer ne les achevait point. Le souffle et l'action suppléaient à tout. Lorsqu'il en arriva à raconter les luttes des missionnaires, ces êtres évidemment surhumains qui vont au bout du monde prêcher la vraie croyance, au risque de trouver le martyre, il y eut comme un remous dans tout l'auditoire. On haletait. Il y avait certes là bien des sceptiques, qu'attirait la seule curiosité. Ces dilettantes étaient pris par les entrailles. Quant à moi, si je vivais mille ans, je n'oublierai jamais l'émotion, presque formidable, que j'éprouvais ce jour-là, en
parfois des intonations sourdes. C'était un effet. Il parlait de la Foi: Dieu sait si c'est là un thème rebattu. La Foi Nous avons, depuis le catéchisme de persévérance, ouï nombre de variations sur ce sujet-là. Le P. Hyacinthe avait singulièrement rajeuni le thème. Je crois bien qu'il improvisait. Les phrases étaient, autant que je me souviens, d'une correction douteuse. Derryer ne les achevait point. Le souffle et l'action suppléaient à tout. Lorsqu'il en arriva à raconter les luttes des missionnaires, ces êtres évidemment surhumains qui vont au bout du monde prêcher la vraie croyance, au risque de trouver le martyre, il y eut comme un remous dans tout l'auditoire. On haletait. Il y avait certes là bien des sceptiques, qu'attirait la seule curiosité. Ces dilettantes étaient pris par les entrailles. Quant à moi, si je vivais mille ans, je n'oublierai jamais l'émotion, presque formidable, que j'éprouvais ce jour-là, en entendant ces paroles de feu sortir de ce frac de moine. Après ces triomphes de la chaire, il se passa longtemps sans que le P. Hyacinthe donnât signe de vie. Quelles pensées assiégèrent ce cerveau puissant et incomplet, durant cette période de retraite? Nous en trouvons la trace dans les lettres qu'un procès récent a mises en lumière. Montalembert, avec ces élans d'amitié tendre et virile à la fois qu'éprouvent les âmes vraiment nobles, s'en rayait des tendances du Père. Il les combattait de toutes ses forces. Il sentait que ce prêtre, grand et faible tout ensemble, courait à sa perte. La dernière lettre qu'il lui écrivit est comme un cri de désespoir. C'est le commandement des cieux. Le P. Hyacinthe avait brisé d'une main sacrilège le lien que lui-même avait librement formé. Il était rentré dans le monde et était devenu M. Charles Loyson. Montalembert, qui avait une rare élévation de cœur et ne s'érigeait pas facilement en justicier, souffrit, mais ne maudit point. Il se contenta de pleurer sur cette chute. Ces larmes sont autrement touchantes que les emphatiques imprécations dont je parlais tout à l'heure. Une femme était venue, parbleu. Une femme! Je ne voudrais pas quitter
lettres qu'un procès récent a mises en lumière. Montalembert, avec ces élans d'amitié tendre et virile à la fois qu'éprouvent les âmes vraiment nobles, s'en rayait des tendances du Père. Il les combattait de toutes ses forces. Il sentait que ce prêtre, grand et faible tout ensemble, courait à sa perte. La dernière lettre qu'il lui écrivit est comme un cri de désespoir. C'est le commandement des cieux. Le P. Hyacinthe avait brisé d'une main sacrilège le lien que lui-même avait librement formé. Il était rentré dans le monde et était devenu M. Charles Loyson. Montalembert, qui avait une rare élévation de cœur et ne s'érigeait pas facilement en justicier, souffrit, mais ne maudit point. Il se contenta de pleurer sur cette chute. Ces larmes sont autrement touchantes que les emphatiques imprécations dont je parlais tout à l'heure. Une femme était venue, parbleu. Une femme! Je ne voudrais pas quitter le style noble. Il me sera pourtant permis de dire que j'eusse été particulièrement surpris qu'un de ces oiseaux-là n'eût pas eu l'avenir de l'expliquer. Là encore, M. le Premier Seguier aurait trouvé l'application de sa sempiternelle formule « Où est la femme ? » C'était une pénitente, une sorte d'extatique sans doute, affolée de mysticisme douteux, enamourée de l'époux divin, une sainte Thérèse réduction Colas peut-être, que sais-je? Dieu me garde de railler! Il me paraît que, à cette heure-là, le P. Hyacinthe a bien agi. Oui, au risque d'étonner et de choquer bien des gens, je répète que, à mon sens, il a bien agi. Il se sentait sans force contre les tentations de jour en jour plus envahissantes de la chair révoltée. Il eût pu se couvrir d'un masque imposteur. Il n'y eût pas manqué, ce misérable abbé Beaujard que nous devons tout les premiers, nous catholiques, marquer d'un fer rouge. M. Loyson ne l'a pas voulu. Il a eu, si je puis ainsi parler, le courage de sa défaillance. A tout prendre, cette faute n'a pas été sans grandeur. M. Loyson a mieux fait de quitter l'Église que de la déshonorer. C'est un apostate. Qui le
d'extatique sans doute, affolée de mysticisme douteux, enamourée de l'époux divin, une sainte Thérèse réduction Colas peut-être, que sais-je? Dieu me garde de railler! Il me paraît que, à cette heure-là, le P. Hyacinthe a bien agi. Oui, au risque d'étonner et de choquer bien des gens, je répète que, à mon sens, il a bien agi. Il se sentait sans force contre les tentations de jour en jour plus envahissantes de la chair révoltée. Il eût pu se couvrir d'un masque imposteur. Il n'y eût pas manqué, ce misérable abbé Beaujard que nous devons tout les premiers, nous catholiques, marquer d'un fer rouge. M. Loyson ne l'a pas voulu. Il a eu, si je puis ainsi parler, le courage de sa défaillance. A tout prendre, cette faute n'a pas été sans grandeur. M. Loyson a mieux fait de quitter l'Église que de la déshonorer. C'est un apostate. Qui le nie? Cette conduite est profondément douloureuse. J'y souscris sans peine. Je prendrai toutefois la liberté grande de la préférer à celle du cardinal Bussière ou de l'abbé de Bernis. Je l'ai revu au Cirque, l'autre jour, M. Loyson. Il a vieilli et s'est alourdi. Les bajoues tombent et empâtent cette physionomie jadis accusée. L'organe, demeuré sonore, a perdu de sa netteté. Il y a de l'hésitation dans la façon d'être de cet homme infortuné qui veut payer d'audace. Son discours (il ne s'agit plus d'oraison, hélas!) a manqué de franchise et surtout de cohérence. À n'en pas douter, le conférencier sentait le terrain manquer sous lui. Il s'est raccroché comme un noyé aux branches, à quelques banalités qui, quels que soient les auditeurs, enlèvent toujours les bravos. Certains poncifs ont même fait sourire. Pauvre grand esprit perdu! Il ne sait plus, ce misérable hors-la-loi, à qui tendre la main. Il est au ban du monde catholique. Les libre-penseurs qui applaudissent à ses sorties contre l'infaillibilité ne lui pardonnent pas son reste de croyance et de foi. Les radicaux, avec cette défiance qui est le propre des révolutionnaires de tous les temps, ne peuvent oublier qu'il a été prêtre. Cette longue
physionomie jadis accusée. L'organe, demeuré sonore, a perdu de sa netteté. Il y a de l'hésitation dans la façon d'être de cet homme infortuné qui veut payer d'audace. Son discours (il ne s'agit plus d'oraison, hélas!) a manqué de franchise et surtout de cohérence. À n'en pas douter, le conférencier sentait le terrain manquer sous lui. Il s'est raccroché comme un noyé aux branches, à quelques banalités qui, quels que soient les auditeurs, enlèvent toujours les bravos. Certains poncifs ont même fait sourire. Pauvre grand esprit perdu! Il ne sait plus, ce misérable hors-la-loi, à qui tendre la main. Il est au ban du monde catholique. Les libre-penseurs qui applaudissent à ses sorties contre l'infaillibilité ne lui pardonnent pas son reste de croyance et de foi. Les radicaux, avec cette défiance qui est le propre des révolutionnaires de tous les temps, ne peuvent oublier qu'il a été prêtre. Cette longue redingote noire a encore des allures de soutane et ne leur dit rien qui vaille. M. Loyson est seul, bien seul, seul pour toujours. Ainsi se sera terminée une vie qui promettait d'être haute et féconde. Si Montalembert, frappant de la tête, comme Lazare, la pierre de son tombeau, revenait au milieu de nous, il verrait de ses deux mains sa face baignée de pleurs. Il serait épouvanté de voir jusqu'où a roulé un malheureux qui n'a pu se plier à cette monstruosité admirable qui s'appelle la virginité du prêtre catholique. Mais Montalembert savait que l'Église a dit: Ne jugez pas! Il ne jugerait point. Les publicistes et les gens du monde, plus royalistes que le roi, n'y vont pas demain mortellement, eux. Ils jugent et jugent impitoyablement. La logique de l'Église est: Tu es un érudit. Ils répondent en chœur « À merveille! Répétons-le hautement, tout cela est de la passion humaine. Je disais, au début de cette chronique, que, au grand jour de la vérité de Josaphat, M. Loyson aurait un terrible compte à rendre à Dieu. Oui, certainement mais Dieu, qui est plus indulgent qu'un rédacteur de journal (ce dont je ne saurais trop le féliciter), jettera
au milieu de nous, il verrait de ses deux mains sa face baignée de pleurs. Il serait épouvanté de voir jusqu'où a roulé un malheureux qui n'a pu se plier à cette monstruosité admirable qui s'appelle la virginité du prêtre catholique. Mais Montalembert savait que l'Église a dit: Ne jugez pas! Il ne jugerait point. Les publicistes et les gens du monde, plus royalistes que le roi, n'y vont pas demain mortellement, eux. Ils jugent et jugent impitoyablement. La logique de l'Église est: Tu es un érudit. Ils répondent en chœur « À merveille! Répétons-le hautement, tout cela est de la passion humaine. Je disais, au début de cette chronique, que, au grand jour de la vérité de Josaphat, M. Loyson aurait un terrible compte à rendre à Dieu. Oui, certainement mais Dieu, qui est plus indulgent qu'un rédacteur de journal (ce dont je ne saurais trop le féliciter), jettera peut-être un regard de pitié sur ce déserteur de l'Église. Je ne serais point étonné que le Grand Miséricordieux pardonnât à ce coupable fait de chair, de muscles et d'os, et, cassant l'inexorable arrêt des hommes, reçût en son giron ce triste révolté. LÉON CHAPRON. Échos de Paris L'empereur et l'impératrice du Brésil, venant d'Allemagne, sont arrivés à Paris hier matin et descendu au Grand-Hôtel. À peine dom Pedro et l'impératrice avaient-ils franchi le seuil de l'hôtel, qu'un drapeau aux couleurs brésiliennes fut arboré sur le balcon du premier étage qui donne sur le boulevard. Ce premier étage est entièrement retenu pour le service de Leurs Majestés pendant tout le temps de leur séjour à Paris il comprend les appartements de l'empereur et de l'impératrice, les salons particuliers, ainsi que les grands salons de réception et la salle à manger, les appartements des officiers et des dames d'honneur, et les logements du personnel. Dom Pedro est accompagné de son premier ministre, d'un amiral, d'un médecin et de plusieurs officiers de sa maison. La suite de l'impératrice se compose de deux dames d'honneur, d'une lectrice et des dames de service. Une douzaine de domestiques des deux sexes voyagent avec Leurs Majestés.
l'impératrice du Brésil, venant d'Allemagne, sont arrivés à Paris hier matin et descendu au Grand-Hôtel. À peine dom Pedro et l'impératrice avaient-ils franchi le seuil de l'hôtel, qu'un drapeau aux couleurs brésiliennes fut arboré sur le balcon du premier étage qui donne sur le boulevard. Ce premier étage est entièrement retenu pour le service de Leurs Majestés pendant tout le temps de leur séjour à Paris il comprend les appartements de l'empereur et de l'impératrice, les salons particuliers, ainsi que les grands salons de réception et la salle à manger, les appartements des officiers et des dames d'honneur, et les logements du personnel. Dom Pedro est accompagné de son premier ministre, d'un amiral, d'un médecin et de plusieurs officiers de sa maison. La suite de l'impératrice se compose de deux dames d'honneur, d'une lectrice et des dames de service. Une douzaine de domestiques des deux sexes voyagent avec Leurs Majestés. M. le prince de Joinville est venu hier matin au Grand-Hôtel rendre une visite à l'empereur du Brésil, auquel il est attaché par des liens de famille. Peu de temps après, dom Pedro est monté en voiture et s'est fait conduire chez le maréchal de Mac-Mahon. Décidément le métier de journaliste devient dangereux. Un de nos confrères a reçu hier matin la visite des témoins du protecteur d'une petite dame qui joue les cinquième rôles dans un théâtre de vingt-cinquième ordre. Une petite indiscrétion sur l'âge de l'ingénue en question a mis le feu aux poudres. Une discussion assez vive a eu lieu entre les deux adversaires, dans les coulisses d'un théâtre du boulevard. Une rencontre à la frontière est devenue inévitable. Avant-hier a été célébré, à Valenciennes, le mariage de M. Paul Schneider, fils du fondateur du Creusot, avec Mlle Magniez, fille unique du président du tribunal de Valenciennes. Les témoins du marié étaient M. le général de division Bastoul et M. le colonel Fay, chef du bureau de l'état-major général du ministère de la guerre; ceux de la mariée, M. le procureur général Preux et M. le président Lécuyer. De nombreux représentants de la grande industrie française, de
journaliste devient dangereux. Un de nos confrères a reçu hier matin la visite des témoins du protecteur d'une petite dame qui joue les cinquième rôles dans un théâtre de vingt-cinquième ordre. Une petite indiscrétion sur l'âge de l'ingénue en question a mis le feu aux poudres. Une discussion assez vive a eu lieu entre les deux adversaires, dans les coulisses d'un théâtre du boulevard. Une rencontre à la frontière est devenue inévitable. Avant-hier a été célébré, à Valenciennes, le mariage de M. Paul Schneider, fils du fondateur du Creusot, avec Mlle Magniez, fille unique du président du tribunal de Valenciennes. Les témoins du marié étaient M. le général de division Bastoul et M. le colonel Fay, chef du bureau de l'état-major général du ministère de la guerre; ceux de la mariée, M. le procureur général Preux et M. le président Lécuyer. De nombreux représentants de la grande industrie française, de la magistrature et de l'armée s'étaient rendus à Valenciennes pour cette fête de famille, qui a été aussi la fête des pauvres. Vraiment, quand les républicains réclament à cor et à cris l'instruction obligatoire, il faut bien reconnaître qu'ils n'ont pas tout à fait tort, surtout si l'on considère que leurs coreligionnaires et amis doivent, à leur avis, être seuls admis aux fonctions publiques. Qu'on en juge par le fait suivant Le maire d'une commune du département d'Ille-et-Vilaine, révoqué pour ses idées conservatrices et remplacé par un républicain de la plus belle eau, a reçu de son successeur la lettre suivante, dont nous respectons scrupuleusement le style et l'orthographe sans modification Monsieur de Pincé J'ose vous prier de vouloir bien vous plaire de vous trouver à la mairie à 9 heures pour me donner les archives de la mairie Votre étoile LUMAHLER au moulin à vent de Lifure le 23 septembre 1876. Une comédienne qui n'aura pas eu beaucoup d'agrément pendant son court passage sur une scène parisienne, c'est Mme X.Y. Mme X. Y. vient de jouer au boulevard un drame bizarre et éphémère, dans lequel, du reste, elle a fait preuve de non moins de sveltesse que de talent.