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— Je trouve cette fille extrêmement belle. — DON CARLOS. Presque plus qu'une femme n'a le droit de l'être — Je la regardais hier au Prado. — Sa démarche est noble... comme celle de la reine... et son visage — Aussi beau que celui d'une sainte dans le Paradis. — LARA. Est-ce qu'une sainte ne pourrait pas tomber du Paradis — Et cesser d'être une sainte ? DON CARLOS. Pourquoi demandez-vous cela? — LARA. Parce que j'ai entendu dire que cet ange est déchu — Et que, bien qu'elle ait l'air d'une vierge, — C'est au fond une pécheresse, de même que les panneaux — Des portes et les retables que les moines d'autrefois — Peignaient dans leurs couvents, représentaient la Vierge Marie — À l'extérieur, et à l'intérieur Vénus. — DON CARLOS. Vous lui faites tort, en vérité, vous lui faites tort. — Elle est aussi vertueuse que belle. — LARA. Que vous êtes crédule! Mais voyez-vous, mon ami, — Il n'y a pas une femme vertueuse dans Madrid, — Dans toute la ville ! et vous voudriez me persuader — Qu'une simple danseuse qui se montre, — Le soir, à moitié nue, sur la scène, pour de l'argent, — Et qui, par la volupté de ses mouvements, allume le sang — Des jeunes foules, doit être considérée — Comme un modèle de vertu? DON CARLOS. Vous oubliez — Qu'elle est bohémienne? LARA. Pour cette raison, la séduire — N'est que plus facile. DON CARLOS. Non, il ne serait pas du tout facile de la séduire. — La seule vertu qu'une bohémienne estime — Est la chasteté. La chasteté est sa seule vertu. — Elle la tient plus précieuse que la vie. Je me souviens — D'une bohémienne, infâme, vile entremetteuse, — Dont le métier était de vendre la jeunesse et la beauté. — Et cependant cette femme était elle-même incorruptible. — Et quand un seigneur, touché de sa beauté, — De la beauté sauvage et magique de cette race, Lui proposa de l'or pour qu'elle lui vendît ce qu'elle livrait chez les autres, — Elle se jeta sur
— Et qui, par la volupté de ses mouvements, allume le sang — Des jeunes foules, doit être considérée — Comme un modèle de vertu? DON CARLOS. Vous oubliez — Qu'elle est bohémienne? LARA. Pour cette raison, la séduire — N'est que plus facile. DON CARLOS. Non, il ne serait pas du tout facile de la séduire. — La seule vertu qu'une bohémienne estime — Est la chasteté. La chasteté est sa seule vertu. — Elle la tient plus précieuse que la vie. Je me souviens — D'une bohémienne, infâme, vile entremetteuse, — Dont le métier était de vendre la jeunesse et la beauté. — Et cependant cette femme était elle-même incorruptible. — Et quand un seigneur, touché de sa beauté, — De la beauté sauvage et magique de cette race, Lui proposa de l'or pour qu'elle lui vendît ce qu'elle livrait chez les autres, — Elle se jeta sur lui avec un air de mépris — Et le frappa à la face. LARA. Et cela prouve — Que Preciosa est au-dessus du soupçon ? — DON CARLOS. Cela prouve qu'un gentilhomme peut être repoussé — Quand il juge la conquête facile. Je crois — Que la femme, au milieu de la plus ignoble dégradation, — Conserve quelque chose de sacré, quelque chose de pur, — Un reste, un souvenir d'une plus haute nature — Et qu'elle y garde encore, comme le diamant dans l'obscurité, — Une inextinguible lueur de la lumière céleste. — LARA. Cependant Preciosa aurait pris l'or. — DON CARLOS, se levant. Je ne pense pas ainsi. LARA. Et moi je suis sûr de ce que je dis. — Mais pourquoi cette hâte? Restez encore un peu de temps — Et rompons une lance en faveur de votre Dulcinée. — DON CARLOS. Il est tard et il faut que je parte, car si je reste, — Je ne vous persuaderai pas. LARA. Si, persuadez-moi. — DON CARLOS. Il n'est pire sourd que celui qui ne veut pas entendre ! — LARA. Il n'est pire aveugle que celui qui ne veut pas voir ! — DON CARLOS. Ainsi
de la plus ignoble dégradation, — Conserve quelque chose de sacré, quelque chose de pur, — Un reste, un souvenir d'une plus haute nature — Et qu'elle y garde encore, comme le diamant dans l'obscurité, — Une inextinguible lueur de la lumière céleste. — LARA. Cependant Preciosa aurait pris l'or. — DON CARLOS, se levant. Je ne pense pas ainsi. LARA. Et moi je suis sûr de ce que je dis. — Mais pourquoi cette hâte? Restez encore un peu de temps — Et rompons une lance en faveur de votre Dulcinée. — DON CARLOS. Il est tard et il faut que je parte, car si je reste, — Je ne vous persuaderai pas. LARA. Si, persuadez-moi. — DON CARLOS. Il n'est pire sourd que celui qui ne veut pas entendre ! — LARA. Il n'est pire aveugle que celui qui ne veut pas voir ! — DON CARLOS. Ainsi donc, bonne nuit. Je vous souhaite des rêves agréables, — Et une plus grande confiance en cette femme. (Il sort.) LARA. Une plus grande confiance ! — Mais j'ai en elle la plus grande confiance, car je suis sûr — Que Victorian est son amant. Je suis sûr — Que je le serai demain, et après moi — Un autre, puis un autre, puis un autre, — Nous chassant chacun dans son Zodiaque — Comme le Taureau chasse le Bélier. (Entre Francisco avec un écrin.) Eh bien, Francisco, — Qu'as-tu réglé avec Preciosa? FRANCISCO. Rien, monseigneur. — Elle vous renvoie vos bijoux et me charge de vous dire — Qu'elle n'est pas à vendre. — LARA. Alors j'essayerai s'il est quelque autre moyen de la séduire. — Dis-moi, connais-tu Victorian? FRANCISCO. Oui, monseigneur, — Je l'ai vu aujourd'hui même chez le bijoutier. — LARA. Qu'y faisait-il? FRANCISCO. Je l'ai vu acheter — Une bague en or, avec un rubis dessus. — LARA. Y en avait-il une semblable? FRANCISCO. Oui, une qui lui ressemblait tellement — Que je n'aurais pu choisir entre elles. LARA. C'est bien. — Demain matin apporte-moi cette bague. — N'oublie pas. Maintenant éclaire-moi jusqu'à mon lit. —
je le serai demain, et après moi — Un autre, puis un autre, puis un autre, — Nous chassant chacun dans son Zodiaque — Comme le Taureau chasse le Bélier. (Entre Francisco avec un écrin.) Eh bien, Francisco, — Qu'as-tu réglé avec Preciosa? FRANCISCO. Rien, monseigneur. — Elle vous renvoie vos bijoux et me charge de vous dire — Qu'elle n'est pas à vendre. — LARA. Alors j'essayerai s'il est quelque autre moyen de la séduire. — Dis-moi, connais-tu Victorian? FRANCISCO. Oui, monseigneur, — Je l'ai vu aujourd'hui même chez le bijoutier. — LARA. Qu'y faisait-il? FRANCISCO. Je l'ai vu acheter — Une bague en or, avec un rubis dessus. — LARA. Y en avait-il une semblable? FRANCISCO. Oui, une qui lui ressemblait tellement — Que je n'aurais pu choisir entre elles. LARA. C'est bien. — Demain matin apporte-moi cette bague. — N'oublie pas. Maintenant éclaire-moi jusqu'à mon lit. — (Ils s'en vont.) SCÈNE II (1) Une rue de Madrid. Entre Chispa, suivi de musiciens qui portent une cornemuse, des guitares et d'autres instruments. CHISPA. Abrenuncio, Satanas, oui! Et la peste sur tous les amoureux, qui vagabondent la nuit, bravant les éléments, au lieu de dormir tranquillement dans leurs lits. Chaque mort à son cimetière, dis-je, et chaque moine à son monastère. Or, voilà que j'ai pour maître Victorian, hier roturier, aujourd'hui gentilhomme; hier étudiant, aujourd'hui amoureux; et il faut que je veille plus tard que le rossignol, parce que, selon ce que l'abbé chante, il faut que le sacristain réponde. Dieu veuille qu'il se marie bientôt, car alors toutes les sérénades cesseront. Aïe, se marier! se marier! se marier! Dis donc, Selon la mode shakespearienne, cette scène, tenue par des gens du bas peuple et n'ayant aucun grand gentilhomme, est en prose ainsi que les scènes IV du premier acte, VII des deuxième, IV du troisième et certaines parties des scènes X du deuxième acte, et V et VI du troisième. Mère, qu'est-ce que cela signifie, se marier? Cela veut dire filer, faire des enfants et pleurer, ma fille. Oui, en vérité, il y a quelque chose de plus
Chaque mort à son cimetière, dis-je, et chaque moine à son monastère. Or, voilà que j'ai pour maître Victorian, hier roturier, aujourd'hui gentilhomme; hier étudiant, aujourd'hui amoureux; et il faut que je veille plus tard que le rossignol, parce que, selon ce que l'abbé chante, il faut que le sacristain réponde. Dieu veuille qu'il se marie bientôt, car alors toutes les sérénades cesseront. Aïe, se marier! se marier! se marier! Dis donc, Selon la mode shakespearienne, cette scène, tenue par des gens du bas peuple et n'ayant aucun grand gentilhomme, est en prose ainsi que les scènes IV du premier acte, VII des deuxième, IV du troisième et certaines parties des scènes X du deuxième acte, et V et VI du troisième. Mère, qu'est-ce que cela signifie, se marier? Cela veut dire filer, faire des enfants et pleurer, ma fille. Oui, en vérité, il y a quelque chose de plus dans le mariage que l'anneau nuptial. Aux musiciens : Et à présent, mes gentilshommes, pax in hispicum, comme l'âne dit à ses choux. Suivez cette rue et ne baissez pas la tête. Ce n'est pas un déshonneur d'avoir un vieux père et une chemise en lambeaux. Maintenant, voyez-vous, vous êtes des gentilshommes qui menez une vie de criquets; vous vous amusez à avoir la lumière le jour et à faire du tapage la nuit. Cependant, je vous en prie, pour cette fois ne soyez pas bruyants, mais pathétiques, car il s'agit d'adresser une sérénade à une jeune fille qui est au lit et non pas à l'homme qu'il y a dans la lune. Votre but n'est pas de réveiller ni d'épouvanter, mais de charmer et de produire un sommeil plein de rêves. Pour cela, que chacun de vous ne joue pas de son instrument comme s'il n'y avait que lui au monde, mais doucement, avec une certaine modération et en se maintenant toujours d'accord avec les autres. S'il te plaît, comment t'appelles-tu, mon ami? PREMIER MUSICIEN. Geronimo Gil, à votre service. CHISPA. Chaque cuve a l'odeur du vin qu'elle contient. Ce n'est pas le samedi, n'est-ce pas, Geronimo, qu'il est
des gentilshommes qui menez une vie de criquets; vous vous amusez à avoir la lumière le jour et à faire du tapage la nuit. Cependant, je vous en prie, pour cette fois ne soyez pas bruyants, mais pathétiques, car il s'agit d'adresser une sérénade à une jeune fille qui est au lit et non pas à l'homme qu'il y a dans la lune. Votre but n'est pas de réveiller ni d'épouvanter, mais de charmer et de produire un sommeil plein de rêves. Pour cela, que chacun de vous ne joue pas de son instrument comme s'il n'y avait que lui au monde, mais doucement, avec une certaine modération et en se maintenant toujours d'accord avec les autres. S'il te plaît, comment t'appelles-tu, mon ami? PREMIER MUSICIEN. Geronimo Gil, à votre service. CHISPA. Chaque cuve a l'odeur du vin qu'elle contient. Ce n'est pas le samedi, n'est-ce pas, Geronimo, qu'il est agréable de se rencontrer avec toi? PREMIER MUSICIEN. Pourquoi cela? CHISPA. Parce que j'ai entendu dire que le samedi est un jour pénible à passer avec ceux qui n'ont qu'une chemise. À propos, je t'ai déjà vu à la taverne, et si tu peux courir aussi bien que tu peux boire j'aimerais à chasser le lièvre avec toi. Quel est cet instrument-là? PREMIER MUSICIEN. Une cornemuse d'Aragon. CHISPA. Serais-tu parent de ce cornemusier de Bujalmame, qui demande un maravedis pour jouer et dix pour se taire? PREMIER MUSICIEN. Non, votre honneur. CHISPA. Je t'en félicite, et quels autres instruments avons-nous? DEUXIÈME ET TROISIÈME MUSICIEN. Nous jouons de la guitare. CHISPA. Un joli instrument. Et toi? QUATRIÈME MUSICIEN. Du fifre. CHISPA. J'adore cet instrument-là. Il a un son joyeux et pénétrant, qui s'élèvera jusqu'à la fenêtre de notre demoiselle comme la chanson d'une hirondelle. Et vous autres? AUTRES MUSICIENS Nous sommes des chanteurs, plaise à Votre Honneur. CHISPA. Vous êtes beaucoup trop. Vous imaginez-vous que nous allons chanter la messe dans la cathédrale de Cordoue? Quatre hommes ne peuvent pas faire grand usage d'un soulier, et je ne vois pas comment vous pouvez tous chanter dans une seule chanson. Mais suivez-moi
boire j'aimerais à chasser le lièvre avec toi. Quel est cet instrument-là? PREMIER MUSICIEN. Une cornemuse d'Aragon. CHISPA. Serais-tu parent de ce cornemusier de Bujalmame, qui demande un maravedis pour jouer et dix pour se taire? PREMIER MUSICIEN. Non, votre honneur. CHISPA. Je t'en félicite, et quels autres instruments avons-nous? DEUXIÈME ET TROISIÈME MUSICIEN. Nous jouons de la guitare. CHISPA. Un joli instrument. Et toi? QUATRIÈME MUSICIEN. Du fifre. CHISPA. J'adore cet instrument-là. Il a un son joyeux et pénétrant, qui s'élèvera jusqu'à la fenêtre de notre demoiselle comme la chanson d'une hirondelle. Et vous autres? AUTRES MUSICIENS Nous sommes des chanteurs, plaise à Votre Honneur. CHISPA. Vous êtes beaucoup trop. Vous imaginez-vous que nous allons chanter la messe dans la cathédrale de Cordoue? Quatre hommes ne peuvent pas faire grand usage d'un soulier, et je ne vois pas comment vous pouvez tous chanter dans une seule chanson. Mais suivez-moi le long du mur de ce jardin. C'est par ce chemin-là que mon maître grimpe à la fenêtre de sa belle, et c'est par le pan de l'habit du vicaire que le diable grimpe au beffroi. Venez, suivez-moi et ne faites pas de bruit. (Ils s'en vont.) SCÈNE II Chambre de Preciosa. Preciosa attend à une fenêtre ouverte. PRECIOSA. Comme lentement, au milieu de l'air que les lilas parfument, Descend dans sa sérénité la lune! Pareils au duvet des chardons, Les vaporeux nuages flottent dans la paix de ce ciel; Et doucement, du fond de ces voûtes ombreuses, Les rossignols exhalent leur cœur en des chansons. — Mais écoutons! Quels couplets d'amour, quels sons pénétrants Leur répondent d'ici près! SÉRÉNADE. Etoiles de la nuit d'été, Au loin, dans l'azur, là-bas, enfoncez-vous; Cachez, cachez vos lumières dorées Elle dort! — Ma maîtresse dort! — Elle dort. Lune de la nuit d'été, Au loin, là-bas, dans les préceptes de l'Ouest, Enfonce, enfonce ta lumière d'argent! Elle dort! — Ma maîtresse dort! — Elle dort. Vent de la nuit d'été, Là-bas, où le chèvre-feuille rampe, Ploie, ploie tes ailes légères. Elle dort! — Ma maîtresse dort! — Elle dort. Songes de la nuit
de Preciosa. Preciosa attend à une fenêtre ouverte. PRECIOSA. Comme lentement, au milieu de l'air que les lilas parfument, Descend dans sa sérénité la lune! Pareils au duvet des chardons, Les vaporeux nuages flottent dans la paix de ce ciel; Et doucement, du fond de ces voûtes ombreuses, Les rossignols exhalent leur cœur en des chansons. — Mais écoutons! Quels couplets d'amour, quels sons pénétrants Leur répondent d'ici près! SÉRÉNADE. Etoiles de la nuit d'été, Au loin, dans l'azur, là-bas, enfoncez-vous; Cachez, cachez vos lumières dorées Elle dort! — Ma maîtresse dort! — Elle dort. Lune de la nuit d'été, Au loin, là-bas, dans les préceptes de l'Ouest, Enfonce, enfonce ta lumière d'argent! Elle dort! — Ma maîtresse dort! — Elle dort. Vent de la nuit d'été, Là-bas, où le chèvre-feuille rampe, Ploie, ploie tes ailes légères. Elle dort! — Ma maîtresse dort! — Elle dort. Songes de la nuit d'été, Dites-lui que son amant veille Et guette, tandis que d'un sommeil léger, Elle dort! — Ma maîtresse dort! — Elle dort! (Victorian entre par le balcon.) VICTORIAN. Pauvre petite colombe! Tu trembles comme une feuille, PRECIOSA. Je suis si effrayée! C'est pour toi que je tremble! Je déteste que tu montes ainsi sur ce mur la nuit. Personne ne t'a vu? VICTORIAN. Non, mon amour, excepté toi. PRECIOSA. C'est vraiment dangereux; et quand tu n'es plus là, Je me gronde de te permettre de venir ainsi Furtivement par ce moyen et à cette heure. Mais où as-tu été? — Depuis hier je n'ai pas de nouvelles de toi. VICTORIAN. Depuis hier je n'ai été qu'à Alcalà. Sous peu le temps viendra, ma chère Preciosa, Où cette cruelle distance ne nous séparera plus; Je n'escaladerai plus ton mur la nuit Pour te voler un baiser comme maintenant. PRECIOSA. Honnête voleur, qui ne voles que ce que tu donnes. VICTORIAN. Et nous vivrons ensemble sans qu'on nous inquiète, Et les mots de l'amour vrai passeront de mes lèvres à tes lèvres Comme les couplets que les oiseaux échangent d'une branche à l'autre. PRECIOSA. C'est là, en vérité, une existence à faire
tu montes ainsi sur ce mur la nuit. Personne ne t'a vu? VICTORIAN. Non, mon amour, excepté toi. PRECIOSA. C'est vraiment dangereux; et quand tu n'es plus là, Je me gronde de te permettre de venir ainsi Furtivement par ce moyen et à cette heure. Mais où as-tu été? — Depuis hier je n'ai pas de nouvelles de toi. VICTORIAN. Depuis hier je n'ai été qu'à Alcalà. Sous peu le temps viendra, ma chère Preciosa, Où cette cruelle distance ne nous séparera plus; Je n'escaladerai plus ton mur la nuit Pour te voler un baiser comme maintenant. PRECIOSA. Honnête voleur, qui ne voles que ce que tu donnes. VICTORIAN. Et nous vivrons ensemble sans qu'on nous inquiète, Et les mots de l'amour vrai passeront de mes lèvres à tes lèvres Comme les couplets que les oiseaux échangent d'une branche à l'autre. PRECIOSA. C'est là, en vérité, une existence à faire envie au temps! — Je savais que tu viendrais ici ce soir; — Je t'ai vu au théâtre. VICTORIAN. Charmante fille de l'air! — Jamais je ne t'ai vue aussi — Resplendissante que ce soir. — Qu'as-tu donc fait pour me paraître aussi belle? PRECIOSA. Ne suis-je pas toujours belle? VICTORIAN. Oh si, et tellement — Que je suis jaloux de tous les yeux qui te voient, — Et que je voudrais qu'ils devinssent tous aveugles. PRECIOSA. Je n'y fais pas attention ; — Quand tu es présent, c'est toi seul que je vois ! VICTORIAN. Il n'y a rien de beau, mais tu fais émaner de toi — Quelque chose qui prête à tout la beauté. PRECIOSA. Et cependant tu me laisses pour ces livres pleins de poussière. VICTORIAN. Tu viens trop souvent entre moi et ces livres ! — Je rencontre ton visage sur chaque chose que je vois. — Les peintures de la chapelle ont tes traits; — Les cantiques se changent pour moi en sarabandes, — Et avec les savants docteurs de l'école, — Je te vois danser la cachucha. PRECIOSA. En bonne vérité, — Je danse avec les savants docteurs de l'école — Demain matin.
VICTORIAN. Oh si, et tellement — Que je suis jaloux de tous les yeux qui te voient, — Et que je voudrais qu'ils devinssent tous aveugles. PRECIOSA. Je n'y fais pas attention ; — Quand tu es présent, c'est toi seul que je vois ! VICTORIAN. Il n'y a rien de beau, mais tu fais émaner de toi — Quelque chose qui prête à tout la beauté. PRECIOSA. Et cependant tu me laisses pour ces livres pleins de poussière. VICTORIAN. Tu viens trop souvent entre moi et ces livres ! — Je rencontre ton visage sur chaque chose que je vois. — Les peintures de la chapelle ont tes traits; — Les cantiques se changent pour moi en sarabandes, — Et avec les savants docteurs de l'école, — Je te vois danser la cachucha. PRECIOSA. En bonne vérité, — Je danse avec les savants docteurs de l'école — Demain matin. VICTORIAN. Avec lesquels, je te prie? PRECIOSA. Avec le grave et révérend cardinal et sa grâce — L'archevêque de Tolède. VICTORIAN. Quelle folle plaisanterie — Est-ce là? PRECIOSA. Ce n'est pas une plaisanterie, non, ce n'en est pas une. VICTORIAN. Je t'en supplie, explique-toi. PRECIOSA. À quoi bon? C'est simplement comme je dis. — Tu sais que le pape a envoyé quelqu'un en Espagne — Avec ordre d'empêcher de danser sur la scène. VICTORIAN. J'ai entendu chuchoter cela. PRECIOSA. Le cardinal, — Qui vient dans ce but, se rendrait volontiers compte — De la danse par ses propres yeux ; et l'archevêque — m'a fait dire.... VICTORIAN. De danser devant eux ! PRECIOSA. Et que Preciosa ne devienne une fois de plus mendiante. VICTORIAN. La plus séduisante mendiante qui jamais ait demandé l'aumône, — Et avec des yeux si suppliants que, dès que je t'ai vue, — Je t'ai donné mon cœur. PRECIOSA. Est-ce que tu te souviens — De la première fois que nous nous sommes rencontrés? VICTORIAN. C'était à Cordoue, — Dans le jardin de la cathédrale. Tu étais assise — Sous des orangers, près d'une fontaine. PRECIOSA. C'était le dimanche de Pâques. Les arbres, tout en fleurs,
comme je dis. — Tu sais que le pape a envoyé quelqu'un en Espagne — Avec ordre d'empêcher de danser sur la scène. VICTORIAN. J'ai entendu chuchoter cela. PRECIOSA. Le cardinal, — Qui vient dans ce but, se rendrait volontiers compte — De la danse par ses propres yeux ; et l'archevêque — m'a fait dire.... VICTORIAN. De danser devant eux ! PRECIOSA. Et que Preciosa ne devienne une fois de plus mendiante. VICTORIAN. La plus séduisante mendiante qui jamais ait demandé l'aumône, — Et avec des yeux si suppliants que, dès que je t'ai vue, — Je t'ai donné mon cœur. PRECIOSA. Est-ce que tu te souviens — De la première fois que nous nous sommes rencontrés? VICTORIAN. C'était à Cordoue, — Dans le jardin de la cathédrale. Tu étais assise — Sous des orangers, près d'une fontaine. PRECIOSA. C'était le dimanche de Pâques. Les arbres, tout en fleurs, Emplissaient l'air d'ardeur et de joie. — Les prêtres chantaient; l'orgue retentissait, — Et bientôt aussi la grande cloche de la cathédrale. — C'était l'élévation de l'Hostie. — Nous tombâmes tous deux à genoux — Sous les branches des orangers et priant ensemble. — Je n'avais jamais été heureuse jusqu'à ce moment. VICTORIAN. Tu es un ange béni. PRECIOSA. Et, toi parti, — Je sentis du mal là. Je ne parlai — À personne de toute la journée. Et, depuis ce jour, — Bartolomé me devint odieux. VICTORIAN. Ne me rappelle point cet homme. Ne laisse point son ombre Venir entre toi et moi. Chère Preciosa, — Je t'aimai vraiment dès lors, quoique silencieux ! PRECIOSA. Je craignais de ne plus jamais te revoir. — Ton adieu à cause de cela retentit en moi comme un chagrin. VICTORIAN. C'est le premier son de la chanson d'amour ! — On n'en tend presque que le silence, et cependant il y a un son. — Les mains d'un invisible esprit touchent les cordes — De cet instrument mystérieux, l'âme, — Et jouent le prélude de notre destin. Nous entendons — Une voix prophétique et ne nous trouvons plus seuls. PRECIOSA. C'est ma
ce moment. VICTORIAN. Tu es un ange béni. PRECIOSA. Et, toi parti, — Je sentis du mal là. Je ne parlai — À personne de toute la journée. Et, depuis ce jour, — Bartolomé me devint odieux. VICTORIAN. Ne me rappelle point cet homme. Ne laisse point son ombre Venir entre toi et moi. Chère Preciosa, — Je t'aimai vraiment dès lors, quoique silencieux ! PRECIOSA. Je craignais de ne plus jamais te revoir. — Ton adieu à cause de cela retentit en moi comme un chagrin. VICTORIAN. C'est le premier son de la chanson d'amour ! — On n'en tend presque que le silence, et cependant il y a un son. — Les mains d'un invisible esprit touchent les cordes — De cet instrument mystérieux, l'âme, — Et jouent le prélude de notre destin. Nous entendons — Une voix prophétique et ne nous trouvons plus seuls. PRECIOSA. C'est ma pensée. Crois-tu à ces avertissements ? VICTORIAN. J'y crois ainsi : Nos sentiments et nos pensées — Tendent toujours en avant et ne restent pas dans le présent. — Comme les gouttes de pluie tombent au fond de quelque obscure source, — Et que de là vient un bruit qu'on peut à peine entendre, — De même nos pensées tombent dans l'obscur avenir, — Et il nous en arrive un mystérieux écho. PRECIOSA. J'ai senti aussi cela, mais n'ai pas trouvé de mots pour le dire. — Je ne sais pas raisonner; je sais seulement sentir. — Ton langage à toi peut traduire chaque sentiment, chaque pensée. — Tu es un savant, et souvent je songe — Que nous ne pouvons pas marcher ensemble dans ce monde ! VICTORIAN. La distance qui nous sépare est trop grande. PRECIOSA. Le sentier que tu veux suivre monte aux étoiles. VICTORIAN. Je ne dois pas te retenir en arrière ! PRECIOSA. Tu es une petite sceptique ! — Quoi, tu doutes encore ? Ce que j'estime le plus dans une femme — Est son amour et non son intelligence ! — L'intelligence est finie, l'amour Est infini et ne peut jamais être épuisé.