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où ses soins lui devenaient plus utiles. Mais Marguerite, avec cet instinct du cœur qui trompe rarement, vit plus loin dans cet événement, et elle eut l'âme ulcérée de la conduite de l'orpheline que son père avait élevée en se privant pour elle de ce qui était nécessaire à sa vie. Elle ne fit donc aucune tentative pour la retenir, et Louise quitta sans pleurer l'asile qui avait protégé son enfance abandonnée, pour aller chez une étrangère, laissant Marguerite veiller, travailler et souffrir seule. Un matin, Mlle d'Alleville entra chez ses protégées; ce n'était pas un événement extraordinaire, parce qu'elle faisait presque tous les jours des visites de charité, et que Marguerite et sa mère étaient les premières sur sa liste; mais l'altération du visage de leur protectrice frappa à l'instant même les deux femmes. Marguerite devint plus pâle, et ne put que regarder Mlle d'Alleville : celle-ci lui sourit doucement. — Je quitte Paris, Marguerite... Je quitte la France même, ajouta-t-elle avec un léger tremblement dans la voix, et ce fut le seul signe apparent qu'elle donna de l'agitation qui était au-dedans d'elle. — Vous partez!... s'écria la jeune fille... et tout son corps trembla : le départ de Mlle d'Alleville lui semblait un malheur plus grand que ce malheur ne devait l'être en effet. — Mon père est nommé à l'ambassade de... et je dois le suivre, dit Mlle d'Alleville ; mais quoique éloignée, je n'en veillerai pas moins sur vous, ma Pâquerette, ajouta-t-elle avec un mélancolique sourire. Ce nom de Pâquerette, elle l'avait donné par amitié à la jeune et belle fille qu'elle aimait tendrement. Elle lui dit qu'elle avait laissé ses ordres à Mme Baudran, la femme de charge de sa mère, pour qu'elle fût pour elle ce qu'elle était elle-même. — Ah! mademoiselle, dit Marguerite en pleurant, comment pouvez-vous parler ainsi? Mlle d'Alleville ne dit rien, quoiqu'elle souffrît beaucoup de ce départ; mais il lui fallait obéir à son père, et dès lors elle ne murmura pas. Elle avait une piété éclairée, ne traduisait pas la religion suivant les convenances du moment; elle connaissait vraiment
Mlle d'Alleville lui semblait un malheur plus grand que ce malheur ne devait l'être en effet. — Mon père est nommé à l'ambassade de... et je dois le suivre, dit Mlle d'Alleville ; mais quoique éloignée, je n'en veillerai pas moins sur vous, ma Pâquerette, ajouta-t-elle avec un mélancolique sourire. Ce nom de Pâquerette, elle l'avait donné par amitié à la jeune et belle fille qu'elle aimait tendrement. Elle lui dit qu'elle avait laissé ses ordres à Mme Baudran, la femme de charge de sa mère, pour qu'elle fût pour elle ce qu'elle était elle-même. — Ah! mademoiselle, dit Marguerite en pleurant, comment pouvez-vous parler ainsi? Mlle d'Alleville ne dit rien, quoiqu'elle souffrît beaucoup de ce départ; mais il lui fallait obéir à son père, et dès lors elle ne murmura pas. Elle avait une piété éclairée, ne traduisait pas la religion suivant les convenances du moment; elle connaissait vraiment les devoirs que cette religion impose, et ne capitulait surtout jamais avec sa conscience. Elle comprenait ensuite que son intérêt n'était pas tout dans sa vie, et ce qu'on aimait surtout en elle, c'était ce repliement sur elle-même, cette abnégation de son bonheur, en évitant même de laisser deviner cette abnégation. Avec tous les avantages que le monde réclame de ceux qui vivent chez lui, elle semblait ignorer qu'elle en eût un seul. Tout cela traversait sa vie; parlant bas, faisant si peu de bruit que si les autres n'avaient parlé haut et n'en eussent fait pour elle, la noble fille serait arrivée inconnue au terme de sa route. Mais tant d'amis l'aimaient, tant de voix la proclamaient bonne, tant de pauvres la bénissaient!... Et puis cet esprit qui parlait bas était si fin, si aimable!... Les talents qu'elle n'avait que pour elle étaient si supérieurs, qu'en vérité il se formait de tout cela un tout qui composait une femme charmante. Aussi un jour, un de ses amis, entendant discuter sur son visage, car en effet elle n'était pas jolie, dit très naïvement aux autres : — Mais, je vous prie, pourquoi donc serait-elle jolie? elle n'aurait pas besoin. Et
abnégation. Avec tous les avantages que le monde réclame de ceux qui vivent chez lui, elle semblait ignorer qu'elle en eût un seul. Tout cela traversait sa vie; parlant bas, faisant si peu de bruit que si les autres n'avaient parlé haut et n'en eussent fait pour elle, la noble fille serait arrivée inconnue au terme de sa route. Mais tant d'amis l'aimaient, tant de voix la proclamaient bonne, tant de pauvres la bénissaient!... Et puis cet esprit qui parlait bas était si fin, si aimable!... Les talents qu'elle n'avait que pour elle étaient si supérieurs, qu'en vérité il se formait de tout cela un tout qui composait une femme charmante. Aussi un jour, un de ses amis, entendant discuter sur son visage, car en effet elle n'était pas jolie, dit très naïvement aux autres : — Mais, je vous prie, pourquoi donc serait-elle jolie? elle n'aurait pas besoin. Et c'était vrai. Ce charme d'une grande douceur unie à une vraie supériorité avait produit son effet sur Marguerite ; d'abord elle ne comprit Mlle d'Alleville que par instinct, et puis aussi elle céda à cette puissance de la vraie beauté qui est si active dans ses impressions ; ensuite elle vit la femme avec toutes ses perfections, quand son œil, plus accoutumé à ce nouveau jour, put regarder dans l'âme si pure de sa jeune bienfaitrice : aussi l'aima-t-elle avec amour, avec respect, avec tous les sentiments qui sont dans le cœur d'une femme. Oh! comme elle souffrit, Marguerite, le jour où la rue Saint-Lazare retentit du bruit que faisaient les piaffements de vingt chevaux de poste, attelés aux voitures de voyage, qui allaient emmener sa noble patronne!... Elle était là dans cette cour, errant, comme une âme souffrante, au milieu de ce mouvement qui agite une maison au moment du départ de ses maîtres, et ne voyant rien que la fenêtre ouverte de la chambre de Mlle d'Alleville, qui passait elle-même avec agitation pour donner ses derniers ordres aux domestiques qu'elle laissait dans son hôtel. Elle ne me voit pas, disait Marguerite, je voudrais pourtant bien lui dire adieu!...
vit la femme avec toutes ses perfections, quand son œil, plus accoutumé à ce nouveau jour, put regarder dans l'âme si pure de sa jeune bienfaitrice : aussi l'aima-t-elle avec amour, avec respect, avec tous les sentiments qui sont dans le cœur d'une femme. Oh! comme elle souffrit, Marguerite, le jour où la rue Saint-Lazare retentit du bruit que faisaient les piaffements de vingt chevaux de poste, attelés aux voitures de voyage, qui allaient emmener sa noble patronne!... Elle était là dans cette cour, errant, comme une âme souffrante, au milieu de ce mouvement qui agite une maison au moment du départ de ses maîtres, et ne voyant rien que la fenêtre ouverte de la chambre de Mlle d'Alleville, qui passait elle-même avec agitation pour donner ses derniers ordres aux domestiques qu'elle laissait dans son hôtel. Elle ne me voit pas, disait Marguerite, je voudrais pourtant bien lui dire adieu!... — Madame Albert, dit-elle à la première femme de chambre qui passait en ce moment, pourrais-je voir mademoiselle? — Oh! impossible, mon enfant! s'écria la femme de chambre d'un air d'importance, comment voulez-vous qu'Mademoiselle se dérange pour vous parler? — Jacques, donnez-moi donc ma chancelière, j'aurai trop froid aux pieds, si je ne l'emporte pas... C'était bon, voyez-vous, mademoiselle Marguerite, quand mademoiselle n'avait rien à faire... Alors elle allait chez vous, et cela lui faisait passer un moment, parce que les grandes dames... Jacques ! Jacques! apportez-moi un gros paquet vert qui est auprès de mon lit... Parce que les grandes dames ça s'ennuie, et que de causer avec des gens comme nous cela change un peu la conversation... Ce n'est pas cela, Jacques ! cria-t-elle au valet de pied qui arrivait chargé d'un paquet assez gros pour remplir la voiture à lui seul. Ce n'est pas cela ! — Mais il n'y en a plus qu'un rouge, dit le valet de pied. — Allons, vous n'êtes qu'une bête ! et elle partit en courant. — Ah! dit Marguerite avec un douloureux serrement de cœur... Et un voile descendit sur ses yeux. Dans ce moment, Mlle d'Alleville l'aperçut, et l'appela
si je ne l'emporte pas... C'était bon, voyez-vous, mademoiselle Marguerite, quand mademoiselle n'avait rien à faire... Alors elle allait chez vous, et cela lui faisait passer un moment, parce que les grandes dames... Jacques ! Jacques! apportez-moi un gros paquet vert qui est auprès de mon lit... Parce que les grandes dames ça s'ennuie, et que de causer avec des gens comme nous cela change un peu la conversation... Ce n'est pas cela, Jacques ! cria-t-elle au valet de pied qui arrivait chargé d'un paquet assez gros pour remplir la voiture à lui seul. Ce n'est pas cela ! — Mais il n'y en a plus qu'un rouge, dit le valet de pied. — Allons, vous n'êtes qu'une bête ! et elle partit en courant. — Ah! dit Marguerite avec un douloureux serrement de cœur... Et un voile descendit sur ses yeux. Dans ce moment, Mlle d'Alleville l'aperçut, et l'appela de sa fenêtre. Marguerite courut aussitôt sous le balcon, au risque de se faire écraser par les chevaux. — Oh! mademoiselle! laissez-moi monter près de vous un seul instant, dit la jeune fille en enjoignant les mains. Mlle d'Alleville lui sourit avec cette bonté d'ange qui la faisait adorer, et lui fit signe de monter. En deux sauts, Marguerite eut franchi le petit escalier, dont les marches d'acajou étaient bordées d'une rampe à petites colonnes de bronze doré, émaillées de bleu, et se trouva dans l'appartement de Mlle d'Alleville, qui, en ce moment, n'offrait pas l'arrangement minutieusement élégant qui la distinguerait habituellement. Un paquet de musique était posé sur une jardinière, dont il avait brisé les meûrs ; des livres encombraient une étagère, en se mêlant à des tasses de la Chine et des bronzes antiques; la grande table ronde qui était au milieu du cabinet de travail de M. le d'Alleville était dégarnie de ses albums et de tous ces riens si nécessaires que l'on voit aujourd'hui chez toutes les femmes élégantes ; plusieurs tableaux, auxquels tenait plus particulièrement Mlle d'Alleville, étaient déjà emballés, et devaient la suivre dans son exil, comme autant d'amis de la patrie. En voyant
lui fit signe de monter. En deux sauts, Marguerite eut franchi le petit escalier, dont les marches d'acajou étaient bordées d'une rampe à petites colonnes de bronze doré, émaillées de bleu, et se trouva dans l'appartement de Mlle d'Alleville, qui, en ce moment, n'offrait pas l'arrangement minutieusement élégant qui la distinguerait habituellement. Un paquet de musique était posé sur une jardinière, dont il avait brisé les meûrs ; des livres encombraient une étagère, en se mêlant à des tasses de la Chine et des bronzes antiques; la grande table ronde qui était au milieu du cabinet de travail de M. le d'Alleville était dégarnie de ses albums et de tous ces riens si nécessaires que l'on voit aujourd'hui chez toutes les femmes élégantes ; plusieurs tableaux, auxquels tenait plus particulièrement Mlle d'Alleville, étaient déjà emballés, et devaient la suivre dans son exil, comme autant d'amis de la patrie. En voyant Marguerite, elle fut au moment de s'attendrir, surtout lorsque les yeux rouges de la pauvre enfant et ses sanglots lui firent comprendre combien elle en était regrettée. —Ma pauvre Pâquerette! ma douce fleur de printemps! dit-elle tout émue en prenant la main de Marguerite, et toi aussi tu te trouves frappée du même orage ! Ne pleure pas, enfant ! ne pleure pas, tu me fais mal. Écoute, Marguerite, je t'écrirai... — Oh! oui, n'est-ce pas que vous serez assez bonne pour m'écrire une seule ligne? dit la jeune fille toute consolée déjà par cette preuve d'intérêt de sa bienfaitrice. — Oui, je t'écrirai. Mais, toi, promets-moi de m'écrire aussi bien souvent. Je connais ton âme, Marguerite. Elle est belle comme ton visage ! Mais il faut un œil ami sur cette âme si tendre et si bonne ; ce sera le mien, enfant. De loin comme de près, je veillerai sur toi, ma fille... Et toi, prie pour moi tous les jours; va souvent à Saint-Jean, et là pense à tout ce que nous promîmes à Dieu... Adieu, ma fille! Adieu, Marguerite ! Elle détacha de la muraille un portrait d'elle très-ressemblant : puis, ouvrant un petit nécessaire qui
frappée du même orage ! Ne pleure pas, enfant ! ne pleure pas, tu me fais mal. Écoute, Marguerite, je t'écrirai... — Oh! oui, n'est-ce pas que vous serez assez bonne pour m'écrire une seule ligne? dit la jeune fille toute consolée déjà par cette preuve d'intérêt de sa bienfaitrice. — Oui, je t'écrirai. Mais, toi, promets-moi de m'écrire aussi bien souvent. Je connais ton âme, Marguerite. Elle est belle comme ton visage ! Mais il faut un œil ami sur cette âme si tendre et si bonne ; ce sera le mien, enfant. De loin comme de près, je veillerai sur toi, ma fille... Et toi, prie pour moi tous les jours; va souvent à Saint-Jean, et là pense à tout ce que nous promîmes à Dieu... Adieu, ma fille! Adieu, Marguerite ! Elle détacha de la muraille un portrait d'elle très-ressemblant : puis, ouvrant un petit nécessaire qui était sur sa table, elle y prit un billet de 500 francs. — Je voulais te faire donner cela par Mme Baudran, Marguerite ; mais j'aime mieux te le donner moi-même. Quant au portrait, j'avoue que je n'en avais pas la pensée : mais je ne puis, j'en suis sûre, le laisser à quelqu'un qui en sente mieux le prix. — Oh! mademoiselle, que vous me rendez heureuse! s'écria Marguerite en baisant la main de Mlle d'Alleville, et prenant le portrait, elle le regardait avec bonheur. Quant au billet de 500 francs, elle n'y songeait pas ; Mlle d'Alleville fut obligée de le lui faire prendre. — Adieu! lui dit Mlle d'Alleville, qui, touchée de cette affection si bien sentie, ne pouvait, elle aussi, quitter la jeune fille. Adieu ! adieu! ma blanche fleur des prés! je ne t'oublierai pas. Et posant son mouchoir sur ses yeux, elle passa dans sa chambre à coucher. — Ah ! dit Marguerite en descendant l'escalier, c'est moi qui ne vous oublierai pas, ange du ciel ! vous qui de mon enfer avez fait un paradis. III. Louise fut un matin voir sa tante, chez laquelle, au reste, elle venait fort rarement. Son maintien
le laisser à quelqu'un qui en sente mieux le prix. — Oh! mademoiselle, que vous me rendez heureuse! s'écria Marguerite en baisant la main de Mlle d'Alleville, et prenant le portrait, elle le regardait avec bonheur. Quant au billet de 500 francs, elle n'y songeait pas ; Mlle d'Alleville fut obligée de le lui faire prendre. — Adieu! lui dit Mlle d'Alleville, qui, touchée de cette affection si bien sentie, ne pouvait, elle aussi, quitter la jeune fille. Adieu ! adieu! ma blanche fleur des prés! je ne t'oublierai pas. Et posant son mouchoir sur ses yeux, elle passa dans sa chambre à coucher. — Ah ! dit Marguerite en descendant l'escalier, c'est moi qui ne vous oublierai pas, ange du ciel ! vous qui de mon enfer avez fait un paradis. III. Louise fut un matin voir sa tante, chez laquelle, au reste, elle venait fort rarement. Son maintien était composé, et sa figure, quoique jolie, avait une expression déplaisante qui lui était habituelle lorsqu'elle avait de la joie; ce qui est peu surprenant, car chez les méchants la joie ne dilate le cœur que lorsqu'elle rend les autres malheureux. — Je me marie, tante, dit-elle à Mme Bernard, je viens vous en faire part, et vous prier, comme vous m'avez servi de mère, de me conduire à l'église. Comme vous ne pouvez pas marcher, Georges, mon prétendu, qui est menuisier de son état, a dit qu'il vous ferait un fauteuil dans lequel deux de ses camarades vous porteraient. C'est à Saint-Sulpice que je me marie, et c'est de demain en huit. N'est-ce pas que vous viendrez, ma tante? dit la jeune ouvrière en se mettant à genoux devant le fauteuil d'indienne rembourré dans lequel était assise, ou plutôt presque couchée, la vieille femme infirme. Mais dans toutes ses paroles, il n'en était pas une qui fût au cœur ; elle parlait d'un ton glacé ; c'était comme une leçon qu'elle récitait; et, jusqu'à son agenouillement, tout en elle avait l'air contraint. Elle fit du moins cet effet sur Mme Bernard, qui la regarda longtemps sans lui répondre. Louise
je viens vous en faire part, et vous prier, comme vous m'avez servi de mère, de me conduire à l'église. Comme vous ne pouvez pas marcher, Georges, mon prétendu, qui est menuisier de son état, a dit qu'il vous ferait un fauteuil dans lequel deux de ses camarades vous porteraient. C'est à Saint-Sulpice que je me marie, et c'est de demain en huit. N'est-ce pas que vous viendrez, ma tante? dit la jeune ouvrière en se mettant à genoux devant le fauteuil d'indienne rembourré dans lequel était assise, ou plutôt presque couchée, la vieille femme infirme. Mais dans toutes ses paroles, il n'en était pas une qui fût au cœur ; elle parlait d'un ton glacé ; c'était comme une leçon qu'elle récitait; et, jusqu'à son agenouillement, tout en elle avait l'air contraint. Elle fit du moins cet effet sur Mme Bernard, qui la regarda longtemps sans lui répondre. Louise ne baissa pas son regard ; mais sous son œil baissé on aurait pu lire le triomphe d'une jalouxse basse et envieuse et les chagrins de plusieurs années effacés par ces seules paroles : — Je me marie avant ma cousine ! La mère de Marguerite ne l'entendit pas ; mais elle la comprit. Pour elle, ces lèvres minces et serrées, quoique muettes en apparence, lui racontèrent tout ce que Louise nourrissait de sentiments haineux dans son cœur pour sa cousine ; mais l'excellente femme ne connaissait pas cette haine, qui ne peut demeurer débitrice d'une autre haine un seul instant ; seulement elle eut peur de sa nièce : elle la regarda avec d'autres yeux qu'autrefois. Dans son regard, maintenant, il n'y avait plus d'indulgence. Pour elle, Louise n'était plus la sœur de Marguerite. — Et qui épouse-tu? lui demanda-t-elle enfin ; car il faut bien que je sache le nom de mon neveu ! — Ne vous l'ai-je pas dit? répondit Louise d'un air étonné. Oh! mon Dieu, vous le connaissez bien! c'est le fils du vieil ami de mon oncle... c'est Georges Artaux. Mme Bernard éprouva en ce moment une douleur si vive et si aiguë qu'elle
mais elle la comprit. Pour elle, ces lèvres minces et serrées, quoique muettes en apparence, lui racontèrent tout ce que Louise nourrissait de sentiments haineux dans son cœur pour sa cousine ; mais l'excellente femme ne connaissait pas cette haine, qui ne peut demeurer débitrice d'une autre haine un seul instant ; seulement elle eut peur de sa nièce : elle la regarda avec d'autres yeux qu'autrefois. Dans son regard, maintenant, il n'y avait plus d'indulgence. Pour elle, Louise n'était plus la sœur de Marguerite. — Et qui épouse-tu? lui demanda-t-elle enfin ; car il faut bien que je sache le nom de mon neveu ! — Ne vous l'ai-je pas dit? répondit Louise d'un air étonné. Oh! mon Dieu, vous le connaissez bien! c'est le fils du vieil ami de mon oncle... c'est Georges Artaux. Mme Bernard éprouva en ce moment une douleur si vive et si aiguë qu'elle lui traversa le cœur comme une flèche ardente ; mais elle ne dit rien ; seulement elle serra les mains, et, penchant sa tête, elle pria un instant mentalement. Ce Georges Artaux était en effet le fils de l'ami le plus cher de Bernard, qui avait, comme lui, pris sa retraite en 1815. Le jeune homme était un excellent sujet; il venait quelquefois chez la veuve du vieil ami de son père, et, dans ses rêves de mère, Mme Bernard avait souvent pensé que Georges Artaux était le meilleur mari qu'elle pouvait trouver pour sa Marguerite; le réveil de ce doux songe fut donc une nouvelle douleur plus amère que toutes les autres, et que Mme Bernard dut à sa nièce. En ce moment, elle sentit pour elle presque de la haine; cependant elle se contint. — C'est bien, mon enfant... c'est fort bien. Lorsque votre cousine rentrera, je lui ferai part de cette bonne nouvelle; mais ne comptez pas sur nous pour votre noce, ajouta-t-elle avec un peu d'aigreur. Je ne puis marcher, et ma fille n'ira pas certainement sans moi. Louise parut contrariée; mais elle n'insista pas; elle demanda seulement la permission d'amener son prétendu, et quitta sa
retraite en 1815. Le jeune homme était un excellent sujet; il venait quelquefois chez la veuve du vieil ami de son père, et, dans ses rêves de mère, Mme Bernard avait souvent pensé que Georges Artaux était le meilleur mari qu'elle pouvait trouver pour sa Marguerite; le réveil de ce doux songe fut donc une nouvelle douleur plus amère que toutes les autres, et que Mme Bernard dut à sa nièce. En ce moment, elle sentit pour elle presque de la haine; cependant elle se contint. — C'est bien, mon enfant... c'est fort bien. Lorsque votre cousine rentrera, je lui ferai part de cette bonne nouvelle; mais ne comptez pas sur nous pour votre noce, ajouta-t-elle avec un peu d'aigreur. Je ne puis marcher, et ma fille n'ira pas certainement sans moi. Louise parut contrariée; mais elle n'insista pas; elle demanda seulement la permission d'amener son prétendu, et quitta sa tante avant le retour de Marguerite. La jeune fille avait été à l'hôtel d'Alleville pour avoir des nouvelles de sa chère bienfaitrice. On en avait reçu le matin, et Mme Baudran avait donné à Marguerite le détail des fêtes de la réception de sa jeune maîtresse. Marguerite rentrait toute contente, lorsque sa mère lui annonça le mariage de Louise. — Mon Dieu ! dit Marguerite, j'en suis bien contente ! Et qui épouse-t-elle? — Georges Artaux, répondit la mère en fixant un profond regard sur sa fille; car, dans son imprévoyance, elle avait été assez imprudente pour lui faire part de ses projets. — Ah ! dit faiblement Marguerite. Mais ce fut la seule marque d'étonnement qu'elle donna; et lorsque, dans la journée, Mme Bernard voulut voir si elle était affectée de cette nouvelle, elle la trouva simple et naturelle comme toujours et pas du tout affligée. En effet, tout en pensant à celui que sa mère lui avait nommé comme devant être son mari, Marguerite n'y avait songé qu'avec sa pureté de jeune fille, pureté limpide, que rien n'avait encore troublée, et qui ne lui laissait entrevoir aucun objet qui pût influer sur le repos de sa vie future:
lorsque sa mère lui annonça le mariage de Louise. — Mon Dieu ! dit Marguerite, j'en suis bien contente ! Et qui épouse-t-elle? — Georges Artaux, répondit la mère en fixant un profond regard sur sa fille; car, dans son imprévoyance, elle avait été assez imprudente pour lui faire part de ses projets. — Ah ! dit faiblement Marguerite. Mais ce fut la seule marque d'étonnement qu'elle donna; et lorsque, dans la journée, Mme Bernard voulut voir si elle était affectée de cette nouvelle, elle la trouva simple et naturelle comme toujours et pas du tout affligée. En effet, tout en pensant à celui que sa mère lui avait nommé comme devant être son mari, Marguerite n'y avait songé qu'avec sa pureté de jeune fille, pureté limpide, que rien n'avait encore troublée, et qui ne lui laissait entrevoir aucun objet qui pût influer sur le repos de sa vie future: seulement depuis que Mme Bernard lui avait imprudemment parlé de Georges Artaux, elle l'associait, dans sa pensée, à tout ce qui regardait sa mère; elle le voyait l'aidant à monter et à descendre cette rue des Martyrs, dont la raideur la fatiguait tant; puis ils s'agenouillaient ensemble sur la marche de pierre du grand autel de l'église de Saint-Jean, et ils regardaient tous deux le tableau de l'Assomption de la Vierge; et, chose étrange! lorsque son imagination de jeune fille l'emportait ainsi au travers de ses rêves, elle se voyait toujours avec ce jeune homme, dans cette église, pour y prier, mais jamais devant le prêtre pour se marier. Georges Artaux ne faisait donc pas battre le cœur de Marguerite plus vite; et ce même soir, rien n'altérait la pureté de son accent, lorsque, travaillant auprès de sa mère infirme, elle chantait à demi-voix un cantique pour l'endormir. Il était déjà tard; le mouvement de la maison avait cessé, et l'on n'entendait plus que le bruit lointain de quelques voitures qui passaient rapidement dans la rue Saint-Lazare. Mme Bernard s'était endormie au son de la voix de sa fille; mais depuis longtemps Marguerite avait cessé de chanter; la lampe ne