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à quoi bon ? Je recommencerai ce soir, je recommencerai demain. Autant céder tout de suite. » Il souleva son pied avec précaution, comme s'il l'eût posé sur un animal dangereux. Il ramassa le portefeuille et le devina, rien qu'en le palpant, rien qu'à sa consistance, gonflé de billets de banque. D'ailleurs, inutile de regarder à l'intérieur. Salavin savait à quoi s'en tenir. Il était las de contrôler son pouvoir. Il plaça le portefeuille dans la poche de sa jaquette et regagna la rue de Rivoli. Une foule épaisse, pâteuse, y circulait avec lenteur et débordait, en bavardant, sur les rues voisines. « Tous ces hommes-là, dit Salavin, sont des hommes heureux, puisqu'ils ne sont pas moi. Ils peuvent penser ce qu'ils pensent, et ça n'a, par bonheur, aucune importance. Ils peuvent nourrir des passions, cultiver des désirs, choyer des projets. Ils peuvent, dans le fond de leur âme, regarder s'agiter les idées comme les bêtes d'un aquarium. Si leur volonté se roidit, elle rencontre des obstacles. Tandis que moi. » Salavin s'arrêta devant les magasins. Il examinait le contenu des vitrines et murmurait « Je peux acheter tout ça, si l'envie m'en prend. » Il n'avait envie de rien. Du moins, seulement dormir. Il décida « Je vais retourner à l'hôtel de l'Impasse. Demain j'aurai des idées plus claires. » Mais il ne quittait toujours pas la rue de Rivoli, dont le mouvement lui procurait une ivresse presque agréable. Il vit des maisons de banque. Derrière les vitres, des billets bariolés étaient piqués sur des planches, comme autant d'insectes curieux. Il y avait aussi des pièces d'or dans des sébiles. La foule stationnait interminablement devant ces objets morts qui représentaient des châteaux, de la vitesse, de l'amour, des fruits, des viandes, des horizons. Les hommes et les femmes de la foule, en vérité, ne regardaient ni les papiers ni les monnaies, mais, au-delà, très loin, à l'intérieur d'eux-mêmes, ces mille choses merveilleuses que l'on peut librement imaginer. Un peu plus loin, Salavin vit un établissement de phonographes. Les clients jetaient deux sous dans une boîte et s'appliquaient sur les
Du moins, seulement dormir. Il décida « Je vais retourner à l'hôtel de l'Impasse. Demain j'aurai des idées plus claires. » Mais il ne quittait toujours pas la rue de Rivoli, dont le mouvement lui procurait une ivresse presque agréable. Il vit des maisons de banque. Derrière les vitres, des billets bariolés étaient piqués sur des planches, comme autant d'insectes curieux. Il y avait aussi des pièces d'or dans des sébiles. La foule stationnait interminablement devant ces objets morts qui représentaient des châteaux, de la vitesse, de l'amour, des fruits, des viandes, des horizons. Les hommes et les femmes de la foule, en vérité, ne regardaient ni les papiers ni les monnaies, mais, au-delà, très loin, à l'intérieur d'eux-mêmes, ces mille choses merveilleuses que l'on peut librement imaginer. Un peu plus loin, Salavin vit un établissement de phonographes. Les clients jetaient deux sous dans une boîte et s'appliquaient sur les oreilles des instruments par lesquels, au moyen d'un tube de caoutchouc, une machine cachée leur versait dans le cœur les musiques préférées. Certains de ces hommes se tenaient, les épaules basses, la tête penchée, comme pour brouter leur rêve. D'autres contemplaient la rue en souriant mais leur regard étrange, irréel, était plongé, à travers la rue, dans un monde invisible, à eux seuls entr'ouvert. Plus loin encore, Salavin passa devant la boutique d'un armurier. Rangés avec art sur des glaces, il y avait là des instruments qui servent à donner la mort. Devant ces vitrines s'arrêtaient beaucoup d'hommes, et l'on ne osait pas imaginer leurs pensées. Salavin demeura de longues minutes à considérer un petit revolver dont l'acier bleu et brun évoquait la carapace de quelque reptile redoutable. Puis Salavin s'aperçut qu'il venait d'ouvrir une porte et de pénétrer chez l'armurier « Oh oh se dit-il, ai-je donc déjà pensé à cela ? Oubliez, vais-je, maintenant, avant de mes pensées ? » Il se fit montrer le maniement du revolver et demanda une boîte de cartouches. Il nous est interdit, monsieur, d'autoriser nos clients à charger ici même les armes qu'ils achètent. L'armurier enveloppa séparément les deux objets en regardant
était plongé, à travers la rue, dans un monde invisible, à eux seuls entr'ouvert. Plus loin encore, Salavin passa devant la boutique d'un armurier. Rangés avec art sur des glaces, il y avait là des instruments qui servent à donner la mort. Devant ces vitrines s'arrêtaient beaucoup d'hommes, et l'on ne osait pas imaginer leurs pensées. Salavin demeura de longues minutes à considérer un petit revolver dont l'acier bleu et brun évoquait la carapace de quelque reptile redoutable. Puis Salavin s'aperçut qu'il venait d'ouvrir une porte et de pénétrer chez l'armurier « Oh oh se dit-il, ai-je donc déjà pensé à cela ? Oubliez, vais-je, maintenant, avant de mes pensées ? » Il se fit montrer le maniement du revolver et demanda une boîte de cartouches. Il nous est interdit, monsieur, d'autoriser nos clients à charger ici même les armes qu'ils achètent. L'armurier enveloppa séparément les deux objets en regardant Salavin d'une manière qui le fit rougir. Il n'eut pas loisir de s'attarder à réfléchir sur ce point; il venait de tirer le gros portefeuille et s'aperçut qu'il l'ouvrait aussi naturellement que si l'objet lui eût appartenu de longue date. Il prit un billet dans une liasse, paya et s'en fut, sentant sur son dos, juste entre les omoplates, le regard du marchand, comme une tige flexible et acérée. Il quitta la rue de Rivoli et fit plusieurs détours fantaisistes, dans la crainte d'être poursuivi. Après quoi, par le pont le plus proche, il regagna la rive gauche. Il eut, un moment, l'idée de chercher un restaurant et de manger, car il avait faim. Mais il trancha net « À quoi bon maintenant ? » Malgré de nouveaux « à quoi bon ? », il entra dans un bureau de tabac et acheta quatre cigarettes qu'il paya de son argent personnel. L'idée de puiser une seconde fois au gros portefeuille lui faisait horreur. Il alluma une cigarette elle était âcre, piquante, elle ne ressemblait pas du tout à la cigarette qu'une seconde plus tôt il avait fumée en imagination. « Comme c'est drôle, se disait-il, je trouve une fortune et
fut, sentant sur son dos, juste entre les omoplates, le regard du marchand, comme une tige flexible et acérée. Il quitta la rue de Rivoli et fit plusieurs détours fantaisistes, dans la crainte d'être poursuivi. Après quoi, par le pont le plus proche, il regagna la rive gauche. Il eut, un moment, l'idée de chercher un restaurant et de manger, car il avait faim. Mais il trancha net « À quoi bon maintenant ? » Malgré de nouveaux « à quoi bon ? », il entra dans un bureau de tabac et acheta quatre cigarettes qu'il paya de son argent personnel. L'idée de puiser une seconde fois au gros portefeuille lui faisait horreur. Il alluma une cigarette elle était âcre, piquante, elle ne ressemblait pas du tout à la cigarette qu'une seconde plus tôt il avait fumée en imagination. « Comme c'est drôle, se disait-il, je trouve une fortune et elle ne m'aura servi, en tout et pour tout, qu'à l'achat de ce revolver. » Il ajouta presque aussitôt « Qu'ai-je dit ? Elle ne m'aura servi. Voici que les mots devancent l'esprit. C'est donc pour ce soir. Tant pis ! Tant mieux. Oh comme je suis fatigué ! » Salavin souffrait, en effet, d'une fatigue si profonde qu'il lui parut que l'éternité tout entière serait insuffisante à son délassement. Il marchait, les reins ployés, les épaules basses. Ses bras pendaient, inertes, déjà morts. Il sourit de compassion « Je suis le seigneur du monde. Qui le dirait ? » Il dut s'endormir en remontant le tronçon de rue Monge qui joint les quais à la place Maubert, car il n'eut aucune notion de ce parcours. Rien qu'une lacune noire. Pas un bruit, pas un souffle, pas une étoile. La place Maubert le réveilla. L'Impasse était là, soufflant sa fraîche et noire haleine de caveau. Il eut un violent mouvement de recul « Je rendrai le portefeuille, je rendrai. » Mais aussitôt « Que rendrai-je à Lanoue ? Que rendrai-je à Gigon ? Allons, on ne remonte pas le fleuve du temps. Ce qui est fait est fait. Ce qui
Salavin souffrait, en effet, d'une fatigue si profonde qu'il lui parut que l'éternité tout entière serait insuffisante à son délassement. Il marchait, les reins ployés, les épaules basses. Ses bras pendaient, inertes, déjà morts. Il sourit de compassion « Je suis le seigneur du monde. Qui le dirait ? » Il dut s'endormir en remontant le tronçon de rue Monge qui joint les quais à la place Maubert, car il n'eut aucune notion de ce parcours. Rien qu'une lacune noire. Pas un bruit, pas un souffle, pas une étoile. La place Maubert le réveilla. L'Impasse était là, soufflant sa fraîche et noire haleine de caveau. Il eut un violent mouvement de recul « Je rendrai le portefeuille, je rendrai. » Mais aussitôt « Que rendrai-je à Lanoue ? Que rendrai-je à Gigon ? Allons, on ne remonte pas le fleuve du temps. Ce qui est fait est fait. Ce qui est pensé est pensé. » Et il pénétra dans l'Impasse Maubert en murmurant « Oh ! comme je voudrais recommencer tout, recommencer le monde, me recommencer, recommencer seulement ce que je viens de faire, seulement cette respiration, seulement ce regard ! » Le dortoir était vide. Pour être plus sûrement tranquille, Salavin s'en fut charger le revolver dans un cabinet où l'on rangeait de la literie hors d'usage. Salavin n'était pas adroit, il laissa choir deux ou trois cartouches qui roulèrent sur le carreau et qu'il ne ramassa même pas. Enfin le barillet fut plein et Salavin regagna son lit. Je pourrais, disait-il, choisir cet instant, comme il est d'usage paraît-il, pour revoir toute ma vie. Vrai, elle n'en vaut pas la peine. La souffrir une fois de plus, avant de la perdre ! » D'ailleurs, il se sentait en proie à une hâte qui n'était pas fébrile, mais sereine, mais majestueuse comme la chute extatique des planètes dans l'infini. « Exact comme le soleil, Me voici Me voici » dit-il en introduisant entre ses dents le canon du revolver, qui lui parut très dur et d'une saveur acidulée. Salavin nota que la détonation ne se produisait pas dans sa
tranquille, Salavin s'en fut charger le revolver dans un cabinet où l'on rangeait de la literie hors d'usage. Salavin n'était pas adroit, il laissa choir deux ou trois cartouches qui roulèrent sur le carreau et qu'il ne ramassa même pas. Enfin le barillet fut plein et Salavin regagna son lit. Je pourrais, disait-il, choisir cet instant, comme il est d'usage paraît-il, pour revoir toute ma vie. Vrai, elle n'en vaut pas la peine. La souffrir une fois de plus, avant de la perdre ! » D'ailleurs, il se sentait en proie à une hâte qui n'était pas fébrile, mais sereine, mais majestueuse comme la chute extatique des planètes dans l'infini. « Exact comme le soleil, Me voici Me voici » dit-il en introduisant entre ses dents le canon du revolver, qui lui parut très dur et d'une saveur acidulée. Salavin nota que la détonation ne se produisait pas dans sa tête, mais assez loin, du côté de ses pieds. Une voix maussade et basse lui parvint, à travers une cloison d'étoupe. Elle disait Ah mais si vous cassez les verres, maintenant ! Quelqu'un l'avait pris par l'épaule et le secouait rudement. Il cria presque Exact comme le soleil ! Le soleil ? Pas pour aujourd'hui, mon vieux. Mais la pluie, à discrétion. La pluie Salavin ouvrit tout à fait les yeux. Un homme d'une cinquantaine d'années, face boumée, manches retroussées, serpillière bleue sur un gros ventre, se tenait debout près de lui. Il grogna La patronne a défendu de vous réveiller parce que votre dégaine lui revenait, qu'elle a dit. Mais si vous cassez les verres. Devant lui, Salavin aperçut un de ces petits guéridons de tôle peints en jaune qui meublent les débits de boisson. Sur le guéridon, un verre vide. En s'agitant, Salavin venait de faire tomber un second verre dont les morceaux grinçaient sous ses pieds. Il se leva en frissonnant et demanda Qu'est-ce que je vous dois ? Juste le verre six sous, répondit l'homme. Pour les consommations, c'est payé. Par qui ? Pas par moi, pour sûr. Ah ! mais, vous n'êtes pas bien réveillé,
soleil ? Pas pour aujourd'hui, mon vieux. Mais la pluie, à discrétion. La pluie Salavin ouvrit tout à fait les yeux. Un homme d'une cinquantaine d'années, face boumée, manches retroussées, serpillière bleue sur un gros ventre, se tenait debout près de lui. Il grogna La patronne a défendu de vous réveiller parce que votre dégaine lui revenait, qu'elle a dit. Mais si vous cassez les verres. Devant lui, Salavin aperçut un de ces petits guéridons de tôle peints en jaune qui meublent les débits de boisson. Sur le guéridon, un verre vide. En s'agitant, Salavin venait de faire tomber un second verre dont les morceaux grinçaient sous ses pieds. Il se leva en frissonnant et demanda Qu'est-ce que je vous dois ? Juste le verre six sous, répondit l'homme. Pour les consommations, c'est payé. Par qui ? Pas par moi, pour sûr. Ah ! mais, vous n'êtes pas bien réveillé, mon garçon. C'est payé par votre copain, le gros type rasé, à lunettes et à pardessus marron, à qui vous avez dégoisé vos histoires jusque vers deux heures du matin. Où est-il ? demanda Salavin hébété. Est-ce que je sais, moi ! Il vous a écouté une partie de la nuit. Quelle patience ! Allons, rappelez-vous. Après ça, chacun son tour, il a parlé. Et pendant qu'il parlait, vous vous êtes mis à ronfler. Alors il a payé et il est parti. Voilà. Voulez-vous prendre un petit café ? Non ? Vous avez tort. Il fait froid. Alors, allez-vous-en, parce que je vais laver par terre. Dans une demi-heure il fera jour. C'est dur, ces bistros qui travaillent la nuit. Allez, au revoir ! Salavin sortit en grelottant du petit bar de la rue au Lard. Il fit quinze pas et tomba dans la rue des Halles, encombrée de voitures, de légumes amoncelés, de cris, et que hantait un relent d'oranges corrompues. « Oh dit-il, rien n'est vrai, ni le dortoir de l'Impasse, ni ce Gigon où diable, ai-je pris ce Gigon ?-ni Marthe, ni le portefeuille, ni le revolver. Alors, alors. » Il pleuvait. Salavin retomba dans l'engourdissement et
nuit. Quelle patience ! Allons, rappelez-vous. Après ça, chacun son tour, il a parlé. Et pendant qu'il parlait, vous vous êtes mis à ronfler. Alors il a payé et il est parti. Voilà. Voulez-vous prendre un petit café ? Non ? Vous avez tort. Il fait froid. Alors, allez-vous-en, parce que je vais laver par terre. Dans une demi-heure il fera jour. C'est dur, ces bistros qui travaillent la nuit. Allez, au revoir ! Salavin sortit en grelottant du petit bar de la rue au Lard. Il fit quinze pas et tomba dans la rue des Halles, encombrée de voitures, de légumes amoncelés, de cris, et que hantait un relent d'oranges corrompues. « Oh dit-il, rien n'est vrai, ni le dortoir de l'Impasse, ni ce Gigon où diable, ai-je pris ce Gigon ?-ni Marthe, ni le portefeuille, ni le revolver. Alors, alors. » Il pleuvait. Salavin retomba dans l'engourdissement et marcha sans penser à rien. Vingt minutes plus tard, il comprit, à sa fatigue, qu'il abordait la rue de la Montagne Sainte-Geneviève, laquelle est, comme l'on sait, montante et mal pavée. GEORGES DUHAMEL. POÈMES LE SOIREE la solitude a récompensé D'être allé seul, tous les soirs dans le bois, Hors du village, loin du rire et loin des danses, Avec ton hautbois, sous les branches, Et d'avoir désiré l'amitié du silence, Toi que dès longtemps la course des arbres, les roseaux, feulaient reconnaissable Tout ce que le soleil des autres jours, soustraire De la bouche de l'étoile, de l'air variable, Ils le développaient sous la verte lumière; Et se te revoyais et tu t'émerveillais, Presque éperdu devant la subite souplesse D'une âme faite pour l'espérance et l'allégresse Et que les doigts divins des rayons déliaient. Te ravoir, et rentrer dans ta droite amitié, Ton véritable accent l'entendre Tu portais donc en toi cette âme frémissante Qu'une fleur saignante avait répandue Elle s'était accrue à la façon des plantes. -Comme elle se répandait Comme tu l'envahiras sans la musique et sa complice la forêt T'ont conduit peu à peu vers toi-même oui, les voies D'herbe, qui ne semblaient mener que dans
du village, loin du rire et loin des danses, Avec ton hautbois, sous les branches, Et d'avoir désiré l'amitié du silence, Toi que dès longtemps la course des arbres, les roseaux, feulaient reconnaissable Tout ce que le soleil des autres jours, soustraire De la bouche de l'étoile, de l'air variable, Ils le développaient sous la verte lumière; Et se te revoyais et tu t'émerveillais, Presque éperdu devant la subite souplesse D'une âme faite pour l'espérance et l'allégresse Et que les doigts divins des rayons déliaient. Te ravoir, et rentrer dans ta droite amitié, Ton véritable accent l'entendre Tu portais donc en toi cette âme frémissante Qu'une fleur saignante avait répandue Elle s'était accrue à la façon des plantes. -Comme elle se répandait Comme tu l'envahiras sans la musique et sa complice la forêt T'ont conduit peu à peu vers toi-même oui, les voies D'herbe, qui ne semblaient mener que dans les bois, Tonnaient sur les tours empreintes de joie Un rayon scintillait mais c'étaient tes pensers Qui s'échelonnaient au seuil des clairières secrètes; Alors tu réappris ce que c'est qu'une vigne À voir la fraîcheur rire et la lueur danser Alors tu ressentis la mélodie, et ses Inflexions où se confondent Les courbes sémillantes et les courbes du songe, De ce délice où l'homme plonge De sentir que son cœur et la beauté du monde Se sont enfin dans la profonde entrelacés A L'OCÉAN Sont-ils partis ? Ah ! heureuse voix, me me de fin la nuit Et je cours au jardin comme un prisonnier qu'on délivre. Mon cœur, de sympathie avide, entend battre avec lui Le chant de minuit, l'heure où j'ai loisir de vivre, L'heure où le souvenir déchirant m'est permis Dans ce jardin si beau que l'on m'y semble moins lointaine, Ce grand jardin pudique et frémissant, le seul ami Qui puisse envelopper de murmures ma peine! Ce soir, premier frisson d'automne. Je marchais Par la plus noire allée, afin de mieux voir ton image, Tandis que le vent d'automne, impérieux comme un arc Faisait clamer sa voix innombrable aux feuillages. Et les nombreux cris de quelle
confondent Les courbes sémillantes et les courbes du songe, De ce délice où l'homme plonge De sentir que son cœur et la beauté du monde Se sont enfin dans la profonde entrelacés A L'OCÉAN Sont-ils partis ? Ah ! heureuse voix, me me de fin la nuit Et je cours au jardin comme un prisonnier qu'on délivre. Mon cœur, de sympathie avide, entend battre avec lui Le chant de minuit, l'heure où j'ai loisir de vivre, L'heure où le souvenir déchirant m'est permis Dans ce jardin si beau que l'on m'y semble moins lointaine, Ce grand jardin pudique et frémissant, le seul ami Qui puisse envelopper de murmures ma peine! Ce soir, premier frisson d'automne. Je marchais Par la plus noire allée, afin de mieux voir ton image, Tandis que le vent d'automne, impérieux comme un arc Faisait clamer sa voix innombrable aux feuillages. Et les nombreux cris de quelle ampleur de calme au ciel Où la lune montait, gagnant en blancheur à mesure Que le sourd résonnait d'ombres et d'appels Un rayon se couvrit sous la charmille obscure, Puis un autre, et voici que la lune voulut Non se déverser comme du silence Mais du silence les lueurs propageaient de branche en branche une cadence; Le vent, pour l'écouter s'étant posé, ne s'entendait plus Le jardin ne palpita plus que de lumière, L'ombre, de son filet magique, écarta Les marronniers, les pins, le tulipier, le cacaoyer Et nous étions mêlés, ma bien-aimée, à ces arbres La longue soirée s'étendait aux rayons bleus Ne venait-elle que des branches, que des bruits ? Est-ce l'ascension de clair de lune qui m'émeut Ou cette chaste paix que de si loin ton cœur m'épanche? SOUPLESSE DE LA MER Souplesse de la mer, désir des rivages Me persuadent tour à tour, Soit que je m'abandonne aux profondes images Ou que j'aspire aux durs contours. La mer m'emporte, algue éblouie, et me ramène, Ma poitrine s'élève et s'abaisse avec la mer, Tandis que, libre des attaches humaines, De toutes parts trouvant l'espace large ouvert, Mon esprit, amoureux des courbes de la houle, va housser de
de branche en branche une cadence; Le vent, pour l'écouter s'étant posé, ne s'entendait plus Le jardin ne palpita plus que de lumière, L'ombre, de son filet magique, écarta Les marronniers, les pins, le tulipier, le cacaoyer Et nous étions mêlés, ma bien-aimée, à ces arbres La longue soirée s'étendait aux rayons bleus Ne venait-elle que des branches, que des bruits ? Est-ce l'ascension de clair de lune qui m'émeut Ou cette chaste paix que de si loin ton cœur m'épanche? SOUPLESSE DE LA MER Souplesse de la mer, désir des rivages Me persuadent tour à tour, Soit que je m'abandonne aux profondes images Ou que j'aspire aux durs contours. La mer m'emporte, algue éblouie, et me ramène, Ma poitrine s'élève et s'abaisse avec la mer, Tandis que, libre des attaches humaines, De toutes parts trouvant l'espace large ouvert, Mon esprit, amoureux des courbes de la houle, va housser de ces beaux corps fuyants, Divinités d'une minute où se déroule, Vague à vague, roulis du vent, Presque effrayé de joie à vivre enfin le songe D'un monde allégé, neuf, sans cesse rasant Comme le mouvement ou la musique. Et je doute si c'est la mer, ou l'infini. Mais quand la chose morne à voir, quand la lince, Quand le rivage reparaît. Qu'est-ce parmi tant de formes qui palpitent, Ride, indocile au souffle, abstrait De cette eau étrangère où je me noie Dans les enlacements de la fluidité, L'homme, ah quel autre frère que ces blocs de porphyre Qu'il souffre, en l'admirant, de ton rire enivré La sagesse des pleurs, comme elle est plus âpre Sèduire que les calanques d'Estérel Tu l'envahiras, selon ma foi, ne voulant en vrai que sa conquête, Je cherche le divin j'ai traversé la terre. Trop facile, ce trop aisément parfaite, Cette harmonie et l'insensé regarde ailleurs À la minute où il lui livreras la fraternité Il songe en ta présence à d'humbles pays gris, voilés de soleil ou de mystère. Tant d'azur, pour moi, quel exil Si de savourer l'heure accomplissait la peine, Si la beauté usante épuisait le désir, Pourrais-je refuser la calme ivresse
chose morne à voir, quand la lince, Quand le rivage reparaît. Qu'est-ce parmi tant de formes qui palpitent, Ride, indocile au souffle, abstrait De cette eau étrangère où je me noie Dans les enlacements de la fluidité, L'homme, ah quel autre frère que ces blocs de porphyre Qu'il souffre, en l'admirant, de ton rire enivré La sagesse des pleurs, comme elle est plus âpre Sèduire que les calanques d'Estérel Tu l'envahiras, selon ma foi, ne voulant en vrai que sa conquête, Je cherche le divin j'ai traversé la terre. Trop facile, ce trop aisément parfaite, Cette harmonie et l'insensé regarde ailleurs À la minute où il lui livreras la fraternité Il songe en ta présence à d'humbles pays gris, voilés de soleil ou de mystère. Tant d'azur, pour moi, quel exil Si de savourer l'heure accomplissait la peine, Si la beauté usante épuisait le désir, Pourrais-je refuser la calme ivresse où tu convies ? Personne n'espère rien de plus qu'approfondir Ces teintes d'Orient, de Sicile ou de Grèce Que ta vague plastique en ses plis tour à tour Propose, et ce loisir universel, ces belles choses De satier ce galbe des contours. Comment choisir en toi ? Lequel délecte davantage De te voir, de t'écouter ou de te respirer ? Avec toi ma poitrine entrerait en partage, Sacrée toi j'irais boire aux longs souffles fléchés Les secrets du flottant et de l'aérien Et ce ne serait plus qu'avec des formes toutes pures Que danseraient mes yeux saturés. Je me délasserais du plaisir dans la joie, Montant et descendant de la lumière à la splendeur; Entre le bleu qui plane et le bleu qui ondoie, Léger comme un voilier glisserait sur l'onde Je deviendrais la conscience où tu te manifested Mes pensées seraient tous d'un dessin aussi clair Que cette ligne siéreuse où, frémissants sous leur sourire, Se joignent le ciel et la mer. LE DÉPART Et ces montagnes nous aimaient nue ou voilée, Leur ligne dirigeait notre songe à les voir, Nous nous sentions toujours l'âme renouvelée D'un infini désir, un intrépide espoir D'ascension vers la lumière Et la vallée,