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dix heures... PATARD. — Fais-lui fiche... Le départ à près l'heure de tantôt va faire un scandale absurde !... On va penser... On va croire... Mon affaire est dans les choux... SUZY. — Tu m'en veux... Tu sais ce qu'il te reste à faire... Gifle-le, puis je pars. PATARD, se dirigeant vers la porte. — C'est malheureux qu'ilaille toujours faire ce que tu veux. Puisque je dois le gifler, je vais le gifler pour la peine ! Il disparaît en prononçant la porte sur un ton menaçant. Pendant son absence, Suzi lentement procède à sa toilette avec une application méthodique, changeant d'échantillon avec Sophie à propos qui n'ont rien de rapport avec la scène précédente : elle sort les tiroirs des bas qu'elle jette en tas sur le lino : « Il faudra les porter demain chez le teinturier... » Puis elle frotte ses bijoux avec une peau, s'attarde à lustrer ses souliers, demande à Sophie si, la veille, elle s'est amusée au cinéma-l Rapport. Allant ouvrir deux portes de l'armoire uniste, elle réalise un miroir à trois faces rampe derrière lequel elle fasce sa robe tantôt en or, elle n'est plus indécise, elle ne cherche plus qu'à soulever la murmure d'admiration en entrant dans la salle à manger ; elle est sûre d'elle, elle se sourit et fasche une pipe pointue sur le nacré de ses ventres. Soudain à coup de porte ouverte et l'huile titube un peu pâle sous les yeux, Elle tourne vers lui un risible d'impératrice. PATARD. Plus l'idée de race commune. — La vie quotidienne va, ce que tu m'as fait faire là... Suis-je donc simple. — Tu l'as tué... PATAUD. — Non, c'est lui qui m'a giflé ! (A se libérer.) Je tourne vers DIEUDONNÉ. GRACE AUX RAYONS X PERFECTIONNÉS PLUS DE MYSTÈRES, PLUS DE SECRETS ! Ris-là il m'faille de rire ? Dresse une œuvre d'art : sous ces yeux se ressentent. Il sera rose bien, artistic Dora, tout Paris sera. Laisse compte-y-nous, nous nous revoûlons. Le bal ne dine guère des petites choses. Tout ce que Paris conçoit de sélectionné, et de
murmure d'admiration en entrant dans la salle à manger ; elle est sûre d'elle, elle se sourit et fasche une pipe pointue sur le nacré de ses ventres. Soudain à coup de porte ouverte et l'huile titube un peu pâle sous les yeux, Elle tourne vers lui un risible d'impératrice. PATARD. Plus l'idée de race commune. — La vie quotidienne va, ce que tu m'as fait faire là... Suis-je donc simple. — Tu l'as tué... PATAUD. — Non, c'est lui qui m'a giflé ! (A se libérer.) Je tourne vers DIEUDONNÉ. GRACE AUX RAYONS X PERFECTIONNÉS PLUS DE MYSTÈRES, PLUS DE SECRETS ! Ris-là il m'faille de rire ? Dresse une œuvre d'art : sous ces yeux se ressentent. Il sera rose bien, artistic Dora, tout Paris sera. Laisse compte-y-nous, nous nous revoûlons. Le bal ne dine guère des petites choses. Tout ce que Paris conçoit de sélectionné, et de moins sélectionné, s'est réuni dans le grand théâtre qui change en salle de bal par l'instruction d'un plancher à haut entrée du balcon. Je réponds pas sur cette fragile passerelle. Les gardes consolent de l'inconvenance. Le goguenard : — Attention à l'heure ! Le bal de l'Opéra au temps de Gavarni Fais-là plancher craque : j'ai envie de bousculer cet ex-corsé dame qui n'avance pas. J'observe. Sous nous toison de la tête aux pieds : une ombre passe sur son visage je ne savais pas que ma robe m'allait si bien. Les groupes se tournent devant les loges où s'éventent, à coups de bâton de plumes, de belles dames emperlées, et Dora me nomme les princesses du « grand monde » et du théâtre. Dans son rôle elle confond une gracieuse artiste avec la vicomtesse de C... Tout les couleurs de l'arc-en-ciel le rouge du finement. Du remarque les robes de l'an dernier, noires trop courtes. La jupe ne tenant plus par des bords de fermetures de fer. La toile du — r a 11 couleur voisine avec la robe de couleur. La duchesse frôle la midielle. Le bal de l'Opéra au temps de Toulouse-Lautrec LA VUE D'INTERIEUR Éclairages de
Gavarni Fais-là plancher craque : j'ai envie de bousculer cet ex-corsé dame qui n'avance pas. J'observe. Sous nous toison de la tête aux pieds : une ombre passe sur son visage je ne savais pas que ma robe m'allait si bien. Les groupes se tournent devant les loges où s'éventent, à coups de bâton de plumes, de belles dames emperlées, et Dora me nomme les princesses du « grand monde » et du théâtre. Dans son rôle elle confond une gracieuse artiste avec la vicomtesse de C... Tout les couleurs de l'arc-en-ciel le rouge du finement. Du remarque les robes de l'an dernier, noires trop courtes. La jupe ne tenant plus par des bords de fermetures de fer. La toile du — r a 11 couleur voisine avec la robe de couleur. La duchesse frôle la midielle. Le bal de l'Opéra au temps de Toulouse-Lautrec LA VUE D'INTERIEUR Éclairages de Jean Préjean. REPIGE LA PEAU D'OURS LE SOFA LA RÉCAMIERE Dansons, car bientôt cela ne sera plus possible. Dansons sous l'éclat de milliers d'ampoules. Faisons-nous de bruit, de clarté, de mouvement, et tournoillons vers l'objectif lorsque fulgure — plouf — un éclair de magnésium. Nous sommes atteints ce soir de frénésie. Des orchestres l'tres jouent à tous les étages et devant l'entrée où s'engouffre, incessant, le flot des arrivants. Circulons : « On ne doit pas stationner sur l'escalier », mais tenons-nous par la main pour ne pas nous perdre. En ce cas, le point de ralliement serait le vestiaire où j'ai confié, avec appréhension, mon manteau de zibeline. Suivons le courant : de haut en bas cheminent, en processions, des êtres mus par une volonté collective. Des femmes ont le regard fixe et chargé de somnolences. Une torpeur m'engourdit. Je serre des mains, et je ne sais que dire : — Quelle foule ! C'est un succès ! Contre un pilier qui la protège sur une seule face, je retrouve Dora désondulée. Elle souffre, la chaleur l'incommode, mais elle reste, Moi aussi, Et pourtant je n'ai plus la force de danser. Je me traîne au second étage d'où la
frénésie. Des orchestres l'tres jouent à tous les étages et devant l'entrée où s'engouffre, incessant, le flot des arrivants. Circulons : « On ne doit pas stationner sur l'escalier », mais tenons-nous par la main pour ne pas nous perdre. En ce cas, le point de ralliement serait le vestiaire où j'ai confié, avec appréhension, mon manteau de zibeline. Suivons le courant : de haut en bas cheminent, en processions, des êtres mus par une volonté collective. Des femmes ont le regard fixe et chargé de somnolences. Une torpeur m'engourdit. Je serre des mains, et je ne sais que dire : — Quelle foule ! C'est un succès ! Contre un pilier qui la protège sur une seule face, je retrouve Dora désondulée. Elle souffre, la chaleur l'incommode, mais elle reste, Moi aussi, Et pourtant je n'ai plus la force de danser. Je me traîne au second étage d'où la salle ressemble à un vaste tableau pointilliste. Autour de ces visages pâles sous le fard. Je ne tiendrai plus longtemps. Une crainte non expressée : « Si le feu prenait... ou si un semeur de panique jetait un cri d'alarme... « Allons-nous-en. Je préfère souper seul ! » Sur le trottoir mouillé s'alignent, blafardes, les lueurs projetées des becs de gaz, autre décor en demi-deuil. Je respire, allégée. Un restaurant nous reçoit, aux trois-quarts vide, calme refuge. Plus de jazz, mais je crois l'entendre en coupe. Un couple anéanti, et qui « en vient », s'affale à une table voisine. Les garçons s'empressent. Il est minuit, ma robe blanche est salie et chiffonnée, mais je n'ai pas, comme Cendrillon, perdu un de mes souliers. L'UNGUE PAVLO-MARCI TTE. N'ayez crainte, à cette époque-là, Dieu, qui était encore en bons termes avec Iblis, le Diable, avait chargé celui-ci d'empêcher nos premiers parents de toucher à l'Arbre de la science du bien et du mal, dont les fruits avaient le pouvoir de donner l'oubli. Adam et Ève étaient très amoureux l'un de l'autre, et Iblis était épris d'Ève. Afin de réaliser son perfide projet, le Diable se métamorphosa en serpent, puis, du bout
trottoir mouillé s'alignent, blafardes, les lueurs projetées des becs de gaz, autre décor en demi-deuil. Je respire, allégée. Un restaurant nous reçoit, aux trois-quarts vide, calme refuge. Plus de jazz, mais je crois l'entendre en coupe. Un couple anéanti, et qui « en vient », s'affale à une table voisine. Les garçons s'empressent. Il est minuit, ma robe blanche est salie et chiffonnée, mais je n'ai pas, comme Cendrillon, perdu un de mes souliers. L'UNGUE PAVLO-MARCI TTE. N'ayez crainte, à cette époque-là, Dieu, qui était encore en bons termes avec Iblis, le Diable, avait chargé celui-ci d'empêcher nos premiers parents de toucher à l'Arbre de la science du bien et du mal, dont les fruits avaient le pouvoir de donner l'oubli. Adam et Ève étaient très amoureux l'un de l'autre, et Iblis était épris d'Ève. Afin de réaliser son perfide projet, le Diable se métamorphosa en serpent, puis, du bout de la langue, désigna aux infortunés la pomme merveilleuse qui brillait dans le feuillage sous lequel ils étaient étendus. Ève cueillit l'orange, et s'aperçut que son écorce n'était pas comestible. Dans son impatience de voir la gourmande peler le fruit, le serpent s'élança à la recherche d'un couteau. Il revint trop tard. Le Seigneur avait chassé du paradis ses créatures désobéissantes. Le Diable les retrouva. Mais, déjà, Adam et Ève, qui ne se connaissaient plus parce qu'ils avaient mangé l'orange, se disputaient avec la dernière violence. Et Iblis estima prudent de renoncer à son amour pour Ève, qu'il avait toujours jugée incapable de se mettre en colère. DENISE, les bras tendus vers l'orange. — Vite! Donnez-la-moi... J'ai tant de choses à oublier! L'Italien de Colombo, la note de mon couturier, la petite Tanagra que j'ai vue est un marchand de Cannes et qui est hors de prix... JEAN. — Bien que je sois dans le paradis, puisque vous êtes là, j'ignore si cet arbre est celui de la science du bien et du mal... CLAIRE. — Je vous jure que nous ne nous disputerons pas! DENISE. — Pour vous tranquilliser, tenez, une seule mangera... Vous choiserez la privilégiée. JEAN. -Voilà
trop tard. Le Seigneur avait chassé du paradis ses créatures désobéissantes. Le Diable les retrouva. Mais, déjà, Adam et Ève, qui ne se connaissaient plus parce qu'ils avaient mangé l'orange, se disputaient avec la dernière violence. Et Iblis estima prudent de renoncer à son amour pour Ève, qu'il avait toujours jugée incapable de se mettre en colère. DENISE, les bras tendus vers l'orange. — Vite! Donnez-la-moi... J'ai tant de choses à oublier! L'Italien de Colombo, la note de mon couturier, la petite Tanagra que j'ai vue est un marchand de Cannes et qui est hors de prix... JEAN. — Bien que je sois dans le paradis, puisque vous êtes là, j'ignore si cet arbre est celui de la science du bien et du mal... CLAIRE. — Je vous jure que nous ne nous disputerons pas! DENISE. — Pour vous tranquilliser, tenez, une seule mangera... Vous choiserez la privilégiée. JEAN. -Voilà ma chance! Je suis le berger Paris entre Vénus et Junon. Hélas, mot pour un dessus de pendule! CLAIRE. — A propos... quelle heure peut-il être? JEAN. — L'heure du berger, bien entendu! Mais rien ne s'oppose à ce que nous restions ici jusqu'à ce que cette orange se décide à tomber toute seule. L'événement se produira en juin. CLAIRE. — Moi, je vous laisse. Mon vieux oncle doit, sinon rentrer dans l'auto... Adieu, Paris! Adieu, Vénus! Ne manquez pas le dernier tramway... Elle part. JEAN, à Denise. — Elle plaisante! Elle va vous attendre au premier arrêt... DENISE. — Je ne crois pas. Ce vieux oncle est un jeune peintre qui imbrique, là-bas, une aquarelle. JEAN. — Alors, vous allez me permettre de vous offrir le jus de cette orange dans un leave il lo me-cocktail... Nous sommes devant ma villa. Iblis n'y a pas accès... DENISE. — Ma foi! puisque vous le dites... Elle a voulu parcourir le jardin, les serres, et contempler, d'une terrasse, la mer lointaine qui miroitait au soleil couchant. Ils viennent d'entrer dans le studio de Jean, où brûle un grand feu. JEAN. — Le jour est joué. Le jour du propriétaire... DENISE. —
à tomber toute seule. L'événement se produira en juin. CLAIRE. — Moi, je vous laisse. Mon vieux oncle doit, sinon rentrer dans l'auto... Adieu, Paris! Adieu, Vénus! Ne manquez pas le dernier tramway... Elle part. JEAN, à Denise. — Elle plaisante! Elle va vous attendre au premier arrêt... DENISE. — Je ne crois pas. Ce vieux oncle est un jeune peintre qui imbrique, là-bas, une aquarelle. JEAN. — Alors, vous allez me permettre de vous offrir le jus de cette orange dans un leave il lo me-cocktail... Nous sommes devant ma villa. Iblis n'y a pas accès... DENISE. — Ma foi! puisque vous le dites... Elle a voulu parcourir le jardin, les serres, et contempler, d'une terrasse, la mer lointaine qui miroitait au soleil couchant. Ils viennent d'entrer dans le studio de Jean, où brûle un grand feu. JEAN. — Le jour est joué. Le jour du propriétaire... DENISE. — Vous savez, je ne reste qu'un instant... Je ne sors pas mon manteau. JEAN. — J'allais vous prier de le garder, à cause des courants d'air qui viennent de ce tableau où Halmar Jensberg a représenté une tempête de neige dans les environs de Stockholm. DENISE, regardant le tableau. — En effet! Je remonte mon col... JEAN. — Le leave il lo me va vous réchauffer. DENISE. — Quel drôle de nom il a, ce cocktail! Ça veut dire? JEAN. — « Laissez-le moi! » Mettons qu'il s'agit de votre cœur ou de votre bâton de rouge... DENISE. — L'un et l'autre ne valent plus grand-chose. Ils ont beaucoup servi... JEAN. — C'est un avantage. Un cœur neuf se brise si facilement... DENISE, rêveuse. — Quelquefois, le raccommodeur est habile... JEAN. — Presque jamais. Le métier se perd... On bouche un trou et l'on en creuse un autre. Je ne me suis guère spécialisé dans ces réparations, mais, si je m'adonnais à ce genre de travail, je crois que je ferais vite fortune. Ma méthode? Je commencerais par obliger mes clientes à réciter pendant vingt jours, du matin au soir, une poésie que vous connaissez peut-être et qui débute ainsi
En effet! Je remonte mon col... JEAN. — Le leave il lo me va vous réchauffer. DENISE. — Quel drôle de nom il a, ce cocktail! Ça veut dire? JEAN. — « Laissez-le moi! » Mettons qu'il s'agit de votre cœur ou de votre bâton de rouge... DENISE. — L'un et l'autre ne valent plus grand-chose. Ils ont beaucoup servi... JEAN. — C'est un avantage. Un cœur neuf se brise si facilement... DENISE, rêveuse. — Quelquefois, le raccommodeur est habile... JEAN. — Presque jamais. Le métier se perd... On bouche un trou et l'on en creuse un autre. Je ne me suis guère spécialisé dans ces réparations, mais, si je m'adonnais à ce genre de travail, je crois que je ferais vite fortune. Ma méthode? Je commencerais par obliger mes clientes à réciter pendant vingt jours, du matin au soir, une poésie que vous connaissez peut-être et qui débute ainsi : « Amour, je vous déteste et vous chasse à jamais... » DENISE. — Elles réciteraient celle dont le dernier vers est le suivant. : « Amour, emportez-moi dans l'azur triomphal! » JEAN. — Vous vous souvenez trop facilement des vers médiocres. Je ne vous donnerai pas mes soins. DENISE. — Pourtant, à titre préventif... JEAN. — Alors, supposons que les vingt jours sont écoulés et que vous avez bien récité la poésie... DENISE. — La seconde, n'est-ce pas, puisqu'elle est de vous? Je viens de me rappeler que vous habitiez cette villa. JEAN. — Je suis flambé! Moi qui comptais vous dire beaucoup de mal des poètes... Impossible, à présent! Vous croiriez que c'est par jalousie. DENISE. — Je ne vous cacherai pas que je préfère votre prose... JEAN. — Voilà qui me met à l'aise pour commencer ma leçon! Mais je ne peux vous la donner qu'à voix basse, et vous êtes si loin de moi, dans ce fauteuil! Je vous assure que vous seriez mieux sur ce divan... DENISE. — Nous oublions que je suis venue pour le cocktail et non pour entendre parler de l'amour. JEAN. — C'est vrai. (Il sonne. Un domestique arrive.) Victor, j'ai
— Pourtant, à titre préventif... JEAN. — Alors, supposons que les vingt jours sont écoulés et que vous avez bien récité la poésie... DENISE. — La seconde, n'est-ce pas, puisqu'elle est de vous? Je viens de me rappeler que vous habitiez cette villa. JEAN. — Je suis flambé! Moi qui comptais vous dire beaucoup de mal des poètes... Impossible, à présent! Vous croiriez que c'est par jalousie. DENISE. — Je ne vous cacherai pas que je préfère votre prose... JEAN. — Voilà qui me met à l'aise pour commencer ma leçon! Mais je ne peux vous la donner qu'à voix basse, et vous êtes si loin de moi, dans ce fauteuil! Je vous assure que vous seriez mieux sur ce divan... DENISE. — Nous oublions que je suis venue pour le cocktail et non pour entendre parler de l'amour. JEAN. — C'est vrai. (Il sonne. Un domestique arrive.) Victor, j'ai commandé deux leave il lo me à l'orange... Il y a contre-ordre. Faites préparer des leave il lo me now. Le valet s'incline et sort. DENISE. — Je n'ai jamais tant regretté de ne pas savoir l'anglais! JEAN. — Ce cocktail, que nous allons prendre, est exquis et très connu. On vous le servira au Savoy, au Négresco, sans que vous soyez obligée de subir un entretien sur l'amour. DENISE. — Son nom, en français? JEAN. — « Faisons-le maintenant. DENISE. — De quoi s'agit-il ? JEAN. — Je me le demande aussi... FRANZ TOUSSAINT. Éléonores Il y a quelque chose d'attristant à se laisser tomber dans la sensiblerie. Cela fait vieille fille. On imagine aussitôt une chambre qui sent le renfermé, une cage à serins, un chat, pelotonné sur un fauteuil Second Empire, un roquet obèse, et une tasse d'infusion qui refroidit sur un meuble. Et pourtant, hélas ! on est bien forcée de choir dans cette sensiblerie si déplaisante, quand on pense à ces chapeaux garnis de petits oiseaux qu'on voit partout, en ce moment. Eh quoi ! dira-t-on, Iphis aussi, comme les autres, comme tous les autres, rabâche cette rengaine ? Iphis défend les intérêts de l'agriculture
On vous le servira au Savoy, au Négresco, sans que vous soyez obligée de subir un entretien sur l'amour. DENISE. — Son nom, en français? JEAN. — « Faisons-le maintenant. DENISE. — De quoi s'agit-il ? JEAN. — Je me le demande aussi... FRANZ TOUSSAINT. Éléonores Il y a quelque chose d'attristant à se laisser tomber dans la sensiblerie. Cela fait vieille fille. On imagine aussitôt une chambre qui sent le renfermé, une cage à serins, un chat, pelotonné sur un fauteuil Second Empire, un roquet obèse, et une tasse d'infusion qui refroidit sur un meuble. Et pourtant, hélas ! on est bien forcée de choir dans cette sensiblerie si déplaisante, quand on pense à ces chapeaux garnis de petits oiseaux qu'on voit partout, en ce moment. Eh quoi ! dira-t-on, Iphis aussi, comme les autres, comme tous les autres, rabâche cette rengaine ? Iphis défend les intérêts de l'agriculture menacée ? Non, Iphis ne défend ni l'agriculture, ni aucune autre institution, corps constitué, science, art ou religion, parce qu'il pense que rien n'est sacré dès qu'il s'agit de robes et de chapeaux. Seulement, pourquoi se mettre des petits cadavres sur la tête, ce qui est à la fois pénible et un peu comique, alors que la beauté ne l'exige pas impérieusement ? Les oiseaux éclatants, ceux qui viennent des pays ensoleillés, où des fleurs et des arbres démesurés se balancent dans l'air léger, à la bonne heure ! Les grandes plumes, soit. Les ailes d'or ou d'azur, passe encore. Mais ces petites bestioles aux nuances modestes, et comme économiques, ah ! non, laissez cela, mesdames. Un chapeau garni de petits oiseaux ressemble à un étalage en miniature de marchande de gibier. En outre, ces minuscules tas de plumes aux tons assez chétifs, avec leurs pauvres ventres gonflés de je ne sais quoi et leurs tristes yeux d'émail, quoi de plus mélancolique ? En ce cas, l'on ferait vraiment mieux de laisser les malheureux oiseaux manger les mouches et autres insectes dégoûtants. Les oiseaux, peu engageants sur les chapeaux, forment la grâce des parcs et des vergers. Et ils tuent
et un peu comique, alors que la beauté ne l'exige pas impérieusement ? Les oiseaux éclatants, ceux qui viennent des pays ensoleillés, où des fleurs et des arbres démesurés se balancent dans l'air léger, à la bonne heure ! Les grandes plumes, soit. Les ailes d'or ou d'azur, passe encore. Mais ces petites bestioles aux nuances modestes, et comme économiques, ah ! non, laissez cela, mesdames. Un chapeau garni de petits oiseaux ressemble à un étalage en miniature de marchande de gibier. En outre, ces minuscules tas de plumes aux tons assez chétifs, avec leurs pauvres ventres gonflés de je ne sais quoi et leurs tristes yeux d'émail, quoi de plus mélancolique ? En ce cas, l'on ferait vraiment mieux de laisser les malheureux oiseaux manger les mouches et autres insectes dégoûtants. Les oiseaux, peu engageants sur les chapeaux, forment la grâce des parcs et des vergers. Et ils tuent la vermine. Pourquoi donc encourager une mode qui pousse au sabotage de la nature, ainsi qu'à un massacre répugnant ?... Surtout quand elle n'a rien d'irrésistible, en somme, cette mode — au contraire ! Nous ne nous montrerons pas si émus, toutefois, en ce qui concerne les coquillages. Oui, c'est curieux à constater, les coquillages nous laissent froids. Les souffrances d'une moule ne nous touchent qu'au prix d'un long effort de méditation touchant la nervosité des mollusques, et l'immolation d'une huître vivante à la satisfaction de notre appétit n'amène que difficilement quelque trouble en notre conscience. Nous sommes ainsi. Tant il y a que nous avons pris grand plaisir à observer par ci par là ces ravissantes fleurs de toutes espèces, formées par de minuscules coquillages, qu'on peint des nuances les plus exquises. Non seulement notre sérénité demeurait intacte devant ces bouquets d'une fraîcheur merveilleuse et d'une extrême délicatesse, mais encore nous y trouvions une volupté visuelle sans mélange. Notre cynisme est complet. Au printemps, l'on posera de ces délicates fleurs — fort solides et résistantes, d'ailleurs — en couronnes sur les chapeaux. En été, l'on en composera des ceintures et des guirlandes pour les robes de linon. En automne,
curieux à constater, les coquillages nous laissent froids. Les souffrances d'une moule ne nous touchent qu'au prix d'un long effort de méditation touchant la nervosité des mollusques, et l'immolation d'une huître vivante à la satisfaction de notre appétit n'amène que difficilement quelque trouble en notre conscience. Nous sommes ainsi. Tant il y a que nous avons pris grand plaisir à observer par ci par là ces ravissantes fleurs de toutes espèces, formées par de minuscules coquillages, qu'on peint des nuances les plus exquises. Non seulement notre sérénité demeurait intacte devant ces bouquets d'une fraîcheur merveilleuse et d'une extrême délicatesse, mais encore nous y trouvions une volupté visuelle sans mélange. Notre cynisme est complet. Au printemps, l'on posera de ces délicates fleurs — fort solides et résistantes, d'ailleurs — en couronnes sur les chapeaux. En été, l'on en composera des ceintures et des guirlandes pour les robes de linon. En automne, toutes les minettes en porteront, et les poètes en feront des sonnets. En hiver, elles seront pour le chiffonnier. Puis, dans vingt ans, un couturier de génie inventera de nouveau les fleurs en coquillages, et quelqu'un écrira tout ce que vous venez de lire. Un monsieur m'a dit : Il Vous ne parlez jamais de nous. Mais, monsieur, c'est qu'en cette saison, la tenue des hommes — hormis en forêt, pour la vénerie — offre peu d'intérêt. Toujours l'habit, le smoking, les pardessus : c'est bien monotone. Aller au théâtre, puis au Boeuf sur le toit, ou ailleurs : quoi de moins imprévu ? On n'a pas besoin de conseils. Saluer une dame, danser un shimmy avec elle, la reconduire le soir en voiture ? Au fait, savez-vous reconduire une dame en voiture ? S'il prend fantaisie à cette personne, par exemple, et dans un mouvement de sympathie bien naturelle, de se laisser aller sur votre épaule, votre premier soin sera, s'il vous plaît, de vous assurer, par quelques gestes délicats, que cette dame à qui vous faites la conduite mérite tout de bon qu'on lui rende sympathie pour sympathie. Ne savez-vous pas à quel point chacun de nous devient