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cloche pour le lever sonne à six heures, et quelquefois elle est remplacée par le sifflet de la police : cela, affirme M. Pavitt, est fort désagréable pour les personnes qui ont subi la servitude pénale, et qui, en se réveillant à ce coup de sifflet, s'imaginent être encore sous les verrous. La couche sur laquelle a reposé le pauvre diable, qui a recours à la bienfaisance du général Booth, n'est pas précisément luxueuse. Le long d'une grande salle et à fleur de terre, sont installés cent cinquante compartiments ayant absolument la forme de cercueils, puis une sorte de sommier américain recouvert de cuir, telle est la literie rudimentaire; une couverture de coton tient lieu de draps et d'édredon. À chaque coin de la salle sont de grands baquets dont on devine l'usage, d'autres baquets plus petits et peints d'une couleur différente, afin d'éviter les erreurs, sont remplis d'eau, et des gobelets en zinc permettent d'y puiser et de se désaltérer, les vêtements ne sont pas désinfectés comme dans les work-houses, ils sont simplement secoués et placés en guise d'oreiller sous la tête du dormeur. Il s'ensuit que l'homme entre avec de la vermine, en sort sans avoir rien perdu de ses compagnons, et que celui qui est entré propre a toutes les chances d'emporter avec lui un souvenir vivant, autant que cuisant, de son séjour au refuge de l'Armée du Salut. Il n'y a que cent cinquante cercueils, mais cela ne signifie pas qu'il n'y a que cent cinquante admissions; le nombre est doublé généralement ; les derniers venus couchent par terre. On n'imagine pas l'odeur qui règne dans ces singuliers dortoirs, ni le spectacle qu'offre ce ensemble de trois cents individus entièrement nus quittant à chaque instant les cercueils pour aller à l'un ou l'autre des baquets dont j'ai parlé. En dehors du choléra que nous avons à craindre et qui trouverait à se développer d'une façon terrible dans ces ignobles milieux, les fièvres typhoïdes et scarlatines font dans le quartier de Whitechapel des ravages épouvantables et dont on ne peut guère s'étonner. Sans aucun doute, pour 20
de ses compagnons, et que celui qui est entré propre a toutes les chances d'emporter avec lui un souvenir vivant, autant que cuisant, de son séjour au refuge de l'Armée du Salut. Il n'y a que cent cinquante cercueils, mais cela ne signifie pas qu'il n'y a que cent cinquante admissions; le nombre est doublé généralement ; les derniers venus couchent par terre. On n'imagine pas l'odeur qui règne dans ces singuliers dortoirs, ni le spectacle qu'offre ce ensemble de trois cents individus entièrement nus quittant à chaque instant les cercueils pour aller à l'un ou l'autre des baquets dont j'ai parlé. En dehors du choléra que nous avons à craindre et qui trouverait à se développer d'une façon terrible dans ces ignobles milieux, les fièvres typhoïdes et scarlatines font dans le quartier de Whitechapel des ravages épouvantables et dont on ne peut guère s'étonner. Sans aucun doute, pour 20 centimes, le général Booth ne saurait fournir à ceux auxquels il prétend venir en aide un confortable exquis, mais la propreté la plus élémentaire ne doit pas être négligée dans ses établissements où, s'il en faut croire M. Pavitt, la spéculation s'exercerait sous le couvert de la charité. L'Armée du Salut fait en ce moment des appels de fonds ; l'état des finances de M. Booth n'est pas prospère, et l'on commence à se fatiguer de cette ennuyeuse Armée du Salut ; peut-être finirons-nous par la voir disparaître complètement ; dans tous les cas, aujourd'hui, beaucoup de pauvres gens aiment mieux coucher en plein air que d'aller frapper à la porte des refuges, évitant ainsi les insectes dont ils sont dévorés chaque nuit et les discours qu'ils sont forcés d'entendre avant l'ouverture de la salle aux cercueils. L'amusant est que les murs de cette salle sont couverts d'inscriptions extraites des livres religieux ; celle qui est le plus souvent reproduite : « J'ai été bien lavé et je suis plus blanc que neige », ne s'applique probablement qu'à l'âme, dont le général Booth prend plus de souci que de la misérable guenille qu'il abandonne aux puces et aux punaises. Parmi
Salut fait en ce moment des appels de fonds ; l'état des finances de M. Booth n'est pas prospère, et l'on commence à se fatiguer de cette ennuyeuse Armée du Salut ; peut-être finirons-nous par la voir disparaître complètement ; dans tous les cas, aujourd'hui, beaucoup de pauvres gens aiment mieux coucher en plein air que d'aller frapper à la porte des refuges, évitant ainsi les insectes dont ils sont dévorés chaque nuit et les discours qu'ils sont forcés d'entendre avant l'ouverture de la salle aux cercueils. L'amusant est que les murs de cette salle sont couverts d'inscriptions extraites des livres religieux ; celle qui est le plus souvent reproduite : « J'ai été bien lavé et je suis plus blanc que neige », ne s'applique probablement qu'à l'âme, dont le général Booth prend plus de souci que de la misérable guenille qu'il abandonne aux puces et aux punaises. Parmi les sectes multiples qui existent à Londres, à côté de celle dont les membres s'engagent à ne boire que du thé ou de la limonade, se range celle dont les légumes forment la seule et unique nourriture. Un affilié à cette société, Isaac Abraham, âgé de soixante ans et célibataire, vient de mourir, et l'enquête ouverte par le coroner prouve que son excentricité n'a pas été sans influence sur son décès. Isaac Abraham ne mangeait que des tomates, des bans, espèce de brioches, du pain et du beurre ; il achetait lui-même ses provisions ; non seulement il dédaignait la viande, mais il n'acceptait les soins que d'un médecin ayant ainsi que lui la passion des légumes ; une nièce qui avait soin de lui manda un docteur ordinaire qui ne put le décider à changer de régime. La mort survint rapidement, et l'autopsie révéla que l'estomac était entièrement vide, que les boyaux étaient aussi fins que du papier de soie et que l'intestin était si transparent qu'il était possible de lire à travers. En conséquence, le jury a rendu ce verdict assez logique, que la mort était due au défaut de nourriture et avait été accélérée par la folie
vient de mourir, et l'enquête ouverte par le coroner prouve que son excentricité n'a pas été sans influence sur son décès. Isaac Abraham ne mangeait que des tomates, des bans, espèce de brioches, du pain et du beurre ; il achetait lui-même ses provisions ; non seulement il dédaignait la viande, mais il n'acceptait les soins que d'un médecin ayant ainsi que lui la passion des légumes ; une nièce qui avait soin de lui manda un docteur ordinaire qui ne put le décider à changer de régime. La mort survint rapidement, et l'autopsie révéla que l'estomac était entièrement vide, que les boyaux étaient aussi fins que du papier de soie et que l'intestin était si transparent qu'il était possible de lire à travers. En conséquence, le jury a rendu ce verdict assez logique, que la mort était due au défaut de nourriture et avait été accélérée par la folie du défunt. L'exemple de M. Isaac Abraham ne corrigera personne assurément ; cependant il est bon que sa folie ait été judiciairement constatée, ne fût-ce que dans l'intérêt des bouchers et des charcutiers. Sur les chemins de fer anglais, on est très sévère pour les voyageurs qui montent dans un compartiment auquel le billet qu'ils ont pris au guichet ne donne pas droit. Par contre, il n'est pas rare de voir les compartiments se remplir de voyageurs de toutes classes quand l'administration n'a pas mis assez de voitures pour subvenir aux besoins du trafic. Le voyageur qui réclame est alors très malmené par les agents du chemin de fer, et M. Kemp, solicitor qui a fait l'expérience de ces grossiers procédés, réclamait devant la Cour de la Cité de Londres 1,250 francs d'indemnité pour les violences auxquelles il avait été en butte par les gardes du train. Au lieu de huit voyageurs que devait renfermer le compartiment où M. Rémy avait pris place, une vingtaine s'y trouvaient, et M. Kemp refusa d'en laisser monter davantage ; un des inspecteurs, avec un garde du train, intervinrent alors et s'efforcèrent de faire sortir M. Kemp du compartiment, sans toutefois y parvenir. Pour
compartiment auquel le billet qu'ils ont pris au guichet ne donne pas droit. Par contre, il n'est pas rare de voir les compartiments se remplir de voyageurs de toutes classes quand l'administration n'a pas mis assez de voitures pour subvenir aux besoins du trafic. Le voyageur qui réclame est alors très malmené par les agents du chemin de fer, et M. Kemp, solicitor qui a fait l'expérience de ces grossiers procédés, réclamait devant la Cour de la Cité de Londres 1,250 francs d'indemnité pour les violences auxquelles il avait été en butte par les gardes du train. Au lieu de huit voyageurs que devait renfermer le compartiment où M. Rémy avait pris place, une vingtaine s'y trouvaient, et M. Kemp refusa d'en laisser monter davantage ; un des inspecteurs, avec un garde du train, intervinrent alors et s'efforcèrent de faire sortir M. Kemp du compartiment, sans toutefois y parvenir. Pour les coups qu'il avait reçus dans la lutte, M. Kemp demandait des dommages et intérêts, le tribunal lui alloua cinquante francs. Ou les chemins de fer doivent transporter tous les voyageurs ayant des billets dans la classe spécifiée par ces billets, ou il leur est loisible d'empiler les voyageurs de 3e classe dans un wagon de première afin de s'éviter de mettre en circulation le nombre de voitures indispensables, c'est surtout ce point important que M. Kemp désirait faire décider ; on remarquera par le jugement qu'il n'est pas parvenu à obtenir une complète satisfaction. Par permission de la Reine, l'Olympie Théâtre de M. Lago va inaugurer au mois d'octobre sa saison d'automne. Il se nommera Royal Italian Opéra Olympie, le titre est un peu long, mais il indique un patronage de la Reine, qui a pris une loge, et cela suffit pour faire présager le succès de l'entreprise. Mme Albani chantera Gilda dans Rigoletto, Elisabeth dans le Tannhäuser et Elsa dans Lohengrin. La grande diva sera secondée par MM. Vignas et Oudin. Un opéra nouveau, Eugène Onegin, de M. Tchaikovsky, sera également représenté avec M. Oudin pour principal interprète. Les indécisions de sir Augustus Harris, au sujet du sort
3e classe dans un wagon de première afin de s'éviter de mettre en circulation le nombre de voitures indispensables, c'est surtout ce point important que M. Kemp désirait faire décider ; on remarquera par le jugement qu'il n'est pas parvenu à obtenir une complète satisfaction. Par permission de la Reine, l'Olympie Théâtre de M. Lago va inaugurer au mois d'octobre sa saison d'automne. Il se nommera Royal Italian Opéra Olympie, le titre est un peu long, mais il indique un patronage de la Reine, qui a pris une loge, et cela suffit pour faire présager le succès de l'entreprise. Mme Albani chantera Gilda dans Rigoletto, Elisabeth dans le Tannhäuser et Elsa dans Lohengrin. La grande diva sera secondée par MM. Vignas et Oudin. Un opéra nouveau, Eugène Onegin, de M. Tchaikovsky, sera également représenté avec M. Oudin pour principal interprète. Les indécisions de sir Augustus Harris, au sujet du sort de Covent Garden, sont terminées. Il donnera lui aussi des représentations italiennes dont la Cavalleria Rusticana formera une des grandes attractions du répertoire ; beaucoup d'engagements sont en suspens, entre autres celui de M. J. Isnardon, qui vient de remplacer M. Plançon à l'Opéra dans une représentation où celui-ci a été subitement indisposé. M. Isnardon serait excellent dans la Cavalleria Rusticana où M. Dufriche a laissé de si bons souvenirs. T. Johnson. LETTRE DE BELGIQUE Choléra, cela va sans dire, catastrophes variées, reprise de la vie urbaine superlativement interrompue cet été par une température insolite qui avait poussé les citadins vers les endroits frais voilà le bilan de la quinzaine belge. Je ne crois pas, d'ailleurs, qu'il diffère beaucoup des autres, à part les accidents. Celui de la semaine dernière, à la gare du Nord de Bruxelles, a fourni un nouvel exemple d'incurie administrative et de négligence de service, résultant de la fameuse institution du repos dominical, chère au cœur de M. Vandenpeereboom, le chef têtu du département des chemins de fer. Tous ceux qui ont visité la Belgique connaissent l'installation vicieuse de cette gare du Nord, créée jadis aux confins de la cité, à l'époque légendaire des premiers railways
été subitement indisposé. M. Isnardon serait excellent dans la Cavalleria Rusticana où M. Dufriche a laissé de si bons souvenirs. T. Johnson. LETTRE DE BELGIQUE Choléra, cela va sans dire, catastrophes variées, reprise de la vie urbaine superlativement interrompue cet été par une température insolite qui avait poussé les citadins vers les endroits frais voilà le bilan de la quinzaine belge. Je ne crois pas, d'ailleurs, qu'il diffère beaucoup des autres, à part les accidents. Celui de la semaine dernière, à la gare du Nord de Bruxelles, a fourni un nouvel exemple d'incurie administrative et de négligence de service, résultant de la fameuse institution du repos dominical, chère au cœur de M. Vandenpeereboom, le chef têtu du département des chemins de fer. Tous ceux qui ont visité la Belgique connaissent l'installation vicieuse de cette gare du Nord, créée jadis aux confins de la cité, à l'époque légendaire des premiers railways du continent, et encastrée peu à peu, grâce au développement de l'agglomération, entre les deux longues artères du faubourg de Cologne. Il en résulte une sorte de couloir étroit, où viennent s'engager les trains de toutes les directions, des Flandres, d'Anvers, de Liège. Au lieu d'alléger le service de cette gare, le ministère actuel semble avoir eu le constant souci de l'augmenter, au détriment des autres gares, celles du Midi et du Luxembourg. On s'est évertué à faire de la gare du Nord la principale tête de ligne. Il en résulte un encombrement fatal, compliqué, une fois par semaine, du relâchement forcé que le repos du dimanche apporte au service du lendemain. La catastrophe de lundi dernier n'a pas d'autre cause. On a rapporté que le ministre, allant visiter les blessés à l'hôpital, se montrait préoccupé avant tout de justifier son administration en cette lamentable circonstance. Un tel besoin de prévenir les reproches s'explique le plus naturellement du monde, par la conscience de les avoir mérités. On connaît les faits. Un train venant d'Anvers est arrêté, à l'entrée en gare, par les signaux de protection. Une minute s'écoule, au bout de laquelle un épouvantable fracas se produit ; c'est le
gare, le ministère actuel semble avoir eu le constant souci de l'augmenter, au détriment des autres gares, celles du Midi et du Luxembourg. On s'est évertué à faire de la gare du Nord la principale tête de ligne. Il en résulte un encombrement fatal, compliqué, une fois par semaine, du relâchement forcé que le repos du dimanche apporte au service du lendemain. La catastrophe de lundi dernier n'a pas d'autre cause. On a rapporté que le ministre, allant visiter les blessés à l'hôpital, se montrait préoccupé avant tout de justifier son administration en cette lamentable circonstance. Un tel besoin de prévenir les reproches s'explique le plus naturellement du monde, par la conscience de les avoir mérités. On connaît les faits. Un train venant d'Anvers est arrêté, à l'entrée en gare, par les signaux de protection. Une minute s'écoule, au bout de laquelle un épouvantable fracas se produit ; c'est le rapide d'Ostende qui vient se jeter sur le train stationnant. Résultat : deux voyageurs tués net, de nombreux blessés, très grièvement, d'autres dont on ne connaît pas encore le chiffre, la panique ayant dispersé tous ceux qui avaient conservé la faculté de se mouvoir. Jamais voyageurs ne furent plus affreusement surpris que ces malheureux qui, arrêtés à deux pas du débarcadère, se trouvaient délivrés des appréhensions qu'un voyage en chemin de fer peut inspirer aux pusillanimes. Au sujet de cette fâcheuse désorganisation que la toquade du repos dominical apporte dans nos services publics, l'Indépendance fait justement observer que les promoteurs du système introduisent une confusion regrettable entre deux choses distinctes : le repos hebdomadaire et le repos du dimanche. Le premier est rationnel ; il constitue une réforme hautement désirable. Le second, selon l'expression de notre confrère, n'est qu'une chimère antisociale, un idéal piétiste dont la réalisation est incompatible avec la vie moderne, alors même que la loi s'en mêle, comme en certains pays étrangers. L'idée fut proposée au Congrès tenu à Paris en 1889 et reprise ensuite par une association belge qui la faussa : le Congrès de Paris avait pour objet le repos hebdomadaire, c'est-à-dire un jour de
surpris que ces malheureux qui, arrêtés à deux pas du débarcadère, se trouvaient délivrés des appréhensions qu'un voyage en chemin de fer peut inspirer aux pusillanimes. Au sujet de cette fâcheuse désorganisation que la toquade du repos dominical apporte dans nos services publics, l'Indépendance fait justement observer que les promoteurs du système introduisent une confusion regrettable entre deux choses distinctes : le repos hebdomadaire et le repos du dimanche. Le premier est rationnel ; il constitue une réforme hautement désirable. Le second, selon l'expression de notre confrère, n'est qu'une chimère antisociale, un idéal piétiste dont la réalisation est incompatible avec la vie moderne, alors même que la loi s'en mêle, comme en certains pays étrangers. L'idée fut proposée au Congrès tenu à Paris en 1889 et reprise ensuite par une association belge qui la faussa : le Congrès de Paris avait pour objet le repos hebdomadaire, c'est-à-dire un jour de repos par semaine concédé à tous les travailleurs, mais variant selon les besoins sociaux, c'est-à-dire selon les nécessités individuelles et collectives. Feuilleton du FIGARO du 7 Sept. 1892 H. de tas DEUXIÈME PARTIE Suite - Dans le salon bien éclairé, et dont la porte et les fenêtres étaient ouvertes, les deux joueurs n'étaient pour ainsi dire pas séparés de la terrasse ; pourtant l'éloignement était assez grand et le bruit de la mer assez fort pour qu'on ne pût entendre ce qu'ils se disaient. Charlotte avait tourné son siège de façon à ne rien perdre de leurs mouvements. Frédéric pensait-il qu'il était observé ? D'un air mélancolique, contraint, il rangeait les pièces. Miss Robertson parlait avec volubilité, presque avec colère. Elle jeta un regard du côté de la terrasse et s'accouda sur la table, se montrant de profil. Charlotte alors vit clairement qu'elle était enceinte. D'angoisse, la pauvre femme ferma les yeux. Quand, au bout d'une minute, elle les rouvrit, elle ne retrouva plus l'affreuse certitude : miss Robertson avait changé de pose. Le vieux Langlade se leva et dit à Frédéric : "Je descends sur la plage. Tout à l'heure tu viendras me rejoindre avec des bouteilles. Il serait
deux joueurs n'étaient pour ainsi dire pas séparés de la terrasse ; pourtant l'éloignement était assez grand et le bruit de la mer assez fort pour qu'on ne pût entendre ce qu'ils se disaient. Charlotte avait tourné son siège de façon à ne rien perdre de leurs mouvements. Frédéric pensait-il qu'il était observé ? D'un air mélancolique, contraint, il rangeait les pièces. Miss Robertson parlait avec volubilité, presque avec colère. Elle jeta un regard du côté de la terrasse et s'accouda sur la table, se montrant de profil. Charlotte alors vit clairement qu'elle était enceinte. D'angoisse, la pauvre femme ferma les yeux. Quand, au bout d'une minute, elle les rouvrit, elle ne retrouva plus l'affreuse certitude : miss Robertson avait changé de pose. Le vieux Langlade se leva et dit à Frédéric : "Je descends sur la plage. Tout à l'heure tu viendras me rejoindre avec des bouteilles. Il serait bon de recueillir Tous droits réservés de cette eau qui n'a jamais été phosphorescente à ce point. Bien, dit Frédéric. Mme Langlade mère sommeillait à moitié. "Maman, lui dit Charlotte, n'avez-vous rien remarqué dans miss Robertson ? Mme Langlade bâilla : Je la trouve un peu étourdie. Regardez-la, maman, elle est enceinte ! L'Américaine avait repris, en effet, sa pose dénonciatrice. Ah ! ma fille, tu dis une chose horrible. Vous ne voyez pas ? C'est cette robe blanche qui la grossit... Quel soupçon ! grand Dieu ! Mais remarquez donc ! Quand elle se tient bien, elle a l'air d'une madone. Oui, dit Charlotte, avec amertume, et ici on la mettrait sur un autel. Mme Langlade se leva. Un doute lui était-il venu ? Avait-elle peur d'être appelée en témoignage par sa belle-fille, dans une scène imminente ? Bonsoir, ma chérie, dit-elle. Je suis fatiguée. Dors bien et ne calomnie plus notre petite amie. Bonsoir, maman. Frédéric va vous reconduire. Ce n'est pas la peine ; j'aperçois ton père. Quand Charlotte fut seule sur la terrasse, elle se sentit froid, bien qu'il n'y eût pas un souffle d'air. Puis elle était irritée de ne pouvoir détacher ses yeux des
est enceinte ! L'Américaine avait repris, en effet, sa pose dénonciatrice. Ah ! ma fille, tu dis une chose horrible. Vous ne voyez pas ? C'est cette robe blanche qui la grossit... Quel soupçon ! grand Dieu ! Mais remarquez donc ! Quand elle se tient bien, elle a l'air d'une madone. Oui, dit Charlotte, avec amertume, et ici on la mettrait sur un autel. Mme Langlade se leva. Un doute lui était-il venu ? Avait-elle peur d'être appelée en témoignage par sa belle-fille, dans une scène imminente ? Bonsoir, ma chérie, dit-elle. Je suis fatiguée. Dors bien et ne calomnie plus notre petite amie. Bonsoir, maman. Frédéric va vous reconduire. Ce n'est pas la peine ; j'aperçois ton père. Quand Charlotte fut seule sur la terrasse, elle se sentit froid, bien qu'il n'y eût pas un souffle d'air. Puis elle était irritée de ne pouvoir détacher ses yeux des joueurs, de surveiller avec une curiosité farouche tous les mouvements de miss Robertson. Elle alla s'asseoir dans la véranda, où elle se trouva en pleine obscurité. Elle était tellement brisée par ses inquiétudes, elle avait la tête si lourde, qu'elle restait dans une immobilité du corps, un arrêt de la pensée qui eût bien pu finir par devenir du sommeil. Tout à coup elle entendit des voix sur la terrasse ; Frédéric et miss Robertson avaient fini leur partie. Charlotte ! dit le jeune homme. Charlotte déjà se levait pour courir à lui. Mais Miss Robertson parlait : Elle n'est pas là ; je l'ai vue partir avec ta mère. Charlotte, à demi évanouie, retomba sur son banc. Plus bas, chuchota Frédéric : on pourrait entendre votre tutoiement. Personne ici, ni dans le salon ; tes domestiques dînent ou dorment... Tu es devenu bien prudent, darling. Ce tutoiement, contraire au génie anglais, était évidemment forcé. Je vais sur la plage où mon père m'attend. Tu as envie de rejoindre ta femme... Et vraiment vous êtes revenus de voyage pareils à deux tourtereaux... A ce point que je ne puis t'avoir cinq minutes tout seul. Votre séjour ici est de la