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pas à cela. Viens ici, mon enfant. — Ton nom est Preciosa? PRECIOSA. C'est ainsi qu'on me nomme. — LE CARDINAL. C'est un nom bohémien. Quel est ton père? — PRECIOSA. Beltran Cruzado, comte de Calès, — L'ARCHEVÊQUE. J'ai un souvenir confus de cet homme ; — Il avait le caractère libertin et effronté — Et le teint basané d'un enfant d'Ismaël. LE CARDINAL. Te rappelles-tu — Tes premières années ? PRECIOSA. Oui, c'est à côté du Darro — Que s'est passée mon enfance. Je me souviens encore — De la rivière, des montagnes coiffées de neige, — De villages où, encore petite enfant, — Je disais dans les rues la bonne aventure aux voyageurs. — Je vois encore le cheval d'un contrebandier, un brigand, un berger, — Une marche à travers les bruyères, une halte à midi, — Et dans le camp, le soir, les lueurs du feu qui éclairait — La forêt où nous couchions et, mais bien loin en arrière, — Comme dans un rêve ou dans un temps fort reculé, — Des Jardins et les murs d'un palais. L'ARCHEVÊQUE. C'est l'Alhambra, — Sous les murs duquel les bohémiens avaient installé leur camp. — Mais le temps passe et nous voudrions te voir danser.— PRECIOSA. Votre Grâce sera obéie. — ( Elle retire sa mantille. On joue l'air de la cachucha et la danse commence. L'Archevêque et le Cardinal regardent avec une gravité et un froncement de sourcils de circonstance ; ils se font des signes l'un à l'autre et s'animent à mesure que la danse continue, y prennent plaisir et s'exaltent, puis se lèvent, jettent leurs bonnets en l'air et applaudissent vivement à la fin de la scène.) SCÈNE III. Le Prado, une longue avenue d'arbres conduisant à la porte d'Atocha. À droite le dôme et les flèches d'un couvent. (Une fontaine. Crépuscule. Don Carlos et Hipolyte, se rencontrant. DON CARLOS. Holà ! Bonsoir, don Hipolyte. — HIPOLYTE. Eh, bonsoir, mon cher don Carlos. — Une bonne étoile m'a guidé sur ce chemin. — J'étais en quête de vous. DON CARLOS. Je suis toujours à vos
passe et nous voudrions te voir danser.— PRECIOSA. Votre Grâce sera obéie. — ( Elle retire sa mantille. On joue l'air de la cachucha et la danse commence. L'Archevêque et le Cardinal regardent avec une gravité et un froncement de sourcils de circonstance ; ils se font des signes l'un à l'autre et s'animent à mesure que la danse continue, y prennent plaisir et s'exaltent, puis se lèvent, jettent leurs bonnets en l'air et applaudissent vivement à la fin de la scène.) SCÈNE III. Le Prado, une longue avenue d'arbres conduisant à la porte d'Atocha. À droite le dôme et les flèches d'un couvent. (Une fontaine. Crépuscule. Don Carlos et Hipolyte, se rencontrant. DON CARLOS. Holà ! Bonsoir, don Hipolyte. — HIPOLYTE. Eh, bonsoir, mon cher don Carlos. — Une bonne étoile m'a guidé sur ce chemin. — J'étais en quête de vous. DON CARLOS. Je suis toujours à vos ordres. — HIPOLYTO. Vous souvenez-vous que dans les rêves de Quevedo — Un pauvre diable, le jour du Jugement dernier, — Demande si sa bourse ressuscitera? DON CARLOS. Oui, — Mais pourquoi me rappeler cela ? HIPOLYTO. Je suis ce pauvre diable. — DON CARLOS. Voulez-vous dire que c'est la vôtre qui a ressuscité vide? — HIPOLYTO. Amen, dit mon Cid campeador. DON CARLOS. De combien avez-vous besoin? HIPOLYTO. D'une demi-douzaine d'onces, — Ce qui, avec un intérêt convenable... DON CARLOS, lui donnant sa bourse. Quoi, suis-je un juif — Pour placer mon argent à usure? — Voici ma bourse. HIPOLYTO. Je vous remercie. Une jolie bourse, — Faite par les doigts de quelque belle Madrilène ; — Un souvenir peut-être. DON CARLOS. Non, elle est à votre service. — HIPOLYTO. Une fois de plus, merci. Touchez là, bon Chrysostome, — Et de votre bouche d'or rappelez-moi souvent — Que je suis le débiteur d'un ami. DON CARLOS. Dites-moi, — Venez-vous aujourd'hui d'Alcalá? HIPOLYTO. En ce moment même. — DON CARLOS. Comment va ce brave Victorian ? — HIPOLYTO. Assez bien; c'est-à-dire, non, pas bien. — Une jeune fille l'a attiré dans un piège — Par les regards de ses
vôtre qui a ressuscité vide? — HIPOLYTO. Amen, dit mon Cid campeador. DON CARLOS. De combien avez-vous besoin? HIPOLYTO. D'une demi-douzaine d'onces, — Ce qui, avec un intérêt convenable... DON CARLOS, lui donnant sa bourse. Quoi, suis-je un juif — Pour placer mon argent à usure? — Voici ma bourse. HIPOLYTO. Je vous remercie. Une jolie bourse, — Faite par les doigts de quelque belle Madrilène ; — Un souvenir peut-être. DON CARLOS. Non, elle est à votre service. — HIPOLYTO. Une fois de plus, merci. Touchez là, bon Chrysostome, — Et de votre bouche d'or rappelez-moi souvent — Que je suis le débiteur d'un ami. DON CARLOS. Dites-moi, — Venez-vous aujourd'hui d'Alcalá? HIPOLYTO. En ce moment même. — DON CARLOS. Comment va ce brave Victorian ? — HIPOLYTO. Assez bien; c'est-à-dire, non, pas bien. — Une jeune fille l'a attiré dans un piège — Par les regards de ses yeux noirs et rêveurs, comme les pâtres attrapent Un jeune bœuf d'Andalousie avec un lazo. Il est amoureux. DON CARLOS. Est-ce un mal — D'être amoureux? HIPOLYTO. Dans son cas, c'est très mal. — DON CARLOS. Pourquoi cela ? HIPOLYTO. Pour beaucoup de raisons. La première et la plus importante, — C'est qu'il est amoureux d'un idéal, — D'une créature de son imagination, — D'une fille de l'air, d'un écho rêvé de son cœur. — Et comme un lis flotte sur un fleuve, — Ce rêve flotte sur le fleuve de ses pensées. — DON CARLOS. C'est commun aux poètes; mais qui est — Ce lis flottant? Car enfin quelque femme, — Une femme vivante, non plus un pur idéal, Doit avoir revêtu l'apparence extérieure de ses pensées. — Qui? Dites-le moi. HIPOLYTO. Oui, il y a une femme ! — Mais, voyez-vous, de l'écrin de son cœur, à lui, Victorian a enlevé ses plus précieux bijoux pour la parer, — De même qu'un prêtre pieux orne sa sainte favorite—De pierreries et d'or jusqu'à ce qu'elle brille — Comme un astre de gloire. Otez cela, vous savez, — Et la bénédiction du prêtre, c'est une poupée. — DON CARLOS. Bien,
— C'est qu'il est amoureux d'un idéal, — D'une créature de son imagination, — D'une fille de l'air, d'un écho rêvé de son cœur. — Et comme un lis flotte sur un fleuve, — Ce rêve flotte sur le fleuve de ses pensées. — DON CARLOS. C'est commun aux poètes; mais qui est — Ce lis flottant? Car enfin quelque femme, — Une femme vivante, non plus un pur idéal, Doit avoir revêtu l'apparence extérieure de ses pensées. — Qui? Dites-le moi. HIPOLYTO. Oui, il y a une femme ! — Mais, voyez-vous, de l'écrin de son cœur, à lui, Victorian a enlevé ses plus précieux bijoux pour la parer, — De même qu'un prêtre pieux orne sa sainte favorite—De pierreries et d'or jusqu'à ce qu'elle brille — Comme un astre de gloire. Otez cela, vous savez, — Et la bénédiction du prêtre, c'est une poupée. — DON CARLOS. Bien, bien, mais quelle est la poupée de Victorian? HIPOLYTO. Voyons, qui pensez-vous que ce soit? — DON CARLOS. La cousine Violante. HIPOLYTO. Cherchez encore. — Pour soulager son cœur malade il s'est, dans le dernier orage, Jeté à la mer avec toute sa fortune. — DON CARLOS. Je ne puis pas deviner; ainsi, dites-moi qui c'est. — HIPOLYTO. Non. DON CARLOS. Pourquoi pas? HIPOLYTO. Eh bien, c'est Preciosa. DON CARLOS. Impossible ! Le comte de Lara m'a dit — Que ce n'est pas une honnête fille. HIPOLYTO. Est-ce que je dis c'en est une ? — L'empereur romain Claudius avait une femme, Qu'on appelait Messaline, je crois Valérie Messaline était son nom.—Mais chut. Je vois là-bas derrière ces arbres Victorian — Qui marche comme dans un rêve. DON CARLOS. Il vient de ce côté. — v HIPOLYTO. A raison, cet homme sage qui dit — Que l'argent, le chagrin et l'amour ne se peuvent pas cacher. — (Entre Victorian par le fond.) VICTORIAN. Partout où ton pied s'est posé, c'est la terre sainte. — Ces allées sont sacrées ! Je te vois — Dans l'ombre de ces arbres sous lesquels nous nous promenons — Le soir, et je m'y promène
pas deviner; ainsi, dites-moi qui c'est. — HIPOLYTO. Non. DON CARLOS. Pourquoi pas? HIPOLYTO. Eh bien, c'est Preciosa. DON CARLOS. Impossible ! Le comte de Lara m'a dit — Que ce n'est pas une honnête fille. HIPOLYTO. Est-ce que je dis c'en est une ? — L'empereur romain Claudius avait une femme, Qu'on appelait Messaline, je crois Valérie Messaline était son nom.—Mais chut. Je vois là-bas derrière ces arbres Victorian — Qui marche comme dans un rêve. DON CARLOS. Il vient de ce côté. — v HIPOLYTO. A raison, cet homme sage qui dit — Que l'argent, le chagrin et l'amour ne se peuvent pas cacher. — (Entre Victorian par le fond.) VICTORIAN. Partout où ton pied s'est posé, c'est la terre sainte. — Ces allées sont sacrées ! Je te vois — Dans l'ombre de ces arbres sous lesquels nous nous promenons — Le soir, et je m'y promène maintenant avec toi. — Je sens que tu as communiqué à ces jardins un charme, — Et ils sont à jamais bénis. HIPOLYTO. Regardez-le donc. — N'a-t-il pas, en faisant ses grandes enjambées, l'air altier — De ce singulier hôte de pierre, de cet effrayant commandeur — Qui vient souper avec Don Juan dans la fameuse pièce ? — DON CARLOS. Eh ! eh ! Victorian? HIPOLYTO. Veux-tu souper avec nous? — VICTORIAN. Tiens, mes amis! Ma foi, je ne vous voyais pas. — Comment êtes-vous, don Carlos? DON CARLOS. À votre service, toujours. — VICTORIAN. Comment va cette jeune Gaditane aux yeux verts — Que vous connaissez tous deux? DON CARLOS. Oui, aux doux yeux d'émeraude. — Elle est retournée à Cadix. HIPOLYTO. Malheur à moi ! — VICTORIAN. Vous êtes fort à blâmer de l'avoir laissée s'en aller. — C'était une gentille créature, et ses yeux fort tendres — Avaient précisément cette douce teinte de vert que nous remarquons parfois — Le soir dans le ciel. HIPOLYTO. Mais en parlant d'yeux verts, — Est-ce que les tiens le sont? VICTORIAN. Pas le moins du monde. Pourquoi le seraient-ils? HIPOLYTO. Je crois — Qu'une légère teinte de vert conviendrait
avec Don Juan dans la fameuse pièce ? — DON CARLOS. Eh ! eh ! Victorian? HIPOLYTO. Veux-tu souper avec nous? — VICTORIAN. Tiens, mes amis! Ma foi, je ne vous voyais pas. — Comment êtes-vous, don Carlos? DON CARLOS. À votre service, toujours. — VICTORIAN. Comment va cette jeune Gaditane aux yeux verts — Que vous connaissez tous deux? DON CARLOS. Oui, aux doux yeux d'émeraude. — Elle est retournée à Cadix. HIPOLYTO. Malheur à moi ! — VICTORIAN. Vous êtes fort à blâmer de l'avoir laissée s'en aller. — C'était une gentille créature, et ses yeux fort tendres — Avaient précisément cette douce teinte de vert que nous remarquons parfois — Le soir dans le ciel. HIPOLYTO. Mais en parlant d'yeux verts, — Est-ce que les tiens le sont? VICTORIAN. Pas le moins du monde. Pourquoi le seraient-ils? HIPOLYTO. Je crois — Qu'une légère teinte de vert conviendrait à tes yeux, — Car tu es jaloux. VICTORIAN. Non, je ne suis pas jaloux. — HIPOLYTO. Tu dois l'être. VICTORIAN. Pourquoi? HIPOLYTO. Parce que tu es amoureux — Et que les amoureux sont toujours jaloux. — Donc tu dois l'être. VICTORIAN. Ma foi, c'est tout cela? — Adieu, je suis pressé. Adieu, don Carlos. — Tu dis que je devrais être jaloux. HIPOLYTO. Oui, en vérité, — Je crains qu'il y en ait motif. Tiens-toi sur tes gardes. — J'entends dire que le comte de Lara — Met le siège autour de ta citadelle. VICTORIAN. Sérieusement ! — Alors il aura sa peine pour récompense. — HIPOLYTO. Il ne croit pas cela, et don Carlos dit — Que Lara se vante du succès. VICTORIAN. Serait-ce vrai, don Carlos ? — DON CARLOS. J'ai entendu ses lèvres mêmes insinuer cela. — Il parle légèrement de la vertu de cette femme — Comme un débauché en parlerait. VICTORIAN. Mort et damnation ! — Je lui arracherai de la bouche sa langue menteuse — Et la jetterai à mon chien! Mais non, non, non ! — Cela ne peut pas être. Vous plaisantez, je suis sûr que vous plaisantez. — Seulement ne
suis pressé. Adieu, don Carlos. — Tu dis que je devrais être jaloux. HIPOLYTO. Oui, en vérité, — Je crains qu'il y en ait motif. Tiens-toi sur tes gardes. — J'entends dire que le comte de Lara — Met le siège autour de ta citadelle. VICTORIAN. Sérieusement ! — Alors il aura sa peine pour récompense. — HIPOLYTO. Il ne croit pas cela, et don Carlos dit — Que Lara se vante du succès. VICTORIAN. Serait-ce vrai, don Carlos ? — DON CARLOS. J'ai entendu ses lèvres mêmes insinuer cela. — Il parle légèrement de la vertu de cette femme — Comme un débauché en parlerait. VICTORIAN. Mort et damnation ! — Je lui arracherai de la bouche sa langue menteuse — Et la jetterai à mon chien! Mais non, non, non ! — Cela ne peut pas être. Vous plaisantez, je suis sûr que vous plaisantez. — Seulement ne vous moquez pas de moi davantage, car nous ne serions pas longtemps amis. Et sur ce, adieu! — (Il sort.) HIPOLYTO. Quelle colère ! L'enfant de la vengeance — Poursuivant jusque dans la tombe le traître Quadros — Et le grand Maure Calaynos, courant à cheval à Paris — Punir Olivier — N'étaient rien près de lui ! Ô fougueuse jeunesse! — Mais venez, ne le suivons pas. Allons-nous joindre — À la foule qui s'amasse dans le Prado. Nous y — Trouverons une compagnie plus gaie. Je vois — Les Marialonzo et les Almaviva — Et cinquante éventails qui me font déjà signe. — (Ils disparaissent.) SCÈNE IV. Chambre de Preciosa. — Preciosa est assise, un livre à la main, près d'une table, sur laquelle sont des fleurs. — Un oiseau chante dans une cage. — Le comte de Lara entre derrière elle sans être aperçu. PRECIOSA, lisant. « Tout dort, cœur affligé ! — Toi, toi seul ne dors pas ! » Oh, mon Dieu, pourquoi Victorian n'est-il pas là ! — Je ne sais ce qui peut me rendre si inquiète ! — (L'oiseau chante.) Petit prisonnier au gai plumage, — Sous la voûte de ton cachot
Olivier — N'étaient rien près de lui ! Ô fougueuse jeunesse! — Mais venez, ne le suivons pas. Allons-nous joindre — À la foule qui s'amasse dans le Prado. Nous y — Trouverons une compagnie plus gaie. Je vois — Les Marialonzo et les Almaviva — Et cinquante éventails qui me font déjà signe. — (Ils disparaissent.) SCÈNE IV. Chambre de Preciosa. — Preciosa est assise, un livre à la main, près d'une table, sur laquelle sont des fleurs. — Un oiseau chante dans une cage. — Le comte de Lara entre derrière elle sans être aperçu. PRECIOSA, lisant. « Tout dort, cœur affligé ! — Toi, toi seul ne dors pas ! » Oh, mon Dieu, pourquoi Victorian n'est-il pas là ! — Je ne sais ce qui peut me rendre si inquiète ! — (L'oiseau chante.) Petit prisonnier au gai plumage, — Sous la voûte de ton cachot grillé de fer, tu chantes. — Ah, comme toi je suis captive et comme toi — J'ai un geôlier qui n'est pas bien méchant. Non ! (Elle lit.) « Tout dort, cœur affligé ! — Toi, toi seul ne dors pas. — Toutes ces émotions, tous ces maux — Sans cesse te tiendront éveillé, — Car le cœur, dans le chagrin qui le brise, — Songe toujours à sa peine. » — Tu dis la vérité, poète ! Seulement il me semble — Que, dans ce monde, les cœurs sont encore plus brisés — Qu'on ne pourrait le dire. Dans de lointains villages, — Dans des solitudes reculées, les vents ont porté — La semence d'amour barbelée où des oiseaux de passage — L'ont éparpillée en volant ; y prend-elle racine, — Elle pousse en silence, elle périt en silence. — Mais qui entend la chute d'une feuille de la forêt? — Qui remarque chaque fleur qui meurt ? — Oh ! mon Dieu, pourquoi Victorian n'est-il pas là ! — Dolores. (Elle se retourne pour placer son livre et aperçoit le comte.) Ah ! LARA. Senora, pardonnez-moi. — PRECIOSA. Qu'y a-t-il ?... Dolores ! LARA. Pardonnez-moi... PRECIOSA. Dolores! —
cesse te tiendront éveillé, — Car le cœur, dans le chagrin qui le brise, — Songe toujours à sa peine. » — Tu dis la vérité, poète ! Seulement il me semble — Que, dans ce monde, les cœurs sont encore plus brisés — Qu'on ne pourrait le dire. Dans de lointains villages, — Dans des solitudes reculées, les vents ont porté — La semence d'amour barbelée où des oiseaux de passage — L'ont éparpillée en volant ; y prend-elle racine, — Elle pousse en silence, elle périt en silence. — Mais qui entend la chute d'une feuille de la forêt? — Qui remarque chaque fleur qui meurt ? — Oh ! mon Dieu, pourquoi Victorian n'est-il pas là ! — Dolores. (Elle se retourne pour placer son livre et aperçoit le comte.) Ah ! LARA. Senora, pardonnez-moi. — PRECIOSA. Qu'y a-t-il ?... Dolores ! LARA. Pardonnez-moi... PRECIOSA. Dolores! — LARA. Ne vous alarmez pas. Je n'ai trouvé personne de service — Et si j'ai été trop hardi... PRECIOSA, lui tournant le dos. Oui, vous êtes trop hardi ! — Retirez-vous ! Retirez-vous, laissez-moi. LARA. Ma chère enfant, — Ecoutez-moi d'abord. Je vous en supplie, laissez-moi parler. — C'est pour votre bien que je viens. PRECIOSA, se tournant vers lui, indignée. Arrière, arrière ! — Vous êtes le comte de Lara, mais votre conduite — Rendrait les statues de vos ancêtres — Rouges de honte sur leurs tombes ! L'orgueil castillan, — L'honneur castillan consiste donc à se glisser, — Chez une fille sans secours pour faire son malheur ? — Ô honte ! honte ! honte ! que vous, un gentilhomme, — Ayez l'esprit assez peu noble pour penser — Qu'en m'envoyant des bijoux on gagne mon amour et que mon honneur s'achète avec de l'or ! — Je ne trouve pas de mots pour vous dire combien je vous méprise. — Partez, votre vue m'est odieuse. — Partez, vous dis-je ! LARA. Calmez-vous; je ne vous ferai pas de mal. — PRECIOSA. Parce que vous n'oseriez pas ! LARA. J'ose tout ! — PRECIOSA. Prenez donc garde. Vous
votre bien que je viens. PRECIOSA, se tournant vers lui, indignée. Arrière, arrière ! — Vous êtes le comte de Lara, mais votre conduite — Rendrait les statues de vos ancêtres — Rouges de honte sur leurs tombes ! L'orgueil castillan, — L'honneur castillan consiste donc à se glisser, — Chez une fille sans secours pour faire son malheur ? — Ô honte ! honte ! honte ! que vous, un gentilhomme, — Ayez l'esprit assez peu noble pour penser — Qu'en m'envoyant des bijoux on gagne mon amour et que mon honneur s'achète avec de l'or ! — Je ne trouve pas de mots pour vous dire combien je vous méprise. — Partez, votre vue m'est odieuse. — Partez, vous dis-je ! LARA. Calmez-vous; je ne vous ferai pas de mal. — PRECIOSA. Parce que vous n'oseriez pas ! LARA. J'ose tout ! — PRECIOSA. Prenez donc garde. Vous vous trompez à mon égard. — Dans ce monde perfide, nous ne savons pas toujours — Qui sont nos amis et qui sont nos ennemis. — Tous, nous avons des ennemis; tous nous avons besoin d'amis. — Vous-même, belle Preciosa, avez à Madrid — Des ennemis qui cherchent à vous nuire ! PRECIOSA. Si — Je ne dois qu'à cela l'honneur de votre visite, Vous eussiez pu me l'épargner. Cela dit, — Je vous prie une fois de plus, de me laisser tranquille. — LARA. J'ai cru d'un ami de venir vous dire — Quels étranges bruits circulent dans la ville. — Pour moi, je n'y crois pas, — Mais il y a des gens qui, ne vous connaissant point, — Prêteront une oreille plus facile. PRECIOSA. Vous n'aviez pas besoin — De prendre le soin — De me rapporter ces propos. LARA. De malicieuses langues — S'occupent perpétuellement de votre nom. PRECIOSA. Hélas ! Personne ne me protège. Je ne suis qu'une pauvre fille, — Exposée aux insultes et aux plaisanteries sans cœur. — Elles me blessent; cependant je ne puis pas me défendre moi-même. — Je ne donne aucune cause à ces bruits. Je vis — retirée ;
nuire ! PRECIOSA. Si — Je ne dois qu'à cela l'honneur de votre visite, Vous eussiez pu me l'épargner. Cela dit, — Je vous prie une fois de plus, de me laisser tranquille. — LARA. J'ai cru d'un ami de venir vous dire — Quels étranges bruits circulent dans la ville. — Pour moi, je n'y crois pas, — Mais il y a des gens qui, ne vous connaissant point, — Prêteront une oreille plus facile. PRECIOSA. Vous n'aviez pas besoin — De prendre le soin — De me rapporter ces propos. LARA. De malicieuses langues — S'occupent perpétuellement de votre nom. PRECIOSA. Hélas ! Personne ne me protège. Je ne suis qu'une pauvre fille, — Exposée aux insultes et aux plaisanteries sans cœur. — Elles me blessent; cependant je ne puis pas me défendre moi-même. — Je ne donne aucune cause à ces bruits. Je vis — retirée ; je ne reçois pas de visite. LARA. Pas de visite ! — Oh, alors, en vérité, on vous calomnie fort ! PRECIOSA. Que voulez-vous dire ? LARA. Rien, rien; je ne blesserai pas votre âme si noble — En vous répétant ces contes faits à plaisir. PRECIOSA. Parlez jusqu'au bout. — Quels sont ces contes à plaisir ? Vous n'avez pas besoin de m'épargner. LARA. J'agirai franchement avec vous. Pardonnez-moi, — Mais cette fenêtre, je pense, donne sur la rue — Et celle-ci sur le Prado, n'est-ce pas ? — Dans cette grande maison de là-bas, derrière le mur du jardin... — Vous en voyez justement le toit par-dessus les arbres... — Habite un de mes amis qui me disait hier — Qu'une certainne nuit... ne vous offensez pas — Si je parle trop sincèrement... il avait vu un homme — Monter à votre chambre par cette fenêtre. Vous vous taisez ! — Je ne vous blâmerais pas; quand on est jeune et belle... — (Il essaye de l'embrasser. Elle recule vivement et tire un poignard de son sein.) PRECIOSA. Prenez garde, prenez garde ! Je suis bohémienne ! — Ne mettez pas la main sur moi. — Un pas
— Quels sont ces contes à plaisir ? Vous n'avez pas besoin de m'épargner. LARA. J'agirai franchement avec vous. Pardonnez-moi, — Mais cette fenêtre, je pense, donne sur la rue — Et celle-ci sur le Prado, n'est-ce pas ? — Dans cette grande maison de là-bas, derrière le mur du jardin... — Vous en voyez justement le toit par-dessus les arbres... — Habite un de mes amis qui me disait hier — Qu'une certainne nuit... ne vous offensez pas — Si je parle trop sincèrement... il avait vu un homme — Monter à votre chambre par cette fenêtre. Vous vous taisez ! — Je ne vous blâmerais pas; quand on est jeune et belle... — (Il essaye de l'embrasser. Elle recule vivement et tire un poignard de son sein.) PRECIOSA. Prenez garde, prenez garde ! Je suis bohémienne ! — Ne mettez pas la main sur moi. — Un pas en avant — Et je frappe ! LARA. Je vous en prie, serrez ce poignard. — Vous n'avez rien à craindre. PRECIOSA. Je ne crains rien. J'ai un cœur — En la force de qui je puis me fier. LARA. Écoutez-moi. — Je viens ici en ami... Je suis votre ami... — Et je puis par un seul mot arrêter — Tous ces bruits et rendre votre nom — Pur comme le lis. Car je vous jure à genoux, — Belle Preciosa, je vous jure à genoux — Que je vous aime à la folie ; c'est cet amour — Qui m'a conseillé de violer l'usage — Et m'a ainsi amené furtivement devant vous. PRECIOSA. Levez-vous, comte de Lara ! Cela n'est pas votre place. — Il n'est point digne de vous — De vous agenouiller devant moi, et je suis étrangement émue — De voir un homme de votre rang s'abaisser de cette façon, s'humilier à mes pieds. — Par considération pour vous, je mettrai de côté toute colère, — Tout sentiment de haine, toute malveillance et vous parlerai — Doucement, comme cela convient mieux à une femme — Et comme mon cœur à présent m'y engage. Non, je