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et, en cinq minutes, il s'infligea une vingtaine de piqûres. Si ça ne fait pas très mal, dit-il, c'est absolument inutile. Si ça fait mal, c'est peut-être dangereux avec une épingle rouillée, on ne sait jamais. Dès ses chaussures nouvelles, des brodequins d'occasion, qu'il avait payés six francs, lui meurtrissaient le talon. Il estima qu'il avait assez de cette souffrance-là et qu'il était bien inutile de s'endommager le dos de la main. Il jeta l'épingle et conclut en s'abandonnant : "Tant pis! Il n'y a qu'à laisser faire ce Gigon. On verra bien. En attendant, je vais aller chez Lanoue passer une heure." Comme par enchantement, il se trouva délivré de Gigon. Traité par le mépris, Gigon lâcha prise. Toute l'âme de Salavin, pareille à une meute qui change de piste, venait de se lancer dans une nouvelle direction. Depuis plusieurs mois, Salavin n'était pas retourné chez son ami Lanoue. Il l'avait rencontré dans la rue, à deux reprises, et s'était entretenu avec lui au sujet de l'huissier du boulevard Richard-Wallon. La Seine franchie, et pendant qu'il se dirigeait vers la rue Keller, Salavin songea calmement à Lanoue, à la femme de Lanoue, à l'enfant de Lanoue, au bonheur de Lanoue. Comme, pour la deuxième fois de la journée, Salavin traversait la place de la Bastille, il ressentit un violent malaise : "Tiens, dit-il entre ses dents, quelle affaire ! Elle tourne !" D'un mouvement d'abord lent et limité, puis de plus en plus ample et rapide, la place de la Bastille s'était mise à tourner. Au centre, la colonne demeurait immobile, tel l'essieu d'une roue, mais tout le reste de la place était emporté dans une giration énorme. Les rues, les boulevards, avec leurs voitures, tramways, leur charge d'hommes, étaient peu à peu gagnés par le tournoiement. Puis on perçut du roulis, une large ondulation périphérique, comme si l'axe du système eût perdu l'équilibre. Pareille à une toupie mal réglée, la place entière oscilla. "Oh dit Salavin avec simplicité, je ne suis décidément pas très bien, aujourd'hui," Il eut beaucoup de mal à reconnaître le faubourg Saint-Antoine mais, à
Lanoue. Comme, pour la deuxième fois de la journée, Salavin traversait la place de la Bastille, il ressentit un violent malaise : "Tiens, dit-il entre ses dents, quelle affaire ! Elle tourne !" D'un mouvement d'abord lent et limité, puis de plus en plus ample et rapide, la place de la Bastille s'était mise à tourner. Au centre, la colonne demeurait immobile, tel l'essieu d'une roue, mais tout le reste de la place était emporté dans une giration énorme. Les rues, les boulevards, avec leurs voitures, tramways, leur charge d'hommes, étaient peu à peu gagnés par le tournoiement. Puis on perçut du roulis, une large ondulation périphérique, comme si l'axe du système eût perdu l'équilibre. Pareille à une toupie mal réglée, la place entière oscilla. "Oh dit Salavin avec simplicité, je ne suis décidément pas très bien, aujourd'hui," Il eut beaucoup de mal à reconnaître le faubourg Saint-Antoine mais, à peine y fut-il engagé, il retrouva l'assiette et le calme. Le navire entrait au port après une rude tempête. Derrière lui, Salavin sentait encore les rumeurs, les houles et les bonds de la haute mer. Il chemina sans hâte, entre les boutiques bondées de meubles neufs et hideux qui fleuraient la résine, l'essence et la colle forte. Ses pieds meurtris le rappelèrent à lui-même. Il se reprit à penser avec une sorte de méthode. Éclair isolé, témoin d'un orage en fuite, Gigon, une fois encore, traversa l'âme de Salavin ce n'était plus qu'un souvenir incolore. Salavin était tout entier en proie à son ami Octave Lanoue, à Marthe Lanoue, au petit Lanoue, au bonheur de Lanoue, à toutes les formes de l'idée Lanoue. Il arrivait rue Keller et s'arrêta devant l'école. Ce devait être le temps d'une récréation à travers l'épaisseur du bâtiment on devinait la courette grouillante de bambins, hérissée de cris aigus, pareille à un bouquet d'épines. Salavin n'entendait rien il regardait à terre, effarant rêveusement, de la pointe du pied, les traits d'un jeu de marelle dessiné à la craie sur le bitume. "Peut-être, se disait-il, peut-être vaudrait-il mieux ne pas aller chez Lanoue aujourd'hui." Il se
la résine, l'essence et la colle forte. Ses pieds meurtris le rappelèrent à lui-même. Il se reprit à penser avec une sorte de méthode. Éclair isolé, témoin d'un orage en fuite, Gigon, une fois encore, traversa l'âme de Salavin ce n'était plus qu'un souvenir incolore. Salavin était tout entier en proie à son ami Octave Lanoue, à Marthe Lanoue, au petit Lanoue, au bonheur de Lanoue, à toutes les formes de l'idée Lanoue. Il arrivait rue Keller et s'arrêta devant l'école. Ce devait être le temps d'une récréation à travers l'épaisseur du bâtiment on devinait la courette grouillante de bambins, hérissée de cris aigus, pareille à un bouquet d'épines. Salavin n'entendait rien il regardait à terre, effarant rêveusement, de la pointe du pied, les traits d'un jeu de marelle dessiné à la craie sur le bitume. "Peut-être, se disait-il, peut-être vaudrait-il mieux ne pas aller chez Lanoue aujourd'hui." Il se trouvait aussi ému, aussi gauche, aussi bouleversé qu'un homme à qui Jupiter eût, pour une journée, prêté son foudre. Il n'osait remuer le doigt dans la crainte de voir aussitôt s'écrouler une maison. "Une expérience, s'écria-t-il, vite, une expérience! Je n'ai qu'à me prouver la vanité, l'inexistence de ce pouvoir. Après quoi, je serai tranquille, équilibré, et je penserai ce qui me plaira. Devant une boutique de papeterie, un badaud s'était arrêté, contemplant d'un œil absent les menus objets de la vitrine. Il avait l'air aussi peu existant que possible un être mou comme le mastic et offert à toutes les empreintes. Salavin le regardait en pensant "Je veux, je veux qu'il enlève son chapeau. Je veux !" Il répétait "Je veux", comme si la volonté eût été affaire de mots. Il calcula : "C'est un minimum. Si ce pouvoir existe, le chapeau ne pèsera rien pour lui. Un, deux, trois! Que ce bonhomme enlève son chapeau !" Le passant bâilla et s'éloigna sans toucher à son chapeau. Salavin ressentit une impression complexe où il y avait du soulagement et de la déception. "Allons ! Je ne suis qu'un imbécile. J'ai mal dormi et mal digéré. Aussi parfaitement inoffensif qu'un
Après quoi, je serai tranquille, équilibré, et je penserai ce qui me plaira. Devant une boutique de papeterie, un badaud s'était arrêté, contemplant d'un œil absent les menus objets de la vitrine. Il avait l'air aussi peu existant que possible un être mou comme le mastic et offert à toutes les empreintes. Salavin le regardait en pensant "Je veux, je veux qu'il enlève son chapeau. Je veux !" Il répétait "Je veux", comme si la volonté eût été affaire de mots. Il calcula : "C'est un minimum. Si ce pouvoir existe, le chapeau ne pèsera rien pour lui. Un, deux, trois! Que ce bonhomme enlève son chapeau !" Le passant bâilla et s'éloigna sans toucher à son chapeau. Salavin ressentit une impression complexe où il y avait du soulagement et de la déception. "Allons ! Je ne suis qu'un imbécile. J'ai mal dormi et mal digéré. Aussi parfaitement inoffensif qu'un sieur de Montcoultre. Montons chez Lanoue." Une dernière hésitation lui vint dans l'escalier. "Suis-je bien sûr, se demanda-t-il, suis-je bien sûr d'avoir voulu, d'avoir tout à fait voulu que ce chapeau fût enlevé ?" Mais il était trop tard pour arrêter la marche du monde. Les jambes de Salavin, de degré en degré, allaient comme la fatalité. Dans la pénombre de l'escalier il entrevit soudain, devant lui, pour la seconde fois, un petit guéridon de tôle peint en jaune et portant deux verres vides. "Que me veut donc ce guéridon ?" fit-il sans y attacher autrement d'importance. Et, comme il arrivait devant la porte de Lanoue, il frappa. Marthe Lanoue vint ouvrir et eut quelque peine à reconnaître Salavin dans l'obscurité de l'antichambre. "Oh dit-elle enfin, c'est donc vous, Louis? Comme il y avait longtemps !" Elle le fit entrer dans la chambre qui tenait lieu de salon et l'installa sur le divan. A constater la grande misère de ses nippes, Salavin éprouva de la honte et un serrement de cœur. Marthe ne semblait pas remarquer ce qui préoccupait Salavin. Elle dit avec cordialité : "Bien entendu, Octave est à son travail. Il ne rentrera pas avant sept heures. Mais
degré en degré, allaient comme la fatalité. Dans la pénombre de l'escalier il entrevit soudain, devant lui, pour la seconde fois, un petit guéridon de tôle peint en jaune et portant deux verres vides. "Que me veut donc ce guéridon ?" fit-il sans y attacher autrement d'importance. Et, comme il arrivait devant la porte de Lanoue, il frappa. Marthe Lanoue vint ouvrir et eut quelque peine à reconnaître Salavin dans l'obscurité de l'antichambre. "Oh dit-elle enfin, c'est donc vous, Louis? Comme il y avait longtemps !" Elle le fit entrer dans la chambre qui tenait lieu de salon et l'installa sur le divan. A constater la grande misère de ses nippes, Salavin éprouva de la honte et un serrement de cœur. Marthe ne semblait pas remarquer ce qui préoccupait Salavin. Elle dit avec cordialité : "Bien entendu, Octave est à son travail. Il ne rentrera pas avant sept heures. Mais vous resterez. On ne vous voit pas souvent, Louis." Salavin éprouvait une jouissance aiguë à entendre une voix de femme l'appeler par son petit nom. Une impression de bien-être physique, de chaleur lui venait de cette voix musicale, caressante, veloutée. Il retira son paletot; toute pudeur écartée, découvrant sa jaquette flétrie, et il s'enfonça dans les coussins avec un plaisir animal en songeant : "Dieu! comme c'est doux! Dieu! Qu'on est bien!" Puis il demanda : "Où est le bébé ?" "Chez une voisine, répondit Marthe, qui, occupée de menues besognes, allait et venait par la pièce. "Bon ! murmura Salavin sans trop comprendre ce que ses propres paroles signifiaient. "Bon ! Alors nous sommes seuls." À la vérité, il semblait à Salavin que cette pensée dévorante qu'il traînait partout avec lui se fût apaisée. Il était comme délivré de son esprit. Seule la vie de son corps l'animait, seule s'agitait en lui quelque chose qui était comme la pensée de son corps. Vous allez vous rafraîchir, dit Marthe, en posant devant lui un verre qu'elle emplit d'une bière pétillante. "Tiens, se dit Salavin en buvant à longs traits, comment Marthe a-t-elle pu savoir que j'avais soif ?" Il avait
flétrie, et il s'enfonça dans les coussins avec un plaisir animal en songeant : "Dieu! comme c'est doux! Dieu! Qu'on est bien!" Puis il demanda : "Où est le bébé ?" "Chez une voisine, répondit Marthe, qui, occupée de menues besognes, allait et venait par la pièce. "Bon ! murmura Salavin sans trop comprendre ce que ses propres paroles signifiaient. "Bon ! Alors nous sommes seuls." À la vérité, il semblait à Salavin que cette pensée dévorante qu'il traînait partout avec lui se fût apaisée. Il était comme délivré de son esprit. Seule la vie de son corps l'animait, seule s'agitait en lui quelque chose qui était comme la pensée de son corps. Vous allez vous rafraîchir, dit Marthe, en posant devant lui un verre qu'elle emplit d'une bière pétillante. "Tiens, se dit Salavin en buvant à longs traits, comment Marthe a-t-elle pu savoir que j'avais soif ?" Il avait grande soif. Son déjeuner, pris en déambulant sur les quais, l'avait vivement altéré. Bien qu'il ne l'eût pas formulée avec des mots, dans son esprit, la soif, depuis quelques heures, était la préoccupation essentielle de son corps. Il y pensait, mais seulement avec sa gorge amère, seulement avec son estomac, avec toutes les fibres de son être. Il but donc, goûtant une réelle volupté : "Comme j'ai soif ! Comme je voulais boire ! C'est curieux, il me semble que je n'avais plus qu'une idée : boire." La soif cessa. Soulagé, il regarda Marthe. Elle souriait, elle avait l'air de partager le contentement de Salavin. Elle portait ce peignoir à larges manches que Salavin avait remarqué naguère et qui laissait, quand elle levait le bras, entrevoir l'ombre chaude et mystérieuse de l'aisselle. Salavin eut un léger sursaut. Il se surprit à murmurer : "Ah non ! Ah non ! Quoi, non ?" Il n'aurait su le dire exactement. Il tournait autour d'un phénomène obscur, en lui, comme un limier tourne autour d'un hérisson, ne sachant par où l'aborder. "Lanoue, prononça-t-il, est mon ami, mon seul ami." Un peu de temps passa et cette autre réflexion se fit jour : "Pourquoi
avec toutes les fibres de son être. Il but donc, goûtant une réelle volupté : "Comme j'ai soif ! Comme je voulais boire ! C'est curieux, il me semble que je n'avais plus qu'une idée : boire." La soif cessa. Soulagé, il regarda Marthe. Elle souriait, elle avait l'air de partager le contentement de Salavin. Elle portait ce peignoir à larges manches que Salavin avait remarqué naguère et qui laissait, quand elle levait le bras, entrevoir l'ombre chaude et mystérieuse de l'aisselle. Salavin eut un léger sursaut. Il se surprit à murmurer : "Ah non ! Ah non ! Quoi, non ?" Il n'aurait su le dire exactement. Il tournait autour d'un phénomène obscur, en lui, comme un limier tourne autour d'un hérisson, ne sachant par où l'aborder. "Lanoue, prononça-t-il, est mon ami, mon seul ami." Un peu de temps passa et cette autre réflexion se fit jour : "Pourquoi introduire Lanoue là-dedans ? Mon cœur est pur." Il répécha : "C'est vrai, mon cœur est pur." Et il disait la vérité. Salavin se leva, glissa les mains dans ses poches et se prit à marcher dans la pièce. Il avait d'abord échangé avec Marthe quelques propos sans importance, sur le temps, le passé, les soucis quotidiens. Bientôt ils ne dirent plus rien ni l'un ni l'autre. Un silence régna, qui devint, en quelques minutes, épais, presque solide, un de ces silences qui ne peuvent s'achever que sur un fracas, sur un déchirement. Plus ce silence durait, plus rares se faisaient les raisons de l'interrompre. Salavin allait et venait, serrant les dents et se répétant : "Mon cœur est pur, pur." Mais il comprenait que le cœur de Salavin n'était pas tout Salavin. Dans les profondeurs de sa substance quelque chose de puissant se tordait, se dressait. Salavin assistait à ce spectacle en gémissant : "Quoi ? N'y puis-je rien ?" Une fois, Salavin voulut s'enfuir. Il fit deux ou trois efforts ridicules et qui lui inspirèrent de la pitié. Il répétait : "Je ne veux pas ! Lanoue est mon ami, mon seul ami." Des considérations de cette nature
le temps, le passé, les soucis quotidiens. Bientôt ils ne dirent plus rien ni l'un ni l'autre. Un silence régna, qui devint, en quelques minutes, épais, presque solide, un de ces silences qui ne peuvent s'achever que sur un fracas, sur un déchirement. Plus ce silence durait, plus rares se faisaient les raisons de l'interrompre. Salavin allait et venait, serrant les dents et se répétant : "Mon cœur est pur, pur." Mais il comprenait que le cœur de Salavin n'était pas tout Salavin. Dans les profondeurs de sa substance quelque chose de puissant se tordait, se dressait. Salavin assistait à ce spectacle en gémissant : "Quoi ? N'y puis-je rien ?" Une fois, Salavin voulut s'enfuir. Il fit deux ou trois efforts ridicules et qui lui inspirèrent de la pitié. Il répétait : "Je ne veux pas ! Lanoue est mon ami, mon seul ami." Des considérations de cette nature n'empêchent pas le sang de couler, ni le cœur de battre. Marthe s'était mise à tricoter. Sur sa belle nuque robuste, inclinée maintenant, ses cheveux se tordaient en volutes d'une immobilité nerveuse. Salavin baissa un peu la tête, et alors il remarqua que Marthe souriait. Ce sourire l'épouvanta. Elle souhaitait en entr'ouvrant ses lèvres qui étaient humides et qui remuaient. Elle avait l'air d'attendre, d'attendre. Et Salavin connut qu'on peut vouloir avec autre chose que l'esprit. Pendant plus d'une minute il se tint debout, derrière la chaise de Marthe. Il avait empoigné le dossier et le tenait si fort qu'il sentait le bois frémir, s'animer, se convulser. Marthe ne bougeait toujours pas elle ne tournait pas la tête pourtant, de toute sa personne, montait comme une supplication, un gémissement entrecoupé, un râle rauque et doux : "L'esprit n'y peut rien, cria Salavin dans le fond de lui-même. On ne peut pas ne pas vouloir." Et il baissa la tête, doucement, doucement, jusqu'à ce que ses joues fussent au contact des petites boucles. A ce moment, Marthe se retourna et ce fut une bouche chaude, violente, profonde que la bouche de Salavin rencontra. La nuit tombait lorsque Salavin quitta la rue
en entr'ouvrant ses lèvres qui étaient humides et qui remuaient. Elle avait l'air d'attendre, d'attendre. Et Salavin connut qu'on peut vouloir avec autre chose que l'esprit. Pendant plus d'une minute il se tint debout, derrière la chaise de Marthe. Il avait empoigné le dossier et le tenait si fort qu'il sentait le bois frémir, s'animer, se convulser. Marthe ne bougeait toujours pas elle ne tournait pas la tête pourtant, de toute sa personne, montait comme une supplication, un gémissement entrecoupé, un râle rauque et doux : "L'esprit n'y peut rien, cria Salavin dans le fond de lui-même. On ne peut pas ne pas vouloir." Et il baissa la tête, doucement, doucement, jusqu'à ce que ses joues fussent au contact des petites boucles. A ce moment, Marthe se retourna et ce fut une bouche chaude, violente, profonde que la bouche de Salavin rencontra. La nuit tombait lorsque Salavin quitta la rue Keller. Il éprouvait une lassitude mêlée de désespoir. Son corps ne voulait plus rien. Toute vie, en lui, était remontée à la cime de l'être sa tête était bourdonnante d'appels, hantée de fantômes. "Quoi, disait-il, Marthe maintenant ? Et c'est moi, moi qui ai fait cela ! La femme de mon unique ami. Je ne voulais pas, je n'ai pas voulu. Quelle force, en moi, s'est emparée de tout vouloir ? Que vais-je devenir ? Ce matin, il m'a semblé de songer à une chose, et elle est arrivée. Ce soir, ce n'est même pas moi qui ai pensé, c'est moins que moi mes muscles, mes reins, que sais-je ? Et voilà le crime accompli. Que va-t-il se passer maintenant ? Si j'imagine que ce tramway doit heurter cet omnibus, vais-je tuer dix malheureux ? Quelle est cette lugubre fortune ? Ne puis-je plus rien désirer, rien rêver, même dans le fond le plus obscur de mon instinct, sans qu'aussitôt l'irréparable se produise ? Qui m'assure cette odieuse puissance ? Hélas, ma vie n'était que misérable, voici qu'elle est empoisonnée." Il chemina longtemps, de rue en rue. Il avait Marthe à sa gauche et Gigon à sa droite. Il poursuivait,
mon unique ami. Je ne voulais pas, je n'ai pas voulu. Quelle force, en moi, s'est emparée de tout vouloir ? Que vais-je devenir ? Ce matin, il m'a semblé de songer à une chose, et elle est arrivée. Ce soir, ce n'est même pas moi qui ai pensé, c'est moins que moi mes muscles, mes reins, que sais-je ? Et voilà le crime accompli. Que va-t-il se passer maintenant ? Si j'imagine que ce tramway doit heurter cet omnibus, vais-je tuer dix malheureux ? Quelle est cette lugubre fortune ? Ne puis-je plus rien désirer, rien rêver, même dans le fond le plus obscur de mon instinct, sans qu'aussitôt l'irréparable se produise ? Qui m'assure cette odieuse puissance ? Hélas, ma vie n'était que misérable, voici qu'elle est empoisonnée." Il chemina longtemps, de rue en rue. Il avait Marthe à sa gauche et Gigon à sa droite. Il poursuivait, avec les deux ombres, un de ces entretiens interrompus et languissants comme en ont les débauchés à la fin d'une nuit d'orgie. "C'est vous, disait-il, c'est vous qui avez tout fait. Je suis votre jouet, votre victime. Pourquoi, vous, Marthe, avez-vous cédé, vous que je respectais, vous la femme de mon cher ami ? C'est vous qui avez ordonné. Je n'ai fait qu'obéir. Et toi, Gigon, pourquoi es-tu mort ? Suffisait-il d'un souffle, d'un regard ? Tenais-tu si mal sur tes jambes. Ah ! tu es mort pour m'ennuyer. Comme c'est intelligent ! Comme c'est charitable ! Mais la femme répliquait à voix basse « Non, non, je ne pensais à rien. C'est ce tremblement de ta main, cette flamme trouble au fond de tes yeux, cet appel au fond de ta voix, ce rythme de ton haleine, ton cœur que j'entendais battre de loin. Tout cela ne trompe pas. – Voilà ce qui m'a perdu. A toi la faute, à toi seul. » Pour l'homme il parlait aussi, avec son sourire vert « J'étais connaissant, tranquille. J'avais une vie bien simple, bien laborieuse. Tu m'as dérobé tout ce que je possédais, avec cette pensée qui va comme le faucon,
mon cher ami ? C'est vous qui avez ordonné. Je n'ai fait qu'obéir. Et toi, Gigon, pourquoi es-tu mort ? Suffisait-il d'un souffle, d'un regard ? Tenais-tu si mal sur tes jambes. Ah ! tu es mort pour m'ennuyer. Comme c'est intelligent ! Comme c'est charitable ! Mais la femme répliquait à voix basse « Non, non, je ne pensais à rien. C'est ce tremblement de ta main, cette flamme trouble au fond de tes yeux, cet appel au fond de ta voix, ce rythme de ton haleine, ton cœur que j'entendais battre de loin. Tout cela ne trompe pas. – Voilà ce qui m'a perdu. A toi la faute, à toi seul. » Pour l'homme il parlait aussi, avec son sourire vert « J'étais connaissant, tranquille. J'avais une vie bien simple, bien laborieuse. Tu m'as dérobé tout ce que je possédais, avec cette pensée qui va comme le faucon, cette pensée qui ne respecte rien, même pas son maître. Elle n'a pas de maître, elle n'a qu'un repaire, un gîte moi, moi, Salavin ! Ah ! mais assez, vous autres ! Assez. Je vous chasse, hou hou ! » Vers le milieu de la rue de Rivoli, il perdit de vue les deux ombres. Quelque temps, leurs voix le suivirent et le harcelèrent encore et puis il fut seul, seul dans l'univers chaotique de son âme. Il s'engagea dans la rue de l'Oratoire, dont l'ombre lui parut rafraîchissante. Devant lui, marchait un homme vêtu d'une pesante pelisse de fourrure. Salavin ne l'aperçut que de dos et ne lui prêta aucune attention. Une idée nouvelle venait de l'assaillir « Je suis pauvre, disait-il. Je ne possède rien. Voilà pourquoi je désire tout. Si j'étais riche, je serais gavé de jouissances. Je ne désirerais plus rien. Je serais sauvé, désarmé, inoffensif. Oui oui si seulement j'étais riche. » Salavin s'arrêta. Il venait de poser le pied sur un objet mou et plat. Il n'eut pas une hésitation. Déjà dit-il. Eh bien, ça n'a pas été long. Et pourtant, cette fois, il m'a suffi d'une hypothèse et je n'ai désigné personne. Je
de vue les deux ombres. Quelque temps, leurs voix le suivirent et le harcelèrent encore et puis il fut seul, seul dans l'univers chaotique de son âme. Il s'engagea dans la rue de l'Oratoire, dont l'ombre lui parut rafraîchissante. Devant lui, marchait un homme vêtu d'une pesante pelisse de fourrure. Salavin ne l'aperçut que de dos et ne lui prêta aucune attention. Une idée nouvelle venait de l'assaillir « Je suis pauvre, disait-il. Je ne possède rien. Voilà pourquoi je désire tout. Si j'étais riche, je serais gavé de jouissances. Je ne désirerais plus rien. Je serais sauvé, désarmé, inoffensif. Oui oui si seulement j'étais riche. » Salavin s'arrêta. Il venait de poser le pied sur un objet mou et plat. Il n'eut pas une hésitation. Déjà dit-il. Eh bien, ça n'a pas été long. Et pourtant, cette fois, il m'a suffi d'une hypothèse et je n'ai désigné personne. Je frappe aveuglément, comme le destin. Allons, ça va bien. La rue de l'Oratoire était à peu près vide. L'homme à la pelisse de fourrure allait disparaître au coin de la rue Saint-Honoré. Il disparut. « En dix secondes, songea Salavin, je peux le rejoindre et lui rendre son portefeuille. Mais, à quoi bon ? Je recommencerai ce soir, je recommencerai demain. Autant céder tout de suite. » Il souleva son pied avec précaution, comme s'il l'eût posé sur un animal dangereux. Il ramassa le portefeuille et le devina, rien qu'en le palpant, rien qu'à sa consistance, gonflé de billets de banque. D'ailleurs, inutile de regarder à l'intérieur. Salavin savait à quoi s'en tenir. Il était las de contrôler son pouvoir. Il plaça le portefeuille dans la poche de sa jaquette et regagna la rue de Rivoli. Une foule épaisse, pâteuse, y circulait avec lenteur et débordait, en bavardant, sur les rues voisines. « Tous ces hommes-là, dit Salavin, sont des hommes heureux, puisqu'ils ne sont pas moi. Ils peuvent penser ce qu'ils pensent, et ça n'a, par bonheur, aucune importance. Ils peuvent nourrir des passions, cultiver des désirs, choyer des projets. Ils peuvent, dans le fond de leur âme, regarder