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Cri du Peuple » qui, en son dernier numéro, pousse une fois de plus l'alarme. « Nous avons déjà signalé dans ce journal, écrit-il, le péril qui menace les institutions laïques. Le danger devient de plus en plus grand. Malgré l'avènement d’un gouvernement de gauche, les cléricaux soulèvent un coin du voile masquant leur action ». Ce coin de voile soulevé permet de voir des horreurs. Ainsi : « Les patronages religieux groupent de nombreux adeptes à qui les prêtres, vicaires et dames catéchistes inculquent une éducation nettement anti-laïque ». Ah! Si les amis de la pauvre malade avaient le même dévouement! "Nous sommes persuadés que la concurrence jouerait bientôt au profit des patronages laïques." Mais il faudrait beaucoup de galette. Le dévouement désintéressé n’est pas laïque. On disait autrefois : "pas d'argent, pas de suisse". On pourrait aujourd’hui changer la formule. Les apôtres de la laïcité n’aiment pas d’ordinaire donner leur temps pour rien. Ils ont d’ailleurs bien raison, leur cause n’en vaut pas la peine. Et c’est ce qui fera demain encore la supériorité du patronage catholique, même tenu, comme l’a vu le "Cri", "par un curé bedonnant ou une vieille bigote au long cou enveloppé d’une guimpe". J’aurais plutôt cru que les patronages étaient en général tenus par des vicaires maigres comme des coucous, mais le "Cri" doit savoir ce qu’il dit, ne le chicanons pas sur ce point. Il y a d’ailleurs bien plus grave, c’est que l’école laïque elle-même, le temple saint, est contaminée. Lisez, si vous le pouvez, sans frémir : "Chacun est fixé sur le noyautage de l’enseignement, depuis longtemps entrepris par les cléricaux. Marceau Pivert nous a cité des exemples nombreux et précis dans sa brochure : "Les Davidées"; nous en avons déjà parlé ici même. La manœuvre se dessine nettement : c’est une véritable entreprise de grande envergure. Elle est favorisée par un recrutement, quelque peu spécieux, d’une partie du personnel enseignant. Elle a été encouragée par la rentrée, autorisée ou non, de certaines congrégations". Sur ce point, rien n’est pratiquement possible "sans le concours ou l’initiative même des pouvoirs publics".
J’aurais plutôt cru que les patronages étaient en général tenus par des vicaires maigres comme des coucous, mais le "Cri" doit savoir ce qu’il dit, ne le chicanons pas sur ce point. Il y a d’ailleurs bien plus grave, c’est que l’école laïque elle-même, le temple saint, est contaminée. Lisez, si vous le pouvez, sans frémir : "Chacun est fixé sur le noyautage de l’enseignement, depuis longtemps entrepris par les cléricaux. Marceau Pivert nous a cité des exemples nombreux et précis dans sa brochure : "Les Davidées"; nous en avons déjà parlé ici même. La manœuvre se dessine nettement : c’est une véritable entreprise de grande envergure. Elle est favorisée par un recrutement, quelque peu spécieux, d’une partie du personnel enseignant. Elle a été encouragée par la rentrée, autorisée ou non, de certaines congrégations". Sur ce point, rien n’est pratiquement possible "sans le concours ou l’initiative même des pouvoirs publics". Aussi, le journal socialiste fait-il appel, en même temps, à tous les amis de la laïcité, de rompre l'équilibre entre production rurale et production industrielle, car Henri de Jouvenel, sénateur de la Corrèze, expose, dans la Dépeche de Toulouse, la situation économique agricole et montre le danger qu'il y aurait à rompre l'équilibre entre la production rurale et la production industrielle. Il faut prendre garde de ne pas précipiter la crise agricole. Déjà nos exportations agricoles sont arrêtées. L’excédent des importations qui était, pour les bestiaux, de 262.000 quintaux seulement en 1929, est monté à 1.490.000 quintaux en 1931. Il a passé, pour les œufs, de 72.500 quintaux à 320.000 : pour le beurre, de 31.000 quintaux, à 135.000. Nos débouchés sont fermés et notre marché envahi. Et, pendant ce temps, les frais généraux de l’agriculture se sont élevés, au calcul de M. Huber, directeur de la statistique générale de la France, de 15 % en 1913 à 20 % aujourd’hui. Si les agriculteurs perdaient ce qui leur reste de pouvoir d’achat, toute l’économie française se trouverait paralysée puisqu’elle ne peut plus compter, pour le moment, que sur le marché intérieur. Aussi serait-il urgent de pouvoir conclure de nouveaux traités
à rompre l'équilibre entre la production rurale et la production industrielle. Il faut prendre garde de ne pas précipiter la crise agricole. Déjà nos exportations agricoles sont arrêtées. L’excédent des importations qui était, pour les bestiaux, de 262.000 quintaux seulement en 1929, est monté à 1.490.000 quintaux en 1931. Il a passé, pour les œufs, de 72.500 quintaux à 320.000 : pour le beurre, de 31.000 quintaux, à 135.000. Nos débouchés sont fermés et notre marché envahi. Et, pendant ce temps, les frais généraux de l’agriculture se sont élevés, au calcul de M. Huber, directeur de la statistique générale de la France, de 15 % en 1913 à 20 % aujourd’hui. Si les agriculteurs perdaient ce qui leur reste de pouvoir d’achat, toute l’économie française se trouverait paralysée puisqu’elle ne peut plus compter, pour le moment, que sur le marché intérieur. Aussi serait-il urgent de pouvoir conclure de nouveaux traités de commerce, particulièrement avec la Grande-Bretagne qui fut si longtemps notre meilleur client. M. le président Herriot a amorqué cette politique à Lausanne. Mais il faut attendre, pour en mesurer les chances de succès, l'issue de la conférence d'Ottawa. Quoi qu’il en soit, à quelques difficultés que se heurte l’effort de réduction, quelque imprudence qu'il y faille apporter pour ne pas rompre l'équilibre entre la production rurale et la production industrielle qui fait la sécurité économique de notre pays, nous devons constamment avoir devant les yeux cette dure vérité : si nous ne parvenons pas à abaisser le niveau des prix, nous sommes condamnés à abaisser le niveau de la vie des masses, et, c'est comme cela qu’une civilisation fait faillite. À propos de T.S.F, Louis Latzarus raconte dans Le Journal l’histoire d'une sonnette, d'un épicier et d'un appareil de T.S.F. La sonnette faisait grincer, chaque fois qu’elle sonnait électriquement, le poste de T.S.F. fort susceptible. L’affaire fut soumise aux tribunaux et en connut toute la filière sauf toutefois la Cassation et le Conseil d’Etat. Les magistrats donnèrent raison à la sonnette qui avait, paraît-il, le droit, judiciairement parlant, de tinter. Il aurait mieux valu, pour les deux parties, estime
de réduction, quelque imprudence qu'il y faille apporter pour ne pas rompre l'équilibre entre la production rurale et la production industrielle qui fait la sécurité économique de notre pays, nous devons constamment avoir devant les yeux cette dure vérité : si nous ne parvenons pas à abaisser le niveau des prix, nous sommes condamnés à abaisser le niveau de la vie des masses, et, c'est comme cela qu’une civilisation fait faillite. À propos de T.S.F, Louis Latzarus raconte dans Le Journal l’histoire d'une sonnette, d'un épicier et d'un appareil de T.S.F. La sonnette faisait grincer, chaque fois qu’elle sonnait électriquement, le poste de T.S.F. fort susceptible. L’affaire fut soumise aux tribunaux et en connut toute la filière sauf toutefois la Cassation et le Conseil d’Etat. Les magistrats donnèrent raison à la sonnette qui avait, paraît-il, le droit, judiciairement parlant, de tinter. Il aurait mieux valu, pour les deux parties, estime non sans raison M. Latzarus, et malgré l’orage latent, faire un effort et sourire. Ce n’est pas moi qui protesterai contre cet arrêt, car je suis Dieu merci, un bon citoyen, et je respecte les magistrats. Ils ont, en somme, déclaré qu’épicier est maître chez soi, ce qu'aucun homme de bon sens ne peut contester, ils ont aussi proclamé qu’obligance, la complaisance, la bonne grâce, l’obligance ne peuvent être imposées à personne, ce qui est malheureusement indéniable. Mais, entre nous, si l’épicier était gentil, il ferait placer le petit appareil de T.S.F. Peut-être y eût-il consenti si on le lui avait demandé aimablement. Je sais que les hommes ne sont pas très méchants, en général, et qu’on peut obtenir d'eux beaucoup de grâce si l’on est gracieux soi-même. J’aurais souhaité que l’amateur de T.S.F. aille trouver son voisin, et lui dit - Bonjour, monsieur l’épicier. J'voudrais des pruneaux. Ils semblent excellents, vos pruneaux. Et ces haricots ! Oh ! que voilà de beaux haricots ! Donnez-m’en une livre, s’il vous plaise. J’habite dans la maison. Vous savez. Quelquefois, je grogne un peu contre vous. Plutôt, contre vos clients ! La sonnette ne cesse de tinter. Et dans la T.S.F. ne
bon sens ne peut contester, ils ont aussi proclamé qu’obligance, la complaisance, la bonne grâce, l’obligance ne peuvent être imposées à personne, ce qui est malheureusement indéniable. Mais, entre nous, si l’épicier était gentil, il ferait placer le petit appareil de T.S.F. Peut-être y eût-il consenti si on le lui avait demandé aimablement. Je sais que les hommes ne sont pas très méchants, en général, et qu’on peut obtenir d'eux beaucoup de grâce si l’on est gracieux soi-même. J’aurais souhaité que l’amateur de T.S.F. aille trouver son voisin, et lui dit - Bonjour, monsieur l’épicier. J'voudrais des pruneaux. Ils semblent excellents, vos pruneaux. Et ces haricots ! Oh ! que voilà de beaux haricots ! Donnez-m’en une livre, s’il vous plaise. J’habite dans la maison. Vous savez. Quelquefois, je grogne un peu contre vous. Plutôt, contre vos clients ! La sonnette ne cesse de tinter. Et dans la T.S.F. ne marche plus quand la sonnette marche. Ne voulez-vous pas le magasin fermé, venir écouter un petit concert ? J’obtiens Milan comme je veux. Montez donc, un soir, vous m'en ferez plaisir. Avec madame l’épicière si elle y consent. Et j’aurais essayé de transformer l'épicier en amateur de T.S.F. Alors, il aurait bien vite changé sa sonnette. Mais on l’assigne à dommages-intérêts. Il se défend et se cramponne à son droit strict. Il oublie qu’il vend du miel et verse vinaigre pour vinaigre. Le jour viendra-t-il où nous saurons, les uns les autres, tous ces faits ? LES CHERCHEURS D’ÉPAVES par Maurice CHAMPAGNE Et maintenant il n’a qu’à se hâter. Et déjà il est au seuil de la porte, il va la franchir, lorsque derrière lui l’homme pousse un appel déchirant, désespéré : — À moi !... Monsieur !... À moi !... Ne me laissez pas.... Je souffre !... Je souffre !... Emu par cette plainte douloureuse, Benson hésite une seconde. Puis il revient au malheureux, se courbe vers lui et en phrases rapides lui parle, lui explique : Sur Dieu, sur l’honneur, Je vous le jure, je vais revenir... je ne me sauve pas... Je vais chercher du secours... votre
aurait bien vite changé sa sonnette. Mais on l’assigne à dommages-intérêts. Il se défend et se cramponne à son droit strict. Il oublie qu’il vend du miel et verse vinaigre pour vinaigre. Le jour viendra-t-il où nous saurons, les uns les autres, tous ces faits ? LES CHERCHEURS D’ÉPAVES par Maurice CHAMPAGNE Et maintenant il n’a qu’à se hâter. Et déjà il est au seuil de la porte, il va la franchir, lorsque derrière lui l’homme pousse un appel déchirant, désespéré : — À moi !... Monsieur !... À moi !... Ne me laissez pas.... Je souffre !... Je souffre !... Emu par cette plainte douloureuse, Benson hésite une seconde. Puis il revient au malheureux, se courbe vers lui et en phrases rapides lui parle, lui explique : Sur Dieu, sur l’honneur, Je vous le jure, je vais revenir... je ne me sauve pas... Je vais chercher du secours... votre ami... = Mais l’infortuné l’interrompt, et ses mains, des mains déjà glacées, se crispent sur le poignet du journaliste. — personne... bégaye-t-il, la voix pâle, sourde... Partis tous les trois. Liverpool... Je suis seul ici... Trouverez pas de secours... serai mort avant... Je le sens... Ne me laissez pas... Ne me laissez pas... Partis, ils sont partis pour Liverpool? Pourquoi ? puisque les vingt-quatre heures ne sont pas écoulées ? Cette question traverse le cerveau de Benson, qui presque aussi vite regarde l’homme étendu devant lui. Pourquoi le Scott et le Colvin ont-ils voulu se débarrasser de lui avant que les instants qui lui étaient dévolus pour réfléchir fussent entièrement passés ? Cette question, c’est facile à deviner. Aucun journal de Londres n’ayant fait part dans la matinée du décès d’Abraham Scott, les deux bandits en ont conclu avec juste raison que Benson, seul, avait pénétré dans la propriété, que, seul, il était au courant de leurs agissements et que, dans de telles conditions, il n’avait plus qu’à disparaître, ce qui n’eût pas manqué de se produire si le destin n’en eût décidé autrement. Cette fois encore, le reporter peut se vanter de l’avoir échappé belle. Ouf ! quel soupir
me laissez pas... Partis, ils sont partis pour Liverpool? Pourquoi ? puisque les vingt-quatre heures ne sont pas écoulées ? Cette question traverse le cerveau de Benson, qui presque aussi vite regarde l’homme étendu devant lui. Pourquoi le Scott et le Colvin ont-ils voulu se débarrasser de lui avant que les instants qui lui étaient dévolus pour réfléchir fussent entièrement passés ? Cette question, c’est facile à deviner. Aucun journal de Londres n’ayant fait part dans la matinée du décès d’Abraham Scott, les deux bandits en ont conclu avec juste raison que Benson, seul, avait pénétré dans la propriété, que, seul, il était au courant de leurs agissements et que, dans de telles conditions, il n’avait plus qu’à disparaître, ce qui n’eût pas manqué de se produire si le destin n’en eût décidé autrement. Cette fois encore, le reporter peut se vanter de l’avoir échappé belle. Ouf ! quel soupir de soulagement ! Malheureusement, si les misérables l’ont manqué, lui, ils n’en ont pas moins fait une victime, et une victime innocente. Pauvre diable ! Pauvre garçon ! Assis maintenant sur le bord du lit, le journaliste tient doucement, fraternellement dans les siennes les mains froides de l’infortuné et, malgré lui, de grosses larmes montent à ses yeux et roulent sur ses joues. Ces larmes, l’homme les voit et remue faiblement la tête. Cette émotion le touche, le surprend. Son regard, déjà voilé, cherche visiblement à lire sur le visage penché vers lui, mais une crise de souffrance terrible le soulève à nouveau sur sa couche, le secoue tout entier, une longue plainte s'exhale de sa poitrine que brûle quelque terrible poison. — À moi !... À moi !... À moi !... gémit-il. Puis brusquement, dans un effort de tout son être, il se dresse sur son séant, les deux bras tendus vers la porte, les poings crispés : — Assassins ! rugit-il, pendant qu'une écume sanglante monte à ses lèvres... Assassins !... Vengez-moi !... Vengez-moi !... Oh ! vous, Monsieur, vous me... Vous me... me... Mais il ne peut achever. Sans force, anéanti par cet effort, il se renverse
lui, de grosses larmes montent à ses yeux et roulent sur ses joues. Ces larmes, l’homme les voit et remue faiblement la tête. Cette émotion le touche, le surprend. Son regard, déjà voilé, cherche visiblement à lire sur le visage penché vers lui, mais une crise de souffrance terrible le soulève à nouveau sur sa couche, le secoue tout entier, une longue plainte s'exhale de sa poitrine que brûle quelque terrible poison. — À moi !... À moi !... À moi !... gémit-il. Puis brusquement, dans un effort de tout son être, il se dresse sur son séant, les deux bras tendus vers la porte, les poings crispés : — Assassins ! rugit-il, pendant qu'une écume sanglante monte à ses lèvres... Assassins !... Vengez-moi !... Vengez-moi !... Oh ! vous, Monsieur, vous me... Vous me... me... Mais il ne peut achever. Sans force, anéanti par cet effort, il se renverse en arrière et ne fait plus un mouvement. Courbé à nouveau vers lui, Benson l’observe, anxieux. Mais cet effort a été le dernier. C’est la fin. À présent, l'homme reste immobile, l’œil fixe, les traits figés dans une immobilité de marbre, penché sur la poitrine, le reporter écoute les battements du cœur, met son visage à portée des lèvres du malheureux et comprend. Le cœur lui bat plus, la respiration est arrêtée. L’homme est mort, et Robert Benson est seul à nouveau. Mais la situation, cette fois, n’est plus la même qu’il y a une heure. Il est uranium maintenant et peut, s’il le veut, sortir tout de suite de ce sinistre caveau qui faillit être sa tombe. Un autre, à sa place, jugerait qu'il est grand temps d’agir de la sorte ; mais qui prêterait cette idée à notre héros se tromperait fort. Benson, lui, n'agit pas comme tout le monde. Avec la certitude du salut et de la liberté proches, son calme et sa lucidité d'esprit lui sont plus que jamais revenus, et la passion de son métier le domine à nouveau tout entier. Un simple particulier fuirait sans perdre une seconde, lui il reste. Robert Benson est
du cœur, met son visage à portée des lèvres du malheureux et comprend. Le cœur lui bat plus, la respiration est arrêtée. L’homme est mort, et Robert Benson est seul à nouveau. Mais la situation, cette fois, n’est plus la même qu’il y a une heure. Il est uranium maintenant et peut, s’il le veut, sortir tout de suite de ce sinistre caveau qui faillit être sa tombe. Un autre, à sa place, jugerait qu'il est grand temps d’agir de la sorte ; mais qui prêterait cette idée à notre héros se tromperait fort. Benson, lui, n'agit pas comme tout le monde. Avec la certitude du salut et de la liberté proches, son calme et sa lucidité d'esprit lui sont plus que jamais revenus, et la passion de son métier le domine à nouveau tout entier. Un simple particulier fuirait sans perdre une seconde, lui il reste. Robert Benson est reporter, et le fait qui doit se produire, le drame dont il a été le spectateur ne peuvent lui faire oublier l’affaire admirable dans laquelle il s’est lancé et dont les fils sont encore entre ses mains. Et puis Benson ne serait pas digne d’être journaliste s'il n’était pas curieux de sa nature. Cet homme, ce pauvre diable étendu mort, là, sur ce matelas, et dont la rigidité cadavérique s’accentue déjà, qui est-il ? Il avait un nom. Il doit avoir des papiers ? Le malheureux foudroyé par la mort n’a pu achever sa prière, mais Benson l’a devinée, il veut être vengé - il faut en effet qu’il le soit, mais pour cela il est utile de connaître son identité. Froidement le journaliste s'agenouille près du mort. Et vraiment il lui faut un certain courage, car le visage, sous la clarté crue de la lumière électrique, est horrible à voir avec ses tâches violacées et livides et ses yeux fixes qui regardent sans voir. Mais Benson, on le sait, n’a peur ni d’un mort, ni de la mort. Doucement, avec des gestes délicats, comme s’il craignait de réveiller celui qui repose là, il lui ferme les yeux, puis fouille
de sa nature. Cet homme, ce pauvre diable étendu mort, là, sur ce matelas, et dont la rigidité cadavérique s’accentue déjà, qui est-il ? Il avait un nom. Il doit avoir des papiers ? Le malheureux foudroyé par la mort n’a pu achever sa prière, mais Benson l’a devinée, il veut être vengé - il faut en effet qu’il le soit, mais pour cela il est utile de connaître son identité. Froidement le journaliste s'agenouille près du mort. Et vraiment il lui faut un certain courage, car le visage, sous la clarté crue de la lumière électrique, est horrible à voir avec ses tâches violacées et livides et ses yeux fixes qui regardent sans voir. Mais Benson, on le sait, n’a peur ni d’un mort, ni de la mort. Doucement, avec des gestes délicats, comme s’il craignait de réveiller celui qui repose là, il lui ferme les yeux, puis fouille les vêtements, déposant à terre tout ce qu’il trouve : un couteau de marin, une pipe, une blague à tabac, un portefeuille, plus une montre en métal. C'est tout. Ces choses déposées avec soin sur la table, le reporter attire à lui le tambour de compter et s'assied, non sans avoir pris soin auparavant de fermer à l’intérieur et à double tour, la porte du caveau. Nul ne viendra certainement le déranger mais il s’est promis d'être prudent et deux précautions valent mieux qu'une. En outre, et pour plus de sûreté, il a placé le revolver à portée de sa main. Et, tranquille, il commence l'examen des dépouilles du mort. Le carnet d'abord l'intéresse, il le parcourt avec soin. Et tout de suite une annotation attire son attention. Elle est rédigée d'une grosse écriture irrégulière et porte ceci : Prévenir télégraphiquement M. Scott en cas d’événement imprévu : A l'agent Scott, à bord du "North-Star". Liverpool. Les autres notes sont insignifiantes, et Benson met paisiblement le carnet dans sa poche. Un point est déjà acquis. Le mort ne lui a pas menti. Le Scott, le Colvin et le second serviteur sont bien partis pour le grand port de la Mersey.
avoir pris soin auparavant de fermer à l’intérieur et à double tour, la porte du caveau. Nul ne viendra certainement le déranger mais il s’est promis d'être prudent et deux précautions valent mieux qu'une. En outre, et pour plus de sûreté, il a placé le revolver à portée de sa main. Et, tranquille, il commence l'examen des dépouilles du mort. Le carnet d'abord l'intéresse, il le parcourt avec soin. Et tout de suite une annotation attire son attention. Elle est rédigée d'une grosse écriture irrégulière et porte ceci : Prévenir télégraphiquement M. Scott en cas d’événement imprévu : A l'agent Scott, à bord du "North-Star". Liverpool. Les autres notes sont insignifiantes, et Benson met paisiblement le carnet dans sa poche. Un point est déjà acquis. Le mort ne lui a pas menti. Le Scott, le Colvin et le second serviteur sont bien partis pour le grand port de la Mersey. Quant à l’événement imprévu à signaler, Benson sait trop bien ce que cela veut dire. C’est son décès que l'on devait annoncer. Maintenant, le reporter poursuit ses recherches en visitant le portefeuille. Il apprend ainsi ce qu’il tient à savoir, c’est-à-dire le nom et la qualité du pauvre diable empoisonné à sa place. C’est un ancien marin, âgé de cinquante-huit ans, nommé Bob Graam. Ce malheureux a-t-il encore des parents ? C’est ce que se demande Benson lorsque, de la dernière poche du portefeuille, il extrait une lettre non fermée portant de la même écriture que la note du carnet, la souscription suivante : À l'agent Archibald Pherson, Commandant en chef sur le premier du yacht "LE NORTH-STAR". Cette lettre va probablement le renseigner. Lentement il la sort de l'enveloppe, la ouvre et la parcourt hâtivement. Mais ce n'est qu'après la fin de sa lecture qu’il s'arrête, poussant une exclamation étouffée. En même temps, son poing fermé s'abat sur la table, pendant que un souffle éclairé son visage. Ensuite, le voilà qui recommence la lecture de la lettre, à mi-voix, posément, pour bien se pénétrer de ce qu'il lit. (À suivre.) La Publicité est à une firme ce que la