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lui devons en effet secours et pitié. Je ne l'oublierai pas pour ma part. Mme de Kersan l'avait dit, pendant deux ou trois années encore, Yves ne devait être qu'un écolier. Il reprit le cours de ses études comme auparavant, sans grande ardeur et sans grand succès. Pour lui, les murs du collège avaient toujours été les murs d'une prison, et ce n'était pas sa faute si pendant les classes il entendait bourdonner à ses oreilles mille bruits champêtres au lieu des paroles de la leçon. L'hiver encore, il essayait d'oublier les brouillards doux qui enveloppent l'Abbaye et l'étrange beauté de ses grands arbres sombres, et le chant du grillon dans cette vaste cheminée où fume en susurrant la poêle aux crêpes; mais dès que fleurissait entre les pavés de la cour la première violette, dès que le premier cri de l'hirondelle se faisait entendre sous les cloîtres, le mal du pays s'emparait de lui, sa pensée lui échappait entièrement. Aux réprimandes, il répondait en parlant des sainfoins en fleur; c'était bien pis quand sonnait l'heure de la récolte; on fauchait à l'Abbaye et il se voyait rêveur couché sur la cime vacillante d'un chariot de foin, on allait moissonner et il se voyait dormir la tête appuyée sur les gerbes blondes... enfin, les vâtement! Avec quelle indifférence il abandonnait à ses condisciples plus ambitieux les triomphes de lauréat! Jetant bien loin la livrée du collège, il courait reprendre les habitudes pour lesquelles étaient faits ses bras robustes et ses jambes infatigables. Un jour vint où sa grand'mère ne se sentit pas le courage de le renvoyer en plein délire de chasse et de pêche. Il fut convenu qu'il en savait assez et qu'il resterait. Pour connaître les habitudes et le caractère d'Yves, vers cette époque, il suffit de lire quelques passages des lettres qu'il adressait à Mlle de Coëtivy. Mars. Vous me grondez, marraine, et vous avez raison; mais depuis si longtemps mon encre est sèche, plumes et papier jetés au feu ! Vous ne vous doutez pas du bonheur que j'ai eu à faire disparaître de ma chambre
et il se voyait dormir la tête appuyée sur les gerbes blondes... enfin, les vâtement! Avec quelle indifférence il abandonnait à ses condisciples plus ambitieux les triomphes de lauréat! Jetant bien loin la livrée du collège, il courait reprendre les habitudes pour lesquelles étaient faits ses bras robustes et ses jambes infatigables. Un jour vint où sa grand'mère ne se sentit pas le courage de le renvoyer en plein délire de chasse et de pêche. Il fut convenu qu'il en savait assez et qu'il resterait. Pour connaître les habitudes et le caractère d'Yves, vers cette époque, il suffit de lire quelques passages des lettres qu'il adressait à Mlle de Coëtivy. Mars. Vous me grondez, marraine, et vous avez raison; mais depuis si longtemps mon encre est sèche, plumes et papier jetés au feu ! Vous ne vous doutez pas du bonheur que j'ai eu à faire disparaître de ma chambre tout ce qui ressemblait à un attirail d'étude; et puis, savez-vous bien, vous autres citadins, qu'on sème les blés de printemps? La bonne occasion de se lever matin et d'aller respirer le petit vent sec qui met de si grand appétit. Rien de pareil à notre terrible kirk, à ce furieux vent d'ouest qui la semaine dernière a renversé les deux plus gros sapins de la cour et cruellement chiffonné les premières feuilles; non, un joli coup d'éventail qui chasse les nuages sur ce ciel froid, bleu foncé comme la mer. Par exemple, les rayons du soleil n'ont guère plus de chaleur que ceux de la lune à l'heure où je sors. C'est vous dire combien les guêtres tricotées me sont utiles. Je ne les mets jamais sans baiser de cœur votre belle main, et j'ose croire que vous seriez fière d'un filleul ainsi paré de vos dons. Mon costume de chasse un peu battu par l'hiver (vous ne me le reprocherez pas, ayant trouvé bons mes lièvres et mes perdreaux) rappelle encore tel qu'il est, avec quelques boutons de moins, celui du Manfred de votre chambre. Yves romantique ! vous allez rire. Eh bien ! romantique et beau et
furieux vent d'ouest qui la semaine dernière a renversé les deux plus gros sapins de la cour et cruellement chiffonné les premières feuilles; non, un joli coup d'éventail qui chasse les nuages sur ce ciel froid, bleu foncé comme la mer. Par exemple, les rayons du soleil n'ont guère plus de chaleur que ceux de la lune à l'heure où je sors. C'est vous dire combien les guêtres tricotées me sont utiles. Je ne les mets jamais sans baiser de cœur votre belle main, et j'ose croire que vous seriez fière d'un filleul ainsi paré de vos dons. Mon costume de chasse un peu battu par l'hiver (vous ne me le reprocherez pas, ayant trouvé bons mes lièvres et mes perdreaux) rappelle encore tel qu'il est, avec quelques boutons de moins, celui du Manfred de votre chambre. Yves romantique ! vous allez rire. Eh bien ! romantique et beau et spirituel, je serais peut-être moins heureux. Quel hiver ! et dire que toute ma vie lui ressemblera!... J'ai besoin de me répéter cela. Il n'y a pas bien longtemps que je ne pouvais sans émotion tourner ce coin de la route de Morlaix, où je me suis toujours penché à la dernière heure des vacances pour jeter le dernier regard du côté du perron. Dieu merci, il ne sera plus question d'exil, et je me donnerai la joie d'oublier tout ce qu'on a bien voulu m'apprendre à si grand'peine. Chère marraine, je ne vous pardonnerai jamais de n'être pas venue tandis que l'étang était gelé et les aulnes si jolis sous la glace, nos ruines si magnifiques avec leurs dents de janvier. Vous auriez jugé du progrès depuis l'époque lointaine où je vous poussais dans un traîneau de ma façon, en criant pour vous rassurer : —Les bords ne sont jamais solides !— Maintenant je patine selon les règles ; mes pirouettes allaient devenir maniérées, si le dégel n'y eût mis bon ordre. Vous aimez notre étang, je le sais... Je vous ai vu passer des soirées entières à frapper dans vos mains pour faire partir comme une nuée les
la dernière heure des vacances pour jeter le dernier regard du côté du perron. Dieu merci, il ne sera plus question d'exil, et je me donnerai la joie d'oublier tout ce qu'on a bien voulu m'apprendre à si grand'peine. Chère marraine, je ne vous pardonnerai jamais de n'être pas venue tandis que l'étang était gelé et les aulnes si jolis sous la glace, nos ruines si magnifiques avec leurs dents de janvier. Vous auriez jugé du progrès depuis l'époque lointaine où je vous poussais dans un traîneau de ma façon, en criant pour vous rassurer : —Les bords ne sont jamais solides !— Maintenant je patine selon les règles ; mes pirouettes allaient devenir maniérées, si le dégel n'y eût mis bon ordre. Vous aimez notre étang, je le sais... Je vous ai vu passer des soirées entières à frapper dans vos mains pour faire partir comme une nuée les essaims d'étourneaux qui nichent dans les herbes de la rive. Il faudra que vous abandonniez ces jeux d'enfant, il faudra faire avec moi massacre de bécassines. Vous trouverez ici une petite carabine à cette intention. L'amour que j'ai pour vous me l'a fait dénicher au grenier parmi les vieilleries de chasse qu'endossait ma pauvre grand'mère alors qu'elle était jeune et ingambe. J'ai peine à me la figurer ainsi. Son régime devient de plus en plus casanier. Il y aura bientôt deux mois que nous n'avons transporté son fauteuil dehors. Je cherche à vaincre, pour lui tenir compagnie, la répugnance que m'ont toujours inspirée les pierres échauffées en maison; mais il n'y a pas à dire, un plafond m'étouffe. Je rame comme un forcené en attendant que la température me permette de me déguiser en triton. Vous aimez la mythologie, en voilà ; mais je vous jure, quoique vous prétendiez obligeamment que j'ai pour la nature une passion d'artiste, qu'il n'est pas besoin de nymphes, de dryades et autres divinités pour me faire aimer les bois et les champs ; ni même d'effets pittoresques pour me rendre cher un coin de terre quel qu'il soit. Il suffit que le blé y
chasse qu'endossait ma pauvre grand'mère alors qu'elle était jeune et ingambe. J'ai peine à me la figurer ainsi. Son régime devient de plus en plus casanier. Il y aura bientôt deux mois que nous n'avons transporté son fauteuil dehors. Je cherche à vaincre, pour lui tenir compagnie, la répugnance que m'ont toujours inspirée les pierres échauffées en maison; mais il n'y a pas à dire, un plafond m'étouffe. Je rame comme un forcené en attendant que la température me permette de me déguiser en triton. Vous aimez la mythologie, en voilà ; mais je vous jure, quoique vous prétendiez obligeamment que j'ai pour la nature une passion d'artiste, qu'il n'est pas besoin de nymphes, de dryades et autres divinités pour me faire aimer les bois et les champs ; ni même d'effets pittoresques pour me rendre cher un coin de terre quel qu'il soit. Il suffit que le blé y pousse. Avril. Enfant tant que vous voudrez, (j'avoue que je suis capable d'oublier pour la chasse mes devoirs les plus sacrés, et d'oublier la chasse elle-même à contempler une fourmilière; mille petits faits imperceptibles renouvelés tous les jours sont toujours nouveaux pour moi et m'émerveillent quand même), mais paresseux, je m'en défends ! Qui donc promène l'œil du maître sur les charrues, qui donc livre le grain et les fourrages? Il a fallu que l'abbé Guézenec se désintéressât en ma faveur d'une partie de ses fonctions de factotum, ce qui vous expliquera qu'il engraisse, n'ayant plus que la cave à administrer. Et comptez-vous pour rien le souci que me causent mes poulains de l'année, mes lices qui mettent bas, les furets que j'élève? Quand vient le soir, je dors sur le whist et ma grand'mère pourrait aussi bien le jouer avec deux morts. Lire? oui vraiment, je lis, et ce qui vous surprendra, c'est que tels livres abhorrés au collège, je les emporte maintenant au fond de mon carnet ou dans une poche de ma blouse, pour dévorer avec plaisir sur le bord d'un fossé ce qui m'eût fait bâiller d'ennui partout ailleurs. Mais ne me parlez pas de vos
m'en défends ! Qui donc promène l'œil du maître sur les charrues, qui donc livre le grain et les fourrages? Il a fallu que l'abbé Guézenec se désintéressât en ma faveur d'une partie de ses fonctions de factotum, ce qui vous expliquera qu'il engraisse, n'ayant plus que la cave à administrer. Et comptez-vous pour rien le souci que me causent mes poulains de l'année, mes lices qui mettent bas, les furets que j'élève? Quand vient le soir, je dors sur le whist et ma grand'mère pourrait aussi bien le jouer avec deux morts. Lire? oui vraiment, je lis, et ce qui vous surprendra, c'est que tels livres abhorrés au collège, je les emporte maintenant au fond de mon carnet ou dans une poche de ma blouse, pour dévorer avec plaisir sur le bord d'un fossé ce qui m'eût fait bâiller d'ennui partout ailleurs. Mais ne me parlez pas de vos romans, de vos héros toujours incompris et toujours malheureux. Savent-ils ce qu'ils demandent? Pourquoi la vie est très douce. Mai. Je ne puis vous donner les nouvelles que vous demandez. Depuis ce jour de confidences, dont il paraît presque avoir regret, le recteur ne m'a rien dit d'Andrée. C'est par monosyllabes qu'il me répond quand je lui parle d'elle : — Tout va bien... Elle n'a pas besoin de vous... Ne pensez plus à cela.... Quant à lui parler moi-même, je n'en ai eu qu'une occasion, lors de notre rencontre au cimetière, occasion qui ne s'est pas renouvelée. Son apprentissage de lingère l'a tenue éloignée quelque temps; maintenant je crois qu'elle va en journées à Huelgoat et dans les châteaux des environs. Du reste mes visites au presbytère sont rares. Ma grand'mère n'a jamais pu parvenir à surmonter la méfiance que lui inspire M. Bahl et que l'abbé entretient de son mieux. Je le crois, comment vous expliquer cela? jaloux de lui. Il insinue sans cesse qu'on peut être botaniste, entomologiste, voire philosophe sans être pour cela un pasteur, qu'il faut des raisons graves pour qu'un homme de cette trempe soit ainsi oublié dans notre village. Il est bien vrai
monosyllabes qu'il me répond quand je lui parle d'elle : — Tout va bien... Elle n'a pas besoin de vous... Ne pensez plus à cela.... Quant à lui parler moi-même, je n'en ai eu qu'une occasion, lors de notre rencontre au cimetière, occasion qui ne s'est pas renouvelée. Son apprentissage de lingère l'a tenue éloignée quelque temps; maintenant je crois qu'elle va en journées à Huelgoat et dans les châteaux des environs. Du reste mes visites au presbytère sont rares. Ma grand'mère n'a jamais pu parvenir à surmonter la méfiance que lui inspire M. Bahl et que l'abbé entretient de son mieux. Je le crois, comment vous expliquer cela? jaloux de lui. Il insinue sans cesse qu'on peut être botaniste, entomologiste, voire philosophe sans être pour cela un pasteur, qu'il faut des raisons graves pour qu'un homme de cette trempe soit ainsi oublié dans notre village. Il est bien vrai que ses supérieurs et ses ouailles lui sont également hostiles, quoiqu'il soit aussi soumis aux uns que dévoué aux autres. Quant à l'opinion des paroissiens, c'est le cas de dire: « Nul n'est prophète en son pays ; » mais peut-être les supérieurs sont-ils inquiets, en effet, de ses tendances libérales. Un prêtre qui reçoit des journaux, qui ne crie jamais contre les erreurs modernes, qui a toujours l'air de plaindre ceux qui restent, comme il dit, « à brouter l'herbe, en tournant le dos au combat, » un tel prêtre ne doit pas être scrupuleusement orthodoxe; mais certes l'abbé Bahl, malgré ses hérésies, n'est point dangereux. Je me sens meilleur après ces longues promenades qui nous réunissent, lorsqu'il s'en va herborisant et moi surveillant mes ouvriers. Dans un brin d'herbe il voit Dieu ; hier, il s'écriait devant la cascade de Saint-Herbot : — « La belle nappe d'autel ! » — Il faut l'entendre expliquer comment ces Rochers, ces rochers-oracles, où l'abbé Guézenec prétend que s'est réfugié le Diable, sont au contraire la première expression de la foi d'un grand peuple. — Irmuns ou Jésus, Dieu a toujours été glorifié ici et là, me disait-il un jour en
libérales. Un prêtre qui reçoit des journaux, qui ne crie jamais contre les erreurs modernes, qui a toujours l'air de plaindre ceux qui restent, comme il dit, « à brouter l'herbe, en tournant le dos au combat, » un tel prêtre ne doit pas être scrupuleusement orthodoxe; mais certes l'abbé Bahl, malgré ses hérésies, n'est point dangereux. Je me sens meilleur après ces longues promenades qui nous réunissent, lorsqu'il s'en va herborisant et moi surveillant mes ouvriers. Dans un brin d'herbe il voit Dieu ; hier, il s'écriait devant la cascade de Saint-Herbot : — « La belle nappe d'autel ! » — Il faut l'entendre expliquer comment ces Rochers, ces rochers-oracles, où l'abbé Guézenec prétend que s'est réfugié le Diable, sont au contraire la première expression de la foi d'un grand peuple. — Irmuns ou Jésus, Dieu a toujours été glorifié ici et là, me disait-il un jour en me montrant la pierre branlante de Huelgoat et le clocher de l'église : respectons le symbole quel qu'il soit, respectons le premier monument de la religion et de la patrie, et le premier hommage rendu à Celui qui a écouté la prière prononcée par un Celte sur la pierre du Soleil, comme il écoute maintenant celle que lui adresse un Breton au pied de la croix. Est-ce vraiment de l'impiété ? Vous m'étonnez en m'affirmant que je ne vous ai jamais parlé de cette rencontre au cimetière à laquelle ma dernière lettre fait allusion. C'était la fête des Morts. J'ai porté votre couronne avec la mienne, un peu tard, vers la fin du jour, à l'heure où nos paysans ont achevé d'asperger leurs tombes. L'eau bénite ne manquait pas, la pluie ayant rempli de larmes toutes ces petites coupes creusées dans la pierre. Sans doute elle ne croyait plus que je viendrais : à travers les ifs et les cyprès, je l'ai vue de loin prier sur notre tombeau de famille. Sa ferveur était telle que le bruit de mon pas ne lui a pas fait lever la tête. Je me mis à genoux auprès d'elle. Alors elle bondit et
Soleil, comme il écoute maintenant celle que lui adresse un Breton au pied de la croix. Est-ce vraiment de l'impiété ? Vous m'étonnez en m'affirmant que je ne vous ai jamais parlé de cette rencontre au cimetière à laquelle ma dernière lettre fait allusion. C'était la fête des Morts. J'ai porté votre couronne avec la mienne, un peu tard, vers la fin du jour, à l'heure où nos paysans ont achevé d'asperger leurs tombes. L'eau bénite ne manquait pas, la pluie ayant rempli de larmes toutes ces petites coupes creusées dans la pierre. Sans doute elle ne croyait plus que je viendrais : à travers les ifs et les cyprès, je l'ai vue de loin prier sur notre tombeau de famille. Sa ferveur était telle que le bruit de mon pas ne lui a pas fait lever la tête. Je me mis à genoux auprès d'elle. Alors elle bondit et balbutia, tremblante comme si elle eût été surprise en quelque crime : — Pardon, monsieur ! Je ne répondis rien, ne sachant trop que dire. Mais je lui pris la main pour la forcer à s'agenouiller de nouveau, et nous avons prié à côté l'un de l'autre. Voilà tout. Juin. Je reviens d'une excursion sur nos terres les plus éloignées, du côté de Pleucadeuc et du Haut-Brambien. Jamais encore je ne m'étais autant écarté du nid, et je suis, depuis que le manoir délabré du Désert s'est transformé en ferme, le premier Kersan qui y ait mis le pied. Eh bien ! les Kersan ont eu tort. Il faut qu'un propriétaire aille voir de ses yeux ce que coûte à autrui la richesse que lui prête la terre. Quelle lutte souvent ! et quel courage dans la persévérance ! Ne suffit-il pas d'une rafale de pluie ou de grêle pour détruire l'espoir de la récolte, et cependant l'espoir toujours renaît, patient, inébranlable. J'estime un tel effort plus haut que bien des gloires et j'ai beaucoup réfléchi devant ces seigles clair-semés qui se font péniblement place à travers les cailloux, devant ces avoines qui périssent étouffées par les épines. Le Désert,
Je reviens d'une excursion sur nos terres les plus éloignées, du côté de Pleucadeuc et du Haut-Brambien. Jamais encore je ne m'étais autant écarté du nid, et je suis, depuis que le manoir délabré du Désert s'est transformé en ferme, le premier Kersan qui y ait mis le pied. Eh bien ! les Kersan ont eu tort. Il faut qu'un propriétaire aille voir de ses yeux ce que coûte à autrui la richesse que lui prête la terre. Quelle lutte souvent ! et quel courage dans la persévérance ! Ne suffit-il pas d'une rafale de pluie ou de grêle pour détruire l'espoir de la récolte, et cependant l'espoir toujours renaît, patient, inébranlable. J'estime un tel effort plus haut que bien des gloires et j'ai beaucoup réfléchi devant ces seigles clair-semés qui se font péniblement place à travers les cailloux, devant ces avoines qui périssent étouffées par les épines. Le Désert, son nom l'indique, est d'un mauvais produit : des marais, de vraies fondrières qui se cachent sous des roseaux que l'on dirait rouillés, et puis la plaine parsemée de pierres comme celle de Carnac, mais de pierres en désordre qui gisent pêle-mêle ; çà et là une petite pièce défrichée, conquête d'un travail opiniâtre sur le sol ingrat. Que pensez-vous des métayers qui vivent misérablement là-dessus, avec l'incessante préoccupation de satisfaire le maître, de payer la dette, de convertir en écus ces ajoncs, cette cendre, cette boue aux exhalaisons méphitiques ! Et l'on a chanté le bonheur de l'homme des champs ! — Oui, après tout, il est heureux... J'ai trouvé au Désert des êtres contents de leur sort et ne demandant rien au-delà. Ce que c'est que d'être deux ! quelle joie il semble y avoir à partager sa peine avec une femme qu'on aime ! Et n'allez pas croire pourtant que l'amour aux champs soit poétique. Hervé Lejan, le fermier du Désert, n'est ni beau, ni robuste, ni avisé, la fermière est une véritable bête de somme, douce comme les vaches qui ruminent dans son pré, mais sans plus de grâce. Ils s'aiment, et j'ai emporté, en les
conquête d'un travail opiniâtre sur le sol ingrat. Que pensez-vous des métayers qui vivent misérablement là-dessus, avec l'incessante préoccupation de satisfaire le maître, de payer la dette, de convertir en écus ces ajoncs, cette cendre, cette boue aux exhalaisons méphitiques ! Et l'on a chanté le bonheur de l'homme des champs ! — Oui, après tout, il est heureux... J'ai trouvé au Désert des êtres contents de leur sort et ne demandant rien au-delà. Ce que c'est que d'être deux ! quelle joie il semble y avoir à partager sa peine avec une femme qu'on aime ! Et n'allez pas croire pourtant que l'amour aux champs soit poétique. Hervé Lejan, le fermier du Désert, n'est ni beau, ni robuste, ni avisé, la fermière est une véritable bête de somme, douce comme les vaches qui ruminent dans son pré, mais sans plus de grâce. Ils s'aiment, et j'ai emporté, en les quittant, un singulier mélange de pitié, de respect et d'envie. Oui vraiment, je regrette presque de n'être pas de la grande armée des travailleurs, au lieu d'être du petit nombre qui fait travailler. Ce qui me console, c'est que l'Abbaye n'est pas un château, qu'on n'y mène pas vie de château, et que j'y puis être rustique à ma guise. Juin. Vous avez raison de déplorer qu'on ne puisse parler d'Andrée à ma grand'mère; mais contre l'impossible, que faire ? Jamais rien ni personne ne l'attendrira. Elle vient d'être très malade. Les petits soins l’impatientent, elle les rebute ; pas une fois je ne l’ai vue émue, même après avoir reçu les sacrements, même avec moi! Pauvre grande-mère, elle m’aimerait bien pourtant, mais elle me redoute, elle se redoute aussi. Elle s’est cuirassée de principes et de calculs ; elle a toujours peur que je n’abuse, que je ne m’échappe, elle me traite en rebelle. Le cruel passé explique trop ces exagérations dont je souffre avec respect; mais je voudrais tant pouvoir la rassurer ! Il est vrai qu’elle a des retours de tendresse ; alors même nous ne causons guère. De quoi causerions-nous? ses journées se passent à faire
château, et que j'y puis être rustique à ma guise. Juin. Vous avez raison de déplorer qu'on ne puisse parler d'Andrée à ma grand'mère; mais contre l'impossible, que faire ? Jamais rien ni personne ne l'attendrira. Elle vient d'être très malade. Les petits soins l’impatientent, elle les rebute ; pas une fois je ne l’ai vue émue, même après avoir reçu les sacrements, même avec moi! Pauvre grande-mère, elle m’aimerait bien pourtant, mais elle me redoute, elle se redoute aussi. Elle s’est cuirassée de principes et de calculs ; elle a toujours peur que je n’abuse, que je ne m’échappe, elle me traite en rebelle. Le cruel passé explique trop ces exagérations dont je souffre avec respect; mais je voudrais tant pouvoir la rassurer ! Il est vrai qu’elle a des retours de tendresse ; alors même nous ne causons guère. De quoi causerions-nous? ses journées se passent à faire des pâtisseries, du tricot ou des prières, rien d’ailleurs ne l’intéresse. La dévotion, poussée à son extrême limite, dessèche un peu le cœur, et j’imagine même qu’elle l’égarle; certes, elle doit voiler et rapetisser Dieu. Dieu permet aux mères d’être faibles, confiantes et tendres. Hélas ! elle était tout cela autrefois, et j’expie la faute d’un autre. Juillet. Je comprends les enivrements de l’orgueil, du succès. Nos bœufs ont été couronnés au comice agricole de Morlaix. Vous le disiez bien : il faut laisser trace de sa vie et de ses œuvres. Or, la postérité attachera mon nom à celui du superbe animal que l’arrêt d’un jury place au premier rang de ses concitoyens. Soyez contente ! Malheureusement tout se paye; j’ai déjà goûté l’amertume des grandeurs, et mon triomphe a eu pour conséquence immédiate un supplice. Le sous-préfet, se rappelant qu’il avait été l’ami de mon père, a voulu m’avoir à dîner. Je suis donc allé dans le monde et je puis juger maintenant que j’avais raison de le haïr sans le connaître. Apprenez d’abord, (vous n’en serez pas trop surprise) que l’habit noir me va mal. Le mien, vieux de plus d’une année, craquait à mes moindres mouvements