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dans la maison. Le fauteuil, dirigé d'une main légère, glissait donc de la porte de l'Abbaye à la grille du jardin, et la vieille dame enveloppée de châles, s'abandonnait à cette sensation de bien-être que donne aux gens âgés et infirmes un souffle de brise tiède. — Entrez donc Le Jan ! entrez, mon ami, cria-t-elle à un homme qui venait de s'arrêter derrière la grille dans une attitude assez gauche, embarrassé qu'il était par la nécessité de tenir à la fois son chapeau et deux gros dindons, tout en traînant par le bras, un enfant de six à sept ans, chétif et visiblement fatigué. Le Jan ne portait pas le long habit brun des hommes de Huelgoat, ni la veste blanche des montagnards d'Aré; il venait de loin, des tristes plaines qui s'étendent au bord de la rivière d'Arz; à quarante ans, il paraissait en avoir plus du cinquante, ayant beaucoup travaillé sans grand profit et beaucoup souffert; ses longs cheveux pendants sur son dos grisonnaient; il avait l'air sérieux et morose, le même teint bilieux que son enfant, ce qui ne surprenait guère, vu l'insalubrité de la ferme du Désert, jetée au milieu de marais, dans une commune dont la moitié est sous landes. Mme de Kersan lui fit un accueil amical : elle le connaissait bien et l'estimait. — Enfin, vous m'amenez donc mon filleul, dit-elle, en flattant de la main l'enfant, qui reculait avec la sauvagerie d'un petit animal fauve. Ma foi ! le pauvre n'a pas trop bonne mine. — Il a les fièvres depuis Pâques, répondit le père avec le calme que donne l'habitude du malheur; au fait, il ne s'est jamais bien porté, et rien chez nous n'a bien marché, depuis que la maîtresse n'y est plus. — C'est vrai que vous avez fait une grosse perte en perdant votre femme; elle était courageuse et adroite à l'ouvrage, mais il faut pourtant se consoler, mon garçon. Le Jan secoua la tête. — On dit que l'on se console avec le temps, et voilà tantôt deux ans que je ne me console guère, dit-il,
dont la moitié est sous landes. Mme de Kersan lui fit un accueil amical : elle le connaissait bien et l'estimait. — Enfin, vous m'amenez donc mon filleul, dit-elle, en flattant de la main l'enfant, qui reculait avec la sauvagerie d'un petit animal fauve. Ma foi ! le pauvre n'a pas trop bonne mine. — Il a les fièvres depuis Pâques, répondit le père avec le calme que donne l'habitude du malheur; au fait, il ne s'est jamais bien porté, et rien chez nous n'a bien marché, depuis que la maîtresse n'y est plus. — C'est vrai que vous avez fait une grosse perte en perdant votre femme; elle était courageuse et adroite à l'ouvrage, mais il faut pourtant se consoler, mon garçon. Le Jan secoua la tête. — On dit que l'on se console avec le temps, et voilà tantôt deux ans que je ne me console guère, dit-il, en passant le revers de sa main sur son front. Andrée, dès ce premier instant, ressentit pour lui une pitié sympathique, qui augmenta encore lorsque du père son regard se reporta sur l'enfant. Tout trahissait dans la physionomie et l'habillement de ce petit être, outre la misère et la maladie, un abandon complet. L'enfant le plus pauvre n'est pas vêtu de la sorte, quand il a une mère. Sa malpropreté, sa maladie, ses yeux effrayés, incertains, son attitude craintive iniquaient clairement que personne ne prenne soin de lui, qu'on avait trop de chagrin pour l'amuser ou pour lui débrouiller l'esprit. Il était disgracié sous tous les rapports, laid de corps et bête au demeurant; son père semblait en avoir honte et répéta deux ou trois fois sans se soucier qu'il entendît : — La maîtresse aurait mieux fait de l'emporter avec elle, pauvre mignon ! Cette phrase douloureuse revenait comme un refrain dans ces longues doléances, par lesquelles le métayer s'excuse éternellement de ne pas payer ce qu'il doit. L'année avait été mauvaise, les seigles avaient manqué... et puis l'épizootie sur les moutons, et puis un sort sur les volailles. Mme de Kersan n'était pas dure pour ses fermiers, elle
un abandon complet. L'enfant le plus pauvre n'est pas vêtu de la sorte, quand il a une mère. Sa malpropreté, sa maladie, ses yeux effrayés, incertains, son attitude craintive iniquaient clairement que personne ne prenne soin de lui, qu'on avait trop de chagrin pour l'amuser ou pour lui débrouiller l'esprit. Il était disgracié sous tous les rapports, laid de corps et bête au demeurant; son père semblait en avoir honte et répéta deux ou trois fois sans se soucier qu'il entendît : — La maîtresse aurait mieux fait de l'emporter avec elle, pauvre mignon ! Cette phrase douloureuse revenait comme un refrain dans ces longues doléances, par lesquelles le métayer s'excuse éternellement de ne pas payer ce qu'il doit. L'année avait été mauvaise, les seigles avaient manqué... et puis l'épizootie sur les moutons, et puis un sort sur les volailles. Mme de Kersan n'était pas dure pour ses fermiers, elle savait sur quelle terre rebelle tombaient les sueurs de celui-ci; aussi se borna-t-elle à dire : — Une ferme où il n'y a pas de femme ne prospère jamais. Les années étaient moins mauvaises, les seigles manquaient moins souvent et vos moutons ne mouraient pas du vivant de votre ménagère. — Dame ! on avait plus de courage. Tout lui était prétexte pour revenir à sa défunte; chaque désastre matériel dont il continuait à se plaindre, d'une voix sombre et monotone, comme si au moindre mal il n'entrevoyait plus de remède, la boussole lui manquant, grêle, sécheresse, incendie d'étable, le ramenait à son deuil. Elle avait été sept mois alitée... pendant ce temps-là déjà le petit avait peiné, l'ouvrage n'allait plus... et les dires du médecin et ceux des commères, et les frais de l'enterrement, et comment Louiset avait crié quand il avait vu le cercueil tomber dans cette grande fosse noire... Une si belle femme, si forte et si rougeâude ! Le malheureux ne tarissait pas et, tout en parlant, il jetait de temps à autre un regard reconnaissant à Andrée qui s'était emparée de son fils et parvenait par miracle à l'apprivoiser. Les enfants devinent qui les aiment.
— Dame ! on avait plus de courage. Tout lui était prétexte pour revenir à sa défunte; chaque désastre matériel dont il continuait à se plaindre, d'une voix sombre et monotone, comme si au moindre mal il n'entrevoyait plus de remède, la boussole lui manquant, grêle, sécheresse, incendie d'étable, le ramenait à son deuil. Elle avait été sept mois alitée... pendant ce temps-là déjà le petit avait peiné, l'ouvrage n'allait plus... et les dires du médecin et ceux des commères, et les frais de l'enterrement, et comment Louiset avait crié quand il avait vu le cercueil tomber dans cette grande fosse noire... Une si belle femme, si forte et si rougeâude ! Le malheureux ne tarissait pas et, tout en parlant, il jetait de temps à autre un regard reconnaissant à Andrée qui s'était emparée de son fils et parvenait par miracle à l'apprivoiser. Les enfants devinent qui les aiment. Après une assez belle défense, Louiset s'était laissé emmener à la cuisine d'où il revint bourré de friandises et la main dans celle de sa nouvelle amie. — Voici la première fois depuis ses fièvres, dit le père émerveillé, que je le vois manger d'appétit. Mais il s'interrompit, plus surpris encore, entendant derrière lui un long éclat de rire, gorge déployée. Était-ce Louiset qui riait par hasard? Mon Dieu oui! en jouant avec Andrée, dans les bras de laquelle il se jetait à chaque instant comme un pauvre oiseau transi qui cherche la chaleur du nid maternel. — Laisse donc la demoiselle, répétait Le Jan, tu la fâcheras, tu l'ennuies. Mais Louiset n'en croyait rien. Il la suivait, comme un poussin suit la poule, et s'intéressait visiblement à tout ce qu'elle lui montrait, surtout aux grands dahlias des bordures déjà un peu fripés par la gelée blanche, les plus belles fleurs qu'il eût vues de sa vie. Andrée lui en fit un bouquet, et ses lèvres sèches s'entr'ouvrirent sur un vrai sourire d'enfant heureux, ses petites joues plombées se colorèrent faiblement ; l'espace d'une seconde, il ne fut plus ni laid, ni bête, ni farouche; aussi le père dit-il en
encore, entendant derrière lui un long éclat de rire, gorge déployée. Était-ce Louiset qui riait par hasard? Mon Dieu oui! en jouant avec Andrée, dans les bras de laquelle il se jetait à chaque instant comme un pauvre oiseau transi qui cherche la chaleur du nid maternel. — Laisse donc la demoiselle, répétait Le Jan, tu la fâcheras, tu l'ennuies. Mais Louiset n'en croyait rien. Il la suivait, comme un poussin suit la poule, et s'intéressait visiblement à tout ce qu'elle lui montrait, surtout aux grands dahlias des bordures déjà un peu fripés par la gelée blanche, les plus belles fleurs qu'il eût vues de sa vie. Andrée lui en fit un bouquet, et ses lèvres sèches s'entr'ouvrirent sur un vrai sourire d'enfant heureux, ses petites joues plombées se colorèrent faiblement ; l'espace d'une seconde, il ne fut plus ni laid, ni bête, ni farouche; aussi le père dit-il en s'en allant, après avoir offert ses dindons, compté son argent, achevé l'histoire de la maladie de sa femme et fait de longues excuses : — Vous vous entendez ma foi bien, ma fille, à amuser les enfants. Comme il ne lui avait adressé que ce seul mot et qu'on ne l'avait pas revu, Andrée put donc supposer que Mme de Kersan se moquait, en lui parlant de l'épouser; elle parlait effectivement de l'air d'une personne qui s'attend à un refus et qui le comprend d'avance. — Il paraissait le mois dernier encore bien éloigné du mariage, fit observer la jeune fille. — Aussi, puis-je vous dire qu'on lui en a inspiré l'idée plutôt qu'elle ne lui est venue. — J'ajouterai même, dit l'abbé Guézenec, que la première ouverture que j'ai faite l'a stupéfié... de joie sans doute; il ne s'attendait pas à tant d'honneur. — Laissez-moi croire que ce n'était point de joie, répondit tranquillement Andrée; je ne l'épouserais pas. — Quelle singulière personne vous êtes! — Pourrais-je, avant de donner une réponse, causer avec ce Le Jan? — Assurément, pourvu que votre projet soit bien arrêté de ne pas dire non, car on ne dérange pas pour plusieurs jours
l'avait pas revu, Andrée put donc supposer que Mme de Kersan se moquait, en lui parlant de l'épouser; elle parlait effectivement de l'air d'une personne qui s'attend à un refus et qui le comprend d'avance. — Il paraissait le mois dernier encore bien éloigné du mariage, fit observer la jeune fille. — Aussi, puis-je vous dire qu'on lui en a inspiré l'idée plutôt qu'elle ne lui est venue. — J'ajouterai même, dit l'abbé Guézenec, que la première ouverture que j'ai faite l'a stupéfié... de joie sans doute; il ne s'attendait pas à tant d'honneur. — Laissez-moi croire que ce n'était point de joie, répondit tranquillement Andrée; je ne l'épouserais pas. — Quelle singulière personne vous êtes! — Pourrais-je, avant de donner une réponse, causer avec ce Le Jan? — Assurément, pourvu que votre projet soit bien arrêté de ne pas dire non, car on ne dérange pas pour plusieurs jours un laboureur, en pure perte. Andrée tourna vers Mme de Kersan un regard suppliant. — L'abbé va trop vite, dit celle-ci, vous le verrez, vous lui parlerez à votre aise. Et l'on fit venir Hervé Le Jan. En retrouvant seule dans le salon de l'Abbaye, Andrée qui, pour lui, représentait une demoiselle, le pauvre homme eut plutôt envie de fuir que de se déclarer. — Vous êtes trop jeune, ma fille, et bien trop brave, commença-t-il avec embarras, pour vouloir d'un homme vieux et pauvre comme moi et je vois bien qu'on m'a trompé. Andrée n'était nullement émue. — Non pas, lui dit-elle, ma jeunesse est passée et je ne suis rien de plus que vous. Si l'on vous a dit que je devais me marier et que je me marierais avec vous plutôt qu'avec un autre, on vous a dit la vérité; le tout est de s'entendre sur le mot de mariage. Il ouvrit des yeux hébétés. — Vous aviez, n'est-ce pas, une bonne et belle femme, que vous aimiez, que vous aimez encore, que vous regretteriez toujours.... — Oh! il faudra bien se faire une raison tout de même! dit Le Jan d'un air qu'il essayait de rendre
une demoiselle, le pauvre homme eut plutôt envie de fuir que de se déclarer. — Vous êtes trop jeune, ma fille, et bien trop brave, commença-t-il avec embarras, pour vouloir d'un homme vieux et pauvre comme moi et je vois bien qu'on m'a trompé. Andrée n'était nullement émue. — Non pas, lui dit-elle, ma jeunesse est passée et je ne suis rien de plus que vous. Si l'on vous a dit que je devais me marier et que je me marierais avec vous plutôt qu'avec un autre, on vous a dit la vérité; le tout est de s'entendre sur le mot de mariage. Il ouvrit des yeux hébétés. — Vous aviez, n'est-ce pas, une bonne et belle femme, que vous aimiez, que vous aimez encore, que vous regretteriez toujours.... — Oh! il faudra bien se faire une raison tout de même! dit Le Jan d'un air qu'il essayait de rendre délibéré, tandis que les larmes lui venaient aux yeux malgré lui. — Non, il ne le faudra pas.... Tenez, vous pleurez! Moi aussi j'ai eu autrefois une grande amitié, une amitié qui ne me quittera pas plus le cœur que ma religion, et, s'il plaît à Dieu, que mon attachement à mes devoirs.... Le Jan se gratta l'oreille, rêveur. — Voulez-vous de moi pour conduire votre ménage, pour vous aider dans votre travail et dans vos peines, pour soigner votre enfant comme une mère, sans lui apprendre à oublier la sienne?... Voulez-vous que nous mettions dans nos conditions de ne rien oublier ni l'un ni l'autre? dit-elle en plaçant sa jolie main faible dans la main calleuse du laboureur; en ce cas, je suis votre femme. Le Jan la regardait indécis, comme si un brouillard se fût peu à peu dissipé dans son cerveau, et qu'il reculât devant ce qu'il apercevait. — J'étais bien d'avis, dit-il, qu'on ne viendrait pas chercher dans son coin un pauvre homme pour lui offrir une femme et une fortune, si l'on n'avait pas besoin de lui, si l'on pouvait seulement faire autrement.... — Que voulez-vous dire? — Vous savez bien qu'on vous donne en
à mes devoirs.... Le Jan se gratta l'oreille, rêveur. — Voulez-vous de moi pour conduire votre ménage, pour vous aider dans votre travail et dans vos peines, pour soigner votre enfant comme une mère, sans lui apprendre à oublier la sienne?... Voulez-vous que nous mettions dans nos conditions de ne rien oublier ni l'un ni l'autre? dit-elle en plaçant sa jolie main faible dans la main calleuse du laboureur; en ce cas, je suis votre femme. Le Jan la regardait indécis, comme si un brouillard se fût peu à peu dissipé dans son cerveau, et qu'il reculât devant ce qu'il apercevait. — J'étais bien d'avis, dit-il, qu'on ne viendrait pas chercher dans son coin un pauvre homme pour lui offrir une femme et une fortune, si l'on n'avait pas besoin de lui, si l'on pouvait seulement faire autrement.... — Que voulez-vous dire? — Vous savez bien qu'on vous donne en dot le Désert; c'est mauvais pour un métayer; mais un propriétaire en tirerait bon parti... et qu'un coquin serait tenté...; mais moi, soit dit sans vous offenser, ma fille, je n'empoche pour argent ni pour or les fautes des autres. Andrée rougit de ce rude soupçon rudement exprimé, mais elle n'en était plus à s'arrêter aux détails du supplice. — Vous ne m'offensez pas, Hervé Le Jan. On dit que la vérité seule offense, et je ne suis pas ce que vous croyez. Votre langage prouve un honnête homme, et c'est à un honnête homme que je m'adressais en lui proposant de vivre avec lui comme frère et sœur, puisqu'il avait d'ailleurs une femme et que j'avais un fiancé, sinon dans ce monde-ci, du moins dans l'autre. — Ah! il est mort? dit Le Jan radouci. — Qu'importe, si je ne le revois jamais? Il hésitait encore. Certes, en admettant que ce paysan vieilli eût des sens, une femme telle qu'Andrée ne leur disait rien, et il se serait engagé sans peine à n'être son mari que de nom; mais les conditions qu'on lui posait étaient assez singulières pour le faire réfléchir. — Bien sûr, dit-il, que mon garçon, qui
n'en était plus à s'arrêter aux détails du supplice. — Vous ne m'offensez pas, Hervé Le Jan. On dit que la vérité seule offense, et je ne suis pas ce que vous croyez. Votre langage prouve un honnête homme, et c'est à un honnête homme que je m'adressais en lui proposant de vivre avec lui comme frère et sœur, puisqu'il avait d'ailleurs une femme et que j'avais un fiancé, sinon dans ce monde-ci, du moins dans l'autre. — Ah! il est mort? dit Le Jan radouci. — Qu'importe, si je ne le revois jamais? Il hésitait encore. Certes, en admettant que ce paysan vieilli eût des sens, une femme telle qu'Andrée ne leur disait rien, et il se serait engagé sans peine à n'être son mari que de nom; mais les conditions qu'on lui posait étaient assez singulières pour le faire réfléchir. — Bien sûr, dit-il, que mon garçon, qui est encore trop jeune pour mener les bêtes aux champs, me donne du mal et pâtit tout de même, bien sûr qu'un veuf est toujours volé par ses servantes, et que chez nous la laiterie ne rapporte quasiment rien depuis que ma défunte ne la surveille plus. D'un côté, je ne tiens pas à avoir des enfants qui feraient peut-être du tort à celui de ma pauvre Louise ; mais je ne voudrais pourtant pas garder une femme pour les autres. Qu'est-ce qui me répond, puisqu'il vit, que vous ne le reverrez pas ? — Regardez-moi, dit Andrée. Il leva les yeux sur les siens, sur ces grands yeux limpides et purs comme la lumière du jour, et sa méfiance tomba. — Louise avait un peu vos yeux, dit-il, moins intrépides toutefois, et elle ne mentait jamais. Le lundi de Noël, l'abbé Bahl maria Hervé Le Jan et Andrée-Marie. Il n'y eut ni danses ni festins. Après la messe, ils partirent pour le pays de l'époux. La mariée était si calme et si sereine que Mme de Kersan dit en souriant à son chapelain : — Que dites-vous des chagrins éternels ? — Bah ! répliqua M. Guézenec, Yves se
ne tiens pas à avoir des enfants qui feraient peut-être du tort à celui de ma pauvre Louise ; mais je ne voudrais pourtant pas garder une femme pour les autres. Qu'est-ce qui me répond, puisqu'il vit, que vous ne le reverrez pas ? — Regardez-moi, dit Andrée. Il leva les yeux sur les siens, sur ces grands yeux limpides et purs comme la lumière du jour, et sa méfiance tomba. — Louise avait un peu vos yeux, dit-il, moins intrépides toutefois, et elle ne mentait jamais. Le lundi de Noël, l'abbé Bahl maria Hervé Le Jan et Andrée-Marie. Il n'y eut ni danses ni festins. Après la messe, ils partirent pour le pays de l'époux. La mariée était si calme et si sereine que Mme de Kersan dit en souriant à son chapelain : — Que dites-vous des chagrins éternels ? — Bah ! répliqua M. Guézenec, Yves se consolera de même. L'hiver fut long et rude et, au commencement de février, le Désert gardait encore un aspect sinistre. À perte de vue, s'étendaient en éventail les longs sillons de terre durcie et la lande, devenue un steppe de neige, entrecoupé de rochers que le froid menaçait de fendre. La rivière d'Arz et la Claie avaient pris la solidité de deux miroirs qui reflétaient dans toute sa tristesse le ciel si sombre que les volées de corbeaux y marquaient à peine une tache noire. Pourtant le dégel semblait s'annoncer par un brouillard qui, depuis le matin, suspendait son linceul aux fenêtres de la grande salle, où se tenait Andrée. Cette salle dite, on ne sait plus pourquoi, Salle-au-Duc, communiquant à une sorte de cellier divisé en deux par une rangée de gros piliers cylindriques, compose l'étage inférieur de la ferme, ancien château comme on le sait. Elle est basse et voûtée, sans autre trace d'ornementation que des consoles mutilées et une énorme cheminée recouverte d'un manteau de granit à pans, sur lequel reluisent quelques ustensiles de cuisine. Le lit disparaît sous les plis raides et droits des rideaux de serge verte ; tout le long du dressoir s'étagent des
La rivière d'Arz et la Claie avaient pris la solidité de deux miroirs qui reflétaient dans toute sa tristesse le ciel si sombre que les volées de corbeaux y marquaient à peine une tache noire. Pourtant le dégel semblait s'annoncer par un brouillard qui, depuis le matin, suspendait son linceul aux fenêtres de la grande salle, où se tenait Andrée. Cette salle dite, on ne sait plus pourquoi, Salle-au-Duc, communiquant à une sorte de cellier divisé en deux par une rangée de gros piliers cylindriques, compose l'étage inférieur de la ferme, ancien château comme on le sait. Elle est basse et voûtée, sans autre trace d'ornementation que des consoles mutilées et une énorme cheminée recouverte d'un manteau de granit à pans, sur lequel reluisent quelques ustensiles de cuisine. Le lit disparaît sous les plis raides et droits des rideaux de serge verte ; tout le long du dressoir s'étagent des plats de terre vernissée à fleurs, et aux murs sont cloués des portraits enluminés de personnages légendaires, avec une complainte pour auréole. La longue silhouette amincie d'Andrée rappelait assez en un pareil tombeau celle des statues funèbres, qui, sur leur sarcophage, attendent, comme a dit le poète, le lever d'une autre aurore que la nôtre. Pas plus que elles, la jeune femme ne souffrait aujourd'hui, et cependant son cœur vivait; elle l'avait senti battre chaud et dévoué, lorsqu'en entrant dans cette maison, la petite voix plaintive d'un enfant malade lui avait crié : —Maman! — Elle l'avait senti encore pendant les longues nuits où elle veillait Louiset, le disputant au mal et le sauvant à force de tendresse, ce remède souverain que les médecins ne donnent pas. Certes, elle avait gagné la reconnaissance de son mari, et il la lui témoignait par un redoublement de respect, par une soumission d'esclave. On eût décidé Le Jan à blasphémer la sainte Vierge plutôt que de lui faire accroire que la nouvelle maîtresse était une femme comme une autre. Sans l'humilier, sans imposer son avis, elle conseillait, elle décidait, et il se trouvait toujours qu'elle avait eu raison. C'est ce que le brave
autre aurore que la nôtre. Pas plus que elles, la jeune femme ne souffrait aujourd'hui, et cependant son cœur vivait; elle l'avait senti battre chaud et dévoué, lorsqu'en entrant dans cette maison, la petite voix plaintive d'un enfant malade lui avait crié : —Maman! — Elle l'avait senti encore pendant les longues nuits où elle veillait Louiset, le disputant au mal et le sauvant à force de tendresse, ce remède souverain que les médecins ne donnent pas. Certes, elle avait gagné la reconnaissance de son mari, et il la lui témoignait par un redoublement de respect, par une soumission d'esclave. On eût décidé Le Jan à blasphémer la sainte Vierge plutôt que de lui faire accroire que la nouvelle maîtresse était une femme comme une autre. Sans l'humilier, sans imposer son avis, elle conseillait, elle décidait, et il se trouvait toujours qu'elle avait eu raison. C'est ce que le brave homme devait se répéter dehors par ce brouillard et cette neige, en songeant qu'elle avait voulu le dissuader d'aller ce jour-là au marché de Rochefort-en-Terre. De son côté, Andrée inquiète qu'il ne revînt pas, marchait sans cesse de la cheminée à la fenêtre, que commençaient à battre, chassant l'épaisse vapeur, des tourbillons de neige et de grésil accompagnés d'un grand vent. Le petit Louis, devenu un tout autre garçon, délicat encore mais vif, de bonne humeur et gai comme une alouette, s'amusait dans la pièce voisine, revenant à sa mère quand une rafale plus forte que les autres faisait trembler les vitres. — Ah ! s'écriait-il tout à coup, voilà papa ! — Non, dit Andrée, ton père entrerait, et l'on frappe. C'est quelque passant, quelque pauvre. Mets au feu un fagot. Et elle courut ouvrir. Mais presque aussitôt elle jeta un cri et recula jusqu'au milieu de la chambre, par un mouvement de terreur folle. — Où est Andrée ? — dit la voix d'Yves, brève et tremblante à la fois. Il avança, demandant toujours, comme s'il se fût adressé à une inconnue : — Andrée ? Elle, cependant, le regardait, réveillée en sursaut d'un long sommeil et ne