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peut à peine entendre, — De même nos pensées tombent dans l'obscur avenir, — Et il nous en arrive un mystérieux écho. PRECIOSA. J'ai senti aussi cela, mais n'ai pas trouvé de mots pour le dire. — Je ne sais pas raisonner; je sais seulement sentir. — Ton langage à toi peut traduire chaque sentiment, chaque pensée. — Tu es un savant, et souvent je songe — Que nous ne pouvons pas marcher ensemble dans ce monde ! VICTORIAN. La distance qui nous sépare est trop grande. PRECIOSA. Le sentier que tu veux suivre monte aux étoiles. VICTORIAN. Je ne dois pas te retenir en arrière ! PRECIOSA. Tu es une petite sceptique ! — Quoi, tu doutes encore ? Ce que j'estime le plus dans une femme — Est son amour et non son intelligence ! — L'intelligence est finie, l'amour Est infini et ne peut jamais être épuisé. — Compare-moi avec les grands hommes de la terre ; — Que suis-je? Quoi, un pygmée parmi des géants ! — Mais si tu aimes... écoutemoi bien... je dis que si tu aimes, — La femme la plus remarquable ne te surpasse pas ! — Le monde de l'amour est ton monde — Et n'est pas celui que l'homme ambitionne. Sainte, calme, — Comme il est beau que soit la femme, — Tu t'assieds au foyer du cœur, — Dont tu attises la flamme. Et le feu — Est inaltérable ; il ne peut changer ni modifier sa nature, — Et brûle avec autant d'éclat dans un camp de bohémiens — Que dans la salle d'un palais. Es-tu convaincue? — PRECIOSA. Oui, que je t'aime, comme une sainte aime le ciel, — Mais non pas que je mérite ce ciel. — Comment le mériterais-je davantage ? VICTORIAN. En aimant davantage. — PRECIOSA. Je ne puis pas t'aimer davantage, mon cœur est plein. — VICTORIAN. Alors laisse-le déborder et je le boirai, — Comme en été le sable altéré — Boit l'eau vive du Manzanarès, — Et j'aurai encore plus soif. UN GARDE DE NUIT, dans la rue. Ave, Maria Purissima.
ton monde — Et n'est pas celui que l'homme ambitionne. Sainte, calme, — Comme il est beau que soit la femme, — Tu t'assieds au foyer du cœur, — Dont tu attises la flamme. Et le feu — Est inaltérable ; il ne peut changer ni modifier sa nature, — Et brûle avec autant d'éclat dans un camp de bohémiens — Que dans la salle d'un palais. Es-tu convaincue? — PRECIOSA. Oui, que je t'aime, comme une sainte aime le ciel, — Mais non pas que je mérite ce ciel. — Comment le mériterais-je davantage ? VICTORIAN. En aimant davantage. — PRECIOSA. Je ne puis pas t'aimer davantage, mon cœur est plein. — VICTORIAN. Alors laisse-le déborder et je le boirai, — Comme en été le sable altéré — Boit l'eau vive du Manzanarès, — Et j'aurai encore plus soif. UN GARDE DE NUIT, dans la rue. Ave, Maria Purissima. Il est minuit; tout est tranquille.— VICTORIAN. Entends-tu ce cri? PRECIOSA. C'est un cri odieux — Puisqu'il te chasse loin de moi. VICTORIAN. Comme le cor du chasseur — Chasse le timide cerf, comme les aboiements des chiens — Éloignent de sa compagne le coq de bruyère. PRECIOSA. Je t'en prie, ne t'en va pas. — VICTORIAN. Il faut que je sois à Alcalá cette nuit. — Pense à moi quand je ne serai plus là. PRECIOSA. N'aie pas peur, — Je n'ai point de pensées qui ne reposent sur toi. — VICTORIAN, lui donnant une bague. Et pour que tu n'oublies pas mon amour, prends ceci : — Un serpent, emblème de l'éternité; — Un rubis..., une goutte du sang de mon cœur, comme on dit. — PRECIOSA. Un vieux mot prétend que le rubis — Procure de la joie à la personne qui le porte, conserve — L'âme pure et, quand on le met sous l'oreiller, — Dissipe les mauvais rêves. Malheureux ! — C'est un serpent qui excita Ève à pécher. — VICTORIAN. Quel couvent de carmélites déchaussées — T'a enseigné tant de théologie? PRECIOSA, plaçant sa main sur sa bouche. Chut, chut. — Bonne nuit. Puissent
prie, ne t'en va pas. — VICTORIAN. Il faut que je sois à Alcalá cette nuit. — Pense à moi quand je ne serai plus là. PRECIOSA. N'aie pas peur, — Je n'ai point de pensées qui ne reposent sur toi. — VICTORIAN, lui donnant une bague. Et pour que tu n'oublies pas mon amour, prends ceci : — Un serpent, emblème de l'éternité; — Un rubis..., une goutte du sang de mon cœur, comme on dit. — PRECIOSA. Un vieux mot prétend que le rubis — Procure de la joie à la personne qui le porte, conserve — L'âme pure et, quand on le met sous l'oreiller, — Dissipe les mauvais rêves. Malheureux ! — C'est un serpent qui excita Ève à pécher. — VICTORIAN. Quel couvent de carmélites déchaussées — T'a enseigné tant de théologie? PRECIOSA, plaçant sa main sur sa bouche. Chut, chut. — Bonne nuit. Puissent tous les saints anges te garder ! — VICTORIAN. Bonne nuit, bonne nuit. Tu es mon ange gardien. — Je n'ai pas d'autre saint que toi à prier. — (Il descend par le balcon.) PRECIOSA. Prends garde, ne te fais pas de mal. Es-tu en sûreté? — VICTORIAN, du jardin. En sûreté comme mon amour pour toi ! Mais toi, es-tu en sûreté ? — A la lumière de la lune, d'autres pourraient monter à ce balcon — Aussi bien que moi. Je t'en prie, ferme avec soin la fenêtre. — Je suis jaloux de l'air parfumé de la nuit — Qui, de ce jardin, monte baiser tes lèvres. — PRECIOSA, lui jetant son mouchoir. Tu es un grand enfant. Prends ceci pour te rendre aveugle. — C'est ma bénédiction. VICTORIAN. Elle m'apporte — La douce ardeur de tes lèvres, comme le zéphir — Porte au marin qui part pour l'étranger l'haleine — Du pays aimé qu'il laisse derrière lui. — PRECIOSA. Ne sois pas longtemps éloigné. VICTORIAN. La nuit de demain — Me verra sain et sauf ici. Tu es l'étoile — Qui me guide à l'ancrage. Bonne nuit, — Mon étoile de beauté, mon étoile d'amour. Bonne nuit
En sûreté comme mon amour pour toi ! Mais toi, es-tu en sûreté ? — A la lumière de la lune, d'autres pourraient monter à ce balcon — Aussi bien que moi. Je t'en prie, ferme avec soin la fenêtre. — Je suis jaloux de l'air parfumé de la nuit — Qui, de ce jardin, monte baiser tes lèvres. — PRECIOSA, lui jetant son mouchoir. Tu es un grand enfant. Prends ceci pour te rendre aveugle. — C'est ma bénédiction. VICTORIAN. Elle m'apporte — La douce ardeur de tes lèvres, comme le zéphir — Porte au marin qui part pour l'étranger l'haleine — Du pays aimé qu'il laisse derrière lui. — PRECIOSA. Ne sois pas longtemps éloigné. VICTORIAN. La nuit de demain — Me verra sain et sauf ici. Tu es l'étoile — Qui me guide à l'ancrage. Bonne nuit, — Mon étoile de beauté, mon étoile d'amour. Bonne nuit ! — PRECIOSA. Bonne nuit ! LE GARDE DE NUIT, dans le lointain. Ave Maria Purissima. SCÈNE IV. Une auberge sur la route d'Alcalá. Baltasar dort sur un banc. Entre Chispa. CHISPA. Ah ! nous voilà à mi-chemin d'Alcalá. Minuit est passé et les coqs vont chanter. Corps de moi ! Quelle auberge est-ce, là? Pas de lumière et le patron dort. Holà, vieux Baltasar! BALTASAR, s'éveillant. Me voilà. CHISPA. Oui, vous êtes là comme un alcade borgne dans une ville sans habitants. Apportez-moi de la lumière, et donnez-moi de quoi souper. BALTASAR. Où est votre maître? CHISPA. Ne vous inquiétez pas de lui. Nous nous sommes arrêtés un moment pour faire souffler nos chevaux, et s'il aime mieux se promener çà et là au grand air en regardant le ciel comme cet autre qui écoutait la pluie, cela ne satisfait pas ma faim; vous savez. Mais dépêchez-vous, car je suis pressé et chaque homme allonge ses jambes selon la longueur de la couverture. Qu'avons-nous là? BALTASAR, plaçant une lumière sur la table. Du lapin sauté. (Il le sert.) CHISPA, mangeant. Conscience de Portalegre ! C'est du chat sauté, que vous voulez dire! BALTASAR. Et une cruche de Pedro Ximenés,
! Quelle auberge est-ce, là? Pas de lumière et le patron dort. Holà, vieux Baltasar! BALTASAR, s'éveillant. Me voilà. CHISPA. Oui, vous êtes là comme un alcade borgne dans une ville sans habitants. Apportez-moi de la lumière, et donnez-moi de quoi souper. BALTASAR. Où est votre maître? CHISPA. Ne vous inquiétez pas de lui. Nous nous sommes arrêtés un moment pour faire souffler nos chevaux, et s'il aime mieux se promener çà et là au grand air en regardant le ciel comme cet autre qui écoutait la pluie, cela ne satisfait pas ma faim; vous savez. Mais dépêchez-vous, car je suis pressé et chaque homme allonge ses jambes selon la longueur de la couverture. Qu'avons-nous là? BALTASAR, plaçant une lumière sur la table. Du lapin sauté. (Il le sert.) CHISPA, mangeant. Conscience de Portalegre ! C'est du chat sauté, que vous voulez dire! BALTASAR. Et une cruche de Pedro Ximenés, avec des poires grillées dedans. CHISPA, buvant. Vieux Baltasar, amigo ! vous savez parler de vin et vendre du vinaigre. Je vous dis que ceci n'est pas autre chose que de la teinture de vin de la Manche avec un mauvais goût de peau de porc. BALTASAR. Je vous jure par saint Simon et Judas que c'est comme je vous le dis. CHISPA. Et moi, je vous jure par saint Pierre et saint Paul que ce n'est pas vrai. Par-dessus le marché, votre souper est comme le dîner de l'hidalgo : très-peu de viande et une très-grande nappe autour. BALTASAR. Ah ! ah ! ah ! CHISPA. Et vous y ajoutez plus de bruit que de noix. BALTASAR. Ah ! ah ! ah ! vous devez avoir le caractère jovial, maître Chispa. Mais n'offrirai-je pas à don Victorian de prendre un verre de Pedro Ximenés ? CHISPA. Non, vous ne sauriez bien dire : « Ne manquez-vous de rien ? » qu'à un homme mort. BALTASAR. Pourquoi va-t-il donc si souvent à Madrid ? CHISPA. Pour la même raison qu'il ne soupe pas. Il est amoureux. Avez-vous jamais été amoureux, Baltasar. BALTASAR. Je n'ai jamais pu me brouiller avec l'amour,
par saint Simon et Judas que c'est comme je vous le dis. CHISPA. Et moi, je vous jure par saint Pierre et saint Paul que ce n'est pas vrai. Par-dessus le marché, votre souper est comme le dîner de l'hidalgo : très-peu de viande et une très-grande nappe autour. BALTASAR. Ah ! ah ! ah ! CHISPA. Et vous y ajoutez plus de bruit que de noix. BALTASAR. Ah ! ah ! ah ! vous devez avoir le caractère jovial, maître Chispa. Mais n'offrirai-je pas à don Victorian de prendre un verre de Pedro Ximenés ? CHISPA. Non, vous ne sauriez bien dire : « Ne manquez-vous de rien ? » qu'à un homme mort. BALTASAR. Pourquoi va-t-il donc si souvent à Madrid ? CHISPA. Pour la même raison qu'il ne soupe pas. Il est amoureux. Avez-vous jamais été amoureux, Baltasar. BALTASAR. Je n'ai jamais pu me brouiller avec l'amour, bon Chispa ; ça été le tourment de ma vie. CHISPA. Quoi ! êtes-vous aussi en feu, vieille meule de foin ? Mais nous ne serons jamais capables de vous éteindre. VICTORIAN, du dehors. Chispa ! CHISPA. Va te coucher, Pero Grullo, les coqs chantent. VICTORIAN. Eh, Chispa, Chispa ! CHISPA. Oui, monseigneur. Viens avec moi, vieux Baltasar, et apporte de l'eau pour les chevaux. Je payerai ce souper-là demain. (Ils s'en vont.) SCÈNE V. Chambre de Victorian à Alcalá. Hipolyte dort sur un fauteuil. — Il se réveille peu à peu. HIPOLYTE. Il faut que je me sois endormi ! Oui, je dormais. — Et cela était un rêve. Ô sommeil, doux sommeil ! — Quelle forme que tu prennes, tu es beau — Quand tu tiens sur nos lèvres ta coupe pleine — Jusqu'au bord, de la liqueur d'oubli, de ce nectar qui guérit. — Les bougies sont usées ; il doit être tard. — Où peut être Victoria ? Comme Fray Carrillo, — Le seul endroit où on ne puisse pas le trouver — Est sa propre chambre. Voilà sa guitare; sur elle rarement — Tombent les caresses de la main de son maître. — Ouvre tes
CHISPA. Oui, monseigneur. Viens avec moi, vieux Baltasar, et apporte de l'eau pour les chevaux. Je payerai ce souper-là demain. (Ils s'en vont.) SCÈNE V. Chambre de Victorian à Alcalá. Hipolyte dort sur un fauteuil. — Il se réveille peu à peu. HIPOLYTE. Il faut que je me sois endormi ! Oui, je dormais. — Et cela était un rêve. Ô sommeil, doux sommeil ! — Quelle forme que tu prennes, tu es beau — Quand tu tiens sur nos lèvres ta coupe pleine — Jusqu'au bord, de la liqueur d'oubli, de ce nectar qui guérit. — Les bougies sont usées ; il doit être tard. — Où peut être Victoria ? Comme Fray Carrillo, — Le seul endroit où on ne puisse pas le trouver — Est sa propre chambre. Voilà sa guitare; sur elle rarement — Tombent les caresses de la main de son maître. — Ouvre tes lèvres habituées au silence, doux instrument — Et chasse la tristesse de cette nuit par une chanson. — (Il joue et chante.) Curé Francisco ! curé Francisco ! — En quoi avez-vous besoin du curé Francisco? — Il y a là une jolie fille — Qui a besoin de se confesser. — Ouvrez la porte et faites-la entrer. — Je vais la confesser. (Entre Victoria.) VICTORIAN. Curé Hipolyte ! curé Hipolyte ! — HIPOLYTE. En quoi avez-vous besoin du curé Hipolyte ? VICTORIAN. Allons, confesse-moi vite ; car si l'amour est une faute, — Je suis le plus grand pécheur du monde. — Je confesserai le plus doux de tous les crimes. — J'aime une jeune fille et me suis fait aimer d'elle. HIPOLYTE. C'est le même vieux conte — De la vieille femme qui, assise au coin de la cheminée, — Tandis que le pot bout, dit : « Viens ici, mon enfant, — Que je te raconte l'histoire de mon jour de noce. » VICTORIAN. — Non, écoute-moi, car mon cœur est plein, si plein — Qu'il faut que je parle. HIPOLYTE. Hélas, ton cœur — Est comme une scène d'une vieille pièce. La toile — Se lève
confesser. — Ouvrez la porte et faites-la entrer. — Je vais la confesser. (Entre Victoria.) VICTORIAN. Curé Hipolyte ! curé Hipolyte ! — HIPOLYTE. En quoi avez-vous besoin du curé Hipolyte ? VICTORIAN. Allons, confesse-moi vite ; car si l'amour est une faute, — Je suis le plus grand pécheur du monde. — Je confesserai le plus doux de tous les crimes. — J'aime une jeune fille et me suis fait aimer d'elle. HIPOLYTE. C'est le même vieux conte — De la vieille femme qui, assise au coin de la cheminée, — Tandis que le pot bout, dit : « Viens ici, mon enfant, — Que je te raconte l'histoire de mon jour de noce. » VICTORIAN. — Non, écoute-moi, car mon cœur est plein, si plein — Qu'il faut que je parle. HIPOLYTE. Hélas, ton cœur — Est comme une scène d'une vieille pièce. La toile — Se lève sur une musique solennelle, et voilà qu'entrent — Les onze mille vierges de Cologne ! VICTORIAN. Non, il est comme les volumes de la Sibylle, devrais-tu dire ; — Six sont brûlés et les trois qui restent — Sont estimés plus précieux que ne l'étaient les neuf ensemble. — Mais laisse-moi te raconter mon histoire. Te souviens-tu — D'une Bohémienne que nous vîmes à Cordoue — Danser la Ronde sur la place du Marché ? HIPOLYTE. Tu parles de Preciosa ? VICTORIAN. Oui, d'elle-même. — Tu sais combien son image m'a obsédé — Longtemps après notre retour à Alcalá. — Elle est à Madrid. HIPOLYTE. Je le sais. VICTORIAN. Et je l'aime. HIPOLYTE. Et c'est pour cela que tu étais à Madrid quand tu devais être — À Alcalá. VICTORIAN. Oh ! pardonne-moi, mon ami, de t'avoir si longtemps caché ce secret; — Mais le silence est le charme qui protège de tels trésors. — Qu'on dise un mot avant le temps, — Et ces trésors-là s'évanouissent et n'existent plus pour nous. HIPOLYTE. Hélas ! hélas ! je vois que tu es amoureux. — L'amour garde du froid mieux qu'un manteau — Et sert de vêtements comme de nourriture. Donnez
laisse-moi te raconter mon histoire. Te souviens-tu — D'une Bohémienne que nous vîmes à Cordoue — Danser la Ronde sur la place du Marché ? HIPOLYTE. Tu parles de Preciosa ? VICTORIAN. Oui, d'elle-même. — Tu sais combien son image m'a obsédé — Longtemps après notre retour à Alcalá. — Elle est à Madrid. HIPOLYTE. Je le sais. VICTORIAN. Et je l'aime. HIPOLYTE. Et c'est pour cela que tu étais à Madrid quand tu devais être — À Alcalá. VICTORIAN. Oh ! pardonne-moi, mon ami, de t'avoir si longtemps caché ce secret; — Mais le silence est le charme qui protège de tels trésors. — Qu'on dise un mot avant le temps, — Et ces trésors-là s'évanouissent et n'existent plus pour nous. HIPOLYTE. Hélas ! hélas ! je vois que tu es amoureux. — L'amour garde du froid mieux qu'un manteau — Et sert de vêtements comme de nourriture. Donnez à un Espagnol — Sa messe, son olla et sa dona Luisa, — Tu connais le proverbe. Mais dis-moi, je t'en prie, l'amoureux, — Où en sont tes amours ? La fille est-elle réservée ? Ecris pour elle une chanson, commençant par un Ave ; — Chante comme le moine chante à la Vierge Marie : Ave ! cuius calcem clare VICTORIAN. Je t'en supplie, ne plaisante pas ! Ce n'en est point le moment ! — Je suis sérieusement amoureux ! HIPOLYTE. Tu l'es sérieusement ! — Quoi ! Oh ! le premier de la grande Alcalá — Amoureux d'une bohémienne ! Parle-moi franchement, — Quelles sont tes intentions ? VICTORIAN. Elles sont honnêtes. — HIPOLYTE. Assurément tu ne l'épouseras pas ! VICTORIAN. Pourquoi pas ? HIPOLYTE. Elle est fiancée à un certain Bartolomé, — Si je me souviens bien, un jeune bohémien — Qui dansait avec elle à Cordoue. VICTORIAN. Ils se sont querellés, — Et la chose s'est ainsi terminée. HIPOLYTE. Mais, en vérité, — Tu ne veux pas l'épouser. VICTORIAN. En vérité, je le veux. — Les anges ont chanté au ciel quand elle est née. — C'est un précieux joyau que j'ai découvert — Entre
chante à la Vierge Marie : Ave ! cuius calcem clare VICTORIAN. Je t'en supplie, ne plaisante pas ! Ce n'en est point le moment ! — Je suis sérieusement amoureux ! HIPOLYTE. Tu l'es sérieusement ! — Quoi ! Oh ! le premier de la grande Alcalá — Amoureux d'une bohémienne ! Parle-moi franchement, — Quelles sont tes intentions ? VICTORIAN. Elles sont honnêtes. — HIPOLYTE. Assurément tu ne l'épouseras pas ! VICTORIAN. Pourquoi pas ? HIPOLYTE. Elle est fiancée à un certain Bartolomé, — Si je me souviens bien, un jeune bohémien — Qui dansait avec elle à Cordoue. VICTORIAN. Ils se sont querellés, — Et la chose s'est ainsi terminée. HIPOLYTE. Mais, en vérité, — Tu ne veux pas l'épouser. VICTORIAN. En vérité, je le veux. — Les anges ont chanté au ciel quand elle est née. — C'est un précieux joyau que j'ai découvert — Entre les saletés, les ordures de ce monde. — Je me baisserai pour le prendre et, quand je l'aurai apporté ici, — Placé sur mon front comme l'étoile du matin, — Le monde pourra s'étonner ; il ne pourra pas rire. HIPOLYTE. Si tu ne portes rien de plus sur le front, — Il y aura évidemment de quoi s'étonner. VICTORIAN. Au diable sois-tu — Avec tes plaisanteries hors de saison ! Voyons, dis-moi, — N'est-il donc pas de vertu sur terre ? HIPOLYTE. Pas beaucoup. — Que penses-tu que fait ta Preciosa en ce moment — Pendant que nous parlons d'elle ? VICTORIAN. Elle est couchée et dort ; — De ses lèvres légèrement écartées sa pure haleine — S'échappe comme le parfum s'exhale des lèvres des fleurs. — Ses gracieux membres sont immobiles et, sur son sein, — La croix qu'elle prie chaque fois qu'elle s'endort, — Se soulève et retombe suivant le doux flux et reflux de ses rêves — Comme un petit bateau amarré en lieu sûr. HIPOLYTE. Tout cela signifie en prose — Qu'elle dort, la bouche un peu ouverte ! VICTORIAN. Oh ! que n'ai-je le miroir des magiciens d'autrefois — Pour la voir dormir
front, — Il y aura évidemment de quoi s'étonner. VICTORIAN. Au diable sois-tu — Avec tes plaisanteries hors de saison ! Voyons, dis-moi, — N'est-il donc pas de vertu sur terre ? HIPOLYTE. Pas beaucoup. — Que penses-tu que fait ta Preciosa en ce moment — Pendant que nous parlons d'elle ? VICTORIAN. Elle est couchée et dort ; — De ses lèvres légèrement écartées sa pure haleine — S'échappe comme le parfum s'exhale des lèvres des fleurs. — Ses gracieux membres sont immobiles et, sur son sein, — La croix qu'elle prie chaque fois qu'elle s'endort, — Se soulève et retombe suivant le doux flux et reflux de ses rêves — Comme un petit bateau amarré en lieu sûr. HIPOLYTE. Tout cela signifie en prose — Qu'elle dort, la bouche un peu ouverte ! VICTORIAN. Oh ! que n'ai-je le miroir des magiciens d'autrefois — Pour la voir dormir de son sommeil d'enfant — HIPOLYTE. Quoi, tu t'aventurerais à regarder ? VICTORIAN. Oui, vraiment ! HIPOLYTE. Tu es courageux. As-tu jamais réfléchi — À ce qu'il y a de caché sous ces deux seuls mots : « À présent » ? VICTORIAN. Oui, le terrible mystère de la vie s'y cache — J'ai souvent pensé à ceci, mon cher Hipolyte, — Que si nous pouvions, par quelque charme de la magie, changer en pierre le monde et ses habitants, dans les mêmes attitudes qu'ils ont en ce moment, quels tristes regards pourrais-nous jeter dans les glaciales profondeurs de l'humaine existence ! Quels groupes verrions-nous autour des lits de mort, faisant honte au groupe de Niobé ! Quelles joyeuses bienvenues et quels mornes adieux ! Que de larmes figées dans ces yeux de pierre ! Quelles marques de joie ou d'angoisse sur ces joues ! Quelles noces pompeuses et quels enterrements luxueux ! Que d'ennemis furieux et luttant comme des gladiateurs ! Que d'amants, leurs lèvres de marbre unies ensemble ! HIPOLYTE. Oui, c'est bien cela, et si j'étais amoureux, c'est surtout cela que je redouterais. — Ce miroir magique, ces transformations dont tu parles — Pourraient dire des choses
s'y cache — J'ai souvent pensé à ceci, mon cher Hipolyte, — Que si nous pouvions, par quelque charme de la magie, changer en pierre le monde et ses habitants, dans les mêmes attitudes qu'ils ont en ce moment, quels tristes regards pourrais-nous jeter dans les glaciales profondeurs de l'humaine existence ! Quels groupes verrions-nous autour des lits de mort, faisant honte au groupe de Niobé ! Quelles joyeuses bienvenues et quels mornes adieux ! Que de larmes figées dans ces yeux de pierre ! Quelles marques de joie ou d'angoisse sur ces joues ! Quelles noces pompeuses et quels enterrements luxueux ! Que d'ennemis furieux et luttant comme des gladiateurs ! Que d'amants, leurs lèvres de marbre unies ensemble ! HIPOLYTE. Oui, c'est bien cela, et si j'étais amoureux, c'est surtout cela que je redouterais. — Ce miroir magique, ces transformations dont tu parles — Pourraient dire des choses qu'il est préférable qu'on ne sache pas. — Ils pourraient, par exemple, nous montrer ta belle cousine, — La senora Violante baignée de larmes d'amour et de colère, comme l'héroïne de la Colchide, — Et que toi, nouvel Argonaute trompeur, après avoir conquis cette toison d'or, l'amour d'une femme, — Abandonnes pour une autre Glaucé. VICTORIAN Laisse-moi la paix. — Elle ne se soucie pas de moi. Elle peut en épouser un autre — Ou entrer dans un couvent et, si elle y meurt, — Aller épouser Achille dans les Champs... HIPOLYTE, se levant. Là-dessus, bonsoir ! Bonjour plutôt. — (L'horloge sonne trois coups) Ecoute, comme la massue bruyante et pesante du temps frappe au portail d'or du jour ! — Allons, encore une fois, bonne nuit ! Nous reparlerons plus longuement — De Preciosa quand nous nous reverrons. — Couche-toi, et ce magicien, le Sommeil, — Te la montrera à l'aide de son miroir magique — Dans toute sa beauté. Bonne nuit ! (Il sort.) VICTORIAN. Bonne nuit, Mais pas dans mon lit ; il faut que je lise un moment. (Il se jette dans le fauteuil où Hipolyte était assis et place un gros livre sur ses genoux.)