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désir d'arriver à l'affiche est si puissant qu'on a inventé l'art de faire croire qu'on arrive à l'affiche. C'est le bluff le plus récent. Il a l'avantage de vous donner une forte publicité et de faire passer une mauvaise matinée à vos amis. Voici comment on opère. Vous portez une pièce à un directeur. Si, par malheur, après vous avoir lue, il déclare votre pièce admirable, mais injouable, vous lui demandez la grande faveur de laisser annoncer dans les journaux qu'il a reçu ladite pièce, que cela ne l'engage à rien et que cela vous rend service. Le directeur, qui vient de contrister un auteur, ne peut lui refuser cette satisfaction gratuite. Vous changez le titre de votre pièce et, le lendemain, tout Paris apprend que vous allez être joué au théâtre X. Coups de téléphone, télégrammes, billets exquis. Vous passez une matinée charmante. L'après-midi, votre manuscrit sous le bras, vous allez, bénéficiant de votre publicité, chez un autre directeur. On cite un jeune auteur, fort adroit dans l'art de faire parler de lui, qui a eu la même pièce acceptée (lisez refusée), sous des titres différents, dans trois théâtres de Paris. C'est un record ! Vous voyez d'ici le concert d'éloges sur la fécondité et l'heureuse fortune dudit auteur. Vous êtes sur l'affiche, maintenant. Nous vous donnerons, un jour prochain, quelques-uns des moyens employés par nos meilleurs auteurs pour s'y cramponner et pour empêcher les autres de prendre leur place. La noblesse et les affaires. — Les affaires maritimes, jadis, étaient permises à la noblesse. De nos jours, nous avons des nobles qui vendent des vieux meubles, des chevaux et, au besoin, leurs titres. Mais le commerce nouveau qui séduit les jeunes gens les plus titrés de France est celui des automobiles. Sait-on la réponse superbe qu'eut le directeur d'une de nos grandes marques, à qui l'on proposait, comme vendeur, le jeune baron de X. ? — J'ai un duc et un marquis inscrits pour la première place vacante chez moi, dit-il, fièrement. Devant le public. — On a tout dit sur la vanité du peuple aux faces pâles
concert d'éloges sur la fécondité et l'heureuse fortune dudit auteur. Vous êtes sur l'affiche, maintenant. Nous vous donnerons, un jour prochain, quelques-uns des moyens employés par nos meilleurs auteurs pour s'y cramponner et pour empêcher les autres de prendre leur place. La noblesse et les affaires. — Les affaires maritimes, jadis, étaient permises à la noblesse. De nos jours, nous avons des nobles qui vendent des vieux meubles, des chevaux et, au besoin, leurs titres. Mais le commerce nouveau qui séduit les jeunes gens les plus titrés de France est celui des automobiles. Sait-on la réponse superbe qu'eut le directeur d'une de nos grandes marques, à qui l'on proposait, comme vendeur, le jeune baron de X. ? — J'ai un duc et un marquis inscrits pour la première place vacante chez moi, dit-il, fièrement. Devant le public. — On a tout dit sur la vanité du peuple aux faces pâles qui vit sous la lumière factice de la rampe ! Mais tous ceux qui sont montés sur un tréteau quelconque, que ce soit par la politique, par les lettres, le journalisme, le théâtre, les affaires ou le monde, ont en eux une vanité égale, et, comme les acteurs, un besoin morbide de popularité et d'éloges. On veut croire qu'autrefois, la presse gardait, vis-à-vis de ceux qui sont devant le public, une indépendance plus grande. De nos jours, les auteurs ont obligé la presse à changer de ton ; par les relations, par les camaraderies, par de secrètes influences, on pèse sur la critique qui, juge et partie elle-même, n'offre guère de résistance. Les auteurs sont insatiables : il leur faut non seulement l'argent, mais l'estime publique. Ils ne supportent plus une réserve. Pourtant, ce n'est pas à nos acteurs dramatiques que nous emprunterons le plus beau mot de vanité que nous ayons entendu. Il vient d'un homme qui, comme eux, est devant le public, mais à un autre titre ; il vient d'un grand commerçant, mettons un corsetier. Il avait payé très cher un article de réclame en première page d'un de nos grands quotidiens. Le signataire de l'article prodigua
morbide de popularité et d'éloges. On veut croire qu'autrefois, la presse gardait, vis-à-vis de ceux qui sont devant le public, une indépendance plus grande. De nos jours, les auteurs ont obligé la presse à changer de ton ; par les relations, par les camaraderies, par de secrètes influences, on pèse sur la critique qui, juge et partie elle-même, n'offre guère de résistance. Les auteurs sont insatiables : il leur faut non seulement l'argent, mais l'estime publique. Ils ne supportent plus une réserve. Pourtant, ce n'est pas à nos acteurs dramatiques que nous emprunterons le plus beau mot de vanité que nous ayons entendu. Il vient d'un homme qui, comme eux, est devant le public, mais à un autre titre ; il vient d'un grand commerçant, mettons un corsetier. Il avait payé très cher un article de réclame en première page d'un de nos grands quotidiens. Le signataire de l'article prodigua les éloges et, finalement, appela notre homme, le « demi-dieu du corset ! » Lorsqu'il lut ces lignes, ce dernier entra dans une grande fureur : — Demi-dieu ! criait ce corsetier, enflammé de colère, demi-dieu ! Je leur ai fait deux mille francs, et je ne suis que demi-dieu ! Nos gens de lettres, aujourd'hui, comme le corsetier, ne souffrent pas de n'être que demidieux. La Roi Lear. Échos Le temps d'hier Huit heures du matin : 108. Onze heures du matin : 84. Deux heures du soir : 48. Minuit : 28. Baromètre : 754 mm. Temps froid. Neige en diverses régions. Doux et pluie. LE RÉSULTAT Le ministère a triomphé, pour des raisons qu'il est facile de comprendre. On l'interpellait sur une équivoque, comme dirait Georges Leygues en son langage de poète mort extrêmement jeune. Quand M. Ribot s'affligeait éloquemment, à la tribune, de voir dans presque tous les régiments des hommes capables de dénoncer leurs camarades et leurs chefs, presque tous s'associaient, au fond de leur cœur, à cette généreuse affliction. Mais l'interpellation portait particulièrement sur la récente circulaire adressée aux préfets, ou, en langage d'opposition, sur l'organisation officielle de la délation révélée par la circulaire
! Nos gens de lettres, aujourd'hui, comme le corsetier, ne souffrent pas de n'être que demidieux. La Roi Lear. Échos Le temps d'hier Huit heures du matin : 108. Onze heures du matin : 84. Deux heures du soir : 48. Minuit : 28. Baromètre : 754 mm. Temps froid. Neige en diverses régions. Doux et pluie. LE RÉSULTAT Le ministère a triomphé, pour des raisons qu'il est facile de comprendre. On l'interpellait sur une équivoque, comme dirait Georges Leygues en son langage de poète mort extrêmement jeune. Quand M. Ribot s'affligeait éloquemment, à la tribune, de voir dans presque tous les régiments des hommes capables de dénoncer leurs camarades et leurs chefs, presque tous s'associaient, au fond de leur cœur, à cette généreuse affliction. Mais l'interpellation portait particulièrement sur la récente circulaire adressée aux préfets, ou, en langage d'opposition, sur l'organisation officielle de la délation révélée par la circulaire de M. l'e. président du Conseil. M. Ribot et les autres orateurs se sont fort indignés de cette circulaire. Nous sommes de ceux qui approuvent toutes les indignations. L'indignation est un beau sentiment. Il ennoblit l'homme. Il fait honneur au parlementaire. Aimons les séances où il y a beaucoup, beaucoup d'indignation. Malheureusement, cette indignation, belle à regarder et à entendre, ne pouvait produire toute son efficacité sur le scrutin. M. Combes, en effet, a répliqué à M. Ribot : — Les préfets m'ont accusé réception de la circulaire. L'un d'eux m'a écrit que les prescriptions relatives aux délégués ont, de tout temps, été en vigueur. Il a toujours été procédé ainsi depuis son entrée dans l'administration, il y a vingt-cinq ans ! M. Ribot. — Est-ce M. Joliet qui a signé cette lettre ? M. Combes. — Non ! C'est votre ancien sous-préfet de Saint-Omer, l'ancien chef de cabinet de M. Leygues au ministère de l'intérieur ! Voilà les rencontres de la politique. Elles donnent une idée très intéressante de la largeur d'esprit des préfets qui servent depuis vingt-cinq ans. Ensuite, elles indiquent que M. Combes n'est pas un grand inventeur politique. Il fait simplement ce que les autres ont
d'indignation. Malheureusement, cette indignation, belle à regarder et à entendre, ne pouvait produire toute son efficacité sur le scrutin. M. Combes, en effet, a répliqué à M. Ribot : — Les préfets m'ont accusé réception de la circulaire. L'un d'eux m'a écrit que les prescriptions relatives aux délégués ont, de tout temps, été en vigueur. Il a toujours été procédé ainsi depuis son entrée dans l'administration, il y a vingt-cinq ans ! M. Ribot. — Est-ce M. Joliet qui a signé cette lettre ? M. Combes. — Non ! C'est votre ancien sous-préfet de Saint-Omer, l'ancien chef de cabinet de M. Leygues au ministère de l'intérieur ! Voilà les rencontres de la politique. Elles donnent une idée très intéressante de la largeur d'esprit des préfets qui servent depuis vingt-cinq ans. Ensuite, elles indiquent que M. Combes n'est pas un grand inventeur politique. Il fait simplement ce que les autres ont fait. Mais il le fait avec une certaine brutalité franche, qui choque un peu. Il y a des choses qu'on est contraint de faire — car la politique a de ces exigences ! — mais il ne faut pas dire tout haut qu'on les fait tout bas. Le silence est parfois élégant. Le procédé des Jésuites a du bon ! Comme on n'a pas voulu donner une majorité à la discrétion insinuante — mais, qui ne laisse rien passer — des Jésuites, on a donné une majorité de dix-neuf voix à M. Combes, qui n'est pas jésuite pour un sou. Au reste, si l'on observe les dispositions parlementaires, cette séance ne termine rien. Les interpellations vont recommencer, plus fréquentes, plus pressantes, plus bruyantes. Le ministère tombera — ou ne tombera pas ! Mais, adieu à la séparation des Églises d'avec l'Etat ! Au revoir à l'impôt sur le revenu ! Si M. Combes a un programme, il est désormais certain de n'en rien réaliser du tout ; rien, moins que rien. Et puis nous sommes assurés d'avoir les douzièmes provisoires ! J. Ernest Charles. Nos hôtes. Le roi de Portugal s'embarque à Douvres samedi, à six heures du soir, sur
parfois élégant. Le procédé des Jésuites a du bon ! Comme on n'a pas voulu donner une majorité à la discrétion insinuante — mais, qui ne laisse rien passer — des Jésuites, on a donné une majorité de dix-neuf voix à M. Combes, qui n'est pas jésuite pour un sou. Au reste, si l'on observe les dispositions parlementaires, cette séance ne termine rien. Les interpellations vont recommencer, plus fréquentes, plus pressantes, plus bruyantes. Le ministère tombera — ou ne tombera pas ! Mais, adieu à la séparation des Églises d'avec l'Etat ! Au revoir à l'impôt sur le revenu ! Si M. Combes a un programme, il est désormais certain de n'en rien réaliser du tout ; rien, moins que rien. Et puis nous sommes assurés d'avoir les douzièmes provisoires ! J. Ernest Charles. Nos hôtes. Le roi de Portugal s'embarque à Douvres samedi, à six heures du soir, sur le paquebot à turbines Queen, spécialement immobilisé, à cette occasion. Il débarquera à Calais, d'où il repartira, vers sept heures, en train spécial, pour arriver à Paris à dix heures et demie. Succession. La nomination de M. Carolus-Duran comme directeur de l'Académie de France à Rome entraînant nécessairement sa démission de président de la société des Artistes du Champ-de-dans, le Comité de la Société nationale des beaux-arts s'est réuni, hier, au Grand-Palais, pour fixer la date d'une assemblée générale au cours de laquelle sera élu le nouveau président. La succession de M. Carolus-Duran qui a succédé lui-même à Meissonier et à Puvis de Chavannes sera recueillie vraisemblablement par l'un des quatre vice-présidents actuels : MM. Roll, Rodin, Walter et Besnard. Goup double. Le prix Nobel pour la littérature a été partagé entre le poète provençal Mistral et le dramaturge espagnol José Echegaray, une des gloires littéraires de l'Espagne. Nous ne pouvons que nous en féliciter. C'est la deuxième fois que le choix de l'Académie suédoise se porte sur un des nôtres. On n'a pas oublié, en effet, qu'un des prix Nobel a été attribué à M. Sully Prudhomme. Commentaires. La mort de M. Gabriel Syveton, si triste, qui ne devait
de président de la société des Artistes du Champ-de-dans, le Comité de la Société nationale des beaux-arts s'est réuni, hier, au Grand-Palais, pour fixer la date d'une assemblée générale au cours de laquelle sera élu le nouveau président. La succession de M. Carolus-Duran qui a succédé lui-même à Meissonier et à Puvis de Chavannes sera recueillie vraisemblablement par l'un des quatre vice-présidents actuels : MM. Roll, Rodin, Walter et Besnard. Goup double. Le prix Nobel pour la littérature a été partagé entre le poète provençal Mistral et le dramaturge espagnol José Echegaray, une des gloires littéraires de l'Espagne. Nous ne pouvons que nous en féliciter. C'est la deuxième fois que le choix de l'Académie suédoise se porte sur un des nôtres. On n'a pas oublié, en effet, qu'un des prix Nobel a été attribué à M. Sully Prudhomme. Commentaires. La mort de M. Gabriel Syveton, si triste, qui ne devait inspirer que de respectueuses paroles, est motif au plus invraisemblable défilé d'opinions et aux plus folles fantaisies. Rarement la lecture de nos confrères nationalistes fut plus stupéfiante — et plus pénible. On demande à M. Jules Lemaître : « Qui aurait prémédité ce crime ? » M. Jules Lemaître ne sait pas, mais là, pas du tout. Et cependant : « Je n'en doute pas un instant, c'est un crime maçonnique ! » Il est lapidaire et résolu. M. François Coppée est non moins explicite et décisif : « Je ne sais rien, dit le digne homme, mais pour moi Syveton a été assassiné ! » M. Maurice Barrès a écrit de superbes pages. Il a peint la mort de Venise d'une plume délicate et colorée. Et voilà ce que ce parfait homme de lettres, textuellement, publiait hier matin : « Dans une main son crayon bleu et dans l'autre sa pipe. Il est tombé l'ayant aux lèvres. » Si ce n'était si lamentable, comme ce serait joyeux ! Aimer la France, c'est bien, mais aimer le français, n'est-ce pas presque aussi nécessaire ? M. de Dion est romantique. Il parle ainsi que sous Angelo : "Il y a des
sait pas, mais là, pas du tout. Et cependant : « Je n'en doute pas un instant, c'est un crime maçonnique ! » Il est lapidaire et résolu. M. François Coppée est non moins explicite et décisif : « Je ne sais rien, dit le digne homme, mais pour moi Syveton a été assassiné ! » M. Maurice Barrès a écrit de superbes pages. Il a peint la mort de Venise d'une plume délicate et colorée. Et voilà ce que ce parfait homme de lettres, textuellement, publiait hier matin : « Dans une main son crayon bleu et dans l'autre sa pipe. Il est tombé l'ayant aux lèvres. » Si ce n'était si lamentable, comme ce serait joyeux ! Aimer la France, c'est bien, mais aimer le français, n'est-ce pas presque aussi nécessaire ? M. de Dion est romantique. Il parle ainsi que sous Angelo : "Il y a des poisons qui agissent lentement." Il fait : "Chut ! " et met un doigt mystérieux sur ses lèvres. M. Arnol, député méridional, se rappelle Fualdès ou le Banquier de Rodez : "L'âme du baron de Reinach plane sur nous ! " L'entrebâilleur d'ici qui ricane méphistophéliquement ? Mais l'amiral Rieunier s'indigne et tremble pour tous les grands hommes de ce temps — dont il est — que de part leurs complots menacent : "Oui, je crois à un crime. Tous les moyens sont bons à nos adversaires pour nous supprimer." M. Barillier est héroïque et prêt à donner sa vie que personne, nous l'espérons, ne songe à lui demander : "Homme pour homme, défendons-nous. Quand on en supprimera un, nous en supprimerons deux." M. Congy est profond et réservé : "Le décès de Syveton est inexplicable." M. Boni de Castellane qu'on nous montre "très affecté", a du tact : "Je réserve mon opinion", fait-il, tandis que la femme de chambre, qui doit en savoir long, murmure : "Mystère, mystère !" Mystère et ministère, penseront certains. C'est la faute à Tholmer, diront les autres, apprenant que tel est le nom du médecin de la famille Syveton. Et M. François Coppée; qui
s'indigne et tremble pour tous les grands hommes de ce temps — dont il est — que de part leurs complots menacent : "Oui, je crois à un crime. Tous les moyens sont bons à nos adversaires pour nous supprimer." M. Barillier est héroïque et prêt à donner sa vie que personne, nous l'espérons, ne songe à lui demander : "Homme pour homme, défendons-nous. Quand on en supprimera un, nous en supprimerons deux." M. Congy est profond et réservé : "Le décès de Syveton est inexplicable." M. Boni de Castellane qu'on nous montre "très affecté", a du tact : "Je réserve mon opinion", fait-il, tandis que la femme de chambre, qui doit en savoir long, murmure : "Mystère, mystère !" Mystère et ministère, penseront certains. C'est la faute à Tholmer, diront les autres, apprenant que tel est le nom du médecin de la famille Syveton. Et M. François Coppée; qui s'est mis au mal, gémit : "Ah ! je souffre, je suis brisé ! " Il y a de quoi. Mais il serait meilleur d'être plus sobre et plus digne. Un mariage. M. Gabriel de La Rochefoucauld, l'auteur des nouvelles charmantes, et des brillantes chroniques que l'on connaît, le Parisien dont l'esprit mordant fait la joie et l'inquiétude de ses amis, et qui semblait peu décidé à fixer sa vie, vient de se fiancer à Mlle de Richelieu. M. de La Rochefoucauld qui affiche volontiers des idées fort libérales, saura certainement, avec l'aide intelligente de Mlle de Richelieu, renouveler les traditions frondeuses d'une famille qui ne s'est pas toujours contentée de se promener en voiture. Détail qui étonne le noble faubourg, Gabriel de La Rochefoucauld préfère une heure de causerie avec M. Paul Hervieu, à un après-midi passé au concours hippique, et se plaît davantage à écouter la lecture d'une nouvelle de Maurice Barrès, d'une pièce d'Abel Hermant ou de Francis de Croisset, plutôt que d'entendre les jérémiades de douairières sur "notre malheureux pays". Aussi M. Gabriel de La Rochefoucauld, qui publiera prochainement un roman dont ses amis disent du bien, mais dont certaines audaces choqueront peut-être un milieu qui
dont l'esprit mordant fait la joie et l'inquiétude de ses amis, et qui semblait peu décidé à fixer sa vie, vient de se fiancer à Mlle de Richelieu. M. de La Rochefoucauld qui affiche volontiers des idées fort libérales, saura certainement, avec l'aide intelligente de Mlle de Richelieu, renouveler les traditions frondeuses d'une famille qui ne s'est pas toujours contentée de se promener en voiture. Détail qui étonne le noble faubourg, Gabriel de La Rochefoucauld préfère une heure de causerie avec M. Paul Hervieu, à un après-midi passé au concours hippique, et se plaît davantage à écouter la lecture d'une nouvelle de Maurice Barrès, d'une pièce d'Abel Hermant ou de Francis de Croisset, plutôt que d'entendre les jérémiades de douairières sur "notre malheureux pays". Aussi M. Gabriel de La Rochefoucauld, qui publiera prochainement un roman dont ses amis disent du bien, mais dont certaines audaces choqueront peut-être un milieu qui aime à se scandaliser, est-il un personnage assez peu banal. INSTANTANÉ Croyant — par erreur qu'un Salon de peinture était annexé à l'Exposition d'Automobiles, je me dirigeai, hier, au Grand-Palais, puis aux serres du Cours-la-Reine. Je m'aperçus tôt qu'il n'y avait point, en ces sanctuaires des vingt-quatre chevaux, de place pour le pastel ou l'huile, à moins que ce ne fût l'huile à graisser les essieux. Mais, loin de m'esquiver, je demeurai, séduit à la fois et ahuri par un spectacle éblouissant. Des milliers d'étincelles jaillissent d'arcs électriques ; des lueurs mauves, bleutées et blanches, zèbrent l'espace ; la trépidation assourdissante des courroies susurre à nos oreilles ; est-ce le symbole de la vie au vingt-deuxième siècle, telle que les Edison et les Robida, ces prophètes, l'ont décrite ? Des hommes couverts de peaux de bêtes, examinent les stands d'un air entendu ; d'impeccables gentlemen à monocle cerclé d'or, fument la pipe et lancent des monosyllabes britanniques. Il pleut à grosses gouttes, et le bruit de la pluie complète la symphonie de crissement surdus qui perforent nos tympans. La cohue est intense; la nef gigantesque du Grand-Palais suffit à peine, et le trop-plein s'écoule sous les hideux mamelons vitrés des
pour le pastel ou l'huile, à moins que ce ne fût l'huile à graisser les essieux. Mais, loin de m'esquiver, je demeurai, séduit à la fois et ahuri par un spectacle éblouissant. Des milliers d'étincelles jaillissent d'arcs électriques ; des lueurs mauves, bleutées et blanches, zèbrent l'espace ; la trépidation assourdissante des courroies susurre à nos oreilles ; est-ce le symbole de la vie au vingt-deuxième siècle, telle que les Edison et les Robida, ces prophètes, l'ont décrite ? Des hommes couverts de peaux de bêtes, examinent les stands d'un air entendu ; d'impeccables gentlemen à monocle cerclé d'or, fument la pipe et lancent des monosyllabes britanniques. Il pleut à grosses gouttes, et le bruit de la pluie complète la symphonie de crissement surdus qui perforent nos tympans. La cohue est intense; la nef gigantesque du Grand-Palais suffit à peine, et le trop-plein s'écoule sous les hideux mamelons vitrés des serres du Cours-la-Reine. N'attendez point de moi que je vous analyse les mérites respectifs des Peugeot ou des Panhard, et que je disserte sur la supériorité du moteur démontable ou du carburateur à pétrole lampant ; je laisse ce soin à de plus compétents confrères. Les autos sont innombrables, formidables, je n'ose dire gracieuses ; les camions et les fourgonnettes à essence, terrifiants, et le quadricycle à inspecter les voies ferrées, amusant comme un joujou du Jour de l'an. La section des canots automobiles, motoscaphes et autoyachts, est exquise ; le bois de teck reluit et les cuivres étincellent, telles des casseroles hollandaises. Le tohu-bohu redouble, je me sauve effaré. Et dire qu'un jour viendra où ces véhicules paraîtront surannés, risibles, et vieillots à nos arrière-neveux ! Les musées de Cluny de l'avenir exhiberont à titre d'antiquaille ces voiturettes dernier cri, et les empileront pêle-mêle avec les litières, calèches et berlines, briscas, phaétons, tilburys, dorseys et vinaigrettes ! Et dussé-je passer pour rétrograde — croyez-vous qu'une chauffeuse vêtue d'ours blanc comme un Esquimau, le nez chevauché de bésicles, blottie dans sa De Dion, vaille la duchesse de Valentinois se rendant à un Longchamp dans un carrosse en porcelaine de Saxe,