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fausset qui disait, avec une sorte d’ironie impérative : — Agua! Le père, en se soulevant avec la lenteur des paysans, qui se meuurent — comme ils mangent — lentement, avait atteint dans le filet la bouteille. Il la tendit à son fils en enlevant le bouchon, comme il l’avait fait tout à l’heure. Mais le beau garçon, prenant la bouteille dit, toujours gaiement, en espagnol : — Et le bouchon?... Je la garde, la bouteille! Nous sommes six dans le compartiment et nous mourons de soif! — Ah! fit le père. Il ne dit que ce « ah! » Mais, dans cette exclamation un peu sourde, très triste, il y avait tout un monde de déceptions subites, effarées. On lui prenait, au laboureur vieilli, toute la consolation de sa nuit — un trésor que cette eau emportée du pays, le viatique de son voyage! Le fils tenait toujours la bouteille et tendait la main. Le vieux, d’un geste bref, la reprit, cette bouteille qu’on lui emportait, il la regarda un moment, la porta à sa bouche une dernière fois, but rapidement une dernière gorgée et, rebouchant la bouteille, la tendit au jeune homme sans dire un mot — rapidement — comme s’il avait hâte de voir maintenant disparaître cette chose qui n’était plus à lui. — Adios! dit le fils. Le vieux ne répondait pas. Le commis en chapeau melon sauta sur le quai de la station et poussa brusquement, pour la fermer, la portière du wagon. Et, pendant que les compagnons du fils saluaient la razzia lestement faite, le père, avec les mêmes mouvements lents et résignés, s’étendait sur le bois dur de la banquette et allumait une cigarette encore... Il ne disait plus rien, ne bougeait même pas. Il pensait. Résigné, fataliste, sachant par expérience que la vie arrache de toute bouche humaine ce qui tente les lèvres, il se disait sans doute, comme il s’était dit toujours, pendant toute cette existence qui avait fait de lui, avant cinquante ans, un septuagénaire : — Poco importa! On arrive toujours au bout du voyage. Dans le wagon voisin,
— comme s’il avait hâte de voir maintenant disparaître cette chose qui n’était plus à lui. — Adios! dit le fils. Le vieux ne répondait pas. Le commis en chapeau melon sauta sur le quai de la station et poussa brusquement, pour la fermer, la portière du wagon. Et, pendant que les compagnons du fils saluaient la razzia lestement faite, le père, avec les mêmes mouvements lents et résignés, s’étendait sur le bois dur de la banquette et allumait une cigarette encore... Il ne disait plus rien, ne bougeait même pas. Il pensait. Résigné, fataliste, sachant par expérience que la vie arrache de toute bouche humaine ce qui tente les lèvres, il se disait sans doute, comme il s’était dit toujours, pendant toute cette existence qui avait fait de lui, avant cinquante ans, un septuagénaire : — Poco importa! On arrive toujours au bout du voyage. Dans le wagon voisin, les camarades du fils reprenaient leurs refrains, emplissaient la claire et chaude nuit de leurs gros rires. Des drôleries à l’accent bordelais répondaient aux plaisanteries du fils dont je distinguais, parmi les éclats de voix, le timbre de fausset et l’accent espagnol. Le vieux ne bougeait pas, n’entendait pas. Raide et étalé sur le banc de bois, on l’eût cru endormi ou mort si, de temps à autre, un mince filet de fumée ne fût sorti de ses lèvres serrées... — Bayonne! Bayonne! cria une voix dans la nuit. Après une voûte longue nous arrivions dans la grande gare, pleine de lumière et de bruit. — Nous y voici ! Un dernier regard au vieux, maintenant endormi vraiment. Rigide et l’ossature de son visage durement sculptée par la lumière d’en haut il semblait, avec son visage rasé, le menton bleu, les paupières closes, une sorte de moine couché sur la pierre ou, les yeux closes, en extase. — Adios et bon voyage! murmurai-je pendant que Georges ouvrait la portière. Je crois que le vieux répondit : Adieu — vaguement. Je le regardais encore. Ses pauvres lèvres sèches étaient agitées d’une sorte de tremblement convulsif — comme celles des enfants qui,
et étalé sur le banc de bois, on l’eût cru endormi ou mort si, de temps à autre, un mince filet de fumée ne fût sorti de ses lèvres serrées... — Bayonne! Bayonne! cria une voix dans la nuit. Après une voûte longue nous arrivions dans la grande gare, pleine de lumière et de bruit. — Nous y voici ! Un dernier regard au vieux, maintenant endormi vraiment. Rigide et l’ossature de son visage durement sculptée par la lumière d’en haut il semblait, avec son visage rasé, le menton bleu, les paupières closes, une sorte de moine couché sur la pierre ou, les yeux closes, en extase. — Adios et bon voyage! murmurai-je pendant que Georges ouvrait la portière. Je crois que le vieux répondit : Adieu — vaguement. Je le regardais encore. Ses pauvres lèvres sèches étaient agitées d’une sorte de tremblement convulsif — comme celles des enfants qui, les yeux fermés, cherchent leur lait — et ces lèvres gercées, elles allaient de minuit au matin, demander ainsi, instinctivement, la bouteille d’eau, les gouttes d’eau fraîche dont on les avait sevrées. Le fils riait et s’amusait beaucoup dans le wagon de première, tout près du vieux — si loin du père! Jules Claretie. PROLOGUE Dans un hall magnifique et de suprême élégance Entre un monsieur très bien — c’est un Abonné du Monde Illustré — et une fort jolie dame en un costume allégorique et décolleté qui la désigne clairement à tous les yeux comme représentant Tout-Paris. L’Abonné. — Avance, enfant, et parle sans crainte. Qui es-tu? Tout-Paris. — Je suis Tout-Paris. L’Abonné (finement). — Je m’en doutais. En me convoquant ici, on m’avait prévenu que je t’y trouverais. Je suis abonné au Monde Illustré. Tout-Paris. — Moi aussi. L’Abonné. — Mais dis-moi : où sommes-nous ici? Tout-Paris. — En un immeuble somptueux que ne peut manquer de faire édifier prochainement le Monde Illustré et auquel il a bien droit; car cet heureux journal compte, à partir d’aujourd’hui même, cinquante années d’existence. L’Abonné. — C’est un bel âge. Tout-Paris. — Je t’expliquerai le plan de l’immeuble en question? L’Abonné.
du père! Jules Claretie. PROLOGUE Dans un hall magnifique et de suprême élégance Entre un monsieur très bien — c’est un Abonné du Monde Illustré — et une fort jolie dame en un costume allégorique et décolleté qui la désigne clairement à tous les yeux comme représentant Tout-Paris. L’Abonné. — Avance, enfant, et parle sans crainte. Qui es-tu? Tout-Paris. — Je suis Tout-Paris. L’Abonné (finement). — Je m’en doutais. En me convoquant ici, on m’avait prévenu que je t’y trouverais. Je suis abonné au Monde Illustré. Tout-Paris. — Moi aussi. L’Abonné. — Mais dis-moi : où sommes-nous ici? Tout-Paris. — En un immeuble somptueux que ne peut manquer de faire édifier prochainement le Monde Illustré et auquel il a bien droit; car cet heureux journal compte, à partir d’aujourd’hui même, cinquante années d’existence. L’Abonné. — C’est un bel âge. Tout-Paris. — Je t’expliquerai le plan de l’immeuble en question? L’Abonné. — J’allais te le demander. Tout-Paris. — Il est conforme à ce que doit être aujourd’hui la demeure d’une publication moderne et bien parisienne. L’Abonné. — De vastes salles de rédaction, sans doute; des locaux pour la composition, l’impression, la gravure, etc... Tout-Paris. — Ce soir donc, sur son théâtre particulier, le Monde Illustré, à l’occasion de son cinquantenaire, donne un spectacle des plus rares à Paris : une revue. L’Abonné. — Je n’osais l’espérer. Il me paraît, d’ailleurs, tout indiqué que tu vas en être la commère et moi le compère. Tout-Paris. — Tu l’as dit. L’Abonné. — Voilà qui va bien. Que la fête commence !... (Changement.) ACTE I er Premier tableau. — En un décor riant aux éclats — comme il sied à la vieille gaîté française — Tout-Paris se tient côté jardin et L’Abonné côté cour, un programme à la main. L’Abonné — (consultant son programme.) — D’après les personnages que je lis sur le programme, les scènes de ce premier acte me paraissent être de la plus récente actualité. Tout-Paris. — Écoutez avec intérêt... L’Abonné. — J’allais le dire... (Entre le Bégisseur, qui fait les trois saints d’usage.) L’Abonné. — Le Régisseur!... Il y a
particulier, le Monde Illustré, à l’occasion de son cinquantenaire, donne un spectacle des plus rares à Paris : une revue. L’Abonné. — Je n’osais l’espérer. Il me paraît, d’ailleurs, tout indiqué que tu vas en être la commère et moi le compère. Tout-Paris. — Tu l’as dit. L’Abonné. — Voilà qui va bien. Que la fête commence !... (Changement.) ACTE I er Premier tableau. — En un décor riant aux éclats — comme il sied à la vieille gaîté française — Tout-Paris se tient côté jardin et L’Abonné côté cour, un programme à la main. L’Abonné — (consultant son programme.) — D’après les personnages que je lis sur le programme, les scènes de ce premier acte me paraissent être de la plus récente actualité. Tout-Paris. — Écoutez avec intérêt... L’Abonné. — J’allais le dire... (Entre le Bégisseur, qui fait les trois saints d’usage.) L’Abonné. — Le Régisseur!... Il y a quelqu’un de malade?... Tout-Paris. — Il doit, en effet, y en avoir quelque part; mais cela n’a aucune importance. Ce qui est vraiment remarquable, c’est le côté mondain de l'installation, qui comprend, à l’usage des abonnés : Des salons de conversation; Des salons de lecture; Un bar; Des salons et ateliers de photographie; Une galerie des fêtes et expositions; Un garage d’automobiles; Une salle de bains; Un théâtre avec salle et scène machinée comme celle de l’Opéra; Une salle de bridge; Cinématographe, phonographe, télégraphe et téléphone à discrétion; Un pédicure mondain est attaché à l’établissement. L’Abonné. — Admirable! Si, avec tout ça, le journal n’est pas bien rédigé!... Le Régisseur. — Non, rassurez-vous; je viens donner au public une petite explication nécessaire... Mesdames, Messieurs, les spirituels rédacteurs que le Monde Illustré a chargés d’écrire la Revue pour ce soir, ont pensé qu’à l’occasion du Cinquantenaire dont il s’agit, un coup d’œil rétrospectif de cinquante ans en arrière ne serait pas sans intérêt. En conséquence, désireux autant de vous offrir un spectacle authentique que de ne rien écrire du tout, les spirituels rédacteurs se sont bornés à découper çà et là quelques scènes prises au hasard dans les Revues jouées à
ateliers de photographie; Une galerie des fêtes et expositions; Un garage d’automobiles; Une salle de bains; Un théâtre avec salle et scène machinée comme celle de l’Opéra; Une salle de bridge; Cinématographe, phonographe, télégraphe et téléphone à discrétion; Un pédicure mondain est attaché à l’établissement. L’Abonné. — Admirable! Si, avec tout ça, le journal n’est pas bien rédigé!... Le Régisseur. — Non, rassurez-vous; je viens donner au public une petite explication nécessaire... Mesdames, Messieurs, les spirituels rédacteurs que le Monde Illustré a chargés d’écrire la Revue pour ce soir, ont pensé qu’à l’occasion du Cinquantenaire dont il s’agit, un coup d’œil rétrospectif de cinquante ans en arrière ne serait pas sans intérêt. En conséquence, désireux autant de vous offrir un spectacle authentique que de ne rien écrire du tout, les spirituels rédacteurs se sont bornés à découper çà et là quelques scènes prises au hasard dans les Revues jouées à Paris il y a une cinquantaine d’années... L’Abonné et Tout-Paris. — Ah! bah!... Le Régisseur. — Donc, les scènes et couplets que vous allez entendre, dans ce premier acte, sont littéralement, absolument littéralement extraits des pièces d’actualité représentées avec succès, il y a un demis siècle, au Théâtre des Variétés — entre autres la célèbre revue intitulée "Ohé! les petits agneaux!" de Clairville et Th. Cogniard. Et vous allez applaudir les artistes en vogue de ce temps-là : Mlles Alphonsine, Boisgontier, MM. Leclère, Charles Potier, etc... que le Monde Illustré, qui ne recule devant aucune dépense, a engagés spécialement pour cette représentation, les faisant à prix d’or revenir des Champs-Élysées. L’Abonné. — Ils sont au café-concert, maintenant ?... Le Régisseur. — Je parle du séjour des bienheureux... (saluant) Mesdames... Messieurs... (Il sort.) L'Abonné. — Très ingénieuse, cette idée de Revue rétrospective. Tout-Paris. — Écoutons avec intérêt. L’Abonné. — J’allais le redire. Et alors paraissent successivement : Une jeune personne court vêtue en Comète qui annonce la fin du monde pour le treizième juin prochain, et chante, à ce sujet, un brillant rondeau : Air : Deuxième Jeune Homme. — Sans cesse à causer avec les plus grands personnages! Quatrième Jeune
— entre autres la célèbre revue intitulée "Ohé! les petits agneaux!" de Clairville et Th. Cogniard. Et vous allez applaudir les artistes en vogue de ce temps-là : Mlles Alphonsine, Boisgontier, MM. Leclère, Charles Potier, etc... que le Monde Illustré, qui ne recule devant aucune dépense, a engagés spécialement pour cette représentation, les faisant à prix d’or revenir des Champs-Élysées. L’Abonné. — Ils sont au café-concert, maintenant ?... Le Régisseur. — Je parle du séjour des bienheureux... (saluant) Mesdames... Messieurs... (Il sort.) L'Abonné. — Très ingénieuse, cette idée de Revue rétrospective. Tout-Paris. — Écoutons avec intérêt. L’Abonné. — J’allais le redire. Et alors paraissent successivement : Une jeune personne court vêtue en Comète qui annonce la fin du monde pour le treizième juin prochain, et chante, à ce sujet, un brillant rondeau : Air : Deuxième Jeune Homme. — Sans cesse à causer avec les plus grands personnages! Quatrième Jeune Homme. — Quelle vie! Premier Jeune Homme. — Quel métier! L’Abonné. — Vous devez être, en effet, bien fatigués. Tout-Paris. — Pauvres jeunes gens! Premier Jeune Homme (finement)— Entre nous... Air : Vive la Lithographie! Vive la photographie! C’est une rage partout. Grand, petit, laide, jolie, Le soleil retrace tout. Le boulevard, à présent, Est un musée en plein vent. Que de beautés qu’on renomme Et dont l’éclat nous séduit, Se montrent en plein jour comme Elles s’habillent la nuit! Etc... (Elle salue et sort.) Arrivent plusieurs Cochères — scène des plus piquantes. Deuxième Cochère. — Tout de même, c’est un joli métier pour une femme. Première Cochère. — Oui ; mais il y a un inconvénient auquel nous n’avions pas pensé. Faites place, Que je passe ! On voudrait m’arrêter en vain : Foi de Comète, Quand on m’arrête, Je brise tout sur mon chemin, Etc... (Applaudissements nourris.) La Comète file et fait place à quatre Jeunes Gens très distingués, qui racontent qu’ils appartiennent à divers journaux plus lus les uns que les autres, pour lesquels ils voyagent sans trêve aux quatre points cardinaux, afin d’y cueillir toutes chaudes les nouvelles du jour ou même du lendemain. Premier Jeune
Le boulevard, à présent, Est un musée en plein vent. Que de beautés qu’on renomme Et dont l’éclat nous séduit, Se montrent en plein jour comme Elles s’habillent la nuit! Etc... (Elle salue et sort.) Arrivent plusieurs Cochères — scène des plus piquantes. Deuxième Cochère. — Tout de même, c’est un joli métier pour une femme. Première Cochère. — Oui ; mais il y a un inconvénient auquel nous n’avions pas pensé. Faites place, Que je passe ! On voudrait m’arrêter en vain : Foi de Comète, Quand on m’arrête, Je brise tout sur mon chemin, Etc... (Applaudissements nourris.) La Comète file et fait place à quatre Jeunes Gens très distingués, qui racontent qu’ils appartiennent à divers journaux plus lus les uns que les autres, pour lesquels ils voyagent sans trêve aux quatre points cardinaux, afin d’y cueillir toutes chaudes les nouvelles du jour ou même du lendemain. Premier Jeune Homme. — Ah! quel métier! Deuxième Jeune Homme. — C’est à n’y pas tenir! Troisième Jeune Homme. — Voyager sans cesse en première classe! Quatrième Jeune Homme. — Être logés dans les plus beaux hôtels! Troisième Jeune Homme. — Invités partout! Air : Entre nous, c’est fort agréable, C’est un métier facile et lucratif ; Mais écrivons que c’est épouvantable, Que ce labeur donne un mal excessif. Nous savons bien quels plaisirs sont les nôtres; Mais ces plaisirs on peut les envier : Plaignons-nous donc de ce charmant métier, Afin d’en dégoûter les autres... Tout le monde reprend en chœur : Sachons en dégoûter les autres!... Les quatre jeunes gens distingués, satisfaits d’avoir décoché ce trait éminemment satirique, opèrent une élégante sortie. Une charmante personne, épaules et mollets en liberté, leur succède. C’est La Photographie. Elle parle de son objectif, de sa chambre noire, de tous ceux qu’elle fait poser, etc..., et, comme par hasard, chante : Les autres. — Lequel?... Première Cochère Air : Voltaire chez Ninon Le voyageur, à chaque instant, Pour que le cocher accélère, Ouvre le carreau par devant Et tire son pantalon par derrière. Quand c’est un cocher, ça s’comprend, Ce sans façon n’a rien
métier facile et lucratif ; Mais écrivons que c’est épouvantable, Que ce labeur donne un mal excessif. Nous savons bien quels plaisirs sont les nôtres; Mais ces plaisirs on peut les envier : Plaignons-nous donc de ce charmant métier, Afin d’en dégoûter les autres... Tout le monde reprend en chœur : Sachons en dégoûter les autres!... Les quatre jeunes gens distingués, satisfaits d’avoir décoché ce trait éminemment satirique, opèrent une élégante sortie. Une charmante personne, épaules et mollets en liberté, leur succède. C’est La Photographie. Elle parle de son objectif, de sa chambre noire, de tous ceux qu’elle fait poser, etc..., et, comme par hasard, chante : Les autres. — Lequel?... Première Cochère Air : Voltaire chez Ninon Le voyageur, à chaque instant, Pour que le cocher accélère, Ouvre le carreau par devant Et tire son pantalon par derrière. Quand c’est un cocher, ça s’comprend, Ce sans façon n’a rien que je blâme, Mais c’est on ne peut plus contrariant Quand le cocher est une femme... La scène se transforme et représente : 2e tableau : Le Théâtre des Fleurs au Pré-Catelan Sur une scène de verdure a lieu la représentation d’un ballet, bientôt interrompu par la pluie; les danseuses s’arment de parapluies; et les spectateurs, qui ont ouvert les leurs, se mêlent aux danseuses et prennent part à leurs ébats. Chœur général Air : "Ohé! les petits agneaux!" "Ohé! les petits agneaux!" Voilà ce qui nous ennuie! Il tombe vraiment trop d’pluie! Filons subito!... Puis tous les personnages, sauf L’Abonné et Tout-Paris, sortent de scène, en dansant "Les Lanciers", danse nationale de la France en 1857. L’Abonné. — Eh! bien, tu me croiras si tu veux, mais le Régisseur n’aurait pas prévenu que je serais persuadé que je viens de voir une revue de cette année. Tout-Paris. Lo fait est qu’on pouvait s’y tromper. L’Abonné. — C’est même curieux comme les auteurs d’aujourd’hui pourraient prendre des scènes dans les revues de jadis pour faire les leurs! Tout-Paris. — Mais sois tranquille : ils ne font que ça tout le temps... Et maintenant, puisque nous voilà en l’année 1857, en
s’arment de parapluies; et les spectateurs, qui ont ouvert les leurs, se mêlent aux danseuses et prennent part à leurs ébats. Chœur général Air : "Ohé! les petits agneaux!" "Ohé! les petits agneaux!" Voilà ce qui nous ennuie! Il tombe vraiment trop d’pluie! Filons subito!... Puis tous les personnages, sauf L’Abonné et Tout-Paris, sortent de scène, en dansant "Les Lanciers", danse nationale de la France en 1857. L’Abonné. — Eh! bien, tu me croiras si tu veux, mais le Régisseur n’aurait pas prévenu que je serais persuadé que je viens de voir une revue de cette année. Tout-Paris. Lo fait est qu’on pouvait s’y tromper. L’Abonné. — C’est même curieux comme les auteurs d’aujourd’hui pourraient prendre des scènes dans les revues de jadis pour faire les leurs! Tout-Paris. — Mais sois tranquille : ils ne font que ça tout le temps... Et maintenant, puisque nous voilà en l’année 1857, en vertu de mon pouvoir discrétionnaire de commère, je te propose de redescendre avec moi le cours du temps jusqu’à nos jours. L’Abonné. — C’est une idée. Tout-Paris. — Nous interviewerons les célébrités des différentes époques. L’Abonné. — Et pour mieux en conserver le souvenir exact nous les photographierons. Allons chercher des kodaks de choix. Tout-Paris. — Ce n’est pas ça qui manque à Paris... Qui n’a pas son kodak? (Entrée d’un bataillon de petites femmes en maillots, qui représentent, à n’en pas douter, de mignons Kodaks.) Ensemble des Kodaks Air : C’est nous les Becasseuses C’est nous les p’tits Kodaks, En long, large, en zigzag, Notre objectif se braque, Partout on entend : Crac ! Notre déclic qui claque. Oui ! partout il n’y a qu’ Il n’y a qu’ Il n’y a qu’ Que des Kodaks!... Tout-Paris (annonçant). — « Les Kodaks à Paris », divertissement!... Pas suggestif exécuté par ces demoiselles Les Kodaks, sur un air anglais. Fin du ACTE DEUXIEME Troisième tableau : 1867. — Le décor représente la grande porte de l’Exposition Universelle. Tout-Paris. — Eh! bien, nous voici de dix ans plus vieux que tout à l’heure. L’Abonné. — Et, tu sais, tu n’es pas
des kodaks de choix. Tout-Paris. — Ce n’est pas ça qui manque à Paris... Qui n’a pas son kodak? (Entrée d’un bataillon de petites femmes en maillots, qui représentent, à n’en pas douter, de mignons Kodaks.) Ensemble des Kodaks Air : C’est nous les Becasseuses C’est nous les p’tits Kodaks, En long, large, en zigzag, Notre objectif se braque, Partout on entend : Crac ! Notre déclic qui claque. Oui ! partout il n’y a qu’ Il n’y a qu’ Il n’y a qu’ Que des Kodaks!... Tout-Paris (annonçant). — « Les Kodaks à Paris », divertissement!... Pas suggestif exécuté par ces demoiselles Les Kodaks, sur un air anglais. Fin du ACTE DEUXIEME Troisième tableau : 1867. — Le décor représente la grande porte de l’Exposition Universelle. Tout-Paris. — Eh! bien, nous voici de dix ans plus vieux que tout à l’heure. L’Abonné. — Et, tu sais, tu n’es pas changée du tout. Tout-Paris (montrant le décor). — 1867!... L’époque étincelante de l’Exposition Alexandre II. — Merci. Tout-Paris (annonçant). (Il salue froidement.) — S. M. Guillaume Ier, Roi de Prusse! Entre Guillaume Ier. Guillaume Ier (À Napoléon III). — Mon frère... (Accolade.) Napoléon III (À part, rêveur et perspicace). — Cet homme-là m’embêterait beaucoup un jour, que ça ne m’étonnerait pas autrement... Entre Le Prince de Galles. Napoléon III (allant à lui). — Ce bon de Galles... (Accolade.) L’Abonné (au Prince de Galles). — Son Altesse vient admirer les merveilles industrielles et artistiques du monde entier ? Le Prince de Galles. — Je viens faire la noce... Tout-Paris. — Et dansons comme il convient à une époque bien impériale. Entrée du quadrille des Clodoches, sur l’air des Pompiers de Nanterre. Tout le monde se livre à un joyeux cancan — danse nationale de la France en 1867. Changement de décor Quatrième tableau : 1877. — À l’Élysée Tout-Paris. — Encore dix ans de plus, L’Abonné. — Et tu n’es toujours pas changée. Tout-Paris. — Mais le gouvernement de la France changé, lui, depuis quelques années déjà. L’Abonné. — Oh! ça a si peu d’importance. Tout-Paris. — C’est maintenant la République,