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à la jeune captive. On lui défendit d’allumer le poêle qui chauffait sa prison. Ainsi s’écoulaient les jours, les mois, les années pour Le dépérissement de son malheureux frère, le Dauphin, allait en s’aggravant. Il n’était pas même permis à la jeune princesse de le voir et de le soigner elle-même. Elle n’apprenait que par ses geôliers la langueur et le progrès du mal dans ce pauvre enfant dont un plancher la séparait. Il expira enfin sans agonie, mais sans avoir proféré une parole, le 9 juin 1795, au milieu du jour. La princesse bénit cette mort en la pleurant. Dieu enlevait enfin son frère et son roi à son long supplice. Elle acheva en silence le sien. Le comité de sûreté générale, composé depuis la chute de Robespierre d’hommes assoumis ou indignés de proscriptions, permit aux gardiens du Temple de la faire descendre pour la première fois dans le jardin. Elle s’y promenait suivie du seul compagnon de ses quatre années de solitude, le chien de Louis XVI, son père, que ce prince avait laissé à ses soins en partant pour l’échafaud. Des femmes de l’ancienne cour, attachées à la princesse avant ses infortunes et échappées elles-mêmes aux échafauds et aux cachots de la Révolution, madame de Chantereine, madame de Makau, madame de Tourzel et sa fille, mademoiselle Pauline de Tourzel, compagne des premiers jeux de la princesse, furent autorisées à la visiter. L’infortune n’avait, dans ces âmes tendres de femme, qu’ajouté au respect par la pitié. Les fenêtres des maisons qui bordaient le jardin de la prison se rouvraient comme aux premiers jours de la captivité du roi, se couronnaient de visages amis et laissaient pleuvoir des fleurs et des vers sur les pas de la jeune captive. Les brochures et les journaux en entretenaient l’opinion publique adoucie ou repentante. « La fille de Louis XVI a enfin la liberté, disaient ces feuilles, de se promener dans les cours du Temple. Deux commissaires veillent sur ses pas. Ils ne l'approchent qu’avec convenance; ils la traitent avec les respects qu’inspirent le souvenir de ce qu’elle fut et le triste
et aux cachots de la Révolution, madame de Chantereine, madame de Makau, madame de Tourzel et sa fille, mademoiselle Pauline de Tourzel, compagne des premiers jeux de la princesse, furent autorisées à la visiter. L’infortune n’avait, dans ces âmes tendres de femme, qu’ajouté au respect par la pitié. Les fenêtres des maisons qui bordaient le jardin de la prison se rouvraient comme aux premiers jours de la captivité du roi, se couronnaient de visages amis et laissaient pleuvoir des fleurs et des vers sur les pas de la jeune captive. Les brochures et les journaux en entretenaient l’opinion publique adoucie ou repentante. « La fille de Louis XVI a enfin la liberté, disaient ces feuilles, de se promener dans les cours du Temple. Deux commissaires veillent sur ses pas. Ils ne l'approchent qu’avec convenance; ils la traitent avec les respects qu’inspirent le souvenir de ce qu’elle fut et le triste spectacle de ce qu’elle est aujourd'hui. Une chèvre qu’on lui permet de nourrir auprès d’elle occupe ses soins. L’animal apprivoisé la suit avec fidélité. Un chien est surtout l'inséparable compagnon de la jeune prisonnière et paraît lui être très-attaché. C’est le chien du roi, aujourd'hui sans maître et qui l’aime encore dans son enfant. » M. Hue, l'ancien serviteur du roi, loua une des fenêtres qui plongeaient sur le jardin. Il chanta comme Blondel, serviteur d’un autre roi captif, des paroles consolatrices à la fille de son maître. Il parvint, au moyen de signaux, à lui faire parvenir une lettre de son oncle, Louis XVIII. La princesse put répondre avec la connivence des commissaires, qui fermaient les yeux. Charette lui transmit, par cet intermédiaire, les vœux et le dévouement de son armée. Tout annonçait la fin de sa captivité. Le 30 juillet, la Convention, sur le rapport de son comité de salut public et de sûreté générale, décréta que la fille de Louis XVI était libre. Je suis avec l'Autriche contre les représentants les ministres que Dumouriez avait livrés au prince de Cobourg, au moment de sa défection : Drouet, Semonville, Maret, et d'autres prisonniers importants de l'Autriche. Elle ne
encore dans son enfant. » M. Hue, l'ancien serviteur du roi, loua une des fenêtres qui plongeaient sur le jardin. Il chanta comme Blondel, serviteur d’un autre roi captif, des paroles consolatrices à la fille de son maître. Il parvint, au moyen de signaux, à lui faire parvenir une lettre de son oncle, Louis XVIII. La princesse put répondre avec la connivence des commissaires, qui fermaient les yeux. Charette lui transmit, par cet intermédiaire, les vœux et le dévouement de son armée. Tout annonçait la fin de sa captivité. Le 30 juillet, la Convention, sur le rapport de son comité de salut public et de sûreté générale, décréta que la fille de Louis XVI était libre. Je suis avec l'Autriche contre les représentants les ministres que Dumouriez avait livrés au prince de Cobourg, au moment de sa défection : Drouet, Semonville, Maret, et d'autres prisonniers importants de l'Autriche. Elle ne laissa d'autre trace de sa captivité et de ses larmes dans sa prison que ces deux lignes gravées par elle sur la pierre de sa fenêtre pendant les longues oisivetés de la réclusion : « O mon père ! veille sur moi du haut du ciel ! O mon Dieu ! pardonnez à ceux qui ont fait mourir mon père ! » Le 19 décembre 1795 à minuit, jour de sa naissance, elle sortit de sa prison. Le ministre de l'intérieur, Bennesch, pour éviter toute émotion du peuple, la conduisit à pied du Temple à une rue voisine où la voiture du ministre attendait. La voiture suivit, par des sentiers déserts et à peine bâtis alors, les alentours du boulevard, et s'arrêta dans un terrain vide, derrière la porte Saint-Martin. Là, une berline de poste occupée par Madame de Soucé, sous-gouvernante des enfants de France, et par un officier de gendarmerie, reçut la princesse. Le ministre ajouta au prix de la liberté rendue par le respect et par la pitié qu’il témoigna dans ses paroles et dans ses préparatifs. La jeune princesse ne put répondre que par ses larmes. Elle laissait derrière elle, avec ses quatre ans de jeunesse écoulés
! pardonnez à ceux qui ont fait mourir mon père ! » Le 19 décembre 1795 à minuit, jour de sa naissance, elle sortit de sa prison. Le ministre de l'intérieur, Bennesch, pour éviter toute émotion du peuple, la conduisit à pied du Temple à une rue voisine où la voiture du ministre attendait. La voiture suivit, par des sentiers déserts et à peine bâtis alors, les alentours du boulevard, et s'arrêta dans un terrain vide, derrière la porte Saint-Martin. Là, une berline de poste occupée par Madame de Soucé, sous-gouvernante des enfants de France, et par un officier de gendarmerie, reçut la princesse. Le ministre ajouta au prix de la liberté rendue par le respect et par la pitié qu’il témoigna dans ses paroles et dans ses préparatifs. La jeune princesse ne put répondre que par ses larmes. Elle laissait derrière elle, avec ses quatre ans de jeunesse écoulés à l'ombre d'un cachot, les cadavres de son père, de sa mère, de sa tante, de la princesse de Lamballe, de son frère, de princesses de sa cour, de tout ce qu’elle avait connu et aimé au berceau. Le noir de Sophie cachait son vrai nom, mais ne cachait pas son visage. La ressemblance de cette jeune fille avec les images de Marie-Antoinette, gravées dans les regards du peuple, la fit trois fois soupçonner ou reconnaître sur la route. Mais il n’y avait plus, comme à Varennes, de gardes nationaux pour la ramener à la captivité; il n’y avait que des regards humides pour l'admirer et des mains amies pour applaudir à sa délivrance. La beauté avait triomphé de la douleur et de la réclusion. La sève forte des Bourbons avait développé ses charmes : l'ombre du Temple. Des cheveux ondoyants, un cou flexible, une taille élancée, des yeux bleus, des traits à la fois majestueux et délicats, le coloris de l’adolescence sur un visage mûri avant les années par la solitude, cette fierté que donne le sang, cette tristesse que donne le souvenir, cette âme en deuil sur un visage rayonnant de jeunesse enchantaient et retenaient les regards. On
son visage. La ressemblance de cette jeune fille avec les images de Marie-Antoinette, gravées dans les regards du peuple, la fit trois fois soupçonner ou reconnaître sur la route. Mais il n’y avait plus, comme à Varennes, de gardes nationaux pour la ramener à la captivité; il n’y avait que des regards humides pour l'admirer et des mains amies pour applaudir à sa délivrance. La beauté avait triomphé de la douleur et de la réclusion. La sève forte des Bourbons avait développé ses charmes : l'ombre du Temple. Des cheveux ondoyants, un cou flexible, une taille élancée, des yeux bleus, des traits à la fois majestueux et délicats, le coloris de l’adolescence sur un visage mûri avant les années par la solitude, cette fierté que donne le sang, cette tristesse que donne le souvenir, cette âme en deuil sur un visage rayonnant de jeunesse enchantaient et retenaient les regards. On ne pouvait la voir sans voir en elle tout ce qui avait traversé cette destinée et tout ce qui l’attendait encore. C'était l'apparition tragique de la Révolution échappant à la hache des bourreaux les pieds dans le sang des siens, et se réfugiant de la mort dans l’exil. On la reçut partout avec cette impression. On s’agenouillait en Allemagne sur son passage; on croyait voir une résurrection de tous ces tombeaux. Lamartine. (Histoire de la Restauration.) Hommages de la Presse. Nous voudrions pouvoir donner les articles de tous les journaux qui ont consacré à la mémoire de Marie-Thérèse quelques larmes ou quelques regrets. Notre cadre nous en empêche. Nous oublions nos amis, pour ne reproduire que les appréciations de nos adversaires. Les Débats publient sur la mort de Madame la duchesse d’Angoulême un article plein d’une religieuse tristesse, que nous publions en entier. S. A. R. Madame la duchesse d’Angoulême est morte à Frohsdorf le 19 octobre à onze heures du matin. Marie-Thérèse-Charlotte de France, fille de Louis XVI et de Marie-Antoinette, était née à Versailles le 19 décembre 1778, et était, par conséquent, âgée de 73 ans. Il y avait près de soixante ans, presque jour pour jour, que
reçut partout avec cette impression. On s’agenouillait en Allemagne sur son passage; on croyait voir une résurrection de tous ces tombeaux. Lamartine. (Histoire de la Restauration.) Hommages de la Presse. Nous voudrions pouvoir donner les articles de tous les journaux qui ont consacré à la mémoire de Marie-Thérèse quelques larmes ou quelques regrets. Notre cadre nous en empêche. Nous oublions nos amis, pour ne reproduire que les appréciations de nos adversaires. Les Débats publient sur la mort de Madame la duchesse d’Angoulême un article plein d’une religieuse tristesse, que nous publions en entier. S. A. R. Madame la duchesse d’Angoulême est morte à Frohsdorf le 19 octobre à onze heures du matin. Marie-Thérèse-Charlotte de France, fille de Louis XVI et de Marie-Antoinette, était née à Versailles le 19 décembre 1778, et était, par conséquent, âgée de 73 ans. Il y avait près de soixante ans, presque jour pour jour, que sa noble et infortunée mère montait à l’échafaud de la Terreur; les deux anniversaires peuvent se confondre; car la vie de l'auguste fille de Marie-Antoinette n'a été qu’un long et constant martyre. Il est rarement dans la destinée des personnages publics d’attendrir les cœurs et d'exciter la sensibilité. Il semble que nous soyons moins émus et moins touchés par ces grandes infortunes qui participent à la généralité de l'histoire que nous ne le sommes par les malheurs privés. Mais quand on considère la somme immense de douleur amassée sur cette auguste orpheline, la grandeur et la persévérance des malheurs qui ont fait de sa vie un perpétuel holocauste, on ne peut s’empêcher d'éprouver tout ce que le sentiment de la pitié renferme de pieux et de respectueux. C’est bien à propos de la fille de Louis XVI et de Marie-Antoinette qu’on peut s’étonner, avec Bossuet, de la quantité de larmes que peuvent contenir les yeux des reines. Sa vie peut se résumer en un seul mot: Elle a été malheureuse depuis le premier jour jusqu’au dernier. Marie-Thérèse de France avait treize ans quand elle entra au Temple pour y partager la captivité de son père, de sa mère, de son
que nous soyons moins émus et moins touchés par ces grandes infortunes qui participent à la généralité de l'histoire que nous ne le sommes par les malheurs privés. Mais quand on considère la somme immense de douleur amassée sur cette auguste orpheline, la grandeur et la persévérance des malheurs qui ont fait de sa vie un perpétuel holocauste, on ne peut s’empêcher d'éprouver tout ce que le sentiment de la pitié renferme de pieux et de respectueux. C’est bien à propos de la fille de Louis XVI et de Marie-Antoinette qu’on peut s’étonner, avec Bossuet, de la quantité de larmes que peuvent contenir les yeux des reines. Sa vie peut se résumer en un seul mot: Elle a été malheureuse depuis le premier jour jusqu’au dernier. Marie-Thérèse de France avait treize ans quand elle entra au Temple pour y partager la captivité de son père, de sa mère, de son frère et de sa tante. Elle vit successivement tomber autour d'elle ce qu’elle aimait: son père fut guillotiné le 21 janvier 1793, sa mère le 16 octobre, sa tante, Madame Élisabeth, le 9 mai 1794; son frère, assassiné jour par jour, expira dans sa prison le 8 juin 1795. Restée seule de ce groupe de victimes, la jeune princesse ne fut rendue à la liberté qu’au mois de décembre 1795, lorsqu’elle fut échangée contre les commissaires que Dumouriez avait livrés aux Autrichiens. Madame Royale, ainsi qu’on l'appelait, alla d’abord à Vienne; puis, au mois de mai 1798, elle rejoignit à Mittau son oncle, depuis le roi Louis XVIII, et ce fut là que, le 10 juin suivant, elle épousa son cousin, M. le duc d'Angoulême, fils aîné de M. le comte d'Artois, depuis Charles X, Mme la duchesse d'Angoulême suivit toutes les vicissitudes de sa famille errante sur le continent, puis enfin en Angleterre, où elle demeura dans une profonde retraite, jusqu'à la Restauration. Le 1er mai 1814, elle rentra dans Paris avec Louis XVIII; elle était à Bordeaux quand l'empereur débarqua à Cannes. Forcée de nouveau de s'expatrier, elle retourna en Angleterre et revint à Paris le 28 juillet
seule de ce groupe de victimes, la jeune princesse ne fut rendue à la liberté qu’au mois de décembre 1795, lorsqu’elle fut échangée contre les commissaires que Dumouriez avait livrés aux Autrichiens. Madame Royale, ainsi qu’on l'appelait, alla d’abord à Vienne; puis, au mois de mai 1798, elle rejoignit à Mittau son oncle, depuis le roi Louis XVIII, et ce fut là que, le 10 juin suivant, elle épousa son cousin, M. le duc d'Angoulême, fils aîné de M. le comte d'Artois, depuis Charles X, Mme la duchesse d'Angoulême suivit toutes les vicissitudes de sa famille errante sur le continent, puis enfin en Angleterre, où elle demeura dans une profonde retraite, jusqu'à la Restauration. Le 1er mai 1814, elle rentra dans Paris avec Louis XVIII; elle était à Bordeaux quand l'empereur débarqua à Cannes. Forcée de nouveau de s'expatrier, elle retourna en Angleterre et revint à Paris le 28 juillet 1815. Quinze ans après, dans ce même mois de juillet, une révolution nouvelle la rendait à l'exil; et enfin, il y a quelques jours, ayant auprès de son lit de mort M. le comte de Chambord, son neveu chéri, l'héritier de sa longue et glorieuse race, elle terminait une vie de vertus, de douleur, de prière et de sacrifice. Nous ne racontons pas ici la vie politique de Madame la duchesse d'Angoulême. On a beaucoup altéré la vérité en disant autrefois qu'elle se mêlait activement aux affaires. On l'avait dit aussi de sa malheureuse mère, et nous avons vu dernièrement, par des récits fidèles, combien la reine Marie-Antoinette avait au contraire de répugnance et d'éloignement pour la politique. Les tragiques catastrophes au milieu desquelles avait grandi la prisonnière du Temple avaient dû lui laisser un profound dédain de la terre. Dans le testament de Louis XVI, nous trouvons ces simples et belles paroles : « Je recommande mes enfants à ma femme. Je lui recommande de leur faire regarder les grandeurs de ce monde-ci (s'ils sont condamnés à les éprouver) comme des biens dangereux et périssables, et de tourner leurs regards vers la seule gloire solide et durable de l'éternité.»
de vertus, de douleur, de prière et de sacrifice. Nous ne racontons pas ici la vie politique de Madame la duchesse d'Angoulême. On a beaucoup altéré la vérité en disant autrefois qu'elle se mêlait activement aux affaires. On l'avait dit aussi de sa malheureuse mère, et nous avons vu dernièrement, par des récits fidèles, combien la reine Marie-Antoinette avait au contraire de répugnance et d'éloignement pour la politique. Les tragiques catastrophes au milieu desquelles avait grandi la prisonnière du Temple avaient dû lui laisser un profound dédain de la terre. Dans le testament de Louis XVI, nous trouvons ces simples et belles paroles : « Je recommande mes enfants à ma femme. Je lui recommande de leur faire regarder les grandeurs de ce monde-ci (s'ils sont condamnés à les éprouver) comme des biens dangereux et périssables, et de tourner leurs regards vers la seule gloire solide et durable de l'éternité.» La pieuse fille de Louis XVI avait obéi à ce vœu suprême. Autant elle mollissait de courage héroïque dans la lutte, autant elle montrait de résignation après que Dieu avait prononcé. Sa vie ne fut qu'un long et douloureux pèlerinage : ce que l'on pourrait appeler le chemin de la croix. Il y a des existences prédestinées que Dieu semble désigner pour porter le poids des fautes de l'humanité ; ce sont pour ainsi dire les victimes élues. Dans les temps horribles que la fille de Louis XVI traversait, ses larmes étaient comme une offrande de chaque jour pour l'expiation des forfaits qui se consommaient autour d'elle. Il n'y a pas dans les livres une figure plus noble et plus douloureuse ; et même à une époque où l'accumulation des catastrophes et la philosophie de l'histoire ont fini par endurcir les cœurs, la mort de Marie-Thérèse de France est encore une douleur générale.— John Lemoinne. Il restait encore un témoin de ce drame douloureux et terrible, commencé le 6 octobre 1790 à Versailles, continué le 20 juin aux Tuileries, et après le 10 août dans la prison du Temple, et dénoué sur l'échafaud où montèrent successivement en victimes et en
croix. Il y a des existences prédestinées que Dieu semble désigner pour porter le poids des fautes de l'humanité ; ce sont pour ainsi dire les victimes élues. Dans les temps horribles que la fille de Louis XVI traversait, ses larmes étaient comme une offrande de chaque jour pour l'expiation des forfaits qui se consommaient autour d'elle. Il n'y a pas dans les livres une figure plus noble et plus douloureuse ; et même à une époque où l'accumulation des catastrophes et la philosophie de l'histoire ont fini par endurcir les cœurs, la mort de Marie-Thérèse de France est encore une douleur générale.— John Lemoinne. Il restait encore un témoin de ce drame douloureux et terrible, commencé le 6 octobre 1790 à Versailles, continué le 20 juin aux Tuileries, et après le 10 août dans la prison du Temple, et dénoué sur l'échafaud où montèrent successivement en victimes et en martyrs, Louis XVI, Marie-Antoinette et leur sœur madame Elisabeth. Ce témoin auguste, dont le témoignage ne s'éleva jamais à la charge de son temps et de son pays, vient de disparaître. Dieu l'a rappelé à lui. Madame la duchesse d'Angoulême est morte à Frohsdorf le 19 octobre 1851. Elle est morte sans une plainte, sans un soupir, une prière sur les lèvres. Nous nous inclinons respectueusement devant cette femme qui aurait pu être une reine et qui est une sainte. Madame la duchesse d'Angoulême fut le modèle de toutes les vertus sanctifiées par tous les malheurs. Sa vie fut irréprochable comme sa conscience. Elle portait en elle cette grandeur d'âme que la fortune ne peut dégrader et que les revers ne peuvent décourager. Inflexible comme le devoir, elle fut toujours semblable à elle-même aussi bien dans les demeures de l'exil que dans les palais de la royauté. Son cœur était ouvert à tout ce qui était noble et généreux. Française par son sang, tous ses vœux étaient pour sa patrie. Chrétienne par son éducation, par ses malheurs et par ses convictions, toutes ses pensées et toutes ses espérances étaient en Dieu. Il est impossible que ce dernier soupir d'une telle
morte sans une plainte, sans un soupir, une prière sur les lèvres. Nous nous inclinons respectueusement devant cette femme qui aurait pu être une reine et qui est une sainte. Madame la duchesse d'Angoulême fut le modèle de toutes les vertus sanctifiées par tous les malheurs. Sa vie fut irréprochable comme sa conscience. Elle portait en elle cette grandeur d'âme que la fortune ne peut dégrader et que les revers ne peuvent décourager. Inflexible comme le devoir, elle fut toujours semblable à elle-même aussi bien dans les demeures de l'exil que dans les palais de la royauté. Son cœur était ouvert à tout ce qui était noble et généreux. Française par son sang, tous ses vœux étaient pour sa patrie. Chrétienne par son éducation, par ses malheurs et par ses convictions, toutes ses pensées et toutes ses espérances étaient en Dieu. Il est impossible que ce dernier soupir d'une telle femme, loin de la France, ne soit pas une émotion dans tous les cœurs, sans exception de partis. La France doit une réparation à cette victime innocente et pure, qui a payé de ses larmes, de ses deuils, de ses douleurs, de ses exils, de ses regrets de la patrie, et de sa mort sur une terre étrangère, le triomphe de la Révolution française. Madame la duchesse d'Angoulême vivra dans l'histoire comme une des femmes qui ont le plus honoré son pays et son temps. Royalistes ou républicains, tous le diront et le sentiront comme nous; ce n'est pas l'esprit de parti qui nous dicte cet hommage, c'est l'esprit de justice. [Pays.] — A. de la Guérinière. Un fait qui n'a pas aujourd'hui d'importance politique, mais qui aura sa place dans l'histoire, est annoncé ce matin par plusieurs journaux dont les termes ne laissent plus aucune incertitude : la fille infortunée de Louis XVI et de Marie-Antoinette, Marie-Thérèse de France, duchesse d'Angoulême, est morte le 19 octobre à Frohsdorf. C'est un deuil universel dans le parti légitimiste; que ce soit au moins pour la France un sujet de recueillement et de religieuse pitié. Ceux qui ont vécu près de l'auguste