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garçon. C'est tout à fait ce qu'il me semble. LE SOLDAT. – Eh bien il me semble bon, à moi, que tu n'entres pas dans cette maison ou, par Dieu, je jure de te frotter les os de façon qu'il n'en reste pas un seul intact. LE GARÇON. Alors? je ne puis entrer où l'on m'appelle pour acheter ma marchandise? LE SOLDAT. – Va-t-en, et ne réplique pas; ou je ferai ce que je dis, sans attendre. LE garçon. Terrible aventure. Doucement, seigneur soldat, je m'en vais. IL sort. CHRISTINE, reparaissant à la fenêtre. Eh bien Manuel, tu n'entres pas? LE SOLDAT. Manuel s'en est allé, ô dame des rubans, des cordonnets, de toutes choses au monde. car ta grâce souveraine est dame de tout ce qui existe. CHRISTINE. Jésus Quel fâcheux animal! Que nous veux-tu encore dans cette rue, à cette porte? Elle rentre, sans attendre de réponse. LE soldat. Mon soleil s'est recaché sous les nuages! SCÈNE V Entre un cordonnier portant des petites pantoufles neuves à la main. Au moment où il va entrer dans la maison, le soldat l'arrête. LE SOLDAT, très poli. Mon bon ami, vous cherchez quelqu'un dans cette maison? LE CORDONNIER. Mais oui. LE SOLDAT. Et qui? s'il n'est pas impossible d'en être informé? LE CORDONNIER. Très facile. Je cherche une servante, qui loge dans cette maison, afin de lui remettre ces pantoufles, qu'elle m'a fait faire. LE SOLDAT. En sorte que vous êtes son cordonnier ordinaire? LE CORDONNIER. Bien des fois, en effet, je l'ai chaussée. LE SOLDAT. Et vous allez les lui essayer, ces pantoufles? LE CORDONNIER. – Il ne sera pas nécessaire. Ce sont des chaussures d'homme, comme elle a coutume d'en porter elles lui iront très bien. LE SOLDAT. Sont-elles payées, dites-moi? LE CORDONNIER. Non pas elle doit me les payer sur livraison. LE SOLDAT. Ne me feriez-vous pas une grâce? J'y attacherais beaucoup de prix. C'est de me confier ces pantoufles. Je vous donnerais en échange un gage qui représenterait leur valeur, d'ici deux jours, où j'attends de l'argent en abondance. LE CORDONNIER. Soit! j'y consens. mais à
LE SOLDAT. Et qui? s'il n'est pas impossible d'en être informé? LE CORDONNIER. Très facile. Je cherche une servante, qui loge dans cette maison, afin de lui remettre ces pantoufles, qu'elle m'a fait faire. LE SOLDAT. En sorte que vous êtes son cordonnier ordinaire? LE CORDONNIER. Bien des fois, en effet, je l'ai chaussée. LE SOLDAT. Et vous allez les lui essayer, ces pantoufles? LE CORDONNIER. – Il ne sera pas nécessaire. Ce sont des chaussures d'homme, comme elle a coutume d'en porter elles lui iront très bien. LE SOLDAT. Sont-elles payées, dites-moi? LE CORDONNIER. Non pas elle doit me les payer sur livraison. LE SOLDAT. Ne me feriez-vous pas une grâce? J'y attacherais beaucoup de prix. C'est de me confier ces pantoufles. Je vous donnerais en échange un gage qui représenterait leur valeur, d'ici deux jours, où j'attends de l'argent en abondance. LE CORDONNIER. Soit! j'y consens. mais à condition que le gage soit sérieux. Car je suis un pauvre artisan, et ne puis donner à crédit à personne. LE SOLDAT. Je vous donnerai un cure-dents, auquel je tiens fort et que je n'abandonnerais pas pour un écu. – Où est votre boutique, afin que j'aille le retirer? LE CORDONNIER. Dans la grand'rue, près du pilier que vous savez. Et je me nomme Juan Ramon. LE SOLDAT. Eh bien, ami Juan Ramon, voici le cure-dents. Ayez grande estime de lui, car il est ma propriété à moi! LE cordonnier. – Quoi? ce brin de fenouil, qui ne vaut pas deux maravédis? C'est ça que vous voulez que je tienne en estime? LE SOLDAT. Pauvre de moi! Mais je ne vous le remets que pour me rappeler ma dette afin que lorsque je mettrai la main à mon gousset, sans y trouver ce petit brin, je me souvienne aussitôt que c'est vous qui l'avez, et me dépêcher d'aller le retirer de vos mains. Foi de soldat, je ne vous le remets pas pour autre chose. Du reste, si ce gage ne vous suffit pas, j'y joindrai ce nœud et ce cordon. À bon payeur, les gages ne coûtent guère! LE
CORDONNIER. Dans la grand'rue, près du pilier que vous savez. Et je me nomme Juan Ramon. LE SOLDAT. Eh bien, ami Juan Ramon, voici le cure-dents. Ayez grande estime de lui, car il est ma propriété à moi! LE cordonnier. – Quoi? ce brin de fenouil, qui ne vaut pas deux maravédis? C'est ça que vous voulez que je tienne en estime? LE SOLDAT. Pauvre de moi! Mais je ne vous le remets que pour me rappeler ma dette afin que lorsque je mettrai la main à mon gousset, sans y trouver ce petit brin, je me souvienne aussitôt que c'est vous qui l'avez, et me dépêcher d'aller le retirer de vos mains. Foi de soldat, je ne vous le remets pas pour autre chose. Du reste, si ce gage ne vous suffit pas, j'y joindrai ce nœud et ce cordon. À bon payeur, les gages ne coûtent guère! LE CORDONNIER, ironique. Bien que je ne sois qu'un pauvre cordonnier, je ne suis pas assez discourtois pour vous dépouiller de joyaux qui vous sont si chers. Que Votre Grâce les garde donc. Moi je garderai mes pantoufles c'est ce qui fait le mieux mon compte. LE SOLDAT. Combien coûtent-elles, ces pantoufles? LE CORDONNIER. Cinq piécettes, au plus juste. LE SOLDAT. Ah je le suis davantage encore, au plus juste, ô vous, pantoufles de mon cœur, car je n'ai rien pour vous payer. Écoutez un peu, seigneur cordonnier. Je développerai un instant, en impromptu, ce vers qui vient de m'échapper: Ô vous, Pantoufles de mon cœur LE CORDONNIER. Votre Grâce est poète ? LE SOLDAT. Et un fameux poète, vous allez voir. Écoutez seulement avec attention : GLOSE : Ô vous, pantoufles de mon cœur ! LE CORDONNIER. Moi, je m'entends peu aux pièces de vers mais celle-ci m'a vraiment charmé l'oreille. On la croirait de Lope de Vega, comme tout ce qui sonne agréablement et paraît beau à entendre. Là-dessus, bonsoir ! Il veut entrer. LE SOLDAT, le retenant. Décidément, vous ne voulez pas me faire la grâce de me confier ces pantoufles ? Ce n'eût pas été grand-chose, surtout
pantoufles? LE CORDONNIER. Cinq piécettes, au plus juste. LE SOLDAT. Ah je le suis davantage encore, au plus juste, ô vous, pantoufles de mon cœur, car je n'ai rien pour vous payer. Écoutez un peu, seigneur cordonnier. Je développerai un instant, en impromptu, ce vers qui vient de m'échapper: Ô vous, Pantoufles de mon cœur LE CORDONNIER. Votre Grâce est poète ? LE SOLDAT. Et un fameux poète, vous allez voir. Écoutez seulement avec attention : GLOSE : Ô vous, pantoufles de mon cœur ! LE CORDONNIER. Moi, je m'entends peu aux pièces de vers mais celle-ci m'a vraiment charmé l'oreille. On la croirait de Lope de Vega, comme tout ce qui sonne agréablement et paraît beau à entendre. Là-dessus, bonsoir ! Il veut entrer. LE SOLDAT, le retenant. Décidément, vous ne voulez pas me faire la grâce de me confier ces pantoufles ? Ce n'eût pas été grand-chose, surtout en échange de gages si conséquents quoique si mal appréciés. Faites-moi du moins cette grâce de me les garder jusqu'à deux jours d'ici, où je les irai prendre chez vous. Entendu ? Bien. Maintenant, le seigneur cordonnier peut s'en retourner car je lui déclare qu'il ne verra pas Christine. LE CORDONNIER. Oh le seigneur soldat n'a qu'à parler, j'obéirai. Car j'aperçois fort bien de quel pied il cloche, lui. C'est même de tous les deux, je pense, celui de la nécessité et celui de la jalousie. LE SOLDAT. Très joli ! Ce n'est pas de l'esprit de cordonnier, cela, mais bien d'étudiant en trois langues. LE CORDONNIER. Ô jalousie, jalousie, que l'on ferait mieux de t'appeler douleur, douleur ! LE SOLDAT, seul. – Ah si vous étiez de garde ici, et garde du corps, vous verriez comment pénètrent les mots amoureux dans la cave qui renferme le vin de votre bonheur – Mais quelle voix entends-je là ? Sans doute celle de ma Christine qui se désennuie en chantant lorsqu'elle balle ou frotte. On entend de l'intérieur un bruit d'assiettes que l'on nettoie, et ce chant : SACRISTAIN DE MA VIE, AH VIENS, PREND-MOI POUR Tienne, AIE CONFIDENCE EN MOI,
CORDONNIER. Oh le seigneur soldat n'a qu'à parler, j'obéirai. Car j'aperçois fort bien de quel pied il cloche, lui. C'est même de tous les deux, je pense, celui de la nécessité et celui de la jalousie. LE SOLDAT. Très joli ! Ce n'est pas de l'esprit de cordonnier, cela, mais bien d'étudiant en trois langues. LE CORDONNIER. Ô jalousie, jalousie, que l'on ferait mieux de t'appeler douleur, douleur ! LE SOLDAT, seul. – Ah si vous étiez de garde ici, et garde du corps, vous verriez comment pénètrent les mots amoureux dans la cave qui renferme le vin de votre bonheur – Mais quelle voix entends-je là ? Sans doute celle de ma Christine qui se désennuie en chantant lorsqu'elle balle ou frotte. On entend de l'intérieur un bruit d'assiettes que l'on nettoie, et ce chant : SACRISTAIN DE MA VIE, AH VIENS, PREND-MOI POUR Tienne, AIE CONFIDENCE EN MOI, ET CHANTE A L'ILELUIA ! LE SOLDAT. Prêter l'oreille pour entendre cela ! Nul doute, c'est le sacristain qui lui remue l'âme. Ô sainte des laveuses de vaisselle, la plus pure que compte, a compté et comptera jamais le calendrier des servantes. Pourquoi, lorsque tu laves cette vaisselle grossière, qui, entre tes mains, se mue en argent bruni et brillant, ne laves-tu pas aussi ton âme des basses et sous-sacristaines pensées qui la salissent ? Arrive le maître de Christine. SCÈNE VII LE MAITRE, au soldat. L'ami, que voulez-vous, et que cherchez-vous là, à cette porte ? LE SOLDAT, soupirant. Je veux plus que je ne puis avoir, et je cherche ce que je n'ai pas. Mais qui est celui qui me demande cela ? Qui est Votre Grâce ? LE MAITRE. Je suis le maître de cette maison. LE SOLDAT. Le maître de la petite Christine ? LE MAITRE. – Lui-même. LE SOLDAT. Eh bien, que Votre Grâce fasse un pas de ce côté, et veuille bien ouvrir ce rouleau de papiers. Elle y trouvera des informations précieuses sur mes services à la guerre, avec vingt-deux attestations de vingt-deux généraux, sous les drapeaux desquels j'ai servi ainsi que trente-quatre
entre tes mains, se mue en argent bruni et brillant, ne laves-tu pas aussi ton âme des basses et sous-sacristaines pensées qui la salissent ? Arrive le maître de Christine. SCÈNE VII LE MAITRE, au soldat. L'ami, que voulez-vous, et que cherchez-vous là, à cette porte ? LE SOLDAT, soupirant. Je veux plus que je ne puis avoir, et je cherche ce que je n'ai pas. Mais qui est celui qui me demande cela ? Qui est Votre Grâce ? LE MAITRE. Je suis le maître de cette maison. LE SOLDAT. Le maître de la petite Christine ? LE MAITRE. – Lui-même. LE SOLDAT. Eh bien, que Votre Grâce fasse un pas de ce côté, et veuille bien ouvrir ce rouleau de papiers. Elle y trouvera des informations précieuses sur mes services à la guerre, avec vingt-deux attestations de vingt-deux généraux, sous les drapeaux desquels j'ai servi ainsi que trente-quatre autres signatures, de trente-quatre maîtres de camp qui ont daigné m'en faire l'honneur. LE MAITRE. Allons allons ! Il n'y a pas eu, depuis cent ans, que je sache, dans les armées espagnoles, autant de généraux et de maîtres de camp. LE SOLDAT. Votre Grâce est un homme de paix. Elle n'est pas obligée d'être bien informée des choses de guerre. Qu'elle jette les yeux sur ces papiers, elle y verra, l'un après l'autre, les noms de tous les généraux et maîtres de camp que j'ai dits. LE MAITRE. Oh je les tiens pour vus et vérifiés – Mais, me direz-vous à quel propos je devrais étudier tout ceci ? LE SOLDAT. C'est que Votre Grâce se rendra compte ainsi de la réalité de mon espoir, quand je lui dirai que je suis proposé pour la place de capitaine de l'un des trois châteaux forts vacants du royaume de Naples à savoir, Gaète, Barlette et Salerne. LE MAITRE. Jusqu'à présent, je ne vois rien qui m'intéresse personnellement, dans ces mémoires. LE SOLDAT. – Si, si ! Ils vous intéresseront, vous verrez. LE MAITRE. – De quelle manière ? LE soldat. Eh bien voilà c'est très simple. De toute certitude, si
Elle n'est pas obligée d'être bien informée des choses de guerre. Qu'elle jette les yeux sur ces papiers, elle y verra, l'un après l'autre, les noms de tous les généraux et maîtres de camp que j'ai dits. LE MAITRE. Oh je les tiens pour vus et vérifiés – Mais, me direz-vous à quel propos je devrais étudier tout ceci ? LE SOLDAT. C'est que Votre Grâce se rendra compte ainsi de la réalité de mon espoir, quand je lui dirai que je suis proposé pour la place de capitaine de l'un des trois châteaux forts vacants du royaume de Naples à savoir, Gaète, Barlette et Salerne. LE MAITRE. Jusqu'à présent, je ne vois rien qui m'intéresse personnellement, dans ces mémoires. LE SOLDAT. – Si, si ! Ils vous intéresseront, vous verrez. LE MAITRE. – De quelle manière ? LE soldat. Eh bien voilà c'est très simple. De toute certitude, si le ciel ne tombe sur la terre, je dois être pourvu de l'un de ces postes. Bon, or mon désir est d'épouser Christinette. Dès lors, une fois que je serai son mari, Votre Grâce peut penser que ma personne et mon avoir seront à elle comme son bien propre. Loin de moi l'intention de me montrer ingrat envers la sollicitude que Votre Grâce a eue depuis longtemps pour ma chère et bien-aimée épouse ! LE MAITRE, ironique. – Votre Grâce est encore plus folle que tout à l'heure Le SOLDAT, décidé. – Eh bien savez-vous quoi, mon doux maître ? Il faut que Votre Grâce ait la bonté de m'octroyer sur-le-champ la belle que j'adore, ou elle ne passera pas le seuil de sa maison ! Le MAITRE. Allons, nouvelle folie ! Qui diable pourrait m'empêcher d'entrer chez moi quand j'en ai envie ? A ce moment, le sous-sacristain Pasillas revient, armé d'un couvercle de cuve et d'une épée toute rouillée. Un autre sacristain l'accompagne, couvert d'un morion et brandissant une sorte de gaule où pend une queue de renard. LE SACRISTAIN. – Tiens, ami Grajalès, voici celui qui trouble mon repos. Grajalès. Je ne regrette qu'une chose, c'est d'avoir
de moi l'intention de me montrer ingrat envers la sollicitude que Votre Grâce a eue depuis longtemps pour ma chère et bien-aimée épouse ! LE MAITRE, ironique. – Votre Grâce est encore plus folle que tout à l'heure Le SOLDAT, décidé. – Eh bien savez-vous quoi, mon doux maître ? Il faut que Votre Grâce ait la bonté de m'octroyer sur-le-champ la belle que j'adore, ou elle ne passera pas le seuil de sa maison ! Le MAITRE. Allons, nouvelle folie ! Qui diable pourrait m'empêcher d'entrer chez moi quand j'en ai envie ? A ce moment, le sous-sacristain Pasillas revient, armé d'un couvercle de cuve et d'une épée toute rouillée. Un autre sacristain l'accompagne, couvert d'un morion et brandissant une sorte de gaule où pend une queue de renard. LE SACRISTAIN. – Tiens, ami Grajalès, voici celui qui trouble mon repos. Grajalès. Je ne regrette qu'une chose, c'est d'avoir des armes trop faibles ! Je l'aurais déjà dépêché dans l'autre monde en un rien de temps LE MAITRE. Arrêtez un peu, bonnes gens ! Quel diable d'attirail portez-vous là ? Brigands, voleurs, traîtres. Alors, vous venez en bande ? Faux sacristains que vous êtes, que je meure si je ne vous troue la panse, quand vous auriez plus de saints ordres qu'un cérémonial. Lâche m'attaquer avec une queue de renard ? Est-ce pour me traiter d'ivrogne, ou penses-tu épousseter quelque statue de saint ? GRAJALES. Non, mon idée est simplement de chasser les mouches d'un muid de vin. Christine paraît à la fenêtre avec sa maîtresse. CHRISTINE. Madame, madame, on tue mon maître. Plus de deux mille épées sont après lui. Elles brillent à m'aveugler. LA MAITRESSE. Tu dis vrai, ma fille. Dieu t'assiste. Que sainte Ursule le garde avec ses onze mille vierges. Viens, Christine, descendons et secourons-le du mieux que nous pourrons. Elles quittent la fenêtre. LE MAITRE. Sur votre vie, hommes de bien, contenez-vous. N'oubliez pas qu'il n'est pas bien d'user de supercherie envers qui que ce soit. LE SOLDAT. Attention, queue de renard Attention, couvercle N'achevez pas d'éveiller ma colère ! Si elle s'éveille tout
ne vous troue la panse, quand vous auriez plus de saints ordres qu'un cérémonial. Lâche m'attaquer avec une queue de renard ? Est-ce pour me traiter d'ivrogne, ou penses-tu épousseter quelque statue de saint ? GRAJALES. Non, mon idée est simplement de chasser les mouches d'un muid de vin. Christine paraît à la fenêtre avec sa maîtresse. CHRISTINE. Madame, madame, on tue mon maître. Plus de deux mille épées sont après lui. Elles brillent à m'aveugler. LA MAITRESSE. Tu dis vrai, ma fille. Dieu t'assiste. Que sainte Ursule le garde avec ses onze mille vierges. Viens, Christine, descendons et secourons-le du mieux que nous pourrons. Elles quittent la fenêtre. LE MAITRE. Sur votre vie, hommes de bien, contenez-vous. N'oubliez pas qu'il n'est pas bien d'user de supercherie envers qui que ce soit. LE SOLDAT. Attention, queue de renard Attention, couvercle N'achevez pas d'éveiller ma colère ! Si elle s'éveille tout à fait, je vous tuerai, je vous mangerai, je vous lancerai par le trou aux ordures, deux lieues plus loin que l'Enfer ! LE MAITRE. Allons contenez-vous, dis-je. Sinon, par Dieu, j'agirai d'une manière qui ne sera agréable à personne. LE SOLDAT, au maître. Pour moi, je me contiens parce que je vous respecte, à cause de la sainte que vous gardez chez vous. LE SACRISTAIN, au soldat. Eh bien quoique cette sainte fasse des miracles, elle n'a pas réussi avec toi, cette fois ! LE SOLDAT. Voyez-moi un peu l'impudence de ce bélître, qui me vient faire l'épouvantail avec une queue de renard, moi que les boulets de canon n'ont jamais fait reculer ! Arrivent Christine et sa maîtresse. LA MAITRESSE. Hélas mon mari, trésor de mon âme, êtes-vous blessé ? CHRISTINE. Ah pauvre de moi. Par les siècles des siècles, ainsi soit-il. Ce sont là les deux qui se disputent ma personne, mon sacristain et mon soldat. LE SOLDAT. Bien qu'elle me placent sur le même rang que le sacristain, elle a tout de même dit « Mon soldat ? » LE MAITRE. Je ne suis pas blessé, femme. Mais il faut que vous sachiez que toute cette
que je vous respecte, à cause de la sainte que vous gardez chez vous. LE SACRISTAIN, au soldat. Eh bien quoique cette sainte fasse des miracles, elle n'a pas réussi avec toi, cette fois ! LE SOLDAT. Voyez-moi un peu l'impudence de ce bélître, qui me vient faire l'épouvantail avec une queue de renard, moi que les boulets de canon n'ont jamais fait reculer ! Arrivent Christine et sa maîtresse. LA MAITRESSE. Hélas mon mari, trésor de mon âme, êtes-vous blessé ? CHRISTINE. Ah pauvre de moi. Par les siècles des siècles, ainsi soit-il. Ce sont là les deux qui se disputent ma personne, mon sacristain et mon soldat. LE SOLDAT. Bien qu'elle me placent sur le même rang que le sacristain, elle a tout de même dit « Mon soldat ? » LE MAITRE. Je ne suis pas blessé, femme. Mais il faut que vous sachiez que toute cette dispute est pour les beaux yeux de votre petite Christine. LA MAITRESSE. Comment ? Pour Christine ? LE MAITRE. À ce que je puis comprendre, ces galants sont jaloux l'un de l'autre à propos d'elle. LA MAITRESSE, à Christine. Est-ce vrai, fillette ? CHRISTINE. Oui, madame. LA MAITRESSE. Voyez un peu avec quelle impudeur elle l'avoue ? Est-ce que l'un d'eux t'aurait déshonorée, par hasard ? CHRISTINE. Oui, madame. LA MAITRESSE, indignée. Lequel ? CHRISTINE. Le sacristain, l'autre jour, comme j'allais au marché. LA MAITRESSE, à son mari. Combien de fois ne vous ai-je pas dit, mon mari, que cette fillette ne devait pas quitter la maison ? Qu'elle est déjà grande, et qu'il ne convenait pas de la laisser s'éloigner de nos yeux ? Jésus que va dire son père, qui nous l'a confiée pure et sans tache ? Et où donc t'a-t-il emmenée, traîtresse, pour te déshonorer ? CHRISTINE. Il ne m'a emmenée nulle part, c'était au milieu de la rue. LA MAITRESSE. Comment, au milieu de la rue ? Christine. Mais oui ! Là-bas, au milieu de la rue de Tolède, à la face de Dieu et des hommes, il m'a traitée de sale, de déshonnête, de
peu avec quelle impudeur elle l'avoue ? Est-ce que l'un d'eux t'aurait déshonorée, par hasard ? CHRISTINE. Oui, madame. LA MAITRESSE, indignée. Lequel ? CHRISTINE. Le sacristain, l'autre jour, comme j'allais au marché. LA MAITRESSE, à son mari. Combien de fois ne vous ai-je pas dit, mon mari, que cette fillette ne devait pas quitter la maison ? Qu'elle est déjà grande, et qu'il ne convenait pas de la laisser s'éloigner de nos yeux ? Jésus que va dire son père, qui nous l'a confiée pure et sans tache ? Et où donc t'a-t-il emmenée, traîtresse, pour te déshonorer ? CHRISTINE. Il ne m'a emmenée nulle part, c'était au milieu de la rue. LA MAITRESSE. Comment, au milieu de la rue ? Christine. Mais oui ! Là-bas, au milieu de la rue de Tolède, à la face de Dieu et des hommes, il m'a traitée de sale, de déshonnête, de fille sans pudeur et sans dignité, enfin de toutes sortes d'autres injures aussi déshonorantes. Tout ça, parce qu'il était jaloux de ce soldat ! LE MAITRE. Ainsi, il ne s'est pas passé autre chose entre toi et lui, sinon le déshonneur qu'il t'a fait là, dans la rue ? CHRISTINE. Non, bien sûr ! Car sa colère lui est passée tout de suite. LA maîtresse. Ouf, je respire. Elle m'a remis d'aplomb. Je croyais que j'allais me trouver mal. CHRISTINE. -Et puis, ce n'est pas fini. Tout ce qu'il m'a dit, il l'a inscrit sur ce petit papier, qui est une promesse de mariage et que je garde aussi précieusement qu'or en barre. LE MAITRE. Voyons cela. Montre ? LA maîtresse. Lisez tout haut, mon mari. LE MAITRE. Voilà ce qu'il y a d'écrit : Je soussigné, Lorenzo Pasillas, sous-sacristain de cette paroisse, déclare que j'aime bien et même très bien, la demoiselle Christine Parrazès. En foi de quoi je lui ai remis cette cédule, signée de moi, écrite à Madrid, dans le cimetière de Saint-André, le 6 mai de cette présente année 1611. Les témoins sont mon cœur, mon esprit, ma volonté et ma mémoire. Lorenzo Pasillas. Eh bien
Non, bien sûr ! Car sa colère lui est passée tout de suite. LA maîtresse. Ouf, je respire. Elle m'a remis d'aplomb. Je croyais que j'allais me trouver mal. CHRISTINE. -Et puis, ce n'est pas fini. Tout ce qu'il m'a dit, il l'a inscrit sur ce petit papier, qui est une promesse de mariage et que je garde aussi précieusement qu'or en barre. LE MAITRE. Voyons cela. Montre ? LA maîtresse. Lisez tout haut, mon mari. LE MAITRE. Voilà ce qu'il y a d'écrit : Je soussigné, Lorenzo Pasillas, sous-sacristain de cette paroisse, déclare que j'aime bien et même très bien, la demoiselle Christine Parrazès. En foi de quoi je lui ai remis cette cédule, signée de moi, écrite à Madrid, dans le cimetière de Saint-André, le 6 mai de cette présente année 1611. Les témoins sont mon cœur, mon esprit, ma volonté et ma mémoire. Lorenzo Pasillas. Eh bien voilà une gentille manière de promesse de mariage, par exemple ! Le SACRISTAIN. Sous ces mots « Que je l'aime bien », il faut entendre tout ce qu'il lui plairait que je fisse pour elle. Quand on donne sa volonté, n'est-ce pas ? on donne tout ! LE MAITRE. Donc, si elle le voulait bien, vous l'épouseriez, sans faute ? LE SACRISTAIN. De tout mon cœur, bien que je perde ainsi l'expectative de 3.000 maravedis de rente que va établir sur ma tête une aïeule à moi, à ce qu'on m'a écrit de mon pays. LE SOLDAT. Si les intentions entrent en ligne de compte, il y a aujourd'hui trente-neuf jours, qu'en entrant dans la ville par le pont de Ségovie, je déclarai la mienne à Christine, en y comprenant tous les avantages des places que j'attends. Et si elle voulait bien être ma femme, elle saurait qu'il y a une fière différence entre le capitaine d'un château célèbre, et une espèce de sacristain qui n'est même pas un sacristain tout entier, mais une vague moitié de sacristain, à laquelle il doit bien manquer quelque chose encore. LE MAITRE, à Christine : Est-ce que tu as envie de te marier,