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mourir, mais une apparition céleste, un ange descendu du ciel dans son cachot, pour lui donner courage, et prêt à recevoir son âme, et à la porter au sein de Dieu. Une heure ainsi se passa, heure d'angoisses pour tant de malheureux, et aucun bruit au dehors, aucun préparatif dans la prison. Le geôlier, le greffier, et l'homme si épouvantable aux yeux des condamnés, rien ne paraissait. D'étranges émotions commençaient à naître dans le cœur des victimes. Plus tard, quelques vivres furent distribuées aux prisonniers. Le geôlier qui les apportait, parut un instant dans chaque cachot, muet et impenétrable. - George, se retournant vers lui : "Notre heure est venue, dit-il ; pourquoi se fait-on un jeu de prolonger notre agonie?" Cet homme ne répondit rien ; mais il jeta sur George un singulier regard ; un sourire indéfinissable contracta ses lèvres. Il haussa les épaules, et sortit. Enfin, vers midi, un bruit confus se fit entendre. Les portes de la prison s'ouvrirent avec fracas ; des pas nombreux retentirent dans les corridors. Un instant après, tous les condamnés de la veille furent extraits de leurs cachots. Il y eut là un moment terrible.... La plupart se soutenaient à peine. Clotilde, marchait la tête modestement baissée, mais toute sa contenance était ferme. George promenait un regard de dédain sur tout ce cortège de mort, qu'il croyait avoir devant les yeux. - Un homme, ceint d'une écharpe aux couleurs nationales, attendait les condamnés entre deux guichets. C'était un membre de la commune d'Arras. Il se fit un profond silence. Citoyens, dit-il, d'une voix forte, en s'adressant aux condamnés, le 9 thermidor a sauvé la France. La tyrannie est abattue ; à l'heure qu'il est, les tyrans ont cessé de vivre ; le règne de la terreur est passé, nous avons reçu ces nouvelles ce matin. La Convention ordonne que vos jugements seront révisés; elle vous rend aujourd'hui à la vie, et bientôt, sans doute à la liberté. » Après ces paroles, il y eut un instant de stupeur. Les uns soupçonnaient une atroce raillerie ; d'autres croyaient rêver. Pour plusieurs, le
Clotilde, marchait la tête modestement baissée, mais toute sa contenance était ferme. George promenait un regard de dédain sur tout ce cortège de mort, qu'il croyait avoir devant les yeux. - Un homme, ceint d'une écharpe aux couleurs nationales, attendait les condamnés entre deux guichets. C'était un membre de la commune d'Arras. Il se fit un profond silence. Citoyens, dit-il, d'une voix forte, en s'adressant aux condamnés, le 9 thermidor a sauvé la France. La tyrannie est abattue ; à l'heure qu'il est, les tyrans ont cessé de vivre ; le règne de la terreur est passé, nous avons reçu ces nouvelles ce matin. La Convention ordonne que vos jugements seront révisés; elle vous rend aujourd'hui à la vie, et bientôt, sans doute à la liberté. » Après ces paroles, il y eut un instant de stupeur. Les uns soupçonnaient une atroce raillerie ; d'autres croyaient rêver. Pour plusieurs, le sang rentrait trop vite dans leur coeur, et ils étaient prêts à défaillir par l'excès de leur joie. Enfin, ce furent pendant quelques minutes des exclamations, des pleurs, de l'ivresse, comme entre gens qui avaient vu leur tombe ouverte, et qui la voyaient se fermer. George serrait Clotilde dans ses bras : « Clotilde, lui disait-il dans l'effusion de son cœur, avec vous je mourais content, nous ne devions plus nous quitter. Que la vie ne fasse pas ce que la mort ne devait pas faire!.... » Clotilde, rouge, interdite, repoussait George doucement. Sa main tremblait dans la sienne. Enfin elle leva sur lui des yeux où il n'y avait ni joie, ni bonheur. « George, il faut m'oublier, dit-elle. Vous, vous renaissez à la vie, au monde. Mais pour moi, le sacrifice est consommé ; et le monde ne doit plus avoir aucune de mes pensées. Soyez heureux, George; et n'oubliez pas que c'est au ciel que se retrouveront ceux qui auront bien vécu, et qui seront bien morts. » Etourdi de cette réponse et de la tristesse de ces adieux, George n'avait pas eu le temps de rassembler ses idées, que déjà Clotilde franchissait le seuil de cette
bras : « Clotilde, lui disait-il dans l'effusion de son cœur, avec vous je mourais content, nous ne devions plus nous quitter. Que la vie ne fasse pas ce que la mort ne devait pas faire!.... » Clotilde, rouge, interdite, repoussait George doucement. Sa main tremblait dans la sienne. Enfin elle leva sur lui des yeux où il n'y avait ni joie, ni bonheur. « George, il faut m'oublier, dit-elle. Vous, vous renaissez à la vie, au monde. Mais pour moi, le sacrifice est consommé ; et le monde ne doit plus avoir aucune de mes pensées. Soyez heureux, George; et n'oubliez pas que c'est au ciel que se retrouveront ceux qui auront bien vécu, et qui seront bien morts. » Etourdi de cette réponse et de la tristesse de ces adieux, George n'avait pas eu le temps de rassembler ses idées, que déjà Clotilde franchissait le seuil de cette geôle pour être reconduite dans la maison de détention consacrée aux femmes. Il ressentit, de cette séparation, une profonde amertume qui gâta, pour lui, toute la joie d'un pareil jour. Au bout de quelques semaines, rendu à la liberté, il s'empressa de chercher Clotilde ; mais déjà depuis plusieurs jours elle était libre, elle avait disparu, et George, malgré de longues recherches, ne put pas même découvrir sa trace. Une sombre mélancolie s'empara de lui, et il semblait que la vie qu'il avait retrouvée, n'avait plus de prix à ses yeux, loin de cette âme de jeune fille avec laquelle son âme avait eu un instant de si pures et de si hautes communications. Trois ans après, les armées républicaines, partout victorieuses, débordaient sur l'Europe. Un général de 25 ans, Bonaparte, avec une audace de génie et de fortune à étonner le monde, conquérait l'Italie, et venait d'écraser en quelques jours cinq armées autrichiennes. La victoire de Rivoli ouvrait aux Français les portes de Mantoue, dernier boulevard des impérialistes. Mais cette ville, en proie aux horreurs d'un long siège, offrait l'image de la plus affreuse désolation. Ses hôpitaux régorgeaient de malades, de longs convois de blessés, relevés sur le plateau
elle était libre, elle avait disparu, et George, malgré de longues recherches, ne put pas même découvrir sa trace. Une sombre mélancolie s'empara de lui, et il semblait que la vie qu'il avait retrouvée, n'avait plus de prix à ses yeux, loin de cette âme de jeune fille avec laquelle son âme avait eu un instant de si pures et de si hautes communications. Trois ans après, les armées républicaines, partout victorieuses, débordaient sur l'Europe. Un général de 25 ans, Bonaparte, avec une audace de génie et de fortune à étonner le monde, conquérait l'Italie, et venait d'écraser en quelques jours cinq armées autrichiennes. La victoire de Rivoli ouvrait aux Français les portes de Mantoue, dernier boulevard des impérialistes. Mais cette ville, en proie aux horreurs d'un long siège, offrait l'image de la plus affreuse désolation. Ses hôpitaux régorgeaient de malades, de longs convois de blessés, relevés sur le plateau de Rivoli, y arrivaient incessamment. Morts et mourants étaient couchés, entassés pêle-mêle, ici sur des grabats, là sur de la paille, dans les cloître d'un couvent. Quelques infirmiers, excédés de fatigue, ne pouvaient suffire à toute cette foule, et c'était un horrible concert de plaintes, de gémissements et d'imprécations. Au milieu de cet enfer, une femme, une sœur de charité, apparaissait comme une divinité consolatrice. Dans son zèle infatigable, elle se multipliait, elle était partout, bravant tous les dégoûts, et adoucissant bien des souffrances. Quand ses soins étaient impuissants, elle savait du moins faire entendre à ces cœurs désespérés de si douces paroles que la plupart cessaient leurs plaintes, et n'avaient plus de voix que pour la bénir. Un officier français, horriblement mutilé, venait d'être apporté sur un brancard. Un chirurgien, suivi de ses aides, s'approcha de lui, jeta un regard sur ses blessures, puis s'éloigna en branlant la tête. La religieuse vint alors au lit du blessé. Elle vit une belle figure de guerrier toute meurtrie et souillée de sang, une sueur froide ruisselait de son front; il paraissait en proie à d'horribles souffrances, et dans les dernières luttes qui précèdent l'agonie. Mais pas une plainte ne lui échappait.
milieu de cet enfer, une femme, une sœur de charité, apparaissait comme une divinité consolatrice. Dans son zèle infatigable, elle se multipliait, elle était partout, bravant tous les dégoûts, et adoucissant bien des souffrances. Quand ses soins étaient impuissants, elle savait du moins faire entendre à ces cœurs désespérés de si douces paroles que la plupart cessaient leurs plaintes, et n'avaient plus de voix que pour la bénir. Un officier français, horriblement mutilé, venait d'être apporté sur un brancard. Un chirurgien, suivi de ses aides, s'approcha de lui, jeta un regard sur ses blessures, puis s'éloigna en branlant la tête. La religieuse vint alors au lit du blessé. Elle vit une belle figure de guerrier toute meurtrie et souillée de sang, une sueur froide ruisselait de son front; il paraissait en proie à d'horribles souffrances, et dans les dernières luttes qui précèdent l'agonie. Mais pas une plainte ne lui échappait. Après les premiers soulages donnés au blessé, alarmée de la pâleur toujours croissante de ses traits, la sœur de charité crut devoir le préparer à la mort. Elle lui parla du ciel avec une divine onction, et lui montra après ses souffrances passagères, une couronne bien plus belle que celle qu'il avait poursuivie à travers les champs de bataille. A sa voix, le mourant, réveillé comme par une impression profonde, se souleva sur son séant, et de ses yeux presque éteints, chercha un instant d'où venait la voix qui l'exhortait; puis, il poussa un faible cri : « Quoi! vous, Clotilde!.... Vous encore!.... Souvenez-vous.... George.... Arras.... ah! je vous retrouve enfin !.., » Puis, rassemblant toutes ses forces, et levant un doigt au ciel : « Vous l'avez dit.... nous nous reverrons, Clotilde.... n'est-ce pas?.... là-haut.... » Epuisé par cet effort, il retomba, en étendant la main vers Clotilde. Cette main, déjà froide, elle la prit et la couvrit de ses larmes. Agenouillée près du lit où George expirait, elle priait avec une douloureuse ferveur, et offrait encore à son Dieu ce dernier sacrifice. HYMNE A LA VIERGE, PAR M. C. LAMBERT, MEMBRE CORRESPONDANT. Mai 1836. — Abbaye du Gard.
qu'il avait poursuivie à travers les champs de bataille. A sa voix, le mourant, réveillé comme par une impression profonde, se souleva sur son séant, et de ses yeux presque éteints, chercha un instant d'où venait la voix qui l'exhortait; puis, il poussa un faible cri : « Quoi! vous, Clotilde!.... Vous encore!.... Souvenez-vous.... George.... Arras.... ah! je vous retrouve enfin !.., » Puis, rassemblant toutes ses forces, et levant un doigt au ciel : « Vous l'avez dit.... nous nous reverrons, Clotilde.... n'est-ce pas?.... là-haut.... » Epuisé par cet effort, il retomba, en étendant la main vers Clotilde. Cette main, déjà froide, elle la prit et la couvrit de ses larmes. Agenouillée près du lit où George expirait, elle priait avec une douloureuse ferveur, et offrait encore à son Dieu ce dernier sacrifice. HYMNE A LA VIERGE, PAR M. C. LAMBERT, MEMBRE CORRESPONDANT. Mai 1836. — Abbaye du Gard. Mois de Marie, Ô mois charmant, Où l'âme prie Plus tendamment, Où sans épine Croit chastement, La fleur divine Du sentiment, Je te salue ! Quel doux réveil ! Et dans la nue Quel beau soleil ! Ô poésie, Trésor du cœur, Ma seule amie, Mon seul bonheur ! Reprends tes ailes, D'or et d'azur : Les fleurs sont belles, Le ciel est pur. Des petits anges Chantent dans l'air Douces louanges, Adieu l'hiver ! Qui t'a rendu ta chevelure O mon beau chêne? Et vous, vallons, Qui rajeunit votre parure Que flétrissaient les aquilons? O mes deux charmantes collines, Dont je me voyais orphelin, Quelles mains chastes et divines Ont renoué sur votre sein, Cette virginale ceinture Qui sert de voile à la nature, Et dérobe aux yeux indiscrets Et son hymen et ses secrets? D'où vient que ta voix est plus belle Oiseau chéri, ma philomèle? Si doux est ton chant, que la nuit — 351 — Le sommeil de mes yeux s'enfuit Pour t'écouter ! Et vous, colombes, Pourquoi, jusqu'au déclin du jour, Près des cyprès et près des tombes Roucoulez-vous des chants d'amour? Pendant l'hiver et la tempête Vous avez chanté sur ma tête, Mais tristement,
tes ailes, D'or et d'azur : Les fleurs sont belles, Le ciel est pur. Des petits anges Chantent dans l'air Douces louanges, Adieu l'hiver ! Qui t'a rendu ta chevelure O mon beau chêne? Et vous, vallons, Qui rajeunit votre parure Que flétrissaient les aquilons? O mes deux charmantes collines, Dont je me voyais orphelin, Quelles mains chastes et divines Ont renoué sur votre sein, Cette virginale ceinture Qui sert de voile à la nature, Et dérobe aux yeux indiscrets Et son hymen et ses secrets? D'où vient que ta voix est plus belle Oiseau chéri, ma philomèle? Si doux est ton chant, que la nuit — 351 — Le sommeil de mes yeux s'enfuit Pour t'écouter ! Et vous, colombes, Pourquoi, jusqu'au déclin du jour, Près des cyprès et près des tombes Roucoulez-vous des chants d'amour? Pendant l'hiver et la tempête Vous avez chanté sur ma tête, Mais tristement, et votre voix Semble renaître avec les bois! Lune charmante, astre que j'aime Lorsque l'hiver ton diadème Des nuits illumine l'horreur, Ah ! je t'aime bien davantage Lorsqu'au printemps, dans le bocage, Ton rayon caresse la fleur ! Mais qui te rend ce doux sourire ? Ecoute, je vais te le dire ; Ecoutez-moi, vallons jolis, Ruisseaux, zéphirs, vertes campagnes, Et vous, ornements des montagnes, Cèdres et lys! Tout astre où le regard doucement se repose, Tout sol qu'avec amour une onde pure arrose, La chanson de l'oiseau, L'enfant qui sur le sein de sa mère attendrie Trouve une couche molle où sa tête chérie Reposera mieux qu'au berceau; L'ombre des bois secrets, la fleur encore naissante, La vierge dérobant sa beauté rouge à l'ambroisie Aux baisers d'un amant, mais qui prie à genoux Pour que ce bel amant soit un jour son époux; Le jeune homme dont l'âme a révélé son âme Comme à travers l'albanie on voit brûler la flamme ; Le poète qui chante en regardant les cieux, Qui fait battre le cœur, qui fait pleurer les yeux ; Enfin tout ce qui tient du ciel ou de l'enfance, Qui doucement exhale un parfum d'innocence, Reçoit ce
le dire ; Ecoutez-moi, vallons jolis, Ruisseaux, zéphirs, vertes campagnes, Et vous, ornements des montagnes, Cèdres et lys! Tout astre où le regard doucement se repose, Tout sol qu'avec amour une onde pure arrose, La chanson de l'oiseau, L'enfant qui sur le sein de sa mère attendrie Trouve une couche molle où sa tête chérie Reposera mieux qu'au berceau; L'ombre des bois secrets, la fleur encore naissante, La vierge dérobant sa beauté rouge à l'ambroisie Aux baisers d'un amant, mais qui prie à genoux Pour que ce bel amant soit un jour son époux; Le jeune homme dont l'âme a révélé son âme Comme à travers l'albanie on voit brûler la flamme ; Le poète qui chante en regardant les cieux, Qui fait battre le cœur, qui fait pleurer les yeux ; Enfin tout ce qui tient du ciel ou de l'enfance, Qui doucement exhale un parfum d'innocence, Reçoit ce don charmant et sublime à la fois Comme une fleur d'hymen échappée à tes doigts O Marie ! Et la terre, à ce chaste hymenée, Qui l'associe encore aux voluptés du ciel. Le cœur ivre d'amour, la tête couronnée Elève en ton honneur un hymne universel ! Et moi qui t'ai juré d'honorer ta mémoire Jusqu'au dernier soupir qui doit briser mon cœur, Je t'offre aussi des chants d'espérance, de gloire, D'amour, de bonheur. O vierge Marie, O toi qui descends Dans l'âme jolie Des petits enfants; Je suis peu de chose, Moins pur et moins beau Qu'une fraîche rose, Qu'un petit oiseau; Pourtant, je t'implore, Et j'espère en toi, Car tout jeune encore Ta voix que j'adore Murmurait en moi. Plus tard, par l'orage, Je fus emporté, Mais ta douce image Ne m'a point quitté : Quand de notre enfance Tu nourris la fleur, Un peu d'innocence Reste au fond du cœur. Je trouvais des charmes A prier tout bas, A t'offrir des larmes Qu'on ne voyait pas. Mes chants de tristesse, Mes pleurs de tendresse N'ont pas été vains, L'ambre, le dictambe, Coula de tes mains ; Tu couvris mon âme De baisers divins ! Tu forças mes
t'ai juré d'honorer ta mémoire Jusqu'au dernier soupir qui doit briser mon cœur, Je t'offre aussi des chants d'espérance, de gloire, D'amour, de bonheur. O vierge Marie, O toi qui descends Dans l'âme jolie Des petits enfants; Je suis peu de chose, Moins pur et moins beau Qu'une fraîche rose, Qu'un petit oiseau; Pourtant, je t'implore, Et j'espère en toi, Car tout jeune encore Ta voix que j'adore Murmurait en moi. Plus tard, par l'orage, Je fus emporté, Mais ta douce image Ne m'a point quitté : Quand de notre enfance Tu nourris la fleur, Un peu d'innocence Reste au fond du cœur. Je trouvais des charmes A prier tout bas, A t'offrir des larmes Qu'on ne voyait pas. Mes chants de tristesse, Mes pleurs de tendresse N'ont pas été vains, L'ambre, le dictambe, Coula de tes mains ; Tu couvris mon âme De baisers divins ! Tu forças mes ailes Pesantes, mortelles, A prendre l'essor ! J'ai quitté la terre, J'ai vu la lumière — 354 — Et les astres d'or ! Aux brûlantes sources Mon cœur s'abreuva; Et même, en mes courses, J'ai vu Jehova ! Le front dans la poudre, J'ai dit à mon Dieu : Vous êtes la foudre ! Vous êtes le feu ! Je crus, d'épouvante, Que j'allais mourir ; Mais sa main tonnante Sait aussi bénir ! Son pardon sublime Qu'imploraient tes vœux, M'a fermé l'abîme Et m'ouvre les cieux ! Ma belle patrie Soyez dans mon cœur : Amour à Marie, Et gloire au Sauveur ! MA SOLITUDE. PAR LE MÊME. Juin 1836. — Abbaye du Gard. Dans la solitude Où coulent mes jours, Mon unique étude, Mes seules amours, C'est la forte Bible, Virgile, Milton, Le Dante terrible, Le doux Fénélon, Racine, le Tasse Et Chateaubriand : Pour y trouver place Il faut être grand. O combien j'admire Celui dont la lyre A des cordes d'or ! Ce que j'aime encore, C'est le frais silence Des bois et de l'eau, Le vent qui balance Mon léger bateau ; C'est du monastère, La flèche légère, Le blanc pavillon ; Le cyprès qui
êtes la foudre ! Vous êtes le feu ! Je crus, d'épouvante, Que j'allais mourir ; Mais sa main tonnante Sait aussi bénir ! Son pardon sublime Qu'imploraient tes vœux, M'a fermé l'abîme Et m'ouvre les cieux ! Ma belle patrie Soyez dans mon cœur : Amour à Marie, Et gloire au Sauveur ! MA SOLITUDE. PAR LE MÊME. Juin 1836. — Abbaye du Gard. Dans la solitude Où coulent mes jours, Mon unique étude, Mes seules amours, C'est la forte Bible, Virgile, Milton, Le Dante terrible, Le doux Fénélon, Racine, le Tasse Et Chateaubriand : Pour y trouver place Il faut être grand. O combien j'admire Celui dont la lyre A des cordes d'or ! Ce que j'aime encore, C'est le frais silence Des bois et de l'eau, Le vent qui balance Mon léger bateau ; C'est du monastère, La flèche légère, Le blanc pavillon ; Le cyprès qui pleure, Mon rosier qu'effleure, Le gai papillon. C'est la voix jolie Des petits oiseaux Qui, joyeux et beaux, Chantent la patrie, Et d'herbe fleurie Se font des berceaux. C'est le chant suprême Que j'entends, la nuit, Lorsque vers minuit Un trapiste blême Qu'éclaire un flambeau, Va creuser lui-même Son propre tombeau : Enfant de lumière Il vit sur la terre Dans l'ombre et la mort, Mais quand Dieu s'avance, Homme d'espérance Il sourit au port. La mélancolie Comme la folie Sied à mon cœur ; Quelquefois ma lyre Est triste, et soupire Un chant de douleur; Quelquefois ma muse Voltige et s'amuse Avec une fleur; La fleur de la vie Est douce et jolie, Pourquoi la briser ? Pour moi je l'adore, Et lui veux encore Donner un baiser ! D'un bonheur tranquille Je nourris l'espoir ; Souvent, lorsque brille L'étoile du soir, Je chante des choses Pleines de fraîcheur, Et je dis aux roses : Vous charmez mon cœur ; Je dis aux ruines : Dieu, veille sur vous ; — 358 — Je dis aux collines : Votre aspect m'est doux ; A l'eau qui voyage : Votre flot est pur; Au ciel sans nuage : J'aime votre
tombeau : Enfant de lumière Il vit sur la terre Dans l'ombre et la mort, Mais quand Dieu s'avance, Homme d'espérance Il sourit au port. La mélancolie Comme la folie Sied à mon cœur ; Quelquefois ma lyre Est triste, et soupire Un chant de douleur; Quelquefois ma muse Voltige et s'amuse Avec une fleur; La fleur de la vie Est douce et jolie, Pourquoi la briser ? Pour moi je l'adore, Et lui veux encore Donner un baiser ! D'un bonheur tranquille Je nourris l'espoir ; Souvent, lorsque brille L'étoile du soir, Je chante des choses Pleines de fraîcheur, Et je dis aux roses : Vous charmez mon cœur ; Je dis aux ruines : Dieu, veille sur vous ; — 358 — Je dis aux collines : Votre aspect m'est doux ; A l'eau qui voyage : Votre flot est pur; Au ciel sans nuage : J'aime votre azur ! Je dis au silence : Vous m'avez rendu Le lys d'innocence Que j'avais perdu ! Aux clameurs du monde Je dis : taisez-vous ! Quand la foudre gronde Je tombe à genoux, J'écoute. et mon âme s'exalte, s'enflamme, Et monte vers Dieu, ardente, ennoblie, Pure comme Elie Dans son char de feu ! LA DENT D'OR. CONTE PAR M. DHERBIGNY, MEMBRE CORRESPONDANT. Encore un miracle, Voisine, Il s'en fait tous les jours, le Monde va finir, Disait la mère Jacqueline : Et puis, qu'allons-nous devenir? Pour moi, depuis l'autre dimanche Qu'on a vu dans les airs, une grande croix blanche, Je ne saurais point définir Ce qui me passe par la tête ; Mais, ou je ne suis qu'une bête, Ou bien, c'est sûr, le Monde va finir. — 360 — — Qui trouble ainsi votre cervelle, Commère? qu'est-il donc arrivé ce matin? — Quoi ! vous ne savez pas, Voisine, la nouvelle? La fille à Jean, la femme à Valentin... Elle était grosse. — Eh bien? — eh bien, cette nuit même, Elle a mis au monde un enfant Avec une dent d'or ! une dent d'or... Vraiment, — Vous me causez une surprise extrême ; Une
son char de feu ! LA DENT D'OR. CONTE PAR M. DHERBIGNY, MEMBRE CORRESPONDANT. Encore un miracle, Voisine, Il s'en fait tous les jours, le Monde va finir, Disait la mère Jacqueline : Et puis, qu'allons-nous devenir? Pour moi, depuis l'autre dimanche Qu'on a vu dans les airs, une grande croix blanche, Je ne saurais point définir Ce qui me passe par la tête ; Mais, ou je ne suis qu'une bête, Ou bien, c'est sûr, le Monde va finir. — 360 — — Qui trouble ainsi votre cervelle, Commère? qu'est-il donc arrivé ce matin? — Quoi ! vous ne savez pas, Voisine, la nouvelle? La fille à Jean, la femme à Valentin... Elle était grosse. — Eh bien? — eh bien, cette nuit même, Elle a mis au monde un enfant Avec une dent d'or ! une dent d'or... Vraiment, — Vous me causez une surprise extrême ; Une dent d'or ! on vous en a conté ; — Conté ? tout le monde l'a vue : Les assistants n'avaient point la berlue : C'est le fils du bedeau qui me l'a rapporté ; Il était là pendant toute l'affaire. On est allé chercher le curé, le vicaire, Et l'eau bénite et l'encensoir. Elle est bien d'or, Voisine, et vous allez le voir : On va bientôt sonner la cloche; J'ai vu passer le Chantre : il avait son surplis. Cependant de ce bruit, qui court de proche en proche, Tous les environs sont remplis ; Il n'est petit ni grand qui ne s'en entretienne; Veut-on citer du rare, du nouveau, Aussitôt, la dent d'or : c'est le seul mot qui vient? Chacun s'en emplit le cerveau; Le poète de la contrée, Qui se revoit au temple d'Astrée, D'un sujet si neuf et si beau Songe à former une épopée; — 361 — Surtout la gente savante en est fort occupée. Les docteurs, comme on sait, veulent tout expliquer ; Le point, pour eux, était de s'appliquer; A démontrer comment, en la mâchoire, Pouvait croître une dent qui n'était pas d'ivoire; C'est là que le talent pourra se faire