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tu fusses non le fils de Périgueux, la bachelière, mais de Charlotte de Savoie, mon auguste épouse; ce qui, par conséquent, te mettrait au lieu et place du dauphin, mon fils Charles, celui qui régnera sous le nom de Charles IX, après moi. Si cela était, je mourrais fort tranquille et persuadé que tu continuerais mon règne, car tu as sur bien des choses, je le crois, ma manière de voir. Malheureusement, il n'en est rien, et il nous faut bien résigner, toi à n'être qu'un bâtard du roi de France, et moi à en convenir sous le manteau de la cheminée. Mais, mon bon ami, tu le sais, on a préféré souvent au fond du cœur l'enfant qui naît dans l'ombre, à celui dont la naissance est saluée en plein soleil, et tu me vois ravi de t'avoir fait vicomte de Lourmarin, ambassadeur, et, en fin de compte, de te voir aimer et être aimé de la plus belle, la plus riche et la plus noble fille du pays de Provence. Cependant, comme dans toutes mes actions il y a une raison politique, si tu ne devines point celle qui m'a fait agir, je vais te la dire. Je crois la deviner, sire, dit finement Amalric. N'importe, je te la vais dire toujours. Quand j'ai tout mis en œuvre pour que tu aimasses la duchesse, et que la duchesse t'aimât, je prévoyais qu'un jour pourrait venir où le duc s'en allant de ce monde, tu épouserais la veuve et deviendrais ainsi le plus grand seigneur terrien de ce royaume de Provence que mon vieil oncle René voudrait bien ne pas me léguer en auge. Or, l'homme qui avait le plus d'influence sur l'esprit de son maître, c'était, le duc; après le duc, la femme qui en possédait le plus, c'était la filleule du roi René, c'est-à-dire Isaure de la Tour-d'Aiguës, duchesse de Brancas. Le duc mort, la duchesse, aimant le filleul du roi de France, passera au roi de France, c'est tout simple. Donc, mon bon ami, c'est affaire à toi à bien employer les dix mois de veuvage
crois la deviner, sire, dit finement Amalric. N'importe, je te la vais dire toujours. Quand j'ai tout mis en œuvre pour que tu aimasses la duchesse, et que la duchesse t'aimât, je prévoyais qu'un jour pourrait venir où le duc s'en allant de ce monde, tu épouserais la veuve et deviendrais ainsi le plus grand seigneur terrien de ce royaume de Provence que mon vieil oncle René voudrait bien ne pas me léguer en auge. Or, l'homme qui avait le plus d'influence sur l'esprit de son maître, c'était, le duc; après le duc, la femme qui en possédait le plus, c'était la filleule du roi René, c'est-à-dire Isaure de la Tour-d'Aiguës, duchesse de Brancas. Le duc mort, la duchesse, aimant le filleul du roi de France, passera au roi de France, c'est tout simple. Donc, mon bon ami, c'est affaire à toi à bien employer les dix mois de veuvage qui s'écouleront avant que madame de Brancas ne devienne la vicomtesse de Lourmarin, pour que le roi de Provence revienne à de meilleurs sentiments, et maintenant qu'il ne peut plus laisser ses Etats à feu le duc de Bourgogne, pour qu'il ne songe point à les léguer à son petit-fils René de Lorraine, lequel va prendre une certaine importance, grâce à sa victoire de Nancy, ce qui, bien certainement, me forcerait à me brouiller au premier jour avec mes amis les Siennes. Sire, répondit Amalric, je vous fais ici le serment de n'épouser la duchesse de Brancas que le jour où Votre Majesté sera l'héritière de René d'Anjou, roi de Provence. Alors, dit tranquillement le roi, tout ira bien, car, j'en suis sûr, mon compère, tu dois avoir hâte de consoler cette belle veuve. Et le roi frappa sur un timbre. Olivier parut. Mon compère, dit Louis XI, tu préviendras les échevins de ma bonne ville de Lyon que j'aurai dès demain la douleur de me séparer d'eux. Votre Majesté retourne-t-elle à Plessis-lès-Tours, ou à Paris? demanda Amalric. Ni à Paris, ni au Plessis. Où donc va Votre Majesté? Ah! dit confidentiellement le roi, je vais faire un voyage d'agrément.
René de Lorraine, lequel va prendre une certaine importance, grâce à sa victoire de Nancy, ce qui, bien certainement, me forcerait à me brouiller au premier jour avec mes amis les Siennes. Sire, répondit Amalric, je vous fais ici le serment de n'épouser la duchesse de Brancas que le jour où Votre Majesté sera l'héritière de René d'Anjou, roi de Provence. Alors, dit tranquillement le roi, tout ira bien, car, j'en suis sûr, mon compère, tu dois avoir hâte de consoler cette belle veuve. Et le roi frappa sur un timbre. Olivier parut. Mon compère, dit Louis XI, tu préviendras les échevins de ma bonne ville de Lyon que j'aurai dès demain la douleur de me séparer d'eux. Votre Majesté retourne-t-elle à Plessis-lès-Tours, ou à Paris? demanda Amalric. Ni à Paris, ni au Plessis. Où donc va Votre Majesté? Ah! dit confidentiellement le roi, je vais faire un voyage d'agrément. Je te conterai cela tout à l'heure. Sire, dit Olivier, l'écuyer de messire le duc de Brancas arrive de Suisse, et sollicite la faveur d'une audience de Votre Majesté. Le seigneur Bufile? Pâques-Dieu! fais entrer. Bufile parut peu après et salua profondément le roi. Sire, dit-il en fléchissant un genou, Votre Majesté daigna me faire promettre, lors de mon passage à Paris, que si jamais le duc de Brancas venait à mourir, je n'aurais d'autre maître qu'elle. Cela est vrai, seigneur écuyer. Le duc est mort, sire, et je viens me jeter aux pieds de Votre Majesté. Levetez-vous, seigneur Bufile; j'accepte vos services et je les mettrai à profit, croyez-le. Le drôle, pensait Amalric, est fin comme l'ambre. Il veut avoir des lettres patentes et le cordon du Saint-Esprit en place de la Toison d'or, que la mort de Charles de Bourgogne ne lui permet plus d'espérer. Je supplie en outre Votre Majesté, acheva Bufile, d'oublier la lettre inconvenante que je lui ai écrite. Elle était spirituelle et juste, seigneur; je suis un roi qu'on peut redresser sans crainte à l'occasion, et je vous rends ici justice: vous avez mille fois plus d'esprit que l'écuyer Scipion. Cependant, cet imbécile a
Votre Majesté daigna me faire promettre, lors de mon passage à Paris, que si jamais le duc de Brancas venait à mourir, je n'aurais d'autre maître qu'elle. Cela est vrai, seigneur écuyer. Le duc est mort, sire, et je viens me jeter aux pieds de Votre Majesté. Levetez-vous, seigneur Bufile; j'accepte vos services et je les mettrai à profit, croyez-le. Le drôle, pensait Amalric, est fin comme l'ambre. Il veut avoir des lettres patentes et le cordon du Saint-Esprit en place de la Toison d'or, que la mort de Charles de Bourgogne ne lui permet plus d'espérer. Je supplie en outre Votre Majesté, acheva Bufile, d'oublier la lettre inconvenante que je lui ai écrite. Elle était spirituelle et juste, seigneur; je suis un roi qu'on peut redresser sans crainte à l'occasion, et je vous rends ici justice: vous avez mille fois plus d'esprit que l'écuyer Scipion. Cependant, cet imbécile a quelquefois du bon, et il m'a fait rire aux larmes en me contant son projet d'étrangler le sire de Bourganeuf pour que je lui octroie des lettres de noblesse. À propos du sire de Bourganeuf, dit Bufile, ou avait négligé, à Vaux-Marcus, de lui demander sa parole, il s'est enfui; et comme il ne restait plus d'autres prisonniers importants, les Suisses nous ont rendu la liberté. Et je ramène à dame la duchesse de Brancas, que je vais conduire, avec la permission de Votre Majesté, en Provence, où elle va pleurer son époux. La duchesse est ici! s'écria Amalric. Elle y sera dans une heure. Votre écuyer et messire Raoul chevauchent à ses côtés, et je la devance de deux lieues au plus. Eh bien, dit le roi, nous lui donnerons une escorte convenable à cette pauvre duchesse. Puis le roi se pencha à l'oreille d'Amalric : "Cotite, lui dit-il, j'ai une santé bien délabrée, et souvent les médecins m'ont dit : « Le soleil et le ciel de Provence feraient un bien infini à Votre Majesté. » Je le pensais comme eux, mais je ne me souciais pas d'aller demander l'hospitalité à mon oncle Henri, me souvenant de ce
et comme il ne restait plus d'autres prisonniers importants, les Suisses nous ont rendu la liberté. Et je ramène à dame la duchesse de Brancas, que je vais conduire, avec la permission de Votre Majesté, en Provence, où elle va pleurer son époux. La duchesse est ici! s'écria Amalric. Elle y sera dans une heure. Votre écuyer et messire Raoul chevauchent à ses côtés, et je la devance de deux lieues au plus. Eh bien, dit le roi, nous lui donnerons une escorte convenable à cette pauvre duchesse. Puis le roi se pencha à l'oreille d'Amalric : "Cotite, lui dit-il, j'ai une santé bien délabrée, et souvent les médecins m'ont dit : « Le soleil et le ciel de Provence feraient un bien infini à Votre Majesté. » Je le pensais comme eux, mais je ne me souciais pas d'aller demander l'hospitalité à mon oncle Henri, me souvenant de ce proverbe que « Charbonnier est maître chez lui, » et craignant d'envier le charbonnier. Mais si un neveu n'est pas chez lui quand il est chez son oncle, un roi est bien certainement chez lui lorsqu'il est chez son filleul." Amalric tressaillit et regarda le roi. "Tu es propriétaire en Provence, acheva Louis XI, je te demande l'hospitalité. Je vais dans tes terres." "Nous allons en Provence incognito, pour y soigner ma santé chancelante, et nous occuper de mon héritage et de ton union future avec la duchesse." Le lendemain, en effet, le roi montait, appuyé sur l'épaule de son filleul, dans une barque amarrée à la berge du Rhône et qui allait le descendre le courant rapide. En ce moment, un inconnu s'approcha d'Amalric, lui tendit une lettre et s'enfuit. Amalric en rompit le sceau et lut : "Le duc de Bourgogne est mort, le duc de Gueldres mort aussi, mais ma flamme est plus vivace que jamais, et vous n'êtes point encore l'heureux époux de la duchesse. "BOUILLON." Amalric fronça le sourcil et tendit la lettre au roi. Celui-ci la lut, puis il la passa à Trouvé Scipio en disant: Je crois, mon compère, que tu devrais bien
Provence, acheva Louis XI, je te demande l'hospitalité. Je vais dans tes terres." "Nous allons en Provence incognito, pour y soigner ma santé chancelante, et nous occuper de mon héritage et de ton union future avec la duchesse." Le lendemain, en effet, le roi montait, appuyé sur l'épaule de son filleul, dans une barque amarrée à la berge du Rhône et qui allait le descendre le courant rapide. En ce moment, un inconnu s'approcha d'Amalric, lui tendit une lettre et s'enfuit. Amalric en rompit le sceau et lut : "Le duc de Bourgogne est mort, le duc de Gueldres mort aussi, mais ma flamme est plus vivace que jamais, et vous n'êtes point encore l'heureux époux de la duchesse. "BOUILLON." Amalric fronça le sourcil et tendit la lettre au roi. Celui-ci la lut, puis il la passa à Trouvé Scipio en disant: Je crois, mon compère, que tu devrais bien songer un peu à tes lettres de noblesse. #FIN DE LA DEUXIÈME PARTIE. #TROISIÈME PARTIE L'HÉRITAGE DU ROI RENÉ Où il est raconté une description exacte de la belle procession qu'inventa le roi René à l'occasion du Jeudi-Saint, Un matin de la même année, c'est-à-dire quelques jours après les derniers événements que nous racontions naguère, la ville d'Aix en Provence avait un air de fête. On était alors au mois de mars ; le mois de mars est le printemps de la Provence : déjà les brises attiédies y sont embaumées du parfum des orangers et des citronniers; les pins toujours verts murmurent au bord des grèves, sur une plage dorée ignorée des tempêtes de l'Océan; l'amandier secoue au vent ses blancs panaches, l'herbe se hâte de reverdir au long des ruisseaux, comme si elle pressentait l'heure prochaine où le soleil du midi la viendra jaunir et dessécher de ses brûlants rayons. La ville d'Aix n'était point alors cette cité triste et mélancolique d'aujourd'hui, palais inhabité, reine découronnée, mendiant superbe qui portait jadis un sceptre et abrite maintenant sous de nobles haillons sa majesté déchue. L'herbe des champs ne poussait point encore au seuil des hôtels de cette fière noblesse
événements que nous racontions naguère, la ville d'Aix en Provence avait un air de fête. On était alors au mois de mars ; le mois de mars est le printemps de la Provence : déjà les brises attiédies y sont embaumées du parfum des orangers et des citronniers; les pins toujours verts murmurent au bord des grèves, sur une plage dorée ignorée des tempêtes de l'Océan; l'amandier secoue au vent ses blancs panaches, l'herbe se hâte de reverdir au long des ruisseaux, comme si elle pressentait l'heure prochaine où le soleil du midi la viendra jaunir et dessécher de ses brûlants rayons. La ville d'Aix n'était point alors cette cité triste et mélancolique d'aujourd'hui, palais inhabité, reine découronnée, mendiant superbe qui portait jadis un sceptre et abrite maintenant sous de nobles haillons sa majesté déchue. L'herbe des champs ne poussait point encore au seuil des hôtels de cette fière noblesse provençale dont les dernières tiges s'éteignent à présent dans le silence, l'obscurité et l'inaction. C'était la capitale d'un royaume; d'un royaume florissant, prospère, envié de tous les princes voisins. Des pages aux pourpoints de velours, de beaux seigneurs dont la plume flottait au vent, de nobles dames belles comme des Espagnoles, vives et gracieuses ainsi que les filles de Venise, coquettes comme des femmes du pays de France, se montraient aux balcons des hôtels et des palais à l'heure où soufflait la brise du soir, quand tombait la chaleur du jour, à cette heure charmante des contrées méridionales, ignorée dans les brumeux climats du nord, et qu'on nomme la vesprée au pays de l'azur éternel. Ce jour-là, nous l'avons dit déjà, la ville d'Aix était en fête. Les belles cloches de Saint-Sauveur, la vieille cathédrale, sonnaient à toute volée leur plus joyeux carillon; le populaire emplissait les rues, et les habitants des campagnes voisines se répandaient dans les faubourgs et encombraient les abords de la ville. Les nobles des environs arrivaient de toutes parts à cheval; de beaux pages vêtus comme des princes, et tels que n'en avait pas le roi de France lui-même, allaient et venaient par les rues,
Espagnoles, vives et gracieuses ainsi que les filles de Venise, coquettes comme des femmes du pays de France, se montraient aux balcons des hôtels et des palais à l'heure où soufflait la brise du soir, quand tombait la chaleur du jour, à cette heure charmante des contrées méridionales, ignorée dans les brumeux climats du nord, et qu'on nomme la vesprée au pays de l'azur éternel. Ce jour-là, nous l'avons dit déjà, la ville d'Aix était en fête. Les belles cloches de Saint-Sauveur, la vieille cathédrale, sonnaient à toute volée leur plus joyeux carillon; le populaire emplissait les rues, et les habitants des campagnes voisines se répandaient dans les faubourgs et encombraient les abords de la ville. Les nobles des environs arrivaient de toutes parts à cheval; de beaux pages vêtus comme des princes, et tels que n'en avait pas le roi de France lui-même, allaient et venaient par les rues, les uns un faucon au poing, les autres la main sur la dague, le front haut, la lèvre souriante, et s'arrêtant parfois sous un balcon pour échanger un mystérieux salut avec une petite main qui entr'ouvrait discrètement une persienne et laissait tomber une fleur, ce doux et prudent message d'amour. Des hommes d'armes placés à l'angle des rues et aux abords des places publiques maintenaient l'ordre dans cette foule compacte qui chantait Noël, et une double haie de soldats s'étendait de la porte du palais du roi à l'église métropolitaine, où tout le clergé de la ville officiait en grande pompe et célébrait la messe du Jeudi-Saint. Mais si auguste et si grande que fût cette cérémonie, elle n'eût point peut-être causé un si grand tracas et une si remarquable agitation dans la capitale de Provence, si une cérémonie inusitée n'avait du suivre la messe. Le souverain qui régnait alors, le bon roi René, comme le nomment aujourd'hui encore les Provençaux, n'était point un de ces princes au front soucieux et morose que la politique absorbe, et qui ne prennent nul souci de récréer leurs peuples. René d'Anjou s'était souvenu du fameux panem et circenses des Romains, et, non content
Des hommes d'armes placés à l'angle des rues et aux abords des places publiques maintenaient l'ordre dans cette foule compacte qui chantait Noël, et une double haie de soldats s'étendait de la porte du palais du roi à l'église métropolitaine, où tout le clergé de la ville officiait en grande pompe et célébrait la messe du Jeudi-Saint. Mais si auguste et si grande que fût cette cérémonie, elle n'eût point peut-être causé un si grand tracas et une si remarquable agitation dans la capitale de Provence, si une cérémonie inusitée n'avait du suivre la messe. Le souverain qui régnait alors, le bon roi René, comme le nomment aujourd'hui encore les Provençaux, n'était point un de ces princes au front soucieux et morose que la politique absorbe, et qui ne prennent nul souci de récréer leurs peuples. René d'Anjou s'était souvenu du fameux panem et circenses des Romains, et, non content de faire régner l'abondance dans ses États, et de permettre à la Provence, à l'aide d'une longue paix, de faucher ses blondes moissons, il avait voulu que son peuple s'amusât, pensant, avec raison, qu'un peuple gai aime son souverain et, au lieu de le détrôner, vénère et chérit sa mémoire. Il savait que les spectacles plairont éternellement aux fils du Midi: pompes sanglantes de l'arène antique ou brillantes fêtes des tournois, cérémonies religieuses parfumées d'encens et harmonieuses de cantiques, ou travestissements renouvelés du paganisme et des époques héroïques. Dans le siècle de foi ardente et déjà éclairée où il vivait, ce prince eût-il été lui-même, ce qu'à Dieu ne plut ! insensible et cruel, il n'aurait pu offrir en spectacle à son peuple les drames horribles de l'arène où s'égorgeaient les gladiateurs, et les abominables fêtes où les empereurs romains jetaient les martyrs en pâture aux bêtes. L'heure était presque passée déjà où les chevaliers entraient dans la lice pour l'honneur et la beauté de leur dame ; et d'ailleurs ce prince, dont la moitié de la vie avait été consacrée à la guerre, avait pris horreur du métier des armes dans sa vieillesse. Il avait donc songé à récréer
Il savait que les spectacles plairont éternellement aux fils du Midi: pompes sanglantes de l'arène antique ou brillantes fêtes des tournois, cérémonies religieuses parfumées d'encens et harmonieuses de cantiques, ou travestissements renouvelés du paganisme et des époques héroïques. Dans le siècle de foi ardente et déjà éclairée où il vivait, ce prince eût-il été lui-même, ce qu'à Dieu ne plut ! insensible et cruel, il n'aurait pu offrir en spectacle à son peuple les drames horribles de l'arène où s'égorgeaient les gladiateurs, et les abominables fêtes où les empereurs romains jetaient les martyrs en pâture aux bêtes. L'heure était presque passée déjà où les chevaliers entraient dans la lice pour l'honneur et la beauté de leur dame ; et d'ailleurs ce prince, dont la moitié de la vie avait été consacrée à la guerre, avait pris horreur du métier des armes dans sa vieillesse. Il avait donc songé à récréer les Provençaux par des cérémonies où les pompes austères du christianisme seraient tempérées par les divertissements plus légers de l'ère païenne, ne pensant nullement ainsi offenser Dieu, et il avait inventé les processions. La première dont il eut l'idée avait eu lieu à Tarascon, à propos du miracle de sainte Marthe, qui délivra cette ville d'un dragon qui la désolait, et s'en rendit maître en lui passant au cou un simple ruban bleu qui lui servait de ceinture ; cette procession s'appelait la fête de la Tarasque. Après celle-ci, il avait inventé la procession de la Fête-Dieu, pendant laquelle on promenait un bœuf gras en grande pompe par les rues de la ville. Puis après, il avait songé que le Jeudi-Saint était une trop grande fête pour n'avoir point pareillement sa procession. Or, cette année et ce Jour-là, c'était pour la première fois qu'avait lieu cette cérémonie qui avait coûté au monarque de grands frais d'imagination. De là l'affluence considérable des étrangers toujours curieux, la joie du peuple d'Aix, toujours friand de spectacles nouveaux, comme le peuple de toutes les capitales. La procession devait sortir de l'église et se diriger vers le palais du roi, d'où le grand âge et
Marthe, qui délivra cette ville d'un dragon qui la désolait, et s'en rendit maître en lui passant au cou un simple ruban bleu qui lui servait de ceinture ; cette procession s'appelait la fête de la Tarasque. Après celle-ci, il avait inventé la procession de la Fête-Dieu, pendant laquelle on promenait un bœuf gras en grande pompe par les rues de la ville. Puis après, il avait songé que le Jeudi-Saint était une trop grande fête pour n'avoir point pareillement sa procession. Or, cette année et ce Jour-là, c'était pour la première fois qu'avait lieu cette cérémonie qui avait coûté au monarque de grands frais d'imagination. De là l'affluence considérable des étrangers toujours curieux, la joie du peuple d'Aix, toujours friand de spectacles nouveaux, comme le peuple de toutes les capitales. La procession devait sortir de l'église et se diriger vers le palais du roi, d'où le grand âge et les infirmités ne lui perçaient dent entièrement de sortir. Précisément alors atteint d'un violent accès de goutte, il n'avait pu se rendre à Saint-Sauveur pour y entendre la messe solennelle du Jeudi-Saint. Cependant, comme il voulait jouir du coup d'œil de son œuvre, il s'était fait transporter sur une terrasse du palais, et, de là, il verrait défiler la procession, qui continuerait ensuite sa marche à travers la ville, et se dirigerait ainsi jusqu'à l'église Saint-Jean, qui était la plus belle d'Aix après celle de Saint-Sauveur. À midi précis, les cloches, qui n'avaient cessé de carillonner depuis la veille, se furent subitement tues, et, en même temps, il s'éleva de tous les points de la ville un cri d'enthousiasme. Le silence des cloches était un signal. C'était le moment où la procession devait sortir de l'église. Aussi, dès que se fut éteint leur auguste son, quand leurs dernières vibrations eurent cessé de retentir dans les airs, la foule se rua des voies environnantes sur la place de l'église, les enfants escaladèrent les arbres pour mieux voir, tous les balcons, toutes les fenêtres s'ouvrirent et furent encombrées de têtes avides et frémissantes, et les pacifiques soldats qui formaient la haie eurent