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» à la révolte de cet homme de l'ouest. La trame historique se double d'une trame romanesque : l'histoire de la jeune Man' d'Arc, ainsi surnommée parce qu'elle est toujours au galop, elle sera la petite Jeanne d'Arc de l'aventure. Cette Manon, petite-fille du garde-chasse de Réville, un des hobereaux de la suite de la Duchesse, est remarquablement dessinée par l'auteur. Il a réussi à peindre là un type de paysanne d'autrefois, avec ses manières, son rythme de vie, ses élégances et aussi ses parties un peu vulgaires, dont j'ai lu quelquefois des esquisses, mais que je n'ai jamais vu saisi ainsi dans son ensemble, son mouvement et son plein. Manon, naturellement, est amoureuse de Réville, mais rien de conventionnel ne se glisse entre les deux jeunes gens. S'ils ne deviennent pas amants, c'est pour des raisons bien choisies, bien réelles, et Manon, dans les choses du cœur et du corps, n'a assurément rien de Jeanne d'Arc. Elle se retire finalement après l'échec de l'insurrection, et disparaît, afin d'empêcher son jeune seigneur de faire d'elle sa femme légitime. L'ÉCOLE BUISSONNIÈRE SEPTIÈME Assurément, il y aura-t-il toujours une chanson aux cœurs de chaque livre d'Audiberti. On n'oubliera plus jamais la voix de femme qui leverait dans Abronix, et l'impression que tout le livre, ensuite, tournait autour de sa chanson. Abronix, livre porté par de fabuleux chevaux d'écume et des vagues d'or, couvait en lui, comme sa nostalgie suprême, ce refrain, cette rengaine de fille exilée. Et cette fois aussi, dans Septième, une voix tout à coup semble naître de notre désir même. On ne sait d'où elle vient, sinon de notre « âme avide et démente en train de s'écouter. » Elle vient donc de partout, de nulle part : Il est de Saint-Michel ! Tout juste devant la Seine À quatre pas du ciel C'est là C'est là qu'il faut que l'on revienne Quand on le peut. Cette chanson, en ce moment à de quoi nous faire pleurer. Il y a, dans l'art d'Audiberti, dans ses poèmes et dans ses romans, ce sentiment poignant d'un exil, d'une âme arrachée à
de femme qui leverait dans Abronix, et l'impression que tout le livre, ensuite, tournait autour de sa chanson. Abronix, livre porté par de fabuleux chevaux d'écume et des vagues d'or, couvait en lui, comme sa nostalgie suprême, ce refrain, cette rengaine de fille exilée. Et cette fois aussi, dans Septième, une voix tout à coup semble naître de notre désir même. On ne sait d'où elle vient, sinon de notre « âme avide et démente en train de s'écouter. » Elle vient donc de partout, de nulle part : Il est de Saint-Michel ! Tout juste devant la Seine À quatre pas du ciel C'est là C'est là qu'il faut que l'on revienne Quand on le peut. Cette chanson, en ce moment à de quoi nous faire pleurer. Il y a, dans l'art d'Audiberti, dans ses poèmes et dans ses romans, ce sentiment poignant d'un exil, d'une âme arrachée à sa tendance natale, à sa musique, à ses étoiles. La splendeur offerte, prodiguée, tellement cisélée par une imagination gourmande des mots et des contacts, ce luxe violent du détail, cette explosion d'une rareté où le goût du baroque se mêle à celui de l'élémentaire, toute cette flore descriptive et passionnée qui brillait dans Abronix, comme une mer sachant on ne sait quelle île secrète ne se retrouve sans doute pas dans Septième. Mais il y a toujours l'appel du chant de cette faille tendre, celui de l'enfance, celui de la douleur. « Au lignage des cheveux de métal, il écrivait dans le recueillement de l'angoisse, le vieux désir de s'en aller ailleurs de la petite fille, la part humaine, aux poignets tachés d'encre rouge devant l'institutrice de la mort. » L'histoire de Septième peut paraître fragile. Une femme s'éprend de l'appartement voisin du sien. Son appartement à elle, le petit, le pauvre, elle l'appelle « l'iglouchon », elle s'y épuise de songes à travers les murs, elle vit à côté d'elle. Enfin survient une héroïne dans ce pays rêvé : c'est elle qui chanta. « C'était moi. C'était elle. C'était qui tu voudras. Nous ne sommes nous-mêmes que d'un seul
qui brillait dans Abronix, comme une mer sachant on ne sait quelle île secrète ne se retrouve sans doute pas dans Septième. Mais il y a toujours l'appel du chant de cette faille tendre, celui de l'enfance, celui de la douleur. « Au lignage des cheveux de métal, il écrivait dans le recueillement de l'angoisse, le vieux désir de s'en aller ailleurs de la petite fille, la part humaine, aux poignets tachés d'encre rouge devant l'institutrice de la mort. » L'histoire de Septième peut paraître fragile. Une femme s'éprend de l'appartement voisin du sien. Son appartement à elle, le petit, le pauvre, elle l'appelle « l'iglouchon », elle s'y épuise de songes à travers les murs, elle vit à côté d'elle. Enfin survient une héroïne dans ce pays rêvé : c'est elle qui chanta. « C'était moi. C'était elle. C'était qui tu voudras. Nous ne sommes nous-mêmes que d'un seul côté. L'autre côté sent l'immense, le citron. » Les personnages d'Audiberti marchent en aveugles à travers les cheveux gris. Le mécontentement est fait chez toi. Bacon cie SU gr., vertex SO gr. d'Étude. Cologne (1 cuillerée à soupe), 1 gr de glycérine (1 cuillerée à soupe), 2 U L IL & COMPO. « Hier dans le café, le contenu d'une bouteille de Composé LEXOL et remplissé avec de l'eau. Vous pouvez acheter ces produits dans tous les revends de parfumerie ou avec votre pharmacien qui vous fera le mélange sur place à un prix minime si vous ne voulez pas faire le mélange vous-même. Appliquez la lotion sur les cheveux deux fois par jour, jusqu'à ce que la nuance désirée soit obtenue. LEXOL fait les cheveux striés, décolorés ou gris et les rend souples et brilants, sans qu'ils soient malades. Il ne coûte pas le cuir chevelu, il n'est ni gras, ni pâte, il est sec et ne déteint pas. » Tout en traversant les parfums, le rire, le vide. L'auteur d'Abronix a voulu ici une ironie très saisissante, l'amère, la vraie, celle qui brise le cœur. Tout semble perdu, la solitude est fascinante. « Il n'y a, dans ce
& COMPO. « Hier dans le café, le contenu d'une bouteille de Composé LEXOL et remplissé avec de l'eau. Vous pouvez acheter ces produits dans tous les revends de parfumerie ou avec votre pharmacien qui vous fera le mélange sur place à un prix minime si vous ne voulez pas faire le mélange vous-même. Appliquez la lotion sur les cheveux deux fois par jour, jusqu'à ce que la nuance désirée soit obtenue. LEXOL fait les cheveux striés, décolorés ou gris et les rend souples et brilants, sans qu'ils soient malades. Il ne coûte pas le cuir chevelu, il n'est ni gras, ni pâte, il est sec et ne déteint pas. » Tout en traversant les parfums, le rire, le vide. L'auteur d'Abronix a voulu ici une ironie très saisissante, l'amère, la vraie, celle qui brise le cœur. Tout semble perdu, la solitude est fascinante. « Il n'y a, dans ce monde, jamais qu'un seul soleil. » Mais tout recommence selon les cadences du cœur partagé. Alors les ténèbres sont traversées par la nostalgie de la voix : « celle dont la nonchalance dans la tragédie déchirait jusqu'au vice le cœur qui l'écoutait. » Ainsi Audiberti nous amène à penser à ses poèmes, à ce style brillant et dévorateur qui creuse un chemin dans les objets pathétiques du monde. Yanette Delétang-Tardif, (1) Gallimard, éditeur. LES PETITES HISTOIRES DE LA GRANDE Eh ! La France, ton café, le camp ! C'est fut le Journal manuscrit qui, sous la date du 20 mars 1773, rapporta cette apostrophe de la reine à son royal amant. « Sa Majesté, y est-il dit, aime à faire son café elle-même et à se délasser dans ces occupations innocentes, des soins laborieux du gouvernement. Ces jours derniers, le café ici au feu, et Sa Majesté distraite par autre chose et le café débordant. Eh ! La France, prends garde, ton café, le camp, s'écria la belle favorite ! « On dit que cette apostrophe de La France est l'expression familière dont cette dame se sert dans l'intérieur des petits appartements : détail particulier qui n'en devrait pas sortir,
ses poèmes, à ce style brillant et dévorateur qui creuse un chemin dans les objets pathétiques du monde. Yanette Delétang-Tardif, (1) Gallimard, éditeur. LES PETITES HISTOIRES DE LA GRANDE Eh ! La France, ton café, le camp ! C'est fut le Journal manuscrit qui, sous la date du 20 mars 1773, rapporta cette apostrophe de la reine à son royal amant. « Sa Majesté, y est-il dit, aime à faire son café elle-même et à se délasser dans ces occupations innocentes, des soins laborieux du gouvernement. Ces jours derniers, le café ici au feu, et Sa Majesté distraite par autre chose et le café débordant. Eh ! La France, prends garde, ton café, le camp, s'écria la belle favorite ! « On dit que cette apostrophe de La France est l'expression familière dont cette dame se sert dans l'intérieur des petits appartements : détail particulier qui n'en devrait pas sortir, mais que relève la malignité des courtisans. Quelle croyance peut-on donner à cette anecdote dont ne font aucune mention les Mémoires secrets de Louis XV, chez Madame Du Barry, Bachaumont, et qu'on chercherait en vain dans les Loisirs de Hardy, ou tout autre recueil de nouvelles à la main ? Cependant, tel fut le succès de cette phrase que bien des gens ne connaissent pas autre chose de Louis XV et de la Du Barry. Scrupuleusement, sans songer à demander la preuve du fait, les auteurs les plus sérieux l'ont reproduite ; il leur suffisait qu'elle fût accusatrice et qu'elle fût infamante. Charles Vatel, qui publia en 1883 une Histoire de Madame Du Barry, d'après ses papiers personnels, nous apporte, dans cet ouvrage remarquable, les moyens de réfuter ce qui n'aurait jamais dû avoir que valeur de légende. Est-il prouvé que la Du Barry ait décerné au roi le sobriquet de La France ? Se laissait-il tutoyer publiquement par elle ? Où est le témoin qui, admis dans l'intérieur des petits appartements, a pu entendre un tel propos et osé le répéter ? Ni courtisan, ni domestique n'est cité, ni aucun ne se présente. Possède-t-on des preuves écrites ? Pas
Cependant, tel fut le succès de cette phrase que bien des gens ne connaissent pas autre chose de Louis XV et de la Du Barry. Scrupuleusement, sans songer à demander la preuve du fait, les auteurs les plus sérieux l'ont reproduite ; il leur suffisait qu'elle fût accusatrice et qu'elle fût infamante. Charles Vatel, qui publia en 1883 une Histoire de Madame Du Barry, d'après ses papiers personnels, nous apporte, dans cet ouvrage remarquable, les moyens de réfuter ce qui n'aurait jamais dû avoir que valeur de légende. Est-il prouvé que la Du Barry ait décerné au roi le sobriquet de La France ? Se laissait-il tutoyer publiquement par elle ? Où est le témoin qui, admis dans l'intérieur des petits appartements, a pu entendre un tel propos et osé le répéter ? Ni courtisan, ni domestique n'est cité, ni aucun ne se présente. Possède-t-on des preuves écrites ? Pas davantage. Au contraire, nous tenons de M. de Mercy, qui a vu entre les mains de la favorite une correspondance échangée entre Louis XV et elle, qu'ils ne se tutoyaient pas. Si ils ne se tutoyaient pas par écrit, peut-on admettre qu'ils choisissent, pour changer leur habitude, le moment où ils étaient en spectacle ? Si tant est que ces sortes d'usages, une fois pris, puissent se contrefaire. Comment la Du Barry, lorsqu'elle était chez elle, dans son propre appartement, parlait-elle à Louis XV ? Lui disait-elle Tu ? Non. Elle s'exprimait, suivant le rituel du cérémonial de la cour, à la troisième personne : « Sire, Votre Majesté. » Au point que M. de Belleval s'étonnait comment elle avait pris le ton et les manières des femmes de Versailles sans y avoir été élevée. D'autre part, les mémoires de Carlier, tailleur à Paris, chargé d'habiller les gens de livrée, nous révèlent ce qui peut être retenu de la légende du sobriquet donné au roi par sa maîtresse. On y lit : 20 mai 1770, pour Augustin, La France, François et Etienne (vol. n° 14) 4 francs de baracan bleu. 1er Juin 1770, pour La France, Mathurin, Comtois (tome 1er,
ils étaient en spectacle ? Si tant est que ces sortes d'usages, une fois pris, puissent se contrefaire. Comment la Du Barry, lorsqu'elle était chez elle, dans son propre appartement, parlait-elle à Louis XV ? Lui disait-elle Tu ? Non. Elle s'exprimait, suivant le rituel du cérémonial de la cour, à la troisième personne : « Sire, Votre Majesté. » Au point que M. de Belleval s'étonnait comment elle avait pris le ton et les manières des femmes de Versailles sans y avoir été élevée. D'autre part, les mémoires de Carlier, tailleur à Paris, chargé d'habiller les gens de livrée, nous révèlent ce qui peut être retenu de la légende du sobriquet donné au roi par sa maîtresse. On y lit : 20 mai 1770, pour Augustin, La France, François et Etienne (vol. n° 14) 4 francs de baracan bleu. 1er Juin 1770, pour La France, Mathurin, Comtois (tome 1er, n° 26), quatre redingotes de huit douzaines de gros boutons à mille pointes, vestes du matin à la bavaroise. 3 janvier 1771, pour La France, veste de ratine. Le 4 janvier, pour La France et Picard, redingottes de drap gris. Ainsi, La France était valet de pied. En admettant l'hypothèse que Mme Du Barry ait eu la fantaisie de donner un petit nom à Louis XV dans l'intimité de leurs rapports, peut-on imaginer qu'elle eût choisi celui d'un laquais de sa maison ? Le roi n'aurait pas toléré d'être mis sur la même ligne que Comtois ou La Rose, que Bourguignon ou La Jeunesse, collègues de La France. Quant au juron qu'on prête à la favorite en cette circonstance, il n'est pas de chansons qu'elle inspira ou de libelles qui l'accablent, où l'expression obligatoire n'intervienne : « Madame du Barry perd-elle au pharaon, elle s'écrie je suis f. » on rapporte même, à propos d'un jugement du Conseil des Invalides, qu'elle apprit au roi que Choiseul, consulté, avait répondu « qu'il s'en f. » — Et moi aussi, dit Louis XV ; et vous, Madame ? — Moi aussi, répondit la favorite. On peut en conclure que, en somme, le
que Mme Du Barry ait eu la fantaisie de donner un petit nom à Louis XV dans l'intimité de leurs rapports, peut-on imaginer qu'elle eût choisi celui d'un laquais de sa maison ? Le roi n'aurait pas toléré d'être mis sur la même ligne que Comtois ou La Rose, que Bourguignon ou La Jeunesse, collègues de La France. Quant au juron qu'on prête à la favorite en cette circonstance, il n'est pas de chansons qu'elle inspira ou de libelles qui l'accablent, où l'expression obligatoire n'intervienne : « Madame du Barry perd-elle au pharaon, elle s'écrie je suis f. » on rapporte même, à propos d'un jugement du Conseil des Invalides, qu'elle apprit au roi que Choiseul, consulté, avait répondu « qu'il s'en f. » — Et moi aussi, dit Louis XV ; et vous, Madame ? — Moi aussi, répondit la favorite. On peut en conclure que, en somme, le mot n'est qu'une redite vieille et usée. Voilà à quoi se réduit cette anecdote du café qui nous revint à l'esprit, un jour où, comme celui du roi, le nôtre nous avait quitté. Jacques Bourgeat. TEL QU'ON LE PARLE L'argot n'est pas une industrie de guerre À tous nos soucis s'ajoute une inquiétude verbale : nous sommes à l'affût de mots nouveaux, estimant que les circonstances doivent en engendrer. Il n'y a, certes, rien à reprendre à cette opinion : l'histoire la confirme : tous les bouleversements politiques, et, en particulier, les conflits armés, ont exercé leur influence sur le vocabulaire : les Croisades et, bien des lustres plus tard, la conquête de l'Algérie ont introduit dans le nôtre de l'arabe ; au seizième siècle, sur les champs de bataille italiens, il ramassa des termes d'esthétique : l'espagnol y pénétra à la faveur des luttes de religion ; quelques-uns de ses emprunts à l'allemand, comme bivouac et havresac datent de la Guerre de Trente ans. En 1917, M. Albert Dauzat, dont les travaux de linguistique font autorité, ouvrait une enquête sur les acquisitions que la guerre — demeurée provisoirement la Grande — avait pu valoir à l'argot : il en
s'ajoute une inquiétude verbale : nous sommes à l'affût de mots nouveaux, estimant que les circonstances doivent en engendrer. Il n'y a, certes, rien à reprendre à cette opinion : l'histoire la confirme : tous les bouleversements politiques, et, en particulier, les conflits armés, ont exercé leur influence sur le vocabulaire : les Croisades et, bien des lustres plus tard, la conquête de l'Algérie ont introduit dans le nôtre de l'arabe ; au seizième siècle, sur les champs de bataille italiens, il ramassa des termes d'esthétique : l'espagnol y pénétra à la faveur des luttes de religion ; quelques-uns de ses emprunts à l'allemand, comme bivouac et havresac datent de la Guerre de Trente ans. En 1917, M. Albert Dauzat, dont les travaux de linguistique font autorité, ouvrait une enquête sur les acquisitions que la guerre — demeurée provisoirement la Grande — avait pu valoir à l'argot : il en catalogua environ deux mille. Ce résultat magnifique nous a-t-il aiguisé l'appétit ? Cette fois-ci, nous marquons de l'impatience à établir le répertoire. La mobilisation du lexique a suivi de près la mobilisation militaire. Le premier, un journal du matin, demandait à sa clientèle s'il ne viendrait pas de remplacer, pour désigner les personnes qui, en raison des événements, avaient changé de résidence, les mots de réfugiés ou d'évacués, par un qualificatif moins « lugubre » ? Aussitôt, les réponses affluent : on propose de les appeler les déplacés, les éloignés, les transférés, les accueillis, et même, en forgeant ce vocable spécialement à leur intention, les périgrins. Aucune de ces expressions ne s'impose, et il ne semble pas que l'on en puisse découvrir de satisfaisante : les émigrants en question appartiennent à des catégories si variées qu'un même mot ne saurait s'appliquer à tous : c'est trop présumer des forces du dictionnaire. Cependant, un autre journal, celui-là du soir, se met à son tour en campagne : il exhorte ses lecteurs de la zone des armées à lui signaler, moyennant récompense, les locutions qui y pousseraient. En attendant, comme on en a déjà repéré quelques-unes, on se hâte de les cueillir
désigner les personnes qui, en raison des événements, avaient changé de résidence, les mots de réfugiés ou d'évacués, par un qualificatif moins « lugubre » ? Aussitôt, les réponses affluent : on propose de les appeler les déplacés, les éloignés, les transférés, les accueillis, et même, en forgeant ce vocable spécialement à leur intention, les périgrins. Aucune de ces expressions ne s'impose, et il ne semble pas que l'on en puisse découvrir de satisfaisante : les émigrants en question appartiennent à des catégories si variées qu'un même mot ne saurait s'appliquer à tous : c'est trop présumer des forces du dictionnaire. Cependant, un autre journal, celui-là du soir, se met à son tour en campagne : il exhorte ses lecteurs de la zone des armées à lui signaler, moyennant récompense, les locutions qui y pousseraient. En attendant, comme on en a déjà repéré quelques-unes, on se hâte de les cueillir et de nous les présenter : le légendaire pinard de 1914 serait, assure-t-on, baptisé désormais le picrate : ce produit tinctorial ne mérite pourtant pas d'étiqueler le bon vin de France. Les embusqués d'hier seraient devenus les planques : au lieu d'employer ironiquement pour les désigner un terme de stratégie, on a recours au jargon des malfaiteurs, où planque signifie cachette sied-il de s'instruire au bagne? On aurait enfin essé d'inflicter à nos ennemis le sobriquet méprisant de Boches, pour les appeler les Fridolins : tant pis, car Fridolin sonne agréablement : pourquoi aller chercher dans le calendrier le nom d'un saint, peu illustre, mais, par définition, honorable, pour en gratifier des Barbares ? À parler sincèrement, on serait fondé à s'étonner que ces trouvailles sans pittoresque et sans originalité connaissent une vogue durable : leur caractère artificiel apparaît trop clairement. Les inventions de la langue populaire naissent, pour la plupart, d'une fantaisie spontanée : leur réussite ne dépend point du hasard ; elle tient, en général, à un ensemble de causes liées par un déterminisme rigoureux. Si les graves conjonctures que nous traversons sèment bien des ruines, elles enrichiront le vocabulaire : il y gagnera un argot. Préparons-nous à
on a recours au jargon des malfaiteurs, où planque signifie cachette sied-il de s'instruire au bagne? On aurait enfin essé d'inflicter à nos ennemis le sobriquet méprisant de Boches, pour les appeler les Fridolins : tant pis, car Fridolin sonne agréablement : pourquoi aller chercher dans le calendrier le nom d'un saint, peu illustre, mais, par définition, honorable, pour en gratifier des Barbares ? À parler sincèrement, on serait fondé à s'étonner que ces trouvailles sans pittoresque et sans originalité connaissent une vogue durable : leur caractère artificiel apparaît trop clairement. Les inventions de la langue populaire naissent, pour la plupart, d'une fantaisie spontanée : leur réussite ne dépend point du hasard ; elle tient, en général, à un ensemble de causes liées par un déterminisme rigoureux. Si les graves conjonctures que nous traversons sèment bien des ruines, elles enrichiront le vocabulaire : il y gagnera un argot. Préparons-nous à l'enregistrer, mais laissons-lui le loisir de se former, sans chercher, avec une sorte de fièvre, à accélérer le rendement de sa production : l'argot n'est pas une industrie de guerre. Gabriel Timmory. De l'utilité d'une demi-virgule Il n'est, je pense, aucun écrivain qui, en lisant un texte, et parfois même sorti de sa plume, n'ait eu l'occasion de constater que l'intelligence de certaines phrases en était retardée, non par un manque de ponctuation ou par une ponctuation incorrecte, mais parce que son esprit avait tout d'abord soudé l'un à l'autre deux mots que, à la lecture à haute voix, une légère pause séparerait. Si claire, en effet, que soit la langue française, il est un certain nombre de cas où le sens d'une phrase risque de ne pas se révéler immédiatement, faute d'un signe qui indique un temps d'arrêt entre deux mots et évite d'établir entre eux un lien qui n'existe pas. La plupart de ces cas sont fournis par l'ambiguité du mot « que », interprété à la première lecture comme relatif alors qu'il joue un rôle conjonctif, ou inversement. Mais « que » n'est pas l'unique coupable. On dira : « Pourquoi ne pas mettre une virgule pour
sorti de sa plume, n'ait eu l'occasion de constater que l'intelligence de certaines phrases en était retardée, non par un manque de ponctuation ou par une ponctuation incorrecte, mais parce que son esprit avait tout d'abord soudé l'un à l'autre deux mots que, à la lecture à haute voix, une légère pause séparerait. Si claire, en effet, que soit la langue française, il est un certain nombre de cas où le sens d'une phrase risque de ne pas se révéler immédiatement, faute d'un signe qui indique un temps d'arrêt entre deux mots et évite d'établir entre eux un lien qui n'existe pas. La plupart de ces cas sont fournis par l'ambiguité du mot « que », interprété à la première lecture comme relatif alors qu'il joue un rôle conjonctif, ou inversement. Mais « que » n'est pas l'unique coupable. On dira : « Pourquoi ne pas mettre une virgule pour disjoindre les deux mots qu'on pourrait avoir tendance à associer trop étroitement ? » Parce que, très souvent, la virgule, en séparant les deux mots, séparerait en même temps l'un d'eux du reste de la phrase d'une façon tout à fait anormale ; parce que la virgule a une valeur très importante dans la construction d'une phrase et qu'on ne peut l'y introduire qu'à bon escient. Je vais illustrer ce qui précède de quelques exemples : 1er exemple. — Et c'est seulement après qu'on se trouvait. La moitié de ceux qui liront ce début de phrase souderont « après que », et attendront un deuxième relatif lié à « c'est », jusqu'à ce que, ne le voyant pas venir, ils s'aperçoivent que « après » est adverbe et non, comme ils l'avaient pu croire tout d'abord, partie d'une locution conjonctive. Or, il est impossible, pour établir une pause entre « après » et « que », d'y placer une virgule qui séparerait en même temps « qu'on se trouvait » de « c'est » dont dépend la proposition subordonnée. 2e exemple. — Il se montrait d'autant plus sensible aux bons procédés de Pierre que celui-ci. Il faut lire la phrase