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a des choses qui ne se disent pas, parce qu'il y a le savoir-vivre... — Et ce savoir-vivre est une fameuse hypocrisie ! Ce n'est pas là première fois que Lilian et moi échangeons des propos de ce genre. C'est presque une vieille habitude. Nous nous connaissons depuis sept ans, si j'ai bonne mémoire. Une fois, nous voyagions ensemble. Lilian me servait d'interprète. Elle se livrait chaque soir à un sévère examen de ma conscience. — Celui-ci vous ennuyait. Et vous lui avez dit : « Je suis enchantée de vous voir... » « Ces gens vous importunaient avec leurs questions. Vous leur avez pourtant répondu. Et vous êtes allée jusqu'à leur demander : « Voulez-vous savoir autre chose ?» « Pourquoi n'àvez-vous pas dit à ce monsieur qui vous retenait avec ces stupides compliments : « Je suis fatiguée, bonsoir... » ? Mais non, vous l'avez écouté, tout en me lançant des regards désespérés. Et cette grosse dame qui se croit poète et qui vous accablait avec ses histoires sentimentales, pourquoi ne l'avez-vous pas envoyée au diable, puisque vous en aviez envie ? « On vous marche sur les pieds... et vous remerciez. « On prend votre temps. On vous retient alors que vous avez besoin de vous reposer. Oh vous confie des bavardages qui vous font bâiller. Et vous saluez ! — Lilian, je suis polie... — Marcelle, la politesse est un mensonge. » Je ne suis pas arrivée à lui faire comprendre la nécessité du tact, l'art des nuances et les sacrifices du savoir-vivre. Chaque fois elle répondait : — Il y a ce qui est vrai... et ce qui est faux. Et pas autre chose. Je ne pourrai jamais tendre la main à qui m'aura fait du mal. Je tournerai le dos. Vous êtes « civilisée » et je suis « barbare ». Je vous aime, malgré votre civilisation. Mais je préfère « tomber la langue » plutôt que de renoncer à ma barbarie. » Lilian est grande et élancée comme un sapin de son pays. Sa robe laisse deviner des jambes de Diane chasseresse. Sa
vous retient alors que vous avez besoin de vous reposer. Oh vous confie des bavardages qui vous font bâiller. Et vous saluez ! — Lilian, je suis polie... — Marcelle, la politesse est un mensonge. » Je ne suis pas arrivée à lui faire comprendre la nécessité du tact, l'art des nuances et les sacrifices du savoir-vivre. Chaque fois elle répondait : — Il y a ce qui est vrai... et ce qui est faux. Et pas autre chose. Je ne pourrai jamais tendre la main à qui m'aura fait du mal. Je tournerai le dos. Vous êtes « civilisée » et je suis « barbare ». Je vous aime, malgré votre civilisation. Mais je préfère « tomber la langue » plutôt que de renoncer à ma barbarie. » Lilian est grande et élancée comme un sapin de son pays. Sa robe laisse deviner des jambes de Diane chasseresse. Sa taille a la souplesse des bouleaux, et ses yeux s'enfoncent, clairs et lumineux, sous des sourcils en croissant de lune. On s'imagine que toutes les femmes du nord sont blondes... Lilian est brune. Des reflets rouges dansent sur ses bandeaux sombres et dans les torsades de son chignon. Ses cheveux ignorent le ciseau et le fer à friser. Son père commandait un brise-glace qui se perdit corps et biens dans les solitudes blanches — il y a de cela des années. On ne sut jamais qu'une chose : le navire partit et ne revint plus. Pas un survivant. Pas une trace. L'océan polaire garda son secret. Sa mère habite une maison de bois peinte en rouge, aux alentours d'une bourgade de pêcheurs, au bord d'une plage rocheuse. Elle regarde l'entrée et la sortie des barques, respire l'air qui sent le poisson et le sel, parle peu, lit beaucoup et pense davantage. Elle connaît toutes les belles légendes Scandinaves, la science des symboles et le mystérieux langage de la mer, du vent, du brouillard, de la nuit de midi et du soleil de minuit. Lilian porte toujours sur elle la photographie de sa mère : une femme grande et majestueuse, vêtue
ignorent le ciseau et le fer à friser. Son père commandait un brise-glace qui se perdit corps et biens dans les solitudes blanches — il y a de cela des années. On ne sut jamais qu'une chose : le navire partit et ne revint plus. Pas un survivant. Pas une trace. L'océan polaire garda son secret. Sa mère habite une maison de bois peinte en rouge, aux alentours d'une bourgade de pêcheurs, au bord d'une plage rocheuse. Elle regarde l'entrée et la sortie des barques, respire l'air qui sent le poisson et le sel, parle peu, lit beaucoup et pense davantage. Elle connaît toutes les belles légendes Scandinaves, la science des symboles et le mystérieux langage de la mer, du vent, du brouillard, de la nuit de midi et du soleil de minuit. Lilian porte toujours sur elle la photographie de sa mère : une femme grande et majestueuse, vêtue en paysanne et dont le regard semble phosphorescent — une prophétesse du passé. Lilian étudia à Oslo. Puis devint « institutrice itinérante », plus par vocation que par nécessité. La Norvège a peu d'habitants. Et ils vivent éparpillés. Les fermes sont très isolées. Il n'y a pas de villages. Et la Norvège n'a pas d'illettrés. C'est un des pays où l'on lit le plus. L'instituteur va en nomade d'une ferme à l'autre. Il s'arrête un certain temps dans une maison, enseigne, trace le plan du travail à faire et dont la famille surveillera l'exécution, puis s'en va plus loin. Ainsi de suite. Individualistes farouches, coeurs hardis, esprits ouverts à toute nouveauté, âmes profondes, les Norvégiens aiment la solitude. C'est un vin qui convient aux forts. Descendants des Vikings conquérants et des navigateurs aventureux qui découvrirent l'Amérique bien avant Christophe Colomb, les Norvégiens ont la passion de l'indépendance, de la franchise rude et de la simplicité. Chez eux, pas de castes, pas de pompes, pas de formes : la vérité nue, pure et dure comme un bloc de cristal aux angles nets. Pas même trois millions d'habitants — et l'une des plus grandes et des plus belles littératures de l'Europe que
la Norvège n'a pas d'illettrés. C'est un des pays où l'on lit le plus. L'instituteur va en nomade d'une ferme à l'autre. Il s'arrête un certain temps dans une maison, enseigne, trace le plan du travail à faire et dont la famille surveillera l'exécution, puis s'en va plus loin. Ainsi de suite. Individualistes farouches, coeurs hardis, esprits ouverts à toute nouveauté, âmes profondes, les Norvégiens aiment la solitude. C'est un vin qui convient aux forts. Descendants des Vikings conquérants et des navigateurs aventureux qui découvrirent l'Amérique bien avant Christophe Colomb, les Norvégiens ont la passion de l'indépendance, de la franchise rude et de la simplicité. Chez eux, pas de castes, pas de pompes, pas de formes : la vérité nue, pure et dure comme un bloc de cristal aux angles nets. Pas même trois millions d'habitants — et l'une des plus grandes et des plus belles littératures de l'Europe que domine, pour nous, l'a haute figure d'Ibsen. En traîneau, en ski, par les forêts de sapins immobiles sous les neiges ; par les pentes et les plaines où s'ouvre l'œil gelé des lacs ; dans l'hiver qui paralyse les torrents et les fontaines, au long des pistes immaculées, dans le cristal du froid... Lilian va. Et quand la débâcle des glaces emporte vers la mer le flot noir des arbres coupés, quand le printemps enchanteur du Nord velouté les prairies et réveille les fleurs, au long des chemins, dans le vent adouci... Lilian va. Missionnaire de l'intelligence, elle va de gaard (ferme) à gaard, portant la lumière du savoir à la Norvège de demain. Son père bravait les monstres polaires, conquérant des espaces bleus. Elle brave la solitude, le froid, la fatigue, conquérante de l'esprit. Et ses skis sont comme des ailes à ses pieds de messagère qui relie les maisons de bois solitaires au cœur bouillonnant du monde. L'été, Lilian campe avec ses camarades, tantôt ici, tantôt là, dans la région des fjords, dans la forêt, ou au bord d'un lac de montagnes qui reflète les bouleaux argentés dont le feuillage chante au moindre vent. On vit en «
cristal du froid... Lilian va. Et quand la débâcle des glaces emporte vers la mer le flot noir des arbres coupés, quand le printemps enchanteur du Nord velouté les prairies et réveille les fleurs, au long des chemins, dans le vent adouci... Lilian va. Missionnaire de l'intelligence, elle va de gaard (ferme) à gaard, portant la lumière du savoir à la Norvège de demain. Son père bravait les monstres polaires, conquérant des espaces bleus. Elle brave la solitude, le froid, la fatigue, conquérante de l'esprit. Et ses skis sont comme des ailes à ses pieds de messagère qui relie les maisons de bois solitaires au cœur bouillonnant du monde. L'été, Lilian campe avec ses camarades, tantôt ici, tantôt là, dans la région des fjords, dans la forêt, ou au bord d'un lac de montagnes qui reflète les bouleaux argentés dont le feuillage chante au moindre vent. On vit en « barbares ». On coupe du bois. On allume le feu. On pêche le poisson. On porte l'eau. On se baigne. On nage. On court. On rit. On dit ce que l'on pense. Et l'on pense quelque chose ! Cette année, Lilian passe ses vacances à Paris. Elle va, vient, étudie. Elle passe des jours dans les musées, à l'Exposition, et s'instruit de toutes choses afin d'instruire les autres, plus tard. Elle moissonne mais rien ne l'entame. Elle critique ma politesse et dit : — Quand j'aime, je dis « j'aime ». Quand je n'aime pas, je dis « je n'aime pas ». « J'aime Paris parce qu'il y a beaucoup à apprendre et parce qu'on y est libre. Personne ne m'ennuie. « Mais je n'aimerai jamais un Français d'amour... — Pourquoi, Lilian ? — Il me dirait de beaux mensonges, je croirais que c'est vrai... et, malheur ! je l'aimerais trop ! » (La fin au prochain numéro.) Marcelle Capy. 14 — Le Théâtre MACHIAVEL — LE GÉNÉRAL BOULANGER QUAND, après avoir vu au Théâtre des Arts les quatre actes de Machiavel, grand philosophe politique conçu par le poète Alfred Mortier, on voit les dix tableaux du Général Boulanger, cette
Elle passe des jours dans les musées, à l'Exposition, et s'instruit de toutes choses afin d'instruire les autres, plus tard. Elle moissonne mais rien ne l'entame. Elle critique ma politesse et dit : — Quand j'aime, je dis « j'aime ». Quand je n'aime pas, je dis « je n'aime pas ». « J'aime Paris parce qu'il y a beaucoup à apprendre et parce qu'on y est libre. Personne ne m'ennuie. « Mais je n'aimerai jamais un Français d'amour... — Pourquoi, Lilian ? — Il me dirait de beaux mensonges, je croirais que c'est vrai... et, malheur ! je l'aimerais trop ! » (La fin au prochain numéro.) Marcelle Capy. 14 — Le Théâtre MACHIAVEL — LE GÉNÉRAL BOULANGER QUAND, après avoir vu au Théâtre des Arts les quatre actes de Machiavel, grand philosophe politique conçu par le poète Alfred Mortier, on voit les dix tableaux du Général Boulanger, cette sorte de musée Grévin parlant d'un drame politique, monté sur le plateau de la Porte-Saint-Martin, par Maurice Rostand avec l'aide du journaliste Pierre Mortier, quelles conclusions surgissent? Celle-ci seulement : la pièce politique — et cette période troublée en inspirera beaucoup — est un genre dangereux n'offrant, sauf dans la satire, que peu de chances de succès. Consciemment ou non, les auteurs y reviennent vers l'actualité qui les obsède et fausse tout. Ils y sont entraînés par ce besoin de mêler le spectateur au spectacle grâce à quelque ressemblance avec les choses de son existence qui est l'attrait même du théâtre. Le spectateur est vivant dans l'inspiration de l'auteur. Aveugles, ceux qui en doutent. Chez Alfred Mortier, ce besoin reste normal, instinctif. Il est fonctionnel et envahissant chez Maurice Rostand qui, depuis qu'il écrit pour la scène, ne cesse de parler de lui et de transposer dans ses pièces des opinions véhiculées par l'air du temps, mais dépourvues de cette généralité qui élargit le théâtre, le détache du pamphlet, de l'article de journal et des propositions de la conversation. L'air du temps, trop excitant, ramène vers l'auteur des préoccupations pressantes dont il ne peut entrevoir la conclusion. Il veut pourtant
satire, que peu de chances de succès. Consciemment ou non, les auteurs y reviennent vers l'actualité qui les obsède et fausse tout. Ils y sont entraînés par ce besoin de mêler le spectateur au spectacle grâce à quelque ressemblance avec les choses de son existence qui est l'attrait même du théâtre. Le spectateur est vivant dans l'inspiration de l'auteur. Aveugles, ceux qui en doutent. Chez Alfred Mortier, ce besoin reste normal, instinctif. Il est fonctionnel et envahissant chez Maurice Rostand qui, depuis qu'il écrit pour la scène, ne cesse de parler de lui et de transposer dans ses pièces des opinions véhiculées par l'air du temps, mais dépourvues de cette généralité qui élargit le théâtre, le détache du pamphlet, de l'article de journal et des propositions de la conversation. L'air du temps, trop excitant, ramène vers l'auteur des préoccupations pressantes dont il ne peut entrevoir la conclusion. Il veut pourtant dire son mot, ce mot retentissant précédé de « je » et ce « je », si puissant et si dangereux, l'abuse. Il conclut à faux, ou bien il établit des parallèles insoutenables entre le passé et le présent. Ainsi, le Machiavel logiquement établi par Alfred Mortier, comme le Boulanger fantaisistement peinturé par Maurice Rostand, exaltent le rôle d'un individu, au-dessus de la foule. Que cela est peu moderne ! La gigantesque évolution sociale et politique à laquelle nous assistons aujourd'hui est une lutte qui se livre entre des groupes d'hommes. Où est, dans ce conflit, la figure représentative, le personnage de théâtre ? Le Machiavel de Mortier ne manque pas d'intérêt et appartient à la manière romantique de ce curieux écrivain, qui aura touché à toutes les formes, et soucieux partout de tirer une philosophie des personnages et des choses. Nul n'a mieux écrit sur le théâtre. Il en a tiré la métaphysique. Son Arélingui contenait une métaphysique de l'aventurier et de l'amant cynique et Machiavel recèle les vues supérieures sur l'au-delà de l'action. Mais Mortier mêle au théâtre trop de métaphysique. Ce fut le défaut de Goethe, dépassé par Schiller. Nous voyons, en face de César Borgia, Machiavel
fantaisistement peinturé par Maurice Rostand, exaltent le rôle d'un individu, au-dessus de la foule. Que cela est peu moderne ! La gigantesque évolution sociale et politique à laquelle nous assistons aujourd'hui est une lutte qui se livre entre des groupes d'hommes. Où est, dans ce conflit, la figure représentative, le personnage de théâtre ? Le Machiavel de Mortier ne manque pas d'intérêt et appartient à la manière romantique de ce curieux écrivain, qui aura touché à toutes les formes, et soucieux partout de tirer une philosophie des personnages et des choses. Nul n'a mieux écrit sur le théâtre. Il en a tiré la métaphysique. Son Arélingui contenait une métaphysique de l'aventurier et de l'amant cynique et Machiavel recèle les vues supérieures sur l'au-delà de l'action. Mais Mortier mêle au théâtre trop de métaphysique. Ce fut le défaut de Goethe, dépassé par Schiller. Nous voyons, en face de César Borgia, Machiavel assistant, impassible, aux crimes de Borgia, parce qu'il est le Prince, l'homme du gouvernement. Nous le voyons aux prises avec l'amour paternel, essayant, bien mollement, de sauver son fils, un enfant naturel compromis dans une conspiration contre un gouvernement qu'il déteste et qu'il sert contre sa conscience. Nous assistons à sa déchéance en exil, jouant et buvant avec des rustauds. Plus noblement, au dernier acte, il s'entretient avec la grande ombre de Tacite, l'opportuniste historien, et la thèse opportuniste se développe. Alfred Mortier pourtant ne fait pas ressortir cet abus de la logique des peuples latins, trop soucieux de construire des raisonnements, de se mettre par l'apparence en accord avec eux-mêmes et leurs théories et négligeant le réel. La légalité n'est pas toute la Justice. Un gouvernement n'est pas la Loi. Louis Gautier, Suzanne Gonnel, Henry Roger donnent à cette œuvre philosophique la vie du théâtre. Le général Boulanger présente aux enfants de ceux qui vécurent « la Boulangerie » une vision falote de ce temps où des affairistes sauvèrent la France d'une aventure ridicule, mais pour mieux faire leurs tripotages qui les conduisirent au scandale du Panama. On verra, sans déplaisir, cette imagerie truquée où tous les personnages à
sa déchéance en exil, jouant et buvant avec des rustauds. Plus noblement, au dernier acte, il s'entretient avec la grande ombre de Tacite, l'opportuniste historien, et la thèse opportuniste se développe. Alfred Mortier pourtant ne fait pas ressortir cet abus de la logique des peuples latins, trop soucieux de construire des raisonnements, de se mettre par l'apparence en accord avec eux-mêmes et leurs théories et négligeant le réel. La légalité n'est pas toute la Justice. Un gouvernement n'est pas la Loi. Louis Gautier, Suzanne Gonnel, Henry Roger donnent à cette œuvre philosophique la vie du théâtre. Le général Boulanger présente aux enfants de ceux qui vécurent « la Boulangerie » une vision falote de ce temps où des affairistes sauvèrent la France d'une aventure ridicule, mais pour mieux faire leurs tripotages qui les conduisirent au scandale du Panama. On verra, sans déplaisir, cette imagerie truquée où tous les personnages à côté, Paulus, Thérèse, Barrès, Clemenceau même, jouent un rôle, tandis que les premiers emplois, les Floquet, les Ferry, les Grévy, les Carnot et surtout Laguerre, l'oublié, passent au second plan. Peu importe ! en 1931 il fallait faire un sort aux grandes figures d'actualité. Clemenceau, en 1887, n'était qu'un partisan batailleur et viveur et Barrès, qui rêvait d'être dictateur pour développer son moi, ne pensait pas que le lendemain de la grande guerre le verrait cherchant un rapprochement entre l'Allemagne et la France et avouant dans ses Cahiers son désespoir d'une vie qu'il estimait n'avoir pas orientée vers sa vraie direction. Mais cela est de la métaphysique. Les auteurs de ce panorama mouvant en sont fort peu pourvus. Ils ont le bruit, la couleur, le bavardage, la romance des amours du général et de Mme de Bonnemain. Ils ont des acteurs qui se font des têtes de personnages défunts, vus selon l'optique des journaux illustrés, et Francenqui, au lieu de jouer le Misanthrope aux Français, joue ce mélo revue de fin d'histoire. La pièce politique ne peut être que trop savante ou banale, sa seule forme actuelle est la satire et sa ressource, l'injure. On y est venu déjà. On
batailleur et viveur et Barrès, qui rêvait d'être dictateur pour développer son moi, ne pensait pas que le lendemain de la grande guerre le verrait cherchant un rapprochement entre l'Allemagne et la France et avouant dans ses Cahiers son désespoir d'une vie qu'il estimait n'avoir pas orientée vers sa vraie direction. Mais cela est de la métaphysique. Les auteurs de ce panorama mouvant en sont fort peu pourvus. Ils ont le bruit, la couleur, le bavardage, la romance des amours du général et de Mme de Bonnemain. Ils ont des acteurs qui se font des têtes de personnages défunts, vus selon l'optique des journaux illustrés, et Francenqui, au lieu de jouer le Misanthrope aux Français, joue ce mélo revue de fin d'histoire. La pièce politique ne peut être que trop savante ou banale, sa seule forme actuelle est la satire et sa ressource, l'injure. On y est venu déjà. On y reviendra. Claude Berton. Le Cinéma MARIUS M. MARCEL PAGNOL, il y a quelques mois, publiait une sorte de manifeste qui fit du bruit : « Enfin le cinéma parle, disait-il, le dialogue a remplacé l'image. Foin des metteurs en scène ! place aux auteurs dramatiques ! » Du temps a passé depuis, et la Paramount a décidé de porter Marius à l'écran. Vous connaissez cette agréable comédie ; il est bien certain qu'on en pouvait tirer un film de qualité. Mais Marcel Pagnol a préféré refaire purement et simplement sa pièce et les éditeurs se sont inclinés. On a donc choisi un cinéaste dépourvu de toute espèce de personnalité, M. Alexandre Korda, l'auteur de La Vie privée d'Hélène de Troie, et de Rive Gauche, dont toute la besogne a consisté à reconstituer au studio quelques coins de Marseille. Certes, le travail a été bien fait, le décor ne sent pas trop le carton-pâte, le zinc de César et l'éventaire de coquillages de Fanny sont assez véridiques. Puis les acteurs sont venus : Raimu, Fresnay, Alida Rouffe, Orane Demazis, ont répété devant la caméra et le micro les gestes, les paroles qu'on peut voir et entendre chaque soir depuis deux
a passé depuis, et la Paramount a décidé de porter Marius à l'écran. Vous connaissez cette agréable comédie ; il est bien certain qu'on en pouvait tirer un film de qualité. Mais Marcel Pagnol a préféré refaire purement et simplement sa pièce et les éditeurs se sont inclinés. On a donc choisi un cinéaste dépourvu de toute espèce de personnalité, M. Alexandre Korda, l'auteur de La Vie privée d'Hélène de Troie, et de Rive Gauche, dont toute la besogne a consisté à reconstituer au studio quelques coins de Marseille. Certes, le travail a été bien fait, le décor ne sent pas trop le carton-pâte, le zinc de César et l'éventaire de coquillages de Fanny sont assez véridiques. Puis les acteurs sont venus : Raimu, Fresnay, Alida Rouffe, Orane Demazis, ont répété devant la caméra et le micro les gestes, les paroles qu'on peut voir et entendre chaque soir depuis deux ans au Théâtre de Paris. Une telle expérience est-elle bien utile ? Nous l'avions faite déjà avec Jean de la Lune et nous avions constaté que si le succès commercial semblait justifier de telles tentatives, le cinéma assurément n'avait rien à y gagner. Que nous importe de revoir à l'écran exactement ce que nous avons vu déjà à la scène ? Les jeux de l'ombre et de la lumière ont des raisons d'être un peu plus hautes que celles-là : nous savons maintenant que le cinéma parlant ne se situe pas moins loin du théâtre que le cinéma muet. Et c'est au moment où cet art neuf et vierge cherche ses moyens d'expression, essaie ses possibilités que M. Pagnol vient nous rendre les conventions du théâtre de boulevard ?... Car Marius n'est pas autre chose qu'une comédie boulevardière. Les Marseillais qu'on y montre sont exactement ceux des histoires marseillaises et s'ils ne disent point : « Bagasse ! », s'ils ne parlent pas de la sardine qui bouche le Vieux Port, ils n'en sont pas pour cela moins traditionnels. On ne se douterait guère à les entendre que M. Pagnol est un Marseillais authentique et qu'il connaît mieux que personne