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exactement ce que nous avons vu déjà à la scène ? Les jeux de l'ombre et de la lumière ont des raisons d'être un peu plus hautes que celles-là : nous savons maintenant que le cinéma parlant ne se situe pas moins loin du théâtre que le cinéma muet. Et c'est au moment où cet art neuf et vierge cherche ses moyens d'expression, essaie ses possibilités que M. Pagnol vient nous rendre les conventions du théâtre de boulevard ?... Car Marius n'est pas autre chose qu'une comédie boulevardière. Les Marseillais qu'on y montre sont exactement ceux des histoires marseillaises et s'ils ne disent point : « Bagasse ! », s'ils ne parlent pas de la sardine qui bouche le Vieux Port, ils n'en sont pas pour cela moins traditionnels. On ne se douterait guère à les entendre que M. Pagnol est un Marseillais authentique et qu'il connaît mieux que personne la complexité réelle de ses compatriotes, lui qui s'efforce de confirmer une fois de plus les vieilles légendes. Dieu me garde de prétendre que le Marseillais n'est point un être ami de l'hyperbole et de la galéjade, mais ce qu'il n'est point assurément, c'est ce béjaune sentimental littéraire dont on nous présente l'image : M. Pierre Fresnay, avec son talent qui est grand, s'efforce d'intégrer dans l'humain ce personnage de Marius, mais comment y parviendrait-il, puisque son héros n'est qu'une poupée bourrée de son, en aucune façon un être de chair et de sang ? Que signifient ces hésitations avant d'accepter Fanny, cette fuite quand il l'a prise enfin ? « L'invitation au voyage », je la comprends comme Baudelaire, avec la femme qu'on aime, mais à quoi rime cet absurde départ ? Et puis, d'une traversée on revient, ce me semble ? J'ai tort assurément de montrer tant de sévérité. La pièce s'est jouée quelque huit cents fois, le succès du film sera plus durable encore. Mais on m'a demandé de parler ici du cinéma et non point de doubler mon excellent voisin et ami Claude Berton. Je sens trop bien comment un véritable cinéaste aurait pu donner quelque
nous présente l'image : M. Pierre Fresnay, avec son talent qui est grand, s'efforce d'intégrer dans l'humain ce personnage de Marius, mais comment y parviendrait-il, puisque son héros n'est qu'une poupée bourrée de son, en aucune façon un être de chair et de sang ? Que signifient ces hésitations avant d'accepter Fanny, cette fuite quand il l'a prise enfin ? « L'invitation au voyage », je la comprends comme Baudelaire, avec la femme qu'on aime, mais à quoi rime cet absurde départ ? Et puis, d'une traversée on revient, ce me semble ? J'ai tort assurément de montrer tant de sévérité. La pièce s'est jouée quelque huit cents fois, le succès du film sera plus durable encore. Mais on m'a demandé de parler ici du cinéma et non point de doubler mon excellent voisin et ami Claude Berton. Je sens trop bien comment un véritable cinéaste aurait pu donner quelque vérité à cette anecdote et ce qu'on pouvait tirer du cadre éclatant de Marseille, pour ne pas regretter que MM. Pagnol et Korda soient restés enlisés dans des décors de toile et, au lieu de nous décrire la porte du Sud, se soient contentés des portants d'un théâtre. Que voyons-nous, en effet, de Marseille ? Quelques panoramiques du Vieux Port, le départ d'un voilier, une maquette du phare de Planier. Et la mer, le personnage le plus réel du drame, où est-elle ? Quelques vagues suffisent-elles à l'évoquer ? Je sais bien que les Américains, les Allemands surtout sont venus à nous donner souvent au studio l'illusion du plein air, mais c'est qu'il s'agissait de la ville imaginaire de Caligari ou des paysages légendaires de La Mort de Siegfried, Marseille nous est trop familier pour que son extraordinaire quartier Saint-Jean puisse nous être restitué valablement, pour qu'il soit possible de nous rendre le grouillement de la grand'rue, les charmantes terrasses du quai Rive-Neuve. L'atmosphère de Marseille est ce qui manque le plus dans ce film : alors qu'il aurait fallu recréer l'âme d'une ville, on s'est contenté de nous raconter une petite histoire. Tout ce que nous aimons dans ce
en effet, de Marseille ? Quelques panoramiques du Vieux Port, le départ d'un voilier, une maquette du phare de Planier. Et la mer, le personnage le plus réel du drame, où est-elle ? Quelques vagues suffisent-elles à l'évoquer ? Je sais bien que les Américains, les Allemands surtout sont venus à nous donner souvent au studio l'illusion du plein air, mais c'est qu'il s'agissait de la ville imaginaire de Caligari ou des paysages légendaires de La Mort de Siegfried, Marseille nous est trop familier pour que son extraordinaire quartier Saint-Jean puisse nous être restitué valablement, pour qu'il soit possible de nous rendre le grouillement de la grand'rue, les charmantes terrasses du quai Rive-Neuve. L'atmosphère de Marseille est ce qui manque le plus dans ce film : alors qu'il aurait fallu recréer l'âme d'une ville, on s'est contenté de nous raconter une petite histoire. Tout ce que nous aimons dans ce port émouvant, c'est encore chez les écrivains, chez Albert Londres, Louis Roubaud ou McKay que nous le retrouvons le mieux. Au poème qu'un René Clair, qu'un Jacques Feyder eussent construit sur le thème de Marseille, M. Pagnol a préféré le charmant vaudeville plein de gaîté, d'esprit, de pittoresque et de sensiblerie dont il est l'auteur. On ne s'en étonne point, mais on a le droit de le regretter — sans pour cela devoir décourager le public d'aller rire et pleurer à Marius. G. Charensol. IRIS PERDUE ET RETROUVÉE par Pierre FRONDAÏE. (Emile-Paul.) PIERRE FRONDAÏE a trouvé pour sa fille nouvelle héroïne un joli prénom : Iris, c'est charmant, surtout si l'on songe à la fille de Thaumas et d'Electre, messagère de Jupiter et de Junon, changée par celle-ci en arc-en-ciel et chargée d'abreuver d'eau les nuages. Les peintures et les bas-reliefs de l'ancienne Grèce la représentent vêtue d'une longue tunique, la chevelure ceinte d'un bandeau et portant des ailes aux épaules, quelquefois même aux jarrets. Sa virginité a donné lieu à discussion, ainsi qu'il arrive souvent ; d'aucuns font d'elle la maîtresse de Zéphyre. Hélas ! d'autres la rangent au nombre des Harpies, et cette interprétation enlève beaucoup de charme
sensiblerie dont il est l'auteur. On ne s'en étonne point, mais on a le droit de le regretter — sans pour cela devoir décourager le public d'aller rire et pleurer à Marius. G. Charensol. IRIS PERDUE ET RETROUVÉE par Pierre FRONDAÏE. (Emile-Paul.) PIERRE FRONDAÏE a trouvé pour sa fille nouvelle héroïne un joli prénom : Iris, c'est charmant, surtout si l'on songe à la fille de Thaumas et d'Electre, messagère de Jupiter et de Junon, changée par celle-ci en arc-en-ciel et chargée d'abreuver d'eau les nuages. Les peintures et les bas-reliefs de l'ancienne Grèce la représentent vêtue d'une longue tunique, la chevelure ceinte d'un bandeau et portant des ailes aux épaules, quelquefois même aux jarrets. Sa virginité a donné lieu à discussion, ainsi qu'il arrive souvent ; d'aucuns font d'elle la maîtresse de Zéphyre. Hélas ! d'autres la rangent au nombre des Harpies, et cette interprétation enlève beaucoup de charme au prénom d'Iris. Nous ne devons pas oublier non plus qu'une des trois filles de Néméa s'appelait de même, à en croire du moins Ovide. Pour se venger de l'indifférence que Clymène, Iris et Alcithoë témoignaient à ses mystères, Bacchus mit le feu à leur maison et les changea en chauves-souris. D'après une autre version, non moins digne de foi, Bacchus les aurait épouvantées en se transformant tour à tour en taureau, en lion et en panthère, ce qui aurait eu pour effet de les rendre soudain anthropophages. L'une d'elles tua son fils et le dévora en compagnie de ses deux sœurs. Comme on le voit, le prénom d'Iris n'évoque pas seulement des idées de grâce aérienne et chatoyante ; il y a beaucoup à dire sur le compte de cette personne. Que cela n'empêche pas les jeunes mères qui me liront d'appeler leur petite fille Iris, surtout si elles ont de l'admiration pour Pierre Frondat, ce qui n'a rien d'invraisemblable, ni même de particulièrement choquant. Il est préférable d'aimer Frondat à Dekobra, comme il est préférable de préférer Pierre Benoit à Frondat. Ce sont les trois degrés du roman commercial et à gros tirage. Benoit a de la culture
chauves-souris. D'après une autre version, non moins digne de foi, Bacchus les aurait épouvantées en se transformant tour à tour en taureau, en lion et en panthère, ce qui aurait eu pour effet de les rendre soudain anthropophages. L'une d'elles tua son fils et le dévora en compagnie de ses deux sœurs. Comme on le voit, le prénom d'Iris n'évoque pas seulement des idées de grâce aérienne et chatoyante ; il y a beaucoup à dire sur le compte de cette personne. Que cela n'empêche pas les jeunes mères qui me liront d'appeler leur petite fille Iris, surtout si elles ont de l'admiration pour Pierre Frondat, ce qui n'a rien d'invraisemblable, ni même de particulièrement choquant. Il est préférable d'aimer Frondat à Dekobra, comme il est préférable de préférer Pierre Benoit à Frondat. Ce sont les trois degrés du roman commercial et à gros tirage. Benoit a de la culture et grâce à beaucoup d'ingéniosité dans le choix des détails, réussit à donner l'illusion de la vraisemblance. Chez Frondat, celle-ci reste faible, ainsi que le style, entaché de pathos et de mauvais goût, mais l'auteur, de Béatrice devant le désir a le sens des situations dramatiques présentées avec une espèce d'énergie abrupte qui peut donner l'illusion du sublime ; son rêve serait, je crois, de s'égaler à d'Annunzio et à Barbey d'Aurevilly, il en est encore loin. Quant à Dekobra... Mais c'est un sujet sur lequel je ne vois pas pour aujourd'hui la nécessité de revenir. Un bon petit rapin de Montparnasse a été quitté par une jeune fille du monde qui s'était toquée de lui et, plutôt que d'entrer au couvent où elle avait d'abord décidé de se réfugier pour échapper à un mariage dégradant, l'avait suivi dans sa bohème. Evidemment, c'est très gentil et le rapin amoureux est bien sympathique, mais on ne voit pas bien pourquoi Pierre Frondat a cru bon de prendre pour nous raconter cette histoire un ton si grandiloquent. Dès l'abord, il nous présente Bernard Fontaine en ces termes : Les misères d'une injuste douleur creusaient les angles de sa bouche, les larmes le
d'énergie abrupte qui peut donner l'illusion du sublime ; son rêve serait, je crois, de s'égaler à d'Annunzio et à Barbey d'Aurevilly, il en est encore loin. Quant à Dekobra... Mais c'est un sujet sur lequel je ne vois pas pour aujourd'hui la nécessité de revenir. Un bon petit rapin de Montparnasse a été quitté par une jeune fille du monde qui s'était toquée de lui et, plutôt que d'entrer au couvent où elle avait d'abord décidé de se réfugier pour échapper à un mariage dégradant, l'avait suivi dans sa bohème. Evidemment, c'est très gentil et le rapin amoureux est bien sympathique, mais on ne voit pas bien pourquoi Pierre Frondat a cru bon de prendre pour nous raconter cette histoire un ton si grandiloquent. Dès l'abord, il nous présente Bernard Fontaine en ces termes : Les misères d'une injuste douleur creusaient les angles de sa bouche, les larmes le séparaient du monde et, quand il me tendit la main, ce fut presque comme un aveugle. Tout de même une chevelure lisse casquait sa jeune tête et avec tant de rigueur qu'il gardait l'aspect d'un héros. Nous sommes bien contents d'apprendre que, malgré son chagrin, Bernard n'a pas omis de se passer les cheveux au fixatif. Toutefois, il ne nous paraît pas évident que le signe distinctif de l'héroïsme soit de se coiffer en danseur péruvien. Le rapin a pour ami un vieux médecin de campagne qui l'a ramassé sur la route où le papa de la susdite jeune fille l'a jeté après l'avoir préalablement assommé d'un coup de matraque. « Le passé d'un homme demeure sa patrie, dit le praticien à l'artiste, mais nous sommes des pionniers et demain reste à conquérir. » Sans doute... Cependant, cette « vérité aveuglante et profonde » ne gagnerait-elle pas à être formulée avec un peu moins d'emphase? Le jeune homme répond au vieillard, mais ses propos, à lui aussi, s'enveloppent d'une majesté peu en rapport avec son cas somme toute banal et même un peu ridicule. « La nuit, nous dit le vieux médecin, était d'un grand noir vide dans lequel il
se passer les cheveux au fixatif. Toutefois, il ne nous paraît pas évident que le signe distinctif de l'héroïsme soit de se coiffer en danseur péruvien. Le rapin a pour ami un vieux médecin de campagne qui l'a ramassé sur la route où le papa de la susdite jeune fille l'a jeté après l'avoir préalablement assommé d'un coup de matraque. « Le passé d'un homme demeure sa patrie, dit le praticien à l'artiste, mais nous sommes des pionniers et demain reste à conquérir. » Sans doute... Cependant, cette « vérité aveuglante et profonde » ne gagnerait-elle pas à être formulée avec un peu moins d'emphase? Le jeune homme répond au vieillard, mais ses propos, à lui aussi, s'enveloppent d'une majesté peu en rapport avec son cas somme toute banal et même un peu ridicule. « La nuit, nous dit le vieux médecin, était d'un grand noir vide dans lequel il disparaissait : cela donnait à sa voix quelque chose de miraculeux. Elle me semblait naître en liberté dans le jardin. Ce n'était plus Bernard, c'était sa douleur même que j'entendais, celle qu'à tout prix je voulais vaincre, son ennemie. » Voyons, voyons, est-ce qu'une conversation entre hommes, le soir, dans un jardin, a jamais pris cette allure apocalyptique? Un peu plus loin on nous dira que le jardin était « survolé d'étoiles énormes ». Que Dieu me damne si jamais une étoile a suggéré à qui que ce soit l'idée d'énormité ! Il est vrai que nous sommes ici dans un roman de Pierre Frondat où tout doit se grossir à la mesure, ou plutôt à la démesure dont l'auteur a fait sa règle. Le château où la jeune fille est revenue vivre près de sa brute de père, de sa fripouille de frère et de sa canaille de belle-soeur, n'est d'ailleurs pas loin. « Derrière son bois calevé — l'air d'une phalange d'arbres de garde — sur ses rochers sans échos, le château persistait à s'arc-bouter d'un mystère, cimenté de honte et d'orgueil.» C'est du pur style 1840, époque des Burgraves, mais un château s'arc-boute-t-il d'un mystère? En tout
un jardin, a jamais pris cette allure apocalyptique? Un peu plus loin on nous dira que le jardin était « survolé d'étoiles énormes ». Que Dieu me damne si jamais une étoile a suggéré à qui que ce soit l'idée d'énormité ! Il est vrai que nous sommes ici dans un roman de Pierre Frondat où tout doit se grossir à la mesure, ou plutôt à la démesure dont l'auteur a fait sa règle. Le château où la jeune fille est revenue vivre près de sa brute de père, de sa fripouille de frère et de sa canaille de belle-soeur, n'est d'ailleurs pas loin. « Derrière son bois calevé — l'air d'une phalange d'arbres de garde — sur ses rochers sans échos, le château persistait à s'arc-bouter d'un mystère, cimenté de honte et d'orgueil.» C'est du pur style 1840, époque des Burgraves, mais un château s'arc-boute-t-il d'un mystère? En tout cas, le tout n'est pas heureux, ni même correct. Les incorrections de cette sorte abondent sous la plume de M. Frondat. Je suis sûr qu'il y tient et qu'on le tuerait plutôt que de le faire écrire dans la langue de M. Tout-le-Monde, quand M. Tout-le-Monde écrit bien. D'ailleurs, que resterait-il des histoires qu'il nous raconte si elles nous étaient contées avec naturel et simplicité? Des péripéties de roman-feuilleton. L'emphase les sauve de l'invraisemblance ou du romanesque le plus grossier par un air d'extravagance et de folie. Les personnages de Pierre Frondat sont des monstres de la part de qui tout devient à la rigueur acceptable, possible, mais qu'il serait bon d'éviter si par hasard on les rencontrait dans la vie. Certaines lectrices recherchent avec volupté le frisson ou l'illusion de frisson, que l'illusion de leur présence leur fait passer dans le dos. C'est un plaisir que je m'en voudrais de leur gâter le moins du monde. Au vieux médecin de campagne, Bernard Fontaine raconte donc sa vie et comment un soir, dans une brasserie cosmopolite de Montparnasse, il a lié connaissance avec Maxime de Persani, frère d'Iris, sa femme Éve, née Courbefer, et Colin Foucher, requin d'affaires de l'espèce
resterait-il des histoires qu'il nous raconte si elles nous étaient contées avec naturel et simplicité? Des péripéties de roman-feuilleton. L'emphase les sauve de l'invraisemblance ou du romanesque le plus grossier par un air d'extravagance et de folie. Les personnages de Pierre Frondat sont des monstres de la part de qui tout devient à la rigueur acceptable, possible, mais qu'il serait bon d'éviter si par hasard on les rencontrait dans la vie. Certaines lectrices recherchent avec volupté le frisson ou l'illusion de frisson, que l'illusion de leur présence leur fait passer dans le dos. C'est un plaisir que je m'en voudrais de leur gâter le moins du monde. Au vieux médecin de campagne, Bernard Fontaine raconte donc sa vie et comment un soir, dans une brasserie cosmopolite de Montparnasse, il a lié connaissance avec Maxime de Persani, frère d'Iris, sa femme Éve, née Courbefer, et Colin Foucher, requin d'affaires de l'espèce la plus redoutable. Dans le palace où elle lui a donné rendez-vous, Bernard devient l'amant d'Éve, et il le reste au château de Persani où il a été engagé pour faire son portrait. Là, il apprend que l'ignoble Colin Foucher doit épouser la pure, l'angélique Iris, car il a en sa possession des papiers fort compromettants, notamment de faux chèques pour lesquels le non moins ignoble Maxime ne risque ni plus ni moins que les galères. Quel monde ! Le gentil Bernard en a le cœur soulevé. Il y a de quoi. Aussi décide-t-il de s'en aller. Mais alors il aperçoit Iris, et patatras ! Le coup de foudre ! Ecoutez le cher garçon nous décrire la première vision qu'il a eue de sa bien-aimée : c'est un vrai poète qui parle : Docteur, vous connaissez MilQ de Persan, mais avez-vous vu une biche qui s'avance dans la forêt? Quelle grâce précieuse et frêle, quelle majesté ! Elle s'arrête, elle frémit comme si la nuit de printemps avec tous ses parfums des bois (et peut-être l'appel d'un cerf) entraient dans ses naseaux et ses oreilles droites. Plus chaste que la lumière, que l'eau d'une source cachée, l'animalée déesse hésite, alarmée
sa possession des papiers fort compromettants, notamment de faux chèques pour lesquels le non moins ignoble Maxime ne risque ni plus ni moins que les galères. Quel monde ! Le gentil Bernard en a le cœur soulevé. Il y a de quoi. Aussi décide-t-il de s'en aller. Mais alors il aperçoit Iris, et patatras ! Le coup de foudre ! Ecoutez le cher garçon nous décrire la première vision qu'il a eue de sa bien-aimée : c'est un vrai poète qui parle : Docteur, vous connaissez MilQ de Persan, mais avez-vous vu une biche qui s'avance dans la forêt? Quelle grâce précieuse et frêle, quelle majesté ! Elle s'arrête, elle frémit comme si la nuit de printemps avec tous ses parfums des bois (et peut-être l'appel d'un cerf) entraient dans ses naseaux et ses oreilles droites. Plus chaste que la lumière, que l'eau d'une source cachée, l'animalée déesse hésite, alarmée par le bruit d'un pas ; mais qu'on l'arrête, la jeune reine rassurée traverse la route en dansant. Ainsi, sous les tilleuls du parc, je vis Iris me regarder. Enfin, j'osai me retourner, mais Iris avait disparu. Ce petit morceau est, je crois, le plus fin, le plus délicat du livre. Ah ! je ne vous dis pas que Pierre Frondais n'est pas un écrivain doué, je dis seulement que son goût n'est pas sûr, qu'il a la passion de l'« effet » poussée à l'extrême, et que sa psychologie pèche par brièveté. Vous savez déjà la fin, je veux dire : le commencement de la fin. Sachez encore qu'Iris n'épouse ni Bernard Fontaine ni Colin Foucher ; elle se marie avec un hobereau du voisinage dont on s'aperçoit après tout qu'il n'est pas plus bête qu'un autre. Colin Foucher trépasse et l'ingénu Bernard s'évade pour aller guérir quelque part, bien loin, de son malheureux amour. -André Billy. PARIS LE JOUR. — Sans doute, la bijouterie est-elle le plus ancien des arts... L'homme du quaternaire, découvrant dans silex un éclat de quartz une trace minérale jaune clair, brillante et malléable, la façonna au silex entre deux pierres et en fit
livre. Ah ! je ne vous dis pas que Pierre Frondais n'est pas un écrivain doué, je dis seulement que son goût n'est pas sûr, qu'il a la passion de l'« effet » poussée à l'extrême, et que sa psychologie pèche par brièveté. Vous savez déjà la fin, je veux dire : le commencement de la fin. Sachez encore qu'Iris n'épouse ni Bernard Fontaine ni Colin Foucher ; elle se marie avec un hobereau du voisinage dont on s'aperçoit après tout qu'il n'est pas plus bête qu'un autre. Colin Foucher trépasse et l'ingénu Bernard s'évade pour aller guérir quelque part, bien loin, de son malheureux amour. -André Billy. PARIS LE JOUR. — Sans doute, la bijouterie est-elle le plus ancien des arts... L'homme du quaternaire, découvrant dans silex un éclat de quartz une trace minérale jaune clair, brillante et malléable, la façonna au silex entre deux pierres et en fit un anneau qu'il offrit à sa compagne. Le bijou était né... Mais que de chemin parcouru si l'on compare ce fruste cercle aux parures délicieuses que la bijouterie de fantaisie présenta récemment lors de sa IIe semaine à l'Hôtel Moderne ! Colliers de cristal, perles fines, similis : trois gammes de reflets si divers !... Le dernier cri, ce sont ces colliers où le cristal pur, taillé, s'allie avec ces petites perles fines en torsades où excellents MM. Franchet, ou les colliers dressés en petits cols de M. Vanlaar et qu'on appelle tout naturellement des « Claudine ». La bijouterie fantaisie suit fidèlement les indications de sa grande sœur aînée, la couture. Ces aimables parures sont, à l'instar de Jean Patou, de nuance caroubier, vert-persan ou beigemarron. M. Piel ajoure et dentelle des plaquettes corail ou jade avec la précision d'un artiste japonais. M. Galand lance les « boucles importantes » dont les similis entourent, en arabesques givrées, quelque belle turquoise. M. Autoé joue en artiste avec les scintillements du strass et l'orient des perles. Et que dire des petits sacs de dame de M. Chaumier, sequins d'or et d'argent, réseaux perlés aux irisations poétiques associés à la ceinture semblable