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des tourbillons de neige et de grésil accompagnés d'un grand vent. Le petit Louis, devenu un tout autre garçon, délicat encore mais vif, de bonne humeur et gai comme une alouette, s'amusait dans la pièce voisine, revenant à sa mère quand une rafale plus forte que les autres faisait trembler les vitres. — Ah ! s'écriait-il tout à coup, voilà papa ! — Non, dit Andrée, ton père entrerait, et l'on frappe. C'est quelque passant, quelque pauvre. Mets au feu un fagot. Et elle courut ouvrir. Mais presque aussitôt elle jeta un cri et recula jusqu'au milieu de la chambre, par un mouvement de terreur folle. — Où est Andrée ? — dit la voix d'Yves, brève et tremblante à la fois. Il avança, demandant toujours, comme s'il se fût adressé à une inconnue : — Andrée ? Elle, cependant, le regardait, réveillée en sursaut d'un long sommeil et ne comprenant plus qu'elle eût pu obéir, quand il s'agissait de l'oublier. Ils s'étaient séparés la veille, s'étaient-ils vraiment séparés ? Un élan victorieux de sa volonté la jeta d'abord à ses genoux. Louiset, resté fort sauvage avec les étrangers, était retourné jouer en apercevant un monsieur. Ils étaient seuls. Yves releva cette femme éperdue, et, la soutenant d'un bras, chercha sur son visage altéré la trace du visage qu'il avait tant chéri. Une année ! rien qu'une année !... Oui, il la reconnaissait.... Une autre âme, un autre être habitant le même corps, ou plutôt son spectre. — C'est toi, murmura-t-il égaré, et ce n'est plus toi et ce ne sera plus toi jamais ! S'affaissant sur un escabeau, il pleura. Lui, n'était pas changé; un peu bruni, les traits mieux accentués, ayant évidemment beaucoup pensé, beaucoup appris et fait dans la vie le pas décisif qui change un adolescent en homme, mais bien semblable à lui-même pourtant, fidèle à tout ce qu'il avait quitté, à tout ce qu'il ne retrouvait plus. Ses habits ruisselaient de neige, des habits de voyage usés, flétris, en désordre, qu'il n'avait pas eu le temps de quitter à l'Abbaye, où probablement il n'avait touché
releva cette femme éperdue, et, la soutenant d'un bras, chercha sur son visage altéré la trace du visage qu'il avait tant chéri. Une année ! rien qu'une année !... Oui, il la reconnaissait.... Une autre âme, un autre être habitant le même corps, ou plutôt son spectre. — C'est toi, murmura-t-il égaré, et ce n'est plus toi et ce ne sera plus toi jamais ! S'affaissant sur un escabeau, il pleura. Lui, n'était pas changé; un peu bruni, les traits mieux accentués, ayant évidemment beaucoup pensé, beaucoup appris et fait dans la vie le pas décisif qui change un adolescent en homme, mais bien semblable à lui-même pourtant, fidèle à tout ce qu'il avait quitté, à tout ce qu'il ne retrouvait plus. Ses habits ruisselaient de neige, des habits de voyage usés, flétris, en désordre, qu'il n'avait pas eu le temps de quitter à l'Abbaye, où probablement il n'avait touché barre que pour apprendre son malheur. — Monsieur de Kersan ! lui dit Andrée. Elle avait repris ses esprits, elle était désormais en pleine réalité, redevenue la femme d'Hervé Le Jan. Il leva sa tête appesantie, ivre de larmes. — Je ne vaux pas que vous vous désoliez ainsi. C'est vrai, dit-il, la colère l'emporte, vous ne valez pas un regret, pas un souvenir; vous m'avez menti, je vous hais. Andrée devint plus pâle encore, mais elle répondit avec une entière abnégation. — Soit, vous avez raison; ne pensez plus à moi. (S'il me juge ainsi, se disait-elle, il guérira.) Elle ne concevait pas que la douleur pût s'exhaler en injustices et en outrages; celle d'Yves était pourtant inconsolable, mais c'était une douleur d'homme qui éclate à tout risque et sans rien respecter. — Ne plus penser à vous, dit-il, ne plus penser à vous? Il se leva et repoussa l'escabeau du pied avec rage, comme il eût voulu la repousser elle-même. — Apprenez-moi donc à oublier Andrée, l'Andrée que j'ai connue, que j'ai aimée, que j'aime, Andrée que je voudrais morte et que vous prétendez être. Il marcha droit sur elle. — Non ce n'est pas vous; vous lui
vrai, dit-il, la colère l'emporte, vous ne valez pas un regret, pas un souvenir; vous m'avez menti, je vous hais. Andrée devint plus pâle encore, mais elle répondit avec une entière abnégation. — Soit, vous avez raison; ne pensez plus à moi. (S'il me juge ainsi, se disait-elle, il guérira.) Elle ne concevait pas que la douleur pût s'exhaler en injustices et en outrages; celle d'Yves était pourtant inconsolable, mais c'était une douleur d'homme qui éclate à tout risque et sans rien respecter. — Ne plus penser à vous, dit-il, ne plus penser à vous? Il se leva et repoussa l'escabeau du pied avec rage, comme il eût voulu la repousser elle-même. — Apprenez-moi donc à oublier Andrée, l'Andrée que j'ai connue, que j'ai aimée, que j'aime, Andrée que je voudrais morte et que vous prétendez être. Il marcha droit sur elle. — Non ce n'est pas vous; vous lui avez volé son nom et je ne sais quoi encore qui me la montre en vous et qui me tue, ajouta-t-il, la courbant sous une main de fer qu'il laissa tomber sur elle comme pour l'anéantir. Elle ne bougeait pas, ne parlait pas; elle crut qu'il allait la broyer en effet, et c'était la plus grande grâce qu'elle eût osé implorer de lui. — Ma pauvre Andrée, pardonne-moi! s'écria-t-il par un de ces revirements subits de l'extrême désespoir. Je te fais beaucoup de mal et tu n'as été que faible.... Je le sais... mais si tu pouvais te douter de ce que tu étais pour moi! Pendant ce voyage je n'ai rien vu... j'ai voulu seulement qu'il fût dur et pénible, par la superstition qu'on a que les épreuves vous mènent au ciel, et voilà que je arrive et que le ciel est fermé. Tu serais restée ma sœur, mon enfant, mon tout, quand bien même l'univers se fût dressé pour nous maudire; je t'aurais entourée de tant de respect que tu n'en aurais jamais souffert... je ne t'aurais jamais rien demandé... tu m'aurais seulement laissé vivre pour te servir et te protéger; même j'aurais vécu loin s'il l'avait fallu,
effet, et c'était la plus grande grâce qu'elle eût osé implorer de lui. — Ma pauvre Andrée, pardonne-moi! s'écria-t-il par un de ces revirements subits de l'extrême désespoir. Je te fais beaucoup de mal et tu n'as été que faible.... Je le sais... mais si tu pouvais te douter de ce que tu étais pour moi! Pendant ce voyage je n'ai rien vu... j'ai voulu seulement qu'il fût dur et pénible, par la superstition qu'on a que les épreuves vous mènent au ciel, et voilà que je arrive et que le ciel est fermé. Tu serais restée ma sœur, mon enfant, mon tout, quand bien même l'univers se fût dressé pour nous maudire; je t'aurais entourée de tant de respect que tu n'en aurais jamais souffert... je ne t'aurais jamais rien demandé... tu m'aurais seulement laissé vivre pour te servir et te protéger; même j'aurais vécu loin s'il l'avait fallu, sans te revoir si tu l'avais exigé, mais avec la pensée que tu étais consacrée à moi pour toujours. Et un homme t'a prise, et toi, dont j'avais fait ma reine, tu appartiens à un Hervé Le Jan! Il la regarda fixement, frappé sans doute de ce rayon virginal qui brillait sur son front comme un énergique démenti à toutes ses injures. Le tabernacle dont il était le Dieu n'avait pas été profané; il en eut l'intuition vague, sans qu'elle dît un mot. — Écoute, reprit-il, tandis qu'éplorée, les mains jointes, elle appelait à son secours le Défenseur invisible et toujours présent, écoute, je l'aime encore assez pour l'adorer en toi, qui n'es que son ombre. Ne me parle pas de devoirs ni de vertus. Tes devoirs tu les as trahis, en m'oubliant, et la vertu je vais te dire ce que c'est : tu n'en sais rien, tu n'as été jusqu'ici qu'orgueilleuse, ou égoïste, ou lâche; la vertu, c'est de se résigner au malheur ou même à l'infamie pour celui à qui l'on s'est donnée librement. — Mais l'entraîner avec soi dans le malheur et l'infamie ?... murmura Andrée. — Vas-tu parler comme cette mère, comme ce prêtre qui,
brillait sur son front comme un énergique démenti à toutes ses injures. Le tabernacle dont il était le Dieu n'avait pas été profané; il en eut l'intuition vague, sans qu'elle dît un mot. — Écoute, reprit-il, tandis qu'éplorée, les mains jointes, elle appelait à son secours le Défenseur invisible et toujours présent, écoute, je l'aime encore assez pour l'adorer en toi, qui n'es que son ombre. Ne me parle pas de devoirs ni de vertus. Tes devoirs tu les as trahis, en m'oubliant, et la vertu je vais te dire ce que c'est : tu n'en sais rien, tu n'as été jusqu'ici qu'orgueilleuse, ou égoïste, ou lâche; la vertu, c'est de se résigner au malheur ou même à l'infamie pour celui à qui l'on s'est donnée librement. — Mais l'entraîner avec soi dans le malheur et l'infamie ?... murmura Andrée. — Vas-tu parler comme cette mère, comme ce prêtre qui, pour nous séparer, n'ont pas hésité à t'avilir? Ils t'ont dit, n'est-ce pas, que tu t'immolais à mon donateur, à ma fortune, et tu n'as pas su voir que tu m'immolais au contraire à leurs préjugés! J'étais la victime plus que toi, mille fois plus que toi.... Mieux eût valu me ruiner, me perdre, que faire ce que tu as fait! Il s'était approché d'elle et lui serrait les mains avec fureur. Emue par sa présence, Andrée était encore la belle enfant qu'il allait chercher au Pardon de Huelgoat, la poétique élève de Mlle de Coëtivy, la créature d'exception avec laquelle il avait conclu des fiançailles célestes. S'il l'eût retrouvée comme il s'y était attendu, au milieu des preuves irrécusables de son nouvel état, s'occupant du ménage sous l'œil de son mari, le dégoût l'aurait arrêté; mais elle était seule, rien ne l'empêchait de croire qu'elle fût encore libre. La vérité invraisemblable qu'elle lui cachait, le mystère de ce mariage, s'imposait à son imagination de plus en plus sans qu'il s'en rendît compte. Andrée n'était qu'une exilée dans cette maison étrangère; la fermière du Désert, il se la rappelait, une matrone robuste aux cheveux roux qui l'avait reçu autrefois. —
me ruiner, me perdre, que faire ce que tu as fait! Il s'était approché d'elle et lui serrait les mains avec fureur. Emue par sa présence, Andrée était encore la belle enfant qu'il allait chercher au Pardon de Huelgoat, la poétique élève de Mlle de Coëtivy, la créature d'exception avec laquelle il avait conclu des fiançailles célestes. S'il l'eût retrouvée comme il s'y était attendu, au milieu des preuves irrécusables de son nouvel état, s'occupant du ménage sous l'œil de son mari, le dégoût l'aurait arrêté; mais elle était seule, rien ne l'empêchait de croire qu'elle fût encore libre. La vérité invraisemblable qu'elle lui cachait, le mystère de ce mariage, s'imposait à son imagination de plus en plus sans qu'il s'en rendît compte. Andrée n'était qu'une exilée dans cette maison étrangère; la fermière du Désert, il se la rappelait, une matrone robuste aux cheveux roux qui l'avait reçu autrefois. — Qu'as-tu de commun avec ces gens-là? dit-il en proie à une sorte de délire. Que fais-tu ici? Tu es à moi... viens! Et il la saisit pour l'entraîner en effet, la meurtrissant dans sa violence. Elle jeta un cri lamentable : Louiset! L'enfant, qu'effrayaient déjà ce bruit, ces éclats de voix inaccoutumés, sortit de l'autre chambre, timidement d'abord, mais voyant un homme maltraiter, à ce qu'il croyait, sa mère, comprenant à sa façon quelques phrases incohérentes parvenues jusqu'à lui, il s'arma d'un courage subit et s'écria en saisissant Andrée dans ses petits bras : — Ne la touchez pas ! Vous faites pleurer maman ! Maman ! Ce seul mot glaça les transports d'Yves. — Non, dit Andrée, sois tranquille, il n'est pas méchant. Reste là. Elle le prit sur ses genoux et laissa Yves épuiser désormais reproches amers et sanglantes railleries, sans l'entendre.... Son esprit était ailleurs.... Elle entrevoyait quelle fin ont fatalement les effusions sublimes de l'amour pur; tout ce qui lui avait paru incompréhensible dans les menaces de Mme de Kersan, dans les avertissements de l'abbé Bahl, prenait un sens à ses yeux. Leurs tendresses chastes, désintéressées, « sans sexe » et sans but, ne pouvaient avoir
voix inaccoutumés, sortit de l'autre chambre, timidement d'abord, mais voyant un homme maltraiter, à ce qu'il croyait, sa mère, comprenant à sa façon quelques phrases incohérentes parvenues jusqu'à lui, il s'arma d'un courage subit et s'écria en saisissant Andrée dans ses petits bras : — Ne la touchez pas ! Vous faites pleurer maman ! Maman ! Ce seul mot glaça les transports d'Yves. — Non, dit Andrée, sois tranquille, il n'est pas méchant. Reste là. Elle le prit sur ses genoux et laissa Yves épuiser désormais reproches amers et sanglantes railleries, sans l'entendre.... Son esprit était ailleurs.... Elle entrevoyait quelle fin ont fatalement les effusions sublimes de l'amour pur; tout ce qui lui avait paru incompréhensible dans les menaces de Mme de Kersan, dans les avertissements de l'abbé Bahl, prenait un sens à ses yeux. Leurs tendresses chastes, désintéressées, « sans sexe » et sans but, ne pouvaient avoir qu'une saison, une saison bien fugitive et suivie de quels orages? Un jour serait venu, où Yves eût dit à la jeune fille comme il le disait aujourd'hui à la femme, bien mieux encore :— Quitte tout pour me suivre! et elle sentait que sans cet enfant qu'elle tenait sur son sein comme un bouclier, sans cet homme qui allait rentrer et dont elle portait le nom, sans tous les devoirs dont on l'avait surchargée, liens sacrés qui l'enlaçaient de toutes parts, elle le suivrait. "Voici papa, pour de bon ! s'écria Louiset en lui échappant. Je reconnais le pas de la Blanche." "Vous ne m'avez jamais aimé, dit Yves." Ce fut le dernier coup. Elle perdit conscience des lieux, des faits et d'elle-même ; ses oreilles bourdonnaient, elle était aveugle, debout néanmoins et impassible. Elle entendit comme en rêve entrer Le Jan, et Yves lui dire qu'il l'attendait depuis longtemps, qu'il avait voulu le complimenter de son mariage; qu'à présent il lui fallait partir. Son mari s'adressant à elle, lui reprocha d'avoir laissé le cheval de M. de Kersan à la pluie; il avait là une charrette couverte, il le reconduirait. Yves s'en défendit et aussi de manger ou
son sein comme un bouclier, sans cet homme qui allait rentrer et dont elle portait le nom, sans tous les devoirs dont on l'avait surchargée, liens sacrés qui l'enlaçaient de toutes parts, elle le suivrait. "Voici papa, pour de bon ! s'écria Louiset en lui échappant. Je reconnais le pas de la Blanche." "Vous ne m'avez jamais aimé, dit Yves." Ce fut le dernier coup. Elle perdit conscience des lieux, des faits et d'elle-même ; ses oreilles bourdonnaient, elle était aveugle, debout néanmoins et impassible. Elle entendit comme en rêve entrer Le Jan, et Yves lui dire qu'il l'attendait depuis longtemps, qu'il avait voulu le complimenter de son mariage; qu'à présent il lui fallait partir. Son mari s'adressant à elle, lui reprocha d'avoir laissé le cheval de M. de Kersan à la pluie; il avait là une charrette couverte, il le reconduirait. Yves s'en défendit et aussi de manger ou de boire. "À quoi donc a pensé ma femme ?" Et des excuses et de nouveaux refus. Ils sortirent ensemble; elle n'entendit plus que la grêle qui continuait à battre les vitres, le vent qui mugissait de plus belle et le galop étouffé d'un cheval qui s'éloignait. Un quart d'heure après, Le Jan la retrouva toujours adossée au mur, les yeux fixes. "Ce garçon est tout drôle, lui dit-il, jamais il n'a voulu me laisser l'accompagner et il est parti tête nue... joli temps de chevauchée pour un chrétien ! J'ai eu beau lui dire qu'il attrapperait du mal. On croirait qu'il en veut à sa peau. Ne m'a-t-il pas conté qu'il allait se faire soldat, matelot, je ne sais plus ; qu'il ne remettrait jamais les pieds dans le pays... un las de folies! Sa pauvre grand'mère !... Elevez donc des enfants pour qu'ils vous abandonnent ! Tu ne seras pas ingrat, toi, Louiset, tu auras de l'amitié pour nous, pas vrai? Comme il prend l'air futé depuis que vous le soignez, dit l'heureux père en passant à un sujet qui l'intéressait davantage, et comme il sait déjà lire, le coquin! M'est avis que ce ne sera jamais un
après, Le Jan la retrouva toujours adossée au mur, les yeux fixes. "Ce garçon est tout drôle, lui dit-il, jamais il n'a voulu me laisser l'accompagner et il est parti tête nue... joli temps de chevauchée pour un chrétien ! J'ai eu beau lui dire qu'il attrapperait du mal. On croirait qu'il en veut à sa peau. Ne m'a-t-il pas conté qu'il allait se faire soldat, matelot, je ne sais plus ; qu'il ne remettrait jamais les pieds dans le pays... un las de folies! Sa pauvre grand'mère !... Elevez donc des enfants pour qu'ils vous abandonnent ! Tu ne seras pas ingrat, toi, Louiset, tu auras de l'amitié pour nous, pas vrai? Comme il prend l'air futé depuis que vous le soignez, dit l'heureux père en passant à un sujet qui l'intéressait davantage, et comme il sait déjà lire, le coquin! M'est avis que ce ne sera jamais un fort laboureur, mais bien plutôt un clerc comme les fils de bourgeois." Andrée lui servit à souper, puis elle dit qu'elle souffrait et monta dans sa chambre. "Elle aura pris les fièvres", dit son mari. Ces fièvres firent une vieille femme de la maîtresse du Désert. Yves disparu, rien de devait rester d'Andrée. Elle ne le revit jamais, elle ne revit qu'une fois Mme de Kersan, à peu de temps de là. Deux billets, l'un de Mlle de Coëtivy, l'autre de l'abbé Bahl lui étaient arrivés à la fois l'appelant à l'Abbaye. Sans tarder d'une seconde, elle partit; le service des diligences était irrégulier; elle voyagea par ce terrible hiver qui avait effondré tous les chemins, faisant pour arriver plus vite des lieues à pied à travers le chaos de pierres et de tourbe, reprenant les voitures quand il en passait, surexcitée, insensible aux obstacles, dans une tension d'âme qui annulait le corps. L'idée de rencontrer Yves la soutenait. Sa grand-mère se mourait, lui avait-on dit. Il devait être là. Il n'y était pas ; elle mourait seule. Dans la chambre où un an auparavant l'avait introduite l'abbé Bahl, Andrée trouva transformée en cadavre celle qui avait eu autrefois tant
devait rester d'Andrée. Elle ne le revit jamais, elle ne revit qu'une fois Mme de Kersan, à peu de temps de là. Deux billets, l'un de Mlle de Coëtivy, l'autre de l'abbé Bahl lui étaient arrivés à la fois l'appelant à l'Abbaye. Sans tarder d'une seconde, elle partit; le service des diligences était irrégulier; elle voyagea par ce terrible hiver qui avait effondré tous les chemins, faisant pour arriver plus vite des lieues à pied à travers le chaos de pierres et de tourbe, reprenant les voitures quand il en passait, surexcitée, insensible aux obstacles, dans une tension d'âme qui annulait le corps. L'idée de rencontrer Yves la soutenait. Sa grand-mère se mourait, lui avait-on dit. Il devait être là. Il n'y était pas ; elle mourait seule. Dans la chambre où un an auparavant l'avait introduite l'abbé Bahl, Andrée trouva transformée en cadavre celle qui avait eu autrefois tant de force pour la torturer. Mme de Kersan gisait sur son lit, inerte. Les longues mains blêmes ne se détachaient pas sur la blancheur du drap. "Vous venez trop tard", dit M. Guézenec qui lisait les prières des morts, commodément plongé dans un fauteuil au coin du feu. "Elle a demandé jusqu'à la fin", dit Marthe. Sa présence n'ayant été d'aucun soulagement à la moribonde, qui l'accusait dans ses divagations dernières, elle s'effaçait, derrière un rideau et semblait craindre encore d'être importune. Pauvre Marthe ! naguère si confiante ! Le mal que tous ces gens avaient fait à Andrée était bien lourdement retombé sur eux! "On ne l'a donc pas averti? demanda Andrée à voix basse. "On ne sait où le trouver. Et puis c'est horrible à dire, mais je crois qu'il ne serait pas venu." Un frisson secoua la jeune femme de la tête aux pieds. "Mon Dieu ! dit-elle, que cette mère ne me maudisse pas de l'avoir séparée de son fils !" Elle se pencha sur le lit. Alors un miracle s'opéra : les yeux de la morte s'ouvrirent, animés de tout le feu qu'ils avaient eu pendant la vie, et ce regard ferme, éloquent, se fixa
demandé jusqu'à la fin", dit Marthe. Sa présence n'ayant été d'aucun soulagement à la moribonde, qui l'accusait dans ses divagations dernières, elle s'effaçait, derrière un rideau et semblait craindre encore d'être importune. Pauvre Marthe ! naguère si confiante ! Le mal que tous ces gens avaient fait à Andrée était bien lourdement retombé sur eux! "On ne l'a donc pas averti? demanda Andrée à voix basse. "On ne sait où le trouver. Et puis c'est horrible à dire, mais je crois qu'il ne serait pas venu." Un frisson secoua la jeune femme de la tête aux pieds. "Mon Dieu ! dit-elle, que cette mère ne me maudisse pas de l'avoir séparée de son fils !" Elle se pencha sur le lit. Alors un miracle s'opéra : les yeux de la morte s'ouvrirent, animés de tout le feu qu'ils avaient eu pendant la vie, et ce regard ferme, éloquent, se fixa sur Andrée. La bouche voulait parler aussi, mais il n'en sortit après des efforts prodigieux qu'un gémissement inarticulé. N'importe ! les yeux en disaient assez ; ils demandaient grâce, ils s'excusaient d'avoir ravi à une créature de Dieu la part de bonheur à laquelle ont droit un brin d'herbe, un atome tombé de sa main, ils reconnaissaient la justice du châtiment, ils acceptaient l'abandon, cette solitude de la dernière heure, la pire de toutes... ils se repentaient. "Pardonnez-lui", dit l'abbé Bahl qui entrait, "pardonnez-nous, ma pauvre enfant !" Le regard de Mme de Kersan appuya cette prière avec insistance : "Oh ! dit humblement Andrée, je ne suis pas digne. Je vous bénis, chère dame, et je vous aime. Je donnerais mon sang pour vous rendre la santé ou seulement pour qu'il fût ici !" Mais Mme de Kersan étendant une main raidie sur sa tête inclinée, fit un effort visible pour l'attirer jusqu'à ses lèvres. "Ma fille ! dit-elle. "Son âme s'exhala dans ce mot, qui fut pour Andrée la récompense. Tous les personnages de ce récit ont cessé de vivre, hormis l'abbé Bahl et le petit Louiset, aujourd'hui M. Louis Le Jan, qui est comme l'avait prédit son
atome tombé de sa main, ils reconnaissaient la justice du châtiment, ils acceptaient l'abandon, cette solitude de la dernière heure, la pire de toutes... ils se repentaient. "Pardonnez-lui", dit l'abbé Bahl qui entrait, "pardonnez-nous, ma pauvre enfant !" Le regard de Mme de Kersan appuya cette prière avec insistance : "Oh ! dit humblement Andrée, je ne suis pas digne. Je vous bénis, chère dame, et je vous aime. Je donnerais mon sang pour vous rendre la santé ou seulement pour qu'il fût ici !" Mais Mme de Kersan étendant une main raidie sur sa tête inclinée, fit un effort visible pour l'attirer jusqu'à ses lèvres. "Ma fille ! dit-elle. "Son âme s'exhala dans ce mot, qui fut pour Andrée la récompense. Tous les personnages de ce récit ont cessé de vivre, hormis l'abbé Bahl et le petit Louiset, aujourd'hui M. Louis Le Jan, qui est comme l'avait prédit son père, un grand clerc et un gros bourgeois. Yves ne revint pas en Bretagne depuis le jour où il quitta, demi-fou, le Désert, pour aller se jeter dans l'artillerie de marine. À cette époque tout le monde le blâma, comme traître à son parti et à ses devoirs de famille. Un légitimiste prendre du service en pleine République, un fils abandonner le lit de douleur de son aïeule, hâter sa fin par cette impiété !... Il n'y eut qu'une voix contre lui; Mlle de Coëtivy seule comprit que c'était un suicide. Que pouvait faire Yves en effet, dans cette carrière ou dans tout autre ? Dieu lui avait marqué sa vraie voie aux champs, qu'il aimait pour eux-mêmes, où ses bras eussent trouvé un emploi et son intelligence un aliment. Là, il serait devenu un homme utile, un homme excellent, il eût été heureux et il eût senti son bonheur. Cette vocation entravée, le désarroi devait être complet; la simplicité même de ses goûts tourna contre lui. Il ne fut jamais ambitieux, d'une autre ambition que de vivre à l'Abbaye auprès d'Andrée, ce qui équivalait à l'impossible; il abhorra jusqu'à la fin l'état qu'il avait choisi et les plaisirs où