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que pour le tombeau. Alors, il s'était souvenu du doux nid où s'était écoulée sa jeunesse, du bon pasteur qui l'avait recueilli et protégé ; et il avait souhaité cet abri et cette protection pour sa fille Jeannine, pauvre ange tombé comme un rayon du ciel dans l'enfer de cette vie agitée. Il expliqua tout cela en phrases entrecoupées au vieillard qui l'écoutait en pleurant. « Élevez-la comme vous m'avez élevé, mon oncle, dit-il en caressant de sa main amaigrie les boucles brunes de l'enfant ; elle en profitera, j'espère, mieux que moi. — Vous allez donc m'enlever la petite? » interrompit une voix rude, altérée par l'émotion. C'était Kado, le père nourricier de Jeannine. Nature inculte et sauvage, il s'était profondément attaché à la fillette, ayant pour elle l'humble adoration d'un chien pour son maître, obéissant docilement à ses moindres volontés. « Il le faut, mon pauvre Kado ! tu l'aimes trop, et tu l'aimes mal. — Vous pourrez venir la voir, ajouta doucement l'abbé, » ému de cette douleur. L'autre secoua la tête et alla s'asseoir à l'écart d'un air sombre. Jeannine était maintenant installée au presbytère, grandissant à côté de Sylvestre, orphelin comme elle. Son père, douanier de la côte, avait eu une fin tragique ; surpris par des contrebandiers, il avait été précipité du haut du Grand-Bé et s'était brisé le crâne sur les rochers. L'abbé, parrain de Sylvestre, l'avait adopté, et les deux enfants partageaient maintenant les mêmes jeux et les mêmes leçons. Partageaient. est beaucoup dire, car si le petit garçon avait accueilli la fillette comme une sœur, elle était loin de le regarder comme un frère. Était-ce instinct de race ou antipathie naturelle ? mais elle avait pour lui une étrange aversion. C'était, au reste, une singulière nature, inexplicable même pour le bon abbé, procédant par sauts brusques, allant du meilleur au pire sans aucune transition, ballottée continuellement entre le bien et le mal. « Hélas ! c'est tout le portrait de son père ! soupirait le vieux prêtre. Ah ! si elle ressemblait à Sylvestre ! » Oh ! ce Sylvestre, c'était
de la côte, avait eu une fin tragique ; surpris par des contrebandiers, il avait été précipité du haut du Grand-Bé et s'était brisé le crâne sur les rochers. L'abbé, parrain de Sylvestre, l'avait adopté, et les deux enfants partageaient maintenant les mêmes jeux et les mêmes leçons. Partageaient. est beaucoup dire, car si le petit garçon avait accueilli la fillette comme une sœur, elle était loin de le regarder comme un frère. Était-ce instinct de race ou antipathie naturelle ? mais elle avait pour lui une étrange aversion. C'était, au reste, une singulière nature, inexplicable même pour le bon abbé, procédant par sauts brusques, allant du meilleur au pire sans aucune transition, ballottée continuellement entre le bien et le mal. « Hélas ! c'est tout le portrait de son père ! soupirait le vieux prêtre. Ah ! si elle ressemblait à Sylvestre ! » Oh ! ce Sylvestre, c'était sa bête noire ! À force de le lui donner en exemple, on avait réussi à le lui faire détester davantage, et il n'était pas de méchants tours qu'elle n'imaginât de lui jouer. Lui, supportait tout patiemment : c'était la nièce de son père adoptif; et puis il avait pour elle un peu de cette pitié bienveillante du terrien pour le roquet qui le harcèle et l'excite. Jeannine s'en exaspérait davantage et cherchait par tous les moyens à le pousser à bout. Pour la fête de son parrain, Sylvestre avait mis tous ses soins, tout son cœur à la construction d'un de ces petits navires, chefs-d'œuvre des marins du pays, que l'on pend comme ex-voto dans les églises. C'était une merveille d'élégance et de légèreté et le jeune garçon, fier de son ouvrage, se réjouissait de la surprise du bon vieillard. Quelle fut donc sa douleur et son indignation lorsque, le matin même, il trouva son bateau en pièces ! Jeannine l'avait précédé ; et, avec la rage dévastatrice d'un Huron, avait brisé, anéanti le prix de tant d'efforts. « Pourquoi as-tu fait cela ? » s'écria le pauvre garçon désolé. Elle lui rit au nez et fredonna : Il
elle un peu de cette pitié bienveillante du terrien pour le roquet qui le harcèle et l'excite. Jeannine s'en exaspérait davantage et cherchait par tous les moyens à le pousser à bout. Pour la fête de son parrain, Sylvestre avait mis tous ses soins, tout son cœur à la construction d'un de ces petits navires, chefs-d'œuvre des marins du pays, que l'on pend comme ex-voto dans les églises. C'était une merveille d'élégance et de légèreté et le jeune garçon, fier de son ouvrage, se réjouissait de la surprise du bon vieillard. Quelle fut donc sa douleur et son indignation lorsque, le matin même, il trouva son bateau en pièces ! Jeannine l'avait précédé ; et, avec la rage dévastatrice d'un Huron, avait brisé, anéanti le prix de tant d'efforts. « Pourquoi as-tu fait cela ? » s'écria le pauvre garçon désolé. Elle lui rit au nez et fredonna : Il était un Petit navire Qui n'avait jamais navigué. Cette fois, c'en était trop ! Pâle de colère, il lui saisit le poignet : « Tu es une méchante petite fille, tu vas me demander pardon. » Elle se débattait vainement sous cette vigoureuse étreinte ; enfin, exaspérée, elle lui jeta à la face : « Eh bien ! pardon ! » Et elle s'échappa. L'abbé arrivait au bruit. Sylvestre, tout bouleversé et honteux déjà de son emportement, s'en confessa franchement. Le bon prêtre le consola de son mieux. « Tu n'as rien à te reprocher, mon enfant ; fasse le ciel que la leçon lui profite ! » Bien triste cette matinée de fête. Jeannine ne s'était pas montrée; et quand, à midi, on s'assit devant la table mieux servie qu'à l'ordinaire, un gros soupir gonfla la poitrine de Sylvestre à la vue de sa place vide. Le parrain et le filleul se regardèrent. « Allons, va la chercher, dit le vieillard, tu en grilles d'envie. et moi aussi. » Sylvestre ne fit qu'un bond, mais il redescendit atterré. La cage était vide, l'oiselet avait pris la clef des champs. Sous le coup d'une violente exaspération, encore toute tremblante de
à la face : « Eh bien ! pardon ! » Et elle s'échappa. L'abbé arrivait au bruit. Sylvestre, tout bouleversé et honteux déjà de son emportement, s'en confessa franchement. Le bon prêtre le consola de son mieux. « Tu n'as rien à te reprocher, mon enfant ; fasse le ciel que la leçon lui profite ! » Bien triste cette matinée de fête. Jeannine ne s'était pas montrée; et quand, à midi, on s'assit devant la table mieux servie qu'à l'ordinaire, un gros soupir gonfla la poitrine de Sylvestre à la vue de sa place vide. Le parrain et le filleul se regardèrent. « Allons, va la chercher, dit le vieillard, tu en grilles d'envie. et moi aussi. » Sylvestre ne fit qu'un bond, mais il redescendit atterré. La cage était vide, l'oiselet avait pris la clef des champs. Sous le coup d'une violente exaspération, encore toute tremblante de l'humiliation subie, Jeannine s'était enfuie de la maison, sans regarder en arrière. Maintenant, les cheveux au vent, elle courait sur la grève, allant droit devant elle, sans direction, sans but. Enfin, épuisée, haletante, elle se laissa tomber sur un rocher. Que faire ? que devenir ? Certes, elle ne rentrerait plus au presbytère après un pareil affront. D'abord personne ne l'aimait, il n'y en avait que pour Sylvestre; on serait enchanté de son départ !. Et elle donc! Mais où aller ? Depuis la mort de son père, on n'avait plus entendu parler de Kado, elle n'avait pas un parent, pas un ami ; sans son oncle, elle se serait trouvée seule, abandonnée. Insensiblement, ses idées prenant un autre cours, elle revivait les quelques années écoulées sous le toit de l'excellent homme, si affectueux, si indulgent. Comme il l'avait consolée dans son grand deuil, comme il lui avait ouvert ses bras. Et Sylvestre, lui aussi, travaillait bien accueillie, s'ingéniant à sécher ses larmes, à rappeler son sourire. Comment avait-elle répondu à tout cela ? Il avait raison, elle était bien méchante ! Sa colère était tombée. Une fausse honte, seule, la retenait encore là. Elle fut longue à en triompher,
plus au presbytère après un pareil affront. D'abord personne ne l'aimait, il n'y en avait que pour Sylvestre; on serait enchanté de son départ !. Et elle donc! Mais où aller ? Depuis la mort de son père, on n'avait plus entendu parler de Kado, elle n'avait pas un parent, pas un ami ; sans son oncle, elle se serait trouvée seule, abandonnée. Insensiblement, ses idées prenant un autre cours, elle revivait les quelques années écoulées sous le toit de l'excellent homme, si affectueux, si indulgent. Comme il l'avait consolée dans son grand deuil, comme il lui avait ouvert ses bras. Et Sylvestre, lui aussi, travaillait bien accueillie, s'ingéniant à sécher ses larmes, à rappeler son sourire. Comment avait-elle répondu à tout cela ? Il avait raison, elle était bien méchante ! Sa colère était tombée. Une fausse honte, seule, la retenait encore là. Elle fut longue à en triompher, mais enfin elle se leva. Soudain un cri lui échappa. Le flot avait monté et l'isolait maintenant sur sa roche comme Robinson dans son île. L'écume léchait ses petits pieds, baignait sa cheville. Jeannine eut peur, elle appela; mais à cette heure la plage était déserte, elle était seule, bien seule. L'eau gagnait, elle en avait jusqu'aux genoux, jusqu'à la ceinture, le mugissement des vagues étouffait sa voix ; elle se sentit perdue. Soudain elle crut entendre son nom, apercevoir une ombre s'agitant, là-bas, sur la grève ; mais, à bout de force, elle ne put répondre à ce suprême appel et le courant l'emporta. Elle se retrouva dans un lit bien chaud. L'abbé et Sylvestre étaient à ses côtés. "Remercie ton sauveteur", dit doucement l'abbé. "Pardon !" dit-elle très bas, d'un ton bien différent de celui du matin. L'accident n'eut pas d'autres suites pour elle ; il n'en fut malheureusement pas de même pour Sylvestre, il avait gagné un refroidement et fut longtemps malade, très malade. Jeannine ne le quitta pas, le veillant, le soignant avec la douceur, la patience, la délicatesse d'une sœur de charité. L'abbé ne la reconnaissait plus; comme il le disait en riant, sa nièce
seule. L'eau gagnait, elle en avait jusqu'aux genoux, jusqu'à la ceinture, le mugissement des vagues étouffait sa voix ; elle se sentit perdue. Soudain elle crut entendre son nom, apercevoir une ombre s'agitant, là-bas, sur la grève ; mais, à bout de force, elle ne put répondre à ce suprême appel et le courant l'emporta. Elle se retrouva dans un lit bien chaud. L'abbé et Sylvestre étaient à ses côtés. "Remercie ton sauveteur", dit doucement l'abbé. "Pardon !" dit-elle très bas, d'un ton bien différent de celui du matin. L'accident n'eut pas d'autres suites pour elle ; il n'en fut malheureusement pas de même pour Sylvestre, il avait gagné un refroidement et fut longtemps malade, très malade. Jeannine ne le quitta pas, le veillant, le soignant avec la douceur, la patience, la délicatesse d'une sœur de charité. L'abbé ne la reconnaissait plus; comme il le disait en riant, sa nièce première manière semblait être restée au fond de la mer, et il ne s'en plaignait pas. Cette métamorphose, aussi durable que subite, persista après la convalescence de Sylvestre. Jeannine lui témoignait une affection, une reconnaissance mêlée d'une sorte de respect, il était son frère, son ami, et un peu aussi son maître ; elle, si rebelle jadis à toute influence, subissait volontiers la sienne et, au contact de ce bienfaisant tuteur, le sauvage arbrisseau se redressait peu à peu. Jeannine avait vingt ans, Sylvestre vingt-cinq ; ils étaient fiancés. Le bon abbé devait les marier à la Noël, en souvenir de leur première rencontre. En attendant, lorsqu'ils se rendaient à la messe, elle charmante dans sa robe des dimanches, lui se redressant dans son uniforme de douanier (il faisait maintenant partie du même corps que son défunt père), il n'y avait qu'un cri sur leur passage : "Sainte Vierge, quel joli couple !" Et les mendiants, si nombreux autour des églises bretonnes, où ils étalent un échantillon de toutes les misères, grimaçaient un sourire à ces jeunes gens si charitables et compatissants comme les heureux. Cependant, parmi eux, Jeannine remarqua, un jour, une sombre figure que sa gracieuse aumône ne
son maître ; elle, si rebelle jadis à toute influence, subissait volontiers la sienne et, au contact de ce bienfaisant tuteur, le sauvage arbrisseau se redressait peu à peu. Jeannine avait vingt ans, Sylvestre vingt-cinq ; ils étaient fiancés. Le bon abbé devait les marier à la Noël, en souvenir de leur première rencontre. En attendant, lorsqu'ils se rendaient à la messe, elle charmante dans sa robe des dimanches, lui se redressant dans son uniforme de douanier (il faisait maintenant partie du même corps que son défunt père), il n'y avait qu'un cri sur leur passage : "Sainte Vierge, quel joli couple !" Et les mendiants, si nombreux autour des églises bretonnes, où ils étalent un échantillon de toutes les misères, grimaçaient un sourire à ces jeunes gens si charitables et compatissants comme les heureux. Cependant, parmi eux, Jeannine remarqua, un jour, une sombre figure que sa gracieuse aumône ne dérida pas. Quittant le bras de son compagnon, elle s'approcha du malheureux qu'un ulcère repoussant défigurait et lui adressa quelques bonnes paroles. Il murmura quelques mots qui firent tressaillir la jeune fille; et, quand elle rejoignit Sylvestre, il observa chez elle une étrange préoccupation ; mais il ne s'y arrêta pas, tout à la joie du bonheur prochain. C'est qu'il l'aimait tant, sa Jeannine ! Grande fut donc la douleur du pauvre amoureux, quand, un matin, la jeune fille lui déclara froidement qu'elle s'était trompée sur ses sentiments et ne pouvait devenir sa femme. Prières, supplications, tout fut inutile. L'abbé lui-même, désolé du désespoir de son fils adoptif, essaya vainement de la faire revenir sur sa décision et ne put obtenir aucune explication. "Alors, c'est qu'elle en aime un autre, mon parrain, dit Sylvestre, quand le vieillard lui fit part de son insuccès. "Es-tu fou, mon enfant? elle ne voit personne. "Que vas-tu t'imaginer là? C'est un caprice. "Vous savez bien qu'elle n'a plus de caprices. "Quelqu'un m'a pris son cœur et je le connaîtrai !" C'était encore Noël, un Noël bien triste pour le pauvre Sylvestre. Pendant qu'à chaque maison les fenêtres s'allumaient joyeusement pour le gai réveillon, il
pas, tout à la joie du bonheur prochain. C'est qu'il l'aimait tant, sa Jeannine ! Grande fut donc la douleur du pauvre amoureux, quand, un matin, la jeune fille lui déclara froidement qu'elle s'était trompée sur ses sentiments et ne pouvait devenir sa femme. Prières, supplications, tout fut inutile. L'abbé lui-même, désolé du désespoir de son fils adoptif, essaya vainement de la faire revenir sur sa décision et ne put obtenir aucune explication. "Alors, c'est qu'elle en aime un autre, mon parrain, dit Sylvestre, quand le vieillard lui fit part de son insuccès. "Es-tu fou, mon enfant? elle ne voit personne. "Que vas-tu t'imaginer là? C'est un caprice. "Vous savez bien qu'elle n'a plus de caprices. "Quelqu'un m'a pris son cœur et je le connaîtrai !" C'était encore Noël, un Noël bien triste pour le pauvre Sylvestre. Pendant qu'à chaque maison les fenêtres s'allumaient joyeusement pour le gai réveillon, il passait et repassait devant le presbytère clos et sombre comme son pauvre cœur. Soudain la porte s'ouvrit; il n'eut que le temps de se rejeter en arrière. C'était Jeannine, se glissant avec précaution hors du logis. Bien enveloppée d'une mante, elle traversa rapidement les rues désertes, suivie pas à pas par Sylvestre qui se dissimulait dans l'ombre. Cette fois, il allait avoir le mot de l'énigme. Arrivée devant une vieille tour délabrée, connue dans le pays sous le nom de Tour de la Duchesse Anne, gîte ordinaire des loqueteux de l'endroit, Jeannine s'arrêta et gravit rapidement l'escalier tortueux. Sylvestre, de plus en plus intrigué, monta derrière elle, et, à travers les ais mal joints d'une porte vermoulue, il vit avec étonnement sa Jeannine prodiguant les soins d'une fille à un vieillard dont un mal hideux rongeait le visage. "Ce n'est donc pas ton jour de noce, Nine ? interrogea le vieux d'un ton grondeur; ce n'est donc pas aujourd'hui que tu épouses le fils du douanier ? "Oui, père Kado, cela devait être, mais cela ne sera pas. — Vrai ? tu es une brave fille! Bon sang ne peut mentir, ton mari doit être un solide luron comme ton
par Sylvestre qui se dissimulait dans l'ombre. Cette fois, il allait avoir le mot de l'énigme. Arrivée devant une vieille tour délabrée, connue dans le pays sous le nom de Tour de la Duchesse Anne, gîte ordinaire des loqueteux de l'endroit, Jeannine s'arrêta et gravit rapidement l'escalier tortueux. Sylvestre, de plus en plus intrigué, monta derrière elle, et, à travers les ais mal joints d'une porte vermoulue, il vit avec étonnement sa Jeannine prodiguant les soins d'une fille à un vieillard dont un mal hideux rongeait le visage. "Ce n'est donc pas ton jour de noce, Nine ? interrogea le vieux d'un ton grondeur; ce n'est donc pas aujourd'hui que tu épouses le fils du douanier ? "Oui, père Kado, cela devait être, mais cela ne sera pas. — Vrai ? tu es une brave fille! Bon sang ne peut mentir, ton mari doit être un solide luron comme ton père. En voilà un qui abattait les habits verts comme des moineaux." Il s'interrompit. Jeannine pleurait. "Quoi donc ? t'as du chagrin ? Elle secoua la tête : "Ce n'est rien, père Kado, vous ne pouvez pas comprendre. — J'comprends. j'comprends. Tu y tenais donc bien à ce freluquet-là ? Elle ne répondit pas ; son cœur se brisait et le bruit de ses sanglots caressait comme une douce musique l'oreille de Sylvestre. "Si tu l'aimes tant, pourquoi que tu ne l'épouses pas ? grommela le vieux. — Est-ce possible ? Il ne voit en moi que la nièce du recteur. moi-même j'ignorais. vous m'avez appris ce qu'avait été mon père. je ne le juge pas, mais moi, sa fille, puis-je épouser le fils d'un homme qui a été mis à mort par les siens, et qui sait ?, peut-être. Elle n'acheva pas. Sylvestre frissonna à cette horrible pensée. Kadu aussi avait compris. « Alors c'est l'histoire du douanier du Grand Bé qui te tourmente ? dit-il lentement. — Hélas ! — Quelque chose, c'est la guerre entre nous autres. Quand on nous prend on nous pend; il s'est laissé prendre, tant pis pour lui. Quant à ton père, il
Elle ne répondit pas ; son cœur se brisait et le bruit de ses sanglots caressait comme une douce musique l'oreille de Sylvestre. "Si tu l'aimes tant, pourquoi que tu ne l'épouses pas ? grommela le vieux. — Est-ce possible ? Il ne voit en moi que la nièce du recteur. moi-même j'ignorais. vous m'avez appris ce qu'avait été mon père. je ne le juge pas, mais moi, sa fille, puis-je épouser le fils d'un homme qui a été mis à mort par les siens, et qui sait ?, peut-être. Elle n'acheva pas. Sylvestre frissonna à cette horrible pensée. Kadu aussi avait compris. « Alors c'est l'histoire du douanier du Grand Bé qui te tourmente ? dit-il lentement. — Hélas ! — Quelque chose, c'est la guerre entre nous autres. Quand on nous prend on nous pend; il s'est laissé prendre, tant pis pour lui. Quant à ton père, il n'était pas des nôtres ce jour-là, il n'a pas trempé là-dedans. » Jeannine eut un cri de joie. « Est-ce bien vrai au moins ? Vous ne dites pas cela. — C'est si vrai que l'homme qui a fait ce coup, eh bien, c'est moi ! — Misérable ! » Pâle de colère et de douleur, Sylvestre marchait sur le vieux forban. Mais Jeannine se jeta devant lui. « Oh ! Sylvestre, Sylvestre, pardonnez-lui. » supplia-t-elle, les mains jointes. Le jeune homme hésitait. Les larmes de sa lancée, la vue de cette pauvre loque humaine, où restait à peine un souffle de vie, triomphèrent de son indignation. D'ailleurs le bonheur rend indulgent, et il était si heureux d'avoir reconquis sa bien-aimée ! Le mariage qui devait avoir lieu à Noël fut célébré le jour de la Saint-Sylvestre. Louis HARLY. —-����— GAIETÉS DU MOIS Illustrations de Godefroy. m NB revue de New-York annonce la prochaine apparition de « Parleurs automatiques », destinés à beugler leurs annonces le long des rues épouvantées par ces vociférations réclames. Voici le dispositif de ces appareils. On sait (ou du moins on devrait savoir) qu'une dynamo à courants alternatifs émet un son plus ou moins intense.
Pâle de colère et de douleur, Sylvestre marchait sur le vieux forban. Mais Jeannine se jeta devant lui. « Oh ! Sylvestre, Sylvestre, pardonnez-lui. » supplia-t-elle, les mains jointes. Le jeune homme hésitait. Les larmes de sa lancée, la vue de cette pauvre loque humaine, où restait à peine un souffle de vie, triomphèrent de son indignation. D'ailleurs le bonheur rend indulgent, et il était si heureux d'avoir reconquis sa bien-aimée ! Le mariage qui devait avoir lieu à Noël fut célébré le jour de la Saint-Sylvestre. Louis HARLY. —-����— GAIETÉS DU MOIS Illustrations de Godefroy. m NB revue de New-York annonce la prochaine apparition de « Parleurs automatiques », destinés à beugler leurs annonces le long des rues épouvantées par ces vociférations réclames. Voici le dispositif de ces appareils. On sait (ou du moins on devrait savoir) qu'une dynamo à courants alternatifs émet un son plus ou moins intense. En modifiant convenablement la vitesse de l'alternateur, la répartition des pôles, etc., elc., il est possible de substituer à l'onde régulière produite par le produit de l'alternateur ordinaire une onde correspondant aux vibrations caractéristiques d'une phrase prônant telle ou telle denrée, tel ou tel homme politique ; la dynamo une fois établie, il suffit de la mettre en mouvement pour que son courant reproduise, plus inlassable que les plus inlassables camelots, la phrase en question. De cette explication lumineuse, j'ose le dire bien que vous n'avez pas eu le courage de la lire entièrement, il appert que le nouveau mode de hurleurs mécaniques dont elle nous promet la création prochaine, va devenir pour l'observateur adonné aux flâneries une source d'intarissable et pure allégresse. Songez donc ! Un monsieur ventripotent, le teint fleuri, la démarche bovine, s'avance d'un pas tranquille et lent sur le trottoir, quand soudain il entend hurler à son oreille : « Vous êtes trop gros ! C'est vilain un ventre pareil ! » Encoléré, il se retourne pour voir quel insolent loustic se permet. personne ! c'est la voix d'un transformateur qui actionne une série d'appareils récepteurs distribués dans la rue et qui répète avec insistance :