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observer, on peut voir qu'il y aurait bien peu à faire, pour la transformer en une de ces héroïnes de roman qui, dans l'œuvre de George Sand, réclament les droits imprescriptibles de l'amour et éclatent en tirades véhémentes contre l'intolérable tyrannie de messieurs les maris. La conscience d'Angélique existe donc; sans doute elle n'a pas beaucoup de remords mais elle a des scrupules, et l'on s'aperçoit dans les entretiens qu'elle accorde à Clitandre, on s'aperçoit à l'attitude et aux paroles. FEUILLETON DU 11 AVRIL 51 FROMONT JEUNE ET RISLER AINE ALPHONSE DAUDET LIVRE QUATRIÈME II RÉVÉLATIONS Pourtant avec cette tendresse de regain que les grands-pères, même les plus secs, trouvent au fond de leur cœur, le vieux Gardinois aurait volontiers choyé sa petite fille. Mais Claire, tout enfant, avait eu une invincible antipathie pour la dureté de cœur, l'égoïsme glorieux de l'ancien paysan. Puis, quand l'affection ne met pas de liens entre ceux que les différences d'éducation séparent, l'antipathie s'accroît de mille nuances. Au moment du mariage de Claire avec Georges, le bonhomme avait dit à Mme Fromont : — Si ta fille veut, elle aura de moi un cadeau princier; mais il faut qu'elle le demande. Et Claire n'avait rien eu, n'ayant rien voulu demander. Quel supplice de venir, trois ans après cela, implorer cent mille francs de la générosité jadis dédaignée, de venir s'humilier, affronter le silence sans fin, les ricanements bêtes, le tout assaisonné de plaisanteries berrichonnes, de mots de terroir, de ces dictons justes en général, trouvés par des esprits courts mais logiques, et qui blessent dans leur patois trivial, comme l'injure d'un inférieur. Pauvre Claire ! Son mari, son père allaient être humiliés en elle-même. Il faudrait avouer l'insuccès de l'un, la débâcle de cette maison que l'autre avait fondée et dont il était si fier de son vivant. Cette idée qu'elle allait avoir à défendre tout ce qu'elle aimait le plus au monde faisait sa force et en même temps sa faiblesse... Il était onze heures quand elle arriva à Savigny. Comme elle n'avait prévenu personne de sa visite, la voiture du château ne
rien eu, n'ayant rien voulu demander. Quel supplice de venir, trois ans après cela, implorer cent mille francs de la générosité jadis dédaignée, de venir s'humilier, affronter le silence sans fin, les ricanements bêtes, le tout assaisonné de plaisanteries berrichonnes, de mots de terroir, de ces dictons justes en général, trouvés par des esprits courts mais logiques, et qui blessent dans leur patois trivial, comme l'injure d'un inférieur. Pauvre Claire ! Son mari, son père allaient être humiliés en elle-même. Il faudrait avouer l'insuccès de l'un, la débâcle de cette maison que l'autre avait fondée et dont il était si fier de son vivant. Cette idée qu'elle allait avoir à défendre tout ce qu'elle aimait le plus au monde faisait sa force et en même temps sa faiblesse... Il était onze heures quand elle arriva à Savigny. Comme elle n'avait prévenu personne de sa visite, la voiture du château ne se trouvait pas à la gare et elle dut faire le chemin à pied. Le froid était vif, la route dure et sèche. La brise sifflait librement dans les plaines arides et sur la rivière, où elle s'abattait sans obstacle à travers les arbres, les taillis défeuillés. Sous le ciel bas, le château apparaissait déroulant une longue ligne de petits murs et de haies qui le séparaient des champs environnants. Les ardoises de la toiture étaient sombres comme le ciel qu'elles reflétaient; et toute cette magnifique résidence d'été transformée par l'hiver, et muette, sans une feuille à ses arbres ni un pigeon sur ses toits, semblait n'avoir gardé de vivant que le frissonnement humide de ses pièces d'eau et la plainte des grands peupliers, qui s'abaissaient l'un vers l'autre, en secouant les nids de pies embroussaillés dans leur faïte. De loin, Claire trouvait à la maison de sa jeunesse un air revêche et triste. Il lui semblait que Savigny la regardait venir avec le visage froid, aristocratique, qu'il avait pour les passants du grand chemin arrêtés aux fers de lance de ses grilles. O cruel visage des choses! Et pourtant non, pas si cruel, Car avec son aspect de maison
bas, le château apparaissait déroulant une longue ligne de petits murs et de haies qui le séparaient des champs environnants. Les ardoises de la toiture étaient sombres comme le ciel qu'elles reflétaient; et toute cette magnifique résidence d'été transformée par l'hiver, et muette, sans une feuille à ses arbres ni un pigeon sur ses toits, semblait n'avoir gardé de vivant que le frissonnement humide de ses pièces d'eau et la plainte des grands peupliers, qui s'abaissaient l'un vers l'autre, en secouant les nids de pies embroussaillés dans leur faïte. De loin, Claire trouvait à la maison de sa jeunesse un air revêche et triste. Il lui semblait que Savigny la regardait venir avec le visage froid, aristocratique, qu'il avait pour les passants du grand chemin arrêtés aux fers de lance de ses grilles. O cruel visage des choses! Et pourtant non, pas si cruel, Car avec son aspect de maison fermée, Savigny semblait lui dire: « Va-t'en... n'entre pas... » Et si elle avait voulu l'écouter, Claire renonçant à son projet, parler au grand-père, serait retournée bien vite à Paris pour garder le repos de sa vie. Mais elle ne comprit pas, la pauvre enfant, et déjà le grand terre-neuve qui l'avait reconnue arrivait en bondissant parmi les feuilles mortes et soufflait à la porte d'entrée. — Bonjour, Françoise... où est bon papa ? demanda la jeune femme à la jardinière qui venait lui ouvrir, humble, fausse, tremblante, comme tous les domestiques du château quand ils se sentaient sous l'œil du maître. Bon papa était dans son bureau, un petit pavillon indépendant du grand corps de logis, où il passait ses journées à paperasser dans des cartons, des casiers, des gros livres à dos verts, avec cette folie de bureaucratie qui lui venait de son ignorance première et de l'impression fantastique que lui avait faite autrefois l'étude de notaire de son village. En ce moment, il était enfermé là en compagnie de son garde, une espèce d'espion de campagne, dénonciateur gagé qui le tenait au courant de tout ce qui se passait et se disait dans le petit pays. C'était
qui l'avait reconnue arrivait en bondissant parmi les feuilles mortes et soufflait à la porte d'entrée. — Bonjour, Françoise... où est bon papa ? demanda la jeune femme à la jardinière qui venait lui ouvrir, humble, fausse, tremblante, comme tous les domestiques du château quand ils se sentaient sous l'œil du maître. Bon papa était dans son bureau, un petit pavillon indépendant du grand corps de logis, où il passait ses journées à paperasser dans des cartons, des casiers, des gros livres à dos verts, avec cette folie de bureaucratie qui lui venait de son ignorance première et de l'impression fantastique que lui avait faite autrefois l'étude de notaire de son village. En ce moment, il était enfermé là en compagnie de son garde, une espèce d'espion de campagne, dénonciateur gagé qui le tenait au courant de tout ce qui se passait et se disait dans le petit pays. C'était le favori du maître. Il s'appelait Fouinat et avait bien la tête aplatie, fûtue et sanguinaire de son nom. En voyant entrer sa petite fille, pâle et tremblante sous ses fourrures, le vieux comprit qu'il se passait quelque chose de grave et d'insolite, et fit un signe à Fouinat qui disparut, comme s'il entrait dans la muraille même. — Quelque chose, petite ?.. Je vois toute perlutée, demanda le grand-père, assis derrière son immense bureau. Perluté, dans le dictionnaire berrichon, signifie troublé, affolé, retournée et s'appliquait particulièrement à Gairola. Cette course rapide à l'air froid de la plaine, l'effort qu'elle avait fait d'être là, donnaient à son visage, moins posé qu'à l'ordinaire, une expression inaccoutumée. Sans qu'il l'y eût engagée de moins grande, elle, vint l'embrasser et s'assit devant le feu, où des biches, entourées de mousse sèche, des pommes de pin brûlaient avec des éclats de vie, des frémissements de sève. Elle ne prit même pas le temps de secouer le crémilage qui emperlait sa voilette et parla tout de suite, fidèle à sa résolution de dire, dès en entrant, le motif de sa visite, avant de s'être laissée impressionner par l'atmosphère de crainte et de respect qui environnait
disparut, comme s'il entrait dans la muraille même. — Quelque chose, petite ?.. Je vois toute perlutée, demanda le grand-père, assis derrière son immense bureau. Perluté, dans le dictionnaire berrichon, signifie troublé, affolé, retournée et s'appliquait particulièrement à Gairola. Cette course rapide à l'air froid de la plaine, l'effort qu'elle avait fait d'être là, donnaient à son visage, moins posé qu'à l'ordinaire, une expression inaccoutumée. Sans qu'il l'y eût engagée de moins grande, elle, vint l'embrasser et s'assit devant le feu, où des biches, entourées de mousse sèche, des pommes de pin brûlaient avec des éclats de vie, des frémissements de sève. Elle ne prit même pas le temps de secouer le crémilage qui emperlait sa voilette et parla tout de suite, fidèle à sa résolution de dire, dès en entrant, le motif de sa visite, avant de s'être laissée impressionner par l'atmosphère de crainte et de respect qui environnait le grand-père, en faisant une sorte de dieu redoutable. Il lui en fallut du courage pour ne pas se troubler, pour ne pas s'interrompre devant ce regard clair qui la fixait, animé dès les premiers mots d'une joie méchante, devant cette bouche féroce dont les coins arrêtés semblaient clos par le mutisme voulu, l'entêtement, la négation de toute sensibilité. Elle alla d'un trait jusqu'au bout, respectueuse sans humilité, cachant son émotion, assurant sa voix à force de vérité dans son récit. Vraiment, à les voir ainsi l'un en face de l'autre, lui froid, tranquille, allongé dans son fauteuil, les mains dans les poches de son gilet de molleton gris, elle attentive aux moindres mots qu'elle prononçait, comme si chacun eût eu le pouvoir de la condamner ou de l'absoudre, jamais on aurait dit une enfant devant son grand-père, mais bien une prévenue devant son juge d'instruction. Sa pensée à lui était toute fière, à l'orgueil de son triomphe. Les voilà donc enfin vaincus, ces fiérols de Froment ! On en avait donc encore besoin de ce vieux Gardinois ? La vanité, sa passion dominante, débordait malgré lui dans toute son attitude. Quand elle eut fini, il prit la parole son
le mutisme voulu, l'entêtement, la négation de toute sensibilité. Elle alla d'un trait jusqu'au bout, respectueuse sans humilité, cachant son émotion, assurant sa voix à force de vérité dans son récit. Vraiment, à les voir ainsi l'un en face de l'autre, lui froid, tranquille, allongé dans son fauteuil, les mains dans les poches de son gilet de molleton gris, elle attentive aux moindres mots qu'elle prononçait, comme si chacun eût eu le pouvoir de la condamner ou de l'absoudre, jamais on aurait dit une enfant devant son grand-père, mais bien une prévenue devant son juge d'instruction. Sa pensée à lui était toute fière, à l'orgueil de son triomphe. Les voilà donc enfin vaincus, ces fiérols de Froment ! On en avait donc encore besoin de ce vieux Gardinois ? La vanité, sa passion dominante, débordait malgré lui dans toute son attitude. Quand elle eut fini, il prit la parole son tour, commença naturellement par des excuses : "J'en étais sûr... je l'avais dit... je savais bien que tout ça se verrait au bout..." et continua sur le même ton banal et blessant, pour terminer en déclarant que "dans ses principes bien connus dans la famille", il ne prêterait pas un sou. Alors Claire parla de son enfant, du nom de son mari, qui était en même temps le nom de son père et que la faillite allait déshonorer. Le vieux resta aussi froid, aussi implacable, et produisit de son humiliation pour l'humilier encore davantage ; car il était de cette race de bons campagnards qui, lorsque l'ennemi est tombé, ne le quittent jamais sans lui laisser les clous de leurs souliers marqués sur la figure. — Tout ce que je peux te dire, petite, c'est que Savigny vous est ouvert... Que ton mari vienne ici. J'ai justement besoin d'un secrétaire. Eh bien, Georges tiendra mes écritures avec douze cents francs par an et la pâtée à tout le monde... Offre-lui cela de ma part, et arrivez... Elle se leva indignée. Elle était venue comme sa fille, et il la recevait comme une mendiante. Dieu merci ! ils n'en étaient pas
sou. Alors Claire parla de son enfant, du nom de son mari, qui était en même temps le nom de son père et que la faillite allait déshonorer. Le vieux resta aussi froid, aussi implacable, et produisit de son humiliation pour l'humilier encore davantage ; car il était de cette race de bons campagnards qui, lorsque l'ennemi est tombé, ne le quittent jamais sans lui laisser les clous de leurs souliers marqués sur la figure. — Tout ce que je peux te dire, petite, c'est que Savigny vous est ouvert... Que ton mari vienne ici. J'ai justement besoin d'un secrétaire. Eh bien, Georges tiendra mes écritures avec douze cents francs par an et la pâtée à tout le monde... Offre-lui cela de ma part, et arrivez... Elle se leva indignée. Elle était venue comme sa fille, et il la recevait comme une mendiante. Dieu merci ! ils n'en étaient pas encore là. — Tu crois ? fit M. Gardinois avec un petit clignement d'yeux féroce. Frémissante, Claire marcha vers la porte sans répondre. Le vieux la retint d'un geste. — Prends garde, tu ne sais pas ce que tu refuses... C'est dans ton intérêt, tu m'entends bien, que je te proposais de faire venir ton mari ici... Tu ne sais pas la vie qu'il mène là-bas... Tu ne le sais pas, bien sûr, sans cela tu ne viendrais pas me demander mon argent pour qu'il passe ou a passé le tien... Ah ! c'est que je suis au courant, moi, des affaires de ton homme, J'ai ma police à Paris et même à Asnières, comme à Savigny... Je sais ce qu'il fait de ses nuits et de ses journées, ce paroissien-là ; et je ne veux pas que mes écus aillent dans les endroits où il va. Ça n'est pas assez propre pour de l'argent honorablement gagné. Claire ouvrait des yeux étonnés, agrandis par l'angoisse, sentant bien qu'un drame terrible entrait en ce moment dans sa vie par la petite porte basse, des dénonciations. Le vieux continua en ricanant : — C'est qu'elle a de fières lèvres, cette petite Sidonie.
proposais de faire venir ton mari ici... Tu ne sais pas la vie qu'il mène là-bas... Tu ne le sais pas, bien sûr, sans cela tu ne viendrais pas me demander mon argent pour qu'il passe ou a passé le tien... Ah ! c'est que je suis au courant, moi, des affaires de ton homme, J'ai ma police à Paris et même à Asnières, comme à Savigny... Je sais ce qu'il fait de ses nuits et de ses journées, ce paroissien-là ; et je ne veux pas que mes écus aillent dans les endroits où il va. Ça n'est pas assez propre pour de l'argent honorablement gagné. Claire ouvrait des yeux étonnés, agrandis par l'angoisse, sentant bien qu'un drame terrible entrait en ce moment dans sa vie par la petite porte basse, des dénonciations. Le vieux continua en ricanant : — C'est qu'elle a de fières lèvres, cette petite Sidonie. — Sidonie ! La suite au prochain numéro. Reproduction interdite. Celles qui avaient subi l'irréparable outrage des années passées de le réparer à force d'onguents, de saignée et de peinture ; et celles mêmes qui, plus heureuses, semblaient n'avoir rien à réparer, étaient esclaves de la mode et combattrent l'essence de tout déparer. Les écrivains de la fin du seizième siècle signalaient déjà de leur donnée du langage vigoureux et parfois même abusé et cent ans plus tard, Gorgibus, l'huissier Précieux ridicule, n'est guère plus aimable. Armand s'emporte avec fureur contre le gracieux de Cathos et de Madelon. Les pommades Dorimone et d'Angélique; mais surent Ipsa, ces esquisses. Célimène, la comédie d'Aristote, est une peinture achevée, nobles et gracieuses, elle ne laisse guère échapper. Elle est jeune, avoir vingt et quelques années de l'accent des feux de sa robe et l'élégance de son âge. Ajoutons qu'elle est ce n'est un merveilleux avantage : elle est vivable, elle a la coquetterie; elle possède pour le mieux, sans en avoir la liberté que les soins et l'assiduité: elle est, en un mot, dans la l'attirail du capitaine qui s'est débarrassé de sa situation plus léger d'allures, marche ses bagages - gloire à
de tout déparer. Les écrivains de la fin du seizième siècle signalaient déjà de leur donnée du langage vigoureux et parfois même abusé et cent ans plus tard, Gorgibus, l'huissier Précieux ridicule, n'est guère plus aimable. Armand s'emporte avec fureur contre le gracieux de Cathos et de Madelon. Les pommades Dorimone et d'Angélique; mais surent Ipsa, ces esquisses. Célimène, la comédie d'Aristote, est une peinture achevée, nobles et gracieuses, elle ne laisse guère échapper. Elle est jeune, avoir vingt et quelques années de l'accent des feux de sa robe et l'élégance de son âge. Ajoutons qu'elle est ce n'est un merveilleux avantage : elle est vivable, elle a la coquetterie; elle possède pour le mieux, sans en avoir la liberté que les soins et l'assiduité: elle est, en un mot, dans la l'attirail du capitaine qui s'est débarrassé de sa situation plus léger d'allures, marche ses bagages - gloire à l'être regardé, l'ennemi ... elle dirait volontiers, et elle le dirait naïvement comme une de nos contemporaines, de Belgiojoso : "Je ne vois plus. L'intérêt nous pouvons prendre à ces choses, ont cessé de nous dire. Célimène, avoir l'amour, en d'autres termes, elle a de l'esprit." Puisqu'elle sait en faire l'usage qui convient et du mieux à sa nature; elle s'y entend. Elle sait ceux que sa beauté avait tous saisis. Elle possède l'art de fonder un salon, de sa coquette à se débrouiller, sonnés de toute espèce de manières et de talents, ces caractères et ces portraits qui font l'espérance d'Alceste. Est-il bien suivi, ces personnages qu'à force de jouer avec le feu, elle s'est elle-même atteinte par quelque accident et Ville Mars manquait-elle tellement à son rôle lorsqu'elle donnait par instigation l'homme aux rubans verts pour le juger trop tendre, et que, dans sa coulpe, elle répondait à ses critiques : "Tant pis pour nous, nous offre un type ambigu de prude et de coquette; Molière nous l'a déjà dit, ce sont les préoccupations. Les uns les ont défendues avec passion et d'autres les ont combattues, qui ont fait leurs chevaliers, et ceux qui ont énergiquement soutenu la
l'usage qui convient et du mieux à sa nature; elle s'y entend. Elle sait ceux que sa beauté avait tous saisis. Elle possède l'art de fonder un salon, de sa coquette à se débrouiller, sonnés de toute espèce de manières et de talents, ces caractères et ces portraits qui font l'espérance d'Alceste. Est-il bien suivi, ces personnages qu'à force de jouer avec le feu, elle s'est elle-même atteinte par quelque accident et Ville Mars manquait-elle tellement à son rôle lorsqu'elle donnait par instigation l'homme aux rubans verts pour le juger trop tendre, et que, dans sa coulpe, elle répondait à ses critiques : "Tant pis pour nous, nous offre un type ambigu de prude et de coquette; Molière nous l'a déjà dit, ce sont les préoccupations. Les uns les ont défendues avec passion et d'autres les ont combattues, qui ont fait leurs chevaliers, et ceux qui ont énergiquement soutenu la thèse du Tendre, la voici toute faites. Ce sont elles qui ont construit la mesure, celle-là par obligations. Il y a des exemples renommés parmi les précieuses, très longs, et un des pèlerins du pays de la constance méritant; l'honneur de Tendre nous est fourni par un qui recherchait la main de la célèbre Julie. Le siège de ce cœur dura quatorze ans, germes. quatre de plus que le siège de Troie. Il devint misanthrope, dit-on, chose surprenante, car après de si pénibles épreuves ce n'est pas les hommes mais les femmes qu'il aurait dû haïr. Le mot fameux : il faut aboutir à l'épouse. Des précieuses ; à supposer qu'elles l'eussent connu, elles l'auraient certainement condamné. Il ne faut donc pas conclure que Molière ait mis en scène un personnage tel qu'Armand, déjà femme typique, qui dès le début de la comédie, lance avec tant de feu son amour au centre le mariage et donne ce conseil à sa sœur Henriette : Loin d'être aux lois d'un homme en esclave asservie, Mariez-vous, ma sœur, à la plus humble. On sait, d'ailleurs, qu'elle ne conserve pas même au bout, la même répulsion pour le mariage et que si pruderie s'humaniserait
main de la célèbre Julie. Le siège de ce cœur dura quatorze ans, germes. quatre de plus que le siège de Troie. Il devint misanthrope, dit-on, chose surprenante, car après de si pénibles épreuves ce n'est pas les hommes mais les femmes qu'il aurait dû haïr. Le mot fameux : il faut aboutir à l'épouse. Des précieuses ; à supposer qu'elles l'eussent connu, elles l'auraient certainement condamné. Il ne faut donc pas conclure que Molière ait mis en scène un personnage tel qu'Armand, déjà femme typique, qui dès le début de la comédie, lance avec tant de feu son amour au centre le mariage et donne ce conseil à sa sœur Henriette : Loin d'être aux lois d'un homme en esclave asservie, Mariez-vous, ma sœur, à la plus humble. On sait, d'ailleurs, qu'elle ne conserve pas même au bout, la même répulsion pour le mariage et que si pruderie s'humaniserait volontairement, elle elle-même seulement : Mlle de Montaigu, la grande Mademoiselle, après avoir beaucoup rêni et avoir créé en imagination une véritable société idéale, finit par épouser, à quarante et un ans, M. de Lauzun ; et du mariage qu'elle avait dédaigné, elle ne connut que les amertumes et les douleurs. Combien était mieux inspirée, plus sensée et plus humaine Mlle de Renne frère répondant à son père, qui lui remettait avec Saint-Philippe ou Amour est n'est sue ne pas se souvenir est miù : mon père, faisons toujours le bien; sera-t-il moi qui pourrais. La prude est presque toujours avertie par l'âge ; le coeur s'apaise pour parler la langue des précieuses. Pour éteindre la flamme de son regard devenue brillante, son teint plus pâle, une bande aux cheveux ; ces signes pour les amoureux le signal de la retraite. Dans le passage de ses Caractères. La Bruyère lui a levé le voile sur le résultat de cette métamorphose, ayant sans doute présent à la mémoire le portrait d'Arsinoé, cette rivale de Célimène rivale jalouse, orgueilleuse et méchancelle. Mais la précieuse n'est pas complètement sans la dévotion, qui lui, prêta un appui commode; il est si aisé de dire