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à conséquence. Ils changèrent de raison sociale et continuèrent leur trafic. Il est si simple : on achète à terme et on se fait payer comptant. Comprenez-vous aussi pourquoi les banques remuent avec méfiance les traites de ces messieurs-là. Et c'est pourquoi si l'on veut qu'un succès rapporte enfin à ses artisans, que la corporation rajeunisse ses cadres, se débarrasse des parasites, que ses mobilés se sentent un avenir moins incertain il est nécessaire de lutter pour la perception directe dans les salles. Nous avons enfin un nouveau Commissaire au Cinéma. Nous lui souhaitons bonne chance, On va l'étourdir de conseils, d'avis et de projets, d'plans. N'en faites aboutir qu'un. Monsieur Terres : la perception dans les salles, et vous y mériterez du cinéma. Voilà le seul, il permet tous les autres. C :lande. Vmoorel. Une couronne de flammes griffées se recroqueville sur le cercle noir du fourneau. Puis le feu rentre sous le trépied, ses langues affamées. Il ne reste plus que des braises rouges. Puis on les alimente avec du chêne sec, en brindilles menues, et, à genoux sur la marche du fourneau, se met à l'œuvre. Les gestes de ses deux bras sont arrondis, glissants et souples. C'est la caresse grêlle du chiffon de toile, imprégné de saindoux, qui vernit la fonte noire. C'est la coulée claire de la pâte fluide sur la plaque chaude, sa plainte bruyante et allongée ; un fisch ! qui s'éteint sous le rapide mouvement circulaire du roulé de bois. — On va manger de la galette ! Déjà le parfum réveille la grande salle, en déborde par la porte ouverte, rejoint les narines des gars qui amènent dans la cour une charrette de trèfle rouge. Ce n'est pas une friandise malgré son odeur invitante et son nom de pâtisserie. Faite de blé, noir, d'eau et de sel, elle constitue avec le pain bis, les pommes de terre et le lait riboté, l'essentiel de la nourriture paysanne. Mais on lui fait toujours fête, et les travailleurs se sentent moins las quand, par les champs et les courtils, s'en vient au-devant d'eux des
C'est la caresse grêlle du chiffon de toile, imprégné de saindoux, qui vernit la fonte noire. C'est la coulée claire de la pâte fluide sur la plaque chaude, sa plainte bruyante et allongée ; un fisch ! qui s'éteint sous le rapide mouvement circulaire du roulé de bois. — On va manger de la galette ! Déjà le parfum réveille la grande salle, en déborde par la porte ouverte, rejoint les narines des gars qui amènent dans la cour une charrette de trèfle rouge. Ce n'est pas une friandise malgré son odeur invitante et son nom de pâtisserie. Faite de blé, noir, d'eau et de sel, elle constitue avec le pain bis, les pommes de terre et le lait riboté, l'essentiel de la nourriture paysanne. Mais on lui fait toujours fête, et les travailleurs se sentent moins las quand, par les champs et les courtils, s'en vient au-devant d'eux des guérites, légère, croustillante la senteur des galettes chaudes. Cherchez donc un gars de chez nous qui n'en soit pas tout réjoui ! D'un geste habile de la tournette glissée sous la crêpe ronde, Norée retourne celle-ci pour en faire cuire l'autre face. Sur la claie de bois, recouverte d'un torchon plié, elle les empile inlassablement. Il y en aura pour deux ou trois jours. Cela fera durer le pain, car la fournée tire à sa fin. Aux instants de relâche, Norée relève le buste et montre un visage que le feu empourpre et cuit. Tasie, en sautant de sa jambe raide et pesante, emplit à la baratte les écuelles de terre et morcelle dans le « lait ribot » la galette chaude. — Je me doutais bien que vous n'étiez pas au repos, dit tout à coup, sur le seuil, une voix au timbre de lumière et d'argent. À contre-jour, dans l'encadrement de la porte, c'est sœur Marie de Nazareth, rayonnante comme une apparition. Elle porte le blanc costume des filles du Saint Esprit. Sur sa robe, aux plis raides, l'ample tablier de toile retient dans sa pièce un lourd crucifix de bois noir et de cuivre. La grande mante
plié, elle les empile inlassablement. Il y en aura pour deux ou trois jours. Cela fera durer le pain, car la fournée tire à sa fin. Aux instants de relâche, Norée relève le buste et montre un visage que le feu empourpre et cuit. Tasie, en sautant de sa jambe raide et pesante, emplit à la baratte les écuelles de terre et morcelle dans le « lait ribot » la galette chaude. — Je me doutais bien que vous n'étiez pas au repos, dit tout à coup, sur le seuil, une voix au timbre de lumière et d'argent. À contre-jour, dans l'encadrement de la porte, c'est sœur Marie de Nazareth, rayonnante comme une apparition. Elle porte le blanc costume des filles du Saint Esprit. Sur sa robe, aux plis raides, l'ample tablier de toile retient dans sa pièce un lourd crucifix de bois noir et de cuivre. La grande mante à capuche, de forme semblable à celle que portent les veuves, est d'un ivoire très doux. Dans le cadre étroit des mousselines empesées le visage rose prend un charme presque miraculeux. Elle n'a pas d'âge. Depuis des années qu'elle est à Boissery, on connaît d'un bout à l'autre de la paroisse cette figure enfantine à la bouche rieuse, à la peau translucide, aux yeux clairs. On ne sait d'où elle vient, mais pour les simples qu'elle visite elle est la révélation quasi immatérielle de la fragilité de la grâce. Elle leur semble descendue des belles images saintes où les vierges s'idéalisent dans l'extase. Elle les aide à croire en Dieu. Saisie, Norée regarde « la petite sœur blanche » comme l'appellent les bonnes gens. Et d'avoir vu dans le soleil cette blancheur joyeuse, cette sérénité, elle sent tout à coup que sa douleur et sa rancœur sont bien lourdes à porter. Une lassitude lui vient, et elle devine qu'il serait bon d'être consolée. Alors, comme on dépose un fardeau, elle va poser son front sur la courte pointe rouge du lit, au coin de l'âtre et elle accueille enfin les larmes. — Ma petite fille ! dit la voix émue
paroisse cette figure enfantine à la bouche rieuse, à la peau translucide, aux yeux clairs. On ne sait d'où elle vient, mais pour les simples qu'elle visite elle est la révélation quasi immatérielle de la fragilité de la grâce. Elle leur semble descendue des belles images saintes où les vierges s'idéalisent dans l'extase. Elle les aide à croire en Dieu. Saisie, Norée regarde « la petite sœur blanche » comme l'appellent les bonnes gens. Et d'avoir vu dans le soleil cette blancheur joyeuse, cette sérénité, elle sent tout à coup que sa douleur et sa rancœur sont bien lourdes à porter. Une lassitude lui vient, et elle devine qu'il serait bon d'être consolée. Alors, comme on dépose un fardeau, elle va poser son front sur la courte pointe rouge du lit, au coin de l'âtre et elle accueille enfin les larmes. — Ma petite fille ! dit la voix émue de la vieille maman. Mais le son des paroles a redressé Norée; Norée a peur des mots et le geste de ses bras semble les écarter durant qu'elle se sauve trébuchante, par la porte de l'étable. Un silence pèse longuement sur les deux femmes pendant que l'odeur triste des drogues chasse le parfum heureux de la galette. -"Je ne l'avais pas vue pleurer depuis le temps où elle était petite ! Voulez-vous, Anastasie, que j'essaie de la guérir ? BOISSERY était un vieux bourg. Tous les bourgs ne sont-ils pas vieux ? même lorsqu'ils bourgeonnent de maisons neuves qui assurent leur durée. Sont-ils nés d'un coup, comme une source qui jaillit ou bien ont-ils tâtonné pour trouver leur place ? À voir Boissery, cela semblait tout simple. La première, l'église advint là, à ce nœud de chemins dont trois rayonnent vers le couchant. Et l'autre s'en va tout seul, du côté de l'est, en passant par la grande rue. Elle s'est hissée sur le petit tertre et aussitôt, poussière craintive, les petites maisons basses sont accourues autour d'elle, tout près, sans la toucher pourtant, en laissant à ces pieds la meilleure place pour les morts. Alors, rassurée sur le sort
chasse le parfum heureux de la galette. -"Je ne l'avais pas vue pleurer depuis le temps où elle était petite ! Voulez-vous, Anastasie, que j'essaie de la guérir ? BOISSERY était un vieux bourg. Tous les bourgs ne sont-ils pas vieux ? même lorsqu'ils bourgeonnent de maisons neuves qui assurent leur durée. Sont-ils nés d'un coup, comme une source qui jaillit ou bien ont-ils tâtonné pour trouver leur place ? À voir Boissery, cela semblait tout simple. La première, l'église advint là, à ce nœud de chemins dont trois rayonnent vers le couchant. Et l'autre s'en va tout seul, du côté de l'est, en passant par la grande rue. Elle s'est hissée sur le petit tertre et aussitôt, poussière craintive, les petites maisons basses sont accourues autour d'elle, tout près, sans la toucher pourtant, en laissant à ces pieds la meilleure place pour les morts. Alors, rassurée sur le sort des demeures groupées dans son ombre, la petite église hausse, comme un cou tendu, son clocher d'ardoises, pour voir au loin, dans la campagne, les maisons éparses parmi les labours. Par-dessus les marronniers du cimetière, par-dessus les toits proches, elle les cherche, les dénombre, elle qui pourrait nommer tous leurs vivants et tous leurs morts. Quand tout est calme, elle somnole dans le silence des étés, dans le bercement des vents d'automne, sous la chanson des averses. De temps en temps elle s'éveille et parle à toute la paroisse avec la voix des angélus, des glas, des baptêmes et des fêtes carillonnées. À ses pieds les maisons se sont alignées, vaille que vaille, sur le passage des routes. Là, les unes, avides de nouveau, sortent du rang un visage curieux qui guette les tournants et les carrefours. D'autres se reculent, indifférentes, au fond de petites cours. De leurs fenêtres sournoises, elles regardent passer Norée Henry, la fille de la Gaillardière. On ne la voit pas souvent. Où va-t-elle ainsi un jour sur la semaine ? Elle n'est pas endimanchée, mais sa tenue sombre aux plis nets marque un souci de recherche. Elle porte un panier noir ventru dont les anses
vivants et tous leurs morts. Quand tout est calme, elle somnole dans le silence des étés, dans le bercement des vents d'automne, sous la chanson des averses. De temps en temps elle s'éveille et parle à toute la paroisse avec la voix des angélus, des glas, des baptêmes et des fêtes carillonnées. À ses pieds les maisons se sont alignées, vaille que vaille, sur le passage des routes. Là, les unes, avides de nouveau, sortent du rang un visage curieux qui guette les tournants et les carrefours. D'autres se reculent, indifférentes, au fond de petites cours. De leurs fenêtres sournoises, elles regardent passer Norée Henry, la fille de la Gaillardière. On ne la voit pas souvent. Où va-t-elle ainsi un jour sur la semaine ? Elle n'est pas endimanchée, mais sa tenue sombre aux plis nets marque un souci de recherche. Elle porte un panier noir ventru dont les anses se rejoignent dans sa main, au-dessus du couvercle rebondi. Elle va jusqu'à la dernière maison, à l'autre bout du village. C'est la maison des bonnes sœurs. On la reconnaît sans peine. Entre elle et l'agglomération du petit bourg, elle a laissé un espace de verdure et de silence : quelques courtils hayés d'aubépine, un coin de pré, une coulée de pommiers les pieds dans l'herbe. Derrière le mur gris, chaperonné de lierre, on aperçoit la façade crépiée de blanc. Deux grands tilleuls, qui font tourner leur ombre avec les heures, l'adoucissent de verdure. À l'étage, les trois petites fenêtres voilées de mousseline blanche ont des persiennes fatiguées qui s'affaissent sur leurs gonds. Le toit, aux lignes molles, dessine en son milieu un petit fronton pointu au-dessus de la niche où s'abrite une Vierge. Plus bas, à droite, une cloche qui semble à jamais immobile laisse couler sur le crépi blanc sa chaîne de fer et de sinueuses traînées de rouille. La porte d'entrée s'arrondit en plein cintre entre les arcs de cercle des hauts volets de bois. Des lamelles de stores voilent à mi-hauteur, les fenêtres du rez-de-chaussée. Doucement, Norée pousse la petite porte blanche, au judas grillagé, qui s'ouvre
courtils hayés d'aubépine, un coin de pré, une coulée de pommiers les pieds dans l'herbe. Derrière le mur gris, chaperonné de lierre, on aperçoit la façade crépiée de blanc. Deux grands tilleuls, qui font tourner leur ombre avec les heures, l'adoucissent de verdure. À l'étage, les trois petites fenêtres voilées de mousseline blanche ont des persiennes fatiguées qui s'affaissent sur leurs gonds. Le toit, aux lignes molles, dessine en son milieu un petit fronton pointu au-dessus de la niche où s'abrite une Vierge. Plus bas, à droite, une cloche qui semble à jamais immobile laisse couler sur le crépi blanc sa chaîne de fer et de sinueuses traînées de rouille. La porte d'entrée s'arrondit en plein cintre entre les arcs de cercle des hauts volets de bois. Des lamelles de stores voilent à mi-hauteur, les fenêtres du rez-de-chaussée. Doucement, Norée pousse la petite porte blanche, au judas grillagé, qui s'ouvre dans le mur de clôture. Du seuil elle regarde la calme demeure. Comme les vieilles gens qui ont beaucoup vécu et se reposent dans leurs souvenirs, les anciennes maisons ont un bon visage de tendresse douce. Leurs lignes se sont assouplies, leurs teintes se sont atténuées. Elles ont fait au temps bien des concessions. Il a limé les angles du perron de granit, verdie le regard des petites vitres, fleuri de lichen doré les ardoises irrégulières, incurvé les arêtes de la charpente. Tout cela a perdu la raideur, l'intransigeance de la jeunesse et semble plus accueillant, plus attendri. Norée fait deux ou trois pas et s'arrête encore. Des ronds de clarté tremblent à ses pieds, dans l'ombre des tilleuls, comme sur la surface vivante d'une onde. C'est donc vrai qu'elle est venue ! Comment cela s'est-il fait ? Comment a-t-elle pu s'arracher au seuil usé de la Gaillardière, laisser derrière elle le visage triste de la vieille maman, le miroir profond de l'étang où, sur le ciel de printemps fleurissent les nénuphars de cire blanche, le vaste horizon qui plaque sa fraîcheur au visage et la présence énorme et vivante de la forêt derrière laquelle descend le soleil ? Ah
temps bien des concessions. Il a limé les angles du perron de granit, verdie le regard des petites vitres, fleuri de lichen doré les ardoises irrégulières, incurvé les arêtes de la charpente. Tout cela a perdu la raideur, l'intransigeance de la jeunesse et semble plus accueillant, plus attendri. Norée fait deux ou trois pas et s'arrête encore. Des ronds de clarté tremblent à ses pieds, dans l'ombre des tilleuls, comme sur la surface vivante d'une onde. C'est donc vrai qu'elle est venue ! Comment cela s'est-il fait ? Comment a-t-elle pu s'arracher au seuil usé de la Gaillardière, laisser derrière elle le visage triste de la vieille maman, le miroir profond de l'étang où, sur le ciel de printemps fleurissent les nénuphars de cire blanche, le vaste horizon qui plaque sa fraîcheur au visage et la présence énorme et vivante de la forêt derrière laquelle descend le soleil ? Ah oui ! la forêt, la forêt que torturait l'incendie, le ciel plus rouge qu'un couchant de tempête, la magnifique horreur de cet assaut de flammes courant de branche en branche, s'enlevant ladant les crêtes. Puis le grand vide de la vie après le départ. Puis la souffrance d'orgueil et le silence de la honte. Sœur Marie de Nazareth disait vrai : on souffrirait moins si l'on acceptait sa vie avec plus de simplicité. Norée n'ose pas se l'avouer, car cela semble déjà un reniement, mais la plaie d'orgueil est plus vive en elle que la blessure d'amour. Le rideau est tombé sur le premier acte de sa vie. Elle contemple à présent le nouveau décor. Une grésillante musique d'ailes, un parfum de miel flottent dans les branches, autour des grelots blonds que juin suspend aux tilleuls. Elle est bien là. De ce côté du mur, on ne voit ni les filles moqueuses, ni les gars avantageux. C'est si simple, avait dit la petite religieuse de sa voix jeune et claire. Nous ne nous ennuyons jamais, mes sœurs et moi. On travaille et on prie, puis il suffit d'attendre : la paix vient toute seule. « Vous vivez pour la vie.
silence de la honte. Sœur Marie de Nazareth disait vrai : on souffrirait moins si l'on acceptait sa vie avec plus de simplicité. Norée n'ose pas se l'avouer, car cela semble déjà un reniement, mais la plaie d'orgueil est plus vive en elle que la blessure d'amour. Le rideau est tombé sur le premier acte de sa vie. Elle contemple à présent le nouveau décor. Une grésillante musique d'ailes, un parfum de miel flottent dans les branches, autour des grelots blonds que juin suspend aux tilleuls. Elle est bien là. De ce côté du mur, on ne voit ni les filles moqueuses, ni les gars avantageux. C'est si simple, avait dit la petite religieuse de sa voix jeune et claire. Nous ne nous ennuyons jamais, mes sœurs et moi. On travaille et on prie, puis il suffit d'attendre : la paix vient toute seule. « Vous vivez pour la vie. Il faut vivre pour la mort, alors on ne s'encombre plus de peines et de soucis. » Puis, tout à coup, elle ajoutait : — Notre vieille Perrotte nous quitte. Elle s'en va chez son frère qui est devenu aveugle. Nous cherchons une servante : vous seriez heureuse avec nous, Norée. Servante chez les bonnes sœurs ? Norée aurait souri si elle en avait eu le cœur. Qu'aurait-elle fait là-bas, dans le couvent tranquille, de ses bras vigoureux habitués aux rudes travaux, de ses pas sonores, de son grand corps sans cesse en mouvement ? Sœur Marie de Nazareth continuait : — C'était devenu un peu dur pour elle. Nous avons de la besogne : il y a la vache, le cochon, et puis les lessives, le jardin qui est grand, la soupe des petites filles les jours de classe. Tiens, c'est vrai ! Norée n'y aurait pas songé. Elle avait de l'ouvrage, Perrotte. Mais peut-on ainsi, du jour au lendemain, changer sa façon de vivre ? Il semblait à la pauvre fille qu'on naissait servante de couvent comme on naît femme ou grande dame. — Pensez-y, Norée. Vous vous déciderez peut-être. L'idée, depuis lors, l'avait poursuivie comme une obsession.
Norée. Servante chez les bonnes sœurs ? Norée aurait souri si elle en avait eu le cœur. Qu'aurait-elle fait là-bas, dans le couvent tranquille, de ses bras vigoureux habitués aux rudes travaux, de ses pas sonores, de son grand corps sans cesse en mouvement ? Sœur Marie de Nazareth continuait : — C'était devenu un peu dur pour elle. Nous avons de la besogne : il y a la vache, le cochon, et puis les lessives, le jardin qui est grand, la soupe des petites filles les jours de classe. Tiens, c'est vrai ! Norée n'y aurait pas songé. Elle avait de l'ouvrage, Perrotte. Mais peut-on ainsi, du jour au lendemain, changer sa façon de vivre ? Il semblait à la pauvre fille qu'on naissait servante de couvent comme on naît femme ou grande dame. — Pensez-y, Norée. Vous vous déciderez peut-être. L'idée, depuis lors, l'avait poursuivie comme une obsession. Et cela, déjà, lui avait été salutaire. L'image du petit couvent paisible chassait enfin les souvenirs sur lesquels, depuis près d'un an, elle vivait repliée. Ce n'est guère une place pour une jeune. Y a bien de l'ouvrage pour toi ici, tu te marieras un jour ou l'autre, disait Tasi. Elle ajoutait avec un soupir impuissant et accablé : "Enfin, tu feras comme tu voudras. Je ne te garderai point de force, ma pauvre fille." Et Norée l'entendait continuer à mi-voix, en s'élevant : "J'avais toujours pensé que ce gars-là apporterait le malheur dans notre maison. Je ne me trompais pas, mon Dieu!" Et ces mots suffisaient pour opposer les deux femmes. Jean était toujours entre elles. Norée pouvait, dans le secret de son angoisse, douter de l'innocence de Martiney, elle pouvait même croire à l'erreur de son amour et s'accuser d'aveuglement mais si d'autres attaquaient l'absent misérable, elle se dressait blessée, ardente, prête à haïr tout ce qui n'était pas lui. La peine de Norée pouvait paraître la revanche de Tasi. Leur vie commune en serait empoisonnée. Ne vaudrait-il pas mieux, en effet, s'éloigner un peu l'une de l'autre ? Dehors, dans les prés, les feux fleurissaient de violet
Elle ajoutait avec un soupir impuissant et accablé : "Enfin, tu feras comme tu voudras. Je ne te garderai point de force, ma pauvre fille." Et Norée l'entendait continuer à mi-voix, en s'élevant : "J'avais toujours pensé que ce gars-là apporterait le malheur dans notre maison. Je ne me trompais pas, mon Dieu!" Et ces mots suffisaient pour opposer les deux femmes. Jean était toujours entre elles. Norée pouvait, dans le secret de son angoisse, douter de l'innocence de Martiney, elle pouvait même croire à l'erreur de son amour et s'accuser d'aveuglement mais si d'autres attaquaient l'absent misérable, elle se dressait blessée, ardente, prête à haïr tout ce qui n'était pas lui. La peine de Norée pouvait paraître la revanche de Tasi. Leur vie commune en serait empoisonnée. Ne vaudrait-il pas mieux, en effet, s'éloigner un peu l'une de l'autre ? Dehors, dans les prés, les feux fleurissaient de violet et de rouge. Bientôt on entendrait l'appel des premières faux, le signal de la grande tâche en commun. Suivre, dans l'août, la société bruyante, de clos en clos, d'aire en aire, être mêlée aux rires, aux chansons, aux plaisanteries sans pitié, évoquer l'ombre de Jean mêlée à eux, après l'heure où s'en vont les ouvriers des forges : Norée n'aurait pas ce courage. Et c'est pourquoi elle était là, dans l'ombre des tilleuls, son panier noir à ses pieds. Pourtant, elle prolongeait cette halte, comme si elle n'eût pas osé entrer dans sa nouvelle existence, rompre avec le passé douloureux mais cher encore. Devant elle, rien ne bruissait, rien ne bougeait comme pour respecter sa méditation. Mais soudain il y eut un signal. Un vent inattendu joua dans les branches et fit un retroussis froissé de feuilles. La cloche frissonna une vibration de rêve; quelques grains de poussière firent une farandole sur le sable de la cour, et, sur l'ombre houleuse des tilleuls, les ronds de lumière flottèrent à la dérive. Norée se baissa, prit son grand panier et d'un pas résolu entra dans le couloir pavé de tuiles rouges. Le soir de ce dimanche là, quelques semaines avant son
où s'en vont les ouvriers des forges : Norée n'aurait pas ce courage. Et c'est pourquoi elle était là, dans l'ombre des tilleuls, son panier noir à ses pieds. Pourtant, elle prolongeait cette halte, comme si elle n'eût pas osé entrer dans sa nouvelle existence, rompre avec le passé douloureux mais cher encore. Devant elle, rien ne bruissait, rien ne bougeait comme pour respecter sa méditation. Mais soudain il y eut un signal. Un vent inattendu joua dans les branches et fit un retroussis froissé de feuilles. La cloche frissonna une vibration de rêve; quelques grains de poussière firent une farandole sur le sable de la cour, et, sur l'ombre houleuse des tilleuls, les ronds de lumière flottèrent à la dérive. Norée se baissa, prit son grand panier et d'un pas résolu entra dans le couloir pavé de tuiles rouges. Le soir de ce dimanche là, quelques semaines avant son départ, Norée avait voulu garder les vaches sur la lande. Un beau jour, limpide et jeune comme une eau vive, s'achevait. Tout semblait joyeux et léger : les ailes, les feuilles fraîches, les houppes de nuage et les voix humaines dans le soir. Aux cœurs douloureux l'effrit du printemps et du crépuscule apaisait. Assise au revers d'un talus, Bibelot à côté d'elle, Norée s'engourdissait dans l'apaisement venu du printemps et du crépuscule. Elle fermait à demi les yeux, mais il n'y avait point d'ombre sous ses paupières qui laissaient filtrer la clarté pâle du couchant. Depuis qu'elle avait décidé de quitter la Gaillardière, elle se sentait presque d'accord avec sa raison. Elle était pareille à ceux qui ont lutté péniblement dans le grand vent et se trouvent souvent soudain à l'abri. Là-bas, dans un monde inconnu qu'elle ne pouvait imaginer, le triste absent lui-même devait en ressentir un apaisement. Entre les ajoncs bas et les buissons de houx, les vaches broutaient l'herbe fine de la lande où le serpolet ouvrait ses fleurs roses. Plus bas, sur le versant, la Gaillardière recueillait, sur ses murailles grises, les derniers rayons qui glissaient jusqu'à elle. En face, de l'autre côté de l'étang, l'ombre