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mon jeune âge. La sainte Hélène était l'unique fille d'un prince des pays lointains, très riche et très puissant. Un jour, ce prince rentrant à cheval de la chasse, suivi de nombreux amis joyeux, rencontra sur son chemin un pauvre demandant l'aumône. Mais le seigneur, dur et brutal, lui donnant un coup d'épée, s'écria en riant très fort « Tiens! Cela te vaudra mieux qu'un morceau de pain ». Et, ce soir, tu dîneras en Paradis. Or, cette même année, ce prince fut tué à la guerre. Sa fille, la plus belle princesse de toute la Terre, disaient les Anciens, repoussa tous ses prétendants, distribua ses biens aux pauvres et sortit du château, portant besace et robe de pèlerin. Elle avait fait le vœu, pour obtenir le pardon de son père, de secourir les pauvres, de mendier son pain et de le partager avec eux. Ainsi, courant le monde, elle arriva un soir dans notre pays. La nuit était venue lorsqu'elle parvint au haut de cette colline qui domine la mer. Vous l'avez peut-être gravie en venant. De mon temps, il y avait un beau calvaire de granit. Mais, au temps de la Sainte, s'élevaient les ruines imposantes d'un château. Certes, les anges la conduisaient, puisque l'on nommait cet endroit le château maudit. Personne ne se serait aventuré vers ces ruines gardées par des vouivres dont la gueule vomissait des flammes dans la nuit. C'était là cependant que la Sainte comptait s'abriter pour dormir. Une place parmi les ronces lui suffisait. Elle remarqua des rais de lumière filtrer à travers les fentes d'une des portes du château. De son bâton, elle frappa, se recommandant à la charité par le nom du Seigneur Jésus. Nulle voix ne répondit. Timidement elle poussa l'huis et pénétra dans une salle immense. Sur un lit, très pâle et très blanche, reposait une dame richement habillée, les bras croisés sur la poitrine, comme une défunte. La chambre était éclairée, comme pour la veillée des morts. Sous la garde des anges, Sainte-Hélène s'approcha sans crainte et sentit battre, oh très faiblement, le cœur de cette dame. Le
Certes, les anges la conduisaient, puisque l'on nommait cet endroit le château maudit. Personne ne se serait aventuré vers ces ruines gardées par des vouivres dont la gueule vomissait des flammes dans la nuit. C'était là cependant que la Sainte comptait s'abriter pour dormir. Une place parmi les ronces lui suffisait. Elle remarqua des rais de lumière filtrer à travers les fentes d'une des portes du château. De son bâton, elle frappa, se recommandant à la charité par le nom du Seigneur Jésus. Nulle voix ne répondit. Timidement elle poussa l'huis et pénétra dans une salle immense. Sur un lit, très pâle et très blanche, reposait une dame richement habillée, les bras croisés sur la poitrine, comme une défunte. La chambre était éclairée, comme pour la veillée des morts. Sous la garde des anges, Sainte-Hélène s'approcha sans crainte et sentit battre, oh très faiblement, le cœur de cette dame. Le visage était calme et attentif dans le sommeil. Alors Sainte-Hélène remarqua les riches habits de la dormante ils étaient très vieux, si vieux qu'ils tombaient en poussière au même instant qu'on y touchait. Dans la salle, tout était pareil les courtines étaient jaunies et usées, la poussière poudrait les meubles. Seule l'huile des lampes ne semblait pas diminuer. Elle comprit que, par une grâce du Seigneur, cette dame dormait en cet état, depuis des années et que reposaient dans la paix de la tombe tous ceux qui l'avaient ainsi habillée. Pieusement, la Sainte s'agenouilla devant le crucifix placé sur la table et, durant toute la nuit, récita les prières des agonisants. Au petit matin, refermant la porte, elle sortit. Tandis que ses yeux erraient sur la mer encore ténébreuse, elle aperçut sur la plage une ombre blanche. Quelque voyageur, égaré peut-être, et un pauvre manquant de pain l'attendaient l'un pour connaître sa route l'autre pour partager ce qu'elle avait déjà recueilli la veille. Elle descendit aussitôt; mais, parvenue sur le rivage, elle vit courbé et, regardant l'eau profonde, un vénérable vieillard agenouillé. Sa longue barbe trempait dans l'eau du canal creusé de ses mains et de sa dague rouillée, abandonnée
Seule l'huile des lampes ne semblait pas diminuer. Elle comprit que, par une grâce du Seigneur, cette dame dormait en cet état, depuis des années et que reposaient dans la paix de la tombe tous ceux qui l'avaient ainsi habillée. Pieusement, la Sainte s'agenouilla devant le crucifix placé sur la table et, durant toute la nuit, récita les prières des agonisants. Au petit matin, refermant la porte, elle sortit. Tandis que ses yeux erraient sur la mer encore ténébreuse, elle aperçut sur la plage une ombre blanche. Quelque voyageur, égaré peut-être, et un pauvre manquant de pain l'attendaient l'un pour connaître sa route l'autre pour partager ce qu'elle avait déjà recueilli la veille. Elle descendit aussitôt; mais, parvenue sur le rivage, elle vit courbé et, regardant l'eau profonde, un vénérable vieillard agenouillé. Sa longue barbe trempait dans l'eau du canal creusé de ses mains et de sa dague rouillée, abandonnée près de lui. Elle approcha donc du vieillard immobile et le salua en disant : "Mon père, m'entends-tu?" Le vieillard répondit sans quitter son occupation : "Oui, mais, par ton salut éternel, ne me dérange pas. Demande et je répondrai." "Mon père", dit la Sainte, "il doit y avoir bien des années que tu contemples l'eau portée vers toi par les marées. Enfant, dit le vieillard, je reconnais à ta voix que tu es toute jeune et bonne aussi puisque tu as pu parvenir jusqu'à moi. Ecoute donc mon histoire elle t'instruira à fuir le mal et à ne pas offenser Dieu. Il y a, combien de temps, je l'ignore, j'étais le maître de ce château qui doit encore élever ses tours de pierre au-dessus de nos têtes. J'avais suivi les chevaliers à Jérusalem. Le premier, je suis monté à l'assaut des remparts le premier, je me suis agenouillé devant le Tombeau. En partant, j'avais laissé, là-haut, ma femme, que j'aimais plus que ma vie mais non cependant plus que mon Dieu. Or, comme je rentrais dans mon pays, las de guerroyer, mais heureux de revoir enfin ma femme abandonnée depuis si longtemps, un misérable m'avertit calomnieusement de son infidélité.
des années que tu contemples l'eau portée vers toi par les marées. Enfant, dit le vieillard, je reconnais à ta voix que tu es toute jeune et bonne aussi puisque tu as pu parvenir jusqu'à moi. Ecoute donc mon histoire elle t'instruira à fuir le mal et à ne pas offenser Dieu. Il y a, combien de temps, je l'ignore, j'étais le maître de ce château qui doit encore élever ses tours de pierre au-dessus de nos têtes. J'avais suivi les chevaliers à Jérusalem. Le premier, je suis monté à l'assaut des remparts le premier, je me suis agenouillé devant le Tombeau. En partant, j'avais laissé, là-haut, ma femme, que j'aimais plus que ma vie mais non cependant plus que mon Dieu. Or, comme je rentrais dans mon pays, las de guerroyer, mais heureux de revoir enfin ma femme abandonnée depuis si longtemps, un misérable m'avertit calomnieusement de son infidélité. Je devins fou, j'avais même oublié qu'elle devait être mère. Je me précipitai, armé, dans sa chambre et sur le seuil, je trouvai le ganteau de fer d'un chevalier. Ceci confirma mes soupçons et tandis qu'elle me tendait les bras, sans pitié, sans l'entendre, je l'égorgeai, elle et son enfant." En racontant sa pitoyable histoire, il versait des larmes bien douloureuses et la Sainte pleurait aussi auprès de lui. "Oh passant, toi qui, le premier jusqu'à ce jour, pleures et pries sur mon péché, écoute encore. J'appris des vieux serviteurs, fidèlement demeurés auprès d'elle que, très pure et vivant enfermée dans le souvenir, elle avait gardé, pour le baiser souvent, ce ganteau brisé que je reconnaissais maintenant. Mon fils, en jouant, l'avait traîné sur le seuil de la porte. Je m'évanouis longtemps dans la douleur, et pendant que je gisais inerte sur mon lit, j'eus une vision du Ciel Saint Georges, armé et terrible, m'apparut : "Tu as tué ton enfant, me dit-il. C'est maintenant un bel ange du Ciel. Le voici. Et mon fils, rayonnant de gloire, me tendit les bras, sourit et ajouta : "O mon père, je te pardonne. J'ai prié pour toi et je t'apporte l'arrêt
En racontant sa pitoyable histoire, il versait des larmes bien douloureuses et la Sainte pleurait aussi auprès de lui. "Oh passant, toi qui, le premier jusqu'à ce jour, pleures et pries sur mon péché, écoute encore. J'appris des vieux serviteurs, fidèlement demeurés auprès d'elle que, très pure et vivant enfermée dans le souvenir, elle avait gardé, pour le baiser souvent, ce ganteau brisé que je reconnaissais maintenant. Mon fils, en jouant, l'avait traîné sur le seuil de la porte. Je m'évanouis longtemps dans la douleur, et pendant que je gisais inerte sur mon lit, j'eus une vision du Ciel Saint Georges, armé et terrible, m'apparut : "Tu as tué ton enfant, me dit-il. C'est maintenant un bel ange du Ciel. Le voici. Et mon fils, rayonnant de gloire, me tendit les bras, sourit et ajouta : "O mon père, je te pardonne. J'ai prié pour toi et je t'apporte l'arrêt de la justice du Seigneur. Ton père a frappé ta mère sans pitié et ta mère était en état de péché mortel. Mais comme il fut noble et loyal chevalier, qu'il vint le premier devant le Sépulcre, où il pria pour elle, apprends-lui que j'ai arrêté l'âme épouvantée de ta mère devant les portes terribles de l'Enfer. Or, j'ordonne ceci : Le corps de ta mère reposera dans le sommeil jusqu'à ce que ton père ait pu rappeler cette âme à la vie, en lui versant dans le cœur tout le sang injustement répandu. Dès lors, ne fût-ce qu'un instant rapide comme la foudre, elle pourra se repentir et venir s'asseoir avec toi à ma droite." En sursaut, je m'éveillai. Le cadavre de mon enfant était glacé mais le cœur de ma femme battait toujours très lentement. Ainsi, depuis des années, elle demeure étendue sur son lit. Vinrent les plus fameux alchimistes. Par leur science, ils recueillirent le sang répandu à terre et purent le verser dans le cœur de la dormante. Mais si la rougeur colorait un peu plus ses lèvres, elle ne s'éveillait toujours pas. Je me souvins alors avec terreur d'être descendu au bord de la mer
mère devant les portes terribles de l'Enfer. Or, j'ordonne ceci : Le corps de ta mère reposera dans le sommeil jusqu'à ce que ton père ait pu rappeler cette âme à la vie, en lui versant dans le cœur tout le sang injustement répandu. Dès lors, ne fût-ce qu'un instant rapide comme la foudre, elle pourra se repentir et venir s'asseoir avec toi à ma droite." En sursaut, je m'éveillai. Le cadavre de mon enfant était glacé mais le cœur de ma femme battait toujours très lentement. Ainsi, depuis des années, elle demeure étendue sur son lit. Vinrent les plus fameux alchimistes. Par leur science, ils recueillirent le sang répandu à terre et purent le verser dans le cœur de la dormante. Mais si la rougeur colorait un peu plus ses lèvres, elle ne s'éveillait toujours pas. Je me souvins alors avec terreur d'être descendu au bord de la mer laver l'instrument du crime. Quelques gouttes de sang avaient dû se perdre, emportées dans l'immensité de l'océan. J'ai construit les ouvrages que tu vois pour recueillir l'eau de la mer afin de retrouver le sang perdu. J'attendrai probablement ici le jour du Jugement où l'eau de la mer sera desséchée mais je bénirai la clémence divine qui m'accorde la grâce de vivre pour prier dans l'espoir de racheter nos âmes imortelles. Par les chemins, la Sainte avait cueilli des roses. Tressaillant de pitié devant cette souffrance, elle serra si fortement les roses sur son cœur que les épines ensanglantèrent ses doigts et soudain elle les plongea dans l'eau sans réfléchir : C'était la volonté de Dieu. Aussitôt, le vieillard recueillit ce sang et, se levant radieux, il s'écria : "Voici le sang de la délivrance Merci, ô Seigneur Jésus miséricordieux." Et, remontant la colline, il chantait les glorieuses louanges de sa rédemption. La Sainte Hélène continuait de prier sur le rivage lorsque, vers le soir, il se forma un orage effrayant. La foudre tomba sur le château dont il ne resta plus une pierre. Tandis qu'endormie dans sa prière, la Sainte des pauvres vit en songe les pécheurs repentants entrer
mais je bénirai la clémence divine qui m'accorde la grâce de vivre pour prier dans l'espoir de racheter nos âmes imortelles. Par les chemins, la Sainte avait cueilli des roses. Tressaillant de pitié devant cette souffrance, elle serra si fortement les roses sur son cœur que les épines ensanglantèrent ses doigts et soudain elle les plongea dans l'eau sans réfléchir : C'était la volonté de Dieu. Aussitôt, le vieillard recueillit ce sang et, se levant radieux, il s'écria : "Voici le sang de la délivrance Merci, ô Seigneur Jésus miséricordieux." Et, remontant la colline, il chantait les glorieuses louanges de sa rédemption. La Sainte Hélène continuait de prier sur le rivage lorsque, vers le soir, il se forma un orage effrayant. La foudre tomba sur le château dont il ne resta plus une pierre. Tandis qu'endormie dans sa prière, la Sainte des pauvres vit en songe les pécheurs repentants entrer au Paradis, Saint Michel, l'archange patron des chevaliers, les présentait au Seigneur Jésus. Qu'il nous soit fait ainsi miséricorde, à nous tous pauvres pécheurs. Amen. L'aïeule, son récit terminé, dévotement se signa. Merci, bonne maman, remercia René fort ému, pour la joie que vous m'avez causée en me racontant cette belle histoire. Jacques crut devoir objecter, pour embarrasser la grand-mère : Puisque ce n'était pas le même sang, comment le miracle put-il s'accomplir? Elle répondit, simplement : Ceux qui croient au Fils du Seigneur ne sont pas nés de la chair, ni de la volonté de l'homme, mais de Dieu lui-même. Ceux qui s'élèvent vers lui par la charité sont bien parents et le sang d'une Sainte vaut bien celui d'une pécheresse. On ajoutait même que la Sainte, après ce miracle, était morte ici, ayant obtenu par l'intercession des pécheurs délivrés la grâce du comte, son père. Mais notre régent nous a prêché qu'on n'avait jamais retrouvé son tombeau, que cette histoire est une invraisemblable rêverie et qu'il ne faut pas y ajouter foi sous peine de péché. René, toute la nuit, rêva à la dépossession de la Sainte vagabonde par l'auguste impératrice. Il n'était pas très loin d'assimiler l'objet
belle histoire. Jacques crut devoir objecter, pour embarrasser la grand-mère : Puisque ce n'était pas le même sang, comment le miracle put-il s'accomplir? Elle répondit, simplement : Ceux qui croient au Fils du Seigneur ne sont pas nés de la chair, ni de la volonté de l'homme, mais de Dieu lui-même. Ceux qui s'élèvent vers lui par la charité sont bien parents et le sang d'une Sainte vaut bien celui d'une pécheresse. On ajoutait même que la Sainte, après ce miracle, était morte ici, ayant obtenu par l'intercession des pécheurs délivrés la grâce du comte, son père. Mais notre régent nous a prêché qu'on n'avait jamais retrouvé son tombeau, que cette histoire est une invraisemblable rêverie et qu'il ne faut pas y ajouter foi sous peine de péché. René, toute la nuit, rêva à la dépossession de la Sainte vagabonde par l'auguste impératrice. Il n'était pas très loin d'assimiler l'objet de son culte à l'humble héroïne du récit. Certes, le langage d'Hélène, ses aveux même en métaphores, empêchaient l'identification. La logique et les raisonnements vinrent à son secours sans contrainte. Hélène moyen-âgeuse eût parlé la langue des gens simples. Ne disait-elle pas « Je suis l'obéissante »? Dans le désordre de notre époque, ne devait-elle pas aussi refléter ce désordre pour se faire accepter vraisemblable ? La charité des deux personnes rayonnait sur lui. Sa conception de l'amour s'agrandissait dans ce mélange de la vie féroce et du Ciel dans une joie singulière qui l'eût facilement conduit à l'extase. Dans ce bonheur, il façonnait le visage d'Hélène, l'augmentait encore en beauté par le rayonnement de la Sainte. Sa pensée, suivant passivement la douceur de sa méditation, il découvrit que l'ange gardien de la tradition ou le génie vigilant des Alexandrins, pouvaient être la personnification de la foi de l'idéal de chacun. En ce temps, se disait-il, le jargon des philosophies n'était pas inventé qui brouilla la simplicité des notions et en appauvrit le peuple, les retirant de sa naïve et objective compréhension pour désormais les réserver à la stérile discussion de quelques-uns. Hélène était ainsi devenue le vigilant de René.
de notre époque, ne devait-elle pas aussi refléter ce désordre pour se faire accepter vraisemblable ? La charité des deux personnes rayonnait sur lui. Sa conception de l'amour s'agrandissait dans ce mélange de la vie féroce et du Ciel dans une joie singulière qui l'eût facilement conduit à l'extase. Dans ce bonheur, il façonnait le visage d'Hélène, l'augmentait encore en beauté par le rayonnement de la Sainte. Sa pensée, suivant passivement la douceur de sa méditation, il découvrit que l'ange gardien de la tradition ou le génie vigilant des Alexandrins, pouvaient être la personnification de la foi de l'idéal de chacun. En ce temps, se disait-il, le jargon des philosophies n'était pas inventé qui brouilla la simplicité des notions et en appauvrit le peuple, les retirant de sa naïve et objective compréhension pour désormais les réserver à la stérile discussion de quelques-uns. Hélène était ainsi devenue le vigilant de René. Le lendemain, sur la route, il ne put se contenir et dit à Jacques surpris : Tu as entendu, hier au soir, cette histoire trop invraisemblable. Les pauvres pasteurs disent cela sans songer que leur doctrine est aussi invraisemblable. Par ce raisonnement luthérien, ils nient aussi le Grand Sacrifice. La légende contée était-elle belle? – Elle était simplement radieuse. Eh bien ta sensibilité d'artiste, accidentellement affublée d'une mentalité de savant, ne sent-elle pas ici que la beauté est la splendeur du vrai, comme ils le répètent d'ailleurs sans comprendre. Analysons, veux-tu, et d'après leur méthode, cette fleur céleste. D'abord, l'une enveloppe le récit puis dans ce récit, trois espérances profondes de l'humanité : Justice, Miséricorde, Dévouement. Qu'y a-t-il de faux là-dedans? Tout simplement l'enveloppe, l'œuvre d'art, le moyen d'émotion, le médium divin. Mais sens-tu bien cette infirmité d'aveugle, cette négation de la lumière? Enfin, puisque tout cela est faux, effaçons-le. Que reste-t-il? L'abstraction froide, sans aucun sens, du prêche anglican justice, pardon, dévouement, rataplan du langage de réunion publique. Tu sens l'effet de cette glace réfrigérante sur le cerveau des enfants à l'école. Cependant, le soleil ne nous apparaît que par sa lumière. Nous ne le comprenons que par elle.
légende contée était-elle belle? – Elle était simplement radieuse. Eh bien ta sensibilité d'artiste, accidentellement affublée d'une mentalité de savant, ne sent-elle pas ici que la beauté est la splendeur du vrai, comme ils le répètent d'ailleurs sans comprendre. Analysons, veux-tu, et d'après leur méthode, cette fleur céleste. D'abord, l'une enveloppe le récit puis dans ce récit, trois espérances profondes de l'humanité : Justice, Miséricorde, Dévouement. Qu'y a-t-il de faux là-dedans? Tout simplement l'enveloppe, l'œuvre d'art, le moyen d'émotion, le médium divin. Mais sens-tu bien cette infirmité d'aveugle, cette négation de la lumière? Enfin, puisque tout cela est faux, effaçons-le. Que reste-t-il? L'abstraction froide, sans aucun sens, du prêche anglican justice, pardon, dévouement, rataplan du langage de réunion publique. Tu sens l'effet de cette glace réfrigérante sur le cerveau des enfants à l'école. Cependant, le soleil ne nous apparaît que par sa lumière. Nous ne le comprenons que par elle. Donc, la lumière d'abord. Et voici, qu'eux aussi, les inconscients catholiques, sont perdus par l'esprit de ténèbres. Ils ont peur de la forme, de la lumière. Est-ce invraisemblable ? Est-ce laid? Voilà quel devrait être le critérium. Du jardin du Ciel ils ont fait un jardin à la française. Ils taillent, greffent, bouturent. Mais leur vasque d'eau bénite se dresse heureusement encore sur le granit de leurs dogmes invraisemblables. Qu'y a-t-il de plus beau que « Sainte Marie, mère de Dieu ? » C'est invraisemblable; mais c'est radieux. Si la forme est vieillie, changez-la mais si l'on conserve la lumière, il ne peut rester que la nuit des mots, défroques abstraites Justice, Sagesse, Vérité, etc. Comme Cham, l'esprit moderne se moque de la nudité du Père. Rappelons-nous que nous sommes fils de Japhet. Jetons sur cette nudité incompréhensible notre manteau de lumière. Mais cette erreur, d'abord protestante, de ramener tout symbole dans l'intelligence, de l'asservir, de le cristalliser en idées donc contradictoires de préférer à la vision objective le raisonnement subjectif, où la logique perd sa sûreté d'instrument précis, est passé dans l'Église. Par réaction, elle prétend matérialiser le symbole, le démontrer dans les faits jusqu'à le rendre stupide, au
taillent, greffent, bouturent. Mais leur vasque d'eau bénite se dresse heureusement encore sur le granit de leurs dogmes invraisemblables. Qu'y a-t-il de plus beau que « Sainte Marie, mère de Dieu ? » C'est invraisemblable; mais c'est radieux. Si la forme est vieillie, changez-la mais si l'on conserve la lumière, il ne peut rester que la nuit des mots, défroques abstraites Justice, Sagesse, Vérité, etc. Comme Cham, l'esprit moderne se moque de la nudité du Père. Rappelons-nous que nous sommes fils de Japhet. Jetons sur cette nudité incompréhensible notre manteau de lumière. Mais cette erreur, d'abord protestante, de ramener tout symbole dans l'intelligence, de l'asservir, de le cristalliser en idées donc contradictoires de préférer à la vision objective le raisonnement subjectif, où la logique perd sa sûreté d'instrument précis, est passé dans l'Église. Par réaction, elle prétend matérialiser le symbole, le démontrer dans les faits jusqu'à le rendre stupide, au lieu de laisser libre l'envol de la méditation vers les inaccessibles sommets. Autrefois de la pauvre errante à la crèche, à la Sophia céleste de Valentin, et bien plus haut encore que ces limites où l'esprit humain s'effraie devant tant de gloire et de beauté, il y eut un escalier de splendeurs qui ne s'arrêtait que devant le trône de la divinité. Toutes les âmes, des plus humbles, jusqu'aux plus subtiles, y pouvaient adapter la forme de leur adoration. Ainsi, dans une évidence resplendissante, toujours plus haute, la conception du Verbe apparaissait, immaculée à tous les cœurs et le cantique de la foi retentissait partout sous le vaste Ciel. L'œuvre d'art était parfaite. Il aurait dû être défendu de toucher à ce tableau, seulement pour ne pas en érailler les couleurs. Toute explication, toute interprétation n'étant pas tolérée, le symbole demeurant concret, évitait l'hérésie et le désordre. Ainsi on préservait cette force émotive où chacun pouvait élever la conception de son désir, guider son espérance, confirmer sa foi et, nécessairement, tout chemin conduisait à Rome. On peut voir tout ce que l'on veut dans les symboles. Comme tous les scientifistes, tu as le tort, ici, d'être pessimiste. Moi, comme artiste,