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inventé de naïves litanies qu'elle chantait à tue-tête et dont les accents se répandaient dans la rue quand, durant les beaux jours, la porte restait ouverte. Philomène n'avait aucun respect humain. Un seul être avait la puissance de distraire Philomène de ses incantations. Cet être était notre chatte Moutonne. Quand son ombre silencieuse se dessinait sur le pas de la porte, Philomène, franchissant d'un bond l'infini qui sépare les cieux de la terre, s'arrêtait net, et, sans changer de ton, criait : « Moutonne ! Viens ici, Moutonne ! » Celle injonction tonitruante avait pour résultat immédiat de faire fuir notre chatte, d'où colère de Philomène, qui, toujours du même ton et sans reprendre haleine, s'écriait : "Ah ! vieille épluchure ! Ah ! vieille casserole ! Puis, elle reprenait illico : « Sainte Philomène, veillez sur moi ! Ma petite sainte, protégez-moi! » Il arrivait alors que Moutonne, poussée par je ne sais quel démon de curiosité ou de malice, reparaissait sur le seuil. — Ah ! te revoilà, carcasse ! — Priez pour moi, Sainte-Philomène ! — Ah ! te revoilà, chameau ! — Sainte-Philomène, bénissez-moi ! Et notre chatte de fuir, et notre vieille voisine de la poursuivre jusqu'au milieu de la rue pour la plus grande joie du quartier. Mais comme Moutonne se souciait fort peu de se laisser rattraper, Philomène rentrait, furieuse, en claquant la porte derrière elle. Philomène qui était, disait-on, une fine cuisinière, ne fricotait jamais que dans de minuscules casseroles en terre, en forme de cône tronqué, munies d'une queue courte, toute droite, et dont l'aspect rustique évoquait l'enfance de l'art de la poterie. À ses cuisines de poupée, elle apportait un soin méticuleux. Quand je m'inquiétais de la faible quantité de nourriture qu'elle confectionnait, elle répondait invariablement : « Peu, mais bon, suffit. Monsieur le Président le disait toujours. Ah ! c'était un bon homme. Monsieur le Président », et elle inclinait le corps en avant, comme elle le faisait à l'église devant le Saint des Saints. Un jour, Philomène, qui venait d'acheter un pot de moutarde, se trouva prise par
poursuivre jusqu'au milieu de la rue pour la plus grande joie du quartier. Mais comme Moutonne se souciait fort peu de se laisser rattraper, Philomène rentrait, furieuse, en claquant la porte derrière elle. Philomène qui était, disait-on, une fine cuisinière, ne fricotait jamais que dans de minuscules casseroles en terre, en forme de cône tronqué, munies d'une queue courte, toute droite, et dont l'aspect rustique évoquait l'enfance de l'art de la poterie. À ses cuisines de poupée, elle apportait un soin méticuleux. Quand je m'inquiétais de la faible quantité de nourriture qu'elle confectionnait, elle répondait invariablement : « Peu, mais bon, suffit. Monsieur le Président le disait toujours. Ah ! c'était un bon homme. Monsieur le Président », et elle inclinait le corps en avant, comme elle le faisait à l'église devant le Saint des Saints. Un jour, Philomène, qui venait d'acheter un pot de moutarde, se trouva prise par la pluie. Comment à la fois s'abriter, retrousser la longue jupe qu'un espace infime séparait du sol et ne point laisser échapper le pot de moutarde ? Après quelques secondes d'hésitation, Philomène s'engouffra dans l'église toute proche, et, se dirigeant résolument vers la statue de saint Antoine, déposa le pot de moutarde sur le socle, aux pieds du saint, et, rassurée, regagna ses pénates. Quand la pluie eut cessé, Philomène revint chercher le dépôt confié au saint avec toute la candeur de son âme sans malice. Oh ! stupeur, plus de pot de moutarde ! Comment saint Antoine, qui fait retrouver les objets perdus, avait-il pu être un dépositaire infidèle ? À qui se fier si les saints, eux-mêmes, manquent d'honnêteté ? Eperdue, désemparée, Philomène tourna autour de la statue, tâtant le socle, regardant dans tous les creux, même les plus infimes, comme si, par miracle, le pot de moutarde avait pu changer de dimension, Rien !... Philomène s'abattit sur un prie-dieu et gémit : « Saint Antoine de Padoue, rendez-moi mon pot de moutarde ! » Le sacristain, attiré par le bruit, s'avança auprès de la suppliante. — Qu'avez-vous donc, mademoiselle Philomène ? — Ah ! mon bon monsieur,
de moutarde sur le socle, aux pieds du saint, et, rassurée, regagna ses pénates. Quand la pluie eut cessé, Philomène revint chercher le dépôt confié au saint avec toute la candeur de son âme sans malice. Oh ! stupeur, plus de pot de moutarde ! Comment saint Antoine, qui fait retrouver les objets perdus, avait-il pu être un dépositaire infidèle ? À qui se fier si les saints, eux-mêmes, manquent d'honnêteté ? Eperdue, désemparée, Philomène tourna autour de la statue, tâtant le socle, regardant dans tous les creux, même les plus infimes, comme si, par miracle, le pot de moutarde avait pu changer de dimension, Rien !... Philomène s'abattit sur un prie-dieu et gémit : « Saint Antoine de Padoue, rendez-moi mon pot de moutarde ! » Le sacristain, attiré par le bruit, s'avança auprès de la suppliante. — Qu'avez-vous donc, mademoiselle Philomène ? — Ah ! mon bon monsieur, ne m'en parlez pas ! J'avais confié tout à l'heure, parce qu'il pleuvait, un pot de moutarde à saint Antoine, et voilà qu'il a disparu ! Bon saint Antoine ! Rendez-moi mon pot de moutarde ! — Ne vous désolez pas, mademoiselle Philomène; c'est moi qui l'ai trouvé. Je n'ai pas très bien compris la présence d'un tel objet aux pieds du saint et je l'ai mis de côté à la sacristie. Mais, croyez-moi, ne déposez rien à l'église; il n'y a pas que des saints. — Oh ! monsieur le sacristain ! pouvez-vous dire ! Quand on se met sous la protection d'un saint, il ne peut pas vous abandonner !» Et Philomène, son pot de moutarde sur le cœur, plus confiante que jamais en de célestes protections, repartit allègrement vers ses casseroles minuscules et ses cuisines de poupée. Malheureusement, l'affaire n'en resta pas là... Qui bavarda ? On ne sait... Toujours est-il qu'un matin, je fus éveillée par une rumeur insolite qui semblait secouer toute la rue. Ayant mis précipitamment le nez à la fenêtre, j'aperçus un attroupement hilare, des figures congestionnées de joie, tournées vers la demeure de Philomène. En moins de rien, j'avais rejoint le groupe...
pas très bien compris la présence d'un tel objet aux pieds du saint et je l'ai mis de côté à la sacristie. Mais, croyez-moi, ne déposez rien à l'église; il n'y a pas que des saints. — Oh ! monsieur le sacristain ! pouvez-vous dire ! Quand on se met sous la protection d'un saint, il ne peut pas vous abandonner !» Et Philomène, son pot de moutarde sur le cœur, plus confiante que jamais en de célestes protections, repartit allègrement vers ses casseroles minuscules et ses cuisines de poupée. Malheureusement, l'affaire n'en resta pas là... Qui bavarda ? On ne sait... Toujours est-il qu'un matin, je fus éveillée par une rumeur insolite qui semblait secouer toute la rue. Ayant mis précipitamment le nez à la fenêtre, j'aperçus un attroupement hilare, des figures congestionnées de joie, tournées vers la demeure de Philomène. En moins de rien, j'avais rejoint le groupe... Au-dessus de la porte de Philomène, une large banderole de calicot portait ces mots : Au grand saint Antoine, Protecteur de la moutarde. Des guirlandes de pots de moutarde vides, de toutes tailles et de toutes formes, couraient sous le calicot, autour de la porte, autour du volet, semblables à ces cordons de verres multicolores qui illuminent les 14 juillet. Sur le volet plein, on avait collé, sur une immense feuille de papier, un saint Antoine fantaisiste, violemment peinturluré et serrant sur son cœur un énorme pot barbouillé de jaune. Un pot de moutarde plein, celui-là, pendait à une ficelle et tournoyait au beau milieu de la porte. L'ensemble, qui avait dû coûter pas mal de temps et de patience à ses auteurs, était, à vrai dire, fort réussi et bien de nature à réjouir les passants. La nouvelle fit, sans doute, une traînée de poudre car, en peu de temps, malgré l'heure matinale, la rue connut une présence inaccoutumée de gens riant à gorge déployée de la glorification, pour le moins inattendue, de saint Antoine et de la moutarde. On attendait la sortie de Philomène et chacun jouait des coudes pour mieux voir. Tout à coup, on chuchota :
ces cordons de verres multicolores qui illuminent les 14 juillet. Sur le volet plein, on avait collé, sur une immense feuille de papier, un saint Antoine fantaisiste, violemment peinturluré et serrant sur son cœur un énorme pot barbouillé de jaune. Un pot de moutarde plein, celui-là, pendait à une ficelle et tournoyait au beau milieu de la porte. L'ensemble, qui avait dû coûter pas mal de temps et de patience à ses auteurs, était, à vrai dire, fort réussi et bien de nature à réjouir les passants. La nouvelle fit, sans doute, une traînée de poudre car, en peu de temps, malgré l'heure matinale, la rue connut une présence inaccoutumée de gens riant à gorge déployée de la glorification, pour le moins inattendue, de saint Antoine et de la moutarde. On attendait la sortie de Philomène et chacun jouait des coudes pour mieux voir. Tout à coup, on chuchota : « Le commissaire ! » et un léger mouvement de recul se dessina, ouvrant passage à monsieur le commissaire dont la sympathique barbe blonde était bien connue de tous. Planté devant le décor-moutarde, M. le Commissaire comme tout le monde, se mit à rire. Hélas ! trois fois hélas ! au moment où M. le Commissaire ouvrait la bouche, pour dire quoi ? on ne le sut jamais de la porte, brusquement entr'ouverte, une terrine sortit, qui déversa sur la barbe de M. le Commissaire, son contenu d'eau grasse. Ignorante de l'attroupement dont elle était la cause innocente, Philomène, comme chaque matin, offrait au caniveau son eau de vaisselle. Ch. GABUET. PARFUMS ENVOLÉS À la manière et à la mémoire de F. Nolzain. J'ai écrit ces vers Amorphes (Deux strophes) Pour l'ami du Lycée de Nevers Binet. 1 Certaines odeurs de boutiques Antiques De commerçants, On disparu complètement Et nous les regrettons vivement. Prenons d'abord le pharmacien (J'entends l'Ancien) Qui fabriquait lui-même Onguents, pilules, Arnica, cold-cream Dans son mortier Son pilulier Avec sa spatule Et qui, même Récoltait toutes les plantes balsamiques Purgatives, Digestives, Ou bien antiscorbutiques, Le tilleul et le sureau, Feuilles de ronce et coquelicot. Ah... Quels parfums
au moment où M. le Commissaire ouvrait la bouche, pour dire quoi ? on ne le sut jamais de la porte, brusquement entr'ouverte, une terrine sortit, qui déversa sur la barbe de M. le Commissaire, son contenu d'eau grasse. Ignorante de l'attroupement dont elle était la cause innocente, Philomène, comme chaque matin, offrait au caniveau son eau de vaisselle. Ch. GABUET. PARFUMS ENVOLÉS À la manière et à la mémoire de F. Nolzain. J'ai écrit ces vers Amorphes (Deux strophes) Pour l'ami du Lycée de Nevers Binet. 1 Certaines odeurs de boutiques Antiques De commerçants, On disparu complètement Et nous les regrettons vivement. Prenons d'abord le pharmacien (J'entends l'Ancien) Qui fabriquait lui-même Onguents, pilules, Arnica, cold-cream Dans son mortier Son pilulier Avec sa spatule Et qui, même Récoltait toutes les plantes balsamiques Purgatives, Digestives, Ou bien antiscorbutiques, Le tilleul et le sureau, Feuilles de ronce et coquelicot. Ah... Quels parfums dans le grenier De ce paisible boutiquier. Tout cela a été tué Par la Spécialité. Lorsque j'entre dans une moderne Officine Reçu par un Monsieur tout de blanc habillé, Je prends ce que prescrit Dame Médecine, Sirops, cachets ou comprimés Le tout de célophane Enveloppé, c'est diaphane, Antiseptique Et plus pratique Mais cela ne sent rien, Rien, rien Quand j'allais autrefois chez le pharmacien, Je respirais mille parfums Entre Hippocrate et Gallien. J'étais guéri... Mais aujourd'hui, Quelles sont les vertus spécifiques De tous ces produits Pharmaceutiques ? ? 2 L'épicier contemporain Du pharmacien Susdit, vendait Morue, harengs, café, chandelles, Mais il tenait Surtout des épices : poivre, girofle, muscade, canelle Et caetera ; puis comme l'herboriste Et le droguiste Il avait aussi dans ses pots Et bocaux Des médicaments dont le commerce n'était Point réservé pour la pharmacopée. Sentez-vous le fumet... ? Peut-être plus complet Et tel que M. François Coppée L'a senti chez l'épicier de Montrouge. Adieu seaux et bocaux Et tonneau de vinaigre rouge, Plus de moutarde Avec la cuiller à pot En bois d'arbre... Maintenant Tout se vend. En verre, en boîte, nul n'est surpris qu'on lui serve, Tout en conserves. Sans remonter dans un passé très
pratique Mais cela ne sent rien, Rien, rien Quand j'allais autrefois chez le pharmacien, Je respirais mille parfums Entre Hippocrate et Gallien. J'étais guéri... Mais aujourd'hui, Quelles sont les vertus spécifiques De tous ces produits Pharmaceutiques ? ? 2 L'épicier contemporain Du pharmacien Susdit, vendait Morue, harengs, café, chandelles, Mais il tenait Surtout des épices : poivre, girofle, muscade, canelle Et caetera ; puis comme l'herboriste Et le droguiste Il avait aussi dans ses pots Et bocaux Des médicaments dont le commerce n'était Point réservé pour la pharmacopée. Sentez-vous le fumet... ? Peut-être plus complet Et tel que M. François Coppée L'a senti chez l'épicier de Montrouge. Adieu seaux et bocaux Et tonneau de vinaigre rouge, Plus de moutarde Avec la cuiller à pot En bois d'arbre... Maintenant Tout se vend. En verre, en boîte, nul n'est surpris qu'on lui serve, Tout en conserves. Sans remonter dans un passé très vieux Je ne vois en boîte que l'homard et la sardine. Maintenant, c'est beaucoup mieux, Inutile que je jardine, Petits pois, tomates et artichauts, Prunes, cerises et abricots Garnissent les rayons de bas en haut. Mais le parfum de l'épicier S'est envolé. BINET. Considérations esthétiques sur le signe de la Spirale PREMIER ASPECT Apelle : peintre grec, IVe siècle avant J.-C. Phidias : sculpteur grec, 416-431 avant J.-C. Apelle. — Toujours au travail, mon cher Phidias ? Phidias. — Oui, mon cher Apelle, je ne puis résister à la tentation d'exprimer dans le marbre les formes harmonieuses que la nature déploie devant nos yeux. Mais toi-même, mon ami, ne l'as-tu rien à te reprocher ? Apelle. -Non, Phidias, je suis toujours sincère dans mes œuvres ; pourtant, depuis quelque temps, je suis inquiet quant à l'utilité de ma peinture. Phidias. — Pourquoi, illustre Apelle ? Apelle. Je me pose cette question, ô grand Phidias, peut-être m'aideras-tu à dissiper les ténèbres dans lesquelles je suis... Il me semble que mon œuvre est stérile !... stérile, parce qu'elle n'exprime pas l'unité, parce que le souffle de la divinité ne s'y repose pas. Je représente la beauté, mais une beauté éphémère, accidentelle, agréable
Spirale PREMIER ASPECT Apelle : peintre grec, IVe siècle avant J.-C. Phidias : sculpteur grec, 416-431 avant J.-C. Apelle. — Toujours au travail, mon cher Phidias ? Phidias. — Oui, mon cher Apelle, je ne puis résister à la tentation d'exprimer dans le marbre les formes harmonieuses que la nature déploie devant nos yeux. Mais toi-même, mon ami, ne l'as-tu rien à te reprocher ? Apelle. -Non, Phidias, je suis toujours sincère dans mes œuvres ; pourtant, depuis quelque temps, je suis inquiet quant à l'utilité de ma peinture. Phidias. — Pourquoi, illustre Apelle ? Apelle. Je me pose cette question, ô grand Phidias, peut-être m'aideras-tu à dissiper les ténèbres dans lesquelles je suis... Il me semble que mon œuvre est stérile !... stérile, parce qu'elle n'exprime pas l'unité, parce que le souffle de la divinité ne s'y repose pas. Je représente la beauté, mais une beauté éphémère, accidentelle, agréable au sens visuel fort peu intéressante pour l'esprit. Rien dans mon œuvre n'élève l'âme humaine. Je ne représente que le monde temporel, c'est là toute mon angoisse. Phidias. — Laisse ces scrupules, mon ami. Le seul fait d'exprimer avec les couleurs ou avec le marbre, l'émotion suscitée par la contemplation d'une forme harmonieuse suffit pour consacrer l'œuvre. Nous empruntons aux formes environnantes leurs qualités plastiques sans pour cela représenter intégralement ces formes. Nous faisons une synthèse qui est l'expression de notre personnalité. Cet acte inscrit dans l'œuvre une fraction de notre âme, par conséquent le reflet de l'âme universelle s'y trouve enchâssé. Contemplatez cette Pallas que j'achève, c'est une femme sans doute, mais son attitude, les proportions et les formes qui composent son corps ont subi l'interprétation de ma personnalité. L'émotion intense qui m'a fait exécuter cette statue s'est communiquée au marbre. J'ai transfiguré la matière. Mais comment te sont venues ces angoisses plus habituelles aux philosophes qu'aux artistes ? Apelle. — Au contact de l'art égyptien. Tu n'es pas sans ignorer que je viens d'achever un voyage en Egypte. J'ai vu des sculptures et des peintures que tu condamnerais comme trop dogmatiques et insuffisamment naturelles. Leur aspect visuel est
d'une forme harmonieuse suffit pour consacrer l'œuvre. Nous empruntons aux formes environnantes leurs qualités plastiques sans pour cela représenter intégralement ces formes. Nous faisons une synthèse qui est l'expression de notre personnalité. Cet acte inscrit dans l'œuvre une fraction de notre âme, par conséquent le reflet de l'âme universelle s'y trouve enchâssé. Contemplatez cette Pallas que j'achève, c'est une femme sans doute, mais son attitude, les proportions et les formes qui composent son corps ont subi l'interprétation de ma personnalité. L'émotion intense qui m'a fait exécuter cette statue s'est communiquée au marbre. J'ai transfiguré la matière. Mais comment te sont venues ces angoisses plus habituelles aux philosophes qu'aux artistes ? Apelle. — Au contact de l'art égyptien. Tu n'es pas sans ignorer que je viens d'achever un voyage en Egypte. J'ai vu des sculptures et des peintures que tu condamnerais comme trop dogmatiques et insuffisamment naturelles. Leur aspect visuel est assez loin de celui du monde phénoménal qui nous entoure et sous ce rapport nos marbres athéniens nés de ton génie Phidias, de ceux de Praxitèle et de tous nos artistes me parurent d'une supériorité incontestable. Néanmoins, c'est là l'origine de mes angoisses. Je fus frappé par la vie intense qui s'émanait de ces œuvres plastiques. Chose étrange, plus la figure était interprétée, plus elle était figée dans une attitude hors nature, plus intense était le rayonnement. Troublé, sans toutefois comprendre ces procédés par lesquels les artistes égyptiens obtenaient si grand pouvoir, je me surpris à admettre un horizon nouveau pour l'art. À Thèbes, à Memphis, je fus en rapport avec les prêtres d'Ammon-Râ et avec eux, je frôlai l'initiation d'Isis et d'Osiris. Je n'étais pas homme à traverser les épreuves initiatiques pour conquérir la connaissance sacrée, je le regrette. Ce que j'ai appris, Athènes l'a oublié, car si nous interrogions la tradition de notre race, nous verrions surgir du désert de Delphes et des ruines d'Eleusis la connaissance d'Orphée et la science pythagoricienne. O Phidias, j'ai changé mes méthodes picturales. Je traite maintenant les sujets allégoriques. En vain, je demande aux mythes la paix pour mon esprit. Hélas, je
qui s'émanait de ces œuvres plastiques. Chose étrange, plus la figure était interprétée, plus elle était figée dans une attitude hors nature, plus intense était le rayonnement. Troublé, sans toutefois comprendre ces procédés par lesquels les artistes égyptiens obtenaient si grand pouvoir, je me surpris à admettre un horizon nouveau pour l'art. À Thèbes, à Memphis, je fus en rapport avec les prêtres d'Ammon-Râ et avec eux, je frôlai l'initiation d'Isis et d'Osiris. Je n'étais pas homme à traverser les épreuves initiatiques pour conquérir la connaissance sacrée, je le regrette. Ce que j'ai appris, Athènes l'a oublié, car si nous interrogions la tradition de notre race, nous verrions surgir du désert de Delphes et des ruines d'Eleusis la connaissance d'Orphée et la science pythagoricienne. O Phidias, j'ai changé mes méthodes picturales. Je traite maintenant les sujets allégoriques. En vain, je demande aux mythes la paix pour mon esprit. Hélas, je n'ai pas saisi la trame interne et je ne peins que des anecdotes. Phidias. — Mon cher Apelle, défends-toi contre cette influence étrangère qui ne peut s'épanouir sous notre ciel. Apelle. — Phidias, nous avons ici même des exemples de cet art que nous qualifions présentement de barbare. Ces artistes que nous concevons primitifs, qui furent nos aïeux, dans la Thrace, l'Ionie, la Crète, nous ont légué tout un monde plastique maintenant muet pour nos yeux. Ces statues rigides, fort peu académiques, disproportionnées même, monstrueuses parfois, parlent à l'esprit avec une puissance supra-humaine. Phidias. — Apelle ! Tuadmires maintenant ces balbutiements d'enfant. Ces sculptures sont juste bonnes à montrer nos débuts malhabiles dans l'art. Elles nous permettent de constater le progrès que nous avons réalisé dans la plastique. Apelle. — Oui, Phidias, j'admire ces sculptures qui nous parlent d'un monde aujourd'hui perdu pour nous. Elles ne s'adressent pas aux sens, mais parlent à l'esprit. La matière de ces œuvres sert de support. Elle reste vierge. Elle inscrit le schème des formes corporelles. Elle s'efface devant l'ardente contemplation de celui qui interroge en esprit parce qu'elle est composée de rythmes qui donnent naissance à l'activité spirituelle. Ne sens-tu pas, Phidias, que
que nous concevons primitifs, qui furent nos aïeux, dans la Thrace, l'Ionie, la Crète, nous ont légué tout un monde plastique maintenant muet pour nos yeux. Ces statues rigides, fort peu académiques, disproportionnées même, monstrueuses parfois, parlent à l'esprit avec une puissance supra-humaine. Phidias. — Apelle ! Tuadmires maintenant ces balbutiements d'enfant. Ces sculptures sont juste bonnes à montrer nos débuts malhabiles dans l'art. Elles nous permettent de constater le progrès que nous avons réalisé dans la plastique. Apelle. — Oui, Phidias, j'admire ces sculptures qui nous parlent d'un monde aujourd'hui perdu pour nous. Elles ne s'adressent pas aux sens, mais parlent à l'esprit. La matière de ces œuvres sert de support. Elle reste vierge. Elle inscrit le schème des formes corporelles. Elle s'efface devant l'ardente contemplation de celui qui interroge en esprit parce qu'elle est composée de rythmes qui donnent naissance à l'activité spirituelle. Ne sens-tu pas, Phidias, que notre forme corporelle n'est qu'accidentelle parce qu'elle est soumise au temps et à l'espace ? Si, pour construire nos œuvres plastiques, nous empruntons beaucoup d'éléments inhérents au monde contingent, nous satisferons harmonieusement nos sens dont l'action s'arrête à ce monde. Il est un autre monde, patrimoine de notre activité spirituelle. Un monde qui existe de toute éternité, sans changement, hors du temps et de l'espace ; le monde du divin. Pour traduire ici-bas ce domaine idéal de l'humanité, je sens qu'il ne faut pas se servir des formes déjà créées et en fonction, mais bien suivre le processus créateur pour aboutir à un organisme absolument indépendant et n'ayant de raison d'être qu'en lui-même. Cet organisme est le reflet de notre rythme personnel. Ô Phidias, je cherche la clé qui m'ouvrira les portes de ce sanctuaire. Peut-être est-elle contenue dans ce signe qui se répète à l'infini dans tout l'univers et qui se trouve gravé sur toutes les œuvres plastiques dont nous parlions tout à l'heure. Phidias. — Quel est ce signe ? Apelle. — La Spirale. DEUXIEME ASPECT Saint Bernard : abbé de Clairvaux, 1091-1153. Théophile : fin du 11e siècle, moine d'Helmershausen, auteur du « Diversarium artium Schédula ».