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persiste dans ma première impression, en tenant toujours l'homme pour un barbu rougissant, habitué aux plaisirs solitaires, tel que René de Week l'a fort bien dépeint dans Amiel ou la Noix creuse, je n'en crois pas moins, en revanche, que M. Bernard Bouvier ne s'est point trompé en élevant à son prédécesseur à la Faculté des Lettres de Genève un monument dont le caractère unique apparaît d'autant plus que nous pouvons percevoir aujourd'hui, avec l'architecture de l'ensemble, la place qu'il occupe dans son époque. Mais, demanderez-vous, pourquoi le Suisse romand est-il toujours pris dans cette gangue d'isolement, pourquoi cette obsession du péché qui le retient, le paralyse et le fait sombrer dans les désespoirs du refusement ? Pourquoi ne sait-il pas mettre sa science en valeur ? Pourquoi fait-il toujours penser à cet écorché de Houdon d'après lequel, à l'École des Beaux-Arts, on enseigne l'anatomie ? Pourquoi enfin, le protestantisme est-il toujours plus ou moins stérile dans ses répercussions sur les arts et les artistes ? Qu'on le veuille ou non, il y a un cas suisse romand chez le poète et chez le peintre, un drame qui atteint jusqu'aux plus parisianisés des Genevois ou des Vaudois, comme, par exemple, ce Félix Vallotton, le plus romand des peintres de notre territoire. Ce drame, c'est l'opposition de deux tendances : la révolte et le conformisme. Cet état de révolution perpétuelle du protestantisme (qui, dans un moment de grandeur, a donné naissance au romantisme allemand) se trouve être, chez le Suisse romand, à la fois encouragé par la pensée, et freiné par les actes publics. N'osant pas se montrer tel qu'il est, l'écrivain, sous une acceptation assez plate des convenances, masque ses besoins réels de transformation et de réforme ; souvent il est lâche, trembleur : on dirait qu'il craint de perdre sa place. Et que ce soit Töpffer ou Amiel, il n'a en somme qu'un demi-courage. A moins que, excessif, il atteigne aussitôt le plus extrême cynisme. CORRECTION ### Comme l'industrie monopoliste se confondait assez largement avec la section I de Marx (production des moyens de production), l'existence d'une industrie lourde
ce Félix Vallotton, le plus romand des peintres de notre territoire. Ce drame, c'est l'opposition de deux tendances : la révolte et le conformisme. Cet état de révolution perpétuelle du protestantisme (qui, dans un moment de grandeur, a donné naissance au romantisme allemand) se trouve être, chez le Suisse romand, à la fois encouragé par la pensée, et freiné par les actes publics. N'osant pas se montrer tel qu'il est, l'écrivain, sous une acceptation assez plate des convenances, masque ses besoins réels de transformation et de réforme ; souvent il est lâche, trembleur : on dirait qu'il craint de perdre sa place. Et que ce soit Töpffer ou Amiel, il n'a en somme qu'un demi-courage. A moins que, excessif, il atteigne aussitôt le plus extrême cynisme. CORRECTION ### Comme l'industrie monopoliste se confondait assez largement avec la section I de Marx (production des moyens de production), l'existence d'une industrie lourde à forme monopoliste tendait à faire prévaloir la crise générale du capitalisme sur la crise cyclique de 1929. La cartellisation a été poussée en Italie et en Allemagne ; elle a mis la moyenne industrie sous l'exploitation de la grande. Que M. Coutrot, par la généralisation de ses ententes industrielles, mette, comme Flandin, le fascisme économique avant le fascisme politique, cela ne change rien. Tout s'y retrouve qui s'est trouvé en Allemagne ; refus de l'aide de l'État pour les industries de moyenne importance qui ne voudraient pas se soumettre à la dictature monopoliste, recherche de l'affaiblissement ouvrier pour cette entreprise. C'est là, pour M. Coutrot, l'essentiel des leçons de juin ! Le Centre polytechnicien d'Études économiques vient enfin de consacrer une longue publication aux « Questions agricoles ». Cet ouvrage résume des exposés faits au printemps 1936 et semble, par là, tellement inactuel qu'aucun compte rendu ne s'impose. M. Hornbostel y discute avec le Dr Javal pour tomber d'accord que « avec le blé à 92 francs, un Office est inutile » et ne le serait qu'avec le blé à 40 francs ou à 100 francs, moment où « nous aurions de nouveau l'occasion de souhaiter la stabilité ».
mette, comme Flandin, le fascisme économique avant le fascisme politique, cela ne change rien. Tout s'y retrouve qui s'est trouvé en Allemagne ; refus de l'aide de l'État pour les industries de moyenne importance qui ne voudraient pas se soumettre à la dictature monopoliste, recherche de l'affaiblissement ouvrier pour cette entreprise. C'est là, pour M. Coutrot, l'essentiel des leçons de juin ! Le Centre polytechnicien d'Études économiques vient enfin de consacrer une longue publication aux « Questions agricoles ». Cet ouvrage résume des exposés faits au printemps 1936 et semble, par là, tellement inactuel qu'aucun compte rendu ne s'impose. M. Hornbostel y discute avec le Dr Javal pour tomber d'accord que « avec le blé à 92 francs, un Office est inutile » et ne le serait qu'avec le blé à 40 francs ou à 100 francs, moment où « nous aurions de nouveau l'occasion de souhaiter la stabilité ». La fixation du prix à 140 rejette au passé une discussion de ce genre. De même la dissolution de la Corporation de l'Agriculture du Reich rend assez futiles les commentaires qui sont faits autour de cette Corporation, commentaires qui, malgré leur longueur, ne semblent pas sensibles au fait que la réglementation des prix en Allemagne pour les produits agricoles avait pour but de maintenir à des taux anormalement bas les prix des produits de la petite propriété paysanne. Quelques déclarations cueillies au cours de ces exposés sont significatives. M. Pierre Halle déclare : « Nos syndicats agricoles ne sont pas des organisations de lutte de classe, mais des syndicats mixtes, réalisant le rapprochement entre les classes sur le plan agricole. » M. Halle était secrétaire général de l'Association des producteurs de blé. Quant à M. Hornbostel, injustement accusé d'avoir enfanté un projet communiste, il répond : « Puisque vous me mettez sur le terrain communiste, je m'en évaderai et vous répondrai sur le terrain national-socialiste. » On ne sera pas surpris que cette déclaration soit mise ici en guise de conclusion. JACQUES BARTOLI. AMIEL ET L'AMIÉLISME ROMAND 257 CHRONIQUE DE SUISSE AMIEL ET L'AMIÉLISME ROMAND. Le style un peu manqué
réglementation des prix en Allemagne pour les produits agricoles avait pour but de maintenir à des taux anormalement bas les prix des produits de la petite propriété paysanne. Quelques déclarations cueillies au cours de ces exposés sont significatives. M. Pierre Halle déclare : « Nos syndicats agricoles ne sont pas des organisations de lutte de classe, mais des syndicats mixtes, réalisant le rapprochement entre les classes sur le plan agricole. » M. Halle était secrétaire général de l'Association des producteurs de blé. Quant à M. Hornbostel, injustement accusé d'avoir enfanté un projet communiste, il répond : « Puisque vous me mettez sur le terrain communiste, je m'en évaderai et vous répondrai sur le terrain national-socialiste. » On ne sera pas surpris que cette déclaration soit mise ici en guise de conclusion. JACQUES BARTOLI. AMIEL ET L'AMIÉLISME ROMAND 257 CHRONIQUE DE SUISSE AMIEL ET L'AMIÉLISME ROMAND. Le style un peu manqué d'Amiel, sans élégance ni maniérisme, mais qui retient l'attention dans le réseau d'une pensée un peu germanisée (dans le bon sens du mot, et comme on l'entendait vers 1890) a cessé de nous épouvanter. On lit tant de belles phrases sans poids, sans signification et sans humanité qu'il est pres C'est alors Jean-Jacques, et c'est Les Confessions. Oscillations entre l'extrême prudence et le cynisme le plus effronté, voilà en somme nos tendances. Nous emportons le morceau tout entier, ou nous le laissons. C'est pourquoi, dans le Journal intime, il manque un passage où l'homme se fût confessé avec plus d'humilité, en mettant à nu ses vices, ou plutôt ses manies (car des vices, il n'en avait guère), ce qui nous eût permis de ne point dissocier l'homme et l'œuvre comme nous sommes malheureusement amenés à le faire, l'œuvre étant gonflée de pensée et de moelle, et l'homme, physiquement antipathique, avec des particularités de podagre et des habitudes de vieux garçon. L'Espagnol Marañón a fait d'Amiel une sorte d'antithèse de Don Juan, le vir unius mulieris, apôtre de la monogamie. Ce serait assez intéressant de voir ainsi Amiel, en Tristan du lac de Genève, génie barbu de la fidélité, sortant des
C'est alors Jean-Jacques, et c'est Les Confessions. Oscillations entre l'extrême prudence et le cynisme le plus effronté, voilà en somme nos tendances. Nous emportons le morceau tout entier, ou nous le laissons. C'est pourquoi, dans le Journal intime, il manque un passage où l'homme se fût confessé avec plus d'humilité, en mettant à nu ses vices, ou plutôt ses manies (car des vices, il n'en avait guère), ce qui nous eût permis de ne point dissocier l'homme et l'œuvre comme nous sommes malheureusement amenés à le faire, l'œuvre étant gonflée de pensée et de moelle, et l'homme, physiquement antipathique, avec des particularités de podagre et des habitudes de vieux garçon. L'Espagnol Marañón a fait d'Amiel une sorte d'antithèse de Don Juan, le vir unius mulieris, apôtre de la monogamie. Ce serait assez intéressant de voir ainsi Amiel, en Tristan du lac de Genève, génie barbu de la fidélité, sortant des eaux du Léman et du Rhône. Mais il n'a pas rencontré celle qu'il eût pu aimer de la sorte. Il ne l'a pas rencontrée parce qu'il manquait de passion. Il y avait en lui de l'homme rangé, du maniaque, du professeur ordonné qui établit ses horaires et ses statistiques. De sorte qu'Amiel est un orage qui menace toujours sans jamais éclater : un révolutionnaire qui n'a pas assez de foi dans sa révolte pour la déterminer. Il est le nègre-blanc de la rue Verdaine, l'apôtre d'on ne sait quel messianisme oriental affadi dans les brumes de Lorelei, le confesseur laïque des vieilles Genevoises qui lui faisaient du thé en lui parlant de Dieu, de l'amour et de leurs canaris. Pourtant, rien n'est plus émouvant à lire que les dernières pages du Journal, quand, se sentant perdu, Amiel compte les jours et les heures, dénombre les amis qui le viennent voir en lui parlant déjà comme on parle à un mort. Et, dans sa lucidité, Henri-Frédéric Amiel note leurs propos et jusqu'aux expressions qu'ils prennent pour lui faire croire qu'ils ne le considèrent pas comme perdu. A ce moment-là, quelles que soient mes réserves antérieures, j'ai pensé à cette atmosphère qui
sorte qu'Amiel est un orage qui menace toujours sans jamais éclater : un révolutionnaire qui n'a pas assez de foi dans sa révolte pour la déterminer. Il est le nègre-blanc de la rue Verdaine, l'apôtre d'on ne sait quel messianisme oriental affadi dans les brumes de Lorelei, le confesseur laïque des vieilles Genevoises qui lui faisaient du thé en lui parlant de Dieu, de l'amour et de leurs canaris. Pourtant, rien n'est plus émouvant à lire que les dernières pages du Journal, quand, se sentant perdu, Amiel compte les jours et les heures, dénombre les amis qui le viennent voir en lui parlant déjà comme on parle à un mort. Et, dans sa lucidité, Henri-Frédéric Amiel note leurs propos et jusqu'aux expressions qu'ils prennent pour lui faire croire qu'ils ne le considèrent pas comme perdu. A ce moment-là, quelles que soient mes réserves antérieures, j'ai pensé à cette atmosphère qui entoure les eaux-fortes de Rembrandt, et j'ai senti le frôlement de l'aile du génie qui habitait cet homme un peu monstrueux, mais dont la grandeur finit par vous gagner. Et j'ai pensé à ces bossus qui ont une belle tête et dont on oublie les imperfections pour ne plus contempler que le front magnifique et les beaux yeux. Que si, donnant raison à M. Bernard Bouvier, nous sommes prêts à reconnaître au monument Amiel une place à part dans le Musée des Penseurs, nous n'avons pas moins en horreur l'amiélisme, cette propension à se regarder vivre avec minutie, à la loupe, comme on considère les rouages d'une montre (ce qui est une particularité très genevoise). L'amiélisme suscite un état d'esprit à la fois honteux, négatif et aigri, d'où rien de bon ne sortira jamais. Mais il y a plus : de même qu'il y a le reflet du reflet, il y a aussi l'amiélisme de l'amiélisme tel que nous pouvons nous le représenter d'après le livre d'un petit-fils du Solitaire des Bases : Un Protestant par Jean Portai. C'est un gros livre un peu noir où, freudien convaincu, l'auteur montre avec courage, avec cynisme même (et en cela M. Portai
que le front magnifique et les beaux yeux. Que si, donnant raison à M. Bernard Bouvier, nous sommes prêts à reconnaître au monument Amiel une place à part dans le Musée des Penseurs, nous n'avons pas moins en horreur l'amiélisme, cette propension à se regarder vivre avec minutie, à la loupe, comme on considère les rouages d'une montre (ce qui est une particularité très genevoise). L'amiélisme suscite un état d'esprit à la fois honteux, négatif et aigri, d'où rien de bon ne sortira jamais. Mais il y a plus : de même qu'il y a le reflet du reflet, il y a aussi l'amiélisme de l'amiélisme tel que nous pouvons nous le représenter d'après le livre d'un petit-fils du Solitaire des Bases : Un Protestant par Jean Portai. C'est un gros livre un peu noir où, freudien convaincu, l'auteur montre avec courage, avec cynisme même (et en cela M. Portai rejoint la tradition littéraire genevoise, celle de Jean-Jacques) comment il est devenu ce qu'on appelle un inverti. Pendant plus de deux cents pages, M. Portai se complaît dans les descriptions de ses bonnes fortunes, non sans distinction, mais avec un penchant très prononcé vers l'exhibitionnisme et la délectation morose. Je doute que M. Portai (je n'affirme rien ne pouvant pas juger ce genre d'érotologie), je doute fort que M. Portai soit parvenu à nous donner un équivalent des Mémoires de Fanny Hill. Son livre est triste, long, ennuyeux comme un écho affaibli du Journal intime. Le style d'Un Protestant est souvent de la meilleure encre. C'est dommage que l'auteur ne réserve pas son talent, qui est indiscutable, à un récit plus intéressant. Toutefois, et pour être juste, il faut reconnaître que M. Portai n'a point justifié par des preuves réelles que ce soit son éducation protestante (il nous affirme lui-même que ses parents n'étaient pas rigides, ni secs dans la pratique de leur religion) qui l'ait conduit à ce qui, pour nous, est une aberration sexuelle. Certes, il eût pu établir cette preuve, comme l'a fait André Gide ; mais, en général, nous croyons plutôt que, pris dans son rigorisme,
doute que M. Portai (je n'affirme rien ne pouvant pas juger ce genre d'érotologie), je doute fort que M. Portai soit parvenu à nous donner un équivalent des Mémoires de Fanny Hill. Son livre est triste, long, ennuyeux comme un écho affaibli du Journal intime. Le style d'Un Protestant est souvent de la meilleure encre. C'est dommage que l'auteur ne réserve pas son talent, qui est indiscutable, à un récit plus intéressant. Toutefois, et pour être juste, il faut reconnaître que M. Portai n'a point justifié par des preuves réelles que ce soit son éducation protestante (il nous affirme lui-même que ses parents n'étaient pas rigides, ni secs dans la pratique de leur religion) qui l'ait conduit à ce qui, pour nous, est une aberration sexuelle. Certes, il eût pu établir cette preuve, comme l'a fait André Gide ; mais, en général, nous croyons plutôt que, pris dans son rigorisme, l'esprit protestant, dévie beaucoup plus vers l'oasis où se dresse, isolée, la statue d'Onan, que vers la ville de Sodome où M. Portai nous conduit. Le calvinisme, considéré dans toute sa sécheresse peut créer, chez l'enfant, ce qu'on appelle de nos jours des complexes. Ces complexes paralysent l'évolution d'un adolescent et provoquent en lui certains refoulements. Si M. Portai a exagéré les conséquences possibles de ces continences excessives et de cette incessante analyse de soi, M. Philippe Amiguet, lui, les a considérées avec beaucoup plus d'objectivité. Déjà, dans un précédent récit, Le Pasteur Martin, Philippe Amiguet avait su traiter avec finesse le thème de la solitude protestante. Aujourd'hui, dans Race de Calvin, roman à la fois moins poussé et plus attrayant que l'autre, c'est la peur du péché qu'il a pris pour sujet. Dans une bourgade protestante qu'il appelle Boiron, et où les habitués du Léman reconnaîtront la petite ville de Morges, Amiguet décrit l'existence d'un étudiant méprisé par ses camarades, lesquels ne veulent pas de lui dans leur société d'étudiants, et dont Esther Malan, la fille du banquier calviniste (une jeune femme sympathique et qui n'approuve pas le conformisme de sa famille) s'éprend au point de braver la pudibonderie
et provoquent en lui certains refoulements. Si M. Portai a exagéré les conséquences possibles de ces continences excessives et de cette incessante analyse de soi, M. Philippe Amiguet, lui, les a considérées avec beaucoup plus d'objectivité. Déjà, dans un précédent récit, Le Pasteur Martin, Philippe Amiguet avait su traiter avec finesse le thème de la solitude protestante. Aujourd'hui, dans Race de Calvin, roman à la fois moins poussé et plus attrayant que l'autre, c'est la peur du péché qu'il a pris pour sujet. Dans une bourgade protestante qu'il appelle Boiron, et où les habitués du Léman reconnaîtront la petite ville de Morges, Amiguet décrit l'existence d'un étudiant méprisé par ses camarades, lesquels ne veulent pas de lui dans leur société d'étudiants, et dont Esther Malan, la fille du banquier calviniste (une jeune femme sympathique et qui n'approuve pas le conformisme de sa famille) s'éprend au point de braver la pudibonderie de la société en le recevant chez elle presque tous les jours. L'amour d'Esther et d'Edmond reste cependant, comme on dit, dans le platonique. Philippe Amiguet, qui a l'art des raccourcis dans le dialogue et la progression du roman, dépeint les combats de ces deux êtres pour ne point céder aux tentations de la chair, lutte sourde qui se termine par la mort d'Esther Malan, et par une assez inattendue profession de foi du héros, glacial credo où la doctrine calviniste de la prédestination est délibérément acceptée par Edmond Massard. Mais ceci donne à peine le ton de ce livre nuancé. M. Philippe Amiguet est romancier, cela est incontestable, il l'est comme l'était Edouard Rod dont il semble avoir hérité la faculté de sonder les consciences protestantes. D'une façon générale, en Suisse romande, on a fait, semble-t-il, un accueil assez injuste à cette analyse du calvinisme, laquelle, dans ses grandes lignes, nous parait très objective et fort juste. M. Amiguet a une connaissance de la théologie protestante qui lui permet de passer les doigts aux endroits sensibles de l'écorché dont nous parlions tout à l'heure. Un autre don de M. Amiguet, c'est ce que l'on appelait autrefois le don des
aux tentations de la chair, lutte sourde qui se termine par la mort d'Esther Malan, et par une assez inattendue profession de foi du héros, glacial credo où la doctrine calviniste de la prédestination est délibérément acceptée par Edmond Massard. Mais ceci donne à peine le ton de ce livre nuancé. M. Philippe Amiguet est romancier, cela est incontestable, il l'est comme l'était Edouard Rod dont il semble avoir hérité la faculté de sonder les consciences protestantes. D'une façon générale, en Suisse romande, on a fait, semble-t-il, un accueil assez injuste à cette analyse du calvinisme, laquelle, dans ses grandes lignes, nous parait très objective et fort juste. M. Amiguet a une connaissance de la théologie protestante qui lui permet de passer les doigts aux endroits sensibles de l'écorché dont nous parlions tout à l'heure. Un autre don de M. Amiguet, c'est ce que l'on appelait autrefois le don des larmes, c'est-à-dire une prédisposition de la sensibilité à émouvoir et à être ému. A chaque fois, dans les dernières pages de ses livres, et quand il a dit ce qu'il avait à dire, Philippe Amiguet, par une volte-face où nous voulons croire qu'il y a autre chose que de l'habileté, se reprend, se frappe la poitrine en s'accusant du péché d'orgueil, et fait acte de soumission au calvinisme intégral, avec une sorte de plaisir à s'humilier ainsi tout à coup. Rompant cela avec Amiel et l'amiélisme, M. Amiguet est un protestant qui se confesse à la manière catholique. Philippe Amiguet a aussi d'autres talents comme celui d'évoquer les sommets qu'il a parcourus, peut-être pour retrouver ce qu'il appelle les « hauteurs glacées de la doctrine réformée » ! J'ai passé de bonnes heures, au pied du Jura — et sous les arbres d'un verger qui mettaient un peu d'ombre sur ses lignes — à lire Technique et Poésie de la Montagne, ce manuel de l'Alpe et des alpinistes, où j'ai retrouvé mes propres sensations de flâneur des cols et de grimpeur des sommets. Là encore, Amiguet a su imprégner ces monstres aux têtes de granit et de glace de son
se reprend, se frappe la poitrine en s'accusant du péché d'orgueil, et fait acte de soumission au calvinisme intégral, avec une sorte de plaisir à s'humilier ainsi tout à coup. Rompant cela avec Amiel et l'amiélisme, M. Amiguet est un protestant qui se confesse à la manière catholique. Philippe Amiguet a aussi d'autres talents comme celui d'évoquer les sommets qu'il a parcourus, peut-être pour retrouver ce qu'il appelle les « hauteurs glacées de la doctrine réformée » ! J'ai passé de bonnes heures, au pied du Jura — et sous les arbres d'un verger qui mettaient un peu d'ombre sur ses lignes — à lire Technique et Poésie de la Montagne, ce manuel de l'Alpe et des alpinistes, où j'ai retrouvé mes propres sensations de flâneur des cols et de grimpeur des sommets. Là encore, Amiguet a su imprégner ces monstres aux têtes de granit et de glace de son humaine inquiétude. Pour finir, voici deux livres de femmes, le premier, de Mlle Clarisse Francillon, porte le joli titre : Béatrice et les Insectes, le second, qui a pour auteur Mme Monique Saint-Hélier est Le Cavalier de Paille (on dit : sabre de plume, pistolet de plume, mais cavalier, pourquoi ?). Mlle Francillon, qui a déjà publié Chronique locale et La Mivoie, refait, dans Béatrice et les Insectes, le portrait de sa demoiselle devant les hommes ; car, dans chacun de ses romans, il y a une jeune fille qui ne s'attache pas, les hommes qu'elle a connu ou qu'elle connaît étant tous des Insectes (ils sont tous trop verts ! eût dit le bon fabuliste). Les hommes de Clarisse Francillon sont tous des sots ou des hypocrites. Mlle Francillon a le don d'écrire juste, sans surcharge, et presque sans images. Pour elle, le beau style est le style dépouillé que l'action du roman bouscule et précipite. Mais elle peut être émouvante comme dans l'évocation de cette tapisserie de pavots entre les pétales desquels Béatrice voit « un curieux petit bonhomme au bonnet pointu, au nez enroulé en coquille d'escargot. Quand on éteignait la lampe pour allumer la veilleuse, il