jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
comme si Gounod demandait deux sous au chanteur des cours qui écorche sa mélodie : Faites-lui mes aveux. Ce fut toujours le sort des forains d’être persécutés. Au siècle dernier, l'Opéra leur défendit de chanter; la Comédie-Française leur défendit de parler. Le théâtre de la foire périclita, disparut, reparut, plaisanta ses propres infortunes, railla et inonda de sel ses bourreaux, inventa des subterfuges ingénieux, joua par écriteau et en jargon, célébra un jour, dans un opéra comique, les Funérailles de la Foire, et le lendemain le Rappel de la Foire à la vie. A vrai dire, le théâtre forain, à cette époque-là, était pour les théâtres de la ville un adversaire plus sérieux qu’il ne l’est aujourd’hui. Ses baraques ou jeux étaient régis par une forte administration, dont Mme Baron, la veuve de l'acteur, fut quelque temps l’excellente directrice, transportant son répertoire et sa troupe de l’enclos Saint-Laurent à la foire SaintGermain, et assurée partout d'un public nombreux, choisi, souvent princier. Ses acteurs étaient quelquefois appelés à la cour. Ses auteurs étaient des écrivains de marque : Piron, Fuzelier, Lesage, l’auteur de Gil Blas, qui était lié par traité à l’une de ces baraques, à raison de cinq mille francs par an. On ne saurait donc établir de comparaison entre les jeux du siècle dernier et nos piteux théâtres de la foire de Neuilly. Contre ceux-ci, toute tracasserie serait cruelle. Si une concurrence sérieuse s’élevait en face des scènes constituées, ce ne serait pas sur les tréteaux de la foire, mais sur ceux des cafés-concerts. A voir de près les forains, ils forcent la sympathie et l’intérêt. Ce sont, au moins dans les théâtres, d'honnêtes gens et de braves familles; ils ont une existence fort active, occupée à piocher le répertoire, à clouer les planches, à décharger les voitures, à préparer leurs répliques, à réparer le manteau royal, à reverdir la nature des décors, à entrer dans les mille personnages qu’ils font dans la vie et dans le rêve, comme artisans et comme artistes. Quelle souplesse d’adaptation, dans tant de rôles si divers ! Ils sont les protées de l’art,
par an. On ne saurait donc établir de comparaison entre les jeux du siècle dernier et nos piteux théâtres de la foire de Neuilly. Contre ceux-ci, toute tracasserie serait cruelle. Si une concurrence sérieuse s’élevait en face des scènes constituées, ce ne serait pas sur les tréteaux de la foire, mais sur ceux des cafés-concerts. A voir de près les forains, ils forcent la sympathie et l’intérêt. Ce sont, au moins dans les théâtres, d'honnêtes gens et de braves familles; ils ont une existence fort active, occupée à piocher le répertoire, à clouer les planches, à décharger les voitures, à préparer leurs répliques, à réparer le manteau royal, à reverdir la nature des décors, à entrer dans les mille personnages qu’ils font dans la vie et dans le rêve, comme artisans et comme artistes. Quelle souplesse d’adaptation, dans tant de rôles si divers ! Ils sont les protées de l’art, et la série de leurs avatars va du serrurier au protagoniste. Ils amusent un public naïf, encore jeune d’esprit et rempli d’illusion, qui crée et construit dans son imagination tout ce qui manque au décor ou au drame. C’est un plaisir pur et sans mélange qui coûte quatre sous. Il ne faut pas négliger le bonheur à ce prix-là. Mais le plus curieux intérêt de ces baraques est assurément dans le contraste qui sépare, pour ces modestes pionniers de l'art théâtral, l’intention du fait. Il y a une prodigieuse distance entre ce qu’ils ont voulu faire et ce qu’ils font. Leurs moyens sont rudimentaires, leurs ressources pauvres; ils marchent comme ils peuvent et affrontent hardiment tous les genres. Voilà ce qui nous intéresse : c’est l’effet, quel qu’il soit, atteint par des moyens insuffisants, et c’est, en dernière analyse, le sentiment de l’effort, de l’activité dépensée pour atteindre un but levé. L’homme devient attentif, partout où il voit qu’il y a lutte et tendance. Mais, ô le plaisant résultat! Le rideau se lève sur le drame noir des Mystères de la Bastille. La marquise de Valmont a un mari malade et un amant bien portant, le duc de Darcy. La
ne faut pas négliger le bonheur à ce prix-là. Mais le plus curieux intérêt de ces baraques est assurément dans le contraste qui sépare, pour ces modestes pionniers de l'art théâtral, l’intention du fait. Il y a une prodigieuse distance entre ce qu’ils ont voulu faire et ce qu’ils font. Leurs moyens sont rudimentaires, leurs ressources pauvres; ils marchent comme ils peuvent et affrontent hardiment tous les genres. Voilà ce qui nous intéresse : c’est l’effet, quel qu’il soit, atteint par des moyens insuffisants, et c’est, en dernière analyse, le sentiment de l’effort, de l’activité dépensée pour atteindre un but levé. L’homme devient attentif, partout où il voit qu’il y a lutte et tendance. Mais, ô le plaisant résultat! Le rideau se lève sur le drame noir des Mystères de la Bastille. La marquise de Valmont a un mari malade et un amant bien portant, le duc de Darcy. La femme tue son mari et fait empoisoner ses fils pour épouser son amant. On dirait que Jocrisse a lu Hamlet. Tabarin a rencontré Shakespeare, et ils se sont furtivement donné la main, dans l’ombre. Ces gens jouent sérieusement, tragiquement, convaincus et émus par l’horreur de leurs actes. Mais la marquise a des atours qui vous font pâlir d'aise. La robe est faite d'une toile grossière ; les dentelles en loques ont pris des teintes d'ardoise au fond des coffres où elles ont traîné ; aucun gant ne vient dissimuler aux yeux la crasseuse rougeur des mains et des attaches trop peu aristocratiques. La dame s'avance, avec son air de marchande de pommes, dans un décor qui figure le parc. Un arbuste en carton hâtivement brossé s’appuie sur un support de fer apparent, incliné comme un tableau noir dans une classe. À côté est un fauteuil de paille déjà crevé dans les excursions. La marquise appelle de sa voix enrouée son laquais Valentin. Valentin apparaît dans un justaucorps noir, bien luisant de vétusté, avec une perruque trop courte pour dissimuler sa toison naturelle. Il reçoit les ordres de la grande dame : « Tu vois ce pavillon? Vas-y; tu y trouveras
a des atours qui vous font pâlir d'aise. La robe est faite d'une toile grossière ; les dentelles en loques ont pris des teintes d'ardoise au fond des coffres où elles ont traîné ; aucun gant ne vient dissimuler aux yeux la crasseuse rougeur des mains et des attaches trop peu aristocratiques. La dame s'avance, avec son air de marchande de pommes, dans un décor qui figure le parc. Un arbuste en carton hâtivement brossé s’appuie sur un support de fer apparent, incliné comme un tableau noir dans une classe. À côté est un fauteuil de paille déjà crevé dans les excursions. La marquise appelle de sa voix enrouée son laquais Valentin. Valentin apparaît dans un justaucorps noir, bien luisant de vétusté, avec une perruque trop courte pour dissimuler sa toison naturelle. Il reçoit les ordres de la grande dame : « Tu vois ce pavillon? Vas-y; tu y trouveras un bol. C’est le bol de M. le marquis, où il prend tous les jours son breuvage. » Valentin ne tarde pas à rapporter « le bol de M. le marquis », un bol à fleurs rouges et dorées, qu’on reconnaît pour l’avoir vu dans la baraque voisine, une loterie de porcelaine. Qu’importe? La marquise, une sœur germaine de Lucrèce Borgia, était bien belle tandis qu’elle versait le poison dans le « bol », qu’elle déposa avant de partir sur le fauteuil, faute de table. Tout à l'heure M. le marquis, quand il viendra s’asseoir, commencera par ôter le bol, pour se mettre à sa place. Et les spectateurs des hautes galeries seront si émus ou si indignés, qu’un d’eux voudra prévenir le crime en lui criant : « Bois pas, c’est de la poison ! » Nulle part on n’entend autant de ces interruptions à haute voix. Si l’on faisait un recueil de ces voix du parterre, ce n’est déjà plus de notre temps qu’on en récolterait. Nous sommes devenus plus silencieux, et partant plus blasés. Les grandes émotions ne sont pas toujours muettes : elles sont, au contraire, très bruyantes au théâtre. Leur histoire commencerait peut-être au Courage,
de porcelaine. Qu’importe? La marquise, une sœur germaine de Lucrèce Borgia, était bien belle tandis qu’elle versait le poison dans le « bol », qu’elle déposa avant de partir sur le fauteuil, faute de table. Tout à l'heure M. le marquis, quand il viendra s’asseoir, commencera par ôter le bol, pour se mettre à sa place. Et les spectateurs des hautes galeries seront si émus ou si indignés, qu’un d’eux voudra prévenir le crime en lui criant : « Bois pas, c’est de la poison ! » Nulle part on n’entend autant de ces interruptions à haute voix. Si l’on faisait un recueil de ces voix du parterre, ce n’est déjà plus de notre temps qu’on en récolterait. Nous sommes devenus plus silencieux, et partant plus blasés. Les grandes émotions ne sont pas toujours muettes : elles sont, au contraire, très bruyantes au théâtre. Leur histoire commencerait peut-être au Courage, Molière! du vieillard; elle pourrait se continuer jusqu’à l’Honnête brigadier, de nos théâtres forains. Un vilain bailli, le visage zébré de charbon pour accentuer les rides de son âge, veut perdre un brigadier, son rival en amour, en cachant sa tabatière d’argent dans le sac du soldat. Mais il a été aperçu par un tout jeune enfant. Une enquête est ouverte. « Cet enfant vous a vu, dit au bailli la fiancée du brigadier. — Et moi aussi, » crie un spectateur des troisièmes. L'actrice ne se démonta pas; elle accueillit ce témoignage imprévu, et, avec un certain à propos, elle ajouta pour convaincre le méchant bailli : « Vous voyez que l'enfant n’est pas le seul témoin. » Elle fut fort applaudie, tant le public était friand de tout ce qui pouvait faire éclater l’innocence. Au théâtre du moins, le peuple a horreur de l'injustice et soif de l’équité. Dans la Campagne du Piémont, un chef de brigands enlève la dame du château au moment où elle était attablée avec son fils et son domestique devant un litre à douze sols et un paquet de biscuits. A l’acte suivant, on retrouve le chef de brigands à genoux devant sa
été aperçu par un tout jeune enfant. Une enquête est ouverte. « Cet enfant vous a vu, dit au bailli la fiancée du brigadier. — Et moi aussi, » crie un spectateur des troisièmes. L'actrice ne se démonta pas; elle accueillit ce témoignage imprévu, et, avec un certain à propos, elle ajouta pour convaincre le méchant bailli : « Vous voyez que l'enfant n’est pas le seul témoin. » Elle fut fort applaudie, tant le public était friand de tout ce qui pouvait faire éclater l’innocence. Au théâtre du moins, le peuple a horreur de l'injustice et soif de l’équité. Dans la Campagne du Piémont, un chef de brigands enlève la dame du château au moment où elle était attablée avec son fils et son domestique devant un litre à douze sols et un paquet de biscuits. A l’acte suivant, on retrouve le chef de brigands à genoux devant sa princesse : « Veux-tu m’aimer? Mes trésors sont à toi! A toi les plus splendides fêtes ! » D'un signe il appelle le corps de ballet, tandis qu’un murmure d’admiration parcourt les galeries, où l'on est stupéfait de la munificence. « Accourez, gens de la fête ! » Et l'on voit entrer les deux ballerines maigrichonnes et déguenillées qui dansent toute la journée sur les tréteaux pour arrêter les badauds : elles recommencent la parade devant la châtelaine, éblouie de ce faste. On ferait une étude bien curieuse sur l’ingéniosité forcément parcimonieuse de ces metteurs en scène, pleins d’audace et de confiance. Ils se font la plus large idée de l'illusion et de la complaisance de leur public, et ils n’ont pas tort, puisque celui-ci accepte tant de postulats. Ce sont moins des décors ou des jeux de scène que des indications, des symboles. Deux rangées de trois soldats chacune se font vis-à-vis ; ils sont coiffés de l’armet en cuivre, et ils croisent le fer de leurs hallebardes immobiles. Ils figurent l'armée française aux prises avec l’anglaise, sous le commandement de Jeanne d’Arc. Quand ce groupe tranquille traverse la scène de droite à gauche, c’est que les Français sont
voit entrer les deux ballerines maigrichonnes et déguenillées qui dansent toute la journée sur les tréteaux pour arrêter les badauds : elles recommencent la parade devant la châtelaine, éblouie de ce faste. On ferait une étude bien curieuse sur l’ingéniosité forcément parcimonieuse de ces metteurs en scène, pleins d’audace et de confiance. Ils se font la plus large idée de l'illusion et de la complaisance de leur public, et ils n’ont pas tort, puisque celui-ci accepte tant de postulats. Ce sont moins des décors ou des jeux de scène que des indications, des symboles. Deux rangées de trois soldats chacune se font vis-à-vis ; ils sont coiffés de l’armet en cuivre, et ils croisent le fer de leurs hallebardes immobiles. Ils figurent l'armée française aux prises avec l’anglaise, sous le commandement de Jeanne d’Arc. Quand ce groupe tranquille traverse la scène de droite à gauche, c’est que les Français sont repoussés et rentrent dans leurs positions; c'est le contraire quand ils vont en sens inverse. Le comique est que ces combattants conservent toujours l’air calme, digne, indifférent, de figurants ineptes ; ils ne savent ni ce qu'ils font ni ce qu’on leur veut, et ils sont convaincus qu’ils ont accompli tout le devoir lorsqu’ils ont, à la scène indiquée, avancé et reculé. C’est véritablement du symbolisme : on esquisse le geste, on indique par un commencement, une ombre d’action, les péripéties du combat. Dans Vingt uns après, Mordaunt est poignardé et jeté à la mer. On aperçoit le cadavre transpercé qui flotte dans l’écume. Il faut voir dans la coulisse comment est machinée cette scène marine. Un vide est ménagé dans le plancher, et dissimulé au spectateur par une planchette saillante sur laquelle sont peints les flots. Sous la scène, deux hommes prennent Mordaunt, l’un par les pieds, l’autre par la tête, et l’élèvent de manière que la moitié du cadavre semble sortir de l’eau. En se baissant et en se redressant, ils impriment au corps un balancement qui simule le flux et le mouvement des vagues. Des petits carrés de papier blanc déchiré sont parsemés sur la poitrine de
tout le devoir lorsqu’ils ont, à la scène indiquée, avancé et reculé. C’est véritablement du symbolisme : on esquisse le geste, on indique par un commencement, une ombre d’action, les péripéties du combat. Dans Vingt uns après, Mordaunt est poignardé et jeté à la mer. On aperçoit le cadavre transpercé qui flotte dans l’écume. Il faut voir dans la coulisse comment est machinée cette scène marine. Un vide est ménagé dans le plancher, et dissimulé au spectateur par une planchette saillante sur laquelle sont peints les flots. Sous la scène, deux hommes prennent Mordaunt, l’un par les pieds, l’autre par la tête, et l’élèvent de manière que la moitié du cadavre semble sortir de l’eau. En se baissant et en se redressant, ils impriment au corps un balancement qui simule le flux et le mouvement des vagues. Des petits carrés de papier blanc déchiré sont parsemés sur la poitrine de la victime et imitent les flocons d'écume. Un poignard est fixé dans la poche du gilet, de façon que la garde dépasse, comme s’il était resté fiché dans le cœur. Tout cela est ingénieux et incomplet, risible et misérable. Ces pauvres gens ne font pas grand mal ; il serait inhumain de les inquiéter. L’Opéra et la Comédie-Française protestèrent au siècle dernier contre les jeux de la Foire, parce qu’ils y retrouvaient leurs auteurs, Piron, Favart, et que ceux-ci se faisaient suivre de leur public. Aujourd’hui, ni à la foire au pain d'épice ni à la foire de Neuilly, vous ne retrouvez les habitués de l’Opéra. Rappeler les rigueurs d'antan contre les baraques où l’on joue, dans les conditions que je viens de dire, Jeanne d’Arc, d’après Joseph Fabre, ou la Fille à Roland, d’après de Bornier, de l’Académie française, ce serait à la fois de la dureté et de l’anachronisme. Léo Claretie. LA DIPLOMATIE DE TANTE AGATHE (LA SUITE) Louis entraîne facilement miss Griffith dans un quadrille, et l’Anglaise le captive en lui parlant d’Amélie, qu’elle connaît depuis dix ans, dont elle vante l’inaltérable douceur, l’intelligence, la modestie de bon aloi. « Si je possédais un frère, dit-elle en
inhumain de les inquiéter. L’Opéra et la Comédie-Française protestèrent au siècle dernier contre les jeux de la Foire, parce qu’ils y retrouvaient leurs auteurs, Piron, Favart, et que ceux-ci se faisaient suivre de leur public. Aujourd’hui, ni à la foire au pain d'épice ni à la foire de Neuilly, vous ne retrouvez les habitués de l’Opéra. Rappeler les rigueurs d'antan contre les baraques où l’on joue, dans les conditions que je viens de dire, Jeanne d’Arc, d’après Joseph Fabre, ou la Fille à Roland, d’après de Bornier, de l’Académie française, ce serait à la fois de la dureté et de l’anachronisme. Léo Claretie. LA DIPLOMATIE DE TANTE AGATHE (LA SUITE) Louis entraîne facilement miss Griffith dans un quadrille, et l’Anglaise le captive en lui parlant d’Amélie, qu’elle connaît depuis dix ans, dont elle vante l’inaltérable douceur, l’intelligence, la modestie de bon aloi. « Si je possédais un frère, dit-elle en terminant son apologie, c’est la femme que je lui souhaiterais, vers laquelle je le pousserais, si je l’en jugeais digne. » Louis s’attarde près de miss Griffith, se plaît à l’écouter, puis manœuvre une troisième fois pour se rapprocher de Mlle Amélie, qu’il a quelque peine à rejoindre, car elle est sans cesse en mouvement. Elle s’occupe à tour de rôle de chacune de ses invitées, et court consulter sa mère dans les cas épineux. Louis, persévérant, réussit à l’atteindre. « J’ai à vous remercier, lui dit-elle en le voyant s’approcher, de votre bonne grâce et de votre courtoisie ; vous ne m’en voulez pas trop de mon indiscrétion, des corvées que je vous impose? — Bien loin de vous en vouloir, répond Louis, je viens vous remercier. — Mlle Griffith vous a plu? — Oui, son esprit est loin d’être aussi criard que la couleur de la robe qu’elle porte. — Je vous en avais prévenu. Avez-vous parlé histoire avec elle? C’est son fort. — Nous n’avons guère parlé que de vous, Mademoiselle, et elle s’exprime sur votre compte dans des termes si identiques à ceux qu’emploie Mlle Juliette Verrières, qu’elles doivent s’être concertées. » Amélie devient écarlate. «
est sans cesse en mouvement. Elle s’occupe à tour de rôle de chacune de ses invitées, et court consulter sa mère dans les cas épineux. Louis, persévérant, réussit à l’atteindre. « J’ai à vous remercier, lui dit-elle en le voyant s’approcher, de votre bonne grâce et de votre courtoisie ; vous ne m’en voulez pas trop de mon indiscrétion, des corvées que je vous impose? — Bien loin de vous en vouloir, répond Louis, je viens vous remercier. — Mlle Griffith vous a plu? — Oui, son esprit est loin d’être aussi criard que la couleur de la robe qu’elle porte. — Je vous en avais prévenu. Avez-vous parlé histoire avec elle? C’est son fort. — Nous n’avons guère parlé que de vous, Mademoiselle, et elle s’exprime sur votre compte dans des termes si identiques à ceux qu’emploie Mlle Juliette Verrières, qu’elles doivent s’être concertées. » Amélie devient écarlate. « Ne vous troublez pas, Mademoiselle, reprend le malicieux Louis ; d’un côté comme de l’autre on ne m’a dit que du mal de vous. » Pour le coup, la pauvre Amélie ne sait plus où elle en est. Mais elle s’élance, une femme de chambre vient d’être heurtée, renversée, avec le plateau de rafraîchissements qu’elle portait, par deux valseurs. « Êtes-vous blessée, ma bonne Victoire? demande la jeune fille avec émotion. — Non, Mademoiselle. — Bien vrai? bien sûr? — Oui, Mademoiselle. Mais les verres, les sirops?... » Le piano a cessé de résonner, on se presse vers le lieu du sinistre. « Les attroupements sont défendus, dit avec un beau sang-froid Mlle Amélie. Pendant que nous allons effacer les traces de l’accident, ajoute-t-elle en montrant les servantes armées d’éponges qui accourent, chacun (LA REVUE MAMAN) Une femme de chambre vient d’être heurtée, renversée avec le plateau de rafraîchissements. (P. 661) est prié d’aller danser à l’autre extrémité du salon. Si l’on veut bien m’écouter, tout sera réparé en moins de dix minutes. Allons, Mesdames, Mesdemoiselles et Messieurs, circulez, je vous en prie. » On obéit. Amélie interroge de nouveau Victoire, et, voyant l’ardeur avec laquelle la brave fille ramasse
le plateau de rafraîchissements qu’elle portait, par deux valseurs. « Êtes-vous blessée, ma bonne Victoire? demande la jeune fille avec émotion. — Non, Mademoiselle. — Bien vrai? bien sûr? — Oui, Mademoiselle. Mais les verres, les sirops?... » Le piano a cessé de résonner, on se presse vers le lieu du sinistre. « Les attroupements sont défendus, dit avec un beau sang-froid Mlle Amélie. Pendant que nous allons effacer les traces de l’accident, ajoute-t-elle en montrant les servantes armées d’éponges qui accourent, chacun (LA REVUE MAMAN) Une femme de chambre vient d’être heurtée, renversée avec le plateau de rafraîchissements. (P. 661) est prié d’aller danser à l’autre extrémité du salon. Si l’on veut bien m’écouter, tout sera réparé en moins de dix minutes. Allons, Mesdames, Mesdemoiselles et Messieurs, circulez, je vous en prie. » On obéit. Amélie interroge de nouveau Victoire, et, voyant l’ardeur avec laquelle la brave fille ramasse les débris de verre, elle se rassure. Elle aide de ses mains ses serviteurs; aussi, dix minutes plus tard, le bal a-t-il repris son entrain. Louis, qui, se prévalant de sa qualité d’ingénieur, a beaucoup aidé à déblayer le terrain, et surtout veillé à ce que dans sa hâte Mlle Régnier ne se coupât pas les doigts, lui offre son bras. « Consentez-vous enfin, lui dit-il, à me favoriser de la contredanse que vous me devez? — Très volontiers, répond la jeune fille, après qu’un rapide regard jeté autour d’elle l’a convaincue que ses soins ne sont réclamés nulle part. — Vous n’aimez donc pas la danse? demande Louis. — Mais si, beaucoup, répond la jeune fille. — Vous aurez tout à l’heure dansé trois fois en tout, tant vous êtes préoccupée de vos amies. — Ce n’est que justice, Monsieur: j’ai dansé chez elles cet hiver, et je leur rends leurs prévenances, leurs amabilités. — Vous devez être satisfaite ; sans la maladresse de... — Victoire n’a pas été maladroite, Monsieur; elle n’a pas compris le mouvement qu’allaient exécuter les danseurs qui l’ont heurtée, et c’est faute de savoir qu’elle a été au-devant de ce malencontreux choc. Louis aida