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parti de cette observation. Pasteur se mit à étudier ces corpuscules au microscope. Vingt jours après son arrivée, il déclarait dans une note présentée au comice agricole d'Alais que l'on avait tort de chercher le corpuscule, signe du mal, dans les œufs ou dans les vers. Les uns et les autres pouvaient porter en eux le germe de la maladie sans offrir de corpuscules distincts. C'était dans les papillons qu'il fallait le chercher. Il concluait qu'en ayant recours pour le grainage à des papillons exempts de corpuscules, on aurait un moyen infaillible de se procurer de la graine saine. Lui-même, il s'empressa d'appliquer cette méthode. Après plusieurs jours d'observations microscopiques assidues, il parvint à trouver des papillons indemnes. Il en conserva la graine, ainsi que celle issue de papillons corpusculeux, se promettant de voir au bout d'un an ce que donneraient ces graines. L'année suivante, Un petit miracle. J'étais obligée de te donner tort, fit Mme Andéol à sa fille, d'un ton contrit, quand elles se retrouvèrent en tête à tête. Notre dîner en dépendait. Si je t'avais soutenue, c'était la cassure nette. Irène, ne sois pas fâchée contre ta pauvre maman. La jeune fille avait emporté le chapeau mauve dans leur chambre, pour y travailler plus commodément. Elle était assise près d'une fenêtre ouvrant sur le jardin et ses yeux s'en allaient, rêveurs et tristes, vers les voiles grisâtres où transparaissaient des toits, des masses d'arbres encore dépouillés. La maison de Mme Moncel, aristocratiquement isolée par des pelouses, des arbustes, un verger et de hauts murs drapés de lierre, n'en appartenait pas moins à une rue de petite ville; de sorte que, dans ses jours de bonne humeur, la propriétaire pouvait affirmer qu'elle jouissait à la fois des avantages citadins et de ceux de la campagne tout comme, aux heures moroses, elle disait exactement le contraire. Il faisait un temps affreux. Les vitres étaient tigrées d'une pluie cinglante; et les soupirs du vent, hurlant sans cesse du pianissimo au fortissimo, exaspéraient les nerfs tendus. Tu t'enrhumeras dans cette embrasure, Irène; c'est plein de petits soufflets, dit Mme Andéol lamentablement.
dans leur chambre, pour y travailler plus commodément. Elle était assise près d'une fenêtre ouvrant sur le jardin et ses yeux s'en allaient, rêveurs et tristes, vers les voiles grisâtres où transparaissaient des toits, des masses d'arbres encore dépouillés. La maison de Mme Moncel, aristocratiquement isolée par des pelouses, des arbustes, un verger et de hauts murs drapés de lierre, n'en appartenait pas moins à une rue de petite ville; de sorte que, dans ses jours de bonne humeur, la propriétaire pouvait affirmer qu'elle jouissait à la fois des avantages citadins et de ceux de la campagne tout comme, aux heures moroses, elle disait exactement le contraire. Il faisait un temps affreux. Les vitres étaient tigrées d'une pluie cinglante; et les soupirs du vent, hurlant sans cesse du pianissimo au fortissimo, exaspéraient les nerfs tendus. Tu t'enrhumeras dans cette embrasure, Irène; c'est plein de petits soufflets, dit Mme Andéol lamentablement. Une flambée de sarments dans notre cheminée ne ruinerait pas la cousine, et si Fanny était bien disposée pour nous, je me hasarderais à demander du feu. Mon collet de fourrure est déjà emballé, mais je vais le repêcher au fond de ma malle. Je t'en conjure, Irène, si tu sens le moindre picotement à la gorge, avertis-moi et je te ferai prendre six gouttes d'aconit. Te vois-tu arrivant à Cannes avec le nez gonflé et les yeux rouges? Tout serait perdu. Je compte beaucoup sur la première impression. Irène ne dit rien, trop lasse pour se jeter dans de nouveaux combats. Ne te dépêche pas trop, surtout, continua sa mère penchée sur une malle dont elle fouillait délicatement le contenu. Ce serait peine perdue. Je critiquerai ce chapeau jusqu'à trois heures, et ce n'est qu'après le départ de notre train que je le proclamerai un pur chef-d'œuvre. Donc, par la migraine et le chapeau, j'ai gagné deux jours. Mais je t'avoue que pour demain et après-demain, si le ciel ne me vient en aide, je suis à bout d'expédients. Nous n'avons pas le moyen de descendre dans un hôtel à Genève, et même si Caroline nous offrait l'hospitalité pour
sens le moindre picotement à la gorge, avertis-moi et je te ferai prendre six gouttes d'aconit. Te vois-tu arrivant à Cannes avec le nez gonflé et les yeux rouges? Tout serait perdu. Je compte beaucoup sur la première impression. Irène ne dit rien, trop lasse pour se jeter dans de nouveaux combats. Ne te dépêche pas trop, surtout, continua sa mère penchée sur une malle dont elle fouillait délicatement le contenu. Ce serait peine perdue. Je critiquerai ce chapeau jusqu'à trois heures, et ce n'est qu'après le départ de notre train que je le proclamerai un pur chef-d'œuvre. Donc, par la migraine et le chapeau, j'ai gagné deux jours. Mais je t'avoue que pour demain et après-demain, si le ciel ne me vient en aide, je suis à bout d'expédients. Nous n'avons pas le moyen de descendre dans un hôtel à Genève, et même si Caroline nous offrait l'hospitalité pour deux nuits, ça nécessiterait une nouvelle série de pourboires. Il est donc tout indiqué que nous nous cramponnons ici jusqu'au 14. Oui, des crampons. c'est ainsi qu'on nous appelle à l'office, murmura Irène. Ah! ma chère, pourvu que je ne l'entende pas. Et tu parles des maux de la richesse! Que diras-tu de ceux de la pauvreté? Mère, notre pauvreté est celle de la cigale, du frelon et de tous les paresseux. D'ailleurs, je ne souhaite point la pauvreté. Tenez, puisque j'ai aujourd'hui un accès de citations bibliques, j'ai remarqué un verset dans la lecture que cousine Charlotte nous a faite dimanche: « Ne me donne ni pauvreté ni richesse. » C'est bien cela; c'est bien ce que je voudrais pour tout le monde: un état moyen où chacun aurait à sa faim et personne plus qu'à sa faim. Ça n'a pas l'air bien profond, et pourtant ça doit l'être. Ça m'a fait partir en des réflexions et des rêveries où tous nos amis avaient une place. Voyons, mère, si l'on vous offrait le choix, qui voudriez-vous être? Je voudrais être moi, avec vingt mille francs de rente et du feu dans ma chambre quand l'air est « cru, »
Que diras-tu de ceux de la pauvreté? Mère, notre pauvreté est celle de la cigale, du frelon et de tous les paresseux. D'ailleurs, je ne souhaite point la pauvreté. Tenez, puisque j'ai aujourd'hui un accès de citations bibliques, j'ai remarqué un verset dans la lecture que cousine Charlotte nous a faite dimanche: « Ne me donne ni pauvreté ni richesse. » C'est bien cela; c'est bien ce que je voudrais pour tout le monde: un état moyen où chacun aurait à sa faim et personne plus qu'à sa faim. Ça n'a pas l'air bien profond, et pourtant ça doit l'être. Ça m'a fait partir en des réflexions et des rêveries où tous nos amis avaient une place. Voyons, mère, si l'on vous offrait le choix, qui voudriez-vous être? Je voudrais être moi, avec vingt mille francs de rente et du feu dans ma chambre quand l'air est « cru, » comme on dit chez nous, répliqua Mme Andéol en agrafant sur ses épaules la mante de fourrure dont elle se releva le col jusqu'aux oreilles. C'est éluder et non répondre, poursuivit Irène, grave comme un juge, son aiguille en l'air et les trois plumes mauves groupées dans la main comme le panache du prince de Galles. Souhaiteriez-vous d'être notre cousine Charlotte? Ah! pour ça non! Agitée comme une sauterelle, toujours courant après son programme qui s'éparpille. L'hiver, quand elle est seule, elle s'ennuie comme une morte; elle s'écoute souffler et s'imagine avoir toutes les maladies; c'est Fanny elle-même qui l'a raconté à la femme de chambre des Legras. Au fond, dit Irène à demi-voix, elle serait bien plus heureuse si elle gagnait sa vie. D'abord, ses nerfs ne battraient pas tant la campagne, et son esprit serait bien obligé de se fixer. Moi, quand je vois ce mouvement perpétuel de ses yeux, de ses doigts, de ses idées, et son agitation devant un contre-temps, et son désespoir devant une difficulté, j'ai pitié d'elle. Elle ressemble à un moulin qui moud à vide. Et dire qu'elle aurait pu moudre du bon grain! Irène, tu creuses trop, fit sa mère d'un ton
le panache du prince de Galles. Souhaiteriez-vous d'être notre cousine Charlotte? Ah! pour ça non! Agitée comme une sauterelle, toujours courant après son programme qui s'éparpille. L'hiver, quand elle est seule, elle s'ennuie comme une morte; elle s'écoute souffler et s'imagine avoir toutes les maladies; c'est Fanny elle-même qui l'a raconté à la femme de chambre des Legras. Au fond, dit Irène à demi-voix, elle serait bien plus heureuse si elle gagnait sa vie. D'abord, ses nerfs ne battraient pas tant la campagne, et son esprit serait bien obligé de se fixer. Moi, quand je vois ce mouvement perpétuel de ses yeux, de ses doigts, de ses idées, et son agitation devant un contre-temps, et son désespoir devant une difficulté, j'ai pitié d'elle. Elle ressemble à un moulin qui moud à vide. Et dire qu'elle aurait pu moudre du bon grain! Irène, tu creuses trop, fit sa mère d'un ton mécontent. À force de creuser tu te trouveras aux antipodes de notre monde. Le chapeau était prêt à deux heures; on l'essaya solennellement. Mme Andéol décréta qu'il avait du cachet, mais que la garniture était un peu sombre. Un chou de gaze mauve entre les deux choux de tulle noir, par ici, serait à la fois discret et seyant. Le teint de la chère cousine n'avait pas à redouter le voisinage d'une couleur claire. Il fallait envoyer tout de suite Fanny chez la modiste pour quérir des échantillons de gaze mauve. Ou plutôt Irène allait y courir elle-même, malgré la pluie. Comment donc! une jeune fille redouterait quelques gouttes de pluie! Je connais notre bonne cousine, murmura Mme Andéol en suivant Irène dans l'antichambre où les manteaux imperméables étaient suspendus. Jusqu'à la dernière minute elle s'agitera, et si le chapeau est prêt un quart d'heure trop tôt, elle insinuera que nous avons encore un quart d'heure pour faire nos malles et partir. Elle ne se calmera que devant l'irréparable. N'oublie pas de dire à cette modiste que nous lui avons fait vendre un chapeau de cinquante francs, et si elle t'offre une voilette, ne la refuse pas. Il est utile
par ici, serait à la fois discret et seyant. Le teint de la chère cousine n'avait pas à redouter le voisinage d'une couleur claire. Il fallait envoyer tout de suite Fanny chez la modiste pour quérir des échantillons de gaze mauve. Ou plutôt Irène allait y courir elle-même, malgré la pluie. Comment donc! une jeune fille redouterait quelques gouttes de pluie! Je connais notre bonne cousine, murmura Mme Andéol en suivant Irène dans l'antichambre où les manteaux imperméables étaient suspendus. Jusqu'à la dernière minute elle s'agitera, et si le chapeau est prêt un quart d'heure trop tôt, elle insinuera que nous avons encore un quart d'heure pour faire nos malles et partir. Elle ne se calmera que devant l'irréparable. N'oublie pas de dire à cette modiste que nous lui avons fait vendre un chapeau de cinquante francs, et si elle t'offre une voilette, ne la refuse pas. Il est utile parfois d'avoir des amis chez les petites gens. Bon! voilà que tu me fais tes yeux de foudre et d'éclairs. Il arriva ce soir-là une chose singulière. Les grandes lampes de bronze, aux abat-jours de carton gris ornés d'arabesques que Mme Moncel avait trouées de sa main avec une épingle, étaient allumées sur la table et la console un bon feu brûlait dans la cheminée, près de laquelle Mme Andéol en toilette de dîner, tulle noir et foulard vieux rose, se pelotonnait gracieusement. La mère et la fille s'étaient habillées de bonne heure pour avoir le temps de se chauffer un peu avant le dîner. Car, disait Mme Andéol, le coulis le plus délicieux perd ses charmes si l'on a froid aux pieds. Mme Moncel cherchait une erreur dans les points de sa tapisserie; impatiente, elle picotait de ci, de là avec son aiguille, comme à coups de bec; elle effilochait sa laine, elle poussait des exclamations. À la fin, d'une sèche détente de son bras maigre, elle jeta son ouvrage à travers la table dans la direction d'Irène qui dépliait le journal, s'apprêtant à le lire à haute voix comme on venait de lui ordonner. Aidez-moi donc un peu,
étaient allumées sur la table et la console un bon feu brûlait dans la cheminée, près de laquelle Mme Andéol en toilette de dîner, tulle noir et foulard vieux rose, se pelotonnait gracieusement. La mère et la fille s'étaient habillées de bonne heure pour avoir le temps de se chauffer un peu avant le dîner. Car, disait Mme Andéol, le coulis le plus délicieux perd ses charmes si l'on a froid aux pieds. Mme Moncel cherchait une erreur dans les points de sa tapisserie; impatiente, elle picotait de ci, de là avec son aiguille, comme à coups de bec; elle effilochait sa laine, elle poussait des exclamations. À la fin, d'une sèche détente de son bras maigre, elle jeta son ouvrage à travers la table dans la direction d'Irène qui dépliait le journal, s'apprêtant à le lire à haute voix comme on venait de lui ordonner. Aidez-moi donc un peu, Irène! il doit y avoir une erreur dans le modèle, car, pour moi, je ne fais jamais de faute, je compte mes points trop soigneusement. Adeline, qui ne fait rien, nous lira les nouvelles. Avec le plus grand plaisir, acquiesça Mme Andéol, toujours obligeante et suave, bien que navrée au fond de quitter le cher coin du feu pour prendre une chaise près de la lampe. Il n'y a pas d'erreur, ma cousine, dit Irène au bout d'un moment. Comment! pas d'erreur! je suis arrêtée au bout de cette tige; il me manque trois épines à gauche. « Il lui en manque? j'aurais cru qu'elle avait toutes ses épines au grand complet! » se dit Mme Andéol coulant par-dessous le journal un regard à sa fille. Mais Irène, patiemment, expliquait: Je vous assure qu'il n'y a pas d'erreur. Le dessin est alterné, vous savez. Ici les épines étaient à gauche; cette fois il faut les mettre à droite. « Faut-il être abandonné du ciel pour choisir un dessin aussi hideux! » songeait Mme Andéol. À droite? pas du tout, répétait Mme Moncel d'une voix aigre. Les précédentes sont à gauche. C'est bien ce que je vous dis. Et moi aussi.
fond de quitter le cher coin du feu pour prendre une chaise près de la lampe. Il n'y a pas d'erreur, ma cousine, dit Irène au bout d'un moment. Comment! pas d'erreur! je suis arrêtée au bout de cette tige; il me manque trois épines à gauche. « Il lui en manque? j'aurais cru qu'elle avait toutes ses épines au grand complet! » se dit Mme Andéol coulant par-dessous le journal un regard à sa fille. Mais Irène, patiemment, expliquait: Je vous assure qu'il n'y a pas d'erreur. Le dessin est alterné, vous savez. Ici les épines étaient à gauche; cette fois il faut les mettre à droite. « Faut-il être abandonné du ciel pour choisir un dessin aussi hideux! » songeait Mme Andéol. À droite? pas du tout, répétait Mme Moncel d'une voix aigre. Les précédentes sont à gauche. C'est bien ce que je vous dis. Et moi aussi. Alors? Son accent montait d'un demi-ton à chaque mot. Les suivantes doivent se placer à droite, essaya de dire Irène, dont le sang commençait à bouillonner, car elle n'était pas encore bien remise de cette tapisserie lancée à travers la table. De son bras qui se levait et s'abaissait avec la raideur d'un bras de pompe, Mme Moncel saisit son ouvrage, le tira à elle. Merci, fit-elle sèchement; je vois que vous n'y entendez rien. Elle découvrait qu'elle s'était parfaitement embrouillée dans son dessin et pour rien au monde elle n'en serait convenue. Elle déclarait chaque dimanche à Dieu que nous sommes tous de misérables pécheurs, mais de sa vie elle ne s'était reconnu un tort, même en tapisserie. S'il se rencontrait une erreur quelque part, c'était toujours « dans le modèle. » Au bout de quelques minutes, interrompant la lectrice qui détaillait l'article de fond avec une prononciation irréprochable et un esprit absent, Mme Moncel dit, pour montrer que l'incident de la tapisserie était clos et qu'il fallait l'oublier immédiatement: Nous serons trois pour le dîner. Trois est un nombre faux, à mon avis. Est-ce dans les mathématiques ou dans la mythologie que l'on considère trois comme un nombre
la raideur d'un bras de pompe, Mme Moncel saisit son ouvrage, le tira à elle. Merci, fit-elle sèchement; je vois que vous n'y entendez rien. Elle découvrait qu'elle s'était parfaitement embrouillée dans son dessin et pour rien au monde elle n'en serait convenue. Elle déclarait chaque dimanche à Dieu que nous sommes tous de misérables pécheurs, mais de sa vie elle ne s'était reconnu un tort, même en tapisserie. S'il se rencontrait une erreur quelque part, c'était toujours « dans le modèle. » Au bout de quelques minutes, interrompant la lectrice qui détaillait l'article de fond avec une prononciation irréprochable et un esprit absent, Mme Moncel dit, pour montrer que l'incident de la tapisserie était clos et qu'il fallait l'oublier immédiatement: Nous serons trois pour le dîner. Trois est un nombre faux, à mon avis. Est-ce dans les mathématiques ou dans la mythologie que l'on considère trois comme un nombre parfait? En vérité, je l'ignore, répondit Mme Andéol d'un ton distrait, tandis que ses yeux glissaient vers le feuilleton. Je suis bien aise de voir que les personnes de ma génération n'en savent pas plus long que moi. Les jeunes personnes sont si savantes! poursuivit Mme Moncel, qui tenait décidément à tarabuster Irène. Quant à moi, sur le nombre trois, je suis de l'avis des Anglais: Two is company, three is none. Quand on est trois, il y a deux personnes qui parlent et une qui écoute. C'est ennuyeux, n'est-ce pas? Irène? Mais pas du tout, ma cousine, répondit avec une politesse froide la jeune fille, dont le rôle ordinaire était celui d'auditrice. Comment donc! quand je cause avec quelqu'un et que je sens un tiers qui m'écoute, c'est très ennuyeux pour moi. Cela m'ôte toute liberté d'esprit. J'aurais invité une quatrième personne pour ce soir, si je n'avais été jusqu'à la dernière minute dans l'incertitude de votre départ. Une bonne occasion d'inviter notre cher pasteur. Je voudrais que vous fissiez sa connaissance, ma cousine, pour vous et votre fille. Quand il parle du gaspillage de la vie, il dit des choses vraiment impressionnantes. Ah! je crois qu'il vous ferait
à tarabuster Irène. Quant à moi, sur le nombre trois, je suis de l'avis des Anglais: Two is company, three is none. Quand on est trois, il y a deux personnes qui parlent et une qui écoute. C'est ennuyeux, n'est-ce pas? Irène? Mais pas du tout, ma cousine, répondit avec une politesse froide la jeune fille, dont le rôle ordinaire était celui d'auditrice. Comment donc! quand je cause avec quelqu'un et que je sens un tiers qui m'écoute, c'est très ennuyeux pour moi. Cela m'ôte toute liberté d'esprit. J'aurais invité une quatrième personne pour ce soir, si je n'avais été jusqu'à la dernière minute dans l'incertitude de votre départ. Une bonne occasion d'inviter notre cher pasteur. Je voudrais que vous fissiez sa connaissance, ma cousine, pour vous et votre fille. Quand il parle du gaspillage de la vie, il dit des choses vraiment impressionnantes. Ah! je crois qu'il vous ferait réfléchir. C'est fort possible, murmura Mme Andéol derrière son journal. Elle venait d'avoir une lueur. Elle songea: « Nous sommes sauvées. » Le salon avait un portail à côté de la porte d'entrée; en cet instant on entendit des pas sur le perron, puis un coup de sonnette. Qui est-ce qui peut bien nous arriver à six heures et demie? s'écria Mme Moncel. Elle se leva, renversant sa corbeille. Elle bousculait toujours quelque chose en se levant, et le soin de ramasser les morceaux derrière elle n'était pas une sinécure. Si c'est notre cher pasteur, je le fais prisonnier. Bon gré, mal gré, il dinera avec nous, bien qu'il ne mange pas volontiers chez ses paroissiens riches. C'est une affectation qui m'agace un peu. C'est son seul défaut, je dois le dire. L'avoir à dîner sans sa femme, ce serait trop de chance, en vérité. Fanny entra et dit: Mademoiselle sera bien surprise. Pas du tout. Je sais qui c'est. Dépêchez-vous d'ajouter un couvert. M. Fabien désire se rajuster un peu avant de saluer ces dames. Puis-je le mettre dans la chambre rouge? M. Fabien! Qu'est-ce que vous me chantez-là? s'écria Mme Moncel accourant à grands pas de la fenêtre.
qui peut bien nous arriver à six heures et demie? s'écria Mme Moncel. Elle se leva, renversant sa corbeille. Elle bousculait toujours quelque chose en se levant, et le soin de ramasser les morceaux derrière elle n'était pas une sinécure. Si c'est notre cher pasteur, je le fais prisonnier. Bon gré, mal gré, il dinera avec nous, bien qu'il ne mange pas volontiers chez ses paroissiens riches. C'est une affectation qui m'agace un peu. C'est son seul défaut, je dois le dire. L'avoir à dîner sans sa femme, ce serait trop de chance, en vérité. Fanny entra et dit: Mademoiselle sera bien surprise. Pas du tout. Je sais qui c'est. Dépêchez-vous d'ajouter un couvert. M. Fabien désire se rajuster un peu avant de saluer ces dames. Puis-je le mettre dans la chambre rouge? M. Fabien! Qu'est-ce que vous me chantez-là? s'écria Mme Moncel accourant à grands pas de la fenêtre. M. Fabien, mon filleul? vous me disiez que c'était le pastor? Tâchez de parler clairement, au lieu de nous faire des quiproquos. M. Fabien! D'où arrive-t-il donc? Il ne me l'a pas dit. Naturellement. Pourquoi vous ferait-il des confidences ? Oui, mettez-le dans la chambre rouge et faites un bon feu. A-t-il des bagages? Seulement un sac de nuit. Le cher garçon! oh! ça lui ressemble bien de nous tomber dessus comme un aérolithe. Vous connaissez mon filleul Fabien Cordier? poursuivit-elle quand la femme de chambre eut disparu. Le fils de ma meilleure amie, cette ravissante Berthe Cordier, un bouton de rose; morte à vingt-cinq ans. Dans sa dernière lettre, elle me recommandait mon petit filleul. Je l'aurais élevé, mais le père, un original, a refusé de me confier cet enfant. Il lui a inculqué ses idées singulières, sans réussir à gâter le plus beau naturel du monde. Il était médecin. Médecin de campagne; il n'a jamais voulu être autre chose. Rabouant les femmes du monde qui le consultaient, car il a joui d'une sorte de vogue pendant quelques années. Hein? s'il traitait par l'eau froide et les pommes? Précisément. Vous voyez bien que vous avez entendu parler de lui.
feu. A-t-il des bagages? Seulement un sac de nuit. Le cher garçon! oh! ça lui ressemble bien de nous tomber dessus comme un aérolithe. Vous connaissez mon filleul Fabien Cordier? poursuivit-elle quand la femme de chambre eut disparu. Le fils de ma meilleure amie, cette ravissante Berthe Cordier, un bouton de rose; morte à vingt-cinq ans. Dans sa dernière lettre, elle me recommandait mon petit filleul. Je l'aurais élevé, mais le père, un original, a refusé de me confier cet enfant. Il lui a inculqué ses idées singulières, sans réussir à gâter le plus beau naturel du monde. Il était médecin. Médecin de campagne; il n'a jamais voulu être autre chose. Rabouant les femmes du monde qui le consultaient, car il a joui d'une sorte de vogue pendant quelques années. Hein? s'il traitait par l'eau froide et les pommes? Précisément. Vous voyez bien que vous avez entendu parler de lui. Il est mort depuis quatre ans. De la fortune? Non; c'était un de ces utopistes qui ont des théories, comme l'Américain, vous savez, Carnegie. Bref, ce n'est pas moi qui vais vous développer ça. Le D' Cordier laissait une vieille maison délabrée et un morceau de terre qu'on a vendu, selon les instructions de son testament, pour achever de payer les études de Fabien. Moi qui eusse été si heureuse. Mais non; un orgueil, une indépendance! Je parle du père; je n'accuse pas Fabien; il a été nourri de ça. D'ailleurs, il est parfait pour moi. Il sera médecin comme son père? parvint à dire Mme Andéol pour montrer de l'intérêt, car la biographie de Fabien Cordier lui était familière, depuis quinze ans qu'on la lui développait à chaque séjour. Oui, il étudie, mais à sa manière, un peu en zigzag, je dois le dire. Il ne fait rien comme les autres gens. La vente du morceau de terre avait produit quelques milliers de francs, cinq mille, sept mille, je ne l'ai jamais su au juste; Fabien rit quand je le questionne. Ses examens finis, il est allé à Bâle, puis à Leipzig; il est revenu à Bâle; il a