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tomber en avant et je ne dus mon salut qu'à la crinière; mais, dans ma frayeur, la baguette d'osier m'échappa des mains et l'âne intelligent se mit à brouter l'herbe du sentier. Je perdais mon temps à l'insulter, l'âne riait dans sa barbe de mes menaces et promenait ses dents sur le gazon avec beaucoup de philosophie. J'étais sous un bouleau qui penchait devant moi de frêles rameaux; je réfléchis qu'un de ces rameaux remplacerait à merveille la baguette d'osier; je tendis la main, je saisis une petite branche qui résista à ma secousse; au lieu d'être arrachée par moi, ce fut moi qui fus arraché par elle. Ô destinée folâtre! l'âne me voyant suspendu s'enfuit au travers des champs et je me laissai choir sur l'herbe, à demi-mort. Une belle dame vint à passer; elle était juchée sur un âne qui semblait fier de la porter. Que faites-vous là, joli mignon ? me dit-elle avec un doux sourire. J'attends mon âne. La princesse fit un demi-tour et voulut fuir; mais j'avais reconnu mon âne, je saisis la queue du traître, qui m'entraîna au milieu d'une troupe de bohémiens, dont la belle dame était la reine; je fus fasciné par les robes pailletées, le velours des costumes, le clinquant des parures; j'oubliai le moulin, je me rappelai les remontrances paternelles, je repoussai le souvenir de ma mère et je devins un baladin fort séduisant. Corbacque! capedédiux! je ne suis plus drôle, mon rire est lugubre. Oui, je devins un baladin fort séduisant, l'effroi des alcôves et des caves. Est-ce qu'il y a du vin dans ce pays? La vieille tante fit servir une bouteille de claret; Brizailles allait poursuivre son histoire, quand Dafné dit à Théophile: Vous oubliez que je meurs de faim. Hélas dit Théophile qui regardait Marie, j'oubliais déjà qu'elle fût là. Les deux sœurs, le poète, la vieille tante et le bouffon passèrent quelques jours en famille; tous avaient l'air calme; nul n'était en paix avec lui-même. Théophile sortait tantôt avec Marie, tantôt avec Dafné la religieuse l'attirait toujours dans des champs arides ou dépouillés; la pécheresse
les robes pailletées, le velours des costumes, le clinquant des parures; j'oubliai le moulin, je me rappelai les remontrances paternelles, je repoussai le souvenir de ma mère et je devins un baladin fort séduisant. Corbacque! capedédiux! je ne suis plus drôle, mon rire est lugubre. Oui, je devins un baladin fort séduisant, l'effroi des alcôves et des caves. Est-ce qu'il y a du vin dans ce pays? La vieille tante fit servir une bouteille de claret; Brizailles allait poursuivre son histoire, quand Dafné dit à Théophile: Vous oubliez que je meurs de faim. Hélas dit Théophile qui regardait Marie, j'oubliais déjà qu'elle fût là. Les deux sœurs, le poète, la vieille tante et le bouffon passèrent quelques jours en famille; tous avaient l'air calme; nul n'était en paix avec lui-même. Théophile sortait tantôt avec Marie, tantôt avec Dafné la religieuse l'attirait toujours dans des champs arides ou dépouillés; la pécheresse l'entraînait au fond des bois sous de mystérieux ombrages; Marie aimait les froides matinées sur le sommet des coteaux, sur le bord des grands chemins Dafné aimait les tièdes soirées dans les détours des vallons, sur les sentiers parfumés. Un jour, Théophile allait avec Marie voir la sainte de Pansy c'était une grande statue en pierre, dont la longue robe ébréchée se voilait de plantes grimpantes et de mousses pâles. Le lendemain, il allait avec Dafné voir une Vénus antique, oubliée à deux pas du château dans une léproserie en ruines du XIIe siècle. Marie ne voyait que la religieuse attitude de la sainte, Dafné voyait toutes les formes ravissantes de la Vénus. Théophile était toujours le reflet des deux sœurs; avec l'une, il puisait ses pensées dans des choses saintes et pures; avec l'autre, il songeait au plaisir. S'il n'aimait plus la religieuse, au moins était-elle un vivant souvenir de son amour; près de Dafné son corps, qui reprenait de la sève, éprouvait encore de violentes secousses, de grands élans de volupté. La vue de Marie le détournait de Dafné; mais bientôt, las du ciel, il retombait sur la terre. "Si j'étais riche, disait-il à la pécheresse, j'aurais un
c'était une grande statue en pierre, dont la longue robe ébréchée se voilait de plantes grimpantes et de mousses pâles. Le lendemain, il allait avec Dafné voir une Vénus antique, oubliée à deux pas du château dans une léproserie en ruines du XIIe siècle. Marie ne voyait que la religieuse attitude de la sainte, Dafné voyait toutes les formes ravissantes de la Vénus. Théophile était toujours le reflet des deux sœurs; avec l'une, il puisait ses pensées dans des choses saintes et pures; avec l'autre, il songeait au plaisir. S'il n'aimait plus la religieuse, au moins était-elle un vivant souvenir de son amour; près de Dafné son corps, qui reprenait de la sève, éprouvait encore de violentes secousses, de grands élans de volupté. La vue de Marie le détournait de Dafné; mais bientôt, las du ciel, il retombait sur la terre. "Si j'étais riche, disait-il à la pécheresse, j'aurais un superbe palais de marbre dans l'Isola Bella. Je serais roi de ce palais, puisque tu en serais la reine; nous aurions de belles esclaves, de belles statues et de belles fleurs. Tu marcherais sur des tapis de velours, tu verrais toujours des choses charmantes, tu respirerais d'enivreants parfums, ô la plus voluptueuse des tempérances — Si j'étais libre, nous irions, disait-il à la religieuse, nous irions dans quelque gorge déserte des Pyrénées; nous aurions pour horizon les têtes neigeuses des montagnes, nous n'aimerions que Dieu et nous attendrions là solitairement la mort. Mais la fortune, mais la liberté n'arrivaient point, et, un matin, avant l'aube, les deux sœurs prirent la fuite du château. Marie avait écrit sur le livre d'heures de la vieille tante Dieu me rappelle, à Dieu! Dafné avait tracé ces mots sur un miroir Je m'ennuyais trop, à revoir! III. Quand Théophile s'éveilla, les deux sœurs étaient sur la montagne d'Orsay. La vieille tante vint l'avertir de leur fuite. Que le ciel les conduise! je ne veux plus les revoir, s'écria-t-il avec désespoir. La vieille tante eut un mouvement de joie, elle crut que Théophile demeurerait. Oui, mon enfant, que le ciel les conduise et veille sur
plus voluptueuse des tempérances — Si j'étais libre, nous irions, disait-il à la religieuse, nous irions dans quelque gorge déserte des Pyrénées; nous aurions pour horizon les têtes neigeuses des montagnes, nous n'aimerions que Dieu et nous attendrions là solitairement la mort. Mais la fortune, mais la liberté n'arrivaient point, et, un matin, avant l'aube, les deux sœurs prirent la fuite du château. Marie avait écrit sur le livre d'heures de la vieille tante Dieu me rappelle, à Dieu! Dafné avait tracé ces mots sur un miroir Je m'ennuyais trop, à revoir! III. Quand Théophile s'éveilla, les deux sœurs étaient sur la montagne d'Orsay. La vieille tante vint l'avertir de leur fuite. Que le ciel les conduise! je ne veux plus les revoir, s'écria-t-il avec désespoir. La vieille tante eut un mouvement de joie, elle crut que Théophile demeurerait. Oui, mon enfant, que le ciel les conduise et veille sur nous! Où est Brizailles? Avec elles sans doute. Et le cheval? et le carrosse? -Tout est parti. -Je les suivrai! -Tu me laisseras seule, mon enfant! Oh! non, tu ne seras pas assez barbare pour cela; j'ai soigné ton père mourant, j'ai fermé les yeux de ton frère. Aie pitié de moi, ma mort ne peut tarder, ton esclavage ne sera pas long. O Théophile! ô mon enfant! reste encore quelques jours! La pauvre vieille caressait les mains de Théophile. Je t'aime comme mon enfant; ne suis-je pas ta seconde mère? Reste encore, la vie est ici comme ailleurs; nulle part tu ne trouveras plus de calme et de solitude. Mais je retrouverai Marie. Le soleil était levé, quand Théophile, monté sur un petit cheval andalou, sortit pour la dernière fois du château natal il fit solennellement vœu d'y revenir, mais la volupté et sa sœur, la mort, ne lui laissèrent point accomplir ce vœu. Quand il eut marché pendant une demi-heure, il rencontra une femme qui revenait d'Aiguillon. Avez-vous vu des dames sur votre chemin? lui demanda-t-il. — Je n'ai vu qu'un grand maigrelet au bas de la montagne et deux enfants à la croix de Saint-Jacques. Mais le
de moi, ma mort ne peut tarder, ton esclavage ne sera pas long. O Théophile! ô mon enfant! reste encore quelques jours! La pauvre vieille caressait les mains de Théophile. Je t'aime comme mon enfant; ne suis-je pas ta seconde mère? Reste encore, la vie est ici comme ailleurs; nulle part tu ne trouveras plus de calme et de solitude. Mais je retrouverai Marie. Le soleil était levé, quand Théophile, monté sur un petit cheval andalou, sortit pour la dernière fois du château natal il fit solennellement vœu d'y revenir, mais la volupté et sa sœur, la mort, ne lui laissèrent point accomplir ce vœu. Quand il eut marché pendant une demi-heure, il rencontra une femme qui revenait d'Aiguillon. Avez-vous vu des dames sur votre chemin? lui demanda-t-il. — Je n'ai vu qu'un grand maigrelet au bas de la montagne et deux enfants à la croix de Saint-Jacques. Mais le grand maigrelet conduisait un carrosse? Oui, un carrosse moucheté de boue. Théophile jeta un écu à cette femme, qui ne le ramassa point, dans la crainte que ce ne fut un écu du diable. Sur la montagne d'Orsay, il s'arrêta devant le château de Fargueil. Si le pédant était là! dit-il. Il s'enfonça dans l'avenue et frappa à grands coups à la grille. -Où est ton maître? demanda-t-il au valet qui ouvrit. Il dort, car il n'est arrivé que d'hier. Théophile courut à Fargueil. Il le trouva assis sur son lit. A la vue de Théophile, il s'écria Et Dafné? -Je la poursuis; si vous voulez être du jeu? Non, ma fortune s'altère et je songe à quelque châtelaine nubile des alentours. Adieu, Fargueil. Bastel je ne veux plus me marier, car je me souviens de vos deux vers En des baisers permis l'amour souvent s'endort, Et le lit de l'hymen est le lit de sa mort. Fargueil fit préparer son cheval et suivit Théophile. Jamais cavaliers impatients n'eurent de coursiers plus alertes; les arbres, les buissons, les champs rayés fuyaient derrière eux comme par magie. -Nous dépassons la vitesse du vent, mon cher Théophile, disait Fargueil; le pâle cheval
dit-il. Il s'enfonça dans l'avenue et frappa à grands coups à la grille. -Où est ton maître? demanda-t-il au valet qui ouvrit. Il dort, car il n'est arrivé que d'hier. Théophile courut à Fargueil. Il le trouva assis sur son lit. A la vue de Théophile, il s'écria Et Dafné? -Je la poursuis; si vous voulez être du jeu? Non, ma fortune s'altère et je songe à quelque châtelaine nubile des alentours. Adieu, Fargueil. Bastel je ne veux plus me marier, car je me souviens de vos deux vers En des baisers permis l'amour souvent s'endort, Et le lit de l'hymen est le lit de sa mort. Fargueil fit préparer son cheval et suivit Théophile. Jamais cavaliers impatients n'eurent de coursiers plus alertes; les arbres, les buissons, les champs rayés fuyaient derrière eux comme par magie. -Nous dépassons la vitesse du vent, mon cher Théophile, disait Fargueil; le pâle cheval de la mort n'est qu'un cheval de plomb. Dafné ne peut m'échapper. Il est bien entendu que je cours après Dafné, et vous après Marie point de chicanes futures. Le poète ne répondait pas, il baissait la tête, plongé dans ses rêves. Déjà les clochers d'Aiguillon accouraient à eux; Fargueil admirait leurs formes sveltes, leurs grands yeux noirs, leurs mille colonnettes; Théophile ne voyait que la poussière qui sortait des sabots de son cheval. Ils s'arrêtèrent à la taverne où Brizailles et le vieux Robert de Saint-Pierre s'étaient gravement querellés, en trinquant ensemble, sur la mesure d'un vers et sur un titre de grandesse espagnole; le tavernier fumait sur le pas de sa porte et souriait aux enfantillages d'un marmot qui se roulait à ses pieds. Tavernier du diable! lui cria Fargueil. Je suis votre serviteur très humble, monseigneur. -Une bouteille du fond de la cave! Mais vous ne descendez pas, messieurs? Deux bouteilles! Mais vos pauvres montures? Trois bouteilles! Et, si tu dis trois mots, trois coups d'épée pour toi. Je suis sûr qu'ils courent après la carrosserie, marmotta l'hôte entre ses dents. Que dis-tu, roi des ivrognes? Vos trois coups d'épée glacent ma langue. Parle, ou je t'en
admirait leurs formes sveltes, leurs grands yeux noirs, leurs mille colonnettes; Théophile ne voyait que la poussière qui sortait des sabots de son cheval. Ils s'arrêtèrent à la taverne où Brizailles et le vieux Robert de Saint-Pierre s'étaient gravement querellés, en trinquant ensemble, sur la mesure d'un vers et sur un titre de grandesse espagnole; le tavernier fumait sur le pas de sa porte et souriait aux enfantillages d'un marmot qui se roulait à ses pieds. Tavernier du diable! lui cria Fargueil. Je suis votre serviteur très humble, monseigneur. -Une bouteille du fond de la cave! Mais vous ne descendez pas, messieurs? Deux bouteilles! Mais vos pauvres montures? Trois bouteilles! Et, si tu dis trois mots, trois coups d'épée pour toi. Je suis sûr qu'ils courent après la carrosserie, marmotta l'hôte entre ses dents. Que dis-tu, roi des ivrognes? Vos trois coups d'épée glacent ma langue. Parle, ou je t'en donne six! — Je me disais que vos seigneuries poursuivaient sans doute les deux voyageuses. Où sont-elles? où allaient-elles? Ah! par Dieu je ne suis pas sorcier; je sais seulement qu'elles étaient conduites par un drôle qui buvait à deux mains et qui oubliait de payer. Quel buveur, sainte Vierge! L'hôte descendit à la cave. Théophile, impatient, secoua les guides de son cheval, qui reprit soudain sa course; Fargueil avait soif; mais, dans la crainte de ne plus rejoindre Théophile, il partit aussi. L'hôte remonta en caressant déjà dans sa pensée les trois écus du pédant; mais le devant de la porte était désert. Hélas! dit-il en soupirant, être volé par des gens qu'on voulait voler! Dieu est injuste! Après ce blasphème, le tavernier se mit à courir de toutes ses forces après les fugitifs. Un embarras de charrettes avait arrêté Théophile et Fargueil, qui n'étaient pas encore loin. Messieurs messieurs! cria à tue-tête le tavernier, aussitôt qu'il les vit. Le pédant fit un demi-tour. J'ai oublié de vous dire quelque chose. — Accourez, prodigue, furibond, gagnez, figarle, ut plautino verbo utar, et testudineis pedibus talarias adde plumas, Mercurii cemule. Vous avez oublié de boire, messieurs, et voilà vos trois
L'hôte descendit à la cave. Théophile, impatient, secoua les guides de son cheval, qui reprit soudain sa course; Fargueil avait soif; mais, dans la crainte de ne plus rejoindre Théophile, il partit aussi. L'hôte remonta en caressant déjà dans sa pensée les trois écus du pédant; mais le devant de la porte était désert. Hélas! dit-il en soupirant, être volé par des gens qu'on voulait voler! Dieu est injuste! Après ce blasphème, le tavernier se mit à courir de toutes ses forces après les fugitifs. Un embarras de charrettes avait arrêté Théophile et Fargueil, qui n'étaient pas encore loin. Messieurs messieurs! cria à tue-tête le tavernier, aussitôt qu'il les vit. Le pédant fit un demi-tour. J'ai oublié de vous dire quelque chose. — Accourez, prodigue, furibond, gagnez, figarle, ut plautino verbo utar, et testudineis pedibus talarias adde plumas, Mercurii cemule. Vous avez oublié de boire, messieurs, et voilà vos trois bouteilles. Le tavernier arrivait près de Fargueil. Quoi rustre, c'est pour cela que tu nous poursuis? — Pendant que vous boirez, je vous dirai ce que j'ai oublié de vous dire à propos des voyageuses. Théophile s'était arrêté à quelque distance; il revint sur ses pas. — Raconte ce que tu sais, dit-il au tavernier. Je vous jure que j'ai pris ces trois bouteilles au fond de ma cave, dans la plus belle couche de sable. Ne plaisante pas, coquin, ou je t'étende à mes pieds. Le tavernier présenta une bouteille à Théophile et une à Fargueil; le poète prit la bouteille et la jeta contre le mur; le pédant essuya le goulot de la sienne et prouva beaucoup plus de philosophie. Parleras-tu, buffle? Le tavernier commença à trembler. -J'avais donc oublié de vous dire que l'ivrogne qui conduisait les voyageuses avait les cheveux crépus et les yeux verts. Théophile voulut assommer le tavernier; Fargueil le paya de fort bon cœur. Les deux amis suivaient la route de Paris; mais, arrivés à l'embranchement de deux chemins, ils s'arrêtèrent et se demandèrent en même temps lequel il fallait prendre; un prêtre priait au pied d'une grande croix rouge à demi perdue
tu sais, dit-il au tavernier. Je vous jure que j'ai pris ces trois bouteilles au fond de ma cave, dans la plus belle couche de sable. Ne plaisante pas, coquin, ou je t'étende à mes pieds. Le tavernier présenta une bouteille à Théophile et une à Fargueil; le poète prit la bouteille et la jeta contre le mur; le pédant essuya le goulot de la sienne et prouva beaucoup plus de philosophie. Parleras-tu, buffle? Le tavernier commença à trembler. -J'avais donc oublié de vous dire que l'ivrogne qui conduisait les voyageuses avait les cheveux crépus et les yeux verts. Théophile voulut assommer le tavernier; Fargueil le paya de fort bon cœur. Les deux amis suivaient la route de Paris; mais, arrivés à l'embranchement de deux chemins, ils s'arrêtèrent et se demandèrent en même temps lequel il fallait prendre; un prêtre priait au pied d'une grande croix rouge à demi perdue dans les ronces. Théophile l'entrevit et s'avança vers lui. N'avez-vous pas vu passer deux femmes et un laquais? Oui, un carrosse s'est arrêté là, deux femmes en sont descendues l'une, vêtue en religieuse, a prié devant cette croix; l'autre, vêtue en femme du monde, s'est assise sur cette touffe d'herbe et m'a demandé l'heure qu'il était en lissant ses cheveux. Le coche d'Aiguillon passa bientôt; la religieuse se jeta dans les bras de la femme du monde, et, après leurs embrassements, l'une monta dans le coche, l'autre rentra dans le carrosse. Vous savez sans doute que le coche prend le chemin qui est à droite de la croix, le carrosse prit à gauche. Voilà ce que je puis vous dire, messieurs. Mais, s'écria Théophile, est-ce la religieuse qui est remontée dans le carrosse? — Non, monsieur, c'est la femme du monde; la religieuse va sans doute à Paris. En deux bonds le cheval de Théophile fut à droite de la croix. Fargueil demeura à gauche. Adieu, dit-il à Théophile. A vous Marie, à moi Dafné! Le prêtre se ravisa et rappela les cavaliers. Messieurs, je vous trompais sans le vouloir la religieuse est dans le carrosse, il m'en souvient maintenant;
et m'a demandé l'heure qu'il était en lissant ses cheveux. Le coche d'Aiguillon passa bientôt; la religieuse se jeta dans les bras de la femme du monde, et, après leurs embrassements, l'une monta dans le coche, l'autre rentra dans le carrosse. Vous savez sans doute que le coche prend le chemin qui est à droite de la croix, le carrosse prit à gauche. Voilà ce que je puis vous dire, messieurs. Mais, s'écria Théophile, est-ce la religieuse qui est remontée dans le carrosse? — Non, monsieur, c'est la femme du monde; la religieuse va sans doute à Paris. En deux bonds le cheval de Théophile fut à droite de la croix. Fargueil demeura à gauche. Adieu, dit-il à Théophile. A vous Marie, à moi Dafné! Le prêtre se ravisa et rappela les cavaliers. Messieurs, je vous trompais sans le vouloir la religieuse est dans le carrosse, il m'en souvient maintenant; peut-être va-t-elle dans un couvent voisin; le carrosse en a bien pris le chemin. Et vous êtes bien sûr, dit Fargueil, que la profane est dans le coche? Oui, monsieur. Le prêtre se signa et disparut bientôt dans les ormes de la route. Voilà qui n'est pas drôle pour nous, dit Théophile. Changeons-nous de chemin? Oui, car je suis sûr que Marie est dans le carrosse. Je n'ai pas votre assurance. Eh bien! restons où nous sommes. -Non, si vous croyez que Dafné soit dans le coche. Après bien des paroles perdues, les deux amis, incertains, changèrent de chemin et firent caracoler leurs chevaux. Oh dit Théophile, je ne verrai plus Dafné; je veux m'enfermer avec Marie, et le mauvais amour n'aura plus de prise sur moi; la religion sera mon refuge. Une fois isolé du monde, une fois dans la retraite, j'expierai les débordements de ma jeunesse. Oh dit Fargueil emporté dans les airs par son cheval, je vais te revoir, belle Dafné; sœur de Cléopâtre et de Diane de Poitiers, je vais revoir tes grands yeux noirs qui ravissent, ta bouche qui enivre, tes mains si douces à mes lèvres. Je vais revoir ta longue chevelure et ton
dit Théophile. Changeons-nous de chemin? Oui, car je suis sûr que Marie est dans le carrosse. Je n'ai pas votre assurance. Eh bien! restons où nous sommes. -Non, si vous croyez que Dafné soit dans le coche. Après bien des paroles perdues, les deux amis, incertains, changèrent de chemin et firent caracoler leurs chevaux. Oh dit Théophile, je ne verrai plus Dafné; je veux m'enfermer avec Marie, et le mauvais amour n'aura plus de prise sur moi; la religion sera mon refuge. Une fois isolé du monde, une fois dans la retraite, j'expierai les débordements de ma jeunesse. Oh dit Fargueil emporté dans les airs par son cheval, je vais te revoir, belle Dafné; sœur de Cléopâtre et de Diane de Poitiers, je vais revoir tes grands yeux noirs qui ravissent, ta bouche qui enivre, tes mains si douces à mes lèvres. Je vais revoir ta longue chevelure et ton pied mignon, ta jambe ronde et ta gorge d'albâtre! ARSÈNE HOUSSAYE. La 80 partie au n° prochain. ces gens que l'orgueil du siècle a détournés de l'honnête chemin suivi par leurs pères, et qui, armés du pinceau, sont condamnés à végéter leur vie durant dans la misère et l'oubli, faute de n'avoir pas rencontré assez à temps un ami sincère pour les éclairer! Ah! disons-le avec l'accent d'une pitié profonde et convaincue, c'est un lamentable spectacle que celui de ces tristes tableaux délaissés de la renommée, qui occupent, par-delà les horizons de la double galerie du Louvre, les derniers rangs de l'exposition; et pourtant, attachés au pilori de l'indifférence ou du ridicule, ils rencontrent dans la foule, comme les condamnés en place de Grève, un œil qui les cherche, un cœur qui les aime, un père qui les admire et qui les trouve peut-être aussi grands, aussi parfaits, que les plus belles toiles de Raphaël ou du Titien. Oui, parmi les trois ou quatre mille ouvrages d'art moderne étalés là, sous nos yeux, il y a d'abominables morceaux qui ont coûté à leurs auteurs un temps, une patience et des ardeurs incroyables, qui leur ont inspiré de naïves confiances, des