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a dit celui dont s'inspire parfois le Napoléon des PTT. — CLÉMENT VAUTEL. COMMENT EN SORTIR? NOTRE REFERENDUM Lire en 2e page, 6e colonne, la physionomie du dépouillement au 100e mille. UN ÉTRANGE MYSTÈRE Une dactylo parisienne noyée, à Meaux, dans la Marne Agée de 18 ans, la jeune fille avait vendredi quitté ses parents CRIME OU SUICIDE? Un corps immergé debout, pieds fichés dans la vase du fond, la tête affleurant dans le courant, le corps d'une jeune fille, dépouillée de la plupart de ses vêtements, telle est la tragique découverte que fit hier matin, à Meaux, un cheminot passant au bord de la Marne. La victime, identifiée grâce à des papiers que contenait son sac retrouvé sur la berge, est une jeune Parisienne de 18 ans, fille heureuse et sage de braves gens, et dont rien n'expliquerait le suicide. Le cadavre, cependant, ne porte nulle trace de violence et l'on ne connaissait à la malheureuse enfant aucune liaison. Sa mort pose aux enquêteurs un angoissant problème policier dont on lira les données jusqu'à présent recueillies en 4e page, 3e colonne. EN ÉTHIOPIE Le maréchal Badoglio publiera aujourd'hui un arrêt supprimant l'esclavage dans les provinces récemment conquises (Détails en 58e page, 28e colonne) Aujourd'hui à Auteuil le Prix du Président de la République Cet après-midi, à Auteuil, 22 chevaux disputeront le Prix du Président de la République. Voici MÉNÉSI. (en haut) et SKI, deux des favoris (Détails en rubrique courses) SPECTACLES par DE PARIS COLETTE "O'dett qui ressemble à mainte chaisière d'église provinciale." (L'article de COLETTE est en page 9, première colonne) MUSIC-HALL La pièce de Léopold Marchand au Palais-Royal; au théâtre des Arts Les Innocentes; à l'Œuvre Les vaches maigres; les débuts d'une charmante phoquesse à Médrano; voilà, avec la revue du Casino de Paris et quelques reprises, ce qu'apporte Pâques à notre appétit de nouveautés. Pressée de vivre, la revue du Casino devance sa répétition générale. Ceux qui, comme moi, aiment d'amour invétéré le music-hall, pourront emporter aux champs le souvenir de quelques tableaux bleus et roses, d'un jeu de miroirs qui semble immeiger une mer paisible,
58e page, 28e colonne) Aujourd'hui à Auteuil le Prix du Président de la République Cet après-midi, à Auteuil, 22 chevaux disputeront le Prix du Président de la République. Voici MÉNÉSI. (en haut) et SKI, deux des favoris (Détails en rubrique courses) SPECTACLES par DE PARIS COLETTE "O'dett qui ressemble à mainte chaisière d'église provinciale." (L'article de COLETTE est en page 9, première colonne) MUSIC-HALL La pièce de Léopold Marchand au Palais-Royal; au théâtre des Arts Les Innocentes; à l'Œuvre Les vaches maigres; les débuts d'une charmante phoquesse à Médrano; voilà, avec la revue du Casino de Paris et quelques reprises, ce qu'apporte Pâques à notre appétit de nouveautés. Pressée de vivre, la revue du Casino devance sa répétition générale. Ceux qui, comme moi, aiment d'amour invétéré le music-hall, pourront emporter aux champs le souvenir de quelques tableaux bleus et roses, d'un jeu de miroirs qui semble immeiger une mer paisible, dont les pétales vivants et rétractiles, et les sensibles étamines ne sont que jambes de femmes, bras de femmes, mains et visages de femmes. Ils n'oublieront pas non plus les débuts d'un étrange petit homme qui depuis longtemps affronte, en tant que propriétaire d'un restaurant de nuit, l'humeur d'un public plus difficile encore que celui du music-hall, j'ai nommé O'dett. Débutant, il consent tout juste à Miss Joan Warner la moitié des honneurs de l'affiche. O'dett, qui plante sur son nom une apostrophe aussi saugrenue qu'un panache en fanées de carotte sur un chapeau haut de forme, ressemble à Maud Loti, à Hitler et à mainte chaisière d'église provinciale, pincée, brillante et chargée d'un noir venin. Vous voyez qu'il ne me vient guère, en présentant O'dett, que des comparaisons féminines. C'est l'insistance même de l'artiste qui l'exige. Menu et sans abatage sous l'habit masculin, il recouvre en s'affublant de jupes, de perruques et d'aigrettes, une sécurité extraordinaire, un don de la charge qui ne recule devant aucune précision. Tel qu'il est, il a plu. Fions-nous au public pour avoir distingué, en dépit des cris de poule, des gros mots et des danses hystériques, ce qui est l'apport foncier d'O'dett :
plus difficile encore que celui du music-hall, j'ai nommé O'dett. Débutant, il consent tout juste à Miss Joan Warner la moitié des honneurs de l'affiche. O'dett, qui plante sur son nom une apostrophe aussi saugrenue qu'un panache en fanées de carotte sur un chapeau haut de forme, ressemble à Maud Loti, à Hitler et à mainte chaisière d'église provinciale, pincée, brillante et chargée d'un noir venin. Vous voyez qu'il ne me vient guère, en présentant O'dett, que des comparaisons féminines. C'est l'insistance même de l'artiste qui l'exige. Menu et sans abatage sous l'habit masculin, il recouvre en s'affublant de jupes, de perruques et d'aigrettes, une sécurité extraordinaire, un don de la charge qui ne recule devant aucune précision. Tel qu'il est, il a plu. Fions-nous au public pour avoir distingué, en dépit des cris de poule, des gros mots et des danses hystériques, ce qui est l'apport foncier d'O'dett : une malice observatrice, l'extraversion cultivée mais réelle, le don de faire rire et de désarmer. Dans la même soirée, le même public a récompensé, d'une manière éclatante, l'art exceptionnel d'un couple de danseurs. Je aime mieux écrire, — sans vouloir humilier le danseur athlétique qui volontairement s'efface, — l'art exceptionnel d'une danseuse. Le couple s'annonce sur l'affiche et au programme en caractères trop modestes, se nomme Saint-Clair and Day. De sorte que nous ne savons qui, des deux, est Day ou Saint-Clair ; mais on me dit qu'il est Français et qu'elle vient d'Amérique. C'est un bien grand plaisir, une émotion bien noble que de contempler un spectacle, un jeu, une lumière, un art entierement nouveaux. Le public, jeudi soir, n'a pas balancé. Quelques secondes, le temps d'adopter, de chérir un rythme, une science, une personnalité, et l'assistance éclatait en applaudissements. J'ai dit que le danseur ne cherche, sous le frac, qu'à servir par sa force sa compagne, longue, fondante créature, vêtue du col aux pieds, coiffée à la manière russe d'un diadème de cheveux tressés. Sa jupe ample dérobe ses pieds, ses manches couvrent ses doigts. Nous ne verrons ni les genoux, ni la cuisse sans chair, ni la
d'une danseuse. Le couple s'annonce sur l'affiche et au programme en caractères trop modestes, se nomme Saint-Clair and Day. De sorte que nous ne savons qui, des deux, est Day ou Saint-Clair ; mais on me dit qu'il est Français et qu'elle vient d'Amérique. C'est un bien grand plaisir, une émotion bien noble que de contempler un spectacle, un jeu, une lumière, un art entierement nouveaux. Le public, jeudi soir, n'a pas balancé. Quelques secondes, le temps d'adopter, de chérir un rythme, une science, une personnalité, et l'assistance éclatait en applaudissements. J'ai dit que le danseur ne cherche, sous le frac, qu'à servir par sa force sa compagne, longue, fondante créature, vêtue du col aux pieds, coiffée à la manière russe d'un diadème de cheveux tressés. Sa jupe ample dérobe ses pieds, ses manches couvrent ses doigts. Nous ne verrons ni les genoux, ni la cuisse sans chair, ni la gorge qui ne soulève pas l'étoffe. Nous ne verrons même pas les yeux, presque clos dans un visage blanc, à peine vivant, réduit aux saillies des pommettes et des mâchoires, cruellement réduit, selon la lumière, à son élégance squelettique, à son expression de morte dédaigneuse. Pour sa danse, qui dissimule la vérité au profit d'une grâce sévère, elle obéit à la plus élémentaire des lois physiques. La danseuse semble à tout moment cheminer dans l'air, s'y soutenir couchée et planante, en proie au sommeil de Psyché. Nous ne discernons pas à quel instant précis elle quitte le sol, ou le retrouve. Rigide et verticale au gré du motif chorégraphique, elle abandonne soudain en arrière un torse comme invertébré, sa tête et sa couronne de tresses rouges ballant au niveau de ses reins, puis elle s'échappe, se fait feuille, brindelle, écharpe dénouée, effleure la scène et sort sur un geste de son bras en col de cygne, salut vague et somnambulique qui n'a pas même l'air de s'adresser au spectateur. Je n'irai pas jusqu'à prétendre que le public de la première représentation mettait, dans la virulence de son applaudissement, une sorte d'intention critique, une protestation courtoise contre la place de choix
la vérité au profit d'une grâce sévère, elle obéit à la plus élémentaire des lois physiques. La danseuse semble à tout moment cheminer dans l'air, s'y soutenir couchée et planante, en proie au sommeil de Psyché. Nous ne discernons pas à quel instant précis elle quitte le sol, ou le retrouve. Rigide et verticale au gré du motif chorégraphique, elle abandonne soudain en arrière un torse comme invertébré, sa tête et sa couronne de tresses rouges ballant au niveau de ses reins, puis elle s'échappe, se fait feuille, brindelle, écharpe dénouée, effleure la scène et sort sur un geste de son bras en col de cygne, salut vague et somnambulique qui n'a pas même l'air de s'adresser au spectateur. Je n'irai pas jusqu'à prétendre que le public de la première représentation mettait, dans la virulence de son applaudissement, une sorte d'intention critique, une protestation courtoise contre la place de choix que la Revue accorde à une jeune vedette, également étrangère, et un peu neuve encore. Miss Joan Warner, jusqu'ici muette à un cri près, et chastement nue, se voit promue au grade de comédienne, et de danseuse excentrique. Jusqu'ici son numéro de danse nous la montrait — c'est le mot — blanche sur fond noir, grave et fardée; jusqu'ici nous l'admirions lointaine, méritant son précoce renom moins par la nudité totale que par une condescendance qui lui seyait. À présent, elle joue la comédie, s'essaie au chant, voire au comique, risque une danse de claquettes en travesti pailleté. Elle rit; elle porte des robes de couturier. Que d'imprudences ! Elle travaillera, et se les fera pardonner. Un exemple unique d'âpre entraînement, l'admirable résultat de dix années de discipline, d'études de contrôle et de connaissance de soi, — bref le triomphal succès de « Saint-Clair and Day » sera chaque jour à ses côtés. Certains tableaux sur fond noir, un finale noir et rouge sur un décor d'un blanc crayeux, — de frais costumes, neige battue, noir profond de suie, beaux rouges acides de cerises peu mûres, autant d'atouts pour la revue. L'« american joke » des frères Samuel, les pointes
— blanche sur fond noir, grave et fardée; jusqu'ici nous l'admirions lointaine, méritant son précoce renom moins par la nudité totale que par une condescendance qui lui seyait. À présent, elle joue la comédie, s'essaie au chant, voire au comique, risque une danse de claquettes en travesti pailleté. Elle rit; elle porte des robes de couturier. Que d'imprudences ! Elle travaillera, et se les fera pardonner. Un exemple unique d'âpre entraînement, l'admirable résultat de dix années de discipline, d'études de contrôle et de connaissance de soi, — bref le triomphal succès de « Saint-Clair and Day » sera chaque jour à ses côtés. Certains tableaux sur fond noir, un finale noir et rouge sur un décor d'un blanc crayeux, — de frais costumes, neige battue, noir profond de suie, beaux rouges acides de cerises peu mûres, autant d'atouts pour la revue. L'« american joke » des frères Samuel, les pointes d'Iris Kirkwhite, la fantaisie et l'agilité des Fockers valent mieux qu'une mention. UNE PHARMACIE À VOTRE PORTE MÊME LE DIMANCHE ! Entre 8 heures du matin et minuit, tous les jours de la semaine, y compris les dimanches et jours fériés, un simple coup de téléphone à S. V.P., au Quai à votre disposition tous les médicaments dont vous avez besoin. Si c'est d'une ordonnance qu'il s'agit, un cycliste viendra la prendre chez vous et reviendra dès qu'elle sera exécutée. Le JOURNAL publiera prochainement SAMSON AVEUGLE Un roman inédit par Christiane AIMERY L'auteur du Masque du devoir, de la Source corrompue, de La Dormante, et de maints contes que Le Journal a publiés. Un coup de feu dans la nuit, un blessé. Laquelle des deux sœurs rivales l'homme trouvera-t-il à son chevet. Le drame passionnel qui dresse l'une contre l'autre deux sœurs, gardera jusqu'à la fin son mystère. LE CONTE DU JOURNAL DE PAQUES Dans l'ombre de la chambre, la jeune femme s'était dressée sur le lit, les yeux avides, l'oreille attentive et contente. "Chéri, les cloches sont revenues, les cloches de Pâques ! Lève-toi vite. Tire les rideaux, ouvre la fenêtre." L'homme, encore endormi, gronde d'abord, puis sort du
Quai à votre disposition tous les médicaments dont vous avez besoin. Si c'est d'une ordonnance qu'il s'agit, un cycliste viendra la prendre chez vous et reviendra dès qu'elle sera exécutée. Le JOURNAL publiera prochainement SAMSON AVEUGLE Un roman inédit par Christiane AIMERY L'auteur du Masque du devoir, de la Source corrompue, de La Dormante, et de maints contes que Le Journal a publiés. Un coup de feu dans la nuit, un blessé. Laquelle des deux sœurs rivales l'homme trouvera-t-il à son chevet. Le drame passionnel qui dresse l'une contre l'autre deux sœurs, gardera jusqu'à la fin son mystère. LE CONTE DU JOURNAL DE PAQUES Dans l'ombre de la chambre, la jeune femme s'était dressée sur le lit, les yeux avides, l'oreille attentive et contente. "Chéri, les cloches sont revenues, les cloches de Pâques ! Lève-toi vite. Tire les rideaux, ouvre la fenêtre." L'homme, encore endormi, gronde d'abord, puis sort du songe et recompose, tout d'un trait, la plénitude de Pâques et des gestes prévus. Il bondit, voulant garder un air de jeunesse auprès de celle qui a dix-sept ans de moins que lui et qui, depuis deux mois à peine, est sa femme. Ils n'ont pas fait de voyage de noces. Ils sont venus simplement s'installer là, deux au lieu d'un, là où lui est fonctionnaire, fonctionnaire sérieux, important, considérable, là où, très raisonnablement, il enterre les rêves d'un artiste manqué. — J'adore le jour, crie la jeune femme. Est-ce une flèche cruelle lancée au cœur de l'homme ? Sans doute, mais il obéit sans prendre le temps de réfléchir. Il tire les rideaux, ouvre la fenêtre. Le jour rayonne. Quel ciel ! Tout bleu, tout vibrant du battement des cloches qui fait frémir jusqu'à l'air de la chambre comme un parfum sonore. Quelles délices dans ce matin de Pâques ! La jeune femme, les yeux noyés de lumière, murmure naïvement : — Que c'est beau ! L'homme est revenu près d'elle et, brusquement, comme une enfant, elle l'interroge : — Dis-moi pourquoi c'est aujourd'hui le jour de Pâques ? Question absurde et profonde. Mais ne doit-il pas répondre à
noces. Ils sont venus simplement s'installer là, deux au lieu d'un, là où lui est fonctionnaire, fonctionnaire sérieux, important, considérable, là où, très raisonnablement, il enterre les rêves d'un artiste manqué. — J'adore le jour, crie la jeune femme. Est-ce une flèche cruelle lancée au cœur de l'homme ? Sans doute, mais il obéit sans prendre le temps de réfléchir. Il tire les rideaux, ouvre la fenêtre. Le jour rayonne. Quel ciel ! Tout bleu, tout vibrant du battement des cloches qui fait frémir jusqu'à l'air de la chambre comme un parfum sonore. Quelles délices dans ce matin de Pâques ! La jeune femme, les yeux noyés de lumière, murmure naïvement : — Que c'est beau ! L'homme est revenu près d'elle et, brusquement, comme une enfant, elle l'interroge : — Dis-moi pourquoi c'est aujourd'hui le jour de Pâques ? Question absurde et profonde. Mais ne doit-il pas répondre à tout ? — Parce que c'est le premier dimanche après la pleine lune qui suit l'équinoxe du printemps. La petite pousse un cri. — Je t'ai fait peur ? — Non. Je m'attendais si peu à cette définition ! Et, grave, elle reprend, les mains aux genoux : — Pâques, c'est le jour de la Résurrection. — Et la Pâque juive ? réplique l'homme malin. — Ah ! bien. Cela, je ne sais pas. Elle fait la moue. — C'est le jour où l'on célèbre le grand passage. le passage de la mer Rouge ; le passage du soleil du ciel d'hiver au ciel d'été ; le passage du Christ des portes de la mort aux portes de la vie glorieuse. Et comme tout passage suppose l'apparition d'un monde nouveau ou sa naissance. Il s'est levé, il ouvre l'armoire à glace. — Voici. — Mon œuf de Pâques ! crie la jeune femme en battant des mains. Mais il est énorme. — Enorme, repartit l'homme, vaguement enorgueilli de sa propre gentillesse et joyeux de s'abandonner au lyrisme que sa vie administrative favorise assez rarement. — Qu'en sortirait-il ? Devine-le, imagine-le. — Un poussin gigantesque ! — Parfaitement. qui deviendrait un
c'est le jour de la Résurrection. — Et la Pâque juive ? réplique l'homme malin. — Ah ! bien. Cela, je ne sais pas. Elle fait la moue. — C'est le jour où l'on célèbre le grand passage. le passage de la mer Rouge ; le passage du soleil du ciel d'hiver au ciel d'été ; le passage du Christ des portes de la mort aux portes de la vie glorieuse. Et comme tout passage suppose l'apparition d'un monde nouveau ou sa naissance. Il s'est levé, il ouvre l'armoire à glace. — Voici. — Mon œuf de Pâques ! crie la jeune femme en battant des mains. Mais il est énorme. — Enorme, repartit l'homme, vaguement enorgueilli de sa propre gentillesse et joyeux de s'abandonner au lyrisme que sa vie administrative favorise assez rarement. — Qu'en sortirait-il ? Devine-le, imagine-le. — Un poussin gigantesque ! — Parfaitement. qui deviendrait un coq de cathédrale, fier comme pas un, toujours face au vent, bravant la tempête, bronzé par le soleil, et surveillant, de haut, les ébats des cloches. ding, dong. Cloches de Pâques, cloches de Saint-Jean d'été, cloches de Noël, cloches de Toussaint, cloches des morts. tocsin ! ding, ding, ding ! L'homme se prend au jeu des images, mais à l'évocation du tocsin la petite frissonne. — Vite, défaits l'œuf. Je veux le voir. Un à un, les papiers de couleur, les rubans de moire et d'or tombent, découvrant l'œuf. Il est en verre, en verre opaque teinté de rose, et le monde s'y reflète sous forme de tableaux minuscules, arrondis et mordorés. En verre ! "Moi qui pensais le manger !.." Quelle déception. Cependant l'homme se réjouit de ce qu'il considère comme une merveilleuse trouvaille, mieux encore : comme un symbole plein de sens. — Tu veux manger, reprend-il avec une feinte indignation, quand je t'apporte un miroir magique, un miroir sans bord, sans limite, où, dans quelque sens que tu le tournes, toutes choses apparaissent, déformées ou corrigées, allongées ou amenuisées, mais là, dans le creux de nos mains ? — Il est bon à pendre sous la tonnelle,
L'homme se prend au jeu des images, mais à l'évocation du tocsin la petite frissonne. — Vite, défaits l'œuf. Je veux le voir. Un à un, les papiers de couleur, les rubans de moire et d'or tombent, découvrant l'œuf. Il est en verre, en verre opaque teinté de rose, et le monde s'y reflète sous forme de tableaux minuscules, arrondis et mordorés. En verre ! "Moi qui pensais le manger !.." Quelle déception. Cependant l'homme se réjouit de ce qu'il considère comme une merveilleuse trouvaille, mieux encore : comme un symbole plein de sens. — Tu veux manger, reprend-il avec une feinte indignation, quand je t'apporte un miroir magique, un miroir sans bord, sans limite, où, dans quelque sens que tu le tournes, toutes choses apparaissent, déformées ou corrigées, allongées ou amenuisées, mais là, dans le creux de nos mains ? — Il est bon à pendre sous la tonnelle, dans le jardin que nous n'avons pas ! réplique l'enfant vexée, prête à se plaignir de tout et de rien. Moi, j'ai faim. — Tu as faim ! Quand je mets un univers de rêve sous ton doigt ? Car, regarde, là sous ton doigt, l'image du clocher. Quel clocher de légende, à côté de ta propre image ! — Déformée, ridicule. — Non, charmante. — J'ai des yeux de Chinoise et une bouche d'ogresse. — Songe ! Sur ce miroir magique tout devient extraordinaire, et notre banal paysage est un paysage de féerie. En vérité, le cadeau plaît bien davantage à celui qui le fait qu'à celle qui le reçoit. Elle s'impatiente : — J'ai faim ! Mais qu'est-ce que cet œuf ? Une tirelire, une tirelire pleine de médailles en chocolat, et l'homme a vu, naïvement, comme le symbole de sa propre vie dans ce beau miroir ovoïde, dans ce miroir sans limite, teinté de merveilleux reflets, qu'il faut briser pour en tirer la substance qui nourrit. Il plaisante en faisant sa démonstration devant cette jeunesse humaine qui piaille de faim comme petit oiseau à la becquille. Tu te souviens, dit-il, de nos tirelires d'enfant où les sous
de légende, à côté de ta propre image ! — Déformée, ridicule. — Non, charmante. — J'ai des yeux de Chinoise et une bouche d'ogresse. — Songe ! Sur ce miroir magique tout devient extraordinaire, et notre banal paysage est un paysage de féerie. En vérité, le cadeau plaît bien davantage à celui qui le fait qu'à celle qui le reçoit. Elle s'impatiente : — J'ai faim ! Mais qu'est-ce que cet œuf ? Une tirelire, une tirelire pleine de médailles en chocolat, et l'homme a vu, naïvement, comme le symbole de sa propre vie dans ce beau miroir ovoïde, dans ce miroir sans limite, teinté de merveilleux reflets, qu'il faut briser pour en tirer la substance qui nourrit. Il plaisante en faisant sa démonstration devant cette jeunesse humaine qui piaille de faim comme petit oiseau à la becquille. Tu te souviens, dit-il, de nos tirelires d'enfant où les sous sont gardés et garés sans retour, jusqu'au moment où une grande nécessité nous oblige à les jeter par terre, à les réduire en miettes, pour libérer notre trésor ? Eh bien ! cet œuf de verre est pareil à elles. Par cette fente, sous l'anneau d'attache, l'honnête marchand l'a rempli de succulentes gâteries, empapillotées d'argent et d'or. D'un geste net, il jette à terre l'œuf qui se brise, libérant ses trésors innombrables voilés de papier d'étain aux mille couleurs. Et l'artiste manqué prononce gravement la sentence de sa vie : — Il faut souvent briser ses rêves pour avoir de quoi déjeuner. Mais voici qu'à l'énoncé déclamatoire de cette vérité première, la jeune femme éclate en sanglots. Pleure-t-elle sur l'œuf brisé ? Non, sans doute. Le choc est plus profond. L'homme la regarde et n'ose rien dire. Il songe que, s'il se tournait vers la glace, s'il considérait sa propre image, telle qu'elle est, il mesurerait la distance que dix-sept ans d'âge jettent entre deux êtres. Elle adore le jour. Il n'a pas su lui faire aimer la nuit. À qui, splendide et sans ressources, à qui de son âge a-t-elle renoncé pour avoir honnêtement de quoi vivre auprès de