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ne suis qu'un homme. Un étranger ne pouvant se servir du nom de monsieur ne doit pas se trouver embarrassé; tous les hommes s'appellent Jean et toutes les femmes Marie. On peut encore les nommer petits, quelle que soit leur taille. Tout leur logement se compose d'une chambre, qui doit contenir toute la famille. Le plafond est rayé de grosses poutres auxquelles pendent des quartiers de lard, des bottes d'ail, des raisins secs; le maître du logis marche le dos courbé sous toutes ces provisions en sorte que plus il est riche, moins il est à son aise. Le reste du mobilier est une maïs, un banc de chaque côté, un lit pour les hommes et un autre pour les femmes, quand toute la famille ne peut pas tenir dans la même couche. Le lit se compose d'un bois à baldaquin avec un ciel d'indienne; sa beauté consiste dans une grande élévation. Pour obtenir ce résultat, on le charge de deux ou trois douzaines de sarments. Il y a très peu de paysans assez riches pour avoir un lit complet, le bois, le ciel et les sarments; aussi voit-on des jeunes gens accourir de très loin avec l'intention de rechercher en mariage une femme qui possède cette fortune. Où l'amour des grandeurs va-t-il se nicher? Quelquefois cependant le paysan parvient à avoir une vache, d'autres fois il n'en possède que la moitié; l'autre partie est à son maître. Mais ce que le paysan possède tout entier, c'est son cochon; il faut en excepter pourtant les quatre pieds et la tête, morceaux de l'animal qu'on réserve au seigneur, comme ayant touché à sa propriété. J'en demande pardon au lecteur, mais le cochon est le personnage le plus important de toute la famille la première politesse qu'on fait un confrère en entrant est de dire Comment bail lou brabo gouré (comment va le brave porc)? Ces paysans sont pauvres, bien pauvres; mais sont-ils malheureux? Dans le midi, une gaieté insouciante épanouit tous les visages; par-dessus leurs habits d'étoffe grossière, les plus misérables ont pour ainsi dire un second vêtement, qui est fait
en mariage une femme qui possède cette fortune. Où l'amour des grandeurs va-t-il se nicher? Quelquefois cependant le paysan parvient à avoir une vache, d'autres fois il n'en possède que la moitié; l'autre partie est à son maître. Mais ce que le paysan possède tout entier, c'est son cochon; il faut en excepter pourtant les quatre pieds et la tête, morceaux de l'animal qu'on réserve au seigneur, comme ayant touché à sa propriété. J'en demande pardon au lecteur, mais le cochon est le personnage le plus important de toute la famille la première politesse qu'on fait un confrère en entrant est de dire Comment bail lou brabo gouré (comment va le brave porc)? Ces paysans sont pauvres, bien pauvres; mais sont-ils malheureux? Dans le midi, une gaieté insouciante épanouit tous les visages; par-dessus leurs habits d'étoffe grossière, les plus misérables ont pour ainsi dire un second vêtement, qui est fait avec les rayons du soleil. Oui, le soleil est leur fortune, leur trésor, leur joie. Le paysan oublie sa pauvreté, oublie son esclavage, quand il regarde le ciel pur qui luit au-dessus de sa tête, ou plutôt il est riche, il est libre, il est heureux. J'ai vu une de ces rustiques familles qui, manquant d'outils et d'instruments de travail, n'avait pu se mettre au service d'un maître. La condition de ces pauvres gens était déplorable. Une mauvaise cabane abritait le père, la mère et une nichée d'enfants. L'été, l'invasion des rats et des insectes les forçait à abandonner leur domicile improvisé. Ils couchaient alors en plein air sur des roseaux secs qu'ils avaient ramassés le long de la rive, et c'était à qui dormirait le mieux. N'ayant jamais appris de métier, les enfants se roulaient au soleil, la femme cueillait çà et là des épis, des herbes, des racines; l'homme pêchait les bêtes mortes que charriait le courant de la rivière la peau de ces animaux leur servait pour se couvrir. Un dénuement si affreux me serrait le cœur. Un jour que je rencontrai cette femme à peine vêtue, courant sur les cailloux, je ne pus retenir un cri
ces rustiques familles qui, manquant d'outils et d'instruments de travail, n'avait pu se mettre au service d'un maître. La condition de ces pauvres gens était déplorable. Une mauvaise cabane abritait le père, la mère et une nichée d'enfants. L'été, l'invasion des rats et des insectes les forçait à abandonner leur domicile improvisé. Ils couchaient alors en plein air sur des roseaux secs qu'ils avaient ramassés le long de la rive, et c'était à qui dormirait le mieux. N'ayant jamais appris de métier, les enfants se roulaient au soleil, la femme cueillait çà et là des épis, des herbes, des racines; l'homme pêchait les bêtes mortes que charriait le courant de la rivière la peau de ces animaux leur servait pour se couvrir. Un dénuement si affreux me serrait le cœur. Un jour que je rencontrai cette femme à peine vêtue, courant sur les cailloux, je ne pus retenir un cri de compassion « Pauvre femme, quel sort est le vôtre! Moi ? fit-elle en me regardant avec de grands yeux étonnés je suis heureuse, heureuse comme une reine! » Elle passa en me jetant un sourire extraordinaire dans lequel je lus véritablement une joie inconnue des autres femmes. De quoi cette pauvre créature se trouvait-elle si heureuse? de vivre sans doute, de voir le ciel, les champs, l'immensité. Le bien-être de ces paysans était celui des sauvages. Pour tapis ils avaient de l'herbe sur laquelle ils s'asseyaient en rond, les arbres leur servaient de parapluies, et leur logement était partout. Aussi fallait-il les voir, insouciants et gais, s'éveiller avant les oiseaux, ne fut-ce que pour avoir le plaisir de dire bonjour à la lumière. La femme continua d'être rieuse et de courir pieds nus sur les chemins. Ayant même appris que les reines étaient condamnées à porter des souliers, elle les plaignit de tout son cœur, et ne vit plus que son sort digne de faire envie à tout le monde. Dans ces belles contrées, la jeunesse est comme le printemps, elle semble toujours renaître. Le mariage n'est pas une affaire comme dans nos villes les jeunes gens n'apportent que
cette pauvre créature se trouvait-elle si heureuse? de vivre sans doute, de voir le ciel, les champs, l'immensité. Le bien-être de ces paysans était celui des sauvages. Pour tapis ils avaient de l'herbe sur laquelle ils s'asseyaient en rond, les arbres leur servaient de parapluies, et leur logement était partout. Aussi fallait-il les voir, insouciants et gais, s'éveiller avant les oiseaux, ne fut-ce que pour avoir le plaisir de dire bonjour à la lumière. La femme continua d'être rieuse et de courir pieds nus sur les chemins. Ayant même appris que les reines étaient condamnées à porter des souliers, elle les plaignit de tout son cœur, et ne vit plus que son sort digne de faire envie à tout le monde. Dans ces belles contrées, la jeunesse est comme le printemps, elle semble toujours renaître. Le mariage n'est pas une affaire comme dans nos villes les jeunes gens n'apportent que de l'amour, et s'unissent quand cette dot est amassée. On voit des amoureux faire la cour à leur fiancée pendant douze ans; quelquefois alors ils se séparent ils ne s'étaient pas compris. Une fois mariés, la lune de miel dure toute la vie. Les enfants sont un accroissement de bien-être, ce sont de nouveaux bras qui viennent pour travailler. Rien au monde, — pas même la mort quand elle vient en son temps, n'est regardé comme un malheur. Le défunt est-il enterré, on fait une fête pour célébrer son départ. C'est à cette occasion que sont décrochés les jambons et les quartiers de lard, et qu'est tirée la meilleure piquette. Si jamais un paysan s'est enivré, c'est certainement à la mort de son meilleur ami. Parmi les fêtes religieuses du midi, une des plus intéressantes est la procession sur l'eau. On est tout étonné de s'éveiller un matin au bruit des cloches et des grelots c'est la Fête-Dieu. Les yoles s'emplissent de monde et la procession se met en marche. Ce sont d'abord des gabares aux larges flancs; les unes portent les prêtres, les enfants de chœur qui brûlent l'encens ou jettent des fleurs; viennent les filles de la Vierge,
ce sont de nouveaux bras qui viennent pour travailler. Rien au monde, — pas même la mort quand elle vient en son temps, n'est regardé comme un malheur. Le défunt est-il enterré, on fait une fête pour célébrer son départ. C'est à cette occasion que sont décrochés les jambons et les quartiers de lard, et qu'est tirée la meilleure piquette. Si jamais un paysan s'est enivré, c'est certainement à la mort de son meilleur ami. Parmi les fêtes religieuses du midi, une des plus intéressantes est la procession sur l'eau. On est tout étonné de s'éveiller un matin au bruit des cloches et des grelots c'est la Fête-Dieu. Les yoles s'emplissent de monde et la procession se met en marche. Ce sont d'abord des gabares aux larges flancs; les unes portent les prêtres, les enfants de chœur qui brûlent l'encens ou jettent des fleurs; viennent les filles de la Vierge, toutes en blanc et chantant des cantiques. Ce jour-là, chacun est artiste, chacun trouve moyen de faire un bruit musical. On joue de la guitare, de la cornemuse, de la conque marine et du trombone; on joue des cymbales, des castagnettes, des coups de fusil et du serpent. Les cloches sonnent à Fronsac, les cloches sonnent à Libourne, les cloches sonnent partout. Les vaisseaux qu'on voit de loin comme de gros points noirs s'avancent lentement, tout se range à la file les courreaux, les bricks et les chasse-marées, les plats, les couralins, les lanches, les argentons, que sais-je encore ? Tout ce qui marche, barbote, rampe sur l'eau, se met à suivre religieusement. Les mâts des gabares sont ornés de rubans, de flammes de mille couleurs, qui volent jusque dans l'eau. Des guirlandes de fleurs vont du beaupré jusqu'au grand mât, du grand mât jusqu'au gouvernail. On ne voit que des marins en uniforme, que des jeunes filles en toilette. Tout chante, tout rit, tout prie. Les cloches sonnent, les grelots grelotent sans cesse. A terre, des hommes cachés en embuscade tirent des coups de fusil. Des chapelles sont élevées sur le rivage; de temps en temps le curé descend
sonnent à Fronsac, les cloches sonnent à Libourne, les cloches sonnent partout. Les vaisseaux qu'on voit de loin comme de gros points noirs s'avancent lentement, tout se range à la file les courreaux, les bricks et les chasse-marées, les plats, les couralins, les lanches, les argentons, que sais-je encore ? Tout ce qui marche, barbote, rampe sur l'eau, se met à suivre religieusement. Les mâts des gabares sont ornés de rubans, de flammes de mille couleurs, qui volent jusque dans l'eau. Des guirlandes de fleurs vont du beaupré jusqu'au grand mât, du grand mât jusqu'au gouvernail. On ne voit que des marins en uniforme, que des jeunes filles en toilette. Tout chante, tout rit, tout prie. Les cloches sonnent, les grelots grelotent sans cesse. A terre, des hommes cachés en embuscade tirent des coups de fusil. Des chapelles sont élevées sur le rivage; de temps en temps le curé descend pour y donner sa bénédiction. Alors la joie des paysans est au comble. Ils témoignent leur reconnaissance au bon prêtre en lui offrant pour bouquets des melons, des artichauts, des bottes d'asperges et d'autres fleurs de la saison. Heureux le pays où tout, un jour de fête, se réunit dans une même pensée! Au bruit des flots qui se roulaient, au frôlement des barques, au craquement des pétards, le curé, ancien capitaine, se mettait à conter ses batailles navales. Et les cloches sonnaient, et la musique jouait, et les filles riaient, chantaient, priaient toujours. Il est une époque où la Gascogne se transforme en pays de cocagne c'est celle des vendanges. A peine les raisins sont mûrs que la Dordogne charrie des vendangeurs. Ils viennent de je ne sais où et s'en retournent dans le même pays. On les prendrait pour des bandes de bohémiens à leur jargon et à leur costume burlesque. Comment distinguer les hommes d'avec les femmes? ils sont tous aussi noirs, aussi sales, aussi laids. Les uns et les autres portent les mêmes habits, des casaques de droguet ou des tabliers noués sur les épaules. On les entend venir d'un quart de lieue. Ils parlent, ils
une même pensée! Au bruit des flots qui se roulaient, au frôlement des barques, au craquement des pétards, le curé, ancien capitaine, se mettait à conter ses batailles navales. Et les cloches sonnaient, et la musique jouait, et les filles riaient, chantaient, priaient toujours. Il est une époque où la Gascogne se transforme en pays de cocagne c'est celle des vendanges. A peine les raisins sont mûrs que la Dordogne charrie des vendangeurs. Ils viennent de je ne sais où et s'en retournent dans le même pays. On les prendrait pour des bandes de bohémiens à leur jargon et à leur costume burlesque. Comment distinguer les hommes d'avec les femmes? ils sont tous aussi noirs, aussi sales, aussi laids. Les uns et les autres portent les mêmes habits, des casaques de droguet ou des tabliers noués sur les épaules. On les entend venir d'un quart de lieue. Ils parlent, ils sifflent, ils chantent, ils jurent. C'est une Babel qui nage sur l'eau. Bienheureux quand le mascaret ne les prend pas en route. Le mascaret, c'est ce qu'en mer on nomme la barre de l'eau qui accourt avec furie, mugissant, beuglant et culbutant tout ce qu'elle rencontre. Grâce à l'adresse des marins, nos voyageurs en sont ordinairement quittes pour être ballottés et mouillés d'eau bourbeuse. Ils n'en sont que plus propres. A peine débarqués, on les conduit à la vigne. Pour tout instrument, le vendangeur est tenu d'avoir une serpette. On lui donne des baillots, des bastes et autres outils d'une forme aussi gasconne que leur nom. Voilà les travailleurs installés, il ne leur reste plus qu'à manger, chanter et à se barbouiller de raisin. Les femmes coupent le fruit, les petits garçons changent les paniers pleins en paniers vides, et les hommes emportent la vendange sur la tête. D'autres foulent le vin dans les pressoirs. Les grandes vignes cachent les vendangeurs sous leurs bras immenses. Ce ne sont que des feuilles, ce ne sont que des fruits, et quels fruits encore! On dirait la terre promise. Pendant ce temps, la ménagère prépare le dîner. Devant le feu bouillonne une monstrueuse
marins, nos voyageurs en sont ordinairement quittes pour être ballottés et mouillés d'eau bourbeuse. Ils n'en sont que plus propres. A peine débarqués, on les conduit à la vigne. Pour tout instrument, le vendangeur est tenu d'avoir une serpette. On lui donne des baillots, des bastes et autres outils d'une forme aussi gasconne que leur nom. Voilà les travailleurs installés, il ne leur reste plus qu'à manger, chanter et à se barbouiller de raisin. Les femmes coupent le fruit, les petits garçons changent les paniers pleins en paniers vides, et les hommes emportent la vendange sur la tête. D'autres foulent le vin dans les pressoirs. Les grandes vignes cachent les vendangeurs sous leurs bras immenses. Ce ne sont que des feuilles, ce ne sont que des fruits, et quels fruits encore! On dirait la terre promise. Pendant ce temps, la ménagère prépare le dîner. Devant le feu bouillonne une monstrueuse marmite; à côté s'élève une montagne de pain. On croirait voir les apprêts des noces de Gamache. Le soleil est l'horloge du vendangeur; à peine a-t-il fait un demi-tour, que retentit ce cri peu poétique et qui pourtant produit beaucoup d'effet : "À la soupe! À la soupe!" À ce cri, tous se ruent pêle-mêle vers la maison. Des tables sont dressées ce sont des planches allongées sur des barriques; de distance en distance s'élève une soupière; les vendangeurs s'assèinent par terre en petits ronds et chaque soupière est placée au milieu du groupe. Le soir il y a bal. Le propriétaire n'est pas sans avoir un marmot qui joue de quelque chose; à défaut de l'enfant, on court chercher le barbier du pays. Par un excès de coquetterie, les filles vont se laver les pieds et les mains à la rivière. C'est alors qu'il faudrait voir les sauts et les gambades des jeunes gens. Je ne sais si l'on exécute des contredanses ou des boléros, mais c'est quelque chose de bien gai et de bien tapageur. C'est ainsi qu'on se repose des fatigues de la journée. Après la récolte, après les danses des vendangeurs, viennent des tableaux plus sombres.
cri, tous se ruent pêle-mêle vers la maison. Des tables sont dressées ce sont des planches allongées sur des barriques; de distance en distance s'élève une soupière; les vendangeurs s'assèinent par terre en petits ronds et chaque soupière est placée au milieu du groupe. Le soir il y a bal. Le propriétaire n'est pas sans avoir un marmot qui joue de quelque chose; à défaut de l'enfant, on court chercher le barbier du pays. Par un excès de coquetterie, les filles vont se laver les pieds et les mains à la rivière. C'est alors qu'il faudrait voir les sauts et les gambades des jeunes gens. Je ne sais si l'on exécute des contredanses ou des boléros, mais c'est quelque chose de bien gai et de bien tapageur. C'est ainsi qu'on se repose des fatigues de la journée. Après la récolte, après les danses des vendangeurs, viennent des tableaux plus sombres. Les plus beaux pays de l'Orient ont la peste, Fronsac a les inondations. Le vent qui souffle de l'ouest fait refluer sur les campagnes les eaux de l'Océan. La Dordogne gonflée sort de son lit. Elle se répand avec une rapidité effrayante hier, elle ne venait qu'au seuil, et voilà qu'elle se précipite dans les maisons avec fureur. On fait des bardeaux aux portes. Les pierres, les planches, tout est bon pour se défendre. Chaque paysan devient un maçon. Tout nouveau flot trouve une nouvelle digue c'est une lutte acharnée. La terreur est sur tous les visages; bientôt les bras sont harassés. La Dordogne s'élève, s'élève encore. On dirait que l'Océan s'est vomi sur nous. Rien ne résiste plus, le bardeau est emporté. L'eau se précipite dans la maison, monte l'escalier, pénètre partout c'est un nouveau déluge. La nuit est venue, les animaux poussent des cris de détresse, l'écurie est submergée; tout se débat, tout étouffe. Les poules effrayées et demi-mortes viennent se jeter dans nos mains on leur donne pour cages les grandes cuves des vendanges. Le porc, le brave porc, se voit hissé dans le pigeonnier. La vache gravit à grand'peine un escalier tortueux. Tout est bouleversé les
qu'elle se précipite dans les maisons avec fureur. On fait des bardeaux aux portes. Les pierres, les planches, tout est bon pour se défendre. Chaque paysan devient un maçon. Tout nouveau flot trouve une nouvelle digue c'est une lutte acharnée. La terreur est sur tous les visages; bientôt les bras sont harassés. La Dordogne s'élève, s'élève encore. On dirait que l'Océan s'est vomi sur nous. Rien ne résiste plus, le bardeau est emporté. L'eau se précipite dans la maison, monte l'escalier, pénètre partout c'est un nouveau déluge. La nuit est venue, les animaux poussent des cris de détresse, l'écurie est submergée; tout se débat, tout étouffe. Les poules effrayées et demi-mortes viennent se jeter dans nos mains on leur donne pour cages les grandes cuves des vendanges. Le porc, le brave porc, se voit hissé dans le pigeonnier. La vache gravit à grand'peine un escalier tortueux. Tout est bouleversé les chevaux, les gens et les animaux de toutes espèces. L'eau s'empare du premier étage, heureux quand il y en a un second. L'onde courroucée monte, monte toujours il faut se placer sur le toit heureux quand ce toit est encore sur la maison! Le lendemain, quel triste tableau déroule cette campagne hier si riante! Ce n'est que de l'eau, de l'eau partout, partout de l'eau. Les arbres ont caché leur tête, on ne voit qu'une mer, une mer immense. Quelle désolation! J'ai rencontré des animaux qui, épuisés, luttaient contre la mort. J'ai vu des paillards qui se promenaient tout couverts de volaille. Les poules étonnées oubliaient de becqueter les épis et se demandaient quel fleuve Dieu versait sur la campagne. J'ai vu des paysans qui, n'ayant pas de bateau, avaient entassé toute leur famille dans un douil, une espèce de grande chaudière ronde en bois. Cette gondole d'un nouveau genre se mettait, à cause de sa forme, à valser, à se dandiner. Les voyageurs jetaient des cris de détresse, et le douil tournait, valsait toujours. Les bateaux à la dérive s'entrechoquaient avec un bruit épouvantable. Souvent c'est un énorme vaisseau qui semble porter tout un monde. Un brick marche sur
campagne hier si riante! Ce n'est que de l'eau, de l'eau partout, partout de l'eau. Les arbres ont caché leur tête, on ne voit qu'une mer, une mer immense. Quelle désolation! J'ai rencontré des animaux qui, épuisés, luttaient contre la mort. J'ai vu des paillards qui se promenaient tout couverts de volaille. Les poules étonnées oubliaient de becqueter les épis et se demandaient quel fleuve Dieu versait sur la campagne. J'ai vu des paysans qui, n'ayant pas de bateau, avaient entassé toute leur famille dans un douil, une espèce de grande chaudière ronde en bois. Cette gondole d'un nouveau genre se mettait, à cause de sa forme, à valser, à se dandiner. Les voyageurs jetaient des cris de détresse, et le douil tournait, valsait toujours. Les bateaux à la dérive s'entrechoquaient avec un bruit épouvantable. Souvent c'est un énorme vaisseau qui semble porter tout un monde. Un brick marche sur lui comme un taureau déchaîné. Les vagues bouillonnent et mugissent sous ses flancs. Le vaisseau veut l'éviter; sa lourde masse n'a pas le temps de se mouvoir. Ils approchent, ils se joignent, c'est un duel à mort. Le plus faible s'entr'ouvre; l'eau bondit, le pénètre; il s'enfonce. Comme par une ancienne habitude, il reparaît à la surface. Le courant l'emporte. Il disparaît et rebondit encore on dirait un monstre blessé à mort qui perd ses forces. Bientôt, alourdi par les flots qui le remplissent, il s'enfonce une dernière fois, formant un tourbillon, un immense entonnoir qui attire les bateaux d'alentour par une traction infernale. Cependant je regarde autour de moi, demi-morte d'épouvante. On ne voit que la mer et le ciel; l'immensité des eaux s'étend plus loin que la pensée. Oh que l'âme se trouve grande au milieu des grandes choses que les spectacles des hommes sont mesquins devant les spectacles de la nature! Il en est des pays comme des héros de romans, on les aime quelquefois autant pour leur caractère sauvage et leurs passions farouches que pour leurs qualités aimables. Depuis que je suis dans le nord ma pensée a toujours vécu dans le midi. Fronsac me plait