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et l'affreux regret de sortir tant d'argent de la cachette où il dormait, fut effacé par la joie féroce et sournoise de rouler ces beaux messieurs de la ville, de leur faire dégorger, avant deux mois, vingt fois ce qu'ils empochaient. Car le doute ne le travaillait pas; il était certain de sa fin prochaine; l'heure de sa mort sonnerait avec celle de ses cinquante ans. Il régla méticuleusement ses funérailles, les commanda d'une simplicité antique, et rédigea même une lettre d'appel pour son fils, qui acheivait sa médecine à Paris, afin d'éviter les frais d'une dépêche. D'ailleurs, son mal empirait avec les grands froids ; il le constatait avec une secrète satisfaction : la respiration était rauque, les expectorations devenaient plus foncées. Il se courbait en marchant, exagérait la cassure des reins, comme pour aguicher la mort, ainsi qu'un amant qui se pare pour sa maîtresse. La veille de son anniversaire vint. Le père Bourse s'alita et fit expédier la lettre de son fils. Puis il attendit. La nuit vint, puis le jour, puis la nuit encore : il ne mourut pas! Alors il eut peur, vraiment peur. Il se dressa sur son séant, les yeux ouverts : « S'il n'allait pas mourir ! Si le médecin avait dit vrai, tout de même ! S'il vivait jusqu'à cent ans! Payer cinquante mille francs pour en toucher vingt mille ! » Son fils, accouru en hâte, le trouva délirant, mêlant les mots de « police », « prime », à Ripoche. Il fut terrassé par une fièvre terrible qui faillit véritablement l'enlever. Mais son fils le sauva, grâce à des soins éclairés. Le printemps revint. Le père Bourse fut installé devant sa maison, réchauffé par un blond soleil. Il restait taciturne, inerte en apparence, rongé au fond par la sourde inquiétude de l'assurance, que tempérait, seul, l'espoir d'en finir avant le prochain versement. Il s'examinait et se voyait renaître, douloureusement. L'été fut terrible : le père Bourse engraissant à ne pouvoir s'y méprendre. En automne, il prit du ventre. Il eut foi dans l'hiver, qui trompa sa confiance. Et la
S'il n'allait pas mourir ! Si le médecin avait dit vrai, tout de même ! S'il vivait jusqu'à cent ans! Payer cinquante mille francs pour en toucher vingt mille ! » Son fils, accouru en hâte, le trouva délirant, mêlant les mots de « police », « prime », à Ripoche. Il fut terrassé par une fièvre terrible qui faillit véritablement l'enlever. Mais son fils le sauva, grâce à des soins éclairés. Le printemps revint. Le père Bourse fut installé devant sa maison, réchauffé par un blond soleil. Il restait taciturne, inerte en apparence, rongé au fond par la sourde inquiétude de l'assurance, que tempérait, seul, l'espoir d'en finir avant le prochain versement. Il s'examinait et se voyait renaître, douloureusement. L'été fut terrible : le père Bourse engraissant à ne pouvoir s'y méprendre. En automne, il prit du ventre. Il eut foi dans l'hiver, qui trompa sa confiance. Et la date de la nouvelle échéance sonna. Bourse fut tenté de ne pas payer. Mais, quoi ? perdre les mille francs versés ? Son âpre amour de l'argent se révolta à cette seule pensée. Mieux valait en verser mille encore : le placement restait avantageux. Il se sentait justement dans le côté gauche une barre de fer rouge, d'une sensation horrible et délicieuse. Une deuxième année commença. La vie apparaissait au père Bourse semblable à une grande route : les arbres marquaient les années, et, à chaque arbre, on arrosait, sans récolter jamais. Aucune saison n'eut pitié de lui. Comme la troisième échéance approchait, des idées de suicide le hantèrent. Il s'en ouvrit à Ripoche, seul confident de l'astucieuse combinaison. — Gardez-vous bien de vous détruire, s'écria le jardinier : la compagnie ne paie pas dans ces cas-là ! Et, reprenant sa comparaison favorite, il ajouta : — C'est comme si vous flanquiez le feu à votre maison. Dès lors, il se heurta, quoi qu'il fit, à l'une de ces trois idées : ou perdre l'argent versé deux mille francs, doux Seigneur ! ou en donner indéfiniment, pendant des dix ans, des trente ans, peut-être, ou se détruire. Et il se
côté gauche une barre de fer rouge, d'une sensation horrible et délicieuse. Une deuxième année commença. La vie apparaissait au père Bourse semblable à une grande route : les arbres marquaient les années, et, à chaque arbre, on arrosait, sans récolter jamais. Aucune saison n'eut pitié de lui. Comme la troisième échéance approchait, des idées de suicide le hantèrent. Il s'en ouvrit à Ripoche, seul confident de l'astucieuse combinaison. — Gardez-vous bien de vous détruire, s'écria le jardinier : la compagnie ne paie pas dans ces cas-là ! Et, reprenant sa comparaison favorite, il ajouta : — C'est comme si vous flanquiez le feu à votre maison. Dès lors, il se heurta, quoi qu'il fit, à l'une de ces trois idées : ou perdre l'argent versé deux mille francs, doux Seigneur ! ou en donner indéfiniment, pendant des dix ans, des trente ans, peut-être, ou se détruire. Et il se promenait devant sa porte avec ses trois idées, comme entre trois gendarmes. Mais, un jour, Ripoche accourut, les bras au ciel. — Ah ! Monsieur Bourse, votre compagnie qui a fait faillite ! M. Bourse ouvrit la bouche, ferma les yeux, battit l'air de ses mains, et donna du crâne sur la route, mort. La faillite était, d'ailleurs, une simple farce de la Fouine. M. Bourse fils a touché ses vingt mille francs : il est médecin d'une compagnie d'assurances. Michel Corday. FABLES DE LA FONTAINE. WALLACE La Grenouille qui veut se faire aussi huppée que Diane de Bougy Il était une toute petite grenouille qui, chaque soir, s'en allait gambadiner au Moulin de la Galette, en compagnie d'autres grenouilles comme elle. Elle avait pour ami un jeune ouvrier emballeur excessivement distingué qui s'appelait Gugusse ou même Ugène, on n'a jamais su au juste. Et elle était heureuse, dans sa médiocrité, car Gugusse ne lui flanquait que de rares taloches, et quand elle avait besoin d'un ruban pour enjoliver son minois chiffonné, elle trouvait toujours un heureux passant qui lui donnait une pièce en échange du léger service qu'elle lui rendait. C'était charmant. Mais un jour, jour néfaste, elle s'en
sur la route, mort. La faillite était, d'ailleurs, une simple farce de la Fouine. M. Bourse fils a touché ses vingt mille francs : il est médecin d'une compagnie d'assurances. Michel Corday. FABLES DE LA FONTAINE. WALLACE La Grenouille qui veut se faire aussi huppée que Diane de Bougy Il était une toute petite grenouille qui, chaque soir, s'en allait gambadiner au Moulin de la Galette, en compagnie d'autres grenouilles comme elle. Elle avait pour ami un jeune ouvrier emballeur excessivement distingué qui s'appelait Gugusse ou même Ugène, on n'a jamais su au juste. Et elle était heureuse, dans sa médiocrité, car Gugusse ne lui flanquait que de rares taloches, et quand elle avait besoin d'un ruban pour enjoliver son minois chiffonné, elle trouvait toujours un heureux passant qui lui donnait une pièce en échange du léger service qu'elle lui rendait. C'était charmant. Mais un jour, jour néfaste, elle s'en vint au Bois de Boulogne, à l'heure bleue où les excentriques roulent, et Gugusse qui connaissait son Tout-Paris, par cœur, lui dit, en lui montrant une Victoria qui passait. — Tiens. Regarde ! Diane de Bougy ! Et la petite grenouille soupira. Et rentrée chez elle, elle pensa, la petite grenouille, qu'elle n'était ni laide, ni sotte, et que peut-être un jour, elle pourrait cavalcader au Bois dans des victorias. Il suffirait, pour cela, de trouver le monsieur généreux qui la mettrait dans ses meubles. La décision fut bientôt prise. Elle lâcha Gugusse et s'en vint sur le boulevard, en quête du mécène rêvé. Mais ce jour-là, il y eut une rafle et la pauvre petite grenouille s'en alla rêver sous les ombres de Saint-Lazare MORALE Le monde est plein de gens qui ne sont pas plus sages. Un bon tien vaut mieux que tu l'auras. Il ne faut pas lâcher Gugusse pour l'ombre, etc., etc. Rodolphe Bringer. MADAME LOGIQUE — Madeleine, prends-tu un verre de rhum avec nous ? Non, mon ami. — A ta santé, Edward ! — A la tienne, Etienne ! — C'est du rhum de la Jamaïque ? — Oui, Edward. — Ne trouves-tu pas
grenouille, qu'elle n'était ni laide, ni sotte, et que peut-être un jour, elle pourrait cavalcader au Bois dans des victorias. Il suffirait, pour cela, de trouver le monsieur généreux qui la mettrait dans ses meubles. La décision fut bientôt prise. Elle lâcha Gugusse et s'en vint sur le boulevard, en quête du mécène rêvé. Mais ce jour-là, il y eut une rafle et la pauvre petite grenouille s'en alla rêver sous les ombres de Saint-Lazare MORALE Le monde est plein de gens qui ne sont pas plus sages. Un bon tien vaut mieux que tu l'auras. Il ne faut pas lâcher Gugusse pour l'ombre, etc., etc. Rodolphe Bringer. MADAME LOGIQUE — Madeleine, prends-tu un verre de rhum avec nous ? Non, mon ami. — A ta santé, Edward ! — A la tienne, Etienne ! — C'est du rhum de la Jamaïque ? — Oui, Edward. — Ne trouves-tu pas qu'il a un drôle de goût ? — Si, Edward. — Un goût d'alcool de bois. — Oui, Edward. — Madeleine, n'as-tu pas remarqué que notre rhum de la Jamaïque a un goût d'alcool de bois ? — Non, mon ami. — Eh bien ! goûte-le, tu vas voir. — Je l'ai déjà goûté, mon ami. — Ça ne fait rien, bois un peu dans mon verre. — Mais, mon ami, c'est le litre d'alcool à brûler que tu as pris. — Sacrebleu ! tu ne pouvais pas me le dire plus tôt ! — Il fallait me le demander, mon ami. — J'avais raison, dit Edward. II — Prends-tu un verre de vin, Madeleine ? — Non, Etienne, ce vin sent la pipe. — C'est une idée que tu te fais, il a un petit goût de terroir. — Non, mon ami, Jean a laissé tomber sa pipe dans le tonneau. — Je te dis que c'est son goût de terroir. — Bien, mon ami. — A ta santé, Edward ! — A la tienne, Etienne ! (Deux mois après, le tonneau étant vide, Etienne le fait défoncer pour en brûler le bois. Jean y retrouve sa pipe en
Je l'ai déjà goûté, mon ami. — Ça ne fait rien, bois un peu dans mon verre. — Mais, mon ami, c'est le litre d'alcool à brûler que tu as pris. — Sacrebleu ! tu ne pouvais pas me le dire plus tôt ! — Il fallait me le demander, mon ami. — J'avais raison, dit Edward. II — Prends-tu un verre de vin, Madeleine ? — Non, Etienne, ce vin sent la pipe. — C'est une idée que tu te fais, il a un petit goût de terroir. — Non, mon ami, Jean a laissé tomber sa pipe dans le tonneau. — Je te dis que c'est son goût de terroir. — Bien, mon ami. — A ta santé, Edward ! — A la tienne, Etienne ! (Deux mois après, le tonneau étant vide, Etienne le fait défoncer pour en brûler le bois. Jean y retrouve sa pipe en terre admirablement culottée.) — Madeleine, tu savais donc qu'il y avait une pipe dans le tonneau ? — Oui, mon ami ; Jean avait posé la sienne près du trou de la bouche, et, en remuant le tonneau, il la fit tomber dedans. — Sacrebleu ! tu n'aurais pas pu me le dire plus tôt ! Je te l'ai dit, mon ami. III — Madeleine, tu fais cuire du chocolat. — Non, mon ami. — Comment, non ! cette odeur-là ne sort pourtant pas de mes bottes ? — Non, mon ami. — Je ne t'ai jamais rien refusé, tu n'as pas besoin de te cacher pour te faire du chocolat. — Je ne me cache pas, mon ami. Le lendemain matin, pareille odeur se répand dans l'appartement. Madeleine, sois bien gentille, avoue que tu te fais du chocolat pour ton déjeuner. — Non, je ne dois aiiii. — Sapristi! tu vas peut-être oser me soutenir que ça ne sent pas le chocolat à plein nez? Je ne t'ai jamais dit le contraire, mon ami. — Alors, tu avoues? — J'avoue que ça sent le chocolat, mon ami. — Et tu n'y es pour rien ? — Non, mon ami,
me le dire plus tôt ! Je te l'ai dit, mon ami. III — Madeleine, tu fais cuire du chocolat. — Non, mon ami. — Comment, non ! cette odeur-là ne sort pourtant pas de mes bottes ? — Non, mon ami. — Je ne t'ai jamais rien refusé, tu n'as pas besoin de te cacher pour te faire du chocolat. — Je ne me cache pas, mon ami. Le lendemain matin, pareille odeur se répand dans l'appartement. Madeleine, sois bien gentille, avoue que tu te fais du chocolat pour ton déjeuner. — Non, je ne dois aiiii. — Sapristi! tu vas peut-être oser me soutenir que ça ne sent pas le chocolat à plein nez? Je ne t'ai jamais dit le contraire, mon ami. — Alors, tu avoues? — J'avoue que ça sent le chocolat, mon ami. — Et tu n'y es pour rien ? — Non, mon ami, — Tu me prends pour un imbécile? — Non, mon ami. Devant tant de cynisme, la colère m'aveugla. J'enfilai vivement mes souliers à clous, et d'un coup de pied dans le ventre j'envoyai ma femme rouler dans un coin. Le soir même, elle prenait la diligence, qui la reconduisait chez sa mère. Mais le lendemain, le même parfum vint m'assiéger dès mon réveil ; c'est alors seulement que je compris qu'il montait de l'étage en dessous. A quoi tiennent les choses, tout de même ! Jean Prairial. PENDANT LA MOISSON On est en retard pour la moisson. S'ils reçoivent encore la pluie, les blés noirciront, les épis s'égrèneront et adieu la récolte ! Le jeune fermier des Gallenges, Laurent, le fils à Creusevaux, est dans tous ses états : le travail de l'année sera perdu ! va falloir emprunter l'hiver prochain ! Il ne vit plus, ne mange plus, ne dort plus. À la piquette du jour, il est allé inspecter le ciel : on ne peut rien dire. Cependant il y a comme des fumées qui floconnent au levant, ce sera peut-être le beau temps. Hardi ! les garçons, les filles! hardi ! Tout le monde debout, tout le
sa mère. Mais le lendemain, le même parfum vint m'assiéger dès mon réveil ; c'est alors seulement que je compris qu'il montait de l'étage en dessous. A quoi tiennent les choses, tout de même ! Jean Prairial. PENDANT LA MOISSON On est en retard pour la moisson. S'ils reçoivent encore la pluie, les blés noirciront, les épis s'égrèneront et adieu la récolte ! Le jeune fermier des Gallenges, Laurent, le fils à Creusevaux, est dans tous ses états : le travail de l'année sera perdu ! va falloir emprunter l'hiver prochain ! Il ne vit plus, ne mange plus, ne dort plus. À la piquette du jour, il est allé inspecter le ciel : on ne peut rien dire. Cependant il y a comme des fumées qui floconnent au levant, ce sera peut-être le beau temps. Hardi ! les garçons, les filles! hardi ! Tout le monde debout, tout le monde au champ. Les gens, peu satisfaits d'être réveillés de si beau matin, se sont levés en rechignant. Le maître a rapidement distribué la piquette à chacun, on a ouvert à la basse-cour, parqué le gros bétail dans les secours, l'on est parti tous, même la vieille mère Creusevaux. Laurent lui disait de rester avec la femme pour préparer la soupe : ah ! bien oui. Manquer une moisson ? Depuis soixante ans, elle les a faites toutes, sauf l'année où elle a eu le fils. Manquer une moisson ? Elle aimerait mieux manquer la messe le jour de Pâques. Les femmes d'à présent ne comprennent plus ça. Autrefois on emportait aux champs du pain, du lard, de la boisson; une fermière aurait eu honte de rester à la maison pour faire cuire la soupe ; aujourd'hui, c'est de moissonner qui leur fait honte, c'est d'être paysannes ; il leur faut des douceurs et des affètements, elles n'aiment plus les cultures. Et ainsi, tout en suivant de loin les travailleurs, la vieille maugréait à haute voix contre sa bru et contre le fils qui lui laisse faire la dame. Que Catherine soit à la ferme ou vienne à la terre.
lui disait de rester avec la femme pour préparer la soupe : ah ! bien oui. Manquer une moisson ? Depuis soixante ans, elle les a faites toutes, sauf l'année où elle a eu le fils. Manquer une moisson ? Elle aimerait mieux manquer la messe le jour de Pâques. Les femmes d'à présent ne comprennent plus ça. Autrefois on emportait aux champs du pain, du lard, de la boisson; une fermière aurait eu honte de rester à la maison pour faire cuire la soupe ; aujourd'hui, c'est de moissonner qui leur fait honte, c'est d'être paysannes ; il leur faut des douceurs et des affètements, elles n'aiment plus les cultures. Et ainsi, tout en suivant de loin les travailleurs, la vieille maugréait à haute voix contre sa bru et contre le fils qui lui laisse faire la dame. Que Catherine soit à la ferme ou vienne à la terre. Laurent ne s'en tourmente guère ; ce n'est pas elle qui changera grand chose à la moisson. Si l'on avait seulement des garçons comme dans les temps, on pourrait enlever la coupe entre deux pluies, en un tour de main. Il se rappelle, dans son enfance, la moisson. Quelle fête ! Quel entrain ! Les gars mettaient du cœur à la besogne, s'excitaient au travail, rivalisaient à qui abattrait le plus de gerbes ! Et puis, il faut dire qu'ils habitaient tous dans le pays, on les connaissait, ils étaient censément de la famille et prenaient l'intérêt du maître. Ils s'en moquent bien maintenant ! Des Belges, des loués venus on ne sait d'où ! Augustin qui est né à la ferme, pour ainsi dire, et que Laurent a dressé, son meilleur valet, depuis qu'il a passé par le régiment, est devenu fainêant comme les autres. Quand on le reprend, il répond que ça ne lui rapportera pas plus de se crever, que ce n'est pas lui qui touchera l'argent quand le maître ira au marché : ah ! dâblé ! avec ça que le blé se vend si bien ! Tous, cependant, se sont mis au travail, les faux
! Quel entrain ! Les gars mettaient du cœur à la besogne, s'excitaient au travail, rivalisaient à qui abattrait le plus de gerbes ! Et puis, il faut dire qu'ils habitaient tous dans le pays, on les connaissait, ils étaient censément de la famille et prenaient l'intérêt du maître. Ils s'en moquent bien maintenant ! Des Belges, des loués venus on ne sait d'où ! Augustin qui est né à la ferme, pour ainsi dire, et que Laurent a dressé, son meilleur valet, depuis qu'il a passé par le régiment, est devenu fainêant comme les autres. Quand on le reprend, il répond que ça ne lui rapportera pas plus de se crever, que ce n'est pas lui qui touchera l'argent quand le maître ira au marché : ah ! dâblé ! avec ça que le blé se vend si bien ! Tous, cependant, se sont mis au travail, les faux chantent dans les blés, sur un rythme monotone et lent, et les gerbes assemblées, brassée par brassée, s'entassent peu à peu. Le fermier surveille tout, passe de l'un à l'autre, presse, crie, bouscule et voudrait avoir cinquante bras pour faire à lui seul tout l'ouvrage. C'est qu'il faut se hâter, les épis ondulent et de profondes vagues se creusent dans la moisson sous le vent qui se lève. À l'horizon monte un nuage qui menace de couvrir tout le ciel. Hardi ! garçons ! hardi ! les filles! Augustin s'arrête, se campe sur le manche de sa faux et regarde le nuage. Qu'attend-il, Augustin? — Dépêchez-vous donc, vous voyez bien qu'il nous arrive un coup d'eau ! — Oh ! un coup d'eau, répond placidement le gars en hochant la tête, que ça pourrait bien tomber toute la sainte journée ! Si je vais rentrer le foin à la porte de la grange ? — Oui, va te promener et donne-moi ton outil, fainéant ! Laurent, furieux, saisit la faux et la lance, à larges coups, au milieu des blés. La lame semble voler ; on dirait qu'un grand oiseau s'ébat dans la moisson et de ses coups d'aile jette
les épis ondulent et de profondes vagues se creusent dans la moisson sous le vent qui se lève. À l'horizon monte un nuage qui menace de couvrir tout le ciel. Hardi ! garçons ! hardi ! les filles! Augustin s'arrête, se campe sur le manche de sa faux et regarde le nuage. Qu'attend-il, Augustin? — Dépêchez-vous donc, vous voyez bien qu'il nous arrive un coup d'eau ! — Oh ! un coup d'eau, répond placidement le gars en hochant la tête, que ça pourrait bien tomber toute la sainte journée ! Si je vais rentrer le foin à la porte de la grange ? — Oui, va te promener et donne-moi ton outil, fainéant ! Laurent, furieux, saisit la faux et la lance, à larges coups, au milieu des blés. La lame semble voler ; on dirait qu'un grand oiseau s'ébat dans la moisson et de ses coups d'aile jette bas les épis. La trouée grandit, des gouttes commencent à pétiller sur la paille sèche, la trouée grandit toujours et Laurent redouble d'efforts, criant aux filles : — Gerbez, vous autres, gerbez ! La pluie tombe dru ; il avance toujours, et les javelles couvrent le sol autour de lui. — Gerbez, vous autres, gerbez ! La lame ne mord plus, les tiges mouillées se courbent devant elle. Laurent s'arrête enfin et se retourne : plus personne derrière lui. Seule, la mère, insensible à l'ondée, glane au loin, dans les chaumes, les épis oubliés par les filles. Tous sont réfugiés sous les arbres et regardent, narquois, les maîtres qui se mouillent. Ça, des moissonneurs? Ça, des paysans? Ils sont pires que les ouvriers de la ville : c'est pas l'eau qui leur fait peur, mais la besogne : être bien payés, bien manger, bien boire et se reposer le plus possible, voilà ce qu'ils demandent ; ah ! malheur de malheur ! Et Augustin, où est-il encore, celui-là? Il a dit qu'il allait rentrer le soir, sûr qu'il est rather attablé à l'auberge, au tournant de sa route ; à l'auberge un jour de moisson, si on a jamais vu
— Gerbez, vous autres, gerbez ! La lame ne mord plus, les tiges mouillées se courbent devant elle. Laurent s'arrête enfin et se retourne : plus personne derrière lui. Seule, la mère, insensible à l'ondée, glane au loin, dans les chaumes, les épis oubliés par les filles. Tous sont réfugiés sous les arbres et regardent, narquois, les maîtres qui se mouillent. Ça, des moissonneurs? Ça, des paysans? Ils sont pires que les ouvriers de la ville : c'est pas l'eau qui leur fait peur, mais la besogne : être bien payés, bien manger, bien boire et se reposer le plus possible, voilà ce qu'ils demandent ; ah ! malheur de malheur ! Et Augustin, où est-il encore, celui-là? Il a dit qu'il allait rentrer le soir, sûr qu'il est rather attablé à l'auberge, au tournant de sa route ; à l'auberge un jour de moisson, si on a jamais vu ! Justement la pluie va s'arrêter, le temps s'éclaircit ; attends un peu, mon gars, attends ! Laurent jette sa veste sur ses épaules et court à l'auberge. Il regarde, demande : on n'a pas vu l'Augustin. Il pousse jusqu'à la ferme. Personne dans la cour, personne dans l'habitation, le foin ruisselant d'eau est toujours devant la porte de la grange et la volaille a envahi le verger. Il appelle, on ne répond pas. Le gars pourtant ne peut être loin, et il faut qu'il revienne tout de suite, voilà le soleil qui se montre, on va peut-être pouvoir terminer la moisson. — Augustin ! Augustin! Le vaurien sera monté au grenier et s'est endormi dans le foin. Laurent grimpe à l'échelle. À peine est-il dans le grenier, le gars se dresse devant lui, dépoitraillé, les yeux luisants, la mine en feu. — Ben quoi ? Quoi qu'il y a ? — Y a qu'ils moissonnent, eux autres, malotrus ! vermines ! — C'est bon. on y va — Tu dormais là, propre à rien ? Je croyais que l'eau tomberait tout le jour ! — Tu croyais ! Allez, passe devant, file ! Augustin ne se le fait pas