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qui ne cédait qu'à la couleur. Théodore Chassériau avait une petite toile, toute parfumée de poésie mythologique. Théophile Gautier donnait un tableau et un prologue. On y voyait aussi une marine de M. Eugène Sue, œuvre estimable qui aurait obtenu un immense succès dans les départements, et bien d'autres noms que j'oublie, MM. Corot, Rousseau, Belloc, Diaz, etc. Cette année, l'exposition a renouvelé ses tableaux. Les honneurs sont pour MM. Corot, Hédouin et les frères Leleux. J'ai retrouvé là de vieilles connaissances du Salon, et j'ai été tenté de serrer la main aux montagnards de M. Hédouin, de braves gens des Basses-Pyrénées qui n'ont pas l'air riche, mais qui ont une tournure très pittoresque dans leurs guenilles éclatantes. Les frères Leleux ont exposé des Fiancées de la Basse-Bretagne, une Danse suisse, un Intérieur, dont il serait superflu de parler. Il n'y a eu qu'une voix dans la critique sur cette peinture fraternelle, solide en coloris, qui laisse bien loin la peinture de genre, telle qu'elle est généralement comprise. M. Adolphe Leleux a en outre un très beau dessin d'après ses Contrebandiers. Le dessin commence à prendre le pas sur l'aquarelle, sans que pour cela je veuille mettre à mort l'aquarelle. Les deux genres se valent, sinon que le premier est plus simple et moins prétentieux que le second. Ainsi MM. Brillouin et de Courson sont de fervents admirateurs du dessin. Je les confonds à cause que leurs procédés sont à peu près les mêmes, que leurs instincts sont égaux et qu'ils ont dû aller à pareille étude. Il y a chez eux un penchant à la rêverie, une recherche de Vergissmeinnicht, une étude d'Hoffmann qui est loin d'être déplaisante. L'Homère de M. Corot sera toujours une belle œuvre, noyée de poésie, digne du musée du Luxembourg, du jour où le musée du Luxembourg saura qu'il y a au monde une douzaine de paysagistes d'un grand talent, complètement ignorés dudit musée. M. Émile Wattier n'a qu'une aquarelle fine et coquette, comme tout ce qui sort de son pinceau. Il faut nommer MM. Louis Leroy, Baccuet, Colin, Verdier, Bouquet et de Serres.
Les deux genres se valent, sinon que le premier est plus simple et moins prétentieux que le second. Ainsi MM. Brillouin et de Courson sont de fervents admirateurs du dessin. Je les confonds à cause que leurs procédés sont à peu près les mêmes, que leurs instincts sont égaux et qu'ils ont dû aller à pareille étude. Il y a chez eux un penchant à la rêverie, une recherche de Vergissmeinnicht, une étude d'Hoffmann qui est loin d'être déplaisante. L'Homère de M. Corot sera toujours une belle œuvre, noyée de poésie, digne du musée du Luxembourg, du jour où le musée du Luxembourg saura qu'il y a au monde une douzaine de paysagistes d'un grand talent, complètement ignorés dudit musée. M. Émile Wattier n'a qu'une aquarelle fine et coquette, comme tout ce qui sort de son pinceau. Il faut nommer MM. Louis Leroy, Baccuet, Colin, Verdier, Bouquet et de Serres. M. Dourneau s'inquiète trop de la peinture maladive de M. Ary Scheffer. Reste M. Maurice Sand, fils de George Sand et l'élève d'Eugène Delacroix. La peinture de M. Sand est un peu nébuleuse et vise trop à l'effet. Le jeune peintre abuse des ciels sombres et cherche trop à les mettre en harmonie avec son sujet. Parce qu'il y a des cadavres, des caissons brisés, des têtes enlevées, des bras coupés sur un champ de bataille, il se peut que le soleil se plaise à dorer toutes ces horreurs, les nuages ne s'inquiétant guère de ce qui se passe sur la terre. Je ne critiquerais pas tant ces moyens sombres si je n'avais remarqué les mêmes effets employés dans les Tambours de la République, tableau supérieur au premier. Du reste, M. Maurice Sand est jeune, il entend déjà l'harmonie et il est à grande et bonne école. CHAMPFLEURY. LA BIBLIOTHÈQUE DU LUXEMBOURG. On a représenté, dans la coupole de la Bibliothèque, les limbes décrits par le Dante au 4° chant de son Enfer. C'est une espèce d'Élysée où sont réunis les grands hommes qui n'ont pas reçu la grace du baptême « Leur grande renommée leur a valu une distinction
mettre en harmonie avec son sujet. Parce qu'il y a des cadavres, des caissons brisés, des têtes enlevées, des bras coupés sur un champ de bataille, il se peut que le soleil se plaise à dorer toutes ces horreurs, les nuages ne s'inquiétant guère de ce qui se passe sur la terre. Je ne critiquerais pas tant ces moyens sombres si je n'avais remarqué les mêmes effets employés dans les Tambours de la République, tableau supérieur au premier. Du reste, M. Maurice Sand est jeune, il entend déjà l'harmonie et il est à grande et bonne école. CHAMPFLEURY. LA BIBLIOTHÈQUE DU LUXEMBOURG. On a représenté, dans la coupole de la Bibliothèque, les limbes décrits par le Dante au 4° chant de son Enfer. C'est une espèce d'Élysée où sont réunis les grands hommes qui n'ont pas reçu la grace du baptême « Leur grande renommée leur a valu une distinction si précieuse. Ces mots, tirés du poème, sont inscrits sur un cartouche élevé par deux enfants ailés et indiquant le sujet; la légende, portée par un aigle dans une autre partie du ciel, complète cette explication et signifie « Je vis l'illustre compagnie du poète souverain qui plane comme l'aigle au-dessus de tous les poètes. » La composition est disposée en quatre parties ou groupes principaux. Le premier, qui est comme le centre et le plus important du tableau, se trouve en face de la fenêtre donnant sur le jardin. Il représente Homère appuyé sur un sceptre, accompagné des poètes Ovide, Stace et Horace. Il accueille le Dante qui lui est amené par Virgile. Une source divine sort de terre sous ses pieds, et l'eau de cet Hypocrène est recueillie par un génie enfant qui semble l'offrir dans une coupe d'or au Florentin, le dernier introduit dans cette compagnie illustre. Sur l'un des côtés et en avant, Achille assis près de son bouclier et rapproché du groupe que domine l'auteur de l'Iliade; de l'autre, Pyrrhus revêtu de ses armes, et Annibal ce dernier, debout, les regards tournés vers la partie du tableau où l'on voit les Romains. En retournant à
au-dessus de tous les poètes. » La composition est disposée en quatre parties ou groupes principaux. Le premier, qui est comme le centre et le plus important du tableau, se trouve en face de la fenêtre donnant sur le jardin. Il représente Homère appuyé sur un sceptre, accompagné des poètes Ovide, Stace et Horace. Il accueille le Dante qui lui est amené par Virgile. Une source divine sort de terre sous ses pieds, et l'eau de cet Hypocrène est recueillie par un génie enfant qui semble l'offrir dans une coupe d'or au Florentin, le dernier introduit dans cette compagnie illustre. Sur l'un des côtés et en avant, Achille assis près de son bouclier et rapproché du groupe que domine l'auteur de l'Iliade; de l'autre, Pyrrhus revêtu de ses armes, et Annibal ce dernier, debout, les regards tournés vers la partie du tableau où l'on voit les Romains. En retournant à gauche, on trouve le second groupe, qui est celui des illustres Grecs. Alexandre, appuyé sur l'épaule d'Aristote son maître, se tourne vers le peintre Apelles assis devant lui comme se préparant à saisir ses traits. Aspasie enveloppée d'une draperie blanche, Platon appuyé sur un cippe, et derrière lui Alcibiade coiffé d'un casque, et quelques figures dans l'ombre d'un bocage de lauriers et d'orangers, entourent Socrate qui discute familièrement. Un génie ailé présente à ce dernier une palme, symbole de l'oracle qui l'avait proclamé le plus sage des mortels. En avant et dans l'ombre, Xénophon couronné de fleurs et tourné vers Démosthène qui tient un rouleau sur ses genoux. La troisième face ou division montre Orphée, le poète des temps héroïques, assis et sa lyre à la main. La muse qui vole à ses côtés semble lui dicter des chants divins. Hésiode, couché près de lui, recueille de sa bouche les traditions mythologiques de la Grèce, et la Lesbienne Sapho lui présente ses tablettes inspirées. Une panthère attentive s'étend à leurs pieds. Derrière ces personnages, et dans une prairie riante, on voit errer ou se reposer d'autres ombres privilégiées. De jeunes femmes cueillent des fleurs sur les bords d'un ruisseau qui
d'un casque, et quelques figures dans l'ombre d'un bocage de lauriers et d'orangers, entourent Socrate qui discute familièrement. Un génie ailé présente à ce dernier une palme, symbole de l'oracle qui l'avait proclamé le plus sage des mortels. En avant et dans l'ombre, Xénophon couronné de fleurs et tourné vers Démosthène qui tient un rouleau sur ses genoux. La troisième face ou division montre Orphée, le poète des temps héroïques, assis et sa lyre à la main. La muse qui vole à ses côtés semble lui dicter des chants divins. Hésiode, couché près de lui, recueille de sa bouche les traditions mythologiques de la Grèce, et la Lesbienne Sapho lui présente ses tablettes inspirées. Une panthère attentive s'étend à leurs pieds. Derrière ces personnages, et dans une prairie riante, on voit errer ou se reposer d'autres ombres privilégiées. De jeunes femmes cueillent des fleurs sur les bords d'un ruisseau qui serpente dans ces lieux agréables, et des animaux des forêts s'approchent timidement pour s'y désaltérer. Le quatrième côté est celui des Romains. Porcie, assise près de Marc-Aurèle, montre un vase qui contient les charbons ardents, instruments de sa mort. Caton d'Utique, s'adressant à sa fille et au sage empereur, tient à sa main le célèbre traité de Platon. Son épée repose sur la terre, la pointe tournée vers ses entrailles. À gauche de ce groupe on aperçoit Trajan dans l'ombre projetée par un grand laurier, et sur un tertre plus éloigné apparaît César en habit de guerrier, tenant un globe et une épée, et près de lui Cicéron et quelques personnages romains. Deux nymphes, dont l'une entièrement nue et couchée sur une urne, l'autre assise sous le laurier et jouant avec un enfant, occupent le devant de cette partie du tableau. La partie de droite montre sur le premier plan Cincinnatus appuyé sur sa bêche et dans un équipage rustique. Il sourit à un jeune enfant qui s'est chargé de son casque et semble le génie de Rome qui l'invite à reprendre ses armes. EUGÈNE DELACROIX. POÉSIE. LA NUIT. Des poètes aimés, dont j'ai tenté la sphère, Ceux qui n'ont
à sa main le célèbre traité de Platon. Son épée repose sur la terre, la pointe tournée vers ses entrailles. À gauche de ce groupe on aperçoit Trajan dans l'ombre projetée par un grand laurier, et sur un tertre plus éloigné apparaît César en habit de guerrier, tenant un globe et une épée, et près de lui Cicéron et quelques personnages romains. Deux nymphes, dont l'une entièrement nue et couchée sur une urne, l'autre assise sous le laurier et jouant avec un enfant, occupent le devant de cette partie du tableau. La partie de droite montre sur le premier plan Cincinnatus appuyé sur sa bêche et dans un équipage rustique. Il sourit à un jeune enfant qui s'est chargé de son casque et semble le génie de Rome qui l'invite à reprendre ses armes. EUGÈNE DELACROIX. POÉSIE. LA NUIT. Des poètes aimés, dont j'ai tenté la sphère, Ceux qui n'ont rien de moi sont ceux que je préfère. Les parfums du matin ont embaumé leurs chants. Enveloppé par eux de la senteur des champs, On entend dans leurs vers, que l'arc-en-ciel colore, Le battement pourpré des ailes de l'aurore, Et les hennissements des coursiers du soleil, Soufflant de leurs naseaux l'or d'un brouillard vermeil. On s'y complaît à voir, sur l'herbe pavoisée, Comme un réseau qui fond frissonner la rosée, Et le long des prés verts, prodigue souverain, L'ange odorant des fleurs secouer son écrin. J'aime leur jour enfant, bégayant la lumière, Qui se roule et qui joue à travers la bruyère; Mais, malgré leur beau ciel moiré d'ambre et d'azur, J'aime encore mieux le soir et son silence obscur, Que ces gazes de brume où l'aube se reflète, Et qu'en son vol bavard fend la blonde alouette. Partout, où m'ont porté mes ennuis curieux, C'est toujours à cette heure, où se ferment les yeux, Que les miens s'éveillaient pour mieux voir la nature. Soit sous l'ardent Phénix, soit sous la Cynosure, Du levant au couchant, j'eus toujours un regard; Pour escorter des nuits le grisâtre étendard. J'ai rarement du jour béni le jeune empire, Mais toujours son déclin; je
l'or d'un brouillard vermeil. On s'y complaît à voir, sur l'herbe pavoisée, Comme un réseau qui fond frissonner la rosée, Et le long des prés verts, prodigue souverain, L'ange odorant des fleurs secouer son écrin. J'aime leur jour enfant, bégayant la lumière, Qui se roule et qui joue à travers la bruyère; Mais, malgré leur beau ciel moiré d'ambre et d'azur, J'aime encore mieux le soir et son silence obscur, Que ces gazes de brume où l'aube se reflète, Et qu'en son vol bavard fend la blonde alouette. Partout, où m'ont porté mes ennuis curieux, C'est toujours à cette heure, où se ferment les yeux, Que les miens s'éveillaient pour mieux voir la nature. Soit sous l'ardent Phénix, soit sous la Cynosure, Du levant au couchant, j'eus toujours un regard; Pour escorter des nuits le grisâtre étendard. J'ai rarement du jour béni le jeune empire, Mais toujours son déclin; je vis, quand il expire. Par mon amour de l'ombre emporté loin du bruit, Anachorète errant, que protège la nuit, Où ne l'ai-je point vue, et partant adorée? Sur les mers du tropique, où ma nef égarée Rasait, comme un dauphin, le phosphore des eaux, J'ai du ciel assoupi vu trembler les fanaux, Et les poissons de feu, qui couraient sous mes voiles, De leurs éclairs nageurs serrer des bancs d'étoiles. Volage firmament, j'ai vu chez les Hindous, Les fulgores du soir glisser sous les bambous, Et dans l'Égypte, au bord de ses fleuves hostiles, La lune encor païenne honorer les reptiles, Qui dormaient étendus dans le sable mouvant, Comme des palmiers morts arrachés par le vent. J'ai connu, poursuivant la nuit sous chaque zone, Cet immense repos, que berce l'Amazone, Qu'interrompt seulement, sans troubler les forêts, Le pas lourd du bison dans les joncs des marais, Ou de l'oiseau moqueur le cri grêle et sauvage. Changeant à chaque instant de mer et de rivage, Et cherchant près du pôle un ciel plus idéal, J'ai vu l'argent frileux du croissant boréal Guider les froids Lapons sur leurs steppes de neige, Ou baigner de pâleur les pins noirs de Norvège. De l'astre
les fanaux, Et les poissons de feu, qui couraient sous mes voiles, De leurs éclairs nageurs serrer des bancs d'étoiles. Volage firmament, j'ai vu chez les Hindous, Les fulgores du soir glisser sous les bambous, Et dans l'Égypte, au bord de ses fleuves hostiles, La lune encor païenne honorer les reptiles, Qui dormaient étendus dans le sable mouvant, Comme des palmiers morts arrachés par le vent. J'ai connu, poursuivant la nuit sous chaque zone, Cet immense repos, que berce l'Amazone, Qu'interrompt seulement, sans troubler les forêts, Le pas lourd du bison dans les joncs des marais, Ou de l'oiseau moqueur le cri grêle et sauvage. Changeant à chaque instant de mer et de rivage, Et cherchant près du pôle un ciel plus idéal, J'ai vu l'argent frileux du croissant boréal Guider les froids Lapons sur leurs steppes de neige, Ou baigner de pâleur les pins noirs de Norvège. De l'astre des sultans j'ai vu les rais lointains Trembler sur l'or aigu des clochers byzantins, Se blottir au désert dans les nids de porphyre Où sommeillent en rois les serpents de Palmyre Sans réveiller Balbeck s'y coucher en riant, Ou, dans Grenade en pleurs ramenant l'Orient, Des murs de ses palais rajeunir la dentelle; La nuit parle en ces lieux une langue immortelle, Qui rend impérissable et, pour en bien juger, Ce n'est pas là pourtant, qu'il faut l'interroger. Chanteurs religieux de cette heure chérie, Vous, dont la terre entière est la vaste patrie, Et qui, cueillant partout vos simples précieux, Tirez des fleurs de l'âme un miel harmonieux, Dites-pas sous quel ciel, et sur quels bords d'élite, La nuit plus éloquente à rêver nous invite. N'est-ce point sur ces bords, gardés par un volcan, Où les Napolitains ont établi leur camp, Quand, mirant ses colliers et son bandeau de reine Dans l'azur transparent du golfe de Tyrrene, Ses astres descendus semblent aux matelots Des mouettes de feu qui couvent sur les flots? Oh qu'elle parait bien l'ange d'un meilleur monde, Quand sa tiède fraîcheur se balance sur l'onde, Comme un écho mourant de la chaleur du jour Quand la lune,
rajeunir la dentelle; La nuit parle en ces lieux une langue immortelle, Qui rend impérissable et, pour en bien juger, Ce n'est pas là pourtant, qu'il faut l'interroger. Chanteurs religieux de cette heure chérie, Vous, dont la terre entière est la vaste patrie, Et qui, cueillant partout vos simples précieux, Tirez des fleurs de l'âme un miel harmonieux, Dites-pas sous quel ciel, et sur quels bords d'élite, La nuit plus éloquente à rêver nous invite. N'est-ce point sur ces bords, gardés par un volcan, Où les Napolitains ont établi leur camp, Quand, mirant ses colliers et son bandeau de reine Dans l'azur transparent du golfe de Tyrrene, Ses astres descendus semblent aux matelots Des mouettes de feu qui couvent sur les flots? Oh qu'elle parait bien l'ange d'un meilleur monde, Quand sa tiède fraîcheur se balance sur l'onde, Comme un écho mourant de la chaleur du jour Quand la lune, effleurant la vague avec amour, Guilloche au loin les eaux d'une écaille mobile Quand de Castellamare aux jardins de Virgile, Des roches de Caprée aux laves d'Ischia, Des balcons de Sorrente aux grottes de Baïa, Les citronniers en fleurs et les jasmins d'Espagne Se répondent de loin de montagne en montagne, Et semblent préparer, aux purs Esprits de l'air, Un isthme de parfums, pour traverser la mer! L'âme, que le malheur a le plus poursuivie, Ne sait plus sous quels noms elle a maudit la vie Et le génie en deuil, qui se manque de foi, Se rattache à deux mains sa couronne de roi. Exposez à cette heure, aux souffles de la brise, Ces harpes, qu'un baiser de son vol électrise! Leurs cordes, j'en suis sûr, exhaleront sans art Des chants, qu'auraient notés Pergolèse ou Mozart, D'ineffables soupirs qu'aurait traduits Le Tasse, Dont Pétrarque jaloux eût envié la grâce. Virgile y semble encore, prolongeant ses concerts, Abandonner aux vents une ombre de ses vers, Et les muses, glissant comme un essaim de rêves, Étoiler de leurs pas l'or sablonneux des grèves. Eh bien! pour en jouir, pour la mieux admirer, Ce n'est pas encore là, qu'il faut la respirer,
montagne, Et semblent préparer, aux purs Esprits de l'air, Un isthme de parfums, pour traverser la mer! L'âme, que le malheur a le plus poursuivie, Ne sait plus sous quels noms elle a maudit la vie Et le génie en deuil, qui se manque de foi, Se rattache à deux mains sa couronne de roi. Exposez à cette heure, aux souffles de la brise, Ces harpes, qu'un baiser de son vol électrise! Leurs cordes, j'en suis sûr, exhaleront sans art Des chants, qu'auraient notés Pergolèse ou Mozart, D'ineffables soupirs qu'aurait traduits Le Tasse, Dont Pétrarque jaloux eût envié la grâce. Virgile y semble encore, prolongeant ses concerts, Abandonner aux vents une ombre de ses vers, Et les muses, glissant comme un essaim de rêves, Étoiler de leurs pas l'or sablonneux des grèves. Eh bien! pour en jouir, pour la mieux admirer, Ce n'est pas encore là, qu'il faut la respirer, La nuit! Où donc alors? Partout sur cette terre, Partout, où vous aurez, près d'un toit solitaire, Quelques arbres à vous, pour ombrager vos pas, Et comme vos regards égayer vos repas Où le soir, au jardin, dans l'herbe déjà brune, Vous serez deux à voir la blancheur de la lune Argenter le sommeil de votre jeune enfant Partout où, loin du bruit, loin d'un monde étouffant, Vous pourrez, dédaignant de fastueux désastres, Voir ce printemps nocturne, où fleurissent les astres, D'un seuil béni du pauvre éclairer le bonheur Où vous vous écrierez Puissent mes fils, Seigneur, Vivre après moi sans tache où j'ai vécu prospère Et, pour le ranimer, priant comme leur père, Dire où je l'aurai dit « Que l'on est bien chez soi, Pour applaudir du ciel le merveilleux tournoi! Seigneur, conservez-nous le goût des saintes choses, Le dédain des grandeurs qui font tes cœurs moroses, Le respect du travail qui fait la liberté. Rien ne vaut sur la terre un champ qu'on a planté; Ce n'est que là que Dieu tout entier se révèle, Et la plus belle nuit y semble encore plus belle. » JULES LE FEVRE-DEUMIER. REVUE DE LA SEMAINE. LE MONDE PARISIEN. Ils
lune Argenter le sommeil de votre jeune enfant Partout où, loin du bruit, loin d'un monde étouffant, Vous pourrez, dédaignant de fastueux désastres, Voir ce printemps nocturne, où fleurissent les astres, D'un seuil béni du pauvre éclairer le bonheur Où vous vous écrierez Puissent mes fils, Seigneur, Vivre après moi sans tache où j'ai vécu prospère Et, pour le ranimer, priant comme leur père, Dire où je l'aurai dit « Que l'on est bien chez soi, Pour applaudir du ciel le merveilleux tournoi! Seigneur, conservez-nous le goût des saintes choses, Le dédain des grandeurs qui font tes cœurs moroses, Le respect du travail qui fait la liberté. Rien ne vaut sur la terre un champ qu'on a planté; Ce n'est que là que Dieu tout entier se révèle, Et la plus belle nuit y semble encore plus belle. » JULES LE FEVRE-DEUMIER. REVUE DE LA SEMAINE. LE MONDE PARISIEN. Ils ne laisseront pas un instant de repos à M. Alexandre Dumas. Il était directeur, le voilà historiographe. Ce n'était pas assez d'avoir un théâtre à la ville et un théâtre à la campagne, -de traduire Shakespeare, -de couvrir l'histoire de France du manteau diapré du roman et d'en faire porter la queue à tous les journaux de la création, de donner des primes à son homonyme, d'écrire des préfaces pour Grisi, il faut encore qu'on l'envoie à la cour de Madrid pour nous rendre compte à son retour, dans ce style à paillettes que nous lui connaissons, des magnificences et des cérémonies du mariage de l'infante avec le prince de Montpensier. Mais qu'est-ce pour lui, après tout? une bagatelle, une misère, une chose futile, -un volume, -c'est-à-dire l'affaire d'une semaine, tout au plus. M. Alexandre Dumas a emporté avec lui M. Maquet et un peintre, et fouette, cocher, pour le pays des mantilles et des sérénades, qu'il a chanté jadis dans un opéra comique dont la musique est de Monpou. — On raconte que sur le marchepied de sa chaise de poste, l'historiographe récent a engagé trois premiers rôles pour son théâtre de ville. Gageons que d'ici à la frontière