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bois, l'image brisée de la lune dans les flots agités. Il arrivait tout naturellement à des effets surprenants. Il a créé des bocages que l'imagination traverse dans le parfum des fraises ou des mûres, dans le gazouillis des oiseaux qui jouent. Comme ses eaux sont claires! comme ses rives sont mouillées! comme ses horizons se perdent bien dans le ciel. Son côté faible, c'est la figure. Fallait-il peindre une figure, sa touche si légère devenait lourde et niaise. Ses hommes respirent moins que ses arbres; point d'expression, point de mouvement; il ne peint pas la figure, il la pétrifie. Aussi ne voulait-il jamais mettre personne sur la scène. Mais, comme un paysage en France ne piquait guère la curiosité que par les figures, le premier barbouilleur venu, croyant donner du prix aux paysages de Lantara, y répandait des chevaux, des vaches, des pêcheurs, des bergers. C'était presque un sacrilège. La créature n'est pas déplacée sur la terre; un cavalier qui fuit au coin d'un bois, un pâtre qui tresse une corbeille de joncs sur le bord du ruisseau, un mendiant qui boit à la fontaine, une paysanne qui passe le gué sur son âne, un troupeau de vaches rousses éparpillé sur la prairie, sont d'un grand secours pour le relief et la perspective; mais quand le paysagiste ne sait pas faire les figures, qu'il s'appelle Claude Lorrain, Ruysdaël ou même Lantara, il faut le prendre tel qu'il est, il faut respecter son œuvre. Un marquis avait commandé un paysage à Lantara « Un paysage de votre façon, monsieur Lantara; allez au gré de votre fantaisie, mais n'oubliez pas une église et une échappée. » Lantara ne fait pas attendre longtemps le paysage. Le marquis, émerveillé de la beauté du site, de la fraîcheur du coloris, de la simplicité de la touche, de la vérité de l'église, mais ne voyant pas de figures, lui dit « Monsieur Lantara, vous avez oublié les figures dans votre paysage. Monsieur le marquis, répondit le peintre avec naïveté, elles sont à la messe.» Le marquis eut l'esprit barbare de répliquer « Eh bien! je prendrai
sur la prairie, sont d'un grand secours pour le relief et la perspective; mais quand le paysagiste ne sait pas faire les figures, qu'il s'appelle Claude Lorrain, Ruysdaël ou même Lantara, il faut le prendre tel qu'il est, il faut respecter son œuvre. Un marquis avait commandé un paysage à Lantara « Un paysage de votre façon, monsieur Lantara; allez au gré de votre fantaisie, mais n'oubliez pas une église et une échappée. » Lantara ne fait pas attendre longtemps le paysage. Le marquis, émerveillé de la beauté du site, de la fraîcheur du coloris, de la simplicité de la touche, de la vérité de l'église, mais ne voyant pas de figures, lui dit « Monsieur Lantara, vous avez oublié les figures dans votre paysage. Monsieur le marquis, répondit le peintre avec naïveté, elles sont à la messe.» Le marquis eut l'esprit barbare de répliquer « Eh bien! je prendrai votre tableau quand elles sortiront. Or, Lantara, sans s'en douter, a formulé une bonne maxime pour les paysagistes qui ne savent pas peindre les figures. Que de paysagistes feraient bien de toujours laisser leurs figures à la messe. ARSÈNE HOUSSAYE. EUGÈNE ONIÉGUINE. VII. Chassée par les rayons du printemps, la neige descend déjà des montagnes voisines et répand ses eaux bourbeuses à travers les prairies inondées. La nature reçoit d'un sourire pur le matin de l'année en sommeillant. Le ciel d'azur brille. Les bois encore transparents se couvrent d'une tendre verdure. L'abeille quitte ses rayons pour aller chercher le tribut des champs. Les vallées se sèchent et verdissent; les troupeaux bêlent, et le rossignol a déjà chanté dans le silence de la nuit. Que ton apparition m'attriste, ô printemps! temps d'amour! quelle langoureuse émotion agite mon sang, mon âme! Avec quelle tristesse je jouis de ton souffle qui se joue sur mon front au milieu du calme de la prairie! Le bonheur m'est-il interdit? Ce qui plaît et vivifie, ce qui brille, ce qui réjouit, cause-t-il l'accablement et l'ennui dans une âme longtemps abattue? Tout lui paraît-il sombre? sentons-nous la perte amère des feuilles qui ont péri l'automne dernier, en
neige descend déjà des montagnes voisines et répand ses eaux bourbeuses à travers les prairies inondées. La nature reçoit d'un sourire pur le matin de l'année en sommeillant. Le ciel d'azur brille. Les bois encore transparents se couvrent d'une tendre verdure. L'abeille quitte ses rayons pour aller chercher le tribut des champs. Les vallées se sèchent et verdissent; les troupeaux bêlent, et le rossignol a déjà chanté dans le silence de la nuit. Que ton apparition m'attriste, ô printemps! temps d'amour! quelle langoureuse émotion agite mon sang, mon âme! Avec quelle tristesse je jouis de ton souffle qui se joue sur mon front au milieu du calme de la prairie! Le bonheur m'est-il interdit? Ce qui plaît et vivifie, ce qui brille, ce qui réjouit, cause-t-il l'accablement et l'ennui dans une âme longtemps abattue? Tout lui paraît-il sombre? sentons-nous la perte amère des feuilles qui ont péri l'automne dernier, en entendant le nouveau bruit des forêts? ou une idée confuse rapproche-t-elle de la chute des feuilles le ravage de nos années qui ne reviendront plus, tandis que la nature se ranime et se vivifie? Peut-être encore qu'il nous arrive dans l'esprit, pendant nos rêves poétiques, un printemps tout autre, et que le cœur tressaille à l'idée d'une contrée éloignée, d'une nuit charmante, de la lune. Et vous, lecteur bienveillant, prenez vite votre calèche depuis longtemps commandée, quittez la bruyante ville où vous vous êtes amusé pendant l'hiver; allons, aux accents de ma lyre capricieuse, écouter le bruit croissant du bois voisin, près du ruisseau sans nom, dans ce bois où mon Eugène, ermite oisif et mélancolique, demeurait naguère encore pendant l'hiver, dans le voisinage de Tatiana, de mon aimable visionnaire, mais où il n'est plus maintenant, où il a laissé des traces mélancoliques. À travers ces montagnes qui se dessinent en cercle, rendons-nous à l'endroit où le ruisseau, en se tordant, serpente à travers la verte prairie vers un bois de tilleuls. Là chante pendant la nuit le rossignol amant du printemps; là fleurit l'églantier; là murmure la source; là s'élève une tombe à l'ombre de deux pins déjà vieillis.
que le cœur tressaille à l'idée d'une contrée éloignée, d'une nuit charmante, de la lune. Et vous, lecteur bienveillant, prenez vite votre calèche depuis longtemps commandée, quittez la bruyante ville où vous vous êtes amusé pendant l'hiver; allons, aux accents de ma lyre capricieuse, écouter le bruit croissant du bois voisin, près du ruisseau sans nom, dans ce bois où mon Eugène, ermite oisif et mélancolique, demeurait naguère encore pendant l'hiver, dans le voisinage de Tatiana, de mon aimable visionnaire, mais où il n'est plus maintenant, où il a laissé des traces mélancoliques. À travers ces montagnes qui se dessinent en cercle, rendons-nous à l'endroit où le ruisseau, en se tordant, serpente à travers la verte prairie vers un bois de tilleuls. Là chante pendant la nuit le rossignol amant du printemps; là fleurit l'églantier; là murmure la source; là s'élève une tombe à l'ombre de deux pins déjà vieillis. Elle porte cette inscription « Ici repose Vladimir Lensky, qui périt de bonne heure de la mort des braves, telle année, à tel âge; dors en paix, jeune poète! » Il fut un temps où sur la branche inclinée du pin se balançait au gré des vents du matin une guirlande mystérieuse, au-dessus de l'urne paisible; il fut un temps où, pendant les loisirs du soir, deux amies visitaient, au clair de la lune, la tombe qu'elles arrosaient de larmes et sur laquelle elles s'embrassaient. Mais à présent, le triste monument est oublié. Les traces ordinaires ont disparu, la guirlande n'est plus sur la branche; le berger seul, infirme, aux cheveux gris, y chante comme autrefois en tressant sa pauvre chaussure. Mon pauvre Lensky! elle ne pleura pas longtemps dans la tristesse. Hélas! une jeune fiancée n'est jamais fidèle à sa douleur. Un autre attira son attention, un autre trouva moyen de calmer ses souffrances par ses aimables caresses, un uhlan sut la captiver; elle l'aima de tout son cœur. Et la voilà déjà au pied de l'autel, elle rougit et penche la tête, le feu de son regard est baissé, et un léger sourire effleure ses lèvres. Pauvre Lensky!
guirlande mystérieuse, au-dessus de l'urne paisible; il fut un temps où, pendant les loisirs du soir, deux amies visitaient, au clair de la lune, la tombe qu'elles arrosaient de larmes et sur laquelle elles s'embrassaient. Mais à présent, le triste monument est oublié. Les traces ordinaires ont disparu, la guirlande n'est plus sur la branche; le berger seul, infirme, aux cheveux gris, y chante comme autrefois en tressant sa pauvre chaussure. Mon pauvre Lensky! elle ne pleura pas longtemps dans la tristesse. Hélas! une jeune fiancée n'est jamais fidèle à sa douleur. Un autre attira son attention, un autre trouva moyen de calmer ses souffrances par ses aimables caresses, un uhlan sut la captiver; elle l'aima de tout son cœur. Et la voilà déjà au pied de l'autel, elle rougit et penche la tête, le feu de son regard est baissé, et un léger sourire effleure ses lèvres. Pauvre Lensky! sous le marbre glacial de la tombe, derrière l'immuable éternité, ton cœur ne s'est-il pas indigné à la nouvelle de cette cruelle perfidie? Endormi près du Léthé, le poète, heureux de son indifférence, ne s'émeut-il plus de rien? Le monde lui est-il inconnu et muet? Ainsi nous attend l'oubli après la mort. La voix de nos amis, de nos ennemis, de nos amantes, se glace tout d'un coup. Le chœur vorace des héritiers se livre sur nos dépouilles une querelle acharnée, guidés qu'ils sont par l'intérêt. Bientôt la voix perçante d'Olga ne retentit plus dans la famille des Larine. L'uhlan, esclave de son sort, dut rejoindre son régiment. En versant des larmes amères, la fille prit congé de sa maman, et elle put à peine se soutenir; mais Tatiana reste ferme, son visage abattu se couvre d'une mortelle pâleur. Tous se rendent au perron, tous se pressent autour de l'équipage des nouveaux mariés pour leur faire les derniers adieux. Tatiana demeure jusqu'au départ. Et longtemps elle les suit des yeux comme à travers un nuage. Maintenant elle est seule, seule! Hélas! L'amie de tant d'années, sa jeune colombe, sa propre favorite, est emportée au loin par le destin; elle est
la mort. La voix de nos amis, de nos ennemis, de nos amantes, se glace tout d'un coup. Le chœur vorace des héritiers se livre sur nos dépouilles une querelle acharnée, guidés qu'ils sont par l'intérêt. Bientôt la voix perçante d'Olga ne retentit plus dans la famille des Larine. L'uhlan, esclave de son sort, dut rejoindre son régiment. En versant des larmes amères, la fille prit congé de sa maman, et elle put à peine se soutenir; mais Tatiana reste ferme, son visage abattu se couvre d'une mortelle pâleur. Tous se rendent au perron, tous se pressent autour de l'équipage des nouveaux mariés pour leur faire les derniers adieux. Tatiana demeure jusqu'au départ. Et longtemps elle les suit des yeux comme à travers un nuage. Maintenant elle est seule, seule! Hélas! L'amie de tant d'années, sa jeune colombe, sa propre favorite, est emportée au loin par le destin; elle est séparée d'elle pour toujours. Elle erre sans but, comme une ombre; tantôt elle regarde dans la solitude du jardin. Nulle part, rien ne la soulage, ses larmes ne peuvent couler, son cœur se déchire en deux. Dans les horreurs de la solitude, sa passion devient plus violente, et son cœur parle plus haut de l'absence de son Oniéguine. Elle ne le verra plus; elle doit haïr en lui le meurtrier de son frère. Le poète a péri, mais personne ne se souvient plus de lui, sa fiancée s'est déjà donnée à un autre le souvenir du poète a passé comme la fumée sous l'azur des cieux. Deux cœurs seulement se tourmentent peut-être encore. Pourquoi se chagriner? C'était le soir. Le ciel se couvrait de ténèbres; la rivière coulait en silence; le hanneton bourdonnait; les danses s'animaient, la fumée du feu des pêcheurs s'élevait de l'autre côté de l'eau. Plongée dans ses rêveries, Tatiana marche longtemps dans la campagne à la clarté de la lune argentée; elle va, va. et tout à coup elle aperçoit au loin sur le sommet d'une colline la maison d'un seigneur, un bourg, un bosquet à ses pieds et un jardin sur les bords d'une rivière
parle plus haut de l'absence de son Oniéguine. Elle ne le verra plus; elle doit haïr en lui le meurtrier de son frère. Le poète a péri, mais personne ne se souvient plus de lui, sa fiancée s'est déjà donnée à un autre le souvenir du poète a passé comme la fumée sous l'azur des cieux. Deux cœurs seulement se tourmentent peut-être encore. Pourquoi se chagriner? C'était le soir. Le ciel se couvrait de ténèbres; la rivière coulait en silence; le hanneton bourdonnait; les danses s'animaient, la fumée du feu des pêcheurs s'élevait de l'autre côté de l'eau. Plongée dans ses rêveries, Tatiana marche longtemps dans la campagne à la clarté de la lune argentée; elle va, va. et tout à coup elle aperçoit au loin sur le sommet d'une colline la maison d'un seigneur, un bourg, un bosquet à ses pieds et un jardin sur les bords d'une rivière limpide. Elle regarde, son cœur bat plus vite et plus fort. L'incertitude la tourmente « Irai-je en avant ou retournerai-je sur mes pas? Le maître n'est pas ici; on ne me connaît pas. Je jetterai un regard sur cette maison, sur ce jardin. » Et voilà qu'elle continue à marcher, respirant à peine; elle examine avec inquiétude les environs; elle entre dans une cour déserte; les chiens se jettent sur elle en aboyant. Aux cris confus qu'elle pousse, les garçons de la maison accourent et criant, ils battent et chassent ces animaux irrités, et protègent la jeune inconnue. « Peut-on voir cette maison seigneuriale? » demanda-t-elle. Les enfants se hâtèrent d'aller chercher la clé du vestibule chez Anissia, celle-ci vint au-devant de la visiteuse, et les portes s'ouvrirent. Tatiana entra dans cette maison déserte où vivait naguère notre héros; elle regarde, et elle voit une queue de billard oubliée dans la salle, une houssine de manège sur un sofa chiffonné. Elle va plus loin; la vieille lui dit « Voici le foyer où monsieur restait seul. Ici dînait avec lui pendant l'hiver feu M. Lensky, notre voisin. Par ici, suivez-moi. Voici le cabinet de monsieur; c'est ici qu'il dormait, prenait
respirant à peine; elle examine avec inquiétude les environs; elle entre dans une cour déserte; les chiens se jettent sur elle en aboyant. Aux cris confus qu'elle pousse, les garçons de la maison accourent et criant, ils battent et chassent ces animaux irrités, et protègent la jeune inconnue. « Peut-on voir cette maison seigneuriale? » demanda-t-elle. Les enfants se hâtèrent d'aller chercher la clé du vestibule chez Anissia, celle-ci vint au-devant de la visiteuse, et les portes s'ouvrirent. Tatiana entra dans cette maison déserte où vivait naguère notre héros; elle regarde, et elle voit une queue de billard oubliée dans la salle, une houssine de manège sur un sofa chiffonné. Elle va plus loin; la vieille lui dit « Voici le foyer où monsieur restait seul. Ici dînait avec lui pendant l'hiver feu M. Lensky, notre voisin. Par ici, suivez-moi. Voici le cabinet de monsieur; c'est ici qu'il dormait, prenait son café, écoutait les rapports du bailli et lisait son livre tous les matins. Et l'ancien seigneur y demeurait aussi. Il prenait quelquefois ses lunettes et jouait avec moi le dourak (fou) le dimanche, près de cette croisée. Que Dieu bénisse son âme et accorde la paix à son corps ici-bas! » Tatiana promenait autour d'elle un œil attendri; tout lui semblait d'un prix immense, tout ranimait son âme abattue d'une pénible joie; et la table avec sa lampe éteinte, et un tas de livres, et le lit revêtu d'une couverture précieuse près de la fenêtre, et la vue dans la campagne à la clarté de la lune; et ce demi-jour pale, et le portrait de lord Byron, et la petite colonne à la statuette de bronze coiffée d'un chapeau, au visage morose, les bras croisés. Elle resta longtemps comme ravie dans ce boudoir à la mode. Mais il est déjà tard, le vent est devenu froid; il fait sombre dans la vallée. Tout repose au hameau près de la rivière nébuleuse; la lune a disparu derrière la montagne; il est temps, bien temps que la jeune pèlerine parte. Et Tatiana, cachant son émotion, non sans un soupir, va retourner
ici-bas! » Tatiana promenait autour d'elle un œil attendri; tout lui semblait d'un prix immense, tout ranimait son âme abattue d'une pénible joie; et la table avec sa lampe éteinte, et un tas de livres, et le lit revêtu d'une couverture précieuse près de la fenêtre, et la vue dans la campagne à la clarté de la lune; et ce demi-jour pale, et le portrait de lord Byron, et la petite colonne à la statuette de bronze coiffée d'un chapeau, au visage morose, les bras croisés. Elle resta longtemps comme ravie dans ce boudoir à la mode. Mais il est déjà tard, le vent est devenu froid; il fait sombre dans la vallée. Tout repose au hameau près de la rivière nébuleuse; la lune a disparu derrière la montagne; il est temps, bien temps que la jeune pèlerine parte. Et Tatiana, cachant son émotion, non sans un soupir, va retourner sur ses pas, mais avant elle demande la permission de revenir de temps à autre visiter le château solitaire, pour s'y livrer seulement à la lecture. L'île salue en partant la ménagère. Le lendemain elle revient de grand matin dans cette triste solitude, et, oubliant pour un moment l'univers entier dans ce cabinet abandonné, elle se trouve enfin seule et verse longtemps des larmes. Ensuite elle parcourt les livres. D'abord elle ne voulut pas les voir, mais le choix lui en parut si étrange, qu'elle lut avec avidité, et un nouveau monde lui apparut. Quoique (comme nous le savons) Eugène eût cessé de lire depuis longtemps, cependant il avait quelques ouvrages de prédilection: le chantre de Juan et de Giaour, ainsi que deux ou trois romans où le siècle était réfléchi et où l'homme contemporain était peint avec assez de justesse, avec son âme immorale, égoïste et sèche, livrée sans cesse aux rêveries, avec son esprit irrité et bouillonnant dans le vague. Plusieurs pages étaient empreintes de marques visibles faites avec les ongles; elles attiraient vivement les regards attentifs de la jeune fille. Elle remarqua en tremblant les pensées, les observations qui avaient frappé Oniéguine et qui l'avaient réduit au
dans ce cabinet abandonné, elle se trouve enfin seule et verse longtemps des larmes. Ensuite elle parcourt les livres. D'abord elle ne voulut pas les voir, mais le choix lui en parut si étrange, qu'elle lut avec avidité, et un nouveau monde lui apparut. Quoique (comme nous le savons) Eugène eût cessé de lire depuis longtemps, cependant il avait quelques ouvrages de prédilection: le chantre de Juan et de Giaour, ainsi que deux ou trois romans où le siècle était réfléchi et où l'homme contemporain était peint avec assez de justesse, avec son âme immorale, égoïste et sèche, livrée sans cesse aux rêveries, avec son esprit irrité et bouillonnant dans le vague. Plusieurs pages étaient empreintes de marques visibles faites avec les ongles; elles attiraient vivement les regards attentifs de la jeune fille. Elle remarqua en tremblant les pensées, les observations qui avaient frappé Oniéguine et qui l'avaient réduit au silence. Les marges étaient marquées des traits de son crayon. L'âme du héros se montrait partout à nu d'une manière insensible, tantôt par un mot bref, tantôt par une croix, tantôt par un point d'interrogation. Mais à présent, Dieu merci! Tatiana commence à comprendre peu à peu plus clairement celui pour qui elle doit soupirer malgré elle. Homme bizarre, triste et dangereux, créature du ciel ou de l'enfer, ange ou démon révolté, qui est-il? Le temps passe; Tiennette a oublié qu'on l'attend depuis longtemps à la maison, où sont arrivés deux voisins, et où la conversation roule sur son compte. « Que faire? Tatiana n'est plus une enfant, dit la vieille dame en gémissant. Olinka était plus jeune qu'elle. Il est temps de marier ma fille, mon Dieu! mais que dois-je faire? Elle répond à tout le monde Je ne veux pas me marier. Elle est toujours triste, et elle rêve continuellement seule dans les forêts. N'est-elle pas amoureuse? De qui donc? Bouianof la recherchait. Refusé. Jean Detouchkaf. — Aussi. Le hussard Puikhtine est resté quelque temps en visite chez nous. Comme Tatiana le captivait! comme il était diablement en sa présence! Le mariage se fera peut-être, me disais-je; ah
pour qui elle doit soupirer malgré elle. Homme bizarre, triste et dangereux, créature du ciel ou de l'enfer, ange ou démon révolté, qui est-il? Le temps passe; Tiennette a oublié qu'on l'attend depuis longtemps à la maison, où sont arrivés deux voisins, et où la conversation roule sur son compte. « Que faire? Tatiana n'est plus une enfant, dit la vieille dame en gémissant. Olinka était plus jeune qu'elle. Il est temps de marier ma fille, mon Dieu! mais que dois-je faire? Elle répond à tout le monde Je ne veux pas me marier. Elle est toujours triste, et elle rêve continuellement seule dans les forêts. N'est-elle pas amoureuse? De qui donc? Bouianof la recherchait. Refusé. Jean Detouchkaf. — Aussi. Le hussard Puikhtine est resté quelque temps en visite chez nous. Comme Tatiana le captivait! comme il était diablement en sa présence! Le mariage se fera peut-être, me disais-je; ah bien oui! l'affaire s'est dissoute de nouveau. Que nous importe, chère maman? à Moscou, c'est là qu'il y a une foire pour les demoiselles à marier! Là, dit-on, se trouvent des places vacantes; menez-vous votre fille. — Hélas! mon amie, j'ai peu de revenus. — Vous en avez assez pour un hiver; sans cela je vous en prêterais. » La maman goûta beaucoup ce conseil sage et estimable; elle compta son argent et résolut à l'instant même d'aller passer l'hiver à Moscou. Tatiana apprend cette nouvelle. Montrer aux jugements d'un monde exigeant et capricieux les traits frappants d'une simplicité provinciale, des parures passées de mode et un langage de l'autre monde! s'attirer les regards moqueurs des élégants et des belles de Moscou! Oh! quelle horreur! Non, il vaut mieux, et c'est plus sûr pour elle, rester dans les remparts de ses bois. Maintenant elle se lève aux premiers rayons du soleil, elle se hâte de gagner la campagne, et, après l'avoir regardée d'un œil attendri, elle lui adresse ces paroles « Salut, plaines paisibles, et vous, sommets des montagnes, et vous, bois que je connais! Adieu, beauté du ciel; adieu, riante nature! J'échange un monde paisible et calme contre le