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leur, des transformations politiques peuvent s'accomplir, des malaises sociaux se révéler, des perturbations climatériques sévir sous notre ciel, le sol du Languedoc ne s'en émeut pas il pousse toujours lentement le chêne robuste dont Dieu nous a donné le feuillage privilégié pour en distribuer les rameaux aux poètes. Deux ans, la branche désirée s'est balancée immuable au milieu de l'universel changement des saisons et des choses, défiant par sa sauvage altitude les efforts des plus vigoureux poètes. Cette année un vent favorable l'ayant inclinée amoureusement, il a été donné à M. Pierre Sylvestre de la pouvoir atteindre. Le chantre des « heures sereines » devait cueillir le symbole de la plus inaltérable sérénité. Sous ce titre, les Heures sereines, M. Pierre Sylvestre, de Nantes, nous a envoyé un recueil de poésies de genres très variés. Nous avons d'abord cinq sonnets philosophiques Évolution, au Poète, le Triomphe du Jour, Pessimisme, la Voix suprême. Si je me suis permis, Mesdames et Messieurs, d'insister tout à l'heure sur une partie de l'œuvre de Sully Prudhomme, c'est qu'elle me semblait présenter des analogies possibles avec le sujet de ce rapport. L'auteur des « heures sereines », a su très heureusement appliquer son inspiration personnelle à la libre imitation des œuvres de ce maître. Les êtres, s'élevant de degrés en degrés, Vont du chaos obscur aux soleils effarés Dont la flamme, à son tour, redescent vers la fange. Dans la Voix suprême, au contraire, la préoccupation philosophique n'apparaît que comme trait final. La grande voix du vent résonne brusquement dans le silence du soir Telle, quand nous avons dans la vaine science Ou les plaisirs usent nos jours, la conscience Éleve sa voix grave et nous dit qu'as-tu fait ? Il serait intéressant, mais malheureusement trop long, de comparer ces fragments avec certains sonnets des Épreuves ou de la justice. Comme M. Sully-Prudhomme, notre lauréat ne veut pas condamner le poète à l'inaction mais sa manière est différente. Toi qui jadis, le soir, sous les cieux constellés, Allais, parmi le vol du rêve et des phalènes, Mêler aux douces odeurs dont les forêts sont pleines,
à la libre imitation des œuvres de ce maître. Les êtres, s'élevant de degrés en degrés, Vont du chaos obscur aux soleils effarés Dont la flamme, à son tour, redescent vers la fange. Dans la Voix suprême, au contraire, la préoccupation philosophique n'apparaît que comme trait final. La grande voix du vent résonne brusquement dans le silence du soir Telle, quand nous avons dans la vaine science Ou les plaisirs usent nos jours, la conscience Éleve sa voix grave et nous dit qu'as-tu fait ? Il serait intéressant, mais malheureusement trop long, de comparer ces fragments avec certains sonnets des Épreuves ou de la justice. Comme M. Sully-Prudhomme, notre lauréat ne veut pas condamner le poète à l'inaction mais sa manière est différente. Toi qui jadis, le soir, sous les cieux constellés, Allais, parmi le vol du rêve et des phalènes, Mêler aux douces odeurs dont les forêts sont pleines, Le chant intérieur de tes hymnes ailés, Reste avec nous. Nos cœurs sont tristes et troublés. Ne songe plus au vaste apaisement des plaines, Nos cris te couvriraient leurs celestes haleines Et le bruit des sanglots, le murmure des blés. On voit la très haute idée que M. Pierre Sylvestre se fait de la mission du poète, C'est la conception romantique du poète divin qui chemine vers Emmaüs et ne peut résister au « mane nobiscum » des foules. C'est en cela que M. Pierre Sylvestre échappe à notre époque pour se rapprocher de Hugo dont il invoque par son épigraphe le puissant patronage. Pessimisme même n'a rien de Parnassien et son doute s'éteint dans l'éclat d'un acte de foi. À part les sonnets, nous trouvons dans ce recueil une poésie conçue dans le genre familier À Paul. Le sujet très simple de cette pièce a permis à l'auteur de n'employer que des rimes féminines. On pourrait lui en faire un grief s'il n'accusait l'intention bien nette de faire simplement de la prose rimée. Dans la galerie de ses œuvres, M. Pierre Sylvestre nous présente une partie lyrique qui est certainement la plus belle. Son hymne à la Vierge Tu
se fait de la mission du poète, C'est la conception romantique du poète divin qui chemine vers Emmaüs et ne peut résister au « mane nobiscum » des foules. C'est en cela que M. Pierre Sylvestre échappe à notre époque pour se rapprocher de Hugo dont il invoque par son épigraphe le puissant patronage. Pessimisme même n'a rien de Parnassien et son doute s'éteint dans l'éclat d'un acte de foi. À part les sonnets, nous trouvons dans ce recueil une poésie conçue dans le genre familier À Paul. Le sujet très simple de cette pièce a permis à l'auteur de n'employer que des rimes féminines. On pourrait lui en faire un grief s'il n'accusait l'intention bien nette de faire simplement de la prose rimée. Dans la galerie de ses œuvres, M. Pierre Sylvestre nous présente une partie lyrique qui est certainement la plus belle. Son hymne à la Vierge Tu es toute blanche est remarquable par le mouvement et la variété du rythme. L'auteur fait preuve d'une rare maîtrise de son vers. Enfin voici cinq pièces que la commission d'examen a particulièrement appréciées. La première, Madeleine, est une douce élégie dont la brièveté est une élégance. Messidor, aux feux épuisants, Haletait sur la vaste plaine. Oh, la charmante Madeleine Fleur, sourire et clarté. Quinze ans Mais l'automne et sa froide escorte Ont fait pleuvoir les feuilles d'or. L'oiseau frêle a pris son essor; La Vierge au front candide est morte. Le vent soufflait sombre et cruel, À travers le bois solitaire. Ses beaux yeux, fermés pour la terre, Sont allés s'ouvrir dans le ciel. Demeure, exprime le désir de l'union de l'âme avec Dieu. L'élan mystique n'est pas sans audace, mais on y trouve des vers harmonieux. La lumière c'est toi l'ombre c'était la terre. Ô mon aimé ne permets pas Que je retourne encore, tremblante et solitaire À mon sinistre exil là-bas. Je m'en voudrais de faire trop de citations des trois belles poésies que votre commission a spécialement entendu couronner Aurore d'Avril, Nocturne et Floréal vous les apprécierez tout à l'heure. En voici le bref commentaire : le
Haletait sur la vaste plaine. Oh, la charmante Madeleine Fleur, sourire et clarté. Quinze ans Mais l'automne et sa froide escorte Ont fait pleuvoir les feuilles d'or. L'oiseau frêle a pris son essor; La Vierge au front candide est morte. Le vent soufflait sombre et cruel, À travers le bois solitaire. Ses beaux yeux, fermés pour la terre, Sont allés s'ouvrir dans le ciel. Demeure, exprime le désir de l'union de l'âme avec Dieu. L'élan mystique n'est pas sans audace, mais on y trouve des vers harmonieux. La lumière c'est toi l'ombre c'était la terre. Ô mon aimé ne permets pas Que je retourne encore, tremblante et solitaire À mon sinistre exil là-bas. Je m'en voudrais de faire trop de citations des trois belles poésies que votre commission a spécialement entendu couronner Aurore d'Avril, Nocturne et Floréal vous les apprécierez tout à l'heure. En voici le bref commentaire : le poète se sent attiré par l'éclat de l'Aurore, par la majesté de la nuit, par la renaissance du printemps à la louange de Dieu et à la prière. Dans Nocturne, c'est l'impressionnante splendeur de la nuit qui évoque la disproportion de la faiblesse de l'homme dans ses blasphèmes et de la grandeur de Dieu dans sa magnanimité. L'antithèse finale en est rapide et le geste de Dieu est foudroyant de bonté. Est-il besoin d'indiquer à quelle source limpide le poète puise son inspiration ? c'est toujours à la nature et presque toujours à la nature avenante et ensoleillée Il faut que l'oiseau chante et que le ciel flamboie Pour que nos voix aussi te célèbrent, Seigneur. Le poète a besoin d'azur et de sourires, Il lui faut la tiédeur des jours, la douce paix, Les bois où l'air palpite avec des bruits de lyres Et les rayons dansant sous les rameaux épais. Nous souffrons quand les cieux flétris perdent leur flamme Je sens que la clarté totale est mon milieu Les lourds nuages noirs font de l'ombre sur l'âme Et lorsque le soleil se cache, on voit moins Dieu. « Je sens que la clarté totale est mon milieu »,
la grandeur de Dieu dans sa magnanimité. L'antithèse finale en est rapide et le geste de Dieu est foudroyant de bonté. Est-il besoin d'indiquer à quelle source limpide le poète puise son inspiration ? c'est toujours à la nature et presque toujours à la nature avenante et ensoleillée Il faut que l'oiseau chante et que le ciel flamboie Pour que nos voix aussi te célèbrent, Seigneur. Le poète a besoin d'azur et de sourires, Il lui faut la tiédeur des jours, la douce paix, Les bois où l'air palpite avec des bruits de lyres Et les rayons dansant sous les rameaux épais. Nous souffrons quand les cieux flétris perdent leur flamme Je sens que la clarté totale est mon milieu Les lourds nuages noirs font de l'ombre sur l'âme Et lorsque le soleil se cache, on voit moins Dieu. « Je sens que la clarté totale est mon milieu », c'est le cri du génie latin qui s'exhale. C'est aussi le secret de ces heures sereines que le poète goûte et nous fait goûter. À l'élévation, à la noblesse des sentiments mystiques, l'œuvre de M. Sylvestre doit cette sérénité qui fait sa force comme elle emprunte sa variété aux préoccupations qui sollicitent l'âme moderne et que dissipe la foi. Nous sommes ici bien loin des Parnassiens M. Sylvestre ne cherche pas à fuir la tristesse dans l'impassibilité. S'il est vrai, comme le dit M. Jules Lemaitre, qu'une des facultés qui caractérisent le poète « c'est de saisir entre le monde moral et le monde matériel beaucoup plus de rapports et de plus inattendus que ne font le commun des hommes », M. Pierre Sylvestre a sans nul doute droit à ce titre. Vous avez déjà pu le constater, Mesdames et Messieurs, sans qu'il soit nécessaire d'en fournir de nouvelles preuves. Ces mêmes citations, en attendant la lecture des pièces couronnées, vous permettront aussi d'apprécier la richesse de la forme. Oh, ruissellement d'or, de splendeur et de joie serais-je tenté de m'écrier comme notre poète le luxe des épithètes, la sonorité des rimes font parfois penser à Hugo. La diversité n'est
qui sollicitent l'âme moderne et que dissipe la foi. Nous sommes ici bien loin des Parnassiens M. Sylvestre ne cherche pas à fuir la tristesse dans l'impassibilité. S'il est vrai, comme le dit M. Jules Lemaitre, qu'une des facultés qui caractérisent le poète « c'est de saisir entre le monde moral et le monde matériel beaucoup plus de rapports et de plus inattendus que ne font le commun des hommes », M. Pierre Sylvestre a sans nul doute droit à ce titre. Vous avez déjà pu le constater, Mesdames et Messieurs, sans qu'il soit nécessaire d'en fournir de nouvelles preuves. Ces mêmes citations, en attendant la lecture des pièces couronnées, vous permettront aussi d'apprécier la richesse de la forme. Oh, ruissellement d'or, de splendeur et de joie serais-je tenté de m'écrier comme notre poète le luxe des épithètes, la sonorité des rimes font parfois penser à Hugo. La diversité n'est pas moindre. Dans les 12 pièces et les 270 vers qu'il a envoyés à notre concours, l'auteur a abordé des genres bien différents. Il sait varier son mètre selon les exigences du sujet qu'il traite. Ces qualités de fond et de forme manifestent combien la Société archéologique a été heureuse de jeter parmi les vives clartés des « heures sereines » le scintillement du rameau d'argent de son prix. Les quatre médailles d'argent que la commission d'examen a décernées ont été attribuées, au moins pour trois d'entre elles, à des dames. Parmi vous, Mesdames, s'est réfugiée cette poésie délicieusement rustique que l'on s'étonne avec ravissement de rencontrer aujourd'hui. Le poète déplorait un jour que depuis son enfance il ne connût plus l'intimité de la terre : "La terre livre ses secrets à l'enfant qui la presse de ses deux mains un peu gauches." Il faut croire que vous aussi, Mesdames, vous n'avez jamais cessé de l'aimer. Elle réserve à vos âmes plus légères que les nôtres la fraîcheur de ses confidences exquises. Parmi les lauréates de ce concours, la commission a eu le plaisir d'en retrouver plusieurs auxquelles notre Société avait accordé antérieurement des récompenses moindres. Je citerai d'abord Mme
de jeter parmi les vives clartés des « heures sereines » le scintillement du rameau d'argent de son prix. Les quatre médailles d'argent que la commission d'examen a décernées ont été attribuées, au moins pour trois d'entre elles, à des dames. Parmi vous, Mesdames, s'est réfugiée cette poésie délicieusement rustique que l'on s'étonne avec ravissement de rencontrer aujourd'hui. Le poète déplorait un jour que depuis son enfance il ne connût plus l'intimité de la terre : "La terre livre ses secrets à l'enfant qui la presse de ses deux mains un peu gauches." Il faut croire que vous aussi, Mesdames, vous n'avez jamais cessé de l'aimer. Elle réserve à vos âmes plus légères que les nôtres la fraîcheur de ses confidences exquises. Parmi les lauréates de ce concours, la commission a eu le plaisir d'en retrouver plusieurs auxquelles notre Société avait accordé antérieurement des récompenses moindres. Je citerai d'abord Mme Emile Chaulan-Bonestève, de Nissan. Elle est représentée à notre concours par une description des Vendanges, toute de mouvement, de grâce et de simplicité. Les gais travaux des vendangeuses sont reproduits avec entrain. Au travail succèdent les rires et les jeux. Mais dans leurs joyeux ébats, les fillettes de Mme Chaulan-Bonestève ne frondent pas l'autorité. Elles sont les petites filles des bergères de Virgile qui prête à l'auteur la débordante harmonie de sa devise. Le bon Vanière était plus narquois. Les « jurges lingua », les disputes avec d'inoffensifs passants, les lazzis lancés au maître de la vigne lui-même ont trouvé chez lui un écho. Qui donc ose dire que le vingtième siècle ignore le respect ? Mais chut, le labeur s'achève très tard et le retour des vendangeurs est majestueux dans l'apothéose du soir : les lourds chariots qui portent la fortune reviennent lentement, chargés de clair de lune. Et le raisin ira dans les celliers ombreux où le maître l'attend, plein d'orgueil et de joie, devant la cuve chaude où le nectar rougeoie et fume impétueux. La pièce se prolonge encore en quelques strophes d'où l'harmonie jaillit vermeille comme le vin du pressoir et finit par une supplication à
ne frondent pas l'autorité. Elles sont les petites filles des bergères de Virgile qui prête à l'auteur la débordante harmonie de sa devise. Le bon Vanière était plus narquois. Les « jurges lingua », les disputes avec d'inoffensifs passants, les lazzis lancés au maître de la vigne lui-même ont trouvé chez lui un écho. Qui donc ose dire que le vingtième siècle ignore le respect ? Mais chut, le labeur s'achève très tard et le retour des vendangeurs est majestueux dans l'apothéose du soir : les lourds chariots qui portent la fortune reviennent lentement, chargés de clair de lune. Et le raisin ira dans les celliers ombreux où le maître l'attend, plein d'orgueil et de joie, devant la cuve chaude où le nectar rougeoie et fume impétueux. La pièce se prolonge encore en quelques strophes d'où l'harmonie jaillit vermeille comme le vin du pressoir et finit par une supplication à la vigne. Puisse-t-elle, en effet, donner toujours aux fils de notre Languedoc "Le vieil esprit gaulois, la vaillance et l'amour !" Puisse-t-elle aussi inspirer à l'avenir des poésies de pareille valeur toujours mieux. Voilà un recueil qui justifie bien sa devise. Trois pièces de vers le composent et je dois avouer ici les divisions qui se sont produites au sein de la commission pour établir entre elles un ordre de préférence. Elle a d'ailleurs facilement recouvré l'unanimité en les récompensant toutes les trois d'une médaille d'argent. "Domus mea" exprime l'attachement du poète pour sa maison. Des vers émus chantent les lieux "où l'on s'est aimé" : "Où la douce paix consolante survit au désespoir calmé." "Sous l'averse", est un récit gracieux. Le sujet en est pauvre en lui-même. Le mérite de Mme Falcon est de réchauffer de sa sympathie un petit gamin surpris par la pluie sur le chemin de l'école. L'écolier encourra-t-il les gronderies de sa mère en détériorant ses vêtements sous l'averse ou la férule de son maître s'il rentre en classe trop tard. Ce conflit de devoirs n'a rien de cornélien mais l'exposé en est piquant. Sa frayeur était manifeste et ses yeux disaient les bavards :
avouer ici les divisions qui se sont produites au sein de la commission pour établir entre elles un ordre de préférence. Elle a d'ailleurs facilement recouvré l'unanimité en les récompensant toutes les trois d'une médaille d'argent. "Domus mea" exprime l'attachement du poète pour sa maison. Des vers émus chantent les lieux "où l'on s'est aimé" : "Où la douce paix consolante survit au désespoir calmé." "Sous l'averse", est un récit gracieux. Le sujet en est pauvre en lui-même. Le mérite de Mme Falcon est de réchauffer de sa sympathie un petit gamin surpris par la pluie sur le chemin de l'école. L'écolier encourra-t-il les gronderies de sa mère en détériorant ses vêtements sous l'averse ou la férule de son maître s'il rentre en classe trop tard. Ce conflit de devoirs n'a rien de cornélien mais l'exposé en est piquant. Sa frayeur était manifeste et ses yeux disaient les bavards : "Allant de son livre à sa veste, je serai puni si je reste, je serai grondé si je pars." Pendant que se joue ce redoutable drame intime, une fillette passe sous un large parapluie, et distraite, ne prête point d'abri au malheureux écolier. Mais sur les pas de la cruelle une autre fillette aux yeux bleus Santillait portant une ombrelle. Et l'ombrelle rose est plus compatissante que le parapluie maussade et notre petit couple sautille à la cadence du vers de huit syllabes en narguant l'égoïste qui fuit. "A propos", est d'un genre un peu différent c'est une allégorie sans prétentions ; nous y retrouvons la même malice. L'amour est dur pour l'amitié. Il la chasse. Celle-ci obéit avec une résignation philosophique : "J'attendrai, Monseigneur, car mon tour reviendra peut-être." Voilà l'amitié bien vengée. À défaut de carquois, elle emprunte la flèche du Parthe. J'espère que vous pourrez juger ce petit recueil par ces brèves citations. Si Mlle Henriette Falcon veut bien corriger quelques légères imperfections de forme dans ses vers, elle pourra considérer cette médaille d'argent comme une invitation à nos prochains concours. Elle nous a promis toujours mieux et nous prenons acte de sa devise. M. Jean du
une autre fillette aux yeux bleus Santillait portant une ombrelle. Et l'ombrelle rose est plus compatissante que le parapluie maussade et notre petit couple sautille à la cadence du vers de huit syllabes en narguant l'égoïste qui fuit. "A propos", est d'un genre un peu différent c'est une allégorie sans prétentions ; nous y retrouvons la même malice. L'amour est dur pour l'amitié. Il la chasse. Celle-ci obéit avec une résignation philosophique : "J'attendrai, Monseigneur, car mon tour reviendra peut-être." Voilà l'amitié bien vengée. À défaut de carquois, elle emprunte la flèche du Parthe. J'espère que vous pourrez juger ce petit recueil par ces brèves citations. Si Mlle Henriette Falcon veut bien corriger quelques légères imperfections de forme dans ses vers, elle pourra considérer cette médaille d'argent comme une invitation à nos prochains concours. Elle nous a promis toujours mieux et nous prenons acte de sa devise. M. Jean du Théron, l'auteur d'Attika, est un artiste délicat et habile. Son œuvre comprend un envoi et quatre sonnets : Stèle brisée, Hermès, l'Hydrophore, Fragment, ce dernier, comme son titre l'indique, inachevé. Il a senti que, s'adressant à une société archéologique, l'hommage de ces vers recueillis dans un vieux manuscrit ne serait pas pour lui déplaire : "Dans un vieux parchemin, j'ai trouvé ces poèmes. Je les transcris pour toi, car je sais que tu m'aimes et que le Beau t'est cher comme aux Grecs d'ancien temps. Tu les écouteras dans leurs rythmes chantants, où le soleil d'Hellas a versé sa lumière, te parler à mi-voix de la grâce première des antiques printemps." Les fouilles archéologiques inspirent heureusement les poètes. M. de Vogüé a découvert dans le testament de Silvanus le délicieux sonnet à Damaris d'Ephèse. M. Jean du Théron sait aussi méditer et évoquer sur l'Acropole il a d'ailleurs de purs modèles. Ses imitations de Hérédia sont très honorables et nullement serviles. Sa restitution de l'antique est sincère mais n'est-ce pas abuser un peu du droit du paléographe, que livrer à la publicité un sonnet incomplet ? La déception de l'inachevé est plus vive pour un sonnet qu'elle ne le serait
pas pour lui déplaire : "Dans un vieux parchemin, j'ai trouvé ces poèmes. Je les transcris pour toi, car je sais que tu m'aimes et que le Beau t'est cher comme aux Grecs d'ancien temps. Tu les écouteras dans leurs rythmes chantants, où le soleil d'Hellas a versé sa lumière, te parler à mi-voix de la grâce première des antiques printemps." Les fouilles archéologiques inspirent heureusement les poètes. M. de Vogüé a découvert dans le testament de Silvanus le délicieux sonnet à Damaris d'Ephèse. M. Jean du Théron sait aussi méditer et évoquer sur l'Acropole il a d'ailleurs de purs modèles. Ses imitations de Hérédia sont très honorables et nullement serviles. Sa restitution de l'antique est sincère mais n'est-ce pas abuser un peu du droit du paléographe, que livrer à la publicité un sonnet incomplet ? La déception de l'inachevé est plus vive pour un sonnet qu'elle ne le serait pour tout autre pièce de vers. Je crains d'ailleurs que ce subterfuge élégant ne cache sous son ironie attique que M. Jean du Théron me pardonne -une certaine paresse de l'auteur. Mon Dieu, la paresse est avouée, elle est presque permise chez l'artiste et M. Jean du Théron est un artiste excellent. De la les trop nombreuses fantaisies, les excessives licences poétiques auxquelles s'est livré notre lauréat. La commission s'est vue obligée d'écarter ainsi plusieurs sonnets dont elle ne méconnaît pas la valeur d'inspiration. Elle a réservé la troisième médaille d'argent à l'envoi et au sonnet intitulé Hermès. Ce dernier se rapproche de l'Hortorum deus de Hérédia. Divinité rustique du midi ensoleillé, Priape est débonnaire. La clémence de la nature ambiante l'incline à une gaie bonhomie. L'isolement est sa souffrance -comme pour le poète contemporain il s'en irrite dans les Trophées, mais non sans indolence. Le sort d'un Dieu champêtre est dur. L'homme est pervers. Dans ce clos ruiné, seul depuis vingt hivers Je me morfonds. Ma barbe est hirsute et compacte Mon vermillon s'écaille et mon bois se rétracte Et se gerce et j'ai peur d'être piqué des vers. À la familiarité du Priape de Hérédia répond l'irrévérence du