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juge où, en raison de l'absence de son défenseur, M. Grenier se borna à lui faire subir un interrogatoire d'identité en lui indiquant que le principal chef d'inculpation retenus contre lui était une infraction à la loi sur la navigation aérienne en raison d'un survol du territoire français, sans autorisation avec un avion étranger non immatriculé en France. D'ici quelques jours, M. Grenier convoquera de nouveau le conseiller technique du Négus pour l'interroger sur le fond de l'affaire. En attendant, Drouillet va faire de très actives démarches aux fins d'obtenir le dégagement des scellés dont la présence est pour lui une très grosse gêne pour l'entretien des parties mécaniques de l'avion qui constitue son principal outil de travail. Quand Hitler était simple feldwebel faisait la guerre dans les Flandres : LILLE, 11 avril. — Dans son livre fameux Mein Kampf, Hitler nous avait appris qu'il avait été blessé une première fois sur le front français le 7 octobre 1916 sur la Somme. Il avait été évacué dans les Flandres. Renvoyé sur le front, il était blessé de nouveau le 14 octobre 1918 au matin. On vient d'établir que le feldwebel Hitler fut atteint très exactement à Wervicq-sud, à 15 kilomètres au nord de Lille, par un obus à gaz anglais alors qu'il descendait avec les derniers hommes de sa compagnie la colline qui domine le village et que les habitants nomment "la montagne". C'est le 4 octobre 1918, à 7 heures du matin, que celui qui devait devenir le führer fut évacué dans un hôpital des bords du Rhin d'où il assista impuissant à la fin désastreuse de la guerre pour l'Allemagne et à la révolution. À Comines et à Wervicq-sud, de nombreux habitants se souviennent du feldwebel Hitler, qu'ils eurent l'occasion de voir dans les cantonnements de repos et à la veille des offensives. Cependant leurs souvenirs s'arrêtent à la certitude physique. Personne n'a conservé dans la mémoire les particularités caractéristiques du führer en face des Français envahis et de ses propres soldats. — (Journal.) LA FOIRE DU TRÔNE EST OUVERTE Les petits cochons de pain d'épices plats comme
au nord de Lille, par un obus à gaz anglais alors qu'il descendait avec les derniers hommes de sa compagnie la colline qui domine le village et que les habitants nomment "la montagne". C'est le 4 octobre 1918, à 7 heures du matin, que celui qui devait devenir le führer fut évacué dans un hôpital des bords du Rhin d'où il assista impuissant à la fin désastreuse de la guerre pour l'Allemagne et à la révolution. À Comines et à Wervicq-sud, de nombreux habitants se souviennent du feldwebel Hitler, qu'ils eurent l'occasion de voir dans les cantonnements de repos et à la veille des offensives. Cependant leurs souvenirs s'arrêtent à la certitude physique. Personne n'a conservé dans la mémoire les particularités caractéristiques du führer en face des Français envahis et de ses propres soldats. — (Journal.) LA FOIRE DU TRÔNE EST OUVERTE Les petits cochons de pain d'épices plats comme des limandes ont retrouvé leur lit de guimauve et de berlingots. Les forains ont rebâti leur cité éphémère aux façades de carton doré. Dans une odeur de friture et de pâtisserie, la vénérable Foire du Trône s'est ouverte, hier, veille de Pâques. Patrie d'élection d'un peuple fantastique de nains, de femmes sans tête et d'enfants bicéphales, notre vieille foire au pain d'épices, royaume des fakirs et des voyantes, n'a pas changé de visage. Le temps n'a pas prise sur elle. Quelques essais de modernisme se font jour ça et là : les manèges de plus en plus se "motorisent" ; leurs autos minuscules vont même parfois jusqu'à s'inspirer d'un aérodynamisme agressif, mais les bonnes chèvres d'antan et le cheval de bois ont conservé leurs partisans. L'avaleur de sabres n'a pas maigri, le nougat est toujours de Montélimar, les tasses de "Saxe" et les vases de "Chine" ont gardé le même prestige pour les échansons de pipes en terre. "Tout va très bien, Madame la marquise !" Rengaines d'aujourd'hui et d'hier s'affrontent en une bruyante cacophonie. De la place de la Nation à la Porte de Vincennes, la fête du Trône bat son plein. Un automobiliste est brûlé dans sa voiture
femmes sans tête et d'enfants bicéphales, notre vieille foire au pain d'épices, royaume des fakirs et des voyantes, n'a pas changé de visage. Le temps n'a pas prise sur elle. Quelques essais de modernisme se font jour ça et là : les manèges de plus en plus se "motorisent" ; leurs autos minuscules vont même parfois jusqu'à s'inspirer d'un aérodynamisme agressif, mais les bonnes chèvres d'antan et le cheval de bois ont conservé leurs partisans. L'avaleur de sabres n'a pas maigri, le nougat est toujours de Montélimar, les tasses de "Saxe" et les vases de "Chine" ont gardé le même prestige pour les échansons de pipes en terre. "Tout va très bien, Madame la marquise !" Rengaines d'aujourd'hui et d'hier s'affrontent en une bruyante cacophonie. De la place de la Nation à la Porte de Vincennes, la fête du Trône bat son plein. Un automobiliste est brûlé dans sa voiture Blois, 11 avril. — Près de La Motte-Beuvron, sur la route de Chaon, un motocycliste constata qu'une auto achevait de se consumer dans le fossé. Sous les débris, on découvrit le corps calciné d'un homme qu'on parvint à identifier. C'est M. Girard, âgé de 30 ans, employé à Paris, qui venait voir son père à Chaon. On croit qu'il fut frappé de mort subite. — (Journal.) Une automotrice déraille près de la gare d'Orsay; À 14 heures, une automotrice a déraillé sur la ligne du P.O., entre la gare de la place Saint-Michel et la gare d'Orsay. Il n'y a pas eu d'accident de personnes, mais départs et arrivées ont été suspendus en gare d'Orsay pendant plus d'une heure. N° 29 FEUILLETON DU JOURNAL 12-4-36 L'EMPREINT DE DIEU Roman inédit par MAXENCE VAN DER MEERSCH Wilfrida vida ses herbes dans le coin de la haie, dénuda son tablier, et précéda ses hôtes jusqu'à la villa. Et tandis qu'ils pénétraient dans la salle à manger, elle alla prendre à la cuisine du pain bis, du beurre et du lait. Ils mangeaient. La femme riait, et disait à l'homme quelques mots en anglais. Wilfrida les regardait et devinait qu'ils parlaient d'elle. L'homme
venait voir son père à Chaon. On croit qu'il fut frappé de mort subite. — (Journal.) Une automotrice déraille près de la gare d'Orsay; À 14 heures, une automotrice a déraillé sur la ligne du P.O., entre la gare de la place Saint-Michel et la gare d'Orsay. Il n'y a pas eu d'accident de personnes, mais départs et arrivées ont été suspendus en gare d'Orsay pendant plus d'une heure. N° 29 FEUILLETON DU JOURNAL 12-4-36 L'EMPREINT DE DIEU Roman inédit par MAXENCE VAN DER MEERSCH Wilfrida vida ses herbes dans le coin de la haie, dénuda son tablier, et précéda ses hôtes jusqu'à la villa. Et tandis qu'ils pénétraient dans la salle à manger, elle alla prendre à la cuisine du pain bis, du beurre et du lait. Ils mangeaient. La femme riait, et disait à l'homme quelques mots en anglais. Wilfrida les regardait et devinait qu'ils parlaient d'elle. L'homme se tourna vers Wilfrida. — Ma femme me faisait remarquer, madame, dit-il, qu'il serait décent de vous présenter nos excuses. Nous pensions trouver ici d'autres personnes, que nous avons rencontrées une fois. — L'an passé, expliqua la jeune femme avec un drôle d'accent. Wilfrida devint blanche. L'an passé, murmura-t-elle. Oui, dit en souriant la jeune femme. Et elle expliqua, en un langage moitié anglais, moitié français : — Nous venons souvent à Walcheren, vous see ? Et il y avait ici un monsieur, very gentleman pleasant, avec une jeune lady. quite a beauty. Parce que nous avions cassé la roue de mon bicycle. Vous understand ? Oui, dit Wilfrida. — Et voilà pourquoi dit l'homme, qui parlait beaucoup plus aisément que sa compagne nous avons pris la liberté de nous arrêter ici, madame. Nous nous fissons plaisir en payant de là une petite visite. — De relations, oui, dit Wilfrida, avec effort. Eh bien, ne vous excusez pas, c'est la même chose, tout à fait. Ça n'a pas d'importance du tout. Pas au tout. Elle répétait ses phrases, mécaniquement, dispensée par là d'en chercher d'autres. Elle ne savait pas elle-même les mots qu'elle articulait. Elle sentait, douloureusement, qu'on allait parler
dit en souriant la jeune femme. Et elle expliqua, en un langage moitié anglais, moitié français : — Nous venons souvent à Walcheren, vous see ? Et il y avait ici un monsieur, very gentleman pleasant, avec une jeune lady. quite a beauty. Parce que nous avions cassé la roue de mon bicycle. Vous understand ? Oui, dit Wilfrida. — Et voilà pourquoi dit l'homme, qui parlait beaucoup plus aisément que sa compagne nous avons pris la liberté de nous arrêter ici, madame. Nous nous fissons plaisir en payant de là une petite visite. — De relations, oui, dit Wilfrida, avec effort. Eh bien, ne vous excusez pas, c'est la même chose, tout à fait. Ça n'a pas d'importance du tout. Pas au tout. Elle répétait ses phrases, mécaniquement, dispensée par là d'en chercher d'autres. Elle ne savait pas elle-même les mots qu'elle articulait. Elle sentait, douloureusement, qu'on allait parler encore du mort, qu'on était venu exprès pour cela. De nouveau, la femme bafouilla avec son mari ; puis celui-ci se retourna vers Wilfrida. — Ma femme me priait de vous demander si vous saviez ce que ces gens étaient devenus. Ils avaient l'air très heureux, avec leur petit enfant. — Ce qu'ils sont devenus, articula Wilfrida. Si je sais ce qu'ils sont devenus ? — Oui, oui, disait la jeune femme, impatiemment. Les traits de Wilfrida s'étalent décomposés. Elle murmura d'une voix blanche : L'homme est mort. Mort ? Et cette femme ? Et cet enfant ? — Ils sont partis. On ne sait pas où. Les étrangers se regardèrent. L'homme hocha la tête avec gravité. — What a pity ! dit la femme. Poor creature. Ils achevaient leur laitage et leur pain. Ils sentaient sur eux les yeux de cette étrangère, qui les gênaient. Et ils eurent la confuse intuition qu'ils venaient, sans le vouloir, de pénétrer au fond d'un grand drame incompréhensible et douloureux, d'être les agents obscurs et inconscients du destin. Trois Jours plus tard, Wilfrida s'en fut à Vêtre, chez les Van Oostland. — Godemôder ! s'exclama la grande Maria, quand elle vit, sur le
— Ce qu'ils sont devenus, articula Wilfrida. Si je sais ce qu'ils sont devenus ? — Oui, oui, disait la jeune femme, impatiemment. Les traits de Wilfrida s'étalent décomposés. Elle murmura d'une voix blanche : L'homme est mort. Mort ? Et cette femme ? Et cet enfant ? — Ils sont partis. On ne sait pas où. Les étrangers se regardèrent. L'homme hocha la tête avec gravité. — What a pity ! dit la femme. Poor creature. Ils achevaient leur laitage et leur pain. Ils sentaient sur eux les yeux de cette étrangère, qui les gênaient. Et ils eurent la confuse intuition qu'ils venaient, sans le vouloir, de pénétrer au fond d'un grand drame incompréhensible et douloureux, d'être les agents obscurs et inconscients du destin. Trois Jours plus tard, Wilfrida s'en fut à Vêtre, chez les Van Oostland. — Godemôder ! s'exclama la grande Maria, quand elle vit, sur le seuil de sa petite maison, la mince silhouette noire. Madame Van Bergen ! Ce n'est pas possible ! Entrez, entrez vite ! Comme Josef sera content ! Alors, vrai vous ne nous aviez pas encore oubliés tout à fait ? Combien de fois on a parlé de vous ! Et les enfants ! Sainte Anna, oui, vous nous faites bien du plaisir. Wilfrida, sans répondre, s'assit sur une chaise de paille et, lasse un peu de la route, regardait autour d'elle la petite cuisine nette, blanche, d'une fraîcheur presque froide, et luisante de cuivres, de casseroles et d'émaux astiqués. Modeste, d'une simplicité qui touchait à la pauvreté, elle était pourtant d'une propreté rigoureuse. De grandes plaques de cuivre repoussé, aux dessins primitifs, des bibelots de cuivre sur la cheminée et le buffet, de grands bidons de cuivre pendus à une rangée de clous, tiraient l'oeil, éblouissants. C'est une mode, en ces pays de brume, comme si on cherchait à remplacer chez soi le soleil absent par ce métal éclatant et joyeux. Par la fenêtre, on apercevait le quai. Des gamins y jouaient. Des vieux fumaient leur pipe, assis sur des billots. Et du fond du chenal, montaient les pommes blanches
les enfants ! Sainte Anna, oui, vous nous faites bien du plaisir. Wilfrida, sans répondre, s'assit sur une chaise de paille et, lasse un peu de la route, regardait autour d'elle la petite cuisine nette, blanche, d'une fraîcheur presque froide, et luisante de cuivres, de casseroles et d'émaux astiqués. Modeste, d'une simplicité qui touchait à la pauvreté, elle était pourtant d'une propreté rigoureuse. De grandes plaques de cuivre repoussé, aux dessins primitifs, des bibelots de cuivre sur la cheminée et le buffet, de grands bidons de cuivre pendus à une rangée de clous, tiraient l'oeil, éblouissants. C'est une mode, en ces pays de brume, comme si on cherchait à remplacer chez soi le soleil absent par ce métal éclatant et joyeux. Par la fenêtre, on apercevait le quai. Des gamins y jouaient. Des vieux fumaient leur pipe, assis sur des billots. Et du fond du chenal, montaient les pommes blanches des mâts. De l'autre côté du chenal, s'étalait un pan de dune herbue, et un court morceau de mer. — Est-ce que Josef n'est pas rentré ? demanda Wilfrida. — Bien sûr que si, madame Van Bergen. La marée était à quatre heures et vingt. Il a sûrement passé l'écluse maintenant. Il doit être dans le port, à décharger sa pêche. — Savez-vous s'il sera longtemps ? Maria sortit sur le seuil, leva les yeux vers le clocher, puis rentra. — Il est cinq heures et quart. Il ne tardera plus, bien sûr. C'était pour lui que vous étiez venue, madame ? — Oui et non, Maria. J'aimais vous revoir tous. Mais il est vrai aussi que j'aurais quelques petites choses à demander à Josef. — Le temps de chauffer l'eau du café et vous le verrez. Vous mangerez bien une tartine de fromage blanc ? Merci merci. Un œuf ? Du lait ? Elle ouvrait déjà l'armoire. — De grâce Maria, dit Wilfrida, en souriant. Vous allez m'étouffer de mangeaille. Vous savez bien qu'une tasse de café me suffira amplement. Bon, bon, vous l'aurez dans une minute. Elle prit sur le poêle la grande bouilloire de cuivre. Si vous
maintenant. Il doit être dans le port, à décharger sa pêche. — Savez-vous s'il sera longtemps ? Maria sortit sur le seuil, leva les yeux vers le clocher, puis rentra. — Il est cinq heures et quart. Il ne tardera plus, bien sûr. C'était pour lui que vous étiez venue, madame ? — Oui et non, Maria. J'aimais vous revoir tous. Mais il est vrai aussi que j'aurais quelques petites choses à demander à Josef. — Le temps de chauffer l'eau du café et vous le verrez. Vous mangerez bien une tartine de fromage blanc ? Merci merci. Un œuf ? Du lait ? Elle ouvrait déjà l'armoire. — De grâce Maria, dit Wilfrida, en souriant. Vous allez m'étouffer de mangeaille. Vous savez bien qu'une tasse de café me suffira amplement. Bon, bon, vous l'aurez dans une minute. Elle prit sur le poêle la grande bouilloire de cuivre. Si vous n'y voyez pas d'inconvénient, dit Wilfrida, en attendant ce fameux café, J'irai me promener un peu vers le port. Je rencontrerai peut-être votre mari. — Comme vous voudrez, madame. Vous êtes chez vous. Wilfrida sortit, laissa dans le jardinet Maria occupée à laver, de ses robustes bras rouges, la chaîne du puits. Elle prit par la petite rue étroite, sans trottoir, aux archaïques pavés bosselés et rougeâtres ; elle tourna l'angle d'une grande auberge, passa sous une espèce de porche, bizarrement aménagé dans la masse même de ce cabaret. Elle était sur le quai, parmi les femmes, les enfants, et quelques camions automobiles qui attendaient la pêche pour l'emporter. Elle dominait les barques, noires, plates et sales, encombrées de grands filets humides. Sur ces bateaux, les pêcheurs, en bottes de caoutchouc ou tout bonnement nu-pieds, chargeaient à la pelle en de grands paniers d'un demi-hectolitre, une espèce de poussière d'un rose tendre, des crevettes cuites, encore chaudes, à peine retirées des vastes marmites fumantes sur les braseros. On montait les paniers. On les vidait dans les automobiles. Et cela répandait une odeur puissante, désagréable, mais saine. Les portes de l'écluse étaient fermées. Tout était rentré à cette heure. La marée
du puits. Elle prit par la petite rue étroite, sans trottoir, aux archaïques pavés bosselés et rougeâtres ; elle tourna l'angle d'une grande auberge, passa sous une espèce de porche, bizarrement aménagé dans la masse même de ce cabaret. Elle était sur le quai, parmi les femmes, les enfants, et quelques camions automobiles qui attendaient la pêche pour l'emporter. Elle dominait les barques, noires, plates et sales, encombrées de grands filets humides. Sur ces bateaux, les pêcheurs, en bottes de caoutchouc ou tout bonnement nu-pieds, chargeaient à la pelle en de grands paniers d'un demi-hectolitre, une espèce de poussière d'un rose tendre, des crevettes cuites, encore chaudes, à peine retirées des vastes marmites fumantes sur les braseros. On montait les paniers. On les vidait dans les automobiles. Et cela répandait une odeur puissante, désagréable, mais saine. Les portes de l'écluse étaient fermées. Tout était rentré à cette heure. La marée redescendait. Wilfrida, des yeux, cherchait la Maria et Josef, quand une main lourde lui toucha l'épaule. Elle se retourna. Josef Van Oostland était devant elle. Il ne disait mot. Il avait ôté son éternelle petite casquette à visière de cuir verni. Et ses longs cheveux grisonnants lui tombaient sur les oreilles, à l'ancienne mode, cachaient presque entièrement ses anneaux d'or. Flegmatique, la pipe à la main les pieds nus largement écartés, campé solidement, il attendait avec sa coutumiére impassibilité que Wilfrida parlât. Un très léger plissement de la peau autour des paupières, une épreuve de grimace des lèvres, comme une ombre de sourire, indiquaient seulement son contentement. — Comment allez-vous, Josef ? dit Wilfrida. — Comme vous voyez. — La pêche va toujours ? Comme elle peut. — Suffisamment, tout de même ? — On s'en contente. — La Maria est rentrée, je vois ? Tout à l'heure. Et vous rentrez chez vous ? Et je rentre. Nous allons donc rentrer à deux. J'étais venue vous attendre. — Rentrons, dit Josef Van Oostland. Il remit sa casquette sur sa tête, sa pipe dans ses dents et fit demi-tour. Ils marchèrent quelques pas en silence. Puis, avec effort : — Ainsi,
oreilles, à l'ancienne mode, cachaient presque entièrement ses anneaux d'or. Flegmatique, la pipe à la main les pieds nus largement écartés, campé solidement, il attendait avec sa coutumiére impassibilité que Wilfrida parlât. Un très léger plissement de la peau autour des paupières, une épreuve de grimace des lèvres, comme une ombre de sourire, indiquaient seulement son contentement. — Comment allez-vous, Josef ? dit Wilfrida. — Comme vous voyez. — La pêche va toujours ? Comme elle peut. — Suffisamment, tout de même ? — On s'en contente. — La Maria est rentrée, je vois ? Tout à l'heure. Et vous rentrez chez vous ? Et je rentre. Nous allons donc rentrer à deux. J'étais venue vous attendre. — Rentrons, dit Josef Van Oostland. Il remit sa casquette sur sa tête, sa pipe dans ses dents et fit demi-tour. Ils marchèrent quelques pas en silence. Puis, avec effort : — Ainsi, vous êtes venue à Veere ? demanda Josef. — Oui. — Ah ! Il ne dit plus rien. Il y avait beaucoup du Normand chez ce Hollandais. Chose assez commune, d'ailleurs. Il semble que l'identique existence des millénaires passés au milieu des vastes prairies ou sur la mer, ait modelé les deux races dans le même moule. Il continua de marcher tout en fumant et n'ouvrit plus la bouche. Ce fut Wilfrida qui reprit : — Je suis venue à Veere, Josef, pour vous voir. Moi ? Oui. Vous pourriez me rendre un service, un grand service. — Dites, madame Van Bergen. Et si je peux, je ne demande pas mieux. Mais elle ne savait comment s'y prendre. Plus fin qu'on n'eût pu penser, Josef Van Oostland devina son embarras. Et, abandonnant pour une fois ses habitudes taciturnes, il dit avec effort parce qu'il lui en coûtait toujours de parler le premier : — Alors, madame Van Bergen, vous habitez toujours Wildhuis ? — Toujours. — On s'y fait ? Pas mal, l'hiver, hein ? — Je m'y plais. — M. Domitien aimait bien Wildhuis ? Beaucoup, oui. La même pensée les arrêtait tous les deux, les mêmes choses dont
les deux races dans le même moule. Il continua de marcher tout en fumant et n'ouvrit plus la bouche. Ce fut Wilfrida qui reprit : — Je suis venue à Veere, Josef, pour vous voir. Moi ? Oui. Vous pourriez me rendre un service, un grand service. — Dites, madame Van Bergen. Et si je peux, je ne demande pas mieux. Mais elle ne savait comment s'y prendre. Plus fin qu'on n'eût pu penser, Josef Van Oostland devina son embarras. Et, abandonnant pour une fois ses habitudes taciturnes, il dit avec effort parce qu'il lui en coûtait toujours de parler le premier : — Alors, madame Van Bergen, vous habitez toujours Wildhuis ? — Toujours. — On s'y fait ? Pas mal, l'hiver, hein ? — Je m'y plais. — M. Domitien aimait bien Wildhuis ? Beaucoup, oui. La même pensée les arrêtait tous les deux, les mêmes choses dont ils n'osaient parler. Josef sentit le péril et se tut. Wilfrida poursuivit : — Il venait souvent chez vous, vers la fin, n'est-ce pas ? — Souvent, dit Josef. — Ah ? Il s'était arrêté. Il la regardait et attendait, comme s'il avait compris que Wilfrida n'aimerait pas parler de ces choses devant Maria. Elle reprit : — Et Karelina, elle allait aussi quelquefois vous voir, sans doute ? — Oui, madame. Assez souvent. — Et savez-vous ce qu'elle est devenue, Josef ? — Ce qu'elle est devenue, murmura Josef. Ce qu'elle est devenue. — Oui. — Je sais où elle est, c'est vrai. — Qu'a-t-elle fait après ? — Eh bien, vous vous rappelez, quand on a trouvé le corps, dans le petit bois. On l'a ramené à Wildhuis, n'est-ce pas ? Et je ne sais plus qui a couru à Veere pour vous télégraphier. Et ma femme est restée à Wildhuis, parce qu'on avait peur que la petite. Puis la justice est arrivée. Et les gens de loi ont dit à la petite qu'elle ne pouvait pas s'en aller, qu'elle devait rester, parce qu'ils auraient besoin d'elle. Mais quand elle a su que vous arriviez, elle n'a plus
ces choses devant Maria. Elle reprit : — Et Karelina, elle allait aussi quelquefois vous voir, sans doute ? — Oui, madame. Assez souvent. — Et savez-vous ce qu'elle est devenue, Josef ? — Ce qu'elle est devenue, murmura Josef. Ce qu'elle est devenue. — Oui. — Je sais où elle est, c'est vrai. — Qu'a-t-elle fait après ? — Eh bien, vous vous rappelez, quand on a trouvé le corps, dans le petit bois. On l'a ramené à Wildhuis, n'est-ce pas ? Et je ne sais plus qui a couru à Veere pour vous télégraphier. Et ma femme est restée à Wildhuis, parce qu'on avait peur que la petite. Puis la justice est arrivée. Et les gens de loi ont dit à la petite qu'elle ne pouvait pas s'en aller, qu'elle devait rester, parce qu'ils auraient besoin d'elle. Mais quand elle a su que vous arriviez, elle n'a plus voulu rester. Elle s'est sauvée, ici, madame. Oui, chez moi, que voulez-vous ! Jusqu'à ce que tout ait été fini, comme vous savez. Il ne faut pas pleurer, madame Van Bergen, allez, ce n'est pas la peine, voyons. Elle s'essuya les yeux. Elle demanda d'une voix étouffée : — Et après, Josef ? Après ? Suivez-moi. L'attitude britannique peut paraître à première vue, étant donné que Londres a été pendant plus d'un demi-siècle le champion le plus farouche des fortifications qui interdisent aux Russes l'entrée de la Méditerranée. Mais l'expérience de la grande guerre a montré que la clôture des Détroits peut se retourner contre les intérêts britanniques, surtout après l'anéantissement de la puissance navale russe. C'est pourquoi la démilitarisation a été imposée par le traité de Sèvres et maintenue dans le traité de Lausanne, malgré la brillante revanche des Grecs. Une meilleure occasion de reprendre l'affaire s'est présentée quand les Anglais se sont trouvés en difficultés dans la Méditerranée au début de leur querelle avec l'Italie et qu'ils ont cherché des appuis. C'était une occasion de marchandage que les Turcs n'ont pas laissé passer. Mais les Anglais ont fait la sourde oreille. Vont-ils se montrer plus accueillants maintenant que