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des tirades, des colères, du repentir et du désespoir final de Berton. Cet artiste convaincu a édifié ses ouailles et insinué dans l'âme des fidèles une si belle ardeur, un zèle à ce point militant, que l'un d'eux voulut, à l'entracte, prendre les devants sur la justice divine et sacrifier de sa main un pécheur convaincu de diffamation. C'est là un succès personnel pour l'apôtre; et je le constate d'autant plus volontiers que je viens m'inscrire en faux contre sa doctrine et défendra la calomnie à son tour calomniée. N'est-elle pas, en effet, l'admirable stimulant qui tient éveillé, sans cesse, l'homme jaloux de garder son honneur contre d'invisibles et innombrables ennemis? Grâce à la peur d'être investi, de voir s'écrouler, soudain, battu en brèche par la canonnade des mauvais propos, la muraille d'orgueil dont il s'entoure, il multiplie ses scrupules même des sentinelles d'avant-garde, il inspecte minutieusement ses positions, ne néglige rien pour éviter une faute toujours fatale et s'efforce de maintenir, sous une discipline de fer, les mauvais instincts prêts à la révolte. Eh quoi ! Vous voulez, messieurs, avoir du mérite, vous imposer à l'estime et même à l'admiration de vos contemporains, vous voulez marcher dans la vie les épaules effacées et la tête haute, jouir délicieusement d'une considération acquise ou usurpée, exiger d'autrui des marques extérieures de respect, et vous trouvez étrange qu'il faille batailler un peu pour toutes ces satisfactions, alors que nous autres femmes nous prenons tant de peine et souffrons si courageusement parfois, afin de retarder seulement et si peu la terrible échéance dont l'embonpoint qui s'annonce et les premiers cheveux blancs nous rappellent le terme ! La calomnie, certes, a bien ses inconvénients, et je ne nie pas qu'elle fasse, surtout parmi les gens de lettres, de nombreuses et intéressantes victimes; elle rend parfois nécessaires des duels entre amis de vingt ans; elle jette au ruisseau de pauvres diables, chroniqueurs affamés ou reporters boulimiques, coupables d'avoir, en un jour de détresse, quêté à la porte des banquiers ou des préfets de police, le morceau de pain douloureux que leur refusait la caisse du
les épaules effacées et la tête haute, jouir délicieusement d'une considération acquise ou usurpée, exiger d'autrui des marques extérieures de respect, et vous trouvez étrange qu'il faille batailler un peu pour toutes ces satisfactions, alors que nous autres femmes nous prenons tant de peine et souffrons si courageusement parfois, afin de retarder seulement et si peu la terrible échéance dont l'embonpoint qui s'annonce et les premiers cheveux blancs nous rappellent le terme ! La calomnie, certes, a bien ses inconvénients, et je ne nie pas qu'elle fasse, surtout parmi les gens de lettres, de nombreuses et intéressantes victimes; elle rend parfois nécessaires des duels entre amis de vingt ans; elle jette au ruisseau de pauvres diables, chroniqueurs affamés ou reporters boulimiques, coupables d'avoir, en un jour de détresse, quêté à la porte des banquiers ou des préfets de police, le morceau de pain douloureux que leur refusait la caisse du journal ou le bureau de bienfaisance. Mais combien d'autres, sans elle, n'eussent pas résisté à la tentation de se déconsidérer ? Combien puisèrent le commencement de leur sagesse dans la peur salutaire du scandale éventuel, et prirent soin de ne laisser traîner dans leur passé aucune de ces anecdotes, qui peuvent, à l'heure décisive, ruiner une réputation ? M. Paul Hervieu, en vérité, me semble bien naïf, alors qu'il s'imagine corriger les mœurs de ses contemporains en mettant sous leurs yeux la tragique aventure d'un jeune homme bien né, mais bavard, et qui fut puni de mort pour avoir colporté un pauvre petit cancan ! JOURS en entendons bien d'autres chaque jour, dans les salles de rédaction, dans ces milieux ultra sensibles où le moindre succès d'un compagnon offense telle intime vanité, exaspère la plaie toujours vive de notre envie. Avec quelle joie, quelle insouciance et quel mépris, versons-nous l'injure, l'ironie, le mensonge sur la pauvre petite renommée, qui menace de se faire jour, réservant toute tendresse sincère, toute générosité spontanée, à ceux dont la personnalité nous semble nulle, dont le talent est sans espoir, et sans relief le caractère. Le plus grand reproche que d'aucuns puissent adresser à la
peuvent, à l'heure décisive, ruiner une réputation ? M. Paul Hervieu, en vérité, me semble bien naïf, alors qu'il s'imagine corriger les mœurs de ses contemporains en mettant sous leurs yeux la tragique aventure d'un jeune homme bien né, mais bavard, et qui fut puni de mort pour avoir colporté un pauvre petit cancan ! JOURS en entendons bien d'autres chaque jour, dans les salles de rédaction, dans ces milieux ultra sensibles où le moindre succès d'un compagnon offense telle intime vanité, exaspère la plaie toujours vive de notre envie. Avec quelle joie, quelle insouciance et quel mépris, versons-nous l'injure, l'ironie, le mensonge sur la pauvre petite renommée, qui menace de se faire jour, réservant toute tendresse sincère, toute générosité spontanée, à ceux dont la personnalité nous semble nulle, dont le talent est sans espoir, et sans relief le caractère. Le plus grand reproche que d'aucuns puissent adresser à la calomnie, c'est d'être le plus souvent anonyme. Les vilaines histoires n'ont jamais de parents, et naissent comme les fleurs de l'âge d'or dont parle Ovide, sine semine, sur un fumier d'âme. Et de là, la grande colère de M. Paul Hervieu contre les colporteurs de médisances. Ignore-t-il donc que de fort honnêtes gens, des simples bourgeois, de craignent pas transiger avec leur conscience, en s'associant avec le grec avéré, Balikare du baccara, que veut bien dévaliser le ponte en commandite. Or, c'est la société tout entière, la multiplication de ce moi, jadis si haïssable, que Romanticisme réhabilita Schopenhauer et qui fut béatifié par Maurice Barrès. CLAUDINE COMMENT ÇA COMMENCE ET COMMENT ÇA FINIT (Scènes pour n'être pas jouées.) AVANT Messieurs, mesdames, ayez l'obligeance de vous représenter un salon luxueux, vers huit heures du soir ; les lampes allumées, les unes très grandes, les autres très petites, mettent des rayonnements de lumière blanche sur les bibents qu'elles éclairent, tandis qu'au-dessus d'elles, leurs abat-jour de soie rosée, vert-pâle, jaune et mauve teintent l'atmosphère de la vaste pièce de chauds tons prismatiques. La chaleur du foyer, où brûlent de grosses bûches, exacerbe le parfum des fleurs, dont les tiges élégantes jaillissent de vases
fort honnêtes gens, des simples bourgeois, de craignent pas transiger avec leur conscience, en s'associant avec le grec avéré, Balikare du baccara, que veut bien dévaliser le ponte en commandite. Or, c'est la société tout entière, la multiplication de ce moi, jadis si haïssable, que Romanticisme réhabilita Schopenhauer et qui fut béatifié par Maurice Barrès. CLAUDINE COMMENT ÇA COMMENCE ET COMMENT ÇA FINIT (Scènes pour n'être pas jouées.) AVANT Messieurs, mesdames, ayez l'obligeance de vous représenter un salon luxueux, vers huit heures du soir ; les lampes allumées, les unes très grandes, les autres très petites, mettent des rayonnements de lumière blanche sur les bibents qu'elles éclairent, tandis qu'au-dessus d'elles, leurs abat-jour de soie rosée, vert-pâle, jaune et mauve teintent l'atmosphère de la vaste pièce de chauds tons prismatiques. La chaleur du foyer, où brûlent de grosses bûches, exacerbe le parfum des fleurs, dont les tiges élégantes jaillissent de vases de formes compliquées. Une jeune femme élégante, toute vaporée de dentelles, cause avec un jeune homme très chic : "ELLE. — Allons, partez; vous êtes un Homme charmant, mais vous finiriez par me compromettre. "Lui. — Quand vous verrai-je ? "ELLE. Eh bien, après-demain, à la première du Vaudeville. "Lui. — C'est joliment long sans vous voir. "ELLE, riant. — Je crois bien. C'est un jour! "Lui. — Qu'est-ce que vous voulez ! c'est comme ça! Du premier jour, lorsque je vous ai rencontrée aux Acacias, et que, une fois descendue de voiture, Pidrac m'a présenté à vous, je me suis dit : C'est une vraie femme, celle-là! Et, ma parole, l'ours que je suis n'est venu aux lundis des d'Amingos que pour vous y rencontrer." ELLE. — Prenez garde ! Un de ces jours vous allez me faire une déclaration, et comme je ne les souffre pas, qui est-ce qui perdra une bonne camarade? C'est Georges Verbuje ! Lui. — Tenez, c'est ça que j'adore en vous. (Il se lève et arpente le salon de long en large, les mains dans ses poches, l'air nerveux, presque bourru). Oui, vous avez une manière de vous ficher du monde qui me
— C'est joliment long sans vous voir. "ELLE, riant. — Je crois bien. C'est un jour! "Lui. — Qu'est-ce que vous voulez ! c'est comme ça! Du premier jour, lorsque je vous ai rencontrée aux Acacias, et que, une fois descendue de voiture, Pidrac m'a présenté à vous, je me suis dit : C'est une vraie femme, celle-là! Et, ma parole, l'ours que je suis n'est venu aux lundis des d'Amingos que pour vous y rencontrer." ELLE. — Prenez garde ! Un de ces jours vous allez me faire une déclaration, et comme je ne les souffre pas, qui est-ce qui perdra une bonne camarade? C'est Georges Verbuje ! Lui. — Tenez, c'est ça que j'adore en vous. (Il se lève et arpente le salon de long en large, les mains dans ses poches, l'air nerveux, presque bourru). Oui, vous avez une manière de vous ficher du monde qui me ravit; du reste, tout ce que vous faites et dites me ravit. Quand on pense qu'il y a cinq ans je me suis fait ce raisonnement : « Des femmes du monde ? il n'en faut plus, c'est trop absorbant, ça demande trop de soins, trop d'égards, ça fait perdre trop de temps ». Eh bien! je suis proore !.. Je sors tout à l'heure de chez Antoine, n'est-ce pas ? Grand accueil à ma pièce, directeur, interprètes enchantés. Et à quoi ai-je pensé sur le seuil même du théâtre ? Vous riez ? ELLE. Il ne faut pas être grand clerc pour voir où vous allez en venir ! Lui. À vous, pas vrai ? Non, pas à vous, mais seulement quel chemin il me fallait prendre pour rencontrer une fleuriste, et occupé de ça dans la voiture ! J'en ai oublié de fumer. Tout le temps le corps à moitié sorti par la portière pour crier au cocher : N'oubliez pas d'arrêter quand vous verrez une fleuriste ! Et puis, enfin chez la fleuriste une gêne : quelles fleurs lui prendre qui ne soient ni trop ni trop peu ? un bouquet de bourgeois ou un bouquet d'imbécile
trop de temps ». Eh bien! je suis proore !.. Je sors tout à l'heure de chez Antoine, n'est-ce pas ? Grand accueil à ma pièce, directeur, interprètes enchantés. Et à quoi ai-je pensé sur le seuil même du théâtre ? Vous riez ? ELLE. Il ne faut pas être grand clerc pour voir où vous allez en venir ! Lui. À vous, pas vrai ? Non, pas à vous, mais seulement quel chemin il me fallait prendre pour rencontrer une fleuriste, et occupé de ça dans la voiture ! J'en ai oublié de fumer. Tout le temps le corps à moitié sorti par la portière pour crier au cocher : N'oubliez pas d'arrêter quand vous verrez une fleuriste ! Et puis, enfin chez la fleuriste une gêne : quelles fleurs lui prendre qui ne soient ni trop ni trop peu ? un bouquet de bourgeois ou un bouquet d'imbécile ? J'aurais voulu un champ, là, devant moi, boulevard de la Madeleine, pour cueillir moi-même trois fleurs jolies, pas banales, et comme un sot, je n'ai su prendre que des violettes. pourquoi pas des « ne m'oubliez pas » pendant que j'y étais ! Ah ! pour du théâtre libre, c'est neuf ! Suis-je assez idiot, hein ? ELLE, souriant. — Pas idiot, mais si amusant ! Lui. Amusant ! (Il dit cela d'un air furieux; Elle, prend un air grave, presque sévère ; il la regarde, s'apaise subitement et s'asseyant sur un siège bas, tout près d'elle, dit découragé) : Enfin, c'est toujours ça ! APRÈS Le même salon qu'avant, vers trois heures, quelques mois après. Lui se promène de long en large, les mains dans les poches. Elle, le visage défait, affalée plutôt qu'assise sur un canapé bas, tient un chiffon de dentelle mouillée, son mouchoir en tampon dans ses mains. Lui. Eh bien ! quoi ? Vous êtes épatante. C'est la vie, ça, vous savez ? Que voulez-vous que j'y fasse ? Ma chère, l'amour a des ailes pour fuir, ne l'oubliez pas ; on voit ça dans toutes les gravures. on devrait même les lui faire
c'est neuf ! Suis-je assez idiot, hein ? ELLE, souriant. — Pas idiot, mais si amusant ! Lui. Amusant ! (Il dit cela d'un air furieux; Elle, prend un air grave, presque sévère ; il la regarde, s'apaise subitement et s'asseyant sur un siège bas, tout près d'elle, dit découragé) : Enfin, c'est toujours ça ! APRÈS Le même salon qu'avant, vers trois heures, quelques mois après. Lui se promène de long en large, les mains dans les poches. Elle, le visage défait, affalée plutôt qu'assise sur un canapé bas, tient un chiffon de dentelle mouillée, son mouchoir en tampon dans ses mains. Lui. Eh bien ! quoi ? Vous êtes épatante. C'est la vie, ça, vous savez ? Que voulez-vous que j'y fasse ? Ma chère, l'amour a des ailes pour fuir, ne l'oubliez pas ; on voit ça dans toutes les gravures. on devrait même les lui faire plus grandes, ses ailes ! Allons, bon, voilà des larmes maintenant. Mais, sapristi, soyez donc raisonnable ! Qu'est-ce que va dire votre pauvre mari quand il va rentrer en vous voyant dans cet état ? Oh ! vous vous en moquez, c'est dans l'ordre ! Après tout, je ne vous ai pas promis un amour éternel et en ai-je dû dire, pourtant, de ces paroles vides pour vous décider il y a six mois... huit mois ? Eh bien, ma chère, ça prouve ma constance à défaut de prouver ma mémoire ! Vous m'aimez ? C'est possible. Mais souvenez-vous du temps que vous avez mis à consentir à m'en donner une malheureuse petite preuve ! Vous souffrez ? Et moi donc ! Croyez-vous que ce me soit agréable d'avoir à vous raconter tout cela ? J'aurais pu partir, faire un voyage, sans rien vous dire, pas même adieu. J'ai voulu être correct, bien m'en a pris. Oh ! pas de grands mots, s'il vous plaît, vous avez cédé, donc, c'est que ça vous a convenu. Qu'est-ce qui vous y forçait ? Egoïste ? il n'y a pas plus d'égoïsme dans mon cas que dans le vôtre. oui. parfaitement. Vous m'avez
ai pas promis un amour éternel et en ai-je dû dire, pourtant, de ces paroles vides pour vous décider il y a six mois... huit mois ? Eh bien, ma chère, ça prouve ma constance à défaut de prouver ma mémoire ! Vous m'aimez ? C'est possible. Mais souvenez-vous du temps que vous avez mis à consentir à m'en donner une malheureuse petite preuve ! Vous souffrez ? Et moi donc ! Croyez-vous que ce me soit agréable d'avoir à vous raconter tout cela ? J'aurais pu partir, faire un voyage, sans rien vous dire, pas même adieu. J'ai voulu être correct, bien m'en a pris. Oh ! pas de grands mots, s'il vous plaît, vous avez cédé, donc, c'est que ça vous a convenu. Qu'est-ce qui vous y forçait ? Egoïste ? il n'y a pas plus d'égoïsme dans mon cas que dans le vôtre. oui. parfaitement. Vous m'avez aimé, c'est entendu ; mais pourquoi, je vous prie ? Parce que ça vous faisait plaisir, vous souciant fort peu de moi dans tout cela. Et puis, vous savez, on ne peut pas se pincer pour aimer. et je ne vous aime plus, là ! Si j'ai encore une parcelle de tendresse pour vous, ne la détruisez pas avec toutes vos simagrées ridicules. Que diable, soyez donc raisonnable, et que nous puissions nous rencontrer dans le monde sans avoir l'air d'ennemis. Allons. adieu. Je vous ai bien aimée, que cela vous soit une consolation; bon Dieu ! mais vous allez vous érailler la figure à labourer les broderies d'or des coussins ainsi ; voyons. faites-vous une raison ! faites comme moi. ayez du courage ! Non ! parfait. Eh bien, je renonce à vous persuader, car c'est de la folie, ma parole ! Allons, vous ne me donnez pas une poignée de main en camarade ? Alors, adieu, chère madame, adieu ! (il sort rapidement du salon, enfile son paletout dans l'antichambre en murmurant) : On m'y reprendra à aimer des femmes du monde ! Des névrosées, jamais à l'unisson, et qui veulent nous faire croire qu'elles croient que ça
de tendresse pour vous, ne la détruisez pas avec toutes vos simagrées ridicules. Que diable, soyez donc raisonnable, et que nous puissions nous rencontrer dans le monde sans avoir l'air d'ennemis. Allons. adieu. Je vous ai bien aimée, que cela vous soit une consolation; bon Dieu ! mais vous allez vous érailler la figure à labourer les broderies d'or des coussins ainsi ; voyons. faites-vous une raison ! faites comme moi. ayez du courage ! Non ! parfait. Eh bien, je renonce à vous persuader, car c'est de la folie, ma parole ! Allons, vous ne me donnez pas une poignée de main en camarade ? Alors, adieu, chère madame, adieu ! (il sort rapidement du salon, enfile son paletout dans l'antichambre en murmurant) : On m'y reprendra à aimer des femmes du monde ! Des névrosées, jamais à l'unisson, et qui veulent nous faire croire qu'elles croient que ça dure toujours. Tas de blagueuses, vraiment. Pierre Guérande. La Mort du baron J. de Reinach M. le baron Jacques de Reinach, dont on a beaucoup parlé depuis quelques jours à propos du Panama, vient de mourir. Rentré vers onze heures dans son splendide hôtel, situé 20, rue Murillo, M. de Reinach avait projeté de partir dès l'aube pour une partie de chasse. A six heures quinze, son valet de chambre, entrant chez lui pour le réveiller, constata qu'il était inanimé. Aussitôt, on appela le médecin de la famille, M. Benoît de Martouret, qui constata que la mort, survenue à peu près vers deux heures du matin, était due à une congestion cérébrale. Déjà, il y a six mois, le baron avait ressenti une attaque dont, dans son entourage, on s'était vivement inquiété ; mais les soins éclairés qui lui avaient été prodigués permettaient de penser qu'aucun nouveau symptôme alarmant ne se produirait plus. Cet espoir ne s'est pas réalisé. M. Jacob-Adolf von Reinach est mort à l'âge de cinquante-trois ans. Originaire de Francfort-sur-le-Main, il appartenait à une famille récemment établie en France. Son père, M. Adolf Reinach, de Francfort, reçut de Victor-Emmanuel II, par diplôme du 29 avril 1866, un
Reinach avait projeté de partir dès l'aube pour une partie de chasse. A six heures quinze, son valet de chambre, entrant chez lui pour le réveiller, constata qu'il était inanimé. Aussitôt, on appela le médecin de la famille, M. Benoît de Martouret, qui constata que la mort, survenue à peu près vers deux heures du matin, était due à une congestion cérébrale. Déjà, il y a six mois, le baron avait ressenti une attaque dont, dans son entourage, on s'était vivement inquiété ; mais les soins éclairés qui lui avaient été prodigués permettaient de penser qu'aucun nouveau symptôme alarmant ne se produirait plus. Cet espoir ne s'est pas réalisé. M. Jacob-Adolf von Reinach est mort à l'âge de cinquante-trois ans. Originaire de Francfort-sur-le-Main, il appartenait à une famille récemment établie en France. Son père, M. Adolf Reinach, de Francfort, reçut de Victor-Emmanuel II, par diplôme du 29 avril 1866, un titre de baron italien, et obtint du roi de Prusse, le 22 août 1867, la confirmation de ce titre, rendu transmissible à tous ses descendants mâles, avec l'adjonction de la particule von. De son mariage avec mademoiselle Clémentine ODPenheim, il eut : 1° Le baron Jacob-Adolf von Reinach celui qui vient de mourir — né le 17 avril 1840, naturalisé Français, chevalier de la Légion d'honneur, marié à mademoiselle Beer, d'où : le baron Lucien-Joseph de Reinach, lieutenant de hussards, et deux filles, dont l'une a épousé M. Joseph Reinach, naturalisé Français, rédacteur en chef de la République française et député des Basses-Alpes ; 2° Le baron-chevalier Oscar von Reinach, naturalisé Français, converti au catholicisme, créé comte romain et marié à mademoiselle Lacuée de Cessac. Petit et replet, la figure souriante dans une barbe noire à peine striée de fils blancs, les paupières en gousset, très chauve, il avait l'allure parisienne et ne sentait point la banque. C'était un homme du monde, mais non un homme de club. Il n'appartenait en effet à aucun cercle, se contentant de faire figure dans la haute société. Désireux de connaître les exacts détails de cette mort, que certains taxent d'étrange, nous nous sommes
vient de mourir — né le 17 avril 1840, naturalisé Français, chevalier de la Légion d'honneur, marié à mademoiselle Beer, d'où : le baron Lucien-Joseph de Reinach, lieutenant de hussards, et deux filles, dont l'une a épousé M. Joseph Reinach, naturalisé Français, rédacteur en chef de la République française et député des Basses-Alpes ; 2° Le baron-chevalier Oscar von Reinach, naturalisé Français, converti au catholicisme, créé comte romain et marié à mademoiselle Lacuée de Cessac. Petit et replet, la figure souriante dans une barbe noire à peine striée de fils blancs, les paupières en gousset, très chauve, il avait l'allure parisienne et ne sentait point la banque. C'était un homme du monde, mais non un homme de club. Il n'appartenait en effet à aucun cercle, se contentant de faire figure dans la haute société. Désireux de connaître les exacts détails de cette mort, que certains taxent d'étrange, nous nous sommes d'abord rendus : CHU LE DOCTEUR DE MARTOURET Très affable, celui-ci interrompt son repas pour nous recevoir. — Si le praticien ne peut nous répondre, lui disons-nous, du moins l'ami pourra sans doute nous renseigner. — Interrogez le praticien et l'ami. Tous deux sont à votre disposition. — Est-ce bien à une attaque d'apoplexie foudroyante que l'on doit attribuer la mort du baron Jacques de Reinach ? — Ainsi en ai-je fait le constat et la déclaration. Pour moi, d'ailleurs, cette fin soudaine n'a eu rien d'imprévu. Depuis dix ans je suis médecin de la famille de Reinach. Aussi avais-je été à même de porter à plusieurs reprises, sur le baron, un diagnostic menaçant. Il avait toujours été d'un tempérament apoplectique ; et il y a environ trois années que cette propension aux attaques congestives s'était accentuée vivement. M. de Reinach se soumettait à un régime fort sévère, qui ne l'avait pas cependant préservé, dans ces derniers temps voilà six mois à peu près d'une crise syncopale très sérieuse. Cette constitution apoplectique se marquait dans toute sa personne. Voyez plutôt son portrait. Et le docteur du Martouret nous présente une photographie du baron de Reinach, qu'il détaille, insistant sur la