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chaussure d'écorce bariolée; la jeune citadine, qui passe l'été à la campagne, et qui galope à travers les prairies, y arrête son coursier qu'elle tire par la bride, et, dégageant son crêpe qui l'embarrasse, elle lit l'épitaphe d'un regard rapide, et une larme de cristal brille dans ses yeux. Elle regagne la plaine à pas lents, plongée dans une profonde rêverie; son âme reste longtemps affectée du triste sort de Lensky; elle se dit « Qu'est devenue Olga? Son cœur a-t-il longtemps souffert, ou ses larmes se sont-elles bien vite séchées ? Où est maintenant sa sœur? et où est le fugitif des hommes et du monde, l'ennemi exemplaire des plus jolies personnes, où est ce drôle de corps morose, ce meurtrier du jeune poète ? » Patience, je vous raconterai tout en détail, mais pas à présent. Malgré l'intime amitié que je porte à mon héros, et comme je vous en parlerai sans doute encore, je n'en dis rien pour le moment, je n'en ai pas le temps. Les années m'inspirent le goût de la prose sévère. Mes années se refusent à une rime folâtre, et je dois avouer avec regret que je lui ai fait la cour assez longtemps. Ma plume n'a plus cette vieille passion de barbouiller des feuilles volantes; d'autres pensées plus graves, d'autres désirs plus raisonnables, agitent mon âme dans le fracas du monde et dans la solitude. A. S. Pouchkine. La fin au prochain numéro. NOTES D'UN VOYAGEUR EN ITALIE. A bord du Télémaque, 24 juin. Nous revoilà à bord. Je me doutais qu'aujourd'hui, après une prohibition rigoureuse pendant les deux jours d'abstinence, les poissons abondaient; je ne m'étais pas trompé. L'île d'Elbe est tout près de nous. Nous voyons s'allumer l'un après l'autre les feux de la Saint-Jean comme des étoiles descendues sur la grève. C'est de ce côté sans doute que l'éternel empereur vint prendre possession de sa royauté ironique, là que débarqua Cambronne avec ses trois pêts grenadiers, qu'en racontant de nos malheurs le maître et l'ami s'embrassèrent. Le sceptre de l'Elbe, quel roseau dans la main de celui qui pelotait
longtemps. Ma plume n'a plus cette vieille passion de barbouiller des feuilles volantes; d'autres pensées plus graves, d'autres désirs plus raisonnables, agitent mon âme dans le fracas du monde et dans la solitude. A. S. Pouchkine. La fin au prochain numéro. NOTES D'UN VOYAGEUR EN ITALIE. A bord du Télémaque, 24 juin. Nous revoilà à bord. Je me doutais qu'aujourd'hui, après une prohibition rigoureuse pendant les deux jours d'abstinence, les poissons abondaient; je ne m'étais pas trompé. L'île d'Elbe est tout près de nous. Nous voyons s'allumer l'un après l'autre les feux de la Saint-Jean comme des étoiles descendues sur la grève. C'est de ce côté sans doute que l'éternel empereur vint prendre possession de sa royauté ironique, là que débarqua Cambronne avec ses trois pêts grenadiers, qu'en racontant de nos malheurs le maître et l'ami s'embrassèrent. Le sceptre de l'Elbe, quel roseau dans la main de celui qui pelotait avec le globe de Charlemagne! Civita Vecchia, 25 juin. Tu l'as bien dit « Ce port étrange fermé, sauf deux passes étroites, par des moines et des galériens. » Mais je n'ai point rencontré, ô voyageur d'Orient! hors des murs, à l'entrée du chemin de Rome, ce palmier dans une ferme, au milieu des cactus, au pied duquel tu t'es arrêté et assis en faisant route vers l'Inde. Serait-ce que, poursuivi par les hordes du Nord, le Midi fuit d'un pas si rapide, que les jalons de ses paysages, désignés par les voyageurs d'hier, faillissent aux voyageurs d'aujourd'hui? ou bien qu'illuminée par un de ces rayons magnétiques qui percent les milieux comme des flèches, comme tu sais que la veille jouit, dans des conditions données, des lucidités du sommeil, ta vue a transplanté dans les vergers de Civita le palmier de Malte ou d'Arabie? J'ai vainement crié, au défilé de la chaîne des forçats, le nom du grand bandit Barbone, ton ami; nul n'a répondu. — Point et plus de Stendhal au débarcadère du paquebot! — À la place du barbier sous le rasoir duquel tomba ta dernière barbe d'Europe, un café où j'écris; une fresaie en face, penchée sur
ferme, au milieu des cactus, au pied duquel tu t'es arrêté et assis en faisant route vers l'Inde. Serait-ce que, poursuivi par les hordes du Nord, le Midi fuit d'un pas si rapide, que les jalons de ses paysages, désignés par les voyageurs d'hier, faillissent aux voyageurs d'aujourd'hui? ou bien qu'illuminée par un de ces rayons magnétiques qui percent les milieux comme des flèches, comme tu sais que la veille jouit, dans des conditions données, des lucidités du sommeil, ta vue a transplanté dans les vergers de Civita le palmier de Malte ou d'Arabie? J'ai vainement crié, au défilé de la chaîne des forçats, le nom du grand bandit Barbone, ton ami; nul n'a répondu. — Point et plus de Stendhal au débarcadère du paquebot! — À la place du barbier sous le rasoir duquel tomba ta dernière barbe d'Europe, un café où j'écris; une fresaie en face, penchée sur l'établi d'un remouleur et travaillant: voilà le train de quatre années. Ce que j'ai rencontré, ce que tu n'as pas vu peut-être, c'est, priant dans l'église sous une mantille de lin blanc, une vierge dont l'aspect, s'il se reproduisait encore, diminuerait pour moi le mérite de Raphaël. Les aiguilles du cadran parlent une langue nouvelle; 7 heures à ma montre se traduisent par 3 heures ici. Les oranges commencent à supplanter les pommes. Adieu, froid Télémaque! adieu, muet capitaine! adieu, fashionnables de carton qui nous ont procuré plus d'une humiliation rentrée! Adieu, poissons du dimanche et côtelettes du vendredi. Des dix-sept lieues, trajet de Civita à Rome, nous en faisons huit le long de la mer, en vue du Télémaque dont la pipe gigantesque nargue mon petit cigare à l'horizon. La végétation est aux deux tiers renouvelée. De mille en mille des tours démantelées sur la côte racontent les irruptions barbaresques sur l'air du Turc en Italie ou de l'Italienne à Alger. Des vaches grises à cornes d'élan prennent pour de l'édredon les galets aigus du rivage. On entend des soupirs sortir des vieilles arches latines avec l'eau des cascades qui court se rendre où se rendent toutes les eaux.
cadran parlent une langue nouvelle; 7 heures à ma montre se traduisent par 3 heures ici. Les oranges commencent à supplanter les pommes. Adieu, froid Télémaque! adieu, muet capitaine! adieu, fashionnables de carton qui nous ont procuré plus d'une humiliation rentrée! Adieu, poissons du dimanche et côtelettes du vendredi. Des dix-sept lieues, trajet de Civita à Rome, nous en faisons huit le long de la mer, en vue du Télémaque dont la pipe gigantesque nargue mon petit cigare à l'horizon. La végétation est aux deux tiers renouvelée. De mille en mille des tours démantelées sur la côte racontent les irruptions barbaresques sur l'air du Turc en Italie ou de l'Italienne à Alger. Des vaches grises à cornes d'élan prennent pour de l'édredon les galets aigus du rivage. On entend des soupirs sortir des vieilles arches latines avec l'eau des cascades qui court se rendre où se rendent toutes les eaux. Et du côté de la mer, comme pour nous regarder passer, des vagues bondissent en secouant leurs crinières entre des ruines réticulées. Les postillons vont le pas à toutes les descentes et le galop à toutes les montées. Ils ont les dents toutes blanches, la face tout olive, et le chapeau gris tout pointu. C'est une parade sans fin jouée par une succession de paillasses qui broient en maîtres, sur une même palette, le ton canaille et le ton patelin. -Un bataillon de moissonneurs, assistés d'estafiers à cheval, tondent les épis d'or avec une lenteur à courroucer les bourgeois de France. -Au tournant d'un vieux bois, deux oiseaux fabuleux déploient sur les guérets leurs ailes mi-parties de turquoise et d'émeraude. CORRECTION ### Mais à la place de tout cela, lecteurs, hélas! le jeune amant, le poète, le silencieux visionnaire est mort de la main d'un ami. Il y a un endroit, à la gauche du bourg, où vivait le favori des muses, et où deux pins ont grandi en entrelaçant leurs branches et leurs racines; à leurs pieds coulent les ondes de la vallée voisine. Là, le laboureur aime à se reposer, et les moissonneuses vont remplir leurs cruches sonores;
chapeau gris tout pointu. C'est une parade sans fin jouée par une succession de paillasses qui broient en maîtres, sur une même palette, le ton canaille et le ton patelin. -Un bataillon de moissonneurs, assistés d'estafiers à cheval, tondent les épis d'or avec une lenteur à courroucer les bourgeois de France. -Au tournant d'un vieux bois, deux oiseaux fabuleux déploient sur les guérets leurs ailes mi-parties de turquoise et d'émeraude. CORRECTION ### Mais à la place de tout cela, lecteurs, hélas! le jeune amant, le poète, le silencieux visionnaire est mort de la main d'un ami. Il y a un endroit, à la gauche du bourg, où vivait le favori des muses, et où deux pins ont grandi en entrelaçant leurs branches et leurs racines; à leurs pieds coulent les ondes de la vallée voisine. Là, le laboureur aime à se reposer, et les moissonneuses vont remplir leurs cruches sonores; là, près du ruisseau, un simple monument s'élève à l'ombre touffue des pins. Près de là (lorsque la pluie du printemps arrose l'herbe des prairies), le berger chante les Pêcheurs du Yolga, en tressant sa chaussure d'écorce bariolée; la jeune citadine, qui passe l'été à la campagne, et qui galope à travers les prairies, y arrête son coursier qu'elle tire par la bride, et, dégageant son crêpe qui l'embarrasse, elle lit l'épitaphe d'un regard rapide, et une larme de cristal brille dans ses yeux. Elle regagne la plaine à pas lents, plongée dans une profonde rêverie; son âme reste longtemps affectée du triste sort de Lensky; elle se dit « Qu'est devenue Olga? Son cœur a-t-il longtemps souffert, ou ses larmes se sont-elles bien vite séchées ? Où est maintenant sa sœur? et où est le fugitif des hommes et du monde, l'ennemi exemplaire des plus jolies personnes, où est ce drôle de corps morose, ce meurtrier du jeune poète ? » Patience, je vous raconterai tout en détail, mais pas à présent. Malgré l'intime amitié que je porte à mon héros, et comme je vous en parlerai sans doute encore, je n'en dis rien pour le moment, je n'en
à travers les prairies, y arrête son coursier qu'elle tire par la bride, et, dégageant son crêpe qui l'embarrasse, elle lit l'épitaphe d'un regard rapide, et une larme de cristal brille dans ses yeux. Elle regagne la plaine à pas lents, plongée dans une profonde rêverie; son âme reste longtemps affectée du triste sort de Lensky; elle se dit « Qu'est devenue Olga? Son cœur a-t-il longtemps souffert, ou ses larmes se sont-elles bien vite séchées ? Où est maintenant sa sœur? et où est le fugitif des hommes et du monde, l'ennemi exemplaire des plus jolies personnes, où est ce drôle de corps morose, ce meurtrier du jeune poète ? » Patience, je vous raconterai tout en détail, mais pas à présent. Malgré l'intime amitié que je porte à mon héros, et comme je vous en parlerai sans doute encore, je n'en dis rien pour le moment, je n'en ai pas le temps. Les années m'inspirent le goût de la prose sévère. Mes années se refusent à une rime folâtre, et je dois avouer avec regret que je lui ai fait la cour assez longtemps. Ma plume n'a plus cette vieille passion de barbouiller des feuilles volantes; d'autres pensées plus graves, d'autres désirs plus raisonnables, agitent mon âme dans le fracas du monde et dans la solitude. A. S. Pouchkine. La fin au prochain numéro. NOTES D'UN VOYAGEUR EN ITALIE. A bord du Télémaque, 24 juin. Nous revoilà à bord. Je me doutais qu'aujourd'hui, après une prohibition rigoureuse pendant les deux jours d'abstinence, les poissons abondaient; je ne m'étais pas trompé. L'île d'Elbe est tout près de nous. Nous voyons s'allumer l'un après l'autre les feux de la Saint-Jean comme des étoiles descendues sur la grève. C'est de ce côté sans doute que l'éternel empereur vint prendre possession de sa royauté ironique, là que débarqua Cambronne avec ses trois pêtes grenadiers, qu'en racontant de nos malheurs le maître et l'ami s'embrassèrent. Le sceptre de l'Elbe, quel roseau dans la main de celui qui pelotait avec le globe de Charlemagne! Civita Vecchia, 25 juin. Tu l'as bien dit « Ce
plus graves, d'autres désirs plus raisonnables, agitent mon âme dans le fracas du monde et dans la solitude. A. S. Pouchkine. La fin au prochain numéro. NOTES D'UN VOYAGEUR EN ITALIE. A bord du Télémaque, 24 juin. Nous revoilà à bord. Je me doutais qu'aujourd'hui, après une prohibition rigoureuse pendant les deux jours d'abstinence, les poissons abondaient; je ne m'étais pas trompé. L'île d'Elbe est tout près de nous. Nous voyons s'allumer l'un après l'autre les feux de la Saint-Jean comme des étoiles descendues sur la grève. C'est de ce côté sans doute que l'éternel empereur vint prendre possession de sa royauté ironique, là que débarqua Cambronne avec ses trois pêtes grenadiers, qu'en racontant de nos malheurs le maître et l'ami s'embrassèrent. Le sceptre de l'Elbe, quel roseau dans la main de celui qui pelotait avec le globe de Charlemagne! Civita Vecchia, 25 juin. Tu l'as bien dit « Ce port étrange fermé, sauf deux passes étroites, par des moines et des galériens. » Mais je n'ai point rencontré, ô voyageur d'Orient! hors des murs, à l'entrée du chemin de Rome, ce palmier dans une ferme, au milieu des cactus, au pied duquel tu t'es arrêté et assis en faisant route vers l'Inde. Serait-ce que, poursuivi par les hordes du Nord, le Midi fuit d'un pas si rapide, que les jalons de ses paysages, désignés par les voyageurs d'hier, faillissent aux voyageurs d'aujourd'hui? ou bien qu'illuminée par un de ces rayons magnétiques qui percent les milieux comme des flèches, comme tu sais que la veille jouit, dans des conditions données, des lucidités du sommeil, ta vue a transplanté dans les vergers de Civita le palmier de Malte ou d'Arabie? J'ai vainement crié, au défilé de la chaîne des forçats, le nom du grand bandit Barbone, ton ami; nul n'a répondu. — Point et plus de Stendhal au débarcadère du paquebot! — À la place du barbier sous le rasoir duquel tomba ta dernière barbe d'Europe, un café où j'écris; une fresaie en face, penchée sur l'établi d'un remouleur et travaillant: voilà le train de quatre années. Ce que j'ai rencontré,
route vers l'Inde. Serait-ce que, poursuivi par les hordes du Nord, le Midi fuit d'un pas si rapide, que les jalons de ses paysages, désignés par les voyageurs d'hier, faillissent aux voyageurs d'aujourd'hui? ou bien qu'illuminée par un de ces rayons magnétiques qui percent les milieux comme des flèches, comme tu sais que la veille jouit, dans des conditions données, des lucidités du sommeil, ta vue a transplanté dans les vergers de Civita le palmier de Malte ou d'Arabie? J'ai vainement crié, au défilé de la chaîne des forçats, le nom du grand bandit Barbone, ton ami; nul n'a répondu. — Point et plus de Stendhal au débarcadère du paquebot! — À la place du barbier sous le rasoir duquel tomba ta dernière barbe d'Europe, un café où j'écris; une fresaie en face, penchée sur l'établi d'un remouleur et travaillant: voilà le train de quatre années. Ce que j'ai rencontré, ce que tu n'as pas vu peut-être, c'est, priant dans l'église sous une mantille de lin blanc, une vierge dont l'aspect, s'il se reproduisait encore, diminuerait pour moi le mérite de Raphaël. Les aiguilles du cadran parlent une langue nouvelle; 7 heures à ma montre se traduisent par 3 heures ici. Les oranges commencent à supplanter les pommes. Adieu, froid Télémaque! adieu, muet capitaine! adieu, fashionnables de carton qui nous ont procuré plus d'une humiliation rentrée! Adieu, poissons du dimanche et côtelettes du vendredi. Des dix-sept lieues, trajet de Civita à Rome, nous en faisons huit le long de la mer, en vue du Télémaque dont la pipe gigantesque nargue mon petit cigare à l'horizon. La végétation est aux deux tiers renouvelée. De mille en mille des tours démantelées sur la côte racontent les irruptions barbaresques sur l'air du Turc en Italie ou de l'Italienne à Alger. Des vaches grises à cornes d'élan prennent pour de l'édredon les galets aigus du rivage. On entend des soupirs sortir des vieilles arches latines avec l'eau des cascades qui court se rendre où se rendent toutes les eaux. Et du côté de la mer, comme pour nous regarder passer, des vagues bondissent en
ici. Les oranges commencent à supplanter les pommes. Adieu, froid Télémaque! adieu, muet capitaine! adieu, fashionnables de carton qui nous ont procuré plus d'une humiliation rentrée! Adieu, poissons du dimanche et côtelettes du vendredi. Des dix-sept lieues, trajet de Civita à Rome, nous en faisons huit le long de la mer, en vue du Télémaque dont la pipe gigantesque nargue mon petit cigare à l'horizon. La végétation est aux deux tiers renouvelée. De mille en mille des tours démantelées sur la côte racontent les irruptions barbaresques sur l'air du Turc en Italie ou de l'Italienne à Alger. Des vaches grises à cornes d'élan prennent pour de l'édredon les galets aigus du rivage. On entend des soupirs sortir des vieilles arches latines avec l'eau des cascades qui court se rendre où se rendent toutes les eaux. Et du côté de la mer, comme pour nous regarder passer, des vagues bondissent en secouant leurs crinières entre des ruines réticulées. Les postillons vont le pas à toutes les descentes et le galop à toutes les montées. Ils ont les dents toutes blanches, la face tout olive, et le chapeau gris tout pointu. C'est une parade sans fin jouée par une succession de paillasses qui broient en maîtres, sur une même palette, le ton canaille et le ton patelin. -Un bataillon de moissonneurs, assistés d'estafiers à cheval, tondent les épis d'or avec une lenteur à courroucer les bourgeois de France. -Au tournant d'un vieux bois, deux oiseaux fabuleux déploient sur les guérets leurs ailes mi-parties de turquoise et d'émeraude. CORRECTION ### Mais à la place de tout cela, lecteurs, hélas! le jeune amant, le poète, le silencieux visionnaire est mort de la main d'un ami. Il y a un endroit, à la gauche du bourg, où vivait le favori des muses, et où deux pins ont grandi en entrelaçant leurs branches et leurs racines; à leurs pieds coulent les ondes de la vallée voisine. Là, le laboureur aime à se reposer, et les moissonneuses vont remplir leurs cruches sonores; là, près du ruisseau, un simple monument s'élève à l'ombre touffue des pins. Près de
qui broient en maîtres, sur une même palette, le ton canaille et le ton patelin. -Un bataillon de moissonneurs, assistés d'estafiers à cheval, tondent les épis d'or avec une lenteur à courroucer les bourgeois de France. -Au tournant d'un vieux bois, deux oiseaux fabuleux déploient sur les guérets leurs ailes mi-parties de turquoise et d'émeraude. CORRECTION ### Mais à la place de tout cela, lecteurs, hélas! le jeune amant, le poète, le silencieux visionnaire est mort de la main d'un ami. Il y a un endroit, à la gauche du bourg, où vivait le favori des muses, et où deux pins ont grandi en entrelaçant leurs branches et leurs racines; à leurs pieds coulent les ondes de la vallée voisine. Là, le laboureur aime à se reposer, et les moissonneuses vont remplir leurs cruches sonores; là, près du ruisseau, un simple monument s'élève à l'ombre touffue des pins. Près de là (lorsque la pluie du printemps arrose l'herbe des prairies), le berger chante les Pêcheurs du Yolga, en tressant sa chaussure d'écorce bariolée; la jeune citadine, qui passe l'été à la campagne, et qui galope à travers les prairies, y arrête son coursier qu'elle tire par la bride, et, dégageant son crêpe qui l'embarrasse, elle lit l'épitaphe d'un regard rapide, et une larme de cristal brille dans ses yeux. Elle regagne la plaine à pas lents, plongée dans une profonde rêverie; son âme reste longtemps affectée du triste sort de Lensky; elle se dit « Qu'est devenue Olga? Son cœur a-t-il longtemps souffert, ou ses larmes se sont-elles bien vite séchées ? Où est maintenant sa sœur? et où est le fugitif des hommes et du monde, l'ennemi exemplaire des plus jolies personnes, où est ce drôle de corps morose, ce meurtrier du jeune poète ? » Patience, je vous raconterai tout en détail, mais pas à présent. Malgré l'intime amitié que je porte à mon héros, et comme je vous en parlerai sans doute encore, je n'en dis rien pour le moment, je n'en ai pas le temps. Les années m'inspirent le goût de la prose sévère. Mes années
son crêpe qui l'embarrasse, elle lit l'épitaphe d'un regard rapide, et une larme de cristal brille dans ses yeux. Elle regagne la plaine à pas lents, plongée dans une profonde rêverie; son âme reste longtemps affectée du triste sort de Lensky; elle se dit « Qu'est devenue Olga? Son cœur a-t-il longtemps souffert, ou ses larmes se sont-elles bien vite séchées ? Où est maintenant sa sœur? et où est le fugitif des hommes et du monde, l'ennemi exemplaire des plus jolies personnes, où est ce drôle de corps morose, ce meurtrier du jeune poète ? » Patience, je vous raconterai tout en détail, mais pas à présent. Malgré l'intime amitié que je porte à mon héros, et comme je vous en parlerai sans doute encore, je n'en dis rien pour le moment, je n'en ai pas le temps. Les années m'inspirent le goût de la prose sévère. Mes années se refusent à une rime Où s'étaient-ils plongés? Dans le ciel ou dans la mer? En sortant de Palo, à distance de cinq ou six lieues, nous embrassâmes la chaîne de ces éternels Apennins, éternels de dessin, variés et changeants de couleur, couronnement consacré de toutes les poses de Rome. Le dôme de Saint-Pierre au souvenir émouvant, à la forme impérieuse et souveraine, surnageait seul de libre dans la cité aplatie et emprisonnée de ce côté. On le perd, on le retrouve au sein d'un horizon élargi comme un fanal battu par une marée baissante. Les maisons apparaissent, les montagnes s'éclipsent, et Saint-Pierre se remontre seul et à bout portant, après cinq lieues qui donnent à la prise de possession de Rome, de ce côté, quelque chose des manœuvres sinueuses à l'aide desquelles le chasseur de Buenos Aires étreint d'un tour de lasso le tour de sa fuyante capture. Une poussière blanche à éborgner le passant, un soleil à faire craquer dans les buissons les figues gercées et entr'ouvertes, de lourds chariots chargés qui vagissent sur leurs essieux, des treillis contournant les mamelons des collines; puis la route qui se resserre, des échalas de vignes, des haillons de jardins, des