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Vous m'ouvrez les yeux sur le passé vous enlaidissez toutes les femmes que je voyais belles. C'est à ne plus oser paraître au grand jour! Théophile, qui vint au foyer, interrompit le prévôt. —Il neige, il neige dit-il en pensant à Isaure. Chauffez-vous, mes chers hôtes, dit le prévôt. Je vais prier ma femme de penser au souper. Vous tomblez à merveille mon fils vient de tuer un magnifique chevreuil et les métayers de Landrecy m'ont apporté ce matin une belle guirlande de cailles. Le prévôt salua et sortit. Cet homme est aussi laid que ridicule, dit Dafné en s'asseyant enfin. Le feu flambait joyeusement. Du reste, reprit-elle, ce gîte vaut bien une mauvaise auberge. Le prévôt n'a pas l'air méchant; il t'a fait saisir pour se désennuyer et pour avoir le plaisir de te gracier. Théophile hocha la tête. -Le prévôt, dit-il, est quelque lointain ami du père Garasse et j'aimerais mieux me trouver à minuit devant une misérable taverne que d'être tombé dans ses lacets. Dafné attisait le feu. Demain tu seras libre; les révérends pères ne songent plus à toi; Garassus est las de te poursuivre; il t'a rayé de ses libelles. Un bruit de pas se fit entendre. Un jeune homme entra et s'inclina. —Il est charmant se dit Dafné.-Le jeune homme regarda Théophile. Quelle mine lugubre, quel teint élégiaque, Théophile, que faites-vous donc ? Théophile leva la tête. -De Lépinaye! s'écria-t-il. Le poète avait reconnu un jeune seigneur de la cour qu'il voyait souvent autrefois. Eh! mon Dieu, oui, en chair et en os; je n'ai pas subi la plus légère métamorphose. Il n'en est pas ainsi de vous, il semble que vous sortiez du royaume des trépassés. Que faites-vous donc, ô mon funèbre ami? De Lépinaye regarda malicieusement Dafné.-A Paris, reprit-il, vous avez toujours une renommée du diable. Vos élégies ne passent point de mode et ma maîtresse m'endort avec vos stances. Malherbe vous jalouse toujours et vous condamne, la grammaire en main. On a raconté mille choses occultes sur Balzac. On a répandu une nouvelle édition du Parnasse sali-ligue. Voilà les nouvelles. Vous
fit entendre. Un jeune homme entra et s'inclina. —Il est charmant se dit Dafné.-Le jeune homme regarda Théophile. Quelle mine lugubre, quel teint élégiaque, Théophile, que faites-vous donc ? Théophile leva la tête. -De Lépinaye! s'écria-t-il. Le poète avait reconnu un jeune seigneur de la cour qu'il voyait souvent autrefois. Eh! mon Dieu, oui, en chair et en os; je n'ai pas subi la plus légère métamorphose. Il n'en est pas ainsi de vous, il semble que vous sortiez du royaume des trépassés. Que faites-vous donc, ô mon funèbre ami? De Lépinaye regarda malicieusement Dafné.-A Paris, reprit-il, vous avez toujours une renommée du diable. Vos élégies ne passent point de mode et ma maîtresse m'endort avec vos stances. Malherbe vous jalouse toujours et vous condamne, la grammaire en main. On a raconté mille choses occultes sur Balzac. On a répandu une nouvelle édition du Parnasse sali-ligue. Voilà les nouvelles. Vous n'êtes donc plus à la cour?—La cour est morose, Marie de Médicis rêve à quelque sombre complot, j'aime mieux chasser dans la forêt de Chartres. Vous me voyez ici dans la maison paternelle, ce vieux fou, qui vous a arrêté, n'est rien autre chose que mon père. Par Dieu! il a bien fait de vous arrêter, la rencontre est merveilleuse. Il est moins galant que son père, pensait Dafné. De Lépinaye prit une chaise. -Et vous marchez toujours dans la vie une main tendue à la poésie, l'autre à l'amour? Heureux poète, heureux amant! Le gentilhomme jeta à la dérobée un regard à Dafné. -Pour moi, j'avoue que la muse s'effarouche à ma voix, il me semble aussi pénible de faire des vers que d'égrener un rosaire. Vive, vive à jamais la chasse! J'aime l'aboiement des chiens, le son du cor, le cri des cerfs aux abois, le battement d'ailes des faisans. Les yeux de Lépinaye s'animaient. -Vivent à jamais les femmes! J'aime les voix mourantes, les yeux languissants, les chevelures éparses, les gorges soulevées! Voyons, voyons! la mélancolie n'est pas pour des fronts de trente ans! Égayons-nous, mon cher, le vin de mon père est aussi vieux que lui,
a bien fait de vous arrêter, la rencontre est merveilleuse. Il est moins galant que son père, pensait Dafné. De Lépinaye prit une chaise. -Et vous marchez toujours dans la vie une main tendue à la poésie, l'autre à l'amour? Heureux poète, heureux amant! Le gentilhomme jeta à la dérobée un regard à Dafné. -Pour moi, j'avoue que la muse s'effarouche à ma voix, il me semble aussi pénible de faire des vers que d'égrener un rosaire. Vive, vive à jamais la chasse! J'aime l'aboiement des chiens, le son du cor, le cri des cerfs aux abois, le battement d'ailes des faisans. Les yeux de Lépinaye s'animaient. -Vivent à jamais les femmes! J'aime les voix mourantes, les yeux languissants, les chevelures éparses, les gorges soulevées! Voyons, voyons! la mélancolie n'est pas pour des fronts de trente ans! Égayons-nous, mon cher, le vin de mon père est aussi vieux que lui, buvons! Le prévôt reparut sur le seuil de la porte. Je vous l'avais dit, mon père, l'homme que vous avez eu la bienveillance d'arrêter est un de mes chers amis, une mauvaise action peut avoir de bonnes suites, vous le voyez. Le prévôt fit la grimace. -Du reste, mon pauvre Théophile, votre punition sera légère; mon père m'accorde son droit prévôtal et je vous condamne à passer seulement une nuit avec nous; nous ne sommes pas dans le cachot de Ravaillac! Le prévôt s'était assis près de Dafné. —Et, pendant que ce vieux fat essaie d'être galant auprès de votre maîtresse, parlons du temps passé, vous souvient-il de nos orgies chez Du Bosquet? Que de vin répandu, que de femmes fanées! Du diable si d'autres avaient des belles alors toutes étaient pour nous! On servit à souper. À table! à table! soyons verts et gais! Le souper fut plus bruyant que joyeux; au dessert pourtant, les visages s'animèrent et la mélancolie du poète s'envola. Le prévôt disait toujours des galanteries à Dafné, qui riait sous cape; le fils du prévôt, ennuyé de voir un vieillard aux prises avec une si belle fille, fit naître à propos une querelle entre son
Théophile, votre punition sera légère; mon père m'accorde son droit prévôtal et je vous condamne à passer seulement une nuit avec nous; nous ne sommes pas dans le cachot de Ravaillac! Le prévôt s'était assis près de Dafné. —Et, pendant que ce vieux fat essaie d'être galant auprès de votre maîtresse, parlons du temps passé, vous souvient-il de nos orgies chez Du Bosquet? Que de vin répandu, que de femmes fanées! Du diable si d'autres avaient des belles alors toutes étaient pour nous! On servit à souper. À table! à table! soyons verts et gais! Le souper fut plus bruyant que joyeux; au dessert pourtant, les visages s'animèrent et la mélancolie du poète s'envola. Le prévôt disait toujours des galanteries à Dafné, qui riait sous cape; le fils du prévôt, ennuyé de voir un vieillard aux prises avec une si belle fille, fit naître à propos une querelle entre son père et Théophile; et, pendant que le poète et le prévôt discouraient chaleureusement, il jeta à l'oreille de Dafné cette déclaration burlesque, mais dans le goût du temps: J'avais le dessein d'assiéger votre cœur, madame; mais je craignais de mourir avant la conquête, foudroyé par vos regards. Je vous fais grâce du reste, dit Dafné. Le lendemain, la pécheresse glissa son bras au cou de Théophile et murmura d'une voix faible: Tu partiras seul. Comme Dafné, le bouffon délaissa Théophile, qui partit seul de Chartres pour Chantilly, plus irrité que jaloux. Quand il arriva à Chantilly, le château était désert, le duc de Montmorency faisait la guerre aux Anglais et la duchesse passait l'hiver à Paris. Il se réfugia dans un pavillon perdu au milieu des grands arbres du parc. C'était une charmante retraite, toujours silencieuse, toujours ombragée; on y arrivait par des sentiers bordés de myrtes, de grenadiers, d'épines blanches et de jasmins touffus; de vieux roseaux se balançaient au-dessus du toit; les fenêtres, encadrées dans des sculptures mauresques, s'ouvraient sur un balcon orné d'une balustrade et regardaient le majestueux étang du parc à travers le feuillage varié. Une gueule de loup grimaçait au-dessus de la porte en ogive;
grâce du reste, dit Dafné. Le lendemain, la pécheresse glissa son bras au cou de Théophile et murmura d'une voix faible: Tu partiras seul. Comme Dafné, le bouffon délaissa Théophile, qui partit seul de Chartres pour Chantilly, plus irrité que jaloux. Quand il arriva à Chantilly, le château était désert, le duc de Montmorency faisait la guerre aux Anglais et la duchesse passait l'hiver à Paris. Il se réfugia dans un pavillon perdu au milieu des grands arbres du parc. C'était une charmante retraite, toujours silencieuse, toujours ombragée; on y arrivait par des sentiers bordés de myrtes, de grenadiers, d'épines blanches et de jasmins touffus; de vieux roseaux se balançaient au-dessus du toit; les fenêtres, encadrées dans des sculptures mauresques, s'ouvraient sur un balcon orné d'une balustrade et regardaient le majestueux étang du parc à travers le feuillage varié. Une gueule de loup grimaçait au-dessus de la porte en ogive; le lierre, qui tapissait la muraille, lui formait une chevelure toujours verte. Rien n'était plus romantique que les alentours de ce pavillon, qui semblait oublié de tous. L'herbe, étoilée de mille fleurettes sauvages, revêtait le parterre d'une couleur éclatante qui ne s'altérait qu'au milieu de l'hiver; une petite source s'échappait des jasmins et courait en toute hâte vers l'étang la pauvre vagabonde se plaignait de sa course éternelle et semblait se jeter avec désespoir dans le grand lit humide. Un escalier en spirale conduisait à la chambre du pavillon, dont l'ameublement était fort simple on n'y voyait qu'un lit de chêne recouvert d'une courtine de velours rouge à grandes franges, deux chaises à dosserets, une table gothique soutenue par quatre colonnettes torses, enfin quelques objets divers: livres étaient sur la table les Confessions de saint Augustine, les Psaumes de David, les Amours de Pétrarque et les poètes du temps. L'aspect de cette chambre était austère et froid. Point de tableaux sur les murailles à noires tentures, point de fleurs sur le balcon. Une sainte mélancolie semblait répandue partout et la lumière ne jetait qu'un pâle reflet à travers les vitraux peints. Isolé dans cette retraite, Théophile voyait tristement passer sa
des jasmins et courait en toute hâte vers l'étang la pauvre vagabonde se plaignait de sa course éternelle et semblait se jeter avec désespoir dans le grand lit humide. Un escalier en spirale conduisait à la chambre du pavillon, dont l'ameublement était fort simple on n'y voyait qu'un lit de chêne recouvert d'une courtine de velours rouge à grandes franges, deux chaises à dosserets, une table gothique soutenue par quatre colonnettes torses, enfin quelques objets divers: livres étaient sur la table les Confessions de saint Augustine, les Psaumes de David, les Amours de Pétrarque et les poètes du temps. L'aspect de cette chambre était austère et froid. Point de tableaux sur les murailles à noires tentures, point de fleurs sur le balcon. Une sainte mélancolie semblait répandue partout et la lumière ne jetait qu'un pâle reflet à travers les vitraux peints. Isolé dans cette retraite, Théophile voyait tristement passer sa vie, lac limpide, troublé par l'orage, qui avait retrouvé son calme, mais qui avait perdu sa transparence. Le soleil levant le voyait appuyé sur la balustrade du balcon; le soleil couchant le voyait dans les sentiers perdus ou sur les bords de l'eau. Il n'allait guère au château qu'à l'heure des repas; il vivait le plus solitairement du monde et n'entrait jamais dans Chantilly. Tous les matins il lisait ses poètes aimés, il rouvrait ses œuvres, il en effaçait les images trop vives, les teintes trop ardentes; tous les soirs il ajoutait une strophe à son poème le Bosquet de Sylvie. C'est une belle peinture descriptive, pleine d'éclat et de couleur, tout embaumée des senteurs d'avril et de septembre. Le nom est resté au bocage célébré par le poète. Il lui arrivait souvent de suivre la source qui courait devant le pavillon et qui se perdait sous les roseaux; dans ses rêves poétiques, quand il oubliait le monde, il croyait voir un flot de larmes. C'est, disait-il, quelque amante qui pleure son délaissement. Et il se demandait si les fleuves n'étaient pas les larmes répandues par les malheureux depuis la création. La pure image de Marie, les formes ravissantes de
des repas; il vivait le plus solitairement du monde et n'entrait jamais dans Chantilly. Tous les matins il lisait ses poètes aimés, il rouvrait ses œuvres, il en effaçait les images trop vives, les teintes trop ardentes; tous les soirs il ajoutait une strophe à son poème le Bosquet de Sylvie. C'est une belle peinture descriptive, pleine d'éclat et de couleur, tout embaumée des senteurs d'avril et de septembre. Le nom est resté au bocage célébré par le poète. Il lui arrivait souvent de suivre la source qui courait devant le pavillon et qui se perdait sous les roseaux; dans ses rêves poétiques, quand il oubliait le monde, il croyait voir un flot de larmes. C'est, disait-il, quelque amante qui pleure son délaissement. Et il se demandait si les fleuves n'étaient pas les larmes répandues par les malheureux depuis la création. La pure image de Marie, les formes ravissantes de Daphné passaient et repassaient devant lui; il fermait les yeux sur l'une, il ouvrait de grands yeux sur l'autre, mais il voyait plus longtemps la pécheresse que la religieuse. Le mal empirait tous les jours, son sang lui brûlait les veines; souvent il descendait du pavillon, il se jetait sous le jasmin et plongeait ses lèvres desséchées dans le cristal de la source; mais l'eau n'éteignait sa fièvre que pour un instant, car, à peine de retour dans sa chambre, le feu le dévorait encore. Pareil à tous les mourants, il s'aveuglait sur sa fin prochaine; plus il avançait vers la tombe, plus il se rattachait à la vie. L'espérance l'endormait tous les soirs et le réveillait tous les matins. La fin de l'automne, l'hiver entier, les premiers jours du printemps, s'écoulèrent sans qu'il advint nul changement au château de Chantilly. Un soir d'avril, le poète, penché à son balcon, regardait la face brunie de l'étang, quand il entrevit une robe flottante dans le feuillage transparent d'un saule; il descendit à la hâte, il marcha sans bruit vers le saule et s'arrêta à une distance de quelques pas. Une femme bizarrement vêtue s'inclinait au-dessus de l'eau et regardait autour d'elle
le jasmin et plongeait ses lèvres desséchées dans le cristal de la source; mais l'eau n'éteignait sa fièvre que pour un instant, car, à peine de retour dans sa chambre, le feu le dévorait encore. Pareil à tous les mourants, il s'aveuglait sur sa fin prochaine; plus il avançait vers la tombe, plus il se rattachait à la vie. L'espérance l'endormait tous les soirs et le réveillait tous les matins. La fin de l'automne, l'hiver entier, les premiers jours du printemps, s'écoulèrent sans qu'il advint nul changement au château de Chantilly. Un soir d'avril, le poète, penché à son balcon, regardait la face brunie de l'étang, quand il entrevit une robe flottante dans le feuillage transparent d'un saule; il descendit à la hâte, il marcha sans bruit vers le saule et s'arrêta à une distance de quelques pas. Une femme bizarrement vêtue s'inclinait au-dessus de l'eau et regardait autour d'elle avec des yeux égarés; il essaya de saisir les traits de cette femme, mais ce fut en vain, car une branche pendante tremblait devant elle et lui formait un voile. Elle murmurait quelques paroles confuses qui se perdaient dans le souffle du vent. Cette apparition romanesque frappa Théophile et l'émut violemment; il s'avança en silence vers l'étang, mais la femme qu'il entrevoyait s'enfuit tout à coup; il la suivit: elle courut jusqu'à la sortie du parc, qui n'était séparé des champs voisins que par un ruisseau bordé de mûriers sauvages; deux vieilles planches recouvertes de mousses formaient là un pont chancelant où elle s'aventura sans crainte; en abordant à l'autre rive, elle se déchira les piedus aux épines; Théophile entendit un cri de douleur. Après s'être éloignée de quelques pas, elle revint et glissa ses mains dans les ronces, et, quand elle vit jaillir le sang, elle se mit à rire, mais du rire sec et terrible des agonisants et des fous. Elle reprit sa marche rapide à travers les champs en fleurs, elle arriva bientôt à l'entrée de Chantilly et s'arrêta devant une chétive maison, qui semblait demander l'aumône aux passants. La vision mystérieuse franchit précipitamment le seuil de
violemment; il s'avança en silence vers l'étang, mais la femme qu'il entrevoyait s'enfuit tout à coup; il la suivit: elle courut jusqu'à la sortie du parc, qui n'était séparé des champs voisins que par un ruisseau bordé de mûriers sauvages; deux vieilles planches recouvertes de mousses formaient là un pont chancelant où elle s'aventura sans crainte; en abordant à l'autre rive, elle se déchira les piedus aux épines; Théophile entendit un cri de douleur. Après s'être éloignée de quelques pas, elle revint et glissa ses mains dans les ronces, et, quand elle vit jaillir le sang, elle se mit à rire, mais du rire sec et terrible des agonisants et des fous. Elle reprit sa marche rapide à travers les champs en fleurs, elle arriva bientôt à l'entrée de Chantilly et s'arrêta devant une chétive maison, qui semblait demander l'aumône aux passants. La vision mystérieuse franchit précipitamment le seuil de la chétive maison; Théophile, qui l'avait toujours suivie, vit se fermer la porte; il écouta longtemps et longtemps une plainte étouffée déchira son cœur. Il reprit le chemin du château, ne voyant que cette femme étrange qui se glissait dans le parc, pour contempler l'étang et qui se déchirait les mains aux épines. La nuit se passa sans qu'il pût dormir; ses oreilles étaient toujours ouvertes aux plaintes de cette femme; le jour suivant lui parut d'une morne lenteur. Plein d'impatience et d'agitation, il vit passer les heures; dès que les teintes brunes du soir se répandirent dans le parc, il s'appuya comme la veille sur la balustrade du pavillon; le soleil disparut, l'horizon enflammé s'éteignit, la nuit couvrit la terre et le ciel, mais les bords de l'étang étaient toujours déserts. Il les côtoya, il secoua de ses piedus les gouttes de rosée suspendues aux herbes. Un bruit de feuilles le fit sursauter, il se retourna et vit flotter une robe; esclave de sa curiosité, il se jeta étourdiment à la rencontre de celle qui la veille l'avait tant tourmenté. Il l'atteignit bientôt. — Qui êtes-vous, madame, qui êtes-vous? — Une folle Hélène! s'écria-t-il. C'était Hélène. — J'ai peur
mains aux épines. La nuit se passa sans qu'il pût dormir; ses oreilles étaient toujours ouvertes aux plaintes de cette femme; le jour suivant lui parut d'une morne lenteur. Plein d'impatience et d'agitation, il vit passer les heures; dès que les teintes brunes du soir se répandirent dans le parc, il s'appuya comme la veille sur la balustrade du pavillon; le soleil disparut, l'horizon enflammé s'éteignit, la nuit couvrit la terre et le ciel, mais les bords de l'étang étaient toujours déserts. Il les côtoya, il secoua de ses piedus les gouttes de rosée suspendues aux herbes. Un bruit de feuilles le fit sursauter, il se retourna et vit flotter une robe; esclave de sa curiosité, il se jeta étourdiment à la rencontre de celle qui la veille l'avait tant tourmenté. Il l'atteignit bientôt. — Qui êtes-vous, madame, qui êtes-vous? — Une folle Hélène! s'écria-t-il. C'était Hélène. — J'ai peur de vous. — Je la croyais morte, dit Théophile. — Ne regardez pas, ne regardez pas dans l'étang! Hélène ferma les yeux. Sauvez-vous, car vous n'avez pas le droit de me troubler ainsi. — Elles sont folles! dit-il. Il lui prit les mains. — Hélène, n'ayez pas peur de moi, je suis votre ami, je sais vos malheurs. La folle regarda Théophile avec des yeux hagards. C'est mon sauveur dit-elle. Elle se jeta dans ses bras. — Vous pensez toujours à moi; vous n'oubliez pas Hélène vous êtes le seul. Hélène regarda encore autour d'elle. — Nous sommes dans un désert; asseyons-nous sur l'herbe et je vous finirai ma confession. Après un silence: — On dit que je suis folle, ne le croyez pas; on dit que je suis folle, parce que je viens souvent la nuit regarder dans cet étang. Hélène se pencha au-dessus de l'eau. — Il n'est pas encore l'heure! — Mais que voyez-vous dans cet étang, Hélène? La folle sourit. Vous ne devinez donc pas ? Vous voyez des roseaux? Hélène prit un air moqueur. -Vous voyez, comme autrefois, de grandes fleurs d'or se couchant dans l'eau? La folle se rapprocha de Théophile et lui dit
je suis votre ami, je sais vos malheurs. La folle regarda Théophile avec des yeux hagards. C'est mon sauveur dit-elle. Elle se jeta dans ses bras. — Vous pensez toujours à moi; vous n'oubliez pas Hélène vous êtes le seul. Hélène regarda encore autour d'elle. — Nous sommes dans un désert; asseyons-nous sur l'herbe et je vous finirai ma confession. Après un silence: — On dit que je suis folle, ne le croyez pas; on dit que je suis folle, parce que je viens souvent la nuit regarder dans cet étang. Hélène se pencha au-dessus de l'eau. — Il n'est pas encore l'heure! — Mais que voyez-vous dans cet étang, Hélène? La folle sourit. Vous ne devinez donc pas ? Vous voyez des roseaux? Hélène prit un air moqueur. -Vous voyez, comme autrefois, de grandes fleurs d'or se couchant dans l'eau? La folle se rapprocha de Théophile et lui dit à l'oreille — Je vois mon amant, je vois mon enfant; tous deux sont ensemble au ciel et le ciel n'est-il pas dans cet étang? Quand ce grand nuage sera passé, quand les trois étoiles trembleront sous les osiers, ils reparaîtront comme hier; ils se tendront les bras; ils m'appelleront à eux. Je suis bien lâche, je n'ose pas me lancer à leur rencontre; car il faut traverser l'étang et l'eau est si froide encore! Hélène s'étendit sur le bord de l'étang et trempa sa main dans l'eau. —Toujours froide! Mais le soleil sera plus ardent demain qu'aujourd'hui. Théophile releva Hélène.-Vous ne vous doutez pas des extases qu'ils ont au ciel c'est une joie éternelle qui ne s'altère pas. De ravissantes symphonies, des vapeurs d'encens! Le nuage est passé, les trois étoiles brillent sous les osiers! La folle se tut et jeta un regard avide dans l'étang. Voyez-vous, voyez-vous? Qu'il est beau, mon enfant! Quel ange charmant dans son écharpe blanche! Hélène recula avec épouvante. — Ne regardez plus! ne regardez plus! Elle se mit devant Théophile. -Fermez les yeux, je vous en supplie! Par pitié, n'écoutez pas! Vous verriez deux cadavres, vous entendriez les plaintes d'un enfant qu'on étouffe