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à son heure et à sa guise, que la plume du critique ne vient point flageller à son lever, qui exécute dans l'ombre ce qu'il exposera au soleil, et qui en ce triste siècle où tant de soucis s'interposent entre la nature et l'artiste, trouve à se préoccuper du galbe harmonieux d'un pâtre endormi, son piffero à la main, sur le gazon du Tiber. En revenant ensemble d'une promenade à la villa Pamphile, je me résigne à me taire sur ses berceaux de chênes verts, sur le chant de ses rossignols en plein été, sur ses prés inondés par le débordement de ses bassins où plongent les naïades antiques; je m'abstiendrai encore sur ses parterres de mosaïques dont le jardinier rajustait les cailloux polychromes avec une superstitieuse gravité; mais je ne puis comprimer un cri d'admiration en l'honneur de ses pins qui font le panache de Rome et que le soleil couchant ardoisait de ses adieux. Nous fîmes halte à mi-côte; nous espérions saisir encore sur les murs de la coupole de Saint-Pierre-in-Montorio les naïves peintures qui résistent sur leur fond d'or aux premières ombres du crépuscule. Puis nous sortîmes, et, penchés sur l'esplanade de l'église, nous contemplâmes la ville dans l'immensité de son enceinte, dans la dégradation imposante de ses images et de ses bruits, jusqu'à ce que la lune, succédant au soleil comme un factionnaire qui en relève un autre, s'élança vers son poste chargée du mot d'ordre éternel. En ce moment je songeai à quelqu'un qui, longtemps avant nous, à cette même place, au lieu de plonger ses regards sur les cirques, sur les théâtres, sur les formes païennes qui régnaient en maîtresses dans Rome, aima mieux les pointer vers les cieux. Ce quelqu'un était Pierre. Son humilité fut une gloire. Respectant sur la croix la place de son Dieu, il prit sans le comprendre possession par la tête de ce sol où la pensée devait germer désormais. Ce que nous embrassions, ce qu'embrasseront après nous, de cette même esplanade, nos fils ralliés et consolés, il le vit en mourant dans un de ces prophétiques mirages qui
dans l'immensité de son enceinte, dans la dégradation imposante de ses images et de ses bruits, jusqu'à ce que la lune, succédant au soleil comme un factionnaire qui en relève un autre, s'élança vers son poste chargée du mot d'ordre éternel. En ce moment je songeai à quelqu'un qui, longtemps avant nous, à cette même place, au lieu de plonger ses regards sur les cirques, sur les théâtres, sur les formes païennes qui régnaient en maîtresses dans Rome, aima mieux les pointer vers les cieux. Ce quelqu'un était Pierre. Son humilité fut une gloire. Respectant sur la croix la place de son Dieu, il prit sans le comprendre possession par la tête de ce sol où la pensée devait germer désormais. Ce que nous embrassions, ce qu'embrasseront après nous, de cette même esplanade, nos fils ralliés et consolés, il le vit en mourant dans un de ces prophétiques mirages qui font reluire en haut les événements d'en bas; et quand son heure sonna, le chant du coq, tourment de sa vie mortelle, salua l'aurore de celle qui ne devait point finir. Songer que depuis trois jours que nous sommes à Rome, je n'ai pas vu encore un seul tableau! que Michel-Ange tout entier, sauf une portion de Michel-Ange architecte dans le palais Farnèse, dont il lit la corniche, San Gallo la cour, Giacomo della Porta la façade, est encore pour moi l'un des inconnus de ceans! que j'ignore tout Saint-Pierre, ce pont aux ânes de tous! qu'à peine j'ai entendu résonner sur mes talons, en foulant le parvis de Saint-Sébastien, l'écho sans fin des catacombes. Nous ne sommes pas au bout. Avons-nous tant seulement commencé ? VICTOR PAVIE. La suite au prochain n°. QUELQUES EXCENTRIQUES D'AUJOURD'HUI. I. CARNAVAL. Vous connaissez tous le Chien Berganza, d'Hoffmann, ce chien si philosophe, ce chien si fin, ce chien si observateur qu'il devient un chien de génie. Il jappe ces quelques phrases : "Sous un certain rapport, chaque esprit quelque peu original est prévenu de folie, et plus il manifeste de penchants excentriques en cherchant à colorer sa pâle existence matérielle du reflet de
Michel-Ange tout entier, sauf une portion de Michel-Ange architecte dans le palais Farnèse, dont il lit la corniche, San Gallo la cour, Giacomo della Porta la façade, est encore pour moi l'un des inconnus de ceans! que j'ignore tout Saint-Pierre, ce pont aux ânes de tous! qu'à peine j'ai entendu résonner sur mes talons, en foulant le parvis de Saint-Sébastien, l'écho sans fin des catacombes. Nous ne sommes pas au bout. Avons-nous tant seulement commencé ? VICTOR PAVIE. La suite au prochain n°. QUELQUES EXCENTRIQUES D'AUJOURD'HUI. I. CARNAVAL. Vous connaissez tous le Chien Berganza, d'Hoffmann, ce chien si philosophe, ce chien si fin, ce chien si observateur qu'il devient un chien de génie. Il jappe ces quelques phrases : "Sous un certain rapport, chaque esprit quelque peu original est prévenu de folie, et plus il manifeste de penchants excentriques en cherchant à colorer sa pâle existence matérielle du reflet de ses visions intérieures, plus il s'attire des soupçons défavorables. Tout homme qui sacrifie à une idée élevée et exceptionnelle, que a pu seule engendrer une inspiration sublime et surhumaine, son repos, son bien-être et même sa vie, sera inévitablement taxé de démence par ceux dont toutes les prétentions, tout leur intelligence et la moralité se bornent à perfectionner l'art de manger, de boire, et à n'avoir point de dettes." Il savait bien ce qu'il faisait, le grand Hoffmann, en se cachant sous la peau du chien Berganza; il prenait lui-même sa défense avant de mourir. Walter Scott, cet antiquaire froid et anglais, n'attaquait-il pas d'une façon impie les œuvres du poète, que son imagination protestante ne pouvait pas comprendre ? Et, de nos jours, Hoffmann n'est-il pas traité par ses admirateurs de romancier fantastique, tandis que ce fantastique n'est autre que de la réalité la plus réelle ? Ces quelques lignes d'Hoffmann sur l'excentricité furent pour moi une illumination. Depuis lors je me suis défendu des accusations de folie qu'on jette si gratuitement à la tête du premier venu. Où est la route qui sépare la raison de l'excentricité, l'excentricité de la folie? Personne n'en sait mot, pas même les
intelligence et la moralité se bornent à perfectionner l'art de manger, de boire, et à n'avoir point de dettes." Il savait bien ce qu'il faisait, le grand Hoffmann, en se cachant sous la peau du chien Berganza; il prenait lui-même sa défense avant de mourir. Walter Scott, cet antiquaire froid et anglais, n'attaquait-il pas d'une façon impie les œuvres du poète, que son imagination protestante ne pouvait pas comprendre ? Et, de nos jours, Hoffmann n'est-il pas traité par ses admirateurs de romancier fantastique, tandis que ce fantastique n'est autre que de la réalité la plus réelle ? Ces quelques lignes d'Hoffmann sur l'excentricité furent pour moi une illumination. Depuis lors je me suis défendu des accusations de folie qu'on jette si gratuitement à la tête du premier venu. Où est la route qui sépare la raison de l'excentricité, l'excentricité de la folie? Personne n'en sait mot, pas même les célèbres médecins qui ont écrit sur les maisons de fous, les hôpitaux de l'âme, a dit M. Alphonse Esquiros. De là l'idée de cette galerie dans laquelle poseront tour à tour, en pied, les inventeurs sans inventions, les dieux sans religions, les savants sans science, les rois sans royauté, les artistes sans art, tous gens qui ont beaucoup travaillé du cerveau, beaucoup produit en paroles. Entre tous les habitués que recèle la Bibliothèque royale, et qu'on voit tous les jours d'étude régulièrement de dix à trois heures, les étrangers s'arrêtent avec surprise devant un homme penché sur son travail sans lever la tête. Cet homme est habillé d'une petite veste rouge éclatante, d'un pantalon étroit, court, à pont, rouge, d'un gilet rouge et de pantoufles rouges aussi. Autour de son cou flotte une décoration inconnue, — un grand cordon bleu moiré. Près de ses papiers, de ses livres et de ses journaux, sur la table, git un chapeau de paille dont le ruban est remplacé par une chaîne d'acier; à cette chaîne pendent quelques fleurs artificielles aussi fanées que des fleurs naturelles, des grains d'Amérique, des verroteries, du clinquant, enfin les ornements chérés ou des sauvages, ou des bourgeois du
artistes sans art, tous gens qui ont beaucoup travaillé du cerveau, beaucoup produit en paroles. Entre tous les habitués que recèle la Bibliothèque royale, et qu'on voit tous les jours d'étude régulièrement de dix à trois heures, les étrangers s'arrêtent avec surprise devant un homme penché sur son travail sans lever la tête. Cet homme est habillé d'une petite veste rouge éclatante, d'un pantalon étroit, court, à pont, rouge, d'un gilet rouge et de pantoufles rouges aussi. Autour de son cou flotte une décoration inconnue, — un grand cordon bleu moiré. Près de ses papiers, de ses livres et de ses journaux, sur la table, git un chapeau de paille dont le ruban est remplacé par une chaîne d'acier; à cette chaîne pendent quelques fleurs artificielles aussi fanées que des fleurs naturelles, des grains d'Amérique, des verroteries, du clinquant, enfin les ornements chérés ou des sauvages, ou des bourgeois du temps des breloques de montre, ou des paysans qui reviennent en pèlerinage de Notre-Dame-de-Liesse. L'inconnu est âgé; ses cheveux rares sont blancs, sa barbe grise. Sur sa belle figure amaigrie courent des sillons nombreux qu'ont dû creuser les larmes. La pluie creuse les gres Trois heures vont sonner au cadran de la Bibliothèque. Les employés remettent en place les livres. Chacun se lève. L'inconnu prend son chapeau de paille et sort. Il monte la rue Richelieu et suit la ligne des boulevards jusqu'à la Madeleine, sans être même suivi par les curieux. Et cependant son costume est étrange. Par hasard un provincial le regardera avec des yeux inquiets; peut-être le suivra-t-il quelques minutes; mais, fatigué de marcher seul à la suite d'un homme vêtu de rouge, il s'arrêtera et demandera, l'imagination tourmentée par ce grand cordon qui ne peut appartenir qu'à un prince ou un ambassadeur étranger "Quel est cet homme? C'est Carnaval. Ah dit le provincial la bouche ouverte par l'étonnement que lui cause le nom. Et il s'éloigne en se disant — C'est un fou. On pourrait croire en effet que Carnaval est un surnom. Le costume est dans la gamme du nom. Et le peuple parisien a
de la Bibliothèque. Les employés remettent en place les livres. Chacun se lève. L'inconnu prend son chapeau de paille et sort. Il monte la rue Richelieu et suit la ligne des boulevards jusqu'à la Madeleine, sans être même suivi par les curieux. Et cependant son costume est étrange. Par hasard un provincial le regardera avec des yeux inquiets; peut-être le suivra-t-il quelques minutes; mais, fatigué de marcher seul à la suite d'un homme vêtu de rouge, il s'arrêtera et demandera, l'imagination tourmentée par ce grand cordon qui ne peut appartenir qu'à un prince ou un ambassadeur étranger "Quel est cet homme? C'est Carnaval. Ah dit le provincial la bouche ouverte par l'étonnement que lui cause le nom. Et il s'éloigne en se disant — C'est un fou. On pourrait croire en effet que Carnaval est un surnom. Le costume est dans la gamme du nom. Et le peuple parisien a bien assez d'esprit pour se faire le parrain d'un original. N'est-ce pas les dames de la halle qui avaient surnommé les marchands de vinaigre les limonadiers de la passion? Mais on se tromperait ici. Carnaval est un nom sérieux, un nom réel; Carnaval est bien le fils de Carnaval père. Son frère est un des prêtres les plus remarquables de l'Italie; il réside à Naples et s'appelle aussi Carnaval. Ainsi tombent les arguments de ceux qui, ne pouvant pas contester la réalité du nom, prétendront peut-être que ce nom a dû influencer sur le moral des Carnaval. Il vint à Paris vers l'année 1826. Il arrivait d'Italie avec quelque peu de fortune. Ses compatriotes le reçurent à merveille; puis il disparut. On n'en sut que plus tard la cause. Carnaval était devenu amoureux; il perdit la femme qu'il aimait. Ce lui fut un coup de foudre. Tous les jours il allait au cimetière prier sur la tombe de la défunte. Le gardien remarqua qu'il tirait de sa poche un papier en forme de lettre et qu'il le cachait près de la pierre. Aussitôt après le départ de Carnaval, on alla à la cachette et on trouva cinq lettres dont trois
Son frère est un des prêtres les plus remarquables de l'Italie; il réside à Naples et s'appelle aussi Carnaval. Ainsi tombent les arguments de ceux qui, ne pouvant pas contester la réalité du nom, prétendront peut-être que ce nom a dû influencer sur le moral des Carnaval. Il vint à Paris vers l'année 1826. Il arrivait d'Italie avec quelque peu de fortune. Ses compatriotes le reçurent à merveille; puis il disparut. On n'en sut que plus tard la cause. Carnaval était devenu amoureux; il perdit la femme qu'il aimait. Ce lui fut un coup de foudre. Tous les jours il allait au cimetière prier sur la tombe de la défunte. Le gardien remarqua qu'il tirait de sa poche un papier en forme de lettre et qu'il le cachait près de la pierre. Aussitôt après le départ de Carnaval, on alla à la cachette et on trouva cinq lettres dont trois étaient devenues indéchiffrables à cause de l'humidité ou de la pluie. L'avant-dernière n'était qu'un billet. Quant à celle qu'il venait de déposer, elle fut donnée, ainsi que les autres, à M. B., un riche Italien qui s'intéresse à tous ses compatriotes, qui fut le premier à retrouver les traces de Carnaval, et qui nous a permis d'en copier quelques fragments. La voici telle que la traduction, -car elle était écrite en italien, peut la reproduire fidèlement "AMIE, "Vous ne me répondez pas. Vous savez cependant que je vous aime. Est-ce que les distractions de l'autre pays vous font m'oublier; ce serait mal, bien mal. Voilà déjà cinq jours, cinq longs jours que j'attends de vos nouvelles. Je ne sors plus, ou, si je m'assoupis un peu, c'est pour rêver de vous. Pourquoi ne m'avez-vous pas laissé votre adresse? Je vous aurais envoyé vos robes, vos habits. ou bien plutôt, ne me les redemandez pas, laissez-les-moi, de grâce. Je les ai mis sur des chaises, et il me semble que vous êtes là, dans une pièce à côté, et que vous allez entrer pour vous habiller. Et puis ces vêtements qui vous ont touchée embaument ma petite chambre; alors je suis
Carnaval, et qui nous a permis d'en copier quelques fragments. La voici telle que la traduction, -car elle était écrite en italien, peut la reproduire fidèlement "AMIE, "Vous ne me répondez pas. Vous savez cependant que je vous aime. Est-ce que les distractions de l'autre pays vous font m'oublier; ce serait mal, bien mal. Voilà déjà cinq jours, cinq longs jours que j'attends de vos nouvelles. Je ne sors plus, ou, si je m'assoupis un peu, c'est pour rêver de vous. Pourquoi ne m'avez-vous pas laissé votre adresse? Je vous aurais envoyé vos robes, vos habits. ou bien plutôt, ne me les redemandez pas, laissez-les-moi, de grâce. Je les ai mis sur des chaises, et il me semble que vous êtes là, dans une pièce à côté, et que vous allez entrer pour vous habiller. Et puis ces vêtements qui vous ont touchée embaument ma petite chambre; alors je suis heureux en rentrant. Je voudrais avoir votre portrait, mais bien fait, bien ressemblant, qui puisse rivaliser avec l'autre, car j'en ai un autre. Il est dans mes yeux, et celui-là ne s'altérera pas. Que je ferme les yeux, que je les ouvre, je vous vois toujours. Ah! mon amie, qu'il est habile le grand artiste qui veut bien me laisser ce portrait. Il est venu de vilains hommes en noir me réclamer le prix de votre transport, j'ai payé. Les voyages sont chers dans ce pays-ci. Les conducteurs sont fort désagréables. Adieu, amie, répondez-moi demain, aujourd'hui si vous le pouvez. Si vous êtes trop occupée, je ne vous demande pas une page ni une ligne, trois mots seulement. Dis-moi que tu m'aimes et signe. Je t'embrasse comme tu sais, mille fois. CARNIVAL" Je crus seulement à une mélancolie douce dont chaque jour devait dévorer une parcelle, et il pria le gardien du cimetière d'enlever quotidiennement les lettres à mesure que Carnaval en apporterait; mais M. B. se trompait. Carnaval tomba dans un morne désespoir en voyant que son amie ne lui répondait pas. Il cessa de revenir au cimetière après avoir écrit trente lettres. C'est alors que, passant sur le
est habile le grand artiste qui veut bien me laisser ce portrait. Il est venu de vilains hommes en noir me réclamer le prix de votre transport, j'ai payé. Les voyages sont chers dans ce pays-ci. Les conducteurs sont fort désagréables. Adieu, amie, répondez-moi demain, aujourd'hui si vous le pouvez. Si vous êtes trop occupée, je ne vous demande pas une page ni une ligne, trois mots seulement. Dis-moi que tu m'aimes et signe. Je t'embrasse comme tu sais, mille fois. CARNIVAL" Je crus seulement à une mélancolie douce dont chaque jour devait dévorer une parcelle, et il pria le gardien du cimetière d'enlever quotidiennement les lettres à mesure que Carnaval en apporterait; mais M. B. se trompait. Carnaval tomba dans un morne désespoir en voyant que son amie ne lui répondait pas. Il cessa de revenir au cimetière après avoir écrit trente lettres. C'est alors que, passant sur le boulevard, il s'arrêta devant un marchand de nouveautés qui avait à son étalage des étoffes d'un ton criard. En les voyant, Carnaval sourit, et il entra dans la boutique acheter quelques aunes de chacune de ces étoffes. Huit jours après, il parut sur le boulevard tout habillé de rouge. On le suivit et il entra chez lui avec un cortège de au moins cinq cents personnes. Le lendemain, il traversa le même boulevard, vêtu entièrement de jaune. Les flaneurs, les gamins, coururent après lui et continuèrent à lui servir de gardes du corps. Le surlendemain, il était habillé de bleu-de-ciel. Ce nouveau costume n'inquiéta pas autant la curiosité; cependant il occasionna encore un attroupement, quoique moins nombreux. Jusqu'à l'année 1830, Carnaval apparut, aux habitants du boulevard, dans des habits d'une coupe et d'une couleur originale. On s'habituait à lui, et lui s'habituait aux curieux. La révolution de 1850 arriva; le 28 juillet, Carnaval traversait le Pont-Neuf à peu près habillé comme Henri IV. Il ne voyait personne à cette époque, ne lisait pas les journaux, et était loin de se douter que Paris était en pleine révolution. Il fut tout d'un coup arrêté par une bande d'insurgés armés de fusils
le suivit et il entra chez lui avec un cortège de au moins cinq cents personnes. Le lendemain, il traversa le même boulevard, vêtu entièrement de jaune. Les flaneurs, les gamins, coururent après lui et continuèrent à lui servir de gardes du corps. Le surlendemain, il était habillé de bleu-de-ciel. Ce nouveau costume n'inquiéta pas autant la curiosité; cependant il occasionna encore un attroupement, quoique moins nombreux. Jusqu'à l'année 1830, Carnaval apparut, aux habitants du boulevard, dans des habits d'une coupe et d'une couleur originale. On s'habituait à lui, et lui s'habituait aux curieux. La révolution de 1850 arriva; le 28 juillet, Carnaval traversait le Pont-Neuf à peu près habillé comme Henri IV. Il ne voyait personne à cette époque, ne lisait pas les journaux, et était loin de se douter que Paris était en pleine révolution. Il fut tout d'un coup arrêté par une bande d'insurgés armés de fusils et de sabres. "Voilà un carliste, enfin. C'est un prince, dit-on. Carnaval les regardait fixement. -Il faut le mener au poste.-Non, nous n'avons pas le temps, il faut le descendre. -À la Seine le prince! crièrent plusieurs voix. Déjà quatre bras vigoureux s'apprêtaient à l'enlever lorsqu'un cocher de fiacre passant, s'écria -Eh arrêtez, les autres. Qu'est-ce que tu veux, toi? Pourquoi voulez-vous faire boire un coup à ce pauvre homme? Les insurgés se regardèrent et prétendirent que cet homme voulait insulter à la révolution en se présentant dans les rues vêtu en Bourbon. Vous ne voyez donc pas, dit le brave cocher, que cet homme est fou? Il se promène comme ça, sur les boulevards, dans cet harnachement, depuis un temps infini. Cette explication satisfit pleinement les insurgés, et Carnaval fut ramené en voiture par le cocher qui craignait qu'un nouvel accident n'eût pas des suites aussi heureuses. Tout le long du chemin, Carnaval répétait tellement à Carnaval "Vous l'avez bien dit" que celui-ci finit par comprendre que Paris n'était pas aussi calme que de coutume. Aussi le lendemain reprit-il ses anciens habits noirs. Mais la tristesse avec. Il sentit son cerveau se troubler. Il se rappela la mort de
s'écria -Eh arrêtez, les autres. Qu'est-ce que tu veux, toi? Pourquoi voulez-vous faire boire un coup à ce pauvre homme? Les insurgés se regardèrent et prétendirent que cet homme voulait insulter à la révolution en se présentant dans les rues vêtu en Bourbon. Vous ne voyez donc pas, dit le brave cocher, que cet homme est fou? Il se promène comme ça, sur les boulevards, dans cet harnachement, depuis un temps infini. Cette explication satisfit pleinement les insurgés, et Carnaval fut ramené en voiture par le cocher qui craignait qu'un nouvel accident n'eût pas des suites aussi heureuses. Tout le long du chemin, Carnaval répétait tellement à Carnaval "Vous l'avez bien dit" que celui-ci finit par comprendre que Paris n'était pas aussi calme que de coutume. Aussi le lendemain reprit-il ses anciens habits noirs. Mais la tristesse avec. Il sentit son cerveau se troubler. Il se rappela la mort de son amie. De jour en jour il comprit que la raison l'abandonnait. Ayant bien réfléchi à ce changement d'humeur, Carnaval alla tout droit sonner à la porte de Bicêtre. Il y resta peu de temps à subir un traitement modéré. Le médecin était tout étonné d'entendre un fou raisonner avec autant de froid sur sa position. -Faites venir mes habits de couleur, dit Carnaval. On s'empressa de satisfaire à ses demandes. Quand il eut passé une manche de son habit rouge, il était gai comme devant. -C'est les habits noirs, dit-il, qui m'avaient rendu malade. Je ne peux pas voir le noir. Vous êtes bien fous, dit Carnaval, de sacrifier à une mode aussi laide. Vous avez toujours l'air d'aller à l'enterrement. Moi, quand je suis très joyeux, je mets mon habit rouge. Il me va si bien. d'autant plus que mes amis sont avertis. On se dit Tiens, Carnaval est de très bonne humeur aujourd'hui. Si je suis moins folâtre, vite l'habit jaune. Il ne va pas mal non plus. On sait ce que ça veut dire. Quand l'habit bleu, je le porte les jours où le soleil est moins brillant, où je suis un peu mélancolique. -Ah! dit