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viens pas guetter les jeux bruyants des jeunes filles. » Elles chantent, et, en écoutant avec insouciance leurs voix sonores, Tatiana attend impatiemment que la frayeur de son cœur s'apaise, que le feu de ses joues se calme; mais son sein palpite toujours, le carmin de ses joues brille toujours avec plus d'éclat. Ainsi le pauvre papillon brille et se débate de son aile irisée, lorsque l'espiègle écolier le saisit; ainsi le levraut tremble dans les gros blés à la vue du chasseur qui appuie un genou contre terre dans les buissons. Enfin elle respire et se lève de son banc; elle part; à peine a-t-elle tourné une allée, qu'elle voit à quelques pas en avant Eugène dont le regard brille, debout, semblable à une ombre menaçante; et, comme embrasée d'un nouveau feu, elle s'arrête. Mais je n'ai pas le courage de vous raconter aujourd'hui, chers amis, la suite d'une rencontre si inattendue; je dois, après un long travail, me promener et reprendre haleine je finirai bientôt d'une manière quelconque. POUCHKINE. La fin au prochain numéro. Les Œuvres choisies de Pouchkine vont paraître incessamment au Comptoir des imprimeurs unis. Pouchkine est le premier poète de la Russie; la traduction de ses romans et de ses nouvelles manquait à notre littérature. M. H. Dupont, jeune Français qui demeure depuis plusieurs années à Saint-Pétersbourg, vient d'entreprendre cette tâche difficile. Sa traduction toute littérale lutte avec bonheur contre les obstacles d'un idiome étranger qui se prête malaisément aux formes claires et précises de notre langue. Nous devons lui savoir gré de glisser ainsi les pâles violettes du Nord parmi les fleurs nationales de notre poésie. NOTES D'UN VOYAGE EN ITALIE. A bord du Télémaque, 22 juin 1844. Pour qui, lançant un jour par-dessus les vergues d'un navire sa calotte d'étudiant, s'en va demander couleur et vie à la terre adoptive des pédants et des rhétoriciens, le nom est mal choisi ou plutôt malheureusement rencontré: Télémaque! Nom d'ennui et de mythologique mémoire, fatal au beau génie qui paya des disgrâces d'un despote un succès d'à-propos transformé par l'Académie en un succès chronique et permanent;
ses romans et de ses nouvelles manquait à notre littérature. M. H. Dupont, jeune Français qui demeure depuis plusieurs années à Saint-Pétersbourg, vient d'entreprendre cette tâche difficile. Sa traduction toute littérale lutte avec bonheur contre les obstacles d'un idiome étranger qui se prête malaisément aux formes claires et précises de notre langue. Nous devons lui savoir gré de glisser ainsi les pâles violettes du Nord parmi les fleurs nationales de notre poésie. NOTES D'UN VOYAGE EN ITALIE. A bord du Télémaque, 22 juin 1844. Pour qui, lançant un jour par-dessus les vergues d'un navire sa calotte d'étudiant, s'en va demander couleur et vie à la terre adoptive des pédants et des rhétoriciens, le nom est mal choisi ou plutôt malheureusement rencontré: Télémaque! Nom d'ennui et de mythologique mémoire, fatal au beau génie qui paya des disgrâces d'un despote un succès d'à-propos transformé par l'Académie en un succès chronique et permanent; fatal au beau pays dont les échos vifs et sonores s'amortirent pour nous sous la torpeur du sien; fatal à nos jeunesses bercées à son murmure dans les stérilités d'une tradition postiche d'où nous nous éveillâmes ridés et en cheveux gris. Moi qui m'étais flatté d'entr'ouvrir les portes de l'Orient sans le secours des doigts de rose de l'Aurore! Que la terre te pèse, héros pâle, hybride et transi, qui de la Grèce et de la France, de l'antique au moderne et du roman à l'épopée, t'en vas cherchant un âge, un genre, une patrie, et t'en retournes inavoué! Qu'elle te soit légère, suave esprit, cœur tendre, tête haute, qui, de ce paradis dont tu pressentis les parfums à travers les feuillages de l'Élysée, souris à l'inconséquence et à la légèreté des hommes! Plume attique et mystique dont les bourgeois font leur panache; mitre vraiment romaine dont se coiffent les jacobins! Effacez Télémaque. Écrivez FÉNELON! Nous sommes aux secondes, et, loin de m'en cacher, je voudrais le publier avec le porte-voix de l'équipage. J'ai cette fierté de mon rang qui me semblerait compromise par le choc d'un supérieur. Une place à l'arrière n'est pas à beaucoup près la traduction sur
sans le secours des doigts de rose de l'Aurore! Que la terre te pèse, héros pâle, hybride et transi, qui de la Grèce et de la France, de l'antique au moderne et du roman à l'épopée, t'en vas cherchant un âge, un genre, une patrie, et t'en retournes inavoué! Qu'elle te soit légère, suave esprit, cœur tendre, tête haute, qui, de ce paradis dont tu pressentis les parfums à travers les feuillages de l'Élysée, souris à l'inconséquence et à la légèreté des hommes! Plume attique et mystique dont les bourgeois font leur panache; mitre vraiment romaine dont se coiffent les jacobins! Effacez Télémaque. Écrivez FÉNELON! Nous sommes aux secondes, et, loin de m'en cacher, je voudrais le publier avec le porte-voix de l'équipage. J'ai cette fierté de mon rang qui me semblerait compromise par le choc d'un supérieur. Une place à l'arrière n'est pas à beaucoup près la traduction sur mer d'une place à l'avant sur terre D'un voyage de Paris à un voyage de France, d'un voyage de France à un voyage d'Europe, les limites se précisent, les castes se reconstituent, la société reprend ses droits. Avez-vous un laquais ? avez-vous un cocher? fumez-vous du tabac à cinq centimes la bouffée? votre calèche est-elle remisée sur le pont? une loge vous attend-elle au théâtre San Carlo de Naples ? Non. Eh bien! restez-nous. Vous êtes peuple, et partant des nôtres. Regardez à vos pieds deux étages encore, le troisième de marchands, le quatrième de moines, d'artistes et de bohémiens. Le marchand, dénombrant sur ses doigts levés et abaissés tour à tour, d'une main les périls, de l'autre les espérances, haranguant à voix basse ses ballots alignés, combine, suppute et s'agite. Le moine prie. L'artiste songe. Le bohémien, accoudé au bastingage, dans quelque silencieuse attitude de fantaisie et de liberté, se charge sans y savoir de relier la nature à l'homme par une de ces muettes et fugitives harmonies dont Dieu seul a le secret et dont lui seul a les instincts. D'ici vient l'impulsion; nous marchons et les autres suivent. À nous les premières lueurs, à nous les premières
la bouffée? votre calèche est-elle remisée sur le pont? une loge vous attend-elle au théâtre San Carlo de Naples ? Non. Eh bien! restez-nous. Vous êtes peuple, et partant des nôtres. Regardez à vos pieds deux étages encore, le troisième de marchands, le quatrième de moines, d'artistes et de bohémiens. Le marchand, dénombrant sur ses doigts levés et abaissés tour à tour, d'une main les périls, de l'autre les espérances, haranguant à voix basse ses ballots alignés, combine, suppute et s'agite. Le moine prie. L'artiste songe. Le bohémien, accoudé au bastingage, dans quelque silencieuse attitude de fantaisie et de liberté, se charge sans y savoir de relier la nature à l'homme par une de ces muettes et fugitives harmonies dont Dieu seul a le secret et dont lui seul a les instincts. D'ici vient l'impulsion; nous marchons et les autres suivent. À nous les premières lueurs, à nous les premières brises; aux grands le poste de luxe, aux petits le poste d'honneur. Je conseillerais au plus millionnaire de mes amis (dût-il abandonner en pourboire aux matelots le profit de la différence) de se rabattre ici où les sympathies jaillissent du contraste de la vie ou de l'opposition des mœurs, où du pan de son manteau prêté pour oreiller il abritera une œuvre en même temps qu'une tête, où il serrera la main qui dans un an peut-être signera Decamps, Félicien ou Corot. À cette heure pacifique, dans la sérénité des deux horizons qui le pressent, l'homme est déjà si petit que sa distinction par classes me semble un tour de force d'observation microscopique. Que le vent souffle, que l'onde moutonne, le moment vient alors de se demander sérieusement combien de divisions contient le ventre d'une baleine, s'il y a au fond des flots un lit de mousse pour le seigneur, un lit d'algue pour le bourgeois, pour le marchand un lit grève, pour le colporteur un roc nu?. Ce capitaine qui se tient au point de vue de la création nous voit tous du même œil, d'un œil froid et hautain qui fait la réhabilitation des humbles. Il traite le
du pan de son manteau prêté pour oreiller il abritera une œuvre en même temps qu'une tête, où il serrera la main qui dans un an peut-être signera Decamps, Félicien ou Corot. À cette heure pacifique, dans la sérénité des deux horizons qui le pressent, l'homme est déjà si petit que sa distinction par classes me semble un tour de force d'observation microscopique. Que le vent souffle, que l'onde moutonne, le moment vient alors de se demander sérieusement combien de divisions contient le ventre d'une baleine, s'il y a au fond des flots un lit de mousse pour le seigneur, un lit d'algue pour le bourgeois, pour le marchand un lit grève, pour le colporteur un roc nu?. Ce capitaine qui se tient au point de vue de la création nous voit tous du même œil, d'un œil froid et hautain qui fait la réhabilitation des humbles. Il traite le pékin avec un mépris maritime compliqué d'une raideur militaire. On sent que les passagers ne sont que des intrus à son bord, admis par extension dans le sac aux dépêches. Il les traite comme des choses. Je regarde la France s'abîmer lentement dans la distance et dans la nuit, enviant à nos devanciers cette poésie des adieux interdite, hélas! à la célérité de nos traversées. Chaque feu qui s'éteint sous le toit fumant des bastides semble se rallumer en étoile dans les cieux. Il y a de pareilles migrations pour les ames. À bord du Télémaque, 23 juin. Une caille fatiguée se pose sur le beaupré. C'est à ne plus chasser de ma vie. Les cailles me diraient Souviens-toi du Télémaque. Les perdrix, les lapins, les lièvres, me diraient Souviens-toi de l'arche de Noë! Aujourd'hui samedi, comme hier vendredi, pas un poisson sur notre table. Serait-ce qu'il ne se pêche en Méditerranée que des bœufs, des veaux ou des moutons? Parmi les mille prévisions que les raffinements de la civilisation engendrent, qui changent en besoins des velléités à peine écloses, et d'une coquille de noix suspendue sur les vagues fait une portion notable du continent, on n'avait point prévu qu'un
à nos devanciers cette poésie des adieux interdite, hélas! à la célérité de nos traversées. Chaque feu qui s'éteint sous le toit fumant des bastides semble se rallumer en étoile dans les cieux. Il y a de pareilles migrations pour les ames. À bord du Télémaque, 23 juin. Une caille fatiguée se pose sur le beaupré. C'est à ne plus chasser de ma vie. Les cailles me diraient Souviens-toi du Télémaque. Les perdrix, les lapins, les lièvres, me diraient Souviens-toi de l'arche de Noë! Aujourd'hui samedi, comme hier vendredi, pas un poisson sur notre table. Serait-ce qu'il ne se pêche en Méditerranée que des bœufs, des veaux ou des moutons? Parmi les mille prévisions que les raffinements de la civilisation engendrent, qui changent en besoins des velléités à peine écloses, et d'une coquille de noix suspendue sur les vagues fait une portion notable du continent, on n'avait point prévu qu'un jour deux passagers de France à Rome s'aviseraient d'obéir aux ordres de l'église, dont Rome est le cœur et la France le bras. Singulière habitude, ou plutôt désuétude étrange, en vertu de laquelle les meilleures gens du monde se posent en tyrans de leurs coreligionnaires qui les paient! Changez les rôles supposez un membre de la minorité des Français assis à cette même table, en ce même jour d'abstinence, entre une sardine et un hareng. Quel scandale! C'est drôle, tout de même, que cette liberté proclamée à tue-tête au nom de l'Évangile ne s'exerce qu'à nos dépens! Voici des feux de pêcheurs qui se dressent sur Ajaccio. Ce soir la Corse, demain l'Elbe. Bonaparte ce soir et demain Napoléon. L'enfant de 1769, un télescope braqué sur les rochers de l'île voisine, pouvait apercevoir à moins de lieues encore que d'années l'homme de 1814 pensif, chauve et les bras croisés. Il y a un troisième acte, il y a une troisième île, mais si loin que d'ici l'œil de Dieu seul peut y atteindre; triste plage, en deuil d'un tombeau! Du poisson, en voici! Je dénonce un groupe de marsouins à la remorque du bateau. Tantôt ils nous côtoient, et tantôt
rôles supposez un membre de la minorité des Français assis à cette même table, en ce même jour d'abstinence, entre une sardine et un hareng. Quel scandale! C'est drôle, tout de même, que cette liberté proclamée à tue-tête au nom de l'Évangile ne s'exerce qu'à nos dépens! Voici des feux de pêcheurs qui se dressent sur Ajaccio. Ce soir la Corse, demain l'Elbe. Bonaparte ce soir et demain Napoléon. L'enfant de 1769, un télescope braqué sur les rochers de l'île voisine, pouvait apercevoir à moins de lieues encore que d'années l'homme de 1814 pensif, chauve et les bras croisés. Il y a un troisième acte, il y a une troisième île, mais si loin que d'ici l'œil de Dieu seul peut y atteindre; triste plage, en deuil d'un tombeau! Du poisson, en voici! Je dénonce un groupe de marsouins à la remorque du bateau. Tantôt ils nous côtoient, et tantôt ils nous escortent. Vrais gamins de mer, sifflant et cabriolant sur les flots, parodiant avec le cercle de leurs rotations folles le mouvement régulier de nos roues, ils jouent si bien le rôle de ces polissons des grands chemins qui poursuivent les voitures du spectacle de leurs évolutions grotesques jusqu'à ce qu'il leur tombe un sou de la portière, que je me suis surpris à fouiller dans mon gousset. Qui n'a pas vu se coucher le soleil en pleine mer ignore à la fois une des plus magnifiques scènes de la création et une des plus douloureuses émotions de l'âme. La vie contemplative dont la mer est le théâtre par excellence; à cause de l'inaction sérieuse et presque solennelle à laquelle la traversée nous condamne, s'identifie tellement aux évolutions de cet astre, qu'il ne disparait point chaque soir sans la mettre en question elle-même. — Je ne parle pas de la ville, où les activités incessantes d'une société toute factice ont à peu près confondu les notions du jour et de la nuit. Mais le promeneur des champs, dans la sincérité de ses relations patriarcales, n'en échappe pas moins aux influences exclusives et absorbantes dont tout passager quelque peu rêveur
ce qu'il leur tombe un sou de la portière, que je me suis surpris à fouiller dans mon gousset. Qui n'a pas vu se coucher le soleil en pleine mer ignore à la fois une des plus magnifiques scènes de la création et une des plus douloureuses émotions de l'âme. La vie contemplative dont la mer est le théâtre par excellence; à cause de l'inaction sérieuse et presque solennelle à laquelle la traversée nous condamne, s'identifie tellement aux évolutions de cet astre, qu'il ne disparait point chaque soir sans la mettre en question elle-même. — Je ne parle pas de la ville, où les activités incessantes d'une société toute factice ont à peu près confondu les notions du jour et de la nuit. Mais le promeneur des champs, dans la sincérité de ses relations patriarcales, n'en échappe pas moins aux influences exclusives et absorbantes dont tout passager quelque peu rêveur est l'objet. D'abord la succession des accidents rustiques, en variant pour lui le champ de l'observation, déplace le point de vue et renouvelle le cercle des images. Puis ça et là mille passagères éclipses que les milieux du paysage déterminent sur le chemin interceptent à ses regards le cours régulier du soleil. D'ailleurs la persistance et la solidité de ces formes que la lumière révèle, mais qu'elle ne produit pas, leur confèrent une valeur à l'épreuve des ténèbres. Enfin, quand le jour expire, il y a dans les irrégularités de l'horizon au bout duquel l'astre succombe un motif de répit et de prolongation imaginaire qui pallie quelque chose des rigueurs de l'adieu. C'est la lisière du bois, c'est la chaîne des coteaux, c'est le moulin dans la plaine, la meule de foin dans la prairie, qui font dire Il est là, derrière le rideau, sans quoi je le verrais; il règne encore sur la campagne. En mer c'est autre chose; rien ne précède le soleil et rien ne lui survit. Le premier de ses rayons a donné le signal d'une série de réverbérations passagères qui tiennent de sa lumière tout le secret de leur existence, et qui, lui mort, retombent
du soleil. D'ailleurs la persistance et la solidité de ces formes que la lumière révèle, mais qu'elle ne produit pas, leur confèrent une valeur à l'épreuve des ténèbres. Enfin, quand le jour expire, il y a dans les irrégularités de l'horizon au bout duquel l'astre succombe un motif de répit et de prolongation imaginaire qui pallie quelque chose des rigueurs de l'adieu. C'est la lisière du bois, c'est la chaîne des coteaux, c'est le moulin dans la plaine, la meule de foin dans la prairie, qui font dire Il est là, derrière le rideau, sans quoi je le verrais; il règne encore sur la campagne. En mer c'est autre chose; rien ne précède le soleil et rien ne lui survit. Le premier de ses rayons a donné le signal d'une série de réverbérations passagères qui tiennent de sa lumière tout le secret de leur existence, et qui, lui mort, retombent dans le néant d'où il les a tirées. Soit qu'il brille, soit qu'il pleure, soit qu'il monte ou décline, soit que de ses feux dardés capricieusement sur les flots il irise leur pointe ou damasquine leur lame, à lui de suppléer par les images aux formes, à lui de semer les reflets, les mirages et les prestiges sur le champ nu de l'infinité. Aussi, dès les débuts de la traversée, un instinct, que l'expérience n'a point encore converti en raison, enchaine-t-il vos regards à sa ligne de pérégrination dans l'espace. Il fuit, vous le suivez; il baisse, vous montez; il tombe. Ici nulle éminence, nulle saillie dont l'interprétation vous flatte ou vous abuse. Sauf un navire peut-être qui cingle à l'horizon et dont les voiles transparentes donneraient passage à la dernière de ses lueurs, rien qui n'atteste, hélas! de la précision rigoureuse du cercle qui vous emprisonne. Celui que vous cherchez n'est plus de cet hémisphère. Seulement il peut se faire qu'un mouvement de tangage dépassant le point de mire accoutumé, vous le revoyiez, pareil à un plongeur qui se noie, émerger à mi-côte du milieu de cet abîme où il semble s'évanouir pour jamais. D'où vient cette nuée de
les reflets, les mirages et les prestiges sur le champ nu de l'infinité. Aussi, dès les débuts de la traversée, un instinct, que l'expérience n'a point encore converti en raison, enchaine-t-il vos regards à sa ligne de pérégrination dans l'espace. Il fuit, vous le suivez; il baisse, vous montez; il tombe. Ici nulle éminence, nulle saillie dont l'interprétation vous flatte ou vous abuse. Sauf un navire peut-être qui cingle à l'horizon et dont les voiles transparentes donneraient passage à la dernière de ses lueurs, rien qui n'atteste, hélas! de la précision rigoureuse du cercle qui vous emprisonne. Celui que vous cherchez n'est plus de cet hémisphère. Seulement il peut se faire qu'un mouvement de tangage dépassant le point de mire accoutumé, vous le revoyiez, pareil à un plongeur qui se noie, émerger à mi-côte du milieu de cet abîme où il semble s'évanouir pour jamais. D'où vient cette nuée de matelots que je n'avais point encore aperçus, et dont jusqu'à ce moment je n'avais pas même soupçonné l'existence? Ce soir, veille de dimanche, il se fait dans leurs rangs une distribution de vivres et de linge qui motive leur présence sans expliquer leur origine. Ils arrivent, ils arrivent, le pont ne suffit plus à contenir cette population bourdonnante dont nous sommes de partout envahis et coudoyés. On les dirait tombés des vergues secouées, comme, au temps de notre enfance, en secouant les rameaux des chênes, nous faisions tomber les hannetons. Livourne, 2. juin. Comme les regrets durent peu! Hier soir, à peine avais-je clos ma journée par l'oraison funèbre du soleil, que la fantaisie me prit de remonter sur le pont, pour abréger d'autant la longueur d'une nuit de halte. La lune, comme un pasteur au milieu de ses brebis, paissait dans l'azur des cieux le troupeau de ses milliers d'étoiles, et la mer s'emplissait d'une mélancolie à triompher de toutes les splendeurs du jour. Au retour du soleil qui, balayant de là-haut l'armée des constellations ennemies, ressemblait trait pour trait à l'échappé de l'île d'Elbe, des hauteurs de laquelle je le voyais s'élancer encore, je réveillai mon compagnon, et
ne suffit plus à contenir cette population bourdonnante dont nous sommes de partout envahis et coudoyés. On les dirait tombés des vergues secouées, comme, au temps de notre enfance, en secouant les rameaux des chênes, nous faisions tomber les hannetons. Livourne, 2. juin. Comme les regrets durent peu! Hier soir, à peine avais-je clos ma journée par l'oraison funèbre du soleil, que la fantaisie me prit de remonter sur le pont, pour abréger d'autant la longueur d'une nuit de halte. La lune, comme un pasteur au milieu de ses brebis, paissait dans l'azur des cieux le troupeau de ses milliers d'étoiles, et la mer s'emplissait d'une mélancolie à triompher de toutes les splendeurs du jour. Au retour du soleil qui, balayant de là-haut l'armée des constellations ennemies, ressemblait trait pour trait à l'échappé de l'île d'Elbe, des hauteurs de laquelle je le voyais s'élancer encore, je réveillai mon compagnon, et nous contemplâmes Livourne qui commençait pour nous avec le matin. Nous draguâmes trois heures, jusqu'à ce qu'il plût à la santé du port, représentée sous les dehors symboliques d'un gros papa toscan à mine joufflue et rebondie, de lever la consigne et de nous convier à la côte. Cette ville est bien la ville la moins italienne d'Italie. Plus de juifs que de chrétiens. Ni dômes, ni palais, ni portiques; rues larges, propres, alignées; trop d'habitants pour les maisons un cimetière anglais où s'en vont flâner les curieux au sortir d'une église grecque; une rade en plein vent, un port creusé par des forçats. L'absence la plus complète de la nature qui indique et de la tradition qui poursuit. Point de cause, partant point d'effet. Mais, en revanche, le moyen dans l'exclusion de ses ressources, dans la monstrueuse portée de son égoïsme et de son isolement. Ville de bureaux, de consigne, d'entrepôts et de lazarets. Belle ville en un mot (tradition populaire). Comment cette statue de bronze érigée par Cosme II à la mémoire de Ferdinand Ier est-elle restée debout, son bâton à la main, sur son piédestal de quatre esclaves enchaînés, sans fondre à la fournaise de cette population