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solaire usurpe les états ; Du trône de la nuit il déchire les voiles, Et du septentrion fait pâlir les étoiles; Bientôt las d’habiter le nocturne séjour, Géant audacieux il fait la guerre au jour , Et l'œil ministre cruel des vengeances divines, Il ne va respirer qu’au milieu des ruines. Cherchant l’aube du jour d’un œil épouvanté Les mortels vainement appellent la clarté ; L’aurore a délaissé sa couche radieuse, D’un immense brouillard la vapeur nébuleuse Pèse sur l’océan et semble un mont affreux Qui s’étend de la terre à la voûte des cieux. Plus d’espoir de salut. Partout dans les ténèbres On voit se promener des fantômes funèbres. Ici roulent des chars de cadavres couverts: Là des glaives sanglants s’agitent dans les airs; Sur les sables brûlants de l’aride Libye, Suivi de ses glaçons l’hiver se réfugie; Où régnait le printemps domine le désert; Le jour perd sa splendeur et la nuit son repos; Et les monstres des bois désertant leur repaire, Par de longs hurlements épouvantent la tonne. De l’astre menaçant la noire exhalaison Déjà de notre monde effleure l’horizon, Des deux globes rivaux la lutte enfin commence; Sur ses flancs déchirés la terre se balance Et brisant leurs liens, les flots audacieux De leurs sombres prisons s’élancent furieux. Ils assiègent les airs et les cieux et les nues; Ils roulent en monceaux les races confondues; Et l’humide élément par cent canaux divers Se répand dans l'empire Ethéré, s'épanche dans les airs. C’en est fait: le trépas triomphe de la vie. En vain pour échapper aux ondes en furie, De quelques malheureux sur les monts dispersés, A la cime des pins les bras sont enlacés. La tempête engrondant les atteint, les entraîne, Et sur d’affreux débris s’assied en souveraine. J.-L. Boucharlat. LE TALISMAN. J’aimais Thémire, elle était fière Autant que belle et cependant Elle m’aima d’amour sincère... J'avais un si beau talisman ! Que j’étais heureux auprès d’elle ! Je croyais l’être constamment, Mais Thémire fut infidèle Quand je perdis mon talisman. Toi que je baiser, toi que j’adore, Sexe enchanteur! c’est vainement Qu'on veut aimer et
brisant leurs liens, les flots audacieux De leurs sombres prisons s’élancent furieux. Ils assiègent les airs et les cieux et les nues; Ils roulent en monceaux les races confondues; Et l’humide élément par cent canaux divers Se répand dans l'empire Ethéré, s'épanche dans les airs. C’en est fait: le trépas triomphe de la vie. En vain pour échapper aux ondes en furie, De quelques malheureux sur les monts dispersés, A la cime des pins les bras sont enlacés. La tempête engrondant les atteint, les entraîne, Et sur d’affreux débris s’assied en souveraine. J.-L. Boucharlat. LE TALISMAN. J’aimais Thémire, elle était fière Autant que belle et cependant Elle m’aima d’amour sincère... J'avais un si beau talisman ! Que j’étais heureux auprès d’elle ! Je croyais l’être constamment, Mais Thémire fut infidèle Quand je perdis mon talisman. Toi que je baiser, toi que j’adore, Sexe enchanteur! c’est vainement Qu'on veut aimer et plaire encore Quand on n’a plus de talisman. Magalon. BILLET A MADEMOISELLE CORINNE DE CASTEL, ÂGÉE DE SEPT ANS, EN LUI DONNANT, POUR ÉTRENNES, DES PRUNES CONFITES. Corinne, tu n’as que sept ans. A tes yeux, le bonheur, je gage. Doit valoir le plus doux encens. Que l’innocence! ô l’heureux âge! Que n’est-il encore mon partage !.... Un jour, Corinne, on te peintra De l’amour la flatteuse ivresse Et pour captiver ta tendresse. Que de douceurs on te dira ! Mais alors mon destin sera De n'en dire que des importunes : Front ridé, jamais ne plaira; Ces disgrâces-la sont communes. Déjà s’éloigne mon printemps; Adieu donc les bonnes fortunes! Je veux, profiter des instants, Où charmé de morceaux frits, Ton cœur se donne pour des prunes. Le baron de Stassart. A UNE TRÈS-JOLIE PERSONNE QUI A RÊVU PROJETER DE SE FAIRE RELIGIEUSE. Pourquoi vous engager dans des nœuds éternels? Honorer. Dieu comme l'antre: Ne passer point vos jours aux pieds de ses autels Quand l’univers doit être aux vôtres. Dourille (de Crest). EPITHALAME CONTRE UNE FEMME QUI AVAIT L'habitude DE MENTIR. Tout est mensonge en Jeanneton, En elle au vrai tout fait la guerre; L’or de ses doigts est
âge! Que n’est-il encore mon partage !.... Un jour, Corinne, on te peintra De l’amour la flatteuse ivresse Et pour captiver ta tendresse. Que de douceurs on te dira ! Mais alors mon destin sera De n'en dire que des importunes : Front ridé, jamais ne plaira; Ces disgrâces-la sont communes. Déjà s’éloigne mon printemps; Adieu donc les bonnes fortunes! Je veux, profiter des instants, Où charmé de morceaux frits, Ton cœur se donne pour des prunes. Le baron de Stassart. A UNE TRÈS-JOLIE PERSONNE QUI A RÊVU PROJETER DE SE FAIRE RELIGIEUSE. Pourquoi vous engager dans des nœuds éternels? Honorer. Dieu comme l'antre: Ne passer point vos jours aux pieds de ses autels Quand l’univers doit être aux vôtres. Dourille (de Crest). EPITHALAME CONTRE UNE FEMME QUI AVAIT L'habitude DE MENTIR. Tout est mensonge en Jeanneton, En elle au vrai tout fait la guerre; L’or de ses doigts est du laiton, Et ses diamants sont du verre. Sur son front la rose se peint; Mais on a découvert la ruse: Le vermillon et la céruse Composent l’éclat de son teint. Allez, si chaque objet qu’elle touche, Par l’imposture est infecté, Espère-t-on que de sa bouche Sorte jamais la vérité ? Hyacinthe Morel. A M. LEGROS. Les arbres ont perdu leur verte chevelure Déjà se fait sentir la piquante froidure Et le tison prémillé agacé par le fer. Il faut se résigner. Doit-on craindre l'hiver Lorsqu’on aime l'élude? Habitant du grand assége. Pour combattre l’ennui, n'ai-je pas mon Horace ? Courtisant à mon tour les neuf sages sœurs, J’obtiens ou je dérobe une de leurs faveurs. Qu’ils sont doux ces instants d’un fortuné délire, Où des rêves de gloire embellissent la lyre ! Tout présente une image et s’anime à nos yeux. Sous les lois d’Apollon combien on vùt heureux ! Mais il est pour mon cœur encore d’autres charmes; Du pauvre vertueux je puis sécher les larmes: N’ai-je pas recueilli les trésors de Gérès? Ah ! sachons les répandre en utiles bienfaits ! Grâce au bonheur qu’hymen fixa dans mon ménage, L’hiver, comme au printemps, j’ai des jours sans
? Hyacinthe Morel. A M. LEGROS. Les arbres ont perdu leur verte chevelure Déjà se fait sentir la piquante froidure Et le tison prémillé agacé par le fer. Il faut se résigner. Doit-on craindre l'hiver Lorsqu’on aime l'élude? Habitant du grand assége. Pour combattre l’ennui, n'ai-je pas mon Horace ? Courtisant à mon tour les neuf sages sœurs, J’obtiens ou je dérobe une de leurs faveurs. Qu’ils sont doux ces instants d’un fortuné délire, Où des rêves de gloire embellissent la lyre ! Tout présente une image et s’anime à nos yeux. Sous les lois d’Apollon combien on vùt heureux ! Mais il est pour mon cœur encore d’autres charmes; Du pauvre vertueux je puis sécher les larmes: N’ai-je pas recueilli les trésors de Gérès? Ah ! sachons les répandre en utiles bienfaits ! Grâce au bonheur qu’hymen fixa dans mon ménage, L’hiver, comme au printemps, j’ai des jours sans nuage. Mes vœux seraient comblés, si, bravant les frimas, L’amitié, cher Legros, guidait vers moi tes pas? Le baron de Stassart. OUBLIONS-LA. Musique de M. Pic. Oublissons-la cette beauté cruelle Pour qui mon cœur si longtemps soupira, Puisqu’au mépris des feux qu’elle inspira L’ingrate devient infidèle. Oublissons-la. Oublissons-la...., non, jamais la parjure, Ne ressentit l’ardeur qui m’embrasa: Tous les serments dont elle m’abusa Furent dictés par l’imposture.... Oublissons-la. Oublissons-la...., quelque jour, je l’espère, De ses rigueurs amour me vengera: Pour un mortel qui la méprisera, Je verrai soupirer Glycérine.... Oublissons-la. Dourille (de Crest). IMITATION D’ANACREON. Anacréon, prend ce miroir, Médisait ces femmes trompeuses. Quoi ! sans gémir n’oses-tu voir De ton front ces rides affreuses! Que sont devenus ces cheveux Qui jadis formaient ta parure ? Ils ne sont plus, et la nature Chaque jour présente à tes yeux De la mort un nouveau présage. O vains discours dont je me ris! Du temps répare-t-on l’outrage En se livrant à des soucis ? De ce peu de jours qu'il me reste Que ne sais-je plutôt jouir, Et retrouver dans la vieillesse Les instants perdus au plaisir! J.-L. BOUCHARLAT. ÉPITRE À JULIE. Objet du plus tendre délire. Lutin né pour me
la parjure, Ne ressentit l’ardeur qui m’embrasa: Tous les serments dont elle m’abusa Furent dictés par l’imposture.... Oublissons-la. Oublissons-la...., quelque jour, je l’espère, De ses rigueurs amour me vengera: Pour un mortel qui la méprisera, Je verrai soupirer Glycérine.... Oublissons-la. Dourille (de Crest). IMITATION D’ANACREON. Anacréon, prend ce miroir, Médisait ces femmes trompeuses. Quoi ! sans gémir n’oses-tu voir De ton front ces rides affreuses! Que sont devenus ces cheveux Qui jadis formaient ta parure ? Ils ne sont plus, et la nature Chaque jour présente à tes yeux De la mort un nouveau présage. O vains discours dont je me ris! Du temps répare-t-on l’outrage En se livrant à des soucis ? De ce peu de jours qu'il me reste Que ne sais-je plutôt jouir, Et retrouver dans la vieillesse Les instants perdus au plaisir! J.-L. BOUCHARLAT. ÉPITRE À JULIE. Objet du plus tendre délire. Lutin né pour me désoler, Lutin dont j’adore l’empire. Je n’y tiens plus, il faut parler; Je souffre, je languis, j’expire, En m’efforçant de te celer Et mon dépit et mon martyre. Oui, si dans mon sein déchiré, Reste le secret de ma peine, Julie, au bout de la semaine, Je me garantis enterré. Enterré!.... voilà de l’extrême; Mais ne va pas t’en alarmer. Je t’ai prouvé, tu sais toi-même, Qu’il vaut mieux vivre pour t'aimer, Que de mourir lorsque l’on t’aime. C’en est assez, parlons raison. Parlons plutôt de ma folie, De l'amour, de ce doux poison, Tourment et charme de ma vie! Parlons de ma sincérité, De mes vœux, de mon espérance! Parlons de ta tranquillité Qui ressemble à l’indifférence. Parlons surtout de ma constance Et de ton incrédulité. Après une absence cruelle, Je vole, je revois ces lieux Où ma voix tremblante et fidèle T’adressa de tristes adieux. Quels doux transports, ô ma Julie! Lorsque le plus ardent baiser De mille feux vint embraser Mes sens et mon âme ravie! Cette félicité d’un jour A fui comme l’ombre légère; Julie, ah! depuis ton retour, Que j’ai de plaintes à te faire! Mais lorsque mon front soucieux Se couvre d'un sombre nuage,
Enterré!.... voilà de l’extrême; Mais ne va pas t’en alarmer. Je t’ai prouvé, tu sais toi-même, Qu’il vaut mieux vivre pour t'aimer, Que de mourir lorsque l’on t’aime. C’en est assez, parlons raison. Parlons plutôt de ma folie, De l'amour, de ce doux poison, Tourment et charme de ma vie! Parlons de ma sincérité, De mes vœux, de mon espérance! Parlons de ta tranquillité Qui ressemble à l’indifférence. Parlons surtout de ma constance Et de ton incrédulité. Après une absence cruelle, Je vole, je revois ces lieux Où ma voix tremblante et fidèle T’adressa de tristes adieux. Quels doux transports, ô ma Julie! Lorsque le plus ardent baiser De mille feux vint embraser Mes sens et mon âme ravie! Cette félicité d’un jour A fui comme l’ombre légère; Julie, ah! depuis ton retour, Que j’ai de plaintes à te faire! Mais lorsque mon front soucieux Se couvre d'un sombre nuage, Je vois, sur ton riant visage, Par un élan capricieux, De la gaîté briller l’image. J’apprécie en heureux amant Tout le prix d’un sourire aimable; Mais rire aux éclats!.... ah! vraiment Cette faute est impardonnable. J’en conviens, le rire est charmant Chez toi je le trouve admirable, Il t’embellit assurément, Mais il me fait donner au diable : il faut t’embellir autrement. C’est pour t’aimer que je respire; Mon seul bonheur est de te voir; Je voudrais, du matin au soir, Te le prouver ou te le dire; Eh bien, tout semble conspirer Contre l’ardeur qui me dévore, Jaloux, de me désespérer, L’amour malin, quand je l’implore, Se plaît, je crois, à me Fair avenir De mille importuns que j’abhorre. Les cruels ne se doutent pas Que leur présence m’assassine! Il faut, en enragant tout bas, Que je soupire à la sourdine, Et que j’étouffe mes cris.... Au fond de mon âme oppressée, Une prudente et dure loi Comprime, enchaîne ma pensée, Toujours prête à voler vers toi. Ah! qu’il en coûte de se taire! Quel effort est douloureux! Mystère, effroi des curieux, Viens, de ton voile officieux, Prévoyant prêter l’ombre tutélaire. Que Julie à quoi suis-je réduit ? Voilà
Mais il me fait donner au diable : il faut t’embellir autrement. C’est pour t’aimer que je respire; Mon seul bonheur est de te voir; Je voudrais, du matin au soir, Te le prouver ou te le dire; Eh bien, tout semble conspirer Contre l’ardeur qui me dévore, Jaloux, de me désespérer, L’amour malin, quand je l’implore, Se plaît, je crois, à me Fair avenir De mille importuns que j’abhorre. Les cruels ne se doutent pas Que leur présence m’assassine! Il faut, en enragant tout bas, Que je soupire à la sourdine, Et que j’étouffe mes cris.... Au fond de mon âme oppressée, Une prudente et dure loi Comprime, enchaîne ma pensée, Toujours prête à voler vers toi. Ah! qu’il en coûte de se taire! Quel effort est douloureux! Mystère, effroi des curieux, Viens, de ton voile officieux, Prévoyant prêter l’ombre tutélaire. Que Julie à quoi suis-je réduit ? Voilà ma ressource dernière : Quant à Phœbé, du char de la nuit Mélancolique avant-courrière, blanchira mon humble réduit Des feux douteux, de sa lumière, Semblable aux amoureux héros Et de Madrid et de Séville, Une guitare sur le dos, Je tirai, du citadin tranquille, Troubler le paisible repos. À la clarté silencieuse De l’astre propice aux amants, Je ferai, sous mes doigts tremblants Vibrer la corde harmonieuse, Tendre compagne de mes chants. Mais tu connais peu L’insomnie, Ses vertiges et Ses tournments; Ne las! tu dormiras, Julie, Au bruit flatteur de mes accents. Qu’importe? prolongeant ma veille Je me lève avec transport, Que si ma romance t’endort. Un doux souvenir te réveille. Loin de l'Argus, loin des jaloux, Jusques à la naissante aurore, J’écoute si l'airain sonore Sonne l’heure du rendez-vous. Je n’entends rien, j’écoute encore Le calme règne autour de moi: Il dissipe enfin ma chimère; Et sur ma couche solitaire, Je vais, dans un songe prospère, Me retrouver auprès de toi. Feu J. A. M. Monperlié. ÉLÉGIE. Cesse ton harmonie, ô ma lyre fidèle! Je ne veux plus d’amour célébrer les attraits, Je ne veux plus rever une palme immortelle: Le charme de ma vie est flétri pour
clarté silencieuse De l’astre propice aux amants, Je ferai, sous mes doigts tremblants Vibrer la corde harmonieuse, Tendre compagne de mes chants. Mais tu connais peu L’insomnie, Ses vertiges et Ses tournments; Ne las! tu dormiras, Julie, Au bruit flatteur de mes accents. Qu’importe? prolongeant ma veille Je me lève avec transport, Que si ma romance t’endort. Un doux souvenir te réveille. Loin de l'Argus, loin des jaloux, Jusques à la naissante aurore, J’écoute si l'airain sonore Sonne l’heure du rendez-vous. Je n’entends rien, j’écoute encore Le calme règne autour de moi: Il dissipe enfin ma chimère; Et sur ma couche solitaire, Je vais, dans un songe prospère, Me retrouver auprès de toi. Feu J. A. M. Monperlié. ÉLÉGIE. Cesse ton harmonie, ô ma lyre fidèle! Je ne veux plus d’amour célébrer les attraits, Je ne veux plus rever une palme immortelle: Le charme de ma vie est flétri pour jamais. Elle n’est plus, cette mère adorée, Orgueil de ses enfants, source de mon bonheur, Dont les vertus, la voix chère et sacrée D’alégresse et d’amour échauffaient tout mon cœur. Je l’ai perdue, hélas! et mon âme éplorée en vain la redemande aux rigueurs du destin. À ma douleur désespérée Sans cesse il a redit: ton malheur est certain. À tes enfants, ô mère incomparable! Consacrant la fleur de leur jeunesse, Ta débile santé s'affaiblit pour toujours: Et cependant ton cœur inaltérable, Jusqu’au dernier soupir prodigua ses secours. Quand d’un fléau cruel l'inépuisable rage, Sur mon front languissant imprima son passage; C’est à toi seule, hélas! que ma peine eut recours, Et ta veille constante et sage, De mes maux détourna le cours. À mon chevet, ta douleur asservie Sauva de l’avide tombeau Mon enfance long-temps de la mort poursuivie. Rendue enfin au céleste flambeau, Une seconde fois elle te dut la vie, Et le jour à mes yeux brilla d’un feu plus beau. O souvenir touchant qui m’attendrit sans cesse! Des plus rares vertus ce modèle achevé, À l’amour du travail, au goût de la sagesse Avait plié mon ardente jeunesse. Pancre la crainte d’un Dieu par ma mère
Sans cesse il a redit: ton malheur est certain. À tes enfants, ô mère incomparable! Consacrant la fleur de leur jeunesse, Ta débile santé s'affaiblit pour toujours: Et cependant ton cœur inaltérable, Jusqu’au dernier soupir prodigua ses secours. Quand d’un fléau cruel l'inépuisable rage, Sur mon front languissant imprima son passage; C’est à toi seule, hélas! que ma peine eut recours, Et ta veille constante et sage, De mes maux détourna le cours. À mon chevet, ta douleur asservie Sauva de l’avide tombeau Mon enfance long-temps de la mort poursuivie. Rendue enfin au céleste flambeau, Une seconde fois elle te dut la vie, Et le jour à mes yeux brilla d’un feu plus beau. O souvenir touchant qui m’attendrit sans cesse! Des plus rares vertus ce modèle achevé, À l’amour du travail, au goût de la sagesse Avait plié mon ardente jeunesse. Pancre la crainte d’un Dieu par ma mère élevée, Avec mes jeunes ans s’accroissait ma tendresse; De mes travaux le libre essor Constamment respirait le bonheur de lui plaire; Je n'implorais du ciel la faveur tutélaire, Que pour filer de soie et d’or Le reste heureux de sa carrière. Mon cœur enfin couvait cet unique trésor, Et battait pour toi seule, ô ma divine mère! Je ne pourrai donc plus te payer de tes soins! Et ma juste reconnaissance, Aux lieux pleins de ta bienfaisance, N’aura donc plus la douce jouissance De deviner encore tes modestes besoins. Si j’avais pu du moins, à ton heure dernière, Vers de mes jeunes sœurs, près de mon tendre frère, De larmes inonder ta défaillante main, Recueillir avec eux, dans ma douleur amère, Et le dernier regard tombé de ta paupière, Et le dernier soupir échappé de ton sein! Manière! ô terrible nouvelle, Ma mère, hélas! n’est plus! ! ! Ses fidèles amis, auprès d’elle accourus, Les malheureux, à cette heure cruelle, Exhalaient en sanglots leurs regrets superflus. Vous surtout qu’élevait sa bonté maternelle, Qui croissiez sous ses yeux comme de tendres fleurs, Pleurez, mes jeunes sœurs, Non, vous n’aurez jamais, sous la voûte éternelle, Un plus digne sujet de pleurs. Des
pour toi seule, ô ma divine mère! Je ne pourrai donc plus te payer de tes soins! Et ma juste reconnaissance, Aux lieux pleins de ta bienfaisance, N’aura donc plus la douce jouissance De deviner encore tes modestes besoins. Si j’avais pu du moins, à ton heure dernière, Vers de mes jeunes sœurs, près de mon tendre frère, De larmes inonder ta défaillante main, Recueillir avec eux, dans ma douleur amère, Et le dernier regard tombé de ta paupière, Et le dernier soupir échappé de ton sein! Manière! ô terrible nouvelle, Ma mère, hélas! n’est plus! ! ! Ses fidèles amis, auprès d’elle accourus, Les malheureux, à cette heure cruelle, Exhalaient en sanglots leurs regrets superflus. Vous surtout qu’élevait sa bonté maternelle, Qui croissiez sous ses yeux comme de tendres fleurs, Pleurez, mes jeunes sœurs, Non, vous n’aurez jamais, sous la voûte éternelle, Un plus digne sujet de pleurs. Des humains voilà donc la triste destinée! Nous vivons, et c’est pour souffrir! Et même en commençant sa pénible journée, Il faut s’apprêter à mourir! Il est une autre vie aux justes destinée, Ô ma mère! en quittant cette terre d’un jour, Où survit ma douleur à gémir obstinée, Ta belle âme est montée au céleste séjour. Ah! lorsque tes enfants, de la tombe en silence, Sortiront pour subir les arrêts absolus, De l’Éternel implorant la clémence, À la faveur de tes hautes vertus, Ils auront du moins l’espérance De tomber à tes pieds au séjour des élus. Albion-Montemont. LA SOLITUDE. Couplets composés le jour de la fête de ma femme, (4 novembre 1811). A Paris: De la Croisée. Flatter un ministre insolent Ou ramper devant une altesse, Applaudir un sot opulent, Faire talents de la bassesse; Triste jouet des favoris, Se soumettre à la servitude. Voilà la cour, mes bons amis: Vive la solitude! Savoir ce que suit son voisin; Le déchirer avec outrance, Et préparer, chaque matin, L’arsenal de la médisance; D’un fait essuyer les mépris, Ou bien les grands airs d’une prude. Telle est la ville, mes amis: Vive la solitude! Décrier les talents d’autrui, Admirer ses propres
âme est montée au céleste séjour. Ah! lorsque tes enfants, de la tombe en silence, Sortiront pour subir les arrêts absolus, De l’Éternel implorant la clémence, À la faveur de tes hautes vertus, Ils auront du moins l’espérance De tomber à tes pieds au séjour des élus. Albion-Montemont. LA SOLITUDE. Couplets composés le jour de la fête de ma femme, (4 novembre 1811). A Paris: De la Croisée. Flatter un ministre insolent Ou ramper devant une altesse, Applaudir un sot opulent, Faire talents de la bassesse; Triste jouet des favoris, Se soumettre à la servitude. Voilà la cour, mes bons amis: Vive la solitude! Savoir ce que suit son voisin; Le déchirer avec outrance, Et préparer, chaque matin, L’arsenal de la médisance; D’un fait essuyer les mépris, Ou bien les grands airs d’une prude. Telle est la ville, mes amis: Vive la solitude! Décrier les talents d’autrui, Admirer ses propres ouvrages; En tous lieux répandre l’ennui, Croyant mériter les suffrages Des savants et des beaux esprits, C’est assez, je crois, l’habitude. Fuyons leur cercle, mes amis: Vive la solitude! Avec quel charme tous nos jours S’écoulent dans cette retraite, Et de l'objet de mes amours Que j’aime à célébrer la fête! En dehors du monde, loin des soucis, Heureux par l’hymen, par l'étude, Je me vois entouré d’amis Vive la solitude! Ce baron De Stassart. À ZULMIS. Ô ma Zulmis! profitons du bel âge! Au Dieu d’amour consacrons nos instants: Le temps s’enfuit comme un léger nuage Au soleil des astans. Vois cette femme au visage livide; Son cœur est plein d'inutiles regrets: Je l’admirais, jadis, du souverain de Guide Elle bravait les traits. Crains son destin, ô femme que j’adore! Cède à mes vœux! il en est encore temps. L’amour, semblable à la fille de Flore, N’a d'attitudes qu’au printemps. Pomme de Crest. MON AMI PIERRE. CHANT MONTAGNARD. Le calme succède aux combats, Je n'entends plus les cris de guerre, Voici déjà la nuit, et Pierre, Mon ami Pierre ne vient pas. Le vent, si filant dans la bruyère, Seul au loin mugit sur ce bord, Mon ami Pierre