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lune. Rien n'est impossible à ce prodigieux talent. Donnez-lui la diète de Francfort, il en fera une partition. Bah! c'est une affaire de sauce, a-t-il répondu à son cuisinière qui l'interrogeait là-dessus. Rien n'aura donc manqué au triomphe de Sa Sainteté. Elle aura été chantée par le chantre immortel d'Arnold et de Figaro, ce qui n'est pas un mince honneur; les signori poètes auront fait fumer sur son passage les encens de l'hymne et du sonnet; le peuple se sera attelé à son carrosse pour le trainer au Quirinal, dernière expression de l'enthousiasme, ordinairement réservée aux danseuses. Que voulez-vous de plus? et dites-moi un peu si cela ne vaut pas la peine de s'appeler Pie IX et d'être le chef souverain de l'église catholique, apostolique et romaine. Pour Mario, c'est autre chose. Une lady blonde comme le soleil couchant, et romanesque comme une strophe de Macpherson, s'est enamourée du noble chanteur de la manière la plus excentrique. L'histoire de Kean et de miss Anna Damby. Si Mario ne l'épouse, bien sûr qu'elle en deviendra folle comme Ophelia, et que les flots pâles de la Tamise verront, quelque belle nuit, flotter à leur surface son cadavre argenté. Il n'y a que les filles de l'Angleterre pour aimer avec cette douce et mélancolique frénésie. Leur amour est une vignette blanche sur un fond noir. Rome et Londres, voilà Paris Londres surtout. La duchesse d'Orléans vient d'y être marraine par procuration de la jeune princesse Hélène, la troisième fille de Victoria. C'est la duchesse de Kent qui l'a représentée. On raconte des choses fabuleuses à propos du gâteau de baptême, cette splendeur gastronomique. L'architecte qui a présidé à sa construction y a figuré, dit-on, un temple grec auprès duquel celui d'Éphèse n'était qu'un petit paté. Les colonnades rappellent, mais en mieux, les célèbres colonnades du Louvre, et la coupole est digne, pour le moins, de rivaliser avec celle du Panthéon. L'aristocratie britannique donne en outre des concerts, qui pour ne point ressembler à ceux de M. Tilmant, n'en ont pas moins d'exquises et particulières harmonies. Qu'il vous suffise de savoir pour cela que
les filles de l'Angleterre pour aimer avec cette douce et mélancolique frénésie. Leur amour est une vignette blanche sur un fond noir. Rome et Londres, voilà Paris Londres surtout. La duchesse d'Orléans vient d'y être marraine par procuration de la jeune princesse Hélène, la troisième fille de Victoria. C'est la duchesse de Kent qui l'a représentée. On raconte des choses fabuleuses à propos du gâteau de baptême, cette splendeur gastronomique. L'architecte qui a présidé à sa construction y a figuré, dit-on, un temple grec auprès duquel celui d'Éphèse n'était qu'un petit paté. Les colonnades rappellent, mais en mieux, les célèbres colonnades du Louvre, et la coupole est digne, pour le moins, de rivaliser avec celle du Panthéon. L'aristocratie britannique donne en outre des concerts, qui pour ne point ressembler à ceux de M. Tilmant, n'en ont pas moins d'exquises et particulières harmonies. Qu'il vous suffise de savoir pour cela que les exécutants se nomment Lablache, Costa, Fornasari, Mme Grisi, d'autres encore dont l'Italie a chauffé les poitrines mélodieuses. On y joue de la musique de grands maîtres et un peu aussi de la musique de grands seigneurs, ce qui n'est pas tout à fait la même chose, celle du prince Albert, par exemple, ce bon et charmant gentilhomme qui tâche à se franciser autant que nos fils de famille cherchent à s'albionner. L'autre jour, c'était le duc de Wellington qui donnait l'hospitalité à cette musique princière. La claque était représentée par les plus beaux noms des Trois Royaumes, et le mari de la reine a eu tout le succès d'un roi de théâtre. Un immense orgueil nous vient au front quand nous voyons les grands et les superbes se hisser péniblement vers les hautes sphères de l'art, auxquelles les humbles et les obscurs n'ont souvent qu'à vouloir pour atteindre. C'a été l'ambition de bien des potentats, depuis le vieux René, ce monarque d'Arcadie, jusqu'à Frédéric de bacularde mémoire. À ceux-là, après l'aristocratie de la naissance ou de la force, il fallait cette autre et suprême aristocratie de l'intelligence et de la pensée. Louis XVIII aurait cédé son trône pour un
Albert, par exemple, ce bon et charmant gentilhomme qui tâche à se franciser autant que nos fils de famille cherchent à s'albionner. L'autre jour, c'était le duc de Wellington qui donnait l'hospitalité à cette musique princière. La claque était représentée par les plus beaux noms des Trois Royaumes, et le mari de la reine a eu tout le succès d'un roi de théâtre. Un immense orgueil nous vient au front quand nous voyons les grands et les superbes se hisser péniblement vers les hautes sphères de l'art, auxquelles les humbles et les obscurs n'ont souvent qu'à vouloir pour atteindre. C'a été l'ambition de bien des potentats, depuis le vieux René, ce monarque d'Arcadie, jusqu'à Frédéric de bacularde mémoire. À ceux-là, après l'aristocratie de la naissance ou de la force, il fallait cette autre et suprême aristocratie de l'intelligence et de la pensée. Louis XVIII aurait cédé son trône pour un sceptre d'opéra-comique; et le roi actuel de Bavière ferait décapiter tout son conseil d'état pour arriver seulement à l'épaule de maître Jasmin, poète perruquier de l'Agenais. Ne jalousions donc plus les couronnes, nous les pauvres et les artistes, dont les princes jalousent les lauriers. Voyez d'ailleurs ce qu'on en fait aujourd'hui de ces tristes joyaux des cibles à pistolet, voilà tout. Ces jours-ci, il s'est encore trouvé un homme qui s'est trompé de porte, et qui a pris le balcon des Tuileries pour le tir de Lepage. Cette fois, c'était un bourgeois du Marais, qui avait le spleen et le dégoût de la vie. Il lui a fallu une majesté à viser pour se désennuier. Il pouvait se noyer tranquillement, honnêtement sans laisser d'autre trace qu'un rond sur l'eau il a préféré la mort historique et la foule aux fenêtres. On causera de ma cravate, s'est-il dit, de mon gilet, de mes mœurs douces je verrai la chambre des pairs que je n'ai jamais vue, j'entendrai un tel que je n'ai jamais entendu, on parlera de moi enfin. Il l'a avoué, c'est une ambition comme une autre, il voulait arriver à la guillotine, et, pour cela, il n'a rien trouvé
aujourd'hui de ces tristes joyaux des cibles à pistolet, voilà tout. Ces jours-ci, il s'est encore trouvé un homme qui s'est trompé de porte, et qui a pris le balcon des Tuileries pour le tir de Lepage. Cette fois, c'était un bourgeois du Marais, qui avait le spleen et le dégoût de la vie. Il lui a fallu une majesté à viser pour se désennuier. Il pouvait se noyer tranquillement, honnêtement sans laisser d'autre trace qu'un rond sur l'eau il a préféré la mort historique et la foule aux fenêtres. On causera de ma cravate, s'est-il dit, de mon gilet, de mes mœurs douces je verrai la chambre des pairs que je n'ai jamais vue, j'entendrai un tel que je n'ai jamais entendu, on parlera de moi enfin. Il l'a avoué, c'est une ambition comme une autre, il voulait arriver à la guillotine, et, pour cela, il n'a rien trouvé de mieux imaginé que d'essayer de tuer un roi et un pays. Belle invention, ma foi — Mais, en tout temps, il s'en rencontre de ces insensés qui souffleraient sur le soleil s'ils savaient pouvoir l'éteindre comme une chandelle. ERRATA. Une erreur grave s'est glissée dans l'impression du dernier numéro de L'ARTISTE elle défigure le sens de quelques-unes des Pages Détachées de M. J. Le Fèvre-Deumier, et rend la 3e colonne du journal inintelligible. À la 14e ligne s'arrête la pièce intitulée l'Amour. Après ces mots, le Pauvre temple qui l'éclaire, commence un autre morceau appelé le Cadran solaire. Ce titre a été omis avec les sept lignes suivantes que nous rétablissons. LE CADRAN SOLAIRE. Dans ce parc délabré où n'entre plus que la tristesse, voyez-vous sur cette colonne vermoulue, ce cadran dont la mousse a rongé les chiffres? Le lierre l'aura pris pour quelque cippe tumulaire, tant il l'entoure de son deuil. Il ne s'est pas beaucoup trompé. Quel est le monument d'ici-bas, qui ne puisse passer pour un tombeau? LES QUATRE SERGEANTS DE LA ROCHELLE À PROPOS DE LA MÉDAILLE DE DAVID D'ANGERS Il y a une voix dans le monde qui ne s'apaise jamais, c'est la voix
de L'ARTISTE elle défigure le sens de quelques-unes des Pages Détachées de M. J. Le Fèvre-Deumier, et rend la 3e colonne du journal inintelligible. À la 14e ligne s'arrête la pièce intitulée l'Amour. Après ces mots, le Pauvre temple qui l'éclaire, commence un autre morceau appelé le Cadran solaire. Ce titre a été omis avec les sept lignes suivantes que nous rétablissons. LE CADRAN SOLAIRE. Dans ce parc délabré où n'entre plus que la tristesse, voyez-vous sur cette colonne vermoulue, ce cadran dont la mousse a rongé les chiffres? Le lierre l'aura pris pour quelque cippe tumulaire, tant il l'entoure de son deuil. Il ne s'est pas beaucoup trompé. Quel est le monument d'ici-bas, qui ne puisse passer pour un tombeau? LES QUATRE SERGEANTS DE LA ROCHELLE À PROPOS DE LA MÉDAILLE DE DAVID D'ANGERS Il y a une voix dans le monde qui ne s'apaise jamais, c'est la voix du sang. Depuis Hérode, qui fit trancher la tête de Jean-Baptiste, jusqu'au conseil des prêtres et des anciens du peuple, qui firent mourir Jésus, cette voix n'a cessé de crier justice contre la justice même, ou du moins contre ce qui en tient lieu sur la terre. Je me promenais un soir dans le cimetière Mont-Parnasse. On était en automne. Les arbres laissaient tomber leurs feuilles et l'humanité ses dépouilles. Mes pas suivaient un étroit sentier entre des tombes alignées. Mes yeux étaient fatigués d'inscriptions menteuses écrites sur des marbres froids comme les morts recouverts. Des images médiocres, par lesquelles le ciseau s'efforce en vain de redonner une vie à ce qui n'est plus, chargeaient de leur frivole néant l'épouvantable néant de notre nature. J'étais las, j'étais triste. Les ombres du crépuscule gagnaient les noires allées d'ifs et de cyprès. Cette promenade à travers tombes m'avait plongé dans une mélancolie immense, en rapport avec ces lieux taciturnes, quand j'aperçus au fond du cimetière une petite élévation de terrain tout-à-fait découverte, et sur laquelle s'élevait la figure fantastique d'un ancien moulin. Je m'approchai. Un des flancs de ce monticule était occupé par des croix de bois déracinées, des pierres tumulaires encore
un soir dans le cimetière Mont-Parnasse. On était en automne. Les arbres laissaient tomber leurs feuilles et l'humanité ses dépouilles. Mes pas suivaient un étroit sentier entre des tombes alignées. Mes yeux étaient fatigués d'inscriptions menteuses écrites sur des marbres froids comme les morts recouverts. Des images médiocres, par lesquelles le ciseau s'efforce en vain de redonner une vie à ce qui n'est plus, chargeaient de leur frivole néant l'épouvantable néant de notre nature. J'étais las, j'étais triste. Les ombres du crépuscule gagnaient les noires allées d'ifs et de cyprès. Cette promenade à travers tombes m'avait plongé dans une mélancolie immense, en rapport avec ces lieux taciturnes, quand j'aperçus au fond du cimetière une petite élévation de terrain tout-à-fait découverte, et sur laquelle s'élevait la figure fantastique d'un ancien moulin. Je m'approchai. Un des flancs de ce monticule était occupé par des croix de bois déracinées, des pierres tumulaires encore chargées d'inscriptions, et toutes sortes d'objets funèbres qui s'étendaient çà et là. Ce fouillis lugubre provenait d'une saisie récemment faite, dans le cimetière du sud, sur le terrain des concessions temporaires. Les morts qui sont, pour ainsi dire, à loyer pour cinq ans, ne tardent guère à se voir, au terme de leur bail, privés de la terre et des ornements qui marquaient aux yeux leur sépulture. Un peu à l'écart de ces dépouilles confusément, ma vue fut attirée par un objet digne d'attention. Un vieux drapeau tricolore, noirci par les hivers et surmonté d'un crêpe, laissait tomber mélancoliquement ses longs plis que le vent agitait de temps en temps. On eût dit un saule pleureur aux couleurs nationales. Des couronnes d'immortelles déposées à terre, sans doute par des mains pieuses et fraternelles, — s'entassaient à côté d'une pierre brisée. Je lus alors ces mots « Ici reposent Tolleron, Carbonneau et Plégnier, morts pour la liberté le 27 juillet 1815. Bories et ses compagnons d'infortune, en 1822. » Une sueur froide couvrit mon front. J'avais devant moi sous ce tertre, recouvert d'un peu d'herbe, les débris de ces victimes héroïques dont la mort ensanglantée deux fois le trône des Bourbons.
terme de leur bail, privés de la terre et des ornements qui marquaient aux yeux leur sépulture. Un peu à l'écart de ces dépouilles confusément, ma vue fut attirée par un objet digne d'attention. Un vieux drapeau tricolore, noirci par les hivers et surmonté d'un crêpe, laissait tomber mélancoliquement ses longs plis que le vent agitait de temps en temps. On eût dit un saule pleureur aux couleurs nationales. Des couronnes d'immortelles déposées à terre, sans doute par des mains pieuses et fraternelles, — s'entassaient à côté d'une pierre brisée. Je lus alors ces mots « Ici reposent Tolleron, Carbonneau et Plégnier, morts pour la liberté le 27 juillet 1815. Bories et ses compagnons d'infortune, en 1822. » Une sueur froide couvrit mon front. J'avais devant moi sous ce tertre, recouvert d'un peu d'herbe, les débris de ces victimes héroïques dont la mort ensanglantée deux fois le trône des Bourbons. Le nom populaire des sergents de La Rochelle m'émut jusqu'aux entrailles. Ce souvenir si triste, ce drapeau consterné qui pendait, ces couronnes d'immortelles effouffées par les pluies, cette pierre, si éloquente dans sa misère et dans son laconisme, le silence particulier aux cimetières, la solitude de ces demeures habitées par la mort, tout cela était si lugubre et si poignant que j'en frissonne encore à cette heure. Une pierre, et rien de plus. Comment! me dis-je, voilà partout, dans ce cimetière, des monuments fastueux dont le but est de perpétuer la mémoire inutile d'hommes qui ont mérité l'oubli, et l'on n'a pas su trouver un peu de marbre, ni un ciseau, en faveur de ces braves qui moururent pour une idée. J'avais tort. La fragilité du tombeau qui consacrait un aussi grand souvenir ajoutait encore à l'effet de la scène. Un autre ouvrage d'art, quel qu'il fut, eût sans doute été plus goûté du bourgeois que cette pierre grossière et rongée; c'eût été moins tragique. Le seul monument dû convint à la mémoire des quatre sergents de La Rochelle, c'était une médaille. Un grand statuaire vient de l'exécuter sur une des deux faces, l'artiste a reproduit la figure des quatre
la mort, tout cela était si lugubre et si poignant que j'en frissonne encore à cette heure. Une pierre, et rien de plus. Comment! me dis-je, voilà partout, dans ce cimetière, des monuments fastueux dont le but est de perpétuer la mémoire inutile d'hommes qui ont mérité l'oubli, et l'on n'a pas su trouver un peu de marbre, ni un ciseau, en faveur de ces braves qui moururent pour une idée. J'avais tort. La fragilité du tombeau qui consacrait un aussi grand souvenir ajoutait encore à l'effet de la scène. Un autre ouvrage d'art, quel qu'il fut, eût sans doute été plus goûté du bourgeois que cette pierre grossière et rongée; c'eût été moins tragique. Le seul monument dû convint à la mémoire des quatre sergents de La Rochelle, c'était une médaille. Un grand statuaire vient de l'exécuter sur une des deux faces, l'artiste a reproduit la figure des quatre sergents avec leurs noms: ce sont Pommier, liaoulx, Goubin et Bories. Toutes ces têtes respirent une incroyable énergie de caractère. L'autre face de la médaille représente une hache et un billot sanglant, sur lequel la liberté en deuil vient déposer des couronnes. L'artiste a inscrit au-dessus du billot ces mots qui sous-entendent un affreux drame « 21 septembre 1822, à cinq heures du soir. » Le tout est signé d'un nom qu'on s'attend à rencontrer sur toutes les œuvres de dévouement et de patriotisme « DAVID (d'Angers). » L'art d'écrire en bronze pénètre généralement peu dans les masses. Une statue de trente pieds est envoyée à une ville de province elle n'a guère dès lors pour spectateurs que les habitants de l'endroit, les rares voyageurs qui passent, et les oiseaux du ciel. La médaille a, au contraire, l'avantage d'être un monument en circulation, et de mettre une idée dans toutes les mains. Les anciens, par l'usage fréquent qu'ils en ont fait, montrent bien quelle importance ils attachaient à cette forme de sculpture réduite. Les médailles antiques composent, pour ainsi dire, la monnaie de l'histoire. C'est l'ubiquité du livre transportée à l'art sculptural et unie à la solidité de la matière.
qui sous-entendent un affreux drame « 21 septembre 1822, à cinq heures du soir. » Le tout est signé d'un nom qu'on s'attend à rencontrer sur toutes les œuvres de dévouement et de patriotisme « DAVID (d'Angers). » L'art d'écrire en bronze pénètre généralement peu dans les masses. Une statue de trente pieds est envoyée à une ville de province elle n'a guère dès lors pour spectateurs que les habitants de l'endroit, les rares voyageurs qui passent, et les oiseaux du ciel. La médaille a, au contraire, l'avantage d'être un monument en circulation, et de mettre une idée dans toutes les mains. Les anciens, par l'usage fréquent qu'ils en ont fait, montrent bien quelle importance ils attachaient à cette forme de sculpture réduite. Les médailles antiques composent, pour ainsi dire, la monnaie de l'histoire. C'est l'ubiquité du livre transportée à l'art sculptural et unie à la solidité de la matière. Il était bon qu'une main magistrale imprimât chez nous, à cet ouvrage d'art, le caractère de sa supériorité. L'histoire des quatre sergents exécutés en place de Grève, sous la restauration, est courte et pathétique. Quelques sous-officiers d'un régiment de ligne voient avec un chagrin profond les humiliations et les cicatrices de leur pays. Les événements de 1814 pèsent sur leurs cœurs français. Soldats, ils regrettent ces jours de hasards et de dangers qui ont fait place aux mornes bienfaits d'une paix soumise. Ils étaient à la gloire avant d'être à la honte Leur mécontentement sourd remonte jusqu'à cette dynastie caduque qui avait profité de nos revers pour s'imposer de nouveau à la France. C'était Louis XVIII qui régnait. Quand les cœurs battent pour le même sentiment généreux, ils ne tardent guère à se rencontrer ces sous-officiers, hostiles au gouvernement d'alors, se reconnaissent, s'unissent, voilà désormais des mains qui se touchent; vienne une circonstance favorable, ces mains agiront de concert et entraîneront le régiment, peut-être l'armée tout entière dans la lutte. A leur tête se place un homme vraiment supérieur, Jean Bories. Déjà des mouvements avaient eu lieu dans le midi de la France. Bories ne négligea rien pour affilier sa
de leur pays. Les événements de 1814 pèsent sur leurs cœurs français. Soldats, ils regrettent ces jours de hasards et de dangers qui ont fait place aux mornes bienfaits d'une paix soumise. Ils étaient à la gloire avant d'être à la honte Leur mécontentement sourd remonte jusqu'à cette dynastie caduque qui avait profité de nos revers pour s'imposer de nouveau à la France. C'était Louis XVIII qui régnait. Quand les cœurs battent pour le même sentiment généreux, ils ne tardent guère à se rencontrer ces sous-officiers, hostiles au gouvernement d'alors, se reconnaissent, s'unissent, voilà désormais des mains qui se touchent; vienne une circonstance favorable, ces mains agiront de concert et entraîneront le régiment, peut-être l'armée tout entière dans la lutte. A leur tête se place un homme vraiment supérieur, Jean Bories. Déjà des mouvements avaient eu lieu dans le midi de la France. Bories ne négligea rien pour affilier sa bande aux sociétés secrètes qui commençaient à se former, et pour rattacher ses projets d'action à la tentative du général Berton, qui méditait un coup de main dans les environs de Niort. Malheureusement le général échoua; les projets de nos généreux sergents s'éventèrent; la police, cet Argus moderne, pénétra avec tous ses yeux dans les ténèbres d'un complot courageusement, mais imprudemment ourdi. C'en fut fait des rêves de liberté nos infortunés se réveillèrent dans un cachot. En conspirant, ils avaient dévoué leur tête; ils surent la porter dignement devant une cour d'assises. On trouva douze jurés pour condamner ces braves. Un homme, dont il faut que le nom passe à la postérité, car le silence et l'oubli sont des punitions trop douces pour des actes de cette nature, Marchangy osa porter la parole contre les accusés avec une ardeur et une habileté sataniques, dont les ultra-royalistes de cette époque lui surent gré. La sentence était inévitable; elle fut prononcée, à une heure du matin, dans cette longue et froide salle de la cour d'assises, qu'éclairaient çà et là quelques ternes bougies. Le banc où les accusés étaient assis plongeait dans l'obscurité. C'était comme une image des ténèbres qui allaient s'étendre
tous ses yeux dans les ténèbres d'un complot courageusement, mais imprudemment ourdi. C'en fut fait des rêves de liberté nos infortunés se réveillèrent dans un cachot. En conspirant, ils avaient dévoué leur tête; ils surent la porter dignement devant une cour d'assises. On trouva douze jurés pour condamner ces braves. Un homme, dont il faut que le nom passe à la postérité, car le silence et l'oubli sont des punitions trop douces pour des actes de cette nature, Marchangy osa porter la parole contre les accusés avec une ardeur et une habileté sataniques, dont les ultra-royalistes de cette époque lui surent gré. La sentence était inévitable; elle fut prononcée, à une heure du matin, dans cette longue et froide salle de la cour d'assises, qu'éclairaient çà et là quelques ternes bougies. Le banc où les accusés étaient assis plongeait dans l'obscurité. C'était comme une image des ténèbres qui allaient s'étendre sur quelques-uns d'eux pour jamais. Quatre accusés se trouvèrent plus engagés que les autres dans le complot c'étaient Bories, Raoulx, Goubin et Pommier; ils eurent l'honneur d'être condamnés à la peine de mort. Les autres, moins compromis, sauvèrent leur tête, mais ils n'évitèrent point la prison. La séparation fut déchirante elle devait être éternelle. On s'attendait à ce que le roi ferait grâce la grâce ne vint pas; le jour du supplice arriva. Les quatre sergents en subirent les apprêts avec une magnanimité stoïque. Bories sérieux et calme, Pommier indifférent, — Raoulx résigné, Goubin toujours gai et plaisant, même envers la mort, chacun d'eux vit le moment suprême avec ce caractère qui leur était propre, mais tous avec une fermeté inébranlable. La toilette des condamnés était achevée, l'heure marquée pour le supplice avait sonné, et rien ne remuait encore. On dut croire que la clémence royale était fléchie. Peut-être même les héroïques victimes partagèrent-elles un instant cet espoir qui ne quitte jamais le cœur de l'homme. Erreur trop séduisante, tu allais bientôt t'évanouir! Ce retard n'avait pas d'autre motif que le désir d'arracher aux patients des révélations. A ce mot, leur cœur généreux frémit « Nous n'avons rien à dire.