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si rouge que M. Bréville perçut au visage une légère chaleur émanée des joues de sa femme. Il vit les yeux un moment allumés d'une malice intense, ainsi que deux petites étoiles, fuir et s'éteindre dans la pénombre. — Pour être plus sûre ? demanda-t-il. — Nous l'habiterons ! Jean Reibrach. « LES ESTAMPES » Nous offrons en prime aux lecteurs du « SUPPLEMENT » une magnifique publication qui contient des vers exquis, de délicieuses mélodies et dix magnifiques gravures reproduisant les estampes du dix-huitième siècle grivois, signées Boucher, Soldini, Fragonard, Baudouin, Challe, Huet, Lavérince et de Saint-Aubin, et qui s'appellent : La Leçon de Flûte, La Cage vide, l'Escarpolette, La Pantoufle. Le Carquois épuisé, etc. Sur ces affriolantes estampes, Louis de Gramont a composé une série de contes poétiques d'une admirable fantaisie, et, sur ces vers galants et raffinés, le compositeur à la mode, Xavier Leroux, a écrit une musique exquise, délicate et originale. Les Estampes, luxueusement imprimées, forment un superbe volume que nous enverrons franco contre mandat de 7 fr. 50, aux personnes qui en feront la demande. La Leçon de Flûte C'était aux premiers jours de la saison nouvelle; Je passais près du bois ; la brise, sur son aile, M'apporta des accents Si doux, si caressants, Que, pour mieux les entendre, Je pénétrai dans la forêt, Et je vis Lubin qui tirait De sa flûte cet air si tendre Et je lui dis ingénument ; « Le charme de cet instrument A te parler me rend tardive : Berger, de grâce, enseigne-moi A faire, ainsi que toi, Jaillir la mélodie ! Jusqu'aux suprêmes feux du soleil expiré, Sur la colline où croît le cypris odorant, Laisse errer librement tes chèvres, Et montre-moi comment je dois Disposer mes doigts Et mes lèvres. » Écolière docile, au bout d'une leçon, Je savais toute la chanson, Et je pouvais aussi la redire à la brise. A présent, je voudrais ne pas l'avoir apprise ; Ces naïfs passe-temps sont bien intéressants, Mais qu'ils sont dangereux pour les cœurs naïfs! LOUIS DE GRAMONT. Vers extraits des ESTAMPES où ils accompagnent une
sur son aile, M'apporta des accents Si doux, si caressants, Que, pour mieux les entendre, Je pénétrai dans la forêt, Et je vis Lubin qui tirait De sa flûte cet air si tendre Et je lui dis ingénument ; « Le charme de cet instrument A te parler me rend tardive : Berger, de grâce, enseigne-moi A faire, ainsi que toi, Jaillir la mélodie ! Jusqu'aux suprêmes feux du soleil expiré, Sur la colline où croît le cypris odorant, Laisse errer librement tes chèvres, Et montre-moi comment je dois Disposer mes doigts Et mes lèvres. » Écolière docile, au bout d'une leçon, Je savais toute la chanson, Et je pouvais aussi la redire à la brise. A présent, je voudrais ne pas l'avoir apprise ; Ces naïfs passe-temps sont bien intéressants, Mais qu'ils sont dangereux pour les cœurs naïfs! LOUIS DE GRAMONT. Vers extraits des ESTAMPES où ils accompagnent une magnifique gravure du célèbre tableau de Boucher. UN MYSTÈRE Les poissons ne jouissent pas d'une bien grande réputation d'intelligence et je me suis demandé parfois si cette mauvaise opinion est justifiée. Tous les pêcheurs à la ligne, vraiment dignes de ce nom — je veux dire les observateurs, ceux qui ne croient pas que la simple capture de quelques brèmes ni même de quelques brochets soit le but unique de la pêche à la ligne et qui, à un coup d'œil sûr joignent un esprit un peu méditatif — ceux-là savent d'une façon certaine que le poisson de nos rivières a fait depuis un quart de siècle des progrès énormes dans la connaissance de nos engins et de nos mœurs. Et l'on peut prévoir l'époque où ces engins auront besoin d'être perfectionnés, comme toutes les autres machines industrielles, pour être encore de quelque utilité pratique. Car il est de toute évidence que, de génération en génération, les poissons deviennent de plus en plus méfiants dans les endroits où l'on a coutume de les prendre, et ils doivent avoir aujourd'hui entre eux une sorte de loi analogue peut-être à notre instruction obligatoire, qui contraint les parents à faire élever leurs petits
ne croient pas que la simple capture de quelques brèmes ni même de quelques brochets soit le but unique de la pêche à la ligne et qui, à un coup d'œil sûr joignent un esprit un peu méditatif — ceux-là savent d'une façon certaine que le poisson de nos rivières a fait depuis un quart de siècle des progrès énormes dans la connaissance de nos engins et de nos mœurs. Et l'on peut prévoir l'époque où ces engins auront besoin d'être perfectionnés, comme toutes les autres machines industrielles, pour être encore de quelque utilité pratique. Car il est de toute évidence que, de génération en génération, les poissons deviennent de plus en plus méfiants dans les endroits où l'on a coutume de les prendre, et ils doivent avoir aujourd'hui entre eux une sorte de loi analogue peut-être à notre instruction obligatoire, qui contraint les parents à faire élever leurs petits dans l'étude des dangers de la pêche et dans la science de nos instruments. Je n'oublierai jamais, à ce propos, un fait qui remonte à mes débuts de pêcheur à la ligne et qui m'a laissé une impression presque pénible, de mystère et d'inexplicable. Après maintes expériences et sur le conseil des anciens, j'avais choisi au bord de la rivière ce qu'en langue technique on appelle « une place » au bout d'un saule très vieux. Je l'avais amorcée et y venais régulièrement. Au bout de quelques jours, c'était une des meilleures places du pays et le poisson avait contracté l'habitude de s'y laisser pêcher. Comme j'étais encore un peu novice, je m'étais procuré un des nombreux manuels du pêcheur à la ligne qui ornent les quais et j'avais l'enfantillage d'y chercher des indications. Étaient-elles bonnes ? Avais-je au contraire des dispositions innées? Je l'ignore, mais je prenais force poisson de tout genre et j'excitais l'envie générale. Or, un matin — je n'ai pas oublié le jour, un vendredi — mon Manuel tomba à l'eau, comme j'étais en train de préparer mes lignes, et le courant l'entraîna. J'aurais pu évidemment le rattraper, mais je craignais de faire trop de désordre
conseil des anciens, j'avais choisi au bord de la rivière ce qu'en langue technique on appelle « une place » au bout d'un saule très vieux. Je l'avais amorcée et y venais régulièrement. Au bout de quelques jours, c'était une des meilleures places du pays et le poisson avait contracté l'habitude de s'y laisser pêcher. Comme j'étais encore un peu novice, je m'étais procuré un des nombreux manuels du pêcheur à la ligne qui ornent les quais et j'avais l'enfantillage d'y chercher des indications. Étaient-elles bonnes ? Avais-je au contraire des dispositions innées? Je l'ignore, mais je prenais force poisson de tout genre et j'excitais l'envie générale. Or, un matin — je n'ai pas oublié le jour, un vendredi — mon Manuel tomba à l'eau, comme j'étais en train de préparer mes lignes, et le courant l'entraîna. J'aurais pu évidemment le rattraper, mais je craignais de faire trop de désordre et de bruit à ma place favorite, un peu de lassitude peut-être de ces pages par trop feuilletées, et je l'abandonnai à la rivière où il fut bientôt submergé. Depuis ce jour-là, ou plutôt depuis le lendemain, je n'ai jamais pris un seul poisson à cet endroit, pas un seul. J'eus beau varier mes procédés, mes hameçons, mes amorces, employer toutes les ressources du Manuel, je ne fus plus jamais mordu. Je ne suis pas assez naïf pour m'imaginer que les poissons, ayant désormais le Manuel en leur pouvoir, étaient devenus aussi malins que moi, je constate seulement un fait. Et j'en ai demandé l'explication à une multitude de pêcheurs à la ligne, qui n'ont pas pu m'en donner une raisonnable et naturelle. Graindorge. UN MIRACLE INDISCUTABLE Le tapis de l'actualité est encore encombré de la question toujours palpitante des pélerinages et des miracles. N'en déplaise à messieurs les libre-penseurs, le flambeau de la foi, rebelle à l'ouragan du doute, brûle encore au sein de notre vieille France, la France des Croisades, la France de saint Louis, cette vieille France, enfin, qui comptait plus de bénitiers que de cuvettes, au dire de la statistique (ô l'âme blanche du moyen âge,
J'eus beau varier mes procédés, mes hameçons, mes amorces, employer toutes les ressources du Manuel, je ne fus plus jamais mordu. Je ne suis pas assez naïf pour m'imaginer que les poissons, ayant désormais le Manuel en leur pouvoir, étaient devenus aussi malins que moi, je constate seulement un fait. Et j'en ai demandé l'explication à une multitude de pêcheurs à la ligne, qui n'ont pas pu m'en donner une raisonnable et naturelle. Graindorge. UN MIRACLE INDISCUTABLE Le tapis de l'actualité est encore encombré de la question toujours palpitante des pélerinages et des miracles. N'en déplaise à messieurs les libre-penseurs, le flambeau de la foi, rebelle à l'ouragan du doute, brûle encore au sein de notre vieille France, la France des Croisades, la France de saint Louis, cette vieille France, enfin, qui comptait plus de bénitiers que de cuvettes, au dire de la statistique (ô l'âme blanche du moyen âge, tant regrettée de Huysmansl l'âme blanche et les pieds noirs!). Ricanez, esprits forts! Ricanez, lecteurs de Zola! Vous ne ricanerez peut-être pas d'aussi bon cœur en goûtant personnellement les hautes températures du très achalandé Lucifer's grill-room. Élevé par une vieille tante extrêmement pieuse, j'ai toujours fait de la religion le pivot de ma vie. Toujours, je partageais mon temps entre la prière et l'étude, loin des cabarets et des maisons pires peut-être. Mon corps se trouva bien de ce régime, mais c'est surtout mon âme qu'il faudrait voir. Une âme rose tendre tirant sur le bleu clair! Aussi, vous pensez bien que avec une âme de ce ton là, je n'aime pas beaucoup qu'on blague les miracles devant moi. Et M. Zola, tout Zola qu'il puisse être, entrant dans cette chambre à cette heure, que je n'hésiterais pas à lui flanquer ma main sur la figure. La semaine dernière, pas plus tard, je fus, moi qui vous parle, témoin d'un miracle, d'un miracle qui fera sourire messieurs les incrédules; mais qu'importe! Une dame d'un certain âge, revenant d'un pèlerinage à Lourdes, se trouvait dans un hôtel où j'étais moi-même descendu. Cet hôtel occupait une chambre contiguë à la mienne. Un
pivot de ma vie. Toujours, je partageais mon temps entre la prière et l'étude, loin des cabarets et des maisons pires peut-être. Mon corps se trouva bien de ce régime, mais c'est surtout mon âme qu'il faudrait voir. Une âme rose tendre tirant sur le bleu clair! Aussi, vous pensez bien que avec une âme de ce ton là, je n'aime pas beaucoup qu'on blague les miracles devant moi. Et M. Zola, tout Zola qu'il puisse être, entrant dans cette chambre à cette heure, que je n'hésiterais pas à lui flanquer ma main sur la figure. La semaine dernière, pas plus tard, je fus, moi qui vous parle, témoin d'un miracle, d'un miracle qui fera sourire messieurs les incrédules; mais qu'importe! Une dame d'un certain âge, revenant d'un pèlerinage à Lourdes, se trouvait dans un hôtel où j'étais moi-même descendu. Cet hôtel occupait une chambre contiguë à la mienne. Un matin elle frappa à ma porte: — Vous n'auriez pas, dit-elle, un peu d'esprit-de-vin à me prêter? — Je le regrette bien vivement, répondis-je, mais je ne possède point la moindre fiole de ce liquide. — Ah! c'est bien fâcheux, reprit la dame; j'ai égaré le mien, et j'en ai le plus pressant besoin pour la petite lampe où je chauffe mon fer à friser. — Demandez-en à la bonne de l'hôtel. — La bonne n'en a pas, et le plus proche épicier du pays est à plus de deux kilomètres. C'est bien ennuyeux! Après s'être excusée, la dame rentra chez elle et bientôt je l'entendis pousser un grand cri: — Venez! clamait-elle. Venez voir! J'entrai dans sa chambre et j'aperçus ma voisine dans une pose extérieure, qui contemplait le flambolement de sa petite lampe à alcool. — Vous avez retrouvé votre esprit-de-vin? fis-je. — Non! s'écria-t-elle. J'ai rempli ma lampe avec de l'eau de Lourdes, j'ai invoqué Notre-Dame et mon eau s'est enflammée. — Spontanément? — Non, avec une allumette. — Ça n'en est pas moins fort édifiant. Tel est le fait dans toute sa simplicité. Osera-t-on nier, désormais, l'influence surnaturelle de notre bonne Dame de Lourdes? Et M.
le plus pressant besoin pour la petite lampe où je chauffe mon fer à friser. — Demandez-en à la bonne de l'hôtel. — La bonne n'en a pas, et le plus proche épicier du pays est à plus de deux kilomètres. C'est bien ennuyeux! Après s'être excusée, la dame rentra chez elle et bientôt je l'entendis pousser un grand cri: — Venez! clamait-elle. Venez voir! J'entrai dans sa chambre et j'aperçus ma voisine dans une pose extérieure, qui contemplait le flambolement de sa petite lampe à alcool. — Vous avez retrouvé votre esprit-de-vin? fis-je. — Non! s'écria-t-elle. J'ai rempli ma lampe avec de l'eau de Lourdes, j'ai invoqué Notre-Dame et mon eau s'est enflammée. — Spontanément? — Non, avec une allumette. — Ça n'en est pas moins fort édifiant. Tel est le fait dans toute sa simplicité. Osera-t-on nier, désormais, l'influence surnaturelle de notre bonne Dame de Lourdes? Et M. Zola viendra-t-il encore parler de la suggestion, d'hystérie et de mille autres sornettes? Post-Scriptum. — Au moment de mettre à la poste le récit de ce miracle, j'apprends un léger détail qui va peut-être en diminuer la portée. Le liquide dont la brave dame s'est servi pour mettre dans sa lampe à esprit-de-vin était réellement de l'esprit-de-vin. Cette personne a retrouvé, depuis, sa vraie bouteille d'eau de Lourdes dans le fond de sa malle. Le fait n'en demeure pas moins des plus curieux. Alphonse Allais UN GRAND DESSIN PAR GIL. BAER L'ASSURANCE Par MICHEL CORDAY Le père Bourse était assis au soleil, devant sa ferme. Fripées, tannées, modelées par trente ans de culture en plein vent, sa tête et ses mains sortaient des orifices étroits d'une blouse bleue aux cassures raides; son torse dansait dans ce vêtement comme un battant dans une cloche, et les jambes de son pantalon jaune semblaient couvrir des branches noueuses et tordues. Ce Bourse était riche et passait pour avare même parmi ses fidèles concitoyens. Pourtant il avait élevé « en monsieur » son fils, dont il se montrait fier : il rêvait d'être le père d'un médecin. On prétendait qu'il espérait ainsi s'éviter des
lampe à esprit-de-vin était réellement de l'esprit-de-vin. Cette personne a retrouvé, depuis, sa vraie bouteille d'eau de Lourdes dans le fond de sa malle. Le fait n'en demeure pas moins des plus curieux. Alphonse Allais UN GRAND DESSIN PAR GIL. BAER L'ASSURANCE Par MICHEL CORDAY Le père Bourse était assis au soleil, devant sa ferme. Fripées, tannées, modelées par trente ans de culture en plein vent, sa tête et ses mains sortaient des orifices étroits d'une blouse bleue aux cassures raides; son torse dansait dans ce vêtement comme un battant dans une cloche, et les jambes de son pantalon jaune semblaient couvrir des branches noueuses et tordues. Ce Bourse était riche et passait pour avare même parmi ses fidèles concitoyens. Pourtant il avait élevé « en monsieur » son fils, dont il se montrait fier : il rêvait d'être le père d'un médecin. On prétendait qu'il espérait ainsi s'éviter des frais de visite. Vint à passer Ripoche, l'immense et mince Ripoche, jardinier du château, barbier du village, homme farceur et futé, qui lisait les journaux et qu'on surnommait « la Fouine ». Ayant du temps à perdre, puisqu'il était payé à l'année, Ripoche s'arrêta devant le père Bourse: — Salut, monsieur Bourse! Ça va-t-il comme vous voulez? Le père Bourse secoua la tête et, avec la résignation du paysan, déclara, d'un ton bonhomme: — Ah! je suis fichu : je crache le sang. Du menton, il indiqua entre ses pieds une tache striée de fibres sanguinolentes, qui étoilait la poussière. Ripoche crut devoir protester: — Eh bien, si tous ceux qui crachent le sang étaient fichus, je m'établirais fossoyeur. Mais moi, monsieur Bourse, je l'ai craché, le sang, et ma femme aussi, elle l'a craché. Faut pas vous frapper, monsieur Bourse. L'autre haussa les épaules. Je le sais bien, peut-être que je suis fichu ? D'abord, mon père est mort à cinquante ans, ma mère est morte à cinquante ans, et leurs parents aussi. C'est dans la famille. Voilà. Moi, j'aurai cinquante ans dans trois mois : c'est mon tour. Ripoche, qui réfléchissait, parut subitement ébranlé; il ajouta même :
monsieur Bourse! Ça va-t-il comme vous voulez? Le père Bourse secoua la tête et, avec la résignation du paysan, déclara, d'un ton bonhomme: — Ah! je suis fichu : je crache le sang. Du menton, il indiqua entre ses pieds une tache striée de fibres sanguinolentes, qui étoilait la poussière. Ripoche crut devoir protester: — Eh bien, si tous ceux qui crachent le sang étaient fichus, je m'établirais fossoyeur. Mais moi, monsieur Bourse, je l'ai craché, le sang, et ma femme aussi, elle l'a craché. Faut pas vous frapper, monsieur Bourse. L'autre haussa les épaules. Je le sais bien, peut-être que je suis fichu ? D'abord, mon père est mort à cinquante ans, ma mère est morte à cinquante ans, et leurs parents aussi. C'est dans la famille. Voilà. Moi, j'aurai cinquante ans dans trois mois : c'est mon tour. Ripoche, qui réfléchissait, parut subitement ébranlé; il ajouta même : — C'est vrai que Prudence, votre fille de ferme, est morte aussi à cet âge-là! Bourse parut satisfait de son talent de persuasion. — Je vous dis que c'est dans la maison. J'en suis aussi sûr que si j'y étais. La superstition s'enfonçait dans son crâne dur. Et cette preuve matérielle du sang à terre l'y chassait encore plus profondément. Il se frappa la fesse de sa main ouverte et affirma, comme argument suprême : — Quand j'ai quelque chose dans la tête, je ne l'ai point ailleurs. Ripoche était converti. Il laissa tomber : — Vous avez peut-être raison, après tout. Puis ils restèrent face à face, le père Bourse perdu dans sa blouse, sur son banc, Ripoche planté comme un poteau au milieu du chemin, ne soupirant plus que des « ah! oui » incolores, à longs intervalles, en gens inhabiles à soutenir une longue conversation. Cependant Ripoche, son museau de fouine levé comme s'il eût parlé aux nids d'hirondelles incrustés sous l'auvent : — C'est moi qui ferais une bonne affaire si je savais la date de ma crevaison ! Le père Bourse releva la tête : — Tu seras donc toujours aussi farceur, sacré Ripoche ?
matérielle du sang à terre l'y chassait encore plus profondément. Il se frappa la fesse de sa main ouverte et affirma, comme argument suprême : — Quand j'ai quelque chose dans la tête, je ne l'ai point ailleurs. Ripoche était converti. Il laissa tomber : — Vous avez peut-être raison, après tout. Puis ils restèrent face à face, le père Bourse perdu dans sa blouse, sur son banc, Ripoche planté comme un poteau au milieu du chemin, ne soupirant plus que des « ah! oui » incolores, à longs intervalles, en gens inhabiles à soutenir une longue conversation. Cependant Ripoche, son museau de fouine levé comme s'il eût parlé aux nids d'hirondelles incrustés sous l'auvent : — C'est moi qui ferais une bonne affaire si je savais la date de ma crevaison ! Le père Bourse releva la tête : — Tu seras donc toujours aussi farceur, sacré Ripoche ? Mais le jardinier, couvrant de ses doigts écartés sa poitrine étroite : — Ce n'est pas de la farce, monsieur Bourse. Et l'assurance, croyez-vous qu'elle est seulement faite pour les cochons, sauf votre respect ? — L'assurance ? — Dame ! oui, l'assurance. Quand votre maison flambe, on vous la paye, pas vrai? Eh bien, quand votre carcasse est flambée, c'est le même prix. — Comme pour le bétail ? — Comme pour le bétail. Le père Bourse promena sur sa blouse et sur ses jambes torses un regard chargé d'une considération nouvelle. — Tu en es sûr ? — Pardi ! Et, alors, vous qui êtes au bout de votre rouleau, vous n'avez que le temps de payer une petite somme de rien du tout, et l'héritier touche des mille et des cents ; je ne sais pas, moi : peut-être vingt fois, trente fois la mise. Ah ! c'est du bon ! Le père Bourse restait rêveur : — Mais, si on le savait, que je crache le sang ? — Voyons, monsieur Bourse, le médecin ne s'en apercevrait que si vous le lui dites : ils sont tous pareils. Bourse, bien que tenté par l'attrait de ce
paye, pas vrai? Eh bien, quand votre carcasse est flambée, c'est le même prix. — Comme pour le bétail ? — Comme pour le bétail. Le père Bourse promena sur sa blouse et sur ses jambes torses un regard chargé d'une considération nouvelle. — Tu en es sûr ? — Pardi ! Et, alors, vous qui êtes au bout de votre rouleau, vous n'avez que le temps de payer une petite somme de rien du tout, et l'héritier touche des mille et des cents ; je ne sais pas, moi : peut-être vingt fois, trente fois la mise. Ah ! c'est du bon ! Le père Bourse restait rêveur : — Mais, si on le savait, que je crache le sang ? — Voyons, monsieur Bourse, le médecin ne s'en apercevrait que si vous le lui dites : ils sont tous pareils. Bourse, bien que tenté par l'attrait de ce gain posthume, du tour à jouer à la compagnie, ne voulut point se décider. Il conclut : — Diable de Ripoche ! Il trouve à rigoler de tout. Et, doucement, il frottait de sa semelle le crachat révélateur, qui disparut bientôt dans la poussière. Le lendemain, ce fut lui qui, de son banc interpella Ripoche : — Dis donc, grand finaud, combien qu'il faudrait verser pour toucher vingt mille francs ? — Oh! pas plus d'une pièce de mille francs. Ça vous travaille donc, cette idée là ? — Peut-être bien. — Oh ! dame, pour un bon tour, ce serait un bon tour. Et Ripoche s'éloigna, dans ses vêtements si courts que leur propriétaire semblait grandir encore, la quarantaine passée. Le troisième jour, le père Bourse, qui crachait toujours, mais en secret, s'avoua définitivement tenté. Il chargea le jardinier de le faire assurer. Cet homme ruse reçut, comme intermédiaire, la forte prime qu'il avait entrevue en amorçant l'affaire. La visite du médecin s'accomplit sans encombre. L'homme de l'art, un colosse qui n'avait jamais été souffrant, ne croyait pas aux maladies des autres : on mourait parce qu'on devait mourir. Il ordonnait à tous ses clients du bordeaux et des
de son banc interpella Ripoche : — Dis donc, grand finaud, combien qu'il faudrait verser pour toucher vingt mille francs ? — Oh! pas plus d'une pièce de mille francs. Ça vous travaille donc, cette idée là ? — Peut-être bien. — Oh ! dame, pour un bon tour, ce serait un bon tour. Et Ripoche s'éloigna, dans ses vêtements si courts que leur propriétaire semblait grandir encore, la quarantaine passée. Le troisième jour, le père Bourse, qui crachait toujours, mais en secret, s'avoua définitivement tenté. Il chargea le jardinier de le faire assurer. Cet homme ruse reçut, comme intermédiaire, la forte prime qu'il avait entrevue en amorçant l'affaire. La visite du médecin s'accomplit sans encombre. L'homme de l'art, un colosse qui n'avait jamais été souffrant, ne croyait pas aux maladies des autres : on mourait parce qu'on devait mourir. Il ordonnait à tous ses clients du bordeaux et des beefsteaks. Il gratifia le père Bourse d'une énorme tape sur l'épaule et lui déclara qu'il vivrait cent ans. Bourse en eut froid dans le dos. Les formalités furent remplies en hâte, car le néophyte tremblait de mourir avant qu'elles fussent accomplies. Enfin, le père Bourse lâcha ses cinquante pièces d'or, et l'affreux regret de sortir tant d'argent de la cachette où il dormait, fut effacé par la joie féroce et sournoise de rouler ces beaux messieurs de la ville, de leur faire dégorger, avant deux mois, vingt fois ce qu'ils empochaient. Car le doute ne le travaillait pas; il était certain de sa fin prochaine; l'heure de sa mort sonnerait avec celle de ses cinquante ans. Il régla méticuleusement ses funérailles, les commanda d'une simplicité antique, et rédigea même une lettre d'appel pour son fils, qui acheivait sa médecine à Paris, afin d'éviter les frais d'une dépêche. D'ailleurs, son mal empirait avec les grands froids ; il le constatait avec une secrète satisfaction : la respiration était rauque, les expectorations devenaient plus foncées. Il se courbait en marchant, exagérait la cassure des reins, comme pour aguicher la mort, ainsi qu'un amant qui se pare pour sa maîtresse. La veille de