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au français. Garcilaso a laissé trois églogues, deux élégies et quelques poésies diverses, outre les sonnets dont nous avons déjà parlé. Ses canciones sont assez curieuses ; il les composa pendant son exil et s'y plaint amèrement de sa destinée, qui lui fournissait pourtant le moyen de peindre avec des couleurs plus originales. Reproduisant Virgile, Tibulle et Properce, ses églogues et ses élégies n'ont rien de particulier pour le fond des idées ; elles nous montrent seulement un écrivain, pourvu d'une bonne éducation classique, qui s'obstine à regarder la nature à travers les livres, tant aux sonnets de Garcilaso, nous confessons n'avoir pour eux aucune estime ; l'auteur y parle de l'amour dans des termes si extraordinaires et si confus, qu'il est souvent difficile de saisir sa pensée, si toutefois il en avait une. Il faut blâmer les Italiens d'avoir imaginé ce genre entortillé qui fait du galimathias un mérite, comme s'il n'était pas beaucoup plus difficile d'être simple. Cette détestable recherche d'esprit faillit un instant gâter la France, ainsi qu'on le voit par les épitres de Voiture et par celles du premier Balzac. Heureusement, ni la portée philosophique de notre pays, ni l'héroïque gravité de l'Espagne ne pouvaient s'accommoder longtemps de ces jongleries littéraires, qui ont beaucoup nui à l'Italie, en lui faisant considérer la poésie comme un tour d'adresse. Lorsque, au lieu de chercher des pensées grandes et simples, on s'amuse à jouter avec les mots, on descend bientôt du poème héroïque au poème bouffon, et de celui-ci au poème licencieux. Il est très honorable pour l'Espagne d'avoir toujours compris la poésie dignement, et de n'avoir, au milieu de ses trésors littéraires, aucune œuvre trop libre à se reprocher. Si cette contrée se perdit, pendant quelques années, dans la poésie quintessencielle, en suivant la voie ouverte par Garcilaso, par Boscan Almogaver, par Georges de Montemayor, c'est qu'elle redoutait sans doute la lourde phalange des poèmes épiques, qui avait pourtant de beaux sujets à traiter, puisqu'on venait de découvrir l'Amérique. La splendeur des paysages du Nouveau-Monde aurait pu, à défaut d'une ampleur suffisante dans la civilisation des naturels, fournir
longtemps de ces jongleries littéraires, qui ont beaucoup nui à l'Italie, en lui faisant considérer la poésie comme un tour d'adresse. Lorsque, au lieu de chercher des pensées grandes et simples, on s'amuse à jouter avec les mots, on descend bientôt du poème héroïque au poème bouffon, et de celui-ci au poème licencieux. Il est très honorable pour l'Espagne d'avoir toujours compris la poésie dignement, et de n'avoir, au milieu de ses trésors littéraires, aucune œuvre trop libre à se reprocher. Si cette contrée se perdit, pendant quelques années, dans la poésie quintessencielle, en suivant la voie ouverte par Garcilaso, par Boscan Almogaver, par Georges de Montemayor, c'est qu'elle redoutait sans doute la lourde phalange des poèmes épiques, qui avait pourtant de beaux sujets à traiter, puisqu'on venait de découvrir l'Amérique. La splendeur des paysages du Nouveau-Monde aurait pu, à défaut d'une ampleur suffisante dans la civilisation des naturels, fournir aux poètes espagnols de vigoureux accents. C'est en vain toutefois que Alonso de Ercilla chanta la conquête du Chili ; le génie de Lope lui-même échoua devant l'épopée, et il ne sortit de cette tentative que des récits d'un ennui mortel, dans lesquels on cherche inutilement le style pittoresque et animé de l'Arioste et du Tasse. C'était peut-être, avons-nous dit, pour échapper à la monotonie de semblables poèmes, que la nation se jeta dans le genre confus, appelé cultorisme, parce que ceux qui le cultivaient ne voulaient parler qu'un langage culte ou raffiné. Le coryphée des cultoristes fut Louis de Gongora, né à Cordoue en 1561, et mort en 1627. Il avait assez bien débuté dans la satire; mais bientôt il s'inspira des concetti italiens, les perfectionna en y mêlant une enflure orientale compliquée d'érudition mythologique, et il arriva ainsi à créer le style culte, qui consiste à ne jamais rendre sa pensée clairement, à faire des inversions forcées, à prendre les mots dans un sens détourné, bref à se rendre complètement inintelligible. Thalès DERNIER. (A continuer). Nous empruntons l'article suivant au Dictionnaire des apologistes involontaires (Migne). AVANT de rendre compte de cet ouvrage, cet article sera un excellent avant-propos
animé de l'Arioste et du Tasse. C'était peut-être, avons-nous dit, pour échapper à la monotonie de semblables poèmes, que la nation se jeta dans le genre confus, appelé cultorisme, parce que ceux qui le cultivaient ne voulaient parler qu'un langage culte ou raffiné. Le coryphée des cultoristes fut Louis de Gongora, né à Cordoue en 1561, et mort en 1627. Il avait assez bien débuté dans la satire; mais bientôt il s'inspira des concetti italiens, les perfectionna en y mêlant une enflure orientale compliquée d'érudition mythologique, et il arriva ainsi à créer le style culte, qui consiste à ne jamais rendre sa pensée clairement, à faire des inversions forcées, à prendre les mots dans un sens détourné, bref à se rendre complètement inintelligible. Thalès DERNIER. (A continuer). Nous empruntons l'article suivant au Dictionnaire des apologistes involontaires (Migne). AVANT de rendre compte de cet ouvrage, cet article sera un excellent avant-propos à l'article que nous en donnerons au numéro prochain : AMOR. Le premier qui s'offre à nous pour nous parler d'amour ou de charité chrétienne, c'est, qui le croirait? celui certes dont on l'en soupçonnerait le moins, P.-J. Proudhon. « Il existe, dit-il, une loi antérieure à notre liberté, promulguée dès le commencement du monde, complétée par Jésus-Christ, prêchée, attestée par les apôtres, les martyrs, les confesseurs et les vierges gravée dans les entrailles de l'homme et supérieure à toute métaphysique : c'est l'Amour, Aime ton prochain comme toi-même, nous dit Jésus-Christ après Moïse. Tout est là. Aime ton prochain comme toi-même, et la société sera parfaite; aime ton prochain comme toi-même, et toutes les distinctions de prince et de berger, de riche et de pauvre, de savant et d'ignorant, disparaissent; toutes les contrariétés des intérêts humains s'évanouissent. Aime ton prochain comme toi-même, et le bonheur avec le travail, sans nul souci de l'avenir, rempliront tes jours. » (Système des contradictions économiques, t. II, ch. 8.) Et ailleurs « Lorsque Dieu, selon Bossuet, forma les entrailles de l'homme, il y mit premièrement la bonté. Ainsi l'amour est notre première loi : les prescrits de la raison pure, de même que
dès le commencement du monde, complétée par Jésus-Christ, prêchée, attestée par les apôtres, les martyrs, les confesseurs et les vierges gravée dans les entrailles de l'homme et supérieure à toute métaphysique : c'est l'Amour, Aime ton prochain comme toi-même, nous dit Jésus-Christ après Moïse. Tout est là. Aime ton prochain comme toi-même, et la société sera parfaite; aime ton prochain comme toi-même, et toutes les distinctions de prince et de berger, de riche et de pauvre, de savant et d'ignorant, disparaissent; toutes les contrariétés des intérêts humains s'évanouissent. Aime ton prochain comme toi-même, et le bonheur avec le travail, sans nul souci de l'avenir, rempliront tes jours. » (Système des contradictions économiques, t. II, ch. 8.) Et ailleurs « Lorsque Dieu, selon Bossuet, forma les entrailles de l'homme, il y mit premièrement la bonté. Ainsi l'amour est notre première loi : les prescrits de la raison pure, de même que les investigations de la sensibilité, ne viennent qu'en deuxième et troisième ordre. Telle est la hiérarchie de nos facultés : un principe d'amour formant le fond de notre conscience, et servi par une intelligence et des organes » (Système des contradictions économiques, chap. 8, § 4, p. 555.) Laissons parler maintenant Pierre Leroux et l'un de ses collaborateurs de l'Encyclopédie nouvelle, J. Mongin. « Vauvenargues, ce Pascal du XVIIIe siècle, dit Pierre Leroux, qui comme Pascal mourut si jeune, a légué à l'avenir cette formule : Les grandes pensées viennent du cœur. Ce mot est si beau et si profond, qu'il est suivant nous, la clé de la philosophie. Vingt siècles avant Vauvenargues, Platon avait exprimé la même vérité d'une façon plus sublime encore, en disant : Dieu nous a donné deux ailes pour nous élever à lui, l'amour et la raison. Et entre Platon et Vauvenargues, Jésus certes, ne fit pas rétrograder l'humanité parce qu'il exalta l'amour. » Les théologiens, sous le langage desquels se cache au fond la plus savante et la plus profonde des psychologies, nommaient péché contre le Saint-Esprit cette absence du sentiment; et c'est là, disaient-ils, le plus énorme des péchés de l'intelligence. Ils avaient
maintenant Pierre Leroux et l'un de ses collaborateurs de l'Encyclopédie nouvelle, J. Mongin. « Vauvenargues, ce Pascal du XVIIIe siècle, dit Pierre Leroux, qui comme Pascal mourut si jeune, a légué à l'avenir cette formule : Les grandes pensées viennent du cœur. Ce mot est si beau et si profond, qu'il est suivant nous, la clé de la philosophie. Vingt siècles avant Vauvenargues, Platon avait exprimé la même vérité d'une façon plus sublime encore, en disant : Dieu nous a donné deux ailes pour nous élever à lui, l'amour et la raison. Et entre Platon et Vauvenargues, Jésus certes, ne fit pas rétrograder l'humanité parce qu'il exalta l'amour. » Les théologiens, sous le langage desquels se cache au fond la plus savante et la plus profonde des psychologies, nommaient péché contre le Saint-Esprit cette absence du sentiment; et c'est là, disaient-ils, le plus énorme des péchés de l'intelligence. Ils avaient raison. Comment, méconnaissant l'amour, le sentiment, la charité, c'est-à-dire le lien éternel qui unit sous tous les aspects le moi et le non moi, et qui, engendré de leur union, les reproduit éternellement l'un et l'autre; comment, dis-je, méconnaissant ce troisième terme, qui est à la fois cause et effet, source de la vie, et résultat de la vie, pourrait-on comprendre quelque chose à la science de la vie ? » (Encyclopédie nouvelle, t. IV, p. 464-556, art. Eclectisme.) « L'amour, dit F. Mongin, c'est Dieu sous l'un de ses aspects; c'est une personne dans sa Trinité, celle en qui les deux autres se confondent. Oui, l'amour est Dieu, car il est la puissance féconde, il est la vie : sans lui point de créateur, point de création, tout rentre au néant. C'est lui qui, embrassant l'univers dans une éternelle étreinte, le fait vivre beau et palpitant, et l'emplit de germes qu'il fait éclore. L'amour! voilà donc le grand mot de l'Évangile, la grande révélation que le catholicisme nous a transmise cachée dans ses symboles. Là est toute l'histoire de l'homme et l'univers; là est la tâche de l'avenir, l'idéal que tend à réaliser l'humanité. Dieu est charité, et par
source de la vie, et résultat de la vie, pourrait-on comprendre quelque chose à la science de la vie ? » (Encyclopédie nouvelle, t. IV, p. 464-556, art. Eclectisme.) « L'amour, dit F. Mongin, c'est Dieu sous l'un de ses aspects; c'est une personne dans sa Trinité, celle en qui les deux autres se confondent. Oui, l'amour est Dieu, car il est la puissance féconde, il est la vie : sans lui point de créateur, point de création, tout rentre au néant. C'est lui qui, embrassant l'univers dans une éternelle étreinte, le fait vivre beau et palpitant, et l'emplit de germes qu'il fait éclore. L'amour! voilà donc le grand mot de l'Évangile, la grande révélation que le catholicisme nous a transmise cachée dans ses symboles. Là est toute l'histoire de l'homme et l'univers; là est la tâche de l'avenir, l'idéal que tend à réaliser l'humanité. Dieu est charité, et par la charité il vit en nous et en lui. C'est la charité ou Dieu lui-même qui unit les hommes par une sainte communion. Les nourrissant de sa propre substance qui, indivisible, devient à la fois celle de tous et celle de chacun, elle crée ces grandes unités mystiques, le peuple theologique. C'est elle qui fait la relation réciproque de l'homme avec Dieu et l'univers. C'est de Dieu que sort l'amour, à lui qu'il remonte. Sous ce point de vue, l'amour est l'essence même de la religion (Encyclopédie nouvelle, t. VI, p. 469, art. Amour, par J. Mongin) etc. DIEU. Avez-vous quelquefois, quand la ville repose, Rêveur, interrogé le mystère des cieux, Et, déchirant l'éther d'un regard anxieux, Cherché des séraphins la tête blonde et rose ? Avez-vous quelquefois, débroussant les étoiles, Vaincue, interrogé le mystère des mondes, Et, s'élancant vers les lointains de l'univers, Cherché votre propre être, finie espérance ? Avez-vous quelquefois, dans la nuit profonde, Écouté le silence de la grand'méchanique, Et, pensant le-weight infini de l'âme, Pénétrez-vous de l'eternité de l'amour ? sommets en sommets (Élevez vos pensées vers la divine enceinte, Poussez vers l'Éternel une impuissante plainte, Dit : Seigneur ! pourquoi donc vous cacher à
theologique. C'est elle qui fait la relation réciproque de l'homme avec Dieu et l'univers. C'est de Dieu que sort l'amour, à lui qu'il remonte. Sous ce point de vue, l'amour est l'essence même de la religion (Encyclopédie nouvelle, t. VI, p. 469, art. Amour, par J. Mongin) etc. DIEU. Avez-vous quelquefois, quand la ville repose, Rêveur, interrogé le mystère des cieux, Et, déchirant l'éther d'un regard anxieux, Cherché des séraphins la tête blonde et rose ? Avez-vous quelquefois, débroussant les étoiles, Vaincue, interrogé le mystère des mondes, Et, s'élancant vers les lointains de l'univers, Cherché votre propre être, finie espérance ? Avez-vous quelquefois, dans la nuit profonde, Écouté le silence de la grand'méchanique, Et, pensant le-weight infini de l'âme, Pénétrez-vous de l'eternité de l'amour ? sommets en sommets (Élevez vos pensées vers la divine enceinte, Poussez vers l'Éternel une impuissante plainte, Dit : Seigneur ! pourquoi donc vous cacher à jamais, Et, d'un œil téméraire, enveloppant la voûte, Espérez que pour vous, Dieu, suspendant ses lois, Il daignerait répondre à votre vaine voix, Et dévoiler sa face à votre incessant doute ! Oh ! n'est-ce pas, qu'alors, pour vous voir un seul lambeau De sa robe de feu, moins que cela, son ombre, Passer comme un rayon sur l'immensité sombre, Vous eussiez volontiers accepté le tombeau ! Vaine aspiration ! Souhait vain et coupable D'une âme qui se meut dans d'épaisses vapeurs, Rien, toujours rien, que doute, incertaines lueurs, Et jamais du Seigneur le visage ineffable ! Jamais, jamais, hélas ! son regard transdivin ! Rien ! toujours rien ! qu'erreurs, invincibles ténèbres ! Partout, devant nos yeux, de longs voiles funèbres Nous dérobant ce Dieu, que nous cherchons en vain ! "Mais il est dans tout," me dit le panthéiste, Fou qui de Spinoza suit le pâle flambeau, Et content d'être un jour luciole ou barbeau, Ou d'aller en lingot chez un métallurgiste. Il est dans le gazon que flétrissent nos pas, Dans la fleur, dans l'oiseau, dans l'onde, dans l'espace, Dans le fruit, dans l'épi, dans la brise qui passe, Car c'est lui, toujours lui, qui renait ici-bas.
cela, son ombre, Passer comme un rayon sur l'immensité sombre, Vous eussiez volontiers accepté le tombeau ! Vaine aspiration ! Souhait vain et coupable D'une âme qui se meut dans d'épaisses vapeurs, Rien, toujours rien, que doute, incertaines lueurs, Et jamais du Seigneur le visage ineffable ! Jamais, jamais, hélas ! son regard transdivin ! Rien ! toujours rien ! qu'erreurs, invincibles ténèbres ! Partout, devant nos yeux, de longs voiles funèbres Nous dérobant ce Dieu, que nous cherchons en vain ! "Mais il est dans tout," me dit le panthéiste, Fou qui de Spinoza suit le pâle flambeau, Et content d'être un jour luciole ou barbeau, Ou d'aller en lingot chez un métallurgiste. Il est dans le gazon que flétrissent nos pas, Dans la fleur, dans l'oiseau, dans l'onde, dans l'espace, Dans le fruit, dans l'épi, dans la brise qui passe, Car c'est lui, toujours lui, qui renait ici-bas. Et, me fermant soudain les sphères idéales, Il m'explique comment, jusque dans un ciron, Je dois trouver celui dont je cherche le front A travers les splendeurs des portes sidérales. Dieu ! nous dit l'Évangile et l'apôtre chrétien, Est partout ; c'est sa voix qui vibre dans notre âme, C'est lui, lui, toujours lui ! qui prend l'accent du blâme Quand nous nous détournons de la route du bien. C'est lui ! lui toujours ! lui, dont le bras invisible Soutient notre courage au sentier des humains ; Et si nous le cherchons en vain dans nos chemins, C'est que pour l'âme seule il se fait accessible ; C'est qu'étant tout amour, lumière et vérité, Il échappe au regard des enfants de la terre ; C'est que dans sa grandeur, se voilant du mystère, Il tempère pour nous jusqu'à sa majesté ! Oh ! que j'aime bien mieux ces paroles sublimes Qui m'accordent une âme et comblent mon orgueil ! Vanité vanité ! je m'arrête à ton seuil, Puisqu'hélas ! te suivant, nous ne trouvons qu'absence ! Claudia Bachi. À M. J. DE T. Il doit devenir grand celui que ta main touche, Car ton souffle grandit l'être qui va
lui, lui, toujours lui ! qui prend l'accent du blâme Quand nous nous détournons de la route du bien. C'est lui ! lui toujours ! lui, dont le bras invisible Soutient notre courage au sentier des humains ; Et si nous le cherchons en vain dans nos chemins, C'est que pour l'âme seule il se fait accessible ; C'est qu'étant tout amour, lumière et vérité, Il échappe au regard des enfants de la terre ; C'est que dans sa grandeur, se voilant du mystère, Il tempère pour nous jusqu'à sa majesté ! Oh ! que j'aime bien mieux ces paroles sublimes Qui m'accordent une âme et comblent mon orgueil ! Vanité vanité ! je m'arrête à ton seuil, Puisqu'hélas ! te suivant, nous ne trouvons qu'absence ! Claudia Bachi. À M. J. DE T. Il doit devenir grand celui que ta main touche, Car ton souffle grandit l'être qui va vers toi ! On écoute les mots qui sortent de ta bouche, Comme ceux de Jésus lorsqu'il prêchait la foi ! Oui, tu sèmes la foi ! la foi sœur de la force ! Ton céleste regard fait fleurir la moisson Qui germait dans le cœur, et sous la rude écorce Qui devenait poussière, on sent poindre un bourgeon. Si tu voulais sourire à toute la nature, L'hiver fuirait au loin, pour ne plus revenir. La flamme de tes yeux passant sous la ramure Échaufferait la terre et la ferait fleurir ! Tu m'as dit : Travaillez ! Et ce mot en mon âme Résonne incessamment. Tu m'as dit : Grandissez !.. Et mon cœur a bondi. Mais, pardonnez, Madame, J'allais dire un secret, j'allais, non ! c'est assez ! Tu m'as ressuscité ; comme un nouveau Lazare Je sors de mon tombeau le front pâle, effaré ! Mais ton mot : Travaillez ! suit sur moi comme un phare; Ma devise pourtant n'est pas : Je parviendrai !.. Je veux franchir d'un bond les hauteurs éternelles, Je veux me rapprocher de toi, par le talent ! [ailerons], Un instant, mais qu'un seul, prends mon cœur sous tes ailes, Et
écorce Qui devenait poussière, on sent poindre un bourgeon. Si tu voulais sourire à toute la nature, L'hiver fuirait au loin, pour ne plus revenir. La flamme de tes yeux passant sous la ramure Échaufferait la terre et la ferait fleurir ! Tu m'as dit : Travaillez ! Et ce mot en mon âme Résonne incessamment. Tu m'as dit : Grandissez !.. Et mon cœur a bondi. Mais, pardonnez, Madame, J'allais dire un secret, j'allais, non ! c'est assez ! Tu m'as ressuscité ; comme un nouveau Lazare Je sors de mon tombeau le front pâle, effaré ! Mais ton mot : Travaillez ! suit sur moi comme un phare; Ma devise pourtant n'est pas : Je parviendrai !.. Je veux franchir d'un bond les hauteurs éternelles, Je veux me rapprocher de toi, par le talent ! [ailerons], Un instant, mais qu'un seul, prends mon cœur sous tes ailes, Et je pourrai mourir, car tu m'auras fait grand. Oui, oui, je veux monter la spirale infinie, L'échelle de splendeur qui touche au firmament ! Je veux me rapprocher des hommes de génie, Pour appuyer mon front sur ton cœur un moment. Un mot, un seul a fait bouillonner cette sève Qui dormait en mon cœur et vient de s'éveiller. Je m'en allais bercé comme au milieu d'un rêve, Sans but et sans espoir, mais je vais travailler. Je brûlerai mon corps dans un labeur sans trêve, Mais mon souffle vers toi s'en ira procréé ! Qu'importe si j'en meurs !.. Ton cœur qui me relève Pourra dire tout bas : C'est moi qui l'ai créé !.. Jules LE SIRE. LE NOCHER. BALLADE. Un soir, tout jeune encore, À l'heure où le soleil d'un pâle rayon dore La flèche du clocher, J'entendis près du port le chant d'un vieux nocher Regagnant son village, Après s'être enrichi durant un long voyage. Il chantait les douceurs D'un père qui revient jouir de ses sueurs Au sein de la famille ; Il croyait dans ses bras presser déjà sa fille, Objet de son amour. Mais, hélas ! nul au port n'attendait son retour. Une
Qui dormait en mon cœur et vient de s'éveiller. Je m'en allais bercé comme au milieu d'un rêve, Sans but et sans espoir, mais je vais travailler. Je brûlerai mon corps dans un labeur sans trêve, Mais mon souffle vers toi s'en ira procréé ! Qu'importe si j'en meurs !.. Ton cœur qui me relève Pourra dire tout bas : C'est moi qui l'ai créé !.. Jules LE SIRE. LE NOCHER. BALLADE. Un soir, tout jeune encore, À l'heure où le soleil d'un pâle rayon dore La flèche du clocher, J'entendis près du port le chant d'un vieux nocher Regagnant son village, Après s'être enrichi durant un long voyage. Il chantait les douceurs D'un père qui revient jouir de ses sueurs Au sein de la famille ; Il croyait dans ses bras presser déjà sa fille, Objet de son amour. Mais, hélas ! nul au port n'attendait son retour. Une douleur cruelle Remplace son bonheur ; c'est en vain qu'il appelle L'enfant qu'il vient revoir, L'enfant qu'avec orgueil il caressait le soir, Quand pauvre à la chaumière, Son œil se suspendait à sa brune paupière; Car sans lui dire adieu L'âme de cette enfant s'est envolée à Dieu. En proie à son délire Sa voix ne chantait plus qu'un déchirant martyre, Quand de ce drame affreux Je m'éloignai muet, en détournant les yeux. La nuit vint à descendre Et bientôt le silence au loin laissait entendre Le murmure des flots Se mêlant aux refrains des jeunes matelots, Et les longs cris funèbres Que lançaient dans les airs les oiseaux des ténèbres ; Mais à peine le jour Colorait l'horizon des feux de son retour, Que déjà le village Accourant vers le port interrogeait la plage, Quand la mer répondit : « Il n'est plus le nocher ». Et l'écho le redit. PAUL RAYNAUD. LE ROSSIGNOL. FABLE. Tempora si fuerint nubila, rubelus erit. (OVIDE.) Dans un grand bois peuplé d'oiseaux divers, Le plus charmant séjour de l'univers, Un rossignol, arrivant d'aventure, Vint, au printemps, de la belle nature Par ses concerts célébrer le retour Et réveiller les échos d'alentour. Les hôtes