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; Sur ce 1er tirailleurs marocains, on lira avec plaisir la conférence du capitaine de Ségonzac, parue à l'Afrique française. Voici les citations de ce régiment : — Sous le commandement de son chef, le lieutenant-colonel Auroux, a enlevé le 6 octobre 1915; au petit jour, sur un front de plusieurs centaines de mètres, la deuxième position allemande, s'est porté d'un seul bond à plus d'un kilomètre au-delà, a foncé sur l'ennemi surpris dans ses bivouacs, lui faisant subir, à la baïonnette, des pertes considérables. (19 octobre 1915) — Sous l'énergique impulsion de son chef, le lieutenant-colonel Cimetière, a emporté d'un élan les trois lignes de tranchées de la première position allemande, puis a franchi successivement deux ravins profonds, le premier battu par un feu violent de mitrailleuses, le second, abrupt, boisé et energiquement défendu par un ennemi disposant d'abris profonds, auquel il a fait plus de cinq cents prisonniers. Malgré les pertes subies, a abordé sans désespoir la deuxième position allemande, enlevant plusieurs lignes de tranchées et ne s'arrêtant que par ordre pour permettre l'arrivée à sa hauteur de troupes voisines qu'il avait dépassées dans son élan. (3 mai 1917) Quant à la division marocaine, plusieurs photographies qui illustrent ce numéro se rapportent à elle. Il faut souligner en effet le rôle du Maroc dans la formation de ces valeureuses troupes. Le général Gouraud me faisait remarquer récemment que les trois seuls régiments qui, jusqu'aujourd'hui, ont mérité la fourragère rouge aux couleurs de la Légion d'honneur, avaient tous combattu au Maroc, avant la guerre : la Légion étrangère, le 4e zouaves, et le régiment colonial du Maroc. UNE VISITE AU 2e TIRAILLEURS MAROCAINS SUR LE FRONT FRANÇAIS Déjà ces choses étrangères se sont fondues, mariées mystérieusement. Et quand le colonel rassemblera ses Marocains tout à l'heure pour les faire défiler sur la place, les cœurs de nos paysannes battront du même frisson d'orgueil que si c'étaient des troupes de chez nous. C'est qu'on ne peut plus s'y tromper, elles sont françaises, ces troupes, par l'élan, par la bonne humeur, par l'abnégation, par la discipline sans raideur. C'est qu'amalgamées à
ce numéro se rapportent à elle. Il faut souligner en effet le rôle du Maroc dans la formation de ces valeureuses troupes. Le général Gouraud me faisait remarquer récemment que les trois seuls régiments qui, jusqu'aujourd'hui, ont mérité la fourragère rouge aux couleurs de la Légion d'honneur, avaient tous combattu au Maroc, avant la guerre : la Légion étrangère, le 4e zouaves, et le régiment colonial du Maroc. UNE VISITE AU 2e TIRAILLEURS MAROCAINS SUR LE FRONT FRANÇAIS Déjà ces choses étrangères se sont fondues, mariées mystérieusement. Et quand le colonel rassemblera ses Marocains tout à l'heure pour les faire défiler sur la place, les cœurs de nos paysannes battront du même frisson d'orgueil que si c'étaient des troupes de chez nous. C'est qu'on ne peut plus s'y tromper, elles sont françaises, ces troupes, par l'élan, par la bonne humeur, par l'abnégation, par la discipline sans raideur. C'est qu'amalgamées à des Français, à des bretons têtus et courageux, elles ont tout de suite fait corps avec eux, dociles à notre influence, ayant vite appris notre langue et nos mœurs. C'est surtout qu'éprises de leur chef, elles reflètent fidèlement l'officier qui les commande. Le colonel des Marocains Le colonel qui paraît au fond de la place... Aussitôt, les bruns visages se tournent, un émoi passe dans les groupes dispersés, les pieds se joignent, les mains se lèvent, et c'est le salut au colonel. Salut différent de tous les autres, plus joyeux et plus respectueux, le front au ciel et le torse bombé. Le colonel Flye-Sainte-Marie regarde d'un oeil aigu où la brusquerie se mêle au franc sourire. « Sont-ils épatants, hein ? » Et ce diable d'homme, agile comme un chat, est déjà auprès de ses Marocains, il leur dit des plaisanteries en arabe qui m'échappent, mais qui les font rire à pleine gorge, et leur rire se prolonge longtemps après que nous sommes partis. Tout en arêtes, le nez pointu, le menton pointu, les moustaches pointues, le regard pointu, il nargue l'azur des deux pointes dressées de son calot. Un tout jeune berbère aux yeux de jais, au seuil du
au fond de la place... Aussitôt, les bruns visages se tournent, un émoi passe dans les groupes dispersés, les pieds se joignent, les mains se lèvent, et c'est le salut au colonel. Salut différent de tous les autres, plus joyeux et plus respectueux, le front au ciel et le torse bombé. Le colonel Flye-Sainte-Marie regarde d'un oeil aigu où la brusquerie se mêle au franc sourire. « Sont-ils épatants, hein ? » Et ce diable d'homme, agile comme un chat, est déjà auprès de ses Marocains, il leur dit des plaisanteries en arabe qui m'échappent, mais qui les font rire à pleine gorge, et leur rire se prolonge longtemps après que nous sommes partis. Tout en arêtes, le nez pointu, le menton pointu, les moustaches pointues, le regard pointu, il nargue l'azur des deux pointes dressées de son calot. Un tout jeune berbère aux yeux de jais, au seuil du poste, ne quitte pas du regard son colonel. — Quel âge as-tu ? — Dix-huit, mon colonel. Il dit cela, mais il n'en sait rien. Aucun indigène ne sait son âge. Il a ouï dire qu'il naquit « l'année de la mort de Moulai Hassan », ou bien telle autre, mais cette année, comme les autres, reste suspendue dans le temps et un grand vague l'entoure. Rien que cette négligence comptable avec la mort marque d'une manière bien frappée le fatalisme de cette race. — Il n'a pas l'air solide, ce petit. — N'en croyez rien, mon colonel interrompt un capitaine. Il a du nerf. Et c'est un bon gars. Je l'avais puni l'autre jour et je voulais le changer de peloton, mais son peloton partait en première ligne dans la nuit. Alors il m'a supplié : « Laisse-moi aller avec les copains ; qu'est-ce qu'on dirait de moi si je les quittais à ce moment-là ? » Je l'ai laissé partir. — Très bien, dit le colonel. Et sous l'éloge, le petit rougit de plaisir. Ces Marocains, m'explique-t-on, ont le ressort des bons soldats : l'amour-propre. On les mène par l'émulation. Pour mériter la louange de leur chef, ils
mais cette année, comme les autres, reste suspendue dans le temps et un grand vague l'entoure. Rien que cette négligence comptable avec la mort marque d'une manière bien frappée le fatalisme de cette race. — Il n'a pas l'air solide, ce petit. — N'en croyez rien, mon colonel interrompt un capitaine. Il a du nerf. Et c'est un bon gars. Je l'avais puni l'autre jour et je voulais le changer de peloton, mais son peloton partait en première ligne dans la nuit. Alors il m'a supplié : « Laisse-moi aller avec les copains ; qu'est-ce qu'on dirait de moi si je les quittais à ce moment-là ? » Je l'ai laissé partir. — Très bien, dit le colonel. Et sous l'éloge, le petit rougit de plaisir. Ces Marocains, m'explique-t-on, ont le ressort des bons soldats : l'amour-propre. On les mène par l'émulation. Pour mériter la louange de leur chef, ils feront des prouesses. Pour s'égaler aux Français dont ils admirent le courage, ils courront les plus grands dangers sans se plaindre. Il faut donc flatter les Marocains, s'occuper d'eux. Leur obsession, c'est d'être traités en toutes choses « tout francis », comme des Français. Le colonel Flye, qui a plus de vingt ans d'Afrique, qui a bataillé dans les tribus, pactisé avec elles — et chacun des officiers sous ses ordres a, lui aussi, son expérience africaine — n'ignore pas ces humbles réalités qui font la force d'un commandement. Et puisqu'en voilà l'occasion, célébrons ces officiers d'Afrique. Non seulement ils ont fourni des cadres brillants à la guerre d'Europe, mais ils font, à eux seuls, toute la valeur de notre armée indigène. Jamais nous n'aurions dressé à la guerre moderne une seule compagnie de tirailleurs, Algériens, Marocains, Tunisiens ou Sénégalais, sans cet admirable corps de guerriers diplomates, ayant la longue pratique des Musulmans, parlant couramment leurs dialectes, respectant leurs coutumes. Que l'Allemagne lève un jour des troupes noires dans ses colonies, comme elle en affiche déjà le dessein Front français : cuisine de soldats marocains. Ces officiers-là lui manqueront longtemps, sinon toujours. On ne les improvise pas, et pas davantage
de vingt ans d'Afrique, qui a bataillé dans les tribus, pactisé avec elles — et chacun des officiers sous ses ordres a, lui aussi, son expérience africaine — n'ignore pas ces humbles réalités qui font la force d'un commandement. Et puisqu'en voilà l'occasion, célébrons ces officiers d'Afrique. Non seulement ils ont fourni des cadres brillants à la guerre d'Europe, mais ils font, à eux seuls, toute la valeur de notre armée indigène. Jamais nous n'aurions dressé à la guerre moderne une seule compagnie de tirailleurs, Algériens, Marocains, Tunisiens ou Sénégalais, sans cet admirable corps de guerriers diplomates, ayant la longue pratique des Musulmans, parlant couramment leurs dialectes, respectant leurs coutumes. Que l'Allemagne lève un jour des troupes noires dans ses colonies, comme elle en affiche déjà le dessein Front français : cuisine de soldats marocains. Ces officiers-là lui manqueront longtemps, sinon toujours. On ne les improvise pas, et pas davantage on ne les remplace par le knout. C'est le privilège de la France tolérante et libérale, de trouver ainsi des armées auxiliaires pleines de foi en sa cause... Devant une cuisine fumante, un groupe immobile attend la soupe. Le colonel s'approche. — Qu'est-ce qu'ils voudraient manger les Marocains ? S. phot. armée. Tirailleur marocain revenant du front avec un casque allemand. Et l'un d'eux, plus hardi, répond : — Couscous. — Bien. Vous aurez du couscous demain. Les figures s'épanouissent, et l'on commente la nouvelle. — Savez-vous qui leur donnera du couscous, me dit le colonel ? Ce n'est pas moi, c'est Terrier, la Providence des Nazis. Terrier m'envoie régulièrement du couscous, des cigarettes, des jeux, du sucre, du thé, tout ce que je demande, et l'autre jour encore il m'a déniché une lance pour leur fanion. Terrier, ce sont les œuvres de guerre du Maroc, et c'est Mme Lyautey, pour qui cet hommage indirect sera, j'en suis sûr, la plus délicate récompense d'un dévouement et de peines infinis. Nuit sur le front. Nous avons dîné à la popote des officiers où le visiteur est reçu avec cette prodigalité charmante des amis qui donnent tout ce qu'ils ont. Je couche
phot. armée. Tirailleur marocain revenant du front avec un casque allemand. Et l'un d'eux, plus hardi, répond : — Couscous. — Bien. Vous aurez du couscous demain. Les figures s'épanouissent, et l'on commente la nouvelle. — Savez-vous qui leur donnera du couscous, me dit le colonel ? Ce n'est pas moi, c'est Terrier, la Providence des Nazis. Terrier m'envoie régulièrement du couscous, des cigarettes, des jeux, du sucre, du thé, tout ce que je demande, et l'autre jour encore il m'a déniché une lance pour leur fanion. Terrier, ce sont les œuvres de guerre du Maroc, et c'est Mme Lyautey, pour qui cet hommage indirect sera, j'en suis sûr, la plus délicate récompense d'un dévouement et de peines infinis. Nuit sur le front. Nous avons dîné à la popote des officiers où le visiteur est reçu avec cette prodigalité charmante des amis qui donnent tout ce qu'ils ont. Je couche dans une petite ferme, à la lisière du village. Avant de m'endormir, j'ouvre toute grande ma lucarne sur la nuit. Elle est étrangement silencieuse, plus silencieuse qu'elle-même, comme le guet est plus silencieux que le sommeil. Sur un peuplier voisin, un rossignol étouffé des cloches vocalises que le silence engloutit. Il brûine. Nuit printanière, tiède et humide. Brusquement, en face de moi, l'éclair rouge du canon soulevé la lourde paupière de la nuit qui retombe. Quelques secondes après, la détonation se fait entendre à ma droite. Trois éclairs successifs, trois coups... Et aussitôt l'immense obscurité tressaille, les lumières d'un étrange feu d'artifice naissent de toutes parts, les longs balais des projecteurs tremblent à travers les branches, les fusées éclatent, les signaux optiques se croisent. La canonnade s'ébranle, elle aussi, de tous les points de l'horizon. Ici le son clair du canon français, là-bas le bruit écrasé du canon boche. Entre temps, un sourd bruit, étalé, régulier, comme le fracas d'une lame de mer qui se brise aux rochers. Puis tout s'apaise. À mes pieds, le noir village blotti courbé le dos sous l'angoisse. Du haut du peuplier solitaire, les vocalises du rossignol s'égrèment à nouveau dans la nuit printanière, tiède
Il brûine. Nuit printanière, tiède et humide. Brusquement, en face de moi, l'éclair rouge du canon soulevé la lourde paupière de la nuit qui retombe. Quelques secondes après, la détonation se fait entendre à ma droite. Trois éclairs successifs, trois coups... Et aussitôt l'immense obscurité tressaille, les lumières d'un étrange feu d'artifice naissent de toutes parts, les longs balais des projecteurs tremblent à travers les branches, les fusées éclatent, les signaux optiques se croisent. La canonnade s'ébranle, elle aussi, de tous les points de l'horizon. Ici le son clair du canon français, là-bas le bruit écrasé du canon boche. Entre temps, un sourd bruit, étalé, régulier, comme le fracas d'une lame de mer qui se brise aux rochers. Puis tout s'apaise. À mes pieds, le noir village blotti courbé le dos sous l'angoisse. Du haut du peuplier solitaire, les vocalises du rossignol s'égrèment à nouveau dans la nuit printanière, tiède et mouillée. Cependant, à la pointe du matin, un terrible feu roulant me réveille. Le colonel, debout, s'inquiète : — C'est un coup de main boche certainement ! Pourvu que ce ne soit pas dans mon secteur ! Impatient, il s'apprête. Et nous partons, tandis que la rafale s'est tue. En ligne. Nous montons vers les premières lignes. Dès qu'on approche des lignes, on entre dans un pays quasi artificiel, entièrement vidé de ses habitants, privé de toute vie apparente, où tout est camouflé, où les troncs d'arbres sont truqués, où d'inoffensifs buissons cachent des mortiers à gueule béante, eux-mêmes peints en noir et jaune comme des caméléons, où les routes sont masquées de toiles peintes. De toutes parts, dans les champs incultes, ne pousse que la moisson stérile du fil de fer. Nous traversons un petit bourg, cinquante maisons vidées dont il ne reste que les quatre murs, les charpentes noircies, parmi des écroulements et des fchiers éteints. Sur ces décombres, rien ne bouge, pas même un fantôme de chien flairant ou de chat en chasse. Des flèches, des initiales mystérieuses jalonnent les voies. J'admire un petit bois tendre, à peine feuillu : — Regardez bien, me dit le
En ligne. Nous montons vers les premières lignes. Dès qu'on approche des lignes, on entre dans un pays quasi artificiel, entièrement vidé de ses habitants, privé de toute vie apparente, où tout est camouflé, où les troncs d'arbres sont truqués, où d'inoffensifs buissons cachent des mortiers à gueule béante, eux-mêmes peints en noir et jaune comme des caméléons, où les routes sont masquées de toiles peintes. De toutes parts, dans les champs incultes, ne pousse que la moisson stérile du fil de fer. Nous traversons un petit bourg, cinquante maisons vidées dont il ne reste que les quatre murs, les charpentes noircies, parmi des écroulements et des fchiers éteints. Sur ces décombres, rien ne bouge, pas même un fantôme de chien flairant ou de chat en chasse. Des flèches, des initiales mystérieuses jalonnent les voies. J'admire un petit bois tendre, à peine feuillu : — Regardez bien, me dit le colonel. J'écarte les premières branches et découvre des profondeurs bourrées, farcies de fil de fer barbelé, en réseaux denses et inextricables qui montent jusqu'aux cimes. Toute vie a disparu de la surface, mais elle pullule sous terre. Les collines, sur le revers caché à l'ennemi, sont creusées jusqu'en haut d'abris aux lignes parallèles, semblables à ces villages étages de troglodytes, dont on retrouve les traces sur les bords de la Dordogne, en Périgord. Et dans l'encadrement de ces grottes, j'aperçois tout à coup des visages café au lait ou cendreux de berbères qui épient. Le P. G du régiment est là, bâti dans une carrière à mi-coteau. Sur la crête se profile le dernier pan de mur d'une église démolie, et à côté de lui, la moitié d'un ormeau géant coupé par un obus. Le couple de ces deux mutilés, mariant leurs blessures, dessine un symbole, visible de tout le pays. Mais l'Ormeau ébranché a poussé ces jours-ci sa nouvelle ramure avec une vigueur juvénile... La cagna du colonel est profonde et bien aménagée. Le front n'ayant guère changé dans ce secteur depuis deux ans, on a eu le temps d'améliorer sans cesse ces abris, de protéger les murs contre
aux lignes parallèles, semblables à ces villages étages de troglodytes, dont on retrouve les traces sur les bords de la Dordogne, en Périgord. Et dans l'encadrement de ces grottes, j'aperçois tout à coup des visages café au lait ou cendreux de berbères qui épient. Le P. G du régiment est là, bâti dans une carrière à mi-coteau. Sur la crête se profile le dernier pan de mur d'une église démolie, et à côté de lui, la moitié d'un ormeau géant coupé par un obus. Le couple de ces deux mutilés, mariant leurs blessures, dessine un symbole, visible de tout le pays. Mais l'Ormeau ébranché a poussé ces jours-ci sa nouvelle ramure avec une vigueur juvénile... La cagna du colonel est profonde et bien aménagée. Le front n'ayant guère changé dans ce secteur depuis deux ans, on a eu le temps d'améliorer sans cesse ces abris, de protéger les murs contre l'humidité, de construire des cheminées, d'installer l'électricité. Cinq ou six petites grottes en demi-cercle composent le poste ; au-devant s'étend un parterre de fleurs, un jardin de curé, avec des iris, des tulipes et des roses. Le colonel s'informe où a eu lieu le coup de main. — Du côté de X... Rien chez nous. — Bien, allons donc voir mes chefs de bataillon. Le poste du commandant Q... est en avant de la colline. Une sape le réunira bientôt au P. C. du régiment, mais elle n'est pas achevée, et nous faisons le chemin à découvert. Le commandant Q... nous reçoit dans son trou, et nous causons de ses hommes. On en obtient ce qu'on veut, ils ont la guerre dans le sang. Plus intelligents que les Algériens, plus fidèles, plus assimilables et plus tolérants, on obtient même qu'ils s'adaptent à cette vie monotone des tranchées et se terrent dans leurs trous sans se plaindre. Il n'y a qu'un danger : le cafard. Nous, les chefs, nous savons vite discerner son approche. Cette question du cafard est gravée. Vous savez que les troupes marocaines n'ont pas de permissions ; elles en réclament ; elles veulent le même régime que
de X... Rien chez nous. — Bien, allons donc voir mes chefs de bataillon. Le poste du commandant Q... est en avant de la colline. Une sape le réunira bientôt au P. C. du régiment, mais elle n'est pas achevée, et nous faisons le chemin à découvert. Le commandant Q... nous reçoit dans son trou, et nous causons de ses hommes. On en obtient ce qu'on veut, ils ont la guerre dans le sang. Plus intelligents que les Algériens, plus fidèles, plus assimilables et plus tolérants, on obtient même qu'ils s'adaptent à cette vie monotone des tranchées et se terrent dans leurs trous sans se plaindre. Il n'y a qu'un danger : le cafard. Nous, les chefs, nous savons vite discerner son approche. Cette question du cafard est gravée. Vous savez que les troupes marocaines n'ont pas de permissions ; elles en réclament ; elles veulent le même régime que les autres troupes. Quelques-uns de ces hommes sont militaires de métier, sans famille, d'autres ont laissé des parents au village ; mais tous désirent revoir leur pays, les femmes de chez eux, et dépenser largement avec elles les grosses sommes amassées. Jusqu'à présent, on avait adopté le système de la relève ; on renvoyait les bataillons quelques mois au Maroc, où ils faisaient une guerre différente. Cela compromettait l'unité, la cohésion de ces troupes. Renoncera-t-on à la relève ? À adopter les permissions individuelles ? On bien encore créera-t-on quelque part, en France, des douars marocains, où nos hommes trouveraient pour quelques jours l'illusion du pays natal ? Cela dépend du haut commandement. Et c'est la question qui nous préoccupe. On voit, à la nature de leurs soucis, que ces officiers vivent tout près de leurs hommes, et c'est là sans doute le secret de leur influence. Mais voici l'heure de la soupe. Venez les voir. Nous longeons un boyau étroit qui n'est qu'un ruisseau de boue grise où je glisse à chaque pas. Et nous nous trouvons bientôt au milieu des Naz et des gamelles chaudes. Ils sont gais, le brouillard du matin se dissipe. À la vue du
relève ; on renvoyait les bataillons quelques mois au Maroc, où ils faisaient une guerre différente. Cela compromettait l'unité, la cohésion de ces troupes. Renoncera-t-on à la relève ? À adopter les permissions individuelles ? On bien encore créera-t-on quelque part, en France, des douars marocains, où nos hommes trouveraient pour quelques jours l'illusion du pays natal ? Cela dépend du haut commandement. Et c'est la question qui nous préoccupe. On voit, à la nature de leurs soucis, que ces officiers vivent tout près de leurs hommes, et c'est là sans doute le secret de leur influence. Mais voici l'heure de la soupe. Venez les voir. Nous longeons un boyau étroit qui n'est qu'un ruisseau de boue grise où je glisse à chaque pas. Et nous nous trouvons bientôt au milieu des Naz et des gamelles chaudes. Ils sont gais, le brouillard du matin se dissipe. À la vue du colonel, les bonnes figures enfantines s'épanouissent ; elles reflètent clairement les sentiments simples qui dominent ces soldats. Pourquoi font-ils la guerre ? Parce qu'ils ont loué librement leurs services, parce qu'ils aiment cette vie de hasard et de dangers, parce que la solde est grosse et l'argent bon à répandre, et puis parce que le chef est brave et qu'il y a de l'orgueil à le servir... Avant de retourner, on me propose « un coup d'oeil sur les Boches ». On me fait monter sur un sillon. — Baissez-vous. Regardez là, en face, la ligne blanche en bas du cotéau. Ce sont les tranchées boches. Les peupliers sont chez nous, le petit bois de hêtres est chez eux. Mais le paysage est désert et tranquille, aussi veuf de bruit et de mouvement qu'alentour. Les peupliers et le bois de hêtres ont l'air également pacifique, on ne croirait jamais que mille yeux cachés nous surveillent. Ce matin, ils n'ont pas envié de tirer... Un Marocain s'amuse. Je m'arrête devant un Marocain qui bourre consciencieusement avec du papier une petite boîte en fer blanc. — Qu'est-ce que tu fais ? Le Marocain ne répond pas, mais rit de toutes ses dents.