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vente extraordinaire faite au prix de fabrique et sans bénéfice. Voir en 5e page l'annonce donnant tous les détails et prix ou demander le tract spécial de ces trois journées de vente. Le PALAIS DE LA NOUVEAUTE sera ouvert le dimanche 30 et le lundi 31 décembre, toute la journée. Il sera fermé le mardi 1er janvier. Les grandes marques de Champagne (Pommery, entre autres), les grands vins de Bordeaux — cachet du Château les premiers crus de Bourgogne sont livrés immédiatement dans tout Paris, sur commande à M. Gandon, 152, boulevard Haussmann. Demander le catalogue. Tél. : Elysées 16-91. Dialogue des vivants. Nous disions : « Poularde Lambertie, Filet de Sole Joinville, Timbale de Homard à la Nantua. » C'est parfait. Seulement, chère amie, pour votre dîner, j'ai bien peur que ces mets succulents ne soient pas sur votre table. Camille, votre cordon bleu, m'a remis son tablier. — Il fallait lui donner ce qu'elle demandait et lui offrir votre loge à l'Opéra. Me voici perdue de réputation ! — Mais non. Allons, calmez-vous. Téléphonez à Elysée 19-79, chez Monfort, le pâtissier-rôtisseur, successeur de Gloppe, 2, avenue Victor-Emmanuel et vous aurez toutes ces merveilles parfaites, à l'heure et à votre goût. Petit Mémorial des Lettres Il y a aujourd'hui, cent trente ans, paraissait le numéro 5 du Vieux Cordelier, de Camille Desmoulins, réclamant un « Comité de Clémence ». Cent ans, Colette rencontrait Mademoiselle à la source de Montfermeil, et le lendemain elle quittait définitivement l'auberge des Thénardiers (Victor Hugo : Les Misérables). Quarante ans, mourait l'historien allemand Charles von Noorden, laissant inachevée une monumentale Histoire du dix-huitième siècle. Dix ans, Pierre, Jeanne, Gavan Huntley, Oswald, tante Phyllis se réunissent pour le festin de Noël qu'ils terminent au cri de : « À Vive la France ! » (H. G. Wells : Pierre et Jeanne.) ♦ ♦♦ Souvenirs sur Huysmans : « Son art était celui d'un cuisinier supérieur, alchimiste habile et qui tire de vulgaires herbes, d'ordinaires viandes, les coulis les plus raffinés, les sauces les plus pointues. » — Remy de Gourmont (Troisième série des Promenades Littéraires.)
votre goût. Petit Mémorial des Lettres Il y a aujourd'hui, cent trente ans, paraissait le numéro 5 du Vieux Cordelier, de Camille Desmoulins, réclamant un « Comité de Clémence ». Cent ans, Colette rencontrait Mademoiselle à la source de Montfermeil, et le lendemain elle quittait définitivement l'auberge des Thénardiers (Victor Hugo : Les Misérables). Quarante ans, mourait l'historien allemand Charles von Noorden, laissant inachevée une monumentale Histoire du dix-huitième siècle. Dix ans, Pierre, Jeanne, Gavan Huntley, Oswald, tante Phyllis se réunissent pour le festin de Noël qu'ils terminent au cri de : « À Vive la France ! » (H. G. Wells : Pierre et Jeanne.) ♦ ♦♦ Souvenirs sur Huysmans : « Son art était celui d'un cuisinier supérieur, alchimiste habile et qui tire de vulgaires herbes, d'ordinaires viandes, les coulis les plus raffinés, les sauces les plus pointues. » — Remy de Gourmont (Troisième série des Promenades Littéraires.) +++ Nous recevons de M. Fernand Gregh cette lettre qui fixe un petit point d'histoire littéraire et que nous nous faisons un plaisir d'insérer : On me communique un filet de votre Courrier des Lettres où vous vous étonnez que Rodenbach étant mort le 25 décembre 1897, un article sur le cher et pur poète ait pu paraître sous ma signature dans la Revue de Paris du 1er janvier 1898, c'est-à-dire quelques jours après. Vous vous demandez s'il n'y a pas erreur dans les dates. Mais non. Et l'explication en est très simple. En ce temps-là, on pouvait faire un numéro de revue à la dernière minute, au lieu qu'il faut s'y prendre près de quinze jours à l'avance aujourd'hui. L'article, écrit les 26 et 27 décembre, comme il est daté dans la Revue et dans la Fenêtre Ouverte, immédiatement composé à l'excellente imprimerie Chaux, a eu le temps d'être vu par mon ami Louis Sander, le directeur de la Revue de Paris d'alors, avec son goût si utile et si sûr, et corrigé enfin par moi avant de paraître dans le numéro du 1er janvier. C'était un tour de force, mais possible en ces temps lointains. « Croyez, mon
le cher et pur poète ait pu paraître sous ma signature dans la Revue de Paris du 1er janvier 1898, c'est-à-dire quelques jours après. Vous vous demandez s'il n'y a pas erreur dans les dates. Mais non. Et l'explication en est très simple. En ce temps-là, on pouvait faire un numéro de revue à la dernière minute, au lieu qu'il faut s'y prendre près de quinze jours à l'avance aujourd'hui. L'article, écrit les 26 et 27 décembre, comme il est daté dans la Revue et dans la Fenêtre Ouverte, immédiatement composé à l'excellente imprimerie Chaux, a eu le temps d'être vu par mon ami Louis Sander, le directeur de la Revue de Paris d'alors, avec son goût si utile et si sûr, et corrigé enfin par moi avant de paraître dans le numéro du 1er janvier. C'était un tour de force, mais possible en ces temps lointains. « Croyez, mon cher confrère, à mes sentiments les meilleurs. Fernand GREGOR. » Nous publiions ici, il y a quelques jours, deux interviews contradictoires du directeur de La Nouvelle Revue Française. On nous communique une lettre adressée par M. Jacques Rivière à un écrivain qui l'avait sollicité pour la publication, dans sa revue, d'une conférence récente. « Aussi longtemps que vous ne vous serez pas désolidarisé d'avec lui (un écrivain de même tendance que le conférencier qui avait publié, contre M. Jacques Rivière, un article violent, dans un hebdomadaire littéraire) devant le public, il me sera impossible de rien publier de vous », a répondu M. Jacques Rivière. Autrement dit, le directeur de La Nouvelle Revue Française exige, pour insérer la prose d'un de ses écrivains, que celui-ci renie des amitiés qui lui déplaisent. Cela a-t-il un rapport avec la littérature ? Ajoutons que les deux amis dont il s'agit et que M. Jacques Rivière voudrait voir se dresser l'un contre l'autre, sont des écrivains édités tous deux à La Nouvelle Revue Française. Dans la biographie de Sir Henry Campbell-Bannerman, qui vient de paraître chez Murray, à Londres, nous voyons qu'Anatole France était un des écrivains préférés de l'ex-premier anglais. Il m'offrit, dit
d'une conférence récente. « Aussi longtemps que vous ne vous serez pas désolidarisé d'avec lui (un écrivain de même tendance que le conférencier qui avait publié, contre M. Jacques Rivière, un article violent, dans un hebdomadaire littéraire) devant le public, il me sera impossible de rien publier de vous », a répondu M. Jacques Rivière. Autrement dit, le directeur de La Nouvelle Revue Française exige, pour insérer la prose d'un de ses écrivains, que celui-ci renie des amitiés qui lui déplaisent. Cela a-t-il un rapport avec la littérature ? Ajoutons que les deux amis dont il s'agit et que M. Jacques Rivière voudrait voir se dresser l'un contre l'autre, sont des écrivains édités tous deux à La Nouvelle Revue Française. Dans la biographie de Sir Henry Campbell-Bannerman, qui vient de paraître chez Murray, à Londres, nous voyons qu'Anatole France était un des écrivains préférés de l'ex-premier anglais. Il m'offrit, dit un de ses secrétaires, la Jeanne d'Arc d'Anatole France lorsqu'elle parut, et toujours, parmi les livres qu'il choisissait pour placer près de mon lit à Belmont Castle, il y avait un volume de cet auteur. Sur la Pierre Blanche était, en plusieurs endroits, souligné et couvert en fureur de traits de crayons. À propos d'une édition nouvelle de La Croisade de l'Eau par M. François de Miossec, M. Albert Erlande dit dans le Feu : « Le roman avait paru au Feu, voici je ne sais pas combien d'années. Je me rappelle par quelle explosion de joie a été salué à Marseille le télégramme annonçant que cette œuvre venait de recevoir le prix Goncourt. Nous étions là beaucoup que la vie et la mort ont séparés depuis. Mais quelle belle fraternité à cette époque ! L'ouvrage était tiré à peu d'exemplaires. Au moment du prix, il a fallu réimprimer. Le Feu n'en avait pas les moyens immédiats, et notre cher Sicard, si mes souvenirs sont exacts, fit tout ce qui lui était possible pour que ce joli livre : La Croisade de l'eau, mît aux devantures des libraires. La Croisade de l'eau, aux éditions du Feu, voilà une amusante coïncidence.
de crayons. À propos d'une édition nouvelle de La Croisade de l'Eau par M. François de Miossec, M. Albert Erlande dit dans le Feu : « Le roman avait paru au Feu, voici je ne sais pas combien d'années. Je me rappelle par quelle explosion de joie a été salué à Marseille le télégramme annonçant que cette œuvre venait de recevoir le prix Goncourt. Nous étions là beaucoup que la vie et la mort ont séparés depuis. Mais quelle belle fraternité à cette époque ! L'ouvrage était tiré à peu d'exemplaires. Au moment du prix, il a fallu réimprimer. Le Feu n'en avait pas les moyens immédiats, et notre cher Sicard, si mes souvenirs sont exacts, fit tout ce qui lui était possible pour que ce joli livre : La Croisade de l'eau, mît aux devantures des libraires. La Croisade de l'eau, aux éditions du Feu, voilà une amusante coïncidence. Nouvelles diverses Mercredi 9, à 21 heures, le cercle « Arts et Lettres », 128, boulevard Saint-Germain, donnera sa 76e soirée d'art. Le poète Stirling parlera des vieilles légendes. Auditions de Nocturnes anciens et modernes par de nombreux artistes. — La Semaine du Faubourg : Jeudi soir, à 10 h. 30, 10, boulevard Barbès, vente sur les expériences métapsychiques à la Sorbonne : le fameux médium Guzzo a-t-il été masqué. Orateurs : docteur Jaworski, Drouhet, Henri Reguault, etc. Samedi, à 14 h., 9, rue de la Chaussée : Révoltes pour supprimer le pourboire et Le Régime sexuel en France. — Le prix Henry Peartree, fondé sous les auspices de la Chambre de commerce américaine de Paris vient d'être décerné à M. Roger Picard qui a reçu une somme de cinq mille francs et a été remise pour son essai sur La Tolérance. Deux autres prix ont été décernés au docteur Murray de Dublin et au major Wingfield de Londres (Angleterre). Le jury comprenait M. N. de Ville Guyot, Sir Ian Malcolm et M. Bythe W. Branch. Le prochain dîner du groupe « Arts et Lettres », aura lieu vendredi 4 Janvier prochain au Brasserie Gangloff, sous la présidence du poète
30, 10, boulevard Barbès, vente sur les expériences métapsychiques à la Sorbonne : le fameux médium Guzzo a-t-il été masqué. Orateurs : docteur Jaworski, Drouhet, Henri Reguault, etc. Samedi, à 14 h., 9, rue de la Chaussée : Révoltes pour supprimer le pourboire et Le Régime sexuel en France. — Le prix Henry Peartree, fondé sous les auspices de la Chambre de commerce américaine de Paris vient d'être décerné à M. Roger Picard qui a reçu une somme de cinq mille francs et a été remise pour son essai sur La Tolérance. Deux autres prix ont été décernés au docteur Murray de Dublin et au major Wingfield de Londres (Angleterre). Le jury comprenait M. N. de Ville Guyot, Sir Ian Malcolm et M. Bythe W. Branch. Le prochain dîner du groupe « Arts et Lettres », aura lieu vendredi 4 Janvier prochain au Brasserie Gangloff, sous la présidence du poète Charles Grandmougin. Les livres lus Mme Magdeleine Marx : C'est la lutte finale !. Mme Magdeleine Marx, qui a passé dix mois en Russie soviétique, en rapporte un beau livre d'impressions et de souvenirs. Il est écrit sous la forme de reportages littéraires émouvants, où la sympathie de l'auteur pour l'œuvre entreprise par les gouvernants actuels de l'ancien Empire des Tsars transpire à chaque page, s'exalte et cherche à se communiquer. Œuvre de propagande ? Que non pas ! mais œuvre de foi et d'amour si nous pouvons dire, œuvre de militants plus que sympathique à la cause révolutionnaire, et qui tente d'y amener, beaucoup plus par les voies du sentiment que par celles de la raison, le lecteur qu'elle cherche à conquérir. Pas de chiffres, pas de statistiques : pas de démonstrations, preuves en mains, de la réussite selon les uns ou de l'échec — selon les autres — des tentatives faites jusqu'à ce jour par Lénine et ses collaborateurs. Mme elle peint la vie nouvelle avec ses faiblesses, avec ses douleurs même avec ses tares — avec ses grandeurs, ses beautés aussi, beauté collective surtout d'un monde qui s'exalte devant l'œuvre commune, l'œuvre toute nouvelle, qu'on crée pour
l'œuvre entreprise par les gouvernants actuels de l'ancien Empire des Tsars transpire à chaque page, s'exalte et cherche à se communiquer. Œuvre de propagande ? Que non pas ! mais œuvre de foi et d'amour si nous pouvons dire, œuvre de militants plus que sympathique à la cause révolutionnaire, et qui tente d'y amener, beaucoup plus par les voies du sentiment que par celles de la raison, le lecteur qu'elle cherche à conquérir. Pas de chiffres, pas de statistiques : pas de démonstrations, preuves en mains, de la réussite selon les uns ou de l'échec — selon les autres — des tentatives faites jusqu'à ce jour par Lénine et ses collaborateurs. Mme elle peint la vie nouvelle avec ses faiblesses, avec ses douleurs même avec ses tares — avec ses grandeurs, ses beautés aussi, beauté collective surtout d'un monde qui s'exalte devant l'œuvre commune, l'œuvre toute nouvelle, qu'on crée pour le plaisir de créer, comme on plante et bâtit pour le plaisir de planter et bâtir, sans savoir quels fruits donneront les arbres, quels gens habiteront dans les maisons. Il m'est arrivé plusieurs fois, me trouvant sur une éminence, de contempler, loin à mes pieds, l'ensemble d'une ville étalée dans l'étendue terrestre comme une fleur de pierre. LES ACADEMISARDS. CON VUS chez l'Auteur Une femme, dans la foule FEUILLETON DE PARIS-SOIR. 26 décembre 1923. N° 80. Le Cavalier Rouge DEUXIEME PARTIE LE ROI S'AMUSE CHAPITRE XV Solange, Dorotha, Thréa (suite) Elle se pencha un peu timidement, avec une sorte d'effroi et elle aperçut la femme, debout, qui la contemplait, comme en extase. Leurs regards se croisèrent. Par quelle loi mystérieuse, obscure, impénétrable, naissent les sympathies ? La frêle apparition eut un sourire et la femme qui la regardait porta la main à son cœur. Puis la folle, d'un saut, franchit l'étroit fossé et fut sous la fenêtre. Elle n'avait plus son allure d'automate, aux gestes mécaniques. Elle semblait, soudainement, animée et vivante. Une lueur d'intelligence passa dans son regard. Elle leva la tête et dit — Bonjour, mademoiselle. — Madame, chuchota Solange, parlez bas, je vous en prie. Pouvez-vous me
l'étendue terrestre comme une fleur de pierre. LES ACADEMISARDS. CON VUS chez l'Auteur Une femme, dans la foule FEUILLETON DE PARIS-SOIR. 26 décembre 1923. N° 80. Le Cavalier Rouge DEUXIEME PARTIE LE ROI S'AMUSE CHAPITRE XV Solange, Dorotha, Thréa (suite) Elle se pencha un peu timidement, avec une sorte d'effroi et elle aperçut la femme, debout, qui la contemplait, comme en extase. Leurs regards se croisèrent. Par quelle loi mystérieuse, obscure, impénétrable, naissent les sympathies ? La frêle apparition eut un sourire et la femme qui la regardait porta la main à son cœur. Puis la folle, d'un saut, franchit l'étroit fossé et fut sous la fenêtre. Elle n'avait plus son allure d'automate, aux gestes mécaniques. Elle semblait, soudainement, animée et vivante. Une lueur d'intelligence passa dans son regard. Elle leva la tête et dit — Bonjour, mademoiselle. — Madame, chuchota Solange, parlez bas, je vous en prie. Pouvez-vous me répondre ? — Je vous écoute. — Où suis-je ? Dorotha fit un geste d'étonnement. Vous ne savez point où vous êtes ? Madame, écoutez-moi. Vous avez l'air si bonne. Je ne sais pourquoi j'ai confiance en vous. Il me semble que je parle à ma mère. — Votre mère ? — Madame, je ne sais point où je me trouve. Je sais une chose, seulement, c'est que je suis prisonnière. Dorotha se mit à rire. — Ah ! vous êtes prisonnière. Eh ! bien ! c'est simple. Vous n'avez qu'à venir avec moi. Mais comment ? On me surveille. On peut venir d'un instant à l'autre. Et je ne puis sauter d'ici sur le sol. Mais, déjà, la pensée de Dorotha, qui cessait de regarder la jeune fille, avait pris une autre direction. Elle sembla réfléchir. Puis : — Qui vous a conduite ici ? — Oh ! fit la jeune fille avec un frisson, un affreux et méchant homme qui me gardait depuis longtemps. — Je sais, je sais, l'homme rouge. Et, de nouveau, Dorotha eut un rire aigu, inquiétant. — Madame, madame, supplia la jeune fille, vous pouvez me sauver... Je vous en conjure... comprenez-moi. Vous n'auriez
? — Madame, je ne sais point où je me trouve. Je sais une chose, seulement, c'est que je suis prisonnière. Dorotha se mit à rire. — Ah ! vous êtes prisonnière. Eh ! bien ! c'est simple. Vous n'avez qu'à venir avec moi. Mais comment ? On me surveille. On peut venir d'un instant à l'autre. Et je ne puis sauter d'ici sur le sol. Mais, déjà, la pensée de Dorotha, qui cessait de regarder la jeune fille, avait pris une autre direction. Elle sembla réfléchir. Puis : — Qui vous a conduite ici ? — Oh ! fit la jeune fille avec un frisson, un affreux et méchant homme qui me gardait depuis longtemps. — Je sais, je sais, l'homme rouge. Et, de nouveau, Dorotha eut un rire aigu, inquiétant. — Madame, madame, supplia la jeune fille, vous pouvez me sauver... Je vous en conjure... comprenez-moi. Vous n'auriez qu'à vous rendre à Paris, rue Thibaudaude. Vous demanderez le vicomte de Rieu qui loge chez une dame Benoit, à deux maisons à côté de l'hôtellerie des Trois-Gazelles. Vous lui direz que je suis ici. Vous m'entendez ? — De Rieu, vicomte, rue Thibaudaude. — C'est bien cela. Oh ! madame ! hâtez-vous. Dites à mon fiancé que sa Solange est ici prisonnière. Dorotha eut un soubresaut et releva la tête : — Vous vous appelez Solange ? Oui, Solange. Mais qu'importe ? Oh ! vous serez bénie si vous consentez à ce que je vous demande. Solange ! Madame, sanglota la jeune fille en se tordant les mains, vous qui avez l'air si bonne, si douce, allez-vous m'abandonner ? — Solange. Il me semble que j'ai connu un enfant qui avait ce nom-là. Mais il y a si longtemps. Depuis, l'homme rouge a passé... Et, justement, je l'ai vu, cette nuit, l'homme rouge. Ah ! j'y suis. C'est vous qu'il emportait. Ce n'était point Suzanne, vous savez, Suzanne, la malheureuse femme dont la petite fille s'appelait Solange. À la fenêtre, la jeune fille eut un cri de désespoir. Elle comprenait que l'infortunée qui l'écoutait était hors d'état de l'entendre.
madame ! hâtez-vous. Dites à mon fiancé que sa Solange est ici prisonnière. Dorotha eut un soubresaut et releva la tête : — Vous vous appelez Solange ? Oui, Solange. Mais qu'importe ? Oh ! vous serez bénie si vous consentez à ce que je vous demande. Solange ! Madame, sanglota la jeune fille en se tordant les mains, vous qui avez l'air si bonne, si douce, allez-vous m'abandonner ? — Solange. Il me semble que j'ai connu un enfant qui avait ce nom-là. Mais il y a si longtemps. Depuis, l'homme rouge a passé... Et, justement, je l'ai vu, cette nuit, l'homme rouge. Ah ! j'y suis. C'est vous qu'il emportait. Ce n'était point Suzanne, vous savez, Suzanne, la malheureuse femme dont la petite fille s'appelait Solange. À la fenêtre, la jeune fille eut un cri de désespoir. Elle comprenait que l'infortunée qui l'écoutait était hors d'état de l'entendre. Elle tenta un suprême appel. — Madame, je vous aimerai comme ma mère. Je serai votre fille. — Ma fille ! Dorotha tendit ses bras ; elle parut faire un effort formidable. Quelque chose se déchirait en elle. Des éclairs rapides, aussitôt évanouis, zigzaguaient dans la nuit de sa pensée. Brusquement, elle cria : — Vous mentez. Je ne puis être votre mère. Solange a à peine deux ans. Oh ! comme elle est belle ! Si blonde et si rose, avec ses frêles, menottes et ses yeux clairs. Il n'y a pas deux Solange. Fie à la méchante qui veut prendre la place de mon enfant. Elle fit demi-tour, soudain. Elle s'en alla, de son pas égal, de son allure de fantôme. Sanglotant, la jeune fille s'était rejetée en arrière, en murmurant : — Mon Dieu ! Mon Dieu ! Dorotha tourna autour de la maison et prit la rue Chantereine. Ses lèvres laissaient échapper des mots sans suite : — Solange. l'enfant. Solange. Elle obliqua sur la gauche, se dirigeant vers la colline de Montmartre. Puis elle s'engagea dans un sentier qui la conduisit vers une sorte de tertre où s'ouvrait une galerie étroite et basse, dont l'entrée
Brusquement, elle cria : — Vous mentez. Je ne puis être votre mère. Solange a à peine deux ans. Oh ! comme elle est belle ! Si blonde et si rose, avec ses frêles, menottes et ses yeux clairs. Il n'y a pas deux Solange. Fie à la méchante qui veut prendre la place de mon enfant. Elle fit demi-tour, soudain. Elle s'en alla, de son pas égal, de son allure de fantôme. Sanglotant, la jeune fille s'était rejetée en arrière, en murmurant : — Mon Dieu ! Mon Dieu ! Dorotha tourna autour de la maison et prit la rue Chantereine. Ses lèvres laissaient échapper des mots sans suite : — Solange. l'enfant. Solange. Elle obliqua sur la gauche, se dirigeant vers la colline de Montmartre. Puis elle s'engagea dans un sentier qui la conduisit vers une sorte de tertre où s'ouvrait une galerie étroite et basse, dont l'entrée était bouchée par des branches et des feuilles. Dorotha retira les branches, se courba pour pénétrer dans ce couloir bizarre qu'elle suivit, dans ses détours ; elle aboutit enfin dans une manière de cave aux murs de pierre semés d'aspérités et de trous. Ces « cavernes » n'étaient pas rares à cette époque où, tout autour de Montmartre, on creusait des carrières pour extraire le plâtre nécessaire à la ville. Elles donnaient refuge à nombre de hors-la-loi et de miséreux. C'étaient aussi de véritables tanières de fauves qui, dormant le jour, se précipitaient, la nuit venue, poignard et pistolet en mains, contre les passants malchanceux et les bourgeois attardés. Nous avons déjà eu l'occasion de conduire le lecteur dans un de ces étranges abris où il a pu voir le bandit Tom Mousseau durement châtié par le chevalier de Pérignan. C'était dans un de ces taudis ouverts à tous que la Dorotha avait élu domicile. Choque bizarre, elle l'occupait en toute propriété et nul ne songeait à le lui disputer. La malheureuse qui, depuis des années, s'en allait dans le monde des escarpements, parmi les sujets d'Argot, mendiant et disant la bonne aventure, avait une telle réputation que nul n'aurait