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de grâce. j'ai froid. j'ai froid jusqu'au cœur. Il la prit tendrement dans ses bras et l'emporta jusqu'au pavillon. Quand elle fut recouchée, elle murmura: Après tout, il vaut mieux mourir ici que là-bas. Elle essaya de sourire. Je voulais me coucher au fond de l'étang, reprit-elle j'ai regardé l'eau, j'ai vu le ciel, j'ai eu peur. Ah! quel mal fait de faire! comme le cœur empêche la tête! Je suis tombée sur l'herbe au lieu de tomber dans l'eau. Et pourtant Dieu m'est témoin que j'ai fait de mon mieux pour la mort. Tu te souviens, mon cher Théophile, qu'autrefois je ne faisais pas tant de façons avec l'amour. Comme j'y allais vite et de bon cœur! C'est égal, je n'ai pas perdu mon temps et je n'en serai point pour ma peine je sens que je suis revenue avec la mort; la mort m'a glacée là-bas. Théophile la reprit dans ses bras et l'appuya sur son cœur. Tu ne mourras jamais par là, lui dit-il. Elle avait déjà une fièvre assez violente qui commença à l'inquiéter. Au bout de quelques heures, la fièvre prit un mauvais symptôme; la pauvre Dafné eut le délire, ses beaux yeux s'allumèrent à cet éclat fatal qui est le feu de la mort. Il la veilla avec toute la tendresse d'un frère et d'un amant. Le lendemain, après un sommeil assez calme, elle se réveilla presque gaie, tant elle était née pour la joie. Le matin, Théophile allait à l'hôtellerie de Fargueil, quand il vit Aubépine agenouillée au bord d'un seigle et cueillant des bluets. Il y avait deux jours qu'elle n'était venue au château Théophile, inquiet, pensait à visiter la vieille. Il s'approcha de l'enfant, qui lui tournait le dos; il la contempla avec amour. Il avait oublié sa pâleur; mais quand il fut en face d'elle, quand la pauvre fille leva vers lui ses regards mornes et son pâle visage, il ressentit une douleur infinie. Aubépine était flétrie; sa bouche, si rose et si fraîche, s'était fanée en quelques heures. Théophile, effrayé de cette affreuse métamorphose, s'éloigna rapidement. Si belle ces
cet éclat fatal qui est le feu de la mort. Il la veilla avec toute la tendresse d'un frère et d'un amant. Le lendemain, après un sommeil assez calme, elle se réveilla presque gaie, tant elle était née pour la joie. Le matin, Théophile allait à l'hôtellerie de Fargueil, quand il vit Aubépine agenouillée au bord d'un seigle et cueillant des bluets. Il y avait deux jours qu'elle n'était venue au château Théophile, inquiet, pensait à visiter la vieille. Il s'approcha de l'enfant, qui lui tournait le dos; il la contempla avec amour. Il avait oublié sa pâleur; mais quand il fut en face d'elle, quand la pauvre fille leva vers lui ses regards mornes et son pâle visage, il ressentit une douleur infinie. Aubépine était flétrie; sa bouche, si rose et si fraîche, s'était fanée en quelques heures. Théophile, effrayé de cette affreuse métamorphose, s'éloigna rapidement. Si belle ces jours passés et déjà si laide! dit-il avec une horrible agitation. Il chercha à dévoiler cet affreux mystère sa pensée flotta autour de la sorcière et de Dafné; mais, toute pénétrante qu'elle fût, elle ne découvrit rien; elle ne put voir dans les replis du cœur de la pécheresse, elle se perdit en vain au milieu des sortilèges de la vieille. Fargueil n'était point à l'hôtellerie, Théophile rentra dans le parc. Dafné marchait tristement vers le pavillon; il allait l'atteindre, quand il s'arrêta, étrangement surpris, en la voyant effeuiller les fleurs qui bordaient son passage et les fouler du pied avec un singulier plaisir; elle attaquait surtout les plus jeunes et les plus belles. En traversant une pelouse ombragée de myrtes et de grenadiers, elle se détourna de son chemin à la vue d'une cascende qui bondissait dans un bassin de marbre sculpté. Elle alla s'incliner au-dessus de l'eau et recula soudain avec un mouvement de colère. Elle prit une petite branche qui gisait à ses pieds et la trempa dans l'eau, qu'elle agita longtemps, pour en troubler la belle limpidité. Théophile aborda Dafné. Vous fanez les fleurs, ma belle sorcière; vous altérez la transparence des eaux. Dafné avait les
se perdit en vain au milieu des sortilèges de la vieille. Fargueil n'était point à l'hôtellerie, Théophile rentra dans le parc. Dafné marchait tristement vers le pavillon; il allait l'atteindre, quand il s'arrêta, étrangement surpris, en la voyant effeuiller les fleurs qui bordaient son passage et les fouler du pied avec un singulier plaisir; elle attaquait surtout les plus jeunes et les plus belles. En traversant une pelouse ombragée de myrtes et de grenadiers, elle se détourna de son chemin à la vue d'une cascende qui bondissait dans un bassin de marbre sculpté. Elle alla s'incliner au-dessus de l'eau et recula soudain avec un mouvement de colère. Elle prit une petite branche qui gisait à ses pieds et la trempa dans l'eau, qu'elle agita longtemps, pour en troubler la belle limpidité. Théophile aborda Dafné. Vous fanez les fleurs, ma belle sorcière; vous altérez la transparence des eaux. Dafné avait les yeux errants comme un meurtrier en face de sa victime. Oui, dit-elle, je fane les fleurs parce que les fleurs sont belles; je trouble les eaux parce que les eaux sont pures. parce qu'il n'y a plus en moi que laideur et impureté. Théophile trembla. Ces paroles étaient peut-être une révélation le corps d'Aubépine n'était peut-être qu'une fleur pour Dafné, et son âme une eau limpide. Puisque tu as tant de plaisir à faner des fleurs, dit Théophile en glissant son bras au corsage de Dafné, je veux t'en faire une couche. Une couche? dit-elle en tressaillant. Ce sera le lit nuptial de la mort. — Puisque le mal est fait, pensait Théophile, qu'au moins Dafné meure dans la joie! Le soir, les mille facettes prismatiques d'un candélabre étincelaient dans le pavillon toutes les fleurs du monde semblaient y avoir secoué leurs corolles; les roses, les œillets, la marjolaine, le muguet, le jasmin et le chèvrefeuille s'y trouvaient assemblés comme des cavaliers et des jeunes filles au milieu d'une fête; c'étaient de toutes parts les plus belles couleurs et les plus douces parfums. Théophile et Dafné étaient assis nonchalamment devant une table de mosaïque chargée des débris d'un splendide souper
révélation le corps d'Aubépine n'était peut-être qu'une fleur pour Dafné, et son âme une eau limpide. Puisque tu as tant de plaisir à faner des fleurs, dit Théophile en glissant son bras au corsage de Dafné, je veux t'en faire une couche. Une couche? dit-elle en tressaillant. Ce sera le lit nuptial de la mort. — Puisque le mal est fait, pensait Théophile, qu'au moins Dafné meure dans la joie! Le soir, les mille facettes prismatiques d'un candélabre étincelaient dans le pavillon toutes les fleurs du monde semblaient y avoir secoué leurs corolles; les roses, les œillets, la marjolaine, le muguet, le jasmin et le chèvrefeuille s'y trouvaient assemblés comme des cavaliers et des jeunes filles au milieu d'une fête; c'étaient de toutes parts les plus belles couleurs et les plus douces parfums. Théophile et Dafné étaient assis nonchalamment devant une table de mosaïque chargée des débris d'un splendide souper ils écoutaient avec ravissement les sérénades des rossignols et les plaintes amoureuses des ramiers; ils rompaient souvent cette harmonie roucoulante et perlée par un bruit de baisers qui résonnait longtemps à leurs oreilles; ils aspiraient avec délices les senteurs mêlées des fleurs où se perdaient leurs pieds. Cependant Théophile ne pensait qu'à la mort. La mort! la mort! s'écria-t-il tout à coup. Quel cri funèbre! Dans ces roses il y a des asphodèles; nous nous sommes couchés sur les fleurs de la mort. Oui, peut-être demain nous serons étendus dans la couche des trépassés; mais nous ne sommes pas à demain. La pécheresse répandit sa longue chevelure sur le front attristé du poète; elle l'endormit bientôt comme un enfant. Quand Théophile s'éveilla, il était seul dans le pavillon il étendit les bras, il chercha dans le lit de fleurs, Dafné n'y était plus. Et pourtant les ramiers roucoulaient toujours. Il descendit à la hâte du pavillon. La nuit était belle et pure; les mille paillettes de sa robe tremblaient au ciel. Les brises, enivrées de l'arôme des fleurs, sommeillaient sur le jeune feuillage, qui frissonnait d'amour. La lune, qui se reposait de sa course sur la montagne, couvrait la vallée
pensait qu'à la mort. La mort! la mort! s'écria-t-il tout à coup. Quel cri funèbre! Dans ces roses il y a des asphodèles; nous nous sommes couchés sur les fleurs de la mort. Oui, peut-être demain nous serons étendus dans la couche des trépassés; mais nous ne sommes pas à demain. La pécheresse répandit sa longue chevelure sur le front attristé du poète; elle l'endormit bientôt comme un enfant. Quand Théophile s'éveilla, il était seul dans le pavillon il étendit les bras, il chercha dans le lit de fleurs, Dafné n'y était plus. Et pourtant les ramiers roucoulaient toujours. Il descendit à la hâte du pavillon. La nuit était belle et pure; les mille paillettes de sa robe tremblaient au ciel. Les brises, enivrées de l'arôme des fleurs, sommeillaient sur le jeune feuillage, qui frissonnait d'amour. La lune, qui se reposait de sa course sur la montagne, couvrait la vallée d'une blanche nappe de lumière. Les rossignols du parc chantaient leurs amours sous les verts balcons de leurs maîtresses éveillées. C'était une belle et poétique nuit; mais Théophile n'en voyait pas la splendeur. Il n'entendait ni les voix mourantes du vent, ni les chansons des oiseaux. Il allait, il allait, pâle, tremblant, égaré. Il ne sentait pas les ronces qui lui déchiraient les pieds, les branches qui lui battaient la figure. Il s'arrêta tout à coup avec angoisse. Ses regards errants avaient passé sur les roseaux de l'étang et s'étaient reposés sur une robe blanche. Il chancela; pendant quelques secondes il ne put avancer. Noyée dit-il d'une voix sourde. Il fit quelques pas vers les roseaux. Les roseaux ne touchaient pas le bord de l'étang; il franchit la distance qui le séparait de l'îlot où ils étaient. Noyée répéta-t-il en tombant à genoux. Il voulut regarder la morte, mais ses longs cheveux étaient épars autour de sa tête et la lune se couvrit d'un voile noir. La même nuit et à la même heure, Marie descendait de carrosse devant une hôtellerie de Chantilly. La religieuse, qui savait le poète mourant, voulait le revoir une dernière fois. L'amour mettait le pied
pâle, tremblant, égaré. Il ne sentait pas les ronces qui lui déchiraient les pieds, les branches qui lui battaient la figure. Il s'arrêta tout à coup avec angoisse. Ses regards errants avaient passé sur les roseaux de l'étang et s'étaient reposés sur une robe blanche. Il chancela; pendant quelques secondes il ne put avancer. Noyée dit-il d'une voix sourde. Il fit quelques pas vers les roseaux. Les roseaux ne touchaient pas le bord de l'étang; il franchit la distance qui le séparait de l'îlot où ils étaient. Noyée répéta-t-il en tombant à genoux. Il voulut regarder la morte, mais ses longs cheveux étaient épars autour de sa tête et la lune se couvrit d'un voile noir. La même nuit et à la même heure, Marie descendait de carrosse devant une hôtellerie de Chantilly. La religieuse, qui savait le poète mourant, voulait le revoir une dernière fois. L'amour mettait le pied sur le devoir. Et d'ailleurs n'était-ce pas encore une des austérités du cloître que le spectacle de l'agonie d'un homme aimé? À son arrivée, Fargueil, accoudé sur la pierre de sa fenêtre, regardait les scintillantes étoiles et s'abandonnait à quelque rêve couleur de rose. En voyant un vêtement de recluse, il reconnut Marie, ou plutôt il devina que c'était elle. Il courut à sa rencontre et lui offrit ses services. Je rends grâce à Dieu de vous trouver à cette heure, lui dit Marie; un affreux pressentiment me poursuit depuis hier; je veux revoir Théophile et j'ai peur d'arriver trop tard. Il est temps encore, madame; un pèlerinage au château voisin m'a empêché de passer avec lui ce dernier jour; mais calmez vos frayeurs, il n'est pas si mal et j'espère bien mourir avant lui. Mais vous ne l'avez pas vu depuis hier; un jour est un siècle pour les malades. Ayez pitié de mon tourment, monsieur; courons ensemble au château. Fargueil s'empressa d'accompagner la religieuse. Comme il était fort tard et qu'il connaissait la sortie du parc, il aima mieux ne point éveiller les valets et passer par là. Avant de voir le pavillon, Fargueil et Marie furent éblouis
il reconnut Marie, ou plutôt il devina que c'était elle. Il courut à sa rencontre et lui offrit ses services. Je rends grâce à Dieu de vous trouver à cette heure, lui dit Marie; un affreux pressentiment me poursuit depuis hier; je veux revoir Théophile et j'ai peur d'arriver trop tard. Il est temps encore, madame; un pèlerinage au château voisin m'a empêché de passer avec lui ce dernier jour; mais calmez vos frayeurs, il n'est pas si mal et j'espère bien mourir avant lui. Mais vous ne l'avez pas vu depuis hier; un jour est un siècle pour les malades. Ayez pitié de mon tourment, monsieur; courons ensemble au château. Fargueil s'empressa d'accompagner la religieuse. Comme il était fort tard et qu'il connaissait la sortie du parc, il aima mieux ne point éveiller les valets et passer par là. Avant de voir le pavillon, Fargueil et Marie furent éblouis par les lumières resplendissantes du candélabre. -Voilà qui m'étonne beaucoup, dit Fargueil. Il semble qu'on vous attende et qu'on vous prépare une fête, à moins que ce ne soit une galanterie de Théophile à Dafné. — Théophile n'est pas seul! dit Marie d'une voix émue. Vous ignorez que la Dafné. Je sais tout maintenant. Marie chancelait. N'allons pas plus loin, monsieur. Mais Dafné, c'est votre sœur, dit étourdiment Fargueil. Marie se troubla. -Oui. ma sœur. marchons, marchons. Ils montèrent au pavillon. Désert! voilà qui m'étonne davantage, dit Fargueil. Marie, haletante, tomba sur la molle couche de fleurs. —Où sont-ils donc?—Je ne devine pas. Fargueil se reprit aussitôt Je crois pourtant qu'ils se promènent dans le parc; les nuits de mai sont douces aux malades; si vous le permettez, madame, j'irai les avertir que vous êtes là.—Allez, allez, monsieur, et dites-leur qu'ils se hâtent. Quand Marie fut seule dans le pavillon, elle se releva et contempla avec égarement les lumières et les fleurs. Elle fit quelques pas en rêvant. Les amantes des hommes s'endorment sur des roses, dit-elle; les amantes du Seigneur veillent sur des lits de fer. Après un silence: Ô ma sœur! nous avons changé de route dans la
Je sais tout maintenant. Marie chancelait. N'allons pas plus loin, monsieur. Mais Dafné, c'est votre sœur, dit étourdiment Fargueil. Marie se troubla. -Oui. ma sœur. marchons, marchons. Ils montèrent au pavillon. Désert! voilà qui m'étonne davantage, dit Fargueil. Marie, haletante, tomba sur la molle couche de fleurs. —Où sont-ils donc?—Je ne devine pas. Fargueil se reprit aussitôt Je crois pourtant qu'ils se promènent dans le parc; les nuits de mai sont douces aux malades; si vous le permettez, madame, j'irai les avertir que vous êtes là.—Allez, allez, monsieur, et dites-leur qu'ils se hâtent. Quand Marie fut seule dans le pavillon, elle se releva et contempla avec égarement les lumières et les fleurs. Elle fit quelques pas en rêvant. Les amantes des hommes s'endorment sur des roses, dit-elle; les amantes du Seigneur veillent sur des lits de fer. Après un silence: Ô ma sœur! nous avons changé de route dans la vie; tu as aimé, j'ai prié. Les femmes sont faibles, il leur faut un appui; ô Dafné! tu t'es appuyée sur les hommes, je me suis appuyée sur la croix; un bras caressant t'a fait une ceinture, le cilice m'a meurtri. Nous étions belles toutes les deux; ta beauté a ébloui les hommes, ma beauté a pâli sous un voile de plomb; tu mourras dévorée de voluptés, je mourrai dévorée de désirs inapaisés. Ta route fut belle, ô Dafné! Dieu nous a donné à toutes la robe du plaisir; tu l'as revêtue, toi! mais moi, je l'ai rejetée. Il y a dans toutes les âmes une source d'amour; tes yeux ivres l'ont vue couler; mes yeux éplorés n'ont regardé qu'avec effroi. Marie avait passé sur le balcon. Les rossignols chantaient leurs dernières élégies. À toi la musique, Dafné, à toi les promenades par les nuits de mai, à toi les lits de fleurs, à toi toutes les ivresses! à moi les regrets. Quand se dissipa le nuage qui voilait la lune, Théophile tout palpitant, tout éperdu, détourna la longue chevelure de la morte et regarda. Hélène! s'écria-t-il, Hélène! En effet, c'était la pauvre folle qui était revenue à l'étang de
ébloui les hommes, ma beauté a pâli sous un voile de plomb; tu mourras dévorée de voluptés, je mourrai dévorée de désirs inapaisés. Ta route fut belle, ô Dafné! Dieu nous a donné à toutes la robe du plaisir; tu l'as revêtue, toi! mais moi, je l'ai rejetée. Il y a dans toutes les âmes une source d'amour; tes yeux ivres l'ont vue couler; mes yeux éplorés n'ont regardé qu'avec effroi. Marie avait passé sur le balcon. Les rossignols chantaient leurs dernières élégies. À toi la musique, Dafné, à toi les promenades par les nuits de mai, à toi les lits de fleurs, à toi toutes les ivresses! à moi les regrets. Quand se dissipa le nuage qui voilait la lune, Théophile tout palpitant, tout éperdu, détourna la longue chevelure de la morte et regarda. Hélène! s'écria-t-il, Hélène! En effet, c'était la pauvre folle qui était revenue à l'étang de Chantilly pour mourir là où elle voyait son enfant. Il prit une main de la morte; cette main raidie lui échappa. Ô criminelle, vous voilà donc morte. Comme vous l'aviez dit, vous avez couru au-devant de la mort; moi, je l'attends toujours. Hélas! je n'attendrai pas longtemps. Mais Dafné! où est Dafné? Théophile laissa Hélène et courut à la masure. Un solennel silence régnait alentour; la lune regardait avec mélancolie le vieux toit de chaume. Il s'approcha de la porte qui était close, et, tremblant de la tête aux pieds, il écouta avec angoisse. Il n'entendit rien. Il essaya de voir à travers les interstices de la porte et du contrevent. Il ne vit rien. Dafné! Dafné! où es-tu? Il fit le tour de la masure, les yeux errants, le cœur oppressé. La sorcière, tapie sous la haie d'épines de son jardin, se jeta devant lui. Silence! lui dit-elle en appuyant sa main sur la bouche. Qu'y a-t-il? dit le poète. Silence! silence! parlez bas et baissez la tête. Un feu étrange brillait dans les yeux de la vieille. Ne l'effarouchez pas, elle est là dans les bruyères; voyez plutôt flotter sa robe. Mais où donc? Sous la croix; elle
est Dafné? Théophile laissa Hélène et courut à la masure. Un solennel silence régnait alentour; la lune regardait avec mélancolie le vieux toit de chaume. Il s'approcha de la porte qui était close, et, tremblant de la tête aux pieds, il écouta avec angoisse. Il n'entendit rien. Il essaya de voir à travers les interstices de la porte et du contrevent. Il ne vit rien. Dafné! Dafné! où es-tu? Il fit le tour de la masure, les yeux errants, le cœur oppressé. La sorcière, tapie sous la haie d'épines de son jardin, se jeta devant lui. Silence! lui dit-elle en appuyant sa main sur la bouche. Qu'y a-t-il? dit le poète. Silence! silence! parlez bas et baissez la tête. Un feu étrange brillait dans les yeux de la vieille. Ne l'effarouchez pas, elle est là dans les bruyères; voyez plutôt flotter sa robe. Mais où donc? Sous la croix; elle s'avance elle s'avance! Il y a plus d'une heure qu'elle est là, attendant qu'Aubépine soit seule. Et quelle est cette femme? Une vampire qui boit le sang de ma pauvre Aubépine. Théophile fut épouvanté. Ô Dafné! dit-il entre ses dents. La vieille se signa. Un pacte fatal, poursuivit-elle, m'attire toujours à minuit dans les bois, et c'est à minuit. La vieille leva les yeux au ciel. La fille de Berthe qui veille toutes les nuits, là-bas où vous voyez de la lumière, la fille de Berthe m'a crié hier en ricanant que Dieu punissait mes maléfices, qu'une vampire entrait la nuit dans ma maison. Il y a deux heures que je suis là. Ô seigneur Dieu protégez-moi. Théophile écoutait la vieille avec une violente agitation. -C'est Dieu qui vous envoie. Vous savez que je suis maudite et délaissée de tous; ne me maudissez pas, ne me délaissez pas! Jetez-vous avec moi sur la vampire; délivrons-en ma chère Aubépine. La vieille regardait toujours vers la croix. Voyez! voyez! la voilà qui vient; silence surtout! Théophile reconnut la nonchalante démarche de Dafné. Sa première pensée fut de courir à elle; mais il se contint, il eut la force d'attendre une nouvelle scène
à minuit dans les bois, et c'est à minuit. La vieille leva les yeux au ciel. La fille de Berthe qui veille toutes les nuits, là-bas où vous voyez de la lumière, la fille de Berthe m'a crié hier en ricanant que Dieu punissait mes maléfices, qu'une vampire entrait la nuit dans ma maison. Il y a deux heures que je suis là. Ô seigneur Dieu protégez-moi. Théophile écoutait la vieille avec une violente agitation. -C'est Dieu qui vous envoie. Vous savez que je suis maudite et délaissée de tous; ne me maudissez pas, ne me délaissez pas! Jetez-vous avec moi sur la vampire; délivrons-en ma chère Aubépine. La vieille regardait toujours vers la croix. Voyez! voyez! la voilà qui vient; silence surtout! Théophile reconnut la nonchalante démarche de Dafné. Sa première pensée fut de courir à elle; mais il se contint, il eut la force d'attendre une nouvelle scène du drame, il eut la force de retenir la vieille. Elle s'avança jusqu'à la porte de la masure et retourna la tête pour s'assurer que nul ne la voyait. Le grand chemin était désert; elle n'entendit que le bruissement des feuilles. Elle avait une clé; elle entra furtivement. Théophile n'eut plus la force de retenir la vieille qui se précipita sur Dafné. À peine Théophile fut-il entré à son tour dans la masure que la pécheresse s'enfuit en repoussant la vieille qui se mit à courir après sa proie avec une légèreté d'oiseau. Elle l'atteignit dans les bruyères et la renversa en glapissant. Quand Aubépine, à peine éveillée, se vit seule avec Théophile dans la masure, elle courut à la porte, aveuglée par ses cheveux, qui lui formaient un voile d'or. Théophile appuya la main sur son épaule de nacre; mais, dès qu'elle vit dans les bruyères les ombres gigantesques de la vieille et de Dafné, elle se détacha de Théophile et prit son vol vers le lieu du combat. Le poète, éperdu, brisé par tant de secousses, tenta aussi un effort; mais il fut plus faible que la faible enfant il tomba sur le seuil, ses yeux éblouis se