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qu'il s'étendait avec quelque complaisance sur la philosophie de l'inaction, un ami la lui reprocha comme un crime. Il lui prouva, ou du moins il lui soutint, qu'un homme tel que lui se devait à son pays, à l'Europe, voire même au genre humain; qu'on était coupable, avec des talents et de la fortune, de ne pas se consacrer à la défense de nos droits et de nos libertés, toutes sortes de calembredaines philanthropiques qui vous mènent à parader devant des électeurs qui font le gros dos; à leur demander, chapeau bas, une médaille de commissionnaire. Mon cher, lui répondit-il, vous savez que je ne professe pas une admiration sans bornes pour J.-J. Rousseau, dont vous vous êtes fait une idole; mais, sans être son prêtre, j'ai retenu de son évangile une superbe maxime, que je vous engage à vous rappeler. Cette maxime, c'est qu'on fait toujours assez de bien, quand on ne fait pas de mal. Or, je ne fais jamais de mal, et je fais quelquefois du bien. Pourquoi voulez-vous que je change? Non, mon ami, je reste dans la niche où le Seigneur m'a placé, où quelques braves gens me font l'amitié de me prendre pour un saint. Je ne veux pas la quitter pour me casser le nez. Un saint qui aurait le nez cassé cela ferait tort au paradis. On lui faisait remarquer, dans une autre occasion, avec une foule d'égards et de ménagements, que son désœuvrement pourrait bien être de l'égoïsme déguisé. D'accord; mais il est si bien déguisé, qu'on ne le reconnaît pas. Au reste, tamisez vos vertus, vos dévouements, vos bienfaits, vos enthousiasmes, et que je travaille, toute ma vie, comme un nègre, s'il ne reste par après l'opération quelques grains d'égoïsme à la soie de vos tamis! J'admire ce qui est beau, ce qui est grand, ce qui est noble; mais je ne suis ni beau, ni grand, ni noble, et je ne fais rien de pareil. Est-ce ma faute? Je me suis arrangé des vertus à ma taille, et qui ne me vont pas mal. Pourquoi voulez-vous que je mette
saint. Je ne veux pas la quitter pour me casser le nez. Un saint qui aurait le nez cassé cela ferait tort au paradis. On lui faisait remarquer, dans une autre occasion, avec une foule d'égards et de ménagements, que son désœuvrement pourrait bien être de l'égoïsme déguisé. D'accord; mais il est si bien déguisé, qu'on ne le reconnaît pas. Au reste, tamisez vos vertus, vos dévouements, vos bienfaits, vos enthousiasmes, et que je travaille, toute ma vie, comme un nègre, s'il ne reste par après l'opération quelques grains d'égoïsme à la soie de vos tamis! J'admire ce qui est beau, ce qui est grand, ce qui est noble; mais je ne suis ni beau, ni grand, ni noble, et je ne fais rien de pareil. Est-ce ma faute? Je me suis arrangé des vertus à ma taille, et qui ne me vont pas mal. Pourquoi voulez-vous que je mette d'autres habits? En avez-vous d'autres à me fournir, d'autres qui soient faits pour moi? Si vous me dépouillez de mes vêtements, je serai forcé d'aller tout nu ce serait peut-être fort drôle, mais ce serait encore plus sauvage. Vous n'êtes pas raisonnable! lui répétait sans cesse un ami, qui voulait absolument qu'il améliorât sa fortune, et il entendait par là l'augmenter; toute fortune qui ne s'accroît pas, diminue c'est un principe de finances auquel il n'y a rien à dire. Je ne dis rien contre, reprenait tranquillement M. Bonnevie je vous réponds seulement que j'ai horreur des affaires, et que je ne veux pas remplir mon coffre aux dépens de mon bien-être. Je ne me suis pas vendu pour des honneurs je ne veux pas m'aliéner pour de l'or. — Voyons, Eugène, point d'enfants! Vous tenez votre manière de vivre, et vous avez calculé que vous ne pouviez pas, au bas mot, vous en tirer, à moins de dix mille livres de rente? Eh bien! au train que vont les choses, il est certain que, dans trente ans d'ici, vos dix mille francs d'aujourd'hui n'en vaudront que cinq. Vous serez contraint de rogner une part de vos jouissances, et d'en
absolument qu'il améliorât sa fortune, et il entendait par là l'augmenter; toute fortune qui ne s'accroît pas, diminue c'est un principe de finances auquel il n'y a rien à dire. Je ne dis rien contre, reprenait tranquillement M. Bonnevie je vous réponds seulement que j'ai horreur des affaires, et que je ne veux pas remplir mon coffre aux dépens de mon bien-être. Je ne me suis pas vendu pour des honneurs je ne veux pas m'aliéner pour de l'or. — Voyons, Eugène, point d'enfants! Vous tenez votre manière de vivre, et vous avez calculé que vous ne pouviez pas, au bas mot, vous en tirer, à moins de dix mille livres de rente? Eh bien! au train que vont les choses, il est certain que, dans trente ans d'ici, vos dix mille francs d'aujourd'hui n'en vaudront que cinq. Vous serez contraint de rogner une part de vos jouissances, et d'en retrancher autant que vous en rognerez. — Eh! mon Dieu! si mon revenu n'est plus le même, je ne serai pas le même non plus; j'aurai moins d'appétit que je n'en ai. Ne pouvait plus monter à cheval, je me ferai faire pour ma vieillesse une remise de mon écurie. Si je suis trop podagre pour marcher, j'aurai un âne pour me traîner. Les ânes! ce ne sera jamais rare. Cela ne va pas si vite qu'un cheval, mais cela mange beaucoup moins; cela n'est pas très élégant, mais un goutteux qui n'est plus jeune n'y doit pas regarder de plus près que Jésus-Christ, qui était Dieu, et qui n'avait pas la goutte. Que m'importe que mes dix mille francs n'en valent que cinq, si je me réduit dans la même proportion, si j'en viens à n'être que la moitié de ce que je suis, et peut-être même le quart! Mais cette diminution ne viendra que par degrés, et, dans l'intervalle, vous vivrez de privations. Dans l'intervalle, je serai peut-être privé de la vie, et je me mettrai martel en tête uniquement pour mes héritiers; je me donnerai de la tablature pour rien, si ce n'est pour qu'on pose un
Si je suis trop podagre pour marcher, j'aurai un âne pour me traîner. Les ânes! ce ne sera jamais rare. Cela ne va pas si vite qu'un cheval, mais cela mange beaucoup moins; cela n'est pas très élégant, mais un goutteux qui n'est plus jeune n'y doit pas regarder de plus près que Jésus-Christ, qui était Dieu, et qui n'avait pas la goutte. Que m'importe que mes dix mille francs n'en valent que cinq, si je me réduit dans la même proportion, si j'en viens à n'être que la moitié de ce que je suis, et peut-être même le quart! Mais cette diminution ne viendra que par degrés, et, dans l'intervalle, vous vivrez de privations. Dans l'intervalle, je serai peut-être privé de la vie, et je me mettrai martel en tête uniquement pour mes héritiers; je me donnerai de la tablature pour rien, si ce n'est pour qu'on pose un plus beau morceau de pierre sur ma tombe. Eh bien! mes enfants, qu'on n'en pose pas du tout. C'est un luxe dont je vous dispense, et dont je ne suis nullement jaloux. Pourquoi, quand je serai mort, voudriez-vous me coucher dans du marbre, moi qui, tout en vie, dors si bien dans l'herbe? A tous les reproches qu'on lui adresse sur ce qu'on nomme dans le monde ses négligences, il fait toujours des réponses de ce genre, et quelquefois aussi de plus spécieuses. Il lui est même arrivé d'en faire d'éloquentes ce sont malheureusement celles-là que nous avons oubliées, et nous sommes trop paresseux pour courir après. Son optimisme, au reste, s'accommode de toutes les contradictions, et il ne s'irrite jamais pour n'avoir pas à se reposer de sa colère. Il a même le talent, ou, si vous voulez, le bon esprit, d'ajuster à son bonheur les boutades de ses amis, qui ne trouvent pas toujours bon qu'il soit heureux à sa mode plutôt qu'à leur façon. Il les réfute pour prendre de l'exercice. Leurs réprimandes continuelles ont cependant eu sur lui une influence singulière, qu'il ne nous est pas permis de passer sous silence. Renonçant à lui contester sa
bien dans l'herbe? A tous les reproches qu'on lui adresse sur ce qu'on nomme dans le monde ses négligences, il fait toujours des réponses de ce genre, et quelquefois aussi de plus spécieuses. Il lui est même arrivé d'en faire d'éloquentes ce sont malheureusement celles-là que nous avons oubliées, et nous sommes trop paresseux pour courir après. Son optimisme, au reste, s'accommode de toutes les contradictions, et il ne s'irrite jamais pour n'avoir pas à se reposer de sa colère. Il a même le talent, ou, si vous voulez, le bon esprit, d'ajuster à son bonheur les boutades de ses amis, qui ne trouvent pas toujours bon qu'il soit heureux à sa mode plutôt qu'à leur façon. Il les réfute pour prendre de l'exercice. Leurs réprimandes continuelles ont cependant eu sur lui une influence singulière, qu'il ne nous est pas permis de passer sous silence. Renonçant à lui contester sa félicité, quelques-uns de ses conseillers lui ont persuadé d'en donner des leçons. Il s'est laissé convaincre que ce serait pécher de ne pas enseigner aux autres ses préceptes de sagesse, et il a formellement promis de veiller à l'avenir de son prochain. Là-dessus, au lieu de disséminer son esprit dans une foule de petites compositions sans but, il a entrepris pour l'édification du public un grand traité de morale physiologique, dont il a déjà écrit le premier chapitre THÉORIE COMPLÈTE Du DÉSOEUVREMENT. Il y travaille, à ce qu'il dit, tous les jours, mais en désœuvré, et il est à craindre que l'ouvrage ne devienne pas une œuvre. L'idée n'en est pas moins ingénieuse, et nous lui avons demandé la permission d'annoncer ce nouveau système de philosophie. Il nous l'a généreusement accordée, et les quelques pages qui précédent sont le prospectus d'un livre qui n'a besoin que d'être fait pour paraître. Quand verra-t-il le jour? C'est ce qu'on ne saurait déterminer. Les météores littéraires ne se prédisent pas comme les comètes ils ne sont pas à la minute comme les éclipses. Il est possible que le prodige reste plusieurs années sous presse. Pourquoi pas? les éléphants mettent bien deux ans à
une foule de petites compositions sans but, il a entrepris pour l'édification du public un grand traité de morale physiologique, dont il a déjà écrit le premier chapitre THÉORIE COMPLÈTE Du DÉSOEUVREMENT. Il y travaille, à ce qu'il dit, tous les jours, mais en désœuvré, et il est à craindre que l'ouvrage ne devienne pas une œuvre. L'idée n'en est pas moins ingénieuse, et nous lui avons demandé la permission d'annoncer ce nouveau système de philosophie. Il nous l'a généreusement accordée, et les quelques pages qui précédent sont le prospectus d'un livre qui n'a besoin que d'être fait pour paraître. Quand verra-t-il le jour? C'est ce qu'on ne saurait déterminer. Les météores littéraires ne se prédisent pas comme les comètes ils ne sont pas à la minute comme les éclipses. Il est possible que le prodige reste plusieurs années sous presse. Pourquoi pas? les éléphants mettent bien deux ans à venir au monde et ce ne sont jamais que des bêtes. Je ne sais quand l'astre se lèvera; mais les personnes qui n'ont rien à faire peuvent dès aujourd'hui souscrire au phénomène: il n'en coûte qu'un mot, et ce n'est pas dans un gouvernement constitutionnel qu'on doit prendre garde à une parole de plus. JULES LE FEVRE-DEUMIER. LE CHATEAU ENCHANTE. VII. Il y avait dans le salon une portière en damas rouge qui masquait sans doute une chambre voisine, et se gonflait de temps en temps sous des bouffées d'air comprimé. M. de B. souleva avec la main un coin de cette tenture. Georges vit alors se détacher dans l'encadrement de la porte rayée de dorures une beauté resplendissante. Elle était assise, dans un fauteuil, au milieu d'une chambre à fenêtres ouvertes sur le jardin et obscurcies par des stores abaissés. Elle chiffonnait des fleurs et des rubans entre ses doigts. Fritzs demeura ébloui, le portrait à l'huile du salon lui avait d'abord semblé impossible; maintenant il restait bien au-dessous du modèle. La femme qu'il avait devant les yeux se nommait Pulchérie. C'était bien le nom qui lui convenait. Une couronne de dix-sept rosés blanches, symbole de ses années qui
une parole de plus. JULES LE FEVRE-DEUMIER. LE CHATEAU ENCHANTE. VII. Il y avait dans le salon une portière en damas rouge qui masquait sans doute une chambre voisine, et se gonflait de temps en temps sous des bouffées d'air comprimé. M. de B. souleva avec la main un coin de cette tenture. Georges vit alors se détacher dans l'encadrement de la porte rayée de dorures une beauté resplendissante. Elle était assise, dans un fauteuil, au milieu d'une chambre à fenêtres ouvertes sur le jardin et obscurcies par des stores abaissés. Elle chiffonnait des fleurs et des rubans entre ses doigts. Fritzs demeura ébloui, le portrait à l'huile du salon lui avait d'abord semblé impossible; maintenant il restait bien au-dessous du modèle. La femme qu'il avait devant les yeux se nommait Pulchérie. C'était bien le nom qui lui convenait. Une couronne de dix-sept rosés blanches, symbole de ses années qui pour elles n'étaient pas trop, ornait son front. Elle était brune. De deux bandeaux lisses et plaqués sévèrement sur les tempes encadraient sa figure ovale, le reste des cheveux était noué sur grands et noirs. Le menton légèrement élevé du front sans rupture, donnaient son profil un air antique du plus grand caractère. Si de la figure, qui était un modèle de grâce et de sévérité, nous descendions aux magnificences du cou, des bras, des épaules, des mains et des pieds infiniment petits, nous rencontrerions un ensemble de formes ravissantes qu'on retrouverait malaisément aux autres femmes. L'idée vint à Georges Fritzs qu'à Pulchérie avait épuisé en beauté tout l'art de la nature. Cette fille était une œuvre inachevée. Pour la faire aussi belle d'âme qu'elle l'était de corps, il fallait peut-être que le Créateur s'y reprit à deux fois. Le travail de la nature s'était porté entièrement sur l'enveloppe mortelle de cette femme, et s'était arrêté là. C'était la forme avec toutes ses splendeurs et ses richesses; mais l'esprit manquait. Il y avait dans Pulchérie la première moitié d'une femme accomplie, il n'y avait pas la seconde; c'était donc une créature imparfaite sur laquelle le dernier souffle de la vie
plus grand caractère. Si de la figure, qui était un modèle de grâce et de sévérité, nous descendions aux magnificences du cou, des bras, des épaules, des mains et des pieds infiniment petits, nous rencontrerions un ensemble de formes ravissantes qu'on retrouverait malaisément aux autres femmes. L'idée vint à Georges Fritzs qu'à Pulchérie avait épuisé en beauté tout l'art de la nature. Cette fille était une œuvre inachevée. Pour la faire aussi belle d'âme qu'elle l'était de corps, il fallait peut-être que le Créateur s'y reprit à deux fois. Le travail de la nature s'était porté entièrement sur l'enveloppe mortelle de cette femme, et s'était arrêté là. C'était la forme avec toutes ses splendeurs et ses richesses; mais l'esprit manquait. Il y avait dans Pulchérie la première moitié d'une femme accomplie, il n'y avait pas la seconde; c'était donc une créature imparfaite sur laquelle le dernier souffle de la vie n'était pas encore descendu. En venant au monde, elle avait donné les plus heureuses espérances. On n'avait jamais vu de pareille enfant. C'étaient partout, sur son compte, une admiration et un étonnement sans fin. On ne pouvait revenir de ses jolis bras, de ses petits pieds, de ses grands yeux, et Mme de B. se trouvait trois fois heureuse d'être mère. Mais avec les années l'âge de la raison était venu, et l'enfant était demeuré. Pulchérie avait à peine l'intelligence d'une petite fille de trois ans. Sa jolie bouche ne formait que des sons inarticulés. Elle n'était pourtant ni sourde, ni muette, mais n'ayant point de pensée, elle ne faisait aucun usage de sa langue. Le plus souvent elle passait des journées entières en silence, abattue et nonchalante. Le soleil lui redonnait un peu de vie; elle relevait alors sa tête comme une belle de jour, ouvrait ses grands yeux noirs pleins de sommeil et regardait vaguement autour d'elle d'un air étonné; puis elle retombait sur un fauteuil, ses yeux noirs se voilaient de paupières blanches, sa tête lourde penchait comme un pavot endormi, et elle reprenait son immobilité. Le jeune docteur ne tarda pas à remarquer en elle cette
et Mme de B. se trouvait trois fois heureuse d'être mère. Mais avec les années l'âge de la raison était venu, et l'enfant était demeuré. Pulchérie avait à peine l'intelligence d'une petite fille de trois ans. Sa jolie bouche ne formait que des sons inarticulés. Elle n'était pourtant ni sourde, ni muette, mais n'ayant point de pensée, elle ne faisait aucun usage de sa langue. Le plus souvent elle passait des journées entières en silence, abattue et nonchalante. Le soleil lui redonnait un peu de vie; elle relevait alors sa tête comme une belle de jour, ouvrait ses grands yeux noirs pleins de sommeil et regardait vaguement autour d'elle d'un air étonné; puis elle retombait sur un fauteuil, ses yeux noirs se voilaient de paupières blanches, sa tête lourde penchait comme un pavot endormi, et elle reprenait son immobilité. Le jeune docteur ne tarda pas à remarquer en elle cette absence d'animation et de mouvement qui est la beauté de la vie. Ses yeux étaient grands et noirs, mais sans regards; sa bouche admirablement faite avait le sourire insignifiant d'une bouche d'enfant; ses bras magnifiques, sa taille et son cou de reine, n'étant point soutenus par la volonté, se laissaient aller et fléchissaient mollement; tout son corps semblait obéir à cette loi de gravitation qui attire vers la terre les êtres inanimés. On voit que ce beau corps, pour être parfait, aurait eu besoin du secours de l'esprit. Une jolie femme qui a de l'esprit est jolie mille fois; tandis que Pulchérie n'avait qu'une figure, — charmante sans doute, — mais toujours la même. Or, l'âme, sans cesse mobile dans ses pensées et ses émotions, peut seule opérer ce miracle de la multiplication de la femme qui répond aux désirs infinis de notre cœur. Après quelques instants d'admiration muette, Georges Fritzs s'étonna de trouver Pulchérie un peu moins belle qu'au premier regard; il se mit alors à lui chercher quelque défaut, et il ne lui en trouva aucun; elle était vraiment parfaite en tout, seulement c'était toujours cette figure pareille et cette même beauté monotone, tandis qu'une autre femme d'esprit
aller et fléchissaient mollement; tout son corps semblait obéir à cette loi de gravitation qui attire vers la terre les êtres inanimés. On voit que ce beau corps, pour être parfait, aurait eu besoin du secours de l'esprit. Une jolie femme qui a de l'esprit est jolie mille fois; tandis que Pulchérie n'avait qu'une figure, — charmante sans doute, — mais toujours la même. Or, l'âme, sans cesse mobile dans ses pensées et ses émotions, peut seule opérer ce miracle de la multiplication de la femme qui répond aux désirs infinis de notre cœur. Après quelques instants d'admiration muette, Georges Fritzs s'étonna de trouver Pulchérie un peu moins belle qu'au premier regard; il se mit alors à lui chercher quelque défaut, et il ne lui en trouva aucun; elle était vraiment parfaite en tout, seulement c'était toujours cette figure pareille et cette même beauté monotone, tandis qu'une autre femme d'esprit et de cœur en eût déjà changé plusieurs fois en sa présence. Ce n'est pas assez du corps ni de la figure pour plaire il faut encore que la physionomie s'en mêle. La physionomie est le style de la figure, et, comme il n'y a pas de style sans pensée, Pulchérie n'en avait aucune. Elle manquait de cet accent qui fait si bien valoir la beauté du visage, et qui va quelquefois jusqu'à en effacer la laideur. Le caractère uniforme de ses traits unissait par l'ennui. Tout en elle était bien fait et bien fait. Le comte entra avec le jeune docteur dans quelques détails sur l'état moral de sa fille. Pulchérie était une belle fleur ignorée qui ne savait rien de sa beauté. On avait cependant remarqué qu'elle n'était point indifférente à toute coquetterie. Ce sentiment est si naturel à la femme! Elle aimait à se regarder dans une glace, lorsqu'elle avait des lilas sur la tête; des colliers au cou et des bracelets d'or aux poignets. Mais c'était une joie fade et décolorée qui la quittait bien vite. Autour d'elle, les hommes, la nature, l'art, ne lui disaient absolument rien; elle avait pour tout cela un seul caractère
Pulchérie n'en avait aucune. Elle manquait de cet accent qui fait si bien valoir la beauté du visage, et qui va quelquefois jusqu'à en effacer la laideur. Le caractère uniforme de ses traits unissait par l'ennui. Tout en elle était bien fait et bien fait. Le comte entra avec le jeune docteur dans quelques détails sur l'état moral de sa fille. Pulchérie était une belle fleur ignorée qui ne savait rien de sa beauté. On avait cependant remarqué qu'elle n'était point indifférente à toute coquetterie. Ce sentiment est si naturel à la femme! Elle aimait à se regarder dans une glace, lorsqu'elle avait des lilas sur la tête; des colliers au cou et des bracelets d'or aux poignets. Mais c'était une joie fade et décolorée qui la quittait bien vite. Autour d'elle, les hommes, la nature, l'art, ne lui disaient absolument rien; elle avait pour tout cela un seul caractère de tête et un seul regard. Sa mère s'imaginait être reconnue d'elle; mais au fond Pulchérie aimait autant Zizime, le chien de la maison. Une grande inégalité d'humeur la faisait passer sans raison du rire, aux larmes. Ces tristesses et ces joies vagues suivaient des instincts inconnus. Il est possible que cette nature, si incomplète et si grossière qu'elle fût, eût ses lois; mais la notion en échappait aux savants eux-mêmes. Comme un grand naturaliste a dit des monstres, après Montaigne, il est probable que les idiots et les fous n'existent pas à Dieu. Pulchérie n'avait pris de la vie que ce qu'en prennent les fleurs la beauté et les larmes: Elle avait par moments la gaieté de l'oiseau qui chante sans savoir, et, par d'autres instants, la douleur de la sensible qui rentre en elle-même ses pétales craintifs ou affligés. Pulchérie était-elle heureuse de son état? On ne savait. Il est probable qu'elle se sentait peu vivre. Depuis le temps que Fritzs la contemplait en silence, Pulchérie n'avait fait qu'un seul mouvement. Sa main distraite avait été chercher derrière sa tête le peigne d'écaille qui maintenait ses cheveux en un nœud puissant et magnifique. Un noir serpent roula alors
que cette nature, si incomplète et si grossière qu'elle fût, eût ses lois; mais la notion en échappait aux savants eux-mêmes. Comme un grand naturaliste a dit des monstres, après Montaigne, il est probable que les idiots et les fous n'existent pas à Dieu. Pulchérie n'avait pris de la vie que ce qu'en prennent les fleurs la beauté et les larmes: Elle avait par moments la gaieté de l'oiseau qui chante sans savoir, et, par d'autres instants, la douleur de la sensible qui rentre en elle-même ses pétales craintifs ou affligés. Pulchérie était-elle heureuse de son état? On ne savait. Il est probable qu'elle se sentait peu vivre. Depuis le temps que Fritzs la contemplait en silence, Pulchérie n'avait fait qu'un seul mouvement. Sa main distraite avait été chercher derrière sa tête le peigne d'écaille qui maintenait ses cheveux en un nœud puissant et magnifique. Un noir serpent roula alors sur ses épaules et sur sa robe blanche. Elle se mit à jouer avec ses cheveux dénoués et les éparpilla autour d'elle comme un voile. Fritzs s'avança vers elle, et prit les mains de Pulchérie entre les siennes. Elle se laissa faire. Aucune rougeur, aucun des signes non équivoques qui trahissent toujours, même chez les filles aliénées, la pudeur du sexe à la vue d'un jeune homme, ne se déclara sur cette figure éteinte. Georges souffla sur le front de son sujet; plusieurs fois ses doigts se promenèrent à distance sur les bras, les épaules et la poitrine, pour y chasser du fluide. Un léger frémissement de cœur, à la vue de toutes ces formes magnifiques, faisait de temps en temps trembler la main du magnétiseur. Le magnétisme a son côté sacramentel, qui consiste en passes, en regards, en souffles tièdes et pénétrans; ces signes sont les conducteurs de la volonté et servent à se mettre en rapport. Quoique les phénomènes de cette science rentrent pour la plante dans une sphère très élevée de l'intelligence, ils sont néanmoins soumis à un mécanisme positif et tout matériel qui met l'âme en train d'agir. Georges Fritzs avait affaire dans cette première séance