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l'oreille une douce complainte d'oiseau délaissé, tout en secouant devant eux un parfum agreste de trèfle fané qu'ils respiraient avec délices. Ils aperçurent enfin cette façade orgueilleuse du château de Pansy où tant de fois en vain Théophile avait cherché la pauvre Marie. Le soleil, qui se couchait dans un lit de nuages, illuminait d'un dernier rayon les tuiles rouillées du toit. Marie vint s'appuyer en silence sur le cœur de Théophile. Pansy! Pansy! s'écria-t-elle. Pansy! Pansy! s'écria-t-il aussi. Ils se regardèrent en frémissant. Marie pleurait; Théophile baisa ses beaux yeux, et ces larmes si belles arrosèrent ses lèvres comme une rosée du ciel. Ah! s'écria Théophile, l'âme, en s'envolant d'ici-bas, doit emporter le souvenir de ces saintes joies de la terre qui nous élèvent jusqu'à Dieu. Quand mon âme sera, par la grâce divine, dans les splendeurs du ciel, elle se rappellera cette heure toute solennelle! Une gaze brune et transparente tombait dans le fond des vallées; les montagnes nues semblaient relever leur front pour voir plus longtemps le soleil et lui ravir un dernier rayon. Le soleil se coucha; un nuage pommelé glissa sur lui comme un rideau. La brume lointaine, venue des marais, toucha le ciel et la terre. Les amants voyaient tout, l'herbe qui tremblait à leurs pieds, comme les grands ormes perdus au loin; ils entendaient tout, le bourdonnement des moucherons comme les sons étouffés des cloches d'alentour; rien ne leur échappait. Ils auraient vécu cent ans, qu'ils se fussent rappelé les plus légères nuances du ciel et les formes les plus vagues de la terre à cette heure suprême. Quand ils arrivèrent à l'autre bord du champ de trèfle, le bouquet de chênes ne cachait plus le monastère ni le château de Pansy; ils y plongèrent un regard avide. La poésie débordait de leurs âmes qui rouvraient des ailes de feu pour s'élever au ciel; un saint transport effaçait en Théophile la trace de treize années de folies; il lui semblait qu'un bloc de marbre s'était détaché de son cœur, qu'un sang plus pur rafraîchissait ses veines brûlées. La religieuse oubliait les meurtrissures du
la terre. Les amants voyaient tout, l'herbe qui tremblait à leurs pieds, comme les grands ormes perdus au loin; ils entendaient tout, le bourdonnement des moucherons comme les sons étouffés des cloches d'alentour; rien ne leur échappait. Ils auraient vécu cent ans, qu'ils se fussent rappelé les plus légères nuances du ciel et les formes les plus vagues de la terre à cette heure suprême. Quand ils arrivèrent à l'autre bord du champ de trèfle, le bouquet de chênes ne cachait plus le monastère ni le château de Pansy; ils y plongèrent un regard avide. La poésie débordait de leurs âmes qui rouvraient des ailes de feu pour s'élever au ciel; un saint transport effaçait en Théophile la trace de treize années de folies; il lui semblait qu'un bloc de marbre s'était détaché de son cœur, qu'un sang plus pur rafraîchissait ses veines brûlées. La religieuse oubliait les meurtrissures du cilice et s'abandonnait aux élans de son cœur. Ils revinrent à leur carrosse; Brizailles dormait sur l'herbe et prenait un bain de rosée; le cheval mâchait les feuilles d'une branche de marronnier qui pendait devant lui. Le bouffon partit en avant; les amants descendirent à pied la montagne d'Orsay. La poésie chantait toujours en leurs âmes refleurie comme un oiseau dans un buisson d'églantins des rumeurs confuses s'éveillaient dans les champs sans interrompre le silence; çà et là des lumières s'allumaient dans la vallée. Au bas de la montagne, Théophile et Marie rentrèrent une dernière fois dans le carrosse qui roula bientôt sur le chemin de Pansy. Le vent soufflait avec assez de violence; Marie se rapprocha involontairement de Théophile; l'épaule froide et tremblante de la frileuse fit doucement tressaillir le poète. Il y a treize ans, Marie, treize ans que nous sommes sortis de ce paradis de la terre, dit Théophile d'une voix émue. Treize ans de perdus! murmura Marie. -Oui, perdus à jamais, car nous n'avons pas retrouvé, vous dans le cloître, moi dans le monde, un seul de ces jours heureux que Dieu nous prodiguait ici. Quelle déplorable folie de fuir le pays de ses amours! Nulle
poésie chantait toujours en leurs âmes refleurie comme un oiseau dans un buisson d'églantins des rumeurs confuses s'éveillaient dans les champs sans interrompre le silence; çà et là des lumières s'allumaient dans la vallée. Au bas de la montagne, Théophile et Marie rentrèrent une dernière fois dans le carrosse qui roula bientôt sur le chemin de Pansy. Le vent soufflait avec assez de violence; Marie se rapprocha involontairement de Théophile; l'épaule froide et tremblante de la frileuse fit doucement tressaillir le poète. Il y a treize ans, Marie, treize ans que nous sommes sortis de ce paradis de la terre, dit Théophile d'une voix émue. Treize ans de perdus! murmura Marie. -Oui, perdus à jamais, car nous n'avons pas retrouvé, vous dans le cloître, moi dans le monde, un seul de ces jours heureux que Dieu nous prodiguait ici. Quelle déplorable folie de fuir le pays de ses amours! Nulle autre part le ciel n'est si doux, la terre n'est si belle. Après un long silence -Mais où allons-nous ? dit tout à coup Marie avec angoisse. Sommes-nous dans le chemin de Pansy? demanda le bouffon à une vieille mendiante attardée. Oui, monseigneur, vous ne pouvez pas vous perdre, car ce chemin vous conduira sans détour devant la sainte église. Marie reconnut la mendiante. -Ma chère vieille, lui dit-elle en se penchant de son côté, qu'est devenu le château de Pansy? Hélas ma belle dame, c'est un repaire de diables et de fantômes. Je ne me trompe pas, c'est mademoiselle Marie; le ciel vous renvoie vers nous, Dieu soit loué! -Ainsi, ma pauvre vieille, il n'y a personne au château? — Il n'y a que des diables et des revenants. -Mais en quelles mains sont les clés? Les clés! il n'y a ni clés ni portes; les murailles sont en ruines. — Allons! allons dit Théophile, repeuplons le château désert, chassons-en vite les fantômes. Le cheval repartit au galop. À la sortie d'une allée de hêtres, Théophile vit se dessiner sur le bleu verdâtre du ciel la haute façade du monastère de Sainte-Austrude et l'aile gauche du château. Le carrosse
ce chemin vous conduira sans détour devant la sainte église. Marie reconnut la mendiante. -Ma chère vieille, lui dit-elle en se penchant de son côté, qu'est devenu le château de Pansy? Hélas ma belle dame, c'est un repaire de diables et de fantômes. Je ne me trompe pas, c'est mademoiselle Marie; le ciel vous renvoie vers nous, Dieu soit loué! -Ainsi, ma pauvre vieille, il n'y a personne au château? — Il n'y a que des diables et des revenants. -Mais en quelles mains sont les clés? Les clés! il n'y a ni clés ni portes; les murailles sont en ruines. — Allons! allons dit Théophile, repeuplons le château désert, chassons-en vite les fantômes. Le cheval repartit au galop. À la sortie d'une allée de hêtres, Théophile vit se dessiner sur le bleu verdâtre du ciel la haute façade du monastère de Sainte-Austrude et l'aile gauche du château. Le carrosse s'arrêta devant la porte gothique; le vent y passait en hurlant et courbait les grandes herbes qui s'élevaient au-dessus; des oiseaux de proie perchés dans les vieilles tours répondaient aux bruits du vent par des clameurs funèbres. Marie avait peur, Théophile se mit à rire pour la rassurer; mais c'était le rire sec d'un homme qui tremble. Ils passèrent sous l'arcade où les débris de la porte étaient encore épars, et, pendant que Brizailles conduisait le cheval à l'hôtellerie, ils traversèrent la cour. Ô mon père ô ma mère! ô Daphné! où êtes-vous à cette heure? pensait Marie. Est-ce donc pour des fantômes que ces arbres ont des ombrages, que ces herbes ont des parfums? Ils arrivèrent au bas du perron; deux tilleuls centenaires frissonnaient de chaque côté comme des vieillards refroidis. Théophile mit un pied sur la première marche. Arrêtez! je vous en supplie, dit Marie; je ne veux pas entrer, il fait trop sombre là-haut. Attendons le retour de Brizailles qui doit revenir avec une lumière. Vous êtes folle, Marie. Que craignez-vous donc? Ne serai-je pas avec vous? Je ne me fie pas à vous, car vous avez aussi peur que moi. Marie essaya de sourire et poursuivit
le rire sec d'un homme qui tremble. Ils passèrent sous l'arcade où les débris de la porte étaient encore épars, et, pendant que Brizailles conduisait le cheval à l'hôtellerie, ils traversèrent la cour. Ô mon père ô ma mère! ô Daphné! où êtes-vous à cette heure? pensait Marie. Est-ce donc pour des fantômes que ces arbres ont des ombrages, que ces herbes ont des parfums? Ils arrivèrent au bas du perron; deux tilleuls centenaires frissonnaient de chaque côté comme des vieillards refroidis. Théophile mit un pied sur la première marche. Arrêtez! je vous en supplie, dit Marie; je ne veux pas entrer, il fait trop sombre là-haut. Attendons le retour de Brizailles qui doit revenir avec une lumière. Vous êtes folle, Marie. Que craignez-vous donc? Ne serai-je pas avec vous? Je ne me fie pas à vous, car vous avez aussi peur que moi. Marie essaya de sourire et poursuivit en regardant au ciel Voyez comme la lune est belle! Théophile leva la tête et vit la lune à travers les tilleuls dont le feuillage semblait lui dérober mille paillettes d'argent. Hélas! dit-il, cette triste face qui regarde la nuit tant de misères humaines fut toujours un mauvais présage pour moi; c'est la face de la mort. Une lumière soudaine brilla sous l'arcade et les pas du bouffon retentirent dans la cour. Marie courut au-devant de lui. Votre lanterne! dit-elle vivement. Elle la lui prit des mains et revint à la hâte près du perron. Théophile s'était éloigné de quelques pas; elle arrivait au haut de la rampe qu'il était encore à la première marche; il la suivait en rêvant, quand tout d'un coup la lumière disparut comme si une porte se fût refermée sur Marie. — Marie! cria-t-il. Nulle réponse ne se fit entendre. Il s'aventura dans la première salle; la lune y glissait de pâles filets que l'ombre du tilleul arrêtait par intervalles; il ouvrit de grands yeux et de grandes oreilles, il ne vit que des lambeaux de tapisseries qui pendaient aux murailles humides, il n'entendit que la voix du vent et les battements de son cœur.
moi; c'est la face de la mort. Une lumière soudaine brilla sous l'arcade et les pas du bouffon retentirent dans la cour. Marie courut au-devant de lui. Votre lanterne! dit-elle vivement. Elle la lui prit des mains et revint à la hâte près du perron. Théophile s'était éloigné de quelques pas; elle arrivait au haut de la rampe qu'il était encore à la première marche; il la suivait en rêvant, quand tout d'un coup la lumière disparut comme si une porte se fût refermée sur Marie. — Marie! cria-t-il. Nulle réponse ne se fit entendre. Il s'aventura dans la première salle; la lune y glissait de pâles filets que l'ombre du tilleul arrêtait par intervalles; il ouvrit de grands yeux et de grandes oreilles, il ne vit que des lambeaux de tapisseries qui pendaient aux murailles humides, il n'entendit que la voix du vent et les battements de son cœur. Il poursuivit ses recherches au hasard; il entra dans une seconde salle plus sombre que la première. Marie! cria-t-il encore. Marie ne répondit pas. La frayeur posa sur lui ses mains glacées; il ressortit à la hâte. Brizailles, appuyé contre le perron, pensait à souper et tremblait à l'idée de coucher avec des esprits. Capédédieu marmottait-il, j'aimerais mieux la plus chétive taverne que ce château du diable, car mon estomac ouvre ses cent gueules, et j'augure qu'elles se refermeront sur des chimères. Brizailles, de la lumière! lui dit Théophile d'une voix brève. Est-ce que les fantômes ont déjà soufflé la vôtre? De la lumière! de la lumière! répéta Théophile qui frappait du pied. Corbacque! ne bouffonnons pas! dit Brizailles en courant vers le village. Il revint avec une lanterne; mais Théophile n'était plus à la rampe. Voyons! voyons! dit-il, les esprits ne sont pas très féroces. Il entra dans la salle et recula soudain de quelques pas. Oh! oh! la vieille a dit que c'était un repaire de diables. Il recula jusqu'au perron. Les diables sont capables de tout. Si ce n'étaient que des assassins, je ne tremblerais pas ainsi; mais des diables Brizailles regarda autour de lui. Le grand
coucher avec des esprits. Capédédieu marmottait-il, j'aimerais mieux la plus chétive taverne que ce château du diable, car mon estomac ouvre ses cent gueules, et j'augure qu'elles se refermeront sur des chimères. Brizailles, de la lumière! lui dit Théophile d'une voix brève. Est-ce que les fantômes ont déjà soufflé la vôtre? De la lumière! de la lumière! répéta Théophile qui frappait du pied. Corbacque! ne bouffonnons pas! dit Brizailles en courant vers le village. Il revint avec une lanterne; mais Théophile n'était plus à la rampe. Voyons! voyons! dit-il, les esprits ne sont pas très féroces. Il entra dans la salle et recula soudain de quelques pas. Oh! oh! la vieille a dit que c'était un repaire de diables. Il recula jusqu'au perron. Les diables sont capables de tout. Si ce n'étaient que des assassins, je ne tremblerais pas ainsi; mais des diables Brizailles regarda autour de lui. Le grand calme qui régnait le raffermit un peu; il s'aguerrit contre la peur et rentra d'un air résolu. Comme il allait vers une porte, sa main effleura un lambeau de tapisserie que le vent agitait; il crut que c'était la robe d'un fantôme; il eut pourtant la force d'éclairer la tapisserie; mais, le reflet de la lanterne ayant passé sur une grande chasseresse qui poursuivait un cerf, il ne vit que la chasseresse, il laissa tomber sa lumière et s'enfuit en s'écriant Château du diable! Théophile chancelant, Théophile éperdu, cherchait toujours Marie. Impatient de la lenteur de Brizailles, il s'était hasardé dans plusieurs salles; mais, un nuage ayant voilé la lune qui l'éclairait un peu, il revint à la rampe du perron. Le bouffon, épouvanté par la chasseresse, s'enfuyait à toutes jambes. Il lui cria de revenir. Brizailles s'imagina qu'un démon l'appelait et courut plus vite encore. Théophile, plein d'épouvante, assailli d'idées lugubres, demeura un instant à la rampe; il claquait des dents et se demandait si Marie était morte de terreur ou si elle était tombée dans un gouffre. A cet instant, un long cri de douleur vint le frapper; il rentra précipitamment; le délire l'éclairait, il allait partout sans
mais, le reflet de la lanterne ayant passé sur une grande chasseresse qui poursuivait un cerf, il ne vit que la chasseresse, il laissa tomber sa lumière et s'enfuit en s'écriant Château du diable! Théophile chancelant, Théophile éperdu, cherchait toujours Marie. Impatient de la lenteur de Brizailles, il s'était hasardé dans plusieurs salles; mais, un nuage ayant voilé la lune qui l'éclairait un peu, il revint à la rampe du perron. Le bouffon, épouvanté par la chasseresse, s'enfuyait à toutes jambes. Il lui cria de revenir. Brizailles s'imagina qu'un démon l'appelait et courut plus vite encore. Théophile, plein d'épouvante, assailli d'idées lugubres, demeura un instant à la rampe; il claquait des dents et se demandait si Marie était morte de terreur ou si elle était tombée dans un gouffre. A cet instant, un long cri de douleur vint le frapper; il rentra précipitamment; le délire l'éclairait, il allait partout sans obstacle. Tout à coup Marie vint tomber contre lui; il faillit s'évanouir sous elle. Un gémissement de la religieuse ranima ses forces; il la prit dans ses bras et la porta vivement sur le perron. Marie! Marie! qu'y a-t-il dans ce château? Marie était d'une pâleur livide; sa tête pendait en arrière, et, sans quelques mouvements convulsifs, Théophile eût pensé qu'elle était morte. Il l'appuya sur son cœur et marcha vers l'hôtellerie dont il avait vu l'enseigne flottante une demi-heure auparavant. Une servante sommeillait sur le pas de la porte; il passa outre et s'arrêta devant Brizailles qui se chauffait paisiblement tout en dévorant une oreille de sanglier. Maudit coquin s'écria Théophile. Je vous croyais morts tous deux, dit froidement Brizailles. Théophile renversa le bouffon et saisit sa chaise pour y déposer Marie. Du secours! du secours! cria-t-il. L'hôtesse, qui se couchait, remit sa jupe à la hâte et sortit de l'alcôve. Avez-vous des sels à lui faire respirer? demanda Théophile. O mon Dieu, non, monsieur! L'hôtesse réveilla sa servante. Jeanne, allez couper du cerfeuil dans le jardin. Elle revint vers le foyer. Si vous vouliez du vinaigre. Corbacque dit Brizailles, en voilà. Le bouffon présenta sa bouteille de vin.
en arrière, et, sans quelques mouvements convulsifs, Théophile eût pensé qu'elle était morte. Il l'appuya sur son cœur et marcha vers l'hôtellerie dont il avait vu l'enseigne flottante une demi-heure auparavant. Une servante sommeillait sur le pas de la porte; il passa outre et s'arrêta devant Brizailles qui se chauffait paisiblement tout en dévorant une oreille de sanglier. Maudit coquin s'écria Théophile. Je vous croyais morts tous deux, dit froidement Brizailles. Théophile renversa le bouffon et saisit sa chaise pour y déposer Marie. Du secours! du secours! cria-t-il. L'hôtesse, qui se couchait, remit sa jupe à la hâte et sortit de l'alcôve. Avez-vous des sels à lui faire respirer? demanda Théophile. O mon Dieu, non, monsieur! L'hôtesse réveilla sa servante. Jeanne, allez couper du cerfeuil dans le jardin. Elle revint vers le foyer. Si vous vouliez du vinaigre. Corbacque dit Brizailles, en voilà. Le bouffon présenta sa bouteille de vin. Marie revenait à elle. Théophile, agenouillé sur les dalles, lui soutint la tête et l'interrogea du regard; mais les paupières de la religieuse s'abaissèrent aussitôt; elle murmura quelques mots sans suite et parut s'endormir profondément. Théophile la transporta dans l'alcôve, et, pendant que l'hôtesse et la servante allumaient du feu, il essaya de rompre le corset de la religieuse. Sur sa gorge émue, il saisit d'une main avide une petite croix de buis à figurines qui y laissait une violente empreinte. Comme il regardait cette relique devant la lumière d'une lampe, elle s'ouvrit et une corolle desséchée voltigea au feu; il l'arrêta au volet se rappela la clochette neigeuse qu'il avait cueillie autrefois sous le platane du tertre. Il renferma la corolle dans le cœur de la croix avec une larme qui tomba de ses yeux, quand il découvrit, sur le revers, des lettres gravées en caractères presque imperceptibles; après avoir essayé mille fois en vain, il parvint à les déchiffrer et à lire ce vers si doux à Marie : "vous êtes le soleil adoré de mon âme." Hélas! dit Théophile, les douces caresses de Dafné n'ont peut-être pas eu pour moi le charme que cette fleur fanée et
il essaya de rompre le corset de la religieuse. Sur sa gorge émue, il saisit d'une main avide une petite croix de buis à figurines qui y laissait une violente empreinte. Comme il regardait cette relique devant la lumière d'une lampe, elle s'ouvrit et une corolle desséchée voltigea au feu; il l'arrêta au volet se rappela la clochette neigeuse qu'il avait cueillie autrefois sous le platane du tertre. Il renferma la corolle dans le cœur de la croix avec une larme qui tomba de ses yeux, quand il découvrit, sur le revers, des lettres gravées en caractères presque imperceptibles; après avoir essayé mille fois en vain, il parvint à les déchiffrer et à lire ce vers si doux à Marie : "vous êtes le soleil adoré de mon âme." Hélas! dit Théophile, les douces caresses de Dafné n'ont peut-être pas eu pour moi le charme que cette fleur fanée et ce mauvais vers ont eu pour Marie. — Où donc est l'amour? L'amour est-il un souvenir ou une espérance? est-ce une volupté de l'âme ou des lèvres? Est-ce Marie? est-ce Dafné? Le feu qui s'allumait tira Théophile de ses réflexions; il glissa la croix à son cou et se retourna vers Marie. Elle dormait toujours et d'un sommeil calme, car son haleine était faible et cadencée. Il pria l'hôtesse de la veiller comme sa fille et sortit dans le dessein de s'aventurer encore au château; il retrouva dans la salle d'entrée Brizailles qui s'était remis à table et qui dévorait à belles dents une seconde oreille de sanglier. — Que fais-tu donc là, maraud? lui cria-t-il en fureur. — Hélas! dit le bouffon, je n'ai d'autre distraction que d'ensevelir ces oreilles malsaines. Théophile voulait se fâcher, mais il savait que Brizailles riait de ses colères; il se contint et lui dit de le suivre. Le bouffon fit la plus piteuse grimace du monde en laissant son souper, si souvent interrompu; il se promit bien d'interrompre Théophile la première fois que le poète préciterait une ode ou un sonnet. Il alluma la dernière lanterne de l'hôtellerie et marcha devant son maître
vers Marie. Elle dormait toujours et d'un sommeil calme, car son haleine était faible et cadencée. Il pria l'hôtesse de la veiller comme sa fille et sortit dans le dessein de s'aventurer encore au château; il retrouva dans la salle d'entrée Brizailles qui s'était remis à table et qui dévorait à belles dents une seconde oreille de sanglier. — Que fais-tu donc là, maraud? lui cria-t-il en fureur. — Hélas! dit le bouffon, je n'ai d'autre distraction que d'ensevelir ces oreilles malsaines. Théophile voulait se fâcher, mais il savait que Brizailles riait de ses colères; il se contint et lui dit de le suivre. Le bouffon fit la plus piteuse grimace du monde en laissant son souper, si souvent interrompu; il se promit bien d'interrompre Théophile la première fois que le poète préciterait une ode ou un sonnet. Il alluma la dernière lanterne de l'hôtellerie et marcha devant son maître en sifflant un vieil air de chanson basque pour se rassurer lui-même; mais plus il approchait du château, plus son sifflement s'affaiblissait; près d'arriver sous l'arcade, ses pieds s'arrêtèrent malgré lui; il ne songea plus à siffler, il attendit Théophile. Eh bien! marche donc, lui fit le poète. A vous les honneurs, mon cher maître! Marche! marche! — Je ne me permettrai jamais cette impolitesse. Théophile, ennuyé, lui prit la lanterne et passa; il remonta le perron et pénétra dans tous les recoins de la vaste solitude mort et silence partout. Brizailles le suivait pas à pas, et, quoiqu'il fût peu catholique, il se signait à toute minute et ne regardait que les aiguilles de son maître, tant il avait peur de voir encore quelque terrible chasseresse. Théophile ne trouva que son ombre dans le château de Pansy. A son retour à l'auberge, Marie lui dit qu'elle avait vu apparaître l'ombre éplorée de Dafné. Marie jura de ne plus rentrer au château de Pansy, et, le lendemain, Théophile l'emmena à Boussères; le soleil, tiède encore, buvait la rosée qui blanchissait les champs; de longues vapeurs traversaient l'espace et se perdaient dans un flot de nuages groupés au-dessus de la montagne.