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fait aimer celui qu'elle loue, et c'est un remerciement que nous devons à M. Chasles nous le lui adressons bien sincèrement. J'en dirais volontiers autant de la notice sur Chesterfield, si je n'y trouvais matière au reproche, que j'ai déjà tant de l'œil adressé à l'auteur, de tirailler nos esprits par ses indécisions, et de nous déranger de nos pensées pour nous mettre face à face de quelque chose, qui n'est pas une idée. Il ménage si soigneusement la chèvre et le chou, qu'on ne sait réellement plus lequel des deux doit manger l'autre, et qu'on serait quelquefois tenté de parier pour le chou. Dès qu'il s'agit d'une question difficile, il partage nos perplexités et nous inocule les siennes. Cette manière d'enseigner nous paraît peu profitable. Plus le caractère qu'on analyse est compliqué, moins il faut l'être, et notre explorateur fait précisément le contraire. Il s'entortille à plaisir dans les fils qu'il a mission de débrouiller; il se perd dans les détours dont il veut lever la carte. C'était un égoïste raffiné que Chesterfield; mais la nature n'était, je crois, que pour un quart dans cette personnalité le raisonnement avait fait le reste. Cela n'est point assez clairement établi dans le livre que j'interroge, et qui ne me répond pas. Je suis forcé de deviner ce qu'il devrait me dire. Quoique M. Chasles me semble un censeur trop méticuleux, qui recule à chaque instant devant son opinion, il vous laisse cependant sur Chesterfield une impression défavorable. Je crois que c'est l'effet qu'il a voulu produire, mais on regrette qu'il ne l'ait pas amené plus franchement. Je ne veux pas combattre le jugement qu'il a l'intention de porter j'avouerai seulement que je m'étais fait une autre idée de l'homme, en lisant le Quarterly review du mois de septembre 1845, qui ne lui est point hostile, et la Review d'Edinburgh du mois d'octobre suivant, qui n'est pas plus indulgente que le critique du Collège de France, mais dont la marche est moins oblique. Je n'assurerais point que ces articles ont servi de base à celui que j'examine, mais je le présumerais au
le livre que j'interroge, et qui ne me répond pas. Je suis forcé de deviner ce qu'il devrait me dire. Quoique M. Chasles me semble un censeur trop méticuleux, qui recule à chaque instant devant son opinion, il vous laisse cependant sur Chesterfield une impression défavorable. Je crois que c'est l'effet qu'il a voulu produire, mais on regrette qu'il ne l'ait pas amené plus franchement. Je ne veux pas combattre le jugement qu'il a l'intention de porter j'avouerai seulement que je m'étais fait une autre idée de l'homme, en lisant le Quarterly review du mois de septembre 1845, qui ne lui est point hostile, et la Review d'Edinburgh du mois d'octobre suivant, qui n'est pas plus indulgente que le critique du Collège de France, mais dont la marche est moins oblique. Je n'assurerais point que ces articles ont servi de base à celui que j'examine, mais je le présumerais au soin que prend l'auteur de s'en cacher. Cette notice, en effet, a paru dans la Revue des Deux Mondes en décembre, deux mois après les revues anglaises, et elle est datée ici du mois de juin, c'est-à-dire, si je ne me trompe, un trimestre avant pourquoi ? Puisque nous en sommes au chapitre des documents, j'aurais désiré que, en citant ses autorités, notre interprète officiel des choses d'Angleterre n'eût pas l'air d'inventer les vertus de lady Chesterfield. Je pense enfin, pour finir, qu'il eût été bien d'insister sur la liaison du noble comte avec le président de Montesquieu. Il y a dans cette amitié quelque chose qui parle plus haut que notre instinct et même que notre sagesse. Les deux derniers mémoires de M. Chasles n'offrent pas un grand attrait littéraire, mais ils s'adressent à plus de monde, et ne doivent pas être discutés avec la même rigueur. Ils méritent d'ailleurs plus d'éloges que de critiques. L'histoire de Sophie Dorothée, femme de George Ier, a l'intérêt d'un drame ou d'un roman, de Camille ou le Souterrain, par exemple, qui fut la joie des tristesses de notre enfance. Elle n'a que le tort de débuter comme une de ces nouvelles de
sommes au chapitre des documents, j'aurais désiré que, en citant ses autorités, notre interprète officiel des choses d'Angleterre n'eût pas l'air d'inventer les vertus de lady Chesterfield. Je pense enfin, pour finir, qu'il eût été bien d'insister sur la liaison du noble comte avec le président de Montesquieu. Il y a dans cette amitié quelque chose qui parle plus haut que notre instinct et même que notre sagesse. Les deux derniers mémoires de M. Chasles n'offrent pas un grand attrait littéraire, mais ils s'adressent à plus de monde, et ne doivent pas être discutés avec la même rigueur. Ils méritent d'ailleurs plus d'éloges que de critiques. L'histoire de Sophie Dorothée, femme de George Ier, a l'intérêt d'un drame ou d'un roman, de Camille ou le Souterrain, par exemple, qui fut la joie des tristesses de notre enfance. Elle n'a que le tort de débuter comme une de ces nouvelles de pacotille qui sont la honte de la presse, et cela pourrait nuire à son succès. Passé cela, et sauf quelques paragraphes, où perce l'envie trop prononcée de paraître au courant de la politique européenne, on lira ce chapitre avec émotion. C'est l'œuvre d'un esprit fort distingué, qui se trompe sur les qualités qui lui sont propres, mais qui en développe de très remarquables qui sont bien à lui. Cette manie de jouer à l'homme d'État, excusable sans doute dans un siècle où tant d'hommes d'État jouent à l'homme de lettres, se montre encore trop souvent dans les pages qui concernent lady Esther Stanhope on le pardonnera peut-être, en songeant que cette femme était la nièce de Pitt. Quoique je n'aie pas grande admiration pour cette Zénobie de contrebande, qui cumulait les fonctions de sorcière et de reine de Tadmor, quoiqu'elle me paraisse aussi puérile dans ses rancures que dans le rôle qu'elle s'était imposé, quoique les détails de sa singulière existence ne m'aient inspiré de tout temps qu'une médiocre curiosité, j'ai lu le mémoire de M. Chasles avec un intérêt soutenu. Il est sagement pensé, élégamment écrit, mais d'une mesure, qu'un esprit moins réservé pourrait prendre pour de la timidité.
les qualités qui lui sont propres, mais qui en développe de très remarquables qui sont bien à lui. Cette manie de jouer à l'homme d'État, excusable sans doute dans un siècle où tant d'hommes d'État jouent à l'homme de lettres, se montre encore trop souvent dans les pages qui concernent lady Esther Stanhope on le pardonnera peut-être, en songeant que cette femme était la nièce de Pitt. Quoique je n'aie pas grande admiration pour cette Zénobie de contrebande, qui cumulait les fonctions de sorcière et de reine de Tadmor, quoiqu'elle me paraisse aussi puérile dans ses rancures que dans le rôle qu'elle s'était imposé, quoique les détails de sa singulière existence ne m'aient inspiré de tout temps qu'une médiocre curiosité, j'ai lu le mémoire de M. Chasles avec un intérêt soutenu. Il est sagement pensé, élégamment écrit, mais d'une mesure, qu'un esprit moins réservé pourrait prendre pour de la timidité. La critique en est ingénieuse et souvent éloquente. Il était digne de se trouver en compagnie plus choisie. Après avoir examiné ce livre article par article, et avec une conscience qui pourra sembler trop rigide, il ne nous reste qu'à résumer notre opinion sur l'ouvrage et sur l'auteur. Cet ouvrage, nous le répétons, n'en est point un. C'est un recueil de feuilletons, mis sans ordre à la file les uns des autres, qu'on ne s'est même pas donné la peine de relire et de rattacher tant bien que mal à un centre. De la sorte des redites fastidieuses, des disparates choquantes. Puisque M. Chasles n'avait pas le loisir de revoir scrupuleusement ses essais, et qu'il ne tenait qu'à les rassembler, pourquoi les ramasser sous un nom qui ne leur convient pas? Pourquoi nous vendre, à titre de statue, des membres mal assortis qui ne font point un corps? Comme études de fantaisie, il y a, quoiqu'avec trop de sobriété, de très bonnes choses dans ces pages; mais, si on y cherche ce que l'auteur annonce devoir s'y trouver, on ne l'y trouve pas, et il en résulte un désappointement qui encourage la sévérité. Cette sévérité, M. Chasles l'appellera sans doute
nous le répétons, n'en est point un. C'est un recueil de feuilletons, mis sans ordre à la file les uns des autres, qu'on ne s'est même pas donné la peine de relire et de rattacher tant bien que mal à un centre. De la sorte des redites fastidieuses, des disparates choquantes. Puisque M. Chasles n'avait pas le loisir de revoir scrupuleusement ses essais, et qu'il ne tenait qu'à les rassembler, pourquoi les ramasser sous un nom qui ne leur convient pas? Pourquoi nous vendre, à titre de statue, des membres mal assortis qui ne font point un corps? Comme études de fantaisie, il y a, quoiqu'avec trop de sobriété, de très bonnes choses dans ces pages; mais, si on y cherche ce que l'auteur annonce devoir s'y trouver, on ne l'y trouve pas, et il en résulte un désappointement qui encourage la sévérité. Cette sévérité, M. Chasles l'appellera sans doute une atroce injustice, il aura tort. Nous avons rempli un très pénible devoir, en lui disant qu'il n'a pas fait le sien. Nous l'avons rempli à contre-coeur, mais sans hésiter. Ce n'est pas à une époque de dégradation lamentable, où l'on fait sans vergogne métier et marchandise de son esprit, souvent même de celui qu'on n'a pas, qu'un homme chargé de l'enseignement dans le premier collège du monde, doit, par une nonchalance contagieuse, manquer volontairement de respect à la dignité des lettres. Qui ne fait pas tout ce qu'il peut, fait mal; et je défie M. Chasles de soutenir qu'il ne pouvait pas faire mieux qu'il n'a fait. Je le crois familier avec la littérature anglaise, et l'un des plus capables d'en bien parler, s'il le voulait; mais il se contente en général trop aisément. Il est souvent habile, souvent ingénieux, rarement profond; et son défaut de profondeur ne tient pas à un défaut de son esprit, il tient à un manque évident d'application. Il est démontré pour nous qu'il ne travaille pas. Intelligence facile, il voit vite la moitié de ce qu'il regarde, et devine le reste; il lui arrive quelquefois de ne pas deviner juste, et il laisse
souvent même de celui qu'on n'a pas, qu'un homme chargé de l'enseignement dans le premier collège du monde, doit, par une nonchalance contagieuse, manquer volontairement de respect à la dignité des lettres. Qui ne fait pas tout ce qu'il peut, fait mal; et je défie M. Chasles de soutenir qu'il ne pouvait pas faire mieux qu'il n'a fait. Je le crois familier avec la littérature anglaise, et l'un des plus capables d'en bien parler, s'il le voulait; mais il se contente en général trop aisément. Il est souvent habile, souvent ingénieux, rarement profond; et son défaut de profondeur ne tient pas à un défaut de son esprit, il tient à un manque évident d'application. Il est démontré pour nous qu'il ne travaille pas. Intelligence facile, il voit vite la moitié de ce qu'il regarde, et devine le reste; il lui arrive quelquefois de ne pas deviner juste, et il laisse à la critique une prise, qu'il pourrait très bien ne pas lui laisser. Si le style de M. Chasles est fréquemment pénible, c'est encore à l'absence du travail qu'il faut l'attribuer. Il ne se donne pas le temps de classer ses idées et de dire chaque chose à son tour. Il veut tout dire à la fois pour avoir plus tôt fini. Sa phrase s'emplit et se contourne par négligence. Je suis persuadé que ses livres seraient bons s'il consentait à prendre la peine de les faire meilleurs. Prendra-t-il un jour ce soin-là? C'est ce que nous verrons dans les prochaines publications qu'il annonce. Personne ne désire plus que moi l'applaudir et même le voir à l'Institut, s'il y prétend comme on l'affirme. En sera-t-il, ou n'en sera-t-il pas? C'est ce que nous ne saurions lui prédire. Notre opinion là-dessus est aussi flottante que ses jugements. Le Dix-huitième siècle ne me paraît pas de nature à opérer, pour ou contre l'auteur, le moindre mouvement dans les portes de l'Académie. Il ne s'y trouve pas assez de beautés pour qu'on le repousse, et pas assez d'erreurs pour qu'on l'accepte. LAZARE MONK. POÉSIE. CE QUI EST À TOUS LE MONDE. Que j'aime
Il veut tout dire à la fois pour avoir plus tôt fini. Sa phrase s'emplit et se contourne par négligence. Je suis persuadé que ses livres seraient bons s'il consentait à prendre la peine de les faire meilleurs. Prendra-t-il un jour ce soin-là? C'est ce que nous verrons dans les prochaines publications qu'il annonce. Personne ne désire plus que moi l'applaudir et même le voir à l'Institut, s'il y prétend comme on l'affirme. En sera-t-il, ou n'en sera-t-il pas? C'est ce que nous ne saurions lui prédire. Notre opinion là-dessus est aussi flottante que ses jugements. Le Dix-huitième siècle ne me paraît pas de nature à opérer, pour ou contre l'auteur, le moindre mouvement dans les portes de l'Académie. Il ne s'y trouve pas assez de beautés pour qu'on le repousse, et pas assez d'erreurs pour qu'on l'accepte. LAZARE MONK. POÉSIE. CE QUI EST À TOUS LE MONDE. Que j'aime le printemps joyeux Quand sur la terre, qu'il féconde, Il descend du ciel radieux Sa lumière est pour tout le monde. J'aimerais un palais doré; Mais, lorsque la tempête gronde, Combien n'ont qu'un toit délabré! Le printemps est à tout le monde. J'aimerais un char élégant Qui m'emporterait dans l'espace Au galop sonore et fringant De deux coursiers de pure race. J'aimerais un parc enchanté, Forêt, prairie, eaux fugitives, Et la large hospitalité Ouverte à de joyeux convives. Mais trop de cœurs souffrent, aigris, Pour l'or qui chez d'autres abonde. Printemps joyeux, quand tu souris, Ton sourire est pour tout le monde. Il ne faut, pour se réjouir Avec toi, quand tout chante et vibre, Qu'un cœur prêt à s'épanouir, Les yeux ouverts et le pied libre. Que j'aime le printemps! -Et toi, Si fraîche, si leste et si blonde, Ô jeune fille, souris-moi Car l'amour est à tout le monde. L. DE RONCHAUD. À MADAME OH Si l'on vous disait que le cygne, Sur le cristal des lacs dormants, N'a pas cette souplesse insigne Qui pare tous vos mouvements, Que tout rêveur qui l'examine Croit voir sur votre front parfait La neige et le lis et l'hermine, Ces trois
Au galop sonore et fringant De deux coursiers de pure race. J'aimerais un parc enchanté, Forêt, prairie, eaux fugitives, Et la large hospitalité Ouverte à de joyeux convives. Mais trop de cœurs souffrent, aigris, Pour l'or qui chez d'autres abonde. Printemps joyeux, quand tu souris, Ton sourire est pour tout le monde. Il ne faut, pour se réjouir Avec toi, quand tout chante et vibre, Qu'un cœur prêt à s'épanouir, Les yeux ouverts et le pied libre. Que j'aime le printemps! -Et toi, Si fraîche, si leste et si blonde, Ô jeune fille, souris-moi Car l'amour est à tout le monde. L. DE RONCHAUD. À MADAME OH Si l'on vous disait que le cygne, Sur le cristal des lacs dormants, N'a pas cette souplesse insigne Qui pare tous vos mouvements, Que tout rêveur qui l'examine Croit voir sur votre front parfait La neige et le lis et l'hermine, Ces trois blancheurs que Dieu seul fait, Vous écouteriez ce langage Avec quelque sévérité, Car, semblable aux rois, je le gage, Vous n'aimez pas la vérité; Et pourtant, parce que l'on vante Ce teint doucement animé, Cette voix limpide et savante, Dont le rossignol est charmé, Toute cette grace divine Qui s'ignore et veut se cacher, Mais que malgré vous on devine, Est-il juste de se fâcher? Pour les uns la coupe est sans lie, Pour d'autres elle est sans saveurs Le ciel vous fit bonne et jolie, Résignez-vous à ses faveurs; Et, près du monde qui bourdonne, Ruche aux éternels désaccords, Remerciez Dieu qui vous donne La beauté de l'âme et du corps. PAUL JUILLERAT. REVUE DE LA SEMAINE. LE MONDE PARISIEN. Le sofa sur lequel Hassan était couché Était dans son espèce une admirable chose Il était de peau d'ours, mais d'un ours bien léché. La suite, vous la savez, madame. C'est le début quasi décolleté d'une des plus fringantes fantaisies d'Alfred de Musset. Nul doute que le charmant poète ne l'ait rêvée un soir d'août, en prenant une glace au Café de Paris, par une de ces formidables chaleurs auxquelles nous sommes en proie maintenant. Son héros est le
et veut se cacher, Mais que malgré vous on devine, Est-il juste de se fâcher? Pour les uns la coupe est sans lie, Pour d'autres elle est sans saveurs Le ciel vous fit bonne et jolie, Résignez-vous à ses faveurs; Et, près du monde qui bourdonne, Ruche aux éternels désaccords, Remerciez Dieu qui vous donne La beauté de l'âme et du corps. PAUL JUILLERAT. REVUE DE LA SEMAINE. LE MONDE PARISIEN. Le sofa sur lequel Hassan était couché Était dans son espèce une admirable chose Il était de peau d'ours, mais d'un ours bien léché. La suite, vous la savez, madame. C'est le début quasi décolleté d'une des plus fringantes fantaisies d'Alfred de Musset. Nul doute que le charmant poète ne l'ait rêvée un soir d'août, en prenant une glace au Café de Paris, par une de ces formidables chaleurs auxquelles nous sommes en proie maintenant. Son héros est le faquin le plus sans façon que l'on puisse voir le jeu de l'éventail lui semble indigne de lui; et, voluptueusement étendu sur une pile de coussins, il tranche à la fois du satrape pour l'indolence, et des dieux de l'Olympe pour le vaporeux de la tunique. Heureux Hassan! nous n'avons jamais mieux compris son naif bonheur que dans la semaine de feu qui vient de s'écouler. Je vous jure que ce n'est plus le soleil qui nous éclaire, c'est une comète qui fait frétiller odieusement sa queue sur nos têtes. L'air est semé de blanches étincelles comme un immense miroir à alouettes, et le vent zéphyr lui-même n'est plus qu'un ridicule paillasse aux ailes fondantes, qui souffle de l'étoupe embrasée. Jamais nous n'avions assisté à une pareille exagération de calorique. Il y a de quoi dégoûter Méry de son célèbre manteau bleu. Pour moi, je suis persuadé que, si les cygnes des Tuileries n'ont pas été trouvés cuits dans leurs bassins, c'est qu'ils y ont mis de la mauvaise volonté. L'orage, qui s'est bien fait un peu attendre, s'est pourtant déchaîné par-ci par-là. Il a fait son devoir en conscience et renversé un nombre honnête de tuiles et de cheminées,
jamais mieux compris son naif bonheur que dans la semaine de feu qui vient de s'écouler. Je vous jure que ce n'est plus le soleil qui nous éclaire, c'est une comète qui fait frétiller odieusement sa queue sur nos têtes. L'air est semé de blanches étincelles comme un immense miroir à alouettes, et le vent zéphyr lui-même n'est plus qu'un ridicule paillasse aux ailes fondantes, qui souffle de l'étoupe embrasée. Jamais nous n'avions assisté à une pareille exagération de calorique. Il y a de quoi dégoûter Méry de son célèbre manteau bleu. Pour moi, je suis persuadé que, si les cygnes des Tuileries n'ont pas été trouvés cuits dans leurs bassins, c'est qu'ils y ont mis de la mauvaise volonté. L'orage, qui s'est bien fait un peu attendre, s'est pourtant déchaîné par-ci par-là. Il a fait son devoir en conscience et renversé un nombre honnête de tuiles et de cheminées, comme c'est son habitude. Avec sa grosse voix de mélodrame, il a tour à tour imité les roulements du sauvage et le fracas que font des carrosses en culbute. Il a tiré plusieurs soirs de suite ses plus flamboyantes fusées et arrosé à diverses reprises le vert feuillage des acacias du boulevard. Mais voilà tout. En province, on raconte qu'il a beaucoup mieux fait les choses il s'est introduit dans les spirales des clochers d'église, s'est promené dans plusieurs intérieurs bourgeois, de l'entresol est monté au quatrième, a enlevé les clous de cuivre d'un vieux fauteuil, et s'est enfui, comme un voleur, par la fenêtre ouverte. La province a le privilège des phénomènes électriques. c'est la spécialité de la presse départementale. Les élections se sont donc terminées au milieu d'une mise en scène des plus Freyschütz, comme vous voyez. Plus d'un votant en aura sans doute été troublé dans sa conscience, et je ne serais pas étonné que les voix du ciel aient eu une influence secrète sur le triomphe du parti conservateur. Il est fâcheux seulement que le tonnerre et les éclairs ne puissent être rangés parmi les moyens d'intimidation mis en avant par le ministère. Après cela, l'opposition
du boulevard. Mais voilà tout. En province, on raconte qu'il a beaucoup mieux fait les choses il s'est introduit dans les spirales des clochers d'église, s'est promené dans plusieurs intérieurs bourgeois, de l'entresol est monté au quatrième, a enlevé les clous de cuivre d'un vieux fauteuil, et s'est enfui, comme un voleur, par la fenêtre ouverte. La province a le privilège des phénomènes électriques. c'est la spécialité de la presse départementale. Les élections se sont donc terminées au milieu d'une mise en scène des plus Freyschütz, comme vous voyez. Plus d'un votant en aura sans doute été troublé dans sa conscience, et je ne serais pas étonné que les voix du ciel aient eu une influence secrète sur le triomphe du parti conservateur. Il est fâcheux seulement que le tonnerre et les éclairs ne puissent être rangés parmi les moyens d'intimidation mis en avant par le ministère. Après cela, l'opposition ne manque pas de motifs et de raisons pour se consoler. Elle n'est pas femme à se couper la langue pour si peu. Au contraire, la politique a sa danse de corde et ses paradoxes comme la littérature, et c'est merveille de lui voir accomplir ses exercices périlleux, aux quinquets du grand et du petit format. Pour peu que vous le désiriez, elle vous prouvera clair comme le jour que l'échec de la veille assure la victoire du lendemain, et qu'on ne saute jamais mieux qu'en reculant. Si la province lui tourne le dos, Paris la vengera de la province. Ne sait-on pas d'ailleurs que ce n'est qu'à Paris que l'on peut trouver du bon sens, du patriotisme, de l'intégrité? La France, c'est Paris. Voilà qui est concluant. Tout est donc pour le mieux dans cette affaire, et la philosophie du docteur Fauglois n'était pas plus accommodante que cela. C'est comme pour Joseph Henry. Ceux qui criaient hier le plus fort contre les circonstances atténuantes s'évertuent aujourd'hui à en ramasser le plus qu'ils peuvent en faveur de l'auteur de l'attentat du 29 juillet. Jusqu'ici, vous et moi, nous avions cru tout naturellement que cet homme était un assassin. Eh bien!