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métier couvrent leurs boutiques de guirlandes, le palais thermal s'illumine. Ici c'est un bal, là on joue, plus loin c'est un concert ou un spectacle. Outre les danses, la musique, les jeux et les vaudevilles, il y a d'autres distractions à Vichy, par exemple le voyage sentimental sur des ânes magnifiquement harnachés; là est vraiment le plus joli et le plus curieux spectacle, car les ânes de Vichy sont capricieux et entêtés comme en d'autres pays. Quand la promeneuse veut aller par-ci, ils vont par-là; c'est un combat à outrance l'âne finit toujours par avoir le dessus. Il n'est pas d'après-midi qu'on ne voie tomber sur l'herbe touffue du sentier quelque charmante amazone. Tomber à bas d'un âne, c'est, du reste, une ordonnance des médecins de Vichy; on tombe plus ou moins bien il y a là toute une science. On se promène aussi à pied; il y a plus d'une belle avenue faite pour les rêveurs et les amoureux, pour ceux qui lisent les romans et pour ceux qui lisent les gazettes, pour le lion du boulevard de Gand qui fume un cigare et cherche une aventure, pour l'amante délaissée qui poursuit un cher et triste souvenir, pour la jeune fille tout innocente qui consulte une marguerite sans savoir pourquoi. J'ai rencontré là des barons sans nombre, allemands, français et italiens, des grandes dames de tous les pays et de toutes les façons, barons et grandes dames affligés du mal d'ennui, d'oisiveté et d'orgueil. Au temps passé, le beau monde courait tous les pays, traversait les mers pour saluer quelque grande relique sanctifiée; autrefois, c'était un pèlerinage en l'honneur de quelque faiseur de miracles; aujourd'hui, il y a encore pèlerinage, mais pèlerinage en l'honneur de soi-même. Or, Vichy est le grand faiseur de miracles de toutes sortes, même de miracles amoureux. Ce pays n'a qu'un tort aux yeux des Français, c'est d'être en France. Le soleil y luit plus gaiement qu'ailleurs. Pour mon compte, j'aime beaucoup Vichy, où je n'ai pas bu une seule goutte d'eau. Voici un échantillon de l'esprit des paysans de l'Allier. Un jour, en promenade,
jeune fille tout innocente qui consulte une marguerite sans savoir pourquoi. J'ai rencontré là des barons sans nombre, allemands, français et italiens, des grandes dames de tous les pays et de toutes les façons, barons et grandes dames affligés du mal d'ennui, d'oisiveté et d'orgueil. Au temps passé, le beau monde courait tous les pays, traversait les mers pour saluer quelque grande relique sanctifiée; autrefois, c'était un pèlerinage en l'honneur de quelque faiseur de miracles; aujourd'hui, il y a encore pèlerinage, mais pèlerinage en l'honneur de soi-même. Or, Vichy est le grand faiseur de miracles de toutes sortes, même de miracles amoureux. Ce pays n'a qu'un tort aux yeux des Français, c'est d'être en France. Le soleil y luit plus gaiement qu'ailleurs. Pour mon compte, j'aime beaucoup Vichy, où je n'ai pas bu une seule goutte d'eau. Voici un échantillon de l'esprit des paysans de l'Allier. Un jour, en promenade, j'étais suivi de deux rustres qui venaient de Vichy appeler le médecin pour leur mère mourante. Nous avons attendu un peu tard, disait l'un. C'est vrai, dit l'autre; mais, après tout, nous sommes bien assez grands pour être orphelins. J'ai entendu une paysanne dire de son mari, homme de mauvaise vie -Le monstre! s'il y avait une fontaine de passions, il irait y boire. Vous voyez que là-bas le langage a beaucoup de tournure. Ce dernier mot, qui est plein de force, me remet en mémoire cette phrase célèbre d'un cabaretier bourguignon, qui voulait peindre les hauts faits de deux ivrognes de ses amis : Ils burent tant, que je m'enivrai en les voyant boire. Je quittai Vichy avec quelque regret; c'était le matin. Je jetais, en m'éloignant, un regard ravi sur le paysage, cet attrayant tableau noblement encadré par les montagnes superbes et capricieuses du Forez et de l'Auvergne. Le chemin qui conduit au Mont-d'Or est des plus pittoresques. On arrive au village après avoir perdu l'espoir d'y arriver, c'est-à-dire après avoir gravi en tournoyant les plus hautes montagnes. Enfin, on découvre deux lignes de jolies maisonnettes au fond d'une gorge profonde, de toutes parts dominée par des monts
vie -Le monstre! s'il y avait une fontaine de passions, il irait y boire. Vous voyez que là-bas le langage a beaucoup de tournure. Ce dernier mot, qui est plein de force, me remet en mémoire cette phrase célèbre d'un cabaretier bourguignon, qui voulait peindre les hauts faits de deux ivrognes de ses amis : Ils burent tant, que je m'enivrai en les voyant boire. Je quittai Vichy avec quelque regret; c'était le matin. Je jetais, en m'éloignant, un regard ravi sur le paysage, cet attrayant tableau noblement encadré par les montagnes superbes et capricieuses du Forez et de l'Auvergne. Le chemin qui conduit au Mont-d'Or est des plus pittoresques. On arrive au village après avoir perdu l'espoir d'y arriver, c'est-à-dire après avoir gravi en tournoyant les plus hautes montagnes. Enfin, on découvre deux lignes de jolies maisonnettes au fond d'une gorge profonde, de toutes parts dominée par des monts arides d'un côté, c'est le pic du Capucin, qui a bien l'air en effet d'un capucin austère et mélancolique de l'autre côté, c'est le pic de Sancy, qui dépasse tous les pics du monde, et qui semble dire au voyageur : Halte-là! Durant la route, le regard se repose avec charme sur la riche vallée de Sainte-Sauve, qui déploie mille tableaux diversément. Je descendis enfin; de loin, le Mont-d'Or m'avait semblé un village d'opera-comique; c'est, de près, une campagne des alentours de Paris, ce qui est presque la même chose. J'arrivai ainsi plein midi; les buveurs allaient partir en promenade, nul ne savait où, mais on allait partir; les ânes venaient à petits pas, les chevaux levaient la tête. Or, dit un vieillard prévoyant, qui riait sous cape de tous les projets, pour une promenade il faut que le soleil soit de la partie, et vous ne voyez pas une averse qui vient. Le vieillard avait raison; il fallait se résigner aux distractions de la musique, du jeu et des causeries. Dès ce premier jour, je pus remarquer les diverses natures des buveurs d'eau. Ne croyez pas que les étrangers ne fassent là qu'une seule famille, comme il arrive en
charme sur la riche vallée de Sainte-Sauve, qui déploie mille tableaux diversément. Je descendis enfin; de loin, le Mont-d'Or m'avait semblé un village d'opera-comique; c'est, de près, une campagne des alentours de Paris, ce qui est presque la même chose. J'arrivai ainsi plein midi; les buveurs allaient partir en promenade, nul ne savait où, mais on allait partir; les ânes venaient à petits pas, les chevaux levaient la tête. Or, dit un vieillard prévoyant, qui riait sous cape de tous les projets, pour une promenade il faut que le soleil soit de la partie, et vous ne voyez pas une averse qui vient. Le vieillard avait raison; il fallait se résigner aux distractions de la musique, du jeu et des causeries. Dès ce premier jour, je pus remarquer les diverses natures des buveurs d'eau. Ne croyez pas que les étrangers ne fassent là qu'une seule famille, comme il arrive en d'autres lieux. Au Mont-d'Or, chaque hôtel a son caractère : la noblesse séjourne d'un côté, la finance de l'autre, la bourgeoisie même à son hôtel; la rue de Grenelle, la rue Laffitte, la province, ont chacune leur enseigne. Moi, qui ne suis ni noble, ni bourgeois, ni financier, je ne savais où aller. Heureusement je trouvai parmi les financiers Seligmann, que les deux autres hôtels enviaient; je pris son violoncelle pour abri. Nous usâmes beaucoup d'une guerre intestine qui venait d'éclater entre la finance et la noblesse pour les beaux yeux d'une vicomtesse quelque peu célèbre : Amour, tu perds Troie. Comme le jour de mon arrivée était un jeudi, j'allai à la salle de danse, où l'on danse fort lugubrement, comme partout où l'on danse avec gravité. Ce spectacle m'ennuya comme un vrai bal de province; mais le dimanche d'après je pris ma revanche. J'allai avec Seligmann, à quelques lieues de là, voir danser la bourrée, cette fière danse, où l'on a si bien l'air de secouer sa misère. Nous retrouvâmes enfin dans ces monts sauvages cette douce et joyeuse muse qui n'était pas dans la mythologie, la chanson des compagnes. Il faut faire bien du chemin pour la
savais où aller. Heureusement je trouvai parmi les financiers Seligmann, que les deux autres hôtels enviaient; je pris son violoncelle pour abri. Nous usâmes beaucoup d'une guerre intestine qui venait d'éclater entre la finance et la noblesse pour les beaux yeux d'une vicomtesse quelque peu célèbre : Amour, tu perds Troie. Comme le jour de mon arrivée était un jeudi, j'allai à la salle de danse, où l'on danse fort lugubrement, comme partout où l'on danse avec gravité. Ce spectacle m'ennuya comme un vrai bal de province; mais le dimanche d'après je pris ma revanche. J'allai avec Seligmann, à quelques lieues de là, voir danser la bourrée, cette fière danse, où l'on a si bien l'air de secouer sa misère. Nous retrouvâmes enfin dans ces monts sauvages cette douce et joyeuse muse qui n'était pas dans la mythologie, la chanson des compagnes. Il faut faire bien du chemin pour la retrouver, à cette heure que ni les airs lugubres d'opéra-comique n'ont envahi tous les beaux esprits du village, depuis le maître d'école jusqu'au garde champêtre. Il n'y a plus qu'une jeune fille çà et là qui se hasarde dans la solitude, au bord d'un bois, au fond d'une vallée silencieuse, quand les ténèbres descendent de la montagne, à chanter les anciennes chansons par souvenir ou par espérance. Pour elle, la plus douce poésie, après l'amour, c'est la vieille chanson sur cette musique sans date qui semble venir de Dieu. Cette poésie s'en va tous les jours, comme tant d'autres; bientôt les derniers échos seront morts. Nous nous arrêtâmes le soir dans le sentier, pour écouter la voix un peu perçante d'une moissonneuse qui chantait, dans le patois de l'Auvergne, je ne sais plus quelles amours malencontreuses. Elle s'en revenait la faucille sur le bras, fière de sa journée, heureuse de sa chanson. À la fin de chaque stance, elle respirait un bouquet fraîchement cueilli dans un pré. Comme nous l'entendions au travers des rumeurs alanguies de la vallée, l'air, la chanson et la voix avaient un charme inéparable. — Je voudrais bien noter cela, dit Seligmann. J'ai été soudainement, comme
quand les ténèbres descendent de la montagne, à chanter les anciennes chansons par souvenir ou par espérance. Pour elle, la plus douce poésie, après l'amour, c'est la vieille chanson sur cette musique sans date qui semble venir de Dieu. Cette poésie s'en va tous les jours, comme tant d'autres; bientôt les derniers échos seront morts. Nous nous arrêtâmes le soir dans le sentier, pour écouter la voix un peu perçante d'une moissonneuse qui chantait, dans le patois de l'Auvergne, je ne sais plus quelles amours malencontreuses. Elle s'en revenait la faucille sur le bras, fière de sa journée, heureuse de sa chanson. À la fin de chaque stance, elle respirait un bouquet fraîchement cueilli dans un pré. Comme nous l'entendions au travers des rumeurs alanguies de la vallée, l'air, la chanson et la voix avaient un charme inéparable. — Je voudrais bien noter cela, dit Seligmann. J'ai été soudainement, comme par magie, transporté dans un autre monde. Je revoyais ces vieux châteaux si bien peuplés qui ne se rencontrent plus que dans les romans de Walter Scott; je revoyais les trouvères vagabonds, les belles châtelaines à la fenêtre gothique, les fiers capitaines bardés de fer, agitant leur épée d'or fin, les grand'mères agitant au coin du feu leur quenouille enrubannée et racontant de tendres et lugubres histoires, les jeunes Agnès errant au bord des bois et rencontrant des chevaliers qui les ensorcelent; enfin le monde des fées et des magiciens, des anges et des démons, les fantaisies de Breughel d'Enfer et les rêveries d'Ossian. Et, tout en m'égarant dans ce monde du vieux temps, je me demandais comme Shakespeare « Est-ce que je n'ai pas vécu dans ce temps-là? » Il y a beaucoup à rêver sur cette pensée du grand poète anglais « La vie est un conte de fées qu'on écoute pour la seconde fois. » Les plus grandes curiosités du paysage sont une cascade et un pic, la grande cascade et le pic de Sancy ou pic de la Croix. La grande cascade est aux portes de la ville; on y arrive en côtoyant un petit ruisseau
les grand'mères agitant au coin du feu leur quenouille enrubannée et racontant de tendres et lugubres histoires, les jeunes Agnès errant au bord des bois et rencontrant des chevaliers qui les ensorcelent; enfin le monde des fées et des magiciens, des anges et des démons, les fantaisies de Breughel d'Enfer et les rêveries d'Ossian. Et, tout en m'égarant dans ce monde du vieux temps, je me demandais comme Shakespeare « Est-ce que je n'ai pas vécu dans ce temps-là? » Il y a beaucoup à rêver sur cette pensée du grand poète anglais « La vie est un conte de fées qu'on écoute pour la seconde fois. » Les plus grandes curiosités du paysage sont une cascade et un pic, la grande cascade et le pic de Sancy ou pic de la Croix. La grande cascade est aux portes de la ville; on y arrive en côtoyant un petit ruisseau limpide. C'est une magnifique surprise que l'apparition soudaine de ce flot mugissant qui se précipite de rocher en rocher, qui jette une pluie d'argent sur la mousse et le lichen bordant son lit dévasté, qui disparait comme par magie sous quelque roche chancelante. Jamais la naïade aux yeux verts, favorisée de Neptune, ne versa une si belle nappe d'eau. En allant au grand pic de Sancy, on rencontre dans un bois une autre cascade, moins bruyante et non moins romantique c'est la cascade du Serpent. Ici l'eau ne tombe pas, elle coule; seulement elle coule fort vite. C'est bien la cascade du serpent; on dirait un serpent qui glisse sur la mousse et les herbes flottantes. Il y a mille ondulations gracieuses à travers les buissons, mille sifflements bizarres dans les grands souchets dont les belles fleurs semblent braver le torrent. Le tableau s'anime encore mieux quand on descend là où quelques arbres déracinés flottent avec la cascade et la cachent à demi par leurs feuilles et leurs fruits sauvages. Pour le pic de Sancy, je me souviens que je l'ai gravi à pied et à cheval, espérant voir le ciel d'un peu plus près. On nous avait promis un
de Neptune, ne versa une si belle nappe d'eau. En allant au grand pic de Sancy, on rencontre dans un bois une autre cascade, moins bruyante et non moins romantique c'est la cascade du Serpent. Ici l'eau ne tombe pas, elle coule; seulement elle coule fort vite. C'est bien la cascade du serpent; on dirait un serpent qui glisse sur la mousse et les herbes flottantes. Il y a mille ondulations gracieuses à travers les buissons, mille sifflements bizarres dans les grands souchets dont les belles fleurs semblent braver le torrent. Le tableau s'anime encore mieux quand on descend là où quelques arbres déracinés flottent avec la cascade et la cachent à demi par leurs feuilles et leurs fruits sauvages. Pour le pic de Sancy, je me souviens que je l'ai gravi à pied et à cheval, espérant voir le ciel d'un peu plus près. On nous avait promis un orage, mais la représentation foudroyante fut ajournée. Je ne vous dirai rien des célébrités de toutes sortes qui se pavanaient au Mont-d'Or comme à Vichy; il n'y a rien de neuf à dire sur les célébrités. J'ai vu qu'elles savaient bien se mettre à leur place. La comédienne coudoie la financière, l'homme de génie passe en avant du grand seigneur. Une fois hors des hôtels, tout le monde est libre comme le vent. La noblesse a beau lever le front, la finance a beau secouer sa bourse, la bourgeoisie et la province ont beau se tenir sur la réserve, au bout d'un instant tous les fronts sont au même niveau le soleil luit et l'eau coule pour tout le monde; tous les cœurs sont égaux devant l'amour. Non loin de Vichy, je me suis arrêté dans un hameau curieux, digne de l'étude d'un philosophe. Fourier et Saint-Simon ont dû passer par ce hameau. Il y avait autrefois en Auvergne grand nombre de communautés villageoises et agricoles, qui s'étaient formées d'après des coutumes puisées dans l'ancienne constitution féodale. Ces communautés étaient presque toujours composées d'une même famille ou de plusieurs familles de même origine. Les terres dépendant de la communauté n'étaient
financière, l'homme de génie passe en avant du grand seigneur. Une fois hors des hôtels, tout le monde est libre comme le vent. La noblesse a beau lever le front, la finance a beau secouer sa bourse, la bourgeoisie et la province ont beau se tenir sur la réserve, au bout d'un instant tous les fronts sont au même niveau le soleil luit et l'eau coule pour tout le monde; tous les cœurs sont égaux devant l'amour. Non loin de Vichy, je me suis arrêté dans un hameau curieux, digne de l'étude d'un philosophe. Fourier et Saint-Simon ont dû passer par ce hameau. Il y avait autrefois en Auvergne grand nombre de communautés villageoises et agricoles, qui s'étaient formées d'après des coutumes puisées dans l'ancienne constitution féodale. Ces communautés étaient presque toujours composées d'une même famille ou de plusieurs familles de même origine. Les terres dépendant de la communauté n'étaient jamais partagées; on les cultivait au profit de tous. Un chef était élu à chaque moisson nouvelle; il avait l'œil du père et l'œil du maître; on le couronnait d'épis mûrs à la Saint-Jean, qui était la fête du pays; le premier jour de la vendange, il fallait, suivant la coutume, qu'il s'enivrât un peu. Jamais on n'eut plus joyeuse moisson et plus riante vendange. Une ménagère était élue tous les ans pour faire la soupe à la communauté, pour veiller sur le linge et sur la vertu des filles (jamais la même ménagère ne voulut demeurer deux ans dans cet emploi). Les décrets de la Constituante et les lois de l'empire renversèrent ces communautés toutes patriarcales mais quelques villages ont gardé jusqu'aujourd'hui quelques vestiges du bon temps. Les terres sont divisées comme ailleurs; mais au moins l'ancienne fraternité dure encore, les vertus de la famille y ont conservé toute leur grandeur un peu sauvage. Les habitants sont hospitaliers comme Philémon et Baucis; ils n'ont qu'une écuelle de bois, mais elle est au premier venu Frère, disent-ils au passant, liez un coup. -Ils n'ont qu'un pauvre lit; mais, si un voyageur leur demande à coucher, ils abandonnent gaiement le grabat
coutume, qu'il s'enivrât un peu. Jamais on n'eut plus joyeuse moisson et plus riante vendange. Une ménagère était élue tous les ans pour faire la soupe à la communauté, pour veiller sur le linge et sur la vertu des filles (jamais la même ménagère ne voulut demeurer deux ans dans cet emploi). Les décrets de la Constituante et les lois de l'empire renversèrent ces communautés toutes patriarcales mais quelques villages ont gardé jusqu'aujourd'hui quelques vestiges du bon temps. Les terres sont divisées comme ailleurs; mais au moins l'ancienne fraternité dure encore, les vertus de la famille y ont conservé toute leur grandeur un peu sauvage. Les habitants sont hospitaliers comme Philémon et Baucis; ils n'ont qu'une écuelle de bois, mais elle est au premier venu Frère, disent-ils au passant, liez un coup. -Ils n'ont qu'un pauvre lit; mais, si un voyageur leur demande à coucher, ils abandonnent gaiement le grabat et s'en vont dormir sur le foin. Leur femme, ils l'appellent notre femme; tant ils veulent n'avoir rien qui ne soit à leur voisin. J'ai vu ces braves gens au sortir de la messe; en passant devant le bénitier, tous prenaient de l'eau bénite, hommes et femmes, les hommes sur le bord de leurs grands chapeaux, les femmes dans le creux de la main; de l'église ils descendaient au cimetière secouer des gouttes d'eau bénite sur la cendre de leurs vieux frères. Pas une tombe, pas une pierre, pas une croix, pas une enseigne dans tout le cimetière communauté des morts et communauté des vivants. L'eau bénite tombait sur le premier vieux frère venu; seulement une larme, qui tombait ça et là avec l'eau bénite, allait trouver une âme plus aimée. ARSÈNE HOUSSAYE. ÉCOLE DES BEAUX-ARTS. CONCOURS D'ARCHITECTURE. Il serait assez inutile de parler de la décision négative prise par le jury de l'école des Beaux-Arts à l'égard du concours de sculpture, si elle n'avait excité un vif et légitime étonnement. Ce n'est pas que, contrairement à l'opinion du jury, nous soyons d'avis que ce concours présentât, dans son ensemble ou dans une œuvre particulière, des qualités bien saillantes non,
le bord de leurs grands chapeaux, les femmes dans le creux de la main; de l'église ils descendaient au cimetière secouer des gouttes d'eau bénite sur la cendre de leurs vieux frères. Pas une tombe, pas une pierre, pas une croix, pas une enseigne dans tout le cimetière communauté des morts et communauté des vivants. L'eau bénite tombait sur le premier vieux frère venu; seulement une larme, qui tombait ça et là avec l'eau bénite, allait trouver une âme plus aimée. ARSÈNE HOUSSAYE. ÉCOLE DES BEAUX-ARTS. CONCOURS D'ARCHITECTURE. Il serait assez inutile de parler de la décision négative prise par le jury de l'école des Beaux-Arts à l'égard du concours de sculpture, si elle n'avait excité un vif et légitime étonnement. Ce n'est pas que, contrairement à l'opinion du jury, nous soyons d'avis que ce concours présentât, dans son ensemble ou dans une œuvre particulière, des qualités bien saillantes non, sans doute; mais vraiment, là n'est pas la question. Bien qu'au sujet des concours de l'école, nos souvenirs ne remontent guère au-delà de sept ou huit ans, nous avons, avec cette donnée, une échelle suffisante pour comparer. Or, en recueillant scrupuleusement nos impressions passées, nous pouvons nous demander sur quelles raisons plausibles le jury s'est fondé pour prendre, aujourd'hui plutôt qu'hier, le parti des rigueurs qu'il vient d'adopter. Le résultat des études de cette année est-il donc réellement inférieur à beaucoup d'autres qui ont obtenu leur lauréat? Comment se ranger à cet avis? Il a plu une fois par hasard à l'école des Beaux-Arts de signaler la pénurie de sincères aptitudes parmi ses élèves; elle use en cela d'un droit qui lui est acquis; mais à l'égard de ces derniers travaux de concours, tout aussi honnêtement faibles que tant d'autres couronnés, on n'en cherche pas moins la cause de cette insolite sévérité. Suivons aujourd'hui dans une autre région de l'art l'esprit qui domine l'école. On a signalé souvent l'absence de doctrine, l'étrange divergence, la frappante indécision qui se trouve dans l'art contemporain. À l'appui des remarques de cette nature, on a invoqué l'exemple des tentatives les plus contraires, fourni par