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vous êtes payé, monsieur Puget. Excepté pour mon bas-relief de la peste de Milan. Eh bien! on vous donnera 100 livres pour cette chose-là. Si je vendais ce que vous appelez cette chose au doge de Gènes, monsieur l'échevin, j'en retirerais 3,000 écus. Oh! ne riez pas ainsi, monsieur l'échevin, je donne mon travail pour rien. mais c'est égal. je veux au moins, en mourant, laisser un bas-relief à Marseille, puisque Marseille ne veut pas me payer une seule statue grande comme mon petit doigt. Monsieur Puget, dit l'échevin avec un air paternel, voulez-vous que je vous donne un bon conseil? Donnez des conseils, cela ne ruine pas, monsieur l'échevin. À votre place, monsieur Puget, je quitterais ce métier qui ne vous donne pas de l'eau pour boire, et je prendrais un état. En ce moment, on bâtit beaucoup à Marseille; soyez architecte et renoncez à vos statues qui vous donnent beaucoup de peine et dont personne ne veut. Il me semble, monsieur Puget, que vous devez y voir clair maintenant. Nous avons à Marseille deux cents maisons qui font le commerce du Levant et des Indes et qui sont fort riches; une seule de ces maisons vous a-t-elle commandé une statue? Pas une, monsieur l'échevin. Depuis trente ans vous demandez à la ville de Marseille de vous acheter une statue; la ville depuis trente ans vous en a-t-elle acheté une seule? Non, monsieur l'échevin. Vous voyez donc bien, monsieur Puget, que votre état de marbrier ne vaut rien, puisque tout le monde est contre vous. Puget tira un long soupir de sa poitrine de marbre, et dit « Vous avez raison, monsieur l'échevin, c'est moi qui ai tort; je suivrai votre conseil, je serai maçon. » L'échevin prit un air triomphant, et Puget se retira le désespoir dans le cœur. « Heureux, disait-il, les grands sculpteurs d'Italie, Michel-Ange, Donatello, Lucca della Robbia, Philippe Carlone! ils ont trouvé des papes éclairés, des princes généreux, des bourgeois enrichis et prodigues qui ont payé leurs mille chefs-d'œuvre, et moi je demande depuis trente ans un bloc de marbre à Marseille, et elle
une statue? Pas une, monsieur l'échevin. Depuis trente ans vous demandez à la ville de Marseille de vous acheter une statue; la ville depuis trente ans vous en a-t-elle acheté une seule? Non, monsieur l'échevin. Vous voyez donc bien, monsieur Puget, que votre état de marbrier ne vaut rien, puisque tout le monde est contre vous. Puget tira un long soupir de sa poitrine de marbre, et dit « Vous avez raison, monsieur l'échevin, c'est moi qui ai tort; je suivrai votre conseil, je serai maçon. » L'échevin prit un air triomphant, et Puget se retira le désespoir dans le cœur. « Heureux, disait-il, les grands sculpteurs d'Italie, Michel-Ange, Donatello, Lucca della Robbia, Philippe Carlone! ils ont trouvé des papes éclairés, des princes généreux, des bourgeois enrichis et prodigues qui ont payé leurs mille chefs-d'œuvre, et moi je demande depuis trente ans un bloc de marbre à Marseille, et elle me refuse 50 livres pour un bas-relief de 3,000 écus!» Le front courbé sous le poids de ces injustices, le grand artiste descendait sur le quai, en donnant des regards aux carrefours sombres et fétides qui aboutissent au port et aux lignes de maisons indigentes qui se lézardaient au soleil et bordaient honteusement les rives où s'amarraient les vaisseaux. Si on eût donné au sublime architecte marseillais le pouvoir de réaliser ses rêves, il eût renversé du bout de son doigt ces ignobles amoncellements d'échoppes; il eût bâti des maisons élégantes, des portiques aériens, des colonnades splendides, des lignes d'architecture lumineuses comme les horizons du Midi; il eût peuplé de statues ces créations de pierre; il eût suspendu des jardins, des fleurs, sur ces corniches méridionales, protégées contre le vent du Nord, et favorisées d'un printemps éternel; il eût balayé du pied ces rues squalides de la vieille cité où l'air et la lumière manquent, où la vie s'éteint de langueur dans les ténèbres humides où la peste a vingt fois dévoré des moissons de pauvres locataires sur leurs grabats. A la place de toutes ces monstruosités antichrétiennes, Pierre Puget voulait bâtir et faire rayonner ces merveilleuses créations maritimes de
et bordaient honteusement les rives où s'amarraient les vaisseaux. Si on eût donné au sublime architecte marseillais le pouvoir de réaliser ses rêves, il eût renversé du bout de son doigt ces ignobles amoncellements d'échoppes; il eût bâti des maisons élégantes, des portiques aériens, des colonnades splendides, des lignes d'architecture lumineuses comme les horizons du Midi; il eût peuplé de statues ces créations de pierre; il eût suspendu des jardins, des fleurs, sur ces corniches méridionales, protégées contre le vent du Nord, et favorisées d'un printemps éternel; il eût balayé du pied ces rues squalides de la vieille cité où l'air et la lumière manquent, où la vie s'éteint de langueur dans les ténèbres humides où la peste a vingt fois dévoré des moissons de pauvres locataires sur leurs grabats. A la place de toutes ces monstruosités antichrétiennes, Pierre Puget voulait bâtir et faire rayonner ces merveilleuses créations maritimes de Claude Lorrain; les péristyles illuminés de rayons et joyeux d'azur céleste; les grandes lignes de l'architecture idéale; les églises aux coupoles d'écailles de marbre coloré; les larges escaliers qui se baignent dans les eaux bleues; les gondoles pleines de fleurs, de musique et de femmes; enfin, toutes les choses charmantes que l'artiste peut faire éclore dans les beaux pays où son œuvre se marie avec la mer, le soleil, la gaieté; merveilles qui restent à jamais dans le néant, lorsque l'homme stupide s'obstine à refuser l'honneur d'être le collaborateur de Dieu. Des hauteurs sublimes de ce rêve, Pierre Puget descendit sur le terrain que la ville de Marseille lui avait donné pour bâtir sa maison. Par acte notarié chez le tabellion Rampin, Puget se vit possesseur de quelques pouces de terre que la libéralité municipale lui octroyait, en forme de caisse de mort, à l’angle des rues de Rome et de la Palud. «Nous avons fait une bonne affaire,» avait dit l’échevin Terrusse en se frottant les mains. Puget, en étendant jusqu’à leurs limites naturelles ses pieds et ses mains, remplissait l’immensité du terrain que venait de lui donner la ville. « Il y avait tout juste, disait-il, assez de
que l'artiste peut faire éclore dans les beaux pays où son œuvre se marie avec la mer, le soleil, la gaieté; merveilles qui restent à jamais dans le néant, lorsque l'homme stupide s'obstine à refuser l'honneur d'être le collaborateur de Dieu. Des hauteurs sublimes de ce rêve, Pierre Puget descendit sur le terrain que la ville de Marseille lui avait donné pour bâtir sa maison. Par acte notarié chez le tabellion Rampin, Puget se vit possesseur de quelques pouces de terre que la libéralité municipale lui octroyait, en forme de caisse de mort, à l’angle des rues de Rome et de la Palud. «Nous avons fait une bonne affaire,» avait dit l’échevin Terrusse en se frottant les mains. Puget, en étendant jusqu’à leurs limites naturelles ses pieds et ses mains, remplissait l’immensité du terrain que venait de lui donner la ville. « Il y avait tout juste, disait-il, assez de place pour loger un peu à l’étroit la cage d’un oiseau. » Toutefois Puget, n’ayant que cette seule ressource pour léguer, à défaut de chefs-d’œuvre, une bonne épigramme monumentale à sa ville natale, tira un parti merveilleux de son terrain et de sa cage. Il emprunta des pierres à ses voisins qui bâtissaient la rue de Rome, et il se bâtit lui-même, avec la plus noble des truelles, une charmante petite maison, un bijou de pierre, une cage d’artiste, avec un escalier si bien ménagé qu’il ne tient aucune place dans l’intérieur; il fallait être un architecte de génie pour pratiquer un escalier sur un terrain où il n’y a pas de place pour une maison. Sa cage finie, Puget creusa une niche sous le toit, et y plaça une tête de Christ avec sa couronne d’épines c’était un symbole pour le passant et une consolation pour l’artiste crucifié par l’échevin. « Au moins, disait Puget, à Toulon les échevins m’ont permis de bâtir à mes frais une belle fontaine sur la place au Foin, et ils m’ont donné deux blocs de pierre de Cassis pour sculpter deux cariatides; avec ces blocs j’ai pu me venger et sculpter sous un
voisins qui bâtissaient la rue de Rome, et il se bâtit lui-même, avec la plus noble des truelles, une charmante petite maison, un bijou de pierre, une cage d’artiste, avec un escalier si bien ménagé qu’il ne tient aucune place dans l’intérieur; il fallait être un architecte de génie pour pratiquer un escalier sur un terrain où il n’y a pas de place pour une maison. Sa cage finie, Puget creusa une niche sous le toit, et y plaça une tête de Christ avec sa couronne d’épines c’était un symbole pour le passant et une consolation pour l’artiste crucifié par l’échevin. « Au moins, disait Puget, à Toulon les échevins m’ont permis de bâtir à mes frais une belle fontaine sur la place au Foin, et ils m’ont donné deux blocs de pierre de Cassis pour sculpter deux cariatides; avec ces blocs j’ai pu me venger et sculpter sous un balcon public les deux atroces figures de mes échevins de Toulon; mais ici, à Marseille, on ne me donnera pas une aune de pierre d’Arles pour faire la caricature de mon échevin marseillais qui ne veut pas me payer mon bas-relief de la Peste de Milan. » Hélas! ce bas-relief ne fut jamais payé. L’artiste laissa la moitié de sa pensée dans les mystères du marbre vierge; et c’est ainsi que ce chef-d’œuvre est arrivé jusqu’à nous; tableau incomplet sorti des mains d’un artiste puissant qui a tout achevé dans sa vie, excepté le seul travail que sa ville natale lui ait commandé et qu’elle ne lui paya point. Cette petite maison de Puget est pleine encore des lamentations domestiques de ce grand homme, et, quand l’obligeance du propriétaire actuel vous permet de la visiter, on éprouve un serrement de cœur et un accès de tristesse qui sont la plus belle oraison funèbre dont le noble sculpteur puisse se réjouir. Après la mort de Puget, la ville n’acheta pas sa maison, vendue aux enchères 2,700 francs. L’obscur acquéreur de cette sainte relique détruisit le toit et vendit 12,000 francs la tête du Christ. Tant d’outrages, les posthumes compris, méritaient une
ne fut jamais payé. L’artiste laissa la moitié de sa pensée dans les mystères du marbre vierge; et c’est ainsi que ce chef-d’œuvre est arrivé jusqu’à nous; tableau incomplet sorti des mains d’un artiste puissant qui a tout achevé dans sa vie, excepté le seul travail que sa ville natale lui ait commandé et qu’elle ne lui paya point. Cette petite maison de Puget est pleine encore des lamentations domestiques de ce grand homme, et, quand l’obligeance du propriétaire actuel vous permet de la visiter, on éprouve un serrement de cœur et un accès de tristesse qui sont la plus belle oraison funèbre dont le noble sculpteur puisse se réjouir. Après la mort de Puget, la ville n’acheta pas sa maison, vendue aux enchères 2,700 francs. L’obscur acquéreur de cette sainte relique détruisit le toit et vendit 12,000 francs la tête du Christ. Tant d’outrages, les posthumes compris, méritaient une expiation solennelle et civique. Elle se fit attendre cent ans, cette expiation, mais enfin elle arriva. Un jour, on vit s’arrêter devant la maison de Puget un maçon et un marbrier de cheminées. Ces deux ouvriers placèrent un tronçon de pierre sur un abreuvoir de chevaux et de chiens hydrophobes, et sur le tronçon ils inaugurèrent, au milieu des hennissements des quadrupèdes désaltérés, une figure pleine de grimaces et de rides, avec cette inscription A P. PUGET. Telle fut l’expiation accordée aux mânes du grand homme. C’est cette expiation qu’il faut expier aujourd’hui; car il nous reste quelque chose à faire pour honorer la mémoire du sublime sculpteur à qui nous avons donné la misère pendant sa vie et l’insulte après sa mort. MEHY. UN TOUR DANS LE NORD. Je voudrais bien pouvoir, mon cher Houssaye, vous donner des nouvelles de l’hiver. Cela ne vous déplairait pas sans doute, à vous qui, dans la campagne de Rome, souffrez certainement à l’heure qu’il est des ardeurs du soleil italien. L’hiver! quand on ne veut pas l’attendre, ce n’est jamais un grand embarras de le trouver. En marchant toujours au nord et suivant la ligne du méridien de Paris, je dois finir
et sur le tronçon ils inaugurèrent, au milieu des hennissements des quadrupèdes désaltérés, une figure pleine de grimaces et de rides, avec cette inscription A P. PUGET. Telle fut l’expiation accordée aux mânes du grand homme. C’est cette expiation qu’il faut expier aujourd’hui; car il nous reste quelque chose à faire pour honorer la mémoire du sublime sculpteur à qui nous avons donné la misère pendant sa vie et l’insulte après sa mort. MEHY. UN TOUR DANS LE NORD. Je voudrais bien pouvoir, mon cher Houssaye, vous donner des nouvelles de l’hiver. Cela ne vous déplairait pas sans doute, à vous qui, dans la campagne de Rome, souffrez certainement à l’heure qu’il est des ardeurs du soleil italien. L’hiver! quand on ne veut pas l’attendre, ce n’est jamais un grand embarras de le trouver. En marchant toujours au nord et suivant la ligne du méridien de Paris, je dois finir par rencontrer ce grand vieillard assis dans quelque île de la Baltique, sur son trône de frimas. Serait-ce le roi de Thulé des ballades allemandes, qui jette aux flots sa coupe d’or ruisselante d’un vin pourpré? Siégerait-il dans les Orcades brumeuses, dans l’île anglaise d’Héligoland, qui veille au nord de l’Allemagne, ou plutôt à ces dernières pointes de la Norvège, crête dentelée de l’Europe où s’arrêta le poète Regnard, sous prétexte que la terre s’y était arrêtée longtemps avant lui? Mais la terre finit aussi là où je m’arrête sur ce rivage de Hollande, et l’on peut même dire qu’elle a fait reculer les flots. À l’heure qu’il est, je me promène à cinquante pieds au-dessous du niveau de la mer, et, en levant la tête, je crains toujours de voir passer les poissons et glisser la quille des vaisseaux au-dessus de l’atmosphère humide qui m’environne, et qui, étendue au loin sur les campagnes, y prend souvent l’aspect des eaux. Pourtant, si ces dunes de sable que mon pied foule sont vraiment le fond de la mer, tout me porte à croire que c’est encore de l’air que je respire et que l’eau n’y réside qu’à l’état de brouillard. Du
l’Allemagne, ou plutôt à ces dernières pointes de la Norvège, crête dentelée de l’Europe où s’arrêta le poète Regnard, sous prétexte que la terre s’y était arrêtée longtemps avant lui? Mais la terre finit aussi là où je m’arrête sur ce rivage de Hollande, et l’on peut même dire qu’elle a fait reculer les flots. À l’heure qu’il est, je me promène à cinquante pieds au-dessous du niveau de la mer, et, en levant la tête, je crains toujours de voir passer les poissons et glisser la quille des vaisseaux au-dessus de l’atmosphère humide qui m’environne, et qui, étendue au loin sur les campagnes, y prend souvent l’aspect des eaux. Pourtant, si ces dunes de sable que mon pied foule sont vraiment le fond de la mer, tout me porte à croire que c’est encore de l’air que je respire et que l’eau n’y réside qu’à l’état de brouillard. Du reste, un beau soleil ardent comme un fer rouge lutte à l’horizon contre ces vapeurs, qui se dissiperont au milieu de la journée; la verdure éclate dans l’herbe et dans les feuilles, et cède à peine sa nuance aux teintes pourprées de l’automne. Vous croyez donc que l’hiver vient du nord? c’est un conte; ici même on vous dira qu’il vient de Paris. Le moyen d’en douter. J'ai quitté Paris en proie à la pluie, à la bise, au froid prématuré; hors de la ville, les feuilles jaunies tombaient de toutes parts, la campagne était désolée, les familles se pressaient autour du feu. Au second jour de mon voyage, l'horizon s'éclaircit un peu, le ciel prit des teintes d'opale, le feuillage se montra moins rare et plus vert. Dans le milieu du jour, les champs commencèrent à se couvrir de plaques bandes roses, violettes, bleues, qui souriaient parfois sous un pâle rayon de soleil. Je me crus déjà dans le pays des tulipes, mais on me dit le nom de ces fleurs tardives et charmantes. C'était l'amélioration, plante qui réunit l'utile à l'agréable, puisqu'elle fournit de l'huile à l'industrie et séduit l'œil blasé des touristes d'automne en leur rappelant le
nord? c’est un conte; ici même on vous dira qu’il vient de Paris. Le moyen d’en douter. J'ai quitté Paris en proie à la pluie, à la bise, au froid prématuré; hors de la ville, les feuilles jaunies tombaient de toutes parts, la campagne était désolée, les familles se pressaient autour du feu. Au second jour de mon voyage, l'horizon s'éclaircit un peu, le ciel prit des teintes d'opale, le feuillage se montra moins rare et plus vert. Dans le milieu du jour, les champs commencèrent à se couvrir de plaques bandes roses, violettes, bleues, qui souriaient parfois sous un pâle rayon de soleil. Je me crus déjà dans le pays des tulipes, mais on me dit le nom de ces fleurs tardives et charmantes. C'était l'amélioration, plante qui réunit l'utile à l'agréable, puisqu'elle fournit de l'huile à l'industrie et séduit l'œil blasé des touristes d'automne en leur rappelant le printemps. Mais comment songer désormais à l'hiver? A Bruges, le temps est superbe, le soleil dans toute sa force, et l'on nous sert à dîner des petits pois verts et des fraises. Dès-lors, plus une feuille jaune; l'année remonte à son enfance, et j'ai peur, en allant plus loin, de trouver les arbres en bourgeons. Arrêtons-nous encore dans ces plaines riantes du Brabant, que j'ai déjà plus d'une fois parcourues; aussi bien, parti d'Ostende à cinq heures, par le chemin de fer belge, il me faudra toujours passer la nuit à Gand, la locomotive, étant, à ce qu'il paraît, un animal qui a besoin de dormir. Le bon Sterne, hélas! qui de nous, touristes dégénérés, ne voudrait être dans sa culotte de soie et dans son habit de ratine? — se disait, en touchant le sol de la France, que s'il mourait subitement, rien ne pourrait empêcher l'exercice du droit d'aubaine! Je pense qu'il en serait aujourd'hui autrement. Mais si, dans une circonstance analogue, le roi des Belges avait à faire valoir des droits sur mon habit bleu-barbeau, j'aurais toujours à me reprocher d'avoir ignoré les lois du pays; je ne puis donc que m'instruire, en me mêlant à la
trouver les arbres en bourgeons. Arrêtons-nous encore dans ces plaines riantes du Brabant, que j'ai déjà plus d'une fois parcourues; aussi bien, parti d'Ostende à cinq heures, par le chemin de fer belge, il me faudra toujours passer la nuit à Gand, la locomotive, étant, à ce qu'il paraît, un animal qui a besoin de dormir. Le bon Sterne, hélas! qui de nous, touristes dégénérés, ne voudrait être dans sa culotte de soie et dans son habit de ratine? — se disait, en touchant le sol de la France, que s'il mourait subitement, rien ne pourrait empêcher l'exercice du droit d'aubaine! Je pense qu'il en serait aujourd'hui autrement. Mais si, dans une circonstance analogue, le roi des Belges avait à faire valoir des droits sur mon habit bleu-barbeau, j'aurais toujours à me reprocher d'avoir ignoré les lois du pays; je ne puis donc que m'instruire, en me mêlant à la conversation politique de quelques voyageurs placés auprès de moi dans le wagon. Le mot d'huître se mêlant très souvent à leur conversation, d'un français déjà frotté de wallon, je ne pus croire que ces bonnes gens s'adressassent si fréquemment à cette injure banale, et je cherchai à me mettre au courant de l'affaire. — Monsieur, me dit l'un d'eux, le ministère trahit la Belgique pour l'Angleterre mais l'huître belge ne reculera pas! -Permettez, monsieur, disait un autre, l'huitre belge a des privilèges l'huitre anglaise ne réclame que le droit commun. -Jamais, monsieur! Les villes flamandes ont leurs franchises et nous résisterons. Hier, à la kermesse de Courtray, on a exécuté le chant national, malgré la défense du ministère; nous avons nos droits! -Quel chant national? demandai-je. -Oui, monsieur, notre chant à tous Guerre aux tyrans! jamais dans la Belgique, Jamais l'Anglais ne régnera. Peu à peu la question s'éclaircissait pour moi il s'agissait des huîtres d'Ostende, et la discussion avait lieu entre un éleveur d'huîtres et un hôtelier qui revenaient de la kermesse et dont le patriotisme se réglait sur des intérêts opposés. Voici l'affaire telle que je la compris dans les journaux belges, en arrivant à Gand. J'avais toujours
courant de l'affaire. — Monsieur, me dit l'un d'eux, le ministère trahit la Belgique pour l'Angleterre mais l'huître belge ne reculera pas! -Permettez, monsieur, disait un autre, l'huitre belge a des privilèges l'huitre anglaise ne réclame que le droit commun. -Jamais, monsieur! Les villes flamandes ont leurs franchises et nous résisterons. Hier, à la kermesse de Courtray, on a exécuté le chant national, malgré la défense du ministère; nous avons nos droits! -Quel chant national? demandai-je. -Oui, monsieur, notre chant à tous Guerre aux tyrans! jamais dans la Belgique, Jamais l'Anglais ne régnera. Peu à peu la question s'éclaircissait pour moi il s'agissait des huîtres d'Ostende, et la discussion avait lieu entre un éleveur d'huîtres et un hôtelier qui revenaient de la kermesse et dont le patriotisme se réglait sur des intérêts opposés. Voici l'affaire telle que je la compris dans les journaux belges, en arrivant à Gand. J'avais toujours douté qu'il y eût des huîtres à Ostende, mais il est vrai de dire qu'il n'y en a pas. L'huître que nous nommons d'Ostende s'appelle à Bruxelles huître anglaise, et est apportée à Ostende par des pêcheurs anglais, lesquels vont la recueillir toute jeune sur les côtes de France, ainsi qu'il est constaté par les plaintes continuelles de nos pêcheurs bretons ou normands. L'huitre d'Ostende n'est donc souvent qu'une huitre de Cancale qui a voyagé, et qui vaut alors trois fois davantage. Peut-être on en peut dire autant des littérateurs! Arrachée à ses bancs paternels, l'huitre est transportée à Ostende, la côte la moins rocailleuse du monde et la plus incapable d'en produire naturellement. On dépose là les jeunes huîtres dans des parcs, où elles se nourrissent et se forment, entourées de soins vigilants. Ceci est l'industrie belge; mais, depuis quelque temps, des Anglais ont imaginé de créer, dans de vieux bateaux, des huîtrières mobiles, qu'ils appellent des parcs flottants. Leur fait-on observer que la terre est à la Belgique? Ils répondent que la mer est à l'Angleterre, et que le pavillon couvre l'huitre, ainsi que l'homme d'Albion. Sur quoi les huîtriers belges ont offert de prouver au ministère que