jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
Rouen, Abbeville, Où l'on exerçait nos lignards; Melun, Montaigu, Arras et Lille Où manoeuvraient dragons, hussards; J'ai vu toute l'artillerie Que le pays renouvela : Pour bien connaître la patrie, Allez vous promener par là! Le deux septembre, c'est notoire, Sera, pour notre nation, Le jour qu'indiquera l'histoire, De sa régénération. À son appel les réservistes Ont tous répondu : « nous voilà ! » Si vous en doutez, alarmistes, Allez vous promener par là! Vos manoeuvres sont terminées; D'autres les reprendront demain, Et pourront, dans quelques années, Avec vous visiter le Rhin; Revoir la Lorraine, l'Alsace, Où notre vainqueur s'installa, Et, pour en effacer la trace, Aller se promener par là. Chers enfants, que la France admire, Soyez dévoués jusqu'au bout, Attendant qu'elle puisse dire : « Mes fils, l'heure a sonné, debout ! » Ils nous doivent une revanche, Ces fiers descendants d'Attila; Terribles comme une avalanche, Allez vous promener par là! EDGAR GARRAUD, Membre associé. C'QUE C'EST AIR : Tarare Pompon À longs traits un bébé S'abreuve de la vie, Pendu, l'âme ravie, Au sein blanc d'une Hébé; Car l'existence, encore À son premier verset, Lui sourit, il ignore C'que c'est. Mais plus tard vient le jour Où, dans l'adolescence, Il ressent la puissance De l'indomptable amour. L'amour! charmant problème Qu'il résout dans Gresset, Avant de savoir même C'que c'est. Jeanne, dont la langueur A flétri le teint rose, Se demande la cause De certains maux de coeur. Mais sa taille moins fine Fait craquer son corset... Alors elle devine C'que c'est. L'ultra-conservateur, Enclin à la panique, Voit, dans la république, Un fait spoliateur. Il enfouie sa montre Au fond de son gousset; Pourtant Buffet lui montre C'que c'est. À prix fixe, parfois, De dîner j'ai la rage; On me sert un potage Avec trois plats au choix. Mais est-ce de la viande De boeuf ou de basset? Ma foi, je me demande C'que c'est. Hier soir, assez tard, J'arpentais une rue; Une odeur incongrue M'arrive sans égard. « De gaz est-ce une fuite ? » Dit quelqu'un qui passait. Moi, je sens tout de suite C'que
Où, dans l'adolescence, Il ressent la puissance De l'indomptable amour. L'amour! charmant problème Qu'il résout dans Gresset, Avant de savoir même C'que c'est. Jeanne, dont la langueur A flétri le teint rose, Se demande la cause De certains maux de coeur. Mais sa taille moins fine Fait craquer son corset... Alors elle devine C'que c'est. L'ultra-conservateur, Enclin à la panique, Voit, dans la république, Un fait spoliateur. Il enfouie sa montre Au fond de son gousset; Pourtant Buffet lui montre C'que c'est. À prix fixe, parfois, De dîner j'ai la rage; On me sert un potage Avec trois plats au choix. Mais est-ce de la viande De boeuf ou de basset? Ma foi, je me demande C'que c'est. Hier soir, assez tard, J'arpentais une rue; Une odeur incongrue M'arrive sans égard. « De gaz est-ce une fuite ? » Dit quelqu'un qui passait. Moi, je sens tout de suite C'que c'est. Mon voisin, pour savoir Si la vie éternelle Est agréable et belle, S'est tué l'autre soir. Trouvant que c'est bêtise D'imiter Condorcet, J'attends que Dieu me dise C'que c'est. MONTAIGNE, Membre associé. TOUT DISPARAIT AIR : Comme il m'aimait Tout disparaît, S'il faut en croire nos gazettes : Homme, femme, maître, valet, L'épicier de la rue Cadet, Nos cocottes les plus coquettes, Beaucoup de nos filles honnêtes, Tout disparaît! Tout disparaît! Comme disait un saltimbanque : « Partez muscade ! et c'en est fait, » On voit disparaître l'objet. Déjà plus d'un ténor nous manque ; Les caissiers des maisons de banque, Tout disparaît ! Tout disparaît, Jusques aux ministres eux-mêmes; Il est aussi plus d'un préfet Qui d'un jour fait, qu'un autre défait; Les novateurs à grands systèmes, Les rois avec leurs diadèmes, Tout disparaît ! Tout disparaît; C'est à ne plus s'y reconnaître, On ne veut plus ce qu'on voulait, On renverse ce qui nous plaît; En un mot, excepté peut-être Ce qu'on voudrait voir disparaître, Tout disparaît ! Tout disparaît !... Mais n'épuisons pas trop ce thème; Il est près de minuit, et c'est L'heure où l'on quitte ce banquet ; Car il est un moment
femme, maître, valet, L'épicier de la rue Cadet, Nos cocottes les plus coquettes, Beaucoup de nos filles honnêtes, Tout disparaît! Tout disparaît! Comme disait un saltimbanque : « Partez muscade ! et c'en est fait, » On voit disparaître l'objet. Déjà plus d'un ténor nous manque ; Les caissiers des maisons de banque, Tout disparaît ! Tout disparaît, Jusques aux ministres eux-mêmes; Il est aussi plus d'un préfet Qui d'un jour fait, qu'un autre défait; Les novateurs à grands systèmes, Les rois avec leurs diadèmes, Tout disparaît ! Tout disparaît; C'est à ne plus s'y reconnaître, On ne veut plus ce qu'on voulait, On renverse ce qui nous plaît; En un mot, excepté peut-être Ce qu'on voudrait voir disparaître, Tout disparaît ! Tout disparaît !... Mais n'épuisons pas trop ce thème; Il est près de minuit, et c'est L'heure où l'on quitte ce banquet ; Car il est un moment suprême Où partout, comme au Caveau même, Tout disparaît! CLAIRVILLE, Membre associé. AIR de Voltaire chez Ninon Rappelons-nous qu'étant enfants Nous apportions tous à l'école, Pour nos déjeuners si friands, Tartine beurrée et bien molle; Mais au moment de la gober, (De son aile un lutin l'effleure), A terre on la voyait tomber, Et toujours du côté du beurre. Nous faisions, sans nous en douter, L'apprentissage de la vie; « Sur rien il ne te faut compter, » Nous soufflait la philosophie. Combien de fois, en vieillissant, Vîmes-nous, par force majeure, La tartine en nos mains glissant, S'étaler du côté du beurre! Tous, hélas ! nous sommes déçus, Savants, astronomes, poètes; Or, Sur le passage de Vénus On braquait beaucoup de lunettes. Elle allait manger du soleil, Du festin on attendait l'heure; La nue obscurcit l'appareil... Vlan ! la tartine est sur le beurre ! Admis près d'un objet aimé, Je subis, une triste épreuve; Éloquent, pressant, enflammé, J'étais sans crainte, — elle était veuve; Mais veuve, hélas ! pour peu d'instants... Le mari rentre en sa demeure, Et ma tartine, — ô contre-temps ! — Tombe encore du côté du beurre. Ce n'est donc pas sans fondement Que je
la voyait tomber, Et toujours du côté du beurre. Nous faisions, sans nous en douter, L'apprentissage de la vie; « Sur rien il ne te faut compter, » Nous soufflait la philosophie. Combien de fois, en vieillissant, Vîmes-nous, par force majeure, La tartine en nos mains glissant, S'étaler du côté du beurre! Tous, hélas ! nous sommes déçus, Savants, astronomes, poètes; Or, Sur le passage de Vénus On braquait beaucoup de lunettes. Elle allait manger du soleil, Du festin on attendait l'heure; La nue obscurcit l'appareil... Vlan ! la tartine est sur le beurre ! Admis près d'un objet aimé, Je subis, une triste épreuve; Éloquent, pressant, enflammé, J'étais sans crainte, — elle était veuve; Mais veuve, hélas ! pour peu d'instants... Le mari rentre en sa demeure, Et ma tartine, — ô contre-temps ! — Tombe encore du côté du beurre. Ce n'est donc pas sans fondement Que je pose mon axiome : Par derrière... ou bien autrement, Tomber est le destin de l'homme. Puisque notre tartine doit, En tombant, pour nous être un leurre, Que chacun, prévoyant, adroit, Des deux côtés mette du beurre ! JULES PETIT, Membre associé. LA MAIN AU FEU AIR : Ça n'se peut pas. De ma nature assez crédule, Je crois au civisme ; je crois Que du pouvoir que l'on adule On n'attend ni places, ni croix; Que des époux le baromètre Pronostique un ciel toujours bleu.... Pourtant je n'en voudrais pas mettre Ma main au feu. (bis) Lorsqu'aux artistes, d'un théâtre Je viens lire un manuscrit, Si toute la troupe folâtre Me dit : « Bravo! c'est plein d'esprit! » Sans prendre l'éloge à la lettre, Je crois ces acteurs de franc jeu ; Pourtant je n'en voudrais pas mettre Ma main au feu. Chaque fois qu'un journal proclame Le succès d'un drame.... égayé, Bien que pour faire une réclame, On prétende qu'il soit payé, Je suis toujours tenté d'admettre Sa bonne foi, j'y crois, morbleu! Pourtant je n'en voudrais pas mettre ma main au feu, Je crois à la vertu des femmes, À leur respect pour les serments. Des adultères,
pas. De ma nature assez crédule, Je crois au civisme ; je crois Que du pouvoir que l'on adule On n'attend ni places, ni croix; Que des époux le baromètre Pronostique un ciel toujours bleu.... Pourtant je n'en voudrais pas mettre Ma main au feu. (bis) Lorsqu'aux artistes, d'un théâtre Je viens lire un manuscrit, Si toute la troupe folâtre Me dit : « Bravo! c'est plein d'esprit! » Sans prendre l'éloge à la lettre, Je crois ces acteurs de franc jeu ; Pourtant je n'en voudrais pas mettre Ma main au feu. Chaque fois qu'un journal proclame Le succès d'un drame.... égayé, Bien que pour faire une réclame, On prétende qu'il soit payé, Je suis toujours tenté d'admettre Sa bonne foi, j'y crois, morbleu! Pourtant je n'en voudrais pas mettre ma main au feu, Je crois à la vertu des femmes, À leur respect pour les serments. Des adultères, des infâmes, On en trouve dans les romans; Mais, dans le monde, pour commettre Une faute, il en est bien peu... Pourtant je n'en voudrais pas mettre ma main au feu. Je crois que ce fier démocrate Professe, par conviction, Le stoïcisme de Socrate, Non dans un but d'élection. J'admets, tout en mangeant du prêtre, Qu'un libre-penseur croie en Dieu... Pourtant je n'en voudrais pas mettre ma main au feu. Je crois encore à bien des choses : Au progrès de l'humanité, Aux enrouements des virtuoses, Aux bienfaits de la liberté; Mais, de peur de me compromettre, À tout cela, j'en fais l'aveu, Je ne crois pas au point d'en mettre ma main au feu! EUGÈNE GRANGE, Membre titulaire Mathieu (de la Drôme), Almanach pour 1870. AUTOMNE ET VENDANGES AIR du Credo des quatre Saisons Les blés sont rentrés dans les granges; Couronnant ses bienfaits divins, Le ciel a béni les vendanges, L'année est féconde en bons vins. Le pampre en main voici l'automne, Aussitôt après les moissons, Qui nous sourit et qui nous donne Le vin, la gaîté, les chansons. Vive et prompte à la picorée, La grive, aussitôt son réveil, Vient mordre à la grappe dorée Par les
tout en mangeant du prêtre, Qu'un libre-penseur croie en Dieu... Pourtant je n'en voudrais pas mettre ma main au feu. Je crois encore à bien des choses : Au progrès de l'humanité, Aux enrouements des virtuoses, Aux bienfaits de la liberté; Mais, de peur de me compromettre, À tout cela, j'en fais l'aveu, Je ne crois pas au point d'en mettre ma main au feu! EUGÈNE GRANGE, Membre titulaire Mathieu (de la Drôme), Almanach pour 1870. AUTOMNE ET VENDANGES AIR du Credo des quatre Saisons Les blés sont rentrés dans les granges; Couronnant ses bienfaits divins, Le ciel a béni les vendanges, L'année est féconde en bons vins. Le pampre en main voici l'automne, Aussitôt après les moissons, Qui nous sourit et qui nous donne Le vin, la gaîté, les chansons. Vive et prompte à la picorée, La grive, aussitôt son réveil, Vient mordre à la grappe dorée Par les chauds baisers du soleil ; Grasse et soûle en haut du treillage, On l'entend par de faibles sons Glorifier, dans son langage, Le vin, la gaîté, les chansons. Dans la haute et basse Bourgogne, Sur les flancs des coteaux vineux, On aperçoit la rouge, trigue De plus d'un vendangeur joyeux, Cueillant la grappe rubiconde Qui, chaque jour, de vingt façons, Prodigue aux quatre coins du monde Le vin, la gaîté, les chansons. En automne, ô bonheur insigne! Sortant de la cuve, il faut voir Le sang généreux de la vigne Couler aux lèvres du pressoir; Et plus tard, on peut voir encore, Grâce aux raisins que nous pressons, S'échapper de la même amphore Le vin, la gaîté, les chansons. De ses feux le soleil est sobre, La vigne a bu ses rayons d'or; Son éclat pâlit, en octobre, Mais du moins nous laisse un trésor Dont chacun chante les louanges, Quand, le soir, filles et garçons Vont fêter après les vendanges, Le vin, la gaîté, les chansons. La vendange offre à la jeunesse Bonheur, joie, ivresse et plaisirs; Elle charme encore la vieillesse Souvent par de vieux souvenirs. On se sent rajeunir quand même, Malgré l'hiver et ses glaçons; Car
Cueillant la grappe rubiconde Qui, chaque jour, de vingt façons, Prodigue aux quatre coins du monde Le vin, la gaîté, les chansons. En automne, ô bonheur insigne! Sortant de la cuve, il faut voir Le sang généreux de la vigne Couler aux lèvres du pressoir; Et plus tard, on peut voir encore, Grâce aux raisins que nous pressons, S'échapper de la même amphore Le vin, la gaîté, les chansons. De ses feux le soleil est sobre, La vigne a bu ses rayons d'or; Son éclat pâlit, en octobre, Mais du moins nous laisse un trésor Dont chacun chante les louanges, Quand, le soir, filles et garçons Vont fêter après les vendanges, Le vin, la gaîté, les chansons. La vendange offre à la jeunesse Bonheur, joie, ivresse et plaisirs; Elle charme encore la vieillesse Souvent par de vieux souvenirs. On se sent rajeunir quand même, Malgré l'hiver et ses glaçons; Car plus on vieillit, plus on aime Le vin, la gaîté, les chansons! MOUTON-DUHRAIS, Membre titulaire. LE PAIN QUOTIDIEN Monsieur Toto récitait sa prière, Comme fait tout enfant chrétien : — « Pourquoi donc, dit-il à sa mère, » Demande-t-on à Dieu le pain quotidien? » Il serait plus simple, je crois, » D'en demander pour huit jours à la fois. » — « Oui, répond la maman, mais tu dois bien comprendre » Qu'en le demandant, chaque jour, « A l'heure où l'on chauffe le four, » On est sûr d'avoir du pain tendre. » J. LAGARDE, Membre honoraire. CE QUI NE ME TOUCHE PAS AIR : Les Anguilles et les jeunes Filles Tous les mois, lorsque je banqueterie, Avec vous en société, Écoutant chaque chansonnette, Je sens redoubler ma gaîté; Bien souvent je vide mon verre, Mais, quant au menu du repas, Je vous promets qu'ça n'm'occupe guère, Je vous réponds qu'ça n'me touch' pas. A dix-huit ans, auprès des belles, Pour obtenir quelques bécots, Moi, j'allais cueillir avec elles Lilas et coquelicots; A présent, bécots et bergère, Coquelicots et frais lilas, Je vous promets qu'ça n'm'occupe guère, Je vous réponds qu'ça n'me touch' pas. Dans un régiment de
crois, » D'en demander pour huit jours à la fois. » — « Oui, répond la maman, mais tu dois bien comprendre » Qu'en le demandant, chaque jour, « A l'heure où l'on chauffe le four, » On est sûr d'avoir du pain tendre. » J. LAGARDE, Membre honoraire. CE QUI NE ME TOUCHE PAS AIR : Les Anguilles et les jeunes Filles Tous les mois, lorsque je banqueterie, Avec vous en société, Écoutant chaque chansonnette, Je sens redoubler ma gaîté; Bien souvent je vide mon verre, Mais, quant au menu du repas, Je vous promets qu'ça n'm'occupe guère, Je vous réponds qu'ça n'me touch' pas. A dix-huit ans, auprès des belles, Pour obtenir quelques bécots, Moi, j'allais cueillir avec elles Lilas et coquelicots; A présent, bécots et bergère, Coquelicots et frais lilas, Je vous promets qu'ça n'm'occupe guère, Je vous réponds qu'ça n'me touch' pas. Dans un régiment de la ligne Lorsque j'étais sergent-major, Du dieu Mars serviteur très digne, Mes galons étaient mon trésor; J'avais alors l'humeur guerrière... Aujourd'hui, lauriers et combats, Je vous promets qu'ça n'm'occupe guère, Je vous réponds qu'ça n'me touch' pas. Lorsque de nous la mort dispose, On dit qu'après le coup fatal Et grâce à la métempsychose, Chacun s'transforme en animal. Que l'on revienne sur la terre Lorsque l'on a sauté le pas, Je vous promets qu'ça n'm'occupe guère, Je vous réponds qu'ça n'me touch' pas. Au Dieu d'amour offrant un cierge, De nos jours, plus d'un amateur S'applique à trouver une vierge Pour avoir sa première fleur; Moi, qu'une belle soit rosière, Quand je convoite ses appas, Je vous promets qu'ça n'm'occupe guère, Je vous réponds qu'ça n'me touch' pas! H. FÉNÉE, Membre associé. CONSEILS PRUDENTS AIR : Amis, voici la riante Semaine La république est cheval de trompette, Bruit et chanson l'effarouchent fort peu; De coups d'épingle et de coups d'escopette Mitraillez-la, toute arme fait long feu. A qui la hait, rien ne vient interdire L'espoir secret d'un régime nouveau; On peut y croire, on peut même le dire... Il ne faut pas l'écrire à Tardiveau. Verba volant sans laisser trace
grâce à la métempsychose, Chacun s'transforme en animal. Que l'on revienne sur la terre Lorsque l'on a sauté le pas, Je vous promets qu'ça n'm'occupe guère, Je vous réponds qu'ça n'me touch' pas. Au Dieu d'amour offrant un cierge, De nos jours, plus d'un amateur S'applique à trouver une vierge Pour avoir sa première fleur; Moi, qu'une belle soit rosière, Quand je convoite ses appas, Je vous promets qu'ça n'm'occupe guère, Je vous réponds qu'ça n'me touch' pas! H. FÉNÉE, Membre associé. CONSEILS PRUDENTS AIR : Amis, voici la riante Semaine La république est cheval de trompette, Bruit et chanson l'effarouchent fort peu; De coups d'épingle et de coups d'escopette Mitraillez-la, toute arme fait long feu. A qui la hait, rien ne vient interdire L'espoir secret d'un régime nouveau; On peut y croire, on peut même le dire... Il ne faut pas l'écrire à Tardiveau. Verba volant sans laisser trace aucune, L'écho s'en perd sur les ailes du vent. Scripta marient la soigneuse rancune A point nommé les retrouve souvent. La calomnie, à tout noircir habile, De fils nombreux embrouille l'écheveau; D'où partent-ils ? on n'en sait rien; Basile Se garde bien d'écrire à Tardiveau. J'ai ce couplet pour vous, aimables femmes, Dont les ongles picotent les contrats : Votre prudence à vos côtés, Mesdames, Endormira vos époux gros et gras. Faute d'avoir preuve matérielle, Soupçons jaloux s'échappent du cerveau; De vos amis usez la kyrielle, Mais gardez-vous d'écrire à Tardiveau ! D'après l'arabe, on sait que la parole N'est que d'argent, quand le silence est d'or; De ne point s'être instruit à cette école Certain rhéteur se mord les doigts encore. On peut vouloir, au fond d'une âme fière, Du sol natal, sans pleurer comme un veau, Ne rien lâcher, même un pouce, une plume; Il ne faut pas l'écrire à Tardiveau! Journellement une presse étourdie Parle de honte et d'affront à venger; Cris imprudents!... Vengeance refroidie Semble au gourmet bien meilleure à manger. En flots amers votre bile s'épanche, Et l'Allemand reste à votre niveau; Il faut nourrir l'espoir de la revanche, Il ne faut pas l'écrire à
aimables femmes, Dont les ongles picotent les contrats : Votre prudence à vos côtés, Mesdames, Endormira vos époux gros et gras. Faute d'avoir preuve matérielle, Soupçons jaloux s'échappent du cerveau; De vos amis usez la kyrielle, Mais gardez-vous d'écrire à Tardiveau ! D'après l'arabe, on sait que la parole N'est que d'argent, quand le silence est d'or; De ne point s'être instruit à cette école Certain rhéteur se mord les doigts encore. On peut vouloir, au fond d'une âme fière, Du sol natal, sans pleurer comme un veau, Ne rien lâcher, même un pouce, une plume; Il ne faut pas l'écrire à Tardiveau! Journellement une presse étourdie Parle de honte et d'affront à venger; Cris imprudents!... Vengeance refroidie Semble au gourmet bien meilleure à manger. En flots amers votre bile s'épanche, Et l'Allemand reste à votre niveau; Il faut nourrir l'espoir de la revanche, Il ne faut pas l'écrire à Tardiveau! Quand notre verve enfin bat la chamade, Quand du silence a sonné l'heure, hélas! N'imitant point le prélat de Grenade, Prêtons l'oreille aux conseils de Gil-Blas! Cette chanson, fruit d'un effort suprême, Dont on voudrait appauvrir le Caveau, On peut toujours se la dire à soi-même; Il ne faut pas l'écrire à Tardiveau! EUGÈNE MOREAU, Membre titulaire, Président SIC VOS NON VOBIS Ara du Petit Bouton d'or Pour beaucoup, la réussite N'est souvent qu'un jeu ; Pour moi, la chance est maudite, Qu'on en juge un peu : En inventions fertile Tout autant que dix, Je m'exclame avec Virgile : Sic vos non vobis! Quand je piochais à l'école, Dans mon rudiment, Survint un garçon frivole, Un fier garnement. Or, chose des plus bouffonnes, D'un riche étant fils, On lui donna mes couronnes : Sic vos non vobis! Amoureux, on l'imagine, Ayant mes vingt ans, J'avais Chloë pour voisine, Fleur dans son printemps; Quand pour l'amour je la dressai, Un autre Daphnis De Chloë fit sa maîtresse : Sic vos non vobis! Un beau jour, je fais campagne En brave soldat, Mais le guignol m'accompagne, Après le combat; L'épaulette que j'espère, D'autres l'ont gratis; J'en suis pour mes frais
pas l'écrire à Tardiveau! EUGÈNE MOREAU, Membre titulaire, Président SIC VOS NON VOBIS Ara du Petit Bouton d'or Pour beaucoup, la réussite N'est souvent qu'un jeu ; Pour moi, la chance est maudite, Qu'on en juge un peu : En inventions fertile Tout autant que dix, Je m'exclame avec Virgile : Sic vos non vobis! Quand je piochais à l'école, Dans mon rudiment, Survint un garçon frivole, Un fier garnement. Or, chose des plus bouffonnes, D'un riche étant fils, On lui donna mes couronnes : Sic vos non vobis! Amoureux, on l'imagine, Ayant mes vingt ans, J'avais Chloë pour voisine, Fleur dans son printemps; Quand pour l'amour je la dressai, Un autre Daphnis De Chloë fit sa maîtresse : Sic vos non vobis! Un beau jour, je fais campagne En brave soldat, Mais le guignol m'accompagne, Après le combat; L'épaulette que j'espère, D'autres l'ont gratis; J'en suis pour mes frais de guerre : Sic vos non vobis! J'écris une œuvre tragique, Quand un directeur Pour collaborer m'indique Un célèbre auteur; Pour lui les grandes recettes, Les bravos, les bis; Pour moi quelques rares miettes : Sic vos non vobis! Lors, j'invente, pauvre hère, Un nouveau produit; Pour quelques sous, ô misère! J'en perds tout le fruit. Qu'importe ! si l'on m'honore; Mais, de profundis! C'est l'acheteur qu'on décore : Sic vos non vobis! On dit que tout se compense; J'ai lu là-dessus Un auteur plein d'éloquence, Pourtant j'en conclus Que te croire est difficile, Farceur d'Azaïs! Toi seul as raison, Virgile : Sic vos non vobis! LOUIS PIESSEK, Membre titulaire. AU COIN DU FEU AIR du Premier pas Au coin du feu, Dans le mois de décembre, En tisonnant je viens rêver un peu, Tout en fumant ma pipe au tuyau d'ambre, Enveloppé dans ma robe de chambre, Au coin du feu. Au coin du feu, Comme l'oiseau qui passe, L'esprit rêveur se transporte en tout lieu; Bien chaudement et sans changer de place, J'aime à courir dans le temps et l'espace, Au coin du feu. Au coin du feu, Dans un miroir fidèle, De ma jeunesse, avec son beau
misère! J'en perds tout le fruit. Qu'importe ! si l'on m'honore; Mais, de profundis! C'est l'acheteur qu'on décore : Sic vos non vobis! On dit que tout se compense; J'ai lu là-dessus Un auteur plein d'éloquence, Pourtant j'en conclus Que te croire est difficile, Farceur d'Azaïs! Toi seul as raison, Virgile : Sic vos non vobis! LOUIS PIESSEK, Membre titulaire. AU COIN DU FEU AIR du Premier pas Au coin du feu, Dans le mois de décembre, En tisonnant je viens rêver un peu, Tout en fumant ma pipe au tuyau d'ambre, Enveloppé dans ma robe de chambre, Au coin du feu. Au coin du feu, Comme l'oiseau qui passe, L'esprit rêveur se transporte en tout lieu; Bien chaudement et sans changer de place, J'aime à courir dans le temps et l'espace, Au coin du feu. Au coin du feu, Dans un miroir fidèle, De ma jeunesse, avec son beau ciel bleu, Je revois l'ombre; hélas! à tire d'aile, Les jours ont fui, mais je me souviens d'elle Au coin du feu. Au coin du feu, Où la table était mise, Combien d'amis, de rire ayant fait vœu, Vinrent s'asseoir, et quand elle était grise, La troupe en chœur fredonnait Maman Lise, Au coin du feu. Au coin du feu, C'est là que Madeleine, En rougissant, me fit le doux aveu Du tendre émoi dont son âme était pleine; De ses baisers je savourais l'haleine, Au coin du feu. Au coin du feu, À son heure dernière, Heureux qui peut, par un bienfait de Dieu, Tranquillement terminer sa carrière, En s'éteignant, ainsi qu'une lumière, Au coin du feu! ÉDOARD RIPPAULT. Membre titulaire. J'VAS L'VOISIN AIR : Ça n'se peut pas J'ai pour voisin un bien brave homme Aimant à rire et point mordant; Il n'aurait pas croqué la pomme Que croqua not' bon père Adam. Moi, j'aime sa philosophie, Quand il parle du genre humain, Et lorsque chez moi je m'ennuie, J'vas chez l'voisin ! (bis) J'sais pratiquer l'économie, Parce que j'vois bien qu'les temps sont durs; Avoir des meubles, c'est de la folie, Chez moi j'pends tout le long