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fr. 20 adressés à L'Art et la Mode, 39, rue du Colisée, Paris-8e. LES NOUVELLES AVENTURES DE L'INSPECTEUR WADE la malheureuse, est-ce son être étrange et désert, Wade la porte Alors qu'ils ne cherchaient que le repos, l'Inspecteur Wade et Donovan se trouvent soudainement pris dans une énigme troublante. Un corps sur la route... des traces qui mènent à une maison isolée... sur la porte entr'ouverte les policiers aperçoivent deux as rouges !... Lisez demain les nouvelles aventures passionnantes de l'Inspecteur Wade: «Les AS ROUGES». MA pauvre Ernest... Je sens bien que je n'en ai plus pour longtemps. Va falloir se quitter... On s'aimait bien, tout de même. La vieille femme décharnée qui s'était dressée dans son lit et qui avait refermé ses bras sur le cou de son mari, desserra soudain son étreinte. Une idée venait de lui traverser la tête. Elle balbutia, en se laissant retomber sur l'oreiller : — Dis, j'ai soif... Va me chercher à boire... C'est bon, le citron... Ça rafraîchit la bouche ! Le pauvre vieux, qui tremblait de crainte, partit en avalant ses larmes. Il répétait docilement : — Oui, oui, je te mettrai du citron... beaucoup de citron... Dès qu'elle fut seule, la femme sortit péniblement une jambe d'entre les draps et tâta le sol de la pointe du pied. Puis, toute vacillante et les mains acrochées aux couvertures, elle se mit debout, l'âge l'avait ratatinée et sa chemise de nuit se tendait sur son dos bossu. Elle rampa jusqu'à l'armoire à glace, et quand ses doigts maigres en eurent saisi la clef, elle resta un moment pendue après cette clef, ouvrant toute grande la bouche pour attraper de l'air, avec des yeux qui chaviraient. Mais, au milieu du désarroi où elle était, l'Idea qui avait poussé son corps moribond à sortir du lit, surnageait. Ce fut elle qui, obligeant ses doigts affolés à tourner la clef, les bras sans vigueur à tirer sur la porte de l'armoire. Il fallait coûte que coûte extirper de l'armoire certain coffret que la vieille femme y avait caché, trente ans plus tôt, derrière une pile
la femme sortit péniblement une jambe d'entre les draps et tâta le sol de la pointe du pied. Puis, toute vacillante et les mains acrochées aux couvertures, elle se mit debout, l'âge l'avait ratatinée et sa chemise de nuit se tendait sur son dos bossu. Elle rampa jusqu'à l'armoire à glace, et quand ses doigts maigres en eurent saisi la clef, elle resta un moment pendue après cette clef, ouvrant toute grande la bouche pour attraper de l'air, avec des yeux qui chaviraient. Mais, au milieu du désarroi où elle était, l'Idea qui avait poussé son corps moribond à sortir du lit, surnageait. Ce fut elle qui, obligeant ses doigts affolés à tourner la clef, les bras sans vigueur à tirer sur la porte de l'armoire. Il fallait coûte que coûte extirper de l'armoire certain coffret que la vieille femme y avait caché, trente ans plus tôt, derrière une pile de linge. Quand elle retourna se coucher, elle le tenait contre sa peau, dans l'échancrure de la chemise. On eût dit un chien qui emporte un os, une femelle fuyant avec son petit pour le cacher. Qu'il était donc loin son lit ! Mais l'Idea toujours la même idée, la soutenait. Elle voulait enfouer le coffret avec elle-même sous l'édredon, sous les couvertures, à l'endroit le plus profond, le plus secret. Elle eut juste le temps de tirer son drap sur elle. Déjà, le vieux arrivait avec son verre. — Ah ! Ernest, que tu es bon de me soigner comme ça ! soupira-t-elle en avalant sa citronnade. Et elle annonça qu'elle allait dormir, car elle voulait être seule pour penser tout à loisir au coffret dont elle sentait le dur métal contre sa jambe. Qu'allait-elle en faire ? Elle s'était cru sauvée parce qu'elle avait réussi à l'enfouir au plus secret de son lit, mais déjà la vieille femme comprenait que sa ruse était vaine puisqu'elle allait mourir. A peine aurait-elle rendu le dernier soupir, que son mari, sa petite-fille, la couvrirait le coffret et en forceraient la serrure. Ils allaient ouvrir le coffret ! Cette pensée la mettait
soutenait. Elle voulait enfouer le coffret avec elle-même sous l'édredon, sous les couvertures, à l'endroit le plus profond, le plus secret. Elle eut juste le temps de tirer son drap sur elle. Déjà, le vieux arrivait avec son verre. — Ah ! Ernest, que tu es bon de me soigner comme ça ! soupira-t-elle en avalant sa citronnade. Et elle annonça qu'elle allait dormir, car elle voulait être seule pour penser tout à loisir au coffret dont elle sentait le dur métal contre sa jambe. Qu'allait-elle en faire ? Elle s'était cru sauvée parce qu'elle avait réussi à l'enfouir au plus secret de son lit, mais déjà la vieille femme comprenait que sa ruse était vaine puisqu'elle allait mourir. A peine aurait-elle rendu le dernier soupir, que son mari, sa petite-fille, la couvrirait le coffret et en forceraient la serrure. Ils allaient ouvrir le coffret ! Cette pensée la mettait hors d'elle. Il eût fallu pouvoir brûler tous les vieux papiers jaunis qui dormaient dans le mystère de leur boîte, depuis tant d'années. Mais comment détruire des lettres sans que personne se en aperçût, quand on est couchée dans un lit dont on ne sortira plus jamais : la mourante maudissait son imprudence. Ah ! pourquoi n'avait-elle pas anéanti à temps ces encombrants souvenirs du temps de sa jeunesse ? Maintenant, il était trop tard ! Il n'y avait plus rien à faire. Elle appela sa petite-fille et, tirant le coffret de dessous ses couvertures, le lui remit en disant d'un air de confidence : « Tiens, prends ce coffret, et jure-moi de ne jamais l'ouvrir. C'est les lettres que ton grand-père m'écrivait quand on était fiancés... C'est pas des choses pour toi. » L'enfant promit. — Sois tranquille, grand'mère... — Brûle-les plutôt, va ! conseilla la vieille femme qui haletait. Brûler les lettres du grand-père ! La bonne vieille délirait sans doute. Si elle lui avait obéi, sa petite-fille se serait imaginée commettre une profanation. Aussi se garda-t-elle bien de détruire le contenu du mystérieux coffret qu'elle rangea bien soigneusement dans l'armoire à glace, presque à la place où
maudissait son imprudence. Ah ! pourquoi n'avait-elle pas anéanti à temps ces encombrants souvenirs du temps de sa jeunesse ? Maintenant, il était trop tard ! Il n'y avait plus rien à faire. Elle appela sa petite-fille et, tirant le coffret de dessous ses couvertures, le lui remit en disant d'un air de confidence : « Tiens, prends ce coffret, et jure-moi de ne jamais l'ouvrir. C'est les lettres que ton grand-père m'écrivait quand on était fiancés... C'est pas des choses pour toi. » L'enfant promit. — Sois tranquille, grand'mère... — Brûle-les plutôt, va ! conseilla la vieille femme qui haletait. Brûler les lettres du grand-père ! La bonne vieille délirait sans doute. Si elle lui avait obéi, sa petite-fille se serait imaginée commettre une profanation. Aussi se garda-t-elle bien de détruire le contenu du mystérieux coffret qu'elle rangea bien soigneusement dans l'armoire à glace, presque à la place où la grand'mère, trente ans plus tôt, l'avait caché. Et des années passèrent... Le souvenir de la vieille femme défunte remplissait la maison. Sa photographie trônait sur la cheminée, et, chaque semaine, le vieux ou la jeune fille achetait un bouquet pour la fleurir. Les parents, les amis, soupiraient en regardant cette image : « C'était une si bonne femme, une si digne personne ! ». Et l'on rappelait son existence laborieuse, ses vertus domestiques. Les louanges à la morte faisaient pleurer le vieillard. Il avouait qu'il n'arrivait pas à se consoler. Sa peine, en effet, semblait grandir avec le temps au lieu de s'atténuer. Les infirmités de l'âge l'immobilisaient dans un fauteuil et, ne lui laissant plus que le loisir de penser, transformèrent la fidélité de son souvenir en un doux et triste radotage. Alors, sa petite-fille, voyant que l'oubli ne venait pas, ne chercha plus à le dissuader de la pensée de la morte, mais au contraire à bercer ses souvenirs. Aussi, appela-t-elle un serrurier pour qu'il ouvrît le coffret de la grand'mère et, dénouant les nœuds du paquet de lettres qui y dormait, elle dit au vieil homme : — Bon papa, tu sais que grand'mère. avait gardé
cette image : « C'était une si bonne femme, une si digne personne ! ». Et l'on rappelait son existence laborieuse, ses vertus domestiques. Les louanges à la morte faisaient pleurer le vieillard. Il avouait qu'il n'arrivait pas à se consoler. Sa peine, en effet, semblait grandir avec le temps au lieu de s'atténuer. Les infirmités de l'âge l'immobilisaient dans un fauteuil et, ne lui laissant plus que le loisir de penser, transformèrent la fidélité de son souvenir en un doux et triste radotage. Alors, sa petite-fille, voyant que l'oubli ne venait pas, ne chercha plus à le dissuader de la pensée de la morte, mais au contraire à bercer ses souvenirs. Aussi, appela-t-elle un serrurier pour qu'il ouvrît le coffret de la grand'mère et, dénouant les nœuds du paquet de lettres qui y dormait, elle dit au vieil homme : — Bon papa, tu sais que grand'mère. avait gardé toutes les lettres de fiancé. Elle me les a données peu de temps avant de mourir. Si tu veux, je vais t'en lire quelques-unes. Cela te fera plaisir de revivre le temps de votre jeu n'est-ce pas? — Mes lettres de fiancés! répéta le grand-père qui se passait la main sur le front d'un air de chercher dans sa tête, je lis ça un peu, pour voir... La douce voix commença : « Ma bien chère adorée, je hier soir, je suis passé devant votre fenêtre. La lampe brûlait derrière le carré et c'était pour moi une étoile qui me guidait dans la nuit. Je pensais que vos beaux cheveux devaient tomber sur vos épaules et j'aurais voulu mettre des baisers dans vos cheveux. Je vous aime, je vous adore. Je ne peux plus vivre sans vous ». La jeune fille s'arrêta brusquement. Elle avait blêmi. Son œil fixait la signature : « Votre Julien ». D'un coup, la jeune fille venait d'apporter la trahison de la grand-mère vénérée. — Eh bien! quoi, tu dors? fit le grand-père d'une voix, impatientée. Finis ta lettre ! Péniblement, avec la crainte de ne pouvoir faire sortir sa voix, elle articula cette phrase
sur le front d'un air de chercher dans sa tête, je lis ça un peu, pour voir... La douce voix commença : « Ma bien chère adorée, je hier soir, je suis passé devant votre fenêtre. La lampe brûlait derrière le carré et c'était pour moi une étoile qui me guidait dans la nuit. Je pensais que vos beaux cheveux devaient tomber sur vos épaules et j'aurais voulu mettre des baisers dans vos cheveux. Je vous aime, je vous adore. Je ne peux plus vivre sans vous ». La jeune fille s'arrêta brusquement. Elle avait blêmi. Son œil fixait la signature : « Votre Julien ». D'un coup, la jeune fille venait d'apporter la trahison de la grand-mère vénérée. — Eh bien! quoi, tu dors? fit le grand-père d'une voix, impatientée. Finis ta lettre ! Péniblement, avec la crainte de ne pouvoir faire sortir sa voix, elle articula cette phrase inventée : « Je compte les jours qui nous séparent encore du moment béni de notre mariage. Votre Ernest ». Elle croyait pouvoir s'en tenir à cette première lettre, mais le grand-père avait déjà pris goût à cette lecture. Et il dit, voyant qu'elle s'arrêtait : — Va, ma fille, lis-en encore une ou deux. C'est drôle tout de même comme on oublie ! Je ne croyais pas que je tournais si bien que ça les lettres quand j'étais jeune, ni que j'avais tant écrit à ma pauvre défunte ! Et ce fut ainsi que, changeant parfois les noms et aussi les phrases, une enfant au cœur désabusé lut à son vieux grand-père, pour le consoler de son veuvage, les lettres d'amour écrites quarante ans plus tôt par un séducteur plein de feu à la jeune femme infidèle. Un mot mal employé Le mot « sucreries » est le plus souvent mal employé et aussi mal compris. N'évoque-t-il pas, en effet, la gourmandise, le luxe, le superflu ? Eh bien, ceci est une grave erreur, car si les sucreries sont douces au palais, elles sont indispensables à la bonne conservation de notre santé. La loi donc d'être du superflu, le
lis-en encore une ou deux. C'est drôle tout de même comme on oublie ! Je ne croyais pas que je tournais si bien que ça les lettres quand j'étais jeune, ni que j'avais tant écrit à ma pauvre défunte ! Et ce fut ainsi que, changeant parfois les noms et aussi les phrases, une enfant au cœur désabusé lut à son vieux grand-père, pour le consoler de son veuvage, les lettres d'amour écrites quarante ans plus tôt par un séducteur plein de feu à la jeune femme infidèle. Un mot mal employé Le mot « sucreries » est le plus souvent mal employé et aussi mal compris. N'évoque-t-il pas, en effet, la gourmandise, le luxe, le superflu ? Eh bien, ceci est une grave erreur, car si les sucreries sont douces au palais, elles sont indispensables à la bonne conservation de notre santé. La loi donc d'être du superflu, le sucre est un aliment absolument nécessaire à notre organisme : il est le charbon de la machine humaine. LE MONDE ET LA VITAILLATION Nous relevons dans la dernière promotion du ministère des Travaux Publics le nom de M. Paul Roland-Gosselin, comme chevalier de la Légion d'honneur. Cette heureuse nomination réjouira tous ceux qui ont pu apprécier la politesse courtoisie de M. Roland-Gosselin, le grand actif secrétaire général de l'Union routière. On annonce la mort de M. Julien Ochsé, poète et romancier. L'Académie Française lui avait décerné le prix du Roman pour son « Berceau sans fées », et un prix de poésie pour un volume en vers publié au lendemain de la guerre, sous le titre « Repose à leurs côtés ! » ... M. Julien Ochsé était le frère du compositeur Félix Ochsé, et le mari de la statuaire Louise Ochsé. Il meurt à l'âge de 62 ans. M. Julien Ochsé était le frère du compositeur Félix Ochsé, et le mari de la statuaire Louise Ochsé. Il meurt à l'âge de 62 ans. DIRECTION ET ADMINISTRATION 59-61, rue Lafayette, Paris (9e) Tél. : Trud. 02-63 (7 lignes) ABONNEMENTS 3 mois 6 mois 1 an France (tous départements et colonies)
tous ceux qui ont pu apprécier la politesse courtoisie de M. Roland-Gosselin, le grand actif secrétaire général de l'Union routière. On annonce la mort de M. Julien Ochsé, poète et romancier. L'Académie Française lui avait décerné le prix du Roman pour son « Berceau sans fées », et un prix de poésie pour un volume en vers publié au lendemain de la guerre, sous le titre « Repose à leurs côtés ! » ... M. Julien Ochsé était le frère du compositeur Félix Ochsé, et le mari de la statuaire Louise Ochsé. Il meurt à l'âge de 62 ans. M. Julien Ochsé était le frère du compositeur Félix Ochsé, et le mari de la statuaire Louise Ochsé. Il meurt à l'âge de 62 ans. DIRECTION ET ADMINISTRATION 59-61, rue Lafayette, Paris (9e) Tél. : Trud. 02-63 (7 lignes) ABONNEMENTS 3 mois 6 mois 1 an France (tous départements et colonies) 26 € 60 € 98 € Etranger (tarif A) 42 € 83 € 165 € Etranger (tarif B) 62 € 121 € 240 € CHEQUE POSTAL n° 3259 VOUS AVEZ CHAUD VOUS AVEZ SOIF UN EAU DE SÈVE DESALTERERÉCONFORTE COGNAC 1713-1956 RESUME DES FEUILLETONS PRECEDENTS Le duo d'Anjou, « Monsieur », est au mieux avec la reine, ce qui inquiète le roi et le cardinal Richelieu, et ces derniers l'éloigneront de la Cour. Monsieur, aujourd'hui duc d'Orléans, est marié à Mlle de Montpensier, qui lui donnera une fille alors qu'il espérait un garçon. Plus tard, « Mademoiselle », sa fille, n'aura pas de chance avec ses fiancés malgré l'ardeur qu'elle déploie pour arriver à se marier. Trois mois après la mort du cardinal, Louis XI meurt à son tour, laissant deux fils dont l'aîné sera Louis XIV. En 1648, Mademoiselle est chassée de la Cour, étant accusée de pactiser avec l'ennemi et de vouloir se marier secrètement avec le frère de l'empereur des Pays-Bas. Elle apprend, dans sa retraite, que la Fronde gronde contre Mazarin et elle sera frondeuse. Mademoiselle, revenue à la Cour, songe plus que jamais au mariage et conspire tant qu'elle peut. L'échec de la Fronde a
», est au mieux avec la reine, ce qui inquiète le roi et le cardinal Richelieu, et ces derniers l'éloigneront de la Cour. Monsieur, aujourd'hui duc d'Orléans, est marié à Mlle de Montpensier, qui lui donnera une fille alors qu'il espérait un garçon. Plus tard, « Mademoiselle », sa fille, n'aura pas de chance avec ses fiancés malgré l'ardeur qu'elle déploie pour arriver à se marier. Trois mois après la mort du cardinal, Louis XI meurt à son tour, laissant deux fils dont l'aîné sera Louis XIV. En 1648, Mademoiselle est chassée de la Cour, étant accusée de pactiser avec l'ennemi et de vouloir se marier secrètement avec le frère de l'empereur des Pays-Bas. Elle apprend, dans sa retraite, que la Fronde gronde contre Mazarin et elle sera frondeuse. Mademoiselle, revenue à la Cour, songe plus que jamais au mariage et conspire tant qu'elle peut. L'échec de la Fronde a obligé Gaston d'Orléans de se faire oublier, et Mademoiselle, abandonnée de tous, dut s'exiler dans son château de Saint-Fargeau. Elle revient à la Cour quatre ans après et espère se marier (enfin) avec le duo d'Anjou, frère du roi, qui n'a que dix-sept ans. Mais, hélas, ce dernier préférera Henriette d'Angleterre. Entre temps, Gaston d'Orléans et Mazarin sont morts. TROISIEME PARTIE —29— L'AMOUREUSE QUADRAGENAIRE I. — Un trop beau gentilhomme Le fringant Colonel L'ES dessein de Mademoiselle ont changé avec l'âge. Où donc est l'ardeur de la jeune fille qui prétendait que l'amour n'entre pas en ligne de compte dans une union bien assortie ? Louise d'Orléans, qui rêvait dans sa jeunesse d'épouser un empereur d'Allemagne, vieux et laid, ou un roi de France encore à la mamelle, outre un demi-quarteron de princes, d'archiducs et d'infants, ne songe plus qu'à être simplement heureuse, comme une bonne femme qu'elle est devenue. Elle n'est plus jeune. La couperose, les pattes d'oie, les bajoues, l'embonpoint lui sont venus avec la quarantaine qu'elle a doublée victorieusement, passé l'an 1668. Mademoiselle est toujours solitaire et songe aujourd'hui que les « grands établissements qu'on a voulu lui offrir, les nobles partis qui se sont présentés, les
d'Angleterre. Entre temps, Gaston d'Orléans et Mazarin sont morts. TROISIEME PARTIE —29— L'AMOUREUSE QUADRAGENAIRE I. — Un trop beau gentilhomme Le fringant Colonel L'ES dessein de Mademoiselle ont changé avec l'âge. Où donc est l'ardeur de la jeune fille qui prétendait que l'amour n'entre pas en ligne de compte dans une union bien assortie ? Louise d'Orléans, qui rêvait dans sa jeunesse d'épouser un empereur d'Allemagne, vieux et laid, ou un roi de France encore à la mamelle, outre un demi-quarteron de princes, d'archiducs et d'infants, ne songe plus qu'à être simplement heureuse, comme une bonne femme qu'elle est devenue. Elle n'est plus jeune. La couperose, les pattes d'oie, les bajoues, l'embonpoint lui sont venus avec la quarantaine qu'elle a doublée victorieusement, passé l'an 1668. Mademoiselle est toujours solitaire et songe aujourd'hui que les « grands établissements qu'on a voulu lui offrir, les nobles partis qui se sont présentés, les flatteuses alliances qu'elle a repoussées ne lui eussent pas apporté le bonheur auquel elle s'aperçoit que tout être humain, même de race royale, peut atteindre ». Autour d'elle, tout est à l'amour ! La femme de Mgr le duc d'Orléans, frère du roi, flirte avec M. le comte de Guiche ! Monsieur son mari est plein de délicatesses pour le chevalier de Lorraine, son favori, à plus d'un titre. Et le roi lui-même ne songe qu'au bonheur de Mlle de la Baume Le Blanc, duchesse de La Vallière, encore qu'il jette parfois les yeux sur quelque autre des filles d'honneur de son épouse ou de sa belle-sœur. Ce sont caprices royaux qui permettent à Sa Majesté d'avoir de nombreux enfants, tant légitimes qu'illégitimes. Pardieu ! la monarchie ne tombera pas en quenouille, comme elle a failli faire avec Louis XIII. Au contraire, Mademoiselle n'a rien. Ni amis, ni affections, ni de ces précieuses et rares tendresses qui atténuent les premiers regrets de l'âge mûr. Elle n'a plus de famille, si elle en a jamais eu, et ses demi-sœurs la desservent, chaque fois qu'elles le peuvent, tandis que sa belle-mère, entre deux accès de fièvre, se plaint d'avoir été dépouillée par
! Monsieur son mari est plein de délicatesses pour le chevalier de Lorraine, son favori, à plus d'un titre. Et le roi lui-même ne songe qu'au bonheur de Mlle de la Baume Le Blanc, duchesse de La Vallière, encore qu'il jette parfois les yeux sur quelque autre des filles d'honneur de son épouse ou de sa belle-sœur. Ce sont caprices royaux qui permettent à Sa Majesté d'avoir de nombreux enfants, tant légitimes qu'illégitimes. Pardieu ! la monarchie ne tombera pas en quenouille, comme elle a failli faire avec Louis XIII. Au contraire, Mademoiselle n'a rien. Ni amis, ni affections, ni de ces précieuses et rares tendresses qui atténuent les premiers regrets de l'âge mûr. Elle n'a plus de famille, si elle en a jamais eu, et ses demi-sœurs la desservent, chaque fois qu'elles le peuvent, tandis que sa belle-mère, entre deux accès de fièvre, se plaint d'avoir été dépouillée par la pauvre Louise d'Orléans qui, à la vérité, ne sait que faire de ses richesses. Car Mademoiselle est riche, follement riche, affreusement riche. A ne savoir que faire des revenus variés qui lui échoient chaque année. Le douaire qu'elle tient de sa mère a acquis chaque année une valeur plus importante, surtout depuis que la France, fatiguée des guerres civiles, s'est assagée et réconfortée sous la main vigoureuse et autoritaire de Louis XIV. Où passera tout ce beau domaine dont Mademoiselle est la jalouse détentrice ? Il faudra donc qu'il revienne à la Couronne quelque jour ? Louise d'Orléans s'en désole et aussi de penser que les enfants du roi, qui n'a point voulu d'elle pour épouse, n'en hériteront pas moins de ses biens. Cela la révolte et l'indispose. Pourquoi ne se marierait-elle pas, malgré ses quarante-deux ans ? Pourquoi ne ferait-elle pas souche, comme les autres femmes ? Pourquoi ne fonderait-elle pas un foyer comme toutes les dames qui l'entourent ? Oui, mais avec qui ? Elle sait ce que vaut l'amour des alliances mal assorties et peu lui chaut de prendre pour époux un suzerain besogneux et désargenté, qui s'imaginera encore lui faire grand honneur s'il ne la
importante, surtout depuis que la France, fatiguée des guerres civiles, s'est assagée et réconfortée sous la main vigoureuse et autoritaire de Louis XIV. Où passera tout ce beau domaine dont Mademoiselle est la jalouse détentrice ? Il faudra donc qu'il revienne à la Couronne quelque jour ? Louise d'Orléans s'en désole et aussi de penser que les enfants du roi, qui n'a point voulu d'elle pour épouse, n'en hériteront pas moins de ses biens. Cela la révolte et l'indispose. Pourquoi ne se marierait-elle pas, malgré ses quarante-deux ans ? Pourquoi ne ferait-elle pas souche, comme les autres femmes ? Pourquoi ne fonderait-elle pas un foyer comme toutes les dames qui l'entourent ? Oui, mais avec qui ? Elle sait ce que vaut l'amour des alliances mal assorties et peu lui chaut de prendre pour époux un suzerain besogneux et désargenté, qui s'imaginera encore lui faire grand honneur s'il ne la répudie point au bout de quelque temps, après avoir dissipé sa fortune. Non, non, Mademoiselle ne veut pas s'abaisser jusqu'à solliciter un époux après avoir dédaigné tant d'hommes qui ne la valaient point. Elle se refuse aussi à attendre que la décrépitude et la maladie l'empêchent de contracter le mariage qu'elle a poursuivi toute sa vie. Et, puisque nul ne vient plus à elle, c'est Louise d'Orléans qui se lance vers l'élu. L'élu ! Il est plus jeune que Mademoiselle, naturellement, puisqu'il est dit que Louise choisira toujours des fiancés soit trop vieux pour lui être assez tendres, soit trop jeunes pour lui être assez fidèles. Mais celui auquel songe Mademoiselle, s'il n'est qu'un simple gentilhomme, a le cœur trop généreux, l'âme trop haute, l'esprit trop élevé — du moins elle le croit ! — pour ne pas comprendre tout ce que Louise fera pour le rendre digne d'elle. Un homme qui lui devra tout, l'honneur, la fortune, la situation, la qualité d'appartenir à l'une des plus nobles branches de l'arbre généalogique du royaume de France, ne pourra manquer d'en garder à sa femme une gratitude infinie qui s'exprimera par une affection de tous les instants. Car, pour comprendre enfin