jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
autant de froid sur sa position. -Faites venir mes habits de couleur, dit Carnaval. On s'empressa de satisfaire à ses demandes. Quand il eut passé une manche de son habit rouge, il était gai comme devant. -C'est les habits noirs, dit-il, qui m'avaient rendu malade. Je ne peux pas voir le noir. Vous êtes bien fous, dit Carnaval, de sacrifier à une mode aussi laide. Vous avez toujours l'air d'aller à l'enterrement. Moi, quand je suis très joyeux, je mets mon habit rouge. Il me va si bien. d'autant plus que mes amis sont avertis. On se dit Tiens, Carnaval est de très bonne humeur aujourd'hui. Si je suis moins folâtre, vite l'habit jaune. Il ne va pas mal non plus. On sait ce que ça veut dire. Quand l'habit bleu, je le porte les jours où le soleil est moins brillant, où je suis un peu mélancolique. -Ah! dit le médecin, vous êtes guéri. Habillez-vous ainsi qu'il vous plaira. Carnaval, dont les petites rentes diminuaient plutôt qu'elles n'augmentaient, songea à se créer un état. Très connu de ses compatriotes, il se mit à donner des leçons d'italien. Les familles italiennes le préféraient aux jeunes professeurs, à cause des demoiselles. De plus, Carnaval avait trouvé une nouvelle méthode d'enseignement. Il ne se servait ni de corrections, ni de pensums; il ne grondait jamais. Vous savez bien votre leçon, disait-il aux demoiselles ses élèves, à la bonne heure; demain je mettrai mon costume vert pomme. Ou bien, comme punition: Ah dit-il, vous n'avez pas fait votre thème, je ne mettrai pas mon habit café au lait. Il récompensait avec ses habits, et cela lui était facile, car il possédait près de soixante costumes, chacun d'une couleur appropriée, tous étiquetés et appendus, avec le plus grand soin, dans une chambre où nul autre que lui n'entre. Ainsi vit-il, ce brave homme qu'on traite souvent de fou et qui en remontrerait aux sages. Il n'est pas riche; mais le peu qu'il gagne lui suffit et au-delà. Plus d'une fois il a secouru des pauvres Italiens qui allaient le prier de les introduire auprès
De plus, Carnaval avait trouvé une nouvelle méthode d'enseignement. Il ne se servait ni de corrections, ni de pensums; il ne grondait jamais. Vous savez bien votre leçon, disait-il aux demoiselles ses élèves, à la bonne heure; demain je mettrai mon costume vert pomme. Ou bien, comme punition: Ah dit-il, vous n'avez pas fait votre thème, je ne mettrai pas mon habit café au lait. Il récompensait avec ses habits, et cela lui était facile, car il possédait près de soixante costumes, chacun d'une couleur appropriée, tous étiquetés et appendus, avec le plus grand soin, dans une chambre où nul autre que lui n'entre. Ainsi vit-il, ce brave homme qu'on traite souvent de fou et qui en remontrerait aux sages. Il n'est pas riche; mais le peu qu'il gagne lui suffit et au-delà. Plus d'une fois il a secouru des pauvres Italiens qui allaient le prier de les introduire auprès des grands personnages de leur pays. Carnaval connaît tout le monde. Il dîne souvent à l'ambassade italienne, où il tient le haut bout. Les dames lui font cadeau de bijoux sans valeur, de perles, de fanfreluches qui enrichissent sa collection et qui servent à décorer son chapeau. Tous les matins il se lève à cinq heures de son fauteuil de cuir, car il ne veut pas coucher dans un lit. Il va au marché, sinon pour lui, du moins pour ses amis. Les marchandes de poisson le connaissent aussi bien qu'il se connaît en poisson. Il n'y a pas à Paris deux cuisiniers plus habiles que lui pour choisir le poisson. Les achats sont destinés à la table des artistes des Italiens, qui l'aiment infiniment. Pour lui, sa cuisine est bientôt faite; un plat de pommes de terre qu'il accommode lui-même, et il se met aussitôt après en course. Il est bien rare qu'en sortant de la Bibliothèque royale Carnaval ne rencontre pas quelqu'un et ne lui prenne le bras; alors ce sont des conversations, des dissertations, des discussions sans fin sur l'Italie, sur la musique. Ce quelqu'un à qui il donne le bras, c'est BELLINI, c'est la MALIBRAN, c'est
il se lève à cinq heures de son fauteuil de cuir, car il ne veut pas coucher dans un lit. Il va au marché, sinon pour lui, du moins pour ses amis. Les marchandes de poisson le connaissent aussi bien qu'il se connaît en poisson. Il n'y a pas à Paris deux cuisiniers plus habiles que lui pour choisir le poisson. Les achats sont destinés à la table des artistes des Italiens, qui l'aiment infiniment. Pour lui, sa cuisine est bientôt faite; un plat de pommes de terre qu'il accommode lui-même, et il se met aussitôt après en course. Il est bien rare qu'en sortant de la Bibliothèque royale Carnaval ne rencontre pas quelqu'un et ne lui prenne le bras; alors ce sont des conversations, des dissertations, des discussions sans fin sur l'Italie, sur la musique. Ce quelqu'un à qui il donne le bras, c'est BELLINI, c'est la MALIBRAN, c'est Napoléon. Après avoir causé avec ces illustres personnages, si Carnaval voit sur son chemin le ventre de Lablache qui encombre le trottoir, il l'arrête. -Bonjour, Lablache. —Ah! vous voilà, mon cher Carnaval! -Je viens de rencontrer Bellini. Comment! dit Lablache, la première fois qu'il entendit parler de cette rencontre posthume. Je vous dis que j'ai causé avec Bellini. Lequel? dit le chanteur-éléphant. — Lequel, lequel répond Carnaval, il n'y en a pas deux. Je vous parle de l'auteur de la Norma. Le ventre de Lablache diminuait d'étonnement. Mais, Carnaval, vous savez aussi bien que moi que ce pauvre Bellini est mort. -Ah! Lablache, vous êtes fou, dit en s'éloignant Carnaval. Lablache mit la main sur son ventre pour s'assurer qu'il n'était pas le jouet d'un rêve. Il était habitué aux excentricités de son compatriote, mais l'accusation de folie que celui-ci venait de lui jeter à la tête le surprenait violemment. Plus tard il en parla dans une soirée d'artistes. -Cela n'a rien d'étonnant, dit M. B.i, Carnaval est venu tout dernièrement chez moi; il quittait la Malibran, m'a-t-il dit. Je discutai longtemps avec lui là-dessus, et comme vous, Lablache, il m'a traité de fou. Mais c'est vous, lui dis-je, qui
Je vous dis que j'ai causé avec Bellini. Lequel? dit le chanteur-éléphant. — Lequel, lequel répond Carnaval, il n'y en a pas deux. Je vous parle de l'auteur de la Norma. Le ventre de Lablache diminuait d'étonnement. Mais, Carnaval, vous savez aussi bien que moi que ce pauvre Bellini est mort. -Ah! Lablache, vous êtes fou, dit en s'éloignant Carnaval. Lablache mit la main sur son ventre pour s'assurer qu'il n'était pas le jouet d'un rêve. Il était habitué aux excentricités de son compatriote, mais l'accusation de folie que celui-ci venait de lui jeter à la tête le surprenait violemment. Plus tard il en parla dans une soirée d'artistes. -Cela n'a rien d'étonnant, dit M. B.i, Carnaval est venu tout dernièrement chez moi; il quittait la Malibran, m'a-t-il dit. Je discutai longtemps avec lui là-dessus, et comme vous, Lablache, il m'a traité de fou. Mais c'est vous, lui dis-je, qui êtes fou. Carnaval prit son air sérieux et me dit Je sais bien que je vous parais fou, mais vous vous trompez. Seulement je suis doué de sens que vous n'avez pas. Vous croyez, pauvres gens, fit-il en haussant les épaules, que Napoléon est mort, et la Malibran, et Bellini. Ils sont morts pour vous, je le veux bien; mais pour moi, jamais. Je vous assure, disait-il avec la plus grande conviction, qu'ils ne sont pas morts, qu'ils m'aiment et qu'ils me fréquentent.-Carnaval m'a fait douter de moi-même, continua M. B.i; peut-être est-il doué de la seconde vue des Écossais!-En tout cas, reprit Pier-Angelo Fiorentino, le traducteur de Dante, Carnaval est loin d'être dépourvu du vulgaire bon sens que nous autres, qui n'avons pas la seconde vue, possédons. Il y a dix ans, j'arrivai à Paris et je me promenai dans les Tuileries. Un homme habillé de rouge me sauta au cou. C'était Carnaval. Je le connaissais très peu, alors que j'écrivais en Italie. Ah! vous voilà, Fiorentino, me dit-il. Un peu effrayé de causer avec cet homme rouge, je l'entraînai sous les marronniers. -Ne retournerez-vous pas un jour à Naples? lui dis-je. À Naples! répondit Carnaval; mais songez donc
Ils sont morts pour vous, je le veux bien; mais pour moi, jamais. Je vous assure, disait-il avec la plus grande conviction, qu'ils ne sont pas morts, qu'ils m'aiment et qu'ils me fréquentent.-Carnaval m'a fait douter de moi-même, continua M. B.i; peut-être est-il doué de la seconde vue des Écossais!-En tout cas, reprit Pier-Angelo Fiorentino, le traducteur de Dante, Carnaval est loin d'être dépourvu du vulgaire bon sens que nous autres, qui n'avons pas la seconde vue, possédons. Il y a dix ans, j'arrivai à Paris et je me promenai dans les Tuileries. Un homme habillé de rouge me sauta au cou. C'était Carnaval. Je le connaissais très peu, alors que j'écrivais en Italie. Ah! vous voilà, Fiorentino, me dit-il. Un peu effrayé de causer avec cet homme rouge, je l'entraînai sous les marronniers. -Ne retournerez-vous pas un jour à Naples? lui dis-je. À Naples! répondit Carnaval; mais songez donc qu'il me faudrait être suivi pendant dix ans par les enfants dans mon pays, à cause de mes habits. Non, non; je resterai à Paris; le peuple ne s'inquiète plus de mes vêtements de si jolies couleurs, mais il m'a fallu dix ans pour lui faire son éducation. CHAMPFLEURY. LES POÈTES CONTEMPORAINS DE L'ALLEMAGNE, PAR M. N. MARTIN. Les auteurs consciencieux deviennent trop rares pour qu'on ne salue pas de ses remerciements ceux qui, restés fidèles à la religion du travail, ne nous croient pas bien heureux de ramasser, pour vivre, les épluchures de leur esprit. Il y a aujourd'hui en France une foule de littérateurs et très peu de littérature. Notre terre produit beaucoup et ne rapporte rien. Poésie, roman, histoire, philosophie, tout se fait maintenant à la mécanique, comme on fait les clous et le calicot; c'est à peu près la même chose, sauf que les clous ont l'avantage d'être piquants, et que le calicot est plus solide. Cette déplorable industrie, que protège la mode, fait sans cesse de nouveaux progrès. Plus elle est honteuse, plus on doit d'estime aux écrivains qui s'en affranchissent, et ne font pas de leur cerveau une espèce de forge ou de filature.
POÈTES CONTEMPORAINS DE L'ALLEMAGNE, PAR M. N. MARTIN. Les auteurs consciencieux deviennent trop rares pour qu'on ne salue pas de ses remerciements ceux qui, restés fidèles à la religion du travail, ne nous croient pas bien heureux de ramasser, pour vivre, les épluchures de leur esprit. Il y a aujourd'hui en France une foule de littérateurs et très peu de littérature. Notre terre produit beaucoup et ne rapporte rien. Poésie, roman, histoire, philosophie, tout se fait maintenant à la mécanique, comme on fait les clous et le calicot; c'est à peu près la même chose, sauf que les clous ont l'avantage d'être piquants, et que le calicot est plus solide. Cette déplorable industrie, que protège la mode, fait sans cesse de nouveaux progrès. Plus elle est honteuse, plus on doit d'estime aux écrivains qui s'en affranchissent, et ne font pas de leur cerveau une espèce de forge ou de filature. M. Martin est du petit nombre de ces élus, qui ont encore le respect d'eux-mêmes et du public. Quoique nos lecteurs le sachent, à coup sûr, aussi bien que nous, cela ne doit pas nous empêcher de leur recommander son livre. La poésie étrangère a été de tout temps très peu connue parmi nous. Cette ignorance n'a jamais mis d'entrave à nos jugements, ni gêné nos décisions, et, dès qu'il s'agit de condamner nos voisins, c'est à qui, de la plume ou de la langue, débitera le plus d'hérésies, de ces énormes hérésies que des gens moins polis appelleraient des sottises. On censure intrépidement des œuvres dont on ne sait que le titre, et, comme feu M. de La Harpe, on traduit effrontément, en français de bas étage, des poèmes qu'on ne comprend pas. M. Martin n'a pas voulu adopter ce singulier genre d'érudition, qui ne convient réellement qu'à des professeurs. Avant de nous ouvrir les trésors modernes de la poésie germanique, il s'est cru obligé d'apprendre l'allemand; le mineur est entré dans la mine pour l'exploiter. C'est une précaution qui lui fait honneur; mais je crains qu'elle ne nuise à son succès. Les Poètes contemporains de l'Allemagne sont un
peu connue parmi nous. Cette ignorance n'a jamais mis d'entrave à nos jugements, ni gêné nos décisions, et, dès qu'il s'agit de condamner nos voisins, c'est à qui, de la plume ou de la langue, débitera le plus d'hérésies, de ces énormes hérésies que des gens moins polis appelleraient des sottises. On censure intrépidement des œuvres dont on ne sait que le titre, et, comme feu M. de La Harpe, on traduit effrontément, en français de bas étage, des poèmes qu'on ne comprend pas. M. Martin n'a pas voulu adopter ce singulier genre d'érudition, qui ne convient réellement qu'à des professeurs. Avant de nous ouvrir les trésors modernes de la poésie germanique, il s'est cru obligé d'apprendre l'allemand; le mineur est entré dans la mine pour l'exploiter. C'est une précaution qui lui fait honneur; mais je crains qu'elle ne nuise à son succès. Les Poètes contemporains de l'Allemagne sont un livre soigneusement étudié, généreusement pensé, d'une instruction variée que dirige le goût, écrit sans morgue ni charlatanisme, avec autant d'élévation que d'élégance et de courtoisie. C'est l'œuvre d'un poète qui juge fraternellement ses frères, et comme il doit souhaiter qu'on le juge lui-même, en homme qui s'est mis dans la confidence de leurs secrets et sait se faire un mérite de nous initier aux mystères du leur. Ajoutez que sa science bienveillante s'adresse à ceux qui savent aussi bien qu'à ceux qui voudraient savoir il fortifie les uns et il éclaire les autres. Je m'empresse de lui donner ces éloges, et j'y insiste avec d'autant plus de force que je n'ai pas juré de lui épargner les critiques. Pour commencer par le commencement, je crois que le titre de l'ouvrage n'indique pas exactement ce qu'il est. L'auteur, pour le justifier, aurait dû débuter par nous dire ce qu'il entendait par nos contemporains; il y en a, ce me semble, à différents degrés. Dans quel siècle, par exemple, rangerez-vous le célèbre Tieck, qui a vécu vingt-sept ans dans le XVIIIe et quarante-et-un dans le XIXe? est-il du siècle qui l'a vu naître, ou du siècle qui le verra mourir? Est-ce qu'Oehlenschläger,
confidence de leurs secrets et sait se faire un mérite de nous initier aux mystères du leur. Ajoutez que sa science bienveillante s'adresse à ceux qui savent aussi bien qu'à ceux qui voudraient savoir il fortifie les uns et il éclaire les autres. Je m'empresse de lui donner ces éloges, et j'y insiste avec d'autant plus de force que je n'ai pas juré de lui épargner les critiques. Pour commencer par le commencement, je crois que le titre de l'ouvrage n'indique pas exactement ce qu'il est. L'auteur, pour le justifier, aurait dû débuter par nous dire ce qu'il entendait par nos contemporains; il y en a, ce me semble, à différents degrés. Dans quel siècle, par exemple, rangerez-vous le célèbre Tieck, qui a vécu vingt-sept ans dans le XVIIIe et quarante-et-un dans le XIXe? est-il du siècle qui l'a vu naître, ou du siècle qui le verra mourir? Est-ce qu'Oehlenschläger, qui est venu au monde en 1780, n'appartient pas à notre époque, à peu près autant qu'Uhland, qui date de 1817? Si c'est en vertu de leurs habitudes et de leurs filiations littéraires que M. Martin classe et distribue les hommes (et il a parfaitement raison, car nous ne sommes pas toujours du même âge que nos œuvres), cela n'est point assez clairement annoncé. Le titre que je blâme a d'ailleurs un autre inconvénient : il est trop général. J'ai cherché dans ce livre plus d'un nom que je n'y ai pas trouvé, et ce n'est pas oubli de la part de M. Martin, c'est uniquement parce qu'il ne traite que de la poésie lyrique. Je ne prétends pas que ce soit un tort, d'autant que cela me fait espérer un second volume; mais je pense qu'il aurait dû nous prévenir de ses intentions. Autrement, c'est nous laisser supposer qu'il n'y a, de nos jours, qu'une seule espèce de poètes en Allemagne, et ce n'est pas. L'habile critique a sans doute eu ses motifs pour procéder de cette manière, mais il n'en dit rien, et on est forcé, pour s'expliquer sa marche, de lui prêter des idées qui pourraient bien
pas toujours du même âge que nos œuvres), cela n'est point assez clairement annoncé. Le titre que je blâme a d'ailleurs un autre inconvénient : il est trop général. J'ai cherché dans ce livre plus d'un nom que je n'y ai pas trouvé, et ce n'est pas oubli de la part de M. Martin, c'est uniquement parce qu'il ne traite que de la poésie lyrique. Je ne prétends pas que ce soit un tort, d'autant que cela me fait espérer un second volume; mais je pense qu'il aurait dû nous prévenir de ses intentions. Autrement, c'est nous laisser supposer qu'il n'y a, de nos jours, qu'une seule espèce de poètes en Allemagne, et ce n'est pas. L'habile critique a sans doute eu ses motifs pour procéder de cette manière, mais il n'en dit rien, et on est forcé, pour s'expliquer sa marche, de lui prêter des idées qui pourraient bien n'être pas les siennes. C'est s'exposer beaucoup! Il est certain que nous y perdons, et il n'est pas probable qu'il y gagne. Je suis persuadé que M. Martin ne prend pas de parti au hasard, et qu'il a en réserve de vigoureux arguments à nous opposer. J'avoue seulement que, ne pouvant encore que les soupçonner, je préférerais, pour le moment, une autre division que celle qu'il a choisie. Il est évident en effet qu'il ne veut pas simplement nous faire connaître la poésie, il tient aussi à nous faire connaître le poète. Or, le poète a toujours quelque membre de moins, quand on l'isole d'une portion de ses œuvres, quand on n'envisage pas son génie sous tous les aspects. Comment me former une idée complète du talent de Karl Simrock, si vous le séparez des Nibelungen qu'il a ressuscités? Ne considérer Uhland que sous un seul point de vue, c'est faire son portrait de profil, il est très bon à voir de face. Ceux qui ne seraient pas fâchés d'avoir une opinion sur son mérite dramatique, les voilà donc, jusqu'à nouvel ordre, réduits à se la faire eux-mêmes; ce n'est pas commode. Une remarque plus importante que je dois faire
pouvant encore que les soupçonner, je préférerais, pour le moment, une autre division que celle qu'il a choisie. Il est évident en effet qu'il ne veut pas simplement nous faire connaître la poésie, il tient aussi à nous faire connaître le poète. Or, le poète a toujours quelque membre de moins, quand on l'isole d'une portion de ses œuvres, quand on n'envisage pas son génie sous tous les aspects. Comment me former une idée complète du talent de Karl Simrock, si vous le séparez des Nibelungen qu'il a ressuscités? Ne considérer Uhland que sous un seul point de vue, c'est faire son portrait de profil, il est très bon à voir de face. Ceux qui ne seraient pas fâchés d'avoir une opinion sur son mérite dramatique, les voilà donc, jusqu'à nouvel ordre, réduits à se la faire eux-mêmes; ce n'est pas commode. Une remarque plus importante que je dois faire à M. Martin, c'est que, voulant signaler le caractère poétique de la jeune Allemagne, il aurait dû nous montrer en quoi l'école actuelle diffère des écoles précédentes; nous montrer comment, après toutes les phases du XVIIIe siècle, la poésie, qui s'est modifiée sous l'impulsion réparatrice d'Uhland, est encore en voie de se transformer, sous l'influence de la philosophie de Hegel. Il y avait là pour un homme comme lui quelques belles pages à écrire, et je l'engage fort à n'y pas manquer, dès qu'il en trouvera le loisir. Je l'engage même à le faire naître c'est plus sûr que de l'attendre. Puisque je suis en train de lui chercher noise, je me plaindrai de ce qu'il a composé, sur une vingtaine de nos contemporains, une vingtaine de notices qui sont trop courtes. Trop courtes! c'est peut-être la seule occasion qu'on aura dans ce siècle de faire une pareille plainte, et je ne veux pas la perdre. Je l'accuserai aussi d'avoir négligé les premières poésies de M. Freiligrath pour ne s'occuper que des secondes qui sont plus politiques que poétiques, à supposer qu'elles soient poétiques, ce qui n'est pas, pour moi, de la dernière évidence. Je ne lui reprocherai pas sa
de se transformer, sous l'influence de la philosophie de Hegel. Il y avait là pour un homme comme lui quelques belles pages à écrire, et je l'engage fort à n'y pas manquer, dès qu'il en trouvera le loisir. Je l'engage même à le faire naître c'est plus sûr que de l'attendre. Puisque je suis en train de lui chercher noise, je me plaindrai de ce qu'il a composé, sur une vingtaine de nos contemporains, une vingtaine de notices qui sont trop courtes. Trop courtes! c'est peut-être la seule occasion qu'on aura dans ce siècle de faire une pareille plainte, et je ne veux pas la perdre. Je l'accuserai aussi d'avoir négligé les premières poésies de M. Freiligrath pour ne s'occuper que des secondes qui sont plus politiques que poétiques, à supposer qu'elles soient poétiques, ce qui n'est pas, pour moi, de la dernière évidence. Je ne lui reprocherai pas sa prédilection marquée pour le comte de Platen, dont le génie me parait manquer d'haleine et de franchise, et qui tourmente le vers sans profit pour la pensée on ne raisonne pas avec une affection; mais je le querellerai d'avoir été un peu avare de détails sur Adalbert de Chamisso, pour lequel je me sens une faiblesse de frère. Un Champenois devenu un poète allemand distingué, c'est un phénomène physiologique et littéraire qui méritait d'exercer plus longtemps sa sagacité. C'est presque aussi remarquable que les calculs prophétiques de M. Le Verrier, et, dans un autre ordre d'idées, aussi curieux que la récompense qu'on vient de lui décerner. Voilà bien des chicanes! Je n'ai pas fini pourtant. M. Martin, dont la critique ne marche qu'appuyée sur des preuves, a beaucoup traduit, beaucoup et toujours bien, tantôt en prose, tantôt en vers. Je suis peut-être d'un jansénisme aveugle, mais je confesse que je n'aime pas ce mélange. Dans un livre comme le sien, je crois qu'il eût fallu adopter un mode uniforme de version, tout traduire en prose et nous donner les vers en appendice. De deux choses l'une ou les vers conviennent mieux à la traduction des poètes que la prose, ou
lequel je me sens une faiblesse de frère. Un Champenois devenu un poète allemand distingué, c'est un phénomène physiologique et littéraire qui méritait d'exercer plus longtemps sa sagacité. C'est presque aussi remarquable que les calculs prophétiques de M. Le Verrier, et, dans un autre ordre d'idées, aussi curieux que la récompense qu'on vient de lui décerner. Voilà bien des chicanes! Je n'ai pas fini pourtant. M. Martin, dont la critique ne marche qu'appuyée sur des preuves, a beaucoup traduit, beaucoup et toujours bien, tantôt en prose, tantôt en vers. Je suis peut-être d'un jansénisme aveugle, mais je confesse que je n'aime pas ce mélange. Dans un livre comme le sien, je crois qu'il eût fallu adopter un mode uniforme de version, tout traduire en prose et nous donner les vers en appendice. De deux choses l'une ou les vers conviennent mieux à la traduction des poètes que la prose, ou la prose convient mieux que les vers; c'est tout un ou tout autre. En employant alternativement les deux systèmes, l'auteur semble n'avoir pas là-dessus d'opinion arrêtée et n'obéir qu'à son caprice; cela déroute quelquefois l'attention. À Dieu ne plaise que je veuille supprimer les vers de M. Martin qui ont le rare mérite d'être de la poésie! Je voudrais seulement les changer de place. Tant de méchantes difficultés ne prouvent qu'une chose, c'est qu'il n'est pas de livre, tel excellent qu'il soit, sur lequel on ne puisse ergoter des heures entières. Ce qui n'est pas moins certain, c'est qu'il n'est pas de bon livre qui ne survive aux ergoteurs, et ce sera le sort de celui-ci. Son plus grand défaut est de n'avoir qu'un volume, et cela peut passer pour une qualité, aujourd'hui que les moindres bagatelles en ont toujours, sur douze, une douzaine de trop. En dépit de nos rigueurs, nous croyons difficile de publier un meilleur ouvrage sur l'Allemagne. Nous dirions même que c'est impossible, si M. Martin n'avait pas, pour nous réfuter, la ressource d'en faire un second. LAZARE MONK. UNE LETTRE DE M. DE BALZAC, M. de Balzac a l'habitude de ne répondre ni aux insultes,