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car son but Est, grâce à maint volume, D'entrer à l'Institut; Mais, bien qu'il se complaise À lorgner le Fauteuil; Ce savant, sur sa chaise, S'est mis le doigt dans l'œil! De ce richard stupide, Dont le faste éblouit, L'hôtel vaste et splendide De flatteurs se remplit; Ce Midas émérit Qui croit, gonflé d'orgueil, Que c'est pour son mérite, S'est mis le doigt dans l'œil! La loi sur les ivrognes, Fait, l'impôt augmentant, Pâlir les rouge trognes ; Mais, quant au débitant, Il courtise, en sa cave, La naïade d'Arcueil ; Et l'octroi, que l'on brave, S'est mis le doigt dans l'œil! N'ayant pour tous mes proches Rien fait, de mon vivant, Disait le vieux Desroches, J'ai fait mon testament; Ils viendront, l'œil humide, Pleurer sur mon cercueil... Cet harpagon sordide S'est mis le doigt dans l'œil ! A. SALIN, Membre honorable LE LETTRE A MADEMOISELLE A. AIR de Renaudin de Caen Je n'ai pas de chance, vraiment! Est-il un mortel plus à plaindre? Tu gémis, c'est moi qui devrais gémir, Moi le plus malheureux amant ! Pour exciter ma jalousie, Paris m'a porté bien des coups; Maintenant mon âme est saisie De bien d'autres soupçons jaloux. Le pouvoir de tes jolis yeux Me créait des rivaux sans nombre, Et, tout couvert d'un voile sombre, Souvent mon cœur fut soucieux. Ai-je été vainqueur, je l'espère, D'Y et d'X, tes amoureux? À présent, cela m'exaspère, Mes rivaux se font plus nombreux. Quoi! ton corps à cent ennemis, Chaque nuit, mignonne, est-en butte ? Pour que le sort me persécute Quel crime, hélas! ai-je commis? J'ai voué la gent gandinière Au feu tout aussi bien qu'au fer; C'est la gent animale entière Que je voue au diable d'enfer. Pourtant, quand je réfléchis bien, Ces insectes, je les envie; Ils ont du goût, mort de ma vie Ils ont bon goût... ayant le mien. Si le ciel permettait que j'eusse De me transformer je serais araignée ou puce. Ou même punaise ce soir. Et Dieu sait, pardonne-le moi, Ce que je voudrais me permettre! Malgré leur audace, peut-être J'oserais plus encore, moi !
tes jolis yeux Me créait des rivaux sans nombre, Et, tout couvert d'un voile sombre, Souvent mon cœur fut soucieux. Ai-je été vainqueur, je l'espère, D'Y et d'X, tes amoureux? À présent, cela m'exaspère, Mes rivaux se font plus nombreux. Quoi! ton corps à cent ennemis, Chaque nuit, mignonne, est-en butte ? Pour que le sort me persécute Quel crime, hélas! ai-je commis? J'ai voué la gent gandinière Au feu tout aussi bien qu'au fer; C'est la gent animale entière Que je voue au diable d'enfer. Pourtant, quand je réfléchis bien, Ces insectes, je les envie; Ils ont du goût, mort de ma vie Ils ont bon goût... ayant le mien. Si le ciel permettait que j'eusse De me transformer je serais araignée ou puce. Ou même punaise ce soir. Et Dieu sait, pardonne-le moi, Ce que je voudrais me permettre! Malgré leur audace, peut-être J'oserais plus encore, moi ! Sur toi, victime sans astuce. Je sais bien ce que je ferais. Que je voudrais devenir puce, Dans ton lit, ce soir, je serais. Appréciant tout tes appas, Des pieds jusques à la figure, O ma mignonne, je te jure Que tu ne t'endormirais pas. Avec le cousin qui t'offense, — S'il est dit que c'est un cousin — Je n'aurais d'autre différence Que d'être un cousin... plus germain. Sur ce trait pétillant, je crois, Mignonne, je finis ma lettre; Mais pas avant de me permettre De t'embrasser nombre de fois. Et je voudrais, car je m'embête, Faire comme elle le chemin, •• Pour, qu'à sa place, en tête-à-tête, Je te pusse embrasser demain. Vive, cent baisers sur ta main; La page est pleine, il faut me taire, Et signer : membre titulaire Du Caveau, G. DE SAINT-GERMAIN PARTOUT DES CHANSONS AIR nouveau Du pied effleurant notre sphère, Le regard planant dans les cieux, La voix imposante ou légère, Les muses sont filles des dieux. Inspirez-nous, muses rieuses, Semez sur nous vos voluptés, Marquez de vos couleurs joyeuses Et rêves, et réalités. Monte, chanson, va, monte encore! Salut à tes gais horizons! Brillant des teintes de l'aurore, Salut, ô muse
— S'il est dit que c'est un cousin — Je n'aurais d'autre différence Que d'être un cousin... plus germain. Sur ce trait pétillant, je crois, Mignonne, je finis ma lettre; Mais pas avant de me permettre De t'embrasser nombre de fois. Et je voudrais, car je m'embête, Faire comme elle le chemin, •• Pour, qu'à sa place, en tête-à-tête, Je te pusse embrasser demain. Vive, cent baisers sur ta main; La page est pleine, il faut me taire, Et signer : membre titulaire Du Caveau, G. DE SAINT-GERMAIN PARTOUT DES CHANSONS AIR nouveau Du pied effleurant notre sphère, Le regard planant dans les cieux, La voix imposante ou légère, Les muses sont filles des dieux. Inspirez-nous, muses rieuses, Semez sur nous vos voluptés, Marquez de vos couleurs joyeuses Et rêves, et réalités. Monte, chanson, va, monte encore! Salut à tes gais horizons! Brillant des teintes de l'aurore, Salut, ô muse des chansons! Exhalant un parfum qui charme, La gaîté fleurit au printemps, L'amour est folâtre et sans arme Pour toucher les cœurs de vingt ans. Monte, chanson, va, monte encore! Air nouveau Vient, chanson, c'est une idylle, Chant délicat qui plaît toujours; Daphnis chante comme Virgile Les cantilènes des amours. Monte, chanson, va, monte encore! etc. Le soleil monte, et les prairies Aux greniers livrent leur trésor. Adieu, pâquerettes fleuries, La fidèle vous chante encore. Auprès du ruisseau qui murmure, L'oiseau gazouille et le vent bruit; Tout est chanson dans la nature, Même le calme de la nuit. Monte, chanson, va, monte encore! etc. Les épis mûrs courbent la tête, Glaneuse, suis le moissonneur, Toute moisson est une fête, Toute récolte est un bonheur. Vient le goûter; — on se repose, On échange de gais propos; On est heureux, sans autre cause, La chanson prépare au repos. Monte, chanson, va, monte encore! etc. Ta voix grandit quand les vendanges Des buveurs comblent les souhaits; Partout de joyeuses phalanges De Bacchus chantent les bienfaits. L'hiver, pour charmer la veillée. Quand la plus triste des saisons, Aux vents a livré la feuille, Ouvre les portes aux chansons. Monte, chanson, va, monte encore!
Monte, chanson, va, monte encore! etc. Le soleil monte, et les prairies Aux greniers livrent leur trésor. Adieu, pâquerettes fleuries, La fidèle vous chante encore. Auprès du ruisseau qui murmure, L'oiseau gazouille et le vent bruit; Tout est chanson dans la nature, Même le calme de la nuit. Monte, chanson, va, monte encore! etc. Les épis mûrs courbent la tête, Glaneuse, suis le moissonneur, Toute moisson est une fête, Toute récolte est un bonheur. Vient le goûter; — on se repose, On échange de gais propos; On est heureux, sans autre cause, La chanson prépare au repos. Monte, chanson, va, monte encore! etc. Ta voix grandit quand les vendanges Des buveurs comblent les souhaits; Partout de joyeuses phalanges De Bacchus chantent les bienfaits. L'hiver, pour charmer la veillée. Quand la plus triste des saisons, Aux vents a livré la feuille, Ouvre les portes aux chansons. Monte, chanson, va, monte encore! etc. Puisque tout chante sur la terre, Les chants sont les échos des cieux; Le chansonnier peut-il se taire? Qu'il soit l'interprète des dieux! Chansons, mieux que des patenôtres, Vous chantez en votre gaîté: « Aimez-vous tous les uns les autres » Pour l'honneur de l'humanité. Monte, chanson, va, monte encore! Salut à tes gais horizons, Du crépuscule ou de l'aurore! Vive la muse des chansons! A. LECONTE, Membre associé LA FILLE AUX PIEDS NUS AIR de l'Andalouse J'ai rencontré dans une auberge Des bords de la Bidassoa Une basque au profil de vierge. Se tenant droite comme un cierge, Et qui s'appelait Éloa. Elle avait comme deux grenades Pour chaque lèvre un fruit vermeil; Et dans les feux de ses yeux. Les muletiers ses camarades Voyaient les rayons du soleil. Paysanne des Pyrénées Et servante dans un hôtel; Printemps vivant de quinze années. Et pour régler ses destinées, Croyant à l'amour comme au ciel! Cette fille de la nature Savait ajuster galamment Et sa basquine et sa coiffure; Mais quel dédain pour la parure Dans ses jambes sans ornement! Par le haut, Lucinde en mantille, Et Maritorne par le bas, Sans escarpin, sans espadrille, Et de l'âne au cheval,
encore! Salut à tes gais horizons, Du crépuscule ou de l'aurore! Vive la muse des chansons! A. LECONTE, Membre associé LA FILLE AUX PIEDS NUS AIR de l'Andalouse J'ai rencontré dans une auberge Des bords de la Bidassoa Une basque au profil de vierge. Se tenant droite comme un cierge, Et qui s'appelait Éloa. Elle avait comme deux grenades Pour chaque lèvre un fruit vermeil; Et dans les feux de ses yeux. Les muletiers ses camarades Voyaient les rayons du soleil. Paysanne des Pyrénées Et servante dans un hôtel; Printemps vivant de quinze années. Et pour régler ses destinées, Croyant à l'amour comme au ciel! Cette fille de la nature Savait ajuster galamment Et sa basquine et sa coiffure; Mais quel dédain pour la parure Dans ses jambes sans ornement! Par le haut, Lucinde en mantille, Et Maritorne par le bas, Sans escarpin, sans espadrille, Et de l'âne au cheval, Pas plus qu'Eve, l'ombre d'un bas! Pieds nus, à l'appel des sonnettes, Dans les chambres elle accourait; Et c'était bien sans castagnettes Que, pour les services honnêtes, Aux voyageurs elle s'offrait. L'albâtre rose aux tons splendides, Sous la jupe — friand détail! — Eût fait l'effet de cantharides, Parmi les saints des Thébains, Et sur les gardiens du serail! Mais moi, dont l'humeur indiscrète S'attache aux mythes inconnus, Je demande à cette soubrette : — Vous qui semblez fuir l'amourette. Pourquoi marchez-vous les pieds nus? Et la nymphe à l'orteil visible Décrit en patois virginal Cette épouvante indescriptible... — J'ai tellement le pied sensible Que tout soulier me ferait mal! BERNARD LOPEZ. Membre titulaire. DE CHARYBDE EN SCYLLA AIR de l'Artiste Des écueils de Messine On a bien abusé, Et, jusqu'à la racine. Ce thème est épuisé. Mais un devoir m'incombe : C'est de prouver par là Qu'ailleurs aussi l'on tombe De Charybde en Scylla. Paul avait une femme Qui fort le rudoyait, Fit que, du fond de l'âme, Au diable il envoyait. Enfin, elle succombe; Vite il prend Pamela... En l'épousant, il tombe De Charybde en Scylla. J'ai chassé Joséphine Qui, pseudo cordon-bleu, Flânait à la cuisine Sans allumer
saints des Thébains, Et sur les gardiens du serail! Mais moi, dont l'humeur indiscrète S'attache aux mythes inconnus, Je demande à cette soubrette : — Vous qui semblez fuir l'amourette. Pourquoi marchez-vous les pieds nus? Et la nymphe à l'orteil visible Décrit en patois virginal Cette épouvante indescriptible... — J'ai tellement le pied sensible Que tout soulier me ferait mal! BERNARD LOPEZ. Membre titulaire. DE CHARYBDE EN SCYLLA AIR de l'Artiste Des écueils de Messine On a bien abusé, Et, jusqu'à la racine. Ce thème est épuisé. Mais un devoir m'incombe : C'est de prouver par là Qu'ailleurs aussi l'on tombe De Charybde en Scylla. Paul avait une femme Qui fort le rudoyait, Fit que, du fond de l'âme, Au diable il envoyait. Enfin, elle succombe; Vite il prend Pamela... En l'épousant, il tombe De Charybde en Scylla. J'ai chassé Joséphine Qui, pseudo cordon-bleu, Flânait à la cuisine Sans allumer son feu. Rose, comme une bombe, En entrant tout brûla, Et, sapristi! je tombe De Charybde en Scylla. J'eus un canard, une oie Dont j'abhorre les cris; C'est vous dire ma joie Lorsqu'ils furent occis. Depuis, une colombe Sous mon toit roucoula... Grâce à son chant, je tombe De Charybde en Scylla. Après Berthe d'Estée, J'ai voulu voir, hélas! Pour passer ma soirée. Le Chemin de Damas; A l'ennui je succombe Et vois, d'après cela. Qu'au Vaudeville on tombe De Charybde en Scylla. Il faut, quand on chansonne, Obtenir votre accueil; Ma chanson n'est pas bonne, C'est un premier écueil; D'une voix d'outre-tombe, Je la chante... et voilà Que, pour finir, je tombe De Charybde en Scylla! MONTARIOL, Membre titulaire. Comme Dagobert mettait sa culotte, Je me mets, hélas! l'esprit à l'envers! Je mangeais autant que le baron Brisse, Et je buvais plus qu'un vieux Templier, Ayant toujours soin de garnir l'office, Et d'entretenir un riche cellier; À peine, aujourd'hui je bois, je grignotte, Et n'ai plus de goût pour les crus divers... Comme Dagobert mettait sa culotte, Je me mets; hélas! l'esprit à l'envers! Je m'étais épris de femme adorable, Et lui prodiguais follement mon or, Elle se montrait
en Scylla. Après Berthe d'Estée, J'ai voulu voir, hélas! Pour passer ma soirée. Le Chemin de Damas; A l'ennui je succombe Et vois, d'après cela. Qu'au Vaudeville on tombe De Charybde en Scylla. Il faut, quand on chansonne, Obtenir votre accueil; Ma chanson n'est pas bonne, C'est un premier écueil; D'une voix d'outre-tombe, Je la chante... et voilà Que, pour finir, je tombe De Charybde en Scylla! MONTARIOL, Membre titulaire. Comme Dagobert mettait sa culotte, Je me mets, hélas! l'esprit à l'envers! Je mangeais autant que le baron Brisse, Et je buvais plus qu'un vieux Templier, Ayant toujours soin de garnir l'office, Et d'entretenir un riche cellier; À peine, aujourd'hui je bois, je grignotte, Et n'ai plus de goût pour les crus divers... Comme Dagobert mettait sa culotte, Je me mets; hélas! l'esprit à l'envers! Je m'étais épris de femme adorable, Et lui prodiguais follement mon or, Elle se montrait pour moi fort aimable, M'appelant son chien, son chat, son trésor; Soudain un gommeux vient qui me dégotte, Et me fait souffrir mille traits pervers... Comme Dagobert mettait sa culotte, Moi, je me suis mis l'esprit à l'envers! Quand je vois les fils de la pauvre France, Ainsi qu'Armagnacs et que Bourguignons, Pour se disputer la prépondérance Se conduire entre eux en vils maquignons, Je crains bien que, grâce à cette marotte, Tout, un de ces jours, n'aille de travers... Comme Dagobert mettait sa culotte, Je me mets, hélas! l'esprit à l'envers! Jadis, en laissant galoper ma plume, J'écrivais chansons, sonnets et rondeaux, Et je faisais plus d'un joli volume De mes triolets, de mes madrigaux; Je rime toujours, oui, mais saperlotte! Je n'accouche plus que de méchants vers... Comme Dagobert mettait sa culotte, Je me mets, hélas! l'esprit à l'envers! A. FOLACHE, Membre titulaire. LA MÈRE DE FAMILLE AIR du Charlatanisme Berçant son nourrisson chéri, La femme, à travers sa tendresse, Voit un miracle dans un cri, Et le ciel dans une caresse; Du dévouement le plus entier, À son front l'auréole brille: Fille de prince ou d'ouvrier, Gloire à la reine du foyer, Gloire à la mère de
que Bourguignons, Pour se disputer la prépondérance Se conduire entre eux en vils maquignons, Je crains bien que, grâce à cette marotte, Tout, un de ces jours, n'aille de travers... Comme Dagobert mettait sa culotte, Je me mets, hélas! l'esprit à l'envers! Jadis, en laissant galoper ma plume, J'écrivais chansons, sonnets et rondeaux, Et je faisais plus d'un joli volume De mes triolets, de mes madrigaux; Je rime toujours, oui, mais saperlotte! Je n'accouche plus que de méchants vers... Comme Dagobert mettait sa culotte, Je me mets, hélas! l'esprit à l'envers! A. FOLACHE, Membre titulaire. LA MÈRE DE FAMILLE AIR du Charlatanisme Berçant son nourrisson chéri, La femme, à travers sa tendresse, Voit un miracle dans un cri, Et le ciel dans une caresse; Du dévouement le plus entier, À son front l'auréole brille: Fille de prince ou d'ouvrier, Gloire à la reine du foyer, Gloire à la mère de famille! Si vous saviez, pauvres enfants, Dont les parents sont à l'ouvrage, Les luttes, les soins triomphants De votre mère en son ménage! Souvent elle a dû vous veiller Sans cesser de tirer l'aiguille; Dites, à l'heure de prier: Gloire à la reine du foyer. Gloire à la mère de famille! D'un salon les volets ouverts Nous montrent que la table est prête; Les enfants récitent des vers Près du père, en habits de fête. Le bonheur se fait l'échanson, Au dessert quand le vin pétille; Place aux bouquets, à la chanson! On dit, en bénissant son nom: Gloire à la mère de famille! Ne crains pas l'infécondité, Femme qui fais ce que Dieu prêche; Sois mère pour la charité: Jésus sanctifia la crèche. Les pauvres gens vont t'envoyer Petit garçon, petite fille; Et les anges vont s'écrier: Gloire à l'asile hospitalier, Gloire à la mère de famille! Nature sainte! le travail, Dans ses conquêtes pacifiques, Rêve des prés pleins de bétail, Moissons, vendanges magnifiques. Avant le glaive souverain Dieu met la bêche et la faucille; Reste féconde sous sa main, O nourrice du genre humain, Mère de la grande famille! ANTOINE CLESSE, Membre correspondant. PASTORALE AIR de Saltarello Adieu!
famille! D'un salon les volets ouverts Nous montrent que la table est prête; Les enfants récitent des vers Près du père, en habits de fête. Le bonheur se fait l'échanson, Au dessert quand le vin pétille; Place aux bouquets, à la chanson! On dit, en bénissant son nom: Gloire à la mère de famille! Ne crains pas l'infécondité, Femme qui fais ce que Dieu prêche; Sois mère pour la charité: Jésus sanctifia la crèche. Les pauvres gens vont t'envoyer Petit garçon, petite fille; Et les anges vont s'écrier: Gloire à l'asile hospitalier, Gloire à la mère de famille! Nature sainte! le travail, Dans ses conquêtes pacifiques, Rêve des prés pleins de bétail, Moissons, vendanges magnifiques. Avant le glaive souverain Dieu met la bêche et la faucille; Reste féconde sous sa main, O nourrice du genre humain, Mère de la grande famille! ANTOINE CLESSE, Membre correspondant. PASTORALE AIR de Saltarello Adieu! loin de vous je me range, Villageois, que j'ai vus de près! O vieux Paris, rends-moi ta fange, C'est encore le meilleur engrais! Je laisse au poète son rêve Et son idylle aux paysans; Pour qui les touche et les soulève, Ils sont beaucoup moins séduisants. Leur vertu franche, hospitalière, Se borne à vous prêter un œuf, Quitte, à l'occasion première, A vous redemander un boeuf. Si vous lui devez quelque compte, Il est naïf; mais, toutefois, Ignorant Barème et la honte, Il jure qu'un et un font trois. Il porte ses fruits à la ville, Les meilleurs... La halle a ses lois; Les gâtés, il nous les faufile, C'est assez bon pour les bourgeois. Une pomme est tombée à terre; Vous la ramassez — est-ce un mal! Bien vite, chez Monsieur le Maire, Il vous dresse procès-verbal. Quand aux sentiments de famille, Devant son cœur tous sont égaux; Car il confond garçon ou fille Avec boeuf, âne et bestiaux. Il empile, il empile, entasse; Faites-lui du bien — quel abus! Il s'écriera: « La belle grâce! Pouvait-il pas me donner plus? » J'en pourrais beaucoup dire encore; Oui, mais — est-ce modus in rebus. — Sur le beau sexe
Se borne à vous prêter un œuf, Quitte, à l'occasion première, A vous redemander un boeuf. Si vous lui devez quelque compte, Il est naïf; mais, toutefois, Ignorant Barème et la honte, Il jure qu'un et un font trois. Il porte ses fruits à la ville, Les meilleurs... La halle a ses lois; Les gâtés, il nous les faufile, C'est assez bon pour les bourgeois. Une pomme est tombée à terre; Vous la ramassez — est-ce un mal! Bien vite, chez Monsieur le Maire, Il vous dresse procès-verbal. Quand aux sentiments de famille, Devant son cœur tous sont égaux; Car il confond garçon ou fille Avec boeuf, âne et bestiaux. Il empile, il empile, entasse; Faites-lui du bien — quel abus! Il s'écriera: « La belle grâce! Pouvait-il pas me donner plus? » J'en pourrais beaucoup dire encore; Oui, mais — est-ce modus in rebus. — Sur le beau sexe qu'on adore, Permettez-moi quelques rébus. La femme, ce sexe au village Fleurit-il? Ne fleurit-il point? Je crois vraiment qu'il est plus sage De ne pas éclaircir ce point. Les filles! des vertus dernières, Sont le refuge consolant, Puisqu'on y trouve des rosiers, À tout le moins, une fois l'an. Mais ces rosiers se flétrissent Bien vite, à l'odeur du fumier; C'est qu'elles craignent et haïssent De se baigner les pieds dans l'eau. Où sont les vertus d'un autre âge? Les campagnards ont désappris La simplicité du village Pour les beaux vices de Paris. O ma noble et sainte Nature! Verdoyante sous ton ciel bleu, Je ne veux pas te faire injure, Bel enfant des mains du bon Dieu! Oui, je t'aime, plaine ou montagne, Forêts ou ruisseaux gazouillants; Tu n'as qu'un défaut, ô campagne! Ce sont tous tes bons paysans! JULES PETIT, Membre associé. Je l'écoutais, quand par hasard Sur moi se fixa son regard, Chargé de flammes pénétrantes ; Je crus pour animer ses yeux Qu'elle avait dérobé les feux De deux étoiles scintillantes. On parlait dans tout le canton Des yeux de la meunière Si fière Du moulin Gariton. Soudain je la vis s'approcher, Sourire, et sur moi
ces rosiers se flétrissent Bien vite, à l'odeur du fumier; C'est qu'elles craignent et haïssent De se baigner les pieds dans l'eau. Où sont les vertus d'un autre âge? Les campagnards ont désappris La simplicité du village Pour les beaux vices de Paris. O ma noble et sainte Nature! Verdoyante sous ton ciel bleu, Je ne veux pas te faire injure, Bel enfant des mains du bon Dieu! Oui, je t'aime, plaine ou montagne, Forêts ou ruisseaux gazouillants; Tu n'as qu'un défaut, ô campagne! Ce sont tous tes bons paysans! JULES PETIT, Membre associé. Je l'écoutais, quand par hasard Sur moi se fixa son regard, Chargé de flammes pénétrantes ; Je crus pour animer ses yeux Qu'elle avait dérobé les feux De deux étoiles scintillantes. On parlait dans tout le canton Des yeux de la meunière Si fière Du moulin Gariton. Soudain je la vis s'approcher, Sourire, et sur moi se pencher Si près, si près... que son haleine De ses senteurs vint m'enivrer! Un instant je crus respirer Un doux parfum de marjolaine ! Tout embaumait dans le canton, Auprès de la meunière Si fière Du moulin Gariton. Elle était sévère en son cœur; Mais comment garder sa rigueur Quand on aime qui vous implore!" Sa fierté devant mon amour Tomba, comme à l'aube du jour, La nuit s'enfuit devant l'aurore ! Je fus le premier du canton Aimé de la meunière Si fière Du moulin Gariton ! Oh! qui me rendra mes soupirs, Mes tourments, mes feux, mes désirs, Mes transports de joie inquiète, L'instant si vite évanoui, Où son regard me disait : « Oui ! » Quand sa bouche restait muette. — Qui me rendra dans ce canton Ma charmante meunière Si fière Du moulin Gariton! SON TOUS DE FRANCE, Membre libre. VOICI LE PRINTEMPS AIR de Mario (COULLIN) Le brillant soleil frappe à la fenêtre Et vient tout dorer de ses chauds rayons ; Créateur céleste, il redonne l'être Aux jardins en fleurs, aux vertes moissons. Comme deux pigeons prenant la volée, Suivant des sentiers les riants contours Allons retrouver notre ombreuse allée, Son tapis