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Prévenez votre ami sans hésiter. MICHEL RÉGIS. — Votre lettre est tout à fait charmante. Merci. , PETITES PHYSIOLOGIES LE BANDAGISTE Le bandagiste rend des services à la santé publique. Il ne le sait que trop et montre parfois de la prétention. Il est tourmenté par la soif d'être breveté S. G. D. G. Il s'établit ordinairement dans les quartiers du centre, loin des avenues que recherchent la colonie étrangère et le commerce de luxe. — Toutefois, la boutique du bandagiste est élégamment tenue. Les glaces en sont nettes; l'étalage symétrique jette des reflets de métal et se distingue par des couleurs vives. Les ceintures étagées en piles, comme autant de serpents rouges, bleus ou orangés, dressent leurs énormes têtes de crins. Quelques articles divers, biberons ou irrigateurs se font voir. C'est pour l'œil. La plupart du temps, au centre de la vitrine, on peut remarquer une réduction en galvanoplastie de l'Apollon Musagète. Le dieu, couronné de lauriers, regarde le ciel avec une expression de divin transport. ; ses mains errent sur un petit bandage. Dans le monde, le bandagiste ne veut point passer inaperçu. Il aime à citer le nombre de hernies qu'il a réduites. Emporté par le sujet, il y met de la forfanterie; mais, dès qu'on l'interrompt pour contester ses chiffres, le bandagiste se trouble. Il est repris d'une timidité naturelle. Sa clientèle se recrute dans toutes les classes de la société. Elle est nombreuse; et pourtant on voit rarement entrer quelqu'un dans la boutique, sauf le paisible facteur des postes. Ce phénomène s'explique par les précautions que l'amour-propre suggère : les femmes excellent dans ce genre de pudeur. Le bandagiste affecte la mise et la raideur d'un diplomate. Souvent il sait parler anglais. English Spoken 1 Il a du tact. Quand une pratique entre chez lui, le bandagiste juge d'un coup d'œil la situation. Avec les gens d'aspect bilieux ou sanguin, il est circonspect, il craint d'éveiller des susceptibilités, il procède par allusions. Au besoin même, il saura flatter; il trouvera de l'analogie entre le cas présent et celui d'un homme célèbre. Quand il croit avoir
il y met de la forfanterie; mais, dès qu'on l'interrompt pour contester ses chiffres, le bandagiste se trouble. Il est repris d'une timidité naturelle. Sa clientèle se recrute dans toutes les classes de la société. Elle est nombreuse; et pourtant on voit rarement entrer quelqu'un dans la boutique, sauf le paisible facteur des postes. Ce phénomène s'explique par les précautions que l'amour-propre suggère : les femmes excellent dans ce genre de pudeur. Le bandagiste affecte la mise et la raideur d'un diplomate. Souvent il sait parler anglais. English Spoken 1 Il a du tact. Quand une pratique entre chez lui, le bandagiste juge d'un coup d'œil la situation. Avec les gens d'aspect bilieux ou sanguin, il est circonspect, il craint d'éveiller des susceptibilités, il procède par allusions. Au besoin même, il saura flatter; il trouvera de l'analogie entre le cas présent et celui d'un homme célèbre. Quand il croit avoir affaire à une nature expansive, le bandagiste devient familier. Sans sortir de la mesure, il plaisante avec l'infirmité de son client. Il appelle celle-ci : « Petite mâtinée»; il la tutoie. Tout en bavardant, il place avec avantage un appareil défraîchi ou passé de mode. Ses registres contiennent des indications chiffrées; les plus grands noms de l'armoire de France y figurent, sous des numéros, avec des observations sobres et intimes. Un bandagiste aigri peut faire rater des mariages. Souvent le bandagiste est doublé d'un orthopédiste. En ce cas, des étagères de pieds-bots en plâtre sont disposées, le long de la devanture. Les uns n'ont pas de doigts; les autres en ont deux ou trois, six ou sept, qui sont relevés et ressemblent aux marques des joueurs, pendant une partie de bésigue. Il y a des gens qui s'arrêtent longuement à regarder cela. La profession de bandagiste n'exige pas de connaissances spéciales; mais il faut s'y soumettre à des vues particulières. Elle est plus lucrative que les carrières libérales. Paul Hervieu. ————————— ————————— AOUT Sur le moelleux velours du sable, au bord de l'eau, Ainsi qu'en un lit frais, gîtons notre paresse, Et jusqu'à ce qu'enfin le soleil disparaisse, Somnolons et
chiffrées; les plus grands noms de l'armoire de France y figurent, sous des numéros, avec des observations sobres et intimes. Un bandagiste aigri peut faire rater des mariages. Souvent le bandagiste est doublé d'un orthopédiste. En ce cas, des étagères de pieds-bots en plâtre sont disposées, le long de la devanture. Les uns n'ont pas de doigts; les autres en ont deux ou trois, six ou sept, qui sont relevés et ressemblent aux marques des joueurs, pendant une partie de bésigue. Il y a des gens qui s'arrêtent longuement à regarder cela. La profession de bandagiste n'exige pas de connaissances spéciales; mais il faut s'y soumettre à des vues particulières. Elle est plus lucrative que les carrières libérales. Paul Hervieu. ————————— ————————— AOUT Sur le moelleux velours du sable, au bord de l'eau, Ainsi qu'en un lit frais, gîtons notre paresse, Et jusqu'à ce qu'enfin le soleil disparaisse, Somnolons et rêvons, au murmure du flot. Tu te dévêtiras ensuite, ô ma Maîtresse, De ta souple bottine à ton coquet chapeau, Tout à fait, ta pudeur n'aura d'autre manteau Que le déroulement d'or fauve de ta tresse, Et tu te plongeras frileusement dans l'onde, Les flots, sur le soyeux satin de ta chair blonde, Mettront leurs plus câlins, leurs plus troublants baisers. Août joindra sa caresse aux caresses des vagues, Et tu me reviendras lasse, les sens grisés De désirs qui noiront tes yeux de langueurs vagues. Paul Appray. BOUDERIE M. Bréville couché, Mme Bréville s'attarda malicieusement par la chambre, blancheur flottante. Le tapis assourdissait le choc de ses petits talons nus. Devant la glacé elle défit sa coiffure, les coudes hauts, les doigts agiles, déposant dans une coupe, d'un geste régulier, des épingles qui tombaient avec un tintement clair ; puis, tandis que, la tête inclinée à peine, en une pose de petite fille très attentive, elle nattait ses cheveux pour la nuit, elle coula un regard oblique vers l'image de son mari. Il semblait ne pas la voir, étendu sur le dos, les mains sous la tête. Son dépit s'aviva. Serait-ce encore, ce soir-là, comme la veille, comme tous
ta chair blonde, Mettront leurs plus câlins, leurs plus troublants baisers. Août joindra sa caresse aux caresses des vagues, Et tu me reviendras lasse, les sens grisés De désirs qui noiront tes yeux de langueurs vagues. Paul Appray. BOUDERIE M. Bréville couché, Mme Bréville s'attarda malicieusement par la chambre, blancheur flottante. Le tapis assourdissait le choc de ses petits talons nus. Devant la glacé elle défit sa coiffure, les coudes hauts, les doigts agiles, déposant dans une coupe, d'un geste régulier, des épingles qui tombaient avec un tintement clair ; puis, tandis que, la tête inclinée à peine, en une pose de petite fille très attentive, elle nattait ses cheveux pour la nuit, elle coula un regard oblique vers l'image de son mari. Il semblait ne pas la voir, étendu sur le dos, les mains sous la tête. Son dépit s'aviva. Serait-ce encore, ce soir-là, comme la veille, comme tous les soirs depuis huit jours? Un bonsoir fraternel, l'affectation d'un bonsoir candide ? Elle avait achevé. Elle gagna l'autre bord du lit. se coula sous la couverture. M. Bréville n'avait pas fait un mouvement. Ils étaient côte à côte, les yeux au plafond. Le silence énerva la jeune femme. Elle jeta le bout du nez vers lui, demanda : Tu n'es pas malade? — Non. Pourquoi? — Pour savoir. Tu ne dis rien. — Que veux-tu que je dise ? Une courte angoisse la traversa. De la conscience du ridicule de leur bouderie inavouée, une envie de rire avait failli les secouer. Ils la continrent, reprirent à petits couds leurs souffles suspendus. Leurs haleines alternaient, coupées du tic-tac de la pendule, de l'écho, dans les oreillers, du battement de leurs artères. Des minutes coulèrent ainsi ; puis M. Bréville, d'un air d'affectueuse simplicité, souhaita à sa femme une bonne nuit ; elle répondit sur le même ton, où perçait une ironie pareille, et ils s'accotèrent comme pour dormir, un grand vide entre eux, chacun de son côté. Ni l'un ni l'autre, pourtant, ne dormait. M. Bréville, boudant contre son propre désir, s'obstinait à une malicieuse revanche des soupçons jaloux que
jeta le bout du nez vers lui, demanda : Tu n'es pas malade? — Non. Pourquoi? — Pour savoir. Tu ne dis rien. — Que veux-tu que je dise ? Une courte angoisse la traversa. De la conscience du ridicule de leur bouderie inavouée, une envie de rire avait failli les secouer. Ils la continrent, reprirent à petits couds leurs souffles suspendus. Leurs haleines alternaient, coupées du tic-tac de la pendule, de l'écho, dans les oreillers, du battement de leurs artères. Des minutes coulèrent ainsi ; puis M. Bréville, d'un air d'affectueuse simplicité, souhaita à sa femme une bonne nuit ; elle répondit sur le même ton, où perçait une ironie pareille, et ils s'accotèrent comme pour dormir, un grand vide entre eux, chacun de son côté. Ni l'un ni l'autre, pourtant, ne dormait. M. Bréville, boudant contre son propre désir, s'obstinait à une malicieuse revanche des soupçons jaloux que sa femme montrait lors de chacun des voyages qu'il faisait à Paris. Au dernier surtout, il y avait huit jours, la querelle s'était avivée au point de lui laisser une rancune. Après avoir ri, d'abord, il se lassait, à la fin, de ces perpétuelles défaillances que rien ne justifiait. Ne remarquait-elle donc point la tacite délicatesse par laquelle, avant chacune de ses absences, afin de lui bien témoigner qu'il n'emportait aucune intention coupable, il manifestait justement une tendresse plus vive ? Et au retour encore, ne lui rapportait-il pas une telle abondance d'affection qu'aucun doute ne devait raisonnablement subsister dans son esprit? A ce point même qu'insensiblement l'habitude s'était prise de ces jours-là, comme si les deux choses eussent été liées intimement l'une à l'autre. La preuve, d'ailleurs, était que depuis. Et ce serait ainsi jusqu'à ce qu'elle le laissât partir à sa guise. Sinon, il préférait se priver de ses voyages, ne plus mettre les pieds à Paris; alors, ce serait tant pis pour elle! Mme Bréville, de son côté, songeait. Son mari ne l'aimait-il plus? Ne la trouvait-il plus jolie? Si, pourtant. Elle savait bien que tout le mal était venu de leur dernière querelle, puisque lui, qui
remarquait-elle donc point la tacite délicatesse par laquelle, avant chacune de ses absences, afin de lui bien témoigner qu'il n'emportait aucune intention coupable, il manifestait justement une tendresse plus vive ? Et au retour encore, ne lui rapportait-il pas une telle abondance d'affection qu'aucun doute ne devait raisonnablement subsister dans son esprit? A ce point même qu'insensiblement l'habitude s'était prise de ces jours-là, comme si les deux choses eussent été liées intimement l'une à l'autre. La preuve, d'ailleurs, était que depuis. Et ce serait ainsi jusqu'à ce qu'elle le laissât partir à sa guise. Sinon, il préférait se priver de ses voyages, ne plus mettre les pieds à Paris; alors, ce serait tant pis pour elle! Mme Bréville, de son côté, songeait. Son mari ne l'aimait-il plus? Ne la trouvait-il plus jolie? Si, pourtant. Elle savait bien que tout le mal était venu de leur dernière querelle, puisque lui, qui allait à Paris deux ou trois fois chaque semaine, n'avait plus, depuis ce jour, quitté Saint-Germain. Pensait-il donc la punir? Une malice, elle aussi, la poussait à accepter la situation sans paraître s'en apercevoir. Mais, au fond, une petite inquiétude la tourmentait. Elle se rendait compte de l'injustice de ses soupçons. Il était vrai que ce grand Paris l'effrayait, avec ses occasions, ses tentations, ses filles. Cependant, ne connaissait-elle pas son mari ? Il l'aimait et n'aimait qu'elle seule. Elle en était sûre. Pourquoi donc alors ne se montrait-elle pas plus raisonnable? Ne risquait-elle point de fatiguer son affection? L'idée qu'il pût, quelque jour, la prendre en grippe véritablement l'effraya. Des souvenirs avivèrent ses regrets, les aiguisèrent jusqu'à des remords. Elle se jugea mauvaise, sentit monter du fond de son cœur un besoin d'être bonne : — Mon ami, dit-elle doucement en faisant vers lui un mouvement de conversion, tu ne vas donc plus à Paris ? M. Bréville se mit sur le dos : — Mais, répondit-il, je n'ai rien à y faire! En même temps il riait, tout bas d'abord, puis tout haut. Elle demanda : — Pourquoi ris-tu ? — Oh ! pour rien ! Mais le
soupçons. Il était vrai que ce grand Paris l'effrayait, avec ses occasions, ses tentations, ses filles. Cependant, ne connaissait-elle pas son mari ? Il l'aimait et n'aimait qu'elle seule. Elle en était sûre. Pourquoi donc alors ne se montrait-elle pas plus raisonnable? Ne risquait-elle point de fatiguer son affection? L'idée qu'il pût, quelque jour, la prendre en grippe véritablement l'effraya. Des souvenirs avivèrent ses regrets, les aiguisèrent jusqu'à des remords. Elle se jugea mauvaise, sentit monter du fond de son cœur un besoin d'être bonne : — Mon ami, dit-elle doucement en faisant vers lui un mouvement de conversion, tu ne vas donc plus à Paris ? M. Bréville se mit sur le dos : — Mais, répondit-il, je n'ai rien à y faire! En même temps il riait, tout bas d'abord, puis tout haut. Elle demanda : — Pourquoi ris-tu ? — Oh ! pour rien ! Mais le rire recommença, si singulier, qu'elle se défia d'une pensée obscure, qu'elle entrevoyait peut-être : — Si, déclara-t-elle ; je veux que tu me dises ! M. Bréville se tourna complètement : — Eh bien ! écoute, si cela te fait plaisir, j'irai demain. Une intention malicieuse s'indiquait sous la douceur conciliante de ces paroles. Et, tout de suite, il l'affirma davantage par cette question : — C'est cela que tu voulais ? — Moi, dit-elle en se reculant, je veux que tu sois content ! Il insista, drôlement agressif : — Et que j'aille à Paris ? Elle se tut, hésitant à comprendre. Mais il appuya plus fortement encore, horriblement taquin : — Ou que j'en revienne ? Et son rire, aussitôt, devint si clair, donna si librement la volée à tout ce qu'il sous-entendait, qu'elle saisit tout à coup : — Oh ! se récria-t-elle, peux-tu avoir des idées pareilles ? Elle était outrée véritablement et, de colère, faillit se lever. Non, c'est très mal. Je n'ai pensé qu'à toi ; je ne pense qu'à toi, jamais ! M. Bréville déjà se hâtait de s'accuser, avouant qu'il n'avait pu résister au plaisir d'une méchanceté. C'était pour le plaisir de
conciliante de ces paroles. Et, tout de suite, il l'affirma davantage par cette question : — C'est cela que tu voulais ? — Moi, dit-elle en se reculant, je veux que tu sois content ! Il insista, drôlement agressif : — Et que j'aille à Paris ? Elle se tut, hésitant à comprendre. Mais il appuya plus fortement encore, horriblement taquin : — Ou que j'en revienne ? Et son rire, aussitôt, devint si clair, donna si librement la volée à tout ce qu'il sous-entendait, qu'elle saisit tout à coup : — Oh ! se récria-t-elle, peux-tu avoir des idées pareilles ? Elle était outrée véritablement et, de colère, faillit se lever. Non, c'est très mal. Je n'ai pensé qu'à toi ; je ne pense qu'à toi, jamais ! M. Bréville déjà se hâtait de s'accuser, avouant qu'il n'avait pu résister au plaisir d'une méchanceté. C'était pour le plaisir de plaisanter. Elle ne l'aimait plus, plus du tout ! — Non, laisse-moi ! Va-t-en ! Elle le laissait se rapprocher, cependant, la reconquérir peu à peu, amusée malgré elle de la taquinerie et dépitée en même temps de ce qu'il y eût, peut-être, au fond de ce grossier soupçon, une petite part de vérité. — Alors, reprit-elle, tu crois que je remarque ces choses-là? que je me les rappelle ? Il faut vraiment que tu me connaisses bien mal ! Elle émit de petits grognements comiques, maussade encore et riante déjà, des soufflets drôles, des geignements puérils. Il la sentait rose dans l'ombre et n'osant lever les yeux. Elle s'apaisait, néanmoins. Elle bougonna une dernière fois, tassant sa tête sur l'oreiller d'un mouvement d'oiseau au fond du nid. La paix était faite. Une curiosité, maintenant, s'éveillait chez la jeune femme. Relevant la tête, elle jeta subitement, l'air ingénu : Alors, c'est vrai, cela? Les jours où tu vas à Paris, tu ? — Il me semble ! dit-il avec simplicité. — Ah ! Et d'où cela vient ? Elle devenait taquine, à son tour, agressive, voulait savoir. Mon Dieu ! avança M. Bréville. Le plaisir de te retrouver après une
petite part de vérité. — Alors, reprit-elle, tu crois que je remarque ces choses-là? que je me les rappelle ? Il faut vraiment que tu me connaisses bien mal ! Elle émit de petits grognements comiques, maussade encore et riante déjà, des soufflets drôles, des geignements puérils. Il la sentait rose dans l'ombre et n'osant lever les yeux. Elle s'apaisait, néanmoins. Elle bougonna une dernière fois, tassant sa tête sur l'oreiller d'un mouvement d'oiseau au fond du nid. La paix était faite. Une curiosité, maintenant, s'éveillait chez la jeune femme. Relevant la tête, elle jeta subitement, l'air ingénu : Alors, c'est vrai, cela? Les jours où tu vas à Paris, tu ? — Il me semble ! dit-il avec simplicité. — Ah ! Et d'où cela vient ? Elle devenait taquine, à son tour, agressive, voulait savoir. Mon Dieu ! avança M. Bréville. Le plaisir de te retrouver après une absence. Elle se récria : — Le plaisir de ne m'avoir pas vue de toute la journée ? Charmant ! — Oh ! si tu dénatures. — Eh bien soit! Cela expliquerait. après. Mais avant ? Avant ? chercha M. Bréville. Le chagrin de te quitter. — Qu'est-ce qui t'y oblige ? — Peut-être, reprit-il après un silence, y a-t-il une autre raison. Tu ne te fâcheras pas ? — Dis toujours ! — Eh bien, quelquefois, tu es un peu défiante. tu le reconnaîtras ? — Moi ? Par exemple ! — Si. si ! Alors, pour te tranquilliser. Elle bondit : — Comment ! Ce n'était même pas spontané ! — Cela n'empêche pas, voyons ! D'ailleurs, puisque tu ne remarques pas ? — Je crois, dit-elle, que tu te moques de moi ! — Peux-tu croire ? Après ça, poursuivit M. Bréville, emporté par une pensée, il est possible que l'air de Paris soit propice. De jolies femmes que l'on rencontre. oh ! sans les regarder. on se croise, n'est-ce pas ? alors. — Vraiment ? — Sans doute ! Tiens, pourquoi te le dirais-je ? D'ailleurs, tu comprends, on aime beaucoup, à Paris. C'est là que
oblige ? — Peut-être, reprit-il après un silence, y a-t-il une autre raison. Tu ne te fâcheras pas ? — Dis toujours ! — Eh bien, quelquefois, tu es un peu défiante. tu le reconnaîtras ? — Moi ? Par exemple ! — Si. si ! Alors, pour te tranquilliser. Elle bondit : — Comment ! Ce n'était même pas spontané ! — Cela n'empêche pas, voyons ! D'ailleurs, puisque tu ne remarques pas ? — Je crois, dit-elle, que tu te moques de moi ! — Peux-tu croire ? Après ça, poursuivit M. Bréville, emporté par une pensée, il est possible que l'air de Paris soit propice. De jolies femmes que l'on rencontre. oh ! sans les regarder. on se croise, n'est-ce pas ? alors. — Vraiment ? — Sans doute ! Tiens, pourquoi te le dirais-je ? D'ailleurs, tu comprends, on aime beaucoup, à Paris. C'est là que se réfugient tous les amoureux de la province. Que dis-je, de la province? du monde entier! Et, dame! les effluves par ce temps de microbes? Elle gouaillarde, les lèvres avancées, avec l'hésitation pourtant d'un regard qui doute : — Le microbe de l'amour? Hein? m'en dis-tu des bêtises ? M. Bréville éclata de rire. Puis, laissant son explication brusquement, l'ironie de sa voix tombée sans transition à une douceur de caresse : — Alors, interrogea-t-il avec une intentionnelle lenteur, tu veux bien que j'y aille, demain, à Paris? Elle se mutina : — Non, monsieur. Et d'abord, puisque c'est ainsi, après toutes les horreurs que vous m'avez dites, avec tous ces effluves, cet air si propice à l'inspiration. — C'est toi qui iras? interrompit M. Bréville avec un effroyable sérieux. Il eut à peine le temps de garer son visage. Une pluie de petites tapes s'abattit sur ses mains, sur ses poignets, sur ses épaules. Moi qui irai! Tiens! tiens! tiens! Pour t'apprendre ! C'est trop fort, à la fin! Et tu as le cœur de rire! Tiens, ris donc! Riras-tu ? Je te ferai voir, moi, si j'irai, si j'ai besoin d'y aller! Ah! mais ! Les doigts lui
Bréville éclata de rire. Puis, laissant son explication brusquement, l'ironie de sa voix tombée sans transition à une douceur de caresse : — Alors, interrogea-t-il avec une intentionnelle lenteur, tu veux bien que j'y aille, demain, à Paris? Elle se mutina : — Non, monsieur. Et d'abord, puisque c'est ainsi, après toutes les horreurs que vous m'avez dites, avec tous ces effluves, cet air si propice à l'inspiration. — C'est toi qui iras? interrompit M. Bréville avec un effroyable sérieux. Il eut à peine le temps de garer son visage. Une pluie de petites tapes s'abattit sur ses mains, sur ses poignets, sur ses épaules. Moi qui irai! Tiens! tiens! tiens! Pour t'apprendre ! C'est trop fort, à la fin! Et tu as le cœur de rire! Tiens, ris donc! Riras-tu ? Je te ferai voir, moi, si j'irai, si j'ai besoin d'y aller! Ah! mais ! Les doigts lui faisaient mal. Elle cessa de taper. — C'est bien de moi qu'il s'agit ! C'est de toi. Et je te le répète, puisqu'il y a tant de microbes, je ne veux plus que tu y retournes, ni demain, ni jamais, entends-tu? Et pour être plus sûre. Elle hésita une seconde, si rouge que M. Bréville perçut au visage une légère chaleur émanée des joues de sa femme. Il vit les yeux un moment allumés d'une malice intense, ainsi que deux petites étoiles, fuir et s'éteindre dans la pénombre. — Pour être plus sûre ? demanda-t-il. — Nous l'habiterons ! Jean Reibrach. « LES ESTAMPES » Nous offrons en prime aux lecteurs du « SUPPLEMENT » une magnifique publication qui contient des vers exquis, de délicieuses mélodies et dix magnifiques gravures reproduisant les estampes du dix-huitième siècle grivois, signées Boucher, Soldini, Fragonard, Baudouin, Challe, Huet, Lavérince et de Saint-Aubin, et qui s'appellent : La Leçon de Flûte, La Cage vide, l'Escarpolette, La Pantoufle. Le Carquois épuisé, etc. Sur ces affriolantes estampes, Louis de Gramont a composé une série de contes poétiques d'une admirable fantaisie, et, sur ces vers galants et raffinés, le compositeur à la mode, Xavier Leroux, a écrit une