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les honneurs, mon cher maître! Marche! marche! — Je ne me permettrai jamais cette impolitesse. Théophile, ennuyé, lui prit la lanterne et passa; il remonta le perron et pénétra dans tous les recoins de la vaste solitude mort et silence partout. Brizailles le suivait pas à pas, et, quoiqu'il fût peu catholique, il se signait à toute minute et ne regardait que les aiguilles de son maître, tant il avait peur de voir encore quelque terrible chasseresse. Théophile ne trouva que son ombre dans le château de Pansy. A son retour à l'auberge, Marie lui dit qu'elle avait vu apparaître l'ombre éplorée de Dafné. Marie jura de ne plus rentrer au château de Pansy, et, le lendemain, Théophile l'emmena à Boussères; le soleil, tiède encore, buvait la rosée qui blanchissait les champs; de longues vapeurs traversaient l'espace et se perdaient dans un flot de nuages groupés au-dessus de la montagne. Marie, toute chancelante, s'appuyait sur le bras de Théophile et penchait sa tête abattue sur l'épaule de son amant. Ils prirent un détour pour échapper aux bénédictions des paysans; ils passèrent sur le bord du cimetière. Le regard errant de Théophile s'arrêta sur la maison de maître Jacques. "Chanson, angoisse, lévrier blanc, Isaure, où êtes-vous?" dit-il tout haut. "Tout passe et s'enfuit. Et comme il voyait le Christ veillant toujours sur les morts — Dieu seul reste!" Marie essuyait des larmes. "Vous pleurez, Marie? — Je pleure ma mère assassinée pas les huguenots. Passons vite! Ils descendirent la montagne par le Bois-aux-Grives; ils cherchèrent en vain la mousse où dormait autrefois Marie et le mûrier touffu qui l'ombrageait; un éboulement avait tout recouvert. Ils traversèrent tristement la vallée; le platane n'y était plus, la charrue avait sillonné le promenoir des ormeaux. Hélas! dit Marie, que sommes-nous donc venus revoir ici ?" A leur arrivée, les portes du château de Boussères s'ouvrirent à deux battants. "Enfant perdu, vous voilà donc enfin?" dit à Théophile sa vieille tante. "Mon père, mon frère" s'écria Théophile. La vieille tante montra le ciel du doigt. — Nous sommes les débris de la famille! Oui, l'ange
lévrier blanc, Isaure, où êtes-vous?" dit-il tout haut. "Tout passe et s'enfuit. Et comme il voyait le Christ veillant toujours sur les morts — Dieu seul reste!" Marie essuyait des larmes. "Vous pleurez, Marie? — Je pleure ma mère assassinée pas les huguenots. Passons vite! Ils descendirent la montagne par le Bois-aux-Grives; ils cherchèrent en vain la mousse où dormait autrefois Marie et le mûrier touffu qui l'ombrageait; un éboulement avait tout recouvert. Ils traversèrent tristement la vallée; le platane n'y était plus, la charrue avait sillonné le promenoir des ormeaux. Hélas! dit Marie, que sommes-nous donc venus revoir ici ?" A leur arrivée, les portes du château de Boussères s'ouvrirent à deux battants. "Enfant perdu, vous voilà donc enfin?" dit à Théophile sa vieille tante. "Mon père, mon frère" s'écria Théophile. La vieille tante montra le ciel du doigt. — Nous sommes les débris de la famille! Oui, l'ange destructeur a passé sur ce château. Oui, mon enfant! Et tu seras bientôt seul, je me sens mourir tous les jours! "Oh!" s'écria Théophile, la terre d'exil et la nuit du cachot étaient moins tristes pour moi que ce château dépeuplé. Quelle route fatale ai-je donc suivie? Dafné, Dafné, ma vie fut un jouet pour vous! Je vous ai sacrifié les douces joies de famille; je vous ai sacrifié la poésie de ma jeunesse, car la poésie n'accompagne pas les cœurs perdus; elle reste au pays natal. La tante de Théophile connaissait de longue date la famille de Vertamont. Elle accueillit la religieuse comme un de ses enfants ou comme une sœur de Théophile. Les premiers jours se passèrent en promenades; le poète revoyait les bois, les coteaux, les prairies qu'il aimait tant; les cerisiers avaient de beaux panaches rouges; les trembles secouaient leurs feuilles argentées; les pins balançaient leurs noires chevelures; mais ces riches variétés de couleurs échappaient à Théophile; ses yeux ne s'arrêtaient que sur les collines arides. "Où êtes-vous, ombrages de ma jeunesse, bruyères fleuries, mousses soyeuses, claires fontaines, où êtes-vous?" Un jour, il venait de s'asseoir avec Marie sur le bord d'un chemin sans verdure; il
vie fut un jouet pour vous! Je vous ai sacrifié les douces joies de famille; je vous ai sacrifié la poésie de ma jeunesse, car la poésie n'accompagne pas les cœurs perdus; elle reste au pays natal. La tante de Théophile connaissait de longue date la famille de Vertamont. Elle accueillit la religieuse comme un de ses enfants ou comme une sœur de Théophile. Les premiers jours se passèrent en promenades; le poète revoyait les bois, les coteaux, les prairies qu'il aimait tant; les cerisiers avaient de beaux panaches rouges; les trembles secouaient leurs feuilles argentées; les pins balançaient leurs noires chevelures; mais ces riches variétés de couleurs échappaient à Théophile; ses yeux ne s'arrêtaient que sur les collines arides. "Où êtes-vous, ombrages de ma jeunesse, bruyères fleuries, mousses soyeuses, claires fontaines, où êtes-vous?" Un jour, il venait de s'asseoir avec Marie sur le bord d'un chemin sans verdure; il répétait le même cri de désespoir, quand sa vue s'arrêta sur la religieuse. C'était le matin, Marie n'avait guère dormi la nuit; une pâleur terne altérait ses joues, ses lèvres avaient perdu leur éclat pénétrant, quelques rides malveillantes coupaient son front. — Qu'est devenue sa beauté murmura Théophile. Et le soir son cri fut plus long et plus triste; après les ombrages, les bruyères fleuries, les mousses soyeuses et les claires fontaines, il regretta Mlle de Vertamont, la jeune et adorable châtelaine de seize ans, car la religieuse était une autre femme. Le lendemain un voile tomba de ses yeux. Hélas s'écria-t-il, la nature est toujours belle, les ombrages sont toujours doux, les bruyères fleurissent encore, ces champs ne sont pas déserts, mais je n'aime plus! Un jour, la vieille tante se mit à raconter son histoire à Marie. Théophile, qui savait les plus légers détails de cette histoire assez vulgaire, sortit et les laissa seules. Depuis la veille, il désirait ardemment revoir la mystérieuse fontaine du Bois-aux-Grives; il avait soif de l'eau claire et glaciale qu'elle versait éternellement à travers l'herbe. Il allait passer sous les grands chênes qu'ils ombrageaient, quand il s'arrêta tout d'un coup à la vue
soir son cri fut plus long et plus triste; après les ombrages, les bruyères fleuries, les mousses soyeuses et les claires fontaines, il regretta Mlle de Vertamont, la jeune et adorable châtelaine de seize ans, car la religieuse était une autre femme. Le lendemain un voile tomba de ses yeux. Hélas s'écria-t-il, la nature est toujours belle, les ombrages sont toujours doux, les bruyères fleurissent encore, ces champs ne sont pas déserts, mais je n'aime plus! Un jour, la vieille tante se mit à raconter son histoire à Marie. Théophile, qui savait les plus légers détails de cette histoire assez vulgaire, sortit et les laissa seules. Depuis la veille, il désirait ardemment revoir la mystérieuse fontaine du Bois-aux-Grives; il avait soif de l'eau claire et glaciale qu'elle versait éternellement à travers l'herbe. Il allait passer sous les grands chênes qu'ils ombrageaient, quand il s'arrêta tout d'un coup à la vue d'une femme assise sur la roche et regardant tristement couler l'eau. C'était Dafné. La pécheresse était vêtue d'une robe fanée; les ronces du Bois-aux-Grives avaient déchiré ses souliers, les sorbiers avaient arraché sa coiffure. Sa tête rêveuse reposait dans sa main; ses joues pâlies accusaient de grands ravages la volupté l'avait flétrie. — Dafné! s'écria Théophile, Dafné triste! Elle leva la tête, et vint se jeter dans les bras du poète. -Que faites-vous ici, Dafné? Je pleure. — Vous pleurez? — Oui, car je me souviens que j'ai été jeune. que j'ai été belle. je pleure ma jeunesse et ma beauté. — Vous êtes jeune encore, vous êtes belle toujours; mais pleurez, les larmes sont la parure des yeux. — Je ne suis pas vieille? je ne suis pas laide? — Vous êtes ravissante. Dafné embrassa Théophile. — Au moins toi tu ne désenchantes pas. Dafné baissa la tête et demeura pensive. — Il y a donc des hommes assez méchants pour désenchanter une femme, Dafné surtout? — Oui, mon Dieu, oui; ce marquis de Saint-Pierre m'avait reprise dans ses lacets il m'a chassée ignominieusement en me criant, devant ses servantes et ses valets, qu'il y avait des femmes plus
l'avait flétrie. — Dafné! s'écria Théophile, Dafné triste! Elle leva la tête, et vint se jeter dans les bras du poète. -Que faites-vous ici, Dafné? Je pleure. — Vous pleurez? — Oui, car je me souviens que j'ai été jeune. que j'ai été belle. je pleure ma jeunesse et ma beauté. — Vous êtes jeune encore, vous êtes belle toujours; mais pleurez, les larmes sont la parure des yeux. — Je ne suis pas vieille? je ne suis pas laide? — Vous êtes ravissante. Dafné embrassa Théophile. — Au moins toi tu ne désenchantes pas. Dafné baissa la tête et demeura pensive. — Il y a donc des hommes assez méchants pour désenchanter une femme, Dafné surtout? — Oui, mon Dieu, oui; ce marquis de Saint-Pierre m'avait reprise dans ses lacets il m'a chassée ignominieusement en me criant, devant ses servantes et ses valets, qu'il y avait des femmes plus belles et plus jeunes que moi; n'est-ce point ma blessure sanglant? Mon cœur en saigne encore. — Consolez-vous, Dafné, quand on est si belle, on ne Dafné sourit; elle se rapprocha de la fontaine, elle pencha gracieusement sa tête et se mira longtemps — Est-ce que mes joues ont cette pâleur livide? — Tes joues sont toujours fraîches, mais l'eau les altère, l'eau décolore tout. Dafné paraissait douter. Est-ce que mes yeux n'ont plus d'éclat? — Le feu s'éteint dans l'eau. La pécheresse se tourna vers le poète. -Point de mensonge, point de pitié; suis-je laide? suis-je belle? Théophile cacha ses larmes. Votre êtes belle, Dafné. — Je n'ai pas entendu. — Vous êtes belle, Dafné. — Je n'ai pas entendu. — Vous êtes belle! vous êtes belle! Dafné étreignit violemment Théophile. La vie n'est donc pas fermée pour moi; il y a donc encore des roses à ma couronne! Depuis quelques jours les épines déchiraient mon front. Je ne suis pas vieille, je puis aimer; je ne suis pas laide, je puis encore être aimée. Je t'aime, Théophile. Je t'aime, Dafné. — Le premier amour ne s'éteint jamais. Dafné était radieuse. — Hélas! dit tristement Théophile, l'amour terrestre se
pâleur livide? — Tes joues sont toujours fraîches, mais l'eau les altère, l'eau décolore tout. Dafné paraissait douter. Est-ce que mes yeux n'ont plus d'éclat? — Le feu s'éteint dans l'eau. La pécheresse se tourna vers le poète. -Point de mensonge, point de pitié; suis-je laide? suis-je belle? Théophile cacha ses larmes. Votre êtes belle, Dafné. — Je n'ai pas entendu. — Vous êtes belle, Dafné. — Je n'ai pas entendu. — Vous êtes belle! vous êtes belle! Dafné étreignit violemment Théophile. La vie n'est donc pas fermée pour moi; il y a donc encore des roses à ma couronne! Depuis quelques jours les épines déchiraient mon front. Je ne suis pas vieille, je puis aimer; je ne suis pas laide, je puis encore être aimée. Je t'aime, Théophile. Je t'aime, Dafné. — Le premier amour ne s'éteint jamais. Dafné était radieuse. — Hélas! dit tristement Théophile, l'amour terrestre se réveille toujours. Dafné se pencha encore au-dessus des eaux et demeura quelques minutes en contemplation devant elle-même. Théophile alla s'asseoir à deux pas de la fontaine, sur des feuilles rouges que le vent avait balayées du versant de la montagne; l'amour qu'il croyait éteint à jamais le tourmentait encore; le regard pénétrant de Dafné le brûlait déjà; il lui semblait que la pécheresse n'avait pas cessé de l'étreindre. La volupté reparaissait à ses yeux avec tous ses prestiges; il ne pouvait se soustraire à sa fascination, il ne pouvait détourner la vue de ses charmes enivrent; il oublia Dafné qui se mirait dans ses yeux, il se souvint de leurs jours de joie, de leurs embrassements, de leurs folies. Et quand Dafné vint s'asseoir près de lui, il l'embrassa avec frénésie. — C'était bien la peine de liser mes cheveux. Dafné, Dafné, ne me faites pas retomber sur la terre, ne m'arrêtez pas dans mon vol, ne courbez pas mon ivresse. Les feuilles tremblèrent, le vent jeta un long soupir, les moucherons dansèrent aux roucoulements des ramiers. Théophile et Dafné se regardèrent avec des yeux baignés d'amour. Quelle étrange idée t'a conduite ici, Dafné? La misère, le désespoir. Quand le
regard pénétrant de Dafné le brûlait déjà; il lui semblait que la pécheresse n'avait pas cessé de l'étreindre. La volupté reparaissait à ses yeux avec tous ses prestiges; il ne pouvait se soustraire à sa fascination, il ne pouvait détourner la vue de ses charmes enivrent; il oublia Dafné qui se mirait dans ses yeux, il se souvint de leurs jours de joie, de leurs embrassements, de leurs folies. Et quand Dafné vint s'asseoir près de lui, il l'embrassa avec frénésie. — C'était bien la peine de liser mes cheveux. Dafné, Dafné, ne me faites pas retomber sur la terre, ne m'arrêtez pas dans mon vol, ne courbez pas mon ivresse. Les feuilles tremblèrent, le vent jeta un long soupir, les moucherons dansèrent aux roucoulements des ramiers. Théophile et Dafné se regardèrent avec des yeux baignés d'amour. Quelle étrange idée t'a conduite ici, Dafné? La misère, le désespoir. Quand le malheur nous frappe, il s'éveille en nos âmes un cher souvenir qui déploie à nos yeux toutes les beautés de notre pays et qui nous attire à la maison natale. La repentance aussi l'envoyait dans ma patrie; je voulais expier mes fautes aux pieds de la sainte de Pansy; je voulais prier où j'avais prie. Dafné glissait entre ses doigts une petite croix de buis toute pareille à celle de Marie; elle la portait à ses lèvres avec insouciance, ses regards s'arrêtaient souvent sur le revers. Théophile suivait cette croix des yeux, avide de savoir ce qu'il y avait de mystérieux sur le revers; dans un mouvement involontaire, il la saisit et découvrit Dafné; c'était un petit miroir ovale incrusté dans le buis. Dafné demanda sa croix. — Voyons, dit Théophile en répondant à sa demande, voyons ce que renferme celle-ci. Hélas! ce ne sont sans doute pas des feuilles desséchées. — Ma croix! ma croix! murmura Dafné. Elle ne s'ouvre pas; c'est une croix taillée dans la sainte Beaume; mon cœur pour ne pas oublier que Dieu a beaucoup pardonné Madeleine parce qu'elle a beaucoup aimé. au château. A leur dessin, assis entre la leur, racontait son histoire ou
voulais prier où j'avais prie. Dafné glissait entre ses doigts une petite croix de buis toute pareille à celle de Marie; elle la portait à ses lèvres avec insouciance, ses regards s'arrêtaient souvent sur le revers. Théophile suivait cette croix des yeux, avide de savoir ce qu'il y avait de mystérieux sur le revers; dans un mouvement involontaire, il la saisit et découvrit Dafné; c'était un petit miroir ovale incrusté dans le buis. Dafné demanda sa croix. — Voyons, dit Théophile en répondant à sa demande, voyons ce que renferme celle-ci. Hélas! ce ne sont sans doute pas des feuilles desséchées. — Ma croix! ma croix! murmura Dafné. Elle ne s'ouvre pas; c'est une croix taillée dans la sainte Beaume; mon cœur pour ne pas oublier que Dieu a beaucoup pardonné Madeleine parce qu'elle a beaucoup aimé. au château. A leur dessin, assis entre la leur, racontait son histoire ou imaginait des histoires; la vieille tante souriait aux gais récits semblait étrangère à ce qui se passait autour d'elle. Les deux sœurs furent moins heureuses que surprises, elles s'embrassèrent avec une froideur qui révolta Théophile; après avoir échangé de vagues paroles, elles le regardèrent toutes deux à la fois; fatigué de cette scène, il frappa de la main sur l'épaule de Brizailles. — Maître fourbe, lui dit-il, raconte-nous ta vie de point en point. — Si la fortune me fut avare, la nature me fut prodigue, s'écria Brizailles; certes, il y a dix ans, j'étais un des plus beaux chevaliers français. — Brizailles, voilà les fables et les illusions que reviennent déjà. Le moulin de mes ancêtres. — Brizailles, n'oubliez pas que votre père. — Corbacque! c'est mal à vous, qui êtes poète, de supprimer les beaux effets d'un récit le moulin de mes ancêtres est d'un très haut goût; on dirait un héros d'Homère qui parle. Les héros n'ont rien à débattre avec vous, Brizailles. Ils ont grand tort, mais je reprends mon histoire. Le moulin où mes ancêtres ont vieilli se trouvait perché comme par hasard sur une petite colline l'eau qui tombait sur sa roue sortait en
de cette scène, il frappa de la main sur l'épaule de Brizailles. — Maître fourbe, lui dit-il, raconte-nous ta vie de point en point. — Si la fortune me fut avare, la nature me fut prodigue, s'écria Brizailles; certes, il y a dix ans, j'étais un des plus beaux chevaliers français. — Brizailles, voilà les fables et les illusions que reviennent déjà. Le moulin de mes ancêtres. — Brizailles, n'oubliez pas que votre père. — Corbacque! c'est mal à vous, qui êtes poète, de supprimer les beaux effets d'un récit le moulin de mes ancêtres est d'un très haut goût; on dirait un héros d'Homère qui parle. Les héros n'ont rien à débattre avec vous, Brizailles. Ils ont grand tort, mais je reprends mon histoire. Le moulin où mes ancêtres ont vieilli se trouvait perché comme par hasard sur une petite colline l'eau qui tombait sur sa roue sortait en blanches cascades d'une masse de rochers, comme des flots de lait du sein d'une femme. Brizailles vous vous livrez avec trop d'abandon aux peintures descriptives je vous trouve bien hardi de vous permettre une métaphore. Vous m'attachez un plomb à l'aile, mais je me soumets. Mon père faillit mourir de joie le jour suprême de l'anniversaire; mon père ne fut pas seul sensible au grand événement; ce jour-là, la terre s'émut, le ciel gronda et l'âne de la maison leva la tête avec orgueil. Depuis dix ans, la pauvre bête n'avait été si radieuse, elle rompit son licol et vint s'ébattre devant la porte. — Brizailles, vous abusez des détails. Mon enfance fut très fleurie et très musicale je voyais sans cesse des touffes de jasmin et de chèvrefeuille suspendues à la fenêtre, au-dessus de mon berceau; j'entendais le chant des poules et des merles. Mon père aimait beaucoup ma mère; aussi la battait-il tous les soirs, cela m'amusait. Brizailles appuya tristement son front dans sa main. Le pauvre bouffon voulait faire rire, mais son cœur saignait au souvenir de sa mère battue. Corbacque! reprit-il, je crois que je deviens morose; ô faiblesse humaine, où nous conduis-tu ? J'eus pour
joie le jour suprême de l'anniversaire; mon père ne fut pas seul sensible au grand événement; ce jour-là, la terre s'émut, le ciel gronda et l'âne de la maison leva la tête avec orgueil. Depuis dix ans, la pauvre bête n'avait été si radieuse, elle rompit son licol et vint s'ébattre devant la porte. — Brizailles, vous abusez des détails. Mon enfance fut très fleurie et très musicale je voyais sans cesse des touffes de jasmin et de chèvrefeuille suspendues à la fenêtre, au-dessus de mon berceau; j'entendais le chant des poules et des merles. Mon père aimait beaucoup ma mère; aussi la battait-il tous les soirs, cela m'amusait. Brizailles appuya tristement son front dans sa main. Le pauvre bouffon voulait faire rire, mais son cœur saignait au souvenir de sa mère battue. Corbacque! reprit-il, je crois que je deviens morose; ô faiblesse humaine, où nous conduis-tu ? J'eus pour maître d'école un pédant, plus ennuyeux que Fargueil, car Fargueil parle une langue étrangère à mes oreilles, tandis que mon maître d'école parlait quelquefois la langue française; mais, un jour, je me révoltai contre sa monotonie et j'eus le bonheur d'être mis à la porte. Mon père, qui voulait que son descendant fût digne de lui, me revêtit d'un costume assez grotesque et me fit un pompeux éloge de notre famille, dont toutes les têtes avaient blanchi dans le moulin. Mon enthousiasme pour les hauts faits de mes aïeux ne fut pas aussi beau qu'il l'espérait; il eut de la patience, il me hissa sur notre âne et me dit d'aller par les villages faire une récolte de blé; ma mère, inquiète de ma course, me suivit jusqu'au bas de la montée et m'embrassa à diverses reprises. L'âne marchait toujours, elle s'était arrêtée et je la perdis de vue à jamais. Le bouffon ne put retenir une larme qui brûla sa joue. Il se rappela qu'il devait amuser. Sandious! dit-il, je crois que je tombe dans la mélancolie. Vous tombez dans la vérité, Brizailles, lui dit Théophile, vous jetez enfin votre masque de fanfaron. Poursuivons mon épopée. J'étais donc hissé
son descendant fût digne de lui, me revêtit d'un costume assez grotesque et me fit un pompeux éloge de notre famille, dont toutes les têtes avaient blanchi dans le moulin. Mon enthousiasme pour les hauts faits de mes aïeux ne fut pas aussi beau qu'il l'espérait; il eut de la patience, il me hissa sur notre âne et me dit d'aller par les villages faire une récolte de blé; ma mère, inquiète de ma course, me suivit jusqu'au bas de la montée et m'embrassa à diverses reprises. L'âne marchait toujours, elle s'était arrêtée et je la perdis de vue à jamais. Le bouffon ne put retenir une larme qui brûla sa joue. Il se rappela qu'il devait amuser. Sandious! dit-il, je crois que je tombe dans la mélancolie. Vous tombez dans la vérité, Brizailles, lui dit Théophile, vous jetez enfin votre masque de fanfaron. Poursuivons mon épopée. J'étais donc hissé sur un âne qui allait à petits pas vers le village voisin, et je pensais vaguement à ma récolte de blé; j'avais pour horizon deux grandes oreilles grises que j'inclinais par distraction avec une jolie baguette d'osier, dont mon père m'avait solennellement armé à mon départ. L'âne trébucha, je faillis tomber en avant et je ne dus mon salut qu'à la crinière; mais, dans ma frayeur, la baguette d'osier m'échappa des mains et l'âne intelligent se mit à brouter l'herbe du sentier. Je perdais mon temps à l'insulter, l'âne riait dans sa barbe de mes menaces et promenait ses dents sur le gazon avec beaucoup de philosophie. J'étais sous un bouleau qui penchait devant moi de frêles rameaux; je réfléchis qu'un de ces rameaux remplacerait à merveille la baguette d'osier; je tendis la main, je saisis une petite branche qui résista à ma secousse; au lieu d'être arrachée par moi, ce fut moi qui fus arraché par elle. Ô destinée folâtre! l'âne me voyant suspendu s'enfuit au travers des champs et je me laissai choir sur l'herbe, à demi-mort. Une belle dame vint à passer; elle était juchée sur un âne qui semblait fier de la porter. Que faites-vous là,