jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
pressé que de revenir. Malheureusement d'Urfé était mort, et il avait emporté, au grand regret de Patru et de ses contemporains, la clé de ses aventures romanesques, porte à vrai dire peu regrettable pour nous qui cherchons dans l'Astrée, quand par hasard nous l'ouvrons, des peintures du coeur humain, un reflet de l'état social, des caractères et surtout de l'imagination publique pendant les premières années du dix-septième siècle, et non des portraits ou des allusions à des personnages plus ou moins historiques. Avant d'en finir avec Honoré d'Urfé, je dois ajouter que l'illustre romancier fut lié avec les esprits les plus distingués de son temps, parmi lesquels on doit citer en première ligne Camus, l'évêque de Belley, le président Favre et saint François de Sales. En Savoie et en Piémont, où il passa la plus grande partie de sa vie, et tout en montrant une grande prédilection pour la retraite, ce qui est souvent la coquetterie de la célébrité, il recevait et rendait de nombreuses visites. Or, un jour que l'aimable évêque de Genève, François de Sales, Camus et M. d'Urfé étaient réunis, l'évêque de Belley prit la parole : « Nous sommes ici, dit-il, trois bons amis qui avons acquis de la réputation par nos ouvrages. M. le marquis en a fait un qui est le Bréviaire des courtisans (le roman L'Astrée); M. de Sales en a fait un autre, qui est le Bréviaire des gens de bien (l'Introduction à la vie dévote); pour moi, j'en ai fait plusieurs, qui sont, si vous voulez, le Bréviaire des halles, mais qui ne laissent pas de plaire au public et qui se vendent bien. » Camus, en effet, était l'auteur de romans pieux, de petits livres de dévotion et surtout d'une infinité de sermons destinés au menu peuple, assaisonnés au gros sel. C'était là sans doute ce qu'il entendait par son Bréviaire des halles. Nous venons de feuilleter, d'une main rapide, le Bréviaire des courtisans. Nous trouverons bientôt l'occasion de méditer le Bréviaire des gens de bien, et de jeter au moins un coup d'oeil sur celui des Halles. G. DE
acquis de la réputation par nos ouvrages. M. le marquis en a fait un qui est le Bréviaire des courtisans (le roman L'Astrée); M. de Sales en a fait un autre, qui est le Bréviaire des gens de bien (l'Introduction à la vie dévote); pour moi, j'en ai fait plusieurs, qui sont, si vous voulez, le Bréviaire des halles, mais qui ne laissent pas de plaire au public et qui se vendent bien. » Camus, en effet, était l'auteur de romans pieux, de petits livres de dévotion et surtout d'une infinité de sermons destinés au menu peuple, assaisonnés au gros sel. C'était là sans doute ce qu'il entendait par son Bréviaire des halles. Nous venons de feuilleter, d'une main rapide, le Bréviaire des courtisans. Nous trouverons bientôt l'occasion de méditer le Bréviaire des gens de bien, et de jeter au moins un coup d'oeil sur celui des Halles. G. DE CADOUDAL. LA FAMILLE CHRISTMANN LA FÊTE DE SAINTE CÉCILE A VIENNE D'où vient donc ce surcroît d'animation et de gaieté, dans la joyeuse ville de Vienne, si disposée de sa nature à plaisanter et à rire? A quelle fête va donc courir aujourd'hui cette reine du Danube qui dédaigne de marcher au pas comme une brave fille de l'Allemagne, et semble parcourir en dansant les mille sentiers de la vie? Laissez-la s'amuser, cette population viennoise, si vive d'allure, si folle de valse, si ardente au plaisir! Laissez-la jouir de la paix et de son bonheur! Nous ne sommes encore qu'en 1831, il est vrai, mais le souffle des révolutions va vite! 1848 arrivera toujours assez tôt pour la surprendre au milieu du plaisir, la belle insouciante! et lui donner une de ces grandes leçons qui marquent dans l'éducation des peuples. Hier elle dansait; aujourd'hui elle chante sur tous les tons. Quelques Viennois pirouettent encore par habitude, mais tous fredonnent un adagio en marchant. Vienne s'est réveillée au son des instruments de toute sorte; tous les pianos de la capitale sont en branle; de toutes parts le cornet à piston élève sa voix métallique, et la corde frémissante du violon va
marcher au pas comme une brave fille de l'Allemagne, et semble parcourir en dansant les mille sentiers de la vie? Laissez-la s'amuser, cette population viennoise, si vive d'allure, si folle de valse, si ardente au plaisir! Laissez-la jouir de la paix et de son bonheur! Nous ne sommes encore qu'en 1831, il est vrai, mais le souffle des révolutions va vite! 1848 arrivera toujours assez tôt pour la surprendre au milieu du plaisir, la belle insouciante! et lui donner une de ces grandes leçons qui marquent dans l'éducation des peuples. Hier elle dansait; aujourd'hui elle chante sur tous les tons. Quelques Viennois pirouettent encore par habitude, mais tous fredonnent un adagio en marchant. Vienne s'est réveillée au son des instruments de toute sorte; tous les pianos de la capitale sont en branle; de toutes parts le cornet à piston élève sa voix métallique, et la corde frémissante du violon va remuer au fond de l'âme la fibre sensible. Partout c'est un prélude universel pour le concert universel de la soirée. Le 22 novembre de l'an de grâce 1851 a ramené la fête de Sainte-Cécile; c'est la fête de tous les amateurs de musique; c'est ici la fête de tout le monde! Il n'est point de Conservatoire, point de Casino, point de cercle, — si petit soit-il, — point de famille qui n'ait aujourd'hui sa société musicale, son concert! Honte à qui laisserait passer la fête de sa patronne sans défiler en cadence sous le drapeau de l'harmonie, sans déployer la souplesse de son gosier, sans tenter d'imiter sur le clavier la magique dextérité du prestidigitateur! Mais, grâce au ciel, la bonne ville de Vienne ne craint rien de semblable! De ses nombreux enfants, aucun n'est capable de commettre, le 22 novembre, ce crime de lèse-symphonie! Aujourd'hui, l'épinette primitive a été époussetée avec soin, et l'instrument des jeunes années tiré de l'oubli. Il n'y a pas jusqu'au vieux musicus suranné qui ne se sente ragaillardi ce jour-là, et ne revienne avec bonheur à quelque morceau favori, relégué dans quelque coin de la maison. À cette dernière classe appartenait un pauvre diable
monde! Il n'est point de Conservatoire, point de Casino, point de cercle, — si petit soit-il, — point de famille qui n'ait aujourd'hui sa société musicale, son concert! Honte à qui laisserait passer la fête de sa patronne sans défiler en cadence sous le drapeau de l'harmonie, sans déployer la souplesse de son gosier, sans tenter d'imiter sur le clavier la magique dextérité du prestidigitateur! Mais, grâce au ciel, la bonne ville de Vienne ne craint rien de semblable! De ses nombreux enfants, aucun n'est capable de commettre, le 22 novembre, ce crime de lèse-symphonie! Aujourd'hui, l'épinette primitive a été époussetée avec soin, et l'instrument des jeunes années tiré de l'oubli. Il n'y a pas jusqu'au vieux musicus suranné qui ne se sente ragaillardi ce jour-là, et ne revienne avec bonheur à quelque morceau favori, relégué dans quelque coin de la maison. À cette dernière classe appartenait un pauvre diable de clarinette qui habitait près du Danube, non loin du pont Rosomoski. Pendant bien des années, dans une jolie chambrette de la maison dont il occupait aujourd'hui les combles, il s'était plu à répandre au loin la joie de son âme et à faire redire les sons de son cher instrument par l'écho du Prater. Mais depuis longtemps la clarinette restait tristement suspendue à la paroi de la mansarde; depuis longtemps l'écho demeurait muet. Georges Christmann, notre clarinette, avait connu de meilleurs jours, et alors il faisait merveille. La flûte, ni le hautbois, ces doux interprètes de l'idylle, ne soupirent pas plus mollement que ne le faisait le criard instrument entre ses lèvres. Dès sa jeunesse, Christmann avait été attaché à l'orchestre du théâtre impérial du Kärntnerthor (porte de Carinthie), du temps que Mozart y faisait exécuter ses chefs-d'œuvre. Ce souvenir était vivace dans la mémoire du pauvre musicus, et personne — il faut lui rendre cette justice — ne savait mieux que lui ramener la pensée sur cette époque de sa gloire. Il aurait dû le pion au vieux soldat toujours à cheval sur le tambour de ses anciennes campagnes! Mais Mozart n'était plus, et l'âge, enlevant par degré
instrument par l'écho du Prater. Mais depuis longtemps la clarinette restait tristement suspendue à la paroi de la mansarde; depuis longtemps l'écho demeurait muet. Georges Christmann, notre clarinette, avait connu de meilleurs jours, et alors il faisait merveille. La flûte, ni le hautbois, ces doux interprètes de l'idylle, ne soupirent pas plus mollement que ne le faisait le criard instrument entre ses lèvres. Dès sa jeunesse, Christmann avait été attaché à l'orchestre du théâtre impérial du Kärntnerthor (porte de Carinthie), du temps que Mozart y faisait exécuter ses chefs-d'œuvre. Ce souvenir était vivace dans la mémoire du pauvre musicus, et personne — il faut lui rendre cette justice — ne savait mieux que lui ramener la pensée sur cette époque de sa gloire. Il aurait dû le pion au vieux soldat toujours à cheval sur le tambour de ses anciennes campagnes! Mais Mozart n'était plus, et l'âge, enlevant par degré à son admirateur le souffle vivifiant des beaux jours, n'avait pas respecté non plus l'agilité de ses doigts. Pour comble de disgrâce, Rossini avait paru avec ses crescendo et son déluge de triples croches ! Pauvre Christmann ! Les partitions de Rossini n'embarrassaient guère les jeunes instrumentistes, et ils avaient beau jeu des difficultés dont le maestro hérissait ses pages harmonieuses ; aussi les quolibets, les pointes et les calembours, bagage inséparable du Viennois, tombaient-ils drus comme grêle sur le pauvre Christmann, accoutumé à la marche paisible d'une musique étrangère aux fioritures italiennes. Un soir que les attaques avaient été plus vives que de coutume, que la mauvaise plaisanterie avait dégénéré en sarcasmes, que le persiflage avait pris le caractère de l'insulte, Christmann démonta son instrument sans s'abaisser à répondre à l'outrage ; il renferma chaque pièce dans son étui de cuir, et s'éloigna avec dignité. Un fois loin de ces cruels railleurs, devant lesquels ses cheveux blancs n'avaient pas trouvé grâce, il gagna les glacis à grands pas, il poussa un soupir, et, du revers de sa main, essuya une grosse larme. Il pensait à sa femme et à ses enfants ; il pensait au pain de sa famille
beau jeu des difficultés dont le maestro hérissait ses pages harmonieuses ; aussi les quolibets, les pointes et les calembours, bagage inséparable du Viennois, tombaient-ils drus comme grêle sur le pauvre Christmann, accoutumé à la marche paisible d'une musique étrangère aux fioritures italiennes. Un soir que les attaques avaient été plus vives que de coutume, que la mauvaise plaisanterie avait dégénéré en sarcasmes, que le persiflage avait pris le caractère de l'insulte, Christmann démonta son instrument sans s'abaisser à répondre à l'outrage ; il renferma chaque pièce dans son étui de cuir, et s'éloigna avec dignité. Un fois loin de ces cruels railleurs, devant lesquels ses cheveux blancs n'avaient pas trouvé grâce, il gagna les glacis à grands pas, il poussa un soupir, et, du revers de sa main, essuya une grosse larme. Il pensait à sa femme et à ses enfants ; il pensait au pain de sa famille ! Par amour pour elle, il a tout enduré jusqu'ici, tout supporté depuis longtemps. Ne pourra-t-il continuer encore ? Hélas ! le plus héroïque courage a des limites. Quand la coupe est trop pleine, il faut qu'elle déborde !... Christmann, le coeur serré, rentra à la maison, il lui fallut de suprêmes efforts pour cacher son chagrin à sa femme. L'honnête et excellent homme n'aurait pas voulu d'une joie qu'il n'eût pas partagée avec elle ; mais, quand il s'agissait d'une peine, il la voulait tout entière pour lui seul. Malgré son calme apparent et son courage, il ne put fermer l'oeil de la nuit. Le vieux virtuose était blessé au vif, et la plaie saignait en secret. Le lendemain, cette bonne graine qui s'acclimate partout et qui ne foisonne pas mal dans les alentours du pont Rosomoski, les commères, ou la peste, puisqu'il faut l'appeler par son nom, se demandaient si le père Christmann était malade et ce qui lui était arrivé. C'étaient des suppositions sans fin. — Bah ! disait l'une, malade ! ah bien ! oui... le père Christmann aura joué par là dans quelque fête ; la clarinette est sèche, un peu de liquide ne nuit
de suprêmes efforts pour cacher son chagrin à sa femme. L'honnête et excellent homme n'aurait pas voulu d'une joie qu'il n'eût pas partagée avec elle ; mais, quand il s'agissait d'une peine, il la voulait tout entière pour lui seul. Malgré son calme apparent et son courage, il ne put fermer l'oeil de la nuit. Le vieux virtuose était blessé au vif, et la plaie saignait en secret. Le lendemain, cette bonne graine qui s'acclimate partout et qui ne foisonne pas mal dans les alentours du pont Rosomoski, les commères, ou la peste, puisqu'il faut l'appeler par son nom, se demandaient si le père Christmann était malade et ce qui lui était arrivé. C'étaient des suppositions sans fin. — Bah ! disait l'une, malade ! ah bien ! oui... le père Christmann aura joué par là dans quelque fête ; la clarinette est sèche, un peu de liquide ne nuit guère ; mais un petit coup de trop... dame ! c'est comme un petit coup de soleil, et il faut le temps de se remettre. — Vous n'y êtes pas, Frau Babi, le pauvre cher homme est malheureusement sobre comme un chameau, et la preuve, c'est que mon Pépi, qui vous mène déjà proprement son violon et qui deviendra, j'en suis sûr, quelque chose de grand dans la musique, me disait, pas plus tard qu'hier : — Vois-tu, petite mère, le papa Christmann, — soit dit sans offense, — n'a pas le moelleux de mon violon. Il a de la peine à pousser sa gamme ; mais aussi jamais tu ne le verras faire un duo, choppe en main, avec un confrère. Pourtant la clarinette aime l'humidité, c'est connu ! Tout instrument à vent a besoin de temps en temps d'un peu d'huile ; d'un petit verre de nussberg ou de messmuller par exemple. — C'est parler d'or, mais c'est égal, dit une troisième matrone, la mère Bâbeth ; il y a du nouveau par là-dessous, je le jurerais, foi d'honnête femme ! M. Simann, le chirurgiste, qui vous joue déjà si rondement : O du lieber Augustin ! a
vous mène déjà proprement son violon et qui deviendra, j'en suis sûr, quelque chose de grand dans la musique, me disait, pas plus tard qu'hier : — Vois-tu, petite mère, le papa Christmann, — soit dit sans offense, — n'a pas le moelleux de mon violon. Il a de la peine à pousser sa gamme ; mais aussi jamais tu ne le verras faire un duo, choppe en main, avec un confrère. Pourtant la clarinette aime l'humidité, c'est connu ! Tout instrument à vent a besoin de temps en temps d'un peu d'huile ; d'un petit verre de nussberg ou de messmuller par exemple. — C'est parler d'or, mais c'est égal, dit une troisième matrone, la mère Bâbeth ; il y a du nouveau par là-dessous, je le jurerais, foi d'honnête femme ! M. Simann, le chirurgiste, qui vous joue déjà si rondement : O du lieber Augustin ! a voulu prendre sa leçon ce matin, comme de coutume. Eh bien, savez-vous ce qui l'en a empêché ? — Quoi donc ? dites-nous quoi, chère voisine ! — Eh bien ! maître Christmann était déjà sorti. — Sorti ! s'écrièrent à la fois toutes les commères ; sorti ! et pour aller où ? — Ah ! pour aller où ? je vous attends là... est-ce que je le sais, moi ? mais est-ce naturel de sortir comme ça, puisque ce n'est pas sa coutume ? Elles auraient sans doute devisé longtemps sur ce chapitre, si la mère Souzi, la fruitière du coin, qui s'était approchée pour écouter, ne s'était écriée tout à coup : — Mais le voilà, le pauvre cher homme ! — Eh ! eh ! cher monsieur Christmann, qu'est-il donc arrivé au logis, qu'on n'a pas encore entendu la clarinette aujourd'hui ? Vous êtes cause, tout de même, que mon homme a furieusement tapage, car sa soupe n'était pas prête quand il est venu du travail. En effet, la clarinette du musicus était l'horloge du quartier : à six heures, en été, à sept, en hiver, il ouvrait invariablement le jour par une marche triomphale, celle
pour aller où ? — Ah ! pour aller où ? je vous attends là... est-ce que je le sais, moi ? mais est-ce naturel de sortir comme ça, puisque ce n'est pas sa coutume ? Elles auraient sans doute devisé longtemps sur ce chapitre, si la mère Souzi, la fruitière du coin, qui s'était approchée pour écouter, ne s'était écriée tout à coup : — Mais le voilà, le pauvre cher homme ! — Eh ! eh ! cher monsieur Christmann, qu'est-il donc arrivé au logis, qu'on n'a pas encore entendu la clarinette aujourd'hui ? Vous êtes cause, tout de même, que mon homme a furieusement tapage, car sa soupe n'était pas prête quand il est venu du travail. En effet, la clarinette du musicus était l'horloge du quartier : à six heures, en été, à sept, en hiver, il ouvrait invariablement le jour par une marche triomphale, celle de la bataille de Leipzig ; à huit, le barbier Simann, — celui qu'on désignait tout à l'heure par Chirurgus, parce qu'il cumulait la double fonction de manier le rasoir et d'appliquer les sangsues, — s'en venait prendre sa leçon et la couronnait par ce refrain populaire qu'il jouait déjà si rondement, au témoignage de la mère Bâbeth, O du lieber Augustin, alles ist hin ! On connaissait depuis longtemps l'heure du jour par les morceaux que jouait ou faisait exécuter le vieux ménestrel du pont Rosomoski. Le bon Christmann était chéri de tout le monde dans le quartier, et c'était juste. Voulait-on se débarrasser des marmots criards ou tapageurs, vite on envoyait ces enfants terribles sous la fenêtre du musicus. — Papa Christmann, jouez-nous un petit air ? criaient en chœur ces loustics éveillés. Cher papa Christmann, un petit air, s'il vous plaît ? L'excellent homme comprenait la leçon des mamans. Il souriait en voyant ce petit peuple, bouche béante avec de grands yeux ouverts tournés vers sa fenêtre. Il prenait sa clarinette, et il était vite récompensé de sa complaisance par les cris de la bande joyeuse qui s'ébatait à ses pieds. Ce jour-là, Christmann était triste, et
si rondement, au témoignage de la mère Bâbeth, O du lieber Augustin, alles ist hin ! On connaissait depuis longtemps l'heure du jour par les morceaux que jouait ou faisait exécuter le vieux ménestrel du pont Rosomoski. Le bon Christmann était chéri de tout le monde dans le quartier, et c'était juste. Voulait-on se débarrasser des marmots criards ou tapageurs, vite on envoyait ces enfants terribles sous la fenêtre du musicus. — Papa Christmann, jouez-nous un petit air ? criaient en chœur ces loustics éveillés. Cher papa Christmann, un petit air, s'il vous plaît ? L'excellent homme comprenait la leçon des mamans. Il souriait en voyant ce petit peuple, bouche béante avec de grands yeux ouverts tournés vers sa fenêtre. Il prenait sa clarinette, et il était vite récompensé de sa complaisance par les cris de la bande joyeuse qui s'ébatait à ses pieds. Ce jour-là, Christmann était triste, et sa tristesse n'échappa point à ces braves femmes de voisines qui avaient le coeur aussi bon que la langue bien pendue. Eh ! Mon bon monsieur Christmann, que vous est-il arrivé? Vous paraissez bien ennuyé? Vous avez du noir? Quel est donc l'indigne qui vous a fait de la peine? Est-il bien possible d'affliger ainsi la perle des braves gens? Toutes ces demandes étaient décochées à la fois à notre clarinette. — Bonjour, bonjour, mes voisines, dit l'honnête musicien, touché de ces marques d'intérêt. Vous êtes bien bonnes... Et, essayant un triste sourire, il hâta le pas et monta chez lui, sans satisfaire leur curiosité. Alors elles se rapprochèrent toutes, formèrent un petit cercle et lâchèrent la bride à leurs suppositions. Pendant ce temps-là, les souris pouvaient danser à l'aise sous la table. HENRI GAIXEAU. — La suite prochainement. — CHRONIQUE L'exposition des grands prix de Rome et des envois de l'École de Rome a attiré ces derniers jours de nombreux visiteurs au palais des Beaux-Arts. Le sujet du concours était Joseph se faisant reconnaître par ses frères, sujet bien choisi, dans lequel toutes les émotions que peut ressentir l'âme humaine se trouvent rassemblées: la majesté attendrie, miséricordieuse ou affectueuse
Est-il bien possible d'affliger ainsi la perle des braves gens? Toutes ces demandes étaient décochées à la fois à notre clarinette. — Bonjour, bonjour, mes voisines, dit l'honnête musicien, touché de ces marques d'intérêt. Vous êtes bien bonnes... Et, essayant un triste sourire, il hâta le pas et monta chez lui, sans satisfaire leur curiosité. Alors elles se rapprochèrent toutes, formèrent un petit cercle et lâchèrent la bride à leurs suppositions. Pendant ce temps-là, les souris pouvaient danser à l'aise sous la table. HENRI GAIXEAU. — La suite prochainement. — CHRONIQUE L'exposition des grands prix de Rome et des envois de l'École de Rome a attiré ces derniers jours de nombreux visiteurs au palais des Beaux-Arts. Le sujet du concours était Joseph se faisant reconnaître par ses frères, sujet bien choisi, dans lequel toutes les émotions que peut ressentir l'âme humaine se trouvent rassemblées: la majesté attendrie, miséricordieuse ou affectueuse chez Joseph, la joie naïve et sans mélange chez Benjamin, l'étonnement inquiet et même effrayé chez les autres fils de Jacob, qui se souviennent de leur crime en retrouvant au milieu des choses humaines ce frère jadis vendu par eux comme esclave. Dix élèves ont concouru : MM. Bourgeois, Dupuis, Gérard, Humbert, Loloir, Lévy, Leyrraud, Maillard, Monchablon, Thiron. MM. Leyrraud et Monchablon ont obtenu les deux premiers grands prix, MM. Bourgeois et Dupuis les deux seconds grands prix, et M. Maillard la mention honorable. Sans qu'il y ait rien qui sorte de la ligne dans ce concours, il y a dans chacune des toiles honorées d'une récompense des qualités louables. Le groupe de Joseph et de Benjamin, dans le tableau de M. Leyrraud, est bien entendu et bien traité. La tête de son Joseph offre un mélange de virilité et de douceur, et une majesté tempérée par la bienveillance qui sied à ce personnage biblique. Le Benjamin a de la naïveté, de la grâce. Les deux frères forment un groupe lumineux qui tranche avec les dix autres fils de Jacob, agenouillés ou courbés dans l'attitude du respect, de la stupeur et de la crainte. Nous aimons moins le Joseph du
Gérard, Humbert, Loloir, Lévy, Leyrraud, Maillard, Monchablon, Thiron. MM. Leyrraud et Monchablon ont obtenu les deux premiers grands prix, MM. Bourgeois et Dupuis les deux seconds grands prix, et M. Maillard la mention honorable. Sans qu'il y ait rien qui sorte de la ligne dans ce concours, il y a dans chacune des toiles honorées d'une récompense des qualités louables. Le groupe de Joseph et de Benjamin, dans le tableau de M. Leyrraud, est bien entendu et bien traité. La tête de son Joseph offre un mélange de virilité et de douceur, et une majesté tempérée par la bienveillance qui sied à ce personnage biblique. Le Benjamin a de la naïveté, de la grâce. Les deux frères forment un groupe lumineux qui tranche avec les dix autres fils de Jacob, agenouillés ou courbés dans l'attitude du respect, de la stupeur et de la crainte. Nous aimons moins le Joseph du second grand prix, M. Monchablon. Il est théâtral et manque de naturel, comme son Benjamin manque de noblesse. En outre, le ministre de Pharaon, depuis le deuxième tableau jusqu'au cinquième, a quelque chose d'efféminé. Un des frères, agenouillé près du groupe de Joseph et de Benjamin, dans le tableau de M. Monchablon, est remarquablement dessiné. La couleur de M. Dupuis a de l'éclat, et celle de M. Maillard nous a rappelé, par la variété et la vivacité des tons, celle de son maître, M. Coignet. Dans plusieurs de ces tableaux, surtout dans celui de M. Bourgeois, qui a donné cependant une pose convenable à son Joseph penché sur le col de Benjamin et pleurant (Cumque amplexam legeret in colium Benjamin fratris sui, fleuit, illo quoque similiterr fiente super colium ejus), il y a un abus d'étude sur les tores. Il est évident, pour le public, que plusieurs des frères de Jacob ne se courbent pas ainsi pour cacher leur honte et leur crainte, mais pour montrer leur dos. Parmi les envois de Rome, le plus remarquable, sans aucun doute, est celui du Lévite d'Ephraïm, de M. Sellier, élève de cinquième année. Le cadavre de la malheureuse femme, placé en travers