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intelligence très vive à une véritable obnubilation de l’esprit, un savoir très profond des choses de la chirurgie à la plus incompréhensible négation des progrès merveilleux récemment accomplis dans la pratique de cet art. Ses polémiques énergiques contre la laïcisation des hôpitaux, et sa haine de l'antisepsie, son amour des « pansements sales », comme il disait lui-même, lui avaient mérité une réputation quasi-universelle. Il suscita autour de lui quelques admirations enthousiastes avec d’irréconciliables inimitiés; et, comme il est tout naturel, ni ses amis ni ses adversaires ne le jugèrent impartialement. Éblouis par la merveilleuse vivacité de son esprit, par son bagou supérieur de Parisien, artiste et finement lettré, rassurés par le sérieux de ses connaissances; enthussiés par la bravoure et la générosité de sa campagne en faveur de la réintégration des religieuses dans les hôpitaux, ses fidèles voyaient en lui un sage et un apôtre, l'éloquent, le tenace, le noble défenseur d’une fort belle cause. Sans doute, il est bien malaisé de comprendre comment il put ne pas reconnaître les merveilleux bienfaits des méthodes antiseptiques et, dans les derniers temps, le souci qu'il montrait de ne pas entreprendre d’opérations sérieuses donnait à deviner que sa foi en l'efficacité des cataplasmes fermentés et des pansements sales n’était plus bien vivace. Mais son rôle comme député du Quai arrondissement, ses batailles homériques au Conseil municipal et à la Chambre contre la laïcisation des hôpitaux lui feront le plus grand honneur. La passion, que parfois il y avait, est une preuve de sa sincérité foncière et de la totale loyauté de ses intentions. Et quels accents chevaleresques il trouva par moments, et de quelle ironie cinglante il sut houspiller plus d’un Homme de l’Hôtel de Ville ou du Palais-Bourbon! Il meurt à 62 ans sans doute, et ne repose rien de sa singulière carrière scientifique et politique. Depuis 1864 il était chirurgien des hôpitaux, et depuis 1866 agrégé à la Faculté. Les médecins lisent encore avec profit son Diagnostic des tumeurs, ses articles du Dictionnaire de médecine et de chirurgie pratique. Le Dictionnaire de thérapeutique médicale et chirurgicale qu’il publia, voici quelques
cataplasmes fermentés et des pansements sales n’était plus bien vivace. Mais son rôle comme député du Quai arrondissement, ses batailles homériques au Conseil municipal et à la Chambre contre la laïcisation des hôpitaux lui feront le plus grand honneur. La passion, que parfois il y avait, est une preuve de sa sincérité foncière et de la totale loyauté de ses intentions. Et quels accents chevaleresques il trouva par moments, et de quelle ironie cinglante il sut houspiller plus d’un Homme de l’Hôtel de Ville ou du Palais-Bourbon! Il meurt à 62 ans sans doute, et ne repose rien de sa singulière carrière scientifique et politique. Depuis 1864 il était chirurgien des hôpitaux, et depuis 1866 agrégé à la Faculté. Les médecins lisent encore avec profit son Diagnostic des tumeurs, ses articles du Dictionnaire de médecine et de chirurgie pratique. Le Dictionnaire de thérapeutique médicale et chirurgicale qu’il publia, voici quelques années, en collaboration du regretté Boichut, est dans toutes les bibliothèques. Il était depuis 1870 chevalier de la Légion d'honneur pour avoir empêché ses ambulances de tomber aux mains des mutins, après la bataille de Beaune-la-Rolande. La fenêtre du couvent. UNE TEMPESTE SOUS UN SINAPISME ACTE QUATRIÈME SCÈNE X LE COMTE DE VILLEFORT, LA COMTESSE DE VILLEFORT, LA MARQUISE DE ROCNOIR, FERNAND, puis JULIETTE. LA MARQUISE. — Où est le marquis ? Entendez-vous leurs cris? Fuyons. FERNAND. — Tranquillisez-vous, ma chère, nous sommes en sûreté ici. LA MARQUISE. — Ma mère ! ma mère ! qui m'appelle ainsi ? FERNAND. — Votre fils ! Votre Fernand ! LA MARQUISE (voulant entraîner son fils). — Fuyons. (Repoussant Juliette qui entre.) Retirez-vous, méchante créature. FERNAND. — C'est Juliette, ma mère. C'est votre Fernand ! LA MARQUISE. — Juliette ! Fernand ! FERNAND. — Ne la reconnaissez-vous pas ? Avez-vous oublié votre Fernand ? LA MARQUISE. — Juliette ! Fernand ! (Elle s'affaisse.) FERNAND. — Pauvre mère ! (Il l'entoure de ses bras.) Ma mère ! ma tendre mère ! C'est votre fils ! c'est votre Fernand ! Ô ma mère, ne me reconnaîtriez-vous pas enfin ? Ô Ciel, exaucez ma prière. Mon
COMTE DE VILLEFORT, LA COMTESSE DE VILLEFORT, LA MARQUISE DE ROCNOIR, FERNAND, puis JULIETTE. LA MARQUISE. — Où est le marquis ? Entendez-vous leurs cris? Fuyons. FERNAND. — Tranquillisez-vous, ma chère, nous sommes en sûreté ici. LA MARQUISE. — Ma mère ! ma mère ! qui m'appelle ainsi ? FERNAND. — Votre fils ! Votre Fernand ! LA MARQUISE (voulant entraîner son fils). — Fuyons. (Repoussant Juliette qui entre.) Retirez-vous, méchante créature. FERNAND. — C'est Juliette, ma mère. C'est votre Fernand ! LA MARQUISE. — Juliette ! Fernand ! FERNAND. — Ne la reconnaissez-vous pas ? Avez-vous oublié votre Fernand ? LA MARQUISE. — Juliette ! Fernand ! (Elle s'affaisse.) FERNAND. — Pauvre mère ! (Il l'entoure de ses bras.) Ma mère ! ma tendre mère ! C'est votre fils ! c'est votre Fernand ! Ô ma mère, ne me reconnaîtriez-vous pas enfin ? Ô Ciel, exaucez ma prière. Mon Dieu ! qu'ai-je donc fait pour que ma mère, vivante, soit morte pour moi ? Ah ! si elle savait que son Fernand est là; mais non, elle l'ignore, et cependant son fils qu'elle aimait tant est penché sur son sein ! LA MARQUISE (se lève effarée). — Qui me parle de Fernand ! (Regardant Fernand avec des yeux hagards.) Fernand ! mon fils ! (Elle l'entoure de ses bras.) FERNAND. — Grâce au Ciel, ma mère m'est rendue. LA MARQUISE (reculant d'effroi). — Mais où suis-je? On veut nous assassiner, fuyons. FERNAND se jetant à ses genoux et la caressant. — Ma mère ! Ma mère ! LA MARQUISE (pressant son front de ses deux mains). — Qu'ai-je vu ? Mon fils ! Mais mon fils est mort ! Ô les misérables ! (Elle s'affaisse lentement.) FERNAND, le comte et la comtesse la déposent sur un banc de gazon. LA COMTESSE (à Fernand). — La secousse a été forte, son esprit est en éveil; laissons au repos le soin d'opérer ses salutaires effets. Je veille sur votre mère, Fernand, éloignez-vous un instant, remettez-vous de ces émotions qui brisent les natures les mieux trempées. JULIETTE. — Ô mon Fernand, espérons
parle de Fernand ! (Regardant Fernand avec des yeux hagards.) Fernand ! mon fils ! (Elle l'entoure de ses bras.) FERNAND. — Grâce au Ciel, ma mère m'est rendue. LA MARQUISE (reculant d'effroi). — Mais où suis-je? On veut nous assassiner, fuyons. FERNAND se jetant à ses genoux et la caressant. — Ma mère ! Ma mère ! LA MARQUISE (pressant son front de ses deux mains). — Qu'ai-je vu ? Mon fils ! Mais mon fils est mort ! Ô les misérables ! (Elle s'affaisse lentement.) FERNAND, le comte et la comtesse la déposent sur un banc de gazon. LA COMTESSE (à Fernand). — La secousse a été forte, son esprit est en éveil; laissons au repos le soin d'opérer ses salutaires effets. Je veille sur votre mère, Fernand, éloignez-vous un instant, remettez-vous de ces émotions qui brisent les natures les mieux trempées. JULIETTE. — Ô mon Fernand, espérons que cette violente émotion lui rendra la raison. FERNAND. — Quel serait son bonheur en nous voyant heureux ! JULIETTE (bas à Fernand). — Enfin le père Nicolas vient de révéler son secret. Ô mon Fernand ! mon cœur ne m'avait pas trompé, vous êtes mon ami d'enfance, et après comme ayant, vous êtes grand, généreux, je vous aime. FERNAND. — Chère Juliette ! Enfin je puis vous aimer et avouer, étant digne de vous, mon affection. JULIETTE. — Quel autre en fut jamais plus digne ! FERNAND (regarde sa mère). — Je ne puis détacher mes yeux de ma mère. (Il s'approche vers la marquise qui est dans un état de prostration et revient à Juliette.) JULIETTE. — Il y a quelques instants à peine, j'ai vu Laurent sortir d'ici en gesticulant et se répandant en menaces, contre vous, contre mon père, contre ma mère. FERNAND. — Chère Juliette, les menaces de Laurent sont impuissantes. Je suis invincible maintenant que je puis être à vous ! JULIETTE. — Que cet homme est méchant ! FERNAND. — Chassons ces pénibles préoccupations pour ne penser qu'à notre bonheur. Dites-moi que vous m'aimez, que votre père, que votre mère m'acceptent pour leur
comme ayant, vous êtes grand, généreux, je vous aime. FERNAND. — Chère Juliette ! Enfin je puis vous aimer et avouer, étant digne de vous, mon affection. JULIETTE. — Quel autre en fut jamais plus digne ! FERNAND (regarde sa mère). — Je ne puis détacher mes yeux de ma mère. (Il s'approche vers la marquise qui est dans un état de prostration et revient à Juliette.) JULIETTE. — Il y a quelques instants à peine, j'ai vu Laurent sortir d'ici en gesticulant et se répandant en menaces, contre vous, contre mon père, contre ma mère. FERNAND. — Chère Juliette, les menaces de Laurent sont impuissantes. Je suis invincible maintenant que je puis être à vous ! JULIETTE. — Que cet homme est méchant ! FERNAND. — Chassons ces pénibles préoccupations pour ne penser qu'à notre bonheur. Dites-moi que vous m'aimez, que votre père, que votre mère m'acceptent pour leur fils. L'amour est une source inépuisable, où l'on aime à se plonger tout entier. Aimons-nous de plus en plus, ma Juliette. JULIETTE. — Oh ! Je ne pourrais vous aimer d'avantage. FERNAND. — Répétez, répétez ces mots si doux : Je vous aime. Jamais, je ne me lasserai de les entendre. Vous souvenez-vous des détours que je faisais au Tremblay pour vous entretenir ou vous apercevoir de loin, lorsque, fils du fermier Denys, je devais cacher à tous, mon amour pour ne le laisser éclater qu'aux yeux de celle (il presse les mains de Juliette) qui est l'objet de toutes mes pensées. JULIETTE. — Vous rappelez-vous mes promenades solitaires dans les prairies et les campagnes? On en était étonné. C'est qu'on ignorait que je vous voyais de loin et que cette vue suffisait à mon bonheur. FERNAND. — Nous ne correspondions que par des messagers muets, mais ils étaient expressifs : les doux regards. J'aimais à me nourrir de ma flamme et à vous en faire comprendre la violence. Le temps s'écoulait trop vite. Lorsque j'étais enfin forcé de me retirer, je trouvais toujours quelque prétexte pour passer près de vous, ma bien-aimée. JULIETTE. — Mais le bonheur sans mélange
entendre. Vous souvenez-vous des détours que je faisais au Tremblay pour vous entretenir ou vous apercevoir de loin, lorsque, fils du fermier Denys, je devais cacher à tous, mon amour pour ne le laisser éclater qu'aux yeux de celle (il presse les mains de Juliette) qui est l'objet de toutes mes pensées. JULIETTE. — Vous rappelez-vous mes promenades solitaires dans les prairies et les campagnes? On en était étonné. C'est qu'on ignorait que je vous voyais de loin et que cette vue suffisait à mon bonheur. FERNAND. — Nous ne correspondions que par des messagers muets, mais ils étaient expressifs : les doux regards. J'aimais à me nourrir de ma flamme et à vous en faire comprendre la violence. Le temps s'écoulait trop vite. Lorsque j'étais enfin forcé de me retirer, je trouvais toujours quelque prétexte pour passer près de vous, ma bien-aimée. JULIETTE. — Mais le bonheur sans mélange n'existe pas, hélas! FERNAND. — Notre malheur a été si grand que l'adversité elle-même a dû en être épouvantée. Mais oublions les chagrins passés, chère Juliette, réjouissons-nous. La nature entière nous y convie : le parfum des fleurs que nous apporte le doux zéphir ; la brise légère qui caresse les feuilles des arbres et les fait onduler comme la chevelure flottante d'une divinité; les doux accents des oiseaux qui forment une harmonie presque céleste; le soleil lui-même qui s'est levé plus radieux pour éclairer ce beau jour; tout nous invite aux doux épanchements. Oh! ma bien-aimée, dites-moi encore que vous m'aimez, que vous m'aimerez toujours. SCÈNE XI LES MÊMES, NICOLAS : LE COMTE (apercevant Nicolas). — Tu arrives fort à propos, Nicolas, pour me donner quelques renseignements. NICOLAS. — Oh! je n'étais pas bien loin d'ici, monsieur le Comte. Je craignais que le fourbe intendant ne réussît à jeter quelque doute dans votre esprit. LE COMTE (à voix basse). — Es-tu bien certain, Père Nicolas, que ce jeune homme soit le fils du marquis? NICOLAS. — Il n'y a pas l'ombre d'un doute. LE COMTE. — D'où vient qu'il a été élevé dans la ferme de ton fils et
les feuilles des arbres et les fait onduler comme la chevelure flottante d'une divinité; les doux accents des oiseaux qui forment une harmonie presque céleste; le soleil lui-même qui s'est levé plus radieux pour éclairer ce beau jour; tout nous invite aux doux épanchements. Oh! ma bien-aimée, dites-moi encore que vous m'aimez, que vous m'aimerez toujours. SCÈNE XI LES MÊMES, NICOLAS : LE COMTE (apercevant Nicolas). — Tu arrives fort à propos, Nicolas, pour me donner quelques renseignements. NICOLAS. — Oh! je n'étais pas bien loin d'ici, monsieur le Comte. Je craignais que le fourbe intendant ne réussît à jeter quelque doute dans votre esprit. LE COMTE (à voix basse). — Es-tu bien certain, Père Nicolas, que ce jeune homme soit le fils du marquis? NICOLAS. — Il n'y a pas l'ombre d'un doute. LE COMTE. — D'où vient qu'il a été élevé dans la ferme de ton fils et comme s'il était son enfant? NICOLAS (haut). — Monsieur le Marquis, après la fin de son château, ne pouvant ni laisser son fils à Rocnoir, où il eût été exposé aux fureurs révolutionnaires, ni l'emmener en Vendée, le descendant de nos bons maîtres alla prendre place au modeste foyer de mon fils, qui venait précisément de perdre son plus jeune enfant, que j'élevais moi-même à Rocnoir. Le dévouement et le respect tinrent lieu de l'affection paternelle. LE COMTE — Jusqu'à présent, as-tu eu des nouvelles du marquis de Rocnoir? NICOLAS (au comte), — Pardon, monsieur le Comte, depuis son arrivée en Vendée, monsieur le Marquis ne m'a envoyé ni lettre dans laquelle il me recommandait instamment de ne révéler à personne la présence de M. Fernand à la ferme de mon fils. Mais ensuite, pendant sept ans, je n'eus plus aucune nouvelle de monsieur le Marquis. FERNAND (avec accablement). — Pauvre père! Il est donc mort, hélas! NICOLAS (à Fernand, avec affection). — Grâce au ciel, il vit, car j'ai reçu d'Angleterre une lettre m'annonçant son arrivée; et depuis, je l'ai vu. FERNAND (à Nicolas). — Mon père vit! merci, mon Dieu! Mais où est-il en ce moment? NICOLAS. —
mon fils, qui venait précisément de perdre son plus jeune enfant, que j'élevais moi-même à Rocnoir. Le dévouement et le respect tinrent lieu de l'affection paternelle. LE COMTE — Jusqu'à présent, as-tu eu des nouvelles du marquis de Rocnoir? NICOLAS (au comte), — Pardon, monsieur le Comte, depuis son arrivée en Vendée, monsieur le Marquis ne m'a envoyé ni lettre dans laquelle il me recommandait instamment de ne révéler à personne la présence de M. Fernand à la ferme de mon fils. Mais ensuite, pendant sept ans, je n'eus plus aucune nouvelle de monsieur le Marquis. FERNAND (avec accablement). — Pauvre père! Il est donc mort, hélas! NICOLAS (à Fernand, avec affection). — Grâce au ciel, il vit, car j'ai reçu d'Angleterre une lettre m'annonçant son arrivée; et depuis, je l'ai vu. FERNAND (à Nicolas). — Mon père vit! merci, mon Dieu! Mais où est-il en ce moment? NICOLAS. — Je l'ai vu dernièrement à Rocnoir. FERNAND. — À Rocnoir! dites-vous, et je ne l'ai pas vu! Quel est ce nouveau mystère? LA COMTESSE. — En effet, c'est étrange! NICOLAS. — Quoique émigré et n'étant pas rayé de la liste fatale, M. le Marquis a eu l'audace de traverser la France pour se rendre en mission auprès des Princes exilés : il voulait revoir sa femme et son fils. Il arriva du Tremblay et n'y ayant pas rencontré M. Fernand, il s'est rendu à Rocnoir, mais il y chercha vainement son fils. C'était le jour de l'attentat de Scévola. Pressé de remplir sa mission, il dut partir sans vous voir, M. Fernand, sans vous avoir embrassé. Mais, me dit-il, l'accomplissement d'un devoir ne lui avait tant coûté. Etre près de son fils, et ne pouvoir ni le rejoindre ni l'embrasser après huit longues années d'absence! FERNAND. — Ah! qu'il me tarde aussi de le voir et de lui faire oublier par ma tendresse ses trop longues souffrances... Mais, sait-il que ma mère?... NICOLAS. — Hélas! FERNAND. — Notre tendresse s'unira pour conjurer la maladie dont ma bonne mère est accablée. Qu'il me tarde de revoir mon père! NICOLAS. — Je
France pour se rendre en mission auprès des Princes exilés : il voulait revoir sa femme et son fils. Il arriva du Tremblay et n'y ayant pas rencontré M. Fernand, il s'est rendu à Rocnoir, mais il y chercha vainement son fils. C'était le jour de l'attentat de Scévola. Pressé de remplir sa mission, il dut partir sans vous voir, M. Fernand, sans vous avoir embrassé. Mais, me dit-il, l'accomplissement d'un devoir ne lui avait tant coûté. Etre près de son fils, et ne pouvoir ni le rejoindre ni l'embrasser après huit longues années d'absence! FERNAND. — Ah! qu'il me tarde aussi de le voir et de lui faire oublier par ma tendresse ses trop longues souffrances... Mais, sait-il que ma mère?... NICOLAS. — Hélas! FERNAND. — Notre tendresse s'unira pour conjurer la maladie dont ma bonne mère est accablée. Qu'il me tarde de revoir mon père! NICOLAS. — Je l'attends de jour en jour, car il avait la promesse de voir son nom rayé de la liste des émigrés. Et aussitôt, m'a-t-il dit, je serai à Rocnoir... JULIETTE. — Ah! que vois-je? SCÈNE XII LES MÊMES, LAURENT suivi d'un huissier et de deux recors. SCEVOLA JULIETTE (à Fernand en montrant Laurent). — Sa vue me fait trembler. FERNAND (la couvrant d'un regard protecteur). — Ne craignez rien, ma bien-aimée. Un ennemi démasqué n'est plus à craindre. LA COMTESSE (à Laurent avec hauteur). — Qui vous donne l'audace de vous présenter chez moi, sans vous faire annoncer, surtout lorsque vous êtes accompagné de gens inconnus? LAURENT. — Si j'entrais chez vous, madame, j'aurais mauvaise grâce d'agir de la sorte, mais... LA COMTESSE. — Impertinent. Où êtes-vous donc? LAURENT (avec ironie). — Vous ne le saurez que trop tôt, madame la Comtesse, mais auparavant dites-moi tout est rompu entre nous. LA COMTESSE. — Me faites-vous l'injure d'en douter? LAURENT. — Alors vous me déclarez la guerre? LA COMTESSE, — Je ne combats que mes égaux. Je chasse les autres. LAURENT (avec ironie). — Me chasser? de ici?.. Ainsi vous rejetez mon alliance pour celle de ce petit monsieur, qui se dit
montrant Laurent). — Sa vue me fait trembler. FERNAND (la couvrant d'un regard protecteur). — Ne craignez rien, ma bien-aimée. Un ennemi démasqué n'est plus à craindre. LA COMTESSE (à Laurent avec hauteur). — Qui vous donne l'audace de vous présenter chez moi, sans vous faire annoncer, surtout lorsque vous êtes accompagné de gens inconnus? LAURENT. — Si j'entrais chez vous, madame, j'aurais mauvaise grâce d'agir de la sorte, mais... LA COMTESSE. — Impertinent. Où êtes-vous donc? LAURENT (avec ironie). — Vous ne le saurez que trop tôt, madame la Comtesse, mais auparavant dites-moi tout est rompu entre nous. LA COMTESSE. — Me faites-vous l'injure d'en douter? LAURENT. — Alors vous me déclarez la guerre? LA COMTESSE, — Je ne combats que mes égaux. Je chasse les autres. LAURENT (avec ironie). — Me chasser? de ici?.. Ainsi vous rejetez mon alliance pour celle de ce petit monsieur, qui se dit le fils du marquis de Rocquiqui. JULIETTE. — Qui se dit! est plaisant! FERNAND. — Comment? Vous osez encore... LA COMTESSE (à Laurent). — Brisons là, monsieur. Peut-il exister une alliance entre les bourreaux et leurs victimes? Je sais maintenant quel rôle odieux vous avez joué pendant la Révolution. N'apercevez-vous pas l'échafaud que vous avez dressé et qui ruisselle du sang des nôtres? Nos ancêtres sortiraient du tombeau pour nous reprocher l'alliance sacrilège que vous avez l'audace de nous proposer. LAURENT. — Il vous sied mal de parler vertu en cette occurrence. Si le citoyen Fernand, votre protégé, est le fils du marquis de Rocquiqui, il ne peut être qu'un bâtard. Son fils légitime a péri avec lui. (Avec ironie.) Le citoyen Fernand ressemble fort au marquis, il en a les traits et l'insolence. Je crois en vérité que Pierre Denys n'en a été que le père nourricier. FERNAND. — Taisez-vous, misérable, ou je ferme pour toujours cette bouche qui ose insulter à la fois la mémoire de mon père et la pieuse femme qui, pendant huit ans, m'a tenu lieu de mère. Vous osez vouer au ridicule l'homme qui m'a recueilli sous son toit lorsque vous eûtes incendié le
pas l'échafaud que vous avez dressé et qui ruisselle du sang des nôtres? Nos ancêtres sortiraient du tombeau pour nous reprocher l'alliance sacrilège que vous avez l'audace de nous proposer. LAURENT. — Il vous sied mal de parler vertu en cette occurrence. Si le citoyen Fernand, votre protégé, est le fils du marquis de Rocquiqui, il ne peut être qu'un bâtard. Son fils légitime a péri avec lui. (Avec ironie.) Le citoyen Fernand ressemble fort au marquis, il en a les traits et l'insolence. Je crois en vérité que Pierre Denys n'en a été que le père nourricier. FERNAND. — Taisez-vous, misérable, ou je ferme pour toujours cette bouche qui ose insulter à la fois la mémoire de mon père et la pieuse femme qui, pendant huit ans, m'a tenu lieu de mère. Vous osez vouer au ridicule l'homme qui m'a recueilli sous son toit lorsque vous eûtes incendié le nôtre. SCÈNE XIII LES MÊMES. Le MARQUIS DE ROCQUIQUI entrant sans, en être aperçu. LAURENT. — Votre superbe colère ne prouve rien. Je vous le répète : le fils du marquis de Rocquiqui a péri avec son père. LE MARQUIS (avec force). — Si le marquis de Rocquiqui n'est plus, que suis-je donc, moi ? (Mouvement général. Stupeur de Laurent.) LA COMTESSE. — Le marquis! FERNAND. — Mon père! (Il se met à genoux et baise les mains du marquis qui l'attire sur son cœur.) LA MARQUISE (se levant effarée regarde fixement le marquis, presse son front d'une main convulsive, puis se précipite dans les bras de son mari en s'écriant : Albert! mon Albert ! LE MARQUIS (levant les yeux au ciel). — Dieu soit loué! Il me rend ma femme et mon fils. LA MARQUISE. — Mais où étais-je, où étiez-vous donc? C'est affreux ce que j'entrevoyais. FERNAND. — C'était un mauvais rêve, ma mère. LA MARQUISE. — Un rêve! Mais que vous avez grandi! que vous êtes beau! (Elle l'embrasse avec effusion.) LE MARQUIS (serrant affectueusement la main du comte). — Si mes premiers sentiments sont pour les liens les plus sacrés, je n'oublie pas les droits