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fait l'acquisition de sept mille loupes et d'autant d'images. Le phylloxera qui s'est acquis la déplorable célébrité de ravageur des vignes rentre dans le cadre des infiniment petits. C'est un proche parent des cochenilles et des pucerons, de ces pucerons connus aussi pour leurs ravages, et dont un, en particulier, le puceron lanigère s'attaque à nos pommiers. Le puceron lanigère comme le phylloxéra, comme la punaise et bien d'autres espèces malfaisantes sont originaires d'Amérique. Cela est déplorable, car ces insectes nuisibles s'acclimatent facilement, et se multiplient avec une rapidité qui défie les procédés de destruction employés contre eux. On peut dire de ces espèces en modifiant le proverbe, mauvaise engeance croît partout. Le vieux monde n'est pas resté en arrière avec le nouveau; il faut bien le dire. C'est un échange de mauvais procédés, conséquence du rapprochement des peuples et de la civilisation. Le même navire qui porte un arbre ou un animal en porte aussi les parasites. À l'aide de sa loupe, l'instituteur pourra observer l'insecte malfaisant, car c'est un insecte ; il a deux paires d'ailes, six pattes, le corps divisé en trois parties ; sa trompe n'est pas enroulée comme celle des papillons, mais droite et articulée comme une sorte de tube. Lorsqu'il ne s'en sert pas, il la replie contre sa poitrine. La tête est légèrement inclinée sur le corps, sur les côtés sont les yeux bruns présentant trois facettes, et en avant, les antennes courtes et robustes. Et quels œufs, bon Dieu! Longs d'un quart de millimètre et larges de la moitié de la longueur, la grandeur de la piqûre d'une aiguille très fine. Huit jours après la ponte, une larve sort de l’œuf; elle ressemble à sa mère, toute proportion gardée. Elle marche, s'agite, se donne beaucoup de mouvements, plus qu'elle n'est grosse. Au bout de trois ou quatre jours, elle se fixe sur un point de la plante, y implante sa trompe et reste là immobile, aspirant le suc végétal, l'épuisant sur ce point, tout en subissant des mues, c'est-à-dire changeant de peau à trois reprises dans l'espace d'une quinzaine de jours. Au
comme une sorte de tube. Lorsqu'il ne s'en sert pas, il la replie contre sa poitrine. La tête est légèrement inclinée sur le corps, sur les côtés sont les yeux bruns présentant trois facettes, et en avant, les antennes courtes et robustes. Et quels œufs, bon Dieu! Longs d'un quart de millimètre et larges de la moitié de la longueur, la grandeur de la piqûre d'une aiguille très fine. Huit jours après la ponte, une larve sort de l’œuf; elle ressemble à sa mère, toute proportion gardée. Elle marche, s'agite, se donne beaucoup de mouvements, plus qu'elle n'est grosse. Au bout de trois ou quatre jours, elle se fixe sur un point de la plante, y implante sa trompe et reste là immobile, aspirant le suc végétal, l'épuisant sur ce point, tout en subissant des mues, c'est-à-dire changeant de peau à trois reprises dans l'espace d'une quinzaine de jours. Au bout de trois semaines, sans quitter la place, pompant toujours les sucs, elle pond une trentaine d'œufs, et les choses recommencent; les larves sortent de ces œufs, les générations se succèdent sans interruption, si la marche n'en est pas contrariée par la température et l'humidité, du printemps à l'automne, ce qui fait environ huit générations, soit, à raison de trente œufs par femelle, une postérité de trente à trente-cinq millions de phylloxères au bout de l'année par femelle. Il ne s'agit encore que des femelles sans ailes, et des femelles seules qui sont tout à la fois vierges et mères. Il y a aussi des femelles ailées, nous ne dirons pas plus sveltes, mais moins trapées, et dont le vol est puissant. Celles-ci ont des yeux de deux sortes, qui leur permettent de voir de loin et de très près : elles sont tout à la fois, et selon le besoin, myopes ou presbytés. Tout est admirablement préparé, on le voit, pour la propagation et l'expansion rapides de ces petites bêtes malfaisantes. Dès que naissent ces femelles ailées, elles s'élèvent, s'orientent, vont à la recherche de nouveaux vignobles non encore envahis, sur lesquels elles s'abattent. Une fois fixées, elles se
qui fait environ huit générations, soit, à raison de trente œufs par femelle, une postérité de trente à trente-cinq millions de phylloxères au bout de l'année par femelle. Il ne s'agit encore que des femelles sans ailes, et des femelles seules qui sont tout à la fois vierges et mères. Il y a aussi des femelles ailées, nous ne dirons pas plus sveltes, mais moins trapées, et dont le vol est puissant. Celles-ci ont des yeux de deux sortes, qui leur permettent de voir de loin et de très près : elles sont tout à la fois, et selon le besoin, myopes ou presbytés. Tout est admirablement préparé, on le voit, pour la propagation et l'expansion rapides de ces petites bêtes malfaisantes. Dès que naissent ces femelles ailées, elles s'élèvent, s'orientent, vont à la recherche de nouveaux vignobles non encore envahis, sur lesquels elles s'abattent. Une fois fixées, elles se servent de leurs yeux de myopes pour choisir les points du végétal qu'elles veulent attaquer. Des œufs pondus par ces dernières naissent des mâles et des femelles sans ailes qui ne vivent que quelques jours et ne mangent pas. Ils viennent au monde uniquement pour pondre un œuf relativement énorme, nommé œuf d'hiver. Les savants nous ont appris que le phylloxéra ne se régénère et ne se propage, au moins d'une manière durable, que par l'œuf d'hiver. Voilà une précieuse indication, car, si l'on parvient à détruire cet œuf, on aura diminué de beaucoup la gravité du mal. Il y a donc chez les phylloxères des générations successives de femelles, les une sans ailes et qui ne s'éloignent pas des points où elles sont nées; les autres ailées et auxquelles leurs ailes permettent d'émigrer; enfin des mâles et des femelles sans ailes. Celles-ci pondent les œufs d'hiver et la série recommence au printemps suivant. Ces renseignements ne seront pas inutiles aux instituteurs et aux amateurs qui voudront les imiter. Avec Berlioz, dit M. Legouvé, qui publie dans le Temps une étude sur le célèbre compositeur, il faut toujours en revenir à l'amour, c'est l'alpha et l'oméga de sa vie! Et
nommé œuf d'hiver. Les savants nous ont appris que le phylloxéra ne se régénère et ne se propage, au moins d'une manière durable, que par l'œuf d'hiver. Voilà une précieuse indication, car, si l'on parvient à détruire cet œuf, on aura diminué de beaucoup la gravité du mal. Il y a donc chez les phylloxères des générations successives de femelles, les une sans ailes et qui ne s'éloignent pas des points où elles sont nées; les autres ailées et auxquelles leurs ailes permettent d'émigrer; enfin des mâles et des femelles sans ailes. Celles-ci pondent les œufs d'hiver et la série recommence au printemps suivant. Ces renseignements ne seront pas inutiles aux instituteurs et aux amateurs qui voudront les imiter. Avec Berlioz, dit M. Legouvé, qui publie dans le Temps une étude sur le célèbre compositeur, il faut toujours en revenir à l'amour, c'est l'alpha et l'oméga de sa vie! Et le hasard a voulu que je fusse son dernier comme son premier confident. En vain le mouvement de la vie séparait souvent nos deux existences, à la première rencontre, la confiance renaissait comme si nous nous étions vus la veille; je rentrais immédiatement dans mon rôle, et un carrefour, une porte cochère, un angle un peu obscur dans une place, tout lui était bon comme confessionnal. "Un jour, une ondée de printemps m'avait surpris dans la rue Vivienne; je me réfugiai sous les colonnes placées devant le théâtre du Palais-Royal et j'y trouvai Berlioz. Il me prend le bras, son air était sombre, sa voix brève, et il marchait la tête basse. Tout à coup, se retournant vers moi: "Mon ami, me dit-il, il y a en enfer des gens qui l'ont moins mérité que moi! Je sursautai, tout habitué que je fusse avec lui à l'inattendu: —Hé! bon Dieu, qu'y a-t-il donc? —Vous savez que ma pauvre femme s'est retirée dans un petit logis à Montmartre. —Où vous allez la voir souvent, je le sais aussi, et où votre sollicitude la suit comme votre respect. —Beau mérite! reprit-il vivement: pour ne pas l'aimer et la vénérer, il faudrait être
porte cochère, un angle un peu obscur dans une place, tout lui était bon comme confessionnal. "Un jour, une ondée de printemps m'avait surpris dans la rue Vivienne; je me réfugiai sous les colonnes placées devant le théâtre du Palais-Royal et j'y trouvai Berlioz. Il me prend le bras, son air était sombre, sa voix brève, et il marchait la tête basse. Tout à coup, se retournant vers moi: "Mon ami, me dit-il, il y a en enfer des gens qui l'ont moins mérité que moi! Je sursautai, tout habitué que je fusse avec lui à l'inattendu: —Hé! bon Dieu, qu'y a-t-il donc? —Vous savez que ma pauvre femme s'est retirée dans un petit logis à Montmartre. —Où vous allez la voir souvent, je le sais aussi, et où votre sollicitude la suit comme votre respect. —Beau mérite! reprit-il vivement: pour ne pas l'aimer et la vénérer, il faudrait être un monstre! Puis, avec une incroyable amertume: —Eh bien, je suis un monstre! —Encore quelque maladie de conscience! —Jugez-en. Je ne vis pas seul. —Je le sais! Une autre a pris sa place chez moi... Que voulez-vous? je suis faible! Or, il y a quelques jours, ma femme entend sonner à sa porte. Elle va ouvrir et se trouve en face d'une jeune dame, élégante, jolie, qui, le sourire sur les lèvres, lui dit: —Madame Berlioz, s'il vous plaît? —C'est moi, madame. —Vous vous trompez, reprit l'autre, je vous demande Mme Berlioz. —C'est moi, madame! —Non, ce n'est pas vous! Vous me parlez, vous, de la vieille Mme Berlioz, de la délaissée! Moi je parle de la jeune, de la jolie, de la préférée! Eh bien, celle-là, c'est moi! Et elle sort en fermant brusquement la porte sur la pauvre créature, qui tomba à demi évanouie de douleur! Voyons, n'est-ce pas atroce? n'avais-je pas raison de dire... —Qui vous a raconté cette action abominable! m'écriai-je vivement. Celle qui l'a faite, sans doute! Elle s'en est vantée, j'en suis sûr! Et vous ne l'avez pas jetée à la porte! —Comment l'aurais-je pu? me répondit-il. Il d'une voix brisée, je l'aime!... Son
à sa porte. Elle va ouvrir et se trouve en face d'une jeune dame, élégante, jolie, qui, le sourire sur les lèvres, lui dit: —Madame Berlioz, s'il vous plaît? —C'est moi, madame. —Vous vous trompez, reprit l'autre, je vous demande Mme Berlioz. —C'est moi, madame! —Non, ce n'est pas vous! Vous me parlez, vous, de la vieille Mme Berlioz, de la délaissée! Moi je parle de la jeune, de la jolie, de la préférée! Eh bien, celle-là, c'est moi! Et elle sort en fermant brusquement la porte sur la pauvre créature, qui tomba à demi évanouie de douleur! Voyons, n'est-ce pas atroce? n'avais-je pas raison de dire... —Qui vous a raconté cette action abominable! m'écriai-je vivement. Celle qui l'a faite, sans doute! Elle s'en est vantée, j'en suis sûr! Et vous ne l'avez pas jetée à la porte! —Comment l'aurais-je pu? me répondit-il. Il d'une voix brisée, je l'aime!... Son accent m'ôta la force de lui répondre, et le reste de sa confidence acheva de me désarmer en me montrant que sa femme était bien vengée. Celle qui la remplaçait avait une voix assez jolie mais faible, et elle était mordue de la rage de chanter sur un théâtre. Eh bien! il fallut que Berlioz employât son influence de feuilletonniste pour lui obtenir un engagement; il fallut que cette plume honnête, inflexible, farouche, se pliât à ménager, à flatter des directeurs et des auteurs pour lui procurer un rôle de début! Elle fut sifflée; il fallut qu'il écrivît un article où il transforma sa chute en succès. Écartée du théâtre, elle voulut chanter dans les concerts organisés par Berlioz, et chanter quoi? Sa musique à lui! Des mélodies de lui! Et il fallut encore qu'il cédât, il fallut que lui, qui était exaspéré par une fausse note, et malade d'un mouvement mal compris, il consentit à entendre chanter faux ses propres notes, à diriger lui-même, comme chef d'orchestre, le morceau où il était assassiné comme compositeur! Voyons, ajouta-t-il, après m'avoir énuméré ses tortures, n'est-ce pas vraiment diabolique, c'est-à-dire tout à la fois tragique et grotesque : je dis que je
bien! il fallut que Berlioz employât son influence de feuilletonniste pour lui obtenir un engagement; il fallut que cette plume honnête, inflexible, farouche, se pliât à ménager, à flatter des directeurs et des auteurs pour lui procurer un rôle de début! Elle fut sifflée; il fallut qu'il écrivît un article où il transforma sa chute en succès. Écartée du théâtre, elle voulut chanter dans les concerts organisés par Berlioz, et chanter quoi? Sa musique à lui! Des mélodies de lui! Et il fallut encore qu'il cédât, il fallut que lui, qui était exaspéré par une fausse note, et malade d'un mouvement mal compris, il consentit à entendre chanter faux ses propres notes, à diriger lui-même, comme chef d'orchestre, le morceau où il était assassiné comme compositeur! Voyons, ajouta-t-il, après m'avoir énuméré ses tortures, n'est-ce pas vraiment diabolique, c'est-à-dire tout à la fois tragique et grotesque : je dis que je mériterais d'aller en enfer... mais j'y suis! Et ce terrible gouailleur de Méphisto rit, je le gage, de me crucifier ainsi dans mes nerfs de musicien! En vérité, je suis quelquefois tenté d'en rire aussi. Et, en effet, tandis que des larmes de rage roulaient dans ses yeux, je ne sais quelle expression de moquerie amère contractait son visage. Nous connaissons les îles de la Société, surtout par les récits des navigateurs. Wallis, Bougainville, Cook et, plus près de nous, l'amiral Dupetit-Thouars, ont célébré les beautés de son climat et les mœurs naïves de ses habitants. C'est à Bougainville que Tahiti doit son surnom significatif : la Nouvelle-Cythère. Depuis le commencement du siècle, les missionnaires anglais ont christianisé les Tahitiens. Ils ont oublié leurs dieux, mais ils ont conservé leurs mœurs. M. Henri Rivière, qui décrit, en passant, la principale des îles de la Société dans ses Souvenirs relatifs à la Nouvelle-Calédonie, en trace ce poétique portrait : Les bois mythologiques dont l'ombre est profonde, les berceaux de verdure, les corbeilles de fleurs, la moquette des cascades aux flancs des coteaux, s'y fondent à l'œil en une harmonie douce et souriante. Une brise embaumée imprègne l'air, court sous les feuillages.
sais quelle expression de moquerie amère contractait son visage. Nous connaissons les îles de la Société, surtout par les récits des navigateurs. Wallis, Bougainville, Cook et, plus près de nous, l'amiral Dupetit-Thouars, ont célébré les beautés de son climat et les mœurs naïves de ses habitants. C'est à Bougainville que Tahiti doit son surnom significatif : la Nouvelle-Cythère. Depuis le commencement du siècle, les missionnaires anglais ont christianisé les Tahitiens. Ils ont oublié leurs dieux, mais ils ont conservé leurs mœurs. M. Henri Rivière, qui décrit, en passant, la principale des îles de la Société dans ses Souvenirs relatifs à la Nouvelle-Calédonie, en trace ce poétique portrait : Les bois mythologiques dont l'ombre est profonde, les berceaux de verdure, les corbeilles de fleurs, la moquette des cascades aux flancs des coteaux, s'y fondent à l'œil en une harmonie douce et souriante. Une brise embaumée imprègne l'air, court sous les feuillages. L'eau des ruisseaux, d'une transparence argentée, bondit sur ses cailloux et s'éloigne en chantant. La mer n'est plus qu'Amphitrité dont le sein se gonfle et respire. Aux feux du jour succède la splendeur des nuits. Les senteurs agrestes se mêlent aux parfums attiédiés. Toutes les molles langueurs de la nature enserrent l'île, l'embrasent et l'apaisent. Aussi les mœurs des habitants étaient et sont encore douces et enfantines. La pensée vague dans le repos du corps, les chants et la danse sont leurs plaisirs. On se rassemble le soir au bord de la mer pour chanter les hymnes. Ce sont des mélodies indécises et tendres. La danse, abandonnée et lascive, n'est pourtant pas, comme chez la plupart des peuplades sauvages, la trop brutale mimique du plaisir. Il semble qu'elle évoque, la pudeur de ces belles nuits où Diane la regarde de ses yeux clairs. Pape'iti a aussi des distractions pour les Européens. Le jeudi soir, un orchestre d'amateurs ou la musique de la frégate amirale, si elle se trouve en rade, joue sur la place du Gouvernement. Les indigènes, qui adorent la musique, accourent à Pape'iti de très loin à la ronde. Tout autour de l'extrémité, on se promène, et plus
enserrent l'île, l'embrasent et l'apaisent. Aussi les mœurs des habitants étaient et sont encore douces et enfantines. La pensée vague dans le repos du corps, les chants et la danse sont leurs plaisirs. On se rassemble le soir au bord de la mer pour chanter les hymnes. Ce sont des mélodies indécises et tendres. La danse, abandonnée et lascive, n'est pourtant pas, comme chez la plupart des peuplades sauvages, la trop brutale mimique du plaisir. Il semble qu'elle évoque, la pudeur de ces belles nuits où Diane la regarde de ses yeux clairs. Pape'iti a aussi des distractions pour les Européens. Le jeudi soir, un orchestre d'amateurs ou la musique de la frégate amirale, si elle se trouve en rade, joue sur la place du Gouvernement. Les indigènes, qui adorent la musique, accourent à Pape'iti de très loin à la ronde. Tout autour de l'extrémité, on se promène, et plus loin, aux quatre côtés de la place, on s'assied sur l'herbe épaisse ou sur des bancs... Pape'iti est la capitale de Tahiti. Elle offre aux navires un mouillage d'accès parfois difficile, mais d'une parfaite sécurité. EXPLOSION DE FEU GRISOU On lit dans le Globe de Londres : « Une terrible explosion de feu grisou a eu lieu le 7, à deux heures du matin, dans le puits de Seaham, près de Sunderland. Deux cent cinquante hommes se trouvaient au fond de la galerie dans le moment. On a fait immédiatement tous les efforts possibles pour délivrer les travailleurs, mais jusqu'à onze heures l'on n'y avait pas encore réussi. L'on est parvenu pourtant à se mettre en communication avec dix-huit ouvriers qui étaient emprisonnés dans le puits. » Le nombre des hommes descendus dans les galeries, au moment de l'explosion, était plus considérable que d'habitude à cette heure, parce qu'une exposition florale devait avoir lieu le lendemain à Sunderland, et que plusieurs des mineurs avaient pris la corvée de nuit, afin de pouvoir se rendre à l'exposition. De tous les environs, la foule est accourue vers le puits. Mères, femmes et enfants sont rassemblés auprès de l'ouverture, et l'on y assiste
explosion de feu grisou a eu lieu le 7, à deux heures du matin, dans le puits de Seaham, près de Sunderland. Deux cent cinquante hommes se trouvaient au fond de la galerie dans le moment. On a fait immédiatement tous les efforts possibles pour délivrer les travailleurs, mais jusqu'à onze heures l'on n'y avait pas encore réussi. L'on est parvenu pourtant à se mettre en communication avec dix-huit ouvriers qui étaient emprisonnés dans le puits. » Le nombre des hommes descendus dans les galeries, au moment de l'explosion, était plus considérable que d'habitude à cette heure, parce qu'une exposition florale devait avoir lieu le lendemain à Sunderland, et que plusieurs des mineurs avaient pris la corvée de nuit, afin de pouvoir se rendre à l'exposition. De tous les environs, la foule est accourue vers le puits. Mères, femmes et enfants sont rassemblés auprès de l'ouverture, et l'on y assiste à des scènes navrantes. Les employés du charbonnage travaillent activement au sauvetage, aidés par de nombreux volontaires qui viennent offrir leurs services pour cette œuvre d'humanité. » Le correspondant du Central News télégraphie que le charbonnage de Seaham, dans lequel l'explosion s'est produite, appartient à lord Londonderry, qui se trouve actuellement à Seaham. D'après les rapports des employés, 182 hommes et enfants étaient descendus dans les galeries la nuit dernière, et l'on a les plus vives inquiétudes sur le sort de 165 jusques auxquels on n'est pas encore parvenu. C'est dans le puits n° 2 que l'explosion a pris naissance, s'étendant de là aux puits n° 3, dont elle a entièrement obstrué les entrées. Un groupe d'hommes est descendu et a reconnu que 17 hommes étaient en sûreté; mais il leur a été impossible de communiquer avec les autres. Un télégramme postérieur ajoute que malgré l'activité des travaux pour pénétrer dans les galeries, l'on a les plus vives appréhensions sur l'issue des opérations de sauvetage. Déjà une explosion de ce genre a eu lieu dans ce puits il y a neuf ans, et il y eut 26 victimes. On sait maintenant, ajoute la dépêche, qu'il y a 209 ouvriers dans
actuellement à Seaham. D'après les rapports des employés, 182 hommes et enfants étaient descendus dans les galeries la nuit dernière, et l'on a les plus vives inquiétudes sur le sort de 165 jusques auxquels on n'est pas encore parvenu. C'est dans le puits n° 2 que l'explosion a pris naissance, s'étendant de là aux puits n° 3, dont elle a entièrement obstrué les entrées. Un groupe d'hommes est descendu et a reconnu que 17 hommes étaient en sûreté; mais il leur a été impossible de communiquer avec les autres. Un télégramme postérieur ajoute que malgré l'activité des travaux pour pénétrer dans les galeries, l'on a les plus vives appréhensions sur l'issue des opérations de sauvetage. Déjà une explosion de ce genre a eu lieu dans ce puits il y a neuf ans, et il y eut 26 victimes. On sait maintenant, ajoute la dépêche, qu'il y a 209 ouvriers dans le puits de Seaham. On est certain que au moins 101 sont vivants. Les autres ont sans doute péri. Les musiciens des volontaires de Seaham, qui avaient pris part au concours annuel de Sherborne, se trouvent parmi les ouvriers ensevelis, ainsi que le caporal Atkinson, qui avait gagné le prix de la reine à Wimbledon en 1874. Le marquis Londonderry a visité le lieu du désastre dans la matinée. Les bennes sont complètement brisées, aussi les sauveteurs ne peuvent-ils aller très vite dans leurs travaux. Il n'y a point de feu dans les galeries, mais on redoute une seconde explosion. INFORMATIONS Modification au service postal entre l'Angleterre et la France.—Nous apprenons qu'une amélioration importante va être incessamment apportée au service des correspondances adressées d'Angleterre en France. Actuellement, en raison de l'heure tardive de l'arrivée à Paris du train porteur de la malle anglaise, il ne reste qu'un intervalle insuffisant entre ce moment et l'heure de la 1ère distribution des lettres, en sorte que le moindre retard a pour conséquence de faire reporter ces correspondances à la 2ème distribution. Ce fait, essentiellement regrettable, s'est produit 151 fois pendant la période du 10 août 1879 au 10 août 1880. Un tel état