jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
qu'il revienne vers la comtesse de Mirabeau. Sa décision arrêtée, Mirabeau partit pour Gien. Il y arriva le 26 mai 1781. Son premier travail fut de reconnaître la topographie de la ville et d'inspecter les abords du couvent de Sainte-Claire. Celui-ci se dressait sur l'emplacement actuel de l'École primaire supérieure des filles. Deux jours lui suffirent pour dresser son plan. Sophie de Monnier ne franchissait jamais les portes du couvent, donc impossibilité de la voir en ville. Escalader les murs du couvent, il n'y fallait pas songer; et puis, une fois à l'intérieur, le tout était de trouver la cellule de la jeune femme, sans se faire remarquer, et sans occasionner un scandale qui pourrait coûter cher. Il ne restait qu'une seule solution. Pénétrer par ruse dans la place, après s'y être aménagé des intelligences complices qui lui permettraient de rencontrer sa maîtresse sans être reconnu. C'est à ce dernier plan que Mirabeau se rallia. Le lendemain de son arrivée, il avait fait la connaissance du jardinier de la communauté. Une histoire abracadabrante et quelques louis eurent vite raison des hésitations du bonhomme. Le soir même, celui-ci lui amenait la sœur tourière, nommée Victoire Glenet. Deux heures plus tard, déguisé en religieuse de l'ordre, Mirabeau était dans la cellule de sa maîtresse, Sophie de Monnier. Dire la stupéfaction et la joie de celle-ci, est chose impossible à décrire. Depuis trois ans, elle n'avait revu son amant ! Huit jours passèrent ainsi... Mirabeau était toujours au couvent. La sœur Victoire servait les amoureux et veillait à leur nourriture; Le jardinier se taisait. Personne ne soupçonnait la présence de Mirabeau dans l'enceinte de la communauté. Toute à son bonheur, Sophie de Monnier aurait voulu que cette visite si inespérée se prolongeât éternellement. Mais Mirabeau ne perdait pas de vue ses desseins. Avec toutes les circonvolutions et précautions possibles, il fit comprendre à sa maîtresse qu'il lui fallait consentir à ce qu'il se rapprochât de sa femme légitime. Dans une suprême preuve d'amour, celle-ci y consentit. Mirabeau lui jurait qu'il ne l'oublierait jamais. Elle ne devait jamais le revoir. Quelques jours plus tard,
en religieuse de l'ordre, Mirabeau était dans la cellule de sa maîtresse, Sophie de Monnier. Dire la stupéfaction et la joie de celle-ci, est chose impossible à décrire. Depuis trois ans, elle n'avait revu son amant ! Huit jours passèrent ainsi... Mirabeau était toujours au couvent. La sœur Victoire servait les amoureux et veillait à leur nourriture; Le jardinier se taisait. Personne ne soupçonnait la présence de Mirabeau dans l'enceinte de la communauté. Toute à son bonheur, Sophie de Monnier aurait voulu que cette visite si inespérée se prolongeât éternellement. Mais Mirabeau ne perdait pas de vue ses desseins. Avec toutes les circonvolutions et précautions possibles, il fit comprendre à sa maîtresse qu'il lui fallait consentir à ce qu'il se rapprochât de sa femme légitime. Dans une suprême preuve d'amour, celle-ci y consentit. Mirabeau lui jurait qu'il ne l'oublierait jamais. Elle ne devait jamais le revoir. Quelques jours plus tard, Mirabeau quittait le couvent. Personne ne s'était aperçu de sa présence. Elle ne devait être dévoilée que plus tard par une indiscrétion de la sœur Victoire. Revenu à Pontarlier, Mirabeau s'occupa des moyens de faire réviser son procès. Le Premier Président de Monnier se disait disposé à une transaction. En fait, celle-ci intervint au mois d'août 1782. de Monnier acceptait de considérer comme non-avenue la sentence qu'il avait obtenue par contrefaçon. Sa fille eut sa dot, et devait rester au couvent jusqu'à la fin de la première année qui suivrait la mort de son mari ; elle recevrait en outre une pension annuelle de 12.000 livres. Quant à Mirabeau, il était déchargé des condamnations portées contre lui. En contre-partie, les deux amants prenaient l'engagement de ne jamais se revoir. Lorsque Sophie de Monnier eut connaissance de cette transaction, à laquelle elle n'avait d'ailleurs pas participé, elle versa d'abondantes larmes. Pendant plusieurs jours, elle vécut dans un tel état de prostration que les religieuses qui la soignaient, craignirent de lui voir perdre la raison. La sentence du Bailli de Pontarlier était pour elle plus qu'une condamnation. La pensée de ne revoir jamais celui qu'elle avait tant aimé et qu'elle continuait à
fait, celle-ci intervint au mois d'août 1782. de Monnier acceptait de considérer comme non-avenue la sentence qu'il avait obtenue par contrefaçon. Sa fille eut sa dot, et devait rester au couvent jusqu'à la fin de la première année qui suivrait la mort de son mari ; elle recevrait en outre une pension annuelle de 12.000 livres. Quant à Mirabeau, il était déchargé des condamnations portées contre lui. En contre-partie, les deux amants prenaient l'engagement de ne jamais se revoir. Lorsque Sophie de Monnier eut connaissance de cette transaction, à laquelle elle n'avait d'ailleurs pas participé, elle versa d'abondantes larmes. Pendant plusieurs jours, elle vécut dans un tel état de prostration que les religieuses qui la soignaient, craignirent de lui voir perdre la raison. La sentence du Bailli de Pontarlier était pour elle plus qu'une condamnation. La pensée de ne revoir jamais celui qu'elle avait tant aimé et qu'elle continuait à porter dans son cœur, lui était un véritable déchirement. Elle était arrivée à Gien avec l'espoir que son malheur se terminerait un jour, mais pas de cette façon-là. Cependant, généreuse pour son amant, pour Mirabeau qui avait en somme gâché sa vie, même s'il lui avait donné quelques années de bonheur, elle voulait lui pardonner. Elle le fit dignement, charitablement. Elle accepta la transaction signée entre Mirabeau et son mari, et chrétiennement, elle attendit. Le marquis de Monnier mourut quelques années plus tard. Devenue libre, sa veuve quitta l'année suivante le couvent de Sainte-Claire et s'installa non loin de là, dans une petite maison, où elle vécut sous le nom de Mme de Malroy. Elle y mena une existence calme et retirée, dépensant en bonnes œuvres le plus clair de ses ressources. Mais il était dit que la destinée de Sophie de Monnier serait marquée du sceau d'une destinée malheureuse. Revenue à la vie normale, Mme de Malroy s'était liée à Gien, dans les premiers mois de 1789, avec un M. Paultrat, ancien garde du corps qui était veuve et lui avait bientôt promis de l'épouser. Elle espérait ainsi se refaire une nouvelle existence et terminer honorablement sa vie. Le
bonheur, elle voulait lui pardonner. Elle le fit dignement, charitablement. Elle accepta la transaction signée entre Mirabeau et son mari, et chrétiennement, elle attendit. Le marquis de Monnier mourut quelques années plus tard. Devenue libre, sa veuve quitta l'année suivante le couvent de Sainte-Claire et s'installa non loin de là, dans une petite maison, où elle vécut sous le nom de Mme de Malroy. Elle y mena une existence calme et retirée, dépensant en bonnes œuvres le plus clair de ses ressources. Mais il était dit que la destinée de Sophie de Monnier serait marquée du sceau d'une destinée malheureuse. Revenue à la vie normale, Mme de Malroy s'était liée à Gien, dans les premiers mois de 1789, avec un M. Paultrat, ancien garde du corps qui était veuve et lui avait bientôt promis de l'épouser. Elle espérait ainsi se refaire une nouvelle existence et terminer honorablement sa vie. Le malheur voulut que M. Paultrat tombât malade. Charitable, douce et aimante, comme elle l'était, Sophie de Monnier soigna avec un véritable dévouement celui dont elle pensait devenir la femme. Cependant, en dépit des soins qui lui étaient prodigués, M. Paultrat ne tarda pas à rendre le dernier soupir. Folle de désespoir et de détresse, Mme de Malroy s'en retourna sur le champ chez elle, s'enferma la même nuit dans son cabinet de toilette, environnée de plusieurs réchauds de charbons ardents et périt asphyxiée. Mais écoutons l'abbé Vallet, curé de Gien à cette époque, conter la fin déplorable de cette malheureuse femme : — « Elle avait remis la veille à son valet de chambre une lettre pour M. Ysabeau, son chirurgien, avec ordre de ne la porter que le lendemain à sept heures du matin. Elle lui mandait de se transporter chez elle de suite pour constater sa mort, et d'exécuter son testament dont elle le faisait dépositaire, l'instituant légataire universel de tout son mobilier et le chargeant de l'exécution de ses dernières volontés. M. Ysabeau, arrivé au domicile de la défunte, trouva les choses telles que celle-ci les avait annoncées. On fit ce que la prudence exigeait auprès de
désespoir et de détresse, Mme de Malroy s'en retourna sur le champ chez elle, s'enferma la même nuit dans son cabinet de toilette, environnée de plusieurs réchauds de charbons ardents et périt asphyxiée. Mais écoutons l'abbé Vallet, curé de Gien à cette époque, conter la fin déplorable de cette malheureuse femme : — « Elle avait remis la veille à son valet de chambre une lettre pour M. Ysabeau, son chirurgien, avec ordre de ne la porter que le lendemain à sept heures du matin. Elle lui mandait de se transporter chez elle de suite pour constater sa mort, et d'exécuter son testament dont elle le faisait dépositaire, l'instituant légataire universel de tout son mobilier et le chargeant de l'exécution de ses dernières volontés. M. Ysabeau, arrivé au domicile de la défunte, trouva les choses telles que celle-ci les avait annoncées. On fit ce que la prudence exigeait auprès de la justice ; on garda le silence sur son genre de mort, afin que M. l'abbé Toupet, vicaire de Gien, l'enterrât en l'absence de M. Vallet, curé de Saint-Louis, qui se trouvait alors à l'Assemblée Constituante, comme député du clergé de Gien ; son genre de mort ne fut connu qu'après l'inhumation. M. Ysabeau, beau-frère de M. le curé Vallet, écrivit à celui-ci et le chargea d'une lettre pour M. de Mirabeau avec lequel il était en correspondance, afin de lui annoncer la mort tragique de son ancienne maîtresse qu'il avait abandonnée. Le curé Vallet regardait fixement le tribun pendant que celui-ci lisait la lettre ; il vit son visage changer plusieurs fois de contenance. M. de Mirabeau, ému sans doute par les remords qu'il ressentait, d'avoir conduit par ses mauvais conseils une jeune imprudente à une fin aussi malheureuse, serra brusquement la main du curé et sortit de l'Assemblée, l'air désemparé ; il fut deux ou trois jours sans reparaître et reprit ensuite ses fonctions comme de coutume. La malheureuse Sophie de Monnier fut ensevelie dans le cimetière de Gien. Quelle douleur le comte de Mirabeau n'éprouva-t-il pas en apprenant la mort si pitoyable de celle qui avait été
qu'après l'inhumation. M. Ysabeau, beau-frère de M. le curé Vallet, écrivit à celui-ci et le chargea d'une lettre pour M. de Mirabeau avec lequel il était en correspondance, afin de lui annoncer la mort tragique de son ancienne maîtresse qu'il avait abandonnée. Le curé Vallet regardait fixement le tribun pendant que celui-ci lisait la lettre ; il vit son visage changer plusieurs fois de contenance. M. de Mirabeau, ému sans doute par les remords qu'il ressentait, d'avoir conduit par ses mauvais conseils une jeune imprudente à une fin aussi malheureuse, serra brusquement la main du curé et sortit de l'Assemblée, l'air désemparé ; il fut deux ou trois jours sans reparaître et reprit ensuite ses fonctions comme de coutume. La malheureuse Sophie de Monnier fut ensevelie dans le cimetière de Gien. Quelle douleur le comte de Mirabeau n'éprouva-t-il pas en apprenant la mort si pitoyable de celle qui avait été sa maîtresse et qui avait joué un rôle si important dans son existence ? L'histoire ne le dit pas. Le tribun en ressentit certainement une grande amertume : il avait aimé Sophie d'un amour qu'il n'avait jamais donné à aucune autre femme. Mais maintenant il était emporté dans le tourbillon révolutionnaire, il voguait vers sa Destinée. Pierre PINSSEAU de LA CHASSAIGNE. BINETTES CLAMECYCOISES Philonriène On l'appelait la vieille au caraco. Bien qu'elle eût habité Paris et exercé les fonctions de cuisinière chez un Président du Conseil, au siècle dernier, elle avait conservé le costume vieillot de son pays natal et une simplicité paysanne poussée à l'excès. Nulle, plus qu'elle, ne méprisa les caprices de la mode et les fantaisies féminines. Les complications vestimentaires ne la tracassèrent point. Semaine et jours de fête, son costume se composait d'un bonnet blanc, d'un caraco grisaille, tout droit, d'une jupe noire à multiples plis qui la faisait aussi haute que large, d'un tablier bleu et d'une paire de sabots abritant ses pieds doublement chaussés de laine. La toilette du dimanche consistait à remplacer le simple bonnet par un bonnet tourné ; caraco, jupe et tabliers rapiécés, par des parents riches sans traces de raccommodage,
révolutionnaire, il voguait vers sa Destinée. Pierre PINSSEAU de LA CHASSAIGNE. BINETTES CLAMECYCOISES Philonriène On l'appelait la vieille au caraco. Bien qu'elle eût habité Paris et exercé les fonctions de cuisinière chez un Président du Conseil, au siècle dernier, elle avait conservé le costume vieillot de son pays natal et une simplicité paysanne poussée à l'excès. Nulle, plus qu'elle, ne méprisa les caprices de la mode et les fantaisies féminines. Les complications vestimentaires ne la tracassèrent point. Semaine et jours de fête, son costume se composait d'un bonnet blanc, d'un caraco grisaille, tout droit, d'une jupe noire à multiples plis qui la faisait aussi haute que large, d'un tablier bleu et d'une paire de sabots abritant ses pieds doublement chaussés de laine. La toilette du dimanche consistait à remplacer le simple bonnet par un bonnet tourné ; caraco, jupe et tabliers rapiécés, par des parents riches sans traces de raccommodage, et les sabots des jours, par des galoches vernies. Nécessité ou habitude ? Philomène ne sortait jamais sans un immense parapluie noir, à bec de corbin. cocassement roulé et attaché d'une ficelle. À la façon dont elle tenait son parapluie, on devinait sans peine le degré d'amabilité de Philomène. Quand le baromètre de son humeur était au beau, Philomène saisissait le bec de corbin, ainsi qu'il est normal et s'appuyait sur la canne avec majesté. Quand le baromètre était à l'orage, une main grassouillette empoignait le parapluie en son milieu et le brandissait d'avant en arrière avec une rapidité menaçante. Ces jours-là, Philomène passait devant ses meilleurs amis sans même les regarder, en faisant une grimace très particulière qu'on appelle « faire la reue » et qui consiste à froncer la bouche en écartant les ailes du nez et en projetant le menton en avant. Nul ne se froissait des lubies de Philomène. On s'en amusait en émettant les idées les plus cocasses sur les motifs de sa mauvaise humeur. On chuchotait : « Ses amours ne vont pas ! » Et la supposition paraissait, à tous, si grotesque, que son grotesque même faisait éclater de rire. Jamais il ne
le baromètre de son humeur était au beau, Philomène saisissait le bec de corbin, ainsi qu'il est normal et s'appuyait sur la canne avec majesté. Quand le baromètre était à l'orage, une main grassouillette empoignait le parapluie en son milieu et le brandissait d'avant en arrière avec une rapidité menaçante. Ces jours-là, Philomène passait devant ses meilleurs amis sans même les regarder, en faisant une grimace très particulière qu'on appelle « faire la reue » et qui consiste à froncer la bouche en écartant les ailes du nez et en projetant le menton en avant. Nul ne se froissait des lubies de Philomène. On s'en amusait en émettant les idées les plus cocasses sur les motifs de sa mauvaise humeur. On chuchotait : « Ses amours ne vont pas ! » Et la supposition paraissait, à tous, si grotesque, que son grotesque même faisait éclater de rire. Jamais il ne vint à personne l'idée que Philomène avait pu être jeune. Elle semblait venue au monde telle que nous la connaissions avec son bonnet, son caraco et son parapluie. Je l'ai connue dix ans et ne l'ai jamais vue vieillir. Philomène habitait une maison contiguë à la nôtre. Son logement se composait de deux pièces, dont l'une était aveugle. La première, qui donnait directement sur la rue, prenait jour par une porte de plain-pied. Il y avait bien une fenêtre, protégée par un volet, que maintenait un crochet, mais cette fenêtre s'ouvrait si rarement qu'on pouvait la considérer comme inexistante. Philomène vivait en ermite et peu de personnes furent admises à franchir sa porte. Outre deux neveux lointains qu'elle voyait une fois l'an, je lui connaissais trois affections : ma mère, notre chatte et moi-même. Notre chat était sa providence et notre maison son refuge, les jours d'orage. Car Philomène avait des manifestations de l'électricité atmosphérique, une peur qu'aucun raisonnement ne put vaincre. Au premier grondement de tonnerre, quelle que fût l'heure, notre voisine se précipitait chez nous, parfois en équipage plus que sommaire, les mains sur la figure, en poussant des cris d'orfraie : « Jésus-Dieu, protégez-moi ! — Ma
composait de deux pièces, dont l'une était aveugle. La première, qui donnait directement sur la rue, prenait jour par une porte de plain-pied. Il y avait bien une fenêtre, protégée par un volet, que maintenait un crochet, mais cette fenêtre s'ouvrait si rarement qu'on pouvait la considérer comme inexistante. Philomène vivait en ermite et peu de personnes furent admises à franchir sa porte. Outre deux neveux lointains qu'elle voyait une fois l'an, je lui connaissais trois affections : ma mère, notre chatte et moi-même. Notre chat était sa providence et notre maison son refuge, les jours d'orage. Car Philomène avait des manifestations de l'électricité atmosphérique, une peur qu'aucun raisonnement ne put vaincre. Au premier grondement de tonnerre, quelle que fût l'heure, notre voisine se précipitait chez nous, parfois en équipage plus que sommaire, les mains sur la figure, en poussant des cris d'orfraie : « Jésus-Dieu, protégez-moi ! — Ma bonne petite dame, ne m'abandonnez pas ! (Ceci s'adressait à ma mère). — Sainte Philomène, priez pour moi !» Chaque éclair était accueilli par un large signe de croix, de sorte que, par les violents orages, le bras droit de Philomène se démenait sans arrêt. Alors, c'était plus fort que moi, je riais aux éclats, non de la croyance très sincère de notre vieille voisine en ses protecteurs invisibles, mais de l'incessante comédie qu'elle nous donnait, de sa figure éplorée, des attitudes diverses de son bonnet et des rugissements qu'elle poussait. « Ne riez pas comme cela, ma petite demoiselle Charlotte, vous allez faire tomber... » Un éclair lui coupait la parole et les cris d'inploration recommençaient. C'est seulement quand les derniers grondements de l'orage s'étaient éteints au loin que notre vieille voisine regagnait son logis en appelant sur nos têtes toutes les bénédictions célestes. Brave vieille, elle avait une foi si sincère que ses pratiques de dévotion les plus étranges forçaient le respect. S'il nous arriva d'en rire, dans le quartier, ce fut, certes, sans malice, et parce qu'il est dans la nature humaine, de s'amuser des choses qui sortent de l'ordinaire. Dans notre rue passaient souvent des bouchers,
moi, je riais aux éclats, non de la croyance très sincère de notre vieille voisine en ses protecteurs invisibles, mais de l'incessante comédie qu'elle nous donnait, de sa figure éplorée, des attitudes diverses de son bonnet et des rugissements qu'elle poussait. « Ne riez pas comme cela, ma petite demoiselle Charlotte, vous allez faire tomber... » Un éclair lui coupait la parole et les cris d'inploration recommençaient. C'est seulement quand les derniers grondements de l'orage s'étaient éteints au loin que notre vieille voisine regagnait son logis en appelant sur nos têtes toutes les bénédictions célestes. Brave vieille, elle avait une foi si sincère que ses pratiques de dévotion les plus étranges forçaient le respect. S'il nous arriva d'en rire, dans le quartier, ce fut, certes, sans malice, et parce qu'il est dans la nature humaine, de s'amuser des choses qui sortent de l'ordinaire. Dans notre rue passaient souvent des bouchers, emportant vers l'abattoir, sur de petites charrettes à deux roues, veaux et moutons destinés au sacrifice. Si Philomène se trouvait sur le pas de la porte au moment où passait un mouton promis à l'immolation, c'était un véritable drame. La vieille cuisinière levait les bras au ciel, et, des larmes plein les yeux, criait : « Te voilà, pauvre agneau de Dieu ! pauvre petit innocent ! pauvre petite victime ! Oh malheur! malheur ! » Puis, elle rentrait précipitamment, fermait sa porte sur les horreurs de la rue et se mettait à chanter à pleins poumons le cantique bien connu : « Le voici, l'agneau si doux... » Philomène, très foncièrement croyante, avait une vénération toute spéciale pour la sainte qui lui avait donné son nom. Les murs de sa chambre reproduisaient à l'infini de naïves enluminures aux teintes vives qui racontaient la vie de la martyre et vierge. Pour moi, notre vieille voisine commentait chaque image. J'appris, au cours de cette leçon d'histoire sainte, que la bienheureuse, invoquée par sa filleule, avait fait un miracle : elle avait permis que Philomène gagnât dans un tirage de valeurs à lots. Ayant reçu cette céleste manne, Philomène abandonna Paris et
plein les yeux, criait : « Te voilà, pauvre agneau de Dieu ! pauvre petit innocent ! pauvre petite victime ! Oh malheur! malheur ! » Puis, elle rentrait précipitamment, fermait sa porte sur les horreurs de la rue et se mettait à chanter à pleins poumons le cantique bien connu : « Le voici, l'agneau si doux... » Philomène, très foncièrement croyante, avait une vénération toute spéciale pour la sainte qui lui avait donné son nom. Les murs de sa chambre reproduisaient à l'infini de naïves enluminures aux teintes vives qui racontaient la vie de la martyre et vierge. Pour moi, notre vieille voisine commentait chaque image. J'appris, au cours de cette leçon d'histoire sainte, que la bienheureuse, invoquée par sa filleule, avait fait un miracle : elle avait permis que Philomène gagnât dans un tirage de valeurs à lots. Ayant reçu cette céleste manne, Philomène abandonna Paris et ses fourneaux et vint terminer sa calme existence dans notre petite ville. La reconnaissance, si lourde, dit-on, au cœur de l'homme, était une fleur épanouie dans le cœur de notre vieille voisine. Jusqu'au dernier soupir, Philomène vénéra et remercia sa céleste patronne avec un enthousiasme sans cesse renaissant. Elle avait inventé de naïves litanies qu'elle chantait à tue-tête et dont les accents se répandaient dans la rue quand, durant les beaux jours, la porte restait ouverte. Philomène n'avait aucun respect humain. Un seul être avait la puissance de distraire Philomène de ses incantations. Cet être était notre chatte Moutonne. Quand son ombre silencieuse se dessinait sur le pas de la porte, Philomène, franchissant d'un bond l'infini qui sépare les cieux de la terre, s'arrêtait net, et, sans changer de ton, criait : « Moutonne ! Viens ici, Moutonne ! » Celle injonction tonitruante avait pour résultat immédiat de faire fuir notre chatte, d'où colère de Philomène, qui, toujours du même ton et sans reprendre haleine, s'écriait : "Ah ! vieille épluchure ! Ah ! vieille casserole ! Puis, elle reprenait illico : « Sainte Philomène, veillez sur moi ! Ma petite sainte, protégez-moi! » Il arrivait alors que Moutonne, poussée