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demande pas ce qu'il t'araconse. Aucune importance. Je suis sûr que je trotterai demain ou après-demain. Je me sens déjà bien mieux, depuis que je suis couché. Où est Céline ? Elle va revenir. Bon. Reste près de moi. — Père, j'ai l'adresse de M. Charançon, je pourrais lui écrire, si tu veux. — Bien sûr. Il demanda avec une voix où tremblait un vague espoir : Quel âge a-t-il, M. Charançon ? Vingt-cinq, vingt-six ans. M. Gentilhomme ferma les paupières. — Tu veux dormir, père ? — Oui, un peu. Télégraphiez-lui de venir. Il faut que vous soyez entourés. Et ton, ta cousine Aurélie. Non. Tu ne veux pas d'elle ? Non, père, c'est inutile. Enfin, j'ai des billets dans mon portefeuille et tu écriras un mot immédiatement à M. Sivandier, qui ne nous laissera pas dans l'embarras, tu peux être tranquille. Et Gévrinette demeura auprès de son père endormi. Entre ce malade et sa sœur, elle prenait conscience de son devoir. Sa vraie vocation était de se dévouer; elle le sentit tout à coup. Son cœur se déchirait de maternité. Une force singulière lui venait. Maintenant elle pouvait lutter contre le malheur, face à face. Avant, comment l'aurait-elle connu ? Il prenait tant de visages différents : celui de Céline lui susurrant des conseils cauteleux, celui de Gennaro. Elle sauverait son père; elle sauverait Céline aussi. Justement celle-ci entrait. — Je vais aller chez le pharmacien, murmura-t-elle. Passe-moi l'ordonnance. Elle cherchait toutes les occasions de fuir la présence de son père. — Tiens, la voilà, dit Gévrinette. Et promets-moi de ne pas recommencer à prendre cette saleté ! p L'autre promit. Un peu de coco, pour passer un mauvais moment, soit, mais elle n'abusait pas. Mme Chouya-Barca lui avait versé une forte dose de vulnérable; maintenant elle était d'aplomb. M. Gentilhomme eut un mouvement. Il ne dormait pas. Il avait écouté. De quelle saleté s'agissait-il ? Quelque boisson forte. Et il se sentit soudain désarmé. Est-ce que cela continuerait ? Qu'apprendrait-il encore ? Il avait pourtant assez souffert. Il sentit sur son front la main de Gévrinette. "Père,
connu ? Il prenait tant de visages différents : celui de Céline lui susurrant des conseils cauteleux, celui de Gennaro. Elle sauverait son père; elle sauverait Céline aussi. Justement celle-ci entrait. — Je vais aller chez le pharmacien, murmura-t-elle. Passe-moi l'ordonnance. Elle cherchait toutes les occasions de fuir la présence de son père. — Tiens, la voilà, dit Gévrinette. Et promets-moi de ne pas recommencer à prendre cette saleté ! p L'autre promit. Un peu de coco, pour passer un mauvais moment, soit, mais elle n'abusait pas. Mme Chouya-Barca lui avait versé une forte dose de vulnérable; maintenant elle était d'aplomb. M. Gentilhomme eut un mouvement. Il ne dormait pas. Il avait écouté. De quelle saleté s'agissait-il ? Quelque boisson forte. Et il se sentit soudain désarmé. Est-ce que cela continuerait ? Qu'apprendrait-il encore ? Il avait pourtant assez souffert. Il sentit sur son front la main de Gévrinette. "Père, as-tu mal ?" — Non. Je suis bien. Il était très bien, en effet. Quelle paix soudaine ! Quel inexplicable soulagement. Celle dont il entendait le pas léger, c'était sa fille, sa petite fille bien-aimée. Et comme le tumulte du faubourg Montmartre arrivait doucement à ses oreilles ! Cette fois, pour de bon, il allait dormir et demain il s'éveillerait guéri. Tout s'estompait ; tout s'arrangeait. Une porte se fermait. Il eut alors une impression qu'il n'avait pas retrouvée depuis son enfance : la nuit, au moment où il allait perdre connaissance, les bruits prenaient alors une solennité particulière : ils lui arrivaient de loin, d'une endroit féerique, inconnu, qu'il allait rejoindre tout à l'heure, en rêve. Il somnola jusqu'au soir, sans sortir de cet engourdissement. Il devina que l'on allait lui faire une lampée, sur la table. Des mains soignées le firent. Le médecin l'interrogea. Pas de fièvre ? Mais non, il n'avait pas de fièvre ! Il ne s'était jamais senti mieux. Le lit était d'une telle douceur qu'il avait l'impression d'enfoncer dans un néant ouaté. — Père, veux-tu voir M. Frédéric ? — Ah ! Ah ! D'un sursaut de volonté, il se dressa : "Oui. oui.
pour de bon, il allait dormir et demain il s'éveillerait guéri. Tout s'estompait ; tout s'arrangeait. Une porte se fermait. Il eut alors une impression qu'il n'avait pas retrouvée depuis son enfance : la nuit, au moment où il allait perdre connaissance, les bruits prenaient alors une solennité particulière : ils lui arrivaient de loin, d'une endroit féerique, inconnu, qu'il allait rejoindre tout à l'heure, en rêve. Il somnola jusqu'au soir, sans sortir de cet engourdissement. Il devina que l'on allait lui faire une lampée, sur la table. Des mains soignées le firent. Le médecin l'interrogea. Pas de fièvre ? Mais non, il n'avait pas de fièvre ! Il ne s'était jamais senti mieux. Le lit était d'une telle douceur qu'il avait l'impression d'enfoncer dans un néant ouaté. — Père, veux-tu voir M. Frédéric ? — Ah ! Ah ! D'un sursaut de volonté, il se dressa : "Oui. oui. qu'il entre." Au chevet de Frédéric, ce compagnon imprévu apportait comme une fraîcheur triste. Il parlait d'un avenir que baignait une fade lumière : « Nous habiterons la banlieue ; nous aurons nos fruits, nos poules. Le dimanche, nous irons au Bois, pour voir du monde. » Il parlait de lui, de ses projets, de ses économies, intarissablement, fier d'avoir trouvé un auditeur. Et Frédéric songeait que personne ne l'interrogeait, que personne ne s'était jamais penché sur lui, ni sa mère quand il était enfant, ni Irène, ni un ami. « Vous sortirez demain ? » Oui, sans doute. En voiture ? Probablement. Dans ce cas, monsieur Charançon, vous devriez bien m'amener. Je ne me suis jamais promené en voiture à Paris, imaginez-vous. À ce moment on glissa une lettre sous la porte. Le garçon cria : « Une lettre pour M. Charançon ! » C'était l'appel de Gévrinette. Elle était malheureuse. Frédéric lui avait dit qu'elle pouvait avoir recours à lui ; elle le suppliait de venir. « Nous irons au Bois ; c'est juste le dimanche suivant. Je suis libre. » « Je vous remercie. J'aurai une visite à faire. » Ah ! l'autre parti, déçu, Frédéric reprit
lui, de ses projets, de ses économies, intarissablement, fier d'avoir trouvé un auditeur. Et Frédéric songeait que personne ne l'interrogeait, que personne ne s'était jamais penché sur lui, ni sa mère quand il était enfant, ni Irène, ni un ami. « Vous sortirez demain ? » Oui, sans doute. En voiture ? Probablement. Dans ce cas, monsieur Charançon, vous devriez bien m'amener. Je ne me suis jamais promené en voiture à Paris, imaginez-vous. À ce moment on glissa une lettre sous la porte. Le garçon cria : « Une lettre pour M. Charançon ! » C'était l'appel de Gévrinette. Elle était malheureuse. Frédéric lui avait dit qu'elle pouvait avoir recours à lui ; elle le suppliait de venir. « Nous irons au Bois ; c'est juste le dimanche suivant. Je suis libre. » « Je vous remercie. J'aurai une visite à faire. » Ah ! l'autre parti, déçu, Frédéric reprit le papier sur lequel hésitait l'écriture maladroite de la petite Gévrinette lui avait demandé une fois : « Avez-vous de la peine ? » Il avait encore dans les oreilles le son de sa voix où tremblait une inquiétude. Il irait. Tout d'abord, il s'arrêta chez Mme Fie. CONTES DU « JOURNAL DE DEAUX À PARIS » IX Malgré toutes ses résolutions, comment se retrouvait-il dans le grand salon Pascave, parmi le tapage de la valse, éventé par le passage des jupes, rougissant et téméraire au côté d'Ysabeau ? Son entrée, difficilement accomplie entre les couples dansants, n'avait surpris personne. « Nous vous attendions ! » n'était écrié M. Pascave, les mains tendues. « Nous vous attendions ! » avait scandé Mme Pascave au rythme de la valse qu'elle jouait au piano. Mlle Caroline, souriante : « Nous vous attendions ! » fit même Ysabeau, d'une voix autoritaire, avait déclaré sans le regarder : « Nous vous attendions ! » Mis à son aise par cette quadruple affirmation, le jeune peintre, toutes tristes chimères dissipées, sentit dès lors son cœur se gonfler de joie. « Puisque je ne sais pas danser, voulez-vous, comme on dit, que nous causions cette valse,
« JOURNAL DE DEAUX À PARIS » IX Malgré toutes ses résolutions, comment se retrouvait-il dans le grand salon Pascave, parmi le tapage de la valse, éventé par le passage des jupes, rougissant et téméraire au côté d'Ysabeau ? Son entrée, difficilement accomplie entre les couples dansants, n'avait surpris personne. « Nous vous attendions ! » n'était écrié M. Pascave, les mains tendues. « Nous vous attendions ! » avait scandé Mme Pascave au rythme de la valse qu'elle jouait au piano. Mlle Caroline, souriante : « Nous vous attendions ! » fit même Ysabeau, d'une voix autoritaire, avait déclaré sans le regarder : « Nous vous attendions ! » Mis à son aise par cette quadruple affirmation, le jeune peintre, toutes tristes chimères dissipées, sentit dès lors son cœur se gonfler de joie. « Puisque je ne sais pas danser, voulez-vous, comme on dit, que nous causions cette valse, mademoiselle ? » Une seconde d'hésitation. Les devoirs de l'hospitalité s'imposent. « Je veux bien, monsieur ! » L'un près de l'autre, dans un coin à peu près protégé, juste assez loin du violon et du piano pour pouvoir se parler sans crier, ils commencent par se jeter un mutuel regard, vite détourné, adversaires qui se mesurent avant d'entrer en lice. Et, pour réparer les torts qu'il s'est donnés et dont il souffre tant depuis une semaine, Frédéric attaque tout de suite une conversation serrée. « Je veux que vous m'expliquiez, dit-il, une chose qui tourmente mon esprit. Comment se fait-il que vous consentiez à danser, vous ? » Ysabeau redresse la tête, et, presque arrogante : « Vous me méprisez ? » La glace de ses prunelles bleues essaie d'intimider, de déconcerter Frédéric. Mais Frédéric continue à sourire, l'arc de sa bouche tendu pour toutes les flèches de l'ironie. « Vous mépriser, moi ? » dit-il. « Je pose une simple question. Si vous ne voulez pas me répondre, je n'ai qu'à m'incliner devant votre silence. » Ysabeau s'anime soudain. Elle plaide : « Oh ! je ne crains pas de vous répondre ! Je danse parce que je
regard, vite détourné, adversaires qui se mesurent avant d'entrer en lice. Et, pour réparer les torts qu'il s'est donnés et dont il souffre tant depuis une semaine, Frédéric attaque tout de suite une conversation serrée. « Je veux que vous m'expliquiez, dit-il, une chose qui tourmente mon esprit. Comment se fait-il que vous consentiez à danser, vous ? » Ysabeau redresse la tête, et, presque arrogante : « Vous me méprisez ? » La glace de ses prunelles bleues essaie d'intimider, de déconcerter Frédéric. Mais Frédéric continue à sourire, l'arc de sa bouche tendu pour toutes les flèches de l'ironie. « Vous mépriser, moi ? » dit-il. « Je pose une simple question. Si vous ne voulez pas me répondre, je n'ai qu'à m'incliner devant votre silence. » Ysabeau s'anime soudain. Elle plaide : « Oh ! je ne crains pas de vous répondre ! Je danse parce que je juge qu'il faut être jeune quand on a mon âge et suivre à peu près son époque. La danse est une récréation comme le tennis ou le patinage, rien de plus. Croyez bien que tous ces petits et toutes ces petites qui sont là ne sont pour moi que des partenaires. Oui, des raquettes, des patins, des valseurs. Avec eux, je suis très libre, très camarade. Mais ce ne sont pas mes amis. Ils ne sont ni mes frères ni mes sœurs en esprit. » La musique, engendrée à l'autre bout du salon, remplit tout l'espace comme un parfum. Valse entraînante et mélancolique, griserie infinie entre les mots. La voix hautaine de Mlle Pascave ne subit pas l'influence de ces mollesses musicales. D'abord, reprend-elle, la valse a trop d'importance pour eux. Nous ne pouvons pas nous entendre. Et voici qu'un soupir involontaire la soulève. Elle murmure : « Ils sont heureux ! » Frédéric, la tête tendue vers elle, qui reste obstinément de profil : « Et vous ? Vous n'êtes pas heureuse, vous ? » Elle se tourne un peu pour le toiser : — Je ne suis pas encore heureuse. Je le serai plus tard. » Il ne
partenaires. Oui, des raquettes, des patins, des valseurs. Avec eux, je suis très libre, très camarade. Mais ce ne sont pas mes amis. Ils ne sont ni mes frères ni mes sœurs en esprit. » La musique, engendrée à l'autre bout du salon, remplit tout l'espace comme un parfum. Valse entraînante et mélancolique, griserie infinie entre les mots. La voix hautaine de Mlle Pascave ne subit pas l'influence de ces mollesses musicales. D'abord, reprend-elle, la valse a trop d'importance pour eux. Nous ne pouvons pas nous entendre. Et voici qu'un soupir involontaire la soulève. Elle murmure : « Ils sont heureux ! » Frédéric, la tête tendue vers elle, qui reste obstinément de profil : « Et vous ? Vous n'êtes pas heureuse, vous ? » Elle se tourne un peu pour le toiser : — Je ne suis pas encore heureuse. Je le serai plus tard. » Il ne voit plus, de nouveau, que son profil, un seul de ses yeux bleus, large ouvert sur le vide. Elle a baissé la voix sans savoir pourquoi : « — Et puis, est-ce tellement important d'être heureuse ? Quand on veut être heureuse à tout prix, on ne fait que des bêtises. » Rêveuse, lointaine : « Je ne suis pas bien vieille, mais j'ai déjà connu plusieurs exemples de cette vérité. Ma mère, ma belle-mère. » Frédéric n'ose plus bouger. Il comprend l'importance d'une telle minute, et que cette âme fermée va peut-être laisser entrefermer quelque chose de son mystère. « Ma mère, développe la jeune Pascave, je n'ai pas à la juger. Du reste, elle est d'une autre race que la mienne, d'une race qui ne souffre pas, mais qui fait souffrir les autres. Quant à ma belle-mère, vous n'avez qu'à la regarder là-bas, au piano. C'est un agneau humain. Elle est née pour être victime. Et pourtant elle a causé du malheur autour d'elle, justement parce qu'elle a voulu être heureuse. Son premier mari, M. Vivier, a beaucoup souffert et souffre encore beaucoup. C'est un homme d'ordre et de rectitude. Le coup de tête de sa femme a
bêtises. » Rêveuse, lointaine : « Je ne suis pas bien vieille, mais j'ai déjà connu plusieurs exemples de cette vérité. Ma mère, ma belle-mère. » Frédéric n'ose plus bouger. Il comprend l'importance d'une telle minute, et que cette âme fermée va peut-être laisser entrefermer quelque chose de son mystère. « Ma mère, développe la jeune Pascave, je n'ai pas à la juger. Du reste, elle est d'une autre race que la mienne, d'une race qui ne souffre pas, mais qui fait souffrir les autres. Quant à ma belle-mère, vous n'avez qu'à la regarder là-bas, au piano. C'est un agneau humain. Elle est née pour être victime. Et pourtant elle a causé du malheur autour d'elle, justement parce qu'elle a voulu être heureuse. Son premier mari, M. Vivier, a beaucoup souffert et souffre encore beaucoup. C'est un homme d'ordre et de rectitude. Le coup de tête de sa femme a ruiné son intérieur à jamais. Moi, je n'ai rien à dire : je m'appelle Pascave. Elle reste quelques instants pensive et comme dégoûtée, puis, dédaigneuse, achève : — Caroline dit que c'est dans le sang de la famille. Leur mère à toutes deux avait fait un coup de tête, elle aussi. Leur grand-mère en avait fait plusieurs. Enfin, toutes les filles Taiste étaient des créatures sans discipline, la proie de leurs instincts. — Mlle Caroline, dit Frédéric avec flegme, me paraît être, elle, la rédemption de la famille. La petite réplique sévèrement : — À force de vivre parmi la veulerie des autres, quand on est bien née, on réagit avec violence en sens contraire ! — Oui, fit-il sans conviction. Puis, très respectueusement, il demande : — Le coup de tête de Mme Pascave, votre belle-mère, c'est M. Pascave, n'est-ce pas ? Ysabeau baisse les yeux : — Oui. Frédéric cherche parmi la petite foule agitée du salon, trouve le gros personnage qui bavarde, dans une encoignure, avec quelqu'un, le regarde et conclut : On peut très bien comprendre ce coup de tête-là. Votre père est encore et a dû être un homme extrêmement séduisant. Indulgente comme une mère
aussi. Leur grand-mère en avait fait plusieurs. Enfin, toutes les filles Taiste étaient des créatures sans discipline, la proie de leurs instincts. — Mlle Caroline, dit Frédéric avec flegme, me paraît être, elle, la rédemption de la famille. La petite réplique sévèrement : — À force de vivre parmi la veulerie des autres, quand on est bien née, on réagit avec violence en sens contraire ! — Oui, fit-il sans conviction. Puis, très respectueusement, il demande : — Le coup de tête de Mme Pascave, votre belle-mère, c'est M. Pascave, n'est-ce pas ? Ysabeau baisse les yeux : — Oui. Frédéric cherche parmi la petite foule agitée du salon, trouve le gros personnage qui bavarde, dans une encoignure, avec quelqu'un, le regarde et conclut : On peut très bien comprendre ce coup de tête-là. Votre père est encore et a dû être un homme extrêmement séduisant. Indulgente comme une mère qui parle à son fils, Ysabeau concède avec quelque douleur : — C'est un enfant, au fond. » Frédéric, que cette phrase amuse, craint de se laisser paraître et se met, comme la petite, à regarder devant lui, ne livrant de sa physionomie qu'un profil rêveur. La voix, loin au loin, sombre dans des langueurs qui serrent le cœur. Les couples tournent. Tout à coup, sans montrer son regard, Frédéric, toujours immobile, murmure : — Alors vous ne comprenez pas les coups de tête ? Vous n'admettez pas qu'on se jette dans l'amour comme on se jetterait à la mer, à l'endroit où l'on n'a pas pied ? Le tressaillement d'Ysabeau, sans le voir, il l'a senti. Doucement, prudemment, il dirige ses yeux vers elle et la voit presque défaillante. Pourquoi ? Le cœur du garçon a cessé de battre. Mais, sous son regard, l'autre se reprend avec violence. — Non ! s'exclame-t-elle, je ne comprends pas et je n'admets pas ! Les coups de tête, c'est justement le contraire de ce que je veux ! Il l'enveloppe d'un coup d'œil ardent et trouble. — En somme, qu'est-ce que vous voulez ? Elle prend sur elle de le regarder en
loin, sombre dans des langueurs qui serrent le cœur. Les couples tournent. Tout à coup, sans montrer son regard, Frédéric, toujours immobile, murmure : — Alors vous ne comprenez pas les coups de tête ? Vous n'admettez pas qu'on se jette dans l'amour comme on se jetterait à la mer, à l'endroit où l'on n'a pas pied ? Le tressaillement d'Ysabeau, sans le voir, il l'a senti. Doucement, prudemment, il dirige ses yeux vers elle et la voit presque défaillante. Pourquoi ? Le cœur du garçon a cessé de battre. Mais, sous son regard, l'autre se reprend avec violence. — Non ! s'exclame-t-elle, je ne comprends pas et je n'admets pas ! Les coups de tête, c'est justement le contraire de ce que je veux ! Il l'enveloppe d'un coup d'œil ardent et trouble. — En somme, qu'est-ce que vous voulez ? Elle prend sur elle de le regarder en face, de son plus beau regard froid.) — Ce que je veux ? C'est vivre selon mes plus hautes possibilités ; c'est chercher ma propre perfection. Ce que je veux encore ? c'est. Elle le fixe, brusquement révoltée. — Après tout, je n'ai pas à vous le dire ! — Pourquoi ?, fait-il tendrement. Je ne demande qu'un peu de votre pensée. Ysabeau ne connaît pas la valeur des mots qu'elle prononce. — Livrer même un peu de sa pensée, dit-elle, c'est se donner. Je ne veux me donner à personne. — Et pourtant, se récrie-t-il, il y a quelqu'un qui sait tout de vous, c'est Mlle Caroline ! Plus vite qu'elle n'aurait voulu, la jeune fille riposte avec une passion subite : — Oh ! non ! Caroline ne sait pas tout ! Un geste de recul. La bouche frémissante, les joues rouges, elle a des yeux éperdus, des yeux que Frédéric n'avait pas encore soupçonnés. Alors elle se lève d'un sursaut. Raide, crispée, elle dit sèchement : — Maintenant, il faut que je danse. Voici la première valse qui finit. Et, sans qu'on puisse deviner pourquoi : Je vais vous envoyer Caroline. Le violon et le piano n'avaient
Pourquoi ?, fait-il tendrement. Je ne demande qu'un peu de votre pensée. Ysabeau ne connaît pas la valeur des mots qu'elle prononce. — Livrer même un peu de sa pensée, dit-elle, c'est se donner. Je ne veux me donner à personne. — Et pourtant, se récrie-t-il, il y a quelqu'un qui sait tout de vous, c'est Mlle Caroline ! Plus vite qu'elle n'aurait voulu, la jeune fille riposte avec une passion subite : — Oh ! non ! Caroline ne sait pas tout ! Un geste de recul. La bouche frémissante, les joues rouges, elle a des yeux éperdus, des yeux que Frédéric n'avait pas encore soupçonnés. Alors elle se lève d'un sursaut. Raide, crispée, elle dit sèchement : — Maintenant, il faut que je danse. Voici la première valse qui finit. Et, sans qu'on puisse deviner pourquoi : Je vais vous envoyer Caroline. Le violon et le piano n'avaient pas commencé la seconde valse que Mlle Caroline Taiste s'avança, très pressée, eût-on dit. Avant même de s'asseoir sur la chaise vide d'Ysabeau, le masque pâle, avide, anxieux : — De quoi parliez-vous, tous deux ? Le petit peintre fut évasif. — Je crois que nous faisions de la philosophie. Caroline s'assit — Naturellement ! Je vous assure que cette petite me fait peur, quelquefois ! Elle est mon œuvre et j'en suis fière. Mais elle arrive à me dépasser. Elle est si froide !. Elle n'est presque pas humaine. Frédéric se mordit les lèvres. Il venait de se sentir très humaine, lui. Mlle Caroline le dévorait du regard. Certes, elle ne craignait pas, celle-là, les yeux du garçon. — C'est d'autant plus curieux, enchaîna-t-elle, que ses atavismes sont diamétralement à l'opposé d'un tel caractère. Je vous en ai déjà parlé, je crois. Son père, vous le voyez. Sa mère. Elle soulève les yeux au ciel et fit une pause. Ensuite : --Cela peut s'expliquer, peut-être. Les grands hommes ne donnent pas le jour à des grands hommes, parce qu'ils ont gardé toute la bonne substance pour eux. De même les parents d'Ysabeau ne lui ont rien transmis de leurs
Caroline s'assit — Naturellement ! Je vous assure que cette petite me fait peur, quelquefois ! Elle est mon œuvre et j'en suis fière. Mais elle arrive à me dépasser. Elle est si froide !. Elle n'est presque pas humaine. Frédéric se mordit les lèvres. Il venait de se sentir très humaine, lui. Mlle Caroline le dévorait du regard. Certes, elle ne craignait pas, celle-là, les yeux du garçon. — C'est d'autant plus curieux, enchaîna-t-elle, que ses atavismes sont diamétralement à l'opposé d'un tel caractère. Je vous en ai déjà parlé, je crois. Son père, vous le voyez. Sa mère. Elle soulève les yeux au ciel et fit une pause. Ensuite : --Cela peut s'expliquer, peut-être. Les grands hommes ne donnent pas le jour à des grands hommes, parce qu'ils ont gardé toute la bonne substance pour eux. De même les parents d'Ysabeau ne lui ont rien transmis de leurs faiblesses. Ils ont gardé pour eux leur terrible humanité. Peut-être suis-je pour beaucoup dans la destruction définitive des mauvaises racines. Néanmoins, même sans moi, ma chère Ysabeau n'aurait jamais vécu que de son cerveau. Elle n'est pas femme. Lourdement, elle soupira : — Tant mieux pour elle ! « Aurait-elle eu son coup de tête, elle aussi ? » songea Frédéric. Cependant, Mlle Caroline, après une minute prostrée, reprit son idée. Suivant des yeux M. Pascave, qui remuait dans le fond : — Et dire, remarqua-t-elle, que ma sœur a brisé sa vie et celle de son premier mari pour ce gros-là ! Le mépris, un mépris plein de haine, fit briller ses yeux de jais. Frédéric, les paupières et la bouche relevées par un rire clandestin, énonça tranquillement : — Mais voyons ! Si elle n'aimait pas son premier mari ! La demoiselle bondit. — Aimer !. Aimer !. haleta-t-elle. Pourquoi doit-on avoir toujours ce mot à la bouche ? Frédéric vit passer sur la figure fanée un ressentiment noir, quelque chose comme une extrême colère. Aussi raide qu'Ysabeau tout à l'heure, la vieille fille se leva. — Il faut que j'aille tourner les pages !. dit-elle d'une voix