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nos maris pour parler crûment. Voilà, sept ans que nous sommes mariés ! J'étais, il y a sept ans, la jeune fille quelconque, qu'on marie. Nos fortunes allaient bien ensemble; vous aviez une belle position, le Conseil d’État avait fasciné mes parents. Votre beauté, très mâle, très délicate aussi, m’embarrassa; et je fus, comme toute jeune fille pure et naïve, qui se laisse séduire par n’importe quel homme, qui peut-être son mari, et qui lui murmure les tendres banalités courantes. Oh! je vous ai aimé! J’ai cru un moment que vous m’aimiez. Mais le voile, qu’a toute jeune mariée devant les yeux, ne tarda pas à se déchirer; et je compris que l’enveloppe de nos âmes n’aurait jamais la petite fissure nécessaire à notre communion intime et profonde. Alors, j’eus pour vous de la sympathie seulement. J’étais votre femme. Il fallait bien que la vie se coulât entre nous deux; je cherchai à ce qu’elle coulât sans trop de vagues, sans trop d’obstacles. Nous allions dans le monde très souvent. Je vis que les flirteuses se disputaient votre beauté. Je n’en eus aucun déplaisir, au contraire : puisque je ne vous aimais pas, il me semblait qu’ainsi je vous appartiendrais moins. Seulement comme je n’avais nulle envie de vous rendre la pareille, que je m’ennuyais dans ces soirées et que j’avais peur de vous gêner, je ne sortis plus. Mais je remarquai que chaque fois que vous alliez dans le monde, en rentrant, la nuit, le matin, vous veniez m’éveiller, moi qui dormais d’un sommeil si calme, et que, les yeux brillants, les caresses faciles, du salon au cœur, vous me trouviez « la plus jolie ! » Votre fougue, votre emballement faisaient un ordre de ce qui n’aurait dû être qu’une prière, ou qu’un unanime consentement. J’étais votre femme : j’obéissais à vos fantaisies, j’accomplissais mes devoirs légaux: je subissais vos exigences ultra-légales. Cela ne me plaisait, ni ne me déplaisait : je ne cherchais pas le pourquoi d’une chose qui m’indifférait. Aujourd’hui, hier soir, je vous ai accompagné chez la marquise d’Ale, qui est une vieille amie de
moins. Seulement comme je n’avais nulle envie de vous rendre la pareille, que je m’ennuyais dans ces soirées et que j’avais peur de vous gêner, je ne sortis plus. Mais je remarquai que chaque fois que vous alliez dans le monde, en rentrant, la nuit, le matin, vous veniez m’éveiller, moi qui dormais d’un sommeil si calme, et que, les yeux brillants, les caresses faciles, du salon au cœur, vous me trouviez « la plus jolie ! » Votre fougue, votre emballement faisaient un ordre de ce qui n’aurait dû être qu’une prière, ou qu’un unanime consentement. J’étais votre femme : j’obéissais à vos fantaisies, j’accomplissais mes devoirs légaux: je subissais vos exigences ultra-légales. Cela ne me plaisait, ni ne me déplaisait : je ne cherchais pas le pourquoi d’une chose qui m’indifférait. Aujourd’hui, hier soir, je vous ai accompagné chez la marquise d’Ale, qui est une vieille amie de ma famille, une excellente et très intelligente amie à moi aussi. J’observai vos flirts avec indifférence, mais je rapprochai ces flirts de vos galanteries conjugales les soirs où je ne vous accompagnais pas, et je conclus que vous finissiez dans notre chambre ce que vous commenciez si bien ailleurs, entre deux paravents. Votre empressement trop brutalement tendre dans la voiture tout à l’heure m’a convaincue que mon rapprochement était juste, et voilà pourquoi, mon ami, j’ai le regret pour vous, le plaisir pour moi, de vous annoncer que j’aurai dès lors la migraine tous les soirs. — Mais alors, alors moi à trente-cinq ans, vous me condamnez à la vie de carthusien. — Oh, comme vous êtes à plaindre, n’est-ce pas ? — Et vous prendrez un amant ! J’en doute fort, mon ami. Je n’ai pas votre tempérament! Allons, bonne nuit! et ne prenez pas cette mine funèbre. Il y a des femmes pour cela, des femmes qui sauront mieux que moi remplir la tâche ingrate, que vous ne me ferez plus l’affront de m’imposer, ni même de me demander, n’est-ce pas ! Et puis, tenez, je suis bonne: voulez-vous un conseil ? Prenez un peu de peine, et
deux paravents. Votre empressement trop brutalement tendre dans la voiture tout à l’heure m’a convaincue que mon rapprochement était juste, et voilà pourquoi, mon ami, j’ai le regret pour vous, le plaisir pour moi, de vous annoncer que j’aurai dès lors la migraine tous les soirs. — Mais alors, alors moi à trente-cinq ans, vous me condamnez à la vie de carthusien. — Oh, comme vous êtes à plaindre, n’est-ce pas ? — Et vous prendrez un amant ! J’en doute fort, mon ami. Je n’ai pas votre tempérament! Allons, bonne nuit! et ne prenez pas cette mine funèbre. Il y a des femmes pour cela, des femmes qui sauront mieux que moi remplir la tâche ingrate, que vous ne me ferez plus l’affront de m’imposer, ni même de me demander, n’est-ce pas ! Et puis, tenez, je suis bonne: voulez-vous un conseil ? Prenez un peu de peine, et vous aurez le plaisir d’amener vos flirteuses à une conclusion naturelle, qu’elles ne demanderont pas mieux que de vous offrir, si vous vous en donnez un peu la peine. Et, ce disant, elle poussait peu à peu, insensiblement, son mari hors de la chambre, sans qu’il s’en aperçut, tellement il était anéanti par cette froide logique, par le regret de son manque de précautions, par la vision de ce qu’il perdait par sa faute. Allons, bonne nuit, mon ami! Et Mme Berdal referma, entre elle et son mari, la porte de sa chambre. George Puck. : Il y a quelque chose à faire! La scène se passe au café; Roulure qui vend de la flanelle, a pris le parti d’embêter son copain Pied qui vend de la littérature. ROULURE. — Dis donc, Pied, tu fais toujours des articles dans les journaux ? PIED. — Un peu, mon neveu. ROULURE. — Alors, ouvre un tant soit peu les oreilles. Je te fais mon billet qu’il m’est arrivé hier une aventure qui n’est pas dans une musette. PIED (bâillant telle une carpe).— Tu blagues. ROULURE. — Je t’assure, il y a quelque chose à faire. Je me suis dit : voilà une
était anéanti par cette froide logique, par le regret de son manque de précautions, par la vision de ce qu’il perdait par sa faute. Allons, bonne nuit, mon ami! Et Mme Berdal referma, entre elle et son mari, la porte de sa chambre. George Puck. : Il y a quelque chose à faire! La scène se passe au café; Roulure qui vend de la flanelle, a pris le parti d’embêter son copain Pied qui vend de la littérature. ROULURE. — Dis donc, Pied, tu fais toujours des articles dans les journaux ? PIED. — Un peu, mon neveu. ROULURE. — Alors, ouvre un tant soit peu les oreilles. Je te fais mon billet qu’il m’est arrivé hier une aventure qui n’est pas dans une musette. PIED (bâillant telle une carpe).— Tu blagues. ROULURE. — Je t’assure, il y a quelque chose à faire. Je me suis dit : voilà une histoire pour mon ami Pied. Ça, c’est d’un copain. PIED. — Sûr. ROULURE. — En arrivant à la gare Saint-Lazare, j’ai failli tomber sur une écorce d’orange, au même moment un curé qui passait achetait deux sous de bigorneaux à un Arabe. PIED (abruti). — Eh bien? ROULURE. — Tu ne trouves pas qu’il y a quelque chose à faire ? PIED (sifflant un septième demi). Non! ROULURE. — Ma parole, tu es bougrement difficile. c’est bien la peine de se creuser le ciboulot pour te trouver des sujets d’articles. Au fait, je le disais encore hier à ma femme, tu devrais aussi faire quelque chose avec ce nègre, tu n’as pas vu dans les journaux, qui bonne des becs de gaz et des lanternes vénitiennes tout allumées. PIED. — Non ! ROULURE (croisant les bras).— Tu admettras pourtant qu’il y a là quelque chose à faire. PIED (sifflant un huitième demi), — Peuh! ROULURE. — Eh bien, tu viendras me chercher maintenant pour me donner des idées. Moi qui voulais justement te parler de notre concierge qui met du papier collant sur la bouche de sa femme pour l’empêcher de causer. PIED (très autre part). — Ah !. ROULURE.
ne trouves pas qu’il y a quelque chose à faire ? PIED (sifflant un septième demi). Non! ROULURE. — Ma parole, tu es bougrement difficile. c’est bien la peine de se creuser le ciboulot pour te trouver des sujets d’articles. Au fait, je le disais encore hier à ma femme, tu devrais aussi faire quelque chose avec ce nègre, tu n’as pas vu dans les journaux, qui bonne des becs de gaz et des lanternes vénitiennes tout allumées. PIED. — Non ! ROULURE (croisant les bras).— Tu admettras pourtant qu’il y a là quelque chose à faire. PIED (sifflant un huitième demi), — Peuh! ROULURE. — Eh bien, tu viendras me chercher maintenant pour me donner des idées. Moi qui voulais justement te parler de notre concierge qui met du papier collant sur la bouche de sa femme pour l’empêcher de causer. PIED (très autre part). — Ah !. ROULURE. — Tu vois ! Je le disais encore tout à l’heure à Tartine, mon collègue de bureau, je vais raconter à mon ami Pied, sûr qu’il y a quelque chose à faire. Tu penses, la gueule de la pipelette avec des pains à cacheter ! Ça c’est un sujet. PIED (très froidement). — Non ! ROULURE. — Comment, tu ne vois pas quelque chose à faire ? PIED (se levant). — Si. foutre le camp. Il sort au trot. Charles Quinel. Lire aujourd'hui dans la Lanterne L'ENFANT DU VIOL ROMAN INÉDIT Par Jules de GASTYNE LEURS AMIS CELUI DES PETITS LOGEMENTS La scène ne se passe pas d'originalité; c'est le Casino de Paris dans ce qu'il a de plus quotidien. Tables très disputées et très encombrées dans les pseudologes qui ressemblent à des boutiques d'amour d'une rue du Caire immuable. Zette et Jeanne Lewes sont assises devant des gobelets très mousseux hérissés de chalumeaux ; pimpantes, elles pompent par intermittence. ZETTE. — Alors tu as les lèvres nikelées, ce soir? Pas moyen de te tirer une syllabe ! JEANNE, avec un gros soupir, presque gras, tant elle s'épaissit. — J'ai des ennuis. ZETTE. — Pauvre chatte ! Des ennuis !
(très froidement). — Non ! ROULURE. — Comment, tu ne vois pas quelque chose à faire ? PIED (se levant). — Si. foutre le camp. Il sort au trot. Charles Quinel. Lire aujourd'hui dans la Lanterne L'ENFANT DU VIOL ROMAN INÉDIT Par Jules de GASTYNE LEURS AMIS CELUI DES PETITS LOGEMENTS La scène ne se passe pas d'originalité; c'est le Casino de Paris dans ce qu'il a de plus quotidien. Tables très disputées et très encombrées dans les pseudologes qui ressemblent à des boutiques d'amour d'une rue du Caire immuable. Zette et Jeanne Lewes sont assises devant des gobelets très mousseux hérissés de chalumeaux ; pimpantes, elles pompent par intermittence. ZETTE. — Alors tu as les lèvres nikelées, ce soir? Pas moyen de te tirer une syllabe ! JEANNE, avec un gros soupir, presque gras, tant elle s'épaissit. — J'ai des ennuis. ZETTE. — Pauvre chatte ! Des ennuis ! Qu'est-ce qui n'a pas ses petits ennuis ? Ainsi, moi, en ce moment. JEANNE. — Il s'agit bien de cela ! Je viens d'avoir une scène avec mon proprio. ZETTE. — Une scène violente ? Ah ! ah ! conte-moi ça, vite. JEANNE. — Je dois te prévenir d'abord que ce monsieur est le dernier des derniers; d'une grossièreté inimaginable, un vocabulaire et des intonations ! Oh ! la sale bête ! — Il sonne chez moi cet après-midi ; ma bonne l'introduit, il demande à me parler; naturellement, je le reçois ; je ne pouvais pas le laisser moisir sur le paillasson ; il était chez lui, cet homme, après tout. Mais, penses-tu, il entre dans ma chambre le chapeau sur la tête ; il me parla en faisant mouliner sa canne entre ses doigts. Un goujat, te dis-je. Et sur quel ton ! « Mademoiselle, vous déconsidérez ma maison. Vos rentrées tardives avec des individus (individus ! ma chère, l'as-tu jamais vue avec des individus ?) me déplaisent, je dirais même me dégoûtent (Hein ! crois-tu ?) Comme propriétaire d'immeubles, je ne puis estimer que les femmes qui sont au moins dans leurs meubles. J'ai justement un appartement
ce monsieur est le dernier des derniers; d'une grossièreté inimaginable, un vocabulaire et des intonations ! Oh ! la sale bête ! — Il sonne chez moi cet après-midi ; ma bonne l'introduit, il demande à me parler; naturellement, je le reçois ; je ne pouvais pas le laisser moisir sur le paillasson ; il était chez lui, cet homme, après tout. Mais, penses-tu, il entre dans ma chambre le chapeau sur la tête ; il me parla en faisant mouliner sa canne entre ses doigts. Un goujat, te dis-je. Et sur quel ton ! « Mademoiselle, vous déconsidérez ma maison. Vos rentrées tardives avec des individus (individus ! ma chère, l'as-tu jamais vue avec des individus ?) me déplaisent, je dirais même me dégoûtent (Hein ! crois-tu ?) Comme propriétaire d'immeubles, je ne puis estimer que les femmes qui sont au moins dans leurs meubles. J'ai justement un appartement vide où vous pourriez vous installer dans la huitaine. Il vous irait comme un gant. Si vous refusez, j'aurai le regret de vous prier de déguerpir. Je cesse le garni. » Tu penses si je l'ai soigné ! Ali ! je ne lui ai pas envoyé dire ce que j'avais sur le coeur. Alors, il a rouspété, m'a appelée ceci et cela, et encore autre chose. Bref, je l'ai flanqué à la porte de chez moi, lui m'a flanqué à la porte de chez lui, et me voilà sur le pavé, lundi prochain. C'est gai ! ZETTE. -Pauvre Jeanne! Tu n'as vraiment pas de chance. JEANNE, amère. — De la chance ! Ah ! parlons-en. C'est-à-dire que j'ai une guigne invraisemblable, innommable, une guigne qui n'appartient qu'à moi, faite sur mesure, inouïe. Ça a commencé depuis le jour où le gros Belge, tu sais, a glissé sous ma pendule un faux billet de banque. ZETTE. — Oui, oui, tu as fait depuis une certaine musique à ce sujet. JEANNE. — Mais c'est qu'ailleurs. Elle se met à fondre en larmes, subitement.) C'est trop, c'est trop; j'ai trop de déveine à moi. toute seule; qu'est-ce que j'ai donc fait au bon
sur le coeur. Alors, il a rouspété, m'a appelée ceci et cela, et encore autre chose. Bref, je l'ai flanqué à la porte de chez moi, lui m'a flanqué à la porte de chez lui, et me voilà sur le pavé, lundi prochain. C'est gai ! ZETTE. -Pauvre Jeanne! Tu n'as vraiment pas de chance. JEANNE, amère. — De la chance ! Ah ! parlons-en. C'est-à-dire que j'ai une guigne invraisemblable, innommable, une guigne qui n'appartient qu'à moi, faite sur mesure, inouïe. Ça a commencé depuis le jour où le gros Belge, tu sais, a glissé sous ma pendule un faux billet de banque. ZETTE. — Oui, oui, tu as fait depuis une certaine musique à ce sujet. JEANNE. — Mais c'est qu'ailleurs. Elle se met à fondre en larmes, subitement.) C'est trop, c'est trop; j'ai trop de déveine à moi. toute seule; qu'est-ce que j'ai donc fait au bon Dieu? ZETTE, impérieuse. — Garçon, un kummel (À Jeanne.) Voyons ! as-tu fini de faire l'enfant ! Avec ton embonpoint, c'est un peu ridicule, tu sais ! Voyez-vous la première communiante ! Allons, laisse le bon Dieu tranquille et sois raisonnable. Tiens ! avale-moi ce kummel pour te remettre. JEANNE, consolée. — C'est que. ZETTE, autoritaire. — Avale ! (Jeanne obéit.) Maintenant, écoute, Inutile de te casser la tête pour un appartement ! Avant minuit, je parie t'en aurai dégotté un et à la ciboulette ! JEANNE, incrédule. — Où ? ici ? dans le tir ? ZETTE. — Non ! sur ma main ! — Rue de Bern, par exemple, ou du Général-Foy ! Ça te va-t-il ? JEANNE. — Si ça me va ! Je crois bien. Ça me rapproche. ZETTE. — De quoi donc ? JEANNE. — De quoi ! De l'affaire, parbleu. Le quartier Lafayette est fini, ma chère, usé, vidé ! ZETTE. — Plutôt, Tiens, j'aperçois justement mon type. (Appelant.) Godefroy ! (À Jeanne.) Godefroy est un type très chic, un type de famille dans la pureté ; je vais vous mettre en rapport ; il loue des garnis épatants qu'il meuble lui-même artistiquement. Tu
consolée. — C'est que. ZETTE, autoritaire. — Avale ! (Jeanne obéit.) Maintenant, écoute, Inutile de te casser la tête pour un appartement ! Avant minuit, je parie t'en aurai dégotté un et à la ciboulette ! JEANNE, incrédule. — Où ? ici ? dans le tir ? ZETTE. — Non ! sur ma main ! — Rue de Bern, par exemple, ou du Général-Foy ! Ça te va-t-il ? JEANNE. — Si ça me va ! Je crois bien. Ça me rapproche. ZETTE. — De quoi donc ? JEANNE. — De quoi ! De l'affaire, parbleu. Le quartier Lafayette est fini, ma chère, usé, vidé ! ZETTE. — Plutôt, Tiens, j'aperçois justement mon type. (Appelant.) Godefroy ! (À Jeanne.) Godefroy est un type très chic, un type de famille dans la pureté ; je vais vous mettre en rapport ; il loue des garnis épatants qu'il meuble lui-même artistiquement. Tu vas voir, Godefroy ! Godefroy de Sainte-Avanie s'avance, admirable d'équilibre, de calme et de monocle. Il est accompagné par son ami le major, à qui ses passions équivoques ont mérité le surnom de major d'hommes. Ces messieurs abordent ces dames avec la plus raffinée politesse. LE MAJOR. — Bonjour Zette ! ZETTE. — Laisse-nous un instant, major. FEUILLETON DU 13 NOVEMBRE 1897 (17) Le Jardin Secret PAR MARCEL PRÉVOST II — SUITE Ainsi l'amour le plus jeune, le plus "harmeur ; la promesse d'un mariage brillant ; toutes les commodités d'entrevues, l'excitation perpétuelle (si périlleuse !) d'une amitié romanesque réchauffant mon propre cœur, — telles sont les tentations où je fus induite, au sortir d'une vie abominable et vulgaire. Peut-être il eût été héroïque ou seulement raisonnable de résister, de poser tout de suite à Léon Delsarte la condition du mariage. Je ne fus ni héroïque, ni raisonnable. Je fus amoureuse, très amoureuse : mon journal d'alors en témoigne. « 15 janvier. — Maman dort dans la chambre voisine. Si elle savait, pauvre mère ! si elle avait entendu, cette après-midi, les mots qu'une bouche passionnée versait dans l'oreille de sa fille ! Un homme de l'extérieur et de la
! ZETTE. — Laisse-nous un instant, major. FEUILLETON DU 13 NOVEMBRE 1897 (17) Le Jardin Secret PAR MARCEL PRÉVOST II — SUITE Ainsi l'amour le plus jeune, le plus "harmeur ; la promesse d'un mariage brillant ; toutes les commodités d'entrevues, l'excitation perpétuelle (si périlleuse !) d'une amitié romanesque réchauffant mon propre cœur, — telles sont les tentations où je fus induite, au sortir d'une vie abominable et vulgaire. Peut-être il eût été héroïque ou seulement raisonnable de résister, de poser tout de suite à Léon Delsarte la condition du mariage. Je ne fus ni héroïque, ni raisonnable. Je fus amoureuse, très amoureuse : mon journal d'alors en témoigne. « 15 janvier. — Maman dort dans la chambre voisine. Si elle savait, pauvre mère ! si elle avait entendu, cette après-midi, les mots qu'une bouche passionnée versait dans l'oreille de sa fille ! Un homme de l'extérieur et de la situation de Léon Delsarte m'appelant sa femme ! me disant : « Comme je serai fier de t'appeler ma femme, devant tous, — ma chérie, ma chérie !. » « Ah ! ce n'est pas sa fortune que je désire, elle m'effraie plutôt : elle sera le plus rude obstacle à notre mariage. Je l'aime pour lui, pour sa figure, son esprit, son talent. Je suis joyeuse de l'aimer. Si je ne devais pas l'épouser, je crois que je l'aimerais assez pour devenir sa maîtresse. Oh! que je l'aime, et que je le remercie de m'avoir prouvé que je puis aimer! Longtemps, je me suis crue seulement intellectuelle, incapable d'une passion romanesque. Et par lui, l'aimé, je la connais enfin, cette passion que les livres racontent; par lui, je pourrais à mon tour la décrire et la faire ressentir. Cela, sans doute, — aimer, être aimée, — me manquait quand j'écrivais, à l'école, ces froides pages de roman dont je sentais bien la froideur. 22 janvier. — Que ses désirs me touchent et me troublent! Il me disait tantôt, navré de mes résistances : « Comme tu es forte pour me repousser! Tu ne m'aimes pas, » Et il était
à notre mariage. Je l'aime pour lui, pour sa figure, son esprit, son talent. Je suis joyeuse de l'aimer. Si je ne devais pas l'épouser, je crois que je l'aimerais assez pour devenir sa maîtresse. Oh! que je l'aime, et que je le remercie de m'avoir prouvé que je puis aimer! Longtemps, je me suis crue seulement intellectuelle, incapable d'une passion romanesque. Et par lui, l'aimé, je la connais enfin, cette passion que les livres racontent; par lui, je pourrais à mon tour la décrire et la faire ressentir. Cela, sans doute, — aimer, être aimée, — me manquait quand j'écrivais, à l'école, ces froides pages de roman dont je sentais bien la froideur. 22 janvier. — Que ses désirs me touchent et me troublent! Il me disait tantôt, navré de mes résistances : « Comme tu es forte pour me repousser! Tu ne m'aimes pas, » Et il était près de pleurer de découragement. S'il savait! S'il savait que tout à l'heure, la bougie éteinte, ma pensée fidèle lui fera l'offre de tout mon être, et que je désirerai ardemment tout ce qu'il désire!. Oui, je t'aime, je t'aime! J'ose te le dire à présent que tu ne m'entends plus. Ce que je ne veux pas t'avouer quand tu es près de moi, tout moi te le crie, absent. Je te donne mes lèvres et tout moi, mon cœur! C'est de l'amour, je pense, et du sincère! Une telle fougue m'étonne même aujourd'hui. Je ne reconnais plus mon âme dans de pareils transports. La « Marthe d'autrefois » m'apparaît bien dévergondée. Car, d'écrire de pareils aveux, touchant un homme, à devenir sa maîtresse, il n'y a QU'UN cas semble-t-il! Pourtant, je n'ai pas franchi ce pas, et je n'en ai pas même été trop vivement tentée. La vieille honnêteté bourgeoise, innée en moi ou héritée, aida certainement à ma défense. Mais ce fut, plus que toute chose, ma foi aux promesses de Léon qui me sauva de la chute. Je puisai le courage dans cette pensée : Il m'en saura gré quand il sera mon mari. » Ma résistance
plus. Ce que je ne veux pas t'avouer quand tu es près de moi, tout moi te le crie, absent. Je te donne mes lèvres et tout moi, mon cœur! C'est de l'amour, je pense, et du sincère! Une telle fougue m'étonne même aujourd'hui. Je ne reconnais plus mon âme dans de pareils transports. La « Marthe d'autrefois » m'apparaît bien dévergondée. Car, d'écrire de pareils aveux, touchant un homme, à devenir sa maîtresse, il n'y a QU'UN cas semble-t-il! Pourtant, je n'ai pas franchi ce pas, et je n'en ai pas même été trop vivement tentée. La vieille honnêteté bourgeoise, innée en moi ou héritée, aida certainement à ma défense. Mais ce fut, plus que toute chose, ma foi aux promesses de Léon qui me sauva de la chute. Je puisai le courage dans cette pensée : Il m'en saura gré quand il sera mon mari. » Ma résistance fut inflexible, et je n'en tire aujourd'hui nul orgueil. Celles qui, dans ce cas pareil, n'ont point eu la même force, je ne trouve pas le courage de les condamner. Pauvres filles sans père, moralement orphelines deux fois, — quel appui est celui d'une mère comme la mienne, si dévouée me fût-elle? — Il faut les plaindre, et combien l'indulgence, pour elles n'est que de la justice ! Une institutrice prend un amant dans la société où elle va gagner son pain : on la méprise, on dit que c'est une créature. Mais que veut-on qu'elle fasse, bon Dieu? Elle est exclue du mariage. Elevée comme une bourgeoise, avec l'instruction, l'éducation et les goûts d'une bourgeoise, elle ne peut pas devenir la femme d'un ouvrier, même supérieur. C'est dans les romans de madame Sand que de semblables associations se fondent!. Alors un professeur, un employé modeste? Oui, ce serait la sagesse. Mais le professeur, l'employé modeste, cherchent une dot qui, ajoutée à leur emploi, permette au moins de vivre et d'élever un enfant. Or, dans ce monde élégant, luxueux, pimpant, où elle travaille, si pourtant un homme se rencontre qui lui plaise, qui la courtise? Si elle l'aime? Elle a