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de même ! Ta cravate, ton col ! Mal fichu, va ! Pour un avocat, tu marques mal. Tu t'habillais mieux pour voler tes clients ? — Oui, monsieur le général. — Ouste, arrange-moi ton col ! — Je ne peux pas; j'ai maigri, si monsieur le général veut bien le noter. — Maigri ? Sans blague ? Tu pèses encore 120. — 118, si monsieur le général veut bien le croire. Et moi, c'est du cou que je maigris. Du cou ? Que monsieur le général m'excuse. Cela ne m'empêche pas d'être au service de monsieur le général et de m'efforcer de mon mieux pour satisfaire monsieur le général. — File. Reparaissent alors les deux nouveaux après cinq minutes chez le coiffeur. Cette fois, je puis juger à sa valeur vraie la détresse qu'il m'avait inspirée ce matin le premier contact des prisonniers. Ces hommes-ci, je les ai vus tout à l'heure, en civil; l'un les cheveux bouclés, l'autre, la coiffure lisse, collée à la gomme. Les voici, rasés, la boîte crânienne dénudée, avec ses bosses saillantes, ses jointures. Pas maigres, pourtant. Mais les pommettes sortent, le front écrase les yeux. Des têtes de morts vivants. Cette fois, je ne me sens plus intimidé, ni écœuré. Je sais ce qu'ils valent, pourquoi ils sont ici: vol, sadisme. Du reste ils s'éloignent, le plus naturellement du monde, au pas cadencé, presque au pas de parade. D'eux-mêmes, ils nous adressent un "Tête droit" !!!! » rigoureux. Ils ont, d'instinct, retrouvé cette mécanisation du corps qui coûte tant aux Français. Car: ILS NE SONT PAS DES FRANÇAIS, maxime simpliste qu'il faut nous ressasser pour apprécier ce camp, comme je me la suis répétée souvent devant les extravagances russes, les folies chinoises et certain mouton froid anglais... Le respect de l'individu est une notion dont le contenu diffère grandement selon qu'elle s'applique aux Allemands ou à nous. On leur rase le crâne ? Leurs officiers se le rasent spontanément. On les mécanise ? Pas plus que leurs geôliers. Ils peinent dur ? Pas plus que leurs ouvriers. Ils sont privés de liberté ?
ne me sens plus intimidé, ni écœuré. Je sais ce qu'ils valent, pourquoi ils sont ici: vol, sadisme. Du reste ils s'éloignent, le plus naturellement du monde, au pas cadencé, presque au pas de parade. D'eux-mêmes, ils nous adressent un "Tête droit" !!!! » rigoureux. Ils ont, d'instinct, retrouvé cette mécanisation du corps qui coûte tant aux Français. Car: ILS NE SONT PAS DES FRANÇAIS, maxime simpliste qu'il faut nous ressasser pour apprécier ce camp, comme je me la suis répétée souvent devant les extravagances russes, les folies chinoises et certain mouton froid anglais... Le respect de l'individu est une notion dont le contenu diffère grandement selon qu'elle s'applique aux Allemands ou à nous. On leur rase le crâne ? Leurs officiers se le rasent spontanément. On les mécanise ? Pas plus que leurs geôliers. Ils peinent dur ? Pas plus que leurs ouvriers. Ils sont privés de liberté ? Tous les prisonniers du monde le sont. Je sais que 4 sur 5 l'ont bien mérité. Hélas ! il y a les autres. Le respect de l'individu ? Chez nous, il consiste, comme pour les soldats du bu, à marcher à contredans. Chez eux, il se définit par des conditions matérielles satisfaisantes. Evidemment, elles leur sont assurées. Les châtiments corporels Le général avait, le premier, contribué, ce matin, à mon trouble en me vantant le fouet dans nos cinq premières minutes d'entretien. Avec une énergie voulue dans la voix, il m'avait déclaré: "Les mauvais sujets ? "Hop !. Hop !!." et sa main imitait une distribution de coups. Mais, à la réflexion, cette franchise brutale, comme celle dont il fit preuve à propos des "Sérieux Étudiants de la Bible", est plutôt rassurante. "Cet homme tout d'une pièce ne sait, ne veut dissimuler. Il est comme il est. Il fait un certain métier. Un métier sûr, certainement rude, indispensable, croit-il. C'est un soldat. Il méprise les hypocrisies de la propagande. Pareille attitude peut heurter; elle ne saurait inspirer aucun mépris pour son caractère. Je le sentais sévère, dur même; mais son équité force la considération. Personnellement, je l'ai quitté avec la
matérielles satisfaisantes. Evidemment, elles leur sont assurées. Les châtiments corporels Le général avait, le premier, contribué, ce matin, à mon trouble en me vantant le fouet dans nos cinq premières minutes d'entretien. Avec une énergie voulue dans la voix, il m'avait déclaré: "Les mauvais sujets ? "Hop !. Hop !!." et sa main imitait une distribution de coups. Mais, à la réflexion, cette franchise brutale, comme celle dont il fit preuve à propos des "Sérieux Étudiants de la Bible", est plutôt rassurante. "Cet homme tout d'une pièce ne sait, ne veut dissimuler. Il est comme il est. Il fait un certain métier. Un métier sûr, certainement rude, indispensable, croit-il. C'est un soldat. Il méprise les hypocrisies de la propagande. Pareille attitude peut heurter; elle ne saurait inspirer aucun mépris pour son caractère. Je le sentais sévère, dur même; mais son équité force la considération. Personnellement, je l'ai quitté avec la certitude qu'il ne négligerait rien pour réaliser son œuvre de rééducation. Lourd d'aspect, la voix forte et claire, il m'expliqua, des heures durant, les choses de son camp avec la simplicité d'un homme énonçant l'évidence, avec la sécurité d'un homme qui ne doute pas et connaît à fond son affaire. Il prend son ordonnance à témoin — un communiste, le cireur — comme s'ils collaboraient à une entreprise commune: — Ici, mon fumoir. Combien y a-t-il de temps, Hans, que je n'y suis entré prendre un peu de loisir ? — Bien longtemps, monsieur le général, plusieurs mois. — Several months. Nous avons eu du boulot avec la "Grosse Aktion". Tu as vu le coussin qu'a brodé ma femme, Hans ? — Oui, je l'ai lu: "Ici mon général de mari." — C'est ça: "Ici mon général de mari dormait quand il n'était pas encore S.S." Elle y a brodé cette devise et l'a posée à la place de mon oreiller. A table, il évoque des souvenirs: mousse à 14 ans. Pékin en 1900. la guerre. les années de lutte anticommuniste à Altona. "J'y commandais le plus beau régiment d'Allemagne. (un temps). Ah! mon régiment. Cher régiment! (sa voix a
Il prend son ordonnance à témoin — un communiste, le cireur — comme s'ils collaboraient à une entreprise commune: — Ici, mon fumoir. Combien y a-t-il de temps, Hans, que je n'y suis entré prendre un peu de loisir ? — Bien longtemps, monsieur le général, plusieurs mois. — Several months. Nous avons eu du boulot avec la "Grosse Aktion". Tu as vu le coussin qu'a brodé ma femme, Hans ? — Oui, je l'ai lu: "Ici mon général de mari." — C'est ça: "Ici mon général de mari dormait quand il n'était pas encore S.S." Elle y a brodé cette devise et l'a posée à la place de mon oreiller. A table, il évoque des souvenirs: mousse à 14 ans. Pékin en 1900. la guerre. les années de lutte anticommuniste à Altona. "J'y commandais le plus beau régiment d'Allemagne. (un temps). Ah! mon régiment. Cher régiment! (sa voix a tremblé, ses yeux se sont mouillés). Mes chers morts que j'avais connus, si bien connus, je les saluais chaque matin. Chaque matin, tout le régiment leur donnait avec moi une pensée. Pas une fois, je n'ai manqué l'appel du matin. De grands beaux jeunes gens, voués à notre cause. Oui, on m'en a tué et parfois, je revois leurs visages figés dans la mort, quand je rends à la vie berlinoise quelque ci-devant Rouge. Avec ses défauts et ses qualités, ce chef ressemblait à beaucoup de chefs hitlériens — de chefs à qui ressemble leur troupe — voués au Führer et à une Cause, se refusant à discuter, ne concevant pas qu'on puisse discuter rien de ce qui figure dans le règlement. Et ce général m'ayant, spontanément, parlé des verges, conduit à la section d'isolement, aux cachots noirs, je crois savoir ce qu'est son camp de concentration et l'avoir écrit. Nulle comparaison ne saurait s'établir entre Oranienburg et Cayenne ou notre Santé. Les données « qualitatives » diffèrent trop : « Eux, comme ils sont, nous, comme nous sommes ». La réaction des détenus ? Pour tous, le camp est une caserne. La caserne n'a jamais rien eu de choquant
on m'en a tué et parfois, je revois leurs visages figés dans la mort, quand je rends à la vie berlinoise quelque ci-devant Rouge. Avec ses défauts et ses qualités, ce chef ressemblait à beaucoup de chefs hitlériens — de chefs à qui ressemble leur troupe — voués au Führer et à une Cause, se refusant à discuter, ne concevant pas qu'on puisse discuter rien de ce qui figure dans le règlement. Et ce général m'ayant, spontanément, parlé des verges, conduit à la section d'isolement, aux cachots noirs, je crois savoir ce qu'est son camp de concentration et l'avoir écrit. Nulle comparaison ne saurait s'établir entre Oranienburg et Cayenne ou notre Santé. Les données « qualitatives » diffèrent trop : « Eux, comme ils sont, nous, comme nous sommes ». La réaction des détenus ? Pour tous, le camp est une caserne. La caserne n'a jamais rien eu de choquant pour un Allemand. A plus forte raison pour les Allemands de 1939 ! Les asociaux et les criminels préfèrent le camp à la prison. Ils rechignent, certes, au travail, mais apprécient l'air libre et le mouvement. Et puis, pour les meilleurs, l'espoir de partir, s'ils savent vite un métier et observent la discipline, l'espoir de se refaire une vie, les assistent puissamment. Quant aux opposants idéologiques, adversaires du nouvel État, leur sort dépend d'eux-mêmes. Une acceptation sincère des conditions du Reich actuel les délivre. Aussi les plus jeunes restent rarement plus d'un semestre. Les acharnés ? Ils ont joué le grand Jeu contre un parti qui n'a jamais fait mystère de ses méthodes ; ils le jouent jusqu'au bout. Deux chansonniers berlinois furent coffrés récemment. Ils commentaient ironiquement, chaque soir, les « pépins récents de M. Goebbels. Un jour, le ministre estima qu'ils avaient passé la mesure et on ne les vit plus. Il faut croire que leur exemple n'épouvante pas trop leurs confrères, car les anecdotes sur les pontifes du régime continuent de délecter les auditeurs des petits théâtres. L'acteur Froehlich dont le contact avec Goebbels eut quelque retentissement, joue en matinée et en soirée ; des affiches flamboyantes
observent la discipline, l'espoir de se refaire une vie, les assistent puissamment. Quant aux opposants idéologiques, adversaires du nouvel État, leur sort dépend d'eux-mêmes. Une acceptation sincère des conditions du Reich actuel les délivre. Aussi les plus jeunes restent rarement plus d'un semestre. Les acharnés ? Ils ont joué le grand Jeu contre un parti qui n'a jamais fait mystère de ses méthodes ; ils le jouent jusqu'au bout. Deux chansonniers berlinois furent coffrés récemment. Ils commentaient ironiquement, chaque soir, les « pépins récents de M. Goebbels. Un jour, le ministre estima qu'ils avaient passé la mesure et on ne les vit plus. Il faut croire que leur exemple n'épouvante pas trop leurs confrères, car les anecdotes sur les pontifes du régime continuent de délecter les auditeurs des petits théâtres. L'acteur Froehlich dont le contact avec Goebbels eut quelque retentissement, joue en matinée et en soirée ; des affiches flamboyantes l'annoncent, les places sont louées huit jours d'avance. Combien de fois n'ai-je entendu, au cabaret, un ivrogne vitupérer les institutions — et ses voisins s'esclaffer ! — A Munich, en pleine brasserie, un soldat en uniforme proclamait avec véhémence que, servir dans l'armée du Reich, c'était s'avilir au-dessous de l'animal. Tout étranger peut rapporter cent faits analogues prouvant que le populaire n'a pas la tremblote. Et nous plaindrons les chefs communistes internés, sans pourtant oublier qu'ils se réclament d'un régime où les bagnes ne manquent pas, des bagnes qu'on ne saurait hélas comparer à celui d'Oranienburg ! Pour conclure, je citerai un mot de mon compagnon berlinois, ex-officier de la guerre et vieux nazi. Il "avait visité le camp avec moi et apprécié les transformations réalisées depuis un an. Jetant un dernier regard sur cette cité de la rigueur : « Je souhaite, dit-il, que les Marxistes nous traitent pareillement ou seulement moitié moins bien, si le malheur veut qu'un jour ils nous tiennent. » En feuilletant les collections photographiques d'Oranienburg, je tombai sur un document sinistre : un corps pantelant, accroché aux barbelés ; ses mains s'aggripaient désespérément au fil sous haute tension. « Rien de plus simple, de
Tout étranger peut rapporter cent faits analogues prouvant que le populaire n'a pas la tremblote. Et nous plaindrons les chefs communistes internés, sans pourtant oublier qu'ils se réclament d'un régime où les bagnes ne manquent pas, des bagnes qu'on ne saurait hélas comparer à celui d'Oranienburg ! Pour conclure, je citerai un mot de mon compagnon berlinois, ex-officier de la guerre et vieux nazi. Il "avait visité le camp avec moi et apprécié les transformations réalisées depuis un an. Jetant un dernier regard sur cette cité de la rigueur : « Je souhaite, dit-il, que les Marxistes nous traitent pareillement ou seulement moitié moins bien, si le malheur veut qu'un jour ils nous tiennent. » En feuilletant les collections photographiques d'Oranienburg, je tombai sur un document sinistre : un corps pantelant, accroché aux barbelés ; ses mains s'aggripaient désespérément au fil sous haute tension. « Rien de plus simple, de plus expéditif que ce suicide l'homme n'a qu'à empoigner le fil électrique ; la mort est instantanée, dit le général. L'étonnant, c'est que nous n'ayons eu que ce cas en trois ans. » La photo figurait seule, en enfer, au dossier « suicide », en ce lieu où des intellectuels sont contraints à un dur travail et à une discipline de fer. Gardent-ils donc espoir ? Voir Le Journal des 4, 5, 7, 8, 9, et 11 avril. Le témoignage poignant des soldats albanais [SUITE DE NOTRE DÉPÊCHE DE 11. page] Entraînées par le désespoir, ces victimes semblent renforcer sur la rapidité de la défaite : c'est un fléau qui s'est abattu sur leur pays, une sorte de malédiction surnaturelle ; il n'y a rien à faire ; plus tard peut-être, on verra, quand Allah daignera s'occuper de son dernier petit troupeau de fidèles européens. En attendant, les débris de l'armée albanaise vont se réfugier dans les cantonnements serbes, siroter avec délices le petit café turc autour de la lampe à pétrole, en bavardant sur les temps héroïques où l'on s'entendait bien à chasser le Turc à coups de sabre, au tournant des ravins. A Debar, cependant, où nous rentrons
sont contraints à un dur travail et à une discipline de fer. Gardent-ils donc espoir ? Voir Le Journal des 4, 5, 7, 8, 9, et 11 avril. Le témoignage poignant des soldats albanais [SUITE DE NOTRE DÉPÊCHE DE 11. page] Entraînées par le désespoir, ces victimes semblent renforcer sur la rapidité de la défaite : c'est un fléau qui s'est abattu sur leur pays, une sorte de malédiction surnaturelle ; il n'y a rien à faire ; plus tard peut-être, on verra, quand Allah daignera s'occuper de son dernier petit troupeau de fidèles européens. En attendant, les débris de l'armée albanaise vont se réfugier dans les cantonnements serbes, siroter avec délices le petit café turc autour de la lampe à pétrole, en bavardant sur les temps héroïques où l'on s'entendait bien à chasser le Turc à coups de sabre, au tournant des ravins. A Debar, cependant, où nous rentrons passer la nuit, la population mi-serbe mi-albanaise achève de célébrer les fêtes de Pâques : les enfants en riches vêtements brodés et couronnés d'aubépine en fleur dansent une ronde : les vieillards en turban de fortune au large pantalon de mousseline, en petit bonnet blanc, les mollets rembourrés et bouclés dans des lanières, s'assèrent en rond pour conter des histoires monotones. Discuter de quoi ? De l'Illyrie si tôt vaincue par Rome ; de l'Épire où chantaient les dieux, aujourd'hui souillés par le fracas des tanks, ou simplement du blé qui vient mal ou de la betterave qui s'annonce bien ? A vrai dire, passé d'ici à Belgrade, l'opinion publique ne s'alarme pas ouvertement du voisinage italien. Avant-hier, à Skoplje un Serbe essayait d'exhorter les passants à venir au secours des Albanais. Mais tout le monde souriait avec indulgence. Et finalement un petit homme vint lui taper sur l'épaule pour l'inciter à plus de raison. Bien plus, les autorités officielles — dans cette région en tout cas — ne font nulle difficulté pour avouer que la conquête italienne ne leur déplaisait nullement, et voici la raison qu'ils en donnent. Le pays était encombré de 600.000 Albanais, détenteurs de la grande
dans des lanières, s'assèrent en rond pour conter des histoires monotones. Discuter de quoi ? De l'Illyrie si tôt vaincue par Rome ; de l'Épire où chantaient les dieux, aujourd'hui souillés par le fracas des tanks, ou simplement du blé qui vient mal ou de la betterave qui s'annonce bien ? A vrai dire, passé d'ici à Belgrade, l'opinion publique ne s'alarme pas ouvertement du voisinage italien. Avant-hier, à Skoplje un Serbe essayait d'exhorter les passants à venir au secours des Albanais. Mais tout le monde souriait avec indulgence. Et finalement un petit homme vint lui taper sur l'épaule pour l'inciter à plus de raison. Bien plus, les autorités officielles — dans cette région en tout cas — ne font nulle difficulté pour avouer que la conquête italienne ne leur déplaisait nullement, et voici la raison qu'ils en donnent. Le pays était encombré de 600.000 Albanais, détenteurs de la grande propriété foncière, rebelles à toute réforme agraire, et soutenus par l'autorité du roi Zog, roi de tous les Albanais. Désormais, les Italiens étant les maîtres à Tirana, on pense qu'un arrangement viendra bientôt permettre le refoulement de cette fâcheuse minorité en Albanie. — Ce n'est donc pas le moment de nous mettre mal avec l'Italie, me disait un officier de la place de Skoplje. Et voilà pourquoi nous préférons ne pas vous donner l'autorisation de passer la frontière. Passage interdit En fait, partout où je me suis présenté ce matin, après mille difficultés sur la route, je me suis heurté à la vigilance des sentinelles à la capote grise. Et ce matin je me suis disputé depuis l'aube avec le commandant d'un petit poste qui échange des coups de téléphone difficultueux avec Debar. Je suis déjà allé et venu trois fois, de ce village à la frontière, de commandant à capitaine et de capitaine à lieutenant, à travers un chemin défoncé, coupé de torrents. Et maintenant j'attends, accroupi sur la frontière, entre deux sentinelles qui sentent le mouton mais qui parlent avec le plus grand accent de noblesse. On dirait qu'elles s'expriment en alexandrins. Voici un petit groupe de réfugiés
nous mettre mal avec l'Italie, me disait un officier de la place de Skoplje. Et voilà pourquoi nous préférons ne pas vous donner l'autorisation de passer la frontière. Passage interdit En fait, partout où je me suis présenté ce matin, après mille difficultés sur la route, je me suis heurté à la vigilance des sentinelles à la capote grise. Et ce matin je me suis disputé depuis l'aube avec le commandant d'un petit poste qui échange des coups de téléphone difficultueux avec Debar. Je suis déjà allé et venu trois fois, de ce village à la frontière, de commandant à capitaine et de capitaine à lieutenant, à travers un chemin défoncé, coupé de torrents. Et maintenant j'attends, accroupi sur la frontière, entre deux sentinelles qui sentent le mouton mais qui parlent avec le plus grand accent de noblesse. On dirait qu'elles s'expriment en alexandrins. Voici un petit groupe de réfugiés qui montent à dos de mulets. Il y a des femmes voilées empaquetées de haillons brodés, un nourrisseau ficelé dans un petit berceau de bois peint. Derrière eux, un soldat traîne la patte. C'est un ancien élève de l'école américaine de Tirana. Nous avons pu échanger quelques mots, vaguement intelligibles qui évoquaient l'anglais. Couché sur le sol, la voix encore haletante après cinq jours de marche en montagne, il me dit, tout en caressant l'herbe rase de la main : — Le jour du débarquement de Durazzo, les étudiants de Tirana manifestèrent bruyamment dans la rue, pour réclamer des fusils et des balles. Le roi Zog répondit alors qu'il n'avait ni fusils ni balles, ce qui fit un effet déplorable. Cependant, à Durazzo, les 1.200 hommes qui avaient résisté jusqu'à midi s'enfuyaient, ayant vidé leurs cartouchières, pour gagner la montagne, poursuivis par les avions. Aujourd'hui, tout le Nord de l'Albanie est absolument calme. Plus un seul coup de fusil. Peut-être dans le Sud, en arrière de Valona, il y a-t-il encore un insignifiant petit noyau de résistance. Les Italiens ne sont plus loin. De toute façon, les Italiens ne sont plus loin de la frontière. S'ils le veulent, ils seront
qui évoquaient l'anglais. Couché sur le sol, la voix encore haletante après cinq jours de marche en montagne, il me dit, tout en caressant l'herbe rase de la main : — Le jour du débarquement de Durazzo, les étudiants de Tirana manifestèrent bruyamment dans la rue, pour réclamer des fusils et des balles. Le roi Zog répondit alors qu'il n'avait ni fusils ni balles, ce qui fit un effet déplorable. Cependant, à Durazzo, les 1.200 hommes qui avaient résisté jusqu'à midi s'enfuyaient, ayant vidé leurs cartouchières, pour gagner la montagne, poursuivis par les avions. Aujourd'hui, tout le Nord de l'Albanie est absolument calme. Plus un seul coup de fusil. Peut-être dans le Sud, en arrière de Valona, il y a-t-il encore un insignifiant petit noyau de résistance. Les Italiens ne sont plus loin. De toute façon, les Italiens ne sont plus loin de la frontière. S'ils le veulent, ils seront là demain ou après-demain ; je pense qu'au Nord ils sont à 50 kilomètres et au Sud à 30 kilomètres. A ce moment, un officier albanais arrive au petit pas, monté sur un cheval, triste et larmoyant ; il est coquettement vêtu d'une vareuse bien ajustée, une culotte genre Saumur presque impeccable, une cravate blanche toute propre, et comme il saute à terre, il fait tinter ses éperons sur la ferraille. Il ne paraît pas honteux de se montrer en si pimpant uniforme au terme de la déroute et c'est peut-être une coquetterie. Pour me parler, il se retourne vers sa patrie et, désignant de sa cravache les cimes d'où il descend, il me dit : — Fini, fini, tout est fini, on ne se battra plus, ils sont trop et trop forts. Et tirant une petite balle de revolver de sa poche, il me dit : — C'est tout ce que j'avais pour arrêter les tanks. Puis il s'accroupit comme un poète, les genoux au menton, dans l'attitude séculaire du musulman résigné. Dernières palabres avec le commandant. On me laisse enfin partir. L'officier me désigne l'Albanie d'un grand geste fatal, et, suivi d'un photographe américain de 1 m. 92