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le même cri chevrote, monotone comme la pluie. — Châteigné chaud, hou ! Son parapluie dégoutte, son parapluie plat et vaste, — de quoi couvrir une maison. Les boutiques s'ouvrent une à une et leurs lampes trouent l'atmosphère de clartés jaunes, derrière les vitres. Quelques voitures débouchent brusquement sur un square où les marchandes de café ont installé leurs fourneaux rouges et dardeurs. Des taches sanglantes traînent sur l'asphalte. La neige — au bord des toits — se pique et se morcelle. Les gargouilles ont des hoquets inquiétants. — Châteigné chaud, hou ! Cette bonne vieille, c'est la sorcière qui apparaît à la fin de l'hiver et qui nous quitte seulement aux premiers jours d'avril. Les frimas sont cousus aux plis de sa robe, et il semble que sa voix soit prétexte à flocons, pluies et rafales. Châteigné chaud, hou ! Un jour douteux clignote et circule le long des maisons grises; en haut, on aperçoit un peu de ciel blanc. On a fermé une fenêtre et l'on a dit : — Brrr... comme il fait froid ! La cathédrale avec ses clochetons et ses pierres ouvragées ressemble à un énorme gâteau à la crème. Une cloche se lamente, là-bas, très loin, si vague... — Châteigné chaud, hou ! La vieille marche, marche, émiettant sa provision. Je rentre. Elle est au bout de la rue, et sa silhouette noire, un peu plus grosse que le poing, se courbe, se courbe. Pauvre vieille ! "CHATEIGNÉ CHAUD, HOU !" Cassée, petite, dans l'air tiède d'un après-midi d'automne, sur le ciel gris où les arbres agonisent, lâchant une à une leurs feuilles lentes, elle se hâte vers l'église. Elle franchit le porche, choisit une place obscure, assez près de l'autel cependant, et s'agenouille sur une chaise, la sienne, portant au haut plat du dossier son nom gravé dans le cuivre. Toute frêle, une clarté rose de veilleuse sommeille et la pénombre est peuplée d'ors éteints. Une lumière lassève descend des verrières, des verrières magnifiques qui disent, l’une le Christ et les disciples quittant la rive de Genésareth, dont les eaux s’étalent, calmes infiniment
très loin, si vague... — Châteigné chaud, hou ! La vieille marche, marche, émiettant sa provision. Je rentre. Elle est au bout de la rue, et sa silhouette noire, un peu plus grosse que le poing, se courbe, se courbe. Pauvre vieille ! "CHATEIGNÉ CHAUD, HOU !" Cassée, petite, dans l'air tiède d'un après-midi d'automne, sur le ciel gris où les arbres agonisent, lâchant une à une leurs feuilles lentes, elle se hâte vers l'église. Elle franchit le porche, choisit une place obscure, assez près de l'autel cependant, et s'agenouille sur une chaise, la sienne, portant au haut plat du dossier son nom gravé dans le cuivre. Toute frêle, une clarté rose de veilleuse sommeille et la pénombre est peuplée d'ors éteints. Une lumière lassève descend des verrières, des verrières magnifiques qui disent, l’une le Christ et les disciples quittant la rive de Genésareth, dont les eaux s’étalent, calmes infiniment ; l’autre, la mort de la Vierge, avec des encensoirs comme les prêtres en balancent et des anges joufflus comme un naïf pinceau pourrait en peindre ; une troisième, la mise au tombeau du Christ, tragique, celle-là, touchée d’ombre, saignante d’un crépuscule qui précise, terrible, le fait d’arbres pensifs, pendant que des mains pieuses soutiennent celui qui mourut d’avoir trop aimé. La vieille dame prie. Elle a les yeux clos, les doigts unis, sans le chapelet habituel qui fait un bruit de perles froissées contre le bois de sa chaise. Elle prie sans formules convenues. Elle laisse parler son âme. De temps à autre, un soupir s’exhale de ses lèvres jointes. Elle entretient le mystique ami du (qui qu’elle ne peut pas ne pas chérir et qui mène une vie de scandale, là-bas, dans la ville énorme, dans ce Paris monstrueux, qu'elle évoque, bordé de lupanars et traversé de filles. Elle rappelle sa piété d’autrefois, les bonnes années de l’enfance, quand elle le couvait, son obéissance d'alors, et le jour si lointain de la première communion, étoile de cierges, blanc comme un mai idéal, qui vit sa ferveur extasiée. Elle conte ses dévotions puériles et douces: la statue virginale de
que des mains pieuses soutiennent celui qui mourut d’avoir trop aimé. La vieille dame prie. Elle a les yeux clos, les doigts unis, sans le chapelet habituel qui fait un bruit de perles froissées contre le bois de sa chaise. Elle prie sans formules convenues. Elle laisse parler son âme. De temps à autre, un soupir s’exhale de ses lèvres jointes. Elle entretient le mystique ami du (qui qu’elle ne peut pas ne pas chérir et qui mène une vie de scandale, là-bas, dans la ville énorme, dans ce Paris monstrueux, qu'elle évoque, bordé de lupanars et traversé de filles. Elle rappelle sa piété d’autrefois, les bonnes années de l’enfance, quand elle le couvait, son obéissance d'alors, et le jour si lointain de la première communion, étoile de cierges, blanc comme un mai idéal, qui vit sa ferveur extasiée. Elle conte ses dévotions puériles et douces: la statue virginale de sa chambre d’enfant pour laquelle il pillait le parterre, les gravures édifiantes dont ses livres étaient pleins. Puis elle pleure doucement, douclement, ces larmes maternelles qui doivent racheter et qui tombent, résignés et espérants. Une porte s’est ouverte. Un groupe la frôle. C’est un baptême. Le charme de sa solitude est rompu. Elle se lève, s’éloigne lentement, passe le porche, après avoir trempé son gant de filoselle au bénitier, et s’en va, silhouette triste, par le silence de la rue jonchée de feuilles qui errent. Edouard MICHAUD. LA CLOCHE À Madame Jacquet. Hommage respectueux. La cloche, tous les jours, se mêle à notre vie ; Comme une voix céleste, elle déchire l’air Et nous interrogeons souvent, avec envie, L’écho qui nous transmet ce chant comme un éclair !.... Elle charme notre âme et nous aimons l’entendre. Tantôt clochette aiguë et tantôt gros bourdon, Triste ou gaie elle va du babil le plus tendre À ce refrain plaintif qui pleure le pardon !... Elle salue, enfin, notre entrée en ce monde, Et chaque nouveau-né reçoit ses meilleurs vœux, Lorsque l’eau du baptême et sa grâce féconde Font parvenir au Ciel les suprêmes aveux !... Le jour de notre hymen, la cloche
est rompu. Elle se lève, s’éloigne lentement, passe le porche, après avoir trempé son gant de filoselle au bénitier, et s’en va, silhouette triste, par le silence de la rue jonchée de feuilles qui errent. Edouard MICHAUD. LA CLOCHE À Madame Jacquet. Hommage respectueux. La cloche, tous les jours, se mêle à notre vie ; Comme une voix céleste, elle déchire l’air Et nous interrogeons souvent, avec envie, L’écho qui nous transmet ce chant comme un éclair !.... Elle charme notre âme et nous aimons l’entendre. Tantôt clochette aiguë et tantôt gros bourdon, Triste ou gaie elle va du babil le plus tendre À ce refrain plaintif qui pleure le pardon !... Elle salue, enfin, notre entrée en ce monde, Et chaque nouveau-né reçoit ses meilleurs vœux, Lorsque l’eau du baptême et sa grâce féconde Font parvenir au Ciel les suprêmes aveux !... Le jour de notre hymen, la cloche carillonne, Elle répète au loin, son joli compliment Et les jeunes époux, dont le bonheur rayonne, L’écoutent, recueillis, pleins de ravissement !... Mais, quand survient, hélas ! pour nous, l’heure dernière, Elle semble nous dire un éternel adieu ; Son glas, tout doucement, ainsi qu’une prière, S’élève pour fléchir la justice de Dieu !.... Sonne, sonne, cloche bénie, Prends ta volée, avec amour, Que la suave poésie Vienne nous charmer chaque jour. Que tes sons, emplis de mystère, Trouvent un écho dans nos cœurs Et retentissent, sur la terre, Comme pour calmer nos douleurs !... Donne-nous la sainte caresse De tes accents mélodieux : Viens adoucir notre tristesse, Berce nos instants radieux !... Sois le porte-voix de notre âme, Conserve notre souvenir, Qu’à jamais la sublime gamme Demande au Ciel de nous bénir !... Cloche de paix, cloche de vie Entends nos vœux, réveille-toi, Sur notre existence ravie, Verse les bienfaits de la Foi ! P. TOUCHAIN. inaugurons ! DEUX heures de patache sous un soleil de plomb ! Empilé, comprimé d’un côté par un homme très maigre, de l’autre par un homme très gras, tandis que, bénévolement, deux 1538 LIMOGES-ILLUSTRÉ pieds énormes se balançaient de chaque côté de ma
justice de Dieu !.... Sonne, sonne, cloche bénie, Prends ta volée, avec amour, Que la suave poésie Vienne nous charmer chaque jour. Que tes sons, emplis de mystère, Trouvent un écho dans nos cœurs Et retentissent, sur la terre, Comme pour calmer nos douleurs !... Donne-nous la sainte caresse De tes accents mélodieux : Viens adoucir notre tristesse, Berce nos instants radieux !... Sois le porte-voix de notre âme, Conserve notre souvenir, Qu’à jamais la sublime gamme Demande au Ciel de nous bénir !... Cloche de paix, cloche de vie Entends nos vœux, réveille-toi, Sur notre existence ravie, Verse les bienfaits de la Foi ! P. TOUCHAIN. inaugurons ! DEUX heures de patache sous un soleil de plomb ! Empilé, comprimé d’un côté par un homme très maigre, de l’autre par un homme très gras, tandis que, bénévolement, deux 1538 LIMOGES-ILLUSTRÉ pieds énormes se balançaient de chaque côté de ma tête, j’avais héroïquement supporté la torture, et sautai gaiement par terre à l’arrivée. La ville a un aspect de petite vieille ridée et capricieuse ; accrochée ici-de là aux rochers, elle surplombe un ravin donnant l’idée d’un gigantesque coup de hache qui aurait coupé en deux la montagne pour laisser couler le torrent. Ruelles tortueuses, à pic, exigeant de la part de l’habitant de durs mollets, de gros talons et des dispositions spéciales à l'alpinisme, portes en ogive, murs épais de granit, toits d’ardoises qui crèvent, et, au bas, le long ruban de la route blanche que borde un mur le long de la rivière à sec, avec, lui servant de noeud, une place toute fraîche, où se hasardent une ou deux constructions neuves, et au milieu, la statue de Lachausée : c’est Treignac. Mais quoi ? la plainte déchirante d’un clairon que l’on martyrise crépite dans l’air, et, soudain, en pleine montagne, retentit le « branle-bas de combat à bord ! » J’ai pourtant vu le lit de la Vezère et j’estime qu’elle est insuffisante pour porter le plus infime youyou ! Mais, ce sont les pompiers Treignacois, casques brillants aux formes belliqueuses, qui annoncent la fête par l’organe
couler le torrent. Ruelles tortueuses, à pic, exigeant de la part de l’habitant de durs mollets, de gros talons et des dispositions spéciales à l'alpinisme, portes en ogive, murs épais de granit, toits d’ardoises qui crèvent, et, au bas, le long ruban de la route blanche que borde un mur le long de la rivière à sec, avec, lui servant de noeud, une place toute fraîche, où se hasardent une ou deux constructions neuves, et au milieu, la statue de Lachausée : c’est Treignac. Mais quoi ? la plainte déchirante d’un clairon que l’on martyrise crépite dans l’air, et, soudain, en pleine montagne, retentit le « branle-bas de combat à bord ! » J’ai pourtant vu le lit de la Vezère et j’estime qu’elle est insuffisante pour porter le plus infime youyou ! Mais, ce sont les pompiers Treignacois, casques brillants aux formes belliqueuses, qui annoncent la fête par l’organe farouche de leur chef d’orchestre. De loin en loin un canon pétarade, comme furieux de ne pouvoir faire plus de bruit ! et des bandes de marmots traînent du feuillage pour entourer et couvrir la halle qui servira aux agapes du lendemain. Dimanche ! le soleil luit, ardent, les Monédières rutilent, les ruelles regorgent de gens que la chaleur étouffe dans leurs habits trop neufs, et leur linge trop raidi par le fer... Foule bigarée qu’amusent les boniments, qui s’intéresse à tout, heureuse de se distraire. Le barbichet n'étend plus ses ailes légères et gracieuses sur les bandeaux des figures fraîches ; c’est déjà le petit bonnet qui sent l’Auvergne, ce n’est plus le Limousin qui s’estompe là-bas derrière les hautes collines nues rougissantes de leur aridité. En un groupe, quelques ombrelles s'agitent, tournent, se croisent, des rires perlent le murmure de la foule, quelques jeunes filles caquettent, papottent, la joie monte d'un trait d'esprit qui cingle l'oreille, cependant qu'un lourd brave homme insiste pour maintenir son talon rude sur une bottine qui n'en peut mais ! Ailleurs, c'est quelque Parisienne égarée que les cailloux blessent et qui ne regarde rien de la fête pour observer le sol qu'elle redoute,
rutilent, les ruelles regorgent de gens que la chaleur étouffe dans leurs habits trop neufs, et leur linge trop raidi par le fer... Foule bigarée qu’amusent les boniments, qui s’intéresse à tout, heureuse de se distraire. Le barbichet n'étend plus ses ailes légères et gracieuses sur les bandeaux des figures fraîches ; c’est déjà le petit bonnet qui sent l’Auvergne, ce n’est plus le Limousin qui s’estompe là-bas derrière les hautes collines nues rougissantes de leur aridité. En un groupe, quelques ombrelles s'agitent, tournent, se croisent, des rires perlent le murmure de la foule, quelques jeunes filles caquettent, papottent, la joie monte d'un trait d'esprit qui cingle l'oreille, cependant qu'un lourd brave homme insiste pour maintenir son talon rude sur une bottine qui n'en peut mais ! Ailleurs, c'est quelque Parisienne égarée que les cailloux blessent et qui ne regarde rien de la fête pour observer le sol qu'elle redoute, ce qui fait dire à quelqu'un dans un mi-sourire d'intelligence indulgente : « La pauvrette ! c'est-y Dieu malheureux de boiter ainsi!... » D'autres groupes sentencieux, se complaisants, là par exemple les ombrelles observant une inclinaison, découvrent à l'œil ébloui de somptueuses et magnifiques fleurs qui feraient croire qu'un marchand de couleurs y a laissé sa caisse d'échantillons avec profusion de bleu pâle ceinturé de blanc ; c'est qu'aujourd'hui il y a concours tacite d'élégance, et les plus simples le sont le moins ! Seuls le silence des concerts où tout le monde veut la musique, et surtout les musiciens ; c'est que les musiciens ont mis tout exprès de Limoges, et la place est trop petite pour contenir les auditeurs ! J'ai remarqué que le chef d'orchestre, à plusieurs reprises, consulté sa montre avec une sorte d'anxiété stoïque ! J'avais omis le principal : le motif de ces réjouissances était l'ouverture d'un chemin de fer partant je ne sais d'où, allant je ne sais où ; quelque ligne destinée à apporter la richesse au pays, à moins que continuant son rôle jusqu'au bout, elle n'en reprenne autant ou plus qu'elle en amènent... Mais puisque les discours ont répété, ressassé,
de couleurs y a laissé sa caisse d'échantillons avec profusion de bleu pâle ceinturé de blanc ; c'est qu'aujourd'hui il y a concours tacite d'élégance, et les plus simples le sont le moins ! Seuls le silence des concerts où tout le monde veut la musique, et surtout les musiciens ; c'est que les musiciens ont mis tout exprès de Limoges, et la place est trop petite pour contenir les auditeurs ! J'ai remarqué que le chef d'orchestre, à plusieurs reprises, consulté sa montre avec une sorte d'anxiété stoïque ! J'avais omis le principal : le motif de ces réjouissances était l'ouverture d'un chemin de fer partant je ne sais d'où, allant je ne sais où ; quelque ligne destinée à apporter la richesse au pays, à moins que continuant son rôle jusqu'au bout, elle n'en reprenne autant ou plus qu'elle en amènent... Mais puisque les discours ont répété, ressassé, répété qu'elle amènerait de tout, même de la civilisation et qu'elle ne reprendrait rien c'est que, à coup sûr, Treignac va devenir le pays de cocagne rêvé, et que je suis un vilain et pessimiste critique. Cependant je n'hésite pas à proclamer que l'arc de triomphe de l'avenue de la gare faisait merveille avec son inscription : « soyez les bienvenus ! » je ne me rappelle avoir vu qu'une fois dans ma vie, un symbole aussi magnifique du triomphe, c'était sur les rives du Sénégal, un village nègre de la tribu des Bambaras, en avait dressé un à peu près identique quoiqu'un peu plus grand en l'honneur de notre arrivée. Comme je ne fais pas un compte rendu, notre Directeur ayant eu des difficultés au sujet d'un tir aux pigeons et d'un jeu de massacre de la mariée qui avaient été oubliés par un collaborateur étourdi, je me permets de passer sous silence les réjouissances multiples qui étaient tout autant de clous de la journée, et j'en arrive par un bond prodigieux directement au feu d'artifice. Des fenêtres de « la Bagatelle » le coup d'œil est magnifique et se résume ainsi : une masse sombre, qui envahit la
gare faisait merveille avec son inscription : « soyez les bienvenus ! » je ne me rappelle avoir vu qu'une fois dans ma vie, un symbole aussi magnifique du triomphe, c'était sur les rives du Sénégal, un village nègre de la tribu des Bambaras, en avait dressé un à peu près identique quoiqu'un peu plus grand en l'honneur de notre arrivée. Comme je ne fais pas un compte rendu, notre Directeur ayant eu des difficultés au sujet d'un tir aux pigeons et d'un jeu de massacre de la mariée qui avaient été oubliés par un collaborateur étourdi, je me permets de passer sous silence les réjouissances multiples qui étaient tout autant de clous de la journée, et j'en arrive par un bond prodigieux directement au feu d'artifice. Des fenêtres de « la Bagatelle » le coup d'œil est magnifique et se résume ainsi : une masse sombre, qui envahit la place et 144 lanternes vénitiennes que l'obscurité intimide. Une odeur monte avec le murmure, légèrement vineuse, la foule a bu : la musique entraînante, les pétardes de tout à l'heure ne seront pas de trop. Une fusée s'élance, éclairant la place, des milliers de têtes se renversent, tirant sur le cou, congestionnées, les yeux se gonflent, l'admiration jette ses ah ! ses oh!... Puis ! encore une, puis deux, puis trois, et je cherche... des nez intéressants. Il y en a de petits, minuscules, d'autres plats avec des trous noirs qui m'inquiètent au-dessus de la bouche démesurée, d'autres que Cyrano disputerait, d'autres enfin, énormes, fantastiques, exagérés et cela, tour à tour, rouge, vert, bleu, c'est amusant en diable. J'oublie les nez, une pièce allégorique a fourni ses détonations, les étoiles se sont multipliées, les comètes, les soleils éphémères se succédant provoquent les exclamations enthousiastes, à tout à l'heure le paroxysme ! Une odeur acre prend à la gorge et malgré la beauté grandiose de ces superbes flammes que la fumée dissimule, je n'hésiterais pas à me priver de cet inoubliable spectacle, si mon humeur bavarde ne trouvait un aliment délicat et subtil, dans la conversation qui s'engage autour de moi,
cou, congestionnées, les yeux se gonflent, l'admiration jette ses ah ! ses oh!... Puis ! encore une, puis deux, puis trois, et je cherche... des nez intéressants. Il y en a de petits, minuscules, d'autres plats avec des trous noirs qui m'inquiètent au-dessus de la bouche démesurée, d'autres que Cyrano disputerait, d'autres enfin, énormes, fantastiques, exagérés et cela, tour à tour, rouge, vert, bleu, c'est amusant en diable. J'oublie les nez, une pièce allégorique a fourni ses détonations, les étoiles se sont multipliées, les comètes, les soleils éphémères se succédant provoquent les exclamations enthousiastes, à tout à l'heure le paroxysme ! Une odeur acre prend à la gorge et malgré la beauté grandiose de ces superbes flammes que la fumée dissimule, je n'hésiterais pas à me priver de cet inoubliable spectacle, si mon humeur bavarde ne trouvait un aliment délicat et subtil, dans la conversation qui s'engage autour de moi, spirituelle, ironique, mordant à jolies dents l'admiration qui monte d'en bas, et l'imagination trop fertile de l'artificier. Un déchirement rauque, lugubre, quelque chose comme un cri d'agonie retentit, nous nous précipitons : les acclamations redoublent, les applaudissements jaillissent en coups de tonnerre, la Marseillaise y joint ses notes entraînantes : c'est une locomotive qui marche, clouée à quatre poteaux, lançant ses fusées, et sifflant sa fin prématurée d'une longue plainte qui s'éteint, lamentable... Est-ce là le symbole réel de l'inauguration ? Ecrit. La mode fait d'autres victimes, et il n'est pas hors de propos, au moment où l'Automne poétique et doux nous fait penser à l'hiver, de parler un peu du modeste et tout petit animal assez peu connu des citadins, un peu dénigré par les campagnards dont la peau fournit une fourrure recherchée. Les Taupes, si elles ne furent pas célébrées par les poètes ne furent point dans l'antiquité traitées en quantité négligeable ; d'aucuns s'en faisaient un régal gastronomique alors que chez d'autres peuples elles étaient considérées comme des animaux sacrés et à ce titre jouissaient d'une immunité on ne peut plus profitable à leur tranquile et silencieuse existence. Ces considérations ne sont pas pour nous occuper à
c'est une locomotive qui marche, clouée à quatre poteaux, lançant ses fusées, et sifflant sa fin prématurée d'une longue plainte qui s'éteint, lamentable... Est-ce là le symbole réel de l'inauguration ? Ecrit. La mode fait d'autres victimes, et il n'est pas hors de propos, au moment où l'Automne poétique et doux nous fait penser à l'hiver, de parler un peu du modeste et tout petit animal assez peu connu des citadins, un peu dénigré par les campagnards dont la peau fournit une fourrure recherchée. Les Taupes, si elles ne furent pas célébrées par les poètes ne furent point dans l'antiquité traitées en quantité négligeable ; d'aucuns s'en faisaient un régal gastronomique alors que chez d'autres peuples elles étaient considérées comme des animaux sacrés et à ce titre jouissaient d'une immunité on ne peut plus profitable à leur tranquile et silencieuse existence. Ces considérations ne sont pas pour nous occuper à cette heure, non plus que les conditions de leur vie monotone sans doute, mais point inactive. Il nous suffit de remarquer que la Taupe bien que se nourrissant exclusivement de larves, de vers et d'insectes est considérée elle-même par les agriculteurs comme un animal nuisible, en dépit des services qu'elle rend ; c'est que pour courir entre deux terres à la recherche des vers et des insectes, la Taupe coupe toutes les racines qui se rencontrent sur le passage de ses galeries et fait périr ainsi un grand nombre de plantes utiles. Le tort le plus grave qu'elle cause aux prairies où elle s'établit de préférence, c'est d'y multiplier ces monticules de terre connus sous le nom de taupinières et qui en bouleversent la surface. — Elle est essentiellement Carnivore et ne détruit de plantes que celles qu'elle coupe en creusant ses galeries, ou encore celles qu'elle saisit par la racine pour les descendre dans son gîte où elle en tapisse son nid. Elle est friande de vers de terre ou lombrics et de cloportes, mais elle ne s'attaque guère aux vers blancs ou larves de hannetons ; elle se soucie aussi peu des Coutillères, et avide de grenouilles, elle