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reconnaissance des peuples aussi bien que les médecins que l'on taille en marbre ou que les professeurs de grammaire que l'on coule en bronze. Autant Nicot que tout autre, et mieux Nicot que la première figure venue de l'Abondance, de la Patrie, du Despotisme ou de la Fertilité. La statuaire suit l'impulsion de son siècle et est acquise à tous maintenant; on l'a faite aussi populaire que la lithographie; le ciseau qui taillait jadis les draperies des déesses antiques ne sert plus qu'à tailler aujourd'hui des habits bourgeois et des pantalons à sous-pieds. Laissez donc élever une statue à Jean Nicot. M. Habeneck, que l'état de sa santé tenait depuis quelque temps déjà éloigné de l'Opéra, résigne définitivement ses fonctions de chef d'orchestre. L'administration, en récompense de ses longs et utiles services, lui a fait offre de donner à son profit une représentation extraordinaire. Tous les grands ouvrages qui composent le répertoire actuel de l'Académie royale de musique, Guillaume Tell, Robert-le-Diable, les Huguenots, la Juive, la Favorite, Childe Harold VI, ont été conduits par M. Habeneck avec un soin, une intelligence, qui n'ont pas peu contribué à en assurer le succès. À cet habile musicien il fallait un habile successeur. C'est M. Girard, chef d'orchestre de l'Opéra-Comique; qui va le remplacer. M. Battu reste second chef à l'Opéra, et une place de troisième chef a été créée et confiée à M. Ernest Deldévez qui a popularisé son nom par plusieurs ballets charmants, entre autres par Paquita. On avait d'abord annoncé que le bâton de commandement serait déféré à M. Valentino; mais les négociations dans ce sens n'ont pu réussir. Ce n'est que de jeudi soir que la nomination de M. Girard est signée. M. Léon Pillet, d'ordinaire assez mal inspiré en fait d'administration, ne pouvait donc faire un meilleur choix, surtout au moment de monter le pasticcio de Rossini, Robert Bruce, sur lequel il fonde les plus grandes espérances. M. Girard dirigera les répétitions de cet opéra, qui, dès avant son apparition, a déjà soulevé dans la presse une assez vive polémique. Nous avons lieu de croire que M. Habeneck
C'est M. Girard, chef d'orchestre de l'Opéra-Comique; qui va le remplacer. M. Battu reste second chef à l'Opéra, et une place de troisième chef a été créée et confiée à M. Ernest Deldévez qui a popularisé son nom par plusieurs ballets charmants, entre autres par Paquita. On avait d'abord annoncé que le bâton de commandement serait déféré à M. Valentino; mais les négociations dans ce sens n'ont pu réussir. Ce n'est que de jeudi soir que la nomination de M. Girard est signée. M. Léon Pillet, d'ordinaire assez mal inspiré en fait d'administration, ne pouvait donc faire un meilleur choix, surtout au moment de monter le pasticcio de Rossini, Robert Bruce, sur lequel il fonde les plus grandes espérances. M. Girard dirigera les répétitions de cet opéra, qui, dès avant son apparition, a déjà soulevé dans la presse une assez vive polémique. Nous avons lieu de croire que M. Habeneck n'abandonne pas tout-à-fait l'art musical, et qu'il conduira encore cet hiver les magnifiques concerts du Conservatoire. La mort vient encore de moissonner une illustration que l'on ne saurait trop regretter; M. Auguste Bérard, professeur de clinique chirurgicale à la Faculté de Médecine, chirurgien à l'hôpital de la Pitié, est mort le 14 courant, à l'âge de quarante-quatre ans. Sa carrière était déjà grande par une foule de travaux, entre autres un Traité sur la structure du foie, et il avait commencé à publier un compendium de chirurgie pratique qui devait comprendre toutes les maladies chirurgicales. Cet ouvrage, fait en collaboration de M. Denouvillers, réunissait toutes les qualités utiles à de semblables traités. Mais ce qui distinguait particulièrement ce savant chirurgien c'était un tact d'une finesse exquise, joint à une prudence et une probité extrêmes. Sa mort prématurée laissera d'amers regrets à tous ceux qui l'ont connu. CAMILLE D'ARNAUD. Dans la maison paternelle, Mathurin connut de bonne heure les tristesses de la misère. Il vit pleurer sa mère, il pleura avec elle; elle finit par se consoler, il n'ose pas dire comment; il se consola aussi; peut-être aurait-il dû pleurer encore, mais il n'était pas venu au monde pour pleurer toujours.
le 14 courant, à l'âge de quarante-quatre ans. Sa carrière était déjà grande par une foule de travaux, entre autres un Traité sur la structure du foie, et il avait commencé à publier un compendium de chirurgie pratique qui devait comprendre toutes les maladies chirurgicales. Cet ouvrage, fait en collaboration de M. Denouvillers, réunissait toutes les qualités utiles à de semblables traités. Mais ce qui distinguait particulièrement ce savant chirurgien c'était un tact d'une finesse exquise, joint à une prudence et une probité extrêmes. Sa mort prématurée laissera d'amers regrets à tous ceux qui l'ont connu. CAMILLE D'ARNAUD. Dans la maison paternelle, Mathurin connut de bonne heure les tristesses de la misère. Il vit pleurer sa mère, il pleura avec elle; elle finit par se consoler, il n'ose pas dire comment; il se consola aussi; peut-être aurait-il dû pleurer encore, mais il n'était pas venu au monde pour pleurer toujours. Pour se consoler, lui, il se promena. Il avait douze à treize ans à peine que déjà le grand spectacle de la nature s'animait pour lui. Fuyant l'école et les jeux, il allait s'égarer nonchalamment dans la forêt, tout émerveillé des vieux arbres moussus, des roches sauvages, des riantes échappées, des montagnes entrecoupées d'où le sable coule en fontaines brillantes. Il suivait d'un regard ravi les mille teintes changeantes de lumière que le soleil prodiguait çà et là. Le soleil feuillage était pour lui un tableau magique. A force d'assister à toutes les métamorphoses de la nature, il en surprit les mystères; il ne tarda pas à comprendre l'harmonie du ciel et de la terre, le frémissement amoureux des plantes quand l'orage s'amoncelé, l'épanouissement des arbres, des buissons et des fleurs quand la pluie et le vent d'orage ont passé sur la nature, la gaieté du matin quand le soleil déchire la brume des coteaux, quand la brise secoue la rosée et le parfum des herbes, la mélancolie pieuse du soir quand le soleil n'a plus qu'un rayon, un rayon pour le clocher si bleu parmi les arbres verts, pour le laboureur qui arrive au bout du dernier sillon, pour
des montagnes entrecoupées d'où le sable coule en fontaines brillantes. Il suivait d'un regard ravi les mille teintes changeantes de lumière que le soleil prodiguait çà et là. Le soleil feuillage était pour lui un tableau magique. A force d'assister à toutes les métamorphoses de la nature, il en surprit les mystères; il ne tarda pas à comprendre l'harmonie du ciel et de la terre, le frémissement amoureux des plantes quand l'orage s'amoncelé, l'épanouissement des arbres, des buissons et des fleurs quand la pluie et le vent d'orage ont passé sur la nature, la gaieté du matin quand le soleil déchire la brume des coteaux, quand la brise secoue la rosée et le parfum des herbes, la mélancolie pieuse du soir quand le soleil n'a plus qu'un rayon, un rayon pour le clocher si bleu parmi les arbres verts, pour le laboureur qui arrive au bout du dernier sillon, pour la glaneuse qui soupire sous ses bouquets d'épis. Ce spectacle devint une passion pour Mathurin Lantara. Bientôt le jour ne fut plus assez long pour ses vagabondes et poétiques promenades, il passa quelquefois la nuit dans les champs par les beaux clairs de lune; il allait s'asseoir au bord d'un étang ou d'un abreuvoir, et là, écoutant le prophétique oiseau de nuit, la tête inclinée sur la main, il contemplait la lune qui se mirait dans l'eau à travers le feuillage. Il s'était pris d'un si grand amour pour la nature, qu'il parlait tout haut aux plantes et aux arbres. Lantara parlait aux plantes, jamais aux hommes. S'il rencontrait un pâtre ou un chasseur, il se détournait bien vite, comme s'il eût craint d'être surpris en mauvaise action. Cependant un vieux chanoine de Fontainebleau, qui aimait aussi la promenade, parvint peu à peu à apprivoiser ce jeune sauvage. Il le suivit, il fut un jour témoin de ses tendres apostrophes aux marguerites et aux violettes, au soleil et aux nuages; il lui parla avec tant de douceur et de raison, que Lantara l'écouta avec curiosité sans songer à prendre la fuite. Le lendemain, pareille rencontre. Le chanoine avait en main
étang ou d'un abreuvoir, et là, écoutant le prophétique oiseau de nuit, la tête inclinée sur la main, il contemplait la lune qui se mirait dans l'eau à travers le feuillage. Il s'était pris d'un si grand amour pour la nature, qu'il parlait tout haut aux plantes et aux arbres. Lantara parlait aux plantes, jamais aux hommes. S'il rencontrait un pâtre ou un chasseur, il se détournait bien vite, comme s'il eût craint d'être surpris en mauvaise action. Cependant un vieux chanoine de Fontainebleau, qui aimait aussi la promenade, parvint peu à peu à apprivoiser ce jeune sauvage. Il le suivit, il fut un jour témoin de ses tendres apostrophes aux marguerites et aux violettes, au soleil et aux nuages; il lui parla avec tant de douceur et de raison, que Lantara l'écouta avec curiosité sans songer à prendre la fuite. Le lendemain, pareille rencontre. Le chanoine avait en main les fables de La Fontaine. « Sais-tu lire, mon enfant? Oui, dit Lantara, mais cela m'ennuie. -Je te donne ce livre qui ne t'ennuiera pas. » Ils se promenèrent ensemble; au pied d'un banc de sable gigantesque, le chanoine se reposa; Lantara, sans s'inquiéter de son vieil ami, coupa un bâton et se mit à dessiner à ses pieds. Le chanoine qui a rapporté cet épisode ne dit pas quel était le sujet du dessin; il se contente de raconter comment Lantara, plus amoureux de la couleur que de la ligne, trouvait des ressources dans les variétés du sable blanc, gris, rouge, jaune, bleu. Il y en avait de tous les tons pour composer cette mosaïque d'un nouveau genre. L'automne et ses feuilles jaunes, l'hiver et son givre brillant, avaient aussi du charme pour Lantara. Il suivait la nature pas à pas dans toutes ses œuvres, œuvres de vie, œuvres de mort. En automne, il allait dans un ravin désert voir rouler les feuilles dans le torrent; en hiver, par les jours de neige, il allait s'attrister devant le solennel tableau de la mort. De quinze à vingt-cinq ans, on perd la trace des pas de Lantara. On a dit
bâton et se mit à dessiner à ses pieds. Le chanoine qui a rapporté cet épisode ne dit pas quel était le sujet du dessin; il se contente de raconter comment Lantara, plus amoureux de la couleur que de la ligne, trouvait des ressources dans les variétés du sable blanc, gris, rouge, jaune, bleu. Il y en avait de tous les tons pour composer cette mosaïque d'un nouveau genre. L'automne et ses feuilles jaunes, l'hiver et son givre brillant, avaient aussi du charme pour Lantara. Il suivait la nature pas à pas dans toutes ses œuvres, œuvres de vie, œuvres de mort. En automne, il allait dans un ravin désert voir rouler les feuilles dans le torrent; en hiver, par les jours de neige, il allait s'attrister devant le solennel tableau de la mort. De quinze à vingt-cinq ans, on perd la trace des pas de Lantara. On a dit qu'à son arrivée à Paris il était tombé dans l'atelier d'un barbouilleur, qui, frappé de ce jeune talent, aurait nourri et logé Lantara pour prix de son travail, se réservant le droit de signer à son gré les meilleurs paysages. C'est là mot à mot une copie de l'histoire de Brauwer, cet autre peintre de cabaret. On a dit aussi que Lantara avait étudié dans un mauvais atelier de Versailles, chez un peintre de pacotille, qui, moyennant quarante sous par jour, l'obligeait à peindre le fond de ses tableaux. Ce sont là de bien vagues indices. J'aime mieux croire que Lantara n'a eu pour tout maître que son père, le peintre d'enseignes; son instinct lui a enseigné le reste. Nous le retrouvons à Paris, toujours seul, toujours pauvre; il peint des clairs de lune, il crayonne des forêts, mais il ignore son talent. Comment y croirait-il ? tout le monde vante devant lui les paysages roses de Boucher; il ne veut pas se résigner à imiter ce mauvais maître, qui ne voit la nature que dans la mythologie. Lantara a été à une meilleure école; il a vu la nature telle qu'elle est, avec toutes ses magies, sans périphrase et
Brauwer, cet autre peintre de cabaret. On a dit aussi que Lantara avait étudié dans un mauvais atelier de Versailles, chez un peintre de pacotille, qui, moyennant quarante sous par jour, l'obligeait à peindre le fond de ses tableaux. Ce sont là de bien vagues indices. J'aime mieux croire que Lantara n'a eu pour tout maître que son père, le peintre d'enseignes; son instinct lui a enseigné le reste. Nous le retrouvons à Paris, toujours seul, toujours pauvre; il peint des clairs de lune, il crayonne des forêts, mais il ignore son talent. Comment y croirait-il ? tout le monde vante devant lui les paysages roses de Boucher; il ne veut pas se résigner à imiter ce mauvais maître, qui ne voit la nature que dans la mythologie. Lantara a été à une meilleure école; il a vu la nature telle qu'elle est, avec toutes ses magies, sans périphrase et sans hyperbole. Il ne sait pas dessiner le moins du monde; mais d'où vient qu'en trois coups de crayon il détache un arbre du flanc de la montagne, il fait jaillir un torrent sur les roches aiguës? C'est qu'il a été son maître à lui-même; il a deviné la peinture comme le Giotto, comme tant d'artistes prédestinés. Voulez-vous savoir ce qu'il faut à son talent ? Dans une maison noire et chancelante, au voisinage du Louvre, au-dessus d'une fruitière, au-dessus d'une danseuse oubliée, au-dessus d'un sacristain, Lantara a bâti son nid. Cette demeure du peintre est si nue et si désolée, qu'un huissier ne voudrait pas y faire une saisie; un grabat, une table, un chevalier, voilà à peu près tout l'aménagement. On se demande comment le pauvre Lantara a délaissé les doux paysages de Fontainebleau pour un pareil refuge. Encore si la fenêtre s'ouvrait sur une échappée quelconque, mais point. De la fenêtre on n'a pour tout spectacle que des lucarnes et des cheminées, un peu de soleil et de fumée. Lantara ne voit jamais ce triste tableau; son souvenir est grand; il n'a qu'à descendre en lui-même pour retrouver dans toute leur fraîcheur matinale, dans toute leur grâce
comme le Giotto, comme tant d'artistes prédestinés. Voulez-vous savoir ce qu'il faut à son talent ? Dans une maison noire et chancelante, au voisinage du Louvre, au-dessus d'une fruitière, au-dessus d'une danseuse oubliée, au-dessus d'un sacristain, Lantara a bâti son nid. Cette demeure du peintre est si nue et si désolée, qu'un huissier ne voudrait pas y faire une saisie; un grabat, une table, un chevalier, voilà à peu près tout l'aménagement. On se demande comment le pauvre Lantara a délaissé les doux paysages de Fontainebleau pour un pareil refuge. Encore si la fenêtre s'ouvrait sur une échappée quelconque, mais point. De la fenêtre on n'a pour tout spectacle que des lucarnes et des cheminées, un peu de soleil et de fumée. Lantara ne voit jamais ce triste tableau; son souvenir est grand; il n'a qu'à descendre en lui-même pour retrouver dans toute leur fraîcheur matinale, dans toute leur grâce printanière, les paysages où il a passé ses quinze ans. Voyez, il a inscrit çà et là, sur le papier bleu de sa chambre, des pages de ses souvenirs; il ne lui faut pour cela qu'un peu de charbon et une petite craie. Et reste, il ne travaille presque jamais dans cette chambre, à moins que l'inspiration ne remporte sur la paresse, ce qui n'arrive guère, puisque l'inspiration ne vient le saisir qu'à la vue d'un verre de vieux vin. Dès qu'il est sur pied, il descend au prochain cabaret ou au prochain café; de part et d'autre il y a un grand livre à son usage qu'on lui présente aussitôt à son arrivée; durant les apprêts du déjeuner, il ouvre le grand livre et y fait un dessin en moins d'un quart d'heure. Il appelle cela le quart d'heure de Rabelais. Les dessins ne restent pas longtemps dans le grand livre, des amateurs les paient d'avance. Quand Lantara a déjeuné, il va se promener en bon bourgeois de Paris qui n'a rien à faire. C'est un grand enfant naïf comme La Fontaine, s'amusant de tout, oubliant l'heure et le chemin; c'est l'insouciance proverbiale des artistes. Il rentre pour dîner,
dans cette chambre, à moins que l'inspiration ne remporte sur la paresse, ce qui n'arrive guère, puisque l'inspiration ne vient le saisir qu'à la vue d'un verre de vieux vin. Dès qu'il est sur pied, il descend au prochain cabaret ou au prochain café; de part et d'autre il y a un grand livre à son usage qu'on lui présente aussitôt à son arrivée; durant les apprêts du déjeuner, il ouvre le grand livre et y fait un dessin en moins d'un quart d'heure. Il appelle cela le quart d'heure de Rabelais. Les dessins ne restent pas longtemps dans le grand livre, des amateurs les paient d'avance. Quand Lantara a déjeuné, il va se promener en bon bourgeois de Paris qui n'a rien à faire. C'est un grand enfant naïf comme La Fontaine, s'amusant de tout, oubliant l'heure et le chemin; c'est l'insouciance proverbiale des artistes. Il rentre pour dîner, tantôt à son café, tantôt à son cabaret, selon le caprice du moment c'est la même histoire que le matin. Le grand livre est sur la table. Pour enflammer le talent du dessinateur, le cabaretier étale sous ses yeux les plus vieilles bouteilles de sa cave. Après dîner, Lantara va encore se promener comme un oisif insouciant qui a tout son temps à perdre. Le soir, ne pouvant plus se promener, il boit pour se distraire. C'est bien le plus amusant ivrogne de tous les cabarets de la terre; il a le vin généreux chaque verre produit quelque naïveté piquante, quelque saillie originale. Vers minuit, il rentre à son triste gîte et dort à merveille en son mauvais lit. On comprend à grand-peine comment, avec un vrai talent, il reste dans cette triste atmosphère, n'ayant pour compagne que la pauvreté. Incapable de se conduire dans la vie, il lui a manqué une autre Mme de La Sablière. La rêverie envahirie l'avait envahi, son esprit s'égarait en mille détours trompeurs pour ainsi parler, il n'habitait la terre qu'à l'heure du repas. Il n'avait d'amour que pour le soleil et les forêts l'homme ne lui semblait qu'un hors-d'œuvre de la création; aussi
encore se promener comme un oisif insouciant qui a tout son temps à perdre. Le soir, ne pouvant plus se promener, il boit pour se distraire. C'est bien le plus amusant ivrogne de tous les cabarets de la terre; il a le vin généreux chaque verre produit quelque naïveté piquante, quelque saillie originale. Vers minuit, il rentre à son triste gîte et dort à merveille en son mauvais lit. On comprend à grand-peine comment, avec un vrai talent, il reste dans cette triste atmosphère, n'ayant pour compagne que la pauvreté. Incapable de se conduire dans la vie, il lui a manqué une autre Mme de La Sablière. La rêverie envahirie l'avait envahi, son esprit s'égarait en mille détours trompeurs pour ainsi parler, il n'habitait la terre qu'à l'heure du repas. Il n'avait d'amour que pour le soleil et les forêts l'homme ne lui semblait qu'un hors-d'œuvre de la création; aussi n'avait-il aucune des vanités d'ici-bas. Il cachait son nom et sa vie; il ne voulait presque jamais signer ses dessins ou ses tableaux; il aurait pu devenir riche, mais à quoi bon l'argent dans ses mains? Un jour le comte de Caylus lui paie un tableau cent écus; c'était un clair de lune. Voilà Lantara très inquiet, qui ne sait que faire de la somme il s'imagine que tous les fripons de Paris sont à ses trousses, chaque passant a des regards louches, il n'ose se promener, il n'ose s'arrêter, il ne rêve plus; c'en est l'âme de Lantara. Il entre au cabaret, il lui semble que les ivrognes eux-mêmes le regardent avec convoitise. Il n'ose plus s'enivrer: c'en est fait de lui. Enfin, il rentre à sa chambre pâle et tremblant; où déposer les cent écus? sous son oreiller. Il se couche, il ne peut s'endormir, son oreiller est plus dur que de coutume; les cent écus lui roulent dans la tête; la porte n'est close qu'à demi, si un voleur passait dans l'escalier! mille autres chimères aussi malencontreuses. Il prend un parti violent, il transporte la somme dans le tiroir de sa vieille table. Il se recouche et
clair de lune. Voilà Lantara très inquiet, qui ne sait que faire de la somme il s'imagine que tous les fripons de Paris sont à ses trousses, chaque passant a des regards louches, il n'ose se promener, il n'ose s'arrêter, il ne rêve plus; c'en est l'âme de Lantara. Il entre au cabaret, il lui semble que les ivrognes eux-mêmes le regardent avec convoitise. Il n'ose plus s'enivrer: c'en est fait de lui. Enfin, il rentre à sa chambre pâle et tremblant; où déposer les cent écus? sous son oreiller. Il se couche, il ne peut s'endormir, son oreiller est plus dur que de coutume; les cent écus lui roulent dans la tête; la porte n'est close qu'à demi, si un voleur passait dans l'escalier! mille autres chimères aussi malencontreuses. Il prend un parti violent, il transporte la somme dans le tiroir de sa vieille table. Il se recouche et ferme les yeux; à peine est-il la proie d'un demi-sommeil, qu'il croit entendre ces tables d'écus qui dansent une sarabande; c'est une musique claire et perçante qui l'agite au plus fort point; il se réveille en bondissant comme un chevreau; il est pour tout de bon, mais il n'est pas au bout de ses rêves; voilà les écus qui se métamorphosent. Lantara voit passer devant lui une solennelle procession de bouteilles ensablées, il veut en saisir quelque chose, mais il ne saisit que l'ombre. Enfin il dormit mal, comme un mauvais riche. Le matin, Lantara prit son argent tout en maudissant les richesses, il descendit au cabaret raconter son infortune; d'honnêtes gens le plaignirent et l'aidèrent, par de belles rasades, à se délivrer de ses écus. Il reprit avec joie son train de vie, sa misère insouciante, sa rêverie vagabonde. La pauvreté était sa véritable muse inspiratrice; dès qu'il possédait un écu, il ne pouvait plus rien faire. On raconte qu'un grand seigneur, on ne dit pas son nom, appela le paysagiste et le voulut loger dans son hôtel. N'osant pas refuser un grand seigneur si dévoué aux arts, Lantara vint s'installer à l'hôtel avec son mince bagage; il s'y
au bout de ses rêves; voilà les écus qui se métamorphosent. Lantara voit passer devant lui une solennelle procession de bouteilles ensablées, il veut en saisir quelque chose, mais il ne saisit que l'ombre. Enfin il dormit mal, comme un mauvais riche. Le matin, Lantara prit son argent tout en maudissant les richesses, il descendit au cabaret raconter son infortune; d'honnêtes gens le plaignirent et l'aidèrent, par de belles rasades, à se délivrer de ses écus. Il reprit avec joie son train de vie, sa misère insouciante, sa rêverie vagabonde. La pauvreté était sa véritable muse inspiratrice; dès qu'il possédait un écu, il ne pouvait plus rien faire. On raconte qu'un grand seigneur, on ne dit pas son nom, appela le paysagiste et le voulut loger dans son hôtel. N'osant pas refuser un grand seigneur si dévoué aux arts, Lantara vint s'installer à l'hôtel avec son mince bagage; il s'y trouva très mal à l'aise, comme un homme tout-à-fait dépaysé. Vainement il y voulut peindre et dessiner; il n'était plus dans l'atmosphère de son talent comme Béranger, il avait laissé ses sabots et son luth à partie. Il s'enfuit sans mot dire, et rentra au cabaret en s'écriant: — Enfin, j'ai secoué mon manteau d'or. Lantara se trouvait à merveille sous le toit de l'artisan, devant l'âtre misérable égayé par les enfants demi-nus. Là il disait tout ce qu'il pensait; il parlait de son père qui était pauvre, il se complaisait à raconter d'une façon bizarre ses aventures de cabaret. Cet horizon triste et borné était le sien pour la vie. Que lui importaient, en effet, les dorures des palais, à lui qui n'appréciait que les richesses de la nature? Lantara n'était pas de son siècle; le bruit et l'éclat du règne de Louis XV n'avaient pas séduit ni atteint le naïf poète de la forêt de Fontainebleau. Il n'y avait d'ailleurs pardonnez lui de réel, comme l'a dit Mme Belloc, que ce qui n'existait pas. Il était né pour vivre dans l'insouciance des champs forcé de vivre à Paris, il cherchait à s'abuser en peignant des paysages; s'il buvait,