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plus poète que moi parce que tu as soupiré des élégies? Il y a dans mon âme des élégies plus brûlantes et plus tristes que toutes celles que j'ai ouïes; la poésie est dans l'âme comme un jeune rosier dans son nid, sous les ailes de sa mère. Théophile voulut interrompre Dafné, qui lui glissa la main sur la bouche. -Je veux n'entendre que des baisers. Théophile baisa sa main. -Je ris de pitié, quand je vois de misérables faiseurs de vers qui se croient les seuls poètes du monde. Si la paresse n'était une des grandes voluptés de l'âme, si je n'aimais par-dessus tout les nonchalantes rêveries, je ferais des vers aussi, des vers plus beaux et plus harmonieux que les vôtres, des vers si palpitants, qu'ils éveilleraient des désirs inconnus. Je craindrais d'ailleurs, en touchant une corde de mon âme, de la rompre et de la perdre à jamais. Oh Théophile, j'ai l'âme grande et belle, les plus violentes passions, ne l'ont pas endormie un seul instant; rien n'a pu troubler ses extases infinies elle a toujours nagé dans des flots d'ineffables délices. Que de ciels, que de mondes n'a-t-elle pas vus! Que de palais de marbre et d'or n'a-t-elle pas élevés! Elle m'a couronnée reine du ciel et reine du monde; elle a secoué sous mes pieds plus de roses que le vent n'en effeuilla depuis un siècle; elle a brodé ma robe de diamants qu'eût envié Cléopâtre; elle a plongé dans les mers, et m'en a recueilli les plus belles perles. Mon âme n'était pas une sœur ennemie de mon corps, et mon corps, qui se sentait jaillir ses ravissements, ne l'étouffait pas. Je ris aussi de pitié quand j'entends condamner la créature visible, quand on me prêche que l'âme doit déborder sur le corps, quand on me dit qu'il faut se meurtrir pour éteindre ses désirs, ou se laisser stoïquement dévoré par leurs mille aiguillons. Ce sont d'étranges sottises rêvées par je ne sais quel philosophe qui n'avait plus de sens. Oh Dafné s'écria Théophile, le corps c'est le démon, l'âme c'est Dieu. Ignorant parle-moi
d'or n'a-t-elle pas élevés! Elle m'a couronnée reine du ciel et reine du monde; elle a secoué sous mes pieds plus de roses que le vent n'en effeuilla depuis un siècle; elle a brodé ma robe de diamants qu'eût envié Cléopâtre; elle a plongé dans les mers, et m'en a recueilli les plus belles perles. Mon âme n'était pas une sœur ennemie de mon corps, et mon corps, qui se sentait jaillir ses ravissements, ne l'étouffait pas. Je ris aussi de pitié quand j'entends condamner la créature visible, quand on me prêche que l'âme doit déborder sur le corps, quand on me dit qu'il faut se meurtrir pour éteindre ses désirs, ou se laisser stoïquement dévoré par leurs mille aiguillons. Ce sont d'étranges sottises rêvées par je ne sais quel philosophe qui n'avait plus de sens. Oh Dafné s'écria Théophile, le corps c'est le démon, l'âme c'est Dieu. Ignorant parle-moi d'amour et ne me parle pas de Dieu, car tu ne sens pas Dieu comme moi; Dieu n'est à tes yeux qu'un digne vieillard penché sur la terre et contemplant le bien et le mal; moi, je sens que Dieu est l'âme des plus belles choses du monde; je sens qu'il est toutes ces belles choses. Dafné prit la couronne de fleurs sauvages. Ce parfum, c'est Dieu; ces fleurs, c'est Dieu. D'après ce que vous en dites, vous autres, ce n'est qu'un envieux qui réprime tous nos mouvements de joie, qui punit horriblement tous nos plaisirs. Vous êtes insensés Dieu nous ressemble, puisque nous lui ressemblons Dieu doit mieux aimer les scènes de bonheur que les scènes d'angoisse je suis sûre qu'il ne voit pas les gens qui souffrent. Théophile voulut encore interrompre. -Tu vas me répéter que les larmes sont la parure des yeux, et que tu aimes mieux voir pleurer que sourire Il faut des joies à l'âme, il faut des joies au corps; l'âme descend dans le corps comme une goutte de rosée dans le calice d'une fleur; le corps n'est pas plus indigne de l'âme que la fleur de la rosée. Théophile saisit la main de
qu'il est toutes ces belles choses. Dafné prit la couronne de fleurs sauvages. Ce parfum, c'est Dieu; ces fleurs, c'est Dieu. D'après ce que vous en dites, vous autres, ce n'est qu'un envieux qui réprime tous nos mouvements de joie, qui punit horriblement tous nos plaisirs. Vous êtes insensés Dieu nous ressemble, puisque nous lui ressemblons Dieu doit mieux aimer les scènes de bonheur que les scènes d'angoisse je suis sûre qu'il ne voit pas les gens qui souffrent. Théophile voulut encore interrompre. -Tu vas me répéter que les larmes sont la parure des yeux, et que tu aimes mieux voir pleurer que sourire Il faut des joies à l'âme, il faut des joies au corps; l'âme descend dans le corps comme une goutte de rosée dans le calice d'une fleur; le corps n'est pas plus indigne de l'âme que la fleur de la rosée. Théophile saisit la main de Dafné "Dafné pouvez-vous profaner ainsi les saintes délices dans les voluptés impures. Vous ne comprenez rien aux ravissements de l'âme. Écoutez-moi J'ai passé ma vie sans une heure de joie paisible, entraîné en même temps par des rêves fuyants dans l'azur et par des désirs furieux et indomptés. Je t'ai aimée, Dafné, mais j'ai aimé Marie; j'ai abandonné mon cœur à la louve aux dents blanches comme à la colombe aux ailes de neige. Je n'ai pu m'arrêter ni à l'une ni à l'autre. Quand j'étais avec Dafné je songeais à Marie; quand je contemplais Marie je ne voyais que Dafné. Ah! puisque Dieu, en nous jetant sur la terre, nous sema dans le cœur un souvenir du ciel, pourquoi n'a-t-il pas permis que sa créature s'enivrât d'un amour à la fois terrestre et céleste, par la lèvre qui frémit comme par une âme qui voyage dans les nues. Il m'est arrivé ça et là de croire en vous voyant, ô Dafné! que vous étiez la femme cherchée par le poète, que je cueillerais des lys dans votre âme comme des roses sur votre bouche; mais vous êtes née pour la terre, pour les joies de la terre, pour les
aimée, Dafné, mais j'ai aimé Marie; j'ai abandonné mon cœur à la louve aux dents blanches comme à la colombe aux ailes de neige. Je n'ai pu m'arrêter ni à l'une ni à l'autre. Quand j'étais avec Dafné je songeais à Marie; quand je contemplais Marie je ne voyais que Dafné. Ah! puisque Dieu, en nous jetant sur la terre, nous sema dans le cœur un souvenir du ciel, pourquoi n'a-t-il pas permis que sa créature s'enivrât d'un amour à la fois terrestre et céleste, par la lèvre qui frémit comme par une âme qui voyage dans les nues. Il m'est arrivé ça et là de croire en vous voyant, ô Dafné! que vous étiez la femme cherchée par le poète, que je cueillerais des lys dans votre âme comme des roses sur votre bouche; mais vous êtes née pour la terre, pour les joies de la terre, pour les passions de la terre. Toute votre beauté vous la portez sur la figure. Vous n'avez pas ce rayonnement intérieur qui donne à Marie un charme si doux et si pur, qui la fait belle comme ces vierges des vieux tableaux dont on ne voit que les yeux tant ils sont baignés de lumière surnaturelle. Vous le direz-je, Dafné? quand j'ai vu apparaître Aubépine si belle par le contour et par l'ineffable douceur du regard, j'ai senti que j'allais l'aimer comme j'aime Marie et comme j'aime. Dafné. Dafné regarda Théophile avec amertume. -Tu ne me comprends pas, lui dit-elle, ma pensée s'enveloppe d'un nuage qui l'emporte je ne sais où. Je vais devenir plus simple, et te raconter, sans rien omettre, tout ce qui m'advint sur cette terre d'amour. Tu serais charmante si tu voulais commencer par la fin, dit Théophile.—Non, car je ne confesserai jamais la fin de ma vie. La physionomie douce de Dafné changea singulièrement. Voilà Aubépine, dit-elle; à demain mon histoire. Elle s'enfuit vers l'enfant; Théophile tendit en vain les bras pour la retenir. — Étrange mystère pensa-t-il; une sorcière, un philtre, une vierge, une femme perdue. IV. Théophile vit dans le lointain la pécheresse et l'enfant
baignés de lumière surnaturelle. Vous le direz-je, Dafné? quand j'ai vu apparaître Aubépine si belle par le contour et par l'ineffable douceur du regard, j'ai senti que j'allais l'aimer comme j'aime Marie et comme j'aime. Dafné. Dafné regarda Théophile avec amertume. -Tu ne me comprends pas, lui dit-elle, ma pensée s'enveloppe d'un nuage qui l'emporte je ne sais où. Je vais devenir plus simple, et te raconter, sans rien omettre, tout ce qui m'advint sur cette terre d'amour. Tu serais charmante si tu voulais commencer par la fin, dit Théophile.—Non, car je ne confesserai jamais la fin de ma vie. La physionomie douce de Dafné changea singulièrement. Voilà Aubépine, dit-elle; à demain mon histoire. Elle s'enfuit vers l'enfant; Théophile tendit en vain les bras pour la retenir. — Étrange mystère pensa-t-il; une sorcière, un philtre, une vierge, une femme perdue. IV. Théophile vit dans le lointain la pécheresse et l'enfant qui disparurent dans les bosquets du parc; il voulait les suivre, quand Fargueil accourut vers lui de l'air du plus joyeux. Quel charmant refuge! s'écria le pédant; vous êtes dans un palais! -La rencontre est merveilleuse! dit Théophile est-ce un lutin couleur de rose qui vous amène en ce pays? — C'est un lutin plus funèbre je croyais venir à voir enterrement; mais, à ce qu'il me paraît, vous n'êtes pas mort. Le révérend père Garasse m'avait dit avant-hier que vous trépassiez dans les bras de la belle pécheresse; le révérend père m'a trompé. Marie aussi vous croit aux portes du trépas. Au nom de Marie Théophile tressaillit; il avait presque oublié la religieuse. — Marie! Marie! dit-il en saisissant le bras de Fargueil, vous l'avez vue? Si vous n'avez pas perdu la souvenance, vous vous rappelez ce maudit embranchement de chemins, ce fatal Y, cette croix de Dieu, ce prêtre du diable. Après! après! Vous avez suivi le carrosse, j'ai suivi le coche; vous avez trouvé la femme que je cherchais, j'ai trouvé la femme que vous cherchiez; le diable sait vos aventures en route, Dieu sait les miennes: j'espérais voir Dafné joyeuse dans le coche, j'ai vu Marie
— C'est un lutin plus funèbre je croyais venir à voir enterrement; mais, à ce qu'il me paraît, vous n'êtes pas mort. Le révérend père Garasse m'avait dit avant-hier que vous trépassiez dans les bras de la belle pécheresse; le révérend père m'a trompé. Marie aussi vous croit aux portes du trépas. Au nom de Marie Théophile tressaillit; il avait presque oublié la religieuse. — Marie! Marie! dit-il en saisissant le bras de Fargueil, vous l'avez vue? Si vous n'avez pas perdu la souvenance, vous vous rappelez ce maudit embranchement de chemins, ce fatal Y, cette croix de Dieu, ce prêtre du diable. Après! après! Vous avez suivi le carrosse, j'ai suivi le coche; vous avez trouvé la femme que je cherchais, j'ai trouvé la femme que vous cherchiez; le diable sait vos aventures en route, Dieu sait les miennes: j'espérais voir Dafné joyeuse dans le coche, j'ai vu Marie éplorée, Marie qui vous fuyait, qui recourait à Paris, où elle attend la mort dans un tombeau, dans un cloître. Moi, je me suis distrait avec les femmes perdues; j'ai souffleté Malherbe qui me reprochait d'être pédant; j'ai bataillé avec les fats de la cour; je me suis enivré avec les beaux-esprits du temps, voilà mes aventures. -Mais vous avez vu Marie à votre départ de Paris. Oui; ma cousine d'Orsay est au même couvent que la châtelaine de Pansy. Je devine. Et qui donc lui a dit que j'étais mourant ? Mais le révérend père, qui prêche à son couvent et qui est monté en chaire il y a deux jours pour apprendre aux recluses que les voluptés perdaient l'âme en dévorant le corps, et que le poète Théophile, le fléau du siècle, se mourait de débauche. Garasse ne se trompait pas oui, la débauche perd mon âme et brûle mon corps; il y a du feu dans mes os et mon âme est une proie pour l'enfer. O Fargueil! quelle misérable existence que la mienne. On ne suivrait pas ma route dans ce monde sans rencontrer à chaque pas des traces de ma honte. La débauche est la
les beaux-esprits du temps, voilà mes aventures. -Mais vous avez vu Marie à votre départ de Paris. Oui; ma cousine d'Orsay est au même couvent que la châtelaine de Pansy. Je devine. Et qui donc lui a dit que j'étais mourant ? Mais le révérend père, qui prêche à son couvent et qui est monté en chaire il y a deux jours pour apprendre aux recluses que les voluptés perdaient l'âme en dévorant le corps, et que le poète Théophile, le fléau du siècle, se mourait de débauche. Garasse ne se trompait pas oui, la débauche perd mon âme et brûle mon corps; il y a du feu dans mes os et mon âme est une proie pour l'enfer. O Fargueil! quelle misérable existence que la mienne. On ne suivrait pas ma route dans ce monde sans rencontrer à chaque pas des traces de ma honte. La débauche est la tombe des belles et grandes choses; la débauche est un monstre hideux, craignez ses griffes enflammées, Fargueil! ses griffes qui plongent en nous, ses griffes impitoyables qui nous déchirent sans cesse. Une heure de délire vous ravirait un trésor de fraîcheur; une caresse aveugle vous fanerait une douce fleur de la vie. Que de pures délices j'ai perdues à jamais dans un embrassement! Que de chimères roses se sont envolées au bruit de mes baisers! Que de tableaux affreux la débauche m'a dévoilés! J'avais dans mon âme un si beau monde et ce monde est devenu si laid. Mes pensées étaient des vierges charmantes, voltigeant dans les cieux, se mirant dans les lacs, s'endormant sur les roses; leurs blanches écharpes ondulaient autour de moi et caressaient mon front rayonnant. Ce ne sont plus à cette heure que des vieilles édentées, se traînant péniblement sur la terre, ne trouvant plus de lacs pour s'y mirer, plus de roses pour y dormir et déchirant mon front brûlé. Je voyais des nymphes de l'air, des sylphes, des anges, je ne vois plus que des filles perdues. Et ne croyez pas qu'il y ait de l'amour dans la débauche! L'amour est une pure et
la vie. Que de pures délices j'ai perdues à jamais dans un embrassement! Que de chimères roses se sont envolées au bruit de mes baisers! Que de tableaux affreux la débauche m'a dévoilés! J'avais dans mon âme un si beau monde et ce monde est devenu si laid. Mes pensées étaient des vierges charmantes, voltigeant dans les cieux, se mirant dans les lacs, s'endormant sur les roses; leurs blanches écharpes ondulaient autour de moi et caressaient mon front rayonnant. Ce ne sont plus à cette heure que des vieilles édentées, se traînant péniblement sur la terre, ne trouvant plus de lacs pour s'y mirer, plus de roses pour y dormir et déchirant mon front brûlé. Je voyais des nymphes de l'air, des sylphes, des anges, je ne vois plus que des filles perdues. Et ne croyez pas qu'il y ait de l'amour dans la débauche! L'amour est une pure et sainte larme tombée du ciel dans le cœur humain quand la débauche nous touche, cette larme est séchée. Je n'aime pas Dafné, mais les mauvais désirs me poussent vers elle. Je la hais, mais je ne puis briser l'infernale chaîne qui nous atteinte. Il y a de l'aimant entre nous sa main attire ma main, mes lèvres attirent ses lèvres. -Amen! cria Dafné, qui venait de s'approcher, Elle fit une pirouette charmante et pencha sa bouche vers Théophile en donnant à baiser sa main à Fargueil. Elle était belle encore par l'amour et par l'attitude comme un rêve de Praxitèle. ARSÈNE HOSSAYE. La prochaine partie au numéro prochain. UN PROFESSEUR DE LITTÉRATURE ANGLAISE AU COLLÈGE DE FRANCE. I. Il y a longtemps que M. Philibert Chasles a la réputation d'un homme de savoir et de talent. J'accorde volontiers qu'il ne l'a point usurpée. Maintenant qu'il l'a, fait-il ce qu'il faut pour la soutenir? Je ne l'accorde pas si facilement. On ne soutient sa réputation qu'en l'agrandissant, et on ne parvient à l'étendre qu'en la croyant toujours à faire. L'auteur des deux volumes que nous nous proposons d'examiner ne nous paraît pas dans les mêmes principes. Il ne s'occupe nullement d'augmenter
sa main attire ma main, mes lèvres attirent ses lèvres. -Amen! cria Dafné, qui venait de s'approcher, Elle fit une pirouette charmante et pencha sa bouche vers Théophile en donnant à baiser sa main à Fargueil. Elle était belle encore par l'amour et par l'attitude comme un rêve de Praxitèle. ARSÈNE HOSSAYE. La prochaine partie au numéro prochain. UN PROFESSEUR DE LITTÉRATURE ANGLAISE AU COLLÈGE DE FRANCE. I. Il y a longtemps que M. Philibert Chasles a la réputation d'un homme de savoir et de talent. J'accorde volontiers qu'il ne l'a point usurpée. Maintenant qu'il l'a, fait-il ce qu'il faut pour la soutenir? Je ne l'accorde pas si facilement. On ne soutient sa réputation qu'en l'agrandissant, et on ne parvient à l'étendre qu'en la croyant toujours à faire. L'auteur des deux volumes que nous nous proposons d'examiner ne nous paraît pas dans les mêmes principes. Il ne s'occupe nullement d'augmenter sa fortune il se contente de nous en communiquer l'inventaire. C'est sans doute un moyen de montrer ce qu'on a; mais c'en est un aussi de faire connaître ce qu'on n'a pas. Ces deux volumes s'intitulent fièrement: LE DIX-HUITIÈME SIÈCLE EN ANGLETERRE. L'étiquette est une promesse qu'ils ne tiennent pas, et je crains bien que ces lettres menteuses ne soient qu'une épitaphe de l'or dessus, de la cendre dessous. Cette époque remplie par les plus grands événements, peuplée des personnages les plus marquants dans tous les genres, où se pressent les caractères les plus élevés, et quelquefois les plus grotesques, où l'éloquence a tous les tons et l'esprit toutes les formes, où la prose soutient la littérature au rang que lui avait conféré la poésie sous Élisabeth, où la poésie, énervée sous la plume élégante et symétrique de Pope, se rafferime sous celle de Cooper et prépare glorieusement l'ère moderne cette époque imposante et curieuse, qui s'ouvre par la mort de Guillaume III, et se ferme au bruit lointain de la mort de Washington, on n'en voit pas même ici le mirage. Un mirage! c'est pourtant bien trompeur. Je comptais, sur la foi de ce livre, assister au développement d'un
et je crains bien que ces lettres menteuses ne soient qu'une épitaphe de l'or dessus, de la cendre dessous. Cette époque remplie par les plus grands événements, peuplée des personnages les plus marquants dans tous les genres, où se pressent les caractères les plus élevés, et quelquefois les plus grotesques, où l'éloquence a tous les tons et l'esprit toutes les formes, où la prose soutient la littérature au rang que lui avait conféré la poésie sous Élisabeth, où la poésie, énervée sous la plume élégante et symétrique de Pope, se rafferime sous celle de Cooper et prépare glorieusement l'ère moderne cette époque imposante et curieuse, qui s'ouvre par la mort de Guillaume III, et se ferme au bruit lointain de la mort de Washington, on n'en voit pas même ici le mirage. Un mirage! c'est pourtant bien trompeur. Je comptais, sur la foi de ce livre, assister au développement d'un siècle, qui vit luire sur ses premières années les derniers rayons de Newton, qu'éclairèrent depuis les discussions scientifiques de Clarke ou les découvertes de Bradley; j'en suis pour mon espoir. L'ouvrage de M. Chasles est un théâtre qui ne joue pas les pièces qu'il annonce. Je croyais m'introduire dans les cercles savants, où Wollaston et Derham s'efforçaient de concilier la nature et la théologie m'entretenir avec les Woodward, les Whiston, les Burnet, tous ces esprits aventureux qui refaisaient la terre à l'image de leur pensée, tandis que d'intrépides navigateurs en corrigeaient la carte, et qu'émules des Cook, des Carteret, des Wallis, d'autres voyageurs comme Hume, Gibbon ou Robertson, en visitaient les peuples au profit de l'histoire. M. Chasles ne m'a conduit nulle part et ne m'a présenté personne. Ce serait, ce me semble, avec un guide instructif et spirituel, un monde merveilleux à parcourir que celui où l'on pourrait rencontrer des causeurs comme Steele, Congrève et Addison, des correspondants comme lady Montagu où Swift donnerait carrière à ses mordants caprices, où revivraient la bonhomie si fine de Goldsmith, le cynisme railleur de Smollett, l'humour de Sterne et de Tristram Shandy. D'où vient que le chambellan littéraire, choisi par l'Université pour
cercles savants, où Wollaston et Derham s'efforçaient de concilier la nature et la théologie m'entretenir avec les Woodward, les Whiston, les Burnet, tous ces esprits aventureux qui refaisaient la terre à l'image de leur pensée, tandis que d'intrépides navigateurs en corrigeaient la carte, et qu'émules des Cook, des Carteret, des Wallis, d'autres voyageurs comme Hume, Gibbon ou Robertson, en visitaient les peuples au profit de l'histoire. M. Chasles ne m'a conduit nulle part et ne m'a présenté personne. Ce serait, ce me semble, avec un guide instructif et spirituel, un monde merveilleux à parcourir que celui où l'on pourrait rencontrer des causeurs comme Steele, Congrève et Addison, des correspondants comme lady Montagu où Swift donnerait carrière à ses mordants caprices, où revivraient la bonhomie si fine de Goldsmith, le cynisme railleur de Smollett, l'humour de Sterne et de Tristram Shandy. D'où vient que le chambellan littéraire, choisi par l'Université pour nous en faire les honneurs, ne daigne seulement pas nous ouvrir la porte? Je n'ai pas grande affection pour les poètes de cet âge; mais j'aurais été charmé de les voir de près je m'aurais peut-être converti. Bien que d'une religion qui n'est pas la nôtre, c'étaient des hommes d'un vrai talent que Parnell, Prior, Akenside, Savage; pourquoi n'en est-il pas question? A-t-on eu tort de vanter le docteur Armstrong, qui fit un poème sur l'art de conserver sa santé, et un autre sur quelque charmant moyen de la détruire? A-t-on raison de ne plus porter aux nues les Saisons de Thomson, de fermer l'oreille aux cris nocturnes d'Young, de redouter les épopées de Glover que Klopstock mettait au-dessus de Milton? Pourquoi ne me l'apprenez-vous pas, vous qui avez charge d'esprit, et dont le devoir est de m'instruire! Qu'avez-vous à me dire de Churchill, de ce météore satirique, qui passa pour un astre et s'éteignit comme un lampion? Quels détails avez-vous à me donner sur la folie de W. Collins, qui, trop faible pour être grand, tomba vaincu par sa pensée; sur le génie avare ou paresseux de Thomas Gray, qu'une seule élégie a rendu populaire, voire même sur celui
vrai talent que Parnell, Prior, Akenside, Savage; pourquoi n'en est-il pas question? A-t-on eu tort de vanter le docteur Armstrong, qui fit un poème sur l'art de conserver sa santé, et un autre sur quelque charmant moyen de la détruire? A-t-on raison de ne plus porter aux nues les Saisons de Thomson, de fermer l'oreille aux cris nocturnes d'Young, de redouter les épopées de Glover que Klopstock mettait au-dessus de Milton? Pourquoi ne me l'apprenez-vous pas, vous qui avez charge d'esprit, et dont le devoir est de m'instruire! Qu'avez-vous à me dire de Churchill, de ce météore satirique, qui passa pour un astre et s'éteignit comme un lampion? Quels détails avez-vous à me donner sur la folie de W. Collins, qui, trop faible pour être grand, tomba vaincu par sa pensée; sur le génie avare ou paresseux de Thomas Gray, qu'une seule élégie a rendu populaire, voire même sur celui de Darwin, qui, à force de vouloir nous donner de l'élixir de poésie, finit par ne nous donner que de l'eau, qui par-dessus le marché n'est pas claire? Leur nom n'est pas même prononcé. J'aurais voulu voir toutes ces figures-là en place, elles et cinquante autres qu'on pourrait citer, et que nous citerons peut-être plus tard, les voir à côté d'acteurs comme Garrick, de peintres comme Reynolds, d'économistes comme Adam Smith, d'hommes d'État comme les Chatham, de légistes comme Blackstone, de philosophes comme Thomas Reid, de critiques comme Johnson ou Thomas Warton, de paysans comme Robert Burns. J'aurais voulu les voir remuer tous dans les salons, dans les clubs, dans les tavernes, retrouver dans un livre véridique ce que je suis obligé de chercher dans les romans, dans les mémoires, d'arracher page à page des documents que vous m'indiquez, et plus souvent encore de ceux que vous ne m'indiquez pas. Eh bien ce que je voulais voir, je ne l'ai pas vu ce que j'avais droit d'attendre du talent de M. Chasles, je l'attends toujours. Le plan que je me traçais était bien simple le sien, je l'avoue, est encore moins compliqué. Au lieu de cet âge remarquable que nous