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salons. Au fond, une autre menait à la salle à manger et de là, dans le hall. Elle y croisa une jeune femme, petite blonde et mignonne, qui avait à la fois un visage d'ange et d'enfant gâté. — Pauvre sœur, murmura celle-ci... J'envie ton courage... Je vais te remplacer près d'elle... Elle jeta ses bras autour du cou de Lucile. La tête levée, elle la regardait désespérément. Ses yeux noirs rayonnaient de douceur. Lucile sombra dans les sanglots. — Marguerite !... C'est affreux !... Perdre ainsi celle à qui nous devons tout !... Marguerite baissa le front pour pleurer. — Pierre va revenir, dit-elle. Il veillera près de moi. — Sœur Philomène est là. — Elle ne peut plus la quitter. La jeune femme trembla — Que veux-tu dire ?... C’est... — En veillant jusqu'au matin, c'est une morte que nous veillerons. Sans répondre, Marguerite traversa le boudoir, dont elle éteignit la lumière avant de pénétrer dans la chambre funèbre. Le râle d'agonie tremblait plus fort. Les flammes des deux bougies qui dansaient sur les murailles, éveillaient des fantômes. Sœur Philomène se leva et vint soutenir la jeune femme qui défaillait. — Du courage, Madame... C'est Dieu qui la rappelle... Venez près du lit... Elle vous comprendra encore .. Marguerite se laissa conduire. Devant la couche, elle tomba à genoux ravagée par la douleur. — Tante... Ma bonne tante chérie supplia-t-elle en hachant ses paroles. Je voudrais être bénie par vous... Si jamais je vous ai causé du chagrin pardonnez-moi !... Le râle ne fit pas trêve. Toutefois, la moribonde avait entendu. Ses doigts ouverts parurent vouloir s'accrocher au drap. D'un dernier effort, elle tourna la tête. Les yeux ne posèrent plus qu'un regard vide, fixé, déjà mort. Marguerite, qui la contemplait, se releva machinément et s'éloigna du lit à reculons. Le regard semblait la suivre. Jusqu’au dernier soupir, la tête ne devait plus bouger. Au milieu de la chambre, sœur Philomène reçut la jeune femme et lui souffla compatissamment : — Ces derniers moments sont, trop pénibles... Votre sensibilité vous rendra malade... Retirez-vous... — Non, ma sœur... Je
rappelle... Venez près du lit... Elle vous comprendra encore .. Marguerite se laissa conduire. Devant la couche, elle tomba à genoux ravagée par la douleur. — Tante... Ma bonne tante chérie supplia-t-elle en hachant ses paroles. Je voudrais être bénie par vous... Si jamais je vous ai causé du chagrin pardonnez-moi !... Le râle ne fit pas trêve. Toutefois, la moribonde avait entendu. Ses doigts ouverts parurent vouloir s'accrocher au drap. D'un dernier effort, elle tourna la tête. Les yeux ne posèrent plus qu'un regard vide, fixé, déjà mort. Marguerite, qui la contemplait, se releva machinément et s'éloigna du lit à reculons. Le regard semblait la suivre. Jusqu’au dernier soupir, la tête ne devait plus bouger. Au milieu de la chambre, sœur Philomène reçut la jeune femme et lui souffla compatissamment : — Ces derniers moments sont, trop pénibles... Votre sensibilité vous rendra malade... Retirez-vous... — Non, ma sœur... Je veux rester... N'ai-je pas le droit de souffrir aussi ? Donnez-moi le chapelet qui fut béni sur le Saint-Sépulcre. C’est lui qui me soutiendra. Elle s'agenouilla contre le mur, sous un crucifix d'ivoire. Ses yeux coulèrent jusqu'au lit. Le regard mourant ne l'atteignait plus. Presque aussitôt, Lucile rentra dans la chambre et vint se joindre à sa prière. L'agonie augmentait. À intervalles réguliers, les appels du corps contre le Néant se coupaient de soupirs longs, d'une angoisse affreuse. Les feux faibles et tremblotants clartés remuaient sur les choses. C'était la fin pauvre, voulue par une sainte au mépris de l'opulence qui l'entourait. Dans le silence accablant, où ce râle semblait une chose séparée, qui n'appartenait pas à l'ambiance, et qui était comme extra-terrestre, les pas feutiles de la religieuse éveillaient des échos. Le visage dans les mains, Marguerite priait, quand soudain elle tressaillit. Son oreille touchait la muraille, qui datait du XVIe siècle, et avait une épaisseur quintuple de celles que les architectes bâtissent de nos jours. Dans ce mur, elle percevait un pas. UNE DOULEUR C’était impossible... Jamais cette muraille de deux mètres, une de ces murailles dont on usait encore après la Fronde, quand beaucoup de nobles, tout
chambre et vint se joindre à sa prière. L'agonie augmentait. À intervalles réguliers, les appels du corps contre le Néant se coupaient de soupirs longs, d'une angoisse affreuse. Les feux faibles et tremblotants clartés remuaient sur les choses. C'était la fin pauvre, voulue par une sainte au mépris de l'opulence qui l'entourait. Dans le silence accablant, où ce râle semblait une chose séparée, qui n'appartenait pas à l'ambiance, et qui était comme extra-terrestre, les pas feutiles de la religieuse éveillaient des échos. Le visage dans les mains, Marguerite priait, quand soudain elle tressaillit. Son oreille touchait la muraille, qui datait du XVIe siècle, et avait une épaisseur quintuple de celles que les architectes bâtissent de nos jours. Dans ce mur, elle percevait un pas. UNE DOULEUR C’était impossible... Jamais cette muraille de deux mètres, une de ces murailles dont on usait encore après la Fronde, quand beaucoup de nobles, tout prêts à la révolte, envisageaient la nécessité de soutenir quelque jour un siège, jamais elle ne laisserait passer un bruit quelconque !... Marguerite releva la tête. Ses beaux sourcils se rapprochèrent. On passait là, tout contre elle. Les pas diminuaient pour renaître... Trois, quatre..., cinq fois... Elle n’y tint plus, toucha le bras de sa sœur et chuchota. — Entends-tu ? L'ouïe de Lucile ne recevait que le râle qui, maintenant, emplissait la haute salle. — Ecoute... On marche... Li, dans le mur... On descend un escalier... Lucile tendit l’oreille, parvint à s'isoler du halètement lugubre. Elle regarda Marguerite avec surprise. — J'entends cela chaque tour, quand je prie à ta place, répondit-elle tout bas. Mme Branque remit son visage dans ses mains. Les fatigues que Lucile avait supportées depuis plusieurs semaines avaient anéanti ses nerfs. Elle subissait les émotions, ne parvenait plus à les dominer. L'influence du milieu agissait sur elle avec une puissance dangereuse. Les paroles de sa sœur, qui pourtant ne contenaient à son sens aucun mystère, lui ramenèrent d'autres pensées. Son esprit quitta la malade pour revenir à sa récente découverte, au cercle découpé dans la porte, au souffle qui avait si mystérieusement éteint la bougie.
toucha le bras de sa sœur et chuchota. — Entends-tu ? L'ouïe de Lucile ne recevait que le râle qui, maintenant, emplissait la haute salle. — Ecoute... On marche... Li, dans le mur... On descend un escalier... Lucile tendit l’oreille, parvint à s'isoler du halètement lugubre. Elle regarda Marguerite avec surprise. — J'entends cela chaque tour, quand je prie à ta place, répondit-elle tout bas. Mme Branque remit son visage dans ses mains. Les fatigues que Lucile avait supportées depuis plusieurs semaines avaient anéanti ses nerfs. Elle subissait les émotions, ne parvenait plus à les dominer. L'influence du milieu agissait sur elle avec une puissance dangereuse. Les paroles de sa sœur, qui pourtant ne contenaient à son sens aucun mystère, lui ramenèrent d'autres pensées. Son esprit quitta la malade pour revenir à sa récente découverte, au cercle découpé dans la porte, au souffle qui avait si mystérieusement éteint la bougie. Attirée par une attraction plus forte que tout raisonnement, mue au même par une crainte indéfinie, elle se leva, marcha vers cette porte. D’un geste brusque, elle écarta de nouveau les pans de la draperie. Le trou n'existait plus. Le panneau était intact. La lueur vacillante des bougies ne put même pas montrer la délimitation circulaire. Elle tourna la poignée, ouvrit. Trois ampoules éclairaient maintenant le couloir. Tout était donc rentré dans l’ordre. Et ceci impressionna davantage la jeune fille que si elle avait revu l'obscurité menaçante. L’absence de lumière dans ce vestibule se serait expliquée, n'importe comment... Tandis qu'à présent, l’incompris planait. Elle referma plus vivement. Une peur, réelle cette fois, la glaçait. Que se passait-il donc dans cet hôtel ? Pendant qu'elle s’était absentée de la salle où guettait la Mort, on avait remplacé le cercle de bois dans le panneau. Pourquoi espionnait-on cette chambre mortuaire ? Dans quel inavouable de sein ? Lucile n'avait pas le tempérament énergique de sa sœur. Mais par là, elle faisait mentir son physique. Sa beauté plus classique que celle de Marguerite promettait l’énergie. Les lourdes torsades de cheveux bruns, le nez droit aux ailes mobiles, la bouche sérieuse et bien destinée,
même pas montrer la délimitation circulaire. Elle tourna la poignée, ouvrit. Trois ampoules éclairaient maintenant le couloir. Tout était donc rentré dans l’ordre. Et ceci impressionna davantage la jeune fille que si elle avait revu l'obscurité menaçante. L’absence de lumière dans ce vestibule se serait expliquée, n'importe comment... Tandis qu'à présent, l’incompris planait. Elle referma plus vivement. Une peur, réelle cette fois, la glaçait. Que se passait-il donc dans cet hôtel ? Pendant qu'elle s’était absentée de la salle où guettait la Mort, on avait remplacé le cercle de bois dans le panneau. Pourquoi espionnait-on cette chambre mortuaire ? Dans quel inavouable de sein ? Lucile n'avait pas le tempérament énergique de sa sœur. Mais par là, elle faisait mentir son physique. Sa beauté plus classique que celle de Marguerite promettait l’énergie. Les lourdes torsades de cheveux bruns, le nez droit aux ailes mobiles, la bouche sérieuse et bien destinée, l’ovale assez rempli du visage, les proportions du corps, tout concourait à donner cette impression, et cependant. Lucile était plutôt la faiblesse aimante, qui ne peut vivre sans le soutien d’un cœur. Ses yeux seuls, des yeux limpides qui donnaient si souvent la sensation d'une cascade, affirmaient la vérité. C'était le regard du dévouement. Une clameur de détresse la rappela à la réalité. Elle se précipita vers la couche. Entre les doigts raides, la religieuse glissait une croix d'ivoire. Mais Mme de Courmont n'avait pas atteint le cerveau. Le râle reprenait plus régulier, plus lent. Les bouillons envoyaient sur le visage des rires leurs faibles vacillements. Les yeux remontaient vers le ciel. Les paupières disparaissaient sous les paupières. — Maître Branque ne viendra pas ? demanda la religieuse à l'oreille de la jeune fille. — C'est le dernier jour du procès criminel dont il a assumé la défense... Il ne peut abandonner son poste... Ce serait une désertion. — Il doit bien en souffrir. Marguerite ne bougeait pas. Toujours à genoux, la tête entre les mains, elle s'abîmait dans la prière. Un coup léger fut frappé à la porte, sœur Philomène alla l'entrouvrir. Un rayon cru se jeta dans la