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cette œuvre, il ne faut ni déclamer contre le présent, ni désespérer de l'avenir. Le genre humain, ayant presque toujours vécu comme l'enfant sous la loi des instincts, s'est montré jusqu'ici, vis-à-vis des animaux, un animal lui-même. Il n'a demandé à son intelligence que la supériorité nécessaire pour réduire les espèces inférieures. Ses instincts ont fait le reste; et, comme les instincts sont de leur nature féroces, aveugles, impitoyables, il a traité les brutes comme les brutes se traitent entre elles, durement et sauvagement. Il a absorbé. Cette ère de violence cessera; la verge de fer que l'homme a étendue sur la nature vivante sera brisée. À mesure, en effet, que l'intelligence dominera notre action sur les animaux, elle adoucira l'exercice d'une puissance qui a commencé par la force. Cet attrait moral qui nous porte sans cesse à nous communiquer, à nous multiplier en quelque sorte dans les autres êtres, jouera son rôle et changera pour les animaux les conditions de la domesticité. Ces animaux ont été créés sans doute pour notre usage; l'homme a le droit de s'en servir et de les faire contribuer à ses besoins. Là ne s'arrête pas toutefois notre influence. L'homme n'a pas été seulement institué le maître, mais encore le civilisateur de la nature. Roi des animaux, il doit revêtir ses sujets des empreintes de son intelligence. Il a même son intérêt dans cette œuvre; car plus il développe les instincts des êtres inférieurs, plus il étend sur eux sa conquête et augmente sa propriété. Le règne animal est, au point de vue de l'économie domestique, un champ sur lequel la main de l'homme sème perpétuellement, et dont les générations qui se succèdent recueillent tour à tour les fruits. La science ne regarde pas le perroquet comme un animal domestique ou est convenu de réserver ce titre aux espèces qui se reproduisent aisément sous la domination de l'homme. Il ne suffit pas, pour qu'un animal devienne domestique, de conquérir les individus, il faut encore conquérir la race. Cet oiseau étant d'ailleurs très répandu et très familier, nous avons pu nous en servir comme d'un
institué le maître, mais encore le civilisateur de la nature. Roi des animaux, il doit revêtir ses sujets des empreintes de son intelligence. Il a même son intérêt dans cette œuvre; car plus il développe les instincts des êtres inférieurs, plus il étend sur eux sa conquête et augmente sa propriété. Le règne animal est, au point de vue de l'économie domestique, un champ sur lequel la main de l'homme sème perpétuellement, et dont les générations qui se succèdent recueillent tour à tour les fruits. La science ne regarde pas le perroquet comme un animal domestique ou est convenu de réserver ce titre aux espèces qui se reproduisent aisément sous la domination de l'homme. Il ne suffit pas, pour qu'un animal devienne domestique, de conquérir les individus, il faut encore conquérir la race. Cet oiseau étant d'ailleurs très répandu et très familier, nous avons pu nous en servir comme d'un terme de comparaison. C'est surtout par rapport à l'agriculture que les animaux domestiques doivent solliciter l'intérêt de l'économiste. Je ne m'arrêterai point à démontrer l'importance de ce premier des arts utiles. Si nous promenons un coup d'œil à la surface du globe, nous verrons que la culture de la terre marque partout le degré d'avancement des races humaines. Le tracé de la charrue établit, pour ainsi dire, la ligne de démarcation entre l'état sauvage et l'état civilisé. Les peuples agricoles sont de la race d'Antée; chaque fois que, renversés par l'invasion ou par la tyrannie, ils touchent la terre, cette mère puissante répare aussitôt leurs forces, et on les voit se relever géants. La France est un de ces peuples; c'est en tirant de son territoire des ressources toujours renaissantes qu'elle a fermé ses blessures après la guerre et repoussé chez elle la main des pouvoirs qui travaillaient à l'amoindrir. ALPHONSE ESQUIROL. LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. LIVRE CINQUIÈME. DERNIÈRES CONFESSIONS. Je vous traçais les dernières lignes de mon histoire, quand un bruit de voix s'est fait entendre à la porte du cachot. Les gardes m'ont averti qu'une femme voulait entrer; je les ai suppliés de la laisser
marque partout le degré d'avancement des races humaines. Le tracé de la charrue établit, pour ainsi dire, la ligne de démarcation entre l'état sauvage et l'état civilisé. Les peuples agricoles sont de la race d'Antée; chaque fois que, renversés par l'invasion ou par la tyrannie, ils touchent la terre, cette mère puissante répare aussitôt leurs forces, et on les voit se relever géants. La France est un de ces peuples; c'est en tirant de son territoire des ressources toujours renaissantes qu'elle a fermé ses blessures après la guerre et repoussé chez elle la main des pouvoirs qui travaillaient à l'amoindrir. ALPHONSE ESQUIROL. LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. LIVRE CINQUIÈME. DERNIÈRES CONFESSIONS. Je vous traçais les dernières lignes de mon histoire, quand un bruit de voix s'est fait entendre à la porte du cachot. Les gardes m'ont averti qu'une femme voulait entrer; je les ai suppliés de la laisser passer, et, plus humains sans doute que les autres jours, ils n'ont plus résisté. Je ne puis vous dire quelle immense joie noyait mon âme, quelles délices et quels ravisements je ressentais en moi! Une femme! et c'était la seule, après vous, madame, qui pénétrait dans mon cachot. Une femme! et c'était peut-être Marie! D'ailleurs, Marie ou une autre, c'était une femme, un soleil qui brillait dans les ténèbres. Pour le misérable enchaîné, qui n'a d'éternel horizon que les murs humides du cachot, qui n'a de lumière qu'une lampe fumeuse, qui n'a de musique que le bruit de ses chaînes, rien n'est plus doux que l'apparition d'une femme. Un damné, plongé dans les flammes infernales, verrait avec moins de bonheur descendre vers lui un ange, un messager de Dieu. Or, cette femme s'avança silencieusement vers ma lumière, et, dès qu'elle entrevit ma figure si pâle et si amaigrie, elle tendit les bras et tomba devant moi. C'était Hélène; je la reconnus à son front vaste, à ses grands sourcils, à la forme étrange de sa face. Elle me sembla singulièrement vieillie; ses veines révélaient une opulence déchue ils étaient riches, mais fanés. Il y a quelque nouveau drame en sa
et c'était peut-être Marie! D'ailleurs, Marie ou une autre, c'était une femme, un soleil qui brillait dans les ténèbres. Pour le misérable enchaîné, qui n'a d'éternel horizon que les murs humides du cachot, qui n'a de lumière qu'une lampe fumeuse, qui n'a de musique que le bruit de ses chaînes, rien n'est plus doux que l'apparition d'une femme. Un damné, plongé dans les flammes infernales, verrait avec moins de bonheur descendre vers lui un ange, un messager de Dieu. Or, cette femme s'avança silencieusement vers ma lumière, et, dès qu'elle entrevit ma figure si pâle et si amaigrie, elle tendit les bras et tomba devant moi. C'était Hélène; je la reconnus à son front vaste, à ses grands sourcils, à la forme étrange de sa face. Elle me sembla singulièrement vieillie; ses veines révélaient une opulence déchue ils étaient riches, mais fanés. Il y a quelque nouveau drame en sa vie, me dis-je en la contemplant; l'amour a encore passé dans son cœur. Hélène tressaillit tout à coup. Je l'avais attirée vers moi; elle releva lentement la tête. Que ne m'avez-vous laissée mourir il y a dix ans! me dit-elle d'une voix coupée de sanglots. Sa tête retomba. — Vous avez fait une mauvaise œuvre; vous avez renversé mon échafaud; je viens vous prier à genoux de le relever. Il faut que je meure. Je suis allée criant partout que j'étais une grande coupable, que j'avais étouffé mon enfant; nul n'a voulu m'entendre, tous m'ont dit que j'étais folle, tous ont ri de mes affreuses confessions. Ayez pitié d'une misérable coupable qui se débat contre la vie, qui appelle la mort au grands cris, mais qui n'a point la force de se tuer. Allez, courez, cherchez des oreilles qui écoutent, des juges qui condamnent. Hélène me regarda. Mon Dieu! j'oubliais déjà que vous êtes dans un cachot, dans un hideux cachot; j'oubliais que vous souffrez aussi. Hélène se tut. — Mais vous n'avez pas étouffé votre enfant, reprit-elle; vous n'avez pas. La criminelle sanglota encore. Hélène, lui dis-je, quelque nouvelle catastrophe a troublé votre vie. Elle se cacha la tête.
avez fait une mauvaise œuvre; vous avez renversé mon échafaud; je viens vous prier à genoux de le relever. Il faut que je meure. Je suis allée criant partout que j'étais une grande coupable, que j'avais étouffé mon enfant; nul n'a voulu m'entendre, tous m'ont dit que j'étais folle, tous ont ri de mes affreuses confessions. Ayez pitié d'une misérable coupable qui se débat contre la vie, qui appelle la mort au grands cris, mais qui n'a point la force de se tuer. Allez, courez, cherchez des oreilles qui écoutent, des juges qui condamnent. Hélène me regarda. Mon Dieu! j'oubliais déjà que vous êtes dans un cachot, dans un hideux cachot; j'oubliais que vous souffrez aussi. Hélène se tut. — Mais vous n'avez pas étouffé votre enfant, reprit-elle; vous n'avez pas. La criminelle sanglota encore. Hélène, lui dis-je, quelque nouvelle catastrophe a troublé votre vie. Elle se cacha la tête. Je suis la proie du mal; un démon me poursuit sans relâche son regard me fascine et m'attire je ne puis lui échapper. -Hélène! Hélène! je sais votre histoire d'autrefois; j'attends la fin de la confession. — Vous en savez déjà trop. N'ouvrez plus l'orille à ma voix; laissez en mon âme toutes les choses tristes qui y sont enfouies; ne faites pas saigner les plaies. Hélène, c'est un frère dans le malheur qui vous parle et qui vous écoute. Il y avait dans ma voix et dans mon regard une prière qu'Hélène ne put combattre. Je vous ai confié le commencement d'une mauvaise vie, vous sauriez la fin. Elle essuya ses larmes et me parla ainsi : J'étais bannie du pays de mes amours; le duc de Montmorency m'avait accueillie dans son château; la duchesse était une amie pour moi. J'aurais dû trouver le calme et le bonheur près d'elle; mais les remords et l'ennui me poursuivaient sans relâche, mais l'amour de mon amant me ravageait toujours. Il vint un temps où je regrettai de ne point être morte, un temps où je voulus mourir. Je me souviens de certaines soirées que je passais autour de l'étang de Chantilly,
mon âme toutes les choses tristes qui y sont enfouies; ne faites pas saigner les plaies. Hélène, c'est un frère dans le malheur qui vous parle et qui vous écoute. Il y avait dans ma voix et dans mon regard une prière qu'Hélène ne put combattre. Je vous ai confié le commencement d'une mauvaise vie, vous sauriez la fin. Elle essuya ses larmes et me parla ainsi : J'étais bannie du pays de mes amours; le duc de Montmorency m'avait accueillie dans son château; la duchesse était une amie pour moi. J'aurais dû trouver le calme et le bonheur près d'elle; mais les remords et l'ennui me poursuivaient sans relâche, mais l'amour de mon amant me ravageait toujours. Il vint un temps où je regrettai de ne point être morte, un temps où je voulus mourir. Je me souviens de certaines soirées que je passais autour de l'étang de Chantilly, le regard plongé dans l'eau. C'étaient de tristes soirées; le soleil se couchait dans un lit de pourpre je croyais voir un lit de sang; le vent agitait les feuilles je croyais entendre les plaintes de mon enfant. J'avais de violents désirs de me jeter à l'eau; je ne fus jamais assez forte les touffes de joncs arrêtaient mes pieds, les branches des saules retenaient mes mains. Un jour pourtant je fis, aux pieds de la vierge Marie, le solennel serment de me noyer, de me pendre, de mourir. Avant d'accomplir cet horrible serment, je voulus revoir une dernière fois le pays de mes amours c'était au temps où les bruyères sont fleuries; je voulus dormir encore dans les bruyères. Je sortis à la hâte de Chantilly; je suivis la rivière, et, deux jours après, je vis l'aiguille du clocher que j'avais vue tant de fois. Je n'osai point entrer au village; je m'assis sur une berge aride que la rivière baignait dans les grandes pluies, je perdis mon regard dans les flots bleus qui renversaient à mes pieds un bouquet de fleurs d'or; la nuit tombait et couvrirait de deuil ma solitude profonde; les eaux se teignaient de couleurs
jamais assez forte les touffes de joncs arrêtaient mes pieds, les branches des saules retenaient mes mains. Un jour pourtant je fis, aux pieds de la vierge Marie, le solennel serment de me noyer, de me pendre, de mourir. Avant d'accomplir cet horrible serment, je voulus revoir une dernière fois le pays de mes amours c'était au temps où les bruyères sont fleuries; je voulus dormir encore dans les bruyères. Je sortis à la hâte de Chantilly; je suivis la rivière, et, deux jours après, je vis l'aiguille du clocher que j'avais vue tant de fois. Je n'osai point entrer au village; je m'assis sur une berge aride que la rivière baignait dans les grandes pluies, je perdis mon regard dans les flots bleus qui renversaient à mes pieds un bouquet de fleurs d'or; la nuit tombait et couvrirait de deuil ma solitude profonde; les eaux se teignaient de couleurs lugubres; les fleurs d'or penchaient leurs têtes et disparaissaient. Une affreuse tristesse me remplit le cœur; le délire m'éblouit; je fis quelques pas sur la berge et je me précipitai; mais un bras saisit ma robe c'était le bras de mon amant, et je ne mouris point. Le souvenir agita singulièrement Hélène : Cette aventure doit vous paraître romanesque; que n'est-ce un roman, mon Dieu! Mon amant pêchait à deux pas de moi des touffes d'osier me l'avaient masqué. A la vue d'une femme qui tendait les bras avec délire, d'une femme qui semblait suspendue au-dessus de la rivière, il avait laissé ses hameçons, il était accouru. Vous m'avez sauvée de la potence, il m'empêcha de me noyer. Quand il vit que j'étais Hélène, il s'agenouilla devant moi, il me supplia d'avoir pitié de lui, il me baisa les pieds. Ses baisers me rendirent la force de marcher dans la vie; son amour repoussa la mort. Il me dit que je serais indignement chassée du village si j'y rentrais; nous fûmes à quelques pas de là, dans le château d'un de ses amis qui voyageait; nous passâmes des heures de joie en ce château; mais ce n'était plus ce doux
singulièrement Hélène : Cette aventure doit vous paraître romanesque; que n'est-ce un roman, mon Dieu! Mon amant pêchait à deux pas de moi des touffes d'osier me l'avaient masqué. A la vue d'une femme qui tendait les bras avec délire, d'une femme qui semblait suspendue au-dessus de la rivière, il avait laissé ses hameçons, il était accouru. Vous m'avez sauvée de la potence, il m'empêcha de me noyer. Quand il vit que j'étais Hélène, il s'agenouilla devant moi, il me supplia d'avoir pitié de lui, il me baisa les pieds. Ses baisers me rendirent la force de marcher dans la vie; son amour repoussa la mort. Il me dit que je serais indignement chassée du village si j'y rentrais; nous fûmes à quelques pas de là, dans le château d'un de ses amis qui voyageait; nous passâmes des heures de joie en ce château; mais ce n'était plus ce doux et calme amour d'autrefois, ce n'étaient plus ces ravissantes mélodies qui nous enivraient; c'était quelque chose de farouche et de terrible. Une voix du ciel me criait toujours dans nos embrassements : Il y a du sang entre vous. J'entendis une longue plainte, un gémissement sourd. Hélène continua : Quand le maître du château fut de retour, mon amant lui ouvrit ma porte et lui dit : Voilà ma maîtresse, une jolie fille, n'est-ce pas? Je tombai morte sur les dalles. Vous savez que j'ai un frère mon frère était devant moi; le vagabond était devenu marquis de Saint-Pierre. Marquis de Saint-Pierre m'écriai-je. Vous connaissez mon frère? me dit Hélène. Oui, dit-elle, il était temps de mourir. Robert de Saint-Pierre! vous avez vu Robert de Saint-Pierre? Vous avez vu mon père? Je racontai à Hélène la vie et la mort du vieux poète. Oui, dit-elle, il était temps de mourir; au moins il n'a pas vu les infamies de ses enfants; car, vous l'ignorez encore, mon frère fut aussi coupable que moi. Hélène reprit son récit : Oui, l'ami de mon amant était mon frère; le fils naturel de Robert de Saint-Pierre avait ramassé des titres de seigneurie et s'était
le maître du château fut de retour, mon amant lui ouvrit ma porte et lui dit : Voilà ma maîtresse, une jolie fille, n'est-ce pas? Je tombai morte sur les dalles. Vous savez que j'ai un frère mon frère était devant moi; le vagabond était devenu marquis de Saint-Pierre. Marquis de Saint-Pierre m'écriai-je. Vous connaissez mon frère? me dit Hélène. Oui, dit-elle, il était temps de mourir. Robert de Saint-Pierre! vous avez vu Robert de Saint-Pierre? Vous avez vu mon père? Je racontai à Hélène la vie et la mort du vieux poète. Oui, dit-elle, il était temps de mourir; au moins il n'a pas vu les infamies de ses enfants; car, vous l'ignorez encore, mon frère fut aussi coupable que moi. Hélène reprit son récit : Oui, l'ami de mon amant était mon frère; le fils naturel de Robert de Saint-Pierre avait ramassé des titres de seigneurie et s'était mis en possession du château délaissé; dans les doux loisirs d'une vie opulente et dissipée, l'ingrat avait oublié sa sœur mendiante; et, quand je tombai morte à ses pieds, quand mes traits lui rappelèrent que ma mère avait eu deux enfants, au lieu de s'émouvoir de pitié, il lui prit une rage violente; il me croyait morte; mon apparition renversait la plus chère de ses espérances. Une sœur, une sœur flétrie! dit-il en grinçant les dents; une sœur qui est maîtresse d'un gentillâtre! infernale rencontre! Ces indignes paroles résonnent toujours à mes oreilles. Il craignit que mon amant ne révélât ce secret ou ne confiat l'amour de sa sœur, et, pendant que j'étais évanouie, il le fit enfermer dans une tour que les huguenots élevèrent à la fin des guerres de religion; quand je revins à moi, il me dit que mon amant était parti sans retour; je dévorai mes larmes en silence; il essaya de me faire bon accueil; il me dit que j'étais sa sœur bien-aimée et me parla de notre mère avec une feinte sensibilité. Le lendemain, le hasard, ou plutôt l'amour, me conduisit vers la prison de mon amant; j'embrassai les genoux de mon frère, je
une rage violente; il me croyait morte; mon apparition renversait la plus chère de ses espérances. Une sœur, une sœur flétrie! dit-il en grinçant les dents; une sœur qui est maîtresse d'un gentillâtre! infernale rencontre! Ces indignes paroles résonnent toujours à mes oreilles. Il craignit que mon amant ne révélât ce secret ou ne confiat l'amour de sa sœur, et, pendant que j'étais évanouie, il le fit enfermer dans une tour que les huguenots élevèrent à la fin des guerres de religion; quand je revins à moi, il me dit que mon amant était parti sans retour; je dévorai mes larmes en silence; il essaya de me faire bon accueil; il me dit que j'étais sa sœur bien-aimée et me parla de notre mère avec une feinte sensibilité. Le lendemain, le hasard, ou plutôt l'amour, me conduisit vers la prison de mon amant; j'embrassai les genoux de mon frère, je le suppliai de déchaîner son captif; je lui promis de fuir et de ne jamais reparaître. Dans ma prière, j'avais saisi sa main; j'y appuyai mes lèvres, et, quand je levai le regard pour lire notre arrêt dans ses yeux, je fus effrayée du feu étrange qu'ils jetaient, je fus effrayée de l'amoureuse langueur qui les baignait. Hélène se tourna vers moi. Vous avez compris, n'est-ce pas? me dit-elle avec égarement. Je ressentis une froide horreur. Vous avez compris que ce n'était pas un amour fraternel. Hélène frissonnait. Non, c'était un amour frénétique, dont j'aurai toujours peur et dont je frémis encore. Mon frère me promit la grâce de mon amant, mais à une condition révoltante; je le repoussai avec dégoût; le lendemain, mon amant fut surchargé de chaînes et mon frère me crut domptée; je le repoussai toujours, de plus en plus indignée. Le lendemain il m'avertit que mon amant mourait de faim. Je pouvais le sauver il mourut. Mon frère fut assez barbare pour me traîner dans sa prison à l'heure de sa mort; je n'essaierai pas de vous peindre les tristesses de ce tableau, je me sens à peine la force de vous parler de mes luttes.
effrayée de l'amoureuse langueur qui les baignait. Hélène se tourna vers moi. Vous avez compris, n'est-ce pas? me dit-elle avec égarement. Je ressentis une froide horreur. Vous avez compris que ce n'était pas un amour fraternel. Hélène frissonnait. Non, c'était un amour frénétique, dont j'aurai toujours peur et dont je frémis encore. Mon frère me promit la grâce de mon amant, mais à une condition révoltante; je le repoussai avec dégoût; le lendemain, mon amant fut surchargé de chaînes et mon frère me crut domptée; je le repoussai toujours, de plus en plus indignée. Le lendemain il m'avertit que mon amant mourait de faim. Je pouvais le sauver il mourut. Mon frère fut assez barbare pour me traîner dans sa prison à l'heure de sa mort; je n'essaierai pas de vous peindre les tristesses de ce tableau, je me sens à peine la force de vous parler de mes luttes. Ô mon père, ô ma mère, quels misérables enfants sont les vôtres! Hélène laissa tomber ses bras avec désespoir. Quelle affreuse destinée, Hélène! La débauche et la misère ont tué votre père et votre mère; l'amour a tué votre enfant et votre amant. Et le remords tuera le frère et la sœur. Et que se passa-t-il encore au château de Saint-Pierre? — Quand je vis mon amant mort, je me jetai sur mon frère comme une lionne furieuse me rendait forte, je lui déchirai les joues, j'essayai de l'étrangler. Que vous dirai-je? je m'enfuis du château de Saint-Pierre, je courus chez le prévôt de la province, je lui dis que j'avais étouffé mon enfant et que je devais mourir le prévôt me crut folle et me chassa. J'allai dire mon crime ailleurs, on me crut toujours folle, on ne voulut jamais me croire criminelle. Vous seul savez que j'ai mérité la corde, vous seul pouvez relever ce que vous avez renversé; puis-je rester en ce monde, où je suis déchirée de remords, où je suis pourchassée d'un horrible amour, dans ce monde où j'ai vu mourir mon amant, où j'ai commis un crime horrible? Non, il faut que j'aille ailleurs,
la sœur. Et que se passa-t-il encore au château de Saint-Pierre? — Quand je vis mon amant mort, je me jetai sur mon frère comme une lionne furieuse me rendait forte, je lui déchirai les joues, j'essayai de l'étrangler. Que vous dirai-je? je m'enfuis du château de Saint-Pierre, je courus chez le prévôt de la province, je lui dis que j'avais étouffé mon enfant et que je devais mourir le prévôt me crut folle et me chassa. J'allai dire mon crime ailleurs, on me crut toujours folle, on ne voulut jamais me croire criminelle. Vous seul savez que j'ai mérité la corde, vous seul pouvez relever ce que vous avez renversé; puis-je rester en ce monde, où je suis déchirée de remords, où je suis pourchassée d'un horrible amour, dans ce monde où j'ai vu mourir mon amant, où j'ai commis un crime horrible? Non, il faut que j'aille ailleurs, fût-ce aux enfers! La malheureuse était dans une grande agitation. Priez, Hélène, lui dis-je. Elle secoua la tête. Je n'ose plus, me répondit-elle avec une voix pleine de larmes. Croyez-en la miséricorde de Dieu; quelque temps encore, et vos souffrances seront calmées. Je suis plus misérable que vous; je suis déjà mort, puisque j'ai déjà perdu toutes les douces choses de la vie la lumière, la musique, les parfums. Je me résigne pourtant, je prie, je pleure, j'espère toujours. Priez, pleurez, espérez; mais faites que je meure. Hélène avait les yeux hagardes. Je suis donc bien faible, reprit-elle, puisque je ne peux me tuer? Elle se leva tout à coup et regarda la muraille. Non, non, mon sang vous épouvanterait. La pauvre fille voulait se briser la tête. Adieu, me dit-elle, adieu, car je sens que je deviens folle et j'ai peur de moi. Il me reste une ressource, je vais aller me jeter aux pieds de Louis XIII; il m'a fait grâce de la mort, je le supplierai de me faire grâce de la vie. Je retins Hélène, qui reprit d'une voix sourde Attendez la mort, moi je cours au devant d'elle. Disant ces mots, elle s'échappa de mes