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je crois qu’elle n’a pas survécu à l’affront. L’homme est une proie facile pour les mauvaises habitudes, et voici que l’une d’elles se dressait menaçante à la porte : c’était l’alcoolisme. Chariot ne comprend pas pourquoi, tout d’un coup, sa mère est devenue plus sérieuse, mais instinctivement, il sent qu’elle a raison et partage son chagrin. Le repas s’achève ainsi. Enfin arrive l’heure de se coucher. Charles et son frère se déshabillent en un clin d’œil, puis s’étendent sur une paillasse installée dans un coin de la chambre, tandis que leur père, enroué, et devenu plus calme, se jetait en face sur le lit. Bientôt un ronflement sonore, régulier, annonça à Chariot que son père était endormi. À son côté, il entend le souffle plus rapide et presqu’imperceptible qui rythme le sommeil de son frère. Chariot veillait encore, et, les draps tirés jusqu’au menton, il suivait des yeux sa mère qui achevait de ranger la pièce. Quant tout fut à sa place, elle écarta un rideau de cretonne jaunie à fleurs rouges, et, de l’étagère ainsi dissimulée, tira une boîte en fer : sa boîte à ouvrage ; près de la table, dont la lampe faisait luire la toile cirée sous son abat-jour de carton vert, elle s’installa à coudre. Chariot l’observe attentivement. Sa mère a la figure pâle et maigre, les traits tirés, les os saillants, les yeux creusés par les veilles, et, pourtant, le regard vif et bon. Toujours l’air fatigué, elle se montre la plus énergique de la maison. Et la petite intelligence de l’enfant se demande : « Pourquoi maman se lève-t-elle toujours la première ? Pourquoi reste-t-elle seule à travailler le soir ? Jamais, dans la journée, elle ne se repose ; à table, elle ne s’asseoit même pas et préfère nous servir tous. » Chariot, malgré les quelques taloches qu’il reçoit d’elle chaque jour, comme son pain quotidien, se sent pour sa mère une admiration et un amour irrésistibles. Ce soir, comme il ne s’endort pas, il éprouve du plaisir à la regarder tout seul, sans qu’elle le soupçonne ; il s’amuse même à
sous son abat-jour de carton vert, elle s’installa à coudre. Chariot l’observe attentivement. Sa mère a la figure pâle et maigre, les traits tirés, les os saillants, les yeux creusés par les veilles, et, pourtant, le regard vif et bon. Toujours l’air fatigué, elle se montre la plus énergique de la maison. Et la petite intelligence de l’enfant se demande : « Pourquoi maman se lève-t-elle toujours la première ? Pourquoi reste-t-elle seule à travailler le soir ? Jamais, dans la journée, elle ne se repose ; à table, elle ne s’asseoit même pas et préfère nous servir tous. » Chariot, malgré les quelques taloches qu’il reçoit d’elle chaque jour, comme son pain quotidien, se sent pour sa mère une admiration et un amour irrésistibles. Ce soir, comme il ne s’endort pas, il éprouve du plaisir à la regarder tout seul, sans qu’elle le soupçonne ; il s’amuse même à voir comme ses mains courent vite et, parfois, un sourire le prend devant un saut plus rapide de l’aiguille. Pauvre petit ! Il ne se doute pas que cette femme travaille pour lui et que ce labeur la mine lentement. Mais tout à coup ses yeux quittent les mains vaillantes ; il a besoin de faire comprendre à sa mère qu’il la contemple. Il veut rencontrer ses yeux et lui dire d’un regard toute son affection. Il la dévisage lentement. Est-ce possible ? Il lui semble voir une larme lui couler sur la joue : c’est peut-être un reflet de lumière, une simple goutte d’eau que la flamme de la lampe rend plus étincelante ; Chariot fixe plus attentivement le visage de sa mère ; il ne peut s’y tromper ; une autre larme perle au bord de la paupière, puis une autre.... Sa mère pleurait !... Chariot ne comprend pas pourquoi ; mais sûrement elle a du chagrin, un chagrin qu’elle leur cache à tous et qu’elle ne laisse voir que le soir, lorsqu'elle se croit seule. Il ne se demande même pas ce que c’est, mais, tout doucement, pour n’éveiller personne, il repousse les draps, sort de son
; il a besoin de faire comprendre à sa mère qu’il la contemple. Il veut rencontrer ses yeux et lui dire d’un regard toute son affection. Il la dévisage lentement. Est-ce possible ? Il lui semble voir une larme lui couler sur la joue : c’est peut-être un reflet de lumière, une simple goutte d’eau que la flamme de la lampe rend plus étincelante ; Chariot fixe plus attentivement le visage de sa mère ; il ne peut s’y tromper ; une autre larme perle au bord de la paupière, puis une autre.... Sa mère pleurait !... Chariot ne comprend pas pourquoi ; mais sûrement elle a du chagrin, un chagrin qu’elle leur cache à tous et qu’elle ne laisse voir que le soir, lorsqu'elle se croit seule. Il ne se demande même pas ce que c’est, mais, tout doucement, pour n’éveiller personne, il repousse les draps, sort de son lit, et, sur la pointe des pieds, il s’approche d’elle, de ses deux bras maigres entoure son cou, et l'embrasse sur le front : « Tu pleures, maman ? Tu as du chagrin ? » dit-il. Mais il a suffi de ce mouvement du cœur de son fils, de ce baiser si naturellement donné, pour rendre à la pauvre femme toute son énergie, tout son courage. Du revers de la manche et du bord de son tablier, elle essuie ses larmes et, sur sa figure, laisse s’épanouir un sourire tendre. « Non, mon Chariot, je ne pleure pas. C’est la faute à la lumière ; vois-tu, mes pauvres yeux ne sont plus bons à grand-chose.... Ne t’inquiète pas... Je suis heureuse... Embrasse-moi encore une fois, comme tout à l’heure !.... et va te coucher. » Les enfants oublient vite et se laissent facilement convaincre ; le sourire de sa mère a suffi pour prouver à Chariot qu'elle ne souffre pas et pour le rendre tout heureux. Sans bruit, il retourne dans son lit ; une douce joie vient envahir son âme ; inconsciemment, il éprouve le désir de s’endormir sur cette impression. Il lui semble entendre la même voix que
baiser si naturellement donné, pour rendre à la pauvre femme toute son énergie, tout son courage. Du revers de la manche et du bord de son tablier, elle essuie ses larmes et, sur sa figure, laisse s’épanouir un sourire tendre. « Non, mon Chariot, je ne pleure pas. C’est la faute à la lumière ; vois-tu, mes pauvres yeux ne sont plus bons à grand-chose.... Ne t’inquiète pas... Je suis heureuse... Embrasse-moi encore une fois, comme tout à l’heure !.... et va te coucher. » Les enfants oublient vite et se laissent facilement convaincre ; le sourire de sa mère a suffi pour prouver à Chariot qu'elle ne souffre pas et pour le rendre tout heureux. Sans bruit, il retourne dans son lit ; une douce joie vient envahir son âme ; inconsciemment, il éprouve le désir de s’endormir sur cette impression. Il lui semble entendre la même voix que lorsqu’il avait volé la bille ; mais, cette fois, ce sont des compliments qu’elle lui fait, un encouragement qu’elle lui donne. La pauvre chambre lui semble plus grande, mieux éclairée, et, pour la première fois, il se sent vraiment heureux, très heureux. Il ramène de nouveau les draps jusqu’au menton, regarde encore une fois sa mère qui, maintenant, sourit, et s’endort, en pensant que les yeux des mères ont des larmes que les enfants ne voient pas, mais qu’un de leurs baisers peut changer en sourire de bonheur. (A suivre). R. BOURDIER. Pensées Le royaume de Dieu souffre violence ; ce n’est pas en suivant tous ses caprices qu’on y parvient. « Bienheureux les doux, car ils posséderont la terre. » Bien faire, et laisser dire. « Ceux qui ne font rien ne se trompent jamais. » Chers petits neveux. Il m’arrive une histoire épouvantable. Mélanie — vous savez bien, n’est-ce pas ? vous la connaissez maintenant ! — Mélanie, mon incomparable Mélanie, vient de jeter au feu la seconde série de Concours que je vous préparais avec amour. D’un seul coup, vlan ! tout mon travail qui s’évanouit en fumée !!!! J’ai eu beau crier, m’emporter.... Rien à faire....
regarde encore une fois sa mère qui, maintenant, sourit, et s’endort, en pensant que les yeux des mères ont des larmes que les enfants ne voient pas, mais qu’un de leurs baisers peut changer en sourire de bonheur. (A suivre). R. BOURDIER. Pensées Le royaume de Dieu souffre violence ; ce n’est pas en suivant tous ses caprices qu’on y parvient. « Bienheureux les doux, car ils posséderont la terre. » Bien faire, et laisser dire. « Ceux qui ne font rien ne se trompent jamais. » Chers petits neveux. Il m’arrive une histoire épouvantable. Mélanie — vous savez bien, n’est-ce pas ? vous la connaissez maintenant ! — Mélanie, mon incomparable Mélanie, vient de jeter au feu la seconde série de Concours que je vous préparais avec amour. D’un seul coup, vlan ! tout mon travail qui s’évanouit en fumée !!!! J’ai eu beau crier, m’emporter.... Rien à faire.... Mélanie ne l’a pas fait exprès et elle se serait jetée à genoux pour implorer mon pardon si je ne l’avais arrêtée à temps. À ma place, qu'auriez-vous fait ? S'émoter ne sert à rien, crier ne me fait pas revenir mes feuilles, j'ai fini par là où j'aurais dû commencer. Je me suis remis au travail. Mais, hélas ! il n'est pas prêt pour cette semaine... Pour la première fois de ma vie — car un homme d'honneur n'a qu'une parole — j'aurai manqué à la mienne. Il est vrai, n'est-ce pas, chers petits neveux, qu'il y a des circonstances atténuantes et que vous me pardonnez comme j'ai pardonné à Mélanie ? Je devais vous donner en deux fois le deuxième concours ; je vous le donnerai tout entier en une fois la semaine prochaine. En attendant, voici les réponses du Concours de Devinettes. Quel travail vous m'avez donné là ! Heureusement que c'est du travail que j'aime bien, car j'y sens battre le cœur des petits neveux que j'aime et que j'embrasse une fois de plus avec toute l'affection dont est encore capable votre ONCLE AUGUSTE. N. B. — Ce n'est pas encore l'histoire mirobolante que je vous
commencer. Je me suis remis au travail. Mais, hélas ! il n'est pas prêt pour cette semaine... Pour la première fois de ma vie — car un homme d'honneur n'a qu'une parole — j'aurai manqué à la mienne. Il est vrai, n'est-ce pas, chers petits neveux, qu'il y a des circonstances atténuantes et que vous me pardonnez comme j'ai pardonné à Mélanie ? Je devais vous donner en deux fois le deuxième concours ; je vous le donnerai tout entier en une fois la semaine prochaine. En attendant, voici les réponses du Concours de Devinettes. Quel travail vous m'avez donné là ! Heureusement que c'est du travail que j'aime bien, car j'y sens battre le cœur des petits neveux que j'aime et que j'embrasse une fois de plus avec toute l'affection dont est encore capable votre ONCLE AUGUSTE. N. B. — Ce n'est pas encore l'histoire mirobolante que je vous avais promise, celle-là... ce sera pour une autre fois. PREMIÈRE SÉRIE I. CHARADES 1. — Chat-rente (Charente), 2. — Moine-eau (Moineau). 3. — Basilique. II. ENIGMES Croc-Odile (Crocodile). III. MOT EN TRIANGLE MARENGOALES REGALES AU NILON IV. MOTS CROISÉS CHAPITRE TROISIEME LE DOUBLE SUPPLICE "Miss Mary avait disparu !" Les Cow-boys d’abord paralysés par la stupeur, demeurèrent un instant immobiles ; puis, poussant des cris de rage, ils se précipitèrent de coutelas les cordes qui leur meurtrissaient les poignets, ils les pressèrent de questions, avides de connaître le mot de l’énigme. — Voyons, fellows ! s’écria Bob Denny, après avoir tiré une gourde de sa ceinture et fait avaler une gorgée de rhum aux deux malheureux qui chancelaient, terrassés par la fatigue et l’émotion, voyons, rassemblez vos esprits, comment se fait-il que Miss Mary ait disparu ? — Ah ! chef, c'est épouvantable, bégaya l’un des hommes encore blême, pendant que vous luttiez avec tant d’ardeur contre ces damnés Peaux-Rouges, deux Indiens, surgissant d’une anfractuosité de rocher, se sont précipités sur Miss Mary et, tranchant ses liens, se sont enfuis avec leur proie aussi vite qu’ils étaient venus. Tous les Cow-boys se regardèrent d’un air consterné, tandis que leur chef
Cow-boys d’abord paralysés par la stupeur, demeurèrent un instant immobiles ; puis, poussant des cris de rage, ils se précipitèrent de coutelas les cordes qui leur meurtrissaient les poignets, ils les pressèrent de questions, avides de connaître le mot de l’énigme. — Voyons, fellows ! s’écria Bob Denny, après avoir tiré une gourde de sa ceinture et fait avaler une gorgée de rhum aux deux malheureux qui chancelaient, terrassés par la fatigue et l’émotion, voyons, rassemblez vos esprits, comment se fait-il que Miss Mary ait disparu ? — Ah ! chef, c'est épouvantable, bégaya l’un des hommes encore blême, pendant que vous luttiez avec tant d’ardeur contre ces damnés Peaux-Rouges, deux Indiens, surgissant d’une anfractuosité de rocher, se sont précipités sur Miss Mary et, tranchant ses liens, se sont enfuis avec leur proie aussi vite qu’ils étaient venus. Tous les Cow-boys se regardèrent d’un air consterné, tandis que leur chef se tordait les mains de désespoir. — Oh ! c’est atroce, gémit celui-ci, de penser que Miss Mary est toujours la proie de ces sinistres bandits et que, cette fois encore, malgré tous nos efforts, malgré le combat acharné que nous avons soutenu, Black Hawk l’a emporté. Cependant les Cow-boys s’étaient empressés autour de leurs compagnons blessés dans la lutte, et avec mille précautions pansaient leurs blessures ; puis ils confectionnèrent de grossières civières sur lesquelles ils étendirent quatre des leurs dont les blessures étaient graves, ainsi que les cadavres de leurs trois compagnons qui avaient péri dans la lutte ; victimes de leur devoir. — Allons, mes enfants, reprit le colonel avec un soupir, il nous est impossible pour l’instant de continuer notre poursuite, rentrons au campement. Et tous les hommes, la tête basse et des larmes de désespoir dans les yeux, rejoignirent le lieu où se trouvaient leurs montures et reprirent au pas lent de leurs chevaux le chemin de leur campement. Cependant, quelques heures après leur retour, tandis que les éclaireurs, terrassés par la fatigue, prenaient un repos bien mérité, Bob Denny, toujours infatigable et ne s'accordant aucun repos, montait de nouveau à cheval et se mettait
s’étaient empressés autour de leurs compagnons blessés dans la lutte, et avec mille précautions pansaient leurs blessures ; puis ils confectionnèrent de grossières civières sur lesquelles ils étendirent quatre des leurs dont les blessures étaient graves, ainsi que les cadavres de leurs trois compagnons qui avaient péri dans la lutte ; victimes de leur devoir. — Allons, mes enfants, reprit le colonel avec un soupir, il nous est impossible pour l’instant de continuer notre poursuite, rentrons au campement. Et tous les hommes, la tête basse et des larmes de désespoir dans les yeux, rejoignirent le lieu où se trouvaient leurs montures et reprirent au pas lent de leurs chevaux le chemin de leur campement. Cependant, quelques heures après leur retour, tandis que les éclaireurs, terrassés par la fatigue, prenaient un repos bien mérité, Bob Denny, toujours infatigable et ne s'accordant aucun repos, montait de nouveau à cheval et se mettait tout seul en campagne, dans l’espoir de trouver une trace quelconque lui permettant de retrouver les fugitifs. Et le courageux officier d’éclaireurs, tout en scrutant de ses yeux perçants tous les endroits qu’il traversait, songeait : Il se demandait quel pouvait être ce mauvais génie, ce forban doué pourtant d’une très grande intelligence et d’une habileté de démon, qu’il combattait depuis si longtemps ; il se demandait qui pouvait être ce Black Hawk, cet homme insaisissable, toujours sur le point d’être pris et s’échappant toujours comme par enchantement et d’au travers pensées envahissaient aussi le jeune homme ; il revoyait la charmante petite ville du Massachusetts dans laquelle il avait passé son enfance ; il revoyait la bonne et franche figure de son père, un vieillard maintenant, il revoyait sa mère, si bonne elle aussi, et si douce, et enfin il revoyait aussi et avec quelle tristesse, cette fois, son frère Jim, de deux ans plus jeune que lui ; il se souvenait du caractère difficile de celui-ci, dès son jeune âge, de ses accès brusques de colère, puis il le revoyait plus âgé, entrant en même temps que lui dans le corps glorieux des éclaireurs, et il se rappelait
très grande intelligence et d’une habileté de démon, qu’il combattait depuis si longtemps ; il se demandait qui pouvait être ce Black Hawk, cet homme insaisissable, toujours sur le point d’être pris et s’échappant toujours comme par enchantement et d’au travers pensées envahissaient aussi le jeune homme ; il revoyait la charmante petite ville du Massachusetts dans laquelle il avait passé son enfance ; il revoyait la bonne et franche figure de son père, un vieillard maintenant, il revoyait sa mère, si bonne elle aussi, et si douce, et enfin il revoyait aussi et avec quelle tristesse, cette fois, son frère Jim, de deux ans plus jeune que lui ; il se souvenait du caractère difficile de celui-ci, dès son jeune âge, de ses accès brusques de colère, puis il le revoyait plus âgé, entrant en même temps que lui dans le corps glorieux des éclaireurs, et il se rappelait aussi, et le rouge lui en montait au front la désertion de celui-ci, s’enfuyant à la suite d’une dispute avec l’un de ses chefs, faisant ainsi la honte de sa famille... — Dire que peut-être mon frère lui aussi est un bandit, un outlaw comme ce sinistre Black Hawk, murmurait le jeune homme, mais se redressant sur sa selle et chassant d’un geste ces tristes pensées, il reprit le dessus et ne pensa plus qu’au but qu’il se proposait : « Retrouver et vaincre Black Hawk, sauver Miss Mary ! » Cependant nulle trace des Indiens n’avait encore frappé les yeux du courageux éclaireur. Au moment où il faisait ces tristes réflexions, son cheval venait de s’engager dans un sombre bois qui jaillissait comme une oasis au milieu de la platitude de la prairie. Bob soudain tressaillit : il lui semblait entendre craquer les branches d’un épais fourré qu’il côtoyait. L’œil aux aguets, il tira rapidement son revolver de sa ceinture. Au même instant, il vit surgir devant lui, sortant du fourré, trois Indiens le coutelas à la main. Au temps où la France était la Gaule, en l’année 450. Les enfants vont à l’école comme de nos jours. Ils
le jeune homme, mais se redressant sur sa selle et chassant d’un geste ces tristes pensées, il reprit le dessus et ne pensa plus qu’au but qu’il se proposait : « Retrouver et vaincre Black Hawk, sauver Miss Mary ! » Cependant nulle trace des Indiens n’avait encore frappé les yeux du courageux éclaireur. Au moment où il faisait ces tristes réflexions, son cheval venait de s’engager dans un sombre bois qui jaillissait comme une oasis au milieu de la platitude de la prairie. Bob soudain tressaillit : il lui semblait entendre craquer les branches d’un épais fourré qu’il côtoyait. L’œil aux aguets, il tira rapidement son revolver de sa ceinture. Au même instant, il vit surgir devant lui, sortant du fourré, trois Indiens le coutelas à la main. Au temps où la France était la Gaule, en l’année 450. Les enfants vont à l’école comme de nos jours. Ils se servent de tablettes de cire, sur lesquelles ils écrivent avec une pointe d’acier : le stylet. — Jacques revient de l’école. Chaussé de sandales avec des courroies croisées autour des jambes, il porte une courte tunique, serrée à la taille par une ceinture. Il a sous le bras, ses tablettes et son stylet. Le soleil baisse derrière la forêt noire qui domine la ville d’Arlais... Jacques suit une grand’route qu’ont construite des esclaves, il y a cinquante ans. La ville de sa mère apparaît bientôt. Le père de Jacques, officier dans l’armée romaine n’est pas là. — Il a le commandement d’un poste, au-delà du Rhin, devant les Barbares qui veulent envahir l’empire. Ce soir, il y a un groupe devant la demeure de Jacques. Ce sont des soldats ; ils sont deux ; Jacques voit leurs casques de cuivre étinceler. Au moment où les soldats montent à cheval, leur manteau rouge s’est entr’ouvert et l’acier qui couvre leur poitrine a lancé des éclairs. Jacques regarde les cavaliers s’éloigner vers la forêt. Son père a sans doute envoyé des nouvelles par quelque courrier. L’enfant se met à courir, ses pas précipités sonnent clair sur les larges dalles de la
tablettes et son stylet. Le soleil baisse derrière la forêt noire qui domine la ville d’Arlais... Jacques suit une grand’route qu’ont construite des esclaves, il y a cinquante ans. La ville de sa mère apparaît bientôt. Le père de Jacques, officier dans l’armée romaine n’est pas là. — Il a le commandement d’un poste, au-delà du Rhin, devant les Barbares qui veulent envahir l’empire. Ce soir, il y a un groupe devant la demeure de Jacques. Ce sont des soldats ; ils sont deux ; Jacques voit leurs casques de cuivre étinceler. Au moment où les soldats montent à cheval, leur manteau rouge s’est entr’ouvert et l’acier qui couvre leur poitrine a lancé des éclairs. Jacques regarde les cavaliers s’éloigner vers la forêt. Son père a sans doute envoyé des nouvelles par quelque courrier. L’enfant se met à courir, ses pas précipités sonnent clair sur les larges dalles de la chaussée romaine. Arrivé chez lui, il jette ses objets de classe dans un coin du vestibule. Très vite, il traverse la cour intérieure, tout entourée de colonnes. Il arrive à l’appartement de sa mère, soulève la tenture qui en ferme l’entrée et... reste là, indécis et muet... La mère de Jacques pleure. Dans sa tête d’enfant, la pensée passe, qu’un malheur est arrivé. « Viens Jacques » — Il approche et derrière lui, la lourde tenture retombe. Et Jacques apprend la nouvelle atroce que les cavaliers ont apportée. Son père a été tué dans une rencontre avec les Barbares. Un Vandale lui a lancé un coup de hache sur la tête. Tombé dans les bras d’un légionnaire, l’officier a été transporté à l’arrière, dans une tente. La dernière pensée du mourant a été pour lui, Jacques son enfant. Depuis deux ans Jacques a perdu son père. Il travaille toujours à l’école. Son grand plaisir est de venir sur la route avec son ami Albin, regarder les troupes. Mais en attendant, il doit continuer de gratter ses tablettes. — Il a été confié par sa mère à l’évêque et aux prêtres de la ville. Et Jacques est devenu « lecteur ».
Jacques pleure. Dans sa tête d’enfant, la pensée passe, qu’un malheur est arrivé. « Viens Jacques » — Il approche et derrière lui, la lourde tenture retombe. Et Jacques apprend la nouvelle atroce que les cavaliers ont apportée. Son père a été tué dans une rencontre avec les Barbares. Un Vandale lui a lancé un coup de hache sur la tête. Tombé dans les bras d’un légionnaire, l’officier a été transporté à l’arrière, dans une tente. La dernière pensée du mourant a été pour lui, Jacques son enfant. Depuis deux ans Jacques a perdu son père. Il travaille toujours à l’école. Son grand plaisir est de venir sur la route avec son ami Albin, regarder les troupes. Mais en attendant, il doit continuer de gratter ses tablettes. — Il a été confié par sa mère à l’évêque et aux prêtres de la ville. Et Jacques est devenu « lecteur ». Il a une voix au timbre argenté, et quand son tour est venu, il monte dans la grande église de la ville, sur une estrade assez élevée, qu’on appelle « l’ambon », où tous les fidèles le voient. Il est là dans un long vêtement blanc. Quand il commence à chanter, il a peur ; sa voix hésite et tremblote. Mais Jacques s’enhardit tout de suite : il sent bien que pour le écouter, la basilique se fait toute silencieuse... La semaine sainte est arrivée. Dans la ville d’Arlais on craint la venue des Vandales. Le Jeudi-Saint une lamentable procession commence sur la grand’route. Des hommes avec de lourds fardeaux, des femmes qui pleurent et qui n’en peuvent plus, des enfants sales, apeurés et malades. Ce sont les villages voisins qui évacuent devant les Barbares victorieux. Il n’y a que la forêt à traverser et la ville connaîtra toutes les calamités de l’invasion. Le soir, Jacques est monté sur la terrasse de la maison, et regarde au loin, au-delà de la forêt, les lueurs lugubres des villages qui brûlent. Pâques s’est levé ! Que va-t-il apporter ? À Arlaix on attend les Barbares ! Ils peuvent apparaître à chaque minute,