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excès menacent la vie. Elle demande aide et secours à son ami d'une nuit, d'une folle nuit de carnaval. Et il promet tout : « Il y a deux routes qui mènent à la vie, dit-il. L'une est la route ordinaire, directe et honnête. L'autre est dangereuse, elle prend le chemin de la mort, et c'est la route géniale. » Hans Castorp ne l'aurait pas suivie s'il n'avait rencontré en passant Clawdia et la tuberculose. Mais jusqu'où ne nous mène-t-elle pas ? « Je crois, dit le jeune homme, que l'humanité commence là où les gens sans génie se figurent qu'elle s'arrête. » Cette route entraîne Hans jusqu'à la plus pénible conversation avec le Hollandais. Je dois avouer qu'à mon sens aucun romancier, depuis Dostoïevski, n'aurait pu mener à bien, comme l'a fait ici M. Thomas Mann. Mann, une conversation à ce point délicate, à la fois aussi tragique, pleine de mystère et de secrets et aussi humaine. Peeperkorn demande à brûle-pour-point à son jeune ami s'il a été l'amant de Mme Chauchat. Et Hans, abasourdi, ne peut ni répondre non au vieil homme, ni reconnaître la vérité. Il explique qu'il y a eu entre eux une extraordinaire intimité de carnaval, rien de plus. Et comment ne pas se confier ainsi ? Le Hollandais vient de prononcer ces magnifiques paroles : « Notre sensibilité, comprenez-vous, est la force virile qui éveille la vie. La vie somnole. Elle veut être éveillée pour ses noces enivrées avec le sentiment divin. Car le sentiment, jeune homme, est divin. L'homme est divin dans la mesure où il est sensible. Il est la sensibilité de Dieu. Dieu l'a créé pour sentir à travers lui. L'homme n'est rien que l'organe par lequel Dieu accomplit ses noces avec la vie réveillée et enivrée. » On voit d'ici quel effet de tels propos eussent fait sur le sec et rationaliste Settembrini, s'il avait eu le malheur de les entendre, ou même sur le nihiliste mystique qu'il est en somme Naiphta. Mais ils permettent à Hans de parler de son destin qui a été, en somme, d'accepter le principe
carnaval, rien de plus. Et comment ne pas se confier ainsi ? Le Hollandais vient de prononcer ces magnifiques paroles : « Notre sensibilité, comprenez-vous, est la force virile qui éveille la vie. La vie somnole. Elle veut être éveillée pour ses noces enivrées avec le sentiment divin. Car le sentiment, jeune homme, est divin. L'homme est divin dans la mesure où il est sensible. Il est la sensibilité de Dieu. Dieu l'a créé pour sentir à travers lui. L'homme n'est rien que l'organe par lequel Dieu accomplit ses noces avec la vie réveillée et enivrée. » On voit d'ici quel effet de tels propos eussent fait sur le sec et rationaliste Settembrini, s'il avait eu le malheur de les entendre, ou même sur le nihiliste mystique qu'il est en somme Naiphta. Mais ils permettent à Hans de parler de son destin qui a été, en somme, d'accepter le principe de la maladie puisque c'était en même temps le principe de l'attrait voluptueux et funèbre de Clawdia. Le Hollandais, en devenant l'amant de la jeune Slave, a donc profondément blessé Castorp ; il ne peut lui donner satisfaction par les armes, mais dans une scène extrêmement haute, il lui offre sa fraternité, il lui demande de se rapprocher de lui dans un sentiment commun, leur amour pour Mme Chauchat. À ce moment, l'atmosphère du livre se raréfie à tel point que l'action ne put s'élever davantage. Il faut que des catastrophes surviennent parce qu'elles sont inévitables dans l'intolerable état de tension où chacun est arrivé. Elles se succèdent et sont presque inexplicables, siroun par cet état même, par cette fureur de la vie arrivée à sa plus haute température. (Et le suicide ne serait-il pas, au contraire, le résultat d'une exaspération des forces de la vie plutôt que de leur insuffisance, d'une orageuse émotion nerveuse et non d'une atonie ?). À la suite de cette conversation, le royal Hollandais s'empoisonne, Clawdia disparaît et Hans tombe dans une sorte d'hébétude, qui le conduit à poursuivre de nouveau le désir de son propre anéantisement, d'abord dans la musique, puis dans le jeu
sa fraternité, il lui demande de se rapprocher de lui dans un sentiment commun, leur amour pour Mme Chauchat. À ce moment, l'atmosphère du livre se raréfie à tel point que l'action ne put s'élever davantage. Il faut que des catastrophes surviennent parce qu'elles sont inévitables dans l'intolerable état de tension où chacun est arrivé. Elles se succèdent et sont presque inexplicables, siroun par cet état même, par cette fureur de la vie arrivée à sa plus haute température. (Et le suicide ne serait-il pas, au contraire, le résultat d'une exaspération des forces de la vie plutôt que de leur insuffisance, d'une orageuse émotion nerveuse et non d'une atonie ?). À la suite de cette conversation, le royal Hollandais s'empoisonne, Clawdia disparaît et Hans tombe dans une sorte d'hébétude, qui le conduit à poursuivre de nouveau le désir de son propre anéantisement, d'abord dans la musique, puis dans le jeu avec les esprits et la convoquer des fantômes. Pourtant le drame n'est pas rempli ; il met aux prises Settembrini et Naphta dans un duel final, non plus oral, cette fois, mais armé. Fidèle à ses principes, le humaniste que jamais et soucieux de la dignité de l'individu, Settembrini tire en l'air et dans sa colère, dans son dégoût d'être à ce point dédaigné, dans le dernier sursaut, de sa voix impuissante. Naphta se brûle la cervelle ; il se supprime ainsi qu'il doit le faire, en nihiliste mystique qu'il est. Cette fois, la tragi-comédie est terminée. La guerre entraînera, longtemps après, Hans Castorp chez ceux de la montagne, Qu'importe qu'il y meure ou qu'il survive ? Son vrai destin est accompli. il a appris de la vie et de la mort tout ce qu'il en pouvait savoir. Feux croisés UNE NOTE DE MUSIQUE Par ROSAMOND LEHMANN L'auteur de "Poussière" Roman traduit de l'anglais par Jean Talva 15 fr. VIOLETTE TRÉFUSI Vic ÉCHO In.16 ROMAN 12 fr. c'est le 20 octobre que paraît CLAIRE roman par JACQUES CHARDONNE précédé d'une lettre familière à l'auteur par BERNARD GRASSET Edition originale 30 fr. | Edition courante 15 fr. | "Pour mon Plaisir"
en l'air et dans sa colère, dans son dégoût d'être à ce point dédaigné, dans le dernier sursaut, de sa voix impuissante. Naphta se brûle la cervelle ; il se supprime ainsi qu'il doit le faire, en nihiliste mystique qu'il est. Cette fois, la tragi-comédie est terminée. La guerre entraînera, longtemps après, Hans Castorp chez ceux de la montagne, Qu'importe qu'il y meure ou qu'il survive ? Son vrai destin est accompli. il a appris de la vie et de la mort tout ce qu'il en pouvait savoir. Feux croisés UNE NOTE DE MUSIQUE Par ROSAMOND LEHMANN L'auteur de "Poussière" Roman traduit de l'anglais par Jean Talva 15 fr. VIOLETTE TRÉFUSI Vic ÉCHO In.16 ROMAN 12 fr. c'est le 20 octobre que paraît CLAIRE roman par JACQUES CHARDONNE précédé d'une lettre familière à l'auteur par BERNARD GRASSET Edition originale 30 fr. | Edition courante 15 fr. | "Pour mon Plaisir" LES NOUVELLES POÉTIQUES POÉSIE De la poésie pastorale Henri Pourrat vient de nous donner un livre délicieux sur Florian et Bernardin de Saint-Pierre. Par ce livre il trahit tout un genre littéraire, dont on fait grand bruit en ce moment, le genre paysan et régionaliste, et nous en découvre les véritables sources. On pourrait voir dans le renouveau de ce genre -dont il est lui-même un des plus gentils représentants une sorte de retour à la terre, au réalisme, à ce qu'on appelle la vérité. En fait, c'est, ainsi qu'il arrive toujours dans notre si policée littérature française, un retour à la convention. Ce genre, en effet, a ses exigences et ses lois; surtout il réclame un langage précieux et maniéré. Le seul Ramuz, peut-être, a su faire de ce langage une création vivante, naturelle et qui s'impose nécessairement, un lyrisme jaillissant et où nous retrouvons la saveur, la résistance, le mouvement de la réalité. Partout ailleurs, et chez Pourrat lui-même, et ceci est d'ailleurs d'un grand charme, ce que nous retrouvons, c'est la nostalgie d'un univers artificiel, d'un paradis perdu dont le souvenir survit en nous à travers des livres, des imageries et des chansons. Et cela est très
véritables sources. On pourrait voir dans le renouveau de ce genre -dont il est lui-même un des plus gentils représentants une sorte de retour à la terre, au réalisme, à ce qu'on appelle la vérité. En fait, c'est, ainsi qu'il arrive toujours dans notre si policée littérature française, un retour à la convention. Ce genre, en effet, a ses exigences et ses lois; surtout il réclame un langage précieux et maniéré. Le seul Ramuz, peut-être, a su faire de ce langage une création vivante, naturelle et qui s'impose nécessairement, un lyrisme jaillissant et où nous retrouvons la saveur, la résistance, le mouvement de la réalité. Partout ailleurs, et chez Pourrat lui-même, et ceci est d'ailleurs d'un grand charme, ce que nous retrouvons, c'est la nostalgie d'un univers artificiel, d'un paradis perdu dont le souvenir survit en nous à travers des livres, des imageries et des chansons. Et cela est très bien ainsi : tel croit faire vrai, rude et réel, qui ne produit qu'un grossier barbouillage, ou bien nous ramène à une convention. Le peintre Courbet se prétendait réaliste et pensait être un homme franc et dru : ses biographes d'aujourd'hui nous montrent qu'il pensait surtout par Vélasquez, Caravage et Franz Hals et "façonnait dans le genre musée". D'autres ne nous contentent des histoires campagnardes que pour satisfaire un besoin de poésie et de merveilleux, ressusciter l'églogue, réveiller l'Honoré d'Urfé qui dort en eux : ainsi, qui veut faire la bête fait-il l'ange. On a beau s'y efforcer : on ne recommencera pas la Terre et on rêvera toujours de recommencer l'Astrée. Et l'Asie est un ouvrage absurde, sans doute, mais qui renferme un inépuisable secret. Rien n'est plus vivant en nous que les genres conventionnels, et chaque siècle s'en est enchanté. Celui-ci a eu les romans de chevalerie, cet autre les pastorales, nous avons les romans policiers. Ces genres ont fait naître des masses de livres, tous construits sur le même modèle et dont le caractère monotone et prévu n'arrive point à lasser l'esprit. Au contraire, ç'a été le rêve des plus grands créateurs, de ceux qui ne tendaient
Franz Hals et "façonnait dans le genre musée". D'autres ne nous contentent des histoires campagnardes que pour satisfaire un besoin de poésie et de merveilleux, ressusciter l'églogue, réveiller l'Honoré d'Urfé qui dort en eux : ainsi, qui veut faire la bête fait-il l'ange. On a beau s'y efforcer : on ne recommencera pas la Terre et on rêvera toujours de recommencer l'Astrée. Et l'Asie est un ouvrage absurde, sans doute, mais qui renferme un inépuisable secret. Rien n'est plus vivant en nous que les genres conventionnels, et chaque siècle s'en est enchanté. Celui-ci a eu les romans de chevalerie, cet autre les pastorales, nous avons les romans policiers. Ces genres ont fait naître des masses de livres, tous construits sur le même modèle et dont le caractère monotone et prévu n'arrive point à lasser l'esprit. Au contraire, ç'a été le rêve des plus grands créateurs, de ceux qui ne tendaient qu'à produire du nouveau et de l'imprévu, de revenir un jour à ces genres et de leur ajouter un chef-d'œuvre. Goethe s'est estimé heureux d'avoir écrit des volkslieder, des romances populaires fidèles aux lois du genre, anonymes à force de ressembler aux romances connues. Cervantes, après avoir ruiné le roman de chevalerie, résolut, avec son Persiles et Sigismonde, d'écrire "le meilleur ou le pire des romans de chevalerie". Cela donne à réfléchir que de voir des génies aussi avides de découvertes se lancer ainsi dans la tentative de créer du convenu. Quelle tentation se cache donc dans le convenu ? Henri Pourrat va nous aider à la découvrir. Plus que les grandes littératures qui nous obligent à l'effort, à la solitude, à l'inquiétude et nous entraînent, par-dessus les abîmes, sur des ponts sans garde-fous, les littératures de convention nous ramènent aux tièdes rêveries de l'enfance. Rêveries imprécises et qui se refusent à ces détails particuliers où excelle le génie du réel. "L'enfant, il lui suffit d'un mot : tout l'arrête, tout lui est trésor et chanson. Il dispose d'un trésor de fraîcheur, immense parce que confus." Quel délicieux asile que le genre pastoral ! Et comme il comble ce besoin
de chevalerie, résolut, avec son Persiles et Sigismonde, d'écrire "le meilleur ou le pire des romans de chevalerie". Cela donne à réfléchir que de voir des génies aussi avides de découvertes se lancer ainsi dans la tentative de créer du convenu. Quelle tentation se cache donc dans le convenu ? Henri Pourrat va nous aider à la découvrir. Plus que les grandes littératures qui nous obligent à l'effort, à la solitude, à l'inquiétude et nous entraînent, par-dessus les abîmes, sur des ponts sans garde-fous, les littératures de convention nous ramènent aux tièdes rêveries de l'enfance. Rêveries imprécises et qui se refusent à ces détails particuliers où excelle le génie du réel. "L'enfant, il lui suffit d'un mot : tout l'arrête, tout lui est trésor et chanson. Il dispose d'un trésor de fraîcheur, immense parce que confus." Quel délicieux asile que le genre pastoral ! Et comme il comble ce besoin que nous avons "d'un monde de secours : d'un monde qui n'existe pas" ! Ceux qui s'adonnent à ce genre composent une famille d'esprits enfantins, sensibles, aigres, meurtris, utopiques, et dont Bernardin de Saint-Pierre est le typique exemple, cet homme que, selon Pourrat, "le mot île a toujours fait entrer en transe", cet homme qui ne devait jamais guérir "de sa songerie d'îles fraîches". Et chaque roman pastoral offre à notre désir de fuite une île, "un monde à l'échelle avec ses chaînes, ses cours d'eau, ses rocailles et tous ses détails, spécialement aménagé avec toutes ses coordonnées". L'imagination n'a plus qu'à s'y installer. Ainsi tant de terres que nous croyons découvrir sont-elles depuis longtemps habitées. Et nous nous plaisons à l'idée qu'elles sont habitées. La nature, la libre nature toujours neuve, cette Auvergne, ce Forez, ces vastes champs, ces jardins sauvages sont pleins d'échos. Nous y recherchons la possibilité d'aventures très anciennes et tracées selon un plan établi, les vestiges d'un art élémentaire et qui nous séduit parce que nous y retrouvons les pensées élémentaires de l'enfance, cette mythologie commune à tous les hommes et qui est universellement flatteuse et consolante. Ainsi encore Dostoyevsky aspirait-il à écrire des romans-feuilletons.
en transe", cet homme qui ne devait jamais guérir "de sa songerie d'îles fraîches". Et chaque roman pastoral offre à notre désir de fuite une île, "un monde à l'échelle avec ses chaînes, ses cours d'eau, ses rocailles et tous ses détails, spécialement aménagé avec toutes ses coordonnées". L'imagination n'a plus qu'à s'y installer. Ainsi tant de terres que nous croyons découvrir sont-elles depuis longtemps habitées. Et nous nous plaisons à l'idée qu'elles sont habitées. La nature, la libre nature toujours neuve, cette Auvergne, ce Forez, ces vastes champs, ces jardins sauvages sont pleins d'échos. Nous y recherchons la possibilité d'aventures très anciennes et tracées selon un plan établi, les vestiges d'un art élémentaire et qui nous séduit parce que nous y retrouvons les pensées élémentaires de l'enfance, cette mythologie commune à tous les hommes et qui est universellement flatteuse et consolante. Ainsi encore Dostoyevsky aspirait-il à écrire des romans-feuilletons. Henri Pourrat Ainsi encore le XVIIIe siècle, qui a eu ses pastorales, a-t-il eu aussi ses romans érotiques qui, avec leur monotonie incantatoire, réalisent dans une atmosphère de facilité tous les songes de la chair. CORRECTION ### Feux croisés UNE NOTE DE MUSIQUE Par ROSAMOND LEHMANN L'auteur de "Poussière" Roman traduit de l'anglais par Jean Talva 15 fr. VIOLETTE TRÉFUSI Vic ÉCHO In.16 ROMAN 12 fr. c'est le 20 octobre que paraît CLAIRE roman par JACQUES CHARDONNE précédé d'une lettre familière à l'auteur par BERNARD GRASSET Edition originale 30 fr. | Edition courante 15 fr. | "Pour mon Plaisir" LES NOUVELLES POÉTIQUES POÉSIE De la poésie pastorale Henri Pourrat vient de nous donner un livre délicieux sur Florian et Bernardin de Saint-Pierre. Par ce livre il trahit tout un genre littéraire, dont on fait grand bruit en ce moment, le genre paysan et régionaliste, et nous en découvre les véritables sources. On pourrait voir dans le renouveau de ce genre -dont il est lui-même un des plus gentils représentants une sorte de retour à la terre, au réalisme, à ce qu'on appelle la vérité. En fait, c'est, ainsi qu'il arrive toujours dans notre si policée littérature française, un retour à
traduit de l'anglais par Jean Talva 15 fr. VIOLETTE TRÉFUSI Vic ÉCHO In.16 ROMAN 12 fr. c'est le 20 octobre que paraît CLAIRE roman par JACQUES CHARDONNE précédé d'une lettre familière à l'auteur par BERNARD GRASSET Edition originale 30 fr. | Edition courante 15 fr. | "Pour mon Plaisir" LES NOUVELLES POÉTIQUES POÉSIE De la poésie pastorale Henri Pourrat vient de nous donner un livre délicieux sur Florian et Bernardin de Saint-Pierre. Par ce livre il trahit tout un genre littéraire, dont on fait grand bruit en ce moment, le genre paysan et régionaliste, et nous en découvre les véritables sources. On pourrait voir dans le renouveau de ce genre -dont il est lui-même un des plus gentils représentants une sorte de retour à la terre, au réalisme, à ce qu'on appelle la vérité. En fait, c'est, ainsi qu'il arrive toujours dans notre si policée littérature française, un retour à la convention. Ce genre, en effet, a ses exigences et ses lois; surtout il réclame un langage précieux et maniéré. Le seul Ramuz, peut-être, a su faire de ce langage une création vivante, naturelle et qui s'impose nécessairement, un lyrisme jaillissant et où nous retrouvons la saveur, la résistance, le mouvement de la réalité. Partout ailleurs, et chez Pourrat lui-même, et ceci est d'ailleurs d'un grand charme, ce que nous retrouvons, c'est la nostalgie d'un univers artificiel, d'un paradis perdu dont le souvenir survit en nous à travers des livres, des imageries et des chansons. Et cela est très bien ainsi : tel croit faire vrai, rude et réel, qui ne produit qu'un grossier barbouillage, ou bien nous ramène à une convention. Le peintre Courbet se prétendait réaliste et pensait être un homme franc et dru : ses biographes d'aujourd'hui nous montrent qu'il pensait surtout par Vélasquez, Caravage et Franz Hals et "façonnait dans le genre musée". D'autres ne nous contentent des histoires campagnardes que pour satisfaire un besoin de poésie et de merveilleux, ressusciter l'églogue, réveiller l'Honoré d'Urfé qui dort en eux : ainsi, qui veut faire la bête fait-il l'ange. On a beau s'y efforcer : on ne
mouvement de la réalité. Partout ailleurs, et chez Pourrat lui-même, et ceci est d'ailleurs d'un grand charme, ce que nous retrouvons, c'est la nostalgie d'un univers artificiel, d'un paradis perdu dont le souvenir survit en nous à travers des livres, des imageries et des chansons. Et cela est très bien ainsi : tel croit faire vrai, rude et réel, qui ne produit qu'un grossier barbouillage, ou bien nous ramène à une convention. Le peintre Courbet se prétendait réaliste et pensait être un homme franc et dru : ses biographes d'aujourd'hui nous montrent qu'il pensait surtout par Vélasquez, Caravage et Franz Hals et "façonnait dans le genre musée". D'autres ne nous contentent des histoires campagnardes que pour satisfaire un besoin de poésie et de merveilleux, ressusciter l'églogue, réveiller l'Honoré d'Urfé qui dort en eux : ainsi, qui veut faire la bête fait-il l'ange. On a beau s'y efforcer : on ne recommencera pas la Terre et on rêvera toujours de recommencer l'Astrée. Et l'Asie est un ouvrage absurde, sans doute, mais qui renferme un inépuisable secret. Rien n'est plus vivant en nous que les genres conventionnels, et chaque siècle s'en est enchanté. Celui-ci a eu les romans de chevalerie, cet autre les pastorales, nous avons les romans policiers. Ces genres ont fait naître des masses de livres, tous construits sur le même modèle et dont le caractère monotone et prévu n'arrive point à lasser l'esprit. Au contraire, ç'a été le rêve des plus grands créateurs, de ceux qui ne tendaient qu'à produire du nouveau et de l'imprévu, de revenir un jour à ces genres et de leur ajouter un chef-d'œuvre. Goethe s'est estimé heureux d'avoir écrit des volkslieder, des romances populaires fidèles aux lois du genre, anonymes à force de ressembler aux romances connues. Cervantes, après avoir ruiné le roman de chevalerie, résolut, avec son Persiles et Sigismonde, d'écrire "le meilleur ou le pire des romans de chevalerie". Cela donne à réfléchir que de voir des génies aussi avides de découvertes se lancer ainsi dans la tentative de créer du convenu. Quelle tentation se cache donc dans le convenu ? Henri
les pastorales, nous avons les romans policiers. Ces genres ont fait naître des masses de livres, tous construits sur le même modèle et dont le caractère monotone et prévu n'arrive point à lasser l'esprit. Au contraire, ç'a été le rêve des plus grands créateurs, de ceux qui ne tendaient qu'à produire du nouveau et de l'imprévu, de revenir un jour à ces genres et de leur ajouter un chef-d'œuvre. Goethe s'est estimé heureux d'avoir écrit des volkslieder, des romances populaires fidèles aux lois du genre, anonymes à force de ressembler aux romances connues. Cervantes, après avoir ruiné le roman de chevalerie, résolut, avec son Persiles et Sigismonde, d'écrire "le meilleur ou le pire des romans de chevalerie". Cela donne à réfléchir que de voir des génies aussi avides de découvertes se lancer ainsi dans la tentative de créer du convenu. Quelle tentation se cache donc dans le convenu ? Henri Pourrat va nous aider à la découvrir. Plus que les grandes littératures qui nous obligent à l'effort, à la solitude, à l'inquiétude et nous entraînent, par-dessus les abîmes, sur des ponts sans garde-fous, les littératures de convention nous ramènent aux tièdes rêveries de l'enfance. Rêveries imprécises et qui se refusent à ces détails particuliers où excelle le génie du réel. "L'enfant, il lui suffit d'un mot : tout l'arrête, tout lui est trésor et chanson. Il dispose d'un trésor de fraîcheur, immense parce que confus." Quel délicieux asile que le genre pastoral ! Et comme il comble ce besoin que nous avons "d'un monde de secours : d'un monde qui n'existe pas" ! Ceux qui s'adonnent à ce genre composent une famille d'esprits enfantins, sensibles, aigres, meurtris, utopiques, et dont Bernardin de Saint-Pierre est le typique exemple, cet homme que, selon Pourrat, "le mot île a toujours fait entrer en transe", cet homme qui ne devait jamais guérir "de sa songerie d'îles fraîches". Et chaque roman pastoral offre à notre désir de fuite une île, "un monde à l'échelle avec ses chaînes, ses cours d'eau, ses rocailles et tous ses détails, spécialement aménagé avec toutes ses coordonnées". L'imagination n'a plus