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église. Ces deux morceaux, quoique de styles différents, et qui s'harmonisent un peu de se voir accouplés, ne sont pour cela, ni l'un ni l'autre, à déprécier isolément. Le portail a été construit sur un dessin de Jacques de Brosse, architecte qui a fait le modèle du palais du Luxembourg, de l'aqueduc d'Arcueil et de quelques autres ouvrages considérables. Quoique un peu froid, un peu lourd et plaqué surtout contre l'église gothique comme un devant de cheminée, ce portail gréco-romain n'en a pas moins un certain air monumental qui s'impose. Il est composé de trois ordres superposés, comme cela s'observe en général aux monuments modernes imités de l'antique, avec des statues qui sont de Guérin et de Bourdin. Les statues sont médiocres. Quoique peu orné, l'ensemble de ce morceau d'architecture a fort ravi le XVIIIe siècle les écrivains du temps en parlent avec une admiration qui s'est depuis alors bien refroidie. Louis XIII vint lui-même poser la première pierre. Devant ce portail tant vanté s'élevait le fameux orme qui eut l'honneur de donner pendant longtemps son nom à la rue et qui ne figure plus à cette heure que sur l'enseigne d'une boutique de clouterie. Après les offices, on venait s'asseoir à l'ombre de cet arbre qui était fort touffu, et auquel la tradition rattachait d'anciens souvenirs de notre histoire féodale. Il est toujours question de débarrasser le portail de Saint-Gervais et de démolir les habitations qui en masquent l'ordonnance. Ce projet s'exécute naturellement, en l'absence du concours de l'autorité; car les abords de l'église étaient obstrués par de pauvres et vieilles maisons qui tombent d'elles-mêmes sans qu'il soit besoin d'y mettre la main. La rue du Long-Pont qui fait face au portail se nomme aujourd'hui la rue Jacques de Brosse, par suite de la manie qu'ont les membres de notre conseil municipal de changer depuis quelque temps le nom des vieilles rues de Paris et d'effacer ainsi un à un les feuillets du livre de pierre sur lequel les hommes et les événements ont laissé leur trace. Nous avons habité une masure de cette rue du Long-Pont où Voltaire
s'asseoir à l'ombre de cet arbre qui était fort touffu, et auquel la tradition rattachait d'anciens souvenirs de notre histoire féodale. Il est toujours question de débarrasser le portail de Saint-Gervais et de démolir les habitations qui en masquent l'ordonnance. Ce projet s'exécute naturellement, en l'absence du concours de l'autorité; car les abords de l'église étaient obstrués par de pauvres et vieilles maisons qui tombent d'elles-mêmes sans qu'il soit besoin d'y mettre la main. La rue du Long-Pont qui fait face au portail se nomme aujourd'hui la rue Jacques de Brosse, par suite de la manie qu'ont les membres de notre conseil municipal de changer depuis quelque temps le nom des vieilles rues de Paris et d'effacer ainsi un à un les feuillets du livre de pierre sur lequel les hommes et les événements ont laissé leur trace. Nous avons habité une masure de cette rue du Long-Pont où Voltaire a demeuré la masure est à présent démolie ou va l'être. Ainsi en est-il de tous les souvenirs attachés à notre ville les rues changent de nom, les maisons tombent, les hommes oublient. Si le portail de Saint-Gervais a beaucoup perdu de l'estime qu'il inspirait dans sa nouveauté, en revanche l'église, qui est fort belle, a repris le rang, si longtemps contesté, qui lui appartient. Cette église est bâtie en ogive, avec des bas-côtés et des chapelles qui règnent au pourtour, comme dans toutes les basiliques chrétiennes. La date de sa consécration, ou, si l'on aime mieux, son extrait de naissance, figure sur une pierre noire incrustée dans le mur qui touche à la grande sacristie : « Bonnes âmes, plaise à vous savoir que cette présente église des messieurs saint Gervais et saint Protais fut dédiée le dimanche avant la fête de Saint-Simon et Saint-Jude, l'an ». L'idée de restaurer une si ancienne église n'est pas une idée nouvelle. En 1756, on a gratté et piqué l'architecture intérieure de cette église pour la rendre plus claire, les vitres obscurcies de peintures ayant contribué avec la couleur du temps à faire beaucoup d'ombre sous les piliers. Les vitraux du chœur
l'église, qui est fort belle, a repris le rang, si longtemps contesté, qui lui appartient. Cette église est bâtie en ogive, avec des bas-côtés et des chapelles qui règnent au pourtour, comme dans toutes les basiliques chrétiennes. La date de sa consécration, ou, si l'on aime mieux, son extrait de naissance, figure sur une pierre noire incrustée dans le mur qui touche à la grande sacristie : « Bonnes âmes, plaise à vous savoir que cette présente église des messieurs saint Gervais et saint Protais fut dédiée le dimanche avant la fête de Saint-Simon et Saint-Jude, l'an ». L'idée de restaurer une si ancienne église n'est pas une idée nouvelle. En 1756, on a gratté et piqué l'architecture intérieure de cette église pour la rendre plus claire, les vitres obscurcies de peintures ayant contribué avec la couleur du temps à faire beaucoup d'ombre sous les piliers. Les vitraux du chœur ont joui, durant les trois derniers siècles, d'une réputation toute singulière et cette fois méritée. Aujourd'hui ces vitraux sont fort brouillés par suite du peu de soin qu'on a mis à les entretenir. À mesure que le vent défonçait quelques mailles de ce riche réseau de plomb, l'administration faisait remplacer les verres de couleur par des verres blancs, en sorte que la meilleure moitié des peintures a disparu sans retour. On voit surtout citées dans les auteurs des deux derniers siècles de très beaux ouvrages de Jean Cousin, tels que la Samaritaine, le Paralytique, le Martyre de saint Laurent; ce dernier vitrail est celui qui a le moins souffert des injures des hommes et des dégradations insensibles du temps. La Piscine et le Lazare, de la main de Pinégrier, étaient aussi fort estimés. Quoique toutes les peintures du chœur et celles de la nef soient maintenant confuses, avec de la patience et une lorgnette, on finit par distinguer des figures, puis des accessoires, puis enfin une action. L'œil découvre alors avec un véritable amour-propre d'antiquaire des parties admirables, qui se forment pour ainsi dire dans le brouillard, qui se dégagent peu à peu et qui finissent par acquérir toute la
les verres de couleur par des verres blancs, en sorte que la meilleure moitié des peintures a disparu sans retour. On voit surtout citées dans les auteurs des deux derniers siècles de très beaux ouvrages de Jean Cousin, tels que la Samaritaine, le Paralytique, le Martyre de saint Laurent; ce dernier vitrail est celui qui a le moins souffert des injures des hommes et des dégradations insensibles du temps. La Piscine et le Lazare, de la main de Pinégrier, étaient aussi fort estimés. Quoique toutes les peintures du chœur et celles de la nef soient maintenant confuses, avec de la patience et une lorgnette, on finit par distinguer des figures, puis des accessoires, puis enfin une action. L'œil découvre alors avec un véritable amour-propre d'antiquaire des parties admirables, qui se forment pour ainsi dire dans le brouillard, qui se dégagent peu à peu et qui finissent par acquérir toute la certitude d'un tableau. Sur les vitraux d'une des chapelles latérales, on peut voir sans effort toute l'histoire du roi Salomon peinte en relief: son sommeil d'adolescent visité par l'esprit saint, son entrevue avec la reine de Saba, qui, s'il faut en croire cette peinture, était fort capable de faire tourner la tête au roi le plus sage de l'univers, son jugement entre les deux mères qui réclamaient chacune le même enfant, et quelques autres scènes tirées des saintes lettres. Tout cela est à la fois d'une grande tournure et d'une naïveté charmante. Il faut reconnaître que cette manière de peinture sur verre convenait merveilleusement aux églises et aux sujets religieux. Les artistes pouvaient donner de la sorte à leurs figures une chair mystique, une chair glorieuse et toute pénétrée de lumière. La transparence du verre communiquait à la couleur un éclat symbolique dont l'effet était de spiritualiser la matière même. Il existe à Saint-Gervais un vitrail du chœur représentant Jésus-Christ transfiguré sur le mont Thabor. Quand le soleil rayonne derrière cette partie de l'église, on dirait plutôt une vision qu'une peinture, tant le visage du Christ resplendit d'une façon surnaturelle. Il n'y avait que ces âges de foi pour inventer
la tête au roi le plus sage de l'univers, son jugement entre les deux mères qui réclamaient chacune le même enfant, et quelques autres scènes tirées des saintes lettres. Tout cela est à la fois d'une grande tournure et d'une naïveté charmante. Il faut reconnaître que cette manière de peinture sur verre convenait merveilleusement aux églises et aux sujets religieux. Les artistes pouvaient donner de la sorte à leurs figures une chair mystique, une chair glorieuse et toute pénétrée de lumière. La transparence du verre communiquait à la couleur un éclat symbolique dont l'effet était de spiritualiser la matière même. Il existe à Saint-Gervais un vitrail du chœur représentant Jésus-Christ transfiguré sur le mont Thabor. Quand le soleil rayonne derrière cette partie de l'église, on dirait plutôt une vision qu'une peinture, tant le visage du Christ resplendit d'une façon surnaturelle. Il n'y avait que ces âges de foi pour inventer de reproduire la vie humaine dans l'air, dans la lumière, sur une substance perméable au jour, immatérielle pour ainsi dire. Les saints, les patriarches, les prophètes, laissaient flotter leurs ombres éclatantes sur ces toiles éthérées. Les figures des saintes n'empruntaient également qu'à la terre que les couleurs et les lignes nécessaires pour en former une sorte de corps à elles, un corps vierge et revêtu de clarté, tenant le milieu entre la nature de la femme et celle de l'ange. Destinée en quelque sorte à vivre dans le ciel dont elle absorbait les rayons, l'image de la femme chrétienne réalisait de la sorte l'idéal de l'art du moyen-âge, qui était la beauté cherchée en Dieu. L'église Saint-Gervais possédait plusieurs morceaux de sculpture. On voyait dans une des anciennes chapelles un Ecce homo si estimé qu'il passait pour être de Germain Pilon. Il y a bien à cette heure, dans la même église, un Christ couronné d'épines et tenant un roseau à la main, mais cette dernière figure est, hélas! de M. Cortot. Il existait encore à Saint-Gervais un grand nombre de tombeaux plus ou moins remarquables; car on sait que c'était alors la coutume d'inhumer les honnêtes gens dans l'intérieur
nécessaires pour en former une sorte de corps à elles, un corps vierge et revêtu de clarté, tenant le milieu entre la nature de la femme et celle de l'ange. Destinée en quelque sorte à vivre dans le ciel dont elle absorbait les rayons, l'image de la femme chrétienne réalisait de la sorte l'idéal de l'art du moyen-âge, qui était la beauté cherchée en Dieu. L'église Saint-Gervais possédait plusieurs morceaux de sculpture. On voyait dans une des anciennes chapelles un Ecce homo si estimé qu'il passait pour être de Germain Pilon. Il y a bien à cette heure, dans la même église, un Christ couronné d'épines et tenant un roseau à la main, mais cette dernière figure est, hélas! de M. Cortot. Il existait encore à Saint-Gervais un grand nombre de tombeaux plus ou moins remarquables; car on sait que c'était alors la coutume d'inhumer les honnêtes gens dans l'intérieur des églises. Parmi les personnages dont les restes reposaient dans celle-ci, nous nommerons, comme plus connus, le peintre Philippe de Champagne, Paul Scarron, l'grotesque auteur du Virgile burlesque, et le chancelier Michel Letellier. Ce dernier est le seul dont le monument ait été conservé; il méritait cet honneur (nous voulons parler du monument, qui est un bon ouvrage). Le chancelier, à demi couché, joint les mains dans une attitude de prière et d'attente. À ses pieds se tient un génie qui pleure. Sur les bases des pilastres qui accompagnent le sarcophage sont deux figures assises, la Religion et la Force. L'inscription gravée sur le devant du tombeau portait que Michel Letellier, chancelier de France, à l'âge de quatre-vingt-trois ans, huit jours après avoir scellé la révocation de l'édit de Nantes, mourut du contentement d'avoir vu consommer ce grand ouvrage. Franchement, il n'y avait pas de quoi, et le digne chancelier aurait fait sagement de réserver sa mort pour une meilleure occasion. Se peut-il qu'il y ait si grand sujet à se glorifier devant Dieu et devant les hommes d'un acte d'intolérance et de fanatisme qui blesse toutes les lois de la charité chrétienne? Il est vrai que l'inscription commence par
parler du monument, qui est un bon ouvrage). Le chancelier, à demi couché, joint les mains dans une attitude de prière et d'attente. À ses pieds se tient un génie qui pleure. Sur les bases des pilastres qui accompagnent le sarcophage sont deux figures assises, la Religion et la Force. L'inscription gravée sur le devant du tombeau portait que Michel Letellier, chancelier de France, à l'âge de quatre-vingt-trois ans, huit jours après avoir scellé la révocation de l'édit de Nantes, mourut du contentement d'avoir vu consommer ce grand ouvrage. Franchement, il n'y avait pas de quoi, et le digne chancelier aurait fait sagement de réserver sa mort pour une meilleure occasion. Se peut-il qu'il y ait si grand sujet à se glorifier devant Dieu et devant les hommes d'un acte d'intolérance et de fanatisme qui blesse toutes les lois de la charité chrétienne? Il est vrai que l'inscription commence par dire que le défunt avait quatre-vingt-trois ans; à cet âge-là, on peut mourir de toute autre cause que de la grande joie d'avoir signé un acte de proscription religieuse. Au reste, Michel Letellier n'eut pas moins eu l'honneur d'être célébré par Bossuet dans une de ses plus longues, et, il faut le dire, dans une de ses plus faibles oraisons funèbres. Laissons donc dormir notre grave persécuteur dans sa tombe, et que le marbre, s'il se peut, lui soit léger! Crébillon fils fut aussi inhumé dans cette église. Entre autres richesses, l'église Saint-Gervais possédait encore des tableaux de Lesueur et de Philippe de Champaigne. Il lui reste une peinture sur bois qu'on croit être d'Albert Durero, et qui représente différentes scènes de la passion de Notre-Seigneur. Il a été question, dans ces derniers temps, d'acheter ce tableau si curieux pour le compte du musée du Louvre. Soit oubli, soit omission volontaire, le musée ne possède aucune œuvre de ce grand maître primitif; c'est une grave lacune. Après quelques pourparlers entre l'administration des beaux-arts et la fabrique de Saint-Gervais, l'affaire en resta là. Le susdit tableau continue d'orner les murs de l'église. Au-dessus du banc d'œuvre se montre, encadrée dans la
faut le dire, dans une de ses plus faibles oraisons funèbres. Laissons donc dormir notre grave persécuteur dans sa tombe, et que le marbre, s'il se peut, lui soit léger! Crébillon fils fut aussi inhumé dans cette église. Entre autres richesses, l'église Saint-Gervais possédait encore des tableaux de Lesueur et de Philippe de Champaigne. Il lui reste une peinture sur bois qu'on croit être d'Albert Durero, et qui représente différentes scènes de la passion de Notre-Seigneur. Il a été question, dans ces derniers temps, d'acheter ce tableau si curieux pour le compte du musée du Louvre. Soit oubli, soit omission volontaire, le musée ne possède aucune œuvre de ce grand maître primitif; c'est une grave lacune. Après quelques pourparlers entre l'administration des beaux-arts et la fabrique de Saint-Gervais, l'affaire en resta là. Le susdit tableau continue d'orner les murs de l'église. Au-dessus du banc d'œuvre se montre, encadrée dans la boiserie, une peinture circulaire, qui est une figure du Père éternel entouré de ses anges et qu'on attribue au Pérugin. Dans l'une des chapelles latérales, on voit une décollation de saint; il est impossible de rien trouver de plus brutalement beau que cette scène de tuerie. La grande attitude du bourreau qui scie le cou du martyr avec un coutelas, le mouvement de l'aide qui retire sa poitrine en arrière pour ne pas recevoir des gouttes de sang à la figure, le dos courbé du saint qu'on égorge, tout cela est d'une pose, d'une couleur et d'une action saisissantes. Durant cette exécution sauvage, deux belles femmes aux grands airs nonchalants et voluptueux prennent le frais sur une terrasse. La toile que nous venons d'indiquer est peu en vue, et c'est dommage, car elle mérite l'admiration des connaisseurs. Le reste est fort moderne et vaut peu la peine qu'on en parle. Saint-Gervais a, comme toutes les églises du moyen-âge, sa chronique miraculeuse. Nous ne parlerons pas d'un saint qui, étant entré le soir dans cette église, et s'étant attardé à prier plus longtemps que de raison, trouva, lorsqu'il voulut sortir, toutes les portes fermées. Il en fut quitte pour faire alors
bourreau qui scie le cou du martyr avec un coutelas, le mouvement de l'aide qui retire sa poitrine en arrière pour ne pas recevoir des gouttes de sang à la figure, le dos courbé du saint qu'on égorge, tout cela est d'une pose, d'une couleur et d'une action saisissantes. Durant cette exécution sauvage, deux belles femmes aux grands airs nonchalants et voluptueux prennent le frais sur une terrasse. La toile que nous venons d'indiquer est peu en vue, et c'est dommage, car elle mérite l'admiration des connaisseurs. Le reste est fort moderne et vaut peu la peine qu'on en parle. Saint-Gervais a, comme toutes les églises du moyen-âge, sa chronique miraculeuse. Nous ne parlerons pas d'un saint qui, étant entré le soir dans cette église, et s'étant attardé à prier plus longtemps que de raison, trouva, lorsqu'il voulut sortir, toutes les portes fermées. Il en fut quitte pour faire alors le signe de la croix, et les portes s'ouvrirent aussitôt d'elles-mêmes. Une autre tradition plus curieuse en ce que, pour mémoire du fait, on célèbre encore dans cette église, tous les vendredis de l'année, une messe du saint-sacrement, est celle d'une hostie consacrée qui était dans un ciboire et qui fut volée l'an 1274. Le voleur ayant pris la fuite, s'arrêta auprès de Saint-Denis et ouvrit le ciboire. Alors l'hostie s'échappa et se mit à voler en l'air tout autour du profanateur sans que celui-ci pût jamais la reprendre avec la main. Il y a un fond de poésie et de vérité dans la plupart des légendes naives qui se rattachent à nos églises. Cette hostie envolée n'est-elle pas une image délicate de la foi qui, sortie un jour du cœur de l'homme et des sociétés, flotte çà et là dans le ciel autour du vase précieux, sans vouloir y rentrer désormais et sans se laisser atteindre par les mains vénales qui cherchent à l'enfermer dans le sanctuaire? Ainsi en est-il de nos prêtres et de nos artistes; ils ont pris aux âges catholiques l'enveloppe d'or et de granit; mais l'idée qui était contenue sous la forme ancienne de nos
fut volée l'an 1274. Le voleur ayant pris la fuite, s'arrêta auprès de Saint-Denis et ouvrit le ciboire. Alors l'hostie s'échappa et se mit à voler en l'air tout autour du profanateur sans que celui-ci pût jamais la reprendre avec la main. Il y a un fond de poésie et de vérité dans la plupart des légendes naives qui se rattachent à nos églises. Cette hostie envolée n'est-elle pas une image délicate de la foi qui, sortie un jour du cœur de l'homme et des sociétés, flotte çà et là dans le ciel autour du vase précieux, sans vouloir y rentrer désormais et sans se laisser atteindre par les mains vénales qui cherchent à l'enfermer dans le sanctuaire? Ainsi en est-il de nos prêtres et de nos artistes; ils ont pris aux âges catholiques l'enveloppe d'or et de granit; mais l'idée qui était contenue sous la forme ancienne de nos églises, cette idée blanche et pure, ils ne peuvent plus la ressaisir ni la fixer. Outre sa légende, Saint-Gervais avait aussi son bon mot. Au moyen-âge, les marchands de vin fondèrent dans cette église une cérémonie connue sous le nom de l'O. Cette pratique est ainsi appelée à cause des antiennes qu'on récite et qui commencent toutes par la même lettre. Quelques jours avant Noël, le prévôt des marchands, les échevins, le procureur du roi, le greffier et les autres officiers y assistaient. On leur donnait des confitures et des pains de sucre. Cet O fut nommé de là l'eau sucrée. On voyait autrefois à Saint-Gervais un grand nombre de chapelles fort riches qui toutes ont perdu leurs ornements; celle de la sainte Vierge avait du moins conservé jusqu'à ces derniers temps sa forme élégante et merveilleuse c'est ce qui décida la ville de Paris à y faire entreprendre des travaux. Voici bien sept ou huit ans que l'entrée et la vue de cette chapelle en restauration étaient empêchées par un voile de papier gris qui tombait depuis la voûte jusqu'au pavé. Aujourd'hui le voile du temple s'est déchiré. Le culte et l'art se trouvent remis en possession d'un des
antiennes qu'on récite et qui commencent toutes par la même lettre. Quelques jours avant Noël, le prévôt des marchands, les échevins, le procureur du roi, le greffier et les autres officiers y assistaient. On leur donnait des confitures et des pains de sucre. Cet O fut nommé de là l'eau sucrée. On voyait autrefois à Saint-Gervais un grand nombre de chapelles fort riches qui toutes ont perdu leurs ornements; celle de la sainte Vierge avait du moins conservé jusqu'à ces derniers temps sa forme élégante et merveilleuse c'est ce qui décida la ville de Paris à y faire entreprendre des travaux. Voici bien sept ou huit ans que l'entrée et la vue de cette chapelle en restauration étaient empêchées par un voile de papier gris qui tombait depuis la voûte jusqu'au pavé. Aujourd'hui le voile du temple s'est déchiré. Le culte et l'art se trouvent remis en possession d'un des plus délicats ouvrages d'architecture qui existent à Paris. Les yeux se portent tout d'abord à la voûte. Cette voûte, amincie en ogive, est ornée d'un pendentif et d'une couronne en saillie, toute suspendue et contenue en l'air avec une hardiesse incroyable. La couronne, de six pieds de diamètre et d'une délicatesse extrême, est le chef-d'œuvre des Jacquet. Les vitres qui éclairent cette chapelle sont recouvertes de peintures anciennes d'un très beau style et mieux conservées que celles du reste de l'église. Ces vitraux représentent diverses scènes tirées de l'histoire de la sainte Vierge. L'effet doux et mystérieux de la lumière extérieure qui se colore en pénétrant par de telles fenêtres ne saurait au juste se définir. La vie réelle se transfigure quand on la regarde à cette hauteur et à cette clarté-là. Ce n'est plus la terre, c'est le paradis. Le monde idéal avec ses éblouissements, ses splendeurs, ses changements à vue, flotte, pour ainsi dire, au-dessus de votre tête. De tout temps on a professé à Saint-Gervais, pour cette chapelle de la Vierge, une estime particulière. « On ne souffre pas, dit Sauval, que personne soit enterré dans l'enclos de cette chapelle, de peur qu'en remuant la terre on