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— De l’Orphéon, sans doute? — Pas du tout, de M. Fréchon, qui se plaignait d’être la victime d’insinuations malveillantes, qui se disait insulté. Insulté comment? insulté par qui? Je sais que, dans deux séances publiques, M. Fréchon s’est élevé à plusieurs reprises contre des bruits mensongers et calomnieux qui mettaient en suspicion, disait-il, sa loyauté et sa bonne foi. J’ai approuvé hautement cette protestation, et je l’ai applaudi de grand cœur. Est-ce là ce que M. Fréchon appelle des mensonges et des calomnies? Je ne m’étonne plus alors qu’il voie toujours et partout des ennemis, même dans les cercles qui lui sont le plus sympathiques. Je regrette que M. Fréchon se méprenne aussi étrangement sur mes sentiments à son égard, et je n’ai qu’une réponse à lui faire, la réponse pleine de convenance et de dignité que M. Coiffier, le rédacteur en chef de la Seine, a bien voulu lui adresser à ma place. Mais, hélas! tous mes malheurs ne s’arrêtent pas là. Je m’étais tracé (j’en appelle à mes lecteurs) un petit programme fort séduisant de notre fête communale. Faut-il vous conter tous mes déboires? J’hésite, vais-je pas amasser encore sur ma tête d’effroyables tempêtes? et ce ne serait que justice. Comment! un criquet de journaliste, un misérable folliculaire oserait contre-carrière l’omnipotence de gens sérieux, zélés, intelligents et surtout infaillibles! La critique, quelles que soient sa modération, sa réserve, son urbanité, est détestable, du moment qu’elle s’adresse à eux. « Or donc, mes bons amis, fiez-vous à notre sagesse; nous pourrions vous consulter, nous vous consultons, mais nous n’en faisons qu’à notre tête, car nous savons mieux que vous ce qu’il vous faut. Et vous, maître Quidam, vous êtes un sot, un fat, un imbécile. Ce genre de vie avait exténué son corps et troublé son cerveau d’une manière sérieuse, presque incurable ; les hommes grossiers avec lesquels il passait ses journées l’avaient surnommé Sombre Accueil. Au moment où il est apparu se jetant sur Mouzerolle comme une bête fauve, il y avait quelques minutes déjà qu’il écoutait derrière la porte entrouverte ; son esprit affaibli avait néanmoins
serait que justice. Comment! un criquet de journaliste, un misérable folliculaire oserait contre-carrière l’omnipotence de gens sérieux, zélés, intelligents et surtout infaillibles! La critique, quelles que soient sa modération, sa réserve, son urbanité, est détestable, du moment qu’elle s’adresse à eux. « Or donc, mes bons amis, fiez-vous à notre sagesse; nous pourrions vous consulter, nous vous consultons, mais nous n’en faisons qu’à notre tête, car nous savons mieux que vous ce qu’il vous faut. Et vous, maître Quidam, vous êtes un sot, un fat, un imbécile. Ce genre de vie avait exténué son corps et troublé son cerveau d’une manière sérieuse, presque incurable ; les hommes grossiers avec lesquels il passait ses journées l’avaient surnommé Sombre Accueil. Au moment où il est apparu se jetant sur Mouzerolle comme une bête fauve, il y avait quelques minutes déjà qu’il écoutait derrière la porte entrouverte ; son esprit affaibli avait néanmoins compris que Jeanne était restée pure; c’est alors qu’il s’élança sur l’homme qui avait causé tant de malheurs : il l’eût écrasé si sa force avait répondu à sa colère. Un silence morose se fit, avons-nous dit; Mme Lachèvre, saisie de pitié pour François, le rompit et lui dit à mi-voix ; — François! ne viens-tu pas embrasser ton enfant? François se retourna, et sans bouger il dit en désignant sa mère : — Elle va lui faire du mal, retirez-le-lui. Ces paroles firent plus d’impression sur Mme Lachèvre que la colère la plus violente se déchaînant contre elle. Le médecin à ce moment releva la tête; sur son visage se peignait une douloureuse impression, une conviction venait de se former dans son esprit, sa science de praticien ne lui laissait aucun doute; il s’avança vers François, l’œil sévère, et lui dit : — François Lachèvre, vous venez de tuer votre femme. Sans votre brutale apparition, j’en ai la conviction, je l’aurais sauvée, maintenant la science est impuissante. Une douleur indescriptible se répandit sur tous les visages; seul, François resta impassible, l’œil hébété. Cette attitude attira l’attention du médecin; François ouvrit enfin la bouche. — Cette nuit, dit-il, je pense
mi-voix ; — François! ne viens-tu pas embrasser ton enfant? François se retourna, et sans bouger il dit en désignant sa mère : — Elle va lui faire du mal, retirez-le-lui. Ces paroles firent plus d’impression sur Mme Lachèvre que la colère la plus violente se déchaînant contre elle. Le médecin à ce moment releva la tête; sur son visage se peignait une douloureuse impression, une conviction venait de se former dans son esprit, sa science de praticien ne lui laissait aucun doute; il s’avança vers François, l’œil sévère, et lui dit : — François Lachèvre, vous venez de tuer votre femme. Sans votre brutale apparition, j’en ai la conviction, je l’aurais sauvée, maintenant la science est impuissante. Une douleur indescriptible se répandit sur tous les visages; seul, François resta impassible, l’œil hébété. Cette attitude attira l’attention du médecin; François ouvrit enfin la bouche. — Cette nuit, dit-il, je pense parvenir à en boire un litre, hé! hé! hé! — le malheureux est fou, — dit le médecin, — Ma fille revient à elle ! exclama Mme Talon dans Un cri d’espérance. — Emmenez-le! emmenez-le! dit le médecin, en désignant François, — que la malade ne le voie pas. François se laissa emmener par le père Talon qui, en ce moment, n’avait guère plus sa raison que lui, mais c’était la douleur seule qui affolait le vieillard. François répétait en montant chez sa mère : « Qui sait ? Peut-être pourrai-je en boire davantage. Ah ! ce serait plus tôt fini. » Une fois chez sa mère, il s’assit et resta plongé dans une prostration voisine de la stupide, le père Talon le laissa. Une plus chère sollicitude l’appelait chez sa fille. Quand ce pauvre père revint, il trouva sa fille assise dans son lit et soutenue par sa mère ; elle fit signe qu’elle voulait parler, toutes les oreilles se tendirent. — Mon père ! ma mère ! où est François ? Il m’a semblé le voir. Le docteur intervint vivement. — Vous vous trompez, mon enfant... Vous aurez fait un rêve. Jeanne regarda le docteur d’un air étonné.
se laissa emmener par le père Talon qui, en ce moment, n’avait guère plus sa raison que lui, mais c’était la douleur seule qui affolait le vieillard. François répétait en montant chez sa mère : « Qui sait ? Peut-être pourrai-je en boire davantage. Ah ! ce serait plus tôt fini. » Une fois chez sa mère, il s’assit et resta plongé dans une prostration voisine de la stupide, le père Talon le laissa. Une plus chère sollicitude l’appelait chez sa fille. Quand ce pauvre père revint, il trouva sa fille assise dans son lit et soutenue par sa mère ; elle fit signe qu’elle voulait parler, toutes les oreilles se tendirent. — Mon père ! ma mère ! où est François ? Il m’a semblé le voir. Le docteur intervint vivement. — Vous vous trompez, mon enfant... Vous aurez fait un rêve. Jeanne regarda le docteur d’un air étonné. — Mais non, tout à l’heure, il est apparu jetant un cri. — Votre sommeil était très agité, cela en est sans doute la cause... Malheureusement votre mari n’a pu encore reparaitre. — Vous ne me trompez pas ? — Vous cacherais-je ce motif de joie ? — C’est juste, vous êtes bon, docteur, et je vous remercie de m’avoir rendu mes derniers moments moins amers... Bon père, bonne mère, le ciel vous éprouve cruellement... Vous êtes destinés à voir mourir vos enfants... Un dernier baiser à votre petite Jeanne que vous aimiez tant.., et qui était si heureuse d’être aimée de vous... avant... avant... La douleur auquel le père et la mère de Jeanne étaient en proie était indescriptible. Après un moment de repos et de recueillement, Jeanne appela Paul d’une voix plus affaiblie. Paul s’approcha d’elle, plus pâle que la malade elle-même. Celle-ci lui prit la main et fit un geste qui invitait les autres personnes à s’éloigner de son lit. Alors elle attira doucement Paul, le fit s’agenouiller jusqu’à ce que leurs deux visages s’effleurassent, puis elle lui dit à mi-voix : « Oh mon Paul ! reste là tout près de moi... Je suis bien heureuse
vous êtes bon, docteur, et je vous remercie de m’avoir rendu mes derniers moments moins amers... Bon père, bonne mère, le ciel vous éprouve cruellement... Vous êtes destinés à voir mourir vos enfants... Un dernier baiser à votre petite Jeanne que vous aimiez tant.., et qui était si heureuse d’être aimée de vous... avant... avant... La douleur auquel le père et la mère de Jeanne étaient en proie était indescriptible. Après un moment de repos et de recueillement, Jeanne appela Paul d’une voix plus affaiblie. Paul s’approcha d’elle, plus pâle que la malade elle-même. Celle-ci lui prit la main et fit un geste qui invitait les autres personnes à s’éloigner de son lit. Alors elle attira doucement Paul, le fit s’agenouiller jusqu’à ce que leurs deux visages s’effleurassent, puis elle lui dit à mi-voix : « Oh mon Paul ! reste là tout près de moi... Je suis bien heureuse ainsi... Tout à l’heure je me suis recueillie, j’ai pensé... je ne doute plus. » Un sourire ineffable effleura ses lèvres. « C’est mon amour pour toi qui me fait mourir. » Paul fit un mouvement, mais Jeanne le retint et baissant de plus en plus la voix : « C’est parce que je t’ai toujours aimé... Oh ! je puis te dire cela, maintenant que je vis à peine... Tiens, cherche mon pouls... on ne le sent plus. Ah ! que je vous plains tous de rester... » Puis sentant une faiblesse, elle s’écria : « Vite, donne-moi mon enfant... toi..., toi-même, place-le ici, entre nous deux... Cher ange !... » Jeanne tint embrassé le pauvre petit être. « Vois-tu, Paul, — dit-elle, dans les intervalles de ses bises de mère, — mon pauvre père, ma bonne mère... le malheur les a vieillis avant l’âge... la mort d’Adrien les a accablés... la mienne va les briser... Pauvres et découragés comme ils le sont, ils ne sauraient élever mon enfant... Son père ne viendra plus... c'est à toi que je le confie... » Jeanne, votre volonté sera faite, je vous le... — Je n’ai que faire de ton serment, ami..,
C’est parce que je t’ai toujours aimé... Oh ! je puis te dire cela, maintenant que je vis à peine... Tiens, cherche mon pouls... on ne le sent plus. Ah ! que je vous plains tous de rester... » Puis sentant une faiblesse, elle s’écria : « Vite, donne-moi mon enfant... toi..., toi-même, place-le ici, entre nous deux... Cher ange !... » Jeanne tint embrassé le pauvre petit être. « Vois-tu, Paul, — dit-elle, dans les intervalles de ses bises de mère, — mon pauvre père, ma bonne mère... le malheur les a vieillis avant l’âge... la mort d’Adrien les a accablés... la mienne va les briser... Pauvres et découragés comme ils le sont, ils ne sauraient élever mon enfant... Son père ne viendra plus... c'est à toi que je le confie... » Jeanne, votre volonté sera faite, je vous le... — Je n’ai que faire de ton serment, ami.., je connais ton âme. Elle étreignit Paul et son enfant dans un long et suprême embrassement... Puis elle rappela son père, sa mère et le docteur. Mme Lachèvre s’approcha aussi, Jeanne la vit. — Adieu, madame, lui dit-elle, — je prierai Dieu qu’il vous pardonne... Docteur, merci... merci... Cher père, mère bien-aimée, au revoir... Paul, oui, je veux que tu vives... pour elle... Et elle désigna son enfant ; ensuite elle retomba en murmurant : « Pardon à tous ceux... La fin de la phrase se perdit dans son dernier soupir. Cette histoire, trop véridique, hélas ! se passait il y a près de vingt ans, et la plupart des personnages qui y jouèrent un rôle sont disparus de ce monde. François ne survécut que peu de temps à sa femme ; l’alcool avait en peu de temps si complètement désorganisé son cerveau, qu’un mois après avoir été reçu dans un hôpital, et malgré les soins qui lui furent prodigués sur la recommandation du docteur, il mourut trente-cinq jours après Jeanne. Le père Talon s’éteignit, c’est le mot propre, quelques années après la mort de sa fille. Paul Duterlier a recueilli chez lui la mère de Jeanne qui vit aujourd’hui
mère bien-aimée, au revoir... Paul, oui, je veux que tu vives... pour elle... Et elle désigna son enfant ; ensuite elle retomba en murmurant : « Pardon à tous ceux... La fin de la phrase se perdit dans son dernier soupir. Cette histoire, trop véridique, hélas ! se passait il y a près de vingt ans, et la plupart des personnages qui y jouèrent un rôle sont disparus de ce monde. François ne survécut que peu de temps à sa femme ; l’alcool avait en peu de temps si complètement désorganisé son cerveau, qu’un mois après avoir été reçu dans un hôpital, et malgré les soins qui lui furent prodigués sur la recommandation du docteur, il mourut trente-cinq jours après Jeanne. Le père Talon s’éteignit, c’est le mot propre, quelques années après la mort de sa fille. Paul Duterlier a recueilli chez lui la mère de Jeanne qui vit aujourd’hui sa fille devenue une belle jeune fille, dont son père adoptif a fait une artiste distinguée. Lorsque les soirées sont belles, la petite-fille et l’aïeule, accompagnées de Paul, désormais peintre célèbre, et souvent d’Ernest, sculpteur en vogue, viennent s’asseoir dans la grande avenue de l’Observatoire, voisine de leur demeure. Les vieux arbres qui les ombragent pourraient redire l’histoire de Jeanne Talon, tant la vieille mère en a de fois entretenu sa petite-fille, tant Paul et Ernest en ont souvent évoqué le souvenir. Mme Lachèvre, plus anguleuse et plus acariâtre que jamais, travaille toujours malgré ses soixante-dix ans, pour subvenir à ses besoins et à ceux de son mari qui, par suite de son ivrognerie, est tombé en paralysie. Mouzerolle, après la mort de Jeanne, n’a pas tardé à se retirer des affaires; il s’en est allé vivre en Auvergne; nul ne l’a revu. Enfin, et pour n’oublier personne, Mme Cartier finit comme elle le devait. Un jour on la trouva étendue sans vie dans un ruisseau ; on la porta à la Morgue et de là à Clamart. Adolphe Coiffer. Il est vrai qu’on peut plaider en ma faveur les circonstances atténuantes, celles-ci entre autres : J’ai vu toutes choses
vieux arbres qui les ombragent pourraient redire l’histoire de Jeanne Talon, tant la vieille mère en a de fois entretenu sa petite-fille, tant Paul et Ernest en ont souvent évoqué le souvenir. Mme Lachèvre, plus anguleuse et plus acariâtre que jamais, travaille toujours malgré ses soixante-dix ans, pour subvenir à ses besoins et à ceux de son mari qui, par suite de son ivrognerie, est tombé en paralysie. Mouzerolle, après la mort de Jeanne, n’a pas tardé à se retirer des affaires; il s’en est allé vivre en Auvergne; nul ne l’a revu. Enfin, et pour n’oublier personne, Mme Cartier finit comme elle le devait. Un jour on la trouva étendue sans vie dans un ruisseau ; on la porta à la Morgue et de là à Clamart. Adolphe Coiffer. Il est vrai qu’on peut plaider en ma faveur les circonstances atténuantes, celles-ci entre autres : J’ai vu toutes choses à travers un rideau de pluie et sous une cotonnade de famille. On serait sombre, maussade, insipide à moins, n’est-ce pas ? On excusera donc la liberté grande, et on prendra tout ce que j’ai dit ou vais dire pour des extravagances. Voulant jouir par moi-même du spectacle attrayant que j’avais promis à mes concitoyens, je me hasardai, à la première heure, armé de mon parapluie bien entendu, sur la place du Marché où se tient d’ordinaire la fête du pays. La place du Marché est, chacun le sait, un vaste parallélogramme planté d’arbres sur ses quatre côtés. Au beau milieu de la place, en face l’un de l’autre, séparés par un intervalle de la largeur de la rue de Courcelles, se dressaient deux grands théâtres flambants. Derrière ces théâtres et sur leurs flancs se succédaient sans interruption les baraques des Barnums suburbains, les pâtisseries en plein vent, les billards, les loteries, les tourniquets, etc., etc. Les réflexions suivantes me vinrent naturellement à l’esprit : « Au milieu de la journée, quand le courant de la foule s’engagera dans cet étroit défilé, la circulation y deviendra bientôt impossible; les gens s’y empileront pendant que les contre-allées resteront désertes. — Dans
j’avais promis à mes concitoyens, je me hasardai, à la première heure, armé de mon parapluie bien entendu, sur la place du Marché où se tient d’ordinaire la fête du pays. La place du Marché est, chacun le sait, un vaste parallélogramme planté d’arbres sur ses quatre côtés. Au beau milieu de la place, en face l’un de l’autre, séparés par un intervalle de la largeur de la rue de Courcelles, se dressaient deux grands théâtres flambants. Derrière ces théâtres et sur leurs flancs se succédaient sans interruption les baraques des Barnums suburbains, les pâtisseries en plein vent, les billards, les loteries, les tourniquets, etc., etc. Les réflexions suivantes me vinrent naturellement à l’esprit : « Au milieu de la journée, quand le courant de la foule s’engagera dans cet étroit défilé, la circulation y deviendra bientôt impossible; les gens s’y empileront pendant que les contre-allées resteront désertes. — Dans la soirée, même affluence : seulement, lorsque la représentation aura lieu dans l’intérieur des théâtres, les trois quarts des lampions suspendus à l’extérieur seront supprimés. Cette économie est parfaitement entendue, mais le centre de la place lui devra de rester dans une obscurité presque complète. N’eût-il pas mieux valu laisser les grands théâtres sur les côtés (le public y serait toujours venu), et disposer au centre, sur trois ou quatre rangs, les baraques de ces petits marchands qui ont besoin d’être mis en évidence, et qui, eux du moins, ne consultent pas la présence de chalands pour élever ou abaisser le bouton de leurs lampes ? » Tout en me permettant in petto ces critiques... impudentes, je m’acheminai vers l’église où la société de l’Orphéon avait apporté sa bannière pour la faire bénir... Ici je m’abstiendrai de toute réflexion. Si la concorde, l’union, la bonne harmonie, bannies des villes et des villages, cherchaient jamais un asile, ce serait assurément dans la maison de Dieu qu’elles devraient le trouver. Nous est-il permis d’espérer que cette cérémonie, qui a dû être d’une solennité imposante (je n’ai pu pénétrer dans l’église), aura donné les résultats suivants : l’apaisement de toutes les passions, de
les grands théâtres sur les côtés (le public y serait toujours venu), et disposer au centre, sur trois ou quatre rangs, les baraques de ces petits marchands qui ont besoin d’être mis en évidence, et qui, eux du moins, ne consultent pas la présence de chalands pour élever ou abaisser le bouton de leurs lampes ? » Tout en me permettant in petto ces critiques... impudentes, je m’acheminai vers l’église où la société de l’Orphéon avait apporté sa bannière pour la faire bénir... Ici je m’abstiendrai de toute réflexion. Si la concorde, l’union, la bonne harmonie, bannies des villes et des villages, cherchaient jamais un asile, ce serait assurément dans la maison de Dieu qu’elles devraient le trouver. Nous est-il permis d’espérer que cette cérémonie, qui a dû être d’une solennité imposante (je n’ai pu pénétrer dans l’église), aura donné les résultats suivants : l’apaisement de toutes les passions, de toutes les colères, de toutes les haines et la preuve qu’il n’y a d’éternel ici-bas que le bien ? J’oubliais de vous dire que la pluie tombait toujours et que j’avais déployé au-dessus de ma tête ma cotonnade de famille. C’est dans cet équipage qu’au sortir de la messe je suivis jusqu’à l’exposition d’horticulture les notables de notre ville. L'averse était tellement forte que j’eus à peine le temps de rester dans le jardin pour y compléter la série de mes observations. Dans l’après-midi, sur les trois heures, j’assistai, toujours par une pluie battante, au concert donné par l’Orphéon sous la tente où M. Mollier organise le bal de la fête. Pauvre tente ! comme elle fait piteuse mine dans ces terrains vagues de la rue Poccard, creusés ordinairement d’ornières et couverts d’habitude d’eaux croupissantes.... Revenons à notre concert. La bannière que j’admirai là plus facilement qu’à l’église est d’une remarquable beauté ; mais pourquoi n’abritait-elle pas plus de chanteurs ? Sous une tente les sons se produisent difficilement ; et bien que ces messieurs aient apporté à l’exécution des trois morceaux indiqués par le programme le plus louable empressement, on avait grand’peine à les entendre... Le chanteur soliste, les
suivis jusqu’à l’exposition d’horticulture les notables de notre ville. L'averse était tellement forte que j’eus à peine le temps de rester dans le jardin pour y compléter la série de mes observations. Dans l’après-midi, sur les trois heures, j’assistai, toujours par une pluie battante, au concert donné par l’Orphéon sous la tente où M. Mollier organise le bal de la fête. Pauvre tente ! comme elle fait piteuse mine dans ces terrains vagues de la rue Poccard, creusés ordinairement d’ornières et couverts d’habitude d’eaux croupissantes.... Revenons à notre concert. La bannière que j’admirai là plus facilement qu’à l’église est d’une remarquable beauté ; mais pourquoi n’abritait-elle pas plus de chanteurs ? Sous une tente les sons se produisent difficilement ; et bien que ces messieurs aient apporté à l’exécution des trois morceaux indiqués par le programme le plus louable empressement, on avait grand’peine à les entendre... Le chanteur soliste, les instrumentistes, le hautbois qui ont bien voulu prêter à l’Orphéon le concours de leur talent ont été fort applaudis et ajustés titre. Au moment où je quittais la tente, toujours le parapluie en main, pour regagner la place de la fête, un tumulte effroyable, qui partait de ce côté, me fit hâter le pas ; et j’arrivais assez à temps pour voir s’effondrer une immense baraque dont la Prise de Mexico constituait l’unique et intéressant spectacle. Ce fut une débâcle complète, un sauve-qui-peut général. Par bonheur, il n’y eut pas d’accident grave à déplorer. Une jeune fille qui s’était trouvée prise sous les planches, eut le pied légèrement meurtri. Qu’on me permette ici une nouvelle réflexion. Pourquoi l'administration ne donnerait-elle pas à des hommes spéciaux, des ingénieurs ou des architectes, la mission d’aller, dans chaque fête, vérifier la solidité de ces baraques, construites d’ordinaire si légèrement ? Cet accident, qui s’est réduit à une simple contusion, ne pourrait-il pas entraîner des conséquences autrement sérieuses ? Et la pluie tombait toujours. À cinq heures, départ du ballon. J’étais exact au rendez-vous, mais le ballon ne partit qu’à sept heures. L’aéronaute ne paraissait pas d’humeur charmante. Était-ce un effet de pluie ?