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surtout vis-à-vis d'un homme auquel il paraissait impossible d'offrir quelque rémunération. Le docteur Widmann nous donna encore beaucoup de détails, dont plusieurs répétaient ceux que nos passants de la veille nous avaient racontés déjà; il nous fit voir même, après quelque hésitation, le sabre dont son père s'était servi, dont la forme nous étonna. Nous nous étions imaginé jusque-là que l'on enlevait la tête fort simplement d'un bon coup de sabre de dragon ou de cimeterre à la turque. L'instrument que nous avions sous les yeux confondait toutes nos idées. Le tranchant était en dedans comme celui d'une serpette, de plus la lame était creuse et contenait du vif argent, afin que, l'élan étant donné au sabre, ce métal, se portant vers la pointe, rendait le coup plus assuré. Ainsi, toute l'adresse du docteur consistait à combiner un mouvement de rotation autour du col, qui, avant de toucher l'os, enlève presque toute la chair; on ne tranche donc pas la tête, on la cueille pour ainsi dire. Nous nous contentâmes de l'explication sans demander aucune expérience. D'ailleurs, notre pauvre exécuteur de Bade n'a jamais exercé le terrible état de son père. Il nous a confié même qu'il tremblait tous les jours qu'il se commît un crime dans le duché, ce qui est heureusement fort rare, et qu'il ne savait trop à quoi il se résoudrait dans ce cas. Curieux comme des Anglais, nous demandâmes encore à voir la tonnelle dont on nous avait parlé à Heidelberg. Le docteur Widmann, n'ayant pas le temps de nous accompagner au jardin de son père où elle se trouve, appela son domestique qui nous y conduisit à travers les champs. Ce jardin est situé au sommet d'une colline chargée de vignes. Un joli pavillon, autrefois ouvert aux buveurs et maintenant fermé depuis que l'enthousiasme s'est refroidi par le temps, s'élève au centre de cette petite propriété, et, des deux côtés de ce pavillon, il y a une tonnelle dont le bois disparaît sous les lières. Mais laquelle des deux est la tonnelle sacrée aux fidèles de Carl Sand? Notre scrupule historique allait à ce
jours qu'il se commît un crime dans le duché, ce qui est heureusement fort rare, et qu'il ne savait trop à quoi il se résoudrait dans ce cas. Curieux comme des Anglais, nous demandâmes encore à voir la tonnelle dont on nous avait parlé à Heidelberg. Le docteur Widmann, n'ayant pas le temps de nous accompagner au jardin de son père où elle se trouve, appela son domestique qui nous y conduisit à travers les champs. Ce jardin est situé au sommet d'une colline chargée de vignes. Un joli pavillon, autrefois ouvert aux buveurs et maintenant fermé depuis que l'enthousiasme s'est refroidi par le temps, s'élève au centre de cette petite propriété, et, des deux côtés de ce pavillon, il y a une tonnelle dont le bois disparaît sous les lières. Mais laquelle des deux est la tonnelle sacrée aux fidèles de Carl Sand? Notre scrupule historique allait à ce point que nous voulions pouvoir dire si c'était celle de gauche où de droite. Le valet l'ignorait lui-même, mais il nous dit : "Aviez-vous un couteau? — Oui; pourquoi faire? Pour faire une entaille dans le bois. Les échafauds se font en sapin." En effet, l'un des berceaux était en chêne, l'autre en sapin. Il y a quelques mois, j'ai traversé de nouveau ce beau duché de Bade qui est le plus charmant pays de l'Allemagne, je le sais à présent; l'hiver ne lui avait pas enlevé tout son charme; sous un ciel un peu pâle, l'horizon se teignait toujours de la verdure éternelle des sapins; les monts couronnés de châteaux s'élançaient toujours du sein de cette Forêt-Noire qui règne sur une étendue de cent lieues, et la pierre rouge des édifices, des églises et des palais semblait toujours chauffée des rayons d'un soleil ardent. Quand j'arrivai à Karlsruhe, on ne parlait que d'une séance orageuse de la chambre des députés (de Bade), qui venait d'avoir lieu la veille. Des membres de l'opposition avaient demandé l'abolition de la peine de mort; le parti conservateur s'était vivement prononcé contre cette proposition. Enfin des esprits modérés avaient proposé un amendement qui devait
chêne, l'autre en sapin. Il y a quelques mois, j'ai traversé de nouveau ce beau duché de Bade qui est le plus charmant pays de l'Allemagne, je le sais à présent; l'hiver ne lui avait pas enlevé tout son charme; sous un ciel un peu pâle, l'horizon se teignait toujours de la verdure éternelle des sapins; les monts couronnés de châteaux s'élançaient toujours du sein de cette Forêt-Noire qui règne sur une étendue de cent lieues, et la pierre rouge des édifices, des églises et des palais semblait toujours chauffée des rayons d'un soleil ardent. Quand j'arrivai à Karlsruhe, on ne parlait que d'une séance orageuse de la chambre des députés (de Bade), qui venait d'avoir lieu la veille. Des membres de l'opposition avaient demandé l'abolition de la peine de mort; le parti conservateur s'était vivement prononcé contre cette proposition. Enfin des esprits modérés avaient proposé un amendement qui devait concilier les partisans des coutumes féodales et les propagateurs des idées nouvelles. Ces philanthropes demandaient l'introduction de la guillotine, pour remplacer le vieux système d'exécution. Cette motion révolutionnaire a été au moment de triompher. Seulement les conservateurs ont exprimé leur crainte que l'introduction de la guillotine ne fût un acheminement vers les idées libérales, et ne provoquât la sympathie du peuple pour les autres institutions progressives de la France. La question est encore là, je crois. Notre connaissance d'Heidelberg, le docteur Widmann, attend sans doute avec impatience la décision représentative qui, probablement, fixera son sort et ses attributions futures. Je doute que ce jeune homme, qui paraissait effrayé de sa condition, terrible et noble à la fois, de chirurgien des gens bien portants, se résigne à l'humble emploi que nos mœurs ont fait à ses pareils, et qui ressemble terriblement à un service de portier. Hélas! s'écriait-il, j'avais perdu la tête! Cette femme avait donc une puissance démoniaque, puisqu'elle a voulu savoir ma vie et que je ne lui ai rien caché? Ô Marie! pardonne-moi; j'étais fou quand j'ai dit à une autre que je t'aimais; je n'aurais dû le dire qu'à toi seule, ô Marie! Insensé! j'ai dévoilé les
vers les idées libérales, et ne provoquât la sympathie du peuple pour les autres institutions progressives de la France. La question est encore là, je crois. Notre connaissance d'Heidelberg, le docteur Widmann, attend sans doute avec impatience la décision représentative qui, probablement, fixera son sort et ses attributions futures. Je doute que ce jeune homme, qui paraissait effrayé de sa condition, terrible et noble à la fois, de chirurgien des gens bien portants, se résigne à l'humble emploi que nos mœurs ont fait à ses pareils, et qui ressemble terriblement à un service de portier. Hélas! s'écriait-il, j'avais perdu la tête! Cette femme avait donc une puissance démoniaque, puisqu'elle a voulu savoir ma vie et que je ne lui ai rien caché? Ô Marie! pardonne-moi; j'étais fou quand j'ai dit à une autre que je t'aimais; je n'aurais dû le dire qu'à toi seule, ô Marie! Insensé! j'ai dévoilé les mystères de mon âme, j'ai chassé les vapeurs vierges qui l'entouraient comme un voile de lin; j'ai dissipé mille trésors enfouis là; maintenant, si j'y cherche mon amour, je ne l'y retrouve plus. Insensé! j'ai fouillé dans mon âme, j'y ai puisé le souvenir à pleines mains pour l'éparpiller sur les feuillets d'un livre. Les poètes sont des misérables qui vivent pour les autres; leur âme est un miroir qui ne garde aucune trace pour eux. Les gelées du dernier hiver avaient détaché quelques pierres aux murailles qui séparaient le cachot de la cour; les pluies abondantes du printemps avaient dégradé ces murailles, et, en s'éveillant un matin, Théophile fut ébloui par un sillon de lumière qui glissait par une fente et qui tombait dans son cachot; il en éprouva une joie si grande, que les deux sergents enfermés avec lui crurent qu'il devenait fou; il appuya ses yeux à l'ouverture et les enivra de clarté; il sentait mieux que jamais la froide horreur de sa prison. Le soir, comme il regardait encore par cette ouverture, il vit flotter une guirlande de verdure, puis une clochette blanche c'était la fleur d'un liseron des haies qui avait grimpé autour d'un cep
les feuillets d'un livre. Les poètes sont des misérables qui vivent pour les autres; leur âme est un miroir qui ne garde aucune trace pour eux. Les gelées du dernier hiver avaient détaché quelques pierres aux murailles qui séparaient le cachot de la cour; les pluies abondantes du printemps avaient dégradé ces murailles, et, en s'éveillant un matin, Théophile fut ébloui par un sillon de lumière qui glissait par une fente et qui tombait dans son cachot; il en éprouva une joie si grande, que les deux sergents enfermés avec lui crurent qu'il devenait fou; il appuya ses yeux à l'ouverture et les enivra de clarté; il sentait mieux que jamais la froide horreur de sa prison. Le soir, comme il regardait encore par cette ouverture, il vit flotter une guirlande de verdure, puis une clochette blanche c'était la fleur d'un liseron des haies qui avait grimpé autour d'un cep de vigne et qui flottait au gré du vent. À la vue de cette clochette, il pâlit et frissonna, car il se souvint qu'autrefois Mercure, son alerte lévrier, avait porté une pareille fleur à Marie dans le promenoir des ormeaux. Théophile passa la nuit contre la muraille dévastée; la nuit était pluvieuse et le vent soufflait avec force; il écoutait le bruit monotone d'un filet d'eau qui tombait d'une gouttière sur le sol; il écoutait le bruit changeant du vent qui tourbillonnait dans la cour de la Conciergerie et qui glissait sur les toits en gémissant. Autrefois, dans sa petite chambre du manoir, la pluie et le vent lui inspiraient des songes aussi lugubres que poétiques; il retourna à ses anciennes impressions, son âme franchit les distances, il revit ses chères tourelles grises et se chauffa devant le foyer natal. Aux premières blancheurs du jour, il mit l'œil à l'ouverture pour revoir la fleur du liseron; le vent secouait les perles du calice et la balançait avec une molle lenteur. Ah! si j'avais ce lys! dit-il tristement. Il le regardait avec envie, quand une main de femme le saisit et le détacha du rameau. C'était la main de la femme
était pluvieuse et le vent soufflait avec force; il écoutait le bruit monotone d'un filet d'eau qui tombait d'une gouttière sur le sol; il écoutait le bruit changeant du vent qui tourbillonnait dans la cour de la Conciergerie et qui glissait sur les toits en gémissant. Autrefois, dans sa petite chambre du manoir, la pluie et le vent lui inspiraient des songes aussi lugubres que poétiques; il retourna à ses anciennes impressions, son âme franchit les distances, il revit ses chères tourelles grises et se chauffa devant le foyer natal. Aux premières blancheurs du jour, il mit l'œil à l'ouverture pour revoir la fleur du liseron; le vent secouait les perles du calice et la balançait avec une molle lenteur. Ah! si j'avais ce lys! dit-il tristement. Il le regardait avec envie, quand une main de femme le saisit et le détacha du rameau. C'était la main de la femme du geôlier; Théophile vit la jeune femme s'avancer vers la gouttière et déposer un seau par terre en contemplant le liseron. À cet instant, le geôlier, suivi d'un maçon, pria le prisonnier de se déranger un peu. Que voulez-vous? dit Théophile. — La lumière du jour ne peut que vous nuire, en vous donnant des regrets. Théophile comprit son malheur. — Et vous seriez assez cruel pour m'en priver? dit-il d'un air suppliant. En attendant les travaux du dehors, voici un maçon, des briques et du ciment; bientôt la lumière n'offusquera plus vos regards. — Ayez pitié d'un misérable plongé depuis quatre mois dans une longue nuit, ne refermez pas mes yeux si tôt! Vous ne savez pas comme les aveugles sont à plaindre; la lumière est douce à l'homme, comme tout ce qui vient du ciel! Ah! renvoyez ce maçon, remportez ces briques, laissez-moi la lumière. Non, mendiant de pitié, ce serait un sacrilège, une impiété, que de laisser ici une porte au soleil, car le soleil ne doit pas luir dans le cachot de Ravaillac et de Théophile Viau. Le geôlier appuya sur le mot Viau et rit à gorge déployée. Théophile passa de la prière à la
nuire, en vous donnant des regrets. Théophile comprit son malheur. — Et vous seriez assez cruel pour m'en priver? dit-il d'un air suppliant. En attendant les travaux du dehors, voici un maçon, des briques et du ciment; bientôt la lumière n'offusquera plus vos regards. — Ayez pitié d'un misérable plongé depuis quatre mois dans une longue nuit, ne refermez pas mes yeux si tôt! Vous ne savez pas comme les aveugles sont à plaindre; la lumière est douce à l'homme, comme tout ce qui vient du ciel! Ah! renvoyez ce maçon, remportez ces briques, laissez-moi la lumière. Non, mendiant de pitié, ce serait un sacrilège, une impiété, que de laisser ici une porte au soleil, car le soleil ne doit pas luir dans le cachot de Ravaillac et de Théophile Viau. Le geôlier appuya sur le mot Viau et rit à gorge déployée. Théophile passa de la prière à la menace. Eh bien s'écriait-il avec véhémence, je vous défends d'approcher. — La défense arrive mal à propos; je vous ordonne de vous déranger. Je resterai où je suis. Le geôlier alla vers les deux sergens, qui vinrent paralyser la résistance du prisonnier. Le maçon se mit au travail. Au moins, lui dit Théophile, laissez-moi revoir ce liseron, laissez-moi le respirer encore. Le geôlier, touché, lui accorda tout le temps qu'il voulut. D'autant plus, lui dit-il, que, si j'en juge par tout ce que j'entends, vous n'avez plus grand temps à passer ici. Ni ailleurs. Quand Théophile se retrouva dans la nuit profonde, il lui prit une tristesse affreuse, un désespoir sans bornes; son âme se couvrit d'un voile funèbre, à la pensée qu'il ne reverrait plus ni Marie, ni Dafné, ni les cieux, ni les eaux, ni les fleurs. Oh! dit-il en s'arrachant les cheveux, je verrai le ciel de Paris, les eaux de la Seine, je verrai des fleurs sur le sein des femmes, mais ce sera au jour de mon supplice, à l'heure de ma mort! Un soir que le poète appelait la muse pour le consoler, Brizailles descendit dans son cachot. Corbacque! s'écria le bouffon, monstrueux geôlier!
lui dit Théophile, laissez-moi revoir ce liseron, laissez-moi le respirer encore. Le geôlier, touché, lui accorda tout le temps qu'il voulut. D'autant plus, lui dit-il, que, si j'en juge par tout ce que j'entends, vous n'avez plus grand temps à passer ici. Ni ailleurs. Quand Théophile se retrouva dans la nuit profonde, il lui prit une tristesse affreuse, un désespoir sans bornes; son âme se couvrit d'un voile funèbre, à la pensée qu'il ne reverrait plus ni Marie, ni Dafné, ni les cieux, ni les eaux, ni les fleurs. Oh! dit-il en s'arrachant les cheveux, je verrai le ciel de Paris, les eaux de la Seine, je verrai des fleurs sur le sein des femmes, mais ce sera au jour de mon supplice, à l'heure de ma mort! Un soir que le poète appelait la muse pour le consoler, Brizailles descendit dans son cachot. Corbacque! s'écria le bouffon, monstrueux geôlier! insolent coquin! C'est toi! Brizailles, c'est bien toi! d'où viens-tu, que sais-tu — Ce geôlier est un bélître, un rustre, un buffle, un ivrogne, et. Quoi! te voilà, Brizailles! Voyons, dis-moi tes aventures depuis ta courageuse équipée au souper des treize. Brizailles était pensif. Que viens-tu donc faire à la Conciergerie? Par ma flamberge! je viens vous voir. Vous me demandez donc mes aventures depuis ce jour horrible, ce jour fatal, ce jour de deuil. Ce jour enfin où tu dédaignas de souper en compagnie d'une troupe d'archers. Brizailles leva la tête avec fierté. Les lâches! s'ils étaient là, ma flamberge. Brizailles, je te croyais maintenant plus humble, je te croyais las d'abattre les montagnes, de renverser les forêts, de sécher les fleuves. Vous voulez donc savoir ma vie depuis cinq mois, mon histoire est fort simple, j'ai pleuré vos malheurs et je suis devenu baladin. Ô Charlotte, quelle puissance magique avait ton regard! Oui, j'ai égayé les paysans de Normandie et les badauds parisiens; on m'a jeté des deniers, que j'ai jetés à mon tour dans les tavernes; j'ai chanté, j'ai dansé, j'ai avalé des poignards et me voilà plus amoureux que jamais de Charlotte. C'est à merveille; mais
Conciergerie? Par ma flamberge! je viens vous voir. Vous me demandez donc mes aventures depuis ce jour horrible, ce jour fatal, ce jour de deuil. Ce jour enfin où tu dédaignas de souper en compagnie d'une troupe d'archers. Brizailles leva la tête avec fierté. Les lâches! s'ils étaient là, ma flamberge. Brizailles, je te croyais maintenant plus humble, je te croyais las d'abattre les montagnes, de renverser les forêts, de sécher les fleuves. Vous voulez donc savoir ma vie depuis cinq mois, mon histoire est fort simple, j'ai pleuré vos malheurs et je suis devenu baladin. Ô Charlotte, quelle puissance magique avait ton regard! Oui, j'ai égayé les paysans de Normandie et les badauds parisiens; on m'a jeté des deniers, que j'ai jetés à mon tour dans les tavernes; j'ai chanté, j'ai dansé, j'ai avalé des poignards et me voilà plus amoureux que jamais de Charlotte. C'est à merveille; mais tu cries comme un corbeau, les sergents t'écoutent. Les deux gardiens s'étaient avancés vers Théophile et Brizailles, les rires du bouffon, les paroles animées du poète, avaient éveillé leur défiance; ils craignirent un complot, et, l'un d'eux, frappant tout à coup sur l'épaule de Brizailles, qu'il reconnaissait à son feutre, "Assez jacassé, mon cher", lui dit-il, "il faut partir à l'instant". Brizailles repoussa le sergent et frappa sa flamberge de sa main. "Ce drôle!", dit-il d'un ton dédaigneux, "Capédédious! ma fureur s'allume et je crains un embrasement; les hommes de mon sang ne peuvent se maltrier, messieurs les sergents se repentiront d'avoir commencé la guerre." La guerre ne fut pas longue; la fureur de Brizailles s'éteignit en naissant; il passa le plus humblement du monde devant les gardes, en promettant au poète de revenir bientôt. Rien ne changeait pour Théophile; accablé du présent, effrayé de l'avenir, il se réfugiait dans le passé, il demandait à ses souvenirs un baume salutaire à ses plaies. Il avait, depuis quelque temps, les Confessions de saint Augustin, il les relisait avec ardeur. Mon jeu, ma danse et mon festin Se font avec saint Augustin, Dont la douce et sainte lecture Est ici mon contre-poison
"Assez jacassé, mon cher", lui dit-il, "il faut partir à l'instant". Brizailles repoussa le sergent et frappa sa flamberge de sa main. "Ce drôle!", dit-il d'un ton dédaigneux, "Capédédious! ma fureur s'allume et je crains un embrasement; les hommes de mon sang ne peuvent se maltrier, messieurs les sergents se repentiront d'avoir commencé la guerre." La guerre ne fut pas longue; la fureur de Brizailles s'éteignit en naissant; il passa le plus humblement du monde devant les gardes, en promettant au poète de revenir bientôt. Rien ne changeait pour Théophile; accablé du présent, effrayé de l'avenir, il se réfugiait dans le passé, il demandait à ses souvenirs un baume salutaire à ses plaies. Il avait, depuis quelque temps, les Confessions de saint Augustin, il les relisait avec ardeur. Mon jeu, ma danse et mon festin Se font avec saint Augustin, Dont la douce et sainte lecture Est ici mon contre-poison En la misérable aventure Des longs ennuis de ma prison. Je maudis mes jours debauchés, Et, dans l'horreur de mes péchés, Bénissant mille fois l'outrage Qui m'ordonne le repentir, Je trouve encore en mon courage Quelque espoir de me garantir. Alors que mes yeux indiscrets Ont trop percé dans les secrets, Jésus m'a mis en la pensée Qu'il se fit ouvrir le côté, Et que sa piété fut percée, Pour laver notre iniquité. Les psaumes de David le consolaient aussi : "Enseveli dans les ténèbres du cachot, j'aime les paroles du roi David, qui est l'âme de la dévotion. Jamais les délicatesses des poésies profanes ne m'ont touché si tendrement ni si vivement que les fermes et éloquentes méditations de ce prophète; je les ai toutes dans le cœur." Marie était morte pour le monde, Marie était religieuse. Cette femme, vêtue d'une robe noire et couverte d'un voile blanc, cette femme toute mystérieuse, qui avait consolé le poète dans son cachot, c'était Marie. Le couvent de Sainte-Gudule perdait Dafné le matin, Marie y priait le soir. Dafné quitta Dieu pour un homme que Marie quitta pour Dieu. La pauvre fille était pleine de foi le jour que son amant la
secrets, Jésus m'a mis en la pensée Qu'il se fit ouvrir le côté, Et que sa piété fut percée, Pour laver notre iniquité. Les psaumes de David le consolaient aussi : "Enseveli dans les ténèbres du cachot, j'aime les paroles du roi David, qui est l'âme de la dévotion. Jamais les délicatesses des poésies profanes ne m'ont touché si tendrement ni si vivement que les fermes et éloquentes méditations de ce prophète; je les ai toutes dans le cœur." Marie était morte pour le monde, Marie était religieuse. Cette femme, vêtue d'une robe noire et couverte d'un voile blanc, cette femme toute mystérieuse, qui avait consolé le poète dans son cachot, c'était Marie. Le couvent de Sainte-Gudule perdait Dafné le matin, Marie y priait le soir. Dafné quitta Dieu pour un homme que Marie quitta pour Dieu. La pauvre fille était pleine de foi le jour que son amant la trompa, le jour qu'elle cessa de croire à l'amour humain, elle crut à l'amour de Dieu; elle changea de religion et de poésie. Elle s'enferma dans une sombre cellule; son corps, qui eût frémi doucement aux étreintes de l'amour, ne ressentit que les étreintes meurtrissantes du cilice. L'immense solitude et l'éternel silence du cloître, la prière et le jeûne n'apaisèrent pas dans son âme le souvenir palpitant du poète; elle lutta courageusement contre son amour, mais elle ne put le vaincre. Elle parvint souvent à renverser cette fleur de son âme, mais la fleur se relevait bientôt plus belle et plus parfumée; le temps lui-même, qui flétrit tout, soufflait en vain sur ce lys adoré. Marie fut pourtant le modèle d'une grande et sainte résignation; elle fit serment d'être une des amantes de Dieu et sa jeunesse s'éteignit sous les regards du Christ, qui protégeait sa retraite; sa jeunesse s'éteignit sous le voile de plomb des religieuses. Le couvent de Sainte-Gudule était perdu dans une gorge profonde de l'Agénois; sa ceinture de hêtres, d'ormes et de châtaigniers, le cachait à tous les regards et formait l'horizon des religieuses; l'hiver pourtant, à travers les branches nues, on découvrait l'escarpement des collines