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été écrite. Chacun peut acquérir ce remarquable ouvrage grâce au crédit consenti 27 fr. par mois 20 MOIS DE CREDIT EXTRAIT DE LA TABLE DES MATIÈRES Tome 1. Théâtre grec et Théâtre latin; Shakespeare. Tome II. Le moyen âge et la Renaissance (Français, Français, Espagnes et Italiens). Le Théâtre au XVIe siècle. Tome III. Le Théâtre oriental; Le Théâtre romantique; Le Théâtre libre; Le Théâtre contemporain; Le Cinéma; Le Cirque et le Music-Hall. Le tome I est livrable immédiatement. La publication sera terminée en 1932. UN SPLENDIDE SPÉCIMEN (16 pages, illustré) est envoyé gratis sur demande. N. L. BULLETIN DE SOUSCRIPTION DE FAVEUR à envoyer à la Librairie de France, 110, Boulevard Saint-Germain, Paris (Valable jusqu'au 15 Novembre) Je, soussigné, déclare acheter fermement l'Histoire générale du Théâtre, par Lucien Dubéch en cinq volumes, que Je recevrai au fur et à mesure de leur publication aux conditions ci-dessous. (Rayer les mentions inutiles.) Brochés : 540 fr. payables 27 francs Brochés sur Arches (100 ex. numérotés) : 1.200 fr. payables 240 fr. à la réception de chaque tome ou 500 fr. payables au comptant à la souscription. Reliés : 780 fr. payables 39 francs Nom. SIGNATURE : par mois. Adresse 720 fr. payables au comptant, à la souscription. Profession Les conséquences de la guerre civile ont, pour la plupart, été effacées. Le temps est venu de rapporter la politique aux politiciens. Quel est le coût de la politique ? Avec quel argent est-elle faite ? Et que coûtent les solutions à ces problèmes. Les questions que cet ouvrage examine sont celles des réalités, de l'expérience. Comment se crée l'opinion ? LA NOUVELLE EURYDICE par MARGUERITE YOURCENAR Second article : « La Liberté » le 12 octobre : « Les mérites de ce livre, chaste et audacieux, m'ont paru tout à fait hors de pair. Le style en est ferme, transparent. J'engage les personnes mûres d'esprit à plonger dans les mystères d'Eurydice : un roman de haute classe. » ROBERT KEMP. GRASSET Un portrait ; 1er. M. Pour mon Plaisir" Retour du Portugal par Fernand GREGORI On sait que la Critique dramatique et
payables au comptant, à la souscription. Profession Les conséquences de la guerre civile ont, pour la plupart, été effacées. Le temps est venu de rapporter la politique aux politiciens. Quel est le coût de la politique ? Avec quel argent est-elle faite ? Et que coûtent les solutions à ces problèmes. Les questions que cet ouvrage examine sont celles des réalités, de l'expérience. Comment se crée l'opinion ? LA NOUVELLE EURYDICE par MARGUERITE YOURCENAR Second article : « La Liberté » le 12 octobre : « Les mérites de ce livre, chaste et audacieux, m'ont paru tout à fait hors de pair. Le style en est ferme, transparent. J'engage les personnes mûres d'esprit à plonger dans les mystères d'Eurydice : un roman de haute classe. » ROBERT KEMP. GRASSET Un portrait ; 1er. M. Pour mon Plaisir" Retour du Portugal par Fernand GREGORI On sait que la Critique dramatique et musicale vient de tenir son cinquième congrès international à Lisbonne. Chose remarquable : au milieu des fêtes et des banquets on y a travaillé. On a voté, en particulier, la création de la carte internationale de la critique qui, après entente entre les groupements nationaux, doit permettre un jour, à un critique londonien ou viennois d'entrer dans les théâtres de Paris et vice versa. On a invité les directeurs de journaux à confier les comptes rendus cinématographiques, qui intéresseront de plus en plus l'art dramatique et musical, à des critiques dramatiques et musicaux professionnels. Et on a choisi le lieu du prochain congrès qui se tiendra dans deux ans à Athènes par les soins de notre charmant confrère, Mme Costa-Olaris. Je ne voudrais pas laisser s'éloigner ces heures dorées du Portugal sans exprimer ici combien elles furent belles, magnifiques même, ne fût-ce que pour que ces lignes aillent remercier les nombreux amis que nous avons laissés au pays de Camoëns. Grâce au génie inventif de notre confrère Antonio Ferro, et à la fine sollicitude de sa femme, la poète Fernanda de Castro, nous venons de vivre au Portugal une féerie, et cette féerie était une pleine, solide, éblouissante réalité. Je
un critique londonien ou viennois d'entrer dans les théâtres de Paris et vice versa. On a invité les directeurs de journaux à confier les comptes rendus cinématographiques, qui intéresseront de plus en plus l'art dramatique et musical, à des critiques dramatiques et musicaux professionnels. Et on a choisi le lieu du prochain congrès qui se tiendra dans deux ans à Athènes par les soins de notre charmant confrère, Mme Costa-Olaris. Je ne voudrais pas laisser s'éloigner ces heures dorées du Portugal sans exprimer ici combien elles furent belles, magnifiques même, ne fût-ce que pour que ces lignes aillent remercier les nombreux amis que nous avons laissés au pays de Camoëns. Grâce au génie inventif de notre confrère Antonio Ferro, et à la fine sollicitude de sa femme, la poète Fernanda de Castro, nous venons de vivre au Portugal une féerie, et cette féerie était une pleine, solide, éblouissante réalité. Je passe sur l'arrivée à Lisbonne, ce grand nom dont rêva notre enfance, sur la place du Palais que Valery Larbaud déclare la plus belle du monde, avec sa noble sévietté, son général de bronze vert. d'une si belle patine et ses escaliers de marbre qui descendent à la mer. Je passe même sur l'immense estuaire du Tage, gonflé puis resserré comme le cou d'un cobra, et sur la célèbre plage au sable infinitésimal d'Estoril. L'enchantement a commencé le soir du premier jour, à la fête populaire de l'Alfama. Imaginez les quartiers du vieux port de Toulon ouvant leurs fenêtres à leur frais pour recevoir des hôtes étrangers. On avait dit à ces braves gens qui sont de très pauvres gens, pêcheurs, marins, varinas (ce sont les marchandes de poissons, aux bras levés, la charge sur la tête, aux pieds nus): « Si vous recevez bien le Congrès, vous ferez aimer le Portugal. » Et avec cette naïveté populaire si émouvante, ils avaient de leur mieux orné leurs ruelles de lumières et de fleurs, suspendu partout des girandoles, écussonné des draperies, étalé, selon la coutume méridionale, leurs vieux châles à leurs fenêtres ; et surtout ils étaient venus, eux-mêmes, à l'heure
passe même sur l'immense estuaire du Tage, gonflé puis resserré comme le cou d'un cobra, et sur la célèbre plage au sable infinitésimal d'Estoril. L'enchantement a commencé le soir du premier jour, à la fête populaire de l'Alfama. Imaginez les quartiers du vieux port de Toulon ouvant leurs fenêtres à leur frais pour recevoir des hôtes étrangers. On avait dit à ces braves gens qui sont de très pauvres gens, pêcheurs, marins, varinas (ce sont les marchandes de poissons, aux bras levés, la charge sur la tête, aux pieds nus): « Si vous recevez bien le Congrès, vous ferez aimer le Portugal. » Et avec cette naïveté populaire si émouvante, ils avaient de leur mieux orné leurs ruelles de lumières et de fleurs, suspendu partout des girandoles, écussonné des draperies, étalé, selon la coutume méridionale, leurs vieux châles à leurs fenêtres ; et surtout ils étaient venus, eux-mêmes, à l'heure du sommeil, au nombre de plusieurs milliers, ils emplissaient les places d'une foule épaisse et enthousiaste, et ils chantaient et ils dansaient. « Viva França! » criaient-ils de tout leur cœur. Car pour eux, le Congrès, c'était surtout les Français. Pour le Congrès, d'ailleurs sans nulle vanité, pour eux, et tout le monde au Portugal. Car à part quelques brillants discours dans cette langue portugaise toute en consonnes qui fait penser parfois à une langue slave, tout le Congrès s'est tenu en français. Seul Pirandello qui était des nôtres, le plus simple, le plus charmant des compagnons, s'est exprimé en italien, dans un lucide et fin et pur italien où se disait toute une race. Si l'Angleterre, la plus vieille alliée du Portugal (il y a quelques milliers d'Anglais à Porto) est là-bas la grande influence politique, le Portugal tout entier, au point de vue intellectuel, est tourné vers la France, vers la culture française, vers la pensée et la littérature françaises, et j'ajouterai vers la poésie française. Car au Portugal on respire et on aime la Poiésie. Et tout ce qui lit est au courant de notre littérature la plus récente. N'est-ce pas, cher et grand Eugênio de Castro,
tout le monde au Portugal. Car à part quelques brillants discours dans cette langue portugaise toute en consonnes qui fait penser parfois à une langue slave, tout le Congrès s'est tenu en français. Seul Pirandello qui était des nôtres, le plus simple, le plus charmant des compagnons, s'est exprimé en italien, dans un lucide et fin et pur italien où se disait toute une race. Si l'Angleterre, la plus vieille alliée du Portugal (il y a quelques milliers d'Anglais à Porto) est là-bas la grande influence politique, le Portugal tout entier, au point de vue intellectuel, est tourné vers la France, vers la culture française, vers la pensée et la littérature françaises, et j'ajouterai vers la poésie française. Car au Portugal on respire et on aime la Poiésie. Et tout ce qui lit est au courant de notre littérature la plus récente. N'est-ce pas, cher et grand Eugênio de Castro, aujourd'hui doyen de l'université de Coïmbre, et avec qui j'ai remué les souvenirs du symbolisme, et évoqué la jeunesse de Moréas, de Régnier et de Boylesve ? N'est-ce pas, émouvant et sincère Teixeira de Pascoes, vous qui m'avez fait porter un beau livre, le dernier soir, par la plus charmante des messagères qui savait par cœur les vers de nos plus hautes poétesses ? Depuis la nuit de l'Alfama, l'enchantement ne cessa plus. Il devait aller croître le lendemain, à la fête du Ribatejo. Cette fête inoubliable, ce fut du Mistral en action, Mireille ou le Poème du Rhône vécus. Que dis-je ? L'œuvre d'art, c'était ce que nous voyions et Mireille ne paraissait que le thème, que la réalité. Nous avions remonté le Tage en bateau et débarqué sur la rive droite, en face de Valença de Ximénes. Au bord d'une immense plaine d'alluvions semblable à la Camargue. Là, nous attendaient, sous un soleil d'une férocité africaine, les gardians qu'on nomme là-bas les campinos, au nombre d'une centaine peut-être, dans leur costume si particulier, bonnet phrygien vert, veste rouge, culotte noire, chemise blanche, ceinture pourpre, bas blancs brodés, le bras droit passé sur le manche de la longue pique,
des messagères qui savait par cœur les vers de nos plus hautes poétesses ? Depuis la nuit de l'Alfama, l'enchantement ne cessa plus. Il devait aller croître le lendemain, à la fête du Ribatejo. Cette fête inoubliable, ce fut du Mistral en action, Mireille ou le Poème du Rhône vécus. Que dis-je ? L'œuvre d'art, c'était ce que nous voyions et Mireille ne paraissait que le thème, que la réalité. Nous avions remonté le Tage en bateau et débarqué sur la rive droite, en face de Valença de Ximénes. Au bord d'une immense plaine d'alluvions semblable à la Camargue. Là, nous attendaient, sous un soleil d'une férocité africaine, les gardians qu'on nomme là-bas les campinos, au nombre d'une centaine peut-être, dans leur costume si particulier, bonnet phrygien vert, veste rouge, culotte noire, chemise blanche, ceinture pourpre, bas blancs brodés, le bras droit passé sur le manche de la longue pique, ayant pour selle une peau de mouton jetée sur leurs noirs chevaux, mélange d'arabes et de genets. et qui joignent à la finesse ardente des coursiers désertiques la rondeur des chevaux espagnols. Et vingt chars traînés chacun par quatre bêtes, toucheurs en tête, encadrés par les campinos à cheval, nous entraînèrent dans une poussière dorée et des cris et des rires sans fin, à travers un tumulte épique, vers l'immense plaine où l'on devait trouver les taureaux. Sur les flancs du cortège, d'autres centaures, galopait leur propriétaire, un avocat de Lisbonne qui fait aussi de l'élevage, M. Infante da Camero, le sombrero en tête, les reins pris dans un pantalon de gaucho collant, les pieds chaussant de larges étriers mexicains, et suivi de ses trois fils, dont le plus jeune a dix ans, tous trois déjà cavaliers agiles. Ce que fut cet exode de vingt hommes entourés de cette nuée de chevaux voltigeants, il faudrait le vers pour le chanter. Quand on arriva dans la plaine où paissait au loin, petit dans l'espace et lustré dans la lumière, le troupeau noir des taureaux et que, tournant à droite, le cortège s'annonça à lui-même et se vit défiler dans sa solennelle
entraînèrent dans une poussière dorée et des cris et des rires sans fin, à travers un tumulte épique, vers l'immense plaine où l'on devait trouver les taureaux. Sur les flancs du cortège, d'autres centaures, galopait leur propriétaire, un avocat de Lisbonne qui fait aussi de l'élevage, M. Infante da Camero, le sombrero en tête, les reins pris dans un pantalon de gaucho collant, les pieds chaussant de larges étriers mexicains, et suivi de ses trois fils, dont le plus jeune a dix ans, tous trois déjà cavaliers agiles. Ce que fut cet exode de vingt hommes entourés de cette nuée de chevaux voltigeants, il faudrait le vers pour le chanter. Quand on arriva dans la plaine où paissait au loin, petit dans l'espace et lustré dans la lumière, le troupeau noir des taureaux et que, tournant à droite, le cortège s'annonça à lui-même et se vit défiler dans sa solennelle lenteur de frise et de migration, le spectacle était si beau, si antique, si primitif, si homérique, que les larmes de la nostalgie ancestrale venaient aux yeux. Et puis ce fut le tri des taureaux pour la corrida, qui prenait, par moments, la grâce et l'agilesse d'un jeu, le déjeuner en plein air, servi par les soins d'un autre gentilhomme propriétaire, M. Van Zeller Palha, qui ressemble à Maurice Barrès, les agneaux entiers rôtissant sur des feux de bois, les marmites remplies d'une sorte de bouillabaisse aux anguilles de mer. Si grandes qu'on les portait sur des brancards et la course aux taureaux emboulés, heureusement sans mise à mort, où un cavalier monté sur un cheval magnifique, un cheval pour Vélazquez, plantait des banderilles dans le cou du pauvre taureau furieux, avec une audace si élégante et riait si joliment en faisant faire à sa bête émouvante du dans espagnol devant les tribunes. Il faudrait encore raconter la fête du dernier soir chez M. et Mme Mariana, où les plus jolies jeunes filles de la société portugaise dansaient les danses populaires dans les costumes des diverses provinces, et qui fut une espèce de fête de nuit (l'A nuit comme le
en plein air, servi par les soins d'un autre gentilhomme propriétaire, M. Van Zeller Palha, qui ressemble à Maurice Barrès, les agneaux entiers rôtissant sur des feux de bois, les marmites remplies d'une sorte de bouillabaisse aux anguilles de mer. Si grandes qu'on les portait sur des brancards et la course aux taureaux emboulés, heureusement sans mise à mort, où un cavalier monté sur un cheval magnifique, un cheval pour Vélazquez, plantait des banderilles dans le cou du pauvre taureau furieux, avec une audace si élégante et riait si joliment en faisant faire à sa bête émouvante du dans espagnol devant les tribunes. Il faudrait encore raconter la fête du dernier soir chez M. et Mme Mariana, où les plus jolies jeunes filles de la société portugaise dansaient les danses populaires dans les costumes des diverses provinces, et qui fut une espèce de fête de nuit (l'A nuit comme le portugais). Mais je dois me borner. Je conterai peut-être ailleurs plus longuement ces beaux instants inespérés. J'étais venu comme critique dramatique l'ancien critique de Comœdia et des Nouvelles Littéraires c'est comme tel que j'ai pris part au congrès, aux discussions et aux votes. Mais c'est le poète qui s'en est retourné ébloui de ce pays de poésie. J'étais venu en critique, je suis reparti lyrique. On s'en aperçoit. Mais la faute en est à la réalité. Fernand GREGORI. L'ACTUALITÉ LITTÉRAIRE À L'ÉTRANGER. Une famille littéraire : les Sitwell. L'Espagne du Cid. L'histoire d'une maison. Hommage au président Masaryk. La famille des Sitwell totalise plus de renommée littéraire, actuellement, qu'aucune autre famille anglaise. Edith, Osbert, Sacheverell, doués de talents très différents, représentent dans les lettres anglaises modernes trois des aspects les plus séduisants de la prose et de la poésie. Non pas, certes, auprès du « grand public » peu familier avec le climat intellectuel, le raffinement d'esprit et de culture qu'ils partagent tous trois également ; mais l'élite des lecteurs du Royaume-Uni fait ses délices de leurs livres, et beaucoup de lecteurs étrangers les imitent. Qu'a-t-on traduit des Sitwell, en français ? Rien, si je ne me trompe, quoique la
retourné ébloui de ce pays de poésie. J'étais venu en critique, je suis reparti lyrique. On s'en aperçoit. Mais la faute en est à la réalité. Fernand GREGORI. L'ACTUALITÉ LITTÉRAIRE À L'ÉTRANGER. Une famille littéraire : les Sitwell. L'Espagne du Cid. L'histoire d'une maison. Hommage au président Masaryk. La famille des Sitwell totalise plus de renommée littéraire, actuellement, qu'aucune autre famille anglaise. Edith, Osbert, Sacheverell, doués de talents très différents, représentent dans les lettres anglaises modernes trois des aspects les plus séduisants de la prose et de la poésie. Non pas, certes, auprès du « grand public » peu familier avec le climat intellectuel, le raffinement d'esprit et de culture qu'ils partagent tous trois également ; mais l'élite des lecteurs du Royaume-Uni fait ses délices de leurs livres, et beaucoup de lecteurs étrangers les imitent. Qu'a-t-on traduit des Sitwell, en français ? Rien, si je ne me trompe, quoique la littérature anglaise vraiment d'aujourd'hui présente peu d'écrivains aussi représentatifs et aussi remarquables. Et s'il m'est permis de formuler un désir, je voudrais qu'on éditât au plus tôt pour commencer l'exquis roman d'Osbert Sitwell, The Man who lost himself (Tauchnitz, éditeur, Leipzig). D'abord, parce que c'est un des livres les plus pittoresques et les plus vrais qu'on ait écrits sur l'Espagne. Grenade y est peinte avec un mélange de réalisme et de fantastique visionnaire qui nous fait admirer l'art le plus parfait. Et ensuite parce que l'étrange cas de dédoublement de la personnalité, auquel nous assistons, révèle sous une forme symbolique, mais palpable, dirais-je, le conflit qui s'élève parfois entre les deux êtres qui habitent un même écrivain : l'artiste intransigeant et absolu, et le littérateur tenté par l'enlisement du succès facile, de la fortune, de la renommée acquise à peu de frais. Comment le délicieux fantaisiste qu'est M. Osbert Sitwell passe de l'humour cocasse qui lui est propre au drame le plus douloureux et le plus nu, c'est là une des grandes beautés de ce livre, un des précieux secrets de ce talent. Si, comme je l'espère, le succès fait par les lecteurs français à ce roman encourageait un éditeur
pittoresques et les plus vrais qu'on ait écrits sur l'Espagne. Grenade y est peinte avec un mélange de réalisme et de fantastique visionnaire qui nous fait admirer l'art le plus parfait. Et ensuite parce que l'étrange cas de dédoublement de la personnalité, auquel nous assistons, révèle sous une forme symbolique, mais palpable, dirais-je, le conflit qui s'élève parfois entre les deux êtres qui habitent un même écrivain : l'artiste intransigeant et absolu, et le littérateur tenté par l'enlisement du succès facile, de la fortune, de la renommée acquise à peu de frais. Comment le délicieux fantaisiste qu'est M. Osbert Sitwell passe de l'humour cocasse qui lui est propre au drame le plus douloureux et le plus nu, c'est là une des grandes beautés de ce livre, un des précieux secrets de ce talent. Si, comme je l'espère, le succès fait par les lecteurs français à ce roman encourageait un éditeur à leur présenter un autre livre du même auteur, j'aimerais qu'il choisit alors Dumb Animals and other stories (Duckworth, éditeur, Londres), car c'est de tous ses ouvrages celui qui offre sans réserves ce plaisir esthétique que nous réclamons à la littérature et que nous ne recevons pas toujours. L'art de M. Osbert Sitwell relève ici du jeu, mais quel magnifique jeu de l'intelligence et de l'imagination ! On songe à quelque brillante fantaisie, à un scherzo éblouissant de verve et de virtuosité. Il y a chez tous les Sitwell caractère qui les unit et qui les distingue des autres écrivains un sens de la perfection formelle, un goût de l'écriture pour elle-même, que certains appelleraient préciosité, peut-être, mais les précieux ont toujours été très injustement calomniés, et, en ce qui me concerne, je ne ferai jamais grief à ces poètes exquis de leur subtilité de sentiment et de pensée, de leur habileté littéraire. Si leurs livres n'ont pas d'autre but, le plus souvent, que d'être des œuvres d'art composées pour la joie la plus lucide et la plus complète de notre esprit, le lecteur, qui leur doit ce plaisir de la qualité la plus délicate, ne peut que leur en
M. Osbert Sitwell relève ici du jeu, mais quel magnifique jeu de l'intelligence et de l'imagination ! On songe à quelque brillante fantaisie, à un scherzo éblouissant de verve et de virtuosité. Il y a chez tous les Sitwell caractère qui les unit et qui les distingue des autres écrivains un sens de la perfection formelle, un goût de l'écriture pour elle-même, que certains appelleraient préciosité, peut-être, mais les précieux ont toujours été très injustement calomniés, et, en ce qui me concerne, je ne ferai jamais grief à ces poètes exquis de leur subtilité de sentiment et de pensée, de leur habileté littéraire. Si leurs livres n'ont pas d'autre but, le plus souvent, que d'être des œuvres d'art composées pour la joie la plus lucide et la plus complète de notre esprit, le lecteur, qui leur doit ce plaisir de la qualité la plus délicate, ne peut que leur en être reconnaissant. Osbert Sitwell a répondu par avance aux critiques en écrivant dans un récit de Dumb Animals, cette phrase qui est malheureusement trop vraie, parfois et non pas seulement quand elle s'adresse à l'Anglais : « C'est dans ces jours-là que j'ai commencé à apprendre l'étendue et la densité de la rancœur haineuse que les sots montrent en Angleterre envers toutes les manifestations de la beauté. » Mais il y a heureusement beaucoup de lecteurs, encore capables d'apprécier des livres comme The Man who Knew himself et Dumb Animals, et de suivre assidûment tous les ouvrages, poèmes ou proses, des Sitwell. Jusqu'à présent, les poèmes de Miss Edith Sitwell n'avaient paru que dans de petites plaquettes, délices des connaisseurs, qu'une fantaisie scintillante acharnée à poursuivre des analogies ténues tout au long des arabesques d'un esprit capricieux, ravissait vers ces sommets où la poésie participe de la divine légèreté, de l'autonomie parfaite du ballet. Ici encore, on prononce le mot de « jeu » : il est certain que dans plus d'une page le poète joue avec les sons, avec les images, sans souci de logique ; ce sont ces poèmes que nous préférons dans toute l'œuvre de Miss Sitwell