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le silence, des phrases belliqueuses éclatent, comme des coups de clairon. Puis, des questions directes, courtes, connues de tous : A chi lo Stallo ? — A noi ! rugissent cent mille voix. A chi l'Italia ? — A noi ! — A chi la gloria ? — A noi ! Le Duce se contient, contient sa monture qui caracole en tous sens. Ah ! qu'il voudrait crier : A chi il mondo ? pour entendre cette foule en délire hurler : A noi ! a noi ! a noi ! Mais il retombe sur sa selle, d'où l'enthousiasme l'avait soulevé, se penche vers son état-major groupé au pied du tertre, et, tout à coup, il éclate de rire... Plaudite, amici ! Un long bruit sourd... Il se redresse, les traits durcis, reprend en mains sa bête, qui croyait la farce terminée : le défilé commence, haletant, monotone, poudreux, des légions accourues de tous les points de l'Italie... Eia ! eia ! alalà !... Lui, immobile, farouche, son buste massif roidi sous les courroies, la croupe débordant la selle, les yeux fixes, regarde ; puis, soudain, levant le bras, salue un étendard, répond à ces bras levés, à ces faces brunes et tendues, à ce muet Ave, Caesar ! que lui jettent, en passant, par leurs prunelles ardentes, toutes ces âmes électrisées. Eia ! eia ! alalà ! César ! ce gros homme engoncé, replet, repu, ce Miles gloriosus harnaché comme un écuyer de cirque, avec son colback, ses pompons, ses cordons, ses médailles, sa buffleterie anglaise, sa culotte bouffante, ses bottes de maroquin ! César ! ce mamamouchi équestre, composé, chamarré, hochant sa haute aigrette au gré de son destrier ! C'est en vain qu'il écarte les prunelles, roule les mandibules : ni le salut romain, grotesquement imité du geste des Quirites, sur la colonne Trajane ; ni les légions, les cohortes, les centuries, les manipules, qui défilent à ses pieds, ne réussissent à évoquer l'homme pâle, au crâne chauve, au visage creusé et flétri, que voient, que saluent en lui ces vélites suant dans leurs chemises noires, avec
brunes et tendues, à ce muet Ave, Caesar ! que lui jettent, en passant, par leurs prunelles ardentes, toutes ces âmes électrisées. Eia ! eia ! alalà ! César ! ce gros homme engoncé, replet, repu, ce Miles gloriosus harnaché comme un écuyer de cirque, avec son colback, ses pompons, ses cordons, ses médailles, sa buffleterie anglaise, sa culotte bouffante, ses bottes de maroquin ! César ! ce mamamouchi équestre, composé, chamarré, hochant sa haute aigrette au gré de son destrier ! C'est en vain qu'il écarte les prunelles, roule les mandibules : ni le salut romain, grotesquement imité du geste des Quirites, sur la colonne Trajane ; ni les légions, les cohortes, les centuries, les manipules, qui défilent à ses pieds, ne réussissent à évoquer l'homme pâle, au crâne chauve, au visage creusé et flétri, que voient, que saluent en lui ces vélites suant dans leurs chemises noires, avec leurs mousquets, leurs baïonnettes, leurs mitrailleuses, leurs canons, leur sauvage ferveur. Eià ! eià ! alalà ! Je le regarde. Ce chef de guerre, mal d'aplomb sur sa selle, est-ce là l'ancien déserteur qui cherchait un refuge en Suisse ? Le révolutionnaire qui, à Naples, s'opposait au départ des troupes pour la Libye ? Ce héraut de la patrie, est-ce l'homme qui, en 1914, menait campagne contre la guerre, pour se retourner soudain et créer — avec quels fonds ? — le Popolo d'Italia ? Ce sauveur de la société, est-ce le même agitateur, tour à tour anarchiste, socialiste, républicain, qui refusait, à Montecitorio, le salut au roi d'Italie ? Est-ce le même chef du parti fasciste qui faisait occuper les usines, décrétait l'abolition de la royauté, la confiscation des biens du clergé, la nationalisation des terres, des fabriques et des mines, vouait aux balles les pescicani qui soldaient, quelques mois plus tard, sa marche en sleeping ? Ce dictateur, qui se gausse du suffrage populaire, est-ce le même qui réclamait le vote pour les deux sexes ? Ce protecteur de la catholicité, l'auteur d'une apologie de Jean Huss ? — Depuis Agamemnon, nul politique ne mit tant d'héroïsme à
pour la Libye ? Ce héraut de la patrie, est-ce l'homme qui, en 1914, menait campagne contre la guerre, pour se retourner soudain et créer — avec quels fonds ? — le Popolo d'Italia ? Ce sauveur de la société, est-ce le même agitateur, tour à tour anarchiste, socialiste, républicain, qui refusait, à Montecitorio, le salut au roi d'Italie ? Est-ce le même chef du parti fasciste qui faisait occuper les usines, décrétait l'abolition de la royauté, la confiscation des biens du clergé, la nationalisation des terres, des fabriques et des mines, vouait aux balles les pescicani qui soldaient, quelques mois plus tard, sa marche en sleeping ? Ce dictateur, qui se gausse du suffrage populaire, est-ce le même qui réclamait le vote pour les deux sexes ? Ce protecteur de la catholicité, l'auteur d'une apologie de Jean Huss ? — Depuis Agamemnon, nul politique ne mit tant d'héroïsme à immoler aux vents ses amours. Est-ce là l'homme du Destin ? Est-ce un maître, ou un valet ? Eià ! eià ! alalà ! Ce condottiere de vile extraction, sans titres que l'impudence, la fourbe et la terreur, qui, selon qu'il s'habille en chef de bandes ou en premier ministre, vicie la loi ou la défend ; ce Catilina romagnol, ce caporal factieux, assis d'une fesse sur son parti, de l'autre sur l'État, qui ne font qu'un et pourtant deux, l'un avec sa milice, ses « gérarques » et ses bravi, l'autre avec son armée, ses préfets, ses carabiniers, qui se haïssent et, à l'occasion, se fusillent, — est-ce le restaurateur de l'ordre, ou de la mafia ? Mais qu'importe à ces jeunes gens qui défilent, frémissants, les yeux fixés sur leur idole ! Eià ! eià ! alalà ! Ce qui les exalte, c'est l'Empire, c'est Rome, c'est la grande Italie, les magnifiques terres promises à leur nombre et à leur faim. Et cet homme, là-haut, c'est le dieu qui les conduira ! Tandis qu'ils vont, lui demeure impassible, mesurant du regard ce cirque immense et mouvant, comme Cola di Rienzi tournait son épée vers les points cardinaux, disant
vicie la loi ou la défend ; ce Catilina romagnol, ce caporal factieux, assis d'une fesse sur son parti, de l'autre sur l'État, qui ne font qu'un et pourtant deux, l'un avec sa milice, ses « gérarques » et ses bravi, l'autre avec son armée, ses préfets, ses carabiniers, qui se haïssent et, à l'occasion, se fusillent, — est-ce le restaurateur de l'ordre, ou de la mafia ? Mais qu'importe à ces jeunes gens qui défilent, frémissants, les yeux fixés sur leur idole ! Eià ! eià ! alalà ! Ce qui les exalte, c'est l'Empire, c'est Rome, c'est la grande Italie, les magnifiques terres promises à leur nombre et à leur faim. Et cet homme, là-haut, c'est le dieu qui les conduira ! Tandis qu'ils vont, lui demeure impassible, mesurant du regard ce cirque immense et mouvant, comme Cola di Rienzi tournait son épée vers les points cardinaux, disant : « Ceci et ceci, cela encore est à moi. » Sous la haute aigrette frissonnante, quelles pensées roule-t-il dans sa tête ? Il s'est mis au-dessus des lois ; il occupe en maître le sol de la patrie ; il commande au roi, à l'armée, aux juges ; un Parlement de muets, un sénat plus lâche que celui de Tibère ou de Caligula ; tous les corps de l'État peuplés de ses séides ; chaque municipalité occupée par une de ses créatures ; la presse étranglée, les libertés râlantes, le pays tout entier haletant de terreur, livré sans défense aux délateurs et aux sbires... Dans ces grosses mains gantées, dont l'une empoigne les rênes, dont l'autre par instants se lève d'un geste fatigué et distrait, il tient tout... Et après ? Est-il homme à se payer de truffes ? à se satisfaire de hochets ? Non, je le crois d'une autre trempe. Ce lourd cavalier chasse un rêve qu'il sent qui lui échappe... Eià ! eià ! alalà ! Il a pour lui ces légions fanatiques, et Ratti qui le proclame un homme providentiel ; mais l'élite outragée le méprise et le hait. Du nord au sud de l'Italie,
Parlement de muets, un sénat plus lâche que celui de Tibère ou de Caligula ; tous les corps de l'État peuplés de ses séides ; chaque municipalité occupée par une de ses créatures ; la presse étranglée, les libertés râlantes, le pays tout entier haletant de terreur, livré sans défense aux délateurs et aux sbires... Dans ces grosses mains gantées, dont l'une empoigne les rênes, dont l'autre par instants se lève d'un geste fatigué et distrait, il tient tout... Et après ? Est-il homme à se payer de truffes ? à se satisfaire de hochets ? Non, je le crois d'une autre trempe. Ce lourd cavalier chasse un rêve qu'il sent qui lui échappe... Eià ! eià ! alalà ! Il a pour lui ces légions fanatiques, et Ratti qui le proclame un homme providentiel ; mais l'élite outragée le méprise et le hait. Du nord au sud de l'Italie, des millions d'hommes souhaitent tout bas sa chute, qu'ils salueraient avec transport. Ses ennemis, ce n'est point une poignée d'anarchistes, comme il dit, mais une foule innombrable : hommes d'État, généraux, ambassadeurs, écrivains, professeurs (sauf Gentile qui le compare au Messie), ouvriers, paysans, tout un peuple noble et fier qu'il écrase de sa botte. Les meilleurs sont partis. L'armée ne le souffre qu'avec peine. Et de ces dignitaires, à ses pieds, combien conspirent contre lui ? lequel le trahira ? Eià ! eià ! alalà ! Sa force fait sa faiblesse. Ici, la gloire ; là-bas, le ridicule. Ses rodomontades font sourire ; ses provocations ratent ; toutes ses intrigues échouent ; ses coups de main avortent honteusement. Qu'il flagorne ou menace, nul ne veut de son alliance, non plus que de son évangile. Eià ! eià ! alalà ! C'est en vain qu'il annonce un excédent de recettes : les fascistes même en rient. La lire prime le franc, — alalà ! — elle ne vaut pas un liard. Pour soutenir ce cours ruineux, pour suffire aux dilapidations des ras, à la gabegie et aux dépenses somptuaires du régime, pour éviter la banqueroute, il a mis à l'encan l'Italie,
écrase de sa botte. Les meilleurs sont partis. L'armée ne le souffre qu'avec peine. Et de ces dignitaires, à ses pieds, combien conspirent contre lui ? lequel le trahira ? Eià ! eià ! alalà ! Sa force fait sa faiblesse. Ici, la gloire ; là-bas, le ridicule. Ses rodomontades font sourire ; ses provocations ratent ; toutes ses intrigues échouent ; ses coups de main avortent honteusement. Qu'il flagorne ou menace, nul ne veut de son alliance, non plus que de son évangile. Eià ! eià ! alalà ! C'est en vain qu'il annonce un excédent de recettes : les fascistes même en rient. La lire prime le franc, — alalà ! — elle ne vaut pas un liard. Pour soutenir ce cours ruineux, pour suffire aux dilapidations des ras, à la gabegie et aux dépenses somptuaires du régime, pour éviter la banqueroute, il a mis à l'encan l'Italie, il a vendu à l'étranger le crédit de l'État, les services publics, la grande industrie, toutes les richesses de la péninsule. Cependant, la misère croît de jour en jour ; les usines enrayées s'arrêtent ; les banques sautent ; les faillites s'accumulent : les valeurs baissent vertigineusement. A quand l'échéance ? On ne nourrit pas un peuple de grands mots, ni de coups de trique... Eià ! eià ! alalà ! Ce n'est pas tout que de promettre. Les démonstrations guerrières, les harangues enflammées, les fanfares, voilà, per Bacco ! un bel hallali, mais à quand la curée ? Il a déchaîné la meute : quelle proie jettera-t-il à sa faim ? Ce cri sauvage, dont elle l'assourdit, qu'est-il, dans sa ferveur, qu'une brutale, une furieuse sommation ? La guerre, la guerre divine, joyeuse, ardente... La guerre, et pour prix, la gloire. La gloire, ou la culbute. Eià ! eià ! alalà ! Il y a bien le Négus ; maigre proie. Ce qu'il faut, c'est faire rendre gorge à l'opulente Albion, à la France avare, bréhaigne et décrépite ! — Patience ! Si les autres ferment, les usines de guerre ronflent et fument jour et nuit. Gaz, obus, canons,
? On ne nourrit pas un peuple de grands mots, ni de coups de trique... Eià ! eià ! alalà ! Ce n'est pas tout que de promettre. Les démonstrations guerrières, les harangues enflammées, les fanfares, voilà, per Bacco ! un bel hallali, mais à quand la curée ? Il a déchaîné la meute : quelle proie jettera-t-il à sa faim ? Ce cri sauvage, dont elle l'assourdit, qu'est-il, dans sa ferveur, qu'une brutale, une furieuse sommation ? La guerre, la guerre divine, joyeuse, ardente... La guerre, et pour prix, la gloire. La gloire, ou la culbute. Eià ! eià ! alalà ! Il y a bien le Négus ; maigre proie. Ce qu'il faut, c'est faire rendre gorge à l'opulente Albion, à la France avare, bréhaigne et décrépite ! — Patience ! Si les autres ferment, les usines de guerre ronflent et fument jour et nuit. Gaz, obus, canons, tanks, mitrailleuses, croiseurs, sous-marins, torpilles, avions, s'amoncellent dans les arsenaux, les ports, les aérodromes. Ils en sortiront bien quelque jour... Alors, il vengera l'injure séculaire, il dictera au monde atterré la paix romaine. — Hélas ! ce n'est pas très sûr. Ah ! s'il n'avait affaire qu'à des Gaulois, à des Brites ! Les temps ont changé depuis l'autre... Et toute la mascarade romaine n'y remédiera pas ! Quoi ! n'aura-t-il été qu'un vulgaire condottiere ? un rodomont inglorieux ? un tyranneau exécré ? Ne laissera-t-il d'autre nom, dans l'histoire, qu'un Carmagnola, un Gattamelata, ou, pis encore, un Musolino ? État ! État ! alalà ! Le dernier défilé touche à sa fin. La face luisante, le buste affaissé, le bras inerte, le Duce regarde au loin... Son cheval même ne bouge plus : serait-il devenu de bronze durant cette interminable parade, sous le soleil accablant et le poids de son cavalier ? La dernière légion a passé, jetant un dernier "alalà !". Comme le meunier s'éveille quand le moulin s'arrête, le Duce, tout à coup, sursaute, se dresse sur ses étriers : "Aaaaalalà ! Ilalà !..." et, tournant bride, fait redescendre prudemment à sa bête le plan incliné du
des Brites ! Les temps ont changé depuis l'autre... Et toute la mascarade romaine n'y remédiera pas ! Quoi ! n'aura-t-il été qu'un vulgaire condottiere ? un rodomont inglorieux ? un tyranneau exécré ? Ne laissera-t-il d'autre nom, dans l'histoire, qu'un Carmagnola, un Gattamelata, ou, pis encore, un Musolino ? État ! État ! alalà ! Le dernier défilé touche à sa fin. La face luisante, le buste affaissé, le bras inerte, le Duce regarde au loin... Son cheval même ne bouge plus : serait-il devenu de bronze durant cette interminable parade, sous le soleil accablant et le poids de son cavalier ? La dernière légion a passé, jetant un dernier "alalà !". Comme le meunier s'éveille quand le moulin s'arrête, le Duce, tout à coup, sursaute, se dresse sur ses étriers : "Aaaaalalà ! Ilalà !..." et, tournant bride, fait redescendre prudemment à sa bête le plan incliné du socle où elle se croyait déjà rivée pour l'éternité. Les râles affolés bondissent, enfourchent leurs chevaux, caracolent autour du chef qu'on ne distingue plus qu'à son aigrette blanche, et la cavalcade s'éloigne dans une explosion d'alalà, de clameurs, de fanfares qui se renvoient d'un bout à l'autre de l'immense arène les flonflons de l'hymne fasciste : "Giovinezza ! Giovinezza !..." Au loin, le canon tonne... "Acla est fabula". ALEXANDRE HÉRENGER. BUBOPB. 1UT. H« 174 PASSAGE J'assiste en ce moment, impuissante, à une sorte de dépersonnalisation : c'est comme un fantôme de brume qui se dissipe peu à peu. Non pas dans l'atmosphère hystérique d'une assemblée de vieilles âmes spirites, mais au grand jour de la grand'route, par un matin glacé. Je dis un matin glacé, parce que l'autre n'est pas encore né, ne s'est pas encore embrasé de cet amour total, ne se sent pas encore altéré de cette soif inextinguible, affamé de cette faim inassouvissable, parce que l'autre n'est pas encore né avec tous ses besoins de chair et tous ses besoins d'âme, qui sont les mêmes. Simplement le fantôme a été photographié et reconnu. C'était une branche d'arbre ou un lambeau de brouillard. Quelle que fût la vanité,
les flonflons de l'hymne fasciste : "Giovinezza ! Giovinezza !..." Au loin, le canon tonne... "Acla est fabula". ALEXANDRE HÉRENGER. BUBOPB. 1UT. H« 174 PASSAGE J'assiste en ce moment, impuissante, à une sorte de dépersonnalisation : c'est comme un fantôme de brume qui se dissipe peu à peu. Non pas dans l'atmosphère hystérique d'une assemblée de vieilles âmes spirites, mais au grand jour de la grand'route, par un matin glacé. Je dis un matin glacé, parce que l'autre n'est pas encore né, ne s'est pas encore embrasé de cet amour total, ne se sent pas encore altéré de cette soif inextinguible, affamé de cette faim inassouvissable, parce que l'autre n'est pas encore né avec tous ses besoins de chair et tous ses besoins d'âme, qui sont les mêmes. Simplement le fantôme a été photographié et reconnu. C'était une branche d'arbre ou un lambeau de brouillard. Quelle que fût la vanité, ce n'était qu'une branche d'arbre ou un lambeau de brouillard, par un matin glacé. Petit calcul, petites finesses, petites politesses. À tant passer et repasser, comme mon âme était polie et usée ! Miroir tranquille, eau morte, complaisance à se juger si mal : la tentation des Amiel était pour nous le seul destin. Ah ! comme nous connaissions bien tous les secrets de la vie intérieure et où commençaient l'amour et sa petite chanson, et où ils finissaient. Nous aimions à nous imaginer que c'était dans le tonnerre et les éclairs des grandes passions romantiques. Nous pouvions bien nous payer ce luxe-là. Pourquoi non ? Nous savions si bien distinguer toutes les délicatesses et toutes les subtilités, les gris presque bleus, les bleus un peu gris. Nous savions aussi que la pluie tombe de haut en bas et qu'après cela nous n'avions plus rien à dire. Mais nous le disions si bien que personne n'aurait pu croire que nous ne disions que cela. Le sujet n'ayant pas plus d'importance que le reste, il suffisait que la pluie tombât dans notre âme, avec un petit bruit bien à nous. Ricanements, éclats de rire sans joie, cynisme : nous voulions montrer
nous le seul destin. Ah ! comme nous connaissions bien tous les secrets de la vie intérieure et où commençaient l'amour et sa petite chanson, et où ils finissaient. Nous aimions à nous imaginer que c'était dans le tonnerre et les éclairs des grandes passions romantiques. Nous pouvions bien nous payer ce luxe-là. Pourquoi non ? Nous savions si bien distinguer toutes les délicatesses et toutes les subtilités, les gris presque bleus, les bleus un peu gris. Nous savions aussi que la pluie tombe de haut en bas et qu'après cela nous n'avions plus rien à dire. Mais nous le disions si bien que personne n'aurait pu croire que nous ne disions que cela. Le sujet n'ayant pas plus d'importance que le reste, il suffisait que la pluie tombât dans notre âme, avec un petit bruit bien à nous. Ricanements, éclats de rire sans joie, cynisme : nous voulions montrer combien nous étions libérés de tous les préjugés et de tous les mensonges. De tous les préjugés et de tous les mensonges, sauf celui de nous-mêmes. Il y a beau jour que Dieu avait été retrouver les jouets cassés et les robes de première communion jaunies dans un fond de placard. Il y a beau jour que nous avions oublié le Décalogue, sans rien mettre à sa place que des devinettes posées par jeu. Sans plus. Et parfois je m'étonne que nous ayons pu arriver jusqu'ici, sans draguer derrière nous plus de suicidés au fond des eaux vertes et des miroirs tranquilles. La vie guettait et veillait en veilleuse pour nous. Nous souffrions de vivre dans des pièces closes. Nous nous heurtions en vain la tête contre le mur. C'était tantôt par jeu et tantôt par désespoir. Tantôt par un désespoir qui ressemblait presque à un jeu. Et puis, brusquement, par on ne sait quelle faille — mais la faille est différente pour chacun d'entre nous — le monde extérieur fit invasion. Il brisa les parois. Il fit éclater les vitres. Nous nous retrouvâmes avec cet air un peu ahuri de tomber d'une autre planète. Au milieu des autres. C'est
placard. Il y a beau jour que nous avions oublié le Décalogue, sans rien mettre à sa place que des devinettes posées par jeu. Sans plus. Et parfois je m'étonne que nous ayons pu arriver jusqu'ici, sans draguer derrière nous plus de suicidés au fond des eaux vertes et des miroirs tranquilles. La vie guettait et veillait en veilleuse pour nous. Nous souffrions de vivre dans des pièces closes. Nous nous heurtions en vain la tête contre le mur. C'était tantôt par jeu et tantôt par désespoir. Tantôt par un désespoir qui ressemblait presque à un jeu. Et puis, brusquement, par on ne sait quelle faille — mais la faille est différente pour chacun d'entre nous — le monde extérieur fit invasion. Il brisa les parois. Il fit éclater les vitres. Nous nous retrouvâmes avec cet air un peu ahuri de tomber d'une autre planète. Au milieu des autres. C'est à ce moment-là que tout a vraiment commencé, ou plutôt qu'il a fallu pour nous recommencer. Les petits problèmes qui étaient au premier plan dans notre chambre et qui grossissaient tout seuls, comme des monstres livides et pleins de pus, n'étaient plus que des peaux flasques et vidées. Il y en avait d'autres, de plus urgents, de plus pressés, ceux qui, résolus, permettraient ensuite — peut-être, si rien en nous n'était changé — de reposer autrement ceux qui autrefois nous avaient paru les premiers. C'était à ceux-là qu'il nous fallait courir, jeter notre poignée de sable au plus tôt, quand bien même nous n'aurions qu'une poignée de sable à jeter, une seule et infime. Il nous fallait d'abord oublier tout ce qui faisait le contentement de nous-mêmes : notre inquiétude et notre singularité. Il nous fallait nous dépouiller de ce qui avait été nous-mêmes. Agir à droite. Agir à gauche. Agir pour agir, comme autrefois nous faisions de l'art pour l'art. Agir en tout cas, pour retrouver une communion. Et nous restions là, encore incertains et tirés de côtés divers par tant d'attaches contraires. Ce voyage, personne ne pouvait le faire pour nous. Nous avons bouclé notre valise. Nous avons
en avait d'autres, de plus urgents, de plus pressés, ceux qui, résolus, permettraient ensuite — peut-être, si rien en nous n'était changé — de reposer autrement ceux qui autrefois nous avaient paru les premiers. C'était à ceux-là qu'il nous fallait courir, jeter notre poignée de sable au plus tôt, quand bien même nous n'aurions qu'une poignée de sable à jeter, une seule et infime. Il nous fallait d'abord oublier tout ce qui faisait le contentement de nous-mêmes : notre inquiétude et notre singularité. Il nous fallait nous dépouiller de ce qui avait été nous-mêmes. Agir à droite. Agir à gauche. Agir pour agir, comme autrefois nous faisions de l'art pour l'art. Agir en tout cas, pour retrouver une communion. Et nous restions là, encore incertains et tirés de côtés divers par tant d'attaches contraires. Ce voyage, personne ne pouvait le faire pour nous. Nous avons bouclé notre valise. Nous avons laissé toutes ces choses auxquelles nous croyions encore attacher quelque prix. Nous étions plus dépouillés que nous ne le pensions, car nous ne désirions pour nous-mêmes qu'une plénitude indistincte, dont nous savions seulement que rien ne nous avait permis jusqu'ici de la posséder. Nous avons laissé derrière nous à la fois le vide et l'encombrement : celui de l'esprit qu'on oppose au corps, l'encombrement de l'esprit qui plane sur les eaux. Nous ne voulions plus être distraits de la terre et nous ne pouvions croire en ceux qui, parlant au nom de l'esprit, s'accommodent de ce que nous y voyons. Et l'encombrement de la personne. À qui donc était-il donné de réaliser « sa personne », sur ce territoire bien fini, de la naissance à la mort ? Était-ce à l'enfant des zones, aussi prédestiné qu'on ne le fût jamais ? au paysan, abruti par un travail que nous étions maintenant capables d'alléger ? Plus asservi encore par l'étroite possession de son champ ? Était-ce à l'ouvrier, libre seulement de se vendre ? Au bourgeois, soumis au régime cellulaire de ses fausses libertés, cette aliénation de lui-même dans les choses possédées ? Qui donc peut arriver à la personne ?