jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
Il est le besoin de l'enfance; Entre les bras de sa nourrice, Que cherche un poupon qui s'éveille! C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de sa bouteille ! Il met en fuite les chagrins. C'est l'enfant des races gauloises; Panard y puisa ses refrains, Et Collé ses rimes grivoises; Pour dérider jusqu'au hibou, Une musique sans pareille. C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de la bouteille! La bouteille est une chanson Dont chaque couplet est un verre: C'est dans le vin de l'chanson Que naît la gaîté du trouvère. Lorsque l'entrain devient plus mou, Qui fouette le Dieu qui sommeille ? C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de la bouteille. A. YVON. Dictionnaire UN VERS DE CORNEILLE AIR : Ah! qu'il est doux de vendanger (No 18 de la Clef du Caveau) Tu ne sais, jeune aventureux, Qui rêves d'être heureux, S'il faut prendre aux chemins ombreux Leurs ronces ou leurs roses: Devine, si tu peux, Et choisis, si tu l'oses! Citoyen au coeur généreux, Ton devoir est délicieux, Car des partis ardents, fiévreux, Plébiscit diverses causes: Devine, si tu peux, Et choisis, si tu l'oses! Fier de tes fils, Dandin fameux, Tu cherches, soucieux Lequel a tes traits ou les yeux; Un voile est sur ces choses: Devine, si tu peux, Et choisis, si tu l'oses! Laure a des regards langoureux, Rose un sang vigoureux; Laquelle, du bail amoureux Tiendra le mieux les clauses ? Devine, si tu peux, Et choisis, si tu l'oses! Quels sont donc, gourmand sérieux, Ces poissons fabuleux Que t'offre un traiteur fastueux, Comme turbot, alose ? Devine, si tu peux, Et choisis, si tu l'oses! Sais-tu bien, savant, toi qui veux Être religieux, Si le ciel a, parmi ses dieux, Celui que tu supposes ? Devine, si tu peux. Et choisis, si tu l'oses! HONTARIOL, Membre titulaire, L'IMPÔT SUR LES DROGUES AIR Russe Afin d'augmenter de nos impôts les catalogues, On doit en voter un nouveau qu'on va présenter. Ah! ah! voyons ça, voyons l'impôt sur les drogues! Ah! ah! voyons ça, voyons ce qu'il
fameux, Tu cherches, soucieux Lequel a tes traits ou les yeux; Un voile est sur ces choses: Devine, si tu peux, Et choisis, si tu l'oses! Laure a des regards langoureux, Rose un sang vigoureux; Laquelle, du bail amoureux Tiendra le mieux les clauses ? Devine, si tu peux, Et choisis, si tu l'oses! Quels sont donc, gourmand sérieux, Ces poissons fabuleux Que t'offre un traiteur fastueux, Comme turbot, alose ? Devine, si tu peux, Et choisis, si tu l'oses! Sais-tu bien, savant, toi qui veux Être religieux, Si le ciel a, parmi ses dieux, Celui que tu supposes ? Devine, si tu peux. Et choisis, si tu l'oses! HONTARIOL, Membre titulaire, L'IMPÔT SUR LES DROGUES AIR Russe Afin d'augmenter de nos impôts les catalogues, On doit en voter un nouveau qu'on va présenter. Ah! ah! voyons ça, voyons l'impôt sur les drogues! Ah! ah! voyons ça, voyons ce qu'il atteindra! Eau d'O'Méara Phénol, magnésie, émétique. Ouguent de citron, Looch, rigolo et coetera. Ah! ah! c'est bien ça, C'est l'impôt pharmaceutique. Ah! ah! c'est bien ça. C'est l'impôt qu'on votera. Le Français léger (On a vu des cas analogues) Peut, même en danger pour payer moins se moins purger. Ah! ah! il faudra voir ce que parmi les drogues Ah! ah! il faudra voir ce que l'on comprendra. Tous les outranciers aboyant de loin comme chiens, Tous les carnassiers, huissiers, usuriers, financiers; Ah! ah! c'est bien ça, c'est ce que parmi les drogues, Ah! ah! c'est bien ça, c'est ce que l'on rangera. Ces cœurs d'hôpital, d'amours nouveaux toujours en quête, Martyrs: au total de leur tempérament brutal; Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt guette, Ah! ah! c'est bien là, ce que l'impôt guettera. Ces partis du jour, bavards brevetés dont la bouche Vomit tour-à-tour des flots d'arguments contre ou pour; Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt touche, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt touchera. De fraternité ceux qui graissent, à tant la ligne, Leur journal vanté par le bon jobard exploité; Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt guigne, Ah! ah! c'est
ah! il faudra voir ce que parmi les drogues Ah! ah! il faudra voir ce que l'on comprendra. Tous les outranciers aboyant de loin comme chiens, Tous les carnassiers, huissiers, usuriers, financiers; Ah! ah! c'est bien ça, c'est ce que parmi les drogues, Ah! ah! c'est bien ça, c'est ce que l'on rangera. Ces cœurs d'hôpital, d'amours nouveaux toujours en quête, Martyrs: au total de leur tempérament brutal; Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt guette, Ah! ah! c'est bien là, ce que l'impôt guettera. Ces partis du jour, bavards brevetés dont la bouche Vomit tour-à-tour des flots d'arguments contre ou pour; Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt touche, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt touchera. De fraternité ceux qui graissent, à tant la ligne, Leur journal vanté par le bon jobard exploité; Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt guigne, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt guignera. Ces broyeurs de noir, ces députés creusant la trappe Où doit le pouvoir, quel qu'il soit, tomber un beau soir; Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt frappe, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt frappera. Hanteurs de tripots; déclassés prenant pour devise: Fouillons tous les pots; faux patriotes, faux dévots, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt vise, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt visera! EUGÈNE MOREAU, Membre titulaire, Président LES HOMONYMES À MON COLLÈGUE ET AMI EUGÈNE GRANGE Un matin, mon cher homonyme m'arrête sur le boulevard; connaissant mon goût pour la rime, Il me dit, me tirant à part: «Ça, campagnard, je te convie «À notre banquet du Caveau; «Là se retrempera ta vie, «Se réveillera ton cerveau. «Certes la chanson vaut la fable, «Nous le voyons par Béranger; «D'ailleurs à ce genre estimable «Ton esprit n'est point étranger.» J'acceptai; vous savez le reste: Je suis des vôtres maintenant; Et, chers amis, je vous l'atteste J'en suis aussi fier que content. Cependant, un point m'interloque: C'est que GRANGE porte mon nom... Non, que je craigne une équivoque; Elle honorerait mon blason. Puis, je n'ai pas à
devise: Fouillons tous les pots; faux patriotes, faux dévots, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt vise, Ah! ah! c'est bien là ce que l'impôt visera! EUGÈNE MOREAU, Membre titulaire, Président LES HOMONYMES À MON COLLÈGUE ET AMI EUGÈNE GRANGE Un matin, mon cher homonyme m'arrête sur le boulevard; connaissant mon goût pour la rime, Il me dit, me tirant à part: «Ça, campagnard, je te convie «À notre banquet du Caveau; «Là se retrempera ta vie, «Se réveillera ton cerveau. «Certes la chanson vaut la fable, «Nous le voyons par Béranger; «D'ailleurs à ce genre estimable «Ton esprit n'est point étranger.» J'acceptai; vous savez le reste: Je suis des vôtres maintenant; Et, chers amis, je vous l'atteste J'en suis aussi fier que content. Cependant, un point m'interloque: C'est que GRANGE porte mon nom... Non, que je craigne une équivoque; Elle honorerait mon blason. Puis, je n'ai pas à vous l'apprendre, Au bout du sien il met un É; On ne saurait donc s'y méprendre, D'autant qu'il est accentué. Mais, je pressens la différence Qu'on peut établir entre nous: De cent pieds. GRANGE met la distance; Ici j'en conviens avec vous. Que de talent, d'esprit, de verve Il sait déployer dans ses vers! Avec quel tact il juge, observe, Comme il flétille nos travers! Comme son trait avec finesse Part et s'envole vers le but! Son style aisé, plein de souplesse, Nous attache dès le début. Alors qu'il parle, alors qu'il chante. Où dans ses toasts, ou ses chansons, Il nous captive, il nous enchante; Lors, je m'instruis à ses leçons. En lui je vois le digne émule De MOREAU, CLAIRVILLE ET VINCENT, Dans ce séjour où s'accumule Tant d'esprit joint au vrai talent. Après eux je devrais me taire; Mais à nos lois je suis lié; Puis, GRANGE, membre titulaire, Dirait à l'humble associé: «Je t'ai pris sous mon patronage, «Veux-tu m'en faire repentir? «Chante, il le faut... ou déménage, «De cette enceinte il faut sortir! » Qui, moi, sortir? par tous les diables! Je vous dirai quelques couplets, Dussent-ils être détestables. Et puis, dans nos charmants banquets,
déployer dans ses vers! Avec quel tact il juge, observe, Comme il flétille nos travers! Comme son trait avec finesse Part et s'envole vers le but! Son style aisé, plein de souplesse, Nous attache dès le début. Alors qu'il parle, alors qu'il chante. Où dans ses toasts, ou ses chansons, Il nous captive, il nous enchante; Lors, je m'instruis à ses leçons. En lui je vois le digne émule De MOREAU, CLAIRVILLE ET VINCENT, Dans ce séjour où s'accumule Tant d'esprit joint au vrai talent. Après eux je devrais me taire; Mais à nos lois je suis lié; Puis, GRANGE, membre titulaire, Dirait à l'humble associé: «Je t'ai pris sous mon patronage, «Veux-tu m'en faire repentir? «Chante, il le faut... ou déménage, «De cette enceinte il faut sortir! » Qui, moi, sortir? par tous les diables! Je vous dirai quelques couplets, Dussent-ils être détestables. Et puis, dans nos charmants banquets, Mes bons amis, je cherche encore La malveillance et le dédain. Nos vendredis, je les adore, Je voudrais qu'ils fussent sans fin. Il est un point, je le confesse, Qui flatte un peu ma vanité: GRANGE, pardonne à ma faiblesse, Pour prix de ma sincérité. Je suis fier d'une ressemblance Entre nos noms... Mais, dira-t-on, Un R en fait la différence. Et l'air ne fait pas la chanson. ÉDOUARD GRANGER, Membre associé. PLAINTES D'UN MARI AIR du Trône d'Ecosse Ô toi, la plus laide des femmes, La plus acariâtre aussi. Toi qui, si l'on avait dix âmes, Les ferais damner, sans merci; Ah! que ne suis-je un vrai modèle De hideur, pour être haï! Ôu bien alors que n'es-tu belle, Pour que je puisse être trahi! Que n'as-tu de puissantes ailes Afin de t'égarer dans l'air. Ôu, comme font les hirondelles, D'émigrer, pendant tout l'hiver! Quand, chaque jour, tu te dégommes, Je vois augmenter tes ardeurs; Que n'as-tu donc un sérail d'hommes, Pour me ménager tes faveurs! Puisqu'à m'obséder tu t'obstines, Pour mon éternel désespoir. Je voudrais être tes bottines, Car tu les quittes chaque soir; Je voudrais être la nuit sombre, Pour te voiler de noirs rideaux. Ôu tout
Entre nos noms... Mais, dira-t-on, Un R en fait la différence. Et l'air ne fait pas la chanson. ÉDOUARD GRANGER, Membre associé. PLAINTES D'UN MARI AIR du Trône d'Ecosse Ô toi, la plus laide des femmes, La plus acariâtre aussi. Toi qui, si l'on avait dix âmes, Les ferais damner, sans merci; Ah! que ne suis-je un vrai modèle De hideur, pour être haï! Ôu bien alors que n'es-tu belle, Pour que je puisse être trahi! Que n'as-tu de puissantes ailes Afin de t'égarer dans l'air. Ôu, comme font les hirondelles, D'émigrer, pendant tout l'hiver! Quand, chaque jour, tu te dégommes, Je vois augmenter tes ardeurs; Que n'as-tu donc un sérail d'hommes, Pour me ménager tes faveurs! Puisqu'à m'obséder tu t'obstines, Pour mon éternel désespoir. Je voudrais être tes bottines, Car tu les quittes chaque soir; Je voudrais être la nuit sombre, Pour te voiler de noirs rideaux. Ôu tout au moins être ton ombre, Pour ne te plus voir que de dos! Ah! si mes yeux étaient aveugles, Je ne te verrais point, hélas! Si j'étais sourd, lorsque tu beugles, Je pourrais ne t'entendre pas. Si j'étais cerf, crois-moi, ma biche, Que fuir serait ma seule loi; Est-il un camp que je ne fiche, Pour ne plus vivre auprès de toi! SAINT-GERMAIN, Membre titulaire. UNE ANECDOTE Une petite fille, avide de s'instruire, Priait sa mère de lui dire ce qu'était l'amitié, puis ce qu'était l'amour. La mère lui répond : « Quand pour ton petit frère Ton cœur éprouve du retour, » C'est là de l'amitié; — ce que pour moi ton père Ressent, c'est de l'amour. » — Tiens! c'est bon à savoir, Réprit l'enfant; « l'amour est donc, petite mère, » L'art de se quereller du matin jusqu'au soir? » J. LAARDE, Membre honoraire. DOIT-ON LE DIRE? AIR de Voltaire chez Ninon Ce que l'on sait, ce que l'on voit, Ce qu'on entend, ce qu'on devine, Ce qu'on suppose ou ce qu'on croit, Ce qu'on répète à la sourdine, Certain propos jeté dans l'air Par des gens trop prompts à médire, Pour qui rien n'est sacré ni
camp que je ne fiche, Pour ne plus vivre auprès de toi! SAINT-GERMAIN, Membre titulaire. UNE ANECDOTE Une petite fille, avide de s'instruire, Priait sa mère de lui dire ce qu'était l'amitié, puis ce qu'était l'amour. La mère lui répond : « Quand pour ton petit frère Ton cœur éprouve du retour, » C'est là de l'amitié; — ce que pour moi ton père Ressent, c'est de l'amour. » — Tiens! c'est bon à savoir, Réprit l'enfant; « l'amour est donc, petite mère, » L'art de se quereller du matin jusqu'au soir? » J. LAARDE, Membre honoraire. DOIT-ON LE DIRE? AIR de Voltaire chez Ninon Ce que l'on sait, ce que l'on voit, Ce qu'on entend, ce qu'on devine, Ce qu'on suppose ou ce qu'on croit, Ce qu'on répète à la sourdine, Certain propos jeté dans l'air Par des gens trop prompts à médire, Pour qui rien n'est sacré ni cher, Répondez-moi, doit-on le dire? Parti la veille pour Pantin, L'époux soupçonneux de Lucile, Revenu de trop grand matin, Rentre au conjugal domicile; Au fond d'une armoire caché Qui trouve-t-il?.. un pauvre sire, Complice honteux du péché... Répondez-moi, doit-on le dire? Berthe est le plus bel ornement D'une société choisie Qu'attirent, ainsi qu'un aimant, Son visage et sa poésie; Mais Berthe, cédant au travers Qu'elle devrait bien s'interdire. Fait son visage et non ses vers; Répondez-moi, doit-on le dire? À Waterloo quand nos soldats Tombaient fauchés par la mitraille, On vit, sans reculer d'un pas, Cambronne au fort de la bataille. L'histoire dit qu'il s'élança, Criant : « la garde... » moi j'admire; Mais le vrai mot qu'il prononça, Répondez-moi, doit-on le dire? Le nom de celle qu'on aima, Entouré d'un tendre mystère. Celui de l'ami que trompa Une femme ingrate et légère. La confidence que nous fit Un coeur de seize ans qui soupire, Dont l'amour fera son profit, Répondez-moi, doit-on les dire? EDOUARD RIPAULT, Membre honorifique LE BIEN D'AUTRUÏ Amour Charlanisme « Le bien d'autrui tu ne prendras... Vainement on le catéchise; On transgresse sans embarras Ce commandement de l'Église. Des faiseurs, vrais coupe-jarrets, Confondant vôtres avec nôtres,
Qu'attirent, ainsi qu'un aimant, Son visage et sa poésie; Mais Berthe, cédant au travers Qu'elle devrait bien s'interdire. Fait son visage et non ses vers; Répondez-moi, doit-on le dire? À Waterloo quand nos soldats Tombaient fauchés par la mitraille, On vit, sans reculer d'un pas, Cambronne au fort de la bataille. L'histoire dit qu'il s'élança, Criant : « la garde... » moi j'admire; Mais le vrai mot qu'il prononça, Répondez-moi, doit-on le dire? Le nom de celle qu'on aima, Entouré d'un tendre mystère. Celui de l'ami que trompa Une femme ingrate et légère. La confidence que nous fit Un coeur de seize ans qui soupire, Dont l'amour fera son profit, Répondez-moi, doit-on les dire? EDOUARD RIPAULT, Membre honorifique LE BIEN D'AUTRUÏ Amour Charlanisme « Le bien d'autrui tu ne prendras... Vainement on le catéchise; On transgresse sans embarras Ce commandement de l'Église. Des faiseurs, vrais coupe-jarrets, Confondant vôtres avec nôtres, Disent que pour eux, tout exprès, Les affaires, grâce au progrès, C'est désormais l'argent des autres! Le Petit-Cheval ne travaille pas, Les preuves en sont évidentes ; Or, tout en se croisant les bras, Le Petit-Cheval s'amasse des pentes. Machin lui dit, d'un certain air : — Dans la paresse tu te vauture, Pour t'enrichir quel est ton flair? — Je collabore, mon très cher! — Compris! C'est le travail des autres! Est-il besoin de l'affirmer, L'amour étant roi de la terre, Tout garçon est fait pour aimer, Toute fille est faite pour plaire. Pourquoi des amants ténébreux. Mauvais chanteurs de patenôtres, Chez des maris peu soupçonneux Vont-ils bâtir leur nid.. Pour eux. L'amour, c'est la femme des autres! Des discoureurs, bleus, rouges, blancs, Pour défendre leur politique, Nous offrent les plus beaux semblants D'un puritanisme authentique. Autant en emporte le vent ; On les connaît ces bons apôtres, Plus d'un se rétracte et se vend ; Car la politique, souvent, Parbleu ! c'est la place des autres ! Rois, disputez-vous en champs-clos Les tristes lauriers de la gloire, L'humanité, bien à propos, Peut s'en passer pour son histoire. Nous voici les juges des coups Dans les combats qui sont
tu te vauture, Pour t'enrichir quel est ton flair? — Je collabore, mon très cher! — Compris! C'est le travail des autres! Est-il besoin de l'affirmer, L'amour étant roi de la terre, Tout garçon est fait pour aimer, Toute fille est faite pour plaire. Pourquoi des amants ténébreux. Mauvais chanteurs de patenôtres, Chez des maris peu soupçonneux Vont-ils bâtir leur nid.. Pour eux. L'amour, c'est la femme des autres! Des discoureurs, bleus, rouges, blancs, Pour défendre leur politique, Nous offrent les plus beaux semblants D'un puritanisme authentique. Autant en emporte le vent ; On les connaît ces bons apôtres, Plus d'un se rétracte et se vend ; Car la politique, souvent, Parbleu ! c'est la place des autres ! Rois, disputez-vous en champs-clos Les tristes lauriers de la gloire, L'humanité, bien à propos, Peut s'en passer pour son histoire. Nous voici les juges des coups Dans les combats qui sont les vôtres; Allons, férmez ! exterminez-vous, Et qu'on ne dise plus de nous : « La gloire, c'est le sang des autres ! » CHARLES VINCENT Membre titulaire. LE RÉVEIL DE LA CHANSON AIR des Trois Mousquetons (MORCEAU) (Un air nouveau de Darcier se trouve dans Chansons claires, éditions Juilliard) Reviens, Chanson de nos pères. Dérider nos fronts chagrins; Nous voulons, avec nos verres, Accompagner tes refrains. Pour trouver un meilleur gîte, Tu courrais le monde en vain ; Vieille chanson, reviens vite Dans le pays du bon vin ! Ah! reviens, vieille chanson, Au berceau de ton enfance ! Tu jetas le premier son Sous le ciel de notre France. Toi, qui rendais nos aïeux Bons et joyeux. Reviens, le front ceint de fleurs, Sécher nos pleurs. Au théâtre, à la fabrique, On entend chanter encore : Mais c'est, en argot lubrique, Le plaisir facile et l'or. Sans pitié, jette à la porte La louve entrée au berger. Et, d'une voix pure et forte, Entonne un hymne au Travail ! Ah! reviens, vieille chanson, etc. Pour que la chanson renaisse Dans sa joie et sa fierté, Qu'enfin l'argot disparaisse Avec le vin frelaté ! La chanson, comme la vigne
Reviens, Chanson de nos pères. Dérider nos fronts chagrins; Nous voulons, avec nos verres, Accompagner tes refrains. Pour trouver un meilleur gîte, Tu courrais le monde en vain ; Vieille chanson, reviens vite Dans le pays du bon vin ! Ah! reviens, vieille chanson, Au berceau de ton enfance ! Tu jetas le premier son Sous le ciel de notre France. Toi, qui rendais nos aïeux Bons et joyeux. Reviens, le front ceint de fleurs, Sécher nos pleurs. Au théâtre, à la fabrique, On entend chanter encore : Mais c'est, en argot lubrique, Le plaisir facile et l'or. Sans pitié, jette à la porte La louve entrée au berger. Et, d'une voix pure et forte, Entonne un hymne au Travail ! Ah! reviens, vieille chanson, etc. Pour que la chanson renaisse Dans sa joie et sa fierté, Qu'enfin l'argot disparaisse Avec le vin frelaté ! La chanson, comme la vigne Veut l'air pur et le soleil; Des deux, que l'homme soit digne. Elle viendra le grand réveil ! Ah! reviens, vieille chanson, etc. Comme la harpe d'Éole Qui résonne au moindre vent, Que ta vibrante parole, En nous, résonne souvent ! Sur le château, la chaumière, Souffle ta saine gaîté : Pour les puissants, sois Lumière ! Pour les peuples, Liberté ! Ah! reviens, vieille chanson, Au berceau de ton enfance ! Tu jetas le premier son Sous le ciel de notre France. Toi, qui rendais nos aïeux Bons et joyeux, Reviens, le front ceint de fleurs, Sécher nos pleurs ! CHARLES VINCENT Membre titulaire Viens dans nos bras ! — Non ! j'aime Anacréon ! « Viens ! nous t'offrons tout le miel de l'Hymette; » Cède ton rêve à la réalité ! Que notre jeunesse harmonise, et complète » Les chauds désirs, l'ardente volupté ! » De souvenirs, sa vieillesse te leurre. » Sa coupe à sec verse l'illusion; » Du long sommeil, ô bon vieillard, c'est l'heure, » Et tu n'es plus... tu fus Anacréon! » Si, mes enfants, — si, je le suis encore; Car sur mon front quand l'hiver a neigé. Luit en mon cœur
: Pour les puissants, sois Lumière ! Pour les peuples, Liberté ! Ah! reviens, vieille chanson, Au berceau de ton enfance ! Tu jetas le premier son Sous le ciel de notre France. Toi, qui rendais nos aïeux Bons et joyeux, Reviens, le front ceint de fleurs, Sécher nos pleurs ! CHARLES VINCENT Membre titulaire Viens dans nos bras ! — Non ! j'aime Anacréon ! « Viens ! nous t'offrons tout le miel de l'Hymette; » Cède ton rêve à la réalité ! Que notre jeunesse harmonise, et complète » Les chauds désirs, l'ardente volupté ! » De souvenirs, sa vieillesse te leurre. » Sa coupe à sec verse l'illusion; » Du long sommeil, ô bon vieillard, c'est l'heure, » Et tu n'es plus... tu fus Anacréon! » Si, mes enfants, — si, je le suis encore; Car sur mon front quand l'hiver a neigé. Luit en mon cœur une éternelle aurore; La poésie et l'art l'ont protégé. Bientôt mon ombre, abdiquant toute ivresse, Portera-t-elle une obole à Charon... Aux rossignols je lègue une caresse; Mon chant d'adieu, c'est : vive Anacréon! Anacréon est dans son Elysée; Sur notre terre il a laissé ses dieux; Vins, chants, amours, foule dépaysée Chez des bacchants ivres, injurieux, Nous accueillons ces errants météores; Bannis du ciel, ils sont à la maison... Dans notre olympe, et par nos voix sonores, Chantez toujours, ô dieux d'Anacréon! LA DÉCLARATION DU POÈTE AIR : Hirondelle gentille (F. BERAT) Jeune fille charmante, Pour toi mon âme aimante Brûle d'amour, Depuis qu'à ta fenêtre Je t'ai vue apparaître, Un certain jour. Ton gracieux visage. Ton séduisant corsage, Tes blonds cheveux, Tout en toi, tout m'enivre; Ah! qu'heureux je puis vivre, Si tu le veux ! Dans mon cœur de poète Qui tristement végète, Je te promets Que tu verrais éclore Bien des roses encore, Si tu m'aimais ! Réponds! est-ce délire? Dans tes yeux je crois lire Que j'ai trouvé Le trésor que j'envie, L'ange toute ma vie, Que j'ai rêvé ! RÉPONSE Oui, je comprends la flamme Qui dévore votre âme; Tout, entre nous, Peut s'arranger, j'espère...
dépaysée Chez des bacchants ivres, injurieux, Nous accueillons ces errants météores; Bannis du ciel, ils sont à la maison... Dans notre olympe, et par nos voix sonores, Chantez toujours, ô dieux d'Anacréon! LA DÉCLARATION DU POÈTE AIR : Hirondelle gentille (F. BERAT) Jeune fille charmante, Pour toi mon âme aimante Brûle d'amour, Depuis qu'à ta fenêtre Je t'ai vue apparaître, Un certain jour. Ton gracieux visage. Ton séduisant corsage, Tes blonds cheveux, Tout en toi, tout m'enivre; Ah! qu'heureux je puis vivre, Si tu le veux ! Dans mon cœur de poète Qui tristement végète, Je te promets Que tu verrais éclore Bien des roses encore, Si tu m'aimais ! Réponds! est-ce délire? Dans tes yeux je crois lire Que j'ai trouvé Le trésor que j'envie, L'ange toute ma vie, Que j'ai rêvé ! RÉPONSE Oui, je comprends la flamme Qui dévore votre âme; Tout, entre nous, Peut s'arranger, j'espère... Combien, mon petit père, Donnerez-vous ? L. JUILLEN, Membre titulaire TOAST DU PRÉSIDENT LE 2 JUILLET 1875 Les parises sont ouvertes; la chronique indécise peut enregistrer d'une façon précise quel fut le mot — celui qu'on ne dit que tout bas, — un bien : « La garde meurt, elle ne se rend pas. » Après Mont-Saint-Jean la sanglante rencontre, de volumes épars ont parlé pour ou contre. La garde meurt plaît fort à Prud'homme ou Gogol; c'est sonore et ronflant. Quant à Victor Hugo, voyant qu'un cliché pour le cirque olympique, amusément il a pris... l'autre. Ce mot épique est-il vraiment jeté comme un coup de canon? Hippocrate dit oui, mais Galien dit non. Ambroise, que dit-il? Cette énigme absolue, tel témoin dit vrai, par lui fut résolue, sur ce coin de l'histoire, un jour, interpellé, devant le terme propre il n'a pas reculé : Non! non! s'écria-t-il, la réponse lancée À Messieurs les Anglais, je ne l'ai point mâchée ! Bien que l'on ait jugé le mot par trop brutal, Pour qu'on le burinât au flanc du piédestal, Devons-nous obliger la légende larronne À dépouiller Michel au profit de Cambronne ? De ces fiers généraux nul n'est ni