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les tableaux de Jean (Van Eyck) et d'autres peintres. On me donna encore un superbe banquet les conseillers de la ville, Jacob et Pierre Mostans, me lirent passer douze pintes de vin, et la compagnie, qui se composait de soixante personnes, m'accompagna chez moi après le repas. De là j'allai à Gand le doyen des peintres et les notables me reçurent avec enthousiasme et me firent souper avec eux. Le mercredi, de bonne heure, il me conduisit tous à la haute tour de Saint-Jean. J'y vis le fameux tableau de Jean Van Eyck, si beau, si merveilleusement beau, que cela n'a pas de prix; surtout la vierge Marie et le Père Éternel sont d'une expression admirable. Lucas de Leyde, déjà marié, mais jeune, mais déjà glorieux et déjà riche par ses œuvres. Il épousa une demoiselle de la maison de Boschysen, qui lui donna une fille. La mère et la fille furent sa joie la plus douce. Grâce à leur beauté touchante et à leur tendre sollicitude, tous les purs sentiments émaillèrent sa maison. Vasari se trompe en faisant voyager Lucas de Leyde en Italie; il passa toute sa vie dans sa ville natale. Il ne la quitta que pour voyager en Flandre. En 1527, recherchant une noble distraction, il fit équiper à ses frais un navire pour aller voir Jean de Mabuse à Midelbourg. Après avoir donné une fête brillante aux peintres de cette ville, il alla, accompagné de Mabuse, à Anvers, à Gand et à Malines, visiter les peintres flamands dans le faste d'un souverain étranger. Il donna partout des fêtes dont l'histoire a conservé le souvenir. « Chaque repas lui coûtait soixante florins. Il fit toujours une belle figure. Mabuse était habillé en drap d'or, et Lucas de Leyde (il n'avait pas de dettes) avec un camelot de soie jaune du même éclat. » Ce voyage fastueux fut le dernier plaisir de ce grand peintre; il retourna malade à Leyde, où il vécut encore six années, mais, pour ainsi dire, dans la préface de la mort, car il n'eut plus une heure de santé; ce fut à
voyager en Flandre. En 1527, recherchant une noble distraction, il fit équiper à ses frais un navire pour aller voir Jean de Mabuse à Midelbourg. Après avoir donné une fête brillante aux peintres de cette ville, il alla, accompagné de Mabuse, à Anvers, à Gand et à Malines, visiter les peintres flamands dans le faste d'un souverain étranger. Il donna partout des fêtes dont l'histoire a conservé le souvenir. « Chaque repas lui coûtait soixante florins. Il fit toujours une belle figure. Mabuse était habillé en drap d'or, et Lucas de Leyde (il n'avait pas de dettes) avec un camelot de soie jaune du même éclat. » Ce voyage fastueux fut le dernier plaisir de ce grand peintre; il retourna malade à Leyde, où il vécut encore six années, mais, pour ainsi dire, dans la préface de la mort, car il n'eut plus une heure de santé; ce fut à peine s'il descendit vingt fois de sa maison pour aller respirer au soleil. Il demeurait des semaines entières dans son lit, effrayé de la mort, qui venait lentement, mais qui venait toujours, cherchant à s'aveugler sur sa fin prochaine par un travail opiniâtre. Il ne cessa de peindre et de graver que la veille de sa mort. Jamais un homme ne sentit avec plus de regrets, avec plus de colère, fuir le rivage de la vie. Son caractère, empreint de rêverie et de douceur, devenait chagrin et méchant; il accusait tout le monde de sa mort, surtout les peintres flamands (qu'il avait visités avec Jean de Mabuse) « Les jaloux m'ont empoisonné. » Les esprits sérieux n'ont jamais ajouté foi à ces accusations d'un esprit malade; il mourait non pas empoisonné par ses admirateurs, mais épuisé par le travail, tué par le génie, qui, à huit ans, ne lui avait pas laissé le loisir d'aspirer toute la sève que Dieu donne aux enfants joueurs. Neuf jours avant sa mort, sa fille accoucha d'un fils. L'illustre malade demanda quel était le nom de cet enfant. Quand on lui dit qu'il s'appelait Lucas de Leyde comme son aïeul « Allons, allons, murmura-t-il
graver que la veille de sa mort. Jamais un homme ne sentit avec plus de regrets, avec plus de colère, fuir le rivage de la vie. Son caractère, empreint de rêverie et de douceur, devenait chagrin et méchant; il accusait tout le monde de sa mort, surtout les peintres flamands (qu'il avait visités avec Jean de Mabuse) « Les jaloux m'ont empoisonné. » Les esprits sérieux n'ont jamais ajouté foi à ces accusations d'un esprit malade; il mourait non pas empoisonné par ses admirateurs, mais épuisé par le travail, tué par le génie, qui, à huit ans, ne lui avait pas laissé le loisir d'aspirer toute la sève que Dieu donne aux enfants joueurs. Neuf jours avant sa mort, sa fille accoucha d'un fils. L'illustre malade demanda quel était le nom de cet enfant. Quand on lui dit qu'il s'appelait Lucas de Leyde comme son aïeul « Allons, allons, murmura-t-il avec regret, on ne cherche qu'à se débarrasser de moi, puisqu'on m'a substitué un autre Lucas. » Cependant, avant l'heure suprême, il se réconcilia avec tout le monde, il retrouva sa poésie et sa sérénité. Voyant un rayon de soleil jouer sur les vitres de sa fenêtre, il demanda avec instance à voir le ciel; « il se fit transporter dehors. » La Bible était familière à Lucas de Leyde, il ne l'ouvrait qu'avec respect; il en a exprimé la plus pure poésie. L'Évangile aussi était son livre sacré, la source vive de son inspiration; aussi a-t-il répandu dans ses œuvres un beau sentiment religieux. Il y a, dans ses tableaux et dans ses gravures, un souffle de vie venu du ciel après avoir traversé le paradis terrestre, le pays de Jacob et Jérusalem. Les plus admirés parmi ses tableaux étaient un Adam et Ève, un Jéricho, un Jugement dernier, un Veau d'or, une Rebecca, des Descendants de croix. Il avait réuni dans ses Vierges tout ce qu'il avait vu d'amour dans les yeux de sa mère, de sa femme et de sa fille. Sa touche était vive et légère, quoique très étudiée, son dessin net et ferme comme celui
instance à voir le ciel; « il se fit transporter dehors. » La Bible était familière à Lucas de Leyde, il ne l'ouvrait qu'avec respect; il en a exprimé la plus pure poésie. L'Évangile aussi était son livre sacré, la source vive de son inspiration; aussi a-t-il répandu dans ses œuvres un beau sentiment religieux. Il y a, dans ses tableaux et dans ses gravures, un souffle de vie venu du ciel après avoir traversé le paradis terrestre, le pays de Jacob et Jérusalem. Les plus admirés parmi ses tableaux étaient un Adam et Ève, un Jéricho, un Jugement dernier, un Veau d'or, une Rebecca, des Descendants de croix. Il avait réuni dans ses Vierges tout ce qu'il avait vu d'amour dans les yeux de sa mère, de sa femme et de sa fille. Sa touche était vive et légère, quoique très étudiée, son dessin net et ferme comme celui d'un graveur. Il peignait le nu en homme qui a sérieusement étudié la nature. Ses femmes sont d'une grande délicatesse de pinceau et d'une remarquable fraîcheur de coloris. Comme les peintres de son temps, comme l'harmonieux Hemling lui-même, il ignorait l'art de fondre les figures avec les fonds; ses carnations, toutes belles qu'elles soient, tranchent trop vivement, surtout du côté de la lumière. Mais faut-il descendre à de tels détails en étudiant un homme de génie? Si Lucas de Leyde a emprunté aux Van Eyck leur couleur empourprée, il a su lui donner un aspect nouveau par la douceur idéale des nuances. Lucas de Leyde se détache d'ailleurs de l'école de Bruges, tout en demeurant fidèle à sa naïveté suave par la finesse des contours, par une grace attrayante, par une volupté de touche digne de l'antique. Avait-il deviné l'antique ou l'avait-il étudié dans les livres ? On pourrait répondre oui et non, puisqu'il vivait à Leyde, la ville des érudits, et puisqu'il fut l'ami du savant Albert Dürer; non, puisque le génie lui vint comme par une grâce divine. Celui qui savait peindre à dix ans ne devait-il pas deviner à vingt le caractère de l'art qui avait séduit
toutes belles qu'elles soient, tranchent trop vivement, surtout du côté de la lumière. Mais faut-il descendre à de tels détails en étudiant un homme de génie? Si Lucas de Leyde a emprunté aux Van Eyck leur couleur empourprée, il a su lui donner un aspect nouveau par la douceur idéale des nuances. Lucas de Leyde se détache d'ailleurs de l'école de Bruges, tout en demeurant fidèle à sa naïveté suave par la finesse des contours, par une grace attrayante, par une volupté de touche digne de l'antique. Avait-il deviné l'antique ou l'avait-il étudié dans les livres ? On pourrait répondre oui et non, puisqu'il vivait à Leyde, la ville des érudits, et puisqu'il fut l'ami du savant Albert Dürer; non, puisque le génie lui vint comme par une grâce divine. Celui qui savait peindre à dix ans ne devait-il pas deviner à vingt le caractère de l'art qui avait séduit Praxitèle et Zeuxis ? Lucas de Leyde s'est plusieurs fois peint et gravé lui-même. Le portrait le plus connu le représente à mi-corps, sans barbe, un bonnet sur la tête, comme Hubert Van Eyck, avec des espèces d'ailerons. Il tient sur sa poitrine une tête de mort qui contraste singulièrement avec son grand air de jeunesse. ARSÈNE HOUSSAYE. LETTRES FANTASTIQUES DE L'AMOUR ET DE L'AMITIÉ. « J'aime l'amour, mais je suis amoureux de l'amitié, » a dit Montesquieu, qui, en cela, n'a fait que répéter Montaigne, le créateur de la littérature européenne; car il est presque impossible d'avoir une grande idée ni d'exprimer un noble sentiment qui ne soit indiqué dans les Essais, cet évangile français. Chose curieuse ! pendant que Luther traduit la Bible et crée la langue allemande, Montaigne, plus grand que Luther, crée à la fois une bible et une langue. Tous les grands livres sortis de la France sont des fruits dont les fleurs bourgeonnent dans Montaigne, tandis que les grands écrivains de l'Allemagne se sont tous retournés dans la bible de Luther. Je suis convaincu que Shakespeare a lu Montaigne. Des passages entiers de Mes Césars sont le reflet de l'esprit rayonnant de cet homme,
avec son grand air de jeunesse. ARSÈNE HOUSSAYE. LETTRES FANTASTIQUES DE L'AMOUR ET DE L'AMITIÉ. « J'aime l'amour, mais je suis amoureux de l'amitié, » a dit Montesquieu, qui, en cela, n'a fait que répéter Montaigne, le créateur de la littérature européenne; car il est presque impossible d'avoir une grande idée ni d'exprimer un noble sentiment qui ne soit indiqué dans les Essais, cet évangile français. Chose curieuse ! pendant que Luther traduit la Bible et crée la langue allemande, Montaigne, plus grand que Luther, crée à la fois une bible et une langue. Tous les grands livres sortis de la France sont des fruits dont les fleurs bourgeonnent dans Montaigne, tandis que les grands écrivains de l'Allemagne se sont tous retournés dans la bible de Luther. Je suis convaincu que Shakespeare a lu Montaigne. Des passages entiers de Mes Césars sont le reflet de l'esprit rayonnant de cet homme, dont tout est grand et élevé, jusqu'à son nom. Grande ombre de Michel Montaigne, que de fois dans mes veilles mon âme s'est agenouillée devant la tienne ! que de fois j'ai puisé en toi du courage pour vivre et de la résignation pour souffrir ! que de fois enfin les larmes brûlantes de mon cœur par toi se sont métamorphosées en rosée féconde de la pensée. Quand l'homme pense, il est fils de Dieu et ton frère. Comme toi, Montaigne, j'ai fouillé et je fouille toujours dans les replis de mon cœur pour en aplanir les aspérités; comme toi, je cherche à connaître l'homme par moi-même, et si, par le hasard des événements ou par le choc des paroles, une pensée conforme à la tienne jaillit de mon esprit, je sens bondir de joie mon pauvre cœur, et mes yeux se mouillent de larmes de joie et de volupté. Ah ! toutes les richesses du monde, toutes les extases de l'amour ne sont que des lueurs blafardes et passagères à côté de la volupté divine de la pensée, qui, inondant l'âme de flots de lumières, la soulève, la porte vers les régions supérieures du bonheur, et la pousse vers
les larmes brûlantes de mon cœur par toi se sont métamorphosées en rosée féconde de la pensée. Quand l'homme pense, il est fils de Dieu et ton frère. Comme toi, Montaigne, j'ai fouillé et je fouille toujours dans les replis de mon cœur pour en aplanir les aspérités; comme toi, je cherche à connaître l'homme par moi-même, et si, par le hasard des événements ou par le choc des paroles, une pensée conforme à la tienne jaillit de mon esprit, je sens bondir de joie mon pauvre cœur, et mes yeux se mouillent de larmes de joie et de volupté. Ah ! toutes les richesses du monde, toutes les extases de l'amour ne sont que des lueurs blafardes et passagères à côté de la volupté divine de la pensée, qui, inondant l'âme de flots de lumières, la soulève, la porte vers les régions supérieures du bonheur, et la pousse vers les bords divins de la félicité paradisiaque. Dans ces moments, l'homme a un avant-goût de la mort, non de cette mort qui nous paraît une hideuse fin, mais de celle qui nous ouvre la vie éternelle, qui, rejetant loin de nous cette guenille - la dépouille mortelle - nous enveloppe d'une blanche tunique, nous embrasse sur le front et nous ouvre les portes du temple sacré de la divinité. La vie n'est au fond qu'une longue incubation. Quand l'homme meurt, il perce sa coque, commence à vivre et essaie ses ailes pour s'élever jusqu'aux hauteurs de la création. Souvent l'âme n'est pas assez couvée et ne vient qu'à peine faite ; parfois aussi la coque malsaine et négligée produit une âme malingre et maladive. N'importe ! le moment de sortir arrive tôt ou tard ! L'homme est un œuf de Dieu; c'est pourquoi sa figure seule est ovale, et les sensations de la vie, le bonheur aussi bien que le malheur, ce sont les coups de bec que de temps à autre l'âme donne contre les parois de la coque. Quant à moi, je n'aime l'amour à moins qu'il ne soit sanctifié par l'amitié, et je suis de l'avis de
d'une blanche tunique, nous embrasse sur le front et nous ouvre les portes du temple sacré de la divinité. La vie n'est au fond qu'une longue incubation. Quand l'homme meurt, il perce sa coque, commence à vivre et essaie ses ailes pour s'élever jusqu'aux hauteurs de la création. Souvent l'âme n'est pas assez couvée et ne vient qu'à peine faite ; parfois aussi la coque malsaine et négligée produit une âme malingre et maladive. N'importe ! le moment de sortir arrive tôt ou tard ! L'homme est un œuf de Dieu; c'est pourquoi sa figure seule est ovale, et les sensations de la vie, le bonheur aussi bien que le malheur, ce sont les coups de bec que de temps à autre l'âme donne contre les parois de la coque. Quant à moi, je n'aime l'amour à moins qu'il ne soit sanctifié par l'amitié, et je suis de l'avis de Jouffroy : « Qu'il ne faut se marier qu'avec une femme qu'on aurait choisie pour ami, si c'eût été un homme. » Les rabbins, qui, certes, s'entendaient en amour, expriment cette pensée d'une manière plus claire : « Tout amour, disent-ils, qui vise à un but, le but atteint, l'amour disparait. C'est l'amour entre Amnon et Thamar. Il n'y a que l'amour sans but qui dure éternellement, comme celui entre David et Jonathas.» On le voit, les rabbins n'ont pas même un mot particulier pour désigner l'amitié. Dans la langue hébraïque, amour et amitié sont synonymes. Ce n'est pas pauvreté d'amitié, mais richesse d'amour. Nous qui avons les mots, nous qui avons scindé ce saint dualisme, nous avons peut-être encore un peu d'amitié, mais qu'est devenu notre amour ? Hélas ! il court les rues. Il ne nous reste qu'une seule expression qui indique le véritable mariage divin. Les époux français s'appellent ami et amie. Ce mot seul suffit pour me réconcilier avec le mariage, et j'avoue que je ne l'entends jamais sans un plaisir intime. Quand, dans une langue, il se trouve un joli mot, la chose s'y pratique toujours plus ou moins. À Dieu ne plaise que je
disparait. C'est l'amour entre Amnon et Thamar. Il n'y a que l'amour sans but qui dure éternellement, comme celui entre David et Jonathas.» On le voit, les rabbins n'ont pas même un mot particulier pour désigner l'amitié. Dans la langue hébraïque, amour et amitié sont synonymes. Ce n'est pas pauvreté d'amitié, mais richesse d'amour. Nous qui avons les mots, nous qui avons scindé ce saint dualisme, nous avons peut-être encore un peu d'amitié, mais qu'est devenu notre amour ? Hélas ! il court les rues. Il ne nous reste qu'une seule expression qui indique le véritable mariage divin. Les époux français s'appellent ami et amie. Ce mot seul suffit pour me réconcilier avec le mariage, et j'avoue que je ne l'entends jamais sans un plaisir intime. Quand, dans une langue, il se trouve un joli mot, la chose s'y pratique toujours plus ou moins. À Dieu ne plaise que je mette l'amitié au-dessus de l'amour ! Elle n'est pas au-dessus, mais dedans, comme l'âme est dans le corps. L'amitié entre deux hommes est un tourbillon céleste qui cherche son point d'appui dans une idée; l'amitié entre un homme et une femme, c'est une colombe blanche et divine, une âme venue du ciel qui descend pour se baigner dans un fleuve de volupté mêlé de larmes de tendresse et d'amour. Tout ce qui existe aime et ne saurait exister que par l'amour. Seulement, chez les plantes et les animaux, la passion est le levain qui soulève et pousse la vie, tandis que, chez l'homme, c'est une abeille-reine autour de laquelle bourdonne continuellement un essaim de grandes idées, de saintes conceptions, mêlées de souvenirs de la vie antérieure et des présents de la vie future. Par l'amour, Dieu a indiqué la seule et unique vertu céleste, à savoir le dévouement, l'absorption par l'association, et enfin la transfiguration par la transformation. Pour toute autre vertu inventée par les hommes, l'homme peut rester isolé et peut même se faire remplacer; dans l'amour seul on est forcément à deux, et il faut payer de sa personne. Ah! que l'homme civilisé est orgueilleux de se croire
du ciel qui descend pour se baigner dans un fleuve de volupté mêlé de larmes de tendresse et d'amour. Tout ce qui existe aime et ne saurait exister que par l'amour. Seulement, chez les plantes et les animaux, la passion est le levain qui soulève et pousse la vie, tandis que, chez l'homme, c'est une abeille-reine autour de laquelle bourdonne continuellement un essaim de grandes idées, de saintes conceptions, mêlées de souvenirs de la vie antérieure et des présents de la vie future. Par l'amour, Dieu a indiqué la seule et unique vertu céleste, à savoir le dévouement, l'absorption par l'association, et enfin la transfiguration par la transformation. Pour toute autre vertu inventée par les hommes, l'homme peut rester isolé et peut même se faire remplacer; dans l'amour seul on est forcément à deux, et il faut payer de sa personne. Ah! que l'homme civilisé est orgueilleux de se croire une monade absolue et d'exiger cette individualité séparée même après la mort. Il lui est impossible de respirer sans un accouplement harmonique d'un certain nombre de sens; tout en lui est le résultat de l'association de certains groupes dont l'âme est le pivot. L'homme ne perpétue sa vie, soit par des enfants, soit par des idées, que grâce à l'association des groupes. La famille est une association; l'idée même est le résultat d'une association; le village, la ville, la nation, l'état, tout, grand ou petit, en haut et en bas, est une association alternante, papillonnante, changeante, mais permanente, absolument comme l'amour. Regardez le mouvement éternel de la mer composée de gouttelettes innombrables: comme cela se meut, s'insurge, s'absorbe, se pousse, se brise, augmente et diminue, se consume en écume et se dessèche sur la grève c'est là l'image de l'humanité. Des millions de gouttes mourant par le choc des vagues vont se réduire en poussière par la tourmente des tempêtes; un reflet du soleil couchant empourpre des globes d'eau et laisse dans l'ombre des nappes entières c'est toujours l'image de l'humanité. Qu'importe à l'Océan que là une vague se brise contre le récif, qu'ici la terre absorbe des fleuves entiers?
des enfants, soit par des idées, que grâce à l'association des groupes. La famille est une association; l'idée même est le résultat d'une association; le village, la ville, la nation, l'état, tout, grand ou petit, en haut et en bas, est une association alternante, papillonnante, changeante, mais permanente, absolument comme l'amour. Regardez le mouvement éternel de la mer composée de gouttelettes innombrables: comme cela se meut, s'insurge, s'absorbe, se pousse, se brise, augmente et diminue, se consume en écume et se dessèche sur la grève c'est là l'image de l'humanité. Des millions de gouttes mourant par le choc des vagues vont se réduire en poussière par la tourmente des tempêtes; un reflet du soleil couchant empourpre des globes d'eau et laisse dans l'ombre des nappes entières c'est toujours l'image de l'humanité. Qu'importe à l'Océan que là une vague se brise contre le récif, qu'ici la terre absorbe des fleuves entiers? il suit son cours ordinaire, toujours plein et grand, calme dans le fond, inquiet seulement à la surface. Mais si l'amour, dans toute la nature, est l'image de la vertu d'association, l'amitié seule prouve la supériorité de l'homme et imprime à son âme le cachet divin, cette marque particulière qui sert de signe de reconnaissance à Dieu quand il vient la retirer de cette maison d'enfants trouvés qu'on appelle la terre. C'est si vrai que, dès qu'un homme croit à l'amitié, par cela seul il croit en Dieu. On peut aimer matériellement une femme et n'être qu'une bête à cornes, ce qui, dans l'échelle de la création, est un degré au-dessous du singe; mais, dès que cet amour s'accomplit sous le voile de Psyché, dès qu'il est nourri et soutenu par la flamme éternelle de cette vestale blanche et pudique qui s'appelle amitié, l'âme se gonfle, détend ses ailes, s'élève, plane dans l'immensité, et trouve, dans ses circonvolutions voluptueuses, le point central qui réunit sa vie passée à sa vie future. L'immortalité de l'âme a été trouvée par deux amants qui se sont aimés d'amitié. Un instant avant sa mort, Camille Desmoulins, embrassant sa femme, lui dit « Mon amie,
sert de signe de reconnaissance à Dieu quand il vient la retirer de cette maison d'enfants trouvés qu'on appelle la terre. C'est si vrai que, dès qu'un homme croit à l'amitié, par cela seul il croit en Dieu. On peut aimer matériellement une femme et n'être qu'une bête à cornes, ce qui, dans l'échelle de la création, est un degré au-dessous du singe; mais, dès que cet amour s'accomplit sous le voile de Psyché, dès qu'il est nourri et soutenu par la flamme éternelle de cette vestale blanche et pudique qui s'appelle amitié, l'âme se gonfle, détend ses ailes, s'élève, plane dans l'immensité, et trouve, dans ses circonvolutions voluptueuses, le point central qui réunit sa vie passée à sa vie future. L'immortalité de l'âme a été trouvée par deux amants qui se sont aimés d'amitié. Un instant avant sa mort, Camille Desmoulins, embrassant sa femme, lui dit « Mon amie, quand avant la révolution je t'ai aimée sans espoir, je trouvais ma seule consolation dans la gloire et dans l'immortalité. Durant le court bonheur de notre réunion, j'ai été si heureux, qu'ayant eu le ciel sur la terre, je l'ai renié pour l'éternité. Maintenant que l'adversaire nous frappe de nouveau, je crois, ma douce et bonne amie, je crois plus que jamais à notre réunion dans le ciel; je crois à l'immortalité de l'âme. » Paroles étranges, remplies d'erreur et de vérité! Il serait donc vrai que l'homme s'oublierait dans le bonheur au lieu de s'y reconnaître et de s'y identifier avec la divinité. Le but de la vie serait donc de l'oublier, de ne pas y songer, de la renier enfin. Mais c'est le comble de la folie, c'est un blasphème contre la création; c'est de plus une vaine démonstration, une lâche bravade, une effrontée poltronnerie! Comment! les hommes meurent depuis qu'ils existent et toujours ils s'en plaignent; toujours ils crient contre Dieu, le traitant de ganache, de ministériel, sans que celui-ci daigne même envoyer sur la terre un censeur pour supprimer ces plaintes, si médiocres qu'elles soient. Il est vrai, Dieu a aussi ses flatteurs et ses flagorneurs,