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tant d'autres qui valent mieux que moi, j'ai pu me trouver encore en position de pouvoir crier hautement les douleurs de tous, les misères de tous, je l'ai fait au nom des grands talents inconnus peut-être, qui naissent, qui s'agitent autour de nous, dans les ténèbres et les langues de l'enfanceement. Je ne suis que le cuivre de la cymbale qui résonne mais plaise à Dieu que le gouvernement nous écoute et ne fasse pas qu'un jour nous soyons cruellement vengés de lui! Une idée nous console. Mais si nous avons été, nous les premiers, fatalement nés dans les époques de transition, des instruments brisés, au moins aurons-nous été aussi les instruments d'une nouvelle loi de justice et d'une grande régénération intellectuelle. EUGÈNE PELLETAN. LE CHATEAU ENCHANTÉ. XXIII. Le jour du repos semblait, en effet, être venu pour les amants; ils trouvaient dans la joie de leur cœur une fête perpétuelle. Un soir cependant que la famille était au salon, occupée à jouer aux cartes, Pulchérie descendit légèrement les marches du perron. La lune détachait à vif son croissant au-dessus des masses sombres du parc; le perron donnait sur une plate-forme où il y avait des parterres de fleurs et quelques bancs; Pulchérie, du milieu du salon, avait pressenti Georges. Le jeune docteur était assis en l'attendant; dès qu'il la vit venir - Je vous ai appelée intérieurement, lui dit-il, parce que j'ai besoin de vous voir et de vous voir seule. - Pourquoi pleurez-vous? dit Pulchérie en devinant une larme aux yeux de Georges. - Parce que je vous aime, répondit-il. - Eh bien le beau sujet d'être triste! fit-elle avec un sourire charmant. - Je n'aurais pas sujet d'être triste, reprit Georges, si nous n'étions que nous au monde; mais. - Chassez donc ces mauvaises pensées, interrompit Mlle de B. tu sais bien que je t'aime, et que tout ici se fait à ma volonté. Je t'aime, Georges; quand nous nous regardons ainsi, j'ai tes yeux dans mes yeux, et tu as mon ame; ce que tu veux, je le veux; ce que tu dis, je le pensais.
quelques bancs; Pulchérie, du milieu du salon, avait pressenti Georges. Le jeune docteur était assis en l'attendant; dès qu'il la vit venir - Je vous ai appelée intérieurement, lui dit-il, parce que j'ai besoin de vous voir et de vous voir seule. - Pourquoi pleurez-vous? dit Pulchérie en devinant une larme aux yeux de Georges. - Parce que je vous aime, répondit-il. - Eh bien le beau sujet d'être triste! fit-elle avec un sourire charmant. - Je n'aurais pas sujet d'être triste, reprit Georges, si nous n'étions que nous au monde; mais. - Chassez donc ces mauvaises pensées, interrompit Mlle de B. tu sais bien que je t'aime, et que tout ici se fait à ma volonté. Je t'aime, Georges; quand nous nous regardons ainsi, j'ai tes yeux dans mes yeux, et tu as mon ame; ce que tu veux, je le veux; ce que tu dis, je le pensais. Je te trouve beau! mais est-ce pour cela que je t'aime? je ne crois pas. Pourquoi donc? je ne sais. T'aimer est pour moi aussi naturel et aussi nécessaire que de vivre. Je ne me comprends pas sans toi. Si je suis, c'est que tu es. Avant toi, je n'existais pas, je t'attendais; j'ai besoin de te dire tout cela! Oh vraiment, nous nous aimons bien encore ce mot-là va à tout le monde il faudrait en faire un pour nous seuls, car les autres hommes et les femmes n'ont pas un cœur à notre image. En disant ces mots d'une voix divine, Pulchérie écarta avec ses mains les longs cheveux de Fritz, et lui toucha le front avec le bord de ses lèvres - Adieu, ajouta-t-elle, je t'aime. Puis elle s'enfuit en lui faisant signe que son devoir était de rentrer au salon. XXIV. Georges Fritz avait cette beauté qui vient de l'âme; car du reste ses traits irréguliers, sa maigreur et l'abandon inculte de ses manières le rangeaient dans la classe des hommes que beaucoup de femmes ne remarquent pas, mais dont le mérite, en quelque sorte intérieur et voilé, retient plus que tout autre le cœur d'une
pas, je t'attendais; j'ai besoin de te dire tout cela! Oh vraiment, nous nous aimons bien encore ce mot-là va à tout le monde il faudrait en faire un pour nous seuls, car les autres hommes et les femmes n'ont pas un cœur à notre image. En disant ces mots d'une voix divine, Pulchérie écarta avec ses mains les longs cheveux de Fritz, et lui toucha le front avec le bord de ses lèvres - Adieu, ajouta-t-elle, je t'aime. Puis elle s'enfuit en lui faisant signe que son devoir était de rentrer au salon. XXIV. Georges Fritz avait cette beauté qui vient de l'âme; car du reste ses traits irréguliers, sa maigreur et l'abandon inculte de ses manières le rangeaient dans la classe des hommes que beaucoup de femmes ne remarquent pas, mais dont le mérite, en quelque sorte intérieur et voilé, retient plus que tout autre le cœur d'une amante. Depuis quelque temps, les yeux intérieurs de Pulchérie s'étaient ouverts sous l'action du magnétisme à une seconde vue qui pénétrait la nuit obscure de l'avenir. Elle avait des pressentiments qui ne la trompaient jamais. Son esprit découvrait dans le sommeil des traces fugitives et lumineuses d'évenéments non encore accomplis dont elle faisait part à Fritz. Un matin que l'air frais de la nuit soufflait ses dernières brises dans les feuillages du parc, Pulchérie raconta à Georges un songe qu'elle avait fait dans la nuit. - Je rêvais, lui dit-elle, que nous causions tous les deux au balcon; nous étions gais et heureux comme nous voilà. Un vent frais, tout chargé de l'haleine des fleurs, entrait légèrement dans le salon, dont il agitait les rideaux. Pendant que nous nous entretenions ainsi follement, en nous tenant les mains, nous entendîmes frapper à la porte trois coups. Nous nous regardâmes avec une inquiétude sourde. Ces trois coups nous avaient heurtés au cœur, nous ne les entendîmes pas, nous les sentîmes. La porte s'ouvrit d'elle-même. L'être qui entra, c'était moi, ou plutôt c'était mon spectre; car je me vis pâle, livide et morose en face de moi-même. Ce spectre s'avança du balcon où
dont elle faisait part à Fritz. Un matin que l'air frais de la nuit soufflait ses dernières brises dans les feuillages du parc, Pulchérie raconta à Georges un songe qu'elle avait fait dans la nuit. - Je rêvais, lui dit-elle, que nous causions tous les deux au balcon; nous étions gais et heureux comme nous voilà. Un vent frais, tout chargé de l'haleine des fleurs, entrait légèrement dans le salon, dont il agitait les rideaux. Pendant que nous nous entretenions ainsi follement, en nous tenant les mains, nous entendîmes frapper à la porte trois coups. Nous nous regardâmes avec une inquiétude sourde. Ces trois coups nous avaient heurtés au cœur, nous ne les entendîmes pas, nous les sentîmes. La porte s'ouvrit d'elle-même. L'être qui entra, c'était moi, ou plutôt c'était mon spectre; car je me vis pâle, livide et morose en face de moi-même. Ce spectre s'avança du balcon où nous prenions l'air et m'appela trois fois par mon nom. L'effroi me saisit, et je m'éveillai. - Voilà un affreux rêve, remarqua Georges. - Affreux, en effet, reprit Pulchérie; cet être double, toute cette gaieté d'un côté et toute cette pâleur de l'autre, ce vivant en face de son ombre, n'y a-t-il pas là de quoi éveiller de sombres pressentiments? Et vous êtes bien sûre, insista Georges, que ce spectre fût le vôtre? - Oui, je me suis reconnue; ce spectre avait mes traits et mon regard et ma voix, je n'en puis douter; seulement il était, comme je vous l'ai dit, beaucoup plus pâle que moi; je lui ressemblerai sans doute quand je serai morte. Georges et Pulchérie, après s'être promenés quelque temps en silence, rentrèrent tristement au château. XXV. Depuis quelques jours, M. de B. était plus froid que de coutume vis-à-vis de Georges; il semblait vouloir rétablir entre lui et sa fille une distance que le jeune docteur avait tout à coup franchie. Le comte était un noble très en règle avec le blason, qui ne pouvait se résigner à reléguer parmi les vaines défroques du vieux temps des parchemins et des titres qui avaient coûté si
n'y a-t-il pas là de quoi éveiller de sombres pressentiments? Et vous êtes bien sûre, insista Georges, que ce spectre fût le vôtre? - Oui, je me suis reconnue; ce spectre avait mes traits et mon regard et ma voix, je n'en puis douter; seulement il était, comme je vous l'ai dit, beaucoup plus pâle que moi; je lui ressemblerai sans doute quand je serai morte. Georges et Pulchérie, après s'être promenés quelque temps en silence, rentrèrent tristement au château. XXV. Depuis quelques jours, M. de B. était plus froid que de coutume vis-à-vis de Georges; il semblait vouloir rétablir entre lui et sa fille une distance que le jeune docteur avait tout à coup franchie. Le comte était un noble très en règle avec le blason, qui ne pouvait se résigner à reléguer parmi les vaines défroques du vieux temps des parchemins et des titres qui avaient coûté si cher à ses ancêtres. Il devait beaucoup à M. Fritzs, et il s'en souvenait. C'était un homme d'honneur qui n'eût jamais voulu rester en arrière d'un service, et Fritzs avait des droits à la main de Pulchérie; mais le devoir du comte en cette circonstance lui semblait bien dur à tenir, aujourd'hui que les plus éprouvés gentilshommes de France brigueraient à genoux l'honneur d'un pareil mariage. Le nom était illustre, la fiancée était accomplie; il eût peut-être voulu, sans se l'avouer bien clairement à lui-même, que Fritzs comprît cet embarras d'un chef de famille ancienne, et se retirât peu à peu d'une union mal assortie aux yeux du monde. Georges Fritzs était un jeune philosophe qui portait dans son cœur tout l'orgueil du savant et toute la délicatesse de l'honnête homme. Il comprit, si voilée qu'elle fût, la pensée intime du comte; il en fut blessé; son cœur en saigna longtemps au milieu du calme et du silence des champs. Si horrible que fût le sacrifice pour lui, qui ne vivait que dans Pulchérie, il essaya de la détacher de son amour; mais il ne put y parvenir plus il voulait l'en séparer, et plus elle s'enlaçait à lui, comme
tenir, aujourd'hui que les plus éprouvés gentilshommes de France brigueraient à genoux l'honneur d'un pareil mariage. Le nom était illustre, la fiancée était accomplie; il eût peut-être voulu, sans se l'avouer bien clairement à lui-même, que Fritzs comprît cet embarras d'un chef de famille ancienne, et se retirât peu à peu d'une union mal assortie aux yeux du monde. Georges Fritzs était un jeune philosophe qui portait dans son cœur tout l'orgueil du savant et toute la délicatesse de l'honnête homme. Il comprit, si voilée qu'elle fût, la pensée intime du comte; il en fut blessé; son cœur en saigna longtemps au milieu du calme et du silence des champs. Si horrible que fût le sacrifice pour lui, qui ne vivait que dans Pulchérie, il essaya de la détacher de son amour; mais il ne put y parvenir plus il voulait l'en séparer, et plus elle s'enlaçait à lui, comme le lierre. Pulchérie était pour Georges une de ces créations humaines que les anciens alchimistes prétendaient obtenir par les secrets de la science, et qui les poursuivaient ensuite durant toute la vie. Georges avait, au reste, tout le cœur pris dans celui de Pulchérie il ne pouvait plus dégager sa pensée de cette beauté visible qui l'avait fait descendre des hauteurs nuageuses du rêve sur les lignes calmes et grandes de la nature. Ces deux êtres s'étaient joints l'un à l'autre par un besoin inévitable et doux, comme les lèvres à la coupe, les diviser, c'était vouloir leur perte. Cependant Georges Fritzs fut amené, par une générosité extravagante, à une résolution brusque et soudaine qui eut une influence décisive sur leurs destinées. Un matin, en s'éveillant, Mlle de B. tira les rideaux de son lit pour laisser arriver les premiers rayons du soleil. On était au mois d'août; toute la nature saluait, avec des chants d'oiseaux et des palpitations d'ailes, le réveil du jour. Une clématite halait à la fenêtre ses étoiles blanches dans des touffes de verdure. Pulchérie mêlait intérieurement son cœur à cette fête du matin. Une brise fraîche lui apportait sur les vitres la rosée du parc
pensée de cette beauté visible qui l'avait fait descendre des hauteurs nuageuses du rêve sur les lignes calmes et grandes de la nature. Ces deux êtres s'étaient joints l'un à l'autre par un besoin inévitable et doux, comme les lèvres à la coupe, les diviser, c'était vouloir leur perte. Cependant Georges Fritzs fut amené, par une générosité extravagante, à une résolution brusque et soudaine qui eut une influence décisive sur leurs destinées. Un matin, en s'éveillant, Mlle de B. tira les rideaux de son lit pour laisser arriver les premiers rayons du soleil. On était au mois d'août; toute la nature saluait, avec des chants d'oiseaux et des palpitations d'ailes, le réveil du jour. Une clématite halait à la fenêtre ses étoiles blanches dans des touffes de verdure. Pulchérie mêlait intérieurement son cœur à cette fête du matin. Une brise fraîche lui apportait sur les vitres la rosée du parc en perles odorantes. Elle s'éveillait joyeuse rien de plus doux au monde que l'accord d'un cœur pur de jeune fille avec l'aube d'un beau jour. Mais, ayant regardé par hasard sur sa table de nuit, Mlle de B. y trouva une lettre; elle l'ouvrit. Cette lettre était à son nom, et de l'écriture de Georges : « Je pars; je suis aux ordres d'un vieil oncle qui veut m'embrasser avant de mourir je vais en Suisse. « Adieu ! vous que j'aime plus que jamais femme ne fut aimée. « GEORGES FRITZS. » Mlle de B. se leva, s'habilla à la hâte, et sortit tout en désordre pour arrêter la fuite de Georges. Elle interrogea ses gens, qui lui dirent n'avoir rien entendu. On alla à la chambre du jeune docteur; mais on la trouva vide. Des empreintes de chevaux marquées sur le sable de la seconde cour firent croire à une évasion nocturne. Il fallait que des précautions minutieuses eussent été prises pour endormir les aboiements des chiens de garde. On expédia un courrier sur la route qui semblait avoir été tenue par le voyageur; mais on ne put retrouver sa trace. On présuma ensuite qu'il avait poussé son
et de l'écriture de Georges : « Je pars; je suis aux ordres d'un vieil oncle qui veut m'embrasser avant de mourir je vais en Suisse. « Adieu ! vous que j'aime plus que jamais femme ne fut aimée. « GEORGES FRITZS. » Mlle de B. se leva, s'habilla à la hâte, et sortit tout en désordre pour arrêter la fuite de Georges. Elle interrogea ses gens, qui lui dirent n'avoir rien entendu. On alla à la chambre du jeune docteur; mais on la trouva vide. Des empreintes de chevaux marquées sur le sable de la seconde cour firent croire à une évasion nocturne. Il fallait que des précautions minutieuses eussent été prises pour endormir les aboiements des chiens de garde. On expédia un courrier sur la route qui semblait avoir été tenue par le voyageur; mais on ne put retrouver sa trace. On présuma ensuite qu'il avait poussé son cheval à la nage à travers une petite rivière qui barrait le passage du côté du château, afin de mieux dérouter toutes les poursuites. Mlle de B. entra dans un accès de douleur impossible à décrire; ses soupirs l'étouffaient et on fut obligé de la mettre au lit, où elle ne tarda pas à être prise d'une mauvaise fièvre. Dans son délire, elle répétait cent fois le nom de Georges. Au bout de quelques jours la fièvre se calma; mais elle laissa Mlle de B. dans un état d'abattement plus à craindre encore que la violence du mal. L'absence de Georges fut pour elle d'un effet mortel; elle tomba en une molle langueur; quelque chose s'en était allé d'elle-même avec celui qu'elle aimait; la chaleur et la vie lui manquaient tout à coup; elle avait perdu dans son amant l'astre de son âme, et elle devint, en moins d'une semaine, ce que deviendraient les fleurs des champs si le soleil cessait de se montrer. Convalescente depuis plusieurs mois, elle fut reprise peu à peu par cette terrible maladie morale dont Georges Fritzs l'avait tirée. Son esprit s'était éloigné avec le jeune docteur; son cœur était parti avec son amant. Elle
ne tarda pas à être prise d'une mauvaise fièvre. Dans son délire, elle répétait cent fois le nom de Georges. Au bout de quelques jours la fièvre se calma; mais elle laissa Mlle de B. dans un état d'abattement plus à craindre encore que la violence du mal. L'absence de Georges fut pour elle d'un effet mortel; elle tomba en une molle langueur; quelque chose s'en était allé d'elle-même avec celui qu'elle aimait; la chaleur et la vie lui manquaient tout à coup; elle avait perdu dans son amant l'astre de son âme, et elle devint, en moins d'une semaine, ce que deviendraient les fleurs des champs si le soleil cessait de se montrer. Convalescente depuis plusieurs mois, elle fut reprise peu à peu par cette terrible maladie morale dont Georges Fritzs l'avait tirée. Son esprit s'était éloigné avec le jeune docteur; son cœur était parti avec son amant. Elle redevenait de jour en jour ce qu'elle était autrefois, une pauvre créature insensible et toute proche du néant, qu'un souffle amoureux avait un instant appelée à la vie. Elle ne reprenait un peu de clairvoyance et de raison que quand on lui mettait au doigt l'anneau sympathique dont Fritzs lui avait fait don. Cet anneau, qui était d'or, très simplement travaillé, lui servait à suivre des yeux du cœur son ami absent; elle le voyait alors comme si elle eût été avec lui. « il pense à moi, disait-elle souvent. Nous nous promenons ensemble au bord d'un lac, sur lequel volent de grands oiseaux blancs. Nous nous aimons toujours, mon bien-aimé et moi » Elle trouvait tant de mélancolie et de douceur à ces moments d'extase passés avec Georges absent, qu'elle pleurait quand, craignant de la fatiguer, on lui retirait l'anneau du doigt. Cet anneau enchanté la rapprochait de l'auteur et du principe de sa vie c'était l'anneau d'une alliance mystique et surnaturelle où les cœurs arrivent quelquefois sur la terre quand leurs pensées et leurs amours sont déjà, et pour ainsi dire avant eux; dans le ciel. Lorsqu'elle cessait de voir Georges, il semblait qu'une grande nuit se fit
avait fait don. Cet anneau, qui était d'or, très simplement travaillé, lui servait à suivre des yeux du cœur son ami absent; elle le voyait alors comme si elle eût été avec lui. « il pense à moi, disait-elle souvent. Nous nous promenons ensemble au bord d'un lac, sur lequel volent de grands oiseaux blancs. Nous nous aimons toujours, mon bien-aimé et moi » Elle trouvait tant de mélancolie et de douceur à ces moments d'extase passés avec Georges absent, qu'elle pleurait quand, craignant de la fatiguer, on lui retirait l'anneau du doigt. Cet anneau enchanté la rapprochait de l'auteur et du principe de sa vie c'était l'anneau d'une alliance mystique et surnaturelle où les cœurs arrivent quelquefois sur la terre quand leurs pensées et leurs amours sont déjà, et pour ainsi dire avant eux; dans le ciel. Lorsqu'elle cessait de voir Georges, il semblait qu'une grande nuit se fit dans son cœur. Sa jolie tête, alourdie de sommeil, penchait comme un pavot sur sa tige. Elle retombait alors dans cette torpeur ancienne, dans cette mort de l'âme d'où Georges l'avait ressuscitée. Elle n'était plus bonne à rien, sans lui, qu'être dormir et qu'être belle. Encore sa santé, autrefois si forte, commençait à s'altérer; la fraîcheur de son teint se ternissait; des rosés s'effeuillaient de sa bouche; tout en elle dépérissait. Pulchérie s'en allait à l'automne avec les dernières volées de colombes sauvages qui passaient devant les fenêtres du château. XXVIII. L'état moral de Georges Fritzs n'était guère moins alarmant. Retiré dans un chalet de la Suisse, il assistait tristement, pendant les pâles journées d'automne, à la mort de la nature et à celle de son cœur. Son amour était né au printemps avec les feuilles vertes, et il tombait avec elles. Le jeune docteur ne pouvait retirer sa pensée de celle de Pulchérie. Il pleurait à se promener seul au fond des bois incultes qui lui rappelaient les forêts du Berry. Il tomba malade du mal du pays; car le pays n'est pas où nous sommes nés, mais où est la femme que nous aimons. Il avait bien essayé
forte, commençait à s'altérer; la fraîcheur de son teint se ternissait; des rosés s'effeuillaient de sa bouche; tout en elle dépérissait. Pulchérie s'en allait à l'automne avec les dernières volées de colombes sauvages qui passaient devant les fenêtres du château. XXVIII. L'état moral de Georges Fritzs n'était guère moins alarmant. Retiré dans un chalet de la Suisse, il assistait tristement, pendant les pâles journées d'automne, à la mort de la nature et à celle de son cœur. Son amour était né au printemps avec les feuilles vertes, et il tombait avec elles. Le jeune docteur ne pouvait retirer sa pensée de celle de Pulchérie. Il pleurait à se promener seul au fond des bois incultes qui lui rappelaient les forêts du Berry. Il tomba malade du mal du pays; car le pays n'est pas où nous sommes nés, mais où est la femme que nous aimons. Il avait bien essayé de se débarrasser de cet amour, mais il reconnut bientôt qu'il lui serait plus facile de se débarrasser de la vie. Il se résigna donc à mourir peu à peu, afin que cette folle passion s'éteignit avec lui, et que le comte de B. rentrât désormais en toute liberté sur la main de sa fille. Tel était le sort de Georges et de Pulchérie. Ils avaient, pour ainsi dire, mal l'un de l'autre. Il fallait de toute nécessité les rejoindre ou se résigner à les voir mourir. Le comte était père. Il avait pu céder à des préjugés excusables et prêter une oreille trop complaisamment à ce que l'on nomme l'honneur d'une maison; mais il aimait sa fille, et, la voyant retombée dans un état si déplorable, il écrivit à M. Fritzs de revenir en toute hâte. XXIX. Georges revint. Pulchérie se ranima à son approche. Elle le devina de plus de trente lieues. Quand il entra, ce fut pour elle une joie céleste; leurs bouches décolorées se cherchèrent longtemps dans un pâle baiser qui avait le froid et la chasteté de la mort. Pendant quelques jours Mlle de B. reprit toute sa santé morale l'esprit et le cœur lui
la main de sa fille. Tel était le sort de Georges et de Pulchérie. Ils avaient, pour ainsi dire, mal l'un de l'autre. Il fallait de toute nécessité les rejoindre ou se résigner à les voir mourir. Le comte était père. Il avait pu céder à des préjugés excusables et prêter une oreille trop complaisamment à ce que l'on nomme l'honneur d'une maison; mais il aimait sa fille, et, la voyant retombée dans un état si déplorable, il écrivit à M. Fritzs de revenir en toute hâte. XXIX. Georges revint. Pulchérie se ranima à son approche. Elle le devina de plus de trente lieues. Quand il entra, ce fut pour elle une joie céleste; leurs bouches décolorées se cherchèrent longtemps dans un pâle baiser qui avait le froid et la chasteté de la mort. Pendant quelques jours Mlle de B. reprit toute sa santé morale l'esprit et le cœur lui étaient revenus avec Georges; mais sa constitution affaiblie par le mal d'absence garda des traces ineffacables d'épuisement. L'éclat qu'elle jeta à la vue du jeune docteur fut celui d'une lampe mourante qui se ranime un instant avant de s'éteindre tout-à-fait. Les deux amants étaient pleins de pressentiments sinistres. La première neige qui tomba sur la terre leur sembla un linceul blanc qui devait les couvrir l'un et l'autre. La voix des corbeaux sous le ciel gris leur jetait dans l'âme une tristesse navrante. Ils se promenaient l'un et l'autre mélancoliquement, au bruit de la bise dans les branches, et entraînant des feuilles mortes sous leurs pieds, le long des solitaires allées du parc. Nous sommes les fiancés de la mort, disait Pulchérie à Georges, en mettant sa main dans la sienne; notre lit de noces sera le cercueil de plomb, et ma couronne de mariée une couronne d'immortelles blanches. Qu'importe? nous ne nous quitterons pas plus dans l'autre monde que dans celui-ci, et la mort elle-même ne serait pas assez forte pour nous désunir. Pulchérie et Georges gardèrent toute leur connaissance jusqu'au dernier moment. Ils s'entendaient d'un regard ou d'un serrement de main. L'un et l'autre n'avaient presque plus besoin