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fois le vide et l'encombrement : celui de l'esprit qu'on oppose au corps, l'encombrement de l'esprit qui plane sur les eaux. Nous ne voulions plus être distraits de la terre et nous ne pouvions croire en ceux qui, parlant au nom de l'esprit, s'accommodent de ce que nous y voyons. Et l'encombrement de la personne. À qui donc était-il donné de réaliser « sa personne », sur ce territoire bien fini, de la naissance à la mort ? Était-ce à l'enfant des zones, aussi prédestiné qu'on ne le fût jamais ? au paysan, abruti par un travail que nous étions maintenant capables d'alléger ? Plus asservi encore par l'étroite possession de son champ ? Était-ce à l'ouvrier, libre seulement de se vendre ? Au bourgeois, soumis au régime cellulaire de ses fausses libertés, cette aliénation de lui-même dans les choses possédées ? Qui donc peut arriver à la personne ? Nous n'avions rien à emporter que notre bonne volonté, notre immense volonté que la vie soit pour tous. Devant nous s'étendait le champ d'expérience. C'est alors que nous avons pris les mains tendues de ceux qui marchaient comme nous dans le chemin de la délivrance. Une délivrance pour chaque saison. Nous avons mis nos mains dans les mains de ceux qui ne reniaient rien de ce qui a toujours entraîné les hommes, les chrétiens des premiers siècles, les croyants de la Réforme et ceux de 1793 : la dignité de l'homme. Avec cette différence, que nous possédons maintenant les moyens techniques et efficaces de l'accomplir, et qu'il ne doit plus y avoir de limites sur la terre à son destin. EDITH THOMAS. ET IL REVINT AU PORT APRÈS une huitaine de douceur relative, l'hiver avait repris l'offensive. Le thermomètre du château enregistrait — 16°. En certains points du pays, on signalait des relevés de — 18°. Les gens ne sortaient plus que par nécessité. Seul Ramonot (ce "sang bouillant", comme le nommait sa femme), couvert d'une peau de bique à moitié pelée, continuait à tailler ses haies à grands coups de gouyard. Depuis l'affaire du ruisseau, il s'defiait du propriétaire.
Nous avons mis nos mains dans les mains de ceux qui ne reniaient rien de ce qui a toujours entraîné les hommes, les chrétiens des premiers siècles, les croyants de la Réforme et ceux de 1793 : la dignité de l'homme. Avec cette différence, que nous possédons maintenant les moyens techniques et efficaces de l'accomplir, et qu'il ne doit plus y avoir de limites sur la terre à son destin. EDITH THOMAS. ET IL REVINT AU PORT APRÈS une huitaine de douceur relative, l'hiver avait repris l'offensive. Le thermomètre du château enregistrait — 16°. En certains points du pays, on signalait des relevés de — 18°. Les gens ne sortaient plus que par nécessité. Seul Ramonot (ce "sang bouillant", comme le nommait sa femme), couvert d'une peau de bique à moitié pelée, continuait à tailler ses haies à grands coups de gouyard. Depuis l'affaire du ruisseau, il s'defiait du propriétaire. Et il tenait à être en règle avec les obligations du bail expirant, où il était parlé de bouchures, de clôtures convenablement entretenues, etc. Ce fut par une de ces journées excessivement froides que la mère Fontaine tomba en se rendant au lavoir. Le facteur la découvrit, affalée sur sa brouette, presque inanimée. Il la ramena chez elle, comme il put. alerta les voisines et monta jusqu'au domaine prévenir la belle-fille. — Vous devriez envoyer une dépêche à votre mari, conseillait-il. Tout effrayée de ce qui survenait, Thérèse ne savait que dire. Elle ne connaissait pas la mort encore. Elle n'y avait jamais pensé d'ailleurs, n'avait jamais envisagé le jour où elle se trouverait au chevet d'un mourant. Elle n'avait aucune idée de ce que pouvait être un télégramme. Elle ne s'était inquiétée de rien, jamais, car, pour toutes choses, la maman se trouvait là. S'il y avait eu « à prendre » chez la mère Fontaine, Ramonot se fût bien dérangé lui-même, dans l'intérêt de sa fille, mais... On savait trop en quelle situation de genre se trouvait la lavandière. Au reste, elle était tombée sur la route. Cela ne voulait pas dire qu'elle allait mourir. Elle avait la
brouette, presque inanimée. Il la ramena chez elle, comme il put. alerta les voisines et monta jusqu'au domaine prévenir la belle-fille. — Vous devriez envoyer une dépêche à votre mari, conseillait-il. Tout effrayée de ce qui survenait, Thérèse ne savait que dire. Elle ne connaissait pas la mort encore. Elle n'y avait jamais pensé d'ailleurs, n'avait jamais envisagé le jour où elle se trouverait au chevet d'un mourant. Elle n'avait aucune idée de ce que pouvait être un télégramme. Elle ne s'était inquiétée de rien, jamais, car, pour toutes choses, la maman se trouvait là. S'il y avait eu « à prendre » chez la mère Fontaine, Ramonot se fût bien dérangé lui-même, dans l'intérêt de sa fille, mais... On savait trop en quelle situation de genre se trouvait la lavandière. Au reste, elle était tombée sur la route. Cela ne voulait pas dire qu'elle allait mourir. Elle avait la peau dure, la vieille ; on la connaissait. — Allez voir toutes les deux, dit-il ; moi, je garde la petite. C'était bien un peu à leur tour de respirer l'air froid. Elles verraient comme il est bon, le Daru, quand il souffle en haut de la côte ! Quand les deux femmes arrivèrent, le curé était dans la cour qui devisait avec les voisines. On ne voyait que visages de circonstance et Thérèse en était impressionnée. Seul le prêtre avait conservé sa naturelle sérénité. La mère Ramonot interrogea du regard. — C'est une question d'heures, dit M. Bidot qui cachait ses mains nues dans les manches de sa soutane. Je suis arrivé juste à temps pour lui donner les derniers sacrements. Elle avait encore sa connaissance. Maintenant, le cœur l'abandonne. La pauvre femme ! Allons, bonsoir, mes enfants... Vite les Ramonot pénétrèrent dans la chambre où la vieille horloge continuait à bruiter doucement. La mère s'avança et tâta le pouls de la moribonde, lui parlant à mi-voix. Elle essaya même de lui faire boire une goutte d'eau sucrée avec une petite cuiller. Elle respirait à grand'peine et tout son corps était glacé malgré les cruchons qui l'entouraient. Thérèse n'osait
les deux femmes arrivèrent, le curé était dans la cour qui devisait avec les voisines. On ne voyait que visages de circonstance et Thérèse en était impressionnée. Seul le prêtre avait conservé sa naturelle sérénité. La mère Ramonot interrogea du regard. — C'est une question d'heures, dit M. Bidot qui cachait ses mains nues dans les manches de sa soutane. Je suis arrivé juste à temps pour lui donner les derniers sacrements. Elle avait encore sa connaissance. Maintenant, le cœur l'abandonne. La pauvre femme ! Allons, bonsoir, mes enfants... Vite les Ramonot pénétrèrent dans la chambre où la vieille horloge continuait à bruiter doucement. La mère s'avança et tâta le pouls de la moribonde, lui parlant à mi-voix. Elle essaya même de lui faire boire une goutte d'eau sucrée avec une petite cuiller. Elle respirait à grand'peine et tout son corps était glacé malgré les cruchons qui l'entouraient. Thérèse n'osait pas s'approcher. Puis elles revinrent dans la cuisine où le poêle de fonte faisait de son mieux pour écarter le grand froid. La table était encombrée de plats, d'assiettes, de bouteilles. Dans un coin de la pièce, on voyait un seau d'eau posé sur un banc minuscule. Ici le balai et, pendu à un clou du mur, un fouet de charretier qui servait à mettre en fuite les chats qui parfois s'introduisaient dans la maison. Quelques instants plus tard, une auto s'arrêtait sur le chemin. C'était un médecin que la demoiselle de la Poste avait alerté. L'examen fut rapide. On lui donna une serviette et il se pencha sur la malade. Il n'avait besoin d'interroger personne ; la situation se présentait toute simple : la pauvre femme mourait. Il ne put que faire une piqûre, au hasard. — Je ne vous laisse pas d'ordonnance, dit-il. Dans la cour, il fit un signe et la mère Ramonot s'avança. — Vous êtes sa parente ? interrogea le docteur. — C'est la belle-mère de ma fille. — Bon ! Eh bien, si vous avez quelqu'un à prévenir, n'attendez pas trop. Cette fois, il n'y avait plus à hésiter. Il fallait envoyer la dépêche
et, pendu à un clou du mur, un fouet de charretier qui servait à mettre en fuite les chats qui parfois s'introduisaient dans la maison. Quelques instants plus tard, une auto s'arrêtait sur le chemin. C'était un médecin que la demoiselle de la Poste avait alerté. L'examen fut rapide. On lui donna une serviette et il se pencha sur la malade. Il n'avait besoin d'interroger personne ; la situation se présentait toute simple : la pauvre femme mourait. Il ne put que faire une piqûre, au hasard. — Je ne vous laisse pas d'ordonnance, dit-il. Dans la cour, il fit un signe et la mère Ramonot s'avança. — Vous êtes sa parente ? interrogea le docteur. — C'est la belle-mère de ma fille. — Bon ! Eh bien, si vous avez quelqu'un à prévenir, n'attendez pas trop. Cette fois, il n'y avait plus à hésiter. Il fallait envoyer la dépêche dont parlait le facteur. Mais suffisait-il de prévenir le Baptiste pour qu'on le vît arriver dès le lendemain ? Avait-il de quoi payer son billet, lui qui joignait juste les deux bouts ? Ah ! c'en était une question embarrassante ! Elles allaient toutes les deux vers le bourg, très soucieuses, on le conçoit. Passant devant le jardin du presbytère, elles virent le curé qui venait à elles. — Eh bien ! mais, fit-il, vous la laissez seule. Elle peut mourir d'un instant à l'autre ! — M'sieu le curé, on est bien ennuyé, gémit la vieille. Faut qu'on envoie une dépêche à Besançon. Pensez si c'est loin ! Et le mieux c'est qu'on aurait besoin d'envoyer un peu d'argent. Et on ne peut pas... — Comment ! vous ne pouvez pas ? — Hé ! non, m'sieu le curé. Quand le mandat arrivera, mon gendre sera parti depuis longtemps. — Allons donc ! Vous n'êtes pas au courant. Écoutez-moi ! En remettant votre télégramme, vous allez vous faire établir un mandat télégraphique de la somme qu'il vous plaira. Votre gendre pourra en toucher le montant dès ce soir sans doute. Mais pressez-vous ! — Ah ! fit la Mélie.
soucieuses, on le conçoit. Passant devant le jardin du presbytère, elles virent le curé qui venait à elles. — Eh bien ! mais, fit-il, vous la laissez seule. Elle peut mourir d'un instant à l'autre ! — M'sieu le curé, on est bien ennuyé, gémit la vieille. Faut qu'on envoie une dépêche à Besançon. Pensez si c'est loin ! Et le mieux c'est qu'on aurait besoin d'envoyer un peu d'argent. Et on ne peut pas... — Comment ! vous ne pouvez pas ? — Hé ! non, m'sieu le curé. Quand le mandat arrivera, mon gendre sera parti depuis longtemps. — Allons donc ! Vous n'êtes pas au courant. Écoutez-moi ! En remettant votre télégramme, vous allez vous faire établir un mandat télégraphique de la somme qu'il vous plaira. Votre gendre pourra en toucher le montant dès ce soir sans doute. Mais pressez-vous ! — Ah ! fit la Mélie. Elle était un peu sceptique. L'argent à Besançon aussi vite que la dépêche... Ça ne se comprenait pas facilement. ET IL REVINT AU PORT Le cheminot arriva la nuit suivante, juste à temps pour relayer la belle-mère que les multiples démarches avaient quelque peu fatiguée. Quant à Thérèse, elle était remontée à la ferme. Après une visite à la couturière et les allées et venues de la journée, elle dormait à poings fermés, la pauvre. De ne pas la trouver au chevet de sa mère, Fontaine fut vexé profondément. Il sanglotait sans un mot, le front dans sa main, debout devant la morte recouverte du drap. — Tu vois, disait la mère, il y a du café chaud sur le poêle. Si tu veux manger, tu trouveras du pain et du saucisson dans le coffre. Mon pauvre Baptiste ! Puis elle se mit à lui conter par le menu, à la chuchotterie, comment on avait trouvé la pauvre vieille sur le chemin ; comment on avait fait ceci, et comment cela... Ce chuchotement l'énerva vite. — Allez donc vous reposer ! fit-il. Elle hésitait. Mais comme l'une des voisines arrivait pour le relais, elle se retira de bon cœur. La
remontée à la ferme. Après une visite à la couturière et les allées et venues de la journée, elle dormait à poings fermés, la pauvre. De ne pas la trouver au chevet de sa mère, Fontaine fut vexé profondément. Il sanglotait sans un mot, le front dans sa main, debout devant la morte recouverte du drap. — Tu vois, disait la mère, il y a du café chaud sur le poêle. Si tu veux manger, tu trouveras du pain et du saucisson dans le coffre. Mon pauvre Baptiste ! Puis elle se mit à lui conter par le menu, à la chuchotterie, comment on avait trouvé la pauvre vieille sur le chemin ; comment on avait fait ceci, et comment cela... Ce chuchotement l'énerva vite. — Allez donc vous reposer ! fit-il. Elle hésitait. Mais comme l'une des voisines arrivait pour le relais, elle se retira de bon cœur. La nouvelle venue n'était pas gênante. Elle s'était assise dans la cuisine, les deux pieds sur la tablette du poêle et, les yeux fermés, elle priait sans discontinuer. Plusieurs fois, luttant contre le sommeil, Fontaine se leva pour boire et casser la croûte, mais la voisine ne se laissait pas distraire de ses prières qu'elle égrenait infatigablement. Les coqs chantèrent enfin. Alors le garçon, voyant arriver le jour, pensa aux détails de la cérémonie. La belle-mère n'était pas une sotte ; elle avait dû se remuer, il n'en doutait pas. Mais avait-elle bien fait tout le nécessaire ? Des noms de parents lointains lui revenaient à la mémoire. Il eût fallu écrire, envoyer quelqu'un prévenir. L'avait-on fait ? Et que fallait-il penser de Thérèse qui laissait tout à l'abandon, qui n'avait pas été là pour le recevoir, pour pleurer avec lui, pour montrer aux gens qu'elle n'était pas sans affection pour la pauvre mère ? Elle méconnaissait ses devoirs les plus stricts. Il espérait la voir arriver dès les premières heures du jour. Et ce fut la belle-mère qu'il vit. Il en eut un haut-le-corps. — Alors Thérèse, elle ne peut pas venir ? dit-il. La vieille eut un geste. —
de ses prières qu'elle égrenait infatigablement. Les coqs chantèrent enfin. Alors le garçon, voyant arriver le jour, pensa aux détails de la cérémonie. La belle-mère n'était pas une sotte ; elle avait dû se remuer, il n'en doutait pas. Mais avait-elle bien fait tout le nécessaire ? Des noms de parents lointains lui revenaient à la mémoire. Il eût fallu écrire, envoyer quelqu'un prévenir. L'avait-on fait ? Et que fallait-il penser de Thérèse qui laissait tout à l'abandon, qui n'avait pas été là pour le recevoir, pour pleurer avec lui, pour montrer aux gens qu'elle n'était pas sans affection pour la pauvre mère ? Elle méconnaissait ses devoirs les plus stricts. Il espérait la voir arriver dès les premières heures du jour. Et ce fut la belle-mère qu'il vit. Il en eut un haut-le-corps. — Alors Thérèse, elle ne peut pas venir ? dit-il. La vieille eut un geste. — Ah ! tu sais bien, mon garçon, excusa-t-elle. Ça n'est jamais fini. La couturière doit apporter sa robe ; elle attend. Et puis elle pleure. Mais sois tranquille ; elle vient. Il sortit sans plus dire, tout frileux et vacillant. Le froid, était toujours vif. Des moineaux piaillaient quelque part. Toutes les cheminées du village fumaient déjà et bientôt l'angélus sonna au miloucher. Pauvre vieux pays ! Il retrouvait ses bruits, ses senteurs, son calme. Il retrouvait la dentelure des bois, vers l'est, où ses yeux d'enfant aimaient à s'attacher, imaginant des pays fantastiques. Ayant poussé la barrière de la cour, il fut sur la route, regardant à droite et à gauche. Personne n'était en vue. Alors, brusquement résolu, il releva le col de son pardessus et partit dans la direction des Bloux. C'était comme si la morte, comme si toute son ascendance eût protesté contre l'indifférence d'une inconsciente qui manquait sans remords aux devoirs les plus sacrés. À une montée, des bûcherons le dépassèrent, allant à leur travail. L'un d'eux se retourna pour le dévisager. Mais Fontaine était à d'autres affaires. « Quelle idiote ! » faisait-il. Il marcha assez longtemps encore, espérant toujours la voir qui s'en venait,
Toutes les cheminées du village fumaient déjà et bientôt l'angélus sonna au miloucher. Pauvre vieux pays ! Il retrouvait ses bruits, ses senteurs, son calme. Il retrouvait la dentelure des bois, vers l'est, où ses yeux d'enfant aimaient à s'attacher, imaginant des pays fantastiques. Ayant poussé la barrière de la cour, il fut sur la route, regardant à droite et à gauche. Personne n'était en vue. Alors, brusquement résolu, il releva le col de son pardessus et partit dans la direction des Bloux. C'était comme si la morte, comme si toute son ascendance eût protesté contre l'indifférence d'une inconsciente qui manquait sans remords aux devoirs les plus sacrés. À une montée, des bûcherons le dépassèrent, allant à leur travail. L'un d'eux se retourna pour le dévisager. Mais Fontaine était à d'autres affaires. « Quelle idiote ! » faisait-il. Il marcha assez longtemps encore, espérant toujours la voir qui s'en venait, enfin. Quand le château apparut dans le brouillard, puis les sapins et les toits du domaine, il ralentit l'allure et son regard erra sur la campagne morte. Et il rebroussa chemin. Dans le bas des prés, vers le ruisseau, un chasseur matinal allait d'une haie à l'autre. Des merles caquetaient. Il allongea le pas. Thérèse n'arriva que vers les huit heures, précédant de peu le charron et son aide venus pour la mise en bière. Elle était en grand deuil déjà et sa tenue jurait fort avec le complet frippé de son mari, tout poudreux du voyage. Ils s'embrassèrent simplement. Il y aurait eu trop à dire... ET IL REVINT AU PORT Les yeux attachés au cercueil que l'on fermait, Baptiste Fontaine semblait frappé d'hébétude. Et quand le drap mortuaire eut recouvert la pauvre caisse jaune, que le grand cierge eut repris sa place auprès du corps, la Mélie attira le gendre vers la cuisine. — Viens que je te couse un brassard, dit-elle. Durant ce temps, retirée vers la fenêtre, debout dans son grand voile, Thérèse mordillait son mouchoir entre deux spasmes. Elle fut restée plantée là longtemps encore, sans un geste, retenant son souffle, si Fontaine ne lui
Il allongea le pas. Thérèse n'arriva que vers les huit heures, précédant de peu le charron et son aide venus pour la mise en bière. Elle était en grand deuil déjà et sa tenue jurait fort avec le complet frippé de son mari, tout poudreux du voyage. Ils s'embrassèrent simplement. Il y aurait eu trop à dire... ET IL REVINT AU PORT Les yeux attachés au cercueil que l'on fermait, Baptiste Fontaine semblait frappé d'hébétude. Et quand le drap mortuaire eut recouvert la pauvre caisse jaune, que le grand cierge eut repris sa place auprès du corps, la Mélie attira le gendre vers la cuisine. — Viens que je te couse un brassard, dit-elle. Durant ce temps, retirée vers la fenêtre, debout dans son grand voile, Thérèse mordillait son mouchoir entre deux spasmes. Elle fut restée plantée là longtemps encore, sans un geste, retenant son souffle, si Fontaine ne lui eût fait signe de sortir. — Eh bien, te voilà tout de même ! l'attaqua-t-il. On ne dirait pas qu'il s'agit de ta belle-mère. Tu ne t'en fais pas... Alors, tu ne savais pas que ta place était ici, pour la soigner d'abord et la veiller ensuite, non ?... Tu crois que ça me fait plaisir de voir des étrangers là autour et de te savoir dans ton lit ? — Je suis bien venue..., tentait-elle en pétrissant son mouchoir. — C'est bon ! Tu n'es qu'une dinde. Si ta mère n'avait pas été là, rien n'aurait été fait. C'est honteux ! Voyons, de quoi t'es-tu occupée, toi ? As-tu prévenu le monde ? — La mère Jeanne a dû passer dans les maisons... — Bon ! As-tu écrit à ceux du loin ? — Mon père a dit qu'il envoyait quelqu'un chez les Bontemps. — Ton père... (il eût fallu voir sa grimace !). Écoute bien : tu te souviens de la mère Louise qui t'a donné ta suspension et du cousin Biaise ?... Leur as-tu envoyé une lettre ? Hem ? Quoi ? Ton père le fait savoir à ses Bontemps... Je m'en moque bien, si les parents
crois que ça me fait plaisir de voir des étrangers là autour et de te savoir dans ton lit ? — Je suis bien venue..., tentait-elle en pétrissant son mouchoir. — C'est bon ! Tu n'es qu'une dinde. Si ta mère n'avait pas été là, rien n'aurait été fait. C'est honteux ! Voyons, de quoi t'es-tu occupée, toi ? As-tu prévenu le monde ? — La mère Jeanne a dû passer dans les maisons... — Bon ! As-tu écrit à ceux du loin ? — Mon père a dit qu'il envoyait quelqu'un chez les Bontemps. — Ton père... (il eût fallu voir sa grimace !). Écoute bien : tu te souviens de la mère Louise qui t'a donné ta suspension et du cousin Biaise ?... Leur as-tu envoyé une lettre ? Hem ? Quoi ? Ton père le fait savoir à ses Bontemps... Je m'en moque bien, si les parents de mon côté ne sont pas avertis. AIOTS, tu n'as pas écrit ?... — Je savais bien qu'on oubliait quelque chose..., faisait Thérèse qui pleurait comme un enfant. — Ça, c'est le bouquet !... Elle n'a pas écrit... Écoute donc : tu t'arrangeras avec eux. C'est moi qui vais leur écrire. Et ils sauront comment les choses se sont passées. Ils le sauront, oui, tous... Ah ! ça compte dans la vie d'un homme !... Pauvre vieille ! 224 EUROPE III Courageusement, Fontaine s'en fut reprendre son poste sur le quai de la P. V., dans la ville lointaine. Sa femme ayant refusé de le suivre encore une fois, il se sentait poussé vers toutes les aventures. — Voulez-vous que je lui écrive, moi ? disait le lieutenant Marinier chez qui l'apprenti cheminot était souvent. — Inutile, mon lieutenant. Et puis qu'est-ce que je ferais d'elle, ici ? Elle se croirait perdue. — Alors vous allez vivre comme cela, en garçon ? C'est bien dangereux ! Je vous voyais installé avec votre petite famille, bien sagement. Votre situation était faite. Tandis qu'autrement votre position me semble un peu compliquée... — Savez-vous ce qu'il faut faire, si vous vivez seul ?
écrire. Et ils sauront comment les choses se sont passées. Ils le sauront, oui, tous... Ah ! ça compte dans la vie d'un homme !... Pauvre vieille ! 224 EUROPE III Courageusement, Fontaine s'en fut reprendre son poste sur le quai de la P. V., dans la ville lointaine. Sa femme ayant refusé de le suivre encore une fois, il se sentait poussé vers toutes les aventures. — Voulez-vous que je lui écrive, moi ? disait le lieutenant Marinier chez qui l'apprenti cheminot était souvent. — Inutile, mon lieutenant. Et puis qu'est-ce que je ferais d'elle, ici ? Elle se croirait perdue. — Alors vous allez vivre comme cela, en garçon ? C'est bien dangereux ! Je vous voyais installé avec votre petite famille, bien sagement. Votre situation était faite. Tandis qu'autrement votre position me semble un peu compliquée... — Savez-vous ce qu'il faut faire, si vous vivez seul ? — Non, mon lieutenant. — Etudier, poursuivre vos études, utiliser vos loisirs. Je vous en offre les moyens. Réfléchissez. — Vous ne dites rien ! Voyons, homme d'équipe dans une gare, ce n'est pas brillant, vous savez ! Vous devez viser plus haut. Pourquoi ne seriez-vous pas un jour facteur aux écritures, chef de station, mieux encore ? — Je ne sais pas si c'est possible, mon lieutenant. — Écoutez, Fontaine, ne dites plus « mon lieutenant ». Vous n'êtes plus militaire et nous sommes ici entre amis, vous le savez. Venez au salon, tenez ; ma femme va nous faire un peu de musique. N'est-ce pas, Maryse ? — Si tu veux, mon ami ! Et confus, gêné par le luxe qui l'entourait, le gendre des Ramonot se laissait choir dans le fauteuil qu'on lui désignait et où il disparaissait à demi. — Vous aimez la musique, Monsieur ? interrogeait l'épouse. — Oui, Madame, faisait-il. — Qu'est-ce que je vais pouvoir vous jouer ? Du Mozart, du Chopin ? Alors Marmier tirait Fontaine d'embarras. — Oui, disait-il, la valse des chopines. La pianiste souriait avec un signe d'intelligence à son mari et cherchait dans ses partitions. — Musique légère,