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communications à distance; Georges et Pulchérie en faisaient usage pour se tenir toujours en présence l'un de l'autre c'était entre eux un échange continuel de cordons sympathiques, de sachets, de tresses de cheveux, de médailles, tous objets que Georges avait en quelque sorte consacrés; ces talismans exerçaient sur ces deux cœurs si bien unis la douce féerie de l'amour. Un soir que Pulchérie se promenait seule au jardin, elle aperçut une rose qui l'attirait mystérieusement; elle avança sa main vers cette fleur, et l'approcha ensuite de son visage; mais au même instant, dans l'haleine embaumée de la rose, elle but un doux sommeil où elle prononça plusieurs fois le nom de Georges. C'était lui qui s'était communiqué à la rose, afin que Pulchérie le cueillit en quelque sorte et le respirât dans cette fleur. Cette union de Georges et de Pulchérie était si intime, si parfaite, si élevée, que les deux amants ne pensaient pas à lui en substituer une autre. Le mariage leur apparaissait comme un lien grossier qui n'ajouterait guère rien à leur bonheur. Cependant on semblait s'en occuper au château. Les deux amants ne s'en parlaient point encore Pulchérie était ignorante des mystères du mariage et ne comprenait rien au prix que les hommes y attachaient. Un soir qu'ils se promenaient ensemble, le bras de Pulchérie sur celui de Georges, dans l'une des allées les plus couvertes du parc, ils eurent une extase qui les épuisa de bonheur c'était le moment où la mélancolie, cette chauve-souris d'Albert Dürer, ouvre dans le cœur humain, à la clarté douteuse du jour, ses ailes longues et traînantes. Mlle de B. était plus belle que jamais; ses grands yeux noirs brillaient comme deux soleils de nuit; ses joues, d'une blancheur tiède et transparente, se coloraient aux pommettes d'un léger nuage rose; sa main parlait à celle de Fritz, qu'elle tenait étroitement serrée. Les deux amants marchaient ivres de joie, de verdure et de bleu, dans le sentier étroit; leur poitrine se gonflait superbement, et il leur semblait, à chaque bouffée d'air, respirer le ciel. Georges Fritz s'arrêta sous l'arbre enchanté et
comprenait rien au prix que les hommes y attachaient. Un soir qu'ils se promenaient ensemble, le bras de Pulchérie sur celui de Georges, dans l'une des allées les plus couvertes du parc, ils eurent une extase qui les épuisa de bonheur c'était le moment où la mélancolie, cette chauve-souris d'Albert Dürer, ouvre dans le cœur humain, à la clarté douteuse du jour, ses ailes longues et traînantes. Mlle de B. était plus belle que jamais; ses grands yeux noirs brillaient comme deux soleils de nuit; ses joues, d'une blancheur tiède et transparente, se coloraient aux pommettes d'un léger nuage rose; sa main parlait à celle de Fritz, qu'elle tenait étroitement serrée. Les deux amants marchaient ivres de joie, de verdure et de bleu, dans le sentier étroit; leur poitrine se gonflait superbement, et il leur semblait, à chaque bouffée d'air, respirer le ciel. Georges Fritz s'arrêta sous l'arbre enchanté et passa au doigt de Pulchérie un anneau d'or. C'est notre anneau de fiançailles, lui dit-il; j'y ai attaché mon âme, et, tant que vous le porterez au doigt, vous m'aimerez. Cet anneau avait bien d'autres vertus. Quand Pulchérie voulait voir ce que faisait Georges absent, elle le passait à son doigt; un sommeil clairvoyant mouillait aussitôt ses paupières, et la jeune fiancée suivait des yeux de l'âme les pas lointains de son amant. Il n'y a pas de retraite si profonde et si bien cachée où Pulchérie ne se fut glissée avec cet anneau pour y surveiller la conduite de Georges. Mais tant que dura le temps de leurs fiançailles, pendant lequel M. de B. prépara tout au château pour leur mariage, elle ne surprit jamais Fritz seul se promenant sous les arbres ou au bord de l'eau, avec sa pensée dans le cœur. XXII. Le château figurait assez bien, par son état inculte et sauvage, l'état moral de Mlle de B. avant que Georges y eût ouvert des avenues pour y faire pénétrer le jour il était noir, obstrué, froid. En peu de temps un jardin, une maison, prennent le caractère de leur maître. Le parc surtout était depuis
doigt; un sommeil clairvoyant mouillait aussitôt ses paupières, et la jeune fiancée suivait des yeux de l'âme les pas lointains de son amant. Il n'y a pas de retraite si profonde et si bien cachée où Pulchérie ne se fut glissée avec cet anneau pour y surveiller la conduite de Georges. Mais tant que dura le temps de leurs fiançailles, pendant lequel M. de B. prépara tout au château pour leur mariage, elle ne surprit jamais Fritz seul se promenant sous les arbres ou au bord de l'eau, avec sa pensée dans le cœur. XXII. Le château figurait assez bien, par son état inculte et sauvage, l'état moral de Mlle de B. avant que Georges y eût ouvert des avenues pour y faire pénétrer le jour il était noir, obstrué, froid. En peu de temps un jardin, une maison, prennent le caractère de leur maître. Le parc surtout était depuis huit ans tombé en une vieille enfance; les arbres s'abandonnaient et penchaient de côté, comme la taille de Pulchérie avant d'avoir été relevée par Georges; les feuillages s'emmêlaient les uns dans les autres; des herbes envenimées, drues, peuplées de couleuvres, étouffaient les jeunes arbrisseaux, semblables aux réseaux nerveux qui empêchaient dans la tête de Mlle de B. la pensée de croître. On nettoya les avenues, on tailla les arbres, on redressa les troncs déviés ce fut, pour le parc et pour toute la maison, une nouvelle vie. La joie, le mouvement, le bruit, les fêtes, les parties de chasse, étaient depuis quelque temps de retour. On entendait le piétinement des chevaux; les chiens secouaient dans les cours, avec de joyeux aboiements, leur tête naguère ennuyée et morose. Les domestiques eux-mêmes changèrent la livrée de leur figure. Un travail pareil se fit dans la cour d'entrée, que les poules, les pigeons et une rouille de mousse avaient envahie en l'absence des maîtres. Le jardin, qui avait dévoré le sable de ses allées sous une crue de mauvaises herbes, et dont les arbres oubliaient depuis longtemps de donner des fruits, reprit son élégance et sa fécondité. Jusque-là l'hiver et l'été se ressemblaient
dans la tête de Mlle de B. la pensée de croître. On nettoya les avenues, on tailla les arbres, on redressa les troncs déviés ce fut, pour le parc et pour toute la maison, une nouvelle vie. La joie, le mouvement, le bruit, les fêtes, les parties de chasse, étaient depuis quelque temps de retour. On entendait le piétinement des chevaux; les chiens secouaient dans les cours, avec de joyeux aboiements, leur tête naguère ennuyée et morose. Les domestiques eux-mêmes changèrent la livrée de leur figure. Un travail pareil se fit dans la cour d'entrée, que les poules, les pigeons et une rouille de mousse avaient envahie en l'absence des maîtres. Le jardin, qui avait dévoré le sable de ses allées sous une crue de mauvaises herbes, et dont les arbres oubliaient depuis longtemps de donner des fruits, reprit son élégance et sa fécondité. Jusque-là l'hiver et l'été se ressemblaient presque au château, tant ils y étaient tous les deux froids, uniformes et tristes; mais, cette année, il semblait que le printemps revînt après un hiver qui aurait duré huit ans; on s'aperçut pour la première fois des hirondelles, des fleurs, des fruits, des feuilles, du jour, de la nature. C'est que pour toute la maison l'astre conducteur de cet été n'était pas seulement le soleil! Le même mouvement se communiqua à l'hôtel de B. dans le faubourg Saint-Germain. Un bruit de tenailles et de marteaux annonça aux voisins des travaux intérieurs qui avaient pour but le retour des maîtres à Paris; on renouvela les tentures on brossa dans la cour les roues des voitures couvertes de poussière; on fit gratter les murs extérieurs de l'hôtel. Le vieil intendant, Caleb de la maison, semblait avoir rajeuni au milieu de ces préparatifs, qui annonçaient à tout le monde que les beaux temps de la famille de B. allaient renaître. On resta néanmoins tout l'automne à la campagne. Pendant quelques semaines, rien ne troubla au château le bonheur calme et intérieur de cette renaissance. Le père de Pulchérie traitait Georges avec honneur; il le présentait à ses amis des environs, qui revenaient
C'est que pour toute la maison l'astre conducteur de cet été n'était pas seulement le soleil! Le même mouvement se communiqua à l'hôtel de B. dans le faubourg Saint-Germain. Un bruit de tenailles et de marteaux annonça aux voisins des travaux intérieurs qui avaient pour but le retour des maîtres à Paris; on renouvela les tentures on brossa dans la cour les roues des voitures couvertes de poussière; on fit gratter les murs extérieurs de l'hôtel. Le vieil intendant, Caleb de la maison, semblait avoir rajeuni au milieu de ces préparatifs, qui annonçaient à tout le monde que les beaux temps de la famille de B. allaient renaître. On resta néanmoins tout l'automne à la campagne. Pendant quelques semaines, rien ne troubla au château le bonheur calme et intérieur de cette renaissance. Le père de Pulchérie traitait Georges avec honneur; il le présentait à ses amis des environs, qui revenaient depuis quelque temps au château, comme un homme extraordinaire dont on avait le droit d'attendre des miracles. À table, il lui donnait la droite à côté de sa fille; si le vin eût manqué, il eût proposé volontiers à Georges d'en faire avec de l'eau mais la cave de M. de B. était trop bien fournie pour cela, et les convives de Cana eux-mêmes n'auraient pas réussi à la tarir. Le lien magnétique qui unissait Georges à Pulchérie était toujours le même. En se rencontrant, les deux amants s'étaient en quelque sorte complétés l'un par l'autre. M. de B. avait trouvé un esprit dans Fritz, et Fritz, pour ainsi dire, un corps dans Pulchérie. Cette beauté positive et réelle avait tiré le jeune rêveur de ses mélancoliques aspirations dans le vide, pour le ramener à la vie du dehors et au mouvement de ce monde. Ils s'étaient donc rendus, dans ce rapprochement l'un de l'autre, des services mutuels qui les rendaient heureux. Georges s'admirait dans Pulchérie, il éprouvait à sa vue ce sentiment d'orgueil et de satisfaction qu'éprouva Dieu même, lorsqu'au septième jour il vit que tout était bien et se reposa. ALPHONSE ESQUIROS. La fin au prochain n°. LES
de B. était trop bien fournie pour cela, et les convives de Cana eux-mêmes n'auraient pas réussi à la tarir. Le lien magnétique qui unissait Georges à Pulchérie était toujours le même. En se rencontrant, les deux amants s'étaient en quelque sorte complétés l'un par l'autre. M. de B. avait trouvé un esprit dans Fritz, et Fritz, pour ainsi dire, un corps dans Pulchérie. Cette beauté positive et réelle avait tiré le jeune rêveur de ses mélancoliques aspirations dans le vide, pour le ramener à la vie du dehors et au mouvement de ce monde. Ils s'étaient donc rendus, dans ce rapprochement l'un de l'autre, des services mutuels qui les rendaient heureux. Georges s'admirait dans Pulchérie, il éprouvait à sa vue ce sentiment d'orgueil et de satisfaction qu'éprouva Dieu même, lorsqu'au septième jour il vit que tout était bien et se reposa. ALPHONSE ESQUIROS. La fin au prochain n°. LES BAINS DU MONT-DORE EN 1846. Les eaux du Mont-Dore ne sont pas des eaux de plaisance: Loin qu'on s'y rende dans un but de récréation et de plaisir, ce n'est jamais que sur bonne ordonnance du médecin que l'on recourt à la vertu de ses sources et de ses piscines. Au surplus, qui viendrait au Mont-Dore pour se divertir s'adresserait mal, fort mal. Au Mont-Dore, on ne s'amuse pas, on se traite ce sont des eaux sérieuses. Le célèbre village, où affluent chaque année tant de malades divers, est situé assez avant dans le prolongement d'une étroite vallée, dont les pentes, vêtues d'un côté de noirs sapins, et de l'autre de quelque culture, peuvent passer pour riantes et fraîches. Au milieu de cette vallée serpente à grand bruit un maigre courant, une rigole, qui s'appelle déjà la Dordogne, et qui doit arroser bien des prairies avant de passer sous les hautes travées qui réunissent, devant Clunsac, ses vastes rives. Les personnes qui n'ont pas encore vu de montagnes feront bien de commencer par celles du Mont-Dore; car, après les Pyrénées et les Alpes, leur aspect ne saurait imposer. D'une élévation comparativement médiocre, elles affectent en général une forme massive qui
Au surplus, qui viendrait au Mont-Dore pour se divertir s'adresserait mal, fort mal. Au Mont-Dore, on ne s'amuse pas, on se traite ce sont des eaux sérieuses. Le célèbre village, où affluent chaque année tant de malades divers, est situé assez avant dans le prolongement d'une étroite vallée, dont les pentes, vêtues d'un côté de noirs sapins, et de l'autre de quelque culture, peuvent passer pour riantes et fraîches. Au milieu de cette vallée serpente à grand bruit un maigre courant, une rigole, qui s'appelle déjà la Dordogne, et qui doit arroser bien des prairies avant de passer sous les hautes travées qui réunissent, devant Clunsac, ses vastes rives. Les personnes qui n'ont pas encore vu de montagnes feront bien de commencer par celles du Mont-Dore; car, après les Pyrénées et les Alpes, leur aspect ne saurait imposer. D'une élévation comparativement médiocre, elles affectent en général une forme massive qui manque d'élancement. Ce sont des montagnes de dames faciles à gravir, sans abîmes, sans glaciers, sans vertiges. Le Puy-de-Dôme, par sa volumineuse rondeur, ne paraît pas indigne de donner son nom au département qu'il domine avec majesté. Toutefois il est inférieur au Sancy, point culminant de tout le groupe, et du haut duquel se découvre, de tous côtés, une étendue de pays qui ne finit qu'avec la puissance du regard. À droite, ce sont les cimes étagées du Cantal; à gauche, les volcans refroidis de l'antique Auvergne, et toute la plantureuse Limagne; à l'occident, les campagnes de la Creuse et de la Corrèze; et, à perte de vue, à l'horizon oriental la longue chaîne des Alpes. Plus près, au-dessous de soi, on compte des montagnes en foule, avec de grands troupeaux autour des fromageries, et l'on distingue plusieurs lacs sur les plateaux et dans les cratères éteints, où les eaux bleues ont succédé aux laves ardentes. Passé les deux ou trois mois de juin, de juillet et d'août, le Mont-Dore n'est plus tenable. Les neiges s'emparent des hauteurs, d'où elles gagnent bientôt toute la vallée. Les troupeaux et les pâtres dévalent alors vers le plat pays, et les quelques personnes
du haut duquel se découvre, de tous côtés, une étendue de pays qui ne finit qu'avec la puissance du regard. À droite, ce sont les cimes étagées du Cantal; à gauche, les volcans refroidis de l'antique Auvergne, et toute la plantureuse Limagne; à l'occident, les campagnes de la Creuse et de la Corrèze; et, à perte de vue, à l'horizon oriental la longue chaîne des Alpes. Plus près, au-dessous de soi, on compte des montagnes en foule, avec de grands troupeaux autour des fromageries, et l'on distingue plusieurs lacs sur les plateaux et dans les cratères éteints, où les eaux bleues ont succédé aux laves ardentes. Passé les deux ou trois mois de juin, de juillet et d'août, le Mont-Dore n'est plus tenable. Les neiges s'emparent des hauteurs, d'où elles gagnent bientôt toute la vallée. Les troupeaux et les pâtres dévalent alors vers le plat pays, et les quelques personnes qui n'émigrent pas se trouvent séparées du reste du monde par un formidable hiver. Le voyage seul de Clermont-Ferrand, la ville la plus prochaine, est une aventureuse entreprise où ne se risquent que des malheureux pour de grosses sommes, et qui, chaque année, coûte la vie à plusieurs d'entre eux, comme l'attestent les croix de pierre élevées, soit par charité pour la mémoire de ces infortunés, à la place même où ils ont péri, soit pour avertir des mauvais passages ceux qui tenteraient les mêmes dangers. Pour la bourgade du Mont-Dore, à cause des cimes qui l'environnent, les journées de l'hiver sont très raccourcies; le soleil ne s'y montre que deux heures après son lever et y disparaît bien avant son coucher réel; il se passe même un mois entier, vers le solstice de décembre, durant lequel cet astre ne s'y aperçoit pas, son disque ne s'élevant pas assez, à midi, pour dépasser le faite des montagnes qui dominent l'horizon du sud. Le jour alors n'est plus qu'un lent crépuscule, qu'une stérile aurore de cinq à six heures de durée. Si l'on compare cette désolation et cette solitude à l'activité et à la vie qui animent cette même contrée pendant
comme l'attestent les croix de pierre élevées, soit par charité pour la mémoire de ces infortunés, à la place même où ils ont péri, soit pour avertir des mauvais passages ceux qui tenteraient les mêmes dangers. Pour la bourgade du Mont-Dore, à cause des cimes qui l'environnent, les journées de l'hiver sont très raccourcies; le soleil ne s'y montre que deux heures après son lever et y disparaît bien avant son coucher réel; il se passe même un mois entier, vers le solstice de décembre, durant lequel cet astre ne s'y aperçoit pas, son disque ne s'élevant pas assez, à midi, pour dépasser le faite des montagnes qui dominent l'horizon du sud. Le jour alors n'est plus qu'un lent crépuscule, qu'une stérile aurore de cinq à six heures de durée. Si l'on compare cette désolation et cette solitude à l'activité et à la vie qui animent cette même contrée pendant la courte saison des bains, on trouvera que, sur la terre, aucun endroit peut-être ne subit de plus grandes vicissitudes. Quelle différence, en effet, de cette longue et stérile gorge, pleine de neige, où la présence de l'homme se trahit à peine par quelques fumées grises, à cette verdoyante vallée que parcourent en tous sens diligences et chaises de voyage, fourgons et cavalcades de joyeux chevaucheurs, et où l'on trouve un village habité par une société d'élite, par tous ceux qui, favorisés de la fortune, ne le sont pas de la santé! Le bourg du Mont-Dore, composé d'une centaine de maisons à peu près pareilles, n'est ni bien ni mal. Les pierres noirâtres qui ont servi à le bâtir, et qui, aisément exfoliées, à cause de leur nature schisteuse, y tiennent lieu d'ardoises, donnent à l'ensemble des constructions un air de triste uniformité, de sombre monotonie. Comme on le doit penser, dans ce fortuné village, toute maison est un hôtel, et tout habitant nait hôtelier, depuis M. le maire qui héberge la noblesse de race et l'aristocratie financière, jusqu'au simple paysan qui abrite sous son toit de paille de plus pauvres que lui et sans excepter le digne pasteur de
que parcourent en tous sens diligences et chaises de voyage, fourgons et cavalcades de joyeux chevaucheurs, et où l'on trouve un village habité par une société d'élite, par tous ceux qui, favorisés de la fortune, ne le sont pas de la santé! Le bourg du Mont-Dore, composé d'une centaine de maisons à peu près pareilles, n'est ni bien ni mal. Les pierres noirâtres qui ont servi à le bâtir, et qui, aisément exfoliées, à cause de leur nature schisteuse, y tiennent lieu d'ardoises, donnent à l'ensemble des constructions un air de triste uniformité, de sombre monotonie. Comme on le doit penser, dans ce fortuné village, toute maison est un hôtel, et tout habitant nait hôtelier, depuis M. le maire qui héberge la noblesse de race et l'aristocratie financière, jusqu'au simple paysan qui abrite sous son toit de paille de plus pauvres que lui et sans excepter le digne pasteur de la paroisse, recevant à pot et à feu ses modestes confrères, qui viennent égayer sa table de quelques bribes de controverse, tant dogmatique que politique. L'établissement thermal du Mont-Dore est un édifice carré d'une architecture solide, où la grâce et l'élégance n'ont rien à voir. Ce manque d'art est toujours une grande faute; car de disposer des pierres d'une façon ou d'une autre, de percer une croisée ou plus haut ou plus bas, de continuer une ligne au lieu de l'interrompre, cela n'ajoute point au chiffre du devis; et tel ignoble limousinage serait un chef-d'œuvre architectonique, qu'il ne coûterait pas un coup de truelle de plus. L'intérieur surtout des bains, à cause de ses voûtes pesantes, de ses galeries mal éclairées et de l'odeur de maladrerie qui y séjourne, a un caractère tout-à-fait sépulcral, peu propre assurément à provoquer des idées riantes dans l'esprit des malades qui les fréquentent. Lorsque, pliés dans leur grande enveloppe de laine blanche, on les aperçoit, à travers la vapeur dont les salles sont obscurcies, auprès des baignoires monolithes qui ressemblent à des tombeaux, on dirait des fantômes dans des caves funèbres. Chaque matin, c'est un triste spectacle que cette assemblée de malades qui se
une grande faute; car de disposer des pierres d'une façon ou d'une autre, de percer une croisée ou plus haut ou plus bas, de continuer une ligne au lieu de l'interrompre, cela n'ajoute point au chiffre du devis; et tel ignoble limousinage serait un chef-d'œuvre architectonique, qu'il ne coûterait pas un coup de truelle de plus. L'intérieur surtout des bains, à cause de ses voûtes pesantes, de ses galeries mal éclairées et de l'odeur de maladrerie qui y séjourne, a un caractère tout-à-fait sépulcral, peu propre assurément à provoquer des idées riantes dans l'esprit des malades qui les fréquentent. Lorsque, pliés dans leur grande enveloppe de laine blanche, on les aperçoit, à travers la vapeur dont les salles sont obscurcies, auprès des baignoires monolithes qui ressemblent à des tombeaux, on dirait des fantômes dans des caves funèbres. Chaque matin, c'est un triste spectacle que cette assemblée de malades qui se pressent autour des sources fumantes. Les jeunes femmes surtout font mal à voir. Les vieillards feraient sourire, n'était le respect que cet âge inspire. Leur décrépitude, leurs infirmités, ne leur paraissent pas des avertissements dignes de foi; et les eaux du Mont-Dore seraient celles de Jouvence même, qu'ils ne les prendraient pas avec plus de confiance. Parmi toutes ces personnes en peine de leur santé, les prêtres sont toujours en grand nombre on remarquait même cette année un jeune capucin d'une intelligente et enthousiaste figure; il était, selon l'usage, vêtu d'un sac, ceint d'une corde, coiffé d'un capuce et pourvu d'une grande barbe. Ces bons messieurs, cherchant ainsi à prolonger leur exil loin de la céleste patrie, ne paraissent pas très impatients de rentrer dans le sein d'Abraham; et qui voudrait leur en faire un crime? Toute cette foule de catarrheux qui toussent, de rhumatisants qui clochent, et d'asthmatiques qui soufflent, se prenant, dans ces lieux, d'un doux espoir de guérison, avalent avec avidité ces eaux tièdes, dans l'espérance qu'elles les dispenseront pour long-temps encore de boire celles du Léthé. On s'amuse peu au Mont-Dore; disons mieux, on ne s'y amuse pas. Mais à qui la faute? Ses sources curatives