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échafaud dans ladite ville. On raconte qu'il fonda l'église Saint-Eustache en expiation du conseil qu'il avait donné d'imposer un denier tournois sur chaque mannequin de marée qui se vendait aux Halles de Paris. Il paraît que cette œuvre pieuse n'apaisa pas encore les remords de sa conscience. Alais a laissé de plus un testament par lequel il ordonne que son corps serait enseveli en un cloaque dans lequel s'égoutait l'eau de la marée des Halles de Paris. Il fut fait selon sa dernière volonté. Ce cloaque était situé assez près de l'église Saint-Eustache et couvert d'une pierre en forme de tombe. Tout le monde nommait cet endroit le Pont-de-Georges. Ce qui détermina surtout Alais à vouloir être ainsi enterré en tel puissant lieu, comme s'estimant indigne d'avoir une plus honnête sépulture, fut que l'impôt créé par lui pesait sur la foule des petites gens. Si tous ceux qui prélèvent des droits sur la nourriture du peuple étaient aussi sévères envers eux-mêmes, et s'infligeaient, après leur mort, un semblable châtiment, nous aurions bientôt à Paris autant de tombeaux que d'égouts. Nous avons rapporté la tradition telle qu'elle nous est venue. C'est la première fois qu'on verrait une église sortir des mains d'un histrion et d'un maltôtier. Aussi cette origine n'est-elle pas très certaine. L'église Saint-Eustache qui existe à présent fut commencée en 1532 et achevée en 1642. Cet édifice était jusqu'ici le plus spacieux qu'il y eût à Paris, après Notre-Dame. Un double rang de piliers sépare la nef de deux corridors, ou bas-côtés, qui règnent au pourtour. Tout cela est svelte, élancé, varié; mais ce n'est après tout qu'un mélange bizarre d'architecture antique et gothique. Le portail inachevé est d'un pauvre goût. Ce qu'il y a de plus gracieux et de plus hardi en fait d'architecture, c'est le petit clocher, qui ne porte en aucune manière sur la voûte de l'église. Saint-Eustache avait, comme toutes les églises de Paris, un grand nombre de monuments de sculpture à l'intérieur; ces monuments étaient en général des tombeaux. Elle n'en a conservé qu'un, celui de Jean-Baptiste Colbert. C'est un morceau d'art très estimable.
d'un histrion et d'un maltôtier. Aussi cette origine n'est-elle pas très certaine. L'église Saint-Eustache qui existe à présent fut commencée en 1532 et achevée en 1642. Cet édifice était jusqu'ici le plus spacieux qu'il y eût à Paris, après Notre-Dame. Un double rang de piliers sépare la nef de deux corridors, ou bas-côtés, qui règnent au pourtour. Tout cela est svelte, élancé, varié; mais ce n'est après tout qu'un mélange bizarre d'architecture antique et gothique. Le portail inachevé est d'un pauvre goût. Ce qu'il y a de plus gracieux et de plus hardi en fait d'architecture, c'est le petit clocher, qui ne porte en aucune manière sur la voûte de l'église. Saint-Eustache avait, comme toutes les églises de Paris, un grand nombre de monuments de sculpture à l'intérieur; ces monuments étaient en général des tombeaux. Elle n'en a conservé qu'un, celui de Jean-Baptiste Colbert. C'est un morceau d'art très estimable. Colbert est ici représenté à genoux sur un sarcophage ou tombeau de marbre noir. Un ange tient devant lui un livre ouvert dans lequel ce grand ministre semble prier Dieu. La religion et l'abondance assises servent d'accompagnement. La figure de Colbert et celle de l'Abondance ont été sculptées par Coustoux. Elles sont d'un choix et d'un tour qu'on admire. Du côté de l'Abondance, on avait gravé ce passage de l'Écriture Acceptus est regius minister intelligens. Du côté de la Religion, on lisait ceci Culpa. et suspicio non est inventa in eo: On ne voyait pas ici d'épitaphe mais l'application qu'on faisait de ces passages des saintes lettres au grand Colbert en était une naturelle et délicate. Cette église possédait une riche collection de tableaux, de fresques et de morceaux de sculpture. Le maître-autel était accompagné de six statues de marbre, chefs-d'œuvre de Jacques Sarrazin. Le sculpteur avait donné à la statue de saint Louis la figure de Louis XIII, celle de la sainte Vierge était le portrait d'Anne d'Autriche, et le petit Jésus qu'elle tenait entre ses bras ressemblait à Louis XIV encore enfant. Quelle sainte Vierge que celle de cette Anne d'Autriche! et surtout quel enfant Jésus! — L'œuvre
Elles sont d'un choix et d'un tour qu'on admire. Du côté de l'Abondance, on avait gravé ce passage de l'Écriture Acceptus est regius minister intelligens. Du côté de la Religion, on lisait ceci Culpa. et suspicio non est inventa in eo: On ne voyait pas ici d'épitaphe mais l'application qu'on faisait de ces passages des saintes lettres au grand Colbert en était une naturelle et délicate. Cette église possédait une riche collection de tableaux, de fresques et de morceaux de sculpture. Le maître-autel était accompagné de six statues de marbre, chefs-d'œuvre de Jacques Sarrazin. Le sculpteur avait donné à la statue de saint Louis la figure de Louis XIII, celle de la sainte Vierge était le portrait d'Anne d'Autriche, et le petit Jésus qu'elle tenait entre ses bras ressemblait à Louis XIV encore enfant. Quelle sainte Vierge que celle de cette Anne d'Autriche! et surtout quel enfant Jésus! — L'œuvre était due au dessin de Castaing et de l'exécution de Le Pautre; elle avait coûté vingt mille livres. Dans la nef, on remarquait un bas-relief du cavalier Bernin. La chapelle des fonts baptismaux renfermait trois tableaux à fresque de Pierre Mignard. Enfin, et faisant symétrie à cette chapelle, était celle des mariages. Elle était ornée aussi de trois tableaux peints à fresque, qui convenaient à la destination. On y voyait le Père éternel donnant sa bénédiction aux mariages d'Adam et d'Ève et de Marie avec Joseph. La Fosse peignit cette chapelle à son retour d'Italie. Lebrun lui procura, dit-on, ce travail pour mortifier Mignard, qui avait peint la chapelle des baptêmes. Mignard se flattait pour le moins d'égaler Lebrun. Celui-ci, pour faire sentir à Mignard la distance qu'il y avait entre eux, n'opposa aux fresques de la chapelle des baptêmes que l'ouvrage d'un de ses élèves. « En effet, ajoute Pigniol de la Force, les peintures de La Fosse ont fort bien soutenu le voisinage de celles de Mignard. » Aujourd'hui l'église Saint-Eustache est peu ornée. Le temps, les hommes et le feu ont passé par là. Le feu a dévoré l'orgue et le banc d'œuvre, deux ouvrages de menuiserie
des mariages. Elle était ornée aussi de trois tableaux peints à fresque, qui convenaient à la destination. On y voyait le Père éternel donnant sa bénédiction aux mariages d'Adam et d'Ève et de Marie avec Joseph. La Fosse peignit cette chapelle à son retour d'Italie. Lebrun lui procura, dit-on, ce travail pour mortifier Mignard, qui avait peint la chapelle des baptêmes. Mignard se flattait pour le moins d'égaler Lebrun. Celui-ci, pour faire sentir à Mignard la distance qu'il y avait entre eux, n'opposa aux fresques de la chapelle des baptêmes que l'ouvrage d'un de ses élèves. « En effet, ajoute Pigniol de la Force, les peintures de La Fosse ont fort bien soutenu le voisinage de celles de Mignard. » Aujourd'hui l'église Saint-Eustache est peu ornée. Le temps, les hommes et le feu ont passé par là. Le feu a dévoré l'orgue et le banc d'œuvre, deux ouvrages de menuiserie considérables; le temps a endommagé les anciens tableaux, noirci les murs et les statues; les hommes ont dispersé, détruit et saccagé tout le reste. Plus tard sont venus les travaux des réparateurs qui ont mis la dernière main à l'œuvre de destruction; ils ont tout gratté. Ce n'en est pas moins encore un grand et magnifique vaisseau dans lequel l'âme s'élève avec les hautes lignes de l'architecture. Jusqu'au XVIIIe siècle, les églises présentaient en effet dans leur construction la forme d'un navire, — d'où le mot nef, pour désigner la partie essentielle du monument. C'était au fond une belle idée que celle de ce vaisseau de passage qui portait l'humanité dans ses flancs et qui faisait voile vers Dieu: Le curé de la paroisse est M. l'abbé Deguerry, — un homme de quelque talent qui a longtemps prêché dans les chaires. Ses plus beaux mouvements oratoires étaient au reste dans le jeu de sa figure, dans ses grands yeux inspirés et dans son geste théâtral. Son style emprunté à l'école romantique avait tous les défauts des maîtres, sans en avoir la puissance. L'abus des images allait, dans ses sermons, jusqu'au grotesque. Nous l'avons entendu un jour réciter d'une voix emphatique
moins encore un grand et magnifique vaisseau dans lequel l'âme s'élève avec les hautes lignes de l'architecture. Jusqu'au XVIIIe siècle, les églises présentaient en effet dans leur construction la forme d'un navire, — d'où le mot nef, pour désigner la partie essentielle du monument. C'était au fond une belle idée que celle de ce vaisseau de passage qui portait l'humanité dans ses flancs et qui faisait voile vers Dieu: Le curé de la paroisse est M. l'abbé Deguerry, — un homme de quelque talent qui a longtemps prêché dans les chaires. Ses plus beaux mouvements oratoires étaient au reste dans le jeu de sa figure, dans ses grands yeux inspirés et dans son geste théâtral. Son style emprunté à l'école romantique avait tous les défauts des maîtres, sans en avoir la puissance. L'abus des images allait, dans ses sermons, jusqu'au grotesque. Nous l'avons entendu un jour réciter d'une voix emphatique « Oui, mes frères, la foi est le fondement du corps mystique de Jésus-Christ. »—Oh! si Voltaire eût été là! — La manière de dire qu'affectionne notre sermonnaire tombe aussi dans des écarts ridicules. Une autre fois, il mettait les martyrs en présence des magistrats romains, et leur prêtait le dialogue suivant : « Votre nom ? — Crépin ! Votre âge ? — Crépin ! — Votre profession ? Crépin ! » Si bon chrétien qu'on soit, il est difficile de plus mal prononcer. Qu'aurait dit M. Dubroca ? L'abbé Deguerry s'était un instant rapproché de l'abbé Lacordaire, avec lequel il était parti pour Rome. Mais le zèle de la prédication n'était pas assez fort chez M. Deguerry pour le jeter, à la suite du fougueux dominicain, dans le renoncement et la solitude ; il aima mieux se reposer de ses fatigues apostoliques dans une bonne cure. La paroisse de Saint-Eustache est une des plus importantes de Paris. La population du quartier, quoique fort mêlée, est avant tout marchande, négociante, industrielle. Les dames de la Halle lui donnent un caractère particulier. Ces femmes, bruyantes et inégales, disent mille sottises par jour au bon Dieu ; mais qui aime bien
dialogue suivant : « Votre nom ? — Crépin ! Votre âge ? — Crépin ! — Votre profession ? Crépin ! » Si bon chrétien qu'on soit, il est difficile de plus mal prononcer. Qu'aurait dit M. Dubroca ? L'abbé Deguerry s'était un instant rapproché de l'abbé Lacordaire, avec lequel il était parti pour Rome. Mais le zèle de la prédication n'était pas assez fort chez M. Deguerry pour le jeter, à la suite du fougueux dominicain, dans le renoncement et la solitude ; il aima mieux se reposer de ses fatigues apostoliques dans une bonne cure. La paroisse de Saint-Eustache est une des plus importantes de Paris. La population du quartier, quoique fort mêlée, est avant tout marchande, négociante, industrielle. Les dames de la Halle lui donnent un caractère particulier. Ces femmes, bruyantes et inégales, disent mille sottises par jour au bon Dieu ; mais qui aime bien chez elles injure bien. Elles ont presque toutes la dévotion sur la main ; leur générosité est infinie. S'agit-il de faire baptiser un enfant, on jette l'argent et les dragées partout. Ce n'est vraiment que dans le peuple qu'il y a encore de la foi. Les durs genoux pliés sur la dalle fléchissent plus la colère du ciel que les mains délicates appuyées sur les dossiers de velours. Ces hommes et ces femmes du commun ne sont pas là pour le monde, ils y sont pour Dieu auquel ils racontent leurs maux, pour l'église dont ils aiment les vieilles pierres et la simplicité touchante. Le sentiment religieux est comme l'amour, il cherche les cœurs souffrants. Au reste, la nuit s'étend partout sur les croyances ; les pierres restent, mais elles ne parlent plus. Nos églises sont désormais lieux de passage, de désœuvrement ou de curiosité ; on y va, mais on n'y prie guère. Le mot du siècle, une main célèbre, — la main d'un prêtre, — l'a écrit au frontispice du temple : Indifférence ! Sur la grande grille de fer qui séparait la nef du chœur, il y avait autrefois à Saint-Eustache un crucifix de bronze qu'on fit
la dalle fléchissent plus la colère du ciel que les mains délicates appuyées sur les dossiers de velours. Ces hommes et ces femmes du commun ne sont pas là pour le monde, ils y sont pour Dieu auquel ils racontent leurs maux, pour l'église dont ils aiment les vieilles pierres et la simplicité touchante. Le sentiment religieux est comme l'amour, il cherche les cœurs souffrants. Au reste, la nuit s'étend partout sur les croyances ; les pierres restent, mais elles ne parlent plus. Nos églises sont désormais lieux de passage, de désœuvrement ou de curiosité ; on y va, mais on n'y prie guère. Le mot du siècle, une main célèbre, — la main d'un prêtre, — l'a écrit au frontispice du temple : Indifférence ! Sur la grande grille de fer qui séparait la nef du chœur, il y avait autrefois à Saint-Eustache un crucifix de bronze qu'on fit tomber l'an 1726 en voulant raccommoder quelques-uns des chaînons qui l'attachaient. Comme on nettoyait, vers le même temps, cette figure du Christ, on aperçut sous la plante de ses pieds ces deux inscriptions : Estienne Laporte m'a fait ; — Rufinus sollicitus est mehi. Ce Rufin était, dit-on, un prêtre attaché à Saint-Eustache qui s'était intéressé à ce crucifix. Hélas ! quel est l'homme aujourd'hui dont le Christ pourrait dire : « Il est en peine de moi, sollicitus est mihi ! » -On lit dans le Mémorial de Paris : « La paroisse de Saint-Eustache a pour aide la chapelle de Saint-Joseph dans la rue Montmartre, qui n'a rien de remarquable ; son cimetière est celui de la paroisse, et c'est où sont enterrés les corps des deux plus beaux génies que la France ait eus, Molière et La Fontaine. Le premier mourut en 1675, âgé de cinquante-trois ans ; l'on eut beaucoup de peine à obtenir de l'archevêque de Paris la permission de son inhumation en terre sainte ; l'on ne l'obtint qu'aux conditions qu'il ne serait accompagné que de deux prêtres, et sans aucun chant. Il se nommait J. B. Poquelin, dit Molière. Son intime ami, Jean
attaché à Saint-Eustache qui s'était intéressé à ce crucifix. Hélas ! quel est l'homme aujourd'hui dont le Christ pourrait dire : « Il est en peine de moi, sollicitus est mihi ! » -On lit dans le Mémorial de Paris : « La paroisse de Saint-Eustache a pour aide la chapelle de Saint-Joseph dans la rue Montmartre, qui n'a rien de remarquable ; son cimetière est celui de la paroisse, et c'est où sont enterrés les corps des deux plus beaux génies que la France ait eus, Molière et La Fontaine. Le premier mourut en 1675, âgé de cinquante-trois ans ; l'on eut beaucoup de peine à obtenir de l'archevêque de Paris la permission de son inhumation en terre sainte ; l'on ne l'obtint qu'aux conditions qu'il ne serait accompagné que de deux prêtres, et sans aucun chant. Il se nommait J. B. Poquelin, dit Molière. Son intime ami, Jean de La Fontaine, fut enterré au même lieu vingt-deux ans après. Ils étaient de même âge, à une année près : Molière était né en 1620 et La Fontaine en 1621 ; il est mort en 1695. » Ces deux sépultures ont été transférées depuis au cimetière du Père-Lachaise. Molière et La Fontaine reposent pour ainsi dire côte à côte dans deux tombeaux que protège le même entourage de fer. Touchante et heureuse destinée, après tout, que celle de ces deux hommes, tous deux si grands, si unis pendant la vie, qui se sont retrouvés dans la mort et dans l'immortalité. ALPHONSE ESQUIROL. LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. LIVRE HUITIÈME. LE VAL D'AMOUR. I. Sur le soir, Théophile parvint à voir Marie à la porte du couvent. Elle se jeta ingénuement sur son cœur. C'en est fait, lui dit-elle dans son effusion, je ne puis plus vivre dans une cellule, je retourne avec vous au château de Pansy, si vous voulez m'y conduire. Je sais que mon père est à la cour, mais je retrouverai là-bas l'ombre de ma jeunesse ; d'ailleurs, si je ne respire pas un peu, ne fût-ce qu'un jour, le parfum du pays natal,
et La Fontaine reposent pour ainsi dire côte à côte dans deux tombeaux que protège le même entourage de fer. Touchante et heureuse destinée, après tout, que celle de ces deux hommes, tous deux si grands, si unis pendant la vie, qui se sont retrouvés dans la mort et dans l'immortalité. ALPHONSE ESQUIROL. LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. LIVRE HUITIÈME. LE VAL D'AMOUR. I. Sur le soir, Théophile parvint à voir Marie à la porte du couvent. Elle se jeta ingénuement sur son cœur. C'en est fait, lui dit-elle dans son effusion, je ne puis plus vivre dans une cellule, je retourne avec vous au château de Pansy, si vous voulez m'y conduire. Je sais que mon père est à la cour, mais je retrouverai là-bas l'ombre de ma jeunesse ; d'ailleurs, si je ne respire pas un peu, ne fût-ce qu'un jour, le parfum du pays natal, je n'ai pas six mois à vivre ! J'étais revenue ici résignée à toutes les sombres voluptés de la prière, mais la couronne d'épines est trop dure à mon front. Il y a treize ans, reprit Marie, que j'arrivai au couvent de Sainte-Gudule, le surlendemain de la fuite scandaleuse de Daphné. J'arrivai dans l'espoir de la mort, mais la mort ne vint à moi que peu à peu, comme elle fait pour les grandes douleurs. La mort commença par flétrir mes joues et mes lèvres ; la cruelle ne voulut point toucher au cœur. En vain je recherchai toutes les austérités du cloître, les meurtrissures du cilice, les souffrances du jeûne, les fatigues de la prière ; en vain j'appuyai mon front sur le marbre de l'autel, mon sein sur l'argent du crucifix : je ne pus glacer mes lèvres, je ne pus apaiser mon cœur. Tout en adorant Dieu, le dirai-je ? je vous aimais ; vous m'avez suivie dans ma cellule solitaire. Mais qui vous a donc amené ici ? Le ciel, répondit Théophile, puisque je vous y trouve ! Le lendemain, Théophile, Marie et Brizarie se trouvaient dans un mauvais carrosse qui roulait vers Pansy. Fargueil demeura
Daphné. J'arrivai dans l'espoir de la mort, mais la mort ne vint à moi que peu à peu, comme elle fait pour les grandes douleurs. La mort commença par flétrir mes joues et mes lèvres ; la cruelle ne voulut point toucher au cœur. En vain je recherchai toutes les austérités du cloître, les meurtrissures du cilice, les souffrances du jeûne, les fatigues de la prière ; en vain j'appuyai mon front sur le marbre de l'autel, mon sein sur l'argent du crucifix : je ne pus glacer mes lèvres, je ne pus apaiser mon cœur. Tout en adorant Dieu, le dirai-je ? je vous aimais ; vous m'avez suivie dans ma cellule solitaire. Mais qui vous a donc amené ici ? Le ciel, répondit Théophile, puisque je vous y trouve ! Le lendemain, Théophile, Marie et Brizarie se trouvaient dans un mauvais carrosse qui roulait vers Pansy. Fargueil demeura ivre-mort à l'hôtellerie. Jamais voyage ne fut plus charmant que le voyage du poète et de la religieuse ; ils ne se parlaient guère, mais ils se regardaient souvent. L'avenir déroulait devant eux son monde brillant et varié, son monde de fées et de chimères. L'aspect du pays, changeant sans cesse, ranimait en eux des idées depuis longtemps assoupées; les roches des montagnes, les sauts des prés, les flèches des églises, la fumée des chaumières, replongeaient leurs âmes émues aux sources si rafraîchissantes du passé. De temps en temps, Brizailles les égayait à propos par ses aspirations vers Charlotte qui avait pris les devants. Ils arrivèrent le soir sur la montagne d'Orsay. Le soleil à son coucher enflammait les vapeurs flottantes de l'horizon; de blonds nuages se dispersaient dans le ciel au gré d'un vent amoureux; on eût dit des anges errants qui veillaient sur la nature endormie. C'était une douce et calme soirée attristée par les notes plaintives des bocages. Ils descendirent du carrosse pour mieux respirer les premiers parfums du pays natal. La vierge Marie, qui accrochait à tous les sorciers les franges de sa robe blanche, couronna la religieuse de ces fils dont la belle Mlle de
cesse, ranimait en eux des idées depuis longtemps assoupées; les roches des montagnes, les sauts des prés, les flèches des églises, la fumée des chaumières, replongeaient leurs âmes émues aux sources si rafraîchissantes du passé. De temps en temps, Brizailles les égayait à propos par ses aspirations vers Charlotte qui avait pris les devants. Ils arrivèrent le soir sur la montagne d'Orsay. Le soleil à son coucher enflammait les vapeurs flottantes de l'horizon; de blonds nuages se dispersaient dans le ciel au gré d'un vent amoureux; on eût dit des anges errants qui veillaient sur la nature endormie. C'était une douce et calme soirée attristée par les notes plaintives des bocages. Ils descendirent du carrosse pour mieux respirer les premiers parfums du pays natal. La vierge Marie, qui accrochait à tous les sorciers les franges de sa robe blanche, couronna la religieuse de ces fils dont la belle Mlle de Vertamont s'était couronnée en ses meilleurs jours. Ils découvrirent du premier regard les chaumières qui dominent Pansy, le clocher silencieux, les ruines du monastère de Sainte-Austrude. Un bouquet de hêtres leur masquait la façade du château; ils traversèrent un trèfle en regain pour changer d'horizon. Le vent leur chassait à l'oreille une douce complainte d'oiseau délaissé, tout en secouant devant eux un parfum agreste de trèfle fané qu'ils respiraient avec délices. Ils aperçurent enfin cette façade orgueilleuse du château de Pansy où tant de fois en vain Théophile avait cherché la pauvre Marie. Le soleil, qui se couchait dans un lit de nuages, illuminait d'un dernier rayon les tuiles rouillées du toit. Marie vint s'appuyer en silence sur le cœur de Théophile. Pansy! Pansy! s'écria-t-elle. Pansy! Pansy! s'écria-t-il aussi. Ils se regardèrent en frémissant. Marie pleurait; Théophile baisa ses beaux yeux, et ces larmes si belles arrosèrent ses lèvres comme une rosée du ciel. Ah! s'écria Théophile, l'âme, en s'envolant d'ici-bas, doit emporter le souvenir de ces saintes joies de la terre qui nous élèvent jusqu'à Dieu. Quand mon âme sera, par la grâce divine, dans les splendeurs du ciel, elle se rappellera cette heure toute solennelle! Une gaze brune