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dans le discours qui obtient la mention après le prix, le n° 15, ayant cette devise bien justifiée par l'ouvrage : « Ce sont les faits qui louent. » L'auteur, M. Bouchot, professeur d'histoire au collège de Versailles, connaît et apprécie parfaitement les choses dont il parle. Ce discours élargi, nourri de faits et d'idées, est une exposition instructive des pensées de Turgot, précédée d'un bon morceau d'histoire sur son temps. Le discours n° 5, qui obtient la seconde mention, sans annoncer la même variété de connaissances, indique aussi le goût de la vérité et la précision du savoir comme du langage; l'auteur est M. Dareste, professeur d'histoire au collège Stanislas. « Son travail et le précédent attestent ce que votre jugement éclairé sentira tout à l'heure bien vivement à la lecture même incomplète de l'ouvrage couronné, c'est-à-dire combien la bonne foi dans le travail, la réalité de l'étude et la sincérité des opinions ajoutent de force au talent. » La réouverture de l'Odéon étant fixée au samedi 19 septembre, l'administration prie MM. les artistes qui voudraient exposer des tableaux au salon du théâtre de les envoyer avant le 18. CAMILLE D'ARNAUD. L'ARTISTE LE CONTREBANDIER LES PETITES MISÈRES PARISIENNES Mais si Paris la bonne ville est remplie d'innocents petits plaisirs, n'allez pas croire qu'elle n'ait pas aussi ses petites misères! Où donc est la joie sans mélange? où donc est la patrie du parfait bonheur dans ce monde, et quelle est la belle voix qui n'ait pas ses notes douloureuses? Ainsi est fait Paris. Il a ses joies, à condition qu'il aura ses douleurs, ses chagrins; à condition qu'il aura ses plaisirs. Paris a d'abord le grand inconvénient de s'éveiller de très bonne heure, s'il est vrai que jamais Paris s'endorme. Vous êtes plongé dans le doux repos de la nuit, l'aurore commence à peine à ouvrir le ciel avec ses doigts de rose, sur lesquels elle met souvent ses gants de nuages, que tout à coup vous êtes réveillé en sursaut par le commerce parisien. À Paris, le commerce s'éveille avant l'intelligence il n'y a pas un mort dans
si Paris la bonne ville est remplie d'innocents petits plaisirs, n'allez pas croire qu'elle n'ait pas aussi ses petites misères! Où donc est la joie sans mélange? où donc est la patrie du parfait bonheur dans ce monde, et quelle est la belle voix qui n'ait pas ses notes douloureuses? Ainsi est fait Paris. Il a ses joies, à condition qu'il aura ses douleurs, ses chagrins; à condition qu'il aura ses plaisirs. Paris a d'abord le grand inconvénient de s'éveiller de très bonne heure, s'il est vrai que jamais Paris s'endorme. Vous êtes plongé dans le doux repos de la nuit, l'aurore commence à peine à ouvrir le ciel avec ses doigts de rose, sur lesquels elle met souvent ses gants de nuages, que tout à coup vous êtes réveillé en sursaut par le commerce parisien. À Paris, le commerce s'éveille avant l'intelligence il n'y a pas un mort dans le monde qui soit levé avant le marchand de vin; c'est le marchand de vin qui ferme le dernier sa boutique, c'est encore lui qui l'ouvre le premier, c'est lui qui attelle à leurs charrettes respectives la marchande de la halle et le gros chien du boucher; chez le marchand de vin commence tout l'espoir de la journée; c'est le point de départ du grand voyage de douze heures que font chaque jour les petits marchands à travers les petits consommateurs. Que de rêves se font les yeux tout éveillés! Celle-ci, la vieille femme qui n'a plus rien à vendre que de l'amadou et des allumettes, calcule ce que lui rapportera son bois soufflé; celle-là, la jeune femme qui a faim et froid, chauffe ses doigts à la brioche chaude qu'elle doit vendre par la ville pour acheter un pain dur; le fort de la halle avance en se dandinant sur ses deux talons et présentant ses robustes épaules à qui veut les louer; il a rêvé qu'il portait cinquante sacs de charbon dans la journée, et il ne demande pas mieux que son rêve s'accomplisse! Voyez plutôt quelles épaules et quelle large poitrine et quelle énorme tête et quels
de vin commence tout l'espoir de la journée; c'est le point de départ du grand voyage de douze heures que font chaque jour les petits marchands à travers les petits consommateurs. Que de rêves se font les yeux tout éveillés! Celle-ci, la vieille femme qui n'a plus rien à vendre que de l'amadou et des allumettes, calcule ce que lui rapportera son bois soufflé; celle-là, la jeune femme qui a faim et froid, chauffe ses doigts à la brioche chaude qu'elle doit vendre par la ville pour acheter un pain dur; le fort de la halle avance en se dandinant sur ses deux talons et présentant ses robustes épaules à qui veut les louer; il a rêvé qu'il portait cinquante sacs de charbon dans la journée, et il ne demande pas mieux que son rêve s'accomplisse! Voyez plutôt quelles épaules et quelle large poitrine et quelle énorme tête et quels bras! Il est bien heureux que ce taureau porte-médailles ait l'âme d'un mouton, d'autant plus qu'il y a à Paris une armée de ces tranquilles colosses qui portent quinze cents sur leurs épaules, et qui sont les plus honnêtes gens du monde. Toute cette foule commence sa journée chez le marchand de vin, elle arrive en silence autour du comptoir de plomb; on croirait voir autant de chrétiens primitifs qui font leur prière du matin; hélas c'est là aussi une prière; ce sont les travailleurs de la journée qui boivent le petit vin blanc du matin. Mais, aussitôt que cette première libation est faite, écoutez! Voilà tout ce monde qui crie à briser les vitres. Qui en veut? qui veut de moi? Le porteur d'eau crie son eau; le marchand de mottes, pauvre bois ni l'apparence ni la flamme, ni la chaleur, crie ses mottes: mais depuis longtemps on a fait une chanson sur les cris de Paris. Adieu donc le sommeil! Il faut que le Parisien se lève, et en effet il se lève. S'il a peu dormi ce matin-là, il dormira mieux la nuit prochaine. Et en effet le voilà levé. En général, le Parisien est matinal; pour
marchand de vin, elle arrive en silence autour du comptoir de plomb; on croirait voir autant de chrétiens primitifs qui font leur prière du matin; hélas c'est là aussi une prière; ce sont les travailleurs de la journée qui boivent le petit vin blanc du matin. Mais, aussitôt que cette première libation est faite, écoutez! Voilà tout ce monde qui crie à briser les vitres. Qui en veut? qui veut de moi? Le porteur d'eau crie son eau; le marchand de mottes, pauvre bois ni l'apparence ni la flamme, ni la chaleur, crie ses mottes: mais depuis longtemps on a fait une chanson sur les cris de Paris. Adieu donc le sommeil! Il faut que le Parisien se lève, et en effet il se lève. S'il a peu dormi ce matin-là, il dormira mieux la nuit prochaine. Et en effet le voilà levé. En général, le Parisien est matinal; pour dormir à Paris il faut avoir une maison à soi, dans un lieu disposé tout exprès entre cour et jardin, dans un beau et tranquille quartier; il faut être très puissant, très jeune ou très riche; pour dormir à Paris, il faut être également à l'abri des petits plaisirs et des petites misères de Paris. Or, c'est là justement que commence notre sujet. Nous ne parlons que des médiocres, des petits, des faciles, des innocents plaisirs du Parisien retiré, qui est assez sage pour avoir la campagne en horreur et pour traiter la province comme une vaste campagne habitée. Voilà donc mon Parisien debout. Et autrement le moyen de dormir? Du bruit dans la rue, et au-dessus de sa tête du bruit, et dans son escalier du bruit, et à sa porte du bruit, et entre ses deux cloisons du bruit. Car c'est là une des misères parisiennes on ne peut pas vivre seul à Paris; on se trouve malgré soi le membre d'une immense famille dont on partage les chagrins et les joies. Quelle vie parisienne est à l'abri de ces détails? À peine levé, vous entendez au-dessus de vous une voix gémir c'est un pauvre malade qui se
des petites misères de Paris. Or, c'est là justement que commence notre sujet. Nous ne parlons que des médiocres, des petits, des faciles, des innocents plaisirs du Parisien retiré, qui est assez sage pour avoir la campagne en horreur et pour traiter la province comme une vaste campagne habitée. Voilà donc mon Parisien debout. Et autrement le moyen de dormir? Du bruit dans la rue, et au-dessus de sa tête du bruit, et dans son escalier du bruit, et à sa porte du bruit, et entre ses deux cloisons du bruit. Car c'est là une des misères parisiennes on ne peut pas vivre seul à Paris; on se trouve malgré soi le membre d'une immense famille dont on partage les chagrins et les joies. Quelle vie parisienne est à l'abri de ces détails? À peine levé, vous entendez au-dessus de vous une voix gémir c'est un pauvre malade qui se réveille en poussant un cri plaintif l'instant d'après vous entendez une grosse voix qui roucoule, c'est l'élève du Conservatoire, espoir futur de l'Ambigu-Comique, qui répète sa leçon en attendant son lait froid du matin. À vos côtés une mère gronde sa fille, un mari gronde sa femme, tout cela mêlé d'un certain bruit insupportable de poterie et de fer-blanc c'est le café au lait qu'on prépare, le café au lait, cette drogue malsaine qui creuse l'estomac sans le nourrir, cet horrible préjugé parisien qui énerve les hommes et qui pâlit horriblement les femmes; le café au lait, cette insipide nourriture qui empêche l'enfant de grandir, qui étiole la jeune fille, mais qui est un usage général à Paris pour le riche et pour l'épicier du coin, pour la marchande de lait de la borne, pour la portière, pour le portier, pour le chat et pour le roquet de la maison. Soumets-toi donc au joug, malheureux Parisien: ne te révolte pas contre ton épicier, il est sergent dans la garde nationale; ne résiste pas à la laitière, de la laitière dépend la bonne renommée au dehors, dans le grand monde des cochers, des cuisiniers et des femmes de chambre; ne résiste
d'un certain bruit insupportable de poterie et de fer-blanc c'est le café au lait qu'on prépare, le café au lait, cette drogue malsaine qui creuse l'estomac sans le nourrir, cet horrible préjugé parisien qui énerve les hommes et qui pâlit horriblement les femmes; le café au lait, cette insipide nourriture qui empêche l'enfant de grandir, qui étiole la jeune fille, mais qui est un usage général à Paris pour le riche et pour l'épicier du coin, pour la marchande de lait de la borne, pour la portière, pour le portier, pour le chat et pour le roquet de la maison. Soumets-toi donc au joug, malheureux Parisien: ne te révolte pas contre ton épicier, il est sergent dans la garde nationale; ne résiste pas à la laitière, de la laitière dépend la bonne renommée au dehors, dans le grand monde des cochers, des cuisiniers et des femmes de chambre; ne résiste pas à ta portière de ta portière dépend ton repos, ta considération, l'estime de tes voisins et la confiance de ton propriétaire au-dessus de quoi ne résiste même pas à ton aimable chat au poil si luisant ne vois-tu pas, dans la mansarde voisine, Mme Argant qui le guette comme le chat suit la souris, qui en est jalouse, qui l'aime de toute sa vieille passion, qui ne demande pas mieux que de s'approprier l'animal, et qui s'empresse de lui donner, pour le séduire, tout son lait, tout son sucre, tout son café de dix-neuf jours! Mais qu'importe? si on dort mal, si on déjeune mal à Paris, en revanche on dîne mal, et ainsi s'entretient la santé, et ainsi on éloigne l'apoplexie, ce coup de foudre par lequel finit tout homme qui mange beaucoup et qui digère bien. D'ordinaire, après le déjeuner revient le calme dans une maison parisienne l'employé est déjà à son bureau, le courtier est à la Bourse, l'artisan travaille; seulement, ce qui gâte quelque peu ce repos et ce silence, c'est que l'heure du maître de musique est arrivée, heure fatale s'il en fut. Tous les pianos de la maison sont en branle. Gare à
le chat suit la souris, qui en est jalouse, qui l'aime de toute sa vieille passion, qui ne demande pas mieux que de s'approprier l'animal, et qui s'empresse de lui donner, pour le séduire, tout son lait, tout son sucre, tout son café de dix-neuf jours! Mais qu'importe? si on dort mal, si on déjeune mal à Paris, en revanche on dîne mal, et ainsi s'entretient la santé, et ainsi on éloigne l'apoplexie, ce coup de foudre par lequel finit tout homme qui mange beaucoup et qui digère bien. D'ordinaire, après le déjeuner revient le calme dans une maison parisienne l'employé est déjà à son bureau, le courtier est à la Bourse, l'artisan travaille; seulement, ce qui gâte quelque peu ce repos et ce silence, c'est que l'heure du maître de musique est arrivée, heure fatale s'il en fut. Tous les pianos de la maison sont en branle. Gare à vous! Un épouvantable déluge de notes sans harmonie va tomber et pleuvoir dru comme grêle sur vos deux oreilles. Armez-vous de courage la sonate est là qui vous menace. Entendez-la elle vacille, elle balbutie, elle ne va plus en mesure, elle prend toutes les allures et tous les tons; c'est bien le cas de dire comme Fontenelle "Oh sonate, que me veux-tu?" Quand le maître de piano entre dans une maison, c'est bien le cas de prendre son chapeau et d'aller se promener aux Tuileries, au Luxembourg, ou sur les boulevards. Mais voilà la chance! à l'instant même où vous allez sortir, votre chapeau est aussi luisant que votre chaussure, votre habit est net et propre, votre gilet est bleu, vous trouvez sur votre joue un ne sais quel épanouissement qui vous flatte vous-même; enfin, vous êtes votre maître et vous allez sortir! Tout à coup on frappe à votre porte, -on entre!-Oh ciel! c'est la province qui entre chez vous suivie de son mari, de sa fille aînée, de son gendre futur et de ses deux petits garçons. Voilà en effet un des plus horribles petits malheurs qui soient à Paris. Le provincial de Paris sent sa vie chaque
bien le cas de dire comme Fontenelle "Oh sonate, que me veux-tu?" Quand le maître de piano entre dans une maison, c'est bien le cas de prendre son chapeau et d'aller se promener aux Tuileries, au Luxembourg, ou sur les boulevards. Mais voilà la chance! à l'instant même où vous allez sortir, votre chapeau est aussi luisant que votre chaussure, votre habit est net et propre, votre gilet est bleu, vous trouvez sur votre joue un ne sais quel épanouissement qui vous flatte vous-même; enfin, vous êtes votre maître et vous allez sortir! Tout à coup on frappe à votre porte, -on entre!-Oh ciel! c'est la province qui entre chez vous suivie de son mari, de sa fille aînée, de son gendre futur et de ses deux petits garçons. Voilà en effet un des plus horribles petits malheurs qui soient à Paris. Le provincial de Paris sent sa vie chaque jour, à toute heure, attachée par mille fils invisibles à toute une ville qui peut à toute heure débarquer chez lui, sous prétexte qu'elle l'a reçu, quand il vint au monde, sur les registres de son état civil, sous prétexte qu'elle lui a prêté son église pour son baptême, et son collège communal pour son éducation. Voilà donc la province qui débarque chez notre Parisien! c'est quinze jours d'ennui, d'esclavage et de captivité pour le malheureux Parisien. Le moyen, en effet, de s'en défendre? On est de Paris, il faut bien faire les honneurs de sa ville; en revanche on vous fera les honneurs de la ville d'Argentan ou de la ville de Nevers, quand vous irez. Donc mettez-vous en route pour promener tous ces provinciaux qui ont compté sur vous pour les traîner à la remorque à travers toutes les curiosités parisiennes. La première chose que le provincial voudra voir, c'est le Jardin des Plantes un beau jardin si vous voulez, mais perdu, désert, sentant la botanique et la bête fauve, lieu d'asile qui sert de rendez-vous aux amours bourgeois de l'école de droit et de l'école de médecine. C'est au Jardin des Plantes, que l'étudiant mène la femme
son collège communal pour son éducation. Voilà donc la province qui débarque chez notre Parisien! c'est quinze jours d'ennui, d'esclavage et de captivité pour le malheureux Parisien. Le moyen, en effet, de s'en défendre? On est de Paris, il faut bien faire les honneurs de sa ville; en revanche on vous fera les honneurs de la ville d'Argentan ou de la ville de Nevers, quand vous irez. Donc mettez-vous en route pour promener tous ces provinciaux qui ont compté sur vous pour les traîner à la remorque à travers toutes les curiosités parisiennes. La première chose que le provincial voudra voir, c'est le Jardin des Plantes un beau jardin si vous voulez, mais perdu, désert, sentant la botanique et la bête fauve, lieu d'asile qui sert de rendez-vous aux amours bourgeois de l'école de droit et de l'école de médecine. C'est au Jardin des Plantes, que l'étudiant mène la femme qu'il respecte, de même qu'il conduit au jardin du Luxembourg la femme qu'il affiche. Au Jardin des Plantes, nos gens de province ne veulent rien perdre; ils contemplent toutes choses, depuis la carcasse de la baleine jusqu'au léopard récemment venu d'Afrique, depuis le cèdre du Liban apporté dans un chapeau jusqu'à la modeste renoncule. Ils se promènent dans le jardin dont ils lisent directement les étiquettes accrochées aux plantes médicinales. Quand ils ont tout bien vu, tout flairé, quand ils ont jeté de la brioche à cet innocent ours Martin dont ils vous racontent d'épouvantables histoires, l'envie leur prend d'aller voir l'hôpital de la Pitié, qui est très proche. Il faut tout voir. Vous avez beau dire que vous ne connaissez personne à l'hôpital, nos provinciaux ne sont pas au dépourvu.-Chacun son tour, notre cher Parisien, vous disent-ils, vous nous avez montré les bêtes curieuses, nous allons vous montrer les malades. Et tout justement nos provinciaux ont dans leur portefeuille, outre leur brevet de capitaine de la garde nationale et leur passeport, une lettre du médecin de leur endroit qui les recommande à quelque interne de la Pitié, en faisant remarquer à l'interne, dans un post-scriptum, la physionomie piquante de
jusqu'à la modeste renoncule. Ils se promènent dans le jardin dont ils lisent directement les étiquettes accrochées aux plantes médicinales. Quand ils ont tout bien vu, tout flairé, quand ils ont jeté de la brioche à cet innocent ours Martin dont ils vous racontent d'épouvantables histoires, l'envie leur prend d'aller voir l'hôpital de la Pitié, qui est très proche. Il faut tout voir. Vous avez beau dire que vous ne connaissez personne à l'hôpital, nos provinciaux ne sont pas au dépourvu.-Chacun son tour, notre cher Parisien, vous disent-ils, vous nous avez montré les bêtes curieuses, nous allons vous montrer les malades. Et tout justement nos provinciaux ont dans leur portefeuille, outre leur brevet de capitaine de la garde nationale et leur passeport, une lettre du médecin de leur endroit qui les recommande à quelque interne de la Pitié, en faisant remarquer à l'interne, dans un post-scriptum, la physionomie piquante de Mlle Joséphine (la fille aînée du provincial) grâce à cette triste précaution, vous entrez donc à l'hôpital, ce triste recueil de tant de douleurs. Là arrive l'homme pour souffrir, pour mourir. Là tout est silence et gémissements. Quel horrible plaisir de se faire un spectacle de ces souffrances! Notez bien que l'homme de province a dans sa ville natale un hôpital dans lequel il n'est jamais entré; mais un hôpital de Paris, c'est bien autre chose! Ainsi ils parcourent ces longues salles de la Pitié où meurt un homme à toutes les heures; ils vont dans les cuisines, où ils s'extasient sur l'immensité du pot-au-feu; ils ne se refusent même pas l'amphithéâtre tout sanglant, où la dissection a laissé ses horribles vestiges. Toutes ces choses, horribles à voir, le Parisien les regarde de sang-froid; Mme Joséphine elle-même les regarde, elle ne veut pas qu'il soit dit que celle qui a lu "Han d'Islande" sans sourciller recule devant deux ou trois hommes disséqués. Ainsi se passe cette journée du Parisien, trop heureux si quelque imprudent ne parle pas devant ses provinciaux de la Salpêtrière qui est proche, autrement il serait forcé d'aller voir les folles de la Salpêtrière. Horrible spectacle encore
que l'homme de province a dans sa ville natale un hôpital dans lequel il n'est jamais entré; mais un hôpital de Paris, c'est bien autre chose! Ainsi ils parcourent ces longues salles de la Pitié où meurt un homme à toutes les heures; ils vont dans les cuisines, où ils s'extasient sur l'immensité du pot-au-feu; ils ne se refusent même pas l'amphithéâtre tout sanglant, où la dissection a laissé ses horribles vestiges. Toutes ces choses, horribles à voir, le Parisien les regarde de sang-froid; Mme Joséphine elle-même les regarde, elle ne veut pas qu'il soit dit que celle qui a lu "Han d'Islande" sans sourciller recule devant deux ou trois hommes disséqués. Ainsi se passe cette journée du Parisien, trop heureux si quelque imprudent ne parle pas devant ses provinciaux de la Salpêtrière qui est proche, autrement il serait forcé d'aller voir les folles de la Salpêtrière. Horrible spectacle encore celui-là, qui vous attriste l'âme pour huit jours! De toutes les misères parisiennes, le débarquement du provincial est la plus grande misère. Le provincial vous force de voir ce qu'on ne veut pas voir. Autant le provincial est endormi chez lui, autant il s'éveille et se remue une fois qu'il est à Paris. Nul relâche, aucune trêve, rien; il faut aller. Aujourd'hui, c'est le Panthéon qu'on visite, depuis la tombe de Jean-Jacques Rousseau, tombeau de bois blanc qui s'en va en moisissure, ô honte de la France! jusqu'au dôme qui a changé si souvent de croix, de bannières et d'étendards; le Panthéon, ce grand mensonge, cette immense vanité, cette gloire impossible dans une nation changeante qui est la proie des révolutions, le Panthéon dont le provincial ne voit que la pierre. Laissez aller le provincial. Du Panthéon il vous conduira tout droit à la chambre des pairs, dont il vous explique la nouvelle salle provisoire. A la chambre des pairs, il demandera "Où sont les pairs? comme il a demandé au Jardin des Plantes "Où sont les bêtes? Et si on lui répond "Il n'y a pas de pairs aujourd'hui, il se promettra bien de revenir quand le Luxembourg sera
est à Paris. Nul relâche, aucune trêve, rien; il faut aller. Aujourd'hui, c'est le Panthéon qu'on visite, depuis la tombe de Jean-Jacques Rousseau, tombeau de bois blanc qui s'en va en moisissure, ô honte de la France! jusqu'au dôme qui a changé si souvent de croix, de bannières et d'étendards; le Panthéon, ce grand mensonge, cette immense vanité, cette gloire impossible dans une nation changeante qui est la proie des révolutions, le Panthéon dont le provincial ne voit que la pierre. Laissez aller le provincial. Du Panthéon il vous conduira tout droit à la chambre des pairs, dont il vous explique la nouvelle salle provisoire. A la chambre des pairs, il demandera "Où sont les pairs? comme il a demandé au Jardin des Plantes "Où sont les bêtes? Et si on lui répond "Il n'y a pas de pairs aujourd'hui, il se promettra bien de revenir quand le Luxembourg sera au grand complet. Sorti du Luxembourg, il passe sous les galeries de l'Odéon, et il vous dit "Quel dommage qu'un si beau théâtre soit fermé! et "Ce n'était pas ainsi du temps de Picard. En même temps il tire son vade mecum, et il s'écrie "Diable! et "Notre-Dame de Paris" que j'allais oublier! A ce mot, Mme Joséphine pâlit et tremble; elle s'est rappelé Claude Frollo et Quasimodo le sonneur. "Ô malheureux Parisien! après avoir grimpé sur le dôme du Panthéon, il te faut faire escalader les tours de Notre-Dame. Et ils montent, et ils grimpent, et ils s'arrêtent, et ils remontent, et ils cherchent sur les murailles ce mot grec qui veut dire la nécessité, et qui a donné le sujet du roman de M. Hugo; et ils vont toujours ainsi, et enfin, arrivés tout en haut, ils tirent un couteau de leur poche et ils écrivent leurs noms Pierre Bigonnes, sa femme et sa fille et ses deux garçons, propriétaire, électeur-éligible; anno 1835. Des tours de Notre-Dame à la Morgue, le chemin est facile. On entre à la Morgue, dont malheureusement les tréteaux noirs sont privés de cadavres; mais, en revanche, tous les haillons des morts sont là