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diadème. Un jour Lisbeth, dans un bocage, Assise au bord d’un clair ruisseau, Disait, en voyant son image Qu'à ses yeux reproduisait l’eau : « Ah ! ce n’est pas la pastourelle Dont un berger trahit la foi ; Et ce miroir est infidèle, Comme le fut l’ingrat Éloi. » Quand tu chérissais mon empire Ailleurs, Éloi, j’ai vu mes traits: J’avais un plus heureux sourire, Les yeux plus vifs, un teint plus frais Ah! ce n’est pas la pastourelle Dont un berger trahit la foi ; Et ce miroir est infidèle, Comme le fut l’ingrat Éloi. » Plus d’une fois, à mon oreille, Ont retenti ces mots follets : Lisbeth est la rose vermeille, Elle doit charmer tous les cœurs. Ah! ce n’est pas la pastourelle Dont un berger trahit la foi ; Et ce miroir est infidèle, Comme le fut l’ingrat Éloi. » Mais on prétend que d’Isabelle Le chagrin flétrit les appas ! Ainsi que ceux, de cette belle Les miens ne passeraient-ils pas ? Serait-ce bien la pastourelle Dont un berger trahit la loi ? Miroir, serais-tu plus fidèle Que le fut l’ingrat Éloi ? « Non Isabelle avait des peines. Et la paix règne dans mon cœur!... Éloi porte bien d’autres chaînes, Mais en ai-je de la douleur ? Ah! ce n’est pas la pastourelle Dont un berger trahit la loi ; Et ce miroir est infidèle, Comme le fut l’ingrat Éloi. » Ici, le bosquet solitaire Agita ses rameaux épais ; La voix se tut, et la belle gère, Hélas! s’endormit pour jamais!... Pourquoi faut-il, ô pastourelle ! Qu’un perfide ait reçu ta foi ! Un cœur si tendre, si fidèle, Devait-il brûler pour Éloi ? Dourille (de Crest). LES ABEILLES ET LES FRELONS. FABLE. On dit que les Frelons et les Mouches à miel, Sous même toit jadis formaient un seul ménage. Un tel accord, sans doute, à ces filles du ciel N’offrait pas un grand avantage, Mais soit accoutumance, ou bien humanité, Dans l’industrieuse cité On supportait ces parasites. L’ambitieux toujours veut monter d’un degré. Les Frelons élevaient, d’un ton peu mesuré,
mon cœur!... Éloi porte bien d’autres chaînes, Mais en ai-je de la douleur ? Ah! ce n’est pas la pastourelle Dont un berger trahit la loi ; Et ce miroir est infidèle, Comme le fut l’ingrat Éloi. » Ici, le bosquet solitaire Agita ses rameaux épais ; La voix se tut, et la belle gère, Hélas! s’endormit pour jamais!... Pourquoi faut-il, ô pastourelle ! Qu’un perfide ait reçu ta foi ! Un cœur si tendre, si fidèle, Devait-il brûler pour Éloi ? Dourille (de Crest). LES ABEILLES ET LES FRELONS. FABLE. On dit que les Frelons et les Mouches à miel, Sous même toit jadis formaient un seul ménage. Un tel accord, sans doute, à ces filles du ciel N’offrait pas un grand avantage, Mais soit accoutumance, ou bien humanité, Dans l’industrieuse cité On supportait ces parasites. L’ambitieux toujours veut monter d’un degré. Les Frelons élevaient, d’un ton peu mesuré, Des prétentions non petites. « Nous voulons de la reine obtenir les faveurs ; » Aux autres les travaux, à nous tous les honneurs. » Nous valons mieux que vous; notre race héroïque » Doit gouverner la république.... »—Ecoutez! écoutez, ma sœur, ce qu’on nous dit ! ». Criaient en travaillant, les mouches diligentes! « Quelles paroles outrageantes ! » Malheureux! vous blessez la main qui vous nourrit ! » Allons, mes sœurs, il nous faut faire » De cette caste téméraire » Un exemple : à l’instant punissons ces facsins ! » Sauvons l’état, sauvons la reine; » Plus de tyrans ! » Je crois voir les Romains Vengeant Lucrèce et chassant les Tarquins. La victoire longtemps ne fut point incertaine. Transportés de fureur, les fretons, un moment, Se défendirent vaillamment, Mais les abeilles plus nombreuses, Plus habiles, plus valeureuses, Mirent en fuite les Frelons, Qui cherchèrent leur nourriture Dans les cloaques, dans l’ordure, Dans la fange des environs. Je narre, mes amis, et n’entends point finesse. Je suis loin d’applaudir à ces esprits malins Qui disent : « Vos Frelons désignent la noblesse, » Et vos Abeilles, les vilains. Auguste Rigaud. MADRIGAL. Veux-tu savoir, ma bien-aimée, Combien durera
travaillant, les mouches diligentes! « Quelles paroles outrageantes ! » Malheureux! vous blessez la main qui vous nourrit ! » Allons, mes sœurs, il nous faut faire » De cette caste téméraire » Un exemple : à l’instant punissons ces facsins ! » Sauvons l’état, sauvons la reine; » Plus de tyrans ! » Je crois voir les Romains Vengeant Lucrèce et chassant les Tarquins. La victoire longtemps ne fut point incertaine. Transportés de fureur, les fretons, un moment, Se défendirent vaillamment, Mais les abeilles plus nombreuses, Plus habiles, plus valeureuses, Mirent en fuite les Frelons, Qui cherchèrent leur nourriture Dans les cloaques, dans l’ordure, Dans la fange des environs. Je narre, mes amis, et n’entends point finesse. Je suis loin d’applaudir à ces esprits malins Qui disent : « Vos Frelons désignent la noblesse, » Et vos Abeilles, les vilains. Auguste Rigaud. MADRIGAL. Veux-tu savoir, ma bien-aimée, Combien durera mon amour? Interroge la destinée Pour connaître mon dernier jour. Victor Auguste. LA MÉTEMPSYCOSE. ROMANCE. Quoi ! tu crains, en quittant la vie, De quitter aussi le plaisir ? C’est une erreur, aimable amie, Dont je veux enfin te guérir. De ce philosophes morose, Laisse le système trompeur. Et crois à la métempsycose : C’est le système du bonheur. Quand la mort viendra te surprendre, Regarde-la d’un œil serein. L’amour qui veille sur ta cendre, Te réserve un nouveau destin. Dans l’aurore d’une autre vie Tu vas reprendre ta fraîcheur, Et ton âme, par sympathie, Se placera dans une fleur. Pour moi, je garde l’espérance D’aimer jusqu’à mon dernier jour, Et de renaître à l’existence, Pour renaître encore à l’amour. Alors à la métempsycose Empruntant un nouveau désir, C’est dans les feuilles de la rose Que j’irai chercher le plaisir. Toujours à mon âme brûlante Cet heureux système a souri ; C’est un prisme qui nous présente, Dans chaque fleur, l’objet chéri. Par lui le charme du bel âge Ne craint pas de triste avenir. Et la mort devient le passage Qui nous reconduit au plaisir. VERNET-BlARBON. L'autre jour, certains discoureurs, Qui animait peut-être l’envie, Disaient, dans leurs propos railleurs,
à la métempsycose : C’est le système du bonheur. Quand la mort viendra te surprendre, Regarde-la d’un œil serein. L’amour qui veille sur ta cendre, Te réserve un nouveau destin. Dans l’aurore d’une autre vie Tu vas reprendre ta fraîcheur, Et ton âme, par sympathie, Se placera dans une fleur. Pour moi, je garde l’espérance D’aimer jusqu’à mon dernier jour, Et de renaître à l’existence, Pour renaître encore à l’amour. Alors à la métempsycose Empruntant un nouveau désir, C’est dans les feuilles de la rose Que j’irai chercher le plaisir. Toujours à mon âme brûlante Cet heureux système a souri ; C’est un prisme qui nous présente, Dans chaque fleur, l’objet chéri. Par lui le charme du bel âge Ne craint pas de triste avenir. Et la mort devient le passage Qui nous reconduit au plaisir. VERNET-BlARBON. L'autre jour, certains discoureurs, Qui animait peut-être l’envie, Disaient, dans leurs propos railleurs, Que Victor, de sa jeune amie, Avait obtenu les faveurs. Tout le monde croyait l'affaire; Charles, lui seul, la contredit: Ma raison, dit-il, est très claire. S’il l’avait fait, il l’aurait dit. Gustave Flaubert. (76) À M. LE VICOMTE D’*** Coriolis, le 10 décembre 1821. Je briserai ton joug, aveugle ambition; Pour jamais je renonce à toute illusion; Dans un monde odieux, les clameurs de l'envie Ne viendront plus troubler le repos de ma vie. Cette chimère, hélas ! que l’on nomme grandeur, Quels biens nous offre-t-elle ? Un frivole étalage. Une pompe importune..., un mercenaire hommage Que l’intérêt commande et que dément le cœur. L’expérience nous rend sage ; Sa voix me promet le bonheur. À ton exemple, ami, je veux vivre au village. C’est aux champs, plaisirs purs, dignes du siècle d’or, Que l’on peut espérer de nous trouver encore. Là, règne sans orgueil la noble indépendance, Cette aimable divinité N’est point la sœur de la licence Qui proscrivit naguère en France Tous les droits de l’humanité. (77) Non, son culte est celui de la philosophie; A ses autels toujours la raison sacrifie ; Sans elle, on le sait trop, l'âme est sans aliment, C’est au sein d’un
ambition; Pour jamais je renonce à toute illusion; Dans un monde odieux, les clameurs de l'envie Ne viendront plus troubler le repos de ma vie. Cette chimère, hélas ! que l’on nomme grandeur, Quels biens nous offre-t-elle ? Un frivole étalage. Une pompe importune..., un mercenaire hommage Que l’intérêt commande et que dément le cœur. L’expérience nous rend sage ; Sa voix me promet le bonheur. À ton exemple, ami, je veux vivre au village. C’est aux champs, plaisirs purs, dignes du siècle d’or, Que l’on peut espérer de nous trouver encore. Là, règne sans orgueil la noble indépendance, Cette aimable divinité N’est point la sœur de la licence Qui proscrivit naguère en France Tous les droits de l’humanité. (77) Non, son culte est celui de la philosophie; A ses autels toujours la raison sacrifie ; Sans elle, on le sait trop, l'âme est sans aliment, C’est au sein d’un caillou le feu sans mouvement; Mais dans les bras de la nature D’absurdes préjugés ne nous font point la loi; On ne redoute plus la fraude et le parjure, Libre enfin, l’on ose être soi. On y brave des ridicules Que verse un fâine à pleines mains; La politesse y perd ses trompeuses formules, Et les mots, des pensées sont les signes certains. Aux champs, exempt de luxe, on vit dans l’abondance ; On y peut, chaque jour, au gré de ses désirs, Pour guide et pour conseil prendre la bienveillance. Les rustiques travaux ont aussi leurs plaisirs. Le mois de mai paraît : qui n’aime ces prairies Où le pitre, en bon roi, par son autorité Règle d’un peuple heureux la sage liberté ? Notre cœur s’y nourrit de douces rêveries. L’été vient à son tour, fécondant nos guérets , Livrant au laboureur les trésors de Cérès. A l’été succède l’automne, (78) Et bientôt, nous ouvrant sa corbeille, Pomone Nous invite à nous rejouir. Si le soleil nous abandonne, Consolons-nous ; l’hiver est le temps de jouir: Des livres, des amis, une compagne aimable , Sauront, d’un loisir agréable, Chér D’***, remplir les instants. Des passions au loin laissant
perd ses trompeuses formules, Et les mots, des pensées sont les signes certains. Aux champs, exempt de luxe, on vit dans l’abondance ; On y peut, chaque jour, au gré de ses désirs, Pour guide et pour conseil prendre la bienveillance. Les rustiques travaux ont aussi leurs plaisirs. Le mois de mai paraît : qui n’aime ces prairies Où le pitre, en bon roi, par son autorité Règle d’un peuple heureux la sage liberté ? Notre cœur s’y nourrit de douces rêveries. L’été vient à son tour, fécondant nos guérets , Livrant au laboureur les trésors de Cérès. A l’été succède l’automne, (78) Et bientôt, nous ouvrant sa corbeille, Pomone Nous invite à nous rejouir. Si le soleil nous abandonne, Consolons-nous ; l’hiver est le temps de jouir: Des livres, des amis, une compagne aimable , Sauront, d’un loisir agréable, Chér D’***, remplir les instants. Des passions au loin laissant gronder l’orage, Comme toi, satisfait d’un modeste hermitage. Je répète sans cesse: on n’est heureux qu’aux champs. Le baron de Stassart. LE RUISSEAU ET LA DIGUE. TABLE. Un ruisseau serpentait à travers la prairie, Sans rencontrer d’obstacle en son paisible cours; Après un long trajet et de nombreux détours , Il arrivait enfin près d’une métairie Dont il fertilisait les champs alentours; Un fermier tout voisin, homme sans prévoyance S’avise, un beau matin, d’opposer au ruisseau Une digue élevée et dont l’espace immense Doit arrêter le cours et les efforts de l’eau; Mais bientôt il paya sa fatale imprudence: Les flots accumulés s’amassent en grondant, De ce faible ruisseau font un vaste torrent Qui, s’étendant au loin, ravage la prairie. Et renverse la digue avec la métairie. Paul Gentil. LA PETITE MENDIANTE. romance. Air noté. C’est la petite mendiante Qui vous demande un peu de pain: Donnez, à la pauvre innocente, Donnez, donnez, car elle a faim! Ne rejetez pas sa prière; Votre cœur vous dira pourquoi. J’ai six ans, je n'ai plus de mère; J’ai faim : ayez pitié de moi. (80) Hier, c’était fête au village : A moi personne n’a songé. Chacun dansait sous le feuillage ,
Il arrivait enfin près d’une métairie Dont il fertilisait les champs alentours; Un fermier tout voisin, homme sans prévoyance S’avise, un beau matin, d’opposer au ruisseau Une digue élevée et dont l’espace immense Doit arrêter le cours et les efforts de l’eau; Mais bientôt il paya sa fatale imprudence: Les flots accumulés s’amassent en grondant, De ce faible ruisseau font un vaste torrent Qui, s’étendant au loin, ravage la prairie. Et renverse la digue avec la métairie. Paul Gentil. LA PETITE MENDIANTE. romance. Air noté. C’est la petite mendiante Qui vous demande un peu de pain: Donnez, à la pauvre innocente, Donnez, donnez, car elle a faim! Ne rejetez pas sa prière; Votre cœur vous dira pourquoi. J’ai six ans, je n'ai plus de mère; J’ai faim : ayez pitié de moi. (80) Hier, c’était fête au village : A moi personne n’a songé. Chacun dansait sous le feuillage , Hélas! et je n’ai pas mangé. Pardonnez-moi, si je demande, Je ne demande que du pain ; Du pain : je ne suis pas gourmande. Ah ! ne me grondez pas ! j’ai faim. N’allez pas croire que j’ignore Que dans ce monde il faut souffrir ! Mais je suis si petite encore! Ah ! ne me laissez pas mourir ! Donnez à la pauvre petite; Et, pour vous, comme elle prit! Elle a faim! donnez, donnez vite. Donnez, quelqu’un vous le rendra. Boucher-Despréaux. (81) PREMIER REGARD D’AMOUR. ROMANCE. Air noté. Premier regard d’amour Cause un trouble, un délire extrême. Voyez ce jeune troubadour, Il doit être heureux sans retour, S’il reçoit de celle qu’il aime Premier regard d’amour. Premier regard d’amour Et nous embrase et nous dévore. Pour un cœur souffrant nuit et jour, Quand Phébus vient luire à son tour, Tes feux en sont la douce aurore, Premier regard d’amour! Premier regard d’amour, J’ai connu ta douce influence. Aimant, soupirant sans retour, Jusques au ténébreux séjour Je garderai ta souvenance, Premier regard d’amour. L’HONNEUR FRANÇAIS. CHANSON. Air: C’est l’amour, l’amour, etc. C’est l’Honneur, l’Honneur, l’Honneur, Que toujours en France On enseigne, Et le meilleur Précepteur, En France, C’est
si petite encore! Ah ! ne me laissez pas mourir ! Donnez à la pauvre petite; Et, pour vous, comme elle prit! Elle a faim! donnez, donnez vite. Donnez, quelqu’un vous le rendra. Boucher-Despréaux. (81) PREMIER REGARD D’AMOUR. ROMANCE. Air noté. Premier regard d’amour Cause un trouble, un délire extrême. Voyez ce jeune troubadour, Il doit être heureux sans retour, S’il reçoit de celle qu’il aime Premier regard d’amour. Premier regard d’amour Et nous embrase et nous dévore. Pour un cœur souffrant nuit et jour, Quand Phébus vient luire à son tour, Tes feux en sont la douce aurore, Premier regard d’amour! Premier regard d’amour, J’ai connu ta douce influence. Aimant, soupirant sans retour, Jusques au ténébreux séjour Je garderai ta souvenance, Premier regard d’amour. L’HONNEUR FRANÇAIS. CHANSON. Air: C’est l’amour, l’amour, etc. C’est l’Honneur, l’Honneur, l’Honneur, Que toujours en France On enseigne, Et le meilleur Précepteur, En France, C’est l’Honneur. Oui, quels que soient de ma patrie Les torts, les revers ou les malheurs, Sa devise toujours chérie Fut et serait encore ces mots, (83) Et aux remparts de Pavie Ou monarque éperdu Eût scellé de sa vie : Amis, tout est perdu Fait l’Honneur, l’Honneur, etc. Dans l’œil de ce vieil invalide, Qui rallume le feu guerrier ? Sur les bancs où l’enchaîne Euclide Que rêve ce jeune écolier ? Du régime et du verbe. Quel dieu, troublant l’éclat, Fait un héros en herbe Du jeune Lauréat ? C’est l’Honneur, l’Honneur, etc. Aux déserts de la Palestine, Qui couronnait nos preux errants ? Aux champs de Tournai, de boyards Quel cri volait de rangs en rangs ? À Reims, de la Pucelle Qui portait l’étendard? Chez noble demoiselle Que respectait Bayard ? C’est l’Honneur, l’Honneur, etc. Ces preux que l’intrigue importune, Pour la France ont versé leur sang, Sans apprendre de l’infortune L’art de flatter l’homme puissant. Pour eux les Îlots du Tage N’ont jamais roulé d’or. Un plus noble héritage Compose leur trésor... C’est l'Honneur, l'Honneur, l'Honneur, Que toujours en France On encense, Et le meilleur Précepteur, En France, C’est l’Honneur. Jacinthe Leconte. A MON AMI VICTOR
de ce vieil invalide, Qui rallume le feu guerrier ? Sur les bancs où l’enchaîne Euclide Que rêve ce jeune écolier ? Du régime et du verbe. Quel dieu, troublant l’éclat, Fait un héros en herbe Du jeune Lauréat ? C’est l’Honneur, l’Honneur, etc. Aux déserts de la Palestine, Qui couronnait nos preux errants ? Aux champs de Tournai, de boyards Quel cri volait de rangs en rangs ? À Reims, de la Pucelle Qui portait l’étendard? Chez noble demoiselle Que respectait Bayard ? C’est l’Honneur, l’Honneur, etc. Ces preux que l’intrigue importune, Pour la France ont versé leur sang, Sans apprendre de l’infortune L’art de flatter l’homme puissant. Pour eux les Îlots du Tage N’ont jamais roulé d’or. Un plus noble héritage Compose leur trésor... C’est l'Honneur, l'Honneur, l'Honneur, Que toujours en France On encense, Et le meilleur Précepteur, En France, C’est l’Honneur. Jacinthe Leconte. A MON AMI VICTOR AUGIER, AU CHATEAU DE Loigné de toi, mon ami, j’éprouve mille peines. Quitte, pour quelques jours, tes amoureuses chaînes Tu dois à l'amitié de précieux instants : Reviens sur ses autels brûler un pur encens ; Reviens; mon cœur, aigri d’une si longue absence, Ose accuser le tien de trop de négligence ; Prouve lui, cher Victor, par le plus prompt retour, Qu’à l’amitié tu peux faire céder l’amour. Dourille (de Crest). MADRIGAL. A UNE INCONSTANTE, EN LUI RENVOYANT SON PORTRAIT. Je vous le remis ce portrait enchanteur, Puisque vous voulez le reprendre; Ah! que ne puis-je aussi vous rendre Celui qui reste dans mon cœur ! ROMANCE. LUI À LUI, Renvoyant nos derniers voiles! La nuit avait Entouré de ses ombres Le jour effaçait les étoiles Et le soleil dorait les monts. Tout souriait dans la nature, Et le bien-aimé de mon cœur, Fidèle à la voix de l'honneur, S’est recouvert de son armure. Son pays l'appelle aux exploits : Il va combattre pour la France, Et si son bras a pris la lance, Ce n’est que pour venger ses droits. Sa devise est « honneur, constance, » Sa cause est celle de la foi ; Pour chef il
de négligence ; Prouve lui, cher Victor, par le plus prompt retour, Qu’à l’amitié tu peux faire céder l’amour. Dourille (de Crest). MADRIGAL. A UNE INCONSTANTE, EN LUI RENVOYANT SON PORTRAIT. Je vous le remis ce portrait enchanteur, Puisque vous voulez le reprendre; Ah! que ne puis-je aussi vous rendre Celui qui reste dans mon cœur ! ROMANCE. LUI À LUI, Renvoyant nos derniers voiles! La nuit avait Entouré de ses ombres Le jour effaçait les étoiles Et le soleil dorait les monts. Tout souriait dans la nature, Et le bien-aimé de mon cœur, Fidèle à la voix de l'honneur, S’est recouvert de son armure. Son pays l'appelle aux exploits : Il va combattre pour la France, Et si son bras a pris la lance, Ce n’est que pour venger ses droits. Sa devise est « honneur, constance, » Sa cause est celle de la foi ; Pour chef il ne veut que son roi, Et la gloire pour récompense. Que le cimier du fils des preux Soit couronné par la victoire ! Que sur les ailes de la gloire La bannière de ses aïeux Parcoure la noble carrière ; Aux félons qu’il porte l’effroi, Et qu'aux ennemis de sa loi Il fasse mordre la poussière. Quand le bien-aimé de retour, Vainqueur, déposera sa lance, Je célébrerai sa vaillance, Sur la harpe du troubadour. Que l'amour de la belle France Soit le prix de sa loyauté, Mon cœur, à sa fidélité, Garde un baiser pour récompense. Ange de Saint-Priest. À MADEMOISELLE E C Vous avez, de Zulma, la douce modestie, Vous avez son esprit, son maintien, sa fraîcheur; Tout me rappelle en vous son image chérie, Et cependant, Éléme, je le sens en mon cœur, Plus je vous vois, plus je l’oublie. Maoalon. BIBLIOTHÈQUE DES MUSES. fragment d’un poème inédit, intitulé LE SIÈGE DU PARNASSE AU DIX-NEUVIÈME SIÈCLE. Au premier rang paraît le Misantrope, Et le Tartuffe, et ce vieil Harpagon Dont rit la France et qu'admire l’Europe. Plus bas on voit, sur le même rayon, Le Glorieux auprès du Métromane, Et le Joueur à côté de Cleon. Vis-à-vis d’eux
loi Il fasse mordre la poussière. Quand le bien-aimé de retour, Vainqueur, déposera sa lance, Je célébrerai sa vaillance, Sur la harpe du troubadour. Que l'amour de la belle France Soit le prix de sa loyauté, Mon cœur, à sa fidélité, Garde un baiser pour récompense. Ange de Saint-Priest. À MADEMOISELLE E C Vous avez, de Zulma, la douce modestie, Vous avez son esprit, son maintien, sa fraîcheur; Tout me rappelle en vous son image chérie, Et cependant, Éléme, je le sens en mon cœur, Plus je vous vois, plus je l’oublie. Maoalon. BIBLIOTHÈQUE DES MUSES. fragment d’un poème inédit, intitulé LE SIÈGE DU PARNASSE AU DIX-NEUVIÈME SIÈCLE. Au premier rang paraît le Misantrope, Et le Tartuffe, et ce vieil Harpagon Dont rit la France et qu'admire l’Europe. Plus bas on voit, sur le même rayon, Le Glorieux auprès du Métromane, Et le Joueur à côté de Cleon. Vis-à-vis d’eux est la pucelle Jeanne, Fille d’honneur, mais d’assez mauvais ton, Lâchant un f..... plutôt qu’une oraison, Toujours suivie ou d’un saint ou d’un dieu, La Jeanne enfin qui tua Grisbourg. Notre lecteur facilement devine À ce portrait, quelle est notre héroïne. Telle n’est point celle dont Chapelain D’un dur archer racla la rude histoire ; Mais tel on voit le héros féminin Dont Arouet a consacré la gloire, Dans un poème héroïque ou divin. Avant la Jeanne, et j’ai peine à le croire, Parny prétend qu’il trouva le Lutrin. L’ouvrage est beau, niais la Jeanne est si belle ! Mais un prélat vaut-il une pucelle ? Mais ce Monrose est joli comme un cœur, Et l'un allez parle mieux qu’un docteur. Moi je l’avoue, une beauté parfaite Dont l’air est grave et dont grave est le ton. Me plaît bien moins qu’une jeune coquette Au nez en l’air, à l’œil vif et fripon, Et j’aime mieux Aglaé que Junon. Quoiqu’il en soit, Vert-Vert marche à leur suite, Aimable oiseau, dont le moindre mérite Est de redire avec beaucoup d’esprit Ce qu’au couvent très sottement l’on dit. Enfant gâté de la simple nature, O La Fontaine, ô mon cher Tablier !
racla la rude histoire ; Mais tel on voit le héros féminin Dont Arouet a consacré la gloire, Dans un poème héroïque ou divin. Avant la Jeanne, et j’ai peine à le croire, Parny prétend qu’il trouva le Lutrin. L’ouvrage est beau, niais la Jeanne est si belle ! Mais un prélat vaut-il une pucelle ? Mais ce Monrose est joli comme un cœur, Et l'un allez parle mieux qu’un docteur. Moi je l’avoue, une beauté parfaite Dont l’air est grave et dont grave est le ton. Me plaît bien moins qu’une jeune coquette Au nez en l’air, à l’œil vif et fripon, Et j’aime mieux Aglaé que Junon. Quoiqu’il en soit, Vert-Vert marche à leur suite, Aimable oiseau, dont le moindre mérite Est de redire avec beaucoup d’esprit Ce qu’au couvent très sottement l’on dit. Enfant gâté de la simple nature, O La Fontaine, ô mon cher Tablier ! Tes vers si doux, ta morale si pure, Occupent seuls un rayon tout entier. Mais de quel droit cet écrivain barbare, Froid traducteur de l'îlègelte juil, Lefranc enfin, si honni, si chéri, Est-il auprès du moderne Pindare ? Or, écoulez. Par un lâche rival Du grand Housseau la gloire était ternie; Lefranc s'indigne, il venge le génie ; En le vengeant il devient son égal. Qui nombrerait tous les autres ouvrages Que vit Parny dans cet auguste lieu, Chansons, discours, odes, romans, voyages ? Il vit Saint Preux et ses brûlantes pages, Et d'Hamilton les charmants badinages; Il vit Lafare et son ami Chaulieu ; Il vit Prévost, Demis. Mais le dirai-je, Ami lecteur, sans être sacrilège ? Il n’y vit point, et j’en suis indigné, Il n’y vit point l'aimable Sévigné. Quoi ! dira-t-on, cet auteur plein de grâce, Si naturel, si brillant de fraîcheur, La Sévigné n’est point sur le Parnasse Avec nos Dieux ! — Non, soit qu’un tel honneur Ait alarmé sa timide pudeur, Soit qu’en effet son amour monotone Mérite peu le renom qu'on lui donne Dans ce bas monde où l’on ne voit qu’erreur. Victor Augier. POUR UNE STATUE DE LA LIBERTÉ PLACÉE DANS