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ma demande. La cour cassera donc, ou annulera, s'il y a lieu. Subséquemment, le procureur général demande une enquête, l'affaire ne semblant pas en état. Dans tout autre cas, dit l'honneur de requérir de la cour la suspension de la peine du condamné, sous réserves des mesures administratives que serontprises nécessairement. L'audience est suspendue. UNE LETTRE DU GÉNÉRAL GONSE Paris, 8 h. 30 s. L'audience de l'affaire Dreyfus, M. Bard, conseiller-rapporteur, lit une lettre que le général Gonse a adressée à M. le président Loew. Dans cette lettre, le général Gonse donne un démenti formel aux propos qu'a la conscience de son quartier dans son mémoire au garde des sceaux. Le président dit que cette lettre sera incorporée au dossier. PIÉCE DE ME MORNARD Paris, 6 h. 15 s. Me Mornard développe les moyens à l'appui de son intervention. Il demande la révision de la condamnation de Dreyfus. Me Mornard démontre que l'unique base juridique de cette condamnation, constituée par le bordereau, a été ébranlée par les faits nouveaux. L'avocat parle ensuite de la communauté de pièces secrètes au conseil de guerre, du refus du colonel Henry de dire le nom de la personne qui a apporté le bordereau. Ensuite sur ce point que le colonel Henry a reconnu avoir fabriqué non une pièce, mais des mots. Cela résuite dès paroles prononcées, le 7 juin, à la Chambre, par M. Cavallana. La suite de la parole de Me Mornard est renvoyée à demain. L'audience est levée. L'assistance s'écoute lentement. A l'extérieur, on ne se produit aucune manifestation. Une lettre de Me Labori Paris, 10 h. 10 s. Me Labori, avocat du colonel Picquart, adresse au ministre de la guerre une lettre protestant vivement contre l'assertion contenue dans la lettre du général Gonse que à la cour de cassation et où il est dit que la parole du général doit être préférée à celle du colonel Picquart, parce que celui-ci est accusé de faux. Ainsi Labori apporte que le colonel Picquart a toujours dit la vérité, déclarant qu'il est indispensable que le colonel Picquart puisse connaître l'assertion du général Gonse et
sur ce point que le colonel Henry a reconnu avoir fabriqué non une pièce, mais des mots. Cela résuite dès paroles prononcées, le 7 juin, à la Chambre, par M. Cavallana. La suite de la parole de Me Mornard est renvoyée à demain. L'audience est levée. L'assistance s'écoute lentement. A l'extérieur, on ne se produit aucune manifestation. Une lettre de Me Labori Paris, 10 h. 10 s. Me Labori, avocat du colonel Picquart, adresse au ministre de la guerre une lettre protestant vivement contre l'assertion contenue dans la lettre du général Gonse que à la cour de cassation et où il est dit que la parole du général doit être préférée à celle du colonel Picquart, parce que celui-ci est accusé de faux. Ainsi Labori apporte que le colonel Picquart a toujours dit la vérité, déclarant qu'il est indispensable que le colonel Picquart puisse connaître l'assertion du général Gonse et y répondre. En conséquence, Me Labori demande à nouveau l'autorisation de communiquer au conseil dassez de son client. L'affaire Vacher Bourg, 4 h. 10 s. L'audience se déroule sans incidents. Le procureur général prononce son requisitoire, qui conclut à la peine de mort. Bourg, 8 h. 10 s. Dans son requisitoire, l'institution publique a demandé la peine de mort, parce que, dans les circonstances de Vacher, y a eu préméditation. La foule assistant à l'audience pousse des sentiments unanimes. Me Charbonneau, parle pour la famille. La condamnation Bourg, 10 h. 55 s. Vacher a été condamné à mort. Midi La bagarre de San-Salvatore Paris, 8 h. 45 m. Le correspondant du Figaro à Rome écrit que, dans la confrontation qui a eu lieu à San-Salvatore, entre la force publique et la population, y a eu 4 morts et 20 blessés. L'accaparement des blés Paris, 8 h. 7 m. On mande de Rome au Figaro quels ministres du trésor et des finances ont arrêté des mesures contre les accapareurs de blés. Épilogue Entre Juifs et Arabes Constantine, 10 h. 30 m. Hier soir, des Juifs, au nombre de 300 environ, descendant la rue Thierry, auraient provoqué des bagarres qui étaient installées
requisitoire, l'institution publique a demandé la peine de mort, parce que, dans les circonstances de Vacher, y a eu préméditation. La foule assistant à l'audience pousse des sentiments unanimes. Me Charbonneau, parle pour la famille. La condamnation Bourg, 10 h. 55 s. Vacher a été condamné à mort. Midi La bagarre de San-Salvatore Paris, 8 h. 45 m. Le correspondant du Figaro à Rome écrit que, dans la confrontation qui a eu lieu à San-Salvatore, entre la force publique et la population, y a eu 4 morts et 20 blessés. L'accaparement des blés Paris, 8 h. 7 m. On mande de Rome au Figaro quels ministres du trésor et des finances ont arrêté des mesures contre les accapareurs de blés. Épilogue Entre Juifs et Arabes Constantine, 10 h. 30 m. Hier soir, des Juifs, au nombre de 300 environ, descendant la rue Thierry, auraient provoqué des bagarres qui étaient installées devant deux cats maures situés dans ladite rue. Une confrontation n'a pas à se produire et dès lors les cailloux et les matraques se sont mis à la parazo. Les arabes, surpris par cette attaque, ne purent se défendre que héroïquement et quelques-uns d'entre eux auraient été tués. La police, étant intervenue aussitôt, procéda à l'arrestation d'une quantité de Juifs et de quelques arabes. On orbit que les indigènes ne cherchent à prendre leur revanche en attaquant la rue Thierry tôt ce matin par la police. Une certitude n'a été établie dans la rue que lorsqu'une enquête l'établira, qui des indigènes ou des étrangers ont été les provocateurs. FIN DE L'ÉDITORIAL Une arrivée à Gafsa (EXTBATE) Encore la plaine, le désert avec toujours la même apparence de mort, l'éternelle ligne inaccessible des montagnes éclatant dans la transparence de l'air, la même solitude infinie à perte de vue. Et toujours, encore, la mer des sables, avec au bout, derrière le mur de l'horizon, le port attendu, espéré Gafsa, l'inconnu, et, peut-être, la désillusion. Le désarroi de nos âmes, ployées dans la tristesse, noyées d'appréhensions. Notre détresse se décuple à considérer le désert hérissé de pointes sur lesquelles ne croît la moindre
étant intervenue aussitôt, procéda à l'arrestation d'une quantité de Juifs et de quelques arabes. On orbit que les indigènes ne cherchent à prendre leur revanche en attaquant la rue Thierry tôt ce matin par la police. Une certitude n'a été établie dans la rue que lorsqu'une enquête l'établira, qui des indigènes ou des étrangers ont été les provocateurs. FIN DE L'ÉDITORIAL Une arrivée à Gafsa (EXTBATE) Encore la plaine, le désert avec toujours la même apparence de mort, l'éternelle ligne inaccessible des montagnes éclatant dans la transparence de l'air, la même solitude infinie à perte de vue. Et toujours, encore, la mer des sables, avec au bout, derrière le mur de l'horizon, le port attendu, espéré Gafsa, l'inconnu, et, peut-être, la désillusion. Le désarroi de nos âmes, ployées dans la tristesse, noyées d'appréhensions. Notre détresse se décuple à considérer le désert hérissé de pointes sur lesquelles ne croît la moindre végétation. La chaleur est intolérable, les brises sont éteintes, finies. Une soif ardente nous consume, et nous allons au pas monotone de notre mulet. Notre tristesse encore s'accentue: nous éprouvons un vague pressentiment de malheur qui nous truster à l'arrivée, qui endeuillera notre existence à jamais, là bas, au lointain du grand horizon plat. Dans l'immobilité lourde du désert, nous continuons d'aller. Devant nous, la crête montagneuse a la perspective d'une mousseline enfoncée et bleue. Devant nous, les djebels isolés ouvrent leurs bras athlétiques, et l'horizon, parfois, s'élargit pour se refermer ensuite. Et, toujours, la même désolation préside à notre marche lente, continue. Ça et là, des dunes de sable revêtues d'une lèpre terne se dressent, semblables à des tumuli druidiques. La plaine maintenant ondule. On dirait de géantes vagues de sable, une mer immobile aux eaux mortes, inertes, figées. Le soleil est de plomb. Ce n'est, autour de nous, que bruissements d'ailes, frémissements mystérieux. La piste se roule devant nous son ruban fin, entre la double haie de montagnes, qui, peu à peu, s'embrasuquent avec de magiques reflets, des miroitements d'une note délicate et moelleuse. Les lumières du ciel s'éteignent graduellement, un faux-jour d'ocre, d'un couleur nuancée très doux,
du grand horizon plat. Dans l'immobilité lourde du désert, nous continuons d'aller. Devant nous, la crête montagneuse a la perspective d'une mousseline enfoncée et bleue. Devant nous, les djebels isolés ouvrent leurs bras athlétiques, et l'horizon, parfois, s'élargit pour se refermer ensuite. Et, toujours, la même désolation préside à notre marche lente, continue. Ça et là, des dunes de sable revêtues d'une lèpre terne se dressent, semblables à des tumuli druidiques. La plaine maintenant ondule. On dirait de géantes vagues de sable, une mer immobile aux eaux mortes, inertes, figées. Le soleil est de plomb. Ce n'est, autour de nous, que bruissements d'ailes, frémissements mystérieux. La piste se roule devant nous son ruban fin, entre la double haie de montagnes, qui, peu à peu, s'embrasuquent avec de magiques reflets, des miroitements d'une note délicate et moelleuse. Les lumières du ciel s'éteignent graduellement, un faux-jour d'ocre, d'un couleur nuancée très doux, frange le couchant. La chaleur s'apaise, notre soif se fait moins ardente. A la tombée du soir, nous sommes très loin, dans la plaine. La nuit fraîche est sombre, mais étoilée magnifiquement. Les monticules de sable ont, dans le noir, de fantastiques formes, et les cigales peuplent la mystérieuse obscurité de leur chant argenté, monotone. Il s'élève de toute part comme une musique éternelle. Quelques hurlements de chacals courent dans les lointains sombres des scarabées volent très nombreux autour de notre tente roulante. Je demeure éveillé, vaguement inquiet, au milieu de l'immense désert, tandis que les arabatiers, enveloppés dans leurs burnous, dorment, étendus à terre, et près d'eux, le mulet, lentement, broie son orge. Et, tandis que ma femme dort un sommeil agité, et que près d'elle repose Marthe, notre enfant, blonde adorée, tant jolie, je veille et songe, tristement déçu, à la ville blanche, tout là-bas, au lointain de l'immense linceul des sables ensevelis dans les ténèbres. Puis, nous reprenons la piste encore enveloppée de nuit. Elle fuit, à travers un pays toujours inculte, presque invisible, au pas lent de notre mule, déjà fatiguée. Le froid est piquant, et nous tenons serrée entre nous deux notre enfant endormie, lasse,
de leur chant argenté, monotone. Il s'élève de toute part comme une musique éternelle. Quelques hurlements de chacals courent dans les lointains sombres des scarabées volent très nombreux autour de notre tente roulante. Je demeure éveillé, vaguement inquiet, au milieu de l'immense désert, tandis que les arabatiers, enveloppés dans leurs burnous, dorment, étendus à terre, et près d'eux, le mulet, lentement, broie son orge. Et, tandis que ma femme dort un sommeil agité, et que près d'elle repose Marthe, notre enfant, blonde adorée, tant jolie, je veille et songe, tristement déçu, à la ville blanche, tout là-bas, au lointain de l'immense linceul des sables ensevelis dans les ténèbres. Puis, nous reprenons la piste encore enveloppée de nuit. Elle fuit, à travers un pays toujours inculte, presque invisible, au pas lent de notre mule, déjà fatiguée. Le froid est piquant, et nous tenons serrée entre nous deux notre enfant endormie, lasse, vaincue par les fatigues et les cahotements effrénés de l'arabe, roulant sur une piste défoncée. Au lever du jour, la plaine à nouveau se développe. La piste apparaît. Elle se déroule, bizarre et capricieuse, à travers l'énorme plaine encore endormie. L'éternelle ligne grise de montagnes crayeuses paraît enveloppée de la ouate matinale, ainsi que d'un manteau diapré. Et c'est toujours, à l'entour de nous, la même plaine solitaire et désolée, toujours les mornes sables, sous le ciel bleu, infini. Toute la matinée encore, la plaine se déroule monotone et sablonneuse. Et toujours les montagnes inaccessibles semblent fuir, reculer; le tracé de la piste s'accentue, se creuse; les cahots de l'arabe soulèvent les poussières, et c'est, autour de nous, l'éternel chant inapaisé des cigales. Mais voilà que le pays change d'aspect. Sa monotonie fait place à une mer toute verte et sans rives, comme un océan inerte, mort pour les siècles à venir. De rares champs d'orge et de luzerne teintent la plaine d'une note apaisante, qui repose l'œil des éternels sables. Des tapis de fleurs s'étendent à perte de vue, des fleurs de toute nature, blanches, roses, bleues, rouges un tapis rutilant et chamarré, sorte de vaste parterre tramé par
ouate matinale, ainsi que d'un manteau diapré. Et c'est toujours, à l'entour de nous, la même plaine solitaire et désolée, toujours les mornes sables, sous le ciel bleu, infini. Toute la matinée encore, la plaine se déroule monotone et sablonneuse. Et toujours les montagnes inaccessibles semblent fuir, reculer; le tracé de la piste s'accentue, se creuse; les cahots de l'arabe soulèvent les poussières, et c'est, autour de nous, l'éternel chant inapaisé des cigales. Mais voilà que le pays change d'aspect. Sa monotonie fait place à une mer toute verte et sans rives, comme un océan inerte, mort pour les siècles à venir. De rares champs d'orge et de luzerne teintent la plaine d'une note apaisante, qui repose l'œil des éternels sables. Des tapis de fleurs s'étendent à perte de vue, des fleurs de toute nature, blanches, roses, bleues, rouges un tapis rutilant et chamarré, sorte de vaste parterre tramé par les fées bienfaisantes des solitudes. La piste serpente au milieu, et parfois aussi des pariétaires, une sorte de mousse grise, rappelant la lèpre qui ronge en Bretagne les granits armoricains. Les montagnes créteuses s'auréolent, éclatent sous les coups de soleil, bleuies ou merveilleuses de blancheur. Puis l'aspect encore change. Maintenant la piste serpente dans des gorges abruptes, sauvages et calcinées. Pas une goutte d'eau dans les gaves desséchés, pas la moindre végétation, pas un souffle dans l'air immobile. Le soleil brûle. Vainement nous cherchons à lutter contre le sommeil qui nous gagne, qui s'appesantit sur nos paupières et voile nos regards. Un instant, je m'assoupis et rêve de ciel et d'immensité bleue, d'eaux vives. J'ai devant moi un merveilleux décor. Je me crois en Bretagne, près de la mer vaste, battant les hautes falaises. Une échappée figure la baie élargie de Port-Blanc, avec ses promontoires déchiquetés et, plus loin, dans le milieu des eaux tranquilles, une terre émergeante. C'est l'îlot Saint-Gildas, avec ses hauteurs bruyérées et granitiques. J'éprouve une impression de déchirement. Une stupeur me cogne à regarder ce mélange des sables incendiés, évoquant le pays breton. Et, ce qui ajoute à donner une note vraisemblable à cette troublante vision
la piste serpente dans des gorges abruptes, sauvages et calcinées. Pas une goutte d'eau dans les gaves desséchés, pas la moindre végétation, pas un souffle dans l'air immobile. Le soleil brûle. Vainement nous cherchons à lutter contre le sommeil qui nous gagne, qui s'appesantit sur nos paupières et voile nos regards. Un instant, je m'assoupis et rêve de ciel et d'immensité bleue, d'eaux vives. J'ai devant moi un merveilleux décor. Je me crois en Bretagne, près de la mer vaste, battant les hautes falaises. Une échappée figure la baie élargie de Port-Blanc, avec ses promontoires déchiquetés et, plus loin, dans le milieu des eaux tranquilles, une terre émergeante. C'est l'îlot Saint-Gildas, avec ses hauteurs bruyérées et granitiques. J'éprouve une impression de déchirement. Une stupeur me cogne à regarder ce mélange des sables incendiés, évoquant le pays breton. Et, ce qui ajoute à donner une note vraisemblable à cette troublante vision inattendue, c'est le sol sablonneux, semé de plantes, dégageant un parfum acre, sauvage, très salin, et dont nos dunes bretonnes sont couvertes. Les mêmes fleurettes rouges, éclatant sur les tiges épineuses et grises des pariétaires, dénonçant l'approche de la Manche. Des monticules de sable encore et toujours, tachetés d'une sorte de bave terne, sont répandus sur la plaine, prêtant à ce sol aride et désolé l'image de notre pays regretté. Et ce furent ensuite des heures d'une marche lente, dans la solitude qui, à nouveau, reprend. Le village d'El-Gettar est en vue. Un marabout nous en dénonce l'approche. Une population misérable et déguenillée entoure notre arabe. C'est presque un soulagement, cette halte. Encore six lieues de route en terre de sable, et l'oasis tant attendue tant espérée paraît. Notre impatience croît et se mesure en raison de l'accablement qui nous épuise. Notre petite Marthe est toute blanche, émaciée. Ses grands beaux yeux sont bleuis de cernes, ses petites mains brûlent. Elle s'attriste davantage, comme si elle sentait que cette route sera pour elle la dernière et que les joies éprouvées s'anéantiront avec elle. Au bout de la plaine désolée, l'oasis apparaît en une ligne verte qui tranche sous l'éclatante lumière
de bave terne, sont répandus sur la plaine, prêtant à ce sol aride et désolé l'image de notre pays regretté. Et ce furent ensuite des heures d'une marche lente, dans la solitude qui, à nouveau, reprend. Le village d'El-Gettar est en vue. Un marabout nous en dénonce l'approche. Une population misérable et déguenillée entoure notre arabe. C'est presque un soulagement, cette halte. Encore six lieues de route en terre de sable, et l'oasis tant attendue tant espérée paraît. Notre impatience croît et se mesure en raison de l'accablement qui nous épuise. Notre petite Marthe est toute blanche, émaciée. Ses grands beaux yeux sont bleuis de cernes, ses petites mains brûlent. Elle s'attriste davantage, comme si elle sentait que cette route sera pour elle la dernière et que les joies éprouvées s'anéantiront avec elle. Au bout de la plaine désolée, l'oasis apparaît en une ligne verte qui tranche sous l'éclatante lumière d'or, dans le poudroiement de l'air qui tremble. On dirait un ilôt aperçu soudainement dans la pleine mer, émergeant au-dessus des eaux bleues éternelles. Devant nous, en premier plan, un village arabe jette dans la lumière aveuglante de midi les cubes blancs de ses marabouts, ses murailles en torchis grises, en terre brûlée ses terrasses lézardées, croulantes et misérables. J'éprouve une impression de détresse comme celle que l'on éprouve devant les ruines, ou devant les croix vermoulues, effritées des cimetières. Le village minable est franchi, et la route est poursuivie, entre une double haie de palmiers et d'oliviers bienveillants, dont l'ombre paisible nous console, atténue notre tristesse. Et voici l'oued. Un mince filet d'eau trace, au milieu des gaves, un semblant de ruisseau. Des indigènes en grand nombre, et plus particulièrement des femmes, y lavent leur linge, remplissent leurs outres qu'ils chargent sur de petits ânes pour gagner les douars. Et la route continue dans l'ombre et débouche enfin à Gafsa. L'aspect de la petite ville, presque complètement indigène, est lugubre de tristesse. J'ai peine à croire que c'est là Gafsa, cette cité antique qui opposa à la puissance romaine la dernière barrière éphémère, les derniers efforts inutiles. Cette ville
en terre brûlée ses terrasses lézardées, croulantes et misérables. J'éprouve une impression de détresse comme celle que l'on éprouve devant les ruines, ou devant les croix vermoulues, effritées des cimetières. Le village minable est franchi, et la route est poursuivie, entre une double haie de palmiers et d'oliviers bienveillants, dont l'ombre paisible nous console, atténue notre tristesse. Et voici l'oued. Un mince filet d'eau trace, au milieu des gaves, un semblant de ruisseau. Des indigènes en grand nombre, et plus particulièrement des femmes, y lavent leur linge, remplissent leurs outres qu'ils chargent sur de petits ânes pour gagner les douars. Et la route continue dans l'ombre et débouche enfin à Gafsa. L'aspect de la petite ville, presque complètement indigène, est lugubre de tristesse. J'ai peine à croire que c'est là Gafsa, cette cité antique qui opposa à la puissance romaine la dernière barrière éphémère, les derniers efforts inutiles. Cette ville basse, dominée de minarets, ne me dit rien, et il me semble que la lutte héroïque et désespérée de Jugurtha fut vaine, qu'il sacrifia inutilement ses hordes, pour devenir la victime, sublime de son absolue foi en sa patrie mourante. Nous pénétrons au cœur de la ville par un dédale de rues basses, poussiéreuses. Le long des étroits boyaux, bordés de maisons lamentables, enveloppés dans leurs burnous gris, repassés, encapuchonnés, les Arabes nous regardent passer, indifférents, plongés dans leur stupide silence. La chaleur est énorme, une sorte de léthargie enveloppe êtres et choses. Nous errons à l'aventure, en quête d'un hôtel qui n'existe pas, ou d'un lit où nous puissions reposer, cherchant vainement à questionner ces êtres quelconques, et n'obtenant d'eux que l'éternel et invariable «manarb». Et c'est, le long des rues étroites, la même désolation, le même dénûment. L'arabe soulève les poussières, et c'est de chaque côté, les mêmes murs de pisé fendillés, des fenêtres grillées, basses, étroites, et des portes vermoulues, entre lesquels tombent des clartés crues. Nous parvenons à une place quasi rectangulaire. Une construction haute, sorte de rempart, vestige dernier de l'invasion des Maures, est sous nos yeux, sorte de bastion ou de citadelle de dimensions
de rues basses, poussiéreuses. Le long des étroits boyaux, bordés de maisons lamentables, enveloppés dans leurs burnous gris, repassés, encapuchonnés, les Arabes nous regardent passer, indifférents, plongés dans leur stupide silence. La chaleur est énorme, une sorte de léthargie enveloppe êtres et choses. Nous errons à l'aventure, en quête d'un hôtel qui n'existe pas, ou d'un lit où nous puissions reposer, cherchant vainement à questionner ces êtres quelconques, et n'obtenant d'eux que l'éternel et invariable «manarb». Et c'est, le long des rues étroites, la même désolation, le même dénûment. L'arabe soulève les poussières, et c'est de chaque côté, les mêmes murs de pisé fendillés, des fenêtres grillées, basses, étroites, et des portes vermoulues, entre lesquels tombent des clartés crues. Nous parvenons à une place quasi rectangulaire. Une construction haute, sorte de rempart, vestige dernier de l'invasion des Maures, est sous nos yeux, sorte de bastion ou de citadelle de dimensions vastes, parfaitement conservé. Des colonnes et des chapiteaux en ornent les façades, tandis que des mâchicoulis pendissent leurs dentelures sur le faît. On a l'impression aussi d'un manoir féodal du moyen âge. Une porte ogivale donne accès à une vaste cour intérieure. Dans le fond, des bâtiments servant aujourd'hui de caserne à l'artillerie. Nous avons devant nous des baraquements, établis pour le détachement, et, plus à droite, le long d'un large boulevard, des maisons en ruine, des cubes irréguliers, des terrasses multiples, grises, incolores, cadavreuses. Des mosquées et des minarets trouent le ciel, dominant l'ensemble de toutes ces constructions tristes elles se dressent dans un firmament bleu, noyées de soleil. Sous la clarté limpide, l'oasis se détache magnifiquement, et le cirque de montagnes qui la domine, vigoureusement estompé de reflets. Ah comme cette impression de l'arrivée demeure vivace en moi. Et aujourd'hui comme hier, le souvenir de cette traversée du désert me terrine, jette en moi des angoisses inapaisées. Et je me demande pourquoi cette agitation, ce pénible et douloureux calvaire, n'ayant abouti qu'à coucher là, dans le cimetière désolé, dont les croix chaque jour se rapprochent, l'enfant blonde que Dieu nous avait donnée, et d'attendre l'heure inconnue et fatale