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flots d'or Les fiers Transtévérins, comprimant leur essor, Ont désarmé pour toi leur bras où se retrouve Ce qui reste aux Romains du vieux sang de la louve L'immense Vatican, musée immortel, Où chaque Michel-Ange éclate un Raphaël, Devient ton vestibule et ton hôtellerie. Tes frères sont partout, l'église est ta patrie! Tu conduis où tu veux un troupeau tout entier, Qui marche sous tes pas dans un divin sentier, Tous les monteurs de trône, éleveurs de bastilles, Ont, pour te recevoir, élargi leurs familles. Tu tiens entre tes doigts, sceptre immatériel, Ces deux mystiques clés dont la porte est au ciel. Nouvel élu du Christ, nouveau maître de Rome, Cardinal Mastai, te voilà roi sois homme! Sois un grand homme! As-tu, dans les champs d’Imola D'où pour contempler Dieu ton esprit s’envole, Réfléchi saintement sur le devoir austère Du pontife qui va remplacer Dieu sur terre? As-tu, des passions héroïque vainqueur, Mesuré cette épreuve aux élans de ton cœur? Sauras-tu redresser le ténébreux navire Dont l’immobile pont sous son ancre chavire: Et feras-tu flotter, poursuivant son sillon, Sur l’océan chrétien son divin pavillon ? Tu représentes Dieu, tâche auguste et profonde! Dieu c’est la liberté, sème-la dans le monde! Dieu c’est l’espoir, descends vers les abandonnés Dieu c’est l'amour, redis aux peuples étonnés Ces paroles de paix qui, consolants symboles, Des lèvres de Jésus tombaient en paraboles! Dieu c’est le pardon! va, guéris les cœurs blessés! Qu’il pousse des vertus où tes pieds sont passés! Dieu c’est l’intelligence, échauffe notre flamme! Dieu c’est tout ce qui bat de noble dans les cœurs! Encourage et conduis les esprits novateurs, Transporte à l'occident l'aurore et la lumière! Rends à Rome sa gloire et sa splendeur première! Et debout, étendant les bras vers l'avenir, Sois héros pour combattre, et sois saint pour bénir! Du haut de l’obélisque élancé comme un arbre, Sur tes dômes pareils à des Alpes de marbre, Qui montent leur merveille à l’horizon romain, Regarde ton pays d’un regard surhumain! Là-bas Naples dormant sous son manteau de lave, Naples que le soleil console d’être esclave! Florence aux vieux palais,
Dieu c’est l’espoir, descends vers les abandonnés Dieu c’est l'amour, redis aux peuples étonnés Ces paroles de paix qui, consolants symboles, Des lèvres de Jésus tombaient en paraboles! Dieu c’est le pardon! va, guéris les cœurs blessés! Qu’il pousse des vertus où tes pieds sont passés! Dieu c’est l’intelligence, échauffe notre flamme! Dieu c’est tout ce qui bat de noble dans les cœurs! Encourage et conduis les esprits novateurs, Transporte à l'occident l'aurore et la lumière! Rends à Rome sa gloire et sa splendeur première! Et debout, étendant les bras vers l'avenir, Sois héros pour combattre, et sois saint pour bénir! Du haut de l’obélisque élancé comme un arbre, Sur tes dômes pareils à des Alpes de marbre, Qui montent leur merveille à l’horizon romain, Regarde ton pays d’un regard surhumain! Là-bas Naples dormant sous son manteau de lave, Naples que le soleil console d’être esclave! Florence aux vieux palais, Florence aux jeunes fleurs, Florence à qui l’Autriche impose ses couleurs, Florence dont le cœur républicain soupire D’avoir un souverain qu’il ne peut pas maudire Et Ferrare où le Tasse, illustrant sa prison, Conserva son génie, et perdit la raison! Et Gène au bord des flots pleurant son dernier doge; Et Venise cherchant cette heure, à son horloge, Où mille pavillons, en décrivant un arc, Comme le dieu des mers saluaient tous Saint-Marc! Et Pise avec sa tour où rêva Galilée! Et Milan qui gémit sur sa gloire exilée! La grasse Lombardie, où les vents modérés Gonflent des lacs d’épis et des forêts de prés! Et plus près de tes yeux la campagne déserte, Où les buflles courbées paissent sur l’herbe verte, Où le regard errant se perd de monts en monts, Où la fièvre frileuse entre dans les poumons, Où tout est solitude, et ruine, et silence, Mais où, quand la nuit tombe, appuyé sur sa lance, Un spectre de héros que son urne oublie, Marche vers le Forum par la voie Appia 0 Mastai! partout la terre qui tressaille Enfante des soldats pour la grande bataille! Partout elle frissonne ainsi qu’une forêt Qui voit venir le vent lorsque
Et Venise cherchant cette heure, à son horloge, Où mille pavillons, en décrivant un arc, Comme le dieu des mers saluaient tous Saint-Marc! Et Pise avec sa tour où rêva Galilée! Et Milan qui gémit sur sa gloire exilée! La grasse Lombardie, où les vents modérés Gonflent des lacs d’épis et des forêts de prés! Et plus près de tes yeux la campagne déserte, Où les buflles courbées paissent sur l’herbe verte, Où le regard errant se perd de monts en monts, Où la fièvre frileuse entre dans les poumons, Où tout est solitude, et ruine, et silence, Mais où, quand la nuit tombe, appuyé sur sa lance, Un spectre de héros que son urne oublie, Marche vers le Forum par la voie Appia 0 Mastai! partout la terre qui tressaille Enfante des soldats pour la grande bataille! Partout elle frissonne ainsi qu’une forêt Qui voit venir le vent lorsque l’orage est prêt Et comme la cavale errant dans la Calabre Désarçonne son maître alors qu’elle se cabre, Les villes d’Italie, et quel que soit leur rang, Se cabreront tout droit pour tuer leur tyran! Déjà, jetant le voile où son front s’enveloppe, Rappelant ses proscrits parsemés en Europe, Ta patrie a poussé ces cris stridents et sourds Qui comme un tocsin sombre ont fait pâlir les cours. Tu n’as qu’un mot à dire, et des milliers de glaives, Bénis et consacrés par les bras que tu lèves, Refouleront du sol l’Uniforme étranger L’Italie à genoux t’attend pour la venger Va désenchaîner Rome, et conduis la colère De la grande captive au malheur séculaire; Dans chaque basilique, et sous chaque rempart, Entonne un Te Deum où le peuple ait sa part Allume la victoire au feu de ta parole Deviens l’esprit qui guide et le cœur qui console Et, juste en ta clémence, et calme en ta fierté, Sois l’apôtre du Christ et de la liberté Marche plus loin le monde est peuplé de victimes; Le sang des nations coule dans des abîmes! La Pologne éventrée, ouvrant un œil hagard, Pend ainsi qu’une proie à la selle du czar Ses
patrie a poussé ces cris stridents et sourds Qui comme un tocsin sombre ont fait pâlir les cours. Tu n’as qu’un mot à dire, et des milliers de glaives, Bénis et consacrés par les bras que tu lèves, Refouleront du sol l’Uniforme étranger L’Italie à genoux t’attend pour la venger Va désenchaîner Rome, et conduis la colère De la grande captive au malheur séculaire; Dans chaque basilique, et sous chaque rempart, Entonne un Te Deum où le peuple ait sa part Allume la victoire au feu de ta parole Deviens l’esprit qui guide et le cœur qui console Et, juste en ta clémence, et calme en ta fierté, Sois l’apôtre du Christ et de la liberté Marche plus loin le monde est peuplé de victimes; Le sang des nations coule dans des abîmes! La Pologne éventrée, ouvrant un œil hagard, Pend ainsi qu’une proie à la selle du czar Ses morts ont débordé du fond des cimetières; Le gibet moscovite atteste ses frontières! L’Irlande où, tous les cœurs n’ont qu’un soupir sans fin, Expire, en t’appelant, sur le lit de la faim L’Espagne, qui n’est plus que l’ombre de l’Espagne, Poursuit contre elle-même une folle campagne, Et n’a plus de victoire, et n’a plus de héros, Que sur la sanguine arène, en face des taureaux La France qui s’endort, oubliant son histoire, Redescend et recule au versant de sa gloire! La Syrie, épuisée à son arrière-ban, Voit par le sabre turc violer le Liban! Partout l’humanité souffre, attend et réclame. Des peuples engourdis va solliciter l’âme Des peuples opprimés venger les flancs meurtris Et bénir leurs berceaux où tombaient leurs débris Répands-toi dans le monde, ardent missionnaire, Apporte l’arc-en-ciel, et jamais le tonnerre Fais couler sous tes pas généreux et vainqueurs Les eaux dont l’Évangile abreuvait tous les cœurs! Et, pareil aux croisés, magnanime hécatombe, Qui du Sauveur divin allaient chercher la tombe, Va délivrer, laissant l’espoir en chaque lieu, La sainte Liberté, cet autre enfant de Dieu Et, brisant le sépulcre où les rois l’ont jetée, Fais voir à tous le front de la ressuscitée! Mais si, près d’une
victoire, et n’a plus de héros, Que sur la sanguine arène, en face des taureaux La France qui s’endort, oubliant son histoire, Redescend et recule au versant de sa gloire! La Syrie, épuisée à son arrière-ban, Voit par le sabre turc violer le Liban! Partout l’humanité souffre, attend et réclame. Des peuples engourdis va solliciter l’âme Des peuples opprimés venger les flancs meurtris Et bénir leurs berceaux où tombaient leurs débris Répands-toi dans le monde, ardent missionnaire, Apporte l’arc-en-ciel, et jamais le tonnerre Fais couler sous tes pas généreux et vainqueurs Les eaux dont l’Évangile abreuvait tous les cœurs! Et, pareil aux croisés, magnanime hécatombe, Qui du Sauveur divin allaient chercher la tombe, Va délivrer, laissant l’espoir en chaque lieu, La sainte Liberté, cet autre enfant de Dieu Et, brisant le sépulcre où les rois l’ont jetée, Fais voir à tous le front de la ressuscitée! Mais si, près d’une église, un Ravaillac romain, D’un poignard inconnu te frappait en chemin, Au détour du Corso si quelque soir tu tombes, Mastai Feretti, songe à tes catacombes Songe à ton Colisée où le tigre en fureur Lavait d’un sang chrétien les pieds de l’empereur Dors calme et consolé dans les plis de ta toge, Et mets un nom de pape au grand martyrologe HENRI DE LACRETELLE. LE MONDE PARISIEN. La semaine a été toute aux disputes électorales. Il y a aujourd’hui, en France, quelqu’un d’inférieur à un député, c’est un candidat. Cependant nous avons à enregistrer un petit événement littéraire, grâce à Frédérick Lemaitre qui, à la Porte Saint-Martin, dans le Docteur noir, s’est montré dans tout son fier génie. Nous n'avons pas vu ce drame en 7 ou 8 actes, nous n'avons vu que Frédérick Lemaitre. Il y a d'ailleurs dans la pièce un grand éclat de mise en scène. L'Évanouissement de la Vierge, d'Oscar Varcollier, et les miniatures de M. Paul Gomin ont paru dignes de la médaille d'or. Mais ni l'un ni l'autre de ces artistes ne recevront la récompense méritée. Tous deux étant morts avant l'ouverture du Salon, la médaille, pieuse relique, a été délivrée à leur
de ta toge, Et mets un nom de pape au grand martyrologe HENRI DE LACRETELLE. LE MONDE PARISIEN. La semaine a été toute aux disputes électorales. Il y a aujourd’hui, en France, quelqu’un d’inférieur à un député, c’est un candidat. Cependant nous avons à enregistrer un petit événement littéraire, grâce à Frédérick Lemaitre qui, à la Porte Saint-Martin, dans le Docteur noir, s’est montré dans tout son fier génie. Nous n'avons pas vu ce drame en 7 ou 8 actes, nous n'avons vu que Frédérick Lemaitre. Il y a d'ailleurs dans la pièce un grand éclat de mise en scène. L'Évanouissement de la Vierge, d'Oscar Varcollier, et les miniatures de M. Paul Gomin ont paru dignes de la médaille d'or. Mais ni l'un ni l'autre de ces artistes ne recevront la récompense méritée. Tous deux étant morts avant l'ouverture du Salon, la médaille, pieuse relique, a été délivrée à leur famille. Pêcheur, la matinée est belle! Voici nos Jean-Bart d'Asnières et nos loups de mer de Bercy qui désertent comme un seul homme les prés fleuris de Mme Deshoulières. Où s'en vont-ils ces hardis nautoniers, avec leur chemise de laine rouge, leur chapeau ciré à l'oreille, et leur filet sur l'épaule? Tudieu! mes lascars, quelle démarche salamandre et quelle expression goudronnée dans la manière de porter le brûle-bouche! Savez-vous bien, mille millions de caronades, qu'on vous croirait échappés d'un roman d'Eugène Sue ou tout au moins d'un conte de bord d'Édouard Corbière? Et ces tropes d'eau salée, ces métaphores de flambants en goudron, quelle couleur méditerranéenne cela vous a, hein ? Où donc allons-nous jeter l'ancre comme cela, capitaine ? Vous l'avez deviné sans doute. Les Masaniello du Pont-Royal s'en vont au Havre, cette ville essentiellement et férocement maritime où l'on voit la mer pour tout de bon sur des canots sans rire. Ils s'en vont au Havre, ne pouvant aller à Venise, au Havre où ils trouveront tant qu'ils voudront des gondoles et des barcarolles, des lanternes de couleur et des musiques sur l'eau. Il n'y a guère que les vers du Tasse qui manquent au programme sans cela
l'épaule? Tudieu! mes lascars, quelle démarche salamandre et quelle expression goudronnée dans la manière de porter le brûle-bouche! Savez-vous bien, mille millions de caronades, qu'on vous croirait échappés d'un roman d'Eugène Sue ou tout au moins d'un conte de bord d'Édouard Corbière? Et ces tropes d'eau salée, ces métaphores de flambants en goudron, quelle couleur méditerranéenne cela vous a, hein ? Où donc allons-nous jeter l'ancre comme cela, capitaine ? Vous l'avez deviné sans doute. Les Masaniello du Pont-Royal s'en vont au Havre, cette ville essentiellement et férocement maritime où l'on voit la mer pour tout de bon sur des canots sans rire. Ils s'en vont au Havre, ne pouvant aller à Venise, au Havre où ils trouveront tant qu'ils voudront des gondoles et des barcarolles, des lanternes de couleur et des musiques sur l'eau. Il n'y a guère que les vers du Tasse qui manquent au programme sans cela l'imitation serait complète. Le seul Tasse de l'endroit a nom Frédéric Bérat et la seule Jérusalem délivrée qui s'y roucoule, est encore la mélodie printanière de Ma Normandie. M. Alexandre Dumas qui est partout, et M. Thiers qui n'est nulle part, sont tous deux au Havre. Le David de la politique auprès du Goliath de la littérature. On raconte déjà que l'auteur de Monte-Cristo ne sort jamais sans se faire escorter d'une rame de papier en cas d'inspiration. Il y a aussi des femmes charmantes, des lionnes à tous crins et des châtelaines émérites accourues du fond de leurs seigneuries sur de blanches haquenées. C'est Mme de B. la comtesse de L et cette toute vive et toute nouvelle mariée, aux yeux bleus et aux bras blancs, -jeune fille d'hier, jeune femme de demain, qui a laissé là son soleil de miel à demi entamé, pour venir montrer le commencement de son bonheur et prendre place tout à coup parmi les reines improvisées de cette naumachie. Ainsi, après les bains qui nous enlèvent nos gens du monde, après les élections qui pourchassent nos hommes d'État, voici en dernier ressort les régates qui nous emportent nos canotiers. Pleurez, Nymphes de Vaux
politique auprès du Goliath de la littérature. On raconte déjà que l'auteur de Monte-Cristo ne sort jamais sans se faire escorter d'une rame de papier en cas d'inspiration. Il y a aussi des femmes charmantes, des lionnes à tous crins et des châtelaines émérites accourues du fond de leurs seigneuries sur de blanches haquenées. C'est Mme de B. la comtesse de L et cette toute vive et toute nouvelle mariée, aux yeux bleus et aux bras blancs, -jeune fille d'hier, jeune femme de demain, qui a laissé là son soleil de miel à demi entamé, pour venir montrer le commencement de son bonheur et prendre place tout à coup parmi les reines improvisées de cette naumachie. Ainsi, après les bains qui nous enlèvent nos gens du monde, après les élections qui pourchassent nos hommes d'État, voici en dernier ressort les régates qui nous emportent nos canotiers. Pleurez, Nymphes de Vaux - Et vous, tritons, ondins, sirènes, emplissez les roseaux de vos gémissements! La Seine a perdu sa poésie navale, et ses échos n'éveillent plus au soir le bruit cadencé de la rame mêlé au chant joyeux du père Tropique. Avec les absents viennent aussi les morts. Et la ballade allemande a certes bien raison de dire qu'ils vont vite. Hier, c'était M. de Montaigu aujourd'hui, c'est M. de Laburthe. Peut-être est-ce en songeant aussi à tous ces vivants de la veille et à tous ces morts du lendemain, que la reine vient de faire don à l'église de Saint-Germain-l'Auxerrois d'une magnifique lampe d'or, aux ardentes ciselures. Le cadeau royal a été placé dans le chœur, en avant du maître-autel, et nuit et jour on y fait brûler une huile aromatique dont les parfums berceront religieusement vos pensées, belle lectrice, quand le front incliné vers votre prie-Dieu, vous viendrez rêver avec tristesse au néant de toutes ces belles choses qui s'appellent la gloire, la jeunesse, l'esprit, la fortune, la beauté! Rien n'est plus triste que cela, aussi ce qui reste de ce pauvre Paris démantelé cherche-t-il en vain à s'accrocher aux branches les plus menues de la distraction. On lui a
a certes bien raison de dire qu'ils vont vite. Hier, c'était M. de Montaigu aujourd'hui, c'est M. de Laburthe. Peut-être est-ce en songeant aussi à tous ces vivants de la veille et à tous ces morts du lendemain, que la reine vient de faire don à l'église de Saint-Germain-l'Auxerrois d'une magnifique lampe d'or, aux ardentes ciselures. Le cadeau royal a été placé dans le chœur, en avant du maître-autel, et nuit et jour on y fait brûler une huile aromatique dont les parfums berceront religieusement vos pensées, belle lectrice, quand le front incliné vers votre prie-Dieu, vous viendrez rêver avec tristesse au néant de toutes ces belles choses qui s'appellent la gloire, la jeunesse, l'esprit, la fortune, la beauté! Rien n'est plus triste que cela, aussi ce qui reste de ce pauvre Paris démantelé cherche-t-il en vain à s'accrocher aux branches les plus menues de la distraction. On lui a donné cette semaine ses fêtes de juillet, avec ses mêmes et invariables divertissements, ses mêmes soldats rossant ses mêmes cosaques, ses mêmes fusées trouant ses mêmes ténèbres, ses mêmes diadèmes de flamme au front de ses mêmes géants de pierre. Chaque Parisien s'est héroïquement emporté ce jour-là ses vingt-cinq kilos de poussière dans la poitrine. L'air avait des chaleurs étincelantes, et vous eussiez enflammé une allumette à la passer au travers du jet d'eau du grand bassin. Timon, ce républicain en manchettes, a également jeté au nez du peuple deux ou trois de ces petits pamphlets musqués, écrits à l'encre rouge et sablés avec de la poudre d'or, comme il sait en cracher dans ses jours d'humour, avec cette férocité fantasque et ce style à paillettes, qui le fait ressembler à un marquis coiffé d'un bonnet phrygien. Mais bah! le peuple n'a fait qu'une bouchée des mignonnettes diatribes de Timon, et, quand il a eu fini, il a demandé encore; et, comme le fougueux tribun était occupé dans ce moment à semer son jabot frétillant de quelques grains de tabac d'Espagne, il s'est retourné en autre lieu, et il a dit au feuilleton Feuilleton, fais-moi rire. Le feuilleton a ses
de poussière dans la poitrine. L'air avait des chaleurs étincelantes, et vous eussiez enflammé une allumette à la passer au travers du jet d'eau du grand bassin. Timon, ce républicain en manchettes, a également jeté au nez du peuple deux ou trois de ces petits pamphlets musqués, écrits à l'encre rouge et sablés avec de la poudre d'or, comme il sait en cracher dans ses jours d'humour, avec cette férocité fantasque et ce style à paillettes, qui le fait ressembler à un marquis coiffé d'un bonnet phrygien. Mais bah! le peuple n'a fait qu'une bouchée des mignonnettes diatribes de Timon, et, quand il a eu fini, il a demandé encore; et, comme le fougueux tribun était occupé dans ce moment à semer son jabot frétillant de quelques grains de tabac d'Espagne, il s'est retourné en autre lieu, et il a dit au feuilleton Feuilleton, fais-moi rire. Le feuilleton a ses serpents de mer et ses veaux bicéphales, comme le fait-divers et la chronique. C'est la ressource des mauvais jours, le grenier réservé des temps de disette, le tronc pour les pauvres, s'il vous plait. L'été est surtout la saison la plus favorable au libre développement de ces phénomènes, et l'on ne saurait dire combien le soleil fait éclore de mariages à Gretna-Green et d'opéras de Meyerbeer. Après le grand jeu de la nature, des lilas et des sainfoins, des chaises de poste emportées sur les routes poudreuses, des pérégrinations à Spa et à Baden-Baden, voici venir le tour maintenant des aventures galantes de Mario et de l'arrivée de Rossini à Paris. Rossini est le serpent de mer de la semaine. Rossini met la dernière main à un opéra. Rossini est en route pour la capitale. Une statue de marbre ne suffit plus à son ambition, c'est une statue de bronze qu'il lui faut, c'est une statue de bronze qu'il aura. Plusieurs racontent diversement l'histoire. Vous savez combien l'illustre maestro adore la pêche, cette passion des grands hommes et des imbéciles. Rossini pêchait sur la rive, Monsieur Scribe passa par là. M. Scribe gagna l'intendant de Rossini. Un adroit plongeur, comme
ne saurait dire combien le soleil fait éclore de mariages à Gretna-Green et d'opéras de Meyerbeer. Après le grand jeu de la nature, des lilas et des sainfoins, des chaises de poste emportées sur les routes poudreuses, des pérégrinations à Spa et à Baden-Baden, voici venir le tour maintenant des aventures galantes de Mario et de l'arrivée de Rossini à Paris. Rossini est le serpent de mer de la semaine. Rossini met la dernière main à un opéra. Rossini est en route pour la capitale. Une statue de marbre ne suffit plus à son ambition, c'est une statue de bronze qu'il lui faut, c'est une statue de bronze qu'il aura. Plusieurs racontent diversement l'histoire. Vous savez combien l'illustre maestro adore la pêche, cette passion des grands hommes et des imbéciles. Rossini pêchait sur la rive, Monsieur Scribe passa par là. M. Scribe gagna l'intendant de Rossini. Un adroit plongeur, comme au temps d'Antoine, accrocha un libretto à l'hameçon du compositeur, qui rit beaucoup et se mit immédiatement à l'ouvrage. M. Pillet survint sur l'entrefait, et tout fut dit. Aujourd'hui Rossini compose des cantates en l'honneur du nouveau pape. Il chante l'amnistie comme un autre chanterait l'amour ou le clair de lune. Rien n'est impossible à ce prodigieux talent. Donnez-lui la diète de Francfort, il en fera une partition. Bah! c'est une affaire de sauce, a-t-il répondu à son cuisinière qui l'interrogeait là-dessus. Rien n'aura donc manqué au triomphe de Sa Sainteté. Elle aura été chantée par le chantre immortel d'Arnold et de Figaro, ce qui n'est pas un mince honneur; les signori poètes auront fait fumer sur son passage les encens de l'hymne et du sonnet; le peuple se sera attelé à son carrosse pour le trainer au Quirinal, dernière expression de l'enthousiasme, ordinairement réservée aux danseuses. Que voulez-vous de plus? et dites-moi un peu si cela ne vaut pas la peine de s'appeler Pie IX et d'être le chef souverain de l'église catholique, apostolique et romaine. Pour Mario, c'est autre chose. Une lady blonde comme le soleil couchant, et romanesque comme une strophe de Macpherson, s'est enamourée du noble