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jeux qui exigent plus d'adresse que de force, il cultive les lettres et les arts: il écrit bien, il sculpte, dessine ou ne peint pas trop mal, chante (le même) et joue passablement du piano ce serait du violon qu'il n'y aurait pas de quoi se récrier. Le choix de l'instrument est de médiocre importance, pourvu cependant que ce ne soit pas l'ophicléide ou les tympanes ce n'est plus là de la musique, c'est de l'artillerie. Quant aux sciences qu'il ne néglige pas, ce qu'il préfère à tout, c'est la botanique et l'astronomie, la botanique innocente, celle qui ne tue pas les plantes pour avoir leur secret, l'astronomie des poètes, celle qui rêve et non pas qui calcule, les fleurs du ciel et les fleurs de la terre, celles qui se fanent, et celles qui ne se flétrissent jamais, celles qui embaument nos plus rudes chemins, celles qui les éclairent comme une espérance. Quand on réunit tous ces goûts, ou, si vous l'aimez mieux, ces qualités, on est bien près d'être un désœuvré complet. Nous n'en connaissons qu'un de cette espèce, et nous esquisserons sa manière de vivre pour l'exemple et l'instruction des fidèles. M. EUGÈNE BONNEVIE est ce qu'on appelle un joli homme. Il serait laid comme un singe que cela ne changerait pas sa condition. On peut être désœuvré avec tous les visages possibles; mais ce n'est jamais inutile d'être beau. La beauté, c'est du bonheur et il rend grâce au ciel de n'être pas malheureux. La littérature exceptée, on remarque en général plus volontiers ce qui est bien que ce qui ne l'est pas, et ce qu'on remarque on est quelquefois tenté de l'imiter. C'est encore une des raisons pour lesquelles il est avantageux de n'être pas contrefait. Notre ami a trente-quatre ans et une douzaine de mille livres de rente, peut-être un peu plus, peut-être un peu moins; je n'ai compté ni ses revenus, ni son âge. Sa bibliothèque est nombreuse, et malgré cela bien choisie, car il y a plus de bons livres qu'on ne croit, et je ne sais guère que les ignorants qui
appelle un joli homme. Il serait laid comme un singe que cela ne changerait pas sa condition. On peut être désœuvré avec tous les visages possibles; mais ce n'est jamais inutile d'être beau. La beauté, c'est du bonheur et il rend grâce au ciel de n'être pas malheureux. La littérature exceptée, on remarque en général plus volontiers ce qui est bien que ce qui ne l'est pas, et ce qu'on remarque on est quelquefois tenté de l'imiter. C'est encore une des raisons pour lesquelles il est avantageux de n'être pas contrefait. Notre ami a trente-quatre ans et une douzaine de mille livres de rente, peut-être un peu plus, peut-être un peu moins; je n'ai compté ni ses revenus, ni son âge. Sa bibliothèque est nombreuse, et malgré cela bien choisie, car il y a plus de bons livres qu'on ne croit, et je ne sais guère que les ignorants qui soutiennent le contraire, les ignorants et les envieux cela fait beaucoup de monde. Ses meubles sont recherchés sans être rares, et plus élégants que précieux ses chevaux sont très estimables, quoique leurs jambes ne soient pas des ailes. Il possède aux environs de Montlhéry une chaumière de race, un de ces chalets suisses qu'on ne voit qu'en Angleterre, habitation tout ensemble simple et coquette, assez grande pour lui et quelques amis, trop petite pour recevoir tous les jaloux. Son jardin, semé çà et là d'arbres vénérables, est une immense volière de fleurs et d'oiseaux les fleurs sont des oiseaux qui ne volent pas, et jettent, au lieu de chants, des gammes de parfum dans les airs. Les merles, les rossignols, les rotelets même de ses domaines y sont au moins aussi maîtres que lui et les fleurs, tant qu'elles sont belles, y sont de vraies sultanes, qui n'ont que son amour, et pas de noirs pour les garder. C'est là qu'il réside les trois quarts et demi de l'année. Paris ne profite pas toujours du reste. Le vacarme des rues l'étourdit, et la taille des journaux l'épouvante il a peur d'être obligé de les lire. Depuis le mois d'avril jusqu'au
ces chalets suisses qu'on ne voit qu'en Angleterre, habitation tout ensemble simple et coquette, assez grande pour lui et quelques amis, trop petite pour recevoir tous les jaloux. Son jardin, semé çà et là d'arbres vénérables, est une immense volière de fleurs et d'oiseaux les fleurs sont des oiseaux qui ne volent pas, et jettent, au lieu de chants, des gammes de parfum dans les airs. Les merles, les rossignols, les rotelets même de ses domaines y sont au moins aussi maîtres que lui et les fleurs, tant qu'elles sont belles, y sont de vraies sultanes, qui n'ont que son amour, et pas de noirs pour les garder. C'est là qu'il réside les trois quarts et demi de l'année. Paris ne profite pas toujours du reste. Le vacarme des rues l'étourdit, et la taille des journaux l'épouvante il a peur d'être obligé de les lire. Depuis le mois d'avril jusqu'au mois de novembre invariablement notre campagnard se lève à cinq heures. Sa prière du matin n'est pas très longue, et peut-être pas plus orthodoxe, mais il en fait une, et il ne descend à son jardin, qu'en passant par le ciel il prétend que c'est le plus court. Sa première visite est à Dieu, la nature a la seconde, et qu'il pleuve ou qu'il vente, rien ne l'arrête; il va, comme un général ses troupes, inspecter ses parterres, suivi de tout son état-major, qui se compose d'un jardinier. Malheur aux plantes, qui ne se sont pas bien comportées pendant la nuit! elles sont impitoyablement réformées. C'est la seule dureté qu'il se permette, et une ingratitude qu'il se reproche assez souvent, ce qui ne l'empêche pas d'être ingrat tous les jours. Qu'un dahlia s'effeuille, il lui coupe la tête qu'un lis ait perdu de sa blancheur, il l'arrache. Il traite ses fleurs, comme le grand-seigneur ses odalisques c'est bien turc. Après la revue de ses corbeilles, il rentre dans son cabinet, parcourt une gazette, la plus petite qu'il ait pu découvrir, qu'il commence par la fin, et ne finit pas par le commencement, lit ses lettres, répond à quelques-unes, et déchire
visite est à Dieu, la nature a la seconde, et qu'il pleuve ou qu'il vente, rien ne l'arrête; il va, comme un général ses troupes, inspecter ses parterres, suivi de tout son état-major, qui se compose d'un jardinier. Malheur aux plantes, qui ne se sont pas bien comportées pendant la nuit! elles sont impitoyablement réformées. C'est la seule dureté qu'il se permette, et une ingratitude qu'il se reproche assez souvent, ce qui ne l'empêche pas d'être ingrat tous les jours. Qu'un dahlia s'effeuille, il lui coupe la tête qu'un lis ait perdu de sa blancheur, il l'arrache. Il traite ses fleurs, comme le grand-seigneur ses odalisques c'est bien turc. Après la revue de ses corbeilles, il rentre dans son cabinet, parcourt une gazette, la plus petite qu'il ait pu découvrir, qu'il commence par la fin, et ne finit pas par le commencement, lit ses lettres, répond à quelques-unes, et déchire les autres. Est-ce pour éviter le remords qu'il en détruit la cause, ou pour se soustraire à ses velléités de correspondance, qui le détourneraient de ses occupations? Je lui en écrirai pour le savoir, mais je ne promets pas de vous l'apprendre. Lorsqu'il a expédié son courrier, il est neuf heures; il déjeune comme un ermite, qui ne nourrit pas la chair, pour que la pensée soit plus à Dieu, ou comme Napoléon, ce pâle anachorète de Sainte-Hélène, qui n'eut pas pour notre malheur le bonheur d'être désœuvré. Ce repas frugal achevé, il retourne dans sa verte capitale donner un second coup d'œil à ses sujets, surveiller l'exécution de ses rigueurs, quelquefois même en ordonner de nouvelles. Ce coup d'œil, qui le mène de temps en temps très loin, ne dure pas généralement plus d'une heure. Ce n'est pas toujours assez pour fonder une plate-bande c'est souvent plus qu'il n'en faut pour bouleverser un empire. Rentré chez lui, il interroge son esprit, ou son écriture s'il y voit rayonner quelques-uns de ces arcs-en-ciel, qu'on reproduit avec des phrases, le voilà poète ou prosateur. Tout sujet lui est bon, pourvu qu'il se puisse traiter dans la journée. Si l'en redoute les
heures; il déjeune comme un ermite, qui ne nourrit pas la chair, pour que la pensée soit plus à Dieu, ou comme Napoléon, ce pâle anachorète de Sainte-Hélène, qui n'eut pas pour notre malheur le bonheur d'être désœuvré. Ce repas frugal achevé, il retourne dans sa verte capitale donner un second coup d'œil à ses sujets, surveiller l'exécution de ses rigueurs, quelquefois même en ordonner de nouvelles. Ce coup d'œil, qui le mène de temps en temps très loin, ne dure pas généralement plus d'une heure. Ce n'est pas toujours assez pour fonder une plate-bande c'est souvent plus qu'il n'en faut pour bouleverser un empire. Rentré chez lui, il interroge son esprit, ou son écriture s'il y voit rayonner quelques-uns de ces arcs-en-ciel, qu'on reproduit avec des phrases, le voilà poète ou prosateur. Tout sujet lui est bon, pourvu qu'il se puisse traiter dans la journée. Si l'en redoute les longs ouvrages, c'est surtout quand il faut les faire; ces gros miracles nécessitent des méditations, qui déconcertent l'existence. S'il n'est pas en veine, car pour la verve, il s'en garde bien, il lit ce qui lui agrée le plus dans l'instant et qu'il lise ou qu'il compose, il s'arrête, dès qu'il sent que ce qui l'occupe agit trop vivement sur son cerveau. Il enraye sa plume aussitôt qu'elle prend feu, il ferme son livre au moment le plus intéressant. Aussi trouve-t-il que les feuilletons sont une invention délicieuse. Pour être exquis, il ne leur manque à ses yeux que d'être parfaits. Ils le deviendront peut-être Dieu est si grand et l'éternité si longue. Au milieu de pareils travaux, les minutes s'en vont plus vite qu'il ne voudrait, et c'est tout dire il n'y a que la prospérité qui croie que le temps vole; le malheur, ou l'ennui qui est une grande calamité, l'accusent d'aller comme une tortue. Si M. Bonnevie le trouve quelquefois trainant, il le force bientôt à galoper. A quatre heures, son cheval est sellé, et, quoique cet animal bien élevé soit plus patient que Louis XIV, il le fait rarement attendre. Si la saison de mauvaise humeur
qu'il sent que ce qui l'occupe agit trop vivement sur son cerveau. Il enraye sa plume aussitôt qu'elle prend feu, il ferme son livre au moment le plus intéressant. Aussi trouve-t-il que les feuilletons sont une invention délicieuse. Pour être exquis, il ne leur manque à ses yeux que d'être parfaits. Ils le deviendront peut-être Dieu est si grand et l'éternité si longue. Au milieu de pareils travaux, les minutes s'en vont plus vite qu'il ne voudrait, et c'est tout dire il n'y a que la prospérité qui croie que le temps vole; le malheur, ou l'ennui qui est une grande calamité, l'accusent d'aller comme une tortue. Si M. Bonnevie le trouve quelquefois trainant, il le force bientôt à galoper. A quatre heures, son cheval est sellé, et, quoique cet animal bien élevé soit plus patient que Louis XIV, il le fait rarement attendre. Si la saison de mauvaise humeur lui défend de sortir, le centaure ajourné troque sa cravache contre un pinceau, et va courir les bois sur toile. Mais pour que ce nouvel exercice ne lui tende pas trop les nerfs, il copie plus qu'il n'invente, et même que très souvent il se contente de traduire au lieu d'imaginer. Traduire, c'est changer d'esprit avec un autre: ce commerce a de l'attrait, quand on croit gagner au marché, circonstance qui doit être fort rare. A six heures, il est revenu de sa promenade ou de son atelier. Il congédie alors la solitude et donne à table audience à ses amis. On a beau être désœuvré, cela ne dispense pas de dîner; mais, quoique ce soit une obligation, il entend trop bien la vie, pour n'en pas faire un plaisir. Ce sage par excellence prétend que c'est un travail de manger seul, et il a régulièrement, pour raison d'hygiène, trois ou quatre convives à ses repas. Rien n'encourage l'appétit et ne facilite la digestion, comme une causerie vive et pétillante. Si tous nos mets étaient assaisonnés de bons mots, il y aurait beaucoup moins de gastrites et la faculté ferait banqueroute. Si M. Bonnevie n'a jamais mal à l'estomac, quoiqu'il
d'imaginer. Traduire, c'est changer d'esprit avec un autre: ce commerce a de l'attrait, quand on croit gagner au marché, circonstance qui doit être fort rare. A six heures, il est revenu de sa promenade ou de son atelier. Il congédie alors la solitude et donne à table audience à ses amis. On a beau être désœuvré, cela ne dispense pas de dîner; mais, quoique ce soit une obligation, il entend trop bien la vie, pour n'en pas faire un plaisir. Ce sage par excellence prétend que c'est un travail de manger seul, et il a régulièrement, pour raison d'hygiène, trois ou quatre convives à ses repas. Rien n'encourage l'appétit et ne facilite la digestion, comme une causerie vive et pétillante. Si tous nos mets étaient assaisonnés de bons mots, il y aurait beaucoup moins de gastrites et la faculté ferait banqueroute. Si M. Bonnevie n'a jamais mal à l'estomac, quoiqu'il ne se laisse pas manquer d'ouvrage, c'est qu'il cause aussi bien qu'il dîne, et de mille choses qu'on ne l'a pas soupçonné de savoir. On aurait tort de s'en étonner. « Quand on n'a rien à faire, disait-il un jour qui était peut-être hier, on doit s'occuper de tout, et je saurais le chinois, que je n'en serais pas surpris. S'occuper de tout, c'est sans doute le moyen de ne rien approfondir; mais pour ce qu'on trouve au fond de tout, ce n'est, ma foi! pas la peine de se mettre la cervelle à l'envers. Puis, croyez-vous que Dieu m'a donné deux bons yeux et la nature à contempler, pour passer ma vie, comme M. Lyonnet, à compter les poils et les nerfs d'une chenille! Il me suffit de savoir qu'elle en a beaucoup le nombre m'est égal. Je suis enchanté que Spallanzani, ou un autre, aient aperçu quatorze mille facettes à l'œil d'une mouche; mais pendant qu'il faisait son addition, il n'a pas vu se lever ou se coucher le soleil; il n'a pas vu pousser les feuilles, et le velours des prés se damasser d'étoiles blanches, il n'a pas vu caracoler dans l'air la sarabande des papillons, ou
je saurais le chinois, que je n'en serais pas surpris. S'occuper de tout, c'est sans doute le moyen de ne rien approfondir; mais pour ce qu'on trouve au fond de tout, ce n'est, ma foi! pas la peine de se mettre la cervelle à l'envers. Puis, croyez-vous que Dieu m'a donné deux bons yeux et la nature à contempler, pour passer ma vie, comme M. Lyonnet, à compter les poils et les nerfs d'une chenille! Il me suffit de savoir qu'elle en a beaucoup le nombre m'est égal. Je suis enchanté que Spallanzani, ou un autre, aient aperçu quatorze mille facettes à l'œil d'une mouche; mais pendant qu'il faisait son addition, il n'a pas vu se lever ou se coucher le soleil; il n'a pas vu pousser les feuilles, et le velours des prés se damasser d'étoiles blanches, il n'a pas vu caracoler dans l'air la sarabande des papillons, ou le vol bleu des libellules rayer le cristal vert des étangs. Dieu m'a-t-il prodigué ses merveilles pour que je me calfeutre dans un prodige et m'enterre dans un phénomène? M'a-t-il donné l'amour de tous les arts, la soif et la faim de tout ce qu'il y a de beau dans l'univers, pour que je ne goûte que d'une science, pour que je la suce jusqu'au noyau, un noyau dont je n'aurai jamais l'amande? Quand il est sur ce chapitre-là, M. Bonnevie ne s'arrête pas aussi facilement que s'il lisait un poème ou un roman, et ses discours seraient quelquefois trop longs, s'il n'avait des amis attentifs, qui les abrègent par leurs saillies. C'est encore un de ses mérites d'avoir des amis comme ça; ils ont de l'esprit pour lui, quand cela le fatigue d'en avoir, et son amour-propre n'en souffre pas. Il n'est pas de ceux qui exigent qu'on dorme, dès qu'ils ferment les yeux. Il aime autant d'ailleurs marcher sur les jambes d'autrui que sur les siennes; c'est une économie. Après le dessert, qui est le dernier acte de ce drame qu'on appelle dîner, on ne baisse pas le rideau, mais on lève la nappe, et, si le repas
l'univers, pour que je ne goûte que d'une science, pour que je la suce jusqu'au noyau, un noyau dont je n'aurai jamais l'amande? Quand il est sur ce chapitre-là, M. Bonnevie ne s'arrête pas aussi facilement que s'il lisait un poème ou un roman, et ses discours seraient quelquefois trop longs, s'il n'avait des amis attentifs, qui les abrègent par leurs saillies. C'est encore un de ses mérites d'avoir des amis comme ça; ils ont de l'esprit pour lui, quand cela le fatigue d'en avoir, et son amour-propre n'en souffre pas. Il n'est pas de ceux qui exigent qu'on dorme, dès qu'ils ferment les yeux. Il aime autant d'ailleurs marcher sur les jambes d'autrui que sur les siennes; c'est une économie. Après le dessert, qui est le dernier acte de ce drame qu'on appelle dîner, on ne baisse pas le rideau, mais on lève la nappe, et, si le repas est fini, la pièce ne l'est pas. Le dialogue continue un peu plus loin, dans le jardin si le temps est beau, dans le salon si le temps est froid ou le ciel pluvieux. Est-on las de parler, on chante, et la conversation fait place à la musique, autre espèce d'entretien, harmonieuse causerie de l'âme avec l'invisible, qui prépare merveilleusement au sommeil, cet isthme divin qui unit ce monde à l'autre. Quand les chants ont cessé, on n'est pas mort comme dans les Templiers, mais on s'apprête à mourir, on va essayer de ce tombeau quotidien qui sépare la vie, ou autrement, on va se coucher. Eugène reprend son livre du matin, ou un autre qui lui sourit davantage, le plus ordinairement Montaigne, et, soit dit en passant, c'est de bonne règle de lire de temps en temps la même chose cela nous sauve des frais de prévoyance et de curiosité souvent fort dispendieux pour notre esprit, et ruineux pour nos songes. Il reprend donc Montaigne, et l'auteur qui le chausse le mieux, l'auteur le plus éveillé que je connaisse lui sert encore à l'endormir. Le lendemain ressemble à la veille il n'y a de varié que les compositions, les
d'entretien, harmonieuse causerie de l'âme avec l'invisible, qui prépare merveilleusement au sommeil, cet isthme divin qui unit ce monde à l'autre. Quand les chants ont cessé, on n'est pas mort comme dans les Templiers, mais on s'apprête à mourir, on va essayer de ce tombeau quotidien qui sépare la vie, ou autrement, on va se coucher. Eugène reprend son livre du matin, ou un autre qui lui sourit davantage, le plus ordinairement Montaigne, et, soit dit en passant, c'est de bonne règle de lire de temps en temps la même chose cela nous sauve des frais de prévoyance et de curiosité souvent fort dispendieux pour notre esprit, et ruineux pour nos songes. Il reprend donc Montaigne, et l'auteur qui le chausse le mieux, l'auteur le plus éveillé que je connaisse lui sert encore à l'endormir. Le lendemain ressemble à la veille il n'y a de varié que les compositions, les lectures, les entretiens, et sans doute aussi le menu du dîner, car les désœuvrés sont friands ils faut, comme à La Fontaine, et d'un et d'autre pain diversité, c'est leur devise. Paris, c'est-à-dire l'hiver, n'apporte pas de modification notables dans l'ordonnance de ses heures. Notre homme se lève un peu plus tard, lit davantage, écrit moins, et ne se promène pas tant. Sa table est servie de même, mais souvent autre part que chez lui, et le théâtre remplace par-ci, par-là, les bavardages du jardin. Aller au spectacle, c'est causer sans avoir l'embarras de parler, et cela convient admirablement à un désœuvré, quand la pièce est bonne surtout. Si les bonnes pièces font défaut, ce qui arrive par hasard à peu près tous les jours, il y supplée par quelques soirées intimes, où la toilette n'est pas comptée dans les commandements de l'église, où l'on peut montrer son esprit en robe de chambre, et même en bonnet de nuit. Quant au bal, il n'a jamais pu comprendre l'usage qu'on y fait de ses membres. Il a d'ailleurs, avec le respect inné de l'oreiller, la faiblesse de croire que, quand on a travaillé toute la nuit à s'amuser, on ne peut
plus tard, lit davantage, écrit moins, et ne se promène pas tant. Sa table est servie de même, mais souvent autre part que chez lui, et le théâtre remplace par-ci, par-là, les bavardages du jardin. Aller au spectacle, c'est causer sans avoir l'embarras de parler, et cela convient admirablement à un désœuvré, quand la pièce est bonne surtout. Si les bonnes pièces font défaut, ce qui arrive par hasard à peu près tous les jours, il y supplée par quelques soirées intimes, où la toilette n'est pas comptée dans les commandements de l'église, où l'on peut montrer son esprit en robe de chambre, et même en bonnet de nuit. Quant au bal, il n'a jamais pu comprendre l'usage qu'on y fait de ses membres. Il a d'ailleurs, avec le respect inné de l'oreiller, la faiblesse de croire que, quand on a travaillé toute la nuit à s'amuser, on ne peut pas le lendemain s'amuser travailleur. A la ville comme aux champs, il se met donc au lit de bonne heure, et à moins qu'il ne soit malade, il ne pense pas à autre chose qu'à s'y oublier. S'il n'écrit pas comme Platon, il est plus philosophe que lui; il veille comme un sage, et dort comme un enfant. Vous me direz que c'est l'homme heureux que je viens de peindre. Je ne le nie pas; mais qu'en conclurez-vous? Que la théorie du bonheur a beaucoup d'analogie avec celle du désœuvrement ? C'est justement ce que je suis en train de démontrer. Qu'il en soit, au reste, ce qu'on voudra, M. Bonnevie se trouve si bien de son régime, qu'il n'en démordrait pas pour un empire je le conçois. Le moyen d'être désœuvré avec un sceptre au poing et le diadème au front? Il n'y a que sous la première race qu'on se servait de ces outils-là pour ne rien faire, et cela devait être fort gênant. Il me semble que, pour baguener plus à leur aise, les rois fainéants auraient dû commencer par se déshabiller de leur royauté; mais cela ne nous regarde pas. Ce qu'il y a de sûr,
comme un sage, et dort comme un enfant. Vous me direz que c'est l'homme heureux que je viens de peindre. Je ne le nie pas; mais qu'en conclurez-vous? Que la théorie du bonheur a beaucoup d'analogie avec celle du désœuvrement ? C'est justement ce que je suis en train de démontrer. Qu'il en soit, au reste, ce qu'on voudra, M. Bonnevie se trouve si bien de son régime, qu'il n'en démordrait pas pour un empire je le conçois. Le moyen d'être désœuvré avec un sceptre au poing et le diadème au front? Il n'y a que sous la première race qu'on se servait de ces outils-là pour ne rien faire, et cela devait être fort gênant. Il me semble que, pour baguener plus à leur aise, les rois fainéants auraient dû commencer par se déshabiller de leur royauté; mais cela ne nous regarde pas. Ce qu'il y a de sûr, c'est que notre sage ne fait pas le moindre cas de la couronne, et que les monarques peuvent être tranquilles il ne les détrônera pas. Roi de ses passions, il se soucie peu de régner sur celles des autres, et ne demande rien qu'à rester ce qu'il est. Un jour qu'il s'étendait avec quelque complaisance sur la philosophie de l'inaction, un ami la lui reprocha comme un crime. Il lui prouva, ou du moins il lui soutint, qu'un homme tel que lui se devait à son pays, à l'Europe, voire même au genre humain; qu'on était coupable, avec des talents et de la fortune, de ne pas se consacrer à la défense de nos droits et de nos libertés, toutes sortes de calembredaines philanthropiques qui vous mènent à parader devant des électeurs qui font le gros dos; à leur demander, chapeau bas, une médaille de commissionnaire. Mon cher, lui répondit-il, vous savez que je ne professe pas une admiration sans bornes pour J.-J. Rousseau, dont vous vous êtes fait une idole; mais, sans être son prêtre, j'ai retenu de son évangile une superbe maxime, que je vous engage à vous rappeler. Cette maxime, c'est qu'on fait toujours assez de bien,