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on ne s'explique pas qu'elles restent à demi ignorées d'un public français dont elles combleraient, semble-t-il, les plus profondes aspirations musicales. Quant à la partie vocale, elle eut besoin de toute l'indulgence dont il y a heureusement d'inépuissables réserves dans de soirées aussi distinguées que celles de la société Mozart. On a encore entendu, salle Gaveau, un agréable concert espagnol, avec des mégalides inédites de Joaquin Nin qu'interprétait Mlle Lola Rodriguez-Aragon. C'est une jeune cantatrice qui n'a pas encore fini son éducation vocale, mais possède de la sensibilité et dans le médium de son soprano une saveur très ibérique. Lucien REBÂTET LE PHONOGRAPHE Quelques éditions de qualité J'appelle l'attention des mozartiens sur le Concerto inédit de Mozart pour piano et violon dirigé par M. Pierre Monteux que la Compagnie du Gramophone vient d'introduire à son catalogue, et où Yehudi Menuhin dévoile une virtuosité souveraine (Gram. DB "2.268-70). Ce Concerto en ré majeur, dédié à la princesse Adélaïde, ne nous est parvenu qu'à l'état d'ébauche, et je pour cause : Mozart avait dix ans lorsqu'il l'écrivit. M. Marius Casadesus l'a habilement retouché et achevé. M. Hindemith a écrit les "cadences" dans un style d'ailleurs peu mozartien. Les trois disques bien gravés qui nous révèlent ce remarquable "inédit" ont leur place marquée d'avance dans les discothèques bien tenues. Mais les musicologues auront beau jeu sans doute à confondre M. Casadesus, soupçonné d'avoir fabriqué ce Concerto à l'aide de maints emprunts à l'œuvre postérieure de Mozart. On placera sur le bon rayon la Symphonie sur un thème montagnard de Vincent d'Indy avec Mme Marguerite Long au piano et M. Paul Paray au pupitre (Col. L.F.X 352 à 354). C'est du beau travail, un peu académique, en tous cas solide et sans défauts, sans non plus les qualités brilantes qui faisaient le prix de l'édition Polydor parue il y a trois ans, signée de M. Albert Wolff et de Mlle Jeanne Marie. Barré (566.130 d 32) dont le piano était "plus en dehors" que celui d'une peu effacé de Mme Long, M. Piero Coppola nous présente une Symphonie en si bémol de Chausson bien
qui nous révèlent ce remarquable "inédit" ont leur place marquée d'avance dans les discothèques bien tenues. Mais les musicologues auront beau jeu sans doute à confondre M. Casadesus, soupçonné d'avoir fabriqué ce Concerto à l'aide de maints emprunts à l'œuvre postérieure de Mozart. On placera sur le bon rayon la Symphonie sur un thème montagnard de Vincent d'Indy avec Mme Marguerite Long au piano et M. Paul Paray au pupitre (Col. L.F.X 352 à 354). C'est du beau travail, un peu académique, en tous cas solide et sans défauts, sans non plus les qualités brilantes qui faisaient le prix de l'édition Polydor parue il y a trois ans, signée de M. Albert Wolff et de Mlle Jeanne Marie. Barré (566.130 d 32) dont le piano était "plus en dehors" que celui d'une peu effacé de Mme Long, M. Piero Coppola nous présente une Symphonie en si bémol de Chausson bien dirigée et bien gravée. L'œuvre au concert ne fait pas grand effet. Elle retrouve son charme au disque ou quelques passages pré-débussystes prennent une singulière séduction (Gram. D.B. 4953 et 4956). Nous dressions le bilan, l'autre jour, des nombreux enregistrements des Concertos brandebourgeois de Bach. Berlin nous en voit une bonne édition du Cinquième, ce qui comporte une importante partie de clavecin. Avis aux amateurs. (Polydor 15.073 à 0760) d'opéra, il n'y a en somme que des degrés dans l'invraisemblance, et les Troyens regagnant leur bord à grand fracas ne sont guère plus éloignés de la vérité que Tristan et Isolde chantant à pleine voix leur duo sublime au milieu du silence nocturne. L'essentiel, dans un opéra, est que la musique soit belle, et cette scène des Troyens à Carthage est traversée par un souffle si ardent, si généreux qu'on ne peut guère reprocher au compositeur, emporté par son lyrisme, d'avoir perdu de vue les convenances dramatiques. En résumé, dis que superbe, qui fixe une page berliozienne importante et qui a sa place marquée dans toutes les collections où M. Georges Thill est à l'honneur. Aux antipodes de cette forme d'art tout extérieure, voici un disque d'intimité qui n'est pas
bonne édition du Cinquième, ce qui comporte une importante partie de clavecin. Avis aux amateurs. (Polydor 15.073 à 0760) d'opéra, il n'y a en somme que des degrés dans l'invraisemblance, et les Troyens regagnant leur bord à grand fracas ne sont guère plus éloignés de la vérité que Tristan et Isolde chantant à pleine voix leur duo sublime au milieu du silence nocturne. L'essentiel, dans un opéra, est que la musique soit belle, et cette scène des Troyens à Carthage est traversée par un souffle si ardent, si généreux qu'on ne peut guère reprocher au compositeur, emporté par son lyrisme, d'avoir perdu de vue les convenances dramatiques. En résumé, dis que superbe, qui fixe une page berliozienne importante et qui a sa place marquée dans toutes les collections où M. Georges Thill est à l'honneur. Aux antipodes de cette forme d'art tout extérieure, voici un disque d'intimité qui n'est pas seulement, comme le précédent, un limpide et brillant cliché d'une scène d'opéra, mais un chef-d'œuvre phonographique avec tout ce que le mot comporte de séduction pénétrante, de sortilèges tendres et mystérieux. Il s'agit d'une mélodie de Chausson, fort connue jadis, un peu oubliée, le Colibri, chantée par M. Bernac, qu'accompagne au piano M. Jean Doyen. La voix à la fois ronde et mordante de M. Bernac semble avoir été créée pour l'inscription sur cire. Toutes les moindres nuancés, ses plus fugitives colorations ont trouvé leur place dans le filogramme du disque où l'aiguille les déchiffre sans peine. M. Bernac n'est pas seulement un chanteur, mais un artiste dont la sensibilité discrète, le lyrisme sans emphase, le sûr instinct musical et poétique confèrent sa pleine signification à la mélodie d'Ernest Chausson, trop souvent victime des chanteurs amateurs. Je n'ai jamais vu M. Bernac, je ne sais d'où il vient, mais je connais peu de disques de chant plus émouvants et plus parfaits, et je suis sûr que tous les musicaux vous les yeux desquels ces lignes tomberont me sauront gré de leur avoir signalé cette merveille. Dominique SORDET. Bibliothèque nationale de France En matière de phonographes électroniques Thomson, ont conquis l'élite
au piano M. Jean Doyen. La voix à la fois ronde et mordante de M. Bernac semble avoir été créée pour l'inscription sur cire. Toutes les moindres nuancés, ses plus fugitives colorations ont trouvé leur place dans le filogramme du disque où l'aiguille les déchiffre sans peine. M. Bernac n'est pas seulement un chanteur, mais un artiste dont la sensibilité discrète, le lyrisme sans emphase, le sûr instinct musical et poétique confèrent sa pleine signification à la mélodie d'Ernest Chausson, trop souvent victime des chanteurs amateurs. Je n'ai jamais vu M. Bernac, je ne sais d'où il vient, mais je connais peu de disques de chant plus émouvants et plus parfaits, et je suis sûr que tous les musicaux vous les yeux desquels ces lignes tomberont me sauront gré de leur avoir signalé cette merveille. Dominique SORDET. Bibliothèque nationale de France En matière de phonographes électroniques Thomson, ont conquis l'élite musicale. Démonstration: 173, Boulevard Haussmann. Françoise Rosay, Paul Azalis et Paul Bernard dans "PENSION MIMOSAS" de la Société des Films Tobis <semaine d'exclusivité an "Cotisee w"> Le week-end au Studio Universel: "L'Ile au Trésor" Ceux qui n'ont pas eu la chance de découvrir à quinze ans l’Ile au Trésor retrouvent vite, en la lisant dans l'âge d'homme, et sauf à être irrémédiablement racorni, les clefs de la plus pure et la plus fraîche imagination. Quand nous étions enfants, au sortir d'un bois que nous n'avions jamais traversé encore, de vue la grille d'un parc jamais côtoyé, nous avons tous espéré, avec un frisson de bonheur et de crainte, que nous touchions à quelque coin de terre ignorée. L’Ile au Trésor nous restitue un peu, ces minutes merveilleuses, après lesquelles les poètes courent tous plus ou moins, leur vie durant. Le vieux livre sait encore nous faire croire, pendant que nous le lisons, à des mystères géographiques, aux pays qui ne sont pas marqués sur les cartes, aux richesses connues de nous seuls. Ce sont de très vieilles fables, que Stevenson a su fixer pour maintes générations, parce qu'il les avait rêvées plus souvent que le commun des mortels, et qu'il
vite, en la lisant dans l'âge d'homme, et sauf à être irrémédiablement racorni, les clefs de la plus pure et la plus fraîche imagination. Quand nous étions enfants, au sortir d'un bois que nous n'avions jamais traversé encore, de vue la grille d'un parc jamais côtoyé, nous avons tous espéré, avec un frisson de bonheur et de crainte, que nous touchions à quelque coin de terre ignorée. L’Ile au Trésor nous restitue un peu, ces minutes merveilleuses, après lesquelles les poètes courent tous plus ou moins, leur vie durant. Le vieux livre sait encore nous faire croire, pendant que nous le lisons, à des mystères géographiques, aux pays qui ne sont pas marqués sur les cartes, aux richesses connues de nous seuls. Ce sont de très vieilles fables, que Stevenson a su fixer pour maintes générations, parce qu'il les avait rêvées plus souvent que le commun des mortels, et qu'il était un artiste, capable de prêter aux légendes éparses de la flibuste une forme si pure, si nette et si pleine que des imitations innombrables ne l'ont pas encore altérée. Stevenson joua de bonheur aussi bien en plaçant son action vers la fin du XVIIIe siècle qu'en mettant le récit dans la bouche d'un enfant. Dans son charmant article (le cinéma n'est pas, malgré tout, si malade, puisqu'il inspire encore de tels commentaires), notre ami Alexandre Arnoux écrit : « L’Ile au Trésor, dans sa naïveté profonde, forme le meilleur des scénarios de films. Il ne lui manque rien, ni la subtilité ni la candeur, ni la structure puissante et élémentaire, ni ce sentiment cosmique, cet appel sourd et continu à la magie des forces naturelles, à l'eau, à l'air, qui constitue le lyrisme de l'écran. » En effet. Avec l’Ile au Trésor, on semble que nous remontions aux origines de la littérature, au temps où elle était d'abord l'instinct du récit et du merveilleux. Le cinéma qui balbutie devant les conflits moraux de Flaubert, reprend en traduisant de tels livres son véritable rôle. C'est un des très rares cas où un chef-d’œuvre écrit puisse passer entièrement à l'écran. Ce
dans la bouche d'un enfant. Dans son charmant article (le cinéma n'est pas, malgré tout, si malade, puisqu'il inspire encore de tels commentaires), notre ami Alexandre Arnoux écrit : « L’Ile au Trésor, dans sa naïveté profonde, forme le meilleur des scénarios de films. Il ne lui manque rien, ni la subtilité ni la candeur, ni la structure puissante et élémentaire, ni ce sentiment cosmique, cet appel sourd et continu à la magie des forces naturelles, à l'eau, à l'air, qui constitue le lyrisme de l'écran. » En effet. Avec l’Ile au Trésor, on semble que nous remontions aux origines de la littérature, au temps où elle était d'abord l'instinct du récit et du merveilleux. Le cinéma qui balbutie devant les conflits moraux de Flaubert, reprend en traduisant de tels livres son véritable rôle. C'est un des très rares cas où un chef-d’œuvre écrit puisse passer entièrement à l'écran. Ce n'était certainement pas une raison pour qu’Hollywood ne le massacrât point. Mais on a probablement compris, en Californie, qu'abîmer l’Ile au trésor serait un péché contre l'esprit anglo-saxon. Victor Fleming, dont on ne connaissait auparavant que quelques feuilletons d'avenures, vient d'en faire une adorable et passionnante imagerie. Il a su nous épargner les horribles précisions de la caméra. L'appareil mécanique du cinéma est enfin invisible derrière ces délicieuses estampes. La narration marche irrésistiblement. Le besogne, sur ce point, n'était d'ailleurs pas très difficile. Quelques coups de pouce ici et là, et le bouquin fournissait le découpage le plus incisif. Le reste, qui n'est pas le moins important, devenait soumis au goût de l'auteur. Il n'a pas commis une seule faute. Le premier épisode est le moins heureux. On connaît, dans le livre, ce départ si mystérieux, si habile qu'il paraîtrait presque digne de Poe. Un vieux marin louche et imbibé de rhum jusqu'aux mollets, arrive à l'auberge de l'Amiral Benbow, au bord de la lande de Bristol. Il tient d'extravagants propos sur les secrets fermés dans son misérable coffre. Il guette la mer d'un œil inquiet avec sa longue-vue. Il reçoit d'inquiétantes visites, qui se terminent par des poursuites furieuses
nous épargner les horribles précisions de la caméra. L'appareil mécanique du cinéma est enfin invisible derrière ces délicieuses estampes. La narration marche irrésistiblement. Le besogne, sur ce point, n'était d'ailleurs pas très difficile. Quelques coups de pouce ici et là, et le bouquin fournissait le découpage le plus incisif. Le reste, qui n'est pas le moins important, devenait soumis au goût de l'auteur. Il n'a pas commis une seule faute. Le premier épisode est le moins heureux. On connaît, dans le livre, ce départ si mystérieux, si habile qu'il paraîtrait presque digne de Poe. Un vieux marin louche et imbibé de rhum jusqu'aux mollets, arrive à l'auberge de l'Amiral Benbow, au bord de la lande de Bristol. Il tient d'extravagants propos sur les secrets fermés dans son misérable coffre. Il guette la mer d'un œil inquiet avec sa longue-vue. Il reçoit d'inquiétantes visites, qui se terminent par des poursuites furieuses à grands coups de sabre d'abordage. Il se saoule sans repos, contraint les bourgeois qui viennent boire paisiblement le porter à hurler en chœur d'effroyables chansons de pirates. Le jour où l'on enterre l'aubergiste, il se lâche dans la maison un train d'enfer, tout son répertoire y passe. On a dû, dans le film, laisser de côté ces macabres détails, qui eussent amené en effet d'excessives digressions. On a surtout confié le rôle du capitaine Flint à Lionel Barrymore, que l'on a payé certainement fort cher, et qui veut justifier son salaire. C'est un peu le cas de M. Chaliapine lorsqu'on lui demande de chanter l'air de la Calomnie dans Le Barbier de Séville. Lionel Barrymore s'installe, s'étend, abuse des reniflements, des cris sauvages et rauques. Il devient un orquestralement d'Opéra, et les figurants autour de lui prennent, un peu par contagion, les mines de buveurs ou de paysans reconstitués dans les théâtres lyriques. Mais on le tue au bout d'un quart d'heure. Dès lors, Victor Fleming n'a plus aucun obstacle devant lui. Nous plongeons dans la truculente et patibulaire assemblée des vieux frères de la côte, les boucaniers recueillus, tailladés, avec des boucles d'oreilles pendant jusque sur les épaules.
dû, dans le film, laisser de côté ces macabres détails, qui eussent amené en effet d'excessives digressions. On a surtout confié le rôle du capitaine Flint à Lionel Barrymore, que l'on a payé certainement fort cher, et qui veut justifier son salaire. C'est un peu le cas de M. Chaliapine lorsqu'on lui demande de chanter l'air de la Calomnie dans Le Barbier de Séville. Lionel Barrymore s'installe, s'étend, abuse des reniflements, des cris sauvages et rauques. Il devient un orquestralement d'Opéra, et les figurants autour de lui prennent, un peu par contagion, les mines de buveurs ou de paysans reconstitués dans les théâtres lyriques. Mais on le tue au bout d'un quart d'heure. Dès lors, Victor Fleming n'a plus aucun obstacle devant lui. Nous plongeons dans la truculente et patibulaire assemblée des vieux frères de la côte, les boucaniers recueillus, tailladés, avec des boucles d'oreilles pendant jusque sur les épaules. On a gréé, ponté une ravissante goélette de la flotte du Pacifique. On ne souligne rien. On se garde d'ajouter un seul de ces détestables commentaires cinématographiques que trop de metteurs en scène considèrent comme le propre de leur métier. Le pittoresque maritime, la poésie du voyage, l'atmosphère pesante d'un bord où vivent braves gens attendent la révolte d'un équipage de bandits s'imposent sans qu'il soit nécessaire de nous verser des clairs de lune, de faire grincer des dents. Fleming a même su atteindre à une extrême ingénuité, redevenir un contemporain de Daniel de Fougerès, quand il nous montre les premiers pas du petit héros Jim dans l'île, courant après les singes, retournant du pied de terribles serpents, tremblant devant les autruches, rencontrant à la fin un Robinson barbu jusqu'au ventre. C'est vraiment l'exotisme revu à travers l'imagination d'un gamin anglais du XXe siècle. Nous voyons réellement les couteaux siffler aux oreilles des combattants, les clouer par la manche à un mât, les coquins foudroyés d'un coup de pistolet choir la tête la première dans la mer du haut du grand perroquet, la goélette s'échouer après les plus émouvantes péripéties. Nous sommes repris par toute la magie du vieux conte.
bord où vivent braves gens attendent la révolte d'un équipage de bandits s'imposent sans qu'il soit nécessaire de nous verser des clairs de lune, de faire grincer des dents. Fleming a même su atteindre à une extrême ingénuité, redevenir un contemporain de Daniel de Fougerès, quand il nous montre les premiers pas du petit héros Jim dans l'île, courant après les singes, retournant du pied de terribles serpents, tremblant devant les autruches, rencontrant à la fin un Robinson barbu jusqu'au ventre. C'est vraiment l'exotisme revu à travers l'imagination d'un gamin anglais du XXe siècle. Nous voyons réellement les couteaux siffler aux oreilles des combattants, les clouer par la manche à un mât, les coquins foudroyés d'un coup de pistolet choir la tête la première dans la mer du haut du grand perroquet, la goélette s'échouer après les plus émouvantes péripéties. Nous sommes repris par toute la magie du vieux conte. Notre cœur saute quand le canon pirate ajuste son tir sur la chaloupe du vaillant capitaine, du joyeux squire et du fin docteur. Nous applaudissons au symbole naïf et magnifique du patriotisme et de l'orgueil anglais quand Jim abat le drapeau noir et rend tout seul, gravement, sur le pont dévasté, entre les cadavres de ses adversaires, les honneurs à l'Union Jack. L'Amérique a la chance de posséder un vieil enfant terrible, Wallace Beery, qui est l'interprète idéal de l'Île au trésor, du pirate Long John, l'homme à la jambe coupée. Il peut obstruer l'écran par son immense carrure, sans la moindre retenue, placer à tout bout de champ son fameux clignement d'œil. S'il jouait en veston, nous dirions sans doute : « Cabotinage. » Mais ici, ce cabotin est épique comme dans Viva Villa, les communes mesures de l'art du comédien ne sont pas faites pour lui. La présence à ses côtés du jeune Jackie Cooper a inspiré au scénariste quelques variantes parfaitement justifiées. Le petit navigateur et le coquin restent liés malgré tout par une vague tendresse. Leurs adieux, sur lesquels se clôt le film, pour n'avoir pas été prévus par Stevenson, sont très émouvants. Les Américains ne
dévasté, entre les cadavres de ses adversaires, les honneurs à l'Union Jack. L'Amérique a la chance de posséder un vieil enfant terrible, Wallace Beery, qui est l'interprète idéal de l'Île au trésor, du pirate Long John, l'homme à la jambe coupée. Il peut obstruer l'écran par son immense carrure, sans la moindre retenue, placer à tout bout de champ son fameux clignement d'œil. S'il jouait en veston, nous dirions sans doute : « Cabotinage. » Mais ici, ce cabotin est épique comme dans Viva Villa, les communes mesures de l'art du comédien ne sont pas faites pour lui. La présence à ses côtés du jeune Jackie Cooper a inspiré au scénariste quelques variantes parfaitement justifiées. Le petit navigateur et le coquin restent liés malgré tout par une vague tendresse. Leurs adieux, sur lesquels se clôt le film, pour n'avoir pas été prévus par Stevenson, sont très émouvants. Les Américains ne pouvaient préluder plus parfaitement que par l'Île au trésor à ce renouveau du cinéma d'aventures qui est, dit-on, dans leurs projets. « Pension Mimosas » Nous avons revu au Colisée Pension Mimosas de Jacques Feyder, le meilleur film français, décidément, que les écrans parisiens pouvaient nous offrir ce mois-ci. Nous avions dit l'autre semaine ce que nous aimerions le moins dans ce spectacle : la première scène et la dernière, l'envol des billets de mille emprunté à René Clair. Épreuve décisive, et que nous avons bien peu souvent le désir de risquer, : une seconde séance fait apparaître de nouvelles richesses dans l'analyse de Feyder, dans cette histoire « de jeu et d'amour », nous montrant une Phèdre qui s'ignore, un Hippolyte sans ingénuité, sous les apparences d'une hôtelière provinciale et d'un jeune dévoyé. Nous voulons citer au moins un exemple de la chronique des théâtres « Madame Quinze » On vient de voir à la Comédie-Française la pièce de M. Jean Sarment dont on avait dit tant de bien à l'avance. Par extraordinaire, elle méritait cette louange. Elle porte pour titre : Madame Quinze, et elle a pour sujet la liaison entre Louis XV et Mme de Pompadour. Elle
avions dit l'autre semaine ce que nous aimerions le moins dans ce spectacle : la première scène et la dernière, l'envol des billets de mille emprunté à René Clair. Épreuve décisive, et que nous avons bien peu souvent le désir de risquer, : une seconde séance fait apparaître de nouvelles richesses dans l'analyse de Feyder, dans cette histoire « de jeu et d'amour », nous montrant une Phèdre qui s'ignore, un Hippolyte sans ingénuité, sous les apparences d'une hôtelière provinciale et d'un jeune dévoyé. Nous voulons citer au moins un exemple de la chronique des théâtres « Madame Quinze » On vient de voir à la Comédie-Française la pièce de M. Jean Sarment dont on avait dit tant de bien à l'avance. Par extraordinaire, elle méritait cette louange. Elle porte pour titre : Madame Quinze, et elle a pour sujet la liaison entre Louis XV et Mme de Pompadour. Elle commence au temps où le roi rencontre pour les premières fois celle qui deviendra la favorite. Un des tableaux montre Louis XV qui essuie les reproches de la reine. Réproches assez peu vifs, auxquels le roi répond avec pertinence. Puisqu'on l'accuse, il énumère toutes les raisons qui l'ont déché de la reine. Il rappelle à celle-ci avec quelle sincérité il l'a aimée ; et dès cette première scène, M. Sarment sert la vérité historique d'une manière irrécusable : il place dans son dialogue des paroles vraies, connues de ceux qui ont pris quelque peine d'étudier cette histoire. Il montre ainsi quel fut l'un des grands malheurs de Louis XV, qui ne trouva pas près de lui l'affection dont il avait soif et dont il avait besoin. Il rappelle, et c'est la vérité, qu'il fut longtemps fidèle à Marie. Mais celle-ci eut l'art d'être ennuyeuse à un point par trop dangereux, étant donné toutes les tentations qui assiégeaient ce jeune époux de sept ans moins âgé qu'elle. Ainsi commença un grand mal, dont Mme de Pompadour fut bien en effet l'épisode le plus significatif. Car elle aima vraiment le roi. M. Sarment, qui suit l'histoire avec une exactitude rigoureuse, montre la