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ne voulut pas rester davantage et sortit bien vite, ayant beaucoup à faire chez lui; mais Oniéguine, livré à lui-même, fut mécontent de sa personne. Il avait bien ses motifs dans une analyse sévère qu'il fit de ses actions, le tribunal secret de sa conscience lui fit beaucoup de reproches d'abord il était coupable d'avoir plaisanté si légèrement la veille un amour si timide; secondement, il forçait le poète à faire des sottises c'est pardonnable à dix-huit ans. Eugène, qui aimait le jeune Lensky de tout son cœur, devait donc se montrer, non comme la balle des préjugés du monde, ni comme un rival impétueux, un champion, mais comme un homme raisonnable et honnête. Il devait dévoiler ses sentiments et non s'emporter comme une bête féroce; il devait désarmer un jeune cœur. Mais il est trop tard; le temps a passé trop vite. Il pense d'ailleurs qu'un vieux duelliste s'est mêlé de cette affaire; il est méchant, querelleur, éloquent. Certes, le dédain devrait faire justice de ses plaisanteries; mais le murmure, le rire des sots. Notre honneur, voilà notre idole. C'est autour de cette idole que le monde s'agite! Bouillant d'une haine implacable, le poète attend la réponse chez lui, et voilà qu'il la reçoit solennellement de son loquace voisin. C'est un vrai jour de fête. Il craignait toujours que son adversaire ne lui jouât quelque espièglerie, n'imaginât quelque ruse et ne détournât de sa poitrine le canon du pistolet. Malgré cela, plus de doute demain ils doivent se rendre avant l'aurore au moulin, monter le chien de leurs armes, et viser à la jambe ou à la tête. Bien résolu à faire la guerre à la coquette, le bouillant Lensky refusa de voir Olga avant le duel; il regarda sa montre, le soleil, gesticula des mains, — et se présenta enfin devant ses voisines. Il pensait frapper Olga par son arrivée; au contraire, toujours la même. Elle sauta sur le perron à la rencontre du pauvre poète, semblable à l'espérance volage, pétulante, insouciante, gaie, absolument telle enfin qu'elle était autrefois. « Pourquoi vous êtes-vous esquivé si vite hier au
et voilà qu'il la reçoit solennellement de son loquace voisin. C'est un vrai jour de fête. Il craignait toujours que son adversaire ne lui jouât quelque espièglerie, n'imaginât quelque ruse et ne détournât de sa poitrine le canon du pistolet. Malgré cela, plus de doute demain ils doivent se rendre avant l'aurore au moulin, monter le chien de leurs armes, et viser à la jambe ou à la tête. Bien résolu à faire la guerre à la coquette, le bouillant Lensky refusa de voir Olga avant le duel; il regarda sa montre, le soleil, gesticula des mains, — et se présenta enfin devant ses voisines. Il pensait frapper Olga par son arrivée; au contraire, toujours la même. Elle sauta sur le perron à la rencontre du pauvre poète, semblable à l'espérance volage, pétulante, insouciante, gaie, absolument telle enfin qu'elle était autrefois. « Pourquoi vous êtes-vous esquivé si vite hier au soir? » fut la première demande d'Olga. Tous les sentiments de Lensky se troublèrent; il garda le silence et se prit le nez. Devant cette simplicité de regard, cette naïveté, cette âme volage, la jalousie et le dépit, tout disparut. Il la contempla avec une agréable compassion; il vit qu'il était encore aimé. Déjà le repentir le tourmente; il est prêt à lui demander pardon, il tremble, la voix lui manque il est heureux, presque guéri. Tombé de nouveau rêveur, abattu devant sa charmante Olga, Vladimir n'a pas la force de lui rappeler les circonstances de la veille; il se dit « Je serai son libérateur; je ne permettrai pas qu'un séducteur tente un aveu par le feu de ses regards et de ses louanges outrées; qu'un ver méprisable et venimeux ronge la tige d'un liré; que la fleur du matin se fane demi-éclose. » Tout cela voulait dire, messieurs Je vais me battre avec mon ami. Oh s'il avait connu la blessure qui brûlait le cœur de ma Tatiana! si Tatiana elle-même avait pu prévoir, savoir, que le lendemain matin, Oniéguine et Lensky se disputeraient le seuil de la tombe hélas son amour peut-être aurait-il pu encore réconcilier les
était encore aimé. Déjà le repentir le tourmente; il est prêt à lui demander pardon, il tremble, la voix lui manque il est heureux, presque guéri. Tombé de nouveau rêveur, abattu devant sa charmante Olga, Vladimir n'a pas la force de lui rappeler les circonstances de la veille; il se dit « Je serai son libérateur; je ne permettrai pas qu'un séducteur tente un aveu par le feu de ses regards et de ses louanges outrées; qu'un ver méprisable et venimeux ronge la tige d'un liré; que la fleur du matin se fane demi-éclose. » Tout cela voulait dire, messieurs Je vais me battre avec mon ami. Oh s'il avait connu la blessure qui brûlait le cœur de ma Tatiana! si Tatiana elle-même avait pu prévoir, savoir, que le lendemain matin, Oniéguine et Lensky se disputeraient le seuil de la tombe hélas son amour peut-être aurait-il pu encore réconcilier les deux amis. Mais le hasard n'a jusqu'ici découvert à personne cette passion. Oniéguine ne parle de rien; Tatiana se consume en silence; la bonne seule aurait pu connaître la vérité, mais elle n'observe rien. Lensky, fut extrêmement distrait pendant toute la soirée tantôt il était silencieux, tantôt il éprouvait des mouvements de joie; mais celui qu'une muse berce est toujours ainsi fronçant les sourcils, il s'approche du piano où il prélude par quelques accords; tantôt il jette les regards sur Olga et lui dit « N'est-ce pas vrai ? je suis heureux. » Mais il est tard; il est temps de partire. Son cœur se serre, rempli d'angoisse, en disant adieu à la jeune fille; il se sent brisé, et il se voit regarder jusqu'au blanc des yeux. « Qu'avez-vous?— Rien; » et il gagne la porte. Arrivé chez lui, il examine ses pistolets et les regarde encore dans leur boîte; il se déshabille, prend une lumière et ouvre Schiller; mais la même pensée l'oppresse toujours; son cœur mélancolique ne peut goûter le sommeil. Il ferme le livre, prend une plume et compose des vers d'une amoureuse rêverie, sonores, émouvants. Il les relit à haute voix dans son enthousiasme lyrique,
mouvements de joie; mais celui qu'une muse berce est toujours ainsi fronçant les sourcils, il s'approche du piano où il prélude par quelques accords; tantôt il jette les regards sur Olga et lui dit « N'est-ce pas vrai ? je suis heureux. » Mais il est tard; il est temps de partire. Son cœur se serre, rempli d'angoisse, en disant adieu à la jeune fille; il se sent brisé, et il se voit regarder jusqu'au blanc des yeux. « Qu'avez-vous?— Rien; » et il gagne la porte. Arrivé chez lui, il examine ses pistolets et les regarde encore dans leur boîte; il se déshabille, prend une lumière et ouvre Schiller; mais la même pensée l'oppresse toujours; son cœur mélancolique ne peut goûter le sommeil. Il ferme le livre, prend une plume et compose des vers d'une amoureuse rêverie, sonores, émouvants. Il les relit à haute voix dans son enthousiasme lyrique, comme D* lorsqu'il s'enivre dans les festins. Le hasard nous les a conservés; je les dirai, Voici « Où, où donc avez-vous fui, jours d'or de ma jeunesse? Que me promet mon lendemain? mon regard veut vainement l'atteindre, ce lendemain se cache dans les ténèbres de la nuit. Ce n'est rien, la foi du sort est juste. Tomberai-je percé d'une flèche, ou cette flèche passera-t-elle à mes côtés? me m'importe l'heure de la veille et du repos arrive; béni soit le jour du travail, bénie soit aussi la tombée de la nuit Le rayon du soleil brillera avec l'aurore, et le jour paraîtra éclatant et serein; et moi; je descendrai peut-être dans l'ombre mystérieuse de la tombe, et la mémoire du jeune poète s'engloutira dans les ondes du Léthé. Ce monde m'oubliera; mais toi, viendras-tu, vierge de la beauté verser une larme sur mon urne prématurée? et diras-tu Il m'aima, il consacra à moi seule l'orageuse aurore de ses tristes jours! Chère amie, toi que j'ai si longtemps désirée, viens, viens je suis ton époux! » Ainsi chantait-il d'une manière obscure, nonchalante, ce que nous appelons romantique (quoiqu'il n'y ait pas de romantisme proprement dit; mais que nous importe?); et
rien, la foi du sort est juste. Tomberai-je percé d'une flèche, ou cette flèche passera-t-elle à mes côtés? me m'importe l'heure de la veille et du repos arrive; béni soit le jour du travail, bénie soit aussi la tombée de la nuit Le rayon du soleil brillera avec l'aurore, et le jour paraîtra éclatant et serein; et moi; je descendrai peut-être dans l'ombre mystérieuse de la tombe, et la mémoire du jeune poète s'engloutira dans les ondes du Léthé. Ce monde m'oubliera; mais toi, viendras-tu, vierge de la beauté verser une larme sur mon urne prématurée? et diras-tu Il m'aima, il consacra à moi seule l'orageuse aurore de ses tristes jours! Chère amie, toi que j'ai si longtemps désirée, viens, viens je suis ton époux! » Ainsi chantait-il d'une manière obscure, nonchalante, ce que nous appelons romantique (quoiqu'il n'y ait pas de romantisme proprement dit; mais que nous importe?); et enfin, inclinant sa tête fatiguée avant l'aurore, Lensky s'endormit peu à peu sur le mot à la mode idéal! mais à peine s'oubliait-il dans les charmes du repos, que son voisin entra dans son paisible cabinet et le réveilla en disant « Il est temps de se lever, il est déjà six heures. Oniéguine nous attend peut-être déjà. » Il se trompait: Eugène dormait alors d'un sommeil profond. Déjà les ombres de la nuit se dilatent, et le coq chante au point du jour; Oniéguine dort profondément. Le soleil a commencé sa course, les flocons de neige brillent et tourbillonnent; mais Eugène n'a pas encore quitté son lit; le sommeil plane encore sur lui. Le voilà enfin réveillé; il entr'ouvre les rideaux, regarde et voit qu'il devrait être parti depuis longtemps. Il sonne vivement. Guillot, son domestique français, accourt aussitôt, lui présente sa robe de chambre et ses pantoufles. Il lui donne ensuite ses habits. Oniéguine s'habille à la hâte, ordonne à Guillot de s'apprêter aussi, de venir avec lui et de prendre la boîte aux pistolets. Déjà le traîneau est prêt. On s'assied et l'on se rend au moulin. Les voilà arrivés. Il ordonne à Guillot de porter les
déjà six heures. Oniéguine nous attend peut-être déjà. » Il se trompait: Eugène dormait alors d'un sommeil profond. Déjà les ombres de la nuit se dilatent, et le coq chante au point du jour; Oniéguine dort profondément. Le soleil a commencé sa course, les flocons de neige brillent et tourbillonnent; mais Eugène n'a pas encore quitté son lit; le sommeil plane encore sur lui. Le voilà enfin réveillé; il entr'ouvre les rideaux, regarde et voit qu'il devrait être parti depuis longtemps. Il sonne vivement. Guillot, son domestique français, accourt aussitôt, lui présente sa robe de chambre et ses pantoufles. Il lui donne ensuite ses habits. Oniéguine s'habille à la hâte, ordonne à Guillot de s'apprêter aussi, de venir avec lui et de prendre la boîte aux pistolets. Déjà le traîneau est prêt. On s'assied et l'on se rend au moulin. Les voilà arrivés. Il ordonne à Guillot de porter les armes, des armes de Lepage, et au cocher de s'avancer dans la plaine, vers deux petits chênes. Lensky s'appuyait contre la digue en attendant son adversaire avec impatience; cependant le mécanicien villageois, Zarietsky, faisait la critique de la meule. Oniéguine les aborde en s'excusant. « Mais où est, dit Zarietsky avec étonnement, où est votre second? » Classique et pédant dans les duels, il aimait la méthode par sentiment. Il permettait d'étendre sur le pré un homme, non arbitrairement, mais d'après les lois sévères de l'art, d'après les seules traditions des anciens (ce que nous devons estimer en lui). « Mon second, reprit Eugène, le voici mon ami, M. Guillot. Je ne veux aucune contestation sur mon choix quoique inconnu de vous, c'est un homme honnête. » Zarietsky se mordit les lèvres. Oniéguine dit à Lensky « Eh bien commençons. — Commençons si vous voulez, » répondit Vladimir. Ils se rendirent derrière le moulin. Pendant que Zarietsky et notre homme honnête jugeaient à l'écart les chances du combat, les ennemis restèrent debout, les yeux baissés. Ennemis! y a-t-il longtemps que la soif du sang les a désunis? y a-t-il longtemps qu'ils échangeaient amicalement ensemble leurs pensées, leurs actions, leur table
avec étonnement, où est votre second? » Classique et pédant dans les duels, il aimait la méthode par sentiment. Il permettait d'étendre sur le pré un homme, non arbitrairement, mais d'après les lois sévères de l'art, d'après les seules traditions des anciens (ce que nous devons estimer en lui). « Mon second, reprit Eugène, le voici mon ami, M. Guillot. Je ne veux aucune contestation sur mon choix quoique inconnu de vous, c'est un homme honnête. » Zarietsky se mordit les lèvres. Oniéguine dit à Lensky « Eh bien commençons. — Commençons si vous voulez, » répondit Vladimir. Ils se rendirent derrière le moulin. Pendant que Zarietsky et notre homme honnête jugeaient à l'écart les chances du combat, les ennemis restèrent debout, les yeux baissés. Ennemis! y a-t-il longtemps que la soif du sang les a désunis? y a-t-il longtemps qu'ils échangeaient amicalement ensemble leurs pensées, leurs actions, leur table et leurs heures de loisir? Maintenant la rage dans le cœur, semblables à des hommes animés de haines héréditaires, comme dans un songe affreux, incompréhensible, ils trament froidement, à l'envi, en silence, leur perte. Ne vaudrait-il pas mieux rire plutôt que d'exposer leurs mains à se souiller d'un sang précieux? ne vaudrait-il pas mieux se séparer en amis? Mais le courage du monde a bizarrement peur de la fausse honte. Voilà que les pistolets brillent déjà. Le marteau fait entrer la baguette. La balle est dans le canon, et le chien claque pour la première fois. Voilà que la poudre au sillage grisâtre est versée dans le bassinet. La pierre dentelée, vivement serrée par la vis, est montée encore une fois. Guillot cache sa frayeur derrière un arbre voisin. Les deux ennemis se débarrassent de leurs manteaux. Zarietsky a mesuré trente-deux pas avec une exactitude parfaite; il place les combatants aux deux extrémités, et chacun prend son arme. « Maintenant partez. » Les ennemis s'avancent de sang-froid, d'un pas assuré, sans viser, doucement, également; ils font quatre pas, quatre degrés vers la tombe. Alors Eugène, avançant toujours, lève légèrement son arme. Encore cinq pas, et Lensky, clignant de l'œil gauche,
ne vaudrait-il pas mieux se séparer en amis? Mais le courage du monde a bizarrement peur de la fausse honte. Voilà que les pistolets brillent déjà. Le marteau fait entrer la baguette. La balle est dans le canon, et le chien claque pour la première fois. Voilà que la poudre au sillage grisâtre est versée dans le bassinet. La pierre dentelée, vivement serrée par la vis, est montée encore une fois. Guillot cache sa frayeur derrière un arbre voisin. Les deux ennemis se débarrassent de leurs manteaux. Zarietsky a mesuré trente-deux pas avec une exactitude parfaite; il place les combatants aux deux extrémités, et chacun prend son arme. « Maintenant partez. » Les ennemis s'avancent de sang-froid, d'un pas assuré, sans viser, doucement, également; ils font quatre pas, quatre degrés vers la tombe. Alors Eugène, avançant toujours, lève légèrement son arme. Encore cinq pas, et Lensky, clignant de l'œil gauche, vise à son tour. Mais Oniéguine tire. L'heure fatale a sonné le poète laisse échapper son arme sans proférer une parole. Il pose légèrement la main sur la poitrine et tombe. Son regard abattu annonce la mort au lieu de la souffrance ainsi tombe peu à peu sur le penchement des montagnes l'avalanche qui brille aux rayons du soleil. Saisi d'un froid involontaire, Oniéguine court vers le jeune homme, le regarde, l'appelle, mais en vain il n'est plus. Le jeune poète lyrique a trouvé une fin prématurée! La tempête s'est formée, et la charmante fleur s'est fanée à son aurore! le feu sacré s'est éteint sur l'autel. Il est raide, immobile, et le sombre silence de son front effraie. Sa poitrine est percée d'outre en outre; le sang bouillonne et coule de sa blessure. Son cœur respirait naguère l'inspiration, la haine, l'espoir et l'amour; la vie lui souriait, son sang bouillonnait et maintenant tout est sombre et calme, comme une maison isolée; le silence y règne à jamais. Les volets sont fermés, les vitres badigeonnées. Il n'y a plus de maîtresse de céans, Dieu sait où elle est; les traces en sont même perdues. Déchiré par de cuisants remords, le
des montagnes l'avalanche qui brille aux rayons du soleil. Saisi d'un froid involontaire, Oniéguine court vers le jeune homme, le regarde, l'appelle, mais en vain il n'est plus. Le jeune poète lyrique a trouvé une fin prématurée! La tempête s'est formée, et la charmante fleur s'est fanée à son aurore! le feu sacré s'est éteint sur l'autel. Il est raide, immobile, et le sombre silence de son front effraie. Sa poitrine est percée d'outre en outre; le sang bouillonne et coule de sa blessure. Son cœur respirait naguère l'inspiration, la haine, l'espoir et l'amour; la vie lui souriait, son sang bouillonnait et maintenant tout est sombre et calme, comme une maison isolée; le silence y règne à jamais. Les volets sont fermés, les vitres badigeonnées. Il n'y a plus de maîtresse de céans, Dieu sait où elle est; les traces en sont même perdues. Déchiré par de cuisants remords, le pistolet encore à la main, Eugène regarde Lensky. « Eh bien! quoi! il est mort, s'écrie le voisin. Il est mort! Accablé de cette affreuse nouvelle, Oniéguine s'éloigne en frémissant et en appelant ses gens. Zarietsky pose soigneusement le cadavre glacé dans le traîneau et transporte cet affreux trésor à la maison. Les chevaux, sentant la mort qui plane autour d'eux, s'ébrouent, se débattent et, couvrant leur mors d'une écume blanchâtre, partent au grand galop. Chers amis, vous regrettez le malheureux sort du poète il n'est plus, le jeune enthousiaste à peine sorti de son enfance; la fleur de ses espérances les plus douces s'est fanée pour lui! Où est maintenant cette brûlante fermentation, cette généreuse vivacité de sentiments et de jeunes pensées, élevées, délicates, hardies? Où sont ces souhaits d'une chaleureuse amitié, cette passion pour les sciences et le travail, cette horreur pour la honte et le vice? et vous, rêves incompréhensibles, vous, illusions de la vie céleste, vous, rêves de la poésie sacrée, où êtes-vous! Il était né peut-être pour le bien du monde, ou du moins pour sa gloire; sa muse aurait peut-être laissé à la postérité un monument glorieux et éternel. A travers les sentiers de
la maison. Les chevaux, sentant la mort qui plane autour d'eux, s'ébrouent, se débattent et, couvrant leur mors d'une écume blanchâtre, partent au grand galop. Chers amis, vous regrettez le malheureux sort du poète il n'est plus, le jeune enthousiaste à peine sorti de son enfance; la fleur de ses espérances les plus douces s'est fanée pour lui! Où est maintenant cette brûlante fermentation, cette généreuse vivacité de sentiments et de jeunes pensées, élevées, délicates, hardies? Où sont ces souhaits d'une chaleureuse amitié, cette passion pour les sciences et le travail, cette horreur pour la honte et le vice? et vous, rêves incompréhensibles, vous, illusions de la vie céleste, vous, rêves de la poésie sacrée, où êtes-vous! Il était né peut-être pour le bien du monde, ou du moins pour sa gloire; sa muse aurait peut-être laissé à la postérité un monument glorieux et éternel. A travers les sentiers de ce monde, le poète aurait pris peut-être un vol élevé. Son ombre de martyr emporte peut-être avec elle ses rêveries sacrées, et pour nous s'est perdue cette voix vivifiante et sonore; elle n'entendra dans d'autre monde, ni l'hymne du temps, ni les bénédictions des races futures. Peut-être aussi que quelque apanagre l'attendait. Sa jeunesse aurait passé, et le feu de son âme se serait refroidi. Il aurait changé sur plusieurs points, il aurait quitté les muses, se serait marié, aurait porté une robe de chambre contre-pointée dans ses terres, où il aurait vécu heureux et trompé; il aurait connu la vie à ses dépens, aurait eu la goutte à quarante ans, aurait bu, mangé, se serait ennuyé, engraissé, serait tombé malade, et il aurait enfin paisiblement fermé les yeux, entouré de médecins, d'enfants et de femmes pleurnicheuses. Mais à la place de tout cela, lecteurs, hélas! le jeune amant, le poète, le silencieux visionnaire est mort de la main d'un ami. Il y a un endroit, à la gauche du bourg, où vivait le favori des muses, et où deux pins ont grandi en entrelaçant leurs branches et leurs racines; à leurs pieds coulent les ondes de la vallée voisine.
apanagre l'attendait. Sa jeunesse aurait passé, et le feu de son âme se serait refroidi. Il aurait changé sur plusieurs points, il aurait quitté les muses, se serait marié, aurait porté une robe de chambre contre-pointée dans ses terres, où il aurait vécu heureux et trompé; il aurait connu la vie à ses dépens, aurait eu la goutte à quarante ans, aurait bu, mangé, se serait ennuyé, engraissé, serait tombé malade, et il aurait enfin paisiblement fermé les yeux, entouré de médecins, d'enfants et de femmes pleurnicheuses. Mais à la place de tout cela, lecteurs, hélas! le jeune amant, le poète, le silencieux visionnaire est mort de la main d'un ami. Il y a un endroit, à la gauche du bourg, où vivait le favori des muses, et où deux pins ont grandi en entrelaçant leurs branches et leurs racines; à leurs pieds coulent les ondes de la vallée voisine. Là, le laboureur aime à se reposer, et les moissonneuses vont remplir leurs cruches sonores; là, près du ruisseau, un simple monument s'élève à l'ombre touffue des pins. Près de là (lorsque la pluie du printemps arrose l'herbe des prairies), le berger chante les Pêcheurs du Yolga, en tressant sa chaussure d'écorce bariolée; la jeune citadine, qui passe l'été à la campagne, et qui galope à travers les prairies, y arrête son coursier qu'elle tire par la bride, et, dégageant son crêpe qui l'embarrasse, elle lit l'épitaphe d'un regard rapide, et une larme de cristal brille dans ses yeux. Elle regagne la plaine à pas lents, plongée dans une profonde rêverie; son âme reste longtemps affectée du triste sort de Lensky; elle se dit « Qu'est devenue Olga? Son cœur a-t-il longtemps souffert, ou ses larmes se sont-elles bien vite séchées ? Où est maintenant sa sœur? et où est le fugitif des hommes et du monde, l'ennemi exemplaire des plus jolies personnes, où est ce drôle de corps morose, ce meurtrier du jeune poète ? » Patience, je vous raconterai tout en détail, mais pas à présent. Malgré l'intime amitié que je porte à mon héros, et comme je