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l'éternel silence du cloître, la prière et le jeûne n'apaisèrent pas dans son âme le souvenir palpitant du poète; elle lutta courageusement contre son amour, mais elle ne put le vaincre. Elle parvint souvent à renverser cette fleur de son âme, mais la fleur se relevait bientôt plus belle et plus parfumée; le temps lui-même, qui flétrit tout, soufflait en vain sur ce lys adoré. Marie fut pourtant le modèle d'une grande et sainte résignation; elle fit serment d'être une des amantes de Dieu et sa jeunesse s'éteignit sous les regards du Christ, qui protégeait sa retraite; sa jeunesse s'éteignit sous le voile de plomb des religieuses. Le couvent de Sainte-Gudule était perdu dans une gorge profonde de l'Agénois; sa ceinture de hêtres, d'ormes et de châtaigniers, le cachait à tous les regards et formait l'horizon des religieuses; l'hiver pourtant, à travers les branches nues, on découvrait l'escarpement des collines d'alentour. Marie voyait sans plaisir les fleurs des châtaigniers, le sombre feuillage des ormes, les bouquets touffus des hêtres; elle était triste, plus triste que jamais aux belles saisons de l'année; mais, dès que le vent d'automne détachait les feuilles jaunes des arbres, dès qu'elle pouvait entrevoir un petit bois pareil au Bois-aux-Grives suspendu au sommet de la montagne, la joie descendait dans son cœur. Sa cellule n'était pas toujours sombre, car c'était là qu'elle puisait au trésor des souvenirs. Dieu fut quelquefois oublié dans ces poétiques extases. À part certaines heures de jalousie involontaire, Marie aimait toujours Dafné; elle demandait au ciel la rémission des péchés de sa sœur, elle pleurait sur son égarement, sur ses profanations. Mais l'image de sa sœur, l'image de Dieu même, s'effaçaient aux apparitions de Théophile. Marie aimait toujours le poète, rien n'avait altéré l'ardeur de son amour. Le hasard lui avait apporté les premières œuvres de son amant, ces soupirantes élégies qu'eût enviées Pétrarque; que de fois ses yeux enflammés dévorèrent celle qui commence par ces vers : "J'ai fait ce que j'ai pu pour m'arracher de l'âme L'inapportune fureur de ma première flamme; J'ai lu toute la nuit, j'ai joué tout le
pareil au Bois-aux-Grives suspendu au sommet de la montagne, la joie descendait dans son cœur. Sa cellule n'était pas toujours sombre, car c'était là qu'elle puisait au trésor des souvenirs. Dieu fut quelquefois oublié dans ces poétiques extases. À part certaines heures de jalousie involontaire, Marie aimait toujours Dafné; elle demandait au ciel la rémission des péchés de sa sœur, elle pleurait sur son égarement, sur ses profanations. Mais l'image de sa sœur, l'image de Dieu même, s'effaçaient aux apparitions de Théophile. Marie aimait toujours le poète, rien n'avait altéré l'ardeur de son amour. Le hasard lui avait apporté les premières œuvres de son amant, ces soupirantes élégies qu'eût enviées Pétrarque; que de fois ses yeux enflammés dévorèrent celle qui commence par ces vers : "J'ai fait ce que j'ai pu pour m'arracher de l'âme L'inapportune fureur de ma première flamme; J'ai lu toute la nuit, j'ai joué tout le jour; J'ai fait ce que j'ai pu pour me guérir d'amour. En vain j'ai vu le bal, j'ai vu la comédie, J'ai des lutins les plus doux goûté la mélodie. Je m'imagine, hélas! mais bien douteusement, Qu'elle aura soupiré de mon éloignement. Désormais nous voyons épanouir les roses, La vigueur du printemps reverdit toutes choses, Le ciel en est plus gai, les jours en sont plus beaux, L'Aurore en s'habille écoute les oiseaux: Sa fontaine d'amour est encore gelée; Elle attend le soleil, mon âme désolée! En 1625, Marie avait quitté la province pour venir s'enfermer dans un monastère de Paris c'était quelques jours avant l'arrestation de Théophile. Le père Garasse prêchait au couvent où s'était réfugiée Marie. Elle apprit ainsi les malheurs du poète; elle parvint, après mille obstacles, à pénétrer à la Conciergerie; elle distingua confusément, dans l'horrible nuit de la prison, son dieu terrestre qu'elle n'avait pas vu depuis si longtemps; elle se serait évanouie sans la peur constante qu'elle avait d'être reconnue. Théophile ne la reconnut pas, car il croyait que Marie lui eût dit en le revoyant : Je suis Marie. La voix de son amante s'était altérée en chantant les louanges de Dieu, en
du printemps reverdit toutes choses, Le ciel en est plus gai, les jours en sont plus beaux, L'Aurore en s'habille écoute les oiseaux: Sa fontaine d'amour est encore gelée; Elle attend le soleil, mon âme désolée! En 1625, Marie avait quitté la province pour venir s'enfermer dans un monastère de Paris c'était quelques jours avant l'arrestation de Théophile. Le père Garasse prêchait au couvent où s'était réfugiée Marie. Elle apprit ainsi les malheurs du poète; elle parvint, après mille obstacles, à pénétrer à la Conciergerie; elle distingua confusément, dans l'horrible nuit de la prison, son dieu terrestre qu'elle n'avait pas vu depuis si longtemps; elle se serait évanouie sans la peur constante qu'elle avait d'être reconnue. Théophile ne la reconnut pas, car il croyait que Marie lui eût dit en le revoyant : Je suis Marie. La voix de son amante s'était altérée en chantant les louanges de Dieu, en sanglotant dans la solitude; d'ailleurs, nul pressentiment ne l'avait averti. Marie n'était plus pour lui que la blanche vision de ses rêves, le soleil qui brillait sur ses jeunes années; son souvenir était si céleste, qu'il ne pouvait penser qu'elle fût encore une femme de ce monde; il voyait des ailes à son corps aérien, il voyait flotter autour d'elle l'archange des anges. D'autres auraient deviné que Marie ne s'entourait de mystères que pour mieux lire dans le cœur de son amant, pour mieux pénétrer dans les replis les plus ignorés; mais la nature étrange de Dafné, ses bizarreries charmantes, avaient toujours empêché Théophile de connaître les femmes. On l'a vu, il croyait écrire son histoire pour quelque grande dame de la cour ou quelque coquette aventureuse; certes, il ne pensait pas dévoiler sa vie à une sainte recluse; pour Marie, il se serait servi de couleurs moins ardentes, il eût craint d'offrir des peintures d'amour profane à des yeux toujours ouverts sur la Vierge. Quand Marie eut l'histoire des amours de Théophile, elle s'enferma toute palpitante et jeta un regard avide sur les feuillets du manuscrit. Enfin, dit-elle avec un profond soupir, je vais donc savoir s'il m'a aimée!
ailes à son corps aérien, il voyait flotter autour d'elle l'archange des anges. D'autres auraient deviné que Marie ne s'entourait de mystères que pour mieux lire dans le cœur de son amant, pour mieux pénétrer dans les replis les plus ignorés; mais la nature étrange de Dafné, ses bizarreries charmantes, avaient toujours empêché Théophile de connaître les femmes. On l'a vu, il croyait écrire son histoire pour quelque grande dame de la cour ou quelque coquette aventureuse; certes, il ne pensait pas dévoiler sa vie à une sainte recluse; pour Marie, il se serait servi de couleurs moins ardentes, il eût craint d'offrir des peintures d'amour profane à des yeux toujours ouverts sur la Vierge. Quand Marie eut l'histoire des amours de Théophile, elle s'enferma toute palpitante et jeta un regard avide sur les feuillets du manuscrit. Enfin, dit-elle avec un profond soupir, je vais donc savoir s'il m'a aimée! Elle lut d'abord à la hâte le récit du poète; aux premières pages, elle répéta plusieurs fois d'un ton impatient : Isaure! Isaurel! toujours Isaure! Mais bientôt elle fut radieuse, elle s'écria avec transport : Il m'aimait! il m'aimait! Aux scènes de passion, elle souffrit, elle s'agita, elle pleura. Ô Dafné ô ma soeur m'avez-vous laissé son âme tout entière? Quand elle eut fini de lire, elle relut, puis elle relut encore, tantôt pleine d'une sombre tristesse, tantôt rayonnante de joie. Elle retourna à la Conciergerie. Cette fois, elle trouva le poète qui marchait à grands pas, comme pour échapper aux désolantes pensées qui l'obsédaient; elle s'approcha de lui silencieusement. C'est vous enfin, monsieur, lui dit-il; je n'espérais plus vous revoir. Il y a longtemps que je pensais à vous; mais ce n'est point chose aisée de pénétrer ici. Marie, chancelante, s'appuya contre le mur; mais l'humidité la fit reculer aussitôt. Théophile s'assit avec elle sur les planches du lit. J'ai lu votre histoire, monsieur. — Est-ce un roman, madame? — Oh! non, ce n'est point un roman; vous avez aimé Marie, vous avez aimé Dafné; vous l'avez bien aimée, Dafné, n'est-ce pas? Je vous l'ai dit, madame, Dafné fut
Dafné ô ma soeur m'avez-vous laissé son âme tout entière? Quand elle eut fini de lire, elle relut, puis elle relut encore, tantôt pleine d'une sombre tristesse, tantôt rayonnante de joie. Elle retourna à la Conciergerie. Cette fois, elle trouva le poète qui marchait à grands pas, comme pour échapper aux désolantes pensées qui l'obsédaient; elle s'approcha de lui silencieusement. C'est vous enfin, monsieur, lui dit-il; je n'espérais plus vous revoir. Il y a longtemps que je pensais à vous; mais ce n'est point chose aisée de pénétrer ici. Marie, chancelante, s'appuya contre le mur; mais l'humidité la fit reculer aussitôt. Théophile s'assit avec elle sur les planches du lit. J'ai lu votre histoire, monsieur. — Est-ce un roman, madame? — Oh! non, ce n'est point un roman; vous avez aimé Marie, vous avez aimé Dafné; vous l'avez bien aimée, Dafné, n'est-ce pas? Je vous l'ai dit, madame, Dafné fut l'épanouissement de mon corps, Marie fut l'âme de mon âme. Marie saisit la main de Théophile : Et jamais nulle autre femme ne vous fit oublier Marie? Avant de vous voir, madame, jamais. Marie fut jalouse d'elle-même. -Oui, je vous aime, madame; l'amour est comme la rosée qui emperlé les fleurs fraîches et les fleurs fanées; l'amour emperlé les jeunes âmes et les âmes flétries. -Mais moi, monsieur? Théophile tressaillit. -Mais vous ne l'aimez donc plus, monsieur? — Je l'aime toujours. Marie pressa la main de Théophile. Et moi? C'est une chose étrange, madame; mais je vous aime. -Qu'elle doit être belle, à cette heure, la vallée de Pansy! le Bois-aux-Grives est vert, les arbres sont en fleurs. — Et mon amour est digne de vous, madame; c'est une de vos larmes qui brûle mon cœur. -L'herbe grandit tous les jours dans le promenoir des ormeaux. -Et rien n'est chaste comme cet amour mon âme reprend ses ailes comme autrefois. La mousse est soyeuse dans le Bois-aux-Grives; le mûrier tremble au vent et son ombre glisse sur le tapis d'herbe où dormait Marie. Théophile tressaillit encore. -Qu'elle était charmante dans son sommeil! Il faut l'avoir vue, madame. — Et c'est
fleurs fraîches et les fleurs fanées; l'amour emperlé les jeunes âmes et les âmes flétries. -Mais moi, monsieur? Théophile tressaillit. -Mais vous ne l'aimez donc plus, monsieur? — Je l'aime toujours. Marie pressa la main de Théophile. Et moi? C'est une chose étrange, madame; mais je vous aime. -Qu'elle doit être belle, à cette heure, la vallée de Pansy! le Bois-aux-Grives est vert, les arbres sont en fleurs. — Et mon amour est digne de vous, madame; c'est une de vos larmes qui brûle mon cœur. -L'herbe grandit tous les jours dans le promenoir des ormeaux. -Et rien n'est chaste comme cet amour mon âme reprend ses ailes comme autrefois. La mousse est soyeuse dans le Bois-aux-Grives; le mûrier tremble au vent et son ombre glisse sur le tapis d'herbe où dormait Marie. Théophile tressaillit encore. -Qu'elle était charmante dans son sommeil! Il faut l'avoir vue, madame. — Et c'est une larme qui brûle votre cœur, dites-vous. Il y avait tant de nonchalance dans son repos, tant de calme sur son front, tant d'amour sur sa bouche! — Et votre âme reprend ses ailes d'autrefois. Avec quel ravissement je me suis penché sur elle! Théophile pencha mollement sa tête sur l'épaule de Marie. Avec quelles délices mes lèvres. Marie jeta son voile en arrière. Mes lèvres. Un baiser passionné retentit dans le cachot. Oh! vous êtes Marie! s'écria Théophile; vous êtes Marie, car je ne puis aimer ainsi deux femmes. Marie murmura d'une voix mourante : Vous ne m'aviez donc pas reconnue? Je vous avais reconnu par le cœur. Et vous m'avez quitté pour Dieu? — Et je quitte Dieu pour vous. -Oh! Marie, je vous retrouve donc; je vous revois donc; vous n'êtes pas morte et vous vivez pour moi! Mon ivresse est trop grande; le bonheur va suivre encore ma vie comme un enfant qui suit sa mère; mes chaînes sont brisées, ma prison s'écroule, mes gardes disparaissent dans les ruines! enfin le soleil rayonne aussi pour moi! Plus d'inimitiés envieuses, de haines sanglantes, mais ton amour, Marie; plus de bruits de verrous, plus de voix de geôliers,
l'épaule de Marie. Avec quelles délices mes lèvres. Marie jeta son voile en arrière. Mes lèvres. Un baiser passionné retentit dans le cachot. Oh! vous êtes Marie! s'écria Théophile; vous êtes Marie, car je ne puis aimer ainsi deux femmes. Marie murmura d'une voix mourante : Vous ne m'aviez donc pas reconnue? Je vous avais reconnu par le cœur. Et vous m'avez quitté pour Dieu? — Et je quitte Dieu pour vous. -Oh! Marie, je vous retrouve donc; je vous revois donc; vous n'êtes pas morte et vous vivez pour moi! Mon ivresse est trop grande; le bonheur va suivre encore ma vie comme un enfant qui suit sa mère; mes chaînes sont brisées, ma prison s'écroule, mes gardes disparaissent dans les ruines! enfin le soleil rayonne aussi pour moi! Plus d'inimitiés envieuses, de haines sanglantes, mais ton amour, Marie; plus de bruits de verrous, plus de voix de geôliers, mais tes paroles pour musique; plus de ces hideuses images de la mort qui me poursuivaient jusque dans mon sommeil, mais ta vue si belle et si douce. Les fleurs sortent des épines, le soleil d'une couche noire; ma longue souffrance ne fut que la source de ma joie. Mon corps n'était que le cercueil de mon âme, mon âme ressuscite enfin, la vie y sème encore des fleurs; les champs étaient déserts, mais non pas arides; les orages du malheur les avaient balayés, mais sans les rendre stériles; vieux déjà, j'y retrouve des trésors de jeunesse et de fraîcheur que les passions n'ont pu me ravir. Marie! nous reverrons ensemble notre beau pays, nous reverrons nos montagnes, nos vallons, nos bois, nos lacs, nos promenades. Marie pleurait. Il devient fou! pensa-t-elle. — Oui, Marie, notre pays sera notre refuge; nous fuirons Paris, car Paris est un monstre qui dévore les illusions, les enchantements, les pures amours; nous fuirons la grande ville, car la grande ville est une sirène perfide qui jette en nous le désordre, qui caresse toutes nos passions mauvaises, qui nous conduit au mal par des chemins trompeurs. Le bonheur est à Pansy, Marie, puisque le bonheur
corps n'était que le cercueil de mon âme, mon âme ressuscite enfin, la vie y sème encore des fleurs; les champs étaient déserts, mais non pas arides; les orages du malheur les avaient balayés, mais sans les rendre stériles; vieux déjà, j'y retrouve des trésors de jeunesse et de fraîcheur que les passions n'ont pu me ravir. Marie! nous reverrons ensemble notre beau pays, nous reverrons nos montagnes, nos vallons, nos bois, nos lacs, nos promenades. Marie pleurait. Il devient fou! pensa-t-elle. — Oui, Marie, notre pays sera notre refuge; nous fuirons Paris, car Paris est un monstre qui dévore les illusions, les enchantements, les pures amours; nous fuirons la grande ville, car la grande ville est une sirène perfide qui jette en nous le désordre, qui caresse toutes nos passions mauvaises, qui nous conduit au mal par des chemins trompeurs. Le bonheur est à Pansy, Marie, puisque le bonheur est une promenade sur l'herbe avec toi, avec la vue du ciel, des nuits étincelantes; mes larmes ont lavé mes fautes; fuyons, fuyons là-bas et vivons seuls; oublions mes années maudites, et le bonheur est à nous. La porte du cachot s'ouvrit avec fracas, une lumière soudaine éblouit les amants. Les rêves du poète, les images couronnées qu'il voyait dans l'ombre, venaient de s'évanouir. Un homme trainant une longue robe noire s'avança solennellement vers lui. Qui êtes-vous? demanda Théophile avec agitation. Le prieur de la Conciergerie. — Oh mon Dieu! s'écria Marie en se cachant la tête dans ses bras. Mais que me voulez-vous? dit Théophile la tête baissée. Vous confesser, puisque demain. Le prieur leva la main et frappa le sol du pied. — Puisque demain, poursuivit-il, le ciel et la terre s'ouvriront pour vous. Marie tomba à terre en poussant un grand cri. Théophile refusa de se confesser, disant que Dieu voyait dans son cœur. Le prieur se retira en disant qu'il reviendrait. Les gardes s'approchèrent de Marie. L'heure est passée, madame, leur dirent-ils. — Non répondit-elle avec effroi. — La nuit vient, madame, il faut sortir. — Non, dit-elle encore. Les gardes s'approchèrent davantage. — Madame, c'est
Les rêves du poète, les images couronnées qu'il voyait dans l'ombre, venaient de s'évanouir. Un homme trainant une longue robe noire s'avança solennellement vers lui. Qui êtes-vous? demanda Théophile avec agitation. Le prieur de la Conciergerie. — Oh mon Dieu! s'écria Marie en se cachant la tête dans ses bras. Mais que me voulez-vous? dit Théophile la tête baissée. Vous confesser, puisque demain. Le prieur leva la main et frappa le sol du pied. — Puisque demain, poursuivit-il, le ciel et la terre s'ouvriront pour vous. Marie tomba à terre en poussant un grand cri. Théophile refusa de se confesser, disant que Dieu voyait dans son cœur. Le prieur se retira en disant qu'il reviendrait. Les gardes s'approchèrent de Marie. L'heure est passée, madame, leur dirent-ils. — Non répondit-elle avec effroi. — La nuit vient, madame, il faut sortir. — Non, dit-elle encore. Les gardes s'approchèrent davantage. — Madame, c'est une folle résistance, il faut sortir. Marie s'attacha à Théophile. — Je ne sortirai pas sans lui. Théophile n'eut pas le courage de repousser Marie; les gardes attendris n'eurent pas la force de la déchaîner de son amant. Quelques heures se passèrent; le poète, brisé par tant de violentes secousses, s'appuya contre Marie et s'assoupit. Marie le soutint amoureusement et le regarda dormir. Au moins, dit-elle, il vient des songes dans le sommeil de la vie; mais dans le sommeil de la mort, jamais! Théophile rêvait qu'on l'avait banni de la France et qu'il était seul dans un immense désert; des nuées de corbeaux planaient au-dessus de lui et jetaient à ses oreilles leurs croassemens funèbres; une louve en furie hurlait dans le lointain. Bientôt des vagues grandes comme des montagnes vinrent mouiller ses pieds et le glacèrent d'épouvante; il s'agita dans les bras de Marie qui, le croyant poursuivi de visions horribles, essaya de l'en délivrer par cette chanson qu'il aimait tant Blanche dormait sur le rivage. Un chevalier passa par là. Théophile entendit cette chanson et crut qu'elle sortait des vagues qui se brisaient avec fracas sous ses regards; il s'éveilla à demi, mais, demeurant toujours en proie
s'appuya contre Marie et s'assoupit. Marie le soutint amoureusement et le regarda dormir. Au moins, dit-elle, il vient des songes dans le sommeil de la vie; mais dans le sommeil de la mort, jamais! Théophile rêvait qu'on l'avait banni de la France et qu'il était seul dans un immense désert; des nuées de corbeaux planaient au-dessus de lui et jetaient à ses oreilles leurs croassemens funèbres; une louve en furie hurlait dans le lointain. Bientôt des vagues grandes comme des montagnes vinrent mouiller ses pieds et le glacèrent d'épouvante; il s'agita dans les bras de Marie qui, le croyant poursuivi de visions horribles, essaya de l'en délivrer par cette chanson qu'il aimait tant Blanche dormait sur le rivage. Un chevalier passa par là. Théophile entendit cette chanson et crut qu'elle sortait des vagues qui se brisaient avec fracas sous ses regards; il s'éveilla à demi, mais, demeurant toujours en proie à son rêve, il vit encore les nuées de corbeaux, le débordement des flots, et, comme la voix de Marie s'affaiblit tout à coup, il pensa que la chanteuse se noyait; il s'élança vers elle et lui cria Chante! chante! Marie soupira, Théophile, la saisit avec violence Chante! chante! dit-il encore; ta voix est si douce, qu'elle apaisera la tempête; la mer est déjà plus calme, le vent se tait pour t'écouter, les corbeaux ne croassent plus, la louve furieuse a disparu. mais quelle nuit horrible nous entoure! où est le ciel, où sont les étoiles? Théophile s'éveillait. — J'ai fait un songe affreux et charmant; j'ai entendu les hurlements d'une louve et la voix d'une femme. Théophile se tut et reposa son front dans les blanches mains de Marie. Ces corbeaux croassants, ce sont mes ennemis, ce sont les catholiques, les saints-pères, les jésuites, qui s'en vont crier partout ma perte prochaine; cette louve furieuse, c'est Garasse qui me poursuit sans relâche; cette vague qui vint mouiller mes pieds et me glacea d'épouvante, c'est la mort qui me touche déjà; mais cette voix si douce qui fit taire les corbeaux, qui chassa la louve, qui calma la mer. Marie
encore; ta voix est si douce, qu'elle apaisera la tempête; la mer est déjà plus calme, le vent se tait pour t'écouter, les corbeaux ne croassent plus, la louve furieuse a disparu. mais quelle nuit horrible nous entoure! où est le ciel, où sont les étoiles? Théophile s'éveillait. — J'ai fait un songe affreux et charmant; j'ai entendu les hurlements d'une louve et la voix d'une femme. Théophile se tut et reposa son front dans les blanches mains de Marie. Ces corbeaux croassants, ce sont mes ennemis, ce sont les catholiques, les saints-pères, les jésuites, qui s'en vont crier partout ma perte prochaine; cette louve furieuse, c'est Garasse qui me poursuit sans relâche; cette vague qui vint mouiller mes pieds et me glacea d'épouvante, c'est la mort qui me touche déjà; mais cette voix si douce qui fit taire les corbeaux, qui chassa la louve, qui calma la mer. Marie se mit à chanter. — Oh Marie! j'avais oublié ta voix. Pendant que Marie priait Dieu pour Théophile, Dafné priait les hommes; la religieuse songeait à sauver l'âme dont elle était la reine, la profane songeait à la délivrance du corps dont elle était l'âme. Depuis l'instant où le carrosse qui la traînait s'arrêta près de la fontaine des Innocents, devant le bruyant cortège du poète; depuis l'instant où elle arracha ses fleurs et ses parures en expiation de son inconstance, elle fit d'héroïques efforts pour combattre les ennemis de son premier amant. Après cinq mois de luttes, elle désespérait de vaincre, quand elle mit en œuvre sa dernière ressource; elle se fit belle, elle prit sa voix de sirène, elle alluma ses grands yeux et courut se jeter aux pieds de Louis XIII qui chassait à Chambord. Grand roi, lui dit-elle, je vous demande la grâce d'un grand poète. Vous êtes si ravissante, répondit Louis XIII, que, s'ils étaient mes captifs, je vous accorderais la grâce de tous les poètes de France. A son retour à Paris, Louis XIII avait oublié Théophile; mais Dafné, qui ne l'oubliait pas, l'en fit ressouvenir. Le soir qu'on promit au peuple le spectacle