jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
tout mon crime ! Et M. Henry Chéron, tout miel et tout sucre, ajouta : C'est vous dire, messieurs les juges, que mon histoire sera brève ! Elle ne le fut pas ; très longuement M. Chéron exposa, avec des chiffres, que jamais il n'est entré autant de beurre, de fromage et de bétail en France que depuis ses décrets, et que la barrière fragile qu'il a édifiée à la frontière doit être élevée ; il montra avec d'autres chiffres que la vie est très chère pour les agriculteurs, et qu'il faut bien qu'ils reçoivent le prix de leur labeur. L'éloge des agriculteurs On dit que les paysans ont acheté les terres qu'ils louaient, que ceux d'entre eux qui avaient des hypothèques les ont fait lever. C'est exact. Et alors, avec force : On dit qu'ils se sont enrichis ! Ce n'est pas vrai, ils se sont affranchis ! Ah ! quel succès ! C'est du délire. M. Chéron, après cette digression, déclare qu'il va revenir, puisqu'il est ministre de l'agriculture, « à ses moutons » ; il y revient, et c'est pour dorer contre certains commerçants qui gagnent trop d'argent et trop vite ; et il montre l'écart prodigieux qui a été constaté entre l'achat et la vente de certains fonds de commerce. Et l'achat et la vente des fermes ? lui crie-t-on. M. Chéron n'entend pas cette interruption ; il est trop haut, en effet, dans les sphères éthérées ; il plane et il entonne, du haut de son Sinaï, un chant idyllique à la gloire de l'agriculture française. C'est une Églogue ! C'est une Bucolique ! C'est plus encore, c'est une Ode ! Il est une équivoque qu'il importe de dissiper. Il est faux que le producteur agricole soit la cause de la vie chère ; il est faux que le ministre de l'agriculture ait pris des mesures quelconques qui auraient influencé les prix existants. Nous voulons tous l'abaissement du prix de la vie. Nul n'aurait le cœur assez sec pour ne pas prendre part au souci constant de tant de petits ménages. Mais ce n'est pas
qui a été constaté entre l'achat et la vente de certains fonds de commerce. Et l'achat et la vente des fermes ? lui crie-t-on. M. Chéron n'entend pas cette interruption ; il est trop haut, en effet, dans les sphères éthérées ; il plane et il entonne, du haut de son Sinaï, un chant idyllique à la gloire de l'agriculture française. C'est une Églogue ! C'est une Bucolique ! C'est plus encore, c'est une Ode ! Il est une équivoque qu'il importe de dissiper. Il est faux que le producteur agricole soit la cause de la vie chère ; il est faux que le ministre de l'agriculture ait pris des mesures quelconques qui auraient influencé les prix existants. Nous voulons tous l'abaissement du prix de la vie. Nul n'aurait le cœur assez sec pour ne pas prendre part au souci constant de tant de petits ménages. Mais ce n'est pas en portant à l'étranger l'argent de la France que nous ferons diminuer le prix de la vie. La solution, c'est le cultivateur français qui la détient. Il ne demande qu'à produire, mais il faut que son effort soit équitablement rémunéré. Le paysan a été trop méconnu dans le passé. Aujourd'hui, c'est son tour ! Pendant que M. Chéron parlait ainsi, les applaudissements crépitaient; quand il eut achevé, une immense acclamation s'éleva de tous les bancs de l'assemblée et des députés se précipitèrent vers lui, à sa descente de la tribune, pour le féliciter. L'ovation se prolongea pendant plusieurs minutes. Alors, à l'extrême-gauche, quelques députés socialistes, en manière d'ironie, se mirent à chanter la Marseillaise. Suite de ce débat, vendredi. La réforme de l'Enseignement Le matin, la Chambre avait entendu M. Bracke; prenant la parole dans le débat sur l'enseignement, il prononça un éblouissant discours, dans lequel il établit la supériorité de la culture gréco-latine sur toutes les autres. M. Ferdinand Buisson, de son côté, avait préconisé l'accession de tous les enfants à tous les degrés de l'enseignement, par voie de sélection. Séance mardi. — FERNAND HAUSER. AH ! LA CHALEUR — Je l'aurais-t-y assez vue, la feuille à l'envers !
c'est son tour ! Pendant que M. Chéron parlait ainsi, les applaudissements crépitaient; quand il eut achevé, une immense acclamation s'éleva de tous les bancs de l'assemblée et des députés se précipitèrent vers lui, à sa descente de la tribune, pour le féliciter. L'ovation se prolongea pendant plusieurs minutes. Alors, à l'extrême-gauche, quelques députés socialistes, en manière d'ironie, se mirent à chanter la Marseillaise. Suite de ce débat, vendredi. La réforme de l'Enseignement Le matin, la Chambre avait entendu M. Bracke; prenant la parole dans le débat sur l'enseignement, il prononça un éblouissant discours, dans lequel il établit la supériorité de la culture gréco-latine sur toutes les autres. M. Ferdinand Buisson, de son côté, avait préconisé l'accession de tous les enfants à tous les degrés de l'enseignement, par voie de sélection. Séance mardi. — FERNAND HAUSER. AH ! LA CHALEUR — Je l'aurais-t-y assez vue, la feuille à l'envers ! "II y a un secret que je ne puis dire, et qui bouleverserait toute l'affaire" TERRORISÉE PAR Mme BASSARABO, Mlle PAULE JACQUES PLEURE ET SE TAIT Mme Bassarabo pénètre d'un pas décidé dans le box des accusés. Au seuil de cette deuxième audience, elle semble aussi énergique, aussi combattive que la veille. Il suffit d'un premier incident pour nous en donner la preuve. Cet incident est né de la question suivante posée par le président Gilbert à Mlle Paule Jacques : Le président. — Après la scène violente du 3 mars 1918, étiez-vous favorable à une réconciliation de votre mère avec votre beau-père ? Mlle Paule Jacques. Oui, monsieur le président. Le président. — Eh bien, j'ai le regret de vous dire que vous êtes en divergence avec votre mère. Elle a écrit : « Voudrais-je me réconcilier que l'opposition de mes filles m'en empêcherait ». Mme Bassarabo est furieuse. Elle dirige sur sa fille un regard de reproche méprisant qui signifie clairement : « La petite niaise ; comme elle gaffe ! » Puis, elle s'emploie fort longuement à démontrer que la contradiction soulignée, par le président n'est qu'apparente. Cela l'amène à nous parler des fameuses affaires de pétrole
la veille. Il suffit d'un premier incident pour nous en donner la preuve. Cet incident est né de la question suivante posée par le président Gilbert à Mlle Paule Jacques : Le président. — Après la scène violente du 3 mars 1918, étiez-vous favorable à une réconciliation de votre mère avec votre beau-père ? Mlle Paule Jacques. Oui, monsieur le président. Le président. — Eh bien, j'ai le regret de vous dire que vous êtes en divergence avec votre mère. Elle a écrit : « Voudrais-je me réconcilier que l'opposition de mes filles m'en empêcherait ». Mme Bassarabo est furieuse. Elle dirige sur sa fille un regard de reproche méprisant qui signifie clairement : « La petite niaise ; comme elle gaffe ! » Puis, elle s'emploie fort longuement à démontrer que la contradiction soulignée, par le président n'est qu'apparente. Cela l'amène à nous parler des fameuses affaires de pétrole de feu Bassarabo et en particulier, de cette qui devait rapporter au défunt une commission de 600.000 francs. On sait que l'accusation soutient cette thèse que Mme Bassarabo a précisément tué son mari pour s'approprier ces 600,000 francs. Le président. — Votre mari vous avait promis de vous rétrocéder 100,000 francs sur cette commission. Mme Bassarabo. — J'ai toujours pensé que cette affaire était un mythe. Le président. — J'ai sous les yeux une lettre où vous dites être certaine que l'affaire aboutirait. Mme Bassarabo n'est nullement démontée par cette remarque. Un long discours où il est question d'options d'un marquis sud-américain et des variations du cours de la piastre va lui servir — du moins se l'imagine-t-elle — à convaincre le jury qu'elle eût été folle de croire à la réalité de cette magnifique commission. Et son défenseur, M. de Moro-Giafferri vient à son secours. Il demande que la lettre à laquelle le président vient de faire allusion soit lue intégralement. L'interrogatoire en arrive maintenant aux premiers soirs du drame. D'abord, M. Bassarabo était-il haï de sa belle-fille, Paule Jacques ? Le président — Avez-vous dit à Bassarabo : « Je vous ferai voir comme on joue du revolver
francs sur cette commission. Mme Bassarabo. — J'ai toujours pensé que cette affaire était un mythe. Le président. — J'ai sous les yeux une lettre où vous dites être certaine que l'affaire aboutirait. Mme Bassarabo n'est nullement démontée par cette remarque. Un long discours où il est question d'options d'un marquis sud-américain et des variations du cours de la piastre va lui servir — du moins se l'imagine-t-elle — à convaincre le jury qu'elle eût été folle de croire à la réalité de cette magnifique commission. Et son défenseur, M. de Moro-Giafferri vient à son secours. Il demande que la lettre à laquelle le président vient de faire allusion soit lue intégralement. L'interrogatoire en arrive maintenant aux premiers soirs du drame. D'abord, M. Bassarabo était-il haï de sa belle-fille, Paule Jacques ? Le président — Avez-vous dit à Bassarabo : « Je vous ferai voir comme on joue du revolver à Mexico ? » Mme Bassarabo. — Enfin, monsieur. Le président. — Taisez-vous, madame, je m'adresse à votre fille. Mlle Paule. — Les domestiques n'ont jamais entendu de scènes violentes entre mon beau-père et moi. Le président. — Et vous, madame, vous ne contesterez pas que votre mari ait dit, en parlant de vous : « J'ai peur qu'elle me fasse comme à l'autre ». Mme Bassarabo hausse les épaules ; d'un air de lassitude elle déclare : Je l'aurais frappé, et il est rentré à la maison ; j'ai voulu le tuer, et il est rentré. Comme c'est vraisemblable ! Le calme de Mlle Paule De temps à autre, au cours de l'interrogatoire, Mlle Paule Jacques se lève et, respectueuse comme une écolière bien sage, elle demande : Monsieur le président, est-ce que je peux dire quelque chose ? Hilarie s'exprime spontanément. Avec une candeur qui n'est point de la timidité, elle fournit des détails intims sur sa vie, sur les domestiques, sur la femme de ménage, et même sur ses fiancés successifs. Elle ignore les pudeurs des jeunes filles. Il lui semble tout naturel d'étaler ainsi, publiquement, toutes les tristesses et toutes les tares de sa vie. Conséquence
en parlant de vous : « J'ai peur qu'elle me fasse comme à l'autre ». Mme Bassarabo hausse les épaules ; d'un air de lassitude elle déclare : Je l'aurais frappé, et il est rentré à la maison ; j'ai voulu le tuer, et il est rentré. Comme c'est vraisemblable ! Le calme de Mlle Paule De temps à autre, au cours de l'interrogatoire, Mlle Paule Jacques se lève et, respectueuse comme une écolière bien sage, elle demande : Monsieur le président, est-ce que je peux dire quelque chose ? Hilarie s'exprime spontanément. Avec une candeur qui n'est point de la timidité, elle fournit des détails intims sur sa vie, sur les domestiques, sur la femme de ménage, et même sur ses fiancés successifs. Elle ignore les pudeurs des jeunes filles. Il lui semble tout naturel d'étaler ainsi, publiquement, toutes les tristesses et toutes les tares de sa vie. Conséquence de l'éducation spéciale reçue d'une mère comme il y en a heureusement peu. On ne peut s'empêcher de songer que, criminelle peut-être, elle est certainement pitoyable. Le président. — Dame Bassarabo, il vint un moment où votre mari vous redoutait tellement qu'il n'allait plus coucher dans votre villa de Montmorency. Mme Bassarabo. — Il y venait tous les samedis, bien qu'à cette époque il eût deux maîtresses. Le président. — Votre mari vous a racheté votre part de commission sur l'affaire de pétrole. Le 2 juillet 1920. Mme Bassarabo. Oui, il m'a racheté cette part, moyennant 30,000 francs qu'il ne m'a pas versés. Le président. — Et vous persistez à dire que vous ne croyiez pas que l'affaire se ferait ? Mme Bassarabo. — Parfaitement. L'avocat général. — Tout le monde croyait que l'affaire aboutirait ; des documents en font foi. On avait dépensé 500,000 francs en frais d'études. "Je ne fais jamais de scènes !" Ayant vendu sa part de commission Mme Bassarabo et sa fille font des démarches pour partir pour le Mexique. Mlle Paule Jacques. — Puis-je vous dire le but de ce voyage ? La maison de commerce de feu mon père avait été cédée par
Mme Bassarabo. — Il y venait tous les samedis, bien qu'à cette époque il eût deux maîtresses. Le président. — Votre mari vous a racheté votre part de commission sur l'affaire de pétrole. Le 2 juillet 1920. Mme Bassarabo. Oui, il m'a racheté cette part, moyennant 30,000 francs qu'il ne m'a pas versés. Le président. — Et vous persistez à dire que vous ne croyiez pas que l'affaire se ferait ? Mme Bassarabo. — Parfaitement. L'avocat général. — Tout le monde croyait que l'affaire aboutirait ; des documents en font foi. On avait dépensé 500,000 francs en frais d'études. "Je ne fais jamais de scènes !" Ayant vendu sa part de commission Mme Bassarabo et sa fille font des démarches pour partir pour le Mexique. Mlle Paule Jacques. — Puis-je vous dire le but de ce voyage ? La maison de commerce de feu mon père avait été cédée par ma mère et le contrat venait à échéance le 31 juillet. Le président, Dame Bassarabo, vous avez fait une démarche à la Compagnie Générale Transatlantique pour retenir les places. L'employé a remarqué que vous étiez fort surexcitée. Mme Bassarabo. — Oh ! il a dit mieux que ça. Il s'est servi d'une autre expression que je ne répéterai pas. Le président, Qu'a-t-il dit ? Mme Bassarabo. — Il a dit "quelle horreur !". Ce commence par un g. et se termine par un r. Me de Moro-Giafferri. — Eh bien ! je vais te dire. L'employé prétendait qu'elle crie. Mme Bassarabo. — D'abord, moi, je ne fais jamais de scènes. Elle affirme cela sans rire, mais elle est bien la seule à ne pas rire. La location des places sur le bateau qui doit les emmener au Mexique est assez malaisée. Mme Bassarabo et sa fille n'ont pas l'argent nécessaire. Il leur manque au moins 1,000 francs. Mme Bassarabo. — Oh ! je n'étais pas gênée pour me procurer ces 1,000 francs. L'avocat général. Je n'en suis pas sûr. L'organe du ministère publique indique, par ailleurs, à croire que les deux femmes qui, finalement, eurent les fonds nécessaires, comptaient bien
servi d'une autre expression que je ne répéterai pas. Le président, Qu'a-t-il dit ? Mme Bassarabo. — Il a dit "quelle horreur !". Ce commence par un g. et se termine par un r. Me de Moro-Giafferri. — Eh bien ! je vais te dire. L'employé prétendait qu'elle crie. Mme Bassarabo. — D'abord, moi, je ne fais jamais de scènes. Elle affirme cela sans rire, mais elle est bien la seule à ne pas rire. La location des places sur le bateau qui doit les emmener au Mexique est assez malaisée. Mme Bassarabo et sa fille n'ont pas l'argent nécessaire. Il leur manque au moins 1,000 francs. Mme Bassarabo. — Oh ! je n'étais pas gênée pour me procurer ces 1,000 francs. L'avocat général. Je n'en suis pas sûr. L'organe du ministère publique indique, par ailleurs, à croire que les deux femmes qui, finalement, eurent les fonds nécessaires, comptaient bien s'embarquer, une fois accompli le meurtre de M. Bassarabo. L'audience est suspendue. À la reprise, l'interrogatoire nous conduit au drame même. Nous sommes le 30 juillet 1920. M. Bassarabo, après avoir dîné au restaurant avec Mlle Cazenave, sa dactylographe, rentre au domicile conjugal, 3, square Labruyère. Le président. — C'est vous, mademoiselle Paule, qui lui ouvrez la porte. C'était inhabituel. D'ordinaire, vous étiez couchée lorsqu'il rentrait. Mlle Paule Jacques. — Mais non, je lui ouvrais toujours le verrou de sûreté. Le président. — En tout cas, un fait est certain ; vous lui avez ouvert la porte et on ne le revit jamais. Le 4 août, on retrouvait son cadavre dans une malle, à la gare de Nancy. La tête avait été traversée d'une balle de revolver. Mlle Paule Jacques ne répond pas. Elle incline simplement la tête. Mais lorsque le président rappelle aux jurés dans quelles circonstances le corps fut découvert, elle fait montre, pour la première fois, d'un trouble réel. Quelques larmes mouillent ses paupières. Toute droite, le visage tendu vers le banc du jury, Mme Bassarabo, elle, reste parfaitement maîtresse d'elle-même. Supplications au jury Le président. — Quelle va être votre attitude aujourd'hui ? Vous avez souvent
vous, mademoiselle Paule, qui lui ouvrez la porte. C'était inhabituel. D'ordinaire, vous étiez couchée lorsqu'il rentrait. Mlle Paule Jacques. — Mais non, je lui ouvrais toujours le verrou de sûreté. Le président. — En tout cas, un fait est certain ; vous lui avez ouvert la porte et on ne le revit jamais. Le 4 août, on retrouvait son cadavre dans une malle, à la gare de Nancy. La tête avait été traversée d'une balle de revolver. Mlle Paule Jacques ne répond pas. Elle incline simplement la tête. Mais lorsque le président rappelle aux jurés dans quelles circonstances le corps fut découvert, elle fait montre, pour la première fois, d'un trouble réel. Quelques larmes mouillent ses paupières. Toute droite, le visage tendu vers le banc du jury, Mme Bassarabo, elle, reste parfaitement maîtresse d'elle-même. Supplications au jury Le président. — Quelle va être votre attitude aujourd'hui ? Vous avez souvent varié dans votre récit du drame. Mme Bassarabo. — Je n'aurai pas d'attitude. Je dirai la vérité à MM. les jurés. J'ai menti au cours de l'instruction. Je demande pardon. Non, ce n'est pas vrai, mon mari n'a pas voulu violer ma fille. Je ne veux pas salir sa mémoire. Mais, je le jure, je ne l'ai pas tué. Mme Bassarabo crie cela plutôt qu'elle ne le dit. Oh ! croyez-moi, messieurs, je n'ai pas tué, ma fille non plus. Je le jure sur la tête de mes enfants et de mes petits-enfants. La scène serait, à coup sûr, pathétique, si l'on sentait un sanglot dans la gorge de Mme Bassarabo. Mais on n'entend que ceux de sa fille qui, défaillante, s'écroule dans les bras d'un garde municipal. C'est avec calme qu'elle dit encore en manière d'argument : Si j'avais tué mon mari, les voisins auraient entendu du bruit. La maison était si sonore que lorsque ma fille jouait du piano, les voisins venaient se plaindre. On dit que le lendemain il n'est pas allé à ses rendez-vous. Combien de fois a-t-il manqué ses rendez-vous ? J'ai menti, j'en suis honteuse pour ma race, mais je n'ai pas tué. Et
Mais, je le jure, je ne l'ai pas tué. Mme Bassarabo crie cela plutôt qu'elle ne le dit. Oh ! croyez-moi, messieurs, je n'ai pas tué, ma fille non plus. Je le jure sur la tête de mes enfants et de mes petits-enfants. La scène serait, à coup sûr, pathétique, si l'on sentait un sanglot dans la gorge de Mme Bassarabo. Mais on n'entend que ceux de sa fille qui, défaillante, s'écroule dans les bras d'un garde municipal. C'est avec calme qu'elle dit encore en manière d'argument : Si j'avais tué mon mari, les voisins auraient entendu du bruit. La maison était si sonore que lorsque ma fille jouait du piano, les voisins venaient se plaindre. On dit que le lendemain il n'est pas allé à ses rendez-vous. Combien de fois a-t-il manqué ses rendez-vous ? J'ai menti, j'en suis honteuse pour ma race, mais je n'ai pas tué. Et comme elle n'a pas tué, il va sans dire que la malle, quand elle l'a expédiée, ne contenait nul cadavre. Elle recélait des documents compromettants dont son mari l'avait chargée de se débarrasser. Mme Bassarabo. — Je ne m'explique pas comment ce contenu s'est substitué un cadavre. Et quel cadavre est-ce ? Il était en putréfaction quand on me l'a montré. Prostrée sur son banc, Mlle Paule Jacques ne semble plus rien entendre. Lorsque le président, l'invite à s'expliquer à son tour, elle se lève avec peine, retombe et pleure longuement. Doucement, périodiquement, pourrait-on dire, le président l'adjure de se ressaisir. Entre deux sanglots elle murmure : J'ai souffert deux ans à Saint-Lazarre. Je suis heureuse d'être auprès de ma mère, pour partager son calvaire. Je vous jure que je ne l'ai pas vue tuer mon beau-père. Après cet effort, elle s'effondre. On n'aperçoit plus que son monumental chapeau gris et sa main gantée qui pende inerte sur le rebord du box. Et sa mère se penche sur elle, non pour la réconforter, mais pour lui poser cette étonnante question : Y avait-il un homme dans cette malle quand elle est sortie de la maison ? Le monumental chapeau gris
est-ce ? Il était en putréfaction quand on me l'a montré. Prostrée sur son banc, Mlle Paule Jacques ne semble plus rien entendre. Lorsque le président, l'invite à s'expliquer à son tour, elle se lève avec peine, retombe et pleure longuement. Doucement, périodiquement, pourrait-on dire, le président l'adjure de se ressaisir. Entre deux sanglots elle murmure : J'ai souffert deux ans à Saint-Lazarre. Je suis heureuse d'être auprès de ma mère, pour partager son calvaire. Je vous jure que je ne l'ai pas vue tuer mon beau-père. Après cet effort, elle s'effondre. On n'aperçoit plus que son monumental chapeau gris et sa main gantée qui pende inerte sur le rebord du box. Et sa mère se penche sur elle, non pour la réconforter, mais pour lui poser cette étonnante question : Y avait-il un homme dans cette malle quand elle est sortie de la maison ? Le monumental chapeau gris ne bouge pas. Mme Bassarabo rétracte tout ; elle n'a pas eu de revolver, elle n'a pas tiré sur son mari. Ses aveux, les aveux de sa fille, il n'en faut plus tenir compte ! Et le président d'observer : Oh ! vous n'en êtes pas à une rétraction près. Vous nous mentez tout aujourd'hui. Une scène poignante À ce moment se produit un incident qui va dominer toute cette audience. Crispée, recroquevillée sur elle-même, Mlle Paule Jacques semble avoir perdu la notion de ce qui se passe autour d'elle. Alors, une fois encore, le président Gilbert la presse de dire ce qu'elle sait. Elle répond à cet appel ; nous apercevons enfin son visage défait, ruisselant de larmes et de sueur. Elle a la gorge serrée. On l'entend qui dit : Je parlerai après les assises. Le président. — Il sera trop tard. Mlle Paule Jacques. — Tant pis. Il y a quelque chose que je ne puis dire ici. Ce n'est pas mon secret. C'est le secret de ma mère. Je ne parlerai pas ! Stupeur ! Un silence angoissé plane sur la salle. Cependant Mme Bassarabo s'est dressée, frémissante. Sa fille va-t-elle parler ? Elle l'en empêchera.
Vous nous mentez tout aujourd'hui. Une scène poignante À ce moment se produit un incident qui va dominer toute cette audience. Crispée, recroquevillée sur elle-même, Mlle Paule Jacques semble avoir perdu la notion de ce qui se passe autour d'elle. Alors, une fois encore, le président Gilbert la presse de dire ce qu'elle sait. Elle répond à cet appel ; nous apercevons enfin son visage défait, ruisselant de larmes et de sueur. Elle a la gorge serrée. On l'entend qui dit : Je parlerai après les assises. Le président. — Il sera trop tard. Mlle Paule Jacques. — Tant pis. Il y a quelque chose que je ne puis dire ici. Ce n'est pas mon secret. C'est le secret de ma mère. Je ne parlerai pas ! Stupeur ! Un silence angoissé plane sur la salle. Cependant Mme Bassarabo s'est dressée, frémissante. Sa fille va-t-elle parler ? Elle l'en empêchera. Elle braque sur elle un terrible regard. On sent à cet instant qu'elle la domine, qu'elle l'hypnotise. Mlle Paule Jacques a compris l'ordre maternel. Elle se risque simplement à dire : C'est un secret qui bouleverserait toute l'affaire ! Mais déjà Mme Bassarabo s'est penchée vers elle ; ses yeux jettent des éclairs. Dans un souffle, usant du langage dont elle se servait jadis à Mexico, elle jette à sa fille ces deux mots : Cayo; té (tais-toi). Et, redressée aussitôt, elle triomphe : Ma fille ne parlera pas ! Et la petite Paule, terrorisée, se tait. Les questions du président sont désormais inutiles ; sa bouche demeurera close ; d'ailleurs elle vient de retomber sur son banc, à demi évanouie. Qui ne se sentirait troublé devant une telle scène ? Qui, mais Mme Bassarabo qui, de sa voix rugueuse, déclare sans éclat : Ma fille est innocente. S'il faut que quelqu'un paie j'irai à Cayenne. Le président. — Il faut que le coupable paie. Vous empêchez votre fille de parler. Réfléchissez que son silence peut vous être néfaste à toutes deux. Je pourrais vous faire sortir pour l'entendre seule. La loi m'y autorise. Mme Bassarabo redoute-t-elle de bien effroyables