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communiquer cette espérance autrement qu'en vous faisant en toute ouverture et fidélité ces confessions que nul autre n'a jamais entendues. Je m'abstiens de déclarations sur mes sentiments pour Mme votre fille, car la démarche que je fais à cette heure est plus éloquente que les paroles. Des promesses pour l'avenir seraient également superflues puisque vous savez qu'on ne peut se fier au cœur humain. Ma seule garantie pour le bien de Mme votre fille, c'est ma prière et la bénédiction de Dieu. Je remarque seulement qu'après avoir vu à plusieurs reprises Mme Johanna à Cardemin et après le voyage que nous fîmes ensemble cet été, je doutais encore que la réalisation de mes vœux fût compatible avec le bonheur et la paix de Mme votre fille et je me demandais si je ne présumais pas trop de mes forces en imaginant qu'elle trouverait en moi ce qu'elle est en droit d'attendre de son mari. Ces derniers temps seulement, avec ma confiance dans la grâce de Dieu, ma résolution s'est affermée, et si je me suis tenu vis-à-vis de vous à Zimmerhausen, c'est que j'avais à dire plus que je n'aurais su le faire verbalement. Je répète que cette lettre n'est pas d'un jeune proposant, mais du terrible Bismarck, sollicitant à trente-deux ans la main d'une jeune fille de sa classe. Les sceptiques l'expliqueront par les ravages de l'amour et la réputation de viveur qui pouvait avoir précédé le jeune homme dans la famille austère et pieuse où il désirait entrer. Je répugne à cette glose et préfère croire à la sincérité absolue du futur chancelier. Quand, au reste, il eut l'autorisation d'écrire à sa fiancée, la confession continua. Johanna, d'une piété zélarie, presse son promis de se perfectionner aux conseils d'un pasteur fort en crédit alors dans les familles pieuses. Bismarck obéit. Il va le voir. Il rend compte de ses visites. Parfois pourtant il se rebiffe : « Je suis retourné chez Knaak hier matin. Il tends trop la corde pour moi. Il trouve que non seulement la danse, mais aussi le théâtre et la musique ne sont pas
pas d'un jeune proposant, mais du terrible Bismarck, sollicitant à trente-deux ans la main d'une jeune fille de sa classe. Les sceptiques l'expliqueront par les ravages de l'amour et la réputation de viveur qui pouvait avoir précédé le jeune homme dans la famille austère et pieuse où il désirait entrer. Je répugne à cette glose et préfère croire à la sincérité absolue du futur chancelier. Quand, au reste, il eut l'autorisation d'écrire à sa fiancée, la confession continua. Johanna, d'une piété zélarie, presse son promis de se perfectionner aux conseils d'un pasteur fort en crédit alors dans les familles pieuses. Bismarck obéit. Il va le voir. Il rend compte de ses visites. Parfois pourtant il se rebiffe : « Je suis retourné chez Knaak hier matin. Il tends trop la corde pour moi. Il trouve que non seulement la danse, mais aussi le théâtre et la musique ne sont pas à la gloire de Dieu, mais inspirés sournoisement par les œuvres du péché, qu'ils constituent un reniement comme celui de saint Pierre. À côté de toute cette dogmatique, Bismarck est le plus tendre, parfois le plus exalté des fiancés et des époux. Pour s'adresser à Johanna, il épuise les vocables caressants de toutes les langues de l'Europe. Il la nomme Geliebte et Geliebteste, Mein Herz et Mein Liebling, Jeannette la Noire et Dearest black one, Giovannina mia et Czarna jedna, mila dusza. Il appelle les poètes à son aide pour exprimer la tendresse de ses sentiments et cite des vers de Byron, de Chatterton, de Moore, de Lenau. Il déploie des trésors de diplomatie pour effacer les petits dissentiments passagers qui se produisent immanquablement dans les correspondances d'amoureux. Souvent il se préoccupe d'être mal compris. Il craint que sa fiancée, puis sa femme ne soit blessée de quelque boutade. « J'aimerais bien mieux, écrit-il un jour, te parler en t'ayant à mon bras et en te regardant dans les yeux: j'aurais la certitude de ne pas te faire de la peine, mon cœur, et je pourrais lire tout de suite sur tes traits si j'ai été maladroit comme l'ours qui
caressants de toutes les langues de l'Europe. Il la nomme Geliebte et Geliebteste, Mein Herz et Mein Liebling, Jeannette la Noire et Dearest black one, Giovannina mia et Czarna jedna, mila dusza. Il appelle les poètes à son aide pour exprimer la tendresse de ses sentiments et cite des vers de Byron, de Chatterton, de Moore, de Lenau. Il déploie des trésors de diplomatie pour effacer les petits dissentiments passagers qui se produisent immanquablement dans les correspondances d'amoureux. Souvent il se préoccupe d'être mal compris. Il craint que sa fiancée, puis sa femme ne soit blessée de quelque boutade. « J'aimerais bien mieux, écrit-il un jour, te parler en t'ayant à mon bras et en te regardant dans les yeux: j'aurais la certitude de ne pas te faire de la peine, mon cœur, et je pourrais lire tout de suite sur tes traits si j'ai été maladroit comme l'ours qui tue la mouche en lançant une pierre sur la tête de son maître. Parfois il se montre un vrai maître styliste. Ainsi quand il écrit : « Pourquoi es-tu triste, les vêtements et le cœur en noir, mon ange? Cultive le vert de l'espérance qui bruissait si joyeusement en moi aujourd'hui, lorsque j'ai vu son image sensible, ces premiers messagers du printemps, les jacinthes et les crocus que le jardinier a placés sur ma fenêtre. Et dis-moi donc, pourquoi es-tu paresseuse ? Pourquoi ne fais-tu pas de musique? Je pensais que tu jouais en ut majeur quand le vent de pluie gémit à travers les branches desséchées des tilleuls, et en ré mineur quand les flocons de neige se poursuivent en tourbillons fantastiques autour des angles de la vieille tour et, après avoir calmé la furie de leur désespoir, s'étendent en lin blanc sur les tombes. Ah si j'étais Kendall, je jouerais maintenant toute la journée, et les sons me porteraient au-delà de l'Oder, Rega, Persanta et Wipper, je ne sais où. » Et très souvent on retrouve cette imagination, cette sève débordante. Ceux qui chercheront dans ces lettres de précieuses révélations politiques seront déçus. Bismarck n'y parle de ses
aujourd'hui, lorsque j'ai vu son image sensible, ces premiers messagers du printemps, les jacinthes et les crocus que le jardinier a placés sur ma fenêtre. Et dis-moi donc, pourquoi es-tu paresseuse ? Pourquoi ne fais-tu pas de musique? Je pensais que tu jouais en ut majeur quand le vent de pluie gémit à travers les branches desséchées des tilleuls, et en ré mineur quand les flocons de neige se poursuivent en tourbillons fantastiques autour des angles de la vieille tour et, après avoir calmé la furie de leur désespoir, s'étendent en lin blanc sur les tombes. Ah si j'étais Kendall, je jouerais maintenant toute la journée, et les sons me porteraient au-delà de l'Oder, Rega, Persanta et Wipper, je ne sais où. » Et très souvent on retrouve cette imagination, cette sève débordante. Ceux qui chercheront dans ces lettres de précieuses révélations politiques seront déçus. Bismarck n'y parle de ses grands travaux que par allusions brèves et le plus souvent pour se plaindre de la fatigue. Il se montre comme un simple gentilhomme campagnard préoccupé avant tout de ses terres, de sa maison, de sa famille. Cela s'explique, je pense, par la destinataire. Mme de Puttkamer, de bonne noblesse terrienne, élevée dans la simplicité, l'austérité et la piété de sa caste, uniquement préoccupée de ses devoirs domestiques, avait vu le Junker, son semblable, qui était devenu son mari, gravir peu à peu l'échelle des honneurs et parvenir aux plus hauts sommets. Elle, elle était restée la même. Les grandeurs ne la séduisaient pas, l'embarrassaient même. Jamais elle ne fit grande figure à la cour, où de belles dames souriaient même un peu à son approche. La politique avait plutôt gâté sa vie, qu'elle aurait voulu passer tranquillement en Poméranie. Son mari l'aimait, comme elle en était digne, avec une profonde et exclusive tendresse, mais il savait que les grandes affaires de l'état l'intéressaient peu. Il était trop diplomate pour ne pas parler à sa femme le langage de sa femme. Il aimait aussi à retrouver chez lui un ermitage où les soucis de la politique ne venaient pas l'assaillir et
élevée dans la simplicité, l'austérité et la piété de sa caste, uniquement préoccupée de ses devoirs domestiques, avait vu le Junker, son semblable, qui était devenu son mari, gravir peu à peu l'échelle des honneurs et parvenir aux plus hauts sommets. Elle, elle était restée la même. Les grandeurs ne la séduisaient pas, l'embarrassaient même. Jamais elle ne fit grande figure à la cour, où de belles dames souriaient même un peu à son approche. La politique avait plutôt gâté sa vie, qu'elle aurait voulu passer tranquillement en Poméranie. Son mari l'aimait, comme elle en était digne, avec une profonde et exclusive tendresse, mais il savait que les grandes affaires de l'état l'intéressaient peu. Il était trop diplomate pour ne pas parler à sa femme le langage de sa femme. Il aimait aussi à retrouver chez lui un ermitage où les soucis de la politique ne venaient pas l'assaillir et où il pût se rafraîchir à la source claire des joies domestiques. Et, pour cela même, il laissait dans l'ombre les problèmes et les entreprises qui tenaient sans doute pourtant une si large place dans ses préoccupations quotidiennes. Permettez-moi, au risque de dépasser la mesure de cette chronique, de traduire encore pour vous une lettre bien caractéristique à cet égard. Au moment où Bismarck touche aux grands emplois, l'ambassade de Prusse à la diète germanique siégeant à Francfortsur-le-Main, il écrit à sa femme qu'il faudra se résigner bientôt à y venir habiter. Ce n'est plus un affreux nid d'affreux démocrates comme en 1848. Le traitement sera de 21 000 thalers, avec lesquels on pourra vivre à l'aise. Il y a aussi des gens aimables: « J'ai dîné hier chez l'ambassadeur d'Angleterre, lord Cowley, neveu du duc de Wellington; bons gens, agréables; elle est une femme élégante d'environ quarante ans, très mondaine, mais bienveillante et dont la connaissance est facile; je me suis mis d'emblée sur un pied d'amitié avec elle, pour te procurer un appui si tu descends dans le bain froid de la société diplomatique. Précédemment j'avais été chez Mme Stallupin. (prononce Stolipine), jeune femme sans enfants, aimable comme
encore pour vous une lettre bien caractéristique à cet égard. Au moment où Bismarck touche aux grands emplois, l'ambassade de Prusse à la diète germanique siégeant à Francfortsur-le-Main, il écrit à sa femme qu'il faudra se résigner bientôt à y venir habiter. Ce n'est plus un affreux nid d'affreux démocrates comme en 1848. Le traitement sera de 21 000 thalers, avec lesquels on pourra vivre à l'aise. Il y a aussi des gens aimables: « J'ai dîné hier chez l'ambassadeur d'Angleterre, lord Cowley, neveu du duc de Wellington; bons gens, agréables; elle est une femme élégante d'environ quarante ans, très mondaine, mais bienveillante et dont la connaissance est facile; je me suis mis d'emblée sur un pied d'amitié avec elle, pour te procurer un appui si tu descends dans le bain froid de la société diplomatique. Précédemment j'avais été chez Mme Stallupin. (prononce Stolipine), jeune femme sans enfants, aimable comme toutes les Russes, mais effroyablement riche et installée dans une villa si élégante qu'on ose à peine entrer et s'y asseoir. Avant-hier, j'ai fait visite à Mme de Brintz, une sœur de Meyendorf, dans le salon de laquelle les diplomates se réunissent tous les soirs. Là se trouvaient la comtesse Thun, une jeune et très belle femme dans le genre de Malvine, le marquis de Tallenay, ambassadeur de France, un cinquantenaire homme de cour, le comte Szechcnyi, un amusant jeune Hongrois, et divers autres personnages étrangers. On y joue tous les soirs, la maîtresse de maison aussi, et gros jeu; j'ai dit que je trouvais cela ennuyeux et que mon rôle se bornerait à me moquer des perdants. Cette société ne t'attire pas beaucoup, mon cœur aimé, et il me semble te faire tort en t'y amenant. Mais comment l'éviter? J'ai une prière à t'adresser: fais du français tant que tu pourras. Lis du français, mais, si tu m'aimes, pas à la lumière, ni quand tu as mal aux yeux; prie alors ta mère de te lire à haute voix, car il est encore plus difficile de comprendre que de parler. Sais-tu n'importe qui sachant parler le français vite et
Thun, une jeune et très belle femme dans le genre de Malvine, le marquis de Tallenay, ambassadeur de France, un cinquantenaire homme de cour, le comte Szechcnyi, un amusant jeune Hongrois, et divers autres personnages étrangers. On y joue tous les soirs, la maîtresse de maison aussi, et gros jeu; j'ai dit que je trouvais cela ennuyeux et que mon rôle se bornerait à me moquer des perdants. Cette société ne t'attire pas beaucoup, mon cœur aimé, et il me semble te faire tort en t'y amenant. Mais comment l'éviter? J'ai une prière à t'adresser: fais du français tant que tu pourras. Lis du français, mais, si tu m'aimes, pas à la lumière, ni quand tu as mal aux yeux; prie alors ta mère de te lire à haute voix, car il est encore plus difficile de comprendre que de parler. Sais-tu n'importe qui sachant parler le français vite et avec lequel tu puisses babiller? Prends-le, je le paierai volontiers. Ici on tombe dans un milieu français et des conversations françaises, il est indispensable que tu t'y mettes aussi bien que tu le pourras. Si tu ne connais personne qui te convienne et que tu puisses engager, laisse cela. Et, je t'en prie, ne prends pas ma demande au tragique, c'est comme si je te proposais d'acheter une robe verte ou une robe bleue : la vie n'en dépend pas. Tu es ma femme et non pas celle de la diplomatie ; celle-ci peut apprendre l'allemand aussi bien que toi le français. Seulement, si tu as du loisir et veux lire, prends un roman français ; si tu n'en a pas envie, il n'y a rien d'écrit, car je t'ai épousée pour t'aimer en Dieu et d'après le besoin de mon cœur, et afin d'avoir pour moi une place où ne soufflent pas les vents âpres du monde étranger, où je puisse m'asseoir, au coin de ma cheminée, où je puisse me peloter, quand, dehors, il vente et gèle, et non pas pour procurer aux autres une femme de société. Je veux soigner ta cheminée, y apporter du bois, attiser
je t'en prie, ne prends pas ma demande au tragique, c'est comme si je te proposais d'acheter une robe verte ou une robe bleue : la vie n'en dépend pas. Tu es ma femme et non pas celle de la diplomatie ; celle-ci peut apprendre l'allemand aussi bien que toi le français. Seulement, si tu as du loisir et veux lire, prends un roman français ; si tu n'en a pas envie, il n'y a rien d'écrit, car je t'ai épousée pour t'aimer en Dieu et d'après le besoin de mon cœur, et afin d'avoir pour moi une place où ne soufflent pas les vents âpres du monde étranger, où je puisse m'asseoir, au coin de ma cheminée, où je puisse me peloter, quand, dehors, il vente et gèle, et non pas pour procurer aux autres une femme de société. Je veux soigner ta cheminée, y apporter du bois, attiser le feu, la protéger contre le méchant et l'étranger, car, après la miséricorde de Dieu, rien ne m'est plus cher et plus nécessaire que ton amour et le foyer familial qui sera partout avec nous, même lorsque nous serons ensemble à l'étranger. Ne prends pas trop tristement notre changement de vie ; mon cœur ne tient pas, pas très fort tout au moins, aux honneurs terrestres, et si jamais ils menaçaient notre paix avec Dieu ou notre satisfaction, j'y renoncerais sans peine. Je ne sais pas ce qui se serait passé si la bonne Mme de Bismarck avait pris au mot son tendre et redoutable mari. Il n'aurait pas été ambassadeur. Il n'aurait pas été ministre. La guerre de 1866 n'aurait pas eu lieu. On n'aurait pas vu surgir la confédération de l'Allemagne du Nord. Napoléon III règnerait en France, et Guillaume II ne serait que roi de Prusse. Trêve à ce jeu innocent, mais puéril. Il y aurait beaucoup à relever encore dans le gros volume qui vient de paraître. J'y reviendrai si vos lecteurs trouvent plaisir comme moi à voir un tigre royal dans le rôle de chat domestique. CHRONIQUE ANGLAISE Le nouveau siècle. Prévisions de M. Hall
vie ; mon cœur ne tient pas, pas très fort tout au moins, aux honneurs terrestres, et si jamais ils menaçaient notre paix avec Dieu ou notre satisfaction, j'y renoncerais sans peine. Je ne sais pas ce qui se serait passé si la bonne Mme de Bismarck avait pris au mot son tendre et redoutable mari. Il n'aurait pas été ambassadeur. Il n'aurait pas été ministre. La guerre de 1866 n'aurait pas eu lieu. On n'aurait pas vu surgir la confédération de l'Allemagne du Nord. Napoléon III règnerait en France, et Guillaume II ne serait que roi de Prusse. Trêve à ce jeu innocent, mais puéril. Il y aurait beaucoup à relever encore dans le gros volume qui vient de paraître. J'y reviendrai si vos lecteurs trouvent plaisir comme moi à voir un tigre royal dans le rôle de chat domestique. CHRONIQUE ANGLAISE Le nouveau siècle. Prévisions de M. Hall Caine. Le parlement. – M. Kruger. La question de la bière. Sir Arthur Sullivan. Le roi est mort, vive le roi ! Cette fois, le siècle est bien terminé ; l'empereur d'Allemagne, qui, dans sa précipitation, n'avait pu attendre jusqu'à maintenant, a repris rang avec le reste de l'humanité ; le dix-neuvième siècle est de l'histoire ancienne, nous vivons dans le vingtième. Quelle bonne occasion de faire cet inventaire que lord Rosebery déclare indispensable si nous voulons maintenir notre prospérité, et combien de journaux ont déjà rempli leurs colonnes de parallèles entre ce que nous sommes aujourd'hui et ce que nous étions il y a cent ans ! Mais un inventaire par siècle ne suffit pas à lord Rosebery ; si je me souviens bien, il en voudrait un tous les dix ans. Le siècle qui vient de finir peut, je pense, être qualifié de siècle scientifique. C'est à la science que nous devons les découvertes sur la vapeur et l'électricité qui, en facilitant les communications internationales, ont tout simplement révolutionné la société. C'est à elle que nous devons aussi les progrès de l'art médical et de la chirurgie qui contribuent si fort à alléger les souffrances humaines. À elle,
le dix-neuvième siècle est de l'histoire ancienne, nous vivons dans le vingtième. Quelle bonne occasion de faire cet inventaire que lord Rosebery déclare indispensable si nous voulons maintenir notre prospérité, et combien de journaux ont déjà rempli leurs colonnes de parallèles entre ce que nous sommes aujourd'hui et ce que nous étions il y a cent ans ! Mais un inventaire par siècle ne suffit pas à lord Rosebery ; si je me souviens bien, il en voudrait un tous les dix ans. Le siècle qui vient de finir peut, je pense, être qualifié de siècle scientifique. C'est à la science que nous devons les découvertes sur la vapeur et l'électricité qui, en facilitant les communications internationales, ont tout simplement révolutionné la société. C'est à elle que nous devons aussi les progrès de l'art médical et de la chirurgie qui contribuent si fort à alléger les souffrances humaines. À elle, encore, les perfectionnements considérables apportés aux engins de destruction, qui doivent avoir pour effet de raccourcir les guerres, si ce n'est même, un jour ou l'autre, de les rendre impossibles. Mais, tandis que la science a fait des pas de géant, les beaux-arts sont restés en panne. Le goût du public pour les œuvres d'art s'est raffiné, mais les artistes de nos jours, soit en peinture, soit en littérature, ou en poésie, ou en musique, ou en éloquence, ne sont décidément pas à la hauteur de leurs devanciers d'il y a un siècle. Sans doute, on produit infiniment plus, mais les œuvres ou ne sont pas supérieures, ou sont même inférieures à celles d'alors. Je suppose que le vieil adage Poeta nascitur, non fit, s'applique à toutes les branches des beaux-arts ; la plus grande somme de persévérance ne fera jamais un génie du travailleur le plus opiniâtre, et il est probable que notre ère de progrès matériel, avec l'agitation fiévreuse qui la caractérise, est tout à fait défavorable à l'éclosion de ce qui fait les vrais génies, l'originalité. Je ne serais pas étonné que la postérité considérât notre frère de race, Edison, comme le plus grand génie du dix-neuvième
public pour les œuvres d'art s'est raffiné, mais les artistes de nos jours, soit en peinture, soit en littérature, ou en poésie, ou en musique, ou en éloquence, ne sont décidément pas à la hauteur de leurs devanciers d'il y a un siècle. Sans doute, on produit infiniment plus, mais les œuvres ou ne sont pas supérieures, ou sont même inférieures à celles d'alors. Je suppose que le vieil adage Poeta nascitur, non fit, s'applique à toutes les branches des beaux-arts ; la plus grande somme de persévérance ne fera jamais un génie du travailleur le plus opiniâtre, et il est probable que notre ère de progrès matériel, avec l'agitation fiévreuse qui la caractérise, est tout à fait défavorable à l'éclosion de ce qui fait les vrais génies, l'originalité. Je ne serais pas étonné que la postérité considérât notre frère de race, Edison, comme le plus grand génie du dix-neuvième siècle ; or, ses titres sont purement scientifiques. M. Hall Caine, le romancier bien connu, a fait une conférence sur le siècle qui finit et sur celui qui s'ouvre, qu'il appelle respectivement le « siècle des peuples » et le « siècle de l'humanité ». Il a traité son sujet avec un optimisme vraiment réconfortant. Le monde, selon lui, devient toujours meilleur et toujours plus heureux, la vie devient toujours plus confortable, la morale et la religion plus élevées, l'éducation plus répandue, l'émancipation des femmes a fait de grands et réjouissants progrès, et l'état politique du globe est infiniment plus satisfaisant. Tous ces avantages, nous en sommes redevables au dix-neuvième siècle, qui a amélioré plus qu'aucun autre avant lui les conditions d'existence de l'humanité. Dans ses prévisions au sujet du nouveau siècle, M. Hall Caine lui attribue pour mission le bien moral de toute la grande famille humaine. « L'éducation et les voyages, les grands et seuls vrais socialistes, renversant les barrières du langage et les préjugés qui en résultent, rendront les guerres dans le vingtième siècle plus rares que par le passé, jusqu'à ce que finalement on comprenne que, pour terminer les démêlés internationales, c'est un moyen barbare, brutal