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cette lettre à Edward Middleton, monsieur Lacy ; vous pouvez la lire auparavant. Si, après en avoir pris connaissance, il pardonne à sa femme et me maudit, je serai satisfait. Dites-lui alors que je suis fou ou mort, car je serai l'un ou l'autre. Lorsque vous la verrez encore, recommandez-lui de ne pas être si pâle et de ne pas me regarder d'une manière si affreuse lorsqu'elle m'apparaît dans mes songes ; priez-la de ne pas rester suspendue sur ma tête, ou de demeurer debout à mes côtés en gémissant si tristement. N'avez-vous pas dit qu'elle était morte? — Non, elle se meurt, elle est préparée à la mort; elle prie, elle espère, elle se résigne, et Dieu la recevra car sa miséricorde est infinie. — Alors, elle deviendra un ange pendant que je pousserai des gémissements douloureux ! Un abîme entre nous ! A quoi pensais-je? Où ai-je lu cela? Il y a quelque chose d'injuste ici. Je vous demande pardon, monsieur ; je ne veux pas vous retenir un moment de plus. Vous serez peut-être assez bon pour m'instruire de votre entrevue avec Edward Middleton ?... Faites mille affectueux compliments à Ellen ; j'irai la voir demain. Il y avait quelque chose de si désolant dans le ton familier avec lequel il prononça ces dernières paroles, que M. Lacy en frémit, et qu'il fit une prière mentale pour l'infortuné qui retombait dans la démence après l'effort énergique qu'il avait fait sur lui-même pour réunir ses pensées sur un sujet aussi important. En peu de mots il instruisit Alice, lorsqu'il quitta Henry, des extravagantes et brusques paroles qui avaient rompu leur conversation, et l'engagea fortement à envoyer chercher un médecin. Elle le fit, et en prenant congé de lui, elle lui dit à voix basse : — Priez pour nous ! Elle retourna à son poste avec un profond découragement. Elle ne communiqua pas à mistress Middleton les symptômes, dont le retour lui inspirait des craintes si douloureuses, et ne voulut pas, en éveillant ses alarmes, l'éloigner du lit de mort de la victime de Henry; elle l'envoya là
y avait quelque chose de si désolant dans le ton familier avec lequel il prononça ces dernières paroles, que M. Lacy en frémit, et qu'il fit une prière mentale pour l'infortuné qui retombait dans la démence après l'effort énergique qu'il avait fait sur lui-même pour réunir ses pensées sur un sujet aussi important. En peu de mots il instruisit Alice, lorsqu'il quitta Henry, des extravagantes et brusques paroles qui avaient rompu leur conversation, et l'engagea fortement à envoyer chercher un médecin. Elle le fit, et en prenant congé de lui, elle lui dit à voix basse : — Priez pour nous ! Elle retourna à son poste avec un profond découragement. Elle ne communiqua pas à mistress Middleton les symptômes, dont le retour lui inspirait des craintes si douloureuses, et ne voulut pas, en éveillant ses alarmes, l'éloigner du lit de mort de la victime de Henry; elle l'envoya là comme dans un triste refuge, loin des terreurs anticipées qu'elle redoutait. Lorsqu'elle la vit partir, elle se retira pendant quelques minutes dans sa chambre, s'agenouilla devant un crucifix et offrit à Dieu, en peu de mots, les angoisses qu'elle était à la veille d'endurer. Alors d'un pas résolu et avec une calme contenance, elle alla trouver Henry et s'assit tranquillement à son ouvrage, tout près de lui. En l'observant, elle reconnut à ses yeux et à son maintien qu'il combattait contre la fièvre du délire. Une main sur la sonnette à laquelle on devait répondre à l'instant, et les yeux fixés sur l'avenue par où devait venir le médecin, elle lui parlait de temps en temps et répondait gracieusement aux folles questions qu'il lui adressait. Bientôt il l'appela avec fureur et demanda de la musique; il parla de David et de sa harpe; il la conjura de chasser le mauvais esprit, et commença à lui parler avec volubilité et d'une manière incohérente et à s'irriter de son silence. Elle ne pouvait jouer d'aucun instrument, jamais elle n'avait chanté devant lui; elle le fit cependant pour la première fois. Sa voix était douce et pure; et au milieu du silence, à
une calme contenance, elle alla trouver Henry et s'assit tranquillement à son ouvrage, tout près de lui. En l'observant, elle reconnut à ses yeux et à son maintien qu'il combattait contre la fièvre du délire. Une main sur la sonnette à laquelle on devait répondre à l'instant, et les yeux fixés sur l'avenue par où devait venir le médecin, elle lui parlait de temps en temps et répondait gracieusement aux folles questions qu'il lui adressait. Bientôt il l'appela avec fureur et demanda de la musique; il parla de David et de sa harpe; il la conjura de chasser le mauvais esprit, et commença à lui parler avec volubilité et d'une manière incohérente et à s'irriter de son silence. Elle ne pouvait jouer d'aucun instrument, jamais elle n'avait chanté devant lui; elle le fit cependant pour la première fois. Sa voix était douce et pure; et au milieu du silence, à l'heure du crépuscule, elle s'éleva avec une étrange et religieuse harmonie. Elle chanta les airs de ces chœurs sacrés qui résonnent à l'oreille comme les rêves de l'éternité. Deux vieux domestiques qui étaient dans la pièce voisine tombèrent à genoux en écoutant ce chant de tristesse. Elle ne cessa de chanter qu'à l'arrivée du médecin; alors, dans un mouvement de sombre et indifférente distraction, Henry se laissa conduire au lit par ses soins; mais aucun remède, aucun traitement ne parvinrent à arrêter les progrès de la fièvre qui augmentait à chaque instant, accompagnée de la frénésie la plus exaltée; les luttes étaient effrayantes. Vers le matin, dans un de ces paroxysmes de furieux délire, il se rompit un vaisseau ; et Alice qui ne s'était jamais éloignée de son lit, fut couverte de sang, et elle ne s'en éloigna même pas alors. Elle lut sur la figure du médecin que le danger était imminent : elle ordonna à un des domestiques d'envoyer chercher un prêtre, puis elle se mit à genoux au pied du lit d'Henry, et, avec une profonde anxiété, elle contempla sa figure couverte de la pâleur de la mort. Ses yeux étaient fermés par la faiblesse, et
chanter qu'à l'arrivée du médecin; alors, dans un mouvement de sombre et indifférente distraction, Henry se laissa conduire au lit par ses soins; mais aucun remède, aucun traitement ne parvinrent à arrêter les progrès de la fièvre qui augmentait à chaque instant, accompagnée de la frénésie la plus exaltée; les luttes étaient effrayantes. Vers le matin, dans un de ces paroxysmes de furieux délire, il se rompit un vaisseau ; et Alice qui ne s'était jamais éloignée de son lit, fut couverte de sang, et elle ne s'en éloigna même pas alors. Elle lut sur la figure du médecin que le danger était imminent : elle ordonna à un des domestiques d'envoyer chercher un prêtre, puis elle se mit à genoux au pied du lit d'Henry, et, avec une profonde anxiété, elle contempla sa figure couverte de la pâleur de la mort. Ses yeux étaient fermés par la faiblesse, et son haleine ternissait à peine le miroir posé devant ses lèvres. Après quelques minutes de cette mortelle agonie, sur laquelle le cœur ne peut s'appesantir, et qu'aucuns termes ne peuvent décrire, elle vit ses yeux s'ouvrir et se tourner de son côté avec l'expression de cette inquiétude pleine du sentiment intérieur que donne l'approche de l'éternité, et qui semble faire cette question trop longtemps retardée, trop tard adressée : « Que ferai-je pour mon salut? » Comme elle se penchait vers lui dans un sombre silence, ses yeux mourants rencontrèrent la croix qui pendait à son cou ; elle s'en aperçut et l'approcha de ses lèvres en lui disant avec douceur : « Personne ne périt jamais à ses pieds, et... » Il l'entendit et ses lèvres s'agitèrent ; saisissant alors sa main, il la serra, la regarda un instant, leva les yeux au ciel et il rendit l'âme. M. Lacy avait ouvert, avec une profonde inquiétude, la lettre de Henry ; il y lut retracées les circonstances que lui avait révélées la confession d'Ellen. La lettre de Henry se terminait ainsi : "Du commencement à la fin, depuis l'heure où à l'autel elle vous donna sa foi, jusqu'à celle
intérieur que donne l'approche de l'éternité, et qui semble faire cette question trop longtemps retardée, trop tard adressée : « Que ferai-je pour mon salut? » Comme elle se penchait vers lui dans un sombre silence, ses yeux mourants rencontrèrent la croix qui pendait à son cou ; elle s'en aperçut et l'approcha de ses lèvres en lui disant avec douceur : « Personne ne périt jamais à ses pieds, et... » Il l'entendit et ses lèvres s'agitèrent ; saisissant alors sa main, il la serra, la regarda un instant, leva les yeux au ciel et il rendit l'âme. M. Lacy avait ouvert, avec une profonde inquiétude, la lettre de Henry ; il y lut retracées les circonstances que lui avait révélées la confession d'Ellen. La lettre de Henry se terminait ainsi : "Du commencement à la fin, depuis l'heure où à l'autel elle vous donna sa foi, jusqu'à celle où vous l'avez surprise à mes pieds, elle vous a été fidèle. Je l'avoue, même à présent, avec rage; car l'amour incommensurable dont je l'ai aimée oppresse encore ma poitrine et ne doit mourir qu'avec moi. Elle vous a été fidèle; elle vous a aimé autant que je l'ai adorée, et lorsqu'elle s'attachait à mes pieds et implorait vainement ma pitié, c'était pour obtenir de moi de la laisser vous tout révéler; cette autorisation l'aurait sauvée. Elle est mourante maintenant et je n'ai pas longtemps à vivre. Elle ne m'a jamais aimé et moi je l'ai idolâtrée, et je suis fou quelquefois; mais, dans ce moment-ci, non. Si vous ne me croyez pas, envoyez chercher la femme qui l'a vue frapper l'enfant, parlez à Robert Harding. Maudissez-moi et pardonnez-lui. Alice m'a pardonné, ne pardonnerez-vous pas à Ellen? HENRY LOVELL." A son arrivée à la grille du parc d'Hillscombe, il demanda M. Middleton : il n'obtint d'autre réponse de la part du portier qu'une positive assurance que M. Middleton n'était pas chez lui, et ce ne fut qu'après avoir dit que l'affaire qui l'amenait était de la plus haute importance, qu'il put obtenir du portier d'envoyer un billet qu'il écrivit lui-même
et lorsqu'elle s'attachait à mes pieds et implorait vainement ma pitié, c'était pour obtenir de moi de la laisser vous tout révéler; cette autorisation l'aurait sauvée. Elle est mourante maintenant et je n'ai pas longtemps à vivre. Elle ne m'a jamais aimé et moi je l'ai idolâtrée, et je suis fou quelquefois; mais, dans ce moment-ci, non. Si vous ne me croyez pas, envoyez chercher la femme qui l'a vue frapper l'enfant, parlez à Robert Harding. Maudissez-moi et pardonnez-lui. Alice m'a pardonné, ne pardonnerez-vous pas à Ellen? HENRY LOVELL." A son arrivée à la grille du parc d'Hillscombe, il demanda M. Middleton : il n'obtint d'autre réponse de la part du portier qu'une positive assurance que M. Middleton n'était pas chez lui, et ce ne fut qu'après avoir dit que l'affaire qui l'amenait était de la plus haute importance, qu'il put obtenir du portier d'envoyer un billet qu'il écrivit lui-même à M. Middleton; dans ce billet, il demandait une entrevue immédiate en rappelant à Edward quelques circonstances relatives à son oncle défunt, circonstances qui lui donnaient droit à son estime et à son respect. Après avoir un peu attendu, le domestique revint et demanda à M. Lacy de vouloir bien entrer dans la maison. En traversant les pelouses, en entrant dans cette demeure où les rêves de bonheur de la pauvre Ellen s'étaient si tôt évanouis, au moment de se rencontrer à faire son marché, il fut presque effrayé par l'inquiétude du résultat de cette importante entrevue. Il fut introduit dans la bibliothèque et M. Middleton parut au bout de peu d'instants ; il pria M. Lacy de s'asseoir, fit quelques brèves allusions aux circonstances qu'il lui avait rappelées, et lui demanda de vouloir bien l'informer du sujet de sa visite. Lorsque M. Lacy regarda Edward, dans l'inflexible expression de cette pâle et sévère figure, défigurée profondément par les ridelles, il lut comme un arrêt dans les yeux fascinés de sa figure. — Je suis venu ici, monsieur Middleton, pour remplir un grand devoir et élucider un grand mystère. Comme ministre de Dieu, je vous prie de m'accorder une patiente
entrer dans la maison. En traversant les pelouses, en entrant dans cette demeure où les rêves de bonheur de la pauvre Ellen s'étaient si tôt évanouis, au moment de se rencontrer à faire son marché, il fut presque effrayé par l'inquiétude du résultat de cette importante entrevue. Il fut introduit dans la bibliothèque et M. Middleton parut au bout de peu d'instants ; il pria M. Lacy de s'asseoir, fit quelques brèves allusions aux circonstances qu'il lui avait rappelées, et lui demanda de vouloir bien l'informer du sujet de sa visite. Lorsque M. Lacy regarda Edward, dans l'inflexible expression de cette pâle et sévère figure, défigurée profondément par les ridelles, il lut comme un arrêt dans les yeux fascinés de sa figure. — Je suis venu ici, monsieur Middleton, pour remplir un grand devoir et élucider un grand mystère. Comme ministre de Dieu, je vous prie de m'accorder une patiente attention, et de vouloir bien prendre connaissance d'une lettre que je vous apporte d'un lit de mort, et d'écouter la voix d'une autre personne qui se meurt. — Monsieur, je respecte votre caractère, je révère votre ministère ; mais si ce que vous avez à dire est relatif à moi et non pas à vous, brisons, je vous prie, cette conversation. Il y a des sujets, il y a des créatures dont je ne permets à aucune personne de parler devant moi ; et le caractère sacré dont vous êtes revêtu ne vous donne pas le droit de me les imposer. — Il m'a donné le droit de recevoir de votre femme tributaire une confession. M. Lacy s'arrêta et hésita ; Une émotion convulsive avait passé sur la figure d'Edward, qui devint affreusement livide ; mais en un instant ses traits reprirent leur ferme énergie. Il fit un geste d'impatience ; — Et il ne donne le droit, reprit M. Lacy, de vous dire que Vous commettez une horrible injustice, que vous êtes sous le coup d'une fatale méprise. — Elle meurt donc comme elle a vécu? s'écria Edward avec colère. Elle a tout nié à Dieu et à moi
et non pas à vous, brisons, je vous prie, cette conversation. Il y a des sujets, il y a des créatures dont je ne permets à aucune personne de parler devant moi ; et le caractère sacré dont vous êtes revêtu ne vous donne pas le droit de me les imposer. — Il m'a donné le droit de recevoir de votre femme tributaire une confession. M. Lacy s'arrêta et hésita ; Une émotion convulsive avait passé sur la figure d'Edward, qui devint affreusement livide ; mais en un instant ses traits reprirent leur ferme énergie. Il fit un geste d'impatience ; — Et il ne donne le droit, reprit M. Lacy, de vous dire que Vous commettez une horrible injustice, que vous êtes sous le coup d'une fatale méprise. — Elle meurt donc comme elle a vécu? s'écria Edward avec colère. Elle a tout nié à Dieu et à moi ! — Prenez garde, reprit M. Lacy, à la manière dont vous parlez d'une personne que Dieu a absoute et qu'il recevra, car il montre une grande miséricorde lorsque l'homme n'en a pas. — Il y a des crimes, reprit Edward avec fureur, il y a des crimes que Dieu peut pardonner, mais il est au-dessus de la force de l'homme de les faire. Il jeta un coup d'œil sur la lettre que M. Lacy tenait à la main ; il en reconnut l'écriture. "Est-il mort? demanda-t-il d'une voix faible en désignant le papier. — La vie et la raison l'abandonnent ; mais, par un dernier effort, il a réuni assez d'énergie pour écrire ce qu'il faut que Vous lisiez ; vous devez y consentir, car une voix, du fond de la tombe, Vous somme de le faire. Vous devez la lire, Car votre sœur est mourante et il faut qu'elle soit justifiée à vos yeux, et que vous lui pardonniez avant que son âme fasse son dernier effort vers son Créateur. Écoutez-moi, écoutez-moi, monsieur Middleton, aussi vrai que vous craignez Dieu et que vous espérez aller au Ciel, ce n'est pas la cause d'une femme infidèle que je plaidé,
peut pardonner, mais il est au-dessus de la force de l'homme de les faire. Il jeta un coup d'œil sur la lettre que M. Lacy tenait à la main ; il en reconnut l'écriture. "Est-il mort? demanda-t-il d'une voix faible en désignant le papier. — La vie et la raison l'abandonnent ; mais, par un dernier effort, il a réuni assez d'énergie pour écrire ce qu'il faut que Vous lisiez ; vous devez y consentir, car une voix, du fond de la tombe, Vous somme de le faire. Vous devez la lire, Car votre sœur est mourante et il faut qu'elle soit justifiée à vos yeux, et que vous lui pardonniez avant que son âme fasse son dernier effort vers son Créateur. Écoutez-moi, écoutez-moi, monsieur Middleton, aussi vrai que vous craignez Dieu et que vous espérez aller au Ciel, ce n'est pas la cause d'une femme infidèle que je plaidé, c'est celle d'une âme profondément offensée et calomniée ; elle a péché certainement, mais non contre vous. Dieu l'a absoute par ma bouche ; il l'a reçue à ses yeux et à son cœur ; et vous, qu'elle a trop tendrement aimé, qu'elle a accusé, idolâtre, avec lequel elle a trop suivi, idolâtre auquel elle a rendu le culte qui était dû qu'à Dieu seulement, refusez-vous d'écouter ce qu'elle demande d'une voix mourante. Cette justice que j'implore de Vous en son nom? --Que Dieu nous pardonne! s'écria Edward avec emportement : que Dieu nous pardonne! car je ne puis lui pardonner! Vous dites qu'elle s'est réconciliée avec Dieu. Qu'il en soit ainsi. Elle vous a dit qu'elle m'aimait? Mais vous avez-t-elle dit jusqu'à où allait mon amour, elle? combien je l'adorais? Quel est le châtiment réservé aux traîtres, quand ceux qui sont trahis souffrent autant que nous? Elle vous a dit qu'elle était innocente, calomniée ; vous a-t-elle dit que je l'ai trouvée prosternée aux pieds de cet homme qui, dites-vous, est fou maintenant et se meurt aussi? Cet honoré que j'ai failli tuer, qui m'a presque tué aussi par l'effort que j'ai fait sur mon dernier effort pour l'égagner.
trop suivi, idolâtre auquel elle a rendu le culte qui était dû qu'à Dieu seulement, refusez-vous d'écouter ce qu'elle demande d'une voix mourante. Cette justice que j'implore de Vous en son nom? --Que Dieu nous pardonne! s'écria Edward avec emportement : que Dieu nous pardonne! car je ne puis lui pardonner! Vous dites qu'elle s'est réconciliée avec Dieu. Qu'il en soit ainsi. Elle vous a dit qu'elle m'aimait? Mais vous avez-t-elle dit jusqu'à où allait mon amour, elle? combien je l'adorais? Quel est le châtiment réservé aux traîtres, quand ceux qui sont trahis souffrent autant que nous? Elle vous a dit qu'elle était innocente, calomniée ; vous a-t-elle dit que je l'ai trouvée prosternée aux pieds de cet homme qui, dites-vous, est fou maintenant et se meurt aussi? Cet honoré que j'ai failli tuer, qui m'a presque tué aussi par l'effort que j'ai fait sur mon dernier effort pour l'égagner. Allez; allez, monsieur Lacy! priez pour elle, priez pour elle, mais ne me demandez pas de lui pardonner. --Ne m'avez-vous pas entendu, monsieur Middleton? ne m'avez-vous pas compris? Je vous répète solennellement, et avec l'ardeur et la conviction qu'une telle connaissance de cette triste histoire de sa vie peut donner; que Votre sœur est innocente du crime que vous lui imputez, qu'elle ne vous a que trop passionnément aimé, qu'elle vous a seulement trop craint. L'orgueil, la sévérité de votre caractère ont trop fatalement agi sur une nature comme la sienne ; prenez garde que, même à présent, Dieu n'abaisse ses regards sur vous deux, et ne juge que vous êtes le traître et qu'elle seule fut trahie. Une heure d'indulgence, un moment de confiance l'aurait peut-être conduite à vos pieds, pour vous confesser non un crime, mais un événement qui a jeté un voile sur ses yeux pendant tout le temps de sa vie un accident que, dans un fatal moment de faiblesse, elle a causé un accident qui l'a livrée au pouvoir de deux personnes dont l'une, par haine, et l'autre par l'impulsion de sa passion criminelle, ont cherché à troubler sa tranquillité, à triompher de sa Vertu.
que Votre sœur est innocente du crime que vous lui imputez, qu'elle ne vous a que trop passionnément aimé, qu'elle vous a seulement trop craint. L'orgueil, la sévérité de votre caractère ont trop fatalement agi sur une nature comme la sienne ; prenez garde que, même à présent, Dieu n'abaisse ses regards sur vous deux, et ne juge que vous êtes le traître et qu'elle seule fut trahie. Une heure d'indulgence, un moment de confiance l'aurait peut-être conduite à vos pieds, pour vous confesser non un crime, mais un événement qui a jeté un voile sur ses yeux pendant tout le temps de sa vie un accident que, dans un fatal moment de faiblesse, elle a causé un accident qui l'a livrée au pouvoir de deux personnes dont l'une, par haine, et l'autre par l'impulsion de sa passion criminelle, ont cherché à troubler sa tranquillité, à triompher de sa Vertu. Cet amour dont vous doutez, à défaut de principes plus élevés; l'amour du crime et l'amour seulement l'a laissée en proie à la plus longue des agonies. Lisez cette lettre, elle est de l'honneur qui a vainement tâché d'obtenir son amour en torturant son cœur ; lisez ce journal; lisez cette confession de beaucoup de péchés, de frayeurs et de tourments ; mais avouez, en lisant, que son amour pour vous est extrême et surpassait l'amour ordinaire d'une femme. Alors accourez, voyez pardoner et recevoir votre pardon à l'endroit que Dieu prenne à lui seul l'être que vous avez une fois juré à l'autel de garder, de consoler, de chérir jusqu'au moment où la mort vous séparera. Edward Middleton ne fit aucune réponse à cette solennelle prière ; niais, étonné et confondu, il tendit la main en silence pour recevoir les papiers que M. Lacy lui présentait ; il les tordit dans ses mains et prit congé de lui. Ses regards suivirent la voiture qui s'éloignait ; lorsqu'il l'eut perdue de vue, il ferma la porte à clé et resta seul pendant plusieurs heures. Le lendemain matin, à sept heures, un exprès arriva d'Elmshott et apporta la nouvelle de la
cette confession de beaucoup de péchés, de frayeurs et de tourments ; mais avouez, en lisant, que son amour pour vous est extrême et surpassait l'amour ordinaire d'une femme. Alors accourez, voyez pardoner et recevoir votre pardon à l'endroit que Dieu prenne à lui seul l'être que vous avez une fois juré à l'autel de garder, de consoler, de chérir jusqu'au moment où la mort vous séparera. Edward Middleton ne fit aucune réponse à cette solennelle prière ; niais, étonné et confondu, il tendit la main en silence pour recevoir les papiers que M. Lacy lui présentait ; il les tordit dans ses mains et prit congé de lui. Ses regards suivirent la voiture qui s'éloignait ; lorsqu'il l'eut perdue de vue, il ferma la porte à clé et resta seul pendant plusieurs heures. Le lendemain matin, à sept heures, un exprès arriva d'Elmshott et apporta la nouvelle de la mort -- 296 -- d'Henry Lovell. Une heure après, Edward Middleton était en route pour la cathédrale de Tours. Par une douce journée où le soleil brillait sur les arbres dépouillés d'Hillscombe, et répandait ses rayons resplendissants sur l'avenue qui conduisait au château, une voiture traversa lentement cette allée. Elle s'arrêta à la porte, le marchepied fut baissé, Edward Middleton descendit, et embrassa sa femme qui dans ses bras, il la porta dans la bibliothèque. (À suivre.) TROGLOVILLA, Lorsqu'il fallut quitter cette ville pour aller à Bordeaux, Crémiieux alla prendre congé du digne prélat ; et, touché, ému, plein d'admiration pour ses vertus sacerdotales et ses patriotiques, il demanda à l'archevêque la permission de l'embrasser ; Mgr Guibert accepta. L'embrassade achevée, — Monseigneur, dit Crémiieux, voilà l'Ancien Testament qui a embrassé le Nouveau. — Monsieur Crémiieux, répliqua l'archevêque, vous êtes avocat, jurisconsulte, vous devez savoir qu'en matière de testaments, le nouveau l'emporte sur l'ancien. Cette fine repartie fit le succès peint Crémiieux qui là était comme une preuve au profit de Mgr Guibert ; Une des physionomies les plus sympathiques de la chambre actuelle, une de celles qui se détache sur la masse terne des députés ignorés et hébreux, inconnus.