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LA PRESSE ILLUSTRÉE S'INTITULE PROCHAINEMENT LA PETITE PRESSE JOURNAL QUOTIDIEN. — ILLUSTRÉ LE DIMANCHES. Semen le numéro. 5 cent. le numéro ABONNEMENTS — Trois mois six mois. Édit 6d an. Paris 5 Fr. 1 fr. Départements. MERCREDI 5 SEPTEMBRE 4866. — No 4 39. BUREAUX D'ABONNEMENT : 24, boulevard des Italiens. ADMINISTRATION : 15, rue Breda. LES DEUX POÈTES À Monsieur le rédacteur en chef de la PETITE PRESSE C'était un soir du mois dernier, mon cher ami, à Les-Bains. Un voile de pluie s'abattait sur la campagne. Le vent d'ouest soufflait le froid. Pas une étoile au ciel pour guider les touristes qui marchaient dans la boue. Sur un seul point de la ville obscure éclatait une vive clarté; de ce point s'élevaient des fanfares : il y avait bal au Casino. Comme je secouais mes pieds sur le seuil, j'aperçus deux petites filles de quinze à seize ans, deux ouvrières, en robes d'indienne par le froid, têtes nues sous la pluie, les pieds mal chaussés dans la boue, qui regardaient descendre de leurs voitures les étrangères en souliers de satin, cachant sous des mantes ouatées leurs épaules nues. — Eh! mes pauvres enfants, dis-je aux petites, que faites-vous là, par ce temps, à cette heure? Vous tomberez malades si vous demeurez ainsi ! — Mon Dieu, monsieur, me répondit l'une d'elles, vous avez bien raison. Mais que voulez-vous? Le Casino est pour nous un aimant irrésistible ! Eh bien ! mon ami, n'en est-il pas un peu des séjours d'Eaux pour les écrivains de Paris, comme du Casino pour les couturières d'Aix? Ouvrir les yeux et voir les Alpes, sortir et marcher sous les châtaigniers et les platanes, aller droit devant soi et se trouver tout à coup en face de quelque lac aux eaux profondes; puis, après avoir suivi dans le ciel les jeux du soleil derrière les nuages et le vol des hirondelles tourné vers le midi, retrouver, sur la terrasse et dans les salons d'un Casino, Paris avec ses causeries intelligentes et futiles, son esprit, ses modes ; rêver le matin, échanger des idées le
là, par ce temps, à cette heure? Vous tomberez malades si vous demeurez ainsi ! — Mon Dieu, monsieur, me répondit l'une d'elles, vous avez bien raison. Mais que voulez-vous? Le Casino est pour nous un aimant irrésistible ! Eh bien ! mon ami, n'en est-il pas un peu des séjours d'Eaux pour les écrivains de Paris, comme du Casino pour les couturières d'Aix? Ouvrir les yeux et voir les Alpes, sortir et marcher sous les châtaigniers et les platanes, aller droit devant soi et se trouver tout à coup en face de quelque lac aux eaux profondes; puis, après avoir suivi dans le ciel les jeux du soleil derrière les nuages et le vol des hirondelles tourné vers le midi, retrouver, sur la terrasse et dans les salons d'un Casino, Paris avec ses causeries intelligentes et futiles, son esprit, ses modes ; rêver le matin, échanger des idées le soir, n'est-ce pas là pour nous un double et irrésistible aimant? Je pars pour huit jours, vous disais-je il y a six semaines. Si quelque chose m'étonne, c'est de me voir revenu. Aix est situé entre Genève et Chambéry. Près de Genève se trouve Ferney où vécut Voltaire ; près de Chambéry sont les Charmettes où Rousseau passa ses plus belles années. Je n'ai visité cette année ni Ferney, ni les Charmettes. J'ai laissé les Anglais voyageurs suivre les sentiers illustrés par les deux philosophes morts, et j'ai pris, pour revenir, la route qui passe devant la porte de deux poètes vivants : Ponsard et Lamartine. Depuis trois ans, la petite maison du mont Salomon a pris un aspect nouveau. Le poète s'est marié. Une jeune femme élégante se promène dans le jardin ; un petit garçon tapageur se roule sur le sable des allées; les fleurs se sont multipliées pour faire fête à ces hôtes nouveaux, et les oiseaux chantent à l'envi dans le taillis de chênes qui couronne la colline. Le soleil dore gaîment la blancheur des murs recrépis. Les volets vernis s'ouvrent à deux battants sur la plaine, au bout de l'ajouleur miroite le Rhône. À l'horizon
de Chambéry sont les Charmettes où Rousseau passa ses plus belles années. Je n'ai visité cette année ni Ferney, ni les Charmettes. J'ai laissé les Anglais voyageurs suivre les sentiers illustrés par les deux philosophes morts, et j'ai pris, pour revenir, la route qui passe devant la porte de deux poètes vivants : Ponsard et Lamartine. Depuis trois ans, la petite maison du mont Salomon a pris un aspect nouveau. Le poète s'est marié. Une jeune femme élégante se promène dans le jardin ; un petit garçon tapageur se roule sur le sable des allées; les fleurs se sont multipliées pour faire fête à ces hôtes nouveaux, et les oiseaux chantent à l'envi dans le taillis de chênes qui couronne la colline. Le soleil dore gaîment la blancheur des murs recrépis. Les volets vernis s'ouvrent à deux battants sur la plaine, au bout de l'ajouleur miroite le Rhône. À l'horizon se déroulent les lignes harmonieuses d'un paysage du Midi. Au poète glorieux, maison gracieuse ! Qu'il doit être bon, après un succès éclatant, de trouver là le repos, la vie calme, inspiration nouvelle ! Hélas ! toutes ces gaietés extérieures sont autant d'ironies. La maisonnette rit, ceux qui l'habitent souffrent ou pleurent! Comme je montais la côte, j'entendis des cris de l'autre côté du mur. C'était le pauvre Ponsard qui criait... Je le trouvai dans le jardin, sous les tilleuls, affaissé dans un grand fauteuil, affaibli et souffrant. Ma visite lui fit du bien. — Ma femme est à la messe, me dit-il ; en attendant son retour, nous allons déjeuner ensemble, en garçons. On nous servit en plein air, sur une table de sapin. À la fin du repas, le malade allait mieux. Recevoir une visite, quand on est à cent cinquante lieues de Paris, c'est se sentir aimé, sentir aimé, c'est si bon lorsqu'on souffre. Mme Ponsard revint. La journée se passa sans crise, presque gaiement. — Vous nous portez bonheur ! me disait en souriant la jeune femme. Au dîner, nous portâmes la santé du poète. Il se sentait mieux. Il faisait des projets. — Huit jours
ou pleurent! Comme je montais la côte, j'entendis des cris de l'autre côté du mur. C'était le pauvre Ponsard qui criait... Je le trouvai dans le jardin, sous les tilleuls, affaissé dans un grand fauteuil, affaibli et souffrant. Ma visite lui fit du bien. — Ma femme est à la messe, me dit-il ; en attendant son retour, nous allons déjeuner ensemble, en garçons. On nous servit en plein air, sur une table de sapin. À la fin du repas, le malade allait mieux. Recevoir une visite, quand on est à cent cinquante lieues de Paris, c'est se sentir aimé, sentir aimé, c'est si bon lorsqu'on souffre. Mme Ponsard revint. La journée se passa sans crise, presque gaiement. — Vous nous portez bonheur ! me disait en souriant la jeune femme. Au dîner, nous portâmes la santé du poète. Il se sentait mieux. Il faisait des projets. — Huit jours de santé, dirait-il, et je pourrai terminer mon Galilée. Il nous en lut quelques scènes... La lune s'était levée, et les masses noires des peupliers et des tilleuls se détachaient sous le ciel clair. Une lumière blanche inondait la plaine. Les parfums d'une nuit d'été montaient du jardin. — Mon Dieu ! mon Dieu ! s'écria tout à coup notre malheureux ami. Ses douleurs venaient de le reprendre, implacables et sourdes... Faut-il désespérer, comme l'ont dit quelques journaux? Non ! Ponsard est jeune encore — cinquante-trois ans; — il est de la forte race des paysans Dauphinois, grand marcheur, chasseur infatigable; souffrant, il mange encore et ses digestions sont bonnes. Le mal qui le torture et le tenaille depuis dix-huit mois finira sans doute par être vaincu. N'a-t-il pas contre lui la force et la volonté du malade, le désir de ceux qui l'entourent, la science, et toute une légion de sympathies énergiques comme des amitiés ?... Mais il faut le dire, l'année est mauvaise, et tant de gens meurent, qu'on est porté malgré soi à croire à la mort prochaine de ceux qui souffrent. Lorsque j'ai traversé Mâcon, Lamartine n'était pas chez lui. Il avait passé la soirée pour
Dieu ! mon Dieu ! s'écria tout à coup notre malheureux ami. Ses douleurs venaient de le reprendre, implacables et sourdes... Faut-il désespérer, comme l'ont dit quelques journaux? Non ! Ponsard est jeune encore — cinquante-trois ans; — il est de la forte race des paysans Dauphinois, grand marcheur, chasseur infatigable; souffrant, il mange encore et ses digestions sont bonnes. Le mal qui le torture et le tenaille depuis dix-huit mois finira sans doute par être vaincu. N'a-t-il pas contre lui la force et la volonté du malade, le désir de ceux qui l'entourent, la science, et toute une légion de sympathies énergiques comme des amitiés ?... Mais il faut le dire, l'année est mauvaise, et tant de gens meurent, qu'on est porté malgré soi à croire à la mort prochaine de ceux qui souffrent. Lorsque j'ai traversé Mâcon, Lamartine n'était pas chez lui. Il avait passé la soirée pour aller à Bagneres, petit village baigné de toutes parts par les vagues vertes des prairies Bressanes, visiter son neveu, Emmanuel de Cessiat, qu'une attaque d'hydropisie tient alité. Il devait revenir le soir même dans sa terre de Monceaux. C'est là qu'il passe l'automne au milieu de ses vignerons. Toute la journée, le grand vieillard court à travers les champs et les vignes, vert en dépit de ses soixante-quatorze ans, se tenant droit, et parlant de sa jeunesse avec les anciens. Sa jeunesse! il la retrouve à la vue de cette maison de Milly où vivait son père; elle se dresse devant lui, comme la tour du petit manoir héréditaire de Saint-Point; elle rayonne comme une aube sur l'herbe de ces prairies où galoppaient jadis de beaux chevaux arabes ramenés de l'Orient. Elle est surtout dans son esprit et dans son cœur... On me racontait l'autre jour un trait charmant du grand poète. L'excuse de l'écolier qui fait l'école buissonnière, c'est de prendre quelque chose aux buissons. Vous m'en voudrez moins de mon absence, mon cher ami, quand vous aurez lu l'anecdote que je rapporte de Mâcon. Il y a quelque vingt ans, vivait dans cette ville un pauvre diable d'artiste,
journée, le grand vieillard court à travers les champs et les vignes, vert en dépit de ses soixante-quatorze ans, se tenant droit, et parlant de sa jeunesse avec les anciens. Sa jeunesse! il la retrouve à la vue de cette maison de Milly où vivait son père; elle se dresse devant lui, comme la tour du petit manoir héréditaire de Saint-Point; elle rayonne comme une aube sur l'herbe de ces prairies où galoppaient jadis de beaux chevaux arabes ramenés de l'Orient. Elle est surtout dans son esprit et dans son cœur... On me racontait l'autre jour un trait charmant du grand poète. L'excuse de l'écolier qui fait l'école buissonnière, c'est de prendre quelque chose aux buissons. Vous m'en voudrez moins de mon absence, mon cher ami, quand vous aurez lu l'anecdote que je rapporte de Mâcon. Il y a quelque vingt ans, vivait dans cette ville un pauvre diable d'artiste, un peintre, que sa misère tenait éloigné de la capitale et qui se croyait grand parce qu'il était inconnu. La détresse de ce malheureux n'avait d'égale que sa fierté. Un jour qu'il se mettait au lit de bonne heure, afin de pratiquer le proverbe : « Qui dort dine, » il entendit frapper à sa porte : on venait le chercher de la part de M. de Lamartine. Il se leva surpris, emprisonna sa maigre taille dans son unique habit, et suivit le valet de chambre du poète. Lamartine le reçut, le sourire aux lèvres, la main ouverte : — J'ai entendu parler de votre talent, lui dit-il ; voudriez-vous me faire une copie de ces portraits? Il lui montrait le portrait de Mme de Lamartine et le sien. L'artiste, confiant en lui-même, accepta. Il fut pendant un mois le commensal fêté de la maison. Au bout de ce temps, il avait produit deux croûtes effroyables, que M. de Lamartine fit disparaître avec le soin le plus religieux. — J'ai à vous proposer quelque chose encore, dit-il à son compatriote charmé. Les artistes de talent font grands les plus humbles sujets. Decamps a peint des singes; Troyon peint des bœufs
il entendit frapper à sa porte : on venait le chercher de la part de M. de Lamartine. Il se leva surpris, emprisonna sa maigre taille dans son unique habit, et suivit le valet de chambre du poète. Lamartine le reçut, le sourire aux lèvres, la main ouverte : — J'ai entendu parler de votre talent, lui dit-il ; voudriez-vous me faire une copie de ces portraits? Il lui montrait le portrait de Mme de Lamartine et le sien. L'artiste, confiant en lui-même, accepta. Il fut pendant un mois le commensal fêté de la maison. Au bout de ce temps, il avait produit deux croûtes effroyables, que M. de Lamartine fit disparaître avec le soin le plus religieux. — J'ai à vous proposer quelque chose encore, dit-il à son compatriote charmé. Les artistes de talent font grands les plus humbles sujets. Decamps a peint des singes; Troyon peint des bœufs et des chevaux. Vous devriez jeter mes chiens! L'artiste s'inclina. Cela dura un mois encore. Le député, aidant LE DERNIER MOT DE ROCAMBOLE PREMIÈRE PARTIE LES RAVAGEURS PAR PONSON DU TERRAIL XVI Huit jours après la scène que nous venons de raconter, et à l'issue de laquelle Rocambole avait reconquis toute sa popularité et tout son prestige, une barque remontait la Seine entre Maisons-Alfort et Villeneuve Saint-Georges. Quatre hommes la montaient. L'un, qui tenait la barre, n'était autre que notre nouvelle connaissance, la Mort-des-braves. L'autre était cet hercule qu'on appelait le Chanoine. Le troisième, qui serrait l'écume avec la hardiesse d'un canotier consommé, était cet enfant terrible que les ravageurs appelaient Marmouset. Le quatrième, enfin, est-il besoin de le dire? était Rocambole. La nuit approchait ; cependant, les dernières lueurs du crépuscule permettaient encore de voir assez distinctement les deux rives. Le vent était assez fort, et, malgré la rapidité du courant, la barque marchait un bon train. Tout à coup, la Mort-des-braves poussa doucement, l'épaule de Rocambole, en même temps qu'il étendait la main vers la gauche : — C'est là, dit-il. Rocambole vit alors une maison isolée, au milieu d'un petit parc planté de vieux arbres, avec une
toute sa popularité et tout son prestige, une barque remontait la Seine entre Maisons-Alfort et Villeneuve Saint-Georges. Quatre hommes la montaient. L'un, qui tenait la barre, n'était autre que notre nouvelle connaissance, la Mort-des-braves. L'autre était cet hercule qu'on appelait le Chanoine. Le troisième, qui serrait l'écume avec la hardiesse d'un canotier consommé, était cet enfant terrible que les ravageurs appelaient Marmouset. Le quatrième, enfin, est-il besoin de le dire? était Rocambole. La nuit approchait ; cependant, les dernières lueurs du crépuscule permettaient encore de voir assez distinctement les deux rives. Le vent était assez fort, et, malgré la rapidité du courant, la barque marchait un bon train. Tout à coup, la Mort-des-braves poussa doucement, l'épaule de Rocambole, en même temps qu'il étendait la main vers la gauche : — C'est là, dit-il. Rocambole vit alors une maison isolée, au milieu d'un petit parc planté de vieux arbres, avec une pelouse verte tout à l'entour. La maison était à mi-côte. Elle avait un air honnête et bourgeois, à première vue. En l'examinant avec plus d'attention, on devinait que ses habitants devaient avoir une certaine originalité de mœurs et de goûts et vivre tout à fait en dehors de la vie commune. Tout ce que Marmouset avait raconté se trouvait justifié par un je ne sais quoi difficile peut-être à expliquer, mais qu'on devinait aussitôt. Rocambole regarda attentivement cette maison et ne répondit pas. C'est là, répéta la Mort-des-braves — J'entends bien, dit le maître, mais il est trop tôt pour faire le coup. La Mort-des-braves fit un signe d'assentiment — Aussi, reprit-il, j'ai pensé à une chose. — Laquelle? — — Nous allons redescendre jusqu'à Charenton. — Bon! et puis? — — Il y a un cabaret sur la berge qui est tenu par un ancien flotteur, le père Heurtebise. Le vin y est bon. On y trouve de la matelote. Nous souperons, et nous attendrons les environs de minuit. — C'est cela, dit Rocambole. — Mais, pas de bêtises devant le vieux, continua la Mort-des-braves. — Ah! il n'est pas des nôtres? — — Non... C'est ce qu'ils appellent
commune. Tout ce que Marmouset avait raconté se trouvait justifié par un je ne sais quoi difficile peut-être à expliquer, mais qu'on devinait aussitôt. Rocambole regarda attentivement cette maison et ne répondit pas. C'est là, répéta la Mort-des-braves — J'entends bien, dit le maître, mais il est trop tôt pour faire le coup. La Mort-des-braves fit un signe d'assentiment — Aussi, reprit-il, j'ai pensé à une chose. — Laquelle? — — Nous allons redescendre jusqu'à Charenton. — Bon! et puis? — — Il y a un cabaret sur la berge qui est tenu par un ancien flotteur, le père Heurtebise. Le vin y est bon. On y trouve de la matelote. Nous souperons, et nous attendrons les environs de minuit. — C'est cela, dit Rocambole. — Mais, pas de bêtises devant le vieux, continua la Mort-des-braves. — Ah! il n'est pas des nôtres? — — Non... C'est ce qu'ils appellent un honnête homme. Il n'a même jamais passé à la correctionnelle. Marmouset eut une moue dédaigneuse à l'adresse du père Heurtebise : — Un naïf, quoi! fit-il. — Stoppe un peu, dit Rocambole, que je prenne mes dimensions. Et il examina avec une scrupuleuse attention le chemin qui conduisait de la berge à la grille du parc, les murs qui l'entouraient et la disposition de la maison. On se serait dit un général en chef combinant un plan d'attaque ou méditant le siège d'une ville. — Maintenant, dit-il, vous pouvez virer de bord. — Nous descendons chez le père Heurtebise? — — Oui. La Mort-des-braves donna un coup de rade, Marmouset changea lestement sa voile, et le canot, tournant sur lui-même, redescendit rapidement. En route le Chanoine qui avait été silencieux jusque-là prit sous un banc un objet qu'il montra à Rocambole. — Qu'est-ce que cela? demanda le maître. — C'est un marteau. — Pourquoi faire? — — Mais dit naïvement le Chanoine, je ne me suis jamais servi de couteau, ni de pistolet, ni d'autre chose; avec ce marteau là, je suis bien plus sûr de mon affaire : un coup à la tempe, et c'est fait. Rocambole regarda
la berge à la grille du parc, les murs qui l'entouraient et la disposition de la maison. On se serait dit un général en chef combinant un plan d'attaque ou méditant le siège d'une ville. — Maintenant, dit-il, vous pouvez virer de bord. — Nous descendons chez le père Heurtebise? — — Oui. La Mort-des-braves donna un coup de rade, Marmouset changea lestement sa voile, et le canot, tournant sur lui-même, redescendit rapidement. En route le Chanoine qui avait été silencieux jusque-là prit sous un banc un objet qu'il montra à Rocambole. — Qu'est-ce que cela? demanda le maître. — C'est un marteau. — Pourquoi faire? — — Mais dit naïvement le Chanoine, je ne me suis jamais servi de couteau, ni de pistolet, ni d'autre chose; avec ce marteau là, je suis bien plus sûr de mon affaire : un coup à la tempe, et c'est fait. Rocambole regarda cet homme naïf en sa férocité; puis il lui dit froidement : — Cette fois, tu n'auras pas besoin de marteau. — Pourquoi? Il mit un portefeuille dans la main de son protégé, et, avec un tranquille sourire : — Vous pouvez maintenant, si vous le vouliez, dit-il, aller dans la capitale, continuer vos études. Mais, croyez-en un ami, le sentier de l'art est difficile, atteindre les sommets est presque impossible; vous ne voudriez pas vous arrêter en route, vos aspirations sont trop nobles, votre ambition est trop élevée. Le bonheur, croyez-moi, est en province, dans la vie de famille et la médiocrité dorée. Si vous voulez me croire... — Je suis à vos ordres, et vos conseils sont une loi pour moi ! — Eh bien! restez à Mâcon, mariez-vous, achetez une petite boutique : votre dot est dans ce portefeuille. Vous peindrez pour vous-même. Le bonheur vaut mieux que la gloire. Et le peintre de portraits devint peintre d'enseignes. Aujourd'hui il est de famille; il bénit son bienfaiteur, et comme il a du bon sens, il convient volontiers qu'il a commis un crime de lèse-portraits, autrefois. TONY RÉVILLON. La fête aux Loges Vêtus savez tous, chers lecteurs, que
la capitale, continuer vos études. Mais, croyez-en un ami, le sentier de l'art est difficile, atteindre les sommets est presque impossible; vous ne voudriez pas vous arrêter en route, vos aspirations sont trop nobles, votre ambition est trop élevée. Le bonheur, croyez-moi, est en province, dans la vie de famille et la médiocrité dorée. Si vous voulez me croire... — Je suis à vos ordres, et vos conseils sont une loi pour moi ! — Eh bien! restez à Mâcon, mariez-vous, achetez une petite boutique : votre dot est dans ce portefeuille. Vous peindrez pour vous-même. Le bonheur vaut mieux que la gloire. Et le peintre de portraits devint peintre d'enseignes. Aujourd'hui il est de famille; il bénit son bienfaiteur, et comme il a du bon sens, il convient volontiers qu'il a commis un crime de lèse-portraits, autrefois. TONY RÉVILLON. La fête aux Loges Vêtus savez tous, chers lecteurs, que cette fête pittoresque et charmante (quand le temps est beau) se tient en pleine forêt de Saint-Germain, au milieu des bruyères et des champignons. Je suis arrivé à midi : ciel radieux ; foule bruyante et joyeuse, ondulant en longs chapelets bigarrés et escaladant les tapissières enrubannées à la force du poignet. On roule sur ces véhicules campagnards traînés par des quadrupèdes fantastiques; on rit, on chante, on arrive!... Aspect de la fête : un horizon débordant d'entendes colorées et lotteuses; des bateleurs ruisselant d'or, d'argent et qui, la main sur la hanche, drainent dans des costumes de l'ancien temps, semblent défier la civilisation; des guiroliers en plein vent qui montent, leurs tournoisines aériens; des marionnettes pleines d'espoir, qui rangent leurs bibelots en bataille, et ça et là, sur la mousse verte, des visages épanouis, des robes blanches courant sous les grands arbres comme des bouquets de marguerites. Je promène autour de moi mon regard expérimenté et je distingue entre deux ormeaux le théâtre de l'illustre Corvi qui a promené sa tente des rives du Tage aux bords de la Seine. Grand théâtre d'animaux savants. Les trompettes éclatent; le grand Friquet parade; un mandrin, au museau bleu de ciel, tend