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l'applaudissement de tous les faiseurs de poétiques, il en est un autre bien moins connu et peut-être meilleur. Que vous en semble? L'étoile de Vénus, si brillante et si belle, Annonçait à nos yeux la naissance du jour, Zéphire embrassait Flore, et, soupirant d'amour, Baisait de son beau sein la frêleur éternelle. L'Aurore allait chassant les ombres devant elle Et peignait d'incarnat le céleste séjour, Et l'astre souverain, revenant à son tour, Jetait un nouveau feu dans sa course nouvelle. Quand Philis, se levant avec le soleil, Dépouille l'orient de tout cet appareil Et de clarté qu'il était le fit devenir sombre. M. Théophile Gautier, qui a, du reste, tant de points de contact avec quelques-uns des poètes dont il a raconté l'histoire, s'est souvenu de la Belle Matineuse lorsqu'il a écrit De la forêt magique illuminant la voûte Une vive clarté se répand, et l'on doute Si le jour, qui renait dans son éclat vermeil, Vient de votre présence ou s'il vient du soleil! Pardon sacré flambeau de la terre et des cieux, Sitôt qu'elle parut, ta clarté fut une ombre Et l'on ne connut plus de soleil que ses yeux. L'avouerai-je? ce sonnet, malgré l'emphatique faiblesse de quelques vers, me paraît pouvoir disputer le prix à celui qui a remporté les suffrages des beaux esprits du temps; je laisse aux raffinés le soin de comparer les pièces et de porter un jugement définitif. Pour moi, il m'est difficile de prendre au sérieux des vers faisant sur une idée absurde; la splendeur et l'éclat du style, la richesse de l'expression, ne m'empêcheront jamais de discerner, sous ses ornements d'emprunt, une pensée puérile et fausse. Et lorsqu'on est convaincu que les maîtres souverains sont ceux qui font parler dans la poésie la voix même de leur émotion, comment et pourquoi s'arrêter devant ces magiciens de la forme qui, lorsqu'ils ont triomphé d'une difficulté de mots, croient avoir sauvé le monde? Malleville était de ceux-là complètement dépourvu d'invention, il s'accrochait à une idée, et, très habile sur les variations qu'on peut broder sur un motif donné, il traitait toujours un sujet
vers, me paraît pouvoir disputer le prix à celui qui a remporté les suffrages des beaux esprits du temps; je laisse aux raffinés le soin de comparer les pièces et de porter un jugement définitif. Pour moi, il m'est difficile de prendre au sérieux des vers faisant sur une idée absurde; la splendeur et l'éclat du style, la richesse de l'expression, ne m'empêcheront jamais de discerner, sous ses ornements d'emprunt, une pensée puérile et fausse. Et lorsqu'on est convaincu que les maîtres souverains sont ceux qui font parler dans la poésie la voix même de leur émotion, comment et pourquoi s'arrêter devant ces magiciens de la forme qui, lorsqu'ils ont triomphé d'une difficulté de mots, croient avoir sauvé le monde? Malleville était de ceux-là complètement dépourvu d'invention, il s'accrochait à une idée, et, très habile sur les variations qu'on peut broder sur un motif donné, il traitait toujours un sujet de plusieurs manières différentes. On l'a vu, il fit trois sonnets sur la Belle Matinère, il en fit sept sur la mort de sa sœur; quand la mode vint de chanter la Belle Gueuse, il saisit quatre fois la plume, et stances, madrigaux, épigrammes, il n'épargna rien. Malleville prend son bien où il le trouve, et même, chose singulière, dans les poètes du XVIe siècle. Il a lu dans Desportes les charmantes plaintes « contre une nuit trop claire, » et il a voulu en rajeunir la grâce, selon lui surannée: son amplification est longue et malheureuse. Du Bellay, Gilles de Verdun et les épicuriens de cette aimable école avaient chanté le baiser: Malleville ne manque pas de rimer sur le baiser plusieurs élégies; il paraît avoir fait sur ce chapitre des études consciencieuses mais, malgré son effort, il est languissant, prolixe et sans passion. Sa galanterie est mieux inspirée dans quelques rondeaux ceux qui commencent par les mots Au mois de mai et En beaux draps blancs sont spirituels et vifs. J'ai dit que l'espèce de domesticité dans laquelle Malleville a vécu lui avait été fatale. Un dernier exemple le prouvera. Bassompierre avait un chien; après s'être fait bravement
bien où il le trouve, et même, chose singulière, dans les poètes du XVIe siècle. Il a lu dans Desportes les charmantes plaintes « contre une nuit trop claire, » et il a voulu en rajeunir la grâce, selon lui surannée: son amplification est longue et malheureuse. Du Bellay, Gilles de Verdun et les épicuriens de cette aimable école avaient chanté le baiser: Malleville ne manque pas de rimer sur le baiser plusieurs élégies; il paraît avoir fait sur ce chapitre des études consciencieuses mais, malgré son effort, il est languissant, prolixe et sans passion. Sa galanterie est mieux inspirée dans quelques rondeaux ceux qui commencent par les mots Au mois de mai et En beaux draps blancs sont spirituels et vifs. J'ai dit que l'espèce de domesticité dans laquelle Malleville a vécu lui avait été fatale. Un dernier exemple le prouvera. Bassompierre avait un chien; après s'être fait bravement mettre à la Bastille avec lui, le pauvre Médor mourut. Malleville, qui avait rimé pour la princesse de Conti et les maîtresses de Bassompierre, fit, sur cette triste aventure, des vers ennuyés, froids et plats. Mais voyez comme se venge la muse outragée! Malleville avait, lui aussi, une chienne, une chienne bourgeoise, qui s'appelait tout simplement Petite. La mort est sans pitié. Petite devint mère, mais l'enfantement fut si douloureux qu'elle n'y survécut point. Cette fois encore Malleville prit la plume, et autant il avait été contraint et sec en pleurant le chien d'autrui, autant il fut ému et touchant en parlant de celui qu'il avait perdu. Il y a des stances charmantes Il me semble que je la vois Sautelant à l'entour de moi Pour me provoquer à la prendre; Son petit cri m'est familier, Et je pense toujours l'entendre Les sonnettes de son collier. Malheureusement, la pièce bien commencée s'achève mal. Après quelques vers tout-à-fait sentis, l'homme s'efface devant le poète, et Malleville, tant on a besoin de croire à l'éternité des êtres qu'on aima! imagine que sa chienne va être transformée en astre, comme jadis le chien mythologique d'Orion. Il s'en faut de peu que cette conclusion
chienne bourgeoise, qui s'appelait tout simplement Petite. La mort est sans pitié. Petite devint mère, mais l'enfantement fut si douloureux qu'elle n'y survécut point. Cette fois encore Malleville prit la plume, et autant il avait été contraint et sec en pleurant le chien d'autrui, autant il fut ému et touchant en parlant de celui qu'il avait perdu. Il y a des stances charmantes Il me semble que je la vois Sautelant à l'entour de moi Pour me provoquer à la prendre; Son petit cri m'est familier, Et je pense toujours l'entendre Les sonnettes de son collier. Malheureusement, la pièce bien commencée s'achève mal. Après quelques vers tout-à-fait sentis, l'homme s'efface devant le poète, et Malleville, tant on a besoin de croire à l'éternité des êtres qu'on aima! imagine que sa chienne va être transformée en astre, comme jadis le chien mythologique d'Orion. Il s'en faut de peu que cette conclusion ne soit burlesque. Qu'on me pardonne de m'être arrêté sur ce détail; il marque une délicate nuance. Le chien, d'ailleurs, tient une grande place dans l'histoire littéraire de la France. Nous venons de l'étudier avant La Fontaine; sous le règne du fabuliste, il eut de beaux jours; après lui, il rentra un instant dans l'ombre; le XVIIIe siècle lui fut, je crois, peu sympathique. Il a reparu sur la scène avec l'école moderne, et depuis que Mme Sand, dans presque tous ses romans, et Lamartine, dans Jocelyn, lui ont consacré d'admirables pages, il a désormais droit de cité. Mais voilà bien assez de recherches, bien assez de commentaires souriants ou graves sur un homme et sur des choses très justement oubliés. Ne laisser qu'un sonnet, quelle triste fortune! Passer sa vie aux pieds d'un maître et faire de sa plume un instrument de flatterie servile, quelle condition fâcheuse et contre nature! Mettre les deux mains sur son cœur pour en faire taire les battements, renoncer à toute inspiration personnelle, chanter la joie ou pleurer les misères d'un homme qui vous paie, quel destin fatal à la poésie, au libre sourire, à la plainte spontanée et à la gloire! Tel fut
rentra un instant dans l'ombre; le XVIIIe siècle lui fut, je crois, peu sympathique. Il a reparu sur la scène avec l'école moderne, et depuis que Mme Sand, dans presque tous ses romans, et Lamartine, dans Jocelyn, lui ont consacré d'admirables pages, il a désormais droit de cité. Mais voilà bien assez de recherches, bien assez de commentaires souriants ou graves sur un homme et sur des choses très justement oubliés. Ne laisser qu'un sonnet, quelle triste fortune! Passer sa vie aux pieds d'un maître et faire de sa plume un instrument de flatterie servile, quelle condition fâcheuse et contre nature! Mettre les deux mains sur son cœur pour en faire taire les battements, renoncer à toute inspiration personnelle, chanter la joie ou pleurer les misères d'un homme qui vous paie, quel destin fatal à la poésie, au libre sourire, à la plainte spontanée et à la gloire! Tel fut le sort de Malleville. Dans le groupe des petits poètes du XVIe siècle, il ferait meilleure figure si la servilité, d'une part, et, de l'autre, l'amour du vers qu'on doit dire ore rotundo, ne l'avaient tout d'abord perdu. Il appartient à cette mauvaise école italico-espagnole, qui, sous prétexte de grandiose et de majesté, ouvre la voie à l'art théâtral dont Lebrun et les sculpteurs de Versailles sont l'expression la plus saisissante et la plus entière. Malleville, pour tout dire en deux mots, est bien moins poète que comédien, bien moins homme que courtisan. Il y a au fond de tout ceci une moralité que la forme de cette étude laisse transparaître sans doute. Il s'agit de l'indépendance de la pensée que le XVIIIe siècle a conquise et qu'il ne faut pas perdre, sous peine de voir s'en aller avec elle toute originalité et toute puissance. La muse affranchie ne s'agenouille plus devant personne; la servitude longtemps endurée a été reconnue mauvaise, et l'histoire a prouvé que les poètes sont comme ces oiseaux sauvages qui, libres, chantent dans les branches, et qui, captifs, perdent leur voix. PAUL MANTZ. POÉSIE. LE DIMANCHE MATIN. Le Samedi dit au Dimanche Tout le village est
et de majesté, ouvre la voie à l'art théâtral dont Lebrun et les sculpteurs de Versailles sont l'expression la plus saisissante et la plus entière. Malleville, pour tout dire en deux mots, est bien moins poète que comédien, bien moins homme que courtisan. Il y a au fond de tout ceci une moralité que la forme de cette étude laisse transparaître sans doute. Il s'agit de l'indépendance de la pensée que le XVIIIe siècle a conquise et qu'il ne faut pas perdre, sous peine de voir s'en aller avec elle toute originalité et toute puissance. La muse affranchie ne s'agenouille plus devant personne; la servitude longtemps endurée a été reconnue mauvaise, et l'histoire a prouvé que les poètes sont comme ces oiseaux sauvages qui, libres, chantent dans les branches, et qui, captifs, perdent leur voix. PAUL MANTZ. POÉSIE. LE DIMANCHE MATIN. Le Samedi dit au Dimanche Tout le village est endormi; L'aiguille vers minuit se penche, C'est maintenant ton tour, ami. Moi, je suis las de ma journée, Je veux aller dormir aussi; Viens vite, ton heure est sonnée. Le Dimanche dit Me voici. Il se lève en bâillant derrière La Nuit aux étincelles d'or, Et frotte des mains sa paupière Et s'habille en bâillant encore. Puis, quand il a fait sa toilette Pour aller lui donner l'éveil, Il frappe à l'hausse de la chambrette Où dort son ami le Soleil. De votre alcôve orientale Sortez, dit-il, grand paresseux. Stella, votre sœur matinale, A l'horizon ferme les yeux. Pour vous saluer, l'alouette Chante déjà dans les sillons. Venez! venez! c'est jour de fête! Choisissez vos plus beaux rayons. Le Dimanche sur la montagne Monte et regarde autour de lui Ils dorment tous dans la campagne, Dit-il, ne faisons pas de bruit. Et doucement vers le village Il redescend à petits pas, Et dit au coq : Par ton ramage, Mon ami, ne me trahis pas. Après la bonne nuit passée, pour vous accueillir au réveil, on voit sourire à la croisée le dimanche assis au soleil; et, si quelque enfant paresseuse rêve un peu tard sur l’oreiller, il lui laisse
paupière Et s'habille en bâillant encore. Puis, quand il a fait sa toilette Pour aller lui donner l'éveil, Il frappe à l'hausse de la chambrette Où dort son ami le Soleil. De votre alcôve orientale Sortez, dit-il, grand paresseux. Stella, votre sœur matinale, A l'horizon ferme les yeux. Pour vous saluer, l'alouette Chante déjà dans les sillons. Venez! venez! c'est jour de fête! Choisissez vos plus beaux rayons. Le Dimanche sur la montagne Monte et regarde autour de lui Ils dorment tous dans la campagne, Dit-il, ne faisons pas de bruit. Et doucement vers le village Il redescend à petits pas, Et dit au coq : Par ton ramage, Mon ami, ne me trahis pas. Après la bonne nuit passée, pour vous accueillir au réveil, on voit sourire à la croisée le dimanche assis au soleil; et, si quelque enfant paresseuse rêve un peu tard sur l’oreiller, il lui laisse finir, heureuse, son rêve, avant de l’éveiller. Il apporte dans les familles à chacun ses petits cadeaux, des rubans pour les jeunes filles, et pour les enfants des gâteaux. Il ne sait que chanter et rire, il débouche les vieux flacons, et le soir, de sa poche il tire des flûtes et des violons. C’est lui, le voilà, le dimanche! avec le mois de mai nouveau. L’amandier met sa robe blanche, le bleu du ciel azure l’eau; les fleurs du jardin sont écloses; on croirait voir le paradis. La violette parle aux roses, le chêne orgueilleux parle au buis. Au bord du nid, battant des ailes, l’oiseau chante en se réveillant et dit bonjour aux hirondelles qui reviennent de l’Orient. Dans son bel habit du dimanche le chardonneret marche fier et vole aussi de branche en branche et jette sa chanson dans l’air. Voyez combien l’on est tranquille dans tout le village aujourd’hui! Le moulin à la roue agile et l’enclume ont cessé leur bruit; les bœufs ruminent à la crèche, libres du joug et du brancard, et la charrue avec la bêche se reposent sous le hangar. Tout le monde paraît à l’aise, on s’aborde d’un air content. -Comment
flûtes et des violons. C’est lui, le voilà, le dimanche! avec le mois de mai nouveau. L’amandier met sa robe blanche, le bleu du ciel azure l’eau; les fleurs du jardin sont écloses; on croirait voir le paradis. La violette parle aux roses, le chêne orgueilleux parle au buis. Au bord du nid, battant des ailes, l’oiseau chante en se réveillant et dit bonjour aux hirondelles qui reviennent de l’Orient. Dans son bel habit du dimanche le chardonneret marche fier et vole aussi de branche en branche et jette sa chanson dans l’air. Voyez combien l’on est tranquille dans tout le village aujourd’hui! Le moulin à la roue agile et l’enclume ont cessé leur bruit; les bœufs ruminent à la crèche, libres du joug et du brancard, et la charrue avec la bêche se reposent sous le hangar. Tout le monde paraît à l’aise, on s’aborde d’un air content. -Comment va ton père, Thérèse? Wilhelm, comment va votre enfant? -Bon temps, voisin, pour la charrue? Voisin, bon temps pour le grenier? Personne aujourd’hui ne travaille excepté le ménétrier. HENRY MURGER. Imité de l’allemand d’Ilebel. REVUE DE LA SEMAINE. LE MONDE PARISIEN. Il vient de mourir cette semaine un homme d’esprit qui n’a jamais pu réussir qu’à demeurer un homme d’esprit, en dépit de ses efforts pour devenir un homme de talent. Harel vient de mourir, un peu comme le comédien Monrose, avec un sourire égaré sur les lèvres et une étincelle de folie dans la tête. C’est ainsi qu’il arrive presque toujours de ces hommes ardens qui ont du vin de Champagne dans les veines. Celui-là avait été à l’île d’Elbe, en Russie et à Constantinople. Il avait laissé de ses mots sur les bords du Volga. Le mot, c’était la grande et misérable folie de ce pauvre Harel; c’était son rêve, son bonheur, son supplice. Il le traînait partout après lui comme son ombre. Un seul homme le gênait c’était M. de Talleyrand. Ne pouvant l’écraser, il avait pris le parti de fraterniser avec lui en mettant sur son compte les mots qu’il voulait faire aller loin. Et, quand
qui n’a jamais pu réussir qu’à demeurer un homme d’esprit, en dépit de ses efforts pour devenir un homme de talent. Harel vient de mourir, un peu comme le comédien Monrose, avec un sourire égaré sur les lèvres et une étincelle de folie dans la tête. C’est ainsi qu’il arrive presque toujours de ces hommes ardens qui ont du vin de Champagne dans les veines. Celui-là avait été à l’île d’Elbe, en Russie et à Constantinople. Il avait laissé de ses mots sur les bords du Volga. Le mot, c’était la grande et misérable folie de ce pauvre Harel; c’était son rêve, son bonheur, son supplice. Il le traînait partout après lui comme son ombre. Un seul homme le gênait c’était M. de Talleyrand. Ne pouvant l’écraser, il avait pris le parti de fraterniser avec lui en mettant sur son compte les mots qu’il voulait faire aller loin. Et, quand son but était atteint, il n’était pas rare alors de l’entendre s’écrier Halte-là maintenant ceci est à Talleyrand et cela à Harel. C’est lui qui a donné la Tour de Nesle et Lucrèce Borgia et Marie Tudor. C’est lui qui a fait faire un pas de géant au mélodrame, avec des artistes de la taille de Frederick et de Mme Georges. Harel avait inventé le véritable second Théâtre-Français, aventureux et osé tel qu’il devrait l’être l’essayeur des grands auteurs et des grands acteurs dont le premier Théâtre-Français fait plus tard son profit. C’est pour cela que Harel aura sa place dans l’histoire de l’art, car son nom se rattache aux noms glorieux de Victor Hugo, d’Alexandre Dumas et de Casimir Delavigne. Sur les derniers jours de sa vie, Harel avait entrepris de mettre son esprit en dialogues, — comme d’autres mettent leur vin en bouteille. Il avait fait deux comédies à son tour une petite et une grande. Après les mots de Talleyrand, la verve de Beaumarchais. Cet homme était étonnant il n’était pas de colosse auquel il ne s’attaquât, et s’il est vrai que l’audace appelle la fortune, il a mérité certainement d’être plus heureux qu’il ne l’a été.
des artistes de la taille de Frederick et de Mme Georges. Harel avait inventé le véritable second Théâtre-Français, aventureux et osé tel qu’il devrait l’être l’essayeur des grands auteurs et des grands acteurs dont le premier Théâtre-Français fait plus tard son profit. C’est pour cela que Harel aura sa place dans l’histoire de l’art, car son nom se rattache aux noms glorieux de Victor Hugo, d’Alexandre Dumas et de Casimir Delavigne. Sur les derniers jours de sa vie, Harel avait entrepris de mettre son esprit en dialogues, — comme d’autres mettent leur vin en bouteille. Il avait fait deux comédies à son tour une petite et une grande. Après les mots de Talleyrand, la verve de Beaumarchais. Cet homme était étonnant il n’était pas de colosse auquel il ne s’attaquât, et s’il est vrai que l’audace appelle la fortune, il a mérité certainement d’être plus heureux qu’il ne l’a été. Harel tomba sous Beaumarchais; mais Harel en avait vu tomber bien d’autres. Jamais la presse ne l’avait tant traité d’homme d’esprit que depuis qu’il égrenait sa réputation dans les coulisses de l’Odéon et de la Comédie-Française. Il se releva avec un mot tout prêt pour sa chute. Puis il se mit en quête d’un troisième géant avec lequel il pût de nouveau se mesurer sans se commettre. Il avait commencé par Talleyrand, continué par Beaumarchais; il n’en restait plus qu’un à prendre, le maître à tous, il est vrai: c’était Voltaire. Il le prit. Eh bien! ce qui devait le perdre le sauva. L’Académie couronna l’éloge de Voltaire par Harel. Rien de plus simple Harel avait compris cette fois qu’on n’arrive à l’Académie qu’en travaillant selon l’Académie, comme on n’entre au Théâtre-Français qu’en travaillant pour le Théâtre-Français, et laissant le public de côté dans la question. C’est le Théâtre-Français et l’Académie qui se chargent du public. Harel avait fait un Voltaire qui n’était pas précisément celui de l’histoire, mais qui était tout-à-fait le Voltaire des académiciens pour et contre et une édition revue et corrigée à l’usage de toutes les opinions. Harel triompha, et l’on dit que ce jour-là il
mit en quête d’un troisième géant avec lequel il pût de nouveau se mesurer sans se commettre. Il avait commencé par Talleyrand, continué par Beaumarchais; il n’en restait plus qu’un à prendre, le maître à tous, il est vrai: c’était Voltaire. Il le prit. Eh bien! ce qui devait le perdre le sauva. L’Académie couronna l’éloge de Voltaire par Harel. Rien de plus simple Harel avait compris cette fois qu’on n’arrive à l’Académie qu’en travaillant selon l’Académie, comme on n’entre au Théâtre-Français qu’en travaillant pour le Théâtre-Français, et laissant le public de côté dans la question. C’est le Théâtre-Français et l’Académie qui se chargent du public. Harel avait fait un Voltaire qui n’était pas précisément celui de l’histoire, mais qui était tout-à-fait le Voltaire des académiciens pour et contre et une édition revue et corrigée à l’usage de toutes les opinions. Harel triompha, et l’on dit que ce jour-là il se retrouva sur sa figure un des sourires diaboliquement malins de l’auteur de Candide. Le vent est depuis quelque temps à la bienfaisance. Ne nous en plaignons pas; au contraire. M. Alphonse Karr et Mme Déjazet se partagent la Normandie l’un quête pour les pauvres de Sainte-Adresse, l’autre chante pour les pauvres de Luc. Le premier croit que ce n’est pas assez d’être un écrivain de talent et d’avoir forcé les journaux à faire cliquer avec son nom l’épithète de spirituel; il veut encore être un homme de cœur et un homme utile. La seconde ne se contente pas d’être la première comédienne de Paris depuis que Mlle Mars a disparu on dit qu’elle veut en outre se faire pardonner, à force de bonnes œuvres, les couplets grivois et les méchants vaudevilles qu’elle a pu inspirer. Sa charité est de celles qui s’étendent des pauvres d’argent aux pauvres d’esprit. Il n'est pas enfin jusqu'au petit manteau bleu, qui n'est pourtant celui-là ni un poète ni un artiste en renom, qui n'ait aussi voulu apporter sa part dans ce concours de bienfaisance. Il a consacré une somme de 1,000 francs aux incendiés de la Bourgogne, ce beau pays qui produit de