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pendant plus de dix pas, et, si habitué qu’il fût à cette fête nocturne de la forêt, lueurs du ciel, parfums de la terre, frémissements de la vie silencieuse, il dit à demi-voix: « Bravo, l’hiver! Bravo les Vosges! Ils n’ont pas pu vous gâter! » Et il mit sa canne sous son bras, afin de faire moins de bruit encore sur le sable et sur les aiguilles de sapin du sentier en lacet, puis, détournant la tête: — Trotte avec précaution, Fidèle, mon bon ami: c’est trop beau! A trois pas derrière, trottait un épagneul haut sur pattes, efflanqué, fin de museau comme un lévrier, qui paraissait tout gris, mais qui était, en plein jour, feu et café au lait, avec des franges de poils souples qui dessinaient la ligne de ses pattes, de son ventre et de sa queue. La bonne bête eut l’air de comprendre son maître, car elle continua de le suivre, sans faire plus de bruit que la lune qui glissait sur les aiguilles des sapins. Bientôt, la lumière pénétra entre les branches, émietta l’ombre ou la balaya par larges places, s’allongea sur les pentes, enveloppa les troncs d’arbres ou les étoilait, toute froide, imprécise et bleue, créa, avec les mêmes arbres, une forêt nouvelle que le jour ne connaissait pas. Ce fut une création immense, enchanteresse et rapide. Dix minutes y suffirent. Pas un frisson ne l’annonça. M. Ulrich Biehler continua de descendre, saisi d’une émotion grandissante, se baissant quelquefois pour mieux voir les sous-bois, se penchant au-dessus des ravins; le cœur battant; la tête aux aguets, comme les chevreuils qui devaient quitter les combes et gagner le pacage. Ce voyageur enthousiaste et jeune encore d’esprit n’était cependant plus un homme jeune. M. Ulrich Biehler, — qu’on appelait partout, dans la contrée, M. Ulrich — avait soixante ans, et ses cheveux et sa barbe d’un gris presque blanc en témoignaient; mais il avait eu plus de jeunesse que d’autres, comme on a plus de bravoure ou de beauté, et il en avait gardé quelque chose. Il habitait au milieu de la montagne de Sainte-Odile,
et bleue, créa, avec les mêmes arbres, une forêt nouvelle que le jour ne connaissait pas. Ce fut une création immense, enchanteresse et rapide. Dix minutes y suffirent. Pas un frisson ne l’annonça. M. Ulrich Biehler continua de descendre, saisi d’une émotion grandissante, se baissant quelquefois pour mieux voir les sous-bois, se penchant au-dessus des ravins; le cœur battant; la tête aux aguets, comme les chevreuils qui devaient quitter les combes et gagner le pacage. Ce voyageur enthousiaste et jeune encore d’esprit n’était cependant plus un homme jeune. M. Ulrich Biehler, — qu’on appelait partout, dans la contrée, M. Ulrich — avait soixante ans, et ses cheveux et sa barbe d’un gris presque blanc en témoignaient; mais il avait eu plus de jeunesse que d’autres, comme on a plus de bravoure ou de beauté, et il en avait gardé quelque chose. Il habitait au milieu de la montagne de Sainte-Odile, exactement à quatre cents mètres en l’air, une maison forestière sans architecture et sans dépendance territoriale d’aucune sorte, si ce n’est le pré en pente où elle était posée et, en arrière, un tout petit verger, ravagé périodiquement par les grands hivers. Il était demeuré fidèle à cette maison, héritée de son père qui l’avait achetée seulement pour y passer les vacances, et il y passait toute l’année, solitaire, bien que ses amis comme ses terres, fussent assez nombreux dans la plaine. Il n’était pas sauvage, mais il n’aimait pas livrer sa vie. Un peu de légende l’entourait donc. On racontait qu’en 1870, il avait fait toute la campagne coiffé d’un casque d’argent, au cimier duquel pendait, en guise de crinière, la chevelure d’une femme. Personne ne pouvait dire si c’était de l’histoire. Mais vingt bonnes gens de la plaine d’Alsace pouvaient affirmer qu’il n’y avait point eu, parmi les dragons français, un cavalier plus infatigable, un éclaireur plus audacieux, un compagnon de misère plus tendre et plus oublieux de sa propre souffrance que M. Ulrich, propriétaire de Heidenbruch dans la montagne de Sainte-Odile. Il était resté Français sous la domination allemande. C’était sa joie et la cause, également, de
de son père qui l’avait achetée seulement pour y passer les vacances, et il y passait toute l’année, solitaire, bien que ses amis comme ses terres, fussent assez nombreux dans la plaine. Il n’était pas sauvage, mais il n’aimait pas livrer sa vie. Un peu de légende l’entourait donc. On racontait qu’en 1870, il avait fait toute la campagne coiffé d’un casque d’argent, au cimier duquel pendait, en guise de crinière, la chevelure d’une femme. Personne ne pouvait dire si c’était de l’histoire. Mais vingt bonnes gens de la plaine d’Alsace pouvaient affirmer qu’il n’y avait point eu, parmi les dragons français, un cavalier plus infatigable, un éclaireur plus audacieux, un compagnon de misère plus tendre et plus oublieux de sa propre souffrance que M. Ulrich, propriétaire de Heidenbruch dans la montagne de Sainte-Odile. Il était resté Français sous la domination allemande. C’était sa joie et la cause, également, de nombreuses difficultés qu’il tâchait d’aplanir, ou de supporter en compensation de la faveur qu’on lui faisait de le laisser respirer l’air d’Alsace. Il savait demeurer digne, dans ce rôle de vaincu toléré et surveillé. Aucune concession qui eût trahi l’oubli du cher pays de France, mais aucune provocation, aucun goût de démonstration inutile. M. Ulrich voyageait beaucoup dans les Vosges, ou non, knock-out? Tout est là, et ne parlez pas d’autre chose. Dans l’ancienne Rome, dans l’Urbs Roma dégénérée, au temps où le « panem et circenses » florissait et suffisait amplement à l’idéal rétréci du citoyen romain, les gladiateurs aux prises soulevaient la même curiosité. Aujourd'hui, les gants rembourrés ont remplacé les glaives antiques de ceux qui allaient mourir. L’éponge du manager s’est substituée au pouce de Néron. Il n’importe. César, c’est-à-dire le peuple, — patriciens et bourgeois mêlés — se repaît, sous l’œil narquois d'un Tristan Bernard, ou de quelque autre sémite, de pugilisme féroce, d’yeux pochés et de lèvres fendues... « Panem... » Il en demande, en grognant contre le blé cher. On lui donnera peut-être. « Et circenses! » On vient de lui offrir notre Carpentier national contre le yankee Klaus. Une foule tumultueuse, dont les
de démonstration inutile. M. Ulrich voyageait beaucoup dans les Vosges, ou non, knock-out? Tout est là, et ne parlez pas d’autre chose. Dans l’ancienne Rome, dans l’Urbs Roma dégénérée, au temps où le « panem et circenses » florissait et suffisait amplement à l’idéal rétréci du citoyen romain, les gladiateurs aux prises soulevaient la même curiosité. Aujourd'hui, les gants rembourrés ont remplacé les glaives antiques de ceux qui allaient mourir. L’éponge du manager s’est substituée au pouce de Néron. Il n’importe. César, c’est-à-dire le peuple, — patriciens et bourgeois mêlés — se repaît, sous l’œil narquois d'un Tristan Bernard, ou de quelque autre sémite, de pugilisme féroce, d’yeux pochés et de lèvres fendues... « Panem... » Il en demande, en grognant contre le blé cher. On lui donnera peut-être. « Et circenses! » On vient de lui offrir notre Carpentier national contre le yankee Klaus. Une foule tumultueuse, dont les éléments individuels se parent du titre de bookmaker, a payé, de son or, la joie sauvage d’apprécier l’échange redoutable des gants: On se tasse, on s’échauffe; on applaudit les crochets imprévus, les coups de poing s’abattant d’un bruit sourd suivis de torses bleuis. On halète, et, soudain, dans la stupeur indignée de gens qui n’en ont pas pour leur argent, l’incident se produit qui fera, le lendemain matin, rugir de dépit les amateurs angoissés de province. Carpentier, disqualifié parce que son « manager » trop soucieux, dit-on de la santé de son élève a jeté l’éponge, telle est la nouvelle qui secoue les masses... Colère, cris, horizons, violation du ring, ce fut, à Dieppe, une superbe exhibition de la bête humaine au paroxysme de... sa beauté. Mais tout cela, c’est déjà le passé, et si vous le voulez, nous passerons... l’éponge. Pierre LADANT. Le Ministre de la Guerre a rétabli les sonneries. LES JOURNAUX. Voici que pointe le soleil: Allons, soldat, lève-toi vite, Voici que la chanson crépite Du clairon sonnant le réveil. Après l’exercice, la troupe, Allègrement, rentre aux quartiers; Et l’on écoute volontiers Le clairon qui sonne la soupe. C’est de la soupe et du rata... Et quoi
indignée de gens qui n’en ont pas pour leur argent, l’incident se produit qui fera, le lendemain matin, rugir de dépit les amateurs angoissés de province. Carpentier, disqualifié parce que son « manager » trop soucieux, dit-on de la santé de son élève a jeté l’éponge, telle est la nouvelle qui secoue les masses... Colère, cris, horizons, violation du ring, ce fut, à Dieppe, une superbe exhibition de la bête humaine au paroxysme de... sa beauté. Mais tout cela, c’est déjà le passé, et si vous le voulez, nous passerons... l’éponge. Pierre LADANT. Le Ministre de la Guerre a rétabli les sonneries. LES JOURNAUX. Voici que pointe le soleil: Allons, soldat, lève-toi vite, Voici que la chanson crépite Du clairon sonnant le réveil. Après l’exercice, la troupe, Allègrement, rentre aux quartiers; Et l’on écoute volontiers Le clairon qui sonne la soupe. C’est de la soupe et du rata... Et quoi que le refrain en dise, A la caserne, ô gourmandise! Soupe et rata... Ça restera. Le soir... Comptez, comptez vos hommes; Qu’est-ce? Ordre du colonel, C’est le clairon sonnant l’appel... « Présent! » dit Dumanet, qu’on nomme. Dix heures... ô lumière adieu! Dans les couloirs nus, plus personne... Et voici que le clairon sonne, Sonne l’extinction des feux. Maurice CORDIER. Fouquières-lez-Lens, le 27 Juin 1912. BILLET DU SOIR. Chers lecteurs, Je vous ai donné, dans mon dernier billet, la composition de la première partie du cortège que l’on pourrait organiser à l’occasion du bicentenaire de la naissance du grand Jean-Jacques Rousseau. Sans autre préambule je passe, aujourd’hui, à la seconde partie de la procession. Voici d’abord le « Croupe philosophique » : En tête, vêtue en déesse de la Raison, une femme s’avance lentement. A chaque pas elle se retourne et, d’une voix suppliante, elle crie, à ceux qui la suivent: « D’où viens-tu? Que fais-tu? Où vas-tu? » Et le défilé des philosophes commence: philosophes de l’Antiquité païenne: panthéistes, matérialistes, idéalists, sophistes. Ils intéressent vivement par l’étrangeté de leurs costumes. Un remarque notamment: Thalès, Héraclite, Empédocle, Pythagore, Socrate, Platon, Aristote, Epicure, etc. Ceux du Moyen-Âge ont aussi leur petit
que le clairon sonne, Sonne l’extinction des feux. Maurice CORDIER. Fouquières-lez-Lens, le 27 Juin 1912. BILLET DU SOIR. Chers lecteurs, Je vous ai donné, dans mon dernier billet, la composition de la première partie du cortège que l’on pourrait organiser à l’occasion du bicentenaire de la naissance du grand Jean-Jacques Rousseau. Sans autre préambule je passe, aujourd’hui, à la seconde partie de la procession. Voici d’abord le « Croupe philosophique » : En tête, vêtue en déesse de la Raison, une femme s’avance lentement. A chaque pas elle se retourne et, d’une voix suppliante, elle crie, à ceux qui la suivent: « D’où viens-tu? Que fais-tu? Où vas-tu? » Et le défilé des philosophes commence: philosophes de l’Antiquité païenne: panthéistes, matérialistes, idéalists, sophistes. Ils intéressent vivement par l’étrangeté de leurs costumes. Un remarque notamment: Thalès, Héraclite, Empédocle, Pythagore, Socrate, Platon, Aristote, Epicure, etc. Ceux du Moyen-Âge ont aussi leur petit succès, mais on a hâte de voir avancer les Modernes que l’on cherche à reconnaître: Bacon, Descartes, Voltaire, Diderot, d’Holbach, Helvétius, Liebnitz, Kant, etc., etc. Malgré son excessive longueur, ce cortège ne provoque nul ennui: cela est dû, en partie, à la variété des costumes, et surtout à la diversité des réponses que font les nombreux figurants aux questions que pose la Raison. D’aucuns restent les lèvres closes; d’autres se contentent de signifier, par un geste d’épaules, qu’ils n’en savent rien; leurs compagnons répondent très bruyamment. Comme ils sont en parfait désaccord, c’est une hilarante cacophonie. Un char allégorique suit ce groupe. Un homme y représente tout le corps philosophique. Les différentes parties de son vêtement rappellent toutes les époques et tous les systèmes: dans ses mains, il tient le sceptre de la Sagesse que, dit-on, les disciples de Socrate lui offrirent à l’heure de son supplice; sur son front brillent, en lettres d’or, les mots « Science et Vérité »; sa tête est chargée de nombreuses couronnes, et l’on voit les myrtes anciens et les joyaux modernes se mêler aux lauriers de Voltaire. Du fond du char Jean-Jacques s’avance vers cet homme. Il lui arrache d’abord le sceptre du
des réponses que font les nombreux figurants aux questions que pose la Raison. D’aucuns restent les lèvres closes; d’autres se contentent de signifier, par un geste d’épaules, qu’ils n’en savent rien; leurs compagnons répondent très bruyamment. Comme ils sont en parfait désaccord, c’est une hilarante cacophonie. Un char allégorique suit ce groupe. Un homme y représente tout le corps philosophique. Les différentes parties de son vêtement rappellent toutes les époques et tous les systèmes: dans ses mains, il tient le sceptre de la Sagesse que, dit-on, les disciples de Socrate lui offrirent à l’heure de son supplice; sur son front brillent, en lettres d’or, les mots « Science et Vérité »; sa tête est chargée de nombreuses couronnes, et l’on voit les myrtes anciens et les joyaux modernes se mêler aux lauriers de Voltaire. Du fond du char Jean-Jacques s’avance vers cet homme. Il lui arrache d’abord le sceptre du divin Socrate et le remplace par un roseau d’épines en criant, bien haut: « Si la vie et la mort de Socrate sont d’un sage, la vie et la mort de Jésus-Christ sont d’un Dieu ». Puis il lui passe la main sur le front rayonnant et s’écrie: « La vérité, disent les philosophes, n’a jamais fait de mal aux hommes, comme eux je le crois, et c’est là une preuve bien forte que ce qu’ils enseignent n’est pas la vérité ». Prodige étonnant! Où la main de Rousseau a passé, la Science s’efface, et la Vérité est ternie. Rousseau arrache ensuite la couronne voltairienne en riant des « dernières arlequinades de sa décrépitude »; Puis il jette, à terre, toutes les autres couronnes, les foule aux pieds, s’en fait un piédestal; et ses lèvres sarcastiques et vengeresses laissent échapper ce cri de réparation : « Où est le philosophe qui, pour une heure de célébrité ou de gloire, ne tromperait pas volontairement le genre humain? » A la suite de ce char viendrait tout naturellement le groupe des délégués de Bicêtre, de Lommet et d’Armentières. Leur intime ressemblance avec l’hyperventilateur des « Confessions », des « Dialogues » et
vérité, disent les philosophes, n’a jamais fait de mal aux hommes, comme eux je le crois, et c’est là une preuve bien forte que ce qu’ils enseignent n’est pas la vérité ». Prodige étonnant! Où la main de Rousseau a passé, la Science s’efface, et la Vérité est ternie. Rousseau arrache ensuite la couronne voltairienne en riant des « dernières arlequinades de sa décrépitude »; Puis il jette, à terre, toutes les autres couronnes, les foule aux pieds, s’en fait un piédestal; et ses lèvres sarcastiques et vengeresses laissent échapper ce cri de réparation : « Où est le philosophe qui, pour une heure de célébrité ou de gloire, ne tromperait pas volontairement le genre humain? » A la suite de ce char viendrait tout naturellement le groupe des délégués de Bicêtre, de Lommet et d’Armentières. Leur intime ressemblance avec l’hyperventilateur des « Confessions », des « Dialogues » et des « Rêveries solitaires » leur donne un droit indiscutable de participation au triomphe. On pourrait même y joindre, mais discrètement, quelques... habitants de Fresnes. Toutefois on les placerait sous la surveillance de Flaubert, de peur que leur délirant enthousiasme ne les entraîne à quelque exhibition susceptible de trop bien rappeler la « Folie » que Jean-Jacques attribuait « à ses origines un peu limoneuses, à son éducation déplorable et à sa... maladive sensibilité. » Pour terminer le défilé des groupes, tous les « Fils de la Veuve », suivraient un magnifique triangle annonçant « Les Amis de la vérité». Revêtus de leurs oripeaux de gala: peau de cochon sur le ventre et batterie de cuisine sur la poitrine, ils s’avanceraient en psalmodiant l’Evangile de la Vérité suivant saint Jean-Jacques. Le grand Manitou commencerait: « En ce temps-là, Rousseau dit à ses disciples : » Ceux de droite chanteraient le premier verset: « L’Evangile a de tels caractères de vérité, si profonds, si sensibles, si manifestes, si inimitables que l'inventeur en serait plus admirable que le héros... L’Evangile parle à mon cœur ». Le grand Manitou reprendrait: « Le lendemain, Rousseau disait le contraire à ses mêmes disciples ». Ceux
rappeler la « Folie » que Jean-Jacques attribuait « à ses origines un peu limoneuses, à son éducation déplorable et à sa... maladive sensibilité. » Pour terminer le défilé des groupes, tous les « Fils de la Veuve », suivraient un magnifique triangle annonçant « Les Amis de la vérité». Revêtus de leurs oripeaux de gala: peau de cochon sur le ventre et batterie de cuisine sur la poitrine, ils s’avanceraient en psalmodiant l’Evangile de la Vérité suivant saint Jean-Jacques. Le grand Manitou commencerait: « En ce temps-là, Rousseau dit à ses disciples : » Ceux de droite chanteraient le premier verset: « L’Evangile a de tels caractères de vérité, si profonds, si sensibles, si manifestes, si inimitables que l'inventeur en serait plus admirable que le héros... L’Evangile parle à mon cœur ». Le grand Manitou reprendrait: « Le lendemain, Rousseau disait le contraire à ses mêmes disciples ». Ceux de gauche commenceraient alors de psalmodier: « L’Evangile est rempli de choses incroyables qui répugnent à la Raison, et que l’homme de bon sens ne peut concevoir ni croire ». Et tous les « Amis de la Vérité » viendraient, alors, baiser pieusement les cendres du loyal auteur de ces deux... vérités contraires. Après cette loucharde cérémonie le sermon serait donné par le Vicaire savoyard. Il pourrait rappeler, aux assistants, que « le Monde est gouverné par une volonté puissante et sage qui est Dieu, et que Dieu seul ordonne toutes choses ». Alors s’opérera la grande conversion de ceux qui ne sont pas des naïfs involontaires ou volontaires. Quant à ces derniers, furieux de voir Rousseau les condamner dans ses propres écrits, ils iront vider l’urne qui contient ses cendres dans le vase qui contient celles de Zola. Et c’est ainsi que cette grande fête de la gauche radicale des Francs-Maçons se terminerait d’une façon vraiment digne du Père et des Fils de la Révolution. Voilà, bien chers lecteurs, le grandiose projet que je m'empresse de transmettre aux "Annales des Fêtes et Cérémonies civiles" qui doivent, m'a dit Debierre, lui consacrer un numéro spécial. Vous pourrez vous féliciter, chers
deux... vérités contraires. Après cette loucharde cérémonie le sermon serait donné par le Vicaire savoyard. Il pourrait rappeler, aux assistants, que « le Monde est gouverné par une volonté puissante et sage qui est Dieu, et que Dieu seul ordonne toutes choses ». Alors s’opérera la grande conversion de ceux qui ne sont pas des naïfs involontaires ou volontaires. Quant à ces derniers, furieux de voir Rousseau les condamner dans ses propres écrits, ils iront vider l’urne qui contient ses cendres dans le vase qui contient celles de Zola. Et c’est ainsi que cette grande fête de la gauche radicale des Francs-Maçons se terminerait d’une façon vraiment digne du Père et des Fils de la Révolution. Voilà, bien chers lecteurs, le grandiose projet que je m'empresse de transmettre aux "Annales des Fêtes et Cérémonies civiles" qui doivent, m'a dit Debierre, lui consacrer un numéro spécial. Vous pourrez vous féliciter, chers lecteurs, d'en avoir eu la primeur. Votre bien dénoué, Pierre TOUCOUR. CHRONIQUE PATOISE À PROPOS D'ÉLECTIONS L'histoire que je vais vous raconter elle est déjà ancienne, mais j'ai voulu vous la dire tant qu'à tout ce remuement des protestations soit terminé. L'affaire donc: Je m'éus mis en colère un jour des élections, non point à cause de la politique, je n'y tiens rien. Je n'suis ni opportuniste, ni socialiste, ni possibilité, ni royaliste, ni impossibilité... Je m'contente d'être ébeniste, et j'ai déjà de la misère assez. Seullement, j'avais rendez-vous avec mon comrade Martial, pour aller faire un cinquième de piquet. L'heure était tombée depuis longtemps; mais le gaillard n'arrivait point du tout. Fatigué d'attendre, je me décidai à aller voir après lui à son auberge, craignant qu'un malheur ne soit arrivé. Passant devant la Mairie, j'interroge un porteur de bulletins qui m'crie: — Mais d'où que te cours comme ça, ce n'est pourtant point la route? — Ah! te voilà, Isidore, viens boire une chope. Tu as point qu'est-ce que tu as vu Martial, par ici ? — J'ai vu entrer au bureau de vote, n'y-a à peu près une heure, et je crois fort qu'il y est encore. Là-dessus,
des élections, non point à cause de la politique, je n'y tiens rien. Je n'suis ni opportuniste, ni socialiste, ni possibilité, ni royaliste, ni impossibilité... Je m'contente d'être ébeniste, et j'ai déjà de la misère assez. Seullement, j'avais rendez-vous avec mon comrade Martial, pour aller faire un cinquième de piquet. L'heure était tombée depuis longtemps; mais le gaillard n'arrivait point du tout. Fatigué d'attendre, je me décidai à aller voir après lui à son auberge, craignant qu'un malheur ne soit arrivé. Passant devant la Mairie, j'interroge un porteur de bulletins qui m'crie: — Mais d'où que te cours comme ça, ce n'est pourtant point la route? — Ah! te voilà, Isidore, viens boire une chope. Tu as point qu'est-ce que tu as vu Martial, par ici ? — J'ai vu entrer au bureau de vote, n'y-a à peu près une heure, et je crois fort qu'il y est encore. Là-dessus, je me monte comme une soupe au lait: — Quoi ça! Mon homme m' donnera-t-il du nez et il n'viendra point... Il s'imagine qu'il a à faire à un paysan! Mille tonnerres! ça n'se passera point comme ça: j'vais lui faire venir que je ne le laisserai rire de moi par personne, et qu'il en faut un autre que lui pour me ni monter un coup... Vidons nos chopes et... à revoir. Je ne fais qu'un saut jusqu'à la salle du vote, et comme on me l'avait dit, mon particulier était là sur un banc, et il attendait d'un air comique un homme, qui arrive tout le temps. "— Ah! ça mais, pour qui que tu me prises? Je crois que j'vais faire voler de pied en grue comme un imbécile pendant qu'tu es ici à rien faire. Il y a une heure que j'attends après toi, et je méritais de t'écouler mon pied quelque part. — T'antyenne! R'antyenne! comrade. Si j't'avais arrivé à la même affaire qu'à moi, mes, où il possédait, ça et là, des parties de forêts, qu'il administrait lui-même, Ses bois étaient réputés parmi les mieux aménagés de la Basse-Alsace. Sa maison, depuis trente ans fermée