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mon verger m'ont attendue en vain. J'y suis arrivée hier seulement. — Eh bien! Vous y trouvez le printemps encore, et bien plus beau, bien plus tiède que le printemps de mars et d'avril. Voyez. La vigne a déjà de petites feuilles veloutées, les tilleuls sont verts, les hêtres sont verts; le lilas est un énorme bouquet mauve dont le parfum domine et absorbe tous les parfums épars. Il y a encore des violettes larges et bleues. Sans odeur et sans âme. Et les poiriers qui, seul, vous jettent leurs pétales au visage en manière de bienvenue! De quoi vous plaignez-vous, Madeleine? Ouvrez les volets, ôtez les housses, revenez à la maison endormie et soyez heureuse. Je vous entends. Vous pensez qu'une personne raisonnable peut regretter vivement un bijou égaré, une fête, un spectacle unique. — J'en connais qui ont pleuré parce qu'elles avaient manqué un ballet russe. — Moi, j'ai manqué un printemps français. — La belle affaire! Vous n'êtes pas vieille pour être si avide d'employer vos jours sans en perdre une parcelle. Vous verrez d'autres printemps! — Dieu lui-même ne me rendrait pas celui-là. Et crovez-vous, homme raisonnable, qu'aucune fête inventée par des poètes, des peintres et des musiciens, croyez-vous qu'un drame où collaboreraient Richard Wagner, Gabriele d'Annunzio et Véronèse dépasserait en splendeur la naissance du printemps? C'est un drame riche de symboles, touchant et tragique, un saint mystère que jouent, chaque année, ces acteurs divins qui sont les forces inconnaissantes, les souterraines et les célestes puissances. En février, dans la grisaille hivernale, quand les dieux de la glace et du vent semblent engourdir ou blesser tout ce qui ose encore vivre, quand pas un oiseau n'a chanté, quand pas un bourgeon n'a déplié son étui de gomme brune, voici qu'une fleur paraît. C'est le courageux, le perce-neige, si pâle qu'il n'est pas même blanc, mais décoloré, délavé, et si léger que ses délicates racines ne tiennent pas à la terre. Si on le cueille, il se flétrit, et l'eau ne nourrit pas le tige pauvre de sève. Mais il n'est pas fait pour durer: il est
des musiciens, croyez-vous qu'un drame où collaboreraient Richard Wagner, Gabriele d'Annunzio et Véronèse dépasserait en splendeur la naissance du printemps? C'est un drame riche de symboles, touchant et tragique, un saint mystère que jouent, chaque année, ces acteurs divins qui sont les forces inconnaissantes, les souterraines et les célestes puissances. En février, dans la grisaille hivernale, quand les dieux de la glace et du vent semblent engourdir ou blesser tout ce qui ose encore vivre, quand pas un oiseau n'a chanté, quand pas un bourgeon n'a déplié son étui de gomme brune, voici qu'une fleur paraît. C'est le courageux, le perce-neige, si pâle qu'il n'est pas même blanc, mais décoloré, délavé, et si léger que ses délicates racines ne tiennent pas à la terre. Si on le cueille, il se flétrit, et l'eau ne nourrit pas le tige pauvre de sève. Mais il n'est pas fait pour durer: il est l'Annonciateur. Parce qu'il a fleuri, tout tressaille d'espérance obscure. La volonté de vivre anime sourdement l'aubier et monte, le suc de la terre qui deviendra le sang végétal et nourrirait la fleur et la feuille. Les larves, emmaillotées dans leur suaire blanchâtre, aspirent à la série des métamorphoses. La terre même se fendille et se dilate. Les êtres pressentent la saison de volupté et les buissons deviennent malades, neurasthéniques ou amoureux. Tout, fermentent. Et puis le décor change. Les forêts, en mars, n'ont pas une feuille, et elles étendent sur les collines leur tapisserie aux couleurs d'hiver, leurs gris de fer ou de lichen, leur roux de tan ou de cuivre. Mais les saules dont les ramilles s'avivent d'ocre rouge sur le vert des pâturages — ce vert pareil au grès vernis des poteries — les saules se couvrent de chatons. On dirait des chenilles duveteuses qui exhalent une faible odeur de miel. A peine est-elle éclose, cette étrange fleur du saule, que les abeilles réveillées s'y suspendent, heureuses de reconnaître le pollen oublié depuis les derniers genêts d'automne. Car, ces abeilles sont très anciennes, très vénérables; elles ont vécu cinq mois, groupées autour de leur reine, dans l'ombre ardente
même se fendille et se dilate. Les êtres pressentent la saison de volupté et les buissons deviennent malades, neurasthéniques ou amoureux. Tout, fermentent. Et puis le décor change. Les forêts, en mars, n'ont pas une feuille, et elles étendent sur les collines leur tapisserie aux couleurs d'hiver, leurs gris de fer ou de lichen, leur roux de tan ou de cuivre. Mais les saules dont les ramilles s'avivent d'ocre rouge sur le vert des pâturages — ce vert pareil au grès vernis des poteries — les saules se couvrent de chatons. On dirait des chenilles duveteuses qui exhalent une faible odeur de miel. A peine est-elle éclose, cette étrange fleur du saule, que les abeilles réveillées s'y suspendent, heureuses de reconnaître le pollen oublié depuis les derniers genêts d'automne. Car, ces abeilles sont très anciennes, très vénérables; elles ont vécu cinq mois, groupées autour de leur reine, dans l'ombre ardente de la ruche. Maintenant, elles vont préparer la première couvée, et, quand naîtront leurs jeunes sœurs, elles mourront, usées de fatigue, sans voir les futurs combats des reines, le vol nuptial et la bacchanale innocente; la joyeuse fête de l'essaimage. — Elles mourront. Qu'importe! Elles ont en elles l'invincible volonté et la confiance que leur donne le printemps. Maintenant, les buissons commencent à verdir. Parmi les feuilles mortes des violettes roulées, très petites, se révèlent par cet arôme qui a la suavité d'un sentiment. On ne les voit pas; on ne voit que la pervenche et l'anémone Sylvie. Les prunelliers sauvages, plus hardis que l'aubépine, couvrent d'étoiles blanches leurs brindelles épineuses. Les nuances des lointains changent, par transitions insensibles. Des brumes azurées atténuent les gris et les roux, et l'air, tout brillant de pluie et du soleil masquées, a une qualité et une transparence nouvelles, comme s'il était liquide et musical, sillonné par ces ruisseaux d'argent que laissent les cloches de Pâques. La nature n'a plus besoin de courage. Elle s'est rassurée. Elle n'épargne plus l'effort de la floraison. Les insectes commencent, à l'air libre ou dans les galeries du sol, leur existence active et cruelle. Et les hommes et
et la confiance que leur donne le printemps. Maintenant, les buissons commencent à verdir. Parmi les feuilles mortes des violettes roulées, très petites, se révèlent par cet arôme qui a la suavité d'un sentiment. On ne les voit pas; on ne voit que la pervenche et l'anémone Sylvie. Les prunelliers sauvages, plus hardis que l'aubépine, couvrent d'étoiles blanches leurs brindelles épineuses. Les nuances des lointains changent, par transitions insensibles. Des brumes azurées atténuent les gris et les roux, et l'air, tout brillant de pluie et du soleil masquées, a une qualité et une transparence nouvelles, comme s'il était liquide et musical, sillonné par ces ruisseaux d'argent que laissent les cloches de Pâques. La nature n'a plus besoin de courage. Elle s'est rassurée. Elle n'épargne plus l'effort de la floraison. Les insectes commencent, à l'air libre ou dans les galeries du sol, leur existence active et cruelle. Et les hommes et les femmes qui ont souffert parce qu'ils ont trop cru aux promesses d'un printemps défunt se demandent : « Qu'apporte celui-là ? » Ils vont dans la forêt, seuls. Le coucou mystificateur les amuse, mais soudain le rauque soupir de la tourterelle annonce la présence d'un dieu. Où est-il? qui l'a vu? qui l'a suivi? Oh! surprendre sa tête cornue, son sourire équivoque, son regard oblique, ses jambes caprines! L'apercevoir, sautant de branche en branche avec l'écureuil et le pivert! C'est le printemps sylvestre, le faune enfant qui ressemble à l'amour sans ailes. Et nul ne le verra s'il n'a les yeux du bûcheron, l'oreille du braconnier, le cœur ingénu de la petite fille. Il passe, invisible, et ceux qui erraient, solitaires, s'en retournent, par couples. Maintenant, les vieillards peuvent mourir : des enfants qui ne sont pas conçus encore ont entendu, dans les limbes, l'appel que les femmes jettent vers eux, à travers le trouble de l'hiver, à travers l'amour. Telle est la fête annuelle, la naissance du printemps, le drame mystique auquel les hommes assistent sans le comprendre. Je le comprends et j'aime la leçon de courage, d'optimisme et de joie que m'offre l'immense univers concentré pour moi
l'a vu? qui l'a suivi? Oh! surprendre sa tête cornue, son sourire équivoque, son regard oblique, ses jambes caprines! L'apercevoir, sautant de branche en branche avec l'écureuil et le pivert! C'est le printemps sylvestre, le faune enfant qui ressemble à l'amour sans ailes. Et nul ne le verra s'il n'a les yeux du bûcheron, l'oreille du braconnier, le cœur ingénu de la petite fille. Il passe, invisible, et ceux qui erraient, solitaires, s'en retournent, par couples. Maintenant, les vieillards peuvent mourir : des enfants qui ne sont pas conçus encore ont entendu, dans les limbes, l'appel que les femmes jettent vers eux, à travers le trouble de l'hiver, à travers l'amour. Telle est la fête annuelle, la naissance du printemps, le drame mystique auquel les hommes assistent sans le comprendre. Je le comprends et j'aime la leçon de courage, d'optimisme et de joie que m'offre l'immense univers concentré pour moi dans mon jardin. Quant au printemps de Paris, ce n'est pas un divin; ce n'est pas un demi-dieu: c'est un gaufré. Il se coiffe d'un feuillage précoce; il bluffe, rieur et mouillé, en se donnant des airs de mai ou de juin. Et, quand il n'a pas de fleurs, il en emprunte au printemps de Nice. Pour copier: MARCELLE TINAYRE. (Traduction et reproduction interdites.) (Destins de Tournane.) Quelle robe me conseilles-tu? Mon écrivain: Après un bonjour rapide et un baiser distrait, Mado lui dit: Nous dînons mardi chez les Machin. Bien. Dans l'intimité. Enfin, voici la carte. Monsieur la parcourt et la rend à Mado. — Eh bien, nous irons. Mado réfléchit. Un pli barre son front, on dirait que quelque chose la préoccupe. Quelle robe est-ce que je vais mettre? Mais celle que tu voudras. — Ma bleue? Ma verte? Ta bleue: — Elle est bien frontière. — Ta verte: — Ta sais qu'elle est très décolletée. Monsieur s'assied, déplie un journal et prononce, après un temps très court, un « évidemment » dont le ton vague indique d'une façon assez nette qu'il n'attache pas à la question une importance capitale. Mado est loin de partager cet avis. —
en emprunte au printemps de Nice. Pour copier: MARCELLE TINAYRE. (Traduction et reproduction interdites.) (Destins de Tournane.) Quelle robe me conseilles-tu? Mon écrivain: Après un bonjour rapide et un baiser distrait, Mado lui dit: Nous dînons mardi chez les Machin. Bien. Dans l'intimité. Enfin, voici la carte. Monsieur la parcourt et la rend à Mado. — Eh bien, nous irons. Mado réfléchit. Un pli barre son front, on dirait que quelque chose la préoccupe. Quelle robe est-ce que je vais mettre? Mais celle que tu voudras. — Ma bleue? Ma verte? Ta bleue: — Elle est bien frontière. — Ta verte: — Ta sais qu'elle est très décolletée. Monsieur s'assied, déplie un journal et prononce, après un temps très court, un « évidemment » dont le ton vague indique d'une façon assez nette qu'il n'attache pas à la question une importance capitale. Mado est loin de partager cet avis. — « Evidemment » ce n'est pas une réponse. Quelle robe me conseilles-tu de mettre? Tout à l'heure elle dirait : « Quelle robe vais-je mettre? ». Elle dit maintenant : « Quelle robe me conseilles-tu de mettre? » C'est un rien : quelle nuance pourtant! Monsieur ne s'y trompe pas. Et monsieur, qui n'aime pas les responsabilités, louche : — Mais je ne sais pas, mon petit. — Enfin, tu as déjà diné chez eux. Tu as bien vu comment les femmes étaient habillées? — Je ne sais pas. Je ne me souviens plus. Du reste, l'invitation est précise : Dans l'intimité. Alors, je mets un tailleur. — Non, pas ton tailleur. — Il faudrait pourtant s'entendre. L'intimité, c'est la robe de ville. Ou bien, si ce n'est pas l'intimité, enfin, moi, je mettrai mon smoking. Mets une robe Qui soit pour toi l'équivalent du smoking. — Si tu te mets en smoking, ce n'est plus dans l'intimité. Monsieur, qui s'intéresse à un article de son journal, hausse les épaules. Je ne sais pas, moi! Habille-toi comme tu voudras. Alors, je mets ma robe bleue. Mais je suis ridicule, car Suzanne et Charlotte seront sûrement décolletées. — Eh bien, décolle-toi!
Et monsieur, qui n'aime pas les responsabilités, louche : — Mais je ne sais pas, mon petit. — Enfin, tu as déjà diné chez eux. Tu as bien vu comment les femmes étaient habillées? — Je ne sais pas. Je ne me souviens plus. Du reste, l'invitation est précise : Dans l'intimité. Alors, je mets un tailleur. — Non, pas ton tailleur. — Il faudrait pourtant s'entendre. L'intimité, c'est la robe de ville. Ou bien, si ce n'est pas l'intimité, enfin, moi, je mettrai mon smoking. Mets une robe Qui soit pour toi l'équivalent du smoking. — Si tu te mets en smoking, ce n'est plus dans l'intimité. Monsieur, qui s'intéresse à un article de son journal, hausse les épaules. Je ne sais pas, moi! Habille-toi comme tu voudras. Alors, je mets ma robe bleue. Mais je suis ridicule, car Suzanne et Charlotte seront sûrement décolletées. — Eh bien, décolle-toi! Silence. Temps froid. Gène. On déjeune mal, un peu vite. Huit jours après, Mado entre chez les Machin. Elle a mis une troisième robe — qu'elle a fait faire exprès — moins ouverte que sa verte, et plus échancrée que sa bleue. Suzanne et Charlotte sont décolletées jusqu'aux reins. Durant tout le dîner, Mado répond à peine à ses voisins. Au salon, elle ne desserre pas les dents et part la première : une grippe qui commence; une migraine pour laquelle elle recueille dix consultations infaillibles. Lourd silence dans la voiture, mais, la porte de son cabinet de toilette fermée, son manteau jeté en boule sur un fauteuil, son écharpe à la main, elle ricane, terrible. — Eh bien, tu es content ! Grâce à toi, ai-je été assez ridicule ! Grâce à moi ? Monsieur soupire, les yeux au plafond et se tait. MAURICE LEVEL. LES PANIERS, AUTRE FOISET AUJOURD'HUI Tous les ans, à pareille époque, il règne une certaine incertitude sur les changements de la mode. On attend avec impatience les nouveaux modèles; les princes de la couture qui les constituent se prêtent moins facilement à l'interview que nos ministres. Nous avons subi, l'année dernière, la crise de
tout le dîner, Mado répond à peine à ses voisins. Au salon, elle ne desserre pas les dents et part la première : une grippe qui commence; une migraine pour laquelle elle recueille dix consultations infaillibles. Lourd silence dans la voiture, mais, la porte de son cabinet de toilette fermée, son manteau jeté en boule sur un fauteuil, son écharpe à la main, elle ricane, terrible. — Eh bien, tu es content ! Grâce à toi, ai-je été assez ridicule ! Grâce à moi ? Monsieur soupire, les yeux au plafond et se tait. MAURICE LEVEL. LES PANIERS, AUTRE FOISET AUJOURD'HUI Tous les ans, à pareille époque, il règne une certaine incertitude sur les changements de la mode. On attend avec impatience les nouveaux modèles; les princes de la couture qui les constituent se prêtent moins facilement à l'interview que nos ministres. Nous avons subi, l'année dernière, la crise de la jupe-culotte; qui s'étonnerait que nous fussions, cette année, en pleine réaction ? Ne voit-on pas déjà poindre des robes de taffetas à volants et à bouillonner tandis que les fichus Marie-Antoinette garnissent nos corsages, et dentelles partout ? Les paniers sont la question du jour; on en a vu déjà, on en voit. Rassurez-vous, ils sont fort gracieux et s'accompagnent de la jupe fourreau, ce qui est merveilleux. Ce sera le panier « art nouveau ». Grâce à la finesse et la souplesse de nos tissus, les fronces à la taille n'augmentent en rien les hanches et c'est vers le milieu de la jupe que le panier se dessine en une souple et jolie draperie. Mais voyez l'importance de la chose. Notre grande artiste, Mlle Sorel, cherche à faire revivre les jolies modes, si raffinées, du dix-huitième siècle. Elle les porte sur la scène et même à la ville, protestant ainsi contre nos modes si pauvres et si étriquées, il faut en convenir. C'est sur la scène que les grands couturiers lancent aujourd'hui les modes, et c'est par la scène qu'elles se propagent. Ils mettent dans nos parures de l'esprit, de la poésie; ils font plus qu'un art de
déjà, on en voit. Rassurez-vous, ils sont fort gracieux et s'accompagnent de la jupe fourreau, ce qui est merveilleux. Ce sera le panier « art nouveau ». Grâce à la finesse et la souplesse de nos tissus, les fronces à la taille n'augmentent en rien les hanches et c'est vers le milieu de la jupe que le panier se dessine en une souple et jolie draperie. Mais voyez l'importance de la chose. Notre grande artiste, Mlle Sorel, cherche à faire revivre les jolies modes, si raffinées, du dix-huitième siècle. Elle les porte sur la scène et même à la ville, protestant ainsi contre nos modes si pauvres et si étriquées, il faut en convenir. C'est sur la scène que les grands couturiers lancent aujourd'hui les modes, et c'est par la scène qu'elles se propagent. Ils mettent dans nos parures de l'esprit, de la poésie; ils font plus qu'un art de la couture, ils en font même de la psychologie depuis que, au théâtre, les toilettes s'harmonisent avec l'état d'âme de l'artiste chargée d'interpréter la pièce. C'est ainsi que chaque saison devrait comprendre la mode, la faire sienne, lui dérober ses charmes particuliers. Il n'y a rien de plus nouveau que la réaction c'est le progrès; les réminiscences de la mode, ce sont les conquêtes de la coquetterie. On trouve l'origine des paniers dans les « vertugadins » des "trousses" destinées sous François Ier, Henri II, Henri IV pour augmenter les hanches en faveur de la finesse de la taille. On trouve encore les hanches postiches sous Louis XIII, la crinoline sous le deuxième Empire; mais c'est au dix-huitième siècle que les paniers en cône, en cloche, en coupole, furent dans toute leur gloire. Sous Louis XIII, le vertugadin s'aplatit de façon à laisser tomber droit les plis de la robe. Pour la première fois depuis des siècles, le buste se montra sans être déformé par la robe. Ce fut Mme de Montespan qui, pour dissimuler sa taille, et pour cause, remit à la mode les paniers. Ces paniers se composaient de cercles de joncs, de nattes, de baleines, rattachés ensemble,
la réaction c'est le progrès; les réminiscences de la mode, ce sont les conquêtes de la coquetterie. On trouve l'origine des paniers dans les « vertugadins » des "trousses" destinées sous François Ier, Henri II, Henri IV pour augmenter les hanches en faveur de la finesse de la taille. On trouve encore les hanches postiches sous Louis XIII, la crinoline sous le deuxième Empire; mais c'est au dix-huitième siècle que les paniers en cône, en cloche, en coupole, furent dans toute leur gloire. Sous Louis XIII, le vertugadin s'aplatit de façon à laisser tomber droit les plis de la robe. Pour la première fois depuis des siècles, le buste se montra sans être déformé par la robe. Ce fut Mme de Montespan qui, pour dissimuler sa taille, et pour cause, remit à la mode les paniers. Ces paniers se composaient de cercles de joncs, de nattes, de baleines, rattachés ensemble, du haut en bas, par du filet, des rubans ; puis, plus tard, par de la toile, du gros taffetas, de façon à constituer un jupon-crinoline. On ne portait presque pas de jupons et ils étaient si courts que les paniers avaient trop beau jeu et faisaient de vilains tours aux coquettes. On est effrayé lorsqu'on songe que leur circonférence allait, du bas, jusqu'à 3 m. Les paniers furent longtemps le privilège des femmes nobles et des riches bourgeoises. L'arrivée à Paris d'une certaine Mlle Margot d'Amboise, qui trouva le moyen de livrer à bon compte cette précieuse façon d'augmenter son volume, vulgarisa la mode des paniers. Dès lors, une couturière ou une drapière se fût crue déshonorée si elle n'eût eu des paniers les dimanches et les jours de fête. La chronique nous dit que Mme de Lostanges, présentée à Versailles en 1789, avait encore payé 102 livres pour une vaste tournure commandée à Mlle Molle, fournisseuse de la cour. Elle nous dit bien d'autres choses, la chronique du temps. Elle cite le fait d'un jeune officier chargé d'un message, présenté et qui se trouva dans une rue dont deux dames, galamment parées et marchant côte à côte, occupaient
aux coquettes. On est effrayé lorsqu'on songe que leur circonférence allait, du bas, jusqu'à 3 m. Les paniers furent longtemps le privilège des femmes nobles et des riches bourgeoises. L'arrivée à Paris d'une certaine Mlle Margot d'Amboise, qui trouva le moyen de livrer à bon compte cette précieuse façon d'augmenter son volume, vulgarisa la mode des paniers. Dès lors, une couturière ou une drapière se fût crue déshonorée si elle n'eût eu des paniers les dimanches et les jours de fête. La chronique nous dit que Mme de Lostanges, présentée à Versailles en 1789, avait encore payé 102 livres pour une vaste tournure commandée à Mlle Molle, fournisseuse de la cour. Elle nous dit bien d'autres choses, la chronique du temps. Elle cite le fait d'un jeune officier chargé d'un message, présenté et qui se trouva dans une rue dont deux dames, galamment parées et marchant côte à côte, occupaient toute la largeur. Ne voulant pas les déranger, il franchit d'un bond l'espace occupé entre elles par l'ampleur de leurs paniers, aux applaudissements de la foule. On cite encore ce fait d'un bal à la cour où la duchesse du Maine, dont la taille exiguë était célèbre, se présenta avec des paniers d'une telle envergure que la reine Marie Leczinska, auprès de qui son rang lui plaçait, en fut fort incommodée, puisqu'elle s'évanouit. C'est de cette époque que datent les fauteuils très larges, permettant le riche développement des étoffes des robes. Au siècle suivant, à l'époque de la révolution, la Chambre des Communes, en Angleterre, votera l'élargissement des couloirs et des portes du palais de Saint-James pour que les dames de la cour puissent passer. Il y a des époques où la mode est tout en largeur; les proportions sont imposantes et nobles; puis, c'est l'exiguité qui règne, faisant valoir la délicatesse, la beauté de la griffe si favorable à la grâce, comme, au temps des belles Merveilleuses. La femme « fuseau » est une fleur étrange de nos mœurs et de notre civilisation. C'est assez singulier quand on y pense, et je ne puis m'empêcher de me poser sans