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avait des larmes dans ce rire. — Mourir dit Brizailles, voilà une idée lugubre, je crois que vous ferez une sottise. Non, non, s'écria Théophile, je ne puis pas mourir, je ne veux pas mourir. Théophile s'attachait à la balustrade, comme s'il eût craint l'approche de la mort. -La vie est trop douce pour la quitter si tôt. Chantez, chantez, Charlotte! Quel beau soleil! Ô mon Dieu faites que le soleil rayonne encore longtemps pour moi! À cette heure suprême tout est beau! Hormis vous, mon cher maître, dit Brizailles en se penchant vers Charlotte pour lui baiser le cou. Théophile sourit de la galanterie de Brizailles. Enfin, dit-il à Charlotte, vous voilà consolée? Charlotte baissa la tête. -Pas encore, murmura-t-elle. — Ô mon cher maître! dit Brizailles d'un ton pathétique, vous voyez que votre bouffon se souvient éternellement de vous. Ma troupe a fait un immense détour pour égayer votre seigneurie. Nous étions aux Pyrénées et nous allons à mon grand-duché de Brizailles. -Vous n'avez fait aucun détour, dit Théophile, qui s'efforçait d'être gai; ton duché n'est-il pas partout? Ô mon cher maître! je ne pensais pas vous revoir ainsi. Quelle pâleur! Atropos est-elle donc jalouse de vos conquêtes? Par ma flamberge! je lui défends d'approcher. Tu m'avais fait oublier la mort et tu me rappelles déjà que je vais mourir. Ô mes vieux amis, allez, courez le monde, soyez toujours ivres de chants, de danses et d'amours, souvenez-vous quelquefois d'un bohémien comme vous, d'un jongleur en poésie qui est mort à trente-trois ans, pour avoir trop aimé ce qui fleurit sur la terre. Le poète, épuisé et refroidi par le vent humide de la soirée, se détacha de la balustrade, rentra précipitamment dans le pavillon et tomba mourant sur son lit. II. Théophile rouvrit une dernière fois les yeux; la nuit tombait et une petite lampe d'argent éclairait vaguement la chambre du pavillon, encore toute jonchée de fleurs. Marie, agenouillée devant le lit, priait et baignait de larmes les mains du moribond. Il y avait quelque chose de solennel dans les traits du poète; ses cheveux découvraient son
Par ma flamberge! je lui défends d'approcher. Tu m'avais fait oublier la mort et tu me rappelles déjà que je vais mourir. Ô mes vieux amis, allez, courez le monde, soyez toujours ivres de chants, de danses et d'amours, souvenez-vous quelquefois d'un bohémien comme vous, d'un jongleur en poésie qui est mort à trente-trois ans, pour avoir trop aimé ce qui fleurit sur la terre. Le poète, épuisé et refroidi par le vent humide de la soirée, se détacha de la balustrade, rentra précipitamment dans le pavillon et tomba mourant sur son lit. II. Théophile rouvrit une dernière fois les yeux; la nuit tombait et une petite lampe d'argent éclairait vaguement la chambre du pavillon, encore toute jonchée de fleurs. Marie, agenouillée devant le lit, priait et baignait de larmes les mains du moribond. Il y avait quelque chose de solennel dans les traits du poète; ses cheveux découvraient son front vaste et retombaient en arrière; ses yeux levés nageaient dans l'extase; ses lèvres s'entr'ouvraient pour aspirer les joies du ciel. Les bohémiens jouaient à la porte du château ils n'étaient pas encore loin et Théophile entendait toujours leur musique, leurs chants et leurs joyeux cris. C'était une ravissante harmonie mélancoliquement adoucie par la distance et par les rumeurs confuses du soir. Mourir dit Théophile en proie au délire. Il regarda Marie. Aller au ciel quand vous êtes sur la terre! Je vous suivrai bientôt, dit la religieuse. Mais vous irez près de Dieu, Marie, et j'irai près du démon. — Je vous suivrai partout. Les chants des bohémiens arrivaient toujours au pavillon. -En enfer! en enfer! dit Théophile avec un tremblement horrible. Il entendit un bruit de pas. Nous irons ensemble en enfer! cria, d'une voix glaciale, Dafné, qui se dessina dans l'ombre au fond de la chambre. La mort c'est la mort qui vient! dit Théophile. Il pressa dans ses mains les mains de Marie. Défendez-moi de la mort! La voilà! La religieuse voulut courir à sa sœur; mais elle était anéantie. Dafné fit un pas vers le lit. Théophile, qui la regardait d'un œil errant, recula avec
mélancoliquement adoucie par la distance et par les rumeurs confuses du soir. Mourir dit Théophile en proie au délire. Il regarda Marie. Aller au ciel quand vous êtes sur la terre! Je vous suivrai bientôt, dit la religieuse. Mais vous irez près de Dieu, Marie, et j'irai près du démon. — Je vous suivrai partout. Les chants des bohémiens arrivaient toujours au pavillon. -En enfer! en enfer! dit Théophile avec un tremblement horrible. Il entendit un bruit de pas. Nous irons ensemble en enfer! cria, d'une voix glaciale, Dafné, qui se dessina dans l'ombre au fond de la chambre. La mort c'est la mort qui vient! dit Théophile. Il pressa dans ses mains les mains de Marie. Défendez-moi de la mort! La voilà! La religieuse voulut courir à sa sœur; mais elle était anéantie. Dafné fit un pas vers le lit. Théophile, qui la regardait d'un œil errant, recula avec terreur. -Ô mort! laisse-moi prier, et ma vie est à toi. Ma vie! pourquoi la prendre si tôt? Je n'en suis point las. Aie pitié de moi, vieille reine du monde! Hélas la mort est sourde aux prières quand elle ouvre ses bras noirs, il lui faut une proie! Attends! attends encore! je n'ai point assez vu la joie de mon âme! Je n'ai point assez vu les yeux, qui furent mon ciel! Attends que j'aie baisé l'or de ses cheveux; attends que j'aie laissé mon âme sur sa bouche. La pécheresse fit un second pas vers le lit. N'approche plus, laisse-moi ressouvenir du temps de mes amours. J'ai tant aimé! Isaure, ma blanche colombe, reparais! tu fus mon amour le plus pur! Marie, ma blonde vierge, reparais! tu fus mon amour le plus chaste. Image ardente de Dafné, éteins cette feuille ne me poursuis plus, je te crains encore. Le regard faible du poète s'arrêta sur la pâle figure de Dafné. Ce n'est point la mort, c'est la folle passion. C'est Dafné. Marie! Marie! défendez-moi de la fée, de la sirène, de la charmeresse. Involontairement la religieuse se pencha au-dessus de son amant. Je la vois toujours, ô Marie!
attends encore! je n'ai point assez vu la joie de mon âme! Je n'ai point assez vu les yeux, qui furent mon ciel! Attends que j'aie baisé l'or de ses cheveux; attends que j'aie laissé mon âme sur sa bouche. La pécheresse fit un second pas vers le lit. N'approche plus, laisse-moi ressouvenir du temps de mes amours. J'ai tant aimé! Isaure, ma blanche colombe, reparais! tu fus mon amour le plus pur! Marie, ma blonde vierge, reparais! tu fus mon amour le plus chaste. Image ardente de Dafné, éteins cette feuille ne me poursuis plus, je te crains encore. Le regard faible du poète s'arrêta sur la pâle figure de Dafné. Ce n'est point la mort, c'est la folle passion. C'est Dafné. Marie! Marie! défendez-moi de la fée, de la sirène, de la charmeresse. Involontairement la religieuse se pencha au-dessus de son amant. Je la vois toujours, ô Marie! je suis perdu. Théophile cacha sa tête dans le sein de Marie. Dafné, qui n'avait plus qu'un souffle, roula sur les fleurs. Oh! dit-elle d'une voix sombre, je n'arriverai donc pas jusqu'à lui! La pauvre fille se traîna péniblement. Quand elle fut devant sa sœur, elle ressaisit la vie qui lui échappait, elle se leva tout d'un coup, elle renversa Marie, elle la jeta à ses pieds et se lança comme une lionne sur Théophile. Le poète, égaré et délirant, lui rouvrit ses bras. À toi mon dernier souffle lui cria-t-il. Puisqu'il faut mourir, mourons d'amour! dit Dafné. Théophile se souleva pour tendre les bras à Dafné; mais tout à coup leurs bras se détachèrent; ils se regardèrent avec effroi; un sanglot brisa leur cœur, une larme de sang tomba de leurs yeux.—Ô Dafné! dit Théophile, nous sommes aux portes de l'enfer. Dafné leva les yeux avec repentir et joignit les mains avec dévotion. Le ciel est si beau! dit-elle. Son front retomba sous une douleur profonde. Mourir si mal dit Théophile avec désespoir. Son regard errant passa sur Marie qui priait toujours.-Ô Marie! murmura-t-il, vous êtes l'ange du Seigneur; priez pour nous. J'ai aimé le ciel et la terre.
lui échappait, elle se leva tout d'un coup, elle renversa Marie, elle la jeta à ses pieds et se lança comme une lionne sur Théophile. Le poète, égaré et délirant, lui rouvrit ses bras. À toi mon dernier souffle lui cria-t-il. Puisqu'il faut mourir, mourons d'amour! dit Dafné. Théophile se souleva pour tendre les bras à Dafné; mais tout à coup leurs bras se détachèrent; ils se regardèrent avec effroi; un sanglot brisa leur cœur, une larme de sang tomba de leurs yeux.—Ô Dafné! dit Théophile, nous sommes aux portes de l'enfer. Dafné leva les yeux avec repentir et joignit les mains avec dévotion. Le ciel est si beau! dit-elle. Son front retomba sous une douleur profonde. Mourir si mal dit Théophile avec désespoir. Son regard errant passa sur Marie qui priait toujours.-Ô Marie! murmura-t-il, vous êtes l'ange du Seigneur; priez pour nous. J'ai aimé le ciel et la terre. Dieu et l'œuvre de Dieu. Il dit et son âme s'envola. Dafné cacha son front et murmura Ô ma sœur! priez pour nous. Et sa bouche flétrie sous l'amour se ferma sous la mort. Au même instant, le vent emporta les derniers chants des bohémiens. Marie pria pour les pécheurs. Le même linceul ensevelit Théophile et Dafné, comme si l'amour pouvait braver la mort. Le même tombeau les renferma. Les paysans de Chantilly s'assemblèrent pour empêcher que le huguenot et la pécheresse fussent inhumés en la terre sainte de leur cimetière; mais le prêtre était un saint homme, qui leur ouvrit ce dernier refuge. Le convoi avait un étrange aspect; on n'y voyait pas les dévotes de Chantilly, ni les gens du château, ni les desservants de l'église; hormis Fargueil et Marie, on n'y voyait que des bohémiens. Le cercueil était porté par Fargueil, Brizailles et deux gitanos. Quand le convoi passa devant la masure, la sorcière se jeta sur le chemin et ramassa de la boue pour en jeter sur le cercueil mais le prêtre secoua l'aspersion au-dessus de sa tête et elle disparut soudain. En ce moment, la pâle Aubépine sortit tout éplorée de la masure et se
Le même linceul ensevelit Théophile et Dafné, comme si l'amour pouvait braver la mort. Le même tombeau les renferma. Les paysans de Chantilly s'assemblèrent pour empêcher que le huguenot et la pécheresse fussent inhumés en la terre sainte de leur cimetière; mais le prêtre était un saint homme, qui leur ouvrit ce dernier refuge. Le convoi avait un étrange aspect; on n'y voyait pas les dévotes de Chantilly, ni les gens du château, ni les desservants de l'église; hormis Fargueil et Marie, on n'y voyait que des bohémiens. Le cercueil était porté par Fargueil, Brizailles et deux gitanos. Quand le convoi passa devant la masure, la sorcière se jeta sur le chemin et ramassa de la boue pour en jeter sur le cercueil mais le prêtre secoua l'aspersion au-dessus de sa tête et elle disparut soudain. En ce moment, la pâle Aubépine sortit tout éplorée de la masure et se glissa parmi les bohémiens. Elle était née pour la vie changeante, aventureuse, vagabonde; elle délaissa sa vieille mère et devint la plus jolie danseuse de la troupe de Brizailles, qui la surnomma la Perle. Le soir du convoi, la religieuse, qui retournait dans l'austère solitude du cloître, s'arrêta au sommet de la montagne de Chantilly, auprès d'une roche où Théophile et Dafné s'étaient souvent reposés dans leurs promenades. Son oeil humide erra dans la vallée. Elle vit au loin sur la lisière du bois, un cavalier qui plongeait un dernier regard sur le cimetière. C'était Fargueil. Elle vit au loin, sur l'autre montagne, Brizailles, Charlotte et Aubépine, isolés de leur troupe pour voir encore la tombe du poète et de la pécheresse. Elle contempla longtemps ce grain de sable qui couvrait à jamais l'amour de toute sa vie. La nuit jetait sur la terre son crêpe funèbre; il fallait partir. Elle songea que, dans la tombe du cloître, il lui faudrait prier et attendre longtemps la mort; elle détacha son regard du cimetière et s'écria en sanglotant Seule L'année qui suivit, au milieu d'une nuit d'automne, pleine de mélancolie et de calme, il se fit une grande rumeur à Chantilly;
de la montagne de Chantilly, auprès d'une roche où Théophile et Dafné s'étaient souvent reposés dans leurs promenades. Son oeil humide erra dans la vallée. Elle vit au loin sur la lisière du bois, un cavalier qui plongeait un dernier regard sur le cimetière. C'était Fargueil. Elle vit au loin, sur l'autre montagne, Brizailles, Charlotte et Aubépine, isolés de leur troupe pour voir encore la tombe du poète et de la pécheresse. Elle contempla longtemps ce grain de sable qui couvrait à jamais l'amour de toute sa vie. La nuit jetait sur la terre son crêpe funèbre; il fallait partir. Elle songea que, dans la tombe du cloître, il lui faudrait prier et attendre longtemps la mort; elle détacha son regard du cimetière et s'écria en sanglotant Seule L'année qui suivit, au milieu d'une nuit d'automne, pleine de mélancolie et de calme, il se fit une grande rumeur à Chantilly; les paysans attardés éveillèrent ceux qui dormaient et leur racontèrent qu'ils avaient vu, aux pâles lumières des étoiles, trois fantômes chantant dans le cimetière. Or, ces trois fantômes, qui jetèrent l'épouvante à Chantilly, c'étaient Brizailles, Charlotte et la blonde Aubépine; ils n'avaient oublié ni Théophile ni Dafné; ils étaient revenus sur leur tombe, non pour dire des prières, mais pour chanter cette ballade que tant de fois, en leur verte jeunesse, les trépassés avaient chantée avec amour Blanche dormait sur le rivage. Un chevalier passa par là. ARSÈNE HOUSSAYE. UN PROFESSEUR DE LITTÉRATURE ANGLAISE AU COLLÈGE DE FRANCE. Le second volume des mélanges de M. Chasles est préférable au premier. Les mêmes fautes y sont cependant fréquentes, et, quoique plus enclins à louer qu'à médire, nous sommes forcés de retourner à nos critiques, forcés de blâmer des négligences préjudiciables au talent qui se les permet. L'auteur du Dix-huitième siècle en Angleterre est un homme instruit, qui a de la finesse dans le jugement, et qui se sert de cette finesse pour se dispenser d'être profond, qui a l'intelligence prompte, et peu d'ordre dans les idées, probablement parce qu'il ne prend pas le temps de les arranger, qui s'exprime souvent avec
sur leur tombe, non pour dire des prières, mais pour chanter cette ballade que tant de fois, en leur verte jeunesse, les trépassés avaient chantée avec amour Blanche dormait sur le rivage. Un chevalier passa par là. ARSÈNE HOUSSAYE. UN PROFESSEUR DE LITTÉRATURE ANGLAISE AU COLLÈGE DE FRANCE. Le second volume des mélanges de M. Chasles est préférable au premier. Les mêmes fautes y sont cependant fréquentes, et, quoique plus enclins à louer qu'à médire, nous sommes forcés de retourner à nos critiques, forcés de blâmer des négligences préjudiciables au talent qui se les permet. L'auteur du Dix-huitième siècle en Angleterre est un homme instruit, qui a de la finesse dans le jugement, et qui se sert de cette finesse pour se dispenser d'être profond, qui a l'intelligence prompte, et peu d'ordre dans les idées, probablement parce qu'il ne prend pas le temps de les arranger, qui s'exprime souvent avec bonheur, mais à qui le sel est défendu. S'il est vrai que l'esprit coure les rues, il est évident que M. Chasles est trop sédentaire. Son style a parfois de l'éclat, jamais de mordant. S'il tisonne sa phrase pour en faire jaillir une étincelle, cette étincelle ne brûle pas, et va mourir à fleur de peau. Il n'a, suivant moi, rien de ce qu'il faut pour écrire, comme il l'a tenté, l'histoire humoristique des humoristes. Il a cru qu'il était nécessaire d'être bizarre pour esquisser des bizarreries, et son préambule est un postscriptum. Ce serait parfait, s'il y avait un dard au bout de cette queue qui se fait tête. Ce n'est malheureusement pas le cas; la queue ne gagne rien à changer de place. « Voici l'eau de la source, nous dit ce postscriptum préliminaire bonne ou mauvaise, buvez frais et rirez. La source est bonne, mais l'eau n'est pas fraîche, et on ne rit pas. Cette histoire très peu humoristique, malgré son nom, me parait une grande erreur, un recueil d'anecdotes cousues ensemble à très gros points, et qui ne stimulent ni l'attention ni la mémoire. Je ne sache rien de plus triste que ces caprices d'outre-mer, qui
va mourir à fleur de peau. Il n'a, suivant moi, rien de ce qu'il faut pour écrire, comme il l'a tenté, l'histoire humoristique des humoristes. Il a cru qu'il était nécessaire d'être bizarre pour esquisser des bizarreries, et son préambule est un postscriptum. Ce serait parfait, s'il y avait un dard au bout de cette queue qui se fait tête. Ce n'est malheureusement pas le cas; la queue ne gagne rien à changer de place. « Voici l'eau de la source, nous dit ce postscriptum préliminaire bonne ou mauvaise, buvez frais et rirez. La source est bonne, mais l'eau n'est pas fraîche, et on ne rit pas. Cette histoire très peu humoristique, malgré son nom, me parait une grande erreur, un recueil d'anecdotes cousues ensemble à très gros points, et qui ne stimulent ni l'attention ni la mémoire. Je ne sache rien de plus triste que ces caprices d'outre-mer, qui font les bulles de savon, et se trouvent être des boulets de quarante-huit. Quant à l'érudition, dont M. Chasles essaie de se défendre, en cherchant à la prouver, elle n'est pas, je le crains, de très bon aloi. Au lieu de nous citer des livres où je ne suis pas sûr qu'il ait puisé, pourquoi ne nous dit-il pas où il a pris textuellement ce qu'il nous raconte de George Psalmauazar? Il a l'air de traduire et d'analyser, pièces en main, les confessions de ce singulier personnage, imprimées à Londres en 1764, livre rare qui semble prêter de sa rareté à celui qui le connaît. Mais ce livre, il ne l'a pas eu plus que moi sous les yeux; il ne le traduit pas plus qu'il ne l'analyse. Il copie tout bonnement, et mot pour mot, un article de la Biographie de Michaud (t. XXXVI, p. 167 et suiv.). La Biographie universelle, je sais bien que ce n'est pas très distingué, mais c'est quelquefois très commode. Que, dans un moment de presse ou d'embarras, on emprunte une ligne ou deux qu'on ne rendra jamais, c'est concevable, quoique ce ne soit pas permis. S'approprier une vingtaine de pages, c'est différent; on
sûr qu'il ait puisé, pourquoi ne nous dit-il pas où il a pris textuellement ce qu'il nous raconte de George Psalmauazar? Il a l'air de traduire et d'analyser, pièces en main, les confessions de ce singulier personnage, imprimées à Londres en 1764, livre rare qui semble prêter de sa rareté à celui qui le connaît. Mais ce livre, il ne l'a pas eu plus que moi sous les yeux; il ne le traduit pas plus qu'il ne l'analyse. Il copie tout bonnement, et mot pour mot, un article de la Biographie de Michaud (t. XXXVI, p. 167 et suiv.). La Biographie universelle, je sais bien que ce n'est pas très distingué, mais c'est quelquefois très commode. Que, dans un moment de presse ou d'embarras, on emprunte une ligne ou deux qu'on ne rendra jamais, c'est concevable, quoique ce ne soit pas permis. S'approprier une vingtaine de pages, c'est différent; on pourrait croire que ce n'est pas un emprunt. Il est possible que ce plagiat ne soit qu'une étourderie de la mémoire; mais une étourderie qui peut vous faire accuser de mauvaise foi, il faut y prendre garde. Pour moi, je ne puis m'expliquer ce phénomène qu'en supposant que M. Chasles s'appelait, en 1823, Walkenaër, et ce n'est guère supposable. On dira, pour l'excuser, que le fameux M. de La Place a donné comme siennes, dans son Système du Monde, quelques-unes des plus belles pages de l'illustre Bailly! J'en conviens; mais, si c'est pour cela qu'on l'édite à l'Imprimerie royale, on ne ferait pas mal d'y imprimer autre chose. Je voudrais n'avoir que des éloges à donner au mémoire suivant sur Daniel de Foë. C'est bien vu, généreusement pensé, et en maint endroit brillamment écrit. La critique pourtant n'y trouve encore que trop l'occasion de s'exercer, et d'abord pourquoi M. Chasles commence-t-il un mémoire, qui n'a rien de frivole, par un de ces exords rebattus qui traînent aujourd'hui partout, que le plus vulgaire des romanciers dédaignerait comme un lieu commun? « C'était le 30 juin 1705. Un échafaud peint en rouge. » N'avez-vous pas vu des milliers de livres subalternes entamer
s'appelait, en 1823, Walkenaër, et ce n'est guère supposable. On dira, pour l'excuser, que le fameux M. de La Place a donné comme siennes, dans son Système du Monde, quelques-unes des plus belles pages de l'illustre Bailly! J'en conviens; mais, si c'est pour cela qu'on l'édite à l'Imprimerie royale, on ne ferait pas mal d'y imprimer autre chose. Je voudrais n'avoir que des éloges à donner au mémoire suivant sur Daniel de Foë. C'est bien vu, généreusement pensé, et en maint endroit brillamment écrit. La critique pourtant n'y trouve encore que trop l'occasion de s'exercer, et d'abord pourquoi M. Chasles commence-t-il un mémoire, qui n'a rien de frivole, par un de ces exords rebattus qui traînent aujourd'hui partout, que le plus vulgaire des romanciers dédaignerait comme un lieu commun? « C'était le 30 juin 1705. Un échafaud peint en rouge. » N'avez-vous pas vu des milliers de livres subalternes entamer ainsi leur récit? Au mois d'avril, de juillet, de septembre, de janvier, etc., un homme enveloppé d'un manteau, etc., traversait à cheval, ou à pied, ou en voiture, etc., la petite ville de la vallée du, le village des, le pont de la, etc., etc. Quoique vieille, cette façon militaire d'attaquer son sujet ne laisse pas que d'avoir ses avantages, mais M. Chasles en abuse, et on finit par se lasser de cette rhétorique à la hussarde. Il est si satisfait de ce commencement pittoresque de Daniel de Foë, qu'il le reprend pour l'article de Chesterfield « Le château de Bretby, dans le Derbyshire, renfermait, en octobre 1725, deux personnages. » Et il est si content de ce début de Chesterfield, qu'il l'applique à Sophie Dorothée « Le 16 octobre 1726, trois voitures de deuil sortaient. » Et il se trouve si bien de ce procédé, qu'il s'en sert encore pour lady Stanhope « En 1788, sur le rivage d'Hastings, il y avait un bateau amarré, et une petite fille. » Je finirai par croire que c'est désormais un parti pris de faire de la critique comme nos pères faisaient des contes de fée. Peut-être est-ce un système! Comme il
d'attaquer son sujet ne laisse pas que d'avoir ses avantages, mais M. Chasles en abuse, et on finit par se lasser de cette rhétorique à la hussarde. Il est si satisfait de ce commencement pittoresque de Daniel de Foë, qu'il le reprend pour l'article de Chesterfield « Le château de Bretby, dans le Derbyshire, renfermait, en octobre 1725, deux personnages. » Et il est si content de ce début de Chesterfield, qu'il l'applique à Sophie Dorothée « Le 16 octobre 1726, trois voitures de deuil sortaient. » Et il se trouve si bien de ce procédé, qu'il s'en sert encore pour lady Stanhope « En 1788, sur le rivage d'Hastings, il y avait un bateau amarré, et une petite fille. » Je finirai par croire que c'est désormais un parti pris de faire de la critique comme nos pères faisaient des contes de fée. Peut-être est-ce un système! Comme il s'agit de personnages du même temps, peut-être est-ce un moyen de les relier ensemble, et de jeter sur l'ouvrage un vernis d'unité. Le système, en tout cas, ne vaut rien. Outre l'inconvénient d'accuser peu d'imagination, avec l'intention d'en montrer beaucoup, ces entrées de mélodrame empêchent d'être pris au sérieux. La vérité ne s'accommode pas de ces rubriques de théâtre. Il faut sans doute autant que possible qu'une biographie réelle ait l'intérêt d'une fiction; mais il ne faut pas confondre les genres et donner à une histoire les allures tapageuses d'un roman de garnison. Autrement on ne s'y reconnaît pas, et le lecteur, qui ne sait plus s'il doit vous croire ou vous admirer, prend le parti de ne faire ni l'un ni l'autre. Si M. Chasles eût travaillé avec plus de conscience, il nous eût épargné le soin de relever le peu de fécondité de ses ressources. S'il avait voulu composer un livre, au lieu de mettre bout à bout des feuilletons de différens âges, il se serait aperçu de ces retours insipides des mêmes formes. On n'a point remarqué ces répétitions, parce que ces articles ont paru dans divers recueils et à divers intervalles; maintenant que ces articles sont