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trois énormes corbeilles de galettes, un panier de bananes, deux faisceaux de sucre de canne et quatre bouteilles de vin de Samos, sans parler de dix sacs d'avoine et de brassées de foin pour les mulets. C'est le présent obligatoire à l'étranger, que prescrivent les lois de l'hospitalité abyssine. Et involontairement, à la vue de ce défilé de femmes noires dont les têtes disparaissaient sous d'amples draperies blanches, et qui, portant des corbeilles rondes et basses, s'avançaient précédées d'un troupeau de moutons, l'esprit se reportait aux scènes patriarchales de la Bible et l'on perdait la notion de temps et de lieu. La nuit de Noël déploya toute sa splendeur. Haut dans le ciel d'un bleu sombre et presque sans étoiles, brillait le disque entier de la lune. Ce n'était pas l'astre du nord, serein et tendre, qui verse timidement ses rais blancs sur les bouleaux et les saules, mais une reine superbe, pleine d'assurance, qui efface toutes les autres étoiles par son éclat souverain ; un cercle lumineux l'entourait et ses rayons ruisselaient, couvrant de flots argentés les tentes, les créneaux de la citadelle, les plis du drapeau de l'ambassade qui flottait à côté du pavillon abyssin, et les feuilles figées et recourbées des caféiers. Au loin, à l'horizon, surgissaient dans une gaze bleue la montagne de Gersa, deux autres cimes, et la longue ligne lilas de la chaîne Ega. La vallée se noyait dans une brume d'un gris transparent, d'où émergeait une colline sur laquelle, comme des jouets, s'élevaient les huttes noires des villages gallas, et dont les flancs étaient piqués de carrés réguliers plantés de hauts caféiers. De la ville montaient les accents sauvages des chants abyssins. On apercevait une foule de noirs qui, formés en cercle compact sous une large chasme blanche étendue, chantaient et dansaient en battant des mains. C'était une danse de conte de fées, la danse des démons qui sont descendus des cavernes profondes de la montagne dans la vallée éclatante de lumière. Cette fantasia abyssine était destinée à célébrer la naissance du Sauveur. Lorsque la danse fut terminée, les cosaques entonnèrent le chant
figées et recourbées des caféiers. Au loin, à l'horizon, surgissaient dans une gaze bleue la montagne de Gersa, deux autres cimes, et la longue ligne lilas de la chaîne Ega. La vallée se noyait dans une brume d'un gris transparent, d'où émergeait une colline sur laquelle, comme des jouets, s'élevaient les huttes noires des villages gallas, et dont les flancs étaient piqués de carrés réguliers plantés de hauts caféiers. De la ville montaient les accents sauvages des chants abyssins. On apercevait une foule de noirs qui, formés en cercle compact sous une large chasme blanche étendue, chantaient et dansaient en battant des mains. C'était une danse de conte de fées, la danse des démons qui sont descendus des cavernes profondes de la montagne dans la vallée éclatante de lumière. Cette fantasia abyssine était destinée à célébrer la naissance du Sauveur. Lorsque la danse fut terminée, les cosaques entonnèrent le chant religieux "Ta naissance, Christ, notre Dieu", qui parut à ces enfants de la steppe, en ces lieux entre les montagnes et les plantations de café, devant les murs de la cité africaine, encore plus grandiose et plus solennel que lorsqu'ils le chantaient dans leurs villages. Et, comme en réponse à leurs chants, les tambours battirent dans la ville. Des cris d'allégresse s'élevaient de toutes parts, les chiens se mirent à aboyer et à hurler, un tintement général ébranla les airs, l'office abyssin en souvenir de la naissance de Jésus-Christ commença dans la cathédrale dont la coupole d'étain luisait comme de la neige. Et avec ce bruit qui montait de la ville mystérieuse, la brise apporta au camp cosaque un parfum d'Orient, indéfinissable, mélange d'encens et de fumée. Toute la nuit les chrétiens noirs chantèrent et crièrent, toute la nuit le tambour battit et les chiens hurlèrent. MICHEL DELINES. (La suite prochainement.) IRENE ANDÉOL ROMAN PREMIÈRE PARTIE I. Mère et fille. La porte était ouverte entre la chambre à coucher et le cabinet de toilette. Irène, tout en se brossant les cheveux, regardait sa mère assise devant un petit bureau et lisant des lettres à la clarté vacillante d'une bougie. Elle
leurs chants, les tambours battirent dans la ville. Des cris d'allégresse s'élevaient de toutes parts, les chiens se mirent à aboyer et à hurler, un tintement général ébranla les airs, l'office abyssin en souvenir de la naissance de Jésus-Christ commença dans la cathédrale dont la coupole d'étain luisait comme de la neige. Et avec ce bruit qui montait de la ville mystérieuse, la brise apporta au camp cosaque un parfum d'Orient, indéfinissable, mélange d'encens et de fumée. Toute la nuit les chrétiens noirs chantèrent et crièrent, toute la nuit le tambour battit et les chiens hurlèrent. MICHEL DELINES. (La suite prochainement.) IRENE ANDÉOL ROMAN PREMIÈRE PARTIE I. Mère et fille. La porte était ouverte entre la chambre à coucher et le cabinet de toilette. Irène, tout en se brossant les cheveux, regardait sa mère assise devant un petit bureau et lisant des lettres à la clarté vacillante d'une bougie. Elle les tirait d'un sac à ouvrage en soie pâle, les ouvrait délicatement, les parcourait avec un soupir. "Si seulement, fit-elle d'une voix douce et jeune, si seulement nous pouvions prendre un narcotique et ne nous réveiller que le lendemain, cela arrangerait tout." "Si seulement, répliqua sa fille, nous pouvions prendre un narcotique et ne pas nous réveiller du tout, cela arrangerait les choses d'une façon préférable, parce qu'elle serait définitive." La voix d'Irène, d'un timbre grave, son énonciation lente, lassée, aurait dû appartenir à la mère, et, inversement, le gazouillis de la mère à la fille, si le plus grand nombre d'années signifie qu'on a vécu davantage. Mme Andéol poussa un petit cri d'horreur, puis elle dit : "Tu n'as rien d'autre à proposer ?" "Rien que des variantes." Éteins ta bougie, fit la mère comme si elle poursuivait le même sujet; je tiens à ce que tu te brosses les cheveux pendant un quart d'heure, et la bougie va vite! Si la femme de chambre nous met demain des bougies neuves, elle ne manquera pas de le dire à cousine Charlotte. Pourquoi ne pas nous donner plutôt une lampe? Nous pourrions raccommoder nos bas le soir sans nous arracher
un narcotique et ne pas nous réveiller du tout, cela arrangerait les choses d'une façon préférable, parce qu'elle serait définitive." La voix d'Irène, d'un timbre grave, son énonciation lente, lassée, aurait dû appartenir à la mère, et, inversement, le gazouillis de la mère à la fille, si le plus grand nombre d'années signifie qu'on a vécu davantage. Mme Andéol poussa un petit cri d'horreur, puis elle dit : "Tu n'as rien d'autre à proposer ?" "Rien que des variantes." Éteins ta bougie, fit la mère comme si elle poursuivait le même sujet; je tiens à ce que tu te brosses les cheveux pendant un quart d'heure, et la bougie va vite! Si la femme de chambre nous met demain des bougies neuves, elle ne manquera pas de le dire à cousine Charlotte. Pourquoi ne pas nous donner plutôt une lampe? Nous pourrions raccommoder nos bas le soir sans nous arracher les yeux. C'est une de ses petites mesquineries, à notre excellente cousine. Elle feint de craindre que nous ne lisions au lit. Comme tes cheveux ondulent, Irène! Laisse-moi finir de les brosser. Ils sont vraiment incomparables. Ah! tu peux être reconnaissante d'avoir une chevelure pareille, où tous les chapeaux se placent bien. Reconnaissante à qui, maman? fit Irène de son air d'ironie fatiguée. À qui? On pourrait croire que je ne t'ai donné aucun principe religieux! s'écria la mère d'un ton scandalisé. Si cousine Charlotte t'entendait! Comme elle ne nous entend pas, ce déballage de piété à propos de ma chevelure est bien inutile. Irène, en long peignoir blanc, laissa tomber ses bras de lassitude; elle s'assit devant la table de toilette, où M. Andéol posa leur solitaire bougie. La petite flamme qui tremblotait sous son abat-jour rose se refléta au coin du grand miroir penché, fit briller le cristal des flacons taillés en facettes, et le monogramme d'argent sur les brosses d'ivoire, sur la boîte à poudre. Cette femme de chambre est d'une impertinence! poursuivait Mme Andéol qui n'accordait jamais qu'une vague attention aux remarques amères de sa fille. As-tu remarqué qu'elle me présentait le soufflé du côté où
placent bien. Reconnaissante à qui, maman? fit Irène de son air d'ironie fatiguée. À qui? On pourrait croire que je ne t'ai donné aucun principe religieux! s'écria la mère d'un ton scandalisé. Si cousine Charlotte t'entendait! Comme elle ne nous entend pas, ce déballage de piété à propos de ma chevelure est bien inutile. Irène, en long peignoir blanc, laissa tomber ses bras de lassitude; elle s'assit devant la table de toilette, où M. Andéol posa leur solitaire bougie. La petite flamme qui tremblotait sous son abat-jour rose se refléta au coin du grand miroir penché, fit briller le cristal des flacons taillés en facettes, et le monogramme d'argent sur les brosses d'ivoire, sur la boîte à poudre. Cette femme de chambre est d'une impertinence! poursuivait Mme Andéol qui n'accordait jamais qu'une vague attention aux remarques amères de sa fille. As-tu remarqué qu'elle me présentait le soufflé du côté où il était noirci? Un goût atroce de brûlé. Et j'ai dû avaler jusqu'à la dernière miette de ce charbon; cousine Charlotte déteste qu'on laisse quoi que ce soit sur son assiette. Par contre, j'ai attrapé un joli blanc de poulet que cette odieuse créature convoitait pour elle-même, car elle avait l'œil dessus, et je suis certaine qu'elle vole des bribes en desservant. Qu'est-ce que nous lui donnerons au départ? Votre bénédiction, maman, ce serait le moins coûteux. Ah! finis donc, tu m'ennuies! Nous avons passé ici quinze jours; donc ce serait cinq francs à Fanny, cinq francs à la cuisinière. Tarif réduit pour parents pauvres. Mais encore trop cher pour nous. Une idée: ce chou de gaze rose, cette petite horreur que m'a donnée ta tante Loulou, tu me le chiffonneras en papillon, tu es si adroite! Et ce sera mon offrande. « Ma bonne Fanny, avec tous mes remerciements pour vos bons soins, veuillez accepter ce petit souvenir. Je m'arrangerai à ne pas voir sa grimace. Pour la cuisinière, je copierai deux ou trois recettes. C'est une brave fille que cette cuisinière elle a des scrupules religieux, ce qui m'est bien commode; quand je lui demande un peu de
l'œil dessus, et je suis certaine qu'elle vole des bribes en desservant. Qu'est-ce que nous lui donnerons au départ? Votre bénédiction, maman, ce serait le moins coûteux. Ah! finis donc, tu m'ennuies! Nous avons passé ici quinze jours; donc ce serait cinq francs à Fanny, cinq francs à la cuisinière. Tarif réduit pour parents pauvres. Mais encore trop cher pour nous. Une idée: ce chou de gaze rose, cette petite horreur que m'a donnée ta tante Loulou, tu me le chiffonneras en papillon, tu es si adroite! Et ce sera mon offrande. « Ma bonne Fanny, avec tous mes remerciements pour vos bons soins, veuillez accepter ce petit souvenir. Je m'arrangerai à ne pas voir sa grimace. Pour la cuisinière, je copierai deux ou trois recettes. C'est une brave fille que cette cuisinière elle a des scrupules religieux, ce qui m'est bien commode; quand je lui demande un peu de braise pour mon petit fer à repasser, en la priant de n'en rien dire, elle croirait perdre son âme si elle le divulguait. Assez, maman, assez! s'écria Irène s'agitant d'un mouvement si brusque que ses cheveux échappèrent à la main qui les tenait mollement, et tombèrent comme une onde lourde et lisse, couvrant le dossier de la chaise de leur nappe mordorée qui s'effrangeait en fils d'or plus clairs et effleurait le tapis. Oui, ma chère, oui. cette longue séance de brosse te fatigue, dit la mère avec sérénité. Mais n'oublie pas que la beauté entraîne certaines obligations. certains devoirs. Des cheveux comme les tiens ne sauraient être trop soignés. Il faut mettre en valeur tout ce qu'on a. Te ferai-je une natte, ou deux? Une seule; c'est plus confortable pour dormir. N'aie pas peur, j'ai ôté mes bagues. Pour rien au monde je ne voudrais te faire mal. Irène se sourit à elle-même dans le grand miroir, d'un sourire triste et moqueur. Pour en revenir à nos petits arrangements. reprit Mme Andéol tandis que ses doigts légers allaient et venaient dans les longues mèches brunes, si longues qu'à chaque nœud de la natte il fallait reculer de deux pas
et lisse, couvrant le dossier de la chaise de leur nappe mordorée qui s'effrangeait en fils d'or plus clairs et effleurait le tapis. Oui, ma chère, oui. cette longue séance de brosse te fatigue, dit la mère avec sérénité. Mais n'oublie pas que la beauté entraîne certaines obligations. certains devoirs. Des cheveux comme les tiens ne sauraient être trop soignés. Il faut mettre en valeur tout ce qu'on a. Te ferai-je une natte, ou deux? Une seule; c'est plus confortable pour dormir. N'aie pas peur, j'ai ôté mes bagues. Pour rien au monde je ne voudrais te faire mal. Irène se sourit à elle-même dans le grand miroir, d'un sourire triste et moqueur. Pour en revenir à nos petits arrangements. reprit Mme Andéol tandis que ses doigts légers allaient et venaient dans les longues mèches brunes, si longues qu'à chaque nœud de la natte il fallait reculer de deux pas pour les séparer jusqu'à leur extrémité, cousine Charlotte me l'a laissé entendre fort clairement: elle nous avait invitées pour un séjour de trois semaines, et elle nous renvoie au bout de quinze jours parce que la femme de chambre de sa belle-sœur est trop grande dame pour se contenter d'une mansarde. Il lui faut notre chambre avec le cabinet de toilette. C'est fin de siècle, qu'en dis-tu, Irène? Oui, maman, c'est fin de siècle. Tu n'as pas l'air de t'intéresser à ce que je dis. Ta natte est faite. Prends un crayon et inscris les dates que je vais t'indiquer, tout en relisant mes lettres. C'est un vrai dédale; j'en ai déjà la migraine. Et pendant que j'y songe: nous reste-t-il des mouchoirs de poche? Deux ou trois. J'en laverai quelques-uns dans ma cuvette, demain matin. Garde-moi ton eau chaude; Fanny en est si avare que je n'aurai pas trop de nos deux brocs. Autant d'épargne sur le blanchissage. As-tu entendu cette Anglaise, l'autre jour, qui racontait qu'à Smyrne, dans une hôtellerie barbare, elle repassait ses mouchoirs en les collant tout mouillés contre la vitre, au soleil? J'essaierai de ce moyen, qui n'est point bête. Ecris: dimanche 9 avril, c'est
mansarde. Il lui faut notre chambre avec le cabinet de toilette. C'est fin de siècle, qu'en dis-tu, Irène? Oui, maman, c'est fin de siècle. Tu n'as pas l'air de t'intéresser à ce que je dis. Ta natte est faite. Prends un crayon et inscris les dates que je vais t'indiquer, tout en relisant mes lettres. C'est un vrai dédale; j'en ai déjà la migraine. Et pendant que j'y songe: nous reste-t-il des mouchoirs de poche? Deux ou trois. J'en laverai quelques-uns dans ma cuvette, demain matin. Garde-moi ton eau chaude; Fanny en est si avare que je n'aurai pas trop de nos deux brocs. Autant d'épargne sur le blanchissage. As-tu entendu cette Anglaise, l'autre jour, qui racontait qu'à Smyrne, dans une hôtellerie barbare, elle repassait ses mouchoirs en les collant tout mouillés contre la vitre, au soleil? J'essaierai de ce moyen, qui n'est point bête. Ecris: dimanche 9 avril, c'est donc aujourd'hui; 10 avril, lundi; l'excellente cousine Charlotte, puisse le ciel nous la conserver longtemps, elle et ses soufflets, jette à la porte une veuve et une orpheline. Que les liens du sang. poursuivit Irène qui écrivait comme sous dictée. Malheureuse, fit sa mère lui arrachant le papier, tu écris ça! tu ne sais pas que ce monstre de Fanny déplie tous les chiffons, recolle même les petits morceaux qu'elle trouve dans la corbeille. Je porte toute ma correspondance avec moi dans mon sac à ouvrage. Maintenant, nous avons ici une invitation des Legras. En termes charmants, je dois le dire. Mais pour le 20. C'est contrariant au possible. La lettre d'Armelle est beaucoup plus froide. Et leur maison! gaie comme un sépulcre. Seulement, la date nous convient mieux, le 15. Nous partirions d'ici le 15 au matin; le vendredi est un jour parfait pour voyager, il n'y a personne dans les trains. Nous passerions la journée à Genève. Ton peintre de l'autre été et sa femme nous donneraient à déjeuner. Ils nous doivent bien ça, après le succès de ton portrait. J'avais pensé à descendre chez Caroline, mais tu te souviens que sa nièce y déjeune le vendredi, et
ça! tu ne sais pas que ce monstre de Fanny déplie tous les chiffons, recolle même les petits morceaux qu'elle trouve dans la corbeille. Je porte toute ma correspondance avec moi dans mon sac à ouvrage. Maintenant, nous avons ici une invitation des Legras. En termes charmants, je dois le dire. Mais pour le 20. C'est contrariant au possible. La lettre d'Armelle est beaucoup plus froide. Et leur maison! gaie comme un sépulcre. Seulement, la date nous convient mieux, le 15. Nous partirions d'ici le 15 au matin; le vendredi est un jour parfait pour voyager, il n'y a personne dans les trains. Nous passerions la journée à Genève. Ton peintre de l'autre été et sa femme nous donneraient à déjeuner. Ils nous doivent bien ça, après le succès de ton portrait. J'avais pensé à descendre chez Caroline, mais tu te souviens que sa nièce y déjeune le vendredi, et j'ai l'impression qu'elle nous déteste. Ce qui prouverait son mauvais goût, d'ailleurs, si ses chapeaux n'y suffisaient pas. Je voudrais bien savoir, fit Irène d'un air absorbé, je voudrais bien savoir dans quel but Armelle nous invite. Elle ne nous aime pas. Pour blanchir un peu leur sépulcre, fit M°" Andéol avec son petit rire léger. Pour orner un peu leur crypte funéraire. Pour enguirlander leur tombeau de famille. Remarque d'ailleurs qu'on nous invite du 15 avril au 10 mai, pour la queue de la saison, quand il ne reste dans le Midi que des originaux, les amants des roses ou les gens à prix réduit. Ce que ça va être humiliant, d'arriver quand chacun part! Pourquoi donc y allons-nous, maman? Parce qu'il faut bien aller quelque part, ma pauvre chérie. Décidément, Irène, le blanc est ta couleur. En blanc, tu es extrêmement distinguée. La façon de ce peignoir me donne une idée pour ta robe de piqué blanc. Nous y mettrons un col marin qui dégagera le cou. Car tu as une nuque ravissante; c'est grand dommage de la mettre sous le boisseau, pour ainsi dire. Si nous allions plutôt chez les Legras? reprit la jeune fille, qui mordillait
Andéol avec son petit rire léger. Pour orner un peu leur crypte funéraire. Pour enguirlander leur tombeau de famille. Remarque d'ailleurs qu'on nous invite du 15 avril au 10 mai, pour la queue de la saison, quand il ne reste dans le Midi que des originaux, les amants des roses ou les gens à prix réduit. Ce que ça va être humiliant, d'arriver quand chacun part! Pourquoi donc y allons-nous, maman? Parce qu'il faut bien aller quelque part, ma pauvre chérie. Décidément, Irène, le blanc est ta couleur. En blanc, tu es extrêmement distinguée. La façon de ce peignoir me donne une idée pour ta robe de piqué blanc. Nous y mettrons un col marin qui dégagera le cou. Car tu as une nuque ravissante; c'est grand dommage de la mettre sous le boisseau, pour ainsi dire. Si nous allions plutôt chez les Legras? reprit la jeune fille, qui mordillait son crayon, puis regardait le papier où elle avait tracé leur futur programme. Ils sont vraiment désireux de nous recevoir, et si simples, si bons! Ce n'est pas chez eux que tu trouveras un mari, ma pauvre. Irène se leva toute droite, et dans les plis tombants de sa longue draperie blanche, elle semblait une statue. Comme pour fuir sa mère, elle quitta le petit bureau et retourna s'asseoir devant la table de toilette, où elle s'accouda. Dans le miroir, ses yeux rencontrèrent les yeux de son image; elle se contempla longtemps, moitié par dédain, moitié par admiration de cette beauté dont sa mère lui avait appris toutes les ressources et tous les effets. Elle savait son visage plus frappant de face que de profil, à cause de l'ovale parfait des joues, de la ligne charmante des sourcils et de l'arc des lèvres mobiles, d'un rose délicat, au sourire rare et fugitif. M°" Andéol disait à sa fille: « Tu souris peu et tu as raison. On te regardera plus longtemps, dans l'espoir de te voir sourire. Tes jolies dents se montrent assez quand tu parles. » Ah! ces yeux, ces grands yeux avec lesquels Irène s'entretenait dans le miroir,
draperie blanche, elle semblait une statue. Comme pour fuir sa mère, elle quitta le petit bureau et retourna s'asseoir devant la table de toilette, où elle s'accouda. Dans le miroir, ses yeux rencontrèrent les yeux de son image; elle se contempla longtemps, moitié par dédain, moitié par admiration de cette beauté dont sa mère lui avait appris toutes les ressources et tous les effets. Elle savait son visage plus frappant de face que de profil, à cause de l'ovale parfait des joues, de la ligne charmante des sourcils et de l'arc des lèvres mobiles, d'un rose délicat, au sourire rare et fugitif. M°" Andéol disait à sa fille: « Tu souris peu et tu as raison. On te regardera plus longtemps, dans l'espoir de te voir sourire. Tes jolies dents se montrent assez quand tu parles. » Ah! ces yeux, ces grands yeux avec lesquels Irène s'entretenait dans le miroir, ces yeux gris, ou bruns, ou dorés selon la couleur du temps, qu'ils étaient tristes, qu'ils étaient inquiets et défiants! les yeux d'une âme ombrageuse, fière et blessée, qui se tient sur le qui-vive, qui redoute toute approche. Chose étrange, ce beau visage n'avait pas une symétrie parfaite, et le profil du joli nez droit, aux narines délicates, était un peu différent si on le regardait de droite ou de gauche, de sorte que les observateurs de la physionomie trouvaient du plaisir à étudier Irène sous ces deux aspects et à chercher d'où provenait la subtile différence. Irène Andéol était accoutumée aux regards, et elle se regardait beaucoup aussi, car elle faisait elle-même, avec grand soin, ses chapeaux, ses blouses, et les combinaisons vaporeuses de gaze et de dentelles que sa mère lui essayait cent fois, retouchant, épinglant, avec des commentaires tellement qu'elle savait par cœur chaque ligne de sa taille et de sa figure, qu'elle aurait pu dessiner de mémoire son propre portrait, et qu'elle était écœurée de tout cela à en mourir. Elle dit, sans se tourner vers sa mère: Si je pensais qu'Armelle nous invite à cause de son frère, et que vous, maman, vous ayez la