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Mme de Staël, Bichat, Tissot; il lut le sceptique Bayle, il lut les œuvres de Fontenelle, il lut plusieurs auteurs russes, et, ne voulant exclure personne, il lut les almanachs, les journaux où l'on nous répète de continuelles leçons, où l'on me blâme tant maintenant, et où je reçois souvent de pareils madrigaux, è sempre bene, messieurs. Eh quoi donc? il lisait des yeux, mais ses pensées étaient loin; ses rêves, ses désirs, ses souffrances, paralysaient tout son être. Parmi les lignes imprimées, il en lisait mentalement d'autres qui ne l'étaient point. Il s'enfonça entièrement dans ses lectures. C'étaient de sinistres traditions d'une antiquité cordiale et sombre, des rêves incompréhensibles, des menaces, des interprétations, des prédictions, ou une longue histoire chimérique, ou les lettres d'une jeune personne. Il se perd insensiblement dans l'oubli de ses sens et de ses pensées; l'imagination lui dessine un pharaon bariolé. Tantôt il voit sur la neige un jeune homme étendu, immobile, comme plongé dans le repos, et il entend ces mots qui frappent ses oreilles « Quoi donc? mort! » Tantôt il voit ses ennemis depuis longtemps oubliés, des calomniateurs, de méchants poltrons et une foule de jeunes traîtresses, et une réunion de camarades vils; tantôt une maison champêtre — et elle est assise près de la fenêtre. et toujours elle! Tout cela absorbe tellement ses facultés qu'il en perd l'esprit, à moins qu'il ne devienne poète. Convenez-en comme il nous aurait obligés je dis vrai la force magnétique de mon élève étourdi comprendait fort bien alors le mécanisme des vers russes. Comme il ressemblait au poète qui, seul, dans un coin, près de son feu pétillant, fredonnait Benedetta ou Idol mio, et laissait tomber au feu tantôt ses pantoufles, tantôt ses journaux! Les jours passent; déjà l'hiver s'épuise dans l'atmosphère réchauffée; il ne devint ni poète, ni mort, ni fou. Le printemps le ranima. Un jour il quitte pour la troisième fois ses chambres fermées où il passa l'hiver comme une marmotte, ses doubles croisées, sa cheminée, et s'en va en traîneau le long de la Néva. Le soleil se jouait sur des
vils; tantôt une maison champêtre — et elle est assise près de la fenêtre. et toujours elle! Tout cela absorbe tellement ses facultés qu'il en perd l'esprit, à moins qu'il ne devienne poète. Convenez-en comme il nous aurait obligés je dis vrai la force magnétique de mon élève étourdi comprendait fort bien alors le mécanisme des vers russes. Comme il ressemblait au poète qui, seul, dans un coin, près de son feu pétillant, fredonnait Benedetta ou Idol mio, et laissait tomber au feu tantôt ses pantoufles, tantôt ses journaux! Les jours passent; déjà l'hiver s'épuise dans l'atmosphère réchauffée; il ne devint ni poète, ni mort, ni fou. Le printemps le ranima. Un jour il quitte pour la troisième fois ses chambres fermées où il passa l'hiver comme une marmotte, ses doubles croisées, sa cheminée, et s'en va en traîneau le long de la Néva. Le soleil se jouait sur des glaçons bleuâtres et fendus; la neige, squillée et fondue dans les rues, se changeait en une eau sale et bourbeuse. Où allait donc si vite mon Eugène sur cette neige réduite en eau? Vous l'avez deviné d'avance; oui, il va chez elle, chez sa Tatiana, mon incorrigible original. Il va comme en mourant. Il n'y a personne dans l'antichambre. Il entre au salon, va plus loin devant lui; personne. Il ouvre une porte. Qui le frappe si vivement? La princesse est devant lui, seule, assise, simple, pâle, lisant une lettre et versant des larmes, la joue appuyée sur la main. Hélas! qui n'aurait pas vu alors ses affreuses souffrances! qui n'aurait pas reconnu alors, dans la princesse la primitive Tatiana, la pauvre Tiennette! Eugène tombe à ses pieds dans le plus profond accablement. Elle s'émeut et garde le silence; elle le fixe sans étonnement, sans colère. Son regard souffrant, éteint, son air suppliant, les torts muets qu'il se reproche, elle comprend, tout. La vierge naïve ressuscite avec les rêves et l'amour de ses années primitives. Elle ne le relève pas, et, le regard toujours fixé sur lui, elle ne retire pas sa main insensible à des baisers brûlants. À quoi
comme en mourant. Il n'y a personne dans l'antichambre. Il entre au salon, va plus loin devant lui; personne. Il ouvre une porte. Qui le frappe si vivement? La princesse est devant lui, seule, assise, simple, pâle, lisant une lettre et versant des larmes, la joue appuyée sur la main. Hélas! qui n'aurait pas vu alors ses affreuses souffrances! qui n'aurait pas reconnu alors, dans la princesse la primitive Tatiana, la pauvre Tiennette! Eugène tombe à ses pieds dans le plus profond accablement. Elle s'émeut et garde le silence; elle le fixe sans étonnement, sans colère. Son regard souffrant, éteint, son air suppliant, les torts muets qu'il se reproche, elle comprend, tout. La vierge naïve ressuscite avec les rêves et l'amour de ses années primitives. Elle ne le relève pas, et, le regard toujours fixé sur lui, elle ne retire pas sa main insensible à des baisers brûlants. À quoi rêve-t-elle à présent? un long silence se passe, et enfin elle lui dit doucement: « C'est assez, levez-vous. Je dois m'expliquer franchement avec vous. Oniéguine, vous rappelez-vous l'heure où le hasard nous conduisit dans une allée du Jardin, et où j'écoutai si humblement votre leçon? aujourd'hui c'est mon tour. « J'étais alors et plus jeune et plus belle, je crois; je vous aimais; et quoi? qu'avais-je trouvé dans votre cœur? quelle réponse été dure, n'est-ce pas vrai? l'amour d'une humble petite fille, vous fut une nouveauté! Et maintenant, — grand Dieu! — mon sang se glace, lorsque je me rappelle ce regard froid et ce sermon. Mais je ne vous accuse point vous avez noblement agi dans cette funeste circonstance, vous fûtes juste à mes yeux je vous en remercie de tout mon cœur. Alors, — n'est-ce pas vrai? — éloignée du monde, étrangère à la vaine renommée, je ne vous plaisais point. Pourquoi donc me poursuivez-vous aujourd'hui? pourquoi suis-je l'objet de vos soins? est-ce parce que je vais maintenant dans le grand monde; que je suis riche et distinguée; que mon mari a été mutilé dans les combats; que la cour nous en témoigne sa bienveillance? N'est-ce pas plutôt
J'étais alors et plus jeune et plus belle, je crois; je vous aimais; et quoi? qu'avais-je trouvé dans votre cœur? quelle réponse été dure, n'est-ce pas vrai? l'amour d'une humble petite fille, vous fut une nouveauté! Et maintenant, — grand Dieu! — mon sang se glace, lorsque je me rappelle ce regard froid et ce sermon. Mais je ne vous accuse point vous avez noblement agi dans cette funeste circonstance, vous fûtes juste à mes yeux je vous en remercie de tout mon cœur. Alors, — n'est-ce pas vrai? — éloignée du monde, étrangère à la vaine renommée, je ne vous plaisais point. Pourquoi donc me poursuivez-vous aujourd'hui? pourquoi suis-je l'objet de vos soins? est-ce parce que je vais maintenant dans le grand monde; que je suis riche et distinguée; que mon mari a été mutilé dans les combats; que la cour nous en témoigne sa bienveillance? N'est-ce pas plutôt parce que mon opprobre serait, à présent plus visible, à tout le monde et qu'il pourrait vous procurer un scandaleux honneur dans la société? Je pleure. Si jusqu'à présent vous n'avez pas oublié votre Tiennette, sachez que j'aurais toujours préféré la causticité de vos invectives, vos entretiens froids et sévères, si j'en avais eu seulement la force, à cette passion qui m'outrage, à ces lettres et à ces larmes. Alors vous aviez du moins de la pitié pour les rêves de ma jeunesse, de la considération pour mes jeunes années. Et maintenant! qui vous amène à mes pieds? Quelle petitesse! comment votre cœur et votre esprit peuvent-ils être esclaves d'un sentiment de vanité? « Que m'importent, Oniéguine, cette pompe, ce clinquant d'une vie indifférente, mes succès dans les tourbillons du monde, ma maison à la mode et mes soirées? Oh que j'échangerais bien mon bon cœur tout cet attirail de mascarades, cette splendeur, cet éclat, cette fumée, pour une tablette de livres, pour un jardin inculte, pour notre pauvre gîte, pour les endroits où je vous vis la première fois, Oniéguine, pour l'humble cimetière où, à l'ombre du feuillage, une petite croix veille sur la tombe de ma pauvre bonne.
si j'en avais eu seulement la force, à cette passion qui m'outrage, à ces lettres et à ces larmes. Alors vous aviez du moins de la pitié pour les rêves de ma jeunesse, de la considération pour mes jeunes années. Et maintenant! qui vous amène à mes pieds? Quelle petitesse! comment votre cœur et votre esprit peuvent-ils être esclaves d'un sentiment de vanité? « Que m'importent, Oniéguine, cette pompe, ce clinquant d'une vie indifférente, mes succès dans les tourbillons du monde, ma maison à la mode et mes soirées? Oh que j'échangerais bien mon bon cœur tout cet attirail de mascarades, cette splendeur, cet éclat, cette fumée, pour une tablette de livres, pour un jardin inculte, pour notre pauvre gîte, pour les endroits où je vous vis la première fois, Oniéguine, pour l'humble cimetière où, à l'ombre du feuillage, une petite croix veille sur la tombe de ma pauvre bonne. « Et mon bonheur fut si possible, si près de moi! Mais mon sort est fixé. J'ai peut-être agi avec trop d'imprudence ma mère me pria à chaudes larmes; tout était égal pour la pauvre Tiennette. Je me suis mariée. Vous devez me quitter, je vous en prie; je sais que vous avez de la fierté et du véritable honneur. Je vous aime (pourquoi le cacher?), mais j'appartiens à un autre, et je lui serai fidèle jusqu'à la mort. À ces mots, elle partit. Eugène resta debout comme frappé de la foudre. Dans quel tourbillon de sentiments ne fut-il pas alors plongé! Mais le bruit des éperons se fait aussitôt entendre, et le mari de Tatiana paraît; ici nous allons quitter notre héros, lecteur, au moment le plus fatal, le plus terrible, pour longtemps, pour toujours. Qui que tu sois, lecteur, ami ou ennemi, je veux te quitter aujourd'hui. Adieu. Quant à ceux à qui je lisais mes premières strophes dans nos réunions, il y en a qui ne sont déjà plus; d'autres sont loin, comme l'a dit un jour Saadi. On ignore guiné est fini sans eux. Et toi, avec laquelle j'ai créé l'idéal de ma charmante Tiennette! Hélas!
que vous avez de la fierté et du véritable honneur. Je vous aime (pourquoi le cacher?), mais j'appartiens à un autre, et je lui serai fidèle jusqu'à la mort. À ces mots, elle partit. Eugène resta debout comme frappé de la foudre. Dans quel tourbillon de sentiments ne fut-il pas alors plongé! Mais le bruit des éperons se fait aussitôt entendre, et le mari de Tatiana paraît; ici nous allons quitter notre héros, lecteur, au moment le plus fatal, le plus terrible, pour longtemps, pour toujours. Qui que tu sois, lecteur, ami ou ennemi, je veux te quitter aujourd'hui. Adieu. Quant à ceux à qui je lisais mes premières strophes dans nos réunions, il y en a qui ne sont déjà plus; d'autres sont loin, comme l'a dit un jour Saadi. On ignore guiné est fini sans eux. Et toi, avec laquelle j'ai créé l'idéal de ma charmante Tiennette! Hélas! combien le sort en a moissonné? beaucoup! Heureux celui qui quitte de bonne heure le banquet de la vie sans avoir vidé sa coupe remplie de vin, qui a fini son roman et qui a su quitter son verre comme je quitte mon Oniéguine! A. S. Pouchkin. SOUMEMTS DU MIDI DE LA FRANCE. SAINT-ÉMILION. Il est dans le midi une ville si curieuse, si sauvage, si bizarrement située, qu'on irait la chercher au bout du monde si elle n'était à quelques lieues de Bordeaux, ce qui fait qu'on ne la visite jamais. L'homme, nature inquiète et ambitieuse, croit s'agrandir lui-même par les distances qu'il parcourt. Il a beau faire, c'est toujours dans son âme qu'il voyage; les lieux inconnus et lointains lui découvrent des pays nouveaux sur la carte de ses sentiments et de ses idées. Est-il nécessaire d'aller pour cela aux antipodes? Je ne le crois pas on fait souvent plus de chemin dans la connaissance de soi-même et de son cœur, en tournant autour du clocher de son village, qu'en doublant la surface du globe. J'avais souvent entendu parler de Saint-Émilion, qu'ont bâti ou plutôt qu'ont creusé les Anglais. Au lever du jour, je me mis en route
DE LA FRANCE. SAINT-ÉMILION. Il est dans le midi une ville si curieuse, si sauvage, si bizarrement située, qu'on irait la chercher au bout du monde si elle n'était à quelques lieues de Bordeaux, ce qui fait qu'on ne la visite jamais. L'homme, nature inquiète et ambitieuse, croit s'agrandir lui-même par les distances qu'il parcourt. Il a beau faire, c'est toujours dans son âme qu'il voyage; les lieux inconnus et lointains lui découvrent des pays nouveaux sur la carte de ses sentiments et de ses idées. Est-il nécessaire d'aller pour cela aux antipodes? Je ne le crois pas on fait souvent plus de chemin dans la connaissance de soi-même et de son cœur, en tournant autour du clocher de son village, qu'en doublant la surface du globe. J'avais souvent entendu parler de Saint-Émilion, qu'ont bâti ou plutôt qu'ont creusé les Anglais. Au lever du jour, je me mis en route sur un terrain montueux. Dans le midi, chercher une ville, c'est chercher une oasis dans le désert. Bientôt avaient disparu devant moi les belles campagnes des rives de la Dordogne. À mesure que j'avançais, les arbres devenaient de plus en plus rares, l'herbe plus sèche, la chaleur plus accablante. La route rocailleuse était déserte; on se serait cru dans les steppes de l'Arabie Pétrée, et, si le ciel n'eût été si beau, j'aurais eu peur de mon ombre. Bientôt je ne vis plus que du sable. À peine si quelques branches rabougries rampaient sur les cailloux brûlants. Le soleil qui tombait d'aplomb donnait à tout ce qui m'entourait une couleur blanchâtre, une lumière poussiéreuse de clair de lune qu'on retrouve, assure-t-on, en Orient. On eût dit que ce soleil avait déteint toute la nature. Je marchais toujours. Un vieillard passa près de moi en égrenant son chapelet. "Où est Saint-Émilion? lui demandai-je. — Devant vous, " répondit-il; et il continua lentement sa route en marmottant ses Ave. Le sol montait toujours. Çà et là gisaient de vieux rocs qui semblaient avoir été amoncelés au temps de la guerre des Titans. Partout c'étaient des amas de pierres informes, des éboulements de
route rocailleuse était déserte; on se serait cru dans les steppes de l'Arabie Pétrée, et, si le ciel n'eût été si beau, j'aurais eu peur de mon ombre. Bientôt je ne vis plus que du sable. À peine si quelques branches rabougries rampaient sur les cailloux brûlants. Le soleil qui tombait d'aplomb donnait à tout ce qui m'entourait une couleur blanchâtre, une lumière poussiéreuse de clair de lune qu'on retrouve, assure-t-on, en Orient. On eût dit que ce soleil avait déteint toute la nature. Je marchais toujours. Un vieillard passa près de moi en égrenant son chapelet. "Où est Saint-Émilion? lui demandai-je. — Devant vous, " répondit-il; et il continua lentement sa route en marmottant ses Ave. Le sol montait toujours. Çà et là gisaient de vieux rocs qui semblaient avoir été amoncelés au temps de la guerre des Titans. Partout c'étaient des amas de pierres informes, des éboulements de sable, des monceaux de craie, des ocres, des abîmes sur les bords desquels se suspendaient des quartiers de roches noires et chauves. J'allais, je regardais, je voyais bien des pierres, mais pas de ville. Bien passa une femme vieille, vieille comme les scènes de bouleversement et de désolation que j'avais sous les yeux. Je lui réitérai ma question: "Où est Saint-Émilion, ma bonne femme? Derrière vous, me dit-elle sans lever la tête; vous en sortez. " Elle continua son chemin les yeux fixés vers la terre qui semblait l'attirer. Pour le coup, je n'y comprenais plus rien. Saint-Émilion était donc une ville dans les nuages, une ville chimérique? Je revins sur mes pas en proie à une anxiété véritable. Un enfant courut à mes pieds nus parmi les cailloux anguleux. Je lui demandai pour la troisième fois le chemin de Saint-Émilion. " Vous y êtes, me répondit-il avec le sang-froid de son âge. — J'y suis, cela t'est facile à dire; mais où est la ville? — Sous vos pieds. " Et il se remit à chercher entre les pierres quelques coquillages fossiles. Cet enfant disait vrai. Oui, j'étais dans — ou plutôt sur Saint-Émilion. Ces roches, ces pierres noircies,
sous les yeux. Je lui réitérai ma question: "Où est Saint-Émilion, ma bonne femme? Derrière vous, me dit-elle sans lever la tête; vous en sortez. " Elle continua son chemin les yeux fixés vers la terre qui semblait l'attirer. Pour le coup, je n'y comprenais plus rien. Saint-Émilion était donc une ville dans les nuages, une ville chimérique? Je revins sur mes pas en proie à une anxiété véritable. Un enfant courut à mes pieds nus parmi les cailloux anguleux. Je lui demandai pour la troisième fois le chemin de Saint-Émilion. " Vous y êtes, me répondit-il avec le sang-froid de son âge. — J'y suis, cela t'est facile à dire; mais où est la ville? — Sous vos pieds. " Et il se remit à chercher entre les pierres quelques coquillages fossiles. Cet enfant disait vrai. Oui, j'étais dans — ou plutôt sur Saint-Émilion. Ces roches, ces pierres noircies, ce sol brûlant que je foulais depuis un quart d'heure, tout cela logeait, perchait des habitants. Si les demeures forment les mœurs, comme on peut le croire, ce doit être une curieuse famille humaine que celle qui peuple Saint-Émilion. De leurs étranges coquilles sortaient en effet à chaque instant des êtres plus étranges encore. Une curiosité immense nous entraîne tous vers l'étude de nos semblables; il semble que nous n'ayons pas assez de notre existence propre et que nous voulons, sans cesse, reprendre dans celle des autres hommes. C'est une grande satisfaction morale que de comprendre tout ce qui vit, tout ce qui a vécu. Bâti, comme nous l'avons dit, par les Anglais, Saint-Émilion figure, dans sa disposition même, les trois âges de notre histoire: l'oppression sous l'étranger, l'oppression sous les nobles et l'oppression sous les propriétaires. Comme des rats humains, les pauvres ont établi leurs terriers dans les catacombes; un peu de mousse, quelques moellons, voilà pour reposer leur tête. Leur soleil est une torche de résine. L'étage supérieur est formé des débris d'anciens couvents; de gros et rouges bourgeois sont venus s'y cloître à la place des pâles cénobites. Ils occupent ainsi le haut de la ville, en
êtres plus étranges encore. Une curiosité immense nous entraîne tous vers l'étude de nos semblables; il semble que nous n'ayons pas assez de notre existence propre et que nous voulons, sans cesse, reprendre dans celle des autres hommes. C'est une grande satisfaction morale que de comprendre tout ce qui vit, tout ce qui a vécu. Bâti, comme nous l'avons dit, par les Anglais, Saint-Émilion figure, dans sa disposition même, les trois âges de notre histoire: l'oppression sous l'étranger, l'oppression sous les nobles et l'oppression sous les propriétaires. Comme des rats humains, les pauvres ont établi leurs terriers dans les catacombes; un peu de mousse, quelques moellons, voilà pour reposer leur tête. Leur soleil est une torche de résine. L'étage supérieur est formé des débris d'anciens couvents; de gros et rouges bourgeois sont venus s'y cloître à la place des pâles cénobites. Ils occupent ainsi le haut de la ville, en sorte qu'à Saint-Émilion l'aristocratie moderne a littéralement la roture sous les pieds. La ville a du reste conservé un silence monacal; on dirait que les habitants sont calcinés comme les rochers à l'ombre desquels ils s'abritent. Ni portes, ni fenêtres les rochers ont des fentes, les pierres des brèches, les souterrains des soupirails; c'est par là que respire cette population enfouie ou brûlée. Dans les sentiers étroits et crayeux qu'on appelle des rues, coulent de maigres filets d'eau claire; cette eau qui filtre larme à l'armée entre les pierres est bientôt buée par le soleil, ce géant altéré. Si abrupt que soit Saint-Émilion, il a pourtant ses monuments et ses souvenirs. La vue des scènes tourmentées de la nature fait songer à l'ailleurs je demandai à visiter l'église. Le premier paysan venu m'aida, à mon avis, me servir de cicerone. Qui ne connaît pas l'église de sa terre natale? qui n'a prié au moins une fois dans sa vie? On me l'enseigna bien, en effet; mais ce fut la même illusion que tout à l'heure, j'allais dire le même mirage. Déjà je bâtissais dans mon imagination un portail en Espagne; il me semblait voir les figures de saints rangées sous
souterrains des soupirails; c'est par là que respire cette population enfouie ou brûlée. Dans les sentiers étroits et crayeux qu'on appelle des rues, coulent de maigres filets d'eau claire; cette eau qui filtre larme à l'armée entre les pierres est bientôt buée par le soleil, ce géant altéré. Si abrupt que soit Saint-Émilion, il a pourtant ses monuments et ses souvenirs. La vue des scènes tourmentées de la nature fait songer à l'ailleurs je demandai à visiter l'église. Le premier paysan venu m'aida, à mon avis, me servir de cicerone. Qui ne connaît pas l'église de sa terre natale? qui n'a prié au moins une fois dans sa vie? On me l'enseigna bien, en effet; mais ce fut la même illusion que tout à l'heure, j'allais dire le même mirage. Déjà je bâtissais dans mon imagination un portail en Espagne; il me semblait voir les figures de saints rangées sous les ogives, les salamandres, les guivres et tous ces monstres étranges qui hurlent de dévotion sur les murs extérieurs des vieilles églises. Rien de tout cela mes yeux ne rencontraient que la terre et le ciel. La terre était toujours granitique, le ciel était une coupole de feu. Un vieillard qui était le sacristain, voyant mon embarras, s'offrit à me conduire. « L'église, s'il vous plaît? — La voici, me dit-il. Mais je ne vois ni portail, ni vaisseau, ni dôme, ni rosaces, ni monument enfin où est l'entrée? — Ici, » dit le vieillard, et son doigt me montrait à deux pas de distance une trappe, à laquelle était fixé un anneau de fer. Il la souleva. Mon conducteur me précéda dans l'embouchure pleine de ténèbres qui venait de s'ouvrir à fleur de terre. Je le vis avec une certaine angoisse disparaître. Je le suivis en silence. La réaction subite de l'ombre sur mes yeux, naguère baignés de lumière ardente, m'avait glacée de surprise. Les murs étaient couverts d'une humidité sépulcrale. Le vieillard me devançait à pas lents, tenant à la main une lanterne sourde. Je descendais comme autrefois le Dante sur les traces de son muet compagnon seulement