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l'inconstance, soit chez les hommes, soit chez les femmes, ce n'est pas, comme on le croit communément, la coquetterie, l'ambition innée de vouloir plaire au tiers et au quart, c'est tout uniment l'indigence d'esprit. Il faut être fabuleusement spirituel pour être constant, et il n'y a rien de plus rare que de l'être un peu. Il est possible que l'esprit coure les rues, mais personne ne l'attrape; et, quant à moi, je ne l'ai jamais vu passer, et voilà. Voilà pourquoi votre fille est muette. En attendant que je devienne sourd, je maintiens donc tout haut que le caractère volage de nos affections accuse en général peu de ressources et de légèreté dans la pensée. Je soutiens que le cœur n'a des ailes que quand l'esprit a des pattes. Si ce paradoxe n'est pas clair, je vais essayer de l'éclaircir, en l'effleurant écoutez-moi seulement deux minutes. Je vais tâcher d'être si leste, que tout le monde pourra me croire fidèle. Il est reconnu, depuis La Fontaine, que l'amour se prend rarement par le cœur et souvent par les yeux; c'est souvent ce qui fait qu'il n'est pas plus durable qu'un regard. Vos miroirs, mesdames, vous diront peut-être le contraire; mais je récuse les miroirs. Soyez-en bien certaines! quels que soient les avantages extérieurs, ils ne suffisent pas pour captiver longtemps. Tout bonheur sensuel a les sens pour limites. La plus belle beauté s'affadit, quand l'esprit ne s'occupe pas de sa parjure. Quand l'œil parle, il faut que le sourire commente; mais tout est bientôt dit, si la parole ne s'en mêle pas, et tout est bientôt fait, si la parole n'a pas mille moyens différents d'exprimer les mille et mille nuances de la passion. Or, tous tant que nous sommes, notre magasin d'idées n'est pas très bien fourni, et leur costume n'est pas très varié. Aussi ne tardons-nous pas à être à bout de richesses, à voir notre vestiaire intellectuel à sec. A moins d'aller tout nu, ce qui serait souvent fort laid, on est bien forcé de mettre ses vieux habits, quand on n'en a pas de neufs. On
je récuse les miroirs. Soyez-en bien certaines! quels que soient les avantages extérieurs, ils ne suffisent pas pour captiver longtemps. Tout bonheur sensuel a les sens pour limites. La plus belle beauté s'affadit, quand l'esprit ne s'occupe pas de sa parjure. Quand l'œil parle, il faut que le sourire commente; mais tout est bientôt dit, si la parole ne s'en mêle pas, et tout est bientôt fait, si la parole n'a pas mille moyens différents d'exprimer les mille et mille nuances de la passion. Or, tous tant que nous sommes, notre magasin d'idées n'est pas très bien fourni, et leur costume n'est pas très varié. Aussi ne tardons-nous pas à être à bout de richesses, à voir notre vestiaire intellectuel à sec. A moins d'aller tout nu, ce qui serait souvent fort laid, on est bien forcé de mettre ses vieux habits, quand on n'en a pas de neufs. On a beau les retourner, ce sont toujours les mêmes, et ils ne font pas plus d'effet que si on ne les retournait pas. En somme, nous nous fatiguons de répéter ce qu'on se lasse d'entendre, et l'amour consumé commence à s'évanouir en fumée; cette fumée-là s'appelle ennui. Quand on serait de l'humeur la plus enjouée du monde, c'est fort peu récréatif de ne pas amuser ce qu'on aime, et de bâiller à ses côtés; on en prend difficilement son parti. On cherche alors des gens qui ne soient pas dans le secret de votre pénurie, et reçoivent, comme neuve, votre monnaie passée au blanc. On en trouve; on débite sa marchandise; et, quand on a vu le fond de votre sac, vous vous remettez en chasse pour attraper de nouveaux chalands, et ainsi de suite jusqu'à ce que le chaland et les jambes vous manquent. Une fois entamée, cette progression ne s'arrête qu'à la mort, à moins que ce ne soit à la vieillesse, qui est la moitié de la mort. Cela posé, je me résume, et j'ose affirmer que, quand l'inconstance n'est pas d'une faute, il y a cent à parier contre un qu'elle est d'une bête. Pauvreté n'est
de l'humeur la plus enjouée du monde, c'est fort peu récréatif de ne pas amuser ce qu'on aime, et de bâiller à ses côtés; on en prend difficilement son parti. On cherche alors des gens qui ne soient pas dans le secret de votre pénurie, et reçoivent, comme neuve, votre monnaie passée au blanc. On en trouve; on débite sa marchandise; et, quand on a vu le fond de votre sac, vous vous remettez en chasse pour attraper de nouveaux chalands, et ainsi de suite jusqu'à ce que le chaland et les jambes vous manquent. Une fois entamée, cette progression ne s'arrête qu'à la mort, à moins que ce ne soit à la vieillesse, qui est la moitié de la mort. Cela posé, je me résume, et j'ose affirmer que, quand l'inconstance n'est pas d'une faute, il y a cent à parier contre un qu'elle est d'une bête. Pauvreté n'est pas vice, mais c'est bien pis; et, si j'étais du sexe féminin, j'aurais la coquetterie d'être fidèle. C'est peut-être difficile, mais ce serait méritoire. A l'impossible nul n'est tenu, est un proverbe d'hommes, qui n'a pas cours chez les femmes. Leur devise, à elles, doit être cette sentence, bien autrement profonde, d'un docteur allemand —Tant qu'une chose n'est qu'impossible, elle se peut. LE PAYS DES HEUREUX. Les trois quarts de la vie se passent à chercher le bonheur; et, quand on ne le cherche plus, on le rêve encore. On se crée, dans des contrées imaginaires, je ne sais quels vallons enchantés, où la terre est fertile et le ciel indulgent, et les mœurs sont pures, les esprits délicats, tous les cœurs satisfaits. Là, suivant son caprice, on se dresse une tente, une hutte, un palais et le château n'est pas commencé, le chalet n'est pas fini, qu'on le transporte ailleurs. Tout cela n'est que songe. On le découvrirait, ce magique Eldorado qu'on refait tous les jours, que l'on irait plus loin poursuivre son mirage. On le sait, et c'est à qui, pourtant, s'embarquera pour le trouver. Que de fois, moi qui vous parle, que de fois j'ai changé de
profonde, d'un docteur allemand —Tant qu'une chose n'est qu'impossible, elle se peut. LE PAYS DES HEUREUX. Les trois quarts de la vie se passent à chercher le bonheur; et, quand on ne le cherche plus, on le rêve encore. On se crée, dans des contrées imaginaires, je ne sais quels vallons enchantés, où la terre est fertile et le ciel indulgent, et les mœurs sont pures, les esprits délicats, tous les cœurs satisfaits. Là, suivant son caprice, on se dresse une tente, une hutte, un palais et le château n'est pas commencé, le chalet n'est pas fini, qu'on le transporte ailleurs. Tout cela n'est que songe. On le découvrirait, ce magique Eldorado qu'on refait tous les jours, que l'on irait plus loin poursuivre son mirage. On le sait, et c'est à qui, pourtant, s'embarquera pour le trouver. Que de fois, moi qui vous parle, que de fois j'ai changé de climats, sans pouvoir me fixer nulle part, courant toujours après cette patrie du bonheur, qui fuyait sous mes pieds! Je n'ai cru qu'une fois pouvoir y pénétrer. J'étais au moins sur ses frontières. Il y a de cela bien longtemps j'essayais pour la première fois de ma liberté, et j'apprenais mon métier de poète, en faisant celui de pèlerin, n'ayant pas la moindre lyre dans mon sac, et portant dans mon cœur un faisceau d'espérances, que je ne croyais pas facile à dénouer. Je m'étais égaré au milieu des Alpes, et je me trouvais dans une petite vallée si riante, que, si j'essayais de vous la peindre, vous crieriez tous que c'est un site fantastique. Ce qui me charmait surtout, c'était le frémissement argenté d'un ruisseau, qui roulait à petits plis ses cascades dans la mousse et les fleurs, et qui sortait, à mes pieds, d'un rocher enveloppé de viorne et de clématite. Si pur à sa naissance, qu'il doit être beau plus loin, et que les prés qu'il arrose seront frais et parfumés, quand son cours sera plus libre et sa couche plus large! Voilà bien, pensai-je, le guide barmonieux que je dois suivre pour aller au pays que
mon métier de poète, en faisant celui de pèlerin, n'ayant pas la moindre lyre dans mon sac, et portant dans mon cœur un faisceau d'espérances, que je ne croyais pas facile à dénouer. Je m'étais égaré au milieu des Alpes, et je me trouvais dans une petite vallée si riante, que, si j'essayais de vous la peindre, vous crieriez tous que c'est un site fantastique. Ce qui me charmait surtout, c'était le frémissement argenté d'un ruisseau, qui roulait à petits plis ses cascades dans la mousse et les fleurs, et qui sortait, à mes pieds, d'un rocher enveloppé de viorne et de clématite. Si pur à sa naissance, qu'il doit être beau plus loin, et que les prés qu'il arrose seront frais et parfumés, quand son cours sera plus libre et sa couche plus large! Voilà bien, pensai-je, le guide barmonieux que je dois suivre pour aller au pays que je cherche, au pays des heureux; je me mis en marche pour y arriver avec lui. Je ne marchai pas longtemps. À quelques pas de sa source, le ruisseau tombait dans un abîme dont aucun œil humain ne pourrait voir le fond. S'y perdait-il tout entier, ou reparaissait-il au-delà dans quelque vallon plus riche que le paysage où j'étais ? C'est ce que je ne saurais vous dire. Il fallait franchir le gouffre pour le savoir, et je suis resté sur le bord. LA GLACE DU VIEUX CHÂTEAU. Plus d'échos dans ces ruines pour les cris joyeux du chasseur, pour les fanfares de la danse, pour les chants vineux du banquet, pour l'agaçant boléro, l'ondoyante barcarole, ou la musique pâmée d'Italie! Plus d'échos pour les propos d'amour, pour le murmure des baisers dans l'ombre ou le frissonnement complice des rideaux, le vol furtif des pas qu'on aime sur le cèdre endormi des parquets, ou le bruit perfide et tremblant des verrous! Tout a fui de ces débris. Il n'y a de vivant, dans les tours qui se meurent, que le corbeau qui en porte le deuil, que l'orfraie qui en tinte le glas, les chauves-souris qui s'y croisent comme des
quelque vallon plus riche que le paysage où j'étais ? C'est ce que je ne saurais vous dire. Il fallait franchir le gouffre pour le savoir, et je suis resté sur le bord. LA GLACE DU VIEUX CHÂTEAU. Plus d'échos dans ces ruines pour les cris joyeux du chasseur, pour les fanfares de la danse, pour les chants vineux du banquet, pour l'agaçant boléro, l'ondoyante barcarole, ou la musique pâmée d'Italie! Plus d'échos pour les propos d'amour, pour le murmure des baisers dans l'ombre ou le frissonnement complice des rideaux, le vol furtif des pas qu'on aime sur le cèdre endormi des parquets, ou le bruit perfide et tremblant des verrous! Tout a fui de ces débris. Il n'y a de vivant, dans les tours qui se meurent, que le corbeau qui en porte le deuil, que l'orfraie qui en tinte le glas, les chauves-souris qui s'y croisent comme des flocons de suie ballottés par le vent, ou le chevreuil devenu hardi, qui regarde, le matin, dans la forêt, aux fenêtres brisées des balcons. Plus de meubles, de candélabres, de statues dans les salles! plus rien qui sente l'homme! De longues toiles d'araignées, déchirées par la bise ou la poussière des plafonds qui tombent, ont succédé de toutes parts aux grappes découpées des lustres, et, le long des murailles dégarnies, quelques taches verdâtres, quelques plaques d'une mousse immide, remplacent les peintures élégantes des vieux maîtres de Flandre ou d'Allemagne, les soyeuses arabesques brodées par l'aiguille des châtelaines, les pieux émaux de Byzance, ou les trophées d'armes de nos pères. Seul témoin d'une antique splendeur, une glace fêlée et ternie par les ans surmonte encore, dans ce palais vermoulu, les restes d'un foyer depuis longtemps éteint. Elle n'a rien gardé des tableaux qui s'y sont reproduits, des regards, des sourires, des parures ou des larmes qui l'ont consultée. Tout a passé sur elle sans y laisser plus de traces que l'ombre voulevé d'un nuage sur l'herbe qu'elle effleure. Elle a tout oublié; mais elle parle encore de tout au pèlerin qui l'interroge. Le poète rêve à côté d'elle comme auprès d'une
des plafonds qui tombent, ont succédé de toutes parts aux grappes découpées des lustres, et, le long des murailles dégarnies, quelques taches verdâtres, quelques plaques d'une mousse immide, remplacent les peintures élégantes des vieux maîtres de Flandre ou d'Allemagne, les soyeuses arabesques brodées par l'aiguille des châtelaines, les pieux émaux de Byzance, ou les trophées d'armes de nos pères. Seul témoin d'une antique splendeur, une glace fêlée et ternie par les ans surmonte encore, dans ce palais vermoulu, les restes d'un foyer depuis longtemps éteint. Elle n'a rien gardé des tableaux qui s'y sont reproduits, des regards, des sourires, des parures ou des larmes qui l'ont consultée. Tout a passé sur elle sans y laisser plus de traces que l'ombre voulevé d'un nuage sur l'herbe qu'elle effleure. Elle a tout oublié; mais elle parle encore de tout au pèlerin qui l'interroge. Le poète rêve à côté d'elle comme auprès d'une source vide, dont il entend, dans son esprit, gazouiller les ondes disparues. Quel changement, mon Dieu, depuis le jour où Venise l'envoya dans ces murs! Au lieu de ces richesses dont elle doublait l'éclat, du luxe coquet de la gaieté dont elle répétait les images, ce n'est plus que le ravage et la désolation qui s'y mirent. Seulement, le soir, à travers les combles entr'ouverts, ou les cassures des vitraux, malgré le voile trouble et poudreux qui la recouvre, elle réfléchit, avec le deuil d'alentour, la pâleur voyageuse de la lune, et les astres immobiles. Ce sont comme les rayons d'une lampe, qui pénètrent dans les fissures d'un tombeau, pour n'y éclairer que des cendres. Moi je ressemble, dans mon abandon, à ce vieux château désert. Moi aussi je fus riche, et de mes anciens trésors il ne me reste plus qu'un peu d'âme, où se doublent les ruines que je suis. Elle est là, dans mon cœur en délabre, comme une glace terne et brisée mais, hélas! il n'y a que mes décombres qui s'y peignent. Elle ne réfléchit rien du ciel. Que les nuages peut-être, et jamais les étoiles. Les mensonges de ce monde ont tué ma foi
ravage et la désolation qui s'y mirent. Seulement, le soir, à travers les combles entr'ouverts, ou les cassures des vitraux, malgré le voile trouble et poudreux qui la recouvre, elle réfléchit, avec le deuil d'alentour, la pâleur voyageuse de la lune, et les astres immobiles. Ce sont comme les rayons d'une lampe, qui pénètrent dans les fissures d'un tombeau, pour n'y éclairer que des cendres. Moi je ressemble, dans mon abandon, à ce vieux château désert. Moi aussi je fus riche, et de mes anciens trésors il ne me reste plus qu'un peu d'âme, où se doublent les ruines que je suis. Elle est là, dans mon cœur en délabre, comme une glace terne et brisée mais, hélas! il n'y a que mes décombres qui s'y peignent. Elle ne réfléchit rien du ciel. Que les nuages peut-être, et jamais les étoiles. Les mensonges de ce monde ont tué ma foi dans un autre. LES ÉTOILES QUI FILENT. Lorsqu'on voit, dans les nuits chaudes, filer à l'horizon ces légers éclairs, qu'on prend pour des étoiles détachées du ciel, on se dit souvent que, à la suite d'un beau jour, ainsi passent nos illusions, ou s'évaporent nos espérances; comparaisons frivoles qui ne sont justes que sur un point. Ces volants météores fuient, il est vrai, aussi vite que nos joies; mais ils éclairent, en fuyant, les ténèbres qu'ils traversent. Nos illusions, à nous, n'éclairent rien en nous quittant. Le firmament reste peuplé d'astres inextinguibles, quand le jour a fini d'y secouer les dernières étincelles de sa torche; mais au ciel de la pensée, dont les espérances sont les étoiles, que reste-t-il, quand elles nous ont dit adieu ? Il demeure désert; il est aride et sombre. La science a poursuivi, dans leur chute, ces flocons lumineux, qu'elle appelle bolides, et qui viennent, à heure fixe, s'égarer dans notre atmosphère. Je sais ce qu'elle en dit; mais nos impressions d'enfance sont plus fortes que ses raisons; et pour moi, pour le peuple, pour la rêverie, que la science dédaigne au lieu de l'observer, le météore a gardé son nom. Quand ces flèches de
sont justes que sur un point. Ces volants météores fuient, il est vrai, aussi vite que nos joies; mais ils éclairent, en fuyant, les ténèbres qu'ils traversent. Nos illusions, à nous, n'éclairent rien en nous quittant. Le firmament reste peuplé d'astres inextinguibles, quand le jour a fini d'y secouer les dernières étincelles de sa torche; mais au ciel de la pensée, dont les espérances sont les étoiles, que reste-t-il, quand elles nous ont dit adieu ? Il demeure désert; il est aride et sombre. La science a poursuivi, dans leur chute, ces flocons lumineux, qu'elle appelle bolides, et qui viennent, à heure fixe, s'égarer dans notre atmosphère. Je sais ce qu'elle en dit; mais nos impressions d'enfance sont plus fortes que ses raisons; et pour moi, pour le peuple, pour la rêverie, que la science dédaigne au lieu de l'observer, le météore a gardé son nom. Quand ces flèches de feu semblent tomber du ciel, ce ne sont pas pour nous des bolides qui passent, ce sont des étoiles qui tombent. Ô science, laisse-moi, laisse-moi cette nuit pour rêver! Nos songes quelquefois valent bien tes vérités, et je donnerais souvent tous tes calculs pour une image. Dites-n'est-il pas vrai, mes frères, que l'âme habite une bien triste Thébaïde, quand nos désirs s'évanouissent, quand il n'y a plus, dans notre vie nuageuse, de constellations qui l'éclairent? Nous avons tous notre été, sillonné d'illusions qui nous éblouissent; il est fini quand elles s'éteignent; celui de la terre n'est pas quand ses météores disparaissent. Nous, il ne faut quelquefois qu'une heure pour dépeupler notre firmament, et alors, oh! alors l'hiver est à jamais sur nous, nos nuits sont noires et glacées, et il n'y a plus qu'une lueur qui puisse en dissiper les ombres; c'est le cierge qu'on allume aux chevets des mourants. C'est le seul flambeau d'espérance qui dure un peu longtemps, la seule de nos étoiles qui ne file pas aussi vite que les autres. C'est la dernière, et souvent on ne la voit pas. J. LE FEVRE-DEUMIER. LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. LIVRE NEUVIÈME. À la tombée de
frères, que l'âme habite une bien triste Thébaïde, quand nos désirs s'évanouissent, quand il n'y a plus, dans notre vie nuageuse, de constellations qui l'éclairent? Nous avons tous notre été, sillonné d'illusions qui nous éblouissent; il est fini quand elles s'éteignent; celui de la terre n'est pas quand ses météores disparaissent. Nous, il ne faut quelquefois qu'une heure pour dépeupler notre firmament, et alors, oh! alors l'hiver est à jamais sur nous, nos nuits sont noires et glacées, et il n'y a plus qu'une lueur qui puisse en dissiper les ombres; c'est le cierge qu'on allume aux chevets des mourants. C'est le seul flambeau d'espérance qui dure un peu longtemps, la seule de nos étoiles qui ne file pas aussi vite que les autres. C'est la dernière, et souvent on ne la voit pas. J. LE FEVRE-DEUMIER. LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. LIVRE NEUVIÈME. À la tombée de la nuit, Théophile chevauchait lentement dans un chemin de traverse, à quelques lieues d'Aiguillon; son cheval harassé reprenait haleine; il lui donnait toute liberté la bride s'était échappée de ses mains et flottait sur la crinière. Il faisait un temps calme et déjà froid; le ciel était d'une grande tristesse de lourds nuages gris marchaient à petits pas et masquaient tout. L'horizon était vaste et varié; mais la brume le couvrait de ses mille écharpes. Le ciel vêtu de deuil et le paysage désert parlaient à l'âme de Théophile il se sentait entrainé vers un sentiment indéfini de mélancolie; il se jetait à corps perdu dans un océan de tristesse et c'était avec une joie farouche qu'il reposait la vue sur le cimetière du village voisin. De temps en temps, il s'assurait du regard s'il les ornières offraient l'empreinte des roues. Un mendiant vint à passer. Vous avez sans doute rencontré un carrosse traîné par un cheval brun? — Oui, monseigneur; celui qui le conduisait m'a rudoyé; mais la jolie dame du carrosse m'a donné un écu. Comment cette dame était-elle mise? — Je ne sais pas, monseigneur; je n'ai vu que sa main et je l'ai baisée, ne vous
de lourds nuages gris marchaient à petits pas et masquaient tout. L'horizon était vaste et varié; mais la brume le couvrait de ses mille écharpes. Le ciel vêtu de deuil et le paysage désert parlaient à l'âme de Théophile il se sentait entrainé vers un sentiment indéfini de mélancolie; il se jetait à corps perdu dans un océan de tristesse et c'était avec une joie farouche qu'il reposait la vue sur le cimetière du village voisin. De temps en temps, il s'assurait du regard s'il les ornières offraient l'empreinte des roues. Un mendiant vint à passer. Vous avez sans doute rencontré un carrosse traîné par un cheval brun? — Oui, monseigneur; celui qui le conduisait m'a rudoyé; mais la jolie dame du carrosse m'a donné un écu. Comment cette dame était-elle mise? — Je ne sais pas, monseigneur; je n'ai vu que sa main et je l'ai baisée, ne vous en déplaise. Mais vous la dites jolie ? Oh! par saint Jacques! oui, c'est une jolie femme; car les laides ne sont pas si humaines. — Est-ce que le carrosse était arrêté ? Oui, monseigneur; à la porte d'une hôtellerie, Théophile reprit la bride; l'andalou leva la tête et repartit au galop il côtoya une longue futaie, une prairie noyée par les premières pluies d'automne et se précipita dans le village. Théophile dévora du regard le devant de l'hôtellerie le carrosse n'y était plus. Comme il n'y avait qu'une seule rue dans le village et que le chemin se poursuivait sans détours, il le traversa sans s'arrêter et chevaucha au clair de la lune, dont la corne argentée perçait les lourdes vapeurs et répandait une grande nappe de lumière. Il entrait dans un autre village, quand de grands cris sortirent d'une petite maison; la porte s'ouvrit, une femme à moitié nue vint se jeter éperdument devant son cheval. Oh! monsieur! prenez ma défense; voilà la troisième fois que je suis battue aujourd'hui — Ma pauvre femme, je ne sais qu'un remède à ce mal, c'est de frapper à votre tour, et plus fort, et plus longtemps. Le mari qui battait
au galop il côtoya une longue futaie, une prairie noyée par les premières pluies d'automne et se précipita dans le village. Théophile dévora du regard le devant de l'hôtellerie le carrosse n'y était plus. Comme il n'y avait qu'une seule rue dans le village et que le chemin se poursuivait sans détours, il le traversa sans s'arrêter et chevaucha au clair de la lune, dont la corne argentée perçait les lourdes vapeurs et répandait une grande nappe de lumière. Il entrait dans un autre village, quand de grands cris sortirent d'une petite maison; la porte s'ouvrit, une femme à moitié nue vint se jeter éperdument devant son cheval. Oh! monsieur! prenez ma défense; voilà la troisième fois que je suis battue aujourd'hui — Ma pauvre femme, je ne sais qu'un remède à ce mal, c'est de frapper à votre tour, et plus fort, et plus longtemps. Le mari qui battait sa femme entendit le conseil de Théophile. Vous êtes un bon diable, dit-il au poète en l'approchant je vous prends pour juge de nos querelles. — C'est un monstre, monsieur! — C'est une lionne, monsieur! Un tigre! — Une louve! Il s'est éveillé ce matin pour me battre — Je me suis éveillé aux cris de notre enfant qu'elle battait. — À midi, il s'est étouffé en mangeant sa soupe, tant il était furieux! Et ce soir il me bat encore comme un chien. Oui; car il est temps de dormir et non pas d'aller jacasser avec les servantes de l'hôtellerie pour voir les voyageurs. Elle voit passer un carrosse et vite il faut qu'elle sache si c'est un duc ou un marquis; elle aime beaucoup ces gens-là. Consolez-vous, ma femme, ce n'est ni un marquis ni un duc qui vient de passer, c'est une religieuse. Une religieuse s'écria Théophile. — Oui, monsieur, j'ai vu une croix sur sa bouche. Le cheval du poète fit un bond et partit au galop. Théophile descendit dans la cour de l'hôtellerie; l'hôtelier vint prendre son cheval. — Vous serez servi comme un prince, monseigneur. Vous avez deux voyageurs? J'ai du vin de Bordeaux,