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Il croyait qu'une âme sympathique devait s'unir à la sienne, que cette âme souffrait de l'absence et dépérissait dans l'ennui il était persuadé que ses amis porteraient, s'il le fallait, des chaînes en son honneur, et que leurs mains ne trembleraient jamais pour briser le vase de l'imposture. Dans ce pays désert où Eugène seul pouvait apprécier ses talents, il fuyait les festins des seigneurs du voisinage, il évitait leurs bruyantes assemblées. Les conversations de ces hommes sur la fenaison, le vin, la chasse, la parenté, ne brillaient ni par les sentiments, ni par le feu poétique, ni par l'esprit, et l'entretien de leurs chères moitières était moins spirituel encore. Riche, joli garçon, Lensky fut accueilli partout comme un gendre futur. Telle est la coutume à la campagne, tous réservent leurs filles au voisin demi-russe. Entre-t-il quelque part, la conversation roule aussitôt sur l'ennui de la vie célibataire on prie le voisin de s'asseoir près de la bouilloire, et Dounia verse le thé ensuite on présente à celle-ci une guitare, et elle se met à piailler « Oh viens dans ma demeure d'or! » Mais Lensky ne voulait point s'engager dans les liens du mariage, et désirait ardemment nouer une connaissance plus intime avec Oniéguine. Ils se lièrent la pierre et l'eau, le vers et la prose, la glace et le feu, ne diffèrent pas tant entre eux que ces deux amis. Ils s'ennuyèrent d'abord de leur diversité réciproque, mais ils se plurent ensuite, ils se rencontrèrent tous les jours à cheval, et ils devinrent inséparables. Ainsi les hommes, je l'avoue moi-même, s'attachent d'amitié lorsqu'ils n'ont rien de mieux à faire. À peine adolescent, captivé par Olga, ignorant encore les tourments du cœur, Lensky fut le témoin sensible de ses amusements enfantins; il prenait part à ses jeux sous l'ombre d'un bosquet protecteur, et leurs voisins, leurs pères, se promettaient de les marier. Loin du tumulte du monde, dans sa terre éloignée, à l'ombre d'un toit paisible où volaient des rêves innocents, elle florissait sous les yeux de son père, comme le muguet inconnu qui se cache sous l'herbe aux
connaissance plus intime avec Oniéguine. Ils se lièrent la pierre et l'eau, le vers et la prose, la glace et le feu, ne diffèrent pas tant entre eux que ces deux amis. Ils s'ennuyèrent d'abord de leur diversité réciproque, mais ils se plurent ensuite, ils se rencontrèrent tous les jours à cheval, et ils devinrent inséparables. Ainsi les hommes, je l'avoue moi-même, s'attachent d'amitié lorsqu'ils n'ont rien de mieux à faire. À peine adolescent, captivé par Olga, ignorant encore les tourments du cœur, Lensky fut le témoin sensible de ses amusements enfantins; il prenait part à ses jeux sous l'ombre d'un bosquet protecteur, et leurs voisins, leurs pères, se promettaient de les marier. Loin du tumulte du monde, dans sa terre éloignée, à l'ombre d'un toit paisible où volaient des rêves innocents, elle florissait sous les yeux de son père, comme le muguet inconnu qui se cache sous l'herbe aux abeilles et aux papillons. Elle confia au poète le premier rêve de ses jeunes transports, et cette idée anima le premier soupir de sa lyre. Adieu, jeux innocents! Il apprit à aimer les bois touffus, la solitude, le silence, la nuit, les étoiles et la lune; la lune, lampe céleste, à laquelle nous avons consacré une promenade pendant les ténèbres, et qui a vu nos larmes, soulagement de nos secrètes douleurs. Toujours modeste, toujours obéissante, toujours gaie comme le matin, toujours sincère comme la vie du poète, toujours aimable comme le baiser de l'amour; les yeux d'un bleu d'azur, le sourire agréable, la chevelure soyeuse et bouclée; les mouvements, la voix, la taille légère et svelte, tout dans Olga. Mais prenez un roman à la mode, certes vous y trouverez son portrait il est parfait; je l'aimais moi-même autrefois, mais il me causa un ennui mortel. Permettez-moi, cher lecteur, de vous parler de sa sœur aînée. Elle se nommait Tatiana. Ni sa fraîcheur vermeille, ni la beauté de sa sœur, n'avaient jamais pu lui attirer un regard. Bizarre, triste, silencieuse, peureuse comme le daim de la forêt, elle semblait étrangère dans sa propre famille. Elle ne pouvait se faire aimer
à laquelle nous avons consacré une promenade pendant les ténèbres, et qui a vu nos larmes, soulagement de nos secrètes douleurs. Toujours modeste, toujours obéissante, toujours gaie comme le matin, toujours sincère comme la vie du poète, toujours aimable comme le baiser de l'amour; les yeux d'un bleu d'azur, le sourire agréable, la chevelure soyeuse et bouclée; les mouvements, la voix, la taille légère et svelte, tout dans Olga. Mais prenez un roman à la mode, certes vous y trouverez son portrait il est parfait; je l'aimais moi-même autrefois, mais il me causa un ennui mortel. Permettez-moi, cher lecteur, de vous parler de sa sœur aînée. Elle se nommait Tatiana. Ni sa fraîcheur vermeille, ni la beauté de sa sœur, n'avaient jamais pu lui attirer un regard. Bizarre, triste, silencieuse, peureuse comme le daim de la forêt, elle semblait étrangère dans sa propre famille. Elle ne pouvait se faire aimer ni de son père ni de sa mère; et, malgré son jeune âge, elle ne voulait ni sauter ni jouer avec les autres enfants souvent elle restait assise près de la fenêtre sans proférer une parole de toute la journée. La rêverie, qui ne la quitta jamais depuis son berceau, embellissait le cours de ses loisirs champêtres. Ses doigts mignons ne touchaient pas d'aiguilles; penchée sur un métier, elle n'anima jamais de son travail la toile qui lui servait de modèle. C'est la marque de l'envie de dominer, quand un enfant s'apprête aux convenances et aux exigences du monde, en jouant avec une poupée docile à laquelle elle répète gravement les leçons qu'elle a reçues de sa mère. Quoique de cet âge, Tatiana n'éleva jamais de poupées; elle ne leur parla jamais ni de modes ni des nouvelles de la ville. Elle fuyait toujours les espiègleries enfantines; les contes effrayants charmaient plutôt son cœur pendant les nuits sombres de l'hiver. Quand sa bonne réunissait pour Olga toutes ses jeunes amies dans une vaste prairie, jamais elle ne joua aux barres elle s'ennuyait de leur rire sonore et du bruit de leur joie volage. Elle aimait à se trouver au balcon
embellissait le cours de ses loisirs champêtres. Ses doigts mignons ne touchaient pas d'aiguilles; penchée sur un métier, elle n'anima jamais de son travail la toile qui lui servait de modèle. C'est la marque de l'envie de dominer, quand un enfant s'apprête aux convenances et aux exigences du monde, en jouant avec une poupée docile à laquelle elle répète gravement les leçons qu'elle a reçues de sa mère. Quoique de cet âge, Tatiana n'éleva jamais de poupées; elle ne leur parla jamais ni de modes ni des nouvelles de la ville. Elle fuyait toujours les espiègleries enfantines; les contes effrayants charmaient plutôt son cœur pendant les nuits sombres de l'hiver. Quand sa bonne réunissait pour Olga toutes ses jeunes amies dans une vaste prairie, jamais elle ne joua aux barres elle s'ennuyait de leur rire sonore et du bruit de leur joie volage. Elle aimait à se trouver au balcon avant le lever de l'aurore, lorsque le mouvement des étoiles disparaît du pâle horizon, lorsque la surface de la terre commence à paraître, que le vent, précurseur du matin, commence à souffler, et le jour à poindre. Pendant l'hiver, lorsque l'ombre de la nuit couvre la moitié du monde, et que le paresseux Orient s'endort à la clarté blafarde de la lune dans un oisif repos, Tatiana se levait à la chandelle et se trouvait toujours réveillée à son heure ordinaire. Les romans lui plurent de bonne heure; ils firent son unique passe-temps; elle aima beaucoup les fourberies de Rousseau et de Richardson. Sa mère, fille d'imagination mariée sans son avis, s'occupa du ménage, s'y habitua et devint calme. L'habitude est un grand avantage Dieu nous la donne pour compenser l'absence du bonheur. L'habitude donc soulagea son chagrin opiniâtre; bientôt une grande découverte la calma tout-à-fait. Elle trouva un terme mixte entre le travail et l'oisiveté la manière de guider son mari à sa guise, et alors tout marcha de mieux en mieux. Elle allait visiter les travaux des paysans, elle salait les champignons pour l'hiver, s'occupait des dépenses, se rendait au bain tous les samedis, battait ses servantes lorsqu'elle
que le paresseux Orient s'endort à la clarté blafarde de la lune dans un oisif repos, Tatiana se levait à la chandelle et se trouvait toujours réveillée à son heure ordinaire. Les romans lui plurent de bonne heure; ils firent son unique passe-temps; elle aima beaucoup les fourberies de Rousseau et de Richardson. Sa mère, fille d'imagination mariée sans son avis, s'occupa du ménage, s'y habitua et devint calme. L'habitude est un grand avantage Dieu nous la donne pour compenser l'absence du bonheur. L'habitude donc soulagea son chagrin opiniâtre; bientôt une grande découverte la calma tout-à-fait. Elle trouva un terme mixte entre le travail et l'oisiveté la manière de guider son mari à sa guise, et alors tout marcha de mieux en mieux. Elle allait visiter les travaux des paysans, elle salait les champignons pour l'hiver, s'occupait des dépenses, se rendait au bain tous les samedis, battait ses servantes lorsqu'elle se fâchait, et faisait tout cela sans consulter son mari. Son mari l'aimait de tout son cœur; il ne se mêlait jamais de ses affaires, et se fidélité à elle sans le moindre soupçon. Il buvait et mangeait comme elle en robe de chambre; il coulait des jours insouciants, sa vie était des plus calmes; les familles de leurs bons voisins et amis se réunissaient le soir sans cérémonie pour s'affliger, calomnier un peu, et rire à tout propos. Le temps passait en attendant, on ordonnait à Olga de faire le thé; ensuite venait le souper, puis le coucher, et les convives se retiraient. Les Larine conservaient dans le calme de leur vie l'agréable habitude des anciens ils avaient la coutume de faire des blini en carnaval. Le kvasse était aussi nécessaire que l'air, et à table on présentait aux convives les plats selon leur préséance. Ils vécurent ainsi jusqu'à leur vieillesse. La tombe s'ouvrit enfin, et le mari reçut une nouvelle auréole. Il mourut une heure avant dîner; son voisin versa des larmes, ses enfants et sa fidèle femme le pleurèrent plus franchement que les autres, car c'était un seigneur simple et bon. L'endroit où reposent ses cendres porte
vie était des plus calmes; les familles de leurs bons voisins et amis se réunissaient le soir sans cérémonie pour s'affliger, calomnier un peu, et rire à tout propos. Le temps passait en attendant, on ordonnait à Olga de faire le thé; ensuite venait le souper, puis le coucher, et les convives se retiraient. Les Larine conservaient dans le calme de leur vie l'agréable habitude des anciens ils avaient la coutume de faire des blini en carnaval. Le kvasse était aussi nécessaire que l'air, et à table on présentait aux convives les plats selon leur préséance. Ils vécurent ainsi jusqu'à leur vieillesse. La tombe s'ouvrit enfin, et le mari reçut une nouvelle auréole. Il mourut une heure avant dîner; son voisin versa des larmes, ses enfants et sa fidèle femme le pleurèrent plus franchement que les autres, car c'était un seigneur simple et bon. L'endroit où reposent ses cendres porte un monument funèbre, avec cette inscription Ici repose en paix l'esclave du Seigneur, l'humble pécheur, le brigadier Dmitri Larine. Revenu chez lui, Vladimir Lensky alla saluer l'humble monument de son voisin et donna un soupir à ses cendres « Poor Yorick, dit-il tristement, m'a tenu dans ses bras comme je m'amusais souvent dans ma jeunesse avec sa médaille d'Otchakoff! Il me destinait Olga; il disait Quand viendra le jour! » Et, accablé d'une sincère douleur, le poète lui consacrait un madrigal funèbre. Comme il était en bon chemin de tristesse, il dédiait aussi une épitaphe aux cendres de son père, de sa mère et à celles de ses aïeux. Hélas! dans les sillons de la vie, les races paraissent, poussent, brillent, mûrissent, tombent, comme une moisson momentanée, telle est la volonté secrète de Dieu: d'autres suivent leurs traces. Ainsi notre génération volage croit, s'agite, bouillonne, se porte vers la tombe de ses aïeux. Notre temps viendra, oui, il viendra, et nos petits-fils prendront nos places. « Où allez-vous? oh! que ces poètes m'ennuient! Adieu, Oniéguine, il est temps. Je ne te retiens pas; mais où passez-vous les soirées? Chez les Larine. Voilà qui est étrange. Mon Dieu! tu ne t'ennuies
m'amusais souvent dans ma jeunesse avec sa médaille d'Otchakoff! Il me destinait Olga; il disait Quand viendra le jour! » Et, accablé d'une sincère douleur, le poète lui consacrait un madrigal funèbre. Comme il était en bon chemin de tristesse, il dédiait aussi une épitaphe aux cendres de son père, de sa mère et à celles de ses aïeux. Hélas! dans les sillons de la vie, les races paraissent, poussent, brillent, mûrissent, tombent, comme une moisson momentanée, telle est la volonté secrète de Dieu: d'autres suivent leurs traces. Ainsi notre génération volage croit, s'agite, bouillonne, se porte vers la tombe de ses aïeux. Notre temps viendra, oui, il viendra, et nos petits-fils prendront nos places. « Où allez-vous? oh! que ces poètes m'ennuient! Adieu, Oniéguine, il est temps. Je ne te retiens pas; mais où passez-vous les soirées? Chez les Larine. Voilà qui est étrange. Mon Dieu! tu ne t'ennuies pas de sacrifier ainsi tes soirées? Du tout. C'est étonnant. Je vois désormais ce que c'est écoute, d'abord est-ce la vérité? Une simple famille russe, un grand empressement pour les convives, des confitures, une éternelle conversation sur la pluie, le lin, le bétail. Je ne vois pas encore de mal à cela. Mais l'ennui, voilà le mal, ami. Je hais votre monde à la mode; le cercle domestique me convient mieux. Encore une églogue! Mais assez, mon cher, pour l'amour de Dieu. Eh bien! tu pars: c'est dommage. Écoute-moi, Lensky, ne puis-je voir cette Phyllis, l'objet de tes pensées, de tes chants, de tes larmes, de tes vers, de tes rêves, et cetera? Présente-moi. Tu plaisantes. Non. J'en suis ébarmé. Quand donc? Tout de suite. Ces femmes nous recevront avec plaisir. Partons. » Les amis hâtèrent leurs pas et se présentèrent. On leur prodigua les soins assidus de l'antique hospitalité, les cérémonies, la bonne chère, rien ne fut épargné. On leur offrit des confitures dans des soucoupes, et l'on plaça une cruche d'eau d'airelle sur une petite table cirée. Ils reviennent chez eux à la hâte par le chemin le plus court. Écoutons maintenant à la dérobée la conversation de
à cela. Mais l'ennui, voilà le mal, ami. Je hais votre monde à la mode; le cercle domestique me convient mieux. Encore une églogue! Mais assez, mon cher, pour l'amour de Dieu. Eh bien! tu pars: c'est dommage. Écoute-moi, Lensky, ne puis-je voir cette Phyllis, l'objet de tes pensées, de tes chants, de tes larmes, de tes vers, de tes rêves, et cetera? Présente-moi. Tu plaisantes. Non. J'en suis ébarmé. Quand donc? Tout de suite. Ces femmes nous recevront avec plaisir. Partons. » Les amis hâtèrent leurs pas et se présentèrent. On leur prodigua les soins assidus de l'antique hospitalité, les cérémonies, la bonne chère, rien ne fut épargné. On leur offrit des confitures dans des soucoupes, et l'on plaça une cruche d'eau d'airelle sur une petite table cirée. Ils reviennent chez eux à la hâte par le chemin le plus court. Écoutons maintenant à la dérobée la conversation de nos héros. a Eh bien! Oniéguine, tu bâilles. C'est mon habit. C'est mon habitude, Lensky. Mais tu t'ennuies davantage, sans doute. Non, la même chose. Cependant l'obscurité règne dans les champs; allons plus vite! Va donc, marche donc, Androuchka! quels stupides endroits! Et à propos, la Larine est simple, mais c'est une vieille fort aimable; dis-moi, quelle est Tatiana? Mais c'est celle qui est mélancolique et silencieuse comme Svetlana. Celle qui est entrée et s'est assise à la fenêtre? Comment? et tu es devenu amoureux de la cadette? Eh bien? J'aurais choisi l'autre si j'étais poète comme toi. Olga n'a pas de vie dans les traits; elle est comme la madone de Van Dyck; elle est grosse, rouge de figure comme cette sotte de lune dans ce stupide horizon. » Vladimir répondit sèchement et garda ensuite le silence pendant le reste du chemin. Cependant l'apparition d'Oniéguine chez les Larine fit une grande impression sur tout le monde et dissipa tous les voisins. C'étaient des conjectures continuelles. Chacun interpréta à la dérobée, plaisanta, jugea, non sans se tromper, et promit un mari à Tatiana; quelques-uns affirmèrent même que le mariage était arrêté, mais que la date n'en était pas fixée, vu
c'est une vieille fort aimable; dis-moi, quelle est Tatiana? Mais c'est celle qui est mélancolique et silencieuse comme Svetlana. Celle qui est entrée et s'est assise à la fenêtre? Comment? et tu es devenu amoureux de la cadette? Eh bien? J'aurais choisi l'autre si j'étais poète comme toi. Olga n'a pas de vie dans les traits; elle est comme la madone de Van Dyck; elle est grosse, rouge de figure comme cette sotte de lune dans ce stupide horizon. » Vladimir répondit sèchement et garda ensuite le silence pendant le reste du chemin. Cependant l'apparition d'Oniéguine chez les Larine fit une grande impression sur tout le monde et dissipa tous les voisins. C'étaient des conjectures continuelles. Chacun interpréta à la dérobée, plaisanta, jugea, non sans se tromper, et promit un mari à Tatiana; quelques-uns affirmèrent même que le mariage était arrêté, mais que la date n'en était pas fixée, vu que l'on ne pouvait se procurer d'anneau à la mode. Quant à la noce de Lensky, ils l'avaient déjà arrangée depuis longtemps. Tatiana écoutait d'abord de pareils commérçages avec dépit mais, dans son ame et conscience, elle rêvait parfois involontairement à ce qu'elle entendait dire et y prenait le plus grand plaisir. Cette pensée se glissa dans son cœur; le temps vint, elle fut amoureuse. Ainsi le grain tombé dans la terre se vivifie par l'excessive chaleur du printemps. Son imagination, depuis longtemps enflammée par la mollesse et le chagrin, désirait ardemment un aliment fixe; depuis longtemps son cœur abattu oppressait son jeune sein; son âme attendait, vaguement, quelqu'un, et elle le vit enfin. Ses yeux s'ouvrirent; elle se dit: C'est lui! Hélas! maintenant, et le jour et la nuit, le sommeil brûlant et solitaire, tout est plein de lui, tout le répète sans cesse avec une force magique à l'âme de la jeune fille. Tout l'importune, et les sons d'une voix affable, et le regard empressé des domestiques. Plongée dans l'abattement, elle n'écoute plus les visiteurs, elle maudit leurs loisirs, leur arrivée inattendue et leur éternelle assiduité. Maintenant, avec quelle attention elle lit un roman sentimental avec quel charme
grand plaisir. Cette pensée se glissa dans son cœur; le temps vint, elle fut amoureuse. Ainsi le grain tombé dans la terre se vivifie par l'excessive chaleur du printemps. Son imagination, depuis longtemps enflammée par la mollesse et le chagrin, désirait ardemment un aliment fixe; depuis longtemps son cœur abattu oppressait son jeune sein; son âme attendait, vaguement, quelqu'un, et elle le vit enfin. Ses yeux s'ouvrirent; elle se dit: C'est lui! Hélas! maintenant, et le jour et la nuit, le sommeil brûlant et solitaire, tout est plein de lui, tout le répète sans cesse avec une force magique à l'âme de la jeune fille. Tout l'importune, et les sons d'une voix affable, et le regard empressé des domestiques. Plongée dans l'abattement, elle n'écoute plus les visiteurs, elle maudit leurs loisirs, leur arrivée inattendue et leur éternelle assiduité. Maintenant, avec quelle attention elle lit un roman sentimental avec quel charme passionné elle goûte les fourberies des séducteurs! avec quelle forte pénétration elle admire les caractères animés de Julie Voldemar, de Malek-Adnel et de Linard Werther, ce rebelle martyr, et Grandisson, l'incomparable, qui nous porte au sommeil, tous revêtirent la même forme pour notre délicate visionnaire, tous s'identifièrent dans Oniéguine seul. Les tourmens de l'amour poursuivent Tatiana; elle va pleurer au jardin, et tout à coup ses regards immobiles se baissent, et elle ne peut aller plus loin son cœur palpite, ses joues se couvrent d'un léger incarnat, sa respiration s'arrête soudain, elle entend du bruit dans l'oreille, et elle sent un éclat dans les yeux. La nuit vient; la lune, montée sur son char diaphane, parcourt l'immensité de la voûte bleue, et le rossignol fait répéter à l'écho des forêts sombres ses accents mélodieux. Tatiana ne dort point dans les ténèbres; elle cause doucement avec sa bonne. « Je ne puis dormir, ma bonne; il fait si chaud ici! ouvre la fenêtre, et viens t'asseoir à mes côtés. Qu'est-ce, Tiennette ? Que t'arrive-t-il? Je m'ennuie; parlons un peu des jours d'autrefois. -De quoi donc, Tiennette? Jadis je connais, je sais beaucoup d'anciennes histoires, de chimères, de génies méchants et de
Les tourmens de l'amour poursuivent Tatiana; elle va pleurer au jardin, et tout à coup ses regards immobiles se baissent, et elle ne peut aller plus loin son cœur palpite, ses joues se couvrent d'un léger incarnat, sa respiration s'arrête soudain, elle entend du bruit dans l'oreille, et elle sent un éclat dans les yeux. La nuit vient; la lune, montée sur son char diaphane, parcourt l'immensité de la voûte bleue, et le rossignol fait répéter à l'écho des forêts sombres ses accents mélodieux. Tatiana ne dort point dans les ténèbres; elle cause doucement avec sa bonne. « Je ne puis dormir, ma bonne; il fait si chaud ici! ouvre la fenêtre, et viens t'asseoir à mes côtés. Qu'est-ce, Tiennette ? Que t'arrive-t-il? Je m'ennuie; parlons un peu des jours d'autrefois. -De quoi donc, Tiennette? Jadis je connais, je sais beaucoup d'anciennes histoires, de chimères, de génies méchants et de jeunes filles; maintenant tout est sombre, Tiennette ce que je savais, je l'ai oublié. Oui, il fut un temps affreux Je ne me rappelle plus. —Raconte-moi tes années passées, ma bonne étaient-vous amoureuse alors? Ah! bien oui, Tiennette! nous ne connaissions pas l'amour dans ce temps-là feu ma grand-mère m'aurait tuée, s'il en avait été autrement. — Comment as-tu donc fait pour te marier, ma bonne? Je ne sais; il parait que Dieu le voulut ainsi. Mon Jeannot, mon cœur, était plus jeune que moi; je n'avais que treize ans. Une faiseuse de mariages vint chez mes parents pendant quinze jours; et mon père me bénit enfin. La peur me fit verser des larmes amères; on défit les tresses de mes cheveux malgré mes cris, et l'on me conduisit en chantant à l'église. Et voilà qu'on m'introduisit dans une famille étrangère. Mais tu ne m'écoutes pas. Hélas! ma bonne, ma bonne, je suis triste, je souffre, chère amie; je vais pleurer, sangloter! Tu es souffrante, mon enfant; que Dieu te bénisse et te conserve! Que veux-tu? demande. Laisse-moi t'asperger d'eau bénite, tu es brûlante. — Je ne suis pas malade; je. Tu sais, ma bonne, j'aime. Que Dieu soit avec