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n'a pas reculé pour se les procurer. Chastellux forme un contraste avec Saint-Fargeau; celui-ci est la lumière, celui-là est l'ombre. « Cependant, dit M. des Barres, le château est beau dans son ensemble. Chastellux était à la fois un gouvernement, une forteresse, un manoir, un monument. » On remarquera, dans le morceau consacré à ce domaine sévère, une peinture fort exacte de la vie féodale depuis le berceau jusqu'à la tombe. Les mœurs privées y sont révélées avec une vérité plus complète que dans beaucoup d'autres ouvrages spéciaux. Les Chastellux mêlent leur nom, sur l'écusson de l'histoire féodale, aux noms des d'Armagnac et des ducs de Bourgogne, seigneurs terribles, qui ne voyaient dans leur roi qu'un seigneur comme eux et très-souvent inférieur à eux. Il est à remarquer que, depuis sept ou huit siècles, ce château n'a cessé d'appartenir à la famille de Chastellux, qui, pour ne pas descendre de Jules-César, héros duquel quelques fantastiques archéologues voudraient la faire venir, n'en est pas moins très ancienne et très recommandable. C'est par Tanlay que M. le baron Chaillou des Barres termine son ouvrage et nous fait une dernière fois les contemporains des générations éteintes, en nous mettant au milieu d'une de leurs plus splendides demeures. Tanlay touche à la couronne; les Courtenay y ont vécu, et les Courtenay se sont assis sur le trône de Constantinople. Ils y forment par, comme on dit en langage héraldique, aux trois belles de gueules. Il n'y a pas de famille, on le sait, ayant des liens dans ses armes qui ne soit allée en Orient, qui ne se soit croisée. Les Courtenay cèdent Tanlay aux Montmorency; ceux-ci aux Coligny. Le fameux amiral s'y cacha quelque temps pendant la ligue. Il passe ensuite à Michel Particelli d'Hémery, le premier surintendant du XVIIe siècle, dit le baron des Barres, qui mérite d'être étudié. On est de cet avis quand on voit le cardinal de Richelieu confier à d'Hémery les premiers emplois et les plus difficiles missions. Chose admirable! il fut surintendant des finances, et il ne fut pas pendu. Il fut l'amant de Marion Delorme et
leurs plus splendides demeures. Tanlay touche à la couronne; les Courtenay y ont vécu, et les Courtenay se sont assis sur le trône de Constantinople. Ils y forment par, comme on dit en langage héraldique, aux trois belles de gueules. Il n'y a pas de famille, on le sait, ayant des liens dans ses armes qui ne soit allée en Orient, qui ne se soit croisée. Les Courtenay cèdent Tanlay aux Montmorency; ceux-ci aux Coligny. Le fameux amiral s'y cacha quelque temps pendant la ligue. Il passe ensuite à Michel Particelli d'Hémery, le premier surintendant du XVIIe siècle, dit le baron des Barres, qui mérite d'être étudié. On est de cet avis quand on voit le cardinal de Richelieu confier à d'Hémery les premiers emplois et les plus difficiles missions. Chose admirable! il fut surintendant des finances, et il ne fut pas pendu. Il fut l'amant de Marion Delorme et de la duchesse de Lesdiguières; il fut aussi l'amant. Il était surintendant, la liste des maîtresses serait bien longue à dérouler. J'ai dit qu'il ne fut pas pendu; ce fait n'est pas plus surprenant en y songeant bien que celui-ci: il fut deux fois surintendant des finances, et il laissa pour 100,000 écus de dettes! C'est le plus damné des hommes s'écriait son fils en faisant allusion à ce trait de sa vie. Le principal mérite à nos yeux de M. le baron Chaillon des Barres n'est pas seulement dans une exécution large, colorée et savante; il est aussi dans l'heureux choix du sujet que sa position personnelle lui a permis de traiter. En général on ne fait guère des livres qu'avec des livres. Il lui a été donné d'écrire les siens avec ses affections, ses souvenirs d'homme du monde, ses passions d'artiste, ses connaissances expérimentales de plusieurs époques où il a figuré officiellement, et de les écrire en présence des modèles placés sous son regard calme et profond. Il a vu le beau à travers le bien. C'est un prisme moral qui ne renvoie que des rayons fidèles et purs sur le velin où la plume les attend. De
pour 100,000 écus de dettes! C'est le plus damné des hommes s'écriait son fils en faisant allusion à ce trait de sa vie. Le principal mérite à nos yeux de M. le baron Chaillon des Barres n'est pas seulement dans une exécution large, colorée et savante; il est aussi dans l'heureux choix du sujet que sa position personnelle lui a permis de traiter. En général on ne fait guère des livres qu'avec des livres. Il lui a été donné d'écrire les siens avec ses affections, ses souvenirs d'homme du monde, ses passions d'artiste, ses connaissances expérimentales de plusieurs époques où il a figuré officiellement, et de les écrire en présence des modèles placés sous son regard calme et profond. Il a vu le beau à travers le bien. C'est un prisme moral qui ne renvoie que des rayons fidèles et purs sur le velin où la plume les attend. De la croisée tranquille de son château il a pu voir, derrière les tilleuls et les hauts marronniers, l'antique abbaye et les châteaux qu'il a si bien transportés sur la toile de ses tableaux avec leurs flèches, leurs bouquets de plomb, leurs vitraux damassés de mille couleurs, leurs tourelles sveltes, leurs façades imposantes, leurs galeries se mirant dans les eaux des parcs qu'émanent le soleil, que plisse le vent, où l'oiseau laisse tomber sa première plume, la forêt sa dernière feuille. Heureux ceux qui font de beaux livres comme on fait les belles actions en composant en silence leur propre bonheur du bonheur que leur doivent les autres. LÉON GOZLAN. LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. LIVRE DIXIÈME. AUBÉPINE. Isaure était morte dans l'hiver de 1610; on était au printemps de 1626 et Aubépine avait quinze ans. D'après les peintures de Charlotte, Isaure était d'un blond tendre et délicat; le bleu pâle de ses yeux leur donnait une douceur ineffable; ses traits avaient une ravissante pureté; or, l'enfant n'était-elle pas le reflet d'Isaure? La trépassée semblait toujours plongée dans d'insouciantes rêveries. Théophile n'avait-il pas vu l'enfant insouciante et rêveuse? Cette étrange pensée s'enracina dans l'âme ardente du poète. La nuit,
façades imposantes, leurs galeries se mirant dans les eaux des parcs qu'émanent le soleil, que plisse le vent, où l'oiseau laisse tomber sa première plume, la forêt sa dernière feuille. Heureux ceux qui font de beaux livres comme on fait les belles actions en composant en silence leur propre bonheur du bonheur que leur doivent les autres. LÉON GOZLAN. LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. LIVRE DIXIÈME. AUBÉPINE. Isaure était morte dans l'hiver de 1610; on était au printemps de 1626 et Aubépine avait quinze ans. D'après les peintures de Charlotte, Isaure était d'un blond tendre et délicat; le bleu pâle de ses yeux leur donnait une douceur ineffable; ses traits avaient une ravissante pureté; or, l'enfant n'était-elle pas le reflet d'Isaure? La trépassée semblait toujours plongée dans d'insouciantes rêveries. Théophile n'avait-il pas vu l'enfant insouciante et rêveuse? Cette étrange pensée s'enracina dans l'âme ardente du poète. La nuit, la trépassée lui apparut en songe. Voici l'heure de m'aimer, lui dit-elle en secouant les lambeaux de son linceul. Théophile reconnut la jolie enfant qu'il avait vue cherchant des coquillages. Il s'élança vers elle, mais ce n'était qu'un fantôme. J'ai retrouvé mes premières amours, dit-il en s'éveillant la vie est éternelle; les fleurs sortent de leur tombe, et l'âme d'Isaure; au lieu de s'envoler au ciel, s'est envolée au corps de cette charmante enfant. Aubépine, Aubépine! tu seras mon premier et mon dernier amour. Je t'ai aimée il y a quinze ans quand tu te nommais Isaure, je t'aime aujourd'hui avec la même candeur. Tu me parles du ciel où tu es allée, mon âme ira bientôt là-haut emportant ton souvenir si pur et si doux. Le matin, Théophile descendait au château, quand il rencontra la servante qui lavait sa jupe la veille. — Un beau jour de printemps, Ursule? Oui, monsieur; les fleurs vont bellement s'épanouir. Les enfants vont cueillir des violettes dans le parc. Est-ce que la jolie blonde d'hier ne cherchait pas des coquillages tout à l'heure? J'ai cru voir cette adorable enfant au travers des grands chênes. — Vous vous êtes trompé, monsieur; l'intendante a chassé
éternelle; les fleurs sortent de leur tombe, et l'âme d'Isaure; au lieu de s'envoler au ciel, s'est envolée au corps de cette charmante enfant. Aubépine, Aubépine! tu seras mon premier et mon dernier amour. Je t'ai aimée il y a quinze ans quand tu te nommais Isaure, je t'aime aujourd'hui avec la même candeur. Tu me parles du ciel où tu es allée, mon âme ira bientôt là-haut emportant ton souvenir si pur et si doux. Le matin, Théophile descendait au château, quand il rencontra la servante qui lavait sa jupe la veille. — Un beau jour de printemps, Ursule? Oui, monsieur; les fleurs vont bellement s'épanouir. Les enfants vont cueillir des violettes dans le parc. Est-ce que la jolie blonde d'hier ne cherchait pas des coquillages tout à l'heure? J'ai cru voir cette adorable enfant au travers des grands chênes. — Vous vous êtes trompé, monsieur; l'intendante a chassé hier Aubépine. Théophile tressaillit. — Chassée — Oui, monsieur; l'intendante n'ose la regarder en face, car sa grand-mère est sorcière, et tout le monde craint ses maléfices. La grand-mère d'Aubépine est cette vieille qui a recueilli Hélène? Oui, mon Dieu oui. La vieille harpie fait bien du mal au village, et le Seigneur nous ferait une belle grâce, s'il l'envoyait au diable. Théophile courut à la masure de la vieille. C'était le dimanche, l'enfant jouait au volant sur le devant de la porte; elle se mettait dans de charmantes petites colères contre le vent, qui la lutinait. La vue de Théophile ne la troubla nullement et ne lui fit pas perdre un seul coup de raquette. Elle avait l'air de danser en courant; son joli bras lançait dans les airs, avec une grâce infinie, son volant dont les plumes teintes ressemblaient à des fleurs mises en bouquet. Théophile entra dans la masure la vieille, seule au coin du feu, suivait la forme des flammes qui s'élevaient, par intervalles, d'un monceau de feuilles de chêne et de buis bénit. A chaque transformation, elle s'agitait singulièrement, elle passait tout d'un coup de la joie à la tristesse et de la tristesse à
et le Seigneur nous ferait une belle grâce, s'il l'envoyait au diable. Théophile courut à la masure de la vieille. C'était le dimanche, l'enfant jouait au volant sur le devant de la porte; elle se mettait dans de charmantes petites colères contre le vent, qui la lutinait. La vue de Théophile ne la troubla nullement et ne lui fit pas perdre un seul coup de raquette. Elle avait l'air de danser en courant; son joli bras lançait dans les airs, avec une grâce infinie, son volant dont les plumes teintes ressemblaient à des fleurs mises en bouquet. Théophile entra dans la masure la vieille, seule au coin du feu, suivait la forme des flammes qui s'élevaient, par intervalles, d'un monceau de feuilles de chêne et de buis bénit. A chaque transformation, elle s'agitait singulièrement, elle passait tout d'un coup de la joie à la tristesse et de la tristesse à la joie. Quand elle vit Théophile, elle fit une petite grimace qu'elle s'empressa de cacher sous un sourire. Je vous salue, monseigneur Hélène n'est pas là la pauvre femme prie Dieu. Elle s'est hasardée d'aller à la messe; elle s'est jetée dans la procession qui passait là-bas devant la croix d'en face. Mais asseyez-vous sur ce banc et attendez-la. Elle ne peut tarder, car la messe va finir. Théophile, ne sachant que dire, retourna vers la porte et regarda Aubépine qui bravait la fatigue et l'ardeur du soleil. La vieille, troublée dans ses sortilèges, sépara le buis des feuilles de chêne et vint bientôt à lui. "N'est-ce pas, monseigneur, qu'elle est belle, ma fille, qu'elle est fraîche, qu'elle est gracieuse ?" — C'est la plus adorable enfant que j'ai vue ! La vieille s'approcha d'Aubépine. Aubépine, il faut vous reposer. Elle saisit le bras de l'enfant qui fit un bond et s'enfuit en riant avec tant de légèreté, qu'elle semblait mollement soulevée par le vent. "Aubépine, si vous êtes méchante, vous n'aurez plus d'images." L'enfant accourut à sa grand-mère et lui fit des caresses. La vieille, attendrie, s'assit sur le pas de la porte. "C'est ma seule joie dans ce
d'en face. Mais asseyez-vous sur ce banc et attendez-la. Elle ne peut tarder, car la messe va finir. Théophile, ne sachant que dire, retourna vers la porte et regarda Aubépine qui bravait la fatigue et l'ardeur du soleil. La vieille, troublée dans ses sortilèges, sépara le buis des feuilles de chêne et vint bientôt à lui. "N'est-ce pas, monseigneur, qu'elle est belle, ma fille, qu'elle est fraîche, qu'elle est gracieuse ?" — C'est la plus adorable enfant que j'ai vue ! La vieille s'approcha d'Aubépine. Aubépine, il faut vous reposer. Elle saisit le bras de l'enfant qui fit un bond et s'enfuit en riant avec tant de légèreté, qu'elle semblait mollement soulevée par le vent. "Aubépine, si vous êtes méchante, vous n'aurez plus d'images." L'enfant accourut à sa grand-mère et lui fit des caresses. La vieille, attendrie, s'assit sur le pas de la porte. "C'est ma seule joie dans ce monde, dit-elle à Théophile; aussi, voyez comme je la pare de la tête aux pieds. Voyez quel joli chaperon, quel joli corselet ! Je vendrais mon âme pour l'embellir ! Sa mère est morte ? dit Théophile. — Oui, morte ! il y a quinze ans, morte le jour de la naissance de son enfant. Je m'en souviendrai toujours c'était pendant les neiges de l'hiver. — Pendant les neiges ! s'écria Théophile. Et s'éloignant pour cacher son émotion : "Je ne doute plus, reprit-il; cette enfant, c'est l'Isaure de Pansy. Voici l'heure d'aimer, m'a-t-elle dit en songe. Aimer ! je suis épuisé de mauvaises passions, ce serait un crime. Mon âme est dévastée par l'orage, l'âme de cette enfant est calme ma vie a été le miroir de toutes les impuretés, son existence n'a réfléchi que l'azur des cieux. Nos âmes ne sont pas sœurs, et Dieu verrait avec horreur l'union d'une âme vierge et d'un cœur perdu. Pourtant, l'orage n'a pas tout dévasté un dernier printemps passe en moi; mon âme n'est pas aride; des fleurs s'épanouissent dans les replis les plus cachés; leurs chastes parfums me plongent dans d'ineffables extases. Le noir torrent n'a pas troublé toutes les
la naissance de son enfant. Je m'en souviendrai toujours c'était pendant les neiges de l'hiver. — Pendant les neiges ! s'écria Théophile. Et s'éloignant pour cacher son émotion : "Je ne doute plus, reprit-il; cette enfant, c'est l'Isaure de Pansy. Voici l'heure d'aimer, m'a-t-elle dit en songe. Aimer ! je suis épuisé de mauvaises passions, ce serait un crime. Mon âme est dévastée par l'orage, l'âme de cette enfant est calme ma vie a été le miroir de toutes les impuretés, son existence n'a réfléchi que l'azur des cieux. Nos âmes ne sont pas sœurs, et Dieu verrait avec horreur l'union d'une âme vierge et d'un cœur perdu. Pourtant, l'orage n'a pas tout dévasté un dernier printemps passe en moi; mon âme n'est pas aride; des fleurs s'épanouissent dans les replis les plus cachés; leurs chastes parfums me plongent dans d'ineffables extases. Le noir torrent n'a pas troublé toutes les sources; leurs vagues murmures me bercent toujours. Je puis aimer encore !" Théophile arrivait à son pavillon; et, comme il suivait des yeux un corbeau qui lui jetait à l'oreille son cri funèbre, il vit Dafné indolemment penchée sur le balcon. "Le corbeau m'avait averti je ne m'étonne plus de l'apparition de l'oiseau de mauvais augure." Théophile fit semblant de ne pas voir Dafné, il rebroussa chemin et se perdit dans le parc. La pécheresse le suivit et l'atteignit dans un bosquet. — Théophile, lui dit-elle en l'enlaçant, je viens mourir près de toi. Avec moi ? répondit le poète en se déchaînant. Plus que jamais il fut effrayé de la pâleur de Dafné. "Vous me repoussez, maintenant que je suis vieille, que je suis laide." Dafné pleurait; Théophile l'accueillit et but ses larmes dans un baiser. Voilà la plus douce caresse que mes yeux aient sentie s'écria Dafné. C'est le marquis de Saint-Pierre qui vous a dit mon refuge ? — Le marquis de Saint-Pierre est ici il vous cherche, il cherche sa sœur. Le voilà ! Le marquis allait entrer dans le pavillon. Théophile alla à sa rencontre. — Vous êtes introuvable, mon cher; il y a deux
l'apparition de l'oiseau de mauvais augure." Théophile fit semblant de ne pas voir Dafné, il rebroussa chemin et se perdit dans le parc. La pécheresse le suivit et l'atteignit dans un bosquet. — Théophile, lui dit-elle en l'enlaçant, je viens mourir près de toi. Avec moi ? répondit le poète en se déchaînant. Plus que jamais il fut effrayé de la pâleur de Dafné. "Vous me repoussez, maintenant que je suis vieille, que je suis laide." Dafné pleurait; Théophile l'accueillit et but ses larmes dans un baiser. Voilà la plus douce caresse que mes yeux aient sentie s'écria Dafné. C'est le marquis de Saint-Pierre qui vous a dit mon refuge ? — Le marquis de Saint-Pierre est ici il vous cherche, il cherche sa sœur. Le voilà ! Le marquis allait entrer dans le pavillon. Théophile alla à sa rencontre. — Vous êtes introuvable, mon cher; il y a deux heures que je cours partout. Vous voyez que je fais preuve d'amour fraternel; que je me souviens de ma sœur. Où est Hélène ? Je commets aujourd'hui deux bonnes œuvres je rends à autrui ce qui est à autrui. Le marquis prit la main de Dafné et l'offrit à Théophile — Et je viens arracher Hélène des griffes de la vieille sorcière. — Dites plutôt des griffes de la misère. Des griffes du diable si vous voulez; mais courons au repaire de la vieille. Tous trois prirent le chemin du village. Ils arrivèrent à la masure en même temps qu'Hélène qui feuilletait son livre d'heures, trébuchant à chaque pas. Le frère s'approcha de la sœur. Hélène pâlit et recula. — Ne nous étranglons pas, ma chère; vous avez des ongles qui me font peur. Théophile s'avança vers la folle. — Ne craignez plus rien de votre frère il a expié ses fautes par le remords, le temps a effacé jusqu'à la trace du mauvais désir dont vous fûtes victime oubliez tout comme lui; retournez au château de Saint-Pierre échappez à la misère qui vous tue. Et si le mauvais désir revient, qui me défendra de mon frère ? dit Hélène.
— Et je viens arracher Hélène des griffes de la vieille sorcière. — Dites plutôt des griffes de la misère. Des griffes du diable si vous voulez; mais courons au repaire de la vieille. Tous trois prirent le chemin du village. Ils arrivèrent à la masure en même temps qu'Hélène qui feuilletait son livre d'heures, trébuchant à chaque pas. Le frère s'approcha de la sœur. Hélène pâlit et recula. — Ne nous étranglons pas, ma chère; vous avez des ongles qui me font peur. Théophile s'avança vers la folle. — Ne craignez plus rien de votre frère il a expié ses fautes par le remords, le temps a effacé jusqu'à la trace du mauvais désir dont vous fûtes victime oubliez tout comme lui; retournez au château de Saint-Pierre échappez à la misère qui vous tue. Et si le mauvais désir revient, qui me défendra de mon frère ? dit Hélène. — Moi; car j'irai souvent vous voir, vous consoler, vous dire d'espérer. La folle retomba dans cette somnolente torpeur qui l'affaissait souvent. La vieille accourut et fit le signe de la croix au-dessus de sa tête. "Aubépine, cria-t-elle à l'enfant qui tressait des primevères de l'autre côté du chemin, apporte-moi la tasse brune et des cendres de buis bénit." Aubépine se mit à sautiller vers la masure. La vieille dit à Théophile et au marquis qu'Hélène était dans le sommeil de la folie et que, grâce à ses philtres et à ses sortilèges, elle se réveillerait peut-être à la raison. Théophile regardait Aubépine à la dérobée. L'enfant sortit de la masure et passa devant Dafné; le regard du poète rencontra celui de la pécheresse il y eut pour tous deux une révélation. — Elle est jalouse de sa beauté, dit Théophile. — Elle est belle, il l'aime ! dit Dafné. Aubépine, étrangère à tout ce qui se passait autour d'elle, déposa la tasse brune et les cendres de buis bénit aux pieds de sa grand-mère, et, en deux bonds, elle franchit le chemin qui la séparait de ses primevères. Le marquis de Saint-Pierre riait de pitié à la vue de
la tasse brune et des cendres de buis bénit." Aubépine se mit à sautiller vers la masure. La vieille dit à Théophile et au marquis qu'Hélène était dans le sommeil de la folie et que, grâce à ses philtres et à ses sortilèges, elle se réveillerait peut-être à la raison. Théophile regardait Aubépine à la dérobée. L'enfant sortit de la masure et passa devant Dafné; le regard du poète rencontra celui de la pécheresse il y eut pour tous deux une révélation. — Elle est jalouse de sa beauté, dit Théophile. — Elle est belle, il l'aime ! dit Dafné. Aubépine, étrangère à tout ce qui se passait autour d'elle, déposa la tasse brune et les cendres de buis bénit aux pieds de sa grand-mère, et, en deux bonds, elle franchit le chemin qui la séparait de ses primevères. Le marquis de Saint-Pierre riait de pitié à la vue de la vieille, qui marmottait des oraisons et qui semait des cendres devant les yeux à demi clos d'Hélène. Bientôt las de ce tableau, il repoussa la sorcière, il lui jeta quelques pièces d'or et prit le bras de la folle. Toujours plongée dans la torpeur, elle ne fit nulle résistance. Et, le même jour, le frère et la sœur partirent pour le château de Saint-Pierre. II. On touchait au mois de mai; dans les alentours de Chantilly, c'étaient des neiges de fleurs, des ombrages rafraîchissants, des brises odorantes, des nappes de verdure emperlées de rosée. Tous les soirs, Théophile s'appuyant sur Dafné, Dafné s'appuyant sur Théophile, faisaient de tristes et lentes promenades dans les champs. Ils se reposaient souvent; les paysans qui les voyaient passer si pâles, si frêles, si chancelants, se disaient entre eux que ce n'étaient plus que des fantômes. Un soir, les amants gravissaient la pente escarpée de la montagne pour s'asseoir sur une roche à demi cachée dans les grandes herbes. Il semble que nous allons au cimetière, dit Théophile qui perdait le souffle. Dafné, haletante, tomba près d'une épine blanche et fit tomber Théophile. Ne me parle jamais ainsi, dit-elle en tressaillant. — Non, ma
Et, le même jour, le frère et la sœur partirent pour le château de Saint-Pierre. II. On touchait au mois de mai; dans les alentours de Chantilly, c'étaient des neiges de fleurs, des ombrages rafraîchissants, des brises odorantes, des nappes de verdure emperlées de rosée. Tous les soirs, Théophile s'appuyant sur Dafné, Dafné s'appuyant sur Théophile, faisaient de tristes et lentes promenades dans les champs. Ils se reposaient souvent; les paysans qui les voyaient passer si pâles, si frêles, si chancelants, se disaient entre eux que ce n'étaient plus que des fantômes. Un soir, les amants gravissaient la pente escarpée de la montagne pour s'asseoir sur une roche à demi cachée dans les grandes herbes. Il semble que nous allons au cimetière, dit Théophile qui perdait le souffle. Dafné, haletante, tomba près d'une épine blanche et fit tomber Théophile. Ne me parle jamais ainsi, dit-elle en tressaillant. — Non, ma belle Dafné, la mort est loin, la vie nous entoure, les arbres sont verts, les blés grandissent, la sève est partout; il nous reste encore de beaux jours. Dafné pressait la main de Théophile, qui frémissait au souvenir de leurs jeunes émbrassements. — Dafné, dit-il avec feu, je mourrais pour un de tes baisers. Ses bras, esclaves d'un désir ardent, s'ouvrirent pour étreindre Dafné. La pécheresse pencha avec amour son beau cou de cygne, mais elle pivota tout à coup elle avait vu le cimetière de Chantilly. Quels yeux effarouchés, ma belle? Oui, des yeux effarouchés, c'est en vain que je les ferme sur les objets funèbres; ce matin j'ai vu un hibou, ce soir je vois un cimetière. Je ne puis détacher mon regard de ces croix lugubres; ô mon Dieu, ai-je donc perdu sans retour mon insouciante gaieté? Dafné sourit. Folle! je ne suis pas changée, mais ta tristesse éternelle rejaillit sur moi et par instants je ne songe pas à m'en défendre. Voilà un tableau qui n'est pas si lugubre que ces tombes blanches; voilà Aubépine qui cherche des fleurs. — Isaure s'écria Théophile. Dafné n'entendit pas, elle appelait Aubépine. A la voix de Dafné l'enfant se