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aux chiens; C'est ton ami, de tous le plus intime : On n'est jamais trahi que par les siens, A ses enfants un père peu traitable Disait, parlant tout bas et sans témoins : « Je vous défends tantôt de rire à table Du petit nez de monsieur Néanmoins. » — « De ce Monsieur le nez n'est pas risible, Crie au dessert un des petits vauriens, « Il n'en a pas de nez, c'est très visible... » On n'est jamais trahi que par les siens. Dans le boudoir d'une pseudo-comtesse, Tout un essaim de nos jolis gommeux, Luttant de grâce et de scélératesse, Se disputait un regard de ses yeux; Quand une gaupe, une affreuse chenille, A cette fleur des cieux parisiens Ouvre ses bras, en l'appelant sa fille : On n'est jamais trahi que par les siens ! EDOUARD RIPAULT, Membre associé. Sobriquet donné autrefois au compositeur de musique PANSEROW, attiré d'un appendice nasal ridicullement petit. MA VIEILLE MONTRE AIR du Dieu des Sonnes Gens. De mes amis, hier, la raillerie M'ayant rendu, ma montre, honteux de toi, (Ils te traitaient, d'oignon, de vieillerie,) — Je leur promis de te vendre... Ma foi, Quoi qu'on en dise, au diable ma promesse! Dans mon gousset encore tu resteras; Non, ne crains rien, va, malgré ta vieillesse, Je ne te vendrai pas ! J'avais seize ans quand tu devins mon rêve, Dès ce moment je bannis le plaisir; Au bout d'un an de courage sans trêve, Ma bourse enfin put combler mon désir. En te portant, tout d'abord, il me semble, Que je te dus bien faire mon embarras... Voilà trente ans que nous vivons ensemble, Je ne te vendrai pas ! Quand vint pour moi l'instant de ce bel âge, Dont le reflet charme encore nos vieux jours, Si quelquefois j'ai dû te mettre en gage, Pour subvenir aux frais de mes amours, Pour te reprendre, après chaque amourette, Je me privais même sur mes repas... Doux souvenir d'un temps que je regrette, Je ne te vendrai pas ! Combien de fois, lorsque je devins sage, As-tu passé la
diable ma promesse! Dans mon gousset encore tu resteras; Non, ne crains rien, va, malgré ta vieillesse, Je ne te vendrai pas ! J'avais seize ans quand tu devins mon rêve, Dès ce moment je bannis le plaisir; Au bout d'un an de courage sans trêve, Ma bourse enfin put combler mon désir. En te portant, tout d'abord, il me semble, Que je te dus bien faire mon embarras... Voilà trente ans que nous vivons ensemble, Je ne te vendrai pas ! Quand vint pour moi l'instant de ce bel âge, Dont le reflet charme encore nos vieux jours, Si quelquefois j'ai dû te mettre en gage, Pour subvenir aux frais de mes amours, Pour te reprendre, après chaque amourette, Je me privais même sur mes repas... Doux souvenir d'un temps que je regrette, Je ne te vendrai pas ! Combien de fois, lorsque je devins sage, As-tu passé la nuit, devant mes yeux, A mesurer, à hâter mon ouvrage... Nous avons bien travaillé tous les deux. Et maintenant, quand un peu de richesse Permet enfin le repos à mes bras, De l'oublier, moi j'aurais la faiblesse? Je ne te vendrai pas ! Si tu me plais encore, cela démontre Qu'aux lois du cœur mon goût reste soumis ; Ah ! d'après toi juge, ma vieille montre, Combien je dois aimer mes vieux amis ! Et puis, ta forme à ma main est commode, Ton cadran plaît à mes yeux un peu bas... Qu'aurais-je plus d'une montre à la mode ? Je ne te vendrai pas ! L. JULIEN, Membre titulaire. NE TE VENDS PAS L'MALIN ! AIR : Chantons tous l'amitié Que de gens dans le monde Auxquels, à rire enclin, J'aime à dire, à la ronde, Du ton de Rabelais : « Ne fais donc pas l'malin ! (bis) » Descends de ton tremplin, « Ne fais donc pas l'malin ! » En parlant de ta noblesse, Toi, le fils d'un vilain Qui jadis d'une comtesse, A porté le carlin, Ne fais donc pas l'malin ! Noble issu d'un vilain, Ne fais donc pas l'malin ! Mari d'une
Qu'aux lois du cœur mon goût reste soumis ; Ah ! d'après toi juge, ma vieille montre, Combien je dois aimer mes vieux amis ! Et puis, ta forme à ma main est commode, Ton cadran plaît à mes yeux un peu bas... Qu'aurais-je plus d'une montre à la mode ? Je ne te vendrai pas ! L. JULIEN, Membre titulaire. NE TE VENDS PAS L'MALIN ! AIR : Chantons tous l'amitié Que de gens dans le monde Auxquels, à rire enclin, J'aime à dire, à la ronde, Du ton de Rabelais : « Ne fais donc pas l'malin ! (bis) » Descends de ton tremplin, « Ne fais donc pas l'malin ! » En parlant de ta noblesse, Toi, le fils d'un vilain Qui jadis d'une comtesse, A porté le carlin, Ne fais donc pas l'malin ! Noble issu d'un vilain, Ne fais donc pas l'malin ! Mari d'une meunière Qu'aime le châtelain, Pour cacher la manière Dont l'eau vient au moulin, Ne fais donc pas l'malin ! En parlant de ton moulin, Ne fais donc pas l'malin ! Au sujet de ces demoiselles, Gommeux, qui donnent en plein Dans toutes les ficelles De ce sexe félin, Ne fais donc pas l'malin ! En veston gris de lin, Ne fais donc pas l'malin ! Farceur lacrymatoire, Dont le ton patelin N'a pu du territoire Sauver un furelin, Ne fais donc pas l'malin ! Orateur patelin, Ne fais donc pas l'malin ! Rimeur de brasseries, Moderne Chapelain, Qui blagues et décrie L'auteur de Jocelyn, Ne fais donc pas l'malin ! Moderne Chapelain, Ne fais donc pas l'malin ! Tu, mon brave homme, Vu ton nez aquilin, Avoir deux femmes, comme Le chinois Tin-tun-Lin ? Ne fais donc pas l'malin ! Avec ton aquilin, Ne fais donc pas l'malin ! Toute gloire est fumée : Bismarck-Capitolin, Songe que notre armée Est entrée à Berlin; Ne fais donc pas l'malin ! Tous astres ont leur déclin, Ne fais donc pas l'malin ! Mais, quand de la satire Je brandis le merlin, J'entends quelqu'un me dire : (Est-ce FOUACHE ou POULLAIN ?) «
donc pas l'malin ! En veston gris de lin, Ne fais donc pas l'malin ! Farceur lacrymatoire, Dont le ton patelin N'a pu du territoire Sauver un furelin, Ne fais donc pas l'malin ! Orateur patelin, Ne fais donc pas l'malin ! Rimeur de brasseries, Moderne Chapelain, Qui blagues et décrie L'auteur de Jocelyn, Ne fais donc pas l'malin ! Moderne Chapelain, Ne fais donc pas l'malin ! Tu, mon brave homme, Vu ton nez aquilin, Avoir deux femmes, comme Le chinois Tin-tun-Lin ? Ne fais donc pas l'malin ! Avec ton aquilin, Ne fais donc pas l'malin ! Toute gloire est fumée : Bismarck-Capitolin, Songe que notre armée Est entrée à Berlin; Ne fais donc pas l'malin ! Tous astres ont leur déclin, Ne fais donc pas l'malin ! Mais, quand de la satire Je brandis le merlin, J'entends quelqu'un me dire : (Est-ce FOUACHE ou POULLAIN ?) « Ne fais donc pas l'malin ! » Vide ton verre plein, « Et ne fais pas l'malin ! » EUGÈNE GRANGE, Membre titulaire. 416 — LES GAULOIS AIR nouveau de L'ASSOCIATION Dans le passé lointain De notre Gaule antique, Voyez, à son matin, Notre race Celtique : Le bouclier au flanc Aux mains sa grande épée, Écrivant de son sang Sa guerrière épopée. Patrie et liberté Sont les cris de leur bouche, Et leur mâle fierté Brise quiconque y touche. Attila, sous leurs cieux, Vit écraser ses rênes : Voilà, Français, chez eux, Les Gaulois vos ancêtres ! Audacieux démons, Quand Brennus les rallie. Ils franchissent les monts Qui ferment l'Italie, Écrasent le Romain Dans sa cité maîtresse ; Puis, le fer à la main, Ils passent sur la Grèce ; Byzance appelle en vain L'Asie à sa défense, Dans son profond ravin Ils renversent Byzance. Les lions, au dehors, Partout, passent en maîtres : Voilà, Francs, jadis forts, Les Gaulois nos ancêtres ! Ils ont, au plus haut point, La force de l'athlète, Le courage du poing, La valeur de la tête. Raillant les mal-venus, Du haut de leur audace, Ils vont défier — nus, Les porteurs de cuirasse.
flanc Aux mains sa grande épée, Écrivant de son sang Sa guerrière épopée. Patrie et liberté Sont les cris de leur bouche, Et leur mâle fierté Brise quiconque y touche. Attila, sous leurs cieux, Vit écraser ses rênes : Voilà, Français, chez eux, Les Gaulois vos ancêtres ! Audacieux démons, Quand Brennus les rallie. Ils franchissent les monts Qui ferment l'Italie, Écrasent le Romain Dans sa cité maîtresse ; Puis, le fer à la main, Ils passent sur la Grèce ; Byzance appelle en vain L'Asie à sa défense, Dans son profond ravin Ils renversent Byzance. Les lions, au dehors, Partout, passent en maîtres : Voilà, Francs, jadis forts, Les Gaulois nos ancêtres ! Ils ont, au plus haut point, La force de l'athlète, Le courage du poing, La valeur de la tête. Raillant les mal-venus, Du haut de leur audace, Ils vont défier — nus, Les porteurs de cuirasse. Pieds à pieds, corps à corps, En lions, ils combattent; Et quand sur les plus forts Épée et hache éclatent, Pour fin de branle-bas, Ils arrachent des hêtres : Voilà, dans les combats, Les Gaulois vos ancêtres ! O géants des halliers, O vaillante lignée! Vous qui, sur des milliers, Marchiez, une poignée, Regardez, sous le flot, Votre France abattue, Fixant son javelot, Brisé dans la battue!... Pour son relèvement, O colossales ombres, Pour nous montrer comment On triomphe des nombres; Pour nous rendre aussi beaux, Aussi forts que vos êtres, Sortez de vos tombeaux, Nos valeureux ancêtres ! A. VILMAT, Membre honoraire. — 418 — VLA L'BEAU TEMPS, MAD'LEINE Air de la Meunière du Moulin à vent A l'aube, je conduis mes bœufs Labourer la plaine; Ils creusent d'un pied vigoureux Le sillon sans peine. Au vent du nord ou des autochthones, Je chante comme à mes vingt ans : Voilà le beau temps, Mademoiselle, Mademoiselle, voilà le beau temps ! Quel plaisir de voir les oiseaux, Que l'amour ramène À construire dans les rameaux Leur petit domaine ! Je dis, lorsque je les entends : C'est la saison du gai printemps; Voilà le beau temps, Mademoiselle, Mademoiselle, voilà
Marchiez, une poignée, Regardez, sous le flot, Votre France abattue, Fixant son javelot, Brisé dans la battue!... Pour son relèvement, O colossales ombres, Pour nous montrer comment On triomphe des nombres; Pour nous rendre aussi beaux, Aussi forts que vos êtres, Sortez de vos tombeaux, Nos valeureux ancêtres ! A. VILMAT, Membre honoraire. — 418 — VLA L'BEAU TEMPS, MAD'LEINE Air de la Meunière du Moulin à vent A l'aube, je conduis mes bœufs Labourer la plaine; Ils creusent d'un pied vigoureux Le sillon sans peine. Au vent du nord ou des autochthones, Je chante comme à mes vingt ans : Voilà le beau temps, Mademoiselle, Mademoiselle, voilà le beau temps ! Quel plaisir de voir les oiseaux, Que l'amour ramène À construire dans les rameaux Leur petit domaine ! Je dis, lorsque je les entends : C'est la saison du gai printemps; Voilà le beau temps, Mademoiselle, Mademoiselle, voilà le beau temps ! Quand une fillette à l'amour Fait une nebuleuse, Et qu'un galant lui fait la cour, Pour lui qu'elle aubaine ! Et si son cœur à deux battants S'ouvre à lui pour des feux constants, Voilà le beau temps, Mademoiselle, Mademoiselle, voilà le beau temps ! Du vin que ma vigne a donné Si ma cave est pleine ; Quand le soleil a décliné, Si le froid me gêne, Il me rappelle les instants Des mois aux rayons éclatants : Voilà le beau temps, Mademoiselle, Mademoiselle, voilà le beau temps ! Je ne connais dans mon passé Ni regret, ni haine ; Ma vie, où je suis bien berceuse, En gaîté s'égrène; J'ai, pour plaire aux amis constants, Verres pleins et couplets chantants : Voilà le beau temps, Mademoiselle, Mademoiselle, voilà le beau temps ! Moïse POULLAIN, Membre titulaire — 419 — LE CHOIX D'UNE PROFESSION CHANGEMENT DE RÉCEPTION AIR du Charlatanisme Grand-père, vous dites souvent Qu'en vérité ce serait sage, Puisque je me crois un savant, De prendre un état à mon âge. Je puis être, sans me vanter, Médecin, soldat ou légiste: Ici je viens vous consulter, Serait-ce vous mécontenter Que de me faire journaliste
vin que ma vigne a donné Si ma cave est pleine ; Quand le soleil a décliné, Si le froid me gêne, Il me rappelle les instants Des mois aux rayons éclatants : Voilà le beau temps, Mademoiselle, Mademoiselle, voilà le beau temps ! Je ne connais dans mon passé Ni regret, ni haine ; Ma vie, où je suis bien berceuse, En gaîté s'égrène; J'ai, pour plaire aux amis constants, Verres pleins et couplets chantants : Voilà le beau temps, Mademoiselle, Mademoiselle, voilà le beau temps ! Moïse POULLAIN, Membre titulaire — 419 — LE CHOIX D'UNE PROFESSION CHANGEMENT DE RÉCEPTION AIR du Charlatanisme Grand-père, vous dites souvent Qu'en vérité ce serait sage, Puisque je me crois un savant, De prendre un état à mon âge. Je puis être, sans me vanter, Médecin, soldat ou légiste: Ici je viens vous consulter, Serait-ce vous mécontenter Que de me faire journaliste ? J'aime cette profession, Où, chaque jour, l'esprit s'applique À traiter avec passion Des arts ou de la politique. D'un drame où d'un livre nouveau, Se faire ardent apologiste; D'une statue où d'un tableau, Fronder le laid, prôner le beau, Quel plaisir pour un journaliste! Avoir cinq cent mille lecteurs, Éclairer leur intelligence, Guider le choix des électeurs, Sur deux candidats en présence; Espérer un siège au Sénat, Comme certains grands publicistes, De même qu'étant avocat, On peut devenir chef d'État, Lorsque l'on fut bon journaliste. — Ce métier, pour toi triomphant, N'est qu'une éternelle bataille. As-tu réfléchi, mon enfant, À ce revers de la médaille? Louange avec sincérité Actrice, auteur, paysagiste, Pour toute popularité, On va dire : « Il est acheté; » C'est là le sort du journaliste ! Un confrère, de toi jaloux, Ou d'opinions différentes, Te poursuivra, dans son courroux, De personnalités blessantes. Dis-moi quel serait ton repos, Si quelque fougueux polémiste, Te menaçait à tout propos, De t'envoyer sa botte au ... dos De ton habit de journaliste ? Avoir hélas! l'épée en main, Presque aussi souvent que la plume, N'être pas sûr du lendemain, Me semble un sort plein d'amertume. Je pourrais te citer
Éclairer leur intelligence, Guider le choix des électeurs, Sur deux candidats en présence; Espérer un siège au Sénat, Comme certains grands publicistes, De même qu'étant avocat, On peut devenir chef d'État, Lorsque l'on fut bon journaliste. — Ce métier, pour toi triomphant, N'est qu'une éternelle bataille. As-tu réfléchi, mon enfant, À ce revers de la médaille? Louange avec sincérité Actrice, auteur, paysagiste, Pour toute popularité, On va dire : « Il est acheté; » C'est là le sort du journaliste ! Un confrère, de toi jaloux, Ou d'opinions différentes, Te poursuivra, dans son courroux, De personnalités blessantes. Dis-moi quel serait ton repos, Si quelque fougueux polémiste, Te menaçait à tout propos, De t'envoyer sa botte au ... dos De ton habit de journaliste ? Avoir hélas! l'épée en main, Presque aussi souvent que la plume, N'être pas sûr du lendemain, Me semble un sort plein d'amertume. Je pourrais te citer ici, Sans passer pour un alarmiste, Des gens que tu connais aussi, Dont la vie est un long souci; Comme eux, ne sois pas journaliste ! Avec ton instinct buissonnier, Si, malgré tout, tu veux écrire, Comme un modeste chansonnier, Au Caveau, va te faire inscrire. De ces esprits fins et joyeux Dis-toi fier de grossir la liste : Pour être un chansonnier fameux, Emprunte un trait à chacun d'eux; Mais ne te fais pas journaliste ! Août 1875. JEUGENE GARRAUD, Membre associé. — 420 — MES VIEUX SOUVENIRS AIR : de la Treille de Sincérité Près de mon feu que je tisonne, Par un charme mystérieux, Dans la flamme qui tourbillonne, Je vois, passer devant mes yeux Des souvenirs délicieux; Les plus anciens que ma mémoire Me présente clairs et précis, Par le cœur, vous pouvez le croire, Sont toujours les mieux accueillis. Malgré le ravage De l'âge,.. En tout temps un vieux souvenir A le don de nous rajeunir. A la chaleur qui me ranime La pensée offrant son concours, Je subis l'influence intime Qui me rapelle ces beaux jours Que le bonheur rendit si courts. Je vois dans les yeux de ma mère — 425 — Briller,
et joyeux Dis-toi fier de grossir la liste : Pour être un chansonnier fameux, Emprunte un trait à chacun d'eux; Mais ne te fais pas journaliste ! Août 1875. JEUGENE GARRAUD, Membre associé. — 420 — MES VIEUX SOUVENIRS AIR : de la Treille de Sincérité Près de mon feu que je tisonne, Par un charme mystérieux, Dans la flamme qui tourbillonne, Je vois, passer devant mes yeux Des souvenirs délicieux; Les plus anciens que ma mémoire Me présente clairs et précis, Par le cœur, vous pouvez le croire, Sont toujours les mieux accueillis. Malgré le ravage De l'âge,.. En tout temps un vieux souvenir A le don de nous rajeunir. A la chaleur qui me ranime La pensée offrant son concours, Je subis l'influence intime Qui me rapelle ces beaux jours Que le bonheur rendit si courts. Je vois dans les yeux de ma mère — 425 — Briller, suave et solennel, Ce doux regard qui, sur la terre, Me faisait entrevoir le ciel. Malgré le ravage, etc. Fuyant les ennuis de la classe, Laissant trop souvent de côté Les langues d'Homère et d'Horace, L'étude et son utilité, Pour les champs et la liberté, Je me vois grimpant la colline, Pour m'en aller, enfant maudit, Jusque dans la forêt voisine, À l'oiseau dérober son nid. Malgré le ravage, etc. Aimer est un charmant poème : J'y rêvais à tous mes instants; Poussé par un désir extrême, Je l'entrepris à dix-sept ans, Avec Rose, un jour de printemps. La brise nous semblait si douce, Assis à l'ombre d'un buisson, Qu'un baiser, bientôt, sur la mousse, Nous fit terminer la chanson. Malgré le ravage, etc. On m'avait dit : — « Le mariage » Devient le tombeau de l'amour » Mais j'aimais Berthe, elle était sage, Son cœur me payait de retour, Et le ciel nous unit, un jour. D'un enfant quand je devins père, Le plaisir me parut plus doux, En écoutant chanter sa mère Pour l'endormir sur ses genoux. Malgré le ravage, etc. Sur la fin de mon existence, L'hiver, de son souffle glacé, N'a point tari la souvenance
colline, Pour m'en aller, enfant maudit, Jusque dans la forêt voisine, À l'oiseau dérober son nid. Malgré le ravage, etc. Aimer est un charmant poème : J'y rêvais à tous mes instants; Poussé par un désir extrême, Je l'entrepris à dix-sept ans, Avec Rose, un jour de printemps. La brise nous semblait si douce, Assis à l'ombre d'un buisson, Qu'un baiser, bientôt, sur la mousse, Nous fit terminer la chanson. Malgré le ravage, etc. On m'avait dit : — « Le mariage » Devient le tombeau de l'amour » Mais j'aimais Berthe, elle était sage, Son cœur me payait de retour, Et le ciel nous unit, un jour. D'un enfant quand je devins père, Le plaisir me parut plus doux, En écoutant chanter sa mère Pour l'endormir sur ses genoux. Malgré le ravage, etc. Sur la fin de mon existence, L'hiver, de son souffle glacé, N'a point tari la souvenance D'un bonheur trop vite effacé, Ni les reflets du temps passé ; Et, grâce à la philosophie, Je dis, satisfait de mon sort : « Aujourd'hui, c'est encore la vie; » Demain, c'est peut-être la mort ! » Avec le ravage De l'âge, L'espoir a pu s'évanouir; Mais j'ai gardé le souvenir! MOUTON-DUFRESNE, Membre titulaire. — 427 LE REPORTER AIR du Caquet des Nonnes (DOMINO NOIR) Voyez en moi, voyez un reporter, Ce métier né d'hier Comme un pater noster M'est connu, j'y suis clerc; À bon droit j'en suis fier, Il m'est payé fort cher. Aussi vif que l'éclair, Je prends à bec de ma plume de fer L'été comme l'hiver Les bruits courant dans l'air, En évitant l'impair, Car ce métier d'enfer Veut du jarret, du flair, Chez un bon reporter. Mon domaine est illimité; Les faits divers, les bruits de Bourse, Le mensonge, la vérité, Je saisis tout au pas de course. Qu'un chien ait la patte écrasée, Qu'un perroquet prenne son vol, Qu'une usine soit embrasée, Qu'on invente un nouveau phénol, Qu'on pénètre au cœur de l'Afrique, Que monsieur Thiers soit alité, Ou que le Théâtre-Lyrique Trouve enfin l'hospitalité; Questions d'art ou de boutique, Or ou
le souvenir! MOUTON-DUFRESNE, Membre titulaire. — 427 LE REPORTER AIR du Caquet des Nonnes (DOMINO NOIR) Voyez en moi, voyez un reporter, Ce métier né d'hier Comme un pater noster M'est connu, j'y suis clerc; À bon droit j'en suis fier, Il m'est payé fort cher. Aussi vif que l'éclair, Je prends à bec de ma plume de fer L'été comme l'hiver Les bruits courant dans l'air, En évitant l'impair, Car ce métier d'enfer Veut du jarret, du flair, Chez un bon reporter. Mon domaine est illimité; Les faits divers, les bruits de Bourse, Le mensonge, la vérité, Je saisis tout au pas de course. Qu'un chien ait la patte écrasée, Qu'un perroquet prenne son vol, Qu'une usine soit embrasée, Qu'on invente un nouveau phénol, Qu'on pénètre au cœur de l'Afrique, Que monsieur Thiers soit alité, Ou que le Théâtre-Lyrique Trouve enfin l'hospitalité; Questions d'art ou de boutique, Or ou fretin Tout est butin. Tout me convient, Tout m'appartient, Tout est à moi! Le cancan parisien, C'est mon lot, c'est mon bien, Je n'en céderais rien, Car je suis reporter et je dois constamment De chaque événement Piquant, original, Enrichir mon journal, C'est le point capital. Être partout : Aux courses de chevaux, Au bois, aux bains-, aux eaux, Aux bals officiels, Aux dîners solennels, Aux procès criminels, Fouiller ciel, terre et mer, C'est d'un vrai reporter. Qu'un roi voyage incognito, Je le sais avant l'ambassade; Que Monsieur trouve en délit Madame qu'il croyait malade; Je potine par caractère, Aimant surtout, en fin gourmand, Ces drames noirs de l'adultère Ensanglantés au dénouement ; Je laisse dire aux cœurs sensibles Que, par mes indiscrétions, Fort souvent je rends impossibles Les réconciliations. Maris trompés, trop irascibles, N'écoutez pas Monsieur Dumas, Et forcément je me tairai ; Ignorant tout, muté je resterai ; Sachant, je parlerai, Sur les toits je crierai, Car je suis reporter et je dois constamment De chaque événement Piquant, original, Enrichir mon journal, C'est le point capital. Je dis là pièce avant que les auteurs L'aient lue aux directeurs, Et conte aux amateurs, En style familier, Le riche mobilier
courses de chevaux, Au bois, aux bains-, aux eaux, Aux bals officiels, Aux dîners solennels, Aux procès criminels, Fouiller ciel, terre et mer, C'est d'un vrai reporter. Qu'un roi voyage incognito, Je le sais avant l'ambassade; Que Monsieur trouve en délit Madame qu'il croyait malade; Je potine par caractère, Aimant surtout, en fin gourmand, Ces drames noirs de l'adultère Ensanglantés au dénouement ; Je laisse dire aux cœurs sensibles Que, par mes indiscrétions, Fort souvent je rends impossibles Les réconciliations. Maris trompés, trop irascibles, N'écoutez pas Monsieur Dumas, Et forcément je me tairai ; Ignorant tout, muté je resterai ; Sachant, je parlerai, Sur les toits je crierai, Car je suis reporter et je dois constamment De chaque événement Piquant, original, Enrichir mon journal, C'est le point capital. Je dis là pièce avant que les auteurs L'aient lue aux directeurs, Et conte aux amateurs, En style familier, Le riche mobilier Que Tata va bientôt Vendre à l'hôtel Drouot. N'avons-nous rien? Truqueurs, madames, Nous imprimons avec mystère : « Dans trois jours, lecteurs, vous saurez Ce qu'aujourd'hui nous devons taire. » En trois jours, folle ou sombre cause Vient sans que même nous cherchions, Et nous crient : « Voici la chose Chers lecteurs que nous vous cachions ! » Sommes-nous par la concurrence Distancés? vite un nouveau truc!, Nous disons avec assurance : De la fleur nous avions le suc, Nous savions tout. Profond silence Par l'honneur était conseillé, Mais à présent qu'on a parlé, Que le secret à tous est révélé, Le coffre est dessellé J'en puis donner la clé, Car un bon reporter n'est jamais en défaut ; Sur toute chose il faut, Même ne sachant rien Qu'il trouve le moyen De jaser bel et bien. Vous le voyez, ce métier d'hier M'est connu, j'y suis clerc. Canards traversant l'air, Potins d'été, d'hiver, Par ma plume de fer Sont cueillis, grâce au flair De l'adroit reporter! EUGÈNE MOREAU, Membre titulaire, Président. FACETIE Quelle est la plus mauvaise note? Disait à son élève un vieux musicien. — Ma foi, Monsieur, je n'en sais rien, Répond-il, la mine un peu