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comme les Égyptiens, ont élevés jadis à leur mémoire, et de les avoir comparés dans ma pensée aux restes des édifices, des palais, des maisons de délices que des souverains ou des particuliers opulents avaient bâtis à côté pour leur propre satisfaction personnelle, pour leur orgueil, pour celui de leur nom, pour leurs familles, pour leur jouissance. Que reste-t-il de ces derniers édifices bâtis par l'homme pour l'homme lui-même? Rien. Tout cela s'est écroulé et confondu avec le sable et la boue de ces villes détruites! Mais le dernier ouvrier des monuments publics, qui a mis sa pierre seulement dans l'assise de la pyramide d'Égypte, a fait quelque chose de grand et d'impérissable comme la pensée de tout un peuple; et, quoique sa pierre ne porte pas son nom, elle porte jusqu'à l'avenir et jusqu'au ciel quelque chose de plus grand que son nom la mémoire, la grandeur et l'éternité de son pays! Eh bien! cette image m'a souvent frappé, et je me suis dit de bonne heure, en y réfléchissant « Je ne suis rien! Je ne suis qu'un obscur citoyen d'une grande nation! Je ne désire pas être plus, à moins que mon pays ne me condamne à le servir à quelque poste de péril et de dévouement, où je ne monterais que par son ordre, comme le soldat monte à la brèche. Mais, tout obscur que je sois, tout dénué de titres, de fortune, de dignités, que je sorte un jour des affaires publiques, je veux pouvoir me dire du moins J'ai été un fidèle et laborieux ouvrier des desseins de la Providence sur mon pays! J'ai ma main dans l'œuvre commune; j'ai ma pensée dans l'âme du siècle; j'ai ma pierre dans la pyramide de la liberté! » Et permettez-moi d'ajouter un jour à ce témoignage de ma conscience ces deux mots dont je voudrais faire l'unique inscription de mon humble monument parmi vous « J'ai eu l'estime des concitoyens qui m'ont nommé et de ceux même qui ont cru devoir refuser leur suffrage à mes idées! Et, si les opinions ont été diverses, le cœur
le servir à quelque poste de péril et de dévouement, où je ne monterais que par son ordre, comme le soldat monte à la brèche. Mais, tout obscur que je sois, tout dénué de titres, de fortune, de dignités, que je sorte un jour des affaires publiques, je veux pouvoir me dire du moins J'ai été un fidèle et laborieux ouvrier des desseins de la Providence sur mon pays! J'ai ma main dans l'œuvre commune; j'ai ma pensée dans l'âme du siècle; j'ai ma pierre dans la pyramide de la liberté! » Et permettez-moi d'ajouter un jour à ce témoignage de ma conscience ces deux mots dont je voudrais faire l'unique inscription de mon humble monument parmi vous « J'ai eu l'estime des concitoyens qui m'ont nommé et de ceux même qui ont cru devoir refuser leur suffrage à mes idées! Et, si les opinions ont été diverses, le cœur de mon pays a été unanime pour moi. » Quant aux billets blancs qui viennent de se trouver au fond de l'urne, je n'ai qu'un mot à dire sur cette muette protestation. S'ils veulent dire que j'aie démérité par ma conduite politique de l'estime et de la confiance des hommes de bien, je les dédaigne et je les brave ma conscience me défend contre eux. Si ils veulent dire que quelques opinions ici s'inquiètent des miennes, et tout en me continuant leur bienveillance craignent cependant de voter pour un nom qui représente d'autres idées que les leurs, je les respecte et je les honore comme un scrupule de la conscience publique, et comme un acte de religieuse liberté. Enfin, s'ils veulent dire que quelques électeurs ne sont pas encore suffisamment éclairés sur la politique à la fois populaire et gouvernementale que je m'efforce de persuader au pays, et qu'ils ne savent pas bien encore si l'on peut concilier en effet l'ordre et le peuple, la conservation et le mouvement dans les institutions, je les ajourne à une élection future, et j'espère d'ici là, à force de patriotisme, de prudence et de fermeté dans mes paroles, les amener à écrire mon
de bien, je les dédaigne et je les brave ma conscience me défend contre eux. Si ils veulent dire que quelques opinions ici s'inquiètent des miennes, et tout en me continuant leur bienveillance craignent cependant de voter pour un nom qui représente d'autres idées que les leurs, je les respecte et je les honore comme un scrupule de la conscience publique, et comme un acte de religieuse liberté. Enfin, s'ils veulent dire que quelques électeurs ne sont pas encore suffisamment éclairés sur la politique à la fois populaire et gouvernementale que je m'efforce de persuader au pays, et qu'ils ne savent pas bien encore si l'on peut concilier en effet l'ordre et le peuple, la conservation et le mouvement dans les institutions, je les ajourne à une élection future, et j'espère d'ici là, à force de patriotisme, de prudence et de fermeté dans mes paroles, les amener à écrire mon nom sur ces billets blancs où ils n'ont osé manifester aujourd'hui que leur incertitude et leur neutralité! Quant à un programme, vous ne m'en demandez point. Mon programme, il est dans votre confiance et dans ma conscience libre, en face d'événements inconnus; et si vous m'en demandiez un, je vous répondrais comme Scipion qu'on interrogeait sur les motifs de ses actes passés, au lieu de l'interroger sur ses actes futurs: « Je jure que j'ai sauvé la patrie. » « Je ne suis ni assez grand, ni assez fort, ni assez heureux pour dire jamais que j'aie sauvé ma patrie. De tels mots n'appartiennent qu'aux grands hommes et non aux citoyens obscurs et faibles comme nous; mais je répondrai du moins avec une conscience sûre d'elle-même et en face d'hommes qui me jugeront un jour: « Je jure que je ne tromperai la confiance d'aucun des bons citoyens qui m'ont donné leurs suffrages. Je jure que je défendrai dans toutes les occasions, sous tous les régimes, devant tous les pouvoirs, la cause du peuple. Je jure, non pas que je sauverai, mais que je servirai mon pays. Ingres qui n'a pas excité la sainte colère de quelques hommes de goût;
répondrais comme Scipion qu'on interrogeait sur les motifs de ses actes passés, au lieu de l'interroger sur ses actes futurs: « Je jure que j'ai sauvé la patrie. » « Je ne suis ni assez grand, ni assez fort, ni assez heureux pour dire jamais que j'aie sauvé ma patrie. De tels mots n'appartiennent qu'aux grands hommes et non aux citoyens obscurs et faibles comme nous; mais je répondrai du moins avec une conscience sûre d'elle-même et en face d'hommes qui me jugeront un jour: « Je jure que je ne tromperai la confiance d'aucun des bons citoyens qui m'ont donné leurs suffrages. Je jure que je défendrai dans toutes les occasions, sous tous les régimes, devant tous les pouvoirs, la cause du peuple. Je jure, non pas que je sauverai, mais que je servirai mon pays. Ingres qui n'a pas excité la sainte colère de quelques hommes de goût; le happy few, comme Stendhal dédiciait ses livres, la minorité éclairée, a toujours protesté contre l'engouement dont l'Œdipe, la Stratonice, le Saint Symphorien, ont tour à tour été l'objet. Pour nous, nous regrettons infiniment de ne pas être de l'avis de M. de Lagenevais nous savons fort bien qu'un autre ami de M. Ingres, M. Lenormant, a écrit avec cette urbanité qui le distingue « M. Ingres ne soulève contre lui que les intelligences médiocres. » Mais, sans vouloir rentrer ici dans une discussion que nous reprendrons tôt ou tard en un jour de loisir, il nous est impossible d'admettre pour chef de l'école française un homme qui ne connaît ni la couleur, ni la lumière, ni les lois du groupe et de la composition; qui, quant au modelé, se contente d'un à peu près singulièrement vague lorsqu'il n'est pas faux; qui, pour le dessin, s'est rendu coupable du torse de la petite Odalisque de 1859, de la jambe droite et de la tête de l'Œdipe, des mains de M. Bertin, du bras de Mme d'Haussonville, de la lèvre intérieure de Philippe V, du Lanciotto de la Françoise de Rivière, et de mille autres erreurs qu'il vous plait d'appeler bizarreries
ami de M. Ingres, M. Lenormant, a écrit avec cette urbanité qui le distingue « M. Ingres ne soulève contre lui que les intelligences médiocres. » Mais, sans vouloir rentrer ici dans une discussion que nous reprendrons tôt ou tard en un jour de loisir, il nous est impossible d'admettre pour chef de l'école française un homme qui ne connaît ni la couleur, ni la lumière, ni les lois du groupe et de la composition; qui, quant au modelé, se contente d'un à peu près singulièrement vague lorsqu'il n'est pas faux; qui, pour le dessin, s'est rendu coupable du torse de la petite Odalisque de 1859, de la jambe droite et de la tête de l'Œdipe, des mains de M. Bertin, du bras de Mme d'Haussonville, de la lèvre intérieure de Philippe V, du Lanciotto de la Françoise de Rivière, et de mille autres erreurs qu'il vous plait d'appeler bizarreries et que nous appellerons incorrections, si vous voulez bien le permettre. Nous objecterons qu'un chef d'école a une théorie, et que M. Ingres se borne à mépriser Rubens, à dire que Raphaël est aussi coloriste que le Titien, et à croire que, lorsqu'on peint proprement et avec une certaine adresse de main, on peut monter au Capitole, toutes opinions qui ne constituent pas une doctrine sérieuse. Nous ajouterons enfin que l'art en France, sous le règne de Poussin, de Lesueur, de Géricault et même d'illustres modernes qu'il n'est pas besoin de citer, a toujours été empreint de sentiment, de pensée, et qu'il a constamment parlé le fier langage de la passion humaine. Or, n'est-il pas évident pour tous que la peinture de M. Ingres ne parle pas au cœur parce que le cœur de l'artiste n'y a point passé? CAMILLE D'ARNAUD. L'ARTISTE. Les Quatre Sergents de La Rocchetterie LA FEE MELIOR VIEILLE CHANSON BAS-BRETONNE PAROLES DE M. MARC FOURNIER MUSIQUE DE M. CLEMENCE BERTHAULT. À MON PROFESSEUR MEL. AIMON. (1) L'ARTISTE donne aujourd'hui un de ces paysages lithographes lui-même. Ces deux paysages sont exposés à L'AR BEAUX-ARTS HECTOR MARTIN Le jury en a tué plus d'un. Oserons-nous le dire? le
de main, on peut monter au Capitole, toutes opinions qui ne constituent pas une doctrine sérieuse. Nous ajouterons enfin que l'art en France, sous le règne de Poussin, de Lesueur, de Géricault et même d'illustres modernes qu'il n'est pas besoin de citer, a toujours été empreint de sentiment, de pensée, et qu'il a constamment parlé le fier langage de la passion humaine. Or, n'est-il pas évident pour tous que la peinture de M. Ingres ne parle pas au cœur parce que le cœur de l'artiste n'y a point passé? CAMILLE D'ARNAUD. L'ARTISTE. Les Quatre Sergents de La Rocchetterie LA FEE MELIOR VIEILLE CHANSON BAS-BRETONNE PAROLES DE M. MARC FOURNIER MUSIQUE DE M. CLEMENCE BERTHAULT. À MON PROFESSEUR MEL. AIMON. (1) L'ARTISTE donne aujourd'hui un de ces paysages lithographes lui-même. Ces deux paysages sont exposés à L'AR BEAUX-ARTS HECTOR MARTIN Le jury en a tué plus d'un. Oserons-nous le dire? le jury a tué Hector Martin. Et cependant, parmi ces autorités caduques, était-il un seul regard assez enivré de lumière pour comprendre que le rayon du génie avait frappé l'humble palette de ce jeune homme mort à vingt et un ans? Hector Martin étudiait depuis cinq ans, tantôt en pleine liberté, tantôt chez Gigoux, qui a le bon esprit de ne pas être un maître absolu. Ce ne fut qu'en voulant devenir un peintre d'histoire qu'Hector Martin prononça qu'il était né paysagiste. Cependant il n'avait point assisté au grand spectacle de la nature, il n'avait vu ni les bouquets de bois chantés par Ruysdaël, ni les couchers de soleil contemplés par le Lorrain, ni les roches sauvages rêvées par Salvator Rosa; mais, comme tous les vrais artistes, il avait la nature en lui. Lantara, un autre peintre français tué par la misère — la misère moins dure que le jury-peignait la campagne de Naples sans avoir quitté la forêt de Fontainebleau. Hector Martin avait à peine entrevu les arbres et le ciel, la prairie et le nuage, les jeux de la lumière dans les feuilles et dans l'eau. Cependant, à voir ses paysages empreints de ce naturalisme véhément qui fait la
tantôt chez Gigoux, qui a le bon esprit de ne pas être un maître absolu. Ce ne fut qu'en voulant devenir un peintre d'histoire qu'Hector Martin prononça qu'il était né paysagiste. Cependant il n'avait point assisté au grand spectacle de la nature, il n'avait vu ni les bouquets de bois chantés par Ruysdaël, ni les couchers de soleil contemplés par le Lorrain, ni les roches sauvages rêvées par Salvator Rosa; mais, comme tous les vrais artistes, il avait la nature en lui. Lantara, un autre peintre français tué par la misère — la misère moins dure que le jury-peignait la campagne de Naples sans avoir quitté la forêt de Fontainebleau. Hector Martin avait à peine entrevu les arbres et le ciel, la prairie et le nuage, les jeux de la lumière dans les feuilles et dans l'eau. Cependant, à voir ses paysages empreints de ce naturalisme véhément qui fait la gloire de Rousseau et de Dupré, on s'imagine qu'il a vécu en pleine campagne et en pleine forêt comme un pâtre ou un bûcheron. Est-ce que Bernardin de Saint-Pierre n'écrivait pas ses Études de la nature en cultivant les trois ou quatre pots de fleurs de sa fenêtre? La vie d'Hector Martin fut une lutte perpétuelle contre la misère. Orphelin de bonne heure, il n'avait pour l'aimer et lui dire: Courage! que sa grand-mère. La pauvre femme lui a survécu, elle a quatre-vingt-dix ans! Le portrait d'Hector Martin, que deux de ses jeunes amis, MM. Cisneros et Paturot, ont détaché pour L'ARTISTE du dernier tableau de son maître, le Mariage de la Vierge, le représente quelques mois avant sa mort. Le jeune paysagiste, sur la prière de Gigoux, avait posé pour un des personnages de cette composition. Un funèbre pressentiment frappait déjà cette belle et intelligente figure que la gloire eût bientôt éclairée. Avec le tableau de son maître, Hector Martin espérait voir au Salon de 1846 deux paysages de lui, presque deux chefs-d'œuvre (1) que lui avait commandés le prince de W. Le jury refusa, les deux paysages. Le prince de W. ne voulut pas accepter deux paysages refusés
d'Hector Martin fut une lutte perpétuelle contre la misère. Orphelin de bonne heure, il n'avait pour l'aimer et lui dire: Courage! que sa grand-mère. La pauvre femme lui a survécu, elle a quatre-vingt-dix ans! Le portrait d'Hector Martin, que deux de ses jeunes amis, MM. Cisneros et Paturot, ont détaché pour L'ARTISTE du dernier tableau de son maître, le Mariage de la Vierge, le représente quelques mois avant sa mort. Le jeune paysagiste, sur la prière de Gigoux, avait posé pour un des personnages de cette composition. Un funèbre pressentiment frappait déjà cette belle et intelligente figure que la gloire eût bientôt éclairée. Avec le tableau de son maître, Hector Martin espérait voir au Salon de 1846 deux paysages de lui, presque deux chefs-d'œuvre (1) que lui avait commandés le prince de W. Le jury refusa, les deux paysages. Le prince de W. ne voulut pas accepter deux paysages refusés par le jury, et le jeune peintre, déjà atteint par la mauvaise fortune, mourut de douleur et de misère en s'écriant: Ah! s'ils m'avaient laissé vivre un an de plus! C'était le cri d'André Chénier, le cri de tous ceux qui entendent déjà sonner l'heure du génie. Le pauvre enfant! il emportait là-haut un regret, c'était de ne pouvoir endormir sa vieille mère de quatre-vingt-dix ans au bruit de son triomphe avec un peu d'argent pour l'aider à mourir. Hâtons-nous de dire qu'Hector Martin a eu tort de désespérer si vile d'un pays où tous les talents finissent par s'élever au-dessus des sentences du jury. À plusieurs reprises M. Cavé, directeur des Beaux-Arts, lui a prouvé qu'il ne fait pas cause commune avec les aveugles. Hector Martin avait trouvé en lui non pas seulement un Directeur des Beaux-Arts intelligent, mais un ami dévoué. Hector Martin comptait d'ailleurs d'autres amis, à peu près tous les artistes qu'il avait rencontrés: Rousseau, Gigoux, Thoré, c'est faire honneur à lui comme à eux-mêmes. Nul ne l'a salué à sa mort. Pas un seul journal n'a daigné accorder à cette mémoire si digne d'être aimée quelques lignes d'affable souvenir. De quoi donc parlent les journaux
il emportait là-haut un regret, c'était de ne pouvoir endormir sa vieille mère de quatre-vingt-dix ans au bruit de son triomphe avec un peu d'argent pour l'aider à mourir. Hâtons-nous de dire qu'Hector Martin a eu tort de désespérer si vile d'un pays où tous les talents finissent par s'élever au-dessus des sentences du jury. À plusieurs reprises M. Cavé, directeur des Beaux-Arts, lui a prouvé qu'il ne fait pas cause commune avec les aveugles. Hector Martin avait trouvé en lui non pas seulement un Directeur des Beaux-Arts intelligent, mais un ami dévoué. Hector Martin comptait d'ailleurs d'autres amis, à peu près tous les artistes qu'il avait rencontrés: Rousseau, Gigoux, Thoré, c'est faire honneur à lui comme à eux-mêmes. Nul ne l'a salué à sa mort. Pas un seul journal n'a daigné accorder à cette mémoire si digne d'être aimée quelques lignes d'affable souvenir. De quoi donc parlent les journaux de 1846? des bateleurs politiques, des voleurs et des vaudevilles. Ils n'ont pas vingt lignes à donner dans leurs graves colonnes à un pauvre artiste né pour la gloire qui meurt à vingt et un ans, tué par la misère et par le jury. À l'heure de la mort, Hector Martin a ressaisi son pinceau et s'est remis à peindre. Sa dernière inspiration est un rêve charmant plein de couleur et de poésie. On a beaucoup de peine à découvrir, dans cette ébauche imparfaite où passe un rayon de génie, ce qu'il a voulu faire trois ou quatre femmes apparaissent sous des arbres; ce sont des visions plutôt que des femmes. Un grand caractère de mélancolie est répandu autour d'elles si je ne me trompe, ce sont les fraîches apparitions de la jeunesse, les rêves animés du cœur et de l'esprit la Poésie, l'Amour, la Renommée, qui avaient à peine souri à Hector Martin et qui sont revenues à son lit de mort pour lui dire adieu. Oui, elles sont venues lui sourire encore et lui montrer leurs larmes, les visions qui chantent sur le berceau de l'artiste et qui viennent s'incliner tristement devant sa tombe entrouverte. Il ne demandait
Martin a ressaisi son pinceau et s'est remis à peindre. Sa dernière inspiration est un rêve charmant plein de couleur et de poésie. On a beaucoup de peine à découvrir, dans cette ébauche imparfaite où passe un rayon de génie, ce qu'il a voulu faire trois ou quatre femmes apparaissent sous des arbres; ce sont des visions plutôt que des femmes. Un grand caractère de mélancolie est répandu autour d'elles si je ne me trompe, ce sont les fraîches apparitions de la jeunesse, les rêves animés du cœur et de l'esprit la Poésie, l'Amour, la Renommée, qui avaient à peine souri à Hector Martin et qui sont revenues à son lit de mort pour lui dire adieu. Oui, elles sont venues lui sourire encore et lui montrer leurs larmes, les visions qui chantent sur le berceau de l'artiste et qui viennent s'incliner tristement devant sa tombe entrouverte. Il ne demandait qu'un peu de place au Louvre le jour de la fête des arts, mais le jury, habitué à ne recevoir que trois mille chefs-d'œuvre par an, n'a pas daigné ouvrir la porte du Louvre à celui-là qui était si digne d'y entrer. Consolons-nous avec le poète antique « Là-haut il sera aimé des dieux, car les dieux aiment celui qui déjà sur la terre aspire l'air altier des montagnes de l'Olympe. » LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. APPENDICE. Théophile de Viau, mort en plein soleil de la vie, ne fut pas seulement un poète, il fut un des plus profonds penseurs de son temps. Il avait tour à tour étudié les philosophes et son cœur, les voix mystérieuses du ciel et les images visibles de la terre. Son esprit, né libre, a toujours protesté contre tous les systèmes absolus qui enchaînent la pensée humaine. Poussé en avant par la poésie, emporté par les passions, coursiers indomptés qui vont bride abattue et font jaillir l'éclair dans la nuit sous leurs pieds au choc des cailloux, il voyait plus loin que les poètes des XVIIe et XVIIIe siècles. On peut affirmer que l'aube nouvelle, qui luit sur nous, avait frappé
sera aimé des dieux, car les dieux aiment celui qui déjà sur la terre aspire l'air altier des montagnes de l'Olympe. » LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. APPENDICE. Théophile de Viau, mort en plein soleil de la vie, ne fut pas seulement un poète, il fut un des plus profonds penseurs de son temps. Il avait tour à tour étudié les philosophes et son cœur, les voix mystérieuses du ciel et les images visibles de la terre. Son esprit, né libre, a toujours protesté contre tous les systèmes absolus qui enchaînent la pensée humaine. Poussé en avant par la poésie, emporté par les passions, coursiers indomptés qui vont bride abattue et font jaillir l'éclair dans la nuit sous leurs pieds au choc des cailloux, il voyait plus loin que les poètes des XVIIe et XVIIIe siècles. On peut affirmer que l'aube nouvelle, qui luit sur nous, avait frappé son regard d'aigle. Il adorait le ciel qui lui cachait Dieu; mais, sous la lumière du ciel, sur la terre où vivent les hommes, les forêts et les fleurs, les œuvres visibles de Dieu, il répandait son cœur à longs flots. Il élevait l'âme sans comprimer le corps. Il ne disait pas comme Moïse « Prenez garde à vos yeux. » Il ne disait pas comme Job « J'ai fait un pacte avec mes yeux pour ne pas même penser à une fille. » Il ne disait pas comme plus tard Bossuet « Malheur à la terre! Malheur à la terre! Encore une fois malheur à la terre d'où sort une si épaisse fumée, des vapeurs si noires qui s'élèvent de ces passions ténébreuses qui nous cachent le ciel et la lumière. » En ses derniers jours seulement, il admit que le corps rabat la sublimité de nos pensées et nous attache à la terre, nous qui ne devrions respirer que le ciel; mais jusque-là, tant que les visions de la mort ne glacèrent pas son esprit, il crut que Dieu, le maître souverain, nous avait semés sur la terre comme les arbres de la montagne pour verdoyer et fleurir
disait pas comme Moïse « Prenez garde à vos yeux. » Il ne disait pas comme Job « J'ai fait un pacte avec mes yeux pour ne pas même penser à une fille. » Il ne disait pas comme plus tard Bossuet « Malheur à la terre! Malheur à la terre! Encore une fois malheur à la terre d'où sort une si épaisse fumée, des vapeurs si noires qui s'élèvent de ces passions ténébreuses qui nous cachent le ciel et la lumière. » En ses derniers jours seulement, il admit que le corps rabat la sublimité de nos pensées et nous attache à la terre, nous qui ne devrions respirer que le ciel; mais jusque-là, tant que les visions de la mort ne glacèrent pas son esprit, il crut que Dieu, le maître souverain, nous avait semés sur la terre comme les arbres de la montagne pour verdoyer et fleurir à tous les vents et à tous les rayons, enracinés dans la terre, mais le front balancé dans les nues, disant comme saint Augustin « Les hommes sont des arbres qui se jouent avec les vents; poussés tantôt d'un côté, tantôt d'un autre, ils semblent promener çà et là leurs vagues désirs. » Mais il croyait que l'âme s'enfuyait plus radieuse de notre périssable corps; comme Socrate, il croyait que le tombeau n'est que le sombre chemin d'un monde éblouissant. Voyez cette image poétique « Je crois pour moi que c'est avec allégresse qu'à leur mort les cygnes chantent ayant comme une inspiration du dieu Apollon, à qui ils sont consacrés, ils brûlent du désir d'approcher de leur maître et en font des chants de joie. » Et ces derniers vers d'une belle strophe Et sans doute alors que nos yeux Laissent leur clarté coutumière Et trouvent en de plus beaux lieux De plus beaux éclats de lumière, Et notre esprit qui voit d'ici La vérité dans une nue, Après la mort mieux éclairci, La voit entière et toute nue. Si nous laissons passer le philosophe, toujours incompris, pour n'étudier que le poète, nous trouvons que Boileau le grammairien, dédaignant