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que des boucheries, et l'on rapporte que le sang ruisselait dans les rues avec une telle abondance, que les chevaux en avaient jusqu'au poitrail. Triste vengeance des vainqueurs qui dans tous les temps, sous toutes les bannières, pour toutes les causes, sont toujours et partout impitoyables! Or, pendant que les croisés achèvent de massacrer les vaincus, quel est ce chevalier qui, suivi seulement de trois compagnons, se rend pieds nus et sans armes au Saint-Sépulcre? Quel est ce preux soldat du Christ qui, laissant ses frères d'armes s'enivrer de la victoire, baisse dévotement et les yeux en pleurs la froide pierre du tombeau sacré qu'il vient de conquérir? Quel est celui qui donne à toute l'armée, oublieuse de ses devoirs, l'exemple du repentir et de la ferveur? C'est le chef même des croisés, c'est le preux Godefroi de Bouillon! Il s'est souvenu que c'était à lui à rendre, le premier, des actions de grâce au Dieu des armées. Peut-être le futur roi de Jérusalem se souvint-il aussi, le premier, qu'il entrait dans la capitale de la Judée un vendredi, à la troisième heure, le jour et l'heure où Jésus-Christ expira sur la croix pour le rachat de l'humanité! Après la prise de Jérusalem, on trouve le portrait de Godefroi de Bouillon et celui de Hugues de France, comte de Vermandois. Plus loin c'est encore Pierre l'Ermite, le visage calme et reposé cette fois, la barbe blanche et tenant d'une main le crucifix avec cette onction et cette quiétude du juste qui a accompli sa tâche; car vingt années se sont écoulées depuis son ardent appel aux barons d'Occident. Ici c'est Tancrède prenant possession de Jérusalem. Le vaillant croisé plante l'oriflamme sur les tours; à sa suite s'avancent les chevaliers qui atteignent les remparts de la citadelle à l'aide d'une échelle. Il est nuit, et la lune paraît dans le fond d'un ciel cotonneux et éclaire cette scène de sa lueur bleuâtre et sereine. D'un autre côté de la tour, au tournant des marches d'un escalier, un croisé, monté sur une échelle, lit à l'aide d'une torche ces mots solennels Hic
prise de Jérusalem, on trouve le portrait de Godefroi de Bouillon et celui de Hugues de France, comte de Vermandois. Plus loin c'est encore Pierre l'Ermite, le visage calme et reposé cette fois, la barbe blanche et tenant d'une main le crucifix avec cette onction et cette quiétude du juste qui a accompli sa tâche; car vingt années se sont écoulées depuis son ardent appel aux barons d'Occident. Ici c'est Tancrède prenant possession de Jérusalem. Le vaillant croisé plante l'oriflamme sur les tours; à sa suite s'avancent les chevaliers qui atteignent les remparts de la citadelle à l'aide d'une échelle. Il est nuit, et la lune paraît dans le fond d'un ciel cotonneux et éclaire cette scène de sa lueur bleuâtre et sereine. D'un autre côté de la tour, au tournant des marches d'un escalier, un croisé, monté sur une échelle, lit à l'aide d'une torche ces mots solennels Hic natus est Christus; hic Salvator noster. Ce médaillon, du plus gracieux effet, regarde le portrait de Tancrède, auquel on aime à trouver ces traits énergiques et cette noble fierté d'un baron chrétien. Celui-ci est Robert II, comte de Flandre. Il penche un front pensif, comme si tous les lauriers de la conquête ne pouvaient détourner son cœur des souvenirs de la patrie absente. Robert III, comte de Normandie, l'air farouche et hautain, semble encore menacer le sultan. Plus bas, dans un médaillon voyez-vous, entouré de ses cardinaux, le souverain pontife Honorius II? Au-devant de lui se tiennent debout Hugues de Payens et ses six compagnons, vêtus de la robe blanche, symbole de la pureté de leur vie. Ces premiers chevaliers de l'ordre du Temple font au saint-père le serment d'observer les statuts et la règle qu'il leur impose. Au-dessous, le peintre a symbolisé l'institution de l'ordre de Saint-Jean par la réception d'un novice, en présence de pauvres malades, de vieillards infirmes et de mères allaitant leurs enfants, au service desquels le nouveau chevalier jure de consacrer sa vie. De l'autre côté de la fenêtre se dessine Hugues de Payens, premier grand-maître des Templiers, revêtu du costume de l'ordre. Il porte
la conquête ne pouvaient détourner son cœur des souvenirs de la patrie absente. Robert III, comte de Normandie, l'air farouche et hautain, semble encore menacer le sultan. Plus bas, dans un médaillon voyez-vous, entouré de ses cardinaux, le souverain pontife Honorius II? Au-devant de lui se tiennent debout Hugues de Payens et ses six compagnons, vêtus de la robe blanche, symbole de la pureté de leur vie. Ces premiers chevaliers de l'ordre du Temple font au saint-père le serment d'observer les statuts et la règle qu'il leur impose. Au-dessous, le peintre a symbolisé l'institution de l'ordre de Saint-Jean par la réception d'un novice, en présence de pauvres malades, de vieillards infirmes et de mères allaitant leurs enfants, au service desquels le nouveau chevalier jure de consacrer sa vie. De l'autre côté de la fenêtre se dessine Hugues de Payens, premier grand-maître des Templiers, revêtu du costume de l'ordre. Il porte le haubert et la cotte d'armes. Les éperons à large molette chaussent ses talons; au baudrier noué par-dessus sa cotte d'armes pend le fourreau de sa massive épée qu'il tient dans la main; elle est de la force de celles dont on prétend que Godefroi de Bouillon et l'empereur Conrad fendaient un cavalier cuirassé depuis le sommet de la tête jusqu'à la ceinture. Il est à demi drapé d'un long manteau blanc avec la croix de gueules. Son visage a l'expression de son caractère hardi et décidé, indomptable. Hugues était un des hommes les plus remarquables de son siècle, et certes il fallait presque du génie pour entreprendre une telle œuvre de bravoure et de piété. Aussi avec quel enthousiasme saint Bernard parle de lui et de ses chevaliers! comme il exalte la condition de soldat du Christ! « Ô heureux et fortuné genre de vie, s'écrie-t-il, dans lequel on peut attendre la mort sans crainte, la désirer avec joie et la recevoir avec assurance! » Et il n'y a rien de trop dans cet éloge. En effet, à quelque heure de la nuit qu'on les appelât, les Templiers se trouvaient en armes, soit pour aller à la découverte, soit
fendaient un cavalier cuirassé depuis le sommet de la tête jusqu'à la ceinture. Il est à demi drapé d'un long manteau blanc avec la croix de gueules. Son visage a l'expression de son caractère hardi et décidé, indomptable. Hugues était un des hommes les plus remarquables de son siècle, et certes il fallait presque du génie pour entreprendre une telle œuvre de bravoure et de piété. Aussi avec quel enthousiasme saint Bernard parle de lui et de ses chevaliers! comme il exalte la condition de soldat du Christ! « Ô heureux et fortuné genre de vie, s'écrie-t-il, dans lequel on peut attendre la mort sans crainte, la désirer avec joie et la recevoir avec assurance! » Et il n'y a rien de trop dans cet éloge. En effet, à quelque heure de la nuit qu'on les appelât, les Templiers se trouvaient en armes, soit pour aller à la découverte, soit pour escorter les pèlerins. Ils s'étaient fait une loi de ne jamais reculer, et lorsqu'il s'agissait de courir sus aux ennemis, ils ne demandaient pas Combien sont-ils? mais seulement Ont-ils été? Écoutez encore le saint abbé de Clairvaux « Ils vivent sans femmes, sans enfants et sans avoir rien en propre, pas même leur volonté; ils ont le visage brûlé des ardeurs du soleil et le regard sévère et lient. À l'approche du combat, ils s'arment de foi au dedans et de fer au dehors; leurs armes sont leur unique parure, toute leur confiance est dans le Dieu des armées! » Nous voici en face de Henri Ier, comte de Champagne, et de Louis VII dit le Jeune. — Ce vénérable vieillard au front chauve, à la longue barbe argentée, enveloppé d'un capuchon noir sur lequel, à l'endroit de la poitrine, est cousue une croix blanche, et qui de la main droite s'appuie sur son épée et de l'autre tient un crucifix levé, vous l'avez déjà reconnu c'est Raymond du Puy, régulateur et maître des frères de l'hôpital de Saint-Jean de Jérusalem, connus depuis sous le nom de chevaliers de Malte, ceux dont le pape Clément IV disait « Ce
propre, pas même leur volonté; ils ont le visage brûlé des ardeurs du soleil et le regard sévère et lient. À l'approche du combat, ils s'arment de foi au dedans et de fer au dehors; leurs armes sont leur unique parure, toute leur confiance est dans le Dieu des armées! » Nous voici en face de Henri Ier, comte de Champagne, et de Louis VII dit le Jeune. — Ce vénérable vieillard au front chauve, à la longue barbe argentée, enveloppé d'un capuchon noir sur lequel, à l'endroit de la poitrine, est cousue une croix blanche, et qui de la main droite s'appuie sur son épée et de l'autre tient un crucifix levé, vous l'avez déjà reconnu c'est Raymond du Puy, régulateur et maître des frères de l'hôpital de Saint-Jean de Jérusalem, connus depuis sous le nom de chevaliers de Malte, ceux dont le pape Clément IV disait « Ce sont ces généreux chevaliers qui, ayant renoncé au désir du siècle et abandonné leur patrie et leurs biens, ont pris la croix pour se mettre à la suite de Jésus-Christ. C'est d'eux dont le Sauveur des hommes se sert tous les jours pour protéger son église des abominations des infidèles, et qui, pour la défense des pèlerins et des chrétiens, exposent si courageusement leur vie dans les plus grands dangers. » Ce portrait est celui de Richard Ier dit Cœur-de-Lion, roi d'Angleterre, si populaire par ses infortunes. DENIS DE THEZAN. La suite au prochain numéro. UNE NUIT À LONDRES. Je m'étais endormi sur le soutien de l'oreiller, et, en me réveillant, je me trouvai emporté par la foule, le long de la chaussée du débarcadère; tout engourdi encore, je me demandais si je ne venais pas de débarquer à Versailles ou à Saint-Germain. Une rangée d'omnibus attendait au bout de la galerie; on lisait sur la caisse, en lettres blanches: Piccadilly, Strand, Pall-Mall, Kent-Road, etc. Il s'agissait de choisir. Je ne choisis pas. Je pris la première voiture; jugeant bien que ce devait être celle qui me conduirait aux quartiers du centre; très heureux, au reste, de ne rencontrer là
et qui, pour la défense des pèlerins et des chrétiens, exposent si courageusement leur vie dans les plus grands dangers. » Ce portrait est celui de Richard Ier dit Cœur-de-Lion, roi d'Angleterre, si populaire par ses infortunes. DENIS DE THEZAN. La suite au prochain numéro. UNE NUIT À LONDRES. Je m'étais endormi sur le soutien de l'oreiller, et, en me réveillant, je me trouvai emporté par la foule, le long de la chaussée du débarcadère; tout engourdi encore, je me demandais si je ne venais pas de débarquer à Versailles ou à Saint-Germain. Une rangée d'omnibus attendait au bout de la galerie; on lisait sur la caisse, en lettres blanches: Piccadilly, Strand, Pall-Mall, Kent-Road, etc. Il s'agissait de choisir. Je ne choisis pas. Je pris la première voiture; jugeant bien que ce devait être celle qui me conduirait aux quartiers du centre; très heureux, au reste, de ne rencontrer là ni commissionnaires, ni garçons d'hôtel, ni personne qui tint à m'indiquer quoi que ce soit. Quel bonheur! n'être pas obligé d'aller à un hôtel désigné, d'y prendre une chambre, d'y commander à dîner, d'y faire arranger mes effets, de payer trois ou quatre étafiers; et tout cela grâce à la précaution de n'avoir apporté qu'un paquet fort simple, que je pouvais laisser au dépôt de l'omnibus! — Je descends où je veux, je suis maître de la ville. Je puis m'arrêter au premier restaurant venu, où l'on me servira selon ma fantaisie; ensuite aller au café, au théâtre, sans me préoccuper d'un hôtel, que je choisirai, comme j'ai fait de l'omnibus, en entrant à l'heure que je voudrai dans le premier qui se présentera sur ma route. Voilà les délices dont je me berçais, regardant Londres comme une capitale ordinaire. Je n'étais pas au bout. On traversait d'immenses quartiers silencieux, des ponts d'un quart de lieue; peu à peu le gaz s'allumait, de vastes espaces plantés d'arbres s'éclairaient de nombreux candélabres; c'étaient Privy Garden, Saint-James-Park et cette large rue de Whitehall qui fait penser au Cromwell de Victor Hugo. Enfin le conducteur crie Charing Cross! L'endroit me parait très central,
précaution de n'avoir apporté qu'un paquet fort simple, que je pouvais laisser au dépôt de l'omnibus! — Je descends où je veux, je suis maître de la ville. Je puis m'arrêter au premier restaurant venu, où l'on me servira selon ma fantaisie; ensuite aller au café, au théâtre, sans me préoccuper d'un hôtel, que je choisirai, comme j'ai fait de l'omnibus, en entrant à l'heure que je voudrai dans le premier qui se présentera sur ma route. Voilà les délices dont je me berçais, regardant Londres comme une capitale ordinaire. Je n'étais pas au bout. On traversait d'immenses quartiers silencieux, des ponts d'un quart de lieue; peu à peu le gaz s'allumait, de vastes espaces plantés d'arbres s'éclairaient de nombreux candélabres; c'étaient Privy Garden, Saint-James-Park et cette large rue de Whitehall qui fait penser au Cromwell de Victor Hugo. Enfin le conducteur crie Charing Cross! L'endroit me parait très central, très animé; je fais signe d'arrêter, et je me trouve sur une place immense avec des palais, des colonnades dans le goût de Pæstum, une colonne triomphale, des portiques, des escaliers, des statues; le tout dans ce goût gigantesque et dans ce style grandiose que les Anglais appellent babilonien. Celui, disait Byron, qui s'est vu sur l'Acropole, qui a navigué dans le détroit de Constantinople, — celui qui a vu Tombouctou, ou qui a pris son thé dans la métropole en porcelaine des Chinois, -ou encore qui s'est assis sur les briques de Ninive, peut bien ne pas faire beaucoup de cas du premier coup d'œil de Londres. Si j'avais su, en effet, que ce que je voyais là était le plus bel endroit, le plus beau coup d'œil à jeter dans cet enfer, j'aurais réservé mon admiration pour les merveilles citées plus haut, dont j'ai vu au moins la moitié; mais j'avoue qu'au premier moment j'ai trouvé que cela était bien. La lumière m'attirait comme les papillons j'ai remonté une rue, à gauche du grand édifice qui formait le fond de la place, et qui n'est rien moins que le musée national, et j'ai rencontré un passage fort beau,
disait Byron, qui s'est vu sur l'Acropole, qui a navigué dans le détroit de Constantinople, — celui qui a vu Tombouctou, ou qui a pris son thé dans la métropole en porcelaine des Chinois, -ou encore qui s'est assis sur les briques de Ninive, peut bien ne pas faire beaucoup de cas du premier coup d'œil de Londres. Si j'avais su, en effet, que ce que je voyais là était le plus bel endroit, le plus beau coup d'œil à jeter dans cet enfer, j'aurais réservé mon admiration pour les merveilles citées plus haut, dont j'ai vu au moins la moitié; mais j'avoue qu'au premier moment j'ai trouvé que cela était bien. La lumière m'attirait comme les papillons j'ai remonté une rue, à gauche du grand édifice qui formait le fond de la place, et qui n'est rien moins que le musée national, et j'ai rencontré un passage fort beau, d'une grande hauteur, avec des coupoles de vitres, et où l'on ne vend pourtant que des jouets d'enfants et des poteries de faïence. À l'autre bout, je me suis trouvé engagé dans une foule de petites rues qui communiquaient des marchés. C'était aux environs de Drury-Lane j'arrivai enfin à ce théâtre illustre; mais il était fermé; on y attendait la troupe d'opéra de Bruxelles. Après tout je sentais le besoin de dîner; rien ne se présentait sous l'aspect d'un restaurant, et je regrettais déjà d'avoir quitté Charing Cross dont l'aspect était beaucoup plus hospitalier. Enfin j'aperçus un établissement sur les vitres duquel était écrit beef-house, ce que je traduisais par bœuf-maison. Il était clair qu'on devait y manger. J'entrai dans la salle, divisée par une foule de ces compartiments trop connus pour être définis, où s'incruste l'Anglais amant de la solitude. Il y avait un assez grand nombre de ces ermites dîneurs, et quelques dames bien mises partageaient le repas des gentlemen proprement couverts. L'endroit était donc honorable. Je m'assis; je ne trouvais aucune carte, et je fis signe à un garçon qui me répondit Yes. J'attendis cinq minutes en lisant le Sun, et je vis enfin reparaitre mon homme
théâtre illustre; mais il était fermé; on y attendait la troupe d'opéra de Bruxelles. Après tout je sentais le besoin de dîner; rien ne se présentait sous l'aspect d'un restaurant, et je regrettais déjà d'avoir quitté Charing Cross dont l'aspect était beaucoup plus hospitalier. Enfin j'aperçus un établissement sur les vitres duquel était écrit beef-house, ce que je traduisais par bœuf-maison. Il était clair qu'on devait y manger. J'entrai dans la salle, divisée par une foule de ces compartiments trop connus pour être définis, où s'incruste l'Anglais amant de la solitude. Il y avait un assez grand nombre de ces ermites dîneurs, et quelques dames bien mises partageaient le repas des gentlemen proprement couverts. L'endroit était donc honorable. Je m'assis; je ne trouvais aucune carte, et je fis signe à un garçon qui me répondit Yes. J'attendis cinq minutes en lisant le Sun, et je vis enfin reparaitre mon homme avec un très grand plat d'étain couvert d'une cloche qu'il posa devant moi. Je demandai du pain, ce qui parut le surprendre, et de la bière, qu'après quelque hésitation il permit de me procurer. En effet, on envoya un garçon chercher de la bière à l'extérieur, et je pus me livrer enfin à un repas de la plus grande simplicité. Le boeuf était bouilli à la sauce piquante, avec beaucoup d'épices et d'aromates qui en relevaient fortement la saveur. Il était impossible d'avoir grande faim après avoir consommé ces condiments de haut goût, — mais, en effet, il fallait bien s'en contenter car on ne servait pas autre chose. Je demandai la carte; on me dit que c'était six pence (soixante centimes) ce qui me rassura touchant la cherté de la vie à Londres, dont j'avais tant de fois entendu parler. Je lus sur les assiettes et les moutardiers que ce bœuf-maison avait été fondé en 1768; et je me dis que probablement il y avait tout un passé dans ce souvenir. Je suis sûr que c'était là le lieu de réunion des écrivains exilés de France, des philosophes poursuivis par les foudres du parlement; plus tard les émigrés ont
livrer enfin à un repas de la plus grande simplicité. Le boeuf était bouilli à la sauce piquante, avec beaucoup d'épices et d'aromates qui en relevaient fortement la saveur. Il était impossible d'avoir grande faim après avoir consommé ces condiments de haut goût, — mais, en effet, il fallait bien s'en contenter car on ne servait pas autre chose. Je demandai la carte; on me dit que c'était six pence (soixante centimes) ce qui me rassura touchant la cherté de la vie à Londres, dont j'avais tant de fois entendu parler. Je lus sur les assiettes et les moutardiers que ce bœuf-maison avait été fondé en 1768; et je me dis que probablement il y avait tout un passé dans ce souvenir. Je suis sûr que c'était là le lieu de réunion des écrivains exilés de France, des philosophes poursuivis par les foudres du parlement; plus tard les émigrés ont dû s'y rassembler et y rêver des cuisines abolies, sans cependant mépriser trop ce modeste et économique bœuf à la sauce piquante, qui peut être de grande ressource à Londres assurément. Mais, s'il n'avait été déjà tard, j'aurais regretté ce soir-là le peu de variété d'un tel repas. Quand je fus sorti, je ne tardai pas à me fatiguer dans les mille détours de ce quartier populaire, et je songeai sérieusement à me mettre en quête d'un hôtel. Je vous avouerai, mon ami, que, sachant un certain nombre de langues; je les sais néanmoins très imparfaitement. Les ayant apprises surtout dans les livres et les journaux, l'accent me déroute et m'intimide, m'empêche de reconnaître les mots. Mettons même, si vous voulez, que je ne sais pas l'anglais, vous allez en être convaincu. Je lis sur une vitrine chambers to let je me dis Ce sont sans doute des chambres à louer. J'entre et trouve, au rez-de-chaussée, une charmante dame à laquelle je ne puis faire comprendre ce que je voulais. Elle finit par aller chercher un monsieur tout de noir habillé, qui, de son côté, était censé parler français; nous nous entendons très bien sur les premières phrases, mais, arrivé
fus sorti, je ne tardai pas à me fatiguer dans les mille détours de ce quartier populaire, et je songeai sérieusement à me mettre en quête d'un hôtel. Je vous avouerai, mon ami, que, sachant un certain nombre de langues; je les sais néanmoins très imparfaitement. Les ayant apprises surtout dans les livres et les journaux, l'accent me déroute et m'intimide, m'empêche de reconnaître les mots. Mettons même, si vous voulez, que je ne sais pas l'anglais, vous allez en être convaincu. Je lis sur une vitrine chambers to let je me dis Ce sont sans doute des chambres à louer. J'entre et trouve, au rez-de-chaussée, une charmante dame à laquelle je ne puis faire comprendre ce que je voulais. Elle finit par aller chercher un monsieur tout de noir habillé, qui, de son côté, était censé parler français; nous nous entendons très bien sur les premières phrases, mais, arrivé à l'objet de ma demande, impossible de faire entendre que je voulais une chambre pour la nuit. Ennuyé sans doute de ce dialogue à bâtons rompus, il me dit : Êtes-vous franc maçon? — Non, lui répondis-je en riant, et il fit claquer sa langue avec quelque impatience. Enfin sa bienveillance tenta un dernier effort. Avez-vous servi sous Napoléon? me dit-il. Diable non ! (Cette supposition était insultante pour mon âge.) — Sous Louis-Philippe? reprit-il. Pas davantage! Voyant décidément qu'il n'y avait nulle raison de s'intéresser à moi, l'Anglais tourna sur ses talons et m'abandonna à mon sort. Parbleu me dis-je, je suis bien bon de me préoccuper d'un hôtel. Londres a la réputation d'être une ville où la nuit est plus amusante que le jour, je trouverai bien à me coucher demain, fût-ce dans l'herbe de ces parcs que j'ai entrevus ce soir en passant. Allons devant nous au hasard et fions-nous à notre étoile; c'est le moment de la consulter. Il faisait en effet un de ces temps, rares à Londres, où les astres scintillent comme aux noces d'or d'Obéron et de Titan. La soirée n'était pas très avancée; je continuai à me diriger vers les quartiers les