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éclos loin du monde et jeunes comme vous. Recevez ce bouquet de simple violette, Ma mère l'a béni. À la bonne heure, voilà de la poésie de femme; c'est timide comme l'aube et pur comme la rosée. Nous avons inséré, il y a quelque temps, dans nos colonnes, des vers que M. E. Deschamps mettait dans la bouche de Molière et de Louis XIV, sans les compromettre ni l'un ni l'autre. Il les imprime aujourd'hui de nouveau à la suite d'un mémoire sur l'influence de l'esprit français, dont on a parlé avec beaucoup d'éloges. L'éditeur Didot donne d'excellentes éditions de Guizot, de Cousin, de Casimir Delavigne et de Sainte-Beuve. Il vient de publier dans le format in-12 appelé format anglais, on ne sait pourquoi, sans doute parce que le succès des entreprises industrielles s'appuie toujours de l'autorité du mot « anglais », une édition de l'Histoire de la Civilisation en Europe et en France. On sait que ce livre consacré est le recueil des éloquentes leçons faites par M. Guizot à la Sorbonne. S'il nous faut ici une autorité anglaise, nous citerons celle du traducteur d'Oxford. « Ce livre est un ouvrage de paix. M. Guizot a voulu tracer un tableau général de la civilisation européenne depuis la chute de l'empire romain et l'invasion des barbares jusqu'à l'époque actuelle. La manière dont il a accompli ce dessein est originale, grande et philosophique. L'auteur place d'abord sous les yeux du lecteur les principes élémentaires qui constituent le système social de l'Europe; il montre comment ce système diffère essentiellement de tous les autres, anciens et modernes, et il rend compte de cette différence par la variété des matériaux qui le composent. Les leçons de M. Guizot ne sont point renfermées dans les limites étroites d'une simple nomenclature de ses matériaux il décrit éloquemment les germes d'où sont sortis ces éléments de notre civilisation, le sol qui les a nourris, les fruits bons ou mauvais qu'ils ont portés. Les quatorze leçons qui renferment l'histoire de la civilisation européenne sont quatorze tableaux d'histoire. » Ce qui manque à M. Guizot dans ses tableaux, ce
tableau général de la civilisation européenne depuis la chute de l'empire romain et l'invasion des barbares jusqu'à l'époque actuelle. La manière dont il a accompli ce dessein est originale, grande et philosophique. L'auteur place d'abord sous les yeux du lecteur les principes élémentaires qui constituent le système social de l'Europe; il montre comment ce système diffère essentiellement de tous les autres, anciens et modernes, et il rend compte de cette différence par la variété des matériaux qui le composent. Les leçons de M. Guizot ne sont point renfermées dans les limites étroites d'une simple nomenclature de ses matériaux il décrit éloquemment les germes d'où sont sortis ces éléments de notre civilisation, le sol qui les a nourris, les fruits bons ou mauvais qu'ils ont portés. Les quatorze leçons qui renferment l'histoire de la civilisation européenne sont quatorze tableaux d'histoire. » Ce qui manque à M. Guizot dans ses tableaux, ce n'est ni l'ordonnance, ni la logique, ni l'expression, c'est la mise en scène et la couleur; il y a un peu trop de protestantisme dans le beau talent de M. Guizot. Du reste, nous devons nous en tenir au très éloquent et très sévère jugement de M. Le Fevre Deumier, publié dans la REVUE il y a quinze jours. LES THÉATRES. Nous sommes à l'Opéra on va jouer l'Âme en peine. La toile se lève pour nous montrer un paysage allemand, de hautes montagnes, des gorges profondes, un pont sur le torrent; nous voyons apparaitre une troupe de chasseurs vêtus du classique costume styrien; c'est au point que l'on pourrait croire que l'on va commencer le second tableau du troisième acte de Freyschütz. Et, au fait, il s'agit d'un opéra fantastique; et où le fantastique pourrait-il être mieux placé qu'en Allemagne? Mais le fantastique de MM. de Saint-Georges et de Flotow n'est pas aussi sombre que celui de Weber, nous n'aurons ni chasse infernale, ni chauves-souris gigantesques, ni têtes de mort, et le seul spectre de la pièce nous montrera une fraîche et gracieuse figure de jeune fille. Mais n'anticipons pas sur l'ordre des événements. Au premier acte, il ne
publié dans la REVUE il y a quinze jours. LES THÉATRES. Nous sommes à l'Opéra on va jouer l'Âme en peine. La toile se lève pour nous montrer un paysage allemand, de hautes montagnes, des gorges profondes, un pont sur le torrent; nous voyons apparaitre une troupe de chasseurs vêtus du classique costume styrien; c'est au point que l'on pourrait croire que l'on va commencer le second tableau du troisième acte de Freyschütz. Et, au fait, il s'agit d'un opéra fantastique; et où le fantastique pourrait-il être mieux placé qu'en Allemagne? Mais le fantastique de MM. de Saint-Georges et de Flotow n'est pas aussi sombre que celui de Weber, nous n'aurons ni chasse infernale, ni chauves-souris gigantesques, ni têtes de mort, et le seul spectre de la pièce nous montrera une fraîche et gracieuse figure de jeune fille. Mais n'anticipons pas sur l'ordre des événements. Au premier acte, il ne s'agit pas encore d'âme en peine, et l'héroïne de la pièce, la gracieuse Paola, qui aime un bel officier et qui en est aimée, se laisse aller aux plus douces espérances. Tout entière à ce sentiment, Paola ne s'est pas aperçue de l'amour profond et sincère qu'elle a fait naître dans le cœur du forestier Frantz, à qui elle a été confiée par son père mourant, et qui l'a élevée. Cependant l'officier Léopold est obligé de partir pour la guerre; il vient faire ses adieux à Paola, échanger avec elle l'anneau des fiançailles: « Ce soir, lui dit-il, quand tu entendras au fond de la vallée la marche du régiment, je m'éloignerai en songeant à toi. » Effectivement, pendant une fête qui a lieu dans la vallée en l'honneur de la comtesse de Rosenthal, cousine de Léopold, le son lointain d'une marche guerrière se fait entendre, Paola veut apercevoir son amant une dernière fois; légère, elle s'élance, gravit les rochers, pose le pied sur le pont du torrent; mais, hélas! le pont est vermoulu, rompu par les orages; un craquement et un cri perçant se font entendre, et Frantz, qui se précipite, inquiet, à la recherche de Paola, ne trouve
dans le cœur du forestier Frantz, à qui elle a été confiée par son père mourant, et qui l'a élevée. Cependant l'officier Léopold est obligé de partir pour la guerre; il vient faire ses adieux à Paola, échanger avec elle l'anneau des fiançailles: « Ce soir, lui dit-il, quand tu entendras au fond de la vallée la marche du régiment, je m'éloignerai en songeant à toi. » Effectivement, pendant une fête qui a lieu dans la vallée en l'honneur de la comtesse de Rosenthal, cousine de Léopold, le son lointain d'une marche guerrière se fait entendre, Paola veut apercevoir son amant une dernière fois; légère, elle s'élance, gravit les rochers, pose le pied sur le pont du torrent; mais, hélas! le pont est vermoulu, rompu par les orages; un craquement et un cri perçant se font entendre, et Frantz, qui se précipite, inquiet, à la recherche de Paola, ne trouve plus qu'un cadavre au fond de l'abîme. Deux ans se sont passés entre le premier et le second acte. Frantz, depuis le jour de la fatale catastrophe, est devenu fou. Léopold, de retour de l'armée, a pleuré la pauvre Paola, mais il s'est consolé avec le temps, et la comtesse sa cousine étant devenue veuve, il a ouvert son cœur à un nouvel amour, et doit l'épouser le jour même. C'est la Sainte-Brigide, jour auquel, suivant une vieille croyance du pays, les âmes des trépassés reviennent sur terre, où elles ne sont visibles que pour ceux qui les aiment encore. En effet, au moment où le chant des fidèles s'élève dans le chœur de la vieille abbaye, on voit apparaître l'ombre de Paola. Elle s'avance vers Léopold, mais celui-ci ne peut l'apercevoir, car il ne l'aime plus. La pauvre Paola en éprouve une vive peine; mais si Léopold l'a oubliée, il n'en est pas de même de Frantz, le pauvre fou, qui la reconnaît et se prosterne devant elle. Cependant Léopold rentre bientôt plein d'anxiété; dans l'anneau que lui a donné la comtesse, il a reconnu, à son grand étonnement, celui qu'il avait lui-même dans le temps donné à Paola
sa cousine étant devenue veuve, il a ouvert son cœur à un nouvel amour, et doit l'épouser le jour même. C'est la Sainte-Brigide, jour auquel, suivant une vieille croyance du pays, les âmes des trépassés reviennent sur terre, où elles ne sont visibles que pour ceux qui les aiment encore. En effet, au moment où le chant des fidèles s'élève dans le chœur de la vieille abbaye, on voit apparaître l'ombre de Paola. Elle s'avance vers Léopold, mais celui-ci ne peut l'apercevoir, car il ne l'aime plus. La pauvre Paola en éprouve une vive peine; mais si Léopold l'a oubliée, il n'en est pas de même de Frantz, le pauvre fou, qui la reconnaît et se prosterne devant elle. Cependant Léopold rentre bientôt plein d'anxiété; dans l'anneau que lui a donné la comtesse, il a reconnu, à son grand étonnement, celui qu'il avait lui-même dans le temps donné à Paola c'est elle qui, invisible pour les deux amants, a fait la substitution sans qu'ils s'en soient aperçus. Une explication a lieu alors entre Léopold et Frantz, d'après laquelle celui-ci reconnaît qu'il a été avant-lui l'auteur involontaire de la mort de Paola. Dans son désespoir, il saisit sa carabine et va le tuer, quand tout à coup l'ombre de Paola vient se placer devant l'arme meurtrière. — Je te pardonne! dit Paola à Léopold, à qui les regrets qu'il éprouve permettent maintenant de l'apercevoir, sois heureux avec celle que tu m'as préférée; quant à toi, Frantz, viens, suis-moi dans les cieux. À ce moment, parait la comtesse en habit de mariée, suivie d'un brillant cortège; Léopold lui présente la main pour la conduire à l'autel, pendant que Frantz vient tomber mourant aux pieds de Paola. Que dire du poème? Il est de M. de Saint-Georges. — Que dire de la musique? Elle est de M. Flotow. Les théâtres sont morts et l'esprit des vaudevillistes aussi. Non pas que ces messieurs n'aient parfois la prétention de prouver le contraire; mais toutes ces tentatives ne servent qu'à confirmer pleinement leur décès moral. Le public, qui s'en doute, se garde bien de se laisser
le tuer, quand tout à coup l'ombre de Paola vient se placer devant l'arme meurtrière. — Je te pardonne! dit Paola à Léopold, à qui les regrets qu'il éprouve permettent maintenant de l'apercevoir, sois heureux avec celle que tu m'as préférée; quant à toi, Frantz, viens, suis-moi dans les cieux. À ce moment, parait la comtesse en habit de mariée, suivie d'un brillant cortège; Léopold lui présente la main pour la conduire à l'autel, pendant que Frantz vient tomber mourant aux pieds de Paola. Que dire du poème? Il est de M. de Saint-Georges. — Que dire de la musique? Elle est de M. Flotow. Les théâtres sont morts et l'esprit des vaudevillistes aussi. Non pas que ces messieurs n'aient parfois la prétention de prouver le contraire; mais toutes ces tentatives ne servent qu'à confirmer pleinement leur décès moral. Le public, qui s'en doute, se garde bien de se laisser prendre à la glu des affiches. Une chaleur torride et l'absence des artistes populaires l'affermissent, il est vrai, dans son indifférence. À quoi bon, je vous prie, songer à la Comédie-Française? Mlle Rachel, Ariane philosophes, s'en est allée prendre un peu de flegme néerlandais pour supporter l'abandon de son dieu; Mlle Déjazet débite, on sait comment, les égrivoiseries de Gentil-Bernard aux pudiques ladies d'outre-Manche; Bouffé va bientôt partir à son tour. Bref, il n'y a guère que le Palais-Royal et le Vaudeville qui soient au grand complet; l'un avec ses grandes jovialités qui sont plus de la haute comédie qu'on ne l'imagine; l'autre avec ses pièces mi-partie bouffonnes et trop sentimentales, doublées d'Arnal et de Mme Albert, qui ne font ni pleurer ni rire. Au théâtre de la Bourse, jeudi dernier, le rideau s'est baissé sur deux élucubrations nouvelles, Oui ou non et Si j'étais homme! Faut-il se marier, oui ou non? Voilà toute la question. Certes, une jeune fille, parée de dix-huit printemps, longue chevelure soyeuse, corsage de guêpe, les mains faites au tour, pieds de chinoise; ceci a des charmes. Oui, marions-nous. Mais derrière cet ange, ne se cache-t-il pas presque toujours un diable, un vrai diable au
Mlle Déjazet débite, on sait comment, les égrivoiseries de Gentil-Bernard aux pudiques ladies d'outre-Manche; Bouffé va bientôt partir à son tour. Bref, il n'y a guère que le Palais-Royal et le Vaudeville qui soient au grand complet; l'un avec ses grandes jovialités qui sont plus de la haute comédie qu'on ne l'imagine; l'autre avec ses pièces mi-partie bouffonnes et trop sentimentales, doublées d'Arnal et de Mme Albert, qui ne font ni pleurer ni rire. Au théâtre de la Bourse, jeudi dernier, le rideau s'est baissé sur deux élucubrations nouvelles, Oui ou non et Si j'étais homme! Faut-il se marier, oui ou non? Voilà toute la question. Certes, une jeune fille, parée de dix-huit printemps, longue chevelure soyeuse, corsage de guêpe, les mains faites au tour, pieds de chinoise; ceci a des charmes. Oui, marions-nous. Mais derrière cet ange, ne se cache-t-il pas presque toujours un diable, un vrai diable au pied fourchu, jaloux, acariâtre, despote, enfin la belle-mère. Non, non, mille fois non, ne nous marions pas. Ainsi, durant une heure, cet excellent Bardou flotte entre le zeste et le zest; je crois même qu'il va résolument se vouer au célibat, quand une tendre ingénue, blonde et charmante (je veux parler de Mlle Durand), vient lui dire « Je vous aime, et je suis orpheline. Quoi! pas de belle-mère! Alors, j'épouse. » Là dessus, la toile tombe. Très certainement le mari d'une aussi jolie femme devra filer des jours d'or et de soie, et avoir beaucoup d'enfants. « Ah! si j'étais homme! s'écrie Mme Castellan, je fumerais des cigares, je boirais du vin de Champagne, et je ferais le tour du monde sans craindre les propositions irrévérentieuses de ces monstres dont j'aime le sexe! » Cela vous plaît à dire. Pour moi, j'en serais désolé, madame. Vous êtes trop gentille sous cette petite capote blanche en crêpe de Chine; emprisonnée dans le corset, votre taille a de trop invitants ondulations. Et puis, dans cet affreux sac qu'on nomme un habit, que deviendraient ces délicates attaches de col, ces épaules rondes et ces mystérieux et suaves contours qui laissent tant à
parler de Mlle Durand), vient lui dire « Je vous aime, et je suis orpheline. Quoi! pas de belle-mère! Alors, j'épouse. » Là dessus, la toile tombe. Très certainement le mari d'une aussi jolie femme devra filer des jours d'or et de soie, et avoir beaucoup d'enfants. « Ah! si j'étais homme! s'écrie Mme Castellan, je fumerais des cigares, je boirais du vin de Champagne, et je ferais le tour du monde sans craindre les propositions irrévérentieuses de ces monstres dont j'aime le sexe! » Cela vous plaît à dire. Pour moi, j'en serais désolé, madame. Vous êtes trop gentille sous cette petite capote blanche en crêpe de Chine; emprisonnée dans le corset, votre taille a de trop invitants ondulations. Et puis, dans cet affreux sac qu'on nomme un habit, que deviendraient ces délicates attaches de col, ces épaules rondes et ces mystérieux et suaves contours qui laissent tant à penser? Croyez-moi, Dieu sait ce qu'il fait. Ce n'est pas pour rien qu'il vous a donné ces yeux pleins de flamme, ce sourire doux et moqueur à la fois, et ces mains, et cette jambe, et le reste. Il faut donc vous résigner bien décidément, vous êtes de robe, madame; mais heureusement que cette fois la gravité et la pédanterie ne logent point sous celle que vous portez. Après quelques jours de relâche pour cause de réparations problématiques, M. Roqueplan a rouvert son théâtre. L'affiche, depuis ce temps, annonce force curiosités, par exemple les chansonnettes d'un M. Mayer, parodiste exécrable d'Hoffmann et de Lévy-assis; puis les exercices du jeune Éléna sur le violon. Éléna n'a guère plus de quatorze ans: nous l'avons entendu, et nous ne nous en repentons point. Mais la curiosité la plus vraie, c'est le début de Mme Honorine Lagier dans une veuve de quinze ans. Mlle Lagier a la taille et l'âge du petit Éléna; c'est une enfant, moins cependant bien des choses. Elle a une assurance de gestes, une science des planches, une coquetterie de démarche, une malice de sourires, qui vous font trembler pour cette innocence-là. L'oeil hardi, le pied leste, larmes, soupirs, éclats
mais heureusement que cette fois la gravité et la pédanterie ne logent point sous celle que vous portez. Après quelques jours de relâche pour cause de réparations problématiques, M. Roqueplan a rouvert son théâtre. L'affiche, depuis ce temps, annonce force curiosités, par exemple les chansonnettes d'un M. Mayer, parodiste exécrable d'Hoffmann et de Lévy-assis; puis les exercices du jeune Éléna sur le violon. Éléna n'a guère plus de quatorze ans: nous l'avons entendu, et nous ne nous en repentons point. Mais la curiosité la plus vraie, c'est le début de Mme Honorine Lagier dans une veuve de quinze ans. Mlle Lagier a la taille et l'âge du petit Éléna; c'est une enfant, moins cependant bien des choses. Elle a une assurance de gestes, une science des planches, une coquetterie de démarche, une malice de sourires, qui vous font trembler pour cette innocence-là. L'oeil hardi, le pied leste, larmes, soupirs, éclats de gaieté, mutines colères, effusions naïves, elle entend tout cela le mieux du monde. Est-elle jolie? Je ne sais. L'autre soir (on était au lendemain de la bataille d'Hastenbeck), elle portait la poudre, les souliers à talons rouges, la robe à paniers, et déroutait le regard. Ce qu'elle faut, c'est quelque rôle frais et vif où tous ses jeunes attraits soient en relief. Près de moi, quelqu'un la comparait à Léontine Fay. Bien mais fasse le ciel, pour nous et nos neveux surtout, qu'elle ne devienne jamais une Volnay. Dans cette pièce (très mauvaise), Mme Delphine Marquet porte d'une façon tout-à-fait galante un charmant costume de mousquetaire. Voulez-vous des mousquetaires, on en a mis partout. Mais ce n'est pas nous qui nous en plaindrons, lorsqu'ils ressembleront à Mlle Marquet. CAMILLE D'ARNAUD. PARIS AMEUDON SENSATIONS D'UN VOYAGEUR ENTHOUSIASTE VII. LANDEYEM Nous venions de remonter le Rhin, de Mayence à Manheim, toute une longue journée; nous avions passé lentement devant Spire éclairée des derniers rayons du jour, et nous regrettions d'arriver en pleine nuit à Manheim, qui présente le soir, comme Mayence, l'aspect d'une ville orientale. Ses édifices de pierre rouge, ses coupoles, ses tours nombreuses aux flèches bizarres, confirment cette illusion,
quelque rôle frais et vif où tous ses jeunes attraits soient en relief. Près de moi, quelqu'un la comparait à Léontine Fay. Bien mais fasse le ciel, pour nous et nos neveux surtout, qu'elle ne devienne jamais une Volnay. Dans cette pièce (très mauvaise), Mme Delphine Marquet porte d'une façon tout-à-fait galante un charmant costume de mousquetaire. Voulez-vous des mousquetaires, on en a mis partout. Mais ce n'est pas nous qui nous en plaindrons, lorsqu'ils ressembleront à Mlle Marquet. CAMILLE D'ARNAUD. PARIS AMEUDON SENSATIONS D'UN VOYAGEUR ENTHOUSIASTE VII. LANDEYEM Nous venions de remonter le Rhin, de Mayence à Manheim, toute une longue journée; nous avions passé lentement devant Spire éclairée des derniers rayons du jour, et nous regrettions d'arriver en pleine nuit à Manheim, qui présente le soir, comme Mayence, l'aspect d'une ville orientale. Ses édifices de pierre rouge, ses coupoles, ses tours nombreuses aux flèches bizarres, confirment cette illusion, qui serait beaucoup plus complète encore si le soleil ne se couchait pas sur la rive opposée du fleuve. Mais un clair de lune très pur nous rendit une partie de l'effet que nous espérions. Mon illustre compagnon de voyage put emporter de ce spectacle une impression assez complète pour que je doive me dispenser d'en rendre compte au public avant ou après lui. La même raison m'interdirait la description intérieure de Manheim, si je n'étais habitué à traverser les villes en flâneur plutôt qu'en touriste, content de respirer l'air d'un lieu étranger, de me mêler à cette foule que je ne verrai plus, de hanter ses bals, ses tavernes et ses théâtres, et de rencontrer par hasard quelque église, quelque fontaine, quelque statue qu'on ne m'a pas indiquée et qui souvent manque en effet sur le livret du voyageur. J'aurai donc fini ma description en deux mots. Cette ville est fort jolie, fort propre, et toute bâtie en damier. Les grands-ducs de Bade ont été de tout temps fanatiques de la ligne droite ou de la courbe régulière; ainsi Karlsruhe est bâtie zen éventail; du centre de la ville, où est situé le palais, on peut regarder à la
que je doive me dispenser d'en rendre compte au public avant ou après lui. La même raison m'interdirait la description intérieure de Manheim, si je n'étais habitué à traverser les villes en flâneur plutôt qu'en touriste, content de respirer l'air d'un lieu étranger, de me mêler à cette foule que je ne verrai plus, de hanter ses bals, ses tavernes et ses théâtres, et de rencontrer par hasard quelque église, quelque fontaine, quelque statue qu'on ne m'a pas indiquée et qui souvent manque en effet sur le livret du voyageur. J'aurai donc fini ma description en deux mots. Cette ville est fort jolie, fort propre, et toute bâtie en damier. Les grands-ducs de Bade ont été de tout temps fanatiques de la ligne droite ou de la courbe régulière; ainsi Karlsruhe est bâtie zen éventail; du centre de la ville, où est situé le palais, on peut regarder à la fois dans toutes les rues; le souverain, en se mettant à sa fenêtre, est sûr que personne ne peut entrer ou sortir des maisons, circuler dans les rues ou sur les places, sans être vu de lui. Une ville ainsi construite peut épargner bien des frais de police et de surveillance de tout genre. Manheim, cette seconde capitale du duché, ne le cède guère à Karlsruhe sous ce rapport. Il suffit d'une douzaine de factionnaires postés aux carrefours à angles droits pour tenir en respect toute la cité. C'est pourtant à Manheim que fut commis l'assassinat de Kotzebue par Carl Sand; mais aussi faut-il dire qu'à peine sorti de la maison de sa victime, Sand fut saisi par les pacifiques soldats du grand-duc. Cette lugubre tragédie nous préoccupait avant tout dans le court séjour que nous passâmes à Manheim; aussi nous fûmes heureux d'apprendre que le célèbre acteur tragique Jerrmann se trouvait alors dans la ville. Nous l'allâmes demander au théâtre, sûrs qu'il serait charmé de nous servir de guide et d'obliger à la fois un poète dramatique et un feuilletoniste français, lui qui, quoi qu'Allemand, a joué les tragédies de Corneille à la Comédie Française. M. Jerrmann était à