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bois, et vous supprimez la moitié de nos ministres. Le verre d'eau a souvent sauvé la France; c'est le couteau de bois qui a failli la compromettre. Qui croyez-vous qui ait voté les fortifications? Le verre d'eau. Et qui s'était pris jadis de cette ardeur guerrière à l'égard de notre belle voisine, l'Angleterre? Le couteau de bois, parbleu. En vérité, je vous le dis, si nous périssons, ce ne sera jamais que par le couteau de bois. En attendant l'adresse de la chambre et le discours de la couronne, — nous avons eu cette semaine le discours de la Comédie-Française en réponse à l'adresse de M. Adolphe Dumas. Nous ne sommes pas de ceux qui blâment de pareilles luttes, surtout quand c'est l'art qu'elles mettent en jeu de cette façon brûlante, et qu'il peut en sortir des enseignements. La Comédie-Française s'est fort spirituellement défendue dans cette affaire. Notez bien que spirituellement n'est pas le synonyme de raisonnablement. Son factum donne sans trop d'égards sur les doigts de M. Adolphe Dumas. Elle veut bien que la littérature de Mademoiselle de La Vallière soit une littérature élevée, mais elle n'admet pas que cela soit une littérature sensée. Elle comprend bien que, dans l'essor de sa large fantaisie, Shakespeare fasse parler des murailles et des clairs de lune; mais elle ne pense pas que l'étincelant tragique eût jamais fait de Bossuet un messager d'amour et de Molière un insulteur de gentilshommes. Peut-être la Comédie-Française ne dit-elle pas tout cela, mais à coup sûr elle le laisse penser, et nous ne savons trop comment s'en trouvera l'amour-propre si facilement irritable de l'auteur de l'École des Familles. Du reste, la Comédie-Française aspire presque autant que lui maintenant après la représentation de sa pièce. Et ce n'est pas là un des côtés les moins curieux de cette discussion sans exemple. Vous verrez que je n'avais pas tort! s'écrie celui-là. — Vous conviendrez que j'avais raison, réplique celle-ci. Et elle se prend à adjurer de toutes ses forces M. Alexandre Dumas, qu'elle appelle Pierre Corneille, de monter bien vite sur l'un de ses théâtres l'œuvre de sa
l'essor de sa large fantaisie, Shakespeare fasse parler des murailles et des clairs de lune; mais elle ne pense pas que l'étincelant tragique eût jamais fait de Bossuet un messager d'amour et de Molière un insulteur de gentilshommes. Peut-être la Comédie-Française ne dit-elle pas tout cela, mais à coup sûr elle le laisse penser, et nous ne savons trop comment s'en trouvera l'amour-propre si facilement irritable de l'auteur de l'École des Familles. Du reste, la Comédie-Française aspire presque autant que lui maintenant après la représentation de sa pièce. Et ce n'est pas là un des côtés les moins curieux de cette discussion sans exemple. Vous verrez que je n'avais pas tort! s'écrie celui-là. — Vous conviendrez que j'avais raison, réplique celle-ci. Et elle se prend à adjurer de toutes ses forces M. Alexandre Dumas, qu'elle appelle Pierre Corneille, de monter bien vite sur l'un de ses théâtres l'œuvre de sa sympathie et de son patronage. Ainsi fera, dit-on, M. Alexandre Dumas, — qui aura jusqu'au bout le courage de son opinion. Qu'a-t-il à risquer, du reste? Que le public infirme son arrêt, et sa partialité pour le drame de son homonyme sera mise tout simplement sur le compte de la politesse, Pierre aura craché en l'air, et son crachat sera retombé sur le nez de Thomas. Du train dont vont les architectes et les maçons, la question pourrait donc bien ne pas trop tarder à être résolue. Le théâtre Montpensier vous a déjà une mine fort satisfaisante, et l'on serait tenté de croire que c'est à quelque enchanteur de ses quarante mille amis que le géant littéraire en a confié la construction. La scène tourne dédaigneusement le dos au boulevard du Temple, et semble vouloir lutter d'ampleur avec la Porte-Saint-Martin. C'est qu'il faut de l'espace avant tout aux conceptions gigantesques de M. Alexandre Dumas; ses situations demandent à ne point être gênées dans leurs mouvements; ses tirades ont besoin de s'épanouir à l'aise. Élevez encore le plafond d'un étage nous ne sommes pas de ces drames rachitiques en cinq ou six petits actes. Nous atteignons aux proportions les plus hardies
politesse, Pierre aura craché en l'air, et son crachat sera retombé sur le nez de Thomas. Du train dont vont les architectes et les maçons, la question pourrait donc bien ne pas trop tarder à être résolue. Le théâtre Montpensier vous a déjà une mine fort satisfaisante, et l'on serait tenté de croire que c'est à quelque enchanteur de ses quarante mille amis que le géant littéraire en a confié la construction. La scène tourne dédaigneusement le dos au boulevard du Temple, et semble vouloir lutter d'ampleur avec la Porte-Saint-Martin. C'est qu'il faut de l'espace avant tout aux conceptions gigantesques de M. Alexandre Dumas; ses situations demandent à ne point être gênées dans leurs mouvements; ses tirades ont besoin de s'épanouir à l'aise. Élevez encore le plafond d'un étage nous ne sommes pas de ces drames rachitiques en cinq ou six petits actes. Nous atteignons aux proportions les plus hardies de la littérature contemporaine, nous avons notre Wallenstein en portefeuille, notre Vie et notre Mort de Richard III est sur le point d'éclore. Pélion d'abord, et Ossa ensuite. — Gare aux Encelades, mes Titans! Eh bien! malgré cela, le théâtre Montpensier n'aura pas les prémisses de sa pièce d'ouverture, de son odyssée en deux ou trois journées. Paris a été devancé par la Nouvelle-Orléans. Le Comte de Monte-Cristo vient d'être taillé et charpenté par les Dennery de l'endroit, et peut-être aussi par les Anicet-Bourgeois de couleur. Force tableaux comme à l'Ambigu, force couplets comme à la Gaieté. Ces pirates d'outre-mer bravent joyeusement la poursuite en contrefaçon, et escomtent le succès du faux Monte-Cristo en attendant de recommencer avec le Monte-Cristo véritable. Avouez que cela n'est pas si mal imaginé. Laissons un instant le théâtre, et causons d'une singulière société qui vient de s'établir dans une petite ville de Bohême, où l'on prend les eaux. Sous le ridicule prétexte d'éviter les crizas résultant des fortes chaleurs, plusieurs personnes ont trouvé raisonnable de s'affranchir du droit de saluer en quittant leurs chapeaux. Seulement, pour se faire reconnaître les unes des autres et s'empêcher de se taxer mutuellement d'impolitesse, elles ont adopté une
son odyssée en deux ou trois journées. Paris a été devancé par la Nouvelle-Orléans. Le Comte de Monte-Cristo vient d'être taillé et charpenté par les Dennery de l'endroit, et peut-être aussi par les Anicet-Bourgeois de couleur. Force tableaux comme à l'Ambigu, force couplets comme à la Gaieté. Ces pirates d'outre-mer bravent joyeusement la poursuite en contrefaçon, et escomtent le succès du faux Monte-Cristo en attendant de recommencer avec le Monte-Cristo véritable. Avouez que cela n'est pas si mal imaginé. Laissons un instant le théâtre, et causons d'une singulière société qui vient de s'établir dans une petite ville de Bohême, où l'on prend les eaux. Sous le ridicule prétexte d'éviter les crizas résultant des fortes chaleurs, plusieurs personnes ont trouvé raisonnable de s'affranchir du droit de saluer en quittant leurs chapeaux. Seulement, pour se faire reconnaître les unes des autres et s'empêcher de se taxer mutuellement d'impolitesse, elles ont adopté une certaine couleur de ruban qui menace de devenir très à la mode. Dans cette grave circonstance, nous ignorons à quel parti s'arrêteront les dames de Bohême. Pour nous, qui gémissons profondément de ces empiétements de l'égoïsme et du comfort sur le code du bon ton, nous leur conseillons quelques-unes de ces sanglantes vengeances qu'elles savent si bien trouver, dès qu'elles le veulent un peu. Le ruban de cerveau détrônant la galanterie, cela a-t-il le sens commun? Nous pensions, jusqu'à présent, que les flegmatiques enfants d'Albion avaient seuls le privilège de ces idées saugrenues, et nous n'aurions jamais songé à charger d'un semblable crime de lèse-convenance ce charmant pays de Bohême, d'où le pauvre Nodier nous a rapporté son livre fou des Sept Châteaux. Espérons que le club du chapeau sur la tête ne franchira pas la frontière, et que ses membres en seront pour leurs frais de rubans. Plus n'est le temps des Amadis et des Esplandians, alors qu'on était heureux d'affronter mille dangers et mille morts pour un regard de sa dame. Les temps et les mœurs ont bien changé les Amadis portent désormais des cache-nez en hiver, et les Esplandians se couvriraient d'un carrick, — s'ils l'osaient, pour
ces sanglantes vengeances qu'elles savent si bien trouver, dès qu'elles le veulent un peu. Le ruban de cerveau détrônant la galanterie, cela a-t-il le sens commun? Nous pensions, jusqu'à présent, que les flegmatiques enfants d'Albion avaient seuls le privilège de ces idées saugrenues, et nous n'aurions jamais songé à charger d'un semblable crime de lèse-convenance ce charmant pays de Bohême, d'où le pauvre Nodier nous a rapporté son livre fou des Sept Châteaux. Espérons que le club du chapeau sur la tête ne franchira pas la frontière, et que ses membres en seront pour leurs frais de rubans. Plus n'est le temps des Amadis et des Esplandians, alors qu'on était heureux d'affronter mille dangers et mille morts pour un regard de sa dame. Les temps et les mœurs ont bien changé les Amadis portent désormais des cache-nez en hiver, et les Esplandians se couvriraient d'un carrick, — s'ils l'osaient, pour courir les bonnes fortunes. Quelle carte du Tendre serait la nôtre, bon Dieu! s'il prenait fantaisie à quelque Scudéry nouvelle de refaire la carte du Tendre du XIXe siècle! Le monde parisien proprement dit, fait le mort ou tourne à l'invisibilité. Nous n'avons à enregistrer cette semaine que le mariage de M. le marquis de Ferrières-le-Vayer avec Mme Rœderer. C'est peu, mais c'est tout. Laissons passer les vacances. LITTÉRATURE. Nous avons déjà dit que la critique du lundi avait gagné un homme de cœur et de talent, plus qu'un critique, un poète, M. Auguste Vacquerie. Aussi se fait-il remarquer par la largeur de ses horizons, par ses hardiesses de pensée, par sa haine toute chevaleresque des torts littéraires. Il ne se contente pas de parler stérilement de l'esprit de M. Clairville ou des efforts dramatiques de M. Dennery, il va plus haut et plus loin il est surtout préoccupé par le mouvement littéraire; il parle des livres quand il ne trouve pas au théâtre ses amis les poètes et les romanciers, il les met en scène généreusement. Voici ce qu'il disait dans son dernier feuilleton de l'Époque des Romans, Contes et Voyages de M. Arsène Houssaye: « Cornélius Schut est
de M. le marquis de Ferrières-le-Vayer avec Mme Rœderer. C'est peu, mais c'est tout. Laissons passer les vacances. LITTÉRATURE. Nous avons déjà dit que la critique du lundi avait gagné un homme de cœur et de talent, plus qu'un critique, un poète, M. Auguste Vacquerie. Aussi se fait-il remarquer par la largeur de ses horizons, par ses hardiesses de pensée, par sa haine toute chevaleresque des torts littéraires. Il ne se contente pas de parler stérilement de l'esprit de M. Clairville ou des efforts dramatiques de M. Dennery, il va plus haut et plus loin il est surtout préoccupé par le mouvement littéraire; il parle des livres quand il ne trouve pas au théâtre ses amis les poètes et les romanciers, il les met en scène généreusement. Voici ce qu'il disait dans son dernier feuilleton de l'Époque des Romans, Contes et Voyages de M. Arsène Houssaye: « Cornélius Schut est un peintre auquel il passe un soir par la tête cette idée qu'on émiette en soupers d'une nuit et en plaisirs d'une heure un temps qu'on ferait mieux de concentrer en une œuvre sérieuse et unique, et que plus d'un grand artiste, détourné à chaque instant de sa tâche par d'éphémères distractions, a donné l'éternité pour une minute! Cette réflexion le saisissant plus que de coutume, il prend une résolution subite, met fièrement son chapeau, et, ayant dit adieu à ses amis, va, sans autre compagnie que sa maîtresse et son chien, s'enfoncer dans une petite maison au bord d'un bois. « Alors commence pour Cornélius et pour Élisabeth cette vie qu'ont rêvée tous les poètes et tous les amoureux. Pendant deux ans, de longues promenades dans les bois et dans les prés, le travail qui devient un plaisir en devenant une habitude, le plein air qui fait que l'inspiration descend directement du ciel dans le front, tout se réunit pour emplir ces deux pauvres ames que les joies du monde laissaient si vides. La nature se résout en poésie dans le cerveau de Cornélius et en amour dans le cœur d'Élisabeth. « Mais on se fatigue de tout, même
d'éphémères distractions, a donné l'éternité pour une minute! Cette réflexion le saisissant plus que de coutume, il prend une résolution subite, met fièrement son chapeau, et, ayant dit adieu à ses amis, va, sans autre compagnie que sa maîtresse et son chien, s'enfoncer dans une petite maison au bord d'un bois. « Alors commence pour Cornélius et pour Élisabeth cette vie qu'ont rêvée tous les poètes et tous les amoureux. Pendant deux ans, de longues promenades dans les bois et dans les prés, le travail qui devient un plaisir en devenant une habitude, le plein air qui fait que l'inspiration descend directement du ciel dans le front, tout se réunit pour emplir ces deux pauvres ames que les joies du monde laissaient si vides. La nature se résout en poésie dans le cerveau de Cornélius et en amour dans le cœur d'Élisabeth. « Mais on se fatigue de tout, même d'être heureux. Cornille a terminé son Assomption et il l'envoie à Anvers; il ne sera pas là pour voir ce qu'on en pensera. En espérant même un triomphe, ce ne sera qu'une sorte de triomphe posthume. Il n'assistera pas plus à sa gloire que s'il était mort. Déjà cette fraîche campagne n'est plus pour lui qu'un tombeau. Nous sommes ainsi. Nous ne souffrons rien longtemps. L'éternité du bonheur nous répugne autant que l'éternité de la souffrance. Hélas! comment Dieu s'y prendra-t-il pour nous faire supporter le Paradis ? Un jour, un ami de Cornille Schut, Daniel Seghers, étudiant en pleine campagne, aperçoit un chien de Cornille. Il le suit, et surprend bientôt le peintre et sa maîtresse assis à l'ombre sur la lisière du bois. Dès qu'Élisabeth aperçoit le nouveau venu, elle sent que sa solitude est profanée et elle dit à Cornille: Fuyons. Mais Cornille tend la main à Daniel. Ce qui résulte de cette rencontre, on le devine. Anvers, le musée, la gloire, la vie, en un mot, reparaît brusquement aux yeux du peintre, et dès maintenant août a beau rayonner, les sifflements du merle dans les haies ont beau répondre aux sifflements de la faux dans les
campagne n'est plus pour lui qu'un tombeau. Nous sommes ainsi. Nous ne souffrons rien longtemps. L'éternité du bonheur nous répugne autant que l'éternité de la souffrance. Hélas! comment Dieu s'y prendra-t-il pour nous faire supporter le Paradis ? Un jour, un ami de Cornille Schut, Daniel Seghers, étudiant en pleine campagne, aperçoit un chien de Cornille. Il le suit, et surprend bientôt le peintre et sa maîtresse assis à l'ombre sur la lisière du bois. Dès qu'Élisabeth aperçoit le nouveau venu, elle sent que sa solitude est profanée et elle dit à Cornille: Fuyons. Mais Cornille tend la main à Daniel. Ce qui résulte de cette rencontre, on le devine. Anvers, le musée, la gloire, la vie, en un mot, reparaît brusquement aux yeux du peintre, et dès maintenant août a beau rayonner, les sifflements du merle dans les haies ont beau répondre aux sifflements de la faux dans les seigleux, Cornille a beau pressentir par moments qu'il va laisser dans ce doux lieu encore bien des heures charmantes, la ville le tient. Le départ est réglé mais, à mesure que le jour fixé approche, Élisabeth pâlit et s'étiole elle ne sourit plus que lorsque son amant la regarde. La nature s'est tellement mêlée à sa vie, que, lorsqu'elle s'arrache de cette terre aimée, sa vie y reste. Elle s'éteint, et répand dans l'âme de Cornille une obscurité que traverseront de vagues éclairs, mais où rien dorénavant de rayonnera. Nous n'avons pas besoin de dire à nos lecteurs que ce n'est pas l'analyse d'un vaudeville que nous venons de faire. Les vaudevilles ne nous offrent guère de ces nouvelles touchantes qu'on n'écrit pas avec de l'encre, mais avec des larmes. L'histoire de Cornille Schut fait partie d'un ravissant volume de M. Arsène Houssaye, intitulé Romans, Contes et Voyages, qui en contient une vingtaine de pareilles. Le nouveau livre de M. Houssaye aura le succès de son Histoire de la peinture flamande et hollandaise, dont la traduction est si bien accueillie en Allemagne. Nous ne détacherons pas d'autres pages de ce volume, nos lecteurs les liront toutes. Nous dirons seulement une
nature s'est tellement mêlée à sa vie, que, lorsqu'elle s'arrache de cette terre aimée, sa vie y reste. Elle s'éteint, et répand dans l'âme de Cornille une obscurité que traverseront de vagues éclairs, mais où rien dorénavant de rayonnera. Nous n'avons pas besoin de dire à nos lecteurs que ce n'est pas l'analyse d'un vaudeville que nous venons de faire. Les vaudevilles ne nous offrent guère de ces nouvelles touchantes qu'on n'écrit pas avec de l'encre, mais avec des larmes. L'histoire de Cornille Schut fait partie d'un ravissant volume de M. Arsène Houssaye, intitulé Romans, Contes et Voyages, qui en contient une vingtaine de pareilles. Le nouveau livre de M. Houssaye aura le succès de son Histoire de la peinture flamande et hollandaise, dont la traduction est si bien accueillie en Allemagne. Nous ne détacherons pas d'autres pages de ce volume, nos lecteurs les liront toutes. Nous dirons seulement une chose qui nous a frappé en le lisant. Une des plus ordinaires tactiques de l'envie, c'est de profiter du premier succès d'un poète pour l'y cloître, avec défense expresse de en sortir. Ainsi, parce que M. Arsène Houssaye a étudié particulièrement le XVIe siècle, parce qu'il a fait les portraits de presque tous les grands acteurs de cette divine comédie, qui a commencé par le vin pour finir par le sang, parce qu'un de ses contes a eu l'honneur d'être attribué à Voltaire, on en a conclu que son style ne savait porter que les mouches et les paniers et qu'il n'était pas de son temps. Rien de plus faux. D'abord, en critique, M. Arsène Houssaye n'a rien de ceux qui n'ont d'yeux que pour le passé et qui ne saluent que les morts. Il aime les vivants et l'avoue. Nous sommes bien aise d'avoir une occasion de le remercier de la direction littéraire et généreuse qu'il a imprimée à l'Artiste. C'est grâce à lui qu'il y a encore à Paris, dans cette atmosphère égoïste et prosaïque, un nid où jasent et babillent les jeunes poètes! M. Arsène Houssaye a toujours été prêt à aider les noms qui commencent. Il
de presque tous les grands acteurs de cette divine comédie, qui a commencé par le vin pour finir par le sang, parce qu'un de ses contes a eu l'honneur d'être attribué à Voltaire, on en a conclu que son style ne savait porter que les mouches et les paniers et qu'il n'était pas de son temps. Rien de plus faux. D'abord, en critique, M. Arsène Houssaye n'a rien de ceux qui n'ont d'yeux que pour le passé et qui ne saluent que les morts. Il aime les vivants et l'avoue. Nous sommes bien aise d'avoir une occasion de le remercier de la direction littéraire et généreuse qu'il a imprimée à l'Artiste. C'est grâce à lui qu'il y a encore à Paris, dans cette atmosphère égoïste et prosaïque, un nid où jasent et babillent les jeunes poètes! M. Arsène Houssaye a toujours été prêt à aider les noms qui commencent. Il n'a jamais attendu que le soleil fût couché pour le trouver lumineux. Tout cela n'est pas d'un homme rétrospectif. S'il fallait un autre démenti à l'injurieuse assertion des critiques parcimonieux, la nouvelle que nous avons choisie dans son récent volume nous en offrirait un suffisant. La physionomie de Cornille Schut est bien en effet la physionomie du XIXe siècle. Deux choses la composent l'amour sincère et le sentiment de la nature. Nous voilà loin de Voltaire et de Delville! Dans tout ce charmant livre, on respire l'odeur de l'herbe, et les femmes meurent parce qu'on ne les aime plus. Les fleurs y poussent en pleine terre, l'amour y pousse en plein cœur. AUGUSTE VACQUERIE. M. Désiré Tricot est un poète en dépit de son nom. Né du peuple, il en a l'accent un peu rude, mais franc et sincère. Voyez plutôt cette épitre à M. Gigoux: Tu naissais, comme moi, dans une obscure ville, D'un père plébéien, de profession vile; Ton père, forgeron, trouvait son intérêt À ferrer les chevaux, et le mien les ferrait. Nous fûmes, en naissant, traités en fils de prince; Par le marteau sonore et la lime qui grince, Salués, assourdissants tout aussi bien, je crois,
est bien en effet la physionomie du XIXe siècle. Deux choses la composent l'amour sincère et le sentiment de la nature. Nous voilà loin de Voltaire et de Delville! Dans tout ce charmant livre, on respire l'odeur de l'herbe, et les femmes meurent parce qu'on ne les aime plus. Les fleurs y poussent en pleine terre, l'amour y pousse en plein cœur. AUGUSTE VACQUERIE. M. Désiré Tricot est un poète en dépit de son nom. Né du peuple, il en a l'accent un peu rude, mais franc et sincère. Voyez plutôt cette épitre à M. Gigoux: Tu naissais, comme moi, dans une obscure ville, D'un père plébéien, de profession vile; Ton père, forgeron, trouvait son intérêt À ferrer les chevaux, et le mien les ferrait. Nous fûmes, en naissant, traités en fils de prince; Par le marteau sonore et la lime qui grince, Salués, assourdissants tout aussi bien, je crois, Que, par le gros canon, le nouveau-né d'un roi. Seulement, je l'avoue, à nous, piètre racaille, Dans un berceau d'osier un matelas de paille, Et le lait maternel, sain, malsain, aigre ou doux De dame Tricot et de dame Gigoux, Tandis que la chimie analyse ou déguste Le lait que doit sucer un nourrisson auguste. À nous les durs besoins inconnus en haut lieu, À nous le froid, la faim, mais à nous l'œil de Dieu À nous la jouissance, oasis imprévue, Que l'aride désert fait plus douce à la vue; Dans toute sa fraîcheur à nous la puberté, À nous ce qu'on lui cache enfin, la vérité! Pauvres enfants royaux qu'environne le faste, Hélas! vous ignorez le charme d'un contraste! De la même atmosphère enveloppés toujours, Dans l'uniformité vous trainez tous vos jours; Un sang toujours épais dans vos veines circule, Jamais de l'Imprévu le fouet ne le stimule. Semblables à des fruits piqués dans leur primeur, Avant le temps, en vous, tout se flétrit et meurt. Ne rougissons donc pas de ces rudes cilices, De ces langages grossiers que nos mères nourrices À nos membres chétifs imposèrent jadis, Ni de ces plébéiens dont nous sommes les fils. Entre