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du mariage, de l'honneur et du devoir dans la religion de l'honnêteté et du bon sens. C'est tout ce petit drame psychologique rendu miraculeusement « lyrique » par la qualité musicale du langage provençal qui orchestre le dialogue et met le texte en partition ; c'est cet enrichissement « symphonique » du verbe qui est un des éléments essentiels de la réussite fabuleuse de Marius. Et, si vous en doutiez encore, cet album de disques où se trouve, isolé des autres, cet élément si particulier, vous prouvera son importance en vous apportant la partie vitale du chef-d'œuvre de Marcel Pagnol. Émile VUILLERMOZ. LES CONTES D' "EXCELSIOR" LE PUR POÈTE par CHARLES-HENRY HIRSCH CHARLES-HENRY HIRSCH - Que vois-tu donc, grand nain, pour ouvrir si grands tes yeux d'innocence ? La mère Piton lui avait parlé avec affectueuse douceur d'une vieillarde encore alerte, bien clairvoyante, chérie pour sa bonté. Nicolas Blériche, abaissant vers elle son beau regard lumineux, avait dit : « Je vois des choses, dit-il, une mer levée et l'air secret. Quelles ? interrogea l'aïeule. Il feignit de n'avoir entendu la question, d'un sourire prit congé, s'éloigna au pas ordinaire de sa marche élégante, un peu balancée, de grand garçon musard à qui l'on ne demandait nul effort. Il semblait né par un caprice du sort idésireux de montrer aux travailleurs du village un être de loisir, content de sa paresse, pur d'intentions et de fait comme est pure, au bouillonnement qui la chasse du sol, l'eau de la Chantonne dont la source jase au bas du jardin du curé. Souvent, il sonnait à la porte du presbytère, pour qu'on lui permît d'aller voir naître la rivière. A cent mètres au-dessous, elle commençait de refléter les images de ses rives proches et celles du ciel où changent formes et couleurs pour n'en jamais finir de conter de merveilleuses histoires à cette infime catégorie d'humains dont la vue découvre ce qui mérite l'admiration et ne sert qu'à inspirer cette admiration. Nicolas Blériche, accroupi, accoudé sur ses genoux, les paumes contre ses tempes, demeurait des minutes en contemplation du prodige : cette
musard à qui l'on ne demandait nul effort. Il semblait né par un caprice du sort idésireux de montrer aux travailleurs du village un être de loisir, content de sa paresse, pur d'intentions et de fait comme est pure, au bouillonnement qui la chasse du sol, l'eau de la Chantonne dont la source jase au bas du jardin du curé. Souvent, il sonnait à la porte du presbytère, pour qu'on lui permît d'aller voir naître la rivière. A cent mètres au-dessous, elle commençait de refléter les images de ses rives proches et celles du ciel où changent formes et couleurs pour n'en jamais finir de conter de merveilleuses histoires à cette infime catégorie d'humains dont la vue découvre ce qui mérite l'admiration et ne sert qu'à inspirer cette admiration. Nicolas Blériche, accroupi, accoudé sur ses genoux, les paumes contre ses tempes, demeurait des minutes en contemplation du prodige : cette eau affleurant et tout de suite en chemin, ces racines, ces herbes, ces feuillages mirés, ces châteaux et ces îles composés de vapeurs, en route par le ciel vers des paradis peut-être ? Ou bien, il suivait de l'oeil sur une branche de rosier les allées et venues consciencieuses d'un puceron vert transparent semblable à un tout petit éclat ovale de jade, sauf ses pattes minuscules actives à déplacer le corps massif par rapport à leur ténuité. Dans ces cas, on pouvait connaître l'objet de l'attention où le grand garçon s'immobilisait : le sang de la terre ouvrant son chemin à travers champs, villages et villes ; un insecte au devoir le long d'une tige ; quelquefois, une araignée tissant une reprise à sa toile ou roulant dans un linceul de fil le moucheron capté quand elle n'avait plus faim. Mais, ses complètes extases qui lui changeaient la figure, il les devait à des spectacles invisibles pour autrui. Il n'en disait rien de précis, quand on l'interrogeait, troublé par la parole humaine, par elle brusquée, si attentif fût-on à ne point trop le surprendre, revenu de loin, retombé de haut, en face d'un curieux qui deviendrait vite un moqueur si
puceron vert transparent semblable à un tout petit éclat ovale de jade, sauf ses pattes minuscules actives à déplacer le corps massif par rapport à leur ténuité. Dans ces cas, on pouvait connaître l'objet de l'attention où le grand garçon s'immobilisait : le sang de la terre ouvrant son chemin à travers champs, villages et villes ; un insecte au devoir le long d'une tige ; quelquefois, une araignée tissant une reprise à sa toile ou roulant dans un linceul de fil le moucheron capté quand elle n'avait plus faim. Mais, ses complètes extases qui lui changeaient la figure, il les devait à des spectacles invisibles pour autrui. Il n'en disait rien de précis, quand on l'interrogeait, troublé par la parole humaine, par elle brusquée, si attentif fût-on à ne point trop le surprendre, revenu de loin, retombé de haut, en face d'un curieux qui deviendrait vite un moqueur si on lui confiait une parcelle des merveilles entrevues encore à l'instant que les dissipa sa question. Sa réponse à la petite mère Piton, il l'adressait aussi bien à un enfant malicieux, à un tâcheron grossier, à une jolie fille ou au curé lui-même qui le recevait à toute heure et, outre son latin et son ministère, avait d'abondantes connaissances en botanique, en histoire, en arithmétique, en morale. A tous, Nicolas Blériche confessait sans intention avaricieuse quant au trésor spirituel : « Je vois des choses... » Comme il prononçait ces quatre mots, on aurait dit que son souffle, avec son regard enthousiaste, un peu attristé déjà par la dépossession, s'en allait à la poursuite des acteurs ou des éléments de la féerie que lui offraient la solitude et le silence. Ensuite, il se prêtait volontiers à une conversation, écoutait plus qu'il ne parlait, sous l'impression toujours de ces « choses » qu'il avait vues, dont lui manquait la présence imaginaire et qu'il rappelait vers lui, d'un désir de tout son être. La petite mère Piton le pouvait encore montrer du doigt à une voisine que, sa route reprise sans but, le nez au vent, l'esprit heureux ennoblissant la jeunesse de
outre son latin et son ministère, avait d'abondantes connaissances en botanique, en histoire, en arithmétique, en morale. A tous, Nicolas Blériche confessait sans intention avaricieuse quant au trésor spirituel : « Je vois des choses... » Comme il prononçait ces quatre mots, on aurait dit que son souffle, avec son regard enthousiaste, un peu attristé déjà par la dépossession, s'en allait à la poursuite des acteurs ou des éléments de la féerie que lui offraient la solitude et le silence. Ensuite, il se prêtait volontiers à une conversation, écoutait plus qu'il ne parlait, sous l'impression toujours de ces « choses » qu'il avait vues, dont lui manquait la présence imaginaire et qu'il rappelait vers lui, d'un désir de tout son être. La petite mère Piton le pouvait encore montrer du doigt à une voisine que, sa route reprise sans but, le nez au vent, l'esprit heureux ennoblissant la jeunesse de son visage très beau, il croyait ne presque plus toucher au sol. attiré par ces « choses ». Elles s'annonçaient à lui dans l'espace. Elles allaient bientôt exister, ainsi que la rivière naît de la source, composer pour lui un monde, le saisir d'un charme, d'une ivresse où les parfums, les sons, les couleurs, les volumes, les lignes, concerteraient dans une symphonie miraculeuse. Il se hâtait au-devant de l'extraordinaire promesse, les yeux avides, le cerveau affamé des émotions dont l'appétit éveillait ses cinq sens prêts à percevoir ensemble. Il distinguait à peine les buissons en bordure du sentier, les champs au delà, dans le ciel la flèche de la cathédrale du chef-lieu qui semblait poigner du sol blond transpercé. Telle était son allégresse, que l'air le pénétrait par ses pores jusqu'à lui envelopper le cœur de clarté, de fraîcheur, des incorruptibles substances de ce matin de campagne où il se sentait un dieu — c'est-à-dire un vivant sans âge, un immortel, un vainqueur de l'infinité d'ombres que tous les idiomes humains rassemblent dans le mot qui signifie la mort. Marie Glorine le regarda passer, d'une venelle qui traversait les cultures. Elle se demanda ce qui pouvait attirer ainsi le jeune
les sons, les couleurs, les volumes, les lignes, concerteraient dans une symphonie miraculeuse. Il se hâtait au-devant de l'extraordinaire promesse, les yeux avides, le cerveau affamé des émotions dont l'appétit éveillait ses cinq sens prêts à percevoir ensemble. Il distinguait à peine les buissons en bordure du sentier, les champs au delà, dans le ciel la flèche de la cathédrale du chef-lieu qui semblait poigner du sol blond transpercé. Telle était son allégresse, que l'air le pénétrait par ses pores jusqu'à lui envelopper le cœur de clarté, de fraîcheur, des incorruptibles substances de ce matin de campagne où il se sentait un dieu — c'est-à-dire un vivant sans âge, un immortel, un vainqueur de l'infinité d'ombres que tous les idiomes humains rassemblent dans le mot qui signifie la mort. Marie Glorine le regarda passer, d'une venelle qui traversait les cultures. Elle se demanda ce qui pouvait attirer ainsi le jeune homme pour le faire autant se presser, se courber comme à dessein de fendre une tempête, et arborer sur sa face un tel masque de bonheur. Elle n'osa le héler, quoiqu'ils fussent tous deux issus de gens fort à l'aise et eussent grandi en bon voisinage, de leur saison puérile à leur adolescence d'où ils sortaient, éclatants de jeunesse. Même en se haussant et la main en visière, elle ne pouvait plus l'apercevoir, quand elle pensa qu'elle aurait dû courir à lui, l'appeler, afin de lui défendre de céder davantage à ces rêves qui l'emportaient, le singularisaient de la communauté des travailleurs, apitoyaient sur lui les personnes de jugement sain et charitable. Elle se remémora qu'un dimanche pas très ancien, M. le curé avait prêché contre le penchant aux songeries. Nicolas, assis au pied de la chaire, était le point de mire de tous les paroissiens et le seul à ne comprendre, son esprit au large de l'église, que le discours sacré faisait beaucoup état de lui, de ses préférences ou propensions, de son inaptitude à un travail régulier aux champs, à la ferme ou chez le notaire du bourg où son instruction lui avait permis un début de clerc
à leur adolescence d'où ils sortaient, éclatants de jeunesse. Même en se haussant et la main en visière, elle ne pouvait plus l'apercevoir, quand elle pensa qu'elle aurait dû courir à lui, l'appeler, afin de lui défendre de céder davantage à ces rêves qui l'emportaient, le singularisaient de la communauté des travailleurs, apitoyaient sur lui les personnes de jugement sain et charitable. Elle se remémora qu'un dimanche pas très ancien, M. le curé avait prêché contre le penchant aux songeries. Nicolas, assis au pied de la chaire, était le point de mire de tous les paroissiens et le seul à ne comprendre, son esprit au large de l'église, que le discours sacré faisait beaucoup état de lui, de ses préférences ou propensions, de son inaptitude à un travail régulier aux champs, à la ferme ou chez le notaire du bourg où son instruction lui avait permis un début de clerc qui n'avait duré que trois jours d'une semaine comptée du lundi. Je viens de voir Nicolas Blériche. Il courait encore après la lune. Le plus triste en son cas, Marie, c'est qu'il la croit joindre et oublie ce bas monde, celui où qu'on mange et qui, par conséquent, est le vrai. La Glorine, veuve, jouissait d'un grand prestige pour avoir su conduire ses affaires en accroissant ses biens et élever ses trois filles, dont Marie était l'aînée, pour qu'elles œuvrent comme des hommes, ainsi qu'elle se l'était imposé, ce qui, disait-elle, « éloigne le diable ». La mère et Marie avaient une fois au-dehors de Nicolas longuement. C'eût été un excellent parti, s'il avait paru « comme tout le monde ». À cette remarque, la jeune avait objecté que le fils Blériche, s'avançant ainsi qu'on le voyait, se distinguer par cela même des autres jeunes gens du pays et des alentours. Les Blériche avaient accepté leur mal d'avoir fait cet inutile : leurs deux autres fils et une fille suppléaient à sa maladive incapacité. La terre et le bétail recevaient les soins nécessaires. Il pouvait à son gré discourir en pensée avec les cailloux, les nuages, les insectes, les plantes
vrai. La Glorine, veuve, jouissait d'un grand prestige pour avoir su conduire ses affaires en accroissant ses biens et élever ses trois filles, dont Marie était l'aînée, pour qu'elles œuvrent comme des hommes, ainsi qu'elle se l'était imposé, ce qui, disait-elle, « éloigne le diable ». La mère et Marie avaient une fois au-dehors de Nicolas longuement. C'eût été un excellent parti, s'il avait paru « comme tout le monde ». À cette remarque, la jeune avait objecté que le fils Blériche, s'avançant ainsi qu'on le voyait, se distinguer par cela même des autres jeunes gens du pays et des alentours. Les Blériche avaient accepté leur mal d'avoir fait cet inutile : leurs deux autres fils et une fille suppléaient à sa maladive incapacité. La terre et le bétail recevaient les soins nécessaires. Il pouvait à son gré discourir en pensée avec les cailloux, les nuages, les insectes, les plantes ou même les fantômes. Il obéissait avec gentillesse à qui l'écartait d'une conversation ou de l'aire, de la grange, des étables, du tracteur qui remorquait la herse, le rouleau ou le semoir. Un rêve changeant et continuel enchantait ce garçon bien bâti, aux traits harmonieux, significatifs de franchise et de bonté. Même au milieu de sa famille où quelques-uns étaient rudes, il trouvait grâce à ne parler au diapason de personne, d'une fleur, des pauvres ou de la teinte zinzoline des ardoises au soleil couchant. Le soir, il n'était pas de retour. On expédia sans lui le souper. Il ne s'était jamais attardé autant. L'inquiétude n'irrita les cœurs que la nuit tout à fait épaissie, après les funérailles livides du soir. On interrogea. Marie Glorine laissa couler ses pleurs, en indiquant le chemin où elle avait vu Nicolas Blériche poursuivre ses chimères. Elle souhaita en se signant qu'il fût en sauvegarde. On la fit répéter ses renseignements. Blériche et ses deux fils valides, avec plusieurs hommes de bon vouloir, s'en furent en trois groupes à la recherche du disparu, l'appelant à tout hasard et s'apellant les uns les autres, afin de tenir un contact, malgré les ténèbres qui comblaient les
bonté. Même au milieu de sa famille où quelques-uns étaient rudes, il trouvait grâce à ne parler au diapason de personne, d'une fleur, des pauvres ou de la teinte zinzoline des ardoises au soleil couchant. Le soir, il n'était pas de retour. On expédia sans lui le souper. Il ne s'était jamais attardé autant. L'inquiétude n'irrita les cœurs que la nuit tout à fait épaissie, après les funérailles livides du soir. On interrogea. Marie Glorine laissa couler ses pleurs, en indiquant le chemin où elle avait vu Nicolas Blériche poursuivre ses chimères. Elle souhaita en se signant qu'il fût en sauvegarde. On la fit répéter ses renseignements. Blériche et ses deux fils valides, avec plusieurs hommes de bon vouloir, s'en furent en trois groupes à la recherche du disparu, l'appelant à tout hasard et s'apellant les uns les autres, afin de tenir un contact, malgré les ténèbres qui comblaient les distances. Des aboiements perçaient l'atmosphère. Des chauves-souris tournoyaient, mal portées par leurs membranes molles. Quelquefois, au-dessus des marcheurs, un corbeau déperchait de quelque aulne étêté, traversant leur route de son vol noir plus noir que l'ambiance obscure. Ils revinrent fourbus, raté fatiguée beaucoup plus que le corps, doutant de jamais revoir le fugitif, lui découvrant aussitôt des mérites à quoi nul n'avait songé l'ayant sous les yeux ou le sachant tout près. Marie Glorine, le lendemain, parla de lui devant la petite mère Piton, de très grande expérience ; et elle s'en attira cette révélation qu'en son cœur elle confirma immédiatement : — Voilà donc que tu l'aimes, ma fille Marie ! La mère rabroua cette diseuse de vérités absurdes : une fille sensée ne saurait aimer qui se conserve les mains blanches, ne bâtit, ne laboure, ne compte, ne lève le marteau sur un clou. Marie savait pourtant que Nicolas, tout oisif et évaporé qu'elle le connaissait, lui chantait au cœur, aux prunelles, à la bouche même, d'être ce paysan du village où elle était née, et d'y voir ce que les autres n'y voyaient point, ni le maire, ni le curé non plus, et qui existait réellement, puisque
revoir le fugitif, lui découvrant aussitôt des mérites à quoi nul n'avait songé l'ayant sous les yeux ou le sachant tout près. Marie Glorine, le lendemain, parla de lui devant la petite mère Piton, de très grande expérience ; et elle s'en attira cette révélation qu'en son cœur elle confirma immédiatement : — Voilà donc que tu l'aimes, ma fille Marie ! La mère rabroua cette diseuse de vérités absurdes : une fille sensée ne saurait aimer qui se conserve les mains blanches, ne bâtit, ne laboure, ne compte, ne lève le marteau sur un clou. Marie savait pourtant que Nicolas, tout oisif et évaporé qu'elle le connaissait, lui chantait au cœur, aux prunelles, à la bouche même, d'être ce paysan du village où elle était née, et d'y voir ce que les autres n'y voyaient point, ni le maire, ni le curé non plus, et qui existait réellement, puisque son regard émerveillé sans cesse en oubliait les êtres et les choses visibles à tous les yeux. Elle fut la première, dans la matinée finissante, à l'apercevoir. Elle accourut à lui et le saisit aux bras, le nommant avec une ferveur qu'elle n'était plus maîtresse de contenir : — Marie Glorine, Marie Glorine, j'ai passé l'entière nuitée au bois avec mes amis les oiseaux, les cerfs, les rats, les froides couleuvres... et les fées, Marie Glorine... Et les fées en robe de clair de lune et coiffe de perles des cascades ! Elles m'ont parlé de toi ! Elles m'ont dit des choses... des choses... — Quelles choses ? — Ne sois pas curieuse, Marie Glorine. Attends. On finit par savoir son destin. C'est quand on a fini la vie. — Tu n'aimes que tes fées, Nicolas ? — Chut ! Chut ! Je t'aime aussi. Mais les fées ne me croient pas fou... Tandis que toi... D'un sourire il prit congé de Marie Glorine, comme, la veille, de la petite mère Piton ; et il se dirigea par le bon chemin vers la ferme de ses parents, l'esprit comblé d'images dont il enfermait le secret en lui, comme un
Glorine, Marie Glorine, j'ai passé l'entière nuitée au bois avec mes amis les oiseaux, les cerfs, les rats, les froides couleuvres... et les fées, Marie Glorine... Et les fées en robe de clair de lune et coiffe de perles des cascades ! Elles m'ont parlé de toi ! Elles m'ont dit des choses... des choses... — Quelles choses ? — Ne sois pas curieuse, Marie Glorine. Attends. On finit par savoir son destin. C'est quand on a fini la vie. — Tu n'aimes que tes fées, Nicolas ? — Chut ! Chut ! Je t'aime aussi. Mais les fées ne me croient pas fou... Tandis que toi... D'un sourire il prit congé de Marie Glorine, comme, la veille, de la petite mère Piton ; et il se dirigea par le bon chemin vers la ferme de ses parents, l'esprit comblé d'images dont il enfermait le secret en lui, comme un trésor. Charles-Henry HIRSCH. (Traduction réservée.) MOTS-CROISÉS : L'ÉTUDE A. DENOUILLE, directeur LE MENTOR 180, rue Garibaldi LUPUI donne par courrier tournant les variantes des problèmes concours. LA MALLE DOIT-ELLE DISPARAITRE DE NOS VOITURES ? Dans le numéro de Juillet d'Omnia, La grande revue pratique de l'automobile, RÉDACTEUR EN CHEF : HUDRY DE SAUNIER qui vient de paraître, HUDRY DE SAUNIER déclare franchement la guerre à la malle, telle qu'elle est du moins comprise à l'heure actuelle par les constructeurs et les carrossiers. Il ne peut pas admettre que l'on en fasse un décor fixe de l'automobile moderne aux dépens du confort et de l'esthétique. Aujourd'hui, quand on part trois semaines en voyage, on a sa malle. Mais on l'a aussi pour aller passer trois heures à l'Opéra ! Est-ce logique ? Voir dans ce même numéro d'Omnia : — La 8 cylindres Ford, par A. Caputo (caractéristiques complètes et photographies nombreuses). — Une nouvelle conquête de l'automatisme : le Startix (mise en marche automatique du moteur quand il "clille"). — Les roues libre asservie. — Le servo-débrayage à dépression. — Les idées du Grinch (quand aurons-nous des commandes de frein à réglage automatique ?). — Causerie sur l'électricité, par A.
HUDRY DE SAUNIER qui vient de paraître, HUDRY DE SAUNIER déclare franchement la guerre à la malle, telle qu'elle est du moins comprise à l'heure actuelle par les constructeurs et les carrossiers. Il ne peut pas admettre que l'on en fasse un décor fixe de l'automobile moderne aux dépens du confort et de l'esthétique. Aujourd'hui, quand on part trois semaines en voyage, on a sa malle. Mais on l'a aussi pour aller passer trois heures à l'Opéra ! Est-ce logique ? Voir dans ce même numéro d'Omnia : — La 8 cylindres Ford, par A. Caputo (caractéristiques complètes et photographies nombreuses). — Une nouvelle conquête de l'automatisme : le Startix (mise en marche automatique du moteur quand il "clille"). — Les roues libre asservie. — Le servo-débrayage à dépression. — Les idées du Grinch (quand aurons-nous des commandes de frein à réglage automatique ?). — Causerie sur l'électricité, par A. Tavolato. — Les carburants nationaux à base d'acétate. La Franklin 12 cylindres à refroidissement par air. — Les 24 heures du Mans. — Le Grand Prix d'Indianapolis. — Du moteur rigide au moteur "flottant", par H. Tinard. Sans compter les rubriques habituelles : Nos droits et nos devoirs, par M. J. Imbrecq. — Conseils pratiques. — Questions et réponses, par Médicus, etc. OMNIA partout: 10 fr. ADMINISTRATION, DIRECTION, RÉDACTEURS : 13, rue d'Enghien, PARIS (10e) LE CONCOURS DE ROME DE SCULPTURE Le concours de peinture n'était guère fameux, tout le monde en convint, même les critiques. Or, je crains qu'on ne soit plus sévère encore envers les disciples de la statuaire, les dix figures qui nous sont soumises, au rez-de-chaussée de l’École, étant d'une étonnante médiocrité. Il serait injuste, d'ailleurs, d'en faire grief aux professeurs. Songez qu'ils se nomment Jean Boucher, Bouchard, Landowski. Si l'on peut discuter du talent de ces trois artistes — talent éminent, dont les preuves sont faites — on ne saurait contester l'excellence de leur enseignement ; ils sont tous les trois des éveilleurs, aimés de leurs disciples. Mais ces disciples — ou tout au moins ceux d'entre eux que l'Institut a fait monter en loge