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il mourra là sans doute, dans la plus sordide des tanières. Sa patrie est Shanghai, son nom Joo-So. L'usage anglais en a fait Johnson. Chose étrange, il a épousé une Anglaise, qui n'a pas bouge l'aime. Elle entasse comme lui. On les étranglera quelque nuit pour leur voler leur argent, et on ne trouvera pas, car ils doivent l'enfouir. Ceux qui fument environ 12 pipes par jour ne viennent jamais de Chinoises chez Johnson. L'ambassadeur du Céleste-Empire défend que les Chinoises, s'il s'en trouve à bord des bateaux, mettent le pied à Londres. Je regarde, sur ces grabats infects, ces êtres immobiles, ces faces noires, ces yeux blancs, perdus dans l'infini des paradis artificiels, ces têtes coiffées de casquettes sales, l'un d'eux avec une calotte lamée d'or. Un tableau où sont marqués les nombres des pipes fumées, des images, un coucou, voilà les ornements de la muraille. On étouffe là, la vermine et la migraine s'emparent de vous à la fois en deux minutes. Et ces êtres humains sont heureux là, dans cet infect asile, avec la jouissance stupéfiante de leur ivresse! Good night, Johnson! Good night! Nous sortons. Pas un ne se soucie. La ruelle est pleine d'enfants accourus et implorant un penny. Le ciel, criblé d'étoiles, regarde, d'en haut cette misère. L'inspecteur me montre en face de chez Joo-Sou une étroite fenêtre qu'on toucherait de la main en montant sur un tabouret. Charles Dickens a vécu là. Il s'est enfermé, lui, fort riche, pour étudier sur le vif les mœurs des misérables. C'est dans cette chambre qu'il a logé dans son dernier roman, demeuré inachevé, cette femme qui a épousé un nègre. N'at-on point arrangé chez nous ce livre en le appelant le Crime de Jasper? Ce long séjour dans cette atmosphère viciée coûta cher à Dickens, abrégea sa vie. On l'aimait sans le connaître dans ce coin sauvage. Il donnait beaucoup à ces enfants, à ces femmes. Lui mort, des Américains ont acheté la table de cette petite chambre, le lit, le papier, le parquet, tout jusqu'à des rats trouvés dans le logis où Charles Dickens avait
et implorant un penny. Le ciel, criblé d'étoiles, regarde, d'en haut cette misère. L'inspecteur me montre en face de chez Joo-Sou une étroite fenêtre qu'on toucherait de la main en montant sur un tabouret. Charles Dickens a vécu là. Il s'est enfermé, lui, fort riche, pour étudier sur le vif les mœurs des misérables. C'est dans cette chambre qu'il a logé dans son dernier roman, demeuré inachevé, cette femme qui a épousé un nègre. N'at-on point arrangé chez nous ce livre en le appelant le Crime de Jasper? Ce long séjour dans cette atmosphère viciée coûta cher à Dickens, abrégea sa vie. On l'aimait sans le connaître dans ce coin sauvage. Il donnait beaucoup à ces enfants, à ces femmes. Lui mort, des Américains ont acheté la table de cette petite chambre, le lit, le papier, le parquet, tout jusqu'à des rats trouvés dans le logis où Charles Dickens avait écrit son dernier roman. Voilà de l'enthousiasme et de la popularité! Autour de ces lanes sinistres, que de rôdeurs, d'êtres sans aveu et sans asile! Il y a le workhouse pour leur donner abri. Nous longeons des murailles hautes, cyclopéennes, l'endroit où l'on brûle, dans un fourneau spécial qu'on appelle la pipe de la reine ou du roi, les tabacs avariés; nous traversons un pont sur la Tamise, étroit, menaçant, avec ses fonds de tableau où les mâts des navires apparaissent; des docks sont là tout près, comme des toiles d'araignées. Un policeman veille là, de huit heures du soir à six heures du matin, pour empêcher les suicides, et, sans doute, les meurtres. Ce pont, qu'on a surnommé le Pont des Soupirs, servait de rendez-vous à ceux que tentait le suicide. Il y avait comme un funèbre et magnétique attracteur. Le policeman, armé seulement de la petite lanterne ronde à verre convexe, voire-de-bœuf qui projette au besoin une si vive lumière, du truncheon, le bâton aux armes d'Angleterre, qu'il porte à son côté, dans une ceinture de cuir, et de la crécelle qui peut lui servir à rallier autour de lui les constables des environs davantage. Si à cela
la pipe de la reine ou du roi, les tabacs avariés; nous traversons un pont sur la Tamise, étroit, menaçant, avec ses fonds de tableau où les mâts des navires apparaissent; des docks sont là tout près, comme des toiles d'araignées. Un policeman veille là, de huit heures du soir à six heures du matin, pour empêcher les suicides, et, sans doute, les meurtres. Ce pont, qu'on a surnommé le Pont des Soupirs, servait de rendez-vous à ceux que tentait le suicide. Il y avait comme un funèbre et magnétique attracteur. Le policeman, armé seulement de la petite lanterne ronde à verre convexe, voire-de-bœuf qui projette au besoin une si vive lumière, du truncheon, le bâton aux armes d'Angleterre, qu'il porte à son côté, dans une ceinture de cuir, et de la crécelle qui peut lui servir à rallier autour de lui les constables des environs davantage. Si à cela s'ajoutait un flocon de tabac et un dé de café, la bombance était complète, à condition, toutefois que le chant égayât le labeur, que la musique fit oublier la peine, musique peu compliquée d'ailleurs, et ne comportant qu'un tambourin et une flûte de roseau pour tout orchestre. Leurs chants, ils les modulaient sur un ton plaintif et d'autant plus bizarre qu'il les mettait en gaieté, alors que chez nous il eût été de mise pour porter le diable en terre. Leur répertoire se composait d'une seule chanson qui cadencait leurs mouvements pendant la manœuvre. C'est à ce titre sans doute qu'ils l'avaient promulguée au rang de leur Marseillaise. Elle répercutait d'ailleurs à merveille l'écho de la vie d'un pauvre Égyptien, celle-ci se résumant tout entière en un effort sans répit, en une oppression léguée par une série interminable de siècles. Hymne en somme national, et autrement aisé à motiver que la signification de la romance édentée et cacochyme sur le beau Dunois, qui plus tard, pendant longues années, devait exaspérer les oreilles du plus spirituel peuple de la terre. Le chant du repos, abord de la dahabeya, ainsi que je viens de le dire, ne se distinguait pas du chant
les modulaient sur un ton plaintif et d'autant plus bizarre qu'il les mettait en gaieté, alors que chez nous il eût été de mise pour porter le diable en terre. Leur répertoire se composait d'une seule chanson qui cadencait leurs mouvements pendant la manœuvre. C'est à ce titre sans doute qu'ils l'avaient promulguée au rang de leur Marseillaise. Elle répercutait d'ailleurs à merveille l'écho de la vie d'un pauvre Égyptien, celle-ci se résumant tout entière en un effort sans répit, en une oppression léguée par une série interminable de siècles. Hymne en somme national, et autrement aisé à motiver que la signification de la romance édentée et cacochyme sur le beau Dunois, qui plus tard, pendant longues années, devait exaspérer les oreilles du plus spirituel peuple de la terre. Le chant du repos, abord de la dahabeya, ainsi que je viens de le dire, ne se distinguait pas du chant du travail. Les mariniers, groupés en cercle, s'assoyaient sur leurs talons. Le plus malin de la bande les régalait d'abord d'un conte, toujours à peu près le même reflet lointain des imaginations d'Antar ou des récits des Mille et une Nuits. Venait ensuite l'éternelle psalmodie, roulant tout au plus sur un fonds de deux ou trois notes, avec accompagnement de la darbouka et du battement de mains en cadence. Parfois l'équipage se renfrognait sans raison valait Des vapeurs, s'il vous plaît, à la façon de la Punic dont les nerfs de jeune coquette agacée par un vieillard! Ils voulaient bien, mais comment? Surgissait alors le personnage exhilarant par excellence, l'irrésistible loustic, gaiyer de la gaieté, au seul aspect duquel, un mort eût tressauté de joie. On lui avançait des éclats de rire avant la représentation même. Celle-ci consistait en contorsions grotesques, lentes d'abord, animées successivement, poussées enfin jusqu'à la danse de Saint-Guy. Des soupirs rauques s'échappaient de la poitrine du baladin, la sueur ruisselait de son corps; il enjambait le pont en sauts prodigieux; ses vêtements lui pesaient, aussi s'en débarrassait-il à chaque écart, tantôt de son bonnet de feutre, puis de la longue chemise, retroussée exprès pour le spectacle,
un fonds de deux ou trois notes, avec accompagnement de la darbouka et du battement de mains en cadence. Parfois l'équipage se renfrognait sans raison valait Des vapeurs, s'il vous plaît, à la façon de la Punic dont les nerfs de jeune coquette agacée par un vieillard! Ils voulaient bien, mais comment? Surgissait alors le personnage exhilarant par excellence, l'irrésistible loustic, gaiyer de la gaieté, au seul aspect duquel, un mort eût tressauté de joie. On lui avançait des éclats de rire avant la représentation même. Celle-ci consistait en contorsions grotesques, lentes d'abord, animées successivement, poussées enfin jusqu'à la danse de Saint-Guy. Des soupirs rauques s'échappaient de la poitrine du baladin, la sueur ruisselait de son corps; il enjambait le pont en sauts prodigieux; ses vêtements lui pesaient, aussi s'en débarrassait-il à chaque écart, tantôt de son bonnet de feutre, puis de la longue chemise, retroussée exprès pour le spectacle, et, dois-je l'avouer, en dernier lieu, de la culotte. La vue de cette académie se déchaînant en soubresauts épileptiques, désopilait la rate des spectateurs. On nous verrons en cas de péril, demeure là toute la nuit. Ce service dure un mois pour chaque homme de police. Il faut de rudes gars pour résister à un tel métier, et aussi pour lutter au besoin contre les assaillants. Un policeman n'est pas embrigadé s'il n'a au moins 5 pieds 7 pouces 1/2 de hauteur de taille et 34 de largeur de poitrine. Et tous ces gars restent en faction ou plutôt se promènent avec une régularité de pendule dans le rayon qui est assigné. Tous les quarts d'heure, un inspecteur passe, regardant si le constable est à son poste. S'il n'y est pas, une amende de cinq shillings lui est infligée. Au bout de quatre absences consécutives, le constable est cassé aux écart. Vos sergents de ville causent tout le temps avec les passants, les passantes, me disait M. Moser, nos constables regardent, silencieux. Et il indiquait les moyens tout pratiques et simples comme l'œuf de Colomb employés par eux pour savoir si les voleurs s'introduisaient dans les ailes. Mais là-dessus, il
gars pour résister à un tel métier, et aussi pour lutter au besoin contre les assaillants. Un policeman n'est pas embrigadé s'il n'a au moins 5 pieds 7 pouces 1/2 de hauteur de taille et 34 de largeur de poitrine. Et tous ces gars restent en faction ou plutôt se promènent avec une régularité de pendule dans le rayon qui est assigné. Tous les quarts d'heure, un inspecteur passe, regardant si le constable est à son poste. S'il n'y est pas, une amende de cinq shillings lui est infligée. Au bout de quatre absences consécutives, le constable est cassé aux écart. Vos sergents de ville causent tout le temps avec les passants, les passantes, me disait M. Moser, nos constables regardent, silencieux. Et il indiquait les moyens tout pratiques et simples comme l'œuf de Colomb employés par eux pour savoir si les voleurs s'introduisaient dans les ailes. Mais là-dessus, il nous a demandé le secret. C'est une série de petits secrets professionnels. Dans Old Crank Lane, une petite porte s'ouvre dans un portail plus large au milieu de constructions massives, de ces hautes murailles de briques qui donnent aux docks anglais des apparences babyloniennes. L'inspecteur frappe, nous entrons. C'est un workhouse. C'est là que, moyennant un léger effort de travail, exigé d'eux le lendemain matin, les misérables sans asile peuvent venir passer la nuit. Paris a maintenant de ces asiles nocturnes. Ceux de Londres peuvent servir de modèles. Le work-house que nous visitons, celui de Saint George in East, est vaste et fournit un refuge à des milliers d'individus, divisés par salles, d'un côté les hommes, de l'autre les femmes et les petits enfants; dans une troisième salle les enfants au-dessus de deux ans qu'on sépare pour une nuit de leurs mères. Tout être qui frappe à la porte du work-house, donne d'abord son nom, puis se dépouille de ses vêtements, qu'on entasse dans un coin, qu'on couvre de poudre insecticide et qu'on passera à une fumigation de soufre pendant la nuit. Puis il se met au bain. L'eau de ce bain à fond de cuivre, creusé dans du granit
workhouse. C'est là que, moyennant un léger effort de travail, exigé d'eux le lendemain matin, les misérables sans asile peuvent venir passer la nuit. Paris a maintenant de ces asiles nocturnes. Ceux de Londres peuvent servir de modèles. Le work-house que nous visitons, celui de Saint George in East, est vaste et fournit un refuge à des milliers d'individus, divisés par salles, d'un côté les hommes, de l'autre les femmes et les petits enfants; dans une troisième salle les enfants au-dessus de deux ans qu'on sépare pour une nuit de leurs mères. Tout être qui frappe à la porte du work-house, donne d'abord son nom, puis se dépouille de ses vêtements, qu'on entasse dans un coin, qu'on couvre de poudre insecticide et qu'on passera à une fumigation de soufre pendant la nuit. Puis il se met au bain. L'eau de ce bain à fond de cuivre, creusé dans du granit comme un sarcophage égyptien, est fort propre. C'est depuis qu'un journaliste avide de vérité est venu, comme un pauvre diable, passer la nuit dans un work-house qu'on donne de l'eau propre à chaque réfugié. C'était autrefois la même eau qui servait à tous. On donnait aussi pour lit aux malheureux une litière de paille. Le reporter indiqué racontait cette nuit en enfer dans un journal de Londres, et la pitié anglaise en frémit. Les pauvres gens ont maintenant un matelas pour dormir et une couverture de laine brune pour se couvrir. Ils ont aussi un peu de soupe et un morceau de pain carré semblable à un gros dé pour avant de dormir, et du pain encore le lendemain avant le départ. Nous entrons dans le workhouse où dorment les hommes. Ils sont là quarante-sept sur deux files de paillasses, leurs pieds émergés des couvertures sombres, aplatis et pareils à des cadavres de fusillés. Ce qui est sinistre, ce sont leurs chapeaux et leurs chaussures accrochées à la porte du dortoir. Toutes les dentelles des semelles et des feutres, toutes les horreurs des gueux de Callot ne peuvent rendre l'impression que cause cette misère tangible, ces souliers béants, ces chapeaux
une litière de paille. Le reporter indiqué racontait cette nuit en enfer dans un journal de Londres, et la pitié anglaise en frémit. Les pauvres gens ont maintenant un matelas pour dormir et une couverture de laine brune pour se couvrir. Ils ont aussi un peu de soupe et un morceau de pain carré semblable à un gros dé pour avant de dormir, et du pain encore le lendemain avant le départ. Nous entrons dans le workhouse où dorment les hommes. Ils sont là quarante-sept sur deux files de paillasses, leurs pieds émergés des couvertures sombres, aplatis et pareils à des cadavres de fusillés. Ce qui est sinistre, ce sont leurs chapeaux et leurs chaussures accrochées à la porte du dortoir. Toutes les dentelles des semelles et des feutres, toutes les horreurs des gueux de Callot ne peuvent rendre l'impression que cause cette misère tangible, ces souliers béants, ces chapeaux troués. Et les chapeaux de femme! Ces morceaux de faille qui pendent, ces rubans souillés et déchiquetés, ce fantôme hideux du luxe dans une misère sordide. Il y en a d'adorables parmi les misérables qui reposent là, une entre autres, qui serre contre elle un beau petit enfant de deux ans, rose et doux, dormant d'un sommeil d'ange au fond de cette épouvante. La mère, toute blonde, a peut-être seize ans. Nous laissons tomber entre ce petit au bec rose entrouvert et cette abandonnée un shilling qui sera l'étonnement au réveil, le pain rêvé, le pain et sans doute le gin. Les enfants, séparés de leurs mères, sommeillent à côté, sous la surveillance d'une vieille qui dort à côté d'eux. Visage sinistre. On la prendrait pour une Parque prête à frapper ces petits. Le lendemain, au réveil, tous ces réfugiés seront tenus de fournir trois heures de travail au Workhouse. C'est le paiement de l'hospitalité. On exige d'ailleurs des travaux inutiles, comme de déchiqueter, de mettre en charpie un bout de ces cordages de marine, durs comme du bois, ou de scier un morceau de bois ou de casser des bouts de bûche. Les pauvres en ont l'habitude. Au début,
ans, rose et doux, dormant d'un sommeil d'ange au fond de cette épouvante. La mère, toute blonde, a peut-être seize ans. Nous laissons tomber entre ce petit au bec rose entrouvert et cette abandonnée un shilling qui sera l'étonnement au réveil, le pain rêvé, le pain et sans doute le gin. Les enfants, séparés de leurs mères, sommeillent à côté, sous la surveillance d'une vieille qui dort à côté d'eux. Visage sinistre. On la prendrait pour une Parque prête à frapper ces petits. Le lendemain, au réveil, tous ces réfugiés seront tenus de fournir trois heures de travail au Workhouse. C'est le paiement de l'hospitalité. On exige d'ailleurs des travaux inutiles, comme de déchiqueter, de mettre en charpie un bout de ces cordages de marine, durs comme du bois, ou de scier un morceau de bois ou de casser des bouts de bûche. Les pauvres en ont l'habitude. Au début, ils employaient les trois heures (de huit heures et demie à onze heures du matin) à cette tâche. Mais bientôt en une heure leur tâche est faite et ils demandent double labeur pour avoir le droit de revenir le soir. Sont-ce des coquins, des gens sans aveu ? Ce sont des gens sans asile. Voleurs par occasion, non par profession. Ceux-ci, nous allons les voir tout à l'heure. Mais cette lettre est déjà longue. Permettez-moi de m'arrêter comme dans les feuilletons et de remettre à demain ce petit récit qui n'est pas du tout un roman, malheureusement, car le paupérisme est énorme à Londres, et il y a par an 80,000 êtres qui demandent l'aumône à des institutions de charité 79,500 pour 1879, 80,324 pour 1877, encore ne compte-je pas dans ce nombre les aliénés traités dans les maisons communes, ni ces milliers de vagabonds errants, ni les pauvres secourus dans la rue, qui ont été, dit une statistique, pendant la dernière semaine de mai, de 780 556 hommes, 178 femmes, 46 petits enfants, au-dessous de seize ans. JULES CLARETIE. CHRONIQUE GROUPE. La proposition que M. Naquet a présentée à la Chambre en faveur du divorce n'a pas fait grand
des gens sans asile. Voleurs par occasion, non par profession. Ceux-ci, nous allons les voir tout à l'heure. Mais cette lettre est déjà longue. Permettez-moi de m'arrêter comme dans les feuilletons et de remettre à demain ce petit récit qui n'est pas du tout un roman, malheureusement, car le paupérisme est énorme à Londres, et il y a par an 80,000 êtres qui demandent l'aumône à des institutions de charité 79,500 pour 1879, 80,324 pour 1877, encore ne compte-je pas dans ce nombre les aliénés traités dans les maisons communes, ni ces milliers de vagabonds errants, ni les pauvres secourus dans la rue, qui ont été, dit une statistique, pendant la dernière semaine de mai, de 780 556 hommes, 178 femmes, 46 petits enfants, au-dessous de seize ans. JULES CLARETIE. CHRONIQUE GROUPE. La proposition que M. Naquet a présentée à la Chambre en faveur du divorce n'a pas fait grand bruit. Voici pourtant que, sur les murs de Paris, s'étalent des affiches jaunes (cette couleur serait-elle une allusion ?) qui invitent le sexe faible à protester contre cette iniquité. Il est vrai que ces placards sont sous le patronage du Journal des Abrutis, un confrère qui ne visse pas à se faire prendre au sérieux. Le principal argument qu'il met dans la bouche de ses héroïnes, c'est qu'en ce bas-monde les femmes ont tout le mal et les hommes tout le profit. Ce n'est peut-être pas une raison pour engager nos législateurs masculins à changer le code. Quoi qu'il en soit, le divorce est à l'ordre du jour. On a frappé un coup sur cette cloche retentissante, le branle est donné. Ce serait une belle occasion de ressusciter ce congrès des femmes qui a fait du bruit, l'année dernière, et peu de besogne. Les femmes sont-elles réellement ennemies du divorce ? Est-il bien sûr qu'elles soient unanimes à considérer M. se tordait de rire. Le lendemain, la même surprise produisait des effets exactement identiques. Les ébats du pitre bronzé m'auraient volontiers laissé impassible, mais la crainte que mes mariniers ne me prennent pour un idiot incapable d'apprécier le côté comique
se faire prendre au sérieux. Le principal argument qu'il met dans la bouche de ses héroïnes, c'est qu'en ce bas-monde les femmes ont tout le mal et les hommes tout le profit. Ce n'est peut-être pas une raison pour engager nos législateurs masculins à changer le code. Quoi qu'il en soit, le divorce est à l'ordre du jour. On a frappé un coup sur cette cloche retentissante, le branle est donné. Ce serait une belle occasion de ressusciter ce congrès des femmes qui a fait du bruit, l'année dernière, et peu de besogne. Les femmes sont-elles réellement ennemies du divorce ? Est-il bien sûr qu'elles soient unanimes à considérer M. se tordait de rire. Le lendemain, la même surprise produisait des effets exactement identiques. Les ébats du pitre bronzé m'auraient volontiers laissé impassible, mais la crainte que mes mariniers ne me prennent pour un idiot incapable d'apprécier le côté comique d'une pantomime expressive, crainte doublée de la contagion du rire, m'amenait à partager tant bien que mal leur hilarité. Ils me savaient gré de m'associer à leurs plaisirs. Mais en revanche, la haute estime qu'ils professaient à mon égard, se serait évanouie le jour où, oublieux de mon infériorité musculaire, j'eusse essayé de prendre également part à leur peine. Le travail dépassait de beaucoup les facultés physiques d'un lauréat de la Sorbonne. Calme plat, ou pis encore, vent debout, on serrait la voile. L'équipage sautait à terre, s'attelait à la cordelle, et les corps pliés en deux, sous les rayons d'un soleil ardent, il entraînait de force l'embarcation. J'admirais ce développement de pectoraux, de biceps, de jarrets, à exciter l'admiration d'un anatomiste et enthousiasmer la verve d'un sculpteur. La dâhâbyéh s'embourbait-elle, – l'équipage se précipitait à l'eau les épaules se collaient à la carène, les reins se cambraient sous les flots du Nil, et le bâtiment dégagé, s'ouvrait un libre sillon dans les profondeurs du fleuve. Une fois le succès obtenu, il fallait entendre les éclats de rire et l'entrain du chant. La bonne humeur constitue à coup sûr un des principaux préceptes de l'hygiène. Durant mon voyage, aller et