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Quand on aime qui vous implore!" Sa fierté devant mon amour Tomba, comme à l'aube du jour, La nuit s'enfuit devant l'aurore ! Je fus le premier du canton Aimé de la meunière Si fière Du moulin Gariton ! Oh! qui me rendra mes soupirs, Mes tourments, mes feux, mes désirs, Mes transports de joie inquiète, L'instant si vite évanoui, Où son regard me disait : « Oui ! » Quand sa bouche restait muette. — Qui me rendra dans ce canton Ma charmante meunière Si fière Du moulin Gariton! SON TOUS DE FRANCE, Membre libre. VOICI LE PRINTEMPS AIR de Mario (COULLIN) Le brillant soleil frappe à la fenêtre Et vient tout dorer de ses chauds rayons ; Créateur céleste, il redonne l'être Aux jardins en fleurs, aux vertes moissons. Comme deux pigeons prenant la volée, Suivant des sentiers les riants contours Allons retrouver notre ombreuse allée, Son tapis de mousse, aux tons de velours. Voici le printemps, ma blonde Marie. Tresse tes cheveux de tes jolis doigts ! Reprenons gaîment, maîtresse chérie, Reparler d'amour, à l'ombre des bois! Le muguet sourit à la pâquerette. La rose de mai fleurit aux buissons. Le gai rossignol, la gentille fauvette Aux échos discrets disent leurs chansons. Sous le ciel moins froid tout semble renaître. La terre reprend ses plus beaux atours ; Les oiseaux joyeux vont te reconnaître Et te saluer de leurs gais discours. Voici le printemps, etc., etc. Partons à l'instant! comme un heureux couple, Qui contemple tout, d'un regard charmé; Mon bras entourant ta taille si souple Allons respirer les parfums de mai. Sans nous occuper des faits et des causes De ce joli mois, si cher aux amours, Entre deux baisers sur tes lèvres roses, Je te redirai : je t'aime toujours! Voici le printemps, etc., etc. Quand tes pieds mignons, las de fouler l'herbe, Le demanderont à se reposer, Je te cueillerai de fleurs une gerbe Où ton front rêveur pourra se poser. Dans notre ancien nid couvert de feuillée Nous nous cacherons au déclin du jour ; Je t'y bercerai, de langueur voilée, Et nous
échos discrets disent leurs chansons. Sous le ciel moins froid tout semble renaître. La terre reprend ses plus beaux atours ; Les oiseaux joyeux vont te reconnaître Et te saluer de leurs gais discours. Voici le printemps, etc., etc. Partons à l'instant! comme un heureux couple, Qui contemple tout, d'un regard charmé; Mon bras entourant ta taille si souple Allons respirer les parfums de mai. Sans nous occuper des faits et des causes De ce joli mois, si cher aux amours, Entre deux baisers sur tes lèvres roses, Je te redirai : je t'aime toujours! Voici le printemps, etc., etc. Quand tes pieds mignons, las de fouler l'herbe, Le demanderont à se reposer, Je te cueillerai de fleurs une gerbe Où ton front rêveur pourra se poser. Dans notre ancien nid couvert de feuillée Nous nous cacherons au déclin du jour ; Je t'y bercerai, de langueur voilée, Et nous passerons l'heure du retour. Voici le printemps, ma blonde Marie, Tresse tes cheveux de tes jolis doigts! Reprenons gaîment, maîtresse chérie, Reparler d'amour, à l'ombre des bois ! EUGÈNE GARRAUD, Membre libre. LE CONVIVE EN RETARD AIR du Mélanger champenois Je meurs de faim! qu'on me serve un potage! Mes chers amis, vous ne m'attendiez plus? J'ai tant couru que j'en suis tout en nage, Mais, je veux tout vous conter au surplus : Pour arriver à près de dix heures, Étant parti, dès cinq heures et quart, Il m'a fallu des raisons majeures... Voilà pourquoi je me trouve en retard! Je n'avais pas fait vingt pas, je parie, Qu'un intrigant qui connaît mon travers, Me dit : « chez moi, venez donc je vous prie, » Je voudrais bien vous lire quelques vers... J'y vais, voyez quelle perfidie, J'étais tombé dans un vrai traquenard ; Il s'agissait d'une tragédie... C'est d'abord ça qui m'a mis en retard ! En le fuyant, je rencontre Lisette, Que j'ai quittée, hélas ! depuis deux ans ; Je me remets à lui conter fleurette, Lui rappelant des souvenirs charmants. Elle me dit : « Je demeure en face, » Un doux pardon brillait
chers amis, vous ne m'attendiez plus? J'ai tant couru que j'en suis tout en nage, Mais, je veux tout vous conter au surplus : Pour arriver à près de dix heures, Étant parti, dès cinq heures et quart, Il m'a fallu des raisons majeures... Voilà pourquoi je me trouve en retard! Je n'avais pas fait vingt pas, je parie, Qu'un intrigant qui connaît mon travers, Me dit : « chez moi, venez donc je vous prie, » Je voudrais bien vous lire quelques vers... J'y vais, voyez quelle perfidie, J'étais tombé dans un vrai traquenard ; Il s'agissait d'une tragédie... C'est d'abord ça qui m'a mis en retard ! En le fuyant, je rencontre Lisette, Que j'ai quittée, hélas ! depuis deux ans ; Je me remets à lui conter fleurette, Lui rappelant des souvenirs charmants. Elle me dit : « Je demeure en face, » Un doux pardon brillait dans son regard... Qu'auriez-vous fait, dites, à ma place?... C'est encore ça qui m'a mis en retard ! Etant alors près de la Renaissance, J'eus le malheur de prendre l'omnibus; De mon poète était-ce l'influence? Avais-je trop fêté dame Vénus? Je n'en sais rien, mais je me rappelle, Que je dormais au moment du départ... En m'éveillant, j'étais à Grenelle!... C'est surtout ça qui m'a mis en retard ! Il pleuvait fort, je tombais en faiblesse; Je n'en fus pas un instant arrêté, Car je tenais à remplir ma promesse, Et me voilà, bien que moulu, crotté! Vous voyez bien, amis et cher hôte, Que le coupable ici c'est le hasard : Non, franchement, ce n'est pas de ma faute, Si près de vous je me trouve en retard ! L. JULLIEN, Membre titulaire. C'N'EST PAS COMM' ÇA QUE J'VOULAISSAI FAIRE! AIR du Charlatanisme Hier soir, cherchant un sujet Pour rimer une chansonnette, J'entre dans un estaminet Et je demande une canette. Un Monsieur, qui jouait au billard, Dit alors à son adversaire : « Si je l'ai fait, c'est par hasard, Ce beau carambolage... car C'n'est pas comm' ça que j'voulais l'faire ! » Un jour, son chapeau sur
dormais au moment du départ... En m'éveillant, j'étais à Grenelle!... C'est surtout ça qui m'a mis en retard ! Il pleuvait fort, je tombais en faiblesse; Je n'en fus pas un instant arrêté, Car je tenais à remplir ma promesse, Et me voilà, bien que moulu, crotté! Vous voyez bien, amis et cher hôte, Que le coupable ici c'est le hasard : Non, franchement, ce n'est pas de ma faute, Si près de vous je me trouve en retard ! L. JULLIEN, Membre titulaire. C'N'EST PAS COMM' ÇA QUE J'VOULAISSAI FAIRE! AIR du Charlatanisme Hier soir, cherchant un sujet Pour rimer une chansonnette, J'entre dans un estaminet Et je demande une canette. Un Monsieur, qui jouait au billard, Dit alors à son adversaire : « Si je l'ai fait, c'est par hasard, Ce beau carambolage... car C'n'est pas comm' ça que j'voulais l'faire ! » Un jour, son chapeau sur le dos, Dorival partait pour la chasse; Il filait joyeux et dispos En rêvant lapin et bécasse. Mais, à son premier coup de feu, Son pauvre chien mord la poussière. « — Nom d'un caniche! ah! sacrebleu! — Dit le chasseur, — j'en suis tout bleu ; C'n'est pas comm' ça que j'voulais faire ! » La femme de mon vieux voisin, Honnête marchand de vinaigre, Devenant mère hier matin, Accoucha d'un beau petit nègre. Pour embrasser ce fruit nouveau, On envoya chercher le père, Qui s'écria : « Ça n'est pas beau ! Mon fils est noir comme un corbeau : » C'est pas comme ça que j'veoulais l faire ! « Je chante comme un rossignol, » Disait un acteur de province, « Et je vous pousse un si bémol » Dont la facture n'est pas mince!... » En scène il entre sans mic-mac, Espérant charmer son parterre ; Puis, dilatant son estomac, Il dit, dès qu'il eut fait un couac : « C'est pas comme ça que j'voulais faire ! » Dans un tiroir de mon bureau J'avais serré ma chansonnette, Pour en régaler le Caveau Comme d'une œuvre très complète. Voyez quel est mon désespoir :
ça que j'voulais faire ! » La femme de mon vieux voisin, Honnête marchand de vinaigre, Devenant mère hier matin, Accoucha d'un beau petit nègre. Pour embrasser ce fruit nouveau, On envoya chercher le père, Qui s'écria : « Ça n'est pas beau ! Mon fils est noir comme un corbeau : » C'est pas comme ça que j'veoulais l faire ! « Je chante comme un rossignol, » Disait un acteur de province, « Et je vous pousse un si bémol » Dont la facture n'est pas mince!... » En scène il entre sans mic-mac, Espérant charmer son parterre ; Puis, dilatant son estomac, Il dit, dès qu'il eut fait un couac : « C'est pas comme ça que j'voulais faire ! » Dans un tiroir de mon bureau J'avais serré ma chansonnette, Pour en régaler le Caveau Comme d'une œuvre très complète. Voyez quel est mon désespoir : D'après le dire d'un confrère, Ce chef-d'œuvre du gai savoir N'est qu'une chanson à tiroir... C'est pas comme ça que j'voulais faire ! LE SANS-SONET — 217 — L'ADUCATUR PRÉSIDENT VANQUITI DU 4 JUIN 1875 Ma parole d'honneur, je ne sais, dans quel but On s'est, depuis quinze ans, imposé le tribut D'un maudit toast en vers qui, pour ma part, me pèse. Chaque mois, le Procès, juché sur un trapèze, Perdant son équilibre, ou prenant mal son vol, Peut lourdement, à plat, s'étaler sur le sol. A quel propos user, dans cette gymnastique, Ce que nous appelons la fibre poétique A quel propos, le toast étant réglementé, Afficher sa tendance à la variété. Est-ce que la nature y met tant de mystère ? Depuis le père Adam, le blé qui sort de terre Ressemble, grain pour grain, au blé de l'an passé, Tel que sera celui qui l'aura remplacé. Quelle que soit la main qui sarcle, greffe, arrose, Le chou demeure chou, la rose reste rose. Qui de nous n'aime pas à trouver tous les ans Aux petits pois nouveaux le goût des précédents ? Si, fleur, légume ou fruit, tout est toujours conforme, Pourquoi donc à son toast
le tribut D'un maudit toast en vers qui, pour ma part, me pèse. Chaque mois, le Procès, juché sur un trapèze, Perdant son équilibre, ou prenant mal son vol, Peut lourdement, à plat, s'étaler sur le sol. A quel propos user, dans cette gymnastique, Ce que nous appelons la fibre poétique A quel propos, le toast étant réglementé, Afficher sa tendance à la variété. Est-ce que la nature y met tant de mystère ? Depuis le père Adam, le blé qui sort de terre Ressemble, grain pour grain, au blé de l'an passé, Tel que sera celui qui l'aura remplacé. Quelle que soit la main qui sarcle, greffe, arrose, Le chou demeure chou, la rose reste rose. Qui de nous n'aime pas à trouver tous les ans Aux petits pois nouveaux le goût des précédents ? Si, fleur, légume ou fruit, tout est toujours conforme, Pourquoi donc à son toast rêver une autre forme, Se gratter l'occiput, sans profit pour aucun, A chercher quelque vers que n'ait pas dit quelqu'un. Pour - j'en trouve à part moi - la chute originale, Conclure absolument par la pointe finale : Je bois à... vous savez?... Bien aimable et Bien fin Sera le président, courant droit vers la fin. Qui, vous tenant debout le temps d'un seul distique, N'aura rien qu'à choisir, narguant toute critique, Entre leçon, façon, unisson, échanson, Pour rimer richement avec : « A la Chanson ! » ÉMILE MORFAR, Membre autodidacte. — 219 — LES AMANTS CELEBRES AIR : Le beau Lycos aimait Thémire Quand on la croit dans les ténèbres, Camille, seule et dans son lit. Pour lire les Amants célèbres, Allume sa lampe, la nuit. Or, hier, elle entend son père Lui parler d'un fils de notaire Demandant à l'épouser; mais Camille lui répond : « Jamais ! », Je veux... si j'en puis être aimée, Ne suivre devant les autels Qu'un héros dont la renommée Rende nos amours immortels ! Le père étonné ne se livre A nul emportement soudain; Mais il cherche et trouve le livre : C'était un fort mince bouquin, Triste ouvrage de
président, courant droit vers la fin. Qui, vous tenant debout le temps d'un seul distique, N'aura rien qu'à choisir, narguant toute critique, Entre leçon, façon, unisson, échanson, Pour rimer richement avec : « A la Chanson ! » ÉMILE MORFAR, Membre autodidacte. — 219 — LES AMANTS CELEBRES AIR : Le beau Lycos aimait Thémire Quand on la croit dans les ténèbres, Camille, seule et dans son lit. Pour lire les Amants célèbres, Allume sa lampe, la nuit. Or, hier, elle entend son père Lui parler d'un fils de notaire Demandant à l'épouser; mais Camille lui répond : « Jamais ! », Je veux... si j'en puis être aimée, Ne suivre devant les autels Qu'un héros dont la renommée Rende nos amours immortels ! Le père étonné ne se livre A nul emportement soudain; Mais il cherche et trouve le livre : C'était un fort mince bouquin, Triste ouvrage de pacotille. Mais qui, paré de l'estampille, S'était privé, pour ce motif De tout détail trop instructif. Et, le présentant à Camille : « Viens donc, lui dit-il sans détours; « Viens donc parler, ma chère fille, « De tes immortelles amours ! » « Si tu veux être une Angélique, » Il faut épouser un Médor. » Dame! sous notre république, « Ils sont rares; et puis, encore, « Pour devenir une Angélique, Il faut un courage héroïque, « Braver mille dangers nouveaux, » Et courir par monts et par vaux. Si tu veux, sublime et cocasse, « Jeune, au ciel prendre ton essor, » En mourant dans une cuirasse; Tu n'as qu'à chercher un Médor. « Abelard chérit Héloïse, « Héloïse adore Abelard ; « Mais Fulbert que cela défrise, « Invente un affreux traquenard. « Ton livre ne s'explique guère « Sur les résultats de l'affaire, « Et j'ignore, — croirais-tu ça? — « Moi-même, ce qui se passa. « Mais Héloïse, sans famille, « Au couvent meurt, trente ans plus tard... « Si tu veux mourir vieille fille, « Cherche bien vite un Abelard! » Où veux-tu que Roméo vienne « Sur ton balcon gémir le soir?
» Il faut épouser un Médor. » Dame! sous notre république, « Ils sont rares; et puis, encore, « Pour devenir une Angélique, Il faut un courage héroïque, « Braver mille dangers nouveaux, » Et courir par monts et par vaux. Si tu veux, sublime et cocasse, « Jeune, au ciel prendre ton essor, » En mourant dans une cuirasse; Tu n'as qu'à chercher un Médor. « Abelard chérit Héloïse, « Héloïse adore Abelard ; « Mais Fulbert que cela défrise, « Invente un affreux traquenard. « Ton livre ne s'explique guère « Sur les résultats de l'affaire, « Et j'ignore, — croirais-tu ça? — « Moi-même, ce qui se passa. « Mais Héloïse, sans famille, « Au couvent meurt, trente ans plus tard... « Si tu veux mourir vieille fille, « Cherche bien vite un Abelard! » Où veux-tu que Roméo vienne « Sur ton balcon gémir le soir? « Ma Camille, qu'il t'en souvienne. « Des drames ce fut le plus noir : « Dans leur temps, déjà loin du nôtre, « Sans jamais être l'un à l'autre, « L'un et l'autre ils ont eu des torts. « Et puis, l'un sur l'autre, ils sont morts. « Sous une voûte sépulcrale, « Jeune, si tu veux d'un tombeau « Faire ta couche nuptiale, « Cherche, ma fille, un Roméo! « Lorsque, pour te prouver sa flamme, « Un Pyrame aura succombé, « Veux-tu sur le corps de Pyrame « Te poignarder comme Thisbé? « Ou comme Héro, sensible et tendre; « Pour te noyer après Léandre, « Feras-tu le saut de la tour? « Choisis une mort par amour; « Et, toute jeune, rendant l'âme, « Par quelque poison dévorant, « Par l'eau, par le fer, par la flamme, « Sois donc immortelle, en mourant! » Et comme Camille tremblante S'effarouchait de tout cela, Son père lui dit : « Imprudente, « Ne fais plus de ces rêves-là : « Évite ces amours funèbres ; « Car les amants ne sont célèbres « Qu'à la seule condition « D'une prompte destruction. « Si tu rêves un amour tendre,
une voûte sépulcrale, « Jeune, si tu veux d'un tombeau « Faire ta couche nuptiale, « Cherche, ma fille, un Roméo! « Lorsque, pour te prouver sa flamme, « Un Pyrame aura succombé, « Veux-tu sur le corps de Pyrame « Te poignarder comme Thisbé? « Ou comme Héro, sensible et tendre; « Pour te noyer après Léandre, « Feras-tu le saut de la tour? « Choisis une mort par amour; « Et, toute jeune, rendant l'âme, « Par quelque poison dévorant, « Par l'eau, par le fer, par la flamme, « Sois donc immortelle, en mourant! » Et comme Camille tremblante S'effarouchait de tout cela, Son père lui dit : « Imprudente, « Ne fais plus de ces rêves-là : « Évite ces amours funèbres ; « Car les amants ne sont célèbres « Qu'à la seule condition « D'une prompte destruction. « Si tu rêves un amour tendre, « Et des nœuds par le ciel bénis, « Crois que pour exemple il faut prendre « Monsieur et madame Denis! » CLARVILLE, Membre titulaire. Nous défendons seuls les fredons Qui toujours nous enchantent ; Au dessert, Trinquant de concert, Ce sont les vieux qui chantent ! « Place aux jeunes ! » répète-t-on, « Et que leur règne naisse ! » Soit! — mais, pour nous donner le ton, Où donc est la jeunesse? Bien moins joyeuse Que leurs aïeux. Les jeunes gens se vantent Au repas De ne chanter pas ; Ce sont les vieux qui chantent. Nous aimons, gais Anacréons. A nous coiffer de roses; Mais, hélas! nous ne procréons Que des enfants moroses. Nos fils blasés Trouvent usés Les plaisirs qui nous tentent ; Le printemps Naît à cinquante ans. Ce sont les vieux qui chantent. Les jeunes parlent de chevaux De la dernière course. De modes et d'habits nouveaux, De primes de la Bourse. De baccarat, ... Ou bien du rat Qu'à plusieurs ils sustentent: Tra la la... Pendant ce temps-là... Ce sont les vieux qui chantent ! La jeunesse, c'est la chanson Que l'on voudrait proscrire; Qui fait fondre neige et glaçon ? C'est
jeunes ! » répète-t-on, « Et que leur règne naisse ! » Soit! — mais, pour nous donner le ton, Où donc est la jeunesse? Bien moins joyeuse Que leurs aïeux. Les jeunes gens se vantent Au repas De ne chanter pas ; Ce sont les vieux qui chantent. Nous aimons, gais Anacréons. A nous coiffer de roses; Mais, hélas! nous ne procréons Que des enfants moroses. Nos fils blasés Trouvent usés Les plaisirs qui nous tentent ; Le printemps Naît à cinquante ans. Ce sont les vieux qui chantent. Les jeunes parlent de chevaux De la dernière course. De modes et d'habits nouveaux, De primes de la Bourse. De baccarat, ... Ou bien du rat Qu'à plusieurs ils sustentent: Tra la la... Pendant ce temps-là... Ce sont les vieux qui chantent ! La jeunesse, c'est la chanson Que l'on voudrait proscrire; Qui fait fondre neige et glaçon ? C'est le large et franc rire. Les fronts flétris, Les cheveux gris. Nos refrains les démentent; Pleins de feu, Les jeunes, morbleu! Ce sont les vieux qui chantent! EUGÈNE GRANGE. Membre titulaire ON A BESOIN DE RIRE AIR : Eh! le chant à la danse Quand d'une grivoise chanson La pensée un peu folle, Sur un ton leste et polisson, Fait une cabriole, Un fou rire, au premier mot, Vous saisit tout aussitôt. On a besoin de rire. Plus ou moins chacun y prend goût; Au total, on peut dire Que l'on se rit de tout. Pour bien vivre il faut être imbu De ce charmant système : Le vin est fait pour être bu. La femme pour qu'on l'aime ! Et narguant, le verre en main. Les soucis du lendemain, On a besoin de rire, etc. On rit quand on a des voisins Qui tous ont des cousins; Que ces cousins des cousins Deviennent les voisines; En entendant, nuit et jour, Leur rire éveiller l'amour. On a besoin de rire, etc. On rit d'un époux maladroit Qui, par des épigrammes, Se raille de celui qui croit A la vertu des femmes, Parfaitement convaincu Que lui seul n'est pas cocu. On
un peu folle, Sur un ton leste et polisson, Fait une cabriole, Un fou rire, au premier mot, Vous saisit tout aussitôt. On a besoin de rire. Plus ou moins chacun y prend goût; Au total, on peut dire Que l'on se rit de tout. Pour bien vivre il faut être imbu De ce charmant système : Le vin est fait pour être bu. La femme pour qu'on l'aime ! Et narguant, le verre en main. Les soucis du lendemain, On a besoin de rire, etc. On rit quand on a des voisins Qui tous ont des cousins; Que ces cousins des cousins Deviennent les voisines; En entendant, nuit et jour, Leur rire éveiller l'amour. On a besoin de rire, etc. On rit d'un époux maladroit Qui, par des épigrammes, Se raille de celui qui croit A la vertu des femmes, Parfaitement convaincu Que lui seul n'est pas cocu. On a besoin de rire, etc. On rit de l'air effarouché D'une adorable prude Qui veut résister au péché Avec béatitude; Quand un amant sans effort Éveille le chat qui dort, On a besoin de rire, etc Au nez du plus affreux destin Bienheureux qui sait rire ; Je doute qu'un de vous enfin Ose me contredire. La gaîté des vieux gaulois N'est point encore aux abois: On a besoin de rire, etc. Ce matin j'étais soucieux, Contre mon ordinaire. Et je me disais : — Malheureux, Comment donc vas-tu faire. Pour atteindre le niveau De la gaîté du Caveau ? J'avais besoin de rire, Sans pouvoir en venir à bout; Mais ici je puis dire : Maintenant j'y prends goût! MOURET-DUFRAISSE. Membre titulaire LE GLOUGLOU DE LA BOUTEILLE AIR de la Ronde des Zouaves Que peut-on chanter au Caveau Lorsque l'amitié nous rassemble Sur un air qui n'est pas nouveau Et d'une voix qui déjà tremble? Un refrain dont chacun est fou Et qui sonne bien à l'oreille, C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de la bouteille ! Quand on est fier de ses vingt ans, Quand tout nous sourit et nous aime, On peut chanter le
de vous enfin Ose me contredire. La gaîté des vieux gaulois N'est point encore aux abois: On a besoin de rire, etc. Ce matin j'étais soucieux, Contre mon ordinaire. Et je me disais : — Malheureux, Comment donc vas-tu faire. Pour atteindre le niveau De la gaîté du Caveau ? J'avais besoin de rire, Sans pouvoir en venir à bout; Mais ici je puis dire : Maintenant j'y prends goût! MOURET-DUFRAISSE. Membre titulaire LE GLOUGLOU DE LA BOUTEILLE AIR de la Ronde des Zouaves Que peut-on chanter au Caveau Lorsque l'amitié nous rassemble Sur un air qui n'est pas nouveau Et d'une voix qui déjà tremble? Un refrain dont chacun est fou Et qui sonne bien à l'oreille, C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de la bouteille ! Quand on est fier de ses vingt ans, Quand tout nous sourit et nous aime, On peut chanter le gai printemps, On peut prendre l'amour pour thème; Mais que reste-t-il, pour le coup, Lorsque notre voix se fait vieille? C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de la bouteille ! Mais ce glouglou, cher au vieillard, A tous les âges, on l'encense; S'il plaît au buveur égrillard, Il est le besoin de l'enfance; Entre les bras de sa nourrice, Que cherche un poupon qui s'éveille! C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de sa bouteille ! Il met en fuite les chagrins. C'est l'enfant des races gauloises; Panard y puisa ses refrains, Et Collé ses rimes grivoises; Pour dérider jusqu'au hibou, Une musique sans pareille. C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de la bouteille! La bouteille est une chanson Dont chaque couplet est un verre: C'est dans le vin de l'chanson Que naît la gaîté du trouvère. Lorsque l'entrain devient plus mou, Qui fouette le Dieu qui sommeille ? C'est le glouglou, c'est le glouglou, C'est le glouglou de la bouteille. A. YVON. Dictionnaire UN VERS DE CORNEILLE AIR : Ah! qu'il est doux de vendanger (No 18 de la Clef du Caveau) Tu ne sais, jeune aventureux, Qui rêves d'être heureux,