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elle devait être éternelle. On s'attendait à ce que le roi ferait grâce la grâce ne vint pas; le jour du supplice arriva. Les quatre sergents en subirent les apprêts avec une magnanimité stoïque. Bories sérieux et calme, Pommier indifférent, — Raoulx résigné, Goubin toujours gai et plaisant, même envers la mort, chacun d'eux vit le moment suprême avec ce caractère qui leur était propre, mais tous avec une fermeté inébranlable. La toilette des condamnés était achevée, l'heure marquée pour le supplice avait sonné, et rien ne remuait encore. On dut croire que la clémence royale était fléchie. Peut-être même les héroïques victimes partagèrent-elles un instant cet espoir qui ne quitte jamais le cœur de l'homme. Erreur trop séduisante, tu allais bientôt t'évanouir! Ce retard n'avait pas d'autre motif que le désir d'arracher aux patients des révélations. A ce mot, leur cœur généreux frémit « Nous n'avons rien à dire. » Ce fut toute leur réponse, et ils montèrent chacun dans une charrette. Le lugubre cortège sortit enfin de la Conciergerie. Les quais étaient couverts de monde. Il y avait aux fenêtres des femmes qui regardaient ces pauvres jeunes gens et qui pleuraient. Les mouchoirs s'agitaient dans la foule; mille regards sympathiques semblaient leur dire un triste et dernier adieu. Ceux-là seuls qui devaient mourir étaient calmes. Les démonstrations muettes de cette foule émue n'arrivaient d'ailleurs aux condamnés qu'à travers une forêt de baïonnettes. Jamais on n'avait vu un plus épais déploiement de forces. Presque toute la garnison était sous les armes et disposée en haie double sur le chemin du Palais-de-Justice à l'échafaud. On voulait donner à l'armée ce qu'on nomme, dans le langage des cours, un exemple. Quel spectacle à fendre le cœur que de voir, au milieu de tous ces uniformes, les quatre fatales charrettes passer! Le bourreau lui-même se sentait attendri. Nous n'inventons rien « Si le peuple pouvait renverser cela » disait-il tout bas à ses aides, en leur montrant l'horrible machine qui tremblait sous les pas de toute cette foule. Il était cinq heures du soir. Le cortège s'arrêta devant l'Hôtel-de-Ville. C'était le tour
regards sympathiques semblaient leur dire un triste et dernier adieu. Ceux-là seuls qui devaient mourir étaient calmes. Les démonstrations muettes de cette foule émue n'arrivaient d'ailleurs aux condamnés qu'à travers une forêt de baïonnettes. Jamais on n'avait vu un plus épais déploiement de forces. Presque toute la garnison était sous les armes et disposée en haie double sur le chemin du Palais-de-Justice à l'échafaud. On voulait donner à l'armée ce qu'on nomme, dans le langage des cours, un exemple. Quel spectacle à fendre le cœur que de voir, au milieu de tous ces uniformes, les quatre fatales charrettes passer! Le bourreau lui-même se sentait attendri. Nous n'inventons rien « Si le peuple pouvait renverser cela » disait-il tout bas à ses aides, en leur montrant l'horrible machine qui tremblait sous les pas de toute cette foule. Il était cinq heures du soir. Le cortège s'arrêta devant l'Hôtel-de-Ville. C'était le tour de Raoulx descendre le premier et demanda à embrasser ses compagnons. Ils s'embrassèrent tous, en effet, au pied de l'échafaud tendre et sublime étreinte qui devait féconder pour plus tard le sentiment national! Cela fait, ils montèrent hardiment chacun à son tour les degrés de la guillotine. « Vive la liberté » ce fut le dernier cri de Raoulx, et sa tête tomba. Goubin et Pommier, qui le suivirent, moururent de même, sans peur. Bories, arrivé le dernier au terme du supplice, cria à la foule qui l'entourait: « Rappelez-vous que c'est le sang de vos fils que l'on fait couler aujourd'hui. » Et tout fut dit. Le soir même de cette journée lamentable, il y eut bal à la cour, chez la duchesse d'Angoulême. Les carrosses qui se rendaient aux Tuileries rencontrèrent les quatre charrettes qui allaient à la place de Grève. Des femmes vêtues de toilettes folles mirent la tête à la portière de leur voiture, en demandant ce qu'il y avait, et pourquoi tout ce monde? On dansa toute la nuit. Les peuples ont leur lendemain « Rappelez-vous, avait dit Bories à un de ses amis, que plus tard vous aurez à nous venger, car la cause
liberté » ce fut le dernier cri de Raoulx, et sa tête tomba. Goubin et Pommier, qui le suivirent, moururent de même, sans peur. Bories, arrivé le dernier au terme du supplice, cria à la foule qui l'entourait: « Rappelez-vous que c'est le sang de vos fils que l'on fait couler aujourd'hui. » Et tout fut dit. Le soir même de cette journée lamentable, il y eut bal à la cour, chez la duchesse d'Angoulême. Les carrosses qui se rendaient aux Tuileries rencontrèrent les quatre charrettes qui allaient à la place de Grève. Des femmes vêtues de toilettes folles mirent la tête à la portière de leur voiture, en demandant ce qu'il y avait, et pourquoi tout ce monde? On dansa toute la nuit. Les peuples ont leur lendemain « Rappelez-vous, avait dit Bories à un de ses amis, que plus tard vous aurez à nous venger, car la cause pour laquelle nous allons mourir ne peut manquer à triompher. » Cette cause triompha en effet le 28 juillet 1830. Ce jour-là, le canon tonna sur la place de Grève; la fusillade lui répondit. La lutte fut terrible, mais décisive. La couronne du successeur de Louis XVIII se brisa sur ces mêmes pavés qui avaient vu tomber la tête des quatre sergents. Le sang effaça le sang! La guillotine n'osa plus se dresser à l'avenir dans ces lieux consacrés par la mémoire des martyrs de la liberté. Ah vous croyez consolider votre trône sur une base étrangère, en condamnant à périr par l'échafaud des soldats que Napoléon conduisait du moins à la gloire. C'est bien faites! Vingt ans après votre pouvoir néfaste sera brisé. Dans vingt ans, il se rencontrera un artiste de cœur qui ramassera un peu de terre, et qui, de cette terre pétrie entre ses doigts puissants, fera sortir un monument éternel à la mémoire de vos victimes! Les sergents de La Rochelle sont deux fois vengés, vengés par la révolution de 1850 et par la main de David. La médaille dont L'ARTISTE donne aujourd'hui le dessin à ses lecteurs est un chef-d'œuvre d'expression. Le crayon de
ces mêmes pavés qui avaient vu tomber la tête des quatre sergents. Le sang effaça le sang! La guillotine n'osa plus se dresser à l'avenir dans ces lieux consacrés par la mémoire des martyrs de la liberté. Ah vous croyez consolider votre trône sur une base étrangère, en condamnant à périr par l'échafaud des soldats que Napoléon conduisait du moins à la gloire. C'est bien faites! Vingt ans après votre pouvoir néfaste sera brisé. Dans vingt ans, il se rencontrera un artiste de cœur qui ramassera un peu de terre, et qui, de cette terre pétrie entre ses doigts puissants, fera sortir un monument éternel à la mémoire de vos victimes! Les sergents de La Rochelle sont deux fois vengés, vengés par la révolution de 1850 et par la main de David. La médaille dont L'ARTISTE donne aujourd'hui le dessin à ses lecteurs est un chef-d'œuvre d'expression. Le crayon de M. Hédouin a très habilement reproduit la manière vigoureuse du statuaire. Noble privilège des grands maîtres : ils se souviennent, et en se souvenant ils gravent leurs sympathies dans la mémoire de l'humanité. Le nom des quatre sergents de La Rochelle ne périra plus. La sculpture est un art sévère; ne faudrait-il pas mieux rattacher cet art aux grandes actions, aux grandes idées, qu'aux légères fantaisies d'une sensualité aimable? Nous estimons autant qu'un autre ces rêves de marbre où la beauté se montre à nous comme à travers un nuage solide, avec ses grâces molles et provoquantes. Mais est-ce bien là l'esprit de la sculpture? disons mieux, est-ce là de la statuaire française? Laissons à l'Italie ses Canova; la sculpture de notre terre gauloise, c'est la sculpture du Puget; le cri de l'âme, le cri du muscle, voilà ce que le ciseau français doit traduire sur le marbre. Où nous a-t-on montré le grand art de Prométhée, c'est quand il ravit le feu au ciel, l'amour de la liberté au cœur de l'homme, le sentiment maternel au sein de la femme; c'est quand il tord des nerfs de bronze pour en tirer l'accent de l'enthousiasme et du dévouement. Le beau
ne faudrait-il pas mieux rattacher cet art aux grandes actions, aux grandes idées, qu'aux légères fantaisies d'une sensualité aimable? Nous estimons autant qu'un autre ces rêves de marbre où la beauté se montre à nous comme à travers un nuage solide, avec ses grâces molles et provoquantes. Mais est-ce bien là l'esprit de la sculpture? disons mieux, est-ce là de la statuaire française? Laissons à l'Italie ses Canova; la sculpture de notre terre gauloise, c'est la sculpture du Puget; le cri de l'âme, le cri du muscle, voilà ce que le ciseau français doit traduire sur le marbre. Où nous a-t-on montré le grand art de Prométhée, c'est quand il ravit le feu au ciel, l'amour de la liberté au cœur de l'homme, le sentiment maternel au sein de la femme; c'est quand il tord des nerfs de bronze pour en tirer l'accent de l'enthousiasme et du dévouement. Le beau idéal de la statuaire, c'est le devoir héroïque. Il s'est formé depuis ces derniers temps, dans les bas-fonds de l'école romantique, — cette grande école, je ne sais quelle littérature de corruption, je ne sais quelle critique niaisement ennemie du beau, du sérieux, de l'honnête, qui repousse toute idée dans les arts, tout sentiment dans la forme. L'intention morale dans les œuvres de la pensée la fait sourire. Elle ne produit rien, elle n'aime rien, elle ne croit à rien. Réfugiée dans les jouissances matérielles et grossières, elle goûte les statues et les tableaux, comme elle goûte le vin. Il faut que cela ait du bouquet, voilà tout. — Plaignons ces tristes esprits blasés, et revenons-en, pour notre compte, au culte des splendeurs éternelles qui valent seules la peine de nous attacher à la vie. L'art n'est vraiment digne de l'homme que parce qu'il l'aspiration aux grandes choses. La sculpture de mouvement et d'expression, qui vient du peuple et qui va au peuple, voilà, selon nous, la sculpture de l'avenir. ALPHONSE ESQUIROS. LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. LIVRE DIXIÈME. Théophile, craignant le retour en son château de la duchesse de Montmorency, n'offrit point de gîte à Fargueil, qui
les arts, tout sentiment dans la forme. L'intention morale dans les œuvres de la pensée la fait sourire. Elle ne produit rien, elle n'aime rien, elle ne croit à rien. Réfugiée dans les jouissances matérielles et grossières, elle goûte les statues et les tableaux, comme elle goûte le vin. Il faut que cela ait du bouquet, voilà tout. — Plaignons ces tristes esprits blasés, et revenons-en, pour notre compte, au culte des splendeurs éternelles qui valent seules la peine de nous attacher à la vie. L'art n'est vraiment digne de l'homme que parce qu'il l'aspiration aux grandes choses. La sculpture de mouvement et d'expression, qui vient du peuple et qui va au peuple, voilà, selon nous, la sculpture de l'avenir. ALPHONSE ESQUIROS. LE CIEL ET LA TERRE. HISTOIRE PANTHÉISTE. LIVRE DIXIÈME. Théophile, craignant le retour en son château de la duchesse de Montmorency, n'offrit point de gîte à Fargueil, qui prit ses repas et son sommeil dans la mauvaise hôtellerie du village. Fargueil passait une grande partie du temps avec Théophile il arrivait au pavillon tous les matins dans l'espérance d'y voir Dafné; mais la pécheresse fuyait Fargueil et même son amant; elle errait aux lieux les plus solitaires du parc, toujours plongée dans d'amères rêveries; les jardiniers racontaient qu'ils l'entendaient s'écrier souvent "Laide et vieille". Une nuit, Dafné se leva en soupirant, mit ses pantoufles, passa sa robe et s'avança avec la lumière vers un miroir appendu au-dessus d'une console. Elle déposa le chandelier et regarda son image d'un air abattu. "Ah si seulement, dit-elle, je redevenais belle pendant une heure! Théophile comprit trop tard ces paroles. Elle passa dans le cabinet voisin et revint bientôt avec une plume, de l'encre et du papier. S'étant assise devant la console, elle se mit à écrire. Elle écrivit pendant plus d'une heure, ne s'arrêtant que pour regarder dans le miroir où elle voyait Théophile et où elle se voyait. Il avait l'air de dormir et elle y fut trompée. Quand elle eut fini d'écrire, elle lui parut, tout étourdie; elle vint à lui en chancelant; elle le contempla avec un soupir,
parc, toujours plongée dans d'amères rêveries; les jardiniers racontaient qu'ils l'entendaient s'écrier souvent "Laide et vieille". Une nuit, Dafné se leva en soupirant, mit ses pantoufles, passa sa robe et s'avança avec la lumière vers un miroir appendu au-dessus d'une console. Elle déposa le chandelier et regarda son image d'un air abattu. "Ah si seulement, dit-elle, je redevenais belle pendant une heure! Théophile comprit trop tard ces paroles. Elle passa dans le cabinet voisin et revint bientôt avec une plume, de l'encre et du papier. S'étant assise devant la console, elle se mit à écrire. Elle écrivit pendant plus d'une heure, ne s'arrêtant que pour regarder dans le miroir où elle voyait Théophile et où elle se voyait. Il avait l'air de dormir et elle y fut trompée. Quand elle eut fini d'écrire, elle lui parut, tout étourdie; elle vint à lui en chancelant; elle le contempla avec un soupir, elle l'embrassa avec un soupir, elle partit avec un soupir. Il était si loin de prévoir où elle allait, qu'il n'eut même pas un pressentiment. Dafné avait coutume d'écrire certaines choses que ses lèvres ne voulaient pas dire. Il croyait trouver quelque enfantillage du cœur dans sa lettre. Il se leva pour l'aller prendre. Au lieu d'une, il en trouva deux. La première était pour sa sœur. "Je t'embrasse; adieu, Marie! Prie pour moi; tes prières vont là-haut. "DAFNÉ"' Il voulut appeler Dafné, il avait perdu la voix; il voulut courir à elle, mais où courir? Il était tout chancelant du coup terrible qui venait de frapper son cœur. Il saisit la seconde lettre, qui était pour lui; il la dévora d'un seul regard. "Prends patience, mon cher amour, c'est la dixième fois que je suis infidèle. Tu ne devinerais jamais avec qui? c'est avec la mort; est-ce la peine d'être infidèle? Tu seras moins jaloux que de coutume; pourtant, quand on part avec la mort, on ne revient pas. Ce qui me console, c'est que tu ne lui as pas laissé grand chose à faire. Si je t'avais trouvé un peu plus mauvais chrétien, j'aurais joué de mon reste
leva pour l'aller prendre. Au lieu d'une, il en trouva deux. La première était pour sa sœur. "Je t'embrasse; adieu, Marie! Prie pour moi; tes prières vont là-haut. "DAFNÉ"' Il voulut appeler Dafné, il avait perdu la voix; il voulut courir à elle, mais où courir? Il était tout chancelant du coup terrible qui venait de frapper son cœur. Il saisit la seconde lettre, qui était pour lui; il la dévora d'un seul regard. "Prends patience, mon cher amour, c'est la dixième fois que je suis infidèle. Tu ne devinerais jamais avec qui? c'est avec la mort; est-ce la peine d'être infidèle? Tu seras moins jaloux que de coutume; pourtant, quand on part avec la mort, on ne revient pas. Ce qui me console, c'est que tu ne lui as pas laissé grand chose à faire. Si je t'avais trouvé un peu plus mauvais chrétien, j'aurais joué de mon reste avec toi; j'aurais fini la vie et commencé la mort par un baiser. Mon âme serait restée sur tes lèvres; mais n'en parlons plus. Tu vas te récrier, tu vas me demander pourquoi je me dépêche tant d'en venir là? Je n'avais d'autre asile que l'ennui et le regret, c'est-à-dire le couvent. Les belles femmes sont faites pour l'amour comme le soleil est fait pour la lumière, j'étais belle, j'ai fait l'amour. Pardonne-moi, mon pauvre poète, si j'ai su pour tout le monde; pardonne à mes yeux qui pleurent s'ils ont jeté des rayons par-ci par-là dans des cœurs profanes. Que voulez-vous? Aussitôt que je m'ennuyais, je m'imaginais perdre mon temps. Et vous savez comme le temps de la beauté passe vite. Pardonnez-moi tous mes péchés." Je t'assure, mon cher Théophile, que, si le bon Dieu me faisait revenir, je recommencerais de la même façon; je te le dis déjà, le chemin du plaisir est le chemin de traverse dans la vie, un chemin touffu où les oiseaux chantent, où les fontaines murmurent, où les buissons parfument le vent. Il faut être bien malavisé pour suivre l'autre chemin. Mais voilà que je ne sais plus ce que je dis. J'ai
le couvent. Les belles femmes sont faites pour l'amour comme le soleil est fait pour la lumière, j'étais belle, j'ai fait l'amour. Pardonne-moi, mon pauvre poète, si j'ai su pour tout le monde; pardonne à mes yeux qui pleurent s'ils ont jeté des rayons par-ci par-là dans des cœurs profanes. Que voulez-vous? Aussitôt que je m'ennuyais, je m'imaginais perdre mon temps. Et vous savez comme le temps de la beauté passe vite. Pardonnez-moi tous mes péchés." Je t'assure, mon cher Théophile, que, si le bon Dieu me faisait revenir, je recommencerais de la même façon; je te le dis déjà, le chemin du plaisir est le chemin de traverse dans la vie, un chemin touffu où les oiseaux chantent, où les fontaines murmurent, où les buissons parfument le vent. Il faut être bien malavisé pour suivre l'autre chemin. Mais voilà que je ne sais plus ce que je dis. J'ai beau faire, je ne suis pas si calme que j'en ai l'air. Mon pauvre cœur, qui ne voudrait pas en finir si tôt, s'agite de toutes ses forces. Ah! moi cœur, pourquoi s'abuser encore? est-ce qu'on va respirer le parfum de la rose flétrie? Taisez-vous, mon cœur! Donc, mon cher amour, quand un nuage passe sur le soleil, le ciel est dans l'ombre. Eh bien un nuage a passé sur ma beauté, l'ombre se répand autour de moi, l'ennui revient avec plus d'acharnement. Pourquoi assister à l'agonie de mon amour? Je n'aurais plus qu'à baisser les yeux sur ces cimetières où les souvenirs et les regrets s'agitent comme des ombres. Pouvais-je voir encore ce beau ciel de l'espérance? Non! non, mes regards ne s'élèvent plus si haut. Tu comprends bien que je ne pouvais aller m'éteindre sous les pierres du couvent. Qu'aurais-je offert à Dieu? Mon âme? mais, moi, j'ai l'âme dans le cœur: bien des jours se fussent passés avant que l'ange du Seigneur eût effacé les iniquités de mon cœur pour rendre la liberté à mon âme. Le repentir est sans doute une belle œuvre; j'admire Madeleine au pied de la croix et je te jure que, s'il
amour, quand un nuage passe sur le soleil, le ciel est dans l'ombre. Eh bien un nuage a passé sur ma beauté, l'ombre se répand autour de moi, l'ennui revient avec plus d'acharnement. Pourquoi assister à l'agonie de mon amour? Je n'aurais plus qu'à baisser les yeux sur ces cimetières où les souvenirs et les regrets s'agitent comme des ombres. Pouvais-je voir encore ce beau ciel de l'espérance? Non! non, mes regards ne s'élèvent plus si haut. Tu comprends bien que je ne pouvais aller m'éteindre sous les pierres du couvent. Qu'aurais-je offert à Dieu? Mon âme? mais, moi, j'ai l'âme dans le cœur: bien des jours se fussent passés avant que l'ange du Seigneur eût effacé les iniquités de mon cœur pour rendre la liberté à mon âme. Le repentir est sans doute une belle œuvre; j'admire Madeleine au pied de la croix et je te jure que, s'il te prenait la fantaisie de te faire crucifier, j'irais mourir au pied de ta croix dans un grand cri de douleur. Mais où en suis-je donc? je babille comme si je n'avais rien à faire. Je te regarde dormir, mon pauvre amoureux; dans sa pâleur, ta tête est si belle sur l'oreiller, qu'il me vient le désir d'aller me coucher auprès de toi; je serais mieux là qu'où je vais. Je me réveillerais demain sous tes baisers. Mais non, le miroir est là qui me conseille de partir; d'ailleurs, savez-vous, méchant, que vous ne m'embrassez plus guère? on dirait que c'est pour l'amour de Dieu. Vous me parliez si peu, que j'avais le temps de compter vos baisers. Hélas! j'en perdais un tous les jours. Mais ce soir vous m'avez embrassée du bout des lèvres. Mon cœur en gémit encore; je vous pardonne. Cela n'empêche pas que tout à l'heure, avant de partir, je vous embrasserai de tout mon cœur et de toute mon âme. Que te dirai-je encore après cela? Adieu donc! Si l'âme revient çà et là, mon âme reviendra sur ton cœur pour veiller sur lui. Va, mon cher Théophile, laisse aller ton cœur où il voudra,
sur l'oreiller, qu'il me vient le désir d'aller me coucher auprès de toi; je serais mieux là qu'où je vais. Je me réveillerais demain sous tes baisers. Mais non, le miroir est là qui me conseille de partir; d'ailleurs, savez-vous, méchant, que vous ne m'embrassez plus guère? on dirait que c'est pour l'amour de Dieu. Vous me parliez si peu, que j'avais le temps de compter vos baisers. Hélas! j'en perdais un tous les jours. Mais ce soir vous m'avez embrassée du bout des lèvres. Mon cœur en gémit encore; je vous pardonne. Cela n'empêche pas que tout à l'heure, avant de partir, je vous embrasserai de tout mon cœur et de toute mon âme. Que te dirai-je encore après cela? Adieu donc! Si l'âme revient çà et là, mon âme reviendra sur ton cœur pour veiller sur lui. Va, mon cher Théophile, laisse aller ton cœur où il voudra, je ne veux pas que mon souvenir l'enchaîne. Fais comme moi, voyage toujours dans le pays de l'amour; seulement n'oublie pas que je t'ai aimé par-dessus tout. Si une petite fleur pousse parmi les herbes de ma fosse, sois sûr qu'elle sera sortie de mon cœur. Adieu! mon cher amour. Va quelquefois rêver dans le cimetière. D'AINE. Après avoir d'un seul regard dévoré ces lignes arrosées de larmes, Théophile s'habilla en toute hâte, descendit d'un bond l'escalier et courut au hasard. Bientôt un éclair traversa son esprit; il se souvint, comme par la grâce de Dieu, d'un frémissement qu'un soir Dafné avait ressenti en passant devant le petit étang du bois. En moins d'une minute, il fut au bout du jardin, il eut franchi la haie et le ruisseau, il arriva devant ce fatal étang. La nuit était sombre; il ne vit d'abord que les vieux saules frissonnants et la morne surface de l'eau. Dafné! murmura-t-il d'une voix funèbre. Il entendit un sanglot, un soupir, un gémissement. Bientôt, au bord de l'eau, à demi cachée dans une touffe d'osier, Dafné lui apparut blanche comme une ombre. Il alla tomber à ses pieds, dans ses bras, sur son cœur. — Plaignez-moi,
Va quelquefois rêver dans le cimetière. D'AINE. Après avoir d'un seul regard dévoré ces lignes arrosées de larmes, Théophile s'habilla en toute hâte, descendit d'un bond l'escalier et courut au hasard. Bientôt un éclair traversa son esprit; il se souvint, comme par la grâce de Dieu, d'un frémissement qu'un soir Dafné avait ressenti en passant devant le petit étang du bois. En moins d'une minute, il fut au bout du jardin, il eut franchi la haie et le ruisseau, il arriva devant ce fatal étang. La nuit était sombre; il ne vit d'abord que les vieux saules frissonnants et la morne surface de l'eau. Dafné! murmura-t-il d'une voix funèbre. Il entendit un sanglot, un soupir, un gémissement. Bientôt, au bord de l'eau, à demi cachée dans une touffe d'osier, Dafné lui apparut blanche comme une ombre. Il alla tomber à ses pieds, dans ses bras, sur son cœur. — Plaignez-moi, lui dit-elle d'une voix éteinte, je n'ai pas la force de mourir. J'ai peur de la mort comme un enfant. Et pourtant j'ai bien plus peur de la vie. Vous êtes folle, ma pauvre amie, lui dit-il en se ranimant, comment avez-vous de pareilles idées? Ne parlons pas de cela, de grâce. j'ai froid. j'ai froid jusqu'au cœur. Il la prit tendrement dans ses bras et l'emporta jusqu'au pavillon. Quand elle fut recouchée, elle murmura: Après tout, il vaut mieux mourir ici que là-bas. Elle essaya de sourire. Je voulais me coucher au fond de l'étang, reprit-elle j'ai regardé l'eau, j'ai vu le ciel, j'ai eu peur. Ah! quel mal fait de faire! comme le cœur empêche la tête! Je suis tombée sur l'herbe au lieu de tomber dans l'eau. Et pourtant Dieu m'est témoin que j'ai fait de mon mieux pour la mort. Tu te souviens, mon cher Théophile, qu'autrefois je ne faisais pas tant de façons avec l'amour. Comme j'y allais vite et de bon cœur! C'est égal, je n'ai pas perdu mon temps et je n'en serai point pour ma peine je sens que je suis revenue avec la mort; la mort m'a glacée là-bas. Théophile la