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Non, monsieur. Théophile fut distrait de sa contemplation par les oui et non de Charlotte. Et quand verrai-je Marie demanda-t-il. — Hélas ! monsieur, je ne suis pas la maîtresse ici. - Vous n'êtes pas la maîtresse ici s'écria Brizailles, qui s'appuyait contre le mur dans la crainte de se laisser choir; corbeau ! vous êtes la maîtresse du monde entier et surtout de votre serviteur. - Je ne puis sortir avant ce soir, reprit Charlotte; d'ailleurs, c'est vers ce temps-là que les religieuses sont visibles. Théophile et Charlotte convinrent de se trouver ensemble à sept heures aux portes du couvent. Ô Charlotte ! ô ma reine criait toujours Brizailles, vos dédains me feront mourir de douleur. - Le bouffon remplit encore son verre. - Dieu merci dit Charlotte, le vin ne vous console pas. C'est une dernière rasade, ô ma mie ! car la bouteille est vide, ajouta le bouffon. Il leva le verre d'une main tremblante. — Vous voyez, ma mignonne, jusqu'où peut conduire la douleur d'être repoussé de vous. - Je vous plains beaucoup. - Je te pardonne, ma reine et je bois à l'accroissement de tes charmes. Brizailles suivit Théophile qui l'attendait dans l'escalier. Capédédius dit-il en sortant, il me semble que ce clocher va se renverser sur nous; cet insolent ! qu'il prenne garde à lui ! Les astrologues sont des ânes; la terre tourne devant le soleil comme le faisan de Charlotte devant le feu. Quand le poète et le bouffon arrivèrent à l'hôtellerie, il y régnait un vacarme épouvantable les Allemands et Fargueil hurlaient comme des démons; ils se croyaient dans un navire battu par la tempête; ils tremblaient tous de faire naufrage et jetaient les meubles par les fenêtres. Que faites-vous donc ? demanda Théophile à Fargueil. Ô Théophile ! ô mon ami ! priez Dieu d'avoir pitié de mon âme, car nous sommes perdus. Jamais mihi cernuntur trepidis delubra moveri sedibus, atque adeo unà Eurusque. Fargueil s'interrompit pour boire. - Nous sommes perdus, reprit-il en lançant une chaise par la porte. Théophile voulut calmer les buveurs. Il n'est point de salut
en sortant, il me semble que ce clocher va se renverser sur nous; cet insolent ! qu'il prenne garde à lui ! Les astrologues sont des ânes; la terre tourne devant le soleil comme le faisan de Charlotte devant le feu. Quand le poète et le bouffon arrivèrent à l'hôtellerie, il y régnait un vacarme épouvantable les Allemands et Fargueil hurlaient comme des démons; ils se croyaient dans un navire battu par la tempête; ils tremblaient tous de faire naufrage et jetaient les meubles par les fenêtres. Que faites-vous donc ? demanda Théophile à Fargueil. Ô Théophile ! ô mon ami ! priez Dieu d'avoir pitié de mon âme, car nous sommes perdus. Jamais mihi cernuntur trepidis delubra moveri sedibus, atque adeo unà Eurusque. Fargueil s'interrompit pour boire. - Nous sommes perdus, reprit-il en lançant une chaise par la porte. Théophile voulut calmer les buveurs. Il n'est point de salut pour nous, dit un des Allemands qui avait beaucoup navigué; tout est perdu si nous ne jetons des marchandises à la mer. L'Allemand prit Fargueil dans ses bras et s'avança vers la fenêtre pour le précipiter; mais tous les deux roulèrent sur les dalles baignées de vin. Brizailles s'approcha de Théophile et lui dit tout bas à l'oreille : Je crois qu'ils sont ivres. C'est impossible, dit Théophile en riant. — Quelle infamie reprit Brizailles, se débaucher en plein midi ! Le bouffon se coucha sur une table et s'endormit aussitôt. Fargueil et l'Allemand qui voulait le précipiter à la mer pour alléger le vaisseau, ronflaient sur les dalles; les autres Allemands chassaient les vapeurs du vin par celles du tabac; ils contemplaient dans une douce extase des lampes allumées devant eux comme devant les morts. ARSÈNE HOUSSAYE. La 7e partie au numéro prochain. BALLADES. LES TROIS VOILES DE MARIE BERTHE. Le premier voile de Marie Berthe était d'un lin plus blanc que la neige, et tramé de fils aussi légers que ceux que dévident les fuseaux de la Vierge. Marie Berthe l'avait brodé de ses mains, et il était orné d'une guirlande en fleurs de soie si bien imitées,
Théophile et lui dit tout bas à l'oreille : Je crois qu'ils sont ivres. C'est impossible, dit Théophile en riant. — Quelle infamie reprit Brizailles, se débaucher en plein midi ! Le bouffon se coucha sur une table et s'endormit aussitôt. Fargueil et l'Allemand qui voulait le précipiter à la mer pour alléger le vaisseau, ronflaient sur les dalles; les autres Allemands chassaient les vapeurs du vin par celles du tabac; ils contemplaient dans une douce extase des lampes allumées devant eux comme devant les morts. ARSÈNE HOUSSAYE. La 7e partie au numéro prochain. BALLADES. LES TROIS VOILES DE MARIE BERTHE. Le premier voile de Marie Berthe était d'un lin plus blanc que la neige, et tramé de fils aussi légers que ceux que dévident les fuseaux de la Vierge. Marie Berthe l'avait brodé de ses mains, et il était orné d'une guirlande en fleurs de soie si bien imitées, que les abeilles s'en approchaient. Elle ne mit qu'une fois son voile blanc, le jour où elle fit sa première communion. Le second voile de Marie Berthe était de laine noire. Elle l'avait commencé le jour où sa mère était morte et où elle était restée seule à la maison. Il était brodé de palmes sombres comme celles des arbres qui sont dans les cimetières; et Marie Berthe l'avait arrosé de toutes ses larmes. Elle ne mit qu'une fois son voile noir, -le jour où elle devint la fiancée du saint Christ dans le couvent de l'Ave-Maria. Le troisième voile de Marie Berthe était fait d'un morceau de l'azur céleste. Il était brodé d'étoiles, et il embaumait les odeurs du paradis. Ce fut son ange gardien qui le lui donna le jour où elle s'en alla dans le ciel. ROSE ET MARGUERITE. C'est le matin, le soleil sort de son alcôve étoilée; la brise s'embaume et met ses ailes; les sylphes vont emplir aux fontaines du ciel les urnes qu'ils doivent répandre sur les fleurs de la terre. Dans les jardins et dans les champs, toutes les fleurs attendent avec impatience, car la journée de la veille a été brûlante.
Il était brodé de palmes sombres comme celles des arbres qui sont dans les cimetières; et Marie Berthe l'avait arrosé de toutes ses larmes. Elle ne mit qu'une fois son voile noir, -le jour où elle devint la fiancée du saint Christ dans le couvent de l'Ave-Maria. Le troisième voile de Marie Berthe était fait d'un morceau de l'azur céleste. Il était brodé d'étoiles, et il embaumait les odeurs du paradis. Ce fut son ange gardien qui le lui donna le jour où elle s'en alla dans le ciel. ROSE ET MARGUERITE. C'est le matin, le soleil sort de son alcôve étoilée; la brise s'embaume et met ses ailes; les sylphes vont emplir aux fontaines du ciel les urnes qu'ils doivent répandre sur les fleurs de la terre. Dans les jardins et dans les champs, toutes les fleurs attendent avec impatience, car la journée de la veille a été brûlante. Un des sylphes est amoureux de la rose. Il fait sa besogne en hâte et vole à ses amours de tout l'essor de ses ailes. Il est si pressé, qu'il oublie de pencher son urne sur une petite marguerite des champs. Elle l'appelle, mais il ne l'entend pas. Il est déjà près de sa belle maîtresse, et il lui verse goutte à goutte les larmes les plus claires de la rosée. La pauvre fleur oubliée sent la mort glacer ses racines. Elle se penche sur sa tige et fait ses adieux à ses compagnes des sillons. « Adieu, mes sœurs, — je vais mourir. Voici le soleil qui rougit les feuilles et allume la poussière des chemins. « Bientôt je ne serai plus qu'un brin d'herbe sèche, et ce soir l'aile du tourbillon m'emportera. « Plus heureuses que moi, vous avez bu la goutte d'eau de l'aurore elle brille dans vos calices comme une perle dans un écrin. Voici que vous repoussez plus fraîches et plus parfumées. L'abeille sonore vous caresse, comme elle me caressait hier quand je lui donnais du miel. Aujourd'hui elle ne me reconnaît plus. Adieu, mes sœurs, je vais mourir; le sylphe m'a oubliée. » Pendant
déjà près de sa belle maîtresse, et il lui verse goutte à goutte les larmes les plus claires de la rosée. La pauvre fleur oubliée sent la mort glacer ses racines. Elle se penche sur sa tige et fait ses adieux à ses compagnes des sillons. « Adieu, mes sœurs, — je vais mourir. Voici le soleil qui rougit les feuilles et allume la poussière des chemins. « Bientôt je ne serai plus qu'un brin d'herbe sèche, et ce soir l'aile du tourbillon m'emportera. « Plus heureuses que moi, vous avez bu la goutte d'eau de l'aurore elle brille dans vos calices comme une perle dans un écrin. Voici que vous repoussez plus fraîches et plus parfumées. L'abeille sonore vous caresse, comme elle me caressait hier quand je lui donnais du miel. Aujourd'hui elle ne me reconnaît plus. Adieu, mes sœurs, je vais mourir; le sylphe m'a oubliée. » Pendant le jour se passa, le soir vint; la cornemuse du pâtre rappela les troupeaux à la prêche. L'Angelus s'envola du clocher, l'étoile Vesper ouvrit sa prunelle d'or. Les grillons et les cigales commencèrent leur symphonie nocturne, et l'humble pâquerette n'était pas encore morte. Alors arriva, par le chemin des blés, une jeune femme vêtue de blanc. Lorsque le vent gonflait son écharpe, elle semblait avoir des ailes et près de s'envoler. Elle marchait lentement, et se retournait quelquefois pour regarder derrière elle. Mais elle ne voyait pas venir ce qu'elle paraissait attendre. Elle s'appelle Rose et va avoir seize ans. Elle est sortie au sonner de l'Ave Maria et elle marche devant elle, au hasard, cherchant la solitude et le silence pour entendre plus distinctement, chanter la voix qui s'est éveillée dans son âme. Si son visage est triste à cette heure, c'est que son cœur est en peine; voici les rêveries qu'elle effeuille en marchant: « Hélas! d'où vient que je suis triste? Il y a toujours les larmes dans mes yeux. Ma mère me dit: Pourquoi pleures-tu? et je l'embrasse; mais il y a encore des larmes dans mon baiser. « Le matin, si je veux chanter en
une jeune femme vêtue de blanc. Lorsque le vent gonflait son écharpe, elle semblait avoir des ailes et près de s'envoler. Elle marchait lentement, et se retournait quelquefois pour regarder derrière elle. Mais elle ne voyait pas venir ce qu'elle paraissait attendre. Elle s'appelle Rose et va avoir seize ans. Elle est sortie au sonner de l'Ave Maria et elle marche devant elle, au hasard, cherchant la solitude et le silence pour entendre plus distinctement, chanter la voix qui s'est éveillée dans son âme. Si son visage est triste à cette heure, c'est que son cœur est en peine; voici les rêveries qu'elle effeuille en marchant: « Hélas! d'où vient que je suis triste? Il y a toujours les larmes dans mes yeux. Ma mère me dit: Pourquoi pleures-tu? et je l'embrasse; mais il y a encore des larmes dans mon baiser. « Le matin, si je veux chanter en filant mon lin, je le sens humide sous mon doigt, car il y a aussi des larmes dans ma chanson. Elles coulent de mes yeux, mais la source est ailleurs. Suis-je seule à pleurer? « La nuit, je ne peux plus dormir sous mes rideaux, et, quand je fais ma prière le soir, il y a aussi des larmes dans ma prière. Suis-je seule à pleurer? « Le soir, autour de l'âtre, quand on se rassemble pour écouter la légende, si la gaieté bruyante de nos voisins arrête un instant le conteur, je veux rire comme les autres, — mais il y a aussi des larmes dans mon sourire. Suis-je seule à pleurer? « Ah! si le savait celui-là qui a emporté ma joie avec lui, peut-être il reviendrait. Je vais l'attendre partout et je ne le rencontre pas. Ce soir aussi, je l'attends. Viendra-t-il? « Il a emporté mon cœur, et il ne m'a rien laissé de lui; il ne m'a laissé que son nom. Son nom — Il est toujours sur mes lèvres. — Je l'ai mis dans ma ballade, et l'air me semble plus beau. Je l'ai mis aussi dans ma prière. Hélas! Dieu me le pardonne!
prière le soir, il y a aussi des larmes dans ma prière. Suis-je seule à pleurer? « Le soir, autour de l'âtre, quand on se rassemble pour écouter la légende, si la gaieté bruyante de nos voisins arrête un instant le conteur, je veux rire comme les autres, — mais il y a aussi des larmes dans mon sourire. Suis-je seule à pleurer? « Ah! si le savait celui-là qui a emporté ma joie avec lui, peut-être il reviendrait. Je vais l'attendre partout et je ne le rencontre pas. Ce soir aussi, je l'attends. Viendra-t-il? « Il a emporté mon cœur, et il ne m'a rien laissé de lui; il ne m'a laissé que son nom. Son nom — Il est toujours sur mes lèvres. — Je l'ai mis dans ma ballade, et l'air me semble plus beau. Je l'ai mis aussi dans ma prière. Hélas! Dieu me le pardonne! — M'aime-t-il? « Aimer! -J'aime bien ma tendre mère, et aussi ma jeune sœur. Mais lui je ne l'ai vu qu'une fois, et depuis ce jour-là mes yeux le cherchent partout, et ma pensée vole à lui sans cesse. Hélas m'aime-t-il? — Suis-je seule à pleurer? » Et, comme Rose s'était assise au bord du sillon où se mourait la marguerite, une de ses larmes tomba sur la fleur, qui se sentit ranimer par cette rosée inattendue, et se releva lentement sur sa tige en aspirant l'haleine du soir. Une seconde larme tomba des yeux de Rose, et mouilla les pétales d'argent de la fleur. La marguerite ranimée regarda la jeune fille éplorée, et elle comprit tout. « Rose, Rose, dit-elle, je connais la cause de tes larmes. Ton front est pâle, ton cœur est triste, tes yeux sont mouillés. J'allais mourir faute de rosée, tu vas mourir faute d'espérance. Sois heureuse, sois joyeuse, Rose. Je vais te dire mon secret, sans que tu aies besoin de m'effeuiller. Sèche tes yeux, Rose, et que ton front se colore, et que ton cœur batte, et que ton sourire revienne. Il t'aime, Rose, celui que tu aimes; — il va venir celui
s'était assise au bord du sillon où se mourait la marguerite, une de ses larmes tomba sur la fleur, qui se sentit ranimer par cette rosée inattendue, et se releva lentement sur sa tige en aspirant l'haleine du soir. Une seconde larme tomba des yeux de Rose, et mouilla les pétales d'argent de la fleur. La marguerite ranimée regarda la jeune fille éplorée, et elle comprit tout. « Rose, Rose, dit-elle, je connais la cause de tes larmes. Ton front est pâle, ton cœur est triste, tes yeux sont mouillés. J'allais mourir faute de rosée, tu vas mourir faute d'espérance. Sois heureuse, sois joyeuse, Rose. Je vais te dire mon secret, sans que tu aies besoin de m'effeuiller. Sèche tes yeux, Rose, et que ton front se colore, et que ton cœur batte, et que ton sourire revienne. Il t'aime, Rose, celui que tu aimes; — il va venir celui que tu attends; il t'aime beaucoup, passionnément. LES MESSAGES DE LA BRISE « Douce brise du soir, disaient les oiseaux perchés au bord de leurs nids, porte nos chansons à la jeune fille qui rêve là-bas, assise à son balcon; dis-lui que c'est pour elle que nous faisons des concerts dans les arbres. Oui, dit l'alouette, c'est moi qui l'éveille le matin. Et c'est moi qui l'endors le soir, dit le rossignol. « Douce brise du soir, disait la cloche, prends mon carillon sur tes ailes et porte-le à la rêveuse qui regarde dans la plaine. Mes notes d'argent lui rappelleront la petite église, et la chapelle de sa patronne où elle apportait des guirlandes. « Douce brise du soir, disaient les grillons cachés sous les blés, prends nos refrains sur tes ailes et porte-les aussi à la jeune fille. Ils lui rappelleront les moissons mûres et les bluets qu'elle liait en couronne. — Douce brise du soir, disait le jeune homme qui veillait au clair de sa lampe dans sa chambre solitaire, à celle qui rêve là-bas, assise au balcon, porte les paroles de mes lèvres et fais-les chanter à son oreille. Prends mes pensées et laisse-les tomber dans
dans les arbres. Oui, dit l'alouette, c'est moi qui l'éveille le matin. Et c'est moi qui l'endors le soir, dit le rossignol. « Douce brise du soir, disait la cloche, prends mon carillon sur tes ailes et porte-le à la rêveuse qui regarde dans la plaine. Mes notes d'argent lui rappelleront la petite église, et la chapelle de sa patronne où elle apportait des guirlandes. « Douce brise du soir, disaient les grillons cachés sous les blés, prends nos refrains sur tes ailes et porte-les aussi à la jeune fille. Ils lui rappelleront les moissons mûres et les bluets qu'elle liait en couronne. — Douce brise du soir, disait le jeune homme qui veillait au clair de sa lampe dans sa chambre solitaire, à celle qui rêve là-bas, assise au balcon, porte les paroles de mes lèvres et fais-les chanter à son oreille. Prends mes pensées et laisse-les tomber dans son ame. Prends mes baisers et mets-les sur son front quand tu caresseras ses cheveux. Prends sur les ailes mon amour tout entier, ses larmes et ses sourires, ses craintes et ses espérances, et porte-le tout entier à la jeune fille qui rêve là-bas, assise à son balcon. Et la brise s’envola de son plus rapide essor, et fut accomplir ses messages. -Brise du soir, dit la jeune fille, va dire aux oiseaux qu'ils m'appellent s'ils tombent aux mains de l'oiseleur; j'irai les délivrer de la cage et du lacet et je leur rendrai la liberté du ciel et leurs nids dans les bois. -Dis à la clochette qui tinte que je ne l'ai pas oubliée; ses Angelus me trouvent toujours à genoux devant une image de ma patronne, comme autrefois quand je portais des guirlandes à sa chapelle. -Dis aux grillons des plaines que je me souviens d'eux. Quand la neige couvrira les champs, je leur donnerai un nid dans mon foyer, et ils me rappelleront celui de ma famille où les fileuses s'assemblaient durant les veillées d'hiver. -Douce brise du soir, au jeune homme qui veille là-bas, au clair de sa lampe, dans sa chambre solitaire, porte sur
brise s’envola de son plus rapide essor, et fut accomplir ses messages. -Brise du soir, dit la jeune fille, va dire aux oiseaux qu'ils m'appellent s'ils tombent aux mains de l'oiseleur; j'irai les délivrer de la cage et du lacet et je leur rendrai la liberté du ciel et leurs nids dans les bois. -Dis à la clochette qui tinte que je ne l'ai pas oubliée; ses Angelus me trouvent toujours à genoux devant une image de ma patronne, comme autrefois quand je portais des guirlandes à sa chapelle. -Dis aux grillons des plaines que je me souviens d'eux. Quand la neige couvrira les champs, je leur donnerai un nid dans mon foyer, et ils me rappelleront celui de ma famille où les fileuses s'assemblaient durant les veillées d'hiver. -Douce brise du soir, au jeune homme qui veille là-bas, au clair de sa lampe, dans sa chambre solitaire, porte sur tes ailes cette écharpe que j'ai brodée de mes mains. Les fleurs dont elle est semée ont reçu la rosée de mes yeux, et mes lèvres lui ont souvent confié le secret de mon cœur. -Douce brise du soir, prends mon amour sur tes ailes. Et la brise s’envola chargée de ses nouveaux messages. HENRY MURGER. POÉSIE. LA COLOMBE POIGNARDÉE. Il existe un oiseau, dont le pâle plumage, Des forêts du tropique, étonne la gaieté; Seul sur son arbre en deuil, les pleurs de son ramage Font gémir de la nuit le silence attristé. Le chœur ailé des airs, loin de lui rendre hommage, Insulte, en le fuyant, à sa fatalité Lui-même se fuirait en voyant son image; Une pourpre mortelle en rougit la beauté. Et le poète aussi, merveilleuse victime, Qui mêle de son sang dans tout ce qu'il anime, Arrive dans ce monde un poignard dans le cœur; Et l'on n'a point encore inventé de baptême Qui puisse en effacer le stigmate vainqueur Cette tache de mort, c'est son âme elle-même. LE NAVIRE AÉRIEN. Aujourd'hui, Stellina, jour sacré de ta fête, Un navire, freté pour d'implacables mers, Va, cherchant comme l'aigle une haute conquête, Tenter l'honneur rétif de
de ses nouveaux messages. HENRY MURGER. POÉSIE. LA COLOMBE POIGNARDÉE. Il existe un oiseau, dont le pâle plumage, Des forêts du tropique, étonne la gaieté; Seul sur son arbre en deuil, les pleurs de son ramage Font gémir de la nuit le silence attristé. Le chœur ailé des airs, loin de lui rendre hommage, Insulte, en le fuyant, à sa fatalité Lui-même se fuirait en voyant son image; Une pourpre mortelle en rougit la beauté. Et le poète aussi, merveilleuse victime, Qui mêle de son sang dans tout ce qu'il anime, Arrive dans ce monde un poignard dans le cœur; Et l'on n'a point encore inventé de baptême Qui puisse en effacer le stigmate vainqueur Cette tache de mort, c'est son âme elle-même. LE NAVIRE AÉRIEN. Aujourd'hui, Stellina, jour sacré de ta fête, Un navire, freté pour d'implacables mers, Va, cherchant comme l'aigle une haute conquête, Tenter l'honneur rétif de subjuguer les airs. Si l'astre de Marie, allumé sur leur tête, Sauve à ces nautoniers l'aquilon des revers, Toi, comme ta patronne, écartant la tempête, Tu calmeras d'en bas leurs nuageux déserts. Heureux vaisseau! l'air s'ouvre à son aile ravie Qu'il s'élève ou descende en son chemin flottant, Entre une double étoile il balance sa vie; La terre, où l'on te voit, est un ciel qui l'attend; Mais moi, triste exilé du bonheur que j'envie, J'ai beau monter, mon vol fuit le ciel en montant. A LA MORT. De l'antique Néant, aïeule injuriée, Pourquoi restes-tu sourde, ô Mort, à mes douleurs? Du banquet des heureux, déesse expatriée, Pourquoi n'éteins-tu pas mon âme avec mes pleurs? Jamais par mon effroi je ne t'ai décriée Brochant ton noir manteau de leurs plus belles fleurs, Mes vers, sœur du sommeil, avant lui t'ont priée Ne refuse donc pas ton ombre à mes malheurs. Au lieu de voir en toi ce squelette difforme, Dont le bras vermoulu tient les clés du tombeau, Je t'ai donné d'un ange et les traits et la forme Berce-moi donc, mon ange, afin que je m'endorme, Et de mes jours trop longs, toi que j'ai fait si beau, Par
double étoile il balance sa vie; La terre, où l'on te voit, est un ciel qui l'attend; Mais moi, triste exilé du bonheur que j'envie, J'ai beau monter, mon vol fuit le ciel en montant. A LA MORT. De l'antique Néant, aïeule injuriée, Pourquoi restes-tu sourde, ô Mort, à mes douleurs? Du banquet des heureux, déesse expatriée, Pourquoi n'éteins-tu pas mon âme avec mes pleurs? Jamais par mon effroi je ne t'ai décriée Brochant ton noir manteau de leurs plus belles fleurs, Mes vers, sœur du sommeil, avant lui t'ont priée Ne refuse donc pas ton ombre à mes malheurs. Au lieu de voir en toi ce squelette difforme, Dont le bras vermoulu tient les clés du tombeau, Je t'ai donné d'un ange et les traits et la forme Berce-moi donc, mon ange, afin que je m'endorme, Et de mes jours trop longs, toi que j'ai fait si beau, Par gratitude au moins retourne le flambeau. J. LE FEVRE-DEUMIER. LE MOUVEMENT DES IDÉES. La chambre est dissoute qu'enregistrer pour la civilisation, pour l'histoire, pour la philosophie, dans les travaux de la session ? Peu de chose en vérité. M. de Lamartine est le seul qui ait élevé, dans ces dernières séances, une voix éloquente et magistrale; grâce à lui, la législature qui vient de finir a fait entendre en mourant le chant du cygne. Ses deux discours, l'un sur l'Algérie et l'autre sur les Maronites, sont d'admirables chefs-d'œuvre de style, aussi bien que des monuments de haute raison. Les poètes se répondent de l'une à l'autre chambre M. Victor Hugo a, dans un discours plein d'images, déployé une science de fortificationiste qui a fort surpris les Vaubans du palais du Luxembourg. Voici seize ans que dans les programmes d'élection on se préoccupe beaucoup du gouvernement et très peu de la société. De toutes les questions, la moins à l'ordre du jour, c'est le bien-être et l'amélioration du peuple. Ce silence tient à diverses manières de voir. Les uns envisagent dans la condition malheureuse des classes ouvrières une nécessité de l'état social ce sont les apôtres du statu quo. Si ces