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LA PETITE PRESSE journal quotidien XIXe ANNÉE — N° 7020 LE NUMÉRO : 0 CENTIMES LUNDI 27 JUILLET 1885 1 ABONNEMENTS : Paris et Départements 3 Trois mois : 6 fr. — Six mois : 12 fr. — Un an : 24 fr. Bureaux: 13, quai Voltaire, à Paris. Annonces chez MM. L. AUDBOURG et Cie, 10, Place de la Bourse Et dans les Bureaux du Journal À L'ÉCOLE DES BEAUX-ARTS Comment on devient Prix de Rome Puisque la Petite Presse est devenue un journal illustré, nos lecteurs ne s'étonneront pas qu'un de nos premiers numéros soit consacré aux peintres et aux dessinateurs. Il y a, d'ailleurs, actualité. Les envois des Prix de Rome de la villa Médicis sont en ce moment exposés au palais des beaux-arts. Comment on devient prix de Rome ? Et quel est le but de l'institution de l'École des beaux-arts? L'Académie de France à Rome, créée en 1666, par Louis XIV, sur la proposition de Colbert, avait un double but : faciliter aux jeunes artistes français l'étude des chefs-d'œuvre de l'art classique et donner une impulsion vigoureuse et continue à l'École nationale. Cette colonie de peintres devait, à Rome, faire pour le compte de l'État qui l'entretenait, des copies des morceaux les plus célèbres. Depuis sa fondation, l'École a subi bien des attaques. On lui a reproché d'enlever aux artistes toute originalité, de les classer parmi les académiques. Quoi qu'il en soit, l'École est toujours en vogue. Ceux des artistes qui y sont passés y ont puisé une science plus profonde, et lorsqu'ils avaient un tempérament original, ils se débarrassaient vite du genre pompier — pour employer l'expression de l'École. Il suffira de citer quelques-uns des peintres qui, depuis le commencement du siècle, ont été pensionnaires de la villa Médicis. Peinture historique : Ingres, Blondel, Heim, Dorléan, Picot, Léon Cogniet, Auguste Hesse, Hippolyte Flandrin, Pils, Hébert, Barrias, Cabanel, Gustave Boulanger, Baudry, Roger, Henner, Henri Regnault, etc. Le séjour à Rome est le couronnement des études commencées à l'École des beaux-arts de la rue Bonaparte. Après les trois ou quatre années passées à copier le nu,
qui l'entretenait, des copies des morceaux les plus célèbres. Depuis sa fondation, l'École a subi bien des attaques. On lui a reproché d'enlever aux artistes toute originalité, de les classer parmi les académiques. Quoi qu'il en soit, l'École est toujours en vogue. Ceux des artistes qui y sont passés y ont puisé une science plus profonde, et lorsqu'ils avaient un tempérament original, ils se débarrassaient vite du genre pompier — pour employer l'expression de l'École. Il suffira de citer quelques-uns des peintres qui, depuis le commencement du siècle, ont été pensionnaires de la villa Médicis. Peinture historique : Ingres, Blondel, Heim, Dorléan, Picot, Léon Cogniet, Auguste Hesse, Hippolyte Flandrin, Pils, Hébert, Barrias, Cabanel, Gustave Boulanger, Baudry, Roger, Henner, Henri Regnault, etc. Le séjour à Rome est le couronnement des études commencées à l'École des beaux-arts de la rue Bonaparte. Après les trois ou quatre années passées à copier le nu, sous la direction d'un maître, le fort de l'atelier songe à concourir. Le concours du prix de Rome se compose de trois épreuves. Tout Français âgé de plus de seize ans et de moins de trente, peut faire la première à condition qu'il ne soit pas marié. Cette épreuve se compose d'une esquisse faite en loge, sur un sujet choisi par l'institution; les concurrents restent en loge une journée entière. L'appel se fait à huit heures du matin; l'on reçoit un nombre d'ordre correspondant à un numéro de loge; ces loges, dites petites loges, sont construites, au nombre d'environ 70, dans un vaste corridor chauffé par des poêles, larges d'environ deux mètres cinquante. Elles n'ont point de portes, et pour être bien chez lui, chaque concurrent doit apporter un rideau qu'il accroche aux cloisons. Notre gravure, ci-dessus, donne la vue intérieure d'une de ces loges. Un membre de l'Institut vient lire le sujet, puis l'on commence à travailler. Car les esquisses doivent être rendues le soir à 5 h. 1/2. Il va sans dire que toute communication avec le dehors est impossible. Une cantine tenue par les gardiens fournit le déjeuner de ceux qui n'ont point apporté de vivres. Le
compose d'une esquisse faite en loge, sur un sujet choisi par l'institution; les concurrents restent en loge une journée entière. L'appel se fait à huit heures du matin; l'on reçoit un nombre d'ordre correspondant à un numéro de loge; ces loges, dites petites loges, sont construites, au nombre d'environ 70, dans un vaste corridor chauffé par des poêles, larges d'environ deux mètres cinquante. Elles n'ont point de portes, et pour être bien chez lui, chaque concurrent doit apporter un rideau qu'il accroche aux cloisons. Notre gravure, ci-dessus, donne la vue intérieure d'une de ces loges. Un membre de l'Institut vient lire le sujet, puis l'on commence à travailler. Car les esquisses doivent être rendues le soir à 5 h. 1/2. Il va sans dire que toute communication avec le dehors est impossible. Une cantine tenue par les gardiens fournit le déjeuner de ceux qui n'ont point apporté de vivres. Le premier essai est généralement fait par une centaine de concurrents. Sur toutes ces esquisses, le jury en choisit vingt. Le second essai se compose d'une autre esquisse faite dans les mêmes conditions que la première et d'une figure peinte d'après nature. Aux vingt élus du premier essai se joignent des lauréats de l'École, exempts du premier essai, ce qui élève généralement à 40 ou 45 le nombre de ceux qui sont admis à subir la seconde épreuve. Pour le troisième essai, le jury jugeant alors les quarante toiles, choisit dix concurrents qui sont définitivement admis en loges. Ces dix logistes, enfermés pendant trente-six heures, chacun dans une loge, composent, sur un sujet donné, une esquisse dessinée, dont le calque est soigneusement conservé par le bureau de l'École. Rendus alors à la liberté, ils ont soixante-douze jours pour exécuter le tableau dont ils ont donné l'esquisse au bureau. Les toiles restent enfermées dans les loges, où personne ne peut entrer tant que dure le concours. L'Institut choisit sur les dix tableaux celui qu'il juge mériter le Grand Prix. Le Grand Prix va à Rome et y reste quatre ans. Il doit envoyer tous les ans un tableau à l'administration des beaux-arts.
lauréats de l'École, exempts du premier essai, ce qui élève généralement à 40 ou 45 le nombre de ceux qui sont admis à subir la seconde épreuve. Pour le troisième essai, le jury jugeant alors les quarante toiles, choisit dix concurrents qui sont définitivement admis en loges. Ces dix logistes, enfermés pendant trente-six heures, chacun dans une loge, composent, sur un sujet donné, une esquisse dessinée, dont le calque est soigneusement conservé par le bureau de l'École. Rendus alors à la liberté, ils ont soixante-douze jours pour exécuter le tableau dont ils ont donné l'esquisse au bureau. Les toiles restent enfermées dans les loges, où personne ne peut entrer tant que dure le concours. L'Institut choisit sur les dix tableaux celui qu'il juge mériter le Grand Prix. Le Grand Prix va à Rome et y reste quatre ans. Il doit envoyer tous les ans un tableau à l'administration des beaux-arts. Le premier envoi doit être une copie faite d'après les maîtres, les trois autres doivent être des toiles originales. Les envois de cette année sont : M. Doucet, Intérieur de harem; M. Marcel Baschet, Jeunesse; M. Popelin, Association; M. Furnier, le Martyre de saint Georges. Il est de mode, parmi les jeunes artistes, de railler l'École de Rome et ceux qui en sont sortis, ainsi que chez les jeunes littérateurs de faire de bonnes picoganelles sur l'Académie. Souhaittons simplement aux Prix de Rome de cette année la gloire de leurs aînés. H. B. SUR LA BUTTE J'ai le plaisir de demeurer sur la Butte Montmartre, un pays amusant et propice à la solitude. C'est le village à Paris. Dans l'enceinte des fortifications, on y jouit de cette liberté, de ce sans-gêne absolu, qui fait le charme des petites stations balnéaires peu fréquentées que l'on va chercher bien loin. Des environs du Moulin de la Galette, tout en étant paris, on assiste à la vie provinciale de haut, supérieur parce que lointaine. L'atmosphère est parfumée, sauf certaines nuits, où, selon la direction du vent, elle se trouve chargée des suspectes pestilences de je ne sais quelles fabriques suburbaines. Enfin les rues
les jeunes artistes, de railler l'École de Rome et ceux qui en sont sortis, ainsi que chez les jeunes littérateurs de faire de bonnes picoganelles sur l'Académie. Souhaittons simplement aux Prix de Rome de cette année la gloire de leurs aînés. H. B. SUR LA BUTTE J'ai le plaisir de demeurer sur la Butte Montmartre, un pays amusant et propice à la solitude. C'est le village à Paris. Dans l'enceinte des fortifications, on y jouit de cette liberté, de ce sans-gêne absolu, qui fait le charme des petites stations balnéaires peu fréquentées que l'on va chercher bien loin. Des environs du Moulin de la Galette, tout en étant paris, on assiste à la vie provinciale de haut, supérieur parce que lointaine. L'atmosphère est parfumée, sauf certaines nuits, où, selon la direction du vent, elle se trouve chargée des suspectes pestilences de je ne sais quelles fabriques suburbaines. Enfin les rues très diverses d'aspect, de niveau, de population, ont chacune sa singularité propre, une « personnalité » ; puis, les indigènes sont un peu comme les rues : La liberté ambiante et un milieu typique influent sur les mœurs, sur les coeurs et les actes. De même que les bossus ont aussi des bosses dans l'esprit, de même l'habitat de la Butte n'aime, ne souffre, ne lutte pour la vie, n'est bon ou mauvais, avare ou prodigue, habile ou jaloux, et la façon du parisien qui passe son existence, dans un entresol, rue Montmartre, ou sous les combles du Palais-Royal. — Par conséquent, depuis que mon aérostat a jeté Cancre sur ce promontoire ouvert, venu au grand collège, promenant beaucoup en espadrilles et en yoko, j'ai fréquenté quelques « bons types ». Et tandis que certains explorateurs vont chercher du nouveau dans l'Afrique centrale, au pôle Nord, j'ai voulu « voyager sur place », en m'efforçant de descendre dans certains cœurs et de surprendre leurs secrets. LES NUÉES Sans avoir lu Schopenhauer, Joseph Guignolet en était arrivé, vers la quarantième année, sous l'Empire, à une lassitude des hommes et des choses. Mais il ressemblait à ces mauvais soldats qui ont jeté
aussi des bosses dans l'esprit, de même l'habitat de la Butte n'aime, ne souffre, ne lutte pour la vie, n'est bon ou mauvais, avare ou prodigue, habile ou jaloux, et la façon du parisien qui passe son existence, dans un entresol, rue Montmartre, ou sous les combles du Palais-Royal. — Par conséquent, depuis que mon aérostat a jeté Cancre sur ce promontoire ouvert, venu au grand collège, promenant beaucoup en espadrilles et en yoko, j'ai fréquenté quelques « bons types ». Et tandis que certains explorateurs vont chercher du nouveau dans l'Afrique centrale, au pôle Nord, j'ai voulu « voyager sur place », en m'efforçant de descendre dans certains cœurs et de surprendre leurs secrets. LES NUÉES Sans avoir lu Schopenhauer, Joseph Guignolet en était arrivé, vers la quarantième année, sous l'Empire, à une lassitude des hommes et des choses. Mais il ressemblait à ces mauvais soldats qui ont jeté leurs armes, vaincus avant d'avoir combattu. La vérité est que, traînard de l'existence, il n'avait réussi à rien parce qu'il n'avait jamais entrepris grand-chose. À l'école, tout comme ses petits camarades, il avait eu des billes ; mais il jouait rarement avec, de peur qu'on les lui gagnât. Plus tard, au collège, la crainte d'être refusé au baccalauréat lui fit, dès la troisième, abandonner le grec et le latin, pour ne suivre que les classes commerciales. Plus tard encore, vis-à-vis de la femme et dans le choix d'une profession, la même prudence native amenant une excessive lenteur, et une grande incertitude de décisions, le paralysa indéfiniment. Les mois et les années glissaient sur lui sans qu'il arrivât à se secouer. « Plus tard », « demain ! » se disait-il. Puis, demain ressemblait à aujourd'hui, il ne se mettait à rien, ni au travail, ni à l'amour. Et il n'en était pas beaucoup plus malheureux. Ses premiers cheveux blancs, la pensée de la vieillesse et de la mort, le jetaient en des mélancolies aiguës, mais passagères. Son précédent, résigné d'habitude, lui laissait parfois des petits coins bleus. Il connaissait des heures où, n'attendant rien, il espérait pourtant quelque chose, sans
au collège, la crainte d'être refusé au baccalauréat lui fit, dès la troisième, abandonner le grec et le latin, pour ne suivre que les classes commerciales. Plus tard encore, vis-à-vis de la femme et dans le choix d'une profession, la même prudence native amenant une excessive lenteur, et une grande incertitude de décisions, le paralysa indéfiniment. Les mois et les années glissaient sur lui sans qu'il arrivât à se secouer. « Plus tard », « demain ! » se disait-il. Puis, demain ressemblait à aujourd'hui, il ne se mettait à rien, ni au travail, ni à l'amour. Et il n'en était pas beaucoup plus malheureux. Ses premiers cheveux blancs, la pensée de la vieillesse et de la mort, le jetaient en des mélancolies aiguës, mais passagères. Son précédent, résigné d'habitude, lui laissait parfois des petits coins bleus. Il connaissait des heures où, n'attendant rien, il espérait pourtant quelque chose, sans savoir. Il demeurait avec sa mère sur le revers septentrional de la Butte, au flanc du Moulin de la Galette, un peu en retrait, dans une propriété assez vaste, constituant leur avoir, que leur avait laissé M. Guignolet père, décédé au lendemain du Coup d'État, de chagrin sans doute, en voyant qu'il ne serait jamais maire, après avoir été adjoint de Montmartre en 1848, sous la République. Situées entre la place de la Folin-du-Butte et les carrières de Montmartre, emportées par le tracé des rues nouvelles, les Nuées étaient bien connues avant la guerre. Tous les anciens habitants de la Butte se rappellent les Nuées. Une grille en fer, modeste, mais ancienne, peinte en noir, ouvrant sur un grand jardin qui contenait quelques très-vieux arbres ; à gauche de l'entrée, la maisonnette du concierge ; puis les vestiges du « château des Nuées », inhabité, contemporain des vieux arbres et bâti, disait-on, pour Catherine de Médicis qui affectionnait la Butte et ses moulins ; enfin, de l'autre côté de la plaine Saint-Denis, clôturant le jardin, — un morcellement du parc primitif qui devait descendre jusqu'au bas de la butte, — six petits pavillons, récemment construits et tous contigus, formaient une
voyant qu'il ne serait jamais maire, après avoir été adjoint de Montmartre en 1848, sous la République. Situées entre la place de la Folin-du-Butte et les carrières de Montmartre, emportées par le tracé des rues nouvelles, les Nuées étaient bien connues avant la guerre. Tous les anciens habitants de la Butte se rappellent les Nuées. Une grille en fer, modeste, mais ancienne, peinte en noir, ouvrant sur un grand jardin qui contenait quelques très-vieux arbres ; à gauche de l'entrée, la maisonnette du concierge ; puis les vestiges du « château des Nuées », inhabité, contemporain des vieux arbres et bâti, disait-on, pour Catherine de Médicis qui affectionnait la Butte et ses moulins ; enfin, de l'autre côté de la plaine Saint-Denis, clôturant le jardin, — un morcellement du parc primitif qui devait descendre jusqu'au bas de la butte, — six petits pavillons, récemment construits et tous contigus, formaient une sorte de cité de rapport, louée à des familles. Joseph et sa mère habitaient un des pavillons, vivant du revenu des cinq autres, ce qui suffisait à la modestie de leurs goûts et à la régularité de leur existence. L'hiver, il se levait à sept heures ; l'été, à six, et même à cinq. À neuf heures du soir, il était au lit : de vraies habitudes de campagnard. Une domestique âgée, que la concierge aidait, suffisait au ménage. Aucuns frais de représentation. Passant, des mois sans descendre dans Paris, même dans le bas Montmartre, vêtu l'hiver de gros velours marron, l'été en coutil, il avait plutôt l'air d'un paysan aisé que d'un bourgeois parisien et d'un rentier propriétaire. Abonné au Petit Journal et au Moniteur des campagnes, il louait quelquefois des romans d'aventure — lui à qui rien n'arrivait jamais — chez un petit libraire, rue de la Nouvelle, près du Louvre. En dehors de ces plaisirs intellectuels, quand il ne faisait pas le tour de la butte en fumant sa pipe, le jardin des Nuées, planté de vieux arbres, restait sa grande distraction. Il coupait le bois mort, arrosait, bêchait, sarclait, ratissait, faisait des semis, cultivait des fleurs.
et même à cinq. À neuf heures du soir, il était au lit : de vraies habitudes de campagnard. Une domestique âgée, que la concierge aidait, suffisait au ménage. Aucuns frais de représentation. Passant, des mois sans descendre dans Paris, même dans le bas Montmartre, vêtu l'hiver de gros velours marron, l'été en coutil, il avait plutôt l'air d'un paysan aisé que d'un bourgeois parisien et d'un rentier propriétaire. Abonné au Petit Journal et au Moniteur des campagnes, il louait quelquefois des romans d'aventure — lui à qui rien n'arrivait jamais — chez un petit libraire, rue de la Nouvelle, près du Louvre. En dehors de ces plaisirs intellectuels, quand il ne faisait pas le tour de la butte en fumant sa pipe, le jardin des Nuées, planté de vieux arbres, restait sa grande distraction. Il coupait le bois mort, arrosait, bêchait, sarclait, ratissait, faisait des semis, cultivait des fleurs. Le château délabré était encombré de ses ustensiles de jardinier : bêches, râteaux, sécateurs, échelles, vases de toutes dimensions, arrosoirs. Un automne, il commença même à transformer en serre les immenses salons du rez-de-chaussée, qu'éclairaient de larges portes-fenêtres. Les grands froids arrivèrent ; pour sauver ses plantes, il alluma des troncs entiers dans les hautes cheminées ; des épaisses fumées monterent au-dessus du toit, comme au temps de Catherine de Médicis. En 1860, Mme Guignolet mourut ; puis, au printemps, la vieille servante s'éteignit à son tour. Joseph ne reprit pas de domestique. La concierge, maintenant, se faisait son lit, lui apportait ses repas. Alors, dans cette solitude nouvelle, son goût de l'horticulture, ce qui, chez lui, n'était jusqu'alors qu'un passe-temps, se changea vite en passion unique, absorbante. Il ne vécut plus que pour ses plantes, pour ses fleurs, et leur consacrait son temps, sa peine et son argent, les économies de sa mère, déjà couvertes au fond de vieux baquets. Les gros arbres séculaires, sous lesquels une reine s'était promenée peut-être, donnaient une ombre trop épaisse : il commença par les couronner, puis les coupa au ras de terre, impitoyablement. Rien de trop cher! Comme un vieillard acoquiné à
troncs entiers dans les hautes cheminées ; des épaisses fumées monterent au-dessus du toit, comme au temps de Catherine de Médicis. En 1860, Mme Guignolet mourut ; puis, au printemps, la vieille servante s'éteignit à son tour. Joseph ne reprit pas de domestique. La concierge, maintenant, se faisait son lit, lui apportait ses repas. Alors, dans cette solitude nouvelle, son goût de l'horticulture, ce qui, chez lui, n'était jusqu'alors qu'un passe-temps, se changea vite en passion unique, absorbante. Il ne vécut plus que pour ses plantes, pour ses fleurs, et leur consacrait son temps, sa peine et son argent, les économies de sa mère, déjà couvertes au fond de vieux baquets. Les gros arbres séculaires, sous lesquels une reine s'était promenée peut-être, donnaient une ombre trop épaisse : il commença par les couronner, puis les coupa au ras de terre, impitoyablement. Rien de trop cher! Comme un vieillard acoquiné à quelque femme dangereuse, toujours à court, il hypothéqua en plusieurs fois son immeuble pour une soixantaine de mille francs. Mais restaurées, rebâties, bouleversées du faîte aux fondations, sillonnées par les tuyaux invisibles d'un calorifère, les Nuées étaient changées en une énorme maison de verre. Dans l'entremissetment des épaisses murailles, remplacées par de sveltes colonnes de fer, tout un agencement de larges vitrages mobiles fit l'illuminement du quartier. Chaque nuit, maintenant, il se levait plusieurs fois, pour interroger le thermomètre, le baromètre, pour jeter du combustible dans le calorifère, ouvrir ou fermer les bouches de chaleur. Et son caractère était changé, Lui, si doux autrefois dans son indifférence distraite, si inoffensif, il devenait volontaire, violent, rageur, la tête près du bonnet. Quelque bonne d'un locataire des cinq pavillons faisait la mine de s'approcher de la serre, pour le dégât d'un chien ou d'un enfant, même pour l'invasion nocturne d'un chat, c'était dans les vingt-quatre heures un congé par huissier signifié aux maîtres du chat, d'un enfant, du chien ou de la domestique. On le croyait devenu un peu fou, dans le quartier. Il ne louait plus de livres au libraire de la rue de Norvins, près du boucher, s'était désabonné du
par de sveltes colonnes de fer, tout un agencement de larges vitrages mobiles fit l'illuminement du quartier. Chaque nuit, maintenant, il se levait plusieurs fois, pour interroger le thermomètre, le baromètre, pour jeter du combustible dans le calorifère, ouvrir ou fermer les bouches de chaleur. Et son caractère était changé, Lui, si doux autrefois dans son indifférence distraite, si inoffensif, il devenait volontaire, violent, rageur, la tête près du bonnet. Quelque bonne d'un locataire des cinq pavillons faisait la mine de s'approcher de la serre, pour le dégât d'un chien ou d'un enfant, même pour l'invasion nocturne d'un chat, c'était dans les vingt-quatre heures un congé par huissier signifié aux maîtres du chat, d'un enfant, du chien ou de la domestique. On le croyait devenu un peu fou, dans le quartier. Il ne louait plus de livres au libraire de la rue de Norvins, près du boucher, s'était désabonné du Petit Journal. Les mains devenues calleuses, toujours enduites de terre, il ne sortait plus; la culture du matin au soir, ou contemplant des heures ses fleurs bien-aimées, ou rôdant autour avec des airs de dogue absorbe. Elles lui tenaient lieu de tout, ses fleurs : de société, de parents et d'amis, de femmes. Et les années s'écoutaient pour lui désormais rapides et remplies. En 1870, la guerre. Il apprit, un beau jour de septembre, que les Allemands arrivaient à marches forcées, pour assiéger Paris. Les locataires des cinq pavillons filèrent la même schlague comme les hirondelles au premier froid. Y compris un peintre décoré et un baryton de l'Opéra, un peu plus bourgeois que les autres, c'étaient tous des gens paisibles, aisés, casaniers et prudents, ne descendant à Paris que pour leurs affaires, des demi-provinciaux les uns et les autres, restés en relations suivies avec leurs sous-préfectures. La perspective d'aller attendre la fin de mauvais jours au fond de leurs départements respectifs ne les épouvantait pas personnellement; mais ce qui leur crevait le cœur, c'était de ne pouvoir emporter ce quelque chose d'eux-mêmes : le mobilier. Penser que leurs bons lits, leurs fauteuils, tapis et rideaux, leurs glaces, leurs pianos