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là des merveilles de patience comme industrie, des chefs-d'œuvre d'exactitude, des travaux du fini le plus précieux; mais, au point de vue de l'art, il n'y a pas d'individualité, et partant point de vie. Atrophiée par sa base, comme les pieds mutilés de ses femmes nobles, cette civilisation étroite comprime l'esprit et le cœur. Le progrès semble jusqu'ici lui être interdit. Voués à l'éternelle imitation de ce qui les a précédés, les artisans et les artistes sont plus machines que nos machines. Il semble qu'il leur soit défendu de s'écarter de la tradition, même pour perfectionner. "Les lois et les pratiques religieuses les ont cernés dans un cercle d'airain. "Auprès de ces pieds rendus impotents à dessein se voyait une main humaine, aux ongles démesurément longs, aux phalanges effacées, type honteux de l'orgueil des castes, mais d'un aspect stupide et repoussant, métamorphosée en griffe, moins la souplesse et la vivacité de l'instinct. Ah! quelle différence avec la main européenne, si active, si intelligente, qui a fait dire en France « Il a de l'esprit jusqu'au bout des doigts! » La main, pour les artistes surtout, c'est l'instrument de la pensée; c'est par elle que passe le sentiment qui s'épanche sur l'œuvre, c'est elle qui obéit aux battements du cœur, aux inspirations de l'âme, qui, comme je vous le disais tout à l'heure, révèle, à l'aide de la plume ou du crayon, l'homme tout entier. Eh bien chez le travailleur chinois, elle ne peut que témoigner de sa patiente obéissance et chez les femmes riches de ce pays la main est nulle, comme les pieds, comme tout l'être. Dans une société où la femme est oisive, recluse et abaissée, l'art ne naîtra jamais. "Est-ce à dire que nous n'ayons rien à emprunter à cette nation pétrifiée, qui, si l'on en croit ses annales, remonte au-delà des âges connus? Tout au contraire, messieurs! nous avons beaucoup à voir, beaucoup à étudier, beaucoup à prendre chez elle. Elle a son cachet à part, son style. Par cela même qu'elle ne ressemble pas à la nôtre, elle doit renouveler nos idées. C'est la matière
l'œuvre, c'est elle qui obéit aux battements du cœur, aux inspirations de l'âme, qui, comme je vous le disais tout à l'heure, révèle, à l'aide de la plume ou du crayon, l'homme tout entier. Eh bien chez le travailleur chinois, elle ne peut que témoigner de sa patiente obéissance et chez les femmes riches de ce pays la main est nulle, comme les pieds, comme tout l'être. Dans une société où la femme est oisive, recluse et abaissée, l'art ne naîtra jamais. "Est-ce à dire que nous n'ayons rien à emprunter à cette nation pétrifiée, qui, si l'on en croit ses annales, remonte au-delà des âges connus? Tout au contraire, messieurs! nous avons beaucoup à voir, beaucoup à étudier, beaucoup à prendre chez elle. Elle a son cachet à part, son style. Par cela même qu'elle ne ressemble pas à la nôtre, elle doit renouveler nos idées. C'est la matière qui attend de nous le mouvement et la vie. Missionnaire du progrès, l'Europe, et en tête la France, doit avoir l'œil et la main sur le monde. Oui les Français doivent s'assimiler, s'approprier ce qui les frappe chez tous les autres peuples, à la condition de vivifier ce qu'ils lui empruntent. Des despotes peuvent pétrir et façonner l'argile, c'est à la chrétienté de l'animer. À elle le dépôt du feu sacré, l'étincelle divine! "Une longue paix; un continuel échange d'idées et de produits avec les autres nations, non moins que l'impulsion donnée par un roi, ami et protecteur de l'industrie et des arts qui s'y rattachent, ont créé pour la France une ère toute nouvelle, une ère d'universalité. Nous devons reporter des œuvres meilleures aux sources mêmes où nous puisons. Il nous faut rendre à l'Orient ses admirables tissus, mais ornés de dessins pleins de délicatesse, de science et de fantaisie; dessins qui ont fait la réputation du goût français sur tous les marchés du monde. Il nous faut sans cesse faire preuve de cette supériorité à laquelle nous prétendons, et la seule voie qui y conduise est le travail sincère et difficile. C'est le travail opiniâtre et intelligent qui,
empruntent. Des despotes peuvent pétrir et façonner l'argile, c'est à la chrétienté de l'animer. À elle le dépôt du feu sacré, l'étincelle divine! "Une longue paix; un continuel échange d'idées et de produits avec les autres nations, non moins que l'impulsion donnée par un roi, ami et protecteur de l'industrie et des arts qui s'y rattachent, ont créé pour la France une ère toute nouvelle, une ère d'universalité. Nous devons reporter des œuvres meilleures aux sources mêmes où nous puisons. Il nous faut rendre à l'Orient ses admirables tissus, mais ornés de dessins pleins de délicatesse, de science et de fantaisie; dessins qui ont fait la réputation du goût français sur tous les marchés du monde. Il nous faut sans cesse faire preuve de cette supériorité à laquelle nous prétendons, et la seule voie qui y conduise est le travail sincère et difficile. C'est le travail opiniâtre et intelligent qui, partout, recule les bornes, agrandit l'horizon. "Marche, dit un vieux proverbe, et la montagne s'aplanira devant toi." "Apportez donc toujours à vos études un généreux courage, jeunes gens, et cette sincérité que je me plais à reconnaître en vous. Si vous y êtes fidèles, vous pourrez vous inspirer même de la Chine; car l'art véritable ne s'emprunte jamais, on en fait la conquête, ou plutôt on le crée en lui communiquant sa propre vie. "Au XVIe siècle, la France prend l'art italien, mais elle l'assimile à son génie, elle l'empreint de tous les charmes de son imagination féconde et brillante avec Jean Goujon; de sa philosophie, de sa raison, avec Poussin; de sa grâce pleine de dignité, de sa tendre et fraternelle dévotion, avec Lesueur de son esprit, de sa finesse, de son élégante galanterie, avec Lebatteau; de ses rêveries ingénieuses et de ses amours poétiques avec Prudhomme. Enfin se révèle dans l'art français l'originalité complète, au même moment qu'apparaissent la grandeur sublime, l'ardeur guerrière, patriotique et libérale de la révolution française, avec David, Gros, Géricault! "Grande et glorieuse école qui brille encore d'un si vif éclat, entre l'école des recherches précieuses et celle de la fantaisie aux mille facettes
la Chine; car l'art véritable ne s'emprunte jamais, on en fait la conquête, ou plutôt on le crée en lui communiquant sa propre vie. "Au XVIe siècle, la France prend l'art italien, mais elle l'assimile à son génie, elle l'empreint de tous les charmes de son imagination féconde et brillante avec Jean Goujon; de sa philosophie, de sa raison, avec Poussin; de sa grâce pleine de dignité, de sa tendre et fraternelle dévotion, avec Lesueur de son esprit, de sa finesse, de son élégante galanterie, avec Lebatteau; de ses rêveries ingénieuses et de ses amours poétiques avec Prudhomme. Enfin se révèle dans l'art français l'originalité complète, au même moment qu'apparaissent la grandeur sublime, l'ardeur guerrière, patriotique et libérale de la révolution française, avec David, Gros, Géricault! "Grande et glorieuse école qui brille encore d'un si vif éclat, entre l'école des recherches précieuses et celle de la fantaisie aux mille facettes éblouissantes, qui prend pour devise "L'art pour l'art!" "Il est encore un art charmant, très vif, très naturel, très consciencieux celui-là est pour les seuls plaisirs des yeux et du goût. Né autrefois avec Chardin, repris depuis par Bonington, il doit longtemps leur survivre, grâce à d'admirables talents. « Il est encore un art d'expansion intime, celui des amants de la nature, génies solitaires et rêveurs qui attirent, charment et retiennent. Il y en aura bien d'autres, il y en aura toujours dans notre intelligente et progressive société française ! » Ce sont là de belles et de généreuses paroles. Hâtons-nous de le dire, partout elles ont trouvé de l'écho ; chez nous, dont la foi dans les programmes commence pourtant à s'émousser, comme parmi les jeunes élèves à qui cette fête était dédiée. M. Belloc a compris que l'orateur, en cette circonstance, ne devait point absorber le directeur ; que la majorité de son public sortait de la classe populaire ; qu'il fallait donc moins de phrases que de logique, moins de nuageuses théories que de préceptes sûrs. Tout ce qu'il a dit en effet sur les diverses interprétations de l'art nous semble plein de bon sens et de
est encore un art d'expansion intime, celui des amants de la nature, génies solitaires et rêveurs qui attirent, charment et retiennent. Il y en aura bien d'autres, il y en aura toujours dans notre intelligente et progressive société française ! » Ce sont là de belles et de généreuses paroles. Hâtons-nous de le dire, partout elles ont trouvé de l'écho ; chez nous, dont la foi dans les programmes commence pourtant à s'émousser, comme parmi les jeunes élèves à qui cette fête était dédiée. M. Belloc a compris que l'orateur, en cette circonstance, ne devait point absorber le directeur ; que la majorité de son public sortait de la classe populaire ; qu'il fallait donc moins de phrases que de logique, moins de nuageuses théories que de préceptes sûrs. Tout ce qu'il a dit en effet sur les diverses interprétations de l'art nous semble plein de bon sens et de haute raison ; ce que nous aimons surtout, c'est l'appel qu'il vient faire à la franchise et à la liberté dans le travail. Oui, avant toute chose, marchons dans cette large voie de l'intelligence, convaincus et sincères ; oui, avant toute chose, restons nous-mêmes. Sans doute il est bon d'imiter ; mais, dans l'imitation, apportons l'idée, l'observation, l'enthousiasme, la conscience, le cœur. Peut-être avec cela n'atteindra-t-on pas encore de quelque temps au but suprême ; mais, partout où la vérité parle, l'œuvre ne saurait être mauvaise. Si ces réflexions étaient destinées à se produire quelque part, c'était assurément en cette réunion de dimanche dernier. La plupart de ceux qui écoutaient ignoraient quels périls et quels germes d'erreurs porte en soi une éducation raffinée. Chacun d'eux est comme un terrain vierge où l'on ne doit semer qu'en vue d'une moisson féconde et productive. C'est la mission que se proposait, il y a près de cent ans, le fondateur de l'école ; M. Belloc, qui a le bonheur d'être à la fois un éminent artiste et un philosophe pratique, la poursuit avec de nobles efforts auxquels le succès répond. L'aspect de cette distribution avait quelque chose de particulier vraiment. Ce n'étaient point
; mais, dans l'imitation, apportons l'idée, l'observation, l'enthousiasme, la conscience, le cœur. Peut-être avec cela n'atteindra-t-on pas encore de quelque temps au but suprême ; mais, partout où la vérité parle, l'œuvre ne saurait être mauvaise. Si ces réflexions étaient destinées à se produire quelque part, c'était assurément en cette réunion de dimanche dernier. La plupart de ceux qui écoutaient ignoraient quels périls et quels germes d'erreurs porte en soi une éducation raffinée. Chacun d'eux est comme un terrain vierge où l'on ne doit semer qu'en vue d'une moisson féconde et productive. C'est la mission que se proposait, il y a près de cent ans, le fondateur de l'école ; M. Belloc, qui a le bonheur d'être à la fois un éminent artiste et un philosophe pratique, la poursuit avec de nobles efforts auxquels le succès répond. L'aspect de cette distribution avait quelque chose de particulier vraiment. Ce n'étaient point de hauts personnages qui se pressaient sous les voûtes de la salle Saint-Jean ; les modistes, les couturières, les fleuristes en vogue, n'avaient point là leur clientèle. Non, ce qu'on y remarquait, c'étaient des jeunes gens qui chaque jour, en des études assidues, demandaient au travail une position que la fortune leur avait refusée au berceau ; c'étaient des artisans aux mains rudes, au teint hâlé, les pères de ces enfants, qui venaient voir quels résultats avaient produits les leçons de l'habile directeur et leurs propres exemples ; c'étaient des mères en simple bonnet qui voulaient jouir du triomphe de leur fils, - bien mieux, du triomphe de la classe ouvrière, spectacle touchant où rien n'était affecté, où les bravos qui retentissaient à chaque nomination avaient une signification sévère, où l'âme trouvait de fortes émotions et la pensée un noble sujet de rêverie. Qui sait maintenant si de ces élèves couronnés il ne sortira point un Papin, un Jacquart, un Jean Goujon même ? si plusieurs d'entre eux ne laisseront point leurs noms parmi les royautés de l'avenir ? Oh ! le peuple, gardons-nous d'en médire ! les forces vives de la France sont là. Respectons-le, c'est-à-dire unissons tous nos
fortune leur avait refusée au berceau ; c'étaient des artisans aux mains rudes, au teint hâlé, les pères de ces enfants, qui venaient voir quels résultats avaient produits les leçons de l'habile directeur et leurs propres exemples ; c'étaient des mères en simple bonnet qui voulaient jouir du triomphe de leur fils, - bien mieux, du triomphe de la classe ouvrière, spectacle touchant où rien n'était affecté, où les bravos qui retentissaient à chaque nomination avaient une signification sévère, où l'âme trouvait de fortes émotions et la pensée un noble sujet de rêverie. Qui sait maintenant si de ces élèves couronnés il ne sortira point un Papin, un Jacquart, un Jean Goujon même ? si plusieurs d'entre eux ne laisseront point leurs noms parmi les royautés de l'avenir ? Oh ! le peuple, gardons-nous d'en médire ! les forces vives de la France sont là. Respectons-le, c'est-à-dire unissons tous nos efforts pour le moraliser, pour l'instruire, au lieu de l'accabler sous cette dédaigneuse expression de populace qu'on osa laisser tomber sur lui l'autre jour du haut de la tribune élective. Un Montmorency ne se serait point permis cela. Le peuple d'ailleurs n'est pas si démocrate qu'on veut bien l'entendre ; nous c'en voulons d'autre preuve, pour finir par une observation légère, que ces noms poétiques, de Louis Florimont, François de Carpezas, Charlemagne de Colomès, salués dimanche par des mains prolétaires, et dont plus d'un parvenu du centre envierait de se voir habillé dans les colonnes du Moniteur. H. V. POÉSIE. LIBOURNE. La ville était petite et bien grand l'horizon. La rivière coulait au pied de la maison ; c'étaient les flots houleux de la sombre Dordogne ; Beau nom qui vous rappelle un beau pays Gascogne. Sur la rive croissaient le lis, le jonc amer, Où parfois se posait l'hirondelle de mer. La maison était vieille et de forme rustique ; les murs épais et noirs avaient un air mystique ; dans la salle d'en bas, nous passons les hivers ; on riait, on chantait ; moi, je faisais des vers. On se tenait en rond devant la cheminée. Elle
nous c'en voulons d'autre preuve, pour finir par une observation légère, que ces noms poétiques, de Louis Florimont, François de Carpezas, Charlemagne de Colomès, salués dimanche par des mains prolétaires, et dont plus d'un parvenu du centre envierait de se voir habillé dans les colonnes du Moniteur. H. V. POÉSIE. LIBOURNE. La ville était petite et bien grand l'horizon. La rivière coulait au pied de la maison ; c'étaient les flots houleux de la sombre Dordogne ; Beau nom qui vous rappelle un beau pays Gascogne. Sur la rive croissaient le lis, le jonc amer, Où parfois se posait l'hirondelle de mer. La maison était vieille et de forme rustique ; les murs épais et noirs avaient un air mystique ; dans la salle d'en bas, nous passons les hivers ; on riait, on chantait ; moi, je faisais des vers. On se tenait en rond devant la cheminée. Elle était large et noire, à sa base minée ; on siégeait au moins dix sans se trouver serré, maman, ma grande tante et monsieur le curé c'était un bon vieillard qui savait tant d'histoires depuis, je me les conte encore. Près des armoires, mes frères s'en donnaient à rompre la maison. Ah ! c'était le bon temps ! La servante Suzon disait quelque complainte à faire rire aux larmes, et puis on avait peur, chacun courait aux armes : une broche, un chaudron ou bien la pelle à feu ; s'il eût paru, le diable, il aurait vu beau jeu ! Tout en lisant Perrault, je remuais la braise. Que de fois, en mangeant le nougat et la fraise, assise auprès de l'âtre où chantait le grillon, j'ai cherché ton soulier, petite Cendrillon ! Le printemps arrivait avec les marguerites, les minots des aubiers, les roses favorites ; on courait dans les champs où paissaient les moutons pour ramasser les fleurs avec des hannetons. Tout près était un bois, et sur l'herbe fanée, seule, j'allais souvent rêver dans la journée ; j'emportais sous le bras quelque poudreux bouquin ; alors je m'égayais aux rêves de Berquin ; mon cœur se
maison. Ah ! c'était le bon temps ! La servante Suzon disait quelque complainte à faire rire aux larmes, et puis on avait peur, chacun courait aux armes : une broche, un chaudron ou bien la pelle à feu ; s'il eût paru, le diable, il aurait vu beau jeu ! Tout en lisant Perrault, je remuais la braise. Que de fois, en mangeant le nougat et la fraise, assise auprès de l'âtre où chantait le grillon, j'ai cherché ton soulier, petite Cendrillon ! Le printemps arrivait avec les marguerites, les minots des aubiers, les roses favorites ; on courait dans les champs où paissaient les moutons pour ramasser les fleurs avec des hannetons. Tout près était un bois, et sur l'herbe fanée, seule, j'allais souvent rêver dans la journée ; j'emportais sous le bras quelque poudreux bouquin ; alors je m'égayais aux rêves de Berquin ; mon cœur se transformait au gré de mon envie, ne vivant pas encore, j'essayais chaque vie pèlerine ou guerrier, reine ou bohémien, j'étais tout à la fois, puisque je n'étais rien. Je suivais mes héros à chaque bout du monde ; je m'appelais Tancrède, ou j'étais Rosemonde, ou, nouveau Némorin, je gardais les troupeau. Le bois retentissait du son de mes pipeaux. Bien des ans sont passés. Aujourd'hui je suis femme, Je cherche mon espoir dans le fond de mon âme. Il a fui loin de moi, ce beau rêve moqueur, Et je n'ai plus gardé que la place du cœur. Le temps vous emporta, mes belles destinées, Plantes qu'avant de naître un automne a fané; Graines qui m'annonçaient une belle moisson, Vous n'avez pas germé, quand ce fut la saison! Je ne vous verrai plus, jeunes et blanches fées Qui sortiez du vieux puits en robes étoffées; Plus de palais d'azur, de concerts gracieux, Beau monde aérien envolé dans les cieux. En nattant mes cheveux, je ne suis plus Armide, Le bois n'a plus gardé sa dryade timide, Le faune s'est enfui, le lac n'a plus de dieu -Beau rêve, t'ai-je dit un éternel adieu? Un orage a passé sur ma vie
troupeau. Le bois retentissait du son de mes pipeaux. Bien des ans sont passés. Aujourd'hui je suis femme, Je cherche mon espoir dans le fond de mon âme. Il a fui loin de moi, ce beau rêve moqueur, Et je n'ai plus gardé que la place du cœur. Le temps vous emporta, mes belles destinées, Plantes qu'avant de naître un automne a fané; Graines qui m'annonçaient une belle moisson, Vous n'avez pas germé, quand ce fut la saison! Je ne vous verrai plus, jeunes et blanches fées Qui sortiez du vieux puits en robes étoffées; Plus de palais d'azur, de concerts gracieux, Beau monde aérien envolé dans les cieux. En nattant mes cheveux, je ne suis plus Armide, Le bois n'a plus gardé sa dryade timide, Le faune s'est enfui, le lac n'a plus de dieu -Beau rêve, t'ai-je dit un éternel adieu? Un orage a passé sur ma vie effeuillée, Et comme la forêt je me suis dépouillée; On chante et rit encore sur notre antique seuil, Moi seule ai disparu sans qu'on portât mon deuil. Hélas! je ne sens plus l'odeur du foin qu'on coupe, Ni l'odeur du goudron qu'on mêlait à l'étoupe; Je soupire toujours, mais rien ne me répond, Pas même l'eau qui gronde à l'angle du vieux pont. O pays du soleil! ô rives de Libourne Pour vous revoir encore, mon âme se retourne! Ne viendrez-vous jamais me rendre mes amours, Et, quand je pleure ici, sourirez-vous toujours? O Dordogne, tes flots que soulève l'orage Ont de ma pauvre vie emporté chaque page; Mes rêves vont traînant leurs ailes sur tes eaux, Et mon cœur inquiet tremble dans tes roseaux. ADÈLE BATTANCHON. L'IMPÉNITENT. Quand don Juan descendit vers l'onde souterraine, Et lorsqu'il eut donné son obole à Caron, Un sombre mendiant, l'œil fier comme Antisthène, D'un bras vengeur et fort saisit chaque aviron. Montrant leurs seins pendans et leurs robes ouvertes, Des vierges se tordaient sous le noir firmament, Et, comme un long troupeau de victimes offertes, Derrière lui trainaient un grand mugissement. Sganarelle en riant, lui, réclamait ses gages, Tandis que don Luis, avec
ne me répond, Pas même l'eau qui gronde à l'angle du vieux pont. O pays du soleil! ô rives de Libourne Pour vous revoir encore, mon âme se retourne! Ne viendrez-vous jamais me rendre mes amours, Et, quand je pleure ici, sourirez-vous toujours? O Dordogne, tes flots que soulève l'orage Ont de ma pauvre vie emporté chaque page; Mes rêves vont traînant leurs ailes sur tes eaux, Et mon cœur inquiet tremble dans tes roseaux. ADÈLE BATTANCHON. L'IMPÉNITENT. Quand don Juan descendit vers l'onde souterraine, Et lorsqu'il eut donné son obole à Caron, Un sombre mendiant, l'œil fier comme Antisthène, D'un bras vengeur et fort saisit chaque aviron. Montrant leurs seins pendans et leurs robes ouvertes, Des vierges se tordaient sous le noir firmament, Et, comme un long troupeau de victimes offertes, Derrière lui trainaient un grand mugissement. Sganarelle en riant, lui, réclamait ses gages, Tandis que don Luis, avec un doigt tremblant, Montrait à tous les morts errant sur les rivages Le fils audacieux qui railla son front blanc. Tristement sous son deuil la chaste et maigre Elvire, Près de l'époux perfide et qui fut son amant Semblait lui réclamer un suprême sourire Où brillât la douceur de son premier serment. Tout droit dans son armure, un grand homme de pierre Se tenait à la barre et coupait le flot noir; Mais le calme héros, courbé sur sa rapière, Regardait le sillage et ne daignait rien voir. BAUDELAIRE DUFAYS. REVUE DE LA SEMAINE. LE MONDE PARISIEN. Cette prématurée session a ramené un peu les Parisiens dans Paris. L'historiette est revenue à fleur d'eau, l'épigramme a rattaché son grelot à tous les noms de sa connaissance. On a même vu deux ou trois salons se rouvrir à la sourdine; je donne le fait pour ce qu'il vaut. Au bois, on a constaté la présence de quelques équipages célèbres, et les arbres des Tuileries se sont demandé sérieusement s'il n'était pas temps bientôt de se dépouiller de leurs feuilles. Tant est-il que l'automne n'aura que faire cette année ou plutôt qu'il n'y aura pas d'automne à Paris. C'est une saison manquée,