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vigoureux et amer, dont la dernière impression est si poignante, la matière de dix romans, énergiquement pétillante et condensée. Détachez chacune de ces histoires : celle d'un couple tragique et douloureux, comme Mme de Trémeur et son ami Le Hinglé, clubman et joueur, qu'elle a dans la chair ; celle du vicomtesse de Courlandon, une sentimentale, et du peintre Guy Marfaux, un artiste, c'est-à-dire un naïf ; celle du prince Sylvère de Caléan, le bel Italien, traître à son dote, et de son noble père, le prince de Caréau-Priolo, qui ressemble bien à un vieux palais où tout est à vendre ; celle de la pauvre petite Mme Vanault de Floche, une alouette, et de l'affreux baron Murstein, un épervier. Chacune de ces histoires vaut par elle-même et fait un tout qu'il serait facile d'isoler ; chacune, d'autre part, se rattache et tient à un ensemble qui serait sans elle moins expressif et moins émouvant. En réalité, ce livre a deux sens, si je l'ai bien lu, ou, pour mieux dire, il veut être regardé sous deux aspects. C'est bien une peinture de la vie de château, avec le défilé des personnages ordinaires et l'écheveau des intrigues accoutumées, qui se meuvent et se croisent dans un cadre mondain où le beau monde se rassemble, à la belle saison ; c'est aussi une philosophie et une analyse de l'amour, qui entre dans toutes les âmes, pour y prendre et pour y laisser un caractère différent, qui vient également du fond même de ces âmes dissemblables et de la nature, de la force ou du degré de leurs passions. Ce château de Di Pontarmé, en Indre-et-Loire, est le rendez-vous d'une société riche et polie ; mais le luxe et la politesse n'empêchent rien et ne dissimulent que ce qui peut être caché ; l'humanité se fait là comme partout, de pâte délicate, de noble argile ou de boue grossière. Tous les jours, des lettres aussi divergentes que ceux qui les ont écrites partent de ce château ou y arrivent ; c'est dans ces lettres qui se ressemblent si peu et qui sont
meuvent et se croisent dans un cadre mondain où le beau monde se rassemble, à la belle saison ; c'est aussi une philosophie et une analyse de l'amour, qui entre dans toutes les âmes, pour y prendre et pour y laisser un caractère différent, qui vient également du fond même de ces âmes dissemblables et de la nature, de la force ou du degré de leurs passions. Ce château de Di Pontarmé, en Indre-et-Loire, est le rendez-vous d'une société riche et polie ; mais le luxe et la politesse n'empêchent rien et ne dissimulent que ce qui peut être caché ; l'humanité se fait là comme partout, de pâte délicate, de noble argile ou de boue grossière. Tous les jours, des lettres aussi divergentes que ceux qui les ont écrites partent de ce château ou y arrivent ; c'est dans ces lettres qui se ressemblent si peu et qui sont toutes des documents et des échantillons d'humanité que ces âmes se découvrent et se racontent... La psychologie ou ce qu'on est convenu d'appeler ainsi a envahi le roman moderne, comme vous savez. Elle ne date pas d'hier, à vrai dire, puisqu'il y en a déjà beaucoup, dès le XVIIe siècle, dans l'Asséz, qui est pourtant si loin de Peints par eux-mêmes ; mais ceux qui en parlent le plus ne sont pas toujours ceux qui s'en tirent le mieux. Je ne connais guère aujourd'hui de psychologie plus sobre, plus franche et plus lucide que celle de M. Paul Hervieu. Ce n'est pas lui qui tourne longtemps autour des abysses : il les attaque et les ouvre directement ; il y plonge, d'un coup de main très sûr, la sonde ou le bistouri ; nous les voyons tout de suite jusqu'au fond, sans nous amuser et nous égarer dans un labyrinthe. Armature, le chef-d'œuvre, je crois, de M. Paul Hervieu, romancier et, depuis la Comédie humaine, Don Juan et la Chartreuse de Parme, l'un des chefs d'œuvre du roman contemporain, est plus forte encore, à mon gré, que Peints par eux-mêmes. Ici, un personnage central, le baron Suffre, le hideux banquier,
dans l'Asséz, qui est pourtant si loin de Peints par eux-mêmes ; mais ceux qui en parlent le plus ne sont pas toujours ceux qui s'en tirent le mieux. Je ne connais guère aujourd'hui de psychologie plus sobre, plus franche et plus lucide que celle de M. Paul Hervieu. Ce n'est pas lui qui tourne longtemps autour des abysses : il les attaque et les ouvre directement ; il y plonge, d'un coup de main très sûr, la sonde ou le bistouri ; nous les voyons tout de suite jusqu'au fond, sans nous amuser et nous égarer dans un labyrinthe. Armature, le chef-d'œuvre, je crois, de M. Paul Hervieu, romancier et, depuis la Comédie humaine, Don Juan et la Chartreuse de Parme, l'un des chefs d'œuvre du roman contemporain, est plus forte encore, à mon gré, que Peints par eux-mêmes. Ici, un personnage central, le baron Suffre, le hideux banquier, l'homme d'argent et de proie, est le centre et le pivot de l'action, rapide et heurtée, complexe sans être obscure, et inexorable comme le Destin. "Vous vous souvenez du point de départ, de la thèse même du livre. Elle est exposée très clairement, à la fois, par un philosophe, Tarsul, qui l'a racontée de vive voix, en peu de mots, au jeune marquis de Renève, le grand moteur de la société moderne. "Savez-vous exactement ce que l'on définit par le mot d'armature ? Pour soutenir la famille, pour contenir la société, pour fournir à tout ce beau monde la rigoureuse tenue que vous lui voyez, il y a une armature en arrière qui est faite de son argent... l'armature est plus ou moins dissimulée, ordinairement tout à fait invisible; mais c'est elle qui empêche la dislocation quand surviennent les accrocs, les secousses, les tempêtes imprévues, quand l'étoffe du sentiment se déchire et que se fend la devanture des devoirs ou des grands principes..." Voilà le vrai, tout le vrai, tel qu'il est apparu à M. Paul Hervieu. Comme il a raison ! Le jeune marquis de Renève oppose en vain à son cruel interlocuteur des signes d'incrédulité. Ce drame sombre
qui l'a racontée de vive voix, en peu de mots, au jeune marquis de Renève, le grand moteur de la société moderne. "Savez-vous exactement ce que l'on définit par le mot d'armature ? Pour soutenir la famille, pour contenir la société, pour fournir à tout ce beau monde la rigoureuse tenue que vous lui voyez, il y a une armature en arrière qui est faite de son argent... l'armature est plus ou moins dissimulée, ordinairement tout à fait invisible; mais c'est elle qui empêche la dislocation quand surviennent les accrocs, les secousses, les tempêtes imprévues, quand l'étoffe du sentiment se déchire et que se fend la devanture des devoirs ou des grands principes..." Voilà le vrai, tout le vrai, tel qu'il est apparu à M. Paul Hervieu. Comme il a raison ! Le jeune marquis de Renève oppose en vain à son cruel interlocuteur des signes d'incrédulité. Ce drame sombre de rapine, de lucre et de convoitises qu'est la vie, terminée par une expiation tragique, du baron Saffre ; le drame, plus pathétique encore et plus douloureux, de Giselle d'Exireuil et de sa muette immolation à son mari nous donnent, pour peu qu'on ait traversé le monde et qu'on l'ait regardé autrement que devant la façade et dans les romans où il y a trop de littérature, l'impression la plus nette et la plus hardie de la réalité la plus saisissante. C'est justement cette hardiesse, c'est-à-dire cette franchise d'âme et cette vigueur de pinceau, que j'aime le plus dans le beau et noble roman de M. Paul Hervieu, qu'on lui a reproché, sans l'avoir lu d'assez près probablement, qu'on appelle des violences, des partis pris de brutalité, d'exagération. J'avoue ne rien comprendre à ce reproche : Où voit-on de la brutalité en M. Paul Hervieu ? Le romancier, en matière de littérature, et les exemples ne manquent pas, est un homme qui grossit et altère la vérité en l'exagérant, par instinct ou par système et quelquefois par son impuissance exaspérée de la bien connaître et de la bien peindre, il la déforme jusqu'à la caricature. Il ne voit pas juste
regardé autrement que devant la façade et dans les romans où il y a trop de littérature, l'impression la plus nette et la plus hardie de la réalité la plus saisissante. C'est justement cette hardiesse, c'est-à-dire cette franchise d'âme et cette vigueur de pinceau, que j'aime le plus dans le beau et noble roman de M. Paul Hervieu, qu'on lui a reproché, sans l'avoir lu d'assez près probablement, qu'on appelle des violences, des partis pris de brutalité, d'exagération. J'avoue ne rien comprendre à ce reproche : Où voit-on de la brutalité en M. Paul Hervieu ? Le romancier, en matière de littérature, et les exemples ne manquent pas, est un homme qui grossit et altère la vérité en l'exagérant, par instinct ou par système et quelquefois par son impuissance exaspérée de la bien connaître et de la bien peindre, il la déforme jusqu'à la caricature. Il ne voit pas juste et, volontairement ou non, il est presque toujours de mauvaise foi; il lève charge les couleurs que sa congestion visuelle ou la fausse optique de son cerveau ont dénaturées. Rien de pareil dans l'Armature. Tous les éléments, tous les personnages y sont pris dans la vérité, réelle ou possible. La thèse, hélas ! n'est que trop vraie, puisque nous en voyons tous les jours la démonstration ; le développement de l'action, qui marche logiquement, du début à la fin, vers son dénouement tragique, y est conforme et parallèle au développement naturel, logique lui aussi et humain, des caractères. Nous assistons, de scène en scène, à tout le mal que peut faire l'Argent dans les consciences qu'il déprave ou qu'il abolit ; à tous les ravages, à toutes les infamies, cyniques ou cachées, que l'or tentateur et corrupteur, dont M. Paul Hervieu, ce peintre et ce justicier, dénonce et condamne les attentats. La catastrophe du baron Saffre, "ex-grand maître argentier", a toute la valeur d'un document humain : c'est un épisode, loyalement et tragiquement raconté, de la comédie humaine d'aujourd'hui. Le dramaturge, chez M. Paul Hervieu, a la même nature, la même puissance que le romancier : il produit, par conséquent,
thèse, hélas ! n'est que trop vraie, puisque nous en voyons tous les jours la démonstration ; le développement de l'action, qui marche logiquement, du début à la fin, vers son dénouement tragique, y est conforme et parallèle au développement naturel, logique lui aussi et humain, des caractères. Nous assistons, de scène en scène, à tout le mal que peut faire l'Argent dans les consciences qu'il déprave ou qu'il abolit ; à tous les ravages, à toutes les infamies, cyniques ou cachées, que l'or tentateur et corrupteur, dont M. Paul Hervieu, ce peintre et ce justicier, dénonce et condamne les attentats. La catastrophe du baron Saffre, "ex-grand maître argentier", a toute la valeur d'un document humain : c'est un épisode, loyalement et tragiquement raconté, de la comédie humaine d'aujourd'hui. Le dramaturge, chez M. Paul Hervieu, a la même nature, la même puissance que le romancier : il produit, par conséquent, les mêmes effets. Il me serait impossible ici de parcourir et de résumer, même rapidement, toute l'œuvre dramatique de M. Paul Hervieu. Je n'en prendrai que trois échantillons très expressifs : les Tenailles (Théâtre-Français, 1895), la Course du flambeau (Vaudeville, 1901), le Réveil (Théâtre-Français, 1905). Les pièces de M. Paul Hervieu sont des drames, ou, si vous voulez, des tragédies domestiques. "Ce n'est point une nécessité, écrivait Racine (préface de Bérénice), qu'il y ait du sang et des morts dans une tragédie : il suffit que tout s'y ressente de cette tristesse majestueuse, qui fait tout le plaisir de la tragédie." Remplacez "majestueuse" par "compatissante", puisqu'il ne s'agit pas ici de princes et de princesses, mais de personnages plus voisins de nous, vous aurez, je crois, toute la poétique de M. Paul Hervieu. Son théâtre, comme celui du vrai dramaturge, est, avant tout, un théâtre humain. On ne va pas voir ses pièces pour s'amuser, mais pour réfléchir : on ne réfléchit jamais mieux, d'une manière plus pensive et plus attendrie, qu'après la méditation d'un mystère, cruel et fatal, de la destinée. Chose rare — et j'en ai fait l'expérience sur moi-même — les pièces de M. Paul Hervieu ne
Hervieu sont des drames, ou, si vous voulez, des tragédies domestiques. "Ce n'est point une nécessité, écrivait Racine (préface de Bérénice), qu'il y ait du sang et des morts dans une tragédie : il suffit que tout s'y ressente de cette tristesse majestueuse, qui fait tout le plaisir de la tragédie." Remplacez "majestueuse" par "compatissante", puisqu'il ne s'agit pas ici de princes et de princesses, mais de personnages plus voisins de nous, vous aurez, je crois, toute la poétique de M. Paul Hervieu. Son théâtre, comme celui du vrai dramaturge, est, avant tout, un théâtre humain. On ne va pas voir ses pièces pour s'amuser, mais pour réfléchir : on ne réfléchit jamais mieux, d'une manière plus pensive et plus attendrie, qu'après la méditation d'un mystère, cruel et fatal, de la destinée. Chose rare — et j'en ai fait l'expérience sur moi-même — les pièces de M. Paul Hervieu ne perdent rien, on presque rien à la lecture. On est sans doute, quand on les lit, saisi moins fortement qu'au théâtre, quand on les voit : on est moins pris par l'action et par le jeu, moins entraîné, moins emporté par l'engrenage, puisque le lecteur qui réfléchit. peut ralentir et suspendre à son gré son émotion; mais cette émotion, suspendue par le contrôle qui la discute et qui la juge, par l'analyse qui cherche à s'en rendre compte, n'en est pas moins poignante et moins pathétique. Au théâtre, elle est plus soudaine, évidemment, plus irrésistible; à la lecture, elle, pourvu qu'on s'arrête aux bons endroits, comme pour reposer, elle gagne peut-être en intensité, puisqu'on approfondit davantage. Ce qu'elle perd en chaleur et en mouvement. Réfléchissez d'abord un peu sur les titres mêmes de ces pièces : les Tenailles, la Course du Flambeau, le Réveil... Ce sont des images, des symboles. Non que M. Paul Hervieu ait cherché à faire du théâtre symbolique, dans le genre exotique ou indigène qui fut à la mode chez nous il y a quelque temps et qui a passé; j'entends par là ce théâtre allégorique et abstrait, saturé de philosophie ou de prétentions philosophiques et
suspendre à son gré son émotion; mais cette émotion, suspendue par le contrôle qui la discute et qui la juge, par l'analyse qui cherche à s'en rendre compte, n'en est pas moins poignante et moins pathétique. Au théâtre, elle est plus soudaine, évidemment, plus irrésistible; à la lecture, elle, pourvu qu'on s'arrête aux bons endroits, comme pour reposer, elle gagne peut-être en intensité, puisqu'on approfondit davantage. Ce qu'elle perd en chaleur et en mouvement. Réfléchissez d'abord un peu sur les titres mêmes de ces pièces : les Tenailles, la Course du Flambeau, le Réveil... Ce sont des images, des symboles. Non que M. Paul Hervieu ait cherché à faire du théâtre symbolique, dans le genre exotique ou indigène qui fut à la mode chez nous il y a quelque temps et qui a passé; j'entends par là ce théâtre allégorique et abstrait, saturé de philosophie ou de prétentions philosophiques et trop souvent enveloppé d'un brouillard qui n'est pas de notre pays. M. Paul Hervieu était trop homme de théâtre, c'est-à-dire d'action rapide et vibrante, pour se plaire, pour se noyer dans cette brume. Mais s'il avait que dès le premier coup et avant même de traiter son sujet s'était présenté à lui sous cette forme, conceptuelle, de l'image. Et cela est si vrai que cette même image se présente à nous, après la lecture ou l'audition du drame; qu'elle nous suit et nous hante comme une impression suprême et définitive, ou plutôt encore comme une vision et comme un fantôme qui, avant de disparaître, nous jette le mot et la clef de la pièce, en s'en allant. Les Tenailles nous prennent à la gorge dès les premiers mots. Voici le problème médumalutinous, malheureux, de l'antipathie des caractères, de la désunion des âmes, posé devant nous dans tout ce qu'il a de vrai et d'inquiétant. Pauline Valanton demande à sa sœur, Irène Fergan: — Enfin, qu'est-ce que tu reproches à ton mari? IRÈNE, avec force. — Je lui en veux de ne pas l'aimer. La pièce ne sera pas autre chose, durant ces trois actes, que le développement logique et inexorable
à lui sous cette forme, conceptuelle, de l'image. Et cela est si vrai que cette même image se présente à nous, après la lecture ou l'audition du drame; qu'elle nous suit et nous hante comme une impression suprême et définitive, ou plutôt encore comme une vision et comme un fantôme qui, avant de disparaître, nous jette le mot et la clef de la pièce, en s'en allant. Les Tenailles nous prennent à la gorge dès les premiers mots. Voici le problème médumalutinous, malheureux, de l'antipathie des caractères, de la désunion des âmes, posé devant nous dans tout ce qu'il a de vrai et d'inquiétant. Pauline Valanton demande à sa sœur, Irène Fergan: — Enfin, qu'est-ce que tu reproches à ton mari? IRÈNE, avec force. — Je lui en veux de ne pas l'aimer. La pièce ne sera pas autre chose, durant ces trois actes, que le développement logique et inexorable de cette fatalité. Irène Fergan, qui souffre par son mari, qu'elle n'aime pas, le fera souffrir son tour et l'enfant de l'autre amour prévu, inévitable, le pauvre petit René Fergan, qui n'a rien fait que devenir au monde, souffrira sans doute à ce foyer détruit. Irène est coupable, mais elle est à plaindre. Irréprochable aux yeux du monde, son mari, qui n'a pas su se faire aimer, est-il sans reproche aux yeux du sentiment, au regard de la conscience émue dont la loi est plus haute et plus tendre que nos lois humaines? La pitié que nous inspirent certaines fautes n'est-elle pas, au fond de nos cœurs, une sorte d'acquittement des coupables et la condamnation du juge qui les punirait trop sévèrement? M. Paul Hervieu — c'est, je crois, la morale, tour à tour rigide et miséricordieuse, de son théâtre — est à la fois, par justice du côté des justiciers et, par pitié, du côté des victimes, de celles du moins qui ont mérité d'être plaintes et dont la faute est atténuée, sinon excusée, par les circonstances. N'est-ce pas lui qui fait parler ainsi, à la fin d'une de ses pièces comme pour en tirer la philosophie, ces deux
est à plaindre. Irréprochable aux yeux du monde, son mari, qui n'a pas su se faire aimer, est-il sans reproche aux yeux du sentiment, au regard de la conscience émue dont la loi est plus haute et plus tendre que nos lois humaines? La pitié que nous inspirent certaines fautes n'est-elle pas, au fond de nos cœurs, une sorte d'acquittement des coupables et la condamnation du juge qui les punirait trop sévèrement? M. Paul Hervieu — c'est, je crois, la morale, tour à tour rigide et miséricordieuse, de son théâtre — est à la fois, par justice du côté des justiciers et, par pitié, du côté des victimes, de celles du moins qui ont mérité d'être plaintes et dont la faute est atténuée, sinon excusée, par les circonstances. N'est-ce pas lui qui fait parler ainsi, à la fin d'une de ses pièces comme pour en tirer la philosophie, ces deux personnages de l'Enigme, Gérard de Gourgiran et le marquis de Neste : GÉRARD.— Ce sont les hommes de notre espèce qui, à travers les temps, assurent le règne du mariage, en veillant sur lui, les armes à la main, comme sur une Majesté. NESTE. — C'est par nous autres, amis fervents et respectueux de la vie, c'est par nous, pécheurs (Il relève Léonore.) qui, dans la créature, soutenons notre sœur de faiblesse, c'est par nous que finira pourtant le règne de Caïn. La Course du flambeau (M. Paul Hervieu me permettra cette préférence, qui n'engage que mon opinion, peut être l'œuvre que j'aime le mieux dans son théâtre. J'ai goûté ce soir-là, au vaudeville, et je m'en souviens comme d'hier, une des émotions les plus fortes qu'une pièce m'ait données : cela tenait, outre l'intérêt même du sujet et du drame de M. Paul Hervieu, à des raisons toutes particulières qui ne sont intéressantes que pour moi; mais j'y trouvais et j'y sentais la preuve que l'observation de M. Paul Hervieu porte encore plus loin qu'il le sait et peut s'étendre à des existences qu'il n'a même pas soupçonnées. Le sujet, d'ailleurs, est très beau et très humain. C'est, d'une
fervents et respectueux de la vie, c'est par nous, pécheurs (Il relève Léonore.) qui, dans la créature, soutenons notre sœur de faiblesse, c'est par nous que finira pourtant le règne de Caïn. La Course du flambeau (M. Paul Hervieu me permettra cette préférence, qui n'engage que mon opinion, peut être l'œuvre que j'aime le mieux dans son théâtre. J'ai goûté ce soir-là, au vaudeville, et je m'en souviens comme d'hier, une des émotions les plus fortes qu'une pièce m'ait données : cela tenait, outre l'intérêt même du sujet et du drame de M. Paul Hervieu, à des raisons toutes particulières qui ne sont intéressantes que pour moi; mais j'y trouvais et j'y sentais la preuve que l'observation de M. Paul Hervieu porte encore plus loin qu'il le sait et peut s'étendre à des existences qu'il n'a même pas soupçonnées. Le sujet, d'ailleurs, est très beau et très humain. C'est, d'une part, l'Egoïsme des enfants et, d'autre part, la loi de dévouement et de sacrifice que la nature et le devoir imposent à ceux qui leur ont donné la vie. M. Paul Hervieu a raison de faire dire, dire à son philosophe Maravon (acte I, scène xi), que cette Course du flambeau, qui rappelle au vieil universitaire les « lampionnades » de l'ancienne Grèce, est « l'image même des générations de la vie ». Je me laisse flécher au plaisir de rappeler cette image, qui est charmante: « Vous n'avez, sans doute, jamais entendu parler des lampadophores? » Voici ce que c'était: pour cette solennité, des citoyens s'espaceraient, formant une sorte de chaîne, dans Athènes. Le premier allumait un flambeau à l'autel, courait le transmettre à un second, qui le transmettait à un troisième, et ainsi de main en main. Chaque concurrent regardait, sans doute, s'il s'agissait d'une, regard en arrière, n'ayant pour but que de préserver la flamme qu'il allait, pourtant, remettre aussitôt à un autre. Et lors dessaisi, arrêtait, se voyant plus qu'au loin la lutte de rélemment sacré, il l'escortait, du moins, par ses yeux, de toute son anxiété impuissante, de tous ses vœux supérieurs. On a reconnu
flambeau, qui rappelle au vieil universitaire les « lampionnades » de l'ancienne Grèce, est « l'image même des générations de la vie ». Je me laisse flécher au plaisir de rappeler cette image, qui est charmante: « Vous n'avez, sans doute, jamais entendu parler des lampadophores? » Voici ce que c'était: pour cette solennité, des citoyens s'espaceraient, formant une sorte de chaîne, dans Athènes. Le premier allumait un flambeau à l'autel, courait le transmettre à un second, qui le transmettait à un troisième, et ainsi de main en main. Chaque concurrent regardait, sans doute, s'il s'agissait d'une, regard en arrière, n'ayant pour but que de préserver la flamme qu'il allait, pourtant, remettre aussitôt à un autre. Et lors dessaisi, arrêtait, se voyant plus qu'au loin la lutte de rélemment sacré, il l'escortait, du moins, par ses yeux, de toute son anxiété impuissante, de tous ses vœux supérieurs. On a reconnu dans cette Course du flambeau l'image de la vie; ce n'est pas moi, ce sont mes très anciens amis, Platon et le bon poète Lucrèce. Dans cette admirable pièce, qui est un drame et une leçon, trois femmes, la grand-mère, la mère et la fille, symbolisent trois générations différentes. La grand-mère, Mme Fontenais, a recueilli chez elle sa fille, Mme Revel, après la ruine et la mort de son gendre. Sabine Revel et sa fille, la petite Marie-Jeanne, ont pu vivre encore d'une vie large et assurée au foyer de la grand-mère. Mme Revel ne s'est pas remariée, pour ne pas nuire à l'établissement de Marie-Jeanne, fille unique. Puis Marie-Jeanne a grandi : elle a épousé par amour un jeune ingénieur, hardi et imprévoyant, Didier Maravon. Marie-Jeanne aime son mari, même ruiné, et elle veut le tirer d'embarras, le remettre à flot. Elle demande de l'argent à sa mère, qui n'en a plus et qui en demande à la sienne; poussée par l'amour maternel, qui excuse tout, Mme Revel osera voler ce qu'on lui refuse et (je vous raconte la pièce trop en gros, mais peu importe : elle est assez belle pour résister à cette analyse) elle tuera sa