jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
J'ai traversé joyeusement des villes où j'avais souffert jadis, et je ne les ai plus reconnues ; tout en elles m'est apparu changé, les pierres des chemins avaient des sourires, tandis qu'autrefois elles pleuraient. Ce renouvellement perpétuel de nos émotions, qui seul nous attache à la vie, n'existerait pas sans la complicité des fleurs, des routes, des horizons. Admirable communion de notre âme avec l'univers ! Je distingue plus d'impétuosité ou de calme dans le courant de ce fleuve selon les sentiments qui agitent mon cœur. Et j'ai entendu plus de sublimes paroles dans ce murmure confus montant de la vallée que je n'en ai lu dans les plus grands philosophes. Car nous n'exprimons de nous-mêmes que la moindre des beautés, le reste se perd avec le vent, ou se grave si profondément et avec tant de silence en nous que jamais vous ne pourrez le connaître. Au milieu de cette solitude, je lis dans un vieux livre les Pensées de J.J. Rousseau, citoyen de Genève. C'est un volume qui date de 1764. Les feuilles en sont jaunes et exhalent un parfum d'antique bibliothèque. Il était, quand je l'ai découvert, plein d'une poussière qui attestait le long sommeil dans lequel on l'avait abandonné depuis bien des années. Il est imprimé avec soin. J'adore lire dans ces vieilles éditions où les lettres sont larges, dans ces éditions aux S ressemblant à des F, où je trouve appliqué un aspect de lis sans t, où chaque fin de page donne en double le mot initial de la page suivante; ce sont des puérilités, je le sais, mais il me semble voir l'auteur lui-même corrigeant ses épreuves, et ce m'est le sujet de maintes méditations. Et puis, on y voit les noms de Voltaire, Diderot précédés de Monsieur, on peut, pour un instant, s'imaginer leur être contemporain. Et les pages ont un aspect de calme, on a pris tout le temps nécessaire pour les imprimer, comme elles en étaient dignes ; on les lit avec moins de hâte, rien ne vous en étonne, et il n'est pas une idée, une pensée, un mot
on l'avait abandonné depuis bien des années. Il est imprimé avec soin. J'adore lire dans ces vieilles éditions où les lettres sont larges, dans ces éditions aux S ressemblant à des F, où je trouve appliqué un aspect de lis sans t, où chaque fin de page donne en double le mot initial de la page suivante; ce sont des puérilités, je le sais, mais il me semble voir l'auteur lui-même corrigeant ses épreuves, et ce m'est le sujet de maintes méditations. Et puis, on y voit les noms de Voltaire, Diderot précédés de Monsieur, on peut, pour un instant, s'imaginer leur être contemporain. Et les pages ont un aspect de calme, on a pris tout le temps nécessaire pour les imprimer, comme elles en étaient dignes ; on les lit avec moins de hâte, rien ne vous en étonne, et il n'est pas une idée, une pensée, un mot qui n'y resplendisse de tout son éclat. Comme toutes les pensées et les impressions humaines ont entre elles un enchaînement certain, et que, lorsqu'il nous paraît autre, c'est faute d'en distinguer le lien, je ne m'étonne pas des brusques changements d'idées qui se font parfois dans mon esprit, je m'applique seulement à en découvrir la parenté. Ainsi, aujourd'hui, tandis que devant moi s'immobilise ce paysage tant de fois contemplé, j'ai pensé à une figure contemplée aussi jadis avec obstination. C'est un portrait de femme. On rappelle la Joconde. Et l'on dit que c'est le chef-d'œuvre du peintre qui l'a tracé. On dit aussi qu'en ce portrait il a mis toute son âme, et que nul pinceau n'atteindra plus de sublimité. Parmi tant d'œuvres la foule et distinguée cette œuvre, et c'est la joconde qui, pour les siècles, immortalise le nom de Léonard de Vinci, je médite sur cette figure ; je me souviens aussi de maintes pages lues, des études publiées sur ce tableau par de forts esprits dignes d'attention et de respect. Et tous ces entretiens, toutes ces pages, toutes ces études portaient uniquement sur ce portrait, anéantissaient le reste immense de l'œuvre du peintre devant cette toile unique
seulement à en découvrir la parenté. Ainsi, aujourd'hui, tandis que devant moi s'immobilise ce paysage tant de fois contemplé, j'ai pensé à une figure contemplée aussi jadis avec obstination. C'est un portrait de femme. On rappelle la Joconde. Et l'on dit que c'est le chef-d'œuvre du peintre qui l'a tracé. On dit aussi qu'en ce portrait il a mis toute son âme, et que nul pinceau n'atteindra plus de sublimité. Parmi tant d'œuvres la foule et distinguée cette œuvre, et c'est la joconde qui, pour les siècles, immortalise le nom de Léonard de Vinci, je médite sur cette figure ; je me souviens aussi de maintes pages lues, des études publiées sur ce tableau par de forts esprits dignes d'attention et de respect. Et tous ces entretiens, toutes ces pages, toutes ces études portaient uniquement sur ce portrait, anéantissaient le reste immense de l'œuvre du peintre devant cette toile unique ; et en me souvenant plus âprement encore, ce n'était même pas le portrait dont on parlait, mais une place de ce portrait qui rayonnait d'une indéfinissable beauté : son sourire. Le sourire de la joconde ! Que n'ai-je pas entendu dire au propos de lui, que n'ai-je pas rêvé moi-même ! Des intelligences se sont abîmées à le déchiffrer, on lui a attribué mille significations extraordinaires, les uns y ont voulu voir une synthèse de la Femme, les autres y ont reconnu l'expression de tel ou tel sentiment, d'autres encore ont prétendu que l'âme du peintre s'y était reflétée ; tout ce qui voit et pense enfin s'est attardé devant cette toile où l'énigme posée par les pères n'a pu être résolue par les fils. Maintenant je me la remémère en cette soirée, il me semble la voir distinctement, la Mona Lisa du grand Léonard, ses mains croisées, au repos, son voile si fin, si transparent qu'on le prendrait pour une rêverie vague, je l'aperçois, à peine appuyée contre la terrasse, dans un paysage incertain, une vallée, des rochers peut-être, une rivière indécise, un ciel dont la défunte intensité s'estompe dans mes souvenirs. Serait-il impossible qu'elle fut devant moi,
moi-même ! Des intelligences se sont abîmées à le déchiffrer, on lui a attribué mille significations extraordinaires, les uns y ont voulu voir une synthèse de la Femme, les autres y ont reconnu l'expression de tel ou tel sentiment, d'autres encore ont prétendu que l'âme du peintre s'y était reflétée ; tout ce qui voit et pense enfin s'est attardé devant cette toile où l'énigme posée par les pères n'a pu être résolue par les fils. Maintenant je me la remémère en cette soirée, il me semble la voir distinctement, la Mona Lisa du grand Léonard, ses mains croisées, au repos, son voile si fin, si transparent qu'on le prendrait pour une rêverie vague, je l'aperçois, à peine appuyée contre la terrasse, dans un paysage incertain, une vallée, des rochers peut-être, une rivière indécise, un ciel dont la défunte intensité s'estompe dans mes souvenirs. Serait-il impossible qu'elle fut devant moi, sur cette terrasse où je suis, devant cette vallée où je songe ? Son sourire, énigme, abîme insondable, pourquoi ? je me figure au contraire, et j'aime à me figurer qu'elle ne sourit pas à cause de tant d'infini, que ce n'est pas la petitesse de l'humanité, ni quelque pensée très profonde, ni des rêves très lointains dont s'estompe la commissure de ses lèvres. Mais simplement le contentement de poser devant Vinci ; et oserai-je dire toute ma pensée ? je voudrais que son sourire ne fut l'expression de rien ; il y a des êtres, surtout des femmes, dont le visage est perpétuellement orné d'une expression, d'un jeu de physionomie, d'un masque figé à tout jamais. Quelles que soient les circonstances de leur vie, quelles que soient les émotions qui les étreignent intérieurement, rien de leur être ne se reflète en leur aspect ; ils déconcertent le physionomiste, et ne pensent à rien. Qu'il m'est délicieux de croire cela de la Joconde ! Se représenter cette femme avec sa placidité souriante chaque jour, n'ayant pas plus d'intelligence qu'une autre femme, et n'en différant en rien, belle ni plus ni moins que les autres courtisanes, raisonnablement voluptueuse, et de presque
très profonde, ni des rêves très lointains dont s'estompe la commissure de ses lèvres. Mais simplement le contentement de poser devant Vinci ; et oserai-je dire toute ma pensée ? je voudrais que son sourire ne fut l'expression de rien ; il y a des êtres, surtout des femmes, dont le visage est perpétuellement orné d'une expression, d'un jeu de physionomie, d'un masque figé à tout jamais. Quelles que soient les circonstances de leur vie, quelles que soient les émotions qui les étreignent intérieurement, rien de leur être ne se reflète en leur aspect ; ils déconcertent le physionomiste, et ne pensent à rien. Qu'il m'est délicieux de croire cela de la Joconde ! Se représenter cette femme avec sa placidité souriante chaque jour, n'ayant pas plus d'intelligence qu'une autre femme, et n'en différant en rien, belle ni plus ni moins que les autres courtisanes, raisonnablement voluptueuse, et de presque médiocre compagnie. Et modèle docile du peintre qui la plaça selon ses vues, restant immobile : « Puisque tu le veux, c'est... » Et c'est à cause de son réel néant, et de ce qu'on en a prétendu faire, que je voudrais qu'il en fut ainsi. Symbole miraculeux de toute la Beauté ! Voici le vent qui passe, et selon l'écouteur, c'est une plainte ou c'est une chanson bien douée ; voici le coucher du soleil, l'un y verra l'amour, l'autre y verra la gloire ; le fleuve coule, et tandis que tu rêves sur la berge, entends le bruit d'un corps désespéré qui disparait en lui ; voici un sourire qui n'a pas changé depuis quatre cents ans, et les générations les unes après les autres l'ont interprété toutes différemment. La Nature est le miroir de nous-mêmes. Nous marchons perpétuellement au milieu de palais et de sites dont nous sommes les architectes émerveillés ; il n'est pas de guirlandes que nous n'ayons tressées ; et nous revêtons les objets et les êtres des aspects et des visages que nous songeons intérieurement. Ainsi cette Joconde à laquelle le peintre n'a peut-être pas plus attaché d'intérêt qu'à ses autres portraits, et
la Beauté ! Voici le vent qui passe, et selon l'écouteur, c'est une plainte ou c'est une chanson bien douée ; voici le coucher du soleil, l'un y verra l'amour, l'autre y verra la gloire ; le fleuve coule, et tandis que tu rêves sur la berge, entends le bruit d'un corps désespéré qui disparait en lui ; voici un sourire qui n'a pas changé depuis quatre cents ans, et les générations les unes après les autres l'ont interprété toutes différemment. La Nature est le miroir de nous-mêmes. Nous marchons perpétuellement au milieu de palais et de sites dont nous sommes les architectes émerveillés ; il n'est pas de guirlandes que nous n'ayons tressées ; et nous revêtons les objets et les êtres des aspects et des visages que nous songeons intérieurement. Ainsi cette Joconde à laquelle le peintre n'a peut-être pas plus attaché d'intérêt qu'à ses autres portraits, et de laquelle le modèle était peut-être une femme très simple et sans nulle poésie, nous apparaît aujourd'hui revêtue d'une telle auréole de symboles et de mystères que nous n'osons la regarder qu'avec un religieux sentiment d'incertitude et de vénération. Tout homme est ignorant du génie que lui attribueront les générations futures ; une parole suffit pour créer un monde, parole que celui qui l'a prononcée n'a pas même comprise, à laquelle un auditeur attachera quelque signification imprévue et lumineuse. La Nature est l'exemple de cette protéité des apparences. C'est pourquoi le poète qui communie de plus près avec elle a le plus de génie. Ne nous étonnons point des mille interprétations qui ont été données des anciens prophètes ou de tels philosophes ; c'est par la diversité des sentiments qu'il inspire aux autres hommes que le Poète s'exhausse jusqu'à la divinité. ALBERT FILURY. Les Torches d'Or « Dans la nuit, nous brûlons pour les ardentes causes, Pour l'orgueil enivrant, pour l'amour, pour la foi ; Notre flamme a guidé jadis le peuple-roi, Nous arpentons de clartés les êtres et les choses. « Nous brûlons au-dessus des antiques manoirs, Dont le cri, s'élançant en volute superbe, Livre au siècle étonné la
futures ; une parole suffit pour créer un monde, parole que celui qui l'a prononcée n'a pas même comprise, à laquelle un auditeur attachera quelque signification imprévue et lumineuse. La Nature est l'exemple de cette protéité des apparences. C'est pourquoi le poète qui communie de plus près avec elle a le plus de génie. Ne nous étonnons point des mille interprétations qui ont été données des anciens prophètes ou de tels philosophes ; c'est par la diversité des sentiments qu'il inspire aux autres hommes que le Poète s'exhausse jusqu'à la divinité. ALBERT FILURY. Les Torches d'Or « Dans la nuit, nous brûlons pour les ardentes causes, Pour l'orgueil enivrant, pour l'amour, pour la foi ; Notre flamme a guidé jadis le peuple-roi, Nous arpentons de clartés les êtres et les choses. « Nous brûlons au-dessus des antiques manoirs, Dont le cri, s'élançant en volute superbe, Livre au siècle étonné la science du verbe ; Nous brûlons pour l'honneur des farouches espoirs. « Nous brûlons sur la Mer aux transparences glauques, Indiquant aux humains où se trouve l'écueil, Et couvrant de béryls le suaire de deuil Qui roule sur les morts gonflés de plaintes rauques. « Nous brûlons dans la plaine insondable, au désert, Quand le faon du chacal, la hyène, la cavale, S'effraie du sirocco qui s'engouffe en rafale, Nos conduisons les noirs aux herbes du pré vert. « Dans la nuit, nous brûlons au sommet des montagnes, Illuminant le creux des nids, rendant le roc poli, comme le fer chargé d'éclairs d'un soc, Jetant un manteau d'or au loin, sur les campagnes. « Nous dressons vers le ciel les plus nobles lueurs, Les plus fières, les plus fougueuses, car nous sommes Depuis l'éternité les passions des hommes ; Leur âme fut toujours acquise à nos splendeurs. « Venez, les conquérants, les héros et les filles ; Approchez vos bras nus de l'or de nos foyers, Réchauffez votre front à nos feux nourriciers, Et vous retournerez grandis dans vos familles. « Nous avons, il est vrai, trop près de nous des sœurs Qui sont impures, qui sont sordes, qui sont
insondable, au désert, Quand le faon du chacal, la hyène, la cavale, S'effraie du sirocco qui s'engouffe en rafale, Nos conduisons les noirs aux herbes du pré vert. « Dans la nuit, nous brûlons au sommet des montagnes, Illuminant le creux des nids, rendant le roc poli, comme le fer chargé d'éclairs d'un soc, Jetant un manteau d'or au loin, sur les campagnes. « Nous dressons vers le ciel les plus nobles lueurs, Les plus fières, les plus fougueuses, car nous sommes Depuis l'éternité les passions des hommes ; Leur âme fut toujours acquise à nos splendeurs. « Venez, les conquérants, les héros et les filles ; Approchez vos bras nus de l'or de nos foyers, Réchauffez votre front à nos feux nourriciers, Et vous retournerez grandis dans vos familles. « Nous avons, il est vrai, trop près de nous des sœurs Qui sont impures, qui sont sordes, qui sont viles; Ne les regardez pas, venez auprès des villes Où nous régnons, encore puissantes, sur les cœurs. » Tous se sont approchés, les robustes, les frêles, Les filles, les héros, les autres conquérants ; Tous sont venus, ils ont eu foi, les ignorants, Et tous, sous le danger, se sont brûlé les ailes. Et maintenant, tordus en des crispations Sans fin, mordus, usés par des douleurs horribles, Ils gisent pantelants, mourants, servant de cibles Aux rires, aux pamphlets haineux des nations. Tous, depuis les plus grands jusques aux plus infimes, Les plus sains comme les plus rongés de hideur, La Messaline autant que le lys de Caisse, Tous se sont écroulés, tombés du haut des cimes ! — « Ô torches, faux brasiers, torches menteuses, Vous l'or de vos feux trompait, vous n'êtes pas des phares ; Et si vous provoquez des appels de fanfares, Vos lustres fastueux ne sont qu'un vain décor. « Nous vivions si quêtes en la paix de notre âme, Dans les prés, dans les bois, sur les monts, au désert, Nous offrions au ciel notre sein découvert ! Pourquoi nous avez-vous guidés de votre flamme ? « Pourquoi nous avez-vous guidés vers les mauvais Seigneurs,
brûlé les ailes. Et maintenant, tordus en des crispations Sans fin, mordus, usés par des douleurs horribles, Ils gisent pantelants, mourants, servant de cibles Aux rires, aux pamphlets haineux des nations. Tous, depuis les plus grands jusques aux plus infimes, Les plus sains comme les plus rongés de hideur, La Messaline autant que le lys de Caisse, Tous se sont écroulés, tombés du haut des cimes ! — « Ô torches, faux brasiers, torches menteuses, Vous l'or de vos feux trompait, vous n'êtes pas des phares ; Et si vous provoquez des appels de fanfares, Vos lustres fastueux ne sont qu'un vain décor. « Nous vivions si quêtes en la paix de notre âme, Dans les prés, dans les bois, sur les monts, au désert, Nous offrions au ciel notre sein découvert ! Pourquoi nous avez-vous guidés de votre flamme ? « Pourquoi nous avez-vous guidés vers les mauvais Seigneurs, les biens honteux, les crimes ou la faute ? Pourquoi nous avez-vous le bon grain qu'on engrange, Et qui vous alluma pour nous perdre à jamais ? » Des voix lentes, soudain, avec un bruit de chaîne Semblant sortir de l'autre enfumé des châteaux, Parlèrent dans le vent qui court sur les drapeaux : -« Nous sommes sans pitié, car nous sommes sans haine, « Notre or est innocent du mal que nous faisons ; Nous n'avons pas quêté la poix de nos résines, Telles vous nous voyez, tels nos cœurs d'héroïnes Furent dressés, naguère, à la fête des maisons. Nous brûlons sans répit dans un but qu'on ignore, Notre flamme déjà brûlait sur l'ion ; Les dieux, depuis Léda, depuis Deucalion, Les dieux nous ont donné le feu qui vous dévore. Henry de BRAISNE. Essai sur l'Enseignement héroïque des Poèmes primitifs II AGNI « Il soulève le monde. » Hymne à Agni RIG VÉDA. Aux âges héroïques du monde, le feu était adoré. La force de la flamme paraissait terrible. Le mystère enveloppait ses manifestations. La terre soulevée dans ses entrailles par les convulsions du tonnerre, les mers fumantes sous le soleil, les mouvements de l'air embrasé, toutes les
sur les drapeaux : -« Nous sommes sans pitié, car nous sommes sans haine, « Notre or est innocent du mal que nous faisons ; Nous n'avons pas quêté la poix de nos résines, Telles vous nous voyez, tels nos cœurs d'héroïnes Furent dressés, naguère, à la fête des maisons. Nous brûlons sans répit dans un but qu'on ignore, Notre flamme déjà brûlait sur l'ion ; Les dieux, depuis Léda, depuis Deucalion, Les dieux nous ont donné le feu qui vous dévore. Henry de BRAISNE. Essai sur l'Enseignement héroïque des Poèmes primitifs II AGNI « Il soulève le monde. » Hymne à Agni RIG VÉDA. Aux âges héroïques du monde, le feu était adoré. La force de la flamme paraissait terrible. Le mystère enveloppait ses manifestations. La terre soulevée dans ses entrailles par les convulsions du tonnerre, les mers fumantes sous le soleil, les mouvements de l'air embrasé, toutes les évolutions terrestres semblaient dues à l'action du feu. La conquête du feu ennoblit les hommes. Ce fut une grande date du monde. La face de la vie fut changée. Les dieux reculèrent dans la nuit. Les éléments n'inspirèrent plus la même terreur. La construction des maisons, la sécurité du repos, la fuite de l'ombre, la défaite des saisons glaciaires, la destruction de la crainte furent les résultats de cette découverte. Agni ne parut plus surnaturel, le foudre épouvanta moins. Les hommes prirent conscience de leur puissance propre. Ils commencèrent dès ce moment à se grouper en tribus et à moins redouter les éléments. Dans le culte donné au feu par les peuples primitifs se confondirent dès lors le respect et l'amour, l'effroi et l'admiration, l'horreur et la reconnaissance. Les chants religieux prouvèrent ces sentiments. Le feu sembla alors terrible ou bien faisant, tour à tour, redoutable et salutaire. Dans tous les cultes, le feu domine soit par le respect qu'il inspire, soit par la terreur qu'il répand. Chez les Aryas primitifs il est l'histoire même de leur religion. Une puissance prodigieuse lui était attribuée. Dans les anciens poèmes, la plus forte imprecation était le vœu de voir ses ennemis consumés
la fuite de l'ombre, la défaite des saisons glaciaires, la destruction de la crainte furent les résultats de cette découverte. Agni ne parut plus surnaturel, le foudre épouvanta moins. Les hommes prirent conscience de leur puissance propre. Ils commencèrent dès ce moment à se grouper en tribus et à moins redouter les éléments. Dans le culte donné au feu par les peuples primitifs se confondirent dès lors le respect et l'amour, l'effroi et l'admiration, l'horreur et la reconnaissance. Les chants religieux prouvèrent ces sentiments. Le feu sembla alors terrible ou bien faisant, tour à tour, redoutable et salutaire. Dans tous les cultes, le feu domine soit par le respect qu'il inspire, soit par la terreur qu'il répand. Chez les Aryas primitifs il est l'histoire même de leur religion. Une puissance prodigieuse lui était attribuée. Dans les anciens poèmes, la plus forte imprecation était le vœu de voir ses ennemis consumés par le feu. Selon ces hymnes, Agni est le dieu le plus puissant et le plus fort dans ses effets immédiats. Il consume entièrement les choses qui paraissent les plus solides, il détruit la maison, les biens, et les récoltes de l'homme impie. Mais il est aussi plein de clémence. Il sert les vengeances de l'homme juste, il féconde les richesses, conjure les esprits, dissipe les ténèbres, il personnifie la pureté, sa chaleur prodigue des bienfaits immenses. La lumière qu'il répand réjouit. Il protège les mortels dans le cours de leur vie. HYMNE AU FEU I. Puissant Agni, nous t'appelons toi qui as rendu les rites parfaits, ô toi messager divin, Agni, dont les richesses sont sans limites ! 2. — Agni Agni ! avec ces dons, nous élevons la voix vers toi ; ô seigneur des hommes, tu es aimé ô Dieu qui accueille nos œuvres ! 3. — Toi à qui le bois donne naissance, toi qui fais descendre les dieux sur la terre, évoque-les afin que nous puissions les adorer. L'herbe sacrée est prête pour eux. 4. — Tu es le messager des dieux, appelle-les Agni ; appelle-les à cette heure. Peut-être voudront-ils goûter de nos offrandes
Il sert les vengeances de l'homme juste, il féconde les richesses, conjure les esprits, dissipe les ténèbres, il personnifie la pureté, sa chaleur prodigue des bienfaits immenses. La lumière qu'il répand réjouit. Il protège les mortels dans le cours de leur vie. HYMNE AU FEU I. Puissant Agni, nous t'appelons toi qui as rendu les rites parfaits, ô toi messager divin, Agni, dont les richesses sont sans limites ! 2. — Agni Agni ! avec ces dons, nous élevons la voix vers toi ; ô seigneur des hommes, tu es aimé ô Dieu qui accueille nos œuvres ! 3. — Toi à qui le bois donne naissance, toi qui fais descendre les dieux sur la terre, évoque-les afin que nous puissions les adorer. L'herbe sacrée est prête pour eux. 4. — Tu es le messager des dieux, appelle-les Agni ; appelle-les à cette heure. Peut-être voudront-ils goûter de nos offrandes ; Agni force-les de venir sans tarder. 5. Brillant Agni, nous t'offrons nos prémices. Oh puisses-tu en retour de ces offrandes, perdre nos ennemis qui se reposent sur l'aile des démons ! 6. — Louez-le dans le sacrifice, Agni toujours jeune et sage, il est glorieux dans l'éclat de sa lumière ; il guérit toutes les maladies ! 7. — Ô feu brillant qui purifie, écoute, grand Agni, notre vœu le plus cher est que tu aies soin d'amener ici les dieux près de nos offrandes ; 8. — Écoute, nous élevons vers toi notre plus récente hymne de louanges, Agni, accueille ces richesses et ces offrandes ; 9. — Ô toi qui portes toutes ces invocations, Agni, Dieu de pure lumière, puisse cette hymne d'adoration être favorablement reçue par toi. Ainsi que cette hymne qui semble être des premiers âges, et qui nous montre le Dieu tel qu'il était conçu réellement par les Aryas primitifs, toutes les autres invocations à Agni, sont pleines d'images poétiques. C'est ainsi que les flammes multiples qui scintillent comme les étoiles l'ont fait surnommer, « le dieu aux quatre yeux », par allusion aux quatre points de l'espace vers lequel il lance ses rayons.