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les Mille et une Nuits, le Nouveau Dickinsonnaire, qu'un plaisir plein de surprise. Mon goût ne va pas à ce genre léger. Je préfère à ces jeux d'esprit Philomène et Les pèlerins me plaît plutôt que ces odelettes. cependant, il faut le dire, M. Catulle Mendès me semble aussi adroit, aussi presto, aussi prestigieux, aussi riche et aussi prodigue que le Théodore de Banville des Odes funambulesques et de Dans la fête. Je ne vois pas par quel côté il peut lui être inférieur. La grandeur des dons, le nombre des notions, la finesse du lyrisme, la variété des sujets, la surabondance de l'esprit, la grâce alerte et piquante, la joie, la frénésie, l'éloquence, la gaieté, la verve loquace, les profusions d'un style nuage et sonore, et par-dessus tout la sûreté technique, font de M. Catulle Mendès l'égal du Banville des Odes et du Gautier des critiques, des romans et des poèmes. Cette constatation est une louange profonde. M. Catulle Mendès est un fertile esprit. Il est prodigue au-delà de toute expression. Il a écrit un nombre considérable de contes. Ses romans sont vifs et variés. Guo est une œuvre éclatante. Paul Élie et Intermède contiennent des morceaux délicieux. Je ne sais rien de plus exquis que le recueil des Lieder de France. Il y a là une multitude d'inventions gaies, de motifs frais, de cadences pures. Unes et charmantes. Le théâtre de Catulle Mendès a de la vie, des traits, des attraits, des lumières, de la force, de l'éclat. La diversité en augmente la séduction. La féerie de la Reine Fiamette y paraît auprès de Médée. Et le tréteau de la barrique s'y accole aux glaciers du Soleil de Minuit. Cette richesse dans l'invention, cette variété dans le style, cette force dans la conception sont des mérites sans nombre. Enfin la féérie du Théâtre formera plus tard le recueil L'Éternité, d'une expression toujours rare et d'une pensée à louer pour sa grandeur. M. Catulle Mendès a voué sa vie aux lettres. Il est réellement un exemple de constante passion pour le culte de Hugo. Il a aidé de toute
ne sais rien de plus exquis que le recueil des Lieder de France. Il y a là une multitude d'inventions gaies, de motifs frais, de cadences pures. Unes et charmantes. Le théâtre de Catulle Mendès a de la vie, des traits, des attraits, des lumières, de la force, de l'éclat. La diversité en augmente la séduction. La féerie de la Reine Fiamette y paraît auprès de Médée. Et le tréteau de la barrique s'y accole aux glaciers du Soleil de Minuit. Cette richesse dans l'invention, cette variété dans le style, cette force dans la conception sont des mérites sans nombre. Enfin la féérie du Théâtre formera plus tard le recueil L'Éternité, d'une expression toujours rare et d'une pensée à louer pour sa grandeur. M. Catulle Mendès a voué sa vie aux lettres. Il est réellement un exemple de constante passion pour le culte de Hugo. Il a aidé de toute sa force à faire entrer Wagner en France. Il a écrit sur Gantier, sur Théodore de Banville, sur Baudelaire, et sur Villiers (ès pages sincères, ponctuelles, pathétiques et ardentes). Son aptitude à tout comprendre est admirable. Aucun travail réchappe à sa pénétration. Les plus différentes œuvres ne le déconcertent point. Il aime à tous les aînés Baudelaire et Courbet. Il se plait à une pièce d'humour, à une tragédie farouche et à un vaudeville. Il admet toutes les émotions. Il ne se refuse à aucune pensée. Dans Les Brises du Cendrier, M. Catulle Mendès a mis les mêmes richesses, les mêmes rires, les mêmes joies, les mêmes larmes, les mêmes grâces, les mêmes grandeurs que dans ses autres recueils de vers. La lyre toute entière résonne sous ses doigts. Les stances naïves et charmantes, les poèmes apologétiques et religieux, les invocations libertines, les fragments de contes et de chansons, les récits futus et fracasses, les odelettes trempées de sourires et de soleil, tout se trouve dans ce volume. Les chants à la gloire des poètes y côtoient des strophes écrites pour Lydie. Eudorine y est consacrée à côté de Leconte de Lisle et de Baudelaire. La fête de Montmartre y
Il aime à tous les aînés Baudelaire et Courbet. Il se plait à une pièce d'humour, à une tragédie farouche et à un vaudeville. Il admet toutes les émotions. Il ne se refuse à aucune pensée. Dans Les Brises du Cendrier, M. Catulle Mendès a mis les mêmes richesses, les mêmes rires, les mêmes joies, les mêmes larmes, les mêmes grâces, les mêmes grandeurs que dans ses autres recueils de vers. La lyre toute entière résonne sous ses doigts. Les stances naïves et charmantes, les poèmes apologétiques et religieux, les invocations libertines, les fragments de contes et de chansons, les récits futus et fracasses, les odelettes trempées de sourires et de soleil, tout se trouve dans ce volume. Les chants à la gloire des poètes y côtoient des strophes écrites pour Lydie. Eudorine y est consacrée à côté de Leconte de Lisle et de Baudelaire. La fête de Montmartre y sert de prétexte à la célébration du pur Sully-Prudhomme et de l'âpre Léonard. Là est ce livre, tour à tour rieur, sauge, tendre, hilarant, sonore, héroïque et futile. Il est dédié à Léon Dierx. Ce nom, au frontispice du livre, nous le rend encore plus cher. Grande finie, esprit pensif et léger, poète adorable et clair, M. Léon Dierx est un maître que nous aimons, et l'avons lu avec une joie profonde les vers que lui adresse M. Catulle Mendes : Hail! hèllè, détrenç, oui en leur tour ! Nul, frère ami, ne te surpasse. Ton âme me contient plus d'expression Que ton éternel désir. Quand l'amitié se traduit par une justice aussi noble, elle est quelque chose de réellement grand. SAINT-GEORGES DE BOULIEHIE. ODES ET POÈMES, par Albert-J. Brandenburg. — J'aime beaucoup M. Albert Brandenburg que je crois un des poètes les mieux doués de notre génération. Il a le sentiment assez profond, ce qui fait que ses poèmes sont faits d'émouvoir. Quand je lis des vers comme ceux-ci : Je crois que dans le ciel un séraphin répète Tout ce que vous chantez sur la terre en passant : Vous avez la douceur d'un ange qui s'arrête, Les
et léger, poète adorable et clair, M. Léon Dierx est un maître que nous aimons, et l'avons lu avec une joie profonde les vers que lui adresse M. Catulle Mendes : Hail! hèllè, détrenç, oui en leur tour ! Nul, frère ami, ne te surpasse. Ton âme me contient plus d'expression Que ton éternel désir. Quand l'amitié se traduit par une justice aussi noble, elle est quelque chose de réellement grand. SAINT-GEORGES DE BOULIEHIE. ODES ET POÈMES, par Albert-J. Brandenburg. — J'aime beaucoup M. Albert Brandenburg que je crois un des poètes les mieux doués de notre génération. Il a le sentiment assez profond, ce qui fait que ses poèmes sont faits d'émouvoir. Quand je lis des vers comme ceux-ci : Je crois que dans le ciel un séraphin répète Tout ce que vous chantez sur la terre en passant : Vous avez la douceur d'un ange qui s'arrête, Les yeux levés au ciel qu'il contemple en rêvant. Jouez avec douceur, avec lenteur... Chantez pour tous les cœurs qui sont seuls ici-bas, Qui cherchent comme moi, tout le long de la vie Un cœur pour y répondre et ne le trouvent pas. Il semble entendre un accent qui est assez rare aujourd'hui, et auquel il est permis d'attacher beaucoup de prix. Les Odes et Poèmes contiennent Intermezzo, un recueil de pièces passionnées où l'on rencontre des vers qu'il est impossible d'oublier, Chant d'hiver, un hymne d'une flamme chaste et radieuse dont la Revue Naturiste, il y a deux ans, publia une partie, et enfin un adorable morceau intitulé La Lune Amie et dont je tiens à détacher ces strophes délicieuses : La mélancolie est à la tristesse Ce qu'un peu de rêve est à trop de vie, Ce que la musique en partant nous laisse — Un regard d'amour sur un cœur qui prie. La mélancolie est à la tristesse Ce qu'un lys devient au parfum qu'il laisse, Ce qu'un clair de lune est au ciel tranquille, Un regard humain sur un cœur débile. et toute cette fin exquise : MIRANDA Je dis que ton âme Contient l'infini que rêve
rare aujourd'hui, et auquel il est permis d'attacher beaucoup de prix. Les Odes et Poèmes contiennent Intermezzo, un recueil de pièces passionnées où l'on rencontre des vers qu'il est impossible d'oublier, Chant d'hiver, un hymne d'une flamme chaste et radieuse dont la Revue Naturiste, il y a deux ans, publia une partie, et enfin un adorable morceau intitulé La Lune Amie et dont je tiens à détacher ces strophes délicieuses : La mélancolie est à la tristesse Ce qu'un peu de rêve est à trop de vie, Ce que la musique en partant nous laisse — Un regard d'amour sur un cœur qui prie. La mélancolie est à la tristesse Ce qu'un lys devient au parfum qu'il laisse, Ce qu'un clair de lune est au ciel tranquille, Un regard humain sur un cœur débile. et toute cette fin exquise : MIRANDA Je dis que ton âme Contient l'infini que rêve une femme. AHLIEL En t'entendant parler je regrette la vie. MIRANDA Albert, qu'ai-je donc pour qu'un esprit m'envahisse ? Tu ne peux pas souffrir et je te crois heureux, L'air est à toi... A RIEN : Mais tu possèdes tes cheveux, Une bouche et des yeux, une âme abandonnée... Oh je te sens si délicate et passionnée, Miranda, Miranda, Si tu veux mon âme, prends-la Et berce-toi dans la féerie : Moi je veux essayer la vie. Veux-tu devenir Ariel ? Sois esprit, moi je serai femme: Je connaîtrai le mal de l'âme, Tu connaîtras celui du ciel. Le bon Prospère, ton maître, est mon maître. Je crois qu'il voudra nous laisser connaître Ces nouveaux bonheurs Manquant à nos cœurs. UNE VOIX C'est le jour, c'est le jour, écoute ! L'alouette au creux d'un sillon, Attend que le premier rayon L'enlève en passant sur la roule. MIRANDA Tu te réveilleras demain Avec le poids d'un cœur humain. A HIEL Demain, au crépuscule, Quand tout s'efface et se recule, Je reviendrai te voir. Je te parlerai de la vie, Et lorsque reviendra le soir, Je redeviendrai l'harmonie. Adieu, Miranda, dans le bois Écoute l'écho de ma voix, Harmonisant ton âme avec
je te sens si délicate et passionnée, Miranda, Miranda, Si tu veux mon âme, prends-la Et berce-toi dans la féerie : Moi je veux essayer la vie. Veux-tu devenir Ariel ? Sois esprit, moi je serai femme: Je connaîtrai le mal de l'âme, Tu connaîtras celui du ciel. Le bon Prospère, ton maître, est mon maître. Je crois qu'il voudra nous laisser connaître Ces nouveaux bonheurs Manquant à nos cœurs. UNE VOIX C'est le jour, c'est le jour, écoute ! L'alouette au creux d'un sillon, Attend que le premier rayon L'enlève en passant sur la roule. MIRANDA Tu te réveilleras demain Avec le poids d'un cœur humain. A HIEL Demain, au crépuscule, Quand tout s'efface et se recule, Je reviendrai te voir. Je te parlerai de la vie, Et lorsque reviendra le soir, Je redeviendrai l'harmonie. Adieu, Miranda, dans le bois Écoute l'écho de ma voix, Harmonisant ton âme avec la solitude, C'est un aérien prélude Miranda, Miranda. C'est un langage où pas un mot ne s'articule, Un chant où chaque son s'élance et se recule, C'est de la lumière, prends-ta. "Comment plus sûrement qu'en citant ses vers, louer M. Brandenburg. Quelle délicatesse ! Quelle grâce ! Montfort. LE CLOITRE, par Emile Verhaeren. (Demain, éditeur, Bruxelles). — À propos des Visages de la vie, du même auteur, et dans cette Revue, M. St-Georges de Bouliélier a dit excellennent : "Il ne faudrait réellement pas que l'esprit classique et net, le goût des formes cadencées, la passion de l'harmonie fissent oublier, même d'une manière momentanée, la riche frénésie lyrique, la véhémence forcenée, les métaphores éloquentes d'un grand et solide poète." Il serait regrettable en effet qu'on méconnût M. Emile Verhaeren. Son dernier livre, le Cloître, cet essai théâtral extraordinaire, ce drame saisissant, étrange, d'une violence de passions et de style inouï, vient le prouver une fois de plus. Oui, il y a la de quoi déconcerter nos imaginations habituées à l'ordonnance et aux proportions, de quoi troubler nos esthétiques pures et pondérées, de quoi froisser nos instincts d'harmonie. Et, cependant, on ne saurait nier à ces pages la vie, l'intérêt, le
par Emile Verhaeren. (Demain, éditeur, Bruxelles). — À propos des Visages de la vie, du même auteur, et dans cette Revue, M. St-Georges de Bouliélier a dit excellennent : "Il ne faudrait réellement pas que l'esprit classique et net, le goût des formes cadencées, la passion de l'harmonie fissent oublier, même d'une manière momentanée, la riche frénésie lyrique, la véhémence forcenée, les métaphores éloquentes d'un grand et solide poète." Il serait regrettable en effet qu'on méconnût M. Emile Verhaeren. Son dernier livre, le Cloître, cet essai théâtral extraordinaire, ce drame saisissant, étrange, d'une violence de passions et de style inouï, vient le prouver une fois de plus. Oui, il y a la de quoi déconcerter nos imaginations habituées à l'ordonnance et aux proportions, de quoi troubler nos esthétiques pures et pondérées, de quoi froisser nos instincts d'harmonie. Et, cependant, on ne saurait nier à ces pages la vie, l'intérêt, le mouvement et l'effet. Une prodigieuse palpitation, comme d'un cœur surhumain, les traverse. Les sentiments y sont haussés à un tel ton que, spontanément et continuellement ils éclatent, ils tonnent, ils épouvantent. Certes, nous sommes loin de la sérénité grecque et des simples attitudes au soleil, ou même de la gracieuse vivacité française. Un âme ici est un tourbillon, un homme une tempête, et l'action se meut dans le trouble, le sombre et le sanglant. Ces moines, le silence et la solitude du cloître les rendent plus entiers, plus complets, plus sauvages ou plus séraphiques que les autres hommes. Les passions, étouffées par les règles, prennent des formes insolites et terribles. Les caractères, tournés vers Dieu, se rétrécissent ou s'exaltent dans des proportions inconnues. Leur langage sort tout brûlant de leur pensée enflammée. Vraiment, pour concevoir de pareilles âmes, les nourrir de sa substance, et les jeter dans la vie qu'elles souhaitent, une vie énorme, tragique et presque forcenée, il faut être un grand, un étonnant poète. Il y aurait pour nous injustice à ne pas le reconnaître, P. Souchon. Reçu encore de Henri Zisly, Conquête vers l'État Naturel, une intéressante brochure. Il n'est pas nécessaire d'avoir une bien grande érudition
vivacité française. Un âme ici est un tourbillon, un homme une tempête, et l'action se meut dans le trouble, le sombre et le sanglant. Ces moines, le silence et la solitude du cloître les rendent plus entiers, plus complets, plus sauvages ou plus séraphiques que les autres hommes. Les passions, étouffées par les règles, prennent des formes insolites et terribles. Les caractères, tournés vers Dieu, se rétrécissent ou s'exaltent dans des proportions inconnues. Leur langage sort tout brûlant de leur pensée enflammée. Vraiment, pour concevoir de pareilles âmes, les nourrir de sa substance, et les jeter dans la vie qu'elles souhaitent, une vie énorme, tragique et presque forcenée, il faut être un grand, un étonnant poète. Il y aurait pour nous injustice à ne pas le reconnaître, P. Souchon. Reçu encore de Henri Zisly, Conquête vers l'État Naturel, une intéressante brochure. Il n'est pas nécessaire d'avoir une bien grande érudition pour savoir que, de tous temps, les Arts ont reflété l'état de l'âme de la période et du peuple sous l'empire desquels ils se sont manifestés. Cela est aussi naturel que cette simple et pourtant mystérieuse action de la terre qui produit invariablement les fleurs et les fruits de chaque saison. Une Bible écrite au XVIIe siècle, un Couronnement de la Légende peint en 1830, une Symphonie pastorale composée en 1800, cela est impossible à concevoir. Ce qui fait la vérité et la force de l'Histoire, ce sont les arts et les sciences qui y correspondent. Rien ne saurait mieux parler de l'esprit égyptien dans l'antiquité que les pyramides et les temples, rien ne rend plus intensément l'exaltation guerrière des Grecs que l'Iliade. L'élégance maniérée des cours françaises est tout entière dans les gavottes et les bourrées des Lulli et des Couperin. Si c'est là de la musiquette, c'est que ces musiciens n'auraient su faire grand usage de l'air qu'ils respiraient. Lorsque Haydn et Beethoven ont légué leur œuvre, les hommes commencèrent à percevoir peu à peu la grandeur de la vie et des choses. Tant d'autres passions alors ont été pétries de l'argile sanguine d'où sortit un Hugo, puis
saison. Une Bible écrite au XVIIe siècle, un Couronnement de la Légende peint en 1830, une Symphonie pastorale composée en 1800, cela est impossible à concevoir. Ce qui fait la vérité et la force de l'Histoire, ce sont les arts et les sciences qui y correspondent. Rien ne saurait mieux parler de l'esprit égyptien dans l'antiquité que les pyramides et les temples, rien ne rend plus intensément l'exaltation guerrière des Grecs que l'Iliade. L'élégance maniérée des cours françaises est tout entière dans les gavottes et les bourrées des Lulli et des Couperin. Si c'est là de la musiquette, c'est que ces musiciens n'auraient su faire grand usage de l'air qu'ils respiraient. Lorsque Haydn et Beethoven ont légué leur œuvre, les hommes commencèrent à percevoir peu à peu la grandeur de la vie et des choses. Tant d'autres passions alors ont été pétries de l'argile sanguine d'où sortit un Hugo, puis un Berlioz. Pourtant — l'Histoire est la pour le prouver — aucun génie n'a jamais été entendu par ses contemporains, sinon par de très rares, douze peut-être. C'est que les événements ne sont pas mieux compris par la masse des hommes en général que par chacun d'eux en particulier. Nous ne nous rendons compte de nos émotions que lorsqu'elles ont mûri en nous, et que le jour où nous nous apercevons qu'elles étaient et sont encore en nous; nous ne commençons à les aimer qu'à l'état de souvenirs. — Et c'est à cause des souvenirs que les anciens voient mieux les temps passés que celui dans lequel ils vivent. Jusqu'à ce jour du moins, ce fut toujours ainsi. Peut-être arriverons-nous à pouvoir contempler notre époque à l'instant même où elle s'écoule. Berlioz, s'il avait eu le tempérament moins aigu, si les déboires de sa vie d'artiste avaient moins aiguisé sa nature sarcastique, eût été plus indulgent envers ses contemporains, parce que la logique des faits et les exemples de ses prédécesseurs auraient éclairé ses regards. Le peuple s'agenouillait devant la pastisserie musicale des Auber, des Adam, des David, et c'était naturel. Ceux-là en effet ne firent que suivre leurs devanciers,
ne nous rendons compte de nos émotions que lorsqu'elles ont mûri en nous, et que le jour où nous nous apercevons qu'elles étaient et sont encore en nous; nous ne commençons à les aimer qu'à l'état de souvenirs. — Et c'est à cause des souvenirs que les anciens voient mieux les temps passés que celui dans lequel ils vivent. Jusqu'à ce jour du moins, ce fut toujours ainsi. Peut-être arriverons-nous à pouvoir contempler notre époque à l'instant même où elle s'écoule. Berlioz, s'il avait eu le tempérament moins aigu, si les déboires de sa vie d'artiste avaient moins aiguisé sa nature sarcastique, eût été plus indulgent envers ses contemporains, parce que la logique des faits et les exemples de ses prédécesseurs auraient éclairé ses regards. Le peuple s'agenouillait devant la pastisserie musicale des Auber, des Adam, des David, et c'était naturel. Ceux-là en effet ne firent que suivre leurs devanciers, qui eux-mêmes, n'avaient été compris que par le souvenir d'une époque passée. L'art viril et révolutionnaire que Berlioz exprimait disparut au milieu de l'ère de la sensation, ce qui, de plus en plus, envahissait la foule. Les hommes ne voulaient, ni ne pouvaient subir les effets d'une œuvre aussi exaltée, aussi mouvementée que le fut leur propre esprit. Ils cherchaient de la "distraction", et ils en trouvaient dans les facilités des artifices qui se ressemblaient tous. L'on se plaisait aux fades sentimentalités des Saverias, des Reine de Palestine, etc... esprit superficiel et les fredonnements de Raoul, de Léhar, de Guillaume Tell plaisaient à la foule parce que, à voir ces poupées, elle trouvait un passe-temps qui la touchait à la fois récréative et sentimentale; Roméo, le Farid avaient des accents trop humains, trop réels pour pouvoir la distraire, ils lui rappelaient trop l'existence quotidienne. À cause de cela, et pour bien d'autres raisons encore, Berlioz ne fut écouté que lentement, le nombre de ses admirateurs n'augmentait que par des chiffres ridiculement minimes, mais sûrs. La jeune école, qui s'est ruée sur Wagner ou César Franck, sans daigner honorer la mémoire de Berlioz, s'est presque déshonorée à cause de cet oubli.
aussi mouvementée que le fut leur propre esprit. Ils cherchaient de la "distraction", et ils en trouvaient dans les facilités des artifices qui se ressemblaient tous. L'on se plaisait aux fades sentimentalités des Saverias, des Reine de Palestine, etc... esprit superficiel et les fredonnements de Raoul, de Léhar, de Guillaume Tell plaisaient à la foule parce que, à voir ces poupées, elle trouvait un passe-temps qui la touchait à la fois récréative et sentimentale; Roméo, le Farid avaient des accents trop humains, trop réels pour pouvoir la distraire, ils lui rappelaient trop l'existence quotidienne. À cause de cela, et pour bien d'autres raisons encore, Berlioz ne fut écouté que lentement, le nombre de ses admirateurs n'augmentait que par des chiffres ridiculement minimes, mais sûrs. La jeune école, qui s'est ruée sur Wagner ou César Franck, sans daigner honorer la mémoire de Berlioz, s'est presque déshonorée à cause de cet oubli. D'ailleurs la manière dont, souvent, elle a suivi les deux grands hommes de son choix, prouve suffisamment son manque de cœur. Ces génies-là, comme tous les grands inspirés, avaient autant d'âme que de cerveau, et c'est ce que bien des wagnériens et des franckistes ont oublié assez fréquemment. En écoutant la musique des œuvres de l'antigénération précédente, on s'explique un peu l'indifférence dans laquelle elle a tenu l'œuvre de Berlioz. Il ne leur fallait pas la simplicité du cœur, ni l'ardeur de l'homme doué de larges sentiments ; ce qui les attachait surtout à Wagner et à Franck, c'était ce qu'il y avait de cérébral en eux; leur magnificence sentimentale ne les touchait que très peu. Qu'importe ! Il n'est pas de l'intérêt de suivre les causes de la déroute d'une génération qui s'éteint. Constatons avec allégresse qu'enfin l'œuvre de Berlioz a pénétré jusque dans les foules, et que son œuvre enthousiasme les tempéraments sincères et harmonieux. — Cette Danse de Faust, si ridicule autrefois, et refoulée plus tard par des contrefaçons mielleuses, a fini par triompher au moyen de sa propre beauté. Ce que la vraie inspiration, la vraie conception personnelle peut faire, nous le voyons encore ici. Tandis