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suivi le bon chemin et cherché le bonheur où il se trouve réellement: dans l'amour pratique de Dieu, qui est la sainteté; et, parce qu'il a tout sacrifié pour y parvenir, il a enfin obtenu la pleine réalisation de son désir. Dix siècles plus tard, nous entendons encore la voix d'un homme heureux: « Je surabonde de joie, s'écrie saint Paul dans l'enthousiasme de son bonheur, surabundo gaudio in omni tribulatione nostra, » tant sont grandes les délices dont Dieu se plaît à combler ceux qui n'ont pas peur de tout sacrifier pour devenir des saints. Ne croyez pas, mes frères, que ce soit là un privilège accordé uniquement à l'Église naissante. Chaque siècle a été témoin des mêmes merveilles. De générations en générations, on entend la voix de ces chrétiens fortunés que la sainteté rend heureux et qui ne peuvent s'empêcher de le proclamer à la face du monde, pour l'engager à marcher sur leurs traces. Écoutez la voix du bienheureux Polycarpe. Un cruel tyran le fait comparaître devant son tribunal: « Choisis, lui dit-il, entre l'apostasie ou la mort. Renie le Christ, ou meurs! — Eh quoi! répond le saint vieillard, vous voulez que je trahisse mon Dieu? Il y a quatre-vingts ans que j'ai l'honneur de le servir, et ce bon maître ne m'a jamais fait que du bien. » Ainsi parla l'illustre martyr, et il aima mieux mourir que d'offenser ce Dieu qui, après l'avoir rendu heureux pendant de longues années, se préparait à couronner quelques instants de souffrances par une éternelle félicité. Entendez encore l'aveu de saint Augustin, aveu précieux que devraient se faire bien des chrétiens de nos jours: « Je vous rends grâces, ô mon Dieu, s'écrie-t-il, de ce que vous m'avez rendu enfin mon repos et mon bonheur. Longtemps je m'étais figuré votre loi comme un fardeau accablant. Infortuné que j'étais! Je la repoussais de moi, et je ne savais pas que c'était éloigner d'autant mon bonheur! » Si maintenant, mes frères, vous voulez ajouter à ces éloquents témoignages une preuve plus proche de nous, vivante au milieu de notre société moderne,
Il y a quatre-vingts ans que j'ai l'honneur de le servir, et ce bon maître ne m'a jamais fait que du bien. » Ainsi parla l'illustre martyr, et il aima mieux mourir que d'offenser ce Dieu qui, après l'avoir rendu heureux pendant de longues années, se préparait à couronner quelques instants de souffrances par une éternelle félicité. Entendez encore l'aveu de saint Augustin, aveu précieux que devraient se faire bien des chrétiens de nos jours: « Je vous rends grâces, ô mon Dieu, s'écrie-t-il, de ce que vous m'avez rendu enfin mon repos et mon bonheur. Longtemps je m'étais figuré votre loi comme un fardeau accablant. Infortuné que j'étais! Je la repoussais de moi, et je ne savais pas que c'était éloigner d'autant mon bonheur! » Si maintenant, mes frères, vous voulez ajouter à ces éloquents témoignages une preuve plus proche de nous, vivante au milieu de notre société moderne, transportez-vous par la pensée dans quelqu'un de ces monastères, dont on parle tant, souvent sans les connaître. Considérez la vie de ceux qui les remplissent, et dites-nous s'il est possible d'unir un plus grand bonheur à de plus grands sacrifices! Ces hommes ont quitté ce que dans le monde on appelle un rang élevé; ou bien, humbles ouvriers de nos villes et de nos campagnes, ils ont abandonné leurs parents, leurs amis, leur modeste chaumière, pour s'ensevelir tout vivants dans ces asiles d'où ils ne sortiront même pas après leur mort. Et ils sont heureux. Pour vêtements, ils ont une étoffe grossière; pour nourriture, des herbes mal préparées. Tout le jour ils sont courbés sur de pénibles travaux, les quittant seulement pour prier; la nuit, étendus sur une couche bien dure, ils goûtent à peine quelques heures d'un repos que la prière encore vient deux fois interrompre. Et ils sont heureux. Cette vie, il y a des milliers d'hommes et de femmes qui la mènent, des jeunes gens et des vieillards, des jeunes filles au printemps de l'âge et de vénérables chrétiennes chargées d'années et de mérites. Et tous sont heureux. Il y en a sur tous les points de
appelle un rang élevé; ou bien, humbles ouvriers de nos villes et de nos campagnes, ils ont abandonné leurs parents, leurs amis, leur modeste chaumière, pour s'ensevelir tout vivants dans ces asiles d'où ils ne sortiront même pas après leur mort. Et ils sont heureux. Pour vêtements, ils ont une étoffe grossière; pour nourriture, des herbes mal préparées. Tout le jour ils sont courbés sur de pénibles travaux, les quittant seulement pour prier; la nuit, étendus sur une couche bien dure, ils goûtent à peine quelques heures d'un repos que la prière encore vient deux fois interrompre. Et ils sont heureux. Cette vie, il y a des milliers d'hommes et de femmes qui la mènent, des jeunes gens et des vieillards, des jeunes filles au printemps de l'âge et de vénérables chrétiennes chargées d'années et de mérites. Et tous sont heureux. Il y en a sur tous les points de la terre; dans la France qui en a payé à Dieu et à l'Église son large tribut; dans cette ville, près de vous, de vos parents, peut-être... Voilà dix ans, vingt ans qu'ils vivent ainsi; ils en vivront autant encore. Et toujours ils sont heureux. Ah! c'est qu'il y a, mes frères, dans la recherche de la sainteté une force si douce, et à la fois si puissante, qu'elle suffit pour rendre délicieuse une vie qui, sans elle, serait plus intolérable que le plus cruel esclavage. « Ô Dieu, dirai-je avec le saint roi David, que vous êtes bon pour ceux qui vous aiment et vous obéissent fidèlement, » puisque vous leur faites goûter dans votre amour d'ineffables douceurs! Dieu assurément, mes frères, ne vous demande pas de si grands sacrifices. Il n'y a que certaines âmes d'élite qu'il appelle à de tels combats pour les élever à une telle gloire. Pour vous, il veut que vous travailliez à vous sanctifier dans la situation où sa Providence vous a placés; et c'est là qu'il vous fera trouver tout le bonheur qu'il vous destine. Dieu lui-même, en créant l'homme, a mis dans le sanctuaire impénétrable de son âme une puissance redoutable,
mes frères, dans la recherche de la sainteté une force si douce, et à la fois si puissante, qu'elle suffit pour rendre délicieuse une vie qui, sans elle, serait plus intolérable que le plus cruel esclavage. « Ô Dieu, dirai-je avec le saint roi David, que vous êtes bon pour ceux qui vous aiment et vous obéissent fidèlement, » puisque vous leur faites goûter dans votre amour d'ineffables douceurs! Dieu assurément, mes frères, ne vous demande pas de si grands sacrifices. Il n'y a que certaines âmes d'élite qu'il appelle à de tels combats pour les élever à une telle gloire. Pour vous, il veut que vous travailliez à vous sanctifier dans la situation où sa Providence vous a placés; et c'est là qu'il vous fera trouver tout le bonheur qu'il vous destine. Dieu lui-même, en créant l'homme, a mis dans le sanctuaire impénétrable de son âme une puissance redoutable, qui seule fait tour à tour son bonheur ou son malheur. Quand il fait le bien, elle l'approuve, le félicite, et il est heureux; quand il fait le mal, elle le condamne, et, devenant son juge et son bourreau tout à la fois, lui inflige comme châtiment de sa faute des tortures morales si grandes que la souffrance physique la plus vive ne peut en donner qu'une idée bien imparfaite. Cette puissance terrible, c’est la conscience : et cette voix qui, au dedans de nous, nous absout ou nous condamne, est la voix de la conscience, la voix de Dieu même. Elle est donc la suprême dispensatrice de notre bonheur. La félicité qu'elle donne, rien ne peut la troubler. La pauvreté, la maladie, la mort même ont perdu leur amertume pour une âme en paix avec sa conscience. C'est elle qui soutint les saints martyrs parmi leurs cruelles tortures. L'âme humaine n'ayant rien à se reprocher ni envers Dieu, ni envers ses semblables, ni envers elle-même, certaine d'être dans la justice et le devoir, demeure immobile dans sa douce béatitude, comme ces rochers inébranlables que la mer bat vainement de ses flots soulevés par la tempête. Je suis heureux, mes
des tortures morales si grandes que la souffrance physique la plus vive ne peut en donner qu'une idée bien imparfaite. Cette puissance terrible, c’est la conscience : et cette voix qui, au dedans de nous, nous absout ou nous condamne, est la voix de la conscience, la voix de Dieu même. Elle est donc la suprême dispensatrice de notre bonheur. La félicité qu'elle donne, rien ne peut la troubler. La pauvreté, la maladie, la mort même ont perdu leur amertume pour une âme en paix avec sa conscience. C'est elle qui soutint les saints martyrs parmi leurs cruelles tortures. L'âme humaine n'ayant rien à se reprocher ni envers Dieu, ni envers ses semblables, ni envers elle-même, certaine d'être dans la justice et le devoir, demeure immobile dans sa douce béatitude, comme ces rochers inébranlables que la mer bat vainement de ses flots soulevés par la tempête. Je suis heureux, mes frères, de pouvoir ici en appeler à votre propre expérience. Vous n'êtes pas sans avoir rencontré clans votre vie des jours où vous avez été pleinement heureux. C'est lorsqu'après avoir été longtemps tourmenté par le cuisant remords d'une faute grave et non encore avouée, vous avez eu enfin le courage de l'accuser au prêtre qui vous en a absous au nom de Dieu ; c'est lorsque vous avez pardonné une offense, lorsque vous vous êtes réconcilié avec votre ennemi ; c'est lorsque vous avez fait quelque bonne action, sauvé la vie ou l'honneur à votre prochain. Un soir, après une journée chrétiennement employée clans l'accomplissement de tous vos devoirs, vous vous êtes dit : « Je suis content de ma journée ; puisse celle de demain lui ressembler ! » Eh bien ! votre joie alors n'était-elle pas ineffable ? Ne trouviez-vous pas dans cette pratique d'une vie sainte quelque chose de si puissamment consolateur que les autres jouissances vous paraissaient fades auprès de celle-là ? Vous aviez semé la sainteté dans le champ de votre vie ; vous y avez récolté le contentement et le vrai bonheur. Je sais bien que les âmes mondaines ne partagent pas cet avis.
de l'accuser au prêtre qui vous en a absous au nom de Dieu ; c'est lorsque vous avez pardonné une offense, lorsque vous vous êtes réconcilié avec votre ennemi ; c'est lorsque vous avez fait quelque bonne action, sauvé la vie ou l'honneur à votre prochain. Un soir, après une journée chrétiennement employée clans l'accomplissement de tous vos devoirs, vous vous êtes dit : « Je suis content de ma journée ; puisse celle de demain lui ressembler ! » Eh bien ! votre joie alors n'était-elle pas ineffable ? Ne trouviez-vous pas dans cette pratique d'une vie sainte quelque chose de si puissamment consolateur que les autres jouissances vous paraissaient fades auprès de celle-là ? Vous aviez semé la sainteté dans le champ de votre vie ; vous y avez récolté le contentement et le vrai bonheur. Je sais bien que les âmes mondaines ne partagent pas cet avis. Comme ces insensés dont parlent les saintes Écritures, elles disent : « Venez, jouissons des biens présents, couronnons-nous de roses avant qu'elles ne se flétrissent. Venez, le plaisir seul donne le bonheur ! » Ah ! je vous en conjure par les entrailles de la miséricorde divine, ne vous laissez pas séduire par ces promesses mensongères ! N'allez pas chercher le bonheur au milieu des folles joies d'un monde trompeur ! N'entendez-vous pas ce long cri de douleur, cette plainte lamentable qui s'élève à la fois de tous les points du globe, et se prolonge, en se grossissant, de siècles en siècles ? Le monde veut des richesses, et parce qu'il n'en peut jamais assez amasser, ou qu'il perd celles qu'il avait entassées, il pleure et se suicide ! Le monde veut des plaisirs ; et parce qu'il n'en peut jamais assez goûter, et que ces plaisirs précipitent au tombeau son corps usé au milieu de sa carrière, il se lamente et maudit le jour qui l'a vu naître. Croyez-vous donc qu'ils sont heureux, tous ces hommes que vous voyez s'étourdir dans des fêtes continuelles, ou bien travailler sans trêve ni repos à augmenter le chiffre de leur fortune ?
pas séduire par ces promesses mensongères ! N'allez pas chercher le bonheur au milieu des folles joies d'un monde trompeur ! N'entendez-vous pas ce long cri de douleur, cette plainte lamentable qui s'élève à la fois de tous les points du globe, et se prolonge, en se grossissant, de siècles en siècles ? Le monde veut des richesses, et parce qu'il n'en peut jamais assez amasser, ou qu'il perd celles qu'il avait entassées, il pleure et se suicide ! Le monde veut des plaisirs ; et parce qu'il n'en peut jamais assez goûter, et que ces plaisirs précipitent au tombeau son corps usé au milieu de sa carrière, il se lamente et maudit le jour qui l'a vu naître. Croyez-vous donc qu'ils sont heureux, tous ces hommes que vous voyez s'étourdir dans des fêtes continuelles, ou bien travailler sans trêve ni repos à augmenter le chiffre de leur fortune ? Il n'en est rien ; et, s'il vous était donné de porter un regard scrutateur au fond de ces vies qui semblent fleuries dans l'or, et la soie, vous seriez épouvantés à la vue des inimitiés, des amers tristesses, des chagrins et des sombres désespoirs qui empoisonnent ces brillantes existences. Le bonheur du monde, voulez-vous savoir ce qu'il est ? Un immense ennui, et, quand Dieu ne l'a pas abandonné, le remords. Il sème l'oubli de Dieu, l'impiété à pleines mains dans les sillons de la vie ; et chaque jour il y recueille la souffrance et le malheur. On dit parfois : « Je me passe bien de Dieu et de ses commandements ; je fais mes affaires, et je suis heureux. Je ne m'occupe de rien de plus. » Vous êtes heureux ? En êtes-vous bien assuré ? Et ces soucis d'une ambition jamais satisfaite, et ces emportements d'un caractère qui ne sait pas se contraindre, et ces murmures de l'orgueil froissé, qu'est-ce donc que tout cela ? Remords pour le passé, agitations dans le présent, inquiétudes pour l'avenir, c'est là ce que vous appelez le bonheur ? Avouez qu'il est difficile de se faire plus étrangement illusion.
Le bonheur du monde, voulez-vous savoir ce qu'il est ? Un immense ennui, et, quand Dieu ne l'a pas abandonné, le remords. Il sème l'oubli de Dieu, l'impiété à pleines mains dans les sillons de la vie ; et chaque jour il y recueille la souffrance et le malheur. On dit parfois : « Je me passe bien de Dieu et de ses commandements ; je fais mes affaires, et je suis heureux. Je ne m'occupe de rien de plus. » Vous êtes heureux ? En êtes-vous bien assuré ? Et ces soucis d'une ambition jamais satisfaite, et ces emportements d'un caractère qui ne sait pas se contraindre, et ces murmures de l'orgueil froissé, qu'est-ce donc que tout cela ? Remords pour le passé, agitations dans le présent, inquiétudes pour l'avenir, c'est là ce que vous appelez le bonheur ? Avouez qu'il est difficile de se faire plus étrangement illusion. Vous êtes heureux maintenant. — Soit ! Mais : qu'une mauvaise affaire ruine votre fortune ; que la mort vous enlève votre épouse, votre enfant bien-aimé ; qu'une maladie aiguë vous torture ; pendant de longs jours sur un lit de douleur, dites-moi, serez-vous encore heureux ? Et si la religion ne vient pas vous prêter le secourable appui de ses consolations surnaturelles, qui donc vous empêchera de tomber dans le désespoir ? Vous êtes heureux sans obéir à la voix de la religion, et vous le serez toute votre vie. Je le veux bien encore. Mais, combien durera cette vie ? Elle-même ? Dans vingt ans, dans dix ans, demain peut-être, il vous faudra mourir. Bon gré, mal gré, vous en viendrez là ; et vous savez bien que toute vie humaine aboutit fatalement à l'un de ces doux termes, que personne ne peut éviter : le ciel et un bonheur éternel, l'enfer et un éternel malheur. Soyez donc heureux sans travailler à vous sanctifier, si vous le pouvez ! Avouez cependant que le bonheur est singulièrement amoindri, quand on ne lui voit pour terme qu'un malheur sans fin... Revenons donc, mes frères, au juste sentiment du véritable bonheur.
religion ne vient pas vous prêter le secourable appui de ses consolations surnaturelles, qui donc vous empêchera de tomber dans le désespoir ? Vous êtes heureux sans obéir à la voix de la religion, et vous le serez toute votre vie. Je le veux bien encore. Mais, combien durera cette vie ? Elle-même ? Dans vingt ans, dans dix ans, demain peut-être, il vous faudra mourir. Bon gré, mal gré, vous en viendrez là ; et vous savez bien que toute vie humaine aboutit fatalement à l'un de ces doux termes, que personne ne peut éviter : le ciel et un bonheur éternel, l'enfer et un éternel malheur. Soyez donc heureux sans travailler à vous sanctifier, si vous le pouvez ! Avouez cependant que le bonheur est singulièrement amoindri, quand on ne lui voit pour terme qu'un malheur sans fin... Revenons donc, mes frères, au juste sentiment du véritable bonheur. Les saints ont su le trouver. Leur vie, qui pouvait paraître malheureuse aux yeux des hommes, a été rassasiée de jouissances inexprimables, puisées dans leur amour de Dieu. Et maintenant qu'ils ont traversé victorieusement les épreuves de leur existence mortelle, ils goûtent dans le sein de Dieu même de telles félicités, qu'on n'a trouvé que ce seul mot pour les nommer : ce sont les bienheureux. O vous, mes frères, qui appelez si ardemment le bonheur de tous vos voeux, cherchez-le là-même où les saints l'ont trouvé. Suivez leurs conseils, imitez leurs exemples. Recueillez les secrets de la véritable béatitude, révélés dans l'évangile dont on vous a fait la lecture en cette solennité de tous les saints. C'est Jésus-Christ même, le docteur infaillible, qui les proclame. Écoutez-le. "O homme, dit-il dans son merveilleux discours sur la montagne, tu veux être heureux? Ne recherche donc pas les richesses exagérées. Sois pauvre en esprit, et tu seras heureux. "Beati paupers spiritu". "Tu veux être heureux? Sois doux, bon et affable pour tous : rends le bien pour le mal, la louange pour le blâme, l'amour pour la haine. "Beati misericordiam". O mon frère, tu veux être heureux? Sois fort dans la peine,
félicités, qu'on n'a trouvé que ce seul mot pour les nommer : ce sont les bienheureux. O vous, mes frères, qui appelez si ardemment le bonheur de tous vos voeux, cherchez-le là-même où les saints l'ont trouvé. Suivez leurs conseils, imitez leurs exemples. Recueillez les secrets de la véritable béatitude, révélés dans l'évangile dont on vous a fait la lecture en cette solennité de tous les saints. C'est Jésus-Christ même, le docteur infaillible, qui les proclame. Écoutez-le. "O homme, dit-il dans son merveilleux discours sur la montagne, tu veux être heureux? Ne recherche donc pas les richesses exagérées. Sois pauvre en esprit, et tu seras heureux. "Beati paupers spiritu". "Tu veux être heureux? Sois doux, bon et affable pour tous : rends le bien pour le mal, la louange pour le blâme, l'amour pour la haine. "Beati misericordiam". O mon frère, tu veux être heureux? Sois fort dans la peine, laisse couler sans révolte les larmes que provoque la douleur physique ou morale. "Beati lugentes". Tu veux être heureux? Repousse avec horreur le vice qui souillerait ton cœur, dépraverait ton intelligence et déshonorerait ta vie: sois vigilant, modeste et pur, et tu seras heureux. "Beati mundo corde". Que vous dirai-je encore, à Vous tous qui désirez si vivement le bonheur? Mes frères, mes amis, dans les jours agités que nous traversons, où il est si difficile de connaître son devoir, et si pénible parfois de le remplir, écoutez toujours avec docilité les enseignements du Seigneur Jésus. Observez ses divins préceptes avec une stricte exactitude et une persévérance inlassable. Comme ces fortunés étoiles qui vous regardent, vous encouragent et vous aident de leur protection, soyez des saints dans la vie présente, et vous serez des bienheureux dans les joies immortelles de la vie future. "Beati..." "quoniam ipsi Deum possidebunt". Ainsi soit-il. EXPLICATION POPULAIRE DES ÉVANGILES PAR UN CURÉ DE CAMPAGNE 23e DIèME APERÇU APRES LA PENTECÔTE Évangile selon saint Matthieu, IX, 18-25. En ce temps-là, comme Jésus parlait aux disciples de Jean, un chef de la synagogue l'aborda et l'adora, en disant : « Seigneur, ma fille vient de mourir mais
encore, à Vous tous qui désirez si vivement le bonheur? Mes frères, mes amis, dans les jours agités que nous traversons, où il est si difficile de connaître son devoir, et si pénible parfois de le remplir, écoutez toujours avec docilité les enseignements du Seigneur Jésus. Observez ses divins préceptes avec une stricte exactitude et une persévérance inlassable. Comme ces fortunés étoiles qui vous regardent, vous encouragent et vous aident de leur protection, soyez des saints dans la vie présente, et vous serez des bienheureux dans les joies immortelles de la vie future. "Beati..." "quoniam ipsi Deum possidebunt". Ainsi soit-il. EXPLICATION POPULAIRE DES ÉVANGILES PAR UN CURÉ DE CAMPAGNE 23e DIèME APERÇU APRES LA PENTECÔTE Évangile selon saint Matthieu, IX, 18-25. En ce temps-là, comme Jésus parlait aux disciples de Jean, un chef de la synagogue l'aborda et l'adora, en disant : « Seigneur, ma fille vient de mourir mais venez lui imposer les mains, et elle vivra. » Alors Jésus se levant le suivit avec ses disciples. Et voilà qu'une femme, qui depuis douze ans était affligée d'une perte de sang, s'approcha par derrière et toucha la frange de son vêtement; car elle se disait en elle-même : « Si je touche seulement son vêtement, je serai guérie. » Jésus se retournant alors et la voyant, lui dit : « Ma fille, ayez confiance ; votre foi vous a sauvée. » Et depuis ce moment-là cette femme fut guérie. Lorsque Jésus fut arrivé à la maison de ce chef de synagogue, et qu'il eut vu les joueurs de flûte et une troupe de gens qui faisaient grand bruit, il leur dit : « Retirez-vous, car cette jeune fille n'est pas morte; elle n'est qu'endormie. » Et ils se moquaient de lui. Quand on eut fait sortir tout ce monde, il la prit par la main, et la jeune fille se leva. Et le bruit s'en répandit dans tout le pays. Plan Guérison de l'Hémorroïsse. — Résurrection de la fille de Jair. — Deux miracles de Notre-Seigneur racontés par trois évangélises, avec des détails différents. — Jair, président de synagogue,
Si je touche seulement son vêtement, je serai guérie. » Jésus se retournant alors et la voyant, lui dit : « Ma fille, ayez confiance ; votre foi vous a sauvée. » Et depuis ce moment-là cette femme fut guérie. Lorsque Jésus fut arrivé à la maison de ce chef de synagogue, et qu'il eut vu les joueurs de flûte et une troupe de gens qui faisaient grand bruit, il leur dit : « Retirez-vous, car cette jeune fille n'est pas morte; elle n'est qu'endormie. » Et ils se moquaient de lui. Quand on eut fait sortir tout ce monde, il la prit par la main, et la jeune fille se leva. Et le bruit s'en répandit dans tout le pays. Plan Guérison de l'Hémorroïsse. — Résurrection de la fille de Jair. — Deux miracles de Notre-Seigneur racontés par trois évangélises, avec des détails différents. — Jair, président de synagogue, vient demander à Jésus-Christ la guérison de sa fille mourante. — Jésus-Christ se rend chez lui. — Pendant le trajet, une femme malade veut être guérie, sans se faire connaître. — Plan habilement tiré. — Qualités et défauts de cette femme. — Leçon que Jésus-Christ lui donne. — On vient annoncer à Jair la mort de sa fille. — Spectacle qu'offre sa maison quand Jésus-Christ y arrive. — Deuil chez les anciens. — Résurrection de la morte. — Conséquences pratiques. Mes frères, L'évangile d'aujourd'hui nous rapporte deux grands miracles de Notre-Seigneur. Cet évangile a été écrit par saint Matthieu; mais les deux miracles nous sont aussi rapportés par saint Marc et saint Luc; et chacun des évangélistes les raconte avec des détails différents, que vous serez heureux de connaître, j'en suis sûr, tant ils offrent d'intérêt. Il y a là surtout l'histoire d'une femme, qui ne peut manquer de captiver votre attention. 2. Un jour donc Notre-Seigneur finissait d'adresser une instruction au peuple, lorsqu'on vit s'approcher de lui un chef de synagogue, nommé Jair. Vous vous rappelez ce qu'étaient les synagogues des Juifs: des édifices, avec une grande salle, où le peuple se réunissait, surtout les samedis, pour entendre l'explication