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le pays intéressé, des abonnements Poste, au même tarif que celui des abonnements France et Colonies. Se renseigner à la poste. COMPTE CHÈQUES POSTAUX : 2084-67 MARIE MIRE 25, RUE D'ABOUKIR PARIS TÉLÉPHONE : TUR. 97-81 et 97-82 TÉLÉGRAMMES = MARIECLAIR-PARIS R. C. SEINE 251.795 B SOMMAIRE N° 30 AVRIL 1937 ★ BEAUTÉ ET HYGIÈNE * LA MODE N'EST PLUS AUX POITRINES PLATES PAGE 16 * TANT DE FEMMES SE MAQUILLENT MAL — 18 MODE * PROMENADES PARISIENNES — 11 * LES RAYURES, SUCCÈS DE LA SAISON — 22 * LES PETITES VESTES TRANSFORMENT LES ROBES DU SOIR — 26 * LE RENOUVEAU DE LA DENTELLE AU CROCHET — 30 * MARIE-CLAIRE TRICOTE — 35 * TROUVAILLES — 39 * LES PATRONS DE MARIE-CLAIRE — 40 * L'ART D'ESSAYER UNE ROBE — 41 LECTURE * LES ROBES D'OPERA — 6 * EPOUSEZ-LA — 8 * LES LETTRES DIFFICILES — 15 * LISEZ VOTRE DESTIN DANS VOTRE MIROIR — 20 * VARIÉTÉS — 24 * LES QUATRE VISAGES DU BONHEUR — 28 * LE GRAND ET FATAL AMOUR DU GÉNÉRAL BOULANGER — 32 * L'ORIENTATION PROFESSIONNELLE — 38 LA MAISON * PROMENEZ-VOUS LE DIMANCHE ET NE MOURrez PAS DE FAIM LE LUNDI — 34 * NE JETEZ PLUS LES VIEILLES BOITES : — 36 LES ROSES D'OPERA NOUVELLE PAR PAUL BRINGUIER Une oie sauvage s'enleva au-dessus du marais, poussa un cri aigu et pathétique, et se mit à fuir vers le ciel bas et gris, en tendant le cou. Un coup de feu partit entre les roseaux. L'oie parut trébucher dans l'air, frissonna d'une aile à l'autre et, blessée, continua sa route. Alors Michel jeta son fusil à l'épaule, tira. L'oie ferma ses ailes, recroquevilla ses pattes pour mourir, et tomba. Au moment où Michel, botté de caoutchouc, enfoncé jusqu'aux cuisses dans la vase, se baissait pour la ramasser, une voix dit derrière lui : — Ne vous gênez pas. Si vous mangez cette bête, c'est sur mes plombs que vous vous casserez les dents. Il se retourna, vit une femme, bottée comme lui, couverte de boue comme lui, son fusil
LUNDI — 34 * NE JETEZ PLUS LES VIEILLES BOITES : — 36 LES ROSES D'OPERA NOUVELLE PAR PAUL BRINGUIER Une oie sauvage s'enleva au-dessus du marais, poussa un cri aigu et pathétique, et se mit à fuir vers le ciel bas et gris, en tendant le cou. Un coup de feu partit entre les roseaux. L'oie parut trébucher dans l'air, frissonna d'une aile à l'autre et, blessée, continua sa route. Alors Michel jeta son fusil à l'épaule, tira. L'oie ferma ses ailes, recroquevilla ses pattes pour mourir, et tomba. Au moment où Michel, botté de caoutchouc, enfoncé jusqu'aux cuisses dans la vase, se baissait pour la ramasser, une voix dit derrière lui : — Ne vous gênez pas. Si vous mangez cette bête, c'est sur mes plombs que vous vous casserez les dents. Il se retourna, vit une femme, bottée comme lui, couverte de boue comme lui, son fusil à la bretelle. Il rit, franchement amusé : — Je crois avoir puissamment participé au trépas de cet animal, dit-il. Mais je m'en voudrais de vous en priver. Il lui tendait l'oie pitoyable aux plumes collées par le sang et l'eau. Elle ne pouvait moins faire que de sourire et de remercier. Puis, naturellement, ils se regardèrent. Elle était grande, mince, avec un visage uni, lavé, sans fard ni poudre, et qui semblait étiré par le grand air, tendu. Lui était robuste, souple, agréable. Les circonstances de leur rencontre, le paysage sauvage et pur qui les entourait, tout leur promettait d'être vite et sans gêne des camarades. Ils revinrent à pas lents, le long de la levée de terre qui bordait les étangs vers les îlots de masures seulement habitées par des pêcheurs et des chasseurs de canards. — Vous ne vivez pas ici toute l'année ? — Non, je suis là seulement pour quelques semaines, chez un parent. — Moi aussi. Instinctivement, ils ralentissaient l'allure, retardaient le moment de se quitter. Des lumières jaunes apparaissaient une à une derrière les petites vitres sales. Des hommes en sabots balançaient des lanternes et appelaient leurs chiens attardés. Une brume salée enveloppait
de remercier. Puis, naturellement, ils se regardèrent. Elle était grande, mince, avec un visage uni, lavé, sans fard ni poudre, et qui semblait étiré par le grand air, tendu. Lui était robuste, souple, agréable. Les circonstances de leur rencontre, le paysage sauvage et pur qui les entourait, tout leur promettait d'être vite et sans gêne des camarades. Ils revinrent à pas lents, le long de la levée de terre qui bordait les étangs vers les îlots de masures seulement habitées par des pêcheurs et des chasseurs de canards. — Vous ne vivez pas ici toute l'année ? — Non, je suis là seulement pour quelques semaines, chez un parent. — Moi aussi. Instinctivement, ils ralentissaient l'allure, retardaient le moment de se quitter. Des lumières jaunes apparaissaient une à une derrière les petites vitres sales. Des hommes en sabots balançaient des lanternes et appelaient leurs chiens attardés. Une brume salée enveloppait les tamarins et les pins parasols. Ils habitaient des hameaux différents, étant dit de deux kilomètres l'un de l'autre. En se saluant, brusquement, presque inconsciemment, il eut l'angoisse de ne pas la revoir. — Je crois qu'il y aura du canard, demain, dans l'impasse du grand mas, dit-il. A deux, se postant bien, on pourrait faire un joli coup. Elle le regarda, elle hésita peut-être un peu trop longuement, elle parut ne pas trouver la proposition aussi naturelle qu'elle paraissait l'être. Puis, d'une voix un peu lasse, comme fêlée, comme résignée, elle arrangea avec lui un rendez-vous. Il la regarda s'éloigner, s'effacer dans le brouillard mauve : — Elle est à peine couverte. Elle va prendre froid, pensa-t-il. Et au même moment il éclata de rire, tout seul, en mesurant l'élan de tendresse qui le portait vers cette paysanne, à peine jolie, et dont il ne connaissait même pas le nom. Ils firent un assez joli coup, en effet, sur les canards, et le jour d'après, ils forcèrent ensemble une compagnie de macreuses. Aucun des deux ne cherchait plus à résister à l'attrait qu'il avait pour l'autre, mais se méprenait encore sur la nature de cet attrait, ne voulant y
se postant bien, on pourrait faire un joli coup. Elle le regarda, elle hésita peut-être un peu trop longuement, elle parut ne pas trouver la proposition aussi naturelle qu'elle paraissait l'être. Puis, d'une voix un peu lasse, comme fêlée, comme résignée, elle arrangea avec lui un rendez-vous. Il la regarda s'éloigner, s'effacer dans le brouillard mauve : — Elle est à peine couverte. Elle va prendre froid, pensa-t-il. Et au même moment il éclata de rire, tout seul, en mesurant l'élan de tendresse qui le portait vers cette paysanne, à peine jolie, et dont il ne connaissait même pas le nom. Ils firent un assez joli coup, en effet, sur les canards, et le jour d'après, ils forcèrent ensemble une compagnie de macreuses. Aucun des deux ne cherchait plus à résister à l'attrait qu'il avait pour l'autre, mais se méprenait encore sur la nature de cet attrait, ne voulant y voir, hypocritement, que le plaisir d'avoir trouvé un agréable compagnon de chasse. Suzanne marchait comme un homme, ne se plaignait jamais, pensait clair, voyait juste. Quand ils partaient en barque prendre un affût, elle réclamait de ramer sa part et déjeunait joyeusement de fromage, de pain et de vin rouge. Tout en elle était simple et pourtant, quelque chose parfois démentait cet équilibre. Un matin, pendant qu'ils attendaient un passage de cols-verts, elle s'était endormie dans le fond du bateau plein de paille. Assis près d'elle il la regardait et, dans ces traits détendus, abandonnés, il découvrait avec stupeur du mystère. Maintenant que la volonté n'était plus là pour imposer le seul désir de vivre sincèrement, le reflet d'un vieux souci, d'une angoisse refoulée, d'une amertume lointaine remontaient jusqu'à la surface de ce visage. Elle entr'ouvrit les lèvres, il se pencha pour écouter le mot qui lui révélerait le secret de cette femme, il ne put rien comprendre et, bouleversé, d'un mouvement irréfléchi, il l'embrassa sur la tempe, à l'endroit où la fièvre du cauchemar collait une petite mèche de cheveux bruns. Il se redressa, mais alors, par une sorte de miracle, le visage toujours immobile perdit son angoisse, reprit
Tout en elle était simple et pourtant, quelque chose parfois démentait cet équilibre. Un matin, pendant qu'ils attendaient un passage de cols-verts, elle s'était endormie dans le fond du bateau plein de paille. Assis près d'elle il la regardait et, dans ces traits détendus, abandonnés, il découvrait avec stupeur du mystère. Maintenant que la volonté n'était plus là pour imposer le seul désir de vivre sincèrement, le reflet d'un vieux souci, d'une angoisse refoulée, d'une amertume lointaine remontaient jusqu'à la surface de ce visage. Elle entr'ouvrit les lèvres, il se pencha pour écouter le mot qui lui révélerait le secret de cette femme, il ne put rien comprendre et, bouleversé, d'un mouvement irréfléchi, il l'embrassa sur la tempe, à l'endroit où la fièvre du cauchemar collait une petite mèche de cheveux bruns. Il se redressa, mais alors, par une sorte de miracle, le visage toujours immobile perdit son angoisse, reprit sa pureté et sa paix. Il comprit que la caresse légère l'avait réveillée, mais que, confusément, effrayée ou heureuse, elle n'osait pas ouvrir les yeux. Il reprit les rames en silence et la ramena à terre. Ils ne firent, plus tard, ni l'un ni l'autre, aucune allusion à cette matinée-là. Par une entente tacite, ils ne parlaient jamais de leur vie de leurs projets. Ils étaient en vacances chez des parents éloignés. Sur la durée même de ces vacances, ils ne paraissaient pas fixés. C'était l'automne dans ce Bas-Languedoc, dans les étangs immenses séparés de la mer par d'étroites relevées de terre. Ces paysages étaient à peu près déserts, encore tièdes, sonores. Chaque matin, il arrivait avec sa barque au carrefour des deux petits canaux qui reliaient les étangs entre eux. Debout à l'arrière, appuyé sur une longue perche, il attendait. Bientôt il la voyait venir, toujours vêtue d'une vieille veste de toile écrue, bottée, un chapeau d'homme enfoncé sur sa tête, son fusil sous le bras. Il poussait la barque avec sa perche entre les roseaux clairsemés. Accroupée à l'avant, elle tirait des macreuses noires et trapues qui se levaient en égratignant l'eau de leurs pattes, ou des vanneaux
Par une entente tacite, ils ne parlaient jamais de leur vie de leurs projets. Ils étaient en vacances chez des parents éloignés. Sur la durée même de ces vacances, ils ne paraissaient pas fixés. C'était l'automne dans ce Bas-Languedoc, dans les étangs immenses séparés de la mer par d'étroites relevées de terre. Ces paysages étaient à peu près déserts, encore tièdes, sonores. Chaque matin, il arrivait avec sa barque au carrefour des deux petits canaux qui reliaient les étangs entre eux. Debout à l'arrière, appuyé sur une longue perche, il attendait. Bientôt il la voyait venir, toujours vêtue d'une vieille veste de toile écrue, bottée, un chapeau d'homme enfoncé sur sa tête, son fusil sous le bras. Il poussait la barque avec sa perche entre les roseaux clairsemés. Accroupée à l'avant, elle tirait des macreuses noires et trapues qui se levaient en égratignant l'eau de leurs pattes, ou des vanneaux qui passaient en bande, très haut dans le ciel bleu gris. Parfois ils déjeunaient dans leur barcot, à l'abri d'une pointe de terre, parfois ils allaient demander à un pêcheur, dans sa cabane de bois goudronné, de leur faire une soupe et un court-bouillon de poissons. Ils revenaient le soir, leur barque pleine d'ajoncs, de fleurs dures et jaunes des marais. Ils ne se pressaient pas de parler d'amour. Ils étaient l'un et l'autre sûrs de leurs sentiments, mais par une sorte de jeu ou de peur, inconscients, ils prolongeaient l'épreuve. Mais ils s'avouaient leur tendresse, leur volonté de ne plus se séparer par de curieux détours. Ainsi, ils se tutoyaient, et, le matin comme le soir, quand ils se retrouvaient ou qu'ils se quittaient, ils ne se souhaitaient ni bonjour, ni bonsoir. Ils ne voulaient pas tenir compte de la nuit qui les séparait. Cela dura deux mois. L'hiver vint. Le ciel chaque matin fut plus bas et plus gris, les marais enflèrent, envahirent les berges, les petites îles furent submergées. Les pêcheurs s'enfermèrent dans leurs cabanes, devant des feux de tamaris, et, serrées les unes contre les autres dans les criques abritées, les fouques au bec blanc ne
leur barque pleine d'ajoncs, de fleurs dures et jaunes des marais. Ils ne se pressaient pas de parler d'amour. Ils étaient l'un et l'autre sûrs de leurs sentiments, mais par une sorte de jeu ou de peur, inconscients, ils prolongeaient l'épreuve. Mais ils s'avouaient leur tendresse, leur volonté de ne plus se séparer par de curieux détours. Ainsi, ils se tutoyaient, et, le matin comme le soir, quand ils se retrouvaient ou qu'ils se quittaient, ils ne se souhaitaient ni bonjour, ni bonsoir. Ils ne voulaient pas tenir compte de la nuit qui les séparait. Cela dura deux mois. L'hiver vint. Le ciel chaque matin fut plus bas et plus gris, les marais enflèrent, envahirent les berges, les petites îles furent submergées. Les pêcheurs s'enfermèrent dans leurs cabanes, devant des feux de tamaris, et, serrées les unes contre les autres dans les criques abritées, les fouques au bec blanc ne se levèrent plus. Un soir, Michel parla. Il ne l'avait pas prémédité, l'envie lui en vint tout d'un coup, comme à l'endroit habituel il allait quitter sa rame. Il la prit par les épaules et se confessa. — Tu sais que je t'aime. Décidons dès maintenant de ne plus nous quitter. Mais je dois te dire qui je suis. Je ne t'ai pas menti puisque tu ne m'as jamais rien demandé. Je ne suis pas un paysan de par ici. Je suis riche, désoccupé ; pendant des années, j'ai mené à Paris une vie insipide. J'ai rôdé dans toutes des capitales du luxe, j'ai cherché le plaisir, j'ai usé ma jeunesse à des jeux frénétiques. Je voudrais que tu puisses comprendre, que tu puisses deviner à quel écœurement, à quelle lassitude, à quelle horreur de soi-même on arrive. Un jour, j'ai eu peur de cette morne intoxication de la nuit, de la boisson, des lumières, des faux sourires. J'ai rompu avec tout, je suis venu me réfugier ici. Et puisque je t'ai rencontrée, je suis deux fois sauvé. Il avait parlé d'un trait, il ne s'était pas rendu compte qu'elle se raidissait entre ses bras. L'ombre était déjà trop épaisse
quitter. Mais je dois te dire qui je suis. Je ne t'ai pas menti puisque tu ne m'as jamais rien demandé. Je ne suis pas un paysan de par ici. Je suis riche, désoccupé ; pendant des années, j'ai mené à Paris une vie insipide. J'ai rôdé dans toutes des capitales du luxe, j'ai cherché le plaisir, j'ai usé ma jeunesse à des jeux frénétiques. Je voudrais que tu puisses comprendre, que tu puisses deviner à quel écœurement, à quelle lassitude, à quelle horreur de soi-même on arrive. Un jour, j'ai eu peur de cette morne intoxication de la nuit, de la boisson, des lumières, des faux sourires. J'ai rompu avec tout, je suis venu me réfugier ici. Et puisque je t'ai rencontrée, je suis deux fois sauvé. Il avait parlé d'un trait, il ne s'était pas rendu compte qu'elle se raidissait entre ses bras. L'ombre était déjà trop épaisse pour qu'il pût voir ses yeux. — Réponds-moi, demanda-t-il. — Je t'aime, dit-elle gravement. Et maintenant, à demain. Elle se dégagea, s'enfuit presque dans le chemin d'herbe. Lui, sentait une immense joie fraîche lui gonfler la poitrine. Le lendemain, il l'attendit en vain au rendez-vous habituel. Elle ne vint pas. Elle ne vint plus. Il s'affola, la chercha. Quand il parvint à retrouver les fermiers qui la logeaient, ils apprirent qu'elle n'était pas leur parente, seulement une étrangère venue là en vacances et qu'elle était partie, l'autre matin, brusquement. Il erra encore pendant quelques semaines dans le décor de son amour, désemparé. Chaque matin il revenait au carrefour des canaux, attendait un long moment, debout dans sa barque. Il refusait de souffrir, essayait de retrouver son âme d'autrefois, ricanait, se moquait de lui-même. Mais le soir où il ne put retenir ses larmes, il comprit que, dans ce désert où il vivait avec un fantôme, il allait devenir fou. Il rentra à Paris. Quelque temps après, il traînait son ennui dans un gala nocturne, à l'Opéra, lorsque la vue d'une femme le fit tressaillir. Il la suivit de loin, la surveilla. Le doute n'était plus possible. Malgré le maquillage, les
Elle ne vint plus. Il s'affola, la chercha. Quand il parvint à retrouver les fermiers qui la logeaient, ils apprirent qu'elle n'était pas leur parente, seulement une étrangère venue là en vacances et qu'elle était partie, l'autre matin, brusquement. Il erra encore pendant quelques semaines dans le décor de son amour, désemparé. Chaque matin il revenait au carrefour des canaux, attendait un long moment, debout dans sa barque. Il refusait de souffrir, essayait de retrouver son âme d'autrefois, ricanait, se moquait de lui-même. Mais le soir où il ne put retenir ses larmes, il comprit que, dans ce désert où il vivait avec un fantôme, il allait devenir fou. Il rentra à Paris. Quelque temps après, il traînait son ennui dans un gala nocturne, à l'Opéra, lorsque la vue d'une femme le fit tressaillir. Il la suivit de loin, la surveilla. Le doute n'était plus possible. Malgré le maquillage, les bijoux, malgré la robe luxueuse, il reconnaissait Suzanne. Elle était à peu près méconnaissable, mais lui ne pouvait pas se tromper sur cette démarche, sur ce sourire. Il la vit parler avec un garçon qu'il connaissait et s'avança, pâle : — Voulez-vous me présenter à madame ? — Comment, dit l'autre, en riant, vous Michel, le plus incorrigible coureur de salons et de bars que je connaisse, vous n'avez encore jamais été présenté à Luciane, la plus célèbre chanteuse des deux mondes, la plus fêtée des étoiles ? Suzanne et Michel se regardaient. Il ouvrit la bouche pour dire une insolence, mais à ce moment il vit ces yeux qu'il avait aimés, qu'il avait cru si purs, si simplement ouverts sur la vie, briller de larmes. Une bouffée de tendresse lui monta à la gorge, il eut envie de la prendre dans ses bras, de l'emporter. Mais Luciane, raidie, avait déjà détourné la tête. L'autre garçon, inconscient de ce qui se passait, continuait son bavardage, et, à une phrase qu'il prononça, elle répondit avec une sorte de sourire triste et tendre : — Chacun a sa destinée. Il est inutile d'essayer de la rompre et de se tromper soi-même. Il
l'autre, en riant, vous Michel, le plus incorrigible coureur de salons et de bars que je connaisse, vous n'avez encore jamais été présenté à Luciane, la plus célèbre chanteuse des deux mondes, la plus fêtée des étoiles ? Suzanne et Michel se regardaient. Il ouvrit la bouche pour dire une insolence, mais à ce moment il vit ces yeux qu'il avait aimés, qu'il avait cru si purs, si simplement ouverts sur la vie, briller de larmes. Une bouffée de tendresse lui monta à la gorge, il eut envie de la prendre dans ses bras, de l'emporter. Mais Luciane, raidie, avait déjà détourné la tête. L'autre garçon, inconscient de ce qui se passait, continuait son bavardage, et, à une phrase qu'il prononça, elle répondit avec une sorte de sourire triste et tendre : — Chacun a sa destinée. Il est inutile d'essayer de la rompre et de se tromper soi-même. Il y a des gens à qui l'amour serein, le bonheur sont interdits. Tout en eux est trop usé, trop falsifié. Tout ce qu'ils touchent est fané. Ils ne peuvent recevoir et ils ne peuvent offrir que des fleurs semblables à celles que j'ai dans les bras quand je chante sur la scène, des fleurs artificielles comme leur amour, des roses d'opéra. ÉPOUSEZ-LA VOUS LA TROUVEZ CHARMANTE. MONSIEUR ? EPOUSEZ-LA. IL VOUS PLAIT, MADEMOISELLE ? EPOUSEZ-LE. C'EST CE QUE VOUS CONSEILLENT LES STATISTIQUES. AH ! SI PANTAGRUEL AVAIT EU DES CHIFFRES COMME ARGUMENTS. IL AURAIT CONVAINCU PANURGE ! — Si vous pensez que je suis bien ainsi (il est célibataire), dit Panurge à Pantagruel, j'aimerais mieux ne me marier point. — Point donc ne vous mariez, répondit Pantagruel. — Voire, mais, dit Panurge, voudriez-vous qu'ainsi seul je demeurasse toute ma vie, sans compagnie conjugale ? — Mariez-vous donc, de par Dieu, répondit Pantagruel. — Mais si, dit Panurge, il advint que j'épousasse quelque femme de bien et qu'elle me battît. Car l'on me dit que ces femmes de bien ont communément mauvaise tête. Je l'aurais encore pire, et la battrais aussi. — Point donc ne vous mariez, répondit Pantagruel. — Voire,
la scène, des fleurs artificielles comme leur amour, des roses d'opéra. ÉPOUSEZ-LA VOUS LA TROUVEZ CHARMANTE. MONSIEUR ? EPOUSEZ-LA. IL VOUS PLAIT, MADEMOISELLE ? EPOUSEZ-LE. C'EST CE QUE VOUS CONSEILLENT LES STATISTIQUES. AH ! SI PANTAGRUEL AVAIT EU DES CHIFFRES COMME ARGUMENTS. IL AURAIT CONVAINCU PANURGE ! — Si vous pensez que je suis bien ainsi (il est célibataire), dit Panurge à Pantagruel, j'aimerais mieux ne me marier point. — Point donc ne vous mariez, répondit Pantagruel. — Voire, mais, dit Panurge, voudriez-vous qu'ainsi seul je demeurasse toute ma vie, sans compagnie conjugale ? — Mariez-vous donc, de par Dieu, répondit Pantagruel. — Mais si, dit Panurge, il advint que j'épousasse quelque femme de bien et qu'elle me battît. Car l'on me dit que ces femmes de bien ont communément mauvaise tête. Je l'aurais encore pire, et la battrais aussi. — Point donc ne vous mariez, répondit Pantagruel. — Voire, mais, dit Panurge, non marié, je n'ai personne qui de moi se soucie. Et si, par hasard, je tombais malade, je ne serais pas soigné. Là où il n'y a pas de femme, j'entends mère de famille et en mariage légitime, le malade est en grand péril. — Mariez-vous donc, de par Dieu, répondit Pantagruel. — Mais si, dit Panurge, étant malade, ma femme, non seulement ne me secourrait, mais aussi se moquerait de ma calamité et, pis est, me dérobât... — Point donc ne vous mariez, répondit Pantagruel. — Voire, mais, dit Panurge, je n'aurais jamais autrement fils et fille légitimes dans lesquels j'eusse l'espoir de perpétuer mon nom, auxquels je pusse laisser mon héritage, avec lesquels je me pusse réjouir — comme je vois tous les jours votre père faire avec vous et tous les pères avec leurs enfants. — Mariez-vous donc, de par Dieu, répondit Pantagruel... Et ainsi de suite. Une objection est-elle levée qu'il en trouve une contraire. Pantagruel ignorait les statistiques qui lui auraient donné une si bonne réponse. Oubliez les considérations sentimentales, associées, économiques, la tendresse, la sécurité, la chaumière et votre cœur. FAISONS PARLER LES CHIFFRES LE MARIAGE EST UNE ASSURANCE SUR LA