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le Rôle (Arieldland) 2 50 Impressions prises (Art Indépendant) 2 50 Pierrot (Mercure de France). 3 00 Poèmes, 1899-1900 (Mercure de France) 3 50 Michel Abadie Les Voix de la Montagne (La Plume) 3 00 Jean Viollis Ennio (B. de Lilliotti... 3 00 Maurice Magre La Chanson des Hommes (Fasquelle) 3 00 Henri de Braisne Parmi le fer, parmi le bois, avec un frontispice de Rodin (Girard) . 3 00 On trouve aux Bureaux de la Revue Naturiste : La Vie héroïque des aventuriers des POÈMES, des rois et des artistes, par Saint-Georges de Bouhélier L'Éducation des dieux ... Discours sur la mort de Narcisse . — Paroles vers l'Èuvre (1ère édition), par Albert Fleury Exposé du Symbolisme, par Eugène Montfort BAINS DE LA CHAUSSEE D'ANTIN 46, rue de la Chaussée d'Antin et 29, cité d'Antin, 29 — PARIS HYDROTHÉRAPIE DE PREMIER ORDRE U BI X,J&amp; Dhbïs I FRICTIONS, M AS S A SE S MÊDICAUXX Grands cabinets confortables pour bains complets I DES PÉDICURES HABILES I sont attachés à l’Établissement I LIRE DANS LA PRESSE LES CHRONIQUES DE MAURICE &amp; n BLOND Les Caprices d'un Psychologue La plupart des gens qui suivent depuis quelque temps les récentes évolutions de M. Maurice Barrès ne manquent pas de manifester leur étonnement au sujet de son état d'esprit, et l'attitude qu'il s'est imposée dans l'époque présente, ne va pas sans déconcerter ses fidèles d'autrefois. Ils songent à celui qu'on nommait naguère Mademoiselle Renan, et ils ont peine à s'expliquer, comment une personne d'une si rare naissance, aussi circonspecte et si élégamment éduquée, arrive à s'égarer d'un cœur léger, dans les bagarres et les émeutes. Le sourire gracieux, enigmatif et composé du bel amant de Bérénice s'est en effet détérioré, et pour d'autres causes, semble-t-il que celles de l'âge. A quoi donc attribuer tout cela? A quels complications intérieures? A quels impulsions de tempérament? A quels accidents psychologiques? Serait-ce tout simplement, comme on a voulu l'insinuer, à des ambitions plutôt vulgaires? Mais tout se tient dans l'existence d'un homme, les sentiments s'y engendrent les uns les autres; les métamorphoses d'un tempérament se succèdent
M. Maurice Barrès ne manquent pas de manifester leur étonnement au sujet de son état d'esprit, et l'attitude qu'il s'est imposée dans l'époque présente, ne va pas sans déconcerter ses fidèles d'autrefois. Ils songent à celui qu'on nommait naguère Mademoiselle Renan, et ils ont peine à s'expliquer, comment une personne d'une si rare naissance, aussi circonspecte et si élégamment éduquée, arrive à s'égarer d'un cœur léger, dans les bagarres et les émeutes. Le sourire gracieux, enigmatif et composé du bel amant de Bérénice s'est en effet détérioré, et pour d'autres causes, semble-t-il que celles de l'âge. A quoi donc attribuer tout cela? A quels complications intérieures? A quels impulsions de tempérament? A quels accidents psychologiques? Serait-ce tout simplement, comme on a voulu l'insinuer, à des ambitions plutôt vulgaires? Mais tout se tient dans l'existence d'un homme, les sentiments s'y engendrent les uns les autres; les métamorphoses d'un tempérament se succèdent d'une manière rigoureuse et logique. Il sied donc de considérer en bloc M. Maurice Barrès. N'isolons pas, comme on le fait trop souvent, une seule période de sa carrière. Ne séparons pas son œuvre littéraire de son œuvre politique, si l'on peut appeler de ce nom les cinq années qu'il a totalement gaspillées à la Chambre et ses échecs successifs dans différentes élections. L'homme qu'il a été et tel qu'il est encore, il ne constitue pas seulement une figure très complète, mais surtout un véritable symbole, le symbole le plus exact et le plus vivant de toute une génération de lettrés. Que l'on se reporte, ce qui est aisé, à plus de dix ans en arrière, que l'on se remette en mémoire les conversations tenues dans les salons et que l'on relise les revues qui paraissaient alors! La jeunesse qui florissait de 1880 à 1890 fut peut-être la plus languissante et la plus stérile. Saturée de sensations et de lectures, elle était incroyante, sceptique et glacée, elle considérait comme inutile ou tout effort énergique. Des siestes trop fréquentes, oisives et prolongées sur ces divans qu'aimait Baudelaire, « profonds comme des tombeaux » avaient fini par énerver tous ces jeunes hommes
a totalement gaspillées à la Chambre et ses échecs successifs dans différentes élections. L'homme qu'il a été et tel qu'il est encore, il ne constitue pas seulement une figure très complète, mais surtout un véritable symbole, le symbole le plus exact et le plus vivant de toute une génération de lettrés. Que l'on se reporte, ce qui est aisé, à plus de dix ans en arrière, que l'on se remette en mémoire les conversations tenues dans les salons et que l'on relise les revues qui paraissaient alors! La jeunesse qui florissait de 1880 à 1890 fut peut-être la plus languissante et la plus stérile. Saturée de sensations et de lectures, elle était incroyante, sceptique et glacée, elle considérait comme inutile ou tout effort énergique. Des siestes trop fréquentes, oisives et prolongées sur ces divans qu'aimait Baudelaire, « profonds comme des tombeaux » avaient fini par énerver tous ces jeunes hommes que Schopenhauer, déjà, avait initiés au Pessimisme. Ils avaient le vertige de leur propre vide, ils étaient comme les a si heureusement appelés M. Paul Bourget, des nihilistes d'occident. C'est à ce moment-là qu'apparut à la vie littéraire M. Maurice Barrès. Il eut le suprême bonheur de rajeunir des théories esthétiques qui s'appliquaient merveilleusement à l'état d'âme en cours. Possesseur d'un style à la fois ironique, charmant et persuasif, il sut condenser en des maximes ingénieuses toutes les pensées éparses de ses contemporains. Dans des bréviaires d'une grâce stendhalienne, il conseilla le culte du moi et la pratique du Dilettantisme. « Puisque tout est vain, disait-il, puisque nous sommes incapables de grands sentiments, puisque nos âmes épuisées ne sont plus susceptibles de beaux élans, puisque nous sommes des décadents et que, pour tout dire, notre civilisation européenne est destinée à une mort rapide, essayons donc de l'attendre sans ennui. Sachons du moins mourir avec quelque élégance et dans de belles postures. » C'est dans cette intention qu'il écrivit ses méthodes et on sait le succès qu'elles obtinrent. « Puisque nous ne pouvons être des amants, continuait-il à peu près, tâchons d'être des amateurs. Je sais bien que la science est
esthétiques qui s'appliquaient merveilleusement à l'état d'âme en cours. Possesseur d'un style à la fois ironique, charmant et persuasif, il sut condenser en des maximes ingénieuses toutes les pensées éparses de ses contemporains. Dans des bréviaires d'une grâce stendhalienne, il conseilla le culte du moi et la pratique du Dilettantisme. « Puisque tout est vain, disait-il, puisque nous sommes incapables de grands sentiments, puisque nos âmes épuisées ne sont plus susceptibles de beaux élans, puisque nous sommes des décadents et que, pour tout dire, notre civilisation européenne est destinée à une mort rapide, essayons donc de l'attendre sans ennui. Sachons du moins mourir avec quelque élégance et dans de belles postures. » C'est dans cette intention qu'il écrivit ses méthodes et on sait le succès qu'elles obtinrent. « Puisque nous ne pouvons être des amants, continuait-il à peu près, tâchons d'être des amateurs. Je sais bien que la science est un tissu d'illusions harmonieusement drapées, mais si les systèmes des philosophes ne nous mènent à rien, sinon à la découverte de notre néant, nous éprouvons, cependant, un plaisir personnel à les édifier, et la culture de l'idéologie contribuent à notre ornement. Apprenons à trouver de l'intérêt dans la moindre action de l'existence. Le dilettantisme est la seule morale, le jeu difficile et supérieur qui convienne à de jolies cervelles comme les nôtres, qu'une émotion trop forte pourrait vite détraquer. Il faut user des sensations, ainsi qu'on fume de bons cigares. Et puis n'abandonnons pas cette rare sagesse qui consiste à rester enjoué au milieu des plus graves conjonctures, à garder de la gravité pour les plus folles frivolités. Sachons, enfin, concilier les exigences de l'existence intérieure avec les nécessités de la vie pratique. Julien Sorel, déjà nous l'avait enseigné, nous pouvons nous lancer dans le monde, dans les emplois politiques ou les amoureuses aventures, nous pouvons endosser les déguisements les plus divers, sans avoir besoin de renoncer pour cela à nos secrètes croyances, à nos intimes sentiments. » Tels étaient les paradoxes que soutenait en d'autres termes, cet amateur intellectuel qui n'eut, hélas! qu'un seul tort, celui de s'appliquer ces
de l'existence. Le dilettantisme est la seule morale, le jeu difficile et supérieur qui convienne à de jolies cervelles comme les nôtres, qu'une émotion trop forte pourrait vite détraquer. Il faut user des sensations, ainsi qu'on fume de bons cigares. Et puis n'abandonnons pas cette rare sagesse qui consiste à rester enjoué au milieu des plus graves conjonctures, à garder de la gravité pour les plus folles frivolités. Sachons, enfin, concilier les exigences de l'existence intérieure avec les nécessités de la vie pratique. Julien Sorel, déjà nous l'avait enseigné, nous pouvons nous lancer dans le monde, dans les emplois politiques ou les amoureuses aventures, nous pouvons endosser les déguisements les plus divers, sans avoir besoin de renoncer pour cela à nos secrètes croyances, à nos intimes sentiments. » Tels étaient les paradoxes que soutenait en d'autres termes, cet amateur intellectuel qui n'eut, hélas! qu'un seul tort, celui de s'appliquer ces théories! Il se lança dans la politique avec une belle désinvolture, et il est inutile aujourd'hui de rappeler ses débuts. On sait comment M. Barrès, à vingt-cinq ans, déjà célèbre comme écrivain et candidat boulangiste, devint par un coup de chance, député de Nancy. A cette époque il ne désirait sans doute que jouer les Chateaubriand et les Lamartine, quoiqu'il n'eût ni les grâces de l'un, ni l'éloquence de l'autre. Croyant à son étoile, ainsi que tout jeune homme bien doué, se sachant d'autre part, un profil à la Bonaparte, il se voyait déjà s'avançant vers la dictature avec des sourires affectés et de jolis gestes en dentelle. A ce moment, je le repète, la carrière politique n'était pour lui qu'un simple sport où il trouvait la possibilité de dépenser quelque énergie. Mais hélas! il ne faut point badiner avec l'amour comme dit le proverbe, et il ne faut pas jouer avec le feu des passions — seraient-elles politiques — de crainte de s'y brûler les doigts. M. Maurice Barrès, aujourd'hui doit s'en apercevoir. L'ambition qu'il cultivait comme un jeu, est devenue chez lui un besoin. Désormais, il connaît, jusqu'à l'amertume, la cuisante nostalgie du Palais-Bourbon. Et s'il veut fréquenter
sans doute que jouer les Chateaubriand et les Lamartine, quoiqu'il n'eût ni les grâces de l'un, ni l'éloquence de l'autre. Croyant à son étoile, ainsi que tout jeune homme bien doué, se sachant d'autre part, un profil à la Bonaparte, il se voyait déjà s'avançant vers la dictature avec des sourires affectés et de jolis gestes en dentelle. A ce moment, je le repète, la carrière politique n'était pour lui qu'un simple sport où il trouvait la possibilité de dépenser quelque énergie. Mais hélas! il ne faut point badiner avec l'amour comme dit le proverbe, et il ne faut pas jouer avec le feu des passions — seraient-elles politiques — de crainte de s'y brûler les doigts. M. Maurice Barrès, aujourd'hui doit s'en apercevoir. L'ambition qu'il cultivait comme un jeu, est devenue chez lui un besoin. Désormais, il connaît, jusqu'à l'amertume, la cuisante nostalgie du Palais-Bourbon. Et s'il veut fréquenter les assemblées, ce n'est plus en garçon moqueur qui fait le pince-sans-rire. Il possède l'ardent désir d'y jouer un rôle, il veut être le chef du parti de demain. Ah ! s'il pouvait les renier, ses ironies d'autrefois, ses badinages de pensées et ses coquetteries cérébrales. S'il pouvait les anéantir, les manuels de sa jeunesse, comme ce serait avec plaisir. D'avoir été un philosophe, d'avoir reçu les plus beaux dons de style, il le sait bien désormais, cela n'apporte aucun prestige ! Alors, son sourire se corrompt, ses lèvres prennent un pli morose, sa bouche devient fiévreuse où se dessine un rictus de haine. Il s'avoue mélancoliquement la faillite du dilettantisme. Il pense à M. Déroulède, à ce grand diable de belle allure, qui se cambre si magnifiquement dans sa redingote, avec des gestes de matamore. Et, chose étrange, il l'admire tout bas, et secrètement il le jalouse. « Ah ! qu'importe, se dit-il à sonself, que cet homme soit un détestable poète et qu'il ait écrit des vers si mauvais ! Il a tant d'action sur les foules. La banalité de son esprit, voilà ce qui fait précisément son succès. Il détient ce grand don, qui ne s'acquiert point,
les manuels de sa jeunesse, comme ce serait avec plaisir. D'avoir été un philosophe, d'avoir reçu les plus beaux dons de style, il le sait bien désormais, cela n'apporte aucun prestige ! Alors, son sourire se corrompt, ses lèvres prennent un pli morose, sa bouche devient fiévreuse où se dessine un rictus de haine. Il s'avoue mélancoliquement la faillite du dilettantisme. Il pense à M. Déroulède, à ce grand diable de belle allure, qui se cambre si magnifiquement dans sa redingote, avec des gestes de matamore. Et, chose étrange, il l'admire tout bas, et secrètement il le jalouse. « Ah ! qu'importe, se dit-il à sonself, que cet homme soit un détestable poète et qu'il ait écrit des vers si mauvais ! Il a tant d'action sur les foules. La banalité de son esprit, voilà ce qui fait précisément son succès. Il détient ce grand don, qui ne s'acquiert point, d'enthousiasmer les masses populaires, par de gros moyens. » C'est ainsi que pense, désormais, M. Maurice Barrès, il regrette de n'avoir pas été doté par la nature de la vulgarité courante d'un politicien. Lui qui passa toute sa jeunesse dans l'insolence et les sourires, il commence à connaître sans les croûtes les tristesses cruelles de l'ambition déçue, et ses jolis caprices sont devenus de la passion. Plaignons donc, de tout cœur, ce psychologue malheureux, exilé des régions méditatives, qui regrette de ne pas posséder la belle prestance de Déroulède et de n'avoir, de Bonaparte, que le profil ! AUGUSTE LE BLOND. SONNETS L'amour « Ah ! de la Muse enfin redevenir l'amant... » Soit que tu marches, balançant comme un feuillage, L'étrange flamboiement de tes pâles cheveux, Soit que soudain terrible, et d'un élan sauvage, Tu bondisses courbée en mes bras radieux, Soit que Vénus allume un feu qui te ravage Comme la foudre d'or tombe, en tonnant, des deux, Soit que les bois, les monts, la plaine et le bocage Te voient pleine de paix sous des ombrages bleus, Je t'aime, je t'implore et pourtant tu me fuis ! Toi qui m'as asservi es-tu donc invincible ? Tu m'apparais
croûtes les tristesses cruelles de l'ambition déçue, et ses jolis caprices sont devenus de la passion. Plaignons donc, de tout cœur, ce psychologue malheureux, exilé des régions méditatives, qui regrette de ne pas posséder la belle prestance de Déroulède et de n'avoir, de Bonaparte, que le profil ! AUGUSTE LE BLOND. SONNETS L'amour « Ah ! de la Muse enfin redevenir l'amant... » Soit que tu marches, balançant comme un feuillage, L'étrange flamboiement de tes pâles cheveux, Soit que soudain terrible, et d'un élan sauvage, Tu bondisses courbée en mes bras radieux, Soit que Vénus allume un feu qui te ravage Comme la foudre d'or tombe, en tonnant, des deux, Soit que les bois, les monts, la plaine et le bocage Te voient pleine de paix sous des ombrages bleus, Je t'aime, je t'implore et pourtant tu me fuis ! Toi qui m'as asservi es-tu donc invincible ? Tu m'apparais sans cesse et partout je te suis. Or, pour me détourner de ton joug triomphant, Ô déesse, je veux sculpter ton front terrible Au bloc d'une ode où revivra l'amour charmant ! JUB Mystère « Femme, énigme... » PROVERBE Je sais que l'univers est plein de vagues formes Dont le groupe s'enlace au fond des bois fumeux ! J'ai vu, quand s'allumaient les étoiles énormes, Grandir et repasser des spectres fabuleux ! Sous les rocs foudroyés des oréades dorment, Je puis les reconnaître, et leur grâce m'émeut Des dryades sans cesse attendent dans les ormes Le baiser du satyre ou l'étreinte des dieux ! Il n'est pas une fleur, un rocher, une étoile Qui n'abrite ici-bas quelque nymphe en son voile Et tout homme est le spectre obscur d'un dieu profond. Pourtant, sous tes beaux seins je ne sais qui tu caches Moi qui suis familier avec les visions. Et le mystère, en toi, traîne sa nuit sans tache ! III Les Splendeurs « Musiques célestes... » CHANTONS Le chœur des astres, dans le ciel, brille et bondit ! Je l'entends là-haut, le pas de la danse étoilée Qui soudain tourne et tout à coup se ralentit, Parmi l'immensité fabuleuse
groupe s'enlace au fond des bois fumeux ! J'ai vu, quand s'allumaient les étoiles énormes, Grandir et repasser des spectres fabuleux ! Sous les rocs foudroyés des oréades dorment, Je puis les reconnaître, et leur grâce m'émeut Des dryades sans cesse attendent dans les ormes Le baiser du satyre ou l'étreinte des dieux ! Il n'est pas une fleur, un rocher, une étoile Qui n'abrite ici-bas quelque nymphe en son voile Et tout homme est le spectre obscur d'un dieu profond. Pourtant, sous tes beaux seins je ne sais qui tu caches Moi qui suis familier avec les visions. Et le mystère, en toi, traîne sa nuit sans tache ! III Les Splendeurs « Musiques célestes... » CHANTONS Le chœur des astres, dans le ciel, brille et bondit ! Je l'entends là-haut, le pas de la danse étoilée Qui soudain tourne et tout à coup se ralentit, Parmi l'immensité fabuleuse et voilée. Les sphères d'or en ordre évoluent dans la nuit, Leur palpitation sombre ébranle la vallée. Alors, Alkaid, Arcturus, Orion sont pleins du bruit De l'exilée avec lenteur leur strophe constellée. Ô planètes, dont le cortège redescend À l'heure où le matin reluit sous sa couronne, Nouez vos danses dans un groupe bondissant ! Moi, je vais m'en aller sur le plateau du mont, Là, dans le roc où la tempête éclate et sonne, J'entendrai mieux votre hymne, Ô constellations ! IV Est-ce devenu mon peuple, et ta race, Ô mon père ? Toi, qui m'as nourri d'aliments merveilleux, Est-tu donc exilé sur une étoile amère ? Ne pourrai-je enfin vivre au milieu des dieux ? Étranger, inconnu de tous, en cette obscure terre, Les hommes d'ici-bas n'ont pas l'esprit pieux, Rien ne peut ranimer leur poitrine de pierre, Le soleil terrible est sans feu pour leurs yeux ! Ô mon père, ô Phebus, ô toi qui m'as créé, Ne m'as-tu fait grandir que pour ces destins sombres ? Où suis-je ? En quel abîme ? Et pourquoi suis-je né ? J'ai sur ta face antique adoré les héros Et j'ai, grâce à ta voix, su les chants les
dans un groupe bondissant ! Moi, je vais m'en aller sur le plateau du mont, Là, dans le roc où la tempête éclate et sonne, J'entendrai mieux votre hymne, Ô constellations ! IV Est-ce devenu mon peuple, et ta race, Ô mon père ? Toi, qui m'as nourri d'aliments merveilleux, Est-tu donc exilé sur une étoile amère ? Ne pourrai-je enfin vivre au milieu des dieux ? Étranger, inconnu de tous, en cette obscure terre, Les hommes d'ici-bas n'ont pas l'esprit pieux, Rien ne peut ranimer leur poitrine de pierre, Le soleil terrible est sans feu pour leurs yeux ! Ô mon père, ô Phebus, ô toi qui m'as créé, Ne m'as-tu fait grandir que pour ces destins sombres ? Où suis-je ? En quel abîme ? Et pourquoi suis-je né ? J'ai sur ta face antique adoré les héros Et j'ai, grâce à ta voix, su les chants les plus beaux, Mais je cherche à présent ma race au fond des ombres ! Saint-Georges DE BOUILILLER. Sur le Génie BRAGELONN À travers des flâneries sans objet, par une douce journée de fin-septembre, je me suis promené dans le parc aux teintes de vieil or déjà çà et là piquées parmi les feuillages sombres des arbres. Il y a, sur la terrasse, au fond d'une allée plantée de vieux chênes, un banc dont la solitude m'appelle sans cesse ; et j'y vais chaque après-midi, rêver en lisant. Parfois une page, parfois une ligne suffit à ma méditation du jour, et je ne vais pas plus loin. Devant moi, s'étend la vallée de la Saône, silencieuse et tranquille. Et s'estompant à l'horizon, violettes dans la brume, des collines à la perte de vue. C'est un lieu propice aux pensées calmes. On n'y entend pas de bruits, sinon celui de la brise dans les feuilles, et un murmure venu comme un soupir on ne sait d'où ; est-ce une plainte ? est-ce une joie ? selon l'heure, ou le ciel, ou soi-même, on le traduit de mille façons. La Nature a des consentements tacites aux interprétations que chaque être veut lui donner.
parmi les feuillages sombres des arbres. Il y a, sur la terrasse, au fond d'une allée plantée de vieux chênes, un banc dont la solitude m'appelle sans cesse ; et j'y vais chaque après-midi, rêver en lisant. Parfois une page, parfois une ligne suffit à ma méditation du jour, et je ne vais pas plus loin. Devant moi, s'étend la vallée de la Saône, silencieuse et tranquille. Et s'estompant à l'horizon, violettes dans la brume, des collines à la perte de vue. C'est un lieu propice aux pensées calmes. On n'y entend pas de bruits, sinon celui de la brise dans les feuilles, et un murmure venu comme un soupir on ne sait d'où ; est-ce une plainte ? est-ce une joie ? selon l'heure, ou le ciel, ou soi-même, on le traduit de mille façons. La Nature a des consentements tacites aux interprétations que chaque être veut lui donner. Eternellement la même, sous combien d'aspects l'avons-nous envisagée ? Je note quelquefois les multiples faces qu'elle me présente en un même site. C'est pour cela que nous l'aimons. C'est parce qu'en demeurant immuable, elle ne ressemble jamais à elle-même, mais il nous tient que notre amour pour elle est infini. J'ai traversé joyeusement des villes où j'avais souffert jadis, et je ne les ai plus reconnues ; tout en elles m'est apparu changé, les pierres des chemins avaient des sourires, tandis qu'autrefois elles pleuraient. Ce renouvellement perpétuel de nos émotions, qui seul nous attache à la vie, n'existerait pas sans la complicité des fleurs, des routes, des horizons. Admirable communion de notre âme avec l'univers ! Je distingue plus d'impétuosité ou de calme dans le courant de ce fleuve selon les sentiments qui agitent mon cœur. Et j'ai entendu plus de sublimes paroles dans ce murmure confus montant de la vallée que je n'en ai lu dans les plus grands philosophes. Car nous n'exprimons de nous-mêmes que la moindre des beautés, le reste se perd avec le vent, ou se grave si profondément et avec tant de silence en nous que jamais vous ne pourrez le connaître. Au milieu de