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crainte de toucher à ce sujet prodigieux : l'amour, bonheur absolu, à cela qui à chaque homme semble si extraordinairement lointain, et que le poète même ne voit que par éclairs. EUGÈNE MONTFORT. Les divagations de M. Stéphane Mallarmé S'il me fallait exposer en quelques brèves propositions la manière de M. Stéphane Mallarmé, je ne citerais pas les vagues phrases équivoques qui constituent, dans son œuvre théorique, ce qu'on pourrait appeler sa doctrine, mais je choisirais comme thème à commentaires certaine de ses divagations, le plus notoire, je crois, de ses poèmes en prose et qu'il intitulait La Pipe. Le sujet en est par hasard, assez simple. Le poète, après une longue soirée de travail reprend sa pipe délaissée et, aussitôt les premières bouffées exhalées, voici qu'une sorte de rêverie flottante et merveilleuse le tient captif. Le présent s'efface et, à cause, sans doute, de l'analogie de l'heure et de l'atmosphère, il se souvient de Londres où il a passé l'hiver précédent, de Londres et de ses brumes, — quelques scènes s'estompent à peine évoquées — puis c'est l'image du paquebot, le retour, la silhouette de la bien-aimée, l'élégiaque inflexion, enfin, de son geste d'adieu. Ainsi, la présence seule de cette pipe, par suite de subtiles associations de pensées, a suffi pour ouvrir aux vagabondages de l'imagination tout un univers de songe, et pour éveiller devant l'esprit la mémoire de mille tableaux évanouis. Je pense que l'esthétique de M. Mallarmé est tout entière contenue dans cette courte prose. Supposons que cette rêverie, au lieu d'un objet, ce soit une parole qui la détermine, et nous comprendrons la raison d'art des divagations. Dans une précédente étude sur la personnalité, j'avais indiqué déjà les ravissements qu'éprouvait cet auteur devant le contour verbal d'une parole, et sa vive ferveur pour les sonorités du vocabulaire, et j'avais démontré que cette passion quasi maladive, était la source de ses chimériques intentions de réformes littéraires. M. Mallarmé qui appelle les poètes, assez heureusement d'ailleurs, « des individus mélodieux » eut rêvé d'instaurer un art de suggestion mentale, où grâce à l'enchantement musical du verbe il eut
cette pipe, par suite de subtiles associations de pensées, a suffi pour ouvrir aux vagabondages de l'imagination tout un univers de songe, et pour éveiller devant l'esprit la mémoire de mille tableaux évanouis. Je pense que l'esthétique de M. Mallarmé est tout entière contenue dans cette courte prose. Supposons que cette rêverie, au lieu d'un objet, ce soit une parole qui la détermine, et nous comprendrons la raison d'art des divagations. Dans une précédente étude sur la personnalité, j'avais indiqué déjà les ravissements qu'éprouvait cet auteur devant le contour verbal d'une parole, et sa vive ferveur pour les sonorités du vocabulaire, et j'avais démontré que cette passion quasi maladive, était la source de ses chimériques intentions de réformes littéraires. M. Mallarmé qui appelle les poètes, assez heureusement d'ailleurs, « des individus mélodieux » eut rêvé d'instaurer un art de suggestion mentale, où grâce à l'enchantement musical du verbe il eut suffi de l'heureuse présence d'un vocal pour évoquer de diaphanes univers, d'immatérielles et soudaines contrées. Le style pour lui n'est plus qu'un « nuage » précieux flottant sur l'intime gouffre de chaque pensée. Plus simplement, M. Mallarmé entrevit dans la langue l'intrusion d'éléments musicaux. Ne nous a-t-il pas dit : « On veut à la Musique limiter le Mystère quand l'écrit y prétend », et n'alla-t-il pas jusqu'à écrire plus obscurément « des déchirures suprêmes instrumentales, conséquence d'enroulements transitoires, éclatent plus véridiques, en argumentation de lumière, qu'aucun raisonnement tenu jamais ». Je crois que toute la théorie de M. Mallarmé peut se résumer en ces quelques phrases. Pour les autres, ce n'en sont que de ténébreuses variations. Et cette théorie ainsi résumée nous paraît intéressante, quoique évidemment restreinte, purement linguistique, sans élévation, et ne participant à aucun sentiment humain ou supérieur. Mais a-t-elle été réalisée, et est-elle réalisable? C'est ce qu'il s'agirait d'examiner. Lorsque, naguère, je publiais une étude sur l'auteur des Divagations, il m'avait semblé utile de condenser mes jugements en cette phrase définitive : « C'est une curiosité esthétique ». Et les nombreuses approbations, qui me parvinrent, me persuadèrent que j'avais énoncé là, l'opinion générale des jeunes poètes
« On veut à la Musique limiter le Mystère quand l'écrit y prétend », et n'alla-t-il pas jusqu'à écrire plus obscurément « des déchirures suprêmes instrumentales, conséquence d'enroulements transitoires, éclatent plus véridiques, en argumentation de lumière, qu'aucun raisonnement tenu jamais ». Je crois que toute la théorie de M. Mallarmé peut se résumer en ces quelques phrases. Pour les autres, ce n'en sont que de ténébreuses variations. Et cette théorie ainsi résumée nous paraît intéressante, quoique évidemment restreinte, purement linguistique, sans élévation, et ne participant à aucun sentiment humain ou supérieur. Mais a-t-elle été réalisée, et est-elle réalisable? C'est ce qu'il s'agirait d'examiner. Lorsque, naguère, je publiais une étude sur l'auteur des Divagations, il m'avait semblé utile de condenser mes jugements en cette phrase définitive : « C'est une curiosité esthétique ». Et les nombreuses approbations, qui me parvinrent, me persuadèrent que j'avais énoncé là, l'opinion générale des jeunes poètes et des nouveaux lettrés. C'est que, vis-à-vis des artistes littéraires et des partisans de l'art pour l'Art, nos sentiments d'indifférence sont évidents. La féodalité des Princes de Lettre, semble être enfin abolie. Voici que s'écroulent les Tours d'Ivoire, et aux Goncourt, aux Gautier, aux Baudelaire, nous préférons les Messagers lyriques de l'Idée, ou les Porteurs d'Emotion. Nous ne pensons pas que la littérature soit l'apanage d'une minorité d'initiés. La réputation de M. Mallarmé souffre donc de cet état d'esprit de la jeunesse à l'égard des virtuoses et des serviteurs. Mais là ne se limitent pas nos griefs. En effet, que pouvons-nous reprocher, à un Baudelaire (par exemple)? De fausser les sentiments naturels, de détériorer la sensibilité poétique, « d'égarer la littérature vers un idéal d'apparence et d'exception » et d'avoir eu des prétentions à la préciosité tout en usant d'un jargon souvent détestable. Cependant celui-ci n'a pas détruit la langue nationale, ce merveilleux trésor héréditaire, glorieuse expression de la race française, dont la pureté traditionnelle nous est plus chère encore que l'intégrité de notre territoire. Si Baudelaire a apporté dans la vie sensuelle tout un ragoût de cérébralité, les mille passions et les manies d'un intellectuel, Mallarmé a introduit dans
de l'Idée, ou les Porteurs d'Emotion. Nous ne pensons pas que la littérature soit l'apanage d'une minorité d'initiés. La réputation de M. Mallarmé souffre donc de cet état d'esprit de la jeunesse à l'égard des virtuoses et des serviteurs. Mais là ne se limitent pas nos griefs. En effet, que pouvons-nous reprocher, à un Baudelaire (par exemple)? De fausser les sentiments naturels, de détériorer la sensibilité poétique, « d'égarer la littérature vers un idéal d'apparence et d'exception » et d'avoir eu des prétentions à la préciosité tout en usant d'un jargon souvent détestable. Cependant celui-ci n'a pas détruit la langue nationale, ce merveilleux trésor héréditaire, glorieuse expression de la race française, dont la pureté traditionnelle nous est plus chère encore que l'intégrité de notre territoire. Si Baudelaire a apporté dans la vie sensuelle tout un ragoût de cérébralité, les mille passions et les manies d'un intellectuel, Mallarmé a introduit dans son culte pour les lettres un érotisme exclusif, une exaspération sadique, un jeu de raffinement insoupçonné jusqu'ici. Jadis, certains potentats d'Orient, nous conte-t-on, éprouvèrent de furieux plaisirs à saccager leurs richesses, à détruire ces innombrables merveilles qui constituaient leur opulence. Ayant tour à tour brisé de brillantes pierreries, lacéré des étoffes somptueuses et miroitantes, fracassé des poteries d'or et de beaux ornements, ils s'étendaient quasi ivres au milieu de fastueux décombres. M. Stéphane Mallarmé éprouva-t-il ces joies malsaines, lui qui longuement s'est acharné sur cette langue merveilleuse, la tourmenta, s'est efforcé de la déformer avec une application de tortionnaire, pour l'abandonner, aujourd'hui, toute pantelante, agonisante et blessée. Quand j'eus refermé ce volume des Divagations, je me souviens d'avoir ressenti la plus pénible impression qu'un lecteur puisse éprouver. Il me sembla que, tout à coup, je ne sais par quel cataclysme, notre sol national eut été dévasté. Et avait-elle disparu, la flore aimable de nos contrées, depuis les roses familières jusqu'aux molles verdures des grands arbres ? Était-elle donc morte aussi cette fauve patiente qui anime l'existence quotidienne ? Était ce bétail domestique, honneur du pâturage, ou bien joie du foyer ? Car à la place de ces chères choses absentes
étoffes somptueuses et miroitantes, fracassé des poteries d'or et de beaux ornements, ils s'étendaient quasi ivres au milieu de fastueux décombres. M. Stéphane Mallarmé éprouva-t-il ces joies malsaines, lui qui longuement s'est acharné sur cette langue merveilleuse, la tourmenta, s'est efforcé de la déformer avec une application de tortionnaire, pour l'abandonner, aujourd'hui, toute pantelante, agonisante et blessée. Quand j'eus refermé ce volume des Divagations, je me souviens d'avoir ressenti la plus pénible impression qu'un lecteur puisse éprouver. Il me sembla que, tout à coup, je ne sais par quel cataclysme, notre sol national eut été dévasté. Et avait-elle disparu, la flore aimable de nos contrées, depuis les roses familières jusqu'aux molles verdures des grands arbres ? Était-elle donc morte aussi cette fauve patiente qui anime l'existence quotidienne ? Était ce bétail domestique, honneur du pâturage, ou bien joie du foyer ? Car à la place de ces chères choses absentes s'étendaient des floraisons monstrueuses, artificielles et stériles. De telles impressions sont facilement explicables. Notre style abonde, en effet, en locutions familières, et tours imprévus, qui nous sont aussi précieux, et dans la vie intellectuelle aussi indispensables que la vue de l'azur ou le goût du pain. Il faut avoir du respect pour ce langage traditionnel. C'est un sublime monument qu'ont édifié de successives générations anonymes. Il a été constitué de toute la vitalité d'une race. C'est un bien ethnique. Il est né du sol même. Comme nos splendides cathédrales avec qui il possède, d'ailleurs, de si délicieuses analogies, il a surgi du chaos médiéral : harmonieux, architectural et logique. La pensée française est intimement liée à sa langue. Nos pères n'ont-ils pas modulé leurs idées sur la musique de ses phrases, et l'emploi qu'en ont fait nos beaux esprits, nos grands poètes, ne l'a-t-elle pas consacrée d'une façon définitive. Pour moi, je crois qu'il faut intégralement l'accepter avec la grâce candide de ses expressions, ses tournures usuelles, aussi naturelles que ces vives pâquerettes, qui vers l'avril, égayent de leurs petites lueurs la sombre sévérité des gazons. Eh bien! ce caractère d'harmonie, et d'étroite proportion qui régit tout idiome, M. Mallarmé,
respect pour ce langage traditionnel. C'est un sublime monument qu'ont édifié de successives générations anonymes. Il a été constitué de toute la vitalité d'une race. C'est un bien ethnique. Il est né du sol même. Comme nos splendides cathédrales avec qui il possède, d'ailleurs, de si délicieuses analogies, il a surgi du chaos médiéral : harmonieux, architectural et logique. La pensée française est intimement liée à sa langue. Nos pères n'ont-ils pas modulé leurs idées sur la musique de ses phrases, et l'emploi qu'en ont fait nos beaux esprits, nos grands poètes, ne l'a-t-elle pas consacrée d'une façon définitive. Pour moi, je crois qu'il faut intégralement l'accepter avec la grâce candide de ses expressions, ses tournures usuelles, aussi naturelles que ces vives pâquerettes, qui vers l'avril, égayent de leurs petites lueurs la sombre sévérité des gazons. Eh bien! ce caractère d'harmonie, et d'étroite proportion qui régit tout idiome, M. Mallarmé, prétextant d'utopiques réformes, s'est complu à le détruire. Il a introduit chez nous des figures de grammaire étrangère, des sujets et des inversions qui ne sont pas d'ici, en un mot, la plus barbare des syntaxes. Or, une langue évolue selon les lois des êtres organisés, elle naît, se transforme et s'éteint selon des modes prévus. Mais des révolutions dans la pensée nationale, ou des bouleversements sociaux peuvent seuls la modifier, et non pas les petits caprices d'un rhéteur de décadence. « Un livre comme je ne les aime pas » nous confie l'auteur au début de ses Divagations. M. Stéphane Mallarmé a-t-il jamais écrit, un livre comme il les aime ou seulement une page approchant de son rêve ou selon sa formule. Voici longtemps que ce poète est revenu de ses ambitions. Les œuvres de son début, les seules, comme le constate fort bien Adolphe Retté, que ses amis osent encore citer, ne sont nullement originales, ne nous apportent aucun frisson authentique et nous révèlent à peine une sensibilité personnelle. Dans ses pages en prose comme la Penultième, le Nénuphar Blanc, l'Ecclésiastique, nous retrouvons à la fois la belle solidité du style qui caractérise Villiers de l'Isle-Adam et cette
et s'éteint selon des modes prévus. Mais des révolutions dans la pensée nationale, ou des bouleversements sociaux peuvent seuls la modifier, et non pas les petits caprices d'un rhéteur de décadence. « Un livre comme je ne les aime pas » nous confie l'auteur au début de ses Divagations. M. Stéphane Mallarmé a-t-il jamais écrit, un livre comme il les aime ou seulement une page approchant de son rêve ou selon sa formule. Voici longtemps que ce poète est revenu de ses ambitions. Les œuvres de son début, les seules, comme le constate fort bien Adolphe Retté, que ses amis osent encore citer, ne sont nullement originales, ne nous apportent aucun frisson authentique et nous révèlent à peine une sensibilité personnelle. Dans ses pages en prose comme la Penultième, le Nénuphar Blanc, l'Ecclésiastique, nous retrouvons à la fois la belle solidité du style qui caractérise Villiers de l'Isle-Adam et cette allure particulière dans le récit qui appartient au génial Edgar Poe. Quant à la forme poétique dont il usa pour parfaire de beaux poèmes comme Apparition, Les Fleurs, ou ce fragment d'Hérodiade que jamais il n'eut l'audace et la foi d'achever, ce serait une grave erreur de croire qu'elle lui appartient en propre. Il en a trouvé de superbes et antérieurs modèles chez un poète de sa génération, je veux parler de ce nostalgique et mélodieux Léon Dierx. Ces meilleures mélopées où l'alexandrin s'enroule en courbes molles et longuement modulées, ces graves poèmes où par l'analogie des métaphores et l'harmonieuse combinaison des consonances, la parole parvient à des effets symphoniques, ce fut Léon Dierx qui en découvrit la musique. Ô les heures de défaillance qu'on éprouve à lire les Croisées Ouvertes avec ses phrases en volutes, à vivre languissamment dans les paysages vaporeux de la Nuit de Juin et de Soir d'Octobre et de Au Jardin, de cette incomparable Odeur Sacrée, où les strophes ont d'odorantes et pénétrantes ondulations. J'avoue que j'y vois l'admirable réalisation de cet art d'allusion que prêche M Mallarmé et la stricte application, avant la lettre, de l'un de ses axiomes favoris « instituer une relation
appartient en propre. Il en a trouvé de superbes et antérieurs modèles chez un poète de sa génération, je veux parler de ce nostalgique et mélodieux Léon Dierx. Ces meilleures mélopées où l'alexandrin s'enroule en courbes molles et longuement modulées, ces graves poèmes où par l'analogie des métaphores et l'harmonieuse combinaison des consonances, la parole parvient à des effets symphoniques, ce fut Léon Dierx qui en découvrit la musique. Ô les heures de défaillance qu'on éprouve à lire les Croisées Ouvertes avec ses phrases en volutes, à vivre languissamment dans les paysages vaporeux de la Nuit de Juin et de Soir d'Octobre et de Au Jardin, de cette incomparable Odeur Sacrée, où les strophes ont d'odorantes et pénétrantes ondulations. J'avoue que j'y vois l'admirable réalisation de cet art d'allusion que prêche M Mallarmé et la stricte application, avant la lettre, de l'un de ses axiomes favoris « instituer une relation entre les images exactes, et que s'en détache un tiers aspect fusible et clair présenté à la divination... » Enfin je suis, heureux, aussi, de sentir toute l'admiration qui animé les plus jeunes lettres à l'égard de ce poète aussi admirable par son pur talent, ses remarquables innovations, que par la vie effacée et modeste qu'il a toujours menée sans jamais s'abaisser aux habiles concessions au snobisme, ce qui fut fréquemment le cas de M. Mallarmé. M. Mallarmé qui rêvait d'une gloire immédiate résolu d'être l'aboutissement suprême d'une race en décadence. Il n'épargna rien pour satisfaire cette ambition peu enviable. L'originalité qu'il n'avait pu atteindre dans ses premières œuvres, il la chercha dans le galimatias. Il écrivit la Prose pour des Esseintes, et ses récentes divagations où sont parfois balbutiés les plus incohérents paradoxes. Je conçois qu'il ait prononcé cette phrase sentimentale « à savoir s'il faudrait écrire ». Elle résume des heures de doute que tout écrivain véritable a dûes éprouver, mais s'il était sincère que ne s'est-il posé cette question fondamentale : « A quoi bon publier » ; et que ne l'a-t-il résolue dans le sens négatif. Mais il lui a plu de rayonner sur toute une
la vie effacée et modeste qu'il a toujours menée sans jamais s'abaisser aux habiles concessions au snobisme, ce qui fut fréquemment le cas de M. Mallarmé. M. Mallarmé qui rêvait d'une gloire immédiate résolu d'être l'aboutissement suprême d'une race en décadence. Il n'épargna rien pour satisfaire cette ambition peu enviable. L'originalité qu'il n'avait pu atteindre dans ses premières œuvres, il la chercha dans le galimatias. Il écrivit la Prose pour des Esseintes, et ses récentes divagations où sont parfois balbutiés les plus incohérents paradoxes. Je conçois qu'il ait prononcé cette phrase sentimentale « à savoir s'il faudrait écrire ». Elle résume des heures de doute que tout écrivain véritable a dûes éprouver, mais s'il était sincère que ne s'est-il posé cette question fondamentale : « A quoi bon publier » ; et que ne l'a-t-il résolue dans le sens négatif. Mais il lui a plu de rayonner sur toute une génération. Il s'est voulu le dilettante de l'impuissance. Il s'est amusé à formuler que rien n'égalait dans un livre les blancs qui en séparent les paragraphes. Ce sont selon lui l'extrême perfection de l'art littéraire. Ce sont des « fragments de candeur », des « preuves nuptiales de l'idée », des « culs de lampes invisibles » où le lecteur représente son idée par des signes irréels. Je pourrais citer une multitude de ces fantaisies insignifiantes. Mais arrêtons-nous sur ces billevesées... Il me reste à m'excuser auprès du lecteur de m'être attardé si longtemps auprès de cet écrivain. Mais il a eu dans sa jeunesse de belles aspirations qu'il n'a pu réaliser. Aujourd'hui, ce n'est même pas un danger social, les jeunes gens passent dans l'indifférence. Ils continuent la tradition de leur race, ils marchent vers de nouvelles conquêtes. Quant aux divagations, elles ne seront regardées comme un brevilaire que par une école de moroses écrivains, destinés à la stérilité, au néant et à la mort. MAURICE LE BLOND LE NUAGE PASSE... Ce doit être une intime et profonde douleur qu'assister à la défaillance d'une idée ou d'une entreprise à quoi l'on s'attacha de tout son cœur. J'imagine ainsi quelle
des « culs de lampes invisibles » où le lecteur représente son idée par des signes irréels. Je pourrais citer une multitude de ces fantaisies insignifiantes. Mais arrêtons-nous sur ces billevesées... Il me reste à m'excuser auprès du lecteur de m'être attardé si longtemps auprès de cet écrivain. Mais il a eu dans sa jeunesse de belles aspirations qu'il n'a pu réaliser. Aujourd'hui, ce n'est même pas un danger social, les jeunes gens passent dans l'indifférence. Ils continuent la tradition de leur race, ils marchent vers de nouvelles conquêtes. Quant aux divagations, elles ne seront regardées comme un brevilaire que par une école de moroses écrivains, destinés à la stérilité, au néant et à la mort. MAURICE LE BLOND LE NUAGE PASSE... Ce doit être une intime et profonde douleur qu'assister à la défaillance d'une idée ou d'une entreprise à quoi l'on s'attacha de tout son cœur. J'imagine ainsi quelle détresse accablerait l'auteur de l'Imitation de Jésus-Christ, s'il voyait en quelle façon sa foi se perpétue et comme on l'exerce aujourd'hui ; ce moine incertain possédait une âme tendre et meurtrie ; l'on doute si, déçu de l'allégresse et de la vie, il sut tromper son illusion par la plus amoureuse des piétés, ou bien s'il ignora toujours le charme radieux des créatures et reporta sur une adoration extasiée l'ardeur et la pitié dont il était indéniablement ému ; mais ce fut toujours un doux réfugié. Il écrivait : « Que d'autres cherchent, au lieu de vous, tout ce qu'ils voudront ; pour moi, rien ne me plaît, rien ne me plaira jamais que vous, ô mon Dieu. » Hélas, il souffrirait étrangement, à constater que de nos temps la pensée catholique est constituée par M. Gayraud, député de Brest, et par M. Huysmans, qui fait des livres. Car la pureté de la foi ne subsiste plus ; le siècle n'admet pas l'ermite ni le solitaire ; un catholique a l'ambition d'appliquer sa croyance à la notoriété des luttes politiques, au renom littéraire, à la louange des papiers publics ; il s'occupe immodestement des comités électoraux. des éditeurs ; au
amoureuse des piétés, ou bien s'il ignora toujours le charme radieux des créatures et reporta sur une adoration extasiée l'ardeur et la pitié dont il était indéniablement ému ; mais ce fut toujours un doux réfugié. Il écrivait : « Que d'autres cherchent, au lieu de vous, tout ce qu'ils voudront ; pour moi, rien ne me plaît, rien ne me plaira jamais que vous, ô mon Dieu. » Hélas, il souffrirait étrangement, à constater que de nos temps la pensée catholique est constituée par M. Gayraud, député de Brest, et par M. Huysmans, qui fait des livres. Car la pureté de la foi ne subsiste plus ; le siècle n'admet pas l'ermite ni le solitaire ; un catholique a l'ambition d'appliquer sa croyance à la notoriété des luttes politiques, au renom littéraire, à la louange des papiers publics ; il s'occupe immodestement des comités électoraux. des éditeurs ; au lieu que l'exercice de sa religion devrait l'abstraire dans la vie contemplative. Je crois que ce sont là de suprêmes ressources ; et pour se fortifier en ce sentiment, il suffit d'examiner un peu quels individus, principalement en littérature, sont reconnus comme exprimant ce néo-catholicisme dont on parle. Huysmans ! Ce nom évoque la défroque d'un bureaucrate suspendue au clou d'une sacristie. Jadis expéditeur modestement rétribué d'un ministère, il connaît maintenant les douceurs de la gloire et de la quinzième édition. Je ne crois pas être imprudent à déclarer que son ambition sera désormais satisfaite, lorsqu'il aura l'honneur d'être académicien français ; il aspire précisément à succéder à Monseigneur Perreau ; il s'éjouit déjà devant l'idée qu'il assiéra sur le fauteuil d'un authentique évêque son séant satisfait d'ancien employé qui avait de mauvaises habitudes ; son âme catholico-satanique tressaille déjà rien qu'à l'imagination de cette volupté sacrilège. Il bénit abondamment cette dyspepsie bienheureuse et cette inaptitude innée à supporter le vin de vie, qui lui ont valu cette foi catholique où, fort habile, il trouva le succès pour ses livres et le couronnement académique de cette existence un peu tourmentée, mais bénigne en somme, puisqu'elle lui vaudra l'aboutissement suprême de