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que la nature humaine puisse endurer. De même que la névralgie, les rhumatismes et le goutte, elle est due à un vice du sang causé par la fermentation des aliments, sous l'influence de la dyspepsie ou indigestion chronique. C'est une maladie très opiniâtre et difficile à guérir. Il est tout aussi inutile de la traiter comme affection locale que d'essayer de faire disparaître la goutte et les rhumatismes au moyen d'applications externes. L'inutilité de ce traitement a été reconnue, en France, par des milliers de personnes qui en ont fait la triste expérience. La personne dont nous voulons parler est M. Célestin Briaud, rue de Nantes, à La Roche-sur-Yon (Vendée), lequel nous écrit les lignes suivantes : « J'avais essayé toute ma vie ». FEUILLETON DE LA DEPECAHE (152) B. Tapin ÉPILOGUE Une lettre de Franco Un jour, un navire était à l'ancre dans la baie de Cadix : c'était une belle corvette de guerre, bien gréée, bien astiquée, avec ses caronades luisantes montrant leurs gueules noircies qui se détachaient sur la ceinture blanche courant de la poupe à la proue. Le soleil, un vrai soleil d'Espagne, se levait à l'orient, baignant ses rayons dorés dans les flots bleus. Sur le pont du navire, une douzaine de matelots étaient assis à l'avant, formant cercle autour d'un vieux gabier à la physionomie bronzée et la chevelure argentée : ce vieux gabier, qui était assis à cheval sur la culasse d'un canon, paraissait captiver l'attention de tout l'auditoire. — Eh ! quoi ! s'écriait-il, comprend-on chauffeur, caïman et pirate, tout un, quoi ! Aussi, à cette heure, nos commandants et nos commandantes courent un meilleur bord dans leurs cabines que... Canot ! cria une voix. — Eh Maître, c'est Mahurec qui revient de terre, ajouta un second marin. L'orateur que le cri du matelot de veille avait interrompu s'était levé précipitamment et s'adressant à un jeune mousse : — Cours prévenir le commandant ! dit-il. L'enfant se précipita ; quelques instants après un canot abordait, et Mahurec grimpait lestement sur le pont. — Eh quoi ! fit le Maître. — Ça y
le pont du navire, une douzaine de matelots étaient assis à l'avant, formant cercle autour d'un vieux gabier à la physionomie bronzée et la chevelure argentée : ce vieux gabier, qui était assis à cheval sur la culasse d'un canon, paraissait captiver l'attention de tout l'auditoire. — Eh ! quoi ! s'écriait-il, comprend-on chauffeur, caïman et pirate, tout un, quoi ! Aussi, à cette heure, nos commandants et nos commandantes courent un meilleur bord dans leurs cabines que... Canot ! cria une voix. — Eh Maître, c'est Mahurec qui revient de terre, ajouta un second marin. L'orateur que le cri du matelot de veille avait interrompu s'était levé précipitamment et s'adressant à un jeune mousse : — Cours prévenir le commandant ! dit-il. L'enfant se précipita ; quelques instants après un canot abordait, et Mahurec grimpait lestement sur le pont. — Eh quoi ! fit le Maître. — Ça y est, tonnerre de Brest ! cria le vieux gabier en battant un entrechat et en agitant dans les airs des papiers qu'il tenait dans sa main droite. Henri apparaissait à l'arrière ; Mahurec courut vers lui. — Mon commandant ! cria-t-il, le courrier est arrivé à Cadix, nouvelles de France ! — Donne, matelot ! dit Henri en s'emparant précipitamment des papiers. Puis, redescendant vivement dans l'intérieur du navire. — Charles ! cria-t-il, Léonore, Blanche ! voici une lettre de Louis ! — Une lettre de Bibi ? dit Charles. — Oui. Lisez vite ! dirent à la fois les deux femmes. Tous quatre paraissaient fort émus. Henri prit parmi les papiers qu'il tenait une missive d'une énorme dimension. Il brisa le cachet et tira de l'enveloppe un cahier de papiers manuscrits. Comme il l'ouvrait, une autre lettre s'échappa de ce cahier. Ministère de la justice, dit Léonore en ramassant la lettre et en interrogeant la suscription. Elle est adressée à M. Louis de Niorres. Qu'est-ce que cela veut dire ? — Lis, Henri ! nous saurons tout ! dit Charles. Henri commença sa lecture : « Mes amis, Double, grande et heureuse nouvelle ! À l'heure où je vous
! — Donne, matelot ! dit Henri en s'emparant précipitamment des papiers. Puis, redescendant vivement dans l'intérieur du navire. — Charles ! cria-t-il, Léonore, Blanche ! voici une lettre de Louis ! — Une lettre de Bibi ? dit Charles. — Oui. Lisez vite ! dirent à la fois les deux femmes. Tous quatre paraissaient fort émus. Henri prit parmi les papiers qu'il tenait une missive d'une énorme dimension. Il brisa le cachet et tira de l'enveloppe un cahier de papiers manuscrits. Comme il l'ouvrait, une autre lettre s'échappa de ce cahier. Ministère de la justice, dit Léonore en ramassant la lettre et en interrogeant la suscription. Elle est adressée à M. Louis de Niorres. Qu'est-ce que cela veut dire ? — Lis, Henri ! nous saurons tout ! dit Charles. Henri commença sa lecture : « Mes amis, Double, grande et heureuse nouvelle ! À l'heure où je vous écris ces mots, je viens d'assister au mariage de mademoiselle Amélie Geoffrin avec M. Annibal de Charney et à celui de M. Ferdinand Geoffrin avec mademoiselle Caroline Chivry. Vous deviez vous attendre à cette double annonce, car, lors de votre départ de Paris, tout était arrêté et convenu, et je tiens ma promesse en venant vous instruire de tout ce qui s'est passé depuis notre absence. Vous exprimer les éloges qu'ont suscités la conduite d'Annibal de Charney et celle de notre ami Jacquet serait chose impossible. On ne se lassait pas, on ne se lasse pas encore de se faire raconter les moindres détails de cette alliance de deux hommes, alliance demeurée mystérieuse au point de tromper les yeux les plus clairvoyants, et qui a eu pour résultat pour l'un le triomphe de la justice à laquelle il s'est dévoué, et pour l'autre la vengeance que le fils devait tirer de l'assassin de son père, car il est prouvé notoirement aujourd'hui que ce Gamparini avait été l'instigateur du meurtre de M. de Charney père. Quant à Jacquet, il y a ici des gens qui, alors qu'il passait pour mort, lui ont parlé sous son déguisement de nègre et qui ont
tiens ma promesse en venant vous instruire de tout ce qui s'est passé depuis notre absence. Vous exprimer les éloges qu'ont suscités la conduite d'Annibal de Charney et celle de notre ami Jacquet serait chose impossible. On ne se lassait pas, on ne se lasse pas encore de se faire raconter les moindres détails de cette alliance de deux hommes, alliance demeurée mystérieuse au point de tromper les yeux les plus clairvoyants, et qui a eu pour résultat pour l'un le triomphe de la justice à laquelle il s'est dévoué, et pour l'autre la vengeance que le fils devait tirer de l'assassin de son père, car il est prouvé notoirement aujourd'hui que ce Gamparini avait été l'instigateur du meurtre de M. de Charney père. Quant à Jacquet, il y a ici des gens qui, alors qu'il passait pour mort, lui ont parlé sous son déguisement de nègre et qui ont été tellement abusés qu'ils refusent presque aujourd'hui d'ajouter foi à leurs propres souvenirs. Hier, j'ai été visiter à l'hôpital mon cher major. Il était presque guéri de ses blessures. Ce pauvre Rossignolet ne se console pas d'avoir été la cause involontaire de la mort de Fleur-des-Bois. Il prétend que lorsqu'on l'a relevé sur le terrain du duel, s'il avait eu la plénitude de ses facultés, il se serait absolument opposé à ce qui a eu lieu, et il garde rancœur à Jacquet de ce que son uniforme a joué un rôle dans cette affaire. Pauvre Fleur-des-Bois ! ma sœur ! Elle est auprès d'Étoile du Monde... Oh ! le ciel avait donc abandonné les Caraïbes!... Et cependant Fleur-des-Bois est morte en digne fille d'un grand chef. Elle est morte en vengeant les siens, en frappant son ennemi. Cette pensée de revêtir les habits de Rossignolet, afin de tromper les chauffeurs de la maison de Saint-Mandé ; cette pensée a quelque chose de terrible, d'effrayant dans sa grandeur. Elle a dû maintenir dans ses mains, pour mieux tromper les autres, la tête ensanglantée du cadavre qui avait passé pour celui du major ! J'ai là Goumâ, qui ne me quitte plus.
l'a relevé sur le terrain du duel, s'il avait eu la plénitude de ses facultés, il se serait absolument opposé à ce qui a eu lieu, et il garde rancœur à Jacquet de ce que son uniforme a joué un rôle dans cette affaire. Pauvre Fleur-des-Bois ! ma sœur ! Elle est auprès d'Étoile du Monde... Oh ! le ciel avait donc abandonné les Caraïbes!... Et cependant Fleur-des-Bois est morte en digne fille d'un grand chef. Elle est morte en vengeant les siens, en frappant son ennemi. Cette pensée de revêtir les habits de Rossignolet, afin de tromper les chauffeurs de la maison de Saint-Mandé ; cette pensée a quelque chose de terrible, d'effrayant dans sa grandeur. Elle a dû maintenir dans ses mains, pour mieux tromper les autres, la tête ensanglantée du cadavre qui avait passé pour celui du major ! J'ai là Goumâ, qui ne me quitte plus. Nous parlons ensemble de sa maîtresse ! Je dis nous parlons, et cette expression ne fait que rendre ma pensée, car Coumâ entend, Coumâ comprend, et quand je lui parle de Fleur-des-Bois, il me répond : Spariacus et Rosette en étaient émerveillés hier. Spartacus est remis des suites de ce narcotique si violent qu'il avait absorbé. Quant à Rosette, on ne peut prononcer devant elle le nom de cet homme, de ce monstre qui a osé l'appeler sa fille. Jacquet a découvert que ce criminel effrayant avait basé tout un plan nouveau d'intrigues infernales sur l'assassinat de Spartacus par Cassebras et sur le mariage de Cassebras et de Rosette !... Quant à Cassebras, qu'est-il devenu ? Personne ne le sait. On ne l'a pas revu depuis la nuit où la maison de Saint-Mandé a été détruite... Sans doute il a été surpris par l'explosion au moment où, après avoir mis hors de danger Spartacus et Rosette, il se précipitait pour aller combattre le bandit. L'explosion l'aura anéanti comme elle a anéanti le Roi du bagne... On a fouillé minutieusement les décombres, on a tout exploré, tout remué, on n'a découvert que quelques ossements épars dont les dimensions hors ligne attestaient
narcotique si violent qu'il avait absorbé. Quant à Rosette, on ne peut prononcer devant elle le nom de cet homme, de ce monstre qui a osé l'appeler sa fille. Jacquet a découvert que ce criminel effrayant avait basé tout un plan nouveau d'intrigues infernales sur l'assassinat de Spartacus par Cassebras et sur le mariage de Cassebras et de Rosette !... Quant à Cassebras, qu'est-il devenu ? Personne ne le sait. On ne l'a pas revu depuis la nuit où la maison de Saint-Mandé a été détruite... Sans doute il a été surpris par l'explosion au moment où, après avoir mis hors de danger Spartacus et Rosette, il se précipitait pour aller combattre le bandit. L'explosion l'aura anéanti comme elle a anéanti le Roi du bagne... On a fouillé minutieusement les décombres, on a tout exploré, tout remué, on n'a découvert que quelques ossements épars dont les dimensions hors ligne attestaient qu'ils avaient appartenu à des êtres d'une taille au-dessus de la taille ordinaire, et vous savez que Cassebras et Camparini étaient forts grands. Aussi, n'y a-t-il pas à douter : l'un et l'autre ont succombé. Aussi, n'y a-t-il pas à douter : l'un et l'autre ont succombé. Le procès des chauffeurs a été terminé hier : la loi a puni de mort ces monstres qui avaient un compte de sang à rendre à la société. Ceux auquels Camparini avait fait rendre la liberté, en échange de la vie accordée à ses prisonniers, ont été en partie arrêtés, et avec leur concours les trésors volés ont été retrouvés. Krnest CA.PKNT&gt;U, (A sm*rs.) r**uij**o*&gt; m LA Bataille (32) YVONNE VII (mite) Robert ne se rassasiait pas de sa vue. Et ces deux hommes faisaient des efforts pour ne pas se jeter dans les bras l'un de l'autre. Ils ne parlaient que de la marquise. Robert racontait son admiration pour l'amour maternel de Mme de Kercoëth, il répétait son rêve de la servir comme le dernier de ses serviteurs, afin — non de consoler, tâche impossible — mais de bercer son mal. Il disait que ce rêve, maintenant, touchait à la réalité, puisque
chauffeurs a été terminé hier : la loi a puni de mort ces monstres qui avaient un compte de sang à rendre à la société. Ceux auquels Camparini avait fait rendre la liberté, en échange de la vie accordée à ses prisonniers, ont été en partie arrêtés, et avec leur concours les trésors volés ont été retrouvés. Krnest CA.PKNT&gt;U, (A sm*rs.) r**uij**o*&gt; m LA Bataille (32) YVONNE VII (mite) Robert ne se rassasiait pas de sa vue. Et ces deux hommes faisaient des efforts pour ne pas se jeter dans les bras l'un de l'autre. Ils ne parlaient que de la marquise. Robert racontait son admiration pour l'amour maternel de Mme de Kercoëth, il répétait son rêve de la servir comme le dernier de ses serviteurs, afin — non de consoler, tâche impossible — mais de bercer son mal. Il disait que ce rêve, maintenant, touchait à la réalité, puisque le marquis y donnait son consentement. Et, la gorge serrée, la respiration courte, Alain écoutait, n'osant dire un mot, de peur que la cruelle et chère illusion ne s'évanouisse tout à coup. Annick l'envoya prévenir que la malade était en proie à une agitation extraordinaire, déchirait les tentures, renversait les meubles, poussait des cris. — Mon Dieu ! mon Dieu ! dit Kercoëth Moi qui commençais d'espérer ! — Monsieur, supplia Robert, permettez-moi de vous suivre. Le marquis sans répondre prit son bras. À mesure qu'ils approchaient, la clameur se faisait plus distincte, tantôt plaintive, tantôt furieuse. — Vous allez assister à un triste spectacle, soupira-t-il. Devant la porte de la folle, deux domestiques se tenaient prêts à porter secours. Kercoëth fit entrer Robert. Près de la croisée, dans une confusion de meubles épars, de coussins lacérés, Yvonne debout, les mains tendues au ciel, criait d'une voix déchirante : « Il est là... tout près... je l'entends... je le veux. » Elle saisit à poignée les boucles en désordre sur ses épaules, y crispant ses doigts, reculant jusqu'au milieu de la pièce, ondoyant avec une grâce féline et se ramassant enfin sur elle-même pour bondir vers la fenêtre. Kercoëth devina
meubles, poussait des cris. — Mon Dieu ! mon Dieu ! dit Kercoëth Moi qui commençais d'espérer ! — Monsieur, supplia Robert, permettez-moi de vous suivre. Le marquis sans répondre prit son bras. À mesure qu'ils approchaient, la clameur se faisait plus distincte, tantôt plaintive, tantôt furieuse. — Vous allez assister à un triste spectacle, soupira-t-il. Devant la porte de la folle, deux domestiques se tenaient prêts à porter secours. Kercoëth fit entrer Robert. Près de la croisée, dans une confusion de meubles épars, de coussins lacérés, Yvonne debout, les mains tendues au ciel, criait d'une voix déchirante : « Il est là... tout près... je l'entends... je le veux. » Elle saisit à poignée les boucles en désordre sur ses épaules, y crispant ses doigts, reculant jusqu'au milieu de la pièce, ondoyant avec une grâce féline et se ramassant enfin sur elle-même pour bondir vers la fenêtre. Kercoëth devina son intention et l'enlaça. Un instant, elle resta immobile, les yeux fermés. Elle écoutait en silence. Un brusque mouvement la dégagea ; les paupières relevées, elle venait d'apercevoir Robert. Elle repoussa son mari. — C'est Alain, dit-elle. Laissez-moi, monsieur. Il faut que je lui parle. Le véritable Alain défaillait. La ressemblance qui le harcelait depuis la veille était donc bien frappante, puisqu'elle apparaissait même au pauvre être privé de raison. Yvonne contemplait Robert ; coquettement, elle rejeta derrière ses épaules le voile des lourds cheveux. — Vous lui avez échappé, Alain ? conjura-t-elle d'un ton indéfinissable. Oui, chuchota Robert aussi ému que le marquis. — Elle vous poursuivra encore. — N'ayez pas cette frayeur. — Cette frayeur ? Les mots, en arrivant, semblaient mourir, ainsi qu'un écho, dont on ne savait quel vide béant sous les tempes charmantes. Elle saisit la main du jeune homme et l'appuya à son front : — Je suis brisée, Alain. Robert la sentit chanceler. Il l'enveloppa d'un bras protecteur. — Vous usez vos forces, Soyez calme. Avec mille précautions, plein, d'un respect attendri, chancelant d'ailleurs lui-même, il la posa sur la chaise longue. Elle se laissait faire, obéissante, soumise, tenant toujours cette main qui
ressemblance qui le harcelait depuis la veille était donc bien frappante, puisqu'elle apparaissait même au pauvre être privé de raison. Yvonne contemplait Robert ; coquettement, elle rejeta derrière ses épaules le voile des lourds cheveux. — Vous lui avez échappé, Alain ? conjura-t-elle d'un ton indéfinissable. Oui, chuchota Robert aussi ému que le marquis. — Elle vous poursuivra encore. — N'ayez pas cette frayeur. — Cette frayeur ? Les mots, en arrivant, semblaient mourir, ainsi qu'un écho, dont on ne savait quel vide béant sous les tempes charmantes. Elle saisit la main du jeune homme et l'appuya à son front : — Je suis brisée, Alain. Robert la sentit chanceler. Il l'enveloppa d'un bras protecteur. — Vous usez vos forces, Soyez calme. Avec mille précautions, plein, d'un respect attendri, chancelant d'ailleurs lui-même, il la posa sur la chaise longue. Elle se laissait faire, obéissante, soumise, tenant toujours cette main qui détendait tout son être. Le marquis suivait la scène opérativement. — Alain, dit tout à coup Yvonne, entendez-vous Hugues ? Où est-il ? — Reposez-vous, balbutia Robert. Il dort. — Il dort ! répéta la mère. Elle souriait. Des mots intelligibles entr'ouvaient ses lèvres, doux comme la caresse faite aux berceaux. Le valet de chambre du marquis vint lui parler bas à l'oreille. Kercoëth eut un geste de surprise et sortit aussitôt. Yvonne, à présent, n'avait plus besoin de Robert. Le sommeil réparateur était descendu en elle. Il la contempla longuement, mit un pieux baiser furtif au bout des doigts de neige et quitta la pièce à son tour. On le prévint que le marquis était occupé. Il chargea de l'avertir qu'il reviendrait dans la journée. Lorsque Alain franchit le seuil de son cabinet de travail, il ne se possédait plus. Quoi ! Jean-Marie Auvray à Paris ! Jean-Marie qui ne voulait jamais quitter la mer, quoiqu'on l'en suppliât, qui refusait obstinément de se faire relever du voeu. Ébranlé par les émotions subies depuis la veille, Alain se jeta au cou de son frère de lait. — Toi !... Vite, vite, qu'y a-t-il ? — Sainte Anne d'Auray nous a
berceaux. Le valet de chambre du marquis vint lui parler bas à l'oreille. Kercoëth eut un geste de surprise et sortit aussitôt. Yvonne, à présent, n'avait plus besoin de Robert. Le sommeil réparateur était descendu en elle. Il la contempla longuement, mit un pieux baiser furtif au bout des doigts de neige et quitta la pièce à son tour. On le prévint que le marquis était occupé. Il chargea de l'avertir qu'il reviendrait dans la journée. Lorsque Alain franchit le seuil de son cabinet de travail, il ne se possédait plus. Quoi ! Jean-Marie Auvray à Paris ! Jean-Marie qui ne voulait jamais quitter la mer, quoiqu'on l'en suppliât, qui refusait obstinément de se faire relever du voeu. Ébranlé par les émotions subies depuis la veille, Alain se jeta au cou de son frère de lait. — Toi !... Vite, vite, qu'y a-t-il ? — Sainte Anne d'Auray nous a exaucé. Le marquis devint pâle comme un suaire. Cette nouvelle, n'était-ce pas le corps du petit Hugues rendu par les flots? Alors, tout ce qui lui affluait au cœur d'espoirs, d'imaginations, chimères que la vue d'un être vivant permettait de retenir, tout était l'œuvre d'une réalité menteuse? Il dit, avec des tremblements dans la voix : — Oui. Aux aiguilles de la Corne, parmi les brisants, où ma barque a coulé à pic. — Aux aiguilles de la Corne ? C'est là que ton père découvrit le chapeau et le tablier. « La nuit d'hiver, avait continué Jean-Marie, je me noyais. Les roches me laboraient la tête et le corps. En m'enfonçant sous les vagues, je me disais : « Tu es..., tu es perdu. » Mais je gardais malgré tout ma confiance en sainte Anne. Je refaisais le vœu, parce que, vous savez, la dernière prière d'un mourant... — Mon brave Jean-Marie, dit Kerec'h en posant sa main blanche sur la rude épaule du marin, comme tu m'aimes ! Le pêcheur planta sur son maître un regard de chien fidèle. — Tout de même, déclara-t-il. Mais il faut vous rendre cette justice : vous le méritez bien. Pour lors,
des tremblements dans la voix : — Oui. Aux aiguilles de la Corne, parmi les brisants, où ma barque a coulé à pic. — Aux aiguilles de la Corne ? C'est là que ton père découvrit le chapeau et le tablier. « La nuit d'hiver, avait continué Jean-Marie, je me noyais. Les roches me laboraient la tête et le corps. En m'enfonçant sous les vagues, je me disais : « Tu es..., tu es perdu. » Mais je gardais malgré tout ma confiance en sainte Anne. Je refaisais le vœu, parce que, vous savez, la dernière prière d'un mourant... — Mon brave Jean-Marie, dit Kerec'h en posant sa main blanche sur la rude épaule du marin, comme tu m'aimes ! Le pêcheur planta sur son maître un regard de chien fidèle. — Tout de même, déclara-t-il. Mais il faut vous rendre cette justice : vous le méritez bien. Pour lors, je barbotais fermement quand deux bras m'empoignèrent. Dame ! je ne l'avais guère senti, un poids m'écrivait, et j'avais dans les oreilles tout le tintamarre de l'Océan. Joli quart d'heure, je vous en réponds. Peu à peu voilà que je respire, j'aperçois la bonne lumière du bon Dieu et, en face de moi... — Moi ? — Vous, à vingt ans. Sainte Anne d'Auray est une fameuse sainte. « Va là, on y va, et ça y est. Car je n'ai pas besoin de l'ajouter, c'est votre fils. — Vivant ?... Voyons, Jean-Marie — Puisque c'est votre portrait, puisqu'il ne sait pas où il est né, puisqu'il se rappelle seulement qu'il est né aux bords de la mer, d'où on l'a emmené pour être père chez des paysans. — Un enfant trouvé ? — Sans père ni mère, élevé par la baronne de Randières. Alain eut un soubresaut : — Hein ? Parla baronne de... — Ah ! vous pensez comme je pense, à présent. Est-ce naturel, cette ressemblance chez cette femme ? Il était à Karenthal avec elle. Legouet le traite comme son maître, la baronne comme son fils. Ce n'est pas tout. Le soir même de mon naufrage,
face de moi... — Moi ? — Vous, à vingt ans. Sainte Anne d'Auray est une fameuse sainte. « Va là, on y va, et ça y est. Car je n'ai pas besoin de l'ajouter, c'est votre fils. — Vivant ?... Voyons, Jean-Marie — Puisque c'est votre portrait, puisqu'il ne sait pas où il est né, puisqu'il se rappelle seulement qu'il est né aux bords de la mer, d'où on l'a emmené pour être père chez des paysans. — Un enfant trouvé ? — Sans père ni mère, élevé par la baronne de Randières. Alain eut un soubresaut : — Hein ? Parla baronne de... — Ah ! vous pensez comme je pense, à présent. Est-ce naturel, cette ressemblance chez cette femme ? Il était à Karenthal avec elle. Legouet le traite comme son maître, la baronne comme son fils. Ce n'est pas tout. Le soir même de mon naufrage, devinez qui Guilmette a reconnu près des barques : madame de Randières. Elle l'a reconnu, malgré son capuchon et deux ou trois voiles, mais l'autre n'a pas reconnu Guilmette. J'avais dit à la petite : « Va-t'en prendre les avirons de la seconde barque ; nous les donnerons à la chapelle en cadeau, car nous n'avons plus à tenir la mer. » (A suivre.) portes de remèdes, tels que bains sulfureux, notions, etc., mais rien ne me soulageait. Ayant vu un de vos almanachs chez un voisin, j'ai résolu d'essayer de votre Tisane américaine des Shakors. Après le deuxième flacon, je trouvai que la douleur sciatique dont j'avais souffert à la jambe gauche avait diminué. Cependant, avant de faire usage de votre remède, j'avais consulté les médecins les plus habiles et je n'avais pas dépensé moins de 400 fr.; en outre, j'avais tellement souffert, que la jambe avait perdu de sa grosseur. « Après avoir pris cinq flacons de Tisane, je trouvai que le mal avait complètement disparu ! J'étais parfaitement guéri et c'est uniquement à cette remède que je dois ma guérison. « Je n'ai pas écrit plutôt, car je voulais m'assurer si le mal ne reviendrait plus. Quatre