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« C'est épouvantable ! Avec toi, on ne peut jamais causer sérieusement ! » NOUVELLES SÉRIEUSES La Bourse : « Tous les samedis, je vais à la mer. » — Tu ne crois donc pas rester un jour sans ? Le nouveau impôt sur les chiens. Du coup, il n'existera plus qu'une seule espèce de chiens. — Laquelle ? — Les chiens qui rapportent. Cueilli dans un feuilleton : « Ils furent soudainement entourés d'éclairs. L'autobus venait d'entrer dans la boutique d'un pâtissier. » Au club, à un grand industriel : « Où irez-vous villégiaturer, cet été ? » — À la montagne. Tiens, ordinairement, vous allez à la mer. Oui, mais j'ai vu trop de grèves, cette année, je veux changer un peu ! Feuille de vigne MON PETIT CINEMATOGRAPHE Encore une Catastrophe Cette semaine, il y a encore eu un terrible accident de chemin de fer et plusieurs accidents d'auto. FAITS-DIVERS. Petit dialogue (en vers, ma chère), entre ce bon Monsieur MACHIN et cette excellente Madame CHOSE. M. MACHIN Bonjour, madame Chose. Eh ! Comment allez-vous ? MME CHOSE Pas mal, monsieur Machin. Et vous ? M. MACHIN Tout doux ! Tout doux. MME CHOSE Il n'en saurait, je pense, être autrement. Sur terre, On n'entend plus parler, je le dis sans mystère, Que d'accidents. Et quels ! Des cataclysmes tels Qu'il n'en est pas, je crois, qui ne soient pas mortels. Par ici, c'est le sol qui tremble et se fendille. Par là Par ici, l'émeute gronde, entre une séance et quelques corridas. Ailleurs tout est sous l'eau. M. MACHIN, pas très à la conversation Sous l'eau ! MME CHOSE Si ce n'est pas à tirer un sanglot ! Bref, tout de mal en pire s'en va. Ce qui s'explique Du reste, tant que nous serons en République ! M. MACHIN Mais je ne vois pas bien, de ces malheurs comment On peut incriminer notre Gouvernement. MME CHOSE Comment ? N'avez-vous point vous-même, à l'heure, Dit que vous n'aviez pas la santé la meilleure ? M. MACHIN Certes ; mais cependant. MME CHOSE Souffrez-vous ? M. MACHIN
je pense, être autrement. Sur terre, On n'entend plus parler, je le dis sans mystère, Que d'accidents. Et quels ! Des cataclysmes tels Qu'il n'en est pas, je crois, qui ne soient pas mortels. Par ici, c'est le sol qui tremble et se fendille. Par là Par ici, l'émeute gronde, entre une séance et quelques corridas. Ailleurs tout est sous l'eau. M. MACHIN, pas très à la conversation Sous l'eau ! MME CHOSE Si ce n'est pas à tirer un sanglot ! Bref, tout de mal en pire s'en va. Ce qui s'explique Du reste, tant que nous serons en République ! M. MACHIN Mais je ne vois pas bien, de ces malheurs comment On peut incriminer notre Gouvernement. MME CHOSE Comment ? N'avez-vous point vous-même, à l'heure, Dit que vous n'aviez pas la santé la meilleure ? M. MACHIN Certes ; mais cependant. MME CHOSE Souffrez-vous ? M. MACHIN En effet. Pourtant. MME CHOSE Qu'est-ce qui donc vous rend mal satisfait ? M. MACHIN Hier au soir, j'ai pris, sans doute, un mauvais rhume En ôtant souvent mon chapeau par la brume. Atchoum ! (Il éternue.) MME CHOSE Dieu vous bénisse ! Il faut vous méfier. Je ne veux pas, monsieur Machin, vous effrayer; Mais le cousin de l'oncle à mon futur beau-frère M'a dit que le beau-fils du fils de son beau-père Est mort tout récemment d'un rhume de cerveau. M. MACHIN Mort d'un rhume ! Eh ! voilà qui me semble nouveau Atchoum ! (Il éternue.) MME CHOSE Dieu vous bénisse ! M. MACHIN Un rhume, j'imagine, N'est pas mortel ? MME CHOSE Vraiment, voisin ? M. MACHIN Dame, voisine ! MME CHOSE Mon bon monsieur Machin, vous n'y connaissez rien : L'enroué dont je parle ayant, au pharmacien, Demandé du jujube, en sortant, bien tranquille, Fut soudain écrasé par une automobile. Eh bien ! Qu'en dites-vous ? M. MACHIN J'en pleure comme un veau ! MME CHOSE, triomphante Vous voyez bien qu'on meurt d'un rhume de cerveau ! ! Bobèche. La nourrice La comtesse de Lesages, la femme du colonel, et la baronne Merny, femme du
pas, monsieur Machin, vous effrayer; Mais le cousin de l'oncle à mon futur beau-frère M'a dit que le beau-fils du fils de son beau-père Est mort tout récemment d'un rhume de cerveau. M. MACHIN Mort d'un rhume ! Eh ! voilà qui me semble nouveau Atchoum ! (Il éternue.) MME CHOSE Dieu vous bénisse ! M. MACHIN Un rhume, j'imagine, N'est pas mortel ? MME CHOSE Vraiment, voisin ? M. MACHIN Dame, voisine ! MME CHOSE Mon bon monsieur Machin, vous n'y connaissez rien : L'enroué dont je parle ayant, au pharmacien, Demandé du jujube, en sortant, bien tranquille, Fut soudain écrasé par une automobile. Eh bien ! Qu'en dites-vous ? M. MACHIN J'en pleure comme un veau ! MME CHOSE, triomphante Vous voyez bien qu'on meurt d'un rhume de cerveau ! ! Bobèche. La nourrice La comtesse de Lesages, la femme du colonel, et la baronne Merny, femme du banquier, deux amies de pension, devenues inséparables dans la vie mondaine, se promenaient au Bois, regardant le monde qui commençait à revenir à Paris, et accompagnant leurs rencontres de réflexions dont elles s'amusaient énormément. Soudain, une Victoria où était une fort jeune femme les aborda — Tiens ! Hélène Gallois, fit la baronne, elle est revenue de Dieppe. — Hein ? reprit la comtesse ; mais pas du tout, — et comme si un éclair venait de lui traverser l'esprit — c'est la nourrice de Jean. Comment ! tu ne la reconnais pas ? Tu sais, quand j'allais chez toi, à Versailles, Je ne remarquais guère ta nourrice, et puis, tu m'étonnes : moi, je suis sûre que c'est Hélène Gallois. Du reste, M. Merny doit le savoir, car le soupçonne cet attelage de sortir du coffre-fort de mon digne mari. Ce n'est pas possible : je ne me trompe pas, continua madame de Lesanges, et, de plus, elle m'a bien regardée. Voyons, Jean a quatre ans je l'ai sevré à quatorze mois et elle est partie deux mois après ; il y a donc deux ans et huit mois qu'elle a quitté ma maison. — Tu es folle, interrompit
fit la baronne, elle est revenue de Dieppe. — Hein ? reprit la comtesse ; mais pas du tout, — et comme si un éclair venait de lui traverser l'esprit — c'est la nourrice de Jean. Comment ! tu ne la reconnais pas ? Tu sais, quand j'allais chez toi, à Versailles, Je ne remarquais guère ta nourrice, et puis, tu m'étonnes : moi, je suis sûre que c'est Hélène Gallois. Du reste, M. Merny doit le savoir, car le soupçonne cet attelage de sortir du coffre-fort de mon digne mari. Ce n'est pas possible : je ne me trompe pas, continua madame de Lesanges, et, de plus, elle m'a bien regardée. Voyons, Jean a quatre ans je l'ai sevré à quatorze mois et elle est partie deux mois après ; il y a donc deux ans et huit mois qu'elle a quitté ma maison. — Tu es folle, interrompit madame Merny. Voilà six ou sept ans que cette femme est répandue dans la galanterie ; il faut être provinciale comme tu l'es, pour ne pas le savoir. — Mais, je suis certaine de reconnaître ma nourrice. — Et moi, je t'affirme que c'est Hélène Gallois. C'est trop il faudra que j'en aie le cœur net. Mais l'explication fut fort difficile à découvrir. Trois ans en arrière, c'est loin à Paris ; et, comme Hélène voyageait beaucoup, on croyait se rappeler qu'elle vers cette époque était en Italie avec un prince quelconque. Le baron lui-même, que Mme de Lesanges interrogea, put donner aucun renseignement. La baronne Monophti : — Que tu es bizarre de voir Hélène Gallois nourrice ! tu es abusée par quelque ressemblance. Du reste, ce n'est pas possible, une cocotte nourrice ! On ! tu as des idées ! Et la comtesse, avec des airs rageurs, répliquait : — Je te dis que j'en suis absolument persuadée. Veux-tu que nous le lui demandions. Ah ! cela ne va pas jusque-là. — Mais on pourrait lui envoyer quelqu'un, Granval, par exemple, il doit la fréquenter. — Oh ! elle n'avouera pas. Qui sait ? Quelques jours après, Granval
que j'en aie le cœur net. Mais l'explication fut fort difficile à découvrir. Trois ans en arrière, c'est loin à Paris ; et, comme Hélène voyageait beaucoup, on croyait se rappeler qu'elle vers cette époque était en Italie avec un prince quelconque. Le baron lui-même, que Mme de Lesanges interrogea, put donner aucun renseignement. La baronne Monophti : — Que tu es bizarre de voir Hélène Gallois nourrice ! tu es abusée par quelque ressemblance. Du reste, ce n'est pas possible, une cocotte nourrice ! On ! tu as des idées ! Et la comtesse, avec des airs rageurs, répliquait : — Je te dis que j'en suis absolument persuadée. Veux-tu que nous le lui demandions. Ah ! cela ne va pas jusque-là. — Mais on pourrait lui envoyer quelqu'un, Granval, par exemple, il doit la fréquenter. — Oh ! elle n'avouera pas. Qui sait ? Quelques jours après, Granval revenait près de ces dames, et, devant une curiosité intense, leur racontait son entrevue : — Naturellement, commença-t-il, j'ai voulu me servir de faux-fuyants ; mais, au premier mot, elle m'a arrêté : « Vous êtes envoyé, me dit-elle, par la comtesse de Lesanges, — et comme j'esquissais un mouvement elle ajouta : Ne niez pas, j'en ai la preuve ; plusieurs personnes de son entourage m'ont posé des questions à ce sujet. « Au surplus, pour qu'il n'y ait point d'équivoque et pour vous éviter une conversation qui ne vous intéresserait guère, voici une lettre que vous remettrez à la comtesse de Lesanges. Elle la lira si elle le juge bon, et, en tous cas, vous lui présenterez mes excuses d'avoir pris la liberté de lui écrire. Et Granval remit une lettre au papier aristocratique, fleurant le white-rose. Madame de Losanges immédiatement décacheta la missive, et la lut tout haut, en débutant par s'écrier : « Ah ! je savais bien que j'avais raison : c'est d'elle ! » Madame la comtesse, Vous ne vous êtes point trompée ; je suis bien votre nourrice, Aurélie Duboc, qui ai nourri votre petit Jean. Comment se fait-il qu'Aurélie Duboc et Hélène
elle ajouta : Ne niez pas, j'en ai la preuve ; plusieurs personnes de son entourage m'ont posé des questions à ce sujet. « Au surplus, pour qu'il n'y ait point d'équivoque et pour vous éviter une conversation qui ne vous intéresserait guère, voici une lettre que vous remettrez à la comtesse de Lesanges. Elle la lira si elle le juge bon, et, en tous cas, vous lui présenterez mes excuses d'avoir pris la liberté de lui écrire. Et Granval remit une lettre au papier aristocratique, fleurant le white-rose. Madame de Losanges immédiatement décacheta la missive, et la lut tout haut, en débutant par s'écrier : « Ah ! je savais bien que j'avais raison : c'est d'elle ! » Madame la comtesse, Vous ne vous êtes point trompée ; je suis bien votre nourrice, Aurélie Duboc, qui ai nourri votre petit Jean. Comment se fait-il qu'Aurélie Duboc et Hélène Gallois soient la même personne ? et quelles raisons m'ont poussée à entrer dans une famille comme nourrice ? Si un coin de la vie d'une irrégulière peut vous intéresser; je me permets de vous l'exposer. Il y a six ans je m'étais amourachée d'un garçon fort gentil, mais peu fortuné, et certes le malheureux n'était pas en situation de satisfaire à mes luxueux caprices. L'aimant véritablement, je ne voulus point le tromper et n'interrompis pas cependant mon train de maison ; il en résulta qu'à un moment donné, non seulement je n'eus plus rien, mais je fus criblée de dettes ; puis, mon amant mourut, me laissant sur le point d'accoucher. Quand mon petit vint au monde, j'étais dans la plus triste situation ; je luttai encore, mangeant mes dernières ressources, mais c'était fini ; sans ami, sans argent, très en aide, il me fallait tomber plus bas encore que je n'avais été. Or, mon enfant se portait bien -et pouvait être sevré ; j'avais énormément de lait, je pouvais donc faire une nourrice. Le hasard me mit chez vous ; je crus avoir rempli mes devoirs vis-à-vis de votre fils ; de votre côté, vous m'avez royalement récompensée.
fortuné, et certes le malheureux n'était pas en situation de satisfaire à mes luxueux caprices. L'aimant véritablement, je ne voulus point le tromper et n'interrompis pas cependant mon train de maison ; il en résulta qu'à un moment donné, non seulement je n'eus plus rien, mais je fus criblée de dettes ; puis, mon amant mourut, me laissant sur le point d'accoucher. Quand mon petit vint au monde, j'étais dans la plus triste situation ; je luttai encore, mangeant mes dernières ressources, mais c'était fini ; sans ami, sans argent, très en aide, il me fallait tomber plus bas encore que je n'avais été. Or, mon enfant se portait bien -et pouvait être sevré ; j'avais énormément de lait, je pouvais donc faire une nourrice. Le hasard me mit chez vous ; je crus avoir rempli mes devoirs vis-à-vis de votre fils ; de votre côté, vous m'avez royalement récompensée. Quand j'ai quitté votre maison où vous vouliez me garder, j'avais repris des forces ; je pouvais attendre des jours meilleurs, et c'est tout. Excusez-moi, madame, de vous avoir adressé ces quelques lignes, mais je ne l'ai fait qu'afin de pouvoir vous demander d'embrasser pour moi mon nourrisson. Recevez, Madame la comtesse, mes respects. Hélène GALLOIS. Comme madame de Losanges restait rêveuse, madame Merny demanda : — Elle était bonne nourrice ? — Excellente, ma chère, un lait étonnant et, avec cela, distinguée, bien élevée. Quand elle a voulu s'en aller, nous lui avons offert des appointements de ministre. Quant à Granval, il murmura : « Ce sacré petit Jean, il ne devait pas s'embêter : le lait d'Hélène Gallois ! Par exemple, ce que plus tard il sera noceur ! » Eugène Héros. LES Sabots de la Chandeleur Par GABRIEL DE LAUTREC En ce temps-là, les servantes d'auberge étaient très malheureuses. Si malheureuses que vous ne pouvez pas imaginer. Il leur fallait se lever à l'aube, aussitôt que le coq avait chanté. Sinon, la vieille mégère d'aubergiste venait les réveiller à coups de balai. Tout le jour, elles travaillaient, servant les soldats et les paysans, lavant les brocs, tirant
la comtesse, mes respects. Hélène GALLOIS. Comme madame de Losanges restait rêveuse, madame Merny demanda : — Elle était bonne nourrice ? — Excellente, ma chère, un lait étonnant et, avec cela, distinguée, bien élevée. Quand elle a voulu s'en aller, nous lui avons offert des appointements de ministre. Quant à Granval, il murmura : « Ce sacré petit Jean, il ne devait pas s'embêter : le lait d'Hélène Gallois ! Par exemple, ce que plus tard il sera noceur ! » Eugène Héros. LES Sabots de la Chandeleur Par GABRIEL DE LAUTREC En ce temps-là, les servantes d'auberge étaient très malheureuses. Si malheureuses que vous ne pouvez pas imaginer. Il leur fallait se lever à l'aube, aussitôt que le coq avait chanté. Sinon, la vieille mégère d'aubergiste venait les réveiller à coups de balai. Tout le jour, elles travaillaient, servant les soldats et les paysans, lavant les brocs, tirant la bière, allumant les pipes. Bienheureuses quand, le soir venu, on leur permettait de se blottir dans le coin du feu, comme de pauvres Cendrillons. Mais leur pantoufle de verre n'était jamais trouvée par le fils du roi. Car bien que cette histoire se passe autrefois, il n'y avait plus de fées. Après avoir peiné d'une Saint-Sylvestre à l'autre, elles recevaient pour tout salaire trois écus par an et une paire de sabots à la Chandeleur. De toutes les servantes d'auberge, la petite Alice était sûrement la plus malheureuse. C'était dans un village perdu au milieu des bois. Les maisons s'éparpillaient sur la grand'route qui traversait la forêt. Le clocher de l'église se confondait avec le haut des grands chênes. D'ailleurs, il était couvert de mousse, comme eux. C'est là que vivait la petite Alice, et elle était servante d'auberge, sans que personne sût comment. Des gens pensaient que c'était l'enfant abandonnée par un grand seigneur et qu'elle serait princesse un jour. Mais, en attendant, sa vie se passait dans une grande cuisine obscure, puis on l'appelait de la salle, en frappant sur les tables de grands coups de poing, et elle accourait, portant des brocs de bière, dont elle
de fées. Après avoir peiné d'une Saint-Sylvestre à l'autre, elles recevaient pour tout salaire trois écus par an et une paire de sabots à la Chandeleur. De toutes les servantes d'auberge, la petite Alice était sûrement la plus malheureuse. C'était dans un village perdu au milieu des bois. Les maisons s'éparpillaient sur la grand'route qui traversait la forêt. Le clocher de l'église se confondait avec le haut des grands chênes. D'ailleurs, il était couvert de mousse, comme eux. C'est là que vivait la petite Alice, et elle était servante d'auberge, sans que personne sût comment. Des gens pensaient que c'était l'enfant abandonnée par un grand seigneur et qu'elle serait princesse un jour. Mais, en attendant, sa vie se passait dans une grande cuisine obscure, puis on l'appelait de la salle, en frappant sur les tables de grands coups de poing, et elle accourait, portant des brocs de bière, dont elle craignait, en marchant, de laisser tomber la mousse. Dans la journée, quand les valets sont aux champs et que les rouliers ne passent plus, on l'envoyait avec un panier chercher des champignons dans la forêt. Elle avait fait ainsi la connaissance d'un certain nombre d'oiseaux. Et, en vérité, au milieu des bois, il fallait une oreille bien exercée pour distinguer ses paroles de leur chant. Elle était, en outre, aussi jolie de figure que de voix. C'est pour cela qu'au village tout le monde la détestait, même que les vieilles fermières qui n'osent plus danser, cassées et ridicules, aux assemblées, détestent les violoneux. Le dimanche, Alice partait toute seule, et s'en allait sous les arbres, très loin, en endroits où personne ne va jamais. On n'osait pas, en effet, traverser le milieu de la forêt, à cause des loups. La petite fille était sûre, du moins, de ne rencontrer ni le vieux meunier, qui lui faisait peur de la noyer chaque fois qu'elle passait près du moulin, ni le bedeau à longue perruque qui, dans la rue, la menaçait de sa canne, ni les enfants du village qui lui jetaient des pierres parce qu'elle était jolie. Elle n'avait un peu
des bois, il fallait une oreille bien exercée pour distinguer ses paroles de leur chant. Elle était, en outre, aussi jolie de figure que de voix. C'est pour cela qu'au village tout le monde la détestait, même que les vieilles fermières qui n'osent plus danser, cassées et ridicules, aux assemblées, détestent les violoneux. Le dimanche, Alice partait toute seule, et s'en allait sous les arbres, très loin, en endroits où personne ne va jamais. On n'osait pas, en effet, traverser le milieu de la forêt, à cause des loups. La petite fille était sûre, du moins, de ne rencontrer ni le vieux meunier, qui lui faisait peur de la noyer chaque fois qu'elle passait près du moulin, ni le bedeau à longue perruque qui, dans la rue, la menaçait de sa canne, ni les enfants du village qui lui jetaient des pierres parce qu'elle était jolie. Elle n'avait un peu de repos que les dimanches et les jours de fête. Or, cette année, la Chandeleur tomba justement un dimanche. Les villageoises, toute la semaine précédente, firent de grands préparatifs. On lava les salles à grande eau, et les cuivres furent frottés avec énergie. On avait commencé, trois soirs avant, à piler les oies. C'était la grande fête de l'an, et c'était le jour, entre autres dans les pays chrétiens, des sabots dans la cheminée. Car l'aimant secret, dans ce village perdu loin des villes, retardait de deux ou trois. On avait retenti. les oies en troupeau : chacune portait un sou ou le nom du propriétaire, et la pauvre Alice, que l'auberge avait prêtée, les menait paître au pré communal. Les bêtes furent très méchantes les premiers jours, et l'un d'eux se coupa soudainement, lui mordaient les mains. L'enfant poursuivait les fugitives et s'essoufflait. Mais, peu à peu, elle devint maîtresse, et s'en fit aimer. On les voyait maintenant tout courbé bien sages, d'un pas lourd et gauche, en se dandinant. Elles étaient attachées par longs rubans et ne s'écartaient plus de la crue des moutons. La petite fille sentait son cœur gros, en songeant que, dans quelques jours, les
piler les oies. C'était la grande fête de l'an, et c'était le jour, entre autres dans les pays chrétiens, des sabots dans la cheminée. Car l'aimant secret, dans ce village perdu loin des villes, retardait de deux ou trois. On avait retenti. les oies en troupeau : chacune portait un sou ou le nom du propriétaire, et la pauvre Alice, que l'auberge avait prêtée, les menait paître au pré communal. Les bêtes furent très méchantes les premiers jours, et l'un d'eux se coupa soudainement, lui mordaient les mains. L'enfant poursuivait les fugitives et s'essoufflait. Mais, peu à peu, elle devint maîtresse, et s'en fit aimer. On les voyait maintenant tout courbé bien sages, d'un pas lourd et gauche, en se dandinant. Elles étaient attachées par longs rubans et ne s'écartaient plus de la crue des moutons. La petite fille sentait son cœur gros, en songeant que, dans quelques jours, les malheureuses seraient tuées et mangées. Mais pourquoi, après tout, avaient-elles le cou si long, sinon pour qu'on leur eût offert ? Ainsi Alice se consolait. Enfin, le jour arriva. Dès la veille, toutes les oies avaient été réunies dans la grande salle de la maison d'école. On devait les sacrifier le lendemain. La gardeuse avait pleuré. Elle savait bien, d'ailleurs, qu'au dîner de fête, on ne lui donnerait pas même un morceau de ses amies, aux marrons. Elle ne s'en fut se coucher très triste, dans sa mansarde dont la lucarne donnait heureusement sur la forêt. La pauvre enfant n'avait pas même eu, comme les autres gens du village, la ressource de mettre ses sabots dans la cheminée. Car elle avait bien des sabots, mais la chambre n'avait pas de cheminée. Alice pleura encore un peu, s'endormit, puis fit les plus beaux rêves du monde. La nuit s'écoula, comme de coutume, dans la plus profonde obscurité. Mais le jour vint, et, tout à coup, de chaque maison du village sortirent des cris de surprise. Dans les âmes, tous les sabots, au lieu d'être pleins de joyeux cadeaux, avaient disparu. Le maître d'école, stupéfait, lui aussi, devant sa cheminée vide, était
le lendemain. La gardeuse avait pleuré. Elle savait bien, d'ailleurs, qu'au dîner de fête, on ne lui donnerait pas même un morceau de ses amies, aux marrons. Elle ne s'en fut se coucher très triste, dans sa mansarde dont la lucarne donnait heureusement sur la forêt. La pauvre enfant n'avait pas même eu, comme les autres gens du village, la ressource de mettre ses sabots dans la cheminée. Car elle avait bien des sabots, mais la chambre n'avait pas de cheminée. Alice pleura encore un peu, s'endormit, puis fit les plus beaux rêves du monde. La nuit s'écoula, comme de coutume, dans la plus profonde obscurité. Mais le jour vint, et, tout à coup, de chaque maison du village sortirent des cris de surprise. Dans les âmes, tous les sabots, au lieu d'être pleins de joyeux cadeaux, avaient disparu. Le maître d'école, stupéfait, lui aussi, devant sa cheminée vide, était descendu dans la salle où, la veille, on avait mis les oies. Il n'y avait plus une seule oie. Ce fut une fête bien triste. La journée se passa sur la grand'route et dans les sentiers de la forêt, à chercher, pieds nus, les fugitives. Mais on ne retrouva rien. Les sabots avaient-ils emporté les oies, ou bien les oies les sabots ? Comme il convient, les soupçons tombèrent sur la servante, que l'on accusa de s'être levée, la nuit, et d'avoir caché le tout. Elle ne put s'excuser, car il fallait punir quelqu'un. On la chassa du village, et le tambour de ville, au milieu d'un cercle de commères, sur la place, après le roulement officiel, lui fit défense d'y reparaître jamais. La voilà donc, seule sur la route, ne sachant où aller. Il faisait heureusement le plus beau clair de lune, et l'hiver n'empêchait pas les violettes d'emballeur. La petite Alice prit tout son cœur et se mit en voyage. Elle marcha plus longtemps qu'elle n'avait jamais marché. Sûrement, en allant toute la nuit, elle arrivera quelque part. Mais quand l'aube se leva, et le brouillard clair dans les saules, et c'était de plus en plus la grand'route,