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célèbre dessinateur Félicien Rops, vient de quitter Paris, et le banquet que l'on devait donner en son honneur n'aura pas lieu. M. Rops a écrit aux organisateurs que sa santé l'obligeait à partir dans le Midi. L'exposition de M. Rops est également ajournée. Le sculpteur Louis Demaille, termine en ce moment la statue de Victor de Laprade. Cette statue est destinée à la ville de Lyon, mais sera exposée d'abord au Salon des Champs-Elysées. Un nouveau musée est en train de s'installer là-haut, là-haut, et Montmartre, qui est déjà le coin des artistes, sera bientôt doté de son musée particulier. En effet, on est en train d'organiser, dans la mairie du dix-huitième arrondissement, un grand musée où seront réunies de très importantes collections ; il y aura, paraît-il, des chapiteaux de l'ancien temple de Mars et des tombeaux carolingiens, de vieilles affiches de la commune de Montmartre, des fac-similés d'ex-voto de la basilique du Sacré-Cœur, l'ancien télégraphe aérien de l'église du Calvaire et des programmes de cabarets artistiques. Ce sera là une sorte de musée des Incohérents qui ne sera pas déplacé sur la Butte. Les livres. Sous ce titre alléchant, Graine d'Etoiles, notre collaborateur et ami, M. Richard O'Monroy, vient de publier un livre charmant où se retrouve l'esprit fin et distingué de l'homme qui, mieux que personne, connaît ses coulisses et son boulevard. C'est une succession de tableaux d'une couleur vive et chatoyante, dont les sujets vécus sont retracés par la plume verveuse de l'auteur de Madame Manchelle. Une adjudication intéressante à tous les points de vue vient d'avoir lieu aux chemins de fer de l'Etat. C'est celle concernant l'exploitation des bibliothèques des gares du réseau. C'est la première fois que la vente des livres et des journaux dans les gares est mise aux enchères, et nous félicitons le libraire Ernest Flammarion d'avoir été déclaré adjudicataire. Nous annoncions dernièrement que le Courrier français, rue des Bons-Enfants, 19, à Paris, enverrait encartés dans un numéro quatre affiches demi-colombier en couleur, de Chéret, contre l'envoi de 2 francs en timbres-poste. Or, les demandes ayant dépassé les prévisions de notre confrère,
vient de publier un livre charmant où se retrouve l'esprit fin et distingué de l'homme qui, mieux que personne, connaît ses coulisses et son boulevard. C'est une succession de tableaux d'une couleur vive et chatoyante, dont les sujets vécus sont retracés par la plume verveuse de l'auteur de Madame Manchelle. Une adjudication intéressante à tous les points de vue vient d'avoir lieu aux chemins de fer de l'Etat. C'est celle concernant l'exploitation des bibliothèques des gares du réseau. C'est la première fois que la vente des livres et des journaux dans les gares est mise aux enchères, et nous félicitons le libraire Ernest Flammarion d'avoir été déclaré adjudicataire. Nous annoncions dernièrement que le Courrier français, rue des Bons-Enfants, 19, à Paris, enverrait encartés dans un numéro quatre affiches demi-colombier en couleur, de Chéret, contre l'envoi de 2 francs en timbres-poste. Or, les demandes ayant dépassé les prévisions de notre confrère, il nous prie de faire savoir aux amateurs qu'il ne pourra plus satisfaire aux demandes qui lui seront adressées après le 30 novembre courant. NOUVELLES A LA MAIN Un matamore en sortant d'un music-hall : — Alors elle m'a flanqué une gifle comme jamais je n'en avais reçu de ma vie. Puis il ajouta en se cambrant et en frisant sa moustache : — Mais cette fois, au moins, c'était une femme. On parlait d'un poète, qui a la mauvaise habitude de débiter des vers un peu partout. — Oui, dit de X., cet homme a une incontinence de rimes. LE DIABLE BOITEUX CI-IRONIQUE FÉMINITÉS Je ne suis pas ibsénienne, à cause de mes oreilles que j'ai passables, Dieu merci, et que je ne suis pas obligée de montrer ; il faut faire voir aux gens ce qu'on peut. Ma coiffure Louis XIII retardera indéfiniment mon initiation au symbolisme, j'en ai peur ; je suis de la religion de l'Œuvre jusqu'aux bandeaux exclusivement. C'est même pour cela qu'à la répétition générale de Peer Gynt, M. Lagneau Poé ne m'a donné qu'un strapontin, me jugeant trop profane. Pourtant, en dépit de mes frisons, j'ai vu dans la pièce d'Ibsen quelques petites
vie. Puis il ajouta en se cambrant et en frisant sa moustache : — Mais cette fois, au moins, c'était une femme. On parlait d'un poète, qui a la mauvaise habitude de débiter des vers un peu partout. — Oui, dit de X., cet homme a une incontinence de rimes. LE DIABLE BOITEUX CI-IRONIQUE FÉMINITÉS Je ne suis pas ibsénienne, à cause de mes oreilles que j'ai passables, Dieu merci, et que je ne suis pas obligée de montrer ; il faut faire voir aux gens ce qu'on peut. Ma coiffure Louis XIII retardera indéfiniment mon initiation au symbolisme, j'en ai peur ; je suis de la religion de l'Œuvre jusqu'aux bandeaux exclusivement. C'est même pour cela qu'à la répétition générale de Peer Gynt, M. Lagneau Poé ne m'a donné qu'un strapontin, me jugeant trop profane. Pourtant, en dépit de mes frisons, j'ai vu dans la pièce d'Ibsen quelques petites choses. Pourquoi pas ? Mademoiselle la Mélinite, du Moulin-Rouge, traduisait, ce soir-là, la métaphysique scandinave par la danse du ventre : Colombine peut bien en avoir attrapé quelques tinctures, elle aussi. J'ai trouvé très belle l'apparition de Solweig au dernier acte, quand la fiancée en cheveux blancs qui, durant des hivers innombrables, attendit dans sa maison des bois le retour de l'errant infidèle, descend à sa rencontre les marches croulantes du seuil, et serre sur sa poitrine le pèlerin ravagé par la vie, l'époux centenaire redevenu petit enfant sous sa caresse qui se fait maternelle. J'ai compris la pensée du poète qui, après avoir subi passionnément la Femme ennemie, la rêva consolatrice. Oui, mais dites-moi, chères sœurs, qu'en serait-il de nous si l'héroïsme de la Norvégienne allait être de mode cet hiver? Prenons garde : cela nous mènerait à prendre en patience les distractions de nos maîtres, en lisant au coin du feu la Revue des Deux-Mondes, jusqu'au jour où ils reviendraient confier, repentants, leurs neurasthénies à notre dévouement réparateur. Croyez-vous que ce soit ce qu'on appelle la Mission de la Femme ? Pour ma part, je la vois tout autre. L'intérêt général et supérieur de l'humanité s'accommode assez de
hivers innombrables, attendit dans sa maison des bois le retour de l'errant infidèle, descend à sa rencontre les marches croulantes du seuil, et serre sur sa poitrine le pèlerin ravagé par la vie, l'époux centenaire redevenu petit enfant sous sa caresse qui se fait maternelle. J'ai compris la pensée du poète qui, après avoir subi passionnément la Femme ennemie, la rêva consolatrice. Oui, mais dites-moi, chères sœurs, qu'en serait-il de nous si l'héroïsme de la Norvégienne allait être de mode cet hiver? Prenons garde : cela nous mènerait à prendre en patience les distractions de nos maîtres, en lisant au coin du feu la Revue des Deux-Mondes, jusqu'au jour où ils reviendraient confier, repentants, leurs neurasthénies à notre dévouement réparateur. Croyez-vous que ce soit ce qu'on appelle la Mission de la Femme ? Pour ma part, je la vois tout autre. L'intérêt général et supérieur de l'humanité s'accommode assez de nos barbaries ordinaires, outre qu'elles nous vont très bien. Notre rôle est d'agiter un peu ce monde qui dort et d'y entretenir un degré de folie agréable et nécessaire. Vous savez, ayant lu Pascal, que le petit nez de Cléopâtre collabora avec la Providence, à la confection des destinées universelles; mais comme je suppose que Napoléon offre un intérêt plus parisien que Marc-Antoine, à cause de Réjane et de Duquesne, j'aime mieux vous rappeler comment les coquineries de la Beauharnais aidèrent le général Bonaparte à battre les Autrichiens en l'exaspérant, de façon à le mettre tout à fait en forme; comment l'impérieux désir d'éblouir de victoires sa poupée créole, de conquérir, après l'Italie et l'Égypte, ce regard puéril et lascif qu'a si bien rendu Proudhon, l'obligea à brûler les étapes de la gloire, en brusquant son génie. Pauvre Bonaparte ! Quand il brisait devant Bourrienne le médaillon de Joséphine, et maudissait les « freluquets » de Paris, il était dans une telle colère, qu'il lui fallut bien gagner la bataille des Pyramides pour s'en remettre. S'il eût été Henri Heine, il aurait écrit l'Intermezzo. Mais on fait ce qu'on peut. L'important, c'est que nous soyons belles, aimées, suffisamment immorales. Oh
mais comme je suppose que Napoléon offre un intérêt plus parisien que Marc-Antoine, à cause de Réjane et de Duquesne, j'aime mieux vous rappeler comment les coquineries de la Beauharnais aidèrent le général Bonaparte à battre les Autrichiens en l'exaspérant, de façon à le mettre tout à fait en forme; comment l'impérieux désir d'éblouir de victoires sa poupée créole, de conquérir, après l'Italie et l'Égypte, ce regard puéril et lascif qu'a si bien rendu Proudhon, l'obligea à brûler les étapes de la gloire, en brusquant son génie. Pauvre Bonaparte ! Quand il brisait devant Bourrienne le médaillon de Joséphine, et maudissait les « freluquets » de Paris, il était dans une telle colère, qu'il lui fallut bien gagner la bataille des Pyramides pour s'en remettre. S'il eût été Henri Heine, il aurait écrit l'Intermezzo. Mais on fait ce qu'on peut. L'important, c'est que nous soyons belles, aimées, suffisamment immorales. Oh ! point de noirceurs. Le sourire qui fleurit nos lèvres, en écoutant les divagations d'Alceste et de Jean-Jacques, c'est ce que l'on a inventé de mieux pour crisper les fibres de la sensibilité virile de façon à les mettre toutes en vibration. Gardons, chères sœurs, afin d'assurer notre règne qui est celui de la passion féconde, gardons la charmante, la tout-puissante frivolité. On dit qu'une contemporaine de Marivaix, à qui devait être présenté un vieux général tout couvert de victoires, demanda avec ingénuité : « Est-il galant ? » Mot admirable, dont seuls les cuistres ont pu rire, car il signifie que le divin caprice d'une femme ne se laisse point régenter par les contingences sociales; que ce n'est point assez pour que nous daignions nous y intéresser d'une gloire, si magnifique soit-elle, qui s'est épanouie sans nous, qu'il faut, même si l'on est illustre, faire le siège de nos faveurs comme un bachelier ou un page, et qu'auprès de Rosine, Almaviva ne peut réussir que s'il est un assez brillant Lindor. Telles nous sommes du moins quand nous restons vraiment Françaises et femmes, et que dans l'amour nous ne voyons que notre règne. Aimons uniquement notre grâce, afin que
est celui de la passion féconde, gardons la charmante, la tout-puissante frivolité. On dit qu'une contemporaine de Marivaix, à qui devait être présenté un vieux général tout couvert de victoires, demanda avec ingénuité : « Est-il galant ? » Mot admirable, dont seuls les cuistres ont pu rire, car il signifie que le divin caprice d'une femme ne se laisse point régenter par les contingences sociales; que ce n'est point assez pour que nous daignions nous y intéresser d'une gloire, si magnifique soit-elle, qui s'est épanouie sans nous, qu'il faut, même si l'on est illustre, faire le siège de nos faveurs comme un bachelier ou un page, et qu'auprès de Rosine, Almaviva ne peut réussir que s'il est un assez brillant Lindor. Telles nous sommes du moins quand nous restons vraiment Françaises et femmes, et que dans l'amour nous ne voyons que notre règne. Aimons uniquement notre grâce, afin que les hommes la préfèrent à tout en ce monde, et veuillent à tout prix en détourner sur eux quelque rayon. Soyons arbitraires comme tous les pouvoirs absolus. Surtout n'invoquons, pour nous justifier, nulle philosophie. La philosophie effarouche et chasse l'amour. Voyez les femmes d'Ibsen, voyez Nora et l'épouse du Capitaine dans Père. Elles ne se contentent point d'exercer, comme nous, à leur fantaisie, une autorité indiscutable dans ses plus charmants abus, elles aspirent à l'émancipation de l'intelligence, plus exigeantes que les héroïnes de Dumas qui se contentent de celle du cœur et de ses annexes. Au lieu de régner en souveraines sur le moi des hommes qui sont à leur merci, elles s'amusent à chercher le leur. Quand elles l'auront trouvé, qu'en feront-elles? Elles seront devenues incapables d'aimer, si elles peuvent encore être aimées. Oui, c'est par l'irremplaçable perte de l'amour que la femme expie ses conquêtes intellectuelles. De toute la passion qui a environné George Sand depuis ses premières divagations sentimentales avec le précepteur nivernais et avec Jules Sandeau, jusqu'aux dernières aventures qui furent la distraction de sa maturité, qu'a-t-elle réellement ressenti? À Venise, entre Musset et Pagello; à Paris, faisant de la copie auprès de Chopin, elle poursuivait,
dans Père. Elles ne se contentent point d'exercer, comme nous, à leur fantaisie, une autorité indiscutable dans ses plus charmants abus, elles aspirent à l'émancipation de l'intelligence, plus exigeantes que les héroïnes de Dumas qui se contentent de celle du cœur et de ses annexes. Au lieu de régner en souveraines sur le moi des hommes qui sont à leur merci, elles s'amusent à chercher le leur. Quand elles l'auront trouvé, qu'en feront-elles? Elles seront devenues incapables d'aimer, si elles peuvent encore être aimées. Oui, c'est par l'irremplaçable perte de l'amour que la femme expie ses conquêtes intellectuelles. De toute la passion qui a environné George Sand depuis ses premières divagations sentimentales avec le précepteur nivernais et avec Jules Sandeau, jusqu'aux dernières aventures qui furent la distraction de sa maturité, qu'a-t-elle réellement ressenti? À Venise, entre Musset et Pagello; à Paris, faisant de la copie auprès de Chopin, elle poursuivait, entre deux ivresses, des rêves d'art ou de socialisme, et c'est avec une passivité étrange qu'elle s'est laissé adorer par une grande partie de ses plus notoires contemporains. La religieuse portugaise écrivait à son amant, M. de Chamilly, brave homme, mais fort épais, au jugement de Saint-Simon, en faisant allusion à la médiocrité de ses aspirations amoureuses, qui se bornaient à ce que La Fontaine appelle le solide : « Je regrette pour l'amour de vous les plaisirs infinis que vous avez perdus ». Les amants de George Sand ne pourraient-ils pas lui adresser ce même reproche en forme de plainte ? Nous-mêmes, n'avons-nous point presque toutes la maladie d'Emma Bovary? L'amour ne pénètre jusqu'à nous qu'à travers un nuage littéraire. Nous avons pour aimer toutes sortes de raisons, excepté l'amour même. Appellez-les curiosité, passion cérébrale, peu importe ! Ce n'est plus ce culte joli de notre propre grâce, ce libertinage nonchalant qui était l'amusement divin des Sylvain et des Corysandes, et qui se mariait si bien au jeu de l'escarpolette, étant comme lui un bercement de notre fantaisie, harmonieux et ensorceleur. Paul Bourget a bien défini la véritable amoureuse dans "Mensonges". Le bon prêtre, ami de René Vincy, dit
à la médiocrité de ses aspirations amoureuses, qui se bornaient à ce que La Fontaine appelle le solide : « Je regrette pour l'amour de vous les plaisirs infinis que vous avez perdus ». Les amants de George Sand ne pourraient-ils pas lui adresser ce même reproche en forme de plainte ? Nous-mêmes, n'avons-nous point presque toutes la maladie d'Emma Bovary? L'amour ne pénètre jusqu'à nous qu'à travers un nuage littéraire. Nous avons pour aimer toutes sortes de raisons, excepté l'amour même. Appellez-les curiosité, passion cérébrale, peu importe ! Ce n'est plus ce culte joli de notre propre grâce, ce libertinage nonchalant qui était l'amusement divin des Sylvain et des Corysandes, et qui se mariait si bien au jeu de l'escarpolette, étant comme lui un bercement de notre fantaisie, harmonieux et ensorceleur. Paul Bourget a bien défini la véritable amoureuse dans "Mensonges". Le bon prêtre, ami de René Vincy, dit de madame Moraines : "C'est une créature qui vit à la merci de ses sensations." Et il ajoute : "Tout cela c'est des grandes saletés." Mais non, monsieur l'abbé, c'est la réalité de l'amour, tout simplement, dépouillée des entraves théologiques et des papillotes sentimentales. La femme est ainsi dans la règle de la sincérité et de la beauté. C'est à vous, messieurs, d'être sublimes pour nous plaire. Vous avez, à cet égard, toute licence. Qu'il nous suffise d'être le prétexte aimable des grandes choses que vous ferez. COLOMBINE Les souscripteurs dont l'abonnement expire le 30 novembre prochain sont priés de le renouveler, s'ils ne veulent éprouver de retard dans la réception de leur journal. LA VIE PARISIENNE L'AMANT D'AMANDA Un souffle frais passe dans les branches, dont les feuilles apparaissent éclairées et luisantes au-dessus des globes de gaz en guirlandes et en girandoles ; à la terrasse du restaurant Arsène Houssaye, Anacréon entouré d'amuseuses célèbres, effeuille des roses dans des coupes de Champagne, Scholl, monocle à l'œil, fait des mots qu'on citera demain, puis, çà et là, du fretin de rastaquouérisme s'ébat, rigole, fait du potin, des penseurs sucent leur canne, des filles s'esclaffent. Aux fauteuils, c'est la foule, les
règle de la sincérité et de la beauté. C'est à vous, messieurs, d'être sublimes pour nous plaire. Vous avez, à cet égard, toute licence. Qu'il nous suffise d'être le prétexte aimable des grandes choses que vous ferez. COLOMBINE Les souscripteurs dont l'abonnement expire le 30 novembre prochain sont priés de le renouveler, s'ils ne veulent éprouver de retard dans la réception de leur journal. LA VIE PARISIENNE L'AMANT D'AMANDA Un souffle frais passe dans les branches, dont les feuilles apparaissent éclairées et luisantes au-dessus des globes de gaz en guirlandes et en girandoles ; à la terrasse du restaurant Arsène Houssaye, Anacréon entouré d'amuseuses célèbres, effeuille des roses dans des coupes de Champagne, Scholl, monocle à l'œil, fait des mots qu'on citera demain, puis, çà et là, du fretin de rastaquouérisme s'ébat, rigole, fait du potin, des penseurs sucent leur canne, des filles s'esclaffent. Aux fauteuils, c'est la foule, les bourgeois tassés, heureux, congestionnés, très fiers de considérer là-bas, derrière les grillages, le public qui tend le cou pour grapiller quelque chose du spectacle. Sur la scène, dans un décor de salon, la tapisserie pose, épaules nues, seins nus, bras gantés, à la main l'éventail-dialogue. Leur alignée rose, bleue, jaune, s'agite un peu dans l'espoir de s'amuser du numéro qui vient, le chef d'orchestre donne le signal, et arrive alors un gommeux, culotte collante, veston court sanglé, cravate soyeuse coulée de cerise soulignant le faux-col cassé, sur la tête un chapeau melon minuscule ; J'me nomme Popaul, Je demeure à l'entresol. Le cabot est déhanché, cocasse, la figure bien expressive, l'allure bien gâteuse, et il tient le succès avec ce type qu'il a inventé, et qui, toujours le même, est toujours aussi amusant : J'suis l'amant d'Amanda. On l'applaudit, on bisse, il faut qu'il chante et qu'il chante encore ; on ne s'en lasse pas ; il a, du reste, un répertoire qui est de lui et à lui : Je vais aux eaux avec Zaza, ou bien : la Petite Atala, ou encore : C'est Malaga. Et ce bel ange-là, Ce n'est pas Manola, Ni Rosita, ni Paquita ;
s'agite un peu dans l'espoir de s'amuser du numéro qui vient, le chef d'orchestre donne le signal, et arrive alors un gommeux, culotte collante, veston court sanglé, cravate soyeuse coulée de cerise soulignant le faux-col cassé, sur la tête un chapeau melon minuscule ; J'me nomme Popaul, Je demeure à l'entresol. Le cabot est déhanché, cocasse, la figure bien expressive, l'allure bien gâteuse, et il tient le succès avec ce type qu'il a inventé, et qui, toujours le même, est toujours aussi amusant : J'suis l'amant d'Amanda. On l'applaudit, on bisse, il faut qu'il chante et qu'il chante encore ; on ne s'en lasse pas ; il a, du reste, un répertoire qui est de lui et à lui : Je vais aux eaux avec Zaza, ou bien : la Petite Atala, ou encore : C'est Malaga. Et ce bel ange-là, Ce n'est pas Manola, Ni Rosita, ni Paquita ; Celle qui m'a, qui m'a, qui m'a, C'est Malaga. La bouche pâteuse, l'accent voyou, traînard, il répète ses refrains-scie, en se dandinant de long en large, devant la rampe, avec une ficelle à la main : Pour vingt-cinq francs, Pour vingt-cinq francs cinquante. Ainsi mon souvenir me dicte une soirée aux Ambassadeurs, il y a une quinzaine d'années, du temps que Libert — qui vient de mourir — y triomphait. On reprenait ses flons-flons en chœur, et on les accompagnait de ces cri-cris qu'un inventeur ingénieux confectionnait avec des ressorts de crinolines. Ce fut une étape de la chanson, ou mieux de l'idiotie ; chronologiquement le genre Libert se place entre la Gardeuse d'ours, le Sapeur de Thérèsa, et l'épilepsie boulangiste de Paul Vellus. Les Polin sont genre à part. Il y aurait à propos de sa mort un souvenir anecdotique à conter ; car son aventure de la fin était déjà arrivée à Jean-Jacques Rousseau. On sait que Libert avait été, il y a trois semaines, renversé par un chien à la porte de la Scala ; il en était résulté une fracture à la jambe, il fallut, avec récidive, intervention de chirurgiens, la blessure s'envenima, et ce fut
aux Ambassadeurs, il y a une quinzaine d'années, du temps que Libert — qui vient de mourir — y triomphait. On reprenait ses flons-flons en chœur, et on les accompagnait de ces cri-cris qu'un inventeur ingénieux confectionnait avec des ressorts de crinolines. Ce fut une étape de la chanson, ou mieux de l'idiotie ; chronologiquement le genre Libert se place entre la Gardeuse d'ours, le Sapeur de Thérèsa, et l'épilepsie boulangiste de Paul Vellus. Les Polin sont genre à part. Il y aurait à propos de sa mort un souvenir anecdotique à conter ; car son aventure de la fin était déjà arrivée à Jean-Jacques Rousseau. On sait que Libert avait été, il y a trois semaines, renversé par un chien à la porte de la Scala ; il en était résulté une fracture à la jambe, il fallut, avec récidive, intervention de chirurgiens, la blessure s'envenima, et ce fut décisif. Jean-Jacques, un jour, descendait la côte de Ménilmontant, quand il fut bousculé par un de ces grands chiens coureurs qui étaient à la mode alors, et dont parle Mercier dans son Tableau de Paris. Le gentilhomme à qui appartenait la bête, ne sait vraiment de quelle manière s'excuser, exprime tous ses regrets, demande ce qu'il pourrait faire pour réparer un tel dommage, et le philosophe de dire tout bonnement : — Tenir votre chien à l'attache désormais ! La simplicité de cette réponse évoque bien le temps des si tendres et si jolies ariettes auxquelles nous revenons heureusement, Francisque Sarcey, for ever. La stupide production des cafés-concerts cède la place à toutes ces merveilles de notre patrimoine français, les vieilles chansons. Quelle exquise jouissance d'art lorsqu'à la fin de sa carrière, à l'Alcazar d'Hiver, Thérèsa faisait pleurer avec la complainte tirée du "Mouchoir bleu", ce petit chef-d'œuvre : J'ai tué mon capitaine, Mon capitaine, il est mort, Mais dans deux ou trois jours Ce sera mon tour. Soldats de mon pays, Ne le dites pas à ma mère, Dites-lui bien plutôt Que je suis à Breslau, Pris par les Polonais, Qu'elle ne me reverra jamais! L'émotion au lieu de