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bien ! c'est quatre cent vingt mille francs que je mets de côté chaque 1er janvier pour tes enfants. Car j'espère bien que tu vas te marier et me quitter cette vie d'oisiveté et d'inutile que jusqu'ici j'ai eu la faiblesse de te laisser mener. Ta fille aura une jolie dot, mon petit. Il faut que je vous parle, maintenant, chers lecteurs, de deux volumes fort remarquables. Le premier volume est un roman de M. Henri PAGAT, intitulé: La Colère. Je défie le lecteur d'ouvrir ce livre et de ne pas aller jusqu'au bout de l'histoire qui est vraiment une des plus empoignantes qu'on ait écrites. Un mouvement de colère, aussitôt regretté, jette le héros de ce roman dans les plus angoissantes aventures. Bouscubès est violent, mais c'est le meilleur homme de la terre; il est incapable de faire du mal à une mouche et le voilà accusé d'un meurtre. Page à page, dans une gradation d'intérêt notée avec l'art le plus consommé, M. Henri Pagat nous fait assister aux mille péripéties du drame où se débat ce brave Bouscubès. Le public, qui aime, dans les romans « détectives », à suivre l'auteur à travers des déductions quelquefois un peu « tirées par les cheveux » (si j'ose dire), goûtera, dans la Colère, à l'argumentation qui préside aux circonstances vraiment étonnantes au milieu desquelles Bouscubès doit se débattre. Je vous le dis, c'est passionnant. Mais là où l'œuvre prend une grande importance, c'est que, à toute d'action et de mouvement, et remplie de péripéties inattendues, elle reste une œuvre littéraire accomplie. M. Henri Pagat manie sa langue avec une maîtrise remarquable. C'est d'une forme parfaite, d'un style clair, sobre et, cependant plein de couleur et d'attraits. Laissez-moi vous citer quelques pages du début de la Colère. C'est le point de départ du livre. Vous verrez qu'il est — saisissant. La veille, en dinant, il s'était ridiculisé par un de ces coups de colère qui lui étaient familiers. La soupe regorgeait de sel, le poisson n'avait pas été écaillé, le rôti desséché manquait de toute saveur. Quand étaient survenus les épinards,
« tirées par les cheveux » (si j'ose dire), goûtera, dans la Colère, à l'argumentation qui préside aux circonstances vraiment étonnantes au milieu desquelles Bouscubès doit se débattre. Je vous le dis, c'est passionnant. Mais là où l'œuvre prend une grande importance, c'est que, à toute d'action et de mouvement, et remplie de péripéties inattendues, elle reste une œuvre littéraire accomplie. M. Henri Pagat manie sa langue avec une maîtrise remarquable. C'est d'une forme parfaite, d'un style clair, sobre et, cependant plein de couleur et d'attraits. Laissez-moi vous citer quelques pages du début de la Colère. C'est le point de départ du livre. Vous verrez qu'il est — saisissant. La veille, en dinant, il s'était ridiculisé par un de ces coups de colère qui lui étaient familiers. La soupe regorgeait de sel, le poisson n'avait pas été écaillé, le rôti desséché manquait de toute saveur. Quand étaient survenus les épinards, Bouscubès, échauffé neuze à peu par les trois déceptions culinaires dont il venait d'avoir à pâtir, était sous vapeur, prêt à éclater; et tout avait fait explosion lorsqu'il avait constaté que les épinards s'offraient à son palais sous les espèces d'une acre purée perdue dans une eau verdâtre... — Ah ça, la cuisinière est ivre? ou elle le fait exprès ? Allez la chercher!... qu'elle vienne!... ici!... entendez-vous!... tout de suite!... ici!... Cette injonction, qui lui raclait la gorge à cause de la contraction nerveuse de la colère, s'adressait à la femme de chambre qui servait à table. Elle sortait de la salle pour accomplir l'ordre. Et Mme Bouscubès, blanche d'appréhension, en profitait pour tenter d'apaiser son mari : — Voyons, mon ami, je t'en supplie, calme-toi. Ça n'en vaut pas la peine. Pour un dîner manqué, voyons! Mais l'intensité de la colère est tout à fait indépendante de la gravité de sa cause. Il y a même lieu de remarquer que la colère n'est que l'effervescence propre aux médiocres contrariétés. Quand l'âme est véritablement frappée, c'est de désespoir ou de haine qu'elle s'embrase. Mme Bouscubès, conciliante du geste et de la voix, ajoutait : — Je sais bien que
ça, la cuisinière est ivre? ou elle le fait exprès ? Allez la chercher!... qu'elle vienne!... ici!... entendez-vous!... tout de suite!... ici!... Cette injonction, qui lui raclait la gorge à cause de la contraction nerveuse de la colère, s'adressait à la femme de chambre qui servait à table. Elle sortait de la salle pour accomplir l'ordre. Et Mme Bouscubès, blanche d'appréhension, en profitait pour tenter d'apaiser son mari : — Voyons, mon ami, je t'en supplie, calme-toi. Ça n'en vaut pas la peine. Pour un dîner manqué, voyons! Mais l'intensité de la colère est tout à fait indépendante de la gravité de sa cause. Il y a même lieu de remarquer que la colère n'est que l'effervescence propre aux médiocres contrariétés. Quand l'âme est véritablement frappée, c'est de désespoir ou de haine qu'elle s'embrase. Mme Bouscubès, conciliante du geste et de la voix, ajoutait : — Je sais bien que c'est désagréable. Cependant, c'est la première fois que cela lui arrive. Elle n'a pas eu de chance... voilà! Mon ami... je te prie !... Il ne l'entendait même pas. On lui eût offert un présent, considérable pour renoncer à se déchaîner, qu'il n'y eût pas renoncé. Le courroux était en lui comme la sève qui gonfle les bourgeons. Il fallait qu'elle s'ouvre un passage. À moins de l'enserrez et de le bâillonner, on ne l'aurait pas maté. Ramassé sur son indignation, cramoisi à blanc, il guettait l'entrée de la cuisinière. Dès qu'elle parut au seuil de la salle à manger, déplaisante à regarder, trappeuse et noire, la face rechignée, l'œil mauvais, il surgit comme à la détente d'un ressort, et, saisissant le plus gros d'épinards, il le projeta d'un geste vengeur, sur le parquet, aux pieds de la délinquante, après avoir eu la démangeaison de le lui jeter à la tête. En même temps, il se mettait à l'invectiver avec une grossièreté de l'excès de laquelle il avait conscience, mais qui le soulageait tellement qu'il s'y complaisait, réitérant les formules de l'injure, les ponctuant à coups de fourchette, — une fourchette dont il s'était armé et dont, en allant et
lui comme la sève qui gonfle les bourgeons. Il fallait qu'elle s'ouvre un passage. À moins de l'enserrez et de le bâillonner, on ne l'aurait pas maté. Ramassé sur son indignation, cramoisi à blanc, il guettait l'entrée de la cuisinière. Dès qu'elle parut au seuil de la salle à manger, déplaisante à regarder, trappeuse et noire, la face rechignée, l'œil mauvais, il surgit comme à la détente d'un ressort, et, saisissant le plus gros d'épinards, il le projeta d'un geste vengeur, sur le parquet, aux pieds de la délinquante, après avoir eu la démangeaison de le lui jeter à la tête. En même temps, il se mettait à l'invectiver avec une grossièreté de l'excès de laquelle il avait conscience, mais qui le soulageait tellement qu'il s'y complaisait, réitérant les formules de l'injure, les ponctuant à coups de fourchette, — une fourchette dont il s'était armé et dont, en allant et venant à travers la pièce, il lardait furieusement les meubles au passage. La crise aboutissait à cette déclaration : « Il n'y a que quinze jours que vous êtes ici, ma fille ? Mais demain, à la porte, comme un chien, entendez-vous! » Puis il revenait sur elle : « Comme un chien, à la porte, c'est dit ?... comme un chien ! Je veux pouvoir manger chez moi. Je n'ai pas envie d'aller passer ma vie au restaurant ! je n'ai pas envie de mourir de faim !» Il était à l'autre extrémité de la salle. Il s'arrêtait, les dents grinçantes. On pouvait penser que c'était fini. Mais ça repartait, avec deux terribles horions de sa fourchette, dont les dents laissaient leur empreinte sur la tablette du buffet. « Je veux pouvoir dîner chez moi, entendez-vous ! Je ne suis pas disposé à mourir de faim ! Tout raté, tout, tout, tout ! » Les yeux lui sortaient de l'orbite, sous ses gros sourcils en délire. Il avait les lèvres exsangues et contractées. Il répéta, en marchant sur la coupable avec un reflux de fureur : « Tout, tout, tout raté, raté ! Vous êtes une misérable, en fendez-vous!
Comme un chien, à la porte, c'est dit ?... comme un chien ! Je veux pouvoir manger chez moi. Je n'ai pas envie d'aller passer ma vie au restaurant ! je n'ai pas envie de mourir de faim !» Il était à l'autre extrémité de la salle. Il s'arrêtait, les dents grinçantes. On pouvait penser que c'était fini. Mais ça repartait, avec deux terribles horions de sa fourchette, dont les dents laissaient leur empreinte sur la tablette du buffet. « Je veux pouvoir dîner chez moi, entendez-vous ! Je ne suis pas disposé à mourir de faim ! Tout raté, tout, tout, tout ! » Les yeux lui sortaient de l'orbite, sous ses gros sourcils en délire. Il avait les lèvres exsangues et contractées. Il répéta, en marchant sur la coupable avec un reflux de fureur : « Tout, tout, tout raté, raté ! Vous êtes une misérable, en fendez-vous! » Puis il parut à bout de surexcitation. Sa volonté commençait en effet à réagir. Il se domina, il alla reprendre sa place à table. Mais ça couvait encore; et comme la cuisinière profitait de l'accalmie pour disparaître, il se releva et bondit à la porte qu'elle venait de refermer derrière elle; et, pendant qu'elle regagnait sa cuisine au fil du corridor, il assouvit ce qui lui restait de délire, en ce hurlement final : « Et on ne piétine pas ça ! On ne jette pas ça par la fenêtre ! Je vous tuerais, entendez-vous, je vous tuerais !» Après quoi il claquait la porte avec la violence d'un homme qui achève son ennemi d'un suprême revers de massue; et il revenait s'asseoir, définitivement cette fois, les nerfs détendus, entre sa femme livide d'angoisse et sa fille pâmée de rire. Le lendemain il n'y songeait plus et, le premier, allait trouver sa cuisinière : — Voyons, Aurélie, ne pensez more à ce que je vous ai dit hier soir. Je suis très vif, mais, vous savez, je suis très bon. Vous pouvez rester. Elle secoua la tête : — Non, non, je m'en vais... et tout de suite. —
derrière elle; et, pendant qu'elle regagnait sa cuisine au fil du corridor, il assouvit ce qui lui restait de délire, en ce hurlement final : « Et on ne piétine pas ça ! On ne jette pas ça par la fenêtre ! Je vous tuerais, entendez-vous, je vous tuerais !» Après quoi il claquait la porte avec la violence d'un homme qui achève son ennemi d'un suprême revers de massue; et il revenait s'asseoir, définitivement cette fois, les nerfs détendus, entre sa femme livide d'angoisse et sa fille pâmée de rire. Le lendemain il n'y songeait plus et, le premier, allait trouver sa cuisinière : — Voyons, Aurélie, ne pensez more à ce que je vous ai dit hier soir. Je suis très vif, mais, vous savez, je suis très bon. Vous pouvez rester. Elle secoua la tête : — Non, non, je m'en vais... et tout de suite. — Vous avez tort. Je n'ai pas l'habitude qu'on me crie après comme ça. Le pain qu'on mange est trop dur. Il eut un ricanement : — Vous êtes une forte tête. C'est bien, réglons. Donnez-moi votre livre de dépenses. Elle sortit de la table de la cuisine le petit cahier, avec le crayon dont elle se servait. Bouscabès examina le compte : — Vous avez reçu 20 francs hier matin ; vous avez dépensé 16 francs : vous devez 4 francs. D'autre part, il voilà quinze jours que vous êtes entrée ici... — Non, seize jours... — Vous êtes entrée le 2 avril, après le dîner, à 8 heures du soir. Nous sommes aujourd'hui le 17. Il y aura ce soir quinze jours que vous êtes ici : je ne vous dois donc quinze jours. Mais elle se mit à compter sur ses doigts : 2, 3, 4, 5, etc. Elle répéta : — C'est seize que vous me devez. — Par exemple ! c'est fort! Comprenez donc que du 2 au 3, ça fait un jour, et vous n'avez pas à dire 2 d'abord, mais 3! Il avait élevé la voix avec une pointe d'impatience. Elle acquiesça : —
avec le crayon dont elle se servait. Bouscabès examina le compte : — Vous avez reçu 20 francs hier matin ; vous avez dépensé 16 francs : vous devez 4 francs. D'autre part, il voilà quinze jours que vous êtes entrée ici... — Non, seize jours... — Vous êtes entrée le 2 avril, après le dîner, à 8 heures du soir. Nous sommes aujourd'hui le 17. Il y aura ce soir quinze jours que vous êtes ici : je ne vous dois donc quinze jours. Mais elle se mit à compter sur ses doigts : 2, 3, 4, 5, etc. Elle répéta : — C'est seize que vous me devez. — Par exemple ! c'est fort! Comprenez donc que du 2 au 3, ça fait un jour, et vous n'avez pas à dire 2 d'abord, mais 3! Il avait élevé la voix avec une pointe d'impatience. Elle acquiesça : — C'est bon. Je n'aime pas les raisons. Je suis encore bonne pour perdre trente sous qu'on me doit. Il sentit, devant cette obstination à ne pas comprendre, s'allumer son impatience, et il éleva encore le ton : — Comment! trente sous que l'on vous doit? Mais si je vous devais trente sous, soyez certaine que je vous les payerais, ma fille! Je veux bien vous donner mille francs, dix mille francs, ce que vous voudrez! mais je ne veux pas que vous prétendiez que je vous les dois! — Avalez-moi toute crue, comme hier soir! Vous me devez seize jours : vous ne m'en payez que quinze, c'est bien... Il marqua le pas rageusement, mais en se tenant en bride et en se bornant à proférer quelques exclamations gutturales : « Ah ! Ali ! Ah !... » Puis il cria : — Passons! Je vous paie seize jours! 16 jours à 30 sous... 24 francs.... — Plus mes huit jours, puisque je ne les fais pas et que c'est vous qui m'avez dit hier soir que je partirai ce matin. — 12 francs... 12 et 24, 36... moins 4... — Mais vous me devez le blanchissage. — Soit. Combien?
trente sous, soyez certaine que je vous les payerais, ma fille! Je veux bien vous donner mille francs, dix mille francs, ce que vous voudrez! mais je ne veux pas que vous prétendiez que je vous les dois! — Avalez-moi toute crue, comme hier soir! Vous me devez seize jours : vous ne m'en payez que quinze, c'est bien... Il marqua le pas rageusement, mais en se tenant en bride et en se bornant à proférer quelques exclamations gutturales : « Ah ! Ali ! Ah !... » Puis il cria : — Passons! Je vous paie seize jours! 16 jours à 30 sous... 24 francs.... — Plus mes huit jours, puisque je ne les fais pas et que c'est vous qui m'avez dit hier soir que je partirai ce matin. — 12 francs... 12 et 24, 36... moins 4... — Mais vous me devez le blanchissage. — Soit. Combien? — 20 francs. — 20 francs! Vous avez sali pour 20 francs de linge en quinze jours? — Oui. — Non. — C'est comme ça. Je suis logée, nourrie, blanchie. Vous me devez le blanchissage. — Vous vous moquez de moi ! 20 francs? Elle dénoua son tablier, elle le jeta sur la table : — Du reste, c'est bien. Je n'ai pas l'habitude qu'on me chicane. Vous verrez ça devant le juge de paix. Alors il cessa de se contenir. Il lança le petit livre et le crayon au hasard : — Vous êtes folle, ma fille! Allez, débarrassez-moi le plancher! En même temps il lui mettait la main à l'épaule pour la pousser vers la porte. Elle se retourna violemment : — Dites donc, vous, ne me touchez pas, voleur, brute, voleur ! Bouscabès devint livide. Cet entêtement, cette mauvaise foi, cette injuste grossièreté, devant lesquelles il sentait tout le raisonnement impuissant, le fouettèrent d'une révolte qui l'acheva de le mettre en état d'inconsciente fureur. — Dehors, misérable, dehors! hurlait-il. Il l'aurait souffletée et foulée aux pieds. Pour couper court à cette tentation, il se hâta d'ouvrir la porte, et empoignant l'insulteuse au col de sa robe, il
jeta sur la table : — Du reste, c'est bien. Je n'ai pas l'habitude qu'on me chicane. Vous verrez ça devant le juge de paix. Alors il cessa de se contenir. Il lança le petit livre et le crayon au hasard : — Vous êtes folle, ma fille! Allez, débarrassez-moi le plancher! En même temps il lui mettait la main à l'épaule pour la pousser vers la porte. Elle se retourna violemment : — Dites donc, vous, ne me touchez pas, voleur, brute, voleur ! Bouscabès devint livide. Cet entêtement, cette mauvaise foi, cette injuste grossièreté, devant lesquelles il sentait tout le raisonnement impuissant, le fouettèrent d'une révolte qui l'acheva de le mettre en état d'inconsciente fureur. — Dehors, misérable, dehors! hurlait-il. Il l'aurait souffletée et foulée aux pieds. Pour couper court à cette tentation, il se hâta d'ouvrir la porte, et empoignant l'insulteuse au col de sa robe, il la secoua un instant sur place, pour exaucer sa rage; puis d'une ruée de tous ses nerfs, il se débarrassa d'elle en la poussant dans l'escalier. Pendant qu'il refermait impétueusement la porte, il l'entendit dégringoler les marches au hasard de la chute, comme une chose inerte que l'on eût jetée du palier... "Qu'elle se ramasse! La sale engeance! Le monstre! Et, fumant de courroux, trépidant de l'exécration à laquelle il venait de procéder, il quitta la cuisine sans plus s'attarder, pour regagner sa chambre. Mais il n'y était pas arrivé qu'il se ravisa et fit halte. La houle de sa colère tombait. Il se demanda ce qui pouvait être advenu dans l'escalier... "Tout de même... si j'allais voir? Elle s'est peut-être fait mal?" C'était du reste une faible appréhension. Il pensait qu'il allait peut-être retrouver la fille sur le palier, frottant quelque contusion, ou qu'il l'entendrait maugréer en se relevant dans l'escalier. Il s'empresserait alors de la faire rentrer et de mettre de l'arnica à sa disposition. Il se hâta de retourner dans la cuisine. Il rouvrit la porte : personne sur le palier. Il écouta : nul bruit dans l'escalier... "Elle a filé... ou bien elle est remontée à
du palier... "Qu'elle se ramasse! La sale engeance! Le monstre! Et, fumant de courroux, trépidant de l'exécration à laquelle il venait de procéder, il quitta la cuisine sans plus s'attarder, pour regagner sa chambre. Mais il n'y était pas arrivé qu'il se ravisa et fit halte. La houle de sa colère tombait. Il se demanda ce qui pouvait être advenu dans l'escalier... "Tout de même... si j'allais voir? Elle s'est peut-être fait mal?" C'était du reste une faible appréhension. Il pensait qu'il allait peut-être retrouver la fille sur le palier, frottant quelque contusion, ou qu'il l'entendrait maugréer en se relevant dans l'escalier. Il s'empresserait alors de la faire rentrer et de mettre de l'arnica à sa disposition. Il se hâta de retourner dans la cuisine. Il rouvrit la porte : personne sur le palier. Il écouta : nul bruit dans l'escalier... "Elle a filé... ou bien elle est remontée à sa chambre à faire son paquet. Bon voyage!" Et, sa colère éteinte, débarrassé de la légère inquiétude qui l'avait ramené là, il allait reformer la porte en chantonnant, quand, sans motif pensé, d'une simple impulsion machinale, il traversa l'étroit palier et se pencha pour regarder par-dessus la rampe. Le cœur alors lui bondit dans la gorge : Au second méandre de l'escalier, la domestique gisait sans mouvement en travers des marches. Je tiens à ajouter, ô lecteurs, que la Colère est un livre aussi honnête qu'il est amusant et que vous pouvez le laisser entre toutes les mains. L'autre volume que je vous recommande, c'est le fin et délicieux ouvrage : les Doigts de fée, le nouveau roman de M. Marcel Boulanger. Quelle GIFC! Quelle jolie observation, si malicieuse, si personnelle! Quelle façon de dire les choses, mesurée, élégante, dans un style impeccable mais vivant et alerte. Quel charme dans ce talent qui est celui d'un grand écrivain! L'auteur de Couplées, de l'Amazone blessée et de tant de livres qui l'ont mis au premier rang nous donne aujourd'hui : un exquis chef-d'œuvre. Les Doigts de fée, c'est un livre d'amour; C'est l'amour d'une jeune fille qui ne vit que pour
alors lui bondit dans la gorge : Au second méandre de l'escalier, la domestique gisait sans mouvement en travers des marches. Je tiens à ajouter, ô lecteurs, que la Colère est un livre aussi honnête qu'il est amusant et que vous pouvez le laisser entre toutes les mains. L'autre volume que je vous recommande, c'est le fin et délicieux ouvrage : les Doigts de fée, le nouveau roman de M. Marcel Boulanger. Quelle GIFC! Quelle jolie observation, si malicieuse, si personnelle! Quelle façon de dire les choses, mesurée, élégante, dans un style impeccable mais vivant et alerte. Quel charme dans ce talent qui est celui d'un grand écrivain! L'auteur de Couplées, de l'Amazone blessée et de tant de livres qui l'ont mis au premier rang nous donne aujourd'hui : un exquis chef-d'œuvre. Les Doigts de fée, c'est un livre d'amour; C'est l'amour d'une jeune fille qui ne vit que pour son amour. Je ne peux pas vous dire, cette fois, comme pour la Colère, de M. Henri Paget, qu'une jeune fille peut lire les Doigts de fée; mon devoir est de vous prévenir. Cependant l'héroïne du livre, de M. Marcel Boulanger, est si naïve et si sincère! Et, au fond, elle est très honnête, car si sa passion la conduit dans une aventure risquée, son cœur est si pur qu'elle ne se rend pas compte de l'inconséquence qu'elle a commise et, en résumé, elle finit par épouser l'honnête homme qu'elle aime et qui l'adore. Achetez vite ces deux volumes, mes chers lecteurs, vous ne le regretterez pas. Ils ont paru dans la collection des Livres nouveaux à 1 fr 35 reliés. Pierre VALPAGNE; À TRAVERS LA LORGNETTE COMÉDIE-FRANÇAISE. — "LE FOYER", comédie en trois actes, de MM. Octave MIRBEAU et Thadée NATANSON. FIN nous l'avons vu, ce fameux Foyer qui souleva tant de polémiques et fit couler tant d'encre! On se souvient que M. Jules Claretie, directeur de la Comédie-Française, avait reçu la pièce; puis, effrayé par ses audaces, il avait demandé des corrections aux auteurs; les auteurs les avaient refusées et M. Claretie ne voulait plus jouer le Foyer.
elle est très honnête, car si sa passion la conduit dans une aventure risquée, son cœur est si pur qu'elle ne se rend pas compte de l'inconséquence qu'elle a commise et, en résumé, elle finit par épouser l'honnête homme qu'elle aime et qui l'adore. Achetez vite ces deux volumes, mes chers lecteurs, vous ne le regretterez pas. Ils ont paru dans la collection des Livres nouveaux à 1 fr 35 reliés. Pierre VALPAGNE; À TRAVERS LA LORGNETTE COMÉDIE-FRANÇAISE. — "LE FOYER", comédie en trois actes, de MM. Octave MIRBEAU et Thadée NATANSON. FIN nous l'avons vu, ce fameux Foyer qui souleva tant de polémiques et fit couler tant d'encre! On se souvient que M. Jules Claretie, directeur de la Comédie-Française, avait reçu la pièce; puis, effrayé par ses audaces, il avait demandé des corrections aux auteurs; les auteurs les avaient refusées et M. Claretie ne voulait plus jouer le Foyer. Ce fut toute une affaire... et même une affaire judiciaire, car on alla, devant les tribunaux, lesquelles décidèrent que la Comédie-Française jouerait le Foyer, puisqu'elle l'avait reçu. Eh bien! le Foyer ne nous a pas paru si terrible. Comme toujours lorsqu'on annonce à grand cri : « Vous allez trembler, ou rire, ou vous indigner, » les spectateurs qui s'attendent à des choses extraordinaires ne tremblent pas, rient peu et ne s'indignent guère. Le Foyer est certainement une pièce violente et âpre. Mais — et c'est probablement ce qui lui enlève une partie de sa puissance satirique — elle est outrée et sans ménagements. Tous les personnages du Foyer sont d'abominables canailles. Les femmes ne le cèdent en rien aux hommes. On vole, on intrigue, on trompe; les uns s'abaissent aux pires compromissions; les autres sont d'infâmes maîtres chanteurs; les mobiles qui font agir tous ces gens-là sont bas et vils. En vérité, on est englué dans de l'infamie. Ce Foyer est un repaire et la société qu'il nous montre est abominable. Souhaitons que les auteurs exagèrent. Le Foyer est une institution philanthropique qui recueille les petites filles abandonnées, ce qui serait fort bien si les petites filles n'y étaient