jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
de s'y attarder pour sortir. Les portraits des hommes sont, en photographie et en peinture, toujours plus ressemblants que les vôtres, n'est-ce pas mesdames ?... Telle est du moins votre opinion. Vous les trouvez si faciles à attraper ! Mal installés, il y a des paratonnerres non seulement inutiles, mais dangereux. De pareille façon, certains êtres qui se croient armés contre l'amour ne sont que fort ridicullement à l'abri des coups de foudre. Un catalogue de jouets est ce que nous devrions consulter au sortir de l'adolescence. Le jeune homme choisirait à loisir ses poupées, et la jeune fille ses polichinelles. Si l'ingratitude est l'indépendance du cœur, combien peu de cœurs esclaves en ce monde ! CHARLES DE BUSSY. — Un imbécile vient de m'écrire qu'il me tuerait si je ne laissais pas sa femme tranquille ! — Eh bien, tu n'as que ça à faire ! — C'est facile à dire, mais la lettre n'a pas de signature ! DUPONT AU MÉCANICIEN. — Avant que vous ne commenciez à réparer la panne, laissez-moi vous montrer la cause de mes ennuis... LE MÉCANICIEN : — Enchanté de faire votre connaissance, madame ! — As-tu, Ninette, que M. Jean t'a embrassée ? — Il disait que c'était un baiser d'adieu et j'avais si envie qu'il s'en aille ! Le cours, jadis prospère, n'était plus guère fréquenté que par des petites : les lycées et leur latin l'avaient fait bien du tort. Et la directrice, dame au vieil jeu, qui appréciait le maintien modeste de Gilberte, déplorait que les adolescentes eussent la manie de passer des bachots au lieu de mettre tout leur élan à leurs projets. La jeune fille mal préparée aux luttes de la vie, avait été heureuse de trouver, dans ce coin retiré, un emploi tranquille, où elle aimait la paix de la petite classe, les jeunes têtes levées vers elle, la carte mondaine, le tableau noir. Elle y eût vécu des heures calmes, si à mes requêtes la joie de l'année s'écoulait, une pensée d'une douloureuse acuité ne se fût emparée d'elle. Elle se posait, angoissée, une question
? — Il disait que c'était un baiser d'adieu et j'avais si envie qu'il s'en aille ! Le cours, jadis prospère, n'était plus guère fréquenté que par des petites : les lycées et leur latin l'avaient fait bien du tort. Et la directrice, dame au vieil jeu, qui appréciait le maintien modeste de Gilberte, déplorait que les adolescentes eussent la manie de passer des bachots au lieu de mettre tout leur élan à leurs projets. La jeune fille mal préparée aux luttes de la vie, avait été heureuse de trouver, dans ce coin retiré, un emploi tranquille, où elle aimait la paix de la petite classe, les jeunes têtes levées vers elle, la carte mondaine, le tableau noir. Elle y eût vécu des heures calmes, si à mes requêtes la joie de l'année s'écoulait, une pensée d'une douloureuse acuité ne se fût emparée d'elle. Elle se posait, angoissée, une question toujours la même : « Est-ce qu'ils vont encore se disputer ce soir ? » L'idée de la scène inévitable entre ses parents désincarnés, la hantait : Bien que cela durât maintenant depuis des années, elle ne s'y habituait pas. D'avance elle voyait son père, las et irrité, jeter sa serviette sur la table et partir en claquant la porte. Gilberte devrait alors consoler sa mère, entendre les griefs amassés contre cet époux volage qui, après... l'avait aimée, la délaissait publiquement. Geignante et négligée, Mme Grandier accablait les reproches. Elle eût pardonné au beau docteur épousé par amour, d'être devenu cet humble médecin de quartier, fourbu, mal payé et tirant sa chaîne, si elle n'avait appris ses infidélités. Elle n'était pas de celles qui, pour s'en mieux torturer, enferment au plus profond de leur cœur une peine secrète. Sa douleur s'exhalait en cris. Tout était prétexte aux paroles amères, aux illusions blessantes. L'enfant avait grandi dans une atmosphère d'orage. L'appréhension des mots qu'on se lance à la face, projectiles qui retombent souvent sur un être innocent, elle avait, plus encore, la terreur du silence. Hostile, lourd de menaces, il régnait dans la pièce, s'étendait comme un suaire glacé, tandis que
serviette sur la table et partir en claquant la porte. Gilberte devrait alors consoler sa mère, entendre les griefs amassés contre cet époux volage qui, après... l'avait aimée, la délaissait publiquement. Geignante et négligée, Mme Grandier accablait les reproches. Elle eût pardonné au beau docteur épousé par amour, d'être devenu cet humble médecin de quartier, fourbu, mal payé et tirant sa chaîne, si elle n'avait appris ses infidélités. Elle n'était pas de celles qui, pour s'en mieux torturer, enferment au plus profond de leur cœur une peine secrète. Sa douleur s'exhalait en cris. Tout était prétexte aux paroles amères, aux illusions blessantes. L'enfant avait grandi dans une atmosphère d'orage. L'appréhension des mots qu'on se lance à la face, projectiles qui retombent souvent sur un être innocent, elle avait, plus encore, la terreur du silence. Hostile, lourd de menaces, il régnait dans la pièce, s'étendait comme un suaire glacé, tandis que chacun, à part soi, ressassait ses rancoeurs. Cachés sans droite aux plis des tentures, au creux des choses mêmes, les mauvais souvenirs tournoyaient, s'abattaient sur vous. Il en arrivait de toutes les années mortes, de lointains qu'on croyait oubliés et de tout proches. Sous leur poids on respirait mal. Le bruit d'une assiette heurtée, d'une chaise remuée, prenait, pendant ces crises de mutisme, une étrange valeur. Dans ce décor de bourgeois besogneux où s'éteignait la jeunesse, Gilberte avait vu si souvent pleurer sa mère qu'elle ne mettait point en doute que ce père dont elle craignait le regard dur et le masque blême, n'eût tous les torts. Elle ne s'arrêta pas devant les étalages. Des mannequins de bois y exhibaient des oripeaux trop somptuaires. Elle poussa la porte, entraînée par le flot des clientes. C'était l'heure où les femmes pressées se coudoyaient, fiévreuses, pour emporter avant la clôture journalière leurs emplettes. Les vendeuses surmenées appelaient les débitrices, les acheteuses, se bousculant devant les glaces, essayaient, en hâte, des chaussons. Gilberte erra un instant au rayon des chaussures, consulta les étiquettes et, en telle sage, reposa les chaussures sur le comptoir. Déjà elle s'éloignait. Une voix masculine dont elle connaissait le
bruit d'une assiette heurtée, d'une chaise remuée, prenait, pendant ces crises de mutisme, une étrange valeur. Dans ce décor de bourgeois besogneux où s'éteignait la jeunesse, Gilberte avait vu si souvent pleurer sa mère qu'elle ne mettait point en doute que ce père dont elle craignait le regard dur et le masque blême, n'eût tous les torts. Elle ne s'arrêta pas devant les étalages. Des mannequins de bois y exhibaient des oripeaux trop somptuaires. Elle poussa la porte, entraînée par le flot des clientes. C'était l'heure où les femmes pressées se coudoyaient, fiévreuses, pour emporter avant la clôture journalière leurs emplettes. Les vendeuses surmenées appelaient les débitrices, les acheteuses, se bousculant devant les glaces, essayaient, en hâte, des chaussons. Gilberte erra un instant au rayon des chaussures, consulta les étiquettes et, en telle sage, reposa les chaussures sur le comptoir. Déjà elle s'éloignait. Une voix masculine dont elle connaissait le timbre l'immobilisa. — Si ce chapeau te fait plaisir, chérie, n'hésite donc pas ! Elle se retourna, surprise. Ce n'était pas à elle que s'adressait la voix adoucie. Accompagné d'une femme rieuse, le docteur Grandier, n'ayant pas aperçu sa fille, insistait, aimable : — Du moment que ça te va bien ! Gilberte se rejeta en arrière. Aveivement elle regarda. Elle ne se souciait pas de la femme : ses yeux ne pouvaient se détacher du visage de son père. Elle ne le reconnaissait pas. Délivré de sa gangue de fatigue hargneuse, loin de l'ambiance d'éternelle réprobation où il se durcissait, il se montrait, dans une lumière nouvelle, indulgent et tendre. Gilberte croyait le voir pour la première fois. Elle se répétait à elle-même, stupéfaite : « C'est papa ! » Il écoutait, amusé, l'amie qui le consultait, donnait son avis, content d'être, au moins, celui à qui on veut plaire, auquel on ne reproche rien. Gilberte l'observait avec une émotion singulière : « Ce sourire jeune qu'il peut avoir ! » Devant l'inconnu qui se révélait à elle, elle oubliait de s'indigner de la rencontre. « S'il voulait être ainsi à la maison ! » Elle chassa vite, ne
bien ! Gilberte se rejeta en arrière. Aveivement elle regarda. Elle ne se souciait pas de la femme : ses yeux ne pouvaient se détacher du visage de son père. Elle ne le reconnaissait pas. Délivré de sa gangue de fatigue hargneuse, loin de l'ambiance d'éternelle réprobation où il se durcissait, il se montrait, dans une lumière nouvelle, indulgent et tendre. Gilberte croyait le voir pour la première fois. Elle se répétait à elle-même, stupéfaite : « C'est papa ! » Il écoutait, amusé, l'amie qui le consultait, donnait son avis, content d'être, au moins, celui à qui on veut plaire, auquel on ne reproche rien. Gilberte l'observait avec une émotion singulière : « Ce sourire jeune qu'il peut avoir ! » Devant l'inconnu qui se révélait à elle, elle oubliait de s'indigner de la rencontre. « S'il voulait être ainsi à la maison ! » Elle chassa vite, ne voulant rien perdre du portrait qui surgissait, la vision de ses parents courroucés. Elle contemplait son père et ce n'était plus qu'un pauvre homme comme les autres — pas plus méchant, puisqu'il pouvait avoir aussi cette figure-là. Elle lui chercha des excuses, fût-ce malgré elle : « Même pour un mari fautif, c'est tellement triste chez nous ! » Et il lui semblait que, maintenant, elle le craindrait moins. Un instant encore elle le vit plaisanter ; puis le couple s'éloigna, se perdit dans la foule. Alors elle sortit à son tour, désespérée. - Lentement, elle revint au logis, démêlant mal ce qui se passait en elle. Elle montait l'escalier, sans hâte, en réfléchissant. Le docteur serait en retard ; si elle pouvait suggérer à Mme Grandier de n'en pas faire la remarque et obtenir qu'elle s'habillât un peu ? C'était comme si, subitement, elle était devenue l'aînée, comprenant ce que sa mère n'avait jamais compris : le péril du mauvais accueil. Elle, n'osa rien dire, mit le couvert ainsi que tous les soirs. Mais elle posa sur la toile cirée un petit bouquet d'œillets roses ; ensuite, déplaçant des sièges, des bibelots, elle tenta de renouveler l'aspect du vieux
mari fautif, c'est tellement triste chez nous ! » Et il lui semblait que, maintenant, elle le craindrait moins. Un instant encore elle le vit plaisanter ; puis le couple s'éloigna, se perdit dans la foule. Alors elle sortit à son tour, désespérée. - Lentement, elle revint au logis, démêlant mal ce qui se passait en elle. Elle montait l'escalier, sans hâte, en réfléchissant. Le docteur serait en retard ; si elle pouvait suggérer à Mme Grandier de n'en pas faire la remarque et obtenir qu'elle s'habillât un peu ? C'était comme si, subitement, elle était devenue l'aînée, comprenant ce que sa mère n'avait jamais compris : le péril du mauvais accueil. Elle, n'osa rien dire, mit le couvert ainsi que tous les soirs. Mais elle posa sur la toile cirée un petit bouquet d'œillets roses ; ensuite, déplaçant des sièges, des bibelots, elle tenta de renouveler l'aspect du vieux décor. — Qu'est-ce qui te prend ? interrogea la mère déjà énervée par l'attente. Elle ne répondit pas. La clé tournait dans la serrure, un pas pesant fit craquer les lames du parquet : le docteur rentrait. La jeune fille alla au-devant de lui, mais s'arrêta sur le seuil, découragée. Que fallait-il ouvrir pour ces deux êtres qui, sitôt en présence, s'affrontaient ? La rancœur leur avait fait mieux qu'un masque : un visage de rechange qui se substituait à l'autre au premier contact. Gilberte détourna la tête. Elle ne voulait pas laisser s'effacer déjà l'image entrevue pendant l'éclaircie — l'image qu'elle ne reverrait plus. HUGUETTE GARNIER. — Alors, ça vous ira la nouvelle place ? — Peuh ! je trouve que Madame est trop regardante et Monsieur pas assez ! — Il est blond comme les blés. — Et fauché comme eux ! L'EUNUQUE. — Ô roi des peintres, qu'emploirez-vous pour fixer mes traits sur ton papier ? — La pointe sèche. PARISIENNE A CONDITION POUR COLLABORER A "LA POTINIÈRE" Parisiana garantit à ses correspondants la plus stricte discrétion, mais en AUCUN CAS, le journal ne saurait se charger de faire parvenir à leur destination les lettres des lecteurs.
Que fallait-il ouvrir pour ces deux êtres qui, sitôt en présence, s'affrontaient ? La rancœur leur avait fait mieux qu'un masque : un visage de rechange qui se substituait à l'autre au premier contact. Gilberte détourna la tête. Elle ne voulait pas laisser s'effacer déjà l'image entrevue pendant l'éclaircie — l'image qu'elle ne reverrait plus. HUGUETTE GARNIER. — Alors, ça vous ira la nouvelle place ? — Peuh ! je trouve que Madame est trop regardante et Monsieur pas assez ! — Il est blond comme les blés. — Et fauché comme eux ! L'EUNUQUE. — Ô roi des peintres, qu'emploirez-vous pour fixer mes traits sur ton papier ? — La pointe sèche. PARISIENNE A CONDITION POUR COLLABORER A "LA POTINIÈRE" Parisiana garantit à ses correspondants la plus stricte discrétion, mais en AUCUN CAS, le journal ne saurait se charger de faire parvenir à leur destination les lettres des lecteurs. N'envoyez que des communiqués ne dépassant pas trente lignes et écrits seulement au recto. Écrivez soigneusement les sujets trop scabreux. La Potinière Amoureuse est un piquant échange d'opinions sur tout ce qui, de près ou de loin, touche à l'amour, ainsi qu'à l'amitié, qui parfois en est proche. A 400. — Je viens de lire un livre très émouvant, qui a paru il y a deux ou trois ans : La douleur d'aimer de Paul Fourot. Mais bien que ce titre soit bien celui qui convienne à son œuvre, je veux, à son sujet, chercher querelle à l'auteur. Evidemment, dans tout amour il y a des heures douloureuses, déchirantes parfois. Faut-il, cependant, laisser croire qu'en amour la souffrance prime le jour, et que par conséquent il serait sage de fuir la passion pour ne rechercher que la sensualité ? Je pense que ce serait là une erreur grave. Si l'amour peut causer, hélas ! des peines atroces, il sait aussi créer des joies radieuses et c'est celles-ci seulement, qui demeurent au premier rang de la mémoire, quand on a cessé d'aimer. Avec le temps les mauvais souvenirs perdent peu à peu de leur amertume tandis que les bons semblent meilleurs.
— Je viens de lire un livre très émouvant, qui a paru il y a deux ou trois ans : La douleur d'aimer de Paul Fourot. Mais bien que ce titre soit bien celui qui convienne à son œuvre, je veux, à son sujet, chercher querelle à l'auteur. Evidemment, dans tout amour il y a des heures douloureuses, déchirantes parfois. Faut-il, cependant, laisser croire qu'en amour la souffrance prime le jour, et que par conséquent il serait sage de fuir la passion pour ne rechercher que la sensualité ? Je pense que ce serait là une erreur grave. Si l'amour peut causer, hélas ! des peines atroces, il sait aussi créer des joies radieuses et c'est celles-ci seulement, qui demeurent au premier rang de la mémoire, quand on a cessé d'aimer. Avec le temps les mauvais souvenirs perdent peu à peu de leur amertume tandis que les bons semblent meilleurs. C'est pourquoi j'estime qu'il serait plus juste de parler, non pas de la douleur d'aimer, mais de la joie d'aimer. — La Panthère blonde, La Bouche amoureuse, L'À-moureuse inoffensif, Moi aussi seront-elles de mon avis ? Il est évident que La Garçonne va sourire, avec pitié, de cette façon démodée de comprendre l'amour. Tant pis... pour elle ! EUDOXIE, sans orgueil A 400 bis. — Oui certes, La Bougonne, je suis sévère pour les hommes : à leur consentement j'ai perdu la confiance, ma joie de vivre et, ce qui me désole le plus, la faculté d'aimer. Ai-je aimé d'ailleurs ? Et s'il ne reste si peu de ce sentiment que j'avais cru si grand, si beau, à quoi est-il bon être sur terre ? Dieu merci, il reste le sentiment maternel mais, j'ai honte de l'avouer, il y a des moments où la nature réclame ses droits et s'il faut se contenter d'un attrait physique on a vu fait d'être démontrée de celui qui le provoque, malgré ses êtres et sa science amoureuse. Dites-moi, amies du courrier, croyez-vous que l'amour puisse naître lorsque l'on a perdu toutes ses illusions ? Et si oui, est-il durable et aussi tort qu'un
de comprendre l'amour. Tant pis... pour elle ! EUDOXIE, sans orgueil A 400 bis. — Oui certes, La Bougonne, je suis sévère pour les hommes : à leur consentement j'ai perdu la confiance, ma joie de vivre et, ce qui me désole le plus, la faculté d'aimer. Ai-je aimé d'ailleurs ? Et s'il ne reste si peu de ce sentiment que j'avais cru si grand, si beau, à quoi est-il bon être sur terre ? Dieu merci, il reste le sentiment maternel mais, j'ai honte de l'avouer, il y a des moments où la nature réclame ses droits et s'il faut se contenter d'un attrait physique on a vu fait d'être démontrée de celui qui le provoque, malgré ses êtres et sa science amoureuse. Dites-moi, amies du courrier, croyez-vous que l'amour puisse naître lorsque l'on a perdu toutes ses illusions ? Et si oui, est-il durable et aussi tort qu'un amour qui a pris naissance dans le cœur d'une vierge ? — Casanova. J'ai relu ce que je vous disais dans mon 267, mais votre silence confirme mes doutes : n'êtes-vous pas G. B. ? Excusez-moi si je me trompe, votre pseudo et différentes coïncidences en sont cause. — Jeune Type vieux jeu. Voire sympathie s'éclaire. Je dessine fortement mes lèvres au crayon rouge, m'en voulez-vous ? — La Bougonne. J'aimerais vous connaître. Est-il trop indiscret de vous demander votre âge ? Pardonnez à moi. MEILLEUR AVANT TOUT. A 400 ter. — M. Roméo. Je vous approuve pleinement. Les véritables amants sont rares, trop rares; aussi, les femmes dignes de tels hommes souffrent-elles quand se produit la séparation, trop souvent inévitable. C'est parfois plus tard, trop tard, que l'on rencontre celui — ou celle — qui serait capable de donner le bonheur. Pour l'avoir rencontré, après plusieurs années de mariage, qui ne m'avaient rien apporté d'autre que deux enfants, que j'adore du reste, j'ai connu les plus douces, les plus enivrantes joies que puisse donner l'amour. Par-dessus tout, ce que j'aimais en lui c'était son baiser. Fut-il pour moi un initiateur ? Je ne le crois pas, car j'ai tout
Type vieux jeu. Voire sympathie s'éclaire. Je dessine fortement mes lèvres au crayon rouge, m'en voulez-vous ? — La Bougonne. J'aimerais vous connaître. Est-il trop indiscret de vous demander votre âge ? Pardonnez à moi. MEILLEUR AVANT TOUT. A 400 ter. — M. Roméo. Je vous approuve pleinement. Les véritables amants sont rares, trop rares; aussi, les femmes dignes de tels hommes souffrent-elles quand se produit la séparation, trop souvent inévitable. C'est parfois plus tard, trop tard, que l'on rencontre celui — ou celle — qui serait capable de donner le bonheur. Pour l'avoir rencontré, après plusieurs années de mariage, qui ne m'avaient rien apporté d'autre que deux enfants, que j'adore du reste, j'ai connu les plus douces, les plus enivrantes joies que puisse donner l'amour. Par-dessus tout, ce que j'aimais en lui c'était son baiser. Fut-il pour moi un initiateur ? Je ne le crois pas, car j'ai tout de suite compris son baiser et répondu comme il se doit, bien que jamais aucun autre homme n'ait reçu de moi semblable caresse. La vie cruelle nous a séparés, brusquement. Ce qui lui est bien, nous évitant les adieux et les déchirements, puisque tout doit être fini. Mais vous me comprendrez si je vous assure que je préfère vivre sans amour, seule avec mes souvenirs, que me heurter et me meurtrer à des cœurs d'hommes comme il y en a trop : soucieux de leur plaisir, indifférents ou presque à celui de leur maîtresse, et souvent si maladroits, si dominants de l'homme ! As-tu cité ! Vous êtes donc archi-myope, monsieur Le Bourreau des Cœurs ? Faut-il vous payer des lunettes, mon garçon, et, au besoin, une lunette marine ! Elles vous permettront de découvrir votre stupide erreur, dont vous ferez très vite, je l'espère, amende honorable. — Amical bonjour au Bleu. JOSETTE 1904. A 401 bis. — J'ai l'honneur de présenter ses voeux très sincères à toute la Potinière, et s'attaque directement à Modeste Provinciale. Comment pouvez-vous douter de ce cher Comte d'Alger dans l'Azur ? Voyons, mon amie, il ne faut pas généraliser, et tous ceux qui volent
comprendrez si je vous assure que je préfère vivre sans amour, seule avec mes souvenirs, que me heurter et me meurtrer à des cœurs d'hommes comme il y en a trop : soucieux de leur plaisir, indifférents ou presque à celui de leur maîtresse, et souvent si maladroits, si dominants de l'homme ! As-tu cité ! Vous êtes donc archi-myope, monsieur Le Bourreau des Cœurs ? Faut-il vous payer des lunettes, mon garçon, et, au besoin, une lunette marine ! Elles vous permettront de découvrir votre stupide erreur, dont vous ferez très vite, je l'espère, amende honorable. — Amical bonjour au Bleu. JOSETTE 1904. A 401 bis. — J'ai l'honneur de présenter ses voeux très sincères à toute la Potinière, et s'attaque directement à Modeste Provinciale. Comment pouvez-vous douter de ce cher Comte d'Alger dans l'Azur ? Voyons, mon amie, il ne faut pas généraliser, et tous ceux qui volent ne sont pas forcément... volages ! Pour ma part, je ne crois pas que ces yeux bleus le soient ! Vous allez peut-être penser que je les soutiens beaucoup ? Aussi j'avoue que je suis tout comme vous : j'ai un faible pour les aviateurs, maintenant, autre chose. Dans votre A 348, vous avez une pointe d'ironie à mon égard, en me disant que je dois certainement faire partie des femmes qui se fardent; de celles qui se fardent peu, oui. car je trouve ignobles ces figures peintes qui ressemblent à de véritables masques de carnaval, et j'ai horreur des bouches qui puent, ainsi que le dit si justement Le jeune Type vieux jeu. Voyons, ma chère, avouez-le, si vous ne vous farciez pas, ce n'est pas parce que vous n'êtes « qu'une modeste » — Voulez-vous m'accepter dans le troupeau de vos adorateurs ? — Volontiers... je ne suis pas à une bête près ! depuis de la délicatesse la plus élémentaire... Ceci jusqu'au jour — bien problématique — où je rencontrerai un autre Tumain. Il faut pour cela de la patience et beaucoup de prudence, car si les femmes cachent leur jeu, les hommes se moquent toujours mieux
A 348, vous avez une pointe d'ironie à mon égard, en me disant que je dois certainement faire partie des femmes qui se fardent; de celles qui se fardent peu, oui. car je trouve ignobles ces figures peintes qui ressemblent à de véritables masques de carnaval, et j'ai horreur des bouches qui puent, ainsi que le dit si justement Le jeune Type vieux jeu. Voyons, ma chère, avouez-le, si vous ne vous farciez pas, ce n'est pas parce que vous n'êtes « qu'une modeste » — Voulez-vous m'accepter dans le troupeau de vos adorateurs ? — Volontiers... je ne suis pas à une bête près ! depuis de la délicatesse la plus élémentaire... Ceci jusqu'au jour — bien problématique — où je rencontrerai un autre Tumain. Il faut pour cela de la patience et beaucoup de prudence, car si les femmes cachent leur jeu, les hommes se moquent toujours mieux qu'ils ne sont. Mais je suis très jeune et j'espère tout ; l'espérance, c'est déjà du bonheur, féeriez mon plus doux sourire et mes amitiés. DEUX YEUX NOMS. * * * A 401. — Il y a des téléphones qui ont le don de vous exaspérer. Bourreau des Coeurs (qui d'ailleurs a souvent de l'esprit !) est de ceux-là. Son dernier communiqué m'a fait l'effet d'une gifle. Voilà un traître qui ose, au XXe siècle, écrire cette monstruosité que nous ont servie les vieux rituels des temps préhistoriques : « La femme doit vivre sous la dépendance de l'homme. La loi d'airain qui gouverne le monde l'y contraint.. » La loi d'airain ? Quelle loi d'airain ? C'est à l'époque où, de toutes parts, nous montons à l'assaut des situations sociales, où nous sommes, doctrices, avocates, rédactrices dans les ministères, etc., etc. ; c'est à l'époque où, au concours pour l'entrée à l'école des Chartes, par exemple, c'est une jeune fille qui est reçue n° 1, c'est à cette époque qu'un olibrius, qu'un clown vient nous dire «que nous devons vivre sous la protection », mais tout simplement parce que vous avez des couleurs naturelles, dues certainement à votre vie