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la Beauté — vers le temps où les femmes se nommaient Corinne, Pamela — après Schopenhauer, si noir, si hypocondre, en compagnie duquel nous nous sommes souillés d'une épaisse tristesse, ce furent Wagner, Nietzsche et Ibsen qui nous tinrent dans une servitude spirituelle. Nous ne voulons plus la subir. Le triomphe de ces étrangers sur la littérature ethnique de nos pays nous semble plus terrible et mauvais que l'invasion des conquérantes armées allemandes. Leur pensée qui nous accapare défigure l'esprit de la race. Toutes nos déroutes militaires ne me paraissent pas aussi effrayantes que cette conquête intellectuelle où sont parvenus récemment, malgré Zola, malgré Barrès, malgré Bruneau et Gustave Charpentier, les dramaturges norvégiens et allemands. Ah ! comme nous en avons souffert de cet esclavage moral où se sont soumis les littérateurs, qui naquirent vers la fin du régime impérial ! La mode nous imposa des romans, des odes, des allégories d'auteurs étrangers. Des personnes pourvues de talent eurent le dessein d'égaler ces grands hommes, et chacun vit, à ses travaux, qu'un Vincent d'Indy, par exemple, réussissait de ténébreux pastiches. Vous vous souvenez de cette période qui pèse encore trop lourdement sur nous. La chimérique mélancolie qui alanguissait les esprits aux environs de 1890. et depuis une dizaine d'années, les passe-temps où ils se plaisaient, aucunes de leurs occupations ni des émotions dont ils s'ampoulaient, n'étaient susceptibles de convenir à de frémissants écrivains auxquels leurs pères ont su transmettre un peu de ces haines généreuses qui les animaient avec force pendant la guerre et après la Commune. Elsa, Kundry, Parsifal, comme vous nous parûtes déplaisants! Et, en effet, l'antipathie que l'Allemagne et les étrangers inspirent à la masse populaire, nous la possédons également. Je pense que nous l'emploierons contre Ibsen, Wagner, Tolstoï. Cependant, cette riche frénésie qui agite les hommes de vingt ans, à cause de leur éducation et par l'effet du profond tremblement dont fut marquée la terre française en 1870, à quoi pouvons-nous l'occuper ? Je souhaite que les événements en permettent le paisible emploi, de peur que ces jeunes hommes ne s'en créent à leur guise. Pour
aux environs de 1890. et depuis une dizaine d'années, les passe-temps où ils se plaisaient, aucunes de leurs occupations ni des émotions dont ils s'ampoulaient, n'étaient susceptibles de convenir à de frémissants écrivains auxquels leurs pères ont su transmettre un peu de ces haines généreuses qui les animaient avec force pendant la guerre et après la Commune. Elsa, Kundry, Parsifal, comme vous nous parûtes déplaisants! Et, en effet, l'antipathie que l'Allemagne et les étrangers inspirent à la masse populaire, nous la possédons également. Je pense que nous l'emploierons contre Ibsen, Wagner, Tolstoï. Cependant, cette riche frénésie qui agite les hommes de vingt ans, à cause de leur éducation et par l'effet du profond tremblement dont fut marquée la terre française en 1870, à quoi pouvons-nous l'occuper ? Je souhaite que les événements en permettent le paisible emploi, de peur que ces jeunes hommes ne s'en créent à leur guise. Pour nous, épris seulement des divines muses, nous fatiguerons notre énergie à chanter les exploits des hommes et à célébrer les fêtes du travail. Car de même qu'un J.-J. Rousseau conta les amours de Julie, dans le but unique de tromper son cœur et d'utiliser les flammes de sa passion, la plupart des auteurs ne composent des odes et des tragédies que par une sorte de subterfuge à l'aide duquel ils oublient leur fortune, les voluptés que leur refusent d'exquises amantes et les guerrières expéditions à quoi semblaient les destiner leurs mérites et leurs sentiments. En conséquence, cette époque nous contente, bien qu'elle nous plairait davantage si des batailles la bouleversaient, si d'héroïques batailles en troublaient l'apathie. Cependant on peut discerner dans les poèmes de quelques jeunes auteurs un caractère de véhémence qui dénonce assez, chez ceux-ci, les généreuses fureurs dont ils sont animés. Que l'on compare ces écrivains avec les délicieux dandys, de qui les esprits si confus ont paru naguère touchés, à la fois par les grondantes tempêtes rythmiques que déchaîne l'orchestre de Wagner, et par tant de fades afféteries : à part Maurice Barrès, infiniment lucide, solide et frémissant je ne pense point qu'on trouve dans cette stérile
plupart des auteurs ne composent des odes et des tragédies que par une sorte de subterfuge à l'aide duquel ils oublient leur fortune, les voluptés que leur refusent d'exquises amantes et les guerrières expéditions à quoi semblaient les destiner leurs mérites et leurs sentiments. En conséquence, cette époque nous contente, bien qu'elle nous plairait davantage si des batailles la bouleversaient, si d'héroïques batailles en troublaient l'apathie. Cependant on peut discerner dans les poèmes de quelques jeunes auteurs un caractère de véhémence qui dénonce assez, chez ceux-ci, les généreuses fureurs dont ils sont animés. Que l'on compare ces écrivains avec les délicieux dandys, de qui les esprits si confus ont paru naguère touchés, à la fois par les grondantes tempêtes rythmiques que déchaîne l'orchestre de Wagner, et par tant de fades afféteries : à part Maurice Barrès, infiniment lucide, solide et frémissant je ne pense point qu'on trouve dans cette stérile génération des hommes en qui tressaillent nos profondes énergies. Aussi n'est-ce point parmi eux que nous prétendons rencontrer nos maîtres. Zola, Rodin, Claude Monet, voilà les grands artistes que fréquentent les hommes nouveaux. C'est une famille intellectuelle. Là survit l'esprit national. Ce sculpteur, ce peintre et ce romancier sont, en quelque sorte, dans ce temps les extraordinaires descendants de cette race traditionnelle à laquelle ont appartenu Rabelais, Puget, Poussin, Denis Diderot, Balzac ! Ceux-ci conservent le culte classique de la nature et de l'homme. Quand les qualités d'ordonnance qui forment la base du caractère français (cela apparaît assez dans notre architecture, la symétrie de nos jardins taillés et les lois de notre équilibre, auxquelles se sont toujours soumis nos grands écrivains classiques) ; quand ces qualités d'ordonnance semblaient tout à fait détruites, au contact de poètes allemands si incohérents dans leur frénésie, Zola en garda le goût, et ses romans en portent l'empreinte. Avec l'audace des conceptions, il possède, en une manière extrême, le sentiment de l'harmonie. Bien qu'il nous ait, parfois, conviés à assister aux pires situations du monde, nous n'en conçûmes aucun dégoût, et si passionné qu'il pût être il ne le fut jamais au point de perdre
quelque sorte, dans ce temps les extraordinaires descendants de cette race traditionnelle à laquelle ont appartenu Rabelais, Puget, Poussin, Denis Diderot, Balzac ! Ceux-ci conservent le culte classique de la nature et de l'homme. Quand les qualités d'ordonnance qui forment la base du caractère français (cela apparaît assez dans notre architecture, la symétrie de nos jardins taillés et les lois de notre équilibre, auxquelles se sont toujours soumis nos grands écrivains classiques) ; quand ces qualités d'ordonnance semblaient tout à fait détruites, au contact de poètes allemands si incohérents dans leur frénésie, Zola en garda le goût, et ses romans en portent l'empreinte. Avec l'audace des conceptions, il possède, en une manière extrême, le sentiment de l'harmonie. Bien qu'il nous ait, parfois, conviés à assister aux pires situations du monde, nous n'en conçûmes aucun dégoût, et si passionné qu'il pût être il ne le fut jamais au point de perdre le sens des solides proportions dont nous ont pourvus les Latins. Combien, aux homélies d'Ibsen, nous préférons la violente volupté, l'impudeur d'une rustique et robuste héroïne, la fresque ardente où se répandent les hautes foules que créa Zola ! Les puissantes statues de Rodin, en qui la sève des terres paraît frémir encore, malgré leur force compacte et sombre, la mystérieuse torpeur du marbre ou de l'airain, le Saint-Jean, le Baiser, les Bourgeois de Calais, voilà aussi de surprenants éducateurs ! Par l'entremise de ces figures nous avons connu que le monde terrestre nourrit des héros éternels, qui songent, ceux-ci, ténébreusement, au flanc des montagnes amoureuses et qu'il suffirait d'un grand homme afin d'en accoucher la terre. Claude Monet aussi nous instruit. Sur de miroitantes étendues, cet homme fit poudroyer, pour nous, les riches teintes des sites maritimes, l'eau sinueuse, la forêt, les saintes architectures, les prairies et de blanches collines. D'ailleurs, ces grands artistes ne contentèrent point tout à fait des hommes à qui la compagnie de Napoléon, des héros guerriers, des poètes grecs et de Wagner, ont, malgré tout, communiqué un sens plus étendu de la beauté humaine. L'art prochain sera héroïque. Aussi, nous sommes nous constitués une
paraît frémir encore, malgré leur force compacte et sombre, la mystérieuse torpeur du marbre ou de l'airain, le Saint-Jean, le Baiser, les Bourgeois de Calais, voilà aussi de surprenants éducateurs ! Par l'entremise de ces figures nous avons connu que le monde terrestre nourrit des héros éternels, qui songent, ceux-ci, ténébreusement, au flanc des montagnes amoureuses et qu'il suffirait d'un grand homme afin d'en accoucher la terre. Claude Monet aussi nous instruit. Sur de miroitantes étendues, cet homme fit poudroyer, pour nous, les riches teintes des sites maritimes, l'eau sinueuse, la forêt, les saintes architectures, les prairies et de blanches collines. D'ailleurs, ces grands artistes ne contentèrent point tout à fait des hommes à qui la compagnie de Napoléon, des héros guerriers, des poètes grecs et de Wagner, ont, malgré tout, communiqué un sens plus étendu de la beauté humaine. L'art prochain sera héroïque. Aussi, nous sommes nous constitués une nouvelle conception du monde. C'est que cette ivresse militaire qui exaltait naguère si fortement nos pères s'est transformée chez nous en une sorte de culte de la force, auquel personne ne pourra se soustraire. Nous glorifierons les héros. Nous les souhaitons naturels. L'amour que nous inspirent les statues de Rodin et les épopées de Zola garantit la véracité de ce désir. C'est un fait constant que les jeunes poètes sont passionnés d'énergies. Ils en possèdent de tumultueuses. Michel-Ange nous enthousiasme. Ce colossal créateur nous a violemment imposé un monde d'archanges, de géants et de dieux. Notre esprit s'est éclairci en présence d'un tel univers. C'est donc dans ce sentiment que la plupart des jeunes poètes sollicitent des révolutions. Il est vrai que nous réclamons l'occasion d'offrir notre énergie un emploi plus naturel, où nous pourrions la dépenser magnifiquement. En attendant, nous créons des poèmes. Au lieu d'évoquer de charmantes amantes et de suaves seigneurs chimériques, nous chanterons les hautes fêtes de l'homme. Pour la splendeur de ce spectacle, les poètes convoqueront les plantes, les étoiles, les grands vents et les graves animaux. Une littérature naîtra qui glorifiera les marins, les laboureurs nés des entrailles du sol et les pasteurs qui
et les épopées de Zola garantit la véracité de ce désir. C'est un fait constant que les jeunes poètes sont passionnés d'énergies. Ils en possèdent de tumultueuses. Michel-Ange nous enthousiasme. Ce colossal créateur nous a violemment imposé un monde d'archanges, de géants et de dieux. Notre esprit s'est éclairci en présence d'un tel univers. C'est donc dans ce sentiment que la plupart des jeunes poètes sollicitent des révolutions. Il est vrai que nous réclamons l'occasion d'offrir notre énergie un emploi plus naturel, où nous pourrions la dépenser magnifiquement. En attendant, nous créons des poèmes. Au lieu d'évoquer de charmantes amantes et de suaves seigneurs chimériques, nous chanterons les hautes fêtes de l'homme. Pour la splendeur de ce spectacle, les poètes convoqueront les plantes, les étoiles, les grands vents et les graves animaux. Une littérature naîtra qui glorifiera les marins, les laboureurs nés des entrailles du sol et les pasteurs qui habitent près des aigles. De nouveau, les poètes se mêleront aux tribus. Aux premières époques du monde, Hésiode fortifiait l'âme des laboureurs, et le chant qu'exhalait sa flûte les instruisit en contant leurs travaux. Ainsi, nous ne craindrons pas de participer aux luttes quotidiennes, de les décrire comme des exploits, de glorifier la paix de la patrie à l'égal des expéditions et des victoires qui lui soumirent tant de provinces. Je ne désire pas insister sur l'esprit poétique qui anime les jeunes écrivains. Il semble qu'un culte nouveau soit près d'être installé. L'auteur de ces pages y a contribué de son mieux. Je crois que nous assisterons à la naissance d'un art extrêmement beau. Quand la paix règne sur la nation, nous ne pouvons qu'en décrire les délices, la joie auguste et le charme solennel. Dans la pensée de quelques jeunes poètes, les travaux quotidiens de l'homme paraissent mériter une consécration. De même que les exploits des rois, les actes ordinaires de la vie et tant de journaliers de travaux, auxquels se soumettent les pêcheurs, les boulangers et les bouviers, sont dignes de nos odes et de notre étude. Les hommes ne sont pas moins touchants pendant le repos et
de glorifier la paix de la patrie à l'égal des expéditions et des victoires qui lui soumirent tant de provinces. Je ne désire pas insister sur l'esprit poétique qui anime les jeunes écrivains. Il semble qu'un culte nouveau soit près d'être installé. L'auteur de ces pages y a contribué de son mieux. Je crois que nous assisterons à la naissance d'un art extrêmement beau. Quand la paix règne sur la nation, nous ne pouvons qu'en décrire les délices, la joie auguste et le charme solennel. Dans la pensée de quelques jeunes poètes, les travaux quotidiens de l'homme paraissent mériter une consécration. De même que les exploits des rois, les actes ordinaires de la vie et tant de journaliers de travaux, auxquels se soumettent les pêcheurs, les boulangers et les bouviers, sont dignes de nos odes et de notre étude. Les hommes ne sont pas moins touchants pendant le repos et pendant la guerre. Depuis deux ou trois mille ans, les littérateurs n'appellent le public que pour lui exposer des crimes, les plus tragiques conflits du monde, des aventures infiniment mélancoliques, sur quoi ils veulent nous attendrir jusqu'à nous arracher des larmes. C'est d'un art assez grossier. Mais à une époque de profond repos, il faut de pacifiques poètes. Aussi le sommes-nous, en effet. La littérature à laquelle plusieurs jeunes auteurs se sont voués demeure infiniment violente, resplendissante et heureuse. M. Michel Abadie en a donné, dans ses poèmes, de sonores et beaux modèles. Le charme de M. André Gide naît de ces mêmes sentiments. C'est un génie tendre et ardent d'une suavité passionnée. On connaît de M. Maurice Le Blond de grandes pages singulièrement pures. M. Paul Fort a écrit de clairs hymnes. Ainsi toute une jeunesse se lève dans un solennel frémissement. Réveil de l'esprit national, culte de la terre et des héros, consécration des civiques énergies, voilà donc les sentiments qui constituent à la jeunesse contemporaine un caractère si singulier, si inattendu et admirable. Puisse-t-elle tenir ses promesses afin que nous assistions au spectacle fortifiant d'une renaissance française ! SAINT-GEORGES DE BOUHÉLIER. A Propos de « Sylvie »
de profond repos, il faut de pacifiques poètes. Aussi le sommes-nous, en effet. La littérature à laquelle plusieurs jeunes auteurs se sont voués demeure infiniment violente, resplendissante et heureuse. M. Michel Abadie en a donné, dans ses poèmes, de sonores et beaux modèles. Le charme de M. André Gide naît de ces mêmes sentiments. C'est un génie tendre et ardent d'une suavité passionnée. On connaît de M. Maurice Le Blond de grandes pages singulièrement pures. M. Paul Fort a écrit de clairs hymnes. Ainsi toute une jeunesse se lève dans un solennel frémissement. Réveil de l'esprit national, culte de la terre et des héros, consécration des civiques énergies, voilà donc les sentiments qui constituent à la jeunesse contemporaine un caractère si singulier, si inattendu et admirable. Puisse-t-elle tenir ses promesses afin que nous assistions au spectacle fortifiant d'une renaissance française ! SAINT-GEORGES DE BOUHÉLIER. A Propos de « Sylvie » SUR LES PERSONNAGES DE PASSION J'ai travaillé à « Sylvie » avec une grande force d'émotion. Mon cœur agité était, au sujet de l'amour que je peignais, disposé à percevoir les plus légers tressaillements de toute sensibilité ; j'étais vibrant comme une lyre. Et dans les lieux où je demeurais, et dans les paysages les plus divers où me portait le hasard de mes promenades, je me représentais toujours accompagné de Sylvie : alors, je l'entendais rire, parler, chanter, je me voyais agenouillé à ses pieds et nous causions tendrement, je l'embrassais, nous courions, ou je lui parlais gravement avec un grand air sérieux. Ainsi, elle ne me quittait jamais. Et sur l'instant, dans l'endroit même où nous nous trouvions, j'écrivais en frémissant ce qu'elle faisait, ce qu'elle disait, l'émoi actuel où elle m'avait jeté. Comme ses grâces étaient divines ! Et toutes nos joies que pures et naturelles ! J'aimais Sylvie de toute la force de ma pensée. Ô qu'elle était donc belle ! Oui, en toute vérité, j'étais bien son amant. Et maintenant que ces troublantes émotions, depuis des jours sont revenues rangées, classées, imprimées, maintenant que je suis tellement éloigné d'elle, maintenant je ne sais plus, j'hésite,
et dans les paysages les plus divers où me portait le hasard de mes promenades, je me représentais toujours accompagné de Sylvie : alors, je l'entendais rire, parler, chanter, je me voyais agenouillé à ses pieds et nous causions tendrement, je l'embrassais, nous courions, ou je lui parlais gravement avec un grand air sérieux. Ainsi, elle ne me quittait jamais. Et sur l'instant, dans l'endroit même où nous nous trouvions, j'écrivais en frémissant ce qu'elle faisait, ce qu'elle disait, l'émoi actuel où elle m'avait jeté. Comme ses grâces étaient divines ! Et toutes nos joies que pures et naturelles ! J'aimais Sylvie de toute la force de ma pensée. Ô qu'elle était donc belle ! Oui, en toute vérité, j'étais bien son amant. Et maintenant que ces troublantes émotions, depuis des jours sont revenues rangées, classées, imprimées, maintenant que je suis tellement éloigné d'elle, maintenant je ne sais plus, j'hésite, je suis triste, il y a ici un grand vide. Quoi ? Je ne la vois plus ! Je ne l'étreins plus ! Qu'est-ce donc ? Où est-ce que je suis dans la vie ? Que s'est-il passé ?... Je l'ignore ; il ne demeure plus rien en moi, que — dans mes sens ou ma pensée — une subtile odeur violette qui est suave, flottante, et navrante, doucement, comme un souvenir. Alors de tous ces événements, de ces promenades, de ces visions, qu'y a-t-il de réel ? N'ai-je pas véritablement pressé tes lèvres avec fièvre, Sylvie? Ne t'ai-je pas étreint? N'ai-je pas joui, n'ai-je pas pleuré, n'ai-je pas gémi ? Je ne sais plus rien croire... Pourtant je vois bien là, dans mon cerveau, nette, ton image prodigieuse. Il faut donc que tu existes de quelque manière. Sans doute je ne t'ai point possédée. Mais tu es. Tu es. Ô Sylvie ! Tu Es. Tu es à jamais la délicieuse femme-enfant. Tu es à jamais celle que l'on adore. Si l'on se prosterne devant toi, c'est toujours parce que tu es blanche et harmonieuse et que tes gestes sont purs et tendres à en gémir. Tu es la divine
— dans mes sens ou ma pensée — une subtile odeur violette qui est suave, flottante, et navrante, doucement, comme un souvenir. Alors de tous ces événements, de ces promenades, de ces visions, qu'y a-t-il de réel ? N'ai-je pas véritablement pressé tes lèvres avec fièvre, Sylvie? Ne t'ai-je pas étreint? N'ai-je pas joui, n'ai-je pas pleuré, n'ai-je pas gémi ? Je ne sais plus rien croire... Pourtant je vois bien là, dans mon cerveau, nette, ton image prodigieuse. Il faut donc que tu existes de quelque manière. Sans doute je ne t'ai point possédée. Mais tu es. Tu es. Ô Sylvie ! Tu Es. Tu es à jamais la délicieuse femme-enfant. Tu es à jamais celle que l'on adore. Si l'on se prosterne devant toi, c'est toujours parce que tu es blanche et harmonieuse et que tes gestes sont purs et tendres à en gémir. Tu es la divine expression de la vérité. Si l'on te rencontre tu sembles la figure d'un songe, si l'on baisse ta chair, on reste à douter, et cette trop profonde réalité va rejoindre des rêves faits (peut-être) et des souvenirs incertains. Mais on ne te rencontre pas. Ô Sylvie ! Sylvie ! femme que je vois presque vierge ! et vous Nausicaa, Virginie ! — Ses compagnes sans doute, elle-même peut-être — ô vous vierges que je vois presque femmes ! (merveilles infinies ! ô admirables d'imprécision et de gaucherie parfaites !) ô vierges-femmes ! femmes-enfants, vierges-femmes ! vos voluptés sont trop belles, il faut défaillir lorsque l'on vous approche, vous peuplez un éden d'une suavité inouïe... Mais un jour je dirai à quelle élévation vous avez transporté mon âme, ô puériles ! Certes oui, j'ai aimé Sylvie, et de la passion la plus brûlante. Et si maintenant, après m'être longuement recueilli, après avoir cherché la lumière parmi les cendres sommeillantes de cette flamme, j'ai découvert que je ne l'avais jamais serrée dans mes bras, il n'en subsiste pas moins au fond de mon cœur cette image qui n'est point venue d'un souvenir, mais qui est Elle ne m'est point venue d'un souvenir.
que je vois presque vierge ! et vous Nausicaa, Virginie ! — Ses compagnes sans doute, elle-même peut-être — ô vous vierges que je vois presque femmes ! (merveilles infinies ! ô admirables d'imprécision et de gaucherie parfaites !) ô vierges-femmes ! femmes-enfants, vierges-femmes ! vos voluptés sont trop belles, il faut défaillir lorsque l'on vous approche, vous peuplez un éden d'une suavité inouïe... Mais un jour je dirai à quelle élévation vous avez transporté mon âme, ô puériles ! Certes oui, j'ai aimé Sylvie, et de la passion la plus brûlante. Et si maintenant, après m'être longuement recueilli, après avoir cherché la lumière parmi les cendres sommeillantes de cette flamme, j'ai découvert que je ne l'avais jamais serrée dans mes bras, il n'en subsiste pas moins au fond de mon cœur cette image qui n'est point venue d'un souvenir, mais qui est Elle ne m'est point venue d'un souvenir. Non nulle part sur la terre, je n'ai rencontré Sylvie. Hélas ! je ne l'ai pas baisée ! Hélas ! dans cette petite fraîche et pure maisonnette isolée je n'ai point habité avec elle ! Et j'ai dit que je l'avais baisée, possédée une courte saison, et j'ai dit mon désespoir ensuite lorsqu'à mes côtés — Elle toute joie ! — je ne la vis plus. Or, rien de tout cela n'est vrai. Et pourtant c'est d'une éclatante vérité. Car pour moi, quoique ces faits, exactement, n'aient pas troublé ma propre étroite petite vie, celle qui est découverte à tous, je les éprouvai dans mon âme de toute ma force. J'ai palpité de leur tragique, de leur sublime le plus intime. J'ai senti m'accabler toute leur violence. J'ai plié sous le poids de leur fatalité. Enfin je suis sorti de cette aventure, épuisé et malade de douleur car Sylvie est sans doute, réalisée, la femme absolue si désirée à une époque de mon jeune moi. Le drame ne s'est pas joué dans mes sens et dans ma vie, il s'est bien joué fortement en moi-même. J'ai donc bien vécu tous ces événements, bu toute leur joie. Frissonné de toute leur