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recueillie et gardée chez elle par désœuvrement. Mais Valentine est devenue jolie et spirituelle : elle est indépendante, coquette et passablement légère. Tous les adorateurs de Mme de Laversée, et surtout son amant, le docteur Saint-Marin, courent après Valentine, jusqu’au jour où la femme du savant, surprenant aux pieds de la jeune fille son médecin, les chasse tous deux de son hôtel. Valentine, qui est sans famille et ne sait où reposer sa tête, se réfugie chez le sculpteur et lui demande asile. Le hasard amène dans l’atelier Mme de Laversée, que son irritation contre la femme qu’elle croit sa rivale rend injuste et féroce. En vain Valentine lui prouve-t-elle que Saint-Merin lui a toujours été indifférent. Mme de Laversée l’accuse encore d’une intrigue avec un homme qui l’aurait abandonnée après l'avoir séduite. Valentine proteste contre une calomnie odieuse : cet homme avait promis de l'épouser, et l’avait quittée en apprenant qu’elle n’avait ni nom, ni dot. Mais elle est restée toujours fidèle aux lois de l’honneur, en dépit des apparences. Pierre, qui sent croître son amour avec les difficultés, se débat dans ces cruelles alternatives, d’autant qu’il voudrait décider sa mère, une brave et digne femme, à prendre sous son égide Valentine. Il faut l’intervention d’un vieil artiste, le mari... trompé de la mère de la jeune fille, pour que Mme Gardevent consente à emmener Valentine avec elle, à Galigou, son pays natal. C’est là qu’après une épreuve de cinq mois Pierre vient retrouver celle qu’il aime et lui demande sa main. Valentine, quoique forte de son innocence, refuse, parce qu’elle ne se croit pas encore assez digne de lui. Mais Mme Gardevent l’a poussée dans les bras de son fils, en criant à Pierre : — Ne vois-tu donc pas qu’elle t’aime ? Cette analyse des "Cabotins" prouve de reste que dans la pièce de M. Pailleron le drame est indépendant de la comédie. Quant à l’enseignement que le moraliste peut en tirer, il est à peu près nul, pour ne pas dire découtrait. Les ratés de M. Daudet sont irrémédiablement condamnés : mais, avec M. Pailleron, qu’on
son égide Valentine. Il faut l’intervention d’un vieil artiste, le mari... trompé de la mère de la jeune fille, pour que Mme Gardevent consente à emmener Valentine avec elle, à Galigou, son pays natal. C’est là qu’après une épreuve de cinq mois Pierre vient retrouver celle qu’il aime et lui demande sa main. Valentine, quoique forte de son innocence, refuse, parce qu’elle ne se croit pas encore assez digne de lui. Mais Mme Gardevent l’a poussée dans les bras de son fils, en criant à Pierre : — Ne vois-tu donc pas qu’elle t’aime ? Cette analyse des "Cabotins" prouve de reste que dans la pièce de M. Pailleron le drame est indépendant de la comédie. Quant à l’enseignement que le moraliste peut en tirer, il est à peu près nul, pour ne pas dire découtrait. Les ratés de M. Daudet sont irrémédiablement condamnés : mais, avec M. Pailleron, qu’on soit raté ou dératé, du moment qu’on a de l’entregent, qu’on sait manipuler la réclame, qu’on appartient à la société de la Tomate, qu’on est en un mot Cabotin, votre fortune est faite : il n’est pas jusqu’à ce brave Gardevent, un grand talent sans prétention, qui ne doive ses succès à la Tomate : nous voilà donc retournés aux beaux jours de la Camaraderie, et à cette fameuse société de la Soupe à l’Oignon qui vivait sous la Restauration, et dont tous les membres s’entr’aidaient pour monter au fauteuil académique. Bien que la comédie de M. Pailleron manque de cohésion et d’originalité, elle n’ennuie pas; des scènes assez lestement menées, un peu d’émotion aux bons endroits, de jolis mots, des couplets vigoureusement frappés, permettront sans doute à la pièce d’atteindre un nombre respectable de représentations. Elle y sera certainement conduite par une interprétation hors ligne qui la défend avec vaillance, quoique la multiplicité des personnages — trente et un acteurs! — amène parfois un peu de contusion aux divers plans de ces quatre actes. En première ligne, apparaît M. de Féraudy, dont la création de Pégomas, l’infatigable journaliste, le rempart du Midi, est un pur chef-d’œuvre. Quel entrain, quelle
succès à la Tomate : nous voilà donc retournés aux beaux jours de la Camaraderie, et à cette fameuse société de la Soupe à l’Oignon qui vivait sous la Restauration, et dont tous les membres s’entr’aidaient pour monter au fauteuil académique. Bien que la comédie de M. Pailleron manque de cohésion et d’originalité, elle n’ennuie pas; des scènes assez lestement menées, un peu d’émotion aux bons endroits, de jolis mots, des couplets vigoureusement frappés, permettront sans doute à la pièce d’atteindre un nombre respectable de représentations. Elle y sera certainement conduite par une interprétation hors ligne qui la défend avec vaillance, quoique la multiplicité des personnages — trente et un acteurs! — amène parfois un peu de contusion aux divers plans de ces quatre actes. En première ligne, apparaît M. de Féraudy, dont la création de Pégomas, l’infatigable journaliste, le rempart du Midi, est un pur chef-d’œuvre. Quel entrain, quelle verve, quel diable-au-corps dans son discours acrobatique devant la statue de feu Laversée ! Et dans la scène des élections, au quatrième acte, quelle fécondité de ressources et d’à propos chez le Figaro de Galigou ! M. Worms (le sculpteur Gardevent) est très passionné et très sympathique. Le rôle de Grigneux, dit Vernis-Sec, le vieux sculpteur, un vrai raté, celui-là, — mais si digne de pitié ! — est péniblement interprété par M. Got. Au reste, il est bizarre, incompréhensible, ce personnage, amoureux de l’ombre d’une coquine, dont le cerveau enfante des merveilles et dont la main ne produit que des "navets !" M. Le Bargy est toujours fort élégant, mais bien précieux, dans le rôle non moins énigmatique, quoique déplaisant, du docteur Saint-Marin. M. Leloir a bien dessiné la silhouette caricaturale, longuement chevelue, de Laversée : sa scène du quatrième acte avec M. de Féraud y est de l’excellente comédie. M. Truffier incarne à merveille le type du brocanteur juif Lavrejol, et M. Laugier avec beaucoup de bonhommie celui de l’artiste Hugon. M. Goquelin monologuise toujours avec esprit; et MM. Berr, Jobet, Veyrot, Dupont-Vernon, sont fort amusants dans leurs rôles respectifs. Mme Pauline Granger est une grande, très grande
Grigneux, dit Vernis-Sec, le vieux sculpteur, un vrai raté, celui-là, — mais si digne de pitié ! — est péniblement interprété par M. Got. Au reste, il est bizarre, incompréhensible, ce personnage, amoureux de l’ombre d’une coquine, dont le cerveau enfante des merveilles et dont la main ne produit que des "navets !" M. Le Bargy est toujours fort élégant, mais bien précieux, dans le rôle non moins énigmatique, quoique déplaisant, du docteur Saint-Marin. M. Leloir a bien dessiné la silhouette caricaturale, longuement chevelue, de Laversée : sa scène du quatrième acte avec M. de Féraud y est de l’excellente comédie. M. Truffier incarne à merveille le type du brocanteur juif Lavrejol, et M. Laugier avec beaucoup de bonhommie celui de l’artiste Hugon. M. Goquelin monologuise toujours avec esprit; et MM. Berr, Jobet, Veyrot, Dupont-Vernon, sont fort amusants dans leurs rôles respectifs. Mme Pauline Granger est une grande, très grande artiste, sous le petit bonnet arlésien de cette brave femme de la campagne qui adore son fils et qui souffre de ses souffrances. Quelle sobriété de gestes et de diction ! les yeux et la bouche lui suffisent pour exprimer sa tendresse maternelle et ses angoisses, quand elle suppose son Pierre victime d’une drôlesse. Mlle Marty est également très remarquable dans le rôle de Valentine. Cette création affirme avec autorité la souplesse de son talent avec une rare simplicité de moyens : voilà un jeu naturel, plein d’émotion et de vérité, qui vaut tous les cabotinages. Attention, Madame Sarah Bernhardt ! Mlle Brandès avait un rôle de force avec celui de Mme Laversée : elle s’est acquittée avec cette vigueur d’expression et cette puissance d’organe qui la caractérisent. Mmes Ludwig et Bertiny sont à croquer. Sir Telegraph. Il passe près d’un mendiant appuyé sur deux béquilles qui lui demande l’aumône d’un ton lamentable; il s’apprête à tirer quelques sous de sa poche pour lui donner, quand un monsieur bien vêtu, de bonne apparence, dit à notre élégant : « Vous vous laissez duper, monsieur; ce mendiant n’est nullement estropié, et si vous voulez seulement me prêter votre canne une minute,
Pierre victime d’une drôlesse. Mlle Marty est également très remarquable dans le rôle de Valentine. Cette création affirme avec autorité la souplesse de son talent avec une rare simplicité de moyens : voilà un jeu naturel, plein d’émotion et de vérité, qui vaut tous les cabotinages. Attention, Madame Sarah Bernhardt ! Mlle Brandès avait un rôle de force avec celui de Mme Laversée : elle s’est acquittée avec cette vigueur d’expression et cette puissance d’organe qui la caractérisent. Mmes Ludwig et Bertiny sont à croquer. Sir Telegraph. Il passe près d’un mendiant appuyé sur deux béquilles qui lui demande l’aumône d’un ton lamentable; il s’apprête à tirer quelques sous de sa poche pour lui donner, quand un monsieur bien vêtu, de bonne apparence, dit à notre élégant : « Vous vous laissez duper, monsieur; ce mendiant n’est nullement estropié, et si vous voulez seulement me prêter votre canne une minute, je vais lui administrer une correction qui vous démontrera bien qu’il peut se servir de ses jambes. » En effet, notre homme emprunte la canne splendide et s’apprête à donner une solide correction au mendiant : celui-ci, semblant peu charmé de cette perspective, prend ses béquilles sous son bras et détale à toutes jambes; l’autre le poursuit au grand amusement de la foule et du possesseur de la canne. La démonstration était bien et dûment faite, l’estropié n’était qu’un estropié pour rire. Malheureusement tout cela n’était qu’une comédie arrangée à l’avance entre les deux fripons, qui avaient pris, l’un le rôle de l’estropié, l’autre celui du monsieur qui veut démontrer sa supercherie. Ils courent encore sans doute, emportant la canne, que son légitime propriétaire n’a point revue. OBLIGEANCE EXAGÉRÉE Dernièrement un officier revenait des Indes par le paquebot qui arrive à Marseille : il apportait à sa femme, comme souvenir de son voyage, un magnifique châle brodé. Mais, à l’entrée en France, il faut payer pour ces objets des droits de douane représentant une somme assez élevée; bien entendu, il cherchait à éviter de payer ces droits, et il demande conseil à une dame avec laquelle il avait fait la
détale à toutes jambes; l’autre le poursuit au grand amusement de la foule et du possesseur de la canne. La démonstration était bien et dûment faite, l’estropié n’était qu’un estropié pour rire. Malheureusement tout cela n’était qu’une comédie arrangée à l’avance entre les deux fripons, qui avaient pris, l’un le rôle de l’estropié, l’autre celui du monsieur qui veut démontrer sa supercherie. Ils courent encore sans doute, emportant la canne, que son légitime propriétaire n’a point revue. OBLIGEANCE EXAGÉRÉE Dernièrement un officier revenait des Indes par le paquebot qui arrive à Marseille : il apportait à sa femme, comme souvenir de son voyage, un magnifique châle brodé. Mais, à l’entrée en France, il faut payer pour ces objets des droits de douane représentant une somme assez élevée; bien entendu, il cherchait à éviter de payer ces droits, et il demande conseil à une dame avec laquelle il avait fait la traversée : « Rien de plus simple. Vous savez qu’on ne paye aucun droit pour les vêtements qu’on porte sur soi en débarquant : confiez-moi votre châle, je le mets sur mes épaules, je passe sans qu’on me demande rien, et je vous le rends ensuite quand nous serons débarqués. » L’officier accepte d’enthousiasme cette combinaison ; la dame passe en effet sans difficulté devant les douaniers ; puis, quand le débarquement est terminé, notre officier la remercie vivement et veut la débarrasser du châle : « Comment, Monsieur ? mais ce châle est à moi, et non pas à vous. » Il a eu affaire à une personne peu délicate : il ne peut pas appeler un agent de police, car il sera forcé d’avouer qu'il a trompé la douane, ce qui l’exposera à une forte amende; il se voit donc obligé de laisser la dame trop obligeante s’en aller en emportant le châle qu’il destinait à sa femme. DEUX BROCHETS d’UN COUP Le brochet est véritablement un animal féroce, dévorant tous les poissons qu’il peut rencontrer, sans excepter même les brochets plus petits que lui, les gobant sans les mâcher. Tout dernièrement, en Angleterre, un pêcheur tendait sa
» L’officier accepte d’enthousiasme cette combinaison ; la dame passe en effet sans difficulté devant les douaniers ; puis, quand le débarquement est terminé, notre officier la remercie vivement et veut la débarrasser du châle : « Comment, Monsieur ? mais ce châle est à moi, et non pas à vous. » Il a eu affaire à une personne peu délicate : il ne peut pas appeler un agent de police, car il sera forcé d’avouer qu'il a trompé la douane, ce qui l’exposera à une forte amende; il se voit donc obligé de laisser la dame trop obligeante s’en aller en emportant le châle qu’il destinait à sa femme. DEUX BROCHETS d’UN COUP Le brochet est véritablement un animal féroce, dévorant tous les poissons qu’il peut rencontrer, sans excepter même les brochets plus petits que lui, les gobant sans les mâcher. Tout dernièrement, en Angleterre, un pêcheur tendait sa ligne dans une rivière peuplée de brochets. Il en sent un qui mord, et il veut le sortir de l’eau, quand tout à coup son fil subit une seconde secousse bien plus forte causée par un autre poisson. Il réussit non sans peine à retirer de l’eau deux brochets d’un seul coup. Un petit avait d’abord mordu; puis un second est survenu qui a voulu avaler le petit, mais qui en même temps s’est accroché à l’hameçon. La cuisinière a réconcilié ces deux frères ennemis. UN NAVIRE DE GUERRE EN BRIQUES ET EN PLATRE La grande exposition de Chicago contient un navire de guerre américain, un cuirassé d’une construction peu commune : il est tout en bois, en briques et en plâtre. On voulait mettre sous les yeux du public la représentation exacte d’un grand cuirassé ; et comme il était impossible d’en amener un réel à Chicago, on a eu la fantaisie d’en construire un exactement comme une maison, baignant dans le lac, sur le fond duquel ce curieux édifice s’appuie, tandis qu’il semble flotter à la surface comme un véritable navire. Il est du reste exactement disposé comme un vrai bateau de guerre. On a peint l’ensemble de
seul coup. Un petit avait d’abord mordu; puis un second est survenu qui a voulu avaler le petit, mais qui en même temps s’est accroché à l’hameçon. La cuisinière a réconcilié ces deux frères ennemis. UN NAVIRE DE GUERRE EN BRIQUES ET EN PLATRE La grande exposition de Chicago contient un navire de guerre américain, un cuirassé d’une construction peu commune : il est tout en bois, en briques et en plâtre. On voulait mettre sous les yeux du public la représentation exacte d’un grand cuirassé ; et comme il était impossible d’en amener un réel à Chicago, on a eu la fantaisie d’en construire un exactement comme une maison, baignant dans le lac, sur le fond duquel ce curieux édifice s’appuie, tandis qu’il semble flotter à la surface comme un véritable navire. Il est du reste exactement disposé comme un vrai bateau de guerre. On a peint l’ensemble de façon à imiter le métal ; mais si l’on grattait un peu, on trouverait que la cuirasse est en plâtre, le reste à l’avenant. Rien n’y a été oublié, depuis les énormes canons jusqu’à un équipage, qui n’est pas en bois, ni en plâtre, ni en briques, mais bel et bien en chair et en os, et fait tous les jours la manœuvre à bord, comme cela se passe dans un vrai navire. LA GUÉRISON D’UN MALADE IMAGINAIRE Toto a la manie de se croire toujours malade (et le fait est qu’il se donne assez souvent des indigestions) ; aussi, chaque fois qu’il rencontre le médecin de la maison, que ce soit dans la rue ou ailleurs, il l’arrête pour lui dire bonjour d’abord et surtout pour se faire tâter le pouls, pour lui montrer sa langue et lui demander s’il ne le croit pas malade. L’autre jour il se trouve en face du docteur, devant la porte du lycée, où il allait entrer avec ses petits camarades, et il lui pose la question ordinaire, offrant de se faire tâter le pouls. « Non, cela n’est pas utile, dit le médecin pour lui jouer un bon tour et le guérir
bien en chair et en os, et fait tous les jours la manœuvre à bord, comme cela se passe dans un vrai navire. LA GUÉRISON D’UN MALADE IMAGINAIRE Toto a la manie de se croire toujours malade (et le fait est qu’il se donne assez souvent des indigestions) ; aussi, chaque fois qu’il rencontre le médecin de la maison, que ce soit dans la rue ou ailleurs, il l’arrête pour lui dire bonjour d’abord et surtout pour se faire tâter le pouls, pour lui montrer sa langue et lui demander s’il ne le croit pas malade. L’autre jour il se trouve en face du docteur, devant la porte du lycée, où il allait entrer avec ses petits camarades, et il lui pose la question ordinaire, offrant de se faire tâter le pouls. « Non, cela n’est pas utile, dit le médecin pour lui jouer un bon tour et le guérir de sa manie. Tire simplement la langue et aussi longue que tu pourras, en fermant les yeux, afin que je voie ta gorge. » Toto s’exécute consciencieusement, en tirant une langue longue d’une aune. Le docteur fait signe de se taire aux camarades de classe de notre malade imaginaire ; puis il s’éloigne sur la pointe des pieds, laissant toujours Toto les yeux fermés, la langue tirée. Au bout d’un instant tout le monde se met à rire aux éclats; Toto ouvre enfin les yeux, comprend qu'on s’est moqué de lui, et se sauve tout rouge et tout honteux. Depuis ce moment il ne demande plus qu’on lui tâte le pouls ni qu’on examine sa langue. Toto a souvent mal aux dents, ce qui le fait beaucoup souffrir, et, pour éviter les refroidissements, on lui met d’ordinaire du coton dans les oreilles. L’autre jour il se promenait à la campagne : il aperçoit un âne, et, après avoir longuement réfléchi : « Dis-donc papa, est-ce que l’âne a quelquefois mal aux dents ? — Mais sans doute. — Eh bien! il doit lui en falloir du coton, pour mettre dans ses oreilles ! » PETITE GAZETTE Un jour Dupuytren, l’illustre
puis il s’éloigne sur la pointe des pieds, laissant toujours Toto les yeux fermés, la langue tirée. Au bout d’un instant tout le monde se met à rire aux éclats; Toto ouvre enfin les yeux, comprend qu'on s’est moqué de lui, et se sauve tout rouge et tout honteux. Depuis ce moment il ne demande plus qu’on lui tâte le pouls ni qu’on examine sa langue. Toto a souvent mal aux dents, ce qui le fait beaucoup souffrir, et, pour éviter les refroidissements, on lui met d’ordinaire du coton dans les oreilles. L’autre jour il se promenait à la campagne : il aperçoit un âne, et, après avoir longuement réfléchi : « Dis-donc papa, est-ce que l’âne a quelquefois mal aux dents ? — Mais sans doute. — Eh bien! il doit lui en falloir du coton, pour mettre dans ses oreilles ! » PETITE GAZETTE Un jour Dupuytren, l’illustre professeur, opérait un malade à l’amphithéâtre ; la foule des élèves suivaient attentivement la clinique et les observations du maître; mais le patient poussait des hurlements de douleur. — Taisez-vous donc, lui dit Dupuytren, on ne m’entend pas !... X..., un gros propriétaire, gronde son fils, qui s’obstine à être toujours le dernier à sa pension. — Mais, malheureux, lui dit-il, que feras-tu plus tard, dans la vie, si tu ne veux rien apprendre ? Le gamin, jetant un coup d'œil sournois sur le bureau de son père. — Eh bien, je ferais comme toi; tous les trois mois, la veille du terme, je ferais des quittances de loyer. — Tiens, Polyte, y a rien encore comme l’honnêteté. — Ta parole ? — Parfaitement... Tu sais, le griffon à collier que j’avais chapardé hier... J’ai voulu le vendre. On m’en offrait quarante sous... Je l’ai rapporté à son adresse, et sa maîtresse m’a donné cinq balles. À L’ACADÉMIE FRANÇAISE L’Académie française aime à se tenir dans l’ombre discrète des nuées, au-dessus des fronts de la foule. De temps en temps, cette vieille et sage personne commet une erreur en appelant chez elle un compagnon de tempérament agressif qui trouve à
toujours le dernier à sa pension. — Mais, malheureux, lui dit-il, que feras-tu plus tard, dans la vie, si tu ne veux rien apprendre ? Le gamin, jetant un coup d'œil sournois sur le bureau de son père. — Eh bien, je ferais comme toi; tous les trois mois, la veille du terme, je ferais des quittances de loyer. — Tiens, Polyte, y a rien encore comme l’honnêteté. — Ta parole ? — Parfaitement... Tu sais, le griffon à collier que j’avais chapardé hier... J’ai voulu le vendre. On m’en offrait quarante sous... Je l’ai rapporté à son adresse, et sa maîtresse m’a donné cinq balles. À L’ACADÉMIE FRANÇAISE L’Académie française aime à se tenir dans l’ombre discrète des nuées, au-dessus des fronts de la foule. De temps en temps, cette vieille et sage personne commet une erreur en appelant chez elle un compagnon de tempérament agressif qui trouve à houspiller le monde d’en bas. Cet accident lui est arrivé ces jours-ci, en recevant M. Brunetière, qui a prononcé un discours dont nous avons reproduit quelques passages dans notre dernier numéro. Elle aurait pourtant bien dû savoir que la tête érudite de M. Brunetière, l’une des plus richement bossuées qu’on ait jamais vues, a, par-dessus tout, la bosse de la combativité chaude. Il est d’usage que le discours du nouvel élu soit soumis à l’examen de ses collègues. Si l’on en doit croire les rumeurs, l’heureux homme qui s’est vu « bombardé » en moins d’un mois académicien et directeur de la première revue du monde (c’est elle qui le dit), aurait entendu des plaintes : « Quel diable vous tient, cher collègue, de venir taquiner la presse sous notre coupole ? Ne savez-vous pas que nous en avons peur, horriblement peur? » Le récipiendaire aurait fait des « coupures »! — point sans grommeler. Ce qu’il a dit en ce moment d’humeur, on ne le sait pas bien ; ce qu’il a pensé, on le devine. — « Ah ça ! mais ces gens qui m’ont élu ne me connaissaient donc pas ? J’ai souhaité le fauteuil de Sainte-Beuve
ait jamais vues, a, par-dessus tout, la bosse de la combativité chaude. Il est d’usage que le discours du nouvel élu soit soumis à l’examen de ses collègues. Si l’on en doit croire les rumeurs, l’heureux homme qui s’est vu « bombardé » en moins d’un mois académicien et directeur de la première revue du monde (c’est elle qui le dit), aurait entendu des plaintes : « Quel diable vous tient, cher collègue, de venir taquiner la presse sous notre coupole ? Ne savez-vous pas que nous en avons peur, horriblement peur? » Le récipiendaire aurait fait des « coupures »! — point sans grommeler. Ce qu’il a dit en ce moment d’humeur, on ne le sait pas bien ; ce qu’il a pensé, on le devine. — « Ah ça ! mais ces gens qui m’ont élu ne me connaissaient donc pas ? J’ai souhaité le fauteuil de Sainte-Beuve ; c’était sûrement pour montrer que j’égale et vaux cet ancêtre. Ce n’est point du tout pour m’y asseoir en bon vieux, ne songeant plus qu’à y goûter l’illustre repos que j’ai pourtant si largement gagné. Si l’on m’avait bien connu, on saurait que je donne des spectacles; j’en veux donner un et susciter un autre : l’Académie tremblante, parce que chez elle j’aurai osé médire du journalisme ; le journalisme écumant, parce que j’aurai médit de son ombrageuse majesté devant l’Académie. » Ainsi a-t-il fait, ce diable d’homme. Les deux spectacles ont offert de l’amusement, surtout le second. Le journalisme contemporain est roi. Chacun sait ça, et comment ne le saurait-on pas, puisqu’il le proclame? Il a moins de patience que le roi des Fleurs de lys, qui supportait pendant le Carême de jolies algarades du prédicateur de la cour. M. Brunetière a fait un sermon de carême au nouveau souverain; mais si bien servi en maigre qu’il ait été, le souverain s’est fâché tout rouge. Pourquoi a-t-on démoli la Bastille ? Il y aurait envoyé volontiers ce sermonneur insolent. Voilà terminée, je crois, l’exposition des faits de la querelle. Ah ! mes amis, que de bruit pour une