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est arrivé cette semaine à Paris un monsieur et une dame, dont on s'occupe beaucoup dans les salons déjà ouverts de la Chaussée-d'Antin. Le monsieur est fort distingué, la dame fort élégante et assez jolie. Tout dénonce qu'ils sont riches. On les appelle comte et comtesse de Ver. Pour le comte, soit! Mais pour la dame, comtesse? Pas du tout! C'était la veuve d'un colonel d'artillerie, mort à Metz il y a quelques années, et voici leur histoire : Le colonel avait sept ou huit cent mille francs de fortune, une humeur farouche et un esprit jaloux. Il avait épousé une fille sans dot, il ne lui avait rien reconnu par contrat. Elle dépendait donc absolument de lui vivant, et même de lui mort. Car, dans son testament, ce diable d'homme avait impérieusement déclaré qu'il ne la laissait légataire universelle qu'à l'expresse condition qu'elle ne se remarierait jamais. C'était une jalousie féroce et posthume. Or, il n'y avait guère qu'un an qu'elle était veuve, mais non pas pour cela, comme on dit, maîtresse de ses actions, lorsqu'elle rencontra à Paris un homme qui fit naître en son cœur toutes sortes d'émotions douces et pourtant dangereuses. La façon dont ils firent brusquement connaissance donnait au début une sorte de charme romanesque qui, chez certaines femmes, abrège la route morale qu'il faut ordinairement parcourir pour les rejoindre. C'était lors d'une cérémonie publique dont l'entrée était fort convoitée. Dans la foule élégante qui encombrait le péristyle, la veuve se trouve séparée de sa société; les billets d'admission sont en d'autres mains que les siennes: la voilà repoussée des huissiers, des gardes, la voiture renvoyée, et seule, en toilette de bal, avec la perspective de patauger dans la boue, sous la pluie, au milieu du brouhaha des arrivants. Tout à coup, une personne qui l'observait, qui avait sans doute tout deviné, l'aborde avec cette sérieuse courtoisie qui n'inspire pas la défiance d'un trop galant empressement : Madame me paraît séparée de sa société. Je suis le comte de. Si elle daigne accepter mon bras pour entrer, j'aurai l'honneur de la conduire vers les personnes
brusquement connaissance donnait au début une sorte de charme romanesque qui, chez certaines femmes, abrège la route morale qu'il faut ordinairement parcourir pour les rejoindre. C'était lors d'une cérémonie publique dont l'entrée était fort convoitée. Dans la foule élégante qui encombrait le péristyle, la veuve se trouve séparée de sa société; les billets d'admission sont en d'autres mains que les siennes: la voilà repoussée des huissiers, des gardes, la voiture renvoyée, et seule, en toilette de bal, avec la perspective de patauger dans la boue, sous la pluie, au milieu du brouhaha des arrivants. Tout à coup, une personne qui l'observait, qui avait sans doute tout deviné, l'aborde avec cette sérieuse courtoisie qui n'inspire pas la défiance d'un trop galant empressement : Madame me paraît séparée de sa société. Je suis le comte de. Si elle daigne accepter mon bras pour entrer, j'aurai l'honneur de la conduire vers les personnes qu'elle cherche! Elle n'hésita qu'un moment, et, se fiant aux bonnes manières de celui qui s'offrait à elle, la veuve accepta son bras, et ils se présentèrent aux huissiers : — Le comte et la comtesse de M. dit-il simplement, mais impérativement. Et ils passèrent. Une fois dedans, ils causèrent, tout en cherchant. Ils causèrent beaucoup, car ils cherchèrent longtemps. Je pense, madame — avait dit le comte que, lorsque nous retrouverons vos amis, vos parents, il sera bon que vous me fassiez l'honneur de me présenter à eux comme une ancienne connaissance; c'est le meilleur moyen de supprimer les explications et toute cette petite aventure : vous êtes égarée dans la foule, je vous rencontre, tout ce qui suit devient naturel. La veuve ne dit pas oui; c'eût été tout aussi facilement mettre déjà un petit secret entre eux. Mais, les parents trouvés, elle nomma simplement le comte et tout fut dit. Ils se revirent, ils s'aimèrent, il lui offrit la main, pour y mettre la sienne, qu'il lui demandait. Alors elle lui avoua la bizarre histoire de sa position de légataire conditionnelle. Le comte était peu riche, il dépendait d'un oncle, préfet dans un département du Midi; mais
tout en cherchant. Ils causèrent beaucoup, car ils cherchèrent longtemps. Je pense, madame — avait dit le comte que, lorsque nous retrouverons vos amis, vos parents, il sera bon que vous me fassiez l'honneur de me présenter à eux comme une ancienne connaissance; c'est le meilleur moyen de supprimer les explications et toute cette petite aventure : vous êtes égarée dans la foule, je vous rencontre, tout ce qui suit devient naturel. La veuve ne dit pas oui; c'eût été tout aussi facilement mettre déjà un petit secret entre eux. Mais, les parents trouvés, elle nomma simplement le comte et tout fut dit. Ils se revirent, ils s'aimèrent, il lui offrit la main, pour y mettre la sienne, qu'il lui demandait. Alors elle lui avoua la bizarre histoire de sa position de légataire conditionnelle. Le comte était peu riche, il dépendait d'un oncle, préfet dans un département du Midi; mais il déclara qu'il avait de bonnes relations, des appuis; qu'il pourrait, en s'occupant, faire face aux exigences d'une position nouvelle, et que la dame devait renoncer à la fois au veuvage et à l'héritage; mais elle s'y refusa, et ils ne s'aimèrent pas moins. — J'entends un humoriste qui murmure qu'ils s'aimèrent même plus. Un an s'écoule; le préfet admoneste son neveu sur une liaison dont on a parlé dans sa province. Il avait désiré le marier sous ses yeux, à une jeune fille, plus amplement dotée par l'industrie du pays que par la nature. Mais les parents avaient appris la liaison avec la veuve, et ils s'étaient indignés, comme d'honnêtes provinciaux. L'oncle préfectoral écrit à son neveu : Épouse ta veuve, alors! Le neveu n'ose répondre par l'aveu de sa situation; des mois s'écoulent encore, et voilà le préfet qui meurt, et qui laisse aussi un testament dans lequel il déclare : que, si avant un an le comte M. n'est pas marié, pour mettre fin à certain scandale, tous les biens avunculaires iront aux hôpitaux du département. Donc, la situation devenait celle-ci : si la veuve épousait le comte, elle était ruinée ; — si le comte restait
qu'ils s'aimèrent même plus. Un an s'écoule; le préfet admoneste son neveu sur une liaison dont on a parlé dans sa province. Il avait désiré le marier sous ses yeux, à une jeune fille, plus amplement dotée par l'industrie du pays que par la nature. Mais les parents avaient appris la liaison avec la veuve, et ils s'étaient indignés, comme d'honnêtes provinciaux. L'oncle préfectoral écrit à son neveu : Épouse ta veuve, alors! Le neveu n'ose répondre par l'aveu de sa situation; des mois s'écoulent encore, et voilà le préfet qui meurt, et qui laisse aussi un testament dans lequel il déclare : que, si avant un an le comte M. n'est pas marié, pour mettre fin à certain scandale, tous les biens avunculaires iront aux hôpitaux du département. Donc, la situation devenait celle-ci : si la veuve épousait le comte, elle était ruinée ; — si le comte restait garçon, il n'héritait de rien ! Or, de même qu'elle avait refusé son travail, elle était décidée à refuser sa fortune, en renonçant à la sienne propre. Que faire donc, pour sauver toutes ces positions à la fois ? Le comte le sut sans doute parfaitement : il disparut, au printemts dernier, pendant deux mois. Le bruit courut qu'il avait été rencontré dans une petite ville de la province vénitienne. Qu'y faisait-il ? On n'a pu, depuis, que le deviner. Toujours est-il qu'il est aujourd'hui en pleine possession de l'héritage conditionnel de son oncle, et que ce n'est pas la veuve qu'il a épousée. Toute la société parle d'un mariage contracté en Italie, avec quelque femme dont les poursuites conjugales ne sont pas à craindre, et qui vit bien loin, dans une sorte d'opulence imprévue qu'on lui a créée. Quoi qu'il en soit, ces deux amants voyagent à travers les pays charmants de l'Europe, et du cœur, et ils s'accordent toutes les joies d'une double opulence. Ils sont tous deux parfaitement distingués, et, en entendant le récit de leurs curieuses aventures, plus d'une femme du meilleur monde de Paris, sachant qu'ils faisaient à la société la concession de tenir chacun
printemts dernier, pendant deux mois. Le bruit courut qu'il avait été rencontré dans une petite ville de la province vénitienne. Qu'y faisait-il ? On n'a pu, depuis, que le deviner. Toujours est-il qu'il est aujourd'hui en pleine possession de l'héritage conditionnel de son oncle, et que ce n'est pas la veuve qu'il a épousée. Toute la société parle d'un mariage contracté en Italie, avec quelque femme dont les poursuites conjugales ne sont pas à craindre, et qui vit bien loin, dans une sorte d'opulence imprévue qu'on lui a créée. Quoi qu'il en soit, ces deux amants voyagent à travers les pays charmants de l'Europe, et du cœur, et ils s'accordent toutes les joies d'une double opulence. Ils sont tous deux parfaitement distingués, et, en entendant le récit de leurs curieuses aventures, plus d'une femme du meilleur monde de Paris, sachant qu'ils faisaient à la société la concession de tenir chacun maison à part, avouèrent qu'elles n'auraient pas de difficulté à les recevoir. Or, comme ils ne cachent guère leur histoire à leurs amis, il n'y avait pas grand inconvénient à la raconter à ceux qui peuvent le devenir. Un magistrat de Londres vient de condamner un musicien à la prison pour avoir ennuyé un citoyen anglais. Ce crime, puni par une loi sage, avait été perpétré au moyen d'un de ces orgues barbares dans lesquelles un vaudevilliste a remarqué, après moi, qu'on a la mauvaise habitude de moudre des airs. Ce spécimen de civilisation avancée m'a remis en mémoire un projet que j'avais fait autrefois dans l'intérêt de la population parisienne : Considérant que si un immense pianiste cause de grands ravissements à ses contemporains, il n'est pas sans exactitude de dire qu'il leur procure aussi quelques moments d'ennui ; Qu'il est bon de mesurer, peser, additionner, et compenser les uns et les autres pour fixer une bonne fois les esprits sur cette double question : Un pianiste est-il un bienfait ? Un pianiste est-il un fléau ? Mettons d'abord six concerts par an; prix du billet, dix francs. Ceux qui sont bien placés et qui peuvent voir remuer les
pour avoir ennuyé un citoyen anglais. Ce crime, puni par une loi sage, avait été perpétré au moyen d'un de ces orgues barbares dans lesquelles un vaudevilliste a remarqué, après moi, qu'on a la mauvaise habitude de moudre des airs. Ce spécimen de civilisation avancée m'a remis en mémoire un projet que j'avais fait autrefois dans l'intérêt de la population parisienne : Considérant que si un immense pianiste cause de grands ravissements à ses contemporains, il n'est pas sans exactitude de dire qu'il leur procure aussi quelques moments d'ennui ; Qu'il est bon de mesurer, peser, additionner, et compenser les uns et les autres pour fixer une bonne fois les esprits sur cette double question : Un pianiste est-il un bienfait ? Un pianiste est-il un fléau ? Mettons d'abord six concerts par an; prix du billet, dix francs. Ceux qui sont bien placés et qui peuvent voir remuer les doigts ont certainement beaucoup de plaisir. Certaines femmes qui encadrent une maigre figure de longs repentirs blonds et prévents, se pâment, ont des attaques de nerfs, jettent de petits cris, et détournent ainsi l'attention du public sur elles-mêmes. Puis un jour, elles quittent mari, enfants et amis, et disparaissent avec lui. Je pense que cela leur est fort agréable, mais peu de personnes partagent cet agrément. D'ailleurs, au bout de quelques mois, elles reviennent, entrent en feuilleton, et produisent un roman dans lequel elles font un portrait odieux de leur mari sous le nom de M. de Mérincourt ou de Mérinville. Voilà, je pense, à peu près le total des plaisirs que procure un immense pianiste, si l'on y ajoute, pour les gens gais, l'hilarité que peut causer l'aspect des airs échevelés, des airs terribles, passionnés, mélancoliques, des pianistes en exercice. Passons aux désagréments. Dix ans d'études et d'exercices. Ensuite, tout le reste de leur vie, huit heures par jour à essayer, à repasser des difficultés et des impossibilités gymnastiques plus bruyantes que musicales, dont les voisins ont pris la fâcheuse coutume de se plaindre si fort, que leurs plaintes en sont arrivées à faire plus de bruit que les
lui. Je pense que cela leur est fort agréable, mais peu de personnes partagent cet agrément. D'ailleurs, au bout de quelques mois, elles reviennent, entrent en feuilleton, et produisent un roman dans lequel elles font un portrait odieux de leur mari sous le nom de M. de Mérincourt ou de Mérinville. Voilà, je pense, à peu près le total des plaisirs que procure un immense pianiste, si l'on y ajoute, pour les gens gais, l'hilarité que peut causer l'aspect des airs échevelés, des airs terribles, passionnés, mélancoliques, des pianistes en exercice. Passons aux désagréments. Dix ans d'études et d'exercices. Ensuite, tout le reste de leur vie, huit heures par jour à essayer, à repasser des difficultés et des impossibilités gymnastiques plus bruyantes que musicales, dont les voisins ont pris la fâcheuse coutume de se plaindre si fort, que leurs plaintes en sont arrivées à faire plus de bruit que les pianos eux-mêmes. De ce résumé impartial, il résulte clairement que les pianistes pourraient procurer quelque agrément, si la somme des ennuis qu'ils causent ne l'emportait de beaucoup. Le problème serait donc Ne pas se priver des airs que quelques-uns de ces messieurs tapent et cognent plus ou moins agréablement sur cet instrument confondant appelé piano-forte; Ne pas entendre leurs exercices préalables. J'avais donc proposé de déporter tous les pianistes dans une île à une petite distance de Paris; à File de Clichy, par exemple. Quand un pianiste voudrait se faire entendre, M. le préfet de police le ferait prendre dans un panier à salade, une escorte suffisante l'amènerait à la salle du concert, et, la chose finie, le ramènerait dans l'île. Les navires des canotiers éviteraient cette plage inhospitalière, qui serait indiquée sur les cartes de la Seine. Je proposerais, en outre, une petite modification : le piano-forte a été appelé assez longtemps piano — c'est son petit nom, son nom d'amitié il me semble qu'il serait temps de l'appeler aujourd'hui forte, nom plus justifié par l'usage qu'en font aujourd'hui ceux qui en tapent. C'était pourtant un charmant instrument sous les doigts de ces Allemands, entre lesquels étaient mon cher
cet instrument confondant appelé piano-forte; Ne pas entendre leurs exercices préalables. J'avais donc proposé de déporter tous les pianistes dans une île à une petite distance de Paris; à File de Clichy, par exemple. Quand un pianiste voudrait se faire entendre, M. le préfet de police le ferait prendre dans un panier à salade, une escorte suffisante l'amènerait à la salle du concert, et, la chose finie, le ramènerait dans l'île. Les navires des canotiers éviteraient cette plage inhospitalière, qui serait indiquée sur les cartes de la Seine. Je proposerais, en outre, une petite modification : le piano-forte a été appelé assez longtemps piano — c'est son petit nom, son nom d'amitié il me semble qu'il serait temps de l'appeler aujourd'hui forte, nom plus justifié par l'usage qu'en font aujourd'hui ceux qui en tapent. C'était pourtant un charmant instrument sous les doigts de ces Allemands, entre lesquels étaient mon cher père, que Balzac m'a fait dans le temps la grande joie de citer dans les Parents pauvres, ce chef-d'œuvre. Sauf cinq ou six tout au plus, aujourd'hui, on a tout sacrifié à une rapidité que je pardonnerais si on lui devait que ce fût plus vite fini, ce qui n'est pas. Jusqu'ici je ne m'aperçois pas qu'on mette ce projet à exécution. Quand on en sera là, je rappellerai un autre progrès relatif à la musique. Autrefois, les instruments de l'orchestre l'accompagnaient les voix. Plus tard, la voix est devenue un des instruments de l'orchestre. Puis, on est arrivé tout doucement et tout bruyamment à ceci : — Un ténor se place en face du public; il ouvre une large bouche; son col se gonfle, son visage devient violet. Pendant ce temps-là, chacun des instruments de l'orchestre fait de son mieux pour qu'on ne l'entende pas. À voir cette bouche ouverte, ces grimâces, ces contorsions, on voit bien que le Le tenor chante; mais où est sa voix ? où sont les sons qu'il émet ? Est-ce le trombone ? est-ce la petite flûte ? est-ce l'ophicleide ? De temps en temps un cri aigu perce le tintamarre, et vous
pas. Jusqu'ici je ne m'aperçois pas qu'on mette ce projet à exécution. Quand on en sera là, je rappellerai un autre progrès relatif à la musique. Autrefois, les instruments de l'orchestre l'accompagnaient les voix. Plus tard, la voix est devenue un des instruments de l'orchestre. Puis, on est arrivé tout doucement et tout bruyamment à ceci : — Un ténor se place en face du public; il ouvre une large bouche; son col se gonfle, son visage devient violet. Pendant ce temps-là, chacun des instruments de l'orchestre fait de son mieux pour qu'on ne l'entende pas. À voir cette bouche ouverte, ces grimâces, ces contorsions, on voit bien que le Le tenor chante; mais où est sa voix ? où sont les sons qu'il émet ? Est-ce le trombone ? est-ce la petite flûte ? est-ce l'ophicleide ? De temps en temps un cri aigu perce le tintamarre, et vous ramène à la voix humaine. C'est ainsi que devait chanter Marsyas pendant qu'Apollon l'écorchait. Aussi, voici la vie du chanteur : Il a de la voix pendant deux ou trois ans; après ce temps, quelquefois elle lui manque entièrement, comme il arriva à Mlle Falcon : c'est la meilleure chance; Le plus souvent, elle tombe par morceaux; il faut alors transposer, baisser des passages, supprimer des airs, se ménager, c'est-à-dire ouvrir la bouche sans chanter pendant un acte, pour pouvoir donner une certaine note qui termine l'acte. Le public qui a joui pendant trois ans d'une belle voix, subit les ruines de cette voix pendant dix ans. Notez que le chanteur, à cette époque de sa vie, empêche d'arriver les voix fraîches, jeunes et vivantes, et le renferme dans les rôles secondaires ; de sorte que quand il sera, lui, tout fait poussif, son successeur, déjà fatigué, n'aura plus que deux années à donner au public. J'ai proposé : Ou de ramener l'orchestre à son rôle; Ou, si l'on veut continuer à remplacer les sons par des bruits, la musique par du tintamarre, de charger M. Sax de fabriquer des ténors en cuivre. C'est à M. Verdi que nous devrons
Le plus souvent, elle tombe par morceaux; il faut alors transposer, baisser des passages, supprimer des airs, se ménager, c'est-à-dire ouvrir la bouche sans chanter pendant un acte, pour pouvoir donner une certaine note qui termine l'acte. Le public qui a joui pendant trois ans d'une belle voix, subit les ruines de cette voix pendant dix ans. Notez que le chanteur, à cette époque de sa vie, empêche d'arriver les voix fraîches, jeunes et vivantes, et le renferme dans les rôles secondaires ; de sorte que quand il sera, lui, tout fait poussif, son successeur, déjà fatigué, n'aura plus que deux années à donner au public. J'ai proposé : Ou de ramener l'orchestre à son rôle; Ou, si l'on veut continuer à remplacer les sons par des bruits, la musique par du tintamarre, de charger M. Sax de fabriquer des ténors en cuivre. C'est à M. Verdi que nous devrons cette révolution. — Pardon du mot. À propos de M. Verdi, j'ai vu jouer l'autre jour à Nice le Trovatore. Il ne m'appartient pas de donner ici mes impressions sur un opéra nouveau, je veux parler d'un incident qui sans doute n'a pas eu lieu à Paris et doit être attribué à l'actrice. Le deuxième acte s'ouvre par un chœur de marteaux. La Zingara dormait paisiblement à ce bruit ; mais à peine le ténor commençait-il son petit air tendre, qu'elle se réveilla en sursaut, une mélodie de M. Verdi ayant fait ce que n'avaient pas fait quatre marteaux de forge retentissant sur une enclume. Alph. KARR. CAQUETAGE DE VERT-VERT. Un fâcheux, dont le fastidieux babil fait l'effroi de quiconque a le malheur de tomber sous sa main, rencontre, il y a quelques jours, un homme d'esprit de sa connaissance, qui manœuvre en vain pour l'éviter : Ah ! vous voilà, lui crie-t-il du plus loin qu'il peut le reconnaître, que je suis aise de vous voir ! Figurez-vous que je viens de garder quinze jours la chambre avec une extinction de voix, sans pouvoir prononcer un mot. Que je suis donc fâché de ne pas l'avoir su, riposte son
attribué à l'actrice. Le deuxième acte s'ouvre par un chœur de marteaux. La Zingara dormait paisiblement à ce bruit ; mais à peine le ténor commençait-il son petit air tendre, qu'elle se réveilla en sursaut, une mélodie de M. Verdi ayant fait ce que n'avaient pas fait quatre marteaux de forge retentissant sur une enclume. Alph. KARR. CAQUETAGE DE VERT-VERT. Un fâcheux, dont le fastidieux babil fait l'effroi de quiconque a le malheur de tomber sous sa main, rencontre, il y a quelques jours, un homme d'esprit de sa connaissance, qui manœuvre en vain pour l'éviter : Ah ! vous voilà, lui crie-t-il du plus loin qu'il peut le reconnaître, que je suis aise de vous voir ! Figurez-vous que je viens de garder quinze jours la chambre avec une extinction de voix, sans pouvoir prononcer un mot. Que je suis donc fâché de ne pas l'avoir su, riposte son interlocuteur, j'aurais profité de l'occasion pour aller vous rendre visite ! L'HOMME HEUREUX EN PROCÈS. De six procès intentés par moi-même, J'en ai, par mes témoins, gagné cinq depuis peu, Et c'est de mon serment que dépend le sixième : Jugez, mon cher, si j'ai beau jeu ! LA DERNIÈRE SOTTISE. Monsieur Figeac, connu par mille écarts divers, Vient d'épouser la prude Orphise. Hier, au sortir de l'église, La dame lui disait : Enfin de vos travers Vous voilà revenu, mon ami, je l'espère ? Vous serez sage désormais ? J'en conviens, dit Figeac, j'eus la tête légère : Je vais tout réparer; oui, je vous le promets; Ne craignez point, charmante Orphise, Que je me démente jamais : Je viens de faire ici ma dernière sottise. Il est à remarquer que la mode des albums commence à faiblir ; elle est très-indiscrète, fort désagréable, et par conséquent des plus impolies. Une dame envoie son album à M. de Châteaubriand pour obtenir quelques mots de l'illustre écrivain. M. de Châteaubriand ne se trouve pas en veine et ne sait que mettre. Ecrivez un vers quelconque de La Fontaine, lui dit un de ses amis. Ce coup de génie parut sublime