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va, dans ce fantastique cambriolage, la réserve immense du travail, l'avenir de tant de milliers d'ouvriers, le gagne-pain de toute une population : les puissantes machines sont enlevées pièce par pièce ; dans les vastes tissages il ne reste plus que les murs ; on prend le cuivre, l'acier, le fer, les dynamos, les tours, les moteurs, les châssis, les coussinets, les graisseurs, les garnitures; pour piller plus vite, tout cela est cassé à coups de masse et de marteau, réduit en ferraille, chargé sur des wagons, qui, par trains quotidiens, sont dirigés vers le Rhin; cela ira se fondre dans les hauts-fourneaux de Krupp et nous reviendra, à travers les airs, sous forme d'obus et de schrapnels. On prend les toiles, les draps, les soies, les tapis ; on prend les vêtements confectionnés, les robes, les chaussures ; on prend les courroies de cuir qui transmettaient aux métiers la vie et l'action ; on prend le vin des caves, — quelle ripaille, — puis on réquisitionne les bouchons et les bouteilles vides, on remplit celles-ci des vins restés en barriques et tout cela, étiqueté, catalogué suivant le cru et la qualité, est expédié méthodiquement vers des destinations inconnues — mais qu'on devine. Il y avait, à Lille, comme dans tout le Nord, comme en Belgique, des caves célèbres, riches, en Bourgogne et en Bordeaux de choix : tout a disparu. L'Allemagne, toujours généreuse, a laissé, par grâce, à chacun des propriétaires ainsi dévalisés, vingt-cinq bouteilles qui suffiront à sa consommation pour la durée de la guerre. On prend les chevaux et les chiens, on prend les voitures et les harnais ; on prend les matelas et les couvertures, les appareils photographiques — afin qu'on ne puisse photographier les ouvrages de défense dont les abords de la ville sont hérissés, — et les bicyclettes, — à cause du caoutchouc. On prend les tonneaux, on prend les glaces, les ustensiles de cuisine, les fourneaux, la verrerie, la vaisselle ; on prend le papier, les clous, la ficelle, les chiffons ; sans le Comité américain qui assure à la population le minimum
mais qu'on devine. Il y avait, à Lille, comme dans tout le Nord, comme en Belgique, des caves célèbres, riches, en Bourgogne et en Bordeaux de choix : tout a disparu. L'Allemagne, toujours généreuse, a laissé, par grâce, à chacun des propriétaires ainsi dévalisés, vingt-cinq bouteilles qui suffiront à sa consommation pour la durée de la guerre. On prend les chevaux et les chiens, on prend les voitures et les harnais ; on prend les matelas et les couvertures, les appareils photographiques — afin qu'on ne puisse photographier les ouvrages de défense dont les abords de la ville sont hérissés, — et les bicyclettes, — à cause du caoutchouc. On prend les tonneaux, on prend les glaces, les ustensiles de cuisine, les fourneaux, la verrerie, la vaisselle ; on prend le papier, les clous, la ficelle, les chiffons ; sans le Comité américain qui assure à la population le minimum de ravitaillement en vivres indispensables à l'existence, les Boches auraient pris le pain, le riz, les légumes secs, qu'on distribue, chaque jour, par rations, aux Lillois affamés. La Kulturallgemeine passe, l'organisation tant vantée règne ; et considérez le résultat : la ville qui passait pour être la plus opulente de France ne renferme plus que des mendiants. Il n'y a plus de riches ni de pauvres, de rentiers ou de travailleurs : il ne reste que des nécessiteux qui, dès l'aube, vont faire queue à la porte des écoles, transformées en bureaux de distribution, afin de « toucher » le morceau de pain qui leur permettra de vivre un jour de plus. Que d'enfants sont morts faute de lait ! Que de vieillards se sont éteints par manque d'aliments fortifiants ! On comptera plus tard. Tout se compte. Pour le moment, l'Allemagne, l'orgueilleuse qui se prétend au-dessus de tout, exige le silence sur ce brillant résultat de ses méthodes. À Lille, comme dans tous les pays occupés, défense absolue d'écrire ; écrire est un délit puni plus sévèrement que les autres, d'amendes plus élevées et d'emprisonnements plus longs. On a essayé, pourtant ; on a confié à quelques audacieux qui
France ne renferme plus que des mendiants. Il n'y a plus de riches ni de pauvres, de rentiers ou de travailleurs : il ne reste que des nécessiteux qui, dès l'aube, vont faire queue à la porte des écoles, transformées en bureaux de distribution, afin de « toucher » le morceau de pain qui leur permettra de vivre un jour de plus. Que d'enfants sont morts faute de lait ! Que de vieillards se sont éteints par manque d'aliments fortifiants ! On comptera plus tard. Tout se compte. Pour le moment, l'Allemagne, l'orgueilleuse qui se prétend au-dessus de tout, exige le silence sur ce brillant résultat de ses méthodes. À Lille, comme dans tous les pays occupés, défense absolue d'écrire ; écrire est un délit puni plus sévèrement que les autres, d'amendes plus élevées et d'emprisonnements plus longs. On a essayé, pourtant ; on a confié à quelques audacieux qui se faisaient fort de parvenir en France, des minces feuillets où étaient tracées deux courtes lignes. Les porteurs de ces messages, s'ils sont pris, sont fusillés. Pas plus de journaux que de lettres : toutes les feuilles françaises, alliées ou neutres, interdites. On ne peut se procurer que la Gazette des Ardennes, rédigée sous le contrôle boche, immonde publication qui, à ces opprimés déjà si malheureux, s'efforce encore d'ajouter de nouvelles peines en leur dépeignant la France vaincue, démoralisée, en pleine discorde, et réservée à l'anéantissement définitif par son obstination à suivre une politique néfaste à ses intérêts bien compris. La Gazette fait horreur et les Lillois ne la lisent pas. Ils sont résignés à ne rien apprendre, à ne pas savoir, comme à ne pas se plaindre : mais comment expliquer cette nouvelle torture imaginée par leurs oppresseurs ? En quoi seraient entravées les opérations de guerre si ceux qui ont des fils et des frères dans l'armée française, des parents réfugiés au loin, sur les côtes de Bretagne et le littoral de Provence, étaient autorisés à recevoir, comme les prisonniers, un mot des êtres aimés, où il ne serait fait aucune allusion aux événements ? Ce silence imposé
des Ardennes, rédigée sous le contrôle boche, immonde publication qui, à ces opprimés déjà si malheureux, s'efforce encore d'ajouter de nouvelles peines en leur dépeignant la France vaincue, démoralisée, en pleine discorde, et réservée à l'anéantissement définitif par son obstination à suivre une politique néfaste à ses intérêts bien compris. La Gazette fait horreur et les Lillois ne la lisent pas. Ils sont résignés à ne rien apprendre, à ne pas savoir, comme à ne pas se plaindre : mais comment expliquer cette nouvelle torture imaginée par leurs oppresseurs ? En quoi seraient entravées les opérations de guerre si ceux qui ont des fils et des frères dans l'armée française, des parents réfugiés au loin, sur les côtes de Bretagne et le littoral de Provence, étaient autorisés à recevoir, comme les prisonniers, un mot des êtres aimés, où il ne serait fait aucune allusion aux événements ? Ce silence imposé a un motif : l'Allemagne ne consent pas que le monde civilisé apprenne la façon dont elle procède à l'organisation de ses éphémères conquêtes. Le jour où la chose ne serait plus tenue secrète, où il en pourrait filtrer, malgré ses espions et ses policiers, quelque lueur au moyen d'une simple allusion, d'un signe conventionnel glissé dans une correspondance, du jour où seraient révélés, même sommairement, tant de crimes, de vols, d'exactions, d'ignominies, de rapines, de cruautés et de vilenies, de bandits, il y aurait, par toute la terre, un grand cri d'indignation et de révolte, une nausée unanime de dégoût et de répugnance. Elle le sait, elle s'en garde : elle cherche à retarder le moment, inéluctable, où tous les peuples, même ceux qui sont réputés « sauvages », l'accableront d'anathèmes et de malédictions. On assurait, ces jours derniers, que cette interdiction de correspondances allait connaître quelque atténuation ; que les réfugiés de France pourraient, sous certaines conditions imposées, se mettre en relations avec les proches parents restés sous la domination boche. Qu'est-ce à dire ? Ces cœurs de bandits seraient-ils accessibles à la pitié ? C'est une idée qui ne viendra à l'esprit de personne. Non ; les
simple allusion, d'un signe conventionnel glissé dans une correspondance, du jour où seraient révélés, même sommairement, tant de crimes, de vols, d'exactions, d'ignominies, de rapines, de cruautés et de vilenies, de bandits, il y aurait, par toute la terre, un grand cri d'indignation et de révolte, une nausée unanime de dégoût et de répugnance. Elle le sait, elle s'en garde : elle cherche à retarder le moment, inéluctable, où tous les peuples, même ceux qui sont réputés « sauvages », l'accableront d'anathèmes et de malédictions. On assurait, ces jours derniers, que cette interdiction de correspondances allait connaître quelque atténuation ; que les réfugiés de France pourraient, sous certaines conditions imposées, se mettre en relations avec les proches parents restés sous la domination boche. Qu'est-ce à dire ? Ces cœurs de bandits seraient-ils accessibles à la pitié ? C'est une idée qui ne viendra à l'esprit de personne. Non ; les sbires du Kaiser consentent à quelque ménagement, parce qu'ils sentent que l'échéance n'est plus lointaine et qu'ils la redoutent : quand de pareils brigands s'attendrient, c'est qu'ils ont peur ; et ils commencent à regretter maintenant leurs procédés sans précédents ni similaires dans l'histoire, non point parce qu'ils en resteront à tout jamais déshonorés, mais parce que l'heure de la note approche et que celle-ci sera particulièrement « douloureuse ». Ah ! quelle haine ils ont semée, et que la récolte sera riche ! G. LENOTRE. L'INAUGURATION DU CANAL DE MARSEILLE AU RHONE. — Le train ministériel avant le voyage au tunnel du Rove. M. Marcel Sembat, Ministre des Travaux Publics, visite les travaux du Canal. L'OCCUPATION ALLEMANDE A BELGRADE. — Convoi allemand de ravitaillement traversant la capitale de la Serbie dévastée par deux années de guerre. DANS LE CAMP RETRANCHÉ DE SALONIQUE. — Corvée française de ravitaillement, le soir, aux environs de Salonique. DANS LES BALKANS Au premier signal de la révolte, les insurgés s'étaient réunis sur des points convenus d'avance, aux abords des villes, ou dans les campagnes. Les adeptes de la « République Irlandaise » étaient accourus aux endroits désignés, avec leurs armes et leurs munitions. Durant
à tout jamais déshonorés, mais parce que l'heure de la note approche et que celle-ci sera particulièrement « douloureuse ». Ah ! quelle haine ils ont semée, et que la récolte sera riche ! G. LENOTRE. L'INAUGURATION DU CANAL DE MARSEILLE AU RHONE. — Le train ministériel avant le voyage au tunnel du Rove. M. Marcel Sembat, Ministre des Travaux Publics, visite les travaux du Canal. L'OCCUPATION ALLEMANDE A BELGRADE. — Convoi allemand de ravitaillement traversant la capitale de la Serbie dévastée par deux années de guerre. DANS LE CAMP RETRANCHÉ DE SALONIQUE. — Corvée française de ravitaillement, le soir, aux environs de Salonique. DANS LES BALKANS Au premier signal de la révolte, les insurgés s'étaient réunis sur des points convenus d'avance, aux abords des villes, ou dans les campagnes. Les adeptes de la « République Irlandaise » étaient accourus aux endroits désignés, avec leurs armes et leurs munitions. Durant ces regrettables troubles beaucoup d'intérieurs furent dévastés. La comtesse Markiewicz, l'une des protagonistes du mouvement révolutionnaire, faisant la soupe pour les révoltés. De nombreux cottages et quelques édifices officiels ont été saccagés. LES ÉVÉNEMENTS D'IRLANDE T APRES LA PRISE DE TRÉBIZONDE : LA DÉLIVRANCE DE L'ARMÉNIE (Composition inédite de Leven et Lemonier). IMPRESSIONS DE GUERRE Il y a des tranchées qui ressemblent à de vieilles forteresses. En voici une qui fut taillée dans les décombres d'un village. Ce n'est plus de la terre, c'est de la pierre retournée. Les torpilles aériennes ont fondu sur ces défenses pour en faire violemment disparaître le tracé rectiligne, dressant à coups de tonnerre des amoncellements chaotiques sur des places d'armes nivelées d'un seul choc. A cent pas en avant, dans le même village, s'est maintenu l'ennemi. Il fallait, sans perdre de temps, donner une utilité guerrière à toutes les convulsions du terrain. C'est ainsi que les ravages de la chimie moderne ont arraché au sol un mirage de passé. De l'entassement des matériaux ont surgi de petites citadelles de légende. Le désordre de l'explosion s'est mué en complications médiévales. Ce n'est plus le boyau de communications, la banquette de tir, c'est le chemin de
et Lemonier). IMPRESSIONS DE GUERRE Il y a des tranchées qui ressemblent à de vieilles forteresses. En voici une qui fut taillée dans les décombres d'un village. Ce n'est plus de la terre, c'est de la pierre retournée. Les torpilles aériennes ont fondu sur ces défenses pour en faire violemment disparaître le tracé rectiligne, dressant à coups de tonnerre des amoncellements chaotiques sur des places d'armes nivelées d'un seul choc. A cent pas en avant, dans le même village, s'est maintenu l'ennemi. Il fallait, sans perdre de temps, donner une utilité guerrière à toutes les convulsions du terrain. C'est ainsi que les ravages de la chimie moderne ont arraché au sol un mirage de passé. De l'entassement des matériaux ont surgi de petites citadelles de légende. Le désordre de l'explosion s'est mué en complications médiévales. Ce n'est plus le boyau de communications, la banquette de tir, c'est le chemin de ronde, la caponnière, le créneau. Souvent les termes mêmes s'emploient. On accède par des couloirs si tortueux à des ouvrages tellement tourmentés qu'on les dirait conçus par un architecte féodal. Ils ne sont ni de même niveau ni côte à côte. Ils se surplombent, ils se flanquent. On découvre soudain en se penchant qu'on domine de plusieurs pieds le guetteur près duquel on passait tout à l'heure. Aux pieds de ces tourelles, perchées sur leurs fiers escaliers, qu'on appelle des « Miradors » et qu'un amas de décombres dissimule du côté de l'ennemi, ne croirait-on pas feuilleter un vieux livre de contes et percevoir à travers les temps la voix étouffée qui appelle : « Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » C'est là que, niché sous les sacs de terre, un observateur surveille l'ennemi par un filet de jour semblable à ceux qui luisent aux murs des donjons surannés. Dans un recoin s'ouvre une petite porte qui donne en vérité sur la salle des gardes. Le style environnant inspira ceux qui dressèrent ici, de fortune, cette vaste cheminée et ces piliers trapus qui soutiennent la voûte basse. Il n'y a là, pourtant, que de la pierraille
en se penchant qu'on domine de plusieurs pieds le guetteur près duquel on passait tout à l'heure. Aux pieds de ces tourelles, perchées sur leurs fiers escaliers, qu'on appelle des « Miradors » et qu'un amas de décombres dissimule du côté de l'ennemi, ne croirait-on pas feuilleter un vieux livre de contes et percevoir à travers les temps la voix étouffée qui appelle : « Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » C'est là que, niché sous les sacs de terre, un observateur surveille l'ennemi par un filet de jour semblable à ceux qui luisent aux murs des donjons surannés. Dans un recoin s'ouvre une petite porte qui donne en vérité sur la salle des gardes. Le style environnant inspira ceux qui dressèrent ici, de fortune, cette vaste cheminée et ces piliers trapus qui soutiennent la voûte basse. Il n'y a là, pourtant, que de la pierraille et de vieux madriers. Entendez-vous ces ronflements, au fond, derrière cette portière de bure ? La voici qui se soulève. C'est un homme d'armes. Le voyez-vous paraître à la lueur vacillante de cette lanterne qu'il a heurtée du front, ce dont il ne s'est point aperçu ayant déjà coiffé sa bourguignotte. Distinguerez-vous cette peau de mouton qui lui serre le torse ? Bientôt un autre l'a rejoint sur le banc où il s'est assis les pieds dans la braise. Et puis un autre. Ils viennent attendre l'heure de la relève. Une voix les appelle. Dehors il commence à faire jour. Le gradé de quart les substitue un à un aux camarades qui ont achevé leur tour. Quittant le dédale des fortins, ils retrouvent la tranchée coutumière pour aller vers le dernier guetteur. Mais le tracé linéaire n'a repris que pour ménager une surprise nouvelle. Brusquement cesse la tranchée, coupée de profil comme par une lame. Quelques pas de plus, on la voit arrêtée au bord d'une eau qui passe. Un peu de terre concave nous sépare du courant comme une coque de barque. L'autre rive n'est qu'un horizon de marécages inviolables. Si étroite est la surveillance que nul pilote ne
bourguignotte. Distinguerez-vous cette peau de mouton qui lui serre le torse ? Bientôt un autre l'a rejoint sur le banc où il s'est assis les pieds dans la braise. Et puis un autre. Ils viennent attendre l'heure de la relève. Une voix les appelle. Dehors il commence à faire jour. Le gradé de quart les substitue un à un aux camarades qui ont achevé leur tour. Quittant le dédale des fortins, ils retrouvent la tranchée coutumière pour aller vers le dernier guetteur. Mais le tracé linéaire n'a repris que pour ménager une surprise nouvelle. Brusquement cesse la tranchée, coupée de profil comme par une lame. Quelques pas de plus, on la voit arrêtée au bord d'une eau qui passe. Un peu de terre concave nous sépare du courant comme une coque de barque. L'autre rive n'est qu'un horizon de marécages inviolables. Si étroite est la surveillance que nul pilote ne s'aventure sur le glauque chemin. Ce fleuve est comme le bord d'un monde. Il semble enclore le domaine des vivants d'une zone de silence et d'indifférence. C'est de là-bas qu'il vient, des lignes ennemies ! Mais pas un reflet n'en demeure sur sa face. Il a miré des armées, englouti des secrets, frôlé des agonies. Morne récolleur des regards et des gestes, il charrie au néant les rêves qu'il a portés. En se dressant un peu, on découvre en amont, face au nôtre, finissant comme lui sur la berge, le remblai crénelé de l'ennemi. C'est à cette limite extrême que se tient le dernier guetteur. Quand il s'effaça pour céder sa place, on le vit chanceler. Il était pâle et il avait du sang à l'épaule. — Qu'as-tu donc ? — J'ai reçu une balle en me découvrant pour tirer. — Il me semble que l'on n'a pas entendu de coups de feu depuis un quart d'heure. — Eh bien oui, il doit y avoir un quart d'heure que je suis blessé. — Et tu es resté là, sans bouger ? — J'étais de faction. Je ne voulais pas quitter mon poste ni faire abandonner le sien à mon voisin.
des secrets, frôlé des agonies. Morne récolleur des regards et des gestes, il charrie au néant les rêves qu'il a portés. En se dressant un peu, on découvre en amont, face au nôtre, finissant comme lui sur la berge, le remblai crénelé de l'ennemi. C'est à cette limite extrême que se tient le dernier guetteur. Quand il s'effaça pour céder sa place, on le vit chanceler. Il était pâle et il avait du sang à l'épaule. — Qu'as-tu donc ? — J'ai reçu une balle en me découvrant pour tirer. — Il me semble que l'on n'a pas entendu de coups de feu depuis un quart d'heure. — Eh bien oui, il doit y avoir un quart d'heure que je suis blessé. — Et tu es resté là, sans bouger ? — J'étais de faction. Je ne voulais pas quitter mon poste ni faire abandonner le sien à mon voisin. J'ai attendu que vous passiez. Et, s'appuyant sur son chef qui lui étreignit la main, il s'en alla vers le poste de secours. Après avoir accompagné le blessé, le brigadier regagne les fortins. Dans la tranchée de tir se tient un groupe d'hommes découverts et recueillis des deux côtés d'un minuscule autel. Un camarade prêtre dit la messe. Ses ornements sacerdotaux sont posés sur la tenue de guerre et son aube laisse transparaître sa culotte rustique et ses guêtres boueuses. Ses mains protègent contre les courants de brise l'hostie et le calice. Un crucifix se dresse entre deux cierges dont les flammes diaphanes s'agitent par moments comme de petits drapeaux d'or léger. Quelques balles sifflent piquant de leur note aiguë le rythme sourd des répons. Et c'est toute la pompe visible de cette cérémonie accrochée aux travaux avancés à cent pas de l'ennemi. Il n'est pas inattendu de voir fleurir l'office divin sur ces remparts de vieille allure. Mais le rêveur, abandonné à ses réminiscences, sera peut-être déconcerté de l'apercevoir en si simple appareil. Peut-être voulait-il qu'un épanouissement souterrain suggérât à ces guerriers l'ébauche d'une crypte, au fond de laquelle, dans un bleu d'encens, on aurait vu luire une messe
minuscule autel. Un camarade prêtre dit la messe. Ses ornements sacerdotaux sont posés sur la tenue de guerre et son aube laisse transparaître sa culotte rustique et ses guêtres boueuses. Ses mains protègent contre les courants de brise l'hostie et le calice. Un crucifix se dresse entre deux cierges dont les flammes diaphanes s'agitent par moments comme de petits drapeaux d'or léger. Quelques balles sifflent piquant de leur note aiguë le rythme sourd des répons. Et c'est toute la pompe visible de cette cérémonie accrochée aux travaux avancés à cent pas de l'ennemi. Il n'est pas inattendu de voir fleurir l'office divin sur ces remparts de vieille allure. Mais le rêveur, abandonné à ses réminiscences, sera peut-être déconcerté de l'apercevoir en si simple appareil. Peut-être voulait-il qu'un épanouissement souterrain suggérât à ces guerriers l'ébauche d'une crypte, au fond de laquelle, dans un bleu d'encens, on aurait vu luire une messe ? Après la vision des remparts vétustés, de la salle des gardes fumeuse, s'il est monté jusqu'à la tourelle pour y ramasser le mouchoir de "Ma sœur Anne", n'a-t-il pas aussi, ce rêveur, cherché des yeux la carapace d'une abside tapie au milieu des défenses ? Qu'il médite un peu plus avant et son regard intérieur la verra, protégeant le minuscule autel, la cathédrale spirituelle aux magnifiques espaces. Ses colonnes s'élancent, ses voûtes se déploient, ses flèches s'envolent hors de la matière, sans toutefois que ses proportions se dissolvent. Elle a cette splendeur irradiée que le soleil couchant donne à ses basiliques ; mais le vent qui ne l'a point élevée ne peut déformer son architecture. Elle a cette ampleur dilatée que les espérances, ses limites les soutiennent. Invisible, elle repose plutôt dans le temps que dans l'espace. Ses profondeurs du passé ménager dans ses nefs des recueillements de solitude et d'ombre et ses sanctuaires s'illuminent de rayons d'immortalité. Néanmoins ses vastes dimensions ne lui ôtent pas son caractère humain et national. Elle n'est point bâtie pour embrasser des horizons et des mondes et des peuples ! Elle est l'édifice moral où l'infini et le divin se déterminent pour se