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Bigne, Blanche Duvernet, Léonie Miroy, Blanche Latischeff, Eugénie Desferts, Andrée Cazeau, Myriem, Blanche de Thiel, Rose Demay, lady Broniska, Suzanges, Alice Tessandier, Anna Farville, Marguerite d'Alvigny, Alexandrine Collet, Eugénie Fougère, Carmen del Serrano, la belle Fatma elle-même, toutes les déesses enfin des colliers de perles et des rivières en diamant sont actuellement en villégiature dans la patrie des Grimaldi et remplacent par la grâce de leurs sourires les caresses par trop absentes d'un soleil dégénéré et inférieur — plus inférieur encore que la femme de Strindberg. Le bal de l'Opéra a beau ouvrir plus tôt que par le passé : les mondains et les femmes élégantes ne sont guère disposés à y faire leur entrée avant minuit. De là l'idée heureuse de venir commencer la soirée dans le superbe hall du Casino de Paris, où il y a précisément ce soir une grande fête de nuit. On peut donc s'attendre à y voir beaucoup plus de loges occupées par des femmes travesties ou en toilette de bal, et ce ne sera pas une médiocre attraction. Point ne suffit d'aller au bal de l'Opéra pour joyeusement fêter la folie et saluer le carnaval naissant. Encore faut-il songer à se reposer quelque peu, et surtout à se restaurer. Ventre affamé, dit-on, n'a point d'oreilles. On ira donc souper en musique au Grand-Hôtel, où, pour dix francs par tête, l'on aura droit à un excellent menu arrosé de Champagne et accompagné des joyeux flons-flons d'un orchestre composé d'artistes de premier ordre. Beaucoup de salons et de tables sont déjà retenus chez Maxim's, dont le restaurant restera ouvert toute la nuit à l'occasion du bal de l'Opéra de ce soir. La maison est très bien chauffée et ne laissera rien à désirer sous le rapport du bien-être comme de la table. De Monte-Carlo. Si les salons de jeux, grâce aux merveilles de chapeaux que portent Otero, des Glayeuls, Valtesse, Duvernet, peuvent rivaliser de beautés florales avec les jardins d'alentour, cela est dû simplement au pouvoir du modiste Lewis, dont la maison de la rue Royale vient d'installer une succursale à Nice, 5, rue Masséna.
peu, et surtout à se restaurer. Ventre affamé, dit-on, n'a point d'oreilles. On ira donc souper en musique au Grand-Hôtel, où, pour dix francs par tête, l'on aura droit à un excellent menu arrosé de Champagne et accompagné des joyeux flons-flons d'un orchestre composé d'artistes de premier ordre. Beaucoup de salons et de tables sont déjà retenus chez Maxim's, dont le restaurant restera ouvert toute la nuit à l'occasion du bal de l'Opéra de ce soir. La maison est très bien chauffée et ne laissera rien à désirer sous le rapport du bien-être comme de la table. De Monte-Carlo. Si les salons de jeux, grâce aux merveilles de chapeaux que portent Otero, des Glayeuls, Valtesse, Duvernet, peuvent rivaliser de beautés florales avec les jardins d'alentour, cela est dû simplement au pouvoir du modiste Lewis, dont la maison de la rue Royale vient d'installer une succursale à Nice, 5, rue Masséna. Avoir des ongles soignés est une des qualités de la femme. Nous recommandons à nos lectrices madame Ruppert, 17, rue de la Paix, qui est, certes, la meilleure manucure que nous connaissions. NOUVELLES A LA MAIN M. et madame Perpignan descendent d'un cinquième étage après avoir rendu visite à une amie. Perpignan a trouvé la descente démesurément longue. Arrivé au rez-de-chaussée, il s'arrête et, se tournant, très perplexe, du côté de sa femme: — Tu sais chérie, je crois que nous avons descendu un étage de trop. LE DIABLE BOITEUX. NOS GRANDS HOMMES EN ROBE DE CHAMBRE M. VICTORIEN SARDOU Toujours à l'affût de l'actualité, M. Victorien Sardou, qui grignotait encore les restes du succès de la Famille Benoiton, donna au Vaudeville, au lendemain de la révolution du 4 Septembre, Rabagas, qui fit un savant tapage. Passé maître dans l'art de faire parler d'une pièce avant qu'elle paraisse au feu de la rampe, il laissa croire volontiers qu'il essayait d'une comédie aristophésique. On prétendait qu'il avait incarné dans Rabagas un tribun que la moitié de la France acclamait et qui serait aujourd'hui l'espoir des conservateurs, s'il en reste. Il s'en défendit, au surplus, depuis lors, dans un des cent mille
amie. Perpignan a trouvé la descente démesurément longue. Arrivé au rez-de-chaussée, il s'arrête et, se tournant, très perplexe, du côté de sa femme: — Tu sais chérie, je crois que nous avons descendu un étage de trop. LE DIABLE BOITEUX. NOS GRANDS HOMMES EN ROBE DE CHAMBRE M. VICTORIEN SARDOU Toujours à l'affût de l'actualité, M. Victorien Sardou, qui grignotait encore les restes du succès de la Famille Benoiton, donna au Vaudeville, au lendemain de la révolution du 4 Septembre, Rabagas, qui fit un savant tapage. Passé maître dans l'art de faire parler d'une pièce avant qu'elle paraisse au feu de la rampe, il laissa croire volontiers qu'il essayait d'une comédie aristophésique. On prétendait qu'il avait incarné dans Rabagas un tribun que la moitié de la France acclamait et qui serait aujourd'hui l'espoir des conservateurs, s'il en reste. Il s'en défendit, au surplus, depuis lors, dans un des cent mille interviews qui furent pour lui les cent mille avatars de Vieille fille. Ce n'était point Gambetta, mais Emile Ollivier qu'il avait voulu peindre. Or je me souviens d'avoir assisté à l'une de ces représentations de Rabagas : deux acteurs, dont une comédienne de talent, mademoiselle Antonine — que M. Sardou n'a, sans doute, pas oubliée — durent, trois quarts d'heure durant, rester en scène sans mot dire, ce pendant qu'un monsieur, du balcon, haranguait les spectateurs ; que des femmes s'évanouissaient ; qu'une tempête de sifflets se déchaînait, interrompue seulement par un ouragan d'applaudissements. C'est de ce moment que date ma vénération pour M. Sardou. J'ai toujours aimé les gens qui font hurler la foule. Vingt ans et plus se sont écoulés depuis ce soir où mes admirations me firent emmener au poste par des sergents de ville, pas très aimables. Je n'avais jamais vu M. Sardou, que je trouvai enfin, l'an dernier, bienveillant et désinvolte, en son logis somptueux de la rue de Madrid, plein de tapisseries, de bibelots et d'objets d'art, qui lui font, sans doute, oublier l'époque où, démuni de parapluie, mais emmailloté du cache-nez désormais historique où s'enfoule son menton à la Bonaparte, il allait de
n'a, sans doute, pas oubliée — durent, trois quarts d'heure durant, rester en scène sans mot dire, ce pendant qu'un monsieur, du balcon, haranguait les spectateurs ; que des femmes s'évanouissaient ; qu'une tempête de sifflets se déchaînait, interrompue seulement par un ouragan d'applaudissements. C'est de ce moment que date ma vénération pour M. Sardou. J'ai toujours aimé les gens qui font hurler la foule. Vingt ans et plus se sont écoulés depuis ce soir où mes admirations me firent emmener au poste par des sergents de ville, pas très aimables. Je n'avais jamais vu M. Sardou, que je trouvai enfin, l'an dernier, bienveillant et désinvolte, en son logis somptueux de la rue de Madrid, plein de tapisseries, de bibelots et d'objets d'art, qui lui font, sans doute, oublier l'époque où, démuni de parapluie, mais emmailloté du cache-nez désormais historique où s'enfoule son menton à la Bonaparte, il allait de chez lui chez Paul Féval sous le fallacieux prétexte de collaborer au Bossu. J'ose avouer que, pour faire plaisir à mon hôte, je requis de son obligeance une place pour Madame Sans-Gêne. Il me la promit pour la deux centième. C'était un mois à patienter. J'y consentis volontiers. La quatre centième a passé, la pièce aussi, et je serai le seul Français qui n'aura point contemplé madame Réjane en maréchale, car son triomphal auteur oublia sa promesse, et je ne verrai jamais Napoléon discutant les notes de blanchissage de Bonaparte. Il s'en faut consoler : tout n'est qu'heur et malheur sur notre sotte boule ! J'eus, tout au moins, l'occasion de contempler le Maître : affable, hilare, très bonhomme, tisonnant avec art, énonçant divers aperçus nouveaux sur l'Académie. Je constatai qu'il est bon d'être glorieux et glorieux d'être riche. C'est la meilleure façon de ne pas ressembler à tout le monde. M. Victorien Sardou partage avec M. d'Ennery le privilège d'émagner les plus fortes mensualités à l'agence de la rue Hippolyte-Lebas. Son quinze pour cent grossit le pécule de la Société des auteurs dramatiques, et, n'était sa bonhomie, on enguirlanderait de fleurs les bureaux lorsqu'il y vient donner quittance à
centième a passé, la pièce aussi, et je serai le seul Français qui n'aura point contemplé madame Réjane en maréchale, car son triomphal auteur oublia sa promesse, et je ne verrai jamais Napoléon discutant les notes de blanchissage de Bonaparte. Il s'en faut consoler : tout n'est qu'heur et malheur sur notre sotte boule ! J'eus, tout au moins, l'occasion de contempler le Maître : affable, hilare, très bonhomme, tisonnant avec art, énonçant divers aperçus nouveaux sur l'Académie. Je constatai qu'il est bon d'être glorieux et glorieux d'être riche. C'est la meilleure façon de ne pas ressembler à tout le monde. M. Victorien Sardou partage avec M. d'Ennery le privilège d'émagner les plus fortes mensualités à l'agence de la rue Hippolyte-Lebas. Son quinze pour cent grossit le pécule de la Société des auteurs dramatiques, et, n'était sa bonhomie, on enguirlanderait de fleurs les bureaux lorsqu'il y vient donner quittance à l'aimable M. Lefort. Cette année lui fournit abondante récolte. Renaissance, Gymnase, petits théâtres se disputèrent son répertoire, et, pour conclure, il nous gratifie d'un « Dent Quichotte » remis à neuf, dont le protagoniste sera le ventre de M. Dailly. Sans doute, il nous réserve quelques surprises, car il existe encore des théâtres qui ne le jouent pas, ce qui semble extraordinaire. Nous avons toutefois des promesses pour l’an prochain, et peut-être nos fils auront-ils la bonne fortune que l’impavide dramaturge exhume de ses cartons, pour leur esbaudissement, telles de ses œuvres qui ne virent point, nous vivants, le feu de la rampe : la Reine Ulfra, Bernard Palissy, Fleur de Liane, voire la trilogie sur la Réforme, en trois séries, comme Monte-Cristo. C’est que notre littérature — à ce qu’assure M. Porel, oracle plus écouté que les sybilles — manque d’auteurs dramatiques. Il faut éliminer premièrement Emile Bergerat, par trop taquin; Ohnet, qui loue le Gymnase à Daudet moyennant la rente annuelle d’un oignon propre à lui tirer des larmes; Lemaître, voué au supplice de louer les pièces d’autrui; Lavedan, cher à la noblesse, au faubourg et à M. de Grandlieu; enfin, Becque, à qui l’on reproche surtout —
encore des théâtres qui ne le jouent pas, ce qui semble extraordinaire. Nous avons toutefois des promesses pour l’an prochain, et peut-être nos fils auront-ils la bonne fortune que l’impavide dramaturge exhume de ses cartons, pour leur esbaudissement, telles de ses œuvres qui ne virent point, nous vivants, le feu de la rampe : la Reine Ulfra, Bernard Palissy, Fleur de Liane, voire la trilogie sur la Réforme, en trois séries, comme Monte-Cristo. C’est que notre littérature — à ce qu’assure M. Porel, oracle plus écouté que les sybilles — manque d’auteurs dramatiques. Il faut éliminer premièrement Emile Bergerat, par trop taquin; Ohnet, qui loue le Gymnase à Daudet moyennant la rente annuelle d’un oignon propre à lui tirer des larmes; Lemaître, voué au supplice de louer les pièces d’autrui; Lavedan, cher à la noblesse, au faubourg et à M. de Grandlieu; enfin, Becque, à qui l’on reproche surtout — et combien justement ! — de n’avoir pas fait les Polichinelles, ayant tant de modèles sous les yeux. Quelques autres encore ont leur nom sur les affiches, mais ils sont inconnus de M. Porel, historien du seul Odéon, pétrifié dans l’attente du musicien de génie qui mettra les Pattes de mouche en opéra. Ce mélomane manque de flair — il souffrira que je le dise ! — M. Sardou fit naguère le Roi Carotte, et, du couplet à la musique, il n’y a que la main. Le théâtre tient la plus large place dans les préoccupations littéraires de l’époque. Il est assurément le reflet d’une société de cabotins. Il est un art officiel, décoré, subventionné; il mène à la fortune et crée la gloire. Il est le but de toutes les ambitions juvéniles. Soumis aux caprices de la mode, il revêt toutes les formes : comédie et vaudeville, opérette et féerie, pantomime et ballet, insatiable de spectacles, comme les Romains de la décadence, notre monde veut s’amuser à tout prix; il passe des jeux du cirque aux exhibitions de femmes cuirassées de pierreries, du promenoir d’un music-hall à une salle de conférences : matinées, soirées, auditions, concerts, séances, fêtes de
mouche en opéra. Ce mélomane manque de flair — il souffrira que je le dise ! — M. Sardou fit naguère le Roi Carotte, et, du couplet à la musique, il n’y a que la main. Le théâtre tient la plus large place dans les préoccupations littéraires de l’époque. Il est assurément le reflet d’une société de cabotins. Il est un art officiel, décoré, subventionné; il mène à la fortune et crée la gloire. Il est le but de toutes les ambitions juvéniles. Soumis aux caprices de la mode, il revêt toutes les formes : comédie et vaudeville, opérette et féerie, pantomime et ballet, insatiable de spectacles, comme les Romains de la décadence, notre monde veut s’amuser à tout prix; il passe des jeux du cirque aux exhibitions de femmes cuirassées de pierreries, du promenoir d’un music-hall à une salle de conférences : matinées, soirées, auditions, concerts, séances, fêtes de charité, comédies de salon, monologues, chansons, la journée ne suffit plus à tout voir et à tout entendre. On sent que le foyer familial est déserté, qu’on veut vivre hors de chez soi, qu’on brûle sa vie, qu’on redoute de penser et d’agir. La passivité trompe l’ennui, la fatigue des sens, éblouis, saturés, abolit la volonté, et, bientôt, l’âme et le cœur s’engourdissent dans une délicieuse torpeur, une fausse tranquillité. Le genre gai, d’une gaieté douteuse, vulgaire, souvent macabre, est le préféré du snobisme, qui gouverne tout. On a décrété la fin du drame, de toutes les formes que revêt l’art scénique la plus accessible à la multitude. On accepte encore, à des heures d’engouement, la bonne vieille tragédie — « Il faut une tragédie pour le peuple ! » — sous le titre moderne de drame lyrique. Mais les grands sentiments, les passions violentes, les émotions fortes effrayent notre faiblesse de féminisés, exaspèrent les nerfs et fatiguent l’esprit. Le sublime n’amuse pas. On ne veut voir la main de la Providence que si elle fait un pied de nez. Enfin, les petits enfants eux-mêmes ne sont pas dupes et savent qu’ici-bas le vice est toujours récompensé et la vertu
sens, éblouis, saturés, abolit la volonté, et, bientôt, l’âme et le cœur s’engourdissent dans une délicieuse torpeur, une fausse tranquillité. Le genre gai, d’une gaieté douteuse, vulgaire, souvent macabre, est le préféré du snobisme, qui gouverne tout. On a décrété la fin du drame, de toutes les formes que revêt l’art scénique la plus accessible à la multitude. On accepte encore, à des heures d’engouement, la bonne vieille tragédie — « Il faut une tragédie pour le peuple ! » — sous le titre moderne de drame lyrique. Mais les grands sentiments, les passions violentes, les émotions fortes effrayent notre faiblesse de féminisés, exaspèrent les nerfs et fatiguent l’esprit. Le sublime n’amuse pas. On ne veut voir la main de la Providence que si elle fait un pied de nez. Enfin, les petits enfants eux-mêmes ne sont pas dupes et savent qu’ici-bas le vice est toujours récompensé et la vertu toujours punie. Il n’est donc plus facile de « faire du théâtre ». Les chevaleresques aventures, les beaux coups d’épée, les amours historiques, les rois qui épousent les bergères, l’innocence victorieuse des persécutions, tout cela est « vieux-jeu », prétendent les hommes du métier. Pourtant, lorsqu’un directeur est aux abois, il reprend le Courrier de Lyon, la Grâce de Dieu ou le Bossu et regagne un peu d’argent. Contradiction seulement apparente, car la vérité est que le drame est l’éternelle et vigoureuse forme du théâtre et qu’on le verrait bien si l’on se décidait une fois à renouveler un peu le stock des pièces retapées et rapiécées. M. Victorien Sardou, qui est un habile, le sait bien : il n’est pas un de ses ouvrages où il n’y ait la minute d’angoisse du frisson, la parole ou le geste qui va puiser un pleur au fond des glaces lacrymales, et le rire paraît meilleur, plus sonore et plus franc après cette minute attendrie qui fait vibrer la sensibilité, encore émoussée qu’elle soit, du monde qui s’amuse. C’est le caractère du procédé de M. Victorien Sardou. Il cherche avant tout, on pourrait dire uniquement, à émouvoir son public, et ce n’est
il reprend le Courrier de Lyon, la Grâce de Dieu ou le Bossu et regagne un peu d’argent. Contradiction seulement apparente, car la vérité est que le drame est l’éternelle et vigoureuse forme du théâtre et qu’on le verrait bien si l’on se décidait une fois à renouveler un peu le stock des pièces retapées et rapiécées. M. Victorien Sardou, qui est un habile, le sait bien : il n’est pas un de ses ouvrages où il n’y ait la minute d’angoisse du frisson, la parole ou le geste qui va puiser un pleur au fond des glaces lacrymales, et le rire paraît meilleur, plus sonore et plus franc après cette minute attendrie qui fait vibrer la sensibilité, encore émoussée qu’elle soit, du monde qui s’amuse. C’est le caractère du procédé de M. Victorien Sardou. Il cherche avant tout, on pourrait dire uniquement, à émouvoir son public, et ce n’est pas à l’élite qu’il s’adresse : il partage cette erreur commune que les lettrés sont sceptiques; c’est au public bourgeois, de sens rassis, d’entendement limité, « gobeur », selon l’argot des coulisses, dont M. Francisque Sarcey est le terme accrédité. Sa dextérité est telle à manier les licelles dramatiques, entrelacées à dessein, nouées, inextricables, semble-t-il, que l’on en reste ébahi. Il a vingt façons de perdre et de retrouver une lettre ou une clé, vingt manières d’escamoter une situation, et l’art de faire un type d’un personnage qu’on ne verra jamais, par exemple cette admirable madame Benoîton, dont le rôle consiste à être toujours sortie. Il connaît à fond l’envers du théâtre, les machines, les trucs, les charpentes, les trappes, les dessus, les dessous, ce casse-tête où tout se désagrège, se démonte, se remonte, s’emmortaise et s’emboîte morceau par morceau. Un ne le prendrait pas à parler de corde dans ces maisons, où pourtant il n’y a pas de pendus. Il en sait à merveille le jargon, les usages, les lois draconiennes. De même, il possède au degré suprême l’art de la mise en scène, si difficile et compliqué. Son œil d’artiste compose le tableau avec la rapidité d’un peintre
à dessein, nouées, inextricables, semble-t-il, que l’on en reste ébahi. Il a vingt façons de perdre et de retrouver une lettre ou une clé, vingt manières d’escamoter une situation, et l’art de faire un type d’un personnage qu’on ne verra jamais, par exemple cette admirable madame Benoîton, dont le rôle consiste à être toujours sortie. Il connaît à fond l’envers du théâtre, les machines, les trucs, les charpentes, les trappes, les dessus, les dessous, ce casse-tête où tout se désagrège, se démonte, se remonte, s’emmortaise et s’emboîte morceau par morceau. Un ne le prendrait pas à parler de corde dans ces maisons, où pourtant il n’y a pas de pendus. Il en sait à merveille le jargon, les usages, les lois draconiennes. De même, il possède au degré suprême l’art de la mise en scène, si difficile et compliqué. Son œil d’artiste compose le tableau avec la rapidité d’un peintre traçant une esquisse au fusain. Il combine les cortèges, dispose les groupes, leur donne le relief, les met à leur valeur, harmonise les costumes, ébauche les décors. Son érudition immense, classée, cataloguée comme une bibliothèque bénédictine, lui fournit à l'instant l'indication précise. Il ne laisse rien au hasard à l'imprévu. Il ne néglige ni un détail ni un accessoire. Et c'est à quoi il doit son incontestable supériorité, qui, peut-être, ne lui survivra pas, car il est surtout le dramaturge de l'actualité, hormis en ses reconstitutions historiques, dont il est fier à bon droit. Lorsque M. Sardou fait une pièce, il sait toujours d'avance dans quel cadre elle se jouera ; il pourrait, à la rigueur, ne pas l'écrire : le scénario lui suffirait pour faire évoluer ses personnages, les masser, les aligner, les disperser. Il sait qu'on ne lui refusera aucun des coûteux éléments d'un spectacle magnifique et rare : il aura des draps d'or et des velours couleur aurore écrasés entre deux cylindres d'acier ; il aura des tapis précieux, des meubles artistiques ; il désignera les peintres qu'il lui plaît pour brosser les décors, et les peintres subiront ses critiques et se rendront à ses avis; on
Il ne néglige ni un détail ni un accessoire. Et c'est à quoi il doit son incontestable supériorité, qui, peut-être, ne lui survivra pas, car il est surtout le dramaturge de l'actualité, hormis en ses reconstitutions historiques, dont il est fier à bon droit. Lorsque M. Sardou fait une pièce, il sait toujours d'avance dans quel cadre elle se jouera ; il pourrait, à la rigueur, ne pas l'écrire : le scénario lui suffirait pour faire évoluer ses personnages, les masser, les aligner, les disperser. Il sait qu'on ne lui refusera aucun des coûteux éléments d'un spectacle magnifique et rare : il aura des draps d'or et des velours couleur aurore écrasés entre deux cylindres d'acier ; il aura des tapis précieux, des meubles artistiques ; il désignera les peintres qu'il lui plaît pour brosser les décors, et les peintres subiront ses critiques et se rendront à ses avis; on fouillera les recueils d'estampes pour lui donner des costumes exacts ; on dépouillera les serres s'il lui faut des fleurs; on engagera l'amoureuse ou le comique dont il a besoin, fallût-il payer un dédit. Bref, il n'a qu'à commander : on obéit. Alors s'organise une minutieuse et savante réclame. Elle commence par des notes brèves dans tous les courriers de théâtre, que d'autres notes démentent le lendemain, qui sont discutées après deux jours; on échange des lettres ; on change le titre de la pièce; nouvelles notes ; on distribue les rôles, on laisse entendre que tel père noble se verra en jouvenceau ; tel jeune premier, en vieillard à barbe blanche ; puis les interviewers se mettent de la partie ; les uns vont « prendre une conversation » au Maître ; les autres montrent ses débuts : celui-ci a été l'ami de son élève Scander-Bey; celui-là fut carabin avec lui ; cet autre a visité ses collections de Marly; on décrit ses diverses résidences ; on le suit aux légitimations, où le célèbre cache-nez a les honneurs d'une publicité fréquemment sympathique. Tout-Paris ne s'occupe que de l'événement, et les journaux du boulevard se ruinent en suppléments illustrés. La