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découverte scientifique exécutée avec les appareils perfectionnés de la Maison Radiguet. Bouton d'Or est bien l'une des pièces les plus brillantes qui se puisse voir et l'on comprend, avec un pareil spectacle, la vogue qui ne cesse de favoriser l'Olympia. Des salles pleines du plus élégant public acclament chaque soir la Tortajada, cette admirable et capiteuse artiste si vibrante de passion, l'exquisement blonde Maggie Barnett, Regnard, Lucien Noël et les si jolies danseuses du merveilleux ballet volant. NOUVELLE À LA MAIN On annonce une sauterie chez la baronne de X.; les jeunes filles seules y pourront danser. La baronne a invité les filles d'un des membres les plus influents de la colonie haïtienne à Paris. Deux négresses à un bal blanc! Hum! LE DIABLE BOITEUX. TERRAIN PROPICE La scène se passe aux environs de Paris, dans la villa Humbert. Thérèse. — Hein, tout de même, crois-tu que nous la remuons, l'opinion publique ! Romain. — Nous remuons même ses représentants. Cette séance de la Chambre, qui comptera parmi les plus mémorables, parmi les événements politiques les plus frappants de cette fin d'année, c'est encore nous qui l'avons provoquée ! Thérèse. — Quel surcroît de gloire pour notre famille, si célèbre déjà ! Romain. — Penser que des élus se flanquent des horions pour vous, quand on est soi-même bien tranquille au coin de son feu, ça ne manque pas de pittoresque. Thérèse. — C'est égal, cela me fait un illl, peine que deux hommes aillent croiser le fer à propos de nous. Romain. Des scrupules ! Thérèse. Faire couler de l'encre, passe encore; mais du sang ! Romain. Espérons que cela n'ira pas jusque-là ! Et puis Sa rencontre se fera-t-elle...? L'un des deux adversaires est un ministre, un ministre de la justice. Or, les duels sont interdits en France. Thérèse. — Oui, mais ils sont tolérés. Si le ministre se battait quand même ! Romain. — Il risquerait — ce serait très amusant, du reste, de mettre les gendarmes à ses trousses. Thérèse. — À moins que. Romain. — Que quoi ? Thérèse. — À moins que, pour être
déjà ! Romain. — Penser que des élus se flanquent des horions pour vous, quand on est soi-même bien tranquille au coin de son feu, ça ne manque pas de pittoresque. Thérèse. — C'est égal, cela me fait un illl, peine que deux hommes aillent croiser le fer à propos de nous. Romain. Des scrupules ! Thérèse. Faire couler de l'encre, passe encore; mais du sang ! Romain. Espérons que cela n'ira pas jusque-là ! Et puis Sa rencontre se fera-t-elle...? L'un des deux adversaires est un ministre, un ministre de la justice. Or, les duels sont interdits en France. Thérèse. — Oui, mais ils sont tolérés. Si le ministre se battait quand même ! Romain. — Il risquerait — ce serait très amusant, du reste, de mettre les gendarmes à ses trousses. Thérèse. — À moins que. Romain. — Que quoi ? Thérèse. — À moins que, pour être sûr de ne pas les rencontrer, il ne vienne se battre ici, chez nous ! TREBLA. LA VIE PARISIENNE ANIMAUX ACTEURS De tous les artistes qui figurent dans Bacchus, le nouveau ballet de l'Opéra, le moins remarqué n'est assurément pas l'éléphant, dont les débuts ont mérité les compliments de la critique, et les bravos du public. Le personnage, d'ailleurs, peut difficilement passer inaperçu ; il est de taille et de poids, et son rôle est important. Et puis, il a son histoire, c'est presque un héros de roman ; n'a-t-il pas été envoyé à M. Gailhard par un rajah de l'Inde, comme cadeau d'amitié ? Le directeur de l'Opéra, ne sachant trop où loger un pareil pensionnaire, l'envoya au Jardin d'Acclimatation qui veut bien le prêter — comme, entre théâtres, on se prête obligeamment les artistes en vedette — tous les soirs où Bacchus tient l'affiche. Ce n'est pas, au surplus, la première fois qu'un éléphant figure sur la scène d'un vrai théâtre : sans parler de ceux qui, souvent, parurent sur la piste des cirques ou dans les music-halls, on en vit un, jadis, dans le Tour du Monde en 80 jours, de Jules Verne, à la Porte-Saint-Martin :
critique, et les bravos du public. Le personnage, d'ailleurs, peut difficilement passer inaperçu ; il est de taille et de poids, et son rôle est important. Et puis, il a son histoire, c'est presque un héros de roman ; n'a-t-il pas été envoyé à M. Gailhard par un rajah de l'Inde, comme cadeau d'amitié ? Le directeur de l'Opéra, ne sachant trop où loger un pareil pensionnaire, l'envoya au Jardin d'Acclimatation qui veut bien le prêter — comme, entre théâtres, on se prête obligeamment les artistes en vedette — tous les soirs où Bacchus tient l'affiche. Ce n'est pas, au surplus, la première fois qu'un éléphant figure sur la scène d'un vrai théâtre : sans parler de ceux qui, souvent, parurent sur la piste des cirques ou dans les music-halls, on en vit un, jadis, dans le Tour du Monde en 80 jours, de Jules Verne, à la Porte-Saint-Martin : il arrivait, portant sur son dos, le légendaire Philéas Fogg, et ce n'était pas là le « clou » le moins intéressant de cette pièce fameuse. Il est à remarquer, d'ailleurs, que l'apparition d'animaux sur la scène intéresse toujours le public, surtout si les animaux ne sont pas de ceux qu'on rencontre couramment dans les rues de Paris. S'ils jouent un rôle important, je veux dire s'ils sont intimement mêlés à l'action, la pièce a de fortes chances d'être un succès. La badauderie parisienne, ne perdant jamais ses droits, on viendra davantage pour ces acteurs singuliers que pour les interprètes dont le nom est familier. Les chiens sont, sans contredit, de tous les animaux ceux au talent desquels on a fait le plus souvent appel : est-ce un don de la nature, est-ce parce que depuis l'origine du monde il vit avec l'homme ? Toujours est-il que le chien est, d'instinct, un peu cabotin, et qu'il le devient beaucoup par l'éducation ; le plus vulgaire des toutous éprouve un visible contentement à « faire le beau » ; c'est cet orgueil que des impresarios intelligents ont fréquemment exploité, en contant des rôles importants à des chiens, et ceux-ci les remplissaient,
qu'on rencontre couramment dans les rues de Paris. S'ils jouent un rôle important, je veux dire s'ils sont intimement mêlés à l'action, la pièce a de fortes chances d'être un succès. La badauderie parisienne, ne perdant jamais ses droits, on viendra davantage pour ces acteurs singuliers que pour les interprètes dont le nom est familier. Les chiens sont, sans contredit, de tous les animaux ceux au talent desquels on a fait le plus souvent appel : est-ce un don de la nature, est-ce parce que depuis l'origine du monde il vit avec l'homme ? Toujours est-il que le chien est, d'instinct, un peu cabotin, et qu'il le devient beaucoup par l'éducation ; le plus vulgaire des toutous éprouve un visible contentement à « faire le beau » ; c'est cet orgueil que des impresarios intelligents ont fréquemment exploité, en contant des rôles importants à des chiens, et ceux-ci les remplissaient, du reste, à la satisfaction générale. Jadis, tout Paris courut, au boulevard du Crime, applaudir « Emile », le chien des Pyrénées, sur lequel reposait l'action de ce drame bien oublié de nos jours, mais qui fut un colossal succès. En 1840, des chiens sauveteurs du mont Saint-Bernard figuraient dans une pièce ; et les vieux Parisiens se souviennent encore de « Caporal », qui, dans les Cosaques, se faisait applaudir à côté de Paulin Ménier. Dans les Mohicans de Paris, « Brésil » est resté justement célèbre par la conscience avec laquelle il jouait son rôle. Dans la Jeunesse de Louis XIV, parut une meute, dont les aboiements, au moment où sonnait l'hallali, devenaient assourdissants ; on y a remarqué surtout un magnifique lévrier, obligeamment prêté par Gaston Vassy, qui lui avait fait installer une niche au théâtre ; c'est en voiture qu'on amenait et qu'on reconduisait, chaque soir, cet artiste à quatre pattes. Mais la meute la plus nombreuse et la mieux dressée fut, sans contredit, exhibée au Châtelet, dans les Mille et une Nuits, sous la direction de M. Rochard. Les chiens, que nul piqueur ne tenait en laisse, chassaient d'énormes danois, habilement maquillés en tigres, et
une pièce ; et les vieux Parisiens se souviennent encore de « Caporal », qui, dans les Cosaques, se faisait applaudir à côté de Paulin Ménier. Dans les Mohicans de Paris, « Brésil » est resté justement célèbre par la conscience avec laquelle il jouait son rôle. Dans la Jeunesse de Louis XIV, parut une meute, dont les aboiements, au moment où sonnait l'hallali, devenaient assourdissants ; on y a remarqué surtout un magnifique lévrier, obligeamment prêté par Gaston Vassy, qui lui avait fait installer une niche au théâtre ; c'est en voiture qu'on amenait et qu'on reconduisait, chaque soir, cet artiste à quatre pattes. Mais la meute la plus nombreuse et la mieux dressée fut, sans contredit, exhibée au Châtelet, dans les Mille et une Nuits, sous la direction de M. Rochard. Les chiens, que nul piqueur ne tenait en laisse, chassaient d'énormes danois, habilement maquillés en tigres, et la curée avait lieu sur la scène, au signal donné par le piqueur. Faut-il encore citer, parmi les chiens acteurs, « Donschka », la levrette russe des Danichett, les lévriers de Serge Panine, et aussi, le chien de berger auquel était confiée la garde des Moutons de Panurge, à la Gaîté ? Le cheval est, ensuite, l'animal qui paraît le plus souvent sur la scène ; il a sa place désignée dans tous les cortèges, mais son dressage difficile ne permet pas de l'employer souvent comme acteur véritable. Au premier acte de la Juive, paraît le cheval du cardinal de Brogni ; dans Masséna, ou l'Enfant chéri de la Victoire, figurait un coursier fort rétif. On en voyait aussi dans le Crocodile, et c'est sur l'un d'eux, sagement dressé, celui-là, que s'avançait M. Coquelin, dans Fanfan-la-Tulipe, à la Porte Saint-Martin. Les très vieux boulevardiers, chaque fois qu'ils évoquent le souvenir d'Adah Menken, dont le nom a survécu à cause de sa liaison retentissante avec Dumas père, parlent avec admiration de la hardiesse avec laquelle elle paraissait ligotée sur un étalon sauvage, dans les Pirates de la Savane ; c'est dans ce drame également que les Parisiens purent, pour la dernière
Gaîté ? Le cheval est, ensuite, l'animal qui paraît le plus souvent sur la scène ; il a sa place désignée dans tous les cortèges, mais son dressage difficile ne permet pas de l'employer souvent comme acteur véritable. Au premier acte de la Juive, paraît le cheval du cardinal de Brogni ; dans Masséna, ou l'Enfant chéri de la Victoire, figurait un coursier fort rétif. On en voyait aussi dans le Crocodile, et c'est sur l'un d'eux, sagement dressé, celui-là, que s'avançait M. Coquelin, dans Fanfan-la-Tulipe, à la Porte Saint-Martin. Les très vieux boulevardiers, chaque fois qu'ils évoquent le souvenir d'Adah Menken, dont le nom a survécu à cause de sa liaison retentissante avec Dumas père, parlent avec admiration de la hardiesse avec laquelle elle paraissait ligotée sur un étalon sauvage, dans les Pirates de la Savane ; c'est dans ce drame également que les Parisiens purent, pour la dernière fois, applaudir, au Châtelet, l'infortunée baronne de Rahden, aujourd'hui aveugle et cloîtrée à Neuilly, par le chagrin et la pauvreté : moins jolie et moins parfaite de formes qu'Adah Menken, qui était une superbe créature, Mme de Rahden se montrait écuyère plus téméraire encore quand, couchée sur son cheval, elle se laissait emporter par lui sur un étroit praticable qui montait jusqu'aux frises. Les autres animaux domestiques ne figurèrent que rarement dans des pièces : à l'Opéra on vit bien des bœufs qui traînaient le char des Barbares ; on en vit aussi, à l'Ambigu, dans la Fermière, en compagnie de chèvres et de poules ; mais ils n'étaient là que pour donner de la couleur locale et leur « rôle » était insignifiant, pour ne pas dire inutile. Plus important était celui de la chèvre Djola, la compagne de la Esmeralda, dans Notre-Dame-de-Paris. Au tour des bêtes sauvages, maintenant : on en fit souvent usage, mais leur mauvais caractère ne permit pas de diriger facilement ces interprètes. Dans la Biche au Bois, le Tour du Monde, les Bicyclistes en voyage, figurèrent des ours et des lions. Tous les Parisiens ont vu, récemment, avec quelle énergie et quelle audace Mlle
se laissait emporter par lui sur un étroit praticable qui montait jusqu'aux frises. Les autres animaux domestiques ne figurèrent que rarement dans des pièces : à l'Opéra on vit bien des bœufs qui traînaient le char des Barbares ; on en vit aussi, à l'Ambigu, dans la Fermière, en compagnie de chèvres et de poules ; mais ils n'étaient là que pour donner de la couleur locale et leur « rôle » était insignifiant, pour ne pas dire inutile. Plus important était celui de la chèvre Djola, la compagne de la Esmeralda, dans Notre-Dame-de-Paris. Au tour des bêtes sauvages, maintenant : on en fit souvent usage, mais leur mauvais caractère ne permit pas de diriger facilement ces interprètes. Dans la Biche au Bois, le Tour du Monde, les Bicyclistes en voyage, figurèrent des ours et des lions. Tous les Parisiens ont vu, récemment, avec quelle énergie et quelle audace Mlle Lender, à l'Ambigu, dans "Papa-la-Vertu", comptait les plus redoutables fauves — dont elle était d'ailleurs séparée par une forte grille. Les Parisiens firent, il y a quelques années, un succès à "Vermillon", le petit singe de Manette Salomon, la pièce d'Edmond de Goncourt, jouée au Vaudeville. Et, pour finir, rappelons que les serpents eux-mêmes, ont été chargés de rôles importants. A-t-on assez parlé, jadis, de l'aspic, de Cléopâtre, à la Porte-Saint-Martin ? Dans une pièce oubliée — "l'Île aux serpents", d'André Monselet jouée aux Folies-Dramatiques, le clou était une exhibition de nombreux reptiles. Si, des théâtres, nous passons aux cirques et aux music-halls, nous pourrions dire que les bêtes les plus extraordinaires y ont été présentées. Sous la cravache du dompteur, elles y ont donné la comédie — depuis les fameux lapins d'Emilienne d'Alençon et le kangourou boxeur jusqu'aux crocodiles que, l'an dernier, faisait manœuvre le dresseur Pernelet, à l'Olympia. Mais ce sont là ce qu'il est convenu d'appeler des animaux savants », non plus des animaux acteurs, jouant dans des pièces — et nous n'avons voulu parler que de ceux-ci. SANTILLANE. La fenêtre s'ouvrit. Le soleil levant cherchait les pages. Il écrivait lentement. Sa face fine et douloureuse portait
que les serpents eux-mêmes, ont été chargés de rôles importants. A-t-on assez parlé, jadis, de l'aspic, de Cléopâtre, à la Porte-Saint-Martin ? Dans une pièce oubliée — "l'Île aux serpents", d'André Monselet jouée aux Folies-Dramatiques, le clou était une exhibition de nombreux reptiles. Si, des théâtres, nous passons aux cirques et aux music-halls, nous pourrions dire que les bêtes les plus extraordinaires y ont été présentées. Sous la cravache du dompteur, elles y ont donné la comédie — depuis les fameux lapins d'Emilienne d'Alençon et le kangourou boxeur jusqu'aux crocodiles que, l'an dernier, faisait manœuvre le dresseur Pernelet, à l'Olympia. Mais ce sont là ce qu'il est convenu d'appeler des animaux savants », non plus des animaux acteurs, jouant dans des pièces — et nous n'avons voulu parler que de ceux-ci. SANTILLANE. La fenêtre s'ouvrit. Le soleil levant cherchait les pages. Il écrivait lentement. Sa face fine et douloureuse portait un reflet de rêve puissant. Ses prunelles bleues semblaient des miniatures célestes. La table où il se penchait était encombrée de feuilles, de livres et de manuscrits. Henri des Morey travaillait, loin de Paris, dans une austérité presque mystique. Il créait l'œuvre. Il était descendu dans les pires profondeurs de la vie qu'il avait su embrasser et dominer. Après une longue étape de scepticisme, aux retours brusques, aigus, il avait trouvé le grand chemin de l'Idéal. Mais l'Idéal, parfois, le faisait souffrir. Il n'en avait pas encore conquis la sérénité. Il écrivait : "Vous avez creusé, en moi, un gouffre éternel ; un soleil y rayonne. Aujourd'hui, je marche dans la vie avec ce gouffre ensoleillé. Je vous aime et je rêve. Le rêve le plus absolu, le plus humainement magnifique, accompagne mon amour. Aimer ? Ce mot plat, aride, peut-il rendre toute la grandeur de ma vie divinisée par l'amour qui chante et souffre pour votre vie ? "Je sens la force magnifique de votre souffle à chaque minute ; cette force me semble un voile ou une simarre : je m'en enveloppe ou m'en drape. "Votre force est sereine ; elle est aussi énigmatique trop souvent. Vous êtes
la vie qu'il avait su embrasser et dominer. Après une longue étape de scepticisme, aux retours brusques, aigus, il avait trouvé le grand chemin de l'Idéal. Mais l'Idéal, parfois, le faisait souffrir. Il n'en avait pas encore conquis la sérénité. Il écrivait : "Vous avez creusé, en moi, un gouffre éternel ; un soleil y rayonne. Aujourd'hui, je marche dans la vie avec ce gouffre ensoleillé. Je vous aime et je rêve. Le rêve le plus absolu, le plus humainement magnifique, accompagne mon amour. Aimer ? Ce mot plat, aride, peut-il rendre toute la grandeur de ma vie divinisée par l'amour qui chante et souffre pour votre vie ? "Je sens la force magnifique de votre souffle à chaque minute ; cette force me semble un voile ou une simarre : je m'en enveloppe ou m'en drape. "Votre force est sereine ; elle est aussi énigmatique trop souvent. Vous êtes la sérénité de l'Enigme. Et vous êtes bien immense ! Ah ! pauvre esprit terrestre et plus pauvre âme encore ! Toute me paraît misère en moi et toute magnificence en toi ! "Je m'efforce, hélas ! à vous expliquer, à analyser votre rayonnement, ce rayonnement qui me subjugua, comme une épée mystérieuse. Qui êtes-vous ? Qu'êtes-vous ? Es-tu délice ou caverne ? "Je ne redoute rien depuis que mon cœur a jeté son cri. Je suis, il est vrai, un exalté, étant hors des allégresses viles des foules dont je ne connais plus les rancœurs. Vous m'avez donné l'ivresse de l'idéal. J'ai anéanti toute faiblesse, j'ai chassé toute l'ombre. Mon sang, mon être sont vides de spectres. Je n'ai plus de lâchetés. Mes miroirs sont purs. Ma fange s'est épurée. Je suis un Tout plus subtil que le reste des hommes. Et cela c'est ta création, l'œuvre de ta beauté. " Henri des Morey laissa tomber sa plume. Aux vitres maintenant le soleil éclatait. Il alla ouvrir la fenêtre. La campagne s'étendait fraîche, ici, molle et fleurie, là capricieuse, avec des manifestations sauvages. Il songea : "La reverrai-je ?" La revoir ! Ce fut comme un grand hymne. Il
une épée mystérieuse. Qui êtes-vous ? Qu'êtes-vous ? Es-tu délice ou caverne ? "Je ne redoute rien depuis que mon cœur a jeté son cri. Je suis, il est vrai, un exalté, étant hors des allégresses viles des foules dont je ne connais plus les rancœurs. Vous m'avez donné l'ivresse de l'idéal. J'ai anéanti toute faiblesse, j'ai chassé toute l'ombre. Mon sang, mon être sont vides de spectres. Je n'ai plus de lâchetés. Mes miroirs sont purs. Ma fange s'est épurée. Je suis un Tout plus subtil que le reste des hommes. Et cela c'est ta création, l'œuvre de ta beauté. " Henri des Morey laissa tomber sa plume. Aux vitres maintenant le soleil éclatait. Il alla ouvrir la fenêtre. La campagne s'étendait fraîche, ici, molle et fleurie, là capricieuse, avec des manifestations sauvages. Il songea : "La reverrai-je ?" La revoir ! Ce fut comme un grand hymne. Il la vit somptueuse, enguirlandée parmi des orgues qui chatoyaient dans l'Infini. La revoir ! cela était-il possible ? Où était-elle ? Il savait qu'elle voyageait presque sans répit. Elle était comme l'hirondelle du mystère. Et elle lui était apparue bien mystérieuse, ce jour pâle, dans la langueur dolente de Venise. C'était le long d'un canal où semblaient stagner des douleurs très anciennes ; aucun reflet n'y paressait. L'eau paraissait presque immuable. Des façades se mouraient. L'impression frémissante des morts inéluctables, des résurrections impossibles, était là, comme une présence oppressante et très aiguë, rongée d'un malaise séculaire. L'effritement des choses s'harmonisait à la décadence des foules qu'on eût dit fantomales, sans allégresse et sans élan, prises par le réseau tenace et cruel des passés noirs. La gondole d'Henri des Morey suivait une gondole où, près d'un vieillard, songeait un profil de femme éclatant. Il éblouissait dans cette tristesse. C'était le rêve du printemps apparu dans la désolation la plus aride. Vivant délice ! Sur l'ordre du jeune homme, le marinier dépassa l'autre gondole. Henri des Morey se retourna. Le vieillard somnolait. Sa compagne faisait penser à quelque levant de rivage enchanté. Il se dressa. Elle le vit. Leurs yeux se lièrent,
C'était le long d'un canal où semblaient stagner des douleurs très anciennes ; aucun reflet n'y paressait. L'eau paraissait presque immuable. Des façades se mouraient. L'impression frémissante des morts inéluctables, des résurrections impossibles, était là, comme une présence oppressante et très aiguë, rongée d'un malaise séculaire. L'effritement des choses s'harmonisait à la décadence des foules qu'on eût dit fantomales, sans allégresse et sans élan, prises par le réseau tenace et cruel des passés noirs. La gondole d'Henri des Morey suivait une gondole où, près d'un vieillard, songeait un profil de femme éclatant. Il éblouissait dans cette tristesse. C'était le rêve du printemps apparu dans la désolation la plus aride. Vivant délice ! Sur l'ordre du jeune homme, le marinier dépassa l'autre gondole. Henri des Morey se retourna. Le vieillard somnolait. Sa compagne faisait penser à quelque levant de rivage enchanté. Il se dressa. Elle le vit. Leurs yeux se lièrent, un moment comme deux âmes. Il éprouva la sensation d'être dieu. Il salua. Il saisit un sourire, comme une immatérielle harmonie. Il avait gardé de cette rencontre une extase, qui rendait son âme plus sutile, son cerveau plus actif et plus profond. "Je suis, disait-il à ses amis, un tabernacle vivant, le tabernacle de la divine inconnue. " Un an après, il l'avait revue à Nice, devant la mer, par une journée d'automne qui revivait le caprice du printemps. Le même vieillard l'accompagnait. Ils allaient très lentement, vers Beaulieu où vibraient de l'or et du bleu, il revenait vers Nice. Il s'arrêta soudain. Il sentit crier sa vie. Et il perçut immédiatement par le regard dont l'enveloppa son idole qu'elle repoussait de la minute de Venise. Il la suivit. Elle était encore plus harmonieuse. Durant cette promenade, pour la première fois, il comprit combien la joie peut faire souffrir ! Elle se retournait parfois ; et chaque fois elle était vision nouvelle. Le même sourire qu'à Venise nimbait sa bouche. À côté d'elle le vieillard marchait, silencieux, la tête inclinée. Le père, sans doute. Elle habitait une villa, à Beaulieu, qui s'ouvrait sur la route longeant la mer vaporeuse, sous