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marge des activités laborieuses de la cité. L'artiste est un artisan parmi les artisans il collabore à la vie de la cité. L'art n'est pas une anomalie dans la cité, c'est une nécessité supérieure pour la cité. Et c'est diminuer les forces vives d'une nation que de le tenir pour un luxe de dilettante, parce qu'il fait activement partie de la vie moderne, qui veut être complète; parce qu'il a sa haute utilité morale et son rôle économique dans la situation et l'influence de la patrie proposant ses échanges sur les marchés du monde. L'artiste et l'écrivain donnent des œuvres. Leurs œuvres sont des actes lorsqu'elles sont pures et belles. Si ces actes n'étaient pas accomplis, les civilisations manqueraient d'un foyer de pureté et de beauté, et ne sauraient être ni durables ni grandes. C'est pourquoi tous les hommes d'une nation doivent comprendre la valeur et le bienfait réel de la nourriture spirituelle inventée pour eux par l'artiste et l'écrivain, si l'homme, en eux, se libère de la bête. C'est pourquoi, dans la société, justice doit être rendue au labeur de l'écrivain et de l'artiste. C'est pourquoi, nous concevons logiquement que l'artiste, l'écrivain, l'intellectuel se groupent, eux aussi, en corporations qu'ils fédèrent leurs forces et leurs droits pour travailler plus utilement et vivre mieux dans la communauté. Les Artisans des jours nouveaux. Parmi les délégués : Marcel BARRIÈRE, Charles Brun, A. DAUDÉ-BANCEL, Nicolas BEAUDUIN, Fernand DIVOIRE, Charles Dornier, Jean Desthieux, Raymond CLAUZEL, Jean Huré, CARIOL-BÉRARD, Ker-Frank-Houx, Plume Lebesgue, Paul-Hyacinthe Loyson, Maurice LEVEL, Louis MANDIN, Maurice Privât, A. Roux, Emile Ripert, Gaston SAUVEBOIS, Gaston PICARD, Jacques Noir, Henri STRENTZ, Edouard Schuré, René LEHMANN, Gustave-Louis TAUTAIN, Jean Muller, Edouard Krakowsky, Octave UZANNE, Paul Vérola, J.-M. CARRÉ, Robert VEYSSIÉ, G.-A. Masson, Edmond Laskine, Paul REBOURS, etc. L'ABSENT Je n'avais pas encore réalisé ta mort; Tout était si troublé, si hâtif, si précaire Parmi ces jours fiévreux et nerveux de la guerre Que ton absence aussi semblait conforme au sort. Alors, crédules, les maisons semblaient admettre Ces explications, ces doutes, ces raisons Qu'on donnait pour bercer leurs vieux cœurs de maisons, Pour tenter d'expliquer
qu'ils fédèrent leurs forces et leurs droits pour travailler plus utilement et vivre mieux dans la communauté. Les Artisans des jours nouveaux. Parmi les délégués : Marcel BARRIÈRE, Charles Brun, A. DAUDÉ-BANCEL, Nicolas BEAUDUIN, Fernand DIVOIRE, Charles Dornier, Jean Desthieux, Raymond CLAUZEL, Jean Huré, CARIOL-BÉRARD, Ker-Frank-Houx, Plume Lebesgue, Paul-Hyacinthe Loyson, Maurice LEVEL, Louis MANDIN, Maurice Privât, A. Roux, Emile Ripert, Gaston SAUVEBOIS, Gaston PICARD, Jacques Noir, Henri STRENTZ, Edouard Schuré, René LEHMANN, Gustave-Louis TAUTAIN, Jean Muller, Edouard Krakowsky, Octave UZANNE, Paul Vérola, J.-M. CARRÉ, Robert VEYSSIÉ, G.-A. Masson, Edmond Laskine, Paul REBOURS, etc. L'ABSENT Je n'avais pas encore réalisé ta mort; Tout était si troublé, si hâtif, si précaire Parmi ces jours fiévreux et nerveux de la guerre Que ton absence aussi semblait conforme au sort. Alors, crédules, les maisons semblaient admettre Ces explications, ces doutes, ces raisons Qu'on donnait pour bercer leurs vieux cœurs de maisons, Pour tenter d'expliquer le départ de leur maître. Maintenant peu à peu, dans la joie et largue il, Ils reviennent, parmi le bon accueil des choses, Bien d'autres dont aussi les chambres étaient closes, Et des enfants grandis sont debout sur le seuil. Et toi, toi qui semblais absent comme les autres, Te voici maintenant plus absent qu'aucun d'eux; Tu n'es plus au pouvoir du destin hasardeux Qui régit le pays où les choses sont nôtres. Tu te trouves soudain rejeté par-delà L'espace indéchirable et la nuit sans mesure, Et chaque instant qui fuit maintenant nous assure Un peu plus sûrement que tu n'es jamais là. Chaque heure enfonce en nous sa noire certitude, Chaque nouveau retour nie un peu plus le tien, Et quand tant d'autres cours ont retrouvé leur bien, Je sens plus solitaire encore ma solitude. Comme aux jours de jadis attendant ton retour, Maintenant je suis là, sur le quai de la gare. Hélas! mais à t'attendre ainsi le cœur s'égare. N'es-tu pas au-delà des ailes de l'amour ? Les pâles oliviers, grisés par la lumière, Nous annoncent la paix de tous leurs clairs rameaux, Et pour verser au cœur l'oubli de tant de maux Chaque chose reprend sa
voici maintenant plus absent qu'aucun d'eux; Tu n'es plus au pouvoir du destin hasardeux Qui régit le pays où les choses sont nôtres. Tu te trouves soudain rejeté par-delà L'espace indéchirable et la nuit sans mesure, Et chaque instant qui fuit maintenant nous assure Un peu plus sûrement que tu n'es jamais là. Chaque heure enfonce en nous sa noire certitude, Chaque nouveau retour nie un peu plus le tien, Et quand tant d'autres cours ont retrouvé leur bien, Je sens plus solitaire encore ma solitude. Comme aux jours de jadis attendant ton retour, Maintenant je suis là, sur le quai de la gare. Hélas! mais à t'attendre ainsi le cœur s'égare. N'es-tu pas au-delà des ailes de l'amour ? Les pâles oliviers, grisés par la lumière, Nous annoncent la paix de tous leurs clairs rameaux, Et pour verser au cœur l'oubli de tant de maux Chaque chose reprend sa place coutumière. Le même laurier-rose au fond du vieux jardin Confie au vent furtif ses flammes parfumées, Et, telles que tes yeux les ont jadis aimées Les voiles sur la mer ont le même air latin, Et le beau golfe avec sa face d'innocence, Identique toujours, lorsque tout a croulé, le bois de pins, le vieux cyprès, le champ de blé, Tout le pays est plein de ton immense absence. Septembre 1919. Emile Ripert L'aïeule de Pont-Arcy C'est en revenant des tranchées, en compagnie du docteur, que j'ai connu l'aïeule de Pont-Arcy. Le soir tombait, un soir de novembre, froid, maussade, plus maussade à cause des nuages amoncelés au ciel, de la pluie fine qui glissait interminablement, et de la boue, épaisse, gluantée, qui collait aux pas. Des hommes surgissaient, passaient, disparaissaient et le village évoquait une nécropole où ces hommes souillés de fange semblaient accomplir une besogne funèbre. Et, brusquement, dans le cadre d'une porte ouverte, l'Aïeule nous était apparue, mince, menue, le corps à peine épaissi par les vêtements. Elle se tenait droit, sur son seuil, le visage grave, avec je ne sais quelle douceur éteinte dans les yeux. Voulez-vous entrer, pour attendre la fin de la pluie
le bois de pins, le vieux cyprès, le champ de blé, Tout le pays est plein de ton immense absence. Septembre 1919. Emile Ripert L'aïeule de Pont-Arcy C'est en revenant des tranchées, en compagnie du docteur, que j'ai connu l'aïeule de Pont-Arcy. Le soir tombait, un soir de novembre, froid, maussade, plus maussade à cause des nuages amoncelés au ciel, de la pluie fine qui glissait interminablement, et de la boue, épaisse, gluantée, qui collait aux pas. Des hommes surgissaient, passaient, disparaissaient et le village évoquait une nécropole où ces hommes souillés de fange semblaient accomplir une besogne funèbre. Et, brusquement, dans le cadre d'une porte ouverte, l'Aïeule nous était apparue, mince, menue, le corps à peine épaissi par les vêtements. Elle se tenait droit, sur son seuil, le visage grave, avec je ne sais quelle douceur éteinte dans les yeux. Voulez-vous entrer, pour attendre la fin de la pluie ? Elle avait fait cette offre si simplement, sa voix trahissait un tel désir de nous voir entrer, de recevoir des officiers, de leur parler, que nous acceptâmes. Elle s'effaça devant nous et, tout de suite, s'excusa « Je vous demande pardon la place est petite et elle est encombrée. Il a bien fallu y loger tout ce que j'ai pu sauver. Je suis réfugiée, ici. Nous avions une maison, une grande maison, avec une cour et un potager. Il n'en reste plus une pierre debout. » Quand les premiers obus sont tombés, j'ai voulu demeurer. Je croyais qu'ils s'arrêteraient de bombarder chez nous. Mais, chaque jour, il en venait d'autres. Comme les murs tremblaient et qu'ils pouvaient s'écrouler, des soldats m'ont forcée de quitter. Je leur disais bien « Je suis vieille. ça m'est égal d'être tuée. ça me fait plus de chagrin de m'en aller. » Mais, n'est-ce pas, ce sont des jeunes gens, les soldats.. Ils n'ont pas compris. Ils étaient bons. Ils m'appelaient l'Aïeule parce que je suis vieille, et ils riaient. Ce sont eux qui ont apporté mes affaires ici. J'avais tout laissé parce que je voulais revenir chez moi, plus tard, quand les Allemands
Il a bien fallu y loger tout ce que j'ai pu sauver. Je suis réfugiée, ici. Nous avions une maison, une grande maison, avec une cour et un potager. Il n'en reste plus une pierre debout. » Quand les premiers obus sont tombés, j'ai voulu demeurer. Je croyais qu'ils s'arrêteraient de bombarder chez nous. Mais, chaque jour, il en venait d'autres. Comme les murs tremblaient et qu'ils pouvaient s'écrouler, des soldats m'ont forcée de quitter. Je leur disais bien « Je suis vieille. ça m'est égal d'être tuée. ça me fait plus de chagrin de m'en aller. » Mais, n'est-ce pas, ce sont des jeunes gens, les soldats.. Ils n'ont pas compris. Ils étaient bons. Ils m'appelaient l'Aïeule parce que je suis vieille, et ils riaient. Ce sont eux qui ont apporté mes affaires ici. J'avais tout laissé parce que je voulais revenir chez moi, plus tard, quand les Allemands seraient partis. Il est tombé un gros obus ma maison s'est effondrée. Alors, la nuit, les soldats ont fouillé les décombres et ils m'ont rapporté toutes ces choses qui sont là, serrées autour de moi. » L'Aïeule regarda toutes ces choses, toutes ces pauvres choses amassées là des gravures pendues aux murs, des objets posés un peu partout, des tableaux de communion, des diplômes de certificat d'études, des photographies d'autrefois, des ustensiles de cuisine et des meubles en mauvais état surchargés de boîtes, de fioles, de vaisselle, de linge rustique et de vêtements. C'est tout ce qu'ils ont pu sauver, tout ce qui me reste. Avant la guerre, on était si heureux. Tout le monde travaillait paisiblement la terre. On vivait de la culture, ici. Personne n'était riche, mais on connaissait l'aisance. Avec mon pauvre vieux, on allait encore aux champs, pour se reposer. Puis, la guerre est venue. L'Aïeule se recueillit, réfléchit, comme pour rappeler ses souvenirs Au début, on n'en a pas souffert. Quand on a vu la retraite, on a eu peur. Beaucoup sont partis. Avec mon pauvre vieux, on n'a pas quitté. Il avait été soldat en 70. Il ne craignait pas les Allemands. Il aurait
aux murs, des objets posés un peu partout, des tableaux de communion, des diplômes de certificat d'études, des photographies d'autrefois, des ustensiles de cuisine et des meubles en mauvais état surchargés de boîtes, de fioles, de vaisselle, de linge rustique et de vêtements. C'est tout ce qu'ils ont pu sauver, tout ce qui me reste. Avant la guerre, on était si heureux. Tout le monde travaillait paisiblement la terre. On vivait de la culture, ici. Personne n'était riche, mais on connaissait l'aisance. Avec mon pauvre vieux, on allait encore aux champs, pour se reposer. Puis, la guerre est venue. L'Aïeule se recueillit, réfléchit, comme pour rappeler ses souvenirs Au début, on n'en a pas souffert. Quand on a vu la retraite, on a eu peur. Beaucoup sont partis. Avec mon pauvre vieux, on n'a pas quitté. Il avait été soldat en 70. Il ne craignait pas les Allemands. Il aurait encore voulu se battre. A son âge, il ne pouvait plus. C'est pour cela qu'on n'a pas voulu s'en aller. » Les Allemands, pour ainsi dire, on ne les a pas vus. Des soldats à eux sont venus, de l'autre côté de l'Aisne. Ils n'étaient pas beaucoup, cinq ou six. Ils ont regardé le pont. Comme nos troupes l'avaient coupé, ils ont rebroussé chemin. Ils ont passé ailleurs. Pendant des semaines, on a attendu l'occupation. Puis, un matin, en face, les pantalons rouges sont revenus. Malgré mes yeux secs, j'ai pleuré. Je croyais la guerre terminée. Elle commençait seulement pour le village. Et, j'ai tout vu, tout, les maisons s'effondrer les unes après les autres, les gens partir, et mon pauvre vieux. Du manteau de la cheminée, elle décrocha un cadre. C'est lui. Là, il avait soixante ans. C'est moi, à côté. J'ai deux ans moins que lui. Oh ! il a toujours été solide. Elle nous montra le groupe ; une photographie pâlie l'homme, assis, un doigt passé dans la courbe d'une grosse chaîne de montre, l'autre main posée sur le genou, présentait une physionomie intelligente, avec des petits yeux vifs, embusqués sous des sourcils épais et des traits
Ils ont regardé le pont. Comme nos troupes l'avaient coupé, ils ont rebroussé chemin. Ils ont passé ailleurs. Pendant des semaines, on a attendu l'occupation. Puis, un matin, en face, les pantalons rouges sont revenus. Malgré mes yeux secs, j'ai pleuré. Je croyais la guerre terminée. Elle commençait seulement pour le village. Et, j'ai tout vu, tout, les maisons s'effondrer les unes après les autres, les gens partir, et mon pauvre vieux. Du manteau de la cheminée, elle décrocha un cadre. C'est lui. Là, il avait soixante ans. C'est moi, à côté. J'ai deux ans moins que lui. Oh ! il a toujours été solide. Elle nous montra le groupe ; une photographie pâlie l'homme, assis, un doigt passé dans la courbe d'une grosse chaîne de montre, l'autre main posée sur le genou, présentait une physionomie intelligente, avec des petits yeux vifs, embusqués sous des sourcils épais et des traits rudes et doux. Elle se tenait debout, derrière lui, grave, avec un reflet de sourire dans les regards et sur les lèvres. Comme il ne craignait rien, il sortait toujours. Un obus l'a écrasé, un jour, devant notre porte. Je l'ai vu, à terre, avec le sang qui faisait une mare autour de lui. C'est triste de voir encore des choses pareilles, quand on a mon âge. Nous l'écoutions sans l'interrompre. Nous sentions qu'elle éprouvait du soulagement à nous confier sa douleur, à vider son cœur de toute la souffrance qui l'emplissait. Que pouvions-nous lui dire ? Quels mots de sensibilité, compréhensibles à cette pauvre vieille, pourvus-nous prononcer pour consoler son chagrin ? Ses confidences lui étaient plus douces que notre pitié, et l'émotion de notre silence, notre attention déférente la plaignaient mieux que des paroles. Elle dérangea un chat qui dormait, placidement, le museau entre ses pattes repliées, pour prendre une boîte. Elle en retira un papier, coupé aux pliures, jauni. Je suis vieille, très vieille. Vous ne me croyez pas si vieille. Elle ouvrit le document et nous le présenta. Lisez. Oh je suis vieille. Et j'aurai vu cette guerre encore. Elle était née en 1833. L'Aïeule, cette
mare autour de lui. C'est triste de voir encore des choses pareilles, quand on a mon âge. Nous l'écoutions sans l'interrompre. Nous sentions qu'elle éprouvait du soulagement à nous confier sa douleur, à vider son cœur de toute la souffrance qui l'emplissait. Que pouvions-nous lui dire ? Quels mots de sensibilité, compréhensibles à cette pauvre vieille, pourvus-nous prononcer pour consoler son chagrin ? Ses confidences lui étaient plus douces que notre pitié, et l'émotion de notre silence, notre attention déférente la plaignaient mieux que des paroles. Elle dérangea un chat qui dormait, placidement, le museau entre ses pattes repliées, pour prendre une boîte. Elle en retira un papier, coupé aux pliures, jauni. Je suis vieille, très vieille. Vous ne me croyez pas si vieille. Elle ouvrit le document et nous le présenta. Lisez. Oh je suis vieille. Et j'aurai vu cette guerre encore. Elle était née en 1833. L'Aïeule, cette pauvre femme si cruellement frappée, cette pitoyable vieille, réfugiée dans cette pièce lugubre de maison en ruines, souffrait l'atroce misère de sa solitude, au milieu de ce village dévasté, secourue par les soldats qui, par leur aide, permettaient à sa vie de survivre. Et elle était encore bonne, accueillante, presque sans amertume, sans un cri de révolte ou de haine, plaignant doucement son malheur et plaignant aussi le malheur des autres. Elle reprit le papier, le serra. Vous croyez qu'elle sera encore longue, cette guerre ? Nous ne savions quoi lui répondre. Je croyais que vous, des officiers, vous pouviez savoir. Mais personne ne sait. Quelle misère ! Tous ces pauvres gens qui meurent. Oh ils sont courageux ! Il en meurt tant. Il y en a qui sont tout jeunes, des enfants. Je les vois mourir, moi. Je suis si vieille et je vois mourir les autres. Quelle pitié ! Sa voix tremblait. Il nous sembla que ses yeux ternes s'animaient. J'ai soigné des blessés. Je faisais ce que je pouvais. Une vieille comme moi, ça sait mieux. Et puis, ces petits, pour eux, malgré mon âge, j'étais encore une femme. Il y en a qui ont des grand-mères,
sans amertume, sans un cri de révolte ou de haine, plaignant doucement son malheur et plaignant aussi le malheur des autres. Elle reprit le papier, le serra. Vous croyez qu'elle sera encore longue, cette guerre ? Nous ne savions quoi lui répondre. Je croyais que vous, des officiers, vous pouviez savoir. Mais personne ne sait. Quelle misère ! Tous ces pauvres gens qui meurent. Oh ils sont courageux ! Il en meurt tant. Il y en a qui sont tout jeunes, des enfants. Je les vois mourir, moi. Je suis si vieille et je vois mourir les autres. Quelle pitié ! Sa voix tremblait. Il nous sembla que ses yeux ternes s'animaient. J'ai soigné des blessés. Je faisais ce que je pouvais. Une vieille comme moi, ça sait mieux. Et puis, ces petits, pour eux, malgré mon âge, j'étais encore une femme. Il y en a qui ont des grand-mères, une aïeule, c'est la même chose. Il y en a un, un adjudant, sa dame m'a écrit. Oh c'était une personne du monde. Elle dit bien les choses. elle m'a remercié. J'ai conservé sa lettre. De la boîte où reposait son acte de naissance, avec d'autres papiers, elle la tira, cette lettre, et nous la tendit. Lisez-la, lisez. Quand nous la lui rendîmes, elle poursuivit : Elle a une belle écriture. Elle sait dire des choses. C'est une dame. Je l'ai bien soigné, son mari. Il était si bon, bon comme elle. Sa dame est reconnaissante. C'est rare. Vous avez lu. Elle me dit d'aller la voir, après la guerre. Oh c'est une dame. les choses qu'elle écrit c'est bien. J'ai fait tout ce que je pouvais pour son mari. Ils m'ont envoyé leur photographie avec leur enfant. Elle avait si peur, cette dame. Il m'a embrassé, lui, quand il est parti. Ça m'a fait de la peine et du bonheur. Il devait m'écrire, mais il se bat et ici les lettres ne viennent plus. C'est pour cela que je n'ai plus de ses nouvelles. Il faut attendre la fin de cette guerre. C'est comme pour mon petit-fils, qui est
cette lettre, et nous la tendit. Lisez-la, lisez. Quand nous la lui rendîmes, elle poursuivit : Elle a une belle écriture. Elle sait dire des choses. C'est une dame. Je l'ai bien soigné, son mari. Il était si bon, bon comme elle. Sa dame est reconnaissante. C'est rare. Vous avez lu. Elle me dit d'aller la voir, après la guerre. Oh c'est une dame. les choses qu'elle écrit c'est bien. J'ai fait tout ce que je pouvais pour son mari. Ils m'ont envoyé leur photographie avec leur enfant. Elle avait si peur, cette dame. Il m'a embrassé, lui, quand il est parti. Ça m'a fait de la peine et du bonheur. Il devait m'écrire, mais il se bat et ici les lettres ne viennent plus. C'est pour cela que je n'ai plus de ses nouvelles. Il faut attendre la fin de cette guerre. C'est comme pour mon petit-fils, qui est capitaine. Lui aussi il se bat, et je n'en ai jamais eu de nouvelles. Et vous ne savez pas, personne ne sait quand ça finira ? Quelle misère ! Elle se tut. Nous la regardions, oppressés par le sentiment d'une immense pitié. Nous l'admirions aussi. Elle était si tragiquement humaine, cette Aïeule de quatre-vingt-trois ans, au milieu des pauvres choses de sa vie sauvées du désastre, entassées là, autour d'elle, dans cette pièce misérable et son existence d'effroyable solitude, dans ce village dévasté, nous apparaissait si précaire, malgré l'aide des soldats. Elle murmura plutôt qu'elle ne prononça : Cette guerre, quelle horreur ! Vivre si vieille, pour voir ça ! Nous ne trouvions rien à lui dire. Il nous semblait que les paroles outrageaient sa douleur. Nous n'osions, ni le docteur ni moi, le geste affectueux de la prendre dans nos bras, de l'envelopper d'un peu de la chaleur douce d'une étreinte, de l'embrasser comme on embrasse une Aïeule. Nous nous sentions, l'un et l'autre, gâchés d'émotion. Nous la quittâmes. Quelques minutes plus tard, comme nous trottions sur la route aux allures vives de nos chevaux, nous crûmes encore la voir, si droite, raidie dans sa résignation, dressée dans le
cette Aïeule de quatre-vingt-trois ans, au milieu des pauvres choses de sa vie sauvées du désastre, entassées là, autour d'elle, dans cette pièce misérable et son existence d'effroyable solitude, dans ce village dévasté, nous apparaissait si précaire, malgré l'aide des soldats. Elle murmura plutôt qu'elle ne prononça : Cette guerre, quelle horreur ! Vivre si vieille, pour voir ça ! Nous ne trouvions rien à lui dire. Il nous semblait que les paroles outrageaient sa douleur. Nous n'osions, ni le docteur ni moi, le geste affectueux de la prendre dans nos bras, de l'envelopper d'un peu de la chaleur douce d'une étreinte, de l'embrasser comme on embrasse une Aïeule. Nous nous sentions, l'un et l'autre, gâchés d'émotion. Nous la quittâmes. Quelques minutes plus tard, comme nous trottions sur la route aux allures vives de nos chevaux, nous crûmes encore la voir, si droite, raidie dans sa résignation, dressée dans le cadre de sa porte et nous adressant, un sourire triste aux lèvres, ces mots d'adieu : Merci d'être restés. Je prierai le bon Dieu qu'il vous préserve. Georges Ricou. Weimar, je veux parler de Jean-Christophe Frédéric von Schiller. La ville de Weimar, où siège aujourd'hui la première Assemblée nationale allemande, possède, à son sujet, un document historique remarquable émanant de la première Assemblée nationale française. Il s'agit du diplôme de citoyen français décerné à l'auteur des Brigands. Le moment est venu de rappeler dans quelles circonstances ce titre honorifique lui fut conféré et comment cinq années s'écoulèrent avant que la notification lui en parvînt. Relisons, dans le Moniteur universel, le compte rendu de la séance du 24 août 1792 de l'Assemblée nationale; nous y voyons que des habitants de Paris « admis à la barre, demandent le titre de citoyen français en faveur des étrangers qui, par leurs écrits, ont défendu la cause de la Liberté. » La proposition est renvoyée à une commission qui, dans la séance du 26 août, dépose un projet de loi faisant sein le vœu des délégués de Paris et déférant, en conséquence, le titre de « citoyen français » au docteur Joseph Priestley, à