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Lafargue, Maurice Le Blond, Eugène Ledrain, Magre, Marival, Camille Mauclair, Catulle Mendès, Eugène Montfort, Max Nordaiin, Rachilde, Adolphe Redele (Georges Hindenbach, Gabriel Seailles, Armand Silvestre, Fernand Vauderem, Jean Viollis, Emile Zola, etc... 13e SUPPLÉMENT SUR LES POÈTES du Rousillon, du Languedoc, de la Provence L'ANNONCIATION CINQ TOMES ( 10 fr. ) PAR SAINT-GEORGES DE BOUHÉLIER charge d'expédition en coin, ces ouvrages contre mandats-poste. LIRE : Saint-Georges de Bouhélier L'Hiver en méditations (Mercure de France) .... 6 fr. ou les Concerts champêtres (Fasquelle), 3 50 La révolution en marche (Stock) 0 50 Les Éléments d'une Renaissance française (La Plume) . 3 50 Maurice Le Blond Essai sur le Naturisme (Mercure de France) .... 2 50 Zola devant les Jeunes (La Plume) ....... 2 fr. Eugène Montfort Sylvie, ou les Émotions passionnés (Mercure de France) ... 3 50 Chair (Mercure de France) . 2 fr. Essai sur l'Amour (Ollendorf) 3 50 Albert Fleury Sur la Route (Art Indépendant), 2 fr. Impressions grises (Art Indépendant) 2 fr. Pierrot (Mercure de France). 3 fr. Poèmes, 1895-1899 (Mercure de France) .... Michel Abadie Les Voix de la Montagne (La Plume) 3 11 Jean Viollis L'Emoi (B. de l'Effort) ... 3 » 1 Maurice Magre La Chanson des Hommes (Fas C[UE elle) 3 50 Henri de Braisne Parmi le fer, parmi le sang, avec un frontispice de Rodin (Girard) ....... 3 50 On trouve aux Bureaux .... de la Revue Naturelle La Vie héroïque des aventuriers, des poètes, des rois et des artisans, par Saint-Georges de Bouhélier La Résurrection des dieux — — Discours sur la mort de Narcisse . — — Paroles vers Elle, (1re édition), par Albert Fleury Exposé du Naturisme, par ... Eugène Montfort Ces ouvrages, hors commerce aujourd'hui, étant devenus très rares, les quelques exemplaires restants ont été majorés. L'administration de la « Revue Naturiste » les expédie francs contre mandat. Paul Verlaine et Stéphane Mallarmé On publie récemment, en souscription, les œuvres de Stéphane Mallarmé, et la librairie Vanier livre au public, tome par tome, les Œuvres complètes de Paul Verlaine. Ces deux entreprises sont fort belles, et si l'une semble
Chanson des Hommes (Fas C[UE elle) 3 50 Henri de Braisne Parmi le fer, parmi le sang, avec un frontispice de Rodin (Girard) ....... 3 50 On trouve aux Bureaux .... de la Revue Naturelle La Vie héroïque des aventuriers, des poètes, des rois et des artisans, par Saint-Georges de Bouhélier La Résurrection des dieux — — Discours sur la mort de Narcisse . — — Paroles vers Elle, (1re édition), par Albert Fleury Exposé du Naturisme, par ... Eugène Montfort Ces ouvrages, hors commerce aujourd'hui, étant devenus très rares, les quelques exemplaires restants ont été majorés. L'administration de la « Revue Naturiste » les expédie francs contre mandat. Paul Verlaine et Stéphane Mallarmé On publie récemment, en souscription, les œuvres de Stéphane Mallarmé, et la librairie Vanier livre au public, tome par tome, les Œuvres complètes de Paul Verlaine. Ces deux entreprises sont fort belles, et si l'une semble moins désintéressée que l'autre, elles n'en sont pas moins toutes deux dignes d'être accueillies comme il convient par la littérature. Voici deux poètes sur lesquels on a dit de fort judicieuses paroles. Il y a quatre années que l'un est mort, et l'autre vient de disparaître à son tour. A eux deux ils ont représenté leur époque. Et je voudrais dire combien ils sont parents, malgré leurs multiples différences, leurs antithétiques modes d'expression, et tout le projettement de leurs êtres. — Oui, tandis que l'un s'énonce en balbutiements presque désordonnés, l'autre ne dit de soi-même que ce qu'il en veut bien avouer; tandis que le premier jette aux vents ses cries, ses rires et ses larmes, le second pèse et mesure chacun de ses vers, de ses mots; tandis que Paul Verlaine semble être une sensibilité pure et irraisonnée, Stéphane Mallarmé paraît un raisonnement sensible et artistique. Et malgré cela, ils sont frères. Un fait qui, d'aspect, peut sembler secondaire, mais qui, en soi, est caractéristique, nous attentionne premièrement : le nombre de pages écrites. Ce n'est peut-être pas un critérium, néanmoins cela vaut qu'on y regarde. Il y a chez Verlaine une abondance d'expression, une loquacité débordante où se
eux deux ils ont représenté leur époque. Et je voudrais dire combien ils sont parents, malgré leurs multiples différences, leurs antithétiques modes d'expression, et tout le projettement de leurs êtres. — Oui, tandis que l'un s'énonce en balbutiements presque désordonnés, l'autre ne dit de soi-même que ce qu'il en veut bien avouer; tandis que le premier jette aux vents ses cries, ses rires et ses larmes, le second pèse et mesure chacun de ses vers, de ses mots; tandis que Paul Verlaine semble être une sensibilité pure et irraisonnée, Stéphane Mallarmé paraît un raisonnement sensible et artistique. Et malgré cela, ils sont frères. Un fait qui, d'aspect, peut sembler secondaire, mais qui, en soi, est caractéristique, nous attentionne premièrement : le nombre de pages écrites. Ce n'est peut-être pas un critérium, néanmoins cela vaut qu'on y regarde. Il y a chez Verlaine une abondance d'expression, une loquacité débordante où se choquent à la fois les images les plus gracieuses et les plus rudes, où le burlesque coudoit le délicat, où, suivant l'heure, la minute, l'instant, un fait s'amplifiera en mille mots lumineux, chatoyants, ayant la musique imperceptible d'un éclair. Tandis que chez Mallarmé un seul mot signifiera maintes pensées; il enfermera dans un vers de tumulteuses sensations, parfois un tourbillon de couleurs, de formes, de sons, de gestes se dévoilera dans une phrase. Pour comprendre et sentir la beauté et les différences essentielles de leurs poésies, il faut savoir comment ils ont vécu. L'existence de Verlaine est la plus tourmentée, la plus orageuse et la moins littéraire qu'il soit possible d'imaginer. Lisez ses Confessions, et vous y verrez son enfance dans une petite ville de province, sa jeunesse, une vie de bureaucrate assidu à son travail, un mariage duquel il avait rêvé maintes délices, une déplorable infortune amoureuse, une vieillesse misérable et abandonnée, réduite à une quasi-mendicité pour se continuer, des rencontres hasardeuses, des démêlés avec les tribunaux, des années de prison, l'exil, la faim, la misère, traînant sa défroque d'hôpital en hôpital, de cabarets en cabarets; page par page, c'est toute son œuvre qui s'écrit jour par jour. C'est
enfermera dans un vers de tumulteuses sensations, parfois un tourbillon de couleurs, de formes, de sons, de gestes se dévoilera dans une phrase. Pour comprendre et sentir la beauté et les différences essentielles de leurs poésies, il faut savoir comment ils ont vécu. L'existence de Verlaine est la plus tourmentée, la plus orageuse et la moins littéraire qu'il soit possible d'imaginer. Lisez ses Confessions, et vous y verrez son enfance dans une petite ville de province, sa jeunesse, une vie de bureaucrate assidu à son travail, un mariage duquel il avait rêvé maintes délices, une déplorable infortune amoureuse, une vieillesse misérable et abandonnée, réduite à une quasi-mendicité pour se continuer, des rencontres hasardeuses, des démêlés avec les tribunaux, des années de prison, l'exil, la faim, la misère, traînant sa défroque d'hôpital en hôpital, de cabarets en cabarets; page par page, c'est toute son œuvre qui s'écrit jour par jour. C'est sa propre joie, sa propre douleur, son immédiate impression qui sont transcrites sur le papier, encore palpitantes, sans réflexion, sans volonté d'écrire, parce que c'est sa manière de s'exprimer ainsi. Tandis que les autres conversent et bavardent, sanglotent ou demeurent taciturnes, échangent des confidences et des aveux avec un ami, racontent en famille les souvenirs de leur journée, il écrit au gré de sa plume et du lieu où il est, selon ses pas ou l'état de l'atmosphère. Comment voulez-vous que son style ne soit pas heurté, incohérent, baroque parfois, puisque c'est sa vie qu'il transcrit, et que sa vie est baroque, incohérente et heurtée ? Il en prend toute la charge, il en accueille toutes les misères, toutes les gaietés, il en supporte toutes les souffrances, mais quand le hasard veut qu'elle lui soit clémente, il ne laisse à personne le soin de le lui dire. Il sait être sublime quand elle l'est, s'il veut bien l'imiter dans ses petitesse. Il y a autre chose encore en ce caractère qui a subi toutes les amertumes du sort, autre chose qui en est sans doute l'élément essentiel, c'est qu'il ne se décourage jamais. L'espoir luit comme un brin de paille
racontent en famille les souvenirs de leur journée, il écrit au gré de sa plume et du lieu où il est, selon ses pas ou l'état de l'atmosphère. Comment voulez-vous que son style ne soit pas heurté, incohérent, baroque parfois, puisque c'est sa vie qu'il transcrit, et que sa vie est baroque, incohérente et heurtée ? Il en prend toute la charge, il en accueille toutes les misères, toutes les gaietés, il en supporte toutes les souffrances, mais quand le hasard veut qu'elle lui soit clémente, il ne laisse à personne le soin de le lui dire. Il sait être sublime quand elle l'est, s'il veut bien l'imiter dans ses petitesse. Il y a autre chose encore en ce caractère qui a subi toutes les amertumes du sort, autre chose qui en est sans doute l'élément essentiel, c'est qu'il ne se décourage jamais. L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable... Il s'est dit que si la vie avait des déboires en grand nombre, elle avait parfois aussi des instants de bonheur, et il en veut sa part comme les autres; il ne refuse certes pas l'affliction, mais elle lui paraît un gage; qu'il s'adresse à ses semblables, aux femmes, à Dieu, il tend sa main droite vers la joie, en offrant de la gauche les fleurs amères de ses malheurs. Il ne se considère point comme un homme à qui tout est dû parce qu'il s'est donné « la peine de naître » mais il exige du destin un peu de bon temps pour tout le mauvais qu'il a enduré. Il a appris de la vie à n'être pas trop exigeant, et se contente de peu; et s'il se plaint avec force, c'est avec non moins de force qu'il se réjouit d'un plaisir qui lui advient. — On ne peut considérer la poésie de Verlaine en voulant la séparer de son existence. Si nous le suivons pas à pas depuis les jours où il écoutait la musique sur la place de Metz jusqu'aux jours où il traînait sa vieillesse dans les cafés du Quartier Latin, nous verrons que
femmes, à Dieu, il tend sa main droite vers la joie, en offrant de la gauche les fleurs amères de ses malheurs. Il ne se considère point comme un homme à qui tout est dû parce qu'il s'est donné « la peine de naître » mais il exige du destin un peu de bon temps pour tout le mauvais qu'il a enduré. Il a appris de la vie à n'être pas trop exigeant, et se contente de peu; et s'il se plaint avec force, c'est avec non moins de force qu'il se réjouit d'un plaisir qui lui advient. — On ne peut considérer la poésie de Verlaine en voulant la séparer de son existence. Si nous le suivons pas à pas depuis les jours où il écoutait la musique sur la place de Metz jusqu'aux jours où il traînait sa vieillesse dans les cafés du Quartier Latin, nous verrons que chacun de ses vers est l'exacte authenticité de l'instant, du lieu où il fut écrit, et que, loin d'être chaotique, il est peut-être le plus harmonieux et le plus soumis des enfants de la Nature à ses capricieuses volontés. Nous imaginons volontiers Mallarmé, au contraire, comme un homme dont la généralité de l'existence fut totalement indépendante de l'œuvre. Et je ne crois pas que ce soit une erreur. Mallarmé est d'abord un artiste, un philosophe de goût. Figurez-vous l'agitation de notre époque, et cette agitation dans Paris. Il y a du tumulte en politique, du bruit dans la rue, les cerveaux sont agités, une continuelle fièvre brûle et dévore les faces, les pas, la vie des gens de la cité. En ce milieu les idées d'art sont presque inconnues ; chez le peuple on lutte pour la révolution sociale, la bourgeoisie menacée songe à défendre ses privilèges, la haute classe ne se maintient à son rang que par des spéculations financières. Au milieu de tout cela, chacun veut arriver à quoi ? nul ne le sait au juste; mais d'abord à vivre, c'est la grande préoccupation. On se bouscule, les forts mangent les faibles, on se bat, il y a
généralité de l'existence fut totalement indépendante de l'œuvre. Et je ne crois pas que ce soit une erreur. Mallarmé est d'abord un artiste, un philosophe de goût. Figurez-vous l'agitation de notre époque, et cette agitation dans Paris. Il y a du tumulte en politique, du bruit dans la rue, les cerveaux sont agités, une continuelle fièvre brûle et dévore les faces, les pas, la vie des gens de la cité. En ce milieu les idées d'art sont presque inconnues ; chez le peuple on lutte pour la révolution sociale, la bourgeoisie menacée songe à défendre ses privilèges, la haute classe ne se maintient à son rang que par des spéculations financières. Au milieu de tout cela, chacun veut arriver à quoi ? nul ne le sait au juste; mais d'abord à vivre, c'est la grande préoccupation. On se bouscule, les forts mangent les faibles, on se bat, il y a des cadavres qui jonchent les pavés, des épaves lamentables, tous ceux qui se crurent trop de force ou trop d'habileté; en cette bataille continuelle, la raison sociale passe de temps en temps et balaie les traînards, on construit de nouveaux bagnes, et les asiles d'aliénés sont pleins. Au-dessus des villes le ciel est noir de fumées, de pestilences. L'humanité accomplit peut-être un pas immense en avant, mais d'acres vapeurs étouffent, des hurlements humains et des bruits de machines assourdissent, et il y a un tel tumulte, un tel grouillement qu'on en est aveuglé, assourdi; il y a tant à voir qu'on ne distingue plus rien. Pouvez-vous, parmi ces choses, penser qu'un individu va se séparer entièrement de ses semblables, ne vivre d'aucune passion publique, ne s'intéresser à rien de ce qui se passe, et demeurer enfin seul — avec soi-même ? Difficilement. Et cependant il y en a un, qui donne pour son pain quelques leçons d'anglais, et vit paisiblement avec sa femme et sa fille, ainsi que font la plupart des autres hommes. Il en coudoie chaque jour, il parle vaguement des choses insignifiantes au passant rencontré par hasard. Vous diriez, à le voir, le plus correct des professeurs,
le ciel est noir de fumées, de pestilences. L'humanité accomplit peut-être un pas immense en avant, mais d'acres vapeurs étouffent, des hurlements humains et des bruits de machines assourdissent, et il y a un tel tumulte, un tel grouillement qu'on en est aveuglé, assourdi; il y a tant à voir qu'on ne distingue plus rien. Pouvez-vous, parmi ces choses, penser qu'un individu va se séparer entièrement de ses semblables, ne vivre d'aucune passion publique, ne s'intéresser à rien de ce qui se passe, et demeurer enfin seul — avec soi-même ? Difficilement. Et cependant il y en a un, qui donne pour son pain quelques leçons d'anglais, et vit paisiblement avec sa femme et sa fille, ainsi que font la plupart des autres hommes. Il en coudoie chaque jour, il parle vaguement des choses insignifiantes au passant rencontré par hasard. Vous diriez, à le voir, le plus correct des professeurs, ne différant en rien de ces collègues; et toute la vie des hommes lui est étrangère; et la sienne même il ne la vit que de très loin. — Au milieu de tout cela, que va faire cet homme? Son âme est frêle et délicate, il a beaucoup lu, et son intelligence s'est absorbée toute entière dans la littérature, son goût s'y est supérieurement affiné, mais par cela même qu'il a développé en lui une intellectuelle sensibilité, la corruption des lettres a tué ses autres facultés. Il ne peut plus contenir le tumulte de la vie qu'à travers la musique des phrases et des mots. Effarouché de trop de bruit, de trop d'action, il demeure en soi-même, clôt ses yeux à demi, et le voici le spectateur de l'existence. Comment alors ne pas comprendre sa poétique? Elle devient la logique expression de lui-même. Stéphane Mallarmé, qu'on a voulu considérer comme un précurseur, m'apparaît au contraire comme un descendant. Essentiellement moderne, bien que semblant vivre au-delà de tous, d'un dandysme spirituel un peu fané, il est bien le résultat de son temps et de ses études. Épris de Baudelaire et d'Edgar Poe, il a bu tout le « poison tutélaire »
son intelligence s'est absorbée toute entière dans la littérature, son goût s'y est supérieurement affiné, mais par cela même qu'il a développé en lui une intellectuelle sensibilité, la corruption des lettres a tué ses autres facultés. Il ne peut plus contenir le tumulte de la vie qu'à travers la musique des phrases et des mots. Effarouché de trop de bruit, de trop d'action, il demeure en soi-même, clôt ses yeux à demi, et le voici le spectateur de l'existence. Comment alors ne pas comprendre sa poétique? Elle devient la logique expression de lui-même. Stéphane Mallarmé, qu'on a voulu considérer comme un précurseur, m'apparaît au contraire comme un descendant. Essentiellement moderne, bien que semblant vivre au-delà de tous, d'un dandysme spirituel un peu fané, il est bien le résultat de son temps et de ses études. Épris de Baudelaire et d'Edgar Poe, il a bu tout le « poison tutélaire » que lui ont versé ces deux damnés, et tout l'effroi de l'un et tout le spleen de l'autre se sont apaisés sur lui. S'il était permis d'user d'un tel terme, je l'appellerais idéo-matérialiste. Ce n'est pas un rêveur à proprement parler. Il n'imagine pas, mais se souvient, il a des délicatesses infinies, le doigté souple et fin d'un joueur de harpe invisible, une sensibilité quasi maladive en apparence, et parfois de déconcertantes brutalités qui peuvent même sembler des fautes de goût, comme si cet incomparable virtuose du tact pouvait manquer de son essentielle qualité. Sa pensée n'est point mystérieuse, au contraire, elle apparaît le plus souvent d'une simplicité excessive, mais la forme dont il l'enveloppe revêt de tels aspects qu'on en cherche parfois le sens. Et c'est là que je le distingue réellement, suprêmement moderne. Cette époque surchauffée, indescriptible, atteignant à la folie souvent, donne une continuelle fièvre à ceux qui la subissent. En quelque ville que l'on vive, tous les pas sont lumineux, joies ou douleurs, tout roule en torrent, il n'est plus de campagnes vierges; trouvez une solitude aujourd'hui pour un Lamartine ! Et Mallarmé demeurait à la ville, et dans quelle ville. Ce Paris qui bouillonne et
délicatesses infinies, le doigté souple et fin d'un joueur de harpe invisible, une sensibilité quasi maladive en apparence, et parfois de déconcertantes brutalités qui peuvent même sembler des fautes de goût, comme si cet incomparable virtuose du tact pouvait manquer de son essentielle qualité. Sa pensée n'est point mystérieuse, au contraire, elle apparaît le plus souvent d'une simplicité excessive, mais la forme dont il l'enveloppe revêt de tels aspects qu'on en cherche parfois le sens. Et c'est là que je le distingue réellement, suprêmement moderne. Cette époque surchauffée, indescriptible, atteignant à la folie souvent, donne une continuelle fièvre à ceux qui la subissent. En quelque ville que l'on vive, tous les pas sont lumineux, joies ou douleurs, tout roule en torrent, il n'est plus de campagnes vierges; trouvez une solitude aujourd'hui pour un Lamartine ! Et Mallarmé demeurait à la ville, et dans quelle ville. Ce Paris qui bouillonne et fermente, aux boulevards électriques, aux bruits assourdissants, quel grouillement d'humains, quel bouscullement fantastique de sensations, d'émotions diverses, accumulées, sans cesse renaissantes. Tout est ébauché dans l'air, grisant. Il y a des soirs où toutes les femmes sont belles, il y a des soirs où l'on voudrait mourir; sait-on pourquoi? Une telle vie est trop lourde, accablante. Toute la poésie de Mallarmé résulte de ce tourbillon ; couleurs, lumières, musiques, pots de fard, cymbales, un ensemble désordonné la compose. Il est un sensitif suprême. Mais on ne peut le comprendre sans avoir vécu la fièvre de cette ville ; une voiture n'y roule pas comme dans une autre ville, elle est entourée d'un tel fracas, il y a tant de maisons, tant de passants, tant d'autres voitures autour d'elle, les gens qui y sont ont eux-mêmes la folie de ce lieu ; quel poète exprimera tout cela en un vers seulement, rapide comme cette impression, et complet comme elle ? Voilà Mallarmé, il veut écrire ce qu'il a senti comme il l'a senti. Croyez bien qu'habitant un pays calme et silencieux, sa poésie aurait été tout autre ; il est le résultat de Paris et de son époque. La poésie est
telle vie est trop lourde, accablante. Toute la poésie de Mallarmé résulte de ce tourbillon ; couleurs, lumières, musiques, pots de fard, cymbales, un ensemble désordonné la compose. Il est un sensitif suprême. Mais on ne peut le comprendre sans avoir vécu la fièvre de cette ville ; une voiture n'y roule pas comme dans une autre ville, elle est entourée d'un tel fracas, il y a tant de maisons, tant de passants, tant d'autres voitures autour d'elle, les gens qui y sont ont eux-mêmes la folie de ce lieu ; quel poète exprimera tout cela en un vers seulement, rapide comme cette impression, et complet comme elle ? Voilà Mallarmé, il veut écrire ce qu'il a senti comme il l'a senti. Croyez bien qu'habitant un pays calme et silencieux, sa poésie aurait été tout autre ; il est le résultat de Paris et de son époque. La poésie est un travail. Il raisonne son impression, il l'étudie, il peine enfin pour la transcrire avec authenticité. Je ne veux pas parler ici de son respect pour les règles classiques (il est peut-être un des plus beaux parmi les Parnassiens) mais de sa préférence pour telle épithète, tel mot plutôt que pour un autre qui nous eût semblé parfait. Oui, ne connaît-ce pas ce Placard tout futile d'une élégance si délicate et menue ? Princesse ! à jalouser le destin d'une Hébre Qui pointe sur cette tasse au baiser de vos lèvres, J'use mes feux, mais n'ai rang discret que d'abbé Et ne figurerai même nu sur les Seine. Comme je ne suis pas ton bichon embarqué, Ni les bonbons, ni du rouge, ni jeux mièvres Et que sur moi je sais ton regard clos tombé, Blonde dont les coiffeurs divins sont des orfèvrages ! Nommez-nous... toi de qui tant de rires framboises Se joignent en troupeau d'agneaux apprivoisés Chez tous broutant les vœux et bêlant aux délires, Nommez-nous... pour qu'Amour ailé d'un éventail M'y peigne flûte aux doigts, endormant ce bercail, Princesse nommez-nous berger de vos sourires. Je n'ai pas cité cela pour en conclure de la fièvre dont je