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mais elle avait beau se raisonner, c'était à l'autre qu'elle pensait uniquement. « Ma fille!... mon enfant chérie!... murmurait-elle comme en extase. Une à une, les minutes passèrent. La femme de chambre était entrée, apportant des lampes. Raymonde ne l'avait même pas entendue. La demie de sept heures tinta à la pendule. Tout à coup, la cloche de la porte d'entrée résonna... puis dans le vestibule retentit un pas bien connu, et Brusquement, Mme Davenne se leva, « Gilbert! se dit-elle, tout émotionnée. C'était le docteur, en effet. Son séjour à Orléans s'était moins prolonged qu'il ne le craignait et il avait pu reprendre le train pour Paris dans l'après-midi. — C'est moi! fit-il joyeusement en ouvrant la porte de la pièce où se trouvait sa femme. « Tu ne m'attendais pas si tôt, hein, ma chère Raymonde? « C'est moi tout de même et avec un petit aplomb!... « On ne se figure pas ce que ça creuse d'aller visiter un malade dans l'Orléansais. » Puis, s'avançant vers elle, les bras ouverts : « Eh bien, voyons, madame Davenne, continua-t-il gaiement, on n'embrasse donc plus son petit mari lorsqu'il revient de voyage? Alors, seulement, il remarqua l'expression du visage de Raymonde. Le sourire de bonne humeur qu'il avait e n'trant s'éteignit sur les lèvres du docteur. — Qu'as-tu, mon amie? s'inquitia-t-il. Es-tu malade? As-tu souffert? Mme Davenne secoua négativement la tête. — Mais alors, qu'est-il arrivé? reprit-il, anxieux. « Un accident?... un malheur?... « Suzanne, peut-être?... — Non... Suzanne se porte bien... Elle dîne en ce moment chez Mme de Montesson. — Une mauvaise nouvelle?... — Plus encore... une mauvaise rencontre, dit Raymonde qui ajouta d'une voix sourde : « J'ai revu Paul Brizard!... et sa femme!... Le front du docteur se rembrunit subitement. Raymonde continua : — Ils m'ont écrit... ce matin... pour me donner un rendez-vous... — Quoi! ils ont osé!... s'écria M. Davenne. « Ah! les misérables!... les misérables!... Puis s'interrompant tout d'un coup : — Oh! pardon, Raymonde! s'excusa-t-il tout confus d'avoir, dans son indignation, laissé échapper cette épithète qui, appliquée à Angèle Duchemin, pouvait
de Raymonde. Le sourire de bonne humeur qu'il avait e n'trant s'éteignit sur les lèvres du docteur. — Qu'as-tu, mon amie? s'inquitia-t-il. Es-tu malade? As-tu souffert? Mme Davenne secoua négativement la tête. — Mais alors, qu'est-il arrivé? reprit-il, anxieux. « Un accident?... un malheur?... « Suzanne, peut-être?... — Non... Suzanne se porte bien... Elle dîne en ce moment chez Mme de Montesson. — Une mauvaise nouvelle?... — Plus encore... une mauvaise rencontre, dit Raymonde qui ajouta d'une voix sourde : « J'ai revu Paul Brizard!... et sa femme!... Le front du docteur se rembrunit subitement. Raymonde continua : — Ils m'ont écrit... ce matin... pour me donner un rendez-vous... — Quoi! ils ont osé!... s'écria M. Davenne. « Ah! les misérables!... les misérables!... Puis s'interrompant tout d'un coup : — Oh! pardon, Raymonde! s'excusa-t-il tout confus d'avoir, dans son indignation, laissé échapper cette épithète qui, appliquée à Angèle Duchemin, pouvait choquer Raymonde. Mais celle-ci ne songeait nullement à se formaliser. — Tu as raison, Gilbert... dit-elle tristement. « Ce sont deux misérables!... — Alors, tu es allée à ce rendez-vous? interrogea le docteur en regardant fixement sa femme. — J'y suis allée. — Que voulaient-ils ? — De l'argent. — Tu ne leur en as pas donné, je pense ? — Je leur en ai donné... Cent mille francs... — Cent mille francs! sursauta-t-il. Cent mille francs!... — Oui... « C'est le prix qu'ils ont exigé pour me révéler un horrible secret... « Ah! les misérables!... les lâches!... s'écria-t-elle, les larmes aux yeux. Le docteur tressaillit de la tête aux pieds, alarmé. La catastrophe qu'il redoutait s'était-elle donc produite? Manquant à la parole donnée, les deux bandits avaient-ils donc, en dépit de leur serment si chèrement payé pourtant, fait connaître à Raymonde le mystère qu'il avait tout fait pour lui dissimuler? Lui avaient-ils dit le criminel attentat dont elle avait été la victime inconsciente, le jour même de l'enterrement de son premier mari, M. de Lussan... ce viol audacieux consommé sur elle pendant son évanouissement par Marcel Grandier sur l'instigation d'Angèle Duchemin et dont l'auteur, aujourd'hui interné dans une maison
Tu ne leur en as pas donné, je pense ? — Je leur en ai donné... Cent mille francs... — Cent mille francs! sursauta-t-il. Cent mille francs!... — Oui... « C'est le prix qu'ils ont exigé pour me révéler un horrible secret... « Ah! les misérables!... les lâches!... s'écria-t-elle, les larmes aux yeux. Le docteur tressaillit de la tête aux pieds, alarmé. La catastrophe qu'il redoutait s'était-elle donc produite? Manquant à la parole donnée, les deux bandits avaient-ils donc, en dépit de leur serment si chèrement payé pourtant, fait connaître à Raymonde le mystère qu'il avait tout fait pour lui dissimuler? Lui avaient-ils dit le criminel attentat dont elle avait été la victime inconsciente, le jour même de l'enterrement de son premier mari, M. de Lussan... ce viol audacieux consommé sur elle pendant son évanouissement par Marcel Grandier sur l'instigation d'Angèle Duchemin et dont l'auteur, aujourd'hui interné dans une maison de fous, avait fait l'aveu au docteur Davenne au cours d'un accès de délire alcoolique? Le docteur serra les poings. Les misérables!... Ah! si c'était vrai... si à leur premier crime ils avaient ajouté celui-là... malheur à eux!... Cette fois, par exemple, il ne les ménagerait pas!... Ce n'est pas aux tribunaux qu'il s'adresserait... Non! il se ferait justice lui-même!... Il les écraserait comme deux bêtes malfaisantes... — Alors, tu sais?... balbutia-t-il, redoutant d'entendre la réponse qui allait sortir des lèvres de Raymonde. — Que Suzanne n'est pas ma fille... oui!... Cette révélation était si peu celle qu'il attendait, que le docteur fit un pas en arrière, interloqué. — Hein? quoi? s'exclama-t-il avec ahurissement. — Non!... Suzanne est la fille de la Gerbaude, cette paysanne qui habitait jadis une chaumière auprès du château des Lilas. « C'est l'enfant de la Gerbaude qui depuis dix-neuf ans tient à notre foyer la place de ma fille!... Gilbert était confondu. Muet d'étonnement, il regardait sa femme avec une sorte de sollicitude inquiète. Et de son œil pénétrant, de son œil de médecin habitué aux prompts diagnostics, il scrutait anxieusement la physionomie de sa femme. — Ah çà! devient-elle folle? se demandait-il avec angoisse.
aux tribunaux qu'il s'adresserait... Non! il se ferait justice lui-même!... Il les écraserait comme deux bêtes malfaisantes... — Alors, tu sais?... balbutia-t-il, redoutant d'entendre la réponse qui allait sortir des lèvres de Raymonde. — Que Suzanne n'est pas ma fille... oui!... Cette révélation était si peu celle qu'il attendait, que le docteur fit un pas en arrière, interloqué. — Hein? quoi? s'exclama-t-il avec ahurissement. — Non!... Suzanne est la fille de la Gerbaude, cette paysanne qui habitait jadis une chaumière auprès du château des Lilas. « C'est l'enfant de la Gerbaude qui depuis dix-neuf ans tient à notre foyer la place de ma fille!... Gilbert était confondu. Muet d'étonnement, il regardait sa femme avec une sorte de sollicitude inquiète. Et de son œil pénétrant, de son œil de médecin habitué aux prompts diagnostics, il scrutait anxieusement la physionomie de sa femme. — Ah çà! devient-elle folle? se demandait-il avec angoisse. (À suivre.) Henri Kéroul. MARIAGE DE HAINE! ROMAN DRAMATIQUE INÉDIT LÉON SAZIE DEUXIÈME PARTIE Le cœur de Pascal XXVI } SUPRÊME OUBLI (Suite.) Elle ramassa son énorme bouquet odorant, sauta sur le trottoir et mit une pièce d'or dans la main du cocher. Celui-ci, étonné, ravi, enchanté de son pourboire, tira son chapeau, et pour remercier la généreuse cliente, voyant les fleurs, lui dit à tout hasard : — Merci, madame... Bonne fête! Les étrangers ont quelquefois de ces à-propos terribles et cruels. Marthe entra dans la maison. — Oui, la fête sera bonne, — pensa-t-elle, — bonne comme une fête qui n'aura pas de lendemain. Elle rentra chez elle, et après cet entretien avec Sophie, sa vieille bonne, qu'elle envoya chez la couturière, elle se mit, dans sa chambre, à disposer les fleurs dont elle avait fait ample provision. — La chambre doit être belle... comme un reposoir... comme une chambre de morte... dit-elle se dirigea vers la cuisine, non pour surveiller le dîner comme elle l'avait dit à Sophie, mais pour y prendre un réchaud et du charbon qu'elle alluma. — Le bonheur que tu as demandé au ciel, mon fils... tu vas l'avoir, nous allons l'avoir pour
tira son chapeau, et pour remercier la généreuse cliente, voyant les fleurs, lui dit à tout hasard : — Merci, madame... Bonne fête! Les étrangers ont quelquefois de ces à-propos terribles et cruels. Marthe entra dans la maison. — Oui, la fête sera bonne, — pensa-t-elle, — bonne comme une fête qui n'aura pas de lendemain. Elle rentra chez elle, et après cet entretien avec Sophie, sa vieille bonne, qu'elle envoya chez la couturière, elle se mit, dans sa chambre, à disposer les fleurs dont elle avait fait ample provision. — La chambre doit être belle... comme un reposoir... comme une chambre de morte... dit-elle se dirigea vers la cuisine, non pour surveiller le dîner comme elle l'avait dit à Sophie, mais pour y prendre un réchaud et du charbon qu'elle alluma. — Le bonheur que tu as demandé au ciel, mon fils... tu vas l'avoir, nous allons l'avoir pour toujours... toujours. Elle transporta le réchaud dans sa chambre, le dissimula dans un angle, derrière un meuble. Puis, ajustant les bourrelets, les rentoirs forçant avec du papier... du linge, elle ferma hermétiquement les fenêtres, les portes, et appela son fils. — Albert, viens voir maman, mon chéri! Le petit ne se fit pas prier. Il accourut, poussa de joyeux cris, mais cette fois traînant au bout d'une ficelle son camarade... le cheval de carton. — Oh! que c'est joli! — s'écria-t-il en voyant les fleurs, — bien joli... C'est la fête à moi!... — Oui... grande fête!... Marthe avait fait comme aux autres portes à celle par laquelle l'enfant venait d'entrer. La chambre de la jeune femme était assez vaste, l'acide carbonique dégagé par le réchaud devait certainement mettre longtemps à l'emplir, à accomplir le service fatal que Marthe lui demandait. Venant ainsi lentement, la mort que cherchait la jeune femme serait atroce. Elle ne la redoutait pas, souriait au contraire à son approche. Mais le petit qui ne savait pas, qui ne pouvait pas comprendre, pourquoi faire souffrir longuement cet innocent? Cette pensée l'arrêta un instant. — Tu n'as plus de père, — dit-elle à voix basse, caressant la
se fit pas prier. Il accourut, poussa de joyeux cris, mais cette fois traînant au bout d'une ficelle son camarade... le cheval de carton. — Oh! que c'est joli! — s'écria-t-il en voyant les fleurs, — bien joli... C'est la fête à moi!... — Oui... grande fête!... Marthe avait fait comme aux autres portes à celle par laquelle l'enfant venait d'entrer. La chambre de la jeune femme était assez vaste, l'acide carbonique dégagé par le réchaud devait certainement mettre longtemps à l'emplir, à accomplir le service fatal que Marthe lui demandait. Venant ainsi lentement, la mort que cherchait la jeune femme serait atroce. Elle ne la redoutait pas, souriait au contraire à son approche. Mais le petit qui ne savait pas, qui ne pouvait pas comprendre, pourquoi faire souffrir longuement cet innocent? Cette pensée l'arrêta un instant. — Tu n'as plus de père, — dit-elle à voix basse, caressant la tête frisée du bambin, — tu n'as pas de nom... tu n'es qu'un bâtard voué à la honte, à la misère! « C'est donc être charitable que t'emmener avec moi, hors de ce monde, où souvent ce qui paraît le meilleur, le plus saint, n'est que mensonge, lâcheté, infamie!... « Nous allons mourir! « Mais si je suis cruelle pour toi, je ne veux pas être barbare... Je ne veux pas que tu souffres!... Elle prit sur la planchette d'une armoire un flacon de laudanum. — La dose n'est pas assez forte pour nous tuer, — dit-elle, — mais elle est suffisante pour nous endormir du doux sommeil dans lequel la mort viendra nous prendre. Par un artifice, mêlant le narcotique à un soi-disant sirop, composé d'un bout de sucre et d'un peu d'eau, elle le fit avaler au garçonnet, puis absorba, elle, ce qui restait dans la petite bouteille. L'enfant, confiant, passait tout heureux sa petite langue gourmande sur ses lèvres roses pour y prendre la dernière goutte d'eau sucrée. — Bon! — répétait-il, — bon, ce sirop!... Maman est gentille de donner du bon sirop à son fils... et faire jolie la maison, partout... avec beaucoup de fleurs!...
Nous allons mourir! « Mais si je suis cruelle pour toi, je ne veux pas être barbare... Je ne veux pas que tu souffres!... Elle prit sur la planchette d'une armoire un flacon de laudanum. — La dose n'est pas assez forte pour nous tuer, — dit-elle, — mais elle est suffisante pour nous endormir du doux sommeil dans lequel la mort viendra nous prendre. Par un artifice, mêlant le narcotique à un soi-disant sirop, composé d'un bout de sucre et d'un peu d'eau, elle le fit avaler au garçonnet, puis absorba, elle, ce qui restait dans la petite bouteille. L'enfant, confiant, passait tout heureux sa petite langue gourmande sur ses lèvres roses pour y prendre la dernière goutte d'eau sucrée. — Bon! — répétait-il, — bon, ce sirop!... Maman est gentille de donner du bon sirop à son fils... et faire jolie la maison, partout... avec beaucoup de fleurs!... Marthe regardait son enfant qui, après une caresse à sa mère, était revenu à son camarade, le cheval. Elle l'étudiait, guettant les premières manifestations du narcotique. — Toi, cheval, — disait-il, — toi pas bu du bon sirop!... Une idée passa par la tête du petit. Il revint à sa mère. — Maman, — demanda-t-il — donne-moi un bout de sucre, veux-tu, pour mon cheval... Sa mère le lui ayant donné, il revint à son ami, qui partageait tous ses plaisirs, et lui mettant sous le museau le bout de sucre... essaya de le lui faire manger. — Tiens... pour moi... toi aussi... tu as été bien sage avec moi. Comme le cheval faisait fi de la douceur, Albert lui montrait ce qu'il fallait faire d'un bout de sucre, en le croquant petit à petit, tout en le lui offrant après chaque coup de ses petites dents. — Bon !... A ton tour. Le bout de sucre n'était pas terminé, que l'enfant sentit rapidement ses membres envahis par une lourdeur invincible; ses jambes ne le soutinrent plus, ses bras retombèrent; sa jolie tête frisée se pencha sur son épaule. — M'aman, — balbutia-t-il. — Maman... J'ai mal partout... Je vais
mère. — Maman, — demanda-t-il — donne-moi un bout de sucre, veux-tu, pour mon cheval... Sa mère le lui ayant donné, il revint à son ami, qui partageait tous ses plaisirs, et lui mettant sous le museau le bout de sucre... essaya de le lui faire manger. — Tiens... pour moi... toi aussi... tu as été bien sage avec moi. Comme le cheval faisait fi de la douceur, Albert lui montrait ce qu'il fallait faire d'un bout de sucre, en le croquant petit à petit, tout en le lui offrant après chaque coup de ses petites dents. — Bon !... A ton tour. Le bout de sucre n'était pas terminé, que l'enfant sentit rapidement ses membres envahis par une lourdeur invincible; ses jambes ne le soutinrent plus, ses bras retombèrent; sa jolie tête frisée se pencha sur son épaule. — M'aman, — balbutia-t-il. — Maman... J'ai mal partout... Je vais dormir... dormir... C'est ce moment qu'attendait Marthe. Elle saisit son enfant, l'enleva de terre, le pressa follement sur son cœur, et alla s'agenouiller devant le Christ en ivoire qui se trouvait à la tête de son lit. — Mon Dieu, — fit-elle. — Ce que je fais est mal, mais la douleur de mon âme est plus forte que ma volonté. « Je veux éviter la colère de mon père, puisque ma faute est irréparable... et épargner mon enfant à la vie de honte, de misère d'amertumes sans fin qui attend les malheureux nés comme lui d'amours illégitimes. « Je pardonne sincèrement à son père ingrat. « Mon Dieu! accordez-moi votre pitié! Pardonnez-moi!... Marthe alors s'étendit sur son lit, tenant toujours son enfant contre elle, et attendit la mort, qu'elle sentait monter et emplir déjà presque toute sa chambre fleurie... XXVII LE VOISIN PROVIDENTIEL! — Toi, mon garçon, tu es absolument décidé à faire quelque forte sottise. — Moi ! pas du tout. — Je vois ça. — Tu vois mal. — Taratata... Je te connais trop bien, mon bon Laurent. — Je suis très calme... Tout ce qu'il y a de plus calme, mille tonnerres ! — Mille tonnerres!...
la douleur de mon âme est plus forte que ma volonté. « Je veux éviter la colère de mon père, puisque ma faute est irréparable... et épargner mon enfant à la vie de honte, de misère d'amertumes sans fin qui attend les malheureux nés comme lui d'amours illégitimes. « Je pardonne sincèrement à son père ingrat. « Mon Dieu! accordez-moi votre pitié! Pardonnez-moi!... Marthe alors s'étendit sur son lit, tenant toujours son enfant contre elle, et attendit la mort, qu'elle sentait monter et emplir déjà presque toute sa chambre fleurie... XXVII LE VOISIN PROVIDENTIEL! — Toi, mon garçon, tu es absolument décidé à faire quelque forte sottise. — Moi ! pas du tout. — Je vois ça. — Tu vois mal. — Taratata... Je te connais trop bien, mon bon Laurent. — Je suis très calme... Tout ce qu'il y a de plus calme, mille tonnerres ! — Mille tonnerres!... voilà du calme, ou je ne m'y connais pas! — Mais aussi, tu ne veux pas croire ce que je te dis. — Moi... mais je te crois aveuglément. tu es calme, c'est clair comme l'eau de roche... tes yeux lancent bien des éclairs... tu as des soubresauts nerveux... mais c'est ta façon d'être calme, à toi. Et je t'en prie... dans ta placidité... n'achève pas de tordre entre tes mains ce malheureux coupe-papier en fer... qui ne l'a rien fait... et auquel je tiens beaucoup... parce que c'est toi qui me l'as envoyé lors des premiers temps de ton séjour en Algérie. Le jeune capitaine de chasseurs d'Afrique, Laurent Meunier, qui tournait dans ses mains et tordait rageusement le coupe-papier, le reposa d'un mouvement brusque sur le bureau derrière lequel se tenait le docteur Pascal de la Chenneraye. Pascal de la Chenneraye, de sa longue main pâle, caressait d'un geste familier son menton glabre et osseux, tout en suivant d'un regard rieur mais non exempt d'inquiétude le capitaine qui allait, venait dans son cabinet, faisant nerveusement, rageusement résonner ses bottes et ses éperons. — C'est peut-être comme ça qu'on est calme aux chasseurs d'Afrique ? Mais Laurent Meunier, s'arrêtant
c'est ta façon d'être calme, à toi. Et je t'en prie... dans ta placidité... n'achève pas de tordre entre tes mains ce malheureux coupe-papier en fer... qui ne l'a rien fait... et auquel je tiens beaucoup... parce que c'est toi qui me l'as envoyé lors des premiers temps de ton séjour en Algérie. Le jeune capitaine de chasseurs d'Afrique, Laurent Meunier, qui tournait dans ses mains et tordait rageusement le coupe-papier, le reposa d'un mouvement brusque sur le bureau derrière lequel se tenait le docteur Pascal de la Chenneraye. Pascal de la Chenneraye, de sa longue main pâle, caressait d'un geste familier son menton glabre et osseux, tout en suivant d'un regard rieur mais non exempt d'inquiétude le capitaine qui allait, venait dans son cabinet, faisant nerveusement, rageusement résonner ses bottes et ses éperons. — C'est peut-être comme ça qu'on est calme aux chasseurs d'Afrique ? Mais Laurent Meunier, s'arrêtant net dans sa promenade semblable à celle d'un lion en cage, vint se camper tout droit, croisant les bras sur sa vaste poitrine, devant le bureau de son ami. — D'ailleurs, — dit-il, — pourquoi aurais-je envie de faire quelque bêtise, comme tu le prétends ? — Est-ce qu'on sait!... Dame, mon ami... il y a toujours à redouter une algarade, une euphorie quelconque chez un garçon placide comme toi... — Mon cher Pascal, pour une algarade, une euphorie quelconque, il faut une raison... — Ce n'est malheureusement pas improbable!... Mais si... moi, je n'ai pas de raison. — Précisément, — dit le docteur, — voilà ce qui me fait redouter de te voir faire parler la poudre... mon cher Laurent... — Comment cela ? — Parbleu, c'est bien simple. L'amour, étant déjà illogique par lui-même, possède en outre cela de particulièrement incompréhensible qu'il fait commettre des folies aux gens qui aiment comme tu aimes. Le capitaine souleva ses larges épaules. — Non ! je te jure, mon cher Pascal... que je ne commettrai aucune folie. — Oui, mon bon frère... Fais-moi tous les serments les plus solennels que tu pourras... je ne te crois pas... — C'est fini. —
Dame, mon ami... il y a toujours à redouter une algarade, une euphorie quelconque chez un garçon placide comme toi... — Mon cher Pascal, pour une algarade, une euphorie quelconque, il faut une raison... — Ce n'est malheureusement pas improbable!... Mais si... moi, je n'ai pas de raison. — Précisément, — dit le docteur, — voilà ce qui me fait redouter de te voir faire parler la poudre... mon cher Laurent... — Comment cela ? — Parbleu, c'est bien simple. L'amour, étant déjà illogique par lui-même, possède en outre cela de particulièrement incompréhensible qu'il fait commettre des folies aux gens qui aiment comme tu aimes. Le capitaine souleva ses larges épaules. — Non ! je te jure, mon cher Pascal... que je ne commettrai aucune folie. — Oui, mon bon frère... Fais-moi tous les serments les plus solennels que tu pourras... je ne te crois pas... — C'est fini. — Parole! C'est entendu depuis longtemps. C'est convenu avec Régine. — Mais un fait nouveau se produit... — Sans doute, mais cela ne peut infirmer la décision que nous avons précédemment prise. — Et qui se peut si facilement oublier aujourd'hui. — Mais non. — Mon cher, raisonnons. — Je ne demande pas mieux. « Je l'écoute. Laurent, se mit à cheval sur une chaise et, croisant les bras sur le dossier, se mit en devoir, tout en grillant une cigarette, d'écouler le docteur. — La situation était celle-ci... il n'y a pas longtemps encore. « D'un côté le comte de Bryons-Saluce. — Ce misérable, — interrompit Laurent. — Ce misérable, — reprit Pascal, — d'un côté donc ce misérable comte de Bryons-Saluce qui formait avec son ignoble père et sa ridicule belle-mère un camp. — Et quel camp de forbans ! — De l'autre, Régine et toi. — Ajoutes-y toi et Martinel. — J'ajoute Martinel et moi. — Parfait... Ensuite ? — Ensuite quoique ennemis, quoique s'étant déclaré une guerre acharnée et voués à la mort, ces deux camps demeuraient dans une expectative, dans une hostilité très marquée, sans cependant vouloir engager la bataille. — Permets. Je ne demandais pas