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soit, comme un lourd fruit de paradis, nourri peu à peu de chaque être, ait germé, croissante, abritée par l'antique flanc de sa race tout entière, jusqu'à la fructification miraculeuse. Ce germe de héros supérieur, tout homme l'emporte en lui comme un rêve mûrissant, chacun le couve, le réchauffe dans son cœur et nous lui donnons nos sucs les plus purs, il se compose à nos dépens, peut-être, surtout lorsqu'il est près de naître, car alors le héros retentit presque en nous et déjà sa force nous anime un peu, sans tout à fait nous posséder. De là, l'état de désordre où se trouvent, la plupart du temps, les parents immédiats des génies supérieurs (on peut citer dans ce siècle, le père de Napoléon, celui de Hugo, celui de Zola). Sitôt que, enfin, ce héros voit le jour, sa famille toute entière se reconnait. Les premières pensées qui s'attachent à lui, qui brûlent dans son sein comme des lampes sacrées, ce sont celles de son père et de sa mère. Les vertus dont il voit l'exemple, les spectacles auxquels il assiste et les aventures de l'enfance, voilà donc les premiers objets de son enthousiasme ingénu. Un peu plus tard, il ira, solitaire, sa rêverie profonde emplira les bois, en lui s'éveilleront les pensées du monde comme un vol éperdu d'oiseaux retentissants. Ce que personne ne comprend, c'est qu'un homme de cette qualité n'est point d'avance prédestiné à remplir tel ou tel rôle, car tous également lui conviennent, puisqu'il y peut faire resplendir l'âme de sa race, soit qu'il l'incarne au riche bloc des statues, soit qu'il l'impose aux peuples sous forme de textes de lois, soit qu'il les oblige au contraire, à l'adorer, dissimulée sous le voile blanc et clair des héroïnes tragiques. Il est mesquin d'imaginer qu'un homme, parce qu'il s'est résolu à écrire uniquement des stances, ne peut point prétendre en réalité à des travaux différents. L'exemple de Lamartine, de Chateaubriand, de Napoléon, etc., dénonce la vanité de cette erreur. De 17 à 20 ans, Bonaparte, sans aucun doute, calculait les chances de succès que pouvait, vers 1787,
ira, solitaire, sa rêverie profonde emplira les bois, en lui s'éveilleront les pensées du monde comme un vol éperdu d'oiseaux retentissants. Ce que personne ne comprend, c'est qu'un homme de cette qualité n'est point d'avance prédestiné à remplir tel ou tel rôle, car tous également lui conviennent, puisqu'il y peut faire resplendir l'âme de sa race, soit qu'il l'incarne au riche bloc des statues, soit qu'il l'impose aux peuples sous forme de textes de lois, soit qu'il les oblige au contraire, à l'adorer, dissimulée sous le voile blanc et clair des héroïnes tragiques. Il est mesquin d'imaginer qu'un homme, parce qu'il s'est résolu à écrire uniquement des stances, ne peut point prétendre en réalité à des travaux différents. L'exemple de Lamartine, de Chateaubriand, de Napoléon, etc., dénonce la vanité de cette erreur. De 17 à 20 ans, Bonaparte, sans aucun doute, calculait les chances de succès que pouvait, vers 1787, acquérir un jeune homme de son mérite, en choisissant telle ou telle profession. Car ses facultés lui eussent tout permis. Si cela eût été du goût de son époque, il aurait formé des poèmes, versifié d'une manière extrêmement supérieure : « Ah ! pensait-il, ténébreux, délicat, que faire, quel métier prendre et comment réussir ? La politique est une carrière médiocre où je n'utiliserai ni mes vertus, ni mes talents, ni mon mérite et qui me laissera dans la suite, élégiaque et insatisfait, car la laideur répugne à mon esprit. Mais d'autre part, ce n'est pas le moment d'écrire de sonores tragédies. Les tragédies contemporaines dépasseront toutes mes conceptions les plus éloquentes et les plus profondes. » Cependant la guerre le tenta ; ayant conçu l'ignominie du monde, il désirait fort s'y soustraire, soit en le réformant, soit en se tuant. Ce qui domine en effet chez un jeune homme supérieur, c'est, je crois, le goût de l'ordre, une sorte de passion de beauté pratique, ne se résignant pas encore à accepter des chimères en compensation de nos platitudes, mais résolu à conquérir le monde, et à affermir son propre équilibre. Quand on approche de 18 ans, on est sensible,
prendre et comment réussir ? La politique est une carrière médiocre où je n'utiliserai ni mes vertus, ni mes talents, ni mon mérite et qui me laissera dans la suite, élégiaque et insatisfait, car la laideur répugne à mon esprit. Mais d'autre part, ce n'est pas le moment d'écrire de sonores tragédies. Les tragédies contemporaines dépasseront toutes mes conceptions les plus éloquentes et les plus profondes. » Cependant la guerre le tenta ; ayant conçu l'ignominie du monde, il désirait fort s'y soustraire, soit en le réformant, soit en se tuant. Ce qui domine en effet chez un jeune homme supérieur, c'est, je crois, le goût de l'ordre, une sorte de passion de beauté pratique, ne se résignant pas encore à accepter des chimères en compensation de nos platitudes, mais résolu à conquérir le monde, et à affermir son propre équilibre. Quand on approche de 18 ans, on est sensible, ardent, sublime. Chacun de nous vers cet âge, a été frappé avec force de la médiocrité du monde, où c'était son destin de vivre. De là, chez tant de jeunes hommes, cette subite répugnance que leur inspire la terre, cette amère tristesse où sa vue les jette ! Hélas ! pourquoi ne point fuir de pareilles vulgarités ! Le spectacle du monde nous soulève le cœur, et nous y assistons, frémissants, orageux, enivrés de mélancolie. Un jeune homme d'esprit supérieur, c'est-à-dire qui porte en lui un monde composé par sa race des substances les plus brillantes, voit quelle tristesse il éprouve en contemplant la société, si étroite, si mesquine, où il va vivre ! La mélancolie est plus forte en lui qu'en tout autre puisqu'il possède de la beauté une conception plus précise, puisqu'il est la beauté elle-même, sa parfaite expression humaine, le type réalisé des efforts sans borne de l'espèce à laquelle il appartient. Mais cette harmonieuse conception, qui dans son âme peu à peu, suivant la nature, se forma, comment supporter sa dépérissante affliction, comment l'imprimer sur la terre vivante, par quel moyen la mettre au jour, et l'imposer comme une impeccable et évidente loi aux personnages qui
pourquoi ne point fuir de pareilles vulgarités ! Le spectacle du monde nous soulève le cœur, et nous y assistons, frémissants, orageux, enivrés de mélancolie. Un jeune homme d'esprit supérieur, c'est-à-dire qui porte en lui un monde composé par sa race des substances les plus brillantes, voit quelle tristesse il éprouve en contemplant la société, si étroite, si mesquine, où il va vivre ! La mélancolie est plus forte en lui qu'en tout autre puisqu'il possède de la beauté une conception plus précise, puisqu'il est la beauté elle-même, sa parfaite expression humaine, le type réalisé des efforts sans borne de l'espèce à laquelle il appartient. Mais cette harmonieuse conception, qui dans son âme peu à peu, suivant la nature, se forma, comment supporter sa dépérissante affliction, comment l'imprimer sur la terre vivante, par quel moyen la mettre au jour, et l'imposer comme une impeccable et évidente loi aux personnages qui nous demeurent contemporains ? Tel est le problème qui se pose à lui. Car ne vous y trompez pas ! Pour un homme aussi sensible, aussi pénétrable de toutes parts, à l'air, à l'onde, et aux lumières différenciées, mobile ainsi, et comme poreux, tant la moindre apparence filtre et égoutte en lui ses essences principales, vivre dans un monde en désordre, est un supplice et une souffrance intolérable. Imaginez sa douleur, en considérant l'état de déséquilibre où se trouve l'humanité et quel désespoir il éprouve en contemplant ce triomphe de la platitude qui souille généralement les peuples de l'univers. Des spectacles de ce genre lui sont pénibles, il les endure mal, il en meurt. S'il ne gardait point l'espoir de les réformer quelque jour, peut-être s'empresserait-il de les quitter, car il souffre avec peine toute cette ignominie, et les vulgarités d'un goût si inférieur qui réjouissent la plupart des hommes. Il faut donc, pour le subir, réformer cet univers. « Si je ne parviens pas à une situation, qui me permette de m'imposer, je périrai certainement, » pensais-je moi-même quand j'étais encore au collège. Dans le parc où se recréaient les écoliers, les arbres tout à coup remuaient des lumières
en lui ses essences principales, vivre dans un monde en désordre, est un supplice et une souffrance intolérable. Imaginez sa douleur, en considérant l'état de déséquilibre où se trouve l'humanité et quel désespoir il éprouve en contemplant ce triomphe de la platitude qui souille généralement les peuples de l'univers. Des spectacles de ce genre lui sont pénibles, il les endure mal, il en meurt. S'il ne gardait point l'espoir de les réformer quelque jour, peut-être s'empresserait-il de les quitter, car il souffre avec peine toute cette ignominie, et les vulgarités d'un goût si inférieur qui réjouissent la plupart des hommes. Il faut donc, pour le subir, réformer cet univers. « Si je ne parviens pas à une situation, qui me permette de m'imposer, je périrai certainement, » pensais-je moi-même quand j'étais encore au collège. Dans le parc où se recréaient les écoliers, les arbres tout à coup remuaient des lumières sur leurs feuilles, et la brise heurtait les branches balancées. Ces noirs feuillages furent témoins de mes rêves, et que je n'eus point supporté la vie si l'espoir de mon âme ne s'était point levé, l'espoir de conquérir le monde, et de pétrir suivant l'inflexion de mes pensées propres l'argile impure dont sont nourris les hommes, les montagnes et les plantes. Combien de jeunes hommes sont ainsi! Quelle crainte la fortune leur inspire ! Comme ils ont peu de goût pour l'amour, pour les roses, pour les hommes avec qui ils ont lié connaissance ! Une grave mélancolie emplit ces pâles figures. Jugez par là de la tristesse, de l'intolérable épouvante, que la vie, à son début, peut inspirer à une âme supérieure. C'est un homme qui demande à vivre et qui meurt, dans le monde où le destin l'a mis. Il réclame de la beauté avec autant de fièvre, que vous du pain. La beauté lui est nécessaire, elle est l'élément de sa vie, loin d'elle il respire avec peine, elle seule le fortifie et le nourrit. Dissipez cet air étouffant, remettez de l'ordre dans le monde, de peur que mon héros ne puisse en respirer l'arôme, ni en
impure dont sont nourris les hommes, les montagnes et les plantes. Combien de jeunes hommes sont ainsi! Quelle crainte la fortune leur inspire ! Comme ils ont peu de goût pour l'amour, pour les roses, pour les hommes avec qui ils ont lié connaissance ! Une grave mélancolie emplit ces pâles figures. Jugez par là de la tristesse, de l'intolérable épouvante, que la vie, à son début, peut inspirer à une âme supérieure. C'est un homme qui demande à vivre et qui meurt, dans le monde où le destin l'a mis. Il réclame de la beauté avec autant de fièvre, que vous du pain. La beauté lui est nécessaire, elle est l'élément de sa vie, loin d'elle il respire avec peine, elle seule le fortifie et le nourrit. Dissipez cet air étouffant, remettez de l'ordre dans le monde, de peur que mon héros ne puisse en respirer l'arôme, ni en souffrir le spectacle ! Ainsi pour ce héros la victoire et la gloire sont une question de vie. Vous croyez à un goût vaniteux de fortune, mais cette dévorante ambition que montre un Bonaparte, un Hugo, par exemple, supposez lui donc des racines plus fortes, plus puissantes et plus mystérieuses. Avides, fanatiques, douloureux, ces grands hommes fussent morts rapidement peut-être, s'ils n'étaient pas parvenus à la situation de gloire où les portèrent leur politique et leur génie admirable. Je regrette beaucoup qu'aucun d'eux n'ait confessé ses sentiments sur un sujet pourtant si net, si délicat. Vous eussiez vu d'une façon saisissante, que le choix d'une carrière, vers dix-sept, dix-huit ans, les a tous occupés profondément. Non point qu'ils eussent craintes sur leur valeur propre, mais l'important c'est la manière de s'en servir pour sa plus parfaite fortune. Tant de vertus, de talents qu'ils se connaissaient, comment les utiliser, sans restreindre ses chances de triomphe, en tenant compte de l'époque, de la mode, de l'esprit public ? Grande question ! Chacun se la pose. Dans l'élection d'une carrière, en effet, les vaines raisons du sentiment n'interviennent point, car nous nous supposons du goût pour remplir toutes les vocations, et notre âme
Avides, fanatiques, douloureux, ces grands hommes fussent morts rapidement peut-être, s'ils n'étaient pas parvenus à la situation de gloire où les portèrent leur politique et leur génie admirable. Je regrette beaucoup qu'aucun d'eux n'ait confessé ses sentiments sur un sujet pourtant si net, si délicat. Vous eussiez vu d'une façon saisissante, que le choix d'une carrière, vers dix-sept, dix-huit ans, les a tous occupés profondément. Non point qu'ils eussent craintes sur leur valeur propre, mais l'important c'est la manière de s'en servir pour sa plus parfaite fortune. Tant de vertus, de talents qu'ils se connaissaient, comment les utiliser, sans restreindre ses chances de triomphe, en tenant compte de l'époque, de la mode, de l'esprit public ? Grande question ! Chacun se la pose. Dans l'élection d'une carrière, en effet, les vaines raisons du sentiment n'interviennent point, car nous nous supposons du goût pour remplir toutes les vocations, et notre âme enfin nous convainc toujours des légitimes merveilles de nos destins. On juge trop les héros sur leurs entreprises, sur plusieurs maximes prononcées, sur leur maintien dans l'univers. Mais ce qu'il faut chercher, c'est la secrète loi qui préside à la formation de leurs aventures, c'est le motif auquel obéissent ces âmes romanesques, dans telle ou telle circonstance. Si vous étudiez leur histoire en écoutant leurs confidences, vous discernerez bientôt que Bonaparte avait du goût pour le métier des Lettres, et qu'il eut voulu l'exercer, on vous dira que Hugo eut souhaité pour lui, d'héroïques destins, vous apprendrez que Lamartine, que Rousseau, et que Bernardin réclamaient des dieux, à 20 ans, la faveur de réformer la société dont ils étaient contemporains. « Comme je n'ai pas réussi à établir la cité que je rêvais, dit à peu près Bernardin. dans la préface de l'Arcadie, je me résolve, aujourd'hui, à en décrire, dans cet ouvrage, les chimériques magnificences, les mœurs morales, les agitations vaniteuses. » Remarquez que cet aveu (dont j'ai, citant de mémoire, peut-être modifié les termes) dénonce une mélancolie, une résignation infinie. Jusqu'à 35 ans, ce doux Bernardin, sensible à la misère humaine, parcourut des pays sans nombre, avec l'ambition
âmes romanesques, dans telle ou telle circonstance. Si vous étudiez leur histoire en écoutant leurs confidences, vous discernerez bientôt que Bonaparte avait du goût pour le métier des Lettres, et qu'il eut voulu l'exercer, on vous dira que Hugo eut souhaité pour lui, d'héroïques destins, vous apprendrez que Lamartine, que Rousseau, et que Bernardin réclamaient des dieux, à 20 ans, la faveur de réformer la société dont ils étaient contemporains. « Comme je n'ai pas réussi à établir la cité que je rêvais, dit à peu près Bernardin. dans la préface de l'Arcadie, je me résolve, aujourd'hui, à en décrire, dans cet ouvrage, les chimériques magnificences, les mœurs morales, les agitations vaniteuses. » Remarquez que cet aveu (dont j'ai, citant de mémoire, peut-être modifié les termes) dénonce une mélancolie, une résignation infinie. Jusqu'à 35 ans, ce doux Bernardin, sensible à la misère humaine, parcourut des pays sans nombre, avec l'ambition d'établir, en un lieu quelconque du monde, la société que rêvait son esprit. Mais ses voyages finis, il revint, couvert de tristesse, ayant perdu ses charmantes illusions. Aussi se résolut-il à mettre en scène l'apparence de ses rêves, à en rapporter les détails, et à en faire la description. Cependant, représentez-vous l'intervalle de mélancolie, de territoires, et d'épouvante, qui se place entre une décision si extrême, et les premières espérances conçues par cet homme malheureux. Mais pourquoi s'obstiner contre une époque ? Vingt ans plus tard, vers 1790-91, peut-être eût-il réussi à faire triompher ses chimères. Je doute qu'alors il les eût célébrées, je ne le vois guère composant l'Arcadie ou la Chaumière Indienne. Il n'y eût pas pensé. Pourtant lui-même eût été satisfait. Ses plus secrètes ambitions se fussent trouvées contentées, comme elles le furent rapidement sitôt qu'il eut pris l'habitude de peindre les patries de ses songes au lieu de prétendre imposer leur ordre aux réalités de la vie. Ainsi l'important, c'est la secrète loi que contient notre âme, recherchez-la dans tout homme, et ne vous occupez point des manières mobiles et contraires dont les événements la rendent manifeste. Un Rousseau, un Bernardin, Bonaparte, Hugo, Zola, ne les
représentez-vous l'intervalle de mélancolie, de territoires, et d'épouvante, qui se place entre une décision si extrême, et les premières espérances conçues par cet homme malheureux. Mais pourquoi s'obstiner contre une époque ? Vingt ans plus tard, vers 1790-91, peut-être eût-il réussi à faire triompher ses chimères. Je doute qu'alors il les eût célébrées, je ne le vois guère composant l'Arcadie ou la Chaumière Indienne. Il n'y eût pas pensé. Pourtant lui-même eût été satisfait. Ses plus secrètes ambitions se fussent trouvées contentées, comme elles le furent rapidement sitôt qu'il eut pris l'habitude de peindre les patries de ses songes au lieu de prétendre imposer leur ordre aux réalités de la vie. Ainsi l'important, c'est la secrète loi que contient notre âme, recherchez-la dans tout homme, et ne vous occupez point des manières mobiles et contraires dont les événements la rendent manifeste. Un Rousseau, un Bernardin, Bonaparte, Hugo, Zola, ne les croyez point nés spécialement pour les Lettres, pour les Aventures, pour la Poésie. — Peu importent les carrières diverses où ces grands hommes s'engagèrent, parce qu'elles favorisaient le mieux l'exercice de leurs talents, l'exécution de leurs travaux, et leur victoire particulière. Il faut scruter le fond de l'âme, sonder l'abîme, chercher le sens de ces entreprises saisissantes. Sous ses yeux d'un feu gris, sinistre, énigmatique, Bonaparte cache une masse de spectrales pensées inanimées, mais près de naître, à qui l'univers donnera vie. Étudions donc le principe qui soutient longtemps ce héros, la loi de ses mouvements, le motif intérieur au nom duquel agit cette orageuse figure. Tout le reste, aventures, guerres, combats, poèmes, c'est le prétexte, ce sont les mobiles conséquences d'un immuable et logique génie. Cette forte loi qui préside au destin d'un héros, cette secrète raison de vie, je la vois comme le dernier cri d'une race entière, le sentiment de sa perpétuité, son autoritaire pensée affluant, mettant tout son sang dans l'âme prédestinée d'un homme. De là l'extrême puissance de son élan. Sa vocation semble invincible. Au nom des principes qu'il s'est constitués, Bonaparte, fanatique, sectaire, ne souffre aucune opposition. La moindre hostilité lui est insupportable. En
chercher le sens de ces entreprises saisissantes. Sous ses yeux d'un feu gris, sinistre, énigmatique, Bonaparte cache une masse de spectrales pensées inanimées, mais près de naître, à qui l'univers donnera vie. Étudions donc le principe qui soutient longtemps ce héros, la loi de ses mouvements, le motif intérieur au nom duquel agit cette orageuse figure. Tout le reste, aventures, guerres, combats, poèmes, c'est le prétexte, ce sont les mobiles conséquences d'un immuable et logique génie. Cette forte loi qui préside au destin d'un héros, cette secrète raison de vie, je la vois comme le dernier cri d'une race entière, le sentiment de sa perpétuité, son autoritaire pensée affluant, mettant tout son sang dans l'âme prédestinée d'un homme. De là l'extrême puissance de son élan. Sa vocation semble invincible. Au nom des principes qu'il s'est constitués, Bonaparte, fanatique, sectaire, ne souffre aucune opposition. La moindre hostilité lui est insupportable. En réalité, il en meurt, il gémit, son cœur bat, la plus étrange douleur l'accable. Ne vous étonnez donc pas que des héros aussi solides, trempés dans le feu d'une race, paraissent tout à fait résolus à imposer leurs conceptions soit sous la forme de rigides textes de lois, soit en composant des poèmes; cessez d'être surpris qu'ils aspirent à imprimer leurs traits à l'argile même des terres. C'est qu'ils ne se sont point formés grâce à la littérature, ou grâce à un professeur, mais sous leur sein bat le cœur d'une nation, ils ne pourront pas résister au secret mouvement de leur âme, ils les répètent d'une manière apparente, ils essaient de les imprimer à l'opaque matière du monde, ils possèdent une force infinie puisqu'elle est faite des forces rassemblées par les ans, puisqu'en eux, l'antique sang afflue, puisqu'ils obéissent sans limite à la fixe et solide loi qui dirige depuis des siècles, l'évolution de leur espèce. SAINT-GEORGES DE BOUFILIER, À M O U R Poème de la Flamme donnée Ô fleur de mon âme, ô ma vie souriante, ô rose de mon baiser, pour ma soif divine, ô divine fontaine ! mon cœur était profond comme le bassin d'une
composant des poèmes; cessez d'être surpris qu'ils aspirent à imprimer leurs traits à l'argile même des terres. C'est qu'ils ne se sont point formés grâce à la littérature, ou grâce à un professeur, mais sous leur sein bat le cœur d'une nation, ils ne pourront pas résister au secret mouvement de leur âme, ils les répètent d'une manière apparente, ils essaient de les imprimer à l'opaque matière du monde, ils possèdent une force infinie puisqu'elle est faite des forces rassemblées par les ans, puisqu'en eux, l'antique sang afflue, puisqu'ils obéissent sans limite à la fixe et solide loi qui dirige depuis des siècles, l'évolution de leur espèce. SAINT-GEORGES DE BOUFILIER, À M O U R Poème de la Flamme donnée Ô fleur de mon âme, ô ma vie souriante, ô rose de mon baiser, pour ma soif divine, ô divine fontaine ! mon cœur était profond comme le bassin d'une mer, et je ne croyais plus en nul fleuve pour l'emplir... ma poitrine immense était vide, j'aspirais ! j'aspirais ! et sur la rive des rivières, et dans les vallées délicieuses, et sous les arbres dont cependant les branches se balancent, ô corps de mon désir ! je ne trouvais plus d'air... Je croyais mon désir plus grand que notre monde... et cependant petit souffle, petite aube, petite aurore, tu n'as eu qu'à t'approcher, toi ! et toutes les plaies de mon âme se sont fermées... tu n'as eu qu'à te pencher, toi! et toutes mes bouches avides et désolées ont en moi retrouvé soudain l'espoir embaumé du baiser... tu n'as eu qu'à me regarder, toi ! et mon cœur profond comme la mer s'est empli... Ô mon sourire, tu m'as donné ta main, et le mal qui rongeait mon âme s'est éteint ! J'ai pris ta main, et tu l'as laissée dans la mienne, ce soir. Bien-Aimée ! Bien-Aimée ! j'ai senti tout l'amour fleurir dans ton cœur, et mon cœur s'est épanoui... On peut se donner en tendant une fleur, on peut se donner en donnant un regard, on peut se donner en donnant sa main... Quand j'ai