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lueurs et trompe l'esprit en lui posant de nouveaux et inutiles problèmes sur des formes qu'elle déguise, en les évoquant à demi hors du noir absolu de la nuit. Peut-être une autre patrouille, à quelques mètres, est-elle postée, qui attend et qui guette et a vu se rapprocher les quinze courageux. Il y a tant de soirs et de soirs que ce groupe se promène ainsi, cherchant la sortie, le trou parmi les défenses adverses. Le Boche aussi, à son tour, court la campagne, flairé, s'obstine, se risque. Et peut-être l'officier allemand de là-bas a-t-il reçu le même ordre que le lieutenant Chamoin, peut-être son général et l'état-major s'étonnent-ils parce qu'on ne leur sert pas un prisonnier français, chaque matin, au réveil. Mais ces pensées sont celles de la veille ou du retour; pour l'instant, le lieutenant, le sergent, les deux caporaux, les dix soldats ne songent qu'à la besogne présente, aux vingt pas à faire, aux dix mètres à traverser, dans lesquels peuvent les attendre l'inconnu et la mort. Sss, un coup de sifflet, léger, et rrrran vingt éclairs, une salve, s'abattent sur eux à quinze mètres, à dix pas, on ne sait au juste. Ils venaient de se lever pour un nouveau bond. Des hommes tombent, blessés sans doute. En avant, à la baïonnette! hurle Chamoin furieux. Les Français bondissent. Deux, trois coups de feu encore. "Garce!" crie le caporal Ponceau. "Fi de putain" dit un autre. Dans la noire nuit, des formes debout se jettent les unes sur les autres. Mais le Boche ne s'est pas attendu à ce coup de fureur, cette colère. Il tourne casque, s'enfuit. On entend dans la nuit un galop, une fuite lourde, éperdue, sur la terre mouillée. "Ha!" crie encore le lieutenant. Rassemblement à moi! Et comme il ne voit pas tout son monde venir à lui assez vite, il crie encore: "Tenez, nom de Dieu! J'ai dit Rassemblement à moi!" Dans l'obscurité, les hommes s'avancent, se pressent. Ils veulent partir. Et suivez fait la voix sèche du lieutenant. Mettez-vous avec vos caporaux, par groupes. On compte dans l'ombre. Quatre manquants.
lever pour un nouveau bond. Des hommes tombent, blessés sans doute. En avant, à la baïonnette! hurle Chamoin furieux. Les Français bondissent. Deux, trois coups de feu encore. "Garce!" crie le caporal Ponceau. "Fi de putain" dit un autre. Dans la noire nuit, des formes debout se jettent les unes sur les autres. Mais le Boche ne s'est pas attendu à ce coup de fureur, cette colère. Il tourne casque, s'enfuit. On entend dans la nuit un galop, une fuite lourde, éperdue, sur la terre mouillée. "Ha!" crie encore le lieutenant. Rassemblement à moi! Et comme il ne voit pas tout son monde venir à lui assez vite, il crie encore: "Tenez, nom de Dieu! J'ai dit Rassemblement à moi!" Dans l'obscurité, les hommes s'avancent, se pressent. Ils veulent partir. Et suivez fait la voix sèche du lieutenant. Mettez-vous avec vos caporaux, par groupes. On compte dans l'ombre. Quatre manquants. Une plainte d'ailleurs, une sorte de souffle exhale, part de quelques pas en arrière. Espacez-vous en ligne à trois pas les uns des autres, et revenons. C'est bientôt fait, et l'on marche. Le lieutenant est derrière, seul, à dix pas, son revolver à la main. Il se retourne du côté de l'ennemi. Plus un mouvement, plus un bruit, plus de fusées même. Allons, en avant. "Un Boche, mon lieutenant... Vivant? Mort? " Répond-il. "Il ne bouge pas. Il respire encore. Il va partir. Emportez-vous. On verra après. " Peux hommes l'empoignent par les épaules et les pieds. "Mon lieutenant, c'est Quelvec. Il ne respire plus. " –"Vive le sergent Bade. "Oh voilà P'tit Jacques. Il vit! " Les voix étouffées, dans la nuit, parviennent clairement. Le lieutenant s'approche. "Eh bien P'tit Jacques! " "Ma lieutenant, foutu, j'suis foutu, murmure le petit Breton étendu dans l'ombre dans le ventre, deux trous. "Laissez-moi. Rentrez. Y en a déjà assez de démolis comme ça. " "Mais non! P'tit Jacques. On va t'emporter et te soigner. Tu sais bien qu'on s'en tire souvent. Et tu iras en Bretagne. " "Ah ma lieutenant, n'y a plus de P'tit Jacques, n'y a plus de Bretagne. Vous
de l'ennemi. Plus un mouvement, plus un bruit, plus de fusées même. Allons, en avant. "Un Boche, mon lieutenant... Vivant? Mort? " Répond-il. "Il ne bouge pas. Il respire encore. Il va partir. Emportez-vous. On verra après. " Peux hommes l'empoignent par les épaules et les pieds. "Mon lieutenant, c'est Quelvec. Il ne respire plus. " –"Vive le sergent Bade. "Oh voilà P'tit Jacques. Il vit! " Les voix étouffées, dans la nuit, parviennent clairement. Le lieutenant s'approche. "Eh bien P'tit Jacques! " "Ma lieutenant, foutu, j'suis foutu, murmure le petit Breton étendu dans l'ombre dans le ventre, deux trous. "Laissez-moi. Rentrez. Y en a déjà assez de démolis comme ça. " "Mais non! P'tit Jacques. On va t'emporter et te soigner. Tu sais bien qu'on s'en tire souvent. Et tu iras en Bretagne. " "Ah ma lieutenant, n'y a plus de P'tit Jacques, n'y a plus de Bretagne. Vous écrierez chez moi. " "T'es bête. Tais-toi. Vous l'emportez. Mais qui manque-t-il encore? " "Lavocat, seulement. " "Il faut chercher. Nous ne pouvons pas laisser un de nos gens à ces salauds. " Sept hommes sont occupés à porter les blessés et les morts. Le grand Sabouin, le garde-chasse, à lui seul a chargé le corps du sergent Bade sur son épaule. Derrière le groupe des porteurs, les deux caporaux, un soldat et le lieutenant sont seuls à protéger la retraite. Trente pas encore. Puis l'on entend appeler, gémir. Et c'est Lavocat, assis sur une pierre qui tient son bras cassé près du coude. –"Ça fait mal, mon lieutenant, dit-il. Si quelqu'un voulait prendre mon fusil. " "Où lâcher. On marche cinquante, soixante mètres. "Ma Douce! Ma lieutenant, fait P'tit Jacques. Tous s'arrêtent, le lieutenant arrive. J'souffre trop! J'aime mieux mourir! " "Ecoute, P'tit Jacques, sois sérieux! Tais-toi. Plus tu endureras et plus on te soignera vite. " "Bien, ma lieutenant. Mais je dis que j'aime mieux mourir tout seul ici que de trop souffrir. " "Allons, tais-toi. Marchons. " Et le cortège reprend. Regardez de temps en temps derrière vous, dit le lieutenant aux deux caporaux. "Certainement, mon lieutenant.
lui seul a chargé le corps du sergent Bade sur son épaule. Derrière le groupe des porteurs, les deux caporaux, un soldat et le lieutenant sont seuls à protéger la retraite. Trente pas encore. Puis l'on entend appeler, gémir. Et c'est Lavocat, assis sur une pierre qui tient son bras cassé près du coude. –"Ça fait mal, mon lieutenant, dit-il. Si quelqu'un voulait prendre mon fusil. " "Où lâcher. On marche cinquante, soixante mètres. "Ma Douce! Ma lieutenant, fait P'tit Jacques. Tous s'arrêtent, le lieutenant arrive. J'souffre trop! J'aime mieux mourir! " "Ecoute, P'tit Jacques, sois sérieux! Tais-toi. Plus tu endureras et plus on te soignera vite. " "Bien, ma lieutenant. Mais je dis que j'aime mieux mourir tout seul ici que de trop souffrir. " "Allons, tais-toi. Marchons. " Et le cortège reprend. Regardez de temps en temps derrière vous, dit le lieutenant aux deux caporaux. "Certainement, mon lieutenant. Mais y a pas de péril, ils sont trop lâches pour foncer à nouveau contre des gens qui se défendent. " Dans l'obscurité, sur la terre où l'on glisse, tandis que nulle étoile ne luit au-dessus d'eux, ils vont à petits pas; lugubre cohorte. "Mon lieutenant, c'est ceux qui les portent, qui disent qu'ils n'en peuvent plus. " "Halte nous stopperons tous les cent mètres et les porteurs se renouvelleront. " A nouveau, ils s'en vont. Les pas plus lourds, l'espace parcouru paraît plus long, presque immense. Une, deux fois, ils s'arrêtent, et les porteurs se relaient. La haie, le peuplier sont dépassés. Tout à coup, au loin, derrière eux, une, deux détonations retentissent. Le canon. Un sifflement arrive, se rapproche, augmente, grandit et passe court sur eux. Deux éclatements rapprochés. Tout le monde s'est arrêté. En plein dans la tranchée, dit un des caporaux. Mais à peine a-t-il dit cela que, coup sur coup, trois, quatre, cinq départs retentissent au loin derrière. Puis d'autres encore sur la gauche. Les détonations se mêlent aux vrombissements, aux sifflements les éclatements s'y ajoutent. Et un tir continu s'enfle, s'organise. Ils tirent sur notre première ligne, crie le lieutenant. Un barrage. Nous ne
portent, qui disent qu'ils n'en peuvent plus. " "Halte nous stopperons tous les cent mètres et les porteurs se renouvelleront. " A nouveau, ils s'en vont. Les pas plus lourds, l'espace parcouru paraît plus long, presque immense. Une, deux fois, ils s'arrêtent, et les porteurs se relaient. La haie, le peuplier sont dépassés. Tout à coup, au loin, derrière eux, une, deux détonations retentissent. Le canon. Un sifflement arrive, se rapproche, augmente, grandit et passe court sur eux. Deux éclatements rapprochés. Tout le monde s'est arrêté. En plein dans la tranchée, dit un des caporaux. Mais à peine a-t-il dit cela que, coup sur coup, trois, quatre, cinq départs retentissent au loin derrière. Puis d'autres encore sur la gauche. Les détonations se mêlent aux vrombissements, aux sifflements les éclatements s'y ajoutent. Et un tir continu s'enfle, s'organise. Ils tirent sur notre première ligne, crie le lieutenant. Un barrage. Nous ne pouvons pas rentrer. Posez les blessés. Asseyez-vous. Il n'y a qu'à attendre que ces crétins aient terminé. Le bruit des 105 s'est mêlé à celui des 77. Le brusque déchirement des premiers, lorsqu'ils éclatent, fait baisser la tête aux plus sérieux. D'autant qu'ils ne sont plus qu'à trois cents mètres environ de la tranchée et que le sifflement de l'obus est rude lorsqu'il tombe si près. "Mon lieutenant, dit un des caporaux assis près du lieutenant resté debout, vous ne pensez pas qu'ils font tout ce bruit pour se venger de ce qu'on leur a enlevé un Boche? " "Possible. Mais, c'est beaucoup de pétard pour pas grand-chose, répond le lieutenant soucieux. " Les blessés ne gémissent plus. Un homme parle bas à P'tit Jacques couché par terre et dont il tient la tête sur son genou. Mais voici un sifflement qui change. Il augmente de force. Couchéz-vous hurle Chamoin. Et il s'accroupit à terre. Avec un dernier cri horrible, comme un sifflement affreux de chaudière surpressée, puis un éclatement qui déchire l'oreille, un obus de 105 est venu tomber à soixante mètres d'eux. On entend les éclats, en gerbe, courir à travers l'espace et tomber comme des cailloux sur
environ de la tranchée et que le sifflement de l'obus est rude lorsqu'il tombe si près. "Mon lieutenant, dit un des caporaux assis près du lieutenant resté debout, vous ne pensez pas qu'ils font tout ce bruit pour se venger de ce qu'on leur a enlevé un Boche? " "Possible. Mais, c'est beaucoup de pétard pour pas grand-chose, répond le lieutenant soucieux. " Les blessés ne gémissent plus. Un homme parle bas à P'tit Jacques couché par terre et dont il tient la tête sur son genou. Mais voici un sifflement qui change. Il augmente de force. Couchéz-vous hurle Chamoin. Et il s'accroupit à terre. Avec un dernier cri horrible, comme un sifflement affreux de chaudière surpressée, puis un éclatement qui déchire l'oreille, un obus de 105 est venu tomber à soixante mètres d'eux. On entend les éclats, en gerbe, courir à travers l'espace et tomber comme des cailloux sur le sol. S'ils raccourcissent, gronde le caporal. Sur le champ, du même coin de l'horizon, d'autres sifflements jaillissent, rapides comme des éclairs. La patrouille sait que c'est pour elle, pour le morceau d'espace où elle est. Le combattant entraîné ne s'y trompe point parmi cinquante trajectoires d'obus qui se croisent, s'emmêlent au-dessus, à côté de lui, proches, égarées ou lointaines, il distingue, nettement, celle qui se rapproche du coin de terre où il gîte, qui tend vers lui, qui semble le viser, le poursuivre, comme si l'obus descendait droit du haut du ciel vers son cœur. Les secondes où ce sifflement dure comptent double on n'est sûr d'être vivant que lorsque tous les éclats sont retombés. Du premier coup, ici, personne n'a été touché. Cinq obus ont éclaté percutants, à trente, quarante mètres du groupe. Aussitôt le lieutenant Chamoin, la tête dressée, réfléchit. Que faire ? Où aller ? Vont-ils raccourcir, insister sur la tranchée de première ligne ? D'ailleurs, tout ça, derrière, des bruits, des éléments, des flammes brusques. Ils bombardent toujours la tranchée. Ne bougez pas, dit-il. Dix secondes ne sont pas écoulées que la même batterie tire. Ils répondent encore, tête dans leurs épaules. Deux, trois obus
s'emmêlent au-dessus, à côté de lui, proches, égarées ou lointaines, il distingue, nettement, celle qui se rapproche du coin de terre où il gîte, qui tend vers lui, qui semble le viser, le poursuivre, comme si l'obus descendait droit du haut du ciel vers son cœur. Les secondes où ce sifflement dure comptent double on n'est sûr d'être vivant que lorsque tous les éclats sont retombés. Du premier coup, ici, personne n'a été touché. Cinq obus ont éclaté percutants, à trente, quarante mètres du groupe. Aussitôt le lieutenant Chamoin, la tête dressée, réfléchit. Que faire ? Où aller ? Vont-ils raccourcir, insister sur la tranchée de première ligne ? D'ailleurs, tout ça, derrière, des bruits, des éléments, des flammes brusques. Ils bombardent toujours la tranchée. Ne bougez pas, dit-il. Dix secondes ne sont pas écoulées que la même batterie tire. Ils répondent encore, tête dans leurs épaules. Deux, trois obus ont éclaté sur eux, fusants, cette fois. Le caporal Ponceau Lève la tête, regarde, marche vers son chef, s'accroupit près de lui. Ponceau, dit-il, t'es là. Oui. Eh bien tu es le plus ancien de nous deux, prends le commandement le lieutenant est tué. Y'en a aussi ici de touchés, fait une voix dans l'ombre. Combien ? demande Ponceau, qui s'est rapproché du corps du lieutenant. — Je suis pas deux, au moins. Pan Pan ! Papapan Pan ! Panpaa ! Etvvv!vvv!vww w 1 w 'ww j c'est le 155 qui donne à fond de train. C'est comme Moucher qui s'ameutera là-bas, à trois kilomètres derrière les lignes françaises. On voit un roulement dans l'ombre, à l'horizon. Le 155 tire, et ne s'arrête pas. Du premier coup, il a ouvert comme un grand tir de barrage, non sur nos troupes ennemies, mais sur des emplacements de batteries, connues, frappées longtemps d'avance. Et il tire de toutes ses batteries, de tous les coins du secteur. La lourde se joint à lui. Cela fait un immense vacarme de départs, trajectoires, éclatements se confondent, se mêlent. Mais par-dessus tout on entend, dominant le tumulte et comme surplombant le secteur, le vrombissement rapide, à
fait une voix dans l'ombre. Combien ? demande Ponceau, qui s'est rapproché du corps du lieutenant. — Je suis pas deux, au moins. Pan Pan ! Papapan Pan ! Panpaa ! Etvvv!vvv!vww w 1 w 'ww j c'est le 155 qui donne à fond de train. C'est comme Moucher qui s'ameutera là-bas, à trois kilomètres derrière les lignes françaises. On voit un roulement dans l'ombre, à l'horizon. Le 155 tire, et ne s'arrête pas. Du premier coup, il a ouvert comme un grand tir de barrage, non sur nos troupes ennemies, mais sur des emplacements de batteries, connues, frappées longtemps d'avance. Et il tire de toutes ses batteries, de tous les coins du secteur. La lourde se joint à lui. Cela fait un immense vacarme de départs, trajectoires, éclatements se confondent, se mêlent. Mais par-dessus tout on entend, dominant le tumulte et comme surplombant le secteur, le vrombissement rapide, à la fois aigu et sombre, d'une musique infernale et violente, des obus de 155 qui sifflent et bouillent comme des furieux pressés les uns contre les autres. Le Boche lâche encore une, deux bordées. Puis, il se tait, muselé. Une de ces bordées est encore venue tomber en plein sur la patrouille. On a entendu un cri, puis un long gémissement rauque. Ponceau C'est le caporal Ponceau qui appelle. Ab nom de Dieu j'ai reçu un éclat sur la crosse de mon fusil. C'est tout ? Oui, répond le caporal, en se tâtant. Il faudrait viser à se barrer. Oui, mais comment ? On va d'abord appeler ceux qu'on a rien. Oui, tu as raison, appelle. Ceux qu'on a rien, dit à voix haute Ponceau, avancez-vous ici, qu'on se compte. Les autres, bougez pas. On va s'occuper de vous ! Deux hommes s'avancent. C'est toi, Déroin, et puis Labillotte. Oui, et pour une patrouille fidèle, tu peux dire que c'en est une Écoutez, dit Ponceau. On était quinze, on est quatre ça fait onze blessés ou bien morts. Et le Boche, remarque Lejèvre, il est toujours là. Oui, ça fait douze. On peut pas porter douze à quatre. Toi, Labillotte,
la patrouille. On a entendu un cri, puis un long gémissement rauque. Ponceau C'est le caporal Ponceau qui appelle. Ab nom de Dieu j'ai reçu un éclat sur la crosse de mon fusil. C'est tout ? Oui, répond le caporal, en se tâtant. Il faudrait viser à se barrer. Oui, mais comment ? On va d'abord appeler ceux qu'on a rien. Oui, tu as raison, appelle. Ceux qu'on a rien, dit à voix haute Ponceau, avancez-vous ici, qu'on se compte. Les autres, bougez pas. On va s'occuper de vous ! Deux hommes s'avancent. C'est toi, Déroin, et puis Labillotte. Oui, et pour une patrouille fidèle, tu peux dire que c'en est une Écoutez, dit Ponceau. On était quinze, on est quatre ça fait onze blessés ou bien morts. Et le Boche, remarque Lejèvre, il est toujours là. Oui, ça fait douze. On peut pas porter douze à quatre. Toi, Labillotte, qu'aimes parler, tu vas les mettre et valider. Tu vas aller trouver l'adjudant-chef. Tu lui raconteras tout. Le lieutenant est tué. Le servent aussi. Nous trois, on va porter les blessés et les autres entre les deux buttes. Aux silos ? Oui, aux silos. Ils sont là, à côté je les ai vus tout à l'heure avant que ces salauds nous sonnent, L'adjudant-chef n'a qu'à envoyer vite une corvée, ou bien des brancardiers, j'sais pas, moi ! Mais du renfort, enfin pour qu'on se tire. Tu les guideras. Nous, on va les porter tous aux silos, dans ce temps-là. Compris, dit Labillotte. Je file. Et seul, debout dans la nuit, l'arme à la bretelle, à grandes enjambées, le soldat Labillotte s'en va vers nos lignes. J'entends du bruit, dit sérentine près de l'adjudant-chef. Hacek-à fait celui-ci. C'est moi, Labillotte. Avance répondit l'adjudant. Tu es seul ? Oui, j'vas vous expliquer. Il s'avancait à travers le barbelé. L'explication fut brève. — C'est bien, Labillotte., conclut l'adjudant-chef. Tu vas attendre ici. Sergent de Laigle, vous avez entendu, et compris. Vous allez sortir avec votre demi-section au complet. Labillotte vous conduira. Vous rentrerez avec les blessés et les morts. Vous employerez ce qu'il
les ai vus tout à l'heure avant que ces salauds nous sonnent, L'adjudant-chef n'a qu'à envoyer vite une corvée, ou bien des brancardiers, j'sais pas, moi ! Mais du renfort, enfin pour qu'on se tire. Tu les guideras. Nous, on va les porter tous aux silos, dans ce temps-là. Compris, dit Labillotte. Je file. Et seul, debout dans la nuit, l'arme à la bretelle, à grandes enjambées, le soldat Labillotte s'en va vers nos lignes. J'entends du bruit, dit sérentine près de l'adjudant-chef. Hacek-à fait celui-ci. C'est moi, Labillotte. Avance répondit l'adjudant. Tu es seul ? Oui, j'vas vous expliquer. Il s'avancait à travers le barbelé. L'explication fut brève. — C'est bien, Labillotte., conclut l'adjudant-chef. Tu vas attendre ici. Sergent de Laigle, vous avez entendu, et compris. Vous allez sortir avec votre demi-section au complet. Labillotte vous conduira. Vous rentrerez avec les blessés et les morts. Vous employerez ce qu'il faudra d'hommes pour porter blessés et morts, le reste pour votre protection. Surtout, pas de bruit ! Rassemblez et partez. Ne vous occupez pas de vos emplacements je les ferai occuper par une escouade de l'autre section. Deux minutes plus tard, Labillotte en tête, la demi-section commençait à sortir par la chicane où la patrouille était passée deux heures auparavant. Déjà une heure vingt, pensa l'adjudant-chef, lorsqu'il eut placé une escouade dans la tranchée abandonnée par le sergent de Laigle et qu'il fut revenu s'installer près de la chicane. Pourvu qu'ils se dépêchent et qu'ils puissent rentrer avant le petit jour ! Il avait envoyé une note au commandant de compagnie. Celui-ci arriva quelques minutes avant que les hommes ne rentrent. J'ai transmis votre papier au commandant, dit-il à l'adjudant-chef. Les brancardiers vont sans doute arriver. En tous cas, comme l'on ne peut pas dégarnir le fortin, surtout au petit jour, j'ai donné l'ordre qu'une demi-section de réserve me suive et se tienne dans le boyau, sur les trottoirs de tir de la mitraillette. Si l'on en a besoin, on les aura sous la main. Vous n'avez pas eu de pertes, vous, lorsqu'ils ont bombardé? Non, mon capitaine. Seulement quelques
la chicane où la patrouille était passée deux heures auparavant. Déjà une heure vingt, pensa l'adjudant-chef, lorsqu'il eut placé une escouade dans la tranchée abandonnée par le sergent de Laigle et qu'il fut revenu s'installer près de la chicane. Pourvu qu'ils se dépêchent et qu'ils puissent rentrer avant le petit jour ! Il avait envoyé une note au commandant de compagnie. Celui-ci arriva quelques minutes avant que les hommes ne rentrent. J'ai transmis votre papier au commandant, dit-il à l'adjudant-chef. Les brancardiers vont sans doute arriver. En tous cas, comme l'on ne peut pas dégarnir le fortin, surtout au petit jour, j'ai donné l'ordre qu'une demi-section de réserve me suive et se tienne dans le boyau, sur les trottoirs de tir de la mitraillette. Si l'on en a besoin, on les aura sous la main. Vous n'avez pas eu de pertes, vous, lorsqu'ils ont bombardé? Non, mon capitaine. Seulement quelques rondins déplacés, à l'entrée d'un abri. La 3e section a eu une sentinelle touchée légèrement: un doigt broyé, à la main gauche. Mais ça ne fait rien au lieu de vous relever demain, comme je l'avais dit au lieutenant Chamoin, je vous ferai relever entre sept et neuf, ce matin le second peloton n'a rien fait depuis que nous sommes ici c'est son tour de passer en première ligne. L'adjudant-chef inclina la tête. Le jour ne se levait pas. Mais la nuit devenait blanche et fraîche. La demi-section est placée, vint dire au capitaine un agent de liaison. Bien, répondit celui-ci. Et surtout pas de potin s'ils ne veulent pas se faire sonner Enfin, dans l'herbe humide, on entendit frémir des pas. Halte-là C'est encore moi, Labillotte. Et les autres me suivent. Des ombres en effet s'agitèrent devant la chicane. Il n'y aura pas moyen de passer les blessés à travers les fils de fer, dit quelqu'un. Tournez derrière le fortin, cria l'adjudant. Je vais faire déplacer les chevaux de frise. Et l'adjudant s'en alla en courant dans le boyau, le capitaine sur ses talons. Un caporal et six hommes, dit-il, en arrivant à la demi-section de réserve. Et grimpez