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jour, aux Dieux de la patrie et du hasard, sous des deux inconnus où flottaient des volées d'aigles, des forêts de fusils, de morts et d'étendards... Vaine Pierre jetée dans le temps éternel! Et maintenant, tes jours sont comptés, ô Victoire; tu ne t'étendras plus dans la couche des chefs pour enivrer leurs nuits avec ta chair de gloire. Tu ne lèveras plus vers le soir, tes prunelles où venaient se mirer l'éclat des fers levés et tu ne riras plus de tes lèvres cruelles quand ton char triomphant sonnait sur les pavés. Dans nos cœurs, le dégoût des idoles aimées est passé comme un flot plus vaste que la mer; nous maudissons le Dieu qui lève les armées et qu'honore le flottement des drapeaux clairs; nous ferons des bûchers sur les Places publiques pour la pourpre et pour l'or, les épées et les croix; les lauriers tomberont du front des républiques et le vent soufflera dans la barbe des rois... Nous pleurons le péché d'avoir porté des armes, nous, les vainqueurs enfin vaincus par le remords, pour avoir trop compris la souffrance des larmes et quelle angoisse était sur la face des morts. Donnez-nous les rameaux de paix, les fleurs d'amour... Voici le glaive impur à la lame sanglante; quelle vigne sacrée, quelles roses puissantes pourront lui dérober la lumière du jour? Quelle eau pure saura laver nos mains coupables? - Pour que le poids de tant de fautes et de sang n'élargisse le fardeau des hommes misérables, pour que la pureté vienne au cœur des enfants, il faudra que nos fils, par les printemps vermeils, retournant les sillons de la glèbe vivante, dans les siècles futurs, sous des nouveaux soleils, fassent monter la vie de la terre clémente. MAURICE MAGRE. LES LIVRES La Comtesse, par Paul Alexis (Charpentier) En épigraphe de l'ouvrage qu'il a bien voulu m'envoyer, M. Paul Alexis écrit que le réalisme et le naturisme aideront à composer la littérature du XXe siècle. J'ai la persuasion, moi aussi, de l'influence de ces doctrines dans la prochaine pensée humaine. Je suis heureux que M. Alexis l'ait, de
fleurs d'amour... Voici le glaive impur à la lame sanglante; quelle vigne sacrée, quelles roses puissantes pourront lui dérober la lumière du jour? Quelle eau pure saura laver nos mains coupables? - Pour que le poids de tant de fautes et de sang n'élargisse le fardeau des hommes misérables, pour que la pureté vienne au cœur des enfants, il faudra que nos fils, par les printemps vermeils, retournant les sillons de la glèbe vivante, dans les siècles futurs, sous des nouveaux soleils, fassent monter la vie de la terre clémente. MAURICE MAGRE. LES LIVRES La Comtesse, par Paul Alexis (Charpentier) En épigraphe de l'ouvrage qu'il a bien voulu m'envoyer, M. Paul Alexis écrit que le réalisme et le naturisme aideront à composer la littérature du XXe siècle. J'ai la persuasion, moi aussi, de l'influence de ces doctrines dans la prochaine pensée humaine. Je suis heureux que M. Alexis l'ait, de cette manière, affirmé. Il serait fâcheux, cependant, que l'on confondît sous une même couleur les romans de Duranty, les épopées de Zola, et nos essais convaincus. Peut-être nos réalistes contemporains sont-ils enclins à mêler ces divers travaux, quoique un certain nombre d'auteurs les exécutent, chacun, dans une pensée et avec un espoir différent. Depuis quelques temps déjà, celui qui écrit ces lignes se trouve accablé par la sympathie de plusieurs auteurs dont l'art n'est pas du tout semblable au sien. Evidemment, je crois M. Zola le plus sublime, le plus haut, le plus majestueux écrivain de cette époque. L'esprit de cet homme nous domine. Les lois de l'art auquel il s'est soumis lui-même, celles qu'il a établies, seront les nôtres, nous les connaissons, elles président déjà à tous nos travaux, M. Zola a ouvert une voie large, avant lui inconnue, inexplorée. C'est dans cette voie que nous nous engageons. Cependant qu'on ne s'y trompe pas! Zola occupe une place à part, tout à fait différente de celle où se trouvent ses partisans de 1880-81. J'ai lu le livre que M. Alexis lui consacra. Je ne le crois pas pénétrant, M. Paul Alexis n'a pas bien compris, je crois, la personnalité,
un espoir différent. Depuis quelques temps déjà, celui qui écrit ces lignes se trouve accablé par la sympathie de plusieurs auteurs dont l'art n'est pas du tout semblable au sien. Evidemment, je crois M. Zola le plus sublime, le plus haut, le plus majestueux écrivain de cette époque. L'esprit de cet homme nous domine. Les lois de l'art auquel il s'est soumis lui-même, celles qu'il a établies, seront les nôtres, nous les connaissons, elles président déjà à tous nos travaux, M. Zola a ouvert une voie large, avant lui inconnue, inexplorée. C'est dans cette voie que nous nous engageons. Cependant qu'on ne s'y trompe pas! Zola occupe une place à part, tout à fait différente de celle où se trouvent ses partisans de 1880-81. J'ai lu le livre que M. Alexis lui consacra. Je ne le crois pas pénétrant, M. Paul Alexis n'a pas bien compris, je crois, la personnalité, le génie extrême, l'auguste harmonie naturelle de son modèle. Ce qui lui plaisait en lui, c'est son goût de la petite vie de la modernité et des scènes vécues, cela précisément nous semble inutile, apparent, sans valeur profonde. Zola est une sorte de prodigieux Pan. Cet homme a tout vu. Tout connu. Pénétrable aux odeurs, à l'air, aux éléments, son œuvre est vivante comme les fortes prairies qui roulent sur la pente des terres. Le premier de tous les auteurs, Zola a su les relations, il a uni l'homme à la terre, au paysage et à sa race. Au lieu de l'isoler comme autrefois, il l'a remis en rapport avec les étoiles, le printemps des roses, l'air que chacun porte sur sa blanche poitrine, les nuages, les saisons et les métaux du monde. D'ailleurs, toutes ces choses, bien des fois, je les ai dites et redites. Mais où donc trouvez-vous les traces de cet esprit dans M. Paul Alexis, dans Maupassant, dans Duranty et tous les autres réalistes? En vérité je n'en vois pas. La plus plate banalité, les sentiments les plus vulgaires, des personnages isolés font l'étude de ces écrivains. M. Zola, lui, substitue à tout l'antique idéal des
Tout connu. Pénétrable aux odeurs, à l'air, aux éléments, son œuvre est vivante comme les fortes prairies qui roulent sur la pente des terres. Le premier de tous les auteurs, Zola a su les relations, il a uni l'homme à la terre, au paysage et à sa race. Au lieu de l'isoler comme autrefois, il l'a remis en rapport avec les étoiles, le printemps des roses, l'air que chacun porte sur sa blanche poitrine, les nuages, les saisons et les métaux du monde. D'ailleurs, toutes ces choses, bien des fois, je les ai dites et redites. Mais où donc trouvez-vous les traces de cet esprit dans M. Paul Alexis, dans Maupassant, dans Duranty et tous les autres réalistes? En vérité je n'en vois pas. La plus plate banalité, les sentiments les plus vulgaires, des personnages isolés font l'étude de ces écrivains. M. Zola, lui, substitue à tout l'antique idéal des classiques (voir Racine, Corneille ; leurs tragédies conventionnelles, composées sur un plan simple) à ce classique idéal, Zola substitue la vie, la nature, l'héroïsme immortel des hommes au travail. Les petits conteurs réalistes n'ont remplacé par rien, cette conventionnelle beauté des glorieuses sentiments, des aventures belles et heureuses, des conflits délicats, gracieux, et innocents. De là l'affreux dégoût que leurs livres nous inspirent. Je ne puis dire que j'aime les contes de M. Paul Alexis. Ce sont des récits sans nulle profondeur. Est-ce la vie, ces crimes, ces entreprises, ces luxures, le sang et la mort ? Est-ce là le monde, la nature et l'azur ? Je crois justement à l'avenir du Naturisme, qui est à proprement parler une sorte d'héroïque synthèse du naturalisme de Zola, mais n'imaginez point que nous ayons le moindre lien avec le vulgaire réalisme, tel que Duranty le conçoit, et tel que le célèbre M. Paul Alexis. Campagne première, par M. Retté, (Bibliothèque artistique et littéraire). Il semble que M. Adolphe Retté se soit résolu à combattre par l'auguste éblouissement de la poésie et par la force des critiques vives, précises et irréductibles. À ces travaux divers, je ne crois pas qu'on puisse être insensible.
délicats, gracieux, et innocents. De là l'affreux dégoût que leurs livres nous inspirent. Je ne puis dire que j'aime les contes de M. Paul Alexis. Ce sont des récits sans nulle profondeur. Est-ce la vie, ces crimes, ces entreprises, ces luxures, le sang et la mort ? Est-ce là le monde, la nature et l'azur ? Je crois justement à l'avenir du Naturisme, qui est à proprement parler une sorte d'héroïque synthèse du naturalisme de Zola, mais n'imaginez point que nous ayons le moindre lien avec le vulgaire réalisme, tel que Duranty le conçoit, et tel que le célèbre M. Paul Alexis. Campagne première, par M. Retté, (Bibliothèque artistique et littéraire). Il semble que M. Adolphe Retté se soit résolu à combattre par l'auguste éblouissement de la poésie et par la force des critiques vives, précises et irréductibles. À ces travaux divers, je ne crois pas qu'on puisse être insensible. Chacun d'eux montre un caractère. Autant les critiques de M. Retté sont vivaces, d'une netteté qu'assombrit la plus amère colère, autant ses poèmes ont d'éclat limpide, d'innocente langueur élégiaque. Dans ses écrits de polémiques, M. Retté répand sa véhémence. De là ce ton crispé, inattendu et acariâtre un peu, qui les distingue, les marque si fortement. Toutes ses rayonnantes colères contre une mauvaise littérature, cet esprit les utilise à batailler de ci, de là, au hasard du jour, suivant la saison, le livre ou l'aventure récente. C'est ainsi qu'il a écrit tant de pages sur lesquelles brille le plus souvent la noire empreinte de l'injustice. Le style dont il use est pressé, les mots se tassent, prennent du relief, couverts de feu. Les poèmes de M. Retté sont tout à fait différents. Une pure beauté sentimentale préside à la composition d'odelettes légères comme les petites âmes des oiseaux et d'épiques églogues champêtres. M. Retté se plaît dans des lieux de rêveries, de brouillards, de rosée éblouissante. Sa mélancolie est particulière. Peut-être se souvient-il de ses rêves d'héroïsme. Lorsqu'il regarde la campagne, la plaine étendue où roulent les rouges herbages de roses, le spectacle des futures cités pour lesquelles sans cesse
les distingue, les marque si fortement. Toutes ses rayonnantes colères contre une mauvaise littérature, cet esprit les utilise à batailler de ci, de là, au hasard du jour, suivant la saison, le livre ou l'aventure récente. C'est ainsi qu'il a écrit tant de pages sur lesquelles brille le plus souvent la noire empreinte de l'injustice. Le style dont il use est pressé, les mots se tassent, prennent du relief, couverts de feu. Les poèmes de M. Retté sont tout à fait différents. Une pure beauté sentimentale préside à la composition d'odelettes légères comme les petites âmes des oiseaux et d'épiques églogues champêtres. M. Retté se plaît dans des lieux de rêveries, de brouillards, de rosée éblouissante. Sa mélancolie est particulière. Peut-être se souvient-il de ses rêves d'héroïsme. Lorsqu'il regarde la campagne, la plaine étendue où roulent les rouges herbages de roses, le spectacle des futures cités pour lesquelles sans cesse il combat, leur fabuleuse image vient traverser son âme. Aussi, toujours, mêle-t-il à ses chansons les vains regrets des rêveries merveilleuses. Quel que soit son équilibre, M. Retté ne voit point la nature sans l'opposer dans sa pensée aux dégoûtantes médiocrités de notre époque contemporaine. Dans cette situation d'esprit, M. Adolphe Retté, n'est pas un poète épris simplement des roses, de la terre, du soleil qu'il chante. Je sais bien que de l'ailleurs vient pour nous le débat. Cet auteur a un but moral. Ses travaux littéraires précédent les exploits des révolutions. Il croit à l'efficacité de la révolte. S'il célébre aujourd'hui les plantes, les métaux, l'éternelle joie résonnante, c'est parce qu'il a besoin d'une beauté et d'amour. À la matière de la nature, il dédie des chants qu'il eût préféré offrir joyeusement aux hommes de la vie et aux cités de l'Univers. Campagne Première est un beau livre. Il faut le lire, et pour moi j'aime profondément la plupart des poèmes qui le composent. Leur auteur vit noblement. Sa poésie ardente, ample aux longs plis d'azur flottants, ressemble à une Muse aux bords des forêts, qu'abritent l'ombre et la fumeuse torche des pins noirs. SAINT-GEORGES DE BOUILLEC. L'Homme en
Adolphe Retté, n'est pas un poète épris simplement des roses, de la terre, du soleil qu'il chante. Je sais bien que de l'ailleurs vient pour nous le débat. Cet auteur a un but moral. Ses travaux littéraires précédent les exploits des révolutions. Il croit à l'efficacité de la révolte. S'il célébre aujourd'hui les plantes, les métaux, l'éternelle joie résonnante, c'est parce qu'il a besoin d'une beauté et d'amour. À la matière de la nature, il dédie des chants qu'il eût préféré offrir joyeusement aux hommes de la vie et aux cités de l'Univers. Campagne Première est un beau livre. Il faut le lire, et pour moi j'aime profondément la plupart des poèmes qui le composent. Leur auteur vit noblement. Sa poésie ardente, ample aux longs plis d'azur flottants, ressemble à une Muse aux bords des forêts, qu'abritent l'ombre et la fumeuse torche des pins noirs. SAINT-GEORGES DE BOUILLEC. L'Homme en Amour, par M. Camille Lemonnier (Ollendorf). C'est un livre de chair et de sang. L'écarlate violence du désir en fait brûlante chacune des pages. Le feu ardent rampe, se gonfle, soulève les lignes, on dirait que le papier tremble et que de rouges, bouillants ruisseaux se creusent et fument dans l'épaisseur des feuilles. Un jeune homme sain, mais d'une race frémissante est poussé à l'amour, au baiser furtif et vif, à la volupté puis aux débauches, enfin aux pires luxures sexuelles. Son imagination fut pervertie par l'équivoque secret que l'on cache aux enfants. On ne lui enseigna point naturellement les mystères de la vie. Aussi crut-il à de honteuses choses. Au lieu de lui en peindre toute la beauté, un silence inquiet lui inspira de l'acte une craintive et curieuse horreur. Puis il en aima la beauté, secrètement, en rougissant, comme si elle eût été une laideur. Ainsi M. Camille Lemonnier, indiquant les détestables conséquences d'une certaine face de notre éducation, la condamne justement. Et il s'écrie : « Il n'y a pas de différence entre le calice d'une fleur et la nubilité d'une Vierge; le cœur d'une pomme ressemble aux ovaires de l'époque ; et la greffe a la
l'épaisseur des feuilles. Un jeune homme sain, mais d'une race frémissante est poussé à l'amour, au baiser furtif et vif, à la volupté puis aux débauches, enfin aux pires luxures sexuelles. Son imagination fut pervertie par l'équivoque secret que l'on cache aux enfants. On ne lui enseigna point naturellement les mystères de la vie. Aussi crut-il à de honteuses choses. Au lieu de lui en peindre toute la beauté, un silence inquiet lui inspira de l'acte une craintive et curieuse horreur. Puis il en aima la beauté, secrètement, en rougissant, comme si elle eût été une laideur. Ainsi M. Camille Lemonnier, indiquant les détestables conséquences d'une certaine face de notre éducation, la condamne justement. Et il s'écrie : « Il n'y a pas de différence entre le calice d'une fleur et la nubilité d'une Vierge; le cœur d'une pomme ressemble aux ovaires de l'époque ; et la greffe a la beauté d'un symbole génital. Cependant la fleur et la pomme ne pêchent pas ; le jardinier ne rougit pas d'un rameau greffé. L'ordonnance du livre, son mouvement général m'a rappelé le roman de Sainte-Beuve : Volupté. Mais il y a dans l'Homme en Amour, une violence, une force de vie et un sens des choses très profondes, et partout une poitrine qui se soulève, qui aspire et qui respire, des yeux qui voient, des mains qui touchent qu'on ne trouvera jamais dans Volupté, roman bien fait, intelligent, consciencieux et froid. L'un a des tendances païennes, l'autre est plein d'esprit chrétien, cependant tous les deux parviennent au même abandon du mal par une lassitude naturelle à une sensibilité supérieure. Et Camille Lemonnier, écrit cette belle page : Nous sommes nous-mêmes les infirmiers de nos malheurs et de nos faiblesses. Dieu fut bien plus grand de nous permettre le salut par les remèdes qu'il dépose en nous sans qu'il soit nécessaire de mouvoir la légion de ses séraphins. Et voilà nos intentions n'ont pas même besoin d'être le ferme propos dont si peu sont capables. Ce serait déjà trop demander à l'infirmité humaine. Il suffit que la nature puise ses secrètes ressources
et un sens des choses très profondes, et partout une poitrine qui se soulève, qui aspire et qui respire, des yeux qui voient, des mains qui touchent qu'on ne trouvera jamais dans Volupté, roman bien fait, intelligent, consciencieux et froid. L'un a des tendances païennes, l'autre est plein d'esprit chrétien, cependant tous les deux parviennent au même abandon du mal par une lassitude naturelle à une sensibilité supérieure. Et Camille Lemonnier, écrit cette belle page : Nous sommes nous-mêmes les infirmiers de nos malheurs et de nos faiblesses. Dieu fut bien plus grand de nous permettre le salut par les remèdes qu'il dépose en nous sans qu'il soit nécessaire de mouvoir la légion de ses séraphins. Et voilà nos intentions n'ont pas même besoin d'être le ferme propos dont si peu sont capables. Ce serait déjà trop demander à l'infirmité humaine. Il suffit que la nature puise ses secrètes ressources dans la lassitude et la monotonie du mal pour que la trêve s'accomplisse. La plaie crie d'être trop lente à se fermer ; elle a des lèvres qui veulent être enfin closes. Alors nous vient la langueur de la convalescence. Avec des yeux claires et humides, on voit au bout du chemin le sourire reparu des bons Anges réconciliés. Et c'est encore nous avec la beauté et l'espérance revenues. Mais le héros de l'Homme en Amour, qui fut presque guéri, retombe dans son mal. Pourtant il passa des heures délicieuses dans la vieille maison, qu'une mince muraille seulement, sépare de celle de Vive. Ô l'adorable idylle! Il écoute Vive marcher, sourire, dormir et respirer. Il l'écoute, et son âme redevient pure, et se rassèvre comme un ciel après une noire fureur. Ah! pourquoi retourna-t-il ensuite vers la Bête? Je crois qu'il se serait guéri, et il aurait trouvé toutes les joies divines du bon amour. Il faut lire et aimer ce livre. J'imagine qu'il représente une crise par laquelle doivent passer tous les jeunes gens pour arriver à une conception saine et forte du monde. Pour aimer le pur, l'homme doit être souillé par l'impur. Pour concevoir toute la beauté
du chemin le sourire reparu des bons Anges réconciliés. Et c'est encore nous avec la beauté et l'espérance revenues. Mais le héros de l'Homme en Amour, qui fut presque guéri, retombe dans son mal. Pourtant il passa des heures délicieuses dans la vieille maison, qu'une mince muraille seulement, sépare de celle de Vive. Ô l'adorable idylle! Il écoute Vive marcher, sourire, dormir et respirer. Il l'écoute, et son âme redevient pure, et se rassèvre comme un ciel après une noire fureur. Ah! pourquoi retourna-t-il ensuite vers la Bête? Je crois qu'il se serait guéri, et il aurait trouvé toutes les joies divines du bon amour. Il faut lire et aimer ce livre. J'imagine qu'il représente une crise par laquelle doivent passer tous les jeunes gens pour arriver à une conception saine et forte du monde. Pour aimer le pur, l'homme doit être souillé par l'impur. Pour concevoir toute la beauté et tout le bonheur du mariage, l'époux doit avoir été éprouvé par toute la fureur lassante des unions de la chair. Cependant il convient peut-être qu'elles ne le pénètrent point autant que le héros de l'Homme en Amour, car celui-là ne peut se dépouiller de leur odeur et rejeter de lui leur âcre épice. Et quand je disais tout à l'heure qu'il aurait pu guérir et trouver enfin le bon amour, je me trompais, je sens que jusqu'à la fin, quelque chose toujours, devait le torturer. EUG. MONTFORT. L'Ordre Altruiste — Volume III, par René Ghil (Bibliothèque de l'Association). Il y a une dizaine d'années, M. René Ghil eut l'idée de faire une poésie scientifique. Ce fut une intéressante tentative. Cependant je ne l'approuve pas; et précisément à cause de l'estime sincère que j'ai pour M. Ghil, je veux qu'il me permette d'exposer sans détours les raisons de notre désaccord. Le grand mouvement scientifique du siècle, ne devait pas, à mon avis, apporter dans la poésie un changement d'expression. Il devait seulement éclaircir notre esprit, le faire plus apte à saisir l'harmonie du monde et à s'en émouvoir. Il devait donc intensifier le cri général des poètes, élever leurs extases,
lui leur âcre épice. Et quand je disais tout à l'heure qu'il aurait pu guérir et trouver enfin le bon amour, je me trompais, je sens que jusqu'à la fin, quelque chose toujours, devait le torturer. EUG. MONTFORT. L'Ordre Altruiste — Volume III, par René Ghil (Bibliothèque de l'Association). Il y a une dizaine d'années, M. René Ghil eut l'idée de faire une poésie scientifique. Ce fut une intéressante tentative. Cependant je ne l'approuve pas; et précisément à cause de l'estime sincère que j'ai pour M. Ghil, je veux qu'il me permette d'exposer sans détours les raisons de notre désaccord. Le grand mouvement scientifique du siècle, ne devait pas, à mon avis, apporter dans la poésie un changement d'expression. Il devait seulement éclaircir notre esprit, le faire plus apte à saisir l'harmonie du monde et à s'en émouvoir. Il devait donc intensifier le cri général des poètes, élever leurs extases, agrander leurs hymnes. La parole tremblante du chanteur, s'était balancée par le rythme universel; dans son cœur s'élevait l'émotion du monde; il comprenait plus suavement, plus délicieusement les lois naturelles, mais il ne fallait pas les mettre en vers. Elles devaient seulement pénétrer et parfumer son esprit et sa pensée. Le mouvement scientifique a eu pour le poète ce résultat de l'unir plus intimement au monde, de le douer plus profondément du sentiment de la vie. Ainsi je crois qu'il ne fut pas utile à M. René Ghil d'altérer le langage poétique, il aurait pu ouvrir à son lyrisme de très belles autres routes. Je regrette ardemment de perdre, à cause de la langue, des tournures, et de l'usage de termes scientifiques désagréables (et tout à fait inutiles pour le sentiment) les belles joies que j'aurais, à sentir la profondeur très véritable, l'originalité, la beauté des images de M. Ghil, qui sont, je le vois bien, d'un poète remarquable. Mais j'aime au-dessus de tout, les mots, les phrases de mon pays. Je déplore que M. René Ghil ne se soit point débarrassé de son illogique procédé d'écriture. Il a gâté les plus belles pages, de très hautes pages de son