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vous accompagnait à la séance de Bois-d'Joli, qui était assis près de vous, qui ne vous lâchait pas d'une semelle? Qui pouvait vous voir chaque jour, sortir avec vous, se promener avec vous, flirter avec vous, vous accaparer de toutes façons? Pas moi, certainement... Moï, pendant ce temps, j'avais le droit d'attendre, de me soumettre, je ne pouvais même pas vous écrire. — Vous verrai-je cette semaine ? — Oh! impossible, absolument impossible », et pas un mot d'explication, pas un mot gentil. Impossible, en huit jours, de trouver une heure pour moi. Je rêvais près de vous d'un amour meilleur que les autres; j'avais confiance et j'espérais en vous, par ce que vous connaissez la vie, les désillusions, la douleur, et que cela vous a donné (bien que vous vous disiez moqueuse), plus d'indulgence, de compréhension, de bonté pour toutes les faiblesses, pour toutes les détresses. Je veux une maîtresse que je puisse aimer, on n'aime pas véritablement quand on n'estime pas ce qu'on aime. Nous deux, nous avons commencé par la sympathie, ce qui est le plus sûr chemin pour arriver au sincère amour. Je suis las, excédé des « petites camarades » que l'on rencontre chez les copains, dans les ateliers, modèles, petites danseuses, élèves du Conservatoire, bonnes filles pour qui l'amour est devenu un geste sans importance, aussi banal que de griller une cigarette, ou de croquer un bonbon. Où s'ennuie un soir, on ne veut pas rentrer seul, justement elles sont libres et toujours prêtes à vous suivre. On se fait dodo ensemble, elles sont gentilles et expertes au plaisir, mais on sait que demain elles se donneront aussi facilement, aussi gentiment à Francis, et après-demain à Raoul, à moins que ce ne soit à René. Et puis, c'est si triste, après le baiser, de sentir près de soi une créature aussi étrangère, aussi lointaine que si elle était Tahitienne ou japonaise, avec laquelle on ne peut pas échanger trois idées sérieuses, à laquelle on ne peut s'attacher que par l'endormissement; bref, une fille plus ou moins agréable, plus ou moins cynique, pas forcément vénale,
copains, dans les ateliers, modèles, petites danseuses, élèves du Conservatoire, bonnes filles pour qui l'amour est devenu un geste sans importance, aussi banal que de griller une cigarette, ou de croquer un bonbon. Où s'ennuie un soir, on ne veut pas rentrer seul, justement elles sont libres et toujours prêtes à vous suivre. On se fait dodo ensemble, elles sont gentilles et expertes au plaisir, mais on sait que demain elles se donneront aussi facilement, aussi gentiment à Francis, et après-demain à Raoul, à moins que ce ne soit à René. Et puis, c'est si triste, après le baiser, de sentir près de soi une créature aussi étrangère, aussi lointaine que si elle était Tahitienne ou japonaise, avec laquelle on ne peut pas échanger trois idées sérieuses, à laquelle on ne peut s'attacher que par l'endormissement; bref, une fille plus ou moins agréable, plus ou moins cynique, pas forcément vénale, capable d'un « béguin » passager pour « le petit copain » qui a su la prendre, mais une fille foutue de même et dont l'étreinte n'est qu'une passade. Je veux une maîtresse que je pourrais chérir aussi avec mon cœur et mon intelligence, à qui je pourrais me donner tout entier — et je voudrais que ce soit vous, parce que vous devez être douce et très sensuelle et très aimante. J'ai besoin de caresses qui soient d'une amoureuse et qui cependant ressemblent quelquefois à celles d'une grande sœur ou d'une petite maman, et je voudrais que vous me seriez dans vos bras, que vous me berciez sur vos seins comme un enfant, comme votre gosse. Pourquoi ne vous dirais-je pas tout cela? N'avons-nous pas l'âge et le droit de penser à l'amour? Faire l'amour est aussi légitime que manger, dormir et que tous les autres actes de la vie. Ne croyez-vous pas que j'ai passé des nuits entières sans dormir, à vous appeler, à vous désirer à avoir faim de vous? Oh! tellement faim! Mais, je vous en prie, dites-moi, oui ou non. Si c'est non, j'aurai sans doute du chagrin, c'est mon affaire, mais je ne saurai
tout entier — et je voudrais que ce soit vous, parce que vous devez être douce et très sensuelle et très aimante. J'ai besoin de caresses qui soient d'une amoureuse et qui cependant ressemblent quelquefois à celles d'une grande sœur ou d'une petite maman, et je voudrais que vous me seriez dans vos bras, que vous me berciez sur vos seins comme un enfant, comme votre gosse. Pourquoi ne vous dirais-je pas tout cela? N'avons-nous pas l'âge et le droit de penser à l'amour? Faire l'amour est aussi légitime que manger, dormir et que tous les autres actes de la vie. Ne croyez-vous pas que j'ai passé des nuits entières sans dormir, à vous appeler, à vous désirer à avoir faim de vous? Oh! tellement faim! Mais, je vous en prie, dites-moi, oui ou non. Si c'est non, j'aurai sans doute du chagrin, c'est mon affaire, mais je ne saurai vous en vouloir. Une femme peut avoir, pour se refuser, des raisons qu'un galant homme ne cherche pas à approfondir. La rancœur ne naît point d'une réponse cruelle, mais loyale : elle naît du jeu méchant qui consiste à attiser le désir « pour s'amuser » avec l'arrière-pensée de ne jamais le satisfaire. C'est cela qui est odieux, c'est cela qui fait, d'un homme épris, une chiffe, une loque, une pauvre chose désarmée, sans énergie, sans fierté. Et cela, je ne veux l'être à aucun prix. Je préférerais à cette souffrance épuisante et stérile, le déchirement de vous quitter sans espoir de retour. Or, vous profitez d'une défense que vous m'aviez faite; elle manquait de netteté, d'ailleurs, et que j'ai, paraît-il, enfreinte, pour me gronder, m'adresser des reproches, et pour éluder ainsi la question essentielle : « Voulez-vous que nous nous aimions, voulez-vous de moi qui vous 'offre tout, à vous ? » Mon amie aimée, ce n'est pas bien. Ce n'est pas digne de notre grande et franche affection du début, de toujours! Les jours vous ont sans doute paru moins longs qu'à moi, pour que vous ne me pardonniez pas d'avoir voulu hâter le moment du revoir; Vraiment,
jamais le satisfaire. C'est cela qui est odieux, c'est cela qui fait, d'un homme épris, une chiffe, une loque, une pauvre chose désarmée, sans énergie, sans fierté. Et cela, je ne veux l'être à aucun prix. Je préférerais à cette souffrance épuisante et stérile, le déchirement de vous quitter sans espoir de retour. Or, vous profitez d'une défense que vous m'aviez faite; elle manquait de netteté, d'ailleurs, et que j'ai, paraît-il, enfreinte, pour me gronder, m'adresser des reproches, et pour éluder ainsi la question essentielle : « Voulez-vous que nous nous aimions, voulez-vous de moi qui vous 'offre tout, à vous ? » Mon amie aimée, ce n'est pas bien. Ce n'est pas digne de notre grande et franche affection du début, de toujours! Les jours vous ont sans doute paru moins longs qu'à moi, pour que vous ne me pardonniez pas d'avoir voulu hâter le moment du revoir; Vraiment, la part que vous me faites est mince, trop mince. Monsieur le client sérieux a davantage, et cela m'humilie, et alors vous êtes fâchée? très fâchée, grièvement fâchée? Je vous envoie, mon ami, l'expression de mes sentiments affectueux... Vous vous moquez de moi, mon amie, encore une fois, ce n'est pas bien. Je suis avide de vos baisers, j'ai soif de vos yeux, de vos lèvres, de tout votre corps qui trouble mes nuits, qui hante mes rêves... et vous voulez m'envoyer l'expression... Oh Gabie, mon amie aimée, j'ai eu tort. Oui, certes, de vous écrire cette lettre qui vous a si profondément déplu... Mais surtout j'ai eu tort de ne pas mieux me défendre contre le sentiment qui m'a entraîné vers vous avec tant de force, et par lequel, je le pressens, je vais être encore malheureux. J'ai eu tort de trop raison, de trop vous aimer tout de suite et de trop vous le montrer. J'aurais dû me taire et m'enfuir, mais je vous trouvais belle et simple et bonne; je savais que vous n'aviez pas eu votre part de bonheur; je connaissais, par ce que vous m'en aviez dit, par ce que j'en avais entendu dire, et
pas bien. Je suis avide de vos baisers, j'ai soif de vos yeux, de vos lèvres, de tout votre corps qui trouble mes nuits, qui hante mes rêves... et vous voulez m'envoyer l'expression... Oh Gabie, mon amie aimée, j'ai eu tort. Oui, certes, de vous écrire cette lettre qui vous a si profondément déplu... Mais surtout j'ai eu tort de ne pas mieux me défendre contre le sentiment qui m'a entraîné vers vous avec tant de force, et par lequel, je le pressens, je vais être encore malheureux. J'ai eu tort de trop raison, de trop vous aimer tout de suite et de trop vous le montrer. J'aurais dû me taire et m'enfuir, mais je vous trouvais belle et simple et bonne; je savais que vous n'aviez pas eu votre part de bonheur; je connaissais, par ce que vous m'en aviez dit, par ce que j'en avais entendu dire, et par ce que j'en avais deviné l'histoire de votre mariage — et j'espérais un peu naïvement qu'une tendresse ardente et vraie et qui s'offrait en toute franchise vous aurait attirée, peut-être. J'espérais que je pourrais vous plaire comme vous me plaisiez, et qu'un jour vous auriez envie de moi comme j'ai envie de vous. Oh! oui, je vous désire, mon amie, à en gémir, à en crier par moments. Et je ne pensais pas que vous aviez si peu d'indépendance. Je comptais sans les gens, sans les choses, sans toutes les circonstances qui vous entravent, qui vous empêchent. Je comptais surtout sur votre amour qui viendrait au-devant du mien. Hélas! il n'est pas venu! Vous verrai-je cette semaine? — Oh! non, c'est impossible, absolument impossible, il faut vous soumettre à mon désir, attendre mon bon plaisir sans chercher à comprendre pourquoi il tarde tant! Et vous voilà fâchée parce que j'ai écrit, ne pouvant plus me taire, supporter cette incertitude. Aimer ne veut-il donc pas dire également pardonner? Je suis jaloux de ces choses et de ces gens qui vous entourent, qui vous approchent tous les jours. Moi, je n'ai rien qui m'aide à supporter la privation de vous; rien
j'ai envie de vous. Oh! oui, je vous désire, mon amie, à en gémir, à en crier par moments. Et je ne pensais pas que vous aviez si peu d'indépendance. Je comptais sans les gens, sans les choses, sans toutes les circonstances qui vous entravent, qui vous empêchent. Je comptais surtout sur votre amour qui viendrait au-devant du mien. Hélas! il n'est pas venu! Vous verrai-je cette semaine? — Oh! non, c'est impossible, absolument impossible, il faut vous soumettre à mon désir, attendre mon bon plaisir sans chercher à comprendre pourquoi il tarde tant! Et vous voilà fâchée parce que j'ai écrit, ne pouvant plus me taire, supporter cette incertitude. Aimer ne veut-il donc pas dire également pardonner? Je suis jaloux de ces choses et de ces gens qui vous entourent, qui vous approchent tous les jours. Moi, je n'ai rien qui m'aide à supporter la privation de vous; rien que des mots, des promesses vagues pour plus tard, bien plus tard, — pas même l'assurance que vous m'aimez, l'espoir que vous serez à moi. Si j'avais cela, je serais plus patient, plus raisonnable, plus sage — et je me ficherais pas mal de M. X. ou Y. Je vous aime de tout mon cœur, de toute ma chair. Ma chair vous veut, vous, vous. — Toi! J'ai besoin d'être aimé pour guérir, pour me sustenter de mon oeuvre, pour me faire valoir, pour arriver. Je serai aimé, car je le veux, mais j'aimerais mieux l'être par vous, que j'aime déjà tant! Tu ne crois pas, dis, mon amour, que je saurai te rendre heureuse, le câliner et te meurtrir délicieusement, t'aimer comme un amant follement épris et comme une femme très amoureuse, te faire toutes les caresses, te donner tous les baisers? Mon amie chérie, ne venez pas vers moi, après une interruption qui n'a semblé si longue, avec des paroles de froideur et de mécontentement; je ne discute pas vos griefs, ça ne sert à rien. Je vous demande de les oublier et de m'apporter bien; toi une âme sans ressentiments, afin que je m'y dörtole, un visage
aime de tout mon cœur, de toute ma chair. Ma chair vous veut, vous, vous. — Toi! J'ai besoin d'être aimé pour guérir, pour me sustenter de mon oeuvre, pour me faire valoir, pour arriver. Je serai aimé, car je le veux, mais j'aimerais mieux l'être par vous, que j'aime déjà tant! Tu ne crois pas, dis, mon amour, que je saurai te rendre heureuse, le câliner et te meurtrir délicieusement, t'aimer comme un amant follement épris et comme une femme très amoureuse, te faire toutes les caresses, te donner tous les baisers? Mon amie chérie, ne venez pas vers moi, après une interruption qui n'a semblé si longue, avec des paroles de froideur et de mécontentement; je ne discute pas vos griefs, ça ne sert à rien. Je vous demande de les oublier et de m'apporter bien; toi une âme sans ressentiments, afin que je m'y dörtole, un visage sans colère pour que je le prenne dans mes deux mains, et que je l'embrasse tendrement. Et puisque vous êtes la volontaire, je vous promets de me soumettre désormais aveuglément à votre volonté: seulement la certitude que cette volonté se tournera toujours, même quand ses voies seront inintelligibles, vers notre réunion, vers cette union physique et sentimentale, les rêves de l'amant. 8 Juillet 1912 vers cette communion totale que je souhaite de toutes mes forces. Si vous ne pouvez promettre cela, mieux vaut me dire adieu. Je vous l'ai dit, je vaux mieux qu'un flirt, je suis trop sensitif et pas assez bien portant actuellement pour m'amuser avec mon cœur et mes nerfs. Vous ne voulez pas me faire du mal, n'est-ce pas? Gabie? L'amour heureux guérit toutes les souffrances; l'amour insatisfait ravage l'âme et le corps. Je ne veux pas qu'il y ait entre nous de jalousie, de soupçons, d'inquiétudes, mais seulement de la tendresse et de la joie, ou alors, rien du tout. Mon amie, je crois en vous, je crois en votre affection, j'espère. Venez bientôt, venez bien vite. Vous me rapporterez ces pages trop humaines, trop vivantes, trop franches, — si vous les gardiez chez vous,
réunion, vers cette union physique et sentimentale, les rêves de l'amant. 8 Juillet 1912 vers cette communion totale que je souhaite de toutes mes forces. Si vous ne pouvez promettre cela, mieux vaut me dire adieu. Je vous l'ai dit, je vaux mieux qu'un flirt, je suis trop sensitif et pas assez bien portant actuellement pour m'amuser avec mon cœur et mes nerfs. Vous ne voulez pas me faire du mal, n'est-ce pas? Gabie? L'amour heureux guérit toutes les souffrances; l'amour insatisfait ravage l'âme et le corps. Je ne veux pas qu'il y ait entre nous de jalousie, de soupçons, d'inquiétudes, mais seulement de la tendresse et de la joie, ou alors, rien du tout. Mon amie, je crois en vous, je crois en votre affection, j'espère. Venez bientôt, venez bien vite. Vous me rapporterez ces pages trop humaines, trop vivantes, trop franches, — si vous les gardiez chez vous, vos parents pourraient les trouver et elles choqueraient trop fort leur respect de toutes les hypocrisies sociales qu'on nomme : Convenances. Vivis vous, Gabie, ce n'est pas seulement à cause des convenances que vous ne me dites pas enfin : "Je vous aime aussi, Bernard." Ce serait une bien petite, une bien pauvre raison? Si vous êtes telle que je vous désire, telle que je vous espère, venez bien vite, sinon, j'attends de votre loyauté le retour de ces pages avec une réponse franche et définitive. De toute façon, je ne pourrai garder de vous qu'un souvenir très ému et inoubliable. « Votre « Blanche » ». (De mon lieu, le 28-8-17.) Péripéties Jusque-là, Bernard tenait son rôle parmi des personnages sans relief. Il s'acharnait à poursuivre la conquête d'une jolie femme dont le manège banal, et quasi professionnel consistait principalement à le tenir en haleine, à ne jamais répondre ni oui, ni non. Nous sommes en Normandie, ne l'oublions pas! Cette Normande n'accordait rien à son soupirant, que des promesses vagues pour plus tard, au début de l'hiver, à Paris, ou encore, quelquefois, par exceptionnelle faveur, ses lèvres, des lèvres molles et qui s'ouvrent tout de suite sous les
une bien pauvre raison? Si vous êtes telle que je vous désire, telle que je vous espère, venez bien vite, sinon, j'attends de votre loyauté le retour de ces pages avec une réponse franche et définitive. De toute façon, je ne pourrai garder de vous qu'un souvenir très ému et inoubliable. « Votre « Blanche » ». (De mon lieu, le 28-8-17.) Péripéties Jusque-là, Bernard tenait son rôle parmi des personnages sans relief. Il s'acharnait à poursuivre la conquête d'une jolie femme dont le manège banal, et quasi professionnel consistait principalement à le tenir en haleine, à ne jamais répondre ni oui, ni non. Nous sommes en Normandie, ne l'oublions pas! Cette Normande n'accordait rien à son soupirant, que des promesses vagues pour plus tard, au début de l'hiver, à Paris, ou encore, quelquefois, par exceptionnelle faveur, ses lèvres, des lèvres molles et qui s'ouvrent tout de suite sous les lèvres de Bernard. On n'en sent pas le contour, on enfonce, on est avalé par cette bouche humide et mouvante : « Elle a, la chair, le charme sombre Des maturités estivales... » Quand il l'avait presque forcée à lui accorder un rendez-vous dans le parc, elle arrivait en vélo, haletante, et se jetait dans le taillis comme une biche poursuivie. « J'ai peur d'être vue. J'ai peur de l'amour... Depuis mon divorce, depuis que je vis de nouveau chez mon oncle, je ne suis guère plus libre que quand j'avais quinze ans... » « Dit-elle vrai? se demandait alors Bernard. Dois-je croire à sa bonne foi? Alors, où me suis-je encore une fois fourvoyé... et si c'est faux! Ah! que celle histoire devient donc grotesque!... Elle a pourtant une physionomie spirituelle et tendre, une voix nuancée, mordante, prenante, d'admirables cheveux blonds qui la coiffent d'un vrai « casque d'or. » Comme elle parle bien, Bébé Chaudron, des pauvres jeunes filles que l'on marie de force, des unions mal assorties, des jeunes femmes incomprises... toute la romance des divorcées! Mais voici que la péripétie va survenir. Ce que n'ont pu ni les succès dramatiques et les conquêtes subséquentes, ni la
haletante, et se jetait dans le taillis comme une biche poursuivie. « J'ai peur d'être vue. J'ai peur de l'amour... Depuis mon divorce, depuis que je vis de nouveau chez mon oncle, je ne suis guère plus libre que quand j'avais quinze ans... » « Dit-elle vrai? se demandait alors Bernard. Dois-je croire à sa bonne foi? Alors, où me suis-je encore une fois fourvoyé... et si c'est faux! Ah! que celle histoire devient donc grotesque!... Elle a pourtant une physionomie spirituelle et tendre, une voix nuancée, mordante, prenante, d'admirables cheveux blonds qui la coiffent d'un vrai « casque d'or. » Comme elle parle bien, Bébé Chaudron, des pauvres jeunes filles que l'on marie de force, des unions mal assorties, des jeunes femmes incomprises... toute la romance des divorcées! Mais voici que la péripétie va survenir. Ce que n'ont pu ni les succès dramatiques et les conquêtes subséquentes, ni la double cueillette de Blécy-Forges, en Suisse Maritime, ni même la présence de Praline, une nouvelle venue va le réussir du premier coup. Une nouvelle venue va affranchir enfin de la pseudo Omjohale, Bernard, cet Hercule au chiqué. (A suivre.) HENRI DUTHEIL. (Illustrations de TOUCHE-TOUS.) ... Les petites camarades que l'on rencontre chez les copains, dans les ateliers. Elle arrivait en vélo, haletante, et se jetait dans le taillis. — 1.5 8 Juillet 1922 « Le Journal Illustré », N° 16= DOUCE ILLUSION ! — La place, est bonne; l'année dernière, j'ai vu un monsieur qui a attrapé une bonne paire de chaussures presque neuves ! V. ESPAGNE. JUSTICE! « Comment est-ce que toi tu trouves ce que les jurés du jury ont fait l'autre jour à Paris? Hein! Dis-moi une fois. — Quoi qu'ils ont fait donc, Jef Castoche? — Eh bien! ils ont donné vingt ans de travaux forcés à une femme de lettres qui était tellement fâchée qu'on ne mettait pas ses livres en pièces, qu'elle s'était vengée en mettant son mari en morceaux. — Ah! oui, ça j'ai vu! Même qu'elle a mis les morceaux en malle. — Non! Elle a mis son mâle à mal et
rencontre chez les copains, dans les ateliers. Elle arrivait en vélo, haletante, et se jetait dans le taillis. — 1.5 8 Juillet 1922 « Le Journal Illustré », N° 16= DOUCE ILLUSION ! — La place, est bonne; l'année dernière, j'ai vu un monsieur qui a attrapé une bonne paire de chaussures presque neuves ! V. ESPAGNE. JUSTICE! « Comment est-ce que toi tu trouves ce que les jurés du jury ont fait l'autre jour à Paris? Hein! Dis-moi une fois. — Quoi qu'ils ont fait donc, Jef Castoche? — Eh bien! ils ont donné vingt ans de travaux forcés à une femme de lettres qui était tellement fâchée qu'on ne mettait pas ses livres en pièces, qu'elle s'était vengée en mettant son mari en morceaux. — Ah! oui, ça j'ai vu! Même qu'elle a mis les morceaux en malle. — Non! Elle a mis son mâle à mal et puis dans la malle! Ça n'est pas mal! — Oui, ça n'est pas mal. Ça est assez « roman-cinéma ». — Oui, n'est-ce pas. Mais là-dessus il n'y a plus à revenir. Un homme qu'on met en morceaux, ça n'est pas comme une partition de musique. — S'il vous plaît, Jef? — Je veux dire que les morceaux qu'on tire d'une partition, si on les remet ensemble, ça fait de nouveau une partition. Tandis qu'un homme, si l'on sépare à droite et à gauche son filet, son foie, ses rognons, sa graisse, sa petite cuisse et sa réjouissance, tu as beau remettre tout ça ensemble et l'asperger avec de la « pâte » de tapissier, ça ne colle plus, il n'y a rien à faire! — Non! rien à faire! Ça est une séparation pour la vie. — Juste. Ça est du gros vendu au détail. -— Tu parles comme Vanderveldel — Ça est bien mon avis. Mais ça n'est pas là-dessus que j'en ai. Ce que je voulais te demander, ça est de savoir si tu trouves ça juste qu'on donne seulement vingt ans de travaux forcés à une femme qui a coupé son mari en petit kip-kap. .
Jef? — Je veux dire que les morceaux qu'on tire d'une partition, si on les remet ensemble, ça fait de nouveau une partition. Tandis qu'un homme, si l'on sépare à droite et à gauche son filet, son foie, ses rognons, sa graisse, sa petite cuisse et sa réjouissance, tu as beau remettre tout ça ensemble et l'asperger avec de la « pâte » de tapissier, ça ne colle plus, il n'y a rien à faire! — Non! rien à faire! Ça est une séparation pour la vie. — Juste. Ça est du gros vendu au détail. -— Tu parles comme Vanderveldel — Ça est bien mon avis. Mais ça n'est pas là-dessus que j'en ai. Ce que je voulais te demander, ça est de savoir si tu trouves ça juste qu'on donne seulement vingt ans de travaux forcés à une femme qui a coupé son mari en petit kip-kap. . Moi, tu sais, je suis d'une nature indulgente. — Oui, mon ami... Ça je ne dis pas. Mais si tu veux bien une fois réfléchir cinq minutes; l'autre jour, ces mêmes douze jurés du jury de la Seine ont coupé un homme en morceaux... parce qu'il avait fait cuire des femmes dans un chauveau. Ils ont coupé un homme en morceaux — En tous cas, deux morceaux, au moins! Tu ne te rappelles pas? Ce bon M. Laudru. Eh bien! moi je trouve ça anti-logique et contre le bon sens qu'on donne vingt ans de travaux forcés à une femme qui a coupé un homme en morceaux et qu'on coupe en morceaux un homme qui a fait rôtir une demi-douzaine bien servie de femmes? Parce que entre nous, n'est-ce pas, nous sommes entre hommes... Eh! bien, qu'est-ce que tu sais tirer en bas d'une femme ? Des ennuis, des tracas, quelquefois des enfants qui gueulent et souvent des petites « croissances » qui te poussent sur le front. Tandis que d'un homme, tu peux tout attendre de beau, de bien, de chic et de souvenir! Et puis qu'est-ce qui est le plus terrible? Être « incinérée » sans frais comme