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modes morales et successives des époques. Aujourd'hui, on se gausse volontiers de notre aïeule la sentimentale. Qui sait si demain les idées de nos vierges-fortes ne nous paraîtront pas aussi rococo, que le vertugandin, la crinoline ou la robe à panier. Les modes ne sont après tout que des parures. Sous les costumes qui changent et qui passent, la nudité toujours demeure rayonnante, et il importe peu que nos compagnes se disent précieuses, muscadines ou « frondeuses », pourvu qu'elles restent toujours malgré ces fards et ces postures, de vraies femmes, des mères vénérables et de suaves amoureuses. MAURICE LE BLOND. L'ARBRE SACRÉ — « Quand avez-vous connu l'Épée aux blonds cheveux, Dont le sourire, comme les perles de l'aurore, Captive notre cœur dans un but qu'on ignore Jusqu'au soir, l'amour fait flamboyer nos yeux ! « L'avez-vous rencontré dans les blés de la plaine, Par les sentes des bois mouillés, sur le rocher D'où l'on voit plus longtemps les astres se coucher, Au fond du palais mauve où s'endort votre reine, « Sur la rive alanguie du long du fleuve las, Dans les herbes des prés Joyeux, sur la colline Où montent les enfants fiers de leur javeline, Parmi les frais parfums d'un bosquet de lilas ? « L'avez-vous aperçu dans les langues de flamme, Que le cormier nourrit aux pieds des vieux parents ; Dans le temple, Où vaguaient vos frères indifférents, Où priait votre sœur pour le repos de votre âme ? — « Non, je l'ai rencontré sous l'arbre feuillu, Qui seul jetait son ombre au milieu de la lande ; La terre avait perdu son odeur de lavande Et j'avais renié le ciel bleu de l'Épée. « Un vent d'horreur soufflait sur la cité maudite, La vierge avait flétri l'espoir du printemps d'or, La justice enfouissait comme on fait d'un trésor Les armes des guerriers blessés, en fuite, « Des géants s'avançaient bruyants sous leurs talons Le germe des moissons aux pousses verdoyantes, Ecrasant le baiser sur le col des amantes Accrochant l'incendie à faite des palais, « Le geste de leur glaive effrayait les
les frais parfums d'un bosquet de lilas ? « L'avez-vous aperçu dans les langues de flamme, Que le cormier nourrit aux pieds des vieux parents ; Dans le temple, Où vaguaient vos frères indifférents, Où priait votre sœur pour le repos de votre âme ? — « Non, je l'ai rencontré sous l'arbre feuillu, Qui seul jetait son ombre au milieu de la lande ; La terre avait perdu son odeur de lavande Et j'avais renié le ciel bleu de l'Épée. « Un vent d'horreur soufflait sur la cité maudite, La vierge avait flétri l'espoir du printemps d'or, La justice enfouissait comme on fait d'un trésor Les armes des guerriers blessés, en fuite, « Des géants s'avançaient bruyants sous leurs talons Le germe des moissons aux pousses verdoyantes, Ecrasant le baiser sur le col des amantes Accrochant l'incendie à faite des palais, « Le geste de leur glaive effrayait les fidèles, Les essieux de leurs chars encombraient les faubourgs. Rien n'arrivait plus que sagesse, que révérence, au seuil des tours; Un halo de terreur encerclait nos devises. « Le berceau des efforts semblait enseveli L'encens se fumait plus au fond des cassolettes : Jode, dénouant ses rouges bandelettes Abandonnait sa race aux cendres de l'oubli. Mais cependant l'horizon restait couleur de gloire, Les clochers se taisaient, mais on sentait l'odeur Passer dans l'air chargé de fange et de péril, Et soudain une voix monta dans la nuit noire : « Ce que j'estime est contraire à ce que vous aimez, Oiseaux, qui répandez les biens et les personnes ; Je vis sur une rive orée dur des gorgones Que je n'en touche pas mes fleurs de morts et de cyprès. « Je marche le long des chemins vastes comme les mondes, Je couche chez des maisons qui se moquent des toiles, J'excelle avec orgueil les bagues de mes doigts, J'explique, à parler d'art des délices pour. « Il est une patrie où les hommes sont beaux, Où les nuits sont sans rêve et les jours sans déserts, Aussi large de cœur que la voûte étoilée Elle ouvre ses bras forts
race aux cendres de l'oubli. Mais cependant l'horizon restait couleur de gloire, Les clochers se taisaient, mais on sentait l'odeur Passer dans l'air chargé de fange et de péril, Et soudain une voix monta dans la nuit noire : « Ce que j'estime est contraire à ce que vous aimez, Oiseaux, qui répandez les biens et les personnes ; Je vis sur une rive orée dur des gorgones Que je n'en touche pas mes fleurs de morts et de cyprès. « Je marche le long des chemins vastes comme les mondes, Je couche chez des maisons qui se moquent des toiles, J'excelle avec orgueil les bagues de mes doigts, J'explique, à parler d'art des délices pour. « Il est une patrie où les hommes sont beaux, Où les nuits sont sans rêve et les jours sans déserts, Aussi large de cœur que la voûte étoilée Elle ouvre ses bras forts aux dormeurs des tombeaux. « Venez, tous les amants, tous les vaincus du rêve, Accourez sous cet arbre où une branche a des fruits Qui ne se fanent pas quand les nids sont détruits; L'heure que vous vivrez près de moi sera brève. « Vous retournerez vite à vos jeunes vigueurS ; Vous aurez de la joie aux yeux, dès que mes roses Vous auront éblouis de leurs métamorphoses ; Et vous ne craignez plus l'hiver et ses rafles. « Un éternel été ceintura votre mémoire, Le soleil dorera l'enclos de vos vergers, Vous reviendrez au temps lointain des dieux bergers Où le Phénix sur la flûte d'or chantait Colchos. « J'aime le bien, le droit, les instincts généreux ; La beauté, le courage ont mon âme pour lyre, Mon front, lourd de rayons, brûle d'un saint délire Quand je puis célébrer de poétiques vérités, « Venez, et vous serez pareils aux corylées Qui surent dresser Zeus aux mystères divins ; Vos pas vers l'infini ne resteront pas vains, Vous vivrez couronnés de glaïeuls et d'acanthes. » Cette voix, dans son sein, versa la guérison ; Mon esprit vit passer de blanches tourbillons, j'eus des frissons d'amour pour les divinités,
vigueurS ; Vous aurez de la joie aux yeux, dès que mes roses Vous auront éblouis de leurs métamorphoses ; Et vous ne craignez plus l'hiver et ses rafles. « Un éternel été ceintura votre mémoire, Le soleil dorera l'enclos de vos vergers, Vous reviendrez au temps lointain des dieux bergers Où le Phénix sur la flûte d'or chantait Colchos. « J'aime le bien, le droit, les instincts généreux ; La beauté, le courage ont mon âme pour lyre, Mon front, lourd de rayons, brûle d'un saint délire Quand je puis célébrer de poétiques vérités, « Venez, et vous serez pareils aux corylées Qui surent dresser Zeus aux mystères divins ; Vos pas vers l'infini ne resteront pas vains, Vous vivrez couronnés de glaïeuls et d'acanthes. » Cette voix, dans son sein, versa la guérison ; Mon esprit vit passer de blanches tourbillons, j'eus des frissons d'amour pour les divinités, Et sur la terre en deuil je connus Apollon. HENRY DE BRAISNE. VARIATIONS SUR LA LITTÉRATURE III HENRI DE RÉGNIER Dans le mouvement de la dernière génération, au milieu des excentricités, des abus et des paradoxes littéraires, M. de Régnier sut garder de la mesure. Les nouveautés qu'il introduisit dans sa langue et dans sa poétique conservèrent du style et de la tenue, et plus tard, avec l'âge, il lui fut facile, en abandonnant les Chevaliers, les Licornes et les emblèmes, de laisser ce qu'il y avait de singulier et d'inusité dans sa syntaxe, et de devenir le plus parfait et le plus classique écrivain. Ainsi cette génération qui dans sa jeunesse s'était grisée de néologismes, de barbares LA DOUBLE MAITRESSE, Roman. LES MEDAILLES D'ARGILE, Poèmes, (Mercure de France, édit.) Si l'un de ses membres nous confie tout ce qu'il sent profondément, s'il veut bien écouter avec attention les échos de sa conscience et nous les répéter, il atteint en nous certaines fibres mystérieuses qui résonnent à ce bruit lointain. La noblesse en elle-même n'est rien. Hugues Capet descend peut-être d'un boucher de Paris. "Qui t'a fait comte ?" demande-t-il à Aldebert, seigneur de Périgord. "Qui t'a fait roi ?"
sa langue et dans sa poétique conservèrent du style et de la tenue, et plus tard, avec l'âge, il lui fut facile, en abandonnant les Chevaliers, les Licornes et les emblèmes, de laisser ce qu'il y avait de singulier et d'inusité dans sa syntaxe, et de devenir le plus parfait et le plus classique écrivain. Ainsi cette génération qui dans sa jeunesse s'était grisée de néologismes, de barbares LA DOUBLE MAITRESSE, Roman. LES MEDAILLES D'ARGILE, Poèmes, (Mercure de France, édit.) Si l'un de ses membres nous confie tout ce qu'il sent profondément, s'il veut bien écouter avec attention les échos de sa conscience et nous les répéter, il atteint en nous certaines fibres mystérieuses qui résonnent à ce bruit lointain. La noblesse en elle-même n'est rien. Hugues Capet descend peut-être d'un boucher de Paris. "Qui t'a fait comte ?" demande-t-il à Aldebert, seigneur de Périgord. "Qui t'a fait roi ?" répond celui-ci. Le noble fut celui qui prit les armes pour protéger l'homme de la terre. Mais quand il y eut une cour, la noblesse se transforma elle devint le cœur de la France, notre groupe central. — Ainsi aimer la noblesse, c'est aimer la France. C'est en elle qu'on se retrouve le mieux. Sous l'ancien régime toute notre vie est à la cour ; rien ne se passe qu'à la cour ; tout est à la cour, autour du roi. Là s'écrit notre histoire ; là est le noyau de notre race. C'est ce qui a lieu entre deux mille personnes, qui formera le souvenir et les traditions françaises. L'aristocratie est donc la branche principale de l'arbre sur lequel je suis poussé. Voilà pourquoi je l'aime et je l'admire. La Révolution changea les conditions de notre vie nationale, elle en recula les frontières en brisant la noblesse. Maintenant celle-ci ne joue plus un rôle, elle ne nous représente plus, il sera absurde dans un ou deux siècles d'avoir un culte pour elle, car il y en aura une nouvelle : un faisceau de vieilles familles républicaines intimement liées à la nouvelle vie française. Mais pour le moment l'aristocratie conserve
se retrouve le mieux. Sous l'ancien régime toute notre vie est à la cour ; rien ne se passe qu'à la cour ; tout est à la cour, autour du roi. Là s'écrit notre histoire ; là est le noyau de notre race. C'est ce qui a lieu entre deux mille personnes, qui formera le souvenir et les traditions françaises. L'aristocratie est donc la branche principale de l'arbre sur lequel je suis poussé. Voilà pourquoi je l'aime et je l'admire. La Révolution changea les conditions de notre vie nationale, elle en recula les frontières en brisant la noblesse. Maintenant celle-ci ne joue plus un rôle, elle ne nous représente plus, il sera absurde dans un ou deux siècles d'avoir un culte pour elle, car il y en aura une nouvelle : un faisceau de vieilles familles républicaines intimement liées à la nouvelle vie française. Mais pour le moment l'aristocratie conserve encore de fines traditions, il faut savoir encore l'apprécier en littérature. Le petit-fils d'un homme qui fut au lever de notre LOUIS XIV, ou d'un autre qui entendit parler Marie-Antoinette se doit de conserver à notre langue sa forme et son intégrité. Car lorsqu'il mourra s'il monte au ciel, il se verra en pays de connaissance, comme y est partout d'ailleurs un homme qui possède une race ; il ira saluer son grand-père, ses oncles, ses cousins, et il faudra bien que ceux-ci le puissent comprendre. J'ignore de quelle noblesse est M. de Régnier, mais je sens bien que c'est d'excellente, à son style. Henri de Régnier qui vivait déjà au XVIIIe siècle, a cherché dans sa mémoire, et il en a tiré une histoire. MM. de Galand, de Maussière, de Portebize, du Fresnay étaient des personnes de son monde, que sans doute sa famille voyait, tantôt à Paris, tantôt en province ; elle leur était peut-être même apparentée de loin. Cette histoire à laquelle on prend un plaisir extrême s'appelle La Double Maîtresse, et a fait couler déjà beaucoup d'encre. M. Maurras lui reproche sa composition singulière, et il a raison. Si pour moi, un auteur compose son livre
se verra en pays de connaissance, comme y est partout d'ailleurs un homme qui possède une race ; il ira saluer son grand-père, ses oncles, ses cousins, et il faudra bien que ceux-ci le puissent comprendre. J'ignore de quelle noblesse est M. de Régnier, mais je sens bien que c'est d'excellente, à son style. Henri de Régnier qui vivait déjà au XVIIIe siècle, a cherché dans sa mémoire, et il en a tiré une histoire. MM. de Galand, de Maussière, de Portebize, du Fresnay étaient des personnes de son monde, que sans doute sa famille voyait, tantôt à Paris, tantôt en province ; elle leur était peut-être même apparentée de loin. Cette histoire à laquelle on prend un plaisir extrême s'appelle La Double Maîtresse, et a fait couler déjà beaucoup d'encre. M. Maurras lui reproche sa composition singulière, et il a raison. Si pour moi, un auteur compose son livre comme il veut, si c'est son droit de commencer par le milieu ou par la fin, il y a pourtant une règle de composition qui est de dire exactement ce qu'on a à dire, rien en plus, rien en moins et clairement. Or le système employé dans la Double Maîtresse embrouille le lecteur. Donc il n'est pas bon. Dans un article, d'ailleurs très fin et joli, M. André Gide regrette l'ancien de Régnier. Moi, je ne vois pas qu'il se soit essentiellement transformé, il s'est plutôt complété. Il tendait à devenir ce qu'il est à présent. Les Contes à Sol-Ménil le Trèfle Noir, le Trèfle Blanc, la Double Maîtresse, voilà pour mon esprit une succession parfaite. M. Gide a peut-être projeté un peu de lui-même dans l'image qu'il se fait de son ami, quand il semble pleurer quelque Vigny que Régnier n'a jamais été. Celui-ci a une conception mondaine, légère et gracieuse, artiste, — plutôt que vraie, profonde et poétique. Mais il l'a toujours eue ; Il ne varie pas; qu'y a-t-il donc à regretter si fort dans ses premiers livres ? — Les Contes à Sol-Ménil : œuvre seulement d'artiste; pas une idée morale, pas un sentiment, mais des
embrouille le lecteur. Donc il n'est pas bon. Dans un article, d'ailleurs très fin et joli, M. André Gide regrette l'ancien de Régnier. Moi, je ne vois pas qu'il se soit essentiellement transformé, il s'est plutôt complété. Il tendait à devenir ce qu'il est à présent. Les Contes à Sol-Ménil le Trèfle Noir, le Trèfle Blanc, la Double Maîtresse, voilà pour mon esprit une succession parfaite. M. Gide a peut-être projeté un peu de lui-même dans l'image qu'il se fait de son ami, quand il semble pleurer quelque Vigny que Régnier n'a jamais été. Celui-ci a une conception mondaine, légère et gracieuse, artiste, — plutôt que vraie, profonde et poétique. Mais il l'a toujours eue ; Il ne varie pas; qu'y a-t-il donc à regretter si fort dans ses premiers livres ? — Les Contes à Sol-Ménil : œuvre seulement d'artiste; pas une idée morale, pas un sentiment, mais des jeux, des sculptures sur un vase. Une œuvre immobile, des petites rides sur la face d'un lac, jamais d'orages, jamais d'aurores, jamais de nuits. C'est subtil, c'est délicat, mais ce n'est pas profond. L'unique effort consiste à découvrir des rapports inattendus, des analogies curieuses. Le seul effort consiste à découvrir des rapports inattendus, des analogies curieuses. Le Trèfle Noir, qui est plus parfait et contient de très belles pages, n'est pas beaucoup plus émouvant. Lisons-Hermilie. Hermotime aime Hertulie. Mais il pense que l'amour est l'hôte de la sagesse, il part pour lui préparer sa demeure dans la solitude et la méditation. Or, devenu sage, il ne revient pas. L'épiphanie ne devient plus une clarté, il ne devient pas Hertulie. C'est fort beau. Mais il eût été plus beau qu'il eût devenu sage en aimant. Et c'eût été plus vrai ! On ne s'éloigne pas quand on aime, et quand on est disposé à être sage, l'amour heureux vous rend tel. La sagesse peut venir aux garçons par le même chemin que l'esprit aux filles. Pour ma part, je préfère la Double Maîtresse. J'entends bien qu'auparavant M. de Régnier se préoccupait de sa vie intérieure, tandis qu'aujourd'hui, il regarde autour de
des rapports inattendus, des analogies curieuses. Le Trèfle Noir, qui est plus parfait et contient de très belles pages, n'est pas beaucoup plus émouvant. Lisons-Hermilie. Hermotime aime Hertulie. Mais il pense que l'amour est l'hôte de la sagesse, il part pour lui préparer sa demeure dans la solitude et la méditation. Or, devenu sage, il ne revient pas. L'épiphanie ne devient plus une clarté, il ne devient pas Hertulie. C'est fort beau. Mais il eût été plus beau qu'il eût devenu sage en aimant. Et c'eût été plus vrai ! On ne s'éloigne pas quand on aime, et quand on est disposé à être sage, l'amour heureux vous rend tel. La sagesse peut venir aux garçons par le même chemin que l'esprit aux filles. Pour ma part, je préfère la Double Maîtresse. J'entends bien qu'auparavant M. de Régnier se préoccupait de sa vie intérieure, tandis qu'aujourd'hui, il regarde autour de lui et s'amuse. Mais vraiment, il n'a pas fait jadis de si grandes découvertes dans son moi guindé et peu humain pour que j'hésite à préférer à des contes froids et bien écrits, ses amusements spirituels d'aujourd'hui qui sont mieux écrits encore. J'aime mieux cet écrivain souriant que sérieux. Car il est imparfait pour moi quand il est grave, tandis qu'il est parfait quand il sourit. Henri de Régnier n'a jamais été un Alfred de Vigny. M. Descaves, qui rapprochait l'autre jour ces deux noms, marquait tout de même la différence. Le rapport s'établit dans l'esprit à cause des noms, des situations, mais non d'analogies intellectuelles ou morales. La Gardienne n'est pas parente d'Eloa. Portebize n'est pas cousin du capitaine Renaud. Alfred de Vigny vivait à une grande époque. « J'eus pendant tout le temps de l'Empire, dit-il, le cœur ému en voyant l'empereur du désir d'aller à l'armée... — Vient la Restauration. Je m'arme à seize ans de deux pistolets, et je vais une cocarde blanche à mon chapeau, m'unir à tous les royalistes qui s'annonçaient faiblement. » Il était d'une noblesse d'épée. Son père avait été à la guerre de Sept Ans, son grand-père maternel Du bois de
il est imparfait pour moi quand il est grave, tandis qu'il est parfait quand il sourit. Henri de Régnier n'a jamais été un Alfred de Vigny. M. Descaves, qui rapprochait l'autre jour ces deux noms, marquait tout de même la différence. Le rapport s'établit dans l'esprit à cause des noms, des situations, mais non d'analogies intellectuelles ou morales. La Gardienne n'est pas parente d'Eloa. Portebize n'est pas cousin du capitaine Renaud. Alfred de Vigny vivait à une grande époque. « J'eus pendant tout le temps de l'Empire, dit-il, le cœur ému en voyant l'empereur du désir d'aller à l'armée... — Vient la Restauration. Je m'arme à seize ans de deux pistolets, et je vais une cocarde blanche à mon chapeau, m'unir à tous les royalistes qui s'annonçaient faiblement. » Il était d'une noblesse d'épée. Son père avait été à la guerre de Sept Ans, son grand-père maternel Du bois de Barandin était chef d'escadre, lui-même servit pendant 15 ans. De Vigny, enfant, souffrit. :Au collège, ses compagnons le frappaient parce qu'il était noble. Ceci n'est pas indifférent dans la formation de sa nature. « La sévérité froide et un peu sombre de mon caractère n'était pas native, écrivit-il. Elle m'a été donnée par la vie. Une sensibilité extrême refoulée dès l'enfance par les maîtres, et à l'armée par les officiers supérieurs, demeura enfermée dans le coin le plus secret de mon cœur. » Aujourd'hui c'est une autre époque. Pas de guerre, pas de légitimité à défendre ou à rétablir. M. de Régnier n'a pas dû servir : il a fait son volontariat. Aujourd'hui la noblesse inactive se plait dans les salons, elle reprend du goût pour le XVIIIe siècle. — Mais en n'importe quel temps M. de Régnier eut-il jamais été un de Vigny? Quels rapports peut-on relever entre le poète de Samson et celui des Poèmes Romantiques ? Il se rapproche bien plutôt de MM. de Concourt, gentilhomme écrivain et prosateur. Comme eux il aime la politesse, le raffinement, les délices du XVIIIe siècle ; il goûte l'anecdote, le mot, le trait ; les tours, les détours, le pimpant
été donnée par la vie. Une sensibilité extrême refoulée dès l'enfance par les maîtres, et à l'armée par les officiers supérieurs, demeura enfermée dans le coin le plus secret de mon cœur. » Aujourd'hui c'est une autre époque. Pas de guerre, pas de légitimité à défendre ou à rétablir. M. de Régnier n'a pas dû servir : il a fait son volontariat. Aujourd'hui la noblesse inactive se plait dans les salons, elle reprend du goût pour le XVIIIe siècle. — Mais en n'importe quel temps M. de Régnier eut-il jamais été un de Vigny? Quels rapports peut-on relever entre le poète de Samson et celui des Poèmes Romantiques ? Il se rapproche bien plutôt de MM. de Concourt, gentilhomme écrivain et prosateur. Comme eux il aime la politesse, le raffinement, les délices du XVIIIe siècle ; il goûte l'anecdote, le mot, le trait ; les tours, les détours, le pimpant et le piquant. Il y a de la race dans ces goûts-là, ils sont de bonne tradition française. Et je suis ravi de les voir se dessiner aussi nettement dans la Double Maîtresse. Car toute la pommade, le fard, les déguisements, l'artificiel dont se parait l'âme de M. de Régnier lors de ses premières œuvres, on en trouve enfin la raison. Ceci n'est qu'une suite et qu'un développement. On découvre un penchant, une loi d'unité. Pour moi j'aime beaucoup cette histoire de Galandot le Romain, il faut avoir tout le temps du critique anonyme de l'Ermitage pour se sentir le droit de mépriser ce livre. J'y trouve bien des choses qui me plaisent, du goût et de l'esprit, une langue admirable, un sel et un parfum. Je comprends que M. de Régnier l'ait écrit, et j'estime qu'il s'y est très précisément exprimé. Anecdote, sans doute, libertinage, certainement, en tout cas l'éternel amour sous son aspect fugitif du charmant siècle dix-huitième. Un ouvrage qui peint une époque avec vérité n'est pas superficiel. M. Paul Adam a justement dit tout ce que celui-ci contient de notre race, comme il peint bien le « siècle français », la bonne époque des mauvaises mœurs
lors de ses premières œuvres, on en trouve enfin la raison. Ceci n'est qu'une suite et qu'un développement. On découvre un penchant, une loi d'unité. Pour moi j'aime beaucoup cette histoire de Galandot le Romain, il faut avoir tout le temps du critique anonyme de l'Ermitage pour se sentir le droit de mépriser ce livre. J'y trouve bien des choses qui me plaisent, du goût et de l'esprit, une langue admirable, un sel et un parfum. Je comprends que M. de Régnier l'ait écrit, et j'estime qu'il s'y est très précisément exprimé. Anecdote, sans doute, libertinage, certainement, en tout cas l'éternel amour sous son aspect fugitif du charmant siècle dix-huitième. Un ouvrage qui peint une époque avec vérité n'est pas superficiel. M. Paul Adam a justement dit tout ce que celui-ci contient de notre race, comme il peint bien le « siècle français », la bonne époque des mauvaises mœurs où un mari surprenant sa femme lui disait simplement : « Quelle imprudence, Madame! Si c'était un autre que moi ! », l'époque adorable où le duc de Lauzun, à quelqu'un qui lui demandait ce qu'il répondrait à la Duchesse (qu'il n'avait pas vue depuis dix ans), si elle lui écrivait : « Je viens de découvrir que je suis grosse. » répliqua après avoir réfléchi : « Je lui écrirais : Je suis charmé que le ciel ait enfin béni notre union ; soignez votre santé, j'irai vous faire ma cour ce soir. » On savait vivre alors. Il y avait une bonne compagnie. Mais que devait penser Vigny de ce XVIIIe siècle (qui, comme le dit M. Taine, fut le triomphe de la culture mondaine) lui qui comprenant le monde et sachant s'y conduire ne l'aimait pas, lui qui, homme de conscience et de devoir, se sentait rapetissé et abîmé dans une atmosphère légère et frivole, et disait : « Quand le soir, on vient du monde des salons, on s'étonne d'avoir changé son caractère et de s'être renié dix fois soi-même. » Je préfère de beaucoup la Double Maîtresse aux Médailles d'Argile. Le premier de ces deux