jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
fière de voir son influence un moment supérieure aux plus nobles principes. mais c'est à condition que ces principes reprendront leur cours. J'aurais horreur de vous et de moi si au lieu du cœur généreux que j'ai surtout chéri je ne retrouvais maintenant qu'un cœur égoïste et desséché. Serait-ce donc le fruit de notre amour ? Hélas ! je le crains, dit-il d'une voix sourde, je n'ai plus la force de résister au courant qui m'emporte. Hélas de ce que je vénérais autrefois n'est plus capable maintenant de m'arrêter. Avant tout, votre amour. Périsse le reste. Heureusement, j'aurai le courage qui vous manque. Ah ! vous ne m'aimez pas. - Je ne vous aime pas ? Mais laissons cela, dites-moi sous quelle exaltation vous étiez lorsque vous m'avez écrit ce billet qui m'a si fort alarmée et qui m'a fait venir ici, ce soir. Ne sachant comment vous l'adresser, j'ai compté sur la fidélité de votre demoiselle de compagnie. D'ailleurs ce billet n'était compréhensible que pour vous seule. En l'aurait-il tombé entre les mains de M. de Hansfeld, il ne serait pas venu à compromettre. - J'ai reconnu là votre tact habituel. Mais la cause de ce billet ? Votre sang-froid me fait honneur. Moi aussi j'aurai dit courage. Je vous sais gré de me rappeler à moi-même. Eh bien ! Voici ce qui vient de nouveau m'accabler. Hier ma mère m'a fait appeler. Elle était plus faible, plus souffrante qu'à l'ordinaire. Je n'ose penser que depuis quelque temps je suis moins soigné pour elle. Ah ! vous ne savez pas le mal que vous me faites en me parlant ainsi. Ne le médisais-je après quelque temps parce qu'elle sentait ses forces s'épuiser, qu'il lui restait peu de temps à vivre, Elle attendait de moi une preuve suprême de soumission à ses volontés. Il s'agissait de la direction de ses derniers instants; je la priai de s'expliquer, elle me dit qu'un de nos alliés, qu'elle me nomma, un de ses plus anciens amis, avait une fille charmante et accomplie. Je comprends tout, dit madame de Hansfeld avec fermeté. En grâce,
sang-froid me fait honneur. Moi aussi j'aurai dit courage. Je vous sais gré de me rappeler à moi-même. Eh bien ! Voici ce qui vient de nouveau m'accabler. Hier ma mère m'a fait appeler. Elle était plus faible, plus souffrante qu'à l'ordinaire. Je n'ose penser que depuis quelque temps je suis moins soigné pour elle. Ah ! vous ne savez pas le mal que vous me faites en me parlant ainsi. Ne le médisais-je après quelque temps parce qu'elle sentait ses forces s'épuiser, qu'il lui restait peu de temps à vivre, Elle attendait de moi une preuve suprême de soumission à ses volontés. Il s'agissait de la direction de ses derniers instants; je la priai de s'expliquer, elle me dit qu'un de nos alliés, qu'elle me nomma, un de ses plus anciens amis, avait une fille charmante et accomplie. Je comprends tout, dit madame de Hansfeld avec fermeté. En grâce, continuez. Et que vous dirais-je de plus ? Ma mère a voulu me faire promettre que mon mariage se ferait de son vivant, c'est à dire très prochainement ; j'ai refusé. Elle m'a demandé si j'avais à faire l'objet d'une objection sur la beauté, la naissance, les qualités de cette jeune fille ; j'ai reconnu, ce qui est vrai, qu'elle était accomplie de tous points ; mais j'ai signifié à ma mère que je ne voulais pas absolument me marier. Alors, elle s'est prise à pleurer : les émotions vives lui sont tellement funestes ; faible comme elle est, qu'elle s'est évanouie. J'ai cru, mon Dieu, que j'allais la perdre, et j'ai retrouvé ma tendresse d'autrefois. En revenant à elle, ma mère m'a serré la main, et, avec une bonté navrante, elle m'a demandé pour don de m'avoir contrarié par ses désirs, de ne me reprocher plus rien, je le sais. Mais elle ne me reprochera plus, je le sais. Elle avait fondé de grandes espérances sur ce mariage. Hier, son état a empiré, je l'ai trouvée profondément abattue, elle ne m'a pas dit un mot relatif à cette union. Mais malgré son doux et triste sourire, j'ai lu son
jeune fille ; j'ai reconnu, ce qui est vrai, qu'elle était accomplie de tous points ; mais j'ai signifié à ma mère que je ne voulais pas absolument me marier. Alors, elle s'est prise à pleurer : les émotions vives lui sont tellement funestes ; faible comme elle est, qu'elle s'est évanouie. J'ai cru, mon Dieu, que j'allais la perdre, et j'ai retrouvé ma tendresse d'autrefois. En revenant à elle, ma mère m'a serré la main, et, avec une bonté navrante, elle m'a demandé pour don de m'avoir contrarié par ses désirs, de ne me reprocher plus rien, je le sais. Mais elle ne me reprochera plus, je le sais. Elle avait fondé de grandes espérances sur ce mariage. Hier, son état a empiré, je l'ai trouvée profondément abattue, elle ne m'a pas dit un mot relatif à cette union. Mais malgré son doux et triste sourire, j'ai lu son chagrin dans son regard. Je l'ai quittée le cœur déchiré. Sa santé défaillante ne résistera pas peut-être à de si violentes secousses. Eh bien, dites, Paula, est-il un sort plus malheureux que le mien ? J'ai la tête perdue. N'était-ce pas assez d'être séparé de vous par un serment solennel ? Il m'interdisait le présent, mais il me laissait au moins l'avenir. Maintenant, il faut, pour rendre l'agonie de ma mère plus douce, que je me résigne à ce mariage odieux, impossible, car il détruirait jusqu'aux faibles espérances qui me restent. Encore une fois, cela ne sera pas, non, non, mille fois non. Paula, si vous m'aimez, si vous êtes capable de sacrifier autant que je sacrifie, nous n'aurons pas à rougir l'un de l'autre. Non, car tous deux nous aurons foulé aux pieds nos serments et nos devoirs. dit Paula en interrompant M. de Morville. Nous fuirons au bout du monde, et, quand la première effervescence de l'amour passée, la haine, le mépris que nous ressentirons l'un pour l'autre, vengeront ceux que nous aurons sacrifiés. Mon pauvre ami, votre raison s'égare. Mais, que voulez-vous que je fasse ? Que vous ne soyez pas parjure, que je n'hâte pas la
? Il m'interdisait le présent, mais il me laissait au moins l'avenir. Maintenant, il faut, pour rendre l'agonie de ma mère plus douce, que je me résigne à ce mariage odieux, impossible, car il détruirait jusqu'aux faibles espérances qui me restent. Encore une fois, cela ne sera pas, non, non, mille fois non. Paula, si vous m'aimez, si vous êtes capable de sacrifier autant que je sacrifie, nous n'aurons pas à rougir l'un de l'autre. Non, car tous deux nous aurons foulé aux pieds nos serments et nos devoirs. dit Paula en interrompant M. de Morville. Nous fuirons au bout du monde, et, quand la première effervescence de l'amour passée, la haine, le mépris que nous ressentirons l'un pour l'autre, vengeront ceux que nous aurons sacrifiés. Mon pauvre ami, votre raison s'égare. Mais, que voulez-vous que je fasse ? Que vous ne soyez pas parjure, que je n'hâte pas la mort de votre mère. Renoncer à vous, me marier. Jamais jamais! Econtez-moi bien. Je vous déclare que je ne pourrais pas aimer un homme lâche et parjure, même si ce sera pour moi qu'il se parjurerait lâchement. Mon amour-propre de femme est satisfait de ce que chez vous, pendant quelques moments, la passion a vaincu le devoir. C'est assez. Vous avez juré de ne jamais me dire un mot qui pût m'engager à oublier mes devoirs. Vous tiendrez ce serment? — Mais je le tiendrai pour vous, si vous êtes tenté d'y manquer. — Et ce mariage? dit M. de Morville avec amertume, ce mariage, vous me conseillez sans doute d'y consentir? Non. Non? Ah! je n'en doute plus, vous m'aimez! Si je vous aime. Ah, croyez-moi, ce mariage me porterait un coup encore plus cruel qu'à vous, dit Paula avec émotion; mais, ajouta-t-elle, il faut ménager votre pauvre mère, ne pas refuser positivement de lui obéir, temporiser, lui dire que vous êtes revenu sur votre première résolution, mais que vous voulez réfléchir à loisir avant de prendre une détermination aussi grave. Gagnez du temps, enfin. Mais ensuite, ensuite? Ah! savons-nous ce qui appartient à l'avenir? Remercions le sort de
moments, la passion a vaincu le devoir. C'est assez. Vous avez juré de ne jamais me dire un mot qui pût m'engager à oublier mes devoirs. Vous tiendrez ce serment? — Mais je le tiendrai pour vous, si vous êtes tenté d'y manquer. — Et ce mariage? dit M. de Morville avec amertume, ce mariage, vous me conseillez sans doute d'y consentir? Non. Non? Ah! je n'en doute plus, vous m'aimez! Si je vous aime. Ah, croyez-moi, ce mariage me porterait un coup encore plus cruel qu'à vous, dit Paula avec émotion; mais, ajouta-t-elle, il faut ménager votre pauvre mère, ne pas refuser positivement de lui obéir, temporiser, lui dire que vous êtes revenu sur votre première résolution, mais que vous voulez réfléchir à loisir avant de prendre une détermination aussi grave. Gagnez du temps, enfin. Mais ensuite, ensuite? Ah! savons-nous ce qui appartient à l'avenir? Remercions le sort de l'heure, de la minute présente, demain n'est pas à nous. Mais quand pourrai-je vous écrire, vous revoir? Quelle sera l'issue de cet amour? Il me brûle, il me dévore, il me tue. Et moi aussi, il me brûle, il me dévore, il me tue; vous ne souffrez pas seul, n'est-ce pas assez? Mais qu'espérer? Que sais-je? aimer pour aimer, n'est-ce donc rien? Mais que je puisse au moins vous voir quelquefois chez vous? tous rencontrer dans le monde? Chez moi, non. dans le monde voire serment s'y oppose. Ah vous êtes sans pitié. — Complètement votre mère, non par des promesses, mais par des temporisations; dans huit jours, je vous écrirai. Pour me dire? Vous le verrez; peut-être serez-vous plus heureux que vous ne le croyez. Il se pourrait? ah parlez, parlez. Ne vous hâtez pas de bitrimer de folles espérances sur mes paroles. Réciprocitez bien cela, jamais je ne souffrirai que vous manquiez à la foi jurée, mais comme je vous aime passionnément. Oh! que vous êtes cruelle. — Oh! bien cruelle, car je veux que demain vous m'écriviez que votre mère est moins souffrante, que vous l'avez un peu tranquillisée; j'en serai si heureuse, car je me reproche
pas assez? Mais qu'espérer? Que sais-je? aimer pour aimer, n'est-ce donc rien? Mais que je puisse au moins vous voir quelquefois chez vous? tous rencontrer dans le monde? Chez moi, non. dans le monde voire serment s'y oppose. Ah vous êtes sans pitié. — Complètement votre mère, non par des promesses, mais par des temporisations; dans huit jours, je vous écrirai. Pour me dire? Vous le verrez; peut-être serez-vous plus heureux que vous ne le croyez. Il se pourrait? ah parlez, parlez. Ne vous hâtez pas de bitrimer de folles espérances sur mes paroles. Réciprocitez bien cela, jamais je ne souffrirai que vous manquiez à la foi jurée, mais comme je vous aime passionnément. Oh! que vous êtes cruelle. — Oh! bien cruelle, car je veux que demain vous m'écriviez que votre mère est moins souffrante, que vous l'avez un peu tranquillisée; j'en serai si heureuse, car je me reproche amèrement ses chagrins: n'est-ce pas moi qui les cause involontairement? Je vous le promets, et vous, à votre tour? Dans huit jours vous saurez mon secret. Je regrette moins de ne pas vous recevoir chez moi. Nous allons, je le crains, rompre nos habitudes de retraite. M. de Haosfeld m'a priée de recevoir plusieurs personnes, entre autres monsieur et madame de Brévannes. Les connaissez-vous? Je rencontre quelquefois M. de Brévannes on dit sa femme charmante. Charmante, et je crains pour le repos de mon mari qu'il ne s'en aperçoive. Que diles: nous? Je le crois sérieusement occupé de madame de Brévannes. Le prince est parfaitement libre de ses actions, autant que je le suis des miennes. Et vous refusez de me recevoir chez vous, lorsque votre mari. Paula interrompit M. de Morville. — Je vous refuse cela d'abord parce que vous avez juré de ne jamais vous présenter chez moi. Et puis, condamnable ou non, la conduite de mon mari ne doit en rien influencer la mienne; il est des délicatesses de position que vous devez apprécier mieux que personne. Dans huit jours vous en saurez davantage. Dans huit jours. Pas avant? Non. Que je suis malheureux! Bien malheureux en
priée de recevoir plusieurs personnes, entre autres monsieur et madame de Brévannes. Les connaissez-vous? Je rencontre quelquefois M. de Brévannes on dit sa femme charmante. Charmante, et je crains pour le repos de mon mari qu'il ne s'en aperçoive. Que diles: nous? Je le crois sérieusement occupé de madame de Brévannes. Le prince est parfaitement libre de ses actions, autant que je le suis des miennes. Et vous refusez de me recevoir chez vous, lorsque votre mari. Paula interrompit M. de Morville. — Je vous refuse cela d'abord parce que vous avez juré de ne jamais vous présenter chez moi. Et puis, condamnable ou non, la conduite de mon mari ne doit en rien influencer la mienne; il est des délicatesses de position que vous devez apprécier mieux que personne. Dans huit jours vous en saurez davantage. Dans huit jours. Pas avant? Non. Que je suis malheureux! Bien malheureux en effet. Vous venez ici accablé, désespéré, vous reprochant votre dureté avec votre mère, oubliant tout ce qu'un homme comme vous ne doit jamais oublier, je vous calme, je vous console, je vous offre le moyen de ménager les volontés de votre mère et nos propres intérêts. Oui oui, vous avez raison. Pardon, j'étais venu ici avec des pensées misérables; vous m'avez fait rougir, vous m'avez relevé à mes propres yeux, vous m'avez rappelé à l'honneur, à la foi jurée à ce que je dois à ma mère; merci, merci, vous avez raison, pourquoi songer à demain quand l'heure présente est heureuse? merci d'être venue à moi dès que je vous ai dit que j'étais accablé par la douleur, par le désespoir. Tout à l'heure j'étais désolé, maintenant je me sens rempli de force et d'espoir; le cœur me bat noblement, vous m'avez sauvé la vie; vous m'avez sauvé l'honneur! mon courage est remonté au feu de votre amour, je me sens aimé! Je ferme les yeux, je me laisse conduire par vous; ordonnez, j'obéis, je n'ai plus de volonté; je vous confie le sort de cet amour qui est toute ma vie, qui est toute la vôtre. Oh! oui, votre
raison. Pardon, j'étais venu ici avec des pensées misérables; vous m'avez fait rougir, vous m'avez relevé à mes propres yeux, vous m'avez rappelé à l'honneur, à la foi jurée à ce que je dois à ma mère; merci, merci, vous avez raison, pourquoi songer à demain quand l'heure présente est heureuse? merci d'être venue à moi dès que je vous ai dit que j'étais accablé par la douleur, par le désespoir. Tout à l'heure j'étais désolé, maintenant je me sens rempli de force et d'espoir; le cœur me bat noblement, vous m'avez sauvé la vie; vous m'avez sauvé l'honneur! mon courage est remonté au feu de votre amour, je me sens aimé! Je ferme les yeux, je me laisse conduire par vous; ordonnez, j'obéis, je n'ai plus de volonté; je vous confie le sort de cet amour qui est toute ma vie, qui est toute la vôtre. Oh! oui, votre vie! s'écria madame de Haansfeld avec une exaltation contenue. En ayant en moi une confiance aveugle, vous verrez ce que peut une femme qui sait aimer. Demain écrivez-moi des nouvelles de votre mère, et dans huit jours vous saurez mon secret. Jusque là, sauf la lettre de demain, pas un mot, je l'exige. J'ai un secret, et pourquoi? Vous le saurez; mais promettez-moi ce que je vous demande, dans l'intérêt de notre amour. Je vous le promets. Maintenant, adieu. Adieu? Il te faut, veux-il pas, bien imprudent que je sois ici? Adieu, Paula. Votre main, un baiser, un seul. Et votre serment? dit Paula en remettant son masque et refusant de sortir de la loge. Elle sortit de la loge, traversa la foule, quitta le théâtre. Iris l'attendait dans le fiacre comme la dernière fois. Pendant le temps du Rajah, madame de Hansfeld fut nommée et vint à son hôtel Lambert par la petite porte secrète, et monta chez elle accompagnée d'Iris. L'amour passionné de Paul pour M. de Monville était arrivé à son paroxysme, il se sentait capable des plus folles sottises; sa raison était presque égareuse; elle craignait surtout que M. de Monville, malgré sa résistance pour le
mot, je l'exige. J'ai un secret, et pourquoi? Vous le saurez; mais promettez-moi ce que je vous demande, dans l'intérêt de notre amour. Je vous le promets. Maintenant, adieu. Adieu? Il te faut, veux-il pas, bien imprudent que je sois ici? Adieu, Paula. Votre main, un baiser, un seul. Et votre serment? dit Paula en remettant son masque et refusant de sortir de la loge. Elle sortit de la loge, traversa la foule, quitta le théâtre. Iris l'attendait dans le fiacre comme la dernière fois. Pendant le temps du Rajah, madame de Hansfeld fut nommée et vint à son hôtel Lambert par la petite porte secrète, et monta chez elle accompagnée d'Iris. L'amour passionné de Paul pour M. de Monville était arrivé à son paroxysme, il se sentait capable des plus folles sottises; sa raison était presque égareuse; elle craignait surtout que M. de Monville, malgré sa résistance pour le mariage qu'on lui proposait, ne se laissât vaincu par les sollicitations de sa nièce Iris, il pourrait peut-être gagner quelque temps, mais avant huit jours il devait être décidé pour Paula. Iris, voyant la sombre préoccupation de sa maîtresse, en devina la cause et lui dit après un assez long silence, en lui montrant une longue épingle d'or à la tête constellée de turquoises et fichée à une plume recouverte de dentelle: — Marraine, souvenez-vous de mes paroles. Lorsque Vous voulez que la pose que vous n'osez vous avouer s'exécute sans que vous ou moi prenions la moindre part à son exécution, remettez-en cette épingle; peu de jours après, vous n'aurez rien à désirer. Depuis que je vous ai parlé, l'idée a germé dans le cœur où je l'avais semée, elle a grandi, elle est bientôt mûre. TOME XLI, année 1843. (Sous série, T. 3.) Encore une fois, cette épingle, et vous pourrez épouser M. de Monville. Cette épingle? dit madame de Hansfeld en pâlissant et en prenant sur la pelote le bijou et le contemplant pendant quelques moments avec une effrayante anxiété. Cette épingle? dit Iris en avançant la main pour la saisir, le regard brillant d'un éclat sauvage.
silence, en lui montrant une longue épingle d'or à la tête constellée de turquoises et fichée à une plume recouverte de dentelle: — Marraine, souvenez-vous de mes paroles. Lorsque Vous voulez que la pose que vous n'osez vous avouer s'exécute sans que vous ou moi prenions la moindre part à son exécution, remettez-en cette épingle; peu de jours après, vous n'aurez rien à désirer. Depuis que je vous ai parlé, l'idée a germé dans le cœur où je l'avais semée, elle a grandi, elle est bientôt mûre. TOME XLI, année 1843. (Sous série, T. 3.) Encore une fois, cette épingle, et vous pourrez épouser M. de Monville. Cette épingle? dit madame de Hansfeld en pâlissant et en prenant sur la pelote le bijou et le contemplant pendant quelques moments avec une effrayante anxiété. Cette épingle? dit Iris en avançant la main pour la saisir, le regard brillant d'un éclat sauvage. Madame de Hansfeld, sans lever les yeux, dit d'une voix basse et tremblante: Ce que vous dites, Iris, est une sinistre plaisanterie, n'est-ce pas? cela est impossible. comment pourrais-je, vous donner cette épingle? ne vous inquiétez pas du reste. Je serais folle de vous croire, par quel miracle. En parlant ainsi, Paula, accouée sur la cheminée et tenant toujours l'épingle, l'avait machinalement et comme en se jouant, approchée de la main d'Iris étendue sur le marbre. La Bohémienne saisit vivement l'épingle. La princesse, épouvantée la lui retira des mains avec force et s'écria: Non, non, ce serait horrible! oh! jamais, jamais! meurent plutôt toutes mes espérances. CHAPITRE XV. LE LIVRE NOIR. Deux jours après la dernière entrevue de madame de Hansfeld et de M. de Monville au bal de l'Opéra Iris avait apporté, selon sa promesse, le Livre noir à M. de Brévannes; celui-ci y avait lu les lignes suivantes, attribuées à la princesse: Je suis si troublée de cet entrelien que je puis à peine rassembler mes souvenirs; j'ai peur de me rappeler ce que j'ai promis à M. de Brévannes, ce que je lui ai laissé deviner, peut-être. Quelle est donc la puissance de cet homme? J'étais allée
ainsi, Paula, accouée sur la cheminée et tenant toujours l'épingle, l'avait machinalement et comme en se jouant, approchée de la main d'Iris étendue sur le marbre. La Bohémienne saisit vivement l'épingle. La princesse, épouvantée la lui retira des mains avec force et s'écria: Non, non, ce serait horrible! oh! jamais, jamais! meurent plutôt toutes mes espérances. CHAPITRE XV. LE LIVRE NOIR. Deux jours après la dernière entrevue de madame de Hansfeld et de M. de Monville au bal de l'Opéra Iris avait apporté, selon sa promesse, le Livre noir à M. de Brévannes; celui-ci y avait lu les lignes suivantes, attribuées à la princesse: Je suis si troublée de cet entrelien que je puis à peine rassembler mes souvenirs; j'ai peur de me rappeler ce que j'ai promis à M. de Brévannes, ce que je lui ai laissé deviner, peut-être. Quelle est donc la puissance de cet homme? J'étais allée là bien résolue d'être pour lui d'une froideur impitoyable; à peine l'ai-je vu que j'ai oublié tout, jusqu'à ses menaces. Quelle fatalité l'a donc, pour mon malheur, ramené ici? Non, non, je ne l'aimerai pas. Je me fais horreur à moi-même. Comment! en présence de l'assassin de Raphaël, je n'ai ressenti ni haine ni fureur. Oh! honte sur moi! il a remarqué ma faiblesse. Mélos! que faire? Lorsque j'entends sa voix, lorsque son ardent regard s'attache sur moi, mes résolutions les plus fermes m'abandonnent, je ne pense qu'à l'écouter, qu'à le contempler. Il est si beau de cette beauté virile et hardie, qui, la première fois que je l'ai vu, m'a laissé une impression profonde et ineffaçable. Tout en lui annonce un de ces hommes passionnément énergiques qui aiment, comme je saurais aimer, comme je n'ai jamais été aimée. Oh! si ma volonté et la sienne étaient unies! À quel terme de félicité n'arriverions-nous pas? Béni soit ce livre, je puis lui dire ce que je n'oserais dire à aucune créature humaine, ce que je n'oserais même relire tout haut. Il m'a demandé de me présenter sa femme. D'avance, je la hais, c'est pourtant à elle que je devrai de
ressenti ni haine ni fureur. Oh! honte sur moi! il a remarqué ma faiblesse. Mélos! que faire? Lorsque j'entends sa voix, lorsque son ardent regard s'attache sur moi, mes résolutions les plus fermes m'abandonnent, je ne pense qu'à l'écouter, qu'à le contempler. Il est si beau de cette beauté virile et hardie, qui, la première fois que je l'ai vu, m'a laissé une impression profonde et ineffaçable. Tout en lui annonce un de ces hommes passionnément énergiques qui aiment, comme je saurais aimer, comme je n'ai jamais été aimée. Oh! si ma volonté et la sienne étaient unies! À quel terme de félicité n'arriverions-nous pas? Béni soit ce livre, je puis lui dire ce que je n'oserais dire à aucune créature humaine, ce que je n'oserais même relire tout haut. Il m'a demandé de me présenter sa femme. D'avance, je la hais, c'est pourtant à elle que je devrai de recevoir un jour son mari. Mais cette obligation m'irrite contre elle; c'est son bonheur que j'envie. elle porte le nom de cet homme qui exerce sur moi une si incroyable influence. ce nom que maintenant je ne puis entendre sans trouble. Oh! cette femme, je la hais, elle est trop heureuse! Après tout, pourquoi rougir de mon amour? Il ne sera jamais coupable, car il ne sera jamais heureux. Mon ambition de cœur est trop grande, jamais lui ne saura ce qu'il aurait pu être pour moi, si tous deux nous eussions été libres! Oh! quel rêve! quel paradis. La passion que j'éprouve est trop puissante, trop immense, pour descendre jusqu'aux mensonges auxquels nous serions réduits, lui et moi, si nous cherchions les plaisirs d'un amour vulgaire. Non, non lui appartenir à grand jour, à la face de tous, porter noblement et fièrement son nom ou ensevelir mon malheureux amour au plus profond de mon cœur. aucune puissance humaine ne me fera sortir de l'une de ces deux alternatives. Or, comme lui et moi portons les lourdes chaînes du mariage, chaînes bien lourdes, or, comme le hasard, en libérant l'un de nous deux, ne libérerait pas l'autre. ma vie ne