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eux ! Bien des fois Augier a dit : — Depuis Molière, je ne connais pas d'écrivain qui ait eu plus de verve comique. Quelques jours avant sa fin, celui-ci causait encore familièrement avec ses amis. Car ce philosophe aimable et profond que d'aucuns affectaient d'appeler dédaigneusement « un vaudevilliste », est mort comme un saint. Peu d'hommes ont quitté la vie avec une sérénité plus haute, avec un sentiment chrétien plus profond. On a raconté à droite et à gauche le mot charmant, dit par Labiche au curé de sa paroisse, et aussi l'admirable réponse qu'il fit à l'un de ses médecins. Mais voici une repartie qui est ignorée : — Figurez-vous me racontait Augier, que, hier, Labiche se trouvait un peu mieux. Il était couché et son fils — un admirable fils ! — se tenait assis à quelque distance du lit. Tout à coup, une grande tristesse envahit ce jeune homme, qui avait perdu sa femme quelques mois auparavant. Il s'approche de son père et, l'embrassant avec tendresse : — Quand tu la reverras, là-haut, dis-lui bien que je ne l'ai pas oubliée... Un pâle sourire éclaire les lèvres du mourant, et il murmure : — Si tu faisais la commission toi-même ! J'écrivais qu'Emile Augier était fort paresseux. Il me l'avouait un jour : — Au fond, ma vraie vocation, c'était d'avoir des rentes ! J'ignore si le patrimoine qu'il hérita de sa famille était élevé ou non. Mais je me souviens parfaitement d'une confidence que j'ai reçue, il y a une vingtaine d'années. C'est que, jusqu'au Fils de Giboyer, Augier n'avait pas économisé un sou. Cette comédie eut l'immense succès que l'on connaît. Succès qui ne fut pas seulement littéraire, mais encore très lucratif. Les hommes de notre génération ne se rappellent guère le tapage énorme soulevé par cette œuvre hardie. Lettres, démêlés, brochures, pleuvaient de partout. On accusait même Augier de compromissions indignes de lui, d'intentions méchantes qui ne s'accordaient guère avec la loyauté de sa nature si franche. Les uns prétendaient que tel personnage était M. Guizot, et que l'auteur l'avait indignement traîné
tu faisais la commission toi-même ! J'écrivais qu'Emile Augier était fort paresseux. Il me l'avouait un jour : — Au fond, ma vraie vocation, c'était d'avoir des rentes ! J'ignore si le patrimoine qu'il hérita de sa famille était élevé ou non. Mais je me souviens parfaitement d'une confidence que j'ai reçue, il y a une vingtaine d'années. C'est que, jusqu'au Fils de Giboyer, Augier n'avait pas économisé un sou. Cette comédie eut l'immense succès que l'on connaît. Succès qui ne fut pas seulement littéraire, mais encore très lucratif. Les hommes de notre génération ne se rappellent guère le tapage énorme soulevé par cette œuvre hardie. Lettres, démêlés, brochures, pleuvaient de partout. On accusait même Augier de compromissions indignes de lui, d'intentions méchantes qui ne s'accordaient guère avec la loyauté de sa nature si franche. Les uns prétendaient que tel personnage était M. Guizot, et que l'auteur l'avait indignement traîné sur la scène. Emile Augier laissa monter et descendre le tapage et ne s'en inquiéta pas autrement. Il était de ces robustes lutteurs qui haussent les épaules, et, méprisant les pygmées qui les insultent, continuent fièrement leur chemin. Pour seule réponse, il se contenta d'imprimer une courte préface en tête de sa comédie. Il s'y défend très dignement d'avoir attaqué M. Guizot. Mais ce qu'on ignore, c'est qu'il crut de son devoir de rendre visite à l'illustre homme d'Etat, son collègue à l'Académie. Augier n'avait pas besoin de repousser cet odieux soupçon. Je n'en veux d'autre preuve que cette réponse qu'il m'a faite dans les dernières années de sa vie. La Comédie-Française s'apprêtait à reprendre les Effrontés, et Maître Guérin ensuite. — Pourquoi pas le Fils de Giboyer ? demandai-je au maître. — Mon cher enfant, on ne frappe pas sur des vaincus ! L'homme qui parlait ainsi était incapable de s'attaquer à ce grand vaincu qui s'appelait M. Guizot. D'autant que celui-ci ne possédait aucune arme, n'ayant plus ni le journal ni la tribune. On a prétendu qu'Emile Augier s'affectait beaucoup du sort de ses pièces, qu'il s'indignait des sévérités ou des injustices du public. Je crois bien que
de sa comédie. Il s'y défend très dignement d'avoir attaqué M. Guizot. Mais ce qu'on ignore, c'est qu'il crut de son devoir de rendre visite à l'illustre homme d'Etat, son collègue à l'Académie. Augier n'avait pas besoin de repousser cet odieux soupçon. Je n'en veux d'autre preuve que cette réponse qu'il m'a faite dans les dernières années de sa vie. La Comédie-Française s'apprêtait à reprendre les Effrontés, et Maître Guérin ensuite. — Pourquoi pas le Fils de Giboyer ? demandai-je au maître. — Mon cher enfant, on ne frappe pas sur des vaincus ! L'homme qui parlait ainsi était incapable de s'attaquer à ce grand vaincu qui s'appelait M. Guizot. D'autant que celui-ci ne possédait aucune arme, n'ayant plus ni le journal ni la tribune. On a prétendu qu'Emile Augier s'affectait beaucoup du sort de ses pièces, qu'il s'indignait des sévérités ou des injustices du public. Je crois bien que c'est une grosse erreur. Le soir de la première de Jean de Thommeray, je rencontrai Théodore de Banville dans un couloir de la Comédie. La pièce ne plaisait guère aux spectateurs. Ils ne se fâchaient pas : mais on sentait, dans cette grande salle du Théâtre-Français, la houle imperceptible qui annonce l'orage prochain. Théodore de Banville m'honorait d'un peu d'amitié. Il me prit par le bras, en me disant : — Allons voir le père Augier. Quelques minutes après, nous arrivions sur la scène. L'auteur de Jean de Thommeray était assis — seul — dans le petit guignol. — Sandeau avait disparu ! — Et la solitude est l'enseignement des auteurs dramatiques ! — Eh bien, mon cher maître, demanda Théodore de Banville, que pensez-vous de la soirée ? — Je pense... je pense que, dans deux mois, je me remettrai à une autre pièce. Cette pièce, dont il évoquait déjà la pensée pour l'avenir, devait être les Fourchambault. Qui se douterait aujourd'hui que la première du Gendre de M. Poirier fut presque froide ? Je tiens l'histoire à la fois d'Emile Augier et de Mme Jules Sandeau. À la première de Monsieur le Ministre, l'un des grands succès de
annonce l'orage prochain. Théodore de Banville m'honorait d'un peu d'amitié. Il me prit par le bras, en me disant : — Allons voir le père Augier. Quelques minutes après, nous arrivions sur la scène. L'auteur de Jean de Thommeray était assis — seul — dans le petit guignol. — Sandeau avait disparu ! — Et la solitude est l'enseignement des auteurs dramatiques ! — Eh bien, mon cher maître, demanda Théodore de Banville, que pensez-vous de la soirée ? — Je pense... je pense que, dans deux mois, je me remettrai à une autre pièce. Cette pièce, dont il évoquait déjà la pensée pour l'avenir, devait être les Fourchambault. Qui se douterait aujourd'hui que la première du Gendre de M. Poirier fut presque froide ? Je tiens l'histoire à la fois d'Emile Augier et de Mme Jules Sandeau. À la première de Monsieur le Ministre, l'un des grands succès de Jules Claretie, je me trouvais à l'orchestre à côté de cette charmante vieille femme. Pendant un entr'acte, elle me parla du public, de ses caprices inattendus, de ses revirements soudains. — Je me rappelle encore, me dit-elle, la première du Gendre de M. Poirier. Des spectateurs très calmes, presque indifférents. Avant que le rideau se levât sur le quatrième acte, Jules Janin entra dans ma loge; et, comme je l'interrogeais timidement, croyant à un insuccès, je fus très surprise de l'entendre me répondre : — Voulez-vous une prédiction ? Dans dix ans, cette comédie-là sera au répertoire du Théâtre-Français, et elle ne quittera jamais l'affiche, jamais !... J'ai vu le grand maître, pour l'une des dernières fois, au service de son neveu, Emile Guiard, ce charmant poète, si plein de talent, enlevé bien jeune, hélas ! par l'implacable maladie. Je venais de parler sur la tombe de Guiard, au nom de la Société des auteurs dramatiques. Il faisait froid ; une bise aigre soufflait. Emile Augier jeta un regard mélancolique sur le cimetière de Croissy et, après m'avoir remercié en quelques phrases très émues, il ajouta : — Dans peu de temps, vous reviendrez à cette même place, mais ce
Avant que le rideau se levât sur le quatrième acte, Jules Janin entra dans ma loge; et, comme je l'interrogeais timidement, croyant à un insuccès, je fus très surprise de l'entendre me répondre : — Voulez-vous une prédiction ? Dans dix ans, cette comédie-là sera au répertoire du Théâtre-Français, et elle ne quittera jamais l'affiche, jamais !... J'ai vu le grand maître, pour l'une des dernières fois, au service de son neveu, Emile Guiard, ce charmant poète, si plein de talent, enlevé bien jeune, hélas ! par l'implacable maladie. Je venais de parler sur la tombe de Guiard, au nom de la Société des auteurs dramatiques. Il faisait froid ; une bise aigre soufflait. Emile Augier jeta un regard mélancolique sur le cimetière de Croissy et, après m'avoir remercié en quelques phrases très émues, il ajouta : — Dans peu de temps, vous reviendrez à cette même place, mais ce sera pour parler de moi... Je n'étais pas un assez gros personnage pour que ce triste honneur me fût réservé. Mais, lorsqu'un an après — car le vieux maître ne s'était pas trompé dans son pressentiment, — je vis la tombe se refermer sur l'une des gloires les plus pures de ce temps-ci, je songeai tristement à l'ingratitude humaine. — Combien de temps faudra-t-il, me disais-je, pour qu'on lui élève une statue ? Balzac n'a pas encore la sienne, ni Théophile Gautier, ni Alfred de Musset... Et voilà qu'un comité se forme, et ce m'est une joie, oh ! une grande joie, de penser que mes craintes étaient injustes. Il n'a rien à redouter, ce comité-là. Nous nous rappellerons tous qu'il s'agit d'honorer l'un des hommes qui ont le plus fait pour la gloire de notre pays. Inutile de faire un long et retentissant appel. Nos bourses sont prêtes à s'ouvrir, car nos cœurs ne se fermeront jamais... ALBERT DELPIT. Profitons de l'occasion, pour glaner dans l'œuvre d'Emile Augier quelques pensées et quelques mots qui portent la marque de son vigoureux esprit : L'ESPRIT D'EMILE AUGIER LE MONDE La finesse des hommes ne dépasse jamais leur fatuité. Quand les honnêtes
de ce temps-ci, je songeai tristement à l'ingratitude humaine. — Combien de temps faudra-t-il, me disais-je, pour qu'on lui élève une statue ? Balzac n'a pas encore la sienne, ni Théophile Gautier, ni Alfred de Musset... Et voilà qu'un comité se forme, et ce m'est une joie, oh ! une grande joie, de penser que mes craintes étaient injustes. Il n'a rien à redouter, ce comité-là. Nous nous rappellerons tous qu'il s'agit d'honorer l'un des hommes qui ont le plus fait pour la gloire de notre pays. Inutile de faire un long et retentissant appel. Nos bourses sont prêtes à s'ouvrir, car nos cœurs ne se fermeront jamais... ALBERT DELPIT. Profitons de l'occasion, pour glaner dans l'œuvre d'Emile Augier quelques pensées et quelques mots qui portent la marque de son vigoureux esprit : L'ESPRIT D'EMILE AUGIER LE MONDE La finesse des hommes ne dépasse jamais leur fatuité. Quand les honnêtes gens auront l'énergie de l'honneur, les corrompus ne tiendront pas tant de place au soleil. L'honneur est la probité du gentilhomme. Je déteste notre poignée de main anglaise ; c'est une hypocrisie brutale ; tandis que le baise-main... c'est toujours cela de pris. C'est bien sain, allez, de faire tous les jours l'inspection de son cœur. S'il y pousse une mauvaise herbe, ou l'arrache avant qu'elle ait pris racine. Règle générale : quand un personnage fait la leçon à un autre avec l'histoire d'un ami qu'il ne nomme pas, on peut être sûr que c'est sa propre histoire. LES FEMMES Vous autres, hommes, vous n'y voyez pas plus loin que vos yeux ; nous, nous voyons jusque chez la modiste, chez la couturière, et mettons un chiffre où vous ne placez qu'un compliment ! Entre femmes, la toilette est comme la démarche, une sorte de franc-maçonnerie. À la dentelle d'un jupon, nous savons qui nous sommes, et ces exagérations de mise qu'on nous reproche tant ne sont que la ligne de demarcation entre nous et ces petites bourgeoises qui tentent de nous approcher de trop près. Eh bien! madame, j'ai rêvé la chose la plus rare, la plus charmante, la
les jours l'inspection de son cœur. S'il y pousse une mauvaise herbe, ou l'arrache avant qu'elle ait pris racine. Règle générale : quand un personnage fait la leçon à un autre avec l'histoire d'un ami qu'il ne nomme pas, on peut être sûr que c'est sa propre histoire. LES FEMMES Vous autres, hommes, vous n'y voyez pas plus loin que vos yeux ; nous, nous voyons jusque chez la modiste, chez la couturière, et mettons un chiffre où vous ne placez qu'un compliment ! Entre femmes, la toilette est comme la démarche, une sorte de franc-maçonnerie. À la dentelle d'un jupon, nous savons qui nous sommes, et ces exagérations de mise qu'on nous reproche tant ne sont que la ligne de demarcation entre nous et ces petites bourgeoises qui tentent de nous approcher de trop près. Eh bien! madame, j'ai rêvé la chose la plus rare, la plus charmante, la plus enviable, la moins enviée, la plus impossible, la plus facile... l'amitié d'une femme! Ce commerce des cœurs qui a toutes les délicatesses de l'amour et qui n'en a pas les perfidies, une confiance absolue qui n'exclut point un brin de coquetterie, un dévouement complet sans despotisme et sans jalousie, une communauté où chacun n'apporte que ce qu'il a de meilleur ; en un mot, une liaison sans remords pour la femme, sans lassitude pour l'homme. La turlutaine de notre temps, c'est la réhabilitation de la femme perdue... déchue, comme on dit ; nos poètes, nos romanciers, nos dramaturges remplissent les jeunes têtes d'idées fiévreuses de rédemption par l'amour, de virginité de l'âme, et autres paradoxes de philosophie transcendante... que ces demoiselles exploitent habilement pour devenir dames, et grandes dames. LE MARIAGE Toi, tu t'es marié; moi, je me suis fait soldat, et, quoi que tu penses de mon uniforme, j'aime mieux mon régiment que le tien. Croyez-moi, le mariage est la plus basse des institutions humaines, quand il n'est que l'union de deux fortunes. Tu te figures, parce que j'ai épousé la fille d'un ancien marchand de draps, que ma maison est devenue le temple de l'ennui, que ma
une communauté où chacun n'apporte que ce qu'il a de meilleur ; en un mot, une liaison sans remords pour la femme, sans lassitude pour l'homme. La turlutaine de notre temps, c'est la réhabilitation de la femme perdue... déchue, comme on dit ; nos poètes, nos romanciers, nos dramaturges remplissent les jeunes têtes d'idées fiévreuses de rédemption par l'amour, de virginité de l'âme, et autres paradoxes de philosophie transcendante... que ces demoiselles exploitent habilement pour devenir dames, et grandes dames. LE MARIAGE Toi, tu t'es marié; moi, je me suis fait soldat, et, quoi que tu penses de mon uniforme, j'aime mieux mon régiment que le tien. Croyez-moi, le mariage est la plus basse des institutions humaines, quand il n'est que l'union de deux fortunes. Tu te figures, parce que j'ai épousé la fille d'un ancien marchand de draps, que ma maison est devenue le temple de l'ennui, que ma femme a apporté dans ses nippes une horde farouche de vertus bourgeoises, et qu'il ne reste plus qu'à écrire sur ma porte : " Ci-gît Gaston, marquis de Presles ! " Détrompe-toi: je mène un train de prince, je fais courir, je joue un jeu d'enfer, j'achète des tableaux, j'ai le premier cuisinier de Paris, un drôle qui prétend descendre de Vatel, et qui prend son art au grand sérieux; je tiens table ouverte, entre parenthèses tu dîneras demain avec tous nos amis, et tu verras comment je traite; bref, le mariage n'a rien supprimé de nos habitudes, rien... que les créanciers. L'ARGENT Les jeunes filles riches... brrr! Le frôlement de leur robe ressemble à un froissement de billets de banque; et je ne lis qu'une chose dans leurs beaux yeux : La loi punit le contrefacteur. Le diable emporte les jolies filles élevées en vue de cent mille francs de rente, par des parents qui n'ont pas le sou ! Un homme qui a une honnête fille et une fortune malhonnête me fait l'effet d'avoir une main propre et l'autre sale. Or, son gendre est obligé de les lui prendre toutes les deux. Les fortunes les plus mal acquises
le premier cuisinier de Paris, un drôle qui prétend descendre de Vatel, et qui prend son art au grand sérieux; je tiens table ouverte, entre parenthèses tu dîneras demain avec tous nos amis, et tu verras comment je traite; bref, le mariage n'a rien supprimé de nos habitudes, rien... que les créanciers. L'ARGENT Les jeunes filles riches... brrr! Le frôlement de leur robe ressemble à un froissement de billets de banque; et je ne lis qu'une chose dans leurs beaux yeux : La loi punit le contrefacteur. Le diable emporte les jolies filles élevées en vue de cent mille francs de rente, par des parents qui n'ont pas le sou ! Un homme qui a une honnête fille et une fortune malhonnête me fait l'effet d'avoir une main propre et l'autre sale. Or, son gendre est obligé de les lui prendre toutes les deux. Les fortunes les plus mal acquises ne le sont jamais que dans leurs commencements. Qui regarderait aux moyens de gagner ses premiers cent mille francs, s'il suffisait, pour vivre honoré, de les restituer une fois qu'on n'en a plus besoin? Non, la source empoisonnée empoisonne tout le fleuve. Personne ne consentirait à rester pauvre, si le respect s'achetait aussi avec de l'argent? .. Grâce au ciel, il ne s'achète qu'avec de l'honneur, et c'est la seule loi qui retienne un peu de vertu sur la terre. LA POLITIQUE Ces idées patriotiques, dont nous nous moquions au Café de Paris et que nous traitions de chauvinisme, nous gonflent diablement le cœur en face de l'ennemi. Le premier coup de canon défonce les blagues, et le drapeau n'est plus un chiffon au bout d'une perche, c'est la robe même de la patrie. Et, pour terminer, nous citerons cette gracieuse poésie qui a été dite, jeudi, avec beaucoup de charme par Mme Worms-Baretta : AUUNE BOURSE De doigts mignons ouvre mignonne, Petit filet de soie et d'or, Charmant toi-même et plus encore Charmant par la main qui le donne, Ne crains pas que je t'ordonne D'enfermer un pauvre trésor. D'argent, les rimeurs n'en ont guère ; Mais en eussent-ils
respect s'achetait aussi avec de l'argent? .. Grâce au ciel, il ne s'achète qu'avec de l'honneur, et c'est la seule loi qui retienne un peu de vertu sur la terre. LA POLITIQUE Ces idées patriotiques, dont nous nous moquions au Café de Paris et que nous traitions de chauvinisme, nous gonflent diablement le cœur en face de l'ennemi. Le premier coup de canon défonce les blagues, et le drapeau n'est plus un chiffon au bout d'une perche, c'est la robe même de la patrie. Et, pour terminer, nous citerons cette gracieuse poésie qui a été dite, jeudi, avec beaucoup de charme par Mme Worms-Baretta : AUUNE BOURSE De doigts mignons ouvre mignonne, Petit filet de soie et d'or, Charmant toi-même et plus encore Charmant par la main qui le donne, Ne crains pas que je t'ordonne D'enfermer un pauvre trésor. D'argent, les rimeurs n'en ont guère ; Mais en eussent-ils par monceau, Il salirait ton frais réseau. Ton destin sera moins vulgaire, Et tu seras le reliquaire De mon cœur et de mon cerveau. J'emplirai tes mailles de soie De mes vers les plus parfumés, De ces confidents bien-aimés Que nous ne voulons pas qu'on voie, Car dans leurs plis sont notre joie Et nos désespoirs enfermés. Et, quand l'âge glaçant la source De la joie et de la douleur, Laissera languir sans chaleur Mon âme à la fin de ma course, Je t'ouvrirai, petite bourse Qui tiens l'épargne de mon cœur. EMILE AUGIER. LIVRES ET REVUES Quelques années de ma vie, par Mme OCTAVE FECILLET. Il paraît chaque jour de nouveaux mémoires. Depuis la publication des Mémoires de Marbot, c'a été comme une traînée de poudre. Tous les descendants des vieux barons ont tiré de leurs archives des liasses de papiers jaunis. Et le public a découvert, non sans quelque stupéfaction, que tous les généraux de l'Empire avaient écrit, dans le silence du cabinet, l'histoire de leur vie. Les diplomates, les administrateurs, les artistes ont suivi l'exemple des généraux. Et comme le succès engendre infailliblement l'esprit d'imitation, soyez sûrs qu'à l'heure présente plusieurs centaines de Français et de Françaises
sont notre joie Et nos désespoirs enfermés. Et, quand l'âge glaçant la source De la joie et de la douleur, Laissera languir sans chaleur Mon âme à la fin de ma course, Je t'ouvrirai, petite bourse Qui tiens l'épargne de mon cœur. EMILE AUGIER. LIVRES ET REVUES Quelques années de ma vie, par Mme OCTAVE FECILLET. Il paraît chaque jour de nouveaux mémoires. Depuis la publication des Mémoires de Marbot, c'a été comme une traînée de poudre. Tous les descendants des vieux barons ont tiré de leurs archives des liasses de papiers jaunis. Et le public a découvert, non sans quelque stupéfaction, que tous les généraux de l'Empire avaient écrit, dans le silence du cabinet, l'histoire de leur vie. Les diplomates, les administrateurs, les artistes ont suivi l'exemple des généraux. Et comme le succès engendre infailliblement l'esprit d'imitation, soyez sûrs qu'à l'heure présente plusieurs centaines de Français et de Françaises griffonnent chaque soir, avant de se coucher, des notes confidentielles, destinées à une éventuelle publicité. Nos petits-neveux auront de quoi lire. Peut-être aussi, dans un demi-siècle, le goût aura-t-il changé, et le public se détournera-t-il de ces mémoires, qu'il recherche présentement, avec tant d'avidité. X Cédant à la contagion, Mme Octave Feuillet nous conte aujourd'hui « quelques années de sa vie... » On ne doit jamais accepter que sous bénéfice d'inventaire les confidences féminines. Les femmes — soit dit sans leur manquer de respect — sont rarement sincères. Elles "arrangent" la vérité et en arrivent à se tromper elles-mêmes sur l'authenticité de leurs récits. Les unes ont l'imagination romanesque et défigurent les événements pour les embellir. D'autres sont naïvement coquettes et ne résistent pas au plaisir de s'attribuer des rôles avantageux. Mais la femme simple, qui analyse simplement des sensations et montre loyalement les bons et les mauvais côtés de sa nature : cette femme-là est rare. Et si, par hasard, elle existe, elle ne rédige point ses souvenirs. La femme qui écrit, par cela même qu'elle écrit, songe au lecteur qui lira sa prose. Et cette préoccupation suffit pour lui enlever tout naturel. Je dois dire que Mme Octave