jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
la fois les cœurs et les sillons; Par elle nous avons été ce que nous sommes. Elle a fait des soldats, qu'elle fasse des hommes !... Toi, ma fille, je puis te donner ce doux bonheur, Car de ton père, enfant, je fus ton compagnon, Et si la mort n'avait de soudaines surprises, Ton front pur sourirait comme les nôtres âgissants, Souviens-toi que tu peux, de ton cœur humble et doux, Servir la République autant et plus que nous ! Mère, c'est l'avenir que dans tes bras tu holds ; La patrie a besoin d'âmes simples et fortes, Et le cœur de tes fils, selon ta volonté, Bat pour la Servitude ou pour la Liberté ! Le troisième acte est superbe. La lutte qui s'engage entre Jean, se considérant comme réellement marié, et la comtesse, accueillant avec surprise et horreur l'aveu de son amour, cette lutte, disons-nous, donne lieu à une des plus belles scènes du drame. L'arrivée du marquis de Puylaurens, son indignation en apprenant la fatale erreur qui a fait la femme de Jean de celle qu'il voulait sauver par un hardi coup de main et épouser ensuite, l'entrevue terrible entre les deux rivaux et la comtesse Marie, tous ces poignants épisodes forment un troisième acte splendide et qui a largement contribué au succès. Cet acte se termine par un excès de force de Jean Dacier, laissant le manuscrit à Puylaurens pour retourner à l'armée en se faisant passer pour un paysan breton, tandis que Berthaud, qui le cherchait là sous la main, le livrerait au bourreau. Le quatrième acte nous montre Jean toujours plus amoureux de la comtesse et en raison même de cet amour. indomptable amour espérance, n'ayant ni le courage de réclamer persévérant ses droits d'époux, ni la genoue trouvée de rendre la liberté à celle qui devenue sa femme que par surprise. Un moment pourtant, et à la veille d'un combat meurtrier, sa patience est à son dernier souffle mais, à la vue de Marie, d'une froideur civile et tristement résignée, toute son âme se change en humbles et vaines supplications. Plus que cela
tous ces poignants épisodes forment un troisième acte splendide et qui a largement contribué au succès. Cet acte se termine par un excès de force de Jean Dacier, laissant le manuscrit à Puylaurens pour retourner à l'armée en se faisant passer pour un paysan breton, tandis que Berthaud, qui le cherchait là sous la main, le livrerait au bourreau. Le quatrième acte nous montre Jean toujours plus amoureux de la comtesse et en raison même de cet amour. indomptable amour espérance, n'ayant ni le courage de réclamer persévérant ses droits d'époux, ni la genoue trouvée de rendre la liberté à celle qui devenue sa femme que par surprise. Un moment pourtant, et à la veille d'un combat meurtrier, sa patience est à son dernier souffle mais, à la vue de Marie, d'une froideur civile et tristement résignée, toute son âme se change en humbles et vaines supplications. Plus que cela même ; car, son rival lui étant livré par ses soldats qui l'ont surpris pour autour du camp républicain, Jean Dacier la prière de Marie, empêche qu'on le fasse le provoque à un loyal duel, à armes égales, dans le combat suprême que les deux amis doivent se livrer au pied du jour. Inconsciemment, dans son égarement et fureur jalouse, Jean vient de dévoiler au marquis tout un plan de campagne et de se rendre traître à la patrie. Aussi Berthaut n'hésite-t-il pas à le faire arrêter par ses hommes soldats. Mais les frères d'armes de Jean ont eu l'occasion de l'apprécier; aussi, quand il a reconnu coupable du crime de haute trahison et condamné à être passé par les armes, le sergent Baudru peut-il s'écrier : "Ceux qui voudront ta mort viendront te l'offrir à moins que, pour offrir un exemple surnaturel, Tu ne veuilles, demain, te fusiller toi-même. Pour nous, je t'en réponds, pour nous qui savons combien tu fus humain, brave, terrible et doux; Et combien aisément, après les jours de flamme, Cette âme de lion se change en cœur de femme. Avant de se tourner vers toi pour te viser, Nous verrons nos fusils d'eux-mêmes se
pied du jour. Inconsciemment, dans son égarement et fureur jalouse, Jean vient de dévoiler au marquis tout un plan de campagne et de se rendre traître à la patrie. Aussi Berthaut n'hésite-t-il pas à le faire arrêter par ses hommes soldats. Mais les frères d'armes de Jean ont eu l'occasion de l'apprécier; aussi, quand il a reconnu coupable du crime de haute trahison et condamné à être passé par les armes, le sergent Baudru peut-il s'écrier : "Ceux qui voudront ta mort viendront te l'offrir à moins que, pour offrir un exemple surnaturel, Tu ne veuilles, demain, te fusiller toi-même. Pour nous, je t'en réponds, pour nous qui savons combien tu fus humain, brave, terrible et doux; Et combien aisément, après les jours de flamme, Cette âme de lion se change en cœur de femme. Avant de se tourner vers toi pour te viser, Nous verrons nos fusils d'eux-mêmes se briser!" Cependant Jean Dacier réclame de l'eau, du feu, comme un service d'ami, de vouloir bien le viser au cœur. Puis, sa pensée se reporte aussitôt vers Marie, pour laquelle Il implore du duc, et obtient de Berthaut un sauf-conduit. Enfin, touchée de tant de dévouement à sa personne, d'abnégation et de grandeur d'âme la comtesse aime Jean Dacier, se jette dans ses bras, déchire son sauf-conduit et se décide résolument à mourir avec lui. La porte s'ouvre. C'est le peloton d'exécution qui vient interrompre ces sublimes élans des deux époux, désormais unis dans la mort : car des coups de feu retentissent, annonçant la mort de Jean, et Marie expire aussitôt de douleur. Nous demandons la permission de citer encore, dans ce dernier acte, cette tirade philosophique de Jean Dacier sur la Révolution : "Oui, pour d'autres que nous, travailleurs de l'an dernier, La moisson nulle grandit, et que le soleil dore; Mais à nos fronts sanglants, ceints d'immortalité. Révoltons encore mots : "Morts pour la liberté!" Et lorsque nos neveux se pencheront sur l'Histoire. De l'époque terrible éprouveront la gloire, Les jeunes gens penseront qui viendront deux siècles plus tard, se pencheront à leur tour sur nos tombeaux
et de grandeur d'âme la comtesse aime Jean Dacier, se jette dans ses bras, déchire son sauf-conduit et se décide résolument à mourir avec lui. La porte s'ouvre. C'est le peloton d'exécution qui vient interrompre ces sublimes élans des deux époux, désormais unis dans la mort : car des coups de feu retentissent, annonçant la mort de Jean, et Marie expire aussitôt de douleur. Nous demandons la permission de citer encore, dans ce dernier acte, cette tirade philosophique de Jean Dacier sur la Révolution : "Oui, pour d'autres que nous, travailleurs de l'an dernier, La moisson nulle grandit, et que le soleil dore; Mais à nos fronts sanglants, ceints d'immortalité. Révoltons encore mots : "Morts pour la liberté!" Et lorsque nos neveux se pencheront sur l'Histoire. De l'époque terrible éprouveront la gloire, Les jeunes gens penseront qui viendront deux siècles plus tard, se pencheront à leur tour sur nos tombeaux parmi les herbes folles, Craindront de réveiller, au bruit de leurs pas, Au fond des bois pleins d'ombre, au déclin du jour, Les aïeux, endormis dans leur dernier sommeil! Au sujet de l'interprétation de la dernière œuvre de notre compatriote, la Liberté s'exprime ainsi : "Les impressions très vives reçues par l'auditoire se sont traduites en applaudissements chaleureux, en bravos frénétiques. Jean est un très grand succès, L'interprétation est digne de la Gaîté-Française. Très convenable, avec MM. Maisant, Laroche, Dupont Vernon, Martel et Mlle Martin, elle s'élève à la hauteur du grand art avec Mlle Pavart. Magnifique de restes et d'attitudes, poétique, distinlueel, qui serait parfaite sans un peu de mièvrerie et de manque de sensibilité dans quelques scènes. Quant à Coquolin, il a été au-dessus de tout ce que ses admirateurs attendaient." FEUILLETON LE BOSSU Par Paul FÉVAL TROISIÈME PARTIE LES MÉMOIRES D'AURORE I LA MAISON AUX DEUX ENTRÉES (Suite) Elle était là toute seule. Quand l'ombre du crépuscule lui cacha le bout de sa plume, elle cessa d'écrire et se mit à rêver. Les mille bruits de la rue arrivaient jusqu'à elle et ne l'éveillaient point. Sa belle main blanche était dans ses cheveux, sa tête s'inclinait, ses
par l'auditoire se sont traduites en applaudissements chaleureux, en bravos frénétiques. Jean est un très grand succès, L'interprétation est digne de la Gaîté-Française. Très convenable, avec MM. Maisant, Laroche, Dupont Vernon, Martel et Mlle Martin, elle s'élève à la hauteur du grand art avec Mlle Pavart. Magnifique de restes et d'attitudes, poétique, distinlueel, qui serait parfaite sans un peu de mièvrerie et de manque de sensibilité dans quelques scènes. Quant à Coquolin, il a été au-dessus de tout ce que ses admirateurs attendaient." FEUILLETON LE BOSSU Par Paul FÉVAL TROISIÈME PARTIE LES MÉMOIRES D'AURORE I LA MAISON AUX DEUX ENTRÉES (Suite) Elle était là toute seule. Quand l'ombre du crépuscule lui cacha le bout de sa plume, elle cessa d'écrire et se mit à rêver. Les mille bruits de la rue arrivaient jusqu'à elle et ne l'éveillaient point. Sa belle main blanche était dans ses cheveux, sa tête s'inclinait, ses yeux regardaient le ciel. C'était comme une muette prière. Elle souriait à Dieu. Puis, parmi son sourire, une larme vint, une perle, qui un moment trembla au bord de sa paupière pour rouler ensuite lentement sur le satin de sa joue. — Comme il tarde ! murmura-t-elle. Elle rassembla les pages éparfumées sur la table, et les serra dans une petite cassette qu'elle poussa derrière le chevet de son lit. — A demain ! dit-elle, comme si elle eût pris congé d'un compagnon de chaque jour. Puis elle ferma sa fenêtre et prit sa guitare, dont elle tira quelques accords au hasard. Elle attendait. Aujourd'hui, elle avait relu toutes ces pages enfermées maintenant dans la cassette. Hélas ! elle avait le temps de lire. Ces pages contenaient son histoire, ce qu'elle savait de son histoire. L'histoire de ses impressions, de ses sentiments, de son cœur. Pourquoi avait-elle écrit cela ? Les premières lignes du manuscrit répondaient à cette question : "Je commence d'écrire un soir où suis seule, après avoir attendu tout le jour. Ceci n'est point pour lui. C'est la première chose que je fais qui ne lui soit point destinée. Je ne voudrais pas qu'il vît ces pages
pages éparfumées sur la table, et les serra dans une petite cassette qu'elle poussa derrière le chevet de son lit. — A demain ! dit-elle, comme si elle eût pris congé d'un compagnon de chaque jour. Puis elle ferma sa fenêtre et prit sa guitare, dont elle tira quelques accords au hasard. Elle attendait. Aujourd'hui, elle avait relu toutes ces pages enfermées maintenant dans la cassette. Hélas ! elle avait le temps de lire. Ces pages contenaient son histoire, ce qu'elle savait de son histoire. L'histoire de ses impressions, de ses sentiments, de son cœur. Pourquoi avait-elle écrit cela ? Les premières lignes du manuscrit répondaient à cette question : "Je commence d'écrire un soir où suis seule, après avoir attendu tout le jour. Ceci n'est point pour lui. C'est la première chose que je fais qui ne lui soit point destinée. Je ne voudrais pas qu'il vît ces pages où je parlerai de lui sans cesse, ou je ne parlerai que de lui. Pourquoi ? Je ne sais pourquoi ; j'aurais peine à le dire. "Elles sont heureuses, celles qui ont des compagnes à qui confier le trop plein de leur âme : peine et bonheur. Moi, je n'ai point de famille ; je suis seule, toute seule ; je n'ai que lui. Quand je le vois, je deviens muette. Que lui dirais-je! Il ne me demande rien. Et pourtant ce n'est pas pour moi que je prends la plume. Je n'écrirais pas si je n'avais l'espérance d'être lue, sinon de mon vivant, au moins après ma mort. Je crois que je mourrai bien jeune. Je ne le souhaite pas : Dieu me garde de le craindre. Si je mourais, il me regretterait, moi je le regretterais même au ciel. Mais, d'en haut, je verrais peut-être le dedans de son cœur. Quand cette idée me vient, je voudrais mourir. Il m'a dit que son père est mort, sa mère doit vivre. Ma mère, j'écris pour vous. Mon cœur est à lui tout entier ; mais il est tout à vous aussi. Je voudrais demander à ceux qui le savent
point de famille ; je suis seule, toute seule ; je n'ai que lui. Quand je le vois, je deviens muette. Que lui dirais-je! Il ne me demande rien. Et pourtant ce n'est pas pour moi que je prends la plume. Je n'écrirais pas si je n'avais l'espérance d'être lue, sinon de mon vivant, au moins après ma mort. Je crois que je mourrai bien jeune. Je ne le souhaite pas : Dieu me garde de le craindre. Si je mourais, il me regretterait, moi je le regretterais même au ciel. Mais, d'en haut, je verrais peut-être le dedans de son cœur. Quand cette idée me vient, je voudrais mourir. Il m'a dit que son père est mort, sa mère doit vivre. Ma mère, j'écris pour vous. Mon cœur est à lui tout entier ; mais il est tout à vous aussi. Je voudrais demander à ceux qui le savent le mystère de cette double tendresse. Avons-nous donc deux cœurs ? J'écris pour vous. Il me semble qu'à vous je ne cacherais rien, et que je ne rais à vous montrer les plus secrets de mon âme. Me tromperais-je ? Une mère n'est-elle pas l'amie qui peut tout savoir, le médecin qui peut tout guérir ? Je vis une fois, par la fenêtre d'une maison, une jeune fille agenouillée devant une femme à la beauté douce et grave. L'enfant pleurait, mais c'étaient de bonnes larmes ; la mère, émue et souriante, se penchait pour baiser ses cheveux. Oh ! le divin bonheur, ma mère ! je crois sentir votre baiser sur mon front. Vous aussi, vous devez être bien douce et bien belle ! Vous aussi vous devez savoir consoler en souriant ! Ce tableau est toujours dans mes rêves. Je suis jalouse des larmes de la jeune fille. Ma mère, si j'étais entre vous et lui, que pourrais-je envier au ciel ? Moi, je ne me suis agenouillée jamais que devant un prêtre. La parole d'un prêtre fait du bien ; mais c'est par la bouche des mères que parle la voix de Dieu. M'attendez-vous, me cherchez-vous, me regrettez-vous
médecin qui peut tout guérir ? Je vis une fois, par la fenêtre d'une maison, une jeune fille agenouillée devant une femme à la beauté douce et grave. L'enfant pleurait, mais c'étaient de bonnes larmes ; la mère, émue et souriante, se penchait pour baiser ses cheveux. Oh ! le divin bonheur, ma mère ! je crois sentir votre baiser sur mon front. Vous aussi, vous devez être bien douce et bien belle ! Vous aussi vous devez savoir consoler en souriant ! Ce tableau est toujours dans mes rêves. Je suis jalouse des larmes de la jeune fille. Ma mère, si j'étais entre vous et lui, que pourrais-je envier au ciel ? Moi, je ne me suis agenouillée jamais que devant un prêtre. La parole d'un prêtre fait du bien ; mais c'est par la bouche des mères que parle la voix de Dieu. M'attendez-vous, me cherchez-vous, me regrettez-vous ? Suis-je dans vos prières du matin et du soir ? Me voyez-vous, vous aussi, dans vos songes ? Il me semble, quand je pense à vous, que vous devez penser à moi. Parfois, mon cœur vous parle ; m'en dites-vous ? Si Dieu m'accorde jamais ce grand bonheur de vous voir, ma mère chérie, je vous demanderai s'il n'était pas des instants où votre cœur tressaillait sans motif. Je vous dirai : C'est que vous entendiez le cri de mon cœur, ma mère ! Je suis née en France ; on ne peut pas dire où. Je ne sais pas mon âge, il est juste, mais je dois avoir environ vingt ans. Est-ce rêve, est-ce réalité ? Ce souvenir, si c'en est un, est si tôt et si vague ! Je crois me rappeler une femme au visage angélique, qui souriait au-dessus de mon berceau. Étaient-ce vous, ma mère ? Puis, dans les ténèbres, un grand bruit de bataille. Peut-être la nuit de naissance d'un enfant. Quelqu'un me prend dans ses bras. Une voix de tonnerre me tremble. Nous courons dans la boîte. J'avais froid. Il y a une brume autour de moi. Mon ami doit tout savoir ;
vous voir, ma mère chérie, je vous demanderai s'il n'était pas des instants où votre cœur tressaillait sans motif. Je vous dirai : C'est que vous entendiez le cri de mon cœur, ma mère ! Je suis née en France ; on ne peut pas dire où. Je ne sais pas mon âge, il est juste, mais je dois avoir environ vingt ans. Est-ce rêve, est-ce réalité ? Ce souvenir, si c'en est un, est si tôt et si vague ! Je crois me rappeler une femme au visage angélique, qui souriait au-dessus de mon berceau. Étaient-ce vous, ma mère ? Puis, dans les ténèbres, un grand bruit de bataille. Peut-être la nuit de naissance d'un enfant. Quelqu'un me prend dans ses bras. Une voix de tonnerre me tremble. Nous courons dans la boîte. J'avais froid. Il y a une brume autour de moi. Mon ami doit tout savoir ; mais, en regardant mon enfance, il est si tristement et se tait. Je me vois pour la première fois nettement habillée en petit garçon, dans les Pyrénées espagnoles. Je menais les chevaux d'un quincailler montagnard qui nous donnait sans doute l'hospitalité. Mon ami était malade, et j'entendais lire la requête qu'il mourait. Je l'appelais alors mon père. Quand je revenais le soir, je metais à genoux près de son lit lui-même mes petites mains, et disais en français : "Aurore, prie le bon Dieu que vive mon ami." Une nuit, le prêtre vint lui extrême-onction. Il se confessa et croyait que je n'entendais pas. — Voilà ma pauvre petite mère qui va rester seule ! Le grand maître est venu proclamer le nom dans la salle entière lui a fait une ovation. Carte cordiale et spirituelle population de Toulouse, qui depuis un mois a employé ses listes, ses commissaires, sa verve et sa joie à préparer à ses hôtes une réception digne d'eux, Ces hôtes aussi nous les remercions, ces sociétés musicales, ces visiteurs empressés, qui sont aussi heureux du succès que les Toulousains eux-mêmes et qui sentent si vivement la solidarité qui unit les habitants d'une vaste région. Entre
qu'il mourait. Je l'appelais alors mon père. Quand je revenais le soir, je metais à genoux près de son lit lui-même mes petites mains, et disais en français : "Aurore, prie le bon Dieu que vive mon ami." Une nuit, le prêtre vint lui extrême-onction. Il se confessa et croyait que je n'entendais pas. — Voilà ma pauvre petite mère qui va rester seule ! Le grand maître est venu proclamer le nom dans la salle entière lui a fait une ovation. Carte cordiale et spirituelle population de Toulouse, qui depuis un mois a employé ses listes, ses commissaires, sa verve et sa joie à préparer à ses hôtes une réception digne d'eux, Ces hôtes aussi nous les remercions, ces sociétés musicales, ces visiteurs empressés, qui sont aussi heureux du succès que les Toulousains eux-mêmes et qui sentent si vivement la solidarité qui unit les habitants d'une vaste région. Entre tous les visiteurs dont nous sommes fiers, permettez-moi de signaler ceux de nos députés qui sont venus s'installer au milieu de nous et qui ont voulu suivre, heure par heure, toutes les phases du concours. Ils ont constaté nos richesses. Ils savent aussi ce qui nous manque encore ! Nous espérons qu'ils l'obtiendront, à bref délai, de la justice du gouvernement. Nous remercions enfin et surtout les vrais organisateurs de ce concours, particulièrement M. Lambezat à qui revient le plus grand honneur, quoique il l'attribue modestement à d'autres. Vous tous, messieurs, exposants, industriels, agriculteurs, artistes, savants, membres du jury et du congrès qui, en apportant les uns vos produits dans nos expositions, les autres votre savoir dans nos salles de conférences ou dans vos décisions avez fait, de ces jouissances publiques, les fêtes austères de l'intelligence et du travail. Cette puissance agricole et productive, cette affluence prodigieuse, ce succès enfin que constatent les juges les plus autorisés, quel prouvent-ils, messieurs ? D'abord une vérité bien vieille, qui a déjà vingt ans de date, c'est que Toulouse est une sphère du Midi, un centre dont l'influence intellectuelle et morale domine des Pyrénées à l'Espagne central. Lambezat le savait bien, lui, bon
espérons qu'ils l'obtiendront, à bref délai, de la justice du gouvernement. Nous remercions enfin et surtout les vrais organisateurs de ce concours, particulièrement M. Lambezat à qui revient le plus grand honneur, quoique il l'attribue modestement à d'autres. Vous tous, messieurs, exposants, industriels, agriculteurs, artistes, savants, membres du jury et du congrès qui, en apportant les uns vos produits dans nos expositions, les autres votre savoir dans nos salles de conférences ou dans vos décisions avez fait, de ces jouissances publiques, les fêtes austères de l'intelligence et du travail. Cette puissance agricole et productive, cette affluence prodigieuse, ce succès enfin que constatent les juges les plus autorisés, quel prouvent-ils, messieurs ? D'abord une vérité bien vieille, qui a déjà vingt ans de date, c'est que Toulouse est une sphère du Midi, un centre dont l'influence intellectuelle et morale domine des Pyrénées à l'Espagne central. Lambezat le savait bien, lui, bon juge en ces matières, lorsqu'il y a quatre ans il a fait de si grands efforts pour fonder à Toulouse une École d'agriculture. Vous tous qui avez vu et jugé le concours, je vous demande maintenant s'il avait raison ? Mais ce serait tirer du spectacle auquel nous assistons une moralité incomplète que d'en rechercher les causes dans des raisons purement locales. Grâce à Dieu ! il y a quelque chose de plus Nous Français, nous avons le droit de nous souvenir et de comparer. Qui eût dit, il y a six ans, que de pareilles fêtes étaient possibles ? Les voilà réalisées cependant et tout éclatantes qu'elles soient, elles ne sont que le prélude de celles que le génie de la France offrira, l'année prochaine, à l'Europe, si l'Europe a le bon sens d'y consentir. Quand la fortune nous abandonnait, nous ne nous sommes pas abandonnés nous-mêmes. — Nous avons voulu, nous avons travaillé ; messieurs, le travail ainsi compris, c'est encore du patriotisme et, depuis six ans, soldats, agriculteurs, citoyens... la France peut se dire que chacun de ses enfants a fait son devoir. Ce n'est donc pas Toulouse, ni même la région qu'il faut glorifier, c'est la
moralité incomplète que d'en rechercher les causes dans des raisons purement locales. Grâce à Dieu ! il y a quelque chose de plus Nous Français, nous avons le droit de nous souvenir et de comparer. Qui eût dit, il y a six ans, que de pareilles fêtes étaient possibles ? Les voilà réalisées cependant et tout éclatantes qu'elles soient, elles ne sont que le prélude de celles que le génie de la France offrira, l'année prochaine, à l'Europe, si l'Europe a le bon sens d'y consentir. Quand la fortune nous abandonnait, nous ne nous sommes pas abandonnés nous-mêmes. — Nous avons voulu, nous avons travaillé ; messieurs, le travail ainsi compris, c'est encore du patriotisme et, depuis six ans, soldats, agriculteurs, citoyens... la France peut se dire que chacun de ses enfants a fait son devoir. Ce n'est donc pas Toulouse, ni même la région qu'il faut glorifier, c'est la nation tout entière, la nation majeure, maîtresse d'elle-même et digne de régler ses destinées. Et non-seulement la nation, mais aussi son gouvernement, parce que, de même que le meilleur gouvernement ne servirait de rien si la nation était mauvaise, de même la nation la plus généreuse ne pourrait prospérer si elle avait un mauvais gouvernement. Il faut glorifier ce gouvernement qui, aussitôt que la crise aiguë de nos malheurs a été terminée, a su réparer nos ruines et nous procurer la confiance, la sécurité et la paix. C'est le gouvernement de la République dont un homme d'État a dit : C'est le gouvernement qui nous divise le moins, c'est celui qui par la bouche de son illustre chef a fait appel avec confiance à tous les hommes de bonne volonté. Vous avez répondu à cet appel, Messieurs. Elles y répondent ces populations qui viennent avec tant d'empressement célébrer avec nous des fêtes qui sont avant tout pour elles les fêtes de la paix, de la sécurité, de la confiance en elles-mêmes et dans le lendemain. Au maréchal de Mac-Mahon, Au président de la République ! Ce discours éloquent et merveilleusement approprié aux circonstances a trouvé, dans toutes ses parties, une