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seulement je voudrais être seule. — Etes-vous suffisamment nourrie? lui demandai-je à mon tour, en voyant la pâleur de son visage. — Pour ça, oui, murmura la pauvre fille d'une voix éteinte, je n'ai jamais si bien mangé! Depuis que je suis au monde, j'ai toujours eu faim. Un mot, d'abord, au commissaire de police pour déclarer que nous nous donnons la mort, tout bout de ressources et d'illusions. Écris-le, Albert, s'assoit à la table et écrit. J'aurais plutôt bien voulu m'en aller sans rien devoir à personne. MME HAVENNE. — C'était mon désir aussi. Pas au moins les fournisseurs : boucher, boulanger, épicier, les dettes criardes. En être arrivés nous qui n'avons jamais fait tort d'un sou à personne! Qu'est-ce qu'on va penser de nous, dans le quartier? Ah! nous n'emporterons pas l'estime des honnêtes gens! Tu dis, Albert, sans lever la tête, ironiquement, — Ne le dites pas, mère; tu mets l'estime des honnêtes gens au riallis. M. HAVENNE. — J'avais préparé des enveloppes sur lesquelles étaient écrits les noms de nos créanciers et le montant de leurs notes. Jusqu'à la fin j'espérais m'acquitter. MME HAVENNE. — Que dira Mme Ledru? Des arriérés de dix ans! Quel remords pour elle, qui s'est montrée si exigeante! MADELEINE. — Mme Ledru nous en voudra sud la d'avoir rendu difficile, pendant quelque temps, la location de son appartement. M. HAVENNE. — Les frais de nos obsèques mentent il m'aurait convenu de les régler d'avance. Albert. — L'Assistance publique ne t'en sera nullement reconnaissante. MME HAVENNE. — Moi, j'aurais voulu désintéresser au moins Mme Rémi, si complaisante. Quel heureux sort nous allons lui donner! Une concierge avec qui nous avons toujours été si bien! MADELEINE. — Combien lui doit-on? MME HAVENNE. — Une dizaine de francs : le pain et le lait dont nous avons vécu cette semaine, la nourriture des oiseaux. Pour la petite bête, j'oubliais. Croyez-vous qu'elle consentirait à charger? Albert. — Pourquoi ne pas plutôt leur ouvrir la cage? MADELEINE. — Mon frère a raison. (Elle va à la fenêtre qu'elle ouvre et disparaît dans l'embrasure de la cage.)
pour elle, qui s'est montrée si exigeante! MADELEINE. — Mme Ledru nous en voudra sud la d'avoir rendu difficile, pendant quelque temps, la location de son appartement. M. HAVENNE. — Les frais de nos obsèques mentent il m'aurait convenu de les régler d'avance. Albert. — L'Assistance publique ne t'en sera nullement reconnaissante. MME HAVENNE. — Moi, j'aurais voulu désintéresser au moins Mme Rémi, si complaisante. Quel heureux sort nous allons lui donner! Une concierge avec qui nous avons toujours été si bien! MADELEINE. — Combien lui doit-on? MME HAVENNE. — Une dizaine de francs : le pain et le lait dont nous avons vécu cette semaine, la nourriture des oiseaux. Pour la petite bête, j'oubliais. Croyez-vous qu'elle consentirait à charger? Albert. — Pourquoi ne pas plutôt leur ouvrir la cage? MADELEINE. — Mon frère a raison. (Elle va à la fenêtre qu'elle ouvre et disparaît dans l'embrasure de la cage.) MME HAVENNE. — Mais qui leur donnera la pause? Albert. — Ils la trouveront. Donnons-leur la liberté. MME HAVENNE. — N'étaient-ils pas plus heureux en cage, plus sûrs du lendemain? Albert. — Comment faisaient-ils avant qu'on eût inventé les cages? MME HAVENNE. — Il y avait les pièges. Albert. Tous n'y tombaient pas. MME HAVENNE. — Ceux qui n'y tombaient pas, périssaient de froid, de privations. Albert. Comme à présent; mais leur malheur n'était pas précédé d'une longue infirmité. MME HAVENNE. — Cette infirmité, des oiseaux. La chérissent, au point de refuser la clé des champs quand on la leur donne. Albert. — C'est qu'on les a pris tout petits; ou bien qu'ils sont aveugles, comme les chiens auxquels leurs maîtres crèvent les yeux, pour être plus dociles et remporter des succès en chant. MME HAVENNE. — Mais ceux qui viennent frapper à nos fenêtres? Albert. — Ce n'est pas la prison qu'ils demandent. C'est l'hospitalité. Les nids dans la nature n'ont pas de barreaux. La cage est le piège de l'Assistance publique. (Il se lève.) MME HAVENNE. Nos chardonnerets chantaient, Pour tant... Albert. L'Autriche Tl' Et la linotte avait perdu, dans la captivité, l'éclat de son plumage. On n'est
n'y tombaient pas. MME HAVENNE. — Ceux qui n'y tombaient pas, périssaient de froid, de privations. Albert. Comme à présent; mais leur malheur n'était pas précédé d'une longue infirmité. MME HAVENNE. — Cette infirmité, des oiseaux. La chérissent, au point de refuser la clé des champs quand on la leur donne. Albert. — C'est qu'on les a pris tout petits; ou bien qu'ils sont aveugles, comme les chiens auxquels leurs maîtres crèvent les yeux, pour être plus dociles et remporter des succès en chant. MME HAVENNE. — Mais ceux qui viennent frapper à nos fenêtres? Albert. — Ce n'est pas la prison qu'ils demandent. C'est l'hospitalité. Les nids dans la nature n'ont pas de barreaux. La cage est le piège de l'Assistance publique. (Il se lève.) MME HAVENNE. Nos chardonnerets chantaient, Pour tant... Albert. L'Autriche Tl' Et la linotte avait perdu, dans la captivité, l'éclat de son plumage. On n'est jamais heureux de ce qu'on n'a pas fait soi-même! (Coup de son, Madeleine referme la fenêtre. Ils se contemplent tous les quatre.) MME HAVENNE, — Ne réponds pas. MME HAVENNE. — Si. Est-ce qu'on sait? La Providence aide ceux qui ont la persévérance. Providence est l'hôte que nous n'avons plus. MME HAVENNE. — Je vous en prie! Faites encore comme moi. Albert. Soit. (Madeleine sort et reparaît à la porte.) MADELEINE. C'est toi que l'on demande, Albert. Albert. Moi? Que me veut-on? (Il sort avec sa sœur.) SCÈNE VII M. ET MME HAVENNE M. HAVENNE— N'avais-je pas raison de sourire? Je comptais bien que tu trouverais un moyen pour les éloigner. Tu me l'avais promis. Albert. J'ai cherché, vainement. Si tu savais comme ma pauvre tête est vide, un désert! MME HAVENNE. — Il va donc falloir les voir mourir sous nos yeux? Albert. Non. À cela j'ai songé. (Il tire de sa poche un flacon, le vide à moitié et le tend à Mme Havenne.) Buvez le reste du laudanum. (Elle boit.) Voilà bien des chances maintenant, ma chère femme, pour nous préparer les devants. MME HAVENNE. Peut-être que oui, puisse-tu dire vrai! Albert. Peut-être que oui, puisse-tu dire
MME HAVENNE. — Je vous en prie! Faites encore comme moi. Albert. Soit. (Madeleine sort et reparaît à la porte.) MADELEINE. C'est toi que l'on demande, Albert. Albert. Moi? Que me veut-on? (Il sort avec sa sœur.) SCÈNE VII M. ET MME HAVENNE M. HAVENNE— N'avais-je pas raison de sourire? Je comptais bien que tu trouverais un moyen pour les éloigner. Tu me l'avais promis. Albert. J'ai cherché, vainement. Si tu savais comme ma pauvre tête est vide, un désert! MME HAVENNE. — Il va donc falloir les voir mourir sous nos yeux? Albert. Non. À cela j'ai songé. (Il tire de sa poche un flacon, le vide à moitié et le tend à Mme Havenne.) Buvez le reste du laudanum. (Elle boit.) Voilà bien des chances maintenant, ma chère femme, pour nous préparer les devants. MME HAVENNE. Peut-être que oui, puisse-tu dire vrai! Albert. Peut-être que oui, puisse-tu dire vrai! (La lampe baisse.) HAVENNE, C'est qu'il n'y a plus d'huile. Albert. Il n'y en aura toujours assez pour la veillée que nous méditons. SCÈNE VIII HAVENNE, MME HAVENNE, ALBERT HAVENNE (l'Albert qui rentre.) — Qu'est-ce que c'est qu'elle c'est qu'est-ce qu'elle rentre. Qu'est-ce qu'elle veut? Albert. Mon enfant? MME HAVENNE. La Providence, mère, et l'un de ses agents par la gendarmerie. Albert. Ne plaisante pas. C'est sérieux. Ceci est ma feuille de route. L' autorité militaire m'invite à me rendre, je ne sais quand, je ne sais où. Tout cela a si peu de tenant, n'est-ce pas? À la déclaration que j'ai faite tout à l'heure, nous allons ce dire, avec la mention : « Parti sans faite de remise ». (Il s'assoit à la table et écrit.) MARGUERITE. — Ne raille pas, Albert. Plus que la tristesse et l'accablement, ta gaieté fébrile dénote le regret de la vie. Albert. — Qui te dit que je ne la regrette pas, père, depuis que je connais la volupté de désobéir? SCÈNE IX LES MÊMES, MADELEINE MADELEINE, rentrant avec un réchaud qu'elle porte au fond. — J'espère qu'on ne nous dérangera plus, à présent. Albert. Le fait divers et la chronique
HAVENNE. La Providence, mère, et l'un de ses agents par la gendarmerie. Albert. Ne plaisante pas. C'est sérieux. Ceci est ma feuille de route. L' autorité militaire m'invite à me rendre, je ne sais quand, je ne sais où. Tout cela a si peu de tenant, n'est-ce pas? À la déclaration que j'ai faite tout à l'heure, nous allons ce dire, avec la mention : « Parti sans faite de remise ». (Il s'assoit à la table et écrit.) MARGUERITE. — Ne raille pas, Albert. Plus que la tristesse et l'accablement, ta gaieté fébrile dénote le regret de la vie. Albert. — Qui te dit que je ne la regrette pas, père, depuis que je connais la volupté de désobéir? SCÈNE IX LES MÊMES, MADELEINE MADELEINE, rentrant avec un réchaud qu'elle porte au fond. — J'espère qu'on ne nous dérangera plus, à présent. Albert. Le fait divers et la chronique de demain ! Des gens spirituels écriront que nous avons choisi le genre de mort auquel s'arrêtent les petites ouvrières et les demoiselles de magasin trahies. Et nous serons encore des déclassés! (Il se lève et tend la plume à son père.) Signes-tu, père? (M. Havenne s'assoit à sa place et signe.) Comme chez le notaire, au contrat, avec cette différence, toutefois, qu'un contrat comme le nôtre est moins immoral, au fond, que tous ceux qu'on passe par devant notaire. (Madeleine, cependant, après avoir, à son tour, signé rapidement, remonte pour vérifier la fermeture de la porte.) MME HAVENNE. — Moi, ne me demandez pas de signer cela, mes enfants, il me semble que je signerais ma damnation. ALBERT. — Comme tu voudras, mère. MME HAVENNE. — Laissez moi croire que nos âmes sont immortelles et que nous nous retrouverons dans un monde meilleur. ALBERT. — Meilleur, dis-tu? Et c'est encore à une distribution de prix que tu nous donnes rendez-vous ! MME HAVENNE. — Souffrirons-nous beaucoup? Je me sens extrêmement faible. MADELEINE. — Non, mère, nous allons cesser de souffrir, au contraire. MME HAVENNE. — Ah! tant mieux ! Je vais m'étendre sur le lit. M. HAVENNE. — C'est
et signe.) Comme chez le notaire, au contrat, avec cette différence, toutefois, qu'un contrat comme le nôtre est moins immoral, au fond, que tous ceux qu'on passe par devant notaire. (Madeleine, cependant, après avoir, à son tour, signé rapidement, remonte pour vérifier la fermeture de la porte.) MME HAVENNE. — Moi, ne me demandez pas de signer cela, mes enfants, il me semble que je signerais ma damnation. ALBERT. — Comme tu voudras, mère. MME HAVENNE. — Laissez moi croire que nos âmes sont immortelles et que nous nous retrouverons dans un monde meilleur. ALBERT. — Meilleur, dis-tu? Et c'est encore à une distribution de prix que tu nous donnes rendez-vous ! MME HAVENNE. — Souffrirons-nous beaucoup? Je me sens extrêmement faible. MADELEINE. — Non, mère, nous allons cesser de souffrir, au contraire. MME HAVENNE. — Ah! tant mieux ! Je vais m'étendre sur le lit. M. HAVENNE. — C'est cela. (À Madeleine qui suit des yeux sa mère et fait un mouvement comme pour la retenir quand celle-ci se dirige vers l'alcôve.) Va l'embrasser. (Puis, tandis que Madeleine est auprès de sa mère.) Si nous allions mettre le feu? ALBERT, assis en face de son père. — Voilà ce que ne nous pardonnerait pas Mme Ledru, cette bonne Mme Ledru! Elle est pareille au paysan, redoutant moins la guerre pour ses horreurs que pour la dévastation d'un champ qui lui appartient. Je l'entends : « Ils ne pouvaient pas aller se tuer ailleurs ! » dira-t-elle. M. HAVENNE. — Nous touchons à l'heure où l'on oublie et où l'on pardonne tout. ALBERT. — C'est s'en aller trop tôt, alors. M. HAVENNE. — Tu vois bien. ALBERT. — Pardon; père. (En se retournant, ils aperçoivent Madeleine qui met un doigt sur ses lèvres en leur montrant le lit où Mme Havenne repose.) MADELEINE, redescendant avec précaution et baissant la voix. — Elle s'assoupit. (Elle s'assoit dans le fauteuil, près de la table.) M. HAVENNE. — Pourvu que la mort ne soit pas longue à venir! ALBERT. — Elle est en route, père, un peu de patience. M. HAVENNE. Est-ce déjà
que ne nous pardonnerait pas Mme Ledru, cette bonne Mme Ledru! Elle est pareille au paysan, redoutant moins la guerre pour ses horreurs que pour la dévastation d'un champ qui lui appartient. Je l'entends : « Ils ne pouvaient pas aller se tuer ailleurs ! » dira-t-elle. M. HAVENNE. — Nous touchons à l'heure où l'on oublie et où l'on pardonne tout. ALBERT. — C'est s'en aller trop tôt, alors. M. HAVENNE. — Tu vois bien. ALBERT. — Pardon; père. (En se retournant, ils aperçoivent Madeleine qui met un doigt sur ses lèvres en leur montrant le lit où Mme Havenne repose.) MADELEINE, redescendant avec précaution et baissant la voix. — Elle s'assoupit. (Elle s'assoit dans le fauteuil, près de la table.) M. HAVENNE. — Pourvu que la mort ne soit pas longue à venir! ALBERT. — Elle est en route, père, un peu de patience. M. HAVENNE. Est-ce déjà l'asphyxie? Je sens ma pensée s'alourdir. On dirait que c'est elle qui bat mes tempes. (Il remonte vers Valcove et, près de l'atteindre, se laisse tomber sur une chaise, la tête dans l'oreiller, au bord du lit, tandis qu'Albert va s'étendre sur la chaise longue.) (À suivre.) LUCIEN DESCAVES. COCASSERIES DE LA POLITIQUE Avec la maîtrise gouvernementale, telle que l'ont possédée les administrations déchues et telle que nous l'avons conservée jusqu'à ce jour, on peut hardiment porter un défi à tout homme qui aura sérieusement accepté les fonctions publiques; c'est celle de diminuer le personnel des deux armées formidables qui pèsent tout à la fois et sur les libertés et sur la fortune de la France : l'armée des bureaux et des casernes. On peut le défier, par conséquent, non pas de proclamer la liberté, c'est fait et j'en ris, mais on peut le défier d'introduire cette liberté dans les faits et d'amener à être autre chose qu'une lettre morte. A plus forte raison peut-on le défier de réduire l'impôt. Bien plus! il lui est défendu de le maintenir à seize cents millions, chiffre monstrueux et dont, cependant, l'insuffisance peut être aisément démontrée par quiconque n'est pas ministre des finances.
DE LA POLITIQUE Avec la maîtrise gouvernementale, telle que l'ont possédée les administrations déchues et telle que nous l'avons conservée jusqu'à ce jour, on peut hardiment porter un défi à tout homme qui aura sérieusement accepté les fonctions publiques; c'est celle de diminuer le personnel des deux armées formidables qui pèsent tout à la fois et sur les libertés et sur la fortune de la France : l'armée des bureaux et des casernes. On peut le défier, par conséquent, non pas de proclamer la liberté, c'est fait et j'en ris, mais on peut le défier d'introduire cette liberté dans les faits et d'amener à être autre chose qu'une lettre morte. A plus forte raison peut-on le défier de réduire l'impôt. Bien plus! il lui est défendu de le maintenir à seize cents millions, chiffre monstrueux et dont, cependant, l'insuffisance peut être aisément démontrée par quiconque n'est pas ministre des finances. Voilà, dans l'ordre réel, ce qu'accomplit la maîtrise gouvernementale : l'esclavage et la ruine. Cette maîtrise, en s'attribuant le droit de régler à sa fantaisie les mouvements et la pensée de chaque citoyen, a produit dans l'ordre moral un résultat non moins déplorable, vraiment! elle a tout légalisé. Eh bien! on se tromperait étrangement, si l'on croyait que la légalité porte dans ses entrailles l'incienière le germe de la probité humaine! La législation de la France n'est pas fondée sur le respect des individus ; elle est fondée sur le principe de la violation du droit public; car, à sa base, est consacré lèse-majesté, le respect du roi, de l'empereur, du gouvernement. Le droit n'a jamais eu chez nous la sanction sociale; il n'a eu que la sanction royale, la sanction des suprématies gouvernementales dont le caractère a toujours été de protéger les minorités. Notre législation est donc immorale, car elle est impopulaire! Cette législation d'ailleurs, nécessairement postérieure aux vices qu'elle veut réprimer, n'est réellement que la consécration de ces vices. Un code m'enseigne bien plus ce que je dois éviter que ce que je dois faire; et, dans mon esprit, je pratique assez convenablement le bien lorsque je m'abstiens
on se tromperait étrangement, si l'on croyait que la légalité porte dans ses entrailles l'incienière le germe de la probité humaine! La législation de la France n'est pas fondée sur le respect des individus ; elle est fondée sur le principe de la violation du droit public; car, à sa base, est consacré lèse-majesté, le respect du roi, de l'empereur, du gouvernement. Le droit n'a jamais eu chez nous la sanction sociale; il n'a eu que la sanction royale, la sanction des suprématies gouvernementales dont le caractère a toujours été de protéger les minorités. Notre législation est donc immorale, car elle est impopulaire! Cette législation d'ailleurs, nécessairement postérieure aux vices qu'elle veut réprimer, n'est réellement que la consécration de ces vices. Un code m'enseigne bien plus ce que je dois éviter que ce que je dois faire; et, dans mon esprit, je pratique assez convenablement le bien lorsque je m'abstiens du mal. Or ceci peut introduire un leurre fondamental dans les croyances politiques; car l'homme habile, confronté avec la loi, se trouve avoir la même physionomie qu'un homme véritablement vertueux. L'homme légalement honnête est celui contre lequel nul grief n'a été prouvé; mais un homme adroit n'est pas sans titres pour réclamer les bénéfices de la même définition! Celui qui a fait le mal dans l'ombre, sans témoins et autour de l'écueil habilement évité de la lettre prohibitive des lois, celui même qui jouit de la protection du juge, est aussi un homme contre lequel nul grief n'a été prouvé. Celui-là aussi est un honnête homme ! et il aurait d'autant plus tort de suivre la loi et l'équité sociale, la règle de la moralité, que l'évangile légal est là sous ses yeux, qu'il a le champ libre sur les cas imprévus, qu'il prévoit par l'habileté aux cas prévus, et auquel, en définitive, il reste l'amitié du juge. Selon la légalité, donc, l'équité ressort de l'arrêt du tribunal, et la conscience publique est vaincue par la conscience du code. La Légalité ! mais en poussant le corps sur la légalité pure et simple, les gouvernements ont créé et mis au
pour réclamer les bénéfices de la même définition! Celui qui a fait le mal dans l'ombre, sans témoins et autour de l'écueil habilement évité de la lettre prohibitive des lois, celui même qui jouit de la protection du juge, est aussi un homme contre lequel nul grief n'a été prouvé. Celui-là aussi est un honnête homme ! et il aurait d'autant plus tort de suivre la loi et l'équité sociale, la règle de la moralité, que l'évangile légal est là sous ses yeux, qu'il a le champ libre sur les cas imprévus, qu'il prévoit par l'habileté aux cas prévus, et auquel, en définitive, il reste l'amitié du juge. Selon la légalité, donc, l'équité ressort de l'arrêt du tribunal, et la conscience publique est vaincue par la conscience du code. La Légalité ! mais en poussant le corps sur la légalité pure et simple, les gouvernements ont créé et mis au monde la supercherie, poésie du pugilat ! L'homme, mis en demeure d'avoir du génie, évite le piège que lui tend le législateur, et, après habilement échappé à la prévoyance de la loi, vante comme d'un fait qui doit le recommander à ses contemporains, il a joué au plus fin avec le code, et la victoire lui est restée : c'est un être si rieur ! Il va sans dire que notre législation, formant des recueils savants, dont l'examen et l'interprétation appartiennent qu'aux érudits, n'a pu atteindre la moralité des gens simples qui ont toujours été et ne cessent pas d'être la curée des légistes. Voilà, donc, ce que nous a laissé le travail vanté des assemblées législatives : un code comme une pierre tombale élevée par le deuil public sur le tombeau de la vertu ! Chaque vice, en passant, a venu tracer sa devise sur ce livre glacé, et, plus les devises sont nombreuses, plus le corps est beau, et plus aussi le code est beau, et plus aussi la société est pervertie. Une chose qu'il ne faut jamais se lasser de rappeler, c'est qu'il n'y a de moralité que chez les peuples libres, et les peuples libres sont
le code, et la victoire lui est restée : c'est un être si rieur ! Il va sans dire que notre législation, formant des recueils savants, dont l'examen et l'interprétation appartiennent qu'aux érudits, n'a pu atteindre la moralité des gens simples qui ont toujours été et ne cessent pas d'être la curée des légistes. Voilà, donc, ce que nous a laissé le travail vanté des assemblées législatives : un code comme une pierre tombale élevée par le deuil public sur le tombeau de la vertu ! Chaque vice, en passant, a venu tracer sa devise sur ce livre glacé, et, plus les devises sont nombreuses, plus le corps est beau, et plus aussi le code est beau, et plus aussi la société est pervertie. Une chose qu'il ne faut jamais se lasser de rappeler, c'est qu'il n'y a de moralité que chez les peuples libres, et les peuples libres sont ceux dont le gouvernement, parlant fort peu la langue nationale, parle surtout les langues étrangères : le gouvernement des démocrates est principalement dans les langues étrangères. Chez nous, qui dit gouvernement dit République, l'État, la Société. Ces mots, en effet, de République rouge, de République tricolore, etc., qui n'ont pas notre patience, ne signifient que gouvernement rouge, gouvernement tricolore, etc. Pour le public donc, le gouvernement c'est la République. Qui croit-on tromper ici ? Les hommes d'aujourd'hui, bien différents de ceux d'autrefois, sentent, s'ils ne comprennent pas, que leur être et leur avoir sont entièrement séparés du fait administratif. Ils le sentent si bien que tout en laissant, par un reste d'habitude, un gouvernement sur le modèle antique, ils retirent effectivement de lui, ne lui accorde pas leur confiance, et ne consentent à l'aider au concours matériel, qu'en maugréant, et parfois par peur aussi ; ils le sentent si bien qu'ils se donnent le droit de contrôler, sur la place publique, les actes de l'administration. Or un pouvoir, dont les actes sont contrôlés, est frappé de déchéance en droit, est mis en question. Mais cette erreur, qui consiste à réfugier la société dans le symbole gouvernemental, est si habilement incrustée