jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
elle disparaissait, puis reparaissait, rouge, fatiguée et de mauvaise humeur, étouffant dans une robe de soie grenat qu'elle avait voulu mettre malgré le conseil de sa mère. — On s'habille beaucoup au vernissage, avait-elle dit, s'obstinant à revêtir cette toilette fort riche, en soie épaisse, toute garnie de dentelles blanches, — Moi, avait répondu ma grand'mère, je préfère un costume de laine élégant. Fort élégante, en effet, était Mamounie dans son costume de drap beige: jupe et casaque pareils, coiffée d'une capote de jais ornée de deux petites plumes semblables à de mignonnes cornes de diablesse. La chaleur des salles n'altérait pas sa pâleur chaude de Brésilienne, tandis que le teint rosé de maman tournait au coquelicot. Elle se mouvait à l'aise, au plus épais de la cohue, filait au milieu des groupes les plus compacts, tout en me frayant un passage et en veillant à ce que ma mère ne nous perdit pas ; elle trouvait encore le temps d'échanger des saluts et des petits bonjours rapides avec des personnes de sa connaissance qu'elle rencontrait à chaque instant et qu'elle nommait ensuite à sa fille ; à quelques-uns elle ajoutait une désignation particulière. — Mme de Larneville, ma chère, dont le mari a accompli ce grand voyage d'exploration, en compagnie du prince d'Olonzow. Le comte Osmond de Brigny, l'auteur de ces belles poésies que Pierre lisait l'autre soir ; M. Falquerie, dont nous allons admirer le chef-d'œuvre tout à l'heure à la sculpture ; Ismaïl-Aga, ambassadeur de Perse. Maman saluait à peine, d'un air ahuri ; il me semblait que tous ces gens-là, de leur côté, lui jetaient des regards surpris qui allaient d'elle à Mamounie. — Mon Dieu, que je suis fatiguée, que j'ai chaud ! nous n'arriverons donc jamais à ce maudit tableau ! Enfin, voici Pierre, ce n'est pas malheureux. — Mais, ma chère enfant, votre mari est exactement à la place où nous lui avions donné rendez-vous; c'est nous qui sommes en retard. Il ne m'a donné aucun rendez-vous, je croyais bonnement qu'il partirait avec nous ; mais plus souvent ! Enfin, si c'est convenu
dont le mari a accompli ce grand voyage d'exploration, en compagnie du prince d'Olonzow. Le comte Osmond de Brigny, l'auteur de ces belles poésies que Pierre lisait l'autre soir ; M. Falquerie, dont nous allons admirer le chef-d'œuvre tout à l'heure à la sculpture ; Ismaïl-Aga, ambassadeur de Perse. Maman saluait à peine, d'un air ahuri ; il me semblait que tous ces gens-là, de leur côté, lui jetaient des regards surpris qui allaient d'elle à Mamounie. — Mon Dieu, que je suis fatiguée, que j'ai chaud ! nous n'arriverons donc jamais à ce maudit tableau ! Enfin, voici Pierre, ce n'est pas malheureux. — Mais, ma chère enfant, votre mari est exactement à la place où nous lui avions donné rendez-vous; c'est nous qui sommes en retard. Il ne m'a donné aucun rendez-vous, je croyais bonnement qu'il partirait avec nous ; mais plus souvent ! Enfin, si c'est convenu entre vous, je n'ai rien à dire. — Vous avez complètement oublié, je le vois, ce qui a été convenu hier, à dîner ; devant vous, Pierre a expliqué pourquoi il ne nous accompagnait pas. — C'est bien possible, je n'ai pas entendu, voilà tout. Papa venait à nous. Souriant, la moustache fièrement relevée, l'air épanoui et triomphant. C'est qu'il y avait de quoi, sans orgueil il exagéré ; pour sa rentrée dans le monde des arts, il entendait les appréciations de la foule lui décerner le Grand Prix. Du premier saut, au sortir de ce qu'il appelait son exil, il reprenait sa place au premier rang. Depuis six mois que nous étions à Paris, il avait rudement travaillé, ne quittant son atelier que pour faire à pied avec moi, le plus souvent, une grande promenade hygiénique. Nous partions le matin de bonne heure et nous allions au Bois. Tout l'hiver, nous en avions parcouru les allées sous les arbres dépouillés, à travers les pelouses recouvertes par la neige pendant les grands froids, je m'étais fort amusé aux évolutions des patineurs : ma grand-mère avait même offert pour moi une jolie paire de patins et proposé de me faire donner
la moustache fièrement relevée, l'air épanoui et triomphant. C'est qu'il y avait de quoi, sans orgueil il exagéré ; pour sa rentrée dans le monde des arts, il entendait les appréciations de la foule lui décerner le Grand Prix. Du premier saut, au sortir de ce qu'il appelait son exil, il reprenait sa place au premier rang. Depuis six mois que nous étions à Paris, il avait rudement travaillé, ne quittant son atelier que pour faire à pied avec moi, le plus souvent, une grande promenade hygiénique. Nous partions le matin de bonne heure et nous allions au Bois. Tout l'hiver, nous en avions parcouru les allées sous les arbres dépouillés, à travers les pelouses recouvertes par la neige pendant les grands froids, je m'étais fort amusé aux évolutions des patineurs : ma grand-mère avait même offert pour moi une jolie paire de patins et proposé de me faire donner des leçons par un de ces professeurs que nous voyions sur la glace soutenir les premières glissades des débutants ; mais maman s'était pas voulu. — On se casse bras et jambes, à ce jeu, avait-elle dit. Depuis que les arbres avaient donné leurs premières pousses, que les feuilles peu à peu grandies, ombrageaient les petites allées écartées, coupant les grandes allées à voitures ou les routes à la terre battue et sablonneuse suivies par les cavaliers, le Bois me plaisait encore mieux, peut-être, avec sa bonne odeur fraîche de printemps et ses élégantes promeneuses, les une marchant escortées de leurs chiens, les autres ayant avec elles des petites filles ou des petits garçons de mon âge avec lesquels il m'eût été agréable de faire de grandes parties comme celles de Pont-l'Abbé, quand j'étais au milieu de ma bande de cousins et de cousines. Mais il me semblait que les dames promenant des chiens intéressaient plus particulièrement papa. En rentrant à la maison, j'allais retrouver maman qui me donnait une leçon de lecture et d'écriture pendant que mon père montait à son atelier. Et à midi, nous nous retrouvions réunis dans la salle à manger, devant le déjeuner auquel nous
à peu grandies, ombrageaient les petites allées écartées, coupant les grandes allées à voitures ou les routes à la terre battue et sablonneuse suivies par les cavaliers, le Bois me plaisait encore mieux, peut-être, avec sa bonne odeur fraîche de printemps et ses élégantes promeneuses, les une marchant escortées de leurs chiens, les autres ayant avec elles des petites filles ou des petits garçons de mon âge avec lesquels il m'eût été agréable de faire de grandes parties comme celles de Pont-l'Abbé, quand j'étais au milieu de ma bande de cousins et de cousines. Mais il me semblait que les dames promenant des chiens intéressaient plus particulièrement papa. En rentrant à la maison, j'allais retrouver maman qui me donnait une leçon de lecture et d'écriture pendant que mon père montait à son atelier. Et à midi, nous nous retrouvions réunis dans la salle à manger, devant le déjeuner auquel nous faisions furieusement honneur ; papa et moi, l'appétit aiguisé par notre promenade du matin. Mamounie, elle était sortie de son côté, tantôt à pied comme nous et quelquefois à cheval avec des amis qui venaient les chercher. Parfois, nous l'apercevions, galopant ou tranquillement, au pas, causant avec ses compagnons et j'admirais sa slatte et fière tournure, la façon dont elle était campée sur sa selle, aussi à l'aise que dans un fauteuil. Elle nous apercevait et nous faisait un petit signe amical, mais ne s'arrêtait jamais. — Pourquoi donc ne montez-vous pas à cheval avec Mamounie? demandai-je un jour à maman. Parce que je n'aime pas cela, me répondit-elle, d'un ton si sec que je compris qu'il était inutile de revenir là-dessus. Puis, toute la journée, papa travaillait et de temps en temps je me glissais dans son atelier et, immobile, je le regardais peindre à sa grande toile. Rarement, très rarement, maman venait, mais toujours parce qu'elle avait quelque chose à dire à son mari, jamais par amour de l'art. Elle jetait un coup d'œil sur le tableau, faisait une critique ou une réflexion quelconque qui ne me paraissait jamais tomber très à propos, à en juger par la
j'admirais sa slatte et fière tournure, la façon dont elle était campée sur sa selle, aussi à l'aise que dans un fauteuil. Elle nous apercevait et nous faisait un petit signe amical, mais ne s'arrêtait jamais. — Pourquoi donc ne montez-vous pas à cheval avec Mamounie? demandai-je un jour à maman. Parce que je n'aime pas cela, me répondit-elle, d'un ton si sec que je compris qu'il était inutile de revenir là-dessus. Puis, toute la journée, papa travaillait et de temps en temps je me glissais dans son atelier et, immobile, je le regardais peindre à sa grande toile. Rarement, très rarement, maman venait, mais toujours parce qu'elle avait quelque chose à dire à son mari, jamais par amour de l'art. Elle jetait un coup d'œil sur le tableau, faisait une critique ou une réflexion quelconque qui ne me paraissait jamais tomber très à propos, à en juger par la mine doucement railleuse ou agacée que faisait mon père. Et généralement, elle concluait par ces mots : — Moi, d'abord, je ne suis pas artiste. Rarement aussi, Mamounie venait nous rendre visite. Mais alors, la scène changeait. Elle regardait longuement, profondément ; puis, en quelques mots approuvait ou exprimait une opinion ; mon père s'arrêtait de peindre pour écouter ou même solliciter son appréciation. — Aimez-vous cet effet de lumière ? Quelle pensez-vous de ce personnage assis au second plan ? Et ma grand-mère avait une phrase dans le genre de celle de maman, qui n'était pas dite, ni accueillie de la même façon. — Mon opinion ne vaut pas grand chose, je n'ai jamais touché un pinceau de ma vie; je dis ce que je vois et ce que je sens, voilà tout. — Mais vous voyez et vous sentez juste, avec une merveilleuse compréhension de l'art. Vous êtes le plus fin critique qui se puisse trouver. Presque toujours, elle s'en allait après ce rapide échange d'impressions ; une ou deux fois, cependant, à la pressante prière de papa, elle s'était assise sur le divan, dans une pose allongée dont elle avait le secret; sans mot dire, elle regardait
opinion ; mon père s'arrêtait de peindre pour écouter ou même solliciter son appréciation. — Aimez-vous cet effet de lumière ? Quelle pensez-vous de ce personnage assis au second plan ? Et ma grand-mère avait une phrase dans le genre de celle de maman, qui n'était pas dite, ni accueillie de la même façon. — Mon opinion ne vaut pas grand chose, je n'ai jamais touché un pinceau de ma vie; je dis ce que je vois et ce que je sens, voilà tout. — Mais vous voyez et vous sentez juste, avec une merveilleuse compréhension de l'art. Vous êtes le plus fin critique qui se puisse trouver. Presque toujours, elle s'en allait après ce rapide échange d'impressions ; une ou deux fois, cependant, à la pressante prière de papa, elle s'était assise sur le divan, dans une pose allongée dont elle avait le secret; sans mot dire, elle regardait le peintre travailler ; ses yeux profonds avaient une étrange dilatation, une intensité de regard que je n'ai jamais rencontrées chez personne. Et ces jours-là mon père me paraissait peindre avec une passion extraordinaire; sous une impulsion toute particulière, son pinceau allait, allait ; ses mains avaient des mouvements fébriles et sous ses doigts énervés, les chairs vibraient, les étoffes chatoyaient, puis de grands traits de lumière venaient traverser des coins d'ombre ; tout cela vivait, d'une vie violente et surchauffée, — Vous allez vous fatiguer, disait enfin Mamoumie ; il est tard d'ailleurs. Et, elle se levait, s'approchait ou s'éloignait de la toile pour la bien regarder sous son jour, et disait : — C'est beau, très, très beau. Mon père, fatigué tout d'un coup, passait la main sur son front et ses yeux, puis regardait son œuvre dont il paraissait lui-même émerveillé. (A suivre) M. Lemercier ; c'est donc vous qui l'aviez jetée par la fenêtre. Mme Guyon se contente de répondre : Ah ! la petite malheureuse, comme elle nous fait avoir des misères ! On l'interroge alors sur son manque de soins pour l'enfant. C'est faux, dit-elle, je lui achetais, au contraire, toutes sortes de reconstituants,
et sous ses doigts énervés, les chairs vibraient, les étoffes chatoyaient, puis de grands traits de lumière venaient traverser des coins d'ombre ; tout cela vivait, d'une vie violente et surchauffée, — Vous allez vous fatiguer, disait enfin Mamoumie ; il est tard d'ailleurs. Et, elle se levait, s'approchait ou s'éloignait de la toile pour la bien regarder sous son jour, et disait : — C'est beau, très, très beau. Mon père, fatigué tout d'un coup, passait la main sur son front et ses yeux, puis regardait son œuvre dont il paraissait lui-même émerveillé. (A suivre) M. Lemercier ; c'est donc vous qui l'aviez jetée par la fenêtre. Mme Guyon se contente de répondre : Ah ! la petite malheureuse, comme elle nous fait avoir des misères ! On l'interroge alors sur son manque de soins pour l'enfant. C'est faux, dit-elle, je lui achetais, au contraire, toutes sortes de reconstituants, des phosphates, de la peptone, les bouteilles sont encore ici. Malheureusement pour Mme Guyon, les recherches qu'on fait aussitôt en sa présence dans la cuisine, dans le buffet et les placards n'amenèrent la découverte d'aucune boîte, d'aucune bouteille de pharmacie. L'attitude de Guyon. La mère de la petite Lucie est alors remontée et l'on pose à son mari quelques questions. M. Guyon, loin d'avoir l'attitude arrogante de sa femme, est, au contraire, abattu, affaissé. On le conduit dans l'atelier où vint s'écraser l'enfant, et on l'invite à placer le petit Antoine Jacquet à l'endroit où se trouvait sa fille lorsqu'on vint le prévenir. M. Lemercier lui fait observer que le corps n'est qu'à un mètre vingt du mur de la maison et en conclut que la petite fille n'a pas tombée, mais qu'on a dû la laisser tomber par la fenêtre. Mme Guyon proteste, et une longue discussion s'engage entre le magistrat et les avocats sur ce point spécial. Lorsqu'elle est terminée, le juge donne l'ordre de reconduire en prison les deux inculpés. A mort ! Mme Guyon descend la première, en compagnie de deux agents, et monte dans le fiacre qui stationne devant la porte. Au moment où elle
alors remontée et l'on pose à son mari quelques questions. M. Guyon, loin d'avoir l'attitude arrogante de sa femme, est, au contraire, abattu, affaissé. On le conduit dans l'atelier où vint s'écraser l'enfant, et on l'invite à placer le petit Antoine Jacquet à l'endroit où se trouvait sa fille lorsqu'on vint le prévenir. M. Lemercier lui fait observer que le corps n'est qu'à un mètre vingt du mur de la maison et en conclut que la petite fille n'a pas tombée, mais qu'on a dû la laisser tomber par la fenêtre. Mme Guyon proteste, et une longue discussion s'engage entre le magistrat et les avocats sur ce point spécial. Lorsqu'elle est terminée, le juge donne l'ordre de reconduire en prison les deux inculpés. A mort ! Mme Guyon descend la première, en compagnie de deux agents, et monte dans le fiacre qui stationne devant la porte. Au moment où elle traverse le trottoir, des cris violents s'élèvent de partout. On crie : A mort ! à l'échafaud ! Tandis que quelques personnes se jettent à la tête des chevaux pour empêcher la voiture de partir, d'autres viennent à la portière du fiacre et menacent du poing Mme Guyon, qui, blême de peur, se blottit entre ses gardiens, cachant son visage avec son chapeau. Mais de nouveaux agents arrivent et dégagent la voiture, qui part au grand trot vers le faubourg Saint-Denis. Lorsqu'à son tour Guyon paraît dans la rue, les mêmes cris s'élèvent, moins nourris cependant. La foule s'est un peu calmée et le fiacre, entouré de gardiens de la paix, s'éloigne plus facilement. M. Lemercier a interrogé de nouveau les voisins des époux Guyon dans l'après-midi. L'assassin de Montreuil Deblander, sera interrogé pour la seconde fois aujourd'hui, en présence de son avocat, Me Henri Robert. L'assassin se montre fort calme ; il ne s'exalte que lorsqu'il parle de sa femme et de l'ouvrier Vinot. « Elle a horriblement torturé mon cœur de mari, dit-il, j'ai voulu torturer son cœur de mère ; je suis vengé. » Le juge d'instruction tient à savoir si l'inculpé jouit de la plénitude de
de peur, se blottit entre ses gardiens, cachant son visage avec son chapeau. Mais de nouveaux agents arrivent et dégagent la voiture, qui part au grand trot vers le faubourg Saint-Denis. Lorsqu'à son tour Guyon paraît dans la rue, les mêmes cris s'élèvent, moins nourris cependant. La foule s'est un peu calmée et le fiacre, entouré de gardiens de la paix, s'éloigne plus facilement. M. Lemercier a interrogé de nouveau les voisins des époux Guyon dans l'après-midi. L'assassin de Montreuil Deblander, sera interrogé pour la seconde fois aujourd'hui, en présence de son avocat, Me Henri Robert. L'assassin se montre fort calme ; il ne s'exalte que lorsqu'il parle de sa femme et de l'ouvrier Vinot. « Elle a horriblement torturé mon cœur de mari, dit-il, j'ai voulu torturer son cœur de mère ; je suis vengé. » Le juge d'instruction tient à savoir si l'inculpé jouit de la plénitude de ses facultés. On sait qu'Deblander a fait plusieurs séjours aux colonies et, d'après l'enquête menée par le service de la Sûreté, au moment où il est né, sa mère était folle. Ajoutons que Deblander s'est livré maintes fois à des excentricités qui dénotent un esprit mal équilibré. Il sera probablement examiné par des médecins spécialistes. Les époux Desjardins Dans l'après-midi, M. Boucart, juge d'instruction, a interrogé M. Desjardins en présence de son avocat, Me Dammartin. M. Desjardins, au cours de son interrogatoire, a déclaré qu'il n'avait jamais maltraité son enfant et que jamais, devant lui tout au moins, sa femme ne l'avait battu avec exagération. Et comme le juge faisait observer que l'enfant avait souvent manqué de nourriture, de boisson, M. Desjardins répondit que, il était vrai qu'il avait fait plusieurs fois des observations à des voisins pour avoir donné à manger ou à boire à son enfant, c'est parce que celui-ci était depuis longtemps atteint d'une maladie d'estomac et que le médecin avait recommandé de ne donner au petit garçon que le strict nécessaire, afin d'éviter des complications. M. Boucart interrogera aujourd'hui Mme Desjardins. A QUENTIN Après le repas, un verre de Bénédictine Autour de l'affaire Dreyfus L'affaire Picquart-Leblois
examiné par des médecins spécialistes. Les époux Desjardins Dans l'après-midi, M. Boucart, juge d'instruction, a interrogé M. Desjardins en présence de son avocat, Me Dammartin. M. Desjardins, au cours de son interrogatoire, a déclaré qu'il n'avait jamais maltraité son enfant et que jamais, devant lui tout au moins, sa femme ne l'avait battu avec exagération. Et comme le juge faisait observer que l'enfant avait souvent manqué de nourriture, de boisson, M. Desjardins répondit que, il était vrai qu'il avait fait plusieurs fois des observations à des voisins pour avoir donné à manger ou à boire à son enfant, c'est parce que celui-ci était depuis longtemps atteint d'une maladie d'estomac et que le médecin avait recommandé de ne donner au petit garçon que le strict nécessaire, afin d'éviter des complications. M. Boucart interrogera aujourd'hui Mme Desjardins. A QUENTIN Après le repas, un verre de Bénédictine Autour de l'affaire Dreyfus L'affaire Picquart-Leblois L'ORDONNANCE DE M. FABRE M. Fabre, juge d'instruction, a rendu hier, après-midi, son ordonnance dans l'affaire Picquart-Leblois. Il conclut, ainsi que nous l'avons indiqué lorsqu'il communiqua sa procédure au procureur de la République, au renvoi devant la police correctionnelle du lieutenant-colonel Picquart et de M. Leblois, en vertu des articles 1 et 2 de la loi du 18 avril 1886 sur l'espionnage. Quelques explications sur ce double renvoi ne seront pas sans intérêt. Le réquisitoire introductif dénonçait trois faits au juge d'instruction à la charge du lieutenant-colonel Picquart, comme auteur principal, et de M. Leblois, comme complice : 1° Divulgation du dossier d'espionnage Boulot ; 2° Divulgation du dossier secret des pigeons voyageurs ; 3° Divulgation du dossier secret Dreyfus (dossier contenant la pièce comportant ces mots: "Cette canaille de D." Or, sur ces trois faits-là, l'information a établi que s'il y avait eu divulgation, aux termes de l'article 1er de la loi d'avril 1886, faite par le lieutenant-colonel Picquart, de documents ou renseignements secrets, il n'y avait pas eu, à cause de la nature spéciale de la loi, complicité de M. Leblois. Par conséquent, le juge, sur ces trois points-là, a rendu une ordonnance de non-lieu en faveur de
1 et 2 de la loi du 18 avril 1886 sur l'espionnage. Quelques explications sur ce double renvoi ne seront pas sans intérêt. Le réquisitoire introductif dénonçait trois faits au juge d'instruction à la charge du lieutenant-colonel Picquart, comme auteur principal, et de M. Leblois, comme complice : 1° Divulgation du dossier d'espionnage Boulot ; 2° Divulgation du dossier secret des pigeons voyageurs ; 3° Divulgation du dossier secret Dreyfus (dossier contenant la pièce comportant ces mots: "Cette canaille de D." Or, sur ces trois faits-là, l'information a établi que s'il y avait eu divulgation, aux termes de l'article 1er de la loi d'avril 1886, faite par le lieutenant-colonel Picquart, de documents ou renseignements secrets, il n'y avait pas eu, à cause de la nature spéciale de la loi, complicité de M. Leblois. Par conséquent, le juge, sur ces trois points-là, a rendu une ordonnance de non-lieu en faveur de M. Leblois, et, le complice civil qui l'entraînait devant sa juridiction disparaissant, la situation se modifie pour le lieutenant-colonel Picquart, qui demeure pour les chefs d'inculpation visés par le réquisitoire introductif d'instance, justiciable du Conseil de guerre. Mais l'information aurait démontré qu'il existait un autre fait de communication réelle et puni par la loi de 1886, communication faite en juin 1897, de son autorité privée, à M. Leblois par le lieutenant-colonel Picquart (art. 1er), de documents ou renseignements constituant le dossier secret de trahison réuni au bureau des renseignements au ministère de la guerre contre le commandant Esterhazy depuis le mois de mars 1893 et qui, commencé par le lieutenant-colonel Picquart, aurait trouvé son origine dans le petit bleu signé de l'initiale C. et dont il a été longuement question devant la Cour d'assises de Paris, lors du procès Zola, ces communications accompagnées de la communication des lettres du général Gonse. Or, la loi de 1886, par ses dispositions spéciales, ferait tomber M. Leblois sous le coup de l'article 2, ainsi conçu : Art. 2. Toute personne autre que celles énoncées dans l'article précédent qui, s'étant procuré lesdits plans, écrits ou documents, les aura livrés ou communiqués en tout ou