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inconnue, et un dieu nouveau y habite assurément. On sent que notre sensibilité se complète et se magnifie, que s'élargit notre univers intérieur, tandis que nous nous augmentons de quelque chose d'indistinct, de fluide et d'énorme. Ce n'est nullement le plaisir de voir s'enrichir les lettres qui nous anime en ces moments-là. C'est presque une volupté physique que nous subissons et qui met en joie l'organisme tout entier. L'apparition d'un nouveau poète, en effet, élève encore le sens que nous avons de la beauté. Il embellit la nature des mille splendeurs de son âme. Sa venue est celle d'un révélateur. Il contribue à préciser, à rendre plus subtile et plus intense notre notion de certains objets et de certaines vies. Il nous apporte, transversés, des provinces et des paysages que nous n'avions jamais songés, de vivantes contrées dont nous méconnaissions la géographie ; et muets en paroles, en frissons et en rythmes, des riches teintes, des figures et des fleurs que nous avions, jusqu'alors, ignorées. Il nous apporte tout cela entre ses bras d'aurore ! Et sous une fraichissante avalanche de roses, nous frissonnons orgueilleusement ! Ce furent de telles émotions que j'éprouvai, voici plus d'un an, en apprenant, un jour d'or, l'existence littéraire de Michel Abadie. Car, celui-là est réellement un jeune et grand poète. Dans un coin lointain de la province, en une modeste bourgade du centre, occupé à ses humbles et sages fonctions d'instituteur campagnard, parmi de rustiques bandes de gosses dont il éveille les intelligences innocentes, vit candidement et dans la quiétude, l'un des plus prodigieux sonneurs de la strophe française. Depuis longtemps, nous n'avions entendu de pareils et lyriques accents. Depuis longtemps personne n'avait osé souffler si puissamment au rude bucin de l'ode sonore. Cette étude fait partie d'une série consacrée aux plus jeunes poètes et où seront commentés les talents de MM. Michel Abadie, Saint-Georges de Bouhélier, Paul Fort, J. Gasquet, André Gide, Fernand Gregh; Maurice Magre, Jean Viollis, etc... Il est certain que les Parnassiens nous ont présenté de parfaits poèmes descriptifs, que Verlaine a su donner au langage poétique la légèreté musicale
jour d'or, l'existence littéraire de Michel Abadie. Car, celui-là est réellement un jeune et grand poète. Dans un coin lointain de la province, en une modeste bourgade du centre, occupé à ses humbles et sages fonctions d'instituteur campagnard, parmi de rustiques bandes de gosses dont il éveille les intelligences innocentes, vit candidement et dans la quiétude, l'un des plus prodigieux sonneurs de la strophe française. Depuis longtemps, nous n'avions entendu de pareils et lyriques accents. Depuis longtemps personne n'avait osé souffler si puissamment au rude bucin de l'ode sonore. Cette étude fait partie d'une série consacrée aux plus jeunes poètes et où seront commentés les talents de MM. Michel Abadie, Saint-Georges de Bouhélier, Paul Fort, J. Gasquet, André Gide, Fernand Gregh; Maurice Magre, Jean Viollis, etc... Il est certain que les Parnassiens nous ont présenté de parfaits poèmes descriptifs, que Verlaine a su donner au langage poétique la légèreté musicale des brises impalpables et la limpidité des larmes irisées (les symbolistes rehaussèrent des imageries, furent d'adroits enlumineurs, nous frémissons aux fracassantes périodes de Verhaeren, hagard et prophétique), mais je ne connais que Michel Abadie, qui promulgue, à l'heure actuelle, en une pareille gamme d'allégresse, la folle félicité dont son cœur est enflammé. Après avoir lu les Voix de la Montagne, je salue en Michel Abadie l'un de nos plus grands poètes lyriques. Michel Abadie, dont le nom éblouit comme une flamme verbale, est un enfant des monts. Né dans les parages pyrénéens, il en possède, il en contient l'altière puissance, les murmures des eaux, jusqu'à la jolie flore. En son style, des torrents se déploient comme d'éblouissantes écharpes, des ravins couronnés d'ardentes et épaisses bruyères se creusent, profondément, entre les sommets où apparaît parfois la silhouette légère d'un isard. Et quand j'eus achevé la lecture de ce dernier recueil, j'aurais volontiers entouré de légendaires fictions la douce physionomie de ce poète. Aisément, je me le suis imaginé comme un descendant de quelque race antique de bergers, habitués des hauteurs, que le spectacle permanent des cimes aurait fini par pacifier, dont, féeriquement, les regards au voisinage des aurores, auraient pris leurs
est enflammé. Après avoir lu les Voix de la Montagne, je salue en Michel Abadie l'un de nos plus grands poètes lyriques. Michel Abadie, dont le nom éblouit comme une flamme verbale, est un enfant des monts. Né dans les parages pyrénéens, il en possède, il en contient l'altière puissance, les murmures des eaux, jusqu'à la jolie flore. En son style, des torrents se déploient comme d'éblouissantes écharpes, des ravins couronnés d'ardentes et épaisses bruyères se creusent, profondément, entre les sommets où apparaît parfois la silhouette légère d'un isard. Et quand j'eus achevé la lecture de ce dernier recueil, j'aurais volontiers entouré de légendaires fictions la douce physionomie de ce poète. Aisément, je me le suis imaginé comme un descendant de quelque race antique de bergers, habitués des hauteurs, que le spectacle permanent des cimes aurait fini par pacifier, dont, féeriquement, les regards au voisinage des aurores, auraient pris leurs feux d'or et à qui les révolutions des étoiles ont enseigné, peu à peu, les règles immuables d'harmonie et les cadences lourdes. Abadie a su condenser en lui toutes ces émotions, et résumer la ferveur bucolique de ses ancêtres. En certains fragments de son œuvre, on en percerait facilement la vague conscience, et dans telle de ses églogues, cette Flûte Morte, par exemple, est-ce qu'on ne reconnaît pas allégorisée la nostalgie atavique de très anciennes existences : Le clos, et son rempart de roses que tu vois Ondoyer au soleil, ont reconnu ma voix. Cardants mes jeunes ans, je fus le divin pâtre Des troupeaux qu'i's'en vont, bêlants et doux, s'ébattre Et se poursuivre au bord des osiers languissants. Souventes fois ma flûte a sonné ses accents Joyeux et clairs au bois des myrtes, et les grâces De mes pas, ont laissé leurs lumineuses traces Au vert de la prairie odorante de miel. Je buvais à la source où se mire le ciel Et du sang des mûriers je barbouillai mes lèvres. Je jouais comme un jeune faune avec mes chèvres. Ma mère me cueillait des fruits pour me choyer Et les oiseaux voyant mes beaux yeux flamboyer Venaient charmer
vague conscience, et dans telle de ses églogues, cette Flûte Morte, par exemple, est-ce qu'on ne reconnaît pas allégorisée la nostalgie atavique de très anciennes existences : Le clos, et son rempart de roses que tu vois Ondoyer au soleil, ont reconnu ma voix. Cardants mes jeunes ans, je fus le divin pâtre Des troupeaux qu'i's'en vont, bêlants et doux, s'ébattre Et se poursuivre au bord des osiers languissants. Souventes fois ma flûte a sonné ses accents Joyeux et clairs au bois des myrtes, et les grâces De mes pas, ont laissé leurs lumineuses traces Au vert de la prairie odorante de miel. Je buvais à la source où se mire le ciel Et du sang des mûriers je barbouillai mes lèvres. Je jouais comme un jeune faune avec mes chèvres. Ma mère me cueillait des fruits pour me choyer Et les oiseaux voyant mes beaux yeux flamboyer Venaient charmer mon âme au murmure des saules, Je parlais mes cheveux de vertes auréoles Et les nymphes disaient mes pas divins élus. Mais j'ai quitté le vieux bocage et je n'ai plus Ni heureuse haie avec ses lèvres de sève Ni mon lait doux, ni mes fruits d'or, ni mes agnelles, Ni la cabane au toit d'azur qui m'abritait ! Et je pleure le temps où ma flûte chantait. Il ne faudrait pas croire cependant que Michel Abadie soit uniquement un grand poète de terroir, et qu'il est, pour les Pyrénées, ce que fut Brizeux, entre autres, pour la Bretagne. Il faut dans Les voix de la Montagne, considérer bien autre chose. Dans le genre pastoral, le poète apporte ici, un mode nouveau d'interprétation naturelle. On perçoit chez lui des émotions analogues aux nôtres, et c'est par là qu'il se rattache à nos jeunes écoles poétiques. Dans leurs rapports avec le monde extérieur et avec les formes environnantes, il semble que les poètes les plus récents soient parvenus à une période singulière de l'évolution sentimentale. Ils s'abîment de plus en plus, dans un panthéisme passionné, une sorte de sensualité idéologique. Insensiblement, leurs sens se sont identifiés à leurs sensations et ils
Ni la cabane au toit d'azur qui m'abritait ! Et je pleure le temps où ma flûte chantait. Il ne faudrait pas croire cependant que Michel Abadie soit uniquement un grand poète de terroir, et qu'il est, pour les Pyrénées, ce que fut Brizeux, entre autres, pour la Bretagne. Il faut dans Les voix de la Montagne, considérer bien autre chose. Dans le genre pastoral, le poète apporte ici, un mode nouveau d'interprétation naturelle. On perçoit chez lui des émotions analogues aux nôtres, et c'est par là qu'il se rattache à nos jeunes écoles poétiques. Dans leurs rapports avec le monde extérieur et avec les formes environnantes, il semble que les poètes les plus récents soient parvenus à une période singulière de l'évolution sentimentale. Ils s'abîment de plus en plus, dans un panthéisme passionné, une sorte de sensualité idéologique. Insensiblement, leurs sens se sont identifiés à leurs sensations et ils ne connaissent plus désormais la limite de leur être. Ils ne savent plus séparer leur existence de la vie d'alentour. C'est ainsi que toutes les subtilités de la pensée, ils se trouveront enclins à les exprimer par des paysages extrêmement nuancés, et que les moindres de leurs impressions se métamorphosent aussitôt au fond d'eux-mêmes en des réalités intérieures. Pour le même motif, il leur paraît impossible d'abstraire les apparences de la substance et les effets de leur causes. Partout, ils distinguent l'être intégral; dans l'instantané et le fugace, ils perçoivent l'éternité. Et c'est grâce à cela que nos jeunes poètes dans l'expression poétique de la nature sont arrivés à atteindre une si étonnante intensité ! Ces façons spéciales de sentir se manifestent à travers l'œuvre de Michel Abadie à l'état instinctif et surtout dans ses tonnantes "Voix de la Montagne". Pour comprendre l'idée générale de cet ouvrage, je me permettrai de rappeler ce minuscule distique de Victor Hugo, dans "Les Chants du Crépuscule", et qui m'a toujours ravi parce qu'il est comme soupiré et que dans sa fragilité, il sensualise, en quelque sorte, une impression métaphysique extrêmement fine et supérieure : "Toutes les haleines Deviennent des voix." chuchote-t-il. Mais chez
aussitôt au fond d'eux-mêmes en des réalités intérieures. Pour le même motif, il leur paraît impossible d'abstraire les apparences de la substance et les effets de leur causes. Partout, ils distinguent l'être intégral; dans l'instantané et le fugace, ils perçoivent l'éternité. Et c'est grâce à cela que nos jeunes poètes dans l'expression poétique de la nature sont arrivés à atteindre une si étonnante intensité ! Ces façons spéciales de sentir se manifestent à travers l'œuvre de Michel Abadie à l'état instinctif et surtout dans ses tonnantes "Voix de la Montagne". Pour comprendre l'idée générale de cet ouvrage, je me permettrai de rappeler ce minuscule distique de Victor Hugo, dans "Les Chants du Crépuscule", et qui m'a toujours ravi parce qu'il est comme soupiré et que dans sa fragilité, il sensualise, en quelque sorte, une impression métaphysique extrêmement fine et supérieure : "Toutes les haleines Deviennent des voix." chuchote-t-il. Mais chez Abadie, il semble que la nature tout entière s'embrase en bocages ardents, où se révèlerait partout une présence permanente. Et pour lui, les gaz et les roses, les pins houleux, l'orage et les claires, les brumes et les bêtes, tout se mue en voix, pompeuses ou fragiles, tout devient conscient et pensif et jusqu'aux "regards des fleurs", et jusqu'aux "notes d'eau" des fontaines elles-mêmes, tout prie, exulte ou sanglote. Ainsi se traduit le mystère et la vie profonde des choses dans une symphonie de parfums et de musiques dont le poète a surpris le langage et que domine immensément la voix énorme, "presque humaine" de la Montagne. Mais la conscience du poète se confond si intimement avec la réalité environnante ; ces voix s'unissent avec tant de grâce aux modulations de son âme qu'il finit par les contenir, et qu'il en sent la source en soi. Elles chantent aux alentours. Le paysage le pénètre, et les objets de son émoi "s'humanisent", renaissent en sa chair comme des êtres nouveaux. Désormais il monte des parfums de bruyère rose qui émanent de lui et dont il est gonflé. Des gaz, des torrents roulent en ses veines, battent à son pouls en chocs
et pensif et jusqu'aux "regards des fleurs", et jusqu'aux "notes d'eau" des fontaines elles-mêmes, tout prie, exulte ou sanglote. Ainsi se traduit le mystère et la vie profonde des choses dans une symphonie de parfums et de musiques dont le poète a surpris le langage et que domine immensément la voix énorme, "presque humaine" de la Montagne. Mais la conscience du poète se confond si intimement avec la réalité environnante ; ces voix s'unissent avec tant de grâce aux modulations de son âme qu'il finit par les contenir, et qu'il en sent la source en soi. Elles chantent aux alentours. Le paysage le pénètre, et les objets de son émoi "s'humanisent", renaissent en sa chair comme des êtres nouveaux. Désormais il monte des parfums de bruyère rose qui émanent de lui et dont il est gonflé. Des gaz, des torrents roulent en ses veines, battent à son pouls en chocs impétueux. Et grave roi des rocs granitiques et grands, le poète a conscience de sa victoire sur l'univers et c'est surtout celle-ci qu'il célèbre. Il chante la nature dans l'homme, et l'homme animant de ses rêves toutes les formes terrestres. Son hymen avec la forêt parée de roses nuptiales, ses épousailles avec la terre adorable ! Et toute la faune et toute la flore composant son cortège triomphal. Et la forêt charmeuse et triste qui nous aime, En nous voyant sourit, sommeillant à demi, Puis, lasse, dans les fleurs qu'elle même parsème Entre les bras d'un Dieu la Forêt s'endormit. Comme tu regrettais la mort de Son azur Les Liserons ont agité leurs cloches roses Pour que les rossignols mystérieux et purs Nous incantent parmi les menthes et les roses Et c'est par de petits sentiers fleuris de flammes Où semblaient sommeiller des anges ingénus Que des frileux oiseaux de rêve sont venus. Leur bucolique chant fut notre épithalame. Hécate frissonnait d'attente aux vastes chemins Et les osiers d'argent flamboyaient à genoux. Près d'eux, devant le ciel qui souriait pour nous, Comme les rois élus du soir nous nous assîmes. Comme on le voit, Michel Abadie use exclusivement d'un Alexandrin
épousailles avec la terre adorable ! Et toute la faune et toute la flore composant son cortège triomphal. Et la forêt charmeuse et triste qui nous aime, En nous voyant sourit, sommeillant à demi, Puis, lasse, dans les fleurs qu'elle même parsème Entre les bras d'un Dieu la Forêt s'endormit. Comme tu regrettais la mort de Son azur Les Liserons ont agité leurs cloches roses Pour que les rossignols mystérieux et purs Nous incantent parmi les menthes et les roses Et c'est par de petits sentiers fleuris de flammes Où semblaient sommeiller des anges ingénus Que des frileux oiseaux de rêve sont venus. Leur bucolique chant fut notre épithalame. Hécate frissonnait d'attente aux vastes chemins Et les osiers d'argent flamboyaient à genoux. Près d'eux, devant le ciel qui souriait pour nous, Comme les rois élus du soir nous nous assîmes. Comme on le voit, Michel Abadie use exclusivement d'un Alexandrin classique et pur dont l'antique consécration par tant de grands poètes, a rendu l'usage presque indispensable quand on veut exprimer des sentiments solennels, les fêtes de la gloire et du triomphe. On pourrait comparer l'Alexandrin à l'orgue, instrument synthétique qui en est à peu près l'équivalent dans l'art musical, et qui contient les sonorités de tous les autres. C'est là un rythme nécessaire quand il s'agit d'héroïsme. Pour moi, je pense que le vers polymorphe semble plutôt réservé à la traduction verbale d'impressions spontanées. La plupart des poètes vers-libristes sont plutôt impressionnistes que lyriques. Mais Michel Abadie est moins disposé à célébrer le monde extérieur, que sa conscience même augmentée de tout cet univers. C'est moins les forêts, les eaux qu'il chante, que les miraculeuses transformations que celles-ci subissent en ses sens. Il leur adresse des liturgies qui parfois tournent au madrigal avec une rare et admirable agilité de manière, mais nous ne devons pas nous y méprendre, et c'est à soi qu'il adresse ses dithyrambes, à soi tout tressaillant de la palpitation universelle. Heures merveilleuses ! où le jovial Tityre s'enflamme du vertige d'Orphée, prend les colossales proportions du Satyre de Hugo ! Ce n'est point de son humble
qui contient les sonorités de tous les autres. C'est là un rythme nécessaire quand il s'agit d'héroïsme. Pour moi, je pense que le vers polymorphe semble plutôt réservé à la traduction verbale d'impressions spontanées. La plupart des poètes vers-libristes sont plutôt impressionnistes que lyriques. Mais Michel Abadie est moins disposé à célébrer le monde extérieur, que sa conscience même augmentée de tout cet univers. C'est moins les forêts, les eaux qu'il chante, que les miraculeuses transformations que celles-ci subissent en ses sens. Il leur adresse des liturgies qui parfois tournent au madrigal avec une rare et admirable agilité de manière, mais nous ne devons pas nous y méprendre, et c'est à soi qu'il adresse ses dithyrambes, à soi tout tressaillant de la palpitation universelle. Heures merveilleuses ! où le jovial Tityre s'enflamme du vertige d'Orphée, prend les colossales proportions du Satyre de Hugo ! Ce n'est point de son humble personnalité qu'il s'infatue, mais de sa fonction poétique, et il s'enorgueillit ainsi d'être tout. Les mélodies particulières des choses s'harmonisent selon son état intime, battent à la mesure de sa joie. Alors, le cours des rivières, plus lent, prend l'allure grave de sa période; les colorations se fondent dans la nuance de ses songes, et tous les rythmes du monde se confondent dans sa voix, prennent l'uniforme cadence du solennel alexandrin et des hymnes retentissantes! Il me faudrait citer bien des poèmes pour montrer à quel degré de maîtrise poétique ce jeune écrivain est parvenu, et comment, en vivifiant, de son feu intérieur, d'usuelles tournures populaires, il crée de personnelles et somptueuses métaphores. Qu'on lise les Eaux sauvages, les Prophéties des soirs, les Odes d'aurore, ce sera un éblouissement ou bien ce sera un charme pacifiant d'églogue, comme celui de ce Retour. O toi qui promenas parmi les tubéreuses Et les lys! dans l'émoi de tes grands yeux souffrants L'azur et la candeur de mon enfance heureuse, O toi qui me fis lire au livre des torrents! Toi qui dans les aveux surhumains des rivages Sur les neigeux hameaux dont luisent les pâleurs, Percerant ma jeune lyre ainsi qu'un lys
nuance de ses songes, et tous les rythmes du monde se confondent dans sa voix, prennent l'uniforme cadence du solennel alexandrin et des hymnes retentissantes! Il me faudrait citer bien des poèmes pour montrer à quel degré de maîtrise poétique ce jeune écrivain est parvenu, et comment, en vivifiant, de son feu intérieur, d'usuelles tournures populaires, il crée de personnelles et somptueuses métaphores. Qu'on lise les Eaux sauvages, les Prophéties des soirs, les Odes d'aurore, ce sera un éblouissement ou bien ce sera un charme pacifiant d'églogue, comme celui de ce Retour. O toi qui promenas parmi les tubéreuses Et les lys! dans l'émoi de tes grands yeux souffrants L'azur et la candeur de mon enfance heureuse, O toi qui me fis lire au livre des torrents! Toi qui dans les aveux surhumains des rivages Sur les neigeux hameaux dont luisent les pâleurs, Percerant ma jeune lyre ainsi qu'un lys sauvage Tu l'as divinisé toute au frisson de tes pleurs! O mon père! mes chants ont meurtri d'or la nue! Je reviens vers l'azur de ta maison rieuse, Et les pâles jasmins parfument ma venue, Et sur le seuil chantant je joins mes mains pieuses. Au clair des roses et des lys j'ai choré. Les coteaux ont bercé, dans leurs cernes, mes plaintes Les nuages au loin, d'éclairs m'ont couronné Et j'ai baigné mes pieds au flot des ondes maintes. Je garde au front les fleurs que tu m'as confiées Quand vers tes yeux rêveurs s'élevait mon sourire Le Mal a fui devant mes mains purifiées Et l'azur qui me ceint dans les sources se mire. La forêt m'escorta de ses baisers blonds, Dans la fiumme des soirs sauveteurs ma loi tressaille Aux paroles des lacs et des fleuves détaillants! Elle monte la nouvelle qui me raconte. Car dans le Livre d'or que les ciels m'ont tendu Je sens trembler, ainsi qu'au sein de grandes flammes Toutes les belles voix que j'avais entendues Lorsque tu pétrissais l'argile de mon âme. Tu me fis aimer l'art dans la douleur des choses, Père! la chaîne humaine est moins lourde à porter Lorsque
des lys j'ai choré. Les coteaux ont bercé, dans leurs cernes, mes plaintes Les nuages au loin, d'éclairs m'ont couronné Et j'ai baigné mes pieds au flot des ondes maintes. Je garde au front les fleurs que tu m'as confiées Quand vers tes yeux rêveurs s'élevait mon sourire Le Mal a fui devant mes mains purifiées Et l'azur qui me ceint dans les sources se mire. La forêt m'escorta de ses baisers blonds, Dans la fiumme des soirs sauveteurs ma loi tressaille Aux paroles des lacs et des fleuves détaillants! Elle monte la nouvelle qui me raconte. Car dans le Livre d'or que les ciels m'ont tendu Je sens trembler, ainsi qu'au sein de grandes flammes Toutes les belles voix que j'avais entendues Lorsque tu pétrissais l'argile de mon âme. Tu me fis aimer l'art dans la douleur des choses, Père! la chaîne humaine est moins lourde à porter Lorsque nous écoutons la plainte d'or des roses Et qu'aux yeux doux des nids nous pouvons sangloter. Pour bénir les clartés qui meurtriront mon front Aux pages de ton âme blanche je viens lire, Et puisses-tu le soir où tes yeux se clorent Bercer ton dernier rêve aux flammes de ma Lyre. Ainsi, Michel Abadie, comme tous les naturistes préconise non pas l'extinction de l'individu dans le rythme universel, mais le culte farouche et charmant du moi où l'homme se féconde de tout, se hausse de l'altière puissance de la nature. Mais dans l'admirable pleïade qui se lève, il détient une première part. tandis que les uns s'épandent en méditations et que ceux-ci traduisent simplement leurs émotions en paroles défaillantes, Abadie a osé saisir l'antique Lyre, et au-dessus des lacs, des forêts et des monts, il la brandit orgueilleusement. SUR L'EDUCATION SENTIMENTALE DES PETITS ENFANTS C'est pendant la première enfance que s'ensemence toute la vie. Alors l'âme reçoit les germes de son existence future. C'est de tel fait obscur et lointain, un sourire, une douceur, un éclat que dérivent votre conception du monde et votre manière de sentir. Votre si intense vie intérieure d'aujourd'hui vous la tenez de la grande chambre