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Detaille s'adosse est d'une invention ingénieuse et d'une jolie note de couleur. Ces petits portraits sans emphase sont charmants. Les étrangers dont l'art, au Champ de Mars, est si personnel et si supérieur au nôtre dans le portrait, ne mériteraient pas, sans l'appoint des portraitistes anglais, une mention bien sérieuse. L'Amérique se recommande d'un portrait de femme où M. Seymour Thomas combine les blancs et les gris en virtuose, et d'une étude de M. Louis Lœb. L'Autriche-Hongrie a pour elle quelques morceaux honorables. L'Angleterre n'est représentée que par trois œuvres, mais par des œuvres maîtresses, et d'une valeur capitale. Saluons avec respect ces trois œuvres. Sur un fond de tenture chamois, un petit vieillard sec et trapu, aux joues proprettes et rasées, au teint de brique. En habit de cheval — bottes à retrousses, culotte de panne et frac noir, — il est campé avec une décision tranquille sur des jambes dont l'âge n'a point détruit le nerf. Sous le bras gauche il a passé son fouet de chasse et sur la main gauche, qui tient le haut de forme et les gants, il appuie et cale vigoureusement la main droite. On sent là une de ces natures résistantes qui ont dépensé leur trop-plein de vigueur dans les armes et que l'habitude des exercices violents, de la vie active au grand air, entretient jusqu'aux derniers confins de la vieillesse dans une virile énergie. C'est le Colonel Anstruther-Thomson, peint par M. Lorimer. Jamais l'art anglais n'a produit, dans le portrait de faibles dimensions, morceau plus mâle d'accent et d'une gamme de tons foncés plus heureuse. M. Orchardson a plus de réputation encore, outre-Manche, que M. Lorimer, et une réputation méritée. Il a toujours cultivé, de compagnie, le genre et le portrait. Il a produit, dans l'un et dans l'autre, des œuvres d'un haut intérêt. On voyait de lui, l'an dernier, aux Champs-Elysées, une Réception cher. Madame Récamier qui a été fort goûtée, un portrait d'homme dont le succès n'a pas été moindre. Il se représente à nous, cette année, avec une scène de genre, le Jeune Duc, et un second portrait
ont dépensé leur trop-plein de vigueur dans les armes et que l'habitude des exercices violents, de la vie active au grand air, entretient jusqu'aux derniers confins de la vieillesse dans une virile énergie. C'est le Colonel Anstruther-Thomson, peint par M. Lorimer. Jamais l'art anglais n'a produit, dans le portrait de faibles dimensions, morceau plus mâle d'accent et d'une gamme de tons foncés plus heureuse. M. Orchardson a plus de réputation encore, outre-Manche, que M. Lorimer, et une réputation méritée. Il a toujours cultivé, de compagnie, le genre et le portrait. Il a produit, dans l'un et dans l'autre, des œuvres d'un haut intérêt. On voyait de lui, l'an dernier, aux Champs-Elysées, une Réception cher. Madame Récamier qui a été fort goûtée, un portrait d'homme dont le succès n'a pas été moindre. Il se représente à nous, cette année, avec une scène de genre, le Jeune Duc, et un second portrait d'homme. Ne nous occupons, pour l'instant, que du portrait. La disposition en est aisée, pittoresque. Assis à sa table de travail, que surchargent des papiers, des livres, des brochures, le modèle, vu de profil, regarde distraitement devant lui. Une réflexion intérieure l'absorbe et sa lèvre en est égayée d'un sourire. Impossible de rien rêver, comme pose, de plus simple. L'attitude est abandonnée sans excès ; la bonhomie n'exclut ni la dignité ni la tenue. Le type, d'autre part, est fouillé avec une perspicacité qu'indiquent mille détails, tous caractéristiques, jamais par trop appuyés. C'est le modèle du portrait familial dans des milieux de culture supérieure, et l'aspect souvent creux de la facture, la monotonie de la couleur, où les bruns clairs et les jaunes filasse dominent, n'affaiblissent pas, à tout prendre, l'impression que le morceau, dans son ensemble, nous donne. On fait de meilleure peinture chez nous, on n'en fait pas de plus pénétrante. J'ai gardé pour la fin la grande toile dans laquelle M. Herkomer a fait revivre avec une étrange puissance, une sereine et forte harmonie, le portrait corporatif d'autrefois. Né en 1849 dans un petit village de Bavière, voisin de la ville de Landsberg, amené en Angleterre à
Impossible de rien rêver, comme pose, de plus simple. L'attitude est abandonnée sans excès ; la bonhomie n'exclut ni la dignité ni la tenue. Le type, d'autre part, est fouillé avec une perspicacité qu'indiquent mille détails, tous caractéristiques, jamais par trop appuyés. C'est le modèle du portrait familial dans des milieux de culture supérieure, et l'aspect souvent creux de la facture, la monotonie de la couleur, où les bruns clairs et les jaunes filasse dominent, n'affaiblissent pas, à tout prendre, l'impression que le morceau, dans son ensemble, nous donne. On fait de meilleure peinture chez nous, on n'en fait pas de plus pénétrante. J'ai gardé pour la fin la grande toile dans laquelle M. Herkomer a fait revivre avec une étrange puissance, une sereine et forte harmonie, le portrait corporatif d'autrefois. Né en 1849 dans un petit village de Bavière, voisin de la ville de Landsberg, amené en Angleterre à huit ans, il est Anglais par son éducation, par sa vie tout entière, par son art, mais il a gardé pour son pays d'origine une tendresse qu'il traduit par des marques touchantes et incessamment renouvelées d'affection. La dernière qu'il lui ait offerte est cette toile où il a représenté le maire de Landsberg entouré, dans la salle des délibérations, de son conseil. C'est une vaste salle percée sur l'extérieur de trois fenêtres. Celle de droite et celle de gauche, grandes ouvertes, laissent voir un décor charmant de place publique, avec une fontaine qu'une statue de la Vierge surmonte, avec de vieilles maisons à l'allemande aux pignons dentelés ou encadrés de rampants à courbes molles. Une jolie lumière grise, une atmosphère ouatée baignent les fonds et les mettent à la distance voulue, leur donnent la sensation indispensable du lointain. La fenêtre du milieu est masquée par un rideau bleu foncé dont le jour extérieur adoucit, très doucement, la note crue. Sur une étagère transversale qui barre l'embrasure, un buste, patiné de tons chauds, du prince-régent. Tournant le dos à la fenêtre, un secrétaire assis à une longue table et le maire, debout, revêtu de son costume des grands jours, culotte courte
maire de Landsberg entouré, dans la salle des délibérations, de son conseil. C'est une vaste salle percée sur l'extérieur de trois fenêtres. Celle de droite et celle de gauche, grandes ouvertes, laissent voir un décor charmant de place publique, avec une fontaine qu'une statue de la Vierge surmonte, avec de vieilles maisons à l'allemande aux pignons dentelés ou encadrés de rampants à courbes molles. Une jolie lumière grise, une atmosphère ouatée baignent les fonds et les mettent à la distance voulue, leur donnent la sensation indispensable du lointain. La fenêtre du milieu est masquée par un rideau bleu foncé dont le jour extérieur adoucit, très doucement, la note crue. Sur une étagère transversale qui barre l'embrasure, un buste, patiné de tons chauds, du prince-régent. Tournant le dos à la fenêtre, un secrétaire assis à une longue table et le maire, debout, revêtu de son costume des grands jours, culotte courte et frac de velours noir, au col une chaîne d'argent. Appuyé des deux mains à la table, le bourgmestre, éclairé par la lumière frisante, tient un discours, évidemment, au conseil, et les dix conseillers, assis de chaque côté, cinq par cinq, dans de hautes stalles en bois de chêne, l'écoutent dans des attitudes recueillies et variées. Allemand de naissance, Anglais d'adoption, l'artiste, à ce double titre, se devait à lui-même de ne pas négliger le détail. Il l'a traité, en homme habile et qui sait, avec le plus grand soin, mais avec une sage réserve. Ni les piles de livres à tranches rouges qui garnissent les coins, ni le paquet poli et lustré sur lequel dansent les reflets de lumière, ni le buste doré du régent n'accaparent l'attention au détriment des têtes, admirablement étudiées, modelées avec décision en pleine pâte, et d'une vie intense. Les clartés douces répandues dans la salle caressent les objets et les êtres avec une égale justesse, et l'adresse avec laquelle elles sont réparties témoigne d'une sensibilité d'œil toute spéciale. En un mot, c'est la composition la mieux équilibrée, la plus saine, l'effet le plus délicat de lumière, le morceau de peinture le plus ferme. La
dans des attitudes recueillies et variées. Allemand de naissance, Anglais d'adoption, l'artiste, à ce double titre, se devait à lui-même de ne pas négliger le détail. Il l'a traité, en homme habile et qui sait, avec le plus grand soin, mais avec une sage réserve. Ni les piles de livres à tranches rouges qui garnissent les coins, ni le paquet poli et lustré sur lequel dansent les reflets de lumière, ni le buste doré du régent n'accaparent l'attention au détriment des têtes, admirablement étudiées, modelées avec décision en pleine pâte, et d'une vie intense. Les clartés douces répandues dans la salle caressent les objets et les êtres avec une égale justesse, et l'adresse avec laquelle elles sont réparties témoigne d'une sensibilité d'œil toute spéciale. En un mot, c'est la composition la mieux équilibrée, la plus saine, l'effet le plus délicat de lumière, le morceau de peinture le plus ferme. La religion du pays natal, en inspirant l'artiste, a exalté ses moyens d'expression à un point qu'il n'avait pas encore atteint jusqu'ici. D'un sujet banal en soi-même il a fait plus qu'un bon tableau, une grande œuvre. Dans la peinture d'intérieurs comme dans les grands tableaux, les sujets pénibles abondent, mais ils ne sont point gâtés par l'emphase, et ils sont présentés dans des toiles de dimensions modestes : double et sérieux avantage. Dans le sujet que M. Bourgonnier a traité sous le titre, assez trouvé, de Mater dolorosa, il s'agit des tortures physiques dans lesquelles le travail de l'enfantement s'élabore. Étendue sur un lit de fer, une jeune femme, raidie dans un spasme, crispe ses mains, d'un côté sur les bras tendus de son mari, de l'autre sur ceux de sa mère. Au pied du lit, avec une sollicitude apeurée, trois jeunes femmes, proches parentes ou sœurs, considèrent le pénible spectacle. Sur le groupe principal, deux d'entre elles projettent les clartés de deux lampes munies d'abat-jour de dentelles. Dans la pénombre du fond, une note blanche : un berceau garni de mousseline attend l'hôte que les flancs de la jeune mère emprisonnent, et dont le premier cri ramènera sur ses
ils ne sont point gâtés par l'emphase, et ils sont présentés dans des toiles de dimensions modestes : double et sérieux avantage. Dans le sujet que M. Bourgonnier a traité sous le titre, assez trouvé, de Mater dolorosa, il s'agit des tortures physiques dans lesquelles le travail de l'enfantement s'élabore. Étendue sur un lit de fer, une jeune femme, raidie dans un spasme, crispe ses mains, d'un côté sur les bras tendus de son mari, de l'autre sur ceux de sa mère. Au pied du lit, avec une sollicitude apeurée, trois jeunes femmes, proches parentes ou sœurs, considèrent le pénible spectacle. Sur le groupe principal, deux d'entre elles projettent les clartés de deux lampes munies d'abat-jour de dentelles. Dans la pénombre du fond, une note blanche : un berceau garni de mousseline attend l'hôte que les flancs de la jeune mère emprisonnent, et dont le premier cri ramènera sur ses lèvres un sourire. La scène est de l'arrangement le plus habile. Disposés autour du lit de douleur, les personnages sont justes d'expression et parfaits de naturel. Leurs visages reflètent à merveille la souffrance mêlée d'espoir qu'ils ressentent, et l'effet de lumière dans lequel ils se meuvent est noté avec des délicatesses infinies. La couleur est une harmonie délicate de tons clairs. Les blancs, les violets légers, les mauves, les roses tendres, les jaunes clairs y voisinent dans un discret assemblage, sans papillotements inutiles, sans heurt. Un peintre belge, M. Struys, dont on avait remarqué l'an dernier les fortes qualités de métier dans une Visite au malade, nous est revenu avec un Viatique où l'on retrouve la même richesse de couleur, la même pâte abondante et grasse, le même don du relief, la même facture énergique, un peu lourde. Précédé du sacristain en surplis, le prêtre en chape, avant d'entrer dans la pièce où le moribond auquel il porte les saintes huiles agonise, traverse une salle basse. Tandis que la mère est allée préparer le malade à recevoir les consolations de la foi, le père s'est effondré sur une chaise, et la femme ou la sœur, agenouillée contre un fauteuil de
délicatesses infinies. La couleur est une harmonie délicate de tons clairs. Les blancs, les violets légers, les mauves, les roses tendres, les jaunes clairs y voisinent dans un discret assemblage, sans papillotements inutiles, sans heurt. Un peintre belge, M. Struys, dont on avait remarqué l'an dernier les fortes qualités de métier dans une Visite au malade, nous est revenu avec un Viatique où l'on retrouve la même richesse de couleur, la même pâte abondante et grasse, le même don du relief, la même facture énergique, un peu lourde. Précédé du sacristain en surplis, le prêtre en chape, avant d'entrer dans la pièce où le moribond auquel il porte les saintes huiles agonise, traverse une salle basse. Tandis que la mère est allée préparer le malade à recevoir les consolations de la foi, le père s'est effondré sur une chaise, et la femme ou la sœur, agenouillée contre un fauteuil de paille, cache désespérément dans ses mains sa face convulsée. Cette page, d'un naturalisme brutal, est poignante. Belge comme M. Struys, M. Dierckx a des dons de peintre analogues. Il les gâte en partie, cette année, par une recherche de légèreté, de liberté dans l'exécution, de souplesse qui ne convient pas à son tempérament. Son Coin de table à la bouchée de pain ne vaut pas, à beaucoup près, le Fumoir dans un Hospice de vieillards, qu'il avait antérieurement exposé. Ses groupes de femmes et d'enfants, assis en désordre sur des bancs, sont reliés assez maladroitement, et la bizarrerie du cadre, dont la partie inférieure forme une espèce de damier qui prolonge le carrelage de la salle, n'ajoute pas peu à l'impression d'incohérence que donne le tableau. On s'était vivement intéressé, l'an passé, à un Ouvrier de Sœurs grises où M. Boquet avait représenté dans une salle basse, éclairée par une lumière grise, une demi-douzaine d'orphelines occupées à des travaux de couture. Le motif lui ayant réussi, l'artiste l'a repris à nouveau, en se contentant de le modifier quelque peu. C'est jour de fête, et l'on va processionner dans la ville. Pour former l'avant-garde du cortège et semer des fleurs sur
à son tempérament. Son Coin de table à la bouchée de pain ne vaut pas, à beaucoup près, le Fumoir dans un Hospice de vieillards, qu'il avait antérieurement exposé. Ses groupes de femmes et d'enfants, assis en désordre sur des bancs, sont reliés assez maladroitement, et la bizarrerie du cadre, dont la partie inférieure forme une espèce de damier qui prolonge le carrelage de la salle, n'ajoute pas peu à l'impression d'incohérence que donne le tableau. On s'était vivement intéressé, l'an passé, à un Ouvrier de Sœurs grises où M. Boquet avait représenté dans une salle basse, éclairée par une lumière grise, une demi-douzaine d'orphelines occupées à des travaux de couture. Le motif lui ayant réussi, l'artiste l'a repris à nouveau, en se contentant de le modifier quelque peu. C'est jour de fête, et l'on va processionner dans la ville. Pour former l'avant-garde du cortège et semer des fleurs sur le sol devant le Saint-Sacrement, le curé de la paroisse a réquisitionné les plus sages d'entre les fillettes. Dans le parloir de la communauté, une bonne Sœur à longue cornette blanche met la dernière main à leur ajustement. D'une pelote qu'une de ses orphelines lui présente elle tire des épingles qu'elle pique çà et là, dont elle attache sur la robe blanche le voile blanc, dont elle fixe autour du cou la ruche blanche. Une haute fenêtre, qui donne sur une cour intérieure, éclaire cette jolie scène d'un jour froid, dont le jeune peintre a rendu toutes les délicatesses avec une précision légère, qui est un charme. Il n'a pas mis moins de justesse dans ses études de types : les mouvements de la Sœur, des fillettes, sont harmonieux à force d'aisance ; ils ont cette grâce instinctive que donnent tout naturellement à leurs gestes les êtres jeunes et simples. Pas un des personnages ne pose, et l'extase de l'enfant toute menue qui, dans un transport d'admiration, joint les mains, est d'autant plus expressive qu'elle a été saisie sur nature. M. Buland s'était renfercé jusqu'ici dans une spécialité de types rustiques observés avec une mordante mais sèche âpreté. On se
qu'elle pique çà et là, dont elle attache sur la robe blanche le voile blanc, dont elle fixe autour du cou la ruche blanche. Une haute fenêtre, qui donne sur une cour intérieure, éclaire cette jolie scène d'un jour froid, dont le jeune peintre a rendu toutes les délicatesses avec une précision légère, qui est un charme. Il n'a pas mis moins de justesse dans ses études de types : les mouvements de la Sœur, des fillettes, sont harmonieux à force d'aisance ; ils ont cette grâce instinctive que donnent tout naturellement à leurs gestes les êtres jeunes et simples. Pas un des personnages ne pose, et l'extase de l'enfant toute menue qui, dans un transport d'admiration, joint les mains, est d'autant plus expressive qu'elle a été saisie sur nature. M. Buland s'était renfercé jusqu'ici dans une spécialité de types rustiques observés avec une mordante mais sèche âpreté. On se rappelle ses intérieurs de forge, d'église, de cabaret, son Tir à l'arc, ses Plaideurs devant le juge de paix. Rarement l'état d'âme du rustique s'est marqué, dans des tableaux de genre, en physionomies si fouillées, en caractères si précis et si nets. Si l'artiste, à ses dons de relief, avait joint quelques qualités d'enveloppe et quelque souci de l'atmosphère, ses tableaux auraient été de premier ordre. M. Buland s'en est-il rendu compte ? S'est-il rangé de lui-même aux conseils que ne lui ménageait pas, malgré ses sympathies pour lui, la critique ? Peu importe. Le fait est qu'il a renoncé à nous présenter dans ses toiles une humanité de bois sculpté. Son Berceau vide accuse dans sa manière de peindre une transformation radicale. Il y montre affaissé, au retour de l'enterrement, sur des chaises, en face du « dodo » de l'absent, un jeune couple de paysans endeuillés. Leur allure hébêtée, leur face morne, leur gaucherie que l'endimanchement accentue, sont transcrits avec la justesse qui caractérise tous les ouvrages de l'artiste. Du noir des vêtements, de son contraste avec les rideaux blancs du berceau, il a tiré des effets de couleur dont nous l'aurions cru jadis incapable. On ne trouvera
joint quelques qualités d'enveloppe et quelque souci de l'atmosphère, ses tableaux auraient été de premier ordre. M. Buland s'en est-il rendu compte ? S'est-il rangé de lui-même aux conseils que ne lui ménageait pas, malgré ses sympathies pour lui, la critique ? Peu importe. Le fait est qu'il a renoncé à nous présenter dans ses toiles une humanité de bois sculpté. Son Berceau vide accuse dans sa manière de peindre une transformation radicale. Il y montre affaissé, au retour de l'enterrement, sur des chaises, en face du « dodo » de l'absent, un jeune couple de paysans endeuillés. Leur allure hébêtée, leur face morne, leur gaucherie que l'endimanchement accentue, sont transcrits avec la justesse qui caractérise tous les ouvrages de l'artiste. Du noir des vêtements, de son contraste avec les rideaux blancs du berceau, il a tiré des effets de couleur dont nous l'aurions cru jadis incapable. On ne trouvera guère à regretter, dans le tableau, que le fond sur lequel les figures se détachent, un manteau de cheminée dont le lambrequin de drap bleu, agrémenté de galons, garni de tresses, détonne dans une maison de paysans. Il suffit d'une invraisemblance comme celle-là, d'un détail maladroitement présenté, inutile, pour faire taxer d'insincérité un artiste et compromettre irrémédiablement son succès. Ni la simplicité ni la bonhomie ne font défaut à la Lecture du testament, de M. Baugnies. Autour du tabellion et de son clerc, assis dans l'embrasure de la fenêtre, au grand jour, les héritiers, dans des postures attentives, sont plantés. L'effort qu'ils font pour saisir sous les formules légales le sens précis des articles se traduit par la lourdeur avec laquelle ils s'appuient sur le panier que supportent leurs genoux réunis, par le mouvement machinal dont ils tourmentent l'étoffe de leur pantalon de gala. Et l'on sent que la vieille mère elle-même, dans le coin où elle s'est retirée solitaire, sous l'attitude désolée qu'elle affecte, partage les préoccupations de ses enfants et suit avec inquiétude la lecture. L'exécution, dans les personnages, est peut-être un peu appuyée, mais l'effet de lumière est heureux, et le morceau est d'une belle tenue dans
taxer d'insincérité un artiste et compromettre irrémédiablement son succès. Ni la simplicité ni la bonhomie ne font défaut à la Lecture du testament, de M. Baugnies. Autour du tabellion et de son clerc, assis dans l'embrasure de la fenêtre, au grand jour, les héritiers, dans des postures attentives, sont plantés. L'effort qu'ils font pour saisir sous les formules légales le sens précis des articles se traduit par la lourdeur avec laquelle ils s'appuient sur le panier que supportent leurs genoux réunis, par le mouvement machinal dont ils tourmentent l'étoffe de leur pantalon de gala. Et l'on sent que la vieille mère elle-même, dans le coin où elle s'est retirée solitaire, sous l'attitude désolée qu'elle affecte, partage les préoccupations de ses enfants et suit avec inquiétude la lecture. L'exécution, dans les personnages, est peut-être un peu appuyée, mais l'effet de lumière est heureux, et le morceau est d'une belle tenue dans l'ensemble. Dans la note gaie, l'intérieur de Barbier breton, de M. Joseph Bulfield, vaut le précédent comme étude de types. Il le dépasse en animation et en finesse narquoise ; il le dépasse aussi, dans l'exécution, en variété, en légèreté, en souplesse. Le Cabaret breton, de M. Mennesson, vaut surtout par les dons de la couleur; ce n'est guère, à proprement parler, qu'une exquisse, mais une exquisse vigoureuse, enlevée avec autant de décision que de franchise. Un Relieur, de M. Debaene ; un Intérieur, de M. Jules Petit ; un Graveur en pierres fines, de M. Burdy ; une Maréchalerie, de M. Delahaye, sont des morceaux plus poussés, mais dénotent des préoccupations identiques. C'est le caractère commun à tous les jeunes, quel que soit l'atelier d'où ils sortent. Il s'affirme avec la même énergie chez les élèves de M. Benjamin-Constant ou Cormon, Jules Lefebvre ou Gérôme, que chez ceux de M. Gustave Moreau, et le petit portrait de M. Mounet-Sully dans le rôle de l'Arétin, par M. Albert Laurens, n'est pas moins explicite à ce sujet que la tête de femme, et la bonne vieille assise au coin de son feu, de M. Fernand Sabatté. Les élèves de M. Gustave