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vrais pensées dans l'imagination de maints spectateurs. N'est-ce point là, penserez-vous, le rôle du romancier pervers, amorphe devant une femme à peu près nue qui débite des obscénités? Certes; mais il est une sorte de romancier mélange. J'entends le casuiste qui déclare : « à son œuvre, qui en est le héros à peine caché — Non, le théâtre est immoral quand il choque et dont les personnages ne sont que des répliques de la vertu moyenne d'un public qui n'est ni rigoriste de lui-même, un romancier qui ne s'émeut et ne se débattu. D'ailleurs, les réactions de ce public sont telles qu'elles rendent avec éclat que les aventures auxquelles il indique assez clairement les imitations qu'il ne faut pas franchir. » L'impassibilité est certaine; il est extérieur aux faits qu'il raconte et garde les distances. Il est vraiment très par certains artistes, ne scandalisant personne, un mémorialiste et mieux encore qu'un mémorialiste lorsqu'elles révolteraient dans une autre salle, liste, un témoin volontaire. Il n'a pas attendu les événements; il ne s'est pas remis au hasard de la question, non pas même de latitude, mais de querelle. Quand il a été chercher et il a vu dans notre portable incongruité à l'Odéon. Il me semble cependant que ce principe pourrait n'être admis : l'impassibilité de cet art l'a du temps de traiter ce qui fait rire au théâtre n'est pas immoral, d'un insensible, ce qui est une confusion, car il n'est du moins d'une façon dangereuse pour les vertus pas de compréhension étendue des caractères et des événements sans une sensibilité de l'observation. L'immoralité se cache plutôt sous un voile de vague tristesse, de langoureuse rêverie : elle est traite : la main ne doit pas trembler qui veut être parfois éloquente, souvent même teintée d'un faux idéalisme. M. Abel Hermant a d'ailleurs poussé si loin cette rigueur de l'observation qu'il a pu parfois disposer de types à sa guise et nous fait voir, sous des couleurs frivoles, sans aucune revanche, des hommes en caleçon — même s'ils font des cabrioles sur un lit — n'est pas immoral. En les
à l'Odéon. Il me semble cependant que ce principe pourrait n'être admis : l'impassibilité de cet art l'a du temps de traiter ce qui fait rire au théâtre n'est pas immoral, d'un insensible, ce qui est une confusion, car il n'est du moins d'une façon dangereuse pour les vertus pas de compréhension étendue des caractères et des événements sans une sensibilité de l'observation. L'immoralité se cache plutôt sous un voile de vague tristesse, de langoureuse rêverie : elle est traite : la main ne doit pas trembler qui veut être parfois éloquente, souvent même teintée d'un faux idéalisme. M. Abel Hermant a d'ailleurs poussé si loin cette rigueur de l'observation qu'il a pu parfois disposer de types à sa guise et nous fait voir, sous des couleurs frivoles, sans aucune revanche, des hommes en caleçon — même s'ils font des cabrioles sur un lit — n'est pas immoral. En les montrant sous des couleurs frivoles, sans aucun élan revendicatif, gare à la « noble » pièce où tout le monde est chastement vêtu, mais où l'auteur réclame des droits pour chacun à l'amour, en Chaste de l'État où il a eu rendre les carottées de toutes les « morales Berkeley » et de toutes les « hypocrisies sociales » : c'est cela qui plonge les femmes dans d'inquiétantes délices moroses, qui fait faire des bêtises aux jeunes filles sentimentales et multiplie le nombre des maris cocus. Il y a de ces pièces dites honnêtes, dont les auteurs distribuent des prix de vertu, qui ont fait plus de Mmes Bovary que toutes les opérettes et tous les vaudevilles proscrits par la pudique Albion. Les mystères de Saint-Denis. De M. Maurice Prat, dans Le Petit Parisien : Quand on lit, même d'un œil distrait, les détails de la nouvelle affaire de la femme coupée en morceaux, on croit relire un vieux roman ténébreux d'Eugène Sue. Les Mystères de Paris — et de la banlieue de Paris sont, hélas ! un feuilleton qui est encore à suivre. Tout, dans cette affaire, est sinistre, lamentable, horrible. Hôtels borgnes, coins perdus et tragiques de la
» et de toutes les « hypocrisies sociales » : c'est cela qui plonge les femmes dans d'inquiétantes délices moroses, qui fait faire des bêtises aux jeunes filles sentimentales et multiplie le nombre des maris cocus. Il y a de ces pièces dites honnêtes, dont les auteurs distribuent des prix de vertu, qui ont fait plus de Mmes Bovary que toutes les opérettes et tous les vaudevilles proscrits par la pudique Albion. Les mystères de Saint-Denis. De M. Maurice Prat, dans Le Petit Parisien : Quand on lit, même d'un œil distrait, les détails de la nouvelle affaire de la femme coupée en morceaux, on croit relire un vieux roman ténébreux d'Eugène Sue. Les Mystères de Paris — et de la banlieue de Paris sont, hélas ! un feuilleton qui est encore à suivre. Tout, dans cette affaire, est sinistre, lamentable, horrible. Hôtels borgnes, coins perdus et tragiques de la jungle citadine, décors de misère, bouges crapuleux, filles de rues, anciens forçats, rien ne manque à ce crime classique et affreux, qui paraît être un cinquième acte de l'ancien répertoire de l'Ambigu. Quelles figures ! Quelles existences ! Et puis, le mystère de l'homme du mercredi ! À la recherche de l'assassin, la police court. Et elle découvre, au cours de ses recherches, des taudis insoupçonnés, de lamentables épaves humaines terrées au fond de ces taudis, dans lesquels passent comme des ombres des errants, des vagabonds, des naufrages qui, chaque soir, changent de misère et changent d'état civil. Jusqu'ici, dans cette sombre affaire, c'est l'ancien bagnard, déniché sous un lit boiteux, qui fait la meilleure figure. Son titre de forçat honoraire est presque une référence. Dans les fourrés de la jungle se cachent les irréguliers, les rebelles, les sauvages, les déserteurs du travail, les insoumis, ceux qui ne veulent plus accepter la tâche quotidienne, ceux qui ne l'ont jamais voulu l'accepter, ceux aussi que l'infortune a brisés. Ruinés, avilis. Et, jour et nuit, la faim, la misère, le vice, le besoin rôdent par les ruelles et par les avenues. On peut voir qu'il était vraiment temps de songer à épurer
de l'assassin, la police court. Et elle découvre, au cours de ses recherches, des taudis insoupçonnés, de lamentables épaves humaines terrées au fond de ces taudis, dans lesquels passent comme des ombres des errants, des vagabonds, des naufrages qui, chaque soir, changent de misère et changent d'état civil. Jusqu'ici, dans cette sombre affaire, c'est l'ancien bagnard, déniché sous un lit boiteux, qui fait la meilleure figure. Son titre de forçat honoraire est presque une référence. Dans les fourrés de la jungle se cachent les irréguliers, les rebelles, les sauvages, les déserteurs du travail, les insoumis, ceux qui ne veulent plus accepter la tâche quotidienne, ceux qui ne l'ont jamais voulu l'accepter, ceux aussi que l'infortune a brisés. Ruinés, avilis. Et, jour et nuit, la faim, la misère, le vice, le besoin rôdent par les ruelles et par les avenues. On peut voir qu'il était vraiment temps de songer à épurer Paris. On peut voir que la besogne n'est pas légère. On peut voir qu'elle est urgente et pressante. Il faut beaucoup de vigilance, beaucoup de résolution. Mais pour épurer vraiment Paris, il faudrait aussi beaucoup de prévoyance, beaucoup d'organisation, beaucoup d'œuvres vraiment sociales, beaucoup d'humanité, beaucoup de pitié. Surmenage De M. Louis Forest, dans Le Matin on a créé la journée de huit heures pour les hommes. Au fur et à mesure qu'elle s'étendait, on a créé la journée de douze heures pour les enfants. On a fait, à l'école, le contraire de ce qu'on a fait à l'atelier. Nos programmes scolaires sont devenus écrasants. Pour comble, on a multiplié les vacances et les ponts ; mais les études restant chargées, on y a remédié par un remplissage de crâne quotidien, plus intensif. Au lieu d'une vie, chaque jour, bien réglée, on surmène l'élève d'un coup pour chercher à le retaper aux vacances. Il n'est plus contraire à la physiologie humaine. Elle exige l'équilibre horaire. Le docteur Paul Farez vient de jeter un cri d'alarme : Nos enfants et surtout nos lycéens ne digèrent plus. On les oblige à travailler intellectuellement à force, aussitôt qu'ils ont mangé. Surchargés de leçons,
M. Louis Forest, dans Le Matin on a créé la journée de huit heures pour les hommes. Au fur et à mesure qu'elle s'étendait, on a créé la journée de douze heures pour les enfants. On a fait, à l'école, le contraire de ce qu'on a fait à l'atelier. Nos programmes scolaires sont devenus écrasants. Pour comble, on a multiplié les vacances et les ponts ; mais les études restant chargées, on y a remédié par un remplissage de crâne quotidien, plus intensif. Au lieu d'une vie, chaque jour, bien réglée, on surmène l'élève d'un coup pour chercher à le retaper aux vacances. Il n'est plus contraire à la physiologie humaine. Elle exige l'équilibre horaire. Le docteur Paul Farez vient de jeter un cri d'alarme : Nos enfants et surtout nos lycéens ne digèrent plus. On les oblige à travailler intellectuellement à force, aussitôt qu'ils ont mangé. Surchargés de leçons, ils s'infligent des devoirs, après dîner, dès la dernière bouchée. Au moment des vacances, c'est encore plus. On plaint leur cerveau. Qu'est-ce que prennent l'intestin et l'estomac ? Ce sont ces organes qui sont les victimes du baccalauréat. Mais ils savent prendre leur revanche. Il est indispensable que des physiologistes fassent partie, et en nombre, des conseils de l'instruction publique. Un vieux proverbe latin dit : « Quand le ventre est rempli, l'étude est moins bonne. » C'est que la nature, elle, essaye de se défendre contre les programmes scolaires. C'est sa façon de crier : « Professeurs, vous exagérez ! » Les décapités survivent-ils ? De M. Jean Lecoq, dans Le Petit Journal : Une pièce jouée en ce moment au Grand-Guignol ramène l'attention sur le fameux problème de la survie après le supplice de la décollation. Les annalistes de l'époque révolutionnaire ont rapporté, à ce sujet, maints exemples qui, malheureusement, ne furent appuyés d'aucun contrôle scientifique et tiennent beaucoup plus de la légende que de l'histoire. Mais rien n'approche, dans ce genre macabre, l'impression poignante qu'on éprouve à lire la célèbre nouvelle de Villiers de l'Isle-Adam, le « Secret de l'Échafaud », dans laquelle le grand écrivain a
fassent partie, et en nombre, des conseils de l'instruction publique. Un vieux proverbe latin dit : « Quand le ventre est rempli, l'étude est moins bonne. » C'est que la nature, elle, essaye de se défendre contre les programmes scolaires. C'est sa façon de crier : « Professeurs, vous exagérez ! » Les décapités survivent-ils ? De M. Jean Lecoq, dans Le Petit Journal : Une pièce jouée en ce moment au Grand-Guignol ramène l'attention sur le fameux problème de la survie après le supplice de la décollation. Les annalistes de l'époque révolutionnaire ont rapporté, à ce sujet, maints exemples qui, malheureusement, ne furent appuyés d'aucun contrôle scientifique et tiennent beaucoup plus de la légende que de l'histoire. Mais rien n'approche, dans ce genre macabre, l'impression poignante qu'on éprouve à lire la célèbre nouvelle de Villiers de l'Isle-Adam, le « Secret de l'Échafaud », dans laquelle le grand écrivain a mis en scène deux personnages réels : l'illustre chirurgien Velpeau et le docteur Couty de La Pommerais. Héros tragique d'une cause célèbre, condamné à mort pour empoisonnement. L'expérience imaginée par Villiers de l'Isle-Adam fut faite réellement, il y a une vingtaine d'années, par le docteur Reanrieu, médecin en chef de l'hôpital d'Orléans, lors de l'exécution d'un assassin nommé Languille. Le médecin saisit la tête sitôt le couperet tombé : ... Languille ! cria-t-il. Et Languille ouvrit les yeux par deux fois À l'appel de son nom. L'expérience avait duré trente secondes. Il arrive que ces mouvements, qu'on a pris pour des manifestations de survie chez les décapités, durent plus longtemps. Certains médecins ont cité des cas singulièrement troublants. Mais peut-être ces médecins ne se laissaient-ils pas emporter par l'imagination de Villiers de l'Isle-Adam ? Ce qui est certain, c'est que les physiologistes qui ont appliqué à ces sortes d'études le plus sévère contrôle scientifique, se refusent à admettre des possibilités de survie chez les décapités. Le docteur Gley, professeur à la Faculté de médecine, entre autres, déclare : « Il n'y a pas de survie après la décollation : il y a des mouvements physiologiques, des contractions. » Il n'y
l'hôpital d'Orléans, lors de l'exécution d'un assassin nommé Languille. Le médecin saisit la tête sitôt le couperet tombé : ... Languille ! cria-t-il. Et Languille ouvrit les yeux par deux fois À l'appel de son nom. L'expérience avait duré trente secondes. Il arrive que ces mouvements, qu'on a pris pour des manifestations de survie chez les décapités, durent plus longtemps. Certains médecins ont cité des cas singulièrement troublants. Mais peut-être ces médecins ne se laissaient-ils pas emporter par l'imagination de Villiers de l'Isle-Adam ? Ce qui est certain, c'est que les physiologistes qui ont appliqué à ces sortes d'études le plus sévère contrôle scientifique, se refusent à admettre des possibilités de survie chez les décapités. Le docteur Gley, professeur à la Faculté de médecine, entre autres, déclare : « Il n'y a pas de survie après la décollation : il y a des mouvements physiologiques, des contractions. » Il n'y a pas de vie, il n'y a pas de souffrance seule, pensée ; et Pascal l'a dit : « On ne peut pas penser sans tête » Le catholicisme tchèque et la ville de Prague. L'Europe Centrale oublie, sous la signature de M. Alfred Fuchs, un intéressant tableau de la vie à Prague : Aujourd'hui, il est difficile d'imaginer Prague sans les belles façades du Palais Royal, sans les statues du Pont Charles et les coupoles vertes de l'église Saint Nicolas. Cet art, qui a marqué si profondément le visage de Prague, ne fut pas seulement un art aristocratique, étranger à l'âme du peuple. puisqu'on le retrouve dans les œuvres populaires, à peu près entièrement inspirées du baroque, qu'il s'agisse de broderies, de céramique ou de peinture décorative. Si l'histoire tchèque renvoie la tragédie des patriotes qui, après la Montagne Blanche, durent fuir leur pays, il est aussi une autre tragédie qu'elle nous raconte, celle des catholiques tchèques, dont la foi religieuse finit par triompher, malgré toutes les souffrances infinies qui leur nation sous le joug des Habsbourg. Nous trouvons un reflet de ce dilemme dans les créations plastiques de l'art baroque en Bohême, après la Montagne Blanche. Et c'est
vie à Prague : Aujourd'hui, il est difficile d'imaginer Prague sans les belles façades du Palais Royal, sans les statues du Pont Charles et les coupoles vertes de l'église Saint Nicolas. Cet art, qui a marqué si profondément le visage de Prague, ne fut pas seulement un art aristocratique, étranger à l'âme du peuple. puisqu'on le retrouve dans les œuvres populaires, à peu près entièrement inspirées du baroque, qu'il s'agisse de broderies, de céramique ou de peinture décorative. Si l'histoire tchèque renvoie la tragédie des patriotes qui, après la Montagne Blanche, durent fuir leur pays, il est aussi une autre tragédie qu'elle nous raconte, celle des catholiques tchèques, dont la foi religieuse finit par triompher, malgré toutes les souffrances infinies qui leur nation sous le joug des Habsbourg. Nous trouvons un reflet de ce dilemme dans les créations plastiques de l'art baroque en Bohême, après la Montagne Blanche. Et c'est pourquoi le style pragois offre un caractère si douloureux à la différence des formes qu'il présente par rapport à d'autres pays. Le baroque tchèque n'a pas l'envolée historiale du baroque romain, dont le Berlin nous offre les modèles, ni la grâce en joué que ce style prend en d'autres lieux, par exemple à Dresde, sous le ciseau de Zwinger. Au contraire, le baroque bohémien porte le cachet de la douleur : il suffît pour s'en convaincre de jeter un coup d'œil à la statue de sainte Lucie sur le pont Charles-IV. Il est curieux de constater que les souffrances de la nation ont pu inspirer dans cet ordre jusqu'aux artistes étrangers.
par exemple à Dresde, sous le ciseau de Zwinger. Au contraire, le baroque bohémien porte le cachet de la douleur : il suffît pour s'en convaincre de jeter un coup d'œil à la statue de sainte Lucie sur le pont Charles-IV. Il est curieux de constater que les souffrances de la nation ont pu inspirer dans cet ordre jusqu'aux artistes étrangers.
Nouvelle série N° 205 Samedi 1er Octobre 1892 LE ROMAN POUR TOUS Journal Littéraire paraissant deux fois par semaine, le Mercredi et le Samedi 10 CENTIMES LE NUMÉRO BUREAUX PARIS BRUXELLES 40, rue Laffitte, 40 | Messageries de la Presse, 16, r. du Passage ABONNEMENTS FRANCE ET BELGIQUE : Un an, 12 fr. ; six mois, 6 fr. 50 ÉTRANGER ET COLONIES : Un an, 15 fr. ; six mois, 8 fr. MÈRE ET MARTYRE PAR PAUL D'AIGREMONT Elle venait d'apercevoir une femme coiffée d'un bonnet de nourrice. LE ROMAN POUR TOUS COUP-DE-SIROP Les élèves architectes qui, en l'an de grâce 1862, ont été attachés à la construction de la caserne de la rue Montbaugrand, ont bien connu le père Chaufourneau, dit le Baron, dit Goup-de-Sirop, en raisons de ses libations fréquentes et désordonnées. Chaufourneau, échoué en l'agence des travaux, en qualité de garçon de bureau, était un véritable type : grand, maigre, efflanqué, ses hanches et ses coudes perçant l'étoffe usée de sa redingote noire très rapiéçée, mais sans une tache, ses longues jambes de coq enveloppées d'un pantalon également noir, très ciré; son chef demi-chauve abrité sous un chapeau haut de forme datant de loin, peut-être de 1830., et son nez en bec d'aigle supportant une paire de lunettes en argent doré; des yeux noirs très perçants, la barbe toujours faite de près, Chaufourneau portait très dignement toute la semaine, sauf le lundi, son sobriquet du « baron », tant paraissait noble et réservée son attitude. C'était à ce point que les dessinateurs de l'agence s'y reprenaient à deux fois avant de lui donner un ordre, qu'il exécutait, pourtant avec la plus stricte ponctualité. Les commères du quartier se montraient du doigt Isidore Chaufourneau, montant très lentement et très gravement, le faubourg Saint-Martin, son déjeuner sous le seul bras que la guerre lui eût laissé, le gauche; le droit était demeuré en Afrique. La seule particularité qui causa leur étonnement consistait en l'absence de toute décoration à la boutonnière du « baron ». — Un monsieur si bien et pas décoré ? Quelle injustice ! Oh ! pour
et son nez en bec d'aigle supportant une paire de lunettes en argent doré; des yeux noirs très perçants, la barbe toujours faite de près, Chaufourneau portait très dignement toute la semaine, sauf le lundi, son sobriquet du « baron », tant paraissait noble et réservée son attitude. C'était à ce point que les dessinateurs de l'agence s'y reprenaient à deux fois avant de lui donner un ordre, qu'il exécutait, pourtant avec la plus stricte ponctualité. Les commères du quartier se montraient du doigt Isidore Chaufourneau, montant très lentement et très gravement, le faubourg Saint-Martin, son déjeuner sous le seul bras que la guerre lui eût laissé, le gauche; le droit était demeuré en Afrique. La seule particularité qui causa leur étonnement consistait en l'absence de toute décoration à la boutonnière du « baron ». — Un monsieur si bien et pas décoré ? Quelle injustice ! Oh ! pour sûr, il y avait eu des passants-droits. Tout autre apparaissait le baron, le lundi. Ah ! ce jour-là, il s'en flanquait pour toute la semaine, mais en petto, en catimini, sans nul scandale extérieur. Arrivant à l'agence une heure, ou plus tôt que d'habitude, il tirait de son paquet sa bouteille d'eau-de-vie de marc, et s'ingurgitait un premier petit verre, replaçant dans son enveloppe de papier journal ladite bouteille, balayait, époussetait, vaquait aux devoirs de sa charge, mais en fredonnant l'air de la Reine Hortense : Partant pour la Syrie... etc... Un certain 14 août — un lundi, jour de coup de sirop, bien entendu — Chaufourneau interpella ainsi Jacques Balorey, le sous-inspecteur des travaux, dès son arrivée, à l'agence : — Voyez-vous, monsieur l'architecte, y en a qui, franchement parler, ne sont pas chanceux. Et moi, moi premier, à preuve que je suis venu au monde un quart d'heure en retard et que jamais je n'ai pu rattraper ce quart d'heure-là. — Pas possible ? — Vous allez voir. La guigne, m'a vraiment suivi. Mon parrain présumé va pour me faire inscrire à la mairie; les bureaux étaient fermés depuis un quart d'heure, et c'était le quatrième jour depuis
bouteille d'eau-de-vie de marc, et s'ingurgitait un premier petit verre, replaçant dans son enveloppe de papier journal ladite bouteille, balayait, époussetait, vaquait aux devoirs de sa charge, mais en fredonnant l'air de la Reine Hortense : Partant pour la Syrie... etc... Un certain 14 août — un lundi, jour de coup de sirop, bien entendu — Chaufourneau interpella ainsi Jacques Balorey, le sous-inspecteur des travaux, dès son arrivée, à l'agence : — Voyez-vous, monsieur l'architecte, y en a qui, franchement parler, ne sont pas chanceux. Et moi, moi premier, à preuve que je suis venu au monde un quart d'heure en retard et que jamais je n'ai pu rattraper ce quart d'heure-là. — Pas possible ? — Vous allez voir. La guigne, m'a vraiment suivi. Mon parrain présumé va pour me faire inscrire à la mairie; les bureaux étaient fermés depuis un quart d'heure, et c'était le quatrième jour depuis ma naissance; on ne pouvait plus me dresser mon acte sur papier timbré, le délai légal était écoulé. Ça a coûté à ma mère un jugeant jugeant cent vingt-cinq francs, sans compter les centimes. Mon parrain prétendu se rend donc chez le curé : il était parti depuis quinze minutes. Voilà comment je ne suis pas été baptisé. Et de deux. Mon père supposé veut me reconnaître. Il s'en va pour trouver M. le maire. En route, il rencontre des camarades; on boit un demi-setier, puis deux, puis trois; bref, il s'amène à la mairie indisposé; il y avait du monde; il attend, il prend chaud, il meurt congestionné, un quart d'heure avant son tour pour la rédaction de l'acte. Et de trois. Au moment que de tirer au sort, je me dépêche de me trotter vers la salle où on mettait la main dans le sac. Mon réveille-matin s'arrête. J'ai beau courir : encore quinze minutes de retard. M. le maire, usant de son droit, a tiré pour moi... quel numéro ? Le 13. Et de quatre. Je devais partir dans la marine. Mais comme les numéros qui me suivaient désiraient tout juste servir dans les navires, je reste