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ET UNE CERTAINE MÉPITATION QUE FIT CABOCHE, UN JOUR DE NEIGE, EN SE CHAUSSANT LA JAMBE DEVANT UN POELE; ET LE SOLEIL D'HIVER. "Un matin, pourtant, Chiquette lui dit : Je ne t'ai jamais montré le portrait de mon Georges? Elle fut chercher, en son armoire, le portrait de son Georges; et la remit entre les mains de Caboche. Puis, tandis que Caboche l'examinait, elle alla s'asseoir, à la turque, sur le divan; et là, immobile, souriante et ses deux yeux clairs piqués de deux étoiles, — elle lui raconta longuement que'elle avait quinze ans. Qu'il venait l'attendre sur le trottoir, derrière les arbustes d'un bistrot situé près de chez elle. Qu'il était élève de l'École de commerce, « tu sais, les hautes études ». — Et alors ? fit doucement Caboche. Où alliez-vous ? Il t'emmenait à l'hôtel ? Ou vous alliez chez lui ? Elle se souvint : — Non. Je ne voulais pas, dit-elle. Pas dans un lit. Et, en nuançant son sourire : — Oh! il était fou! Une fois, dans un escalier. Elle serra ses mains : — Elle avait bien peur, la petite fille. murmura-t-elle. ensuite, ce qu'avait quitté sa fiancée ; ils étaient restés quatre mois ensemble ; il l'avait trempée. Puis il était parti pour le régiment. — Et vous ne vous êtes jamais revus ? Si, elle l'avait revu, un soir. Le soir, justement, où Caboche l'avait trouvée à la Galette. Elle venait de le revoir, une heure environ : il était en sous-officier, avec une femme. Elle ajouta : — Non ! il y avait longtemps que je ne l'aimais plus ! Telle fut cette confidence; et l'histoire était banale. C'était l'histoire de toutes les petites filles de Paris qui s'envolent. Mais, après l'avoir entendue, Caboche s'expliqua cependant un point qui l'avait intrigué : cette crise de nerfs qu'elle avait eue, le premier soir qu'il l'avait reconduite chez elle. Car, jusqu'alors, il n'avait pas pu s'expliquer cette crise singulière, qui s'accordait si peu, qui jurait tellement avec la nature de Chiquette — avec son caractère léger. On sort parfois de
restés quatre mois ensemble ; il l'avait trempée. Puis il était parti pour le régiment. — Et vous ne vous êtes jamais revus ? Si, elle l'avait revu, un soir. Le soir, justement, où Caboche l'avait trouvée à la Galette. Elle venait de le revoir, une heure environ : il était en sous-officier, avec une femme. Elle ajouta : — Non ! il y avait longtemps que je ne l'aimais plus ! Telle fut cette confidence; et l'histoire était banale. C'était l'histoire de toutes les petites filles de Paris qui s'envolent. Mais, après l'avoir entendue, Caboche s'expliqua cependant un point qui l'avait intrigué : cette crise de nerfs qu'elle avait eue, le premier soir qu'il l'avait reconduite chez elle. Car, jusqu'alors, il n'avait pas pu s'expliquer cette crise singulière, qui s'accordait si peu, qui jurait tellement avec la nature de Chiquette — avec son caractère léger. On sort parfois de son caractère. Il y eut, à quelque temps de là, un certain dimanche où Caboche se demanda s'il n'était point amoureux. Oui, il se posa cette question ; mais c'était en de bizarres circonstances Durant toute la semaine qui précéda ce dimanche, il avait neigé sur Paris. Chaque jour, pendant le déjeuner, Chiquette ramassait de la neige sur Paris. Puis elle se cachait derrière la porte vitrée et regardait descendre les moineaux. Caboche, lui, faisait de cette neige un autre usage : il s'y promenait pieds nus, tous les matins, afin d'obéir aux principes du docteur Kneipp. Chiquette en frissonnait pour lui : Tu vas voir ce rhume que tu vas piquer ! lui disait-elle. Caboche protestait : Il ne s'enrhumat-il point. Mais, après quelques promenades sur la neige il ressentit soudainement des douleurs de rhumatisme dans les jambes. — Ce n'est rien, dit-il à Chiquette, et, pour m'en débarrasser, je vais essayer d'une médication à moi. Cette médication, des plus simples, consistait à se rôtir la jambe, qu'il maintenait nue auprès de son poêle ; puisque le froid lui était contraire, il avait recours à la chaleur. Et afin qu'il se rendît compte de l'efficacité du traitement, il ne
le déjeuner, Chiquette ramassait de la neige sur Paris. Puis elle se cachait derrière la porte vitrée et regardait descendre les moineaux. Caboche, lui, faisait de cette neige un autre usage : il s'y promenait pieds nus, tous les matins, afin d'obéir aux principes du docteur Kneipp. Chiquette en frissonnait pour lui : Tu vas voir ce rhume que tu vas piquer ! lui disait-elle. Caboche protestait : Il ne s'enrhumat-il point. Mais, après quelques promenades sur la neige il ressentit soudainement des douleurs de rhumatisme dans les jambes. — Ce n'est rien, dit-il à Chiquette, et, pour m'en débarrasser, je vais essayer d'une médication à moi. Cette médication, des plus simples, consistait à se rôtir la jambe, qu'il maintenait nue auprès de son poêle ; puisque le froid lui était contraire, il avait recours à la chaleur. Et afin qu'il se rendît compte de l'efficacité du traitement, il ne faisait l'essai que sur une seule jambe, quoique également atteinte des deux. Ainsi se passa cette semaine; et après un samedi vint un dimanche. Caboche se tenait assis auprès de son poêle, et, en chauffant sa jambe, lisait distraitement un livre. Chiquette, qui le regardait d'un œil appuyé, lui dit soudain : — Chéri, si tu ne veux pas sortir ce soir, on peut très bien dîner chez nous ? Penserez-vous, monsieur, que votre petite Chiquette ne soit pas capable de vous préparer votre boulot ? Caboche accepta. — Qu'est-ce qu'on va m'commander ? On fit le menu. Puis elle mit sa toque, et elle tendit la main : Donnez de la monnaie à votre cuisinière. Elle l'embrassa sur les cheveux, et elle sortit légèrement. Caboche demeura donc seul, — avec son livre, avec sa jambe, avec son poêle. On voyait l'épais ciel de neige, par le vitrage de l'atelier; et l'on entendait le vent violent, contre lequel luttaient en éternellement les grands arbres du cimetière. Et Caboche se mit à songer. Il avait été attendri, tout à l'heure, lorsqu'elle lui avait proposé de lui préparer son boulot. Il songeait à la petite Chiquette, quand elle était toute petite et
soudain : — Chéri, si tu ne veux pas sortir ce soir, on peut très bien dîner chez nous ? Penserez-vous, monsieur, que votre petite Chiquette ne soit pas capable de vous préparer votre boulot ? Caboche accepta. — Qu'est-ce qu'on va m'commander ? On fit le menu. Puis elle mit sa toque, et elle tendit la main : Donnez de la monnaie à votre cuisinière. Elle l'embrassa sur les cheveux, et elle sortit légèrement. Caboche demeura donc seul, — avec son livre, avec sa jambe, avec son poêle. On voyait l'épais ciel de neige, par le vitrage de l'atelier; et l'on entendait le vent violent, contre lequel luttaient en éternellement les grands arbres du cimetière. Et Caboche se mit à songer. Il avait été attendri, tout à l'heure, lorsqu'elle lui avait proposé de lui préparer son boulot. Il songeait à la petite Chiquette, quand elle était toute petite et qu'elle jouait sur le trottoir, avec son air décidé. Quand elle s'en allait, accompagnée de sa mère, poser les petits Jésus-Baptiste chez les peintres. La pauvre petite ! Qui sait quelle avait été, en réalité, sa vie ? Sa vraie vie ? Cette mère ? Sa famille ? Sa mère, c'était sans doute quelque affreuse bonne femme. À cinq ans, elle posait déjà ! Misère ! Comment avait-elle fait, vraiment, pour s'élever si légèrement et avec tant de gaieté ? Ah ! jeunesse ! Ah ! force jolie et invincible de la jeunesse ! Et des mots de Chiquette lui revenaient à l'esprit : des mots d'insouciance admirables. Par exemple, quand elle parlait du boniment; quand elle disait : « Je crois, monsieur, que vous me faites du boniment à la rose », C'était une de ses expressions ; il y avait deux sortes de boniments, dans son vocabulaire : le boniment à la moutarde, et le boniment à la rose. À la moutarde, c'est-à-dire : tous les reproches, toutes les plaintes, tout ce qu'on dit quand on est d'humeur chagrine, ou en colère. Et le boniment à la rose : tous les compliments, tout ce qui est flatteur, faux
c'était sans doute quelque affreuse bonne femme. À cinq ans, elle posait déjà ! Misère ! Comment avait-elle fait, vraiment, pour s'élever si légèrement et avec tant de gaieté ? Ah ! jeunesse ! Ah ! force jolie et invincible de la jeunesse ! Et des mots de Chiquette lui revenaient à l'esprit : des mots d'insouciance admirables. Par exemple, quand elle parlait du boniment; quand elle disait : « Je crois, monsieur, que vous me faites du boniment à la rose », C'était une de ses expressions ; il y avait deux sortes de boniments, dans son vocabulaire : le boniment à la moutarde, et le boniment à la rose. À la moutarde, c'est-à-dire : tous les reproches, toutes les plaintes, tout ce qu'on dit quand on est d'humeur chagrine, ou en colère. Et le boniment à la rose : tous les compliments, tout ce qui est flatteur, faux et amusant ; cela comprenait depuis les jeux de mots jusqu'aux déclarations galantes. Oui, le boniment, c'était tout le fond de son sac, et sa philosophie. Caboche songeait ainsi, seul devant son poêle, tournant et retournant sa jambe pour la mieux rôtir. Mais, tout à coup, il crut reconnaître que ses douleurs avaient cessé. Il remit sa jambe dans son pantalon. Il se leva. Il fut chercher, dans son bahut, une bouteille de vin gris, de son vin du Poitou ; par hasard, il avait soif. Puis il s'assit près de sa table et but lentement un verre frais de ce vin mousseux. Ce vin lui rappelait le pays, la maison, le jardin, la vallée de la Charente, et son. père posant là-bas dans les terres, avec son fusil et son chien. Quel contraste, tout de même ! se dit-il. Moi, le fils unique, l'enfant dorloté par de vieux bourgeois de province ; moi, et Chiquette ? Quel contraste bizarre ! Soudain lui vint une pensée qui l'attrista. — Elle est charmante, ma petite Chiquette, parce qu'elle est jeune, se dit-il. Mais plus tard, dans quelques années, que deviendra-t-elle ? Que sera-t-elle ? Chiquette, dans dix ou quinze ans, seulement
ses douleurs avaient cessé. Il remit sa jambe dans son pantalon. Il se leva. Il fut chercher, dans son bahut, une bouteille de vin gris, de son vin du Poitou ; par hasard, il avait soif. Puis il s'assit près de sa table et but lentement un verre frais de ce vin mousseux. Ce vin lui rappelait le pays, la maison, le jardin, la vallée de la Charente, et son. père posant là-bas dans les terres, avec son fusil et son chien. Quel contraste, tout de même ! se dit-il. Moi, le fils unique, l'enfant dorloté par de vieux bourgeois de province ; moi, et Chiquette ? Quel contraste bizarre ! Soudain lui vint une pensée qui l'attrista. — Elle est charmante, ma petite Chiquette, parce qu'elle est jeune, se dit-il. Mais plus tard, dans quelques années, que deviendra-t-elle ? Que sera-t-elle ? Chiquette, dans dix ou quinze ans, seulement ? Avec une natte de faux cheveux, une jupe jusqu'aux chevilles, et donnant le bras à quelque matrone, sera-t-elle une de ces petites filles que l'on voit sur le boulevard des Italiens, pour tenter le vieux notaire provincial ou le riche Américain ? Il se rappelait les têtes ignobles de ces deux amis qui l'accompagnaient, quand il l'avait retrouvée à la fête de Montmartre. Chiquette ! Comme ce serait dommage ! Il ressentait vraiment une étrange tristesse, à cette idée. Et il buvait, à petites gorgées, il buvait son vin pétillant ; et il rêvait. Le soir était tombé ; le jardin plein de neige, derrière la porte vitrée, semblait souffler jusqu'au plafond une clarté blême, extraordinaire. Quand Chiquette rentra, elle retrouva Caboche assis près de la table, dans l'ombre. Elle alluma la lampe, elle vit la bouteille aux trois quarts vidée : — Ah hélas ! ma mère ! dit-elle. Voilà que je me suis mise avec un homme qui boit ! Elle emporta la lampe dans la cuisine ; elle décrocha une casserole, puis on l'entendit qui chantait. Mais Caboche la rappela : — Chiquette ! Elle vint, elle s'accroupit auprès de lui. — Tu es la plus
ces deux amis qui l'accompagnaient, quand il l'avait retrouvée à la fête de Montmartre. Chiquette ! Comme ce serait dommage ! Il ressentait vraiment une étrange tristesse, à cette idée. Et il buvait, à petites gorgées, il buvait son vin pétillant ; et il rêvait. Le soir était tombé ; le jardin plein de neige, derrière la porte vitrée, semblait souffler jusqu'au plafond une clarté blême, extraordinaire. Quand Chiquette rentra, elle retrouva Caboche assis près de la table, dans l'ombre. Elle alluma la lampe, elle vit la bouteille aux trois quarts vidée : — Ah hélas ! ma mère ! dit-elle. Voilà que je me suis mise avec un homme qui boit ! Elle emporta la lampe dans la cuisine ; elle décrocha une casserole, puis on l'entendit qui chantait. Mais Caboche la rappela : — Chiquette ! Elle vint, elle s'accroupit auprès de lui. — Tu es la plus gentille petite fille de la terre, lui dit Caboché en lui prenant le menton. Elle se mit à rire. Et elle dit son mot : — Oh ! monsieur ! Je crois que vous me faites du boniment à la rose ? Et c'est alors que Caboche se demanda si ce qu'il éprouvait n'était pas de l'amour. Ce sentiment-là n'était pas bien profond : la preuve, c'est que Caboche lui-même reconnut, quelques jours plus tard, son illusion. Quelques jours plus tard, il faisait soleil. Le soleil d'hiver. Lorsque Caboche revit cette lumière dorée, qui descendait en son jardin, il se sentit soudain guéri de tous ses maux : plus de rhumatismes, plus de misères. Mais il sifflait, mais il chantait ; et il faisait le cri du cochon ; il jetait des regards de dédain sur ses toiles. — Ma mousmé, dit-il à Chiquette, cela ne t'amuserait-il pas de te promener à bicyclette ? Tu ne crains pas le froid ? Tu sais monter ? À bécane ? Si elle montait à bécane Tu parles ! Edgar lui prêta sa machine ; elle dut se faire un pantalon. Elle fut bientôt équipée. Ils s'enfuyaient agilement le long des rues, entre
ce qu'il éprouvait n'était pas de l'amour. Ce sentiment-là n'était pas bien profond : la preuve, c'est que Caboche lui-même reconnut, quelques jours plus tard, son illusion. Quelques jours plus tard, il faisait soleil. Le soleil d'hiver. Lorsque Caboche revit cette lumière dorée, qui descendait en son jardin, il se sentit soudain guéri de tous ses maux : plus de rhumatismes, plus de misères. Mais il sifflait, mais il chantait ; et il faisait le cri du cochon ; il jetait des regards de dédain sur ses toiles. — Ma mousmé, dit-il à Chiquette, cela ne t'amuserait-il pas de te promener à bicyclette ? Tu ne crains pas le froid ? Tu sais monter ? À bécane ? Si elle montait à bécane Tu parles ! Edgar lui prêta sa machine ; elle dut se faire un pantalon. Elle fut bientôt équipée. Ils s'enfuyaient agilement le long des rues, entre les voitures. Ils allaient au Bois, où l'on patinait, sur les lacs ; ils sauttaient de machine ; rien n'est plus joli. Les noirs patineurs et les patineuses, raides, penchés et gracieux, glissaient, tournaient et se mêlaient à la façon des hirondelles. — Petite Chiquette, vous voudriez bien patiner ? Petite Chiquette, vous voudriez bien avoir votre équipage ? Votre gros cocher en livrée marron et à bottes roses, qui vous attend là, dans l'allée ? Ou même votre auto, je crois ? Elle secouait la tête : Non, non, non. Petite Chiquette reste. Petite Chiquette. Et ils repartaient, côte à côte, dans les allées gelées du Bois. Ce fut en pédalant de la sorte que Caboche rencontra, profondément ; il se remémorait non sans étonnement ces mauvaises journées de la dernière semaine, quand il faisait cet affreux temps et qu'il se rôtissait la jambe devant son poêle. LOUIS GODET, (A suivre.) " " Mauraury d'Ornières LA MESSAGÈRE Mme GlafTa, ancienne cantinière luxueuse qui a fondé un comptoir de reconnaissances et d'usure, rue Fontaine, a été étranglée, rue Cambacérès, à son domicile, par Amaury d'Ornières, dont elle voulait l'arrêter son amant. Elle en avait prévu les mauvais desseins et s'en
Petite Chiquette, vous voudriez bien avoir votre équipage ? Votre gros cocher en livrée marron et à bottes roses, qui vous attend là, dans l'allée ? Ou même votre auto, je crois ? Elle secouait la tête : Non, non, non. Petite Chiquette reste. Petite Chiquette. Et ils repartaient, côte à côte, dans les allées gelées du Bois. Ce fut en pédalant de la sorte que Caboche rencontra, profondément ; il se remémorait non sans étonnement ces mauvaises journées de la dernière semaine, quand il faisait cet affreux temps et qu'il se rôtissait la jambe devant son poêle. LOUIS GODET, (A suivre.) " " Mauraury d'Ornières LA MESSAGÈRE Mme GlafTa, ancienne cantinière luxueuse qui a fondé un comptoir de reconnaissances et d'usure, rue Fontaine, a été étranglée, rue Cambacérès, à son domicile, par Amaury d'Ornières, dont elle voulait l'arrêter son amant. Elle en avait prévu les mauvais desseins et s'en était ouverte à Mlle Denier, son ancienne femme de chambre, devenue son amie et sa caissière. Madame de Touves est une vieille demoiselle qui ne s'est pas mariée pour élever d'Ornières, son cousin. Elle a révélé à Mlle Denier que celui-ci se cachait, à Londres, chez un M. Toad. Mlle Denier par l'intermédiaire d'Arméniens avec qui elle trafiquait autrefois, a découvert l'adresse de M. Toad. M. Toad tendait le bras vers le plateau : le domestique, s'arrêtant, montre des yeux, et la carte qu'il apporte, et d'Ornières à son bureau. — Pardon, monsieur. La visite est pour M. le secrétaire de monsieur. — Pour moi ? Arménie se lève, très pâle soudain. Pour le mieux scruter, Paddy a mis son monocle et se penche en avant, ses paumes glissées jusqu'au bout des accoudoirs du fauteuil d'où il écoutait, mollement, la lecture de son courrier. — Recevez, mon cher ! Vous êtes chez vous. Je me retirerai. — Non pas, cher monsieur Toad. Si vous assistez à cette entrevue, je m'engagerai de vous la raconter. et peut-être vous distraira-t-elle ? — J'avoue que vous n'attendiez personne, n'est-ce pas ? En effet. Vous permettez ? Naturellement ! La voix embarrassée, d'Ornières demande
Denier par l'intermédiaire d'Arméniens avec qui elle trafiquait autrefois, a découvert l'adresse de M. Toad. M. Toad tendait le bras vers le plateau : le domestique, s'arrêtant, montre des yeux, et la carte qu'il apporte, et d'Ornières à son bureau. — Pardon, monsieur. La visite est pour M. le secrétaire de monsieur. — Pour moi ? Arménie se lève, très pâle soudain. Pour le mieux scruter, Paddy a mis son monocle et se penche en avant, ses paumes glissées jusqu'au bout des accoudoirs du fauteuil d'où il écoutait, mollement, la lecture de son courrier. — Recevez, mon cher ! Vous êtes chez vous. Je me retirerai. — Non pas, cher monsieur Toad. Si vous assistez à cette entrevue, je m'engagerai de vous la raconter. et peut-être vous distraira-t-elle ? — J'avoue que vous n'attendiez personne, n'est-ce pas ? En effet. Vous permettez ? Naturellement ! La voix embarrassée, d'Ornières demande au valet : — La personne ? Attends en bas, dans le vestibule. Introduisez-la ici. Paddy voudrait savoir qui entrera. Assez maître de son émoi, d'Ornières donne pourtant des signes d'inquiétude. Lisant, relisant la carte dont il se frappe les ongles, il va et vient. — Cher ! reconnaissez que vous avez pensé à quelque détective indiscret ? — Je dois le reconnaître, comme je reconnais, mon bon monsieur Toad, le souci que vous prenez de mes affaires personnelles. C'est une dame, que vous allez voir entrer ! — En vérité ? Voyez, mon cher, cette carte. — Mlle Denier. Qu’est-ce que cette Mlle Denier ? Le passé qui m’a déniché, Paddy !. Vous plaisantez ? Je ne suis pas assez calme pour que vous puissiez admettre réellement que je plaisante. — Croyez bien, d’Ornières. — Je crois que vous allez être débarrassé de moi. Et vengé de moi !. Ne niez pas votre satisfaction !. Vos yeux luisent, ceux du chat maître de la souris longtemps guettée !. C’est une vieille chatte maigre, celle qui monte. Vous ne pouvez pas l’entendre, vous. Je la devine. Miss Marvel verrait en elle une sorcière de Macbeth. la moins horrible des trois
vous avez pensé à quelque détective indiscret ? — Je dois le reconnaître, comme je reconnais, mon bon monsieur Toad, le souci que vous prenez de mes affaires personnelles. C'est une dame, que vous allez voir entrer ! — En vérité ? Voyez, mon cher, cette carte. — Mlle Denier. Qu’est-ce que cette Mlle Denier ? Le passé qui m’a déniché, Paddy !. Vous plaisantez ? Je ne suis pas assez calme pour que vous puissiez admettre réellement que je plaisante. — Croyez bien, d’Ornières. — Je crois que vous allez être débarrassé de moi. Et vengé de moi !. Ne niez pas votre satisfaction !. Vos yeux luisent, ceux du chat maître de la souris longtemps guettée !. C’est une vieille chatte maigre, celle qui monte. Vous ne pouvez pas l’entendre, vous. Je la devine. Miss Marvel verrait en elle une sorcière de Macbeth. la moins horrible des trois sœurs, je dois dire. -'Il est inutile, comte, que je vous promette. Je crois toujours en votre loyauté. Un grincement très léger de la porte, ils observent le seuil. La surprise de Mlle Denier, qu’ils soient deux à la recevoir, n’est perceptible qu’à d’Ornières. Paddy ne s’attendait pas à une telle pauvresse: il se demande que croire des brillantes relations du gentilhomme, à Paris, et, même, si gentilhomme il y a. La parfaite aisance d’Amaury le détrompe sur ce point : il faut être de noblesse authentique, pour savoir accueillir le malheur avec cette grâce. Car, c’est bien une femme, et implacable, qui a gardé cette immobilité dédaigneuse de la main d’Amaury tendue dans un geste de hautaine franchise. d’Ornières redouble d’élégance, après l’affront. Il semble même en tirer ce charme, qu’on dirait d’une exquise frivolité, dont s’émerveille la lourdeur native de Paddy. — Mademoiselle, permettez-moi de vous présenter M. Patrick Toad. un vrai gentleman, grâce à qui vous pouvez aujourd’hui découvrir, vivant, un homme que la faim allait tuer. Mon cher Paddy, j’ai le plaisir inattendu de vous présenter Mlle Denier. Une ancienne connaissance, à qui je m’étonnerais fort d’être devenu sympathique. Elle a tout de même incliné la
telle pauvresse: il se demande que croire des brillantes relations du gentilhomme, à Paris, et, même, si gentilhomme il y a. La parfaite aisance d’Amaury le détrompe sur ce point : il faut être de noblesse authentique, pour savoir accueillir le malheur avec cette grâce. Car, c’est bien une femme, et implacable, qui a gardé cette immobilité dédaigneuse de la main d’Amaury tendue dans un geste de hautaine franchise. d’Ornières redouble d’élégance, après l’affront. Il semble même en tirer ce charme, qu’on dirait d’une exquise frivolité, dont s’émerveille la lourdeur native de Paddy. — Mademoiselle, permettez-moi de vous présenter M. Patrick Toad. un vrai gentleman, grâce à qui vous pouvez aujourd’hui découvrir, vivant, un homme que la faim allait tuer. Mon cher Paddy, j’ai le plaisir inattendu de vous présenter Mlle Denier. Une ancienne connaissance, à qui je m’étonnerais fort d’être devenu sympathique. Elle a tout de même incliné la tête. L’expression de son visage paraît plus dure encore: la bouche un peu plus tendue qu’elle n’était et une flamme aux yeux. Amaury s’énerve : — Je vous prie, mademoiselle, de vous asseoir, et de me dire. Paddy se déplace pour avancer un fauteuil à l’intention de l'étrange visiteuse, tandis que d’Ornières allume une cigarette qui lui permettra de dissimuler l’angoisse, un moment vaincue, dont il est repris. — Tenez-vous absolument à ce que je parle en votre présence de. — M. Toad connaît toute ma vie passée. — Toute ? Oui. i— Que vous êtes un. Un quoi ? Dites ? Allez au fait ?.. C’est à Mlle Denier de perdre contenance. Elle venait en justicière qu’on supplierait ou menacerait, pour en obtenir le silence. Devant elle, Amaury plastrine, supérieur, insolent. Elle hésite. — D’abord, comment, diable ! m’avez-vous découvert, à Londres, et dans cette honorable maison ? — On trouve ce qu’on cherche avec volonté. — C’est presque une maxime. Ce n’est pas une réponse. — Mlle de Touves m’a dit que vous étiez à Londres. Un mouvement de dépit que d’Ornières à mal retenu, et voilà Mlle Denier réconfortée : — Mlle de Touves a préféré que