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? — (Louchant sur sa boutonnière vierge.) Monsieur le Ministre, je venais pour... — Je vois ce que c'est, je la connais, celle-là! Vous voulez les palmes académiques ! Et vous avez des titres ? — Des titres ? Heu... — Vous écrivez sans doute dans les journaux, comme tout le monde, vous êtes publiciste ? C'est que vous êtes déjà bien nombreux, les publicistes ! Je vais voir... (Le Ministre se dirige vers ses casiers et les compulse en murmurant, : pu... pu... pu... pu-blicistes.) Ah ! diable ! Vous êtes vingt-cinq mille ! Je vous ferai bien passer dans les vingt mille, mais ça demandera du temps ! Allons, tâchez donc de me trouver d'autres titres ! Vous devez être musicien : vous avez bien composé une polka, une valse, un quadrille, un opéra ? Vous êtes compositeur de musique. (Vagues balbutiements du solliciteur.) Ah ! je crains que vous ne soyez également très nombreux, les compositeurs de musique, attendez un peu, je vais voir. (Le Ministre se dirige de nouveau vers ses casiers en murmurant : compo... compo... compositeurs de musique.) Bigre ! Vous êtes soixante-douze mille neuf cents ! Je vous ferai passer dans les soixante-dix mille, mais ça demandera du temps. (Regardant avec attendrissement la carte de Landouillard.) Si je connais Landouillard ! Ah ! je crois bien, c'est un vieil ami, j'ai été en pension avec... sa sœur ! Je voudrais pourtant bien lui faire plaisir à ce vieux Landouillard. Eh bien ! jeune homme, ne vous gênez pas avec moi, tâchons donc de trouver d'autres titres ! Après tout, ces palmes, ce n'est pas le diable à obtenir ! Allons, parlez-moi comme à un ami ! — Eh bien ! Monsieur le Ministre, vous êtes tellement aimable avec moi que je préfère vous avouer la vérité. Je ne suis pas publiciste, je ne suis pas compositeur de musique, je... n'ai même... pas... de titres du tout-là... — À la bonne heure ! j'aime mieux ça ! Il fallait le dire tout de suite ! (Le Ministre se dirige de nouveau vers ses casiers
mille, mais ça demandera du temps. (Regardant avec attendrissement la carte de Landouillard.) Si je connais Landouillard ! Ah ! je crois bien, c'est un vieil ami, j'ai été en pension avec... sa sœur ! Je voudrais pourtant bien lui faire plaisir à ce vieux Landouillard. Eh bien ! jeune homme, ne vous gênez pas avec moi, tâchons donc de trouver d'autres titres ! Après tout, ces palmes, ce n'est pas le diable à obtenir ! Allons, parlez-moi comme à un ami ! — Eh bien ! Monsieur le Ministre, vous êtes tellement aimable avec moi que je préfère vous avouer la vérité. Je ne suis pas publiciste, je ne suis pas compositeur de musique, je... n'ai même... pas... de titres du tout-là... — À la bonne heure ! j'aime mieux ça ! Il fallait le dire tout de suite ! (Le Ministre se dirige de nouveau vers ses casiers en murmurant : pas... de... titres... Se retournant brusquement.) Vous pouvez dire que vous en avez de la veine ! Vous n'êtes que deux ! Vous passerez demain matin (Montrant expressément sa boutonnière.) Et voilà ! JULES MOY Madame de CHATEAUBRIAND. "Quelqu'un pas? diront mes lectrices. Est-ce que la gloire serait exclusive de l'amour, du bonheur conjugal ? Certainement non ! Les grands hommes aiment tout autant, quelquefois plus que le commun des mortels. Seulement leur façon d'aimer ne convient plus à tout le monde. Quand ils aiment trop, on peut trouver qu'ils n'aiment pas assez ; aussi dirai-je tout de suite que, pour être heureuses avec eux, les femmes ne doivent pas être jalouses. Car la gloire est comme la lampe allumée qui attire tous les papillons autour d'elle, et l'homme qu'elle a élu, couronné, consacré, se voit immédiatement entouré, sollicité, tyrannisé par une foule de démons à figures d'ange. Commencements par : Madame de CHATEAUBRIAND. Si le bonheur conjugal tenait à la fidélité du mari, on pourrait dire en toute sûreté que la femme de l'auteur des Martyrs et du Génie du Christianisme fut la plus malheureuse des femmes, parce que je ne crains pas qu'il y ait
serait exclusive de l'amour, du bonheur conjugal ? Certainement non ! Les grands hommes aiment tout autant, quelquefois plus que le commun des mortels. Seulement leur façon d'aimer ne convient plus à tout le monde. Quand ils aiment trop, on peut trouver qu'ils n'aiment pas assez ; aussi dirai-je tout de suite que, pour être heureuses avec eux, les femmes ne doivent pas être jalouses. Car la gloire est comme la lampe allumée qui attire tous les papillons autour d'elle, et l'homme qu'elle a élu, couronné, consacré, se voit immédiatement entouré, sollicité, tyrannisé par une foule de démons à figures d'ange. Commencements par : Madame de CHATEAUBRIAND. Si le bonheur conjugal tenait à la fidélité du mari, on pourrait dire en toute sûreté que la femme de l'auteur des Martyrs et du Génie du Christianisme fut la plus malheureuse des femmes, parce que je ne crains pas qu'il y ait eu sur la terre un mari plus léger que le sien. Il était à peine marié qu'il émigra en Angleterre. Que n'émigrait-elle avec lui ? me direz-vous. Sans doute, mais elle n'émigra pas. Elle demeura en Bretagne, où elle fut emprisonnée et où elle faillit périr sur l'échafaud, pendant que Chateaubriand donnait des leçons de français à Londres pour vivre et vivait misérablement. Rentré en France en 1800, il semble qu'avec les idées religieuses qui étaient les siennes, son premier devoir fut de se rendre près de sa femme et de reprendre avec elle la vie commune. Il n'y songea pas plus que s'il avait été veuf. Ayant rencontré dans le monde la fille de M. de Montmorin, l'ancien ministre des Affaires étrangères de Louis XVI, qui était orpheline et divorcée d'avec M. de Beaumont, il s'en éprit, et ce n'est qu'après la perte de cette charmante femme, morte à Rome en 1803, que, pour tenir la parole qu'il lui avait donnée, il revint repentant enfin vers Mme de Chateaubriand. Comment cela se fit-il et à quelles conditions ? Je ne saurais le dire, les Mémoires d'outre-tombe et la correspondance du grand homme étant muets sur ce point délicat. Mais
Chateaubriand donnait des leçons de français à Londres pour vivre et vivait misérablement. Rentré en France en 1800, il semble qu'avec les idées religieuses qui étaient les siennes, son premier devoir fut de se rendre près de sa femme et de reprendre avec elle la vie commune. Il n'y songea pas plus que s'il avait été veuf. Ayant rencontré dans le monde la fille de M. de Montmorin, l'ancien ministre des Affaires étrangères de Louis XVI, qui était orpheline et divorcée d'avec M. de Beaumont, il s'en éprit, et ce n'est qu'après la perte de cette charmante femme, morte à Rome en 1803, que, pour tenir la parole qu'il lui avait donnée, il revint repentant enfin vers Mme de Chateaubriand. Comment cela se fit-il et à quelles conditions ? Je ne saurais le dire, les Mémoires d'outre-tombe et la correspondance du grand homme étant muets sur ce point délicat. Mais si Chateaubriand avait le cœur large et les mœurs ultralégères, Mlle Céleste de Lavigne-Buisson, sa femme, avait beaucoup d'esprit joint à beaucoup de piété. Elle se dit probablement qu'étant l'épouse de l'homme providentiel qui avait restauré la religion catholique, cela pouvait suffire à sa gloire, sinon à son bonheur, et il y a l'apparence qu'elle ne lui en demanda pas davantage. En tout cas, il continua à vivre à part tout en habitant avec elle. Il a écrit dans ses Mémoires qu'elle avait mis plus de dignité dans sa vie. Que n'y mit-elle aussi plus d'agrément et plus de tonne grâce ! Avec un caractère un peu moins pointu peut-être eût-elle ramené son mari. Or, de l'avis de ceux qui l'approchèrent, "elle passait son temps à le contredire sur tout. Si plaignait-il d'avoir trop chaud, elle fermait les fenêtres ou jetait du bois dans la cheminée. Se plaignait-il d'avoir froid, elle ouvrait tout, sous prétexte de renouveler l'air. On l'avait surnommée « la chatte », et elle méritait bien ce surnom. Mais elle faisait rarement patte de velours. Naturellement, c'étaient les belles madames de son mari, comme elle disait, qu'elle griffait avec le plus de plaisir. Elle aurait pu s'en
il y a l'apparence qu'elle ne lui en demanda pas davantage. En tout cas, il continua à vivre à part tout en habitant avec elle. Il a écrit dans ses Mémoires qu'elle avait mis plus de dignité dans sa vie. Que n'y mit-elle aussi plus d'agrément et plus de tonne grâce ! Avec un caractère un peu moins pointu peut-être eût-elle ramené son mari. Or, de l'avis de ceux qui l'approchèrent, "elle passait son temps à le contredire sur tout. Si plaignait-il d'avoir trop chaud, elle fermait les fenêtres ou jetait du bois dans la cheminée. Se plaignait-il d'avoir froid, elle ouvrait tout, sous prétexte de renouveler l'air. On l'avait surnommée « la chatte », et elle méritait bien ce surnom. Mais elle faisait rarement patte de velours. Naturellement, c'étaient les belles madames de son mari, comme elle disait, qu'elle griffait avec le plus de plaisir. Elle aurait pu s'en dispenser; il les rendait si malheureuses. J'en pourrais nommer deux qui perdirent la tête de chagrin. Quand la politique eut fuit dos loisirs à son tour, elle se consacra tout entière aux pauvres. Elle se fit pour eux fabrique de chocolat. Si jamais vous passez, boulevard Denfert-Rochereau, devant l'infirmerie Marie-Thérèse, entrez-y. La fabrique existe encore. C'est là que Mme Chateaubriand a passé ses vingt dernières années. Vous verrez son portrait au parloir dans un costume qui rappelle celui des religieuses : un bonnet de linge sur la tête, une guimpe autour du cou et une petite croix sur la poitrine. Elle voulut être enterrée là, dans la chapelle, comme elle voulut être enterré sur le rocher du Grand-Bey, à Saint-Malo. Qu'ils dorment en paix ! Mme de Lamartine fut heureuse autant qu'on peut l'être quand on a eu deux enfants et après avoir les perdus. Mariée par amour à l'âge de trente ans, après avoir lutté pendant des mois contre la mauvaise volonté de sa mère, on peut dire qu'elle mourut (à soixante-treize) sans avoir eu un seul chagrin du fait de son mari. Pourtant elle était entrée dans sa vie sous d'assez fâcheux auspices. Il était encore en deuil
entrez-y. La fabrique existe encore. C'est là que Mme Chateaubriand a passé ses vingt dernières années. Vous verrez son portrait au parloir dans un costume qui rappelle celui des religieuses : un bonnet de linge sur la tête, une guimpe autour du cou et une petite croix sur la poitrine. Elle voulut être enterrée là, dans la chapelle, comme elle voulut être enterré sur le rocher du Grand-Bey, à Saint-Malo. Qu'ils dorment en paix ! Mme de Lamartine fut heureuse autant qu'on peut l'être quand on a eu deux enfants et après avoir les perdus. Mariée par amour à l'âge de trente ans, après avoir lutté pendant des mois contre la mauvaise volonté de sa mère, on peut dire qu'elle mourut (à soixante-treize) sans avoir eu un seul chagrin du fait de son mari. Pourtant elle était entrée dans sa vie sous d'assez fâcheux auspices. Il était encore en deuil de celle qu'il a chantée sous le nom d'Elvire, et comme il l'écrivait à Aymon de Vivieu, son ami le plus intime, on le aimait qu'une fois. Mais Mlle Marianne-Elisa Berthe, en montrant tout des suites de son courageuse, si aimante et si telle, que, sans jamais oublier l'autre, il s'attacha à elle par un lien que les années ne firent que resserrer. Comment, d'ailleurs, ne lui aurait-il pas été reconnaissant de ce qu'elle avait fait pour lui ? Elle avait commencé par abjurer spontanément le protestantisme afin qu'ils n'eussent tous deux qu'une religion, comme ils n'avaient déjà qu'une seule âme. Lorsqu'il leur naquit une petite fille, elle consentit à ce qu'il lui donnât le nom de Julia, en souvenir de celle qui l'avait précédée dans son cœur. Et pendant les quarante ans qu'ils demeurèrent ensemble, on peut dire qu'elle fit toutes ses volontés et qu'elle s'effaça toujours derrière lui. Je me trompe, il y eut un moment où elle ne craignit pas de sortir de son ombre et de payer de sa propre personne. Ce fut en 1848, pendant que Lamartine était aux prises avec la Révolution. Comme il y avait alors de grandes misères à soulager et qu'elle
s'attacha à elle par un lien que les années ne firent que resserrer. Comment, d'ailleurs, ne lui aurait-il pas été reconnaissant de ce qu'elle avait fait pour lui ? Elle avait commencé par abjurer spontanément le protestantisme afin qu'ils n'eussent tous deux qu'une religion, comme ils n'avaient déjà qu'une seule âme. Lorsqu'il leur naquit une petite fille, elle consentit à ce qu'il lui donnât le nom de Julia, en souvenir de celle qui l'avait précédée dans son cœur. Et pendant les quarante ans qu'ils demeurèrent ensemble, on peut dire qu'elle fit toutes ses volontés et qu'elle s'effaça toujours derrière lui. Je me trompe, il y eut un moment où elle ne craignit pas de sortir de son ombre et de payer de sa propre personne. Ce fut en 1848, pendant que Lamartine était aux prises avec la Révolution. Comme il y avait alors de grandes misères à soulager et qu'elle était aussi généreuse que son mari, elle allait dans les faubourgs distribuer le peu d'argent qui leur restait. Et le soir, quand ils rentraient tous deux à la maison, ils s'embrassaient pour se donner le courage de recommencer le lendemain. Le seul défaut de cette femme vraiment supérieure fut d'avoir conservé la pudeur de sa race. Sous ce rapport elle resta Anglaise toute sa vie. Devenue vieille, elle avait entrepris d'expurger l'œuvre poétique de Lamartine. Le mot amour l'offensait. Elle voulut le faire disparaître du Lac qui n'est qu'un chant d'amour. À la place du dernier vers où Lamartine s'écrie : "Tout dit : Ils ont aimé !", elle mit : "Tout dit : Ils ont passé !" C'était absurde. Cependant, pour ne pas la contrarier, Lamartine la laissa faire. Ce n'est qu'après sa mort que la nièce du grand poète, qui souffrait des petitesse d'esprit de sa fille, rétablit le texte défiguré. Ils dorment à présent : côte à côte, dans un caveau du cimetière de Saint-Point, Saint-Point, quoiqu'il ait été à cent coudées au-dessus d'elle, tout le monde convient qu'elle fut digne de lui. Quel plus bel homme ! Mme de Balzac. Elle fut si peu de temps
conservé la pudeur de sa race. Sous ce rapport elle resta Anglaise toute sa vie. Devenue vieille, elle avait entrepris d'expurger l'œuvre poétique de Lamartine. Le mot amour l'offensait. Elle voulut le faire disparaître du Lac qui n'est qu'un chant d'amour. À la place du dernier vers où Lamartine s'écrie : "Tout dit : Ils ont aimé !", elle mit : "Tout dit : Ils ont passé !" C'était absurde. Cependant, pour ne pas la contrarier, Lamartine la laissa faire. Ce n'est qu'après sa mort que la nièce du grand poète, qui souffrait des petitesse d'esprit de sa fille, rétablit le texte défiguré. Ils dorment à présent : côte à côte, dans un caveau du cimetière de Saint-Point, Saint-Point, quoiqu'il ait été à cent coudées au-dessus d'elle, tout le monde convient qu'elle fut digne de lui. Quel plus bel homme ! Mme de Balzac. Elle fut si peu de temps la femme du grand romancier que lorsqu'on parlait d'elle, on disait généralement Mme Hanska. C'était le nom de son premier mari. Mais elle n'en a pas moins tenu une place considérable dans la vie de Balzac. Elle était d'une beauté imposante et noble, un peu massive, un peu empâtée, nous dit son dernier biographe. Mais elle savait conserver dans l'embonpoint un charme très vif, que pimentait un accent étranger délicieux ou des allures sensuelles fort impressionnantes. Elle avait d'admirables épaulés, les plus beaux bras du monde, un teint d'un éclat irradiant. Les yeux très noirs, légèrement troublés, inquiétants, sa bouche épaisse et rouge, sa lourde chevelure encadrant de boucles à l'anglaise un front d'un dessin infiniment pur, la mollesse serpentine doses movements lui donnaient à la fois un air d'abandon et de dignité dont la saveur était rare et prenante. Balzac était court, bedonnant et fort laid. Dès l'âge de trente ans, il n'avait plus une dent dans la bouche, et cela le défigurait horriblement — quand il riait. Mais dès qu'il parlait, le charme opérait. Il ensorcelait tout le monde. Comment ces deux êtres si différents s'étaient-ils connus et avaient-ils pu s'imaginer qu'ils étaient faits pour vivre ensemble? Demandez
dit son dernier biographe. Mais elle savait conserver dans l'embonpoint un charme très vif, que pimentait un accent étranger délicieux ou des allures sensuelles fort impressionnantes. Elle avait d'admirables épaulés, les plus beaux bras du monde, un teint d'un éclat irradiant. Les yeux très noirs, légèrement troublés, inquiétants, sa bouche épaisse et rouge, sa lourde chevelure encadrant de boucles à l'anglaise un front d'un dessin infiniment pur, la mollesse serpentine doses movements lui donnaient à la fois un air d'abandon et de dignité dont la saveur était rare et prenante. Balzac était court, bedonnant et fort laid. Dès l'âge de trente ans, il n'avait plus une dent dans la bouche, et cela le défigurait horriblement — quand il riait. Mais dès qu'il parlait, le charme opérait. Il ensorcelait tout le monde. Comment ces deux êtres si différents s'étaient-ils connus et avaient-ils pu s'imaginer qu'ils étaient faits pour vivre ensemble? Demandez cela aux liseuses de romans. Mme Hanska, comme l'Inconnue de Mérimée et comme tant d'autres; après avoir éprouvé un vrai plaisir à lire Balzac, s'était mise à correspondre avec lui. Et Balzac, qui ne détestait pas l'intrigue, avait été heureux de nouer un commerce de lettres avec une étrangère très cultivée, très riche et très belle. Pendant longtemps ils s'écrivirent sans se connaître. Le pays de Mme Hanska était si loin! Enfin, à force d'insister, il obtint un rendez-vous d'elle, en Suisse, à Neuchâtel. Rien de plus romanesque que cette première rencontre. Il avait été convenu qu'elle serait assise sur un banc de la promenade et qu'elle tiendrait sur ses genoux un livre de Balzac, ouvert et bien en vue. Le jour dit, un homme petit, tête énorme et gros ventre, passe et repasse devant le banc. « Oh ! mon Dieu, se dit Mme Hanska, pourvu que ce ne soit pas lui! » Elle avait oublié d'ouvrir le livre. Vive elle l'étale sur ses genoux et attend. L'homme aussitôt l'aborde. Elle devient pâle, manque de s'évanouir et, s'étant ressaisie, se jette dans ses bras... Elle hésita beaucoup cependant à devenir sa femme. D'abord elle avait réfléchi et son idéal
cultivée, très riche et très belle. Pendant longtemps ils s'écrivirent sans se connaître. Le pays de Mme Hanska était si loin! Enfin, à force d'insister, il obtint un rendez-vous d'elle, en Suisse, à Neuchâtel. Rien de plus romanesque que cette première rencontre. Il avait été convenu qu'elle serait assise sur un banc de la promenade et qu'elle tiendrait sur ses genoux un livre de Balzac, ouvert et bien en vue. Le jour dit, un homme petit, tête énorme et gros ventre, passe et repasse devant le banc. « Oh ! mon Dieu, se dit Mme Hanska, pourvu que ce ne soit pas lui! » Elle avait oublié d'ouvrir le livre. Vive elle l'étale sur ses genoux et attend. L'homme aussitôt l'aborde. Elle devient pâle, manque de s'évanouir et, s'étant ressaisie, se jette dans ses bras... Elle hésita beaucoup cependant à devenir sa femme. D'abord elle avait réfléchi et son idéal en avait souffert. Ensuite Balzac se plaignait de crises au foie et au cœur. Le mariage dans ces conditions n'était guère tentant. Mais lui qui soupirait depuis des années après cette échéance et qui comptait trouver dans la corbeille de noces de sa femme de quoi se libérer enfin avec tous ses créanciers et satisfaire ses goûts de grand seigneur, il fut si prenant, il l'entortilla, si bien, qu'elle finit par lui céder. Hélas! trois fois hélas! ils étaient volés tous les deux! Il l'avait crue millionnaire, et sa fortune se réduisait à peu de chose. Elle avait fait un rêve de gloire, et elle avait épousé un homme fini, isolé de tout et de tous, traqué par toutes sortes de créanciers, sans amis, sans liens de famille, habitant une maison « où était figurée à la craie, sur les murs nus, la place des meubles vendus, ou des meubles à acheter ». Quelle déception! quelle dégringolade et quelle rancoeur! A peine mariés, ils vécurent séparés, et quand le pauvre Balzac mourut, c'est à peine si elle en témoigna quelque chagrin. Et voilà pourquoi, lorsqu'on parle d'elle, on dit toujours : Mme Hanska. Madame BERLIOZ. Si la musique adoucit les
tous ses créanciers et satisfaire ses goûts de grand seigneur, il fut si prenant, il l'entortilla, si bien, qu'elle finit par lui céder. Hélas! trois fois hélas! ils étaient volés tous les deux! Il l'avait crue millionnaire, et sa fortune se réduisait à peu de chose. Elle avait fait un rêve de gloire, et elle avait épousé un homme fini, isolé de tout et de tous, traqué par toutes sortes de créanciers, sans amis, sans liens de famille, habitant une maison « où était figurée à la craie, sur les murs nus, la place des meubles vendus, ou des meubles à acheter ». Quelle déception! quelle dégringolade et quelle rancoeur! A peine mariés, ils vécurent séparés, et quand le pauvre Balzac mourut, c'est à peine si elle en témoigna quelque chagrin. Et voilà pourquoi, lorsqu'on parle d'elle, on dit toujours : Mme Hanska. Madame BERLIOZ. Si la musique adoucit les mœurs, ce ne fut pas toujours celles de Berlioz. Il était déjà très surexcité et aux trois quarts fou — on sait ce que ce mot veut dire — avant d'épouser miss Harriet Smithson. Il le devint tout à fait après son mariage. « Deux passions, disait-il, ont dominé ma vie, et ce sont les seules dont on ait à se souvenir : ma tendresse enthousiaste pour Estelle, la belle jeune fille de Meylan retrouvée au déclin de mes jours, et mon amour pour l'interprète de Shakespeare. Estelle fut la rose qui a fleuri dans l'isolement; Harriett fut la harpe mêlée à tous mes concerts, à mes joies, à mes tristesses, et dont, hélas! j'ai brisé bien des cordes. » Il avait rencontré cette dernière en 1832, à Paris, quand elle eut la mauvaise idée d'y ouvrir un théâtre anglais. Elle venait de transporter sa troupe dans la salle de la rue Chanterêine (actuellement rue de la Victoire) et y avait fait un horrible flop. Immédiatement, autant par pitié que par amour, l'idée lui vint de l'épouser. Je dois dire qu'auparavant il avait essayé de lui plaire et qu'il y avait échoué. Mais lorsqu'il s'agissait de mariage, elle lui sourit.
vie, et ce sont les seules dont on ait à se souvenir : ma tendresse enthousiaste pour Estelle, la belle jeune fille de Meylan retrouvée au déclin de mes jours, et mon amour pour l'interprète de Shakespeare. Estelle fut la rose qui a fleuri dans l'isolement; Harriett fut la harpe mêlée à tous mes concerts, à mes joies, à mes tristesses, et dont, hélas! j'ai brisé bien des cordes. » Il avait rencontré cette dernière en 1832, à Paris, quand elle eut la mauvaise idée d'y ouvrir un théâtre anglais. Elle venait de transporter sa troupe dans la salle de la rue Chanterêine (actuellement rue de la Victoire) et y avait fait un horrible flop. Immédiatement, autant par pitié que par amour, l'idée lui vint de l'épouser. Je dois dire qu'auparavant il avait essayé de lui plaire et qu'il y avait échoué. Mais lorsqu'il s'agissait de mariage, elle lui sourit. Fille d'actrice, n'ayant jamais quitté les planches, elle n'avait trouvé le succès (malgré ses trente-trois ans) que pendant l'hiver de 1828-29. Maintenant, accablée par les dettes, avec sa mère à nourrir et l'embarras d'une sœur difforme et jalouse, elle commençait à sentir la fatigue, l'épuisement, la vieillesse précoce que donne cette vie vagabonde, déchiquetée, misérable, des troupes de passage. Elle était encore très séduisante, mais les épaules s'empâchaient, devenaient trop rondes, la taille se faisait lourde et les hanches massives. Mais quoi! voici qu'Hector Berlioz, Madame BERLIOZ. Souvenirs : Hélas ancien prix de Rome, musicien non encore classé, c'est vrai, mais batailleur comme pas un et dont tout le monde est occupé, s'est épris d'elle et pousse le délire jusqu'à lui demander sa main ! Elle fut touchée. Elle sentit qu'il l'aimait, et après beaucoup d'hésitation et toutes sortes de difficultés et de malchances, elle l'accepta comme mari, le 3 octobre 1833. Le jour même de leurs noces, les nouveaux mariés gagnèrent Vincennes. Berlioz avait préparé, à une lieue de là, en pleine campagne, une petite maison écartée où ils dînèrent tous deux, sans nul importun, sans domestique, mangeant le repas apporté par le rôtisseur voisin. Dans le potager, ils