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le Basque, comme le Germain, l'antisémitisme n'aurait plus de raison d'être, et de quoi vivrait donc M. Edouard Drumont ? Ainsi, lorsqu'on examine l'Antisémitisme d'une façon un peu sérieuse, il est facile de se convaincre qu'il n'est ni une doctrine ni un sentiment ethnique. M. Adolphe Rette a dit excellemment, « c'est une machine de guerre, mise en mouvement par les catholiques pour reconquérir le pouvoir. » Quand la Libre Parole adopte pour devise « La France aux Français ! », il faut y voir un euphémisme. Pour qui sait lire, cela signifie : La France aux Jésuites. Car M. Edouard Drumont peut se donner des airs de moraliste, de philosophe et de prophète, il peut se mettre en parallèle avec Rousseau, et comparer la France Juive au Contrat social. Nous savons bien que ce n'est là qu'une attitude. Ce grand apôtre n'est qu'un polémiste ambitieux à la solde de l'internationale noire et des congrégations. Pourtant, c'est mon devoir d'avouer ici qu'Edouard Drumont est doué d'un grand talent de journaliste. Il possède cette qualité merveilleuse de donner l'illusion de la pensée alors qu'on n'a dégusté que du vide. Et cette illusion flatte le lecteur qui s'imagine avoir compris des idées et enrichi sa pensée quand il a lu ces périodes creuses et redondantes. Mais comment se fait-il que, malgré tout, M. Drumont ne soit pas populaire. C'est une chose qui m'a toujours surpris. Si bien souvent ce cri barbare de « Mort aux Juifs » a retenti à mes oreilles, jamais, en aucune circonstance, je n'ai perçu celui de « Vive Drumont ». Le fait est significatif. Et M. Drumont se rend très bien compte de l'antipathie qu'il inspire ; il s'est efforcé par tous les moyens de s'acquérir cette popularité qui le fuit. Rien n'a pu le grandir. Voici quelques années, nous avons vu le voir s'infliger un volontaire exil pour se ménager un retour triomphal comme M. Léon en fit à Rochefort en a connu. Or, c'est à peine si deux ou trois ecclésiastiques mêlés à quelques camelots vinrent l'attendre à la gare du Nord. L'apothéose fut piteuse.
et enrichi sa pensée quand il a lu ces périodes creuses et redondantes. Mais comment se fait-il que, malgré tout, M. Drumont ne soit pas populaire. C'est une chose qui m'a toujours surpris. Si bien souvent ce cri barbare de « Mort aux Juifs » a retenti à mes oreilles, jamais, en aucune circonstance, je n'ai perçu celui de « Vive Drumont ». Le fait est significatif. Et M. Drumont se rend très bien compte de l'antipathie qu'il inspire ; il s'est efforcé par tous les moyens de s'acquérir cette popularité qui le fuit. Rien n'a pu le grandir. Voici quelques années, nous avons vu le voir s'infliger un volontaire exil pour se ménager un retour triomphal comme M. Léon en fit à Rochefort en a connu. Or, c'est à peine si deux ou trois ecclésiastiques mêlés à quelques camelots vinrent l'attendre à la gare du Nord. L'apothéose fut piteuse. C'est que les plus enragés antisémites éprouvent une involontaire aversion pour le directeur de la Libre Parole. Ceux-ci le considèrent, certes, comme un homme nécessaire et, en quelque sorte, comme un exécuteur des hautes ordres. Mais sa mission leur semble utile et répugnante comme celle du bourreau. Et il dégage cette répulsion qu'on éprouverait à toucher Dieu. Au reste, si l'on se donne de réfléchir quelques instants, le succès d'une feuille comme la Libre Parole, en dehors de toute question politique, n'a rien qui puisse étonner. Il est toujours facile de conquérir les masses en s'adressant à leurs instincts sauvages. Ce journal qui prêche le carnage, qui préconise la spoliation, qui glorifie le massacre religieux et qui propage la haine sociale, devait fatalement réussir. Les appétits sanguinaires des hommes, et ces goûts ataviques pour le meurtre — dont M. Octave Mirbeau nous a donné, dans la préface du Jardin des Supplices, une peinture à la fois terrible et véridique — tous ces goûts et ces appétits devaient retrouver leur satisfaction à la lecture de ce pamphlet. Quand on lit les déclamations d'un Monniot, d'un Viau, d'un Jean Drault, qui ressemblent plutôt à des aboiements, on éprouve la sensation de redevenir
cette répulsion qu'on éprouverait à toucher Dieu. Au reste, si l'on se donne de réfléchir quelques instants, le succès d'une feuille comme la Libre Parole, en dehors de toute question politique, n'a rien qui puisse étonner. Il est toujours facile de conquérir les masses en s'adressant à leurs instincts sauvages. Ce journal qui prêche le carnage, qui préconise la spoliation, qui glorifie le massacre religieux et qui propage la haine sociale, devait fatalement réussir. Les appétits sanguinaires des hommes, et ces goûts ataviques pour le meurtre — dont M. Octave Mirbeau nous a donné, dans la préface du Jardin des Supplices, une peinture à la fois terrible et véridique — tous ces goûts et ces appétits devaient retrouver leur satisfaction à la lecture de ce pamphlet. Quand on lit les déclamations d'un Monniot, d'un Viau, d'un Jean Drault, qui ressemblent plutôt à des aboiements, on éprouve la sensation de redevenir anthropoïde, c'est à la brute primitive que ces Messieurs s'adressent. C'est à croire que leurs lecteurs n'ont ni cœur, ni cerveau. Chose curieuse : ce journal si « français » où l'on pratique le solécisme et la calomnie est plus mal rédigé qu'une gazette sportive. Tous les collaborateurs de M. Drumont sont des hommes inconnus, médiocres, de malheureux faméliques préparés à toutes les besognes. Qu'est-ce que Papillaud ? que Boisandré ? Le plus notoire de tous est ce frère de Méry, le co-associé de Mlle Couesdon, la voyante qui faisait payer fort cher les prophéties de l'archange saint Michel, récitées sur un rythme amorphe et ghouliesque. La vérité, les rédacteurs de la Libre Parole sont des esprits bien singuliers. Mais, s'ils ne brillent pas toujours par leur syntaxe, on m'a rapporté qu'ils étaient remarquables, les jours d'émeute et de descente dans la rue. Aimés de battes de cane plombées, d'os de mouton, ils se mettent volontiers à quinze pour assommer un commissaire sans défense. Pour briser les devantures des magasins israélites, pour fouetter les petites filles juives, ils sont paraît-il de première force, et c'est l'article où ils réussissent le mieux. Dans ces moments, surtout, on s'aperçoit qu'ils ont de
Drumont sont des hommes inconnus, médiocres, de malheureux faméliques préparés à toutes les besognes. Qu'est-ce que Papillaud ? que Boisandré ? Le plus notoire de tous est ce frère de Méry, le co-associé de Mlle Couesdon, la voyante qui faisait payer fort cher les prophéties de l'archange saint Michel, récitées sur un rythme amorphe et ghouliesque. La vérité, les rédacteurs de la Libre Parole sont des esprits bien singuliers. Mais, s'ils ne brillent pas toujours par leur syntaxe, on m'a rapporté qu'ils étaient remarquables, les jours d'émeute et de descente dans la rue. Aimés de battes de cane plombées, d'os de mouton, ils se mettent volontiers à quinze pour assommer un commissaire sans défense. Pour briser les devantures des magasins israélites, pour fouetter les petites filles juives, ils sont paraît-il de première force, et c'est l'article où ils réussissent le mieux. Dans ces moments, surtout, on s'aperçoit qu'ils ont de la race, du style, et que leurs arguments ne sont point sans vigueur. Pourtant, nous sommes beaucoup qui ne prenons point de plaisir à ce genre d'esprit. Nous nous flattons même d'être un peu plus patriotes que ces messieurs. Personne plus que nous ne désire la grandeur de la France, la glorification de nos grands hommes nationaux. Mais nous pensons que des journées, comme l'ouverture des Etats Généraux, comme la Fête de la Fédération, sont des dates un peu plus mémorables que la Saint-Barthélemy ou la Révocation de l'Edit de Nantes. Et nous sommes persuadés, enfin, que la France sera véritablement aux Français, le jour où elle sera débarrassée des Antisémites. LA RIVIÈRE LE BLOND. Les trompettes de Bronze Ce sont nous qui, par le souffle des poètes divins, Arrivons aux monuments les plus lointains des âges, Par nous, par la vertu des obstinés courages, Traverse sans effort les plus rugueux chemins. Nous avons le cri rauque et haut, la puissance, la caresse des mois aux lèvres de l'amour, La cruauté cynique et grave du vautour; Dans l'âme de Vulcain nos saints ont pris naissance. Nous commandons aux rois, aux nations, au Temps, Nous ne redoutons pas les éclairs de
la glorification de nos grands hommes nationaux. Mais nous pensons que des journées, comme l'ouverture des Etats Généraux, comme la Fête de la Fédération, sont des dates un peu plus mémorables que la Saint-Barthélemy ou la Révocation de l'Edit de Nantes. Et nous sommes persuadés, enfin, que la France sera véritablement aux Français, le jour où elle sera débarrassée des Antisémites. LA RIVIÈRE LE BLOND. Les trompettes de Bronze Ce sont nous qui, par le souffle des poètes divins, Arrivons aux monuments les plus lointains des âges, Par nous, par la vertu des obstinés courages, Traverse sans effort les plus rugueux chemins. Nous avons le cri rauque et haut, la puissance, la caresse des mois aux lèvres de l'amour, La cruauté cynique et grave du vautour; Dans l'âme de Vulcain nos saints ont pris naissance. Nous commandons aux rois, aux nations, au Temps, Nous ne redoutons pas les éclairs de la foudre, Aucun acide impur ne saurait nous dissoudre. Nous troublons l'univers de nos clameurs longtemps. Infrangible métal dont le ciel nous a faites Semble un fil alliage difficilement mortel aveuglé. Il nous préfère pour plus cher. Pour nous venger de lui nous crions ses désastres. Nous crions son angoisse atroce, ses remords; Dakar même, comment le hooligan est débile, Combien d'heureux souffrent en se montrant inhabile, Il se veut le souvent de rejoindre les morts. Qu'importe si les morts dont nous éveillons l'âme Vont disant que nos cris stridents ont des fureurs! Leurs plaintes, se targuant d'exploits lourds de terreurs, Nous émeuvent autant que des chansons de femme. Ensemble nous crions les crimes inédits, L'exquise charité des plus hauts des peages, Le sang-froid du martyr qui brave les orages. Les forfaits des soldats, des prêtres, des bandits. De cette implacable loi nous sommes les servantes, Et nous obéissons sans reproche et sans peur; Aucun frein n'a jamais maîtrisé notre ardeur: Vos futures actions nous sont indifférentes. Mais nous méritons mieux qu'un accueil discourtois, Et chez l'homme on devrait nous révérer quand même Car instruments des dieux, nous chantons qui les aime, Et proches et fidèles servons la justice, parfois.
atroce, ses remords; Dakar même, comment le hooligan est débile, Combien d'heureux souffrent en se montrant inhabile, Il se veut le souvent de rejoindre les morts. Qu'importe si les morts dont nous éveillons l'âme Vont disant que nos cris stridents ont des fureurs! Leurs plaintes, se targuant d'exploits lourds de terreurs, Nous émeuvent autant que des chansons de femme. Ensemble nous crions les crimes inédits, L'exquise charité des plus hauts des peages, Le sang-froid du martyr qui brave les orages. Les forfaits des soldats, des prêtres, des bandits. De cette implacable loi nous sommes les servantes, Et nous obéissons sans reproche et sans peur; Aucun frein n'a jamais maîtrisé notre ardeur: Vos futures actions nous sont indifférentes. Mais nous méritons mieux qu'un accueil discourtois, Et chez l'homme on devrait nous révérer quand même Car instruments des dieux, nous chantons qui les aime, Et proches et fidèles servons la justice, parfois. Parfois, un nom qui fut étouffé sur la terre Par l'oubli, digne fils du mensonge odieux. Se voit soudain porté par nous jusqu'aux cieux, Donne aux enfants des rois la clef d'or du Mystère. Sonnez, bouches d'armail; criez, voix de l'orgueil, Annoncez aux mortels les dates mémorables, Clamez à nos neveux l'horreur des misérables; Vous ne mettez jamais le cœur du sage en deuil. Clamez, criez, sonnez, robustes Renommées, Vous pouvez dépasser les canaux de Suez, Pour le sage, l'honnête homme, Le mot d'opéra, Les cantates aux rois sont de vaines luttes. Henry de BRAISNE. Essai sur l'Enseignement musical des Poèmes primitifs Toute chose, selon le Véda, est une parcelle merveilleuse, d'une divinité unique. Chaque élément, chaque force du monde resplendit d'une vie supérieure. Le destin se révèle en tout et jaillit, terrifiant éclair, de chaque objet qui se fait Dieu. Des horizons éloignés où chantent les aubes, jusqu'aux mers où se noie le tiède azur des crépuscules, l'univers est peuplé de dieux dont la puissance secrète, bouleverse et meut la terre, et tous s'unissent en une harmonie qui touche l'homme, qui le jette parfois dans l'extase et tantôt l'imbibe de larmes dévorantes. Le Rig Véda traduit le monde. Il
neveux l'horreur des misérables; Vous ne mettez jamais le cœur du sage en deuil. Clamez, criez, sonnez, robustes Renommées, Vous pouvez dépasser les canaux de Suez, Pour le sage, l'honnête homme, Le mot d'opéra, Les cantates aux rois sont de vaines luttes. Henry de BRAISNE. Essai sur l'Enseignement musical des Poèmes primitifs Toute chose, selon le Véda, est une parcelle merveilleuse, d'une divinité unique. Chaque élément, chaque force du monde resplendit d'une vie supérieure. Le destin se révèle en tout et jaillit, terrifiant éclair, de chaque objet qui se fait Dieu. Des horizons éloignés où chantent les aubes, jusqu'aux mers où se noie le tiède azur des crépuscules, l'univers est peuplé de dieux dont la puissance secrète, bouleverse et meut la terre, et tous s'unissent en une harmonie qui touche l'homme, qui le jette parfois dans l'extase et tantôt l'imbibe de larmes dévorantes. Le Rig Véda traduit le monde. Il n'est pas l'œuvre d'un homme, il est l'œuvre d'une race qui mit près de dix siècles à l'élaborer. Les pays compris entre la Méditerranée et la vallée du Gange en furent le berceau, berceau fabuleux où il n'est point de forêt qui n'ait inspiré une cadence, point de pierre qui n'ait tressailli sous le rythme magique des hymnes victorieuses. Aux aurores fleuries, fraîches, embaumées, elles s'élevaient vers le ciel, parmi le frémissement des bois et le bruit des chutes tumultueuses, elles caressaient les plaines humides et elles s'élançaient vers la mer qui les renvoyait aux étoiles! Indra Illuminé d'or et de sang aux tièdes et mourants crépuscules, irisé de joyeuses couleurs, quand l'aube se lève, stable et muet à l'heure des midis, et dans les grandes nuits terrifiantes, parsemé d'innombrables astres qui éclairent les espaces où la terre se balance, le ciel, par des phases multiples sous lesquelles il se dévoile aux hommes, est toujours demeuré pour eux le reflet le plus net et le plus sûr du Destin. Sa profondeur et sa beauté dépassent toutes choses, sa majesté est éternelle. La pensée a peur de sa face. À son aspect, les plus pompeux objets du monde s'effacent, et par
n'ait tressailli sous le rythme magique des hymnes victorieuses. Aux aurores fleuries, fraîches, embaumées, elles s'élevaient vers le ciel, parmi le frémissement des bois et le bruit des chutes tumultueuses, elles caressaient les plaines humides et elles s'élançaient vers la mer qui les renvoyait aux étoiles! Indra Illuminé d'or et de sang aux tièdes et mourants crépuscules, irisé de joyeuses couleurs, quand l'aube se lève, stable et muet à l'heure des midis, et dans les grandes nuits terrifiantes, parsemé d'innombrables astres qui éclairent les espaces où la terre se balance, le ciel, par des phases multiples sous lesquelles il se dévoile aux hommes, est toujours demeuré pour eux le reflet le plus net et le plus sûr du Destin. Sa profondeur et sa beauté dépassent toutes choses, sa majesté est éternelle. La pensée a peur de sa face. À son aspect, les plus pompeux objets du monde s'effacent, et par le lustre qu'il leur donne, tous paraissent refleter ses transfigurations. C'est pourquoi tous les phénomènes qui s'accomplissent dans les couches supérieures de l'air : le cours des saisons, la succession du jour et de la nuit, la marche rapide des nuages, la foudre qui surgit du ciel noir, le tonnerre qui effraie les hommes et ces vagues puissances mystérieuses sous lesquelles la raison se brise, tout appela, dans les premiers âges, l'idée d'une grande divinité. Indra fut donc ce dieu suprême de qui les autres tiennent la puissance et la beauté. Son immuabilité parfaite suscita dans l'esprit des hommes, la pensée de l'Eternité, et sa prodigieuse étendue, inspira celle de l'infini! Indra est l'ennemi des ténèbres, il chasse les mauvais esprits, il rend les sources fécondes et augmente les richesses, les hommes l'invoquent pour conjurer les forces mauvaises, telles que les tempêtes, les orages, les fléaux qui bouleversent la terre. Les Poètes le représentent d'une jeunesse pure et éternelle, d'une sagesse puissante et solide. Amaravah, la ville céleste où sont réunies toutes les joies, Indra habite un palais aérien; son trône est blanc et il tient dans sa main la foudre, emblème du feu, qu'il créa du choc de deux
qui effraie les hommes et ces vagues puissances mystérieuses sous lesquelles la raison se brise, tout appela, dans les premiers âges, l'idée d'une grande divinité. Indra fut donc ce dieu suprême de qui les autres tiennent la puissance et la beauté. Son immuabilité parfaite suscita dans l'esprit des hommes, la pensée de l'Eternité, et sa prodigieuse étendue, inspira celle de l'infini! Indra est l'ennemi des ténèbres, il chasse les mauvais esprits, il rend les sources fécondes et augmente les richesses, les hommes l'invoquent pour conjurer les forces mauvaises, telles que les tempêtes, les orages, les fléaux qui bouleversent la terre. Les Poètes le représentent d'une jeunesse pure et éternelle, d'une sagesse puissante et solide. Amaravah, la ville céleste où sont réunies toutes les joies, Indra habite un palais aérien; son trône est blanc et il tient dans sa main la foudre, emblème du feu, qu'il créa du choc de deux nuages. C'est de ce lieu qu'il dirige la destinée des mondes, qu'il dispose de la force universelle et qu'il écoute toutes les invocations des hommes. Voici quelques-uns des hymnes qui lui sont dédiés : 1. — Étendu ainsi qu'une mer profonde, Indra dont tous les hommes exaltent la grandeur, est le plus illustre des guerriers porté sur des chariots de bataille, le maître des mets sacrés et le maître des hommes pieux. 2. — Après t'avoir offert ces mets sacrés, ô Indra, maître de la force, sûrs d'une amitié telle que la tienne, nous ne craignons nulle chose et nous te louons, ô vainqueur invincible. 3. — Les trésors d'Indra sont inépuisables, sa prévention est toujours celle d'autrefois, et toujours il réserve à ses adorateurs des biens et des richesses sans nombre. 4. — Le jeune et sage Indra est le destructeur des villes où se logent les esprits malfaisants, il possède une force incomparable, il lance la foudre, à lui s'adressent tous les sacrifices, il s'entend louer partout. 5. — Ô Dieu qui porte le tonnerre, tu as ouvert la caverne où Bala tenait enfermée les vaches célestes, les dieux sont venus à toi rassurés contre la crainte qu'ils
le plus illustre des guerriers porté sur des chariots de bataille, le maître des mets sacrés et le maître des hommes pieux. 2. — Après t'avoir offert ces mets sacrés, ô Indra, maître de la force, sûrs d'une amitié telle que la tienne, nous ne craignons nulle chose et nous te louons, ô vainqueur invincible. 3. — Les trésors d'Indra sont inépuisables, sa prévention est toujours celle d'autrefois, et toujours il réserve à ses adorateurs des biens et des richesses sans nombre. 4. — Le jeune et sage Indra est le destructeur des villes où se logent les esprits malfaisants, il possède une force incomparable, il lance la foudre, à lui s'adressent tous les sacrifices, il s'entend louer partout. 5. — Ô Dieu qui porte le tonnerre, tu as ouvert la caverne où Bala tenait enfermée les vaches célestes, les dieux sont venus à toi rassurés contre la crainte qu'ils avaient éprouvée. 6. — Ô Dieu guerrier qui mérites tant de louanges, tes fidèles serviteurs qui savent tout prévoir se présentent à toi avec des libations et des hymnes afin d'obtenir tes bienfaits. — Par ta magie seconde, ô Indra, tu as donné la mort au magicien Vatapi et tu daignes élever la fortune des hommes sages qui connaissent ta puissance. 7. — Que les hymnes célèbrent Indra, le fort et souverain Indra dont les bienfaits sont incalculables. Le deuxième poème que je vais citer est rude et apologétique. Son harmonie est nombreuse, l'énumération des puissances du dieu en fait l'objet et l'éclat. 1. — Le Dieu qui est né le premier, et justement honoré a par ses œuvres orné les autres dieux; qui par sa force et sa puissance fait trembler le ciel et la terre, ce dieu, c'est Indra ! 2. — Celui qui a consolidé la terre ébranlée, qui a frappé les nuages irités, qui a étendu les espaces de l'air et affermi le ciel: ce dieu, c'est Indra ! 3. — Celui qui en donnant la mort à Ahi, a déchaîné les sept fleuves, qui a délivré les vaches prisonnières de Bala; qui terrible dans les
daignes élever la fortune des hommes sages qui connaissent ta puissance. 7. — Que les hymnes célèbrent Indra, le fort et souverain Indra dont les bienfaits sont incalculables. Le deuxième poème que je vais citer est rude et apologétique. Son harmonie est nombreuse, l'énumération des puissances du dieu en fait l'objet et l'éclat. 1. — Le Dieu qui est né le premier, et justement honoré a par ses œuvres orné les autres dieux; qui par sa force et sa puissance fait trembler le ciel et la terre, ce dieu, c'est Indra ! 2. — Celui qui a consolidé la terre ébranlée, qui a frappé les nuages irités, qui a étendu les espaces de l'air et affermi le ciel: ce dieu, c'est Indra ! 3. — Celui qui en donnant la mort à Ahi, a déchaîné les sept fleuves, qui a délivré les vaches prisonnières de Bala; qui terrible dans les combats entre deux nuages, a enfanté Agni: ce dieu, c'est Indra ! 4. — Celui qui a ranimé tous les êtres; qui a renvoyé dans sa caverne ténébreuse le vil Asura; qui tel que le chasseur, vainqueur d'innombrables ennemis, s'empare de leurs dépouilles: ce dieu, c'est Indra ! 5. — Les Asuras se demandent : où est-il? et, en le voyant si redoutable, ils se disent : ce n'est pas lui. Cependant, il détruit ses ennemis, qui se partageaient entre eux les richesses. Ayez foi en lui : ce dieu, c'est Indra ! 6. — Celui qui mérite la prière et du riche et du pauvre, du prêtre et du poète qui le supplie, qui, distingué par sa belle face, est le gardien du Soma qui lui présente la coupe sacrée: ce dieu, c'est Indra ! 7. — Celui à qui appartiennent les chevaux, les vaches, les bourgs, les chars, qui a produit le Soleil et l'Aurore, et qui conduit les ondes: ce dieu, c'est Indra ! 8. — Celui que semblent provoquer avec leurs clameurs deux armées de nuages, ses ennemis l'un supérieur, l'autre inférieur, celui que les Asuras, portés sur le même char, appellent à plusieurs reprises: ce