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se précipita, l’emporta, le soigna... Qu’aurait-elle pu faire d’autre, la pauvre enfant ? Elle ne voulait pas abandonner son bien-aimé, craignait de le trahir en envoyant quelqu’un à bord ; comme folle, elle resta près de lui deux jours et deux nuits sans appeler personne. Seule, une servante noire qui était avec elle chercha en vain à sauver François... Mais il était trop tard !... Il s’était brisé la colonne vertébrale... Tara me raconta tout quand, après six mois, je pus enfin la revoir. J’ai compris alors qu’elle en mourrait. Elle attendait la naissance pour le rejoindre... François, avant de mourir, avait réussi à tracer quelques lignes d'une main tremblante. Il recommandait à tous sa chère petite Tara... Et il parlait de toi... Tout ce qui resterait de son pauvre, de son déchirant et fragile amour... CHAPITRE II Pierre de Baty continua... Don Miecho, son vieux père, était tombé gravement malade... Oh ! Et puis pourquoi évoquer tous ces terribles souvenirs ? Tu n’avais pas un an quand tes grands-parents t’envoyèrent prendre par leur homme de confiance... Je suppose que tu ne te souviens même pas du Mexique, de la petite maison où tu as vécu durant les premiers mois de ta vie... grâce au lait d’une jolie petite chèvre... Il essaya de rire : — Il y a, en effet, en toi un peu de la chèvre sauvage, quelque chose de timide et de farouche... — Je ne sais pas, dit d’une voix sourde Soledad, je ne sais pas... Je ne connais pas encore pourquoi mes parents haïssent tant ma mère... Elle a été si malheureuse. — Tu n’as donc pas compris ? C’est qu’ils la considèrent comme responsable de la mort de François. Ils pensent qu’elle l’a retenu et que François, s’étant rendu compte de sa folie, s’est jeté de l’escalier pour se tuer. Ils l’aimaient beaucoup, ma chérie, et il faut leur pardonner... Les yeux de la jeune fille, pleins de larmes, étaient perdus dans une fixité douloureuse : — Pauvre petite maman, elle n’a eu qu’une seule soirée de vrai bonheur... Comme tout cela paraissait étranger
de ta vie... grâce au lait d’une jolie petite chèvre... Il essaya de rire : — Il y a, en effet, en toi un peu de la chèvre sauvage, quelque chose de timide et de farouche... — Je ne sais pas, dit d’une voix sourde Soledad, je ne sais pas... Je ne connais pas encore pourquoi mes parents haïssent tant ma mère... Elle a été si malheureuse. — Tu n’as donc pas compris ? C’est qu’ils la considèrent comme responsable de la mort de François. Ils pensent qu’elle l’a retenu et que François, s’étant rendu compte de sa folie, s’est jeté de l’escalier pour se tuer. Ils l’aimaient beaucoup, ma chérie, et il faut leur pardonner... Les yeux de la jeune fille, pleins de larmes, étaient perdus dans une fixité douloureuse : — Pauvre petite maman, elle n’a eu qu’une seule soirée de vrai bonheur... Comme tout cela paraissait étranger à la jeune fille, comme cette soirée était bizarre ; il lui semblait rêver : la musique, les voix, les gens, le vin couleur d’or dans le verre, ce récit tragique, l’évocation de sa chère maman si différente de ce qu’elle avait mille fois imaginé et peut-être... peut-être aussi le magnétique regard de l’inconnu qui lui avait fait ressentir ce qu’elle n’avait fait que deviner jusqu’à présent... Tout à coup, dans son désespoir, elle entêtait qu’elle avait besoin de lui, de ses yeux, YEUX VERTS GRAND ROMAN PAR CITA GHANON Résumé du premier chapitre. — Le jour anniversaire de ses vingt et un ans, Pierre de Baty emmène à Paris, au restaurant, sa nièce Soledad, qui vit habituellement avec ses grands-parents au château de Ganday. Ceux-ci, d'esprit étroit et mesquin, séquestrent littéralement la jeune fille, qui ne connaît rien du monde. Très jolie et de tempérament romanesque, elle avoue son désarroi et sa nostalgie à son oncle au cours du dîner et l'interroge sur sa mère. Elle apprend par lui que celle-ci était Mexicaine et que son père, officier de marine, l'aimait follement. Et, pendant qu'elle écoute le récit dramatique, elle subit le charme fascinant des yeux d'un inconnu qui
magnétique regard de l’inconnu qui lui avait fait ressentir ce qu’elle n’avait fait que deviner jusqu’à présent... Tout à coup, dans son désespoir, elle entêtait qu’elle avait besoin de lui, de ses yeux, YEUX VERTS GRAND ROMAN PAR CITA GHANON Résumé du premier chapitre. — Le jour anniversaire de ses vingt et un ans, Pierre de Baty emmène à Paris, au restaurant, sa nièce Soledad, qui vit habituellement avec ses grands-parents au château de Ganday. Ceux-ci, d'esprit étroit et mesquin, séquestrent littéralement la jeune fille, qui ne connaît rien du monde. Très jolie et de tempérament romanesque, elle avoue son désarroi et sa nostalgie à son oncle au cours du dîner et l'interroge sur sa mère. Elle apprend par lui que celle-ci était Mexicaine et que son père, officier de marine, l'aimait follement. Et, pendant qu'elle écoute le récit dramatique, elle subit le charme fascinant des yeux d'un inconnu qui ne la quitte pas du regard, subjugué par sa beauté. de cette tendresse admirative et audacieuse. Elle se retourna pour le chercher : l’inconnu avait disparu ! Elle en éprouva un choc, un véritable sentiment d’angoisse. Fébrilement, elle passa sa main sur ses yeux. Elle apercevait distinctement les moindres particularités de cet angle de la salle, les vases débordant de chrysanthèmes, les colonnes rouge et or, les nappes blanches, un garçon qui portait un plat d’argent. Mais l’inconnu n’était plus là ! Attentive au récit de son oncle, à cette histoire qui était la sienne propre, elle ne s’était plus retournée ; et le jeune homme, peut-être las d’attendre un regard, n’avait pas cru devoir rester plus longtemps. Ce fut terrible, peut-être surtout parce que c’était absurde : un sentiment de solitude l’accabla. Soudain elle eut dominé peur de la vie, de ce qui pourrait lui arriver, maintenant qu’elle savait tant de choses, maintenant qu’elle entrevoyait l’implacable cruauté de la vie. Elle éprouva la sensation que quelque chose de miraculeux venait de s’évanouir, sans qu’elle ait eu le temps de le retenir. « Je ne sais pas qui il est et il ne sait pas qui je suis. Nous ne
de cet angle de la salle, les vases débordant de chrysanthèmes, les colonnes rouge et or, les nappes blanches, un garçon qui portait un plat d’argent. Mais l’inconnu n’était plus là ! Attentive au récit de son oncle, à cette histoire qui était la sienne propre, elle ne s’était plus retournée ; et le jeune homme, peut-être las d’attendre un regard, n’avait pas cru devoir rester plus longtemps. Ce fut terrible, peut-être surtout parce que c’était absurde : un sentiment de solitude l’accabla. Soudain elle eut dominé peur de la vie, de ce qui pourrait lui arriver, maintenant qu’elle savait tant de choses, maintenant qu’elle entrevoyait l’implacable cruauté de la vie. Elle éprouva la sensation que quelque chose de miraculeux venait de s’évanouir, sans qu’elle ait eu le temps de le retenir. « Je ne sais pas qui il est et il ne sait pas qui je suis. Nous ne nous retrouverons plus jamais. Comment pourrait-il me découvrir ? Même s’il marchait sur toutes les routes de la terre, il ne pourrait jamais parvenir à ce triste château enseveli dans la forêt désolée... Eh bien ! je m’échapperai, c’est moi qui le chercherai, mais où sera-t-il ? Il n’est certainement pas Français, j’en suis sûre... » La voix de son oncle la secoua : —* Voyons, ma chérie, ne te tourmente pas à ce point. J’ai presque du remords de t’avoir raconté tout cela, mais n’était-ce pas mon devoir après tout ? —• Oh ! oui, tu as bien fait... Il me semble maintenant que tu m’as insufflé une vie nouvelle. Elle éprouva pourtant un peu de honte : ce n’était pas tant la mort de sa mère qui la bouleversait que la disparition de cet inconnu. — Il faut sourire quand même, Soledad. Tu as vingt et un ans ! Et tu es si jolie ! Juste à ce moment, un chasseur s’inclina légèrement devant elle ; en souriant, il posa sur la table deux somptueuses orchidées dans une jolie boîte garnie de papier d’argent. Leurs pétales étaient veloutés, délicats, voluptueux. —C’est pour Mademoiselle. Pour la première fois, une
pas Français, j’en suis sûre... » La voix de son oncle la secoua : —* Voyons, ma chérie, ne te tourmente pas à ce point. J’ai presque du remords de t’avoir raconté tout cela, mais n’était-ce pas mon devoir après tout ? —• Oh ! oui, tu as bien fait... Il me semble maintenant que tu m’as insufflé une vie nouvelle. Elle éprouva pourtant un peu de honte : ce n’était pas tant la mort de sa mère qui la bouleversait que la disparition de cet inconnu. — Il faut sourire quand même, Soledad. Tu as vingt et un ans ! Et tu es si jolie ! Juste à ce moment, un chasseur s’inclina légèrement devant elle ; en souriant, il posa sur la table deux somptueuses orchidées dans une jolie boîte garnie de papier d’argent. Leurs pétales étaient veloutés, délicats, voluptueux. —C’est pour Mademoiselle. Pour la première fois, une légère rougeur colora les joues de Soledad. — Pour moi ? — Encore un effronté qui se permet de deviner que je suis trop vieux pour être ton mari, dit Pierre en riant. — Mais qui me l’envoie ? demanda Soledad, et son âme palpitait de joie et d’anxiété. — Je ne sais pas, mademoiselle. Ce monsieur, en partant, les a remises à la dame du vestiaire en disant que c’était pour la jeune fille au collier rouge. —• Alors, inutile de chercher, ma chérie, plaisanta son oncle. Je ne laisserai pas ce « flirt » indécent aller plus loin! Je te ramène à la maison... — Qui, si tu veux... Je me sens lasse. —Il était surpris de sa docilité. — Je croyais que tu te plaisais ici... —• Tu sais, tout ce que tu m’as dit m’a un peu bouleversée... Que lui importait de rester là ? L’homme au regard si tendre était parti, et le restaurant, le monde entier étaient désormais vides pour elles... Un instant, elle porta à ses joues les fleurs délicates. —Cette fleur te ressemble, dit Pierre. Je t’appellerai « Orchidée ». Tu es merveilleuse, ma chérie, et je t’assure que le compliment vient
Je ne sais pas, mademoiselle. Ce monsieur, en partant, les a remises à la dame du vestiaire en disant que c’était pour la jeune fille au collier rouge. —• Alors, inutile de chercher, ma chérie, plaisanta son oncle. Je ne laisserai pas ce « flirt » indécent aller plus loin! Je te ramène à la maison... — Qui, si tu veux... Je me sens lasse. —Il était surpris de sa docilité. — Je croyais que tu te plaisais ici... —• Tu sais, tout ce que tu m’as dit m’a un peu bouleversée... Que lui importait de rester là ? L’homme au regard si tendre était parti, et le restaurant, le monde entier étaient désormais vides pour elles... Un instant, elle porta à ses joues les fleurs délicates. —Cette fleur te ressemble, dit Pierre. Je t’appellerai « Orchidée ». Tu es merveilleuse, ma chérie, et je t’assure que le compliment vient de quelqu’un qui s’y connaît... Elle marcha lentement, à son bras, vers la sortie. La musique jouait une rumba très rythmée : « Un soir de bonheur... le destin qui passe... ce peut être la mort... ce peut être l’amour... », pensait-elle, tout entière perdue dans son rêve... La nuit avait dessiné ses fleurs de givre sur les vitres du château. Quand Soledad ouvrit sa fenêtre, le froid la saisit et la fit frissonner. Elle avait horreur du froid et, maintenant, elle en connaissait la raison ; du sang de sa mère lui venait ce décor de soleil, de fleurs rouges, de sable et de mer : bien qu’ignorant tout de sa naissance, combien de fois n’avait-elle pas rêvé de cette terre inconnue, où sa mère, toute jeune, avait joué et dansé ! Sa grand-mère disait quelquefois, ironiquement, quand elle la voyait dans la cheminée, tout près des flammes qui venaient lécher le bas de sa robe : « Tu ressembles à une de ces petites guenons qui, lorsqu’on les apporte en Europe, meurent agrippées aux tubes des calorifères ! (Suite page 22.) T OUT à l’heure, grand-père m’a dit avec ce sourire malicieux qui efface ses rides : —
avait dessiné ses fleurs de givre sur les vitres du château. Quand Soledad ouvrit sa fenêtre, le froid la saisit et la fit frissonner. Elle avait horreur du froid et, maintenant, elle en connaissait la raison ; du sang de sa mère lui venait ce décor de soleil, de fleurs rouges, de sable et de mer : bien qu’ignorant tout de sa naissance, combien de fois n’avait-elle pas rêvé de cette terre inconnue, où sa mère, toute jeune, avait joué et dansé ! Sa grand-mère disait quelquefois, ironiquement, quand elle la voyait dans la cheminée, tout près des flammes qui venaient lécher le bas de sa robe : « Tu ressembles à une de ces petites guenons qui, lorsqu’on les apporte en Europe, meurent agrippées aux tubes des calorifères ! (Suite page 22.) T OUT à l’heure, grand-père m’a dit avec ce sourire malicieux qui efface ses rides : — A notre époque de vie chère, le bonheur lui-même s’achète à très haut prix. Si c’est vrai, il n’est pas étonnant que le mien m’ait coûté tant de larmes ! Il y a un an, à la veille de nos fiançailles, Edmond m’emmena en auto au sanatorium de Saint-Hilaire-du-Touvet, où nous devions rendre visite à un étudiant de ses amis. De Grenoble, il y a une heure de trajet. La route est difficile, mais Edmond la connaissait bien, et il est un conducteur tout à la fois habile et prudent. Hélas ! à un virage, déboucha devant nous sans prévenir un camion lourdement chargé, qui descendait vers la ville à vive allure. La collision me put être évitée, et notre petite voiture fut précipitée dans un ravin. Edmond sortit de l'accident avec quelques légères contusions, mais, moi, je fus si grièvement blessée à la colonne vertébrale que je perdis l'usage de mes jambes. Ah ! l'affreuse révélation, quand, au bout de quelques jours où je vécus à demi consciente, je recouvrai ma lucidité pour apprendre l'horrible infirmité dont toute ma vie j'allais être frappée! Mon désespoir fut d'une telle violence que l'on craignit dans mon entourage l'écroulement de ma raison.
nous devions rendre visite à un étudiant de ses amis. De Grenoble, il y a une heure de trajet. La route est difficile, mais Edmond la connaissait bien, et il est un conducteur tout à la fois habile et prudent. Hélas ! à un virage, déboucha devant nous sans prévenir un camion lourdement chargé, qui descendait vers la ville à vive allure. La collision me put être évitée, et notre petite voiture fut précipitée dans un ravin. Edmond sortit de l'accident avec quelques légères contusions, mais, moi, je fus si grièvement blessée à la colonne vertébrale que je perdis l'usage de mes jambes. Ah ! l'affreuse révélation, quand, au bout de quelques jours où je vécus à demi consciente, je recouvrai ma lucidité pour apprendre l'horrible infirmité dont toute ma vie j'allais être frappée! Mon désespoir fut d'une telle violence que l'on craignit dans mon entourage l'écroulement de ma raison. A vingt ans, sur le point d'épouser l'homme que j'aimais, quoi de plus tragique, en vérité, que l'épreuve qui m'atteignait? Edmond fut, dans ces circonstances, digne de l'amour que je lui portais. Avec une sincérité que je ne pouvais mettre en doute, il me jura qu'il ferait tout ce qui était humainement possible pour adoucir mes souffrances. D'abord, je me laissai consoler par ses promesses. Je me forçai à penser que notre amour compenserait mon malheur, et je réussis peu à peu à réagir contre le désespoir. Les semaines passèrent. Chaque jour, en sortant du palais de justice, Edmond venait à la maison. Il ne faisait jamais allusion à mon infirmité et continuait de m'entretenir, comme par le passé, de nos prochaines fiançailles. Je l'écoutais sans rien répondre, feignant de les envisager, moi aussi, pour un avenir proche. Car je n'avais pas tardé à en rejeter l'espérance et, au fond de mon cœur, ma décision était irrévocablement prise : je ne me marierais jamais! Quand je quittai le lit pour la chaise longue, où j'étais condamnée à languir jusqu'à mon dernier jour, il me dit sur un ton enjoué : — Le moment est venu, Arlette chérie, de fixer la
était humainement possible pour adoucir mes souffrances. D'abord, je me laissai consoler par ses promesses. Je me forçai à penser que notre amour compenserait mon malheur, et je réussis peu à peu à réagir contre le désespoir. Les semaines passèrent. Chaque jour, en sortant du palais de justice, Edmond venait à la maison. Il ne faisait jamais allusion à mon infirmité et continuait de m'entretenir, comme par le passé, de nos prochaines fiançailles. Je l'écoutais sans rien répondre, feignant de les envisager, moi aussi, pour un avenir proche. Car je n'avais pas tardé à en rejeter l'espérance et, au fond de mon cœur, ma décision était irrévocablement prise : je ne me marierais jamais! Quand je quittai le lit pour la chaise longue, où j'étais condamnée à languir jusqu'à mon dernier jour, il me dit sur un ton enjoué : — Le moment est venu, Arlette chérie, de fixer la date de nos fiançailles, puis celle de notre mariage, qui, j'espère, suivra de très près. Voyons ! Nous sommes à la fin de mai ; que penseriez-vous du 14 juin, jour de votre anniversaire ? Ne sera-ce pas la plus belle façon de fêter vos vingt ans ? Je gardai le silence, étouffant avec peine les sanglots qui roulaient dans ma gorge. Je suis sûre qu'il ne se méprit pas une seconde sur le sens de mon mutisme. Mais, généreusement, il fit semblant de l'interpréter tout différemment : — Cette date ne vous convient pas? interrogea-t-il. Je me résignerai bien volontiers à en envisager une autre. Dites-moi donc celle que vous préférez. Faisant effort pour dominer ma peine, je lui répondis enfin d'une voix qui tremblait : — Nos fiançailles sont désormais impossibles. À quoi bon en parler ? Il sursauta comme si je venais d'exprimer une opinion insoutenable. — Impossible ? Pourquoi donc, grands dieux ? — Vous le savez bien ! Il se pencha sur moi, saisit mes poignets dans ses mains et, les serrant bien fort, son franc regard fiché droit dans mes yeux, il répliqua avec une gravité qui me bouleversa : — Je vous aime,
le silence, étouffant avec peine les sanglots qui roulaient dans ma gorge. Je suis sûre qu'il ne se méprit pas une seconde sur le sens de mon mutisme. Mais, généreusement, il fit semblant de l'interpréter tout différemment : — Cette date ne vous convient pas? interrogea-t-il. Je me résignerai bien volontiers à en envisager une autre. Dites-moi donc celle que vous préférez. Faisant effort pour dominer ma peine, je lui répondis enfin d'une voix qui tremblait : — Nos fiançailles sont désormais impossibles. À quoi bon en parler ? Il sursauta comme si je venais d'exprimer une opinion insoutenable. — Impossible ? Pourquoi donc, grands dieux ? — Vous le savez bien ! Il se pencha sur moi, saisit mes poignets dans ses mains et, les serrant bien fort, son franc regard fiché droit dans mes yeux, il répliqua avec une gravité qui me bouleversa : — Je vous aime, Arlette, autant et même davantage qu'avant votre accident! Oui, je dis bien : davantage, parce que, depuis votre maladie, je vous vis plus intimement avec vous et qu'il m'a été de la sorte permis de mieux me rendre compte à quel point vous méritez mon amour. Je veux que vous soyez ma femme ! — Vous êtes fou! m'écriai-je. Réfléchissez donc un instant à l'existence qui vous serait imposée si j'acceptais votre offre généreuse ! Mon infirmité ne saurait frapper deux êtres à la fois! — L'amour fait des miracles. Le mien, j'en suis sûr, saura adoucir votre malheur au point qu'il vous arrivera de n'y plus penser. Vous verrez comme je m'appliquerai à vous rendre heureuse ! — Mais vous ? Pensez à vous! Que pourrais-je vous apporter d'autre que des contrariétés, des déceptions qui vous feraient bien tôt me haïr? Non, non! Jamais je ne consentirai à vous lier à moi ! Vous auriez pu légitimement me demander de reprendre votre parole. Vous ne l'avez pas fait, inspiré par une grandeur d'âme qui me touche infiniment. Votre parole, c'est donc à moi de vous la rendre spontanément. Edmond, la vie vous appelle, elle porte encore pour vous des
soyez ma femme ! — Vous êtes fou! m'écriai-je. Réfléchissez donc un instant à l'existence qui vous serait imposée si j'acceptais votre offre généreuse ! Mon infirmité ne saurait frapper deux êtres à la fois! — L'amour fait des miracles. Le mien, j'en suis sûr, saura adoucir votre malheur au point qu'il vous arrivera de n'y plus penser. Vous verrez comme je m'appliquerai à vous rendre heureuse ! — Mais vous ? Pensez à vous! Que pourrais-je vous apporter d'autre que des contrariétés, des déceptions qui vous feraient bien tôt me haïr? Non, non! Jamais je ne consentirai à vous lier à moi ! Vous auriez pu légitimement me demander de reprendre votre parole. Vous ne l'avez pas fait, inspiré par une grandeur d'âme qui me touche infiniment. Votre parole, c'est donc à moi de vous la rendre spontanément. Edmond, la vie vous appelle, elle porte encore pour vous des promesses de bonheur ; ne perdez pas votre temps près de la demi-morte que je suis devenue. Il m'avait laissé parler sans m'interrompre. Il me répondit par une nouvelle affirmation de son amour : — Je vous aime, Arlette! Je cachai mon visage dans mes mains. Il fallait à tout prix que je le repousse, que je refuse son admirable sacrifice. Comment faire ? Brusquement, une inspiration me vint, que je ne discutai même pas et à laquelle ma détresse s'accrocha comme à la seule solution qui m'était laissée. Redressant la tête, sans toutefois oser le regarder en face, je lui fis cet abominable mensonge : — Edmond, puisque vous m'y contraindez, je dois vous avouer la vérité : je ne vous aime plus! — Vous dites ? s'exclama-t-il incrédule. — Non, répétai-je, poussant avec peine sur mes lèvres les horribles mots, je ne vous aime plus ! — Allons donc! C'est impossible! Qu'ai-je fait pour démériter ? — Vous me déclariez tout à l'heure, repris-je, découvrant des raisons à mon odieux blasphème, que notre intimité, plus grande depuis mon accident, avait accru votre amour. Hélas! pour moi, à l'inverse, elle m'a révélé maintes dissonances entre nous, qui ont blessé
prix que je le repousse, que je refuse son admirable sacrifice. Comment faire ? Brusquement, une inspiration me vint, que je ne discutai même pas et à laquelle ma détresse s'accrocha comme à la seule solution qui m'était laissée. Redressant la tête, sans toutefois oser le regarder en face, je lui fis cet abominable mensonge : — Edmond, puisque vous m'y contraindez, je dois vous avouer la vérité : je ne vous aime plus! — Vous dites ? s'exclama-t-il incrédule. — Non, répétai-je, poussant avec peine sur mes lèvres les horribles mots, je ne vous aime plus ! — Allons donc! C'est impossible! Qu'ai-je fait pour démériter ? — Vous me déclariez tout à l'heure, repris-je, découvrant des raisons à mon odieux blasphème, que notre intimité, plus grande depuis mon accident, avait accru votre amour. Hélas! pour moi, à l'inverse, elle m'a révélé maintes dissonances entre nous, qui ont blessé mon sentiment et m'ont fait clairement comprendre que nous ne sommes pas faits pour vivre ensemble. Croyez-moi, mon ami, notre ménage serait un enfer. — C'est impossible ! s'obstina-t-il à répondre. Vous ne pensez pas ce que vous dites! En quoi ai-je pu vous décevoir? Pressée de mettre un terme à l'épuissante comédie qui me déchirait, je répliquai d'une voix durcie : — Dispensez-moi, de grâce, d'explications inutiles! Je vous répète que j'ai cessé de vous aimer. N'est-ce pas suffisamment clair ? Il me dévisagea à nouveau; une seconde, je soutins son regard, puis bien vite baissai les yeux, de peur de me trahir. Il se leva sans plus prononcer une parole et s'éloigna à pas lourds, ainsi qu'un condamné. Quand, quelques minutes plus tard, ma mère entra dans ma chambre, elle me trouva sans connaissance. Dans les jours qui suivirent, Edmond revint pour me voir. Je refusai de l'accueillir, affirmant à ma mère, elle-même stupéfaite, que j'avais cessé de l'aimer. Ma santé se ressentit de la torture que, volontairement, je m'étais infligée. Quand j'avais su que jamais plus je ne pourrais me tenir sur mes jambes, j'avais pensé atteindre le fond de la misère humaine. Mais non! Le destin,