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axiomes, tant pis pour les femmes terrassées, pour les vieillards lancés sous l'omnibus. Le temps est de l'argent; c'est une rue d'affaires; que ne tenaient-ils leur droite? C'est le flux qui monte avec une violence terrible et la marée qui descend non moins impétueuse, il n'y a pas de place pour glisser un mouchoir. Ce sont des affaires qui vont et qui viennent, des intérêts respectables, comme ils disent, des commandes de cotons filés qui croisent des ordres de coutellerie, deux trains d'avidités à toute vapeur qui grincent l'un contre l'autre sans cesse. Tel coup de poing dans le sein d'une femme vaut dix mille livres sterling. Que viennent faire là les femmes? C'est une rue d'affaires. Tous les hommes ont l'air de bouledogues ou de boxeurs. Que viennent faire là les enfants? Le commerce est comme la guerre, il a ses dures nécessités : le temps est de l'argent. Les vieillards peuvent rester au coin du feu. Faute de casser un bras, on peut manquer une commission capitale ! Que diable! les hommes, les enfants, les vieillards ne vont pas se mettre devant les canons au polygone ! À quoi servent les femmes qui ne tiennent pas les livres, les enfants qui n'ont pas encore le carnet, les vieillards qui n'en ont plus? On a beau les estropier, les broyer, les massacrer, parce qu'ils ne prennent pas leur droite, ils font perdre encore plus d'un million sterling à Fleet Street chaque année. Il y a des heures pour être humain. Le soir, la fonte de fer, les sucres et même les cotons sont pères de famille. Ils se fâcheraient si quelqu'un coudoyait milady par mégarde, et je ne les blâme pas pour cela. Mais la bourse est la bourse. À midi, dans Fleet Street, le coton, pour passer, étoufferait sa propre femme. Allez voir cela, et prenez votre droite. Le courant qui descendait vers Royal-Exchange saisit l'ancien intendan de police et l'entraîna comme ces brins de paille que le ruisseau gonflé par l'averse fait tourbillonner. Il y a des nageurs si habiles qu'ils ne peuvent plus couler ; les
les enfants qui n'ont pas encore le carnet, les vieillards qui n'en ont plus? On a beau les estropier, les broyer, les massacrer, parce qu'ils ne prennent pas leur droite, ils font perdre encore plus d'un million sterling à Fleet Street chaque année. Il y a des heures pour être humain. Le soir, la fonte de fer, les sucres et même les cotons sont pères de famille. Ils se fâcheraient si quelqu'un coudoyait milady par mégarde, et je ne les blâme pas pour cela. Mais la bourse est la bourse. À midi, dans Fleet Street, le coton, pour passer, étoufferait sa propre femme. Allez voir cela, et prenez votre droite. Le courant qui descendait vers Royal-Exchange saisit l'ancien intendan de police et l'entraîna comme ces brins de paille que le ruisseau gonflé par l'averse fait tourbillonner. Il y a des nageurs si habiles qu'ils ne peuvent plus couler ; les vieux londoniens ont tellement l'habitude de ces cohues homicides qu'ils se laissent aller au flux et au reflux en faisant la planche. Du moment qu'ils savent nager, ils ne comprennent pas que d'autres s'y puissent noyer. Ils sont calmes sous la protection de leurs coudes arc-boutés en béliers. Le mal sera toujours pour autrui, en conséquence, rien à craindre. M. Temple, au milieu de ce tourbillon, nageait aussi, mais dans une autre mer. Une véhémenté fièvre succédait en lui à cette prostration qui tout à l'heure l'avait terrassé. La lucidité de son cerveau renaissait ; il avait conscience d'avoir commis un acte de folie ; il souffrait ; mais toute sa volonté de combattre se réveillait plus tenace que jamais et plus vaillante. La foule elle-même, l'agitation, la presse n'étaient pas étrangères à la soudaineté de cette résurrection. De tout cela un fluide se dégage, c'est certain. Des poètes m'ont dit "les fertiles étranges d'une rêverie dans la solitude. Chose plus bizarre, des calculateurs m'ont vanté la cohue comme un milieu propice aux grands problèmes résolus. Il y a pour cela une raison, c'est qu'au monde entier il n'est pas de condition où l'on soit plus absolument seul que dans
sera toujours pour autrui, en conséquence, rien à craindre. M. Temple, au milieu de ce tourbillon, nageait aussi, mais dans une autre mer. Une véhémenté fièvre succédait en lui à cette prostration qui tout à l'heure l'avait terrassé. La lucidité de son cerveau renaissait ; il avait conscience d'avoir commis un acte de folie ; il souffrait ; mais toute sa volonté de combattre se réveillait plus tenace que jamais et plus vaillante. La foule elle-même, l'agitation, la presse n'étaient pas étrangères à la soudaineté de cette résurrection. De tout cela un fluide se dégage, c'est certain. Des poètes m'ont dit "les fertiles étranges d'une rêverie dans la solitude. Chose plus bizarre, des calculateurs m'ont vanté la cohue comme un milieu propice aux grands problèmes résolus. Il y a pour cela une raison, c'est qu'au monde entier il n'est pas de condition où l'on soit plus absolument seul que dans la foule. La foule isole au même titre que les ténèbres qui bornent la vue ; elle isole par la multiplicité des distractions ; elle isole encore au même titre que la lumière trop vive qui force à fermer les yeux ; elle blesse l'idée comme la mer ; elle met l'attention sur sa défensive; elle sollicite l'effort, elle surexcite mal. Gregory Temple n'aurait pas été plus concentré en lui-même au fond d'un désert. Il ne sentait pas qu'on le poussait et qu'on le meurtrissait; il songeait. — Je ne suis pas fou, pensait-il, puisque j'apprécie ma conduite qui a été celle d'un incensé. Le sang a envahi mon cerveau ; la passion brutale a été plus forte que le calcul intelligent. Je n'ai pas su vaincre la colère que la seule vue de cet homme excite en moi. Pourquoi ? Parce qu'il m'a succédé. Misère de l'âme humaine ! Je ne suis pas fou; seulement, ma tête est plus faible qu'autrefois. Il faut que je me hâte. Ma science a tué Thompson, que j'aimais; Thompson, qui est le mari de ma fille et le père de mon petit-fils. Cependant ma science n'est pas vaine. Une influence de démon a
met l'attention sur sa défensive; elle sollicite l'effort, elle surexcite mal. Gregory Temple n'aurait pas été plus concentré en lui-même au fond d'un désert. Il ne sentait pas qu'on le poussait et qu'on le meurtrissait; il songeait. — Je ne suis pas fou, pensait-il, puisque j'apprécie ma conduite qui a été celle d'un incensé. Le sang a envahi mon cerveau ; la passion brutale a été plus forte que le calcul intelligent. Je n'ai pas su vaincre la colère que la seule vue de cet homme excite en moi. Pourquoi ? Parce qu'il m'a succédé. Misère de l'âme humaine ! Je ne suis pas fou; seulement, ma tête est plus faible qu'autrefois. Il faut que je me hâte. Ma science a tué Thompson, que j'aimais; Thompson, qui est le mari de ma fille et le père de mon petit-fils. Cependant ma science n'est pas vaine. Une influence de démon a égaré mes calculs, je connais le démon, Thompson doit revivre. J'ai résolu le problème il y a longtemps. J'ai vu la lumière le jour où mon regard s'est attaché sur ce faux timbre de la poste de Londres, qui était imprimé sur la lettre de James Davy. De ce point de départ, je suis revenu sur mes pas, marchant d'un pas ferme désormais ; j'ai rencontré tous les crimes de Tom Brown comme des étapes sur ma route : la Bartolozzi au centre; auparavant O'Brien; plus tard, Robinson et Turner; hier, Noll Green et Dick de Lochaber... Des meurtres pour cacher des meurtres... comme ces caissiers infidèles qui commettent des faux pour dissimuler des vols. Je sais tout, maintenant, tout ! Non, ma science n'est pas vaine ; mais je ne suis pas fou. C'est avec ma propre science que Tom Brown m'échappe. Je lui ai révélé ce chemin de l'impossible ; il m'y devance, et pourrai-je l'y rejoindre jamais !... Il arrivait au coin de Lombard street, où les courants contraires forment cet éternel remous, cette barre, ce mascaret que les affaires traversent par des prodiges de vaillance. Gregory Temple ne savait pas où il était. Son intelligence s'absorbait
de départ, je suis revenu sur mes pas, marchant d'un pas ferme désormais ; j'ai rencontré tous les crimes de Tom Brown comme des étapes sur ma route : la Bartolozzi au centre; auparavant O'Brien; plus tard, Robinson et Turner; hier, Noll Green et Dick de Lochaber... Des meurtres pour cacher des meurtres... comme ces caissiers infidèles qui commettent des faux pour dissimuler des vols. Je sais tout, maintenant, tout ! Non, ma science n'est pas vaine ; mais je ne suis pas fou. C'est avec ma propre science que Tom Brown m'échappe. Je lui ai révélé ce chemin de l'impossible ; il m'y devance, et pourrai-je l'y rejoindre jamais !... Il arrivait au coin de Lombard street, où les courants contraires forment cet éternel remous, cette barre, ce mascaret que les affaires traversent par des prodiges de vaillance. Gregory Temple ne savait pas où il était. Son intelligence s'absorbait en son idée fixe aussi complètement que s'il eût respiré l'air enfermé de sa chambre de la rue Dauphine, à Paris, au milieu de ses dates funèbres, de ses noms de morts, de ses implacables mémoires. Il passa d'un courant dans l'autre à son insu, et dérivait sans contrôle dans le parvis de Saint-Paul, contusionné par de nouveaux coudes, malmené par d'autres livraisons et d'autres commandes. — Est-il plus fort que moi ? se demandait-il en tendant sa pensée. Ma formule entre ses mains est-elle une baguette de sorcier ? Il me devance ! il me devance ! Son habileté suprême est de n'avoir aucun complice et de se faire des complices de tous, des complices aveugles, qui ne savent pas. Je suis arrivé trop tard en France, pour Robinson et Turner. J'arrive trop tard en Angleterre pour la Bartolozzi. L'opinion est faite. On dresse devant moi ce fantôme évoqué par moi-même : l'impossible !... et l'on rit, et l'on rit en disant : Voilà un vieillard qui a perdu la raison ! Ce n'était pas du tout cela qu'on se disait autour de lui. On se disait : — Voilà un malheureux qui n'a pas flairé la baisse des
le parvis de Saint-Paul, contusionné par de nouveaux coudes, malmené par d'autres livraisons et d'autres commandes. — Est-il plus fort que moi ? se demandait-il en tendant sa pensée. Ma formule entre ses mains est-elle une baguette de sorcier ? Il me devance ! il me devance ! Son habileté suprême est de n'avoir aucun complice et de se faire des complices de tous, des complices aveugles, qui ne savent pas. Je suis arrivé trop tard en France, pour Robinson et Turner. J'arrive trop tard en Angleterre pour la Bartolozzi. L'opinion est faite. On dresse devant moi ce fantôme évoqué par moi-même : l'impossible !... et l'on rit, et l'on rit en disant : Voilà un vieillard qui a perdu la raison ! Ce n'était pas du tout cela qu'on se disait autour de lui. On se disait : — Voilà un malheureux qui n'a pas flairé la baisse des houilles ou qui a des cotons à livrer en hausse. Et quelques petits commis, n'ayant encore qu'une demi-douzaine autour d'eux, criaient : — Prenez votre droite, vieil homme ! — Montez ! lui disaient les conducteurs d'omnibus : Pimlico ! Chelsea ! Paddington ! Pancras ! Sur le pavé, une autre cohue, celle des voitures, se dévidait sans trop d'accidents, grâce au miraculeux sang-froid des cochers anglais. Gregory Temple ne voyait rien et n'entendait rien. — Je combattrai ! reprenait-il, suivant sa rêverie obstinée ; tant que j'aurai le souffle, je combattrai ! Qu'ils rient ! le moment vient où la vérité fait explosion comme une poudre d'une mine... Ah ! misérable ! misérable ! je me suis fait petit pour devenir invisible; j'ai jeté mes armes pour mieux courir. Je me disais : Que je trouve seulement, que je découvre, que je sache ! J'ai trouvé, j'ai découvert, je sais, et je reste impuissant, impuissant. La lumière est en moi, je ne peux pas la faire briller ! L'intendant Gregory Temple aurait parlé si haut qu'il eût bien fallu l'entendre. Je ne suis plus rien ! rien !... Je n'ai pas une preuve, je n'ai pas une arme... L'impossible
autre cohue, celle des voitures, se dévidait sans trop d'accidents, grâce au miraculeux sang-froid des cochers anglais. Gregory Temple ne voyait rien et n'entendait rien. — Je combattrai ! reprenait-il, suivant sa rêverie obstinée ; tant que j'aurai le souffle, je combattrai ! Qu'ils rient ! le moment vient où la vérité fait explosion comme une poudre d'une mine... Ah ! misérable ! misérable ! je me suis fait petit pour devenir invisible; j'ai jeté mes armes pour mieux courir. Je me disais : Que je trouve seulement, que je découvre, que je sache ! J'ai trouvé, j'ai découvert, je sais, et je reste impuissant, impuissant. La lumière est en moi, je ne peux pas la faire briller ! L'intendant Gregory Temple aurait parlé si haut qu'il eût bien fallu l'entendre. Je ne suis plus rien ! rien !... Je n'ai pas une preuve, je n'ai pas une arme... L'impossible est autour de moi comme un réseau qui me garrote !... Ma fille va être veuve, mon petit-fils va être orphelin... par moi ! tout cela par moi ! Oh ! je combattrai, j'irai témoigner devant le jury, je défendrai Thompson; j'irai chez le régent ! Et si rien ne fait, par la mort! moi qui ai juré respect à la loi, je me lèverai contre la loi : je pénétrerai dans la prison ; je sauverai Richard de vive force ! — Holà ! bourgeois ! s'éria-t-on en français à son oreille. Un homme qui portait l'accent du paysan des environs de Paris lui mit sans façon la main sur l'épaule. — Dormez-vous tout éveillé, bourgeois? reprit-il, voilà une demi-bouteille que je Vous parle et vous ne me répondez pas. M. Temple avait l'air en effet de sortir d'un profond sommeil. Il regarda le paysan d'un oeil fixe et terni. — Pierre Louchet, dit l'autre en riant; le commissionnaire de l'hôtel français de Leicester square, que vous avez envoyé ce matin porter deux bouteilles de liqueurs à la dame de Rosemary Lane... Voilà une gaillarde qui a de rudes moustaches! L'ancien intendant de police passa la main sur son
fait, par la mort! moi qui ai juré respect à la loi, je me lèverai contre la loi : je pénétrerai dans la prison ; je sauverai Richard de vive force ! — Holà ! bourgeois ! s'éria-t-on en français à son oreille. Un homme qui portait l'accent du paysan des environs de Paris lui mit sans façon la main sur l'épaule. — Dormez-vous tout éveillé, bourgeois? reprit-il, voilà une demi-bouteille que je Vous parle et vous ne me répondez pas. M. Temple avait l'air en effet de sortir d'un profond sommeil. Il regarda le paysan d'un oeil fixe et terni. — Pierre Louchet, dit l'autre en riant; le commissionnaire de l'hôtel français de Leicester square, que vous avez envoyé ce matin porter deux bouteilles de liqueurs à la dame de Rosemary Lane... Voilà une gaillarde qui a de rudes moustaches! L'ancien intendant de police passa la main sur son front. — J'ai parfaitement ma raison, lui dit Gregory Temple, avec cette timidité de l'homme qui précisément n'est pas sûr de ne point sentir sa raison chanceler. Vous m'avez parlé de Robert Surissey, et j'ai promis de faire quelque chose pour vous. — Et vous m'avez dit que si je Vous avais raconté l'histoire de l'enfant, avec le nom de la dame écrit sur ma porte, il y a seulement trois semaines, vous m'auriez donné un pourboire en conséquence... mais vous ne pouviez pas deviner... il y a alors que j'ai porté les deux bouteilles de genièvre dans Rosemary Lane. J'ai demandé madame Molly. On m'a fait monter tout droit. Il n'y a pas de façons dans cette maison-là. Madame Molly était en jupon et en chemise, assise sur le pied de son lit. Elle criait pour avoir un coup à boire, et ça m'avait l'air qu'elle en avait déjà pas mal eu à boire, des coups ! Je suis entré avec les deux bouteilles, une dans chaque main. Elle a ri en passant sa grande main noire sur ses lèvres. — Est-ce pour moi, mon joli garçon? qu'elle m'a demandé... 'On a été dans le temps, tout de même
Vous avais raconté l'histoire de l'enfant, avec le nom de la dame écrit sur ma porte, il y a seulement trois semaines, vous m'auriez donné un pourboire en conséquence... mais vous ne pouviez pas deviner... il y a alors que j'ai porté les deux bouteilles de genièvre dans Rosemary Lane. J'ai demandé madame Molly. On m'a fait monter tout droit. Il n'y a pas de façons dans cette maison-là. Madame Molly était en jupon et en chemise, assise sur le pied de son lit. Elle criait pour avoir un coup à boire, et ça m'avait l'air qu'elle en avait déjà pas mal eu à boire, des coups ! Je suis entré avec les deux bouteilles, une dans chaque main. Elle a ri en passant sa grande main noire sur ses lèvres. — Est-ce pour moi, mon joli garçon? qu'elle m'a demandé... 'On a été dans le temps, tout de même au régiment, joli homme et tout... J'ai répondu selon la consigne : C'est deux échantillons de boisson qui Vous sont envoyés par une ancienne connaissance qui en vend, pour les goûter ; il viendra savoir la réponse... Je ne sais pas si elle a compris, mais elle a débouché et avalé une lampée à me coucher par terre, moi qui parie... Mais les Anglaises, ça reste froid comme la pêche qui s'imbibe... Elle m'a tendu, après ça, la bouteille poliment; mais, vous savez, ancien soldat considère la propreté; j'ai remercié sans faire semblant du dégoût, pour ne pas humilier personne, et j'ai retourné à l'hôtel. Voilà le rapport. M. Temple l'avait écouté avec distraction. Sa physionomie changeait à vue d'œil, son front s'éclairait et une lumière était dans ses yeux. — Avez-vous toujours envie de retourner en France, Pierre Louchet? demanda-t-il. — Toujours, monsieur, répondit le bûcheron. Le milord m'a envoyé ici pour voir s'il y était, c'est connu à présent. Il n'y a que les fonds qui manquent. — Venez me voir ce soir à l'hôtel, mon garçon, dit M. Temple en lui mettant une couronne dans la main. Vous faites bien les commissions ; je veux vous en
avalé une lampée à me coucher par terre, moi qui parie... Mais les Anglaises, ça reste froid comme la pêche qui s'imbibe... Elle m'a tendu, après ça, la bouteille poliment; mais, vous savez, ancien soldat considère la propreté; j'ai remercié sans faire semblant du dégoût, pour ne pas humilier personne, et j'ai retourné à l'hôtel. Voilà le rapport. M. Temple l'avait écouté avec distraction. Sa physionomie changeait à vue d'œil, son front s'éclairait et une lumière était dans ses yeux. — Avez-vous toujours envie de retourner en France, Pierre Louchet? demanda-t-il. — Toujours, monsieur, répondit le bûcheron. Le milord m'a envoyé ici pour voir s'il y était, c'est connu à présent. Il n'y a que les fonds qui manquent. — Venez me voir ce soir à l'hôtel, mon garçon, dit M. Temple en lui mettant une couronne dans la main. Vous faites bien les commissions ; je veux vous en donner une pour votre pays. Il le congédia d'un geste amical, et tourna la cathédrale pour entrer dans Watling street, laquelle est parallèle à la grande rue du Fleet, mais ordinairement aussi calme que sa voisine est bruyante et affairée. M. Temple avait maintenant un but. Il marchait d'un pas rapide et ferme. Vous n'auriez retrouvé sur son visage aucune trace de maladie morale; il avait le front haut et l'œil clair. Il suivit Watling street jusqu'au square de la Trinité, qu'il traversa pour s'engager dans Rosemary Lane. Il allait à l'hôtel du gentleman Ned. Ce n'était pas un palais, mais cela n'avait nullement la physionomie de nos garnis de bas étage. La porte triste mais propre, à laquelle on arrivait par trois marches en maçonnerie rongées par l'humidité, continuait un pont traversant le petit fossé qui donnait jour aux cuisines en sous-sol. Le vestibule avait des tapis fanés, usés, mais rapiéçonnés soigneusement. L'escalier avait aussi un tapis, le carré de même, de même toutes les chambres. Il n'y a point de carreau brisé, dépareillé, de plancher éraillé ou vermoulu qui puisse être aussi misérable que ces haillons de tapis. C'est comme les loques d'habit noir dont nous avons parlé
rapide et ferme. Vous n'auriez retrouvé sur son visage aucune trace de maladie morale; il avait le front haut et l'œil clair. Il suivit Watling street jusqu'au square de la Trinité, qu'il traversa pour s'engager dans Rosemary Lane. Il allait à l'hôtel du gentleman Ned. Ce n'était pas un palais, mais cela n'avait nullement la physionomie de nos garnis de bas étage. La porte triste mais propre, à laquelle on arrivait par trois marches en maçonnerie rongées par l'humidité, continuait un pont traversant le petit fossé qui donnait jour aux cuisines en sous-sol. Le vestibule avait des tapis fanés, usés, mais rapiéçonnés soigneusement. L'escalier avait aussi un tapis, le carré de même, de même toutes les chambres. Il n'y a point de carreau brisé, dépareillé, de plancher éraillé ou vermoulu qui puisse être aussi misérable que ces haillons de tapis. C'est comme les loques d'habit noir dont nous avons parlé déjà. Dès que l'Angleterre n'est plus toute riche et toute neuve, elle fait froid à regarder. À droite de l'entrée, un parloir à vaste cheminée, dont la grille était à hauteur de poitrine, montrait ses boiseries noirâtres qui suintaient la glace du dernier brouillard. On sentait le gin en passant près de la porte comme on sent le tabac, la bière ou le café mélangé d'eau-de-vie sur les trottoirs où nos estaminets borgnes respirent leur repoussante haleine. Il y avait autour de la table, enfumée comme les boiseries, des voyageurs de médiocre mine qui buvaient. Le parloir est toujours la plus belle pièce d'un hôtel. Le gentleman Ned et sa femme, la jolie Molly, demeuraient au second étage, dans une chambre assez vaste et pourvue comme tout le reste de tapis en lambeaux. Mais comme il y avait déjà vingt-quatre heures que la jolie Molly habitait cet appartement, la chambre était déjà pleine de désordre et de souillures. L'hôte conduisit M. Temple jusqu'à moitié de l'escalier et lui dit : — Je n'ai pas une maison de Grosvenor square... ni même de Piccadilly, monsieur... mais du diable si je reçois souvent du monde pareil!... C'est une futaille à gin que
près de la porte comme on sent le tabac, la bière ou le café mélangé d'eau-de-vie sur les trottoirs où nos estaminets borgnes respirent leur repoussante haleine. Il y avait autour de la table, enfumée comme les boiseries, des voyageurs de médiocre mine qui buvaient. Le parloir est toujours la plus belle pièce d'un hôtel. Le gentleman Ned et sa femme, la jolie Molly, demeuraient au second étage, dans une chambre assez vaste et pourvue comme tout le reste de tapis en lambeaux. Mais comme il y avait déjà vingt-quatre heures que la jolie Molly habitait cet appartement, la chambre était déjà pleine de désordre et de souillures. L'hôte conduisit M. Temple jusqu'à moitié de l'escalier et lui dit : — Je n'ai pas une maison de Grosvenor square... ni même de Piccadilly, monsieur... mais du diable si je reçois souvent du monde pareil!... C'est une futaille à gin que cette lady, sur mon honneur!... La chambre en face de l'escalier, numéro 16. Montez! M. Temple frappa à la porte du numéro 16, au travers de laquelle on entendait un chant rauque et lugubre. On ne répondait point, et le chant ne cessa pas. M. Temple frappa une seconde fois : toujours la chanson sinistre; mais pas de réponse. M. Temple ouvrit et entra. Il s'était assuré d'avance que le gentleman Ned n'était pas encore de retour. Les rideaux étaient fermés, plongeant la chambre dans une demi-obscurité. Par l'interstice des deux pièces de serge, usées jusqu'à la corde, un rayon de soleil passait et frappait obliquement la joue osseuse de Molly, assise sur la table au milieu de l'appartement, et balançant avec lenteur ses jambes balantes. Le lit était défait; la robe de soie rouge, bouchonnée, traînait à terre; le chapeau coiffait la pendule arrêtée. À proprement parler, il n'y avait point là de misère, mais cela suait un dégoût navrant, horrible. Éclairée ainsi à revers, Molly paraissait d'une taille gigantesque. Sa charpente musculaire se montrait sous sa chemise; sa joue était d'un vert terreux aux rayons du soleil; sa bouche humide avait de ces convulsions fixées qui restent après