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les femmes de théâtre ! Hélas ! cher monsieur qui signez ce livre, vous vous borniez trop à montrer le théâtre du côté du trottoir. Vous y auriez vu autre chose, j'espère, si vous n'étiez pas resté ainsi à la porté de votre sujet. Il fallait entrer ! Et d'abord, cela vous eût évité la rencontre de la patrouille. Alexandre Dumas, devenant homme d'Etat, voilà une belle transformation s'il en fut jamais ! Du feuilleton de la Presse il s'est élancé, d'un seul bond de ses grandes jambes, au milieu de la première page. Et là, crac pour son coup d'essai, il empoigne les questions d'économie politique; c'est ce qui s'appelle prendre le taureau par les cornes. Notre illustre collaborateur (du Grand Journal) a publié un article de fond sur l'Avenir commercial de l'Italie : rien que ça ! C'est extrêmement instructif. Diable d'homme ! Comme il a l'art de rendre amusants tous les sujets qu'il touche ! Il nous révèle que le commerce se faisait, dans l'antiquité, au moyen des chameaux. Le moyen-âge, pour son transit, s'est ensuite servi des vaisseaux; maintenant, nous avons les wagons. Eh bien ! qu'on achève de percer le mont Cenis, et nous aurons un chemin de fer qui ira directement de Paris à Tarente. Qu'on perce l'Isthme de Suez, et le même chemin continue de Tarente jusqu'au fond de l'Orient. L'Italie devient le grand entrepôt du monde, et les voyageurs s'épargnent deux cents lieues de mal de mer ! Deux cents lieues de mal de mer ! Cela vaut la peine qu'on y réfléchisse. Je vois déjà Alexandre Dumas ministre de Victor-Emmanuel. A moins pourtant que Victor-Emmanuel ne raffole du mal de mer ! Qu'est-ce qu'on dit donc que certain directeur de revue est un brutal, qui boxe avec ses collaborateurs ? J'ai ouï, moi, raconter sur son compte un trait d'humanité digne de tous les éloges. L'autre jour, il avait à se plaindre de son héritier présomptif, âgé de sept ans environ. Que fit-il tout d'abord ? Dans sa haute équité, il se défia de son premier mouvement, et il convoqua un
un chemin de fer qui ira directement de Paris à Tarente. Qu'on perce l'Isthme de Suez, et le même chemin continue de Tarente jusqu'au fond de l'Orient. L'Italie devient le grand entrepôt du monde, et les voyageurs s'épargnent deux cents lieues de mal de mer ! Deux cents lieues de mal de mer ! Cela vaut la peine qu'on y réfléchisse. Je vois déjà Alexandre Dumas ministre de Victor-Emmanuel. A moins pourtant que Victor-Emmanuel ne raffole du mal de mer ! Qu'est-ce qu'on dit donc que certain directeur de revue est un brutal, qui boxe avec ses collaborateurs ? J'ai ouï, moi, raconter sur son compte un trait d'humanité digne de tous les éloges. L'autre jour, il avait à se plaindre de son héritier présomptif, âgé de sept ans environ. Que fit-il tout d'abord ? Dans sa haute équité, il se défia de son premier mouvement, et il convoqua un petit jury de famille. Le tribunal se composait de trois personnes : la mère du coupable, sa bonne, un domestique. Le directeur présidait simplement et l'on m'assure que son exposé des faits fut aussi impartial que possible. Vint le moment solennel du verdict. La mère fit d'avis qu'on forçât son indigne fils à manger à l'avenir sa tartine retournée, du côté du pain et non des confitures. Ô cœur des mères ! puits de clémence ! La bonne, fille stoïque, proposa de ne plus le porter sur ses bras. Le domestique fut pour un châtiment peut-être moins dur, mais plus populaire : le knout de la jeunesse, autrement dit les verges. Le directeur se rallia aux verges. Mais, dit la mère, ça va lui faire mal, les verges ! C'est bien mon intention, madame, fit le directeur, implacable. Mais il tombera malade, cet enfant, puis il faudra payer un médecin. Cette fois le père réfléchit, car il y a, on le sait, sous la rude écorce de ce Brutus, le meilleur des administrateurs. Il entra dans son cabinet et s'y mit en méditation. Puis il revint aussitôt, le front illuminé : J'ai trouvé un moyen pour qu'il ne sente pas
indigne fils à manger à l'avenir sa tartine retournée, du côté du pain et non des confitures. Ô cœur des mères ! puits de clémence ! La bonne, fille stoïque, proposa de ne plus le porter sur ses bras. Le domestique fut pour un châtiment peut-être moins dur, mais plus populaire : le knout de la jeunesse, autrement dit les verges. Le directeur se rallia aux verges. Mais, dit la mère, ça va lui faire mal, les verges ! C'est bien mon intention, madame, fit le directeur, implacable. Mais il tombera malade, cet enfant, puis il faudra payer un médecin. Cette fois le père réfléchit, car il y a, on le sait, sous la rude écorce de ce Brutus, le meilleur des administrateurs. Il entra dans son cabinet et s'y mit en méditation. Puis il revint aussitôt, le front illuminé : J'ai trouvé un moyen pour qu'il ne sente pas les coups. Et lequel, mon ami ? Nous le ferons chloroformisé. Encore une histoire d'enfants. Avez-vous entendu parler d'un petit scandale, qui a éclaté, la semaine dernière, dans une institution de l'autre côté de la Seine ? Quelques élèves avaient une grande passion au cœur, ne rougissons pas de la nommer, celle du sucre. On sait où mènent les passions, à l'échafaud. Nos petits drôles n'hésitent pas, pour se procurer deux kilos de sucre, à ouvrir avec un inventif et escalader, toutes les circonstances aggravantes possibles, le haut buffet où le directeur avait enfermé ce grand réservoir. Le directeur, qui aime, paraît-il, son sucre autant que ses élèves, a frappé toute l'institution d'une rançon de 5 fr. par tête. Mais la jeunesse de nos jours sait compter. Les écoliers ont calculé que les deux kilos étaient ainsi payés au prix de 2,500 fr., et que cela mettait la livre à 625 francs. Et sur tous les tableaux noirs, sur toutes les murailles blanches de l'établissement, on peut lire maintenant cet avis sarcastique, écrit à la craie et au charbon : "Le sucre est en hausse." Un calembour sans le vouloir. L'autre jour, chez Péters, quelqu'un demandait une bouteille de porto.
nommer, celle du sucre. On sait où mènent les passions, à l'échafaud. Nos petits drôles n'hésitent pas, pour se procurer deux kilos de sucre, à ouvrir avec un inventif et escalader, toutes les circonstances aggravantes possibles, le haut buffet où le directeur avait enfermé ce grand réservoir. Le directeur, qui aime, paraît-il, son sucre autant que ses élèves, a frappé toute l'institution d'une rançon de 5 fr. par tête. Mais la jeunesse de nos jours sait compter. Les écoliers ont calculé que les deux kilos étaient ainsi payés au prix de 2,500 fr., et que cela mettait la livre à 625 francs. Et sur tous les tableaux noirs, sur toutes les murailles blanches de l'établissement, on peut lire maintenant cet avis sarcastique, écrit à la craie et au charbon : "Le sucre est en hausse." Un calembour sans le vouloir. L'autre jour, chez Péters, quelqu'un demandait une bouteille de porto. "Et une de miel," ajouta une voix, partie des tables de la presse. On se retourna. Quel était le journaliste aimable qui se nourrissait du doux extrait des fleurs? M. Louis Jourdan n'était pas là, pourtant... Nous suivîmes le garçon du regard, et nous le vîmes apporter à Adrien Marx, le caustique auteur des Histoires d'une minute : Une demi-ale. Les ateliers Il existe dans le haut du quartier Breda, entre la rue Neuve-des-Martyrs et le boulevard Pigalle, une joyeuse colonie de peintres, qui a été dernièrement renforcée d'un studieux amateur répondant au beau nom de Pomadayre. Pomadayre, huituier et quadragénaire, a de l'avenir. Il travaille, et même il expose. On m'assure qu'il est parvenu l'an dernier à se faire recevoir aux Refusés. Dernièrement, on a voulu stimuler le zèle de Pomadayre, et les artistes qu'il appelle ses chers confrères, lui ont dit : "Pomadayre, tiens-toi. Tu auras demain un émule, un jeune artiste qui va venir ici, comme toi, piocher le paysage. Il est fort?" Pas encore. Il commence. Mais il est plein de dispositions. Je suis curieux de le voir. Tu ne le verras jamais! car il viendra ici de 8 à 10, et tu dors toujours à
le caustique auteur des Histoires d'une minute : Une demi-ale. Les ateliers Il existe dans le haut du quartier Breda, entre la rue Neuve-des-Martyrs et le boulevard Pigalle, une joyeuse colonie de peintres, qui a été dernièrement renforcée d'un studieux amateur répondant au beau nom de Pomadayre. Pomadayre, huituier et quadragénaire, a de l'avenir. Il travaille, et même il expose. On m'assure qu'il est parvenu l'an dernier à se faire recevoir aux Refusés. Dernièrement, on a voulu stimuler le zèle de Pomadayre, et les artistes qu'il appelle ses chers confrères, lui ont dit : "Pomadayre, tiens-toi. Tu auras demain un émule, un jeune artiste qui va venir ici, comme toi, piocher le paysage. Il est fort?" Pas encore. Il commence. Mais il est plein de dispositions. Je suis curieux de le voir. Tu ne le verras jamais! car il viendra ici de 8 à 10, et tu dors toujours à l'heure des effets de matin, honte du paysage! Enfin, je verrai ce qu'il fait, et je l'attends" a dit Pomadayre avec un faux sourire qui cachait mal une inquiétude réelle. Le lendemain, on montre à Pomadayre le premier paysage de son jeune rival, et Pomadayre se tord dans un éclat de rire convulsif. Des arbres qui ressemblent exactement à des arêtes de sole frite. Des bonshommes enfantins qui ont des jambes jusqu'au menton. Des tire-bouchons dans le ciel sous prétexte de nuages. –C'est, mon émule ! dit Pomadayre superbement. Mais il faut le remettre en noir et blanc. – Puisqu'on te dit qu'il commence. Laissez-moi donc tranquille. Vous n'en ferez jamais qu'un crétin. Le lendemain pourtant, arbres, nuages et bonshommes prennent une forme possible, et Pomadayre rit moins. Le jour suivant, l'ombre et la lumière s'indiquent d'une façon assez intelligente. Le jour d'après, le paysage prend de la tournure. De l'effet même. Au bout de huit jours, dans ce n'est pas encore un chef-d'œuvre; mais c'est déjà beaucoup plus fort que Pomadayre. Et ce moi qui serais le crétin ! se dit Pomadayre consterné. Peut-être font les peintres d'un air de doute, le petit bonhomme va assez vile, mais savoir
de rire convulsif. Des arbres qui ressemblent exactement à des arêtes de sole frite. Des bonshommes enfantins qui ont des jambes jusqu'au menton. Des tire-bouchons dans le ciel sous prétexte de nuages. –C'est, mon émule ! dit Pomadayre superbement. Mais il faut le remettre en noir et blanc. – Puisqu'on te dit qu'il commence. Laissez-moi donc tranquille. Vous n'en ferez jamais qu'un crétin. Le lendemain pourtant, arbres, nuages et bonshommes prennent une forme possible, et Pomadayre rit moins. Le jour suivant, l'ombre et la lumière s'indiquent d'une façon assez intelligente. Le jour d'après, le paysage prend de la tournure. De l'effet même. Au bout de huit jours, dans ce n'est pas encore un chef-d'œuvre; mais c'est déjà beaucoup plus fort que Pomadayre. Et ce moi qui serais le crétin ! se dit Pomadayre consterné. Peut-être font les peintres d'un air de doute, le petit bonhomme va assez vile, mais savoir si ce feu-là durera. Attendons sa seconde étude. Oui, attendons reprend bravement Pomadayre. Le petit bonhomme n'est inconnu a commencé son second paysage. Bien encore des arêtes de sole frite et des tire-bouchons. Il ne se rappelle déjà plus ce qu'il a appris. dit Pomadayre redevenu insolent. Ceci reviendra ! dit les peintres avec indulgence. Et, en effet, ceci revient. Le petit bonhomme continue, le paysage se perfectionne et, au bout de la semaine, ma foi, il n'y a pas à marchander le mot c'est un chef-d'œuvre. Et ainsi de suite pendant deux grands mois ! L'invisible petit rapin pond chef-d'œuvre sur chef-d'œuvre, à l'extrême confusion de l'infortuné Pomadayre. Le vieux amateur a beau suer sang et eau sur ses toiles, il reste toujours à cent lieues de cet enfant, qui promet un maître ! Un maître ! Ai-je besoin de dire qu'il en est un, qu'il en est même plusieurs, et que ces tours de force d'un enfant prodige de pure invention sont exécutés par les peintres eux-mêmes, qui s'amusent à mettre de l'ambition de Pomadayre ? Mais ce qui a étonné, confondu hérissé particulièrement Pomadayre pendant cette scène de longue haleine, c'est que tous ces chefs-d'œuvre, le dernier
dit les peintres avec indulgence. Et, en effet, ceci revient. Le petit bonhomme continue, le paysage se perfectionne et, au bout de la semaine, ma foi, il n'y a pas à marchander le mot c'est un chef-d'œuvre. Et ainsi de suite pendant deux grands mois ! L'invisible petit rapin pond chef-d'œuvre sur chef-d'œuvre, à l'extrême confusion de l'infortuné Pomadayre. Le vieux amateur a beau suer sang et eau sur ses toiles, il reste toujours à cent lieues de cet enfant, qui promet un maître ! Un maître ! Ai-je besoin de dire qu'il en est un, qu'il en est même plusieurs, et que ces tours de force d'un enfant prodige de pure invention sont exécutés par les peintres eux-mêmes, qui s'amusent à mettre de l'ambition de Pomadayre ? Mais ce qui a étonné, confondu hérissé particulièrement Pomadayre pendant cette scène de longue haleine, c'est que tous ces chefs-d'œuvre, le dernier aussi bien que le premier, sont entièrement incorrigiblement la même ébauche barbare, le même commencement stupide, tire-bouchons, arêtes de sole frite ! Et c'est ce qui a fini par consoler complètement Pomadayre. Il arrive à faire pas mal, dit-il, à force de pignocher. mais quels sauvements ! n'a pas de jet. Il n'a pas de jet. Une jolie scène pour le premier vaudevilliste qui en voudra. Une jeune dame qui écrivait un peu, mais qui a l'imprudence d'étudier les passions d'après nature, a été surprise avant-hier en conversation criminelle, dans un petit entresol de la rue des Mathurins. C'était son malheureux époux qui avait lui-même amené le commissaire de police. Il avait eu l'horrible patience de la suivre, depuis le matin, et, pour ne pas être reconnu d'elle, affreux détail il s'était vu forcé de s'ajuster une barbe postiche. Le commissaire pénètre le premier sur le théâtre du crime, selon l'usage. Mais l'époux désolé le prend par le bras et le repousse brusquement. Il veut avoir la première de sa vengeance ! Il passe devant et tombe en arrêt devant sa femme, les bras croisés, les yeux flamboyants. Madame me reconnaissez-vous ? C'est drôle ! pas d'effet ! La dame
jet. Il n'a pas de jet. Une jolie scène pour le premier vaudevilliste qui en voudra. Une jeune dame qui écrivait un peu, mais qui a l'imprudence d'étudier les passions d'après nature, a été surprise avant-hier en conversation criminelle, dans un petit entresol de la rue des Mathurins. C'était son malheureux époux qui avait lui-même amené le commissaire de police. Il avait eu l'horrible patience de la suivre, depuis le matin, et, pour ne pas être reconnu d'elle, affreux détail il s'était vu forcé de s'ajuster une barbe postiche. Le commissaire pénètre le premier sur le théâtre du crime, selon l'usage. Mais l'époux désolé le prend par le bras et le repousse brusquement. Il veut avoir la première de sa vengeance ! Il passe devant et tombe en arrêt devant sa femme, les bras croisés, les yeux flamboyants. Madame me reconnaissez-vous ? C'est drôle ! pas d'effet ! La dame le regarde d'un air beaucoup plus ébahi que foudroyé. Le commissaire lui-même se met à rire au fond de la scène. Ce malheureux -qui demandait s'il on le reconnut-oublié d'ôter sa barbe. JEAN ROUSSEAU. Petit Courrier des Théâtres Le vicomte Ponson du Terrail et Albert Monnier vont lire, cette semaine au théâtre de la Gaîté, leur grand drame de Coquelicot. On remarque depuis quelque temps au bureau de location de l'Opéra une nouvelle bouraliste. Cela n'est pas étonnant, car on en a déjà changé souvent; mais la nouvelle titulaire offre cette singularité très rare et très recommandable qu'elle étale sur la poitrine une paire de médailles de sauvetage. On est très superstitieux à l'Opéra, et il n'y a rien d'étonnant qu'avec ce certificat de bon augure la bouraliste aux médailles de sauvetage soit entrée à l'Opéra la veille de Roland à Roncevaux; j'offre même de parier qu'elle ne partira pas avant la première de L'Africaine. C'est loin d'être en effet une position inamovible que celle de bouraliste. Heureusement l'on n'a pas toujours affaire à des régisseurs comme ce célèbre Ailem ni attaché en cette qualité aux Variétés sous la direction de M. Carpiet, et qui disait à ce directeur, lorsque
au théâtre de la Gaîté, leur grand drame de Coquelicot. On remarque depuis quelque temps au bureau de location de l'Opéra une nouvelle bouraliste. Cela n'est pas étonnant, car on en a déjà changé souvent; mais la nouvelle titulaire offre cette singularité très rare et très recommandable qu'elle étale sur la poitrine une paire de médailles de sauvetage. On est très superstitieux à l'Opéra, et il n'y a rien d'étonnant qu'avec ce certificat de bon augure la bouraliste aux médailles de sauvetage soit entrée à l'Opéra la veille de Roland à Roncevaux; j'offre même de parier qu'elle ne partira pas avant la première de L'Africaine. C'est loin d'être en effet une position inamovible que celle de bouraliste. Heureusement l'on n'a pas toujours affaire à des régisseurs comme ce célèbre Ailem ni attaché en cette qualité aux Variétés sous la direction de M. Carpiet, et qui disait à ce directeur, lorsque celui-ci déplorait la faiblesse de ses recettes: "Monsieur le directeur, c'est la faute de votre bouraliste, voyez ce que le Vaudeville fait avec les Faux Bonshommes. Prenez-moi donc la bouraliste du Vaudeville." C'est ce même régisseur auquel le concierge présenta, à une fin de mois, une note de deux francs de mou pour les chats du théâtre, et qui lui fit cette superbe réponse: "Si chat mange les rats, ne pas avoir de mou à leur payer; Si chat ne mange pas les rats, ne pas charger le budget d'une folle dépense." Le Vaudeville met enfin la main sur une probabilité de succès. M. Octave Dubuillet a mis en voie de création M. d'Beaufort une grande pièce à spectacle, intitulée la Belle au bois dormant. La cantate du nouveau prix de Rome, M. Léon, qui doit être, d'après le nouveau décret, exécutée au théâtre de l'Opéra sera chantée par Mlle de Tissey, Morère et Dumestre. On nous envoie quelques renseignements inédits sur Scudo. Professeur de musique à Caen de 1832 à 1834, il donna des concerts où il chantait, aux applaudissements d'amis qui le proclamaient un génie méconnu. À l'imitation de Monpou qui avait secoué le joug des vérificateurs de
de mou pour les chats du théâtre, et qui lui fit cette superbe réponse: "Si chat mange les rats, ne pas avoir de mou à leur payer; Si chat ne mange pas les rats, ne pas charger le budget d'une folle dépense." Le Vaudeville met enfin la main sur une probabilité de succès. M. Octave Dubuillet a mis en voie de création M. d'Beaufort une grande pièce à spectacle, intitulée la Belle au bois dormant. La cantate du nouveau prix de Rome, M. Léon, qui doit être, d'après le nouveau décret, exécutée au théâtre de l'Opéra sera chantée par Mlle de Tissey, Morère et Dumestre. On nous envoie quelques renseignements inédits sur Scudo. Professeur de musique à Caen de 1832 à 1834, il donna des concerts où il chantait, aux applaudissements d'amis qui le proclamaient un génie méconnu. À l'imitation de Monpou qui avait secoué le joug des vérificateurs de romance, il mit en musique plusieurs morceaux de Victor Hugo, entre autres les Bluets qui eurent du succès. Il fut un des fondateurs, en 1832, de la Revue de Caen qui n'eut qu'un numéro. On garde souvenir d'un article d'introduction où Scudo, sous le pseudonyme de Fra-Paolo fit trembler ses associés avec sa politique ultra-démocratique et quelque peu sociale. Le théâtre Saint-Germain, dont a beaucoup parlé déjà et qui va enfin faire son ouverture dans les premiers jours de novembre, doit nous offrir un début intéressant: celui du ténor Laglaize qui va créer le principal rôle dans la Bouquetière de Trianon, opéra comique en deux actes, d'un vrai musicien, Frédéric Barbier. Giovanni Laglaize, qui est engagé au prix, assez sérieux pour un petit théâtre, de mille francs par mois, n'est un débileant que pour Paris. Il compte déjà des campagnes brillantes à l'étranger, où il a chanté pendant cinq ans le répertoire italien et pendant cinq autres années le répertoire français. Au nom de M. Laglaize, auquel nous souhaitons un franc succès se rattache un de nos plus vieux souvenirs. M. Lorquin, dont M. Laglaize a épousé la fille, a longtemps rempli à Paris les fonctions d'arbitre-rapporteur au Tribunal de
associés avec sa politique ultra-démocratique et quelque peu sociale. Le théâtre Saint-Germain, dont a beaucoup parlé déjà et qui va enfin faire son ouverture dans les premiers jours de novembre, doit nous offrir un début intéressant: celui du ténor Laglaize qui va créer le principal rôle dans la Bouquetière de Trianon, opéra comique en deux actes, d'un vrai musicien, Frédéric Barbier. Giovanni Laglaize, qui est engagé au prix, assez sérieux pour un petit théâtre, de mille francs par mois, n'est un débileant que pour Paris. Il compte déjà des campagnes brillantes à l'étranger, où il a chanté pendant cinq ans le répertoire italien et pendant cinq autres années le répertoire français. Au nom de M. Laglaize, auquel nous souhaitons un franc succès se rattache un de nos plus vieux souvenirs. M. Lorquin, dont M. Laglaize a épousé la fille, a longtemps rempli à Paris les fonctions d'arbitre-rapporteur au Tribunal de commerce, et dans ces fonctions il avait conquis l'estime et la sympathie générales. Naturellement la fortune ne s'avisa pas d'errer d'un côté à bien gagner, et, un beau jour, M. Lorquin nous annonça son départ pour la Californie. "Ein mon Dieu! nous écriâmes-nous, qu'allez-vous faire si loin ?" "Chercher des papillons," répondit M. Lorquin. "Des papillons?" Nous restâmes abasourdis de cette réponse faite avec la plus grande conviction, et nous nous séparâmes de M. Lorquin, encore plus inquiets pour son avenir que pour le présent. Nous ne pensions pas, en effet, qu'on pût gagner de l'argent avec des papillons pas plus qu'avec la Papillonne. Et pourtant M. Lorquin va revenir à Paris avec une jolie aisance gagnée dans le commerce des papillons dont il a vendu d'innombrables collections. Il est vrai que pour cela il faut s'exiler pendant douze ans aux îles Philippines, dans la province de Camarines. Mon cher Dupeuty, Pour toute réponse à la réclamation de M. Brisebarre, deux dates: La Mare au Malle a paru pour la première fois dans le Courrier français en 1846, et le Voyage de Nanterre n'a été joué que le 23 décembre 1848. Mille amitiés, V. SARDOU. Nous ne nous sommes pas