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s'épanouir. Un coin de province plate, veule, endormie ; des maisons d'un étage, des petites boutiques aux enseignes pâles, insipides ; beaucoup de casernes, l'angoisse oppressante de quelque chose qui serait agonisante depuis de longues années, de rares passants, une petite vie bien mesquine et bien rangée, des couvents, de la mort en suspens... Et voici que, très proche de ce lieu, s'élevaient des chantiers en construction. On travaillait à bâtir une ville géante et éphémère. Il y avait des échafaudages, des machines, des tombereaux de pierres, des palissades, des poutres, des carcasses de fer. Un peuple d'ouvriers dans une fiévreuse activité. Ici, comme à l'infini, des travaux surgissaient à perte de vue. Tout le long de la Seine, les quais bouleversés, éventrés par mille pioches, des toitures, des dômes, de la pierre, de l'or s'étalaient en amoncellements prodigieux; une fièvre aiguillonnait tant de travaux; il y avait de la hâte et de la solidité. On sentait que tant de palais, d'avenues, de jardins en ébauche, tant de luxe n'était qu'un jeu, et cependant tout le peuple y voyait une aurore. Plus loin, vers l'horizon, la Ville s'estompait sur le ciel gris, grise elle-même; immobile d'aspect, mais pleine de tourmente, pleine aussi d'un souffle mystérieux qui l'avait fécondée, sentant ici de la gloire et de l'or s'enfanter sourdement aux bruits des marteaux lourds, des ronflements des grues, parmi les cris des charretiers, les jurons des tailleurs de pierres. Tout cela, sera-ce du pain, de l'or ou de la gloire ? Nul ne le sait. D'abord c'est de l'ivresse. Ivresse d'activité fertile, innombrable, ivresse de travail, d'espoir, de vie ardente, ivresse d'amour. Cette ville sue d'amour. Moyen-Âge, vieux joug, Paris, cathédrales, parmi tes rues tortueuses et sombres, entre vos murs noirs et glacés, quel égoïsme, quelle haine ! Religion des souvenirs, petit catholicisme au ciel étroit, individualisme et rêves silencieux, voici que vos temples s'écroulent, vos bâtisses lézardées et vos théologies rances, ces ruelles, ces pignons, ces portes massives et funèbres, l'odeur moisie des vieux bouquins et des tombeaux, le pic des démolisseurs bouleverse tout, la terre est retournée sous un
pleine aussi d'un souffle mystérieux qui l'avait fécondée, sentant ici de la gloire et de l'or s'enfanter sourdement aux bruits des marteaux lourds, des ronflements des grues, parmi les cris des charretiers, les jurons des tailleurs de pierres. Tout cela, sera-ce du pain, de l'or ou de la gloire ? Nul ne le sait. D'abord c'est de l'ivresse. Ivresse d'activité fertile, innombrable, ivresse de travail, d'espoir, de vie ardente, ivresse d'amour. Cette ville sue d'amour. Moyen-Âge, vieux joug, Paris, cathédrales, parmi tes rues tortueuses et sombres, entre vos murs noirs et glacés, quel égoïsme, quelle haine ! Religion des souvenirs, petit catholicisme au ciel étroit, individualisme et rêves silencieux, voici que vos temples s'écroulent, vos bâtisses lézardées et vos théologies rances, ces ruelles, ces pignons, ces portes massives et funèbres, l'odeur moisie des vieux bouquins et des tombeaux, le pic des démolisseurs bouleverse tout, la terre est retournée sous un soc puissant, les plâtres volent en poussière, et la Ville élargit son destin. L'Amour gigantesque et clair, rayonne sur toutes ces avenues, ces boulevards, ces rues larges et lumineuses, comme des bras ouverts; toute la foule y grouille, y vit, y meurt, sans penser à sa propre vie, sans craindre sa propre mort. Ici la nuit n'a plus de ténèbres, mille et mille globes ardents brillent comme des soleils. Nous ne bâtissons plus de temples parce qu'un temple serait trop étroit pour nos âmes. Notre religion est autre que celle qui nous précède. Nous voulons, nous aussi, demeurer dans l'Histoire; et nous n'y parviendrons qu'en nous exprimant nous-mêmes et complètement. D'ailleurs quels sont les hymnes que chantent les poètes ? Quel est le moderne David? Est-ce le Victor Hugo du Satyre ou le Verhaeren des Villes tentaculaires ? Palestrina nous enthousiasme moins que Gustave Charpentier; les voûtes des sanctuaires ne nous courbent pas tant que le ciel de Montmartre en fête. Nous sommes plus fraternels avec les hommes de notre temps qu'avec les disciples de Jésus, et nous connaissons moins les Actes des Apôtres que les Rougon-Macquart. L'inspiration de Fra Angelico et de Raphaël peut-elle se comparer avec celle d'un
sa propre mort. Ici la nuit n'a plus de ténèbres, mille et mille globes ardents brillent comme des soleils. Nous ne bâtissons plus de temples parce qu'un temple serait trop étroit pour nos âmes. Notre religion est autre que celle qui nous précède. Nous voulons, nous aussi, demeurer dans l'Histoire; et nous n'y parviendrons qu'en nous exprimant nous-mêmes et complètement. D'ailleurs quels sont les hymnes que chantent les poètes ? Quel est le moderne David? Est-ce le Victor Hugo du Satyre ou le Verhaeren des Villes tentaculaires ? Palestrina nous enthousiasme moins que Gustave Charpentier; les voûtes des sanctuaires ne nous courbent pas tant que le ciel de Montmartre en fête. Nous sommes plus fraternels avec les hommes de notre temps qu'avec les disciples de Jésus, et nous connaissons moins les Actes des Apôtres que les Rougon-Macquart. L'inspiration de Fra Angelico et de Raphaël peut-elle se comparer avec celle d'un Manet, d'un Claude Monet ou d'un Carrière? Vous voyez bien que les poètes ne chantent plus votre Dieu. Et que pensez-vous faire d'un dieu que les poètes abandonnent ? Ne sentez-vous donc point que son règne est fini, que ses temples s'écroulent, que rien n'est éternel ? « Tout s'en va » dites-vous avec amertume. Et voici que vous vous découragez, que vous vous demandez la nécessité de l'effort. Vos bras deviennent inertes, vos regards éteints, vos pensées s'obscurcissent et s'alourdissent; vous êtes vraiment mûrs pour les nécropoles. Mais regardez autour de vous. Oui certes, tout s'en va. Toutes les vieilles croyances, les vieilles superstitions, tout ce qui ressemble à un dogme, à un bandeau ou à une croix. Une autre conception de l'univers nous est apparue. Vous adoriez le mystère en silence, nous voulons toute la lumière; vous aimiez la religion du sacrifice et de la souffrance, nous voulons toute la joie. Et tandis que vous pleurez de telles ruines, nous exultons de nous sentir à un tel instant du monde. La Basilique moderne ne sera plus la nécropole des faiblesses et des larmes, le temple en pierres noires au fond duquel saignent et meurent les Christ. La Basilique
va » dites-vous avec amertume. Et voici que vous vous découragez, que vous vous demandez la nécessité de l'effort. Vos bras deviennent inertes, vos regards éteints, vos pensées s'obscurcissent et s'alourdissent; vous êtes vraiment mûrs pour les nécropoles. Mais regardez autour de vous. Oui certes, tout s'en va. Toutes les vieilles croyances, les vieilles superstitions, tout ce qui ressemble à un dogme, à un bandeau ou à une croix. Une autre conception de l'univers nous est apparue. Vous adoriez le mystère en silence, nous voulons toute la lumière; vous aimiez la religion du sacrifice et de la souffrance, nous voulons toute la joie. Et tandis que vous pleurez de telles ruines, nous exultons de nous sentir à un tel instant du monde. La Basilique moderne ne sera plus la nécropole des faiblesses et des larmes, le temple en pierres noires au fond duquel saignent et meurent les Christ. La Basilique moderne ne sera plus l'abîme des mornes résignations, ni quelque lieu d'attente où l'on espère en une vie future, en oubliant celle qu'il faudrait vivre. La Basilique moderne sera le temple à ciel ouvert qu'est une cité d'action et d'énergie. Car notre Dieu est vraiment en nous et autour de nous. Notre dieu n'habite pas un palais plutôt qu'un autre; il est lui-même tous les palais, toutes les maisons et toutes les âmes. Trop de ténèbres ont obscurci le soleil. Des siècles d'ignominie pèsent sur le vieux monde et l'homme est las de les porter. Il commence peut-être à distinguer la voix de ses poètes. Il ne veut plus des vieilles conceptions sociales, des antiques tyrannies religieuses, et ne croit plus au Dieu qu'ont adoré ses pères. Il sent en son cœur une flamme inconnue. La divinité d'hier est trop petite pour lui; et il va en créer une nouvelle. Car il sait que rien n'existe sans sa propre volonté, et que son verbe crée les dieux comme son corps crée les hommes. Une aube de beauté magnifique et puissante se lève à l'horizon; bientôt les pierres elles-mêmes tomberont une par une comme sont tombées les idées du Passé; bientôt
nous. Notre dieu n'habite pas un palais plutôt qu'un autre; il est lui-même tous les palais, toutes les maisons et toutes les âmes. Trop de ténèbres ont obscurci le soleil. Des siècles d'ignominie pèsent sur le vieux monde et l'homme est las de les porter. Il commence peut-être à distinguer la voix de ses poètes. Il ne veut plus des vieilles conceptions sociales, des antiques tyrannies religieuses, et ne croit plus au Dieu qu'ont adoré ses pères. Il sent en son cœur une flamme inconnue. La divinité d'hier est trop petite pour lui; et il va en créer une nouvelle. Car il sait que rien n'existe sans sa propre volonté, et que son verbe crée les dieux comme son corps crée les hommes. Une aube de beauté magnifique et puissante se lève à l'horizon; bientôt les pierres elles-mêmes tomberont une par une comme sont tombées les idées du Passé; bientôt les casernes, les prisons, les lupanars et les églises rejoindront dans l'obscurité des temps les vaines croyances abolies. L'esprit humain marche et avance sans cesse, et la voix de l'avenir couvre toujours celle du passé. Pleurez donc, lamentez-vous, contempteurs de la lumière; car vous ne pourrez rien contre ce qui doit être. Vous ne pourrez pas plus empêcher vos songes attardés de retomber au néant que vous ne pourriez empêcher de crouler une cathédrale minée par les siècles. Vous voulez arrêter un torrent, il vous emportera. D'ailleurs pourquoi nous attarder à vous, puisqu'ainsi que des ombres funèbres, vous disparaissez devant notre Paris éclatant et sublime, aimé des marchands, des gueux, des poètes et des dieux ; ville de l'avenir et de l'espoir ; ville qu'ils ont élue entre toutes les villes. ALBERT FLEURY. SONNETS LA RESURRECTION Au jeune homme. Tu me vois naître ; tu pesce peu à peu jaillir hors de la fange, Et joindre à ta vertu plus de sérénité. Je sais qu'à ton limon l'esprit pur se mélange. Je ressuscite en toi de toute éternité. Tu t'augmentes sans cesse, et si parfois tu changes Ce n'est que pour atteindre à plus de vérité. Ma pensée est pour
doit être. Vous ne pourrez pas plus empêcher vos songes attardés de retomber au néant que vous ne pourriez empêcher de crouler une cathédrale minée par les siècles. Vous voulez arrêter un torrent, il vous emportera. D'ailleurs pourquoi nous attarder à vous, puisqu'ainsi que des ombres funèbres, vous disparaissez devant notre Paris éclatant et sublime, aimé des marchands, des gueux, des poètes et des dieux ; ville de l'avenir et de l'espoir ; ville qu'ils ont élue entre toutes les villes. ALBERT FLEURY. SONNETS LA RESURRECTION Au jeune homme. Tu me vois naître ; tu pesce peu à peu jaillir hors de la fange, Et joindre à ta vertu plus de sérénité. Je sais qu'à ton limon l'esprit pur se mélange. Je ressuscite en toi de toute éternité. Tu t'augmentes sans cesse, et si parfois tu changes Ce n'est que pour atteindre à plus de vérité. Ma pensée est pour toi l'aliment que tu manges Et dont s'accroît ta force en sa stabilité. J'ai ranimé ton corps fait d'une antique argile Et tu m'as dévoré comme un pain de froment. Te voici dans le jour magnifique et nubile ! O jeune homme que je connais et qui m'appelle, Un verbe s'est fait chair pour mêler à ton sang La palpitation de la vie éternelle ! SUR UN FRUIT Ce fruit sauvage et concave Dont la peau se gonfle et luit De tout l'éclat de la lave, De tous les feux de la nuit, La pluie éparse le lave En retentissant sur lui, Et la foudre d'or y grave Son empreinte avec son bruit. Or ce fruit, que je regarde Ainsi bercé dans l'air lourd, Eblouit mon âme hagarde, Car autour de lui, je vois Immense parmi le jour, Flotter tout le chœur des Lois. L'AMOUR PANIQUE Quand luit la lune amère, écumeuse et glacée, L'éther tourne, je tremble, et tout à coup je sens L'épouvantable horreur de la nuit dispersée. Et l'amour peu à peu s'allume dans mes flancs ! Alors dans l'ombre où souffle une brise oppressée, Je pars, l'œil plein de mort, immobile et vivant, Je voudrais vous
s'est fait chair pour mêler à ton sang La palpitation de la vie éternelle ! SUR UN FRUIT Ce fruit sauvage et concave Dont la peau se gonfle et luit De tout l'éclat de la lave, De tous les feux de la nuit, La pluie éparse le lave En retentissant sur lui, Et la foudre d'or y grave Son empreinte avec son bruit. Or ce fruit, que je regarde Ainsi bercé dans l'air lourd, Eblouit mon âme hagarde, Car autour de lui, je vois Immense parmi le jour, Flotter tout le chœur des Lois. L'AMOUR PANIQUE Quand luit la lune amère, écumeuse et glacée, L'éther tourne, je tremble, et tout à coup je sens L'épouvantable horreur de la nuit dispersée. Et l'amour peu à peu s'allume dans mes flancs ! Alors dans l'ombre où souffle une brise oppressée, Je pars, l'œil plein de mort, immobile et vivant, Je voudrais vous saisir, ô mes saintes pensées, Etoiles de l'espace, orages, flammes, vents ! Je brûle d'un amour invisible et farouche, Et c'est pour vous, rochers, pierres, ondes, forêts, Que palpite ma bouche éprise de vos bouches ! Sur ma poitrine d'or, où bondit l'harmonie, Je cherche à vous étreindre, ô vous que j'ignorais, Divinité de l'ombre et formes de la vie! IMPRESSION DE CRÉPUSCULE C'est le chœur divin des voix Que j'écoute et qui palpite. C'est la lune que je vois Vaporisant tout le site. Cette musique, ah ! pourquoi Se tait-elle tout de suite ? Ces lueurs que j'aperçois Comment retenir leur fuite ? Le paysage soupire Atteint délicatement, Et la mélodie expire. Hélas ! murmure et lumière ! O détresse ! quel tourment ! Tout meurt parmi l'ombre amère ! LA SAISON NUPTUALE À l'époque où la terre est nubile et s'émeut De la floraison d'or, dont sa poitrine s'orne Pomone fait tomber les parfums de sa corne Et délicatement se voile d'azur bleu. La terre, qui s'éprend du soleil amoureux, Le voit soudain sortir de l'obscur capricorne Descendre à travers l'air où ne luit nulle borne, Et tout rougir bientôt du reflet de ses feux. Alors, faisant fumer
que j'ignorais, Divinité de l'ombre et formes de la vie! IMPRESSION DE CRÉPUSCULE C'est le chœur divin des voix Que j'écoute et qui palpite. C'est la lune que je vois Vaporisant tout le site. Cette musique, ah ! pourquoi Se tait-elle tout de suite ? Ces lueurs que j'aperçois Comment retenir leur fuite ? Le paysage soupire Atteint délicatement, Et la mélodie expire. Hélas ! murmure et lumière ! O détresse ! quel tourment ! Tout meurt parmi l'ombre amère ! LA SAISON NUPTUALE À l'époque où la terre est nubile et s'émeut De la floraison d'or, dont sa poitrine s'orne Pomone fait tomber les parfums de sa corne Et délicatement se voile d'azur bleu. La terre, qui s'éprend du soleil amoureux, Le voit soudain sortir de l'obscur capricorne Descendre à travers l'air où ne luit nulle borne, Et tout rougir bientôt du reflet de ses feux. Alors, faisant fumer ses mers, frémir ses cimes, Elle roule son globe égaré par l'amour Parmi l'énorme espace où le soleil s'abîme ! Et tandis que l'éther autour d'elle disperse Ses semences d'aurore et ses graines de jour, Elle ouvre largement ses beaux flancs à l'averse ! L'ÉTUDE J'ai scruté l'univers invisible et physique Et je me suis penché sur l'abîme interdit Je connais l'ombre où monte une immense musique Avec le groupe d'or des astres de la nuit. Instruit des saintes lois de la métaphysique, J'ai surpris des secrets dont la science pâlit. Je possède aujourd'hui l'éclat que communique La contemplation du mystère infini. Mon esprit s'est donné la sévère attitude Qu'a le sage rêvant sur les âmes du soir, J'ai franchi peu à peu les sphères de l'étude. Maintenant, me voici vainqueur des nuits obscures, Je sens, je sais, j'entends, je ne cesse de voir Dans le ciel palpitant des planètes plus pures ! SAINT-GEORGES DE BOUEHLIER. IMPRESSIONS D'EXPOSITION ENSEMBLE Avec ses temples de métal, ses édifices trempés de pourpre, ses constructions teintes des couleurs les plus diverses, la massivité éclatante de ses palais, ses boutiques ouvrant sur le ciel, ses tourelles d'airain et de bronze, ses théâtres coloriés de jaune
physique Et je me suis penché sur l'abîme interdit Je connais l'ombre où monte une immense musique Avec le groupe d'or des astres de la nuit. Instruit des saintes lois de la métaphysique, J'ai surpris des secrets dont la science pâlit. Je possède aujourd'hui l'éclat que communique La contemplation du mystère infini. Mon esprit s'est donné la sévère attitude Qu'a le sage rêvant sur les âmes du soir, J'ai franchi peu à peu les sphères de l'étude. Maintenant, me voici vainqueur des nuits obscures, Je sens, je sais, j'entends, je ne cesse de voir Dans le ciel palpitant des planètes plus pures ! SAINT-GEORGES DE BOUEHLIER. IMPRESSIONS D'EXPOSITION ENSEMBLE Avec ses temples de métal, ses édifices trempés de pourpre, ses constructions teintes des couleurs les plus diverses, la massivité éclatante de ses palais, ses boutiques ouvrant sur le ciel, ses tourelles d'airain et de bronze, ses théâtres coloriés de jaune et de violet, c'est une ville réelle, cette Exposition, une cité dans laquelle reluit en raccourci le plan universel du monde, une sorte de réduction complète et rare des races. Toute la terre s'y trouve reproduite, chaque contrée ayant là son visage pétrifié, aucun des pays n'y manque, ils y ont leur flore et leur forme, leur physionomie s'y incarne, leurs traits y sont délimités d'une manière fixe, avec une précision singulière. Car toutes ces constructions, quel miroir elles sont, elles reflètent des continents disparates. La pâte dont elles sont façonnées annonce des sols limoneux ou riches, des métaux solides, ou bien composés de calcaires, ou bien nourris de minéraux. Et toute une nature inconnue palpite au flanc des édifices, pagodes, baraques, échoppes, magasins, maisons de luxure, de boissons ou de trafic. Il semble qu'en les contemplant, on voit les faces contradictoires des diverses parties de la terre et de la vie. MUSIQUE Dans ce théâtre exotique il y a une troupe d'étranges musiciens dont le souffle anime des flûtes à trois trous, des instruments bucoliques d'un ton très aigre et très vert, qui rappelle les inflexions fines des mélodies de Rameau. C'est un concert ingénu avec des notes transparentes,
ont leur flore et leur forme, leur physionomie s'y incarne, leurs traits y sont délimités d'une manière fixe, avec une précision singulière. Car toutes ces constructions, quel miroir elles sont, elles reflètent des continents disparates. La pâte dont elles sont façonnées annonce des sols limoneux ou riches, des métaux solides, ou bien composés de calcaires, ou bien nourris de minéraux. Et toute une nature inconnue palpite au flanc des édifices, pagodes, baraques, échoppes, magasins, maisons de luxure, de boissons ou de trafic. Il semble qu'en les contemplant, on voit les faces contradictoires des diverses parties de la terre et de la vie. MUSIQUE Dans ce théâtre exotique il y a une troupe d'étranges musiciens dont le souffle anime des flûtes à trois trous, des instruments bucoliques d'un ton très aigre et très vert, qui rappelle les inflexions fines des mélodies de Rameau. C'est un concert ingénu avec des notes transparentes, des accents rapides et glacés, riches et vivaces : en les écoutant, on songe à la lune, il des paysages pastoraux, et aux danses anciennes des temps passés. COULEURS DES PAGODES Les globes électriques jettent une lumière livide sur le sol sillonné de rails. On longe de singulier o lières constructions hérissées ; barbares, élevées comme avec des cailloux pointus et du torchis, c'est le Sénégal éblouissant ; des pagodes à clochettes : la Chine. Des figures inattendues passent au milieu de ce décor exotique. J'arrive à un long bâtiment sombre, fermé, des petites fenêtres grillées, des portes basses. J'entre, je suis en Espagne. Voici des femmes vêtues d'étoffes éclatantes, aux yeux noircis, aux ongles rouges : elles parlent, on entend des sons gutturaux, des voix aigres. Les chameaux se promènent lentement. Des andalous bronzés, aux prunelles aiguës balancent un torse nonchalant. Dans une boutique obscure, je bois l'aguardiente au goût d'anis. Des lanternes rouges, vertes, jaunes, mélangent leurs rayons colorés. J'entends une musique ardente, de la guitare, une chanson fiévreuse, des claquements de main. Du haut d'un campanile des notes argentines tombent, douces et naïves. ARCHITECTURE Végétations fantastiques du fer, prodigieuses arborescences, métalliques flamboiements des plâtres frais et neufs,
constructions hérissées ; barbares, élevées comme avec des cailloux pointus et du torchis, c'est le Sénégal éblouissant ; des pagodes à clochettes : la Chine. Des figures inattendues passent au milieu de ce décor exotique. J'arrive à un long bâtiment sombre, fermé, des petites fenêtres grillées, des portes basses. J'entre, je suis en Espagne. Voici des femmes vêtues d'étoffes éclatantes, aux yeux noircis, aux ongles rouges : elles parlent, on entend des sons gutturaux, des voix aigres. Les chameaux se promènent lentement. Des andalous bronzés, aux prunelles aiguës balancent un torse nonchalant. Dans une boutique obscure, je bois l'aguardiente au goût d'anis. Des lanternes rouges, vertes, jaunes, mélangent leurs rayons colorés. J'entends une musique ardente, de la guitare, une chanson fiévreuse, des claquements de main. Du haut d'un campanile des notes argentines tombent, douces et naïves. ARCHITECTURE Végétations fantastiques du fer, prodigieuses arborescences, métalliques flamboiements des plâtres frais et neufs, façades bariolées de tons contrastés et violents, l’œil éprouve devant un tel chaos de formes et de couleurs l'émoi que devait appréhender l'homme primitif au spectacle des antiques forêts vierges, obscures et grosses d'inconnu et de mystère. Dans ces sombres forêts qui couvraient la face des Indes ancestrales s’élaboraient des essences diverses, des ébauches animales surgissaient et mouraient tour à tour; des cultes fabuleux y prirent naissance, il y avait de la fermentation et de l’enfantement dans ce vivant fouillis. Il en sortit des monstres, il en sortit aussi des dieux. Que naîtra-t-il de ces extraordinaires accouplements d’architectures cosmopolites ? de cet hymen des Colonnes égyptiennes avec les fines tourelles gothiques, de cette idylle nouée entre les minarets mauresques et les huttes esquimaudes? Peut-être un style nouveau, peut-être la formule d’une architecture future. RENÉ LOUDET. ÉGLOGUE À Albert Fleury. Suivant le vol de colombes, tu vas surprise À l'heure où le baiser des matinales brises Enivre sa beauté d’une églogue d'oiseaux. Son réveil ingénu se mirait dans les eaux. Et tu sentais s'écouler, dans hymnes solennels, vers elle, Le frémissement de l'aube et l'aveu des oiseaux Le battement des rocs de brume bleue noyés Et la plainte des bois et