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déhanchement qui impatiente la mère. Quelques instants après il était à la cuisine, la relançant encore avec une voix pleurarde, qui répétait toujours la même rengaine : « Dis, achète-le-moi, dis ! » Elle ne répondait plus, sentant la colère monter en elle. Il le voyait bien, lui, l'enfant; et dans sa rage froide, il s'obstinait, semblant avoir pris à tâche de la pousser à bout, de l'exaspérer. Il voulait une réponse. il eut une claque superbe; après quoi, il ne dit plus rien. Seul! Toujours les deux mains dans les poches, il s'approche de la fenêtre, et, au travers du carreau, regarde dans la rue. La voilà, sa mère! celle qui l'a souffleté! Elle est en bas, ne pensant plus à rien : son panier à la main, elle traverse la chaussée, cause un instant avec une voisine, et disparaît au détour du marché, se hâtant, car il va fermer. Alors, il revient, traînant les pattes, l'air dégoûté, et s'écroule sur une chaise, les jambes toutes droites. Silencieux il regarde fixement à terre, hypnotisé par une pensée subite, qui germe, monte, grandit comme une chose sinistre, épouvantable à voir. Ses petites mains sortent de ses poches, toutes tremblantes, toutes moites; il se lève, va décrocher la petite glace, et s'y regarde la joue. « Ah! tu m'as souffleté! » et il se monte lui-même, en répétant sur un diapason de plus en plus furieux : « Ah! tu m'as souffleté! » Et son poing se tend vers le marché où elle raconte peut-être l'histoire à la mère d'un camarade; son pied frappe les briques; des larmes de rage sortent de ses yeux et roulent sur ses joues brûlantes. « Ah! tu m'as donné un soufflet. Eh bien! tu vas voir! » Et, comme s'il avait peur de reculer devant le projet horrible, il court dans la chambre à coucher, droit à la commode, où sont les affaires du père. C'est dans le premier tiroir ce qu'il cherche. « Zut! il est fermé! » et ses ongles s'écorchent aux moulures du meuble. Ah! tout est contre lui? eh bien! il
moites; il se lève, va décrocher la petite glace, et s'y regarde la joue. « Ah! tu m'as souffleté! » et il se monte lui-même, en répétant sur un diapason de plus en plus furieux : « Ah! tu m'as souffleté! » Et son poing se tend vers le marché où elle raconte peut-être l'histoire à la mère d'un camarade; son pied frappe les briques; des larmes de rage sortent de ses yeux et roulent sur ses joues brûlantes. « Ah! tu m'as donné un soufflet. Eh bien! tu vas voir! » Et, comme s'il avait peur de reculer devant le projet horrible, il court dans la chambre à coucher, droit à la commode, où sont les affaires du père. C'est dans le premier tiroir ce qu'il cherche. « Zut! il est fermé! » et ses ongles s'écorchent aux moulures du meuble. Ah! tout est contre lui? eh bien! il l'aura tout de même. D'un coup d'œil, il cherche autour de la chambre et voit les pincettes de la cheminée. Avec elles, il fait une pesée, le meuble résiste, s'éracle, le placage se décolle. mais déjà le pêne de la serrure apparaît. Et maintenant, gamin, il va falloir aller jusqu'au bout; sans quoi, ce n'est pas une claque que tu recevrais ce soir, quand ton père verra ce beau travail; c'est une véritable fessée. Et ça! jamais! !. cent fois jamais! !. Il est ouvert le tiroir! Le revolver y dort là, comme une bête malfaisante, avec son froid reflet d'acier. « Tu vas voir s'il a du cœur, ton fils! Si j'écrivais un mot, comme dans Alexandre Dumas? Non, j'ai pas le temps, elle n'aurait qu'à rentrer, la mégère, et le coup serait manqué! » Puis il s'installe sur une chaise, cherchant une position, et à se ressouvenir de certains passages du feuilleton. « Pas le canon sur la poitrine. ça ne sort pas! ni tenir à distance. La main tremble, on se rate! Faut prendre une règle. justement, j'en ai une dans ma gibecière. Et au fait, pourquoi la poitrine? pas nécessaire, la poitrine. C'est ça! le cœur!
bout; sans quoi, ce n'est pas une claque que tu recevrais ce soir, quand ton père verra ce beau travail; c'est une véritable fessée. Et ça! jamais! !. cent fois jamais! !. Il est ouvert le tiroir! Le revolver y dort là, comme une bête malfaisante, avec son froid reflet d'acier. « Tu vas voir s'il a du cœur, ton fils! Si j'écrivais un mot, comme dans Alexandre Dumas? Non, j'ai pas le temps, elle n'aurait qu'à rentrer, la mégère, et le coup serait manqué! » Puis il s'installe sur une chaise, cherchant une position, et à se ressouvenir de certains passages du feuilleton. « Pas le canon sur la poitrine. ça ne sort pas! ni tenir à distance. La main tremble, on se rate! Faut prendre une règle. justement, j'en ai une dans ma gibecière. Et au fait, pourquoi la poitrine? pas nécessaire, la poitrine. C'est ça! le cœur! ça sera plus crâne! où est la glace? » Tenez-moi donc mon panier, la mère Rivalot, que je cherche mes clés. Et tout essoufflée par les quatre étages, la jeune femme fouille dans ses poches. Rien! Subitement, elle se rappelle! Les clés sont au fond du panier. Et, comme elle déballe tout, là, sur le palier, la mère Rivalot regarde les provisions : De la riche salade que vous avez là? combien? Quatre sous! C'est pas donné. Tiens, un pistolet! Et tout à coup intéressée, la mère Rivalot examine l'objet de son petit œil mobile, où se lit l'expérience d'une vie qui a duré trois quarts de siècle : C'est donc la fête à votre gars, que vous lui payez des machines pareilles? Sa fête, non! seulement, il a eu une telle colère que, pour éviter des scènes qui me mangent le sang, je lui donnerai la lune maintenant, s'il me la demandait. Et, comme la mère Rivalot retournait le pistolet avec un sourire de raillerie, la jeune femme s'anima sur le carré. Après tout, les enfants, c'étaient les enfants! Qu'est-ce qu'on veut faire, quand ils se mettent dans des colères à se rendre malades? C'était très joli de critiquer
déballe tout, là, sur le palier, la mère Rivalot regarde les provisions : De la riche salade que vous avez là? combien? Quatre sous! C'est pas donné. Tiens, un pistolet! Et tout à coup intéressée, la mère Rivalot examine l'objet de son petit œil mobile, où se lit l'expérience d'une vie qui a duré trois quarts de siècle : C'est donc la fête à votre gars, que vous lui payez des machines pareilles? Sa fête, non! seulement, il a eu une telle colère que, pour éviter des scènes qui me mangent le sang, je lui donnerai la lune maintenant, s'il me la demandait. Et, comme la mère Rivalot retournait le pistolet avec un sourire de raillerie, la jeune femme s'anima sur le carré. Après tout, les enfants, c'étaient les enfants! Qu'est-ce qu'on veut faire, quand ils se mettent dans des colères à se rendre malades? C'était très joli de critiquer là, en dehors; on voudrait bien l'y voir, la mère Rivalot, avec un gosse pareil! Qui n'a pas de sang, mais des nerfs et rien que des nerfs! Ici, la vieille redressa sa taille : Moi, j'en ai élevé dix! répondit-elle. seulement. Seulement? reprit l'autre. Chez nous, il y avait de la religion: les parents honoraient Dieu, et les enfants respectaient les parents; on faisait la prière le matin et le soir; les enfants allaient au catéchisme et à la messe; tout ça, vous savez, ça aide rudement; et moi, j'ai le droit de vous le dire, parce que je suis une vieille. Possible! mais chacun ses idées: le père, là-dessus, est intraitable; il ne faudrait même pas lui parler de présenter Eugène à la Première Communion. Et il l'a faite, lui? Naturellement. Ici, la mère Rivalot leva les yeux, d'un air de suprême commisération : Vous savez, ma petite belle, ça se paye, ces choses-là. Tous les enfants qui font leur Première Communion ne deviennent pas des saints, à preuve celui du troisième, qui est un peu grand chose ; seulement, ils ont au moins un souvenir sacré dans leur enfance ; ils savent ce qui est bien, ce
de la religion: les parents honoraient Dieu, et les enfants respectaient les parents; on faisait la prière le matin et le soir; les enfants allaient au catéchisme et à la messe; tout ça, vous savez, ça aide rudement; et moi, j'ai le droit de vous le dire, parce que je suis une vieille. Possible! mais chacun ses idées: le père, là-dessus, est intraitable; il ne faudrait même pas lui parler de présenter Eugène à la Première Communion. Et il l'a faite, lui? Naturellement. Ici, la mère Rivalot leva les yeux, d'un air de suprême commisération : Vous savez, ma petite belle, ça se paye, ces choses-là. Tous les enfants qui font leur Première Communion ne deviennent pas des saints, à preuve celui du troisième, qui est un peu grand chose ; seulement, ils ont au moins un souvenir sacré dans leur enfance ; ils savent ce qui est bien, ce qui est mal; et surtout qu'il y a là-haut quelqu'un qui les voit toujours, et leur demandera compte de tout. Mais vouloir se passer de la religion. Enfin, sufficit. Voilà votre salade, et je vous souhaite du plaisir avec votre compagnie. Votre ? fit l'autre toute froissée. Votre. Eugène ! * * * La bouderie devant durer jusqu'au soir, elle rentra directement dans la cuisine, et se mit à éplucher la salade ; puis elle alluma le feu, prépara le fricot, et s'aperçut tout à coup qu'elle n'avait pas de farine. Obligée de tourner, pour que la chose ne prit pas au fond, elle était forcée d'envoyer Eugène en commission et cela la vexait presque ; pourtant, elle se décida. Eugène ! Eugène ! ! Dans les pièces vides, la voix sonna au milieu d'un silence de mort. Eugène ! Et, subitement, une angoisse folle monta en elle. Toujours tournant sa sauce, elle cria une troisième fois : Eugène ! Eugène ! Et il sembla que quelque chose d'étrange lui répondait. D'un bond, elle à traversé la salle à manger; et là, au seuil de la chambre à coucher. Dieu de Dieu, ce qu'elle voit ! ! ! Il est
* * * La bouderie devant durer jusqu'au soir, elle rentra directement dans la cuisine, et se mit à éplucher la salade ; puis elle alluma le feu, prépara le fricot, et s'aperçut tout à coup qu'elle n'avait pas de farine. Obligée de tourner, pour que la chose ne prit pas au fond, elle était forcée d'envoyer Eugène en commission et cela la vexait presque ; pourtant, elle se décida. Eugène ! Eugène ! ! Dans les pièces vides, la voix sonna au milieu d'un silence de mort. Eugène ! Et, subitement, une angoisse folle monta en elle. Toujours tournant sa sauce, elle cria une troisième fois : Eugène ! Eugène ! Et il sembla que quelque chose d'étrange lui répondait. D'un bond, elle à traversé la salle à manger; et là, au seuil de la chambre à coucher. Dieu de Dieu, ce qu'elle voit ! ! ! Il est là, son enfant, le corps à terre, et les pieds encore sur la chaise ; ses grands yeux chavirés en arrière, sont pleins d'une terreur folle ; de la tempe coule un petit filet de sang, très mince, qui se coagule déjà sur les bords ; et, crachant ses petites dents sur le tapis, Eugène agonise, en murmurant, sans cesse, tout doucement. Maman ! oh ! maman ! PIERRE L'ERMITE. Un Frère des Écoles chrétiennes Une mère avait deux fils; l'aîné, âgé de 20 ans, en sortant de l'École militaire de Saint-Cyr, s'était distingué à Staouéli, et après la conquête d'Alger revint sous le toit où il était né. En y arrivant, il trouva toute la maison en alarme : son jeune frère, qui avait dix ans de moins que lui, était à toute extrémité. À peine si la pauvre mère vit celui de ses fils qui arrivait et qui se portait bien : tous ses regards, tous ses soins appartenaient à l'enfant qui allait mourir. Le jeune officier partagea les soins qu'on prodiguait à son frère. Les souffrances se prolongeaient, l'enfant n'avait plus qu'un souffle, l'âme de la mère semblait attachée à ce souffle. « S'il meurt, je veux
dents sur le tapis, Eugène agonise, en murmurant, sans cesse, tout doucement. Maman ! oh ! maman ! PIERRE L'ERMITE. Un Frère des Écoles chrétiennes Une mère avait deux fils; l'aîné, âgé de 20 ans, en sortant de l'École militaire de Saint-Cyr, s'était distingué à Staouéli, et après la conquête d'Alger revint sous le toit où il était né. En y arrivant, il trouva toute la maison en alarme : son jeune frère, qui avait dix ans de moins que lui, était à toute extrémité. À peine si la pauvre mère vit celui de ses fils qui arrivait et qui se portait bien : tous ses regards, tous ses soins appartenaient à l'enfant qui allait mourir. Le jeune officier partagea les soins qu'on prodiguait à son frère. Les souffrances se prolongeaient, l'enfant n'avait plus qu'un souffle, l'âme de la mère semblait attachée à ce souffle. « S'il meurt, je veux mourir, répétait-elle sans cesse ; cet enfant était toute ma vie ! » Ces paroles étaient dures pour l'officier, mais Dieu sait qu'il n'en faisait pas un crime à sa mère. Il se disait : « Si c'était moi qui fusse mourant, elle m'aimerait comme cela. » Tout l'art des médecins ne pouvait faire revenir la force au petit moribond ; déjà ses grands yeux noirs étaient fixes et vitreux, et il ne voyait plus ni sa mère ni son frère qui lui tenaient ses mains froides et amaigries. « Il va mourir, il va mourir ! » répétait la malheureuse femme. Le curé parlait déjà de résignation, et disait que les enfants étaient bien heureux, que le bon Dieu en faisait des anges. La mère n'entendait que le souffle embarrassé de son fils. Le frère avait le cœur brisé des souffrances de son frère et du désespoir de sa mère. L'enfant fit un mouvement convulsif, tout le monde tressaillit. Le curé dit : « Prions ! » et l'on tomba à genoux. Alors voici la prière que le jeune officier fit tout bas, mais que Dieu entendit : « Mon Dieu, si tu rends la santé à mon frère,
médecins ne pouvait faire revenir la force au petit moribond ; déjà ses grands yeux noirs étaient fixes et vitreux, et il ne voyait plus ni sa mère ni son frère qui lui tenaient ses mains froides et amaigries. « Il va mourir, il va mourir ! » répétait la malheureuse femme. Le curé parlait déjà de résignation, et disait que les enfants étaient bien heureux, que le bon Dieu en faisait des anges. La mère n'entendait que le souffle embarrassé de son fils. Le frère avait le cœur brisé des souffrances de son frère et du désespoir de sa mère. L'enfant fit un mouvement convulsif, tout le monde tressaillit. Le curé dit : « Prions ! » et l'on tomba à genoux. Alors voici la prière que le jeune officier fit tout bas, mais que Dieu entendit : « Mon Dieu, si tu rends la santé à mon frère, je fais vœu de me consacrer à l'éducation des enfants de son âge. Je leur apprendrai à t'aimer et à te bénir. Mon Dieu, je te bénirai tous les jours de ma vie, si tu guéris mon frère. Je te consoles ma mère. » Cette prière de l'amour filial et fraternel arriva jusqu'à Celui qui frappe, qui guérit et qui ressuscite, et l'enfant fut sauvé. Et un jour, l'officier dit adieu à sa mère, en lui révélant le vœu qu'il avait fait. « Voilà mon épée, lui dit-il, vous la donnerez à Henri quand il sera plus grand, il pourra peut-être s'en servir ; moi, je vais tenir ce que j'ai promis pour racheter sa vie : j'enseignerai aux enfants de son âge à aimer Dieu, leur mère, leur pays, la vertu et l'innocence. » La mère jeta ses bras autour du cou de son fils aîné ; elle l'embrassa, le bénit. Oh ! c'était lui qu'elle aimait alors davantage ; elle fit tout ce qu'elle put pour le retenir auprès d'elle, mais il partit pour accomplir son vœu. Il devint Frère des Écoles chrétiennes. PARENTS! Vous voulez que vos enfants vous donnent satisfaction et joie par leur obéissance et
fraternel arriva jusqu'à Celui qui frappe, qui guérit et qui ressuscite, et l'enfant fut sauvé. Et un jour, l'officier dit adieu à sa mère, en lui révélant le vœu qu'il avait fait. « Voilà mon épée, lui dit-il, vous la donnerez à Henri quand il sera plus grand, il pourra peut-être s'en servir ; moi, je vais tenir ce que j'ai promis pour racheter sa vie : j'enseignerai aux enfants de son âge à aimer Dieu, leur mère, leur pays, la vertu et l'innocence. » La mère jeta ses bras autour du cou de son fils aîné ; elle l'embrassa, le bénit. Oh ! c'était lui qu'elle aimait alors davantage ; elle fit tout ce qu'elle put pour le retenir auprès d'elle, mais il partit pour accomplir son vœu. Il devint Frère des Écoles chrétiennes. PARENTS! Vous voulez que vos enfants vous donnent satisfaction et joie par leur obéissance et leur bonne conduite. Donc, faites attention aux journaux, aux livres, aux cinémas, aux camarades. Il en est aujourd'hui tant de mauvais ! SUR LES TOMBES DE NOS SOLDATS Au lendemain de la guerre de 1870, Mgr Freppel commentait dans la chaire de sa cathédrale ces paroles du prophète Jérémie : « Une voix a été entendue dans Rama, la voix de Rachel pleurant ses fils et ne voulant pas être consolée, parce qu'ils ne sont plus. » L'allocution de l’Évêque d'Angers contient des enseignements qu'il est à propos de méditer aujourd'hui ; elle renferme des consolations de nature à relever les courages. Relisons pieusement cette page si chrétienne et si française : « Cette voix d'une mère qui pleure ses fils, parce qu'ils ne sont plus, c'est aujourd'hui la voix de la France, la voix de l'Église versant des larmes sur leurs enfants tombés victimes d'une guerre désastreuse. Eh ! comment ne pas les regretter ? Comment ne pas pleurer sur eux ? Ils étaient partis il y a quelques mois, ces braves jeunes gens, la fleur de nos campagnes, l'orgueil de nos cités ; ils avaient quitté sans faiblesse le village natal, le toit paternel, le lieu témoin de
« Une voix a été entendue dans Rama, la voix de Rachel pleurant ses fils et ne voulant pas être consolée, parce qu'ils ne sont plus. » L'allocution de l’Évêque d'Angers contient des enseignements qu'il est à propos de méditer aujourd'hui ; elle renferme des consolations de nature à relever les courages. Relisons pieusement cette page si chrétienne et si française : « Cette voix d'une mère qui pleure ses fils, parce qu'ils ne sont plus, c'est aujourd'hui la voix de la France, la voix de l'Église versant des larmes sur leurs enfants tombés victimes d'une guerre désastreuse. Eh ! comment ne pas les regretter ? Comment ne pas pleurer sur eux ? Ils étaient partis il y a quelques mois, ces braves jeunes gens, la fleur de nos campagnes, l'orgueil de nos cités ; ils avaient quitté sans faiblesse le village natal, le toit paternel, le lieu témoin de leur enfance, ces lieux si chers à tout cœur bien né, ces lieux, hélas ! qu'ils ne devaient plus revoir. Ils avaient quitté ces choses, emportant avec eux les bénédictions de leurs pères et de leurs mères, les vœux de leurs frères et de leurs sœurs. Après des fatigues et des privations sans nombre, ils étaient allés, ces jeunes hommes, là où les appelaient Dieu et la patrie, là où les attendaient les souffrances et la mort. Et maintenant, agenouillés sur la tombe de leurs enfants, la religion et la patrie, ces deux mères si tendres et si aimantes, y déposent tour à tour le tribut de leurs regrets et de leurs larmes. « Empruntant à ses Livres saints les accents les plus plaintifs, la religion s'écrie à l'exemple de David: Ceciderunt fortes, ils sont tombés, ô France ! Ils sont tombés, ô tes braves. Ah ! ils étaient beaux, tes enfants, amabiles et decori, ils étaient plus rapides que les aigles, plus forts que les lions, aquilis velociores, leonibus fortiores. Comment donc sont-ils tombés, ô tes braves ? Quomodo ceciderunt fortes ? Et, mêlant ses larmes à celles de la religion, la patrie à son tour élève la voix
des privations sans nombre, ils étaient allés, ces jeunes hommes, là où les appelaient Dieu et la patrie, là où les attendaient les souffrances et la mort. Et maintenant, agenouillés sur la tombe de leurs enfants, la religion et la patrie, ces deux mères si tendres et si aimantes, y déposent tour à tour le tribut de leurs regrets et de leurs larmes. « Empruntant à ses Livres saints les accents les plus plaintifs, la religion s'écrie à l'exemple de David: Ceciderunt fortes, ils sont tombés, ô France ! Ils sont tombés, ô tes braves. Ah ! ils étaient beaux, tes enfants, amabiles et decori, ils étaient plus rapides que les aigles, plus forts que les lions, aquilis velociores, leonibus fortiores. Comment donc sont-ils tombés, ô tes braves ? Quomodo ceciderunt fortes ? Et, mêlant ses larmes à celles de la religion, la patrie à son tour élève la voix : elle pleure ses fils moissonnés dans les combats comme cette mère qui fatiguait de ses gémissements les échos de Rama et qui restait inconsolable parce que ses enfants n'étaient plus. Rachel plorant ses fils sans les vouloir consoler car ils n'étaient plus. « Mais non, nous ne sommes pas inconsolables, mes très chers Frères, il nous reste pour nous consoler les deux grandes choses qui soutiennent l'homme éprouvé par la perte des siens : le souvenir de ce qu'ils ont fait et l'espérance de ce qu'ils sont devenus. Oui, n'en doutons point. De tels sacrifices ne resteront point stériles. Tertullien disait des martyrs de la foi que leur sang était une semence de chrétiens : Sanguis martyrum semen christianorum. Le sang de ces généreuses victimes sera également une semence féconde, d'où Dieu saura tirer des éléments de force et de vie pour la régénération de notre pays. La foi et le patriotisme refleurissent sur leur tombe, et leur cendre bénie fera germer des héros. Si c'est en effet une loi de l'humanité que les fautes appellent l'expiation et que l'expiation prépare le salut, que n'avons-nous pas à espérer de la vertu purifiante de ce sang librement versé ? Il
inconsolables, mes très chers Frères, il nous reste pour nous consoler les deux grandes choses qui soutiennent l'homme éprouvé par la perte des siens : le souvenir de ce qu'ils ont fait et l'espérance de ce qu'ils sont devenus. Oui, n'en doutons point. De tels sacrifices ne resteront point stériles. Tertullien disait des martyrs de la foi que leur sang était une semence de chrétiens : Sanguis martyrum semen christianorum. Le sang de ces généreuses victimes sera également une semence féconde, d'où Dieu saura tirer des éléments de force et de vie pour la régénération de notre pays. La foi et le patriotisme refleurissent sur leur tombe, et leur cendre bénie fera germer des héros. Si c'est en effet une loi de l'humanité que les fautes appellent l'expiation et que l'expiation prépare le salut, que n'avons-nous pas à espérer de la vertu purifiante de ce sang librement versé ? Il en sortira des générations nouvelles trempées à l'école du malheur, instruites par l'expérience du passé, et toutes prêtes à réparer les ruines du présent pour asseoir sur des bases solides l'édifice de l'avenir. C'est pourquoi mon cœur est animé d'une douce confiance au sujet de l'avenir éternel; et si pour quelques-uns d'entre eux l'œuvre de la purification n'est pas complète, j'espère, ah ! j'espère fermement que nos prières l'achèveront. Car c'est là la dette sacrée de la reconnaissance et de l'amour que nous devons payer à ces martyrs de la patrie. Athéniens, disait Périclès en parlant des citoyens morts dans le combat, vous avez beau multiplier vos discours, vos inscriptions, vos cénotaphes ; avec toutes ces démonstrations, vous ne paierez pas une goutte du sang généreux que ces enfants ont versé pour leur mère. » Il disait vrai, sans doute, ce grand citoyen; mais pour nous, chrétiens, il y a quelque chose de plus précieux que les honneurs, de plus pénétrant que le souvenir, c'est l'application des mérites du sacrifice de la croix par le sacrifice de l'autel. Unissez-vous donc de cœur et d'âme à ce grand acte de propitiation, afin d'élever votre reconnaissance à la hauteur de votre foi.