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gronde et qui gémit sur la terre qui dort. Ô Travail, roi du monde et père de la vie, Divin Travail maudit par tant d'hommes ingrats, La terre, de sueurs toujours inassouvie. Germe cependant mieux sous l'effort de tes bras. Tout jeune, j'ai traîné ton boulet nécessaire, J'ai subi le contact de ton rude baiser. Et pour longtemps encore, ta main brutale emprisonne Ma tête où ton sillon est venu se creuser. J'aime les paysans dans les moissons brûlantes, Les hommes marins bourrus partis on ne sait où, Les ouvriers nerveux, près des forges ronflantes, Les mineurs, secs et noirs, victimes du grisou. Cette voix musclée et vibrante, robuste et harmonieuse, au timbre lyrique et plébéien, est celle d'un jeune ouvrier de vingt ans, batteur de fer à Blaye (Gironde). ANDRÉ LAMANDÉ. Un nom qu'il faut retenir non pas un esthète, mais un gueux Un gueu, c'est vrai. Dans une forge obscure et pauvre je grandis, La fumée acre plein la gorge, Les deux bras au travail raidis Méprises, tout seul, sur l'enclume J'ai forgé ma sauvage plume, Je l'ai trempée avec mes pleurs Chute est très humble, très grossière, Mais ennoblie à la lumière De l'atelier des Travailleurs! La lourde enclume sonne et la forge flamboie Une immense lueur monte vers le ciel bleu Les bras nus et frappant le fer rouge qu'il broie, Le forgeron éclate, auréolé de feu. L'oreille n'entend-elle pas les coups d'enclume de cette poésie martelée et sonore, scandée au rythme du labeur dur et fécond. « Nous sommes loin des rires artificiels et de la poésie savante, écrit à ce sujet M. Edouard Couin. Qui a dit que pour mieux sentir, il fallait s'arrêter de vivre et s'immobiliser dans un rêve de dilettante ? La poésie n'est pas confinée dans le banal jardin des Muses, près d'une fontaine de Castalie où les inspirations envisagées viendraient en vain se rafraîchir. Elle ne s'est pas arrêtée pour toujours aux pentes des collines grecques ou aux visions enchanteresses de l'Orient. Nous l'avons crue étrangère, bannie de nos cités, presque inaccessible. Elle habite pourtant près de nous et
lourde enclume sonne et la forge flamboie Une immense lueur monte vers le ciel bleu Les bras nus et frappant le fer rouge qu'il broie, Le forgeron éclate, auréolé de feu. L'oreille n'entend-elle pas les coups d'enclume de cette poésie martelée et sonore, scandée au rythme du labeur dur et fécond. « Nous sommes loin des rires artificiels et de la poésie savante, écrit à ce sujet M. Edouard Couin. Qui a dit que pour mieux sentir, il fallait s'arrêter de vivre et s'immobiliser dans un rêve de dilettante ? La poésie n'est pas confinée dans le banal jardin des Muses, près d'une fontaine de Castalie où les inspirations envisagées viendraient en vain se rafraîchir. Elle ne s'est pas arrêtée pour toujours aux pentes des collines grecques ou aux visions enchanteresses de l'Orient. Nous l'avons crue étrangère, bannie de nos cités, presque inaccessible. Elle habite pourtant près de nous et sa fleur grandit dans nos sillons mais nous l'avons écrasée, sans en respirer le parfum et comme nous méconnaissions la beauté de notre vie journalière, nous avons demandé au passé ou aux nuages lointains le divertissement de nos tristesses. » André Lamandé, lui, le demande à la vie même, au labeur de chaque jour c'est le travail même qu'il chante, c'est à ses camarades les travailleurs qu'il s'adresse : O mes Frères, les gueux des usines, des champs, Rustiques laboureurs aussi forts que les chênes. Esclaves d'ateliers bien voulu rendus vieux, Vous tous, les travailleurs, me laissez bien dire Les couplets plébéiens s'envolant de ma lyre Et qui se lisent dans vos yeux. Ce poète a tous les sentiments, toutes les fiertés, toutes les passions des classes laborieuses Comme vous, j'ai souffert la colère furibonde Eclate, quelquefois, en jurons, sur ma bouche La passion bouillonne en mon cœur, je me juge Je sais que des méchants nous railsent et nous rognent Et que leurs doigts crochus, avec gaieté, couvrent La misère sur nos taudis. Mais Lamandé est un croyant. Aussi éloigné du révolutionnaire moderne que de l'esclave antique, il semble d'ailleurs que ce soit aussi par virilité d'attitude, par sentiment
labeur de chaque jour c'est le travail même qu'il chante, c'est à ses camarades les travailleurs qu'il s'adresse : O mes Frères, les gueux des usines, des champs, Rustiques laboureurs aussi forts que les chênes. Esclaves d'ateliers bien voulu rendus vieux, Vous tous, les travailleurs, me laissez bien dire Les couplets plébéiens s'envolant de ma lyre Et qui se lisent dans vos yeux. Ce poète a tous les sentiments, toutes les fiertés, toutes les passions des classes laborieuses Comme vous, j'ai souffert la colère furibonde Eclate, quelquefois, en jurons, sur ma bouche La passion bouillonne en mon cœur, je me juge Je sais que des méchants nous railsent et nous rognent Et que leurs doigts crochus, avec gaieté, couvrent La misère sur nos taudis. Mais Lamandé est un croyant. Aussi éloigné du révolutionnaire moderne que de l'esclave antique, il semble d'ailleurs que ce soit aussi par virilité d'attitude, par sentiment de la noblesse de son état, qu'il dédaigne la révolte elle-même Qu'importe Soyons fiers de montrer nos mains noires, Nos larges fronts bronzés, nos vêtements sans gloires, Vivent nos haillons bleus, nos beaux haillons honnêtes, pour les faire des fauteuils aux énergiques bras Et paysans de Messidor ! Qu'un seul jour le mineur refuse de descendre Dans son horrible trou, le laboureur de prendre La pioche pour fouiller dans les sillons étroits, Et le monde affolé, ridicule, en démence. S'éteindra, oui pareil à la machine immense Qui manque et de houille et de bois. Mais cet orgueil de travailleur (et c'est là sa très noble originalité) ne se résout pas en haine. Tout au contraire, il s'épanouit en enthousiasme et en amour, au souffle de la pensée haute et large Aimons donc le métier de notre pauvre existence. Nos durs outils trempés dans les pleurs de souffrance Dans le grand drame humain notre rôle est béni Et laissant dans nos cœurs sonner cette pensée, Continuant gaiement la tâche commencée, Lâchons des chants vers l'infini. Il ne se laisse séduire ni aux mirages ni aux violences Chantons, mais soyons sourds aux paroles caustiques Des bourgeois ballottés sur les flots politiques, Et
jour le mineur refuse de descendre Dans son horrible trou, le laboureur de prendre La pioche pour fouiller dans les sillons étroits, Et le monde affolé, ridicule, en démence. S'éteindra, oui pareil à la machine immense Qui manque et de houille et de bois. Mais cet orgueil de travailleur (et c'est là sa très noble originalité) ne se résout pas en haine. Tout au contraire, il s'épanouit en enthousiasme et en amour, au souffle de la pensée haute et large Aimons donc le métier de notre pauvre existence. Nos durs outils trempés dans les pleurs de souffrance Dans le grand drame humain notre rôle est béni Et laissant dans nos cœurs sonner cette pensée, Continuant gaiement la tâche commencée, Lâchons des chants vers l'infini. Il ne se laisse séduire ni aux mirages ni aux violences Chantons, mais soyons sourds aux paroles caustiques Des bourgeois ballottés sur les flots politiques, Et qui trompent le peuple en lui faisant la cour; Loin de nous les refrains des rouges Carmagnoles, Les insultes, les cris, le feu, les danses folles Le triomphe est fils de l'Amour. Cet ouvrier n'est point antipatriote ni antichrétien il n'a renié aucun des sentiments naturels du cœur, aucun des cercles de l'affection humaine. Certes, il est ardemment humanitaire et social, soulevé d'un beau soutien de justice et de fraternité. Pourtant ces travailleurs nourris de noires misères, tous ces gueux méprisés sont vos frères, vos frères qui, tout bas, ont souffert qu'il serait doux D'avoir cinquante fois l'année, Quand la semaine est terminée, que vous avez toujours, vous Mais son humanitarisme profond ne lui fait oublier ni la patrie ni la famille. C'est à son père et à sa mère, « deux fiers et loyaux travailleurs qu'il dédie son premier volume. C'est pour les siens que peine l'ouvrier Sans te plaindre, batteur de fer, Travaille, c'est pour ta famille, C'est pour le bois de cet hiver, C'est pour la robe de ta fille Bûche, cogne, sans ni pudeur, Les choses bénissent la souffrance Ami, tu forges la grandeur De notre douce et chère France ! Dans cette France, il y
cercles de l'affection humaine. Certes, il est ardemment humanitaire et social, soulevé d'un beau soutien de justice et de fraternité. Pourtant ces travailleurs nourris de noires misères, tous ces gueux méprisés sont vos frères, vos frères qui, tout bas, ont souffert qu'il serait doux D'avoir cinquante fois l'année, Quand la semaine est terminée, que vous avez toujours, vous Mais son humanitarisme profond ne lui fait oublier ni la patrie ni la famille. C'est à son père et à sa mère, « deux fiers et loyaux travailleurs qu'il dédie son premier volume. C'est pour les siens que peine l'ouvrier Sans te plaindre, batteur de fer, Travaille, c'est pour ta famille, C'est pour le bois de cet hiver, C'est pour la robe de ta fille Bûche, cogne, sans ni pudeur, Les choses bénissent la souffrance Ami, tu forges la grandeur De notre douce et chère France ! Dans cette France, il y a des morts qu'il voudrait ressusciter et qui ne sont pas au cimetière Les morts sont parmi nous. La foi les chante; Ils vont, lâches et sourds aux maux de la patrie, N'écoutant que leurs seuls sanglots, Ils vont. Le vent maudit de la mollesse emporte Ces amas d'os bruyants où fléchit une âme morte Comme une épave sur les flots. Écoutez donc le « Carillon des Enclumes », il célèbre la gaîté, l'amour, l'énergie, et accompagne de ses « rudes notes embrasées » le corps à corps du forgeron avec son travail. Celui-là songe à sa fatigue bienfaisante. C'est la subsistance des siens qu'il assure puis il fournit la provision de clous requise pour les sabots des fiancées, pour les familles, les douces images, les durs reliquaires et les cercueils, hélas ! Quelquefois les instruments de guerre se mêlent aux outils de paix Passant, c'est un jour de bataille, Le canon crache la mitraille, Nos régiments sont assaillis, Je forge des lames d'épées, Les couronnes des épopées, La victoire de mon pays. C'est en forgeant et parmi les étincelles d'or qui sont pour lui des étoiles, qu'André Lamandé compose ses Chansons d'ateliers et ses Poésies sociales, et c'est sous
où fléchit une âme morte Comme une épave sur les flots. Écoutez donc le « Carillon des Enclumes », il célèbre la gaîté, l'amour, l'énergie, et accompagne de ses « rudes notes embrasées » le corps à corps du forgeron avec son travail. Celui-là songe à sa fatigue bienfaisante. C'est la subsistance des siens qu'il assure puis il fournit la provision de clous requise pour les sabots des fiancées, pour les familles, les douces images, les durs reliquaires et les cercueils, hélas ! Quelquefois les instruments de guerre se mêlent aux outils de paix Passant, c'est un jour de bataille, Le canon crache la mitraille, Nos régiments sont assaillis, Je forge des lames d'épées, Les couronnes des épopées, La victoire de mon pays. C'est en forgeant et parmi les étincelles d'or qui sont pour lui des étoiles, qu'André Lamandé compose ses Chansons d'ateliers et ses Poésies sociales, et c'est sous ce titre nullement métaphorique EN Forgeant qu'il les a groupées en un recueil que je voudrais voir dans toutes les mains qui peinent, car il réconforte. C'est de l'élixir de courage, du sublime cordial, et si le grand art n'est que l'explosion d'une âme puissante, il v-en a dans ces pages. Elles nous changent de la chanson boulevardière et de plus en plus malpropre qui envahit nos rues et même nos champs, qui gouaille déjà au seuil des fermes, dans les pâturages comme dans les ateliers, et n'est que la chanson des bouges, dorés ou non, la voix de la crasse et non du peuple. À ces vulgarisations de la bêtise et de la bassesse, qui abrutissent une race, opposez l'art noble ment social et démocratique, le chant viril qui est un rayon d'idéal sur le labeur et tiré du labeur même Un poète trempé dans le flot populaire Se drossera, rêveur, comme pour écouter, Avec le grondement de la foule en colère Les harpes dans les bois profonds qui vont chanter. Et la France, superbe en sa grâce de lemme, Se penchera vers lui, émue, pour poser Jusque dans l'immense divin rêve âme Le sublime frisson d'un immortel baiser.
pages. Elles nous changent de la chanson boulevardière et de plus en plus malpropre qui envahit nos rues et même nos champs, qui gouaille déjà au seuil des fermes, dans les pâturages comme dans les ateliers, et n'est que la chanson des bouges, dorés ou non, la voix de la crasse et non du peuple. À ces vulgarisations de la bêtise et de la bassesse, qui abrutissent une race, opposez l'art noble ment social et démocratique, le chant viril qui est un rayon d'idéal sur le labeur et tiré du labeur même Un poète trempé dans le flot populaire Se drossera, rêveur, comme pour écouter, Avec le grondement de la foule en colère Les harpes dans les bois profonds qui vont chanter. Et la France, superbe en sa grâce de lemme, Se penchera vers lui, émue, pour poser Jusque dans l'immense divin rêve âme Le sublime frisson d'un immortel baiser. Joseph SERRE. Au Sillon, 34, boulevard Raspail, Paris. PLUS ImOIX A LA DEUXIÈME PAGE Le premier janvier à Paris. Au pays du mufle, par S. Lep. SUR LES RUINES DE MESSINE Effroyables scènes de rage, serait-ce un nouveau sinistre? ROME, 1ER JANVIER. LE JOURNAL LA VITA PUBLIE UNE INFORMATION SENSATIONNELLE D'APRÈS LAQUELLE UN MARCONIGRAMME EXPEDIÉ DU DETROIT DE MESSINE FERAIT NAITRE DES DOUBTS SUR LE SOR DES ÎLES LIPARI. CELLES-CI AVEC LEURS 28.000 HABITANTS AURAIENT COMPLÈTEMENT DISPARU. ENGLOUTÉES PAR LA MER. Nous donnons cette nouvelle sous réserves il y a lieu d'attendre, en effet, qu'elle reçoive confirmation et il faut se défier des nouvelles fausses qui pourraient être lancées. Les îles Lipari sont des îles volcaniques, situées près de la côte de la Sicile; les principales de ces îles sont Lipari, Vulcano et Stromboli, dont le cratère est encore en activité. La population d'ensemble est, ainsi au dit la dépêche ci-dessus, de 28.000 habitants. ROME, le 1er janvier. 1909. Depuis le lendemain du sinistre les instincts les plus vils se donnent libre cours à Messine. Une foule de bandits qu'on ne saurait comparer aux chacals ont assailli les magasins, semant la terreur sur leur passage parmi les survivants qu'on rencontre
D'APRÈS LAQUELLE UN MARCONIGRAMME EXPEDIÉ DU DETROIT DE MESSINE FERAIT NAITRE DES DOUBTS SUR LE SOR DES ÎLES LIPARI. CELLES-CI AVEC LEURS 28.000 HABITANTS AURAIENT COMPLÈTEMENT DISPARU. ENGLOUTÉES PAR LA MER. Nous donnons cette nouvelle sous réserves il y a lieu d'attendre, en effet, qu'elle reçoive confirmation et il faut se défier des nouvelles fausses qui pourraient être lancées. Les îles Lipari sont des îles volcaniques, situées près de la côte de la Sicile; les principales de ces îles sont Lipari, Vulcano et Stromboli, dont le cratère est encore en activité. La population d'ensemble est, ainsi au dit la dépêche ci-dessus, de 28.000 habitants. ROME, le 1er janvier. 1909. Depuis le lendemain du sinistre les instincts les plus vils se donnent libre cours à Messine. Une foule de bandits qu'on ne saurait comparer aux chacals ont assailli les magasins, semant la terreur sur leur passage parmi les survivants qu'on rencontre encore. Et, ce qu'il y a de plus horrible, c'est qu'on ne peut attribuer à la faim ces ignobles actes de banditisme, car les premières boutiques dévalisées furent celles des horlogers et des bijoutiers et ces scélérats n'hésitent nullement à verser du sang là où ils trouvent de la résistance. Les quelques soldats de la garnison restés indemnes, sans aucune direction, par un sentiment de discipline spontané, ont immédiatement organisé des patrouilles pour sauvegarder ce qui a échappé au désastre. Mais les criminels leur opposent une vive résistance et leurs bandes se sont accrues en nombre et en audace. Aussi, les soldats ont dû ouvrir le feu et ce n'est qu'après cette triste bataille qu'un semblant d'ordre a pu être établi. DES BANDES AFFAMEES SE TUEMENT POUR DES MORCEAUX DE PAIN La cruauté de ces pillards n'a pas de bornes. Le professeur Bruschettini, de l'Université de Messine, a aussi raconté comment lui et les siens ont été sauvés. M. Bruschettini dormait profondément avec toute sa famille, quand il fut brusquement réveillé par un bruit semblable au roulement d'une voiture sur les pierres. Il sentit le mur mitoyen auquel son lit était appuyé se fendre de haut en bas. Heureusement, le
Les quelques soldats de la garnison restés indemnes, sans aucune direction, par un sentiment de discipline spontané, ont immédiatement organisé des patrouilles pour sauvegarder ce qui a échappé au désastre. Mais les criminels leur opposent une vive résistance et leurs bandes se sont accrues en nombre et en audace. Aussi, les soldats ont dû ouvrir le feu et ce n'est qu'après cette triste bataille qu'un semblant d'ordre a pu être établi. DES BANDES AFFAMEES SE TUEMENT POUR DES MORCEAUX DE PAIN La cruauté de ces pillards n'a pas de bornes. Le professeur Bruschettini, de l'Université de Messine, a aussi raconté comment lui et les siens ont été sauvés. M. Bruschettini dormait profondément avec toute sa famille, quand il fut brusquement réveillé par un bruit semblable au roulement d'une voiture sur les pierres. Il sentit le mur mitoyen auquel son lit était appuyé se fendre de haut en bas. Heureusement, le mur ne tomba pas. Le professeur, avec sa femme et ses enfants, se sauva dans la rue mais les tas de décombres qui s'élevaient de tous les côtés étaient tellement hauts et la poussière qui s'en soulevait si épaisse que les fuyards furent obligés de rentrer dans la maison et de camper dans la cour. Là, ils restèrent prisonniers, tremblant à toutes les nouvelles secousses qui étaient accompagnées de grondements souterrains et d'explosions formidables. Voulant à tout prix sortir de leur situation terrible, ils réussirent à enfoncer deux portes qui donnaient sur un passage souterrain et purent ainsi parvenir au port. À la clarté du jour qui se levait, ils virent un spectacle lugubre la ville n'existait plus. Quelques maisonnettes à un étage restaient seules à indiquer l'ancien emplacement de Messine. Une foule hébétée, paralysée par l'épouvante, regardait en l'air, ne se rendant pas compte encore de ce qui était arrivé, de la chose épouvantable qui s'était accomplie en l'espace d'une demi-minute. Mais ce qui était surtout effrayant, c'était l'exiguïté de cette foule. Où étaient, à cette heure sinistre, les cent mille habitants de la ville, et les cinquante mille des faubourgs qui s'agoyaient? Sous les ruines, évidemment. La promenade
de camper dans la cour. Là, ils restèrent prisonniers, tremblant à toutes les nouvelles secousses qui étaient accompagnées de grondements souterrains et d'explosions formidables. Voulant à tout prix sortir de leur situation terrible, ils réussirent à enfoncer deux portes qui donnaient sur un passage souterrain et purent ainsi parvenir au port. À la clarté du jour qui se levait, ils virent un spectacle lugubre la ville n'existait plus. Quelques maisonnettes à un étage restaient seules à indiquer l'ancien emplacement de Messine. Une foule hébétée, paralysée par l'épouvante, regardait en l'air, ne se rendant pas compte encore de ce qui était arrivé, de la chose épouvantable qui s'était accomplie en l'espace d'une demi-minute. Mais ce qui était surtout effrayant, c'était l'exiguïté de cette foule. Où étaient, à cette heure sinistre, les cent mille habitants de la ville, et les cinquante mille des faubourgs qui s'agoyaient? Sous les ruines, évidemment. La promenade magnifique qui s'étend le long de la mer, du port au village du Phare, était défoncée, crevassée, couverte de l'eau et de la boue laissées par le raz de marée. Le professeur Bruschettini, après être resté quelque temps près du port et s'être réuni avec quelques amis, qui avaient eu comme lui la chance d'échapper au désastre, s'achemina vers une maison de campagne placée sur les collines qui entourent Messine. Il traversa, de la sorte, une contrée entièrement ravagée, couverte du débris de maisons et battue par une bande de gens affolés qui s'agitaient à droite et à gauche comme des fous. Vers le soir, du site élevé où l'professeur s'était réfugié avec sa famille et ses amis, on voyait ce qui restait de la ville flamber comme un bûcher. À un moment, les flammes de plusieurs projecteurs électriques, venant de la mer, les firent bondir de joie. Ils crurent à l'arrivée d'une escadre italienne. Malheureusement, ce n'étaient que les fortes hales venant de la côte calabraise. Le lendemain, la famine se déclara. Des bandes affamées se ruèrent sur la ville, armées de couteaux et de fusils, pour s'emparer des quelques vivres qui restaient. Le professeur et ses amis durent
comme lui la chance d'échapper au désastre, s'achemina vers une maison de campagne placée sur les collines qui entourent Messine. Il traversa, de la sorte, une contrée entièrement ravagée, couverte du débris de maisons et battue par une bande de gens affolés qui s'agitaient à droite et à gauche comme des fous. Vers le soir, du site élevé où l'professeur s'était réfugié avec sa famille et ses amis, on voyait ce qui restait de la ville flamber comme un bûcher. À un moment, les flammes de plusieurs projecteurs électriques, venant de la mer, les firent bondir de joie. Ils crurent à l'arrivée d'une escadre italienne. Malheureusement, ce n'étaient que les fortes hales venant de la côte calabraise. Le lendemain, la famine se déclara. Des bandes affamées se ruèrent sur la ville, armées de couteaux et de fusils, pour s'emparer des quelques vivres qui restaient. Le professeur et ses amis durent chercher des armes pour défendre les quelques provisions qu'ils avaient. Ils durent leur salut au voisinage du consul allemand, qui les fit recueillir par le "Therapia". Au moment de s'embarquer, des groupes de gens du peuple, couteau en main, voulaient les en empêcher, en criant "Tout le monde ou personne". Le professeur reconnut un des plus enragés, l'appela par son nom et lui dit : "Mon ami, il faut nous laisser partir. Il y a des femmes avec nous." L'homme lui embrassa la main et lui dit : "Partez !" Voici rapportées par des témoins arrivés à Rame, d'autres scènes non moins poignantes : C'est un père de famille, arrivant de Messine, qui raconte l'épouvantable drame où a sombré sa famille. Ma femme, un domestique et moi, au moment de la catastrophe, nous précipitâmes chacun sur un des enfants et réussîmes à gagner la rue. En moins d'un quart d'heure, nos trois enfants étaient tués par les chutes de pierres. Affolée de douleur, ma femme se tua, en se précipitant, tête baissée, contre un mur. Un millionnaire, M. Roberto, désespéré en découvrant le cadavre de sa femme et de son fils, s'est fait sauter la cervelle. On cite le courage