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serait une action louable auprès des crimes que vous avez commis. - Moi ! s'écria Paula en joignant les mains avec force, mais c'est une calomnie aussi infâme qu'absurde. - Comment, vous oserez nier qu'hier soir ? Oh ! non, jamais, s'écria le prince en frémissant, jamais machination plus infernale m'est entrée dans une tête humaine. J'ai frissonné d'épouvante autant que de surprise. Et vous n'êtes pas à genoux devant moi, les mains suppliantes. Et vous êtes là, froide, méprisante. Mais vous ne savez donc pas qu'il y a des juges et un échafaud, madame Paula, cette fois, trembla. Jusqu'alors elle n'avait souffert des bizarreries de M. de Hansfeld que dans ses accès de colère ou plutôt de douleur désespérée. Il lui avait fait des vagues reproches, presque toujours suspendus par des réticences ; mais jamais il n'avait formulé contre elle une accusation aussi précise, aussi terrible. La princesse crut sincèrement que la raison d'Arnold était égarée. Celui-ci prit la stupeur de la princesse pour un aveu tacite, et lui dit d'une voix plus calme, mais avec une indignation profonde et concentrée : "Vous voyez bien qu'il faut que vous partiez, madame, non par égard pour vous, mais par égard pour mon nom. Je serai censé vous accompagner, je passe pour fou, ajouta-t-il avec un sourire amer ; on ne s'étonnera pas de mon départ précipité. Je resterai ici sous un nom emprunté. Excepté madame de Lormoy et un homme de ses amis, qui est venu dans sa loge ; personne ne me connaît. Cette fabrique sera donc facilement admise. D'ailleurs, je fréquenterai peu le monde, et dans un mois ou deux, avant peut-être, je quitterai Paris pour aller vous rejoindre en Bohême, où vous vous rendrez sous la conduite de Frantz, qui a mes ordres. Alors je vous dirai mes volontés, sinon, je vous le répète, je vous quitte éternellement. Ce soir, vous irez à l'Opéra, on répandra le bruit de mon départ subit. Ce sera une bizarrerie de plus, vous pourrez l'attribuer à l'aberration de mon caractère. On y croira sans peine. Vous partirez dans une voiture fermée,
pour mon nom. Je serai censé vous accompagner, je passe pour fou, ajouta-t-il avec un sourire amer ; on ne s'étonnera pas de mon départ précipité. Je resterai ici sous un nom emprunté. Excepté madame de Lormoy et un homme de ses amis, qui est venu dans sa loge ; personne ne me connaît. Cette fabrique sera donc facilement admise. D'ailleurs, je fréquenterai peu le monde, et dans un mois ou deux, avant peut-être, je quitterai Paris pour aller vous rejoindre en Bohême, où vous vous rendrez sous la conduite de Frantz, qui a mes ordres. Alors je vous dirai mes volontés, sinon, je vous le répète, je vous quitte éternellement. Ce soir, vous irez à l'Opéra, on répandra le bruit de mon départ subit. Ce sera une bizarrerie de plus, vous pourrez l'attribuer à l'aberration de mon caractère. On y croira sans peine. Vous partirez dans une voiture fermée, tous mes gens vous suivront ; on croira facilement que je vous ai accompagné. Un mot encore. Le mépris et l'exécration que vous m'inspirez sont tels, que je tiens à vous bien persuader que c'est non par clémence, mais par respect pour mon nom que je ne dévoie pas ici tous vos crimes. Mais prenez bien garde à la moindre hésitation de votre part, obéissez, soit ici, soit ailleurs, je surmonte ce dégoût, et je vous abandonne à la vengeance divine et humaine, Et le prince sortit. En attendant... – Ua'eNt éclaté yeux brillants de fureur; D'Anastasia maîtresse que je n'ai pas quittée, Elle ne me donne pas un rendez-vous prochain où tu aimeras. j'y consens. Ce soir je répands partout l'histoire de Raphaël Monti. ta maîtresse me comprendra. – Et il a ajouté: Elle doit savoir que je puis la perdre, et je la perdrai... Malheur, malheur, moi! Je ne sais de Moravie? Quelqu'un pensera-t-il de mot? Il croira ces calamités, le malheureux Raphaël a bien raison! Vous lui indiquerez un rendez-vous dans un endroit retiré. Le Luxembourg m'a-t-il dit, ou le Jardin-des-Plantes. Vous y viendrez avec moi, et il s'y trouvera. S'il ne se contrôle pas, il parlera.
tous vos crimes. Mais prenez bien garde à la moindre hésitation de votre part, obéissez, soit ici, soit ailleurs, je surmonte ce dégoût, et je vous abandonne à la vengeance divine et humaine, Et le prince sortit. En attendant... – Ua'eNt éclaté yeux brillants de fureur; D'Anastasia maîtresse que je n'ai pas quittée, Elle ne me donne pas un rendez-vous prochain où tu aimeras. j'y consens. Ce soir je répands partout l'histoire de Raphaël Monti. ta maîtresse me comprendra. – Et il a ajouté: Elle doit savoir que je puis la perdre, et je la perdrai... Malheur, malheur, moi! Je ne sais de Moravie? Quelqu'un pensera-t-il de mot? Il croira ces calamités, le malheureux Raphaël a bien raison! Vous lui indiquerez un rendez-vous dans un endroit retiré. Le Luxembourg m'a-t-il dit, ou le Jardin-des-Plantes. Vous y viendrez avec moi, et il s'y trouvera. S'il ne se contrôle pas, il parlera. Que faire? que faire? Ce méchant homme est capable de tout. Après quelques moments de réflexion, Paula dit à Iris d'une voix fermée: Donne-moi du papier, une plume. – Que voulez-vous faire? Donner à M. de Brévannes un rendez-vous où tu viendras. Peux-vous, marraine, écrire, laisser une lettre de vous entre les mains de cet homme. Quelle imprudence! Mais, il ne connaît pas votre écriture? -Non. Si j'écrivais pour vous. Tu as raison, écris. Après demain, je dirai à Brévannes, au jardin des Roses. – As-tu écrit? Oui, marraine. Signe, pour Brévannes. Et s'il veut abuser de ce billet, dit Iris après avoir signé, il sera dupe de sa propre infamie. – On en mettra tout sous le tapis. L'instant. Il attend votre réponse à la petite porte du quai d'Anjou. Vas vite et reviens. Et j'aurai bien des choses à vous dire que j'apprends à l'instant. – Quoi donc? Depuis huit jours, le prince est allé quatre fois chez un vieil homme, nommé Pierre Raimond, qui demeure ici près. – Et qu'importe? Mais Pierre Raimond est le père de Berthe de Brévannes, que vous trouvez si jolie. -Quelle drôle de chose! Lui, lui? – Sous un vrai nom, vous
entre les mains de cet homme. Quelle imprudence! Mais, il ne connaît pas votre écriture? -Non. Si j'écrivais pour vous. Tu as raison, écris. Après demain, je dirai à Brévannes, au jardin des Roses. – As-tu écrit? Oui, marraine. Signe, pour Brévannes. Et s'il veut abuser de ce billet, dit Iris après avoir signé, il sera dupe de sa propre infamie. – On en mettra tout sous le tapis. L'instant. Il attend votre réponse à la petite porte du quai d'Anjou. Vas vite et reviens. Et j'aurai bien des choses à vous dire que j'apprends à l'instant. – Quoi donc? Depuis huit jours, le prince est allé quatre fois chez un vieil homme, nommé Pierre Raimond, qui demeure ici près. – Et qu'importe? Mais Pierre Raimond est le père de Berthe de Brévannes, que vous trouvez si jolie. -Quelle drôle de chose! Lui, lui? – Sous un vrai nom, vous pouvez être certain d'Arnold Schnitzel. – Ah maintenant, je comprends tout! s'écria la princesse en coulant ses deux mains sur son front. -Quoi donc, marraine? Tu le sauras plus tard. Laisse-moi. Iris sortit. Quelques minutes après, trompé par les perfides paroles d'Iris, M. de Brévannes, ivre d'une espérance insensée, couvrait de baisers passionnés le billet qu'il croyait avoir été écrit par la princesse de Hansfeld FIN DE LA PREMIÈRE PARTIE. IMPRESSIONS DE LECTURES. L'ANNEE D'HIER, par Cte Louis Des Vignes. EN LA CAMPAGNE DE ROME, par Cte Louis Des Vignes. ANECDOTES HISTORIQUES, par M. Velly. Il y a le et le lit du torrent qui court à Rome. Nous nous sommes tenus le lit du torrent où l'on verra les transformations dramatiques d'un de la bande de Florence. Suivre une route qui se perd dans une forêt, ne m'ont montré que quelques-uns, gisants dans des déserts, qui se suivent sur l'apocalypse, qui ne montrent que l'ennemi A., travaillé vivant de tortures, portant une croix de bois, des boucles de forme, par les écroulements. De retour, apparaît la chapelle ou l'octroi se terminait. La route s'ouvre, ou l'entraînement le plus léger. La dune d'argent. Moins de mots roulent de l'heure. Le
de baisers passionnés le billet qu'il croyait avoir été écrit par la princesse de Hansfeld FIN DE LA PREMIÈRE PARTIE. IMPRESSIONS DE LECTURES. L'ANNEE D'HIER, par Cte Louis Des Vignes. EN LA CAMPAGNE DE ROME, par Cte Louis Des Vignes. ANECDOTES HISTORIQUES, par M. Velly. Il y a le et le lit du torrent qui court à Rome. Nous nous sommes tenus le lit du torrent où l'on verra les transformations dramatiques d'un de la bande de Florence. Suivre une route qui se perd dans une forêt, ne m'ont montré que quelques-uns, gisants dans des déserts, qui se suivent sur l'apocalypse, qui ne montrent que l'ennemi A., travaillé vivant de tortures, portant une croix de bois, des boucles de forme, par les écroulements. De retour, apparaît la chapelle ou l'octroi se terminait. La route s'ouvre, ou l'entraînement le plus léger. La dune d'argent. Moins de mots roulent de l'heure. Le silence des bois de formation, par l'humidité. Le pont sur le torrent de l'église. Je secoue mon compagnon, qui s'éveille difficilement, et prétend se rendormir. En ce moment cinq vibrations éclatantes se détachent de l'horloge voisine. Une autre église plus lointaine y répond d'une voix mourante par un même nombre de coups. Il était donc cinq heures, à n'en plus douter. Et faisait une magnifique clarté de lune, qui nous permit de nous habiller dans la demi-teinte. Lorsque nous fûmes descendus au niveau de la clarté de la lanterne aux poutres, l'aubergiste endormi à côté des mules. Nous payâmes notre logis, et il nous congédia en nous médisant. Les rues étaient silencieuses et solitaires, les maisons fermées; une seule fontaine murmurait à l'angle de la place. Arrivés à la ville, nous vîmes les portes closes, et une sentinelle qui avait déposé son fusil contre le mur, et se promenait tranquillement les bras croisés, devant sa guérite. Nous lui demandâmes d'ouvrir la porte; elle fit la sourde oreille. Alors mon compagnon, qui a l'intelligence très développée, tira gravement quelque chose sous l'aube des apaches et les officiers soldats qui nous saluèrent gracieusement, et nous ouvrirent un guichet qui donnait sur la
de coups. Il était donc cinq heures, à n'en plus douter. Et faisait une magnifique clarté de lune, qui nous permit de nous habiller dans la demi-teinte. Lorsque nous fûmes descendus au niveau de la clarté de la lanterne aux poutres, l'aubergiste endormi à côté des mules. Nous payâmes notre logis, et il nous congédia en nous médisant. Les rues étaient silencieuses et solitaires, les maisons fermées; une seule fontaine murmurait à l'angle de la place. Arrivés à la ville, nous vîmes les portes closes, et une sentinelle qui avait déposé son fusil contre le mur, et se promenait tranquillement les bras croisés, devant sa guérite. Nous lui demandâmes d'ouvrir la porte; elle fit la sourde oreille. Alors mon compagnon, qui a l'intelligence très développée, tira gravement quelque chose sous l'aube des apaches et les officiers soldats qui nous saluèrent gracieusement, et nous ouvrirent un guichet qui donnait sur la campagne. Nous passâmes tête la première, le soldat nous poussa par les jambes, et referma le guichet, en nous souhaitant bon voyage. Nous marchions ainsi sur la grande route une heure, deux heures, trois heures. Nous étions au mois d'octobre, et l'aube, qui aurait dû déjà paraître, ne paraissait pas encore. Toujours une lune splendide étincelait sur notre tête. Autour de nous, et aussi loin que nous pouvions voir dans les bleuses de la nuit, se déroulaient des vastes plaines de bruyères. Nous entendions, à rares intervalles, des aboiements de chiens et les bruits des mules qui paissaient abandonnées dans ces immenses solitudes. Nous marchâmes encore durant une heure, et toujours l'effroyable lune, impassible et sérène, éclairait cette vallée de désolation. Nous avions entendu sonner trois fois cinq heures; nous ne pouvions croire au complot de trois horloges pour nous tromper. Il était évident que le locataire avait donné sa démission, ou qu'il s'était oublié en Chine du côté de nos antipodes. Nous poursuivions notre route, mais nous n'avions beau avancer, nous ne trouvions ni auberge, ni village. Le jour se levait, clair de lune nous éclairait de ses douces clartés qui teignaient et perdaient tant de pauvres âmes. Je
encore. Toujours une lune splendide étincelait sur notre tête. Autour de nous, et aussi loin que nous pouvions voir dans les bleuses de la nuit, se déroulaient des vastes plaines de bruyères. Nous entendions, à rares intervalles, des aboiements de chiens et les bruits des mules qui paissaient abandonnées dans ces immenses solitudes. Nous marchâmes encore durant une heure, et toujours l'effroyable lune, impassible et sérène, éclairait cette vallée de désolation. Nous avions entendu sonner trois fois cinq heures; nous ne pouvions croire au complot de trois horloges pour nous tromper. Il était évident que le locataire avait donné sa démission, ou qu'il s'était oublié en Chine du côté de nos antipodes. Nous poursuivions notre route, mais nous n'avions beau avancer, nous ne trouvions ni auberge, ni village. Le jour se levait, clair de lune nous éclairait de ses douces clartés qui teignaient et perdaient tant de pauvres âmes. Je crus sincèrement que la machine du monde était défaillante, et que c'était le temps de la nuit éternelle. Nous nous élevâmes sur le bord du chemin. Nous crusîmes entendre le pas d'un cheval nous nous levâmes pour aller à sa rencontre. C'était un paysan qui venait vers nous. Il était endormi la tête dans sa poitrine, et cheminait, doucement, au pas de sa monture. Mon camarade jeta la bride dans la côle - Pourriez-vous voir l'heure qu'il est? Le pycnanthe, réveillé en sursaut, poussa un cri lamentable et s'enfuit au deux éperons dans les couleurs de la balle et faisant demi-tour à droite, il fit sauter le roué à son cheval et se mit à galoper à travers le village. Le brave homme est sans doute parfaitement convaincu qu'il a été trahi. Nous nous regardions avec un effroi de terreur profonde, et nous nous demandions en nous-mêmes : Quelle heure est-il ? Nous n'avons pas tardé : là-haut, dans les hauteurs de Sau-Lorenzo, nous vîmes un spectacre étrange, l'orage s'étendait une lieue blanche que nous prîmes pour une longue nuée; il n'y avait pas un nuage dans tout le ciel, pas le moindre signe d'orage. La muraille flamboyait, et des
endormi la tête dans sa poitrine, et cheminait, doucement, au pas de sa monture. Mon camarade jeta la bride dans la côle - Pourriez-vous voir l'heure qu'il est? Le pycnanthe, réveillé en sursaut, poussa un cri lamentable et s'enfuit au deux éperons dans les couleurs de la balle et faisant demi-tour à droite, il fit sauter le roué à son cheval et se mit à galoper à travers le village. Le brave homme est sans doute parfaitement convaincu qu'il a été trahi. Nous nous regardions avec un effroi de terreur profonde, et nous nous demandions en nous-mêmes : Quelle heure est-il ? Nous n'avons pas tardé : là-haut, dans les hauteurs de Sau-Lorenzo, nous vîmes un spectacre étrange, l'orage s'étendait une lieue blanche que nous prîmes pour une longue nuée; il n'y avait pas un nuage dans tout le ciel, pas le moindre signe d'orage. La muraille flamboyait, et des mains inconnues se mirent à tracer du clair de lune de feu, comme la sentence écrite sur la tête de l'ennemi. À mesure que nous marchions, la muraille s'élevait et chancelait vers le ciel, les lignes tracées et effacées, le croisaient en tous lieux. Une de ces brusques clartés fit sortir une effraction, je d'un buisson, et l'animal cria sinistre, trois fois répété, "dans la solitude de ces déserts." Alors il passa dans mon esprit une singulière idée : je crus n'être pas sorti de mon lit et que le rêve continuait et que le lendemain je m'amuserais beaucoup de mon rêve. La lune, cependant, brillait joliment. Nous redescendîmes le rever du hameau ; la muraille blanche s'élouettait peu à peu hors de l'horizon et disparut aux regards. Nous eûmes devant nous un temple de ruines où brûlaient d'espace en espace de gigantesques feux que l'on dit les voir et entendre comme les bruits des branches dévorées par la foudre. La lune se fut éteinte, la nuit devint complètement noire et nous crusalimenter encore l'illusion de croire au soleil. Il leva, en effet, lorsqu'on nous entra à Bologne. Quelle heure est-il? demandai-je au premier pas mot. Il était huit heures,
sortir une effraction, je d'un buisson, et l'animal cria sinistre, trois fois répété, "dans la solitude de ces déserts." Alors il passa dans mon esprit une singulière idée : je crus n'être pas sorti de mon lit et que le rêve continuait et que le lendemain je m'amuserais beaucoup de mon rêve. La lune, cependant, brillait joliment. Nous redescendîmes le rever du hameau ; la muraille blanche s'élouettait peu à peu hors de l'horizon et disparut aux regards. Nous eûmes devant nous un temple de ruines où brûlaient d'espace en espace de gigantesques feux que l'on dit les voir et entendre comme les bruits des branches dévorées par la foudre. La lune se fut éteinte, la nuit devint complètement noire et nous crusalimenter encore l'illusion de croire au soleil. Il leva, en effet, lorsqu'on nous entra à Bologne. Quelle heure est-il? demandai-je au premier pas mot. Il était huit heures, dit le Docteur. Alors vous apprîtes que dans les États pontificaux, on commence à compter l'heure après le couchant du soleil, et qu'on ne s'élève qu'après vingt-quatre heures. Nous étions partis à huit heures du matin au lieu de cinq heures du soir. Nous apparûmes plus tard que la muraille enflammée était le lac vaillant de Holmès qui toute la nuit se couvre de feux follets, et les flambeaux se trouvèrent des deux pieds du mont où les bergers encombrèrent les broussailles et qu'ils allument ensuite pour chasser le mauvais air. Cette fut mon entrée dans la campagne de Rome, et c'est là faute de mon esprit dans cette longue étape. TOME XLIII. (84e page, 2e colonne, 7e ligne.) de nuit, j'avoue que le lendemain, en pleine lumière, et cette fois bien rassuré sur la présence et la réalité du sol précédent, je ressentis une émotion plus formidable encore. Ce fut lorsque parvenu au sommet de la montagne de Viterbe, j'aperçus la vaste contrée qui s'ouvrait à perte de vue : à droite, la mer ; devant moi, les montagnes de la Sabine, et là-bas, au fond de la plaine, au milieu des ondulations du terrain, comme une trace de
enflammée était le lac vaillant de Holmès qui toute la nuit se couvre de feux follets, et les flambeaux se trouvèrent des deux pieds du mont où les bergers encombrèrent les broussailles et qu'ils allument ensuite pour chasser le mauvais air. Cette fut mon entrée dans la campagne de Rome, et c'est là faute de mon esprit dans cette longue étape. TOME XLIII. (84e page, 2e colonne, 7e ligne.) de nuit, j'avoue que le lendemain, en pleine lumière, et cette fois bien rassuré sur la présence et la réalité du sol précédent, je ressentis une émotion plus formidable encore. Ce fut lorsque parvenu au sommet de la montagne de Viterbe, j'aperçus la vaste contrée qui s'ouvrait à perte de vue : à droite, la mer ; devant moi, les montagnes de la Sabine, et là-bas, au fond de la plaine, au milieu des ondulations du terrain, comme une trace de blanches ramassées sur le bord d'un champ. Un chevrier qui nous accompagnait étendit la main et s'écria : voilà Rome ! et les cloches de Ronciglio se mirent à sonner l'angélus. Il y a quelque chose de plus grandiose et de plus poétique, selon nous, que Rome et que ses ruines, que ce vaste sépulcre encore habité par des vivants et pourtouré de cyprès, ce sont ces immenses solitudes de la campagne avec ses tours ça et là semées sur les monticules, avec ses lignes d'aqueducs rompus, fleuves aériens dont les flots, complètement séchés, sont traités sous la terre. Les corbeaux fatiguent leurs ailes à traverser ces désolées. On ne rencontre dans ces immenses jachères de fennel et de roseaux que des pasteurs nomades à cheval, armés de la hache et poussant devant eux des troupes de chavales, mesure que vous avancez. Des bulots, couchés, les amours enfoncés dans les vases des solitudes, vous accueillent un moment du regard et se taire ensuite en silence. La campagne romaine avait trouvé son poète dans Chateaubriand ; celui-ci n'avait fait que la décrire sans pourtant s'élancer bien loin des portes de Rome. M. Didier, dans son volume, ne se contente pas de
ruines, que ce vaste sépulcre encore habité par des vivants et pourtouré de cyprès, ce sont ces immenses solitudes de la campagne avec ses tours ça et là semées sur les monticules, avec ses lignes d'aqueducs rompus, fleuves aériens dont les flots, complètement séchés, sont traités sous la terre. Les corbeaux fatiguent leurs ailes à traverser ces désolées. On ne rencontre dans ces immenses jachères de fennel et de roseaux que des pasteurs nomades à cheval, armés de la hache et poussant devant eux des troupes de chavales, mesure que vous avancez. Des bulots, couchés, les amours enfoncés dans les vases des solitudes, vous accueillent un moment du regard et se taire ensuite en silence. La campagne romaine avait trouvé son poète dans Chateaubriand ; celui-ci n'avait fait que la décrire sans pourtant s'élancer bien loin des portes de Rome. M. Didier, dans son volume, ne se contente pas de nous donner la topographie poétique ni même l'histoire, mais plutôt les habitudes, les mœurs, la vie intime de cette savane d'Italie. Je ne connais rien qui traduise mieux l'impression de ces lieux, que le récit des moissons telles que M. Didier les a décrites ; et que son lent pélerinage à travers les marais ; tout cela est senti, produit comme une belle page d'Albion, ce grand disciple du Poussin qui, comme son maître, a formé son génie au spectacle de la campagne romaine. M. Didier est un des écrivains sobres et fermes qui pensent en écrivant, et circonscrivent toujours leur parole au besoin de leur pensée. Ce n'est pas seulement l'artiste insouciant de la vieille fédération qui va pour aller et raconter pour s'amuser et amuser les autres de ce qu'il vu ; c'est un poète profondément ému, préoccupé d'idées et des sentiments de son siècle. Nous demanderions seulement à M. Didier, qui n'a décrit jusqu'à présent que les solitudes de la campagne romaine, et une vue trop rapide du Monte Cavo, qu'il nous donne l'histoire de ces belles contrées tièdes et voluptueuses, assises sous la vigne en fleurs, au bord des grands fleuves, ces galeries de chênes verts