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qu'il résulte de documents authentiques lus dans la séance de la Constituante du 16 août 1791. Ce n'est pas, en effet, un fait isolé dans cette jacquerie : il s'est produit trois fois à Paris et à Caen. Ce crime donna lieu à un procès dont les pièces existent encore. L'agitation était entretenue à Lyon par un nommé Chalier, Italien, ayant longtemps vécu en Espagne, riche et enthousiaste, qui était atteint de manie sanguinaire et qui avait fait son dieu de Marat. Lassée de ses menaces, la municipalité modérée de Lyon livra ce fou furieux au tribunal criminel qui le condamna à mort. Chalier fut exécuté le 12 juillet 1793 malgré la Convention. Des lors, la municipalité s'affilia à la conjuration fédérale des Girondins, mais l'insurrection ne tarda pas à prendre son véritable caractère de réactionnaire et royaliste. C'était la guerre civile. Ce fut seulement dans la séance du 20 octobre, que la Convention apprit la prise de Lyon. Ce retard était dû à la rivalité des députés envoyés en mission à Lyon, lesquels s'entravaient les uns les autres. Barrère, que l'on a surnommé l'Anacréon de la guillotine et qui n'en fut que le Jocrisse, monta à la tribune et prononça cette phrase prudhommesque : « La liberté est entrée dans Lyon le 9 de ce mois. » On va voir ce que ce fantoche entendait par la liberté. S'occupant de ce qu'il fallait faire de cette conquête, il ajouta : « N'épargnez que les patriotes et les indigents persécutés par les riches. Que devez-vous respecter dans votre vengeance ? La maison de l'indigent persécuté par les riches, ces manufactures dont le barbare anglais désire la destruction avec tant d'avidité. Que devez-vous respecter ? L'asile de l'humanité, l'édifice consacré à l'instruction publique. La charrue doit passer sur tout le reste. Le nom de Lyon ne doit plus exister; vous l'appellerez Ville-Affranchie et sur les ruines de cette infâme cité, il sera élevé un monument qui fera l'honneur de la Convention et qui attestera le crime et la punition des ennemis de la liberté. Ce seul mot dira tout : Lyon
prononça cette phrase prudhommesque : « La liberté est entrée dans Lyon le 9 de ce mois. » On va voir ce que ce fantoche entendait par la liberté. S'occupant de ce qu'il fallait faire de cette conquête, il ajouta : « N'épargnez que les patriotes et les indigents persécutés par les riches. Que devez-vous respecter dans votre vengeance ? La maison de l'indigent persécuté par les riches, ces manufactures dont le barbare anglais désire la destruction avec tant d'avidité. Que devez-vous respecter ? L'asile de l'humanité, l'édifice consacré à l'instruction publique. La charrue doit passer sur tout le reste. Le nom de Lyon ne doit plus exister; vous l'appellerez Ville-Affranchie et sur les ruines de cette infâme cité, il sera élevé un monument qui fera l'honneur de la Convention et qui attestera le crime et la punition des ennemis de la liberté. Ce seul mot dira tout : Lyon fit la guerre à la liberté, Lyon n'est plus. » Faisant droit à ces conclusions dignes des Peaux-Rouges, présentées au nom du Comité de sûreté générale, cette assemblée de forcenés rendit un décret dont voici les principales dispositions : Art. 3. — La ville de Lyon sera détruite; tout ce qui fut habité par les riches sera démoli; il ne restera que les maisons des pauvres et les habitations des patriotes égorgés ou proscrits, les édifices spécialement employés à l'industrie, et les monuments consacrés à l'humanité et à l'instruction publique. Art. 4. — Le nom de Lyon sera effacé du tableau des villes de la République. La réunion des maisons conservées portera désormais le nom de Ville-Affranchie (plus tard Ville-Affranchie, le mot ville ayant été rayé du vocabulaire officiel comme entaché d'aristocratie et de fédéralisme). Art. 8. — Il sera élevé sur les ruines de Lyon une colonne qui attestera à la postérité le crime et la punition des royalistes de cette ville, avec cette inscription : LYON FIT LA GUERRE A LA LIBERTÉ LYON N'EST PLUS Couthon, en recevant ce décret, tressautait de joie et écrivait à la Convention : « De toutes les mesures à prendre, une seule
qui fut habité par les riches sera démoli; il ne restera que les maisons des pauvres et les habitations des patriotes égorgés ou proscrits, les édifices spécialement employés à l'industrie, et les monuments consacrés à l'humanité et à l'instruction publique. Art. 4. — Le nom de Lyon sera effacé du tableau des villes de la République. La réunion des maisons conservées portera désormais le nom de Ville-Affranchie (plus tard Ville-Affranchie, le mot ville ayant été rayé du vocabulaire officiel comme entaché d'aristocratie et de fédéralisme). Art. 8. — Il sera élevé sur les ruines de Lyon une colonne qui attestera à la postérité le crime et la punition des royalistes de cette ville, avec cette inscription : LYON FIT LA GUERRE A LA LIBERTÉ LYON N'EST PLUS Couthon, en recevant ce décret, tressautait de joie et écrivait à la Convention : « De toutes les mesures à prendre, une seule m avait échappé, la destruction totale. Une commission, composée de trois des plus féroces sectaires de l'Assemblée, — Collot-d'Herbois, autrefois condamné pour vol; Montaut, qui avait fait guillotiner sa mère pour en hériter plus vite, et Fouché, le futur duc d'Otrante, — fut chargée d'aller procéder à la destruction systématique de Lyon et de ses habitants. « La démolition est trop lente, écrivait Collot-d'Herbois au comité de Salut public, il faut des moyens plus rapides à l'impatience républicaine. L'explosion et la mine, et l'action dévorante des flammes peuvent seules exprimer la toute-puissance du peuple; sa volonté ne peut être arrêtée comme celle des tyrans, elle doit avoir les effets du tonnerre. » Quelles pensées et quel jargon ! Collot, pour lui seul, réquisitionna 314 couverts à soupe et 600 cuillères à café. Cet état de choses dura jusqu'au 7 octobre 1794, jour où le décret en question fut révoqué dans tous ses effets et où Lyon reprit son nom. Les pertes matérielles furent estimées à 400 millions et les victimes des deux sexes, guillotinées, fusillées, attachées à la bouche des canons ou jetées dans les flammes de leurs maisons, évaluées à 32,000 par le révolutionnaire repentant, Prudhomme ; mais la
de Lyon et de ses habitants. « La démolition est trop lente, écrivait Collot-d'Herbois au comité de Salut public, il faut des moyens plus rapides à l'impatience républicaine. L'explosion et la mine, et l'action dévorante des flammes peuvent seules exprimer la toute-puissance du peuple; sa volonté ne peut être arrêtée comme celle des tyrans, elle doit avoir les effets du tonnerre. » Quelles pensées et quel jargon ! Collot, pour lui seul, réquisitionna 314 couverts à soupe et 600 cuillères à café. Cet état de choses dura jusqu'au 7 octobre 1794, jour où le décret en question fut révoqué dans tous ses effets et où Lyon reprit son nom. Les pertes matérielles furent estimées à 400 millions et les victimes des deux sexes, guillotinées, fusillées, attachées à la bouche des canons ou jetées dans les flammes de leurs maisons, évaluées à 32,000 par le révolutionnaire repentant, Prudhomme ; mais la commission du monument expiatoire des Brotteaux n'a pu en constater authentiquement que 6,000. Ce qu'il y a de typique, c'est que le papier sur lequel les carnassiers de la Convention formulaient à Lyon leurs arrêtés sauvages, portait en tête : « Pour le bonheur du peuple. » Voilà le bloc. Et nunc erudimini. CAUSERIE Nous aimons à faire du bruit pour de vieilles lunes. De temps en temps, parmi nous, d'antiques pudeurs se réveillent, nous nous armons de soudaines sévérités chaudes contre quelque abus ou quelque vice dont, pendant des ans, nous avons été les paisibles témoins; il faut, à l'instant, faire cesser ce scandale! Pour le moment, c'est le jeu qui a les honneurs de ces foudres de carton. Ne croirait-on pas que le coupable est né d'hier et que la dame de pique est une prostituée fraîche ? Les gazettes ont découvert que d'honnêtes jeunes gens se vont faire dépouiller dans des tripots; elles ne sont remplies que d'anathèmes contre les « grecs », et des légendes connues sur les cartes préparées. Et puis viennent les propositions insidieuses et saugrenues. Quelques-uns demandent que les cercles soient mis en régie, que l'Etat y entretienne des inspecteurs et des directeurs
Et nunc erudimini. CAUSERIE Nous aimons à faire du bruit pour de vieilles lunes. De temps en temps, parmi nous, d'antiques pudeurs se réveillent, nous nous armons de soudaines sévérités chaudes contre quelque abus ou quelque vice dont, pendant des ans, nous avons été les paisibles témoins; il faut, à l'instant, faire cesser ce scandale! Pour le moment, c'est le jeu qui a les honneurs de ces foudres de carton. Ne croirait-on pas que le coupable est né d'hier et que la dame de pique est une prostituée fraîche ? Les gazettes ont découvert que d'honnêtes jeunes gens se vont faire dépouiller dans des tripots; elles ne sont remplies que d'anathèmes contre les « grecs », et des légendes connues sur les cartes préparées. Et puis viennent les propositions insidieuses et saugrenues. Quelques-uns demandent que les cercles soient mis en régie, que l'Etat y entretienne des inspecteurs et des directeurs : autant d'offices grassement rétribués dont il pourrait gratiner les amis de ses amis. Les gens de bon sens interviennent, demandant à leur tour s'il ne serait pas plus simple de restaurer les maisons de jeux. Il n'y a pas de milieu dans une affaire si chatouilleuse. : L'Etat ou réproche et poursuit, ou tolère ouvertement et surveille. Les tolérances déguisées ne seraient que fraudes. Beaucoup d'esprits droits inclinent vers le rétablissement officiel des jeux; d'autres y verraient l'abomination de la désolation et ceux-là sont également sincères, également droits. Les deux partis ont raison suivant qu'ils envisagent la question sous une face ou sous une autre ; elle est terriblement complexe. On a joué de tout temps en France ; au siècle dernier, on jouait partout et l'on est obligé de dire que la cour était le premier de tous les tripots. Dans une récente publication, M. Gaston Maugras racontait l'histoire d'un Anglais, un homme de moins que rien, qui, ayant amassé en Inde une grosse fortune, débarqua un jour à Paris, faisant annoncer qu'il avait deux cent mille écus à perdre. La semaine suivante, un grand seigneur, son compère, le présentait au jeu de la cour. Trois mois après,
réproche et poursuit, ou tolère ouvertement et surveille. Les tolérances déguisées ne seraient que fraudes. Beaucoup d'esprits droits inclinent vers le rétablissement officiel des jeux; d'autres y verraient l'abomination de la désolation et ceux-là sont également sincères, également droits. Les deux partis ont raison suivant qu'ils envisagent la question sous une face ou sous une autre ; elle est terriblement complexe. On a joué de tout temps en France ; au siècle dernier, on jouait partout et l'on est obligé de dire que la cour était le premier de tous les tripots. Dans une récente publication, M. Gaston Maugras racontait l'histoire d'un Anglais, un homme de moins que rien, qui, ayant amassé en Inde une grosse fortune, débarqua un jour à Paris, faisant annoncer qu'il avait deux cent mille écus à perdre. La semaine suivante, un grand seigneur, son compère, le présentait au jeu de la cour. Trois mois après, il avait gagné plus de trois millions aux princes et courtisans, ses adversaires ; il s'en alla « à l'anglaise », faisant charivari sans vergogne ni façon. Il est pourtant certain que le Français n'est pas joueur, — avec la même furie de passion que d'autres peuples, — l'Espagnol, par exemple, — surtout le créole du Mexique ou le Péruvien. Les entrepreneurs de jeux en sont bien avertis. Se souvient-on du projet débattu, il y a quelque dix ans, et qui consistait à implanter une roulette à Andorre, en pays pastoral? Les naïfs s'étonnèrent. Andorre, par le chemin qui vient du Nord, c'est-à-dire de France, par l'Hospitalet : passages fermés pendant cinq mois par les neiges ; quand ils sont praticables, onze heures en voiture. Mais du côté du Sud, les chemins sont toujours ouverts. L'Espagne n'aurait pas manqué d'accourir, la spéculation eût peut-être été bonne. Toute cette frontière entre les deux nations regorge de tripots, les lois espagnoles ne les interdisent point. Cependant il arrive quelquefois qu'une petite escouade de gendarmes au petit chapeau se présente sans être attendue; la gendarmerie de los montes ne tire point sa majesté, comme la nôtre, des dimensions de ses couvre-chaps. Elle ferme
exemple, — surtout le créole du Mexique ou le Péruvien. Les entrepreneurs de jeux en sont bien avertis. Se souvient-on du projet débattu, il y a quelque dix ans, et qui consistait à implanter une roulette à Andorre, en pays pastoral? Les naïfs s'étonnèrent. Andorre, par le chemin qui vient du Nord, c'est-à-dire de France, par l'Hospitalet : passages fermés pendant cinq mois par les neiges ; quand ils sont praticables, onze heures en voiture. Mais du côté du Sud, les chemins sont toujours ouverts. L'Espagne n'aurait pas manqué d'accourir, la spéculation eût peut-être été bonne. Toute cette frontière entre les deux nations regorge de tripots, les lois espagnoles ne les interdisent point. Cependant il arrive quelquefois qu'une petite escouade de gendarmes au petit chapeau se présente sans être attendue; la gendarmerie de los montes ne tire point sa majesté, comme la nôtre, des dimensions de ses couvre-chaps. Elle ferme ces tripots sans phrases ; peu de temps après on les voit rouverts. Que s'est-il passé ? Mystères d'une administration qui n'est pas la nôtre et que nous sommes libres de n'y point préférer. En France, le jeu est affaire de mode, d'industrie, de désespoir; on joue parce que c'est « chic », parce qu'on espère se créer des ressources avec le gain, parce qu'on ne sait où trouver l'argent qui fuit; on tente la chance qui fera peut-être saisir l'ironique fuyard. Certainement, il y a des joueurs de tempérament ; l'examen de ces catégories diverses, qui forment une galerie intéressante, démontre que ce n'est pas le nombre. On en a connu de ces vrais joueurs ; ils ont dépensé autour du tapis vert plus de résistance et d'énergie qu'il n'en aurait fallu pour faire un citoyen solide, utile à l'Etat ; ce sont des caractères. Quelques-uns emportent la fortune d'assaut, comme les anciens condottieri mettant leur main de fer sur une république italienne et devenant princes. Un de ces heureux et hardis compagnons, naguère, échappé au baccarat, avait dix-huit cent mille francs en poche; il est vrai que la paralysie l'empêchait de retourner à ce qui, dans le langage
« chic », parce qu'on espère se créer des ressources avec le gain, parce qu'on ne sait où trouver l'argent qui fuit; on tente la chance qui fera peut-être saisir l'ironique fuyard. Certainement, il y a des joueurs de tempérament ; l'examen de ces catégories diverses, qui forment une galerie intéressante, démontre que ce n'est pas le nombre. On en a connu de ces vrais joueurs ; ils ont dépensé autour du tapis vert plus de résistance et d'énergie qu'il n'en aurait fallu pour faire un citoyen solide, utile à l'Etat ; ce sont des caractères. Quelques-uns emportent la fortune d'assaut, comme les anciens condottieri mettant leur main de fer sur une république italienne et devenant princes. Un de ces heureux et hardis compagnons, naguère, échappé au baccarat, avait dix-huit cent mille francs en poche; il est vrai que la paralysie l'empêchait de retourner à ce qui, dans le langage de l’Ecriture, pouvait s'appeler son « vomissement ». Il se créa des plaisirs suivant ses moyens ; c'est toujours le mieux et le plus habile. Naguère, un homme éreinté, effondré, une ombre d'homme, très malin, héritait inopinément de plus de cent mille livres de rente ; toute récréation active lui était désormais interdite. Qu'imaginer pour se rendre heureux quand il avait en main un pareil instrument de bonheur ? Il se fit mélomane. Il se payait chaque semaine un concert délicat, qui lui coûtait gros, qui était exécuté pour lui tout seul et qu'il entendait du fond de son fauteuil roulant, dans sa chambre. Ah ! la belle étude à écrire sur les joueurs ! Mais il y faudrait du temps et de l'espace, et les observations sur lesquelles on pourrait s'appuyer devraient être variées, serrant de près le sujet qui, souvent, défie l'analyse. Il y a dans ce peuple, si nombreux et pourtant si particulier, des à-coups de passion dont les ressorts profonds sont malaisés à saisir. Ce qui se passe à Paris dans les grands cercles n'est bien connu que de leurs habitués ; les cercles de province sont un bon champ d'examen ; là, point d'intrus, pas
était désormais interdite. Qu'imaginer pour se rendre heureux quand il avait en main un pareil instrument de bonheur ? Il se fit mélomane. Il se payait chaque semaine un concert délicat, qui lui coûtait gros, qui était exécuté pour lui tout seul et qu'il entendait du fond de son fauteuil roulant, dans sa chambre. Ah ! la belle étude à écrire sur les joueurs ! Mais il y faudrait du temps et de l'espace, et les observations sur lesquelles on pourrait s'appuyer devraient être variées, serrant de près le sujet qui, souvent, défie l'analyse. Il y a dans ce peuple, si nombreux et pourtant si particulier, des à-coups de passion dont les ressorts profonds sont malaisés à saisir. Ce qui se passe à Paris dans les grands cercles n'est bien connu que de leurs habitués ; les cercles de province sont un bon champ d'examen ; là, point d'intrus, pas de champions suspects; tous les joueurs sont connus et se connaissent. Pourquoi jouent-ils ? Le premier des motifs que je donnais tout à l'heure est le plus fréquent : l'amour propre, le désir de l'allure, le bel air de la dépense. Est-ce que ce n'est pas très français ? Il est fier et de haut goût de jeter cinq cents louis sur le tapis. Le « ponte » est ébloui, la galerie — il y en a toujours une — admire et chuchote ; le bruit de ces folies magnifiques se répand dans la ville, les filles à marier en rêvent. Et puis, dans le gain, la munificence du joueur est retentissante; il mène la vie de l’Enfant prodigue avant ses malheurs : il va, comme un triomphateur, entouré d'une cohorte féminine enamourée qui ramasse les miettes de l'éternel festin. En retour, la perte est sombre, et, toujours semblable au fameux prodigue de la parabole, le décavé revient tout seul et tout nu au foyer paternel, quand il a la bonne chance d'en avoir encore un pour le recevoir. Si le foyer béni est éteint, il s'enfonce dans la nuit et dans la foule : c'est un disparu. Et cela,
est fier et de haut goût de jeter cinq cents louis sur le tapis. Le « ponte » est ébloui, la galerie — il y en a toujours une — admire et chuchote ; le bruit de ces folies magnifiques se répand dans la ville, les filles à marier en rêvent. Et puis, dans le gain, la munificence du joueur est retentissante; il mène la vie de l’Enfant prodigue avant ses malheurs : il va, comme un triomphateur, entouré d'une cohorte féminine enamourée qui ramasse les miettes de l'éternel festin. En retour, la perte est sombre, et, toujours semblable au fameux prodigue de la parabole, le décavé revient tout seul et tout nu au foyer paternel, quand il a la bonne chance d'en avoir encore un pour le recevoir. Si le foyer béni est éteint, il s'enfonce dans la nuit et dans la foule : c'est un disparu. Et cela, je l'ai vu arriver sans cesse, de l'est à l'ouest et du nord au midi. Le gain demeure dans la main du joueur, plus lent et plus avisé, qui ne s'est pas engagé sans munitions dans la bataille, qui avait une « bourse de jeu » bien garnie, ce qui s'appelle de « l'estomac ». Que faire contre un vice qui, depuis trois siècles, a la mode pour lui; qui, parmi les classes riches, est une élégance — et parmi les déshérités prend sa source dans la vision de la chance heureuse, l'espoir caressant d'une revanche, le sort aidant l'audace et l'aventure ? L'État a le devoir de défendre les crédules et les simples qui vont désarmés à ces combats furieux; mais les moyens de protection lui manquent-ils ? Les lois abondent; qu'on les applique ! Le bruit n'est pas nécessaire. Le moraliste a le droit de se demander si le jeu n'altère pas quelques-unes des meilleures fibres de l'âme humaine, s'il ne l'endurcit pas comme la guerre, dont il est vraiment une image assez fidèle ; s'il n'engendre point la violence contre l'adversaire debout et l'indifférence envers ceux qui tombent ? Il y a les soudards du trente-et-quarante et
s'appelle de « l'estomac ». Que faire contre un vice qui, depuis trois siècles, a la mode pour lui; qui, parmi les classes riches, est une élégance — et parmi les déshérités prend sa source dans la vision de la chance heureuse, l'espoir caressant d'une revanche, le sort aidant l'audace et l'aventure ? L'État a le devoir de défendre les crédules et les simples qui vont désarmés à ces combats furieux; mais les moyens de protection lui manquent-ils ? Les lois abondent; qu'on les applique ! Le bruit n'est pas nécessaire. Le moraliste a le droit de se demander si le jeu n'altère pas quelques-unes des meilleures fibres de l'âme humaine, s'il ne l'endurcit pas comme la guerre, dont il est vraiment une image assez fidèle ; s'il n'engendre point la violence contre l'adversaire debout et l'indifférence envers ceux qui tombent ? Il y a les soudards du trente-et-quarante et du baccara ; moralement, ils sont couverts de cicatrices et l'insensibilité est le fruit naturel de tant de blessures. On ne peut nier que, parmi les joueurs plus décents et moins éprouvés, la délicatesse des sentiments ne perde quelque chose de sa fleur, — cette belle fleur toujours si rare, qui est la marque des honnêtes gens. Que, par exemple, dix de ces lutteurs sans reproche se trouvent réunis autour d'une table et que vienne à entrer un jeune homme encore à ses débuts, quelqu'un Eliacin du tapis, connu pour avoir fait récemment un héritage et demandant à s'asseoir ; les dix ne se seront pas dit un mot, ils n'auront pas échangé un signe ; leur pensée pourtant sera la même : Pourquoi cet innocent s'est-il venu mettre dans cette galère ? Tant pis pour lui ! il va payer. Le jeu est trouble comme tous les vices ; mais il est puni par lui-même, par sa durée que rien ne limite. Joueur on est né — ou l'on est devenu — joueur on mourra. C'est la passion inexorable jusqu'à la fin ; la nature ne se charge pas de l'atténuer comme elle fait de la passion des femmes
qui est la marque des honnêtes gens. Que, par exemple, dix de ces lutteurs sans reproche se trouvent réunis autour d'une table et que vienne à entrer un jeune homme encore à ses débuts, quelqu'un Eliacin du tapis, connu pour avoir fait récemment un héritage et demandant à s'asseoir ; les dix ne se seront pas dit un mot, ils n'auront pas échangé un signe ; leur pensée pourtant sera la même : Pourquoi cet innocent s'est-il venu mettre dans cette galère ? Tant pis pour lui ! il va payer. Le jeu est trouble comme tous les vices ; mais il est puni par lui-même, par sa durée que rien ne limite. Joueur on est né — ou l'on est devenu — joueur on mourra. C'est la passion inexorable jusqu'à la fin ; la nature ne se charge pas de l'atténuer comme elle fait de la passion des femmes et de l'amour. Cruelle nature, mais si sage ! P. P. FEUILLETON DE LA LIBERTÉ DU 8 OCTOBRE 1893 REVUE DRAMATIQUE ODÉON : Vercingétorix, drame national en huit tableaux, en prose, par M. Edmond Rostand. VAUDEVILLE : la Provinciale, comédie en trois actes, en prose, de M. Paul Alexis. GAITE : les Cyclistes en voyage, de MM. Henri Chivot et Henri Blondeau. UNE REPRÉSENTATION de Rosmersholm. THÉÂTRE DU CHATEAU-D'EAU : La Porteuse de pain. Dans son palais de Rome, César expose à deux banquiers, ses créanciers pour d'énormes quantités de sesterces, le bon profit qu'il y aurait à conquérir les Gaules. César donne à dîner. Parmi ses convives, est un jeune prince gaulois, Celtilolat dont le père est puissant chez les Arvernes. La femme de César, Pompilia est fort éprise de ce superbe barbare. Les convives sont à peine assis autour de la table ; arrivent des femmes gauloises, dont Cambrai leur tête. Elle apprend à Celtillolat que, sur des menées excitées par les Romains, son père, là-bas, accusé d'aspirer au souverain pouvoir, a été mis à mort. Celtillolat court à la vengeance, après avoir maudit les Romains. Nous le retrouvons chez lui, dans l'antique demeure des Celtis ; les