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des Sept-Laux, dont l'été ne dissout pas toujours la neige et que le soleil fait resplendir. Les clairs soirs d'hiver, quand cette neige s'échauffe au couchant et prend des tons de fleurs d'amandier, ce spectacle caresse le regard de teintes plus douces que tous les témoignages du printemps. » Quelques jolis tableaux aussi pour Uriage, où, comme je l'ai dit plus haut, se passe une partie de l'action. Voici d'abord une vue d'ensemble : « Ce village de Saint-Martin est bâti sur une saillie des pentes de Chamrousse. De la montagne, une mer de verdure, prairies et sapinières, semble se précipiter sur ces hameaux disséminés pour les submerger. En bas, c'est, au premier plan, le château de Saint-Ferréol, campé avec une jolie crânerie sur un promontoire boisé, et qui joue à la forteresse avec ses tourelles, ses pignons, ses terrasses superposées. A 200 mètres au-dessous, s'étale le frais vallon d'Uriage. De ce belvédère qu'isolent les arbres, on domine un horizon étendu que ferment au loin les montagnes du Drac et de la Chartreuse. » Naturelément, Bordeaux conduit ses personnages à la Chartreuse de Prémol, pèlerinage obligatoire, et voici l'impression qu'il leur prête : « Devant eux un arceau intact du cloître dessinait sa courbe élancée sous la voûte enchevêtrée que formaient les arbres prodigieux, mélèzes aux gestes protecteurs et à la verdure éternelle, bouleaux blancs au feuillage d'argent. Le vieux mur se distinguait à peine de toute la masse végétale à cause d'un revêtement de mousse et de giroflées. Et même de chétifs sapins, poussés là comme en plein terreau, agrippés, les racines à nu, descellaient les pierres. Comment ces pierres tenaient-elles encore ? Par quel miracle le temps avait-il respecté la pureté de cet arc qui encadrait tout un pan de forêt, et même un coin du ciel, et qui restait là comme une statue dans un jardin ? » Et voici encore une observation bien fine : « Quand le soir vient ici, il semble que les montagnes se rapprochent et que les sapins serrent les rangs pour vous étouffer. » Quant aux baigneurs, Uriage, dit Bordeaux, est
cloître dessinait sa courbe élancée sous la voûte enchevêtrée que formaient les arbres prodigieux, mélèzes aux gestes protecteurs et à la verdure éternelle, bouleaux blancs au feuillage d'argent. Le vieux mur se distinguait à peine de toute la masse végétale à cause d'un revêtement de mousse et de giroflées. Et même de chétifs sapins, poussés là comme en plein terreau, agrippés, les racines à nu, descellaient les pierres. Comment ces pierres tenaient-elles encore ? Par quel miracle le temps avait-il respecté la pureté de cet arc qui encadrait tout un pan de forêt, et même un coin du ciel, et qui restait là comme une statue dans un jardin ? » Et voici encore une observation bien fine : « Quand le soir vient ici, il semble que les montagnes se rapprochent et que les sapins serrent les rangs pour vous étouffer. » Quant aux baigneurs, Uriage, dit Bordeaux, est le lieu de villégiature préféré de la bourgeoisie de Grenoble, particulièrement du barreau et de la magistrature. On s'y réfugie pour éviter les chaleurs de la ville. Peu de chose en ce qui concerne les mœurs : de petits cercles d'amis, des papotages de dames oisives, des commérages : « Grenoble, ajoute-t-il, est une ville où tout se sait. » N'en est-il pas de même — j'en parle par expérience — dans tous les chef-lieux de province ? Henri BÉRAUD a publié récemment trois volumes qui se rapportent au Dauphiné : le Bois du Templier pendu, les Lurons de Sabolas et Ciel de Suie. Ces livres se font suite, mais le dernier doit être mis à part, car l'action se passe presque entièrement à Lyon, et il s'agit de mœurs lyonnaises. Les deux premiers constituent non un roman, mais plutôt une étude historique et sociale des paysans. Dans le Bois du Templier pendu, c'est la lutte contre leurs oppresseurs, seigneurs laïques ou ecclésiastiques, pendant 500 ans, du XIVe siècle à la Révolution. Dans les Lurons de Sabolas, c'est la lutte des paysans et des ouvriers contre la bourgeoisie enrichie du XVIIIe siècle. A vrai dire, les faits rapportés par H.
Grenoble, ajoute-t-il, est une ville où tout se sait. » N'en est-il pas de même — j'en parle par expérience — dans tous les chef-lieux de province ? Henri BÉRAUD a publié récemment trois volumes qui se rapportent au Dauphiné : le Bois du Templier pendu, les Lurons de Sabolas et Ciel de Suie. Ces livres se font suite, mais le dernier doit être mis à part, car l'action se passe presque entièrement à Lyon, et il s'agit de mœurs lyonnaises. Les deux premiers constituent non un roman, mais plutôt une étude historique et sociale des paysans. Dans le Bois du Templier pendu, c'est la lutte contre leurs oppresseurs, seigneurs laïques ou ecclésiastiques, pendant 500 ans, du XIVe siècle à la Révolution. Dans les Lurons de Sabolas, c'est la lutte des paysans et des ouvriers contre la bourgeoisie enrichie du XVIIIe siècle. A vrai dire, les faits rapportés par H. Béraud ne sont pas particuliers au Dauphiné; ils pourraient être relevés dans toute autre province de France. Il a su toutefois leur conserver le caractère local et les encadrer dans l'histoire de notre province, ce qui leur donne de l'intérêt pour nous. L'action se passe au village de Sabolas. Ce nom est-il une corruption voulue de Satolas, commune du canton de La Verpillière ? Je le crois pour le deuxième volume des Lurons; mais pour le Bois du Templier, il me semble qu'il s'agit d'une localité qui serait située près de l'ancienne abbaye de Bonnevaux et qui serait aujourd'hui Lieudieu mais ne le chicanons pas trop sur ce point. L'histoire commence en 1312. Les paysans de Sabolas, excités par un moine, pendent un Templier qui s'échappait de Vienne au moment où le concile prononçait leur condamnation et la suppression de leur ordre. Cette pendaison était un crime. Ils le reconnaissent et expliquent par là tous les malheurs qui vont fondre sur eux, et ils sont nombreux, au cours des siècles. Ils ont à supporter la tyrannie d'un seigneur très exigeant en ce qui concerne les redevances et les corvées. Des moines remplacent le seigneur, mais ne sont guère plus doux.
nom est-il une corruption voulue de Satolas, commune du canton de La Verpillière ? Je le crois pour le deuxième volume des Lurons; mais pour le Bois du Templier, il me semble qu'il s'agit d'une localité qui serait située près de l'ancienne abbaye de Bonnevaux et qui serait aujourd'hui Lieudieu mais ne le chicanons pas trop sur ce point. L'histoire commence en 1312. Les paysans de Sabolas, excités par un moine, pendent un Templier qui s'échappait de Vienne au moment où le concile prononçait leur condamnation et la suppression de leur ordre. Cette pendaison était un crime. Ils le reconnaissent et expliquent par là tous les malheurs qui vont fondre sur eux, et ils sont nombreux, au cours des siècles. Ils ont à supporter la tyrannie d'un seigneur très exigeant en ce qui concerne les redevances et les corvées. Des moines remplacent le seigneur, mais ne sont guère plus doux. Puis, ce sont des calamités publiques : la peste, apportée par une bande d'Anglais qui, au cours de la guerre de Cent ans, parcouraient le pays en le pillant; après, c'est la lèpre, introduite par une troupe de Bohémiens de passage. Contre le seigneur, ils s'étaient soulevés, avaient fait une jacquerie, mais ils furent cruellement châtiés par leur châtelain, aidé des seigneurs voisins venus à son secours. Un moment pourtant, ils ont une lueur d'espérance. Le dauphin Louis, à son passage, en 1455, leur a promis son appui dans un procès intenté aux moines. Le procès est long, très long. Il a son dénouement par une ordonnance du Parlement : « Ce fut, dit Béraud, une séance magnifique. Trois paysans de Sabolas qui, sous leurs pauvres cotonnes, avaient fait le voyage de Grenoble, virent entrer les juges en robes écarlates et manteaux fourrés. Leurs épingles portaient des galons d'or; au côté ils avaient des épées à fourreaux de damas. Les avocats venaient ensuite, en chaperons à queue. Puis, c'était la foule disparate des baillis armés, des promoteurs et des appariteurs. Douze sergents à verge se rangèrent au pied du tribunal. Des hallebardiers serrés dans leurs corselets et coiffés de morions
jacquerie, mais ils furent cruellement châtiés par leur châtelain, aidé des seigneurs voisins venus à son secours. Un moment pourtant, ils ont une lueur d'espérance. Le dauphin Louis, à son passage, en 1455, leur a promis son appui dans un procès intenté aux moines. Le procès est long, très long. Il a son dénouement par une ordonnance du Parlement : « Ce fut, dit Béraud, une séance magnifique. Trois paysans de Sabolas qui, sous leurs pauvres cotonnes, avaient fait le voyage de Grenoble, virent entrer les juges en robes écarlates et manteaux fourrés. Leurs épingles portaient des galons d'or; au côté ils avaient des épées à fourreaux de damas. Les avocats venaient ensuite, en chaperons à queue. Puis, c'était la foule disparate des baillis armés, des promoteurs et des appariteurs. Douze sergents à verge se rangèrent au pied du tribunal. Des hallebardiers serrés dans leurs corselets et coiffés de morions occupaient le fond de la salle. » Les villageois eurent gain de cause. Pour fêter leur succès, ils emportèrent avec eux des futailles de vin de Sassenage — du verdagon — que leurs concitoyens effondrèrent le dimanche suivant sous les ormes du village, et dont ils burent le contenu à grandes écuilles, beuverie qui fut suivie d'une belle rixe entre les habitants des différents hameaux. Béraud passe encore en revue les autres épisodes douloureux qui marquent l'histoire de Sabolas : le passage du baron des Adrets, qui incendie les maisons et massacre la moitié des habitants, les famines de 1689 et de 1709, les exactions des commis, le recueilage qui enlève au pays 32 jeunes gens robustes qui, sauf un, périrent à Rossbach; ils avaient reçu chacun comme prime d'engagement 3 livres et 3 écus. Dans les Lurons de Sabolas, Béraud nous présente un tableau des mœurs d'un village dauphinois dans les premières années du règne de Louis-Philippe. C'est à la fois, comme dans le premier volume, une œuvre historique et sociale. Il parle beaucoup du compagnonnage, alors en plein épanouissement, et de ses rites : le costume particulier redingote, chapeau à poils enrubanné, canne robuste ornée de même, leurs
grandes écuilles, beuverie qui fut suivie d'une belle rixe entre les habitants des différents hameaux. Béraud passe encore en revue les autres épisodes douloureux qui marquent l'histoire de Sabolas : le passage du baron des Adrets, qui incendie les maisons et massacre la moitié des habitants, les famines de 1689 et de 1709, les exactions des commis, le recueilage qui enlève au pays 32 jeunes gens robustes qui, sauf un, périrent à Rossbach; ils avaient reçu chacun comme prime d'engagement 3 livres et 3 écus. Dans les Lurons de Sabolas, Béraud nous présente un tableau des mœurs d'un village dauphinois dans les premières années du règne de Louis-Philippe. C'est à la fois, comme dans le premier volume, une œuvre historique et sociale. Il parle beaucoup du compagnonnage, alors en plein épanouissement, et de ses rites : le costume particulier redingote, chapeau à poils enrubanné, canne robuste ornée de même, leurs chansons, les confréries rivales, leurs lieux de réunion et de rendez-vous dans l'auberge tenue par la mère. J'ai encore connu dans mon enfance quelques compagnons du Tour de France, mais il n'y en a plus aujourd'hui : le compagnonnage a vécu; il a été remplacé par les syndicats de métiers, associations beaucoup plus prosaïques. Nous trouvons aussi dans ce livre une relation très vivante de l'insurrection des ouvriers de Lyon en 1834, mais cela n'intéresse pas le Dauphiné. À côté, je trouve par contre quelques passages qui reproduisent bien les mœurs de chez nous. Voici d'abord une procession de la Fête-Dieu à la campagne; vous remarquerez surtout la description des costumes : « Après la messe on sortit de l'église. Roch Péjuri ouvrait la marche devant la bannière dont les filles tenaient les rubans bleus. Toutes portaient bravement le corsage aux manches trois fois froncées qui fermaient sur les seins la croix Jeannette et le ruban de velours. « Les châtelains se tenaient derrière le dais. Après eux, on reconnaissait leurs fermiers, d'anciens soldats pour la plupart. Puis venaient, deux à deux, les paysans. Tous pareils les paysans de la vieille paroisse, tous noirauds et roussis. Les vieux allaient courbés
associations beaucoup plus prosaïques. Nous trouvons aussi dans ce livre une relation très vivante de l'insurrection des ouvriers de Lyon en 1834, mais cela n'intéresse pas le Dauphiné. À côté, je trouve par contre quelques passages qui reproduisent bien les mœurs de chez nous. Voici d'abord une procession de la Fête-Dieu à la campagne; vous remarquerez surtout la description des costumes : « Après la messe on sortit de l'église. Roch Péjuri ouvrait la marche devant la bannière dont les filles tenaient les rubans bleus. Toutes portaient bravement le corsage aux manches trois fois froncées qui fermaient sur les seins la croix Jeannette et le ruban de velours. « Les châtelains se tenaient derrière le dais. Après eux, on reconnaissait leurs fermiers, d'anciens soldats pour la plupart. Puis venaient, deux à deux, les paysans. Tous pareils les paysans de la vieille paroisse, tous noirauds et roussis. Les vieux allaient courbés vers la terre comme s'ils s'appuyaient aux mancherons d'invisibles charrues. Et les vieilles ! pauvres d'elles !... Toutes ratatinées sous leurs bonnets à brides et leurs grands chapeaux de paille; elles étaient quasiment plus basanées et plus fourbues que leurs hommes. » Béraud nous fait une description fidèle, plutôt dans le genre naturaliste, mais, à mon avis, il n'a pas senti la poésie qui se dégage de ces cérémonies dont nos campagnes nous offrent encore le spectacle. Voici maintenant un tableau des veillées d'hiver telles qu'elles se pratiquaient il y a quelque cent ans : « Afin de ménager le bois et l'huile, on faisait assemblée de maison en maison. Les gens arrivaient par les fenêtres en balançant leurs lanternes. Chacun apportait son ouvrage. Devant le manteau de la cheminée, sous le plafond où pendaient saucissons et sacs de graines, on se rangeait, les anciens près du feu, les jeunes plus loin, dans l'ombre, sur des billots noueux. Aussitôt on parlait de la terre et des bêtes: on ravivait la haine des fermiers contre les bourgeois propriétaires des terres. Puis on se mettait à parler des trépassés et des malades pour bafouer les médecins et vanter quelque rebouteux du plat
le genre naturaliste, mais, à mon avis, il n'a pas senti la poésie qui se dégage de ces cérémonies dont nos campagnes nous offrent encore le spectacle. Voici maintenant un tableau des veillées d'hiver telles qu'elles se pratiquaient il y a quelque cent ans : « Afin de ménager le bois et l'huile, on faisait assemblée de maison en maison. Les gens arrivaient par les fenêtres en balançant leurs lanternes. Chacun apportait son ouvrage. Devant le manteau de la cheminée, sous le plafond où pendaient saucissons et sacs de graines, on se rangeait, les anciens près du feu, les jeunes plus loin, dans l'ombre, sur des billots noueux. Aussitôt on parlait de la terre et des bêtes: on ravivait la haine des fermiers contre les bourgeois propriétaires des terres. Puis on se mettait à parler des trépassés et des malades pour bafouer les médecins et vanter quelque rebouteux du plat pays. Pour bien finir la soirée, il fallait des contes. Il se trouvait toujours quelque fileuse marmottante et cassée pour radoter le vieux récit et parler de la fontaine maudite où chaque fois qu'un malheur menace Sabolas, le moine guerrier revient au clair de lune. Tous, même les jeunes, croyaient à ces fables, et, tandis que la cloche battait son pardon salé, ils se rapprochaient de la flamme. Personne n'osait s'en aller seul. Pour traverser le pays, on attendait que toutes les lanternes fussent allumées. Alors seulement on parlait en groupes, et, tout en parlant très fort, on se retournait dans les ténèbres. J'ai retrouvé dans ces lignes un écho des veillées auxquelles j'ai pris part dans mon jeune âge. Elles sont bien rares maintenant : le paysan reste, non au coin de son feu, mais près du poêle et lit le journal. Les mœurs ont évolué : les contes de fées, les histoires de revenants n'ont plus cours, et c'est peut-être regrettable. Il était inévitable que les travaux gigantesques qui ont été exécutés ou qui sont en voie d'exécution pour l'utilisation de la houille blanche dans la région des Alpes inspirassent quelques écrivains. Je peux déjà vous présenter deux
à ces fables, et, tandis que la cloche battait son pardon salé, ils se rapprochaient de la flamme. Personne n'osait s'en aller seul. Pour traverser le pays, on attendait que toutes les lanternes fussent allumées. Alors seulement on parlait en groupes, et, tout en parlant très fort, on se retournait dans les ténèbres. J'ai retrouvé dans ces lignes un écho des veillées auxquelles j'ai pris part dans mon jeune âge. Elles sont bien rares maintenant : le paysan reste, non au coin de son feu, mais près du poêle et lit le journal. Les mœurs ont évolué : les contes de fées, les histoires de revenants n'ont plus cours, et c'est peut-être regrettable. Il était inévitable que les travaux gigantesques qui ont été exécutés ou qui sont en voie d'exécution pour l'utilisation de la houille blanche dans la région des Alpes inspirassent quelques écrivains. Je peux déjà vous présenter deux ouvrages sur le sujet, et s'il n'y en a pas d'autres, il y en aura certainement. Je ne parle pas naturellement des ouvrages techniques qui sont légion. Le premier de ces ouvrages est de Pierre GRASSET, parent de l'éditeur de ce nom. Son titre est très explicite : Le torrent dans la ville. C'est l'électricité produite par la captation des eaux du torrent qui est amenée dans la ville : il ne s'agit nullement de la statue qui orne le bois du Jardin de Ville. L'action se passe à Grenoble et quelque part dans la montagne, là où est installée l'usine productrice. Où ? L'auteur n'a rien précisé. Mais il relate les difficultés rencontrées par l'animateur de l'entreprise. D'abord, l'opposition des riverains du torrent, particulièrement d'un vieux célibataire, maniaque et quelque peu philosophe, qui ne veut pas qu'on touche à l'œuvre de la nature; il est le défenseur de la beauté des paysages : « Votre torrent, lui disait son interlocuteur, est un géant qui frappe comme un fou, qui gaspille sa force... C'est bien un progrès si je remue des tramways, des trains, en cuisinant cette force inutile. — Inutile, le torrent, répond-il. Il ramène à la plaine, aux
dans la ville. C'est l'électricité produite par la captation des eaux du torrent qui est amenée dans la ville : il ne s'agit nullement de la statue qui orne le bois du Jardin de Ville. L'action se passe à Grenoble et quelque part dans la montagne, là où est installée l'usine productrice. Où ? L'auteur n'a rien précisé. Mais il relate les difficultés rencontrées par l'animateur de l'entreprise. D'abord, l'opposition des riverains du torrent, particulièrement d'un vieux célibataire, maniaque et quelque peu philosophe, qui ne veut pas qu'on touche à l'œuvre de la nature; il est le défenseur de la beauté des paysages : « Votre torrent, lui disait son interlocuteur, est un géant qui frappe comme un fou, qui gaspille sa force... C'est bien un progrès si je remue des tramways, des trains, en cuisinant cette force inutile. — Inutile, le torrent, répond-il. Il ramène à la plaine, aux plantes et à vous-même l'eau des nuages et des glaciers. C'est ce que nous voyons, et c'est son moindre rôle sans doute, parmi toutes les forces en équilibre dont il est un des visages mystérieux. » Le vieil original finit par céder, mais il y a les exigences des ouvriers occupés à ces travaux périlleux, les embarras d'argent, les accidents : la rupture de la conduite forcée le jour même de la mise en marche de l'usine. Néanmoins, grâce à la ténacité de son promoteur, l'affaire réussit et arrive à procurer des bénéfices. Peu de descriptions poétiques dans ce livre. Voici pourtant un passage assez pittoresque : c'est le tableau du torrent avant sa captation : « La gorge entière, sombre et luisante, dessine une glissade de haut en bas. Le torrent l'a façonnée et l'entraîne. La masse de ses eaux, souples et lourdes, bondit là-haut, d'une marche à l'autre marche d'un escalier monumental, hésite en bouillonnant, puis, saute dans le vide et s'effondre, durcie par la vitesse, en une somptueuse coulée de lumière. » Le deuxième livre, le Vent dans la Nuit, est de Daniel Rops, pseudonyme d'un professeur de lycée, qui me paraît suivre l'exemple de Sarcey et
occupés à ces travaux périlleux, les embarras d'argent, les accidents : la rupture de la conduite forcée le jour même de la mise en marche de l'usine. Néanmoins, grâce à la ténacité de son promoteur, l'affaire réussit et arrive à procurer des bénéfices. Peu de descriptions poétiques dans ce livre. Voici pourtant un passage assez pittoresque : c'est le tableau du torrent avant sa captation : « La gorge entière, sombre et luisante, dessine une glissade de haut en bas. Le torrent l'a façonnée et l'entraîne. La masse de ses eaux, souples et lourdes, bondit là-haut, d'une marche à l'autre marche d'un escalier monumental, hésite en bouillonnant, puis, saute dans le vide et s'effondre, durcie par la vitesse, en une somptueuse coulée de lumière. » Le deuxième livre, le Vent dans la Nuit, est de Daniel Rops, pseudonyme d'un professeur de lycée, qui me paraît suivre l'exemple de Sarcey et qui est en train de se faire un nom dans le journalisme. Ce n'est point un roman, mais plutôt un sombre drame; les paysages qui y sont intercalés sont à l'unisson de l'histoire. Par contre, le livre est d'une haute tenue littéraire et sa lecture est un vrai régal. Rops nous parle de la vie rétrécie que mènent deux ingénieurs chargés de la direction d'une usine électrique dans la vallée de la Romanche. Leur isolement est presque complet, et le paysage qui les entoure n'est pas fait pour les réjouir : « Les parois de la vallée étaient si raides, si parfaitement verticales qu'on aurait pu se croire dans un tunnel, n'eût été la faible clarté du ciel. Ces hautes murailles de granit écrasaient l'homme et lui donnaient l'impression qu'il rampait. » Un des deux ingénieurs a une nature plus forte et un moral plus solidement trempé. Il réagit. Mais l'autre, qui a une sensibilité extrême, se laisse envahir par la nostalgie. Il broie constamment du noir. Le vent qui souffle avec furie dans la vallée aggrave encore son état morbide. Ce vent, c'est le fœhn, vent chaud qui font les neiges de la montagne, mais qui amollit les courages,