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pour Sempuy ! Depuis huit jours, il circule dans les coulisses d'un grand théâtre une caricature qui n'est point du tout agréable à la demoiselle Irma de X., une des principales pensionnaires de ce théâtre. On prétend que cette demoiselle a donné une galanterie à un clubman fort connu dans le monde de la haute noblesse et que, pour s'en venger, il fait courir des caricatures où la demoiselle Irma de X. est représentée à califourchon sur la brouette d'un rémouleur, dame Nature jouant le rôle du sabot du gagne-petit. Pour sa part, Irma de X. en a reçu toute une collection qu'on lui dit de faire placer dans l'antichambre de son appartement avec cette inscription : Lasciate ogini speranza. Le télégraphe a toujours été et sera toujours pour moi un nouveau sujet d'étonnement. Laissez-moi vous dire pourquoi. Il y a trois ou quatre jours, un de nos amis se trouvait dans une petite localité du Nord, lorsqu'il apprit qu'un de ses amis était mourant. Comme il est onze heures du matin, vite il court au télégraphe. Mais c'est l'heure où la directrice déjeune, et comme elle fait longue table, le télégraphe est fermé jusqu'à une heure. Vous voyez comme cela est commode pour un étranger de passage, car exemple. Maintenant, autre chose : l'ami inquiet télégraphie à une heure avec l'espoir que sa dépêche va rattraper le temps perdu. A quatre heures, on lui envoie un télégramme lui annonçant que sa dépêche n'est pas parvenue parce que la destination est inconnue. Obligé de retourner au télégraphe, et après de longues explications, on finit par faire partir son télégramme. Il était cinq heures du soir. Depuis onze heures, vous avouerez que c'est raide ! Autre chose : un autre ami reçoit avis qu'un mandat télégraphique vient de lui être adressé au bureau de poste de la rue Sainte-Cécile. Comme l'argent est envoyé par télégraphe, il est probable que c'est pressé. L'ami se rend, avec l'avis qu'on lui a remis, au bureau, où il compte toucher les fonds annoncés. Ah ! si vous croyez que cela s'est fait comme cela ?
cela est commode pour un étranger de passage, car exemple. Maintenant, autre chose : l'ami inquiet télégraphie à une heure avec l'espoir que sa dépêche va rattraper le temps perdu. A quatre heures, on lui envoie un télégramme lui annonçant que sa dépêche n'est pas parvenue parce que la destination est inconnue. Obligé de retourner au télégraphe, et après de longues explications, on finit par faire partir son télégramme. Il était cinq heures du soir. Depuis onze heures, vous avouerez que c'est raide ! Autre chose : un autre ami reçoit avis qu'un mandat télégraphique vient de lui être adressé au bureau de poste de la rue Sainte-Cécile. Comme l'argent est envoyé par télégraphe, il est probable que c'est pressé. L'ami se rend, avec l'avis qu'on lui a remis, au bureau, où il compte toucher les fonds annoncés. Ah ! si vous croyez que cela s'est fait comme cela ? Vous vous trompez étrangement. Quoique fournissant à l'employé des papiers constatant son identité, celui-ci ne les a pas trouvés suffisants et il a refusé de payer. C'est parfait, comme vous voyez. Il me semble qu'il y aurait moyen de couper court à toutes ces difficultés. Ce serait d'obliger le télégraphe — il prend assez cher pour cela — de payer les mandats à domicile. Les demandes d'invitation pour le second bal de l’Elysée ayant été encore plus nombreuses que pour le premier, la liste a dû être close depuis plusieurs jours, et l’envoi des cartes est commencé. Il ne pourra plus, par suite, être donné satisfaction à aucune demande ni à aucune réclamation. À lire, deux bien curieux volumes parus hier : les Forces respectives de la France et de l’Allemagne, et les Agissements de M. de Bismarck. NOUVELLES À LA MAIN Un joli boniment cueilli dans le prospectus d'un pédicure : « L'art du pédicure a progressé comme tous les autres. Les cors, œils de perdrix et durillons que j'extirpe ne reparaissent jamais. Ce n'est plus la séparation de cors, c'est le divorce ! » Dans un salon : « — Eh bien ! êtes-vous contente de votre gendre
— il prend assez cher pour cela — de payer les mandats à domicile. Les demandes d'invitation pour le second bal de l’Elysée ayant été encore plus nombreuses que pour le premier, la liste a dû être close depuis plusieurs jours, et l’envoi des cartes est commencé. Il ne pourra plus, par suite, être donné satisfaction à aucune demande ni à aucune réclamation. À lire, deux bien curieux volumes parus hier : les Forces respectives de la France et de l’Allemagne, et les Agissements de M. de Bismarck. NOUVELLES À LA MAIN Un joli boniment cueilli dans le prospectus d'un pédicure : « L'art du pédicure a progressé comme tous les autres. Les cors, œils de perdrix et durillons que j'extirpe ne reparaissent jamais. Ce n'est plus la séparation de cors, c'est le divorce ! » Dans un salon : « — Eh bien ! êtes-vous contente de votre gendre ? demande la maîtresse de la maison à une dame qui a marié sa fille depuis quelques semaines. — C'est-à-dire que je n'en reviens pas. Plein de déférence et d'amabilité pour moi, enfin un faux gendre ! » LE DIABLE BOITEUX C'est un livre d'actualité que le volume la Czardas, par Louis ULBACH, puisqu'il met en relief les sympathies que les Français trouvent à l'étranger, même dans les pays qu'on nous dit hostiles ou indifférents. LES FÉES DU PALAIS-ROYAL SOUVENIRS PERSONNELS Je traversais, hier, le jardin du Palais-Royal, par la boue, par la neige, par la pluie, par le vent, et je ne pouvais pas en vouloir à ce palais désenchanté des misères de la température. Les boulevards n’étaient pas plus gais. Les squares étaient effroyables et je conseille à la foule qui vient à Gil Blas de jeter, en passant, un regard sur les statues de l'Opéra ; elles semblent avoir reçu le mouchoir trempé d’encre que Tartufe jeta, un jour, aux aimables nudités de Carpeaux. Paris a des jours de laideur, de crasse qui passent vite, mais qui sont plus hideux à Paris que partout ailleurs. Je ne trouvais donc rien d'extraordinaire aux marécages et aux aspects lamentables
par Louis ULBACH, puisqu'il met en relief les sympathies que les Français trouvent à l'étranger, même dans les pays qu'on nous dit hostiles ou indifférents. LES FÉES DU PALAIS-ROYAL SOUVENIRS PERSONNELS Je traversais, hier, le jardin du Palais-Royal, par la boue, par la neige, par la pluie, par le vent, et je ne pouvais pas en vouloir à ce palais désenchanté des misères de la température. Les boulevards n’étaient pas plus gais. Les squares étaient effroyables et je conseille à la foule qui vient à Gil Blas de jeter, en passant, un regard sur les statues de l'Opéra ; elles semblent avoir reçu le mouchoir trempé d’encre que Tartufe jeta, un jour, aux aimables nudités de Carpeaux. Paris a des jours de laideur, de crasse qui passent vite, mais qui sont plus hideux à Paris que partout ailleurs. Je ne trouvais donc rien d'extraordinaire aux marécages et aux aspects lamentables du Palais-Royal; seulement, comme une rafale arrivait et que j'aime à ne traverser ce palais que lentement, où furent les délices de ma jeunesse, je me réfugiai dans la galerie de Valois et je piétinai, cherchant à retrouver les boutiques d'autrefois. Hélas ! Un industriel ambulant s'approcha, avec des ondulations de serpent, pour m'offrir des photographies coloriées, d'Eves en gaieté. Le marchand était ignoble, sa marchandise affreuse et ces giboulées qui crachaient sur les images ne plaidaient pas pour elles. J'échappai à ce tentateur pour me heurter à une personne vêtue comme une ouvrière qui va rapporter de l'ouvrage en ville. Je me trompais, elle allait en chercher ; elle m'en demanda, et comme je lui parus un vieux charitable, elle agaça ma générosité par l'aumône d'un sourire, m'assurant que, dans une rue voisine, je trouverais un bon feu, le gîte et le reste. Le reste était épouvantable à supposer. Elle-même, cette malheureuse, était un reste de jeunesse, de vie, de débauche. Son maquillage était un badigeon grossier, ses dents faisaient peur, ses mains faisaient reculer, et ce n'était pas de sa faute s'il restait encore de la boue dans le jardin. Elle en avait balayé une grande partie. Je
de serpent, pour m'offrir des photographies coloriées, d'Eves en gaieté. Le marchand était ignoble, sa marchandise affreuse et ces giboulées qui crachaient sur les images ne plaidaient pas pour elles. J'échappai à ce tentateur pour me heurter à une personne vêtue comme une ouvrière qui va rapporter de l'ouvrage en ville. Je me trompais, elle allait en chercher ; elle m'en demanda, et comme je lui parus un vieux charitable, elle agaça ma générosité par l'aumône d'un sourire, m'assurant que, dans une rue voisine, je trouverais un bon feu, le gîte et le reste. Le reste était épouvantable à supposer. Elle-même, cette malheureuse, était un reste de jeunesse, de vie, de débauche. Son maquillage était un badigeon grossier, ses dents faisaient peur, ses mains faisaient reculer, et ce n'était pas de sa faute s'il restait encore de la boue dans le jardin. Elle en avait balayé une grande partie. Je marchai plus vite et sous les arcades de l’extrémité, qui ont pour perspective des cabinets tarifés qu’on laisse ouverts, afin d'exciter les coliques par les nausées, je trouvai un mendiant pour me confier qu’il n’avait pas mangé depuis deux jours. L'eau-de-vie ne remplace pas le pain, et son haleine alcoolique plaidait pour la véracité de sa plainte. Aucun aliment n’avait corrompu le parfum de ses libations. Quelle vision que ce palais au jardin boueux, aux galeries sales, à l’industrie errante, à la prostitution galeuse, à la mendicité honteuse ! Je n'eus besoin que d’un battement de mes paupières pour secouer l'horrible réalité, et que d’un regard au dedans de moi pour évoquer le palais qui, riche, vivant, plein de beaux cafés, de beaux promeneurs, de belles promeneuses, d'étrangers confortables, m’avait dans ma jeunesse et dans mon enfance, empli l'oreille de tant de rumeurs harmonieuses et la tête de tant de lumières que je n'ai pas encore dissipées. Certainement, le canon fait encore son petit bruit quand le soleil le permet; mais personne ne vient plus régler sa montre et son cœur sur cette détonation. Qu'est devenu le crieur des ombres chinoises du sieur Séraphin ? Où donc cette foule d’autrefois
plaidait pour la véracité de sa plainte. Aucun aliment n’avait corrompu le parfum de ses libations. Quelle vision que ce palais au jardin boueux, aux galeries sales, à l’industrie errante, à la prostitution galeuse, à la mendicité honteuse ! Je n'eus besoin que d’un battement de mes paupières pour secouer l'horrible réalité, et que d’un regard au dedans de moi pour évoquer le palais qui, riche, vivant, plein de beaux cafés, de beaux promeneurs, de belles promeneuses, d'étrangers confortables, m’avait dans ma jeunesse et dans mon enfance, empli l'oreille de tant de rumeurs harmonieuses et la tête de tant de lumières que je n'ai pas encore dissipées. Certainement, le canon fait encore son petit bruit quand le soleil le permet; mais personne ne vient plus régler sa montre et son cœur sur cette détonation. Qu'est devenu le crieur des ombres chinoises du sieur Séraphin ? Où donc cette foule d’autrefois ? ces mendiants illustres, ces filles rayonnantes ? ces joueurs qui animaient de temps en temps d’un suicide les galeries aux environs du fameux 113 ? Je ne veux pas remonter au-delà de mes propres souvenirs. J’ai vu la fin de cette gloire qui s’est tout à coup éteinte. On a chassé les filles, on a fermé les maisons de jeu, et la vertu bourgeoise, satisfaite, n’a rien dit des six mille tripots qui se sont immédiatement établis dans Paris, ainsi que de la prostitution encombrante qu’on balaie vainement dans les rues et qui décourageait les balais, après 1830, tant elle avait d’éclat la nuit, tant elle était dépensée sous les arcades. En 1805, le Palais-Royal comptait quinze restaurateurs, vingt cafés, dix-huit tables de jeux, onze monts de piété. Le sous-sol était peuplé de cafés et de spectacles de curiosité. Après 1830, il restait encore bien des foyers où l'on sentait cette incandescence, de cette vie parisienne, et je n'oublierai jamais les éblouissements d'un petit provincial qu'on amenait dîner dans les fameux restaurants à 40 sols, et se rafraîchir avec du sirop de groseille au café de Foy ! Ah ! cette hirondelle de Vernet, combien je l'ai vue voltiger
a chassé les filles, on a fermé les maisons de jeu, et la vertu bourgeoise, satisfaite, n’a rien dit des six mille tripots qui se sont immédiatement établis dans Paris, ainsi que de la prostitution encombrante qu’on balaie vainement dans les rues et qui décourageait les balais, après 1830, tant elle avait d’éclat la nuit, tant elle était dépensée sous les arcades. En 1805, le Palais-Royal comptait quinze restaurateurs, vingt cafés, dix-huit tables de jeux, onze monts de piété. Le sous-sol était peuplé de cafés et de spectacles de curiosité. Après 1830, il restait encore bien des foyers où l'on sentait cette incandescence, de cette vie parisienne, et je n'oublierai jamais les éblouissements d'un petit provincial qu'on amenait dîner dans les fameux restaurants à 40 sols, et se rafraîchir avec du sirop de groseille au café de Foy ! Ah ! cette hirondelle de Vernet, combien je l'ai vue voltiger dans ma jeunesse sur ce beau plafond ! Plus tard, par tendresse, je venais déjeuner dans le café où j'avais bu tout petit le philtre de Paris, et je trouvais là les rédacteurs de la Revue des Deux-Mondes, Sandeau, Scudo. Le sirop de groseille peut être le titre d'une époque de notre histoire; c'était le rafraîchissement à la mode avec l'orgeat. Je me souviens qu'un jour, au café de Foy, un garçon maladroit, en voulant poser un plateau sur le guéridon à cercle de cuivre, heurta la carafe de sirop à une colonne, et ma mère, en belle robe de mousseline, couleur Robin des Bois (c'est-à-dire rouge avec des petits points noirs), reçut sur son bras et sur son épaule le contenu de la carafe, et son bras, qu'elle avait fort beau, fut moulé pour quelques instants sous ce vernis rouge. On rit beaucoup de cette maladresse. Dans cette galerie de Valois, où j'avais un ami, sans compter la chienne Flora du sieur Séraphin, je vois encore se promener un homme grand, à la barbe grise, marchant en cadence, pour ainsi dire et balayant l'air autour de lui des larges pans de sa redingote, en loque ou rapiécée. C'était Cnodruc-Duclos,
de notre histoire; c'était le rafraîchissement à la mode avec l'orgeat. Je me souviens qu'un jour, au café de Foy, un garçon maladroit, en voulant poser un plateau sur le guéridon à cercle de cuivre, heurta la carafe de sirop à une colonne, et ma mère, en belle robe de mousseline, couleur Robin des Bois (c'est-à-dire rouge avec des petits points noirs), reçut sur son bras et sur son épaule le contenu de la carafe, et son bras, qu'elle avait fort beau, fut moulé pour quelques instants sous ce vernis rouge. On rit beaucoup de cette maladresse. Dans cette galerie de Valois, où j'avais un ami, sans compter la chienne Flora du sieur Séraphin, je vois encore se promener un homme grand, à la barbe grise, marchant en cadence, pour ainsi dire et balayant l'air autour de lui des larges pans de sa redingote, en loque ou rapiécée. C'était Cnodruc-Duclos, ce Diogène silencieux et doux. Ce n'était pas un mendiant, car il avait de quoi payer son grabat ; ce n'était pas un fou, car s'il lui arrivait de parler, il disait quelques mots toujours judicieux ; ce n'était pas un vagabond, car il avait un domicile ; c'était un maniaque; promenant sans cesse dans le Palais-Royal ses guenilles pour insulter à la royauté qui avait mal récompensé son royalisme. Il avait tué en duel un La Rochejacquelain qui s'était permis de l'appeler roturier. Un jour je me heurtai à ses jambes ; il reçut mes excuses en me caressant d'un sourire. On disait qu'il était le Lauzun abandonné d'une princesse. Ce n'était pas vrai, mais le Palais-Royal, poétique, avait besoin d'envelopper d'une légende son génie familier. À certaines heures, je voyais sortir d'une des portes-passages de la galerie un petit homme qu'on saluait avec respect, qui rendait les saluts, et qui s'en allait trottinant, procéder à ses œuvres. C'était M. Champion (l'homme au petit manteau bleu) qui allait distribuer ses soupes, après avoir touché ses loyers. J'ai entendu dire par ses locataires qu'il était un propriétaire assez dur. Il est curieux que la philanthropie, qui ouvre le cœur devant
maniaque; promenant sans cesse dans le Palais-Royal ses guenilles pour insulter à la royauté qui avait mal récompensé son royalisme. Il avait tué en duel un La Rochejacquelain qui s'était permis de l'appeler roturier. Un jour je me heurtai à ses jambes ; il reçut mes excuses en me caressant d'un sourire. On disait qu'il était le Lauzun abandonné d'une princesse. Ce n'était pas vrai, mais le Palais-Royal, poétique, avait besoin d'envelopper d'une légende son génie familier. À certaines heures, je voyais sortir d'une des portes-passages de la galerie un petit homme qu'on saluait avec respect, qui rendait les saluts, et qui s'en allait trottinant, procéder à ses œuvres. C'était M. Champion (l'homme au petit manteau bleu) qui allait distribuer ses soupes, après avoir touché ses loyers. J'ai entendu dire par ses locataires qu'il était un propriétaire assez dur. Il est curieux que la philanthropie, qui ouvre le cœur devant la postérité, le tient souvent fermé dans l'intimité. M. de Montyon était une sorte de tyran pour ses locataires. L'homme au petit manteau bleu n'avait de mansuétude que pour les pauvres au grand soleil. S'il distribuait ses soupes aux nécessiteux, il en trempait d'indigestes à ses locataires. Louis-Philippe, qui était avec lui propriétaire de la plus grande partie des boutiques du Palais-Royal (de celles qui avaient des devantures en cuivre), le décora ; mais la République de 1848 ne le fit pas arriver à la Chambre, malgré sa candidature philanthropique. On me le faisait bien regarder, ce petit manteau bleu, drapant avec tant d'orgueil la modestie d'un homme qui se sait enrichi par le travail et qui se glorifie par la charité. Pourquoi n'aurait-il pas son buste dans le jardin, avec une statue représentant Camille Desmoulins la veille de la prise de la Bastille ? Le Palais-Royal est trop indifférent à ses gloires. Quant à ces belles nuits traversées par des fées en costumes lamés d'or, d'argent, aux coiffures élégantes, aux nudités de la poitrine et des bras, étincelantes de faux diamants, elles étaient pour moi, gamin, un inexplicable spectacle. Ces créatures que la spéculation générale des établissements publics entretenait,
avec lui propriétaire de la plus grande partie des boutiques du Palais-Royal (de celles qui avaient des devantures en cuivre), le décora ; mais la République de 1848 ne le fit pas arriver à la Chambre, malgré sa candidature philanthropique. On me le faisait bien regarder, ce petit manteau bleu, drapant avec tant d'orgueil la modestie d'un homme qui se sait enrichi par le travail et qui se glorifie par la charité. Pourquoi n'aurait-il pas son buste dans le jardin, avec une statue représentant Camille Desmoulins la veille de la prise de la Bastille ? Le Palais-Royal est trop indifférent à ses gloires. Quant à ces belles nuits traversées par des fées en costumes lamés d'or, d'argent, aux coiffures élégantes, aux nudités de la poitrine et des bras, étincelantes de faux diamants, elles étaient pour moi, gamin, un inexplicable spectacle. Ces créatures que la spéculation générale des établissements publics entretenait, se promenaient majestueusement, laissant tomber des tiers sourires, ne provoquant personne, sachant bien que tout le monde était provoqué. Elles encourageaient d'un éclair ceux qui allaient au 113. Elles attendaient les semi-joueurs qui comptent encore avec l'amour, après qu'ils auraient gagné. Les lumières des cafés, les orchestres qui envoyaient leurs bruits par des soupiraux, comme le Caveau des Aveskes ; ce coudoiement d'étrangers bien mis ; ces étages étincelants des restaurants ; toute cette ruche diamantée au regard, pleine d'un murmure entrecoupé des appels aux garçons de café ; cet hymne continu de la chair grisait même les enfants sans qu'ils s'en doutassent, mais ne corrompait personne et offrait des sécurités que la débauche éparse, clandestine, n'offrira jamais. Ce Palais-Royal d'autrefois, ce centre de Paris, pourquoi le laisse-t-on mourir ? On devrait être revenu de ces fausses pudeurs qui l'ont frappé. Le vice s'est-il amoindri ? Le jeu est-il supprimé ? Evidemment non. Seulement, une grossièreté insipide a remplacé l'élégance des vices d'autrefois. Puisque le gouvernement n'a pas amélioré, plus que les mœurs, la situation morale, pourquoi ne pas essayer de rendre à cet endroit unique la splendeur d'une corruption qui attirait les étrangers et amusait les Parisiens ? Je
bruits par des soupiraux, comme le Caveau des Aveskes ; ce coudoiement d'étrangers bien mis ; ces étages étincelants des restaurants ; toute cette ruche diamantée au regard, pleine d'un murmure entrecoupé des appels aux garçons de café ; cet hymne continu de la chair grisait même les enfants sans qu'ils s'en doutassent, mais ne corrompait personne et offrait des sécurités que la débauche éparse, clandestine, n'offrira jamais. Ce Palais-Royal d'autrefois, ce centre de Paris, pourquoi le laisse-t-on mourir ? On devrait être revenu de ces fausses pudeurs qui l'ont frappé. Le vice s'est-il amoindri ? Le jeu est-il supprimé ? Evidemment non. Seulement, une grossièreté insipide a remplacé l'élégance des vices d'autrefois. Puisque le gouvernement n'a pas amélioré, plus que les mœurs, la situation morale, pourquoi ne pas essayer de rendre à cet endroit unique la splendeur d'une corruption qui attirait les étrangers et amusait les Parisiens ? Je ne me crois pas immoral en demandant de localiser l'immoralité. On peut appliquer à la déchéance du Palais-Royal l'axiome que j'applique à tous les mouvements de la vie humaine : « On se repent de la sagesse plus amèrement que de la folie ». LOUIS ULBAGH À preuve l'aventure de cet infortuné natif de l'Yonne, que son amour pour une lionne pauvre a conduit sur les bords de la rivière du même nom. où l'on n'a plus retrouvé que ses morceaux, d'ailleurs incomplets. C'est là une triste affaire dont le seul avantage, encore très relatif, est de fournir enfin un pendant à l'éternel cliché de « la femme coupée en morceaux ». Car vous n'êtes pas sans avoir remarqué que, jusqu'ici, les femmes seules jouissaient de ce privilège d'être de temps en temps dépecées par un individu du sexe contraire au leur. Le dépècement du nommé Vétard met fin à ce monopole quasi-légendaire. Les annales de la justice comptent enfin le cas d'un « homme coupé en morceaux » par une femme. Mieux Vétard que jamais, si j'ose m'exprimer ainsi. La justice, qu'on dit boiteuse, est arrivée cette fois bonne première. En moins de quarante-huit heures, elle a mis aux