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dit rien de bon. — Est-ce qu'elle le trompe ? — Mon oiseau chéri, comment le saurais-je ? — Dame, elle aurait pu être votre maîtresse. (Le ton convaincu de ma phrase secourt Renaud d'une gaieté intempestive.) — Tenez-vous tranquille, vous saccagez ma place. Je n'ai rien dit d'extravagant. Cette supposition n'a de quoi choquer ni vous ni elle, est-ce qu'elle a des amies que vous connaissez ? — Mais c'est une enquête, puis une conquête, Claudine, je ne te vis jamais occupée autant d'une inconnue ! — C'est vrai; d'ailleurs, je me forme. Vous m'accusez de sauvagerie, je songe à me créer des relations. Et puisque je rencontre une femme jolie, dont le son de voix m'agrée, dont la main m'est sympathique, je m'informe d'elle, je ... — Claudine, interrompt Renaud avec un sérieux taquin, ne trouves-tu pas que Rézi a quelque chose de Luce, dans la peau ? Le vilain homme ! Pourquoi tout déranger d'un mot ? Je me retourne d'un saut de poisson et m'en vais chercher le sommeil à l'est du grand lit, dans des régions chastes et froides. Grande lacune dans mon journal. Je n'ai pas mis à jour la comptabilité de mes impressions, et je me tromperai sûrement dans les totaux. La vie continue. Il fait froid. Renaud s'agite, allègre. Il me chève d'une première à une autre, et crie bien haut que le théâtre l'assomme, que la grossièreté obligatoire du « moyen » le révolte. — Mais, Renaud, s'étonne la simple Claudine, pourquoi y allez-vous ? — Pour te vas me mépriser, mou petit juge, pour voir les gens. Pour voir si Annhine de Lys marche encore avec miss Flossie, l'amie de Willy ; si le Reboux de la jolie Mme Mundo est réussi; si l'étrange Polaire, séduisante avec ses yeux de gazelle amoureuse, détient, toujours le record de la taille d'abeille; pour constater Mendès, lyrique, parler son flamboyant compte rendu à minuit et demi, assis à une table de souper; pour m'épanouir devant la grotesque mère Barman, à qui Gréville sert, dit Maugis, de chamelier-servant; pour admirer l'aigrette de colonel qui
et je me tromperai sûrement dans les totaux. La vie continue. Il fait froid. Renaud s'agite, allègre. Il me chève d'une première à une autre, et crie bien haut que le théâtre l'assomme, que la grossièreté obligatoire du « moyen » le révolte. — Mais, Renaud, s'étonne la simple Claudine, pourquoi y allez-vous ? — Pour te vas me mépriser, mou petit juge, pour voir les gens. Pour voir si Annhine de Lys marche encore avec miss Flossie, l'amie de Willy ; si le Reboux de la jolie Mme Mundo est réussi; si l'étrange Polaire, séduisante avec ses yeux de gazelle amoureuse, détient, toujours le record de la taille d'abeille; pour constater Mendès, lyrique, parler son flamboyant compte rendu à minuit et demi, assis à une table de souper; pour m'épanouir devant la grotesque mère Barman, à qui Gréville sert, dit Maugis, de chamelier-servant; pour admirer l'aigrette de colonel qui surmonte cette fouine engraissée : Mme de Saint-Nicquet. (Lire la suite dans le prochain numéro.) Certes, elle l'était, la pauvre Mme Filoché, mais comme il le disait, avec un bon sourire, d'une coquetterie puérile, enfantine, se contentant de peu et, n'ayant d'autre but que de lui plaire, que de le charmer, que de lui faire oublier qu'il existait au monde d'autres femmes qu'elle. Et, Dieu sait, s'il était indulgent à ses faiblesses; Dieu sait s'il souriait à chaque nouvel achat, réalisé sur les petites, oh ! bien petites économies que leur permettaient les maigres bénéfices de leur commerce de mercerie, de bijoux choisis en cachette, mais avec soin, et grâce à de bons conseils, avouait-elle, chez les nombreux marchands de pierreries fausses dont les vitrines s'étalent, de nos jours, effrontément un peu partout, faisant naître chez les plus humbles des idées que, sans eux, jamais ils n'auraient eues. — Voyez-vous comme je suis belle ainsi, M. Filoché, disait-elle, à chaque nouvel achat coïncidant avec, de sa part, une recrudescence de douce câlinerie envers ce bon gros et déjà vieillissant, mais si brave mercier. Et lui de l'admirer tout en la grondant, doucement, oh combien ! — Voyons, voyons, ma chère
charmer, que de lui faire oublier qu'il existait au monde d'autres femmes qu'elle. Et, Dieu sait, s'il était indulgent à ses faiblesses; Dieu sait s'il souriait à chaque nouvel achat, réalisé sur les petites, oh ! bien petites économies que leur permettaient les maigres bénéfices de leur commerce de mercerie, de bijoux choisis en cachette, mais avec soin, et grâce à de bons conseils, avouait-elle, chez les nombreux marchands de pierreries fausses dont les vitrines s'étalent, de nos jours, effrontément un peu partout, faisant naître chez les plus humbles des idées que, sans eux, jamais ils n'auraient eues. — Voyez-vous comme je suis belle ainsi, M. Filoché, disait-elle, à chaque nouvel achat coïncidant avec, de sa part, une recrudescence de douce câlinerie envers ce bon gros et déjà vieillissant, mais si brave mercier. Et lui de l'admirer tout en la grondant, doucement, oh combien ! — Voyons, voyons, ma chère femme, lui disait-il alors, à quoi te servent ces bijoux faux, ai-je soin de tout cela pour t'aimer, pour t'estimer? D'un sourire, d'une caresse, elle le faisait taire. Il est vrai qu'elle était fort jolie, Mme Filoché, de quinze ans plus jeune que son mari, avec ses grands yeux bleus, innocents et chastes, ses longs et beaux cheveux soyeux et blonds qu'il ne pouvait contempler sans éprouver comme une sorte d'adoration muette, mais pressante, captivante, et qui lui faisait oublier son âge, et ses soucis, tant était grande, inébranlable sa confiance en la compagne de toute une vie de labeur mais de calme et de dignité. À son devoir, esclave de son commerce, il avait toujours exigé que sa femme profitât chaque jour, de quelques heures de liberté, nécessaires, disait-il, à sa santé, pour prendre l'air. Lui seul suffisait au labeur quotidien et c'était bien assez que le soir, elle lui tint compagnie dans le petit entresol qui complétait leur magasin, dont il avait fait leur nid, et où, régulièrement, sa pipe fumée, son café pris, il s'endormait involontairement, tandis qu'elle lisait, éternellement affectueuse et dévouée, le dernier feuilleton que publiait son journal. Et pendant de longues et douces années,
innocents et chastes, ses longs et beaux cheveux soyeux et blonds qu'il ne pouvait contempler sans éprouver comme une sorte d'adoration muette, mais pressante, captivante, et qui lui faisait oublier son âge, et ses soucis, tant était grande, inébranlable sa confiance en la compagne de toute une vie de labeur mais de calme et de dignité. À son devoir, esclave de son commerce, il avait toujours exigé que sa femme profitât chaque jour, de quelques heures de liberté, nécessaires, disait-il, à sa santé, pour prendre l'air. Lui seul suffisait au labeur quotidien et c'était bien assez que le soir, elle lui tint compagnie dans le petit entresol qui complétait leur magasin, dont il avait fait leur nid, et où, régulièrement, sa pipe fumée, son café pris, il s'endormait involontairement, tandis qu'elle lisait, éternellement affectueuse et dévouée, le dernier feuilleton que publiait son journal. Et pendant de longues et douces années, la vie entre eux s'était ainsi déroulée calme et chaste, sans qu'il eût rien à reprocher à Madame, à la jolie Mme Filoché, ainsi que la dénommaient les clients et les voisins, autre chose que ses achats de bijoux faux, son petit travers, son ridicule, disait-il : en riant, mais si excusable ajoutait-il, avec sa robuste et naïve affection. Et voilà à quoi, brusquement, sa compagne, un jour, au retour d'une promenade quotidienne, prolongée à son grand émoi, beaucoup, beaucoup plus que de coutume, était rentrée nerveuse, fiévreuse, pleurant sans en pouvoir donner la moindre raison, et s'était mise au lit, refusant le médecin, s'énervant de ses soins, de ses attentions, de son affectueuse insistance et ne s'était plus relevée. En huit jours, la femme pour laquelle seul il vivait, et vivait heureux dans sa médiocrité, avait été emportée par un mal mystérieux et foudroyant. M. Filoché, en ces huit jours, était devenu tout blanc. Il avait, d'un seul coup, vieilli de plus de dix ans, et c'était pitié, sa boutique couverte au lendemain des obsèques où tout le monde s'était fait un devoir d'assister par sympathie pour lui, pour elle aussi, si jeune encore, si blonde, si douce, si
si excusable ajoutait-il, avec sa robuste et naïve affection. Et voilà à quoi, brusquement, sa compagne, un jour, au retour d'une promenade quotidienne, prolongée à son grand émoi, beaucoup, beaucoup plus que de coutume, était rentrée nerveuse, fiévreuse, pleurant sans en pouvoir donner la moindre raison, et s'était mise au lit, refusant le médecin, s'énervant de ses soins, de ses attentions, de son affectueuse insistance et ne s'était plus relevée. En huit jours, la femme pour laquelle seul il vivait, et vivait heureux dans sa médiocrité, avait été emportée par un mal mystérieux et foudroyant. M. Filoché, en ces huit jours, était devenu tout blanc. Il avait, d'un seul coup, vieilli de plus de dix ans, et c'était pitié, sa boutique couverte au lendemain des obsèques où tout le monde s'était fait un devoir d'assister par sympathie pour lui, pour elle aussi, si jeune encore, si blonde, si douce, si jolie, c'était pitié de le voir, courbé, l'œil mort, la pensée vacillante, hésiter à servir les clients qui par curiosité, c'est si humain, ou peut-être, par bonté, ce qui est plus rare, se faisaient un devoir d'encombrer sa boutique, pour lui désormais vide, vide, vide. En deux mois, sa décrépitude physique et morale s'accentua. En deux mois, les sympathies s'évanouirent, les clients se firent rares, très rares et, les affaires de la petite mercerie périclitèrent au point de faire naître de réelles inquiétudes chez tous ceux qui portaient encore intérêt au pauvre monsieur Filoché, ou qui avaient, vis-à-vis de lui, leurs propres intérêts, ce qui est aussi plus humain, à sauvegarder. Bref, le jour vint où M. Filoché, malgré sa couleur, dut se rendre compte qu'il lui serait matériellement impossible de faire face aux échéances sacrées dû lendemain. Plus triste que jamais, vieilli plus encore s'il se pouvait, il s'enferma dans sa chambre, à l'entresol, le soir venu, et non sans verser d'abondantes larmes qui soulagent, s'il est toutefois un soulagement possible à certaines douleurs, il se décida à ouvrir le petit meuble où feu Madame Filoché enfermait ses bijoux, ses fameux bijoux faux quoique montés sur or dont il
physique et morale s'accentua. En deux mois, les sympathies s'évanouirent, les clients se firent rares, très rares et, les affaires de la petite mercerie périclitèrent au point de faire naître de réelles inquiétudes chez tous ceux qui portaient encore intérêt au pauvre monsieur Filoché, ou qui avaient, vis-à-vis de lui, leurs propres intérêts, ce qui est aussi plus humain, à sauvegarder. Bref, le jour vint où M. Filoché, malgré sa couleur, dut se rendre compte qu'il lui serait matériellement impossible de faire face aux échéances sacrées dû lendemain. Plus triste que jamais, vieilli plus encore s'il se pouvait, il s'enferma dans sa chambre, à l'entresol, le soir venu, et non sans verser d'abondantes larmes qui soulagent, s'il est toutefois un soulagement possible à certaines douleurs, il se décida à ouvrir le petit meuble où feu Madame Filoché enfermait ses bijoux, ses fameux bijoux faux quoique montés sur or dont il avait jadis tant souri en son indulgence d'homme mûr, qu'un amour sain, loyal, tout entier de confiance et de loyauté, avait fait immuable pour celle qui en était digne et dont, en dix-huit ans de ménage, pas un nuage n'avait terni la pureté. Oh ! ce fut une nuit atroce pour le pauvre homme qui, tel un enfant, jouait en sanglottant avec les fameux bijoux faux mais si si nombreux et si beaux au premier abord, qu'il ne pouvait s'imaginer en avoir jamais vu une telle quantité. Pauvre, pauvre chérie, ne cessait-il de répéter à travers ses sanglots qui le secouaient en tempête, était-elle assez enfant ! Ah ! que j'aurais consenti à lui en voir acheter et le double, et le triple. et le pauvre diable se reprochait presque ses sarcasmes à chaque acquisition nouvelle, et jusqu'aux moindres plaisanteries dont il avait accueilli chaque nouvelle et fausse parure. Cependant, le jour était venu, M. Filoché, blême, épuisé par une nuit de larmes et de veille, par le souvenir torturant de celle qui avait été tout son bonheur, tout son courage, toute sa vie, ayant pris, farouche, la seule résolution possible en la situation désastreuse où il se trouvait, remplit
pour le pauvre homme qui, tel un enfant, jouait en sanglottant avec les fameux bijoux faux mais si si nombreux et si beaux au premier abord, qu'il ne pouvait s'imaginer en avoir jamais vu une telle quantité. Pauvre, pauvre chérie, ne cessait-il de répéter à travers ses sanglots qui le secouaient en tempête, était-elle assez enfant ! Ah ! que j'aurais consenti à lui en voir acheter et le double, et le triple. et le pauvre diable se reprochait presque ses sarcasmes à chaque acquisition nouvelle, et jusqu'aux moindres plaisanteries dont il avait accueilli chaque nouvelle et fausse parure. Cependant, le jour était venu, M. Filoché, blême, épuisé par une nuit de larmes et de veille, par le souvenir torturant de celle qui avait été tout son bonheur, tout son courage, toute sa vie, ayant pris, farouche, la seule résolution possible en la situation désastreuse où il se trouvait, remplit ses poches d'une partie des chers bijoux, souvenirs sacrés de la morte et, sans s'arrêter un instant, tant était grand son remords, s'en fut, à quelques pas de chez lui, chez un revendeur auquel brusquement il jeta par poignées les bijoux en disant, tout d'une traite, la voix rauque, étranglée : « Tenez, estimez, oh ! je sais la valeur de l'or, simplement, ça ne fait rien, combien ?» Abasourdi, le marchand d'or auquel il s'adressait et qui était un brave homme, le regarda puis lentement : « Mais, Monsieur, il y en a là pour, voyons, pour cent mille francs au bas mot. » M. Filoché se mit à rire, d'un rire mouillé de sanglots et, comme hébété, comme ivre en quelque sorte, il ne put que répéter : « Le poids de l'or, Monsieur, le poids de l'or, seulement, le reste n'a aucune valeur. je le sais. » Et il avait, en disant simplement ces mots, par si inquiet, si triste, si honteux, ce lamentable enfin, que le revendeur, devenu méfiant, tout à coup, ayant appelé sa femme demeurée jusque-là dans l'arrière-boutique, le prit par le bras après avoir d'un geste ramassé les bijoux et l'emmena, soudain brutalement
: « Tenez, estimez, oh ! je sais la valeur de l'or, simplement, ça ne fait rien, combien ?» Abasourdi, le marchand d'or auquel il s'adressait et qui était un brave homme, le regarda puis lentement : « Mais, Monsieur, il y en a là pour, voyons, pour cent mille francs au bas mot. » M. Filoché se mit à rire, d'un rire mouillé de sanglots et, comme hébété, comme ivre en quelque sorte, il ne put que répéter : « Le poids de l'or, Monsieur, le poids de l'or, seulement, le reste n'a aucune valeur. je le sais. » Et il avait, en disant simplement ces mots, par si inquiet, si triste, si honteux, ce lamentable enfin, que le revendeur, devenu méfiant, tout à coup, ayant appelé sa femme demeurée jusque-là dans l'arrière-boutique, le prit par le bras après avoir d'un geste ramassé les bijoux et l'emmena, soudain brutalement jusqu'au commissariat de police voisin, sans que M. Filoché eut été capable, en son émoi, de proférer le moindre mot. Cependant, le commissaire mis au courant se faisait répéter les faits. Devant ses insinuations, ses questions blessantes, en présence de l'accusation brutale que, tout à coup, il porta, toute l'honnêteté de M. Filoché se révolta. Il expliqua, il confessa sa gêne, il dit ses hésitations à se défaire des souvenirs sans valeur cependant, de sa chère morte, son chagrin, puis, la colère lui venant parce qu'il sentait bien enfin qu'on ne le croyait pas ; faisant un grand effort sur lui-même, il cita un nom, celui d'un des négociants les plus honorablement connus du quartier. Séance tenante, le commissaire le fit appeler et ses déclarations furent, si nettes, si franches, si formelles que le commissaire dut s'incliner. — Cependant, ajouta-t-il, en s'adressant au revendeur, vous êtes bien certain de ce que vous avez avancé ces bijoux ? — Oh ! Monsieur, répondit le marchand, je ne puis m'y tromper, je suis un honnête homme, on me connaît, cependant rien ne m'eût été plus facile que de profiter de l'ignorance, réelle, je le vois bien maintenant de Monsieur et il désignait
de M. Filoché se révolta. Il expliqua, il confessa sa gêne, il dit ses hésitations à se défaire des souvenirs sans valeur cependant, de sa chère morte, son chagrin, puis, la colère lui venant parce qu'il sentait bien enfin qu'on ne le croyait pas ; faisant un grand effort sur lui-même, il cita un nom, celui d'un des négociants les plus honorablement connus du quartier. Séance tenante, le commissaire le fit appeler et ses déclarations furent, si nettes, si franches, si formelles que le commissaire dut s'incliner. — Cependant, ajouta-t-il, en s'adressant au revendeur, vous êtes bien certain de ce que vous avez avancé ces bijoux ? — Oh ! Monsieur, répondit le marchand, je ne puis m'y tromper, je suis un honnête homme, on me connaît, cependant rien ne m'eût été plus facile que de profiter de l'ignorance, réelle, je le vois bien maintenant de Monsieur et il désignait avec compassion celui que tout d'abord il avait soupçonné le pouvais-je, vraiment ? Acheter ce lot au prix de l'or eût été commettre un vol ! j'affirme qu'il y a là pour plus de cent mille francs de pierreries de toute beauté, j'affirme qu'à première vue, nul expert n'oserait en offrir moins. Ce fut un instant de silence tragique ! Mais, bégaya M. Filoché, il y en a d'autres encore. Ma pauvre femme avait la manie, elle, elle, et, le regard fou, ayant saisi, dans l'attitude mi-rieuse mi-complaisante de ceux qui l'entouraient, la vérité, la douloureuse, l'épouvantable, la tragique vérité, le malheureux homme eut un cri de bête blessée à mort, un cri rauque et doux tout à la fois, quelque chose comme une plainte d'enfant, comme un sanglot à travers lequel s'effondrait le bonheur de toute sa vie, sa confiance imbécile, sa naïveté de brave homme et il sentit que tout en lui était mort, bien mort. Il eut une syncope et, sans le commerçant au témoignage duquel il avait fait appel, il serait tombé, foudroyé. Un déluge de larmes le sauva ! — Emportez tout cela, Monsieur, lui dit le commissaire, c'est à vous, bien à vous, et
offrir moins. Ce fut un instant de silence tragique ! Mais, bégaya M. Filoché, il y en a d'autres encore. Ma pauvre femme avait la manie, elle, elle, et, le regard fou, ayant saisi, dans l'attitude mi-rieuse mi-complaisante de ceux qui l'entouraient, la vérité, la douloureuse, l'épouvantable, la tragique vérité, le malheureux homme eut un cri de bête blessée à mort, un cri rauque et doux tout à la fois, quelque chose comme une plainte d'enfant, comme un sanglot à travers lequel s'effondrait le bonheur de toute sa vie, sa confiance imbécile, sa naïveté de brave homme et il sentit que tout en lui était mort, bien mort. Il eut une syncope et, sans le commerçant au témoignage duquel il avait fait appel, il serait tombé, foudroyé. Un déluge de larmes le sauva ! — Emportez tout cela, Monsieur, lui dit le commissaire, c'est à vous, bien à vous, et veuillez excuser. Machinalement M. Filoché reprit, non sans un geste d'effroi, les bijoux, les fameux bijoux, qu'il voulait, le cœur broyé, vendre au prix de l'or et sortit, vieilli, usé, fini, les yeux secs, l'âme vide, murmurant inconsciemment, la lèvre pendante, la raison enfouie : « Le poids de l'or, Monsieur, de l'or, de l'or. Ah ! ah ! la pauvre, la pauvre, elle qui croyait que c'était du faux » cependant que les témoins muets de cet effondrement douloureux, se regardaient émus, n'ayant, je vous le jure, aucune envie de rire en présence d'une telle et si touchante infortune. Horace Valbel. SONNET Torturé par la soif qui dessèche ma lèvre Folle de tes baisers, ivre de tes soupirs, Je cherche à me mentir et, pour calmer ma fièvre, Je me grise d'un songe, espérant m'assoupir. Je rêve que tes bras à mon cou s'entrelacent, Je rêve que ton corps chéri foule mon corps, Que nos êtres pâmés d'ardeurs toujours vivaces Se donnent follement, puis se livrent encore. C'est en vain ! Dans ce lit où ton amour m'opresse, Seuls les gros draps de toile écorchent mes genoux. Oui, tu m'as adoré ! Vous étiez ma maîtresse, Vous payiez un
Monsieur, de l'or, de l'or. Ah ! ah ! la pauvre, la pauvre, elle qui croyait que c'était du faux » cependant que les témoins muets de cet effondrement douloureux, se regardaient émus, n'ayant, je vous le jure, aucune envie de rire en présence d'une telle et si touchante infortune. Horace Valbel. SONNET Torturé par la soif qui dessèche ma lèvre Folle de tes baisers, ivre de tes soupirs, Je cherche à me mentir et, pour calmer ma fièvre, Je me grise d'un songe, espérant m'assoupir. Je rêve que tes bras à mon cou s'entrelacent, Je rêve que ton corps chéri foule mon corps, Que nos êtres pâmés d'ardeurs toujours vivaces Se donnent follement, puis se livrent encore. C'est en vain ! Dans ce lit où ton amour m'opresse, Seuls les gros draps de toile écorchent mes genoux. Oui, tu m'as adoré ! Vous étiez ma maîtresse, Vous payiez un baiser avec mille caresses, Mais ne l'as ! c'est fini. Je ne suis plus, pour vous, Qu'un souvenir confus, un rêve pâle et mouillé. Gaston Vincent. UNE CHAUMIÈRE ET SON CŒUR Parce qu'un jour, après avoir lu une nouvelle d'André Theuriet, pleine de charme sylvestre et de sous-bois ilorianesque, elle avait fait un grand voyage jusqu'à Conflans-Sainte-Honorine, elle m'offrit de transporter son cœur dans une chaumière où des flocons de fumée sortiraient par la cheminée et où des moutons paîtraient la haie d'aubépine ainsi que dans un modèle de pastel qu'on lui avait fait copier au couvent. Refuser à une femme qui demande poliment une chose possible aux forces humaines, c'est côtoyer la goujeterie et, ma foi, il serait inutile de se targuer du beau titre de pasteur d'âmes auquel a droit tout littérateur, si l'on devait empêcher l'une de ces âmes raté d'étancher sa soif d'idéal. J'acceptai donc. Du côté de Pontoise — afin de pouvoir en revenir — je découvris une petite maison de paysan, effritée comme il convient, couverte de vigne, loin de tout chemin de fer et de tout vélocipède, à proximité d'un ruisseau quelque peu vaseux et d'un petit bois de sapins et de chênes