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me fit un discours sous le grand crucifix, mon mari me passa au doigt la bague sacrée et tout fut accompli. Après avoir jeté nos noms sur les livres poudreux de la sacristie, nous prîmes le chemin de la nouvelle maison. J'avais quitté le bras paternel pour prendre celui de l'oncle de mon mari. Le pauvre homme était tout ému en m'introduisant chez lui. « Nous avons tâché d'égayer tout cela ! » me disait-il, me faisant voir l'escalier tout illuminé. Mademoiselle Victoire, fille du roi, et le comte de Toulouse nous regardèrent monter les marches d'un air satisfait. Moi-même, je leur jetai en passant un oeil de bonne amitié. Mme OCTAVE FEUILLET. L'ITALIE D'HIER Ce sont de vieilles notes rapportées d'Italie par les frères de Goncourt et restées, jusqu'à ce jour, inédites. Nous détachons de ce volume (Charpentier éditeur) cette éblouissante variation sur Venise la nuit. LES MASQUES DE VENISE (Rêve de Carnaval) Le carnaval allait sur l'eau. Et l'on voyait des gondoles, des gondoles, des gondoles, du monde, du monde, du monde; tant de gondoles et tant de monde que l'eau n'apercevait plus le ciel. À peine si, par-ci par-là, le jour trouvait un petit coin d'onde, grand comme un morceau de miroir cassé, pour y danser à cloche-pied. À la proue de toutes les gondoles, assise, une femme coiffée de nénuphars, penchée sur les rênes, conduisait, du bout d'un roseau vert, des chevaux marins qui battaient l'eau de leur queue de poisson et de leurs paturons en nageoires. Autour, des dauphins vivants et dorés se jouaient. Toutes les gondoles avaient des formes de coquille. Elles étaient sculptées et peintes, et triomphalement enguirlandées de fleurs. Leurs flancs portaient, dans des couronnes de lierre, des mascarons admirables; c'était Romagnesi avec son masque de faune et sa barbe en queue de vache; c'était Jareton qui inventa Pierrot; c'étaient Luigi Riccoboni, Giuseppe Balleti et Tommaso Vizentini; c'était Duchemin père, et son chapeau enrubanné et fleuri; c'étaient le grand Dominique, et Carlin, et Lélio, et Sylvia! Dans les gondoles étaient réunies toutes les livrées du Rire et toutes les robes de la
comme un morceau de miroir cassé, pour y danser à cloche-pied. À la proue de toutes les gondoles, assise, une femme coiffée de nénuphars, penchée sur les rênes, conduisait, du bout d'un roseau vert, des chevaux marins qui battaient l'eau de leur queue de poisson et de leurs paturons en nageoires. Autour, des dauphins vivants et dorés se jouaient. Toutes les gondoles avaient des formes de coquille. Elles étaient sculptées et peintes, et triomphalement enguirlandées de fleurs. Leurs flancs portaient, dans des couronnes de lierre, des mascarons admirables; c'était Romagnesi avec son masque de faune et sa barbe en queue de vache; c'était Jareton qui inventa Pierrot; c'étaient Luigi Riccoboni, Giuseppe Balleti et Tommaso Vizentini; c'était Duchemin père, et son chapeau enrubanné et fleuri; c'étaient le grand Dominique, et Carlin, et Lélio, et Sylvia! Dans les gondoles étaient réunies toutes les livrées du Rire et toutes les robes de la Folie: la garde-robe de Momus, pillée à Bergame, comme elle revenait d'Atelles! Il y avait Fricasso et Fracasso. Il y avait Coviello, qui gambadait comme un aegipan. Il y avait la Signora Fracisquina, qui faisait les cornes à trois Cassaudres. Il y avait Brighella se sauvant devant Spezzafer, qui voulait le tuer encore une fois. Il y avait des bohémiennes qui disaient l'avenir à l'Amour, et des Colombines qui demandaient l'Amour à l'avenir. Il y avait de vieux Trastullo qui baisaient, en extase, la pantoufle des Lucia. Gian-Fritello se montrait tout fier dans son sac. Gian-Farina enseignait un menuet de tous les diables à Franca-Trippa. Autour de Beltrame, chassé de Milan, et contant ses affaires d'honneur avec la justice, béaient tous les Gradelins, Tracagnins et Traffaldins du monde. Dans les gondoles se trouvaient des luths, des violes d'amour, des théorbes. Il s'y trouvait aussi des lazzis, des refrains, des rires, des paroles à l'oreille, des bouquets, des baisers, des cartes, des dés, des jeux de stöffe, de lansquenet, de piquet, de berlan, de petits paquets. Suivaient des Mezzetins aux draperies zébrées, suivaient des Pierrots tombés de la lune, suivaient des Scaramouches, dont les plumes de coq balayaient les étoiles... Et
le tuer encore une fois. Il y avait des bohémiennes qui disaient l'avenir à l'Amour, et des Colombines qui demandaient l'Amour à l'avenir. Il y avait de vieux Trastullo qui baisaient, en extase, la pantoufle des Lucia. Gian-Fritello se montrait tout fier dans son sac. Gian-Farina enseignait un menuet de tous les diables à Franca-Trippa. Autour de Beltrame, chassé de Milan, et contant ses affaires d'honneur avec la justice, béaient tous les Gradelins, Tracagnins et Traffaldins du monde. Dans les gondoles se trouvaient des luths, des violes d'amour, des théorbes. Il s'y trouvait aussi des lazzis, des refrains, des rires, des paroles à l'oreille, des bouquets, des baisers, des cartes, des dés, des jeux de stöffe, de lansquenet, de piquet, de berlan, de petits paquets. Suivaient des Mezzetins aux draperies zébrées, suivaient des Pierrots tombés de la lune, suivaient des Scaramouches, dont les plumes de coq balayaient les étoiles... Et des tricornes et des tricornes: des tricornes coquins, coquets, crânes et charmants. Les hommes portaient des tricornes, et les femmes des tricornes inclinés sur le front, qui mettaient, sur leur masque blanc, l'ombre du vol d'une hirondelle. Blancs étaient tous les masques. Blancs étaient les masques des hommes et des femmes, avec le bord des paupières teinté de carmin, avec de grosses lèvres peintes en rouge brique, et le carton des joues brutalement fardé. Les hommes en fins bas de soie, en talons rouges, le domino noir retroussé, penchés et pliés en de moqueuses révérences, provoquant les donne sous le nez, offraient leur cœur dans un éclat de rire. Les donne, la tête en arrière, et de profil intriguant la cantonade, muettes et superbes, riaient dans la barbe de leur masque, ballonnaient de la jupe, battaient la mesure d'un vieil air à petits coups de leur mule cachée sous les falbalas. Mon oeil sautait de gondoles en gondoles. Il arriva à la première, à la gondole que toutes les gondoles suivaient: elle portait une bière sur un drap blanc, et un essaim d'Amours! Amours qui, s'appuyant des deux mains derrière eux, et glissant avec les reins le long de la
femmes, avec le bord des paupières teinté de carmin, avec de grosses lèvres peintes en rouge brique, et le carton des joues brutalement fardé. Les hommes en fins bas de soie, en talons rouges, le domino noir retroussé, penchés et pliés en de moqueuses révérences, provoquant les donne sous le nez, offraient leur cœur dans un éclat de rire. Les donne, la tête en arrière, et de profil intriguant la cantonade, muettes et superbes, riaient dans la barbe de leur masque, ballonnaient de la jupe, battaient la mesure d'un vieil air à petits coups de leur mule cachée sous les falbalas. Mon oeil sautait de gondoles en gondoles. Il arriva à la première, à la gondole que toutes les gondoles suivaient: elle portait une bière sur un drap blanc, et un essaim d'Amours! Amours qui, s'appuyant des deux mains derrière eux, et glissant avec les reins le long de la gondole, les ailes frissonnantes, lutinaient d'un seul pied les caresses de l'eau, Amours qui, les bras croisés, comme de petits hommes, ou le menton aux mains et les doigts aux deux joues, écoutant quelque chose; Amours, qui sur leur arc passé sous une cuisse, balançaient une jambe allante et revenante; Amours agenouillés, posés sur leurs deux coudes, attentifs à traîner sur la face de l'onde les grands cordons du poêle; Amours jouant à cache-cache, en se cachant un peu dans les coins du drap blanc; Amours accoudés sur la bière, sur leur bras replié couchant leur face blonde, et dormant sur la... Mort! tandis qu'aux deux bouts de la gondole, quatre Amours, leurs carquois renversés au dos, laissaient distraitement tomber la baguette sur la peau d'âne, voilée d'un crêpe, des hauts tambours des armées de Louis XIII. Un homme, je ne l'avais pas vu d'abord, était perché sur le rostre de la gondole. C'était le peintre Longhi, mon ami, qui rachetait un violon d'ébène; un singulier violon! d'où s'échappaient à chaque coup d'archet, deux notes ensemble, et qui montaient dans le ciel, enroulées l'une sur l'autre; une note rose, une note noire... Et l'air blutait, comme de la farine, mille
Amours agenouillés, posés sur leurs deux coudes, attentifs à traîner sur la face de l'onde les grands cordons du poêle; Amours jouant à cache-cache, en se cachant un peu dans les coins du drap blanc; Amours accoudés sur la bière, sur leur bras replié couchant leur face blonde, et dormant sur la... Mort! tandis qu'aux deux bouts de la gondole, quatre Amours, leurs carquois renversés au dos, laissaient distraitement tomber la baguette sur la peau d'âne, voilée d'un crêpe, des hauts tambours des armées de Louis XIII. Un homme, je ne l'avais pas vu d'abord, était perché sur le rostre de la gondole. C'était le peintre Longhi, mon ami, qui rachetait un violon d'ébène; un singulier violon! d'où s'échappaient à chaque coup d'archet, deux notes ensemble, et qui montaient dans le ciel, enroulées l'une sur l'autre; une note rose, une note noire... Et l'air blutait, comme de la farine, mille petits morceaux de papier blanc qui tombaient des toits, des fenêtres, du ciel, de partout. Au vol j'en attrapai un sur lequel était : GRAND ENTERREMENT DE WATTEAU Par le carnaval de Venise aux dépens de la sérénissime République Et il neigeait tant de ces papiers, que je ne voyais plus rien. ED. et J. DE GONCOURT. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES POÉSIES La Comédie-Française nous a révélé un charmant poète, M. Edmond Rostand, l'auteur de cette comédie des Romanesques, qui obtient, en ce moment, un si vif succès. M. Rostand a publié, en outre, un volume de vers (les Musardises) qui renferme des morceaux brillants, spirituels et tendres. Nous y glanons quelques strophes au profit de nos lecteurs. A MON VIEUX PION Vieux pion qu'on raillait, et si doux philosophe Aux coudes rapiétés, pauvre être marmiteux. Dont l'étroit paletot, d'une luisante étoffe, Disait un long passé d'hivers calamiteux, — Je te revois. Ton crâne avait une houppette, Une seule, au milieu de poils, — et tu louchais. Et longuement, avec un fracas de trompette, Dans un mouchoir à grands carreaux tu le mouchais... Je te revois, dans le préau, sous les arcades, Grave, déambuler, — et j'ai la vision
plus rien. ED. et J. DE GONCOURT. LES ANNALES POLITIQUES ET LITTÉRAIRES POÉSIES La Comédie-Française nous a révélé un charmant poète, M. Edmond Rostand, l'auteur de cette comédie des Romanesques, qui obtient, en ce moment, un si vif succès. M. Rostand a publié, en outre, un volume de vers (les Musardises) qui renferme des morceaux brillants, spirituels et tendres. Nous y glanons quelques strophes au profit de nos lecteurs. A MON VIEUX PION Vieux pion qu'on raillait, et si doux philosophe Aux coudes rapiétés, pauvre être marmiteux. Dont l'étroit paletot, d'une luisante étoffe, Disait un long passé d'hivers calamiteux, — Je te revois. Ton crâne avait une houppette, Une seule, au milieu de poils, — et tu louchais. Et longuement, avec un fracas de trompette, Dans un mouchoir à grands carreaux tu le mouchais... Je te revois, dans le préau, sous les arcades, Grave, déambuler, — et j'ai la vision De ton accoutrement pendant ces promenades Où tu marchais au flanc de ma division, — De ta longue, — oh! si longue et noire redingote, Dans laquelle plus d'un avait déjà sué, — De ton chapeau gibus bon pour mettre à la hotte, Si fantastiquement bleuâtre et bossué ! Ton haleine odorait le vin et la bouffarde, Et quand tu paraissais à l'étude du soir, Souvent ton nez flambait dans ta face blafarde, Et c'est en titubant que tu venais t'asseoir. Pochard mélancolique au crâne vénérable, Parfois tu t'éveillais, quand tu cuvais ton vin, Et frappant d'un grand coup de règle sur la table, Tu glapissais : " Messieurs, silence !... » Mais en vain!... On t'avait surnommé Pif-Luisant. Les élèves Charbonnaient ton profil grotesque sur le mur... Mais tu marchais toujours égaré dans tes rêves. Tu ne souffrais de rien. Tu vivais dans l'azur. Car tu faisais des vers. Tu rimais un poème ! A nul autre qu'à moi tu ne l'as avoué... Comment donc avais-tu, lamentable bohème, Au fond de ce collège, en province, échoué?... Pif-Luisant, je t'aimais. Quelquefois je suis triste En resongeant à toi. Qu'es-tu donc devenu ? C'est toi qui m'as prédit que je serais
haleine odorait le vin et la bouffarde, Et quand tu paraissais à l'étude du soir, Souvent ton nez flambait dans ta face blafarde, Et c'est en titubant que tu venais t'asseoir. Pochard mélancolique au crâne vénérable, Parfois tu t'éveillais, quand tu cuvais ton vin, Et frappant d'un grand coup de règle sur la table, Tu glapissais : " Messieurs, silence !... » Mais en vain!... On t'avait surnommé Pif-Luisant. Les élèves Charbonnaient ton profil grotesque sur le mur... Mais tu marchais toujours égaré dans tes rêves. Tu ne souffrais de rien. Tu vivais dans l'azur. Car tu faisais des vers. Tu rimais un poème ! A nul autre qu'à moi tu ne l'as avoué... Comment donc avais-tu, lamentable bohème, Au fond de ce collège, en province, échoué?... Pif-Luisant, je t'aimais. Quelquefois je suis triste En resongeant à toi. Qu'es-tu donc devenu ? C'est toi qui m'as prédit que je serais artiste, Et c'est toi le premier rimeur que j'ai connu. Un jour ayant trouvé des vers dans mon pupitre, Tu fus dans une joie exquise, et je vis Comme un rayonnement sur ta face de pitre, — Et tu me contemplais avec des yeux ravis !... Dès ce jour tu m'aimas. Et tandis que les autres Jouaient on criaillement aux barres, nous causions. Les conversations exquises que les nôtres !. .. Parfois tu m'expliquais un peu ses versions. Je crois que si j'ai fait vraiment ma rhétorique, C'est sous les marronniers, en l'écoutant parler. Tu commentais, dans ton langage poétique, Homère, — et je voyais la grande mer s'enfler, Les galères en ligne avec leurs belles proues, Et les ennemis d'or des Grecs étincelants, Et je voyais passer, la rase sur les joues, La merveille de grâce, Hélène, à pas très lents... Quelquefois tu prenais Virgile, en bien Tibulle... l'entendais, sous les verts feuillages, les pipeaux, Les clochettes dont la chanson tintinnabule Dans les lointains du soir, quand rentrent les troupeaux. Et puis c'était Ovide et ses métamorphoses, Enee qui duveté de neige est fait oiseau, Daphné qui fuit, montrant ses talons nus et roses, Syrinx qui se change en
m'aimas. Et tandis que les autres Jouaient on criaillement aux barres, nous causions. Les conversations exquises que les nôtres !. .. Parfois tu m'expliquais un peu ses versions. Je crois que si j'ai fait vraiment ma rhétorique, C'est sous les marronniers, en l'écoutant parler. Tu commentais, dans ton langage poétique, Homère, — et je voyais la grande mer s'enfler, Les galères en ligne avec leurs belles proues, Et les ennemis d'or des Grecs étincelants, Et je voyais passer, la rase sur les joues, La merveille de grâce, Hélène, à pas très lents... Quelquefois tu prenais Virgile, en bien Tibulle... l'entendais, sous les verts feuillages, les pipeaux, Les clochettes dont la chanson tintinnabule Dans les lointains du soir, quand rentrent les troupeaux. Et puis c'était Ovide et ses métamorphoses, Enee qui duveté de neige est fait oiseau, Daphné qui fuit, montrant ses talons nus et roses, Syrinx qui se change en flexible roseau, En roseau chuchoteur et qui devient lui-même Une flûte à six trous entre les doigts de Pan, Io, génisse blanche et que Jupiter aime, Les yeux d'Argus semés sur les plumes du paon ! Merci, vieux, qui plus jeune encore, malgré ton asthme, Que le gandin pédant dont nous suivions les cours, Fut l'éveilleur de mon premier enthousiasme, Me refaisant la classe, en plein air, dans les cours ! Merci, toi qui me mis de beaux rêves en tête, Toi dont la main furtive, au dortoir, me glissait Les livres défendus de plus d'un grand poète, O toi qui m'as fait lire en cachette Musset !... Souvent le professeur, corrigeant ma copie, Dans un discours français trouvait, en suffoquant, Quelque pointe à Boileau qui lui semblait impie, Quelque néologisme horriblement choquant !... Il pâlissait de mon audace épouvantable Comme s'il s'attendait à voir crouler le toit... Mais il ne s'est jamais douté que le coupable, Mon affreux corrupteur, Pif-Luisant, c'était toi !... Oui, si j'eus le désir de faire du moderne, De m'indiscipliner, celui qui me poussa Fut ce pion crasseux, cette vieille baderne Qu'on tenait en mépris, ce grotesque poussah!... O bohème déchu, dont le sort fut
nous suivions les cours, Fut l'éveilleur de mon premier enthousiasme, Me refaisant la classe, en plein air, dans les cours ! Merci, toi qui me mis de beaux rêves en tête, Toi dont la main furtive, au dortoir, me glissait Les livres défendus de plus d'un grand poète, O toi qui m'as fait lire en cachette Musset !... Souvent le professeur, corrigeant ma copie, Dans un discours français trouvait, en suffoquant, Quelque pointe à Boileau qui lui semblait impie, Quelque néologisme horriblement choquant !... Il pâlissait de mon audace épouvantable Comme s'il s'attendait à voir crouler le toit... Mais il ne s'est jamais douté que le coupable, Mon affreux corrupteur, Pif-Luisant, c'était toi !... Oui, si j'eus le désir de faire du moderne, De m'indiscipliner, celui qui me poussa Fut ce pion crasseux, cette vieille baderne Qu'on tenait en mépris, ce grotesque poussah!... O bohème déchu, dont le sort fut si rude, Es-tu du grand sommeil sous la terre endormi, — Ou bien fais-tu toujours, là-bas, ta triste étude, Et liras-tu ces vers de ton petit ami ?... Grand poète incompris, ivrogne de génie, Toi qui me prédisais un si bel avenir, Tu fus mon maître vrai. Loin que je te renie, Aujourd'hui j'ai voulu chanter ton souvenir. Et si la mort t'a pris, ce qui vaut mieux peut-être. Car tu ne souffres plus ni faim, ni froid cuisant, Dors tranquille, mon vieux, repose-toi, pauvre être, Toi que j'ai tant aimé, doux pochard, Pif-Luisant ! Le volume contient aussi de jolis vers amoureux, adressés par l'auteur à sa jeune femme : LE LIVRE DE L'AIMÉE Je me suis demandé de quel nom de tendresse Je pouvais te nommer, — quel vocable charmant, Quel mot câlin, quel mol mièvre, plein de caresses, Je pouvais inventer. J'ai cherché longuement. J'aurais pu l'appeler tout simplement : Chérie... Ce n'était pas assez... "Ma vie" était encore Trop peu Je redoutais surtout l'afféterie, Sans quoi j'eusse choisi : Mon âme, — ou : Mon trésor. Pour trouver une exquise et rare mignardise, Fallait-il feuilleter Du Bartas ou Baïf ? Ou trouver un mot simple et
te renie, Aujourd'hui j'ai voulu chanter ton souvenir. Et si la mort t'a pris, ce qui vaut mieux peut-être. Car tu ne souffres plus ni faim, ni froid cuisant, Dors tranquille, mon vieux, repose-toi, pauvre être, Toi que j'ai tant aimé, doux pochard, Pif-Luisant ! Le volume contient aussi de jolis vers amoureux, adressés par l'auteur à sa jeune femme : LE LIVRE DE L'AIMÉE Je me suis demandé de quel nom de tendresse Je pouvais te nommer, — quel vocable charmant, Quel mot câlin, quel mol mièvre, plein de caresses, Je pouvais inventer. J'ai cherché longuement. J'aurais pu l'appeler tout simplement : Chérie... Ce n'était pas assez... "Ma vie" était encore Trop peu Je redoutais surtout l'afféterie, Sans quoi j'eusse choisi : Mon âme, — ou : Mon trésor. Pour trouver une exquise et rare mignardise, Fallait-il feuilleter Du Bartas ou Baïf ? Ou trouver un mot simple et délicat, qui dise Mon amour à la fois précieux et naïf... Quel savant consulter, ou quelle Académie ? A choisir dans les mots tout près de renoncer, J'ai choisi le plus doux de tous à prononcer... Et je n'ai rien trouvé de mieux que : Mon Ami. EDMOND ROSTAND. Or, Mme Rostand qui est poète, elle aussi, et qui rime avec non moins de grâce que son mari, a célébré dans des vers exquis de fraîcheur, les délices de l'amour partagé et les pures joies familiales. (Mme Rostand signe, en littérature, Rosemonde Gérard)... Nous empruntons à son volume (les Pipeaux), la pièce suivante, que toutes les jeunes femmes « aimées et aimantes » ne pourront lire sans être attendries. L'ÉTERNELLE CHANSON Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille, Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs, Au mois de mai, dans le jardin qui s'ensoleille, Nous irons réchauffer nos vieux membres tremblants. Comme le renouveau mettra nos cœurs en fête, Nous nous croirons encore de jeunes amoureux; Et je le sourirai, tout en branlant la tête, Et nous ferons un couple adorable de vieux. Nous nous regarderons, assis sous notre treille, Avec de petits yeux attendris et brillants,
Mme Rostand qui est poète, elle aussi, et qui rime avec non moins de grâce que son mari, a célébré dans des vers exquis de fraîcheur, les délices de l'amour partagé et les pures joies familiales. (Mme Rostand signe, en littérature, Rosemonde Gérard)... Nous empruntons à son volume (les Pipeaux), la pièce suivante, que toutes les jeunes femmes « aimées et aimantes » ne pourront lire sans être attendries. L'ÉTERNELLE CHANSON Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille, Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs, Au mois de mai, dans le jardin qui s'ensoleille, Nous irons réchauffer nos vieux membres tremblants. Comme le renouveau mettra nos cœurs en fête, Nous nous croirons encore de jeunes amoureux; Et je le sourirai, tout en branlant la tête, Et nous ferons un couple adorable de vieux. Nous nous regarderons, assis sous notre treille, Avec de petits yeux attendris et brillants, Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille, Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs. Sur notre banc ami, tout verdâtre de mousse, Sur le banc d'autrefois nous reviendrons causer. Nous aurons une joie attendrie et très douce, La phrase finissant souvent par un baiser. Combien de fois jadis j'ai pu dire : je t'aime ! Alors, avec grand soin, nous le recompterons ; Nous nous ressouviendrons de mille choses même De petits riens exquis dont nous brosserons On rayon descendra, d'une caresse douce Parmi nos cheveux blancs, tout rose, sa poitrine, Quand sur votre vieux banc, tout verdâtre de mousse, Sur le banc d'autrefois nous reviendrons causer. Et, comme chaque jour je t'aime davantage, Aujourd'hui plus qu'hier et bien moins que demain Qu'importe alors les rides du visage, Mon amour se fera plus grave et plus serein. Songe que tous les jours des souvenirs s'entassent, Mes souvenirs à moi seront aussi les tiens, Ces communs souvenirs toujours plus nous enlacent Et sans cesse entre nous tissent d'autres liens. C'est vrai, nous serons vieux, très vieux, faiblis par l'âge. Mais plus fort chaque jour je serrerai ta main; Car, vois-tu, chaque jour je t'aime davantage, Aujourd'hui plus qu'hier