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d'étendre, de plus en plus, l'usage du français. Croit-on donc que le peuple pourrait nier et oublier sa langue ? Elle est dans son corps et n'en sort pas facilement..." Malheureusement de cris pareils sont rares. Les poètes flamands se résoudront-ils à faire chanter l'âme de leur race dans une langue adéquate. Laisseront-ils leur langue nationale devenir un patois informe, tandis qu'en usant du français, ils ne peuvent intégralement exprimer leur sensation, sont mal à l'aise et sont réduits à ne convenir à aucun des deux peuples qu'ils voudraient subjuguer. ANDRIÈS DE ROSA. Dans le premier fascicule de la nouvelle série de la revue Van Nu en Straks, M. A. Vermeylen continue vaillamment la lutte pour les droits de sa langue. Dans ce même numéro, il y a de très jolis vers de M. Prosper Van Langendonck. A. DE R. LES COLOMBES Par les sentes errait mon âme défaillante, Car j'avais pour amante une folle Forêt Qui, pour me plaire, avec des roses se paraît : Toute ma foi chantait entre ses mains brillantes. Ses murmures d'oiseaux, flûtés dans les cyprés, M'enveloppaient aux doux des soirs et berçaient Ainsi qu'un dieu, de leurs cadences inapprises. — Au soleil de leur voix mon luth resplendissait. Sa robe sourieuse, et vaste, et toute blanche, — Elle portait l'amour dans ses chantants replis. — S'entrouvrait, au matin, dans un éclair de branches, De toute la candeur des vierges et des lys. Elle pacifiait mon cœur avec des roses blanches ; et m'éclairant les sites ingénus, Palpitants d'herbe bleue et de papillons roses, Elle allait dans l'éclat divin de ses pieds nus. J'abandonnais mon front à sa lèvre odorante Faite de frissons clairs, de rayons et de chants. Ses cheveux ondoyaient sur son épaule errante Comme un immense vent de fleurs dans les couchants. Son geste humanisait d'hymnes le bruit des eaux Et sur ses seins où pointait l'or des asphodèles, J'endormais ma douleur au rire des roseaux, Et lorsqu'elle pleurait, moi, je priais, près d'elle. Mais un matin paré d'azur essentiel, Plus haut que les arceaux de gerbes parfumées, Elle m'ouvrit splendide, avec
voix mon luth resplendissait. Sa robe sourieuse, et vaste, et toute blanche, — Elle portait l'amour dans ses chantants replis. — S'entrouvrait, au matin, dans un éclair de branches, De toute la candeur des vierges et des lys. Elle pacifiait mon cœur avec des roses blanches ; et m'éclairant les sites ingénus, Palpitants d'herbe bleue et de papillons roses, Elle allait dans l'éclat divin de ses pieds nus. J'abandonnais mon front à sa lèvre odorante Faite de frissons clairs, de rayons et de chants. Ses cheveux ondoyaient sur son épaule errante Comme un immense vent de fleurs dans les couchants. Son geste humanisait d'hymnes le bruit des eaux Et sur ses seins où pointait l'or des asphodèles, J'endormais ma douleur au rire des roseaux, Et lorsqu'elle pleurait, moi, je priais, près d'elle. Mais un matin paré d'azur essentiel, Plus haut que les arceaux de gerbes parfumées, Elle m'ouvrit splendide, avec ses mains de ciel, Une maison de fleur que je croyais fermée. Et me divinisant d'un vin de rythmes purs, Ainsi qu'un triste enclos qu'on vêt d'humaines joies, Elle m'offrit un cœur d'enfant pour que je croie, Et c'est pourquoi mes pas sont flamboyants d'azur. Or, j'ai fleuri mes yeux des feux qui me troublaient... Et je ne réclamerai, d'elle, pour ma tombe, Que le sourire blanc et doux de ses colombes Et le jeune parfum de ses roses de lait ! MICHEL ABADIE. Les Livres ANTHOLOGIE DES INSTITUTEURS-POÈTES (Bibliothèque de l'Association) Quelques instituteurs ont publié un composite recueil fait de leurs meilleures poésies. Ce livre est frais, fragile, champêtre. La plupart de ces poètes ne s'écartent point du village où ils vivent, on voit bien qu'ils le chérissent ; ils y puisent, comme une eau colorée et natale, une naturelle poésie. C'est une bien jolie entreprise de Michel Abadie et Martial Besson. À une époque où tous nos poètes citadins composent des odes et des romances manifestement inspirées des auteurs septentrionaux et italiens (en voilà donc enfin), ne se détournent point du paysage simple où ils se promènent, au gré des saisons et des jours, ils ne le pensent
des feux qui me troublaient... Et je ne réclamerai, d'elle, pour ma tombe, Que le sourire blanc et doux de ses colombes Et le jeune parfum de ses roses de lait ! MICHEL ABADIE. Les Livres ANTHOLOGIE DES INSTITUTEURS-POÈTES (Bibliothèque de l'Association) Quelques instituteurs ont publié un composite recueil fait de leurs meilleures poésies. Ce livre est frais, fragile, champêtre. La plupart de ces poètes ne s'écartent point du village où ils vivent, on voit bien qu'ils le chérissent ; ils y puisent, comme une eau colorée et natale, une naturelle poésie. C'est une bien jolie entreprise de Michel Abadie et Martial Besson. À une époque où tous nos poètes citadins composent des odes et des romances manifestement inspirées des auteurs septentrionaux et italiens (en voilà donc enfin), ne se détournent point du paysage simple où ils se promènent, au gré des saisons et des jours, ils ne le pensent pas misérable, ils l'aiment, ils considèrent le bel herbage, la cruche, les grandes murailles tout épaissies de lierres. Sur une anecdote, que l'on se raconte au hameau, ils écrivent telle ou telle fiction. Ce sont des poètes régionaux. S'ils eussent tous été munis de génie — et l'un ou l'autre en possède certainement — je ne doute point de l'extrême gloire, singulièrement pathétique, à laquelle ils fussent parvenus. Ils eussent été des représentants provinciaux. Ils eussent constitué, à eux seuls, le plus légitime concile national. Aussi était-il utile, malgré la différence de leurs dons personnels, de nous les montrer réunis. Les uns excellents dans les odelettes scolaires en l'honneur de la guerre, de la gloire, des héros. La pluppart ont un charme de pastorale douceur. Je ne désire point les mieux désigner. Je ne veux pas distraire du groupe, celui-ci plutôt que tel autre — tel autre plutôt que celui-ci. Ils me paraîtraient moins précieux si l'un devait l'être davantage. On les voit dans leur village. Ils instruisent la mauvaise marmaille. Ils répètent des discours jamais compris. Ils entreprennent d'être ingénus. Ils se font de petite taille. Ils ont de l'humilité. On leur donne peu d'attention. Les fruits rougeoient aux
en possède certainement — je ne doute point de l'extrême gloire, singulièrement pathétique, à laquelle ils fussent parvenus. Ils eussent été des représentants provinciaux. Ils eussent constitué, à eux seuls, le plus légitime concile national. Aussi était-il utile, malgré la différence de leurs dons personnels, de nous les montrer réunis. Les uns excellents dans les odelettes scolaires en l'honneur de la guerre, de la gloire, des héros. La pluppart ont un charme de pastorale douceur. Je ne désire point les mieux désigner. Je ne veux pas distraire du groupe, celui-ci plutôt que tel autre — tel autre plutôt que celui-ci. Ils me paraîtraient moins précieux si l'un devait l'être davantage. On les voit dans leur village. Ils instruisent la mauvaise marmaille. Ils répètent des discours jamais compris. Ils entreprennent d'être ingénus. Ils se font de petite taille. Ils ont de l'humilité. On leur donne peu d'attention. Les fruits rougeoient aux sonores treilles qui tapissent les murs de l'école. Ils ont l'air, ces pauvres poètes en exil, de prendre part aux aventures dont s'occupent les villageois. Au fond ce sont des hommes de solitude. Ils se désintéressent de la fortune, de la renommée et de la richesse. Il se peut que l'un soit un grand poète — il se peut que l'un, Michel Abadie, soit parmi les plus grands poètes vivant en France, — on l'ignore généralement. On le salue au hameau, parce qu'il est bon instituteur. Les mêmes jours ramènent les mêmes peines. Les saisons apportent des fruits. SAINT-GEORGES DE BOUHARON. À EUX DEUX, par M. André Ruijters ; — VIE, par M. Georges Rency. (Lacomblez, Éditeur.) À eux deux, joli, frêle et délicat petit livre, d'une fraîcheur idyllique au charme de printemps. À eux deux, ils s'aiment. S'aimaient-ils réellement, pourtant ? je ne trouve pas. Sans doute j'ai tort ; puisque M. Ruijters nous affirme, et nous l'affirme en phrases si cristallines, nous aurions mauvaise grâce à penser le contraire. Cependant, puisqu'ils sont si jeunes, et qu'ils ont de si beaux parcs en fête ouvragés légendairement, de si câlines intimités le soir parmi la lumière rose tamisée de la
l'un soit un grand poète — il se peut que l'un, Michel Abadie, soit parmi les plus grands poètes vivant en France, — on l'ignore généralement. On le salue au hameau, parce qu'il est bon instituteur. Les mêmes jours ramènent les mêmes peines. Les saisons apportent des fruits. SAINT-GEORGES DE BOUHARON. À EUX DEUX, par M. André Ruijters ; — VIE, par M. Georges Rency. (Lacomblez, Éditeur.) À eux deux, joli, frêle et délicat petit livre, d'une fraîcheur idyllique au charme de printemps. À eux deux, ils s'aiment. S'aimaient-ils réellement, pourtant ? je ne trouve pas. Sans doute j'ai tort ; puisque M. Ruijters nous affirme, et nous l'affirme en phrases si cristallines, nous aurions mauvaise grâce à penser le contraire. Cependant, puisqu'ils sont si jeunes, et qu'ils ont de si beaux parcs en fête ouvragés légendairement, de si câlines intimités le soir parmi la lumière rose tamisée de la lampe discrète, de si profonds murmures la nuit « sérène comme une lumière », puisqu'enfin tout, autour d'eux, concourt à les unifier parfaitement, pourquoi me semblent-ils parfois si lointains de l'amour ? M. Ruijters n'ignore point pourtant l'admirable subtilité de « ce bonheur de regarder, à deux et en s'aimant, la même chose, » il sait pourtant combien sont peu de chose « les mesquins soucis d'art et de métier » alors que la Nature est vibrante à l'infini. Il sait toutes ces choses, et voici qu'il fait tenir à ces deux amants le langage le plus éloigné qui soit de la passion. Oui, malgré toute la splendeur de l'atmosphère en laquelle il les a placés, et bien qu'aucune des félicités possibles ne leur ait été refusée par l'auteur, je sens Georges et Margy très peu amoureux, en dépit de leur extrême désir de le paraître et de se le persuader à eux-mêmes. Ils se baisent les lèvres, ils se pressent les mains, l'un contre l'autre parfois ils demeurent rêveurs aux clartés lunaires, mais que leur langage est donc singulier ! Les voici cependant bien seuls, c'est le soir, ils vont sans doute avoir un de ces colloques au son
la même chose, » il sait pourtant combien sont peu de chose « les mesquins soucis d'art et de métier » alors que la Nature est vibrante à l'infini. Il sait toutes ces choses, et voici qu'il fait tenir à ces deux amants le langage le plus éloigné qui soit de la passion. Oui, malgré toute la splendeur de l'atmosphère en laquelle il les a placés, et bien qu'aucune des félicités possibles ne leur ait été refusée par l'auteur, je sens Georges et Margy très peu amoureux, en dépit de leur extrême désir de le paraître et de se le persuader à eux-mêmes. Ils se baisent les lèvres, ils se pressent les mains, l'un contre l'autre parfois ils demeurent rêveurs aux clartés lunaires, mais que leur langage est donc singulier ! Les voici cependant bien seuls, c'est le soir, ils vont sans doute avoir un de ces colloques au son desquels on sent palpiter les roses ? non : Georges va se mettre à écrire et Margy, à jouer du piano. Et l'évocation fantomatique de Wagner surgit entre eux, et les sépare à des distances infinies. Et ce sont des digressions sur l'art et le rythme, des descriptions symphoniques, qui certes, ne sont point sans valeur, mais qui nous tuent et leur amour aussi. Eh quoi, n'ont-ils donc rien à se dire ? n'ont-ils donc pas en eux des tonnerres ou des plumes de colombes à échanger ? à eux deux, ne peuvent-ils point s'embrasser pendant l'éternité plutôt que de s'entretenir d'aussi futiles causeries. Ils perdent leur temps, les tristes amants. Oh, comme j'aurais voulu lire, du style de M. Ruijters, si bellement jeune et pur, un colloque d'amour entre Georges et Margy, parmi ce paysage brabançon dont il parle et qu'il anime si bien, parmi ce « chez soi » dont il vibre si intensément, et que c'eût été sans rien autre d'étranger, simplement le dialogue éternel de l'amant et de l'amante qui rayonnent parmi les bruissements des feuilles et les murmures du grand parc ! Pourquoi les a-t-il fait parler de mille choses étrangères à eux-mêmes ? Son
certes, ne sont point sans valeur, mais qui nous tuent et leur amour aussi. Eh quoi, n'ont-ils donc rien à se dire ? n'ont-ils donc pas en eux des tonnerres ou des plumes de colombes à échanger ? à eux deux, ne peuvent-ils point s'embrasser pendant l'éternité plutôt que de s'entretenir d'aussi futiles causeries. Ils perdent leur temps, les tristes amants. Oh, comme j'aurais voulu lire, du style de M. Ruijters, si bellement jeune et pur, un colloque d'amour entre Georges et Margy, parmi ce paysage brabançon dont il parle et qu'il anime si bien, parmi ce « chez soi » dont il vibre si intensément, et que c'eût été sans rien autre d'étranger, simplement le dialogue éternel de l'amant et de l'amante qui rayonnent parmi les bruissements des feuilles et les murmures du grand parc ! Pourquoi les a-t-il fait parler de mille choses étrangères à eux-mêmes ? Son style, en voici : « C'était midi dehors, de lumière épanouie. C'était midi et « une chaleur impérieuse pesait. Et toutes les petites fleurs du « jardin suffoquaient, noyées dans le flot brûlant. C'était midi * et le torpide calme du milieu du jour.. Et les vieilles pierres « fardées de rejeunesse souriante... Soleil en l'azur, et, par terre, « au long des murs, grandes ombres collées et grises .. Midi les « bêtes couchées dans les champs et les gens étanchant leurs « sueurs ! Midi ! repas pour tous autour des tables joyeuses. « Midi Et pas dans les rues, pas alertes, pas réjouis Car c'est « chômage aux ateliers et sieste en les bureaux. Pas réjouis, pas « sonnant les mille coups aux pavés de la route, pas de femmes, « bavards et capricieux, pas d'hommes, casseurs de bruits... Pas « de midi, qui vont vite, vite... pas des petits enfants au sortir « de l'école... Oh ! la débandade des pieds Courez ! courez « donc ! car c'est midi, voyez, bien vrai chômage aux ateliers « et sieste en les bureaux.. Courez tous, car l'heure est brève. « Et jetez dans la rue, pas alertes,
de rejeunesse souriante... Soleil en l'azur, et, par terre, « au long des murs, grandes ombres collées et grises .. Midi les « bêtes couchées dans les champs et les gens étanchant leurs « sueurs ! Midi ! repas pour tous autour des tables joyeuses. « Midi Et pas dans les rues, pas alertes, pas réjouis Car c'est « chômage aux ateliers et sieste en les bureaux. Pas réjouis, pas « sonnant les mille coups aux pavés de la route, pas de femmes, « bavards et capricieux, pas d'hommes, casseurs de bruits... Pas « de midi, qui vont vite, vite... pas des petits enfants au sortir « de l'école... Oh ! la débandade des pieds Courez ! courez « donc ! car c'est midi, voyez, bien vrai chômage aux ateliers « et sieste en les bureaux.. Courez tous, car l'heure est brève. « Et jetez dans la rue, pas alertes, pas réjouis, la chanson rieuse « du bon midi !... » Et d'autres passages encore, délicieux à lire et à se murmurer. À eux deux est l'expression vivante et jeune d'un enthousiasme. Mais qui, voulant trop se préciser, a perdu de sa fougue en raisonnements. Que M. Ruijters médite ce que lui-même a écrit : « Aimons-nous... nous travaillerons plus tard, tantôt... » Eh oui ! nous travaillerons plus tard, beaucoup plus tard, jamais peut-être, si nous pouvons aimer durant l'éternité. — J'aime infiniment le livre de M. Georges Rency : Vie. Voilà, je pense, une œuvre significative et authentique. Si M. Rency ne nous donne point l'impression de la vie il nous chante réellement des hymnes de vie, d'un horizon de joie immense. Et cela est d'accord en tout avec soi-même du commencement à la fin du recueil. Des vers, certes, et de fort beaux, qui sans être absolument libres, ne s'embarassent pas d'un « art poétique » de congrégation. La phrase est vibrante, et il y a telles strophes qu'on peut, sans audace, estimer d'une absolue beauté. Je voudrais citer presque tous les vers, tant je trouve en chacun une grâce particulière. Ils me paraissent si bien en
que lui-même a écrit : « Aimons-nous... nous travaillerons plus tard, tantôt... » Eh oui ! nous travaillerons plus tard, beaucoup plus tard, jamais peut-être, si nous pouvons aimer durant l'éternité. — J'aime infiniment le livre de M. Georges Rency : Vie. Voilà, je pense, une œuvre significative et authentique. Si M. Rency ne nous donne point l'impression de la vie il nous chante réellement des hymnes de vie, d'un horizon de joie immense. Et cela est d'accord en tout avec soi-même du commencement à la fin du recueil. Des vers, certes, et de fort beaux, qui sans être absolument libres, ne s'embarassent pas d'un « art poétique » de congrégation. La phrase est vibrante, et il y a telles strophes qu'on peut, sans audace, estimer d'une absolue beauté. Je voudrais citer presque tous les vers, tant je trouve en chacun une grâce particulière. Ils me paraissent si bien en communion humaine, c'est tellement parfois de la vie, qu'on en oublie certains défauts d'expression pour ce que l'on y sent de désirs. Le livre est divisé en deux parties : En aimant et En rêvant. Il s'achève par La chanson de vie. Dire qu'on n'y devine pas de-ci, de-là, quelques influences, celle de M. Vielé-Griffin par exemple, serait injuste. Il y a évidemment chez M. Rency une semblable volonté de joie qu'en l'auteur des Cygnes, une même recherche (inconsciente peut-être) du rythme qui s'achève en cadence diminuée, ou s'amplifie en crescendo de large alexandrin, mais cela est de peu d'importance. Je le vois racheté par des propos comme : A quoi sert de parler, pourquoi dire des mots Qui meurent sans écho Et qui n'amènent que tristesse vaine ? Toute une forêt d'ombre éclate et rit en trilles Au seul geste essoré de ta main vers la vie ou bien : En nous, éperdument, sens-tu l'ombre qui chante ? ou encore : Ne disons rien, ne lisons pas, les mots sont morts : Il n'est plus qu'un silence épandu sur nos vies. Fermons les yeux ainsi qu'on dort. > Laissons errer la rêverie. ou ce passage, parmi lequel passe comme
influences, celle de M. Vielé-Griffin par exemple, serait injuste. Il y a évidemment chez M. Rency une semblable volonté de joie qu'en l'auteur des Cygnes, une même recherche (inconsciente peut-être) du rythme qui s'achève en cadence diminuée, ou s'amplifie en crescendo de large alexandrin, mais cela est de peu d'importance. Je le vois racheté par des propos comme : A quoi sert de parler, pourquoi dire des mots Qui meurent sans écho Et qui n'amènent que tristesse vaine ? Toute une forêt d'ombre éclate et rit en trilles Au seul geste essoré de ta main vers la vie ou bien : En nous, éperdument, sens-tu l'ombre qui chante ? ou encore : Ne disons rien, ne lisons pas, les mots sont morts : Il n'est plus qu'un silence épandu sur nos vies. Fermons les yeux ainsi qu'on dort. > Laissons errer la rêverie. ou ce passage, parmi lequel passe comme un frisson lointain du verbe de St-Georges de Bouhélier : Et je ne sais pourquoi, soudain, mon rêve — En ce décor élyséen De champs, de bois, de maisons paresseuses, — Vous fait si grands que je ne suis plus rien Devant vous tous, mes moissonneuses et mes glaneuses... Et il faudrait encore faire lire L'âme dit soir, Des heures. Tes livres bruissaient un satin de baisers, la fontaine qui se termine par cette exquise sensation : Mais non, ne me dis rien. Le silence est un voile Pour les mots trop vivants qui se perdraient dans l'air. Parlons-nous, sans parler, sous la paix des étoiles Enfin la Chanson de vie, couronnement. Trop longue pour la donner ici intégralement, elle demeure vraiment la belle conclusion de l'œuvre. Et maintenant que M. Rency nous a présenté une face irradiante du prisme de la vie, espérons que bientôt il chantera d'autres hymnes sinon plus jolis, du moins plus décisifs. * ALBERT FLEURY. LA MAISON DE L'ENFANCE, par Fernand Gregh (Calmann Lévy) Je ne pense pas qu'il soit trop tard pour parler du livre de M. Fernand Gregh. Longtemps, encore, il sera « d'actualité ». C'est que voilà un beau poète qui possède
il faudrait encore faire lire L'âme dit soir, Des heures. Tes livres bruissaient un satin de baisers, la fontaine qui se termine par cette exquise sensation : Mais non, ne me dis rien. Le silence est un voile Pour les mots trop vivants qui se perdraient dans l'air. Parlons-nous, sans parler, sous la paix des étoiles Enfin la Chanson de vie, couronnement. Trop longue pour la donner ici intégralement, elle demeure vraiment la belle conclusion de l'œuvre. Et maintenant que M. Rency nous a présenté une face irradiante du prisme de la vie, espérons que bientôt il chantera d'autres hymnes sinon plus jolis, du moins plus décisifs. * ALBERT FLEURY. LA MAISON DE L'ENFANCE, par Fernand Gregh (Calmann Lévy) Je ne pense pas qu'il soit trop tard pour parler du livre de M. Fernand Gregh. Longtemps, encore, il sera « d'actualité ». C'est que voilà un beau poète qui possède à la fois toutes les tendresses du cœur et les finesses de la langue. Il est plein de talent, comme nous voilà joyeux ; son talent lui a valu le plus légitime des succès et nous y avons applaudi ! Pourquoi chérissimos nous cette haleine de l'Enfance, et pourquoi des esprits aussi divers que M. Coppée, M. de Régnier ou M. Retté s'en sont-ils tour à tour épris. Est-ce seulement à cause de la joielette des musiques qui s'y assourdissent, pour le charme effacé des images et des tableaux qui s'y évoquent ? Peut-être. Quant à moi, si ce livre me passionne, c'est surtout parce qu'il résume une époque de vie et qu'il traduit, de manière quasidéfinitive, une heure sentimentale. Pudeur craintive des instants de puberté, pudeur toute rose devant les roses et les lèvres, défaillances, souffrances voluptueuses qui ne siègent point dans l'âme mais dont tout l'organisme semble être envahi ; troubles puérils, sommeils lourds, rêves fleuris où chantent silencieuses, les danses évanouies des temps jadis ; c'est de ces émois-là que Fernand Gregh a composé son livre. Je voudrais citer des pièces comme le Perron Ruiné, Au Crepuscule, Le silence musicien, mais je pense que ce serait peu