jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
elle elle débuta en 1787 à Montpellier, sous le nom de Mlle Crécy, puis à Avignon, dans le rôle de Colette, du Devin de Village. Son camarade Gaveaux la fit engager par Boursault-Malherbe, le futur Conventionnel, alors directeur du théâtre de Marseille. Elle devint la favorite du public, et, en 1790, elle épousa le chef d'orchestre, Etienne Scio, violoniste et compositeur. Etienne Scio était connu par quelques opéras assez remarquables c'est en apprenant ses rôles de chant à la jeune actrice qu'il conçut pour elle une vive passion et il se montra dès lors, si profondément dévoué à Claudine Legrand, qu'elle consentit à l'épouser plutôt par reconnaissance que par amour. Cette union, d'ailleurs, fut loin d'être heureuse. Hédouin qui connut Mme Scio vers la fin de sa carrière pense qu'elle n'était point faite pour le mariage et que les devoirs souvent pénibles qu'il impose, n'allaient nullement à son caractère indépendant, et ne pouvaient sympathiser avec son organisation passionnée. Ses idées romanesques trouvaient dans l'amour la poésie, qu'élucubéait son imagination vive, brûlante, et l'éloignaient sans cesse du positivisme de l'existence, tandis que les chaînes de l'hymen en détruisaient tous les charmes, et qu'un mari ne tardait pas à devenir pour elle un être très prosaïque. Les nouveaux époux suivirent à Paris leur directeur Boursault-Malherbe qui fit construire dans la rue Saint-Martin le « Théâtre de Molière» où l'on jouait des pièces patriotiques mêlées de chant. Chérubini, Lesueur et Steibelt remarquèrent la jeune cantatrice et la firent engager au nouvel Opéra-Comique de la rue Feydeau. Elle y débuta en créant le rôle d'Euphémie dans les Visitandines de Devienne. Cette œuvre qui eut un énorme retentissement était encore populaire il y a cinquante d'années. Sans nul doute, le talent et la grâce de Mme Scio furent pour beaucoup dans le grand succès qui l'accueillit. « Dès lors, dit M. Lefebvre, elle devint la première actrice lyrique de la capitale et, chaque soir, tout Paris courait l'entendre. Sa voix était admirable, d'une puissance et d'une pureté rares; elle possédait, en outre, à un très haut degré, des qualités scéniques exceptionnelles. » Grâce à un
un être très prosaïque. Les nouveaux époux suivirent à Paris leur directeur Boursault-Malherbe qui fit construire dans la rue Saint-Martin le « Théâtre de Molière» où l'on jouait des pièces patriotiques mêlées de chant. Chérubini, Lesueur et Steibelt remarquèrent la jeune cantatrice et la firent engager au nouvel Opéra-Comique de la rue Feydeau. Elle y débuta en créant le rôle d'Euphémie dans les Visitandines de Devienne. Cette œuvre qui eut un énorme retentissement était encore populaire il y a cinquante d'années. Sans nul doute, le talent et la grâce de Mme Scio furent pour beaucoup dans le grand succès qui l'accueillit. « Dès lors, dit M. Lefebvre, elle devint la première actrice lyrique de la capitale et, chaque soir, tout Paris courait l'entendre. Sa voix était admirable, d'une puissance et d'une pureté rares; elle possédait, en outre, à un très haut degré, des qualités scéniques exceptionnelles. » Grâce à un talent d'une souplesse extraordinaire, elle interpréta tour à tour, avec le même bonheur, la vieille comédie à ariettes et le drame lyrique naissant. Elle sut, comme on disait alors, porter avec un égal succès « le masque de Thalie et le poignard de Melpomène ». Parmi le très grand nombre d'ouvrages qu'elle créa de 1792 à 1800, M. Lefebvre cite les principaux « L'Amour filial, la Famille indigente, le Petit Matelot, Léonore, de Gaveaux; Lisidore et Monrose, de Scio, les Visitandines, de Devienne; la Caverne, Télémaque, de Lesueur; Roméo et Juliette, de Steibelt; Claudine, la bonne Sœur, de Bruni; Elisa, Médée, les Deux Journées, de Chérubini; la Famille suisse, les Méprises espagnoles, de Boieldieu. » « En 1801, lors de la réunion des deux troupes de la salle Favart et de Feydeau (l'Opéra-Comique national et le Théâtre Lyrique), elle reprit plusieurs rôles du répertoire de la Comédie italienne, dans lesquels elle obtint un véritable triomphe. » Elle sut toujours élever sa nature ou plier son tempérament aux caractères qu'elle interpréta et, grande cantatrice et habile tragédienne dans Médée, elle charmante de gaie et de fantaisie dans Fulbert du Petit Matelot. Les rôles à travestissement lui allaient à ravir, et Lemazurier
d'ouvrages qu'elle créa de 1792 à 1800, M. Lefebvre cite les principaux « L'Amour filial, la Famille indigente, le Petit Matelot, Léonore, de Gaveaux; Lisidore et Monrose, de Scio, les Visitandines, de Devienne; la Caverne, Télémaque, de Lesueur; Roméo et Juliette, de Steibelt; Claudine, la bonne Sœur, de Bruni; Elisa, Médée, les Deux Journées, de Chérubini; la Famille suisse, les Méprises espagnoles, de Boieldieu. » « En 1801, lors de la réunion des deux troupes de la salle Favart et de Feydeau (l'Opéra-Comique national et le Théâtre Lyrique), elle reprit plusieurs rôles du répertoire de la Comédie italienne, dans lesquels elle obtint un véritable triomphe. » Elle sut toujours élever sa nature ou plier son tempérament aux caractères qu'elle interpréta et, grande cantatrice et habile tragédienne dans Médée, elle charmante de gaie et de fantaisie dans Fulbert du Petit Matelot. Les rôles à travestissement lui allaient à ravir, et Lemazurier disait qu'elle était mieux sous les habits d'homme qu'avec ceux de son sexe. Cependant, d'après Hédouin, Mme Scio n'était pas musicienne dans l'acception donnée vulgairement à cette qualification; elle ne lisait point vue, ignorait les règles de l'harmonie, de la vocalisation, suivant le solfège, et il fallait lui apprendre ses rôles au violon. Mais elle avait une organisation si fine, une oreille si délicate, un sentiment si pur, elle remplaçait la science par une intuition telle que tous ses rôles étaient interprétés d'une manière impeccable. Pendant plusieurs années elle fut l'idole du public et déploya autant de zèle que de talent. Mais peu à peu sa santé s'affaiblit, ruinée lentement par l'inexorable phtisie. Etienne Scio était mort en 1796. En 1802, sa veuve se remaria avec un employé au Trésor nommé Messie. Ce second mariage fut moins heureux encore que le premier, et aboutit en 1806 à un divorce retentissant. À cause de sa nature passionnée, Mme Scio n'avait aucune des qualités d'une épouse fidèle, bien que, pour ses amis, elle se soit toujours montrée bonne, serviable et dévouée. Elle n'eut qu'un amour constant et indestructible celui de son art. Jusqu'à ses derniers jours, et malgré les prières de ses
rôles au violon. Mais elle avait une organisation si fine, une oreille si délicate, un sentiment si pur, elle remplaçait la science par une intuition telle que tous ses rôles étaient interprétés d'une manière impeccable. Pendant plusieurs années elle fut l'idole du public et déploya autant de zèle que de talent. Mais peu à peu sa santé s'affaiblit, ruinée lentement par l'inexorable phtisie. Etienne Scio était mort en 1796. En 1802, sa veuve se remaria avec un employé au Trésor nommé Messie. Ce second mariage fut moins heureux encore que le premier, et aboutit en 1806 à un divorce retentissant. À cause de sa nature passionnée, Mme Scio n'avait aucune des qualités d'une épouse fidèle, bien que, pour ses amis, elle se soit toujours montrée bonne, serviable et dévouée. Elle n'eut qu'un amour constant et indestructible celui de son art. Jusqu'à ses derniers jours, et malgré les prières de ses admirateurs qui la voyaient dépérir peu à peu, elle consacra au théâtre toutes ses instants et ses suprêmes forces. M. Lefebvre cite à ce propos le passage suivant d'un article de Lemazurier daté de l'an XI « Si la mode des devises n'était pas tombée en désuétude, un soleil couchant pourrait être celle de cette cantatrice. Elle eut de grands succès et une réputation très étendue sa voix était admirable, d'une force et d'une pureté rares; tous ces avantages s'affaiblissent, et sa mauvaise santé presque habituelle a dû leur faire éprouver une plus prompte dégradation. Mais on se souviendra toujours qu'elle mérita les plus illustres suffrages et que Steibelt faisant répéter à Londres sa Camille, entouré des plus fameuses cantatrices de la troupe italienne, s'écriait : "Où est Mme Scio ?" Ce qu'elle ne perdra pas, c'est ce talent d'actrice qu'elle possède à un degré remarquable et qui prolongera son existence théâtrale. La passion du théâtre était si forte en elle, qu'en 1806, lorsque le célèbre médecin Portal qui était son ami voulut la forcer à prendre un repos devenu nécessaire, elle lui répondit en ces termes, d'après ce que rapporte Hédouin : "Docteur, mon arrêt est prononcé là haut
pourrait être celle de cette cantatrice. Elle eut de grands succès et une réputation très étendue sa voix était admirable, d'une force et d'une pureté rares; tous ces avantages s'affaiblissent, et sa mauvaise santé presque habituelle a dû leur faire éprouver une plus prompte dégradation. Mais on se souviendra toujours qu'elle mérita les plus illustres suffrages et que Steibelt faisant répéter à Londres sa Camille, entouré des plus fameuses cantatrices de la troupe italienne, s'écriait : "Où est Mme Scio ?" Ce qu'elle ne perdra pas, c'est ce talent d'actrice qu'elle possède à un degré remarquable et qui prolongera son existence théâtrale. La passion du théâtre était si forte en elle, qu'en 1806, lorsque le célèbre médecin Portal qui était son ami voulut la forcer à prendre un repos devenu nécessaire, elle lui répondit en ces termes, d'après ce que rapporte Hédouin : "Docteur, mon arrêt est prononcé là haut ! Si je quitte le théâtre je mourrai d'ennui un peu plus tard en y restant je mourrai de la poilrite un peu plus tôt. C'est à ce dernier parti que je m'arrête avec la résolution d'une âme n'ayant jamais eu d'autres faiblesses que celles du cœur." Elle fut inébranlable dans sa résolution et ne quitta les planches pour s'aliter, qu'un mois avant sa mort. Le 14 juillet 1807, elle rendit l'âme à l'âge de trente-cinq ans. L'Opéra-Comique perdit en elle la plus grande actrice qu'il ait, eue depuis Mme Dugazon. M. Lefebvre, dans le remarquable livre qu'il vient de publier a consacré quelques pages excellentes à cette noble artiste trop oubliée aujourd'hui. Ceux qu'aucune gloire de notre région ne laisse indifférents, lui sauront gré d'avoir, en bon lillois, dignement glorifié la mémoire de sa concitoyenne. ERNEST LAUT. Chansons des grands trois-mâts l'Arthémise Je pars au service du roi, Laisser au pays ma promise Celle qui m'a juré sa foi. Quand je reviendrai, je ne le sais guère Il y a l'orage, il y a la guerre. Mais bah, tant pis, voguons gaiment, Et l'haleine, et ho, la voile au vent ! Je sais que la mer est méchante, Que
dans sa résolution et ne quitta les planches pour s'aliter, qu'un mois avant sa mort. Le 14 juillet 1807, elle rendit l'âme à l'âge de trente-cinq ans. L'Opéra-Comique perdit en elle la plus grande actrice qu'il ait, eue depuis Mme Dugazon. M. Lefebvre, dans le remarquable livre qu'il vient de publier a consacré quelques pages excellentes à cette noble artiste trop oubliée aujourd'hui. Ceux qu'aucune gloire de notre région ne laisse indifférents, lui sauront gré d'avoir, en bon lillois, dignement glorifié la mémoire de sa concitoyenne. ERNEST LAUT. Chansons des grands trois-mâts l'Arthémise Je pars au service du roi, Laisser au pays ma promise Celle qui m'a juré sa foi. Quand je reviendrai, je ne le sais guère Il y a l'orage, il y a la guerre. Mais bah, tant pis, voguons gaiment, Et l'haleine, et ho, la voile au vent ! Je sais que la mer est méchante, Que souvent, au tranchant d'un roc, Le vaisseau brise sa charpente Et coule, éventré par le choc. Peut-être bien que déjà, la tempête Qui doit nous balayer, là-haut s'apprête ; Mais bah, tant pis, voguons gaiment Et l'haleine, et ho, la voile au vent On dit que nous sommes en guerre, Que bientôt il pleuvra des coups, Car ce gueux de roi d'Aragon Lance ses marins contre nous. Ils sont nombreux et nous devrons nous battre Un contre deux, peut-être un contre quatre. Mais bah, tant pis, voguons gaiment, Et l'haleine, et ho, la voile au vent D'ailleurs, quand on a du courage, On se tire des mauvais pas Nous saurons éviter l'orage Et sortir vainqueurs des combats. Et nous reviendrons consoler nos belles, Qui tout là-bas nous attendent, fidèles. Vers nos amours voguons gaiment, Et l'haleine, et ho, la voile au vent LE BON MATELOT GEORGES DISLÈRE. UNE EXCURSION A TOURNAI Sous la direction de M. Henri Potez, professeur au lycée de Douai (Fin). Maintenant, nous allons visiter la cathédrale elle-même. Quand, placé au milieu du transept, on jette un regard sur l'ensemble de l'église, il s'en dégage une impression de majesté sereine. D'un côté, c'est la grande nef, immense,
Que bientôt il pleuvra des coups, Car ce gueux de roi d'Aragon Lance ses marins contre nous. Ils sont nombreux et nous devrons nous battre Un contre deux, peut-être un contre quatre. Mais bah, tant pis, voguons gaiment, Et l'haleine, et ho, la voile au vent D'ailleurs, quand on a du courage, On se tire des mauvais pas Nous saurons éviter l'orage Et sortir vainqueurs des combats. Et nous reviendrons consoler nos belles, Qui tout là-bas nous attendent, fidèles. Vers nos amours voguons gaiment, Et l'haleine, et ho, la voile au vent LE BON MATELOT GEORGES DISLÈRE. UNE EXCURSION A TOURNAI Sous la direction de M. Henri Potez, professeur au lycée de Douai (Fin). Maintenant, nous allons visiter la cathédrale elle-même. Quand, placé au milieu du transept, on jette un regard sur l'ensemble de l'église, il s'en dégage une impression de majesté sereine. D'un côté, c'est la grande nef, immense, avec ses trois rangs d'arcades superposées, ses piliers énormes, couronnés de chapiteaux où s'enroule la vigne, où s'infléchissent, comme dans les mosquées arabes, les arcades inférieures puis, les bas-côtés pleins d'ombre. Au-dessus, la lanterne qui forme le clocher central, versant la lumière à flots en face, les croisillons arrondis, flanqués d'un clocher à chaque coin, où se marient magnifiquement le gothique et le roman. De l'autre côté, c'est le chœur, du gothique le plus pur, avec ses fenêtres d'un élancement vertigineux, avec ses verrières multicolores à travers lesquelles la lumière filtre et se brise. Ici, c'est le cloître, simple et sévère temple des moines et là, c'est l'église idéale, fleurissant à mesure qu'elle s'élève, prière ardente, hymne de pierre s'envolant vers les cieux. Ces deux architectures si différentes se fondent en un ensemble harmonieux, qu'une seule chose vient rompre le jubé. Ce jubé du XVIe siècle, de marbre blanc et noir, surmonté d'un Saint Michel de bronze, est un beau morceau en lui-même mais ce style est bien déplacé dans cette cathédrale il est massif, il écrase. Nous faisons le tour de l'église nous remarquons en passant un tableau, le couronnement d'épines, attribué à Quentin Massys, un primitif original les
d'un clocher à chaque coin, où se marient magnifiquement le gothique et le roman. De l'autre côté, c'est le chœur, du gothique le plus pur, avec ses fenêtres d'un élancement vertigineux, avec ses verrières multicolores à travers lesquelles la lumière filtre et se brise. Ici, c'est le cloître, simple et sévère temple des moines et là, c'est l'église idéale, fleurissant à mesure qu'elle s'élève, prière ardente, hymne de pierre s'envolant vers les cieux. Ces deux architectures si différentes se fondent en un ensemble harmonieux, qu'une seule chose vient rompre le jubé. Ce jubé du XVIe siècle, de marbre blanc et noir, surmonté d'un Saint Michel de bronze, est un beau morceau en lui-même mais ce style est bien déplacé dans cette cathédrale il est massif, il écrase. Nous faisons le tour de l'église nous remarquons en passant un tableau, le couronnement d'épines, attribué à Quentin Massys, un primitif original les têtes des bourreaux frappent par leur réalisme, ou plutôt par leur laideur voulue. Derrière l'autel est un monument, œuvre de Duquesnoy, élevé aux évêques de Tournai. C'est bien maniéré ce geste de l'évêque qui surmonte le monument est trop cherché, on sent que cela n'est pas vrai. Cet artiste de la fin du XVIe siècle n'aurait pas été déplacé au XVIIe. Nous sortons de l'église par la grande porte puis nous nous dirigeons vers la Grand'Place. Elle est triangulaire. A une des extrémités se dresse le beffroi, avec sa flèche svelte, qui serait très jolie, si par deux côtés une malencontreuse bande de pierre blanche sculptée n'avait pas la prétention de l'orner cela a tout simplement l'air de carton découpé. Au milieu de la place, s'élève la statue de la comtesse de Lalaing, qui au XVIe siècle, en l'absence de son mari, fit lever aux Impériaux le siège de Tournai: elle est représentée tête nue, une hache d'armes à la main. Elle est d'une carrure tout à fait martiale. Mais voici qu'au beffroi le gai carillon commence à sonner. C'est midi. En route pour le mont St-Aubert Le temps, beau le matin, semble vouloir changer de gros nuages couvrent le
la fin du XVIe siècle n'aurait pas été déplacé au XVIIe. Nous sortons de l'église par la grande porte puis nous nous dirigeons vers la Grand'Place. Elle est triangulaire. A une des extrémités se dresse le beffroi, avec sa flèche svelte, qui serait très jolie, si par deux côtés une malencontreuse bande de pierre blanche sculptée n'avait pas la prétention de l'orner cela a tout simplement l'air de carton découpé. Au milieu de la place, s'élève la statue de la comtesse de Lalaing, qui au XVIe siècle, en l'absence de son mari, fit lever aux Impériaux le siège de Tournai: elle est représentée tête nue, une hache d'armes à la main. Elle est d'une carrure tout à fait martiale. Mais voici qu'au beffroi le gai carillon commence à sonner. C'est midi. En route pour le mont St-Aubert Le temps, beau le matin, semble vouloir changer de gros nuages couvrent le ciel bleu et les rayons du soleil ne nous arrivent plus. Nous longeons les quais. Larges et plantés d'arbres, ils forment une agréable promenade puis nous passons près d'un vieux pont à trois arches ogivales, et flanqué de deux tours où croissent les giroflées, les plantes parasites, toute la végétation des ruines. A peine sommes-nous sortis de la ville que la pluie se met à tomber. L'averse ne dure pas longtemps le soleil reparaît nous traversons les faubourgs de Tournai, qui s'étendent assez loin, et marchons enfin droit vers le mont St-Aubert. La route est large, bordée de grands arbres qui donnent de l'ombre ça et là, quelques chapelles se dressent sur les revers des talus, simplement ornées de la statuette d'un saint et de deux candélabres. Puis nous entrons dans la campagne, nous suivons un étroit sentier, à travers les champs de blé et d'avoine, que le printemps a recouverts de bluets et de coquelicots. Les laboureurs poussent leur charrue, et, dans un pré de sainfoin où la récolte est déjà en bottes, des enfants glanent, penchés à terre, ramassant une à une les feuilles éparses. Mais voilà que tout à coup le chemin monte, monte d'une pente très
des ruines. A peine sommes-nous sortis de la ville que la pluie se met à tomber. L'averse ne dure pas longtemps le soleil reparaît nous traversons les faubourgs de Tournai, qui s'étendent assez loin, et marchons enfin droit vers le mont St-Aubert. La route est large, bordée de grands arbres qui donnent de l'ombre ça et là, quelques chapelles se dressent sur les revers des talus, simplement ornées de la statuette d'un saint et de deux candélabres. Puis nous entrons dans la campagne, nous suivons un étroit sentier, à travers les champs de blé et d'avoine, que le printemps a recouverts de bluets et de coquelicots. Les laboureurs poussent leur charrue, et, dans un pré de sainfoin où la récolte est déjà en bottes, des enfants glanent, penchés à terre, ramassant une à une les feuilles éparses. Mais voilà que tout à coup le chemin monte, monte d'une pente très rapide, rempli de pierres, encaissé entre deux rangées d'arbustes touffus qui entrecroisent leurs rameaux au-dessus de nos têtes. Nous gravissons le sentier, non sans peine, et parvenons en haut, près d'une église entourée d'un petit cimetière. Nous attendons les retardataires ils arrivent enfin, et tous ensemble nous nous asseyons sur un petit mur, d'où nous pouvons jouir tout à notre aise du beau spectacle offert à nos yeux. Jusqu'à l'horizon s'étendent les champs bruns et verts, les bouquets d'arbres, les routes poudreuses l'Escaut, que font miroiter les rayons du soleil, serpente à travers les plaines. Les trains nous apparaissent tout petits, avec un léger panache de fumée puis ils passent avec vitesse, et bientôt reste seul dans l'air un nuage blanc qui se dissipe peu à peu. Du haut de la colline, on ne voit que moulins avec de grandes ailes, et des églises de village, d'innombrables églises, bâties au milieu d'un pâté de maisons. Les cheminées des usines fument nous apercevons les cinq hauts clochers de la cathédrale, l'éminence de Mons-en-Pévèle, et, bien loin, presque à perte de vue, la grosse tour de St-Amand. Nous regardons la chapelle du Mont-Saint-Aubert elle est bien modeste auprès de Notre-Dame, avec sa
un petit mur, d'où nous pouvons jouir tout à notre aise du beau spectacle offert à nos yeux. Jusqu'à l'horizon s'étendent les champs bruns et verts, les bouquets d'arbres, les routes poudreuses l'Escaut, que font miroiter les rayons du soleil, serpente à travers les plaines. Les trains nous apparaissent tout petits, avec un léger panache de fumée puis ils passent avec vitesse, et bientôt reste seul dans l'air un nuage blanc qui se dissipe peu à peu. Du haut de la colline, on ne voit que moulins avec de grandes ailes, et des églises de village, d'innombrables églises, bâties au milieu d'un pâté de maisons. Les cheminées des usines fument nous apercevons les cinq hauts clochers de la cathédrale, l'éminence de Mons-en-Pévèle, et, bien loin, presque à perte de vue, la grosse tour de St-Amand. Nous regardons la chapelle du Mont-Saint-Aubert elle est bien modeste auprès de Notre-Dame, avec sa flèche et ses abat-sons d'ardoises, ses murs de briques peints en noir. Et, sur une vieille porte de chêne, une quantité de noms sont gravés, malgré la défense ce sont sans doute des gens qui ont fait le pèlerinage et n'ont pas voulu s'en aller sans laisser de souvenir. Tout autour de l'église, le cimetière s'étend, parsemé de croix de bois, blanches ou noires elles sont plantées sur des tertres recouverts de gazon, quelquefois de fleurs. Le long du mur se trouvent des tombes de prêtres, aux pierres rongées par l'âge, où des inscriptions en lettres profondes se lisent encore. Un calme tiède nous environne; au milieu de cet océan de plaines, on pourrait se croire dans un cimetière breton, au bord de la mer bleue. Mais il se fait tard. Nous traversons le village avec ses maisons proprettes aux toits de tuiles rouges, et redescendons par une autre route, en pleins champs. Après avoir soupe, nous partons pour la gare nous arrivons devant le parc. Les fleurs donnent leurs odeurs douces du soir; et les arbustes s'inclinent, agités par la brise. Nous entrons. Encore quelques minutes d'attente, puis le train siffle et part, tandis que le soleil couchant colore