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détruit, dépouillé de son artifice et de tout prestige; "Ce sont des enfants gâtés qui passent des mains des femmes à celles des housses." Il arrive à la conduite du poème. Dans le premier chant, le poète entreprend de diriger l'eau, les gens, les gazons, les ombrages; dans le second, les fleurs, l'eau, les ombrages et les gazons; dans le troisième et le quatrième, il dirige encore les ombrages, les fleurs, les gazons et les eaux. Ensuite, le critique regrette que M. l'abbé Delille ait dédaigné cette sensibilité des anciens qui anime si poétiquement les tableaux de la nature, cette douce et nuageuse sentimentalité des Allemands qui répand un charme infini, cette richesse des imaginations anglaises qui colore tout avec tant de fraîcheur. Bivarol dénonce la façon de vivre du poète bucolique, étant dans la solitude qu'on approfondit la nature. Mais l'abbé est un petit abbé enjoué, plus fier peut-être de ses bons mots que de ses bons vers; il ne cultive la solitude que dans quelque retraite, la mode du temps c'est aux champs que Virgile écrivait: "ubi campos," et M. l'abbé ne s'est jamais promené dans les champs. Il n'y a donc dans le poème des Jardins rien qui soit d'un grand maître, que peut-être seul souvenir des Cénzuurs. L'abbé aurait dû rapporter du commerce de Virgile cette logique lumineuse qui mêche les pensées, les beautés, les épisodes au sujet, ce fil secret qui fait que l'esprit suit l'esprit dans sa route invisible. Bivarol a été un grand juge littéraire, n'écrivant pas plus ses jugements que ses propres œuvres heureuses. Il se contentait des répandus de son esprit selon les caprices de son esprit. Mais telle parole de lui avait plus de retentissement qu'un long plagiaire, lourd et pédantesque de l'Armontel ou de La Bruère. Il n'y a guère de Bivarol en critique écrite que son étude sur le Dante, qui est encore la plus belle partie sur ce poète magnifique; j'y renvoie les curieux lecteurs. Il y a encore à retrouver, en cherchant bien, quelques notes éparpillées sur des poètes français ou étrangers. Si vous avez jamais
qui soit d'un grand maître, que peut-être seul souvenir des Cénzuurs. L'abbé aurait dû rapporter du commerce de Virgile cette logique lumineuse qui mêche les pensées, les beautés, les épisodes au sujet, ce fil secret qui fait que l'esprit suit l'esprit dans sa route invisible. Bivarol a été un grand juge littéraire, n'écrivant pas plus ses jugements que ses propres œuvres heureuses. Il se contentait des répandus de son esprit selon les caprices de son esprit. Mais telle parole de lui avait plus de retentissement qu'un long plagiaire, lourd et pédantesque de l'Armontel ou de La Bruère. Il n'y a guère de Bivarol en critique écrite que son étude sur le Dante, qui est encore la plus belle partie sur ce poète magnifique; j'y renvoie les curieux lecteurs. Il y a encore à retrouver, en cherchant bien, quelques notes éparpillées sur des poètes français ou étrangers. Si vous avez jamais été à Sceaux et que vous avez dépassé les portes du parc où l'on donne encore ces bals champêtres qui furent célèbres il y a vingt-cinq ans dans la fête des amours. Si vous avez échangé de gagner les bois de Verrières et que votre chemin a pris la route des voies. Tout avez-vous remarqué à droite du chemin et à peu de distance de la ville (j'avais écrit village ose autant tu ne me peux pardonner!) qu'avais-je dû remarquer, dit-il, une petite maison bâtie à l'italienne dont les environs de Paris; deux ailes faisant perron à droite et à gauche deux petites girouettes, assorties. L'une une cuisine trop fraîche, l'autre une cave qui ne se peut pas tuer. Au-dessus cinq croisées à pinces ceinturées, éclairant un rât-de-thé auquel sont accouplées une salle à manger, billard, boudoir et salle d'écriture. Au-dessous, cinq petites chambre carrées, éclairant plus qu'elles ne reçivent pas une collection de petites chambres sommaires et au-dessus, enfin, un toit demi-plat, bordé d'une balustrade garnie de pots de gerbes trompant de façon adroite le désordre apparent de cette maison ouvre sur la voie publique par une grille ornée de pointes et une petite porte bâtonnée. Un gazon artistiquement
des voies. Tout avez-vous remarqué à droite du chemin et à peu de distance de la ville (j'avais écrit village ose autant tu ne me peux pardonner!) qu'avais-je dû remarquer, dit-il, une petite maison bâtie à l'italienne dont les environs de Paris; deux ailes faisant perron à droite et à gauche deux petites girouettes, assorties. L'une une cuisine trop fraîche, l'autre une cave qui ne se peut pas tuer. Au-dessus cinq croisées à pinces ceinturées, éclairant un rât-de-thé auquel sont accouplées une salle à manger, billard, boudoir et salle d'écriture. Au-dessous, cinq petites chambre carrées, éclairant plus qu'elles ne reçivent pas une collection de petites chambres sommaires et au-dessus, enfin, un toit demi-plat, bordé d'une balustrade garnie de pots de gerbes trompant de façon adroite le désordre apparent de cette maison ouvre sur la voie publique par une grille ornée de pointes et une petite porte bâtonnée. Un gazon artistiquement éparqué sépare la maison de la grille. Des massifs de lilas et de seringa sont correctement jetés dans les encoignures où se cachent des cabanes à toutes sortes d'usages et permettent de suivre les sinuosités, quelques peu brusques, de trois ou quatre avenues d'unsablonnerie. Derrière la maison commence le parc qui n'a pas moins de un hectare, cinquante centiares, ce qui, traduit en arpents de Paris (quelque chose de petit, qui a un gros nom), permet au propriétaire de dire j'ai de quatre à cinq arpents. Ce parc, qui est un parc bien que Sceaux est une ville, est un prodigieux assemblage de tous les accidents pittoresques qui peuvent se rencontrer dans une immense contrée. Montagnes, chute d'eau, grottes, bois, rochers, rivières, marécages, prairies, hydrotiques, et quelque chose a son nom. C'est fort petit, fort mesquin, mais cela a un certain avantage, c'est que, grâce à l'immense quantité de petites allées qui courent dans tous les sens, de petites massifs, de petites bosquets, de petites tertres disséminés de tous côtés, on peut se promener deux heures dans cette petite space sans s'ennuyer ou s'apercevoir. Cette propriété, qui a une certaine réputation dans le canton de Sceaux, appartient à M. Monot.
qui n'a pas moins de un hectare, cinquante centiares, ce qui, traduit en arpents de Paris (quelque chose de petit, qui a un gros nom), permet au propriétaire de dire j'ai de quatre à cinq arpents. Ce parc, qui est un parc bien que Sceaux est une ville, est un prodigieux assemblage de tous les accidents pittoresques qui peuvent se rencontrer dans une immense contrée. Montagnes, chute d'eau, grottes, bois, rochers, rivières, marécages, prairies, hydrotiques, et quelque chose a son nom. C'est fort petit, fort mesquin, mais cela a un certain avantage, c'est que, grâce à l'immense quantité de petites allées qui courent dans tous les sens, de petites massifs, de petites bosquets, de petites tertres disséminés de tous côtés, on peut se promener deux heures dans cette petite space sans s'ennuyer ou s'apercevoir. Cette propriété, qui a une certaine réputation dans le canton de Sceaux, appartient à M. Monot. M. Monot est un homme de qualité, doté d'une fortune considérable, a été trop heureux: parfois heureuse de cette manière. Nous connaissons cet endroit: c'était une des ports de l'Union. Car tel était le nom qu'avait pris le grand magasin de M. Monot. Tant que le revendicateur de l'invitation de Carcassonne avait, comme il, avait préparé à lutter avec courage contre cette concurrence barbare, tant. Je te montrerai, disait-il, que le capitalisme ne peut rien contre l'intelligence probe et mesurée. Or, Carcassonne ayant cessé de sa maison de commerce après avoir gagné un lot de mille livres. M. Monot vendit sa boutique en liquidant son enseignement. M. Monot avait été marié dans sa jeunesse. On ne savait rien de son bonheur en mariage, mais l'unique toujours prête à s'armer d'exemptions tirées d'autrefois pour abattre les mensonges d'aujourd'hui, jamais il n'avait mis la vertu de sa femme en parallèle avec les vices des femmes de nos jours. La seule chose qu'on sût de cette histoire de temps passés, c'est que madame Monot était morte au voyage, pourquoi et avec qui avait été entrepris ce voyage c'est ce que les chroniques contemporaines auraient pu dire, mais elles n'avaient point parlé jusque à
Carcassonne avait, comme il, avait préparé à lutter avec courage contre cette concurrence barbare, tant. Je te montrerai, disait-il, que le capitalisme ne peut rien contre l'intelligence probe et mesurée. Or, Carcassonne ayant cessé de sa maison de commerce après avoir gagné un lot de mille livres. M. Monot vendit sa boutique en liquidant son enseignement. M. Monot avait été marié dans sa jeunesse. On ne savait rien de son bonheur en mariage, mais l'unique toujours prête à s'armer d'exemptions tirées d'autrefois pour abattre les mensonges d'aujourd'hui, jamais il n'avait mis la vertu de sa femme en parallèle avec les vices des femmes de nos jours. La seule chose qu'on sût de cette histoire de temps passés, c'est que madame Monot était morte au voyage, pourquoi et avec qui avait été entrepris ce voyage c'est ce que les chroniques contemporaines auraient pu dire, mais elles n'avaient point parlé jusque à Sceaux, et M. Monot était à cet égard d'une décision inamovible. Maintenant que nous avons dit quel était le propriétaire de cette délicieuse maison de campagne, nous devons dire de quoi se composait le personnel de la maison. Le premier et le plus important personnage, après M. Monot, se nommait Simonide, la cuisinière de M. Monot. C'était une femme de cinquante ans à l'époque où se passait l'histoire que nous allons raconter. Simonide avait eu vingt ans comme toutes les femmes, mais ses vingt ans étaient restés calmes; il en avait été de même de sa trentaine. On pensait généralement que le manque d'attraits de Simonide n'avait pas peu contribué à sa vertu, car elle était horriblement rousse, grêlée et maigre. Mais il arriva qu'à l'opposé des autres femmes, Simonide acquit avec l'âge des appas qui avaient complètement manqué à sa jeunesse. Ces appas consistaient en une rente de 300 fr. constituée sur le grand-livre, et de 4000 fr. existant à la caisse d'épargne, au nom de Françoise Simon, dite Simonide. Ces charmes, dont l'infortunée se vantait avec plus d'imprudence qu'il n'eût fallu, séduisirent un gendarme à cheval de première beauté. Il y eut action et réaction. Ce cœur de
Simonide, la cuisinière de M. Monot. C'était une femme de cinquante ans à l'époque où se passait l'histoire que nous allons raconter. Simonide avait eu vingt ans comme toutes les femmes, mais ses vingt ans étaient restés calmes; il en avait été de même de sa trentaine. On pensait généralement que le manque d'attraits de Simonide n'avait pas peu contribué à sa vertu, car elle était horriblement rousse, grêlée et maigre. Mais il arriva qu'à l'opposé des autres femmes, Simonide acquit avec l'âge des appas qui avaient complètement manqué à sa jeunesse. Ces appas consistaient en une rente de 300 fr. constituée sur le grand-livre, et de 4000 fr. existant à la caisse d'épargne, au nom de Françoise Simon, dite Simonide. Ces charmes, dont l'infortunée se vantait avec plus d'imprudence qu'il n'eût fallu, séduisirent un gendarme à cheval de première beauté. Il y eut action et réaction. Ce cœur de fille, demeuré quarante ans en jachère, produisit une passion qui fit des progrès inouïs du moment qu'il fut cultivé. Un an après sa première rencontre avec Larifalaise, Simonide accouchait d'un gros garçon et confiait au beau gendarme son dernier coupon de cinquante francs pour acheter la layette. Ni coupon, ni gendarme ne revirent; la layette ne vint pas davantage. Tout cela était passé en Afrique avec le grade de maréchal-des-logis dans les chasseurs, et lorsque Simonide avoua tout son passé à M. Monot, il lui répondit par ces deux vers de J.-J. Rousseau, perfectionnés par lui (vous n'ignorez pas qu'il n'y a qu'un Rousseau au monde pour la majorité des Français, J.-B. n'est qu'un être de raison): Le masque tombe, faisons reste, Et le mari se venge. Toutefois, après avoir fait preuve de morale et de littérature, M. Monot se montra généreux. Il ne chassa point Simonide, mais il diminua les gages de cent francs par an, qu'il plaça régulièrement sur la lyette de l'enfant, en disant d'un air très grave – Il faut savoir faire quelque chose pour les domestiques qui vous servent de fidèlement. Simoneau avait dix ans, et grâce aux bons soins de M. Monot, qui était
gendarme ne revirent; la layette ne vint pas davantage. Tout cela était passé en Afrique avec le grade de maréchal-des-logis dans les chasseurs, et lorsque Simonide avoua tout son passé à M. Monot, il lui répondit par ces deux vers de J.-J. Rousseau, perfectionnés par lui (vous n'ignorez pas qu'il n'y a qu'un Rousseau au monde pour la majorité des Français, J.-B. n'est qu'un être de raison): Le masque tombe, faisons reste, Et le mari se venge. Toutefois, après avoir fait preuve de morale et de littérature, M. Monot se montra généreux. Il ne chassa point Simonide, mais il diminua les gages de cent francs par an, qu'il plaça régulièrement sur la lyette de l'enfant, en disant d'un air très grave – Il faut savoir faire quelque chose pour les domestiques qui vous servent de fidèlement. Simoneau avait dix ans, et grâce aux bons soins de M. Monot, qui était constitué son professeur en haine de l'Université, il savait lire et commençait à écrire passablement. Grâce à sa mère, il répétait très bien la salade, tournait au besoin la broche de supplément dans les jours de gala et cirait les bottes avec distinction; et comme il avait encore du temps de reste, il devait aux bons conseils de Vertunni, le jardinier, l'art de ratisser les feuilles et de brouetter les ordures hors de la maison. Quant à Vertunni, c'était le modèle des jardiniers; jamais il n'avait soustrait une salade, cueilli une prune, dérobé une pêche, au profit du laitier qui va à Paris faire commerce de fromage de Feuille blanche qu'il compose et des fruits des bourgeois que leurs jardiniers lui donnaient en secret. C'était toujours ce poisson de Simoneau qui faisait tous les dégâts; or, Simoneau devait être le plus mauvais garnement de la terre, l'hypocrisie le plus laid, le menteur le plus effronté, car il parvenait presque toujours à prouver qu'il ne avait pu en aucune manière faire la soustraction dont on l'accusait. Or, comme c'était lui, comme ce devait être absolument lui qui était coupable, attendu que Vertunni était l'honneur en personne, Simoneau passait pour un monstre
de reste, il devait aux bons conseils de Vertunni, le jardinier, l'art de ratisser les feuilles et de brouetter les ordures hors de la maison. Quant à Vertunni, c'était le modèle des jardiniers; jamais il n'avait soustrait une salade, cueilli une prune, dérobé une pêche, au profit du laitier qui va à Paris faire commerce de fromage de Feuille blanche qu'il compose et des fruits des bourgeois que leurs jardiniers lui donnaient en secret. C'était toujours ce poisson de Simoneau qui faisait tous les dégâts; or, Simoneau devait être le plus mauvais garnement de la terre, l'hypocrisie le plus laid, le menteur le plus effronté, car il parvenait presque toujours à prouver qu'il ne avait pu en aucune manière faire la soustraction dont on l'accusait. Or, comme c'était lui, comme ce devait être absolument lui qui était coupable, attendu que Vertunni était l'honneur en personne, Simoneau passait pour un monstre de l'espèce la plus redoutable, puisque un âge si tendre déjà avait déjà l'art de dissimuler si complètement ses méfaits. Quelquefois, mais très rarement, Simonide tâchait de prendre la défense de Simoneau. mais M. Monot était tout à fait sous la dépendance de Vertunni. C'était de la part du maître une confiance si illimitée qu'on avait dû en chercher la cause. Elle était toute naturelle. Quand Vertunni était entré au service de M. Monot, celui-ci avait reconnu dans le misérable mobilier de Vertunni une lampe-Monot. Cette lampe, Vertunni ne l'avait jamais allumée, mais elle posait sur sa commode entre deux vases de verre bleu, et faisait le plus bel ornement de l'habitation du jardinier. Vertunni parlait sans cesse de sa lampe, et M. Monot prenait un air modestement supérieur. En effet, il était arrivé un jour de pose-café redoublée où M. Monot avait dit: Voyez-vous ce Vertunni ? c'est mon seigneur il me mettrait sur un autel, il m'adore dans mon image. Il y avait aussi une femme Vertunni qui était le premier garçon jardinier de son mari et qui donnait quelquefois à Simoneau les fruits que les lapins ne mangeaient pas. Aussi Simoneau et madame Vertunni s'aimaient-ils sincèrement. L'homme
une confiance si illimitée qu'on avait dû en chercher la cause. Elle était toute naturelle. Quand Vertunni était entré au service de M. Monot, celui-ci avait reconnu dans le misérable mobilier de Vertunni une lampe-Monot. Cette lampe, Vertunni ne l'avait jamais allumée, mais elle posait sur sa commode entre deux vases de verre bleu, et faisait le plus bel ornement de l'habitation du jardinier. Vertunni parlait sans cesse de sa lampe, et M. Monot prenait un air modestement supérieur. En effet, il était arrivé un jour de pose-café redoublée où M. Monot avait dit: Voyez-vous ce Vertunni ? c'est mon seigneur il me mettrait sur un autel, il m'adore dans mon image. Il y avait aussi une femme Vertunni qui était le premier garçon jardinier de son mari et qui donnait quelquefois à Simoneau les fruits que les lapins ne mangeaient pas. Aussi Simoneau et madame Vertunni s'aimaient-ils sincèrement. L'homme tout seul qui souffrait, et si l'on voulait laisser aux mots leur vertu abstraite, peut-être serait-il juste de dire qu'il n'y a que les malheureux qui ont des amis, par cela même qu'eux seuls aient un véritable ami. Comme confirmation de cette vérité, nous ne pouvons citer que les témoignages de ce que ces deux victimes avaient pour Sophie Fossin. Qu'était-ce donc que Sophie Fossin? Elle n'était rien moins que la nièce de M. Monot. La fille légitime de M. Fossin, mercier, et de Catherine Monot, son épouse. M. Fossin était mort du choléra, ce qu'il fallait dire à M. Monot, toutes les fois que sa nièce était enrhumée: "Elle hérité de sa maladie de l'eau enrhumée." Elle avait hérité de mauvaise santé de son père, car les nomades sont rénommés pour la pureté de leur sang. Après la mort de son mari, madame Fossin voulut continuer le commerce, mais moins d'un, ah la clientèle avait disparu et le fonds était mangé. Les pratiques prétendaient que madame Fossin n'était jamais seule que si on l'y reconduisait elle-même, car on l'accueillait très froidement, et quand on l'apercevait, qu'on la reçonnût qu'elle était là, c'était pour chasser de mauvaises pensées. Sophie avait
de ce que ces deux victimes avaient pour Sophie Fossin. Qu'était-ce donc que Sophie Fossin? Elle n'était rien moins que la nièce de M. Monot. La fille légitime de M. Fossin, mercier, et de Catherine Monot, son épouse. M. Fossin était mort du choléra, ce qu'il fallait dire à M. Monot, toutes les fois que sa nièce était enrhumée: "Elle hérité de sa maladie de l'eau enrhumée." Elle avait hérité de mauvaise santé de son père, car les nomades sont rénommés pour la pureté de leur sang. Après la mort de son mari, madame Fossin voulut continuer le commerce, mais moins d'un, ah la clientèle avait disparu et le fonds était mangé. Les pratiques prétendaient que madame Fossin n'était jamais seule que si on l'y reconduisait elle-même, car on l'accueillait très froidement, et quand on l'apercevait, qu'on la reçonnût qu'elle était là, c'était pour chasser de mauvaises pensées. Sophie avait beaucoup fait pour maintenir la maison; mais ni travail ni économie n'avaient pu surprendre les fabuleuses dépenses de madame Fossin. C'était, sur un aire de bal de ceux qu'elle aimait à se produire dans toute la ville, selon l'expression de M. Rynnal.endant que madame Fossin triomphait, la pauvre Sophie, abandonnée dans son modeste magasin de la rue de la Monnaie, vendait ici et là quelques pairs de gants fanés, rougissant de n'avoir rien de mieux à offrir quand quelque jeune fille endimanchée ou quelque étudiant en fondait repoussait la marchandise d'un air dédaigneux. De toutes ses pratiques, une seule ne l'avait pas quittée, c'était un jeune commis d'une riche maison de commerce de la rue des Malles. Non, jamais il ne trouvait de gants passés; et en effet, il ne regardait que de loin le rayon des soins de la beauté, de sa personne, et elle était si jolie, si gracieuse, si rose parmi tous ces rubans, toutes ces couleurs et dorures dont elle ne payerait de son mieux la misère, qu'elle teignait tout de ces jeunes couleurs. Sophie s'aperçut même quès fois Faverne ne s'achetait pas ses gants, mais qu'il payait ainsi le droit de causer un moment avec
dans son modeste magasin de la rue de la Monnaie, vendait ici et là quelques pairs de gants fanés, rougissant de n'avoir rien de mieux à offrir quand quelque jeune fille endimanchée ou quelque étudiant en fondait repoussait la marchandise d'un air dédaigneux. De toutes ses pratiques, une seule ne l'avait pas quittée, c'était un jeune commis d'une riche maison de commerce de la rue des Malles. Non, jamais il ne trouvait de gants passés; et en effet, il ne regardait que de loin le rayon des soins de la beauté, de sa personne, et elle était si jolie, si gracieuse, si rose parmi tous ces rubans, toutes ces couleurs et dorures dont elle ne payerait de son mieux la misère, qu'elle teignait tout de ces jeunes couleurs. Sophie s'aperçut même quès fois Faverne ne s'achetait pas ses gants, mais qu'il payait ainsi le droit de causer un moment avec elle; car elle remarqua qu'il arrivait toujours avec d'autres gants que ceux qu'elle lui avait vendus. C'était une aumônière ou une charité. insulte, et sa servitude indigna également. Un client vint pour faire son emplette ordinaire, elle lui déclara nettement qu'elle n'avait plus de gants à lui vendre. Mais ceux-ci? dit Jules en montrant une paire qui gisaient dans l'montrôd'un temps immémorial. - Ils sont vendus, dit froidement Sophie; d'ailleurs je ne tiens pas de la sorte. - Et où vous avez acheté ceux qui sont sur vos mains, lui dit Sophie d'un air piqué. - Oh! mon Dieu, dit Jules en rougissant, c'est hier par hasard. J'étais loin de mon quartier, j'allais dîner chez mon oncle avoué. C'est comme vous voudrez, monsieur, mais je ne vends plus de gants. Jules eut mordi les lèvres, mais après avoir jeté un coup d'œil rond sur le magasin dévasté, il crut que c'étaient véritablement les gants qui manquaient, et reprit avec un gros soupir: Eh bien! mademoiselle, puisque vous n'avez plus de gants à me vendre, vendez-moi ce bonnet. Un bonnet de femme, monsieur, dit Sophie très surprise; qu'en voulez-vous faire? Oh! dit Jules en souriant, je trouverai bien à qui le