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fond et de forme. La division en trois journées, suivie par les auteurs espagnols, est assurément la plus raisonnable et la plus logique. L'exposition, le nœud et le dénouement, telle est la distribution naturelle de toute action dramatique bien entendue, et nous ferions bien de l'adopter, au lieu de l'antique coupe en cinq actes, dont deux sont si souvent inutiles, le second et le quatrième. Il ne faudrait cependant imaginer que les anciennes pièces espagnoles fussent exclusivement sublimes. Le grotesque, cet élément indispensable de l'art du moyen-âge, s'y glisse sous la forme du gracioso et du bobo (malin) qui égale le sérieux de l'action par des plaisanteries et des jeux de mots plus ou moins hasards, et produit, à côté du héros, l'effet de ces nains difformes, à pourpoint barioté, jouant avec des févriers plus grands qu'eux, qu'on voit figurer auprès de quelque roi ou de quelque prince dans les vieux portraits des galeries. Moratin, l'auteur du Si jgba Vima, de El Café, dont on peut voir le tombeau au Père-Lachaise de Paris, est le dernier réveil de l'art dramatique espagnol, comme le vieux peintre Goya, mort à Bordeaux en 1820, a été le dernier descendant reconnaissable encore du grand Velasquez. Maintenant on ne représente plus guère sur les théâtres d'Espagne que des traductions de mélodrames et de vaudevilles français. À Jaén, au cœur de l'Andalousie, on joue le Sonneur de Saint-Paul; à Cadix, à deux pas de l'Afrique. Comme Partie, autrefois si gais, si originaux, d'une si haute saveur locale, ne sont plus que des imitations empruntées au répertoire du théâtre des Variétés. Sans parler de don Martinez de la Rosa, de don Antonio Gil y Zarate, qui appartiennent déjà à une époque moins récente, la Péninsule compte cependant plusieurs jeunes gens de talent et d'espérance: mais l'attention publique, en Espagne comme en France, est détourneée par la gravité des événements. Hartzembtisch l'auteur des Amantes de Terme; Castro y Orozco, à qui l'on doit Fray Bartolomé de Las Casas, ou le Scape et le Monde; Sorilla, qui a fait représenter avec succès le drame el Rey y el Capitan;
Velasquez. Maintenant on ne représente plus guère sur les théâtres d'Espagne que des traductions de mélodrames et de vaudevilles français. À Jaén, au cœur de l'Andalousie, on joue le Sonneur de Saint-Paul; à Cadix, à deux pas de l'Afrique. Comme Partie, autrefois si gais, si originaux, d'une si haute saveur locale, ne sont plus que des imitations empruntées au répertoire du théâtre des Variétés. Sans parler de don Martinez de la Rosa, de don Antonio Gil y Zarate, qui appartiennent déjà à une époque moins récente, la Péninsule compte cependant plusieurs jeunes gens de talent et d'espérance: mais l'attention publique, en Espagne comme en France, est détourneée par la gravité des événements. Hartzembtisch l'auteur des Amantes de Terme; Castro y Orozco, à qui l'on doit Fray Bartolomé de Las Casas, ou le Scape et le Monde; Sorilla, qui a fait représenter avec succès le drame el Rey y el Capitan; Breton de los Herreros, le duc de Rivas, Larra, qui s'est tué par amour; Espronceda, dont les journaux viennent d'annoncer la mort, et qui portait dans ses compositions une énergie passionnée et farouche, quelquefois digne de Byron, son modèle, sont, hélas! pour les deux derniers, des littérateurs pleins de mérite, des œuvres ingénieuses, élégantes et faciles, qui pourraient prendre place à côté des anciens maîtres. Il ne leur manquait ce qui nous manque à tous, la certitude, le point de départ assuré, un fonds d'idées communes avec le public. Le point d'honneur et l'héroïsme des vieilles pièces n'est plus compris ou semble ridicule, et la croyance moderne n'est pas encore assez formulée pour que les poètes puissent la traduire. Il ne faut donc pas trop blâmer la foule qui en attendant, envahit le cirque et va chercher les émotions où elles se trouvent; après tout, ce n'est pas la faute du peuple si les théâtres ne sont pas plus attrayants; tant pis pour nous, poètes, si nous nous laissons vaincre par les radiateurs. En somme, il est plus sain pour l'esprit et le cœur devoir un homme de courir une bête féroce en face du ciel que d'enivrer un histrion
des œuvres ingénieuses, élégantes et faciles, qui pourraient prendre place à côté des anciens maîtres. Il ne leur manquait ce qui nous manque à tous, la certitude, le point de départ assuré, un fonds d'idées communes avec le public. Le point d'honneur et l'héroïsme des vieilles pièces n'est plus compris ou semble ridicule, et la croyance moderne n'est pas encore assez formulée pour que les poètes puissent la traduire. Il ne faut donc pas trop blâmer la foule qui en attendant, envahit le cirque et va chercher les émotions où elles se trouvent; après tout, ce n'est pas la faute du peuple si les théâtres ne sont pas plus attrayants; tant pis pour nous, poètes, si nous nous laissons vaincre par les radiateurs. En somme, il est plus sain pour l'esprit et le cœur devoir un homme de courir une bête féroce en face du ciel que d'enivrer un histrion sans talent chantoner un vaudeville obscène, ou débiter de la tragédie répétée devant une rampe fumeuse. hut qu'un f ut des tiniflu de t'ete, 1. Tonnerre dit. le mécanicien. Ma conscience émue un tombeau pas un mouvement, pas un bruit de voix qui trahit au danné l'in. quiétude ou l'impatience, on eût dit le voyage d'un mort gagnant de difficile demi-tour entre heures, les chevaux galopèrent sur un grave ferme et sonore. entre une double rangée de platanes; le fouet du petitton donna joyfullement la clôture arrivée, et la chaise s'arrêta bientôt devant le perron du vieux château de Beaumeillant À travers la mutinité du manoir, il était aisé de voir qu'on n'attendait personne; ce fut poste qui ouvrit la porte. Une femme de chambre à de ce nomeur, offrit respectueusement sa main à une femme pâle et languissante. Cependant les fenêtres s'étaient illuminées, et les serviteurs, accourus avec des flambeaux, reconnurent leur maîtresse à tous, la comtesse de Beaumeillant. Elle était bien changée, et chacun, en l'apercevant ne put réprimer un mouvement de douloureux étonnement. Il est vrai qu'ils ne l'avaient pas vue depuis près de deux ans, mais ces deux années avaient suivi pour flétrir à jamais ce
on eût dit le voyage d'un mort gagnant de difficile demi-tour entre heures, les chevaux galopèrent sur un grave ferme et sonore. entre une double rangée de platanes; le fouet du petitton donna joyfullement la clôture arrivée, et la chaise s'arrêta bientôt devant le perron du vieux château de Beaumeillant À travers la mutinité du manoir, il était aisé de voir qu'on n'attendait personne; ce fut poste qui ouvrit la porte. Une femme de chambre à de ce nomeur, offrit respectueusement sa main à une femme pâle et languissante. Cependant les fenêtres s'étaient illuminées, et les serviteurs, accourus avec des flambeaux, reconnurent leur maîtresse à tous, la comtesse de Beaumeillant. Elle était bien changée, et chacun, en l'apercevant ne put réprimer un mouvement de douloureux étonnement. Il est vrai qu'ils ne l'avaient pas vue depuis près de deux ans, mais ces deux années avaient suivi pour flétrir à jamais ce qui restait en elle de beauté. Elle monta lentement, les degrés du perron, et, coupant court à l'empressement de ses gens, elle demanda son fils. Au même instant un grand et beau jeune homme la reçut sur son cœur et l'emporta presque évanouie entre ses bras. En revenant à terre, madame de Beaumeillant vit à ses genoux son fils qui la regardait avec amour. Elle prit entre ses mains cette blonde tête, et, la pressant contre son sein par une étreinte convulsive, elle l'inonda de ses larmes. Richard pleurait aussi, et déjà aux transports de sa joie se mêlèrent des pensées amères; car, malgré sa grande jeunesse et son ignorance des choses de la vie, il comprenait vaguement que les pleurs qu'il voyait couler avaient une autre source que l'attendrissement du retour: sous ces traits ravagés moins par le temps que par la douleur, il pressentait une âme mortellement atteinte qui revenait au gîte pour se reposer et s'éteindre. Ce jeune homme était grave avant l'âge. Né au milieu des orages d'une union tourmentée, il avait assisté, enfant, au plus lamentable spectacle qui se puisse donner autour d'un berceau. Des scènes mystérieuses, étranges, mêlées de sanglots, de colère et de
madame de Beaumeillant vit à ses genoux son fils qui la regardait avec amour. Elle prit entre ses mains cette blonde tête, et, la pressant contre son sein par une étreinte convulsive, elle l'inonda de ses larmes. Richard pleurait aussi, et déjà aux transports de sa joie se mêlèrent des pensées amères; car, malgré sa grande jeunesse et son ignorance des choses de la vie, il comprenait vaguement que les pleurs qu'il voyait couler avaient une autre source que l'attendrissement du retour: sous ces traits ravagés moins par le temps que par la douleur, il pressentait une âme mortellement atteinte qui revenait au gîte pour se reposer et s'éteindre. Ce jeune homme était grave avant l'âge. Né au milieu des orages d'une union tourmentée, il avait assisté, enfant, au plus lamentable spectacle qui se puisse donner autour d'un berceau. Des scènes mystérieuses, étranges, mêlées de sanglots, de colère et de haine, avaient grondé comme la foudre sur ses premiers ans. Il en gardait encore un souvenir plein d'épouvante. Baigné par les pleurs de sa mère, sans un sourire de son père pour le réchauffer, il s'était élevé tristement, pareil à ces plantes qui croissent dans les coins humides et sombres. On ne sait pas quel trouble funeste et quelle précocice expérience jettent dans le cœur des enfants les luttes du foyer et la division des époux. Heureux ceux qui, nés entre deux baisers, ont pu grandir dans l'atmosphère des tendresses mutuelles. Un jour, celui dont nous parlons vit sa mère partir seule, éplorée, comme s'il se fût agi d'un long voyage et d'une séparation éternelle. Le voyage fut long en effet. Elle avait promis un prompt retour, mais son fils l'attendit vainement. Elle ne revint plus que de loin en loin, pour le voir un instant, l'embrasser à la hâte, et s'enfuir de ces lieux d'où elle semblait étrangère. Richard resta prêt de son père, mais son cœur tout entier avait suni l'absence. Il tenait de sa mère une âme délicate et tendre, qu'intimidait la nature froide et chagrine du comte de Beaumeillant. Trop jeune pour avoir pu comprendre le
On ne sait pas quel trouble funeste et quelle précocice expérience jettent dans le cœur des enfants les luttes du foyer et la division des époux. Heureux ceux qui, nés entre deux baisers, ont pu grandir dans l'atmosphère des tendresses mutuelles. Un jour, celui dont nous parlons vit sa mère partir seule, éplorée, comme s'il se fût agi d'un long voyage et d'une séparation éternelle. Le voyage fut long en effet. Elle avait promis un prompt retour, mais son fils l'attendit vainement. Elle ne revint plus que de loin en loin, pour le voir un instant, l'embrasser à la hâte, et s'enfuir de ces lieux d'où elle semblait étrangère. Richard resta prêt de son père, mais son cœur tout entier avait suni l'absence. Il tenait de sa mère une âme délicate et tendre, qu'intimidait la nature froide et chagrine du comte de Beaumeillant. Trop jeune pour avoir pu comprendre le drame qui s'était joué près de lui, il n'osait décider quelle était la victime; mais il y avait en lui un instinct inavoué qui accusait sourdement le comte, cet instinct des fils qui voient pleurer leur mère. Sa sensibilité s'échauffait dans la solitude, ses facultés expansives, comprimées par ses alentours, s'exerçaient sur ses souvenirs, il se rappelait le noble et doux visage qui s'était tant de fois penché sur son berceau avec un pâle sourire; il peupla son cœur de cette image dédistillée. En grandissant, cette affection prit un caractère romanesque et passionné. Madame de Beaumeillant revenait à de longs intervals. Elle venait au village voisin, où elle faisait appeler son fils. Richard accourait, et c'était, dans l'humble toit qui abritait tant de bonheur, d'indicibles transports et des tendresses ineffables. Ces instants étaient courts, mais enivrants. Plus d'une fois, pour les prolonger, la jeune mère demeura cachée plusieurs jours au village. On trouvait un prétexte pour expliquer les absences de Richard au château, et ces jours s'enfuyaient en heures charmantes. Ces apparitions mystérieuses, ce bonheur si permis et légitime, obligé pourtant de se cacher, cette jeune proscrite qui venait en secret embrasser son enfant, ces effusions d'autant plus vives qu'il
s'exerçaient sur ses souvenirs, il se rappelait le noble et doux visage qui s'était tant de fois penché sur son berceau avec un pâle sourire; il peupla son cœur de cette image dédistillée. En grandissant, cette affection prit un caractère romanesque et passionné. Madame de Beaumeillant revenait à de longs intervals. Elle venait au village voisin, où elle faisait appeler son fils. Richard accourait, et c'était, dans l'humble toit qui abritait tant de bonheur, d'indicibles transports et des tendresses ineffables. Ces instants étaient courts, mais enivrants. Plus d'une fois, pour les prolonger, la jeune mère demeura cachée plusieurs jours au village. On trouvait un prétexte pour expliquer les absences de Richard au château, et ces jours s'enfuyaient en heures charmantes. Ces apparitions mystérieuses, ce bonheur si permis et légitime, obligé pourtant de se cacher, cette jeune proscrite qui venait en secret embrasser son enfant, ces effusions d'autant plus vives qu'il fallait épancher en quelques heures l'amour d'une année tout entière, tous ces incidents poétiques d'une affection ordinairement si paisible, frappèrent singulièrement l'imagination de Richard et développarent en lui un sentiment plus ardent et plus exagéré que l'ont généralement les affections de la famille. Il avait quinze ans quand son père mourut. Depuis le départ de madame de Beaumeillant, le comte n'avait pas prononcé, même devant son fils, le nom de sa femme, et tout était, à cet égard, l'austérité de son silence, que jamais Richard n'avait osé l'interroger ni demander pourquoi la place de sa mère restait vide au foyer. Il mourut, comme il avait vécu, inconnu devant la mort comme il l'avait été durant la vie, emportant avec lui le secret de son indulgence ou de son repentir. Richard le pleurait; mais, dans sa douleur, il ne put exprimer je ne sais quel sentiment, car on ne saurait dire que ce fut un sentiment de joie, en songeant qu'entre sa mère et lui il n'était désormais plus d'obstacles. Il semblait en effet que leurs épreuves étaient finies, et qu'affranchis des impressions funèbres que la mort laisse après elle, ils allaient réaliser tous deux le rêve caressé dans l'absence. Il
mourut. Depuis le départ de madame de Beaumeillant, le comte n'avait pas prononcé, même devant son fils, le nom de sa femme, et tout était, à cet égard, l'austérité de son silence, que jamais Richard n'avait osé l'interroger ni demander pourquoi la place de sa mère restait vide au foyer. Il mourut, comme il avait vécu, inconnu devant la mort comme il l'avait été durant la vie, emportant avec lui le secret de son indulgence ou de son repentir. Richard le pleurait; mais, dans sa douleur, il ne put exprimer je ne sais quel sentiment, car on ne saurait dire que ce fut un sentiment de joie, en songeant qu'entre sa mère et lui il n'était désormais plus d'obstacles. Il semblait en effet que leurs épreuves étaient finies, et qu'affranchis des impressions funèbres que la mort laisse après elle, ils allaient réaliser tous deux le rêve caressé dans l'absence. Il en arriva autrement. Madame de Beaumeillant sentait déjà les atteintes du mal qui lui creusait sa tombe. Elle était sombre, inquiète, préoccupée; la présence de son fils, cette joie si longtemps souhaitée, paraissait la toucher à peine. Elle s'efforçait de lui sourire, et se cachait pour pleurer! Ce n'était pas le souvenir du comte de Beaumeillant qui la troublait ainsi. Quelques semaines à peine avaient passé sur son retour. Elle partit une fois encore, et vainement l'acharnement put pour l'accompagner: elle s'éloigna seule, promettant comme autrefois de bientôt revenir, et comme autrefois, des jours et des mois s'écoutèrent sans la ramener à son fils. Elle écrivit, mais ses lettres se ressentaient du mauvais état de son âme. Elle imagina des prétextes pour expliquer cette absence nouvelle; mais Richard se plaignait dans son cœur. Enfin elle revint, cette fois pour ne plus repartir, et son fils la reçut avec adoration, car il est à remarquer que leurs fils les aiment d'un amour spécial, ces pauvres égarées, comme s'ils comprenaient qu'ils doivent être le dernier refuge de leurs mères, et qu'ils resteront seuls à les consoler. – Mon fils, mon enfant, mon dernier espoir! disait-elle. Ô ma mère! répondait le jeune homme
le souvenir du comte de Beaumeillant qui la troublait ainsi. Quelques semaines à peine avaient passé sur son retour. Elle partit une fois encore, et vainement l'acharnement put pour l'accompagner: elle s'éloigna seule, promettant comme autrefois de bientôt revenir, et comme autrefois, des jours et des mois s'écoutèrent sans la ramener à son fils. Elle écrivit, mais ses lettres se ressentaient du mauvais état de son âme. Elle imagina des prétextes pour expliquer cette absence nouvelle; mais Richard se plaignait dans son cœur. Enfin elle revint, cette fois pour ne plus repartir, et son fils la reçut avec adoration, car il est à remarquer que leurs fils les aiment d'un amour spécial, ces pauvres égarées, comme s'ils comprenaient qu'ils doivent être le dernier refuge de leurs mères, et qu'ils resteront seuls à les consoler. – Mon fils, mon enfant, mon dernier espoir! disait-elle. Ô ma mère! répondait le jeune homme en couvrant de pieux baisers les mains de l'infirmité, restez près de moi, ne me quittez plus. Si vous avez des peines que je ne puisse entendre, pleurez, nous pleurerons ensemble. Mon amour vous guérira peut-être; restez, ne nous séparons plus. La mort seule les sépara; mais la cérémonie ne se fit pas attendre! En moins de deux ans, elle eut accompli son œuvre. Durant ces deux années, qui ne furent pour madame de Beaumeillant qu'une longue agonie, Richard essaya vainement de réveiller en elle l'espérance et la vie; vainement il l'entoura de tout ce que la sollicitude la plus ardente peut suggérer de plus tendre et de plus assidu; elle succombait à un mal dont rien ne pouvait la distraire. Elle-même tenta de retremper son cœur dans l'amour maternel; mais trop d'orages l'avaient devasté pour qu'un sentiment heureux et calme pût jamais y fleurir. Sans doute, quand la passion n'a plus que des plages arides, il serait dangereux alors de revenir impunément aux sources des affections permises; mais cela aurait été trop facile, et Dieu n'a pas voulu qu'il en fût ainsi. Quand madame de Beaumeillant trouva sous sa main ce bonheur trop longtemps négligé, elle se sentit incapable
se fit pas attendre! En moins de deux ans, elle eut accompli son œuvre. Durant ces deux années, qui ne furent pour madame de Beaumeillant qu'une longue agonie, Richard essaya vainement de réveiller en elle l'espérance et la vie; vainement il l'entoura de tout ce que la sollicitude la plus ardente peut suggérer de plus tendre et de plus assidu; elle succombait à un mal dont rien ne pouvait la distraire. Elle-même tenta de retremper son cœur dans l'amour maternel; mais trop d'orages l'avaient devasté pour qu'un sentiment heureux et calme pût jamais y fleurir. Sans doute, quand la passion n'a plus que des plages arides, il serait dangereux alors de revenir impunément aux sources des affections permises; mais cela aurait été trop facile, et Dieu n'a pas voulu qu'il en fût ainsi. Quand madame de Beaumeillant trouva sous sa main ce bonheur trop longtemps négligé, elle se sentit incapable de goûter et à en jouir. Ni le silence des champs ni la tendresse exaltée de son fils, ni la paix du fut domestique, ne purent amortir la tristesse qui la consumait. Elle s'éteignait lentement dans un mortel ennui, punition tardive, mais inévitable, de toutes ces imaginations qui ont traduit en aventures la grave histoire de la vie. Celle-ci était atteinte d'un trait plus dur et plus âpre; elle saignait d'une herse véreuse et profonde. Pourquoi n'aurait-elle pas donné son désespoir en se racontant. Mais c'était de ces douleurs que les mères ne sauraient consoler leurs enfants, que les enfants devinent sans oser les comprendre. Le jeune de Beaumeillant assista au dénouement de cette destinée. Jamais une question n'émana ses lèvres, jamais un reproche ne put se lire sur son visage; c'est à peine s'il osa s'interroger lui-même sur cette grande finition qui ne pourrait guérir ni consoler. Il ne savait rien de la vie; jamais un écho, même affaibli, des bruits du monde, n'était arrivé jusqu'à lui. Aussi ce drame qu'il avait vu commencer dans les pleurs, et qu'il voyait s'achever dans les larmes, était pour lui plein d'un sombre mystère. Toutefois, ses instincts s'éveillant, y jetaient de sinistres
en aventures la grave histoire de la vie. Celle-ci était atteinte d'un trait plus dur et plus âpre; elle saignait d'une herse véreuse et profonde. Pourquoi n'aurait-elle pas donné son désespoir en se racontant. Mais c'était de ces douleurs que les mères ne sauraient consoler leurs enfants, que les enfants devinent sans oser les comprendre. Le jeune de Beaumeillant assista au dénouement de cette destinée. Jamais une question n'émana ses lèvres, jamais un reproche ne put se lire sur son visage; c'est à peine s'il osa s'interroger lui-même sur cette grande finition qui ne pourrait guérir ni consoler. Il ne savait rien de la vie; jamais un écho, même affaibli, des bruits du monde, n'était arrivé jusqu'à lui. Aussi ce drame qu'il avait vu commencer dans les pleurs, et qu'il voyait s'achever dans les larmes, était pour lui plein d'un sombre mystère. Toutefois, ses instincts s'éveillant, y jetaient de sinistres lueurs, et déjà, sous son amour filial, Richard sentait remuer dans son sein une haine sourde et profonde, qui ne savait à qui s'attaquer. Soumis et retenu en apparence, cet amour avait en soi tous les caractères de la passion, inquiète, tourmente, douteuse, et jette. Tout le trouble du cœur maternel avait passé dans ce jeune être. Durant les premiers mois qui suivirent son retour, madame de Beaumeillant avait semblé tenir à la vie par quelque espérance. Chaque matin, l'arrivée du courrier qui rapportait les nouvelles de la ville colorait un instant la pâleur de son front. Le pas éloigné d'un cheval, un homme voiture filant sur le ruban poudreux qui baignait l'horizon, un bruit inaccoutumé, l'aboiement des chiens dans le parc, tout l'agitait d'un tressaillement soudain. Elle espérait, elle attendait encore. Cependant les jours suivirent les jours, les mois succédèrent aux mois, sans apporter aucun changement. Lassée d'espérer et d'attendre, elle s'abandonna à sa douleur sans résister au courant. Le flot l'emporta vite; elle mourut entre les bras de Richard. Près d'expirer, elle le pressa ardemment sur son sein, et de ses lèvres, qu'allait fermer la mort, un nom s'échappa dans le dernier soupir; ce ne fut pas le