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sentimentale, aucun de nous ne peut s'en étonner. Je me suis moi-même inquiété du tour que prendrait l'esprit naturiste d'ici, sans doute, un an ou deux : « À vrai dire, je concède que dans quelques années l'excès de sensibilité où vont se porter de nouveaux auteurs, les défaillances qu'ils montreront, les larmes, les soupirs, les sanglots dont ils paraîtront extrêmement prodigues ne laisseront point que d'incommoder le public. Pour moi, j'en éprouve de l'ennui. Cette perspective m'effraie assez... etc. » Que l'on pardonne cette citation. Elle montre à quel point je partage l'inquiétude de M. Adam et de nos critiques provinciaux. Cependant, à la vérité, ce ne serait point la peine d'être né après les rouges époques de la Commune, et de posséder dans sa bibliothèque tant d'épais volumes scientifiques et un si grand nombre d'ouvrages sur la Révolution Française, pour écrire encore des romances à la façon du bon abbé Delille, et pour ne point se soucier davantage de l'éternelle vérité propre aux nations contemporaines. Je n'aime point le génie de M. Paul Adam. Peut-être s'en est-il aperçu à la manière dont j'ai parlé de M. Maurice Barrès dans un récent manifeste publié au Figaro : « À part Maurice Barrès, infiniment lucide, solide et frémissant, je ne pense point qu'on découvre dans cette stérile génération des hommes animés de nos énergies. » Cette affirmation me paraît très nette. Par cette faconde vanter « l'énergie » de M. Barrès, j'avais le dessein d'insinuer que M. Paul Adam n'en possède pas autant. Cet écrivain ne s'y est point trompé. C'est un esprit bilieux, enflé et tout à chaud. Son art étonne quelques personnes à qui leur propre impuissance fit jadis écrire de belles théories afin de les justifier, mais que la grosse production surprendra toujours finalement. M. Adam travaille beaucoup, il compose avec frénésie, cette fièvre, on la retrouve partout, dans ses romans ambitieux, dans son style, ses phrases où afflue et bouillonne son sang, leur emphase, leur compact éclat. Sa rapide violence met tout en désordre, aucune harmonie dans ses conceptions. Je ne puis point lire ses ouvrages
part Maurice Barrès, infiniment lucide, solide et frémissant, je ne pense point qu'on découvre dans cette stérile génération des hommes animés de nos énergies. » Cette affirmation me paraît très nette. Par cette faconde vanter « l'énergie » de M. Barrès, j'avais le dessein d'insinuer que M. Paul Adam n'en possède pas autant. Cet écrivain ne s'y est point trompé. C'est un esprit bilieux, enflé et tout à chaud. Son art étonne quelques personnes à qui leur propre impuissance fit jadis écrire de belles théories afin de les justifier, mais que la grosse production surprendra toujours finalement. M. Adam travaille beaucoup, il compose avec frénésie, cette fièvre, on la retrouve partout, dans ses romans ambitieux, dans son style, ses phrases où afflue et bouillonne son sang, leur emphase, leur compact éclat. Sa rapide violence met tout en désordre, aucune harmonie dans ses conceptions. Je ne puis point lire ses ouvrages qui sentent comme une odeur de fièvre, de travail sec et obstiné. Cet auteur est plutôt emphatique que grand, plutôt frénétique que vivant, plutôt brutal que puissant. Afin de faire croire à leur existence, il ébranle fortement les personnages de ses romans, il déverse en eux toute sa force factice d’homme fiévreux. Ce sont des héros singuliers qui ne se rencontrent sur la scène où l’auteur veut bien les conduire que pour échanger ses pensées, ses sentiments sur Racine, sur Shakespeare et sur l'œuvre Maurice Barrès. Voilà donc tout l’art d’Adam. Mais comme ses personnages ont peu de vente. Et je ne parle point de vérité, comme en parlerait M. Alexis, par exemple ou bien M. Charles de Bernard. Il ne s’agit point des petits détails, des réalités accessoires, de tout ce que les écrivains naturalistes substituent à la vérité supérieure, c’est-à-dire, aux raisons centrales qui soutiennent les hommes dans leur existence, dans leur destinée et dans la nature. Lisez le Mal (l'Antre des Dames) ou le Force du Mal, ou bien même cette maladie d'Uhde dont la conception paraît profonde et qui est si dénuée de force, de psychologie éternelle ? C’est un rapport mi-partiel comme en compose le
d’homme fiévreux. Ce sont des héros singuliers qui ne se rencontrent sur la scène où l’auteur veut bien les conduire que pour échanger ses pensées, ses sentiments sur Racine, sur Shakespeare et sur l'œuvre Maurice Barrès. Voilà donc tout l’art d’Adam. Mais comme ses personnages ont peu de vente. Et je ne parle point de vérité, comme en parlerait M. Alexis, par exemple ou bien M. Charles de Bernard. Il ne s’agit point des petits détails, des réalités accessoires, de tout ce que les écrivains naturalistes substituent à la vérité supérieure, c’est-à-dire, aux raisons centrales qui soutiennent les hommes dans leur existence, dans leur destinée et dans la nature. Lisez le Mal (l'Antre des Dames) ou le Force du Mal, ou bien même cette maladie d'Uhde dont la conception paraît profonde et qui est si dénuée de force, de psychologie éternelle ? C’est un rapport mi-partiel comme en compose le général Saussure ! Un peu plus long, plus détaillé, chargé d’anecdotes sans puissance. «Mais rien ne frissonne derrière la sonore, gonflée, pesante et emphatique muraille de mots que M. Paul Adam construit, ni l'armée, ni la nature, ni les capitaines, ni les astres, ni la patrie délaissée, et qui pleure au loin, personne ne sait où ! Ces ouvrages sont d’un réaliste assez sanguin et assez véhément, mais que complète une volonté de moraliste et voilà ce qui perd tout. L'âme de l'Adam. Son altruisme, et cette anarchie bienheureuse, toutes les utopies dont se bercent les peuples, et qu'il est facile de vanter pour faire croire à sa vertu, à son propre esprit de penseur, de juste ! Dans cet étrange libelle publié au Mercure, M. Adam se plaint de l’infortune qu’ont eue, à cause de nous, des philosophes comme Gustave Flaubert, comme Jules Laforgue et comme lui-même. Je ne conçois guère quel effort de pensée fut tenté par ces écrivains et plus spécialement par M. Adam. Est-ce à cause des propos que tiennent les personnages de ses romans comme par exemple dans L’Affaire de Clarisse les méditations d’une aimable actrice sur Ophélie et sur les éléments savants. Ce sont
au loin, personne ne sait où ! Ces ouvrages sont d’un réaliste assez sanguin et assez véhément, mais que complète une volonté de moraliste et voilà ce qui perd tout. L'âme de l'Adam. Son altruisme, et cette anarchie bienheureuse, toutes les utopies dont se bercent les peuples, et qu'il est facile de vanter pour faire croire à sa vertu, à son propre esprit de penseur, de juste ! Dans cet étrange libelle publié au Mercure, M. Adam se plaint de l’infortune qu’ont eue, à cause de nous, des philosophes comme Gustave Flaubert, comme Jules Laforgue et comme lui-même. Je ne conçois guère quel effort de pensée fut tenté par ces écrivains et plus spécialement par M. Adam. Est-ce à cause des propos que tiennent les personnages de ses romans comme par exemple dans L’Affaire de Clarisse les méditations d’une aimable actrice sur Ophélie et sur les éléments savants. Ce sont des paradoxes brillants qu’aiment les chroniqueurs de nos grandes gazettes, lus par les jockeys et par les sportsmen. Mais, il est impossible, en vérité, de prendre toutes ces bagatelles pour les exploits de la raison et du génie. Ce désordre que nous détestons dans les ouvrages de M. Paul Adam, cette artificielle morale, cette permanente présence de l'écrivain, son souffle et sa fièvre à chaque phrase, son réalisme étroit, brutal, grossier, nous ne trouvons rien de cela chez des hommes du genre de M. Zola. Dans la Terre, dans la Faute de l’Abbé Mouret, dans Germinal, tout prend les traits de l’harmonie la plus constante, la plus naturelle et la plus auguste. Voilà ce qui cause notre admiration. M. Adam ne le voit point. C’est ici que paraît l’esprit de son article : « Vous louez Zola, Barrès, dit-il, pour vous ménager des alliances ». Cela semble écrit sérieusement, je suis surpris qu’un auteur de talent se soit laissé entraîner à de pareilles insinuations. La perfidie est ici très limpide. En vérité M. Adam croit-il que Barrès ni Zola ne soient dignes d’admiration, puisqu’il suppose, à la nôtre, une raison de diplomatie. Quoi! ce rédacteur du Mercure est-il donc le
cette artificielle morale, cette permanente présence de l'écrivain, son souffle et sa fièvre à chaque phrase, son réalisme étroit, brutal, grossier, nous ne trouvons rien de cela chez des hommes du genre de M. Zola. Dans la Terre, dans la Faute de l’Abbé Mouret, dans Germinal, tout prend les traits de l’harmonie la plus constante, la plus naturelle et la plus auguste. Voilà ce qui cause notre admiration. M. Adam ne le voit point. C’est ici que paraît l’esprit de son article : « Vous louez Zola, Barrès, dit-il, pour vous ménager des alliances ». Cela semble écrit sérieusement, je suis surpris qu’un auteur de talent se soit laissé entraîner à de pareilles insinuations. La perfidie est ici très limpide. En vérité M. Adam croit-il que Barrès ni Zola ne soient dignes d’admiration, puisqu’il suppose, à la nôtre, une raison de diplomatie. Quoi! ce rédacteur du Mercure est-il donc le seul auteur à qui l’on puisse, sans motif d’intérêt, décerner de légitimes louanges ! Que vaut donc tout le colossal travail d’Emile Zola, son œuvre éternelle comme les plantes, comme la terre qu’il chante, cette extraordinaire clarté répandue par lui sur le ciel, sur la nature et sur l'homme! Pensez-vous qu’on ne parvienne point à admirer le créateur de Germinal, à moins d’y être obligé, par de basses pensées d’intérêt, par le calcul de l’ambition la plus médiocre. L’estimez-vous donc si peu? Et toute sa gloire conquise au prix d’un acharné, solide et grave labeur, nous empêchera-t-elle de penser qu’elle est due et légitime. Des multitudes d’hommes aiment Nana, La Faute de l’Abbé Mouret, est-ce une raison pour les mésestimer ? En vérité, cela est enfantin. Il eût été si simple de comprendre les raisons logiques, capitales, qui nous soutiennent dans notre élan vers la nature. La guerre, la commune, la révolution commandent les sentiments de la jeunesse française. Si LUI sa Puget renaît, je ne l'aimerai peut-être pas plus que les ouvrages de M. Paul Adam. Que les harpes s’éplorent, profondes, languissantes ! Que Paméla sourie encore aux jeunes hommes de notre âge ! Que les amants soient crédules
qu’on ne parvienne point à admirer le créateur de Germinal, à moins d’y être obligé, par de basses pensées d’intérêt, par le calcul de l’ambition la plus médiocre. L’estimez-vous donc si peu? Et toute sa gloire conquise au prix d’un acharné, solide et grave labeur, nous empêchera-t-elle de penser qu’elle est due et légitime. Des multitudes d’hommes aiment Nana, La Faute de l’Abbé Mouret, est-ce une raison pour les mésestimer ? En vérité, cela est enfantin. Il eût été si simple de comprendre les raisons logiques, capitales, qui nous soutiennent dans notre élan vers la nature. La guerre, la commune, la révolution commandent les sentiments de la jeunesse française. Si LUI sa Puget renaît, je ne l'aimerai peut-être pas plus que les ouvrages de M. Paul Adam. Que les harpes s’éplorent, profondes, languissantes ! Que Paméla sourie encore aux jeunes hommes de notre âge ! Que les amants soient crédules aux plaintes de leur bien-aimée et que les rossignols, les marguerites mortelles, l'air et la lumière innocente visitent les jardins de notre cime, les pays où nous conduiront des héroïnes et des héros sensibles ! Peu importent les excès qu’ont peut-être commis les auteurs médiocres, si deux ou trois d’entre nous ont réussi à construire des ouvrages équilibrés, mélodieux et immortels. Dans cette situation d’esprit, je n’eus point répondu à M. Paul Adam, si l’article publié par le dernier Mercure de France n’eût exposé brillamment et résumé avec soin, toutes les attaques que m’ont apportées récemment quelques feuilles publiques de Lausanne, de Bordeaux et de Malines, à propos de plusieurs livres. Cet article, on peut donc le prendre comme un rapide, violent, fugace et bilieux abrégé des opinions répandues dans plusieurs journaux de province au sujet du Naturisme. Il est extrêmement singulier que M. Adam les partage. Quoique je n’aime point cet auteur, il faut admettre sa personnalité profonde ou tout au moins sa constante volonté d’être original, singulier. Mais ici, on sent l’influence des mœurs habituelles au Palais-Bourbon. Au nom de l'Art, de l'Eternelle Beauté, quelles petites passions ne contente-t-on point ? Contre un auteur dont on redoute les
nous ont réussi à construire des ouvrages équilibrés, mélodieux et immortels. Dans cette situation d’esprit, je n’eus point répondu à M. Paul Adam, si l’article publié par le dernier Mercure de France n’eût exposé brillamment et résumé avec soin, toutes les attaques que m’ont apportées récemment quelques feuilles publiques de Lausanne, de Bordeaux et de Malines, à propos de plusieurs livres. Cet article, on peut donc le prendre comme un rapide, violent, fugace et bilieux abrégé des opinions répandues dans plusieurs journaux de province au sujet du Naturisme. Il est extrêmement singulier que M. Adam les partage. Quoique je n’aime point cet auteur, il faut admettre sa personnalité profonde ou tout au moins sa constante volonté d’être original, singulier. Mais ici, on sent l’influence des mœurs habituelles au Palais-Bourbon. Au nom de l'Art, de l'Eternelle Beauté, quelles petites passions ne contente-t-on point ? Contre un auteur dont on redoute les œuvres et contre des jeunes gens dont on craint l'hostilité littéraire, on n'épargnera plus désormais les calomnies ni la perfide violence. C'est un tour nouveau que prend notre esprit. SAINT-GEORGES DE BOUILIER. "L'ATTENTE Aujourd'hui, le temps est si pur, jusqu'au ciel l'azur de l'air est si divin que, plus pénétrant le mal vibrant fait gémir l'âme. Pour aspirer, toute la poitrine s'ouvre, on a soif à mourir des souffles qui passent, les boire ! les boire ! Ce sont des elixirs de paradis.... Que le ciel est bleu ! Les yeux ivres s'élèvent, et les regards avidement se baignent dans la couleur délicieuse. Au milieu d'une telle joie lumineuse, parmi ces suaves jaillissements de clartés et ces voix qui s'élèvent, ô s'il était possible d'être heureux, en quel enchantement qui plane, en quel bonheur éperdu se sentirait-on vivre, comme évanoui ! Mais à l'aspect d'une si violente et extérieure allégresse, on dirait que quelque chose en moi s'effondre et se brise, c'est un tumulte de désolation, et je défaillé. L'ignorance de mon désir me soutenait dans une existence égale, aujourd'hui il s'éclaire et se révèle, et je le vois tellement profond, tellement immense, que l'espoir manque et tombe horriblement, et
le mal vibrant fait gémir l'âme. Pour aspirer, toute la poitrine s'ouvre, on a soif à mourir des souffles qui passent, les boire ! les boire ! Ce sont des elixirs de paradis.... Que le ciel est bleu ! Les yeux ivres s'élèvent, et les regards avidement se baignent dans la couleur délicieuse. Au milieu d'une telle joie lumineuse, parmi ces suaves jaillissements de clartés et ces voix qui s'élèvent, ô s'il était possible d'être heureux, en quel enchantement qui plane, en quel bonheur éperdu se sentirait-on vivre, comme évanoui ! Mais à l'aspect d'une si violente et extérieure allégresse, on dirait que quelque chose en moi s'effondre et se brise, c'est un tumulte de désolation, et je défaillé. L'ignorance de mon désir me soutenait dans une existence égale, aujourd'hui il s'éclaire et se révèle, et je le vois tellement profond, tellement immense, que l'espoir manque et tombe horriblement, et que je m'abandonne à la douleur. Mon désir s'est réveillé, mon désir s'est réveillé, parce que la couleur du ciel est un charme et que la lumière est un émerveillement. La joie des champs est éclatante, les feuilles brillent comme des eaux. Les pelouses frissonnent, et la terre s'étire; des fleurs les parfums bondissent vers les oiseaux ondoyants qui s'exaltent.... Mais toute la splendeur est au ciel, et c'est là-haut que sont les voix, il y a des voix qui appellent, il y a des chants qui attirent, il y a des bouches qui se tendent : et mon âme entend, et mon âme voit, et mon âme est pleine d'amour. Mais je suis faible et je ne sais pas... Hélas ! je ne puis que me rouler en sanglots à cause de mon impuissance ! je ne peux pas monter vers ces voix, vers ces chants, vers ces bouches divines... L'éclat du ciel, la beauté lumineuse, toutes ces splendeurs de la terre, hélas ce ne sont que des reflets de l'Être éclat, de l'autre beauté, des autres splendeurs. Toute la nature est criante de joie, et je ne suis pas joyeux. — Mais mon âme est saignante et pleure.
fleurs les parfums bondissent vers les oiseaux ondoyants qui s'exaltent.... Mais toute la splendeur est au ciel, et c'est là-haut que sont les voix, il y a des voix qui appellent, il y a des chants qui attirent, il y a des bouches qui se tendent : et mon âme entend, et mon âme voit, et mon âme est pleine d'amour. Mais je suis faible et je ne sais pas... Hélas ! je ne puis que me rouler en sanglots à cause de mon impuissance ! je ne peux pas monter vers ces voix, vers ces chants, vers ces bouches divines... L'éclat du ciel, la beauté lumineuse, toutes ces splendeurs de la terre, hélas ce ne sont que des reflets de l'Être éclat, de l'autre beauté, des autres splendeurs. Toute la nature est criante de joie, et je ne suis pas joyeux. — Mais mon âme est saignante et pleure. Eclat du ciel, beauté lumineuse, pressentiments divins douloureux! — Ô Divinité, Source claire, toute joie, tout Bonheur, c'est vers toi que mon âme s'élance. C'est Toi que je veux baiser. Hélas ! c'est Toi que je veux baiser ! Ah ! l'éternité est plus désolée, quand le temps est si pur, et l'azur de l'air jusqu'au ciel si divin, parce qu'alors tu te révèles davantage, Adoré, et que l'âme se sent plus éloignée de toi. Il arrive ainsi parfois que l'on prenne possession de son désir, on connaît alors ce qui en soi demande toujours. Mais durant presque toute la vie, les yeux qui voient demeurent fermés, on est avec son désir sans avoir la notion de son désir. J'attends. Chaque minute qui s'écoule, je la vois dans l'attente de celle qui la suivra, car j'espère toujours une minute qui portera la réalisation. Je suis aux aguets, mon oreille écoute. J'attends. Ne vais-je pas entendre quelqu'un s'approcher? Est-ce qu'on ne va pas frapper à la porte ? Le matin, je me lève dans l'espérance, je suis léger, je souris, je pense que c'est peut-être pour aujourd'hui — mais au crépuscule, lorsque la nuit tombe, elle tombe aussi en moi, et
pur, et l'azur de l'air jusqu'au ciel si divin, parce qu'alors tu te révèles davantage, Adoré, et que l'âme se sent plus éloignée de toi. Il arrive ainsi parfois que l'on prenne possession de son désir, on connaît alors ce qui en soi demande toujours. Mais durant presque toute la vie, les yeux qui voient demeurent fermés, on est avec son désir sans avoir la notion de son désir. J'attends. Chaque minute qui s'écoule, je la vois dans l'attente de celle qui la suivra, car j'espère toujours une minute qui portera la réalisation. Je suis aux aguets, mon oreille écoute. J'attends. Ne vais-je pas entendre quelqu'un s'approcher? Est-ce qu'on ne va pas frapper à la porte ? Le matin, je me lève dans l'espérance, je suis léger, je souris, je pense que c'est peut-être pour aujourd'hui — mais au crépuscule, lorsque la nuit tombe, elle tombe aussi en moi, et la douleur me courbe vers le sol : Aujourd'hui n'a rien apporté; mon désir toujours demeure insatisfait. Hélas ! le jour ne viendra jamais ». Et je pleure. J'attends. Je ne sais pas. Je suis dans l'hésitation. Je regarde les fenêtres fermées avec angoisse, sans doute, c'est là que je suis attendu, ah ! c'est là que je devrais vivre ! La maison qui est en face de la mienne me paraît un lieu de bonheur et de repos. — Celle que j'aimerais, et qui m'aimerait mon Dieu elle est sans doute derrière ce mur, et je ne la verrai jamais ! Je me précipite dans les émotions, ô je voudrais me rassasier ! Dans la douleur ou dans la joie, je m'enfonce, je me tourne, je me retourne. Si ces heures se prolongeaient ! l'attente paraît s'oublier, mon désir feint de se satisfaire.... — Hélas ! le brouillard se dissipe. Quelque chose remonte à la surface de moi-même. Voilà l'existence reprise. L'attente remplit mon âme je suis épuisé et je pleure.... Nous attendons ainsi tous et sans cesse, les événements considérables, les actions et les sentiments nous laissent insatisfaits. Et chacun donne un nom terrestre à l'objet de son
suis attendu, ah ! c'est là que je devrais vivre ! La maison qui est en face de la mienne me paraît un lieu de bonheur et de repos. — Celle que j'aimerais, et qui m'aimerait mon Dieu elle est sans doute derrière ce mur, et je ne la verrai jamais ! Je me précipite dans les émotions, ô je voudrais me rassasier ! Dans la douleur ou dans la joie, je m'enfonce, je me tourne, je me retourne. Si ces heures se prolongeaient ! l'attente paraît s'oublier, mon désir feint de se satisfaire.... — Hélas ! le brouillard se dissipe. Quelque chose remonte à la surface de moi-même. Voilà l'existence reprise. L'attente remplit mon âme je suis épuisé et je pleure.... Nous attendons ainsi tous et sans cesse, les événements considérables, les actions et les sentiments nous laissent insatisfaits. Et chacun donne un nom terrestre à l'objet de son attente, tel l'appelle la femme et l'amour, tel autre l'appelle l'empire. Nous cherchons à nous abuser. Nous voudrions nous distraire de notre désir. EUGENE MONTFORT. Unifiée dans la Prose Qu'il y ait en littérature, à l'exclusion de tout autre art, deux modes différents d'expression, c'est là un état de choses qui m'a toujours choqué profondément. Non que je partage à l'égard du vers l'animosité du vieux Goncourt. Mais il y avait dans le sentiment exclusif de ce bonhomme un peu maniaque et tracassier, je ne sais quelle intuition de l'art futur. A-t-on assez écrit sur l'évolution de la poésie ? De plus en plus, nos écrivains semblent favoriser ce divertissement un peu pédant qui consiste à formuler de nouvelles lois prosodiques. Il ne se passe guère de jour sans qu'un auteur publie sur ce sujet quelque travail ou quelque étude. Et parmi les ouvrages récents du dernier mois littéraire, il convient de citer encore la Poésie contemporaine (de M. Vignier Lecoq) et la Crise poétique (de M. Adolphe Boschot qui a des prétentions à la causticité). Jamais peut-être on n'avait exagéré à ce degré le souci scientifique de la technique. Il s'est trouvé des critiques pour réglementer l'usage de l'hiatus,