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pour un autre qui nous eût semblé parfait. Oui, ne connaît-ce pas ce Placard tout futile d'une élégance si délicate et menue ? Princesse ! à jalouser le destin d'une Hébre Qui pointe sur cette tasse au baiser de vos lèvres, J'use mes feux, mais n'ai rang discret que d'abbé Et ne figurerai même nu sur les Seine. Comme je ne suis pas ton bichon embarqué, Ni les bonbons, ni du rouge, ni jeux mièvres Et que sur moi je sais ton regard clos tombé, Blonde dont les coiffeurs divins sont des orfèvrages ! Nommez-nous... toi de qui tant de rires framboises Se joignent en troupeau d'agneaux apprivoisés Chez tous broutant les vœux et bêlant aux délires, Nommez-nous... pour qu'Amour ailé d'un éventail M'y peigne flûte aux doigts, endormant ce bercail, Princesse nommez-nous berger de vos sourires. Je n'ai pas cité cela pour en conclure de la fièvre dont je parlais, mais du travail énorme qu'un vers était pour lui, car il existe de ce sonnet une autre version, la voici : J'ai souvent rêvé d'être, ô duchesse, l'Hébre Qui rit sur votre tasse au baiser de tes lèvres, Mais je suis un poète, un peu moins qu'un abbé Et n'ai point jusqu'ici figuré sur les Seine. Puisque je ne suis pas ton bichon embarqué Ni tes bonbons, ni ton carmin, ni tes jeux mièvres Et que pourtant sur moi ton regard est tombé Blonde dont les coiffeurs divins sont des orfèvrages, Nommez-nous, vous de qui les sourires framboises Sont un léger troupeau d'agneaux apprivoisés Qui vont broutant les cœurs et bêlant aux désirs, Nommez-nous .. et Boucher, sur un rose éventail, Me peintra, flûte en mains, ramenant ce bercail Duchesse, nommez-moi berger de vos sourires. Où donc était l'inspiration chez ce poète ? et de quelle nature était-elle ? Contrairement à ce que tout d'abord on en pourrait penser d'après le précédent exemple je la distingue immédiate et d'ensemble. Plusieurs sonnets l'attestent, victorieusement fuit le suicide beau, Une dentelle s'abolit, Quelle soie aux baumes du temps, M'introduire dans ton histoire, ce dernier surtout. Il y a là une sorte
n'ai point jusqu'ici figuré sur les Seine. Puisque je ne suis pas ton bichon embarqué Ni tes bonbons, ni ton carmin, ni tes jeux mièvres Et que pourtant sur moi ton regard est tombé Blonde dont les coiffeurs divins sont des orfèvrages, Nommez-nous, vous de qui les sourires framboises Sont un léger troupeau d'agneaux apprivoisés Qui vont broutant les cœurs et bêlant aux désirs, Nommez-nous .. et Boucher, sur un rose éventail, Me peintra, flûte en mains, ramenant ce bercail Duchesse, nommez-moi berger de vos sourires. Où donc était l'inspiration chez ce poète ? et de quelle nature était-elle ? Contrairement à ce que tout d'abord on en pourrait penser d'après le précédent exemple je la distingue immédiate et d'ensemble. Plusieurs sonnets l'attestent, victorieusement fuit le suicide beau, Une dentelle s'abolit, Quelle soie aux baumes du temps, M'introduire dans ton histoire, ce dernier surtout. Il y a là une sorte de vision instantanée qui se grave en l'esprit du poète, s'y mûrit lentement, se désagrège, se reconstitue enfin jusqu'à la projection verbale. C'est alors que le mot l'obsède, et que s'élabore le travail; mais la sensation primitive n'en demeure pas moins très brève chez lui. Faut-il après cela, chercher à analyser son œuvre ? On ne le peut réellement pas ; il n'y a d'autre enchaînement dans ses poèmes que celui du temps et de promenades désœuvrées. Chacun d'eux forme un tout distinct, sans que le souvenir de l'un pèse sur la lecture d'un autre. Ce n'est donc qu'en général qu'on doit aborder son travail. Quant à son influence directe ou indirecte, où la découvrir ? et comment ? Il n'a pas épuré la langue française, ainsi qu'on a voulu le dire ; il ne l'a pas enrichie : les mots nouveaux qu'il y a pu introduire n'ont de sens que parmi ses poèmes ; il n'a rien popularisé ni ennobli des expressions ni des vocables ; il est trop personnel pour avoir pu créer une École ou même un mouvement important. Il représente une rare curiosité littéraire, maladive parfois peut-être, d'aucune philosophie, joaillier tirant de disparates pierreries des effets
analyser son œuvre ? On ne le peut réellement pas ; il n'y a d'autre enchaînement dans ses poèmes que celui du temps et de promenades désœuvrées. Chacun d'eux forme un tout distinct, sans que le souvenir de l'un pèse sur la lecture d'un autre. Ce n'est donc qu'en général qu'on doit aborder son travail. Quant à son influence directe ou indirecte, où la découvrir ? et comment ? Il n'a pas épuré la langue française, ainsi qu'on a voulu le dire ; il ne l'a pas enrichie : les mots nouveaux qu'il y a pu introduire n'ont de sens que parmi ses poèmes ; il n'a rien popularisé ni ennobli des expressions ni des vocables ; il est trop personnel pour avoir pu créer une École ou même un mouvement important. Il représente une rare curiosité littéraire, maladive parfois peut-être, d'aucune philosophie, joaillier tirant de disparates pierreries des effets inattendus, sincère toujours ; son œuvre n'est pas une tentative, mais l'expression de lui-même. Il demeure en littérature, ce qu'un Goya peut être en peinture, ou un Chopin en musique, aigu, énervant et subtil. Tandis que Paul Verlaine, au contraire est un initiateur. Je ne veux pas dire par là qu'il nous a découvert la Poésie, et qu'avant lui nous l'ignorions, mais qu'il nous a indiqué une voie nouvelle. Issu des Parnassiens, il est descendu de la « Tour d'ivoire » pour vivre de la vie des hommes ; Victor Hugo fut un sombre et éclatant prophète, Leconte de Lille un marbre pur et lointain, Verlaine fut nous. Verlaine est intime par excellence, vibrant, sensible, accessible à tous. Son œuvre est là. Par sa perpétuelle communion avec nos cœurs, il a signifié qu'il n'était pas besoin de la légende, des rêves, des fictions pour émouvoir la foule, il a montré que la réalité présente, tangible, quotidienne devait suffire. Tâche lourde, puisqu'il fallait l'accomplir au milieu d'hommes habitués à considérer le Poète comme un homme inaccessible, planant au-dessus des vulgaires sentiments, puisqu'il fallait extraire le rêve de tout ce qui jusqu'alors avait paru en contenir le moins, tâche difficile dans sa
qu'il nous a découvert la Poésie, et qu'avant lui nous l'ignorions, mais qu'il nous a indiqué une voie nouvelle. Issu des Parnassiens, il est descendu de la « Tour d'ivoire » pour vivre de la vie des hommes ; Victor Hugo fut un sombre et éclatant prophète, Leconte de Lille un marbre pur et lointain, Verlaine fut nous. Verlaine est intime par excellence, vibrant, sensible, accessible à tous. Son œuvre est là. Par sa perpétuelle communion avec nos cœurs, il a signifié qu'il n'était pas besoin de la légende, des rêves, des fictions pour émouvoir la foule, il a montré que la réalité présente, tangible, quotidienne devait suffire. Tâche lourde, puisqu'il fallait l'accomplir au milieu d'hommes habitués à considérer le Poète comme un homme inaccessible, planant au-dessus des vulgaires sentiments, puisqu'il fallait extraire le rêve de tout ce qui jusqu'alors avait paru en contenir le moins, tâche difficile dans sa solitude, mais qu'il assuma presque inconsciemment, parce que telle était sa nature. Oui, Verlaine nous a tracé la voie des paroles sincères, il a fait son œuvre selon sa propre vie, sans se soucier de faire une École, mais de vivre. Sa qualité dominante est la tendresse. Il la possède au plus haut point. Toute sa sensibilité s'exprime en tendresse. Il ne raisonne pas, lui, bien que parfois un peu grondeur contre le sort il paraît lui chercher noise, il ne pense pas ; ce qu'il dit jaillit spontanément de son cœur ou de ses sens — jamais de son cerveau. Et suprêmement humain, enfant, tout ébloui, il enrichit l'univers de toute la richesse de son âme. Que lui importe que tel objet soit réellement gracieux, aimable, délicat ou admirable pour qu'il en soit épris ! S'il est, pour lui, l'heure éternelle de s'émouvoir. C'est ainsi qu'il m'apparaît clairement, qu'à eux deux ils représentent toute leur époque. Même fièvre, se résolvant chez l'un en la recherche constante, appliquée, douloureuse du mot qui exprimera à lui seul mille sensations, chez l'autre en la multiplicité des élans vers tout ce qui le tente ; même avidité d'émotions, que Verlaine cherchera partout autour
au plus haut point. Toute sa sensibilité s'exprime en tendresse. Il ne raisonne pas, lui, bien que parfois un peu grondeur contre le sort il paraît lui chercher noise, il ne pense pas ; ce qu'il dit jaillit spontanément de son cœur ou de ses sens — jamais de son cerveau. Et suprêmement humain, enfant, tout ébloui, il enrichit l'univers de toute la richesse de son âme. Que lui importe que tel objet soit réellement gracieux, aimable, délicat ou admirable pour qu'il en soit épris ! S'il est, pour lui, l'heure éternelle de s'émouvoir. C'est ainsi qu'il m'apparaît clairement, qu'à eux deux ils représentent toute leur époque. Même fièvre, se résolvant chez l'un en la recherche constante, appliquée, douloureuse du mot qui exprimera à lui seul mille sensations, chez l'autre en la multiplicité des élans vers tout ce qui le tente ; même avidité d'émotions, que Verlaine cherchera partout autour de lui, dans la rue, dans la ville ; et que Mallarmé, dégoûté de l'ambiance, voudra trouver dans un songe lointain ; même absence de volonté active ; mais l'un, malgré ses douleurs, nous invite à la Vie, et l'autre nous éloigne d'elle. Mallarmé est passé, les yeux clos sur mille sourires, pour n'en voir qu'un dans sa mémoire; Verlaine a ramassé toutes les fleurs pour s'en griser, a voulu boire tous les baisers, sans souci de leur amertume, car il avait aux lèvres un nectar mystérieux qui transformait, pour lui, les breuvages les plus insipides en liqueurs délectables et en parfums de choix. Ils synthétisent leur temps, et sont frères, précisément par leurs mutuelles différences. Soit dans le fond, soit dans la forme, rien ne les rapproche en aspect ; l'un est sensitif, l'autre sentimental ; l'un a l'abord froid et réservé, l'autre est tout expansion, toute exubérance; Mallarmé est un artiste, Verlaine est un homme. Mais c'est justement en cela qu'ils sont l'un et l'autre l'exacte image de leurs contemporains ; tous les instincts, amour, douceur, gloire, enfance, sont en Verlaine ; tous les désirs de calme songerie, d'envol au-delà de la réalité, de repos, dans les heures
mille sourires, pour n'en voir qu'un dans sa mémoire; Verlaine a ramassé toutes les fleurs pour s'en griser, a voulu boire tous les baisers, sans souci de leur amertume, car il avait aux lèvres un nectar mystérieux qui transformait, pour lui, les breuvages les plus insipides en liqueurs délectables et en parfums de choix. Ils synthétisent leur temps, et sont frères, précisément par leurs mutuelles différences. Soit dans le fond, soit dans la forme, rien ne les rapproche en aspect ; l'un est sensitif, l'autre sentimental ; l'un a l'abord froid et réservé, l'autre est tout expansion, toute exubérance; Mallarmé est un artiste, Verlaine est un homme. Mais c'est justement en cela qu'ils sont l'un et l'autre l'exacte image de leurs contemporains ; tous les instincts, amour, douceur, gloire, enfance, sont en Verlaine ; tous les désirs de calme songerie, d'envol au-delà de la réalité, de repos, dans les heures où hurle et bouillonne la foule, sont en Mallarmé. Le premier se jette en pleine vie, le second se garde d'elle et veut la fuir. À cause de ces considérations, nous pouvons distinguer que le poète de Sagesse incarne une face éternelle de l'humanité, tandis que le discours de l'Après-Midi d'un faune ne représente que l'état transitoire d'une époque finissante. ALBERT FLEURY. La Mort d'Hercule À FRÉDÉRIC MISTRAL. « Connu je l'ai rêvé, dans l'état d'ivresse, J'ai roulé mon front sous les flots de la mer, Puis je chassais encore emporté dans l'ivresse Des monstres qui tombaient sous la fureur divine, Et les dieux admiraient la beauté de ton cœur. Avant qu'on l'adore, mid et vainqueur, reposé dans mes bras, ma chevelure est pleine Du parfum de ce ciel qui doit te recevoir. Pour nous des feux lointains s'allument dans la plaine. Regarde, les bergers accourent pour nous voir. Des vierges ont jeté des lys dans notre corps. Un astre a-t-il brûlé ton front ? Non. C'est ma bouche. Jamais comme ce soir la mer dans ses sanglots N'a-t-elle ainsi roulé le soupir des vagues. La mer nous parle, écoute, Hercule... Aux astres étoiles Les touffes de lauriers s'ouvrent sur
d'un faune ne représente que l'état transitoire d'une époque finissante. ALBERT FLEURY. La Mort d'Hercule À FRÉDÉRIC MISTRAL. « Connu je l'ai rêvé, dans l'état d'ivresse, J'ai roulé mon front sous les flots de la mer, Puis je chassais encore emporté dans l'ivresse Des monstres qui tombaient sous la fureur divine, Et les dieux admiraient la beauté de ton cœur. Avant qu'on l'adore, mid et vainqueur, reposé dans mes bras, ma chevelure est pleine Du parfum de ce ciel qui doit te recevoir. Pour nous des feux lointains s'allument dans la plaine. Regarde, les bergers accourent pour nous voir. Des vierges ont jeté des lys dans notre corps. Un astre a-t-il brûlé ton front ? Non. C'est ma bouche. Jamais comme ce soir la mer dans ses sanglots N'a-t-elle ainsi roulé le soupir des vagues. La mer nous parle, écoute, Hercule... Aux astres étoiles Les touffes de lauriers s'ouvrent sur les pelouses. » Dans l'ivoire et la pourpre, au bord dit ciel, couché, Ils voyaient autour d'eux grandir le cratère. Omphale caressait les cheveux lourds d'Hercule, Et le jour s'endorçonnait derrière les rochers. Les torches parfumaient l'ombre de la terrasse Et des femmes chantaient dans la nuit, à voix basse. Mais Hercule soudain ouvrit les bras : « Ô dieux, Vous m'avez appelé, Vos demeures sublimes, J'ai joué enfant à vos pieds divins, Sont comme les cités d'en bas pleines d'armoises. Vos bouchers, dit sang des justes, sont couverts L'Ombre que je chassais au fond de l'univers Monte vers vous, pousse les lourds battants de l'oreille. S'il faut que tout entier je brûle, pour te ouvrir Les chemins où ma dernière Victoire. À quoi touts, je connais l'amour, je puis l'honorer. » Les déesses laissaient flotter sur l'eau sombre Leurs voiles oubliés et s'éclaffaient les eaux, La lune sur les monts enivrait les troupeaux, On sentait que les dieux ouvraient leur éclat dans l'ombre. Et dans l'ombre d'Omphale, Hercule était allé s'asseoir. Les moissons embaumaient le silence du soir. Il se détendit, des pleurs roulaient sur sa grande figure. Et pour le vaincre encore, riant dans les clartés, Découvrant ses
Mais Hercule soudain ouvrit les bras : « Ô dieux, Vous m'avez appelé, Vos demeures sublimes, J'ai joué enfant à vos pieds divins, Sont comme les cités d'en bas pleines d'armoises. Vos bouchers, dit sang des justes, sont couverts L'Ombre que je chassais au fond de l'univers Monte vers vous, pousse les lourds battants de l'oreille. S'il faut que tout entier je brûle, pour te ouvrir Les chemins où ma dernière Victoire. À quoi touts, je connais l'amour, je puis l'honorer. » Les déesses laissaient flotter sur l'eau sombre Leurs voiles oubliés et s'éclaffaient les eaux, La lune sur les monts enivrait les troupeaux, On sentait que les dieux ouvraient leur éclat dans l'ombre. Et dans l'ombre d'Omphale, Hercule était allé s'asseoir. Les moissons embaumaient le silence du soir. Il se détendit, des pleurs roulaient sur sa grande figure. Et pour le vaincre encore, riant dans les clartés, Découvrant ses blessures, ouvrant ses yeux fermés, Omphale, au bord du lit douillet, cachant ses pleurs, Nue et moqueuse, mêlait ses cheveux à ses rosés. Mais ayant invoqué les plus hautes étoiles, Les vagues de la mer et les rochers des monts. Terrible, enveloppé du cri de sa victoire. Bondissant au-dessus du marbre des balcons. Hercule, sans la peau, sifflait dans la nuit fière, Il courait vers les monts où se levaient les vents, Quand il passait, les loups hurlaient vers leursailles. Il entendait gémir les choses prisonnières, Il suivait les lueurs qui emportaient les tourments. Il s'étonnait. Vers lui descendaient les étoiles. Omphale et ses cheveux et l'odeur de ses voiles Et les astres erraient mêlés dans ses branches. Mais les échos malgré les astres étaient vides Et le silence obscur palpitait dans ses flancs. Il frappait un pin : Ô toi, tu répondras, les sanglots de mon cœur déchaînent la tempête. Dans les sanglots dit vent tu répondras, je attends. » Les loups fuyaient ; du feu s'envolait de sa tête, Et l'ombre s'envolait dans ses cheveux flottants. Mais quand, dans la forêt il vit s'enfler les branches Et la lisière recevoir les vents mystérieux Sans vouloir écouter ses appels
marbre des balcons. Hercule, sans la peau, sifflait dans la nuit fière, Il courait vers les monts où se levaient les vents, Quand il passait, les loups hurlaient vers leursailles. Il entendait gémir les choses prisonnières, Il suivait les lueurs qui emportaient les tourments. Il s'étonnait. Vers lui descendaient les étoiles. Omphale et ses cheveux et l'odeur de ses voiles Et les astres erraient mêlés dans ses branches. Mais les échos malgré les astres étaient vides Et le silence obscur palpitait dans ses flancs. Il frappait un pin : Ô toi, tu répondras, les sanglots de mon cœur déchaînent la tempête. Dans les sanglots dit vent tu répondras, je attends. » Les loups fuyaient ; du feu s'envolait de sa tête, Et l'ombre s'envolait dans ses cheveux flottants. Mais quand, dans la forêt il vit s'enfler les branches Et la lisière recevoir les vents mystérieux Sans vouloir écouter ses appels furieux, Après qu'il eut pleuré dans les clairières blanches, Une colère énorme éclata sous son front. « Aurore, cria-t-il, Ômbre, les dieux vaincront. Et terrible, il tordit jusque dans ses racines un clou; il, et brusquement il attaqua le bois. Fracassant leurs branches, déchirant leurs poitrines, broyant leurs troncs moussus qu'il marquait de ses doigts. Dans l'ombre il arrachait les arbres de leur place. Les mains tout sang, le corps tout ruisselant de sève. Traînant derrière lui les ormes supplice, Il entassa, parmi les cris d'horreur des bêtes, Sur un mont, d'où fuyaient les aigles à deux cils, Son monstrueux bûcher battu par les tempêtes. Alors il entendit les cris de la forêt, Le souvenir lui vint de ses tireurs guerriers, Les sources inondaient la mousse des clairières, Une bête blessée au fond des bois pleurait. Hercule regardait la mer pâle et lointaine, Mais une voix monta du fond noir de la plaine, Il voit la nuit se fendre, un vent brûla sa chair. Le parfum de la mer noya sa chevelure, Tout le ciel se leva sur lui dans un éclat. "Oh ! jaillis dans mon sein, âme de la nature, Ivresse du soleil, forêts pleines d'adieux, O sens
qu'il marquait de ses doigts. Dans l'ombre il arrachait les arbres de leur place. Les mains tout sang, le corps tout ruisselant de sève. Traînant derrière lui les ormes supplice, Il entassa, parmi les cris d'horreur des bêtes, Sur un mont, d'où fuyaient les aigles à deux cils, Son monstrueux bûcher battu par les tempêtes. Alors il entendit les cris de la forêt, Le souvenir lui vint de ses tireurs guerriers, Les sources inondaient la mousse des clairières, Une bête blessée au fond des bois pleurait. Hercule regardait la mer pâle et lointaine, Mais une voix monta du fond noir de la plaine, Il voit la nuit se fendre, un vent brûla sa chair. Le parfum de la mer noya sa chevelure, Tout le ciel se leva sur lui dans un éclat. "Oh ! jaillis dans mon sein, âme de la nature, Ivresse du soleil, forêts pleines d'adieux, O sens transfigurés ! O mer ! Souffle des dieux ! Etoiles, enfoussées dans les portes du mystère ! Divinités, entrez les portes de mon cœur !" Il se leva. "Clarté ! Dieux d'amour ! Elle la terre Sur son front Tourne les étoiles en leur tour. Sur le bûcher debout, tandis qu'au-dessus de leurs ailes pesaient lourdement un grand vol d'aigles roux. Pâle, hérotique, écartant les oiseaux sans crainte, Sentit monter en lui les lois illimitées. Les eaux, vair et le ciel roulèrent dans son esprit. Du monde contre lui battait le front plissé. Il voyait, dans son ordre désiré, la matière, Et le vaste univers ouvrant sa rude face. Il contempla le coeur de la nature entière, Et les dieux se penchaient dans la douceur de l'éloquence. Défaillant, sous ses pieds ayant les bleus pilastres Il touchait de sa main le visage des dieux. Transfiguré, son corps eut des membres d'air. Il avait retrouvé sa substance première. Et nourri du sourire aimable de la terre s'assit, au milieu des dieux, dans la lumière. "Vous m'avez appelé. Votre liège, ô dit-il, Déjà me conseillait à travers l'étendue Et votre voix déjà je laçais entendue Quand tombaient devant moi les fléaux odieux.
qu'au-dessus de leurs ailes pesaient lourdement un grand vol d'aigles roux. Pâle, hérotique, écartant les oiseaux sans crainte, Sentit monter en lui les lois illimitées. Les eaux, vair et le ciel roulèrent dans son esprit. Du monde contre lui battait le front plissé. Il voyait, dans son ordre désiré, la matière, Et le vaste univers ouvrant sa rude face. Il contempla le coeur de la nature entière, Et les dieux se penchaient dans la douceur de l'éloquence. Défaillant, sous ses pieds ayant les bleus pilastres Il touchait de sa main le visage des dieux. Transfiguré, son corps eut des membres d'air. Il avait retrouvé sa substance première. Et nourri du sourire aimable de la terre s'assit, au milieu des dieux, dans la lumière. "Vous m'avez appelé. Votre liège, ô dit-il, Déjà me conseillait à travers l'étendue Et votre voix déjà je laçais entendue Quand tombaient devant moi les fléaux odieux. Comme Atlas chancelait, j'ai pris sur mes épaules Le monde, dans les mains je tins les deux pôles. Et sous le poids des lois j'ai raidi mes genoux. D'Orphée autour de moi dansaient les saintes danses. Tout un long jour, je fis des Pléiades l'époux. Et plus tard je gravai les inflexibles codes Sur le fronton d'un temple, équivocateur de la mer. En l'espérance du cours des astres dans le ciel. La justice délivrée du lien obscur des mortels, Si quelqu'un troublé l'ordre éclatant des cieux. Je plais, malgré à jamais de ces métamorphoses, De votre char d'aur le rêve, mes essieux." Et sur le mont sacré d'Ossa s'éteignaient les cendres Les sirènes s'éteignaient sous le jour éclatant. Et les aigles gardaient dans leurs corps frémissant La mémoire des dieux si ils avaient vu des célestes. Il avait une joie auguste au bord du ciel penché Son visage serein contemplait le bûcher. Sous les bois dévastés s'échappait une rafale, Le soleil pâle et doux éveillait les oiseaux. Et jusqu'aux rochers nus Ot sanglotait Sisyphe A travers le brouillard mon Dieu il le provoque des eaux. Sans voir brûler le bord de l'air brûlant la face austère. Les baigneurs chantaient en