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et cette fois enfin il se trouva face à face avec sa douteuse. Ainsi, je n'étais rien pour toi! murmura-t-il lentement d'un air sombre; ainsi, pas un mot pour ton fils! Ton âme dédaignée n'avait rien à faire ici-bas? Tu n'as pas cru devoir, pour ton enfant, te donner la peine de vivre? Ton fils qui t'adorait, ton enfant qui ne vivait qu'en toi, quel égarement fut le vôtre? Mais toi, qui donc es-tu? s'écria-t-il, en lui feu et le bras menaçant; toi qui m'as vu l'amour, le bonheur et la vie de ma mère; toi qu'elle implorait à genoux, et qui, sans pitié. voyais couler mon sang! Elle l'aimait, et tu l'as chassée; elle t'aimait, et tu l'as tuée! Et c'est toi pourtant qu'à la dernière heure elle appelait encore, sur ses lèvres presque dessus de se fermer, je n'ai recueilli que ton nom; dans son cœur préparé de se glacer, je n'ai surpris que ton image. Elle marchait à grands pas dans la chambre, se frappant le front et pressant sa poitrine avec rage. L'attrait de la souffrance la ramena bientôt aux lettres de l'empereur. Il les prit une après l'autre et les lut d'un regard tantôt enivré de colère, tantôt mouillé d'attendrissement. C'était dans toute la même chanson plaintive et déchirée; dans toute la même révolte et le désespoir d'une âme qui n'a vu dans la vie que l'amour, et qui sent que l'amour l'abandonne; dans toute la même courtoisie surtout le naïf et monstrueux égoïsme de la douleur et de la passion. Chose cruelle à dire, dans toutes ces lettres écrites par madame de Beaumeillant, il ne se trouvait pas une ligne qui revût l'existence de Richard. L'absence du sentiment maternel y pénétrait comme une atmosphère orageuse. L'amante avait étouffé la mère. Une fois, cependant, une seule, madame de Beaumeillant, dans l'épanchemenet de ses regrets, s'était rappelé qu'elle avait un fils "Vous ne savez pas le mal que vous avez fait non, vous ne savez pas, Evariste, et ce sera votre seule excuse devant Dieu, car Dieu vous jugera. Il ne vous demandera compte ni de
de colère, tantôt mouillé d'attendrissement. C'était dans toute la même chanson plaintive et déchirée; dans toute la même révolte et le désespoir d'une âme qui n'a vu dans la vie que l'amour, et qui sent que l'amour l'abandonne; dans toute la même courtoisie surtout le naïf et monstrueux égoïsme de la douleur et de la passion. Chose cruelle à dire, dans toutes ces lettres écrites par madame de Beaumeillant, il ne se trouvait pas une ligne qui revût l'existence de Richard. L'absence du sentiment maternel y pénétrait comme une atmosphère orageuse. L'amante avait étouffé la mère. Une fois, cependant, une seule, madame de Beaumeillant, dans l'épanchemenet de ses regrets, s'était rappelé qu'elle avait un fils "Vous ne savez pas le mal que vous avez fait non, vous ne savez pas, Evariste, et ce sera votre seule excuse devant Dieu, car Dieu vous jugera. Il ne vous demandera compte ni de ma vie ni de mon bonheur; souffrir et mourir, n'est-ce pas la commune toi? Qu'importe que ces yeux, avant de se fermer, se soient usés dans les pleurs? Qu'importe que ce corps s'affaisse avant le temps, et retourne à la terre? Mais ce doit être devant Dieu une chose grave que la perte d'une âme, et vous avez tué la mienne. Oui, cette âme qui réfléchissait, comme un lac limpide, toutes les beautés de la nature, qui vibrait, comme un divin instrument, à toutes les harmonies de la création, vous l'avez à jamais ternie, vous l'avez brisée, vous l'avez tuée enfin! Tout est mort. le soleil s'est éteint dans le ciel l'éternel hiver règne autour de moi. Tout m'est odieux et tout m'importune. ou plutôt tout m'est indifférent. Je ne puis me rattacher à rien: je ne compte plus les jours il en est même où je ne souffre pas. Vous avez fait en moi le silence, la nuit, le néant du tombeau. Vous qui nous délaissez, vous vous glorifiez de nos larmes. Ce n'est pas vous, cruels, que nous pleurons, vous ne valez pas un regret; mais notre cœur que vous avez brisé, mais la meilleure portion de nous-même
que la perte d'une âme, et vous avez tué la mienne. Oui, cette âme qui réfléchissait, comme un lac limpide, toutes les beautés de la nature, qui vibrait, comme un divin instrument, à toutes les harmonies de la création, vous l'avez à jamais ternie, vous l'avez brisée, vous l'avez tuée enfin! Tout est mort. le soleil s'est éteint dans le ciel l'éternel hiver règne autour de moi. Tout m'est odieux et tout m'importune. ou plutôt tout m'est indifférent. Je ne puis me rattacher à rien: je ne compte plus les jours il en est même où je ne souffre pas. Vous avez fait en moi le silence, la nuit, le néant du tombeau. Vous qui nous délaissez, vous vous glorifiez de nos larmes. Ce n'est pas vous, cruels, que nous pleurons, vous ne valez pas un regret; mais notre cœur que vous avez brisé, mais la meilleure portion de nous-même que nous laissons à votre amour, comme les troupeaux leur laine aux buissons. Te le dirai-je? Oserai-je le dire sans expirer de honte? Tu sais bien mon fils, Evariste, cet enfant négligé pour toi? Il est là, près de moi, tendre, soumis, discret, sacrifiant les ardeurs de son âge aux soins d'une ingrate et triste mère. Il est là; pour que rien ne manquât au crime de sa mère, Dieu lui a donné la grâce, l'intelligence et la bonté. Quelle femme ne serait heureuse et fière de pouvoir l'appeler son fils? Eh bien sa présence m'irrite, sa tendresse me gêne, et je crois, pardonnez-moi, Seigneur! je crois que je ne l'aime pas. Évariste, je vais mourir; je vous l'avais dit, Héphaït d'amour; vivre sans vous, n'était-ce pas vous être infidèle? O mon ami, je ne vous en veux pas. Il m'est doux de mourir de mon amour, puisque vous n'avez pas voulu me laisser vivre du vôtre. Je n'ai qu'un regret à cette heure, c'est que ma mort ne trouble votre vie et ne vous soit une punition trop cruelle. Qu'est-ce après tout? Une âme délaissée qui s'en va. Et pourtant, en songeant combien il vous eut fallu pour te
soins d'une ingrate et triste mère. Il est là; pour que rien ne manquât au crime de sa mère, Dieu lui a donné la grâce, l'intelligence et la bonté. Quelle femme ne serait heureuse et fière de pouvoir l'appeler son fils? Eh bien sa présence m'irrite, sa tendresse me gêne, et je crois, pardonnez-moi, Seigneur! je crois que je ne l'aime pas. Évariste, je vais mourir; je vous l'avais dit, Héphaït d'amour; vivre sans vous, n'était-ce pas vous être infidèle? O mon ami, je ne vous en veux pas. Il m'est doux de mourir de mon amour, puisque vous n'avez pas voulu me laisser vivre du vôtre. Je n'ai qu'un regret à cette heure, c'est que ma mort ne trouble votre vie et ne vous soit une punition trop cruelle. Qu'est-ce après tout? Une âme délaissée qui s'en va. Et pourtant, en songeant combien il vous eut fallu pour te rendre heureuse, je ne puis m'empêcher de vous en vouloir un peu. Pardonnez à ces derniers regrets. Je souhaite bien ardemment que vous puissiez ignorer toujours ma fin prématurée; je vous porte ici dans mon cœur; ces signes n'iront pas jusqu'à vous. Mais si jamais vous en étiez instruit, je vous supplie de ne pas en avoir trop de remords. Allez, tout cela est bien peu de chose. Je vous le demande, pour qui et pour quoi vivrais-je? Il est bien décidé, n'est-ce pas? que vous ne voulez plus de moi. Inutile à votre bonheur, que puis-je espérer sur la terre? J'ai porté deux fois le tourment de votre amour; je n'ai point failli à ma douleur; maintenant, je puis partir. Dieu est bon, je suis calme, résignée. Pourquoi vous maUDre? Il est pourtant des choses auxquelles ma pensée s'arrête malgré moi. Tenez, par exemple, il est certain que mon heure approche, demain sans doute j'aurai cessé d'exister. La fièvre a brûlé mes os; mon sang épuisé n'arrivera bientôt plus à mon cœur; ma vue se trouble, tout mon être s'affaisse, la main qui vous écrit est tremblante et déjà glacée. Eh bien! vous pourriez d'un seul mot, tromper la
vous supplie de ne pas en avoir trop de remords. Allez, tout cela est bien peu de chose. Je vous le demande, pour qui et pour quoi vivrais-je? Il est bien décidé, n'est-ce pas? que vous ne voulez plus de moi. Inutile à votre bonheur, que puis-je espérer sur la terre? J'ai porté deux fois le tourment de votre amour; je n'ai point failli à ma douleur; maintenant, je puis partir. Dieu est bon, je suis calme, résignée. Pourquoi vous maUDre? Il est pourtant des choses auxquelles ma pensée s'arrête malgré moi. Tenez, par exemple, il est certain que mon heure approche, demain sans doute j'aurai cessé d'exister. La fièvre a brûlé mes os; mon sang épuisé n'arrivera bientôt plus à mon cœur; ma vue se trouble, tout mon être s'affaisse, la main qui vous écrit est tremblante et déjà glacée. Eh bien! vous pourriez d'un seul mot, tromper la mort et me rendre à la vie. Vivre, je pourrais vivre encore! Oh! la vie, Evariste! le soleil et l'azur des cieux! les nuits étoilées et sérènes! le parfum des fleurs et l'ombrage des bois, tous ces biens me seraient rendus! Un mot de vous suffirait pour cela, et ce mot, vous ne le direz pas. – Il n'y faut plus songer. Que votre volonté s'accomplisse! Vous aurez été inflexible comme le destin. Oui, vous avez été cruel, je ne crois pas que beaucoup d'hommes aient été pour des pauvres femmes aussi cruels que vous l'avez été pour cette pauvre abandonnée. Où donc avez-vous pris ce féroce courage? Saviez-vous, ami, qu'on en meurt? Ah! j'aurais bien voulu vous voir une fois encore pour vous demander pardon du mal que j'ai pu vous faire. Si vous avez souffert par moi, croyez que j'en suis innocente; si j'ai péché vis-à-vis de vous, ce n'a jamais été, je vous jure, que par excès de tendresse. Je n'en irais tout à fait heureuse, si j'étais sûre de vous laisser de doux souvenirs, et celle conviction que je vous ai beaucoup aimé. Et, sur un feuillet détaché, ces mots à peine lisibles: "Un dernier adieu,
mot, vous ne le direz pas. – Il n'y faut plus songer. Que votre volonté s'accomplisse! Vous aurez été inflexible comme le destin. Oui, vous avez été cruel, je ne crois pas que beaucoup d'hommes aient été pour des pauvres femmes aussi cruels que vous l'avez été pour cette pauvre abandonnée. Où donc avez-vous pris ce féroce courage? Saviez-vous, ami, qu'on en meurt? Ah! j'aurais bien voulu vous voir une fois encore pour vous demander pardon du mal que j'ai pu vous faire. Si vous avez souffert par moi, croyez que j'en suis innocente; si j'ai péché vis-à-vis de vous, ce n'a jamais été, je vous jure, que par excès de tendresse. Je n'en irais tout à fait heureuse, si j'étais sûre de vous laisser de doux souvenirs, et celle conviction que je vous ai beaucoup aimé. Et, sur un feuillet détaché, ces mots à peine lisibles: "Un dernier adieu, un adieu éternel! Où êtes-vous? que faites-vous ? Je viens de voir, à travers les arbres, un cavalier passer au galop sur la route. Ô mon Dieu si c'était vous! Je vous ai semblé vous reconnaître. Peut-être est-ce vous vous êtes si bon! Quelque chose vous aura crié que j'allais mourir, et vous serez parti, et voilà que vous accourez. Seigneur, faites que ce soit lui, que je le voie une fois encore! Et moi, ma mère et moi! s'écria le malheureux jeune homme. Il ne put en dire davantage. Il s'était jeté le visage contre le parquet; il demeura longtemps ainsi, anéanti dans sa douleur. Cependant l'aube blanchissait l'horizon. Appuyé sur le balcon de la fenêtre ouverte, il se prit à contempler d'un regard distrait les nuées que le vent éparfumait dans le bleu du ciel. L'orage s'était dissipé; de molles vapeurs se détachaient, comme des flots de fond de ciel encore. Le ruisseau gazouillait dans la garrigue humide, le parc réveillait comme une vaste prairie au premier rayon du soleil. Richard s'arracha brusquement à ce réveil de joie de la nature. Le foyer brûlait encore il y jeta, une à une les lettres qu'il venait de tirer. Le
mourir, et vous serez parti, et voilà que vous accourez. Seigneur, faites que ce soit lui, que je le voie une fois encore! Et moi, ma mère et moi! s'écria le malheureux jeune homme. Il ne put en dire davantage. Il s'était jeté le visage contre le parquet; il demeura longtemps ainsi, anéanti dans sa douleur. Cependant l'aube blanchissait l'horizon. Appuyé sur le balcon de la fenêtre ouverte, il se prit à contempler d'un regard distrait les nuées que le vent éparfumait dans le bleu du ciel. L'orage s'était dissipé; de molles vapeurs se détachaient, comme des flots de fond de ciel encore. Le ruisseau gazouillait dans la garrigue humide, le parc réveillait comme une vaste prairie au premier rayon du soleil. Richard s'arracha brusquement à ce réveil de joie de la nature. Le foyer brûlait encore il y jeta, une à une les lettres qu'il venait de tirer. Le feu les dévora toutes excepté la dernière que le jeune homme voulut garder. Il l'avait tout habillée dans le fond de la cassette puis ouverte enfin, l'adressée à madame de Beaumeillant, relique de temps heureux, contées par une de ces perte-dates de l'âme qui donnent du plus faible moindres regrets qui ont jamais venu d'être aimé. Toutes les inscriptions étaient de la même écriture; tous les cachets étaient identiques et portaient la même empreinte d'arme. Il mit de côté une de ses envlopées et livra les autres aux flammes. Les soins accomplis, il pardonna une fois encore à sa mère, puis s'adressant par la pensée à l'homme qui avait fait le malheureux: "Où que je sois, dit-il, et qui que je sois, je te trouverai. Le monde est grand, mais la vie est courte." Richard entra dans le monde, grand homme, mais apparemment et anciennement. Personne ne put ouvrir ni devant le nom de son père, qu'il portait d'ailleurs en digne héritier d'une rare et prenne courage. Il était baugh, têtu, érige et fier. Élevé aux fonds des bois, il n'avait point cette science banale que dotent l'usage et le frottement de la vie mondaine, il s'avançait potentiellement distinctement et
qui ont jamais venu d'être aimé. Toutes les inscriptions étaient de la même écriture; tous les cachets étaient identiques et portaient la même empreinte d'arme. Il mit de côté une de ses envlopées et livra les autres aux flammes. Les soins accomplis, il pardonna une fois encore à sa mère, puis s'adressant par la pensée à l'homme qui avait fait le malheureux: "Où que je sois, dit-il, et qui que je sois, je te trouverai. Le monde est grand, mais la vie est courte." Richard entra dans le monde, grand homme, mais apparemment et anciennement. Personne ne put ouvrir ni devant le nom de son père, qu'il portait d'ailleurs en digne héritier d'une rare et prenne courage. Il était baugh, têtu, érige et fier. Élevé aux fonds des bois, il n'avait point cette science banale que dotent l'usage et le frottement de la vie mondaine, il s'avançait potentiellement distinctement et était guidé par une instinctive élégance, qui révélait la chasteté de la noblesse de son origine. Son titre et la fermeté de son air, jeune et attractive, son front pâle et chargé d'ennuis, sa réserve un peu hautaine de son attitude et de sa manière, tout en général, jusqu'à la sombre sévérité de son costume, le signalaient anormalement à la bienveillance de plusieurs et à la curiosité de plusieurs. On n'enseigna point à Richard le respect qu'il devait à la mémoire de son père ce respect était dans son cœur, mais froid et compassé, comme tout sentiment qu'impose le devoir et que n'exalte point la tendresse. Dès son plus bas âge, Richard n'avait vu dans le comte de Beaumeillant qu'un vieillard soucieux et morose. Il ne se souvenait pas d'avoir surpris sur sa bouche un sourire, dans ses yeux un regard caressant. Le comte aimait pourtant son fils; mais, empoisonné dans sa source, cet amour avait manqué d'expansion, de grâce et de charmes. En grandissant, Richard l'avait sourdement accusé de l'exil de sa mère. Faut-il le dire? plus d'une fois il avait senti près de lui remuer dans son sein quelque chose de pareil à la haine. qu'il s'était aussitôt
sombre sévérité de son costume, le signalaient anormalement à la bienveillance de plusieurs et à la curiosité de plusieurs. On n'enseigna point à Richard le respect qu'il devait à la mémoire de son père ce respect était dans son cœur, mais froid et compassé, comme tout sentiment qu'impose le devoir et que n'exalte point la tendresse. Dès son plus bas âge, Richard n'avait vu dans le comte de Beaumeillant qu'un vieillard soucieux et morose. Il ne se souvenait pas d'avoir surpris sur sa bouche un sourire, dans ses yeux un regard caressant. Le comte aimait pourtant son fils; mais, empoisonné dans sa source, cet amour avait manqué d'expansion, de grâce et de charmes. En grandissant, Richard l'avait sourdement accusé de l'exil de sa mère. Faut-il le dire? plus d'une fois il avait senti près de lui remuer dans son sein quelque chose de pareil à la haine. qu'il s'était aussitôt empressé d'étouffer, mais sans se dominer jamais si ces impassibles dehors ne cachaient pas une âme profondément blessée qui dévorait son sang et ses larmes. Pitié, tendresse, amour, tout avait été pour l'absente. Soit qu'il eût compris ce qui se passait dans le cœur du jeune homme, et qu'il fût trop fier pour se plaindre et pour se justifier, soit qu'il n'eût fait qu'obéir aux dispositions d'un esprit chagrin et d'un caractère taciturne, M. de Beaumeillant avait toujours négligé de vaincre les répugnances de Richard, et d'établir entre son fils et lui des rapports plus affectueux et plus intimes. Ainsi quoique respirant sous le même toit, tous deux avaient vécu vraiment séparés l'un de l'autre, que Richard, en entrant dans le monde, ne savait de la vie de son père que ce qu'il en avait vu lui-même. Pouvait-il soupçonner que cette existence, qu'il voyait tristement s'éteindre dans les ennuis de la solitude et de l'abandon, recélât un passé glorieux; que cette destinée si sombre au son déclin eût été belle à son aurore? Jamais le comte ne l'avait entretenu des grandes choses de sa jeunesse, jamais la comtesse ne s'était parée de la gloire de son époux; ce fut le
trop fier pour se plaindre et pour se justifier, soit qu'il n'eût fait qu'obéir aux dispositions d'un esprit chagrin et d'un caractère taciturne, M. de Beaumeillant avait toujours négligé de vaincre les répugnances de Richard, et d'établir entre son fils et lui des rapports plus affectueux et plus intimes. Ainsi quoique respirant sous le même toit, tous deux avaient vécu vraiment séparés l'un de l'autre, que Richard, en entrant dans le monde, ne savait de la vie de son père que ce qu'il en avait vu lui-même. Pouvait-il soupçonner que cette existence, qu'il voyait tristement s'éteindre dans les ennuis de la solitude et de l'abandon, recélât un passé glorieux; que cette destinée si sombre au son déclin eût été belle à son aurore? Jamais le comte ne l'avait entretenu des grandes choses de sa jeunesse, jamais la comtesse ne s'était parée de la gloire de son époux; ce fut le monde qui apprit à Richard quel homme il avait eu pour père. Le comte de Beaumeillant avait été un de ces joyaux et édètes serviteurs dont la légitimité aura pour toujours emporté le type chevaleresque dans un des plis de son linceul. Au premier cri poussé par la monarchie aux abois, il avait tiré son épée et n'était revenu dans le château de ses ancêtres qu'après avoir vu ses maîtres légitimement assis sur le trône de leurs aïeux. Il avait partagé les labours et la gloire d'une époque féconde en héros il avait été grand sur une terre de géants. Lors de l'arrivée de Richard à Paris, la révolution de 1830 venait d'ébranler le sol de la Vendée, d'en remuer les cendres, d'en raviver les souvenirs. Sur la rive gauche de la Seine, dans le monde où l'on garde encore le culte du malheur et la religion de l'excès, Richard entra, portant, mais s'en douter, comme une étoile au front, la vieille renommée paternelle. Sa première visite fut au marquis de Penhoëdic. Il savait que les Penhoëdic s'étaient alliés autrefois aux Beaumeillant, et qu'une étroite amitié avait de tout temps existé entre les deux familles. En effet, à peine eut-on
abois, il avait tiré son épée et n'était revenu dans le château de ses ancêtres qu'après avoir vu ses maîtres légitimement assis sur le trône de leurs aïeux. Il avait partagé les labours et la gloire d'une époque féconde en héros il avait été grand sur une terre de géants. Lors de l'arrivée de Richard à Paris, la révolution de 1830 venait d'ébranler le sol de la Vendée, d'en remuer les cendres, d'en raviver les souvenirs. Sur la rive gauche de la Seine, dans le monde où l'on garde encore le culte du malheur et la religion de l'excès, Richard entra, portant, mais s'en douter, comme une étoile au front, la vieille renommée paternelle. Sa première visite fut au marquis de Penhoëdic. Il savait que les Penhoëdic s'étaient alliés autrefois aux Beaumeillant, et qu'une étroite amitié avait de tout temps existé entre les deux familles. En effet, à peine eut-on annoncé le jeune comte, qu'au nom de Beaumeillant, le marquis le reçut sur son cœur et le tint longtemps embrassé. La marquise lui tendit une main blanche et sèche qu'il porta respectueusement à ses lèvres. Hangez auprès de votre mère, mesdemoiselles de Penhoëdic, trois fleurs de grace et de beauté, écloses sur la même tige dans le jardin de l'aristocratie, l'observaient avec intérêt, tandis que quelques personnes qui se trouvaient réunies dans le salon de la marquise s'empressaient autour de lui, car toutes avaient connu le comte de Beaumeillant, son père. Après les premières effusions, la conversation se tint, et on peut juger de l'étonnement de Richard, en se voyant tout d'un coup et comme par enchantement illuminé par le reflet d'une renommée qu'il n'avait même pas pressentie jusqu'alors. Ce fut pour lui comme un lever de soleil sans aube et sans aurore. Le comte de Beaumeillant et le marquis de Penhoëdic avaient été compagnons d'armes: ils avaient combattu sous le même drapeau partageant les mêmes dangers, mettant leur sang sur les mêmes champs de bataille. Le marquis rappela les grandes choses qu'avait accomplies le comte; il n'oublia point qu'à l'armée vendéenne on l'avait surnommé, comme Bajazet, chevalier sans peur
écloses sur la même tige dans le jardin de l'aristocratie, l'observaient avec intérêt, tandis que quelques personnes qui se trouvaient réunies dans le salon de la marquise s'empressaient autour de lui, car toutes avaient connu le comte de Beaumeillant, son père. Après les premières effusions, la conversation se tint, et on peut juger de l'étonnement de Richard, en se voyant tout d'un coup et comme par enchantement illuminé par le reflet d'une renommée qu'il n'avait même pas pressentie jusqu'alors. Ce fut pour lui comme un lever de soleil sans aube et sans aurore. Le comte de Beaumeillant et le marquis de Penhoëdic avaient été compagnons d'armes: ils avaient combattu sous le même drapeau partageant les mêmes dangers, mettant leur sang sur les mêmes champs de bataille. Le marquis rappela les grandes choses qu'avait accomplies le comte; il n'oublia point qu'à l'armée vendéenne on l'avait surnommé, comme Bajazet, chevalier sans peur et sans reproches. Il cita plus d'un trait qui fit monter au front du jeune homme la rougeur d'un noble et saint orgueil. Comme il achevait de raconter qu'il avait deux fois la vie au courage et au dévouement de l'ami qu'il appelait son frère, on annonça, de Kervégan. Le marquis présenta tout d'abord au nouveau venu le jeune Beaumeillant. A ce nom, M. de Kervégan embrassa Richard avec une brusque tendresse qui tenait à la fois du soldat et du gentilhomme. "Si vous avez le cœur de votre père, lui dit-il, vous serez Richard-Cœur-de-Lion." Bientôt l'entretien devint gêneux; chacun apporta son offrande à la mémoire du guerrier breton. Il y eut plus d'une révélation glorieuse, et le comte de Beaumeillant fut vengé, en ce jour, de l'oubli qui avait rongé, comme une rouille, la dernière moitié de son existence. A la fois surpris et charmé, Richard écoutait, honteux en même temps d'avoir jusqu'à présent ignoré cette gloire; lui cependant, dont la tête, l'esprit et le cœur n'étaient remplis que d'une seule image et d'une pensée unique, il ne tarda pas à remarquer que le nom de sa mère était, pour ainsi dire, exilé de la conversation, et qu'on semblait