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auteurs dramatiques lui succède, puis le président de la Société des Gens de lettres, puis un jeune homme, délégué des étudiants, qui, très intimidé, bredouille, puis un acteur. Enfin Simon se lève, pour répondre. Il est un peu pâle, car il a de l'émotion. Beaucoup de fumée, et une terrible chaleur. Mme Villard, pleine d'inquiétude, parce que son mari va parler, ose à peine le regarder... elle regarde Mme Brevonnes, qui la rassure d'un petit geste. SIMON. — Mesdames (elles sont toutes devant lui, sa femme et Mme Brevonnes à la table d'honneur, Mme de Chanon, Rose May, Jeanne et les autres aux tables perpendiculaires; en commençant ainsi, il s'est un peu incliné vers elles), Messieurs (un temps), mes chers amis... Je suis très ému, ému par tant de sympathie, par tant d'amitié, par tant d'affection... Je suis très ému... vous le voyez, n'est-ce pas (il a en effet la voix tremblante) très ému... Et puis je ne sais pas parler (protestations). Non, non, je ne sais pas parler... et la joie me rend timide, stupidement timide... Ah ! je voudrais avoir l'éloquence, la belle éloquence de mon cher Magalas... pour vous remercier... pour vous dire tout ce que je pense, tout ce que j'éprouve. Mon cher Magalas... une amitié de vingt-cinq ans, sans le moindre nuage, nous unit... Vingt-cinq ans, voilà qui ne nous rajeunit pas... LE PREMIER AUTEUR DRAMATIQUE. — Quel macaroni! Il n'en sortira pas. LE CHAPEAU NEUF Dessin de H. Préjean — Quel effet fera-t-il sur ma tête ? SIMON. — Oui, voilà qui ne nous rajeunit pas... Et pourtant jamais je ne me suis senti aussi jeune que ce soir... C'est grâce à vous, mes chers amis, que je le dois... J'ai vingt ans aujourd'hui, puisque tous ceux que j'aime sont ici. LE COUTURIER (à Jeanne). — Tu pleures encore, chérie. JEANNE. — Je t'ai déjà dit que c'est la chaleur. SIMON (achèvement). — Je lèverai donc mon verre aux deux grands écrivains qui représentent si noblement ici l'Académie et qui ont bien voulu être naguère mes parrains, à l'art dramatique et à tous ses
pense, tout ce que j'éprouve. Mon cher Magalas... une amitié de vingt-cinq ans, sans le moindre nuage, nous unit... Vingt-cinq ans, voilà qui ne nous rajeunit pas... LE PREMIER AUTEUR DRAMATIQUE. — Quel macaroni! Il n'en sortira pas. LE CHAPEAU NEUF Dessin de H. Préjean — Quel effet fera-t-il sur ma tête ? SIMON. — Oui, voilà qui ne nous rajeunit pas... Et pourtant jamais je ne me suis senti aussi jeune que ce soir... C'est grâce à vous, mes chers amis, que je le dois... J'ai vingt ans aujourd'hui, puisque tous ceux que j'aime sont ici. LE COUTURIER (à Jeanne). — Tu pleures encore, chérie. JEANNE. — Je t'ai déjà dit que c'est la chaleur. SIMON (achèvement). — Je lèverai donc mon verre aux deux grands écrivains qui représentent si noblement ici l'Académie et qui ont bien voulu être naguère mes parrains, à l'art dramatique et à tous ses interprètes qui ont été mes compagnons de lutte, mes frères et mes sœurs d'armes, à la Littérature, princesse souveraine dont nous sommes les serviteurs, et enfin à l'Amitié. Il se rassied; applaudissements, hommages; ses parrains lui secouent les mains; Magalas l'abime en lui-même. Tout le monde se lève; on passe dans le salon pour prendre le café et fumer. Un orchestre de tziganes interprète des valses. Les convives se pressent autour de Simon... il serre des mains, donne des accolades, baise des joues... Peu à peu des groupes se forment, et Simon demeure dans un coin avec Mme Brevonnes. Il a bu deux verres de kummel, il a un peu chaud aux joues. MADAME BREVONNES. — C'est une belle soirée, mon cher Simon. SIMON. — Hélas MADAME BREVONNES. — Pourquoi, hélas! SIMON. — Heureux ceux qui n'ont que trente ans. On ne leur offre pas de banquets; ils ont leur jeunesse, leurs rêves, leurs espoirs. MADAME BREVONNES. — De quoi vous plaignez-vous? Vous avez eu tout cela. Et vous avez en plus ce que bien des hommes n'ont jamais. SIMON. — La seule chose que vraiment j'ai désirée, je ne l'ai pas eue. MADAME BREVONNES. — Et laquelle? SIMON. —
dans le salon pour prendre le café et fumer. Un orchestre de tziganes interprète des valses. Les convives se pressent autour de Simon... il serre des mains, donne des accolades, baise des joues... Peu à peu des groupes se forment, et Simon demeure dans un coin avec Mme Brevonnes. Il a bu deux verres de kummel, il a un peu chaud aux joues. MADAME BREVONNES. — C'est une belle soirée, mon cher Simon. SIMON. — Hélas MADAME BREVONNES. — Pourquoi, hélas! SIMON. — Heureux ceux qui n'ont que trente ans. On ne leur offre pas de banquets; ils ont leur jeunesse, leurs rêves, leurs espoirs. MADAME BREVONNES. — De quoi vous plaignez-vous? Vous avez eu tout cela. Et vous avez en plus ce que bien des hommes n'ont jamais. SIMON. — La seule chose que vraiment j'ai désirée, je ne l'ai pas eue. MADAME BREVONNES. — Et laquelle? SIMON. — Ne le savez-vous pas? MADAME BREVONNES. — Non. SIMON. — Votre amour. MADAME BREVONNES. — Oh! Simon! SIMON. — Ecoutez-moi; ce soir, je peux tout vous dire... Je vous ai aimée dès le premier jour où je vous ai vue; je n'ai jamais cessé de vous aimer, je vous aime toujours. MADAME BREVONNES (doucement). — Taisez-vous, taisez-vous... SIMON. — M'avez-vous un peu aimé, vous? MADAME BREVONNES (amusanter). — Je vous ai beaucoup aimé, mais à ma manière, qui est honnête. SIMON. — Oui, j'ai toujours senti votre tendresse vigilante aux heures difficiles. Vous étiez la bonne fée... Mais ce n'est pas l'amour cela... Il est temps encore... Si vous vouliez... MADAME BREVONNES (mélancolique). — Il est temps encore!... J'ai presque votre âge... Vous vous moquez... Mme Villard s'avance, du fond du salon, et son mari, tenant ses enfants par la main, délicieuse de joie et de simplicité. MADAME BREVONNES. — Pouvez-vous souhaiter un plus beau bonheur que celui-là, et un meilleur amour? PAUL ACKER. LA CARICATURE Comment sont faites les robes aujourd'hui. On ne lie plus les coutures ce serait vieux jeu! On plaque les dessous avec de la colle d'affiche. On embobine les volants comme une corde autour d'une
toujours. MADAME BREVONNES (doucement). — Taisez-vous, taisez-vous... SIMON. — M'avez-vous un peu aimé, vous? MADAME BREVONNES (amusanter). — Je vous ai beaucoup aimé, mais à ma manière, qui est honnête. SIMON. — Oui, j'ai toujours senti votre tendresse vigilante aux heures difficiles. Vous étiez la bonne fée... Mais ce n'est pas l'amour cela... Il est temps encore... Si vous vouliez... MADAME BREVONNES (mélancolique). — Il est temps encore!... J'ai presque votre âge... Vous vous moquez... Mme Villard s'avance, du fond du salon, et son mari, tenant ses enfants par la main, délicieuse de joie et de simplicité. MADAME BREVONNES. — Pouvez-vous souhaiter un plus beau bonheur que celui-là, et un meilleur amour? PAUL ACKER. LA CARICATURE Comment sont faites les robes aujourd'hui. On ne lie plus les coutures ce serait vieux jeu! On plaque les dessous avec de la colle d'affiche. On embobine les volants comme une corde autour d'une toupie... Ou bien on accumule des abat-jours les uns par-dessus les autres. On ficelle le tout pour que cela soit solide. Voilà achevée une toile, le sensationnel pour le Grand Rix! FÉMININITÉS En amour, c'est l'ensemble qui séduit, et c'est le détail qui attache. [texte_manquant] Tous les hommes sont conduits par l'organe; c'est pourquoi ils pardonnent plus volontiers si leur femme que leur maîtresse. Une femme peut aimer l'homme dont elle est la victime, mais jamais celui dont elle se croit la dupe. CE QU'ON DIT CHEZ LE GRAND CHIRURGIEN Les cliniques à la mode sont les derniers salons où l'on cause. Le grand chirurgien tient le devant de la conversation, mais en dépit de tout son esprit, il finit par endormir celles qui l'écoutent. Plus un chirurgien endort de gens et plus il a de succès. Certains auteurs dramatiques ont raté leur carrière! Une charmante Parisienne disait : — C'est très amusant d'avoir à se faire opérer... On en parle! Et c'est encore plus amusant d'avoir été opérée... On en reparle! Il n'y a que l'opération qui n'est pas agréable, mais cela dure si peu de temps! — Moi, raconte une balafrée, j'ai été à la clinique du Dr
par l'organe; c'est pourquoi ils pardonnent plus volontiers si leur femme que leur maîtresse. Une femme peut aimer l'homme dont elle est la victime, mais jamais celui dont elle se croit la dupe. CE QU'ON DIT CHEZ LE GRAND CHIRURGIEN Les cliniques à la mode sont les derniers salons où l'on cause. Le grand chirurgien tient le devant de la conversation, mais en dépit de tout son esprit, il finit par endormir celles qui l'écoutent. Plus un chirurgien endort de gens et plus il a de succès. Certains auteurs dramatiques ont raté leur carrière! Une charmante Parisienne disait : — C'est très amusant d'avoir à se faire opérer... On en parle! Et c'est encore plus amusant d'avoir été opérée... On en reparle! Il n'y a que l'opération qui n'est pas agréable, mais cela dure si peu de temps! — Moi, raconte une balafrée, j'ai été à la clinique du Dr Cadet. C'est un endroit charmant... Il n'y manque que des tziganes. Le docteur est délicieux. Il m'a enlevé l'appendice, mais je me serais bien laissée enlever tout entière ! — Moi, dit une autre, j'étais chez Laparade, un professeur russe... Quel virtuose, ma chère ! Et quelle claque !... Le même jour, il a opéré une infante d'Espagne, une danseuse de l'Opéra, une milliardaire de Chicago et moi-même. Il m'a dit que jamais il n'avait vu une aussi belle appendicite que la mienne... Ces chirurgiens sont d'un galant ! Mais une douairière intervient : — Ne me parlez pas de vos découpeurs en blouse blanche et masqués de caoutchouc... Ces gens-là manquent de tenue. Moi qui vous parle, j'ai été opérée par Péan. Eh bien, Péan n'opérait jamais qu'en habit... Voilà ce qui s'appelle un vrai chirurgien pour femmes du monde ! Les chirurgiens n'arrivent que par les femmes. Il leur faut donc plaire avant tout. Les maîtres du bistouri doivent savoir ce que les femmes ont dans le cœur bien mieux que ce qu'elles ont dans le ventre. Une belle opération — c'est-à-dire une opération qui rapporte gros — se prépare, se combine, se décroche comme la commande d'un
même jour, il a opéré une infante d'Espagne, une danseuse de l'Opéra, une milliardaire de Chicago et moi-même. Il m'a dit que jamais il n'avait vu une aussi belle appendicite que la mienne... Ces chirurgiens sont d'un galant ! Mais une douairière intervient : — Ne me parlez pas de vos découpeurs en blouse blanche et masqués de caoutchouc... Ces gens-là manquent de tenue. Moi qui vous parle, j'ai été opérée par Péan. Eh bien, Péan n'opérait jamais qu'en habit... Voilà ce qui s'appelle un vrai chirurgien pour femmes du monde ! Les chirurgiens n'arrivent que par les femmes. Il leur faut donc plaire avant tout. Les maîtres du bistouri doivent savoir ce que les femmes ont dans le cœur bien mieux que ce qu'elles ont dans le ventre. Une belle opération — c'est-à-dire une opération qui rapporte gros — se prépare, se combine, se décroche comme la commande d'un portrait. Il faut intriguer pour amener madame à se coucher sur la table nickelée comme pour la décider à venir poser à l'atelier... Les mêmes diplomaties interviennent et souvent le résultat est le même : l'opération est ratée comme le portrait. Mais, dans un cas comme dans l'autre, c'est très cher. Il y a le chirurgien — c'est le professeur Légion — qui arrive à son but par le flirt. Il est suprêmement élégant ; il sait dire des choses ; il joue la comédie en amateur ; il conduit le cotillon ; il danse le pas à la mode... Comment ne pas être intéressée par ce beau parleur qui connaît si bien les femmes ? En effet, rien de ce qui est féminin ne lui est étranger... Et il lui est permis de tout dire, de tout demander, même ce que la plus libre des épouses n'avouerait pas à son mari. Il y a dans le flirt un passage difficile à franchir : c'est celui qui sépare le banal marivaudage des mots libres de l'amour. Le chirurgien, le médecin a le droit de parler comme un confesseur ou un amant et il n'est pas tenu à tant de périphrases.
cher. Il y a le chirurgien — c'est le professeur Légion — qui arrive à son but par le flirt. Il est suprêmement élégant ; il sait dire des choses ; il joue la comédie en amateur ; il conduit le cotillon ; il danse le pas à la mode... Comment ne pas être intéressée par ce beau parleur qui connaît si bien les femmes ? En effet, rien de ce qui est féminin ne lui est étranger... Et il lui est permis de tout dire, de tout demander, même ce que la plus libre des épouses n'avouerait pas à son mari. Il y a dans le flirt un passage difficile à franchir : c'est celui qui sépare le banal marivaudage des mots libres de l'amour. Le chirurgien, le médecin a le droit de parler comme un confesseur ou un amant et il n'est pas tenu à tant de périphrases. De nos jours, le chirurgien a un prestige fabuleux. Les femmes, jadis, cultivaient leur esprit et admiraient les écrivains, les poètes, les artistes ; aujourd'hui, elles ne cultivent plus que leur corps et celui qui le soigne est, pour elles, l'idole supérieure. Sous l'œil du maître, un ténor ou un boxeur, même un athlète... Il faut avoir vu, dans un salon, un découpeur à la mode pour se rendre compte de ce prestige du bistre... Toutes les femmes ont pour lui les yeux de Chimène, d'une Clinique qui aurait un rein montant ou un fibrome. Elles se disent : Je n'ai jamais été si heureuse à lui plus complètement que je ne l'ai été dans les bras d'un autre homme... J'ai été son chose, vraiment, sans aucune résistance, sans même ces dernières réserves que la plus folle amante garde dans les plus fougueuses épanchements. Il sait tout de moi, cet homme au habit noir, et c'est en vain qu'on tente de neutraliser son regard : ce regard est celui d'un homme qui m'a vue nue, d'une nudité plus nue que toutes les autres nudités. Mais le chirurgien est aussi adroit dans le monde que dans sa salle d'opérations. Rarement il
boxeur, même un athlète... Il faut avoir vu, dans un salon, un découpeur à la mode pour se rendre compte de ce prestige du bistre... Toutes les femmes ont pour lui les yeux de Chimène, d'une Clinique qui aurait un rein montant ou un fibrome. Elles se disent : Je n'ai jamais été si heureuse à lui plus complètement que je ne l'ai été dans les bras d'un autre homme... J'ai été son chose, vraiment, sans aucune résistance, sans même ces dernières réserves que la plus folle amante garde dans les plus fougueuses épanchements. Il sait tout de moi, cet homme au habit noir, et c'est en vain qu'on tente de neutraliser son regard : ce regard est celui d'un homme qui m'a vue nue, d'une nudité plus nue que toutes les autres nudités. Mais le chirurgien est aussi adroit dans le monde que dans sa salle d'opérations. Rarement il pousse le flirt au delà de confidences qui sont plus physiologiques que sentimentales... En tout cas, ce docteur de clinique s'arrange pour que les épanchements, d'abord idylliques, finissent par devenir sanguins. — J'ai du vague dans l'âme ! dit la romanesque. Est-ce serait-ce pas un commencement d'appendicite ? Elle soupire — J'ai des oppressions, je dors mal, je me sens inquiète : le cœur doit être atteint. — Vous avez peut-être un peu d'endocardite ! — Docteur, je pressens que vous me ferez souffrir... — Nullement, chère madame; je vous jure que vous ne sentirez rien... Il y a des conquérants qui invitent les femmes à venir voir, dans leur entresol, de cinq à sept, des collections de gravures galantes du XVIIIe siècle, ou bien de horreurs de gravures japonaises qui représentent, oh ! ma chère, toutes les voluptés des paradis et aussi des enfers de l'amour... On sait comment finissent ces petites visites. Le chirurgien aimé des femmes invite, lui, ses amies à parcourir sa clinique modèle. Ses rendez-vous sont pour neuf heures du matin. Lui aussi insinue, avec un sourire : — Mettez-vous donc à l'aise, belle dame... N'est-ce pas joli tous ces bibelots en acier nickelé... Vous
— J'ai des oppressions, je dors mal, je me sens inquiète : le cœur doit être atteint. — Vous avez peut-être un peu d'endocardite ! — Docteur, je pressens que vous me ferez souffrir... — Nullement, chère madame; je vous jure que vous ne sentirez rien... Il y a des conquérants qui invitent les femmes à venir voir, dans leur entresol, de cinq à sept, des collections de gravures galantes du XVIIIe siècle, ou bien de horreurs de gravures japonaises qui représentent, oh ! ma chère, toutes les voluptés des paradis et aussi des enfers de l'amour... On sait comment finissent ces petites visites. Le chirurgien aimé des femmes invite, lui, ses amies à parcourir sa clinique modèle. Ses rendez-vous sont pour neuf heures du matin. Lui aussi insinue, avec un sourire : — Mettez-vous donc à l'aise, belle dame... N'est-ce pas joli tous ces bibelots en acier nickelé... Vous savez, je vous répète que vos malaises s'aggraveront de jour en jour... Il faut vous résoudre à une intervention. Le plus tôt sera le mieux. — Docteur, cela ne se verra pas... après? Vous sortirez de chez moi dans trois semaines et ce sera comme si vous veniez de tromper votre mari : pas la moindre trace, pas le moindre indice. — Docteur, vous êtes irrésistible. — Laissez-vous faire... — Comment pourrais-je vous refuser quoi que ce soit! — Vous êtes charmante. — Mais vous savez, vous êtes le premier Je n'ai jamais été opérée! Il y a des clientes qui ne séparent pas le médecin de l'homme... Elles sont pareilles à ces dévotes qui ne veulent se confesser qu'au prêtre qui leur plait. Elles livrent leur chair au scalpel du chirurgien comme elles la livreraient aux caresses de l'amant. Dame Martine aime à être opérée comme jadis elle aimait à être battue. La voici qui trouve comme une angoissante et complexe volupté dans l'abandon aux mains d'un maître dominant et redoutable... Nous avons d'ailleurs des cliniques mondaines, voire demimondaines, qui semblent être des "vaisseaux de caresses" et même des "bateaux de fleurs". Les jolies opérées y vivent dans une
votre mari : pas la moindre trace, pas le moindre indice. — Docteur, vous êtes irrésistible. — Laissez-vous faire... — Comment pourrais-je vous refuser quoi que ce soit! — Vous êtes charmante. — Mais vous savez, vous êtes le premier Je n'ai jamais été opérée! Il y a des clientes qui ne séparent pas le médecin de l'homme... Elles sont pareilles à ces dévotes qui ne veulent se confesser qu'au prêtre qui leur plait. Elles livrent leur chair au scalpel du chirurgien comme elles la livreraient aux caresses de l'amant. Dame Martine aime à être opérée comme jadis elle aimait à être battue. La voici qui trouve comme une angoissante et complexe volupté dans l'abandon aux mains d'un maître dominant et redoutable... Nous avons d'ailleurs des cliniques mondaines, voire demimondaines, qui semblent être des "vaisseaux de caresses" et même des "bateaux de fleurs". Les jolies opérées y vivent dans une atmosphère romanesque. Ce ne sont que fresques printanières, guirlandes fleuries, couleurs mourantes, elles aussi. Les infirmières ont les cheveux ondulés et les ongles passés au henné; quant aux chirurgiens, ils sont d'un flirt tour à tour très discret et l'or osé. Ce ne sont, dans les couloirs, que jolies femmes en visite, beaux messieurs à la manière de Boutet de Monvel. On entend dire : — Quel charmant endroit! C'est à vous donner envie d'être opérée Dans le parc, des idylles se dessinent, des romans s'ébauchent... L'aviateur qui vient seulement de "sortir du plâtre" marivaude avec l'aimable personne qui a subi le mois dernier une mystérieuse opération... Cette jeune Américaine à laquelle le "maître" a enlevé quelque chose sourit au monsieur très correct qui vient d'être débarrassé de ses calculs du rein. On entend parfois des soupirs, des plaintes, des cris étouffés qui ne sont pas exhalés par les malades : l'amour a je ne sais quelle étroite parenté avec la souffrance et les infirmières portent un bonnet qui n'est pas solidement attaché. Le "maître", lui, recueille les plus admiratifs, les plus tendres, les plus émouvants regards féminins quand il passe, vêtu de blanc, suivi par sa cour de suppléants
en visite, beaux messieurs à la manière de Boutet de Monvel. On entend dire : — Quel charmant endroit! C'est à vous donner envie d'être opérée Dans le parc, des idylles se dessinent, des romans s'ébauchent... L'aviateur qui vient seulement de "sortir du plâtre" marivaude avec l'aimable personne qui a subi le mois dernier une mystérieuse opération... Cette jeune Américaine à laquelle le "maître" a enlevé quelque chose sourit au monsieur très correct qui vient d'être débarrassé de ses calculs du rein. On entend parfois des soupirs, des plaintes, des cris étouffés qui ne sont pas exhalés par les malades : l'amour a je ne sais quelle étroite parenté avec la souffrance et les infirmières portent un bonnet qui n'est pas solidement attaché. Le "maître", lui, recueille les plus admiratifs, les plus tendres, les plus émouvants regards féminins quand il passe, vêtu de blanc, suivi par sa cour de suppléants et d'élèves, au milieu de son peuple de balafrées... D'un mot, il les rend heureuses : qu'il soit indifférent et les voilà navrées. Toutes le contemplent, le suivent des yeux avec une expression extraordinaire qui ferait la joie et l'orgueil d'un amant. Mais le grand chirurgien est blasé... — Allons, ma petite! dit-il à cette Slabe aux prunelles brillantes qui lui tend ses mains amaigries et chaudes... Allons, il faut être bien sage... Et se tournant vers l'infirmière, il ordonne : — Vous lui donnerez de la quinine! TIMON DE PARIS. L'ARITHMÉTIQUE SENTIMENTALE NOTES D'UN TOURISTE : LES FONTAINES Toutes sont, au même titre que les enseignes, un des charmes de la vieille Allemagne. Modestes, malgré leurs riches vêtements de dentelles, douces, familières, "bonnes filles", elles sifflotent, pour bercer le sommeil de la ville, la ritournelle, toujours la même, de leur fraîche petite chanson. Tout semble dormir, en effet, dans certaines cités perdues de Souabe ou de Franconie. Comme dit Henline: "Les chiens s'ennuient dans les rues. Ils ont l'air de vous faire cette humble prière — Donnez-moi donc un coup de pied, ô étranger! peut-être cela nous distraira-t-il un peu. " Et au milieu des maisonnettes à pignons, le
ma petite! dit-il à cette Slabe aux prunelles brillantes qui lui tend ses mains amaigries et chaudes... Allons, il faut être bien sage... Et se tournant vers l'infirmière, il ordonne : — Vous lui donnerez de la quinine! TIMON DE PARIS. L'ARITHMÉTIQUE SENTIMENTALE NOTES D'UN TOURISTE : LES FONTAINES Toutes sont, au même titre que les enseignes, un des charmes de la vieille Allemagne. Modestes, malgré leurs riches vêtements de dentelles, douces, familières, "bonnes filles", elles sifflotent, pour bercer le sommeil de la ville, la ritournelle, toujours la même, de leur fraîche petite chanson. Tout semble dormir, en effet, dans certaines cités perdues de Souabe ou de Franconie. Comme dit Henline: "Les chiens s'ennuient dans les rues. Ils ont l'air de vous faire cette humble prière — Donnez-moi donc un coup de pied, ô étranger! peut-être cela nous distraira-t-il un peu. " Et au milieu des maisonnettes à pignons, le silence serait complet sans les voix chantantes de l'eau qui coule. Sans aucun doute, Nuremberg est la ville la plus réputée pour la beauté de ses fontaines, et la Fontaine des Vertus la plus réputée des fontaines nurembergeoises. Fersons-la. De jolies femmes, un peu trop maniérées pour des Vertus, font jaillir de l'eau de leurs fraîches poitrines, tandis qu'à l'étage supérieur, des amours d'enfants, joufflus et fessus, s'essoufflent à pousser dans leurs trompettes de "clapotis fanfares". Le grand écrivain danois Johannes Joergensen a écrit d'aimables pages sur la Fontaine des Vertus. Il sait gré à son auteur, d'avoir su mettre la Justice à sa vraie place, c'est-à dire au-dessus des autres Vertus. En considérant à un autre point de vue l'œuvre de Benedict Wolfurzelbauer, je me permettrai de faire remarquer qu'une œuvre d'art qui montre le lait maternel si manifestement falsifié, fournit, par là même, aux laitiers frauduleux un exemple vraiment déplorable. Plus anciennes que la Fontaine des Vertus, celle de l'Homme aux ailes et celle du Joueur de cornemuse, deux chefs-d'œuvre de Pancraz Labenwolf, nous permettent de goûter l'art à la fois si naïf et si savoureux des vieux maîtres fondeurs du XVIe siècle. L'Homme aux ailes et les