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d'un miroir Qui me reflète, ces deux âges de ma tête, Les feux de mon aurore avec la douceur de mon soir, Hélas Mais et qu'elle soit assez digne, Ma source, pour baiser ses beaux pieds féminins, Les baiser, les flatter, les ondoyer, câline, Et les charmer peut-être enfin, Pour que ren/:ant alors ce sourire unique, Si ravissant qu'à trop torturer mon languir, Il pourra m'arracher de l'être un chant magique, Pareil à ceux qu'on fit pour en vivre avant d'en mourir Qu'elle sourie, heureuse, au ruisselant hommage, Sans savoir que son flot est lâche de tous les pleurs Qu'ont amassés depuis tant de jours mes orages, Et qu'ils gardaient cachés, enfermés au cœur de mon cœur, Tous les pleurs de l'amour que a rêvé ma jeunesse, Tous les pleurs qui, dans l'omre où j'étais condamné, Sont nés des chers baisers, des soupçons, des caresses Que je n'ai pu donner Qu'elle sourie en écoutant la douce source Sur ses pieds bien-aimés chanter en gémissant, Mais ignore que, dans sa paisible course, C'est mon cœur tout entier qui s'épanche et va s'élançant 0 joie et deuil Brûlé, séché par les souffrances, Ce cœur est-il assez jeune, assez près des mots, Pour se fondre et, noyant se, te/ pense, Jaillir par mes deux yeux rouverts à l'espérance ? Ferez-vous ce miracle, ô jolis pieds blancs et bénis ? Juillet-août 1931. .LOUIS MANDIN. LA PATROUILLE Écrivez Le lieutenant Châtel, commandant le 470e M, 6e capitaine et commandant, la 7e COM M7yA'c Le jour /~H/'esuagor~tr.ya~ choisi /)OHr~M yct&lt;CjOar&lt;{'e le se/'y&lt;t&lt; ~Ba~M ca/)o/~H~ Lelièvre et /~onceaH et offert~ ~o/(/Ct~ de la section. Je prends le commandement de la patrouille c/ta~yg e~K~/br/t~, en mon absence, à l'observateur .Z~o/H~c. –C'est tout? demanda le caporal qui écrivait.. Oui, et je signe. Le lieutenant se pencha sur la planche de sapin qui servait de table. La courte lampe Pigeon éclaira un instant son visage aux signes mâles, pareil à celui d'un malade, mais propre et rasé de grâces. Et vous croyez que ça va coller, cette fois? interrogea dans l'ombre une grosse voix. Voyez-vous, l'homme, répondit le lieutenant, si
se fondre et, noyant se, te/ pense, Jaillir par mes deux yeux rouverts à l'espérance ? Ferez-vous ce miracle, ô jolis pieds blancs et bénis ? Juillet-août 1931. .LOUIS MANDIN. LA PATROUILLE Écrivez Le lieutenant Châtel, commandant le 470e M, 6e capitaine et commandant, la 7e COM M7yA'c Le jour /~H/'esuagor~tr.ya~ choisi /)OHr~M yct&lt;CjOar&lt;{'e le se/'y&lt;t&lt; ~Ba~M ca/)o/~H~ Lelièvre et /~onceaH et offert~ ~o/(/Ct~ de la section. Je prends le commandement de la patrouille c/ta~yg e~K~/br/t~, en mon absence, à l'observateur .Z~o/H~c. –C'est tout? demanda le caporal qui écrivait.. Oui, et je signe. Le lieutenant se pencha sur la planche de sapin qui servait de table. La courte lampe Pigeon éclaira un instant son visage aux signes mâles, pareil à celui d'un malade, mais propre et rasé de grâces. Et vous croyez que ça va coller, cette fois? interrogea dans l'ombre une grosse voix. Voyez-vous, l'homme, répondit le lieutenant, si l'on était toujours sûr de la réussite, ça ne serait plus la guerre et peut-être que ça n'aurait même plus d'intérêt. En tous cas, l'adjudant-chef, je l'ai fait savoir que nous sortons pour tâcher de faire des prisonniers, et je trouve raide qu'on nous engueule, parce que nous n'en faisons pas, alors que c'est impossible d'en ramasser, et que nous risquons de nous faire casser la figure pour rien, en allant chatouiller les ostes de fer boches de trop près. Que voulez-vous, reprit le lieutenant, si les lapins qui se chauffent les bottes devant des cheminées à l'agence, ne nous envoyaient pas des ordres et des guirlandes dans ce goût-là, ici l'on roupierait, on ne ficherait rien, on ne risquerait pas sa peau, on n'embêterait plus le Boche, et ça n'avancerait pas la guerre. D'ailleurs, à quoi bon discourir ? C'est l'ordre, on l'exécute, et l'on n'a même pas à se soucier de savoir ce qu'il vaut, puisqu'il sort tout entier de la cervelle des autres. Ça ne fait rien: ils ont du fiel, tout de même, ces types qui piaillent à douze kilomètres des balles, pendant qu'on se fait zinguer. Bah! à notre place ils feraient comme nous ils
pas, alors que c'est impossible d'en ramasser, et que nous risquons de nous faire casser la figure pour rien, en allant chatouiller les ostes de fer boches de trop près. Que voulez-vous, reprit le lieutenant, si les lapins qui se chauffent les bottes devant des cheminées à l'agence, ne nous envoyaient pas des ordres et des guirlandes dans ce goût-là, ici l'on roupierait, on ne ficherait rien, on ne risquerait pas sa peau, on n'embêterait plus le Boche, et ça n'avancerait pas la guerre. D'ailleurs, à quoi bon discourir ? C'est l'ordre, on l'exécute, et l'on n'a même pas à se soucier de savoir ce qu'il vaut, puisqu'il sort tout entier de la cervelle des autres. Ça ne fait rien: ils ont du fiel, tout de même, ces types qui piaillent à douze kilomètres des balles, pendant qu'on se fait zinguer. Bah! à notre place ils feraient comme nous ils rouspéteraient et ils marcheraient. Seulement, c'est contre d'autres qu'ils crieraient. Tout le monde ne peut pas être sentinelle au créneau, et l'on est toujours l'embusqué de quelqu'un. Le lieutenant se leva, mais, s'asseyant encore, il sortit son revolver de sa gaine, vérifia le chargeur, compta les balles et abattit le cran de sûreté. Puis, il renferma l'outil, et regardant ses mains –Dieu! Dublay! donne-moi un torchon, une serviette, n'importe quoi je t'avais pourtant bien dit de ne pas graisser mon revolver comme une chaîne de bicyclette on ne peut pas s'y mettre les mains sans se les tacher d'une façon dégoûtante. Mon lieutenant. Tais-toi, je sais bien que tu vas me démontrer que tu as raison, et que j'ai tort. Mais ça ne prend pas. Je veux ce que je veux, et je me fiche de tes inventions. Mon lieutenant, je sors avec vous? Non! tu me feras du thé, quand je rentrerai. Oui, mon lieutenant, j'ai un réchaud de poche, et tout ce qu'il faut. C'est bien. Au revoir. Et vous, caporal, faites porter ce papier tout de suite au capitaine. Le lieutenant sortit. L'adjudant-chef le suivit. Une nuit tiède et sans lune laissait dans l'obscurité la plus dense
cran de sûreté. Puis, il renferma l'outil, et regardant ses mains –Dieu! Dublay! donne-moi un torchon, une serviette, n'importe quoi je t'avais pourtant bien dit de ne pas graisser mon revolver comme une chaîne de bicyclette on ne peut pas s'y mettre les mains sans se les tacher d'une façon dégoûtante. Mon lieutenant. Tais-toi, je sais bien que tu vas me démontrer que tu as raison, et que j'ai tort. Mais ça ne prend pas. Je veux ce que je veux, et je me fiche de tes inventions. Mon lieutenant, je sors avec vous? Non! tu me feras du thé, quand je rentrerai. Oui, mon lieutenant, j'ai un réchaud de poche, et tout ce qu'il faut. C'est bien. Au revoir. Et vous, caporal, faites porter ce papier tout de suite au capitaine. Le lieutenant sortit. L'adjudant-chef le suivit. Une nuit tiède et sans lune laissait dans l'obscurité la plus dense le boyau au fond duquel ils marchaient. Cependant, leurs yeux rapidement habitués à la nuit, et connaissant le secteur comme leur poche, les deux hommes s'en allaient d'un pas tranquille, sans hésitation. Mon lieutenant fit une voix dans l'ombre. C'est vous, Bade? Oui, mon lieutenant, tout le monde est là. Très bien. Je vais leur dire un mot et l'on sortira. Un groupe d'hommes, assis sur une banquette de tir, se leva en entendant le lieutenant. Ne bougez pas, dit celui-ci. Comme les deux dernières fois, ce sera une patrouille en œuf, le sergent en tête, Labillotte et Sabouin aux pointes, moi, à six mètres en arrière, au centre, et les deux caporaux à droite et à gauche, sur la même ligne que moi. Je placerai tout le monde hors des fils de fer, et ce sera le sergent qui guidera. « Personne ne doit perdre de vue son voisin. On se couchera à chaque fusée, et après chaque bond. On fera des bonds de dix mètres, au plus, à cause de l'obscurité. Mais l'on ne traînera pas entre chaque bond, car on doit aller jusqu'au petit poste du pommier on va essayer de le dépasser, par la droite, puis
Très bien. Je vais leur dire un mot et l'on sortira. Un groupe d'hommes, assis sur une banquette de tir, se leva en entendant le lieutenant. Ne bougez pas, dit celui-ci. Comme les deux dernières fois, ce sera une patrouille en œuf, le sergent en tête, Labillotte et Sabouin aux pointes, moi, à six mètres en arrière, au centre, et les deux caporaux à droite et à gauche, sur la même ligne que moi. Je placerai tout le monde hors des fils de fer, et ce sera le sergent qui guidera. « Personne ne doit perdre de vue son voisin. On se couchera à chaque fusée, et après chaque bond. On fera des bonds de dix mètres, au plus, à cause de l'obscurité. Mais l'on ne traînera pas entre chaque bond, car on doit aller jusqu'au petit poste du pommier on va essayer de le dépasser, par la droite, puis de le tourner, de sauter dans le boyau d'accès, et de chiper les Boches du petit poste. Mais là-bas, je donnerai des ordres, suivant les circonstances. Jusque-là, de la prudence, l'œil ouvert, le corps courbé, l'arme basse pour chaque bond. Il faut surtout ne pas se faire voir ni entendre. On parlera très bas. Vos baïonnettes sont couvertes d'étoffe sombre. Vérifiez-les avant de sortir. Vous n'avez ni fourreau, ni quart, ni bidon. Rien que le ceinturon et deux cartouchières. Pour sortir, on attendra mon commandement. « Si l'on rencontre une patrouille boche, vous connaissez mes idées, je préfère leur entrer dedans, à la baïonnette, pour être sûr de ramasser quelqu'un. Si on les voit de loin, naturellement on les laissera s'approcher. Il n'y a pas de danger de se tromper: il n'y a pas d'autre patrouille française que la nôtre, ce soir, dans le secteur. Il serait de dire qu'il n'y a pas lieu de fiche le camp, en aucune occasion, sans mon ordre. Mais pour ça, je suis sûr de vous si l'on nous tire dessus, la nuit, nous savons tous, par expérience, que l'homme vise au hasard lorsque l'on ne voit que des ombres. Si le Boche tireaille,
On parlera très bas. Vos baïonnettes sont couvertes d'étoffe sombre. Vérifiez-les avant de sortir. Vous n'avez ni fourreau, ni quart, ni bidon. Rien que le ceinturon et deux cartouchières. Pour sortir, on attendra mon commandement. « Si l'on rencontre une patrouille boche, vous connaissez mes idées, je préfère leur entrer dedans, à la baïonnette, pour être sûr de ramasser quelqu'un. Si on les voit de loin, naturellement on les laissera s'approcher. Il n'y a pas de danger de se tromper: il n'y a pas d'autre patrouille française que la nôtre, ce soir, dans le secteur. Il serait de dire qu'il n'y a pas lieu de fiche le camp, en aucune occasion, sans mon ordre. Mais pour ça, je suis sûr de vous si l'on nous tire dessus, la nuit, nous savons tous, par expérience, que l'homme vise au hasard lorsque l'on ne voit que des ombres. Si le Boche tireaille, on répondra, et vous savez tout. C'est d'ailleurs à peu près tout ce que j'avais à vous dire. Ce n'est pas la première fois que nous sortons ensemble. Il faut espérer que nous ne rentrerons pas bredouilles, comme les autres fois. Allons, parlons nous sortons par la chicane. Les hommes s'ébranlèrent. Près d'une sentinelle qui les regarda passer sans rien dire, ils grimpèrent sur le parapet et s'enfoncèrent à travers les fils de fer. –Mon lieutenant, gravement l'adjudant-chef Homme, en saluant, je vous souhaite bonne chance. Le lieutenant fit un signe, et l'adjudant-chef, en regardant le parapet, le vit tourner trois fois, souple ombre noire, parmi le barbelé, puis s'éteindre et disparaître dans la nuit. Il demeura là quelques minutes, comme s'il eût voulu ses regards pénétrer les ténèbres. Puis, hochant la tête, il descendit et, contemplant d'un coup d'œil habitué le dos des sentinelles, voyant tout sans insister, l'adjudant-chef se mit à marcher dans le petit coin de secteur avancé nommé le Fortin du Moulin à cause des restes d'un moulin à vent, démoli depuis les batailles d'octobre 1914. L'adjudant-chef était brave, bourru, sensible, défiant. C'était un Français du Maine, de son métier, contre-maître dans une fabrique des eaux
s'ébranlèrent. Près d'une sentinelle qui les regarda passer sans rien dire, ils grimpèrent sur le parapet et s'enfoncèrent à travers les fils de fer. –Mon lieutenant, gravement l'adjudant-chef Homme, en saluant, je vous souhaite bonne chance. Le lieutenant fit un signe, et l'adjudant-chef, en regardant le parapet, le vit tourner trois fois, souple ombre noire, parmi le barbelé, puis s'éteindre et disparaître dans la nuit. Il demeura là quelques minutes, comme s'il eût voulu ses regards pénétrer les ténèbres. Puis, hochant la tête, il descendit et, contemplant d'un coup d'œil habitué le dos des sentinelles, voyant tout sans insister, l'adjudant-chef se mit à marcher dans le petit coin de secteur avancé nommé le Fortin du Moulin à cause des restes d'un moulin à vent, démoli depuis les batailles d'octobre 1914. L'adjudant-chef était brave, bourru, sensible, défiant. C'était un Français du Maine, de son métier, contre-maître dans une fabrique des eaux artificielles et qui ne passait pas pour commode dans le service, exigeant dans le détail, peu communicatif, parfois sombre quand il pensait aux siens, une petite fille de quatre ans, un garçon de deux ans et leur mère, fille de l'instituteur de Maucontré. Avec cela d'un sérieux, d'une conscience, d'un dévouement et d'une ténacité au feu qui l'avaient fait décorer de la Médaille Militaire, comme caporal, dès la bataille de la Marne, où il était resté un jour au combat avec cette baïonnette d'ifflée dans le gras du bras, jusqu'à ce que son capitaine de ce temps-là l'eût évacué de force en lui faisant passer un congé de guerre; s'il n'obligeait pas. Il était à la fois crédité et respecté des hommes, car au feu il avait une façon de regarder les adversaires et de les menacer d'un coup de botte quelque peu qui remontait les courages. D'ailleurs, il ne se troublait jamais, et un jour où tous les officiers étaient basses, en Cosmoplatie, il avait fermement emmené la compagnie aussi loin que le reste du régiment était allé, puis il l'avait assigné là où on lui avait dit de le faire, et il avait été nommé adjudant-chef et cité
dévouement et d'une ténacité au feu qui l'avaient fait décorer de la Médaille Militaire, comme caporal, dès la bataille de la Marne, où il était resté un jour au combat avec cette baïonnette d'ifflée dans le gras du bras, jusqu'à ce que son capitaine de ce temps-là l'eût évacué de force en lui faisant passer un congé de guerre; s'il n'obligeait pas. Il était à la fois crédité et respecté des hommes, car au feu il avait une façon de regarder les adversaires et de les menacer d'un coup de botte quelque peu qui remontait les courages. D'ailleurs, il ne se troublait jamais, et un jour où tous les officiers étaient basses, en Cosmoplatie, il avait fermement emmené la compagnie aussi loin que le reste du régiment était allé, puis il l'avait assigné là où on lui avait dit de le faire, et il avait été nommé adjudant-chef et cité pour sa tenue ce jour-là. Les subalternes l'estimaient et prêtaient grande attention à ses avis et recommendations. Mais celui d'entre eux qu'il préférait et estimait le plus, c'était le lieutenant Chamollon qui venait se sortir dans la nuit à la tête de quinze hommes, pour une besogne que tout le-tonde sageait impossible au régiment et que l'état-major réclamait à grandissime cris sans pouvoir en faire des patrouilles dans un secteur gardé et défendu, connu aussi bien du Boche que de nous, et dans lequel cela faisait cent fois plus de problèmes que les patrouilles se rencontraient, se disputaient à bout portant, se faisaient des blessés parfois, arrivaient d'autres fois jusqu'aux fils de fer ennemis, mais rataient toujours leur affaire, surtout chacun étant sur ses gardes et veillant soigneusement. Le temps, les minutes s'écoulaient. Il n'y avait pas un seul heure que la patrouille était sortie. Quelques fusées, par moments, tricolores; la nuit de leur sol mou, ténébreuse et violente. Un coup de feu, ça et là, mais rarement qui ne fût pas pour fendre plus sensible le silence général. Un canon, à loin, tonna quelques secondes, puis se tut. Brusquement une salve éclata à quelques centaines de mètres en avant,
sageait impossible au régiment et que l'état-major réclamait à grandissime cris sans pouvoir en faire des patrouilles dans un secteur gardé et défendu, connu aussi bien du Boche que de nous, et dans lequel cela faisait cent fois plus de problèmes que les patrouilles se rencontraient, se disputaient à bout portant, se faisaient des blessés parfois, arrivaient d'autres fois jusqu'aux fils de fer ennemis, mais rataient toujours leur affaire, surtout chacun étant sur ses gardes et veillant soigneusement. Le temps, les minutes s'écoulaient. Il n'y avait pas un seul heure que la patrouille était sortie. Quelques fusées, par moments, tricolores; la nuit de leur sol mou, ténébreuse et violente. Un coup de feu, ça et là, mais rarement qui ne fût pas pour fendre plus sensible le silence général. Un canon, à loin, tonna quelques secondes, puis se tut. Brusquement une salve éclata à quelques centaines de mètres en avant, dans l'obscurité. L'adjudant-chef bondit au parapet. D'autres coups de feu suivirent. Puis, à nouveau, le silence. Ce n'était évidemment pas le bruit d'une attaque la salve eût été plus dense, plus nourrie. – C'est la patrouille, dit à voix basse la sentinelle près de laquelle l'adjudant-chef était debout. Eh! oui, c'était la patrouille. L'adjudant-chef le savait bien. Et son cœur, son esprit anxieux le portaient là-bas, dans l'espace entre les lignes, vers le petit poste et les fils de fer boches. Le sergent de garde vint se placer à côté de lui. -Vous n'alertez personne, mon adjudant? demanda ce jeune homme. Ça ne changera pas grand-chose, répondit l'interpellé d'un ton bourru. Cependant on ne sait jamais. Alertez les deux sections du poste. Sans bruit. Tout le monde assis sur la banquette de tir, à sa place de combat. Je ne veux pas que l'on parle ni que l'on gêne la circulation. Là-bas, il se passait des choses. La patrouille, avançant par bonds réguliers, avait traversé sans encombre les huit cents mètres de plaine à peine incurvée qui séparaient les lignes. Chaque accident de terrain, si menu soit-il, chaque lisière de champ, chaque arbre était connu des patrouilleurs. L'œil se fait
c'était la patrouille. L'adjudant-chef le savait bien. Et son cœur, son esprit anxieux le portaient là-bas, dans l'espace entre les lignes, vers le petit poste et les fils de fer boches. Le sergent de garde vint se placer à côté de lui. -Vous n'alertez personne, mon adjudant? demanda ce jeune homme. Ça ne changera pas grand-chose, répondit l'interpellé d'un ton bourru. Cependant on ne sait jamais. Alertez les deux sections du poste. Sans bruit. Tout le monde assis sur la banquette de tir, à sa place de combat. Je ne veux pas que l'on parle ni que l'on gêne la circulation. Là-bas, il se passait des choses. La patrouille, avançant par bonds réguliers, avait traversé sans encombre les huit cents mètres de plaine à peine incurvée qui séparaient les lignes. Chaque accident de terrain, si menu soit-il, chaque lisière de champ, chaque arbre était connu des patrouilleurs. L'œil se fait aux choses que l'on n'a jamais vues que de nuit il démêle, il distingue des reflets, des formes qui sont pour lui l'apparence nouvelle, le signe et l'explication des objets. Là, les deux buttes lisses qui sont deux silos à betteraves abandonnés; plus loin, le peuplier au pied duquel était autrefois le corps du Saint-Cyrien que l'on a emporté un soir d'hiver; puis les tranchées abandonnées et les dix mètres de haie que l'on n'aborde jamais de front et qu'il faut reconnaître lentement, prudemment, de peur d'une embuscade. Et voici le grand piquet et l'écriteau où les Allemands ne sont jamais venus prendre le paquet de journaux attaché en son milieu, craignant eux aussi, sans doute, quelque attaque, une bombe ou autre gueuserie. Et la patrouille, souple, animée, vivante, marche, s'arrête, s'avance, observe, écoute, regarde. Les quinze hommes, les yeux braqués sur l'obscurité humide et dense, fouillent l'horizon rétréci. Chaque une, deux minutes, une fusée monte, éclate, se suspend en l'air, scintillant et se balançant à son petit parachute de soie. Tandis qu'elle jaillit et monte, le grésillement qu'elle fait attire plus l'attention que sa lumière. Au premier bruit, à la lueur connue, tous les patrouilleurs, ventre à terre, sont
autrefois le corps du Saint-Cyrien que l'on a emporté un soir d'hiver; puis les tranchées abandonnées et les dix mètres de haie que l'on n'aborde jamais de front et qu'il faut reconnaître lentement, prudemment, de peur d'une embuscade. Et voici le grand piquet et l'écriteau où les Allemands ne sont jamais venus prendre le paquet de journaux attaché en son milieu, craignant eux aussi, sans doute, quelque attaque, une bombe ou autre gueuserie. Et la patrouille, souple, animée, vivante, marche, s'arrête, s'avance, observe, écoute, regarde. Les quinze hommes, les yeux braqués sur l'obscurité humide et dense, fouillent l'horizon rétréci. Chaque une, deux minutes, une fusée monte, éclate, se suspend en l'air, scintillant et se balançant à son petit parachute de soie. Tandis qu'elle jaillit et monte, le grésillement qu'elle fait attire plus l'attention que sa lumière. Au premier bruit, à la lueur connue, tous les patrouilleurs, ventre à terre, sont tombés, la tête sur le revers du bras pour dissimuler le visage, trop blanc, tout en laissant aux yeux la possibilité d'interroger l'espace, soudain éclairé. De chaque côté des tranchées, d'autres yeux fouillent le terrain, sous cette blafarde clarté irrégulière, vacillante, qui apporte à la fois des ombres et des lueurs et trompe l'esprit en lui posant de nouveaux et inutiles problèmes sur des formes qu'elle déguise, en les évoquant à demi hors du noir absolu de la nuit. Peut-être une autre patrouille, à quelques mètres, est-elle postée, qui attend et qui guette et a vu se rapprocher les quinze courageux. Il y a tant de soirs et de soirs que ce groupe se promène ainsi, cherchant la sortie, le trou parmi les défenses adverses. Le Boche aussi, à son tour, court la campagne, flairé, s'obstine, se risque. Et peut-être l'officier allemand de là-bas a-t-il reçu le même ordre que le lieutenant Chamoin, peut-être son général et l'état-major s'étonnent-ils parce qu'on ne leur sert pas un prisonnier français, chaque matin, au réveil. Mais ces pensées sont celles de la veille ou du retour; pour l'instant, le lieutenant, le sergent, les deux caporaux, les dix soldats ne songent qu'à la besogne