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d'une mère attention et sage qui la prépare à être la compagne et non le luxe d'un homme. Serait-elle une épigráme, monsieur? Ah! mademoiselle! Tenez, voulez-vous que je vous dise? Je souffre. Votre blessure, peut-être? Non; je guéris de mon coup d'épée, mais je sens que ma tête se perd. Elle se retrouvera. Voulez-vous que nous la fassions recommander au prêtre ou tambouriner dans le village? Ah! si vous n'aviez pu un défaut! Un seul! ce n'est guère. Un irréparable défaut! Ah! mon Dieu! et lequel? Vous êtes trop riche. De moqueuse et pétulante qu'elle avait été jusque-là, Cyprienne devint tout à coup grave, songeuse, émue. Brave jeune homme, reprit-elle avec effusion, en prenant les deux mains du blessé, qu'elle serra dans les siennes. Vous aussi, vous avez un défaut. D'être pauvre. Non, pas cela; à mon yeux c'est une qualité. Mais vous aimez Mlle Rose. Voilà surtout ce qui est irréparable. Irréparable! répéta Valentin en levant les yeux vers le ciel, comme pour le prendre à témoin que, s'il était là un défaut, il pourrait bien se faire qu'il ne s'en corrigeât que trop tôt. Sur ces entrefaites, arriva le vieux marquis. Cher malade, dit-il au blessé, voilà une première sortie qui se prolonge fort. Si vous saviez le bien qu'elle m'a fait! répondit le jeune homme en regardant Cyprienne. Allons, monsieur, reprit cette dernière, donnez-moi le bras, que je vous serve d'Antigone jusqu'au perron. Œdipe était aveugle, riposta Valentin à demi-voix. Oui; et toi? Oh! moi, je voudrais bien l'être, et sourd par-dessus le marché. Puis ils s'en allèrent à pas feutré, le bras l'un sur le bras de l'autre, par les allées fleuries du jardin. Le marquis suivait à distance, en retraite de comédie, le sécateur à la main, émondant les arbustes et riant sous cape. Comme les jeunes gens approchaient du terme de leur voyage, un peu trop court, je crois: "Vous ne savez pas? demanda Cyprienne; J'ai fait votre portrait; il est très ressemblant. Le portrait! répéta Valentin, dont la cervelle achevait de déménager; où cela? Quand? Pendant que vous dormiez. Oh! Pendant que vous
première sortie qui se prolonge fort. Si vous saviez le bien qu'elle m'a fait! répondit le jeune homme en regardant Cyprienne. Allons, monsieur, reprit cette dernière, donnez-moi le bras, que je vous serve d'Antigone jusqu'au perron. Œdipe était aveugle, riposta Valentin à demi-voix. Oui; et toi? Oh! moi, je voudrais bien l'être, et sourd par-dessus le marché. Puis ils s'en allèrent à pas feutré, le bras l'un sur le bras de l'autre, par les allées fleuries du jardin. Le marquis suivait à distance, en retraite de comédie, le sécateur à la main, émondant les arbustes et riant sous cape. Comme les jeunes gens approchaient du terme de leur voyage, un peu trop court, je crois: "Vous ne savez pas? demanda Cyprienne; J'ai fait votre portrait; il est très ressemblant. Le portrait! répéta Valentin, dont la cervelle achevait de déménager; où cela? Quand? Pendant que vous dormiez. Oh! Pendant que vous dormiez. Et, fayant alors d'ailes, à la manière des hélicons, Mlle d'Ogmont le planta ici, le seuil du vestibule, avec cette fléche dans le cœur. "À TRAISVILLE, chez madame Wenzel" MADAME WENZEL, MANETTE. C'est bien convenu, n'est-ce pas? MANETTE. Puisque madame l'exige, c'en est pas moins un grand sacrifice que je lui fais là. MADAME WENZEL. Bah! un petit effort de plus ou de moins. MANETTE. Mais, madame, je vous jure. MADAME WENZEL. Assez, mademoiselle; vous pensez bien que, depuis deux ans que vous êtes à mon service, je sais à quoi m'en tenir sur ce chapitre. MANETTE. Madame se rappelle ce qu'elle m'a promis? MADAME WENZEL. Oui, et je tiendrai davantage encore. (Regardant par la fenêtre.) Voilà M. Wenzel qui rentre; vite, entr'ouvrez la porte à votre rôle! (As. Wenzel monte l'escalier) MANETTE, pleurant et suppliant. Grâce, madame! pardon! MADAME WENZEL, très-haut. Je ne veux rien entendre. MANETTE. Si vous saviez! MADAME WENZEL. Je ne veux rien savoir. MANETTE. Mon intention était bien de les remplacer. MADAME WENZEL, avec indignation. Les remplacer! Hé bien manque plus que cela! Cela à dire, mademoiselle, que votre conduite n'a pas d'excedents dominants; je brode avec amour, avec recueillement, des pantoufles pour mon
je lui fais là. MADAME WENZEL. Bah! un petit effort de plus ou de moins. MANETTE. Mais, madame, je vous jure. MADAME WENZEL. Assez, mademoiselle; vous pensez bien que, depuis deux ans que vous êtes à mon service, je sais à quoi m'en tenir sur ce chapitre. MANETTE. Madame se rappelle ce qu'elle m'a promis? MADAME WENZEL. Oui, et je tiendrai davantage encore. (Regardant par la fenêtre.) Voilà M. Wenzel qui rentre; vite, entr'ouvrez la porte à votre rôle! (As. Wenzel monte l'escalier) MANETTE, pleurant et suppliant. Grâce, madame! pardon! MADAME WENZEL, très-haut. Je ne veux rien entendre. MANETTE. Si vous saviez! MADAME WENZEL. Je ne veux rien savoir. MANETTE. Mon intention était bien de les remplacer. MADAME WENZEL, avec indignation. Les remplacer! Hé bien manque plus que cela! Cela à dire, mademoiselle, que votre conduite n'a pas d'excedents dominants; je brode avec amour, avec recueillement, des pantoufles pour mon mari qui revient d'un voyage lointain, et vous vous en emparez furtivement pour les donner à un jeune homme, et je ne sais ni! MANETTE. Madame, ce pauvre M. Valentin était blessé. MADAME WENZEL. Eh! mademoiselle, qu'est-ce que ça me fait, à moi, qu'il fût blessé! Est-ce que je suis chargée pour cela de lui fournir des bandages? n'est-ce pas? MONSIEUR WENZEL, à part, derrière la porte. Quelle chose fait du bien de respirer à l'aise à ces heures, quand on a eu, pendant vingt-quatre heures, un poids de cinquante kilos sur la poitrine! MADAME WENZEL. Et jusqu'à ces marmelades d'abricots! MANETTE. Si madame savait comme ce M. Valentin était aimable et gentil! MADAME WENZEL. Voyons, voyez-vous, cela! Je devrais vous chasser! Monsieur savait. Oui. Ah! madame, ne lui dites pas, madame, c'est bon, c'est bon, nous tenons ça. (M. Wenzel va droit à sa femme et la serre dans ses bras.) MADAME WENZEL, à son mari, eh bien! qu'est-ce qui te prend? MONSIEUR WENZEL. Je t'aime et je suis heureux. MANETTE, à part. Il n'y a cependant pas de quoi. MONSIEUR WENZEL, à sa femme. Ne m'avais-tu pas parlé d'un châle que tu désirais? MADAME WENZEL. Oh! nous aurons
chargée pour cela de lui fournir des bandages? n'est-ce pas? MONSIEUR WENZEL, à part, derrière la porte. Quelle chose fait du bien de respirer à l'aise à ces heures, quand on a eu, pendant vingt-quatre heures, un poids de cinquante kilos sur la poitrine! MADAME WENZEL. Et jusqu'à ces marmelades d'abricots! MANETTE. Si madame savait comme ce M. Valentin était aimable et gentil! MADAME WENZEL. Voyons, voyez-vous, cela! Je devrais vous chasser! Monsieur savait. Oui. Ah! madame, ne lui dites pas, madame, c'est bon, c'est bon, nous tenons ça. (M. Wenzel va droit à sa femme et la serre dans ses bras.) MADAME WENZEL, à son mari, eh bien! qu'est-ce qui te prend? MONSIEUR WENZEL. Je t'aime et je suis heureux. MANETTE, à part. Il n'y a cependant pas de quoi. MONSIEUR WENZEL, à sa femme. Ne m'avais-tu pas parlé d'un châle que tu désirais? MADAME WENZEL. Oh! nous aurons bien le temps d'y songer. MONSIEUR WENZEL. Mon intention est de te le donner aujourd'hui même. MANETTE, à part. La vertu reçoit toujours sa récompense. C'est égal, maintenant je vais faire danser l'anse du papier. PAPYRUS CORRESPONDANCE DE M. FELICIÉN DUPRAT A M. FIN-COURANT, HOMME D'AFFAIRES. Château de ***, octobre 1861. Cher financier, Dans le Journal de l'assemblée dans lequel je trouve annoncé mon mariage, Je serai demain à six heures au café de Foy; nous ferons un dîner de Sardanapale et nous chîterons nos affaires. Tout dévoué, F. DE M. FELICIÉN DUPRAT A M. VALENTIN DE SALNEUVE, AU CHATEAU DE ***. De l'auberge du Chenal-Blanc, village de ***, octobre 1861. Monsieur, Vous êtes là où je devrais être. Cette substitution ne me plaisant que tout juste, je serais charmé d'en causer un peu avec vous. J'ai l'honneur de vous saluer, FÉLICIEN DUPRAT. Ce que signifient ces deux lettres, dont le sens parait se contrecarrer, nous le saurons sans doute quelque jour. ADRIEN PAUL. (Copie intégrale, la suite au prochain numéro.) CARMAGNOLE ou LES AVENTURIERS (Suite). CARMAGNOLE. Quelles sortes d'oiseaux gazouillent dans ce bocage? Veulez-vous bien vous cacher, canailles! essaim de mouches sales qui venez empestér l'air de ces forêts.
1861. Cher financier, Dans le Journal de l'assemblée dans lequel je trouve annoncé mon mariage, Je serai demain à six heures au café de Foy; nous ferons un dîner de Sardanapale et nous chîterons nos affaires. Tout dévoué, F. DE M. FELICIÉN DUPRAT A M. VALENTIN DE SALNEUVE, AU CHATEAU DE ***. De l'auberge du Chenal-Blanc, village de ***, octobre 1861. Monsieur, Vous êtes là où je devrais être. Cette substitution ne me plaisant que tout juste, je serais charmé d'en causer un peu avec vous. J'ai l'honneur de vous saluer, FÉLICIEN DUPRAT. Ce que signifient ces deux lettres, dont le sens parait se contrecarrer, nous le saurons sans doute quelque jour. ADRIEN PAUL. (Copie intégrale, la suite au prochain numéro.) CARMAGNOLE ou LES AVENTURIERS (Suite). CARMAGNOLE. Quelles sortes d'oiseaux gazouillent dans ce bocage? Veulez-vous bien vous cacher, canailles! essaim de mouches sales qui venez empestér l'air de ces forêts. Des coups de bâton! des coups de fusil! c'est ce que vous venez chercher. Ce n'est pas par votre ventre qui veut famine; c'est votre dos qui vous démange. (Tous les mendiants se disposent à partir.) DOMENICA LA TACITURNE, leur crie: Arrêtez! J'ai un mot à dire à ce soldat. (Elle s'avance jusqu'à la première marche et tire de dessous sa tête une besace ployée qui cachait sa figure.) Francisco, me reconnais-tu? Rendras-tu encore main pour pain, regard pour regard? Aurais-tu oublié cette vieille Domenica, l'artis, qui, dans la disette de 46, parcourut avec Madéleine, ta mère, et toi, les rues de Casale, tendant la main de porte en porte? Le premier morceau de pain que je reçus de la charité, je le partageai avec toi. Te rappelles-tu qu'il y a trois ans, surpris tous deux sur la clairière des Quatre-Bises par un ouragan de neige, réfugiés sous la roche noire, tu fus heureux de boire à ma gourde? J'étais encore la bonne Domenica. L'orgueil ne s'était pas encore introduit chez toi. Faut-il donc que toujours celui qui a mendiu le pain de la misère, si le soleil de la prospérité vient à luire pour lui, il devienne dur aux
(Elle s'avance jusqu'à la première marche et tire de dessous sa tête une besace ployée qui cachait sa figure.) Francisco, me reconnais-tu? Rendras-tu encore main pour pain, regard pour regard? Aurais-tu oublié cette vieille Domenica, l'artis, qui, dans la disette de 46, parcourut avec Madéleine, ta mère, et toi, les rues de Casale, tendant la main de porte en porte? Le premier morceau de pain que je reçus de la charité, je le partageai avec toi. Te rappelles-tu qu'il y a trois ans, surpris tous deux sur la clairière des Quatre-Bises par un ouragan de neige, réfugiés sous la roche noire, tu fus heureux de boire à ma gourde? J'étais encore la bonne Domenica. L'orgueil ne s'était pas encore introduit chez toi. Faut-il donc que toujours celui qui a mendiu le pain de la misère, si le soleil de la prospérité vient à luire pour lui, il devienne dur aux nécessiteux! Le démon dit: Qui est égal à Dieu? moi! Et Dieu le précipite! La charité dit: Qui est égale au pain? moi! Et Dieu lui tend la main, et l'attire à soi comme faisant partie de son essence. LE VIEIL LETTRÉ, selon Saint Thomas n'a-t-il pas écrit que la charité est la première des trois vertus théologales? A quoi nous serviraient la foi et l'espérance si nous manquions à la charité? Saint Jean ne dit-il pas dans une de ses canons qu'elle est bien la même chose? Quand l'impie commence à croire, la charité est une étoile qui le dirige dans la voie righte. Il n'est pas permis de feindre la foi et l'espérance; la charité ne se fait connaître que par ses actes. DOMENICA LA TACITURNE. Qui se refuse aux bonnes œuvres, qu'il ait au moins la parole compatissante: monnaie qui n'appauvrit pas le riche, et dont le pauvre sait lui tenir compte. Si vous n'avez à donner au pauvre ni feu, ni charbon, ni maison, ni habit, logez-le au moins dans votre cœur. Pas de paroles repoussantes, le simple refus est déjà assez amer. Si tu as déchiré, Francisco, la page où devait s'écrire tes bonnes œuvres,
charité est la première des trois vertus théologales? A quoi nous serviraient la foi et l'espérance si nous manquions à la charité? Saint Jean ne dit-il pas dans une de ses canons qu'elle est bien la même chose? Quand l'impie commence à croire, la charité est une étoile qui le dirige dans la voie righte. Il n'est pas permis de feindre la foi et l'espérance; la charité ne se fait connaître que par ses actes. DOMENICA LA TACITURNE. Qui se refuse aux bonnes œuvres, qu'il ait au moins la parole compatissante: monnaie qui n'appauvrit pas le riche, et dont le pauvre sait lui tenir compte. Si vous n'avez à donner au pauvre ni feu, ni charbon, ni maison, ni habit, logez-le au moins dans votre cœur. Pas de paroles repoussantes, le simple refus est déjà assez amer. Si tu as déchiré, Francisco, la page où devait s'écrire tes bonnes œuvres, comment entends-tu régler tes comptes quand, au jour du jugement, on te présentera celle où seront inscrites tes mauvaises? Nous suivons deux voies tout opposées: comment nous retrouverons un jour? La tienne est celle de l'orgueil et des vanités terrestres, la mienne celle de la misère et des humiliations. Tu refuses l'aumône au pauvre! la seule dont il puisse disposer, c'est la prière. Quelque peu de cas que fasse ici-bas l'orgueilleux de celle du pauvre, elle n'en sera pas moins bien reçue là-haut. Aussi les nôtres ne te manqueront pas. (Elle descend les marches du portail, murmurant une prière. Les mendicants la suivent de bas en haut, le rosaire à la main, murmurant également la leur.) CARMAGNOLE, d'une voix émue, à ses hommes d'armes. Trois d'un côté et trois de l'autre. Défense d'entrer. Renvoyez les billets de tribune aux autres portails. (Cela dit, il s'éloigne.) (Bientôt les cloches de toutes les paroisses font entendre leurs bourdons. Les canons de tous les forts y répondent. Des soldats s'avancent sur deux lignes, laissant entre elles un grand espace. Puis s'avancent, de front, deux chars. Dans l'un se trouve Philippe-Marie seul, et dans l'autre Béatrix avec ses deux demons de compagnie; les quatre
refuses l'aumône au pauvre! la seule dont il puisse disposer, c'est la prière. Quelque peu de cas que fasse ici-bas l'orgueilleux de celle du pauvre, elle n'en sera pas moins bien reçue là-haut. Aussi les nôtres ne te manqueront pas. (Elle descend les marches du portail, murmurant une prière. Les mendicants la suivent de bas en haut, le rosaire à la main, murmurant également la leur.) CARMAGNOLE, d'une voix émue, à ses hommes d'armes. Trois d'un côté et trois de l'autre. Défense d'entrer. Renvoyez les billets de tribune aux autres portails. (Cela dit, il s'éloigne.) (Bientôt les cloches de toutes les paroisses font entendre leurs bourdons. Les canons de tous les forts y répondent. Des soldats s'avancent sur deux lignes, laissant entre elles un grand espace. Puis s'avancent, de front, deux chars. Dans l'un se trouve Philippe-Marie seul, et dans l'autre Béatrix avec ses deux demons de compagnie; les quatre généraux, exécuteurs testamentaires du défunt, suivent derrière, à cheval. Enfin vient la voiture des deux mariés traînée par quatre pairs de châkneux blancs richement caparaçonnés. Les deux chars arrivés aux marches du grand portail, Philippe-Marie s'élance du sien pour présenter la main à Béatrix. À leur entrée dans le dôme les bourdons des paroisses et les canons du fort se taisent. Les deux chars s'éloignent, cédant la place à la voiture des futurs mariés, qui y demeurera en station jusque hors de sortie du dôme. SCÈNE II. Même lieu. Les soldats font les siennes, armes au repos. Différents groupes ça et là, derrière les lignes, sont engagés dans des conversations plus ou moins animées. PREMIER GROUPE. DEUX COURTISANES, FIDELIO leur esclave, UN BOURGEOIS PREMIÈRE COURTISANE. Cette cérémonie du baptême est interminable; c'est ma mort. de s'attendre. DEUXIÈME COURTISANE. Quelle chaleur accablante ! On ne respire pas, on étouffe. PREMIÈRE COURTISANE. Où est l'esclave? Fidelio! Fidelio! Ne vous éloignez pas, ou je vous fais chasser ce soit. Quel ennui! nous nous sommes trop pressées. Si j'avais su qu'on délivrerait des billets de tribune, j'aurais prié le marquis de nous en faire avoir. DEUXIÈME COURTISANE. Et il se serait fait un devoir
les bourdons des paroisses et les canons du fort se taisent. Les deux chars s'éloignent, cédant la place à la voiture des futurs mariés, qui y demeurera en station jusque hors de sortie du dôme. SCÈNE II. Même lieu. Les soldats font les siennes, armes au repos. Différents groupes ça et là, derrière les lignes, sont engagés dans des conversations plus ou moins animées. PREMIER GROUPE. DEUX COURTISANES, FIDELIO leur esclave, UN BOURGEOIS PREMIÈRE COURTISANE. Cette cérémonie du baptême est interminable; c'est ma mort. de s'attendre. DEUXIÈME COURTISANE. Quelle chaleur accablante ! On ne respire pas, on étouffe. PREMIÈRE COURTISANE. Où est l'esclave? Fidelio! Fidelio! Ne vous éloignez pas, ou je vous fais chasser ce soit. Quel ennui! nous nous sommes trop pressées. Si j'avais su qu'on délivrerait des billets de tribune, j'aurais prié le marquis de nous en faire avoir. DEUXIÈME COURTISANE. Et il se serait fait un devoir de t'être agréable. Mais, toi, tu ne penses aux choses que quand il n'est plus temps. Tu l'aurais remercié, de l'un de ces sourires que je te connais, et il se serait cru encore ton obligé. PREMIÈRE COURTISANE. Il a un grand crédit dans le pays. Mais je ne vois pas l'esclave. Fidelio! Fidelio! ne vous éloignez pas; gardez qu'on ne marche sur nos robes. (A un bourgeois.) Aimable seigneur, un peu de pitié pour ma robe. LE BOURGEOIS. Permettez-moi, madame, de me confondre en excuse, tout innocent que je sois de l'inconvenance que vous me reprochez; mon pied n'a cessé de garder la distance respectueuse. Et moi aussi, j'aurai un reproche à vous adresser, madame, et dans l'intérêt de cette même robe. Pourquoi venir l'engager dans une pareille confusion, elle qui ne devrait figurer que dans l'estrade d'une princesse, hors des atteintes d'une insolente poussière qui n'attend que le moindre souffle du vent pour en compromettre l'éclat? (Bas à Fidelio.) Qui sont ces dames? FIDELIO. DEUX Vénitiennes, la Rosellina et la Paoloma, établies depuis longtemps à Padone, dans la rue du Rempart. LE BOURGEOIS. Et puis bas! FIDELIO, élevant la voix. Mais qui n'y faisant rien qu'espionner que la
pas l'esclave. Fidelio! Fidelio! ne vous éloignez pas; gardez qu'on ne marche sur nos robes. (A un bourgeois.) Aimable seigneur, un peu de pitié pour ma robe. LE BOURGEOIS. Permettez-moi, madame, de me confondre en excuse, tout innocent que je sois de l'inconvenance que vous me reprochez; mon pied n'a cessé de garder la distance respectueuse. Et moi aussi, j'aurai un reproche à vous adresser, madame, et dans l'intérêt de cette même robe. Pourquoi venir l'engager dans une pareille confusion, elle qui ne devrait figurer que dans l'estrade d'une princesse, hors des atteintes d'une insolente poussière qui n'attend que le moindre souffle du vent pour en compromettre l'éclat? (Bas à Fidelio.) Qui sont ces dames? FIDELIO. DEUX Vénitiennes, la Rosellina et la Paoloma, établies depuis longtemps à Padone, dans la rue du Rempart. LE BOURGEOIS. Et puis bas! FIDELIO, élevant la voix. Mais qui n'y faisant rien qu'espionner que la Française et la Génoise ont ouvert leur fenêtre en face de la leur, sont venues à ces fêtes pour voir s'il n'y aurait pas le mieux pour emplyer leur temps. LE BOURGEOIS. Hum! FIDELIO. Elles m'ont acheté pour leur faire honneur. Elles craignent que je ne les perde dans la foule. Il serait un bien mauvais limier celui-là qui ne saurait retrouver leur piste d'un quart de lieue, quand le vent serait contre. Elles laissent après elles une traînée d'ambre et de musk qui ne manquerait pas de le remettre sur la voie. PREMIÈRE COURTISANE. Mais c'est un petit monstre! Voyez l'effet de cette loi absurde, loi idiote, loi stupide, qui nous a retiré notre droit de vie et de mort sur nos esclaves. Il me coûte cent sequins; je le donne pour la moitié. FIDELIO. En sortant de vos mains, on me payerait encore trop cher. DEUXIÈME COURTISANE. Entendez-vous le petit misérable? Je ne le vends pas, je le donne au marchand de Murano. Il apprendra comme il faut ses esclaves. FIDELIO. AU lieu d'être son c'est lui qui ferait le mien. Qu'il me menace du fouet, qu'il exécute la menace du poignard; qu'il exécute sa menace, j'exécute la
foule. Il serait un bien mauvais limier celui-là qui ne saurait retrouver leur piste d'un quart de lieue, quand le vent serait contre. Elles laissent après elles une traînée d'ambre et de musk qui ne manquerait pas de le remettre sur la voie. PREMIÈRE COURTISANE. Mais c'est un petit monstre! Voyez l'effet de cette loi absurde, loi idiote, loi stupide, qui nous a retiré notre droit de vie et de mort sur nos esclaves. Il me coûte cent sequins; je le donne pour la moitié. FIDELIO. En sortant de vos mains, on me payerait encore trop cher. DEUXIÈME COURTISANE. Entendez-vous le petit misérable? Je ne le vends pas, je le donne au marchand de Murano. Il apprendra comme il faut ses esclaves. FIDELIO. AU lieu d'être son c'est lui qui ferait le mien. Qu'il me menace du fouet, qu'il exécute la menace du poignard; qu'il exécute sa menace, j'exécute la mienne, et je me sauve dans la Giudecca chez le marchand de Smyrne, qui reçoit tous les esclaves déserteurs pour les envoyer là-bas. PREMIÈRE COURTISANE. Il vous a des lois contre les esclaves déserteurs; elles sauront te retrouver. FIDELIO. Faites-les courir après moi; je sais assez bien faire le ricochet pour ne pas craindre qu'elles m'attrapent. (Il chante.) Dans la fleur de mes jeunes ans, Je faisais de bonnes affaires. Ah! je sais aujourd'hui ce que dure un printemps! Prenez pitié de mes malheurs! (Il fait un pied de nez aux courtisanes et se sauve. Le bourgeois salue d'un air ironique les courtisanes et va s'établir à quelque distance.) UN GROUPE DE COMMENCÉS derrière la ligne en face. PREMIÈRE COMMENCÉ. Une peu de patience, ma voisine. Voilà en quart d'heure qu'on est aux baptêmes, on ne peut tarder à sortir. DEUXIÈME COMMENCÉ. Trois baptêmes! bien faible récolte pour une matinée d'Alexandrie. TROISIÈME COMMENCÉ. VOUS savez bien que tous les enfants qui naîtront aujourd'hui dans toute la seigneurie auront également pour parrain et marraine, par procuration, le comte et la comtesse de Pavie? QUATRIÈME COMMENCÉ. Que Denise a été sotte d'accoucher si tôt! Première COMMENCÉ. Et qui accoucheront demain. QUATRIÈME COMMENCÉ.