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l’illusion du chez soi et les avantages du foyer improvisé, où les conversations et les jeux ne manquent pas plus que le mulleten-chop et le thé au caviar. L’hôtel banal, lui-même, cesse d’être à Londres le caravansérail inhospitalier que nous connaissons trop en France : il se pare d’une certaine mondanité. Grâce au système du goûter ou de l'afternoon, l’heure du dîner se trouve assez reculée pour qu’il ne soit pas impossible de lui donner des airs de souper ; et les gentlemen et les ladies descendent tout naturellement en frac et en bijoux, entre huit heures et huit heures et demie, pour un repas qui ressemble à une réunion privée, par l’éclat du décor, la somptuosité des fleurs et des cristaux, les belles allures de toute la domesticité. Ce dîner-souper, où l’on boit les meilleurs vins de France, se prolonge sans effort, jusqu’au moment où l’Anglais qui ne va pas au spectacle, se couche volontiers, c’est-à-dire, dix heures ou dix heures et demie. La soirée s’est écoulée ainsi sans qu’on ait éprouvé une minute la sensation de vide et d’ennui qui nous est si pénible en ces villégiatures, entre l’heure où nous attaquons sans faim le rôti invariable, et celle où nous regagnons nos chambres avec l’impossibilité de dormir si tôt. Plaignons les Parisiens exilés dans les hôtels de province. Dans plusieurs villes d’eaux, pour la plus grande commodité des buveurs, on met le déjeuner à dix heures, le dîner à cinq heures et demie. Si l’on est las de perdre son argent aux petits chevaux et si, par malheur, il n’y a pas de théâtre fonctionnant de façon régulière, que voulez-vous que l’on devienne jusqu’à l’heure possible du coucher ? Faut-il se rabattre sur une sauterie bourgeoise ? Quelle horreur ! Avoir fait cinquante ou cent lieues pour fuir Paris et retrouver dans les Vosges ou l’Auvergne les plaisirs familiers du Sentier et du Marais ! N’est-ce pas à fuir ? Je sais, il y a les plaisirs du Casino, la traditionnelle séance de musique, où le quatuor improvisé à grand’peine dans une localité dépourvue de ressources artistiques
celle où nous regagnons nos chambres avec l’impossibilité de dormir si tôt. Plaignons les Parisiens exilés dans les hôtels de province. Dans plusieurs villes d’eaux, pour la plus grande commodité des buveurs, on met le déjeuner à dix heures, le dîner à cinq heures et demie. Si l’on est las de perdre son argent aux petits chevaux et si, par malheur, il n’y a pas de théâtre fonctionnant de façon régulière, que voulez-vous que l’on devienne jusqu’à l’heure possible du coucher ? Faut-il se rabattre sur une sauterie bourgeoise ? Quelle horreur ! Avoir fait cinquante ou cent lieues pour fuir Paris et retrouver dans les Vosges ou l’Auvergne les plaisirs familiers du Sentier et du Marais ! N’est-ce pas à fuir ? Je sais, il y a les plaisirs du Casino, la traditionnelle séance de musique, où le quatuor improvisé à grand’peine dans une localité dépourvue de ressources artistiques exécute — c’est le cas de le dire — une fantaisie sur les Puritains; il y a le prestidigitateur et le « professeur de magie blanche. Tout doucement on rétrograde ainsi vers les plaisirs du collège ; s’il passait par bonheur une ménagerie dans le pays, on irait avec ivresse retenir ses places à la ménagerie. Plaignez donc les Parisiens, dépaysés et oisifs, à moins qu’ils n’ont eu la chance ou la prudence de se créer une occupation sentimentale et intellectuelle sous forme de flirt. Oh ! alors, il faut les envier, car il n’est rien de tel que la campagne pour y nouer délicieusement un flirt sous la tente du Casino, tandis que naissent peu à peu les étoiles dans l’azur attendri, et que les familles bourgeoises s’absorbent entièrement, auprès de vous, dans de mutuels épanchements sur les difficultés de la vie à Paris et la peine qu’on a maintenant à s’y faire servir. C’est un incognito bien plus assuré que celui des garçonnières où l’on est espionné par les concierges, et la nature se fait la complice de votre désir; tandis que là-bas, le tumulte de la civilisation distrait, éparpille et finalement détruit l’émotion naissante dans le cœur
retenir ses places à la ménagerie. Plaignez donc les Parisiens, dépaysés et oisifs, à moins qu’ils n’ont eu la chance ou la prudence de se créer une occupation sentimentale et intellectuelle sous forme de flirt. Oh ! alors, il faut les envier, car il n’est rien de tel que la campagne pour y nouer délicieusement un flirt sous la tente du Casino, tandis que naissent peu à peu les étoiles dans l’azur attendri, et que les familles bourgeoises s’absorbent entièrement, auprès de vous, dans de mutuels épanchements sur les difficultés de la vie à Paris et la peine qu’on a maintenant à s’y faire servir. C’est un incognito bien plus assuré que celui des garçonnières où l’on est espionné par les concierges, et la nature se fait la complice de votre désir; tandis que là-bas, le tumulte de la civilisation distrait, éparpille et finalement détruit l’émotion naissante dans le cœur de l’aimée. Combien de hardis amants n’ont dû leur bonheur qu’à cette bienheureuse saison prescrite si à propos par le docteur à la chère malade imaginaire. Quant à ceux qui n’ont point la ressource de passer ainsi amoureusement leurs vacances, ils n’ont qu’un moyen de fuir l’ennui et le spleen pire encore : c’est de se ruraliser le plus possible, de mener franchement l’existence du trappeur, du braconnier, du facteur, qui abat dans la journée ses trente ou quarante kilomètres dans la montagne et revient se coucher, las, brisé, heureux comme une brute. Seulement, est-ce bien la peine de quitter, pour cela, le boulevard et le Bois de Boulogne ? SAINT-ILLINE, nouvelles PAR HENRI FRÉMONT I. — LE BANC Ce banc était bien commode. Situé en plein bourg et adossé au mur du puits, quelques vieux, le soir, venaient prendre le frais là-dessus. Aujourd'hui, le banc est démoli. La planche du dessus ne tient plus sur ses montants, tombe par terre à chaque instant, ou se lève tout d’une pièce, si l’on s’assied trop dans le bout. Que faudrait-il pour le raccommoder une pointe à chaque extrémité, pas plus. Tout le monde le sait, tout le monde le dit, personne
pire encore : c’est de se ruraliser le plus possible, de mener franchement l’existence du trappeur, du braconnier, du facteur, qui abat dans la journée ses trente ou quarante kilomètres dans la montagne et revient se coucher, las, brisé, heureux comme une brute. Seulement, est-ce bien la peine de quitter, pour cela, le boulevard et le Bois de Boulogne ? SAINT-ILLINE, nouvelles PAR HENRI FRÉMONT I. — LE BANC Ce banc était bien commode. Situé en plein bourg et adossé au mur du puits, quelques vieux, le soir, venaient prendre le frais là-dessus. Aujourd'hui, le banc est démoli. La planche du dessus ne tient plus sur ses montants, tombe par terre à chaque instant, ou se lève tout d’une pièce, si l’on s’assied trop dans le bout. Que faudrait-il pour le raccommoder une pointe à chaque extrémité, pas plus. Tout le monde le sait, tout le monde le dit, personne ne le fait. II. — L'HUISSIER Maître Sauvaistron a un cheval qui file comme le vent. Quand maître Sauvaistron vient faire une saisie dans des fermes éloignées, il mène son opération tambour battant. Il ne s’attarde pas aux broutilles. La première chose qu’il note sur son papier à vignette, c’est le fusil qui, dans toute ferme, s’allonge et dort au-dessus de la vaste cheminée. Pour revenir, maître Sauvaistron se fait renseigner sur les différents chemins qui peuvent le ramener chez lui. Il se fait indiquer les routes qui vont sous bois et celles qui n’y pénètrent pas. Maître Sauvaistron, pour revenir, prend toujours les routes qui ne vont pas sous bois. III. LA CIBLE Lucien Gaillardeau est monté dans son noyer. Armé d’une gaule, il fait tomber les noix. Sa femme est à terre et, dans un sac qu'elle tient ouvert de la main gauche, elle jette les noix que sa main droite ramasse. Dans cette position particulière d'une personne qui ramasse quelque chose à terre, Gaillardeau, de son noyer, ne doit voir de sa femme qu'un paquet informe de cotillons. Alors, au moment de redescendre de son arbre, Gaillardeau applique, tout à coup, sa main sur sa bouche; pour
le fusil qui, dans toute ferme, s’allonge et dort au-dessus de la vaste cheminée. Pour revenir, maître Sauvaistron se fait renseigner sur les différents chemins qui peuvent le ramener chez lui. Il se fait indiquer les routes qui vont sous bois et celles qui n’y pénètrent pas. Maître Sauvaistron, pour revenir, prend toujours les routes qui ne vont pas sous bois. III. LA CIBLE Lucien Gaillardeau est monté dans son noyer. Armé d’une gaule, il fait tomber les noix. Sa femme est à terre et, dans un sac qu'elle tient ouvert de la main gauche, elle jette les noix que sa main droite ramasse. Dans cette position particulière d'une personne qui ramasse quelque chose à terre, Gaillardeau, de son noyer, ne doit voir de sa femme qu'un paquet informe de cotillons. Alors, au moment de redescendre de son arbre, Gaillardeau applique, tout à coup, sa main sur sa bouche; pour comprimer une envie de rire. Puis, il prend sa gaule, vise le derrière de sa femme et lâche tout. L'endroit visé reçoit parfaitement le choc de la gaule, et par son gros bout encore. Le geste était stupide, mais l'idée était drôle et pardieu ! j'ai bien ri ! IV. — LE CAVEAU-TOMBEAU Cette maison possède un caveau bizarre. On ne peut pas appeler cave un réduit pareil. Il est situé en dehors de la maison, à soixante mètres de là, à peu près. On y accède par un chemin étroit, qui tombe à pic, encombré de saletés sans nom. L'abord du caveau est au surplus défendu par un épais enchevêtrement de lianes, de liserons et de noisetiers. Dans la porte, mangée du haut en bas par les vers, il y a un as de carreau pour laisser filtrer le jour; mais le jour meurt au pied de la porte, rebrousse chemin et n' répond pas à l'invite de l'as de carreau. Personne, d'ailleurs, ne pénètre là-dedans, et ce caveau, qui inspire une sorte de terreur mystique à tout le monde, doit servir de repaire à tous les crapauds, à toutes les bêtes à venin du pays. Par en haut,
— LE CAVEAU-TOMBEAU Cette maison possède un caveau bizarre. On ne peut pas appeler cave un réduit pareil. Il est situé en dehors de la maison, à soixante mètres de là, à peu près. On y accède par un chemin étroit, qui tombe à pic, encombré de saletés sans nom. L'abord du caveau est au surplus défendu par un épais enchevêtrement de lianes, de liserons et de noisetiers. Dans la porte, mangée du haut en bas par les vers, il y a un as de carreau pour laisser filtrer le jour; mais le jour meurt au pied de la porte, rebrousse chemin et n' répond pas à l'invite de l'as de carreau. Personne, d'ailleurs, ne pénètre là-dedans, et ce caveau, qui inspire une sorte de terreur mystique à tout le monde, doit servir de repaire à tous les crapauds, à toutes les bêtes à venin du pays. Par en haut, la voûte affleure la plaine environnante et quelqu'un, dont le nom s'est perdu, eut l'idée un jour d'apporter sur cette voûte toutes les immondices, tous les débris, tous les détruits de la maison. L'intention était claire. N'osant pas attaquer ce caveau par la pioche, on avait songé à l'enterrer définitivement. Ce projet fut abandonné, sans qu'on sache encore pourquoi aujourd'hui. Il n'en est pas moins vrai que tout ce fumier apporté là, à grand renfort de brouettes, permet chaque année à une végétation extraordinaire de croître et de prospérer. À l'automne, quand toute cette flore impossible s'incline sur le sol et, à son tour, pourrit, le cintre de la voûte réapparaît et, de loin, rappelle les tombes abandonnées dans les cimetières des pauvres gens. Si l'on piquait une croix sur cette bosse, l'illusion serait complète. La maison dont dépend ce caveau-tombeau appartient au riche fermier Boniface. Un jour, au soleil couché, Boniface pénètre dans ce caveau et s'y pendit. Ayant à se pendre, le riche fermier Boniface, qui possédait pourtant sept fens, onze greniers, dix granges et cinq grandes caves, avait dédaigné tout cela, pour courir au petit caveau-tombeau. Et c'était bien naturel. V. — LA FOLIE DES SENS Le
Ce projet fut abandonné, sans qu'on sache encore pourquoi aujourd'hui. Il n'en est pas moins vrai que tout ce fumier apporté là, à grand renfort de brouettes, permet chaque année à une végétation extraordinaire de croître et de prospérer. À l'automne, quand toute cette flore impossible s'incline sur le sol et, à son tour, pourrit, le cintre de la voûte réapparaît et, de loin, rappelle les tombes abandonnées dans les cimetières des pauvres gens. Si l'on piquait une croix sur cette bosse, l'illusion serait complète. La maison dont dépend ce caveau-tombeau appartient au riche fermier Boniface. Un jour, au soleil couché, Boniface pénètre dans ce caveau et s'y pendit. Ayant à se pendre, le riche fermier Boniface, qui possédait pourtant sept fens, onze greniers, dix granges et cinq grandes caves, avait dédaigné tout cela, pour courir au petit caveau-tombeau. Et c'était bien naturel. V. — LA FOLIE DES SENS Le chien Taupin, qu'on n'avait pas vu depuis le petit jour, arrive à la ferme dans un état pitoyable. On voit qu'il est exténué, ses flancs battent lamentablement, la queue traîne à terre, les pattes sont molles et couvertes de chardons et d'épines. Le long du mur de clôture, Taupin se laisse tomber comme une masse. Les pattes prennent sur le sol la position qu'elles veulent. Taupin n'a plus la tête à lui et se moque, comme de son premier os, des poses orgueilleuses que prennent, à l'entrée des bourgs ou sur le pas des fermes, les chiens qui ne sont pas fatigués. La tête de Taupin s'allonge comme le reste et, de la gueule ouverte, sort une langue qu'on ne soupçonnait pas si longue et qui marche avec un train d'enfer. Elle s'élance, droite, et de son extrémité qui papillote fébrilement, s'échappent constamment de petites gouttes d'eau limpide, grosses comme des lentilles. Les poils ras qui avoisinent les maxillaires sont recouverts d'une salive épaisse et blanche. Ce n'est pas tout. Tout le ventre de Taupin est secoué d'un vent de folie. Il se gonfle, s'aplatit, monte, descend, avec une rapidité qui tient du vertige. Taupin a sous la peau un
laisse tomber comme une masse. Les pattes prennent sur le sol la position qu'elles veulent. Taupin n'a plus la tête à lui et se moque, comme de son premier os, des poses orgueilleuses que prennent, à l'entrée des bourgs ou sur le pas des fermes, les chiens qui ne sont pas fatigués. La tête de Taupin s'allonge comme le reste et, de la gueule ouverte, sort une langue qu'on ne soupçonnait pas si longue et qui marche avec un train d'enfer. Elle s'élance, droite, et de son extrémité qui papillote fébrilement, s'échappent constamment de petites gouttes d'eau limpide, grosses comme des lentilles. Les poils ras qui avoisinent les maxillaires sont recouverts d'une salive épaisse et blanche. Ce n'est pas tout. Tout le ventre de Taupin est secoué d'un vent de folie. Il se gonfle, s'aplatit, monte, descend, avec une rapidité qui tient du vertige. Taupin a sous la peau un soufflet infernal. Pourquoi Taupin est-il ainsi assommé ? Voici : Ce matin, dès que la porte de l'écurie a été ouverte, Taupin a filé comme une flèche. Museau à terre, queue en tirebouchon et toujours galopant, Taupin est monté jusqu'à la grange. Il a trouvé là-haut une dizaine de ses pareils déjà rassemblés et sans plus de façon, s'est embrigadé à leur suite. Toute la journée, ces chiens — une bergère les a comptés : ils étaient dix-sept — ont poursuivi, traqué, forcé, abîmé une jeune chienne en chasse. Oh ! les courses damnées, sous un soleil de feu, des grandes bêtes de chiens qui meurent d'amour ! VI. LA SCIENCE DU CALCUL Le petit Jeannot, qui a dix ans, compte parfaitement tous les sabots de la maison, les fagots qu'on monte au four, les betteraves qu'on coupe pour ses vaches ; mais il n'arrive pas à compter ses vingt-deux oies quand elles marchent, ni les baisers que donne, chaque jour, le voisin Jacques à sa grande sœur. VII. — LES DEUX YEUX À la porte de l'étable, il y a trois clous. Au premier, on a pendu ce matin un lapin frais écorché, au second un peigne de cheval,
pareils déjà rassemblés et sans plus de façon, s'est embrigadé à leur suite. Toute la journée, ces chiens — une bergère les a comptés : ils étaient dix-sept — ont poursuivi, traqué, forcé, abîmé une jeune chienne en chasse. Oh ! les courses damnées, sous un soleil de feu, des grandes bêtes de chiens qui meurent d'amour ! VI. LA SCIENCE DU CALCUL Le petit Jeannot, qui a dix ans, compte parfaitement tous les sabots de la maison, les fagots qu'on monte au four, les betteraves qu'on coupe pour ses vaches ; mais il n'arrive pas à compter ses vingt-deux oies quand elles marchent, ni les baisers que donne, chaque jour, le voisin Jacques à sa grande sœur. VII. — LES DEUX YEUX À la porte de l'étable, il y a trois clous. Au premier, on a pendu ce matin un lapin frais écorché, au second un peigne de cheval, et au troisième la peau du lapin. Au pied de la porte, la paille, sur une largeur de main, est tachée de sang, et un œil vitreux pontifie. On a déjà bourré de menu foin la peau du mort. Je ne m'explique pas, par exemple, la présence de ce peigne de cheval entre ces deux inséparables qu'on a séparés. Quant au pauvre martyr, cramoisi, borgne, qui saigne du nez et dont l'extrémité des pattes, seule, est encore fourrée, il regarde de son œil unique, avec une fixité effrayante, les fesses anguleuses et roussâtres des deux bœufs de la ferme. Son autre œil — celui de la paille — tourné de l'autre côté, regarde si la porte va bientôt s'ouvrir. Le jour où le vieux François, qui avait eu cinq enfants, maria son dernier, les gars de la noce lui attachèrent, le soir, au bas de sa blouse, un petit bouquet de fleurs en forme de balai. Ils en attachèrent un autre tout pareil dans le dos de sa vieille, et on les fit danser ainsi, tous les deux. Ce balai est une farce et aussi un symbole. Explication du symbole : la maison est nettoyée. Carnet juordain Silhouettes: C'est bien
de cheval entre ces deux inséparables qu'on a séparés. Quant au pauvre martyr, cramoisi, borgne, qui saigne du nez et dont l'extrémité des pattes, seule, est encore fourrée, il regarde de son œil unique, avec une fixité effrayante, les fesses anguleuses et roussâtres des deux bœufs de la ferme. Son autre œil — celui de la paille — tourné de l'autre côté, regarde si la porte va bientôt s'ouvrir. Le jour où le vieux François, qui avait eu cinq enfants, maria son dernier, les gars de la noce lui attachèrent, le soir, au bas de sa blouse, un petit bouquet de fleurs en forme de balai. Ils en attachèrent un autre tout pareil dans le dos de sa vieille, et on les fit danser ainsi, tous les deux. Ce balai est une farce et aussi un symbole. Explication du symbole : la maison est nettoyée. Carnet juordain Silhouettes: C'est bien vieux jeu de croire aux chiffres fatidiques; il y a cependant cette semaine un double événement intéressant le chiffre quatre-vingts qui ne manque pas d'une certaine originalité dans l'analogie comparative. De quoi ou de qui s'agit-il? d'hommes et de cochons! L'autre jour, sur une expédition à Paris d'un certain nombre d'« animaux rois, chers anges », quatre-vingts ont été trouvés morts à leur arrivée à la gare du Nord. La température de ces jours derniers les avait comme on voit péniblement affectés. Il y aurait beaucoup à dire sur ces décès de la race porcine : on eût pu ventiler leurs wagons, leur donner à boire, les moins compresser et ce faisant, les expéditeurs n'eussent pas témoigné d'humanité — le mot pourrait être déplacé — mais d'un manque d'inutile cruauté toujours agréable à constater chez ses semblables, fussent-ils marchands de porcs; mais ces raisonnements ne seraient certainement pas adéquats à leur état d'âme et le mieux est de souligner leur intérêt mal entendu. L'autre chiffre de quatre-vingts affecte les réservistes de Nancy frappés d'insolation au cours d'une manœuvre; tandis que par la chaleur torride d'une après-midi d'août les cailles, les lièvres, les oiseaux et animaux de toute espèce reposaient à
d'« animaux rois, chers anges », quatre-vingts ont été trouvés morts à leur arrivée à la gare du Nord. La température de ces jours derniers les avait comme on voit péniblement affectés. Il y aurait beaucoup à dire sur ces décès de la race porcine : on eût pu ventiler leurs wagons, leur donner à boire, les moins compresser et ce faisant, les expéditeurs n'eussent pas témoigné d'humanité — le mot pourrait être déplacé — mais d'un manque d'inutile cruauté toujours agréable à constater chez ses semblables, fussent-ils marchands de porcs; mais ces raisonnements ne seraient certainement pas adéquats à leur état d'âme et le mieux est de souligner leur intérêt mal entendu. L'autre chiffre de quatre-vingts affecte les réservistes de Nancy frappés d'insolation au cours d'une manœuvre; tandis que par la chaleur torride d'une après-midi d'août les cailles, les lièvres, les oiseaux et animaux de toute espèce reposaient à l'ombre des feuillages et des buissons conformément à leur instinct d'êtres non civilisés et domestiqués, les petits pioupious, pères de famille, fils ou frères, défilaient en colonnes poudreuses sur les routes aveuglantes de blancheur solaire. Il en est resté quatre-vingts sur le sol. Après tout comme disent certains grands chefs dans leurs moments d'expansion, « la mère aux hommes n'est pas morte. » N'y a-t-il pas là de quoi donner envie d'être tout simplement végétal ou minéral? Les Cours: Une circulaire du comte Gianotti, préfet du palais, vient d'annoncer aux grands corps d'État italiens que la duchesse Hélène d'Aoste, fille du défunt comte de Paris, est arrivée au sixième mois de sa grossesse. Mariages: On annonce le mariage de Mlle Madeleine Carlier avec M. Charles Collot, ingénieur des ponts et chaussées. La fiancée est la fille de M. Louis Carlier, secrétaire général de la Compagnie du chemin de fer d'Orléans. C'est le 1er septembre que sera célébré, à Saint-Vincent-de-Paul, le mariage de Mlle Vallon, fille du membre de l'Institut, avec M. Alexandre Decamps, artiste peintre. Le mariage du prince Alexandre de Caraman-Chimay avec la princesse Hélène de Brancovan vient d'être célébré à Evian. Les témoins du marié étaient : le