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bonheur. Quelle fécondité pour l'être que la ruine après le triomphe, que l'agonie après l'ivresse ! Ces contrastes violents approfondissent l'âme de notre cœur et l'emplissent de sentiment. Ainsi Barrès, pensant à cette extraordinaire Elisabeth d'Autriche peut parler du prestige dont pour nous s'enveloppent ces âmes que les coups acharnés du destin ont travaillées comme une matière rare. La grandeur des hautes existences qui se brisent, cet espèce de mystère qui les entoure, tente l'imagination riche et cultivée d'Elémir Bourges. Le Crépuscule des dieux montre la fin d'une race. Les Prussiens, pendant la guerre de 1866, envahissent le Grand-Duché de Blankenbourg. Le Grand-Duc régnant, Charles d'Estê, s'enfuit à Paris avec toute sa maison. Il possède aux Champs-Elysées un grand hôtel dans lequel il vit fastueuse ment. Nous y voyons ses enfants : la petite princesse Clairebel qui meurt bientôt, Mans Ulrich et Christiane, le comte Franz et le comte Otto, son favori l'Italien Archangeli, sa maîtresse Giulia Belcredi, son trésorier M. Smithson, et M. d'Andonville, son majordome. N'ayant jamais été aux prises avec la réalité, toujours flatté, trompé, ignorant, égoïste, le duc présente un caractère autoritaire, puéril et léger, tout il fait en désordre. Ses enfants entièrement libres, sans contrainte, habitués à être obéis, développent tous leurs instincts. Otto, une brute sauvage, un furieux, fou de perversité, d'ivrognerie et de luxure, amuse son père et lui plaît infiniment ; il fait mille extravagances féroces, s'abandonne aux plus sales vices, et finit par aimer la Belcredi, la maîtresse de son père que celui-ci vient de chasser ; cet amour profond corrige un peu le carnassier et lui donne enfin une beauté trouble et poignante. Puisque je parle d'amour, je citerai cette belle phrase sur les excès d'Otto : « Ah ! vieille idole de l'amour, qu'importe comment tu t'adore ! Dans les dérèglements du corps, c'est toujours l'âme qui agit, et tourmentée de l'infini qu'elle veut s'amalgamer, traîne, de bourbier en bourbier, son inséparable compagnon. » Hans Ulrich et sa sœur Christiane, fins, délicats, un peu malades, s'adorent. L'inceste consommé, Hans se tue. Christiane finit sa pauvre vie languissante dans un
habitués à être obéis, développent tous leurs instincts. Otto, une brute sauvage, un furieux, fou de perversité, d'ivrognerie et de luxure, amuse son père et lui plaît infiniment ; il fait mille extravagances féroces, s'abandonne aux plus sales vices, et finit par aimer la Belcredi, la maîtresse de son père que celui-ci vient de chasser ; cet amour profond corrige un peu le carnassier et lui donne enfin une beauté trouble et poignante. Puisque je parle d'amour, je citerai cette belle phrase sur les excès d'Otto : « Ah ! vieille idole de l'amour, qu'importe comment tu t'adore ! Dans les dérèglements du corps, c'est toujours l'âme qui agit, et tourmentée de l'infini qu'elle veut s'amalgamer, traîne, de bourbier en bourbier, son inséparable compagnon. » Hans Ulrich et sa sœur Christiane, fins, délicats, un peu malades, s'adorent. L'inceste consommé, Hans se tue. Christiane finit sa pauvre vie languissante dans un fauteuil. Le comte Franz, amoureux et de caractère faible, se laisse rouler par une italienne, l'épouse, se dégoûte de son mariage, joue, perd au jeu et triche : on l'exécute ; il disparaît. Le Grand-Duc a fait son testament; son héritier, c'est ce délicieux Otto. Celui-ci et la Belcredi méditent d'empoisonner Charles d'Estê pour se procurer la fortune immense. Au moment de prendre le poison, le duc s'aperçoit du complot, il tue son fils d'un coup de revolver. La Belcredi s'empoisonne sur le corps de son amant. On voit cet assemblage d'horreurs et d'assassinats, ces crimes et ce sang versé. C'est un roman d'aventures, mais celui dont parle Marcel Schwob : le roman d'aventures, dans le sens le plus large du mot, le roman des crises du monde intérieur et extérieur. Elémir Bourges est avide des grands mouvements de l'âme, des passions, il s'enivre de vie ; dans ces contrastes qui nous frappent et qui nous attachent, sa force ardente se trouve à l'aise. Un prince pourri, un inceste, un père tuant son fils, les cris de la folie, tout cela dans un décor superbe, le sang qui coule à flots sur un tapis d'or, voilà pour exciter notre imagination
d'empoisonner Charles d'Estê pour se procurer la fortune immense. Au moment de prendre le poison, le duc s'aperçoit du complot, il tue son fils d'un coup de revolver. La Belcredi s'empoisonne sur le corps de son amant. On voit cet assemblage d'horreurs et d'assassinats, ces crimes et ce sang versé. C'est un roman d'aventures, mais celui dont parle Marcel Schwob : le roman d'aventures, dans le sens le plus large du mot, le roman des crises du monde intérieur et extérieur. Elémir Bourges est avide des grands mouvements de l'âme, des passions, il s'enivre de vie ; dans ces contrastes qui nous frappent et qui nous attachent, sa force ardente se trouve à l'aise. Un prince pourri, un inceste, un père tuant son fils, les cris de la folie, tout cela dans un décor superbe, le sang qui coule à flots sur un tapis d'or, voilà pour exciter notre imagination et pour nous faire sentir profondément un ou deux sentiments humains. Dix ans après le Crépuscule des Dieux : les Oiseaux s'envolent et les Fleurs tombent. Ces deux romans ne se ressemblent pas. Point de récits dans le second, rien que des dialogues ; je pourrais presque dire point de roman, l'ouvrage, en effet, appartient plutôt au théâtre. Entraîné par l'étude des grands tragiques anglais, Elémir Bourges construit son livre comme une pièce, ses chapitres comme des scènes ; ses personnages parlent, lui n'intervient jamais, il décrit à peine le décor, comme si le lecteur l'avait sous les yeux et qu'il n'y cout point nécessaire de l'évoquer devant son esprit ; jamais il n'explique l'âme, l'évolution morale de ses héros ; il se tient au dehors et agite seulement les ficelles qui meuvent les bras de ses pantins. Peut-être est-ce un défaut pour un roman de n'en être pas un, et c'est sans doute ce défaut qui, en dépit de la conception élevée des Oiseaux s'envolent et me porte à préférer le Crépuscule des Dieux, livre sobre, admirablement composé, plein d'unité, sans rien d'inutile. Floris se bat parmi les troupes de la Commune. Il est fait prisonnier, envoyé sur un
roman, l'ouvrage, en effet, appartient plutôt au théâtre. Entraîné par l'étude des grands tragiques anglais, Elémir Bourges construit son livre comme une pièce, ses chapitres comme des scènes ; ses personnages parlent, lui n'intervient jamais, il décrit à peine le décor, comme si le lecteur l'avait sous les yeux et qu'il n'y cout point nécessaire de l'évoquer devant son esprit ; jamais il n'explique l'âme, l'évolution morale de ses héros ; il se tient au dehors et agite seulement les ficelles qui meuvent les bras de ses pantins. Peut-être est-ce un défaut pour un roman de n'en être pas un, et c'est sans doute ce défaut qui, en dépit de la conception élevée des Oiseaux s'envolent et me porte à préférer le Crépuscule des Dieux, livre sobre, admirablement composé, plein d'unité, sans rien d'inutile. Floris se bat parmi les troupes de la Commune. Il est fait prisonnier, envoyé sur un ponton, dans un fort. Emprisonné, nul espoir ne s'offre à lui, il ne voit qu'une vie morne et noire. Cependant, on introduit dans sa cellule un vieillard, Mânes. Celui-ci apprend à Floris qu'il est le fils du Grand-Duc Fédor, cousin du Tsar ; on a négocié sa délivrance avec M. Thiers : dans un instant, il sera libre, rétabli dans ses titres et dans sa fortune, mais il faut qu'il épouse une jeune fille choisie par le Grand-Duc. D'abord inondé de joie, Floris se révolte, pauvre et misérable, jamais il n'a obéi à personne, doit-il falloir qu'il plie ? Et puis s'il hésite, c'est qu'au fond de son cœur, il aime une femme, vision passagère entrevue un jour, qui l'a frappé, qu'il n'oubliera jamais. Cependant, il promet d'épouser mais il jure de ne voir sa femme que le jour de ses noces. Duc, reconnu par sa mère, par sa sœur, par les siens, Floris épouse la femme qu'on lui a imposée. A l'église, le voile est soulevé, il la regarde. Miracle ! C'est l'adorable visage aperçu un jour et qui était resté gravé dans son âme. Je trouve cette succession d'événements belle et très émouvante ; c'est une montée lumineuse,
Thiers : dans un instant, il sera libre, rétabli dans ses titres et dans sa fortune, mais il faut qu'il épouse une jeune fille choisie par le Grand-Duc. D'abord inondé de joie, Floris se révolte, pauvre et misérable, jamais il n'a obéi à personne, doit-il falloir qu'il plie ? Et puis s'il hésite, c'est qu'au fond de son cœur, il aime une femme, vision passagère entrevue un jour, qui l'a frappé, qu'il n'oubliera jamais. Cependant, il promet d'épouser mais il jure de ne voir sa femme que le jour de ses noces. Duc, reconnu par sa mère, par sa sœur, par les siens, Floris épouse la femme qu'on lui a imposée. A l'église, le voile est soulevé, il la regarde. Miracle ! C'est l'adorable visage aperçu un jour et qui était resté gravé dans son âme. Je trouve cette succession d'événements belle et très émouvante ; c'est une montée lumineuse, un escalier de bonheur merveilleux gravi par Floris. Quel sublime ! Cet homme perdu, désespéré, qui parvient en deux bonds à la réalisation du plus impossible, du plus radieux des rêves. Transports, immensité de joie, soudain. Il y a ainsi des époques où la force de notre âme soutient au-dessus d'elle, comme un dôme au-dessus de lui le ciel, toute une toile tissée d'événements heureux, mais qu'elle faiblisse, qu'elle cède un peu et tout s'écroule. Après une suite si éblouissante, le noir malheur doit survenir. Le moindre frisson d'fulle en désaccord avec tant de beauté doit déchaîner toutes les calamités; alors s'élance l'hyène aux yeux cruels qui rôde toujours autour des grands bonheurs. Après un printemps délicieux, le pur, le noble et l'amoureux Floris, se trouve las de sa femme. Il désire, il aime Josine la sœur de celle-ci : il la possède. A son remords, il se sent livide, il sent le malheur arriver, cette âme n'est plus forte et ne fait plus peur au destin. Un jour, Isabelle surprend Josine et Floris : elle était enceinte, elle avorte et meurt. Maintenant voici la douleur. Floris ne pouvant pas endormir l'aigle avide qui lui dévore sans cesse le cœur,
d'elle, comme un dôme au-dessus de lui le ciel, toute une toile tissée d'événements heureux, mais qu'elle faiblisse, qu'elle cède un peu et tout s'écroule. Après une suite si éblouissante, le noir malheur doit survenir. Le moindre frisson d'fulle en désaccord avec tant de beauté doit déchaîner toutes les calamités; alors s'élance l'hyène aux yeux cruels qui rôde toujours autour des grands bonheurs. Après un printemps délicieux, le pur, le noble et l'amoureux Floris, se trouve las de sa femme. Il désire, il aime Josine la sœur de celle-ci : il la possède. A son remords, il se sent livide, il sent le malheur arriver, cette âme n'est plus forte et ne fait plus peur au destin. Un jour, Isabelle surprend Josine et Floris : elle était enceinte, elle avorte et meurt. Maintenant voici la douleur. Floris ne pouvant pas endormir l'aigle avide qui lui dévore sans cesse le cœur, voyage, sombre et sinistre. Il erre de capitale en capitale. Il épouse enfin Josine et tous deux partent aux Indes avec le vieux savant Manès. Ils font naufrage. Josine meurt. Floris ne croit plus au bonheur. Un juif immonde qu'il a comblé de bienfaits le vole et déjà riche à millions veut lui prostituer sa femme pour de l'argent. Floris ne croit plus à la vertu, il hait les hommes. Enfin Mânes, savant et philosophe amer, démontre devant lui tous les systèmes, met à l'écart la structure intellectuelle, la charpente morale, l'armature métaphysique de l'univers, et l'accable de son scepticisme. Floris ne croit plus à la raison. Alors il part. Il entre seul dans le désert. Un ouragan de sable l'engloutit. Malgré la rapidité de cette analyse, on se rend compte de la grandeur du drame. Merveilleuse matière pour être travaillée par le génie ! Tous les bijoux, toutes les pierres précieuses, tous les joyaux de la passion peuvent y être remués à flots. Or, les Oiseaux s'envolent et les Fleurs tombent ne me donnent pas l'impression d'être parfaitement réalisés. Quelque chose me gêne ; je ne sais quoi dans ce livre me contraint et m'empêche de respirer joyeusement, de
millions veut lui prostituer sa femme pour de l'argent. Floris ne croit plus à la vertu, il hait les hommes. Enfin Mânes, savant et philosophe amer, démontre devant lui tous les systèmes, met à l'écart la structure intellectuelle, la charpente morale, l'armature métaphysique de l'univers, et l'accable de son scepticisme. Floris ne croit plus à la raison. Alors il part. Il entre seul dans le désert. Un ouragan de sable l'engloutit. Malgré la rapidité de cette analyse, on se rend compte de la grandeur du drame. Merveilleuse matière pour être travaillée par le génie ! Tous les bijoux, toutes les pierres précieuses, tous les joyaux de la passion peuvent y être remués à flots. Or, les Oiseaux s'envolent et les Fleurs tombent ne me donnent pas l'impression d'être parfaitement réalisés. Quelque chose me gêne ; je ne sais quoi dans ce livre me contraint et m'empêche de respirer joyeusement, de sentir mon âme enthousiaste comme elle l'est en considérant uniquement la beauté du sujet. Il me semble que les dialogues sont conventionnels, je ne sens pas une vie certaine sous les phrases. « Je me suis fait en ce roman l'écolier des grands poètes anglais du temps d'Elisabeth et de Jacques » écrit Élémir Bourges en tête de son livre, peut-être a-t-il poussé trop loin la discipline. Ce sentiment que j'éprouve à la lecture, c'est un peu celui que je ressens devant une belle copie du Vinci ou de Raphaël ; le trait, la couleur, les formes y sont, je n'y vois pas l'âme vraie. Je redoute pour Élémir Bourges le péril de l'érudition. Mais le si fin et si juste critique de la Revue des chefs-d'œuvre, déjà s'est averti lui-même, j'en suis sûr. J'attends de ce pur écrivain le drame philosophique qu'on nous annonce depuis longtemps. Il y mettra toute sa personnalité, toute sa puissance ; et le domaine de notre esprit s'enrichira d'un grand palais nouveau. EUGÈNE MONTFORT. Alors que la clarté, pâle, diminuée, Te donnait un aspect de fuite plus charmant, Et que dans l'or mélancolique des nuées, Amples ailes du soir par le soir remuées, Les
Jacques » écrit Élémir Bourges en tête de son livre, peut-être a-t-il poussé trop loin la discipline. Ce sentiment que j'éprouve à la lecture, c'est un peu celui que je ressens devant une belle copie du Vinci ou de Raphaël ; le trait, la couleur, les formes y sont, je n'y vois pas l'âme vraie. Je redoute pour Élémir Bourges le péril de l'érudition. Mais le si fin et si juste critique de la Revue des chefs-d'œuvre, déjà s'est averti lui-même, j'en suis sûr. J'attends de ce pur écrivain le drame philosophique qu'on nous annonce depuis longtemps. Il y mettra toute sa personnalité, toute sa puissance ; et le domaine de notre esprit s'enrichira d'un grand palais nouveau. EUGÈNE MONTFORT. Alors que la clarté, pâle, diminuée, Te donnait un aspect de fuite plus charmant, Et que dans l'or mélancolique des nuées, Amples ailes du soir par le soir remuées, Les feuillages courbés flottaient plus lentement. Quand le rosier d'aurore emperlé de rosées Fleurissait dans l'espace entier, plein de senteurs, Fleuve, j'ai vu nager sur tes eaux irisées Des roses en essaims qui neigeaient des hauteurs. Et je t'ai vu porter d'éblouissantes gerbes Dont les épis de feu pailletaient tes flots purs, Quand le soleil ardent faisait, faucheur superbe, Crouler sa moisson fauve aux pentes de l'azur. Et tu passais, versant à la soif de la terre Sans hâte mais sans fin ton ruissellement frais, Eternel échanson de vie qui désaltère L'herbage et le buisson, la plaine et la forêt. Et tu passais, crépusculaire, Dans tes anses Les troupeaux de retour buvaient sous des lueurs, À l'heure où les prairies se teignent de silence Où le brouillard laisse tomber de tristes fleurs. Tu passais, éclatant, gloire des blanches villes, Et les cloches sonnant l'appel ou le salut, Du haut de leurs clochers dentelés et fragiles Célébraient ton passage avec des ingéluS. Tu passais, tu passais ô fleuve, dieu propice, Fécondité, splendeur, harmonieuse voix, Et moi, frêle, ignoré sur la barque qui glisse Parmi tes visions je passais avec toi, Frissonsnt et songeant que l'aube qui va naître, Riche de vastes bruits
purs, Quand le soleil ardent faisait, faucheur superbe, Crouler sa moisson fauve aux pentes de l'azur. Et tu passais, versant à la soif de la terre Sans hâte mais sans fin ton ruissellement frais, Eternel échanson de vie qui désaltère L'herbage et le buisson, la plaine et la forêt. Et tu passais, crépusculaire, Dans tes anses Les troupeaux de retour buvaient sous des lueurs, À l'heure où les prairies se teignent de silence Où le brouillard laisse tomber de tristes fleurs. Tu passais, éclatant, gloire des blanches villes, Et les cloches sonnant l'appel ou le salut, Du haut de leurs clochers dentelés et fragiles Célébraient ton passage avec des ingéluS. Tu passais, tu passais ô fleuve, dieu propice, Fécondité, splendeur, harmonieuse voix, Et moi, frêle, ignoré sur la barque qui glisse Parmi tes visions je passais avec toi, Frissonsnt et songeant que l'aube qui va naître, Riche de vastes bruits et de souffles amers, À mes yeux éperdus, élargira peut-être, Plaine immense où tous les chemins vont disparaître Le désert enivrant et sacré de la Mer. RENÉ FLEURY. BIBLIOGRAPHIE Commentaires sur les Mémoires de Touché de P. J. Proudhon publiés par Clément Dhoichel (Ollendorff, édit.) Voilà un étrange et précieux ouvrage qui vient d'enrichir encore la bibliographie napoléonienne, déjà si considérable. Les amateurs d'anecdotes scandaleuses, les collectionneurs de mots curieux, de traits piquants et tous ces dilettantes particuliers qui ne fréquentent jamais sans agrément le Musée Secret de l'Histoire, ne manqueront pas de feuilleter ce volume avec délices. Malgré que les Mémoires de Fouché n'aient pas été écrits de sa main, il est prouvé cependant qu'ils furent rédigés sur des documents fournis par le célèbre chef de la Police Impériale. Aussi, ce qui constitue le meilleur de cet ouvrage, est-ce moins les commentaires de Proudhon, qui ne nous apprennent pas grand-chose que les savoureuses histoires racontées par Fouché, et dont le caractère d'authenticité paraît certain. L'avisé duc comte, qui avait des agents jusque dans l'alçavant impériale, puisqu'il payait mille francs par jour l'impératrice Joséphine, pour être au courant des plus secrètes pensées de son Maître, était en effet le témoin
ouvrage qui vient d'enrichir encore la bibliographie napoléonienne, déjà si considérable. Les amateurs d'anecdotes scandaleuses, les collectionneurs de mots curieux, de traits piquants et tous ces dilettantes particuliers qui ne fréquentent jamais sans agrément le Musée Secret de l'Histoire, ne manqueront pas de feuilleter ce volume avec délices. Malgré que les Mémoires de Fouché n'aient pas été écrits de sa main, il est prouvé cependant qu'ils furent rédigés sur des documents fournis par le célèbre chef de la Police Impériale. Aussi, ce qui constitue le meilleur de cet ouvrage, est-ce moins les commentaires de Proudhon, qui ne nous apprennent pas grand-chose que les savoureuses histoires racontées par Fouché, et dont le caractère d'authenticité paraît certain. L'avisé duc comte, qui avait des agents jusque dans l'alçavant impériale, puisqu'il payait mille francs par jour l'impératrice Joséphine, pour être au courant des plus secrètes pensées de son Maître, était en effet le témoin le mieux renseigné, le plus précieux des intrigues, de tous les scandales qui éclataient à la cour des Tuileries. Citons quelques anecdotes : Sur les Relations de Bonaparte avec ses frères : « Un jour, Lucien, à la suite d'une altercation très vive, jeta sur le bureau de son frère avec humeur son porte-feuille de Ministre en s'écriant qu'il se dépouillait d'autant plus volontiers de tout caractère public qu'il n'y avait trouvé que supplice avec un pareil despote. » De son côté le frère outragé appela ses aides-de-camp de service pour l'arrêter sortir de son cabinet « ce citoyen qui manquait au premier consul. » Sur ses Familiarités avec les comédiens : « Un jour qu'il était à Saint-Cloud, l'empereur crut remarquer que l'embonpoint de l'acteur Dugazon augmentait considérablement : « Comment vous vous arrondissez Dugazon, lui dit-il en lui frappant sur le ventre. — Pas autant que vous, petit papa, répondit l'acteur en se permettant le même geste. Le petit papa ne répondit rien, mais Dugazon ne fut plus admis en sa présence. » Celle-ci sur Jérôme Bonaparte : « Jérôme aimait à faire des plaisanteries, mais il n'avait pas l'esprit d'en faire de bonnes. Ayant aperçu au Luxembourg
avec humeur son porte-feuille de Ministre en s'écriant qu'il se dépouillait d'autant plus volontiers de tout caractère public qu'il n'y avait trouvé que supplice avec un pareil despote. » De son côté le frère outragé appela ses aides-de-camp de service pour l'arrêter sortir de son cabinet « ce citoyen qui manquait au premier consul. » Sur ses Familiarités avec les comédiens : « Un jour qu'il était à Saint-Cloud, l'empereur crut remarquer que l'embonpoint de l'acteur Dugazon augmentait considérablement : « Comment vous vous arrondissez Dugazon, lui dit-il en lui frappant sur le ventre. — Pas autant que vous, petit papa, répondit l'acteur en se permettant le même geste. Le petit papa ne répondit rien, mais Dugazon ne fut plus admis en sa présence. » Celle-ci sur Jérôme Bonaparte : « Jérôme aimait à faire des plaisanteries, mais il n'avait pas l'esprit d'en faire de bonnes. Ayant aperçu au Luxembourg une dame vêtue à l'ancienne mode et ayant fort âgée. « Madame, lui dit-il, je suis amateur passionné des antiques et je n'ai pu voir votre robe sans éprouver le désir d'y imprimer un baiser d'admiration, me le permettez-vous? — Volontiers, Monsieur, lui répondit la maligne douairière : et si vous voulez vous donner la peine de venir chez moi demain matin, vous pourrez me baiser le derrière dont l'antiquité remonte à quarante ans plus haut. » Et celle-ci, enfin, sur la naissance de l'Aiglon : « Des bruits ridicules furent propagés et accrédités dans Paris, au sujet de la naissance de cet enfant-roi. La malignité se montra ingénieusement crédule. On supposa d'abord une grossesse simulée, comme si jamais une archiduchesse, cessant d'être féconde elle pouvait faire mentir le distique latin. La conséquence de cette supposition annonce une autre fable, d'après laquelle on aurait reconnu roi-de-trome un enfant né récemment de Napoléon et de la duchesse de L.... Ce qu'il y a de vrai, c'est que l'accouchement de Marie-Louise fut horriblement laborieux; que l'accoucheur perdit la tête, que l'on crut mort l'enfant et qu'il ne sortit de sa léthargie que par l'effet de la détonation répétée de cent un coups