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et qui parfois se trouvent en délicatesse avec la justice de leur pays, mais surtout sont de mœurs plutôt faciles. Mme X. se trouvait à Oran, après un séjour dans le Sud, lorsqu'elle fut abordée par un quidam qui la suivit chez elle et finit par lui proposer de l'accompagner au Maroc. C'était un inspecteur général des travaux publics en mission dans le pays. Les deux partenaires prennent rendez-vous le lendemain à la gare et montent dans un train qui doit les mener directement dans le pays. La voyageuse, qui ne permet que de vagues privautés à son compagnon de route, décrit plus volontiers les paysages. On finit par arriver à Oudjda. Les voyageurs descendent dans un hôtel bizarre où ils finissent par obtenir une chambre, mais dont elle ferme la porte à son compagnon de route. Le lendemain, ils se mettent en route dans une « draisine », voiture automotrice qui remorque sur rails un fourgon transportant les lettres et dépêches. Les voyageurs poursuivent leur route avec des incidents divers et finissent par arriver à Taza, ville indigène fortifiée en dehors de laquelle commence à s'organiser une ville européenne. Il y a là un bizarre établissement, à la fois buvette, hôtel de la gare et maison close, dont les pensionnaires mangent à table avec la clientèle. Je passe sur divers détails, relevant plutôt du roman de mœurs. La voyageuse, que troublent le milieu, l'atmosphère, les convoitises des convives qu'elle prétend sentir autour d'elle, finit par s'aller coucher très troublée, du reste après que son compagnon, las de ses rebuffades, s'est éloigné avec une des dames du beuglant. Mme X. quitte la station de Taza, cité sainte et ancienne capitale du Rogui. La carriole, qui traverse des paysages fantastiques, aux approches de Fes, est attaquée par des pillards; mais arrive cependant au but. On est enfin à Fes, après une route pénible et par une chaleur à cuire le pain. Mme X. visite la ville, dont elle donne de curieuses descriptions elle se trouve à des fêtes du Ramadam et fait de nouvelles conquêtes, ce qui semble du reste le
buvette, hôtel de la gare et maison close, dont les pensionnaires mangent à table avec la clientèle. Je passe sur divers détails, relevant plutôt du roman de mœurs. La voyageuse, que troublent le milieu, l'atmosphère, les convoitises des convives qu'elle prétend sentir autour d'elle, finit par s'aller coucher très troublée, du reste après que son compagnon, las de ses rebuffades, s'est éloigné avec une des dames du beuglant. Mme X. quitte la station de Taza, cité sainte et ancienne capitale du Rogui. La carriole, qui traverse des paysages fantastiques, aux approches de Fes, est attaquée par des pillards; mais arrive cependant au but. On est enfin à Fes, après une route pénible et par une chaleur à cuire le pain. Mme X. visite la ville, dont elle donne de curieuses descriptions elle se trouve à des fêtes du Ramadam et fait de nouvelles conquêtes, ce qui semble du reste le plus clair de ses préoccupations. Après un long séjour, et des aventures diverses qui prennent bien dans le récit autant de place que les descriptions de la ville, Mme X. se décide à parcourir le pays. Elle passe à Meknès, à Rabat, à Salé, donnant des impressions intéressantes à la fois sur l'endroit et la population et arrive à Casablanca et à Marrakech, où elle a encore une intrigue, etc. De temps à autre parviennent de vagues nouvelles de la guerre, par des troupes revenues du front, et sur lesquelles on du livre il est parlé de l'incendie de Salonique où l'auteur a déjà séjourné. Mais ce qu'on sent toujours et quand même, à travers le récit et malgré des préoccupations très différentes de la narratrice, qui continue sa petite histoire, c'est l'hostilité latente des populations. On sent que ces gens-là se contiennent, qu'ils attendent leur moment, seraient prêts à nous jeter à la mer si l'occasion était favorable. L'Islam s'est réveillé, d'ailleurs, avec la victoire des Turcs contre la grécaille de Venizelos et de Constantin. On peut penser que cet événement aura sa répercussion un jour ou l'autre dans nos possessions mahométanes d'Afrique, et dans des pays comme le
fois sur l'endroit et la population et arrive à Casablanca et à Marrakech, où elle a encore une intrigue, etc. De temps à autre parviennent de vagues nouvelles de la guerre, par des troupes revenues du front, et sur lesquelles on du livre il est parlé de l'incendie de Salonique où l'auteur a déjà séjourné. Mais ce qu'on sent toujours et quand même, à travers le récit et malgré des préoccupations très différentes de la narratrice, qui continue sa petite histoire, c'est l'hostilité latente des populations. On sent que ces gens-là se contiennent, qu'ils attendent leur moment, seraient prêts à nous jeter à la mer si l'occasion était favorable. L'Islam s'est réveillé, d'ailleurs, avec la victoire des Turcs contre la grécaille de Venizelos et de Constantin. On peut penser que cet événement aura sa répercussion un jour ou l'autre dans nos possessions mahométanes d'Afrique, et dans des pays comme le Maroc, où le récit de M. X. (ou de Mme Claude Lorris ?) nous montre « campés » le plus souvent hors de la ville, et où nous restons l'étranger et l'ennemi. CHARLES MERKI, L'ENTONNOIR une odelette de M. Henry Bosco. -Le Correspondant, Belles-Lettres MM. Alfred Poizat et Ed. Dujardin écrivent sur Mallarmé, à propos du 25e anniversaire de sa mort. – Trois poèmes de MM. Raymond de la Tailhede, Henri Courmont et Fernand Fleuret. – Mémoires. Nous trouvons, dans le brillant n° de Tentatives (15 août), entre autres choses excellentes, trois odelettes de M. Henry Bosco, qui les intitule « Le hautbois de campagne ». Les trois pièces vaudraient d'être citées. Elles reposent heureusement des promenades avec stations dans les dancings ou dans les bars, où tant de jeunes poètes cherchent leur muse et ne trouvent qu'une sorte de génie omnibus. M. Henry Bosco, mieux avisé, serait original ou neuf, aujourd'hui, par le seul fait qu'il se souvienne de ce qu'autour des villes, il y a toutes les campagnes. il les chante simplement, avec une sincérité de style et d'images bien choisies qu'on ne saurait trop louer. Voici : L'ODELETTE DU VIN ET DE L'HIVER Dans le cellier sous
écrivent sur Mallarmé, à propos du 25e anniversaire de sa mort. – Trois poèmes de MM. Raymond de la Tailhede, Henri Courmont et Fernand Fleuret. – Mémoires. Nous trouvons, dans le brillant n° de Tentatives (15 août), entre autres choses excellentes, trois odelettes de M. Henry Bosco, qui les intitule « Le hautbois de campagne ». Les trois pièces vaudraient d'être citées. Elles reposent heureusement des promenades avec stations dans les dancings ou dans les bars, où tant de jeunes poètes cherchent leur muse et ne trouvent qu'une sorte de génie omnibus. M. Henry Bosco, mieux avisé, serait original ou neuf, aujourd'hui, par le seul fait qu'il se souvienne de ce qu'autour des villes, il y a toutes les campagnes. il les chante simplement, avec une sincérité de style et d'images bien choisies qu'on ne saurait trop louer. Voici : L'ODELETTE DU VIN ET DE L'HIVER Dans le cellier sous la tonnelle bleue, Pour les grands soirs de février j'ai mis Une amphore de vin. Elle est ancienne. Je la consacre Aux amis de l'hiver calmes et simples Qui frappent à ma porte quand le vent Assombrissant la nuit sur la pinède Trouble mon âme. La bouilloire de cuivre rouge est bonne Comme la cheminée et le feu clair L'on parle des vols de canards sauvages Au crépuscule, Et des grands étangs d'or sous les roseaux, Et des chiens aboyeurs et de la barque Qui s'en va sans parier sur l'eau qui tremble, À l'aventure. Et l'on sent sur les vêtements de laine L'odeur saine du vent et de la neige Et la fraîcheur des cœurs et sous la lampe L'âme des hommes. Et les dieux familiers de notre race Qui est la plus ancienne de la Terre Viennent nous écouter comme des Ombres Près de la porte. Dans le Correspondant (25 août), M. Alfred Poizat célèbre par des pages émues le 26e anniversaire de la mort de Stéphane Mallarmé. On a souvent lu des portraits du maître incomparable demeuré si vivant en notre souvenir. L'image que donne aujourd'hui M. Poizat, du cher et grand animateur du symbolisme naissant, est
est bonne Comme la cheminée et le feu clair L'on parle des vols de canards sauvages Au crépuscule, Et des grands étangs d'or sous les roseaux, Et des chiens aboyeurs et de la barque Qui s'en va sans parier sur l'eau qui tremble, À l'aventure. Et l'on sent sur les vêtements de laine L'odeur saine du vent et de la neige Et la fraîcheur des cœurs et sous la lampe L'âme des hommes. Et les dieux familiers de notre race Qui est la plus ancienne de la Terre Viennent nous écouter comme des Ombres Près de la porte. Dans le Correspondant (25 août), M. Alfred Poizat célèbre par des pages émues le 26e anniversaire de la mort de Stéphane Mallarmé. On a souvent lu des portraits du maître incomparable demeuré si vivant en notre souvenir. L'image que donne aujourd'hui M. Poizat, du cher et grand animateur du symbolisme naissant, est une des plus ressemblantes et de celles qui expliquent le mieux les raisons du fécond pouvoir que Mallarmé exerça, par le charme de l'intelligence uniquement, sur l'art littéraire. C'est que la perte était irréparable et que le charme de l'homme que l'on venait de mettre au tombeau avait été tel que jamais un autre homme ne l'avait peut-être égalé ni ne l'épaterait jamais sans doute. En tout cas, au cours de ma vie, je n'ai vu, et ceux qui l'ont connu n'ont vu ni n'espèrent voir personne qui en approche. Quiconque avait été admis, ne fût-ce qu'une fois, à l'un de ses inoubliables mardis, ne pouvait plus le nier, car c'était l'évidence. D'où provenait ce charme ? D'abord d'une distinction et d'une supériorité d'esprit incomparables. Sa politesse était exquise, la plus délicate borderait dans ses beaux yeux à la fois tendres, spirituels et tristes et qui lui donnaient, lorsqu'il parlait, l'air d'un archange exilé et malheureux, qui n'aurait pu devenir un démon, parce qu'il était incapable de haine, ni remonter au ciel, parce qu'il était incapable de repentir au reste soumis à son sort, respectueux de l'art suprême, pensant à Dieu et n'en parlant jamais, mais continuant à se jouer
que jamais un autre homme ne l'avait peut-être égalé ni ne l'épaterait jamais sans doute. En tout cas, au cours de ma vie, je n'ai vu, et ceux qui l'ont connu n'ont vu ni n'espèrent voir personne qui en approche. Quiconque avait été admis, ne fût-ce qu'une fois, à l'un de ses inoubliables mardis, ne pouvait plus le nier, car c'était l'évidence. D'où provenait ce charme ? D'abord d'une distinction et d'une supériorité d'esprit incomparables. Sa politesse était exquise, la plus délicate borderait dans ses beaux yeux à la fois tendres, spirituels et tristes et qui lui donnaient, lorsqu'il parlait, l'air d'un archange exilé et malheureux, qui n'aurait pu devenir un démon, parce qu'il était incapable de haine, ni remonter au ciel, parce qu'il était incapable de repentir au reste soumis à son sort, respectueux de l'art suprême, pensant à Dieu et n'en parlant jamais, mais continuant à se jouer dans ses anciennes pensées d'archange; bref, un de ces séraphins en pleurs qu'il nous a représentés lui-même, Rêvant, l'archer aux doigts, dans le calme des fleurs Vaporeuses, tirant de mourantes violes De blancs sanglots glissants sur l'azur des corolles. Et n'allez pas croire là-dessus qu'il fût homme à prendre des attitudes la fierté de son aristocratie native le lui eût interdit. Non, l'aisance la plus gracieuse, le plus parfait naturel présidaient à tous ses gestes, mais il avait de la tenue et portait partout l'allure d'un homme de bonne compagnie et du meilleur ton. Il jouait de la parole comme un grand musicien fait chanter son âme et son rêve sur le violoncelle, comme un Liszt jouait du piano. Ce n'était pas de l'éloquence, c'était la musique d'une âme incomparable, c'était, sur le mode le plus discret et le plus familier, mais aussi le plus élégant, un chant pareil à une incantation, qui nous aurait paru venir de nous-mêmes, si nous n'avions vu remuer ses lèvres, si nous n'avions entendu ce son délicieux, si nous n'avions vu, dans ses yeux inspirés, passer ses beaux songes, si nous n'avions senti l'intérieur frémissement de ses mains nerveuses, qui se bornaient au geste
attitudes la fierté de son aristocratie native le lui eût interdit. Non, l'aisance la plus gracieuse, le plus parfait naturel présidaient à tous ses gestes, mais il avait de la tenue et portait partout l'allure d'un homme de bonne compagnie et du meilleur ton. Il jouait de la parole comme un grand musicien fait chanter son âme et son rêve sur le violoncelle, comme un Liszt jouait du piano. Ce n'était pas de l'éloquence, c'était la musique d'une âme incomparable, c'était, sur le mode le plus discret et le plus familier, mais aussi le plus élégant, un chant pareil à une incantation, qui nous aurait paru venir de nous-mêmes, si nous n'avions vu remuer ses lèvres, si nous n'avions entendu ce son délicieux, si nous n'avions vu, dans ses yeux inspirés, passer ses beaux songes, si nous n'avions senti l'intérieur frémissement de ses mains nerveuses, qui se bornaient au geste d'un index levé, l'auréole grise de ses cheveux courts et la grâce de ce front si finement modelé, que nous distinguions immobile contre le mur, comme l'instrument de ces mémorables résonances. Lorsque cet homme parlait, son style atteignait la limite de la perfection lorsqu'il écrivait, il la dépassait. Sa pensée jaillissait de son âme à ses lèvres, toute formée, toute splendide, définitive, mais, devant le papier blanc, qui, de son propre aveu, lui donna toujours de l'angoisse, elle ne sortait plus que goutte à goutte: Un autre travail intervenait où son souci maladif du fini et du rare le faisait s'acharner au détail, inventer à la phrase de subtiles et neuves articulations, mille jeux savants, des raccourcis incroyables, des malices derrière chaque mot, d'ingénieuses soudures, tout un labyrinthe, où la pensée s'égare et ne retrouve plus d'issue. Evidemment, quand c'est réussi, c'est extrêmement joli, amusant et même profond, mais cela change la perspective de la pensée et même cela la dénature. C'est de l'art chinois ou japonais. Il y a, dans toute œuvre d'art, un point de perfection, qu'il ne faut pas dépasser, sous peine de la détruire. Ce point de perfection était atteint, quand Mallarmé parlait. C'est à ce
jaillissait de son âme à ses lèvres, toute formée, toute splendide, définitive, mais, devant le papier blanc, qui, de son propre aveu, lui donna toujours de l'angoisse, elle ne sortait plus que goutte à goutte: Un autre travail intervenait où son souci maladif du fini et du rare le faisait s'acharner au détail, inventer à la phrase de subtiles et neuves articulations, mille jeux savants, des raccourcis incroyables, des malices derrière chaque mot, d'ingénieuses soudures, tout un labyrinthe, où la pensée s'égare et ne retrouve plus d'issue. Evidemment, quand c'est réussi, c'est extrêmement joli, amusant et même profond, mais cela change la perspective de la pensée et même cela la dénature. C'est de l'art chinois ou japonais. Il y a, dans toute œuvre d'art, un point de perfection, qu'il ne faut pas dépasser, sous peine de la détruire. Ce point de perfection était atteint, quand Mallarmé parlait. C'est à ce moment qu'il eût fallu saisir l'œuvre et la transcrire. Mais dès qu'il tenait une plume, il devenait un autre homme et l'idée se compliquait diaboliquement. Mallarmé est noblement célébré par Belles-Lettres (septembre) qui lui consacre un numéro. Le témoignage de M.Edouard Dujardin est tout entier dans ces mots mérités: "L'exempt de ce qui est beau et de ce qui est bon Mallarmé". "Quel Platon racontera ce Socrate ? écrit-il. Quel quatuor d'évangélistes, ce Jésus ? Hélas nous ne savons, quand encore nous nous partons de lui, que nous comprendre des yeux, et, aux jeunes qui nous écoutent, que murmurer des mots quasi incohérents dans un étranglement de la voix. Il faudra bien pourtant que nous essayions de laisser après nous quelque chose de notre amour. Mais, lorsque nous aurons passé la porte, ceux qui viendront devineront-ils, à nos balbutiements, quel saint s'est penché sur nos jeunesses ? Sans doute, quelque jour, M. Henri de Régnier réunira-t-il dans un volume les belles et ferventes pages que lui inspire, depuis quelques années, le souvenir de Mallarmé ? Nous le souhaitons bien vivement. Déjà, M. Paul Valéry a donné d'excellentes études sur son maître et n'y a-t-il pas le livre savant et très
de ce qui est beau et de ce qui est bon Mallarmé". "Quel Platon racontera ce Socrate ? écrit-il. Quel quatuor d'évangélistes, ce Jésus ? Hélas nous ne savons, quand encore nous nous partons de lui, que nous comprendre des yeux, et, aux jeunes qui nous écoutent, que murmurer des mots quasi incohérents dans un étranglement de la voix. Il faudra bien pourtant que nous essayions de laisser après nous quelque chose de notre amour. Mais, lorsque nous aurons passé la porte, ceux qui viendront devineront-ils, à nos balbutiements, quel saint s'est penché sur nos jeunesses ? Sans doute, quelque jour, M. Henri de Régnier réunira-t-il dans un volume les belles et ferventes pages que lui inspire, depuis quelques années, le souvenir de Mallarmé ? Nous le souhaitons bien vivement. Déjà, M. Paul Valéry a donné d'excellentes études sur son maître et n'y a-t-il pas le livre savant et très fin de M. Albert Thibaudet ? On aurait grand tort d'oublier un bon roman de M. Camille Mauclair Le soleil des morts, où, sous le nom de Callixte Armel, on revoit et on écoute un Stéphane Mallarmé très proche de ce qu'il était et disait, avec un charme si rare qu'il demeure unique. De Florilège (no 3. Été) Cet harmonieux fragment d'un poème de M. Raymond de la Tallhède: Comme, en rêve, on entend murmurer une voix, La plus mélodieuse aux oreilles humaines, Du silence des lacs troublés par les fontaines, Un musical soupir s'élevait dans les bois. Et j'écoutais gémir ces paroles confuses Que le sombre aquilon pleure dans les roseaux, Plainte dont l'horreur siffle à la face des eaux Et devient harmonie à la coupe des Muses. Ce vert sonnet de M. Henri Courmont, qui rappelle Saint-Amant ou Théophile: Fréquenter la taverne où l'on boit du meilleur, Y rester de longs soirs, les jambes sous la table, A vider pot sur pot d'un nectar délectable Qui trouble les pensers tout en haussant le coeur. Lors, Bacchus ayant peint ma trogne à ses couleurs, Sans lanterne, courir par l'ombre redoutable Jusqu'au prochain bordel où Margot fait l'aimable Et fait
qu'il demeure unique. De Florilège (no 3. Été) Cet harmonieux fragment d'un poème de M. Raymond de la Tallhède: Comme, en rêve, on entend murmurer une voix, La plus mélodieuse aux oreilles humaines, Du silence des lacs troublés par les fontaines, Un musical soupir s'élevait dans les bois. Et j'écoutais gémir ces paroles confuses Que le sombre aquilon pleure dans les roseaux, Plainte dont l'horreur siffle à la face des eaux Et devient harmonie à la coupe des Muses. Ce vert sonnet de M. Henri Courmont, qui rappelle Saint-Amant ou Théophile: Fréquenter la taverne où l'on boit du meilleur, Y rester de longs soirs, les jambes sous la table, A vider pot sur pot d'un nectar délectable Qui trouble les pensers tout en haussant le coeur. Lors, Bacchus ayant peint ma trogne à ses couleurs, Sans lanterne, courir par l'ombre redoutable Jusqu'au prochain bordel où Margot fait l'aimable Et fait aller son cul d'une feinte fureur. Puis, ayant à ces jeux ma bourse ruinée, Vivre la fin du mois près de la cheminée A fumer du tabac en composant des vers. Oui, de mes jeunes ans je fais un bon usage, Mon Vénérant cagot me donne du pervers, Mais peut-il, comme moi, se vanter d'être sage ? Et cette odelette d'hiver où se joue la maîtrise de M. Fernand Fleuret MÉMOires. Revue de septembre) M. A. Le Breton: « Les premiers romans sociaux de Victor Hugo » De l'incohérence à l'hermétisme », par M. W. Mayer. Petits poèmes électriques de M. Henri Allorge. M. Ad. Boschot « Ed. Grieg, poète des fjords. Le Correspondant (15 août) La vérité sur Alexandre Stambouisky. Élégie, ma main se parfume A caresser ta toison Et dans Frimaire je hume Toute la chaude saison. À l'automne qui me presse Vais-je moi-même échapper De vert feuillage une tresse Pour mon front vais-je couper ? Ô chère odeur, ne m'abuse, J'entends les gais tambourins, Les hautbois, les cornemuses, Les cornemuses et les tarins Et dans l'ombre qui soupire, C'est toi, c'est toi qui me tends, Élégie, ta bruyante Lyre Que je frappais à vingt ans La Revue
comme moi, se vanter d'être sage ? Et cette odelette d'hiver où se joue la maîtrise de M. Fernand Fleuret MÉMOires. Revue de septembre) M. A. Le Breton: « Les premiers romans sociaux de Victor Hugo » De l'incohérence à l'hermétisme », par M. W. Mayer. Petits poèmes électriques de M. Henri Allorge. M. Ad. Boschot « Ed. Grieg, poète des fjords. Le Correspondant (15 août) La vérité sur Alexandre Stambouisky. Élégie, ma main se parfume A caresser ta toison Et dans Frimaire je hume Toute la chaude saison. À l'automne qui me presse Vais-je moi-même échapper De vert feuillage une tresse Pour mon front vais-je couper ? Ô chère odeur, ne m'abuse, J'entends les gais tambourins, Les hautbois, les cornemuses, Les cornemuses et les tarins Et dans l'ombre qui soupire, C'est toi, c'est toi qui me tends, Élégie, ta bruyante Lyre Que je frappais à vingt ans La Revue de France (15 août) « L'amour d'abord », roman nouveau, de notre cher gardien J.-H. Régnier. –Lettres inédites des généraux Bertrand et Drouot. « Le journal d'une petite fille russe sous le Bolchévisme », c'est l'œuvre de Nelly Prachkina, morte accidentellement, en 1950, à Moscou. Elle avait 16 ans, en novembre Marie Bashkirtseff, l'appelle M. J. Kets, qui achevète ce jour-là. Elle vaut mieux que d'être comparée à cette insupportable snobinette. (octobre) a Sangar, taureau », roman de M. J.-T. Saurat. M. R. Recouly « Le journalisme et la politique internationale. » « Nuits de la Saint-Jean en Suède », par M. Georges Lecomte. « La ville de Pascal », par M. P. de Nogue. La Nouvelle Presse (le 1er septembre) fin de l'année Ernest Reyer, de M. H. de Curzon et du « généréral » Jouan, de M. Paul Jarry. La Revue mondiale (1er septembre) Un voyage en Angleterre, bavardage posthume de Matie Baschkirzeff. « Homère médecin militaire » par M. le Dr M. Legrand. La Revue française (2 septembre) M. F. de Guret « L'intelligence des bêtes. » « Les Maures et l'Estérel en flammes » par M. Georges Oudard. « P.-J. Toutet » par M. Henri Martineau.