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dames passionnées et de jeunes demoiselles mouiller de leurs larmes les feuillets de Paul et Virginie ou de La Nouvelle Héloïse. Voici Chateaubriand, chez lequel, au cours des paysages, soupire l'ouragan comme des orgues augustes. Puis arrive Lallee, frémissant et fiévreux, qui dans ses paraboles atteint une intensité à laquelle bien peu des artistes de vers sont parvenus. Citerai-je encore Michelet qui donne à la narration historique, une allure d'épopée, fait revivre comme des fresques les actions historiques, les fait chanter comme des chœurs de héros, tandis qu'il écrit ce triptyque immortel, La Mer, L'Insecte et L'Oiseau? Et le Flaubert de la 7e entité Je dois m'arrêter dans cette énumération. La progression est extraordinaire. On sait cependant dans quel esprit, les Goncourt ouvragèrent leurs phases, avec cette minutie de miniaturistes que nous jugeons, avec raison, excessive. Sans doute, ils s'égarèrent dans cette voie. Mais ils aimèrent leur art, et il importe de reconnaître leur influence. Cependant M. Emile Zola semble avoir défini admirablement les sentiments de nos plus modernes écrivains de prose. « Ils taillent des phrases comme des marbres, dit le Maître de Médan, ils exigent des mots le parfum des choses » : Par là M. Emile Zola veut indiquer la quantité de sensations, le sang vivant qu'ils désirent enfermer dans leur style. Ils ne décrivent plus, ils expriment la nature. Dans la pâte verbale, ils tentent de modeler des sites où ils arrivent à faire se jouer l'atmosphère. Vers ce moment aussi, M. Léon Cladel pousse jusqu'au paroxysme le souci de la phrase achevée et se plaît à écrire ses livres comme des partitions. Il n'est pas jusqu'à M. Henri de Régnier qui dans ses œuvres en prose, comme les Contes à Soi-même ou le Trèfle Noir, n'ait su faire valoir, bien mieux que dans ses poèmes, les qualités de solidité et de symétrie qui caractérisent son talent. Or, si l'on examine les jeunes écrivains, on discernera chez eux des préoccupations nouvelles non moins grandes. « On devrait par l'aurore, par la trompette du vent, du tonnerre, s'exprimer ! » s'écrie M. Saint-Georges de Bouhélier. Idéologues et
veut indiquer la quantité de sensations, le sang vivant qu'ils désirent enfermer dans leur style. Ils ne décrivent plus, ils expriment la nature. Dans la pâte verbale, ils tentent de modeler des sites où ils arrivent à faire se jouer l'atmosphère. Vers ce moment aussi, M. Léon Cladel pousse jusqu'au paroxysme le souci de la phrase achevée et se plaît à écrire ses livres comme des partitions. Il n'est pas jusqu'à M. Henri de Régnier qui dans ses œuvres en prose, comme les Contes à Soi-même ou le Trèfle Noir, n'ait su faire valoir, bien mieux que dans ses poèmes, les qualités de solidité et de symétrie qui caractérisent son talent. Or, si l'on examine les jeunes écrivains, on discernera chez eux des préoccupations nouvelles non moins grandes. « On devrait par l'aurore, par la trompette du vent, du tonnerre, s'exprimer ! » s'écrie M. Saint-Georges de Bouhélier. Idéologues et naturistes, ayant des ambitions philosophiques, ils savent parer leur pensée d'un charme pathétique. La moindre des paroles qu'ils prononcent paraît avoir une âme. « Il y a entre l'émotion et les mots, nous dit M. Gide, des affinités réciproques ; l'émotion fluide ne saurait être sans eux contenue, et dans chacun des mots où je la verse, elle reste, et je l'y retrouve. » C'est pourquoi au milieu de leurs paysages, d'entre les branches délicieusement souples, on aperçoit s'avancer les idées, comme de pures formes, très blanches. Je n'ai point l'intention en publiant ces lignes de susciter une stérile et misérable querelle. Je constate simplement que toutes les réformes littéraires tendent à résumer deux genres autrefois séparés, dans un mode commun d'expression, qui participera aussi bien de la prose que du vers. Je ne crois pas ce temps très lointain. Je sais bien que les statistiques nous ont appris (chiffre un peu ridicule) l'existence, en France, de deux cent mille poètes qui s'occuperaient à rimer. Ce sont des gens qui agissent par simple paresse, par habitude intellectuelle. Et je sais aussi que parmi les jeunes écrivains, beaucoup, et qui ont du talent, sont revenus à l'usage du vers traditionnel et
chacun des mots où je la verse, elle reste, et je l'y retrouve. » C'est pourquoi au milieu de leurs paysages, d'entre les branches délicieusement souples, on aperçoit s'avancer les idées, comme de pures formes, très blanches. Je n'ai point l'intention en publiant ces lignes de susciter une stérile et misérable querelle. Je constate simplement que toutes les réformes littéraires tendent à résumer deux genres autrefois séparés, dans un mode commun d'expression, qui participera aussi bien de la prose que du vers. Je ne crois pas ce temps très lointain. Je sais bien que les statistiques nous ont appris (chiffre un peu ridicule) l'existence, en France, de deux cent mille poètes qui s'occuperaient à rimer. Ce sont des gens qui agissent par simple paresse, par habitude intellectuelle. Et je sais aussi que parmi les jeunes écrivains, beaucoup, et qui ont du talent, sont revenus à l'usage du vers traditionnel et classique. Je parlais naguère de Michel Abadie, et il me faudrait citer encore parmi ceux-ci Fernand Gregh, Maurice Magre, Jean Viollis, Ch. Henry Hirsch, etc... Mais combien les auteurs de prose sont plus originaux. J'ai suivi avec plaisir les réalisations de M. Paul Fort. Dans un genre où se distinguèrent déjà Aloysius Bertrand, Catulle Mendès, et plus récemment Adolphe Retté, il a su se montrer plein d'imprévu. Mais tandis que ces auteurs écrivaient par fantaisie Gaspard de la Nuit, les Lieder, Thulé les Brumes, que M. Pierre Louys gravait les chansons de Béziers pour satisfaire un souci d'archaïsme, M. Paul Fort a élu cette forme de la ballade en prose libre, cette cadence un peu trébuchante, comme celle qui convenait le mieux à sa nature frémissante. Il y a fait tinter sa pensée comme en des petits grelots. Je voudrais parler aussi des Heures Harmonieuses de M. Van de Putte et Rency. C'est une suite de poèmes dont les uns furent composés en vers libre par M. Rency et en prose par M. Van de Putte. Je pense qu'une sorte d'émulation les dirigea dans ce travail et il me plaît de constater la victoire de ce dernier. Son Heure de
déjà Aloysius Bertrand, Catulle Mendès, et plus récemment Adolphe Retté, il a su se montrer plein d'imprévu. Mais tandis que ces auteurs écrivaient par fantaisie Gaspard de la Nuit, les Lieder, Thulé les Brumes, que M. Pierre Louys gravait les chansons de Béziers pour satisfaire un souci d'archaïsme, M. Paul Fort a élu cette forme de la ballade en prose libre, cette cadence un peu trébuchante, comme celle qui convenait le mieux à sa nature frémissante. Il y a fait tinter sa pensée comme en des petits grelots. Je voudrais parler aussi des Heures Harmonieuses de M. Van de Putte et Rency. C'est une suite de poèmes dont les uns furent composés en vers libre par M. Rency et en prose par M. Van de Putte. Je pense qu'une sorte d'émulation les dirigea dans ce travail et il me plaît de constater la victoire de ce dernier. Son Heure de Désir toute agitée de passion a vraiment des inflexions délicieuses. Cette prose palpitante parvient à chantonner. Dois-je louer encore M. André Gide qui, dans un style qui rappelle si suavement Pénelon et Bernardin, sut extérioriser en des sites de paradis les pensées les plus profondes de son être intérieur. Oh le déroulement diaphane du Voyage d'Urien! Et Sylvie de M. Eugène Montfort! J'y vois un signe des temps. Voici un jeune homme qui ne s'émeut guère du rythme par où s'exprimer. Il chante tout vibrant encore de passion, et cette passion il la communique à sa phrase balancée. Des mots brûlent, et ce sont des baisers en parfum, pleurent ou effleurent l'âme, et ce sont des sanglots, des caresses. Peu lui importe le mètre qu'il emploie. La langue adorable et mélodique, au gré de l'heure sentimentale, coule ou roucoule. On sent qu'il court de petits frissons, ainsi que de petites veines vivantes à travers une chair qu'on aime, ainsi que des petites lueurs mourantes qui chatoient sur l'eau dormante. C'est un des plus jolis livres qu'un tendre et intellectuel jeune homme puisse rêver pour son début. Il vit dans une blanche maison fraîche. Un homme rie, le ciel brûle. Les
le déroulement diaphane du Voyage d'Urien! Et Sylvie de M. Eugène Montfort! J'y vois un signe des temps. Voici un jeune homme qui ne s'émeut guère du rythme par où s'exprimer. Il chante tout vibrant encore de passion, et cette passion il la communique à sa phrase balancée. Des mots brûlent, et ce sont des baisers en parfum, pleurent ou effleurent l'âme, et ce sont des sanglots, des caresses. Peu lui importe le mètre qu'il emploie. La langue adorable et mélodique, au gré de l'heure sentimentale, coule ou roucoule. On sent qu'il court de petits frissons, ainsi que de petites veines vivantes à travers une chair qu'on aime, ainsi que des petites lueurs mourantes qui chatoient sur l'eau dormante. C'est un des plus jolis livres qu'un tendre et intellectuel jeune homme puisse rêver pour son début. Il vit dans une blanche maison fraîche. Un homme rie, le ciel brûle. Les seins sont frémissants de sa rieuse petite amante. Comme il l'étreint, il surprend la palpitation des mondes. Elle part, il sanglote. Il dit cela, il le chante ingénuement... Occupé que je fus, jusqu'ici, à commenter la haute pensée de M. Saint-Gorgès de Bouhélier, il ne m'a pas été permis de parler de sa manière. Didactique et lyrique, son écriture est d'un homme qui ne peut abstraire la sensibilité de la philosophie. Chez lui, les maximes se terminent en cantique, les gestes, les paysages, et les actes qu'il évoque, se déploient en maximes vivantes. C'est dans ses grandes courbes, la langue traditionnelle dont usèrent nos grands écrivains nationaux, Pascal et René Descartes, père de la pensée moderne, Diderot et J.-J. Rousseau, Renan, Maurice Barrès. Mais ce style aux lignes sculpturales, il aime le colorer de sa flamme et de son sang. Je le comparerai volontiers à quelque pure cathédrale, où miroiteraient, tout à coup, les riches teintes d'un Claude Monet. Sa période commence, logique, puis tout à coup, voici une fugue lyrique. Sa période se brise, se décompose en mille rythmes, finit en chanson ou en hymne. On sent que quand il pense, son front baigne délicieusement dans un océan brillant
parler de sa manière. Didactique et lyrique, son écriture est d'un homme qui ne peut abstraire la sensibilité de la philosophie. Chez lui, les maximes se terminent en cantique, les gestes, les paysages, et les actes qu'il évoque, se déploient en maximes vivantes. C'est dans ses grandes courbes, la langue traditionnelle dont usèrent nos grands écrivains nationaux, Pascal et René Descartes, père de la pensée moderne, Diderot et J.-J. Rousseau, Renan, Maurice Barrès. Mais ce style aux lignes sculpturales, il aime le colorer de sa flamme et de son sang. Je le comparerai volontiers à quelque pure cathédrale, où miroiteraient, tout à coup, les riches teintes d'un Claude Monet. Sa période commence, logique, puis tout à coup, voici une fugue lyrique. Sa période se brise, se décompose en mille rythmes, finit en chanson ou en hymne. On sent que quand il pense, son front baigne délicieusement dans un océan brillant de formes mouvantes, agité d'ondes sonores, où roulent des métaphores d'or. Je prévois donc un genre qui ne sera ni le poème, ni le conte, ni la nouvelle, ni la chronique, mais qui sera l'expression même de la vie transverbée. Tout semble indiquer cette ère prochaine de la forme. La distinction du vers et de la prose n'est basée que sur l'usage, et sur l'idée de l'inspiration, qui est aussi périmée en esthétique que la révélation en philosophie et en droit politique, la théorie du Droit Divin, J'ai en cela une croyance profonde. Et il n'y aura plus alors en littérature que deux modes d'expression (on l'enseignera aux Messieurs Jourdain de l'avenir), la grâce parfaite de l'écriture, ou le grossier jargon où excelle si supérieurement la plume de M. Huysmans ! MAURICE LE BLOND. L'AMOUR DU Grave et de l'Optique farcisse À André Gide. LA MAISON (FRAGMENT) Mon père est mort. Je vis avec ma mère. Je ne m'ennuie jamais, mais la mélancolie est l'habitude de mon âme. Je me laisse vivre, car en lisant mon catéchisme, et encore tout jeune, envahi par les rêveries que donne une église, j'ai laissé mourir ma volonté pour ne plus croire qu'aux grandes
distinction du vers et de la prose n'est basée que sur l'usage, et sur l'idée de l'inspiration, qui est aussi périmée en esthétique que la révélation en philosophie et en droit politique, la théorie du Droit Divin, J'ai en cela une croyance profonde. Et il n'y aura plus alors en littérature que deux modes d'expression (on l'enseignera aux Messieurs Jourdain de l'avenir), la grâce parfaite de l'écriture, ou le grossier jargon où excelle si supérieurement la plume de M. Huysmans ! MAURICE LE BLOND. L'AMOUR DU Grave et de l'Optique farcisse À André Gide. LA MAISON (FRAGMENT) Mon père est mort. Je vis avec ma mère. Je ne m'ennuie jamais, mais la mélancolie est l'habitude de mon âme. Je me laisse vivre, car en lisant mon catéchisme, et encore tout jeune, envahi par les rêveries que donne une église, j'ai laissé mourir ma volonté pour ne plus croire qu'aux grandes volontés du monde, plus fortes que nous. Si l'homme veut s'imposer un devoir, le plus raisonnable, semble-t-il, ce serait de connaître ces volontés, de les pressentir tout au moins, car longtemps encore elles demeureront mystérieuses. D'autre part, je crois que tout ce que fait l'homme, comme Dieu, est bien fait. Mais enfin il faut vivre, et choisir me semble une élégance. C'est une politesse, du moins, envers le Maître qui nous laissa la liberté pour nous faire croire au bonheur. La solitude est une belle chose. Elle m'exalte : sans elle, je serais déjà mort. Je n'ai jamais été sûr de l'existence des autres, ils n'ont pu que troubler mon monde. Pourtant je serais tenté de donner quelque réalité aux belles femmes, lorsqu'elles m'embrassent ou que je vais me coucher dans leurs lits. Et puis, j'ai lu beaucoup, et il m'est pénible d'avoir eu parfois de telles pensées ; alors je préfère imaginer que des êtres cruels comme Voltaire ou je ne sais quel père de l'Église représentent une substance étrangère à ma vie, et d'autre part il m'est doux de songer que Ronsard ou Renan ne sont point des chimères. Mais je n'en sais rien. Je ne sais qu'une
Mais enfin il faut vivre, et choisir me semble une élégance. C'est une politesse, du moins, envers le Maître qui nous laissa la liberté pour nous faire croire au bonheur. La solitude est une belle chose. Elle m'exalte : sans elle, je serais déjà mort. Je n'ai jamais été sûr de l'existence des autres, ils n'ont pu que troubler mon monde. Pourtant je serais tenté de donner quelque réalité aux belles femmes, lorsqu'elles m'embrassent ou que je vais me coucher dans leurs lits. Et puis, j'ai lu beaucoup, et il m'est pénible d'avoir eu parfois de telles pensées ; alors je préfère imaginer que des êtres cruels comme Voltaire ou je ne sais quel père de l'Église représentent une substance étrangère à ma vie, et d'autre part il m'est doux de songer que Ronsard ou Renan ne sont point des chimères. Mais je n'en sais rien. Je ne sais qu'une chose, c'est que j'existe, et cela je le sais avec d'ineffables délices. Le monde entier me renvoie mon image. Lorsqu'on me baptisa, m'a-t-on raconté, instinctivement je voulais déjà saisir mon reflet dans la vasque du baptistère, et mon parrain, homme d'esprit, m'appela Narcisse. Peut-être cette histoire a été inventée après coup ; elle n'en serait que plus charmante. Pourtant je n'aime point le mensonge ; il est mal de dire Dieu lorsqu'il faudrait dire nature et de préférer à la réalité de la vie l'absurdité même charmante du rêve. Mais ce qui me plaît c'est cette pointe d'imagination qui se mèle à tous les récits, si le conteur est honnête homme, et qui rend suaves les détails nécessaires et grossiers de toute expérience. En toutes choses nous devons essayer de rendre la vie plus vivante encore, et si vous me demandez ce qu'est la vie enfin, je vous répondrai que pour moi un dogme, par exemple, représente parfaitement l'idée que vous devriez avoir de la mort. Il m'est difficile de concevoir qu'on meure. Les froides apparences que la vie laisse d'elle ont beaucoup propagé d'erreurs. Elle ne cesse jamais ; il faut la chercher là où elle est. Nous renaissons
coup ; elle n'en serait que plus charmante. Pourtant je n'aime point le mensonge ; il est mal de dire Dieu lorsqu'il faudrait dire nature et de préférer à la réalité de la vie l'absurdité même charmante du rêve. Mais ce qui me plaît c'est cette pointe d'imagination qui se mèle à tous les récits, si le conteur est honnête homme, et qui rend suaves les détails nécessaires et grossiers de toute expérience. En toutes choses nous devons essayer de rendre la vie plus vivante encore, et si vous me demandez ce qu'est la vie enfin, je vous répondrai que pour moi un dogme, par exemple, représente parfaitement l'idée que vous devriez avoir de la mort. Il m'est difficile de concevoir qu'on meure. Les froides apparences que la vie laisse d'elle ont beaucoup propagé d'erreurs. Elle ne cesse jamais ; il faut la chercher là où elle est. Nous renaissons sans cesse. Je préfère laisser dormir dans son néant l'idée d'éternité et dire que, comme toutes choses, Dieu vit aussi et que sa plus haute perfection c'est d'être limité, d'être accompli à chaque instant. Et si la bonté y perd, je me console en pensant que la beauté est plus nécessaire. Il vaudrait mieux peut-être avouer tout de suite que je suis plus esthétique que moral. Il est vrai que la morale, en fin de compte, n'est qu'une esthétique à l'usage des autres, mais je ne m'occupe que de moi. Un fait m'a jeté dans des rages folles, c'est que je possède un don ridicule. Je m'exprime souvent avec tant d'art que les autres, en m'entendant, sont plus émus que moi-même. Je n'en suis nullement humilié, puisque je vous l'avoue, mais je trouve que cela est excessif et j'estime comme la chose la plus précieuse le sens des proportions. Vous avez déjà deviné que j'écris ce livre pour me guérir de cet enthousiasme exagéré et ne plus conserver que l'homme en moi, et c'est pourquoi, pour la première fois peut-être, en racontant des choses qui me tiennent tant au cœur, mon émotion est plus grande que la vôtre. Je pleure,
nécessaire. Il vaudrait mieux peut-être avouer tout de suite que je suis plus esthétique que moral. Il est vrai que la morale, en fin de compte, n'est qu'une esthétique à l'usage des autres, mais je ne m'occupe que de moi. Un fait m'a jeté dans des rages folles, c'est que je possède un don ridicule. Je m'exprime souvent avec tant d'art que les autres, en m'entendant, sont plus émus que moi-même. Je n'en suis nullement humilié, puisque je vous l'avoue, mais je trouve que cela est excessif et j'estime comme la chose la plus précieuse le sens des proportions. Vous avez déjà deviné que j'écris ce livre pour me guérir de cet enthousiasme exagéré et ne plus conserver que l'homme en moi, et c'est pourquoi, pour la première fois peut-être, en racontant des choses qui me tiennent tant au cœur, mon émotion est plus grande que la vôtre. Je pleure, et vous ne frissonnez même pas, et pourtant... Mais mon vice va me gagner. Contentons-nous de conclure que les temps sont beaux et que vous êtes un brave homme. Je vis dans une ville ancienne et charmante. Des dieux l'ont certainement habitée. Madame de Sévigné a trouvé que sa solitude était mortelle et qu'il fallait être bien fort pour la supporter, mais le vieux Malherbe y a vécu. Dans une plaine bleue, buvant la clarté des sources divines, sous ses feuillages, au pied de ce mont de la Victoire qui monte au ciel comme un autel, elle a toujours eu, sous un visage endormi, un rêve ardent et une amoureuse compréhension de la tristesse et de la beauté. Ses oliviers ont su garder de la sagesse de Minerve. Elle est entourée de collines bleues. Elle est passionnée et mélancolique. C'est la sœur d'Arles. M. Barrès n'y est point encore venu, que je sache, mais il serait ravi d'avoir entendu le chant de ses fontaines. Souvent, quant à moi, roulé dans l'herbe fauve de ses plateaux, j'ai vu les brillantes poitrines monter au-dessus des monts; et dans l'aurore, à la soif de Pan, des mains versaient les luisantes rosées. Des femmes
était mortelle et qu'il fallait être bien fort pour la supporter, mais le vieux Malherbe y a vécu. Dans une plaine bleue, buvant la clarté des sources divines, sous ses feuillages, au pied de ce mont de la Victoire qui monte au ciel comme un autel, elle a toujours eu, sous un visage endormi, un rêve ardent et une amoureuse compréhension de la tristesse et de la beauté. Ses oliviers ont su garder de la sagesse de Minerve. Elle est entourée de collines bleues. Elle est passionnée et mélancolique. C'est la sœur d'Arles. M. Barrès n'y est point encore venu, que je sache, mais il serait ravi d'avoir entendu le chant de ses fontaines. Souvent, quant à moi, roulé dans l'herbe fauve de ses plateaux, j'ai vu les brillantes poitrines monter au-dessus des monts; et dans l'aurore, à la soif de Pan, des mains versaient les luisantes rosées. Des femmes y ont tenté de m'aimer, mais leurs sourires aimables, aux promenades et dans les rues, au hasard des rencontres, suffisaient à ma rêverie. Pourtant, certains soirs, un cher désir me vint d'avoir près de moi, sur mon balcon qui domine une place, quelque jeune femme gracieuse et naïve, vêtue de satin, dont la voix, au soleil tombant, eût éveillé au fond de moi les mélancoliques souvenirs que de songeurs anciens ont légués à mon âme, et dont les gestes caressants eussent rassemblé à mon front, dans leur caresse, toute l'émotion éparsesous les lumières faibles, les fleurs, et les beaux nuages qui jouent dans le ciel. Je me suis bientôt lassé de ce rêve afin de mieux songer aux passionnantes recherches, qui font ma vie, et dont les nuages fugitifs évoquent les nobles formes. Ou bien je récite dans le soir quelque poème consolateur, dont les inflexions et les rimes tombent sur la ville comme d'amères colombes. Ce sont des vers de Baudelaire ou, lorsque une joie m'attendrit, quelque lente méditation de Viélé-Griffin. Je n'ai point d'amis. Je me contente des glaces profondes que les cafés illuminés ouvrent à mes songes, et des hospitalières nefs d'ombre et de paix que les