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sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a
que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Jean de Châteaumorand, diplomate et guerrier aux pays du Levant, est "nécessairement un grand voyageur, et nous avons la naïveté de croire que les hommes ne se déplaçaient point, sinon pour aller aux rives prochaines, avant la découverte de la locomotion à vapeur et de la navigation aérienne qui supplèrent les chemins de fer en cas de grève. Nous devrions pourtant savoir, par les dialogues de Platon, que les Grecs n'étaient pas moins atteints que nous de cette maladie appelée en notre argot « la bougeotte ». Socrate, à la veille de boire
pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Il y a là une sorte d'illusion que l'on pourrait appeler historique, parente de cette illusion du théâtre que nous appelons l'anachronisme. Jean de Châteaumorand, diplomate et guerrier aux pays du Levant, est "nécessairement un grand voyageur, et nous avons la naïveté de croire que les hommes ne se déplaçaient point, sinon pour aller aux rives prochaines, avant la découverte de la locomotion à vapeur et de la navigation aérienne qui supplèrent les chemins de fer en cas de grève. Nous devrions pourtant savoir, par les dialogues de Platon, que les Grecs n'étaient pas moins atteints que nous de cette maladie appelée en notre argot « la bougeotte ». Socrate, à la veille de boire la ciguë, s'excuse de ne pas fuir sur ce qu'il n'aime point les voyages, et semble avouer qu'il est, à cet égard, un phénomène parmi ses concitoyens. Sous l'empire romain, la circulation d'un bout du monde à l'autre était intense, comme s'exprimeraient maintenant les orateurs municipaux. Les pèlerins et les chevaliers errants du Moyen Âge ne craignaient pas non plus de faire de la route. Ils allaient moins vite que nous; mais nous n'aurions pas toujours lieu de préférer notre confort aux commodités qu'ils se ménageaient. Il est presque superflu de dire que, pour le luxe des équipages, nous ne saurions lutter avec eux. M. Gustave Schenberger nous décrit assez somptueusement quelques-unes de ces caravanes où de riches présents destinés à l'empereur de Byzance remplacent nos misérables colis; mais il se fait avec discrétion, sans étonnement de nouveau riche, car il est des nouveaux riches jusqu'en histoire. Ici encore il est chez lui dans le milieu où il nous conduit par la main, et il nous donne l'agréable, l'amusante illusion d'y être chez nous, comme si Jean de Chastellus, seigneur de Châteaumorand, cet Annunzio français d'autrefois, bon prosateur, qui peut-être, bien rimait aussi viendrait, le soir, quand on lui demanderait
chevaliers errants du Moyen Âge ne craignaient pas non plus de faire de la route. Ils allaient moins vite que nous; mais nous n'aurions pas toujours lieu de préférer notre confort aux commodités qu'ils se ménageaient. Il est presque superflu de dire que, pour le luxe des équipages, nous ne saurions lutter avec eux. M. Gustave Schenberger nous décrit assez somptueusement quelques-unes de ces caravanes où de riches présents destinés à l'empereur de Byzance remplacent nos misérables colis; mais il se fait avec discrétion, sans étonnement de nouveau riche, car il est des nouveaux riches jusqu'en histoire. Ici encore il est chez lui dans le milieu où il nous conduit par la main, et il nous donne l'agréable, l'amusante illusion d'y être chez nous, comme si Jean de Chastellus, seigneur de Châteaumorand, cet Annunzio français d'autrefois, bon prosateur, qui peut-être, bien rimait aussi viendrait, le soir, quand on lui demanderait « Quoi de neuf ? » Nous entrons, nous commençons notre promenade méthodique. La première salle ne nous retient pas. Ce sont toujours les mêmes moulages, les mêmes faïences, les mêmes terres cuites. A peine si nous remarquons une sculpture de Puget, l'éternel Puget des collections de province. Et à mesure que nous avançons les statues se multiplient. Les panneaux se recouvrent de mille toiles. Les authentiques se mélangent avec les attribués. Géricault voisine avec Greuze, Jean Steen (?) avec Carolus Duran. Et les prix de Rome semblent entraîner dans une lento farandole les déesses antiques et les conquérants inconnus. Il nous arrivait cependant de découvrir de la beauté. Nous ignorions si quelque catalogue la mentionnait. Mais nous la ressentions en nous-mêmes, et c'était là notre meilleure certitude. Un fragment de buste, un torse de femme drapé. Une attitude, un pli de vêtement harmonieux, parfois une mollesse un peu lourde. Un mouvement bien compris, reconnu malgré l'anéantissement du marbre, malgré le vandalisme du temps. Un corps de danseuse, ballerine immortalisant une pose, comme on en voit au musée d'Arles qui est une ancienne église et à celui de Bruxelles qui est un palais. Et tout à coup, nous nous sentions
mesure que nous avançons les statues se multiplient. Les panneaux se recouvrent de mille toiles. Les authentiques se mélangent avec les attribués. Géricault voisine avec Greuze, Jean Steen (?) avec Carolus Duran. Et les prix de Rome semblent entraîner dans une lento farandole les déesses antiques et les conquérants inconnus. Il nous arrivait cependant de découvrir de la beauté. Nous ignorions si quelque catalogue la mentionnait. Mais nous la ressentions en nous-mêmes, et c'était là notre meilleure certitude. Un fragment de buste, un torse de femme drapé. Une attitude, un pli de vêtement harmonieux, parfois une mollesse un peu lourde. Un mouvement bien compris, reconnu malgré l'anéantissement du marbre, malgré le vandalisme du temps. Un corps de danseuse, ballerine immortalisant une pose, comme on en voit au musée d'Arles qui est une ancienne église et à celui de Bruxelles qui est un palais. Et tout à coup, nous nous sentions épris de ce charme. Nous revivions avec cette création dans le passé, nous évoquions à la main voluptueuse et rude qui la conçut. Nous retournions à notre rêve. Nous désertions le domaine des choses réelles. Et le spectacle de cette perfection nous faisait oublier le lieu et l'heure. Il existe à Paris, aussi un musée provincial. Il est peu connu des étrangers. Il est dégagé de la foule. Seuls, de rares artistes le connaissent et viennent chercher dans son incomparable richesse des motifs à leur inspiration. Il est situé à l'entrée d'une rue étroite et quasi déserte qui monte àprement au flanc d'une colline. Une grille de fer forgé en fait banalement le tour. Un perron de quelques marches le précède. C'est un petit hôtel à colonnes, décoré d'une ornementation puérile. Il serait à Saint-Nazaire ou à Cette que cela n'étonnerait pas. On chercherait en vain, dans cette demeure, l'encombrement habituel des objets et des styles. Ce musée, qui fut une maison, n'a pas changé de propriétaire. Un seul talent l'a peuplé. Une seule main a nuancé toutes ces toiles. Une seule intelligence domine encore cet ensemble, témoignage émouvant et sans égal du labeur d'un grand imagier. Il travaillait dans
à Paris, aussi un musée provincial. Il est peu connu des étrangers. Il est dégagé de la foule. Seuls, de rares artistes le connaissent et viennent chercher dans son incomparable richesse des motifs à leur inspiration. Il est situé à l'entrée d'une rue étroite et quasi déserte qui monte àprement au flanc d'une colline. Une grille de fer forgé en fait banalement le tour. Un perron de quelques marches le précède. C'est un petit hôtel à colonnes, décoré d'une ornementation puérile. Il serait à Saint-Nazaire ou à Cette que cela n'étonnerait pas. On chercherait en vain, dans cette demeure, l'encombrement habituel des objets et des styles. Ce musée, qui fut une maison, n'a pas changé de propriétaire. Un seul talent l'a peuplé. Une seule main a nuancé toutes ces toiles. Une seule intelligence domine encore cet ensemble, témoignage émouvant et sans égal du labeur d'un grand imagier. Il travaillait dans du rêve et dans une harmonieuse douceur. Il s'était fait une spécialité des œuvres savantes où chaque détail accuse une pensée. Miniaturiste plutôt que peintre, il savait pourtant atténuer son goût de la précision et l'entourer d'une atmosphère de légende. Aucun modèle ne fréquentait son atelier. Il créait d'imagination, sans principe, suivant le caprice de l'heure. Il trouvait dans la fumée bleue de sa pipe l'esquisse légère de paysages enchantés. Il les peuplait de poètes et péris, de chevaliers et de sultanes craintives. Son imagination s'éprenait prématurément de cette élégance persane que, par la suite, une mode fougueuse devait nous imposer. Il ne suivait aucune méthode. Il se contentait de travailler avec conscience, avec plaisir et sous l'empire d'une constante réflexion. Son penchant le faisait rechercher naturellement les décors suaves et les lointains imprécis. Parfois il s'attachait à réaliser sans motif des arabesques aux précieuses tonalités, car nul plus que lui ne fut épris de la magie des nuances. Il savait joindre dans ses œuvres, la somptuosité de la parure au respect des belles attitudes. Il faisait éclater divinement la fanfare des émeraudes et des rubis sur la blancheur un peu mate de la chair. Il semblait avoir adopté comme
principe, suivant le caprice de l'heure. Il trouvait dans la fumée bleue de sa pipe l'esquisse légère de paysages enchantés. Il les peuplait de poètes et péris, de chevaliers et de sultanes craintives. Son imagination s'éprenait prématurément de cette élégance persane que, par la suite, une mode fougueuse devait nous imposer. Il ne suivait aucune méthode. Il se contentait de travailler avec conscience, avec plaisir et sous l'empire d'une constante réflexion. Son penchant le faisait rechercher naturellement les décors suaves et les lointains imprécis. Parfois il s'attachait à réaliser sans motif des arabesques aux précieuses tonalités, car nul plus que lui ne fut épris de la magie des nuances. Il savait joindre dans ses œuvres, la somptuosité de la parure au respect des belles attitudes. Il faisait éclater divinement la fanfare des émeraudes et des rubis sur la blancheur un peu mate de la chair. Il semblait avoir adopté comme palette une vieille rosace de cathédrale. Il maniait avec une égale virtuosité les bleus de songe et les rouges tumultueux. Il fondait dans une harmonie sans défaillance une profusion tout orientale d'ornements. Chaque pli de chaque étoffe retenait son attention attendrie. Des calcédoines, des béryls et des chrysoprases, il faisait jaillir de la beauté. Il était joaillier et chasublier autant que poète. Il excellait à incruster les robes sombres d'iris dans les cours d'amour, nous eût engagés dans sa troupe pour l'exécution d'un de ses coups de main. Né vers 1355 et ayant fait ses premières armes vers 1371, Jean de Châteaumorand était assez sensiblement. Raisiné de Jean de Villiers, seigneur d'IsleAdam, maréchal de France et grandpère de Philippe Villiers de l'Isle-Adam, grand-maître de l'Ordre de Saint-Jean de Jérusalem, de qui descendait Philippe-Auguste-Mathias comte de Villiers de l'Isle-Adam, littérateur français, né à Saint-Brieuc le 7 novembre 1840. Ces deux noms illustres de Châteaumort et de Villiers, après avoir noblement voisiné dans notre histoire, voisinent à cette heure sous les galeries de l'Odéon presque en même temps que M. Gustave Schlumberger publiait sa brochure, M. Georges Crès mettait en vente une édition des Nouveaux Contes cruels et propos d'au-delà, suivie de
jaillir de la beauté. Il était joaillier et chasublier autant que poète. Il excellait à incruster les robes sombres d'iris dans les cours d'amour, nous eût engagés dans sa troupe pour l'exécution d'un de ses coups de main. Né vers 1355 et ayant fait ses premières armes vers 1371, Jean de Châteaumorand était assez sensiblement. Raisiné de Jean de Villiers, seigneur d'IsleAdam, maréchal de France et grandpère de Philippe Villiers de l'Isle-Adam, grand-maître de l'Ordre de Saint-Jean de Jérusalem, de qui descendait Philippe-Auguste-Mathias comte de Villiers de l'Isle-Adam, littérateur français, né à Saint-Brieuc le 7 novembre 1840. Ces deux noms illustres de Châteaumort et de Villiers, après avoir noblement voisiné dans notre histoire, voisinent à cette heure sous les galeries de l'Odéon presque en même temps que M. Gustave Schlumberger publiait sa brochure, M. Georges Crès mettait en vente une édition des Nouveaux Contes cruels et propos d'au-delà, suivie de fragments inédits. La gloire de Villiers de l'Isle-Adam est un dogme, il est toujours dangereux de toucher aux dogmes. On a beau se défendre de les critiquer sur le fond et se borner à une respectueuse exégèse, il suffit ordinairement d'en éventer les origines, d'en déceler la genèse et l'évolution, pour les réduire sans le vouloir au néant. Je serais désolé de rendre ce mauvais service à la gloire de Philippe-Auguste-Mathias comte de Villiers de l'Isle-Adam. J'ai, dans mon jeune temps, ouï parier de lui avec une admiration où je ne soupçonnais rien d'ironique par des hommes considérés. Je lisais, hier encore, c'est un lieu commun des petites revues que Villiers de l'Isle-Adam a sauvé l'honneur des lettres françaises au moment où les infâmes naturalistes le galvaudaient. On ne dit pas qu'il ait opéré ce sauvetage à lui tout seul et l'on cite bien quelques autres noms; mais il est visible qu'on le traite en chef de file et qu'on lui réserve le haut bout. Il n'est pas moins facile d'apercevoir les raisons de ce traitement de faveur les autres noms, que l'on cite auprès du sien, sont plus ou moins fameux, celui de Villiers est obscur; non pas, bien
pour les réduire sans le vouloir au néant. Je serais désolé de rendre ce mauvais service à la gloire de Philippe-Auguste-Mathias comte de Villiers de l'Isle-Adam. J'ai, dans mon jeune temps, ouï parier de lui avec une admiration où je ne soupçonnais rien d'ironique par des hommes considérés. Je lisais, hier encore, c'est un lieu commun des petites revues que Villiers de l'Isle-Adam a sauvé l'honneur des lettres françaises au moment où les infâmes naturalistes le galvaudaient. On ne dit pas qu'il ait opéré ce sauvetage à lui tout seul et l'on cite bien quelques autres noms; mais il est visible qu'on le traite en chef de file et qu'on lui réserve le haut bout. Il n'est pas moins facile d'apercevoir les raisons de ce traitement de faveur les autres noms, que l'on cite auprès du sien, sont plus ou moins fameux, celui de Villiers est obscur; non pas, bien entendu, en réalité, mais en théorie et, si l'on peut dire, par définition. Tous les hommes de lettres ne font pas exprès d'être méconnus; mais, quand ils le font exprès, pour rehausser dépoupré et d'or. Il s'appelait Gustave Moreau. René Kerdyk. L'AUTOMNE L'Automne aux ciels voilés de nuageux écrans, Où parfois une cloche au crépuscule tinte, Me parle des beaux jours et de leur gloire éteinte; Et la châtaigne tombe, aux chemins que je prends, Ah! bientôt la nature aux parfums expirants Ne nous leurrera plus d'une espérance feinte; Et les bois entendront, se mêlant à leur plainte, Avec le son du cor la voix des chiens courants. En attendant, vidons la coupe de lumière L'Automne prête aux bois sa grâce coutumière, Son atmosphère mauve et son poudroiement d'or. Tâchons de en retenir au vol les heures douces. Et, des derniers soleils nous enivrant encore, Marchons, en les froissant, parmi les feuilles rousses. Georges Druilhet. CHEZ LE LIBRAIRE ISLÉOLORE par Jeanne Doin Ce roman n'a pas encore paru en volume. Mais sa publication par la Nouvelle Revue et l'action qui s'y déroule ont débuté toutes deux au commencement des vacances pour se terminer au déclin de l'été. Il y a
parfois une cloche au crépuscule tinte, Me parle des beaux jours et de leur gloire éteinte; Et la châtaigne tombe, aux chemins que je prends, Ah! bientôt la nature aux parfums expirants Ne nous leurrera plus d'une espérance feinte; Et les bois entendront, se mêlant à leur plainte, Avec le son du cor la voix des chiens courants. En attendant, vidons la coupe de lumière L'Automne prête aux bois sa grâce coutumière, Son atmosphère mauve et son poudroiement d'or. Tâchons de en retenir au vol les heures douces. Et, des derniers soleils nous enivrant encore, Marchons, en les froissant, parmi les feuilles rousses. Georges Druilhet. CHEZ LE LIBRAIRE ISLÉOLORE par Jeanne Doin Ce roman n'a pas encore paru en volume. Mais sa publication par la Nouvelle Revue et l'action qui s'y déroule ont débuté toutes deux au commencement des vacances pour se terminer au déclin de l'été. Il y a là un cas de synchronisme littéraire qui semble une innovation et qu'il est intéressant de signaler. C'est une œuvre charmante au surplus, fine, délicate, où, comme le feu sous la cendre, se cache une sensibilité ardente. L'intrigue se noue dans un de ces palaces de villes d'eau, fastueux et trop vastes, d'où les divertissements les plus brillants ne parviennent pas à chasser l'ennui. Eléonore, que son ami Flavien vient d'y accueillir, paraît mal à l'aise dans ce cadre où s'agite la foule bigarrée d'une clientèle cosmopolite et frivole. L'auteur, par touches successives et discrètes, à la faveur de conversations mondaines adroitement menées, dessine peu à peu le caractère de cette femme de trente ans qui a souffert, qui aime, mais qui garde assez de fierté pour se maîtriser et pour jouer l'indifférence. Un premier accident qui met en danger la vie de son ami, déchaîne sa passion. La flamme qui la dévorait jaillit la femme n'est plus qu'une amoureuse, qui ne survivra pas à sa douleur lorsqu'elle apprendra bientôt, brutalement, que Flavien vient de périr dans un accident d'automobile banal, stupide, tragique, comme la vie. MARIUS D'AU DOUX par Guy de Pourtalès. Editions de la Société littéraire de France. C'est
vastes, d'où les divertissements les plus brillants ne parviennent pas à chasser l'ennui. Eléonore, que son ami Flavien vient d'y accueillir, paraît mal à l'aise dans ce cadre où s'agite la foule bigarrée d'une clientèle cosmopolite et frivole. L'auteur, par touches successives et discrètes, à la faveur de conversations mondaines adroitement menées, dessine peu à peu le caractère de cette femme de trente ans qui a souffert, qui aime, mais qui garde assez de fierté pour se maîtriser et pour jouer l'indifférence. Un premier accident qui met en danger la vie de son ami, déchaîne sa passion. La flamme qui la dévorait jaillit la femme n'est plus qu'une amoureuse, qui ne survivra pas à sa douleur lorsqu'elle apprendra bientôt, brutalement, que Flavien vient de périr dans un accident d'automobile banal, stupide, tragique, comme la vie. MARIUS D'AU DOUX par Guy de Pourtalès. Editions de la Société littéraire de France. C'est un roman délicieux, un roman d'aventures où rien ne se déroule pourtant point d'événements extraordinaires; mais tous retentissent dans les âmes de deux enfants sensibles, perspicaces et précocement lyriques. Or, les âmes des enfants ne transfigurent-elles point le monde chaque matin et ne sont-elles pas, sans le savoir, aventurières ? Robinson et son île, s'ils n'avaient existé, les enfants les eussent inventés et toutes les féeries. Ces deux-ci n'ont point d'île, mais un lac le Léman, et M. Guy de Pourtalès n'a point de peine à nous convaincre que ce lac est le plus beau de tous. Sur ses bords, ils possèdent une maison, une vieille maison et, dans la maison, un grand-père, point trop vieux, point trop sévère non plus en faut-il davantage pour apprendre la vie ? Ils l'apprennent dans l'indulgence et dans la beauté un matin même, ils appareillent seuls pour faire «leur premier tour du lac », sur une péniche aux trois voiles latines, et ils ont dans leurs poches l'Odyssée et la Faute de l'abbé Mouret. Livre de souvenirs plutôt que roman en phrases nettes, claires, musicales, ils affleurent l'un après l'autre comme les flots du lac au clapotis discret, et ils composent l'un des