jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
ne m'avez pas donné le temps de le prononcer. Mais j'abrégeai la visile et pris congé de la jeune Irma que, décidément, je trouvais charmante : ne m'avait-elle pas renseigné sur l'état civil de Lolla et, sur sa fidélité? Mlle Bersenheim aînée me reconduisit à la claire-voie et ne m'épargna aucune ironie: — Quand aurons-nous l'avantage de recevoir mademoiselle votre sœur? me demanda-t-elle comme je m'inclinais avec politesse. — Je ne sais pas encore, mademoiselle. Dans tous les cas, je pourrai certifier que les jeunes filles, dans la pension Bersenheim, sont bien soignées et bien gardées. Nous nous séparâmes sans cordialité. Et dans le chemin des cèdres, comme je regardais ma montre, je m'aperçus que l'heure de mon train était passée. Je griffonné ces notes en attendant le suivant. C'est un grand dérangement pour moi : je devrai coucher à Brieg, et prendre avec un jour de retard le traîneau qui fait le service postal. Ce retour, plus confortable que l'aller, sera moins triomphal. Je suis semblable à un prisonnier qui avait réussi à s'échapper et que la police a repincé. Mais les hommes ne font-ils pas ainsi avec le malheur? Ils croient le fuir quand c'est lui qui change. J'ai perdu pour toujours Mlle Lolla Warsen qu'il me serait maintenant facile de retrouver. Ma démarche de Lausanne était une de ces folies qui ne se recommencent pas deux fois. Et la petite Autrichienne, naturalisée Parisienne, oubliera bien vite son audacieuse équipée et le jeune homme dont elle a pris le cœur négligemment entre deux rires... V PETIT A PETIT... MME ANDRÉ SIMIÈRES, après avoir lu les carnets de son mari, tantôt avec des sourires satisfaits et tantôt avec des grimaces, ces notes qui la concernaient, dut s'occuper du déjeuner de sa fille, puis du sien. Elle voulut ensuite profiter de la digestion de bébé pour terminer sa lecture. Mais elle chercha vainement d'autres passages désignés au crayon rouge. Elle ne découvrit, pour le reste de l'année 1900, que deux ou trois rappels très brefs de son nom, et, pendant les années 1901 et 1902, elle ne trouva rien, absolument
J'ai perdu pour toujours Mlle Lolla Warsen qu'il me serait maintenant facile de retrouver. Ma démarche de Lausanne était une de ces folies qui ne se recommencent pas deux fois. Et la petite Autrichienne, naturalisée Parisienne, oubliera bien vite son audacieuse équipée et le jeune homme dont elle a pris le cœur négligemment entre deux rires... V PETIT A PETIT... MME ANDRÉ SIMIÈRES, après avoir lu les carnets de son mari, tantôt avec des sourires satisfaits et tantôt avec des grimaces, ces notes qui la concernaient, dut s'occuper du déjeuner de sa fille, puis du sien. Elle voulut ensuite profiter de la digestion de bébé pour terminer sa lecture. Mais elle chercha vainement d'autres passages désignés au crayon rouge. Elle ne découvrit, pour le reste de l'année 1900, que deux ou trois rappels très brefs de son nom, et, pendant les années 1901 et 1902, elle ne trouva rien, absolument rien. — Il m'avait oublié, conclut-elle avec légèreté. Le misérable! Je n'irai pas ce soir à sa rencontre. Néanmoins, elle regarda la pendule, et calcula mentalement combien d'heures la séparaient encore du retour de ce misérable: — Deux heures. A quatre heures, je prierai Orsola de préparer la petite voiture, et nous partirons tous les trois. A quatre heures et demie, il sortira du tunnel. A cinq heures, nous serons rentrés, juste avant le nuit. Comme elle continuait de tourner les feuillets; avec dépit, elle jeta enfin une exclamation de plaisir: — Voici du rouge. Ça recommence. Ça recommençait, en effet, à la date du 15 février 1903. — Deux mois avant notre mariage. C'est heureux. Elle s'assura que sa nouvelle lecture ne finirait point trop vile, et, après cette constatation, elle s'installa commodément auprès du berceau. 8S2 34 TOUCHE A TOUT Paris, 15 février 1903. Je viens de rencontrer un revenant. Est-ce bon ou mauvais signe?... Je suis à Paris depuis le 10, et j'y dois rester jusqu'au 25, lendemain du mardi gras. Au sortir des neiges du Simplon, cela est bon de voir du monde, et surtout ces petites femmes qui trottent par les rues, le nez au
et nous partirons tous les trois. A quatre heures et demie, il sortira du tunnel. A cinq heures, nous serons rentrés, juste avant le nuit. Comme elle continuait de tourner les feuillets; avec dépit, elle jeta enfin une exclamation de plaisir: — Voici du rouge. Ça recommence. Ça recommençait, en effet, à la date du 15 février 1903. — Deux mois avant notre mariage. C'est heureux. Elle s'assura que sa nouvelle lecture ne finirait point trop vile, et, après cette constatation, elle s'installa commodément auprès du berceau. 8S2 34 TOUCHE A TOUT Paris, 15 février 1903. Je viens de rencontrer un revenant. Est-ce bon ou mauvais signe?... Je suis à Paris depuis le 10, et j'y dois rester jusqu'au 25, lendemain du mardi gras. Au sortir des neiges du Simplon, cela est bon de voir du monde, et surtout ces petites femmes qui trottent par les rues, le nez au vent, et l'air pressé d'en finir avec la vertu. La vie sentimentale ne me préoccupe guère. Là-bas, je confie mon piano mes états lyriques : c'est un confident qui n'est pas secret, mais dont on entend mal les révélations. Avec de la musique et des livres, je m'arrange une existence romanesque. La solitude nous oblige à creuser en nous-mêmes à de grandes profondeurs, et la terre remuée très bas est plus féconde. Mais parfois on repousse la bêche, et l'on se sent aride comme un sol brûlé. Un congé de quelques jours et le mouvement de Paris remettent d'aplomb. Je cours dès l'arrivée chez mon ami Artix. Tout de lui me paraît séduisant, et jusqu'à son snobisme. Je suis le paysan d'Iselle qui écarquille les yeux devant les modes. C'est un mirage qui ne dure pas. Le retour à mes soulagne ou l'audition d'une sonate de Jean-Sébastien Bach le dissipent. Artix me conduit au spectacle, aux expositions et jusque dans le monde. Il assure que mon air est distingué. Comme on a fait cette même réputation à sa peinture, je ne suis qu'à demi flatté. L'an dernier, n'avait-il pas entrepris de me marier avec une millionnaire, d'ailleurs fort jolie? C'était,
romanesque. La solitude nous oblige à creuser en nous-mêmes à de grandes profondeurs, et la terre remuée très bas est plus féconde. Mais parfois on repousse la bêche, et l'on se sent aride comme un sol brûlé. Un congé de quelques jours et le mouvement de Paris remettent d'aplomb. Je cours dès l'arrivée chez mon ami Artix. Tout de lui me paraît séduisant, et jusqu'à son snobisme. Je suis le paysan d'Iselle qui écarquille les yeux devant les modes. C'est un mirage qui ne dure pas. Le retour à mes soulagne ou l'audition d'une sonate de Jean-Sébastien Bach le dissipent. Artix me conduit au spectacle, aux expositions et jusque dans le monde. Il assure que mon air est distingué. Comme on a fait cette même réputation à sa peinture, je ne suis qu'à demi flatté. L'an dernier, n'avait-il pas entrepris de me marier avec une millionnaire, d'ailleurs fort jolie? C'était, chose faite si j'avais consenti à démissionner. Or, je suis têtu comme une de nos mules. Je me suis mis en tête de n'épouser qu'une jeune fille qui consentira à me suivre sur la frontière italienne. Il faut croire que c'est une épreuve difficile, et je risque fort de demeurer garçon. Seul, mon piano connaîtra ma belle âme. Empêché par diverses sortes de courses, je n'avais pu voir Artix ces jours derniers. Je me précipite à son atelier, et je le trouve occupé à barbouiller une toile. Il est convenu entre nous que je n'entends rien à la peinture, ce qui lui épargne de mauvais compliments. Par politesse néanmoins, je furelle toujours de-ci de-là, de portrait en portrait, car il s'est spécialisé dans le portrait, et même dans le portrait de femme. Il a peint les plus jolies Parisiennes, jeunes femmes, jeunes filles, et même vieilles dames qu'il rajeunit pour beaucoup d'argent. — Et ton modèle? lui demandai-je après m'être assuré que nous étions seuls, et sans avoir examiné son travail. — Le voici, me répondit-il. Et il me tendit une photographie. Aussitôt, je devins sarcastique : — Quel artiste! Tu fais l'agrandissement. À Liège, nous avons un Piémontais qui
garçon. Seul, mon piano connaîtra ma belle âme. Empêché par diverses sortes de courses, je n'avais pu voir Artix ces jours derniers. Je me précipite à son atelier, et je le trouve occupé à barbouiller une toile. Il est convenu entre nous que je n'entends rien à la peinture, ce qui lui épargne de mauvais compliments. Par politesse néanmoins, je furelle toujours de-ci de-là, de portrait en portrait, car il s'est spécialisé dans le portrait, et même dans le portrait de femme. Il a peint les plus jolies Parisiennes, jeunes femmes, jeunes filles, et même vieilles dames qu'il rajeunit pour beaucoup d'argent. — Et ton modèle? lui demandai-je après m'être assuré que nous étions seuls, et sans avoir examiné son travail. — Le voici, me répondit-il. Et il me tendit une photographie. Aussitôt, je devins sarcastique : — Quel artiste! Tu fais l'agrandissement. À Liège, nous avons un Piémontais qui est peintre, lui aussi, et qui vend sa peinture au mètre. Artix pratique assez la plaisanterie pour la bien prendre. Néanmoins, il me parut soucieux. Lui qui ne doute jamais de ses chefs-d'œuvre, il posa son pinceau avec découragement. — Oui, me confia-t-il, il est malaisé de représenter sur la toile une femme qu'on n'a jamais vue. La vie des cheveux, l'expression du regard, le sang des joues, le mouvement du corps, comment une photographie les rendrait-elle? Mais j'ai promis au baron Fuster. — Quel baron Fuster? — Tu ne connais pas la Banque Fuster? De Berlin? — Non, non, de Paris. Nos banquiers ont souvent des noms étrangers. Il s'est amouraché de cette jeune fille au point de vouloir l'épouser. — Quel âge a-t-il? — Le bel âge pour les amoureux : cinquante ans. Mais il est richissime; elle n'a pas le sou, et la beauté exige beaucoup de luxe. — Ton histoire est la banalité même. Et j'allais jeter sur la table la photographie sans avoir regardé cette Iphigénie à vendre, quand il ajouta : — Son portrait est une surprise qu'il lui ménage. Mais il m'est impossible de le continuer sans avoir vu le modèle. Heureusement, je
toile une femme qu'on n'a jamais vue. La vie des cheveux, l'expression du regard, le sang des joues, le mouvement du corps, comment une photographie les rendrait-elle? Mais j'ai promis au baron Fuster. — Quel baron Fuster? — Tu ne connais pas la Banque Fuster? De Berlin? — Non, non, de Paris. Nos banquiers ont souvent des noms étrangers. Il s'est amouraché de cette jeune fille au point de vouloir l'épouser. — Quel âge a-t-il? — Le bel âge pour les amoureux : cinquante ans. Mais il est richissime; elle n'a pas le sou, et la beauté exige beaucoup de luxe. — Ton histoire est la banalité même. Et j'allais jeter sur la table la photographie sans avoir regardé cette Iphigénie à vendre, quand il ajouta : — Son portrait est une surprise qu'il lui ménage. Mais il m'est impossible de le continuer sans avoir vu le modèle. Heureusement, je dois le rencontrer lundi en soirée, ou le dimanche suivant à l'ambassade d'Autriche. Par un singulier retour de mémoire, ces dernières syllabes m'évoquèrent immédiatement une image oubliée, celle de Lolla entourée d'oiseaux. Elle surgit d'un bond, comme une danseuse entre en scène. Et je m'emparai fougueusement de la photographie que j'avais dédaignée. Je l'avais deviné : c'était elle. Je la reconnus sans hésitation. Et pourtant, il y avait entre cette jeune fille élégante et fière dans sa robe bien coupée et la fillette à moitié garçon qui m'avait parlé sur la grève de Lausanne, autant de différence qu'entre le bouton et la rose. Mais il y a sur notre visage de ces signes qui n'appartiennent qu'à nous et ne nous laissent ressembler à personne quand chacun de nos traits pourrait nous être pris. Cette expression des yeux, ce coin tombant de la bouche, plus tombant qu'autrefois, c'était bien ma petite Lolla, une Lolla plus belle, plus fine, plus pondérée et aussi plus triste, une Lolla sans extravagances, déjà revenue des grands rêves, et capable d'un mariage de raison, mais pas heureuse. Mon émotion, au lieu de m'abasourdir, excitait mes nerfs et mon esprit de décision. Je m'assurai d'un coup d'œil
j'avais dédaignée. Je l'avais deviné : c'était elle. Je la reconnus sans hésitation. Et pourtant, il y avait entre cette jeune fille élégante et fière dans sa robe bien coupée et la fillette à moitié garçon qui m'avait parlé sur la grève de Lausanne, autant de différence qu'entre le bouton et la rose. Mais il y a sur notre visage de ces signes qui n'appartiennent qu'à nous et ne nous laissent ressembler à personne quand chacun de nos traits pourrait nous être pris. Cette expression des yeux, ce coin tombant de la bouche, plus tombant qu'autrefois, c'était bien ma petite Lolla, une Lolla plus belle, plus fine, plus pondérée et aussi plus triste, une Lolla sans extravagances, déjà revenue des grands rêves, et capable d'un mariage de raison, mais pas heureuse. Mon émotion, au lieu de m'abasourdir, excitait mes nerfs et mon esprit de décision. Je m'assurai d'un coup d'œil que le tableau d'Artix n'était ni avancé ni ressemblant, et je prononçai lentement ce nom : — Mlle Lolla Warsen. Artix fit un mouvement de surprise : — Tu la connais? — Oui. Et, payant d'audace, j'ajoutai : — Celle-ci photographie a été volée, j'en suis sûr. — Peut-être. Pour me montrer la sûreté de ses informations, le peintre se lança dans les commentaires : — Mlle Warsen est très froide, très réservée, paraît-il. Ce pauvre baron Fuster est si violemment épris qu'il ne peut se passer de la voir. Longtemps elle l'évita systématiquement. Alors il ne trouva rien de mieux, pour ne pas être totalement privé d'elle, que de dérober cette image dans le salon de sa mère. Un financier, ça n'hésite pas à prendre. Je tenais toujours dans ma main la précieuse photographie. Je m'occupai tranquillement à l'introduire dans une enveloppe, et je la mis dans la poche intérieure de ma jaquette. — Que fais-tu? demanda Artix étonné. — Je la vole à mon tour. — Comment? — Oui, je la garde. — Tu es fou. Et mon portrait? — Tu ne le feras pas. — Et le baron Fuster? — Il n'épousera pas Mlle Warsen. Artix ne
me montrer la sûreté de ses informations, le peintre se lança dans les commentaires : — Mlle Warsen est très froide, très réservée, paraît-il. Ce pauvre baron Fuster est si violemment épris qu'il ne peut se passer de la voir. Longtemps elle l'évita systématiquement. Alors il ne trouva rien de mieux, pour ne pas être totalement privé d'elle, que de dérober cette image dans le salon de sa mère. Un financier, ça n'hésite pas à prendre. Je tenais toujours dans ma main la précieuse photographie. Je m'occupai tranquillement à l'introduire dans une enveloppe, et je la mis dans la poche intérieure de ma jaquette. — Que fais-tu? demanda Artix étonné. — Je la vole à mon tour. — Comment? — Oui, je la garde. — Tu es fou. Et mon portrait? — Tu ne le feras pas. — Et le baron Fuster? — Il n'épousera pas Mlle Warsen. Artix ne s'emballe jamais. Devant mon assurance, il prit le parti de rire : — C'est une comédie que tu me joues? — Non. — Je te préviens qu'elle me coûte cher. — Point du tout. De quel droit peins-tu les gens sans leur permission ? — Mais je t'ai expliqué que Mlle Warsen est fiancée au baron Fuster. — C'est lui qui le dit. Ce n'est pas vrai. Je m'étonnais moi-même de mes paroles qui paraissaient toutes seules, et qui, au lieu d'être purement déraisonnables, se trouvaient contenir plus de paroles de vérité que bien des discours préparés, comme si quelque malicieux génie m'eût renseigné au fur et à mesure. — C'est juste, avoua mon ami qui est de bonne foi. Ce grand événement mondain se décidera lundi au bal que donne Mme Lineuil-Montant. Comment le sais-tu ? Je m'hâtai de triompher. — Tu le vois. Et peux-tu me faire inviter chez Mme Lineuil-Montant ? Il sourit dans sa barbe blonde : — J'y imposerai une condition. — Je l'accepte. — Tu me raconteras les amours. J'hésitai une seconde, mais j'avais trop besoin de lui pour lui refuser mes confidences. Il est discret, sage et de bon conseil. C'est la nouvelle
Mlle Warsen est fiancée au baron Fuster. — C'est lui qui le dit. Ce n'est pas vrai. Je m'étonnais moi-même de mes paroles qui paraissaient toutes seules, et qui, au lieu d'être purement déraisonnables, se trouvaient contenir plus de paroles de vérité que bien des discours préparés, comme si quelque malicieux génie m'eût renseigné au fur et à mesure. — C'est juste, avoua mon ami qui est de bonne foi. Ce grand événement mondain se décidera lundi au bal que donne Mme Lineuil-Montant. Comment le sais-tu ? Je m'hâtai de triompher. — Tu le vois. Et peux-tu me faire inviter chez Mme Lineuil-Montant ? Il sourit dans sa barbe blonde : — J'y imposerai une condition. — Je l'accepte. — Tu me raconteras les amours. J'hésitai une seconde, mais j'avais trop besoin de lui pour lui refuser mes confidences. Il est discret, sage et de bon conseil. C'est la nouvelle mode chez les artistes. Ils laissent la folie et le bavardage aux diplomates. Je lui détaillai le récit de mes deux entrevues lointaines, et l'importance que je leur prétendais dans ma solitude. Il y prit un plaisir non dissimulé : je le voyais frétiller comme une carpe. — Et maintenant, me demanda-t-il en manière de conclusion, que vas-tu faire? Je le bravai insolemment : — L'enlever au baron Fuster. — Tu comptes la demander en mariage ? — Mais oui. À cette affirmation, un peu sotte, j'en conviens sans peine, Artix fut agité de rires comme un pommier qu'on secoue pour en abattre les pommes. Je dus attendre qu'il fût calmé pour reprendre notre conversation. Il se calma brusquement, pour me donner un avis charitable : — Au fait; tu ne risques rien. Que voulait-il dire ? Je le regardai en point d'interrogation. — Mais non. Propose-lui de partir avec moi dans mon pays des sauvages. — Je le lui proposerai. — Ce sera cocasse. Si elle accepte, je te fais gracieusement son portrait. Ce sera mon cadeau de noces, non, je le continue pour le baron Fuster. Et il tira cette conclusion : — Êtes-vous tous ainsi romanesques chez
me demanda-t-il en manière de conclusion, que vas-tu faire? Je le bravai insolemment : — L'enlever au baron Fuster. — Tu comptes la demander en mariage ? — Mais oui. À cette affirmation, un peu sotte, j'en conviens sans peine, Artix fut agité de rires comme un pommier qu'on secoue pour en abattre les pommes. Je dus attendre qu'il fût calmé pour reprendre notre conversation. Il se calma brusquement, pour me donner un avis charitable : — Au fait; tu ne risques rien. Que voulait-il dire ? Je le regardai en point d'interrogation. — Mais non. Propose-lui de partir avec moi dans mon pays des sauvages. — Je le lui proposerai. — Ce sera cocasse. Si elle accepte, je te fais gracieusement son portrait. Ce sera mon cadeau de noces, non, je le continue pour le baron Fuster. Et il tira cette conclusion : — Êtes-vous tous ainsi romanesques chez les générations? — Eh ! mon ami, lui répondis-je, sommes-nous à notre tour maîtres des plus grands actes de notre vie ? Nous laissons, nous aimons, nous créons à notre tour, nous nouons sans que notre volonté y ait part. Tous les mariages sont romanesques : le romanesque intervient dès lors dans les préparations les plus laborieuses. Quels mauvais êtres nous serions, si nous n'étions que raisonnables ! Il y a en nous, heureusement, une force qui nous guide. Quand tu travailles, ne la sens-tu pas qui tient tes pinceaux ? — Non, dit-il, je suis un artiste conscient. Mais, avec une modestie nouvelle, il ajouta ce que je pensais à l'instant même : — Et c'est pourquoi je ne suis pas un artiste supérieur. J'ai voulu brider mon instinct au lieu de l'ordonner, soumettre ma passion de l'art à l'arrangement de ma vie. Il y a dans tes théories une part de vérité. Touché de cet aveu, je murmurai : — Les amis se connaissent-ils quand ils se donnent leur amitié ? L'amitié est aussi mystérieuse que l'amour. La sympathie, que je te défie de expliquer, nous trompe moins que le calcul. Comment ai-je deviné ta loyauté, ton cœur,
lors dans les préparations les plus laborieuses. Quels mauvais êtres nous serions, si nous n'étions que raisonnables ! Il y a en nous, heureusement, une force qui nous guide. Quand tu travailles, ne la sens-tu pas qui tient tes pinceaux ? — Non, dit-il, je suis un artiste conscient. Mais, avec une modestie nouvelle, il ajouta ce que je pensais à l'instant même : — Et c'est pourquoi je ne suis pas un artiste supérieur. J'ai voulu brider mon instinct au lieu de l'ordonner, soumettre ma passion de l'art à l'arrangement de ma vie. Il y a dans tes théories une part de vérité. Touché de cet aveu, je murmurai : — Les amis se connaissent-ils quand ils se donnent leur amitié ? L'amitié est aussi mystérieuse que l'amour. La sympathie, que je te défie de expliquer, nous trompe moins que le calcul. Comment ai-je deviné ta loyauté, ton cœur, sous tes airs de sceptique, je ne saurais le découvrir. Du coup, Artix fut gagné à ma cause : — Eh bien ! c'est entendu. Je te conduis lundi chez Mme Lineuil-Montant. Tu te feras présenter à Mlle Warsen. — Inutile. Je me présenterai moi-même. Il me considéra comme un objet de musée : — Ce sera incorrect. Mais tu es fou. Elle t'éclatera de rire au nez quand tu lui offriras ta villégiature d'Iselle. — Mon cher, tu ne connais pas les femmes. Au lieu de les aduler, il faut dans la vie leur demander beaucoup de peine et de courage. C'est le meilleur moyen de les séduire : quand elles ont de la race, elles sont généreuses et brûlent de se dévouer. Artix s'amusait beaucoup de mes paradoxes : Elle s'installa auprès du berceau. TOUCHE A TOUT — C'est une psychologie de montagnard peu goûtée de nos Parisiennes. Que Mlle Lolla préfère la hutte au palais Fuster, et tu me convaincras. — Maintenant, dis-je, ton service commence. Je veux des renseignements précis sur la famille Warsen, son origine, sa religion, son honorabilité, sa fortune, etc. Je compte sur toi pour mener à bien cette conquête, et promptement. Cette
objet de musée : — Ce sera incorrect. Mais tu es fou. Elle t'éclatera de rire au nez quand tu lui offriras ta villégiature d'Iselle. — Mon cher, tu ne connais pas les femmes. Au lieu de les aduler, il faut dans la vie leur demander beaucoup de peine et de courage. C'est le meilleur moyen de les séduire : quand elles ont de la race, elles sont généreuses et brûlent de se dévouer. Artix s'amusait beaucoup de mes paradoxes : Elle s'installa auprès du berceau. TOUCHE A TOUT — C'est une psychologie de montagnard peu goûtée de nos Parisiennes. Que Mlle Lolla préfère la hutte au palais Fuster, et tu me convaincras. — Maintenant, dis-je, ton service commence. Je veux des renseignements précis sur la famille Warsen, son origine, sa religion, son honorabilité, sa fortune, etc. Je compte sur toi pour mener à bien cette conquête, et promptement. Cette fois, mon ami me dévisagea avec commisération : — C'est donc sérieux ? Je croyais à une plaisanterie. — Pour du tout. — Voyons, on n'épouse pas une jeune fille pour l'avoir abordée deux fois dans la rue. — C'était une enfant. Elle ne m'a d'ailleurs pas permis de lui baiser la main. Et j'ai bien vu sous sa hardiesse sa dignité personnelle. — Tu es aveuglé. Quand as-tu débarqué à Paris ? — Il y a cinq jours. — Tu n'as pas encore eu le temps de reprendre contact avec la réalité. Patience, et tu comprendras que c'est absurde. — Non, non. Je désire emmener une femme, ma femme, dans ma montagne. Et celle-ci est ma fiancée : elle me l'a dit. Et puis, je l'ai deviné, je ne cours aucun risque. Si elle n'est pas telle que je l'imagine, elle se moquera de ma proposition. — C'est juste. Mais pourquoi te renseigner ? Dans ton état d'esprit, je n'en vois pas la nécessité. Fie-toi à cette force obscure qui le guide si bien. — Ne le moque pas. La nature ne nous donne que des intuitions ; à nous de les ordonner, de les compléter. La raison nous