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avait chuchoté des paroles et de rédemption, avec des frères, au milieu des ténèbres. Et la ferveur le brûlait, il crachait à la face des idoles, révélait les dieux, pour que l'ère de l'enfin l'esclavage. Et il était prêt -sous la dent des bêtes. Pierre ne répondit pas tout de suite. Déjà la propagande secrète, la foi militante des anarchistes l'avait frappé, comme ayant des ressemblances avec celles des sectaires chrétiens, au début. Ceux-là, à l'exemple de ceux-ci, se jettent dans une espérance nouvelle, pour que justice enfin soit rendue aux humbles. Le paganisme disparaît par lassitude de la chair, besoin d'autre chose, d'une foi candide et supérieure. C'était le jeune espoir, arrivé historiquement à son heure, ce rêve du paradis chrétien, ouvrant l'autre vie avec ses compensations. Aujourd'hui que dix-huit siècles ont épuisé cet espoir, que la longue expérience est faite, l'éternel esclave dupé, l'ouvrier fait le nouveau rêve de remettre le bonheur sur cette terre, puisque la science lui prouve chaque jour davantage que le bonheur dans l'au-delà est un mensonge. Que ce soit une illusion encore, mais qu'elle soit renouvelée, rajeunie en vigueur, dans le sens de la vérité conquise ! Il n'y a que l'éternelle lutte du pauvre et du riche, l'éternelle question de plus de justice et de moins de souffrance. Et la conjuration des misérables est la même, la même affiliation, la même exaltation mystique, la même folie de l'exemple à donner et du sang à répandre. Mais, dit enfin Pierre, tu ne peux être avec ces bandits, ces assassins dont la violence sauvage me fait horreur. Hier je t'ai laissé parler : tu rêvais un peuple si grand, si heureux, cette anarchie idéale, où chaque être serait libre dans la liberté de tous les êtres. Seulement quelle abomination, quel soulèvement de la raison et du cœur lorsque de la théorie on descend à la propagande, à la mise en pratique ! Si tu es le cerveau qui pense, quelle est donc l'exécrable main qui agit, pour qu'elle tue ainsi les enfants, qu'elle enfonce les portes et qu'elle vide les tiroirs ? Est-ce que
du pauvre et du riche, l'éternelle question de plus de justice et de moins de souffrance. Et la conjuration des misérables est la même, la même affiliation, la même exaltation mystique, la même folie de l'exemple à donner et du sang à répandre. Mais, dit enfin Pierre, tu ne peux être avec ces bandits, ces assassins dont la violence sauvage me fait horreur. Hier je t'ai laissé parler : tu rêvais un peuple si grand, si heureux, cette anarchie idéale, où chaque être serait libre dans la liberté de tous les êtres. Seulement quelle abomination, quel soulèvement de la raison et du cœur lorsque de la théorie on descend à la propagande, à la mise en pratique ! Si tu es le cerveau qui pense, quelle est donc l'exécrable main qui agit, pour qu'elle tue ainsi les enfants, qu'elle enfonce les portes et qu'elle vide les tiroirs ? Est-ce que tu acceptes cette responsabilité, est-ce que l'homme que tu es, ton éducation, ta culture, tout l'atavisme social que tu as derrière toi, ne se révolte pas à l'idée de voler, de tuer ? Guillaume s'arrêta net, frémissant, devant son frère. Voler, tuer, non ! non ! Je ne veux pas ! mais il faut tout dire, bien établir l'histoire de l'heure mauvaise que nous traversons. C'est une démence qui souffle, et la vérité est qu'on a fait le nécessaire pour la provoquer. Aux premiers -à ses encaisses, des anarchistes, la presse a été si dure, la police a si rudement malmené les quelques pauvres diables tombés dans ses mains, que toute une colère a monté peu à peu pour aboutir aux horribles représailles. Songe donc aux pères battus, jetés en prison, aux mères et aux enfants crevant de froid sur le pavé, aux vengeurs affolés que laisse derrière lui chaque anarchiste mourant sur l'échafaud. La terreur bourgeoise, a dit la sauvagerie anarchiste. Et puis, tiens ! un Salvat, sais-tu de ce dont son crime est fait ? De nos siècles d'impudence et d'iniquité, de tout ce que les peuples ont souffert, de tous les chancres actuels qui nous rongent, l'impatience
! mais il faut tout dire, bien établir l'histoire de l'heure mauvaise que nous traversons. C'est une démence qui souffle, et la vérité est qu'on a fait le nécessaire pour la provoquer. Aux premiers -à ses encaisses, des anarchistes, la presse a été si dure, la police a si rudement malmené les quelques pauvres diables tombés dans ses mains, que toute une colère a monté peu à peu pour aboutir aux horribles représailles. Songe donc aux pères battus, jetés en prison, aux mères et aux enfants crevant de froid sur le pavé, aux vengeurs affolés que laisse derrière lui chaque anarchiste mourant sur l'échafaud. La terreur bourgeoise, a dit la sauvagerie anarchiste. Et puis, tiens ! un Salvat, sais-tu de ce dont son crime est fait ? De nos siècles d'impudence et d'iniquité, de tout ce que les peuples ont souffert, de tous les chancres actuels qui nous rongent, l'impatience de jouir, le mépris du faible, le monstrueux spectacle que présente notre société en décomposition. Il s'était remis à marcher lentement; il continua comme s'il eût réfléchi à voix haute : — Ah ! pour en venir où j'en suis, que de réflexions, que de combats ! Je n'étais qu'un positiviste, moi, un savant tout à l'observation et à l'expérience, n'acceptant rien en dehors du fait constaté. Scientifiquement, socialement, j'admettais l'évolution simple et lente, enfantant l'humanité comme l'être humain lui-même est enfanté. Et c'est alors que, dans l'histoire du globe, puis dans celle des sociétés, il m'a fallu faire la place du volcan; le brusque cataclysme, la brusque éruption qui a marqué chaque phase géologique, chaque période historique. On en arrive ainsi à constater que jamais un pas n'a été fait, un progrès accompli, sans l'aide d'épouvantables catastrophes. Toute marche en avant a sacrifié des milliards d'existences. Notre étroite justice se révolte, nous traitons la nature d'atroce mère, mais si nous n'excuserions pas le volcan, il faut pourtant bien le subir en sens prévenus, lorsqu'il éclate. Et puis, ah ! et puis, je suis peut-être un rêveur comme les autres, j'ai mes idées. -1 EMILE ZOLA. (Paris, pages 225-227 ;
positiviste, moi, un savant tout à l'observation et à l'expérience, n'acceptant rien en dehors du fait constaté. Scientifiquement, socialement, j'admettais l'évolution simple et lente, enfantant l'humanité comme l'être humain lui-même est enfanté. Et c'est alors que, dans l'histoire du globe, puis dans celle des sociétés, il m'a fallu faire la place du volcan; le brusque cataclysme, la brusque éruption qui a marqué chaque phase géologique, chaque période historique. On en arrive ainsi à constater que jamais un pas n'a été fait, un progrès accompli, sans l'aide d'épouvantables catastrophes. Toute marche en avant a sacrifié des milliards d'existences. Notre étroite justice se révolte, nous traitons la nature d'atroce mère, mais si nous n'excuserions pas le volcan, il faut pourtant bien le subir en sens prévenus, lorsqu'il éclate. Et puis, ah ! et puis, je suis peut-être un rêveur comme les autres, j'ai mes idées. -1 EMILE ZOLA. (Paris, pages 225-227 ; Fasquelle, éditeur, 11, rue de Grenelle,) LA LEÇON DE JANNIN Il est bien heureux pour le cavalier Jannin que la Hollande possède une reine. L'auguste gendre de Bellio, qui reçoit sur le pouce le président de la République helvétique, n'aurait pas accordé la grâce de Jannin au simple président d'une République batave. On ne se fait de telles galanteries qu'entre têtes couronnées. « Qu'offrirai-je à Votre Majesté, pour lui être agréable ? Une poupée ? Un sac de bonbons ? La vie d'un manant ? » Cela est tout à fait talou rouge, pour ne pas dire œil-de-Boeuf. Quelle admirable civilisation, quelle haute dignité, celles du pays où le premier tanneur venu peut ainsi faire des gentillesse avec la peau d'un citoyen ! Nos républicains français en pleurent d'attendrissement. Chez les sauvages du centre de l'Afrique, il arrive aussi que des voyageurs sauvent un condamné du supplice. Pour un collier de corail, pour une bouteille de rhum, pour un chicorée de tabac, le roi négro cède au philanthrope la victime que tenaient déjà les bourreaux. Mais il la cède complètement, loyalement ; il ne remplace pas la mort par une longue torture. Félix est plus canaille que Behanzin : il
République batave. On ne se fait de telles galanteries qu'entre têtes couronnées. « Qu'offrirai-je à Votre Majesté, pour lui être agréable ? Une poupée ? Un sac de bonbons ? La vie d'un manant ? » Cela est tout à fait talou rouge, pour ne pas dire œil-de-Boeuf. Quelle admirable civilisation, quelle haute dignité, celles du pays où le premier tanneur venu peut ainsi faire des gentillesse avec la peau d'un citoyen ! Nos républicains français en pleurent d'attendrissement. Chez les sauvages du centre de l'Afrique, il arrive aussi que des voyageurs sauvent un condamné du supplice. Pour un collier de corail, pour une bouteille de rhum, pour un chicorée de tabac, le roi négro cède au philanthrope la victime que tenaient déjà les bourreaux. Mais il la cède complètement, loyalement ; il ne remplace pas la mort par une longue torture. Félix est plus canaille que Behanzin : il a bien plus mis à Wilhelmine de ne pas tuer Jannin en coup de poing ; mais il s'est réservé de le faire tuer en détail par les gardes-chiourme de Biribi, quoi Wilhelmine n'a-t-elle pas emmené Jannin comme esclave ? Peut-être que les huit années de sa captivité au petit soldat suffiront au patriotisme du barreau de Paris. Nos robins d'ici ne se contentent pas d'avoir été moins basdevant Botte que ceux de Nancy — de ne s'être qu'à genoux quand les autres s'étaient jetés à plat ventre. Ils se sont bien rattrapés. Ces plaies vilipendiées de l'argent, privilégiées d'un monopole judiciaire injustifiable, privilégiées du seul droit d'un an, vénérées dans l'armée prétorieuse la sauvegarde de leurs privilèges. Réfractaires à la caserne, ils préfèrent affirmer leur amour de l'uniforme en réclamant le peloton de fusil pour le soldat du service de trois ans. Ils ne conserveront pas ce cadavre : ils ont commis une lâcheté pour rien. Nos braves officiers le déplorent. Félix n'a pas mesuré la portée de la sentence du conseil de guerre, avant de la briser. Pour une petite bonne action qui lui échappe, il encourt de grandes responsabilités ; il a dérangé de nombreuses combinaisons politiques.
soldat suffiront au patriotisme du barreau de Paris. Nos robins d'ici ne se contentent pas d'avoir été moins basdevant Botte que ceux de Nancy — de ne s'être qu'à genoux quand les autres s'étaient jetés à plat ventre. Ils se sont bien rattrapés. Ces plaies vilipendiées de l'argent, privilégiées d'un monopole judiciaire injustifiable, privilégiées du seul droit d'un an, vénérées dans l'armée prétorieuse la sauvegarde de leurs privilèges. Réfractaires à la caserne, ils préfèrent affirmer leur amour de l'uniforme en réclamant le peloton de fusil pour le soldat du service de trois ans. Ils ne conserveront pas ce cadavre : ils ont commis une lâcheté pour rien. Nos braves officiers le déplorent. Félix n'a pas mesuré la portée de la sentence du conseil de guerre, avant de la briser. Pour une petite bonne action qui lui échappe, il encourt de grandes responsabilités ; il a dérangé de nombreuses combinaisons politiques. Il ne s'agissait pas de tuer un Français de plus ou de moins : depuis Madagascar, ces messieurs n'en sont plus à ça près. Mais il s'agissait d'acclimater à nouveau en France le sport de la fusillade, qu'on a si imprudemment relégué en Algérie; il fallait éprouver, en France, la solidarité des soldats français à tuer un de leurs confrères, et la patience du peuple français à voir tuer un de ses enfants. Il fallait fusiller un homme aux portes de Paris, pour tâter les siens. Il fallait relever le poteau de Satory pour ne pas servir bientôt. Il fallait mettre la preuve des douze fusils meurtriers dans les mains des jurés versaillais, à la veille du second procès Zola. Rrran ! Le verdict était enlevé. Pour faire le joli cœur auprès d'une belle fille, voilà que le Vieux Marcheur de la gauche dérange tout. L'Etat-Major n'a pas de chagrin. Il ne peut pourtant pas fusiller l'amiral Pelle, ne peut pourtant pas fusiller l'amiral pour désertion devant l'ennemi, ou le maréchal Billot pour ses mensonges, ou l'amiral Pourprat pour ses faux; il ne peut pas fusiller les vingt voleurs galonnés que leurs supérieurs ont mis dans le sac : ils
solidarité des soldats français à tuer un de leurs confrères, et la patience du peuple français à voir tuer un de ses enfants. Il fallait fusiller un homme aux portes de Paris, pour tâter les siens. Il fallait relever le poteau de Satory pour ne pas servir bientôt. Il fallait mettre la preuve des douze fusils meurtriers dans les mains des jurés versaillais, à la veille du second procès Zola. Rrran ! Le verdict était enlevé. Pour faire le joli cœur auprès d'une belle fille, voilà que le Vieux Marcheur de la gauche dérange tout. L'Etat-Major n'a pas de chagrin. Il ne peut pourtant pas fusiller l'amiral Pelle, ne peut pourtant pas fusiller l'amiral pour désertion devant l'ennemi, ou le maréchal Billot pour ses mensonges, ou l'amiral Pourprat pour ses faux; il ne peut pas fusiller les vingt voleurs galonnés que leurs supérieurs ont mis dans le sac : ils sont trop, et Cochery les tient comme percepteurs; il ne peut pas le lieutenant incestueux, adultère, meurtrier, déserteur, que le conseil de guerre d'Orléans a condamné dernièrement à quelques mois de prison : ces peccadilles, chez un officier, ne comptent pas. On sera réduit à fusiller un anarchiste, à moins que, d'ici quinze jours, la petite Place de Versailles ne fournisse un nouveau Jannin. J.-J. a commis son « crime », Jannin était ivre, et sortait d'un mauvais lieu. Le journaliste de l'Etat-Major a soutenu navement, en dix chroniques patriotiques, que le Vieux-Salazien républicain se formait à l'esprit militaire dans ces établissements innomables. Tel est, sans doute, la doctrine des chefs sur la formation des recrues, puisqu'un de leurs plus fréquentables flattereurs la propageait. Et rien ne sert plus l'intérêt de la caste nantie que la désinformation systématique de la multitude en forme d'arriver à la caserne. Jannin était un jeune enfant, bien élevé par ses parents. La lettre qu'on a l'habitude, et qui a touché toute la France, sauf les gens du conseil de guerre et les gens du barreau de Paris, témoigne des sentiments de cette famille. Soldat, Jannin se débauche. Il y a des Jannins par millions.
que, d'ici quinze jours, la petite Place de Versailles ne fournisse un nouveau Jannin. J.-J. a commis son « crime », Jannin était ivre, et sortait d'un mauvais lieu. Le journaliste de l'Etat-Major a soutenu navement, en dix chroniques patriotiques, que le Vieux-Salazien républicain se formait à l'esprit militaire dans ces établissements innomables. Tel est, sans doute, la doctrine des chefs sur la formation des recrues, puisqu'un de leurs plus fréquentables flattereurs la propageait. Et rien ne sert plus l'intérêt de la caste nantie que la désinformation systématique de la multitude en forme d'arriver à la caserne. Jannin était un jeune enfant, bien élevé par ses parents. La lettre qu'on a l'habitude, et qui a touché toute la France, sauf les gens du conseil de guerre et les gens du barreau de Paris, témoigne des sentiments de cette famille. Soldat, Jannin se débauche. Il y a des Jannins par millions. La caserne les a reçus pour ça ! Elle les rend souillés. La caserne est un instrument de domination, surtout parce qu'elle est un instrument de corruption. La bourgeoisie gouvernante préserve généralement ses fils de ce cloaque; ceux qui ne arrivent pas à faire exempter, ou à trouver des officiers au sortir d'une école, elle ne les met au régiment qu'une année, coupée de belles coupes de permissions. Les enfants des petites boutiques restent trois ans : un an pour apprendre le pied de soldat, deux ans pour apprendre la lâcheté, l'insécurité, la bassesse, l'aveuglement, les ordres du capitaine, la brutalité, toutes les misères du soldat, et pour devenir la proie de la lente et de la syphilis. On se plie, peuple abîmé, peuple asservi. On enseigne à de malheureux garçons que l'ivrognerie et la débauche sont de glorieuses preuves de virilité. Pour toujours, ils restent les esclaves de leurs vices; et leurs vices les mettent à la merci de la classe exploitatrice. Si l'idée de quelque du service militaire répond à l'idée de la défense nationale, l'organisation du service dédié prolongé outre mesure répond de la politique. On déprime le peuple afin de le gouverner. Si tous les hommes
au sortir d'une école, elle ne les met au régiment qu'une année, coupée de belles coupes de permissions. Les enfants des petites boutiques restent trois ans : un an pour apprendre le pied de soldat, deux ans pour apprendre la lâcheté, l'insécurité, la bassesse, l'aveuglement, les ordres du capitaine, la brutalité, toutes les misères du soldat, et pour devenir la proie de la lente et de la syphilis. On se plie, peuple abîmé, peuple asservi. On enseigne à de malheureux garçons que l'ivrognerie et la débauche sont de glorieuses preuves de virilité. Pour toujours, ils restent les esclaves de leurs vices; et leurs vices les mettent à la merci de la classe exploitatrice. Si l'idée de quelque du service militaire répond à l'idée de la défense nationale, l'organisation du service dédié prolongé outre mesure répond de la politique. On déprime le peuple afin de le gouverner. Si tous les hommes de France auraient de quoi boire et commencer de réfléchir, ils boiraient et commenceraient de réfléchir, ils demanderaient plus. Il demande grâce à leurs maîtres. Ce seraient-ils heureux de voir s'ils doivent faire le service militaire. Histoire, 20 avril. EN CIVILISATION Il faut avoir vu dans la prison de Saint-Lazare les malheureuses petites infanticides pour comprendre toute l'horreur, toute l'infamie que commettent ceux qui les ont, par leur abandon, amenées là. J'y ai vu une malheureuse enfant de seize ans et demi, un pauvre être débile de corps et d'esprit, fille d'un père ivrogne et d'une mère folle qui, obligée depuis l'âge de dix ans de gagner sa vie, avait été dans sa dernière place séduite par son patron, un homme marié de cinquante-deux ans, dont elle avait si peur que, de crainte de le rencontrer à sa sortie, elle désirait une condamnation à vie. Je l'ai entendue raconter à la bonne Mme Deldon, la secrétaire de l'Œuvre des Libérées, comment avec les 80 francs qu'elle avait économisés, elle s'était, se sentant enceinte, sauvée de la maison de ses maîtres; comment, ne sachant au juste à quel mois de sa grossesse elle en était, elle était venue à Paris, avait
les malheureuses petites infanticides pour comprendre toute l'horreur, toute l'infamie que commettent ceux qui les ont, par leur abandon, amenées là. J'y ai vu une malheureuse enfant de seize ans et demi, un pauvre être débile de corps et d'esprit, fille d'un père ivrogne et d'une mère folle qui, obligée depuis l'âge de dix ans de gagner sa vie, avait été dans sa dernière place séduite par son patron, un homme marié de cinquante-deux ans, dont elle avait si peur que, de crainte de le rencontrer à sa sortie, elle désirait une condamnation à vie. Je l'ai entendue raconter à la bonne Mme Deldon, la secrétaire de l'Œuvre des Libérées, comment avec les 80 francs qu'elle avait économisés, elle s'était, se sentant enceinte, sauvée de la maison de ses maîtres; comment, ne sachant au juste à quel mois de sa grossesse elle en était, elle était venue à Paris, avait loué un petit taudis pour 10 francs par mois dans un hôtel borgne; comment un matin, surprise par les douleurs de l'enfantement, elle était accouchée sans que personne fût près d'elle pour l'assister, et comment, en entendant les vagissements du nouveau-né, poussée par une seule idée, étouffer les cris du petit, cacher sa faute, elle avait, dans un mouvement de terreur folle, étranglé le malheureux enfant. « Alors, dit-elle, je me suis évanouie, puis, lorsque je suis revenue à moi, j'ai de nouveau eu peur, je me suis habillée malgré mon mal; j'ai entortillé le cadavre du petit dans un jupon et je suis partie en courant à l'autre bout de Paris. « Arrivée près d'un pont, je m'arrêtai. Je me sentais si malade que je ne pouvais plus marcher; je perdais mon sang et mes jambes tremblaient. Tout à coup, sur ma tête j'entendis un bruit de tonnerre (elle était sous le viaduc d'Auteuil); ma frayeur s'accrut; il me sembla que c'était le bon Dieu qui venait me punir. Affolée, je jetai le paquet à l'eau. « Lorsque, en rentrant à l'hôtel, le domestique me questionna, je n'eus pas la force de cacher mon crime. J'avouai. La police vint
petit, cacher sa faute, elle avait, dans un mouvement de terreur folle, étranglé le malheureux enfant. « Alors, dit-elle, je me suis évanouie, puis, lorsque je suis revenue à moi, j'ai de nouveau eu peur, je me suis habillée malgré mon mal; j'ai entortillé le cadavre du petit dans un jupon et je suis partie en courant à l'autre bout de Paris. « Arrivée près d'un pont, je m'arrêtai. Je me sentais si malade que je ne pouvais plus marcher; je perdais mon sang et mes jambes tremblaient. Tout à coup, sur ma tête j'entendis un bruit de tonnerre (elle était sous le viaduc d'Auteuil); ma frayeur s'accrut; il me sembla que c'était le bon Dieu qui venait me punir. Affolée, je jetai le paquet à l'eau. « Lorsque, en rentrant à l'hôtel, le domestique me questionna, je n'eus pas la force de cacher mon crime. J'avouai. La police vint me chercher et l'on m'amena ici. » Un moment elle s'arrêta. Puis, ses grands yeux de bête craintive et résignée fixés devant elle, elle ajouta : « Et je voudrais bien mourir. Mme Deldon lui demanda si elle se trouvait mal à Saint-Lazare. — Oh non! répondit-elle, j'y suis bien; seulement je voudrais être seule. — Etes-vous suffisamment nourrie? lui demandai-je à mon tour, en voyant la pâleur de son visage. — Pour ça, oui, murmura la pauvre fille d'une voix éteinte, je n'ai jamais si bien mangé! Depuis que je suis au monde, j'ai toujours eu faim. Un mot, d'abord, au commissaire de police pour déclarer que nous nous donnons la mort, tout bout de ressources et d'illusions. Écris-le, Albert, s'assoit à la table et écrit. J'aurais plutôt bien voulu m'en aller sans rien devoir à personne. MME HAVENNE. — C'était mon désir aussi. Pas au moins les fournisseurs : boucher, boulanger, épicier, les dettes criardes. En être arrivés nous qui n'avons jamais fait tort d'un sou à personne! Qu'est-ce qu'on va penser de nous, dans le quartier? Ah! nous n'emporterons pas l'estime des honnêtes gens! Tu dis, Albert, sans lever la tête, ironiquement, — Ne le dites pas,