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le cœur navré. Il restait sans ressources. Il revint à Valenciennes, et s'y fit inscrire dans la corporation des couleurs, l'une des grandes guildes de la cité. « C'était, avoue-t-il ingénument, une grande déchéance, car science vaut mieux qu'argent. Hélas ma science est toute affolée par ce monde de baillis, de receveurs, de gens d'affaires riches et puissants, qui se font faire de grandes maisons où ils dorment et se reposent, qui assemblent des fortunes pour leurs enfants et leurs héritiers. A peine les nobles osent-ils leur demander ce dont ils ont besoin. Car ces gens de négoce prospèrent dans leurs affaires. Jamais ne s'en va éconduit ni marchand, ni couletier et le tiers de la fortune des nobles passe dans leurs mains, à eux il en reste bien peu aux nobles pour faire largesse aux poètes ». Mais il traverse vite les temps difficiles. Il retrouve un patron « chevaleresque », Robert de Namur, seigneur de Beaufort. C'est à ce gentilhomme héroïque, ancien croisé de Prusse et de Palestine, qu'il dédie le premier Livre de ses Chroniques. Ces récits, « dont rien n'égale la vigueur et le pittoresque », eurent un succès énorme. Maître Jehan s'attacha bientôt à un nouveau protecteur, Guy de Châtillon, comte de Blois et sire d'Avesnes, qui lui donna la cure de Lestinnes-les-Monts, et près duquel son cœur, un temps séduit par l'Angleterre, redevint vraiment français : « Le père et le grand-père de Messire Guy avaient combattu à Crécy pour la France, le jeune homme lui-même avait brisé plus d'une épée à Poitiers comme en Guyenne et sa rançon de Soissons lui avait laissé une longue rancœur. Quand Froissart allait à Beaumont boire le bon vin et manger les grands plats du châtelain; il se trouvait dans un milieu essentiellement français. Jusqu'à ce jour il avait recueilli surtout les témoignages de ceux qui avaient soutenu la cause anglaise. A Beaumont, ce sont les chevaliers français qui lui racontent à leur tour les batailles de Crécy et de Poitiers. Ainsi, à mesure que l'éloignement et le changement de fortune commencent à ternir ses souvenirs d'Angleterre,
nouveau protecteur, Guy de Châtillon, comte de Blois et sire d'Avesnes, qui lui donna la cure de Lestinnes-les-Monts, et près duquel son cœur, un temps séduit par l'Angleterre, redevint vraiment français : « Le père et le grand-père de Messire Guy avaient combattu à Crécy pour la France, le jeune homme lui-même avait brisé plus d'une épée à Poitiers comme en Guyenne et sa rançon de Soissons lui avait laissé une longue rancœur. Quand Froissart allait à Beaumont boire le bon vin et manger les grands plats du châtelain; il se trouvait dans un milieu essentiellement français. Jusqu'à ce jour il avait recueilli surtout les témoignages de ceux qui avaient soutenu la cause anglaise. A Beaumont, ce sont les chevaliers français qui lui racontent à leur tour les batailles de Crécy et de Poitiers. Ainsi, à mesure que l'éloignement et le changement de fortune commencent à ternir ses souvenirs d'Angleterre, le poète entend chanter tous les jours la gloire du pays vaincu. En effet, cette France merveilleuse ne commence-t-elle pas déjà à renaître de ses cendres ? L'Angleterre triomphante ne s'enveloppe-t-elle pas dans une brume de tristesse et de deuil ? » Maître Jehan menait bon train. Il rédigeait les Chroniques commandées par Messire Guy et avec le brillant Wenceslas de Bohême, fils de ce roi aveugle qui avait voulu mourir pour la France à Crécy, il rimait Mélador, un roman de trente mille six cents vers, dont tout un siècle fut enthousiaste, et que, depuis quatre cents ans, nul n'a lu, sauf Mary Darmsteter et le savant M. Longnon de l'Institut. Le savant M. Longnon est en train de le remettre en lumière. Trente mille six cents vers, c'est beaucoup, même quand on les lit pour l'amour de Froissart. Maître Jean n'avait aucune raison pour épargner ses rimes, car elles étaient d'un excellent rapport. « Tout cela était bel et bien payé, soit en argent, soit en muids de blé. À Lestinnes, en dix ans de séjour, Froissart dépensa plus de cinq cents livres chez les taverniers. » C'est qu'il y avait du bon déjà, dans cette Flandre plantureuse,
Chroniques commandées par Messire Guy et avec le brillant Wenceslas de Bohême, fils de ce roi aveugle qui avait voulu mourir pour la France à Crécy, il rimait Mélador, un roman de trente mille six cents vers, dont tout un siècle fut enthousiaste, et que, depuis quatre cents ans, nul n'a lu, sauf Mary Darmsteter et le savant M. Longnon de l'Institut. Le savant M. Longnon est en train de le remettre en lumière. Trente mille six cents vers, c'est beaucoup, même quand on les lit pour l'amour de Froissart. Maître Jean n'avait aucune raison pour épargner ses rimes, car elles étaient d'un excellent rapport. « Tout cela était bel et bien payé, soit en argent, soit en muids de blé. À Lestinnes, en dix ans de séjour, Froissart dépensa plus de cinq cents livres chez les taverniers. » C'est qu'il y avait du bon déjà, dans cette Flandre plantureuse, malgré « ses grosses pluies, sa boue, son peuple remuant et insolent et son éternelle sauce à la moutarde », qui désespéraient le délicat Eustache Deschamps. Messire Guy fut si content de son chroniqueur, qu'en échange de la cure de Lestinnes, il lui bailla le canonicat de Chimay. Le nouveau chanoine passa l'hiver de 1385 à Valenciennes, d'où il alla fêter au Quesnoy le mariage de l'héritier de Bourgogne avec la fille du duc de Bavière. Là, il vit une fillette de quatorze ans, la petite Bavaroise Isabeau, à qui sa tante apprenait le français et les belles manières, en attendant que le roi Charles VI la rencontrât comme par hasard en la cité d'Amiens, et, pour son malheur comme pour le malheur du pays, en fît sa reine. Toujours en quête de belles aventures à illustrer, Froissart alla visiter le haut et puissant seigneur Gaston Phébus, comte de Foix et vicomte de Pamiers, auquel, comme cadeau de bienvenue, il menait, en chevauchant par monts et par vaux, quatre superbes chiens de chasse Tristan, Hector, Brun et Roland. Il lui lut les trente mille six cents vers de Méléador, et recueillit près de lui ample et tragique matière à chroniques
chanoine passa l'hiver de 1385 à Valenciennes, d'où il alla fêter au Quesnoy le mariage de l'héritier de Bourgogne avec la fille du duc de Bavière. Là, il vit une fillette de quatorze ans, la petite Bavaroise Isabeau, à qui sa tante apprenait le français et les belles manières, en attendant que le roi Charles VI la rencontrât comme par hasard en la cité d'Amiens, et, pour son malheur comme pour le malheur du pays, en fît sa reine. Toujours en quête de belles aventures à illustrer, Froissart alla visiter le haut et puissant seigneur Gaston Phébus, comte de Foix et vicomte de Pamiers, auquel, comme cadeau de bienvenue, il menait, en chevauchant par monts et par vaux, quatre superbes chiens de chasse Tristan, Hector, Brun et Roland. Il lui lut les trente mille six cents vers de Méléador, et recueillit près de lui ample et tragique matière à chroniques et à poèmes. En mars 1389, il revint en France avec l'escorte de cette jeune et charmante duchesse de Berry qui, au Bal des Ardents, devait sauver le roi Charles enveloppé par elle de son grand manteau de cour. En Avignon, dans la cité du Pape, Froissart acheta pour cent livres l'expectative du canonicat de Lille; et sans plus attendre, il en prit le titre. Il revint rédiger le troisième livre de ses Chroniques dans sa chère ville natale de Valenciennes. Il passa le détroit pour aller offrir son manuscrit au jeune roi Richard, fils du Prince Noir. Mais sur ce rivage britannique, tout s'était transformé depuis son premier séjour « Quand je fus venu à Douvres, dit-il, je n'y trouvai homme de ma connaissance, du temps que j'avais fréquenté en Angleterre et étaient les hôtels tout renouvelés de nouveau peuple, et les jeunes enfants devenus hommes et femmes qui point ne me connaissaient, ni moi eux ». Il revint vite en son Hainaut familier. Sur sa fin, on n'a pas plus de documents que sur sa naissance. On sait seulement qu'il consacra ses dernières années à reviser ses premières Chroniques. Dans cette nouvelle rédaction, la pensée et le style
livres l'expectative du canonicat de Lille; et sans plus attendre, il en prit le titre. Il revint rédiger le troisième livre de ses Chroniques dans sa chère ville natale de Valenciennes. Il passa le détroit pour aller offrir son manuscrit au jeune roi Richard, fils du Prince Noir. Mais sur ce rivage britannique, tout s'était transformé depuis son premier séjour « Quand je fus venu à Douvres, dit-il, je n'y trouvai homme de ma connaissance, du temps que j'avais fréquenté en Angleterre et étaient les hôtels tout renouvelés de nouveau peuple, et les jeunes enfants devenus hommes et femmes qui point ne me connaissaient, ni moi eux ». Il revint vite en son Hainaut familier. Sur sa fin, on n'a pas plus de documents que sur sa naissance. On sait seulement qu'il consacra ses dernières années à reviser ses premières Chroniques. Dans cette nouvelle rédaction, la pensée et le style s'élèvent singulièrement. Le chroniqueur se transforme en historien « Les nations de l'Europe, qui l'ont naguère tant amusé avec le pittoresque de leur diversité, lui apparaissent enfin comme des personnes ayant chacune son caractère et son destin. » Quel portrait sévère et magistral des Anglais il nous donne alors « Les Anglais se délectent et confortent en batailles et occisions. Convoiteux et envieux sont trop grandement sur le bien d'autrui, et ne se peuvent conjoindre parfaitement ou naturellement en amour ou en alliance avec nation étrangère. La nature des Anglais est telle, que toujours ils craignent qu'on les trompe. Sont cruels et orgueilleux. Dessous le ciel n'y a pas si périlleux peuple, ni de si merveilleux à tenir, ni plus divers que sont Anglais. Ils sont de belle accointance et de beau semblant mais nul qui sage est, ne doit y avoir trop grande confiance. » Ses portraits d'hommes, brefs, solides, vigoureusement frappés, et qui « illuminent l'histoire comme d'en dedans », valent ses portraits de peuples. Il faudrait citer celui de Bétissac, celui de Gaston Phébus, celui de Gloucester. Il faudrait citer surtout ces deux chefs-d'œuvre la bataille de Poitiers et le viol de la duchesse de Salisbury par
Les Anglais se délectent et confortent en batailles et occisions. Convoiteux et envieux sont trop grandement sur le bien d'autrui, et ne se peuvent conjoindre parfaitement ou naturellement en amour ou en alliance avec nation étrangère. La nature des Anglais est telle, que toujours ils craignent qu'on les trompe. Sont cruels et orgueilleux. Dessous le ciel n'y a pas si périlleux peuple, ni de si merveilleux à tenir, ni plus divers que sont Anglais. Ils sont de belle accointance et de beau semblant mais nul qui sage est, ne doit y avoir trop grande confiance. » Ses portraits d'hommes, brefs, solides, vigoureusement frappés, et qui « illuminent l'histoire comme d'en dedans », valent ses portraits de peuples. Il faudrait citer celui de Bétissac, celui de Gaston Phébus, celui de Gloucester. Il faudrait citer surtout ces deux chefs-d'œuvre la bataille de Poitiers et le viol de la duchesse de Salisbury par Édouard III. On a contesté la véracité de Froissart. Évidemment, il est souvent partial mais toujours il est sincère. Sans cesse en mouvement, sans cesse en quête de nouveaux dits et de nouveaux faits, partout où l'emporte sa curiosité passionnée, il écoute, avide et crédule, les grands batailleurs narrant leurs campagnes et leurs prouesses d'amour. Toutes les voix, toutes les cloches, ont en lui leur écho. Les choses vues ou entendues, il les couche bravement et naïvement par écrit, sans plus de réflexion fastidieuse. C'est à cheval qu'il cherche et qu'il rapporte l'histoire c'est à cheval, et non dans un fauteuil, qu'on aurait dû poser sa statue. « Le bon Froissart, dit Montaigne, représente, en sa franche naïveté, la diversité même des bruits qui couraient et les différents rapports qu'on lui en faisait. » Il s'accordait admirablement avec les gens de guerre, qu'il immortalisait. Au bruit des bouteilles comme au murmure des sources vives, au fumet des viandes comme au parfum des violettes, « son esprit se renouvelle. » Par son amour pour toute noblesse et vaillance, il fut l'organe de la chevalerie de son temps. Aussi, comme il est resté cher aux bons capitaines, Le Claverhouse de Walter Scott
campagnes et leurs prouesses d'amour. Toutes les voix, toutes les cloches, ont en lui leur écho. Les choses vues ou entendues, il les couche bravement et naïvement par écrit, sans plus de réflexion fastidieuse. C'est à cheval qu'il cherche et qu'il rapporte l'histoire c'est à cheval, et non dans un fauteuil, qu'on aurait dû poser sa statue. « Le bon Froissart, dit Montaigne, représente, en sa franche naïveté, la diversité même des bruits qui couraient et les différents rapports qu'on lui en faisait. » Il s'accordait admirablement avec les gens de guerre, qu'il immortalisait. Au bruit des bouteilles comme au murmure des sources vives, au fumet des viandes comme au parfum des violettes, « son esprit se renouvelle. » Par son amour pour toute noblesse et vaillance, il fut l'organe de la chevalerie de son temps. Aussi, comme il est resté cher aux bons capitaines, Le Claverhouse de Walter Scott voudrait procurer six mois de prison à son ami Morton pour lui faire lire Froissart, « dont les chapitres lui inspirent plus d'enthousiasme que la poésie elle-même. » Veut-on connaître l'allure et le visage du maître chroniqueur ? « M. Jules Quicherat, rapporte Sainte-Benve, vu de Froissart, à Arras, un portrait dessiné, le seul authentique. On y voit le bon chanoine déjà vieux, la figure assez marquée de rides, le nez fort, le menton fin, l'œil vif, le sourcil avancé, mais la lèvre supérieure courte et la bouche entr'ouverte comme s'il écoutait surtout et s'il attendait ce qu'on va lui dire. Il a la lèvre curieuse et un peu crédule. C'est bien ainsi que nous nous imaginons ce grand coureur de Chroniques, qui fut poète autant qu'historien. Et volontiers, je le vois comme il s'est représenté lui-même, au bon temps où Froissart d'Écosse revenait sur un cheval qui gris était, un blanc lévrier menant en laisse. Emile Blaumont. CHANSON DE FRANCE RINGOIS (1360) Le roi Jean languissait, la paix était signée, L'Anglais à Brétigny l'avait faite à son gré, Se taillant des lambeaux de la France indignée. De Guyenne en Artois maître du sol sacré, Il prétendait chasser des âmes
portrait dessiné, le seul authentique. On y voit le bon chanoine déjà vieux, la figure assez marquée de rides, le nez fort, le menton fin, l'œil vif, le sourcil avancé, mais la lèvre supérieure courte et la bouche entr'ouverte comme s'il écoutait surtout et s'il attendait ce qu'on va lui dire. Il a la lèvre curieuse et un peu crédule. C'est bien ainsi que nous nous imaginons ce grand coureur de Chroniques, qui fut poète autant qu'historien. Et volontiers, je le vois comme il s'est représenté lui-même, au bon temps où Froissart d'Écosse revenait sur un cheval qui gris était, un blanc lévrier menant en laisse. Emile Blaumont. CHANSON DE FRANCE RINGOIS (1360) Le roi Jean languissait, la paix était signée, L'Anglais à Brétigny l'avait faite à son gré, Se taillant des lambeaux de la France indignée. De Guyenne en Artois maître du sol sacré, Il prétendait chasser des âmes la Patrie et réduire les gens à lui prêter serment. Certes on était bien las de guerre et de tueries, Nombreux étaient les deuils, et grand le denûment. Les femmes devenaient aveugles par les larmes, Les pères ignoraient où leurs fils étaient morts. Pour vivre pas d'argent, et pour lutter pas d'armes, Mais livrer au vainqueur et leur âme et leur corps, C'est ce qu'il voulait d'eux, jurer à l'Angleterre, Que la France était sienne, et qu'on se soumettrait, Et qu'Edward, reconnu pour prince héréditaire, Dans la suite des temps sur eux tous régnerait? Non pas! Le même élan soulève à la même heure Les malheureux enfants de ce pays souillé; Chacun, fouillant de fond en comble sa demeure, Retrouve une arquebuse, un vieux sabre rouillé, Une lance, une pointe, un débris, mais qu'importe! Ils ne sont pas si fous de révoler les succès: S'insurger, c'est mourir, mais mourir de la sorte, C'est immortaliser l'honneur du nom français. En ce temps florissait la cité d'Abbeville, Voisine de la mer, grande par le renom de ses hardis marins. Edward voulut la ville, Jean vaincu la céda. Mais la cité dit: « Non !» Et quand de nuit parut la bannière ennemie,
pas d'armes, Mais livrer au vainqueur et leur âme et leur corps, C'est ce qu'il voulait d'eux, jurer à l'Angleterre, Que la France était sienne, et qu'on se soumettrait, Et qu'Edward, reconnu pour prince héréditaire, Dans la suite des temps sur eux tous régnerait? Non pas! Le même élan soulève à la même heure Les malheureux enfants de ce pays souillé; Chacun, fouillant de fond en comble sa demeure, Retrouve une arquebuse, un vieux sabre rouillé, Une lance, une pointe, un débris, mais qu'importe! Ils ne sont pas si fous de révoler les succès: S'insurger, c'est mourir, mais mourir de la sorte, C'est immortaliser l'honneur du nom français. En ce temps florissait la cité d'Abbeville, Voisine de la mer, grande par le renom de ses hardis marins. Edward voulut la ville, Jean vaincu la céda. Mais la cité dit: « Non !» Et quand de nuit parut la bannière ennemie, Quand le pas des chevaux sonna dans les faubourgs, Un homme s'élança dans la ville endormie, Fit sonner le tocsin et battre les tambours Puis parlant hautement à la foule assemblée: « Mes amis, allons courir sus aux Anglais, Nos haches de marins font bien dans la mêlée, Ils l'ont senti naguère au siège de Calais: Messire et Marat, nos braves capitaines, Ravitaillant la ville, ont coulé leurs vaisseaux. Vous-mêmes, vous risquant aux chances incertaines, Les avez pourchassés maintes fois sur les eaux! Ils n'ont pu sans périr s'approcher de nos côtes Nous n'avons pas été vaincus, pour les servir! Et chez nous ils viendraient, non pas s'asseoir en hôtes, Mais, les armes en main, commander et sévir! Non, non, sus aux Anglais, et marche à notre tête, Cria le peuple; allons il a raison, Ringois! » Et tombant sur l'Anglais comme un vent de tempête, Fit un beau combat que firent ces bourgeois. Hélas ce fut en vain que brilla leur bravoure. L'ennemi culbuté voit venir du renfort, Et bientôt plus nombreux les presse, les entoure. Ringois, toujours debout, frappe toujours plus fort À mesure que tombe un vaillant de sa troupe. Enfin il reste seul, et sans farce
senti naguère au siège de Calais: Messire et Marat, nos braves capitaines, Ravitaillant la ville, ont coulé leurs vaisseaux. Vous-mêmes, vous risquant aux chances incertaines, Les avez pourchassés maintes fois sur les eaux! Ils n'ont pu sans périr s'approcher de nos côtes Nous n'avons pas été vaincus, pour les servir! Et chez nous ils viendraient, non pas s'asseoir en hôtes, Mais, les armes en main, commander et sévir! Non, non, sus aux Anglais, et marche à notre tête, Cria le peuple; allons il a raison, Ringois! » Et tombant sur l'Anglais comme un vent de tempête, Fit un beau combat que firent ces bourgeois. Hélas ce fut en vain que brilla leur bravoure. L'ennemi culbuté voit venir du renfort, Et bientôt plus nombreux les presse, les entoure. Ringois, toujours debout, frappe toujours plus fort À mesure que tombe un vaillant de sa troupe. Enfin il reste seul, et sans farce il est pris Sanglante! garrotté, le chef l'emmène en croupe, Et de sa résistance il lui promet le prix. « Soit, entre maintenant, dit Ringois impassible, Votre sang répandu nous a payé l'octroi. Nous vaincre à dix contre un, parbleu! c'était possible, Mais nous forcer à croire aux droits de votre roi, jamais! » Le gouverneur lui réserve un supplice Qui frappe de terreur tous les Abbevillois. Et puis, se ravisant, il songe en sa malice Que s'il peut décider à se soumettre aux lois Que dicte le vainqueur, ce bourgeois héroïque. Pour entraîner le peuple un tel exemple est bon! Et ne comprenant pas ce courage civique, Il espère tenter Ringois dans sa prison. Il lui dit qu'il l'admire, et sa voix hypocrite L'enveloppe, et conclut: « Au roi prête serment, Et tu seras sauvé, voici ta grâce écrite; Sinon tu souffriras un cruel châtiment. Vos instruments sont prêts? Que ce soit hache ou corde, Et que le lieu choisi soit bas-fonds ou sommets, Mon corps vous appartient. Votre miséricorde, Je la hais. À l'Anglais, jurer n'est pas foi, jamais! » En face de Calais se dresse près de Douvré, Une falaise à pic; si haut qu'on n'entend pas
votre roi, jamais! » Le gouverneur lui réserve un supplice Qui frappe de terreur tous les Abbevillois. Et puis, se ravisant, il songe en sa malice Que s'il peut décider à se soumettre aux lois Que dicte le vainqueur, ce bourgeois héroïque. Pour entraîner le peuple un tel exemple est bon! Et ne comprenant pas ce courage civique, Il espère tenter Ringois dans sa prison. Il lui dit qu'il l'admire, et sa voix hypocrite L'enveloppe, et conclut: « Au roi prête serment, Et tu seras sauvé, voici ta grâce écrite; Sinon tu souffriras un cruel châtiment. Vos instruments sont prêts? Que ce soit hache ou corde, Et que le lieu choisi soit bas-fonds ou sommets, Mon corps vous appartient. Votre miséricorde, Je la hais. À l'Anglais, jurer n'est pas foi, jamais! » En face de Calais se dresse près de Douvré, Une falaise à pic; si haut qu'on n'entend pas Le bruit des flots; affreux, sans fond, l'abîme s'ouvre, Le vertige vous prend dès qu'on regarde en bas. C'est là qu'ils ont mené le bourgeois d'Abbeville, C'est là qu'il périra s'il ne prête serment. « Choisis, lui dit l'Anglais. Me crois-tu l'âme vile? Ceux de là-bas sauront tirer de mon tourment La leçon qu'il convient. Anglais, vive la France » Vingt piques aussitôt s'enfoncent dans sa chair, Et le poussent au bord, sans que la moindre transe Altère son visage. Un vieux roux à l'œil clair Avec un coup le précipite; et dans l'air il tournoie, Effrayant dans leur vol mouettes et souettes; Quelques instants plus tard le flot de mer le noie; Mais, malgré la conquête, il était mort Français. PONT SÀNT BEZ. LES DÉBUTS DE L'AÉROSTATION DANS LA RÉGION DU NORD. La plupart des faits recueillis ci-après pour constituer le sujet d'une notice sur les débuts de l'aérostation en Flandre et en Artois, sont extraits des Feuilles de Flandre qui parurent à Lille du 3 août 1781 au 26 août 1793. Le rédacteur de cette gazette, le chevalier Joseph Pâris de l'Espinar, le même qui fut compagnon de Blanchard dans l'ascension exécutée à Lille en 1785, était curieux