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Non pas par le moyen de reproduire seulement les sons métalliques que font les marteaux. Il y a aussi le mouvement rythmé des bras qui manient les outils luisants par l'usage sur les fers inébranlables. Il y a les soupirs du soufflet, qui font vibrer les flammes roses du feu d'où sortent les aciers transparents. Il y a la chanson du forgeron sonnant pendant les silences mélancoliques qui succèdent aux coups de marteaux. Tout cela a son rythme, sa tonalité, si la forge ne devient pas une occasion de transposer les bruits par des moyens factices. Chanter les mélodies parallèles aux sonorités de la vie, voilà la description musicale. Transporter les voix dans d'autres objets — telle la foudre dans des cymbales — voilà l'imitation. Si la description est le symbole intangible des musiques, l'imitation en est l'allégorie matérielle. ANDRIÈS DE ROSA. CONVALESCENCE L'humide odeur que l'on respire un soir d'hiver a-t-elle pénétré ton âme, fiancée ? J'aperçois seul ment sur ta lèvre blessée le souvenir doux et meurtri d'avoir souffert. Peut-être le loisir d'une saison passée et les livres pesants à tes doigts maladifs ont-ils découvert en toi cette grâce lassée du foyer trop intime et des feux trop tardifs ? Mais j'ouvre ta fenêtre à ce printemps agité. Devant le pur jour de cris et de couleurs, les yeux s'emplissent de soleil comme des fleurs. Je vois un lilas bleu sous un orme tranquille, une jacinthe d'or éclaire les gazons, et des pollens volent épars vers la maison. Ne me regarde pas avec sollicitude. Il faut aller baigner tes yeux, ne songe plus à dénouer soudain d'un beau geste éperdu tes cheveux enroulés au-dessus de ta nuque. Ces tendres sentiments à quoi je me refuse n'offrent, petite amie, aucun secret amer. Célébrer avec toi la fête de la chair me serait une joie facile et précieuse. Mais tu voudrais, après l'acte de nous unir, l'inutile serment d'une amour éternelle, et comme un instrument de ton mauvais plaisir m'aurait lié pour jamais au soin de tes prunelles. Ah ! je consacrerais volontiers quelques jours à satisfaire ce beau corps
tardifs ? Mais j'ouvre ta fenêtre à ce printemps agité. Devant le pur jour de cris et de couleurs, les yeux s'emplissent de soleil comme des fleurs. Je vois un lilas bleu sous un orme tranquille, une jacinthe d'or éclaire les gazons, et des pollens volent épars vers la maison. Ne me regarde pas avec sollicitude. Il faut aller baigner tes yeux, ne songe plus à dénouer soudain d'un beau geste éperdu tes cheveux enroulés au-dessus de ta nuque. Ces tendres sentiments à quoi je me refuse n'offrent, petite amie, aucun secret amer. Célébrer avec toi la fête de la chair me serait une joie facile et précieuse. Mais tu voudrais, après l'acte de nous unir, l'inutile serment d'une amour éternelle, et comme un instrument de ton mauvais plaisir m'aurait lié pour jamais au soin de tes prunelles. Ah ! je consacrerais volontiers quelques jours à satisfaire ce beau corps et ses fringales, mais au moment venu de partir sans retour, tu serais à mon cou trop pleureuse et trop pâle. Si tes yeux languissants du souci quotidien appellent le baiser d'impérieuses lèvres, pourquoi faut-il que tu préfères à l'instinct l'ennui sentimental des larmes et des fièvres ? Et ce serait si simple, amie, et si sincère, d'aimer ingénument selon notre désir, d'une allégresse pacifique, et puis partir l'esprit tranquillisé et la chair satisfaite. Amour, joyeux passant, petite volupté, charme vite oublié pour qu'on le renouvelle ! Je lui voue chaque fois une ferveur plus belle sans jamais renoncer ma sûre volonté. — Mais tu ne comprends pas et déjà tu t'attristes. Tu meurtris ton regard et tu presses ton cœur. Adieu; je ne veux pas cueillir ta jeune fleur... J'ai de la peine,.. un sanglot monte,.. et je résiste... JEAN VIOLLIS LES LIVRES ASPECTS, par Adolphe Retté. (Bibliothèque Artistique et Littéraire). On sait quelle personnalité singulière est celle de M. Retté, qui vient de réunir en un volume ses nombreux articles de critique littéraire publiés à la Plume, pendant l'année 1896. Ce sont Les opinions d'un indépendant qui pousse, parfois, jusqu'à la servitude ses sentiments d'indépendance. La fougue impétueuse
serait si simple, amie, et si sincère, d'aimer ingénument selon notre désir, d'une allégresse pacifique, et puis partir l'esprit tranquillisé et la chair satisfaite. Amour, joyeux passant, petite volupté, charme vite oublié pour qu'on le renouvelle ! Je lui voue chaque fois une ferveur plus belle sans jamais renoncer ma sûre volonté. — Mais tu ne comprends pas et déjà tu t'attristes. Tu meurtris ton regard et tu presses ton cœur. Adieu; je ne veux pas cueillir ta jeune fleur... J'ai de la peine,.. un sanglot monte,.. et je résiste... JEAN VIOLLIS LES LIVRES ASPECTS, par Adolphe Retté. (Bibliothèque Artistique et Littéraire). On sait quelle personnalité singulière est celle de M. Retté, qui vient de réunir en un volume ses nombreux articles de critique littéraire publiés à la Plume, pendant l'année 1896. Ce sont Les opinions d'un indépendant qui pousse, parfois, jusqu'à la servitude ses sentiments d'indépendance. La fougue impétueuse de tels commentaires nous distrait heureusement de certaine critique habituelle qui parle, la plupart du temps, ses jugements et son argumentation de dilettantisme, d'ironie et d'éclectisme. J'avoue affectionner énormément ces pages fougueuses d'une nature fanatique et sectaire. Un critique qui a foi dans son rôle, mais c'est presque un événement. Aussi, jusqu'à ce jour, était-on peu accoutumé à entendre, dans les discussions littéraires une phraséologie aussi violente. Cela prouve un amour exclusif et passionné de la vie et de l'Art. Et pourquoi s'en étonnerait-on? On s'en explique aisément la cause. Le régime constitutionnel qui nous domine, et les mœurs publiques sont à ce point avilis que nous usons dans notre ferveur pour les lettres, toute la vitalité dont nous sommes animés. C'est pourquoi nous montrons dans nos combats pour l'art une acrimonie et une conviction qu'on était, autrefois, uniquement disposé à dépenser dans les luttes politiques. Avec la sincérité et le savoir, la principale qualité de M. Retté critique est assurément le bon sens, qualité toute française dont la nature l'a pourvu et qu'il eut le loisir de développer encore, parmi la fécondante solitude, en sa claire maisonnette villageoise de Germantes, petit ermitage déjà presque célèbre. Mais quelle fut l'intention
Aussi, jusqu'à ce jour, était-on peu accoutumé à entendre, dans les discussions littéraires une phraséologie aussi violente. Cela prouve un amour exclusif et passionné de la vie et de l'Art. Et pourquoi s'en étonnerait-on? On s'en explique aisément la cause. Le régime constitutionnel qui nous domine, et les mœurs publiques sont à ce point avilis que nous usons dans notre ferveur pour les lettres, toute la vitalité dont nous sommes animés. C'est pourquoi nous montrons dans nos combats pour l'art une acrimonie et une conviction qu'on était, autrefois, uniquement disposé à dépenser dans les luttes politiques. Avec la sincérité et le savoir, la principale qualité de M. Retté critique est assurément le bon sens, qualité toute française dont la nature l'a pourvu et qu'il eut le loisir de développer encore, parmi la fécondante solitude, en sa claire maisonnette villageoise de Germantes, petit ermitage déjà presque célèbre. Mais quelle fut l'intention de l'auteur en menant cette campagne où il ne craignit pas de rompre avec ses anciens compagnons d'art et où il se dévoua tout entier, au mépris des personnes, l'expression de ses idées. Ce fut, sans nul doute, d'affirmer le prochain triomphe sur l'artifice séculaire et sur les règles surannées, de la spontanéité et de la nature. C'est ainsi que la phrase suivante, choisie entre maintes autres, paraît résumer exactement la pensée qui dirigea M. Retté au cours de cet ouvrage : « La situation est donc très nette. D'une part il y a ceux que le christianisme empoisonne encore sous la forme bâtarde d'un spiritualisme trouble. L'amour du rêve infécond, la haine de la science et des réalités les entraînent dans la nuit — ils y périront. D'autre part, ceux qui reviennent à la nature, ceux que le Grand Pan possède filant dans la lumière. Robustes et sains, ils ne sont plus des gens de lettres, ils sont l'homme intégral l'avenir leur appartient. » Et à l'appui de cette affirmation, des jugements, des sentences, des boutades mêmes se succèdent, plus précis encore. Je voudrais en examiner quelques-uns. C'est d'abord cette conclusion d'une étude sur les Goncourt, qui me semble
de la spontanéité et de la nature. C'est ainsi que la phrase suivante, choisie entre maintes autres, paraît résumer exactement la pensée qui dirigea M. Retté au cours de cet ouvrage : « La situation est donc très nette. D'une part il y a ceux que le christianisme empoisonne encore sous la forme bâtarde d'un spiritualisme trouble. L'amour du rêve infécond, la haine de la science et des réalités les entraînent dans la nuit — ils y périront. D'autre part, ceux qui reviennent à la nature, ceux que le Grand Pan possède filant dans la lumière. Robustes et sains, ils ne sont plus des gens de lettres, ils sont l'homme intégral l'avenir leur appartient. » Et à l'appui de cette affirmation, des jugements, des sentences, des boutades mêmes se succèdent, plus précis encore. Je voudrais en examiner quelques-uns. C'est d'abord cette conclusion d'une étude sur les Goncourt, qui me semble pleine de subtilité, de délicatesse, et tout à fait judicieuse : « Analystes méticuleux, déductifs peu aptes aux inductions, ils composent leurs livres de minces fragments d'émotions placés les uns à côté des autres. Ils montrent une telle préoccupation de noter des particularités infimes et négligeables — qu'ils se classent parmi ces entomologistes de la psychologie, plus soucieux de piquer sur un carton les papillons noirs et les blues devins qui vagabondent dans l'âme de leurs personnages que de bâtir des ensembles. Le petit fait les régente. Et il les régente à ce point qu'à force de s'en exagérer l'importance, ils se rendirent incapables de synthèse. Ils firent des mosaïques — des tableaux, non. » Je suis heureux de voir également condamnés en la personne de M. Huysmans « pieux déformateur de la langue, et de M. Jean Lorrain « historiographe des hautes putains de France », « le bistournage satanique et monacal, l'antinature et le bibelot. » Enfin nous arrivons à la partie culminante du livre, la magistrale étude sur Stéphane Mallarmé. Elle a été le signal, contre M. Retté, d'une petite levée de boucliers. Pour moi, je voudrais en louer la belle tenue, la logique et l'utilité. Je
parmi ces entomologistes de la psychologie, plus soucieux de piquer sur un carton les papillons noirs et les blues devins qui vagabondent dans l'âme de leurs personnages que de bâtir des ensembles. Le petit fait les régente. Et il les régente à ce point qu'à force de s'en exagérer l'importance, ils se rendirent incapables de synthèse. Ils firent des mosaïques — des tableaux, non. » Je suis heureux de voir également condamnés en la personne de M. Huysmans « pieux déformateur de la langue, et de M. Jean Lorrain « historiographe des hautes putains de France », « le bistournage satanique et monacal, l'antinature et le bibelot. » Enfin nous arrivons à la partie culminante du livre, la magistrale étude sur Stéphane Mallarmé. Elle a été le signal, contre M. Retté, d'une petite levée de boucliers. Pour moi, je voudrais en louer la belle tenue, la logique et l'utilité. Je me contente d'en signaler le résultat. Mallarmé en fut tout à fait accablé. Par contre, Adolphe Retté vante, chaleureusement et avec abondance, tous les artistes qui se sont abîmés dans le frisson panthéiste, qui surent répudier les scolastiques périmées, le pessimisme insalubre et le culte de l'au-delà, pour se soumettre à la vie ou la créer. Il n'hésite pas à proclamer son admiration pour l'œuvre colossale d'Emile Zola, et il le fait avec une rude véhémence lyrique. Il faudrait retenir encore ses jugements sur Verlaine et sur Rimbaud, et, parmi les vivants, sur Vernacère « hanté par des visions de cataclysmes et d'apocalypses », sur Léon Dierx « Le seul des écrivains du Parnasse sur qui se porte l'admiration des poètes nouveaux », sur Michel Abadie, sur Saint-Georges de Boholier de qui il a dit : « Je prétends que ce jeune homme est doué des plus magnifiques dons de la nature qui se puissent concevoir. C'est avec allégresse que je le salue. » En vérité, j'aiime profondément ce livre, parce qu'il fut dicté par un véritable désir de beauté. Une telle campagne portera ses fruits. Laissons dans l'obscurité se morfondre les pauvres souza. La vie triomphe. Et ceux qui
à la vie ou la créer. Il n'hésite pas à proclamer son admiration pour l'œuvre colossale d'Emile Zola, et il le fait avec une rude véhémence lyrique. Il faudrait retenir encore ses jugements sur Verlaine et sur Rimbaud, et, parmi les vivants, sur Vernacère « hanté par des visions de cataclysmes et d'apocalypses », sur Léon Dierx « Le seul des écrivains du Parnasse sur qui se porte l'admiration des poètes nouveaux », sur Michel Abadie, sur Saint-Georges de Boholier de qui il a dit : « Je prétends que ce jeune homme est doué des plus magnifiques dons de la nature qui se puissent concevoir. C'est avec allégresse que je le salue. » En vérité, j'aiime profondément ce livre, parce qu'il fut dicté par un véritable désir de beauté. Une telle campagne portera ses fruits. Laissons dans l'obscurité se morfondre les pauvres souza. La vie triomphe. Et ceux qui hésiteraient encore, après les vers de Campagne Première seront tout à fait persuadés. MAURICE LE BLOND. LE CARILLONNEUR, par Georges Rodenbach (Charpentier, éditeur.) Ce beau livre exhale une odeur de pureté, il y a des élans mystiques qui sont comme des fumées d'encens délicieux, et des petites cloches chantent et pleurent. Joris est l'âme méditative et triste et grave de Bruges la lumière pâle qui est en lui est faite du reflet des eaux dormantes. La ville est son sang, c'est la chair où il fut semé, il est en elle comme dans le ventre de sa mère. Et quand il fait jouer les carillons et que les voix s'envolent, sautant et sonnant parmi les champs, c'est comme la bouche de la ville qui s'ouvre et qui dit des paroles. Et Bruges qui est autour de lui, est en lui assise et songeuse. Des deux filles du vieux Van Huile, la passion petite des pendules est magnifiée par le Rêve, de Barbe la brûlante et de Godeliève la silencieuse, le Carillonneur se pénètre. Mais pour celle qui est de lui si lointaine, flamande espagnole, brune avec ces yeux qui dévorent, et parce qu'elle est si lointaine, elle qui est la
pleurent. Joris est l'âme méditative et triste et grave de Bruges la lumière pâle qui est en lui est faite du reflet des eaux dormantes. La ville est son sang, c'est la chair où il fut semé, il est en elle comme dans le ventre de sa mère. Et quand il fait jouer les carillons et que les voix s'envolent, sautant et sonnant parmi les champs, c'est comme la bouche de la ville qui s'ouvre et qui dit des paroles. Et Bruges qui est autour de lui, est en lui assise et songeuse. Des deux filles du vieux Van Huile, la passion petite des pendules est magnifiée par le Rêve, de Barbe la brûlante et de Godeliève la silencieuse, le Carillonneur se pénètre. Mais pour celle qui est de lui si lointaine, flamande espagnole, brune avec ces yeux qui dévorent, et parce qu'elle est si lointaine, elle qui est la cloche de luxure au milieu des cloches de blancheur il se croit frappé d'amour. Il l'épouse ! Ô qu'elle lui est étrangère, ô comme elle reste au seuil de son âme!... Qu'elle est lassante la chair toute seule !... Et voici que peu à peu il se détache d'elle, et peu à peu il va à Godeliève. Et Godeliève qui est pure, et Godeliève qui est douce et paisible, Godeliève qui est comme Bruges, l'aime. Alors le poème est exquis de cet amour, clair comme du cristal, et irisé d'une mysticité naturelle. 'Ils sont tellement unis qu'ils ne pensent pas au péché, lorsqu'ils s'enlacent, ils croient monter en Dieu, ils ne savent pas qu'ils sont adultères. Joris aime Godeliève comme il aime Bruges, ils ont trouvé la vie véritable. Mais Barbe revient. Et la douleur commence. Que faire ? Comment maintenant se sauver du remords ! Ah, quelle chute et quelle désolation ! Godeliève gémissante s'exile. Et solitaire Joris souffre et se lamente, Or, ce n'est pas la fin des maux. On veut détruire Bruges, disperser son âme, en faire une autre ville, un lieu d'activité, de gestes et de tumultes. Contre ce projet le carillonneur se dresse et lutte.
peu à peu il va à Godeliève. Et Godeliève qui est pure, et Godeliève qui est douce et paisible, Godeliève qui est comme Bruges, l'aime. Alors le poème est exquis de cet amour, clair comme du cristal, et irisé d'une mysticité naturelle. 'Ils sont tellement unis qu'ils ne pensent pas au péché, lorsqu'ils s'enlacent, ils croient monter en Dieu, ils ne savent pas qu'ils sont adultères. Joris aime Godeliève comme il aime Bruges, ils ont trouvé la vie véritable. Mais Barbe revient. Et la douleur commence. Que faire ? Comment maintenant se sauver du remords ! Ah, quelle chute et quelle désolation ! Godeliève gémissante s'exile. Et solitaire Joris souffre et se lamente, Or, ce n'est pas la fin des maux. On veut détruire Bruges, disperser son âme, en faire une autre ville, un lieu d'activité, de gestes et de tumultes. Contre ce projet le carillonneur se dresse et lutte. Mais il est vaincu. Maintenant que reste-t-il alors ? Quel espoir ? Quelle vie ? Toute la joie est morte, tout s'est éteint, hélas il n'y a plus de recours que dans la mort. La construction de l'œuvre est haute et lumineuse. Les événements se déroulent comme suivant une logique supérieure, le livre avance en même temps que la vie. C'est ainsi que la page centrale et qui culmine correspond à l'heure centrale et la plus élevée de la vie de Joris. Je veux dire que jusqu'ici on monte et qu'ensuite on descend, que jusqu'ici Joris monte à la joie, à la Vie, et qu'ensuite il descend, meurt. Joris avec Godeliève fait l'ascension des tours, et avec son amour entoure les cloches, il domine, il est au-dessus de la ville et au-dessus de lui-même, il est exhaussé, il est calme. Une minute qui est le sommet de la vie, une page qui est le milieu du livre. Ainsi voilà l'ordonnance la plus simple et la plus belle. M. Rodenbach berce et balance dans une tristesse rêveuse, il vous emporte, on s'abandonne à la mélancolie, on se laisse aller tout doucement selon son gré, des nuages délicats vous portent, enveloppeurs et
supérieure, le livre avance en même temps que la vie. C'est ainsi que la page centrale et qui culmine correspond à l'heure centrale et la plus élevée de la vie de Joris. Je veux dire que jusqu'ici on monte et qu'ensuite on descend, que jusqu'ici Joris monte à la joie, à la Vie, et qu'ensuite il descend, meurt. Joris avec Godeliève fait l'ascension des tours, et avec son amour entoure les cloches, il domine, il est au-dessus de la ville et au-dessus de lui-même, il est exhaussé, il est calme. Une minute qui est le sommet de la vie, une page qui est le milieu du livre. Ainsi voilà l'ordonnance la plus simple et la plus belle. M. Rodenbach berce et balance dans une tristesse rêveuse, il vous emporte, on s'abandonne à la mélancolie, on se laisse aller tout doucement selon son gré, des nuages délicats vous portent, enveloppeurs et caressants comme des soies, mouillés et tendres comme les musiques charmantes des anges. Emile MONTFORT. L'ILE VIERGE, par Camille Lemonnier. (Dentu, éditeur). Ah ! la violence vitale de M. Camille Lemonnier, comme nous devons l'aimer, l'admirer et plus tendrement la chérir après ces débilités, ces torpeurs et cette multitude de mièvreries où les intelligences de nos écrivains s'alanguissent encore. Belle violence, rude force sanguine, qui éclate dans sa phrase trapue, gonfle la puissante musculature de sa prose solide, et fougueusement secoue ses pages d'une allure impétueuse et ardente ! Nous la connaissions pour l'avoir perçue en des œuvres anciennes comme Un Mâle, Madame Lupar, ou le Bertiaire. Qu'elles fussent écrites avec des préoccupations d'art différentes des nôtres, selon le réalisme outrancier, désordonné, brutal même qui sévissait alors, comme nous passions aisément sur l'exagération d'un relief, pour goûter avec plus d'âpreté encore ces fresques frissonnantes d'humanité. Or voici que, aujourd'hui, M. Camille Lemonnier s'est proposé d'élargir la formule naturaliste, de la tenter une synthèse de vie et de magnifier jusqu'à l'épopée le roman. Il s'éprend de héros, non plus robustes et vivants, mais graves et hiératiques. Il rêve de la Légende de Vie, sorte de trilogie héroïque et panthéiste et il
mièvreries où les intelligences de nos écrivains s'alanguissent encore. Belle violence, rude force sanguine, qui éclate dans sa phrase trapue, gonfle la puissante musculature de sa prose solide, et fougueusement secoue ses pages d'une allure impétueuse et ardente ! Nous la connaissions pour l'avoir perçue en des œuvres anciennes comme Un Mâle, Madame Lupar, ou le Bertiaire. Qu'elles fussent écrites avec des préoccupations d'art différentes des nôtres, selon le réalisme outrancier, désordonné, brutal même qui sévissait alors, comme nous passions aisément sur l'exagération d'un relief, pour goûter avec plus d'âpreté encore ces fresques frissonnantes d'humanité. Or voici que, aujourd'hui, M. Camille Lemonnier s'est proposé d'élargir la formule naturaliste, de la tenter une synthèse de vie et de magnifier jusqu'à l'épopée le roman. Il s'éprend de héros, non plus robustes et vivants, mais graves et hiératiques. Il rêve de la Légende de Vie, sorte de trilogie héroïque et panthéiste et il vient d'en publier la première partie sous le titre d'aube et d'azur : L'Ile Vierge. L'affabulation de l'Île Vierge est pure et grave. Le vieux Barba, descendant d'une antique famille, chargée de crimes et de meurtres cependant, s'est proposé de la régénérer dans la simplicité harmonieuse de la nature primitive. Il s'est retiré dans Eolie, avec son fils Sylvan, et trois gracieuses enfants aux noms ravissants de Florie, Elée et Hylette. Deux d'entre elles sont ses filles, quant à l'autre elle est née d'une union incestueuse, mais, sauf le patriarche, tous ignorent ces choses. Tous vivent, dans une ingénuité instinctive, de travaux agricoles, parmi la suavité de paysages délicieux. C'est une heureuse Arcadie qu'a créée là M. Camille Lemonnier, sorte d'éden rustique et de paradis terrestre d'où doit jaillir une humanité nouvelle. Nous y assisterons à l'adolescence du héros, le jeune Sylvan à la fière chevelure rutilante. Faire revivre chez cet enfant l'existence séculaire des races, la succession même des âges, et l'éveil successif de tous les sentiments de l'humanité, depuis l'inconscience primordiale, jusqu'au doute et à la conscience définitive, voilà ce que s'est proposé le romancier. Il a montré dans le développement moral d'un individu l'évolution totale des antiques