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mari, toi et moi nous ne nous quitterons plus, désormais. Berthe se jeta en pleurant au cou du vieillard. Il se méprit sur ce mouvement, sur ces larmes, et pressa tendrement la jeune femme dans ses bras. Allons, allons, folle, qu'adviendra-t-il donc des chagrins si la joie l'agite et l'ébranle à ce point. Entre nous, ajouta Pierre Raimond en souriant; je fais le brave, le Bu lus, et je suis aussi ému que toi, en pensant que je ne te quitterai plus. Il passa sa main tremblante sur ses yeux humides. La position de Berthe était cruelle. M. de Brévannes, non content d'avoir comblé la mesure de ses torts envers elle, venait encore de lui reprocher durement la modique pension qu'il faisait à son père. A ce moment même, Pierre Raimond, abusé par les généreux mensonges de sa fille, s'apprêtait à aller vivre chez M. de Brévannes dans la plus complète intimité. Hélas! elle avait pu jusqu'alors dissimuler à son père ses chagrins croissants, attribuer sa tristesse à ses regrets de vivre éloigné de lui; mais les espérances de Pierre Raimond contrastaient tellement avec la scène cruelle qui s'était passée la veille entre Berthe et M. de Brévannes que la jeune femme resta frappée de stupeur, presque de crainte. Au lieu d'accueillir la résolution de son père avec la joie la plus vive, par un mouvement involontaire elle se jeta en pleurant dans ses bras. Pierre Raimond connaissait le cœur de sa fille, il attribua d'abord ses pleurs à la joie, à une surprise inespérée; mais ces larmes se changèrent en sanglots; Berthe reposa sa tête sur l'épaule du vieillard, et de temps en temps elle serra ses mains dans les siennes par un mouvement convulsif. Pierre Raimond comprit une partie de la vérité; ses anciens soupçons revinrent, il repoussa presque brusquement sa fille, et s'écria d'une voix sévère: Berthe, vous me trompiez. Vous ne êtes pas heureuse! Hélas! Berthe, rappelée à elle-même par ces paroles, frémit de son imprudence, et regretta malheureusement trop tard l'émotion qu'elle n'avait pas pu cacher. Elle allait rassurer son père lorsque la porte s'ouvrit:
jeune femme resta frappée de stupeur, presque de crainte. Au lieu d'accueillir la résolution de son père avec la joie la plus vive, par un mouvement involontaire elle se jeta en pleurant dans ses bras. Pierre Raimond connaissait le cœur de sa fille, il attribua d'abord ses pleurs à la joie, à une surprise inespérée; mais ces larmes se changèrent en sanglots; Berthe reposa sa tête sur l'épaule du vieillard, et de temps en temps elle serra ses mains dans les siennes par un mouvement convulsif. Pierre Raimond comprit une partie de la vérité; ses anciens soupçons revinrent, il repoussa presque brusquement sa fille, et s'écria d'une voix sévère: Berthe, vous me trompiez. Vous ne êtes pas heureuse! Hélas! Berthe, rappelée à elle-même par ces paroles, frémit de son imprudence, et regretta malheureusement trop tard l'émotion qu'elle n'avait pas pu cacher. Elle allait rassurer son père lorsque la porte s'ouvrit: Mon mari! s'écria Berlin; avec crainte. M. de Brévannes entrait chez le graveur. CHAPITRE XII. LE BEAU-PÈRE ET LE GENDRE. L'apparition de M. de Brévannes fit régner un silence de quelques instants entre les trois acteurs de cette scène. Berthe frémit en lisant sur les traits de son mari l'ironie et la dureté. L'austère figure de Pierre Raimond, jusqu'alors douce et bonne, prit tout à coup un caractère d'énergie hautaine; redressant sa grande taille et mettant sa fille derrière lui, comme pour la protéger, il marcha deux pas à la rencontre de M. de Brévannes: – Que voulez-vous, monsieur? – Je voulais savoir, monsieur, si madame ne m'en imposait pas, si elle venait passer la matinée chez vous, ainsi qu'elle me l'a dit; j'ai mes raisons pour en douter. – Ah Charles! dit tristement madame de Brévannes. Je vous défends de soupçonner ma fille de mensonge, monsieur. – Mon père! s'écria Berthe. – Je n'ai, monsieur Raimond, de compte à rendre à personne, si je soupçonne ma femme de mensonge, c'est que, si elle a menti, ce n'est pas à vous, c'est à moi, s'écria Pierre Raimond en interrompant son gendre. – Comment cela, monsieur? dit celui-ci en regardant Berthe
et la dureté. L'austère figure de Pierre Raimond, jusqu'alors douce et bonne, prit tout à coup un caractère d'énergie hautaine; redressant sa grande taille et mettant sa fille derrière lui, comme pour la protéger, il marcha deux pas à la rencontre de M. de Brévannes: – Que voulez-vous, monsieur? – Je voulais savoir, monsieur, si madame ne m'en imposait pas, si elle venait passer la matinée chez vous, ainsi qu'elle me l'a dit; j'ai mes raisons pour en douter. – Ah Charles! dit tristement madame de Brévannes. Je vous défends de soupçonner ma fille de mensonge, monsieur. – Mon père! s'écria Berthe. – Je n'ai, monsieur Raimond, de compte à rendre à personne, si je soupçonne ma femme de mensonge, c'est que, si elle a menti, ce n'est pas à vous, c'est à moi, s'écria Pierre Raimond en interrompant son gendre. – Comment cela, monsieur? dit celui-ci en regardant Berthe avec étonnement. – Charles, je vous en conjure. Et vous mon père. Elle m'a menti, reprit le vieillard d'une voix forte, tout à l'heure encore elle se disait heureuse. – Ah! j'y suis, reprit froidement M. de Brévannes; madame est venue parler ici de son bonheur avec des gémissements hypocrites. C'est fort droit. Monsieur de Brévannes, s'écria Pierre Haimond, il y a quatre jours, une malade se mourait dans cette chambre. Je vous disais: J'ai plus à perdre maintenant que cette enfant. Que la perdez un jour par des tortures que vous lui causerez. J'avais raison, vous la tuerez! Mon père, dit Berthe, je ne dois pas vous laisser dans une si fâcheuse erreur; Il m'en coûte, mais je dirai la vérité; je ne justifierai pas (sans) par mon silence les reproches peu mérités, je vous l'assure, que vous adressez à mon mari. J'ai pu vous cacher que dans les meilleurs ménages n'échappent pas. Vous étiez si content de me savoir, complètement ignorante, hétérodox, que je voulais vous laisser cette illusion, collante, qui me contrastait avec votre personnage et j'espérais vous rapprocher de moi. Je vous connais, votre faiblesse, c'est à moi d'être sévère. Être sévère, riposta M. de Brévannes,
C'est fort droit. Monsieur de Brévannes, s'écria Pierre Haimond, il y a quatre jours, une malade se mourait dans cette chambre. Je vous disais: J'ai plus à perdre maintenant que cette enfant. Que la perdez un jour par des tortures que vous lui causerez. J'avais raison, vous la tuerez! Mon père, dit Berthe, je ne dois pas vous laisser dans une si fâcheuse erreur; Il m'en coûte, mais je dirai la vérité; je ne justifierai pas (sans) par mon silence les reproches peu mérités, je vous l'assure, que vous adressez à mon mari. J'ai pu vous cacher que dans les meilleurs ménages n'échappent pas. Vous étiez si content de me savoir, complètement ignorante, hétérodox, que je voulais vous laisser cette illusion, collante, qui me contrastait avec votre personnage et j'espérais vous rapprocher de moi. Je vous connais, votre faiblesse, c'est à moi d'être sévère. Être sévère, riposta M. de Brévannes, avec un éclat de rire gardonnant d'être sévère. Ah! ça est-ce que je suis ici à l'école, M. Haimond? À qui crois-tu parler, s'il vous plaît? Au bourreau de ma fille. Ceci tombe dans l'exagération, M. Haimond. Vos souvenirs révolutionnaires vous égarent. Silence, Emmène cet homme dit froidement le graveur. Je vous en prie, venez, venez. Mon père, je vous en prie de vous quitter sitôt. Peut-être reviendrai-je demain, dit Berthe en voulant à tout prix rompre cette fâcheuse conversation. Puisque vous êtes en train de donner des leçons, monsieur, dit M. de Brévannes, dites donc à votre fille qu'il est toujours mal droit de montrer à son mari de méprisantes froideurs, lorsqu'il aurait peut-être le droit d'être jaloux. Que veut-il dire? Ah! Charles, est-ce à vous de rappeler cette scène? Je ne suis pas dupe, madame, de votre feindre délicatesse, de vos beaux scrupules. Il y a là-dessous quelque intrigue, je la percerai. De grâce, Charles, ne parlons pas de cela ici. Adieu, mon père. Après un moment de silence, Pierre Haimond dit à sa fille: – Berthe, méritez-vous ce reproche? – Non, mon père, répondit Berthe avec dignité. – Je vous crois, mon enfant. Maintenant, monsieur, écoutez-moi. Pendant
Je vous en prie, venez, venez. Mon père, je vous en prie de vous quitter sitôt. Peut-être reviendrai-je demain, dit Berthe en voulant à tout prix rompre cette fâcheuse conversation. Puisque vous êtes en train de donner des leçons, monsieur, dit M. de Brévannes, dites donc à votre fille qu'il est toujours mal droit de montrer à son mari de méprisantes froideurs, lorsqu'il aurait peut-être le droit d'être jaloux. Que veut-il dire? Ah! Charles, est-ce à vous de rappeler cette scène? Je ne suis pas dupe, madame, de votre feindre délicatesse, de vos beaux scrupules. Il y a là-dessous quelque intrigue, je la percerai. De grâce, Charles, ne parlons pas de cela ici. Adieu, mon père. Après un moment de silence, Pierre Haimond dit à sa fille: – Berthe, méritez-vous ce reproche? – Non, mon père, répondit Berthe avec dignité. – Je vous crois, mon enfant. Maintenant, monsieur, écoutez-moi. Pendant quatre ans j'ai été votre dupe, j'ai cru ma fille heureuse, aujourd'hui je sais la vérité. Berthe n'a pas au monde d'autre appui que moi; je suis infirme, pauvre, vieux. il n'importe, prenez garde! À mes menaces, monsieur? Oui, notre position sera nette. Dès aujourd'hui, je renoncerais aux secours que j'avais acceptés à la seule instance de ma fille. Il vous est plus commode d'être ingrat. Ingrat, parce que j'ai bien voulu ménager votre orgueil. – Mon père! – Ainsi monsieur, dit Pierre Haimond, c'est de vous à moi, d'homme à homme, que vous me rendrez compte du bonheur de ma fille. Je vous donne quinze jours pour abjurer vos torts. Quinze jours? Pas davantage? – Et si au bout de quinze jours vous n'êtes pas pour Berthe, c'est que vous devez être, fini. Eh bien! monsieur, que ferez-vous? – Vous le verrez. – Venez, madame, dit M. de Brévannes en prenant Berthe par le bras. – Mon père, adieu. Je reviendrai; de grâce, calmez-vous. – Vous reviendrez si je vous le permets, dit M. de Brévannes avec ironie. – Sois tranquille mon enfant, je veillerai sur toi, dit Pierre Haimond. Berthe suivit son mari en pleurant. Le vieillard resta
j'avais acceptés à la seule instance de ma fille. Il vous est plus commode d'être ingrat. Ingrat, parce que j'ai bien voulu ménager votre orgueil. – Mon père! – Ainsi monsieur, dit Pierre Haimond, c'est de vous à moi, d'homme à homme, que vous me rendrez compte du bonheur de ma fille. Je vous donne quinze jours pour abjurer vos torts. Quinze jours? Pas davantage? – Et si au bout de quinze jours vous n'êtes pas pour Berthe, c'est que vous devez être, fini. Eh bien! monsieur, que ferez-vous? – Vous le verrez. – Venez, madame, dit M. de Brévannes en prenant Berthe par le bras. – Mon père, adieu. Je reviendrai; de grâce, calmez-vous. – Vous reviendrez si je vous le permets, dit M. de Brévannes avec ironie. – Sois tranquille mon enfant, je veillerai sur toi, dit Pierre Haimond. Berthe suivit son mari en pleurant. Le vieillard resta seul. CHAPITRE XIII. UNE PREMIÈRE REPRÉSENTATION. On donnait ce soir-là à la Comédie-Française la première représentation du Séducteur, comédie en cinq actes en vers. Cette œuvre était le début littéraire de monsieur le vicomte de Gercourt, très jeune encore et fort à la mode, d'une figure elle-même agréable; il passait à bon droit dans le monde pour un homme d'esprit, gracieux de manières charmantes, et du caractère le plus honorable. La première représentation de sa comédie avait nécessairement attiré la meilleure compagnie de Paris, à laquelle il appartenait. Grace à son naturel aimable et bienveillant, et surtout à quelques revers de fortune qui avaient suffisamment contenté l'envie, pendant longtemps M. de Gercourt n'avait pas d'ennemis. Malheureusement son ambition littéraire (ambition louable, noble, grande, s'il en est pour un homme de celle sorte) lui créa d'innombrables et d'hostiles jalousies. Quelques rares amis lui restèrent fidèles, mais une chute humiliante et ridicule aurait seule pu lui rendre la bienveillance générale. La majorité des gens de lettres voyait avec jalousie les débuts de cet intrus, de ce profane. Nous n'avons jamais compris cette aigreur des gens du monde et des écrivains contre un homme dont le seul tort est de vouloir élever ses
à bon droit dans le monde pour un homme d'esprit, gracieux de manières charmantes, et du caractère le plus honorable. La première représentation de sa comédie avait nécessairement attiré la meilleure compagnie de Paris, à laquelle il appartenait. Grace à son naturel aimable et bienveillant, et surtout à quelques revers de fortune qui avaient suffisamment contenté l'envie, pendant longtemps M. de Gercourt n'avait pas d'ennemis. Malheureusement son ambition littéraire (ambition louable, noble, grande, s'il en est pour un homme de celle sorte) lui créa d'innombrables et d'hostiles jalousies. Quelques rares amis lui restèrent fidèles, mais une chute humiliante et ridicule aurait seule pu lui rendre la bienveillance générale. La majorité des gens de lettres voyait avec jalousie les débuts de cet intrus, de ce profane. Nous n'avons jamais compris cette aigreur des gens du monde et des écrivains contre un homme dont le seul tort est de vouloir élever ses loisirs à la dignité des lettres. Nous conduirons le lecteur dans quelques loges différentes où il rencontrera plusieurs personnages de cette histoire que la curiosité générale avait attirés de cette solennité dramatique. CHAPITRE XIV. PREMIÈRES LOGES. Numéro 1. Monsieur de Brévannes occupait une des places de cette loge. Son mari était derrière elle; les deux autres places étaient vacantes. Berthe, coiffée en cheveux, portait une robe de crêpe noir; sa belle chevelure blonde, son teint pur et transparent, son cou et ses épaules d'ivoire brillaient d'un doux éclat ses traits étaient empreints de mélancolie, car trois jours auparavant son mari avait eu avec Pierre Raimond le pénible entretien que nous avons raconté. Elle aurait désiré rester chez elle; mais, craignant d'irriter M. de Brévannes, elle avait consenti à l'accompagner. Co dernier par un de ces contrastes fort naturels à l'homme, était profondément blessé de la froideur de sa femme, et il s'obscurcissait à en triompher, moins par repentir du passé, que pour obéir à l'opiniâtreté naturelle de son caractère. Mais en vain il tâchait de lui faire oublier les torts dont il devait rougir. Elle avait été trop cruellement ulcérée pour se guérir si vite. M. de Brévannes avait loué
était derrière elle; les deux autres places étaient vacantes. Berthe, coiffée en cheveux, portait une robe de crêpe noir; sa belle chevelure blonde, son teint pur et transparent, son cou et ses épaules d'ivoire brillaient d'un doux éclat ses traits étaient empreints de mélancolie, car trois jours auparavant son mari avait eu avec Pierre Raimond le pénible entretien que nous avons raconté. Elle aurait désiré rester chez elle; mais, craignant d'irriter M. de Brévannes, elle avait consenti à l'accompagner. Co dernier par un de ces contrastes fort naturels à l'homme, était profondément blessé de la froideur de sa femme, et il s'obscurcissait à en triompher, moins par repentir du passé, que pour obéir à l'opiniâtreté naturelle de son caractère. Mais en vain il tâchait de lui faire oublier les torts dont il devait rougir. Elle avait été trop cruellement ulcérée pour se guérir si vite. M. de Brévannes avait loué une loge pour cette curieuse représentation, dans le but d'être agréable à sa femme. La toile n'était pas encore levée, peu à peu la salle se garnissait. Berthe allait fort rarement dans le monde; malgré sa tristesse, elle regardait avec une curiosité d'enfant les personnes qui arrivaient dans les loges puis retombait dans de pénibles préoccupations. M. de Brévannes, impatienté du silence de sa femme, lui dit en contrainte sa mauvaise humeur: — Berthe, qu'as-tu donc ? — Je n'ai rien, Charles. Vous n'avez rien, vous n'avez rien, et vous êtes triste à périr. En admettant que j'aie eu des torts, vous me les faites cruellement sentir. Je voudrais pouvoir les oublier, peut-être un jour. La perspective est agréable. — Ce n'est pas ma faute, mais ne parlons plus de cela. Vous savez que les motifs de tristesse ne me manquent pas. — Est-ce pour votre père que vous dites cela ? Avouez au moins qu'il a été bien violent envers moi. Il m'aime tant, qu'il s'est encore exagéré vos torts. Il n'a que moi au monde. Aussi, Charles, je ne puis croire que vous me refusiez désormais la permission d'aller le voir comme de coutume. Ma petite Berthe, vous
puis retombait dans de pénibles préoccupations. M. de Brévannes, impatienté du silence de sa femme, lui dit en contrainte sa mauvaise humeur: — Berthe, qu'as-tu donc ? — Je n'ai rien, Charles. Vous n'avez rien, vous n'avez rien, et vous êtes triste à périr. En admettant que j'aie eu des torts, vous me les faites cruellement sentir. Je voudrais pouvoir les oublier, peut-être un jour. La perspective est agréable. — Ce n'est pas ma faute, mais ne parlons plus de cela. Vous savez que les motifs de tristesse ne me manquent pas. — Est-ce pour votre père que vous dites cela ? Avouez au moins qu'il a été bien violent envers moi. Il m'aime tant, qu'il s'est encore exagéré vos torts. Il n'a que moi au monde. Aussi, Charles, je ne puis croire que vous me refusiez désormais la permission d'aller le voir comme de coutume. Ma petite Berthe, vous êtes trop jolie pour que je ne mette pas des conditions à cette promesse. — Mon ami, soyez généreux tout à fait. Ce que vous dites là est flatteur, dit brusquement M. de Brévannes puis il reprit doucement: Allons, voyons, vous faites de moi tout ce que vous voulez; j'y consens. Vrai, vrai. Je pourrai retourner chez mon père ? dit Berthe en se retournant vers lui les yeux brillants, la physionomie presque radieuse. M. de Brévannes, placé dans le fond de la loge, se mit en riant la main sur les yeux et dit Je ne veux pas te voir, pour pouvoir tenir ma promesse. Oh ! merci, merci Charles, me voilà heureuse pour toute la soirée, c'est à dire jolie, et un peu mieux, car mon amour-propre de femme n'aura pas à craindre pour toi le voisinage de madame Girard. Je n'ai pas la prétention de lutter avec elle. Mais comme elle arrive tard : êtes-vous sûr qu'elle aura reçu le coupon que vous lui avez envoyé il y a deux jours ? Sans doute; on l'a remis à Girard lui-même; mais, ce qu'à la fin de merveilleuse, l'urne magasin, madame Girard ne peut arriver qu'après tout le
consens. Vrai, vrai. Je pourrai retourner chez mon père ? dit Berthe en se retournant vers lui les yeux brillants, la physionomie presque radieuse. M. de Brévannes, placé dans le fond de la loge, se mit en riant la main sur les yeux et dit Je ne veux pas te voir, pour pouvoir tenir ma promesse. Oh ! merci, merci Charles, me voilà heureuse pour toute la soirée, c'est à dire jolie, et un peu mieux, car mon amour-propre de femme n'aura pas à craindre pour toi le voisinage de madame Girard. Je n'ai pas la prétention de lutter avec elle. Mais comme elle arrive tard : êtes-vous sûr qu'elle aura reçu le coupon que vous lui avez envoyé il y a deux jours ? Sans doute; on l'a remis à Girard lui-même; mais, ce qu'à la fin de merveilleuse, l'urne magasin, madame Girard ne peut arriver qu'après tout le monde, pour produire son effet. Charles, vous êtes méchant. Parce que madame Girard est ridicule, parce qu'elle gâte une jolie figure par les plus ostentatives prétentions du monde. Elle n'a qu'une pensée, celle d'imiter au mieux de parodier en tout la mise de madame de Luceval, parce que celle-ci est la femme la plus à la mode de Paris. En effet, vous m'avez déjà parlé de ce travers de madame Girard. Je voudrais bien voir madame de Luceval, la marquise de Luceval je crois ? On la dit charmante. Charmante, très originale, risquant des toilettes qui ne vont qu'à elle, et que cette petite sœur de madame Girard copie avec acharnement sous le prétexte qu'elle lui ressemble. Ce qu'en effet ? oui, reprit M. de Brévannes, comme une oie ressemble à un canard... À ce moment la porte de la loge s'ouvrit, et madame Girard entra suivie de M. Girard, manufacturier enrichi, portant l'éventail, le flacon de sa femme de plus il avait eu manière de plat trait tronqué entre son babil et sa redingote, une petite chancelière en maroquin, doublée de peau de cygne, madame Girard avant tout très froid aux pieds, disait-elle, ce qui n'était pas vrai mais
la femme la plus à la mode de Paris. En effet, vous m'avez déjà parlé de ce travers de madame Girard. Je voudrais bien voir madame de Luceval, la marquise de Luceval je crois ? On la dit charmante. Charmante, très originale, risquant des toilettes qui ne vont qu'à elle, et que cette petite sœur de madame Girard copie avec acharnement sous le prétexte qu'elle lui ressemble. Ce qu'en effet ? oui, reprit M. de Brévannes, comme une oie ressemble à un canard... À ce moment la porte de la loge s'ouvrit, et madame Girard entra suivie de M. Girard, manufacturier enrichi, portant l'éventail, le flacon de sa femme de plus il avait eu manière de plat trait tronqué entre son babil et sa redingote, une petite chancelière en maroquin, doublée de peau de cygne, madame Girard avant tout très froid aux pieds, disait-elle, ce qui n'était pas vrai mais elle avait vu un des valets géants et poudrés de la marquise de Luceval le suivre en portant une pareille chancelière, et, à défaut d'un valet de pied, géant et poudré, le pauvre M. Girard se chargeait de la fourrure. Madame Girard était une petite femme brune, rougeaude, assemblée bien faite, qui eût été jolie, sans d'insurpassables affectations. La pauvre Berthe ne put cacher sa surprise en voyant la singulière robe de madame Girard. Voici en quoi consistait cette chose, bien faite pour exciter l'étonnement. Qu'on se figure une espèce de casquette polonaise en velours noir et à petite visière, ornée d'un bouquet de plumes blanches attachées sur le côté par un gros chou de satin ponceau, le tout crânement posé un peu de travers sur la tête de madame Girard, dans les cheveux bruns étaient crêpés en grosses touffes. Avec cette chose, madame Girard portait une robe montante de velours nacarat à corsage juste comme un habit de cheval et ornée de brandebourgs de soie assortis à la couleur. Cet habillement n'avait rigoureusement rien de ridicule, mais complété par la casquette à plumes, il devenait si extraordinairement étrange, qu'il fit, pour ainsi dire, événement dans la salle, et toutes