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jette un fromage et du pain, M'a dit qu'il avait vu des traces, ce matin. Fraîches d’un sanglier qu’accompagnait sa laie. C’est dans le grand pacage au bas de la hêtraie. Nous allons le forcer... etc. C'est comme si Thrasyllos disait: Laissez ces rêveurs à leurs rêves, ces philosophes à leurs problèmes, ces fous à leurs folies. Nous avons mieux à faire. Chassons, bataillons, luttons! C’est ce qu'a fait Angellier. L’action le consola de l’inutile spéculation. Il avait, lui aussi, interrogé l'opale; elle lui refusait son secret. Il se dit que pour agir il n’est pas nécessaire de tout savoir, et que l’action est un devoir. Le poète païen se mua en un poète citoyen. J'ai le droit de tout dire. Une rencontre fut presque décisive dans l’évolution intellectuelle d’Angellier. Ch. Maurras s’intéressait à lui. Le premier recueil du poète avait fortement impressionné cet esprit puissant. Ils étaient frères par l’intelligence, les goûts essentiels et l’amour commun de nos traditions littéraires. Ils s’en venaient tous deux de la Grèce maternelle, et, de l’un et de l’autre, on aurait pu répéter le beau vers d’Angellier : "C’est son génie éteint qui leur sert de flambeau". Ils se rencontrèrent ; il se lit entre ces deux hommes un contact immédiat. Ch. Maurras n'eut pas de peine à préciser tout ce qu’il y avait d’indécis dans les aversions et les aspirations d’Angellier. On peut dire que celui-ci se cherchait lui-même dans le brouillard de ses instincts et de ses souvenirs ; Maurras l'aida à se retrouver, à se fixer dans la haine de l’anarchie et dans l’amour de l’ordre politique. Angellier apprit à l’école de Ch. Maurras le secret de ces attitudes provisoires qui peuvent faire d’un incroyant l’admirateur de l’Église et le champion résolu des libertés catholiques. Un travail lent et profond s’opérait donc chez lui. Il avait peu de chose à renier de son passé ; dans ses livres et dans sa chaire, il avait toujours respecté les croyances qui n’étaient plus les siennes : "Quand le hasard de nos explications mettait en jeu les croyances, la prudence presque timide de
lit entre ces deux hommes un contact immédiat. Ch. Maurras n'eut pas de peine à préciser tout ce qu’il y avait d’indécis dans les aversions et les aspirations d’Angellier. On peut dire que celui-ci se cherchait lui-même dans le brouillard de ses instincts et de ses souvenirs ; Maurras l'aida à se retrouver, à se fixer dans la haine de l’anarchie et dans l’amour de l’ordre politique. Angellier apprit à l’école de Ch. Maurras le secret de ces attitudes provisoires qui peuvent faire d’un incroyant l’admirateur de l’Église et le champion résolu des libertés catholiques. Un travail lent et profond s’opérait donc chez lui. Il avait peu de chose à renier de son passé ; dans ses livres et dans sa chaire, il avait toujours respecté les croyances qui n’étaient plus les siennes : "Quand le hasard de nos explications mettait en jeu les croyances, la prudence presque timide de sa parole, ordinairement si franche, était louche." Maintenant il faisait mieux, il aimait et il défendait. Donc, si haute et si bien close que fut la "tour d’ivoire" d’Angellier, elle s’ouvrit un jour au murmure de souffrance qui montait des temples profanés et des consciences en deuil. Depuis toujours, le sacrilège maçonnique, le primaire orgueilleux qui étendait vers le dogme des mains sacrilèges excitaient sa verve gauloise. Il riait de tout ce monde, de son grand rire aux résonances d’argent clair. En revanche, les politiciens l’irritaient; il avait de rudes colères contre ceux qui font des lois pour éteindre les étoiles et qui voudraient étouffer l’Église sous leur immense assiette au beurre. Il regardait vers nous. Les tyrans du jour le poussaient vers le temple oublié ; ils lui donnaient des vérités divines la démonstration par l’absurde et par l’abject. S’il les avait tenus dans ses mains, ils auraient passé un mauvais quart d’heure. Il les prit au moins au bout de sa plume. Evidemment, il y a dans son recueil la Lumière antique plus d’un tableau hardi et que la morale chrétienne lui eût au moins commandé d’atténuer. Mais il y a autre chose aussi, il y a, dans
sacrilège maçonnique, le primaire orgueilleux qui étendait vers le dogme des mains sacrilèges excitaient sa verve gauloise. Il riait de tout ce monde, de son grand rire aux résonances d’argent clair. En revanche, les politiciens l’irritaient; il avait de rudes colères contre ceux qui font des lois pour éteindre les étoiles et qui voudraient étouffer l’Église sous leur immense assiette au beurre. Il regardait vers nous. Les tyrans du jour le poussaient vers le temple oublié ; ils lui donnaient des vérités divines la démonstration par l’absurde et par l’abject. S’il les avait tenus dans ses mains, ils auraient passé un mauvais quart d’heure. Il les prit au moins au bout de sa plume. Evidemment, il y a dans son recueil la Lumière antique plus d’un tableau hardi et que la morale chrétienne lui eût au moins commandé d’atténuer. Mais il y a autre chose aussi, il y a, dans les Dialogues civiques surtout, enveloppée de symboles et de mythes, l’indignation d’un honnête homme qui s'insurge contre les idées et les actes des jacobins au pouvoir, la douleur d’un Français qui s’attriste du viol des consciences, du reniement des traditions et de la honte des drapeaux. Dans le cadre et le décor du monde païen, c’est bien la misère d’aujourd’hui que la muse d’A. Angellier se mit à raconter et à plaindre. A travers ces dialogues qui s’échangent au pied du Parthénon ou sur les degrés du Capitole, sous les colonnades d’Athènes ou sous les portiques de Rome, on sent frissonner la douleur d’un Français d'aujourd'hui et qui se sent malade du mal de son pays. Notre individualisme l’effraye ; il tremble à nous voir renier toutes les traditions et toutes les religions du passé. A celui qui se vante d’être l’affranchi des vieilles servitudes, il répond : Sur ce bord sans passé qui, dis-tu, te réclame, Il ne débarquera qu’un voyageur sans âme... Ton esprit ne sera qu’une enceinte d’oubli Pleine de longs ennuis et d’oisives pensées. Aux mornes yeux tournés vers le lointain pâli Où combattaient jadis tes ferveurs délaissées. A l’humanitaire qui bêle vaguement vers tous les
le décor du monde païen, c’est bien la misère d’aujourd’hui que la muse d’A. Angellier se mit à raconter et à plaindre. A travers ces dialogues qui s’échangent au pied du Parthénon ou sur les degrés du Capitole, sous les colonnades d’Athènes ou sous les portiques de Rome, on sent frissonner la douleur d’un Français d'aujourd'hui et qui se sent malade du mal de son pays. Notre individualisme l’effraye ; il tremble à nous voir renier toutes les traditions et toutes les religions du passé. A celui qui se vante d’être l’affranchi des vieilles servitudes, il répond : Sur ce bord sans passé qui, dis-tu, te réclame, Il ne débarquera qu’un voyageur sans âme... Ton esprit ne sera qu’une enceinte d’oubli Pleine de longs ennuis et d’oisives pensées. Aux mornes yeux tournés vers le lointain pâli Où combattaient jadis tes ferveurs délaissées. A l’humanitaire qui bêle vaguement vers tous les peuples sa romance pacifiste, il objecte les raisons de l’éternel bon sens. Il affirme que "le temple de la paix veut un rempart de fer" ; il ne demande pas la guerre, mais il l’accepte si elle est la loi et la condition du salut national : Car la guerre demeure un mystère sacré Pour des desseins obscurs et profonds engendré... Pour garder nos moissons de la faux étrangère, Je défends le pays qu'a défendu mon père Et j’abandonne aux dieux le soin de me juger. Il n’est pas le "cocardier" que la musique des régiments enflamme comme un cheval de colonel; mais il aime l’armée, il l’aime avec passion. H. de L. Août 1911. Son stratège idéal n'a rien de commun avec le général André, le général Berteaux ou le tel de marée hal Marie-Georges Picquart : Il faut à cette foule Un chef qui la connaisse et dont il soit connu, Un homme au long vouloir, au labeur continu, Qui sache les pays jusqu’aux moindres vallées. Qui, sous les régions sans cesse contemplées, Fait planer un coup d’œil qui ne s’endort jamais, Qui vit dans la clarté d’invisibles sommets... Le portrait est long ; je l’écourte. Pour l’esquisser.
demeure un mystère sacré Pour des desseins obscurs et profonds engendré... Pour garder nos moissons de la faux étrangère, Je défends le pays qu'a défendu mon père Et j’abandonne aux dieux le soin de me juger. Il n’est pas le "cocardier" que la musique des régiments enflamme comme un cheval de colonel; mais il aime l’armée, il l’aime avec passion. H. de L. Août 1911. Son stratège idéal n'a rien de commun avec le général André, le général Berteaux ou le tel de marée hal Marie-Georges Picquart : Il faut à cette foule Un chef qui la connaisse et dont il soit connu, Un homme au long vouloir, au labeur continu, Qui sache les pays jusqu’aux moindres vallées. Qui, sous les régions sans cesse contemplées, Fait planer un coup d’œil qui ne s’endort jamais, Qui vit dans la clarté d’invisibles sommets... Le portrait est long ; je l’écourte. Pour l’esquisser. Auguste Angellier n'a pas cherché son modèle parmi les bureaux ou dans les antichambres du ministère d’hier ou de demain. Mais la satire n'est que dans l'âme du lecteur, qui s'évade facilement de la « lumière antique », regarde autour de lui, compare, juge, et ne peut toujours retenir un éclat de rire devant le contraste entre l’idéal du poète et la triste réalité présente. D’autres pages consolent. Il n’est que de vivre dans le passé pour rester serein parmi les misères du jour. L'histoire est une grande recommencera, elle attend les criminels au même tournant de la même route et les couche tout doucement dans le fossé déjà plein de leurs semblables. Vous vous impatientez du joug de fer qui pèse sur vous ; vous dites qu'il est trop lourd à porter, et qu'il est trop lent à secouer, écoutez ce que vous dit le poète : Il te suffit, crois-moi, d’attendre et de durer. Leur camp n’est qu’un marais pullulant de discordes ; On n’y sait que maudire, haïr et conspirer, Et la fin les attend dont périssent les hordes ! Et toi, qui de l’Histoire es le profond lecteur. Tu sais bien que jamais un malfaisant régime
éclat de rire devant le contraste entre l’idéal du poète et la triste réalité présente. D’autres pages consolent. Il n’est que de vivre dans le passé pour rester serein parmi les misères du jour. L'histoire est une grande recommencera, elle attend les criminels au même tournant de la même route et les couche tout doucement dans le fossé déjà plein de leurs semblables. Vous vous impatientez du joug de fer qui pèse sur vous ; vous dites qu'il est trop lourd à porter, et qu'il est trop lent à secouer, écoutez ce que vous dit le poète : Il te suffit, crois-moi, d’attendre et de durer. Leur camp n’est qu’un marais pullulant de discordes ; On n’y sait que maudire, haïr et conspirer, Et la fin les attend dont périssent les hordes ! Et toi, qui de l’Histoire es le profond lecteur. Tu sais bien que jamais un malfaisant régime N’est plus près de tomber que lorsqu'il est vainqueur, Parce que c’est alors qu’il commet plus le crime... Et lorsque la charpente entière de l'Etat N’est que supports disjoints et que poutres pourries, Le premier coup de vent la fracasse et l’abat Sur un tas de débris, de poudre et de scories... Il n’éprouvait point, devant la vision du « pouvoir fort », ces petites crises de nerfs si touchantes que se paient à bon marché les jeunes idéalistes de la Démocratie. Il l'appelait au contraire et il l'espérait. En attendant, il soulageait son âme en ses vers; il disait au Peuple-roi quelques dures et simples vérités. Il le regardait dans le tumulte des pensées et des gestes, jaloux, vulgaire, ivre de médiocrité brutale et gaspillant à plaisir les dernières réserves de la vie nationale. Et la satire se faisait de plus en plus âpre. Occisus adhuc pur/nat. Du fond de son cercueil, il continue de fouailler et de railler, car c’est dans son livre posthume que je trouve cette satire du Demos triomphant : ce qu'est-ce peuple-ci : Vaniteux, sec, cruel et léger, sans souci ni du prochain plaisir ou du dernier caprice, Dans ses moelles portant un désir
de scories... Il n’éprouvait point, devant la vision du « pouvoir fort », ces petites crises de nerfs si touchantes que se paient à bon marché les jeunes idéalistes de la Démocratie. Il l'appelait au contraire et il l'espérait. En attendant, il soulageait son âme en ses vers; il disait au Peuple-roi quelques dures et simples vérités. Il le regardait dans le tumulte des pensées et des gestes, jaloux, vulgaire, ivre de médiocrité brutale et gaspillant à plaisir les dernières réserves de la vie nationale. Et la satire se faisait de plus en plus âpre. Occisus adhuc pur/nat. Du fond de son cercueil, il continue de fouailler et de railler, car c’est dans son livre posthume que je trouve cette satire du Demos triomphant : ce qu'est-ce peuple-ci : Vaniteux, sec, cruel et léger, sans souci ni du prochain plaisir ou du dernier caprice, Dans ses moelles portant un désir de malice, Fol, inconstant, bavard, persifleur, envieux, Epris de flatterie et pourtant soupçorneux. Il prend tous ses défauts pour des marques de race ! Impropre à travailler et cependant rapace, Inoccupé sans cesse et sans cesse excité. Se croyant apte à tout par son oisiveté, Il a pris en ses mains les plus nobles offices Et les a corrompus, avilis par ses vices, La sérène Équité n’est tins qu’un jeu de dés ; Les pouvoirs de l'Etat vendus et dégradés, Reviennent à celui qui pour eux se dégrade ; Le nom Athénien n’est plus qu’une bravade Dont le monde hellénique aura bientôt assez : Et la Cité n’a plus que des ressorts faussés ! Un soir — il y a de cela une dizaine d'années — le peuple-roi assiégeait une de nos Maisons de famille de l’Université. Un pauvre innocent, un martyr venait de sortir de prison et la plèbe célébrait à sa façon cette victoire imprévue de la justice. Elle nous jetait des pierres -et des morceaux de fer avec autant d’élégance qu'elle jette ses bulletins à l’urne, aux jours d'élection. Or Angellier était notre plus proche voisin. À un moment, je le vis apparaître à sa fenêtre, le
mains les plus nobles offices Et les a corrompus, avilis par ses vices, La sérène Équité n’est tins qu’un jeu de dés ; Les pouvoirs de l'Etat vendus et dégradés, Reviennent à celui qui pour eux se dégrade ; Le nom Athénien n’est plus qu’une bravade Dont le monde hellénique aura bientôt assez : Et la Cité n’a plus que des ressorts faussés ! Un soir — il y a de cela une dizaine d'années — le peuple-roi assiégeait une de nos Maisons de famille de l’Université. Un pauvre innocent, un martyr venait de sortir de prison et la plèbe célébrait à sa façon cette victoire imprévue de la justice. Elle nous jetait des pierres -et des morceaux de fer avec autant d’élégance qu'elle jette ses bulletins à l’urne, aux jours d'élection. Or Angellier était notre plus proche voisin. À un moment, je le vis apparaître à sa fenêtre, le revolver en main, pourpre de colère, rugissant des insultes. Il était temps que la tourbe des ruisseaux battit en retraite. Le lendemain, je lui demandai : « Qu’alliez-vous donc faire, hier soir ?» — « S'ils avaient continué, je tirais dans le tas ! » Il n’aurait point tiré, j’en suis sûr. Il avait mieux qu’un revolver pour se venger de la sottise et de la brutalité des foules. Il avait sa plume. Il s'en est servi. Et l’on sent, dans ses satires politiques, non seulement l'indignation d’un honnête homme que le désordre exaspère, mais les nobles passions d’un citoyen qui identifie sa maison à la maison du voisin et qui sait que la patrie se compose de toutes les maisons menacées et assiégées. Conclusion. Il ne fallait plus qu'un souffle pour que ce magnifique esprit se fixât dans la vérité intégrale. Hélas ! ce fut le souffle de la mort. Dans le dernier poème de son avant-dernier recueil, il représente l'âme humaine volant entre deux rivages ; sur l’un, l’Espérance l’attire ; sur l'autre, le Désespoir l’attend. Et il ne sait lui-même laquelle choisir de ces deux rives : O pauvre oiseau blessé, las de tes vains essors, Où
suis sûr. Il avait mieux qu’un revolver pour se venger de la sottise et de la brutalité des foules. Il avait sa plume. Il s'en est servi. Et l’on sent, dans ses satires politiques, non seulement l'indignation d’un honnête homme que le désordre exaspère, mais les nobles passions d’un citoyen qui identifie sa maison à la maison du voisin et qui sait que la patrie se compose de toutes les maisons menacées et assiégées. Conclusion. Il ne fallait plus qu'un souffle pour que ce magnifique esprit se fixât dans la vérité intégrale. Hélas ! ce fut le souffle de la mort. Dans le dernier poème de son avant-dernier recueil, il représente l'âme humaine volant entre deux rivages ; sur l’un, l’Espérance l’attire ; sur l'autre, le Désespoir l’attend. Et il ne sait lui-même laquelle choisir de ces deux rives : O pauvre oiseau blessé, las de tes vains essors, Où te poseras-tu, ma pauvre âme éperdue ? Tu ne peux, dans les airs, demeurer suspendue ; Déjà ton vol plus lourd ralentit ton essor ; Il te faudra tomber sur l’un ou l’autre bord... L'âme est tombée sur le bord où l’Espérance souriait et tendait les bras. C’est la consolation de tous ceux qui l’ont connu et qui l’ont aimé, et qui cessent de s’affliger en le voyant dans la lumière pleine, dans la vérité sans voiles, dans la paix sans trouble. Une de ses suprêmes paroles le résume tout entier. Frappé au cerveau et à la langue, il gardait toute la vive clarté de son intelligence. Durant un mois, il subit l’atroce supplice d'une âme encore vivante dans un corps détruit. Un jour, on le vit tracer sur une feuille de papier l'image d’un prêtre ; on ne comprit point. Alors il rassembla ses dernières forces ; des mots lui revinrent du fond de sa mémoire, et, syllabe par syllabe, à plusieurs reprises, il balbutia : « Vieille façon !... Vieille façon ! » Il voulait mourir à la vieille façon. Le prêtre vint. Auguste Angellier s’éteignit doucement. d’une belle mort liturgique, consolé, pardonné, communié... Vieille façon..., le mot
de tous ceux qui l’ont connu et qui l’ont aimé, et qui cessent de s’affliger en le voyant dans la lumière pleine, dans la vérité sans voiles, dans la paix sans trouble. Une de ses suprêmes paroles le résume tout entier. Frappé au cerveau et à la langue, il gardait toute la vive clarté de son intelligence. Durant un mois, il subit l’atroce supplice d'une âme encore vivante dans un corps détruit. Un jour, on le vit tracer sur une feuille de papier l'image d’un prêtre ; on ne comprit point. Alors il rassembla ses dernières forces ; des mots lui revinrent du fond de sa mémoire, et, syllabe par syllabe, à plusieurs reprises, il balbutia : « Vieille façon !... Vieille façon ! » Il voulait mourir à la vieille façon. Le prêtre vint. Auguste Angellier s’éteignit doucement. d’une belle mort liturgique, consolé, pardonné, communié... Vieille façon..., le mot pourrait caractériser les noblesses naturelles de son âme. Même découronnée de ce qui l’eût achevée en beauté, elle demeurait rayonnante de force, de bonté, de délicatesse, de sincérité. Vieille façon... c’était son art aussi, un art qui s’inspirait directement de nos traditions d'ordre, de mesure et de simplicité. Seule, la prosodie est un peu libre ; Angellier ne s’asservit point à tout le code rythmique fixé par les siècles, mais comme on sent que ce poète est imprégné des disciplines qui commandent le génie français, qui font de lui le légataire universel de la raison romaine et de la grâce hellénique ! Vieille façon... ce fut l’ensemble des influences mystérieuses qui décidèrent, presque à son insu, de son attitude dans la mêlée d’aujourd’hui. Il alla à ceux qui lui semblaient représenter les énergies antiques, les droits transmis et consacrés, les réserves de forces qui demeurent dans l’âme traditionnelle et qui sont capables de relever bien des ruines. Il dort maintenant au cimetière de Boulogne, dans le sol sablonneux, sur la frange de la grève aimée. Ses amis iront souvent s’agenouiller sur sa tombe, et, à défaut d’autres leçons, ils lui demanderont au moins comment on lutte et comment on meurt.
prosodie est un peu libre ; Angellier ne s’asservit point à tout le code rythmique fixé par les siècles, mais comme on sent que ce poète est imprégné des disciplines qui commandent le génie français, qui font de lui le légataire universel de la raison romaine et de la grâce hellénique ! Vieille façon... ce fut l’ensemble des influences mystérieuses qui décidèrent, presque à son insu, de son attitude dans la mêlée d’aujourd’hui. Il alla à ceux qui lui semblaient représenter les énergies antiques, les droits transmis et consacrés, les réserves de forces qui demeurent dans l’âme traditionnelle et qui sont capables de relever bien des ruines. Il dort maintenant au cimetière de Boulogne, dans le sol sablonneux, sur la frange de la grève aimée. Ses amis iront souvent s’agenouiller sur sa tombe, et, à défaut d’autres leçons, ils lui demanderont au moins comment on lutte et comment on meurt. C. Lecigne. LA CHUTE DU LATIN Un parle en ce moment avec beaucoup de passion de la crise du français, et avec raison ; il nous paraît au moins aussi opportun de nous occuper de la crise du latin, ces deux choses étant intimement unies et la première ayant suivi l’autre de très près. Les racines de notre esprit national se confondent avec le génie latin, et il serait puérile de répudier ces origines de notre littérature et de notre langue. Pour nous, la culture du latin fait partie du patrimoine national ; elle peut être pour les Anglo-Saxons et les Allemands un art d'agrément, elle est pour un jeune Français une condition nécessaire de véritable formation. Ce n’est pas de cette vérité reconnue aujourd'hui par tous que nous voulons parler. Ce n'est pas non plus de la crise du latin dans l’enseignement secondaire. Cette critique a été faite excellemment par beaucoup de professeurs. Nous nous contenterons de traiter, en cet article, de la crise du latin qui sévit dans l'enseignement supérieur depuis 1907. Elle est la conséquence logique de la réforme que fit M. Briand, alors ministre de l'Instruction publique, en dehors de la licence classique, où le latin
l’autre de très près. Les racines de notre esprit national se confondent avec le génie latin, et il serait puérile de répudier ces origines de notre littérature et de notre langue. Pour nous, la culture du latin fait partie du patrimoine national ; elle peut être pour les Anglo-Saxons et les Allemands un art d'agrément, elle est pour un jeune Français une condition nécessaire de véritable formation. Ce n’est pas de cette vérité reconnue aujourd'hui par tous que nous voulons parler. Ce n'est pas non plus de la crise du latin dans l’enseignement secondaire. Cette critique a été faite excellemment par beaucoup de professeurs. Nous nous contenterons de traiter, en cet article, de la crise du latin qui sévit dans l'enseignement supérieur depuis 1907. Elle est la conséquence logique de la réforme que fit M. Briand, alors ministre de l'Instruction publique, en dehors de la licence classique, où le latin fut maintenu à l'écrit et à l'oral, cette langue, dans les trois autres ordres de licence : histoire, philosophie et langues, ne figurait plus que dans une version latine à l'écrit ; quant au grec il disparaissait totalement. Une version latine avec minimum de 8 points sur 20, c'est bien. Mais on comprend aisément que cette composition était une suite toute naturelle de la version latine imposée au baccalauréat. Elle demande peu de travail, et de fait elle s'est comme évanouie au milieu des épreuves de spécialisation « à outrance » qui composent les trois ordres de licence non classiques. En outre ce système devient la ruine de la littérature latine générale, et de l’étude des auteurs latins. Il devient difficile d’imposer aux étudiants, déjà surchargés, des cours généraux qui leur semblent en apparence inutiles au succès qu’ils poursuivent avec âpreté ; et l’on arrive ainsi à former des jeunes savants spécialisés avant le temps, grandis dans une science pédante et incomplète, presque nuisibles par ailleurs en dehors des matières qu'ils ont approfondies, n’ayant plus ces clartés surtout dont Molière parlait au XVIIe siècle, impropres par suite à beaucoup de besognes « des réservoirs, comme disait spirituellement Maurice Barrès, mais