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les pieds de la Reine et de tant d'autres ; elle existe telle que la représentait au Théâtre-Français le quatrième décor de Thermidor, Nul endroit sur la terre n'a été témoin de plus d'angoisses et de plus de larmes. Sanson revint. Les malheureux qui guettaient son retour l'entendirent qui disait à Larivière : « Fouquier n'est plus là, il est allé dîner en ville ; il faut partir. » En un instant les sept charrettes furent remplies, et l'exécuteur donna le signal du départ. La foule, à la grille du Palais, était moins nombreuse que d'ordinaire. Il faut dire qu'un spectacle plus passionnant se passait à l'autre extrémité de la ville; du reste, le tocsin sonnait, on battait la générale et la rue était peu sûre ; et puis, la fournée n'était que médiocre : à part la première charrette qui contenait les trois femmes, les autres ne conduisaient que des conspirateurs sans notoriété : quelques nobles, trois officiers, quatre prêtres, des commis, un fleuriste, un quincaillier, quelques gens de robe, des domestiques et de petits négociants. Le cortège, accompagné seulement de six gendarmes, passa le pont, suivit le quai, traversa la Grève et s'engagea dans la rue Saint-Antoine. Presque en face de l'église Saint-Louis, le convoi fut croisé par une troupe de soldats qui couraient à la Convention. Ils appelèrent les gendarmes de l'escorte qui n'hésitèrent pas un instant à se joindre à eux ; les charrettes poursuivirent néanmoins leur route, mais les condamnés qui étaient avec Sanson et Larivière dans la deuxième charrette, entendirent le bourreau dire à son aide : « Nous n'arriverons pas : le peuple est si las de tout cela qu'il nous les prendra. Bien sûr je ne courrai point après eux, ni toi non plus. » En effet, quelques cris de grâce avaient été déjà timidement lancés par les passants; les curieux, assez rares d'ordinaire sur le passage des victimes, formaient des groupes houleux : en arrivant sur la place de la Bastille, la foule devint si compacte que les voitures, n'ayant point d'escorte pour s'ouvrir un passage, n'avançaient que difficilement. En même
en face de l'église Saint-Louis, le convoi fut croisé par une troupe de soldats qui couraient à la Convention. Ils appelèrent les gendarmes de l'escorte qui n'hésitèrent pas un instant à se joindre à eux ; les charrettes poursuivirent néanmoins leur route, mais les condamnés qui étaient avec Sanson et Larivière dans la deuxième charrette, entendirent le bourreau dire à son aide : « Nous n'arriverons pas : le peuple est si las de tout cela qu'il nous les prendra. Bien sûr je ne courrai point après eux, ni toi non plus. » En effet, quelques cris de grâce avaient été déjà timidement lancés par les passants; les curieux, assez rares d'ordinaire sur le passage des victimes, formaient des groupes houleux : en arrivant sur la place de la Bastille, la foule devint si compacte que les voitures, n'ayant point d'escorte pour s'ouvrir un passage, n'avançaient que difficilement. En même temps les cris devenaient si véhéments que Sanson, se penchant vers un jeune homme qui se trouvait auprès de lui, grommela : « Il me semble que les rôles vont s'intervertir et que nous sommes menacés de changer de place. » Le jeune homme — il se nommait Couter de Boulot et était fils d'un conseiller au parlement de Besançon, — leva les yeux vers le bourreau; mais il était tellement épouvanté par l'approche de la mort, qu'il ne parut pas avoir compris : il roulait des yeux hébétés, éteints. Mais tout à coup, des sept charrettes s'élevèrent des supplications et des prières : « Grâce, citoyens ! nous ne sommes pas des conspirateurs ! délivrez-nous ! Grâce ! » Les femmes sanglotaient; les hommes hurlaient, se tordaient dans leurs liens ; attachés aux barreaux des charrettes, ils les secouaient sans parvenir à les rompre. Les chevaux s'étaient arrêtés; le peuple n'avait qu'à vouloir; il se fût rencontré dans toute cette foule un seul homme de cœur, nul doute que les voitures de Sanson n'eussent pas continué leur chemin vers l'échafaud : cet homme ne se trouva pas. La foule, terrorisée par trois cents jours d'épouvante, resta silencieuse et ne
Boulot et était fils d'un conseiller au parlement de Besançon, — leva les yeux vers le bourreau; mais il était tellement épouvanté par l'approche de la mort, qu'il ne parut pas avoir compris : il roulait des yeux hébétés, éteints. Mais tout à coup, des sept charrettes s'élevèrent des supplications et des prières : « Grâce, citoyens ! nous ne sommes pas des conspirateurs ! délivrez-nous ! Grâce ! » Les femmes sanglotaient; les hommes hurlaient, se tordaient dans leurs liens ; attachés aux barreaux des charrettes, ils les secouaient sans parvenir à les rompre. Les chevaux s'étaient arrêtés; le peuple n'avait qu'à vouloir; il se fût rencontré dans toute cette foule un seul homme de cœur, nul doute que les voitures de Sanson n'eussent pas continué leur chemin vers l'échafaud : cet homme ne se trouva pas. La foule, terrorisée par trois cents jours d'épouvante, resta silencieuse et ne fit pas un pas. Même on remarqua qu'elle s'écrasait pour s'écarter devant les charrettes comme si celles-ci eussent été de fer rougi au feu. Le vide se fit, il fallut bien se remettre en marche ; et à travers tout le faubourg presque désert, on vit ce spectacle étrange: quarante-quatre condamnés conduits à la mort par trois hommes ! Le parcours de la Conciergerie à la place du Trône avait duré près de deux heures. Il était plus de sept heures du soir lorsqu'on arriva. L'échafaud était dressé sur une sorte de tertre de gazon, au milieu des terrains vagues que formait à cette époque l'extrémité du faubourg. Presque aussitôt Larivière sauta sur la plate-forme. C'était une espèce d'hercule, célèbre dans Paris par sa force athlétique et par une sorte d'élégance: il tenait toujours, en travaillant, une rose entre ses lèvres. Des bancs de bois étaient disposés autour de la guillotine; les condamnés s'y assirent, puis, l'on commença. L'immense place était presque déserte ; il faisait encore jour : au loin, dans la poussière d'un soir d'été, le soleil se couchait derrière Paris bouillonnant ; et, lorsque trois quarts d'heure après la dernière tête eut roulé dans le sac de
condamnés conduits à la mort par trois hommes ! Le parcours de la Conciergerie à la place du Trône avait duré près de deux heures. Il était plus de sept heures du soir lorsqu'on arriva. L'échafaud était dressé sur une sorte de tertre de gazon, au milieu des terrains vagues que formait à cette époque l'extrémité du faubourg. Presque aussitôt Larivière sauta sur la plate-forme. C'était une espèce d'hercule, célèbre dans Paris par sa force athlétique et par une sorte d'élégance: il tenait toujours, en travaillant, une rose entre ses lèvres. Des bancs de bois étaient disposés autour de la guillotine; les condamnés s'y assirent, puis, l'on commença. L'immense place était presque déserte ; il faisait encore jour : au loin, dans la poussière d'un soir d'été, le soleil se couchait derrière Paris bouillonnant ; et, lorsque trois quarts d'heure après la dernière tête eut roulé dans le sac de cuir, les premières étoiles piquaient de leur scintillement le grand ciel pur qui, sans un nuage, s'étendait. Le lendemain, un singulier cortège se dirigeait des Tuileries vers le Palais de Justice : derrière quelques gendarmes venaient d'abord quatre hommes portant un fauteuil. Sur ce fauteuil était assis un homme élégamment vêtu d'un habit bleu ciel, d'une culotte de nankin et de bas de coton blanc; seulement, les bas, rabattus sur les souliers, laissaient voir deux jambes grêles; en outre une large tache de sang souillait l'épaule du bel habit de satin bleu. Cette chose inerte qui ballottait dans ce fauteuil, était Robespierre, la veille encore le maître de Paris. Derrière lui, on portait sur une planche le cadavre de Lebas, qui s'était suicidé à l'Hôtel de Ville; enfin venaient, trainés au bout d'une corde, Dumas et Saint-Just. Ce convoi s'avançait ainsi, au milieu des huées de la foule. Un enfant de douze ans qui le suivit, a raconté depuis, qu'arrivés à l'entrée du quai des Lunettes, vis-à-vis le terre-plein où est la statue d'Henri IV, les porteurs, pour se reposer et boire un verre, s'arrêtèrent pendant quelques minutes. L'enfant s'approcha du fauteuil; la tête de Robespierre, blessé comme on sait
vêtu d'un habit bleu ciel, d'une culotte de nankin et de bas de coton blanc; seulement, les bas, rabattus sur les souliers, laissaient voir deux jambes grêles; en outre une large tache de sang souillait l'épaule du bel habit de satin bleu. Cette chose inerte qui ballottait dans ce fauteuil, était Robespierre, la veille encore le maître de Paris. Derrière lui, on portait sur une planche le cadavre de Lebas, qui s'était suicidé à l'Hôtel de Ville; enfin venaient, trainés au bout d'une corde, Dumas et Saint-Just. Ce convoi s'avançait ainsi, au milieu des huées de la foule. Un enfant de douze ans qui le suivit, a raconté depuis, qu'arrivés à l'entrée du quai des Lunettes, vis-à-vis le terre-plein où est la statue d'Henri IV, les porteurs, pour se reposer et boire un verre, s'arrêtèrent pendant quelques minutes. L'enfant s'approcha du fauteuil; la tête de Robespierre, blessé comme on sait d'une balle de revolver, était enveloppée d'une serviette tachée de sang: à chacune des vociférations qu'on lui lançait, il tournait les yeux vers la foule, et, malgré sa blessure, il répondait aux huées par des haussements d'épaules. Le même jour, à cinq heures du soir, attaché à son tour sur la charrette de Sanson, il parcourut de nouveau tout Paris pour aller à la guillotine. En passant rue Saint-Honoré, il tourna sa tête meurtrie pour jeter un dernier regard à la maison qu'il avait si longtemps habitée, et où il laissait sa fiancée en larmes. Tous les volets en étaient clos ; devant la porte des femmes dansaient en rond : un enfant trempait un balai dans un seau de sang de bœuf qu'il avait préparé, cria tout à coup : « Regarde, Robespierre ! » Et il aspergea de sang la façade. Un immense applaudissement retentit. Robespierre baissa la tête, ferma les yeux et ne les rouvrit plus. Ce fut cela, Thermidor. G. LENÔTRE. THÉATRES COMÉDIE-FRANÇAISE : Thermidor, drame en quatre actes, en prose, de M. Victorien Sardou. La première représentation de Thermidor, le nouveau drame si impatiemment attendu de M. Victorien Sardou, a eu lieu à la Comédie-Française
la charrette de Sanson, il parcourut de nouveau tout Paris pour aller à la guillotine. En passant rue Saint-Honoré, il tourna sa tête meurtrie pour jeter un dernier regard à la maison qu'il avait si longtemps habitée, et où il laissait sa fiancée en larmes. Tous les volets en étaient clos ; devant la porte des femmes dansaient en rond : un enfant trempait un balai dans un seau de sang de bœuf qu'il avait préparé, cria tout à coup : « Regarde, Robespierre ! » Et il aspergea de sang la façade. Un immense applaudissement retentit. Robespierre baissa la tête, ferma les yeux et ne les rouvrit plus. Ce fut cela, Thermidor. G. LENÔTRE. THÉATRES COMÉDIE-FRANÇAISE : Thermidor, drame en quatre actes, en prose, de M. Victorien Sardou. La première représentation de Thermidor, le nouveau drame si impatiemment attendu de M. Victorien Sardou, a eu lieu à la Comédie-Française samedi dernier, 24 janvier, devant une salle superbe, le public des grands jours. Constatons d'abord le succès retentissant de cette première soirée. Les trois premiers actes ont été accueillis très favorablement et ont provoqué, à plusieurs reprises, de longs applaudissements qui s'adressaient manifestement à l'auteur aussi bien qu'à ses interprètes. Le troisième acte surtout, avec la magnifique scène désormais fameuse sous le nom de scène des dossiers, a soulevé, dans la salle entière, un véritable enthousiasme. A ce moment, le succès de la pièce, très nettement dessiné d'ailleurs dès le second acte, a pris des proportions inouïes. Si le dernier tableau avait été goûté par le public autant que les précédents, la représentation de Thermidor compterait certainement parmi les triomphes les plus complets du théâtre. Malheureusement ce dernier acte, pour des raisons que nous essaierons de démêler tout à l'heure, n'a point produit tout l'effet dramatique qu'on en avait sans doute espéré. Il a réussi pourtant, mais avec beaucoup moins d'éclat que les autres, et, par contraste, l'impression finale a paru relativement assez froide. Même quelques rares spectateurs des galeries, au baisser du rideau, ont fait entendre un ou deux coups de sifflet, mêlés du cri : « à l'Ambigu
Le troisième acte surtout, avec la magnifique scène désormais fameuse sous le nom de scène des dossiers, a soulevé, dans la salle entière, un véritable enthousiasme. A ce moment, le succès de la pièce, très nettement dessiné d'ailleurs dès le second acte, a pris des proportions inouïes. Si le dernier tableau avait été goûté par le public autant que les précédents, la représentation de Thermidor compterait certainement parmi les triomphes les plus complets du théâtre. Malheureusement ce dernier acte, pour des raisons que nous essaierons de démêler tout à l'heure, n'a point produit tout l'effet dramatique qu'on en avait sans doute espéré. Il a réussi pourtant, mais avec beaucoup moins d'éclat que les autres, et, par contraste, l'impression finale a paru relativement assez froide. Même quelques rares spectateurs des galeries, au baisser du rideau, ont fait entendre un ou deux coups de sifflet, mêlés du cri : « à l'Ambigu ». Toutefois si ces mécontents se flattaient de la prétention d'avoir traduit, par cette manifestation, un sentiment général, ils ont pu s'apercevoir qu'ils s'étaient lourdement trompés : les protestations immédiates et les applaudissements presque unanimes du public n'ont dû leur laisser aucune illusion à cet égard. Et en effet la critique formulée par cette brutale apostrophe me semble tout à fait injuste. Pourquoi « à l'Ambigu » ? Parce que Thermidor est un drame ? Mais on a joué déjà d'autres drames à la Comédie-Française et celui-là, malgré les défauts qu'on y peut trouver, ne me parait point si indigne de figurer à côté de ses devanciers. Il a bien autant de valeur littéraire que le Henri III et sa Cour de Dumas, par exemple, et le spectacle en est au moins aussi curieux. De plus, la représentation de Thermidor a exigé de la part des comédiens du Théâtre-Français, des efforts de mise en scène très réels et très nouveaux, dirigés par un maître d'une habileté consommée et dont le succès ne peut avoir que d'heureuses conséquences pour l'art dramatique. Ce simple progrès dans les traditions un peu routinières de la noble maison est, à lui seul, un résultat utile
critique formulée par cette brutale apostrophe me semble tout à fait injuste. Pourquoi « à l'Ambigu » ? Parce que Thermidor est un drame ? Mais on a joué déjà d'autres drames à la Comédie-Française et celui-là, malgré les défauts qu'on y peut trouver, ne me parait point si indigne de figurer à côté de ses devanciers. Il a bien autant de valeur littéraire que le Henri III et sa Cour de Dumas, par exemple, et le spectacle en est au moins aussi curieux. De plus, la représentation de Thermidor a exigé de la part des comédiens du Théâtre-Français, des efforts de mise en scène très réels et très nouveaux, dirigés par un maître d'une habileté consommée et dont le succès ne peut avoir que d'heureuses conséquences pour l'art dramatique. Ce simple progrès dans les traditions un peu routinières de la noble maison est, à lui seul, un résultat utile et fécond. Il suffirait, au besoin, pour qu'on se félicitât que le drame de M. Sardou ait été joué à la Comédie-Française. En dépit de son titre, dont la portée synthétique, embrasse et résume en apparence toute une époque particulièrement célèbre de notre histoire, — Thermidor n'est point, à proprement parler, un drame historique. C'est un drame intime, romanesque, qui se passe tout entier le jour même du 9 thermidor, durant cette journée mémorable qui vit la chute de Robespierre et la fin de la Terreur. Il ne met point en scène les principaux acteurs de la tragédie politique dont les péripéties se déroulent en même temps que celles de l'action imaginée par l'auteur. On ne voit ni Robespierre, ni Saint-Just, ni Tallien, ni Billaud-Varenne, ni Hauriot, ni Collot d'Herbois, ni aucun des combattants fameux de la terrible lutte. Tout le drame historique se passe dans la coulisse, mais nous en avons le contre-coup immédiat, les échos tout proches, tout vibrants, qui animent continuellement l'air ambiant autour des personnages du drame romanesque et qui leur restituent en quelque sorte l'atmosphère dans laquelle ils sont censés vivre. Cette restitution est faite évidemment avec un parti pris très accusé de satire réactionnaire
parler, un drame historique. C'est un drame intime, romanesque, qui se passe tout entier le jour même du 9 thermidor, durant cette journée mémorable qui vit la chute de Robespierre et la fin de la Terreur. Il ne met point en scène les principaux acteurs de la tragédie politique dont les péripéties se déroulent en même temps que celles de l'action imaginée par l'auteur. On ne voit ni Robespierre, ni Saint-Just, ni Tallien, ni Billaud-Varenne, ni Hauriot, ni Collot d'Herbois, ni aucun des combattants fameux de la terrible lutte. Tout le drame historique se passe dans la coulisse, mais nous en avons le contre-coup immédiat, les échos tout proches, tout vibrants, qui animent continuellement l'air ambiant autour des personnages du drame romanesque et qui leur restituent en quelque sorte l'atmosphère dans laquelle ils sont censés vivre. Cette restitution est faite évidemment avec un parti pris très accusé de satire réactionnaire contre les excès de la Révolution. J'estime que je n'ai point à discuter ici ce point de vue. L'auteur dramatique a le droit d'interpréter l'histoire comme il lui convient, à la seule condition de ne point froisser trop violemment les sentiments de la majorité des spectateurs. Or il est certain que l'interprétation un peu exclusive de M. Sardou n'a point déplu le premier jour au public, bien au contraire. Ce qui est non moins certain, c'est la prestigieuse habileté dont l'auteur de Thermidor a fait preuve dans cette évocation de l'état des esprits et des dispositions de la foule pendant la terrible journée. Il a su trouver, pour rendre certains effets ou pour noter certains détails, des moyens d'expression d'une ingéniosité ou d'une puissance incomparable. Son œuvre n'est peut-être point celle d'un historien impartial. Ce n'est point non plus l'œuvre d'un grand poète, dédaigneux des jugements étroits et conventionnels, capable d'éclairer la vérité à la lumière nouvelle de son génie et de refaire l'histoire définitive d'une grande époque de l'humanité avec l'intuition ou l'intelligence universelle de tous les sentiments humains. Mais à coup sûr, son œuvre est celle d'un homme de théâtre de premier ordre, possédant un métier admirable et
que l'interprétation un peu exclusive de M. Sardou n'a point déplu le premier jour au public, bien au contraire. Ce qui est non moins certain, c'est la prestigieuse habileté dont l'auteur de Thermidor a fait preuve dans cette évocation de l'état des esprits et des dispositions de la foule pendant la terrible journée. Il a su trouver, pour rendre certains effets ou pour noter certains détails, des moyens d'expression d'une ingéniosité ou d'une puissance incomparable. Son œuvre n'est peut-être point celle d'un historien impartial. Ce n'est point non plus l'œuvre d'un grand poète, dédaigneux des jugements étroits et conventionnels, capable d'éclairer la vérité à la lumière nouvelle de son génie et de refaire l'histoire définitive d'une grande époque de l'humanité avec l'intuition ou l'intelligence universelle de tous les sentiments humains. Mais à coup sûr, son œuvre est celle d'un homme de théâtre de premier ordre, possédant un métier admirable et sachant triompher, à force de talent, de presque toutes les difficultés. Voici, aussi succincte que possible, l'analyse de Thermidor. Un brave officier républicain, Martial Hugon, aide de camp de Jourdan, a sauvé et recueilli il y a quelques mois une jeune fille nommée Fabienne Lecoulteux dont les parents sont morts sur l'échafaud, victimes de la Terreur. Martial Hugon avait d'abord confié l'orpheline à une vieille cousine demeurant à Paris. L'intérêt qu'il portait à sa protégée avait bientôt fait place à un chaste amour que Fabienne ne tarda pas à partager. Mais Martial avait dû regagner son poste à la frontière. Blessé dans un combat, il est emmené en captivité et reste deux mois sans nouvelles de sa fiancée. Il parvient à s'échapper, rejoint son corps et prend part à la bataille de Fleurus. Après la victoire, Jourdan le charge d'apporter à la Convention le trophée des drapeaux pris à l'ennemi. Martial arrive à Paris, et court au domicile de sa cousine. Mais il ne trouve plus personne. Sa cousine est morte et Fabienne a disparu. Nul ne sait ce qu'elle est devenue. Or, le matin même du 9 thermidor, le hasard veut que Martial retrouve Fabienne au moment même où
sur l'échafaud, victimes de la Terreur. Martial Hugon avait d'abord confié l'orpheline à une vieille cousine demeurant à Paris. L'intérêt qu'il portait à sa protégée avait bientôt fait place à un chaste amour que Fabienne ne tarda pas à partager. Mais Martial avait dû regagner son poste à la frontière. Blessé dans un combat, il est emmené en captivité et reste deux mois sans nouvelles de sa fiancée. Il parvient à s'échapper, rejoint son corps et prend part à la bataille de Fleurus. Après la victoire, Jourdan le charge d'apporter à la Convention le trophée des drapeaux pris à l'ennemi. Martial arrive à Paris, et court au domicile de sa cousine. Mais il ne trouve plus personne. Sa cousine est morte et Fabienne a disparu. Nul ne sait ce qu'elle est devenue. Or, le matin même du 9 thermidor, le hasard veut que Martial retrouve Fabienne au moment même où les lavandières d'un bateau, excitées par une tricoteuse, vont noyer la jeune fille qu'elles accusent d'être aristocrate. Martial défend énergiquement sa fiancée mais il ne parviendrait pas à la sauver sans l'intervention de son ami Labussière. Celui-ci apaise l'émeute en exhibant à l'agent de police qui vient de survenir, sa carte d'employé au Comité de Salut public. En effet, Labussière, ancien compagnon d'armes de Martial et ancien acteur, ayant été dénoncé comme suspect, s'est réfugié dans les bureaux mêmes du terrible Comité, grâce à la protection de Fabien Pillet qui lui a procuré un emploi au service des détenus. Il est chargé du classement des dossiers des malheureux qui peuplent les prisons en attendant leur comparution devant le tribunal révolutionnaire. Il profite de cette situation pour faire disparaître les actes d'accusation dressés contre ses amis. C'est ainsi qu'il a sauvé de la guillotine les comédiens du Théâtre Français. Labussière a conduit Fabienne et Martial chez une costumière de théâtre qu'il connaît et dont le mari brave lampiste, très honnête et très poltron, se fait passer dans les sections pour un farouche sans-culotte, afin de n'être point inquiété. La fiancée de Martial sera là en sûreté. Dans la conversation, Labussière apprend