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jour. Ils vivaient isolés, accomplissant leur rêve Par un effort unique, impérieux et sur. Sans hâter ce labeur où le vrai beau s’achève Pour les froments sacrés attendant l'épi mûr... Il faudra de grandes épreuves et d’immenses tristesses pour arracher Angellier à son rêve de beauté solitaire. Il a perdu la foi chrétienne. Quand un ami indiscret lui demande comment cela s’est fait, il répond : « Comme le roulier ». Le roulier est le passant de toutes les routes, le voyageur qui va devant lui, regardant le paysage et ne laissant que peu de chose de lui-même à toutes les haltes du chemin. A. Angellier est pareil à ce nomade : il marche, il contemple, il médite. Et, comme la nuit tombe autour de lui, il se résigne aux ténèbres. Il ignore l'angoisse métaphysique, le doute inquiet, la nostalgie des étoiles qu'on ne voit plus. Il ne souffre point. Il se contente de si peu de chose quand, d’aventure, le problème moral se pose devant lui. Il lui faut juger la vie et les fautes de Robert Burns. « Burns allait la même voie que Musset... Il en était à ce point où l’on s’enivre pour abolir le dégoût de l’ivresse, et où l'on cherche à étouffer, par l’assouvissement d’un vice, l’angoisse de ce vice même ». Angellier est indulgent à Burns ; il ne peut plus lui appliquer les verdicts de la morale et de la conscience chrétienne. Il ne lui reste pour stigmatiser les brutalités de son héros que la loi de la bonté. Le crime commence pour Angellier là où l’on fait couler les larmes, où l’on se fait le bourreau d’autrui. « Pauvre Burns ! Que le génie lui-même est peu de chose en face de la bonté ! Celle-ci est plus divine que tout. » Et il ajoute un peu plus loin : « C’est une fatigue accablante que cette réprobation intérieure qui sort de nous-mêmes. Elle empoisonne nos meilleurs moments : elle lasse la pensée par un bourdonnement incessant. Nous essayons d’étouffer cette petite voix ; nous nous emportons ; mais, quand nos
de l’ivresse, et où l'on cherche à étouffer, par l’assouvissement d’un vice, l’angoisse de ce vice même ». Angellier est indulgent à Burns ; il ne peut plus lui appliquer les verdicts de la morale et de la conscience chrétienne. Il ne lui reste pour stigmatiser les brutalités de son héros que la loi de la bonté. Le crime commence pour Angellier là où l’on fait couler les larmes, où l’on se fait le bourreau d’autrui. « Pauvre Burns ! Que le génie lui-même est peu de chose en face de la bonté ! Celle-ci est plus divine que tout. » Et il ajoute un peu plus loin : « C’est une fatigue accablante que cette réprobation intérieure qui sort de nous-mêmes. Elle empoisonne nos meilleurs moments : elle lasse la pensée par un bourdonnement incessant. Nous essayons d’étouffer cette petite voix ; nous nous emportons ; mais, quand nos emportements fatigués baissent, elle redit les mêmes choses. » Et finalement il se réclame sur la conclusion morale que comporte la vie de Burns. Il la compare à l’océan qui a ses tempêtes et ses eaux, mais dont les bienfaits sont nombreux. Il ne faut pas condamner l’océan pour les galères qu’il brise. Et c’est une question qui est encore à décider de savoir si les insuffisances d’action n’égalent pas les excès de passion et si, tout compte fait, ceux qui ont commis quelque mal, mais travaillé au bien avec énergie, ne valent pas mieux que ceux qui n'ont fait ni mal, ni bien. En somme, il ne sait ; il n’ose plus confondre la vie avec un décalogue qu’il a oublié. Il s’abstient, il se dérobe derrière le rideau prudent de quelques points d’interrogation. En 1896, il publia son premier recueil de vers, À l'Amie perdue ; un autre suit, en 1903 : Le Chemin des Saisons. Pudeur intime ou scrupule d'artiste, il ne s'est point bâté de jeter à la foule les poèmes qui dorment dans ses tiroirs. On le croit tout entier à son enseignement et à ses travaux de critique. Seuls, ses amis savent la source
galères qu’il brise. Et c’est une question qui est encore à décider de savoir si les insuffisances d’action n’égalent pas les excès de passion et si, tout compte fait, ceux qui ont commis quelque mal, mais travaillé au bien avec énergie, ne valent pas mieux que ceux qui n'ont fait ni mal, ni bien. En somme, il ne sait ; il n’ose plus confondre la vie avec un décalogue qu’il a oublié. Il s’abstient, il se dérobe derrière le rideau prudent de quelques points d’interrogation. En 1896, il publia son premier recueil de vers, À l'Amie perdue ; un autre suit, en 1903 : Le Chemin des Saisons. Pudeur intime ou scrupule d'artiste, il ne s'est point bâté de jeter à la foule les poèmes qui dorment dans ses tiroirs. On le croit tout entier à son enseignement et à ses travaux de critique. Seuls, ses amis savent la source cachée, mystérieuse, qui vient de jaillir et qui s'épanche enfin en un grand poète. Le premier volume paraît : c'est une surprise et une admiration unanimes. La forme du sonnet donne le change à quelques-uns ; ils prononcent à propos d’Angellier le nom de Pétrarque. Ils ne voient pas qu’il n'y a rien de commun entre le subtil chantre de Laure et ce poète de la passion frémissante, des fièvres toutes païennes. L'Amie perdue est une façon de roman en sonnets. Un homme a laissé naître et croître en son cœur un impossible amour. Quelques brèves joies, timides parce qu’elles se sentent menacées; puis des plaintes, des effrois, des regrets, des larmes, et finalement l'adieu mélancolique, la séparation dans le déchirement commun, c’est la trame de ce poème qu’un Grec aurait pu signer, que Ronsard ou Chénier auraient pu scander, et tous les artistes qui échappent à l’influence de l'idéalisme chrétien. Angellier ne nous transporte pas encore « dans la lumière antique ». Il n’a pas inventé pour le drame de son cœur brisé des paysages élyséens, des décors exotiques, le ciel de l’Hellade où le soleil est plus chaud, où les étoiles paraissent dorées à neuf. Sur le fond
n'y a rien de commun entre le subtil chantre de Laure et ce poète de la passion frémissante, des fièvres toutes païennes. L'Amie perdue est une façon de roman en sonnets. Un homme a laissé naître et croître en son cœur un impossible amour. Quelques brèves joies, timides parce qu’elles se sentent menacées; puis des plaintes, des effrois, des regrets, des larmes, et finalement l'adieu mélancolique, la séparation dans le déchirement commun, c’est la trame de ce poème qu’un Grec aurait pu signer, que Ronsard ou Chénier auraient pu scander, et tous les artistes qui échappent à l’influence de l'idéalisme chrétien. Angellier ne nous transporte pas encore « dans la lumière antique ». Il n’a pas inventé pour le drame de son cœur brisé des paysages élyséens, des décors exotiques, le ciel de l’Hellade où le soleil est plus chaud, où les étoiles paraissent dorées à neuf. Sur le fond du théâtre, il n’a mis que la falaise de Boulogne, les cabanes de matelots, les chapelles de la grève et les brouillards mornes qui traînent sur notre littoral. Mais l'âme qui se révèle en ce chant d’amour est une âme païenne par la qualité de ses joies et la nuance de ses tristesses. Elle chante, elle souffre, elle pleure, comme chantaient et pleuraient les âmes au temps lointain de Sapho ou de Tibulle. C’est le lyrisme antique avec sa constante noblesse, sa mélancolie grave, mais sans essor vers l’infini, vers l’idéal, vers les sommets éthérés où montent volontiers les poètes chrétiens. Il y a le sacrifice tout au bout, l’acceptation du deuil et de l’exil, et c’est le sacrifice du stoïcien qui se résigne à l’instabilité des joies humaines, qui pardonne à la terre et à la vie de ne donner que ce qu’elles peuvent donner : Ainsi nous resterons séparés dans la vie... Puis quand nous gagnera le suprême sommeil Nous t'enseveliront loin de mon cimetière : Nous serons exilés l’un de l’autre en la terre, Après l’avoir été sous l’éclatant soleil. Des marbres différents porteront sur leur lame Nos noms, nos tristes noms à jamais désunis, Et le
de ses tristesses. Elle chante, elle souffre, elle pleure, comme chantaient et pleuraient les âmes au temps lointain de Sapho ou de Tibulle. C’est le lyrisme antique avec sa constante noblesse, sa mélancolie grave, mais sans essor vers l’infini, vers l’idéal, vers les sommets éthérés où montent volontiers les poètes chrétiens. Il y a le sacrifice tout au bout, l’acceptation du deuil et de l’exil, et c’est le sacrifice du stoïcien qui se résigne à l’instabilité des joies humaines, qui pardonne à la terre et à la vie de ne donner que ce qu’elles peuvent donner : Ainsi nous resterons séparés dans la vie... Puis quand nous gagnera le suprême sommeil Nous t'enseveliront loin de mon cimetière : Nous serons exilés l’un de l’autre en la terre, Après l’avoir été sous l’éclatant soleil. Des marbres différents porteront sur leur lame Nos noms, nos tristes noms à jamais désunis, Et le puissant amour qui brûle dans notre âme... Tombera dans la nuit des néants infinis. « Ô jours où je baisais les doigts de l’Espérance ! ». s’écrie une fois le poète. Ce n’est qu'un rapide sanglot et vite refoulé. Angellier accepte la lourde paix de son paganisme sans espérance, comme il accepte la douleur du sacrifice sans rémission. Cependant il ne peut pas faire qu’un tel état d’âme ne soit accompagné d’une infinie tristesse. On a souvent remarqué que le dilettante païen cherche une volupté de plus dans le sentiment de la fuite des voluptés. Hadrien, rétablissant le mausolée d’Ajax dans la plaine où fut Thémise, se récitait à lui-même les beaux vers d’Homère : « Comme les feuilles dans les bois, ainsi vont les races des hommes ; — le vent jette à terre et dessèche les feuilles, et, au printemps — il vient d'autres feuilles, d’autres bourgeons, — ainsi la race humaine ! Celui-là vient, l’autre passe... » Dans la tristesse d'Angellier, il y a autre chose que la fantaisie des blasés. Cet homme, qui devant nous riait d’un rire si plein et si franc, se sentait pris par moments de lassitudes étranges. Son Chemin des Saisons n’est
il accepte la douleur du sacrifice sans rémission. Cependant il ne peut pas faire qu’un tel état d’âme ne soit accompagné d’une infinie tristesse. On a souvent remarqué que le dilettante païen cherche une volupté de plus dans le sentiment de la fuite des voluptés. Hadrien, rétablissant le mausolée d’Ajax dans la plaine où fut Thémise, se récitait à lui-même les beaux vers d’Homère : « Comme les feuilles dans les bois, ainsi vont les races des hommes ; — le vent jette à terre et dessèche les feuilles, et, au printemps — il vient d'autres feuilles, d’autres bourgeons, — ainsi la race humaine ! Celui-là vient, l’autre passe... » Dans la tristesse d'Angellier, il y a autre chose que la fantaisie des blasés. Cet homme, qui devant nous riait d’un rire si plein et si franc, se sentait pris par moments de lassitudes étranges. Son Chemin des Saisons n’est pas toujours gai ; il est douloureux souvent comme une rampe de calvaire. Celui qui la gravit marche courbé sous une croix : il lui arrive de se plaindre, de gémir : Je porte des douleurs plus vieilles que moi-même ; Mon cœur est encombré de chagrins hérités Et je sens quelquefois mon front devenir blême... Les fleurs qu'il cueille sur la route ne sont pas toutes de la même couleur et du même parfum. Il en est qui ressemblent à des fleurs de cimetière : Des fleurs sans espoir comme des emblèmes : Le jardin n’a plus que des chrysanthèmes Et nos cœurs aussi. Angellier chante bien la fraîcheur des printemps et la gloire des étés, mais il se sent à l’automne et l’hiver est proche. Il y a plus de frissons que de rayons dans son âme. Le vent souffle, un vent frileux qui annonce les saisons mortes ; et, comme il dit en un vers de mélancolie sucré : « Que veux-tu répondre au vent qui soupire ? » Pourtant il ne faut pas exagérer. Angellier est d’une nature trop saine, d'un tempérament trop robuste, pour se laisser gagner par le pessimisme. La vie le console du
sens quelquefois mon front devenir blême... Les fleurs qu'il cueille sur la route ne sont pas toutes de la même couleur et du même parfum. Il en est qui ressemblent à des fleurs de cimetière : Des fleurs sans espoir comme des emblèmes : Le jardin n’a plus que des chrysanthèmes Et nos cœurs aussi. Angellier chante bien la fraîcheur des printemps et la gloire des étés, mais il se sent à l’automne et l’hiver est proche. Il y a plus de frissons que de rayons dans son âme. Le vent souffle, un vent frileux qui annonce les saisons mortes ; et, comme il dit en un vers de mélancolie sucré : « Que veux-tu répondre au vent qui soupire ? » Pourtant il ne faut pas exagérer. Angellier est d’une nature trop saine, d'un tempérament trop robuste, pour se laisser gagner par le pessimisme. La vie le console du rêve, et la vie est bonne pour lui, car elle est l'effort, le travail, par conséquent la joie. AUGUSTE ANGELLIER Si stoïque qu’il paraisse et si indifférent au tumulte des heures, il n’est pas le païen oisif à qui suffit le bruit des rimes et la ciselure des strophes. Je crois qu’il s’est représenté lui-même sous la ligure de son Planteur d’oliviers. Le paysan a confié un rejeton d’olivier au sol rocailleux ; il l’a arrosé d’un peu d’eau et des sueurs de son front. Et maintenant il s’en va. Il se souvient du mot d’Hésiode et que Nul n’a goûté Le fruit d’un olivier par lui-même planté. Il n’espère donc point cueillir lui-même les premiers fruits ; il se dit que, le jour où le rameau planté sera un arbre couvert de fleurs, il sera lui-même « voilé d’herbes depuis longtemps ». Qu’importe ! C’est pour l'avenir qu’il travaille, pour les jeunes générations qui viendront après lui, et, se tournant vers elles, il leur crie : « O vous à qui votre âge Laisse vers l'avenir un long espace ouvert. Vous lèverez vos bras vers ce présent offert, Vous souvenant alors que j’ai planté cet arbre, En lui creusant
crois qu’il s’est représenté lui-même sous la ligure de son Planteur d’oliviers. Le paysan a confié un rejeton d’olivier au sol rocailleux ; il l’a arrosé d’un peu d’eau et des sueurs de son front. Et maintenant il s’en va. Il se souvient du mot d’Hésiode et que Nul n’a goûté Le fruit d’un olivier par lui-même planté. Il n’espère donc point cueillir lui-même les premiers fruits ; il se dit que, le jour où le rameau planté sera un arbre couvert de fleurs, il sera lui-même « voilé d’herbes depuis longtemps ». Qu’importe ! C’est pour l'avenir qu’il travaille, pour les jeunes générations qui viendront après lui, et, se tournant vers elles, il leur crie : « O vous à qui votre âge Laisse vers l'avenir un long espace ouvert. Vous lèverez vos bras vers ce présent offert, Vous souvenant alors que j’ai planté cet arbre, En lui creusant ce trou dans ce terrain de marbre, Atin qu’à d’autres mains il donne ses moissons ; Portez sur mon tombeau recouvert de buissons, broutés depuis longtemps par les chèvres lascives, La branche où mûriront les premières olives. » Angellier plantait lui-même beaucoup de ces oliviers en songeant aux hommes, ses frères. M. l’abbé Dimnet, son disciple le plus aimé, dira devant le cercueil de ce rude ouvrier : « Nous sommes tous ses débiteurs, mais nous sommes tous ses héritiers. Nous continuerons à nous appuyer sur sa force... Nous croyons que nous serons assez utiles à nos frères, si nous gardons son esprit et quelque chose de sa bonté. » C’est par là d’abord qu’Angellier s’évade de son paganisme. Ouvrir des esprits, fortifier des consciences, entrer dans les âmes pour compatir et encourager, c’était la joie du bon géant. Et c’est pourquoi il fut aimé, il fut pleuré. Les cœurs ne se consolent point autour de sa tombe. Ils sentent qu'avec lui une grande force vient de disparaître et que c’était une force bienfaisante. AUGUSTE ANGELLIER Il a représenté en un symbole suggestif le fond de son âme et ce qu’il aurait voulu être parmi les hommes. Le double Hermès
frères. M. l’abbé Dimnet, son disciple le plus aimé, dira devant le cercueil de ce rude ouvrier : « Nous sommes tous ses débiteurs, mais nous sommes tous ses héritiers. Nous continuerons à nous appuyer sur sa force... Nous croyons que nous serons assez utiles à nos frères, si nous gardons son esprit et quelque chose de sa bonté. » C’est par là d’abord qu’Angellier s’évade de son paganisme. Ouvrir des esprits, fortifier des consciences, entrer dans les âmes pour compatir et encourager, c’était la joie du bon géant. Et c’est pourquoi il fut aimé, il fut pleuré. Les cœurs ne se consolent point autour de sa tombe. Ils sentent qu'avec lui une grande force vient de disparaître et que c’était une force bienfaisante. AUGUSTE ANGELLIER Il a représenté en un symbole suggestif le fond de son âme et ce qu’il aurait voulu être parmi les hommes. Le double Hermès supporte deux visages. L’un est celui de Démocrite d’Abdère qui éclate de rire devant l’incohérence du monde et le mystère des choses. L’autre est celui d’Heraclite d’Ephèse qui pleure sans fin sur l’angoisse et le long chagrin des mortels. Et Angellier se demande : Des deux penseurs, duquel accordes-tu la thèse, Ou du rieur d’Abdère, ou du pleureur d’Ephèse ? — Ni de l’un ni de l’autre, et pourtant de chacun Je voudrais prendre un peu, pour l'instant opportun ; Au rire du premier, qui mord et qui déchire, Je prendrais ce qu'il faut pour former un sourire Dont ma lèvre userait envers les orgueilleux ; Des larmes du second, je voudrais que mes yeux Aient la tristesse, assez pour être pitoyables, Pleins de compassion et de plainte, capables De voir tout ce qui souffre, avec peine et bonté ; Mais plus haut je voudrais dans sa sérénité, Sur la bouche ironique et sur le regard tendre, Un impassible front pour attendre et comprendre il attendait donc, il espérait comprendre un jour. Il voulait garder une âme longanime, « un impassible front» jusqu’à l’heure où la lumière viendrait. Ce sage antique n’était pas un païen satisfait. L’Ame française. La dernière
thèse, Ou du rieur d’Abdère, ou du pleureur d’Ephèse ? — Ni de l’un ni de l’autre, et pourtant de chacun Je voudrais prendre un peu, pour l'instant opportun ; Au rire du premier, qui mord et qui déchire, Je prendrais ce qu'il faut pour former un sourire Dont ma lèvre userait envers les orgueilleux ; Des larmes du second, je voudrais que mes yeux Aient la tristesse, assez pour être pitoyables, Pleins de compassion et de plainte, capables De voir tout ce qui souffre, avec peine et bonté ; Mais plus haut je voudrais dans sa sérénité, Sur la bouche ironique et sur le regard tendre, Un impassible front pour attendre et comprendre il attendait donc, il espérait comprendre un jour. Il voulait garder une âme longanime, « un impassible front» jusqu’à l’heure où la lumière viendrait. Ce sage antique n’était pas un païen satisfait. L’Ame française. La dernière fois que je vis Angellier, il était heureux comme un enfant. Il venait de porter à l’imprimeur un nouveau volume de vers. Il me disait : « Vous n’aimerez pas beaucoup L'Amant de Lais. C’est un peu violent pour vous ! » Et il rougissait à m’analyser les misères, les prières et les imprécations de ce jeune voluptueux que le dégoût du plaisir jette entre les bras de la mort. En revanche, il était fier du Secret de l’Opale. Et je le vois encore mimer le geste de son Callielès : il tenait une opale imaginaire, écartée de lui de toute la longueur de son bras; il la regardait comme une chose très lointaine et il s’écarquillait les yeux pour en saisir l’impénétrable secret. Et puis, ayant fini de m’expliquer le sujet, il ajouta discrètement : « C’est un peu notre histoire. On devient fou à force de vouloir tout comprendre. » Je viens de lire le poème ; il me semble qu’il dramatise un des moments décisifs de la vie d’Angellier. Calliclès a vainement essayé d’arracher à l'opale son mystère. Il l'a fixée longuement, ardemment ; il l’a tournée et retournée en tous sens, et elle garde son énigme.
prières et les imprécations de ce jeune voluptueux que le dégoût du plaisir jette entre les bras de la mort. En revanche, il était fier du Secret de l’Opale. Et je le vois encore mimer le geste de son Callielès : il tenait une opale imaginaire, écartée de lui de toute la longueur de son bras; il la regardait comme une chose très lointaine et il s’écarquillait les yeux pour en saisir l’impénétrable secret. Et puis, ayant fini de m’expliquer le sujet, il ajouta discrètement : « C’est un peu notre histoire. On devient fou à force de vouloir tout comprendre. » Je viens de lire le poème ; il me semble qu’il dramatise un des moments décisifs de la vie d’Angellier. Calliclès a vainement essayé d’arracher à l'opale son mystère. Il l'a fixée longuement, ardemment ; il l’a tournée et retournée en tous sens, et elle garde son énigme. Et le monde, pour Angellier, ressemble à cette opale : il se refuse à livrer sa cause, sa loi, sa fin, sa vérité tout entière : Elle est trop loin ! trop loin ! et ne peut être atteinte ! Elle est là bas ! Je n’ai dans mon étreinte Qu’un semblant, un aspect, une ombre ; entre elle et moi Des espaces, des temps, dont la longueur s’accroît Plus mon regard y cherche et mon esprit s’abîme ! Je ne sais ce qui crée et d’où me vient ce songe ! Il est peut-être en moi, fait de moi tout entier ! Et moi je suis alors un chaos sans foyer, Une erreur qui se sent, pense exister sans être, S’use à s’imaginer, échoue à se connaître, Et flotte en un néant qui disperse et dissout Le rêve qui n’est rien et qui croit être tout ! Et Calliclès n’échappe à la folie que grâce à la douceur de la compassion et des amitiés. La conclusion du poème, elle est sur les lèvres de Thrasyllos. Celui-ci lève les épaules devant le désespoir de Calliclès ; il méprise au fond cette obstination à vouloir scruter l’inscrutable. Et, s'adressant à son
Qu’un semblant, un aspect, une ombre ; entre elle et moi Des espaces, des temps, dont la longueur s’accroît Plus mon regard y cherche et mon esprit s’abîme ! Je ne sais ce qui crée et d’où me vient ce songe ! Il est peut-être en moi, fait de moi tout entier ! Et moi je suis alors un chaos sans foyer, Une erreur qui se sent, pense exister sans être, S’use à s’imaginer, échoue à se connaître, Et flotte en un néant qui disperse et dissout Le rêve qui n’est rien et qui croit être tout ! Et Calliclès n’échappe à la folie que grâce à la douceur de la compassion et des amitiés. La conclusion du poème, elle est sur les lèvres de Thrasyllos. Celui-ci lève les épaules devant le désespoir de Calliclès ; il méprise au fond cette obstination à vouloir scruter l’inscrutable. Et, s'adressant à son chien, il le lance à la chasse : "Ici, Phylax ! Plus vite ! As-tu pris un pigeon ? As-tu mordu la vache ? A quoi donc es-tu bon ? Je vais te préparer de plus rudes besognes." Le vieux berger Phorbos, après lequel tu grognes, Hormis quand il te jette un fromage et du pain, M'a dit qu'il avait vu des traces, ce matin. Fraîches d’un sanglier qu’accompagnait sa laie. C’est dans le grand pacage au bas de la hêtraie. Nous allons le forcer... etc. C'est comme si Thrasyllos disait: Laissez ces rêveurs à leurs rêves, ces philosophes à leurs problèmes, ces fous à leurs folies. Nous avons mieux à faire. Chassons, bataillons, luttons! C’est ce qu'a fait Angellier. L’action le consola de l’inutile spéculation. Il avait, lui aussi, interrogé l'opale; elle lui refusait son secret. Il se dit que pour agir il n’est pas nécessaire de tout savoir, et que l’action est un devoir. Le poète païen se mua en un poète citoyen. J'ai le droit de tout dire. Une rencontre fut presque décisive dans l’évolution intellectuelle d’Angellier. Ch. Maurras s’intéressait à lui. Le premier recueil du poète avait fortement impressionné cet esprit puissant. Ils étaient frères par