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indignes de l'honneur qui leur a été fait ? Comment expliquer la vogue persistente des ouvrages de ce compositeur italien, au talent si contesté, sinon par l'heureux choix qu'il a su faire de ses librettistes ? Le malentendu se dissipera, le funeste préjugé qui éloigne de la scène nos jeunes compositeurs ne durera pas. Ils y reviendront, leur langage se fera plus accessible. Ils finiront par comprendre que le théâtre seul peut leur donner, en même temps, renommée et fortune. À la Sainte-Chapelle Une heure avec le Roi Saint-Louis Voulez-vous faire un merveilleux voyage sur les rives de la Seine, au cœur même du Paris de toujours, pas bien loin de l'Exposition des Arts et de la Technique modernes, et remonter le courant de sept siècles d'histoire ? Embarquez-vous dimanche prochain à midi quinze à bord du vaisseau doré de la Sainte-Chapelle, et le commandant Jules Meunier vous mènera sur les ondes musicales du passé. La Cantoria, que dirige le maître de chapelle de Sainte-Clotilde, s'est en effet donné pour tâche d'exécuter dans le cadre qui les inspirèrent les œuvres des musiciens de la Sainte-Chapelle et de les faire renaître d'après le mémorial même des cérémonies qui s'y déroulèrent entre les XIIIe et XVIIIe siècles. J'ai accompli hier, ce voyage au pays des merveilles. Il était un peu plus de midi et le soleil se penchait déjà vers l'ouest jetant mille points d'or qui venaient se briser sur les orgueilleuses fleurs de lis du Capétien, à travers les colonnettes aux étroits modules, lorsque les membres de la Cantoria traversèrent le sanctuaire en chantant à pleine voix : Christus regnat ! Chrexit vincit ! Christus imperat ! Tous, hommes, femmes et enfants, avaient revêtu le costume de chœur que les premiers chrétiens portaient à Rome pendant la période des Catacombes pour assister aux offices : une longue tunique de laine blanche, ornée de claves qui sont des bandes rouges allant des épaules aux extrémités des robes et ornées de petites croix d'or. Alors, un prêtre dont la chasuble rehaussée d'or était écarlate comme l'oriflamme de Saint-Denis, gravit les marches du petit
les XIIIe et XVIIIe siècles. J'ai accompli hier, ce voyage au pays des merveilles. Il était un peu plus de midi et le soleil se penchait déjà vers l'ouest jetant mille points d'or qui venaient se briser sur les orgueilleuses fleurs de lis du Capétien, à travers les colonnettes aux étroits modules, lorsque les membres de la Cantoria traversèrent le sanctuaire en chantant à pleine voix : Christus regnat ! Chrexit vincit ! Christus imperat ! Tous, hommes, femmes et enfants, avaient revêtu le costume de chœur que les premiers chrétiens portaient à Rome pendant la période des Catacombes pour assister aux offices : une longue tunique de laine blanche, ornée de claves qui sont des bandes rouges allant des épaules aux extrémités des robes et ornées de petites croix d'or. Alors, un prêtre dont la chasuble rehaussée d'or était écarlate comme l'oriflamme de Saint-Denis, gravit les marches du petit autel et le sacrifice divin commença. À son pupitre, le maître de chapelle faisait jaillir de sa baguette la source vivifiante de la messe À l'ombre d'un surnomnet, qu'écrivit, en 1527, Elzear Genet, quand il dirigeait la musique de la chapelle pontificale. Du commencement du Kyrie à l'Agnus final, l'intérêt allait croissant, et l'on avait la perception intense que, pour les contemporains de Palestrina, l'intérêt d'une telle composition résidait autant dans l'expression du drame liturgique que dans la construction d'un vaste ensemble polyphonique. Intercalés dans cette prodigieuse architecture sonore, où les motifs profonds d'une chanson populaire revenaient avec adresse se superposer à la ligne mélodique, on entendit aussi un Andante, de J.-B. Lœillet (1653-1778), un Motet de J.-F. Lalouète (1651-1728), et une mélodie anonyme du treizième siècle, pour chœur, flûte à bec, viole et clavecin. Dans la foule qui envahissait la nef, où l'on reconnaissait à côté d'authentiques visages très parisiens, telle grande dame de la gentry britannique, une onde mystérieuse passait : celle qu'on reconnaît au passage dans les lieux où souffle l'esprit. Pour ma part, lorsque la Cantoria tonna à pleine voix le Laudate Dominum, que Dumont composa pour la Cour, j'ai détourné un moment la tête, comme
allait croissant, et l'on avait la perception intense que, pour les contemporains de Palestrina, l'intérêt d'une telle composition résidait autant dans l'expression du drame liturgique que dans la construction d'un vaste ensemble polyphonique. Intercalés dans cette prodigieuse architecture sonore, où les motifs profonds d'une chanson populaire revenaient avec adresse se superposer à la ligne mélodique, on entendit aussi un Andante, de J.-B. Lœillet (1653-1778), un Motet de J.-F. Lalouète (1651-1728), et une mélodie anonyme du treizième siècle, pour chœur, flûte à bec, viole et clavecin. Dans la foule qui envahissait la nef, où l'on reconnaissait à côté d'authentiques visages très parisiens, telle grande dame de la gentry britannique, une onde mystérieuse passait : celle qu'on reconnaît au passage dans les lieux où souffle l'esprit. Pour ma part, lorsque la Cantoria tonna à pleine voix le Laudate Dominum, que Dumont composa pour la Cour, j'ai détourné un moment la tête, comme si j'allais voir apparaître le roi Saint Louis qui « venait une cotte de camelot vestu, un surcot de tiretaine sans manches, un manteau de cendal noir autour de son col, moult bien peigné et bien coifé, et un chapeau de paon blanc sur sa tête », tel que le voyaient entrer chaque jour dans la Sainte-Chapelle les bonnes gens de Paris, sept cents ans avant l'Exposition. — B. S. FAHME-PARTE Par André BIRABEAU LE CONTE DU POURNAL Cela commença de la façon suivante : un Jour, M. Communeau était malade, allongé depuis une semaine dans un lit fiévreux : on lui apporta son courrier. Il y avait parmi les lettres une large enveloppe bordée de noir, en l'ouvrant il lut qu'un certain M. Guerseille, qui était de ses relations, venait de s'éteindre pieusement dans sa 62e année. Or, M. Communeau avait lui-même 62 ans. Une très désagréable impression l'assombrissait, le glaçait : il pensait à sa propre extinction. Ses yeux paraissaient soudain non seulement passible, mais probable, naturelle. Il décida de ne plus jamais ouvrir une lettre de faire-part funèbre. C'est entendu, nous sommes tous mortels, et nous ne pouvons pas douter que nous finirons un jour. Mais pourquoi
voyaient entrer chaque jour dans la Sainte-Chapelle les bonnes gens de Paris, sept cents ans avant l'Exposition. — B. S. FAHME-PARTE Par André BIRABEAU LE CONTE DU POURNAL Cela commença de la façon suivante : un Jour, M. Communeau était malade, allongé depuis une semaine dans un lit fiévreux : on lui apporta son courrier. Il y avait parmi les lettres une large enveloppe bordée de noir, en l'ouvrant il lut qu'un certain M. Guerseille, qui était de ses relations, venait de s'éteindre pieusement dans sa 62e année. Or, M. Communeau avait lui-même 62 ans. Une très désagréable impression l'assombrissait, le glaçait : il pensait à sa propre extinction. Ses yeux paraissaient soudain non seulement passible, mais probable, naturelle. Il décida de ne plus jamais ouvrir une lettre de faire-part funèbre. C'est entendu, nous sommes tous mortels, et nous ne pouvons pas douter que nous finirons un jour. Mais pourquoi s'empoisonner en y pensant ? La mort n'est rien ; mais l'idée de la mort est quelque chose d'affreux. La sagesse, pour un homme qui considère que la vie n'a qu'un but : d'y être le plus heureux possible — et M. Communeau était de ces hommes modérés qu'on appelle des égoïstes — la sagesse est d'éviter tout ce qui peut rappeler l'inéluctabilité et l'approche de cette fin. Pour n'avoir pas à penser à la sienne, M. Communeau résolut d'ignorer délibérément désormais la mort des autres. La première lettre de faire-part noire qu'il reçut, il ne l'ouvrit pas, Il la prit entre deux doigts comme une chose trop chaude qui peut brûler et la jeta vite dans un tiroir. Il aurait pu la déchirer sans la lire. Il n'osa pas. Ne s'en étonnera que qui ne connaît pas cette singulière nature humaine où les délicatesses voisinent avec les superstitions, les scrupules avec les naïvetés. Ne pas ouvrir ces lettres de faire-part paraissait à M. Communeau légitime, les détruire lui eût semblé trop mauvais. La seconde lettre noire qui lui arriva alla encore dans le tiroir ; les suivantes aussi ; et cela devint une habitude. En somme, M. Communeau avait
des égoïstes — la sagesse est d'éviter tout ce qui peut rappeler l'inéluctabilité et l'approche de cette fin. Pour n'avoir pas à penser à la sienne, M. Communeau résolut d'ignorer délibérément désormais la mort des autres. La première lettre de faire-part noire qu'il reçut, il ne l'ouvrit pas, Il la prit entre deux doigts comme une chose trop chaude qui peut brûler et la jeta vite dans un tiroir. Il aurait pu la déchirer sans la lire. Il n'osa pas. Ne s'en étonnera que qui ne connaît pas cette singulière nature humaine où les délicatesses voisinent avec les superstitions, les scrupules avec les naïvetés. Ne pas ouvrir ces lettres de faire-part paraissait à M. Communeau légitime, les détruire lui eût semblé trop mauvais. La seconde lettre noire qui lui arriva alla encore dans le tiroir ; les suivantes aussi ; et cela devint une habitude. En somme, M. Communeau avait supprimé la mort de son existence. C'était bien assez que le journal chaque matin lui apportât les siennes ! Et les journaux, par les temps que nous vivons, en sont assez chargés ! Mais ce sont là morts lointains, presque anonymes, je ne dis pas indifférents, mais enfin pas complètement émouvants. Un homme célèbre mais opéré, un affranchi dont on a réglé le compte, un militant de la résistance bombardé, un fonctionnaire soviétique épuré, ça n'avait aux yeux de M. Communeau que ce caractère terrible mais banal qu'ont les cataclysmes naturels, la foudre, l'inondation ou le tremblement de terre. C'est la mort seule des gens que l'on connaît, que notre regard a touchés, dont notre main a connu la chaleur de la main, dont on a senti qu'ils étaient vivants comme nous, qui nous frappe et nous fait trembler. Or, M. Communeau était un personnage trop modeste pour qu'il connût les célébrités dont on annonce la fin dans les journaux. Il était vieux garçon, sortait peu, s'était fait dans Paris une existence provinciale. En cachant ses lettres de faire-part, c'était vraiment toute la mort qu'il se cachait. C'était bien agréable. Il avait des parents éparpillés dans diverses villes de France,
émouvants. Un homme célèbre mais opéré, un affranchi dont on a réglé le compte, un militant de la résistance bombardé, un fonctionnaire soviétique épuré, ça n'avait aux yeux de M. Communeau que ce caractère terrible mais banal qu'ont les cataclysmes naturels, la foudre, l'inondation ou le tremblement de terre. C'est la mort seule des gens que l'on connaît, que notre regard a touchés, dont notre main a connu la chaleur de la main, dont on a senti qu'ils étaient vivants comme nous, qui nous frappe et nous fait trembler. Or, M. Communeau était un personnage trop modeste pour qu'il connût les célébrités dont on annonce la fin dans les journaux. Il était vieux garçon, sortait peu, s'était fait dans Paris une existence provinciale. En cachant ses lettres de faire-part, c'était vraiment toute la mort qu'il se cachait. C'était bien agréable. Il avait des parents éparpillés dans diverses villes de France, des amis de collège, des camarades de régiment, des anciens collègues de bureau; il ne les voyait plus, ne correspondait plus avec eux; c'étaient des gens très importants pour lui cependant puisqu'ils avaient été ses successifs interlocuteurs, ceux dont il citait le nom quand il rappelait ses souvenirs. Eh bien, ainsi, il pouvait penser à eux sans tristesse ! parler d'eux jovialement ! se moquer d'eux sans scrupules ! Aucun d'eux, pour lui, n'était mort ! Ils étaient loin de sa vue, voilà tout. Cela, bien sûr, avait ses petits inconvénients. Par exemple, quand il rencontrait quelque monteur de sa connaissance, s'il disait en le quittant : — Et faites toutes mes amitiés à votre charmante femme. Il arrivait parfois que l'autre répondait avec un visage soudain surpris et réprobateur : — Mais elle est morte depuis cinq ans ! Je vous ai bien envoyé un faire-part ? Mais c'est là peu d'ennuis en comparaison des avantages. Car ignorer la mort de ses contemporains, c'est merveilleux ! C'est — réfléchissez-y — c'est ne pas vieillir. Cependant, il arriva qu'un jour M. Communeau dut déménager. Vous savez ce qu'il en est dans ces cas-là : on est conduit à explorer des
ainsi, il pouvait penser à eux sans tristesse ! parler d'eux jovialement ! se moquer d'eux sans scrupules ! Aucun d'eux, pour lui, n'était mort ! Ils étaient loin de sa vue, voilà tout. Cela, bien sûr, avait ses petits inconvénients. Par exemple, quand il rencontrait quelque monteur de sa connaissance, s'il disait en le quittant : — Et faites toutes mes amitiés à votre charmante femme. Il arrivait parfois que l'autre répondait avec un visage soudain surpris et réprobateur : — Mais elle est morte depuis cinq ans ! Je vous ai bien envoyé un faire-part ? Mais c'est là peu d'ennuis en comparaison des avantages. Car ignorer la mort de ses contemporains, c'est merveilleux ! C'est — réfléchissez-y — c'est ne pas vieillir. Cependant, il arriva qu'un jour M. Communeau dut déménager. Vous savez ce qu'il en est dans ces cas-là : on est conduit à explorer des hauts de placards où on ne hissait jamais le regard, à examiner de vieux papiers pour savoir ceux qu'on pourrait ne pas transporter, à vider tous les tiroirs. M. Communeau se trouva ainsi brusquement devant celui où il glissait, sans les ouvrir, ses lettres de faire-part mortuaires. Le tiroir était plein. Il y avait là environ deux cents lettres, peut-être davantage. M. Communeau y avait, d'un geste naturel, porté les mains. Il les retira soudain. Il était surpris, troublé. — Quoi ? pensa-t-il, tant que ça ?. Il y a tant de gens que je connaissais qui sont morts ?. Il ne pouvait pas détacher les yeux de cette masse, de ce pêle-mêlé. de cette fosse commune. Tant de gens ? Mais alors presque tous ? Alors peut-être Lambois ? peut-être Ripotmet ? Il aurait, voyons, combien, Riponnet ? 72, 73 ans. Ah ? Alors oui, peut-être. Et sans doute aussi la cousine Marthe. Et Véradier, qui se plaignait toujours de son foie. Et Lucienne ? Oh non, pas Lucienne ? Pourquoi pas ? Une curiosité le prenait maintenant, plus forte que son égoïsme, plus que sa prudence. Il avait envie de voir les noms qui étaient là. Pour savoir
plein. Il y avait là environ deux cents lettres, peut-être davantage. M. Communeau y avait, d'un geste naturel, porté les mains. Il les retira soudain. Il était surpris, troublé. — Quoi ? pensa-t-il, tant que ça ?. Il y a tant de gens que je connaissais qui sont morts ?. Il ne pouvait pas détacher les yeux de cette masse, de ce pêle-mêlé. de cette fosse commune. Tant de gens ? Mais alors presque tous ? Alors peut-être Lambois ? peut-être Ripotmet ? Il aurait, voyons, combien, Riponnet ? 72, 73 ans. Ah ? Alors oui, peut-être. Et sans doute aussi la cousine Marthe. Et Véradier, qui se plaignait toujours de son foie. Et Lucienne ? Oh non, pas Lucienne ? Pourquoi pas ? Une curiosité le prenait maintenant, plus forte que son égoïsme, plus que sa prudence. Il avait envie de voir les noms qui étaient là. Pour savoir surtout ceux qui n'y étaient pas !. Il ouvrit une lettre. Quand il les eut toutes ouvertes, il redressa la tête. Il était extrêmement pâle. Il jeta autour de lui un regard stupéfait, effaré, craintif. Il était tout seul dans son salon avec devant lui cet amas de lettres bordées de noir. Tout seul. Ch ! comme il était seul !. Riponnet était mort, Lambois était mort, Véradier était mort, la cousine Marthe aussi, et même Lucienne. Lambois c'était son collège, Véradier son régiment, Riponnet son bureau, la cousine Marthe sa famille, Lucienne sa plus douce aventure. Tout était mort. Tous ces gens qui avaient vécu avec lui telle ou telle journée de telle année — même une journée sans importance ! — étaient morts. Ses souvenirs soudain, qu'il avait partagés avec eux, lui semblaient avoir perdu leur chaleur, leur vie. Il était seul, tout seul. Abandonné de tous ceux qui avaient fait la route avec lui, seul en marche encore, ne lui semblait plus être un vivant, mais un survivant. Il frissonna. Tous ces morts autour de lui — deux cents morts — tout d'un coup !. Il avait un remords aussi. Ces braves gens qui lui avaient annoncé
de noir. Tout seul. Ch ! comme il était seul !. Riponnet était mort, Lambois était mort, Véradier était mort, la cousine Marthe aussi, et même Lucienne. Lambois c'était son collège, Véradier son régiment, Riponnet son bureau, la cousine Marthe sa famille, Lucienne sa plus douce aventure. Tout était mort. Tous ces gens qui avaient vécu avec lui telle ou telle journée de telle année — même une journée sans importance ! — étaient morts. Ses souvenirs soudain, qu'il avait partagés avec eux, lui semblaient avoir perdu leur chaleur, leur vie. Il était seul, tout seul. Abandonné de tous ceux qui avaient fait la route avec lui, seul en marche encore, ne lui semblait plus être un vivant, mais un survivant. Il frissonna. Tous ces morts autour de lui — deux cents morts — tout d'un coup !. Il avait un remords aussi. Ces braves gens qui lui avaient annoncé leur peine et à qui il n'avait pas envoyé un simple mot de sympathie !. Cette charmante Françoise Gestion, la mère de ces gentils Claude et Simone, par exemple, qui avait perdu son mari, un mari qu'elle aimait tant. Non, ce n'était pas gentil de ne pas avoir été l'embrasser. Eh bien, il irait ! Il leur expliquerait qu'il était en voyage, mettons, qu'il venait seulement de trouver le faire-part. Il y alla. Il était plein de tendresse et de charité. Françoise habitait toujours le même appartement. Mais il crut qu'elle avait déménagé, car on entendait derrière la porte du bruit, des rires, de la musique. Eh non, elle n'avait pas déménagé. Elle vint ouvrir elle-même et l'accueillit avec entrain. — Daniel !. Oh ! la bonne surprise !. Depuis si longtemps qu'on ne s'est vus !. Et comme ça tombe bien que vous soyez venu aujourd'hui !. Les enfants ont invité quelques amis. Ils ont improvisé une bamboula. Vous allez prendre une coupe de champagne avec nous. M. Communeau s'aperçut dans la glace de l'antichambre : il s'était vêtu de noir et il avait une tête de circonstance. Il commença sa phrase : « Je viens de faire un
Eh bien, il irait ! Il leur expliquerait qu'il était en voyage, mettons, qu'il venait seulement de trouver le faire-part. Il y alla. Il était plein de tendresse et de charité. Françoise habitait toujours le même appartement. Mais il crut qu'elle avait déménagé, car on entendait derrière la porte du bruit, des rires, de la musique. Eh non, elle n'avait pas déménagé. Elle vint ouvrir elle-même et l'accueillit avec entrain. — Daniel !. Oh ! la bonne surprise !. Depuis si longtemps qu'on ne s'est vus !. Et comme ça tombe bien que vous soyez venu aujourd'hui !. Les enfants ont invité quelques amis. Ils ont improvisé une bamboula. Vous allez prendre une coupe de champagne avec nous. M. Communeau s'aperçut dans la glace de l'antichambre : il s'était vêtu de noir et il avait une tête de circonstance. Il commença sa phrase : « Je viens de faire un très long voyage. Ce n'est qu'en rentrant que. » Mais il n'osa pas la finir. Il se souvenait de la date qui figurait sur le faire-part : il y avait deux ans et demi que le mari de Françoise était mort. Deux ans et demi. Eh oui ! La vie veut que tout s'apaise, que tout s'oublie, que tout continue. Mais M. Communeau se sentit plus glacé que devant ses deux cents enveloppes noires encore. Il comprenait à quel point on est mort quand on est mort. Il en fut si frappé qu'il en tomba malade. Il comprenait, trop tard, que toutes ces morts l'auraient moins ému, que cet oubli l'aurait moins blessé, s'il les avait apprises une par une et en leur temps. — La prochaine lettre qui m'arrivera, dit-il, je l'ouvrirai tout de suite !. Mais il n'eut pas le temps d'en recevoir une. au JOUR le JOUR ECHOS Jours CHANCES du Tour Le Lune subit, le matin et le soir, une double affliction venant de Mars et Saturne. Cela n'empêche pas cette journée de pouvoir être active et utile. Mais elle sera alourdie par une sorte de confuse apathie. Ceux qui souffrent de rhumatismes s'en ressentiront davantage.
veut que tout s'apaise, que tout s'oublie, que tout continue. Mais M. Communeau se sentit plus glacé que devant ses deux cents enveloppes noires encore. Il comprenait à quel point on est mort quand on est mort. Il en fut si frappé qu'il en tomba malade. Il comprenait, trop tard, que toutes ces morts l'auraient moins ému, que cet oubli l'aurait moins blessé, s'il les avait apprises une par une et en leur temps. — La prochaine lettre qui m'arrivera, dit-il, je l'ouvrirai tout de suite !. Mais il n'eut pas le temps d'en recevoir une. au JOUR le JOUR ECHOS Jours CHANCES du Tour Le Lune subit, le matin et le soir, une double affliction venant de Mars et Saturne. Cela n'empêche pas cette journée de pouvoir être active et utile. Mais elle sera alourdie par une sorte de confuse apathie. Ceux qui souffrent de rhumatismes s'en ressentiront davantage. C'est une mauvaise minute à passer. Ceux qui naissent seront irritables, misanthropes et sarcastiques. Leur circulation sera déficiente. Ce fut le sort du pauvre Scarron, qui ne s'amusait pas sur sa chaise, bien que ce fût un homme d'esprit. LE SAGITTAIRE. Sans tenir compte des hausses actuelles, mise en vente massive de salles de bains de grand luxe. La salle de bains : baignoire, lavabo, bidet : 1.200 fr. La salle de bains piscine : 2.000 francs. La salle de bains de super-luxe en vert jade : 3.500 fr. Esters, u).-c.. lavabos, bidets, chauffebains, à des prix incroyables. Société La Maison de l'Hygiène, 72-74, boulevard Richard-Lenoir, 72-74. — Roquette : 12-94, 12-95. Rien n'est plus à la mode que les films 1900. Pourquoi les disques de la même date ne le seraient-ils pas, ou plutôt les rouleaux, car les disques n'apparurent que vers 1902 ? Des curieux en ont constitué des collections. Et l'on connaît sans doute celle de ce Musée de la Parole auquel le poète Roger Desvignes consacre le meilleur de ses loisirs. Par contre, on ignore généralement qu'au commencement de ce siècle, le Musée de l'Opéra, lui aussi, se constituait des archives phonographiques. Bien mieux : en