jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
des ateliers, et occupé avant tout de l'importance qui pouvait résulter pour lui de ces qualités; un jeune homme qui prenait surtout une singulière mine quand il voyait son père se mettre en frais de civilité et de prévenance envers les petites gens, avec ses ouvriers. Il ne disait rien alors qui ne fût à dire, mais, tout en n'attaquant pas les idées de son brave homme de père, il laissait bien deviner qu'il les considérait comme une manie dont l'exemple, au lieu de le gagner, ne pourrait jamais que le pousser à l'excès contraire. Que dès lors il eût relégué dans son esprit le pauvre Marius, ouvrier graveur, au rang des petites gens qui ne méritaient pas l'attention des gens de son importance, il n'y aurait aucune preuve à en fournir; mais, quand il arrivait que, devant lui, son père laissât échapper quelques-uns de ces propos, montrant les vues qu'il avait sur son filleul, Joseph ne se faisait pas faute de lancer à Marius un regard qui pouvait bien vouloir dire : « Tu n'as pas, je pense, la simplicité ou l'audace de prendre au sérieux les plaisanteries que fait mon père. » D'ailleurs, Joseph tenait encore certainement sa sœur et Marius pour deux enfants, eu égard à lui; et certainement il se disait que l'époque venue où les enfantillages devraient finir, ce lui serait certainement la chose du monde la plus facile que de rappeler son père à la raison... Il faisait de cela son affaire pour l'avenir. Pendant la rude épreuve que Marius venait de subir, Joseph s'était borné à faire tout simplement nombre avec ceux qui s'efforçaient de consoler le jeune garçon. Si on entourait Marius, ce n'était pas lui qui s'avançait, qui parlait, mais il se tenait là, il approuvait de sa présence. Si l'on faisait l'éloge de la défunte, si l'on exprimait des regrets, son air triste l'associait au triste entretien. Mais c'était tout. Et Marius, qui le connaissait, trouvait qu'il n'y avait pas plus à attendre de lui. Une année encore se passa pendant laquelle Marius put espérer qu'un nouveau grand deuil lui
sœur et Marius pour deux enfants, eu égard à lui; et certainement il se disait que l'époque venue où les enfantillages devraient finir, ce lui serait certainement la chose du monde la plus facile que de rappeler son père à la raison... Il faisait de cela son affaire pour l'avenir. Pendant la rude épreuve que Marius venait de subir, Joseph s'était borné à faire tout simplement nombre avec ceux qui s'efforçaient de consoler le jeune garçon. Si on entourait Marius, ce n'était pas lui qui s'avançait, qui parlait, mais il se tenait là, il approuvait de sa présence. Si l'on faisait l'éloge de la défunte, si l'on exprimait des regrets, son air triste l'associait au triste entretien. Mais c'était tout. Et Marius, qui le connaissait, trouvait qu'il n'y avait pas plus à attendre de lui. Une année encore se passa pendant laquelle Marius put espérer qu'un nouveau grand deuil lui serait pour longtemps épargné... Mais dans ce monde il y a comme des fatalités sur des gens. On comprend que des gens croient aux sorts jetés quand ils voient tels qui avaient toutes les joies, tous les biens du cœur, et qui bientôt n'ont plus que tristesses et pauvreté. Marius devait être de ceux-là. Après son père, si brusquement emporté qu'il n'eut pas le temps de regretter la vie, après sa mère dont la mort tranquille et presque heureuse dura en quelque façon deux années, il fallait encore à Marius voir pendant huit ou dix mois dépérir de jour en jour son excellent parrain, qui, jusqu'au dernier moment, douta très sincèrement du danger et mourut en faisant pour ainsi dire des projets d'avenir. Jusque-là, robuste comme un chêne, la suite d'un simple rhume suffit cependant à l'abattre. On voulut le soigner, il ne s'y refusa pas positivement, mais il oubliait les prescriptions; mais il s'exposait encore au grand air; mais il continuait de parler beaucoup, comme à son ordinaire. L'on avait même réussi à enrayer le mal ; une imprudence qu'il fit causa une rechute. Sanguin comme il était, il devait avoir bientôt gagné une inflammation de poitrine. Les poumons
devait être de ceux-là. Après son père, si brusquement emporté qu'il n'eut pas le temps de regretter la vie, après sa mère dont la mort tranquille et presque heureuse dura en quelque façon deux années, il fallait encore à Marius voir pendant huit ou dix mois dépérir de jour en jour son excellent parrain, qui, jusqu'au dernier moment, douta très sincèrement du danger et mourut en faisant pour ainsi dire des projets d'avenir. Jusque-là, robuste comme un chêne, la suite d'un simple rhume suffit cependant à l'abattre. On voulut le soigner, il ne s'y refusa pas positivement, mais il oubliait les prescriptions; mais il s'exposait encore au grand air; mais il continuait de parler beaucoup, comme à son ordinaire. L'on avait même réussi à enrayer le mal ; une imprudence qu'il fit causa une rechute. Sanguin comme il était, il devait avoir bientôt gagné une inflammation de poitrine. Les poumons s'attaquèrent. Ce ne fut plus qu'une affaire de temps. Atteint vers le mois de novembre, à la fin de juin il était mort. On l'avait vu, il s'était vu lui-même perdre son embonpoint, ses couleurs, son énergie : mais, de la meilleure foi du monde, dans chaque progrès de son mal, il savait trouver quelque heureuse marque de guérison. Quand il s'alita, quinze jours au plus avant de mourir, il affirma que cet affaiblissement était l'extrême degré de sa maladie, et qu'ensuite, il reviendrait promptement à la santé. Et toujours il répétait à Marius : « Conduis-toi bien. » Et, toujours, il l'appelait son fils. L'avant-veille de sa mort, qu'on n'attendait pas si prochaine, le matin, après une longue crise qui l'avait fort abattu, il s'était assoupi. Joseph et sa mère, qui avaient passé la nuit à le veiller, étaient allés se reposer un peu, laissant Marius et Maria auprès du malade. Ils étaient debout chacun d'un côté du lit. Ils avaient pris chacun une de ces mains que la fièvre rendait brûlantes, et, considérant en silence cette face blême et décharnée, les navrantes pensées qui leur venaient à l'esprit faisaient couler leurs larmes. Le malade s'éveilla, aperçut le jeune
mal, il savait trouver quelque heureuse marque de guérison. Quand il s'alita, quinze jours au plus avant de mourir, il affirma que cet affaiblissement était l'extrême degré de sa maladie, et qu'ensuite, il reviendrait promptement à la santé. Et toujours il répétait à Marius : « Conduis-toi bien. » Et, toujours, il l'appelait son fils. L'avant-veille de sa mort, qu'on n'attendait pas si prochaine, le matin, après une longue crise qui l'avait fort abattu, il s'était assoupi. Joseph et sa mère, qui avaient passé la nuit à le veiller, étaient allés se reposer un peu, laissant Marius et Maria auprès du malade. Ils étaient debout chacun d'un côté du lit. Ils avaient pris chacun une de ces mains que la fièvre rendait brûlantes, et, considérant en silence cette face blême et décharnée, les navrantes pensées qui leur venaient à l'esprit faisaient couler leurs larmes. Le malade s'éveilla, aperçut le jeune homme et la jeune fille. Alors, se redressant un peu, fixant sur eux ses yeux, qui brillaient étrangement, et, rapprochant leurs mains dans les siennes : « C'est vous, mes enfants ? dit-il ; c'est toi, ma fille? c'est toi, mon fils?... Bien! bien !... Mais pourquoi donc pleurez-vous? qu'avez-vous? quel chagrin? parce que vous me voyez faible, abattu... Mais au contraire, mes enfants, au contraire, c'est la fin de mon mal; mon mal s'en va. Je le sens bien, je suis mieux, bien mieux à présent; je ne souffre pas, mais pas du tout, je vous jure. Niaises que vous êtes, voulez-vous bien sécher vos yeux!... Allons, allons, de la gaieté, j'en ai bien, moi, j'en ai bien. Et il souriait en voyant que les pauvres éplorés souriaient aussi, mais quel sourire! « À la bonne heure ! dit-il. » Puis, fermant doucement les yeux à demi, comme pour concentrer ses pensées, comme pour voir en lui-même : « Ah ! reprit-il d'une voix qui était comme un bruit sourd intérieur, il y a un beau jour dont je me souviens : le jour du baptême; t'en souviens-tu, toi, mon fils? — Oui, mon parrain. — Eh bien! je
quel chagrin? parce que vous me voyez faible, abattu... Mais au contraire, mes enfants, au contraire, c'est la fin de mon mal; mon mal s'en va. Je le sens bien, je suis mieux, bien mieux à présent; je ne souffre pas, mais pas du tout, je vous jure. Niaises que vous êtes, voulez-vous bien sécher vos yeux!... Allons, allons, de la gaieté, j'en ai bien, moi, j'en ai bien. Et il souriait en voyant que les pauvres éplorés souriaient aussi, mais quel sourire! « À la bonne heure ! dit-il. » Puis, fermant doucement les yeux à demi, comme pour concentrer ses pensées, comme pour voir en lui-même : « Ah ! reprit-il d'une voix qui était comme un bruit sourd intérieur, il y a un beau jour dont je me souviens : le jour du baptême; t'en souviens-tu, toi, mon fils? — Oui, mon parrain. — Eh bien! je le pense bien! continua-t-il, accusant mieux le sourire qui était resté sur son visage. N'est-ce pas qu'elle était mignonne dans sa belle robe blanche, ta filleule? Je la vois, je vous vois, marchant côte à côte. Tu te redressais joliment, sais-tu, petit ? Ah !... dis donc, te souviens-tu de la robe mouillée? M'a tout baigné, mouillé de poitrine ! Comme elle criait, la petite coquette! Avons-nous ri, coquin de sort!... Un beau jour, oui... triste souvenance pourtant... Ils étaient là, eux qui n'y sont plus... Pauvres bons amis ! tous deux partis si tôt, si jeunes ! Et songer qu'on se quitte ainsi, alors qu'on était si bien unis qu'on s'aimait tant ! Ah ! voilà que je pleure, à présent ! De grosses larmes roulaient en effet sur ses joues caves. Les deux jeunes gens se jetèrent ensemble à son cou ; et Dieu sait s'ils pleuraient, alors, eux aussi, il les pressait contre lui, il les embrassait tour à tour, et il disait : — Oui, n'est-ce pas, c'est bon, ça fait du bien de pleurer les bonnes gens qu'on a aimés et qui nous aimaient ! Ils ne sont plus avec nous, mais leur souvenir y
la robe mouillée? M'a tout baigné, mouillé de poitrine ! Comme elle criait, la petite coquette! Avons-nous ri, coquin de sort!... Un beau jour, oui... triste souvenance pourtant... Ils étaient là, eux qui n'y sont plus... Pauvres bons amis ! tous deux partis si tôt, si jeunes ! Et songer qu'on se quitte ainsi, alors qu'on était si bien unis qu'on s'aimait tant ! Ah ! voilà que je pleure, à présent ! De grosses larmes roulaient en effet sur ses joues caves. Les deux jeunes gens se jetèrent ensemble à son cou ; et Dieu sait s'ils pleuraient, alors, eux aussi, il les pressait contre lui, il les embrassait tour à tour, et il disait : — Oui, n'est-ce pas, c'est bon, ça fait du bien de pleurer les bonnes gens qu'on a aimés et qui nous aimaient ! Ils ne sont plus avec nous, mais leur souvenir y est ; c'est comme leur âme : on les voit, on leur parle, on les entend. Ça console, ça écarte l'idée de la mort, qui est si effrayante ! Puis, les repoussant doucement : — Allons, c'est assez, il y a temps pour tout. Là-haut, où ils sont, nos amis, ils ne s'enjalousent pas de notre joie; au contraire, ils voudraient bien sûr, que nous ne pleurions jamais. C'est pourquoi ne pleurons plus. Tenez-vous, enfants : ce qui est passé est passé. Il n'y faut pas trop penser. D'ailleurs, certaines joies qu'on a eues, on peut les espérer encore. Ce beau jour reviendra; nous nous y reverrons, et même, il n'est pas si loin dans l'avenir que dans le passé. Non, il approche, il approche. Ah ! ce jour-là, voyez-vous, il n'y aura pas que vous d'heureux en ce monde : il y aura votre vieux père, à qui ça fera le coeur jeune, tout jeune... Et la mère aussi sera contente; et Joseph aussi, tous, tous; je le veux, c'est mon idée, c'est mon désir... Il s'arrêta comme si une trop forte émotion l'eût exténué. Bientôt, pourtant, il reprit ; mais alors sa voix n'était plus qu'un chuchotement, et
ils ne s'enjalousent pas de notre joie; au contraire, ils voudraient bien sûr, que nous ne pleurions jamais. C'est pourquoi ne pleurons plus. Tenez-vous, enfants : ce qui est passé est passé. Il n'y faut pas trop penser. D'ailleurs, certaines joies qu'on a eues, on peut les espérer encore. Ce beau jour reviendra; nous nous y reverrons, et même, il n'est pas si loin dans l'avenir que dans le passé. Non, il approche, il approche. Ah ! ce jour-là, voyez-vous, il n'y aura pas que vous d'heureux en ce monde : il y aura votre vieux père, à qui ça fera le coeur jeune, tout jeune... Et la mère aussi sera contente; et Joseph aussi, tous, tous; je le veux, c'est mon idée, c'est mon désir... Il s'arrêta comme si une trop forte émotion l'eût exténué. Bientôt, pourtant, il reprit ; mais alors sa voix n'était plus qu'un chuchotement, et on eût dit, au lent balancement de sa tête, un enfant qui s'endort en faisant un beau songe ; il y avait sur son visage la douce expression d'un doux ravissement : — Oui, disait-il comme en rêve, mais si bas qu'on ne l'entendait qu'à grand-peine ; allons, allons, partons, c'est l'heure. Entendez-vous? les cloches sonnent... Allons ! la voilà toute parée, toute blanche, toute couronnée de fleurs... N'est-ce pas, qu'elle est belle, ma fille ?... C'est ma fille, cette jolie mignonne-là... Et lui, c'est mon fils !... Il est fier, il est joyeux... Je crois bien !... Beau jour ! beau jour !... Dis donc, Marius, nous allons voir si elle criera encore dans l'église comme l'autre fois : M'a tout baigné mon drapeau ! Ah ! c'est ça qui serait drôle ! Coquin de sort ! On entendit un léger rire qui secoua un peu sa poitrine... Puis il dit encore : « Beau jour ! beau jour ! » Puis il retomba doucement sur l'oreille, les yeux clos, la face immobile. Les deux jeunes gens se regardèrent épouvantés, croyant qu'il était mort. Mais quelques mouvements que firent ses lèvres, et quelques mots incompréhensibles qui s'en échappèrent, leur
c'est l'heure. Entendez-vous? les cloches sonnent... Allons ! la voilà toute parée, toute blanche, toute couronnée de fleurs... N'est-ce pas, qu'elle est belle, ma fille ?... C'est ma fille, cette jolie mignonne-là... Et lui, c'est mon fils !... Il est fier, il est joyeux... Je crois bien !... Beau jour ! beau jour !... Dis donc, Marius, nous allons voir si elle criera encore dans l'église comme l'autre fois : M'a tout baigné mon drapeau ! Ah ! c'est ça qui serait drôle ! Coquin de sort ! On entendit un léger rire qui secoua un peu sa poitrine... Puis il dit encore : « Beau jour ! beau jour ! » Puis il retomba doucement sur l'oreille, les yeux clos, la face immobile. Les deux jeunes gens se regardèrent épouvantés, croyant qu'il était mort. Mais quelques mouvements que firent ses lèvres, et quelques mots incompréhensibles qui s'en échappèrent, leur indiquèrent qu'il vivait encore. Autant eût valu cependant que c'eût été son dernier moment, car il ne devait sortir du lourd assoupissement où il était tombé que pour entrer dans la plus douloureuse agonie. Enfin, le surlendemain, il était délivré, et ceux qui l'aimaient n'avaient plus qu'à le pleurer... ... Hélas ! à peine une semaine avait-elle passé sur ce terrible événement que cette maison où la maladie, puis le décès du digne homme, avaient jeté tant d'émotion et de trouble, semblait avoir déjà retrouvé entièrement l'ordre et la paix. Il en est ainsi, c'est la loi, sans laquelle peut-être serait impossible cette vie, où tant de grands deuils nous attendent tous. Joseph, qui avait alors plus de vingt-deux ans, et qui depuis plusieurs mois d'ailleurs dirigeait tout dans la fabrique, Joseph n'avait eu qu'à faire, le lendemain de la mort de son père, ce qu'il faisait la veille. Les ateliers, après avoir chômé le jour de la mort et le jour de l'enterrement, avaient repris, comme si de rien n'était, leur bruyant entrain. A l'intérieur de la famille, l'absence du chef ne pouvait presque pas paraître davantage. N'y avait-il pas déjà un certain temps qu'on ne le voyait plus
Hélas ! à peine une semaine avait-elle passé sur ce terrible événement que cette maison où la maladie, puis le décès du digne homme, avaient jeté tant d'émotion et de trouble, semblait avoir déjà retrouvé entièrement l'ordre et la paix. Il en est ainsi, c'est la loi, sans laquelle peut-être serait impossible cette vie, où tant de grands deuils nous attendent tous. Joseph, qui avait alors plus de vingt-deux ans, et qui depuis plusieurs mois d'ailleurs dirigeait tout dans la fabrique, Joseph n'avait eu qu'à faire, le lendemain de la mort de son père, ce qu'il faisait la veille. Les ateliers, après avoir chômé le jour de la mort et le jour de l'enterrement, avaient repris, comme si de rien n'était, leur bruyant entrain. A l'intérieur de la famille, l'absence du chef ne pouvait presque pas paraître davantage. N'y avait-il pas déjà un certain temps qu'on ne le voyait plus aller et venir dans la maison, et qu'on ne mettait plus son couvert à table? Là aussi, Joseph devait prendre sa place, Joseph l'avait prise. C'était alors lui, de fait et de droit, le premier, le maître. Il faut partout que quelqu'un commande. Il n'y avait que Joseph à qui cela pût revenir. N'eût-il pas eu le goût du commandement, qu'il eût été obligé, en quelque sorte, de le prendre. Mais il avait ce goût : la tâche lui fut aisée. La mère paraissait trouver à contempler son fils une compensation à ses regrets, et Maria acceptait doucement ce qui était comme étant ce qui devait être. Quant à Marius, les premiers instants passés, où la seule pensée du défunt dut occuper son esprit, il songea enfin à se demander quelle serait désormais sa position en face de cette famille, qui allait avoir un chef dont il connaissait les idées totalement opposées à celles du premier. Le brave parrain n'étant plus là, sur qui Marius pût se reposer du soin de l'avenir, force lui fut bien d'y aviser par lui-même. Il ne fit dès lors point de doute pour lui que ces belles espérances dont si longtemps, ou, pour mieux
cela pût revenir. N'eût-il pas eu le goût du commandement, qu'il eût été obligé, en quelque sorte, de le prendre. Mais il avait ce goût : la tâche lui fut aisée. La mère paraissait trouver à contempler son fils une compensation à ses regrets, et Maria acceptait doucement ce qui était comme étant ce qui devait être. Quant à Marius, les premiers instants passés, où la seule pensée du défunt dut occuper son esprit, il songea enfin à se demander quelle serait désormais sa position en face de cette famille, qui allait avoir un chef dont il connaissait les idées totalement opposées à celles du premier. Le brave parrain n'étant plus là, sur qui Marius pût se reposer du soin de l'avenir, force lui fut bien d'y aviser par lui-même. Il ne fit dès lors point de doute pour lui que ces belles espérances dont si longtemps, ou, pour mieux dire, toujours il avait été nourri, il les fallait regarder comme mortes avec le digne ami qui les avait encouragées jusqu'à ses derniers moments; ces douces projets, détruits certainement; cette vive amitié, ne disons pas cet amour, qu'il savait si franchement partagée, condamnée à ce qu'il n'en fût plus question jamais. Il n'avait qu'à interroger la contenance froide et réservée de Joseph, pour ne garder aucun doute à cet égard. Déjà il avait passé de la richesse d'argent à la pauvreté; mais quelle mince épreuve, comparée à celle du déchirement de son cœur ! Oui, le coup fut rude, bien rude, et c'est au seul souvenir de sa mère qu'il dut de le recevoir sans trop de faiblesse, sans trop de désespoir. Il résolut aussitôt de s'éloigner, de partir; et non seulement il décida ce départ, mais encore il se mit en mesure de le hâter autant que possible. Comme tout honnête ouvrier, il ne pouvait quitter son atelier sans donner et faire sa huitaine; il la donna donc dès le lundi matin, en priant le patron, à qui d'ailleurs la chose devait être bien indifférente, de lui garder une sorte de secret, disant qu'il désirait que ses camarades ne
jamais. Il n'avait qu'à interroger la contenance froide et réservée de Joseph, pour ne garder aucun doute à cet égard. Déjà il avait passé de la richesse d'argent à la pauvreté; mais quelle mince épreuve, comparée à celle du déchirement de son cœur ! Oui, le coup fut rude, bien rude, et c'est au seul souvenir de sa mère qu'il dut de le recevoir sans trop de faiblesse, sans trop de désespoir. Il résolut aussitôt de s'éloigner, de partir; et non seulement il décida ce départ, mais encore il se mit en mesure de le hâter autant que possible. Comme tout honnête ouvrier, il ne pouvait quitter son atelier sans donner et faire sa huitaine; il la donna donc dès le lundi matin, en priant le patron, à qui d'ailleurs la chose devait être bien indifférente, de lui garder une sorte de secret, disant qu'il désirait que ses camarades ne fussent avertis qu'au dernier moment. Tout en l'assurant de sa discrétion, le patron, cependant, ne put s'empêcher de trouver Singulier qu'il voulût faire mystère d'une détermination toute naturelle. — Je crains, répliqua Marius, que les quelques bons camarades que j'ai à l'atelier ne cherchent à me détourner de ce projet, que j'ai formé depuis plusieurs mois déjà, et que j'aurais mis à exécution bien plus tôt, n'eût été que je craignais de paraître ingrat à mon parrain, en m'éloignant de lui pendant sa maladie. Vous, le voyez, Marius, qui ne pouvait pas afficher la vérité, avait trouvé là un mensonge aussi simple qu'innocent, qui cependant, quelque peu modifié, devait être à double fin. Après l'avoir employé auprès de son patron, pour que la nouvelle de son départ n'arrivât pas trop tôt chez Joseph et auprès de ses camarades, pour dérouter les suppositions qu'ils pourraient faire, et auxquelles il n'eût pas voulu que se trouvât mêlé le nom de Maria, il se promettait de l'employer encore, mais aussi au dernier moment, chez Joseph, pour se donner, de prétexte d'une retraite forcée. Ici, comme là d'ailleurs, il parlerait d'un retour même assez rapproché, auquel, à la vérité, il ne songeait guère, mais
que j'ai formé depuis plusieurs mois déjà, et que j'aurais mis à exécution bien plus tôt, n'eût été que je craignais de paraître ingrat à mon parrain, en m'éloignant de lui pendant sa maladie. Vous, le voyez, Marius, qui ne pouvait pas afficher la vérité, avait trouvé là un mensonge aussi simple qu'innocent, qui cependant, quelque peu modifié, devait être à double fin. Après l'avoir employé auprès de son patron, pour que la nouvelle de son départ n'arrivât pas trop tôt chez Joseph et auprès de ses camarades, pour dérouter les suppositions qu'ils pourraient faire, et auxquelles il n'eût pas voulu que se trouvât mêlé le nom de Maria, il se promettait de l'employer encore, mais aussi au dernier moment, chez Joseph, pour se donner, de prétexte d'une retraite forcée. Ici, comme là d'ailleurs, il parlerait d'un retour même assez rapproché, auquel, à la vérité, il ne songeait guère, mais dont la seule mention devait encore faire paraître son départ ici plus naturel et là moins humiliant. Son plan était minutieusement combiné. ... Oh! en étais-je resté de mon histoire? (P. 140.) Le départ étant fixé au dimanche, ce ne serait que le samedi qu'il en parlerait à l'atelier, et le soir du même jour qu'il irait chez Joseph l'annoncer et faire ses adieux. Quand il s'y rendrait, il aurait soin que quelqu'un de ses camarades le vît entrer, et, d'ailleurs, une ou deux autres fois dans la semaine, il aurait tâché de prendre une semblable précaution, pour qu'il fût complètement impossible de supposer qu'il avait cessé d'être en bonnes relations avec la famille du défunt. Si, chez Joseph, on s'étonnait (Marianne s'en aviserait sans doute; mais, il pouvait croire qu'elle n'y manquerait pas), si l'on s'étonnait qu'il eût attendu aussi tard pour parler de ce projet, il dirait qu'il avait voulu brusquer une séparation qui devait lui être si pénible. Cet aveu sincère, prononcé en face de l'orgueilleux Joseph, était la seule compensation que Marius s'accordait pour le grand sacrifice qu'il s'apprêtait à accomplir. Trouvez-vous qu'il se fût la part trop large? Je dis « en face de Joseph