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le képi d’autrefois, appuyés sur leurs cannes ou traînant quelque jambe brisée. On dirait qu’ils incarnent encore, dans leurs torses courbés, leurs têtes branlantes ou chauves, les années de victoires ou de sacrifices et éprouve à les voir traîner leurs pas sur le sable l’émotion qui saisissait le héros de Balzac à voir passer le colonel Chabert. Je les regardais, ces jardins de vieillards, grands comme des mouchoirs de poche plus grands pourtant que la fosse qui nous attend tous, et ce qui me frappait, c’est, au-dessus des petites maisonnettes de planches improvisées où ces invalides vont reposer leurs rhumatismes, le moulin que quelques-uns installent là pour en voir virer doucement les ailes comme un bon Hollandais regarderait les bateaux de son horloge mécanique. Il y a tout un symbole dans ce petit moulin que l’invalide a planté au fait de sa masure et qui tourne, tourne au vent, avec ses ailes peintes en couleurs tricolores et son étiquette R. F. Moulin à vent de ces pauvres vieux qui ont été à leur heure les don Quichottes du devoir. Moulins à vent dont les ailes autrefois leur ont cassé les os et dont la chanson, lorsque le vent printanier soufflait de ce côté, leur chante comme aujourd'hui quelque espoir de renouveau. Je me suis approché d’un de ces vieux qui sarclait ses allées qu’un enfant mesurerait en dix bonds. C’était un homme solide encore, le visage grave et calme, la moustache grise, avec le ruban de la médaille militaire sur la poitrine. Je lui ai parlé de ce dont on parle quand on ne se connaît point et de ce qui intéresse tout le monde de la pluie et du beau temps –et il m’a dit le plaisir qu’il avait à jardiner par ces 20 degrés de chaleur. En mars! Puis, en arrivant aux confidences de la vie courante, mélancoliquement il m’a dit sa tristesse de voir l’Hôtel se vider, comme une auberge en fin de saison. Nous ne sommes plus qu’une soixantaine à peu près, soixante en comptant les enfants de troupe. Le ministre de la guerre n’envoie plus
de ce côté, leur chante comme aujourd'hui quelque espoir de renouveau. Je me suis approché d’un de ces vieux qui sarclait ses allées qu’un enfant mesurerait en dix bonds. C’était un homme solide encore, le visage grave et calme, la moustache grise, avec le ruban de la médaille militaire sur la poitrine. Je lui ai parlé de ce dont on parle quand on ne se connaît point et de ce qui intéresse tout le monde de la pluie et du beau temps –et il m’a dit le plaisir qu’il avait à jardiner par ces 20 degrés de chaleur. En mars! Puis, en arrivant aux confidences de la vie courante, mélancoliquement il m’a dit sa tristesse de voir l’Hôtel se vider, comme une auberge en fin de saison. Nous ne sommes plus qu’une soixantaine à peu près, soixante en comptant les enfants de troupe. Le ministre de la guerre n’envoie plus personne. Quand je suis entré ici, en 94, j’étais le troisième centième. Depuis ce temps-là, il n’en est pas parti plus de douze ou quinze pour leur pays. Ils sont sortis. Ils sont revenus. Et les autres? Les autres?. Les autres sont morts. Le plus vieux de nous tous est un nommé Bastien. Il a quatre-vingt-dix ans. Quelque Africain sans doute? Non, un ancien gendarme. Notre doyen! Et l’invalide reprend son jardinage, tandis qu’arrive par l’allée un vétéran appuyé sur sa béquille et qui me fait penser à cet artilleur de Champigny dont un obus venait de casser la jambe et qui, tranquille, nous disait: Voilà quinze ans que j’en casse à d’autres. Chacun son tour! Toute la brutale philosophie de la guerre dans un mot! Chacun son tour. Toute la philosophie de la vie aussi. Le grand jardin de l’Hôtel est superbe, du reste, par ce beau soleil. Les allées blanches, criblées de lumière, s’étendent géométriquement, bordées de fusains verts et de lilas qui vont fleurir. Et tout étincelant d’or l’admirable dôme de Mansart, que les canons prussiens prenaient pour cible, scintille dans la lumière, là-haut. À terre, alignés devant les fossés, les canons de bronze montrent leurs gueules
un nommé Bastien. Il a quatre-vingt-dix ans. Quelque Africain sans doute? Non, un ancien gendarme. Notre doyen! Et l’invalide reprend son jardinage, tandis qu’arrive par l’allée un vétéran appuyé sur sa béquille et qui me fait penser à cet artilleur de Champigny dont un obus venait de casser la jambe et qui, tranquille, nous disait: Voilà quinze ans que j’en casse à d’autres. Chacun son tour! Toute la brutale philosophie de la guerre dans un mot! Chacun son tour. Toute la philosophie de la vie aussi. Le grand jardin de l’Hôtel est superbe, du reste, par ce beau soleil. Les allées blanches, criblées de lumière, s’étendent géométriquement, bordées de fusains verts et de lilas qui vont fleurir. Et tout étincelant d’or l’admirable dôme de Mansart, que les canons prussiens prenaient pour cible, scintille dans la lumière, là-haut. À terre, alignés devant les fossés, les canons de bronze montrent leurs gueules qui ne mordent plus, canons chinois ou canons turcs, parfois labourés par un boulet, canons du temps de Louis XIV, avec la devise Nec pluribus. canons allemands, sur leurs affûts, œuvres d'art à la fois et de bataille, portant ces mots ironiques sur des instruments de mort: Fides, Lex, Justitia. Ils sont muets, les canons jetés à terre, ils sont endormis. Un enfant joue tout auprès et les caresse de ses petites mains roses. Un invalide les regarde et passe. Au loin, dans les cours froides, les fresques de Bénédict Masson représentant l'histoire de France s'effritent et tombent par squames comme une peau malade. Quand l'horloge sonne, admirablement sonore, on se demande si ce n'est pas un glas. Il semble qu'en passant on contemple là quelque chose de grand qui finit. De ces hautes murailles grises tombe, ainsi qu'une ombre de gloire, une sorte de majesté crépusculaire. Les noirs captifs enchaînés au coin des pavillons, regardent de leurs yeux de bronze des pans de mur, des sculptures qui s'effritent, et dans la chapelle je cherche tous ces drapeaux que j'admirais au temps de mon enfance un incendie à consumé. Il en reste du moins, il reste des hampes noircies, des
Ils sont muets, les canons jetés à terre, ils sont endormis. Un enfant joue tout auprès et les caresse de ses petites mains roses. Un invalide les regarde et passe. Au loin, dans les cours froides, les fresques de Bénédict Masson représentant l'histoire de France s'effritent et tombent par squames comme une peau malade. Quand l'horloge sonne, admirablement sonore, on se demande si ce n'est pas un glas. Il semble qu'en passant on contemple là quelque chose de grand qui finit. De ces hautes murailles grises tombe, ainsi qu'une ombre de gloire, une sorte de majesté crépusculaire. Les noirs captifs enchaînés au coin des pavillons, regardent de leurs yeux de bronze des pans de mur, des sculptures qui s'effritent, et dans la chapelle je cherche tous ces drapeaux que j'admirais au temps de mon enfance un incendie à consumé. Il en reste du moins, il reste des hampes noircies, des soies déchiquetées, comme des témoins d'autrefois. La France nouvelle peut et doit garder de la vieille France les trophées poudreux et les lauriers, même desséchés. C'est un héritage de fierté, ces loques appendues aux voûtes de l'église et qui, avec tant de sang, ont coûté tant de dévouements et d'héroïsmes. Sang inutile, héroïsme devenu fumée comme les drapeaux brûlés. Mais le sacrifice à une idée est-il jamais inutile et faut-il enseigner aux martyrs qu'ils ont été dupes ? Le vieux Daumesnil et le général Duphot dont les statues se dressent, sous les arcades de la grande cour sont là pour répondre. Rien n'est inutile de ce qui perpétue la patrie. Et ces pauvres gens, ces braves gens qui époussettent présentement leurs bordures de buis, plantent autour de leurs jardins des palissades neuves, admirent dans la terre noire quelque pensée ouvrant ses pétales de velours, ces Cincinnatus du petit jardinet ont donné leurs efforts, haleté et lutté pour nous conserver ce qui nous reste de France. Je voudrais savoir ce qu'ils pensent, quels rêves confus s'agitent encore dans leurs cerveaux. Parmi ces soixante il en est qui ont pu voir encore l'Algérie, qui ont vu les tranchées de Crimée, les rizières
Sang inutile, héroïsme devenu fumée comme les drapeaux brûlés. Mais le sacrifice à une idée est-il jamais inutile et faut-il enseigner aux martyrs qu'ils ont été dupes ? Le vieux Daumesnil et le général Duphot dont les statues se dressent, sous les arcades de la grande cour sont là pour répondre. Rien n'est inutile de ce qui perpétue la patrie. Et ces pauvres gens, ces braves gens qui époussettent présentement leurs bordures de buis, plantent autour de leurs jardins des palissades neuves, admirent dans la terre noire quelque pensée ouvrant ses pétales de velours, ces Cincinnatus du petit jardinet ont donné leurs efforts, haleté et lutté pour nous conserver ce qui nous reste de France. Je voudrais savoir ce qu'ils pensent, quels rêves confus s'agitent encore dans leurs cerveaux. Parmi ces soixante il en est qui ont pu voir encore l'Algérie, qui ont vu les tranchées de Crimée, les rizières de Lombardie ou de Chine, qui ont vu Frescheswiller et Metz. Quels souvenirs en ont-ils gardés ? quelles images ? J'ai visité le commandant Brasseur, le héros du Bourget, dans sa chambrette des Invalides. Il vivait là, mourait là, paralysé à demi sous la photographie du tableau d'Alphonse de Neuville, les yeux sur son épée qu'il n'avait pas rendue. Quand il évoquait le passé il donnait, sans phrase aucune, la sensation de l'épique. D'autres sont là encore, comme lui. Les derniers. Et après eux aura disparu cet uniforme légendaire, la capote sombre et la casquette de l'inalide. Ah le temps lointain, le temps où l'on croyait à tant de choses, à l'inalide à la tête de bois ! Les interviewers qui veulent savoir tant de renseignements inutiles devraient bien demander aux survivants de ce petit bataillon sacré que chaque jour décime leurs sensations s'ils en ont et leurs souvenirs s'ils en gardent. Bientôt il ne sera plus temps. Dans un coin de terre qui ne sera pas le jardinet ourlé de buis sera couché le dernier invalide. Et le printemps sourit à ces vieillards surveillant leurs fleurs nouvelles. Jeunes pousses et vieilles gens. C'est la germination éternelle. Et c'est la
les yeux sur son épée qu'il n'avait pas rendue. Quand il évoquait le passé il donnait, sans phrase aucune, la sensation de l'épique. D'autres sont là encore, comme lui. Les derniers. Et après eux aura disparu cet uniforme légendaire, la capote sombre et la casquette de l'inalide. Ah le temps lointain, le temps où l'on croyait à tant de choses, à l'inalide à la tête de bois ! Les interviewers qui veulent savoir tant de renseignements inutiles devraient bien demander aux survivants de ce petit bataillon sacré que chaque jour décime leurs sensations s'ils en ont et leurs souvenirs s'ils en gardent. Bientôt il ne sera plus temps. Dans un coin de terre qui ne sera pas le jardinet ourlé de buis sera couché le dernier invalide. Et le printemps sourit à ces vieillards surveillant leurs fleurs nouvelles. Jeunes pousses et vieilles gens. C'est la germination éternelle. Et c'est la vie. Il y a là, tout près comme à l'abri du monument de Louis XIV, de l'autre côté du fossé plein d'herbe verte, une façon de square, un jardin où, sous les grands arbres, au pied des statues blanches, viennent jouer, creuser la terre, faire des tas de sable les enfants. A deux pas de ces vieux, les petits rient et courent. Les cris d'oiseaux des uns couvrent la toux des autres. Là près de ce cèdre aux branches étendues ou de cet orme superbe où les passereaux bavardent, comme les enfants, Taine mourant se traînait, me dit-on, et venait d'habitude s'asseoir, contemplant le tronc solide de l'arbre rajeuni à chaque printemps. Et le philosophe rêvait au cours inévitable des choses. Un jour Paul Bourget t'aperçut là, rêvant, et Taine en lui montrant l'arbre robuste lui dit tristement mais résigné, apaisé : J'aime à regarder quelque chose de fort ! La sève, c'est la force; et la sève court à travers les branches pendant que les invalides se courbent un peu plus chaque jour vers la terre qui fut maternelle, nourrice de vie, berceuse de mort. Et les lilas s'ouvrent, les lilas d'avril qui si vite auront passé comme la
enfants. A deux pas de ces vieux, les petits rient et courent. Les cris d'oiseaux des uns couvrent la toux des autres. Là près de ce cèdre aux branches étendues ou de cet orme superbe où les passereaux bavardent, comme les enfants, Taine mourant se traînait, me dit-on, et venait d'habitude s'asseoir, contemplant le tronc solide de l'arbre rajeuni à chaque printemps. Et le philosophe rêvait au cours inévitable des choses. Un jour Paul Bourget t'aperçut là, rêvant, et Taine en lui montrant l'arbre robuste lui dit tristement mais résigné, apaisé : J'aime à regarder quelque chose de fort ! La sève, c'est la force; et la sève court à travers les branches pendant que les invalides se courbent un peu plus chaque jour vers la terre qui fut maternelle, nourrice de vie, berceuse de mort. Et les lilas s'ouvrent, les lilas d'avril qui si vite auront passé comme la constatation est banale toutes les fleurettes de ce monde, fleurettes de gloire, fleurettes de pouvoir, fleurettes d'argent, fleurettes d'amour. Un dernier salut au vieil invalide qui, de son geste militaire, porte la main à la visière de sa casquette et je laisse derrière moi le jardin et les jardinets, les enfants, les vieillards et le Dôme aux nervures d'or qui étincelle dans le soleil. Un coin de passé autour duquel, inconscient, joue l'avenir. Jules Clarie. Départements, le matin à sept heures Au-dessus de ro 60 à Toulouse, 70 à la Hève, à Brest, à Nantes et à Clermont, 80 à Dunkerque, au Crognon, à Bordeaux, au Mans, à Gap, Perpignan, à Cette et à Gris-Nez, 90 à Cherbourg, à la Hague, à Ouessant, à l'île d'Albion, à Coubre et à Rochefort, 100 au cap Barber., à Boulogne, à Chassiron, à Biarritz, à Carlville et à Nancy, 120 à Belfort, à Besançon et à Sion, 130 aux îles Sanguinaires, 140 à Lorient et Croisette, 150 à Lyon, à Marseille, à Oran et à Alger, 160 à Tunis et à Nice, 170 à Biskra. Etranger, le matin Au-dessous de ro 40 à Arkangel, 50 à Moscou. Au-dessus de ro 20 Haparanda et
enfants, les vieillards et le Dôme aux nervures d'or qui étincelle dans le soleil. Un coin de passé autour duquel, inconscient, joue l'avenir. Jules Clarie. Départements, le matin à sept heures Au-dessus de ro 60 à Toulouse, 70 à la Hève, à Brest, à Nantes et à Clermont, 80 à Dunkerque, au Crognon, à Bordeaux, au Mans, à Gap, Perpignan, à Cette et à Gris-Nez, 90 à Cherbourg, à la Hague, à Ouessant, à l'île d'Albion, à Coubre et à Rochefort, 100 au cap Barber., à Boulogne, à Chassiron, à Biarritz, à Carlville et à Nancy, 120 à Belfort, à Besançon et à Sion, 130 aux îles Sanguinaires, 140 à Lorient et Croisette, 150 à Lyon, à Marseille, à Oran et à Alger, 160 à Tunis et à Nice, 170 à Biskra. Etranger, le matin Au-dessous de ro 40 à Arkangel, 50 à Moscou. Au-dessus de ro 20 Haparanda et à Kiev, 30 à Saint-Pétersbourg, 40 à Bode, 50 à Stornoway; à Hermanstadt, à Oulu et à Kuopio, 60 à Valentia, à Vienne, à Copenhague et à Varsovie, 70 à Prague, à Cracovie et à Christiansund, 80 à Memel, à Breslau, à Scilly, à Yarmouth, à Lemberg, à La Corogne, à Flessingue et à Hernosand, 100 à Munster, à Berlin, à Greenwich, à Budapest, à Bruxelles, au Helder, à Groningue et à Utrecht, 120 à Francfort, à Trieste, à Bilbao, à Florence, à Pesaro et à Stockholm, 130 à Karlsruhe et à Barcelone, 140 à Malte, 150 à Naples, à Lecce et à Livourne, 170 à Rome et à Palerme. En France, la température va baisser; des averses sont probables. Le soir, le baromètre restait à 750mm. Etats-Unis: maximum, 768mm; minimum, 754mm. Les Courses -Aujourd'hui, à deux heures, courses à Auteuil. Gagnants du Figaro Prix du Fleuriste : Belgarde ou Loriot. Prix Basil Archer Touareg ou Magda II Prix Betty Van ou Veinard. Prix Bride Abattue La Morée ou Pardon Monsieur. Prix du Ranelagh Vaillant III ou Dampierre. Prix de Bezons Pardon Monsieur ou Longshoreman. LES PETITES SŒURS DES PAUVRES Oh! Je ne crois pas qu'il y ait de nom
à Flessingue et à Hernosand, 100 à Munster, à Berlin, à Greenwich, à Budapest, à Bruxelles, au Helder, à Groningue et à Utrecht, 120 à Francfort, à Trieste, à Bilbao, à Florence, à Pesaro et à Stockholm, 130 à Karlsruhe et à Barcelone, 140 à Malte, 150 à Naples, à Lecce et à Livourne, 170 à Rome et à Palerme. En France, la température va baisser; des averses sont probables. Le soir, le baromètre restait à 750mm. Etats-Unis: maximum, 768mm; minimum, 754mm. Les Courses -Aujourd'hui, à deux heures, courses à Auteuil. Gagnants du Figaro Prix du Fleuriste : Belgarde ou Loriot. Prix Basil Archer Touareg ou Magda II Prix Betty Van ou Veinard. Prix Bride Abattue La Morée ou Pardon Monsieur. Prix du Ranelagh Vaillant III ou Dampierre. Prix de Bezons Pardon Monsieur ou Longshoreman. LES PETITES SŒURS DES PAUVRES Oh! Je ne crois pas qu'il y ait de nom plus doux à prononcer que les Petites Sœurs des pauvres et tous ceux qui les ont vues à l'œuvre le prononcent, avec une respectueuse admiration (cela est entendu), mais aussi avec cette même affectueuse douceur qui le caractérise et le symbolise, pour ainsi dire. Les Petites Sœurs des pauvres. Il vous en vient comme un parfum à la bouche. On leur a fait jeudi, à ces condamnées, une ovation qui a bien sa valeur, à Grenelle. Les femmes, les mères les ont couvertes de fleurs; j'en suis heureux pour elles, et surtout pour le peuple. Quand il se montrerait juste, une fois par hasard, ce bon peuple qu'on s'efforce de rendre méchant, et que ses préjugés rendent quelquefois injuste et cruel, il faudrait s'en réjouir il faudrait surtout féliciter les Petites Sœurs des pauvres de l'appui et du réconfort qu'elles ont trouvés en lui. Mais, s'il faut l'avouer, ce n'est pas cet hommage sympathique, ce n'est pas cette manifestation populaire qui m'ont le plus frappé dans cette journée, historique pour elles, où on les a fait sortir de leur solitude et de leur silence. Ce n'est pas non plus ce retentissant triomphe si nouveau pour leur modestie. On a organisé
vous en vient comme un parfum à la bouche. On leur a fait jeudi, à ces condamnées, une ovation qui a bien sa valeur, à Grenelle. Les femmes, les mères les ont couvertes de fleurs; j'en suis heureux pour elles, et surtout pour le peuple. Quand il se montrerait juste, une fois par hasard, ce bon peuple qu'on s'efforce de rendre méchant, et que ses préjugés rendent quelquefois injuste et cruel, il faudrait s'en réjouir il faudrait surtout féliciter les Petites Sœurs des pauvres de l'appui et du réconfort qu'elles ont trouvés en lui. Mais, s'il faut l'avouer, ce n'est pas cet hommage sympathique, ce n'est pas cette manifestation populaire qui m'ont le plus frappé dans cette journée, historique pour elles, où on les a fait sortir de leur solitude et de leur silence. Ce n'est pas non plus ce retentissant triomphe si nouveau pour leur modestie. On a organisé une manifestation pour les glorifier d'autres organiseront peut-être demain une manifestation pour les insulter, c'est facile. Non, ce qui donne vraiment à réfléchir, c'est cette comparution devant un tribunal, c'est cette espèce d'exposition publique du dévouement et de la vertu, à deux pas de quelques Apaches du même faubourg, arrêtés sans doute pour vol qualifié ou attaque nocturne, avec quelque Casque d'Or complaisante et complice. Le contraste est trop criant, l'antithèse est trop abrupte, comme dit un ministre de l'Empire. Elle fait rêver. Et ce qui frappe encore plus l'esprit, c'est ce qu'une de ces saintes filles a répondu, au nom des autres, à ce président, à ce procureur un peu humiliés, cette fois, de la besogne qu'on leur impose et à laquelle ils n'ont pas le droit de se refuser: « Je ne croyais pas qu'il y eût une loi en France qui interdit la charité. » Elles payeront l'amende pour l'avoir faite et elles la feront (elles l'ont dit avec la plus héroïque simplicité) jusqu'à ce qu'on les mette en prison. La prison? Je vous demande un peu ce que la prison peut leur faire. Elles ont d'avance sacrifié leur vie, leurs biens, leur liberté. Il mourra quelques
sans doute pour vol qualifié ou attaque nocturne, avec quelque Casque d'Or complaisante et complice. Le contraste est trop criant, l'antithèse est trop abrupte, comme dit un ministre de l'Empire. Elle fait rêver. Et ce qui frappe encore plus l'esprit, c'est ce qu'une de ces saintes filles a répondu, au nom des autres, à ce président, à ce procureur un peu humiliés, cette fois, de la besogne qu'on leur impose et à laquelle ils n'ont pas le droit de se refuser: « Je ne croyais pas qu'il y eût une loi en France qui interdit la charité. » Elles payeront l'amende pour l'avoir faite et elles la feront (elles l'ont dit avec la plus héroïque simplicité) jusqu'à ce qu'on les mette en prison. La prison? Je vous demande un peu ce que la prison peut leur faire. Elles ont d'avance sacrifié leur vie, leurs biens, leur liberté. Il mourra quelques malades de plus, quoi à tout! Un détail montre bien que cette basse persécution commence à se sentir honteuse d'elle-même. Pour dérober les Petites Sœurs des pauvres aux acclamations de la foule, on les a fait sortir du Palais de justice par une porte dérobée, ouverte si brusquement qu'on a presque écrasé le municipal. Elles le soigneront « gratis! » À Travers Paris Autour de la tiare. Nous avons, pour la seconde fois, reçu hier soir des nouvelles de M. Rachumowsky. Dès la réception du premier télégramme, lequel, en même temps qu'il nous apportait une formelle revendication de paternité du graveur russe, contenait au sujet de l'époque de la commande une date évidemment fausse, nous avions demandé à Odessa des renseignements complémentaires. Ces renseignements nous sont arrivés, ils rectifient la date de 1896 laquelle, ainsi que nous le supptions du reste, était une erreur de transmission. Et ils renouvellent la revendication de M. Rachumowsky. Voici ce télégramme Odessa, 27 mars, 9 h. 40 du soir. Rachumowsky vient de me confirmer que la tiare lui a été commandée au printemps, et qu'elle a été achevée à l'automne de 1895. Il fournira toutes les attestations écrites, ainsi que ses esquisses et ses
presque écrasé le municipal. Elles le soigneront « gratis! » À Travers Paris Autour de la tiare. Nous avons, pour la seconde fois, reçu hier soir des nouvelles de M. Rachumowsky. Dès la réception du premier télégramme, lequel, en même temps qu'il nous apportait une formelle revendication de paternité du graveur russe, contenait au sujet de l'époque de la commande une date évidemment fausse, nous avions demandé à Odessa des renseignements complémentaires. Ces renseignements nous sont arrivés, ils rectifient la date de 1896 laquelle, ainsi que nous le supptions du reste, était une erreur de transmission. Et ils renouvellent la revendication de M. Rachumowsky. Voici ce télégramme Odessa, 27 mars, 9 h. 40 du soir. Rachumowsky vient de me confirmer que la tiare lui a été commandée au printemps, et qu'elle a été achevée à l'automne de 1895. Il fournira toutes les attestations écrites, ainsi que ses esquisses et ses décalques. Depuis hier, l'encombrant bonnet d'or est sous scellés. On l'a enfermé dans un petit local du Louvre où il est tenu à la disposition de la justice, et aussi de MM. Clermont-Ganneau et Camille Legrand auxquels on a demandé une consultation. Rappelons que c'est M. Clermont-Ganneau, aujourd'hui membre de l'Institut, qui découvrit autrefois l'inauthenticité d'un papyrus portant des fragments inédits de la Bible, et dont le British Museum s'était rendu acquéreur pour un prix fou. Le Comité de Dames de la Société de secours aux blessés vient de perdre en quelques jours sa vice-présidente, Mme la vice-amiral Forichon, et deux de ses membres, Mmes Ellissen et Cartier. C'est Mme Cavaignac qui a été élue hier en remplacement de cette dernière. Les autres vacances seront remplies ultérieurement. L'assemblée générale de la Société qui devait avoir lieu le 10 mai, a été reportée au dimanche 24 du même mois. C'est M. Paul Deschanel qui doit, au cours de cette réunion, prononcer le discours d'usage. La vente annuelle de la Croix-Rouge aura lieu le lendemain. A son produit s'ajoutera cette année une somme de cent mille francs que Mme Petrus Martin, née Lafond, vient de léguer à la Société. Premier Salon. L'ouverture