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cheval est revenu blessé. — Blessé ? — Oui, avec une entaille de vingt centimètres au poitrail, si bien que le palefrenier a prévenu le vétérinaire qui, après examen, affirme que la bête a dû être mordue par un autre cheval. Cette complication restait inexpliquée, et Norbert redescendait l'avenue de Messine en se demandant s'il ne devait pas aller jusqu'à l'hôtel de Montlaur pour s'enquérir de ce qui avait pu s'y passer, quand il rencontra Daniel qui, poussé par quelque sentiment parfois, se rendait chez René. En deux mots, il le mit au fait. — C'est bien cela. La note du journal parle, en effet, des chevaux qui se sont pris aux cors comme leurs maîtres. — Quelle note de journal ? s'écria Norbert avec un haut-le-corps de surprise. Vous ne saviez pas cela ? Mais c'est précisément ce qui m'a fait accourir. J'avais lu ce matin dans une des feuilles boulevardières un paragraphe très vago sur un scandale qui se serait produit à l'hippodrome d'Auteuil ; mais comme ce ne sont souvent là que des contes inventés à plaisir pour allumer le public, je n'y avais pas prêté grande attention. Par exemple, ce soir, en voyant une feuille grave répéter la chose avec des détails précis, j'ai fait plus de cas de la nouvelle, surtout corroborée par des initiales qui m'ont paru transparentes. Voyez cet entrefilet des Choses du jour avec ce titre en caractère gras : BATTANT. BATTU ET PAS CONTENT ! Et il tirait de sa poche un journal plié en lui désignant du doigt l'endroit à lire. Norbert s'empressa de dévorer du bout des yeux. (Lire la suite dans le prochain numéro). Reinwald, — Max a suivi ce sentier qui conduit à la demeure du vieux garde Peter. Comme son cœur battait alors, aux abords de la maisonnette au toit de feuillage, toute solitaire dans la clairière. À cette heure matinale, le garde avait déjà commencé sa tournée à travers bois, et, sur le seuil, la fille du vieux Peter, la blonde Minna, attendait le royal cavalier. Lui, sautait lestement à terre, attachait son cheval à
répéter la chose avec des détails précis, j'ai fait plus de cas de la nouvelle, surtout corroborée par des initiales qui m'ont paru transparentes. Voyez cet entrefilet des Choses du jour avec ce titre en caractère gras : BATTANT. BATTU ET PAS CONTENT ! Et il tirait de sa poche un journal plié en lui désignant du doigt l'endroit à lire. Norbert s'empressa de dévorer du bout des yeux. (Lire la suite dans le prochain numéro). Reinwald, — Max a suivi ce sentier qui conduit à la demeure du vieux garde Peter. Comme son cœur battait alors, aux abords de la maisonnette au toit de feuillage, toute solitaire dans la clairière. À cette heure matinale, le garde avait déjà commencé sa tournée à travers bois, et, sur le seuil, la fille du vieux Peter, la blonde Minna, attendait le royal cavalier. Lui, sautait lestement à terre, attachait son cheval à un arbre, et vite entrait dans la maison, où Minna lui versait la bière ambrée. Prince Max, souvenez-vous de ces matinées de juin ! Dans la maison silencieuse, — enfant ignorant comme celle dont vous teniez la taille enlacée, vous appreniez l'amour, baiser par baiser. La forêt berçait vos tendresses de ses mille voix mystérieuses, et la brise aromatique qui vous venait des profondeurs du Reinwald avait passé sur tant de nids qu'elle vous enivrait, comme les philtres que versent aux chevaliers les blanches fées des lieder. Parfois, un bruit rompait ce silence harmonieux, — et vous dénouiez, effarés, votre étreinte d'enfants amants. Puis, tout de suite, vos baisers se cherchaient de nouveau, au milieu des rires. C'était un chevreuil qui avait traversé la clairière en quelques bonds, — ou Kobold, impatient, qui avait henni pour appeler son maître. V DfWaerts, Kobold ! Le prince a atteint la lisière des taillis. Déjà il aperçoit la maison du vieux Peter, à travers les branches dénudées. Et, subitement, il arrête Kobold, les flancs battants. Il a vu un autre cheval, attaché au seuil, comme naguère le sien, gratter impatiemment le sol de son sabot. Quel cavalier a donc affaire chez le garde
de ses mille voix mystérieuses, et la brise aromatique qui vous venait des profondeurs du Reinwald avait passé sur tant de nids qu'elle vous enivrait, comme les philtres que versent aux chevaliers les blanches fées des lieder. Parfois, un bruit rompait ce silence harmonieux, — et vous dénouiez, effarés, votre étreinte d'enfants amants. Puis, tout de suite, vos baisers se cherchaient de nouveau, au milieu des rires. C'était un chevreuil qui avait traversé la clairière en quelques bonds, — ou Kobold, impatient, qui avait henni pour appeler son maître. V DfWaerts, Kobold ! Le prince a atteint la lisière des taillis. Déjà il aperçoit la maison du vieux Peter, à travers les branches dénudées. Et, subitement, il arrête Kobold, les flancs battants. Il a vu un autre cheval, attaché au seuil, comme naguère le sien, gratter impatiemment le sol de son sabot. Quel cavalier a donc affaire chez le garde à pareille heure ? Max met pied à terre, accroche à un arbre les rênes de Kobold. Kobold et, le pas étouffé sur les mousses de la clarté, s'approche de la maison, et jette un regard à l'intérieur par l'une des fenêtres. Dans la vaste salle où flambe un feu de hêtre, il voit briller la blonde, versant — comme autrefois — la bière couleur d'ambre dans la haute coupe d'un cavalier. Elle lui sourit — de ce même sourire pour lequel, six mois plus tôt, Max eût donné, sans regret, les remparts de la ville et le clocher de Saint-Aloysius. Voici que le cavalier se retourne. Horreur ! cette figure rase et blême — cet uniforme détesté. Max ne se trompe point : c'est bien le général Reubenkerbel. Maintenant qu'il a vidé d'un trait la coupe pleine, le Prussien attire contre sa poitrine la main de Minna, qui ne résiste point. Prince Max a regagné au galop les portes de Dreistirnen. Arrivé au palais de son père, il a sauté en bas de son cheval, jetant rageusement les rênes au vieux Freitag, — et a couru s'enfermer dans sa chambre, où il pleure de vraies larmes. Pauvre prince Max
de hêtre, il voit briller la blonde, versant — comme autrefois — la bière couleur d'ambre dans la haute coupe d'un cavalier. Elle lui sourit — de ce même sourire pour lequel, six mois plus tôt, Max eût donné, sans regret, les remparts de la ville et le clocher de Saint-Aloysius. Voici que le cavalier se retourne. Horreur ! cette figure rase et blême — cet uniforme détesté. Max ne se trompe point : c'est bien le général Reubenkerbel. Maintenant qu'il a vidé d'un trait la coupe pleine, le Prussien attire contre sa poitrine la main de Minna, qui ne résiste point. Prince Max a regagné au galop les portes de Dreistirnen. Arrivé au palais de son père, il a sauté en bas de son cheval, jetant rageusement les rênes au vieux Freitag, — et a couru s'enfermer dans sa chambre, où il pleure de vraies larmes. Pauvre prince Max ! comme il mettra volontiers, le jour venu, sa vaillante épée au service de quiconque lui proposera d'abattre ce colosse aux pieds de sable qui s'appelle l'Empire Allemand ! Marcel Prévost. LE RESSUSCITÉ La première fois que j'entendis parler de lui, ce fut par un vigneron, dans la voiture publique qui fait le service entre Arles-sur-Tech et Céret. Le tourbillon des coups de fouet, les sonnailles des mules, le ronflement des roues, la plainte des essieux lassés, hachaient la conversation. Je ne recueillais que des bribes du dialogue. Tout en gros, je compris que le bonhomme se plaignait de l'état de son plant. Pour le guérir il avait usé sans résultat de tous les traitements, que des messieurs décorés préconisent sur les estrades, dans les comices agricoles. Il ne voulait plus entendre parler de leur chimie. — Je ferai bien mieux, dit-il, de demander au Ressuscité qu'il vienne voir mon plant. Un prêtre était assis en face de nous, sur la banquette. D'un mouvement de son menton bleu, rasé de frais, il approuva ces paroles : — On pourrait encore, dit-il, asperger votre champ avec l'eau de la Sainte Tombe. Et se tournant vers moi, il ajouta avec un sourire
qui fait le service entre Arles-sur-Tech et Céret. Le tourbillon des coups de fouet, les sonnailles des mules, le ronflement des roues, la plainte des essieux lassés, hachaient la conversation. Je ne recueillais que des bribes du dialogue. Tout en gros, je compris que le bonhomme se plaignait de l'état de son plant. Pour le guérir il avait usé sans résultat de tous les traitements, que des messieurs décorés préconisent sur les estrades, dans les comices agricoles. Il ne voulait plus entendre parler de leur chimie. — Je ferai bien mieux, dit-il, de demander au Ressuscité qu'il vienne voir mon plant. Un prêtre était assis en face de nous, sur la banquette. D'un mouvement de son menton bleu, rasé de frais, il approuva ces paroles : — On pourrait encore, dit-il, asperger votre champ avec l'eau de la Sainte Tombe. Et se tournant vers moi, il ajouta avec un sourire : — L'eau bénie qui a rendu la vie au corps d'un homme pourra bien ranimer la sève d'un pied de vigne. Nous étions arrivés au bas d'une petite côte. Les mules montaient au pas. On pouvait s'entendre. Je demandais au prêtre — Monsieur le curé, excusez mon ignorance, mais je suis nouveau venu dans le pays. De quelle eau et de quel ressuscité parlez-vous ? De la main le prêtre fit un geste obligeant pour indiquer que ma question ne le choquait pas : — Monsieur, dit-il, il s'agit d'un sarcophage soigneusement scellé avec des griffes de fer et qui date du deuxième siècle. Il est déposé à la porte de mon église. Il contenait autrefois les restes d'un jeune prince persan qui fut martyrisé à Rome sous l'empereur Julien. Un de mes prédécesseurs alla chercher ces reliques dans les catacombes en 1320. On voulait obtenir, par leur intercession, la disparition d'une armée de singes babouins qui avaient tout d'un coup envahi le Roussillon, dévorant les petits enfants, empoisonnant les fontaines de ses ordures. Notre pauvre Roussillon était, à ce moment-là, si dévasté par les brigands de Catalogne et les pillards de la mer, que le saint Concile de
je suis nouveau venu dans le pays. De quelle eau et de quel ressuscité parlez-vous ? De la main le prêtre fit un geste obligeant pour indiquer que ma question ne le choquait pas : — Monsieur, dit-il, il s'agit d'un sarcophage soigneusement scellé avec des griffes de fer et qui date du deuxième siècle. Il est déposé à la porte de mon église. Il contenait autrefois les restes d'un jeune prince persan qui fut martyrisé à Rome sous l'empereur Julien. Un de mes prédécesseurs alla chercher ces reliques dans les catacombes en 1320. On voulait obtenir, par leur intercession, la disparition d'une armée de singes babouins qui avaient tout d'un coup envahi le Roussillon, dévorant les petits enfants, empoisonnant les fontaines de ses ordures. Notre pauvre Roussillon était, à ce moment-là, si dévasté par les brigands de Catalogne et les pillards de la mer, que le saint Concile de Toulouse dut interdire, du mercredi soir au lundi matin, toute querelle à main armée, sous peine d'amende, de bannissement et d'excommunication. Pour le reste, il défendit que l'on s'emparât des bestiaux au-dessous de six mois. A peine le sarcophage du saint fut-il déposé à la porte de l'église que toutes ces infestations cessèrent. Trois ou quatre fois l'an, une eau miraculeuse suinte au travers des pores de la pierre. C'est comme une rosée de bénédictions qui tombe sur ce pays. A ce moment-là, le vigneron hocha la tête de façon à rendre témoignage. Le curé reprit : — Nos esprits forts. Il s'arrêta en me considérant. Je témoignai par mon attitude, que je me séparais de ces gens-là. L'abbé, en témoigna une satisfaction silencieuse. Il continua avec un sourire de mépris. — Nos esprits forts prétendent que cette eau de la Sainte Tombe, provient des pluies. Mais alors pourquoi ne déborde-t-elle jamais ? Je me trompe, il faut être exact, elle a débordé légèrement, une seule fois, et c'était pendant un été des plus secs, ainsi que me l'a affirmé mon prédécesseur. C'est d'ailleurs un fait notoire dans le pays que l'eau de la Sainte Tombe est plus haute par
ces infestations cessèrent. Trois ou quatre fois l'an, une eau miraculeuse suinte au travers des pores de la pierre. C'est comme une rosée de bénédictions qui tombe sur ce pays. A ce moment-là, le vigneron hocha la tête de façon à rendre témoignage. Le curé reprit : — Nos esprits forts. Il s'arrêta en me considérant. Je témoignai par mon attitude, que je me séparais de ces gens-là. L'abbé, en témoigna une satisfaction silencieuse. Il continua avec un sourire de mépris. — Nos esprits forts prétendent que cette eau de la Sainte Tombe, provient des pluies. Mais alors pourquoi ne déborde-t-elle jamais ? Je me trompe, il faut être exact, elle a débordé légèrement, une seule fois, et c'était pendant un été des plus secs, ainsi que me l'a affirmé mon prédécesseur. C'est d'ailleurs un fait notoire dans le pays que l'eau de la Sainte Tombe est plus haute par les grandes chaleurs que par un temps humide. Et nunc intelligite. Le galop des mules sur le pavé coupa la citation en deux. D'ailleurs, la patache venait de s'arrêter sur la place, devant l'auberge. Sur le marchepied, le curé me proposa : — Voulez-vous voir, Monsieur, cette tombe miraculeuse ? Il me conduisit à la porte de son église. A l'abri d'une grille, le sarcophage était posé sur deux supports de marbre, le couvercle prismatique se rabattait par les bouts, une moulure saillante encadrait la face antérieure où un cercle orné d'ovales circonscrit le monogramme du Christ. — Remarquez, me dit le prêtre avec une petite nuance de vanité érudite, la disposition des lettres. L'Iota coupe le Chi. Cette combinaison est regardée par nos iconographes comme plus complète que celle où le Chi est coupé par le Rho. L'une ne dit que Christ, l'autre dit Jésus-Christ. J'admirai comme il convenait, mais en ce moment les sculptures du tombeau ne m'intéressaient que par politesse. Je demandai : — Et le Ressuscité ? Le regard du curé signifia clairement : « Oh homme de peu de foi ! » Pourtant, il ne fit pas davantage languer mon impatience : Il s'agit, dit-il,
Il me conduisit à la porte de son église. A l'abri d'une grille, le sarcophage était posé sur deux supports de marbre, le couvercle prismatique se rabattait par les bouts, une moulure saillante encadrait la face antérieure où un cercle orné d'ovales circonscrit le monogramme du Christ. — Remarquez, me dit le prêtre avec une petite nuance de vanité érudite, la disposition des lettres. L'Iota coupe le Chi. Cette combinaison est regardée par nos iconographes comme plus complète que celle où le Chi est coupé par le Rho. L'une ne dit que Christ, l'autre dit Jésus-Christ. J'admirai comme il convenait, mais en ce moment les sculptures du tombeau ne m'intéressaient que par politesse. Je demandai : — Et le Ressuscité ? Le regard du curé signifia clairement : « Oh homme de peu de foi ! » Pourtant, il ne fit pas davantage languer mon impatience : Il s'agit, dit-il, d'un jeune homme de Palalda, qui est mort en 1845. Au moment de trépasser, il dit à ses frères : « Portez-moi au Saint-Tombe, ouvrez le couvercle et plongez-moi dans l'eau, je reviendrai à la vie. » Les frères firent comme le mort avait demandé, ils le portèrent, encore tout tiède, sur leurs épaules, jusqu'à cette église. On déplaça le couvercle, on glissa le corps dans la sainte auge. A peine eut-il touché l'eau miraculeuse, que les yeux s'ouvrirent, les membres redevinrent souples, le jeune homme sorti du tombeau sans aide, en se frottant les yeux, comme un dormeur qui a été plongé dans un profond sommeil. Ses frères voulaient le ramener en triomphe, mais il leur dit doucement : « Non, j'appartiens au Saint qui m'a rendu la vie, je ne quitterai plus cette église. » Il a tenu parole. Tout en contant, le curé m'avait conduit jusqu'à la sacristie. Elle était vide. J'en fus surpris. Je m'attendais à y trouver le Ressuscité, occupé à quelque besogne pieuse. D'une tablette un peu poussiéreuse, le prêtre descendit un gros livre. Il l'ouvrit et le plaça sous mes yeux. — Tenez, dit-il, voilà la relation autographe du miracle par tous ceux
tiède, sur leurs épaules, jusqu'à cette église. On déplaça le couvercle, on glissa le corps dans la sainte auge. A peine eut-il touché l'eau miraculeuse, que les yeux s'ouvrirent, les membres redevinrent souples, le jeune homme sorti du tombeau sans aide, en se frottant les yeux, comme un dormeur qui a été plongé dans un profond sommeil. Ses frères voulaient le ramener en triomphe, mais il leur dit doucement : « Non, j'appartiens au Saint qui m'a rendu la vie, je ne quitterai plus cette église. » Il a tenu parole. Tout en contant, le curé m'avait conduit jusqu'à la sacristie. Elle était vide. J'en fus surpris. Je m'attendais à y trouver le Ressuscité, occupé à quelque besogne pieuse. D'une tablette un peu poussiéreuse, le prêtre descendit un gros livre. Il l'ouvrit et le plaça sous mes yeux. — Tenez, dit-il, voilà la relation autographe du miracle par tous ceux qui en ont été témoins. Je jetais les yeux sur le manuscrit. L'histoire était naïvement contée, avec toutes les apparences de la plus entière bonne foi, par une foule de braves gens qui s'appelaient : Douffiagues, Ripoll, Pujade, Cassuly, Senaclara, Ornes, Catalan. Je fermai le registre, et le curé prononça avec un sourire de triomphe : — Nombre de ces chrétiens-là vivent encore. Vous les rencontrerez dans le bourg. Interrogez-les. Pour commencer, le soir même, je m'adressai à la servante, qui me conduisit à ma chambre d'auberge. Ses patrons l'avaient choisie fort belle, pour inviter les voyageurs à s'arrêter. Son petit bonnet blanc valait bien trois louis, et, dans une figure espagnole, verte comme une olive, les accroche-cœur remontaient vers les tempes, à la rencontre des yeux qui flambaient, traversés d'une lueur âpre, pelée et vacillante, comme des flammes de cierge sur un drap noir. Sûrement, cette Maria-Julia avait sa galerie avec quelque garçon du pays, qui, plus d'une fois, avait serrée confuse sa ceinture de soie. Mais cela ne l'empêchait point que la dévotion de la belle fût peinte sur sa figure. Je lui demandai : — Et toi aussi, tu l'as vu, le Ressuscité. Elle parut surprise, peut-être
avec un sourire de triomphe : — Nombre de ces chrétiens-là vivent encore. Vous les rencontrerez dans le bourg. Interrogez-les. Pour commencer, le soir même, je m'adressai à la servante, qui me conduisit à ma chambre d'auberge. Ses patrons l'avaient choisie fort belle, pour inviter les voyageurs à s'arrêter. Son petit bonnet blanc valait bien trois louis, et, dans une figure espagnole, verte comme une olive, les accroche-cœur remontaient vers les tempes, à la rencontre des yeux qui flambaient, traversés d'une lueur âpre, pelée et vacillante, comme des flammes de cierge sur un drap noir. Sûrement, cette Maria-Julia avait sa galerie avec quelque garçon du pays, qui, plus d'une fois, avait serrée confuse sa ceinture de soie. Mais cela ne l'empêchait point que la dévotion de la belle fût peinte sur sa figure. Je lui demandai : — Et toi aussi, tu l'as vu, le Ressuscité. Elle parut surprise, peut-être un peu choyée qu'un étranger parlât librement d'une chose si mystérieuse. Pourtant elle répondit : — Mais oui, je l'ai vu, et bien des fois. Il sort à toutes les grandes fêtes, avec la procession. — Et où demeure-t-il ? — Chez Monsieur le curé, donc? Voudriez-vous pas qu'on le logeât dans les cabarets? — Crois-tu que je pourrais le voir? — Si, M. le curé veut? Je guettai le curé après sa messe et je le rejoignis à la porte du presbytère. A mon premier mot, il sourit. — J'attendais, dit-il, votre visite. C'est une curiosité pour les étrangers. Nous montâmes au second étage de la maison. La clé était sur la porte d'une chambre. Le prêtre l'ouvrit. Cela tenait de la sacristie et de la chapelle, à cause d'une grande armoire, où, sans doute, on serrait des ornements sacrés, et d'un petit autel décoré de vases et de palmes en papier d'or. Le Ressuscité était assis dans un coin, sur une espèce de chaise curule, les mains jointes sur ses genoux. Ce n'était plus le garçon qui était sorti, triomphant de jeunesse, et de la Sainte Tombe, mais un vieillard tout cassé ; il appuyait les bras du
logeât dans les cabarets? — Crois-tu que je pourrais le voir? — Si, M. le curé veut? Je guettai le curé après sa messe et je le rejoignis à la porte du presbytère. A mon premier mot, il sourit. — J'attendais, dit-il, votre visite. C'est une curiosité pour les étrangers. Nous montâmes au second étage de la maison. La clé était sur la porte d'une chambre. Le prêtre l'ouvrit. Cela tenait de la sacristie et de la chapelle, à cause d'une grande armoire, où, sans doute, on serrait des ornements sacrés, et d'un petit autel décoré de vases et de palmes en papier d'or. Le Ressuscité était assis dans un coin, sur une espèce de chaise curule, les mains jointes sur ses genoux. Ce n'était plus le garçon qui était sorti, triomphant de jeunesse, et de la Sainte Tombe, mais un vieillard tout cassé ; il appuyait les bras du fauteuil sur son jabot à dentelles. Sans doute le bonhomme était sourd car l'ouverture de la porte ne lui fit point tourner la tête. Je m'approchai de lui. Son regard me parut pensant et fixe. Je lui touchai le genou ; c'était la raideur d'un mannequin. Alors, je me rejetais en arrière ; je m'écriai : — Monsieur, le curé, il est mort! Le visage du prêtre trahit une légère surprise. Ses mains s'ouvrirent en même temps que ses lèvres. Il dit avec bonhomie : — Mais non, Monsieur, il est en cire. Hugues Le Roux. SOEUR APOLLINE Mon oncle venait de mourir. Dans l'air des chambres traînait encore l'odeur des ouates imbibées d'éther, que, pour rallonger son souffle de minute en minute accourci, les deux sœurs en se relayant, avaient approchées de ses lèvres envahies par les affres. C'était la bonne mort du Juste comblé d'ans ; il avait trépassé sans souffrance, avec ce petit hoquet final où quelque chose simplement se casse et s'en va. Puis les yeux avaient regardé fixement devant eux; la main de l'une des sœurs avait frôlé les paupières et les avait rabattues. Et maintenant, après l'ensevelissement, il reposait là-haut, sur son lit, l'étape
en arrière ; je m'écriai : — Monsieur, le curé, il est mort! Le visage du prêtre trahit une légère surprise. Ses mains s'ouvrirent en même temps que ses lèvres. Il dit avec bonhomie : — Mais non, Monsieur, il est en cire. Hugues Le Roux. SOEUR APOLLINE Mon oncle venait de mourir. Dans l'air des chambres traînait encore l'odeur des ouates imbibées d'éther, que, pour rallonger son souffle de minute en minute accourci, les deux sœurs en se relayant, avaient approchées de ses lèvres envahies par les affres. C'était la bonne mort du Juste comblé d'ans ; il avait trépassé sans souffrance, avec ce petit hoquet final où quelque chose simplement se casse et s'en va. Puis les yeux avaient regardé fixement devant eux; la main de l'une des sœurs avait frôlé les paupières et les avait rabattues. Et maintenant, après l'ensevelissement, il reposait là-haut, sur son lit, l'étape unie, ce brave homme d'oncle, très grand sous les draps blancs qui modelaient ses maigres longues jambes, en chemise des jours de gala, les mains repliées au bout du croisement des bras sur le jabot à dentelles qu'il n'avait jamais abdiqué, et qui, à ce beau mort paisible, le visage rasié de frais, ses cheveux gris frises au petit fer et coupés d'une raie selon un vœu exprimé deux jours avant la fin, donnait un air de partir en soirée. Des flambeaux allumés avaient été posés sur la table, aux deux côtés d'un vieux crucifix en bois d'un crucifix qui, dans la famille, servait pour les morts et qui, après avoir touché les lèvres agonisantes, continuait à élever devant les visages expirés le signe de la Rédemption. Il ne restait plus trace de la bousculade des derniers instants, les meubles dérangés par le coup de froid de la mort, avaient été remis en place. Sans bruit, avec l'affairement silencieux de leurs robes noires aux plis dorés de leurs robes noires aux plis dorés, seulement le cliquetis de leurs cordons battant leurs genoux, les bonnes à l'usage des suprêmes charités avaient réglé les flacons, ployé les draps mouillés d'une tiédeur de