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les yeux bandés et agenouillé en face d'une rangée d'hommes armés de fusils, attendait silencieusement la mort. Léo l'entoure de ses bras, le relève, et, se retournant vers Baltimore, qui s'apprêtait à commander le feu : — Misérable! s'écrie-t-il, les balles de tes bandits n'arriveront jusqu'à mon père qu'après m'avoir traversé le cœur. Baltimore, comme tous les siens, avait été frappé de stupeur par cette irruption subite. L'ordre fatal s'était arrêté au bord de ses lèvres, et il regardait Léo avec une admiration mêlée de pitié. Un homme de son caractère, cependant, ne pouvait renoncer facilement à une vengeance si patiemment, si savamment combinée; aussi, après le premier moment de surprise, il dit à Léo en lui faisant signe d'un geste impérieux de s'éloigner de son père: — Arrière! cet homme a été jugé! il subira le châtiment de son crime! — La justice d'Inigo Torreguy! répondit Léo avec un accent de souverain dégoût. Non, non! Tue, bandit, fais ton métier! mais, avant de parler de ta justice, regarde donc tes mains sanglantes, misérable assassin! — Bien dit, Léo! s'écria le comte de Villefleur en serrant son fils dans ses bras. Bien dit, pardieu! je t'aurais désavoué si tu t'étais humilié, pour racheter ma vie, aux pieds de cet effronté coquin! Cependant une rumeur, de plus en plus menaçante, grondait dans la foule. Les compagnons de Baltimore, souvent témoins, souvent victimes eux-mêmes de ses fureurs, expliquaient sa longanimité, lorsque d'un mot, d'un geste, il pouvait foudroyer les imprudents qui ne craignaient pas de l'outrager. Gil Biarritz surtout, qui avait pour son chef le dévouement du chien pour son maître, ne pouvait contenir son indignation. — Est-ce qu'il ne va pas se taire, le blanc-bec? s'écria-t-il; encore une injure, et je le tue comme un chien, sans permission. — Vous avez raison, mes amis, dit Baltimore en secouant sa tête comme un lion blessé. Pour la dernière fois, continue-t-il en s'adressant à Léo, éloigne-toi de cet homme. — Cet homme est mon père, répondit Léo, frappe-le, mais frappe-moi avec lui! — Eh bien donc, malheur à toi! reprit Baltimore avec violence.
humilié, pour racheter ma vie, aux pieds de cet effronté coquin! Cependant une rumeur, de plus en plus menaçante, grondait dans la foule. Les compagnons de Baltimore, souvent témoins, souvent victimes eux-mêmes de ses fureurs, expliquaient sa longanimité, lorsque d'un mot, d'un geste, il pouvait foudroyer les imprudents qui ne craignaient pas de l'outrager. Gil Biarritz surtout, qui avait pour son chef le dévouement du chien pour son maître, ne pouvait contenir son indignation. — Est-ce qu'il ne va pas se taire, le blanc-bec? s'écria-t-il; encore une injure, et je le tue comme un chien, sans permission. — Vous avez raison, mes amis, dit Baltimore en secouant sa tête comme un lion blessé. Pour la dernière fois, continue-t-il en s'adressant à Léo, éloigne-toi de cet homme. — Cet homme est mon père, répondit Léo, frappe-le, mais frappe-moi avec lui! — Eh bien donc, malheur à toi! reprit Baltimore avec violence. Et, se tournant vers ses compagnons, il allait donner le signal de mort, quand Thérèse, qui à la voix de Léo venait de se jeter au milieu de cette scène de violence, se précipita dans ses bras en s'écriant d'une voix déchirante: — Grâce, mon père! grâce pour lui! au nom du ciel, au nom de ma mère qui vous regarde! Mathilde, en effet, venait de sortir du taillis et examinait d'un oeil morose le tableau, qu'elle avait sous les yeux. — Au nom de ta mère! malheureuse enfant! s'écria Baltimore d'une voix tonnante; ah! c'est leur arrêt de mort que tu viens de prononcer! — C'est donc le mien aussi, reprit Thérèse, car je vous le jure, mon père, je ne survivrai pas à Léo! — Ma fille, mon enfant, c'est de la folie! proféra le bandit; j'ai pardonné une fois déjà; plus de clémence! plus de faiblesse! J'ai juré la mort de cet infâme, et, par tous les feux de l'enfer, il mourra! — Donnez donc le signal! s'écria Thérèse. Et, d'un bond, elle s'élança aux côtés de Léo, exposant aux balles sa poitrine sans défense. Baltimore resta muet de saisissement et d'horreur. D'un geste rapide, il abaissa
nom du ciel, au nom de ma mère qui vous regarde! Mathilde, en effet, venait de sortir du taillis et examinait d'un oeil morose le tableau, qu'elle avait sous les yeux. — Au nom de ta mère! malheureuse enfant! s'écria Baltimore d'une voix tonnante; ah! c'est leur arrêt de mort que tu viens de prononcer! — C'est donc le mien aussi, reprit Thérèse, car je vous le jure, mon père, je ne survivrai pas à Léo! — Ma fille, mon enfant, c'est de la folie! proféra le bandit; j'ai pardonné une fois déjà; plus de clémence! plus de faiblesse! J'ai juré la mort de cet infâme, et, par tous les feux de l'enfer, il mourra! — Donnez donc le signal! s'écria Thérèse. Et, d'un bond, elle s'élança aux côtés de Léo, exposant aux balles sa poitrine sans défense. Baltimore resta muet de saisissement et d'horreur. D'un geste rapide, il abaissa les fusils de ses compagnons et laissant tomber ses bras sans force le long de son corps: — Qu'il vive donc! dit-il avec abattement, puisque ma fille le préfère à son père! Thérèse prit la main de Léo, et l'attira doucement vers Baltimore: — Vous jurez de le défendre aussi, n'est-ce pas? lui dit-elle, s'il était jamais menacé comme vient de l'être votre père? — O Thérèse! dit Léo en baisant ardemment la main de la jeune fille, ne donnerais-je pas tout mon sang pour vous épargner une larme? En cet instant, le tintement d'une cloche se fit entendre. Douze vibrations grêles et mélancoliques se balancèrent à travers le silence nocturne. Minuit sonnait au clocher du bourg voisin. Aussitôt un cri terrible fit frissonner tous les témoins de cette scène de terreur. Mathilde, le visage enflammé, les yeux hagards, venait de s'élancer sur le comte de Villefleur et l'avait enlacé de ses bras tordus comme une chaîne de fer, en criant d'une voix éclatante: — L'homme de minuit! l'homme de minuit! Le vieux gentilhomme voulut se délivrer de cette vigoureuse étreinte; mais la passion, la fureur, la démence avaient décuplé les forces de Mathilde; elle l'entraîna en tournoyant sur elle-même
n'est-ce pas? lui dit-elle, s'il était jamais menacé comme vient de l'être votre père? — O Thérèse! dit Léo en baisant ardemment la main de la jeune fille, ne donnerais-je pas tout mon sang pour vous épargner une larme? En cet instant, le tintement d'une cloche se fit entendre. Douze vibrations grêles et mélancoliques se balancèrent à travers le silence nocturne. Minuit sonnait au clocher du bourg voisin. Aussitôt un cri terrible fit frissonner tous les témoins de cette scène de terreur. Mathilde, le visage enflammé, les yeux hagards, venait de s'élancer sur le comte de Villefleur et l'avait enlacé de ses bras tordus comme une chaîne de fer, en criant d'une voix éclatante: — L'homme de minuit! l'homme de minuit! Le vieux gentilhomme voulut se délivrer de cette vigoureuse étreinte; mais la passion, la fureur, la démence avaient décuplé les forces de Mathilde; elle l'entraîna en tournoyant sur elle-même avec une rapidité inouïe jusqu'au bord de la falaise, puis elle poussa un éclat de rire sauvage, et elle se précipita dans l'abîme avec sa proie qu'elle tenait toujours embrassée. Cette scène s'était passée si rapidement qu'aucun des assistants n'avait eu le temps de s'opposer au projet de la folle. Léo lui-même, cloué au sol par l'étonnement et par l'horreur, ne se précipita, pour sauver son père, que lorsque son corps et celui de Mathilde avaient déjà disparu dans les flots. Baltimore était atterré. Debout sur le sommet de la falaise, il promenait un regard inorne et éteint sur le gouffre qui venait d'engloutir la pauvre folle. Deux grosses larmes roulèrent silencieusement le long de ses joues basanées, qui en gardèrent la trace comme si elles avaient été sillonnées par deux traits de flamme. Il appuya ensuite fortement ses deux mains sur son cœur comme pour lui défendre de battre, et il revint vers ses compagnons en cherchant Thérèse du regard. La pauvre fille était étendue à terre, la tête appuyée sur les genoux de Léo. Baltimore la prit dans ses bras, et, faisant signe au jeune homme de les suivre, il s'achemina lentement à travers le bois de sapins.
Léo lui-même, cloué au sol par l'étonnement et par l'horreur, ne se précipita, pour sauver son père, que lorsque son corps et celui de Mathilde avaient déjà disparu dans les flots. Baltimore était atterré. Debout sur le sommet de la falaise, il promenait un regard inorne et éteint sur le gouffre qui venait d'engloutir la pauvre folle. Deux grosses larmes roulèrent silencieusement le long de ses joues basanées, qui en gardèrent la trace comme si elles avaient été sillonnées par deux traits de flamme. Il appuya ensuite fortement ses deux mains sur son cœur comme pour lui défendre de battre, et il revint vers ses compagnons en cherchant Thérèse du regard. La pauvre fille était étendue à terre, la tête appuyée sur les genoux de Léo. Baltimore la prit dans ses bras, et, faisant signe au jeune homme de les suivre, il s'achemina lentement à travers le bois de sapins. Une grotte s'ouvrait, à quelque distance de là, dans un bloc de rochers couverts d'arbustes et de broussailles. Baltimore y entra, déposa Thérèse sur un lit de feuilles sèches, et s'attacha avec une sollicitude toute maternelle à la rappeler à la vie. Au bout de quelques instants, la pauvre enfant ouvrit les yeux, regarda Baltimore et Léo avec étonnement, puis, se rappelant tout à coup la perte qu'elle venait de faire, son cœur se fondit en un déluge de larmes. — Ma fille ! tu es sauvée ! s'écria le bandit avec un accent de joie indicible. Il tint longtemps la pauvre enfant étroitement pressée sur sa large poitrine, la Contempla avec une étrange profondeur de regard, et l'embrassa à plusieurs reprises comme s'il eût tremblé de la perdre à jamais. Enfin, s'arrachant par un robuste effort à cette effusion paternelle, il se redressa brusquement, étendit avec un geste imposant la main vers Thérèse, et dit d'une voix grave à Léo : — Veillez sur elle ; je vais prendre congé de mes compagnons. Puis il s'éloigna à pas précipités. Restés seuls, les deux jeunes gens gardèrent pendant quelque temps le silence. Frappés du même coup tous les deux, quelles
ouvrit les yeux, regarda Baltimore et Léo avec étonnement, puis, se rappelant tout à coup la perte qu'elle venait de faire, son cœur se fondit en un déluge de larmes. — Ma fille ! tu es sauvée ! s'écria le bandit avec un accent de joie indicible. Il tint longtemps la pauvre enfant étroitement pressée sur sa large poitrine, la Contempla avec une étrange profondeur de regard, et l'embrassa à plusieurs reprises comme s'il eût tremblé de la perdre à jamais. Enfin, s'arrachant par un robuste effort à cette effusion paternelle, il se redressa brusquement, étendit avec un geste imposant la main vers Thérèse, et dit d'une voix grave à Léo : — Veillez sur elle ; je vais prendre congé de mes compagnons. Puis il s'éloigna à pas précipités. Restés seuls, les deux jeunes gens gardèrent pendant quelque temps le silence. Frappés du même coup tous les deux, quelles consolations pouvaient-ils se donner l'un à l'autre! À peine, absorbés comme ils l'étaient dans la contemplation de leur douleur, avaient-ils conscience du nouveau lien qu'établissait entre eux la solidarité constante de leur malheur et de leur destinée. Léo prit le premier la parole : — Oh ! nous sommes maudits ! s'écria-t-il en laissant tomber avec découragement sa tête entre ses mains. — Ne parlez pas ainsi, mon ami, murmura doucement Thérèse. Prions le ciel, plutôt, pour qu'il écarte de nous tout nouveau sujet de deuil. — Eh ! quel malheur avons-nous encore à redouter? dit Léo. Après l'horrible épreuve que nous venons de subir, quel coup pourrait encore nous atteindre? — Vous ne songez pas à mon père, Léo?... reprit tristement Thérèse. Pourtant vous aimiez le vôtre. Comme elle achevait ces mots, une détonation retentit dans la direction de la plage. Presque au même instant Gil Biaritz se précipita dans l'intérieur de la grotte en s'écriant : — Perdu ! mort, lui aussi ! notre pauvre chef! — Malheureux! que voulez-vous dire ! demanda Thérèse, avec une violente anxiété. — Votre père, mademoiselle, notre brave chef est mort; je l'ai vu se tirer un coup de pistolet sur le
! s'écria-t-il en laissant tomber avec découragement sa tête entre ses mains. — Ne parlez pas ainsi, mon ami, murmura doucement Thérèse. Prions le ciel, plutôt, pour qu'il écarte de nous tout nouveau sujet de deuil. — Eh ! quel malheur avons-nous encore à redouter? dit Léo. Après l'horrible épreuve que nous venons de subir, quel coup pourrait encore nous atteindre? — Vous ne songez pas à mon père, Léo?... reprit tristement Thérèse. Pourtant vous aimiez le vôtre. Comme elle achevait ces mots, une détonation retentit dans la direction de la plage. Presque au même instant Gil Biaritz se précipita dans l'intérieur de la grotte en s'écriant : — Perdu ! mort, lui aussi ! notre pauvre chef! — Malheureux! que voulez-vous dire ! demanda Thérèse, avec une violente anxiété. — Votre père, mademoiselle, notre brave chef est mort; je l'ai vu se tirer un coup de pistolet sur le bord de la falaise et tomber dans la mer. Cette nouvelle catastrophe, tout imprévue, tout horrible qu'elle était, trouva Thérèse plus forte et plus familiarisée avec la douleur. Elle ne pleura pas, — ses yeux ne contenaient plus de larmes, — mais elle se laissa tomber à genoux, et son cœur, si cruellement éprouvé, s'abîma dans une longue et ardente prière. Léo, tranquillisé à la vue de cette pieuse résignation et ne craignant plus de voir succomber celle qu'il aimait dans une de ces crises violentes qui déchirent une âme en brisant le corps qui la renferme, fit signe au montagnard de le suivre hors de la grotte, et lui demanda des détails sur l'événement dont il avait été témoin. Gil Biaritz lui raconta que Baltimore, après avoir réuni tous ses compagnons sur la grève, leur avait fait ses adieux en leur annonçant qu'il partait le soir même pour l'Amérique; que, d'après ses conseils, les bandits s'étaient aussitôt dispersés pour retourner isolément dans les Pyrénées, ajournant jusqu'à leur arrivée dans la montagne le choix d'un nouveau chef; que Baltimore alors lui avait remis un billet crayonné à la hâte en le chargeant de le porter à Léo; qu'il avait à
cœur, si cruellement éprouvé, s'abîma dans une longue et ardente prière. Léo, tranquillisé à la vue de cette pieuse résignation et ne craignant plus de voir succomber celle qu'il aimait dans une de ces crises violentes qui déchirent une âme en brisant le corps qui la renferme, fit signe au montagnard de le suivre hors de la grotte, et lui demanda des détails sur l'événement dont il avait été témoin. Gil Biaritz lui raconta que Baltimore, après avoir réuni tous ses compagnons sur la grève, leur avait fait ses adieux en leur annonçant qu'il partait le soir même pour l'Amérique; que, d'après ses conseils, les bandits s'étaient aussitôt dispersés pour retourner isolément dans les Pyrénées, ajournant jusqu'à leur arrivée dans la montagne le choix d'un nouveau chef; que Baltimore alors lui avait remis un billet crayonné à la hâte en le chargeant de le porter à Léo; qu'il avait à peine fait quelques pas pour remplir cette mission lorsqu'il entendit l'explosion d'une arme à feu, et qu'en se retournant il avait vu Baltimore, défiguré, sanglant, rouler dans les flots à l'endroit même où Mathilde venait de se précipiter avec le comte de Villefleur. Avant de se retirer, le montagnard remit à Léo un billet que lui avait confié Baltimore; le jeune homme rentra alors dans la grotte, et, prenant Thérèse par la main : — Thérèse, lui dit-il, écoutez la lecture de ces lignes tracées par votre père, et qui expriment sans doute ses dernières volontés. La jeune fille ayant fait un signe d'assentiment, Léo lut le billet qui était conçu en ces termes : « Enfants des deux pères ennemis, vous ne pouviez être réunis que par la mort de l'un et de l'autre. Dans un moment, il n'y aura plus d'obstacle entre vous : aimez-vous donc, enfants, aimez-vous d'autant que se sont haïs vos pères, et que l'amour soit la source de vos vertus, comme la haine a été la cause de leurs crimes. » Cette lettre achevée, Thérèse laissa tomber sa tête sur le sein de Léo en murmurant d'une voix douloureuse : — Oh mon ami
à Léo un billet que lui avait confié Baltimore; le jeune homme rentra alors dans la grotte, et, prenant Thérèse par la main : — Thérèse, lui dit-il, écoutez la lecture de ces lignes tracées par votre père, et qui expriment sans doute ses dernières volontés. La jeune fille ayant fait un signe d'assentiment, Léo lut le billet qui était conçu en ces termes : « Enfants des deux pères ennemis, vous ne pouviez être réunis que par la mort de l'un et de l'autre. Dans un moment, il n'y aura plus d'obstacle entre vous : aimez-vous donc, enfants, aimez-vous d'autant que se sont haïs vos pères, et que l'amour soit la source de vos vertus, comme la haine a été la cause de leurs crimes. » Cette lettre achevée, Thérèse laissa tomber sa tête sur le sein de Léo en murmurant d'une voix douloureuse : — Oh mon ami ! si jamais le ciel permet que nous soyons heureux, notre bonheur nous aura coûté bien des larmes ! Une goélette, comme nous l'avons dit, était à l'ancre à quelque distance de la côte. Ce navire appartenait à Baltimore, qui avait résolu de se réfugier en Amérique avec sa femme et sa fille dès qu'il aurait accompli sur le comte de Villefleur l'acte de vengeance ou de justice, comme il l'appelait, qu'il avait si laborieusement préparé. Quelques heures après les événements que nous venons de raconter, Léo et Thérèse s'embarquèrent sur ce navire, en détournant les yeux d'une terre dont la vue ne pouvait leur retracer que de lugubres souvenirs. Deux mois après, ils avaient atteint les rivages du nouveau monde. Dès qu'ils eurent fait bénir leur union, ils se retirèrent dans une de ces solitudes profondes qui s'étendent le long des grands fleuves comme une arène toujours ouverte à l'intelligence et au travail. Oublieux et oubliés du reste du monde, réfugiés dans leur amour mutuel comme dans un fort inexpugnable, ils n'entendaient que de loin les rumeurs des cités et ces bruits discordants, ces cris de haine et de vengeance qui s'élèvent toujours comme un hymne de malédiction du
et sa fille dès qu'il aurait accompli sur le comte de Villefleur l'acte de vengeance ou de justice, comme il l'appelait, qu'il avait si laborieusement préparé. Quelques heures après les événements que nous venons de raconter, Léo et Thérèse s'embarquèrent sur ce navire, en détournant les yeux d'une terre dont la vue ne pouvait leur retracer que de lugubres souvenirs. Deux mois après, ils avaient atteint les rivages du nouveau monde. Dès qu'ils eurent fait bénir leur union, ils se retirèrent dans une de ces solitudes profondes qui s'étendent le long des grands fleuves comme une arène toujours ouverte à l'intelligence et au travail. Oublieux et oubliés du reste du monde, réfugiés dans leur amour mutuel comme dans un fort inexpugnable, ils n'entendaient que de loin les rumeurs des cités et ces bruits discordants, ces cris de haine et de vengeance qui s'élèvent toujours comme un hymne de malédiction du fond des sociétés humaines. Autant leur vie avait été agitée et battue par la tourmente, autant elle s'écoulait calme et limpide, comme ces ruisseaux qui s'échappent de leur source en cascades tumultueuses et qui se perdent ignorés au milieu des prés qu'ils fécondent. Un soir, pourtant, ils furent rappelés malgré eux aux souvenirs du passé. Après une journée de travail et de fatigue, Leo et Thérèse jouaient avec leurs enfants sur le seuil de leur habitation rustique, lorsqu'une troupe d'émigrants européens vint à passer à quelques pas d'eux. En les apercevant, un de ces étrangers poussa un cri de surprise. C'était Gil Biaritz, le fidèle et intrépide compagnon de Baltimore. Cet homme avait toujours entouré Thérèse d'un tendresse et d'un dévouement qui contrastaient singulièrement avec la grossièreté de ses habitudes et la rudesse de son caractère. Il accourut vers elle avec empressement, et, après lui avoir témoigné toute sa joie de la voir, il lui apprit, imaginant sans doute qu'elle prendrait intérêt à ses récits, qu'après la mort de Baltimore les bandits s'étaient dispersés, n'ayant pu tomber d'accord sur le choix d'un nouveau chef ; qu'il s'était réfugié avec sa femme de l'autre côté des monts, où il était entré
eux aux souvenirs du passé. Après une journée de travail et de fatigue, Leo et Thérèse jouaient avec leurs enfants sur le seuil de leur habitation rustique, lorsqu'une troupe d'émigrants européens vint à passer à quelques pas d'eux. En les apercevant, un de ces étrangers poussa un cri de surprise. C'était Gil Biaritz, le fidèle et intrépide compagnon de Baltimore. Cet homme avait toujours entouré Thérèse d'un tendresse et d'un dévouement qui contrastaient singulièrement avec la grossièreté de ses habitudes et la rudesse de son caractère. Il accourut vers elle avec empressement, et, après lui avoir témoigné toute sa joie de la voir, il lui apprit, imaginant sans doute qu'elle prendrait intérêt à ses récits, qu'après la mort de Baltimore les bandits s'étaient dispersés, n'ayant pu tomber d'accord sur le choix d'un nouveau chef ; qu'il s'était réfugié avec sa femme de l'autre côté des monts, où il était entré au service de don Balthazar Iliguierro, devenu depuis peu l'époux d'une jeune Parisienne, nommée Lucienne de Grandpré, et que, la pauvre Catherine étant morte quelques années après, il s'était déterminé à venir chercher fortune en Amérique. Jean Guérin, à qui son humeur caustique attirait souvent de fâcheuses affaires, avait été tué dans une rixe de cabaret. Quant à Ismaël Gantz, le banquier de l'association, Gil Biaritz n'avait pas entendu parler de lui depuis longtemps. Il savait seulement qu'après la liquidation de la société, le vieux juif s'était retiré en Angleterre, où il continuait vraisemblablement son métier d'usurier. Après quelques instants donnés à ces souvenirs, Gil Biaritz reprit sa course à travers le désert, et, depuis cette rencontre, le fils du comte de Villefleur et la fille de Baltimore ne furent plus troublés dans leur repos et leur bonheur par les souvenir évoqués du passé. FIN DU VINGT-HUITIÈME VOLUME. TABLE DES MATIÈRES CONTENUES DANS LE VINGT-HUITIÈME VOLUME DES FEUILLETONS Pages. La Cousine du Roi, par ALPHONSE BROT 5 Le Chef-d'œuvre du père Victor, par EUGÈNE MULLER 94 Le Gant de Diane, par JULES DE SAINT-FÉLIX 155 Monsieur Paul, par E. BILLAUGEL 283 Le Démon des bois, par ANDRÉ DE GOVT 330
tué dans une rixe de cabaret. Quant à Ismaël Gantz, le banquier de l'association, Gil Biaritz n'avait pas entendu parler de lui depuis longtemps. Il savait seulement qu'après la liquidation de la société, le vieux juif s'était retiré en Angleterre, où il continuait vraisemblablement son métier d'usurier. Après quelques instants donnés à ces souvenirs, Gil Biaritz reprit sa course à travers le désert, et, depuis cette rencontre, le fils du comte de Villefleur et la fille de Baltimore ne furent plus troublés dans leur repos et leur bonheur par les souvenir évoqués du passé. FIN DU VINGT-HUITIÈME VOLUME. TABLE DES MATIÈRES CONTENUES DANS LE VINGT-HUITIÈME VOLUME DES FEUILLETONS Pages. La Cousine du Roi, par ALPHONSE BROT 5 Le Chef-d'œuvre du père Victor, par EUGÈNE MULLER 94 Le Gant de Diane, par JULES DE SAINT-FÉLIX 155 Monsieur Paul, par E. BILLAUGEL 283 Le Démon des bois, par ANDRÉ DE GOVT 330 L'Homme de minuit, par ETIENNE ÉNAULT et Louis JUDICIS 457 CLASSEMENT DES GRAVURES Pages. 1. La Cousine du Roi. Lord Cecil 14 2. Les deux Maris 72 3. Le Chef-d'œuvre du père Victor 114 4. Le Gant de Diane. Le Gant 155 5. N° 5 202 6. N° 6 269 7. Monsieur Paul. N° 7 298 8. Le Démon des Bois. No 8 372 9. N° 9 419 10. N°10 438 11. L'homme de minuit. N° 11 458 12. N° -12 535 PARIS. IMPRIMERIE DE J. CLAIRET, RUE SIRET-BERTHOLLET, 7
7. Monsieur Paul. N° 7 298 8. Le Démon des Bois. No 8 372 9. N° 9 419 10. N°10 438 11. L'homme de minuit. N° 11 458 12. N° -12 535 PARIS. IMPRIMERIE DE J. CLAIRET, RUE SIRET-BERTHOLLET, 7