jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
ne peut être lavé qu'avec le sang de l'offensé; mais, hélas! je ne sais pas encore me mettre en garde, moi; je n'ai jamais démoli une seule poupée de plâtre. — Et vous n'ignorez pas comment M. le marquis de la Paillière croise un fer, ajuste un pistolet. — Il va sans dire que je serais encore plus vivement offensé si le duel avait lieu. — Je demande donc du temps pour réfléchir. — Peut-être emploierai-je ce temps à étudier l'escrime, et, en ce cas, je vous tiendrai au courant de mes progrès. — En attendant, sachez de quelle manière l'insulte a été faite. Un des Lilliputiens auxquels on a donné, lorsqu'on leur a jugé le titre de collaborateurs entre autres, un matin chez l'illustre camarade. On cause, — et la conversation tombe sur le journal (au Mousquetaire): on dit : le journal comme les Romains disaient : Urbs. — Que vous semble, demande le jeune homme, de telle pensée émise dans tel article du numéro d'hier? — Croyez-vous, par hasard, que je lise mon journal? réplique fièrement le grand écrivain. — Étourdi de cette réponse, le pygmée ouvre de grands yeux. — Le maître continue : Ignorez-vous que ma feuille est faite pour les badauds, pour les imbéciles? Historique. Sur ma foi, c'est vous qui me l'avez appris. Rappelez-vous-en donc, et, quand il sera question du journal, faites-moi l'honneur de ne pas me mettre au nombre de ses lecteurs. — Et Monte Christo tourna les talons. Et voilà comment j'ai été insulté, — et voilà pourquoi je me désabonne. — Toutefois, avant de quitter M. Dumas, ne seriez-vous pas aise de lire quelques vers de la trilogie grecque qu'il devait faire jouer au Jardin-d'Hiver, et qu'une marquise, amie du grand poète, a eu la munificence de nous faire connaître. Cassandre, amenée captive à Argos, prédit les malheurs d'Agamemnon. Un vieillard, le chef du chœur, parle ainsi au peuple assemblé : Amis, n'écoutez pas la sombre prophétie De celle dont les dieux ont troublé la raison: Tout oracle est menteur, et la seule Pythie Rend aux Monts déliés les décrets
feuille est faite pour les badauds, pour les imbéciles? Historique. Sur ma foi, c'est vous qui me l'avez appris. Rappelez-vous-en donc, et, quand il sera question du journal, faites-moi l'honneur de ne pas me mettre au nombre de ses lecteurs. — Et Monte Christo tourna les talons. Et voilà comment j'ai été insulté, — et voilà pourquoi je me désabonne. — Toutefois, avant de quitter M. Dumas, ne seriez-vous pas aise de lire quelques vers de la trilogie grecque qu'il devait faire jouer au Jardin-d'Hiver, et qu'une marquise, amie du grand poète, a eu la munificence de nous faire connaître. Cassandre, amenée captive à Argos, prédit les malheurs d'Agamemnon. Un vieillard, le chef du chœur, parle ainsi au peuple assemblé : Amis, n'écoutez pas la sombre prophétie De celle dont les dieux ont troublé la raison: Tout oracle est menteur, et la seule Pythie Rend aux Monts déliés les décrets d'Apollon. Et vous que du retour presse la douce étreinte; Vous, citoyens soumis à de vulgaires lois, Attendus sans remords, rentrez chez vous sans crainte, Heureux mortels, et tous qui n'êtes pas des fainêants! Etc., etc. Vous voyez de quelle manière l'auteur d'Antony s'y prend pour faire des vers classiques, et vous croirez désormais à la conversion des pécheurs même les plus endurcis, quand vous songerez à l'archi-romantique Dumas qui reprendrait, sans se fâcher, tous les féulots de la littérature antique, puis intrigant pour les faire jouer à Paris en plein 1855. C'est que décidément le vent est à l'antique chez le Dumas. — Sa dernière causerie est un véritable index de brochures : il tombe à l'improviste au milieu des contemporains de César, qu'il coudoie à sa manière habituelle. — Chaque ligne est émaillée d'un nom de l'antiquité. Soli illustre ami Lamartine publie dans la Presse une biographie de César que tout le monde s'accorde à dire admirable. — Remarquez ces derniers mots sous le titre... FEUILLETON DE L'APPEL. LA SEMAINE DES FIANÇAILLES. —SUITE. Cinquième journée. Jeudi. "Et celui que j'aimais le plus s'est déclaré mon ennemie (JOB.)" Léon de Saint-Priest venait de passer à l'hôtel de Moutfort une
et vous croirez désormais à la conversion des pécheurs même les plus endurcis, quand vous songerez à l'archi-romantique Dumas qui reprendrait, sans se fâcher, tous les féulots de la littérature antique, puis intrigant pour les faire jouer à Paris en plein 1855. C'est que décidément le vent est à l'antique chez le Dumas. — Sa dernière causerie est un véritable index de brochures : il tombe à l'improviste au milieu des contemporains de César, qu'il coudoie à sa manière habituelle. — Chaque ligne est émaillée d'un nom de l'antiquité. Soli illustre ami Lamartine publie dans la Presse une biographie de César que tout le monde s'accorde à dire admirable. — Remarquez ces derniers mots sous le titre... FEUILLETON DE L'APPEL. LA SEMAINE DES FIANÇAILLES. —SUITE. Cinquième journée. Jeudi. "Et celui que j'aimais le plus s'est déclaré mon ennemie (JOB.)" Léon de Saint-Priest venait de passer à l'hôtel de Moutfort une soirée qui lui avait paru longue, bien que son amour se fût accru de toute la sollicitude, de toute la sensibilité qu'avait montrée Lucile-Emma à l'occasion de sa migraine. En rentrant chez lui, vers une heure du matin, il trouva son ami qui l'attendait assoupi dans un fauteuil. Une lettre cachetée se trouvait sur un guéridon, à côté du livre qui avait endormi Paul. "Ah! voilà", dit Villers, que le bruit de la porte avait éveillé à demi et qui reprenait tout à fait ses esprits en entendant le froissement de la feuille que Léon venait d'ouvrir. — "Qui, me voilà", dit le fiancé, en essayant de dissimuler la lettre qu'il tenait dans sa main ; d'où vient que tu n'es pas encore couché ? Je t'attendais. — Pourquoi m'attendre ? Ne peux-tu dormir sans ma présence au logis ? — J'avais à te parler de cette lettre que tu tiens là, dans ta main droite. Qu'as-tu à m'en dire ? demanda Paul d'un ton de mauvaise humeur, en jetant sur la table la lettre froissée. Comme la suscription ne porte pas de nom de famille, les gens n'étaient pas sûrs que la missive fût pour toi. Lorsque je suis
cachetée se trouvait sur un guéridon, à côté du livre qui avait endormi Paul. "Ah! voilà", dit Villers, que le bruit de la porte avait éveillé à demi et qui reprenait tout à fait ses esprits en entendant le froissement de la feuille que Léon venait d'ouvrir. — "Qui, me voilà", dit le fiancé, en essayant de dissimuler la lettre qu'il tenait dans sa main ; d'où vient que tu n'es pas encore couché ? Je t'attendais. — Pourquoi m'attendre ? Ne peux-tu dormir sans ma présence au logis ? — J'avais à te parler de cette lettre que tu tiens là, dans ta main droite. Qu'as-tu à m'en dire ? demanda Paul d'un ton de mauvaise humeur, en jetant sur la table la lettre froissée. Comme la suscription ne porte pas de nom de famille, les gens n'étaient pas sûrs que la missive fût pour toi. Lorsque je suis rentré, vers onze heures, on m'a soumis la question, et moi, voyant cette pauvre petite lettre, d'une écriture mal affermie, et pour ainsi dire toute frissonnante, je l'ai prise sous ma protection, je l'ai gardée à tout hasard jusqu'à ton retour, pour l'empêcher de glisser de loge en loge, c'est-à-dire d'indiscrétion en indiscrétion. — Quel était l'émissaire ? — Une jeune fille, une enfant, qui ne tremblait guère moins que la lettre. Je lui ai promis de lui remettre sa dépêche demain, c'est-à-dire aujourd'hui, puisque le jour est commencé, dans le cas où je ne la reconnaîtrais pas pour tienne; mais je l'ai acceptée sur l'écriture, je le vois, puisque le cachet en est rompu. — Tu me parais fort contrarié, reprit Paul. N'ai-je pas prévu ton désir ? — J'aurais voulu me concerter avec moi-même avant de me concerter avec toi. — Mais j'avais tort, mon pauvre ami, reprit Léon d'une voix abattue, car je n'ai vraiment confiance qu'en tes lumières et en ta prudence. Tu me vois dans un grand embarras, mon cher Villers. Tiens, je me livre à ton amitié. Et il lui tendit la lettre. Paul Villers lut ce qui suit : "Ceci est donc bien
d'indiscrétion en indiscrétion. — Quel était l'émissaire ? — Une jeune fille, une enfant, qui ne tremblait guère moins que la lettre. Je lui ai promis de lui remettre sa dépêche demain, c'est-à-dire aujourd'hui, puisque le jour est commencé, dans le cas où je ne la reconnaîtrais pas pour tienne; mais je l'ai acceptée sur l'écriture, je le vois, puisque le cachet en est rompu. — Tu me parais fort contrarié, reprit Paul. N'ai-je pas prévu ton désir ? — J'aurais voulu me concerter avec moi-même avant de me concerter avec toi. — Mais j'avais tort, mon pauvre ami, reprit Léon d'une voix abattue, car je n'ai vraiment confiance qu'en tes lumières et en ta prudence. Tu me vois dans un grand embarras, mon cher Villers. Tiens, je me livre à ton amitié. Et il lui tendit la lettre. Paul Villers lut ce qui suit : "Ceci est donc bien vrai ? c'était bien vous, vous, Léon, que j'ai vu descendre de cette calèche. vous qui vous occupiez de cette riche demoiselle avec de si tendres soins. Et vous l'aimez, vous allez être son mari. Dites, est-ce vrai ?" — En m'occupant de cette corbeille, en traçant les initiales, j'avais des pressentiments. Je me disais : elle s'appellera de Saint-Priest; c'est presque le nom de mon ami. Et je pleurais sans savoir pourquoi. — Léon, mon bon Léon, dites-moi que je me suis trompée, que vous êtes son frère, son parent. mais que vous ne serez pas son mari. Léon, vous savez bien que j'en mourrais. Comment pourriez-vous consentir à tuer une pauvre fille qui s'est fiée à votre amour, d'ailleurs, vous ne l'aimez pas, cette mademoiselle de Fortvalon ; non, vous ne pouvez l'aimer. vous ne l'aimez pas. on n'a pas deux cœurs, et c'est moi que vous avez choisie. — Je ne suis point allée à vous; je ne voulais pas vous entendre, vous le savez bien : je sentais que votre amour était pour moi un grand danger, qu'il menaçait mon repos et l'innocence de ma vie. Vous m'avez dit un jour : Aimée, si vous restez
des pressentiments. Je me disais : elle s'appellera de Saint-Priest; c'est presque le nom de mon ami. Et je pleurais sans savoir pourquoi. — Léon, mon bon Léon, dites-moi que je me suis trompée, que vous êtes son frère, son parent. mais que vous ne serez pas son mari. Léon, vous savez bien que j'en mourrais. Comment pourriez-vous consentir à tuer une pauvre fille qui s'est fiée à votre amour, d'ailleurs, vous ne l'aimez pas, cette mademoiselle de Fortvalon ; non, vous ne pouvez l'aimer. vous ne l'aimez pas. on n'a pas deux cœurs, et c'est moi que vous avez choisie. — Je ne suis point allée à vous; je ne voulais pas vous entendre, vous le savez bien : je sentais que votre amour était pour moi un grand danger, qu'il menaçait mon repos et l'innocence de ma vie. Vous m'avez dit un jour : Aimée, si vous restez indifférente à mon amour, j'en mourrai. Je l'ai cru. et j'ai cru aussi qu'il fallait beaucoup aimer pour dire cela. et il me semble que je le crois encore, mon Dieu ! — Non, vous ne m'abandonnerez pas, Léon, je le sais je le sens. ça n'est pas possible ! — Cependant, ami, vous m'avez trompée. Pourquoi m'aviez-vous dit que vous vous appeliez Saint-Pierre au lieu de Saint-Priest ? Cela n'est pas bien : pour ma peine, j'ai souffert. — Mais m'aurais souffert le martyre plutôt que de vous dire un oui pour un non. — Pourquoi m'aviez-vous dit aussi, il y a vingt jours, que vous partiez pour trois mois ? Je pleurais votre absence. et vous étiez ici, près de cette mademoiselle Lucile-Emma. Mais alors vous l'aimez donc ? mais je m'abuse donc, quand je crois le contraire ? — Savez-vous, monsieur, que je deviens folle ? — Léon, mon bien-aimé, Léon, expliquez-moi tous ces mystères, je n'ai plus la force de souffrir. — Je ne sais comment j'écris; ma voix sans que j'y pense, mon corps est glacé, ma tête est en feu. — Ce matin, je suis tombée comme morte, quand vous êtes venu au magasin.
— Cependant, ami, vous m'avez trompée. Pourquoi m'aviez-vous dit que vous vous appeliez Saint-Pierre au lieu de Saint-Priest ? Cela n'est pas bien : pour ma peine, j'ai souffert. — Mais m'aurais souffert le martyre plutôt que de vous dire un oui pour un non. — Pourquoi m'aviez-vous dit aussi, il y a vingt jours, que vous partiez pour trois mois ? Je pleurais votre absence. et vous étiez ici, près de cette mademoiselle Lucile-Emma. Mais alors vous l'aimez donc ? mais je m'abuse donc, quand je crois le contraire ? — Savez-vous, monsieur, que je deviens folle ? — Léon, mon bien-aimé, Léon, expliquez-moi tous ces mystères, je n'ai plus la force de souffrir. — Je ne sais comment j'écris; ma voix sans que j'y pense, mon corps est glacé, ma tête est en feu. — Ce matin, je suis tombée comme morte, quand vous êtes venu au magasin. Vous en avez-vous aperçu, au moins. Ce soir, je suis brisée. — Je n'ai jamais eu votre adresse, je ne sais où vous prendre Puis notre siècle est si bizarre, il nous montre tant de choses insolites, que nous devons nous attendre à tout. Eh! tenez, par exemple, le jour des spectacles gratuits, on jouait le Pré aux Clercs, à l'Opéra-Comique. Dans cette pièce, un des personnages, Mergy, donne à la reine de Navarre une lettre qu'il extrait fort cavalièrement de son ample haut-dechausses. — Ce procédé, le croiriez-vous, a paru fort inconvenant à un homme du peuple, qui s'est écrié assez haut pour être entendu d'un régisseur : "Et d'où diable la tirerait-il, s'il voulait la présenter à sa servante ?" Frappé de la justesse de cette remarque, le régisseur serait allé le rapporter à M. Perrin, qui, toutes informations prises relativement aux traditions, — qui, au théâtre, vous le savez, sont inviolables, — aurait décidé qu'à l'avenir la lettre serait donnée d'une façon plus respectueuse. Ces jours derniers, on représentait de nouveau le Pré aux Clercs, mais je ne l'ai vu que le lendemain. — Je n'ai donc pu savoir si l'avis du plébéien, du critique improvisé a
des spectacles gratuits, on jouait le Pré aux Clercs, à l'Opéra-Comique. Dans cette pièce, un des personnages, Mergy, donne à la reine de Navarre une lettre qu'il extrait fort cavalièrement de son ample haut-dechausses. — Ce procédé, le croiriez-vous, a paru fort inconvenant à un homme du peuple, qui s'est écrié assez haut pour être entendu d'un régisseur : "Et d'où diable la tirerait-il, s'il voulait la présenter à sa servante ?" Frappé de la justesse de cette remarque, le régisseur serait allé le rapporter à M. Perrin, qui, toutes informations prises relativement aux traditions, — qui, au théâtre, vous le savez, sont inviolables, — aurait décidé qu'à l'avenir la lettre serait donnée d'une façon plus respectueuse. Ces jours derniers, on représentait de nouveau le Pré aux Clercs, mais je ne l'ai vu que le lendemain. — Je n'ai donc pu savoir si l'avis du plébéien, du critique improvisé a prévalu. Je tâcherai de ne pas manquer la prochaine occasion. — Dans, le calme est revenu dans Paris : la souveraine anglaise a repassé le détroit ; les arcs de triomphe sont démolis, les lampions éteints, les drapeaux reployés, les ifs enlevés. Victoria doit avoir emporté de bons souvenirs de son hôte, la France. Elle a retrouvé chez nous, dit-on, quelques vieilles connaissances, entre autres Lablache, le gros, le vaste Lablache, qui, propriétaire du château de la Muette, s'était installé sur son portero dans un large fauteuil, afin de voir la reine passer en somptueux équipage devant chez lui pour se rendre à Saint-Germain. Il espérait la voir seulement, la saluer tout au plus ; mais, arrivée à la Muette, Victoria, qui a été l'élève de Lablache, Victoria s'est souvenue avec attendrissement de son ancien professeur ; elle a fait arrêter sa voiture, puis elle est venue tendre la main à Lablache, qui, faisant un effort, s'est soulevé de son siège pour la recevoir. Et force gens alors de crier presque au miracle, de trouver extraordinaire cette royale marque de familiarité. Comme si une reine n'était pas une femme, comme si un artiste n'était pas un roi, et un roi
son hôte, la France. Elle a retrouvé chez nous, dit-on, quelques vieilles connaissances, entre autres Lablache, le gros, le vaste Lablache, qui, propriétaire du château de la Muette, s'était installé sur son portero dans un large fauteuil, afin de voir la reine passer en somptueux équipage devant chez lui pour se rendre à Saint-Germain. Il espérait la voir seulement, la saluer tout au plus ; mais, arrivée à la Muette, Victoria, qui a été l'élève de Lablache, Victoria s'est souvenue avec attendrissement de son ancien professeur ; elle a fait arrêter sa voiture, puis elle est venue tendre la main à Lablache, qui, faisant un effort, s'est soulevé de son siège pour la recevoir. Et force gens alors de crier presque au miracle, de trouver extraordinaire cette royale marque de familiarité. Comme si une reine n'était pas une femme, comme si un artiste n'était pas un roi, et un roi bien légitime. — Mais, je le répète, le siècle est bizarre, et les gens du siècle encore plus. — Bah ! on se corrigera, j'espère, grâce aux efforts des natures d'élite qui parlent aux intelligences, éclairent les esprits, réchauffent les âmes. — Et déjà ce mouvement littéraire, qui va se propageant de plus en plus, n'est-il pas une marque certaine d'amélioration morale, n'indique-t-il pas, après de longues années de prostration, le retour vers le culte du beau, du vrai. Oui, nous marchons vers des jours meilleurs ; oui, la banque littéraire a fait son temps ; oui, les œuvres inédites consciencieusement élaborées reviennent en crédit, l'œuvre d'une réforme profonde se montre à nos yeux ; le livre va s'épurer, le théâtre reprendre sa mission, la voix des poètes se faire écouter. Courage donc ! courage à vous qui voulez marcher dans la nouvelle voie, vous qui sentez l'urgence d'une régénération. Pensez, écrivez, chantez ! votre tâche est grande à tous ; tâchez la comprendre et la remplir. Mourez à l'œuvre, il le faut, comme vient de mourir G. Batista Castiglia, le courageux publiciste italien, qui s'est éteint jeune encore à Gênes, ces jours derniers. G. Batista Castiglia, l'un des principaux
propageant de plus en plus, n'est-il pas une marque certaine d'amélioration morale, n'indique-t-il pas, après de longues années de prostration, le retour vers le culte du beau, du vrai. Oui, nous marchons vers des jours meilleurs ; oui, la banque littéraire a fait son temps ; oui, les œuvres inédites consciencieusement élaborées reviennent en crédit, l'œuvre d'une réforme profonde se montre à nos yeux ; le livre va s'épurer, le théâtre reprendre sa mission, la voix des poètes se faire écouter. Courage donc ! courage à vous qui voulez marcher dans la nouvelle voie, vous qui sentez l'urgence d'une régénération. Pensez, écrivez, chantez ! votre tâche est grande à tous ; tâchez la comprendre et la remplir. Mourez à l'œuvre, il le faut, comme vient de mourir G. Batista Castiglia, le courageux publiciste italien, qui s'est éteint jeune encore à Gênes, ces jours derniers. G. Batista Castiglia, l'un des principaux rédacteurs de la Ragione de Turin, fut l'un des écrivains les plus militants de l'Italie moderne, ennemi déclaré du jésuitisme dans le libéralisme, et par conséquent l'adversaire des doctrines de Silvio Pellico, il a travaillé toute sa vie à combattre l'influence de l'hybride école, dont l'auteur de Mes prisons était le chef. Et ses efforts ont obtenu de grands résultats ; tandis que M. H. Monlazio fondait, en Toscane, la Rivista di Firenze, Castiglia rédigeait, à Turin, la Ruota, organe important, qui a été étouffé dans les bras de son père ; proscrit de la péninsule en 1848, Castiglia vint à Paris, où il écrivit un livre de philosophie, qui obtint l'approbation de G. Sand, Lamennais et Lamartine. G. Sand devait y faire une préface ; mais l'écrivain est mort avant la publication de son œuvre. Espérons toutefois qu'elle ne sera point perdue, et qu'une main amie recueillant ces pages la fera passer à la postérité. La postérité, ah ! la postérité, c'est votre idole à nous tous, qui voyons dans la carrière littéraire autre chose qu'une mine d'or. Et pourtant cette capricieuse maîtresse nous trompe souvent ! Oui, bien souvent ! Malgré tout ce que nous faisons ou croyons
le chef. Et ses efforts ont obtenu de grands résultats ; tandis que M. H. Monlazio fondait, en Toscane, la Rivista di Firenze, Castiglia rédigeait, à Turin, la Ruota, organe important, qui a été étouffé dans les bras de son père ; proscrit de la péninsule en 1848, Castiglia vint à Paris, où il écrivit un livre de philosophie, qui obtint l'approbation de G. Sand, Lamennais et Lamartine. G. Sand devait y faire une préface ; mais l'écrivain est mort avant la publication de son œuvre. Espérons toutefois qu'elle ne sera point perdue, et qu'une main amie recueillant ces pages la fera passer à la postérité. La postérité, ah ! la postérité, c'est votre idole à nous tous, qui voyons dans la carrière littéraire autre chose qu'une mine d'or. Et pourtant cette capricieuse maîtresse nous trompe souvent ! Oui, bien souvent ! Malgré tout ce que nous faisons ou croyons faire pour elle. Puisse au moins, notre ami Barillot, être au nombre des heureux qu'elle fait parfois ; puisse la belle inconstante lui être fidèle et reconnaître la ferveur du culte que ce vrai poète lui voue. La Folle du logis, c'est-à-dire le 1er volume des poésies de Barillot vient de paraître ; vous en avez vu des extraits dans nos colonnes, et vous savez si les chants de cette muse populaire sont émouvants, tendres et colorés, vous savez qu'elle peint avec grâce, raconte avec vérité, flagelle avec ardeur, et vous voudrez tous avoir ce recueil à lire, à méditer, à aimer. Vous êtes les pères de la postérité. C'est donc à vous qu'appartient le sort du livre et du poète. Pièces justificatives en mains, je vous recommande vivement l'un et l'autre. Dieu fasse que vous en disposiez bien. Eugène MELU. La Folle du logis. M. Léon Gozlan vient de rassembler un certain nombre de pièces déjà imprimées, sous ce titre dont la propriété appartient cependant à Barillot, dont le volume était annoncé, il y a plus d'un an, dans le Figaro. M. Gozlan lui-même a déclaré que s'il eût été averti à temps du larcin involontaire qu'il a fait
de paraître ; vous en avez vu des extraits dans nos colonnes, et vous savez si les chants de cette muse populaire sont émouvants, tendres et colorés, vous savez qu'elle peint avec grâce, raconte avec vérité, flagelle avec ardeur, et vous voudrez tous avoir ce recueil à lire, à méditer, à aimer. Vous êtes les pères de la postérité. C'est donc à vous qu'appartient le sort du livre et du poète. Pièces justificatives en mains, je vous recommande vivement l'un et l'autre. Dieu fasse que vous en disposiez bien. Eugène MELU. La Folle du logis. M. Léon Gozlan vient de rassembler un certain nombre de pièces déjà imprimées, sous ce titre dont la propriété appartient cependant à Barillot, dont le volume était annoncé, il y a plus d'un an, dans le Figaro. M. Gozlan lui-même a déclaré que s'il eût été averti à temps du larcin involontaire qu'il a fait à notre ami, il eût changé le titre de son livre, qui était déjà broché quand la réclamation est arrivée. BEAUX-ARTS. (3e EXPOSITION.) M. INGRES. Quand on songe que le premier succès de M. Ingres date de l'année 1800, quand on parcourt de la pensée ce long demi-siècle tout rempli de travaux et de triomphes, on ne peut s'empêcher d'être saisi à la fois de respect et d'admiration devant cette grande figure, une des plus complètes et des plus glorieuses de notre époque, sans conteste; car M. Ingres n'a pas seulement le talent qui éblouit et qui attire, mais encore cet enthousiasme pour son art, cette foi profonde en ses principes, et surtout cette immuabilité absolue, qualités si rares et d'un si haut enseignement dans notre époque pleine de défaillances et d'incertitudes. Élève de David, M. Ingres quitta la France de bonne heure, et il alla en Italie puiser aux sources raphaëlesques cet ardent amour de l'idéal et de la grandeur, en même temps qu'il acheva d'y perdre ce qu'il pouvait avoir gardé de la froideur guindée de l'école davidienne. Voilà l'explication de ses préférences et de sa carrière artistiques. Pendant longtemps, M. Ingres travailla vaillamment, obscurément avec constance et