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disent les médecins. — Partons, répéta Joseph, nous marcherons lentement, et tu n'éprouveras de la sorte pas tant de secousses. — Nous irons par Pontarlier, reprit Etienne, si rien ne t'empêche de faire ce détour : je voudrais revoir les lieux où j'ai passé d'heureux jours. — Soit, dit Joseph, nous irons par Pontarlier. » Et prenant son ami par un bras, il le conduisit, ou plutôt le porta au bas de l'escalier, car Etienne était si faible qu'il pouvait à peine marcher. Joseph l'assit sur sa rustique charrette, l'entoura lui-même de coussins et de manteaux, et se mit en route. Le voyage fut lent et triste. Joseph marchait à côté du Blond pour le maintenir à un pas régulier, pour le prendre par la bride et le détourner des ornières qui auraient donné de trop durs cahots à la voiture. De temps en temps il venait se placer près de son ami, et essayait de le réconforter par ses encouragements, par la perspective de la douce et paisible existence dont il allait jouir au village. Etienne l'écoutait la tête penchée, le cœur dolent, et ne lui répondait le plus souvent que par un triste sourire. Tout dans son attitude languissante, dans le son de sa voix, dans l'expression de son regard indiquait une profonde douleur morale et un abattement physique des plus inquiétants, et il y avait des instants où Joseph l'observait avec terreur, et lui parlait en soupirant comme à un pauvre être qui va rendre l'âme. Les deux amis traversèrent ainsi l'hôpital du Gros Bois, les forêts de Nods, les froids plateaux de Lavalyne, et arrivèrent la nuit à Pontarlier. Etienne, se ranimant à l'aspect de cette ville où il avait passé plusieurs années de son enfance, dit à Joseph de le conduire près du pont, dans l'auberge de la bonne madame Pillod, où son père le faisait dîner chaque fois qu'il venait le voir au temps de ses études. On le porta de la charrette dans un lit, on l'entoura des soins les plus empressés, et une servante reçut l'ordre de veiller la nuit près de
languissante, dans le son de sa voix, dans l'expression de son regard indiquait une profonde douleur morale et un abattement physique des plus inquiétants, et il y avait des instants où Joseph l'observait avec terreur, et lui parlait en soupirant comme à un pauvre être qui va rendre l'âme. Les deux amis traversèrent ainsi l'hôpital du Gros Bois, les forêts de Nods, les froids plateaux de Lavalyne, et arrivèrent la nuit à Pontarlier. Etienne, se ranimant à l'aspect de cette ville où il avait passé plusieurs années de son enfance, dit à Joseph de le conduire près du pont, dans l'auberge de la bonne madame Pillod, où son père le faisait dîner chaque fois qu'il venait le voir au temps de ses études. On le porta de la charrette dans un lit, on l'entoura des soins les plus empressés, et une servante reçut l'ordre de veiller la nuit près de lui, car il effrayait tout le monde par sa pâleur et sa faiblesse. Le lendemain par une de ces vives réactions qui éclatent parfois dans les plus graves maladies, il se leva de lui-même comme s'il avait recouvré subitement le complet usage de ses forces, appela Joseph et demanda à partir sur-le-champ; et Joseph, tout joyeux de cette apparence de santé si prompte et si inespérée, courait à l'écurie, bridait le Blond et l'attelait à la charrette. Mais à peine arrivé à Arçon, le pauvre Etienne pencha douloureusement la tête sur un de ses coussins; son corps était affaissé, ses membres raidis, sa pensée seule conservait encore un reste de vie, et il recueillait toutes ses forces pour se retracer lui-même et au bon Joseph, qui l'écoutait patiemment, ses doux souvenirs d'enfance. « Voilà, disait-il, cet agreste village d'Arçon, avec sa rivière écumante et ses bruyants moulins, où je m'arrêtais toujours quand je revenais en vacances. Et plus loin: — Voilà les Maisons du bois avec la tannerie du brave Ravier qui a vécu d'une vie si laborieuse et qui a rendu tant de services aux pauvres gens de notre canton. Il faisait largement crédit aux ouvriers nécessiteux, et prêtait
partir sur-le-champ; et Joseph, tout joyeux de cette apparence de santé si prompte et si inespérée, courait à l'écurie, bridait le Blond et l'attelait à la charrette. Mais à peine arrivé à Arçon, le pauvre Etienne pencha douloureusement la tête sur un de ses coussins; son corps était affaissé, ses membres raidis, sa pensée seule conservait encore un reste de vie, et il recueillait toutes ses forces pour se retracer lui-même et au bon Joseph, qui l'écoutait patiemment, ses doux souvenirs d'enfance. « Voilà, disait-il, cet agreste village d'Arçon, avec sa rivière écumante et ses bruyants moulins, où je m'arrêtais toujours quand je revenais en vacances. Et plus loin: — Voilà les Maisons du bois avec la tannerie du brave Ravier qui a vécu d'une vie si laborieuse et qui a rendu tant de services aux pauvres gens de notre canton. Il faisait largement crédit aux ouvriers nécessiteux, et prêtait sans intérêt et sans billet son argent à qui en avait besoin. Ce n'était qu'un simple tanneur; mais ce tanneur, artisan de sa propre fortune, a reçu dans le cours de son honnête existence plus de bénédictions qu'un roi. Voilà, disait encore Etienne en continuant sa route et en rappelant avec joie dans son esprit toutes les douces réminiscences du jeune âge, voilà Montcroît avec sa vieille et belle église, le château du général Morand, l'un des plus nobles, des plus mémorables soldats de l'empire; voilà Villerodun et le roc pittoresque des Élus, et le hameau riant des Jarrons. — Ne parle pas, ne parle pas, disait Joseph, cela te fatigue, et tu sais bien que le médecin t'a recommandé par-dessus tout de ménager ta poitrine et de garder le silence. Mais Etienne, sourd à la voix de son ami, continuait à signaler tous les lieux par où il passait, et tous les souvenirs qu'il y rattachait. Quand il fut au bas de la longue rampe qui, à partir du plateau des Jarrons, descend en ligne presque perpendiculaire entre un double rideau de sapins : « Ah ! s'écria-t-il, voilà le village de la Grand'Combe, où nos promenades vagabondes, nos
avec joie dans son esprit toutes les douces réminiscences du jeune âge, voilà Montcroît avec sa vieille et belle église, le château du général Morand, l'un des plus nobles, des plus mémorables soldats de l'empire; voilà Villerodun et le roc pittoresque des Élus, et le hameau riant des Jarrons. — Ne parle pas, ne parle pas, disait Joseph, cela te fatigue, et tu sais bien que le médecin t'a recommandé par-dessus tout de ménager ta poitrine et de garder le silence. Mais Etienne, sourd à la voix de son ami, continuait à signaler tous les lieux par où il passait, et tous les souvenirs qu'il y rattachait. Quand il fut au bas de la longue rampe qui, à partir du plateau des Jarrons, descend en ligne presque perpendiculaire entre un double rideau de sapins : « Ah ! s'écria-t-il, voilà le village de la Grand'Combe, où nos promenades vagabondes, nos courses d'enfant nous ont si souvent conduits. Bientôt nous verrons la Soigne : oh ! mon Dieu, donne-moi la force d'arriver jusque-là. » Et Etienne prononçait ces mots en serrant ses mains sur son cœur comme pour y chercher une dernière force, et Joseph l'écoutait, le regardait avec une douloureuse anxiété, car il était facile de voir que cette vivacité de langage n'était que l'effet d'une animation factice, et que le pauvre Etienne était plus accablé que jamais. À quelque distance de là, le malade, qui, après cette explosion du cœur, était retombé au fond de la voiture, se révolta tout à coup par une sorte de mouvement électrique : « Arrête, s'écria-t-il, mon cher Joseph, arrête, cette vallée qui s'étend là-bas devant moi, cette forêt de sapins, et au bord de la forêt ce clocher, ces maisons, là, vois-tu, adroite dans un brouillard ? « C'est la Seigne, murmura Joseph qui ne voyait de brouillard que dans les yeux effarés de son ami. — La Seigne, oh ! mon cher village si longtemps oublié, oh ! mes malheureux parents. Ta main, ta main, Joseph, où suis-je, je n'y vois plus ta main.... ah ! je la sens, encore merci....
anxiété, car il était facile de voir que cette vivacité de langage n'était que l'effet d'une animation factice, et que le pauvre Etienne était plus accablé que jamais. À quelque distance de là, le malade, qui, après cette explosion du cœur, était retombé au fond de la voiture, se révolta tout à coup par une sorte de mouvement électrique : « Arrête, s'écria-t-il, mon cher Joseph, arrête, cette vallée qui s'étend là-bas devant moi, cette forêt de sapins, et au bord de la forêt ce clocher, ces maisons, là, vois-tu, adroite dans un brouillard ? « C'est la Seigne, murmura Joseph qui ne voyait de brouillard que dans les yeux effarés de son ami. — La Seigne, oh ! mon cher village si longtemps oublié, oh ! mes malheureux parents. Ta main, ta main, Joseph, où suis-je, je n'y vois plus ta main.... ah ! je la sens, encore merci.... que Dieu te bénisse... mon bon Joseph.... ma pauvre mère. » Et sa voix expira sur ses lèvres bleuies, et deux grosses larmes filtrèrent le long de ses paupières fermées. Joseph éperdu s'élança sur la charrette pour le prendre dans ses bras, mais toutes ses tentatives furent inutiles, Etienne était mort. XAVIER MAURY, de l'Académie française. LE LAC MONTREUIL Il y a des lacs plus grands, aux rivages plus pittoresques, aux eaux plus profondes que le lac du Monthieu. Ses six lieues environ de longueur, sur une largeur moitié moindre, le feraient prendre volontiers par ceux qui ont vu l'Amérique pour un tronçon de ces vastes fleuves du nouveau continent. Il n'est pas pourtant sans beauté. Situé, comme tout le monde le sait, dans la Savoie, près de Chambéry et d'Aix-les-Bains, à une de ses extrémités, il a pour horizon, dans lo lointain, les glaciers des Alpes aux éternelles neiges. Sa forme est ovale ; et si l'on regarde ses rives d'un certain côté, le lac prend l'aspect d'une coupe fleurie, pleine jusqu'au bord, tant, encaissé en cet endroit, il est profondément changé de place : le point de vue se modifie, sur une étendue de deux lieues, la rive
mort. XAVIER MAURY, de l'Académie française. LE LAC MONTREUIL Il y a des lacs plus grands, aux rivages plus pittoresques, aux eaux plus profondes que le lac du Monthieu. Ses six lieues environ de longueur, sur une largeur moitié moindre, le feraient prendre volontiers par ceux qui ont vu l'Amérique pour un tronçon de ces vastes fleuves du nouveau continent. Il n'est pas pourtant sans beauté. Situé, comme tout le monde le sait, dans la Savoie, près de Chambéry et d'Aix-les-Bains, à une de ses extrémités, il a pour horizon, dans lo lointain, les glaciers des Alpes aux éternelles neiges. Sa forme est ovale ; et si l'on regarde ses rives d'un certain côté, le lac prend l'aspect d'une coupe fleurie, pleine jusqu'au bord, tant, encaissé en cet endroit, il est profondément changé de place : le point de vue se modifie, sur une étendue de deux lieues, la rive du lac est une montagne, sorte de muraille à pic, sauvagement dentelée, aux teintes sombres, connue sous le nom de chaîne des monts du Châtillon, ou plus simplement du Chat. Au-dessus de cette crête uniforme qu'on prendrait pour un rempart immense aligné au cordeau, voyez-vous une cime plus élevée ? C'est la dent du Chat et vous pouvez remarquer comme à ce endroit la roche gigantesque trompe fièrement ses pieds dans le lac; aussi, ces eaux profondes de près de trente mètres rondent-elles comme à plaisir, avec la fidélité d'un miroir, une imago imposante. Mais les jolis flots bleus, tout en souriant si gracieusement à ces lourdes masses qui les enferment, font de suite comprendre qu'ils ne sont pas faits pour elles ; car aussitôt qu'ils le peuvent, je les vois gaiement quitter ces sombres parages pour venir caresser des grèves charmantes, ou apporter avec leur harmonie leur noble fraîcheur aux plantes des bois, aux fleurs des jardins, aux vignes pendantes en festons sur des îlets, à travers lesquels discrètement ils se glissent par mille délicieuses sinuosités. Peu à peu ces ondes aux miroitements irisés s'avancent jusqu'aux roches de Châtillon; bientôt elles seront dans le Rhône. Voilà pour les rives.
C'est la dent du Chat et vous pouvez remarquer comme à ce endroit la roche gigantesque trompe fièrement ses pieds dans le lac; aussi, ces eaux profondes de près de trente mètres rondent-elles comme à plaisir, avec la fidélité d'un miroir, une imago imposante. Mais les jolis flots bleus, tout en souriant si gracieusement à ces lourdes masses qui les enferment, font de suite comprendre qu'ils ne sont pas faits pour elles ; car aussitôt qu'ils le peuvent, je les vois gaiement quitter ces sombres parages pour venir caresser des grèves charmantes, ou apporter avec leur harmonie leur noble fraîcheur aux plantes des bois, aux fleurs des jardins, aux vignes pendantes en festons sur des îlets, à travers lesquels discrètement ils se glissent par mille délicieuses sinuosités. Peu à peu ces ondes aux miroitements irisés s'avancent jusqu'aux roches de Châtillon; bientôt elles seront dans le Rhône. Voilà pour les rives. L'eau du lac est bleue, avons-nous dit, il y en a qui la trouvent trop bleue. Est-ce la faute du lac si le ciel constamment s'y regarde, et si le ciel-là est très pur ? D'ailleurs la jolie nappe de soie bleu ciel ne saurait-elle pas onduler mollement et former des plis gracieux ? Que dis-je ? Sous le souffle de la brise, doucement elle se déchire; l'onde alors frémit, se plisse, frissonne; des petites vagues se dressent; et, joyeuses, sur leurs crêtes délicates portent chacune un rayon de soleil. Voulez-vous voir en colère le tranquille et si aimable élément ? Il sait s'y mettre. Le voilà qui s'agite, le voilà qui se gonfle; le flot, tout à l'heure caressant, écume; il heurte avec fureur le flot écumant qui se dresse contre lui; encore un instant, et des masses pesantes d'eau vont être soulevées avec une incroyable violence. Voyez plutôt cette jolie barque là-bas, comme elle chavale; jusqu'au-dessus de sa voilure et si gentille l'écume jaillit. Hélas ceux qu'elle porte sont à deux doigts de la mort. Cependant la colère n'est pas la nature de ces douces ondes; et bientôt elles reviendront à leur ordinaire sécurité. Ne trouvez-vous pas comme
des plis gracieux ? Que dis-je ? Sous le souffle de la brise, doucement elle se déchire; l'onde alors frémit, se plisse, frissonne; des petites vagues se dressent; et, joyeuses, sur leurs crêtes délicates portent chacune un rayon de soleil. Voulez-vous voir en colère le tranquille et si aimable élément ? Il sait s'y mettre. Le voilà qui s'agite, le voilà qui se gonfle; le flot, tout à l'heure caressant, écume; il heurte avec fureur le flot écumant qui se dresse contre lui; encore un instant, et des masses pesantes d'eau vont être soulevées avec une incroyable violence. Voyez plutôt cette jolie barque là-bas, comme elle chavale; jusqu'au-dessus de sa voilure et si gentille l'écume jaillit. Hélas ceux qu'elle porte sont à deux doigts de la mort. Cependant la colère n'est pas la nature de ces douces ondes; et bientôt elles reviendront à leur ordinaire sécurité. Ne trouvez-vous pas comme elles sont limpides ! C'est la transparence d'un saphir. Prenons une barque : c'est le soir. Le soleil en se retirant teinte en violet rose la montagne de la rive; un vent léger nous apporte de délicates senteurs; sur ses ailes une pluie de fleurs détachées d'arbres à fruits nous arrive; tout se fait autour de nous hors le murmure des cascades lointaines, et le bruit perlé des gouttes d'eau qui se détachent délicatement de la rame, quand la rame se relève pour entamer l'onde paisible et pousser en avant notre frêle esquif. La nuit décidément descend peu à peu. Bientôt nous allons voir toutes les étoiles des cieux venir se mirer dans les flots enchantés qui nous bercent. Enivrant spectacle! Il ne manque pour en jouir que Dieu au fond de notre cœur, et Dieu y est! Dieu plus doux, Dieu plus ravissant, Dieu plus splendide, Dieu plus beau que toutes ces beautés; Dieu par son adorable présence centuplant mille fois le charme de cette scène et faisant tout rayonner d'un sublime et triomphant éclat! Mais l'hiver est arrivé. Je voudrais bien savoir si, sous la brume, le lac enchanté n'a pas perdu beaucoup de ses grâces. Allons au
arrive; tout se fait autour de nous hors le murmure des cascades lointaines, et le bruit perlé des gouttes d'eau qui se détachent délicatement de la rame, quand la rame se relève pour entamer l'onde paisible et pousser en avant notre frêle esquif. La nuit décidément descend peu à peu. Bientôt nous allons voir toutes les étoiles des cieux venir se mirer dans les flots enchantés qui nous bercent. Enivrant spectacle! Il ne manque pour en jouir que Dieu au fond de notre cœur, et Dieu y est! Dieu plus doux, Dieu plus ravissant, Dieu plus splendide, Dieu plus beau que toutes ces beautés; Dieu par son adorable présence centuplant mille fois le charme de cette scène et faisant tout rayonner d'un sublime et triomphant éclat! Mais l'hiver est arrivé. Je voudrais bien savoir si, sous la brume, le lac enchanté n'a pas perdu beaucoup de ses grâces. Allons au lac. Un pêcheur me fait monter dans sa barque, et voici ce que j'observe : c'est que tout est demeuré charmant. Les excursions répétées me confirment dans cette pensée. Il faudrait que le ciel fût bien sombre pour que le flot ne gardât pas sa transparence de cristal, et les blancs flocons de neige n'effleurent le lac que pour le rendre plus pur. Faute du resplendissant soleil un instant voilé pour lui, c'est un aigle volant à tire d'ailes qu'il reflète, ou bien une voile de pêcheur. Les cascades d'ailleurs chantent toujours près de lui; et si, au souffle de la brise, des franges d'écume, plus grandes que dans la belle saison, ornent ses vagues, ses vagues ont toujours leur suave balancement. Beau lac, je ne dis pas qu'en ce moment tes eaux soient resplendissantes; mais elles le redeviendront. Endors-toi donc paisiblement sous les frimas, sans songer un instant à s'attrister à la vue des roches lisses et noires de tes bords dépouillés! En fait, le lac emprunte aux diverses saisons de l'année, avec diverses heures du jour, un charme accidentel, sorte de beauté mobile toujours exquise, surajoutée au fond de beauté stable qui le caractérise et le rend déjà
blancs flocons de neige n'effleurent le lac que pour le rendre plus pur. Faute du resplendissant soleil un instant voilé pour lui, c'est un aigle volant à tire d'ailes qu'il reflète, ou bien une voile de pêcheur. Les cascades d'ailleurs chantent toujours près de lui; et si, au souffle de la brise, des franges d'écume, plus grandes que dans la belle saison, ornent ses vagues, ses vagues ont toujours leur suave balancement. Beau lac, je ne dis pas qu'en ce moment tes eaux soient resplendissantes; mais elles le redeviendront. Endors-toi donc paisiblement sous les frimas, sans songer un instant à s'attrister à la vue des roches lisses et noires de tes bords dépouillés! En fait, le lac emprunte aux diverses saisons de l'année, avec diverses heures du jour, un charme accidentel, sorte de beauté mobile toujours exquise, surajoutée au fond de beauté stable qui le caractérise et le rend déjà si attrayant. Chose digne de remarque! Ce petit bijou, semé comme tant d'autres sur la terre par la main prodigue de notre grand Dieu, a toujours attiré à lui. Et encore une fois nous le répétons, il ne peut guère être classé parmi les choses tout à fait rares. D'où lui vient cette puissance d'attraction? Que celui qui le sait, le dise. Le lac du Bourget! Que de monde donc il a attiré! Que d'admirateurs ses grottes, ses anses, ses cascades, ses jolis flots ont vu! Là est venu s'asseoir un peintre de la nature, le plus grand peut-être de tout ceux qui ont jamais existé, pauvre fou, hélas! dont les folles idées fascineront longtemps encore les esprits mal équilibrés, Jean-Jacques Rousseau. Là aussi est venue une femme illustre qui reçut de Dieu un instrument d'une harmonie et d'une puissance extraordinaires, mais qui n'en sut presque tirer que des notes fausses : regret infini pour tous ceux qui savent avec quelle facilité son génie atteignait le beau. Entre ces deux noms nous trouvons celui de Lamartine. Le grand poète est venu chanter là dans une mélodie célébrer l'extrême fragilité du bonheur que la créature peut donner. Il disait : Ô
lui vient cette puissance d'attraction? Que celui qui le sait, le dise. Le lac du Bourget! Que de monde donc il a attiré! Que d'admirateurs ses grottes, ses anses, ses cascades, ses jolis flots ont vu! Là est venu s'asseoir un peintre de la nature, le plus grand peut-être de tout ceux qui ont jamais existé, pauvre fou, hélas! dont les folles idées fascineront longtemps encore les esprits mal équilibrés, Jean-Jacques Rousseau. Là aussi est venue une femme illustre qui reçut de Dieu un instrument d'une harmonie et d'une puissance extraordinaires, mais qui n'en sut presque tirer que des notes fausses : regret infini pour tous ceux qui savent avec quelle facilité son génie atteignait le beau. Entre ces deux noms nous trouvons celui de Lamartine. Le grand poète est venu chanter là dans une mélodie célébrer l'extrême fragilité du bonheur que la créature peut donner. Il disait : Ô lac! l'année a peine achevée sa carrière, Et près des flots chéris qu'elle devait revoir, Regarde : je viens seul m'asseoir sur cette pierre. Où lui la vis s'asseoir! Tu mugissais ainsi sous ces roches profondes, Ainsi tu te brisais sur leurs flancs déchirés, Ainsi le vent jetait l'écume de tes ondes Sur ses pieds adorés. Un soir, t'en souvient-il? Nous voguions en silence; On n'entendait au loin sur l'onde et sous les cieux, Que le bruit des rameurs qui frappaient en cadence Tes flots harmonieux. Tout à coup des accents inconnus à la terre Du rivage charmé frappèrent les échos: Le flot fut attentif et la voix qui m'est chère Laissa tomber ces mots : "Ô temps, suspendons ton vol, et vous, heures propices, Suspendez votre cours : Laissez-nous savourer les rapides délices Des plus beaux de nos jours! Assez de malheureux ici-bas vous implorent, Coulez, coulez pour eux: Prenez avec leurs jours les jours qui les dévorent, Publiez les heureux. Mais je demande en vain quelques moments encore. Le temps m'échappe et fuit; Je te dis à cette nuit : Sois plus longue, et l'aurore Va dissiper la nuit. Temps jaloux, se peut-il que ces moments d'ivresse S'envolent
tes ondes Sur ses pieds adorés. Un soir, t'en souvient-il? Nous voguions en silence; On n'entendait au loin sur l'onde et sous les cieux, Que le bruit des rameurs qui frappaient en cadence Tes flots harmonieux. Tout à coup des accents inconnus à la terre Du rivage charmé frappèrent les échos: Le flot fut attentif et la voix qui m'est chère Laissa tomber ces mots : "Ô temps, suspendons ton vol, et vous, heures propices, Suspendez votre cours : Laissez-nous savourer les rapides délices Des plus beaux de nos jours! Assez de malheureux ici-bas vous implorent, Coulez, coulez pour eux: Prenez avec leurs jours les jours qui les dévorent, Publiez les heureux. Mais je demande en vain quelques moments encore. Le temps m'échappe et fuit; Je te dis à cette nuit : Sois plus longue, et l'aurore Va dissiper la nuit. Temps jaloux, se peut-il que ces moments d'ivresse S'envolent loin de nous, de la même vitesse Que les jours de malheur? Eh quoi! n'en pourrons-nous au moins fixer la trace? Quoi! passer pour jamais? quoi! tout entier perdus! Ce temps qui les donna, ce temps qui les éclipe, Ne nous les rendra plus! Éternité, néant, passé, sombres abîmes, Que l'ailles-vous aux jours que vous engloutissez? Parlez! nous répondrez-vous ces extases sublimes Que vous nous ravissez? Ô lac! rochers muets! grottes, forêt obscure! Vous que le temps épargne, ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir! En lisant cette pénétrante poésie, on se sent ravi; mais aussi l'on s'attriste, et on se dit : Singulière chose que ces hommes qui sont si intelligents, qui sentent si profondément, ne comprennent pas que le cœur se trompe en s'attachant aux créatures pour avoir le bonheur; et, chose plus singulière encore! que voyant, en une minute, le bonheur qu'ils ont rêvé évanoui, ils en prennent leur parti, sans songer à aller frapper à la porte de celui-là seul qui peut le donner! Bien des siècles auparavant, deux êtres aussi, un soir assis, l'un près de l'autre, également sur un beau rivage, un fils et la mère