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tristesse convenable, et des regrets sincères. Il était évident que ce cet homme avait agi comme il le disait, avec précipitation, croyant avoir affaire à un voleur, sans reconnaître le malheureux sans idiot. Son premier soin fut d'envoyer à la Galopine le million promis pour l'holocauste à la mer. Il proposa la promenade pour le jour même. Agathe Charbureau garda le million, mais sous prétexte d'indisposition, elle fit remettre à un autre jour la partie de plaisir. — Est-ce qu'elle aurait réfléchi, se demanda l'armateur, que l'or sera plus utile à elle qu'aux poissons? Cela lui déplora un peu sa Galopine; mais il en prit son parti et lui fit proposer un autre million et le plaisir le même jour. Elle apporta elle-même sa réponse. — Ah! ça, pour qui me prends-tu ? Est-ce que j'ai besoin d'argent, moi ? Est-ce que je mendie ? Si je ne l'avais pas envoyé tout de suite de ta part au bureau de bienfaisance, ton million, je te casserais la tête avec. Il ne parvint pas à la calmer. Cependant, il voulait lui parler du coffret enlevé par le malheureux Frédéric, et défendu par elle quand il avait voulu le reprendre. La disparition de cette boîte ne laissait pas que de l'inquiéter. Il voulait bien, de sa tombe, jeter un défi aux hommes, mais la perspective de finir ses jours au bagne, en dépit de son amour du nouveau, lui plaisait médiocrement. — Ton coffret ? fit Agathe en haussant les épaules; madame Fausline le garde comme souvenir. Philippe Thénard pensa : Fausline a des idées bizarres; elle aime se nourrir de ses douleurs, et ce coffret lui rappelant un drame terrible peut lui devenir cher. Il se promit d'aller chez Fausline réclamer ce bien volé. Il ne put retenir la Galopine ce jour-là, mais il laissa d'ailleurs passer ce caprice qu'il se sentait légèrement fatigué. Chez lui, il trouva son valet de chambre. Cet homme, sur le dévouement duquel il comptait, avait la physionomie sombre et inquiète. — Qu'est-il arrivé, Valentin ? demanda l'armateur. — Rien, mais j'ai eu peur. Philippe Thénard
de cette boîte ne laissait pas que de l'inquiéter. Il voulait bien, de sa tombe, jeter un défi aux hommes, mais la perspective de finir ses jours au bagne, en dépit de son amour du nouveau, lui plaisait médiocrement. — Ton coffret ? fit Agathe en haussant les épaules; madame Fausline le garde comme souvenir. Philippe Thénard pensa : Fausline a des idées bizarres; elle aime se nourrir de ses douleurs, et ce coffret lui rappelant un drame terrible peut lui devenir cher. Il se promit d'aller chez Fausline réclamer ce bien volé. Il ne put retenir la Galopine ce jour-là, mais il laissa d'ailleurs passer ce caprice qu'il se sentait légèrement fatigué. Chez lui, il trouva son valet de chambre. Cet homme, sur le dévouement duquel il comptait, avait la physionomie sombre et inquiète. — Qu'est-il arrivé, Valentin ? demanda l'armateur. — Rien, mais j'ai eu peur. Philippe Thénard se mit à rire : puis, passant subitement à une sorte de fisette amère : — Eh ! quoi, depuis tant d'années, tu n'as pas encore appris à avoir confiance ? — Que monsieur me pardonne. Mais c'est plus fort que moi. Depuis que monsieur a été arrêté... — D'abord, sache bien que je n'ai pas été arrêté, que j'ai voulu me constituer prisonnier et qu'on m'a relâché presque malgré moi. — Oh ! je connais la prudence et le génie de monsieur. — Ce qui n'empêche pas que tu ne t'y fies point. — On ne raisonne pas la peur. — Et depuis quand as-tu peur, Valentin ? — Depuis la mort de l'enfant, depuis que monsieur a été en prison. — J'aurais voulu que tu y fusses avec moi, Valentin, tu aurais vu qu'en prison comme ailleurs, ton maître est le maître de tout et de tous. — Alors, monsieur m'affirme qu'il n'y a rien à craindre ? — Tu es fou. — Si je savais seulement ce qu'il y a dans le coffret. — Veux-tu que je te le dise ? fit alors l'armateur. — Oui ! si monsieur avait cette bonté !... — Il y a
sache bien que je n'ai pas été arrêté, que j'ai voulu me constituer prisonnier et qu'on m'a relâché presque malgré moi. — Oh ! je connais la prudence et le génie de monsieur. — Ce qui n'empêche pas que tu ne t'y fies point. — On ne raisonne pas la peur. — Et depuis quand as-tu peur, Valentin ? — Depuis la mort de l'enfant, depuis que monsieur a été en prison. — J'aurais voulu que tu y fusses avec moi, Valentin, tu aurais vu qu'en prison comme ailleurs, ton maître est le maître de tout et de tous. — Alors, monsieur m'affirme qu'il n'y a rien à craindre ? — Tu es fou. — Si je savais seulement ce qu'il y a dans le coffret. — Veux-tu que je te le dise ? fit alors l'armateur. — Oui ! si monsieur avait cette bonté !... — Il y a la correspondance amoureuse de une vingtaine de femmes qui ont passé dans ma vie. La comtesse d'Estoret m'avait demandé la sienne que je lui ai en refusée. — Ah ! je comprends. Elle a fait voler le coffret... — Tu es intelligent, Valentin. — Alors, monsieur croit qu'il n'y a rien à craindre ? — Je vais te rassurer tout à fait. J'ai l'intention de quitter bientôt Marseille pour l'Amérique. Le visage du valet de chambre s'épanouit. — Le temps seulement de régler quelques affaires et je pars. Je t'emmène, bien entendu. Valentin eut une larme de joie et baisa la main de son maître avant de s'éloigner. — Imbécile ! fit l'armateur quand il fut sorti. Il doit me connaître pourtant celui-là, et il croit que j'irai seul où je peux le conduire avec moi ? Il haussa les épaules avec une expression de mépris. Puis, il se jeta dans un fauteuil et parut réfléchir. Sa méditation ne fut pas longue. Il se releva souriant, — Décidément, dit-il, je vieillis. Fausline fera ce que je voudrai, je la tien; et je me creuse l'esprit pour trouver ce qui m'aveugle! Oh ! oui, c'est en vain que je voudrais me
rien à craindre ? — Je vais te rassurer tout à fait. J'ai l'intention de quitter bientôt Marseille pour l'Amérique. Le visage du valet de chambre s'épanouit. — Le temps seulement de régler quelques affaires et je pars. Je t'emmène, bien entendu. Valentin eut une larme de joie et baisa la main de son maître avant de s'éloigner. — Imbécile ! fit l'armateur quand il fut sorti. Il doit me connaître pourtant celui-là, et il croit que j'irai seul où je peux le conduire avec moi ? Il haussa les épaules avec une expression de mépris. Puis, il se jeta dans un fauteuil et parut réfléchir. Sa méditation ne fut pas longue. Il se releva souriant, — Décidément, dit-il, je vieillis. Fausline fera ce que je voudrai, je la tien; et je me creuse l'esprit pour trouver ce qui m'aveugle! Oh ! oui, c'est en vain que je voudrais me le cacher, l'heure du repos est venue; il faut que je me l'assure. Ce était trois jours après l'enterrement de son fils. Il se vêtit de deuil correct et, le front triste, la démarche lente, se dirigea vers la demeure de ses victimes. Faustine était absente quand Philippe Thénard arriva chez elle. La pauvre mère passait presque toutes ses journées sur la tombe provisoire où l'on avait enfermé son enfant; en attendant que le caveau destiné à le recevoir fût bâti. Elle semblait calme. Ceux qui l'aimaient ne se sourcachaient point à cette apparence. — Vous avez tort de venir ici, monsieur, dit Rosine à l'armateur, dès son entrée. — Croyez-vous donc, demanda sincèrement Philippe Thénard, que je vienne rendre une visite à votre maîtresse ? J'ai besoin de la voir, il y a urgence. J'ai un marché à lui proposer. — Un marché à elle ? s'écria Rosine. Elle pensait : Il veut le coffret, et il a imaginé quelque nouvelle infamie pour se le faire rendre. Elle fut aussitôt convaincue. — Êtes-vous instruite, demanda l'armateur, de ce qu'elle a fait du coffret volé par son fils ? — Si vous tenez absolument à le savoir, madame la comtesse
chez elle. La pauvre mère passait presque toutes ses journées sur la tombe provisoire où l'on avait enfermé son enfant; en attendant que le caveau destiné à le recevoir fût bâti. Elle semblait calme. Ceux qui l'aimaient ne se sourcachaient point à cette apparence. — Vous avez tort de venir ici, monsieur, dit Rosine à l'armateur, dès son entrée. — Croyez-vous donc, demanda sincèrement Philippe Thénard, que je vienne rendre une visite à votre maîtresse ? J'ai besoin de la voir, il y a urgence. J'ai un marché à lui proposer. — Un marché à elle ? s'écria Rosine. Elle pensait : Il veut le coffret, et il a imaginé quelque nouvelle infamie pour se le faire rendre. Elle fut aussitôt convaincue. — Êtes-vous instruite, demanda l'armateur, de ce qu'elle a fait du coffret volé par son fils ? — Si vous tenez absolument à le savoir, madame la comtesse vous repondra elle-même : car la voilà. Faustine venait de rentrer par la petite porte du jardin ; elle arrivait d'un pas lent, le visage caché sous son voile de crêpe, vers la maison. Rosine vint la recevoir pour la prévenir de la visite qui l'attendait. A peine eut-elle un léger frémissement. Elle répondit : — C'est bien. Et elle entra. Philippe Thénard se leva. Elle lui montra le siège qu'il occupait avant son entrée et s'assit à son tour. Rosine sortit; mais elle appela son mari, et tous les deux restèrent dans l'antichambre, s'y tenant prêts à tout événement. Cet homme leur inspirait une réelle terreur; ils le savaient capable de tout. Philippe regardait Faustine avec curiosité. Cette femme qui n'était que l'ombre d'elle-même conservait dans toute sa personne une dignité gracieuse qui avait toujours été son grand charme. Le visage amaigri intéressait encore. L'oeil, quoique creusé, restait grand et le regard avait une profondeur gênante qui attirait quand même. Faustine n'était pas vieille à la façon de Robert. Celui-ci ressemblait à une ruine; elle, c'était l'arbre frappé debout, tordu par la foudre, vivant quand même. L'armateur s'emblaya oublier le but de sa visite. Elle le lui rappela. —
léger frémissement. Elle répondit : — C'est bien. Et elle entra. Philippe Thénard se leva. Elle lui montra le siège qu'il occupait avant son entrée et s'assit à son tour. Rosine sortit; mais elle appela son mari, et tous les deux restèrent dans l'antichambre, s'y tenant prêts à tout événement. Cet homme leur inspirait une réelle terreur; ils le savaient capable de tout. Philippe regardait Faustine avec curiosité. Cette femme qui n'était que l'ombre d'elle-même conservait dans toute sa personne une dignité gracieuse qui avait toujours été son grand charme. Le visage amaigri intéressait encore. L'oeil, quoique creusé, restait grand et le regard avait une profondeur gênante qui attirait quand même. Faustine n'était pas vieille à la façon de Robert. Celui-ci ressemblait à une ruine; elle, c'était l'arbre frappé debout, tordu par la foudre, vivant quand même. L'armateur s'emblaya oublier le but de sa visite. Elle le lui rappela. — Vous avez à me parler? dit-elle. Sa voix avait subi le même changement que sa personne, âpre et triste, elle restait encore délicieusement harmonieuse — Oui, madame. Vous devez penser qu'une raison grave peut seule m'amener devant vous. — Je le pense, répondit Faustine. — Il m'est pénible de vous rappeler un malheur récent — On ne rappelle pas ce qui ne peut s'oublier. Parlez, monsieur. — Vous avez entre les mains un coffret qui m'appartient, vous ne pouvez l'ignorer. Il y eut un court silence. L'armateur reprit : — Ce coffret renferme des papiers. — Un de ceux-là m'a été pris par vous. — Je suis prêt à vous le rendre. — Ah ! — J'ouvrirai ici même la boîte; vous y reprendrez le manuscrit de madame Joubert. — Et les autres? — Comment les autres? — Ne m'avez-vous point parlé de correspondances compromettant de pauvres femmes qui n'ont eu d'autre tort que de se laisser tromper par vous? — Que vous importe? vous ne les connaissez pas. Faustine se recueillit. Peut-être était-elle tout simplement fatiguée. — Je ne vous les livrerai cependant pas, dit-elle. — Je crois que vous vous trompez, dit l'armateur. — Non, fit-elle. — Est-ce
rappeler un malheur récent — On ne rappelle pas ce qui ne peut s'oublier. Parlez, monsieur. — Vous avez entre les mains un coffret qui m'appartient, vous ne pouvez l'ignorer. Il y eut un court silence. L'armateur reprit : — Ce coffret renferme des papiers. — Un de ceux-là m'a été pris par vous. — Je suis prêt à vous le rendre. — Ah ! — J'ouvrirai ici même la boîte; vous y reprendrez le manuscrit de madame Joubert. — Et les autres? — Comment les autres? — Ne m'avez-vous point parlé de correspondances compromettant de pauvres femmes qui n'ont eu d'autre tort que de se laisser tromper par vous? — Que vous importe? vous ne les connaissez pas. Faustine se recueillit. Peut-être était-elle tout simplement fatiguée. — Je ne vous les livrerai cependant pas, dit-elle. — Je crois que vous vous trompez, dit l'armateur. — Non, fit-elle. — Est-ce votre dernier mot ? demanda Philippe Thénard. La comtesse s'inclina avec un signe affirmatif. — Avez-vous donc oublié qui je suis? Ne savez-vous pas que si je viens vous le demander, c'est que j'ai un moyen de vous le faire rendre? — Dites-le, fit la comtesse avec le même calme. — Vous rappelez-vous que vous avez deux filles? Faustine ne répondit que par un tressaillement aussitôt réprimé. — L'une d'elles, Pauline aime et est aimée. Le mariage qui se prépare doit satisfaire son coeur et son ambition. Sur cette fille s'appelle le prince de la Roche-Auberii. La comtesse eut besoin cette fois de toutes ses forces pour ne pas trahir son émotion. — À Paris, reprit le misérable, on vous croit morte, votre futur gendre comme les autres. Le prince, outre son grand nom, possède une immense fortune. Il a fallu la beauté peu commune de votre fille pour le décider à un mariage bien au-dessous de sa situation, quoique le comte d'Eslorret soit riche. Les jeunes gens s'adorent, votre fille sera heureuse, tout semble le promettre. Les yeux de Faustine cherchèrent le ciel; elle éprouvait le besoin de crier : merci! à Dieu, pour ce bonheur accordé à sa
— Vous rappelez-vous que vous avez deux filles? Faustine ne répondit que par un tressaillement aussitôt réprimé. — L'une d'elles, Pauline aime et est aimée. Le mariage qui se prépare doit satisfaire son coeur et son ambition. Sur cette fille s'appelle le prince de la Roche-Auberii. La comtesse eut besoin cette fois de toutes ses forces pour ne pas trahir son émotion. — À Paris, reprit le misérable, on vous croit morte, votre futur gendre comme les autres. Le prince, outre son grand nom, possède une immense fortune. Il a fallu la beauté peu commune de votre fille pour le décider à un mariage bien au-dessous de sa situation, quoique le comte d'Eslorret soit riche. Les jeunes gens s'adorent, votre fille sera heureuse, tout semble le promettre. Les yeux de Faustine cherchèrent le ciel; elle éprouvait le besoin de crier : merci! à Dieu, pour ce bonheur accordé à sa vie coupable, — Peut-être, reprit l'armateur, Robert a-t-il confié à sa façon l'histoire du passé à son gendre futur; peut-être lui a-t-il dit que vous ne reparaîtrez jamais. — Si le comte d'Eslorret a dit cela, il a dit la vérité. — Non, puisque vous vivez et qu'il sait où vous êtes. — Je compte quitter bientôt Marseille et je n'y rentrerai que morte, afin d'être réunie à mon fils dans la tombe. On sentait que, non seulement la résolution de Faustine était prise, mais qu'elle avait, en l'arrêtant, préparé sa dernière heure. — Je puis, reprit le Marseillais, empêcher le mariage de votre fille. Cette fois le tressaillement de la mère fut visible; il comprit qu'il avait frappé juste. — Je connais le prince de la Roche-Aubert, je pourrai raconter votre vie et je lui dirai que vous existez. — J'aurai toujours la ressource de mourir, et ce serait pour moi une consolation suprême d'être par ma mort utile à mon enfant. — Vous ne l'aurez pas. Je rendrai le scandale public. Faustine baissait les yeux. On n'aurait pas cru qu'elle pût pâlir encore. Elle devenait livide. — Remettez-moi le coffret, je vous donnerai séance tenante le manuscrit de
vous êtes. — Je compte quitter bientôt Marseille et je n'y rentrerai que morte, afin d'être réunie à mon fils dans la tombe. On sentait que, non seulement la résolution de Faustine était prise, mais qu'elle avait, en l'arrêtant, préparé sa dernière heure. — Je puis, reprit le Marseillais, empêcher le mariage de votre fille. Cette fois le tressaillement de la mère fut visible; il comprit qu'il avait frappé juste. — Je connais le prince de la Roche-Aubert, je pourrai raconter votre vie et je lui dirai que vous existez. — J'aurai toujours la ressource de mourir, et ce serait pour moi une consolation suprême d'être par ma mort utile à mon enfant. — Vous ne l'aurez pas. Je rendrai le scandale public. Faustine baissait les yeux. On n'aurait pas cru qu'elle pût pâlir encore. Elle devenait livide. — Remettez-moi le coffret, je vous donnerai séance tenante le manuscrit de madame Joubert, et je vous fais le serment de silence. On eût dit que la comtesse allait s'évanouir. — Acceptez-vous? — Je ne sais pas... le coffret n'est pas ici... Tiendrez-vous vos promesses? — Sur la mémoire d'Adrien que j'ai aimé, je vous le jure. — Revenez ce soir. Je l'aurai. Jamais la comtesse d'Eslorret n'avait menti : Philippe Thénard le savait; il partit tranquille. Quand Rosine rentra auprès de sa maîtresse, elle la trouva, les deux mains appuyées sur son coeur, la lèvre entr'ouverte comme pour une respiration difficile. — Oh! madame, vous souffrez, dit-elle. — Oui. La haine donne bien de la force ; j'ai feint avec l'assassin de mon enfant c'est la première fois de ma vie. Elle sortit presque aussitôt, quoique Rosine voulût la retenir. — Je vais chez le notaire, lui dit-elle. Charles Dauménil se mit aussitôt à ses ordres. Elle raconta la visite de l'armateur et la conversation qu'elle avait eue avec lui. — Je comprends ce dernier effort du misérable, dit le notaire. — Vous avez tout lu? demanda Faustine. — Tout. — Et vous pensez? — Que la dénonciation est un devoir. C'est là un malfaiteur dangereux qui pourrait faire encore beaucoup
l'aurai. Jamais la comtesse d'Eslorret n'avait menti : Philippe Thénard le savait; il partit tranquille. Quand Rosine rentra auprès de sa maîtresse, elle la trouva, les deux mains appuyées sur son coeur, la lèvre entr'ouverte comme pour une respiration difficile. — Oh! madame, vous souffrez, dit-elle. — Oui. La haine donne bien de la force ; j'ai feint avec l'assassin de mon enfant c'est la première fois de ma vie. Elle sortit presque aussitôt, quoique Rosine voulût la retenir. — Je vais chez le notaire, lui dit-elle. Charles Dauménil se mit aussitôt à ses ordres. Elle raconta la visite de l'armateur et la conversation qu'elle avait eue avec lui. — Je comprends ce dernier effort du misérable, dit le notaire. — Vous avez tout lu? demanda Faustine. — Tout. — Et vous pensez? — Que la dénonciation est un devoir. C'est là un malfaiteur dangereux qui pourrait faire encore beaucoup de mal. — Alors il faut qu'elle soit immédiate. — Vous ne voulez pas vous en charger? — Je le voudrais, au contraire; il y aurait pour moi quelque douceur à faire JOURNAL DU DIMANCHE. 285 rendre justice à ce criminel. Mais si, puis-je? On est peu indulgent pour les femmes comme moi; on m'écouterait à peine, on ménagerait le coupable, ainsi que on l'a déjà fait. Il serait appelé, interrogé, sans être arrêté; il aurait le temps de fuir, et il tiendrait sa parole: après avoir tué mon enfant ici, il irait perdre les autres là-bas. Vous avez raison. Donnez-moi une heure pour classer les feuilles que vous m'avez remises, et je me rends au parquet. Faustine avait dit vrai à l'armateur; dans la crainte de quelque ruse ou de quelque violence de sa part, elle avait déposé les papiers compromettants pour lui chez son notaire et ami, Charles Dauménil. Quant aux correspondances des femmes, sans les lire, elle les avait immédiatement brûlées, heureuse dans son malheur d'épargner à d'autres les tortures qu'elle avait subies. Ces soins et la tombe de son enfant partageaient sa vie dans ces premiers jours de deuil. On eût pu croire qu'elle se résignait.
femmes comme moi; on m'écouterait à peine, on ménagerait le coupable, ainsi que on l'a déjà fait. Il serait appelé, interrogé, sans être arrêté; il aurait le temps de fuir, et il tiendrait sa parole: après avoir tué mon enfant ici, il irait perdre les autres là-bas. Vous avez raison. Donnez-moi une heure pour classer les feuilles que vous m'avez remises, et je me rends au parquet. Faustine avait dit vrai à l'armateur; dans la crainte de quelque ruse ou de quelque violence de sa part, elle avait déposé les papiers compromettants pour lui chez son notaire et ami, Charles Dauménil. Quant aux correspondances des femmes, sans les lire, elle les avait immédiatement brûlées, heureuse dans son malheur d'épargner à d'autres les tortures qu'elle avait subies. Ces soins et la tombe de son enfant partageaient sa vie dans ces premiers jours de deuil. On eût pu croire qu'elle se résignait. Charles Dauménil était sérieux; la galanterie habituelle de sa lèvre faisait place à une expression sévère et triste. Il allait accomplir un grand acte de justice, après avoir consulté sa conscience. Il éprouvait ce serrement de cœur du juge honnête qui prononce son premier arrêt. Heureusement, l'homme qu'il condamnait était un monstre, un de ces phénomènes nés du mal et du génie, qui sont les catastrophes de l'humanité. Ce jour-là même, au moment où l'armateur se disposait à aller réclamer la promesse de Faustine, un commissaire de police entrait chez lui. Le magistrat était pâle, sa mission l'impressionnait; ou n'arrête pas un homme de l'importance de Philippe Thénard, sans en ressentir une sorte de gêne. L'armateur ne fit point de résistance. On craignait que, se voyant pris, il essayât d'attenter à ses jours. On ne le connaissait pas. Les péripéties de la vie intéressaient cet homme; il la considérait comme une grande comédie dans laquelle il remplissait un rôle. Il avait lutté, il était vaincu, voilà tout. Vaincu: l'était-il? Cela n'était pas certain. Faustine aurait eu tort de se féliciter du triomphe. Lui venait d'entrevoir sa vengeance. Une heure plus tard, on arrêtait Valentin. XXVIII LES ACCUSÉS Tout Marseille était
un monstre, un de ces phénomènes nés du mal et du génie, qui sont les catastrophes de l'humanité. Ce jour-là même, au moment où l'armateur se disposait à aller réclamer la promesse de Faustine, un commissaire de police entrait chez lui. Le magistrat était pâle, sa mission l'impressionnait; ou n'arrête pas un homme de l'importance de Philippe Thénard, sans en ressentir une sorte de gêne. L'armateur ne fit point de résistance. On craignait que, se voyant pris, il essayât d'attenter à ses jours. On ne le connaissait pas. Les péripéties de la vie intéressaient cet homme; il la considérait comme une grande comédie dans laquelle il remplissait un rôle. Il avait lutté, il était vaincu, voilà tout. Vaincu: l'était-il? Cela n'était pas certain. Faustine aurait eu tort de se féliciter du triomphe. Lui venait d'entrevoir sa vengeance. Une heure plus tard, on arrêtait Valentin. XXVIII LES ACCUSÉS Tout Marseille était là. Gens du monde et gens du peuple se coudoyaient dans les escaliers, dans les couloirs. À l'entrée de la salle, c'était une bousculade dont les gardiens du palais et les agents ne pouvaient se rendre maîtres. Pas besoin d'ajouter que la haute société de Marseille occupait toutes les places dans la salle, où elle étouffait. Dans la rue, une houle humaine battait les murs du palais. C'était un flux et reflux continuel, grondant et agité comme le flot que la tempête prochaine jette au rocher. La situation de l'accusé, sa fortune colossale, l'influence qu'il exerçait dans la ville, ses excentricités amoureuses, tout cela passionnait la foule, partagée comme toujours en deux camps: celui des indulgents et celui des impitoyables. Pendant qu'au dehors coulait déjà des bruits contradictoires sur les débats qui n'étaient pas commencés, au dedans on introduisait le prévenu. Il entra entre deux gendarmes et prit place au banc des accusés, comme il eût entré dans un salon et comme il eût pris place dans un fauteuil. Correctement, sévèrement vêtu de noir, il promena son regard calme sur la foule murmurante, et sa lèvre railleuse eut un sourire pour toutes ces curiosités qui s'attachaient à lui. Le président