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à l'Académie des Jeux floraux, dont les fêtes sont si brillantes et les concours si suivis, que l'on s'aperçoit jamais que les lettres idéales, que les lettres glorieuses et poétiques sont délaissées de nos jours. Si nos réunions donnaient la mesure exacte de l'intensité du courant poétique moderne, on se croirait plutôt menacé des dangers d'une inondation que des rigueurs d'une sécheresse. À voir tout ce qui répond à votre appel à entendre tout ce qui chante autour de vous, épuisant tous les modes et jetant dans votre corbeille des poèmes à pleines mains, on serait tenté d'affirmer que la poésie coule comme la démocratie et même que toutes deux font bon ménage ensemble. La France, comme une Arcadie nouvelle, serait peuplée d'une foule idéale, se couronnant de myrtes et de lauriers et faisant retentir les échos des accords de la lyre d'ivoire. Hélas! ai-je besoin de le dire? La France n'a pas cette physionomie poétique et ce portrait de fantaisie s'évanouit comme un songe au contact de la triste réalité. Non, ce peuple de poètes n'existe pas; non, Apollon n'est pas encore devenu Président de la République. Mais ce qui existe, ce qui est un fait indiscutable, mis en lumière par les concours de poésie, c'est que le besoin de faire des vers est impossible à refréner. C'est, paraît-il, une ivresse tout comme une autre, et je m'étonne qu'au lieu de fonder des académies, on n'ait jamais pensé à organiser des sociétés de tempérance pour réprimer cet excès-là. Lorsque l'on considère toutes les bonnes raisons qu'on a de ne pas faire des vers ou de n'en faire que d'excellents, on reste vraiment confondu de l'obstination que tant de gens mettent à en faire de mauvais, et l'on se demande si notre Académie des Jeux floraux en particulier ne devrait pas être poursuivie comme excitant à cette débauche générale? Boileau signalait déjà de son temps cette grande démangeaison de rimer. Au grand siècle cependant elle était facile à expliquer. Sous l'éclat de la Monarchie, les vers avaient leurs grandes entrées dans le monde. À la cour et à la ville,
lumière par les concours de poésie, c'est que le besoin de faire des vers est impossible à refréner. C'est, paraît-il, une ivresse tout comme une autre, et je m'étonne qu'au lieu de fonder des académies, on n'ait jamais pensé à organiser des sociétés de tempérance pour réprimer cet excès-là. Lorsque l'on considère toutes les bonnes raisons qu'on a de ne pas faire des vers ou de n'en faire que d'excellents, on reste vraiment confondu de l'obstination que tant de gens mettent à en faire de mauvais, et l'on se demande si notre Académie des Jeux floraux en particulier ne devrait pas être poursuivie comme excitant à cette débauche générale? Boileau signalait déjà de son temps cette grande démangeaison de rimer. Au grand siècle cependant elle était facile à expliquer. Sous l'éclat de la Monarchie, les vers avaient leurs grandes entrées dans le monde. À la cour et à la ville, au théâtre, et dans les ruelles on rimait avec enthousiasme. Les vers qui aimaient la gloire, qui célébraient les élégances, les victoires d'un peuple puissant et magnifique faisaient partie de la pompe nationale. C'était non-seulement l'époque des chefs-d'œuvre, des épîtres, des madrigaux, des couplets et de toute cette floraison rimée dont on ne pouvait se passer, mais encore l'époque des poèmes en vingt-quatre chants qui nous apparaissent aujourd'hui comme des phénomènes non moins invraisemblables dans l'ordre littéraire que ces gigantesques animaux dont les géologues modernes peuplent la terre primitive. Il se trouvait des écrivains de talent pour les écrire mais chose qui nous semble presque incroyable, il se trouvait des lecteurs pour les écrire et pour les savoir par cœur. Aujourd'hui les temps sont bien changés, la prose est devenue le costume privilégié de la pensée humaine, on n'accorde aux vers signés des noms les plus vaillants qu'une place secondaire, et cependant les poètes s'obstinent et ils continuent à chanter. D'où je conclus que les poètes ont raison que leur œuvre est nécessaire que sans eux la langue et la pensée seraient privées d'une couronne, et qu'ils sont la véritable aristocratie que les révolutions ne détruiront pas. J'applaudis donc les
dont on ne pouvait se passer, mais encore l'époque des poèmes en vingt-quatre chants qui nous apparaissent aujourd'hui comme des phénomènes non moins invraisemblables dans l'ordre littéraire que ces gigantesques animaux dont les géologues modernes peuplent la terre primitive. Il se trouvait des écrivains de talent pour les écrire mais chose qui nous semble presque incroyable, il se trouvait des lecteurs pour les écrire et pour les savoir par cœur. Aujourd'hui les temps sont bien changés, la prose est devenue le costume privilégié de la pensée humaine, on n'accorde aux vers signés des noms les plus vaillants qu'une place secondaire, et cependant les poètes s'obstinent et ils continuent à chanter. D'où je conclus que les poètes ont raison que leur œuvre est nécessaire que sans eux la langue et la pensée seraient privées d'une couronne, et qu'ils sont la véritable aristocratie que les révolutions ne détruiront pas. J'applaudis donc les poètes lorsque je les vois laisser la foule courir aux professions lucratives. Celui-ci se hâter de devenir un homme positif et pratique. Cet autre, qui ne peut rien faire, s'enrôler dans le monde politique où il y a toujours tant de besogne et tant de besogneux, tant à faire et surtout tant à défaire, et je leur dis Courage! À Toulouse, retirée dans son Capitole, Clémence Isaure prête l'oreille, cultive ses fleurs et vous attend. Arrivez donc, soyez en verve; prenez tous les chemins et tous les trains de sonnet, poème, coque, wagon, le vieux Pégase lui-même. Que tout vous conduise et qu'ensemble nous passons une heure sereine qui nous fasse oublier la prose et la politique. Commençons par le groupe des poètes lyriques et donnons-leur la place d'honneur. Les grands prêtres de l'ode sont en effet les premiers sujets de notre troupe poétique. Comme toujours il y a dans leur répertoire une grande variété d'inspirations renouvelées des anciens et des modernes. Mais, s'il y a en littérature des gens qui travaillent en vieux, comme dans les petits états, il y a aussi des artistes qui ont le secret du génie et dont l'imagination, comme un miroir magique, prête à
surtout tant à défaire, et je leur dis Courage! À Toulouse, retirée dans son Capitole, Clémence Isaure prête l'oreille, cultive ses fleurs et vous attend. Arrivez donc, soyez en verve; prenez tous les chemins et tous les trains de sonnet, poème, coque, wagon, le vieux Pégase lui-même. Que tout vous conduise et qu'ensemble nous passons une heure sereine qui nous fasse oublier la prose et la politique. Commençons par le groupe des poètes lyriques et donnons-leur la place d'honneur. Les grands prêtres de l'ode sont en effet les premiers sujets de notre troupe poétique. Comme toujours il y a dans leur répertoire une grande variété d'inspirations renouvelées des anciens et des modernes. Mais, s'il y a en littérature des gens qui travaillent en vieux, comme dans les petits états, il y a aussi des artistes qui ont le secret du génie et dont l'imagination, comme un miroir magique, prête à des traits flétris tout le charme de la jeunesse. Aussi nous intéressons-nous à ce vieux sujet de Vercingétorix que tant de plumes ont fatigué, et que deux auteurs ont pris pour thème. Synonyme de patriotisme, cette donnée a ses racines dans le sol, et tant que nous aurons une patrie, le drame de ce chef gaulois, luttant contre les légions de César, restera inépuisé. À côté du récit historique qui ne change pas et où les auteurs pourront se rencontrer il y aura toujours le développement des caractères et du patriotisme, et dans cette peinture ils pourront rivaliser. Malheureusement ils pourront aussi succomber les uns et les autres et ne pas triompher de ces difficultés. La pièce de M. Pierre Mieusset, de Besançon, est vaillante mais abrupte. On y rencontre des strophes vigoureuses, mais elle est moins originale que celle de son rival, M. Alexandre Rocafort, de Paris qui fait preuve d'invention. En effet regretter que Vercingétorix n'ait pas été chrétien et qu'il n'ait pas eu pour soutien et pour mobile la défense des idées qui devaient un jour émanciper son pays était une pensée neuve et inattendue. Peut-être même l'était-elle trop? Car cette donnée conventionnelle, si en dehors de
le drame de ce chef gaulois, luttant contre les légions de César, restera inépuisé. À côté du récit historique qui ne change pas et où les auteurs pourront se rencontrer il y aura toujours le développement des caractères et du patriotisme, et dans cette peinture ils pourront rivaliser. Malheureusement ils pourront aussi succomber les uns et les autres et ne pas triompher de ces difficultés. La pièce de M. Pierre Mieusset, de Besançon, est vaillante mais abrupte. On y rencontre des strophes vigoureuses, mais elle est moins originale que celle de son rival, M. Alexandre Rocafort, de Paris qui fait preuve d'invention. En effet regretter que Vercingétorix n'ait pas été chrétien et qu'il n'ait pas eu pour soutien et pour mobile la défense des idées qui devaient un jour émanciper son pays était une pensée neuve et inattendue. Peut-être même l'était-elle trop? Car cette donnée conventionnelle, si en dehors de l'histoire et de la réalité, n'est point parvenue à voiler à nos yeux les inégalités d'une œuvre hardie d'allure mais d'un mérite intermittent. Nous placerons près de ces compositions héroïques la pièce, à l'envergure plus modeste, de M. Henri Mériot, intitulée La Cathédrale, et nous y remarquerons un talent descriptif et de l'imagination. Le vers s'épanouit en rosaces élégantes et brille de tout l'éclat des grandes verrières. Les strophes se prolongent comme les nefs mystérieuses. Sur les autels brillent les chefs-d'œuvre du peintre et du sculpteur, et cependant nous inclinons à croire que les noms de Giotto, de Rembrandt ou de Véronèse sont évoqués ici plus pour satisfaire à la rime que pour signaler le trait distinctif du pinceau de ces maîtres. Ce qui reviendrait à dire que cette cathédrale majestueuse, où l'on voit aussi des dômes supportés sur des ogives, manque peut-être de style et de solidité. Vaincue comme elle, mais honorée cependant, voici l'ode qui a pour titre "Reischofjen", de M. Belloc du lycée de Lyon. Sans doute, c'était un tableau vigoureux, des cavaliers vivants, de la bravoure mêlée à l'intérêt de la lutte et à tout l'appareil de la guerre que cette charge impétueuse. Pourquoi faut-il que
et de l'imagination. Le vers s'épanouit en rosaces élégantes et brille de tout l'éclat des grandes verrières. Les strophes se prolongent comme les nefs mystérieuses. Sur les autels brillent les chefs-d'œuvre du peintre et du sculpteur, et cependant nous inclinons à croire que les noms de Giotto, de Rembrandt ou de Véronèse sont évoqués ici plus pour satisfaire à la rime que pour signaler le trait distinctif du pinceau de ces maîtres. Ce qui reviendrait à dire que cette cathédrale majestueuse, où l'on voit aussi des dômes supportés sur des ogives, manque peut-être de style et de solidité. Vaincue comme elle, mais honorée cependant, voici l'ode qui a pour titre "Reischofjen", de M. Belloc du lycée de Lyon. Sans doute, c'était un tableau vigoureux, des cavaliers vivants, de la bravoure mêlée à l'intérêt de la lutte et à tout l'appareil de la guerre que cette charge impétueuse. Pourquoi faut-il que le souvenir d'une pièce de même allure et du même titre, distinguée naguère par l'Académie, vienne nous obliger à des comparaisons et à ne pas couronner deux fois le même mérite sur la même donnée ? Un lyrisme plus accusé, une passion plus véhérente et plus directe devrait circuler dans l'ode intitulée "Réponse aux enterrements civils", adressée par M. Louis Boué à Victor Hugo. Les premiers vers sont pleins de promesses et de réalités : "O barde, quels transports tes magiques accents En mon cœur subjugué maintes fois ont fait naître Hugo! ton large souffle a remué mon être Comme le bruit des flots et des bois mugissants. Tu planais tel qu'un aigle au-dessus de son aire Mais ta voix formidable aux éclats de tonnerre Ta voix, qui se mêlait à tous les infinis, Devenait à ton gré si suave et si tendre Que les mères croyaient elles-mêmes l'entendre Claire et pure montèrent dos berceaux et des nids." N'est-ce pas un poète que celui qui se présente de la sorte rappelant le modèle qu'il chante ? Mais n'est-ce pas aussi, après ce début, une pièce qui, dans un sujet dangereux et brûlant pour l'Académie, se dérobe, discute, plaide, argumente, une
l'ode intitulée "Réponse aux enterrements civils", adressée par M. Louis Boué à Victor Hugo. Les premiers vers sont pleins de promesses et de réalités : "O barde, quels transports tes magiques accents En mon cœur subjugué maintes fois ont fait naître Hugo! ton large souffle a remué mon être Comme le bruit des flots et des bois mugissants. Tu planais tel qu'un aigle au-dessus de son aire Mais ta voix formidable aux éclats de tonnerre Ta voix, qui se mêlait à tous les infinis, Devenait à ton gré si suave et si tendre Que les mères croyaient elles-mêmes l'entendre Claire et pure montèrent dos berceaux et des nids." N'est-ce pas un poète que celui qui se présente de la sorte rappelant le modèle qu'il chante ? Mais n'est-ce pas aussi, après ce début, une pièce qui, dans un sujet dangereux et brûlant pour l'Académie, se dérobe, discute, plaide, argumente, une ode enfin qui finit juste au moment où nous espérions qu'elle allait commencer ? Il faut, en vérité beaucoup de courage lorsque l'on parle à des hommes de talent, pour être sincère. Il faut avoir aussi la conviction profonde qu'on a raison contre eux et qu'on peut leur être utile. On est si certain d'avance de ne pas leur être agréable. Voilà pourquoi nous hésitons à dire à M. Antoine Camus que son ode "l'Enchanteresse", dont le sens est si longuement suspendu et où l'esprit du lecteur résiste à l'enchantement des épithètes et à la magie des images, ne vaut pas les vers et les excellents discours qu'il nous a envoyés précédemment. Voilà pourquoi nous ne dirons pas à M. l'abbé Justin Besson, de Marcillac, auteur d'une ode "A Pie IX", qui a disputé à vingt-cinq pièces de même titre une fleur qu'aucune d'elles n'a obtenue, que nous attendions une couronne plus digne encore du grand champion de la justice et de la vérité dont l'Église est en deuil. Cherchons donc ailleurs un triomphe plus éclatant et une lutte plus attrayante. Deux poètes rivaux semblent s'être entendus pour nous la présenter. Tous deux ont, en effet, parlé de Roncevaux. Avec
On est si certain d'avance de ne pas leur être agréable. Voilà pourquoi nous hésitons à dire à M. Antoine Camus que son ode "l'Enchanteresse", dont le sens est si longuement suspendu et où l'esprit du lecteur résiste à l'enchantement des épithètes et à la magie des images, ne vaut pas les vers et les excellents discours qu'il nous a envoyés précédemment. Voilà pourquoi nous ne dirons pas à M. l'abbé Justin Besson, de Marcillac, auteur d'une ode "A Pie IX", qui a disputé à vingt-cinq pièces de même titre une fleur qu'aucune d'elles n'a obtenue, que nous attendions une couronne plus digne encore du grand champion de la justice et de la vérité dont l'Église est en deuil. Cherchons donc ailleurs un triomphe plus éclatant et une lutte plus attrayante. Deux poètes rivaux semblent s'être entendus pour nous la présenter. Tous deux ont, en effet, parlé de Roncevaux. Avec l'un nous sommes en pleine chanson de geste. Nous entrons dans le val funèbre où va s'accomplir la célèbre hécatombe. Un écho d'Henri de Bornier répond au son du cor légendaire. Les strophes sont diverses, coupées avec adresse, richement rimées, et à voir avec quel plaisir et quel entrain le poète, frappant d'estoc et de taille, manie Durandal qui se brise et vole en éclats, on dirait que M. Armand Dupeyron descend de Roland lui-même. Avec l'autre, nous sommes en rêve au pied du Marboré, ce témoin géant des vieux combats. Le poète interroge sa cime couronnée de frimas, sur le mode qu'aimait Ossian, et il évoque par le souvenir une vision pleine de verve et de patriotisme. Ici il y a plus d'art, plus de concision, plus de perfection poétique; là il y avait peut-être plus d'action, plus de diversité et plus de jeunes promesses. Mais la pièce de M. Dupeyron est longue, confuse, parfois même l'intérêt languit et elle cède le pas à sa rivale, dont le vol est plus haut et les proportions plus justes. En décernant une violette à M. Emmanuel Besson, qui en est l'auteur, l'Académie regrette de ne point encourager autrement que par l'impression
poète, frappant d'estoc et de taille, manie Durandal qui se brise et vole en éclats, on dirait que M. Armand Dupeyron descend de Roland lui-même. Avec l'autre, nous sommes en rêve au pied du Marboré, ce témoin géant des vieux combats. Le poète interroge sa cime couronnée de frimas, sur le mode qu'aimait Ossian, et il évoque par le souvenir une vision pleine de verve et de patriotisme. Ici il y a plus d'art, plus de concision, plus de perfection poétique; là il y avait peut-être plus d'action, plus de diversité et plus de jeunes promesses. Mais la pièce de M. Dupeyron est longue, confuse, parfois même l'intérêt languit et elle cède le pas à sa rivale, dont le vol est plus haut et les proportions plus justes. En décernant une violette à M. Emmanuel Besson, qui en est l'auteur, l'Académie regrette de ne point encourager autrement que par l'impression dans son Recueil l'œuvre de son concurrent. L'amarante reste donc dans nos mains; et si M. Besson nous demande pourquoi, nous lui dirons qu'il l'eût obtenue, si quelques taches ne se fussent glissées dans sa versification et si l'allusion qui termine sa pièce eût été supprimée. Flétrissons les Ganelons du passé; mais n'ajoutons pas à nos infortunes présentes les invectives aux Ganelons modernes. Ce sont là de tristes passe-temps de vaincus auxquels nous préférons les franches aspirations vers la victoire. Nous ne saurions trouver un meilleur trait d'union entre les odes et les poèmes que la pièce lyrique de M. Pierre Heusset, de Besançon, qui participe des deux genres et que nous avons classée comme ode. Elle est adressée à André Chénier. L'Académie française avait choisi ce sujet pour son concours de l'an passé; aussi nous demandons-nous si nous bénéficions d'une épave ou d'un fruit d'arrière-saison ? Quoi qu'il en soit, il n'est pas trop tard pour témoigner à l'auteur l'intérêt que nous a inspiré un travail consciencieux plein d'accent grec, où tour à tour des vers fins et habiles rappellent Théocrite qui fut le Chénier de l'antiquité, et Chénier qui fut le Théocrite moderne. Tel qu'il est, c'est-à-dire ému,
passé; mais n'ajoutons pas à nos infortunes présentes les invectives aux Ganelons modernes. Ce sont là de tristes passe-temps de vaincus auxquels nous préférons les franches aspirations vers la victoire. Nous ne saurions trouver un meilleur trait d'union entre les odes et les poèmes que la pièce lyrique de M. Pierre Heusset, de Besançon, qui participe des deux genres et que nous avons classée comme ode. Elle est adressée à André Chénier. L'Académie française avait choisi ce sujet pour son concours de l'an passé; aussi nous demandons-nous si nous bénéficions d'une épave ou d'un fruit d'arrière-saison ? Quoi qu'il en soit, il n'est pas trop tard pour témoigner à l'auteur l'intérêt que nous a inspiré un travail consciencieux plein d'accent grec, où tour à tour des vers fins et habiles rappellent Théocrite qui fut le Chénier de l'antiquité, et Chénier qui fut le Théocrite moderne. Tel qu'il est, c'est-à-dire ému, passionné et sincère, cet ouvrage a droit à tous nos encouragements et obtient une de nos fleurs, le souci. Le concours des poèmes a offert, cette année, un attrait particulier qui tient certainement aux données épisodiques et touchantes que chacun d'eux a choisies, et où une émotion saisissante, devenant le ressort principal, passe avec vivacité de l'œuvre dans l'âme du lecteur. C'était d'abord avec M. Joseph Combes, professeur au collège de Foix, le poème intitulé le Turco noir, ou l'histoire touchante d'un aumônier de régiment. L'auteur, faisant preuve d'un talent réel à dramatiser son récit, nous faisait presque oublier, par la vivacité de l'action, le négligé de sa diction. Si le secret d'émouvoir était le seul que dût posséder le poète, nul doute que Combes n'eût remporté le prix; mais ne sommes-nous pas tenus aussi d'exiger de lui une touche plus délicate, un langage moins turco, alors que ces locutions d'avant-garde, qui font parfois d'heureuses et énergiques trouées dans la langue admise, abaissent le ton du poème sans utilité pour l'intérêt? C'était encore Raoul de Navery, l'aimable conteur, arrivant les mains pleines et nous présentant deux poèmes intéressants l'un conception hardie, saine, éloquente, prise dans le vif de la vie
ressort principal, passe avec vivacité de l'œuvre dans l'âme du lecteur. C'était d'abord avec M. Joseph Combes, professeur au collège de Foix, le poème intitulé le Turco noir, ou l'histoire touchante d'un aumônier de régiment. L'auteur, faisant preuve d'un talent réel à dramatiser son récit, nous faisait presque oublier, par la vivacité de l'action, le négligé de sa diction. Si le secret d'émouvoir était le seul que dût posséder le poète, nul doute que Combes n'eût remporté le prix; mais ne sommes-nous pas tenus aussi d'exiger de lui une touche plus délicate, un langage moins turco, alors que ces locutions d'avant-garde, qui font parfois d'heureuses et énergiques trouées dans la langue admise, abaissent le ton du poème sans utilité pour l'intérêt? C'était encore Raoul de Navery, l'aimable conteur, arrivant les mains pleines et nous présentant deux poèmes intéressants l'un conception hardie, saine, éloquente, prise dans le vif de la vie industrielle moderne, intitulé le Mécanicien; l'autre, sous le titre Sœur Simplice, récit déchirant emprunté aux récentes et inépuisables annales des Sœurs de Charité, et nous laissant, chose rare, avec l'embarras des richesses la difficulté du choix car, sommes nous bien sûrs d'avoir couronné le meilleur? Le poème le Mécanicien n'offre-t-il pas plus d'unité et plus de vigueur? L'histoire de Sœur Simplice a-t-elle toujours la même justesse de ton? Les digressions poétiques qui s'échappent de l'imagination du poète éclairent-elles toujours le sujet? L'auteur a-t-il tiré de la mort de soeur Simplice, qu'il nous montre calme et sereine dans son agonie, tout ce que la peinture plus vraie des convulsions de la rage pouvait fournir de dramatique? Ne semble-t-il pas aussi que la glorification de ce peuple de Paris qui a tant de courtisans et qui acclame des hommes qui proscrivent les sœurs de charité était au moins inutile? Tout cela se peut dire et soutenir avec autorité, mais tout cela devient raisons et arguments stériles en lisant ce poème. Nous sommes entraînés par une irrésistible puissance, par l'émotion, et l'art du narrateur éclate par ce seul fait. A cela il n'y a rien à dire. Nous sommes émus, n'en parlons plus.