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soins à assurer le bon ménager de mon père. Lui restait triste, silencieux, concentré dans ses pensées, tendre envers elle comme envers nous. Il avait porté des coups qui avaient fait mal. Il en souffrait, bien qu'il ne eût pu en faire part. On pense bien qu'arrivé à ce point de la vie des deux époux allait devenir de plus en plus difficile : ce sont des alternances d'joie et de tristesse, de calme et de violence. Pourtant, Tolstoï semble se résigner à accepter la vie bourgeoise que tout concourt à lui imposer. L'idée de changer de genre de vie entre toujours là. Son entourage d'amis, et, en dehors d'eux, bien d'autres, pensaient qu'il lui fallait rompre avec sa famille, pour s'en aller vivre selon ses convictions. Il y avait parmi eux qui venaient le voir des gens qui se seraient représenté la vie de Tolstoï d'une certaine façon, d'après ce qu'ils avaient lu. Et, quand ils virent, vu que l'ensemble de la maison comportait des domestiques disposant l'argenterie sur la table et serrant le repas en gants blancs, constaté qu'on jouait au tennis, ils ne cachaient pas leur douleur et leur déception. Ignorant certains principes auxquels Léon Tolstoï s'abstenait de sa conduite, ils perdaient leur enthousiasme pour leur maître. Mais la situation s'aggrave, et il se vit qu'il ne pouvait plus accepter la vie qui lui était imposée de plus en plus difficile. L'environnement de sa vie lui devenait de jour en jour plus intolérable : l'agitation constantes des visites, les conversations médisantes ou vaines des oisifs l'avaient accablé. Il les supportait avec de plus en plus d'impatience. Il attendait quelque chose qui, survenant du dehors, le délivrerait de l'intolérable contradiction de sa vie. Mais rien ne se produisait dans ce sens. Lien au contraire, la situation empirait. Sa femme, comme consciente de la victoire remportée, poursuivait avec plus de quiétude son existence telle qu'elle la concevait, sans égard pour les exigences de la conscience de son mari. Elles et mes sœurs menaient une vie indépendante dans laquelle ses idées n'avaient point de part. Alexandra, ma petite sœur, était
de sa conduite, ils perdaient leur enthousiasme pour leur maître. Mais la situation s'aggrave, et il se vit qu'il ne pouvait plus accepter la vie qui lui était imposée de plus en plus difficile. L'environnement de sa vie lui devenait de jour en jour plus intolérable : l'agitation constantes des visites, les conversations médisantes ou vaines des oisifs l'avaient accablé. Il les supportait avec de plus en plus d'impatience. Il attendait quelque chose qui, survenant du dehors, le délivrerait de l'intolérable contradiction de sa vie. Mais rien ne se produisait dans ce sens. Lien au contraire, la situation empirait. Sa femme, comme consciente de la victoire remportée, poursuivait avec plus de quiétude son existence telle qu'elle la concevait, sans égard pour les exigences de la conscience de son mari. Elles et mes sœurs menaient une vie indépendante dans laquelle ses idées n'avaient point de part. Alexandra, ma petite sœur, était encore bien jeune. Masha et moi avions chacune suivi notre mari. Il restait seul. Certes, l'existence de l'érivain semblait étrange et sévère, mais comment accabler sa femme ? La vie que son mari menait était bien différente de celle qu'il vivait, mais elle devait faire face aux innombrables états de la vie bourgeoise dont Tolstoï était si bien informé nullement. Si les désirs de son mari lui semblaient utopiques, on peut penser qu'elle avait point tout à son tort et on aimerait que Mme Soukhotine-Tolstoï lui montrât un peu plus de compréhension. Non, quelle n'accable pas, mais sous son apparente impartialité on sent que c'est vers son père qu'elle se sent toujours attirée. Certes, à cette époque, le caractère de Sophie Tolstoï était devenu difficile, mais les luttes continuelles qu'elle avait du soutenir dans son ménage expliquent sans doute ces changements. Quoi qu'il en soit, nous courons rapidement vers la crise finale qui allait si tragiquement préparer la mort de Tolstoï. Il part, il revient, il tente de s'éloigner de sa femme sans y parvenir. Et ma fille put écrire : « Cet été 1910, son dernier été, chaque jour lui fut marqué d'une nouvelle souffrance. » Les luttes perpétuelles,
la vie bourgeoise dont Tolstoï était si bien informé nullement. Si les désirs de son mari lui semblaient utopiques, on peut penser qu'elle avait point tout à son tort et on aimerait que Mme Soukhotine-Tolstoï lui montrât un peu plus de compréhension. Non, quelle n'accable pas, mais sous son apparente impartialité on sent que c'est vers son père qu'elle se sent toujours attirée. Certes, à cette époque, le caractère de Sophie Tolstoï était devenu difficile, mais les luttes continuelles qu'elle avait du soutenir dans son ménage expliquent sans doute ces changements. Quoi qu'il en soit, nous courons rapidement vers la crise finale qui allait si tragiquement préparer la mort de Tolstoï. Il part, il revient, il tente de s'éloigner de sa femme sans y parvenir. Et ma fille put écrire : « Cet été 1910, son dernier été, chaque jour lui fut marqué d'une nouvelle souffrance. » Les luttes perpétuelles, dit-elle encore, l'amenaient aux dernières limites de l'épuisement. Le 3 octobre, il eut, une crise cardiaque accompagnée de convulsions. Ma mère le crut perdu. Elle fut anéantie, puis ouvrit tout à coup les yeux à l'évidence, se reconnut coupable, comprit la part qui lui revenait dans la maladie de son mari. Tantôt elle se précipitait à genoux au pied de son lit, tenant embrassés ses pieds agités de mouvements convulsifs, tantôt elle se lançait dans la chambre voisine, se jetait sur le plancher, se mettait en prières, saisie d'effroi, se signant d'un mouvement rapide, et murmurant sa plainte : « Seigneur, pardonne-moi ! » Voici encore la fameuse fuite d'hiver. Plus tard, deux jours après, dans la nuit du 27 au 28 octobre, il reçut le choc attendu, à la suite duquel il quitta pour toujours la maison de Polina. Voici comment il a consigné l'événement dans son Journal : 28 octobre 1910. Je me suis couché à 1 h. 30, j'ai dormi jusqu'à 3 heures. Je me suis réveillé et, comme les nuits précédentes, j'ai entendu des portes qu'on ouvre et des pas. Les nuits précédentes, je n'avais pas regardé à ma porte : cette fois-ci, j'ai jeté un
mari. Tantôt elle se précipitait à genoux au pied de son lit, tenant embrassés ses pieds agités de mouvements convulsifs, tantôt elle se lançait dans la chambre voisine, se jetait sur le plancher, se mettait en prières, saisie d'effroi, se signant d'un mouvement rapide, et murmurant sa plainte : « Seigneur, pardonne-moi ! » Voici encore la fameuse fuite d'hiver. Plus tard, deux jours après, dans la nuit du 27 au 28 octobre, il reçut le choc attendu, à la suite duquel il quitta pour toujours la maison de Polina. Voici comment il a consigné l'événement dans son Journal : 28 octobre 1910. Je me suis couché à 1 h. 30, j'ai dormi jusqu'à 3 heures. Je me suis réveillé et, comme les nuits précédentes, j'ai entendu des portes qu'on ouvre et des pas. Les nuits précédentes, je n'avais pas regardé à ma porte : cette fois-ci, j'ai jeté un coup d'œil et je vois par les fentes une voire lumière dans le cabinet et je perçois un bruit. C'est Sophie Andréievna qui cherche quelque chose et qui probablement lit. De nouveau des pas, la porte s'ouvre avec précaution, et elle passe. Je ne sais pourquoi cela provoque en moi un irrésistible mouvement de dégoût, de révolte. Je voulais m'endormir. Je ne puis. Je me suis retourné dans mon lit, une heure environ. J'ai allumé la bougie et me suis mis sur mon séant. La porte s'ouvre, elle entre, s'informant de ma « santé », et exprimant sa surprise que j'eusse cette lumière qu'elle avait vue chez moi. Le dégoût et la révolte augmentent. J'étouffe, je compte mes pulsations : 97. Je ne puis rester couché et tout d'un coup je prends la résolution ferme de partir. Je lui écris la lettre : je commence à emballer les objets les plus nécessaires, que je puisse seulement partir. Je réveille Douchan. Puis Alexandra m'a aidé à faire mon paquet. Je tremble à l'idée qu'elle pourra de la chambre m'entendre sortir ceanne, crispés des nerfs et alors pas de départ. À 6 heures, tout est à peu près emballe. Je vais à
un irrésistible mouvement de dégoût, de révolte. Je voulais m'endormir. Je ne puis. Je me suis retourné dans mon lit, une heure environ. J'ai allumé la bougie et me suis mis sur mon séant. La porte s'ouvre, elle entre, s'informant de ma « santé », et exprimant sa surprise que j'eusse cette lumière qu'elle avait vue chez moi. Le dégoût et la révolte augmentent. J'étouffe, je compte mes pulsations : 97. Je ne puis rester couché et tout d'un coup je prends la résolution ferme de partir. Je lui écris la lettre : je commence à emballer les objets les plus nécessaires, que je puisse seulement partir. Je réveille Douchan. Puis Alexandra m'a aidé à faire mon paquet. Je tremble à l'idée qu'elle pourra de la chambre m'entendre sortir ceanne, crispés des nerfs et alors pas de départ. À 6 heures, tout est à peu près emballe. Je vais à l'écurie donner l'ordre d'atteler. Il y a peut-être, est-ce que je me trompe, en me donnant raison, mais il semble bien que je sauve, non pas Léon Tolstoï, mais que je sauve ce quelque chose qui, si peu que soit, existe en moi. Tolstoï partit sans que personne ne connût sa destination, sauf une de ses filles et son ami Tchertkhov. Finalement, Tatiana apprend que Tolstoï est malade à Astapovo et le récit qu'elle donne de sa mort est poignant. Telles sont ces pages si humaines, si profondément émouvantes, si révélatrices du caractère de Tolstoï et de sa vie intime. À propos de ces tragiques événements, Lucien Descaves prononce dans le Journal des paroles définitives, citons-les en guise de conclusion : étonnant, écrit M. Descaves, que Sonia Andreievna, sexagénaire, et en amour de ses enfants jusqu'à la fin, n'ait pu perdre le troisième, le treizième ! tige de cinq ans, sans en ressentir un ébranlement profond ? Si l'on allowait cela l'influence excitante d'un disciple venant qui l'excitait conté sa femme et trouvait dans la famille même du maître des facilités. Si l'on reconnaît avec Tolstoï enfin la faute qu'il commit en rédigeant, peu avant sa mort, secrètement, on comprend
sa destination, sauf une de ses filles et son ami Tchertkhov. Finalement, Tatiana apprend que Tolstoï est malade à Astapovo et le récit qu'elle donne de sa mort est poignant. Telles sont ces pages si humaines, si profondément émouvantes, si révélatrices du caractère de Tolstoï et de sa vie intime. À propos de ces tragiques événements, Lucien Descaves prononce dans le Journal des paroles définitives, citons-les en guise de conclusion : étonnant, écrit M. Descaves, que Sonia Andreievna, sexagénaire, et en amour de ses enfants jusqu'à la fin, n'ait pu perdre le troisième, le treizième ! tige de cinq ans, sans en ressentir un ébranlement profond ? Si l'on allowait cela l'influence excitante d'un disciple venant qui l'excitait conté sa femme et trouvait dans la famille même du maître des facilités. Si l'on reconnaît avec Tolstoï enfin la faute qu'il commit en rédigeant, peu avant sa mort, secrètement, on comprend alors la levée de la comtesse, la jalouse contre un mari déloyal et les scènes pénibles qui firent relâche à la fin du ménage un enfer. Il n'est pas donné à toute créature humaine, au bout de quarante-huit ans de vie commune, de pratiquer la non-résistance au mal par la vertu. L'adieu de Blois - Roman inédit de Pierre Dominique Laure est née aux Îles ; jeune fille, elle est venue à Blois avec sa tante, Mlle Brilcault ; elle s'est mariée avec le peintre Séverin Dulac, puis elle a divorcé pour épouser Hannibal de Penncry, dont elle espérait faire un grand homme politique. Quinquagénaire et sans énergie, Hannibal n'a pas répondu à l'attente de son ambitieuse femme. Le docteur Maillart lui a ordonné le repos et il s'est retiré dans sa propriété de la Brette cependant que Laure reste à Blois où elle rencontre le fils de l'ennemi, Olivier, qui revient d'Extrême-Orient. Sa fille Il devrait être là ce soir à la Brette, ce fils. Il est arrivé de Paris. Ne s'est-il pas arrangé pour descendre à Blois ? Pour y passer la nuit ? Mais la raison de ce détour ? Et Laure, pourquoi n'est-elle restée chez sa
vertu. L'adieu de Blois - Roman inédit de Pierre Dominique Laure est née aux Îles ; jeune fille, elle est venue à Blois avec sa tante, Mlle Brilcault ; elle s'est mariée avec le peintre Séverin Dulac, puis elle a divorcé pour épouser Hannibal de Penncry, dont elle espérait faire un grand homme politique. Quinquagénaire et sans énergie, Hannibal n'a pas répondu à l'attente de son ambitieuse femme. Le docteur Maillart lui a ordonné le repos et il s'est retiré dans sa propriété de la Brette cependant que Laure reste à Blois où elle rencontre le fils de l'ennemi, Olivier, qui revient d'Extrême-Orient. Sa fille Il devrait être là ce soir à la Brette, ce fils. Il est arrivé de Paris. Ne s'est-il pas arrangé pour descendre à Blois ? Pour y passer la nuit ? Mais la raison de ce détour ? Et Laure, pourquoi n'est-elle restée chez sa tante Brilcault ? Conclusion de la dispute qu'ils ont eue ? Bah ! ce n'est pas la première. Depuis le dernier échec, l'orage est perpétuel, car elle est plus initiée que lui sûrement de la défaite. Non, il y a autre chose. Quoi ? Elle a trente ans, Hannibal vieillit, et voici un jeune homme. Pensée supide. Laure n'en est pas là et se moque pas mal d'Olivier. Ah ! vraiment, elle s'en moque ? Hannibal s'arrête net dans sa marche comme une bête surprise. Il relève la tête, il fixe la nuit, fronce les lèvres, montre les dents. Il va pousser un hurlement de rage et de douleur. Et puis les traits se détendent, il soupire. Il reprend sa marche. Il est sûr qu'Olivier est à Blois. Ils sont à Blois tous les deux. Cette Brilcault est une vieille maquerelle. Et sa femme ? Et son fils alors ? On peut être dans la même ville sans. Assurément. Dans la même maison. Oui. Oui. Ce n'est pas ce raisonnement-là qui pourra le calmer. Que peuvent-ils faire à Blois tous les deux ? Seuls. Car la Brilcault ne compte pas. Hannibal est piqué comme un pieu sur la terrasse. Le
et voici un jeune homme. Pensée supide. Laure n'en est pas là et se moque pas mal d'Olivier. Ah ! vraiment, elle s'en moque ? Hannibal s'arrête net dans sa marche comme une bête surprise. Il relève la tête, il fixe la nuit, fronce les lèvres, montre les dents. Il va pousser un hurlement de rage et de douleur. Et puis les traits se détendent, il soupire. Il reprend sa marche. Il est sûr qu'Olivier est à Blois. Ils sont à Blois tous les deux. Cette Brilcault est une vieille maquerelle. Et sa femme ? Et son fils alors ? On peut être dans la même ville sans. Assurément. Dans la même maison. Oui. Oui. Ce n'est pas ce raisonnement-là qui pourra le calmer. Que peuvent-ils faire à Blois tous les deux ? Seuls. Car la Brilcault ne compte pas. Hannibal est piqué comme un pieu sur la terrasse. Le château, les arbres, tout est mangé par l'ombre. Au loin, la Loire métallique et brillante paraît un sabre jeté dans la vallée, la pointe vers Blois. La lumière fragile du ciel tremble comme celle d'une veilleuse au fond d'une chambre de malade. Et dans cette demi-nuit propice aux fantômes, des images se lèvent qu'il évoque facilement, qu'il repousse ensuite, mais elles tourbillonnent et demeurent. Hannibal s'irrite. En vain. Les yeux ouverts, les yeux fermés, il lui faut subir leur terrible présence. Laure nue d'abord, à droite, à gauche, partout. Dix Laure. Vingt. Et puis des têtes rieures. Des têtes de jeunes hommes. De longs corps mâles. S'il n'y avait qu'à voir, mais on entend. Des rires. Des soupirs. De mois entrecoupés. Peu à peu, elles vont s'ordonner ces images, en un tableau. C'est une chambre, c'est un lit. C'est Laure, debout, exactement comme elle était le matin, devant la frace. Voici ses jambes, son torse, son ventre. Près d'elle, assis sur le lit, un homme, un homme qui sourit, qui ricane, qui n'est pas Hannibal, non, c'est Olivier. Il se lève lentement, il prend la femme par les deux bras, il l'embrasse sur la nuque. Sous ce baiser, Laure renverse
images se lèvent qu'il évoque facilement, qu'il repousse ensuite, mais elles tourbillonnent et demeurent. Hannibal s'irrite. En vain. Les yeux ouverts, les yeux fermés, il lui faut subir leur terrible présence. Laure nue d'abord, à droite, à gauche, partout. Dix Laure. Vingt. Et puis des têtes rieures. Des têtes de jeunes hommes. De longs corps mâles. S'il n'y avait qu'à voir, mais on entend. Des rires. Des soupirs. De mois entrecoupés. Peu à peu, elles vont s'ordonner ces images, en un tableau. C'est une chambre, c'est un lit. C'est Laure, debout, exactement comme elle était le matin, devant la frace. Voici ses jambes, son torse, son ventre. Près d'elle, assis sur le lit, un homme, un homme qui sourit, qui ricane, qui n'est pas Hannibal, non, c'est Olivier. Il se lève lentement, il prend la femme par les deux bras, il l'embrasse sur la nuque. Sous ce baiser, Laure renverse la tête, ses seins se tendent, elle gémit avec douceur et s'appuie convulsivement contre le jeune monstre, voleur des vieillards. Le château des Pennery, la Brette, est une construction d'assez belle allure, sur le plateau, au nord de la Loire, en aval de Tours. C'est un corps de logis de pierres et de briques, flanqué de quatre tourelles, couvert d'ardoises et qui n'a plus grand caractère artistique par la faute des remaniements que différents propriétaires lui ont imposés. L'ensemble de la vieille bâtisse demeure toutefois noble et charmant à cause de l'élégance des lignes et de l'opposition des briques roses, des ardoises grisbléu et des belles pierres blanches de Touraine au cours des siècles ont fait virer au gris. Le château n'a devant lui qu'un perron de pierre, puis le tapis vert d'un bout de pelouse. Appuyé sur les flancs à deux courtes alas de verdure (ormes et bouleaux mêlés) il se dresse de la sorte presque au bord de la pente abrupte qui tombe sur la vallée de la Loire, et dans laquelle sont creusées des habitations troglodytes. En arrière, au contraire, ce n'est qu'une succession de collines et de champs séparés par des haies, avec, ça et là,
pierres et de briques, flanqué de quatre tourelles, couvert d'ardoises et qui n'a plus grand caractère artistique par la faute des remaniements que différents propriétaires lui ont imposés. L'ensemble de la vieille bâtisse demeure toutefois noble et charmant à cause de l'élégance des lignes et de l'opposition des briques roses, des ardoises grisbléu et des belles pierres blanches de Touraine au cours des siècles ont fait virer au gris. Le château n'a devant lui qu'un perron de pierre, puis le tapis vert d'un bout de pelouse. Appuyé sur les flancs à deux courtes alas de verdure (ormes et bouleaux mêlés) il se dresse de la sorte presque au bord de la pente abrupte qui tombe sur la vallée de la Loire, et dans laquelle sont creusées des habitations troglodytes. En arrière, au contraire, ce n'est qu'une succession de collines et de champs séparés par des haies, avec, ça et là, le groupe des toits bleus ou gris d'une ferme. On accède à la porte principale de la Brette par quatre marches demi-circulaires qui encadrent un assez large perron. Ces marches donnent donc sur une terrasse assez large, bordée à droite et à gauche de fort gros tilleuls. Il y a là un coin de vieille France dont la douceur est illimitée et pacifierait en un rien de temps le cœur le plus ulcéré du monde. Les voitures ne viennent pas, les chevaux non plus, il semble que cette terrasse soit faite uniquement pour les hommes et leurs jeux. C'est une solitude, une manière de cabinet secret, mais avec pour plafond le ciel, et l'on peut y élever la voix sans courir le risque d'être entendu par d'autres que par les oiseaux des arbres et les corbeaux qui passent. Ce matin-là, les tilleuls étaient immobiles, la terrasse tout embaumée et le château à peu près muet. Hannibal et son fils étaient seuls sur le perron. Hannibal venait de conduire à sa chambre Laure tout juste revenue de Blois, et Olivier, arrivé avec elle, ne s'était pas encore déshabillé. Son père remarqua avec humeur qu'il était vêtu avec une particulière recherche, de
là un coin de vieille France dont la douceur est illimitée et pacifierait en un rien de temps le cœur le plus ulcéré du monde. Les voitures ne viennent pas, les chevaux non plus, il semble que cette terrasse soit faite uniquement pour les hommes et leurs jeux. C'est une solitude, une manière de cabinet secret, mais avec pour plafond le ciel, et l'on peut y élever la voix sans courir le risque d'être entendu par d'autres que par les oiseaux des arbres et les corbeaux qui passent. Ce matin-là, les tilleuls étaient immobiles, la terrasse tout embaumée et le château à peu près muet. Hannibal et son fils étaient seuls sur le perron. Hannibal venait de conduire à sa chambre Laure tout juste revenue de Blois, et Olivier, arrivé avec elle, ne s'était pas encore déshabillé. Son père remarqua avec humeur qu'il était vêtu avec une particulière recherche, de cette façon originale qu'il aimait lui-même, il trouva l'ensemble singulièrement étudié, et cette étude lui faisait horreur, car il y voyait plus que l'habituelle fureur de se pomponner et de se fleurir pour soi, ou le goût de faire retourner les jolies femmes de Tours. Sans doute lui-même n'avait jamais cédé devant l'attaque injuste de la vieillesse ; il n'avait donc pas à s'étonner des efforts et de la réussite de son fils, mais il découvrait sur le visage d'Olivier une espèce de beauté surnaturelle où il n'eut pas de peine à distinguer les traces d'un bonheur extraordinaire. Le bonheur de me revoir ? se disait-il. Celui de revoir la Brette ? Peuh ! Une demi-heure déjà qu'ils étaient à s'observer mutuellement, une demi-heure durant laquelle Hannibal avait, par opposition, très nettement conscience de sa décrépitude. Il fallait en finir. Pourquoi Olivier n'était-il pas venu directement ? Comment admettre qu'il n'y avait pas vu entre Laure et lui entente pour passer, sous le paravent de la Brette, une nuit à Blois ? « Et maintenant ? dit-il à haute voix : « Ont, se réjouit-il ? » hésita puis il dit à haute voix : « Ont, se réjouit. »
cédé devant l'attaque injuste de la vieillesse ; il n'avait donc pas à s'étonner des efforts et de la réussite de son fils, mais il découvrait sur le visage d'Olivier une espèce de beauté surnaturelle où il n'eut pas de peine à distinguer les traces d'un bonheur extraordinaire. Le bonheur de me revoir ? se disait-il. Celui de revoir la Brette ? Peuh ! Une demi-heure déjà qu'ils étaient à s'observer mutuellement, une demi-heure durant laquelle Hannibal avait, par opposition, très nettement conscience de sa décrépitude. Il fallait en finir. Pourquoi Olivier n'était-il pas venu directement ? Comment admettre qu'il n'y avait pas vu entre Laure et lui entente pour passer, sous le paravent de la Brette, une nuit à Blois ? « Et maintenant ? dit-il à haute voix : « Ont, se réjouit-il ? » hésita puis il dit à haute voix : « Ont, se réjouit. » Olivier, écoute. Ce que j'ai à te dire est de la plus haute gravité. Et comme l'autre, sentant le danger, voulait interrompre d'une plaisanterie : C'est bien simple, écouter ou disparaître. Ou disparaître ? cria Olivier qui fit un bond. À cette vivacité, Hannibal reconnut l'importance que son fils attribuait à un long séjour au château. Tu as raison, cria-t-il avec violence, le choix est de trop. Ce qu'il faut, c'est disparaître, et au plus vite. Il jeta alors son chapeau à terre, serra les poings et se mit à marcher de long en large sur deux mètres, comme un lion, heurtant de tous côtés une cage invisible. Et au plus vite, répéta-t-il. Et puis il y eut entre eux deux quelques minutes de silence. La colère du père peu à peu tombait ou bien il devenait de plus en plus maître de lui. Tout à coup, avec brusquerie, il s'arrêta, regarda un instant Olivier, puis marchant sur lui : Plus je vais, et plus il me semble qu'il faut que tu te maries, mon garçon. Bah ! je suis si indépendant. Les coquines courent les rues. Il n'est point possible de les éviter. En revanche, les bons partis abondent.