jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
qu'il n'avait pour effet retiré aucun bénéfice de l'opération et qu'il n'avait d'ailleurs jamais sorti d'argent de la banque. Elle le revoyait à la partie de pelote dominicale, le bras allongé de la ficelle d'osier qu'il dressait sur le trajet de la petite balle sifflante pour la cueillir au vol et la rejeter contre le mur blanc du fronton. Bientôt, le Basque agile et musclé allait la serrer dans ses bras ! Un frisson voluptueux courut sur la chair de Dominica. Le temps de remonter jusqu'à la maison, afin d'en dormir les soupçons de son frère Batista qui la surveillait si jalousement, de faire semblant de se coucher... Puis elle redescendra le même sentier afin de courir vers son amant... Des pierres roulèrent dans son dos et elle se retourna. L'ombre d'un homme se dressait dans le sentier. — Hé, Batista, fit-elle, je ne t'ai pas vu en partant. Je te croyais déjà rentré chez nous, et j'avais peur que tu ne m'attendes pour te coucher. L'homme, sans répondre, continua de monter dans le sentier et, voyant qu'il était d'humeur sombre, Dominica se tut. Ils firent quelques pas en silence, puis reconnurent le bruit de la cascade qui bondissait sur les roches. Leur maison était là, basse, tapie sous les deux grandes ailes noires de son toit. La jeune fille y entra à la suite de son frère qui posa sa lanterne sur la table de la cuisine. — Bonsoir, fit-elle aussitôt, car elle avait grande hâte de rejoindre son amoureux, je me couche, j'ai trop dansé ! Et elle gravit l'étroit escalier qui menait à sa chambre, au-dessus de l'écurie. Elle claqua la porte, puis se tint immobile, l'oreille aux aguets, attendant que Batista fût allé se coucher à son tour. Un quart d'heure s'écoula. Les bêtes, au-dessus d'elle, remuaient dans l'écurie, la source, au loin, bondissait sur les roches. Un grillon chantait dans le mur : « il dort », fit Dominica presque haut, car elle éprouvait une joie violente à la pensée de pouvoir s'échapper enfin. Elle se jeta sur ses épaules sa cape noire, car elle
les roches. Leur maison était là, basse, tapie sous les deux grandes ailes noires de son toit. La jeune fille y entra à la suite de son frère qui posa sa lanterne sur la table de la cuisine. — Bonsoir, fit-elle aussitôt, car elle avait grande hâte de rejoindre son amoureux, je me couche, j'ai trop dansé ! Et elle gravit l'étroit escalier qui menait à sa chambre, au-dessus de l'écurie. Elle claqua la porte, puis se tint immobile, l'oreille aux aguets, attendant que Batista fût allé se coucher à son tour. Un quart d'heure s'écoula. Les bêtes, au-dessus d'elle, remuaient dans l'écurie, la source, au loin, bondissait sur les roches. Un grillon chantait dans le mur : « il dort », fit Dominica presque haut, car elle éprouvait une joie violente à la pensée de pouvoir s'échapper enfin. Elle se jeta sur ses épaules sa cape noire, car elle se méfiait de la fraîcheur de l'aube et cacha ses cheveux sous une mantille. Puis, doucement, lentement, elle ouvrit la porte... mais dès qu'elle eut tourné la clef dans la serrure, la porte se rabattit sur elle si violemment qu'elle en reçut un grand coup dans la poitrine et chancela en poussant un cri. Batista était entré dans la chambre. Il referma la porte, mit la clef dans sa poche et marcha sur la jeune fille, Il serrait la mâchoire et elle eut si peur qu'elle cria en se protégeant la figure de son bras : « Batista ! » Il la saisit aux épaules, si brutalement qu'elle tomba sur les genoux, et lui jeta, en basque, l'injure qu'on adresse aux filles folles de leur corps. Puis, il lui donna un ordre qui la fit hurler d'horreur et se traîner à ses pieds. Quelques instants plus tard, dans le sentier de la montagne, descendait la mantille et la longue cape noire de l'amoureuse. Leur course, portée par des espadilles légères, était rapide et l'âpre végétation qui poussait entre les roches, au passage, accrochait le fuyant manège de laine, comme si la montagne eût voulu retenir celle qui s'en allait vers
en poussant un cri. Batista était entré dans la chambre. Il referma la porte, mit la clef dans sa poche et marcha sur la jeune fille, Il serrait la mâchoire et elle eut si peur qu'elle cria en se protégeant la figure de son bras : « Batista ! » Il la saisit aux épaules, si brutalement qu'elle tomba sur les genoux, et lui jeta, en basque, l'injure qu'on adresse aux filles folles de leur corps. Puis, il lui donna un ordre qui la fit hurler d'horreur et se traîner à ses pieds. Quelques instants plus tard, dans le sentier de la montagne, descendait la mantille et la longue cape noire de l'amoureuse. Leur course, portée par des espadilles légères, était rapide et l'âpre végétation qui poussait entre les roches, au passage, accrochait le fuyant manège de laine, comme si la montagne eût voulu retenir celle qui s'en allait vers son amant... La forme noire ne descendit pas jusqu'au village. Bientôt, au contraire, elle remonta le flanc de la montagne et le sentier se fit plus rude encore, plus resserré. Toutes les plantes griffaient. Puis, brusquement, ce fut la nuit; les étoiles ne brillaient plus. Des chênes immobiles étendaient leur feuillage noir. Des herbes remuèrent : « C'est toi, Dominica ! » Et deux bras musclés se refermèrent sur la mante noire. Le vautour qui depuis longtemps planait dans le ciel, venait de s'abattre sur le cadavre de l'isard qui gisait au fond d'un ravin, quand la mante noire reprit sa course à travers la montagne et se retourna à la maison solitaire. Cette fois, elle n'était plus aussi rapide et la tête se penchait sous la mantille... En tâtonnant, elle monta l'escalier qui menait à la chambre. Elle tourna la clef restée dans la serrure... Alors, une forme se jeta sur elle en hurlant : — Misérable, misérable, tu me l'as tué ! À la lueur de la lanterne déposée sur le lit, Dominica, à demi dévêtue et hagarde, regardait son frère qui l'avait dépouillée de sa cape et de sa mantille pour s'en affubler et se rendre à
feuillage noir. Des herbes remuèrent : « C'est toi, Dominica ! » Et deux bras musclés se refermèrent sur la mante noire. Le vautour qui depuis longtemps planait dans le ciel, venait de s'abattre sur le cadavre de l'isard qui gisait au fond d'un ravin, quand la mante noire reprit sa course à travers la montagne et se retourna à la maison solitaire. Cette fois, elle n'était plus aussi rapide et la tête se penchait sous la mantille... En tâtonnant, elle monta l'escalier qui menait à la chambre. Elle tourna la clef restée dans la serrure... Alors, une forme se jeta sur elle en hurlant : — Misérable, misérable, tu me l'as tué ! À la lueur de la lanterne déposée sur le lit, Dominica, à demi dévêtue et hagarde, regardait son frère qui l'avait dépouillée de sa cape et de sa mantille pour s'en affubler et se rendre à sa place, auprès de l'amoureux. Après une lutte sauvage, il l'avait enfermée dans sa chambre et elle avait deviné la vengeance que méditait le frère jaloux de l'honneur de sa famille. La fille continuait de gémir : — Tu me l'as tué ! Misérable ! Assassin ! Alors, il sortit un couteau qu'il tenait caché sous sa mante. — Justice est faite, dit-il en le posant sur la table. Il s'y étalait une large tache de sang que la lueur jaunâtre de la lanterne décolorait. Une horrible pensée traversa le cerveau de la fille et un cri strident lui sortit de la gorge ; — Voleur ! voleur ! Elle se jeta sur lui. Elle voulait le gifler, le mordre, le déchirer. Pour mieux tromper le Basque, Batista avait pris son manteau et sa dentelle. En se sentant frappé, l'amant avait dû croire que c'était elle qui le tuait ! Batista la repoussa brutalement et elle alla tomber sur le lit où sa tête cogna le bois. Alors, sans même lui jeter un regard, il s'en fut. Cette fois, il pouvait dormir en paix. Dominica ne s'échapperait plus de la maison. Jean Moura. La libération du 2e contingent de la
un couteau qu'il tenait caché sous sa mante. — Justice est faite, dit-il en le posant sur la table. Il s'y étalait une large tache de sang que la lueur jaunâtre de la lanterne décolorait. Une horrible pensée traversa le cerveau de la fille et un cri strident lui sortit de la gorge ; — Voleur ! voleur ! Elle se jeta sur lui. Elle voulait le gifler, le mordre, le déchirer. Pour mieux tromper le Basque, Batista avait pris son manteau et sa dentelle. En se sentant frappé, l'amant avait dû croire que c'était elle qui le tuait ! Batista la repoussa brutalement et elle alla tomber sur le lit où sa tête cogna le bois. Alors, sans même lui jeter un regard, il s'en fut. Cette fois, il pouvait dormir en paix. Dominica ne s'échapperait plus de la maison. Jean Moura. La libération du 2e contingent de la classe 1929 A, — Les opérations de démobilisation des militaires de la deuxième fraction du contingent 1928, ainsi que les militaires qui ont satisfait à leurs obligations d'activité lors de la même période commenceront le 10 avril 1931 et seront terminées le 14 avril 1931, terme de rigueur. Les sursis incorporés au mois d'avril 1930 sont astreints aux mêmes obligations d'activité que les hommes de leur classe d'âge incorporés en temps normal. Toutefois, pour assurer aux départs une date uniforme, ils seront tous libérés le 1er septembre 1931. Troupes d'Algérie-Tunisie-Maroc et Levant, — Il appartient au général commandant le 19e corps d'armée et au général commandant supérieur des troupes de Tunisie de régler la mise en route des militaires libérables, en tenant compte, d'une part, des restrictions du transport, et d'autre part, de la nécessité de faciliter aux intéressés le bénéfice des permissions auxquelles ils ont droit avant les dates de libération fixées ci-dessus. Le rapatriement des militaires français libérables actuellement au Maroc et au Levant a fait l'objet d'instructions particulières. Militaires résidant leur service en France en rentrant en Algérie-Tunisie au Maroc et au Levant. — Les prescriptions ci-dessus concernant la libération du contingent de l'Algérie-Tunisie revenant en France
incorporés au mois d'avril 1930 sont astreints aux mêmes obligations d'activité que les hommes de leur classe d'âge incorporés en temps normal. Toutefois, pour assurer aux départs une date uniforme, ils seront tous libérés le 1er septembre 1931. Troupes d'Algérie-Tunisie-Maroc et Levant, — Il appartient au général commandant le 19e corps d'armée et au général commandant supérieur des troupes de Tunisie de régler la mise en route des militaires libérables, en tenant compte, d'une part, des restrictions du transport, et d'autre part, de la nécessité de faciliter aux intéressés le bénéfice des permissions auxquelles ils ont droit avant les dates de libération fixées ci-dessus. Le rapatriement des militaires français libérables actuellement au Maroc et au Levant a fait l'objet d'instructions particulières. Militaires résidant leur service en France en rentrant en Algérie-Tunisie au Maroc et au Levant. — Les prescriptions ci-dessus concernant la libération du contingent de l'Algérie-Tunisie revenant en France leur seront applicables. Les dispositions qui précédent s'appliquent aux militaires libérables appartenant aux formations de l'Aéronautique. On annonce la mort de M. Pierre Albin, rédacteur en chef du Petit Havre, officier de la Légion d'honneur. Le Petit Journal 69 - 111, RM Lafayette Paris l/X' fm t Trocadéro (W-M (actuel incarné). Trocadéro m Qta Château postérieur n* 3.259 IMtimiti I n I ttiafa S taeO* sem*, suisse-et-Loire.. 80 O Paris et Colonies (ta «3 Étranger ; Tarif A». MO ÏO 33 Étranger : Tarif B.. 300 100 SO U PRIT] IOCRNAL PÉRIODIQUE 88, rue Lafayette L'annuel du Petit Journal pour 1931 vous donnera des centaines de renseignements pratiques, des lectures instructives et amusantes des illustrations, des jeux, etc..; ACHETEZ-LE DES AUJOURD'HUI. Prix : 5 francs. 2°— Numéro du Petit Journal, 27 Janvier 1931 Cœur O., ! es© Hara® Grand roman passionnel médité par JEAN DEMAIRE DEUXIEME PARTIE VAMPIRE X.— La famille étrange (suite) La vignette délicatement teintée de bleu qui garnissait le coin droit de l'enveloppe retint un instant les regards... Elle représentait la façade de l'Hôtel de Ville de la capitale tchécoslovaque, avec son balcon de pierre délicatement ajouré, sa grosse tour carrée où l'horloge des douze apôtres égrène
incarné). Trocadéro m Qta Château postérieur n* 3.259 IMtimiti I n I ttiafa S taeO* sem*, suisse-et-Loire.. 80 O Paris et Colonies (ta «3 Étranger ; Tarif A». MO ÏO 33 Étranger : Tarif B.. 300 100 SO U PRIT] IOCRNAL PÉRIODIQUE 88, rue Lafayette L'annuel du Petit Journal pour 1931 vous donnera des centaines de renseignements pratiques, des lectures instructives et amusantes des illustrations, des jeux, etc..; ACHETEZ-LE DES AUJOURD'HUI. Prix : 5 francs. 2°— Numéro du Petit Journal, 27 Janvier 1931 Cœur O., ! es© Hara® Grand roman passionnel médité par JEAN DEMAIRE DEUXIEME PARTIE VAMPIRE X.— La famille étrange (suite) La vignette délicatement teintée de bleu qui garnissait le coin droit de l'enveloppe retint un instant les regards... Elle représentait la façade de l'Hôtel de Ville de la capitale tchécoslovaque, avec son balcon de pierre délicatement ajouré, sa grosse tour carrée où l'horloge des douze apôtres égrène les heures dans un carillon harmonieux. Jamais il n'avait visité l'Europe centrale et cependant les moindres détails de ces pays évoquaient dans l'esprit du jeune homme des images toutes fraîches, presque vivantes. C'est que pendant l'année qui venait de s'écouler il avait reçu beaucoup de lettres semblables à celle qui retenait en ce moment son attention. Et ces lettres, Marcel les avait toutes lues et relues tant de fois que les sites décrits, les paysages vantés lui étaient devenus familiers. Par un étrange dédoublement, il avait réussi, tout en ne quittant pour ainsi dire pas Paris, à suivre ses amis Lestrange au cours de leur voyage. Mais c'était fini, les Lestrange — ce fameux trio, que se disputaient les grands concert halls — rentraient tout à l'heure à Paris et Marcel Genevois, tout joyeux et un peu ému, s'en allait les attendre à l'arrivée du train. Un an d'absence ! songait le jeune homme. Voilà un an qu'ils sont partis... Que d'événements dans ma vie, depuis le jour, tout pareil à celui-ci, où j'ai été leur dire au revoir, sur le quai du départ ! Et pour lui-même, il énumérait les faits les plus marquants de cette année : son
retenait en ce moment son attention. Et ces lettres, Marcel les avait toutes lues et relues tant de fois que les sites décrits, les paysages vantés lui étaient devenus familiers. Par un étrange dédoublement, il avait réussi, tout en ne quittant pour ainsi dire pas Paris, à suivre ses amis Lestrange au cours de leur voyage. Mais c'était fini, les Lestrange — ce fameux trio, que se disputaient les grands concert halls — rentraient tout à l'heure à Paris et Marcel Genevois, tout joyeux et un peu ému, s'en allait les attendre à l'arrivée du train. Un an d'absence ! songait le jeune homme. Voilà un an qu'ils sont partis... Que d'événements dans ma vie, depuis le jour, tout pareil à celui-ci, où j'ai été leur dire au revoir, sur le quai du départ ! Et pour lui-même, il énumérait les faits les plus marquants de cette année : son examen et ses prix, son accident et... Mamie... Comme le temps passé ! comme tout change ! avait-il changé ? Quelques parchemins de plus lui donnaient à peine des titres nouveaux, et son accident bien heureusement n'avait pas laissé de traces. Mais il y avait Mamie... Une ombre passait sur le front de Marcel ; elle s'y serait attardée si, fâché volontairement, il ne l'en avait chassée. Et eux, eux les « revenants », comment allaient-ils être ? A cette question le musicien souriait, mesurant toute son inutilité, il savait bien comment seraient ses amis. Cette petite lettre ne contenait-elle pas des photos comme les précédentes ? Quinze jours auparavant, il avait reçu un gros paquet de coupures de journaux, relatant les concerts donnés à Prague par les musiciens. Ainsi il savait tout d'eux, et leurs voyages, et leurs succès et l'air de leurs visages. Leurs cœurs mêmes lui restaient familiers. Leurs cœurs ? Au fond, Marcel Genevois était flatté, touché de l'estime, de la sympathie de deux Virtuoses tels que Louis et Simone Lestrange. mais la seule dont le cœur lui importait, c'était leur fille, son ancienne camarade du Conservatoire, l'exquise, l'adorable Jeanne. Ah ! celle-ci, Marcel n'aurait pas
le front de Marcel ; elle s'y serait attardée si, fâché volontairement, il ne l'en avait chassée. Et eux, eux les « revenants », comment allaient-ils être ? A cette question le musicien souriait, mesurant toute son inutilité, il savait bien comment seraient ses amis. Cette petite lettre ne contenait-elle pas des photos comme les précédentes ? Quinze jours auparavant, il avait reçu un gros paquet de coupures de journaux, relatant les concerts donnés à Prague par les musiciens. Ainsi il savait tout d'eux, et leurs voyages, et leurs succès et l'air de leurs visages. Leurs cœurs mêmes lui restaient familiers. Leurs cœurs ? Au fond, Marcel Genevois était flatté, touché de l'estime, de la sympathie de deux Virtuoses tels que Louis et Simone Lestrange. mais la seule dont le cœur lui importait, c'était leur fille, son ancienne camarade du Conservatoire, l'exquise, l'adorable Jeanne. Ah ! celle-ci, Marcel n'aurait pas su vivre sans la certitude de son affection, de sa tendresse. Cela remontait au temps où tous deux étaient élèves. Sur les bancs de l'école, l'amour de l'art les avait rapprochés ; et puis, ensemble, ils avaient ressenti l'un pour l'autre les premières atteintes de l'amour tout court. C'était au moment du concours où Jeanne Lestrange avait remporté son premier prix de piano, un an avant les triomphes de Marcel, que le jeune virtuose avait révélé ses sentiments à son amie. Elle en avait reçu l'aveu avec une émotion heureuse, un trouble où se mêlaient la joie et la fierté. Mais, comme elle était la plus raisonnable des artistes, elle avait décidé le jeune homme à garder le secret sur leurs fiançailles. Même auprès des parents de Jeanne, qui pourtant n’étaient pas dupes, les jeunes gens resteraient seulement de grands amis, de tendres camarades, tant que Marcel n’aurait pas remporté les laureats auxquels son talent pouvait le faire prétendre, enfin tant qu’il ne serait pas en possession d’une situation stable, en rapport avec ses capacités. Genevois s’était résigné. Jeanne voulait, il n’avait qu’à s’incliner ; mais, au-dedans de lui, il maudissait sa jeunesse. Ah ! s’il avait eu seulement un
moment du concours où Jeanne Lestrange avait remporté son premier prix de piano, un an avant les triomphes de Marcel, que le jeune virtuose avait révélé ses sentiments à son amie. Elle en avait reçu l'aveu avec une émotion heureuse, un trouble où se mêlaient la joie et la fierté. Mais, comme elle était la plus raisonnable des artistes, elle avait décidé le jeune homme à garder le secret sur leurs fiançailles. Même auprès des parents de Jeanne, qui pourtant n’étaient pas dupes, les jeunes gens resteraient seulement de grands amis, de tendres camarades, tant que Marcel n’aurait pas remporté les laureats auxquels son talent pouvait le faire prétendre, enfin tant qu’il ne serait pas en possession d’une situation stable, en rapport avec ses capacités. Genevois s’était résigné. Jeanne voulait, il n’avait qu’à s’incliner ; mais, au-dedans de lui, il maudissait sa jeunesse. Ah ! s’il avait eu seulement un an de plus, comme il aurait voulu l’emporter, tout de suite, la bien-aimée ! Il se rappelait tout cela, en considérant l’enveloppe, timbrée de Prague, où l’écriture chérie avait tracé son nom. Que n’avait-il obéi alors à son intuition ! Pourquoi avait-il respecté la volonté de Jeanne au lieu de la forcer, de la convaincre, enfin d’agir en maître ? A présent, ils seraient mariés et sûrement si heureux ! Au lieu de cela. Un profond soupir soulevait la poitrine de Marcel. De nouveau, avec effort, il chassa la tristesse qui, malgré lui, l’envahissait. De l’enveloppe longuement considérée, des feuillets s’échappaient. Pour la vingtième fois, peut-être, le musicien les relut : « Plus que huit jours, mon cher Marcel, plus que huit jours et nous nous reverrons, et nous serons dans vos bras ! Ne riez pas de ces derniers mots, mon ami chéri ; je ne nous vois pas tous les trois sur votre cœur, non ; mais c’est ma façon de penser ; alors, tout naturellement, je l’ai écrite. » Chaque fois qu’il m’arrive quelque chose d’heureux, chaque fois que je suis contente, je me figure être dans vos bras. » C’est une idée à moi, et vous
la forcer, de la convaincre, enfin d’agir en maître ? A présent, ils seraient mariés et sûrement si heureux ! Au lieu de cela. Un profond soupir soulevait la poitrine de Marcel. De nouveau, avec effort, il chassa la tristesse qui, malgré lui, l’envahissait. De l’enveloppe longuement considérée, des feuillets s’échappaient. Pour la vingtième fois, peut-être, le musicien les relut : « Plus que huit jours, mon cher Marcel, plus que huit jours et nous nous reverrons, et nous serons dans vos bras ! Ne riez pas de ces derniers mots, mon ami chéri ; je ne nous vois pas tous les trois sur votre cœur, non ; mais c’est ma façon de penser ; alors, tout naturellement, je l’ai écrite. » Chaque fois qu’il m’arrive quelque chose d’heureux, chaque fois que je suis contente, je me figure être dans vos bras. » C’est une idée à moi, et vous ne pouvez vous imaginer quelle sensation de bien-être et de sécurité j’éprouve rien qu'à cette pensée. » Et pourtant, Que sais-je de votre étreinte ? » Le jour du concours, vous m’aviez serrée bien fort après la lecture du palmarès, mais tous ces étrangers qui nous pressaient, nous entouraient, m’ont élévée une partie de ma joie et de mon émotion. Il me faut remonter plus loin, à ce soir de printemps, où nous avons failli nous faire enfermer dans le Luxembourg, — vous rappelez-vous ? — pour sentir au tour de mes épaules, la prison bien-aimée de vos bras. » Ah ! ce soir-là, Marcel, comme il est loin et comme il semble proche ! Je savais ce que vous alliez me dire et je tremblais de vous l’entendre formuler. » Le même aveu brûlait mes lèvres et n’osait s’en échapper. » Quel moment adorable de trouble bienheureux ! » C’est ce souvenir-là, mon plus beau souvenir, qui m’a soutenue durant cette longue année de séparation. Jamais je ne vous en ai parlé, tant est que je n’ai fait allusion à ce beau jour ; mais, à présent, est-ce la joie du retour, est-ce l’émotion de vous retrouver, mais il