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la Belgique. Voici quelques vers de cette pièce; ils vous indiqueront, comme ampleur, la manière habituelle de M. Mathieu: "Comme un pur diamant à ta chaste couronne, Dans ses Passe-temps poétiques, publiés en 1839, le poète s'attaque à tous les sentiments. Il a, et c'est ici un des côtés distinctifs de son talent, – de la vigueur, de l'énergie, de l'indignation. Ses pièces intitulées Waterloo, Don Miguel, Quatre-vingt-treize, offrent des vers où la pensée est sculptée en relief et profondément burinée. Puis, à côté de ces strophes qui ont le souffle iambique de Barbier ou de Barthélemy, nous rencontrons des pièces qui ont la mélancolie et la douceur de l'élégie, tel ce fragment d'une réponse à M. André Van-Effelt: "Ami, s'il me souvient de ce soir fortuné Et remplit toutes mes pensées! Ailleurs, dans sa pièce intitulée Le Mont-Panisel, le poète fait un retour « Fais taire tes sanglots, ô Belgique éplorée ! De nos terrestres jours qu'importe la durée, Quand, si vite passes, ils sont si bien remplis! Si pour lui désormais les temps sont accomplis, Sa gloire au moins nous reste et s'incruste et rayonne Poète aux chants divins, ne nous laisse-t-il pas Un nom vainqueur des ans et vainqueur du trépas, Un de ces noms aimés qui, rivés dans nos âmes, En font jaillir toujours ces généreuses flammes Par lesquelles l'homme s'épure et dont l'humanité Pour atteindre à son but invoque la clarté ? N'a-t-il pas, dans un livre à jamais admirable, Laissé de son passage une trace durable? Élevé de ses mains, aux lettres, aux beaux-arts, Un de ces monuments qui fixent les regards, Et, poète inspiré, dans sa verve féconde, Dit avant de mourir son dernier mot au monde?" "Où mon bras comme un lierre à ton bras enchaîné, A travers les herbes fleuries, Te menait lentement au pied de nos remparts, D'où la nuit descendait calme, et de toutes parts, Favorisait nos rêveries S'il m'en souvient, ami! Je n'oublierai jamais Ce soir par tes beaux vers consacré désormais, - Ces heures si vite passées Mais dont le souvenir, écho mélodieux, Vibre là dans mon
et vainqueur du trépas, Un de ces noms aimés qui, rivés dans nos âmes, En font jaillir toujours ces généreuses flammes Par lesquelles l'homme s'épure et dont l'humanité Pour atteindre à son but invoque la clarté ? N'a-t-il pas, dans un livre à jamais admirable, Laissé de son passage une trace durable? Élevé de ses mains, aux lettres, aux beaux-arts, Un de ces monuments qui fixent les regards, Et, poète inspiré, dans sa verve féconde, Dit avant de mourir son dernier mot au monde?" "Où mon bras comme un lierre à ton bras enchaîné, A travers les herbes fleuries, Te menait lentement au pied de nos remparts, D'où la nuit descendait calme, et de toutes parts, Favorisait nos rêveries S'il m'en souvient, ami! Je n'oublierai jamais Ce soir par tes beaux vers consacré désormais, - Ces heures si vite passées Mais dont le souvenir, écho mélodieux, Vibre là dans mon cœur, comme une voix des cieux, Tout reposait. – En paix à l'horizon vermeil Comme un roi qui s'endort se couchait le soleil, Et calme sur nos destinées, Nous chantions, sans penser qu'un jour allait venir, Qui ne laisserait rien d'un si doux souvenir Qu'un long regret de trois années!" Le poète remonte le cours de la vie, et pensant aux impressions de sa jeunesse, il s'écrie à la façon du poète antique "Le voilà ce grand mont si cher à mon enfance, Ce beau Mont-Panisel, où, faible et sans défense, J'allais braver les noirs autans; C'est lui que je retrouve, et mon œil le contemple, Grand et majestueux, ainsi qu'un ancien temple, Resté sur les débris des temps. J'aime à voir devant moi, riche et brillant cortège, Ces villages nombreux qu'il abrite et protège Contre la rigueur des saisons Nimy, qui se prolonge en nappe horizontale, Et dans un beau lointain sous ses regards étale Une corbeille de moissons. Havre, qui de ses bois se couvre et s'environne, Comme un royal enfant, se perd sous la couronne Que veut ceindre son front hardi; Jemappes, où le bitume, en des forges sans nombre, S'embrase, et dans le ciel toujours projette
Le poète remonte le cours de la vie, et pensant aux impressions de sa jeunesse, il s'écrie à la façon du poète antique "Le voilà ce grand mont si cher à mon enfance, Ce beau Mont-Panisel, où, faible et sans défense, J'allais braver les noirs autans; C'est lui que je retrouve, et mon œil le contemple, Grand et majestueux, ainsi qu'un ancien temple, Resté sur les débris des temps. J'aime à voir devant moi, riche et brillant cortège, Ces villages nombreux qu'il abrite et protège Contre la rigueur des saisons Nimy, qui se prolonge en nappe horizontale, Et dans un beau lointain sous ses regards étale Une corbeille de moissons. Havre, qui de ses bois se couvre et s'environne, Comme un royal enfant, se perd sous la couronne Que veut ceindre son front hardi; Jemappes, où le bitume, en des forges sans nombre, S'embrase, et dans le ciel toujours projette une ombre Épaisse et noire, en plein midi. À ses pieds j'aperçois cet enclos solitaire Où dans de froids linceuls, sont couchés sous la terre, Tant d'amis à jamais perdus; Là, souvent je venais déposer mes alarmes, Et j'adressais au Ciel, à travers quelques larmes, Des vœux qu'il n'a pas entendus. Dormez, dormez heureux, dans ce suprême asile ! Souvent, il m'en souvient, notre esprit indocile, A rêvé gloire et volupté Mais, il n'est que trop vrai! quelque espoir qui le flatte, L'homme n'a devant lui, sur cette terre ingrate, Que la tombe et l'éternité !" Les deux autres volumes de M. Adolphe Mathieu n'offrent pas une moins grande diversité de tons et de sujets. S'adresse-t-il à Victor Hugo pour lui demander une pièce à la gloire d'Orlando Lasso, il s'élève parfois à la hauteur du grand poète lui-même, et s'inspirant de sa forme majestueuse, lui empruntant son rythme si magistral, il arrive quelquefois à conquérir jusqu'à sa pensée. Plus loin touchant à la politique, son esprit s'enflamme; son vers demande sa rudesse à celui de Juvénal, et, de ce creuset brûlant, il fait jaillir, nous le disons à regret, car c'est un des dangers de la poésie de notre
entendus. Dormez, dormez heureux, dans ce suprême asile ! Souvent, il m'en souvient, notre esprit indocile, A rêvé gloire et volupté Mais, il n'est que trop vrai! quelque espoir qui le flatte, L'homme n'a devant lui, sur cette terre ingrate, Que la tombe et l'éternité !" Les deux autres volumes de M. Adolphe Mathieu n'offrent pas une moins grande diversité de tons et de sujets. S'adresse-t-il à Victor Hugo pour lui demander une pièce à la gloire d'Orlando Lasso, il s'élève parfois à la hauteur du grand poète lui-même, et s'inspirant de sa forme majestueuse, lui empruntant son rythme si magistral, il arrive quelquefois à conquérir jusqu'à sa pensée. Plus loin touchant à la politique, son esprit s'enflamme; son vers demande sa rudesse à celui de Juvénal, et, de ce creuset brûlant, il fait jaillir, nous le disons à regret, car c'est un des dangers de la poésie de notre temps, un cri de vengeance, un chant de fureur et de délire, ardent, violent, injuste, enflammé, qui bouillonne comme une lave, jeta comme un volcan et qu'on pourrait appeler la Marseillaise de la faim. Telle est, indiquée seulement par ses points principaux, l'œuvre de M. Mathieu. C'est un diamant taillé à facettes. Multiple comme les événements, elle reçoit leur impression et les reflète, tantôt avec énergie tantôt avec douceur; mais quel que soit le souffle qui sort. de ce clavier, grâce à l'expérience et à l'habileté de l'instrumentiste, il est toujours sous l'harmonie et la science. Un autre poète, fils de Mons également, s'est livré, et bien plus que M. Adolphe Mathieu, à la politique, je veux parler de M. Charles Potvin, rédacteur de la Revue démocratique de Bruxelles, littérateur d'une immense activité, qui a abordé tous les genres, – la poésie (on lui doit trois volumes de vers), la critique (il est auteur de plusieurs centaines d'articles), – l'histoire (la Belgique lui devra la sienne), – M. Charles Potvin a, en outre, mis au jour quelques écrits sur les Romanceros espagnols et gaéliques, et il a traduit le Don Juan de Tirso de Molina; mais tenons-nous-en à sa poésie.
à facettes. Multiple comme les événements, elle reçoit leur impression et les reflète, tantôt avec énergie tantôt avec douceur; mais quel que soit le souffle qui sort. de ce clavier, grâce à l'expérience et à l'habileté de l'instrumentiste, il est toujours sous l'harmonie et la science. Un autre poète, fils de Mons également, s'est livré, et bien plus que M. Adolphe Mathieu, à la politique, je veux parler de M. Charles Potvin, rédacteur de la Revue démocratique de Bruxelles, littérateur d'une immense activité, qui a abordé tous les genres, – la poésie (on lui doit trois volumes de vers), la critique (il est auteur de plusieurs centaines d'articles), – l'histoire (la Belgique lui devra la sienne), – M. Charles Potvin a, en outre, mis au jour quelques écrits sur les Romanceros espagnols et gaéliques, et il a traduit le Don Juan de Tirso de Molina; mais tenons-nous-en à sa poésie. Le dernier des volumes qu'il a publiés, contient à peu près tous ses vers. L'inspiration y est belle, la forme large, développée, lyrique, et elle a plus d'un point de contact avec celle de M. Van Hasselt dont je vous parlais jadis. On peut affirmer, sans témérité, que si M. Charles Potvin, au lieu de se laisser distraire de la poésie par d'autres travaux, et de faire toujours de la politique l'âme de sa poésie, s'attachait au vers avec plus de persévérance et ne le parquait pas volontairement dans un cercle d'idées uniformes, il aurait depuis longtemps, et ce serait justice, doublé sa réputation. La langue qu'il emploie est sonore, animée, stridente. Elle a de magnifiques attaches. Elle se déroule et se déploie en périodes hardies et nombreuses; témoin les pièces intitulées 1830, Le parc, Les plaies sociales, A Gendebien, etc. J'ai pour habitude de respecter toutes les opinions consciencieuses, et à Dieu ne plaise que j'aie le malheur de blesser en quoi que ce soit un homme de talent dans sa croyance; mais que M. Potvin me permette de le lui dire ses vers intitulés Le Roi de Naples, quelques-uns de ceux adressés à Pie IX, aux Ouvriers, etc.
Charles Potvin, au lieu de se laisser distraire de la poésie par d'autres travaux, et de faire toujours de la politique l'âme de sa poésie, s'attachait au vers avec plus de persévérance et ne le parquait pas volontairement dans un cercle d'idées uniformes, il aurait depuis longtemps, et ce serait justice, doublé sa réputation. La langue qu'il emploie est sonore, animée, stridente. Elle a de magnifiques attaches. Elle se déroule et se déploie en périodes hardies et nombreuses; témoin les pièces intitulées 1830, Le parc, Les plaies sociales, A Gendebien, etc. J'ai pour habitude de respecter toutes les opinions consciencieuses, et à Dieu ne plaise que j'aie le malheur de blesser en quoi que ce soit un homme de talent dans sa croyance; mais que M. Potvin me permette de le lui dire ses vers intitulés Le Roi de Naples, quelques-uns de ceux adressés à Pie IX, aux Ouvriers, etc. auraient gagné, suivant moi, à être plus modérés dans l'expression. En visant uniquement à la vigueur, ils dépassent quelquefois le but. Je n'en citerai qu'un exemple je l'emprunte à l'avant-dernière strophe de la pièce intitulée La mort de l'Archevêque de Paris. Le poète vient de nous peindre le saint Pontife tombant sous une balle égarée « Il meurt en pardonnant; son âme au ciel s'élance, Nous laissant un parfum d'amour et de clémence. » Invoque un nouveau saint, France, dans le péril « Mais veux-tu que l'airain qui chante le martyre, Sonne aussi le départ du funeste navire, Vaste corbillard de l'exil ? » J'avoue, Messieurs, que je suis peu partisan de ce vaste corbillard. Il n'y a rien, dans cette image, qui me séduise, et je la trouve forcée. Il est vrai qu'en revanche, la strophe suivante, qui est la dernière de cette pièce, se termine par une magnifique pensée, simplement et heureusement rendue « Ah France; suis les vœux que t'a légués le juste; Marche en avant du temps; venge-toi comme Auguste; Ramène par l'amour le cœur de tes vaincus; Mais si tu veux l'exil après les funérailles, Recule de cent ans, et dans ces représailles Crains la
tombant sous une balle égarée « Il meurt en pardonnant; son âme au ciel s'élance, Nous laissant un parfum d'amour et de clémence. » Invoque un nouveau saint, France, dans le péril « Mais veux-tu que l'airain qui chante le martyre, Sonne aussi le départ du funeste navire, Vaste corbillard de l'exil ? » J'avoue, Messieurs, que je suis peu partisan de ce vaste corbillard. Il n'y a rien, dans cette image, qui me séduise, et je la trouve forcée. Il est vrai qu'en revanche, la strophe suivante, qui est la dernière de cette pièce, se termine par une magnifique pensée, simplement et heureusement rendue « Ah France; suis les vœux que t'a légués le juste; Marche en avant du temps; venge-toi comme Auguste; Ramène par l'amour le cœur de tes vaincus; Mais si tu veux l'exil après les funérailles, Recule de cent ans, et dans ces représailles Crains la poussière de Gracchus » Je rapprocherai exprès de M. Potvin un poète, son compatriote (son ami comme homme, son adversaire au point de vue politique), qui est en train de se créer avec la satire une réputation méritée. M. Benoit Quinet débuta, il y a quelques années (il avait 17 ans alors), par une fantaisie écrite au collège, qu'il retoucha ensuite, et qui avait pour titre Le prisonnier mystérieux. On y trouve quelque imagination, une forme nécessairement incertaine et incomplète, mais qui promet déjà. Plus tard, dans un petit volume intitulé Pages détachées, on s'aperçoit d'une grande amélioration. L'auteur est plus sûr de lui-même. La pensée et l'expression lui arrivent plus nettes, plus claires, plus décidées. Aussi, ses petits poèmes qui ont pour titre France, Feu de paille, Ma mère, renferment-ils quelques belles strophes. Depuis, soit dans la presse, comme polémiste, soit çà et là, comme poète, M. Quinet a montré un esprit lucide, réfléchi, qui tient toutes les promesses du passé. Dieu nous protège, et Le mot de l'avenir, pièces lues en 1850 à la Société littéraire de l'Université catholique de Louvain offrent des parties que ne renieraient pas plusieurs de nos poètes en renom. Mais ce n'est ni
ans alors), par une fantaisie écrite au collège, qu'il retoucha ensuite, et qui avait pour titre Le prisonnier mystérieux. On y trouve quelque imagination, une forme nécessairement incertaine et incomplète, mais qui promet déjà. Plus tard, dans un petit volume intitulé Pages détachées, on s'aperçoit d'une grande amélioration. L'auteur est plus sûr de lui-même. La pensée et l'expression lui arrivent plus nettes, plus claires, plus décidées. Aussi, ses petits poèmes qui ont pour titre France, Feu de paille, Ma mère, renferment-ils quelques belles strophes. Depuis, soit dans la presse, comme polémiste, soit çà et là, comme poète, M. Quinet a montré un esprit lucide, réfléchi, qui tient toutes les promesses du passé. Dieu nous protège, et Le mot de l'avenir, pièces lues en 1850 à la Société littéraire de l'Université catholique de Louvain offrent des parties que ne renieraient pas plusieurs de nos poètes en renom. Mais ce n'est ni dans le dithyrambe, ni dans l'ode, que réside, à ce que nous croyons, le succès futur du talent de M. Quinet. C'est dans la satire tantôt finement railleuse, tantôt ardente et sans pitié, à la façon d'Archiloque. Quand ce poète y sera parvenu à son apogée, son vers, qui se condense souvent et se cristallise dans le langage du XVIIIe siècle, car on voit que M. Quinet a beaucoup pratiqué Molière, fera contre-poids à certaines maximes. Il les marquera d'un fer rouge. Ce sera, non pas un bourreau qui immole en aveugle; mais un vengeur social qui frappe et répare avec discernement. Quelques passages de ses satires intitulées Le Christ moderne, Les nouveaux apôtres, L'appel au peuple, Les Camé. lédns, justifieraient, et au-delà, si j'avais le temps de vous les lire, toutes mes assertions. Je ne veux pourtant point quitter M. Quinet, sans vous citer un fragment de ses vers. En voici quelques-uns que je prends au hasard « Enfin, peut-on plus loin pousser l'anomalie ? Voilà les riches seuls être riches ici-bas, Et les pauvres, ô honte, eux seuls ne le sont pas ! Ils peuvent parvenir, voilà tout ! belle affaire ! C'est bien trop lent. – Allons,
condense souvent et se cristallise dans le langage du XVIIIe siècle, car on voit que M. Quinet a beaucoup pratiqué Molière, fera contre-poids à certaines maximes. Il les marquera d'un fer rouge. Ce sera, non pas un bourreau qui immole en aveugle; mais un vengeur social qui frappe et répare avec discernement. Quelques passages de ses satires intitulées Le Christ moderne, Les nouveaux apôtres, L'appel au peuple, Les Camé. lédns, justifieraient, et au-delà, si j'avais le temps de vous les lire, toutes mes assertions. Je ne veux pourtant point quitter M. Quinet, sans vous citer un fragment de ses vers. En voici quelques-uns que je prends au hasard « Enfin, peut-on plus loin pousser l'anomalie ? Voilà les riches seuls être riches ici-bas, Et les pauvres, ô honte, eux seuls ne le sont pas ! Ils peuvent parvenir, voilà tout ! belle affaire ! C'est bien trop lent. – Allons, plus de pauvres sur terre ! Chez les riches, aussi, courons vite et pillons; Faisons-leur avoir faim, couvrons-les de haillons; De bien les appauvrir ne nous montrons pas chiches. Qu'est-ce que ça leur fait, puisqu'enfin ils sont riches ? Peut-être, je dois dire, qu'ils ont parfois ces gens, des accès de bon cœur envers les indigents; J'en connais, comme on dit, qui sont très-charitables et même quelquefois, j'ai vu d'autres diables s'affliger, lorsqu'hélas leurs bienfaiteurs mouraient, comme si c'eût été leur père qu'ils pleuraient, bon gré, mais gré, pourtant, vous sentez que l'aumône flétrit celui qui la reçoit, et même qui la donne. Voici venir maintenant un poète, jeune encore, au genre naïf et spirituel, que l'élegie attire peut-être un peu trop. M. Léon Paulet, auteur du assez bon nombre de pièces charmantes, parmi lesquelles une légende digne du bon vieux temps, intitulée Comment lediable bâtit une cathédrale, est tenté, je le crains, de se laisser entraîner à la poursuite de cette femme aux longs habits de deuil dont parle le poète; or, c'est là un genre difficile, sombre comme un temps orageux, et qui, si je ne me trompe, convient moins à la douce et avenante nature du jeune
de bon cœur envers les indigents; J'en connais, comme on dit, qui sont très-charitables et même quelquefois, j'ai vu d'autres diables s'affliger, lorsqu'hélas leurs bienfaiteurs mouraient, comme si c'eût été leur père qu'ils pleuraient, bon gré, mais gré, pourtant, vous sentez que l'aumône flétrit celui qui la reçoit, et même qui la donne. Voici venir maintenant un poète, jeune encore, au genre naïf et spirituel, que l'élegie attire peut-être un peu trop. M. Léon Paulet, auteur du assez bon nombre de pièces charmantes, parmi lesquelles une légende digne du bon vieux temps, intitulée Comment lediable bâtit une cathédrale, est tenté, je le crains, de se laisser entraîner à la poursuite de cette femme aux longs habits de deuil dont parle le poète; or, c'est là un genre difficile, sombre comme un temps orageux, et qui, si je ne me trompe, convient moins à la douce et avenante nature du jeune poète que le fond, semi-railleur et quelque peu rabelaisien du fabliau. Toutefois, soyons justes, M. Paulet compte déjà plus d'un succès dans l'élegie, et, pour être plaintive, la muse ne lui a point fait défaut. Vous en pourrez juger, Messieurs, par les strophes suivantes de La mort d'André Chénier, où l'on croit parfois sentir le souffle de cette grande âme infortunée, à qui l'on doit La jeune captive. Cette pièce est adressée à M. de Lamartine. Car c'est un acte noble, aimant, presque divin; Mais c'est vieux : le progrès n'en a que faire. Enfin, à bas la charité, cette erreur magnanime. Recevoir, c'est hontéux, mais prendre, c'est sublime. LA MORT D'ANDRÉ CHÉNIER. (25 juillet 1794. – thermidor an II.) « Comme un homme assuré de voir son lendemain, Tranquille il reposait sur sa couche, au matin, Et le léger troupeau des songes Lui versait tour à tour ces parfums bienfaisants, Et ces rêves dorés, ces avenirs riants, « Ô bord chers de l'Aube! Ô ciel si doux, si beau! Ô bois que j'aimais tant! ô verger! ô ruisseau! Lieux où se passa mon enfance Je vais vous retrouver tous mes riants plaisirs. » Oh! que le temps est lent
l'on croit parfois sentir le souffle de cette grande âme infortunée, à qui l'on doit La jeune captive. Cette pièce est adressée à M. de Lamartine. Car c'est un acte noble, aimant, presque divin; Mais c'est vieux : le progrès n'en a que faire. Enfin, à bas la charité, cette erreur magnanime. Recevoir, c'est hontéux, mais prendre, c'est sublime. LA MORT D'ANDRÉ CHÉNIER. (25 juillet 1794. – thermidor an II.) « Comme un homme assuré de voir son lendemain, Tranquille il reposait sur sa couche, au matin, Et le léger troupeau des songes Lui versait tour à tour ces parfums bienfaisants, Et ces rêves dorés, ces avenirs riants, « Ô bord chers de l'Aube! Ô ciel si doux, si beau! Ô bois que j'aimais tant! ô verger! ô ruisseau! Lieux où se passa mon enfance Je vais vous retrouver tous mes riants plaisirs. » Oh! que le temps est lent au gré de mes désirs De mon cœur de bien loin le devance Pour vous chanter, Ô champs, ma lyre vibre encore, Et les bourreaux n'ont pu ternir ses cordes d'or! Décorez la corde résonne! « Si le beau ciel de mai n'éclaire plus mes jours Peut-être il est encore pour moi d'autres amours; Il est aussi des fruits d'automne. « Dans un petit logis, ignoré des tyrans, Loin du bruit de la ville et des soins accablants Que l'ennui partout accompagne, J'irai dans ma retraite écrire en liberté, Loin de la tyrannie et de l'impunité, Avec la muse, ma compagne. » Et de ces jours si doux lorsque viendra le soir Je me reposerai sans désirs, sans espoir, Dans une sage indifférence. « Là quelques vrais amis, compagnons du malin, De ma table viendront partager le festin, En nous parlerons de la France La France, belle alors sous un nouveau soleil Inondant l'univers de son éclat vermeil, Emancipant toute la terre! « La France grande alors parmi les nations, Ayant brisé du pied le joug des factions, À tous ouvrant son cœur de mère. » Puis quand l'âge et la mort viendront pour m'avertir Que mes jours sont comptés