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de près à son frère aîné, le docteur Faust, de Göthe ; tous deux sont accablés par le sentiment de l’universelle inutilité. Rien !... Rien !... Rien !... Rien, sinon comprendre le monde, dit l’un ; rien, sinon se sacrifier, dit l’autre. Et la conclusion de Sully Prudhomme est peut-être plus désolante encore que la conclusion de Göthe. Songez en effet que le bonheur dans le sacrifice ne lui paraît possible que dans un monde renouvelé. Avant de béatifier Faustus, il fait table rase de l'univers actuel. Il suppose que l’humanité est morte sous l’usure de ses plaisirs et de ses vains songes : L’homme en a disparu. Le céleste silence Que son verbe sublime y rompait autrefois N’est maintenant troublé que par d’inertes voix. Par le bruit sourd des vents dans les bois qu’il balance, Par la vague rumeur des mers et des torrents. Par le fracas brutal des aveugles tempêtes, Par les cris isolés et discordants des bêtes Qui dans les hauts fourrés poussent leurs pieds errants L'homme seul, conquérant devenu demi-dieu, Finit avant le monde où règne son génie, Et ses sujets ont tous à ce roi survécu. La vie a déserté, d’Âge en Âge plus brève, Son corps plus affaibli par le luxe et le rêve ; Par sa victoire même il a péri vaincu. Ainsi donc l’œuvre divine et l’œuvre humaine sont en faillite. Il faut tout recommencer et d’abord tout supprimer. L'homme n’était digne ni d’un regard de pitié, ni d’un élan de sacrifice. Il fut nécessaire de faire des ruines pour instaurer en un monde nouveau le paradis reconquis. Le Bonheur est décidément une chose étrange et autant dire inaccessible. Vous ne l’aurez que dans une création inédite, après un second chaos, un second Fiat qui fécondera les décombres et ressuscitera la vie. Sully Prudhomme écrit dans la préface de son poème qu'il s’est proposé seulement d’y « caresser les plus nobles aspirations par une rêverie bienfaisante qui peut faire un moment oublier le mutisme et l'immoralité de la nature ». En conscience, je ne crois pas que cette épopée du pessimisme soit
Son corps plus affaibli par le luxe et le rêve ; Par sa victoire même il a péri vaincu. Ainsi donc l’œuvre divine et l’œuvre humaine sont en faillite. Il faut tout recommencer et d’abord tout supprimer. L'homme n’était digne ni d’un regard de pitié, ni d’un élan de sacrifice. Il fut nécessaire de faire des ruines pour instaurer en un monde nouveau le paradis reconquis. Le Bonheur est décidément une chose étrange et autant dire inaccessible. Vous ne l’aurez que dans une création inédite, après un second chaos, un second Fiat qui fécondera les décombres et ressuscitera la vie. Sully Prudhomme écrit dans la préface de son poème qu'il s’est proposé seulement d’y « caresser les plus nobles aspirations par une rêverie bienfaisante qui peut faire un moment oublier le mutisme et l'immoralité de la nature ». En conscience, je ne crois pas que cette épopée du pessimisme soit vraiment « une rêverie bienfaisante » et je doute beaucoup qu’elle puisse distraire longtemps un esprit sérieux du mutisme et de l’immoralité de la nature. IV. — Le Temps. On raconte qu’un soir Lamennais terminait avec ses disciples une longue discussion philosophique. Il se leva, et, comme il s’empressait, la lampe lui tomba des mains et se brisa sur le parquet. Et l’on entendit la voix joviale du maître qui criait dans les ténèbres : « C’est toujours ainsi que se terminent les cours de philosophie ! » L’anecdote me revient à la mémoire, en achevant cette étude sur les longues recherches de Sully Prudhomme. Il me semble qu’il reste dans la nuit et que le flambeau gît à ses pieds, fumeux, plus qu'à demi éteint. Le moment est venu de lui demander ce qu’il a retrouvé de ce qu'il avait perdu, ce qu’il a découvert pour remplacer ce qu’il avait oublié. Quarante ans ont passé. Il est à Châtenay, dans sa petite maison d’un rose pâli, aux volets verts, entourée d’un jardin et où n’atteignent point les bruits du monde. Il est malade ; la paralysie le cloue sur son fauteuil et il ne sort que dans une voiturette
lampe lui tomba des mains et se brisa sur le parquet. Et l’on entendit la voix joviale du maître qui criait dans les ténèbres : « C’est toujours ainsi que se terminent les cours de philosophie ! » L’anecdote me revient à la mémoire, en achevant cette étude sur les longues recherches de Sully Prudhomme. Il me semble qu’il reste dans la nuit et que le flambeau gît à ses pieds, fumeux, plus qu'à demi éteint. Le moment est venu de lui demander ce qu’il a retrouvé de ce qu'il avait perdu, ce qu’il a découvert pour remplacer ce qu’il avait oublié. Quarante ans ont passé. Il est à Châtenay, dans sa petite maison d’un rose pâli, aux volets verts, entourée d’un jardin et où n’atteignent point les bruits du monde. Il est malade ; la paralysie le cloue sur son fauteuil et il ne sort que dans une voiturette attelée d’un petit âne. Il souffre beaucoup et ne se plaint jamais. De temps à autre, la douleur trop forte contracte son visage, ses mains se crispent ; il s’excuse de cette faiblesse passagère : « Il faut me pardonner, — dit-il ; — c’est pénible de voir souffrir quelqu’un », et il essaie de sourire. Il est bon, accueillant aux amis, indulgent aux importuns. Son cœur est fragile et il en conclut à la fragilité du cœur d’autrui. De la sincérité, de la bonté, la facilité de sa main tendue. Un inconnu vient lui demander une aumône, un appui, et lui raconte une histoire à dormir debout. Le malade écoute : « On ne sait jamais si ce n'est pas vrai », dit-il, et quand l’autre s’en va, ayant obtenu ce qu'il voulait, le malade ajoute, un peu malicieux : « Encore un qui se figure m’avoir mis dedans ! » Et il rit. Les jeunes poètes sonnent souvent à la porte. Sully Prudhomme ne les repousse pas. Il en connaît un qui est un naturaliste éminent : celui-ci sait et fait passer dans ses vers tous les noms des fleurs, des oiseaux et des reptiles, et il lui
», et il essaie de sourire. Il est bon, accueillant aux amis, indulgent aux importuns. Son cœur est fragile et il en conclut à la fragilité du cœur d’autrui. De la sincérité, de la bonté, la facilité de sa main tendue. Un inconnu vient lui demander une aumône, un appui, et lui raconte une histoire à dormir debout. Le malade écoute : « On ne sait jamais si ce n'est pas vrai », dit-il, et quand l’autre s’en va, ayant obtenu ce qu'il voulait, le malade ajoute, un peu malicieux : « Encore un qui se figure m’avoir mis dedans ! » Et il rit. Les jeunes poètes sonnent souvent à la porte. Sully Prudhomme ne les repousse pas. Il en connaît un qui est un naturaliste éminent : celui-ci sait et fait passer dans ses vers tous les noms des fleurs, des oiseaux et des reptiles, et il lui soumet un manuscrit. Le poète lit; il a peur de peiner, froisser ce botaniste égaré sur le Parnasse. Il renvoie donc les vers avec ce verdict atténué : « On trouve toujours quelque chose de bon... Il faut dire à ce jeune homme qu’il possède un admirable don pour la nomenclature. » Une autre fois, c’est un symboliste qui se présente; il a commis des vers polymorphes et polypodes et qui n’en sont plus que par l'illusion d'une typographie fallacieuse. Sully Prudhomme lit quelques pages: « Ce sont des vers? » demande-t-il — « Eh! oui, répond l'autre, c’est une nouvelle manière que mon père a inventée. » Et voilà que Sully donne à ce grimaud un cours de métrique, et il termine par ce mot où l’on sent, à travers la leçon nécessaire, les scrupules de la bonté: « Dites-moi que c’est de la prose et je suis tout disposé à trouver cela bien ». Il est bon, infiniment bon ; il écrit à un jeune homme qui a besoin de ses conseils et qui sera bientôt son ami : « Je ne me sens pas la liberté de te faire de la peine ». R. de L. Juin
nomenclature. » Une autre fois, c’est un symboliste qui se présente; il a commis des vers polymorphes et polypodes et qui n’en sont plus que par l'illusion d'une typographie fallacieuse. Sully Prudhomme lit quelques pages: « Ce sont des vers? » demande-t-il — « Eh! oui, répond l'autre, c’est une nouvelle manière que mon père a inventée. » Et voilà que Sully donne à ce grimaud un cours de métrique, et il termine par ce mot où l’on sent, à travers la leçon nécessaire, les scrupules de la bonté: « Dites-moi que c’est de la prose et je suis tout disposé à trouver cela bien ». Il est bon, infiniment bon ; il écrit à un jeune homme qui a besoin de ses conseils et qui sera bientôt son ami : « Je ne me sens pas la liberté de te faire de la peine ». R. de L. Juin 1911 n° 44 Il travaille jusqu'au dernier jour. Sur son bureau, il y a un buste de Descartes, et tout auprès, dans une petite boîte vitrée qui ressemble à un reliquaire, le masque moulé sur le visage de Pascal. De temps en temps, le poète prend dans ses mains le plâtre mystérieux, il en interroge les traits rigides, comme s'il voulait arracher à cette figure endormie le secret des certitudes et de la paix sereine. Car le même problème le tient plus que jamais. Il disait dans le poème de la Justice : « Le doute est douloureux à porter comme un deuil ». Il porte toujours de ce deuil et de ce doute ; et, comme le soir tombe, il s’efforce de s’en délivrer. La philosophie l’a déçu; elle ne lui a donné que des peut-être. C’est dur d’affronter la mort avec des peut-être. Il écrit à Albert-Emile Sorel : « Ce n’est pas la métaphysique, c’est la religion qui offre une notion du contenu de la cause initiale, de son essence intime, en nous enseignant que cette cause est infiniment juste et bonne, absolument libre ». Et, là, dans sa chambre étroite, entre les blanches effigies de Descartes
plâtre mystérieux, il en interroge les traits rigides, comme s'il voulait arracher à cette figure endormie le secret des certitudes et de la paix sereine. Car le même problème le tient plus que jamais. Il disait dans le poème de la Justice : « Le doute est douloureux à porter comme un deuil ». Il porte toujours de ce deuil et de ce doute ; et, comme le soir tombe, il s’efforce de s’en délivrer. La philosophie l’a déçu; elle ne lui a donné que des peut-être. C’est dur d’affronter la mort avec des peut-être. Il écrit à Albert-Emile Sorel : « Ce n’est pas la métaphysique, c’est la religion qui offre une notion du contenu de la cause initiale, de son essence intime, en nous enseignant que cette cause est infiniment juste et bonne, absolument libre ». Et, là, dans sa chambre étroite, entre les blanches effigies de Descartes et de Pascal, il livre le combat suprême. Il lit le saint Évangile, il s’informe des apologistes modernes. La Somme de saint Thomas est ouverte sur son bureau. Un jour, le peintre Edouard Fournier le surprend, acharné sur cet in-folio. « Vous voyez, — dit-il, — je me documente. C’est que je ne voudrais pas être collé par les professionnels ». Et il ajoute encore avec un sourire mélancolique : « C’est extraordinaire comme tout ça est compliqué... Et dire que c'est sorti de l'Évangile qui est si simple ! » Pour sortir enfin de l'impasse, il se met en rapports avec deux prêtres éclairés. Il entreprend avec eux une étude sérieuse des origines chrétiennes. Il correspond, il converse, il discute. Et le temps presse ; il n’a plus que quelques années à vivre, quelques mois peut-être. Il faut qu'il se hâte. Au mois de novembre 1906, il écrit la préface de son Testament philosophique. Les premières lignes en sont d’une tristesse profonde en même temps que d'une admirable loyauté : « Me voilà vieux ; il est temps que je m'efforce de déterminer le résultat de mes méditations et de prévoir ce qui, dans un avenir prochain, m’attend après
que je ne voudrais pas être collé par les professionnels ». Et il ajoute encore avec un sourire mélancolique : « C’est extraordinaire comme tout ça est compliqué... Et dire que c'est sorti de l'Évangile qui est si simple ! » Pour sortir enfin de l'impasse, il se met en rapports avec deux prêtres éclairés. Il entreprend avec eux une étude sérieuse des origines chrétiennes. Il correspond, il converse, il discute. Et le temps presse ; il n’a plus que quelques années à vivre, quelques mois peut-être. Il faut qu'il se hâte. Au mois de novembre 1906, il écrit la préface de son Testament philosophique. Les premières lignes en sont d’une tristesse profonde en même temps que d'une admirable loyauté : « Me voilà vieux ; il est temps que je m'efforce de déterminer le résultat de mes méditations et de prévoir ce qui, dans un avenir prochain, m’attend après ma mort. Si je tarde davantage à le faire, mon cerveau comme tous les autres organes faiblira et ne me servira plus fidèlement. Il est très probable que, à ma dernière heure, je serai pieusement circonvenu dans la bien louable intention et sollicité vers le retour à mes premières croyances. Pour prévenir chez mes amis la fausse opinion que par le succès fort possible d'une pareille tentative ils pourraient se faire de ce qu'elles sont devenues, je tiens, après mûri et libre réflexion, à consigner ici en pleine possession de moi-même, et sans espoir de nouvelles acquisitions ni crainte de pertes nouvelles, ce qui me reste de mes idées sur la condition de l’homme passées au crible d'un sincère examen ». Et cet inventaire sur le seuil du tombeau équivaut en somme à l'aveu d'une grande misère. Sully Prudhomme s'en va vers Dieu en philosophe spiritualiste, rien de plus. À côté de lui on prie ; ceux qui l’aiment et qui l'entourent sont des chrétiens fidèles et pieux. Il soutire de les contrister par ses incertitudes. Le vendredi 6 septembre 1907, il sort pour sa promenade coutumière dans sa petite voiture. Il rentre souriant, de ce sourire indéfinissable et triste
Pour prévenir chez mes amis la fausse opinion que par le succès fort possible d'une pareille tentative ils pourraient se faire de ce qu'elles sont devenues, je tiens, après mûri et libre réflexion, à consigner ici en pleine possession de moi-même, et sans espoir de nouvelles acquisitions ni crainte de pertes nouvelles, ce qui me reste de mes idées sur la condition de l’homme passées au crible d'un sincère examen ». Et cet inventaire sur le seuil du tombeau équivaut en somme à l'aveu d'une grande misère. Sully Prudhomme s'en va vers Dieu en philosophe spiritualiste, rien de plus. À côté de lui on prie ; ceux qui l’aiment et qui l'entourent sont des chrétiens fidèles et pieux. Il soutire de les contrister par ses incertitudes. Le vendredi 6 septembre 1907, il sort pour sa promenade coutumière dans sa petite voiture. Il rentre souriant, de ce sourire indéfinissable et triste qui ne le quittait point. Vers midi, il se sent mal. Un docteur arrive et conjure le danger. Un peu avant trois heures, il pousse un cri : « Oh ! que je souffre ! » Un prêtre est mandé aussitôt. Le poète reçoit les secours de la religion, en pleine connaissance, et il expire doucement. Il avait écrit jadis dans son premier recueil : Le Phédon jette en l’Âme un céleste reflet. Mais rien n’est plus suave au cœur que l’Evangile, Délicat embaumeur de la raison fragile, Il sent la myrrhe, il coule aussi doux que le lait. Dans ses pures leçons rien n’est prouvé ; tout plait : Le bon Samaritain qui prodigue son huile, L'héroïsme indulgent pour la plèbe servile, L’Âme offerte à l’épreuve et la joue au soufflet. On dit que les mourants ont foi dans ce beau livre : Quand la raison fléchit, il apaise, il enivre, Et l’agonie y trouve un généreux soutien. Prêtre, tu mouilleras mon front qui te résiste, Trop faible pour douter, je m’en irai moins triste Dans le néant peut-être avec l’espoir chrétien. Entre l’état d’âme du jeune homme et l’état d'âme du mourant, il n'y avait en somme ni
pleine connaissance, et il expire doucement. Il avait écrit jadis dans son premier recueil : Le Phédon jette en l’Âme un céleste reflet. Mais rien n’est plus suave au cœur que l’Evangile, Délicat embaumeur de la raison fragile, Il sent la myrrhe, il coule aussi doux que le lait. Dans ses pures leçons rien n’est prouvé ; tout plait : Le bon Samaritain qui prodigue son huile, L'héroïsme indulgent pour la plèbe servile, L’Âme offerte à l’épreuve et la joue au soufflet. On dit que les mourants ont foi dans ce beau livre : Quand la raison fléchit, il apaise, il enivre, Et l’agonie y trouve un généreux soutien. Prêtre, tu mouilleras mon front qui te résiste, Trop faible pour douter, je m’en irai moins triste Dans le néant peut-être avec l’espoir chrétien. Entre l’état d’âme du jeune homme et l’état d'âme du mourant, il n'y avait en somme ni progrès ni recul, et quand on compare Les pensées de la vingt-cinquième année aux pensées du dernier jour, ou à l’impression que le pauvre chercheur a piétiné sur place et tous ses efforts solitaires ont seulement abouti à fatiguer son front sans apaiser son cœur. Conclusion. Le soir de sa mort, on retrouva sur le bureau de Sully Prudhomme une lettre interrompue. Etrange coïncidence ! Le dernier mot qu’il avait écrit était «peut-être». Peut-être ! Cela ressemble à son testament et cela pourrait faire son épitaphe. Peut-être... Le poète concluait par la formule du doute toute une vie qui avait été une longue et anxieuse interrogation. Ainsi il ajoutait son exemple à tant d’autres ; il prouvait une fois de plus la nécessité d’une révélation divine et que, sans l’intervention de Dieu, l’esprit le plus subtil, l’intelligence la plus pénétrante ne savent presque rien des choses qui sont nécessaires à la lumière et à la paix de la conscience. Byron raconte dans une de ses lettres qu’un jour à Bologne, au cimetière de la Certosa, il a lu sur une tombe de femme cette épitaphe suppliante : Lucretia Picini implora eterna quiete. Et le poète reste rêveur devant ces simples
mort, on retrouva sur le bureau de Sully Prudhomme une lettre interrompue. Etrange coïncidence ! Le dernier mot qu’il avait écrit était «peut-être». Peut-être ! Cela ressemble à son testament et cela pourrait faire son épitaphe. Peut-être... Le poète concluait par la formule du doute toute une vie qui avait été une longue et anxieuse interrogation. Ainsi il ajoutait son exemple à tant d’autres ; il prouvait une fois de plus la nécessité d’une révélation divine et que, sans l’intervention de Dieu, l’esprit le plus subtil, l’intelligence la plus pénétrante ne savent presque rien des choses qui sont nécessaires à la lumière et à la paix de la conscience. Byron raconte dans une de ses lettres qu’un jour à Bologne, au cimetière de la Certosa, il a lu sur une tombe de femme cette épitaphe suppliante : Lucretia Picini implora eterna quiete. Et le poète reste rêveur devant ces simples mots qui lui semblent le cri de toute âme humaine vouée au doute et à ses lancinantes souffrances. Implora quiete... C’est la prière qui résume la vie de Sully Prudhomme, son espoir, son effort. Implora quiete... C’est la voix tremblante et mouillée de larmes qui monte de son œuvre. Sully Prudhomme cherche la paix, il implore la paix. Et de ne la point trouver, il se fait que cette âme est une des plus désolées de notre littérature moderne. Sa tristesse est calme, virile, sans fastueux oripeaux, sans gestes de mélodrame. Elle n’en est que plus profonde et plus poignante. Le pauvre inquiet disait une fois à Albert-Emile Sorel : « Dieu, c’est ce qui me manque pour le comprendre ! » La grande faute de sa vie est là : il voulait faire sa paix avec Dieu, il désirait la paix de Dieu, et il ne pouvait se résigner à traiter avec lui. Il le cherchait dans les livres, dans la nature, dans les méditations solitaires; il oublia de lui dire le mot des aveugles qui veulent Domine, ut videam ! En somme cette vie est un drame d'erreur. Il en a peint lui-même les tragiques commencements : Parfois
Prudhomme cherche la paix, il implore la paix. Et de ne la point trouver, il se fait que cette âme est une des plus désolées de notre littérature moderne. Sa tristesse est calme, virile, sans fastueux oripeaux, sans gestes de mélodrame. Elle n’en est que plus profonde et plus poignante. Le pauvre inquiet disait une fois à Albert-Emile Sorel : « Dieu, c’est ce qui me manque pour le comprendre ! » La grande faute de sa vie est là : il voulait faire sa paix avec Dieu, il désirait la paix de Dieu, et il ne pouvait se résigner à traiter avec lui. Il le cherchait dans les livres, dans la nature, dans les méditations solitaires; il oublia de lui dire le mot des aveugles qui veulent Domine, ut videam ! En somme cette vie est un drame d'erreur. Il en a peint lui-même les tragiques commencements : Parfois ma mère vient, lève sur moi sa lampe Et me dit, en voyant la sueur qui me trempe: « Souffres-tu, mon enfant ? Pourquoi ne dors-tu pas ? » Je lui réponds, ému de sa bonté chagrine, Une main sur mon front, l’autre sur ma poitrine : Avec Dieu, cette nuit, mère, j'ai des combats. » « Avec Dieu », c’est « contre Dieu » plutôt qu'il avait des combats. Il résistait à Celui-là seul dont il avait besoin, et en le cherchant, il le repoussait de toute la force de sa raison têtue et orgueilleuse. Il y a un mot de Pascal qui console toujours un peu au dénouement de ces duivis insensés : « Tu ne me chercherais pas si tu ne m'avais trouvé ». Ce fut l’erreur de Sully Prudhomme d'avoir cherché Dieu, en se séparant des auxiliaires surnaturels et divins; ce sera sa gloire cependant de l'avoir cherché toujours, avec une inlassable obstination, et, je l’espère, c’est aujourd'hui sa récompense. C. Lecigne. DU SULLONISME À LA MONARCHIE La faiblesse du système idéologique de M. Sangnier. (suite) Ne perdons pas de vue le point de départ de M. Sangnier. La monarchie n'est pas écartée comme incapable de
nuit, mère, j'ai des combats. » « Avec Dieu », c’est « contre Dieu » plutôt qu'il avait des combats. Il résistait à Celui-là seul dont il avait besoin, et en le cherchant, il le repoussait de toute la force de sa raison têtue et orgueilleuse. Il y a un mot de Pascal qui console toujours un peu au dénouement de ces duivis insensés : « Tu ne me chercherais pas si tu ne m'avais trouvé ». Ce fut l’erreur de Sully Prudhomme d'avoir cherché Dieu, en se séparant des auxiliaires surnaturels et divins; ce sera sa gloire cependant de l'avoir cherché toujours, avec une inlassable obstination, et, je l’espère, c’est aujourd'hui sa récompense. C. Lecigne. DU SULLONISME À LA MONARCHIE La faiblesse du système idéologique de M. Sangnier. (suite) Ne perdons pas de vue le point de départ de M. Sangnier. La monarchie n'est pas écartée comme incapable de rétablir l’ordre ; mais selon Marc Sangnier la monarchie serait un recul pour la civilisation ; or le progrès exige au contraire une forme de gouvernement qui réaliserait le messianisme démocratique. Du reste la monarchie est encore à faire et c’est une tâche trop ardue ; mieux vaut céder au courant en essayant seulement de le régler; l’arrêter dans sa source nécessiterait trop d'effort. « La solution démocratique, dit-il à Maurras, m’apparaît tout à la fois comme supérieure en dignité morale et comme plus opportune et plus aisée, à l'heure actuelle. » D'une part Marc Sangnier choisit la solution démocratique parce qu'elle demande plus d’effort à l'individu ; d’autre part faire « la vraie démocratie » lui paraît moins malaisé que de restaurer la monarchie. Conciliez cela si vous le pouvez. Ceci prouve bien, soit dit en passant, que la tâche sociale de l'Action française demande un dévouement incontestable. Sans doute, à l’Action française il n'est pas nécessaire d’être un saint, mais il faut, sur un point défini, un zèle ardent et incessant. S’occuper du bien social, refaire au pays une mentalité saine, propager d'individu à individu la passion du patriotisme qui se mourait, c'est certainement un idéal, et j'ajoute