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une ligne, « l’être né de la femme, vivant peu de jours et accablé d’innombrables souffrances ». Sully Prudhomme les a connues presque toutes. Le cercueil qui est là n’est pas un cénotaphe, un symbole décoratif. Le poète y a enseveli son premier et son dernier rêve d’amour. Il aima, il fut trahi... et ce fut tout. Nous ne savons que cela. L’heure est passée des lacs, des clairs de lune et des élégies loquaces; il ne reste que la dure réalité : Comme un pauvre honteux frappe son nouveau-né. Parce qu’il ne peut pas le nourrir sur la terre, Et, fou de désespoir, dans un coin solitaire L’enfouit, tiède encore et mal assassiné. J'ai frappé mon amour en naissant condamné; Je l’ai mis dans la fosse et j’ai clos sa paupière, Puis j’ai roulé sur lui la plus pesante pierre Et je suis parti seul, de ma force étonné Il a souffert cela, il a fait cela. Le deuil fut sans espérance, sans même un désir de consolation. Il ne resta qu'un cœur brisé, le « vase brisé » de Sully Prudhomme : Le vase où meurt cette verveine D’un coup d’éventail fut fêlé ; Le coup dut l’effleurer à peine, Aucun bruit ne l’a révélé. Son eau fraîche a fui goutte à goutte ; Le suc des fleurs s’est épuisé ; Personne encore ne s’en doute : N’y touchez pas, il est brisé. Il est brisé. Et, par la meurtrissure incurable, mille douleurs s’infiltrent et mille regrets. Le poète vivra seul, tout seul, fidèle à un souvenir et pour ainsi dire agenouillé devant un cercueil. Il ne maudira personne, pas même l’éternelle absente ; sa détresse ne lui sera pas un prétexte au banal anathème, aux banales colères, à la banale philosophie du bonheur dans l’isolement. Il n’est pas de ceux qui mentent et il gémit dans la sincérité de son âme : Ah ! si vous saviez comme on pleure De vivre seul et sans foyers, Quelquefois devant ma demeure Vous passeriez... C’est la première blessure, la blessure du cœur ; ce n’est peut-être pas la plus
à peine, Aucun bruit ne l’a révélé. Son eau fraîche a fui goutte à goutte ; Le suc des fleurs s’est épuisé ; Personne encore ne s’en doute : N’y touchez pas, il est brisé. Il est brisé. Et, par la meurtrissure incurable, mille douleurs s’infiltrent et mille regrets. Le poète vivra seul, tout seul, fidèle à un souvenir et pour ainsi dire agenouillé devant un cercueil. Il ne maudira personne, pas même l’éternelle absente ; sa détresse ne lui sera pas un prétexte au banal anathème, aux banales colères, à la banale philosophie du bonheur dans l’isolement. Il n’est pas de ceux qui mentent et il gémit dans la sincérité de son âme : Ah ! si vous saviez comme on pleure De vivre seul et sans foyers, Quelquefois devant ma demeure Vous passeriez... C’est la première blessure, la blessure du cœur ; ce n’est peut-être pas la plus profonde. Son enfance avait été pieuse, sa première jeunesse fervente. Il raconte même qu’il avait songé un moment à la vie religieuse, sous le froc de saint Dominique. Toutes ces croyances et toutes ces piétés se sont évanouies soudain. À l’âge de vingt ans, Sully Prudhomme est en proie à une doute qui est une chose toute neuve dans l’histoire du scepticisme religieux au XIXe siècle. C’est un doute froid, et infiniment douloureux. Le doute d’A. de Musset se console à demi en s’exprimant, en se chantant. Il verse des larmes et il agite de grands bras convulsifs. Il s’agenouille au pied du crucifix, il sanglote, il joint les mains ; il s’embaume de larmes et de cette « pieuse impiété » qui sera la religion des enfants prodigues du romantisme. Le doute de Sully Prudhomme est grave, discret, sans déluge de pleurs, sans faste élégiaque. Le poète a interrogé les astres, il les a longuement contemplés à leur place et dans leur ordre éternels. Il n’en fallait pas plus à Lamartine pour que son âme retrouvât la sérénité des divines certitudes et qu’elle adorât le Dieu qui se révèle dans la lumière du soleil et le mystère des nuits.
une doute qui est une chose toute neuve dans l’histoire du scepticisme religieux au XIXe siècle. C’est un doute froid, et infiniment douloureux. Le doute d’A. de Musset se console à demi en s’exprimant, en se chantant. Il verse des larmes et il agite de grands bras convulsifs. Il s’agenouille au pied du crucifix, il sanglote, il joint les mains ; il s’embaume de larmes et de cette « pieuse impiété » qui sera la religion des enfants prodigues du romantisme. Le doute de Sully Prudhomme est grave, discret, sans déluge de pleurs, sans faste élégiaque. Le poète a interrogé les astres, il les a longuement contemplés à leur place et dans leur ordre éternels. Il n’en fallait pas plus à Lamartine pour que son âme retrouvât la sérénité des divines certitudes et qu’elle adorât le Dieu qui se révèle dans la lumière du soleil et le mystère des nuits. Sully Prudhomme au contraire est déconcerté par les étoiles lointaines et par la loi qui les gouverne. Et voilà qu'il branle la tête devant la splendeur des cieux : La Grande Ourse, archipel de l’océan sans bords, Scintillait bien avant quelle fut regardée. Bien avant qu’il errât des pâtres en Chaldée Et que l’âme anxieuse eut habité les corps. Tu n’as pas l’air chrétien, le croyant s’en étonne. O figure fatale, exacte et monotone. Pareille à sept clous d’or plantés dans un drap noir. Ta précise lenteur et ta froide lumière Déconcertent la foi : c’est toi qui la première M’a fait examiner mes prières du soir... Donc, sous le ciel nocturne, il a révisé le formulaire de ses croyances et de ses prières. Et il n’en reste plus rien, plus rien. Le vide est affreux. Comment en sortir ? Le poète ne sait pas. Il se retourne vers les temps heureux où ses mains se joignaient d’elles-mêmes pour implorer, vers cette heure où il songeait au cloître sûr, et dit à son Dieu perdu : J’aurais pu dans tes bras jouir en liberté Des robustes plaisirs dont l’étude me sère; Religieux debout, et curieux sans fièvre Je n’aurais pas
Chaldée Et que l’âme anxieuse eut habité les corps. Tu n’as pas l’air chrétien, le croyant s’en étonne. O figure fatale, exacte et monotone. Pareille à sept clous d’or plantés dans un drap noir. Ta précise lenteur et ta froide lumière Déconcertent la foi : c’est toi qui la première M’a fait examiner mes prières du soir... Donc, sous le ciel nocturne, il a révisé le formulaire de ses croyances et de ses prières. Et il n’en reste plus rien, plus rien. Le vide est affreux. Comment en sortir ? Le poète ne sait pas. Il se retourne vers les temps heureux où ses mains se joignaient d’elles-mêmes pour implorer, vers cette heure où il songeait au cloître sûr, et dit à son Dieu perdu : J’aurais pu dans tes bras jouir en liberté Des robustes plaisirs dont l’étude me sère; Religieux debout, et curieux sans fièvre Je n’aurais pas perdu la joie et la fierté... Il étudie ; il interroge Pascal, Platon, Kant, Spinoza, Lucrèce. Il frappe au seuil des riches, il sonne à la porte des plus pauvres. Il n'a plus de guide; il se sent faible à la fin et il défaille, car il ne trouve nulle part ce éconfort de la conscience pour lequel il donnerait son sang et sa vie. Que faire? C’est l'énigme et c’est le supplice. Il a peint en un de ses plus beaux sonnets cette inquiétude et cette impuissance de l’âme qui essaie de remonter à Dieu et qui retombe, et qui n'en peut plus : Je voudrais bien prier, je suis plein de soupirs ! Ma cruelle raison veut que je les contienne, Ni les vœux suppliants d’une mère chrétienne, Ni l’exemple des saints, ni le sang des martyrs. Ni mon besoin d’aimer, ni mes grands repentirs. Ni mes pleurs n’obtiendront que la foi me revienne. C’est une angoisse impie et sainte que la mienne : Mon doute insulte en moi le Dieu de mes désirs. Pourtant je veux prier, je suis trop solitaire. Voici que j’ai posé mes deux genoux à terre : Je vous attends. Seigneur..., Seigneur, êtes-vous
part ce éconfort de la conscience pour lequel il donnerait son sang et sa vie. Que faire? C’est l'énigme et c’est le supplice. Il a peint en un de ses plus beaux sonnets cette inquiétude et cette impuissance de l’âme qui essaie de remonter à Dieu et qui retombe, et qui n'en peut plus : Je voudrais bien prier, je suis plein de soupirs ! Ma cruelle raison veut que je les contienne, Ni les vœux suppliants d’une mère chrétienne, Ni l’exemple des saints, ni le sang des martyrs. Ni mon besoin d’aimer, ni mes grands repentirs. Ni mes pleurs n’obtiendront que la foi me revienne. C’est une angoisse impie et sainte que la mienne : Mon doute insulte en moi le Dieu de mes désirs. Pourtant je veux prier, je suis trop solitaire. Voici que j’ai posé mes deux genoux à terre : Je vous attends. Seigneur..., Seigneur, êtes-vous là? J’ai beau joindre les mains, et, le front sur la Bible, Redite le Credo que ma bouche épaque. Je ne sens rien du tout devant moi. C’est horrible. Je le crois bien, et même qu'il n’y a rien de plus horrible que ce supplice. Ce fut celui de Sully Prudhomme. Il va vivre ainsi, meurtri et inapaisé. Lucrèce parlait de ces fardeaux que les tendres épaules de l’homme ne sauraient porter : c’est à un tel fardeau et à un tel homme que le mot peut s’appliquer. Une troisième douleur s'ajoutera bientôt à toutes les autres ; la douleur nationale. — Il y a chez la plupart de nos poètes d’hier ce que F. Coppée appelle le Cahier rouge, c’est-à-dire les pages que leur inspira l'écrasement de la patrie sous le talon d’un vainqueur insolent. Bien des sources de joie, d’orgueil et de confiance ont été taries en eux, le jour où ils ont vu nos armées anéanties, nos drapeaux humiliés, nos provinces arrachées. Je ne crois pas qu'il y en ait un seul, en dépit de la pudeur un peu hautaine de ses aveux, qui ait ressenti plus profondément que Sully Prudhomme le contrecoup de nos souffrances patriotiques.
Prudhomme. Il va vivre ainsi, meurtri et inapaisé. Lucrèce parlait de ces fardeaux que les tendres épaules de l’homme ne sauraient porter : c’est à un tel fardeau et à un tel homme que le mot peut s’appliquer. Une troisième douleur s'ajoutera bientôt à toutes les autres ; la douleur nationale. — Il y a chez la plupart de nos poètes d’hier ce que F. Coppée appelle le Cahier rouge, c’est-à-dire les pages que leur inspira l'écrasement de la patrie sous le talon d’un vainqueur insolent. Bien des sources de joie, d’orgueil et de confiance ont été taries en eux, le jour où ils ont vu nos armées anéanties, nos drapeaux humiliés, nos provinces arrachées. Je ne crois pas qu'il y en ait un seul, en dépit de la pudeur un peu hautaine de ses aveux, qui ait ressenti plus profondément que Sully Prudhomme le contrecoup de nos souffrances patriotiques. En 1879, quand il publia le poème de la Justice, il confesse que nos désastres ont tué en lui « jusqu’à la confiance en la dignité humaine ». — « Les sinistres événements, écrivait-il, — qui ont abaissé notre patrie m’avaient pour la première fois forcé de voir de près et à nu les plaies jusque-là dissimulées d'un corps social qui dans la déroute a perdu toutes ses voiles. Quel spectacle ! Un pessimisme plein d’amertume avait supplanté en moi la confiance en la dignité humaine ». Et il ajoutait un peu plus loin : « Peu à peu, la buée rouge et la fumée qui cachaient l'horizon se sont dissipées; un coin d'azur et quelques cimes blanches ont reparu ; les oiseaux sont revenus aux branches mutilées, les fourmis à leurs greniers défoncés; il a bien fallu espérer encore. » C'est donc comme à regret et parce qu’il le faut à tout prix qu'il se met à espérer. A la veille de la guerre, il n’était pas précisément un « chauvin » ; il s’écriait avec Schiller : « Je suis citoyen du monde... Mon compatriote, c’est l’homme ! » Mais maintenant il repent maintenant; il ramène sur son
et à nu les plaies jusque-là dissimulées d'un corps social qui dans la déroute a perdu toutes ses voiles. Quel spectacle ! Un pessimisme plein d’amertume avait supplanté en moi la confiance en la dignité humaine ». Et il ajoutait un peu plus loin : « Peu à peu, la buée rouge et la fumée qui cachaient l'horizon se sont dissipées; un coin d'azur et quelques cimes blanches ont reparu ; les oiseaux sont revenus aux branches mutilées, les fourmis à leurs greniers défoncés; il a bien fallu espérer encore. » C'est donc comme à regret et parce qu’il le faut à tout prix qu'il se met à espérer. A la veille de la guerre, il n’était pas précisément un « chauvin » ; il s’écriait avec Schiller : « Je suis citoyen du monde... Mon compatriote, c’est l’homme ! » Mais maintenant il repent maintenant; il ramène sur son pays, étroitement, toutes ses tendresses dispersées; il ramasse tous les lambeaux des étendards déchirés pour se faire un drapeau, toutes les miettes du pain noir qu’ont mangé les soldats pour s’en faire une nourriture. La guerre et la défaite lui ont rendu sa conscience de Français. Et le voilà qui souffre et qui se plaint comme ferait le dernier paysan de France qui n’a jamais lu Schiller, il veut qu'on se souvienne ; il s’étonne que tous les fronts n’aient pas l’air soucieux, il se scandalise même que les fleurs de France si vite s’épanouissent à nouveau sur le sol ensanglanté : Comment a bleui la pervenche, Comment le lys renaît-il blanc, Et la marguerite encore blanche, Quand la terre a bu tant de sang ? Quand la sève qui les colore N’est laite que de sang humain, Comment peuvent-elles éclore Sans une tache de carmin ? De notre deuil témoignent leur gloire Elles ne nous témoignent rien, Car les fleurs n'ont pas de mémoire, Nouvelles dans un monde ancien. O fleurs, de vos tuniques neuves Refermez tristement les plis : Ne vous sentez-vous pas les veuves Des jeunes cœurs ensevelis ? À nos malheurs indifférentes, Vous vous étalez sans
souffre et qui se plaint comme ferait le dernier paysan de France qui n’a jamais lu Schiller, il veut qu'on se souvienne ; il s’étonne que tous les fronts n’aient pas l’air soucieux, il se scandalise même que les fleurs de France si vite s’épanouissent à nouveau sur le sol ensanglanté : Comment a bleui la pervenche, Comment le lys renaît-il blanc, Et la marguerite encore blanche, Quand la terre a bu tant de sang ? Quand la sève qui les colore N’est laite que de sang humain, Comment peuvent-elles éclore Sans une tache de carmin ? De notre deuil témoignent leur gloire Elles ne nous témoignent rien, Car les fleurs n'ont pas de mémoire, Nouvelles dans un monde ancien. O fleurs, de vos tuniques neuves Refermez tristement les plis : Ne vous sentez-vous pas les veuves Des jeunes cœurs ensevelis ? À nos malheurs indifférentes, Vous vous étalez sans remords : Fleurs de France, un peu nos parentes, Vous devriez pleurer nos morts... Et ce n’est pas une vaine rhétorique, une douleur qui ne frissonne que dans les mots et qui s’apaise avec eux. Sully Prudhomme est à la lettre un blessé, un amputé de la guerre, et toutes les gouttes de sang qui maculent une partie de son œuvre ont vraiment coulé de ses veines. Plaie du cœur, plaie de la conscience, plaie de l’orgueil national, les trois plaies sont ouvertes et elles saignent. Elles ne se fermeront pas de sitôt, si tant est qu'elles se ferment jamais. Elles vont déposer goutte à goutte au fond de cette âme désolée le pessimisme à la fois le plus complet et le plus actif de toute notre littérature moderne. L’orgueil fait que l’on trouve les hommes trop petits, très plats, très bas, et l’on s'en console en les méprisant. Le vice laisse au fond de l’âme ce je ne sais quoi d’amer dont parlait Lucrèce, un arrière-goût de lie qui écœure et donne la nausée. La vie alors devient quelque chose de laid, de répugnant ; elle exhale, comme disait Flaubert, « une odeur de cuisine nauséabonde » et l’on
les gouttes de sang qui maculent une partie de son œuvre ont vraiment coulé de ses veines. Plaie du cœur, plaie de la conscience, plaie de l’orgueil national, les trois plaies sont ouvertes et elles saignent. Elles ne se fermeront pas de sitôt, si tant est qu'elles se ferment jamais. Elles vont déposer goutte à goutte au fond de cette âme désolée le pessimisme à la fois le plus complet et le plus actif de toute notre littérature moderne. L’orgueil fait que l’on trouve les hommes trop petits, très plats, très bas, et l’on s'en console en les méprisant. Le vice laisse au fond de l’âme ce je ne sais quoi d’amer dont parlait Lucrèce, un arrière-goût de lie qui écœure et donne la nausée. La vie alors devient quelque chose de laid, de répugnant ; elle exhale, comme disait Flaubert, « une odeur de cuisine nauséabonde » et l’on se détourne pour ne plus la respirer. Byron et Musset sont les deux grandes victimes de la satiété passionnelle. Musset crie : Au fond des vains plaisirs que j’appelle à mon aide J'éprouve un tel dégoût que je me sens mourir. Et il meurt, lui aussi, la honte au visage, le remords au cœur, impuissant à se relever, pauvre épave qui flotte, et qu'une dernière vague jette sur la grève, brisée, salie d’écume. Le pessimisme byronien, s’il aboutit parfois à un effort, s’il conduit son héros sous les murs de Missolonghi, ce n'est que par hasard et dans un de ces soubresauts qui sont plutôt de désespoir que de volonté. Et enfin il y a ce que j'appellerais volontiers le pessimisme héroïque, le pessimisme de Pascal, d’A. de Vigny, de F. Lamartière, le pessimisme de Sully Prudhomme. Il part de ce principe faux que la vie est mauvaise ; il corrige son erreur initiale en se disant qu'il faut quand même essayer d'améliorer la vie, qu’en tous cas rien n’est plus beau ici-bas que de travailler, de lutter, de se dévouer, la lutte et le dévouement ne seraient-ils d’ailleurs qu’un leurre comme tout le reste. Il n'est pas nécessaire à
le remords au cœur, impuissant à se relever, pauvre épave qui flotte, et qu'une dernière vague jette sur la grève, brisée, salie d’écume. Le pessimisme byronien, s’il aboutit parfois à un effort, s’il conduit son héros sous les murs de Missolonghi, ce n'est que par hasard et dans un de ces soubresauts qui sont plutôt de désespoir que de volonté. Et enfin il y a ce que j'appellerais volontiers le pessimisme héroïque, le pessimisme de Pascal, d’A. de Vigny, de F. Lamartière, le pessimisme de Sully Prudhomme. Il part de ce principe faux que la vie est mauvaise ; il corrige son erreur initiale en se disant qu'il faut quand même essayer d'améliorer la vie, qu’en tous cas rien n’est plus beau ici-bas que de travailler, de lutter, de se dévouer, la lutte et le dévouement ne seraient-ils d’ailleurs qu’un leurre comme tout le reste. Il n'est pas nécessaire à certaines âmes qu’elles espèrent beaucoup avant de se mettre à l’œuvre. La noblesse de l'effort leur plait, dépouillée même de la perspective du succès. Elles se raidissent, elles se bandent en une sorte de stoïcisme froid, et elles vont à la tâche sans allégresse, si l'on veut, mais avec une énergie mâle qui donne l’illusion de la confiance. Sully Prudhomme espère-t-il quelque chose du labeur qu'il accepte ? On ne saurait trop l’affirmer. À certains jours, il semble dire avec A. de Vigny que « l’espérance est la plus grande des folies ». Il se représente lui-même sous le nom et sous l’image de Faustus, dans le poème du Bonheur. Au chant VIIe, Faustus passe en revue tous les philosophes qui ont remué les grands problèmes dont s’angoisse la conscience humaine : il a médité leurs systèmes, examiné leurs solutions, et ce long effort des siècles qu’a-t-il donné ? La route aplanie N’aboutissait qu’à l’ombre en un temple vidé, Où désespérément lutte, en cherchant sa lampe. Une foi vague avec une raison qui rampe. Et, fatigué du long chemin, des vaines recherches, le poète se compare à l’explorateur du désert qui meurt de soif et de lassitude : Comme un
énergie mâle qui donne l’illusion de la confiance. Sully Prudhomme espère-t-il quelque chose du labeur qu'il accepte ? On ne saurait trop l’affirmer. À certains jours, il semble dire avec A. de Vigny que « l’espérance est la plus grande des folies ». Il se représente lui-même sous le nom et sous l’image de Faustus, dans le poème du Bonheur. Au chant VIIe, Faustus passe en revue tous les philosophes qui ont remué les grands problèmes dont s’angoisse la conscience humaine : il a médité leurs systèmes, examiné leurs solutions, et ce long effort des siècles qu’a-t-il donné ? La route aplanie N’aboutissait qu’à l’ombre en un temple vidé, Où désespérément lutte, en cherchant sa lampe. Une foi vague avec une raison qui rampe. Et, fatigué du long chemin, des vaines recherches, le poète se compare à l’explorateur du désert qui meurt de soif et de lassitude : Comme un explorateur a seul longtemps marché Dans le désert aride et mouvant, tout jonché Des ossements de ceux qui tentèrent la route, Sans que des eaux du ciel il tombât une goutte Ni que la moindre source arrosât le sol blanc, Il se traîne, altéré, d'un pas lourd et tremblant, Vers les palmiers lointains dont l’appel l’encourage, Mais reconnaît, hélas ! que c’était un mirage, Et se couche, épuisé, sous le vol d’un vautour. Ainsi Faustus, ayant dépassé tour à tour Les monuments épars des humaines doctrines Et vu s’évanouir, au bout de leurs ruines, Le fantôme du vrai vainement poursuivi, Laisse enfin retomber son front inassouvi Que bat l’aile du doute assuré de sa proie... La vérité n'est donc qu’un mirage, un vain jeu de lumière qui attire et qui fuit. Alors, à quoi bon s’obstiner ? Le dernier mot de la sagesse ne serait-il pas un aveu d’impuissance, un acte de résignation à la nuit éternelle et à la mort dans l’ombre opaque ?... Et d’autre part, le poète ne veut pas se résoudre à cette morne conclusion. Une espérance meurt, une espérance renaît ; près de chaque tombeau, il y a un berceau, et la vie n'est qu’une
les palmiers lointains dont l’appel l’encourage, Mais reconnaît, hélas ! que c’était un mirage, Et se couche, épuisé, sous le vol d’un vautour. Ainsi Faustus, ayant dépassé tour à tour Les monuments épars des humaines doctrines Et vu s’évanouir, au bout de leurs ruines, Le fantôme du vrai vainement poursuivi, Laisse enfin retomber son front inassouvi Que bat l’aile du doute assuré de sa proie... La vérité n'est donc qu’un mirage, un vain jeu de lumière qui attire et qui fuit. Alors, à quoi bon s’obstiner ? Le dernier mot de la sagesse ne serait-il pas un aveu d’impuissance, un acte de résignation à la nuit éternelle et à la mort dans l’ombre opaque ?... Et d’autre part, le poète ne veut pas se résoudre à cette morne conclusion. Une espérance meurt, une espérance renaît ; près de chaque tombeau, il y a un berceau, et la vie n'est qu’une longue chaîne d'illusions qui fleurissent et qui se fanent. Le plus beau symbole qui l’exprime est le vieux mythe des Danaïdes antiques, condamnées à remplir d'une onde fugace un tonneau sans fond : Toutes, portant l’amphore, une main sur la hanche, Théano, Callidie, Amymone, Agavé. Esclaves d’un labeur sans cesse inachevé. Courent du puits à l’urne où l’eau vaine s’épanche. Hélas ! le grès rugueux meurtrit l'épaule blanche, Et le bras faible est las du fardeau soulevé : « Monstre ! que nous avons nuit et jour abreuvé, « O Gouffre ! que nous veut ta soif que rien n’étanche ? » Elles tombent ; ce vide épouvante leurs cœurs ; Mais la plus jeune alors, moins triste que ses sœurs, Chante, et leur rend la force et la persévérance. Tels sont l’œuvre et le sort de nos illusions : Elles tombent toujours ; et la jeune Espérance Leur dit toujours : « Mes sœurs, si nous recommençons ! » Cette jeune espérance, si timide qu'elle soit, accompagne donc Sully Prudhomme sur la route. Il a peu de foi en elle et il sourit aux mots de confiance qu'elle lui murmure à l'oreille. Elle est là tout de même ;