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pas plus d'unité et plus de vigueur? L'histoire de Sœur Simplice a-t-elle toujours la même justesse de ton? Les digressions poétiques qui s'échappent de l'imagination du poète éclairent-elles toujours le sujet? L'auteur a-t-il tiré de la mort de soeur Simplice, qu'il nous montre calme et sereine dans son agonie, tout ce que la peinture plus vraie des convulsions de la rage pouvait fournir de dramatique? Ne semble-t-il pas aussi que la glorification de ce peuple de Paris qui a tant de courtisans et qui acclame des hommes qui proscrivent les sœurs de charité était au moins inutile? Tout cela se peut dire et soutenir avec autorité, mais tout cela devient raisons et arguments stériles en lisant ce poème. Nous sommes entraînés par une irrésistible puissance, par l'émotion, et l'art du narrateur éclate par ce seul fait. A cela il n'y a rien à dire. Nous sommes émus, n'en parlons plus. Si, parlons-en encore pour dire à l'auteur, dont la vie et le talent sont consacrés à l'instruction et aux délassements de la classe ouvrière et de la jeunesse, combien nous sommes heureux de le retrouver, de lui remettre un souci, et constatons qu'un concours des Jeux floraux sans vers de femme ne serait pas un concours complot. Nous reprendrons notre voyage travers les poèmes, par l'examen de celui de M. Léon Advier. Il a pour titre le Mal du pays, et il a remporté le prix. La scène, mise en relief, n'est pas plus saisissante que celles que nous avons rencontrées dans les récits précédents. Seulement, pour être plus parfait et plus vrai il a suffi au poète d'être franc, discret, et presque avare de vains accessoires. Vous savez tous ce qu'est ce mal cruel et fatal que l'on nomme la nostalgie, l'amour du sol aboutissant à la consomption anémique terrible qui défie la science et pour laquelle il n'y a d'autre remède que l'air du pays natal. Donc, un pauvre conscrit breton, enlevé à son village et aux travaux de son champ est là couché sur un lit d'hôpital. Appelé à son chevet par une lettre suprême, son vieux
femme ne serait pas un concours complot. Nous reprendrons notre voyage travers les poèmes, par l'examen de celui de M. Léon Advier. Il a pour titre le Mal du pays, et il a remporté le prix. La scène, mise en relief, n'est pas plus saisissante que celles que nous avons rencontrées dans les récits précédents. Seulement, pour être plus parfait et plus vrai il a suffi au poète d'être franc, discret, et presque avare de vains accessoires. Vous savez tous ce qu'est ce mal cruel et fatal que l'on nomme la nostalgie, l'amour du sol aboutissant à la consomption anémique terrible qui défie la science et pour laquelle il n'y a d'autre remède que l'air du pays natal. Donc, un pauvre conscrit breton, enlevé à son village et aux travaux de son champ est là couché sur un lit d'hôpital. Appelé à son chevet par une lettre suprême, son vieux père est accouru. A sa vue, l'enfant se ranime, ses joues se colorent, la force revient. Il palpe de ses doigts amaigris les vêtements, le bâton noueux, la besace du voyageur, et retrouve la vie dans un morceau de pain noir pétri par sa mère! Rien n'est simple comme ce récit, rien n'est attendrissant comme cette communion mystérieuse et vivifiante qui rattache à l'existence cet enfant sevré par la loi du lait de la famille et du foyer. Après l'avoir lu, l'Académie n'a pu s'arrêter longtemps aux épitres qui concouraient, elles aussi, et qui lui disputaient la violette. Sans doute c'étaient des vers faciles et élégants, nommés Provence et Bretagne, que Mme la baronne de Pages avait choisis dans son album; sans doute c'étaient des vers rustiques, gais, un peu francs de pied, parfois même spirituels, que ceux que M. Armand Dupeyron adresse à son ex-Brigadier, sans doute il y avait dans l'épitre à Clémence Isaure, de M. Camille Rey, de Villefranche, du jeûne et de l'humour, mais ni les uns ni les autres n'ont pu soutenir une comparaison écrasante. La Violette est restée aux mains de celui qui nous a prouvé que la poésie a besoin, pour vivre, de
récit, rien n'est attendrissant comme cette communion mystérieuse et vivifiante qui rattache à l'existence cet enfant sevré par la loi du lait de la famille et du foyer. Après l'avoir lu, l'Académie n'a pu s'arrêter longtemps aux épitres qui concouraient, elles aussi, et qui lui disputaient la violette. Sans doute c'étaient des vers faciles et élégants, nommés Provence et Bretagne, que Mme la baronne de Pages avait choisis dans son album; sans doute c'étaient des vers rustiques, gais, un peu francs de pied, parfois même spirituels, que ceux que M. Armand Dupeyron adresse à son ex-Brigadier, sans doute il y avait dans l'épitre à Clémence Isaure, de M. Camille Rey, de Villefranche, du jeûne et de l'humour, mais ni les uns ni les autres n'ont pu soutenir une comparaison écrasante. La Violette est restée aux mains de celui qui nous a prouvé que la poésie a besoin, pour vivre, de cœur plus encore que d'esprit. Nous voici conduits, par les cadres des classifications adoptées dans notre programme, aux genres secondaires. L'Élégie et l'Idylle vont donc, l'une avec ses tristesses, l'autre avec ses sourires, nous introduire dans leur domaine. Ce n'est jamais sans une certaine appréhension que nous entrons dans celui de l'élégie. Il y a, en effet, tant de compositions de ce genre, et peut-être les plus respectables, celles que je nommerai les élégies domestiques qui se montrent si souvent à nous plus affligeantes qu'affligées. Se mettre en deuil, revêtir la livrée du malheur, appeler à son aide le crêpe, les larmes, planter des cyprès sur les tombes, et faire même, entre deux sanglots, rimer pleur avec douleur, cela n'est pas absolument impossible, mais ce qui est moins aisé, paraît-il, c'est d'être ému sans emphase et de communiquer son émotion. Nous ne demandons pas à tous ces désolés d'être inconsolables, à tous ces veufs de ne se jamais remarier, à la moitié du genre humain qui survit de se laisser mourir de chagrin de ce que l'autre moitié a disparu; mais nous leur demandons de la simplicité et du naturel dans l'expression de leur désespoir. Aussi notre première parole sera-t-elle
de l'élégie. Il y a, en effet, tant de compositions de ce genre, et peut-être les plus respectables, celles que je nommerai les élégies domestiques qui se montrent si souvent à nous plus affligeantes qu'affligées. Se mettre en deuil, revêtir la livrée du malheur, appeler à son aide le crêpe, les larmes, planter des cyprès sur les tombes, et faire même, entre deux sanglots, rimer pleur avec douleur, cela n'est pas absolument impossible, mais ce qui est moins aisé, paraît-il, c'est d'être ému sans emphase et de communiquer son émotion. Nous ne demandons pas à tous ces désolés d'être inconsolables, à tous ces veufs de ne se jamais remarier, à la moitié du genre humain qui survit de se laisser mourir de chagrin de ce que l'autre moitié a disparu; mais nous leur demandons de la simplicité et du naturel dans l'expression de leur désespoir. Aussi notre première parole sera-t-elle une parole d'approbation, donnée à la pièce intitulée la Jeune Épigrave, dont M. Pierre Mieusse est l'auteur. Cette élégie est sincère, discrète et patriotique à la fois. La plainte de cette jeune Alsacienne, transportée en Algérie, croyant aux lauriers-roses aux orangers, et aux moissons abondantes, et qui n'a trouvé dans sa nouvelle patrie que le sable, l'air brûlant qui la consume, et les sauterelles, se fait écouter avec charme. Au fond, c'est le thème du poème de Mignon orienté en sens contraire. Nous aurions aimé que la physionomie des lieux y fut plus exacte. Pourquoi des tourterelles et non pas des cigognes? Pourquoi des troupeaux si gras sur ce sol africain? En un mot, pourquoi pas la couleur locale? Il nous semble que la vérité y eût gagné et que le sentiment n'y eût rien perdu. Sur une donnée plus haute et d'une très-juste tonalité, M. Léonce Fabre des Essarts nous présente une élégie nommée Délos. Il chante dans des vers harmonieux la destinée de cette île grecque si célèbre dans l'antiquité, qui, après avoir été l'aurore de son or de toutes les pompes de la nature et du paganisme, n'est plus à son déclin qu'un rocher stérile battu par
sa nouvelle patrie que le sable, l'air brûlant qui la consume, et les sauterelles, se fait écouter avec charme. Au fond, c'est le thème du poème de Mignon orienté en sens contraire. Nous aurions aimé que la physionomie des lieux y fut plus exacte. Pourquoi des tourterelles et non pas des cigognes? Pourquoi des troupeaux si gras sur ce sol africain? En un mot, pourquoi pas la couleur locale? Il nous semble que la vérité y eût gagné et que le sentiment n'y eût rien perdu. Sur une donnée plus haute et d'une très-juste tonalité, M. Léonce Fabre des Essarts nous présente une élégie nommée Délos. Il chante dans des vers harmonieux la destinée de cette île grecque si célèbre dans l'antiquité, qui, après avoir été l'aurore de son or de toutes les pompes de la nature et du paganisme, n'est plus à son déclin qu'un rocher stérile battu par les flots. Nous trouvons ici des descriptions enchantées, de la lumière, une science voulue sous une forme délicate qui annonce un homme érudit. Il est regrettable que l'auteur, abusant de l'hyperbole, ait peuplé l'Olympe païen de 600,000 dieux. Alfred de Musset s'était contenté de dire Regrettez-vous le temps Où quatre mille dieux n'avaient pas un athée ? Il nous semble que ce chiffre était déjà bien suffisant. A part cela, cette pièce est antique et orientale. Or, qu'y a-t-il de plus poétique que ce vieil Orient? Terre inépuisable et privilégiée! Paradis terrestre d'où nous sommes tous sortis! Berceau de nos langues, de nos arts, de notre philosophie, tous les poètes ont chanté ses cités disparues, ses splendeurs évanouies, et tous ont laissé encore à dire à ceux qui vont après eux visiter et interroger ses lumineuses et éloquentes solitudes. Cette pièce obtient un Sourcie réservé, fleur du genre, mais laisse le prix de l'année aux idylles. Il revenait de droit à une inspiration intitulée Promenade au malin, que nous devons à la plume de M. Amédée Béesau, de Mayenne, et qui a le rare privilège de désarmer la critique. Quoi de plus frais, de plus limpide et de plus naïf,
mille dieux n'avaient pas un athée ? Il nous semble que ce chiffre était déjà bien suffisant. A part cela, cette pièce est antique et orientale. Or, qu'y a-t-il de plus poétique que ce vieil Orient? Terre inépuisable et privilégiée! Paradis terrestre d'où nous sommes tous sortis! Berceau de nos langues, de nos arts, de notre philosophie, tous les poètes ont chanté ses cités disparues, ses splendeurs évanouies, et tous ont laissé encore à dire à ceux qui vont après eux visiter et interroger ses lumineuses et éloquentes solitudes. Cette pièce obtient un Sourcie réservé, fleur du genre, mais laisse le prix de l'année aux idylles. Il revenait de droit à une inspiration intitulée Promenade au malin, que nous devons à la plume de M. Amédée Béesau, de Mayenne, et qui a le rare privilège de désarmer la critique. Quoi de plus frais, de plus limpide et de plus naïf, en effet, que ces amoureux, traversant au matin de la vie ce paysage inondé de lumière et baigné de rosées printanières? Nous louerons l'auteur de la sobriété avec laquelle il a disposé ses couleurs, choisi et posé ses personnages. On connaît l'abus que l'idylle fait d'ordinaire du décor qu'offre la nature, si bien que la scène est vide et que la terre a l'air de n'être habitée que par des oiseaux et des papillons. Il existe à cet égard une regrettable émulation entre les poètes du concours, et depuis le jour où nous avons couronné une pièce qui célébrait les amours des fleurs et des insectes, c'est en foule que nous arrivent des copies ou des doublures qui transforment l'idylle en jardin des plantes et des bestioles, et nous plongent à plaisir dans un naturalisme sans intérêt. Ainsi la pièce de M. René Toussaint, nommée La Chanson des sources, ne manque ni d'harmonie, ni de fluidité; mais il nous semble que ce plaisir de l'oreille est un empiètement de la Musique sur la Poésie. Dans celle à laquelle M. Armand Tiffou, de Carcassonne, donne le titre: la Source, nous éprouvons aussi une impression très-rafraîchissante; mais c'est ici le Frigus opacum
nature, si bien que la scène est vide et que la terre a l'air de n'être habitée que par des oiseaux et des papillons. Il existe à cet égard une regrettable émulation entre les poètes du concours, et depuis le jour où nous avons couronné une pièce qui célébrait les amours des fleurs et des insectes, c'est en foule que nous arrivent des copies ou des doublures qui transforment l'idylle en jardin des plantes et des bestioles, et nous plongent à plaisir dans un naturalisme sans intérêt. Ainsi la pièce de M. René Toussaint, nommée La Chanson des sources, ne manque ni d'harmonie, ni de fluidité; mais il nous semble que ce plaisir de l'oreille est un empiètement de la Musique sur la Poésie. Dans celle à laquelle M. Armand Tiffou, de Carcassonne, donne le titre: la Source, nous éprouvons aussi une impression très-rafraîchissante; mais c'est ici le Frigus opacum riu poète, et c'est avec un grand charme qu'on suit l'auteur dans cette retraite ombreuse. Autour de cette source naissent toutes les plantes aquatiques, depuis la presle jusqu'au cresson, bourdonnent toutes les insectes, se désaltèrent toutes les oiseaux; et nous reconnaissons que si l'homme, qui y paraît à la fin, s'y fût montré plutôt, toute cette troupe ailée, fleurie, vivante, que l'auteur met si bien en scène et où rien n'est oublié, sinon peut-être que le mot orbe est masculin, se fût, à son aspect, enfuie effarouchée. Nous ne pouvions méconnaître le mérite de cet ouvrage et ne pas encourager l'auteur. C'est ce que fait l'Académie en lui adressant un Oeil de Perse. Il nous reste encore à examiner une idylle de Mme Rosa de Bruand, intitulée Vieux printemps dont le sentiment est très-délicat, quoique la forme en soit un peu négligée. Cela vient peut-être de ce que la scène se passe dans la banlieue. Les acteurs sont M. Claude, âgé de soixante ans, et Mme Jeanne, qui n'en compte pas vingt. Bras dessus, bras dessous, ils vont vers la ville l'un pensant que Jeanne est charmante, l'autre ne pensant à rien, sinon au beau soleil et aux fleurs du
s'y fût montré plutôt, toute cette troupe ailée, fleurie, vivante, que l'auteur met si bien en scène et où rien n'est oublié, sinon peut-être que le mot orbe est masculin, se fût, à son aspect, enfuie effarouchée. Nous ne pouvions méconnaître le mérite de cet ouvrage et ne pas encourager l'auteur. C'est ce que fait l'Académie en lui adressant un Oeil de Perse. Il nous reste encore à examiner une idylle de Mme Rosa de Bruand, intitulée Vieux printemps dont le sentiment est très-délicat, quoique la forme en soit un peu négligée. Cela vient peut-être de ce que la scène se passe dans la banlieue. Les acteurs sont M. Claude, âgé de soixante ans, et Mme Jeanne, qui n'en compte pas vingt. Bras dessus, bras dessous, ils vont vers la ville l'un pensant que Jeanne est charmante, l'autre ne pensant à rien, sinon au beau soleil et aux fleurs du printemps. L'un songeait à reprendre le livre Que l'on ne croit jamais fini, Mais que Dieu défend de poursuivre Lorsque les feuillets ont jauni. Elle l'entraînait à sa suite, Alerte, ayant vingt ans encore; Le Printemps regardait leur fuite Étendu dans des genêts d'or. Et quand la ville vient marquer la fin de ce joli rêve: « Trop tôt ! » fit-elle dépitée, Tandis qu'il murmura « Trop tard » Cette idylle, qui touche à l'apologue, nous laisse peut-être trop indécis sur le sentiment de Mme Jeanne. Quant à celui de M. Claude, il n'est, hélas! que trop certain, et nous faisons des vœux pour qu'après une nuit d'insomnie l'Oeil de Perse que nous lui adressons suffise à le consoler. Rien ne nous plairait davantage que de poursuivre cette revue au milieu des triomphes continués de nos concurrents; mais l'Académie ne le mérite elle se contente de le reconnaître, et si le concours qui s'est établi autour du Lys n'a présenté, cette année, qu'un intérêt limité, ce n'est certainement pas en abaissant nos couronnes que nous exciterions la valeur qui les ferait mériter l'avenir. Nous citerons et imprimerons cependant quelques sonnets. Le premier sera pris au hasard dans l'envoi de
la fin de ce joli rêve: « Trop tôt ! » fit-elle dépitée, Tandis qu'il murmura « Trop tard » Cette idylle, qui touche à l'apologue, nous laisse peut-être trop indécis sur le sentiment de Mme Jeanne. Quant à celui de M. Claude, il n'est, hélas! que trop certain, et nous faisons des vœux pour qu'après une nuit d'insomnie l'Oeil de Perse que nous lui adressons suffise à le consoler. Rien ne nous plairait davantage que de poursuivre cette revue au milieu des triomphes continués de nos concurrents; mais l'Académie ne le mérite elle se contente de le reconnaître, et si le concours qui s'est établi autour du Lys n'a présenté, cette année, qu'un intérêt limité, ce n'est certainement pas en abaissant nos couronnes que nous exciterions la valeur qui les ferait mériter l'avenir. Nous citerons et imprimerons cependant quelques sonnets. Le premier sera pris au hasard dans l'envoi de M. Marzale Jobert, de Courtaoult, sonnetiste ardent et généreux, qui les produit par douzaines et sous des titres très-étranges. Exemple Notre-Dame de l'Enluminure. Notre-Dame de la Texture, ou bien les Trois ânes de l'Evangile. Nous en parlons à titre de curiosité littéraire, d'un goût personnel, et pour mieux faire ressortir l'archaïsme plus pur, quoique un peu maniéré, du sonnet de Mme Anna Robert nommé la Vierge du Vieux Missel. L'Académie a reconnu l'esprit et la facilité du sonnet dont M. H. de Lagarde est l'auteur. Comme convenance de ton et pureté d'inspiration, l'hymne de M. Pierre Mieusset intitulée l'Assomption, a été également remarquée. D'où nous concluons que la fleur modeste que nous consacrons à la Vierge est à la fois recherchée et difficile à obtenir. Un sort semblable a sévi sur le concours de la primevère. Pas une fable ne sera couronnée cette année. C'est sans doute une gelée tardive de notre capricieux printemps qui les aura atteintes. Cependant les 38 fables qui nous ont été adressées disent clairement que ce genre continue à fleurir et à plaire. La fable ne prétend plus, comme jadis, à être la manifestation plus ou moins voilée de l'opinion ou la protestation des faibles,
l'archaïsme plus pur, quoique un peu maniéré, du sonnet de Mme Anna Robert nommé la Vierge du Vieux Missel. L'Académie a reconnu l'esprit et la facilité du sonnet dont M. H. de Lagarde est l'auteur. Comme convenance de ton et pureté d'inspiration, l'hymne de M. Pierre Mieusset intitulée l'Assomption, a été également remarquée. D'où nous concluons que la fleur modeste que nous consacrons à la Vierge est à la fois recherchée et difficile à obtenir. Un sort semblable a sévi sur le concours de la primevère. Pas une fable ne sera couronnée cette année. C'est sans doute une gelée tardive de notre capricieux printemps qui les aura atteintes. Cependant les 38 fables qui nous ont été adressées disent clairement que ce genre continue à fleurir et à plaire. La fable ne prétend plus, comme jadis, à être la manifestation plus ou moins voilée de l'opinion ou la protestation des faibles, mais elle se maintient comme un jeu de l'esprit. Elle fait la leçon à l'homme, son vieil élève, soit en lui prouvant que sa sottise et ses vices le font souvent ressembler à la bête, soit en consolant la bête de n'être pas aussi inférieure au roi de la terre qu'on pourrait le penser ou le croire, si l'on s'en tenait aux seules apparences des queues et des oreilles. Nous en nommerons deux qui ont des visées politiques fort transparentes. La première de M. Emmanuel Besson est intitulée La République chez les Lapins. Elle nous apprend que les lapins gouvernés jusqu'ici par un roi ont fait eux aussi leur 4 Septembre et proclamé la République. Nous ne savions pas que la Monarchie existait à l'état de nature chez ce peuple intéressant et nous avions toujours pensé que la forme républicaine était un peu originaire du pays lapin et même que nous la lui avions empruntée. Quoiqu'il en soit, tout le talent et tout l'esprit de l'auteur n'ont pas suffi à lui conquérir le prix. La donnée de la seconde, mise en relief par un fabuliste distingué, M. Auguste Roussel, La Mule et le Meunier, est tout aussi spirituelle. S'appuyant sur
qu'on pourrait le penser ou le croire, si l'on s'en tenait aux seules apparences des queues et des oreilles. Nous en nommerons deux qui ont des visées politiques fort transparentes. La première de M. Emmanuel Besson est intitulée La République chez les Lapins. Elle nous apprend que les lapins gouvernés jusqu'ici par un roi ont fait eux aussi leur 4 Septembre et proclamé la République. Nous ne savions pas que la Monarchie existait à l'état de nature chez ce peuple intéressant et nous avions toujours pensé que la forme républicaine était un peu originaire du pays lapin et même que nous la lui avions empruntée. Quoiqu'il en soit, tout le talent et tout l'esprit de l'auteur n'ont pas suffi à lui conquérir le prix. La donnée de la seconde, mise en relief par un fabuliste distingué, M. Auguste Roussel, La Mule et le Meunier, est tout aussi spirituelle. S'appuyant sur la naturel bien connue des mules, l'auteur nous montre comment cette bête si rétive, bête d'opposition s'il en fut, change d'avis devant un râtelier bien garni, et reconnaissant que beaucoup d'hommes politiques sont mules sur ce point, il en tire cette moralité plus vraie que naturelle, que l'estomac est le plus souvent le régulateur de la conscience. Il est en vérité très regrettable que la forme de ces apologues ait compromis leur succès et que les fabulistes se soient contentés donc fournir que la moitié de leur tâche. Ici, messieurs, ne nous demandez plus de transitions littéraires et ne vous attendez plus à trouver dans ce rapport qu'un froid inventaire. Obligés de donner une place à des pièces diverses qui sont nombreuses, qui ne sont pas parfaites et qui ne sont pas sans mérite cependant, c'est en courant que nous allons les mentionner et pour l'acquit de notre conscience. La pièce philosophique intitulée La Vérité, de M. Richardot, et le poème nommé Travail, de M. Charles Frigoult, de Cherbourg, nous font presque regretter que la poésie didactique ait fait son temps, car nous trouvons ici la preuve que deux auteurs qui ne sont pas sans valeur s'en occupent encore. Il