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Gabriel BAÏF, commissaire-priseur, 14, place Chapelle-de-Jaude, 14 CLERMONT-FERRAND (Téléphone : 64-93) VENTE AUX ENCHÈRES À CLERMONT-FERRAND 14, place Chapelle-de-Jaude les mercredi 10 et jeudi 11 juin à 14 heures I. OBJETS D'ART ET D'AMEUBLEMENT TAPISSERIES Unes d'Aubusson, du XVIIIe siècle, dont une agréable composition d'après un carton de Hué « le Tir à l'arc » Tableaux Dessins Glaces Trumeaux Harpe Empire Violon de Frébrunet. ARGENTERIE BIJOUX Beau collier de perles d'Orient de grains; bagues; pendants d'oreilles; barrettes or et platine serties de brillants et pierres précieuses. SIEGES ET MEUBLES XVIIIe et XIXe siècles. Tapis d'Aubusson et d'Orient. Etoffes. Broderies. II. LIVRES des XVIIIe, XIXe siècles, et modernes, éditions de luxe. (La vente des livres aura lieu les 17 et 18 Juin.) Les catalogues de ces ventes sont en distribution à l'étude de Me Gabriel Baïf, commissaire-priseur à Clermont-Ferrand. FEUILLETON DU "TEMPS" DU 2 JUIN 1942 Christina Guzman PAR CARMEN DE ICAZA TRADUIT DE L'ESPAGNOL Christina dans sa chambre se regarde dans la glace et serre les dents. « Que j'ai un curieux aspect, assurément. » C'est vrai. Pâle. Défaite. Le bas de sa robe et les souliers boueux. Christina, devant le miroir, essaye de sourire... et fond en larmes. « La vie sourit... » Oui, oui, elle sourit ! Quand lui a-t-elle souri, à elle ? Christina se laisse tomber sur sa chaise longue et sanglote comme une petite fille. Comme une enfant malheureuse qu'on a punie injustement. Un désespoir infini la fait se sentir faible et abandonnée. Pourquoi ? N'a-t-elle pas toujours réagi vaillamment devant les injustices du destin ? Pourquoi se laisse-t-elle abattre maintenant ? Que lui importe le dédaigneux froncement de sourcils de cet homme qui ne lui est rien ? « Le front haut, Christina Guzman ! » Elle arrache ses souliers, ses bas. Elle ôte sa robe et s'enveloppe dans sa robe de chambre abricot. Elle va dans la salle de bain et tourne les robinets. Aura-t-elle encore droit aux services de Georgette ? Probablement non. Elle est tombée en disgrâce, pile est plus maintenant mistress Prynce Valmore, mais la « petite institutrice ». Christina
La vie sourit... » Oui, oui, elle sourit ! Quand lui a-t-elle souri, à elle ? Christina se laisse tomber sur sa chaise longue et sanglote comme une petite fille. Comme une enfant malheureuse qu'on a punie injustement. Un désespoir infini la fait se sentir faible et abandonnée. Pourquoi ? N'a-t-elle pas toujours réagi vaillamment devant les injustices du destin ? Pourquoi se laisse-t-elle abattre maintenant ? Que lui importe le dédaigneux froncement de sourcils de cet homme qui ne lui est rien ? « Le front haut, Christina Guzman ! » Elle arrache ses souliers, ses bas. Elle ôte sa robe et s'enveloppe dans sa robe de chambre abricot. Elle va dans la salle de bain et tourne les robinets. Aura-t-elle encore droit aux services de Georgette ? Probablement non. Elle est tombée en disgrâce, pile est plus maintenant mistress Prynce Valmore, mais la « petite institutrice ». Christina se baigne, se lave la figure à l'eau glacée. Elle se poudre et se maquille. Qu'on personne ne sache qu'elle a pleuré ! Ses lèvres chantonnent un refrain à la mode. Et quand Georgette entre dans la chambre elle la trouve prête à partir. « Que m'importent, à moi, ces gens et leurs affaires personnelles ? s'est dit Christina Guzman. Les miens m'attendent là-bas, à Madrid. » Madame, dit Georgette, « Schwester » Ida me charge de vous dire que mister Joe ne cesse de vous appeler. Il est très mal... Il a quarante degrés de fièvre. Christina, qui mettait son chapeau devant la glace, laisse retomber ses bras. Il est très mal ? demande-t-elle à voix basse. Oui, 'la nuit a été terrible. Il a eu deux crises. On croyait qu'il mourrait. Qu'est-il arrivé à Madame ? J'ai eu un accident d'auto, Georgette. Nous nous sommes perdus pendant l'orage. La soubrette lance un « oh ! » suffisamment convaincu, et ensuite : Madame va voir monsieur Joe ? Christina hésite. Le docteur Rouvier prie Madame de se hâter. Christina, sur la pointe des pieds, entre dans la chambre obscure du malade. « Schwester » Ida se lève et lui
gens et leurs affaires personnelles ? s'est dit Christina Guzman. Les miens m'attendent là-bas, à Madrid. » Madame, dit Georgette, « Schwester » Ida me charge de vous dire que mister Joe ne cesse de vous appeler. Il est très mal... Il a quarante degrés de fièvre. Christina, qui mettait son chapeau devant la glace, laisse retomber ses bras. Il est très mal ? demande-t-elle à voix basse. Oui, 'la nuit a été terrible. Il a eu deux crises. On croyait qu'il mourrait. Qu'est-il arrivé à Madame ? J'ai eu un accident d'auto, Georgette. Nous nous sommes perdus pendant l'orage. La soubrette lance un « oh ! » suffisamment convaincu, et ensuite : Madame va voir monsieur Joe ? Christina hésite. Le docteur Rouvier prie Madame de se hâter. Christina, sur la pointe des pieds, entre dans la chambre obscure du malade. « Schwester » Ida se lève et lui laisse sa place auprès du chevet. Joe, un bandage de glace sur le front, paraît dormir. Sa respiration est haletante. Son visage brûle. Christina, silencieuse, lui prend une main. Et Joe entr'ouvre les yeux et la reconnaît. Je t'ai appelée... Je t'ai tant appelée ! Je suis ici maintenant. Ne me laisse pas. Ne t'en va pas... Fifi, je suis mal, très mal... Je vais mourir. Non, dit Christina, non, tu ne vas pas mourir. Tu vas aller mieux, tu verras. Tu me guériras ? Oui... Allons, tais-toi... Dors... Je ne peux pas. J'ai mal à la tête... Et je vois tout en double. Cette fenêtre... ce fauteuil... Tout est double... double... double ! Tais-toi, mon chéri... Prynce-Valmore est entré dans la chambre. Son regard se fixe sur le groupe avec dureté. Fifi, poursuit le malade, sais-tu pourquoi je t'appelais ? Pour te demander pardon. Papa a raison : je suis injuste avec toi. Je suis insupportable. Aussitôt que je vais mieux je m'énerve de ce que tu me traites comme un petit enfant... Mais tu me manques tant ! Sans toi, sans tes soins et ta tendresse, qu'en serait-il de moi ? Tu es très bonne, Fifi... Je t'aime
me laisse pas. Ne t'en va pas... Fifi, je suis mal, très mal... Je vais mourir. Non, dit Christina, non, tu ne vas pas mourir. Tu vas aller mieux, tu verras. Tu me guériras ? Oui... Allons, tais-toi... Dors... Je ne peux pas. J'ai mal à la tête... Et je vois tout en double. Cette fenêtre... ce fauteuil... Tout est double... double... double ! Tais-toi, mon chéri... Prynce-Valmore est entré dans la chambre. Son regard se fixe sur le groupe avec dureté. Fifi, poursuit le malade, sais-tu pourquoi je t'appelais ? Pour te demander pardon. Papa a raison : je suis injuste avec toi. Je suis insupportable. Aussitôt que je vais mieux je m'énerve de ce que tu me traites comme un petit enfant... Mais tu me manques tant ! Sans toi, sans tes soins et ta tendresse, qu'en serait-il de moi ? Tu es très bonne, Fifi... Je t'aime beaucoup... beaucoup... Je te le prouverai lorsque je serai fort comme Pierre... arrosant les violettes, arrosant les violettes... avec des muscles d'acier... Je donnerai des coups de pied, beaucoup de coups de pied, à "Schwester" Ida... À Rouvier... À Fletcher... À Gladys... À tous, sauf à toi, Fifi, qui me traites avec tant d'amour... Tu avais raison hier quand tu ne voulais pas me laisser aller à cette fête. Papa le dit bien : tu as toujours raison... Joe est tombé dans un état de torpeur. Je t'aime beaucoup... Tu es très bonne... murmurent ses lèvres inconscientes. Deux larmes rebelles jaillissent des yeux de Christina. Elles roulent sur ses joues, lentes et brillantes. Prynce-Valmore quitte la chambre en silence. "Je ne peux le laisser, je ne peux les laisser, se dit Christina. Ils ont besoin de moi." Toute la journée la jeune femme est restée auprès du lit de Joe. Elle a dominé sa fatigue pour lui prodiguer les mille soins nécessaires. "Schwester" Ida est allée se coucher pour la relayer la nuit. À sept heures du soir l'état du malade s'est sensiblement amélioré, la température a baissé à trente-huit et son sommeil semble calme et réparateur. Alez-vous reposer, madame,
traites avec tant d'amour... Tu avais raison hier quand tu ne voulais pas me laisser aller à cette fête. Papa le dit bien : tu as toujours raison... Joe est tombé dans un état de torpeur. Je t'aime beaucoup... Tu es très bonne... murmurent ses lèvres inconscientes. Deux larmes rebelles jaillissent des yeux de Christina. Elles roulent sur ses joues, lentes et brillantes. Prynce-Valmore quitte la chambre en silence. "Je ne peux le laisser, je ne peux les laisser, se dit Christina. Ils ont besoin de moi." Toute la journée la jeune femme est restée auprès du lit de Joe. Elle a dominé sa fatigue pour lui prodiguer les mille soins nécessaires. "Schwester" Ida est allée se coucher pour la relayer la nuit. À sept heures du soir l'état du malade s'est sensiblement amélioré, la température a baissé à trente-huit et son sommeil semble calme et réparateur. Alez-vous reposer, madame, a ordonné Rouvier. Christina descend chez le roi de l'acier. Sa décision est prise, sa démarche est assurée. Demandez à mister Prynce s'il peut me recevoir, dit-elle à Fletcher. Le majordome l'introduit. Prynce-Valmore, étendu dans un fauteuil, s'est levé. Son visage sérieux interroge celui de Christina. Mister Prynce, dit la jeune femme, je n'accepte pas votre congé comme infirmière de votre fils, parce que je ne l'ai pas mérité. Prynce-Valmore étudie en silence le visage défait, sous son vernis de dignité, qui se hausse vers lui. Des causes étrangères à ma volonté, qui sont hors de la question et qui n'ont pas d'intérêt pour vous, m'ont empêchée de rentrer hier soir avec Joe d'une fête à laquelle je n'ai pu l'empêcher d'aller. Vous pouvez rompre notre contrat, si vous le voulez. Mais je ne quitterai pas Joe, parce que Joe a besoin de moi... La voix de Christina vibre dans le silence du grand cabinet. Et Gary Prynce, d'un brusque mouvement, la prend par le bras et l'oblige à s'asseoir à ses côtés. Racontez-moi, Christina, dit-il avec douceur, quelles furent ces causes qui vous empêchèrent de rentrer hier soir à la maison... Elles m'intéressent beaucoup plus qu'elles ne le devraient...
jeune femme, je n'accepte pas votre congé comme infirmière de votre fils, parce que je ne l'ai pas mérité. Prynce-Valmore étudie en silence le visage défait, sous son vernis de dignité, qui se hausse vers lui. Des causes étrangères à ma volonté, qui sont hors de la question et qui n'ont pas d'intérêt pour vous, m'ont empêchée de rentrer hier soir avec Joe d'une fête à laquelle je n'ai pu l'empêcher d'aller. Vous pouvez rompre notre contrat, si vous le voulez. Mais je ne quitterai pas Joe, parce que Joe a besoin de moi... La voix de Christina vibre dans le silence du grand cabinet. Et Gary Prynce, d'un brusque mouvement, la prend par le bras et l'oblige à s'asseoir à ses côtés. Racontez-moi, Christina, dit-il avec douceur, quelles furent ces causes qui vous empêchèrent de rentrer hier soir à la maison... Elles m'intéressent beaucoup plus qu'elles ne le devraient... Christina regarde Gary. Une étrange lumière adoucit le regard du millionnaire, et Christina se mord les lèvres à se faire mal. Elle ne veut pas pleurer. Elle ne veut pas être devant lui la petite fille, fatiguée, nerveuse, que l'on a punie injustement, mais Christina Guzman, la femme forte, qui sait ce qu'elle fait et ce qu'elle veut. "Un effort, Christina ! Une sonnerie de clairon pour secouer ta volonté ! Et les nerfs brisés, le cerveau endolori, les pensées éparses, et la voix, et le regard, comme de vieux combattants habitués à obéir au commandement, suivront ton clair sourire..." Christina, lentement, choisissant ses mots, relate ses aventures de la nuit passée... Et je décidai alors de lui conter mon histoire... Prynce-Valmore, comme Jorge la veille, sait lire entre les lignes. Écouter au-delà des simples phrases tout ce qui n'est pas exprimé. Quand Christina achève de parler, le roi de l'acier lui prend une main et, respectueusement, la porte à ses lèvres. Me pardonnerez-vous, Christina ? Christina acquiesce. Elle sourit, les lèvres jointes. Gary Prynce se lève. Il tient toujours ce qu'il promet. Mais il veut fuir la tentation. Dominer l'impulsion qui le pousse à prendre dans ses bras aguerris,
sait ce qu'elle fait et ce qu'elle veut. "Un effort, Christina ! Une sonnerie de clairon pour secouer ta volonté ! Et les nerfs brisés, le cerveau endolori, les pensées éparses, et la voix, et le regard, comme de vieux combattants habitués à obéir au commandement, suivront ton clair sourire..." Christina, lentement, choisissant ses mots, relate ses aventures de la nuit passée... Et je décidai alors de lui conter mon histoire... Prynce-Valmore, comme Jorge la veille, sait lire entre les lignes. Écouter au-delà des simples phrases tout ce qui n'est pas exprimé. Quand Christina achève de parler, le roi de l'acier lui prend une main et, respectueusement, la porte à ses lèvres. Me pardonnerez-vous, Christina ? Christina acquiesce. Elle sourit, les lèvres jointes. Gary Prynce se lève. Il tient toujours ce qu'il promet. Mais il veut fuir la tentation. Dominer l'impulsion qui le pousse à prendre dans ses bras aguerris, protecteurs, cette enfant pure et vaillante qui lutte pour ne pas pleurer. "Ma petite guerrière, voudrait-il lui dire, avec une douceur infinie, appuie ta tête sur mon épaule et ne retiens pas ces larmes que je vois trembler aux bords de tes cils... N'aie pas honte de ce que les forces te manquent." Prynce-Valmore, en ce moment, prend un engagement avec lui-même. Quoi qu'il arrive, l'avenir de cette petite, que son fils appelle dans son délire, sera assuré. Les postes bien rétribués et qu'on peut décemment offrir à une femme cultivée qui parle cinq langues ne manquent pas au roi de l'acier. Prynce-Valmore tend les deux mains à Christina. Amis ? demande-t-il. Amis, répond Christina Guzman. Bien, maintenant allez-vous reposer. Joe, Dieu merci, est beaucoup mieux. À nous deux, nous le tirerons de là, n'est-ce pas ? Oui, dit Christina, à nous deux. "A nous deux", répète-t-elle dans sa chambre, en se laissant tomber à genoux devant une image de la Vierge de la Macarena qui domine son lit parmi les bouquets de fleurs. Christina regarde la petite Vierge andalouse, sur les joues de laquelle roulent deux larmes de cristal. Je l'aime... le savez-vous ? dit-elle à voix basse. XXVIII
forces te manquent." Prynce-Valmore, en ce moment, prend un engagement avec lui-même. Quoi qu'il arrive, l'avenir de cette petite, que son fils appelle dans son délire, sera assuré. Les postes bien rétribués et qu'on peut décemment offrir à une femme cultivée qui parle cinq langues ne manquent pas au roi de l'acier. Prynce-Valmore tend les deux mains à Christina. Amis ? demande-t-il. Amis, répond Christina Guzman. Bien, maintenant allez-vous reposer. Joe, Dieu merci, est beaucoup mieux. À nous deux, nous le tirerons de là, n'est-ce pas ? Oui, dit Christina, à nous deux. "A nous deux", répète-t-elle dans sa chambre, en se laissant tomber à genoux devant une image de la Vierge de la Macarena qui domine son lit parmi les bouquets de fleurs. Christina regarde la petite Vierge andalouse, sur les joues de laquelle roulent deux larmes de cristal. Je l'aime... le savez-vous ? dit-elle à voix basse. XXVIII Joe va de nouveau mieux, peu à peu. Très lentement. Rouvier ne le laisse pas se lever, et Christina, comme dans les premiers temps, passe sa journée avec lui, lisant par moments, bavardant à d'autres, ou jouant aux dames ou aux dominos. Les jours semblent traîner leurs heures, les heures leurs minutes. "Schwester" Ida soupire avec désespoir. Fletcher secoue la tête. Joe est revenu à ses sautes d'humeur, à ses rébellions. Rouvier prescrit le calme, mais son visage est sérieux. Seule Christina se sent heureuse. Prynce-Valmore vient voir son fils à chaque instant, et il est le seul qui ait le don d'apaiser l'irritabilité du malade. Joe reçoit son père avec joie. Et Gary, pour le distraire, montre une bonne humeur et une animation qu'au fond il ne doit pas éprouver. Christina et lui bavardent, discutent, mettent le monde sens dessus dessous. Le malade écoute, intéressé, et de temps en temps son rire jaillit spontanément. Gary Prynce a beaucoup voyagé, il a beaucoup vu ; mais il n'est pas habitué à extérioriser ses impressions. Il trouve un singulier plaisir à se laisser aller devant ces deux êtres jeunes et qui l'écoutent avec attention. Nous sommes en train d'amuser Joe »,
leurs minutes. "Schwester" Ida soupire avec désespoir. Fletcher secoue la tête. Joe est revenu à ses sautes d'humeur, à ses rébellions. Rouvier prescrit le calme, mais son visage est sérieux. Seule Christina se sent heureuse. Prynce-Valmore vient voir son fils à chaque instant, et il est le seul qui ait le don d'apaiser l'irritabilité du malade. Joe reçoit son père avec joie. Et Gary, pour le distraire, montre une bonne humeur et une animation qu'au fond il ne doit pas éprouver. Christina et lui bavardent, discutent, mettent le monde sens dessus dessous. Le malade écoute, intéressé, et de temps en temps son rire jaillit spontanément. Gary Prynce a beaucoup voyagé, il a beaucoup vu ; mais il n'est pas habitué à extérioriser ses impressions. Il trouve un singulier plaisir à se laisser aller devant ces deux êtres jeunes et qui l'écoutent avec attention. Nous sommes en train d'amuser Joe », se disent Christina et Gary en mesurant leurs armes. Car Christina est un bon adversaire en tournoi d'esprit. Son esprit madrilène n'a rien à envier à l'humour anglo-saxon. Joe rit, et, éperonnés par ce rire, le millionnaire et la petite institutrice époussent de vieilles anecdotes. Ils parlent musique, art, littérature. Gary Prynce s'étonne de la culture de sa « belle-fille ». Tous les jours Christina s'échappe un instant « pour prendre l'air ». En réalité, pour téléphoner à Madrid. Pour entendre la petite voix claire de son enfant : Maman, je suis très gros, si gros que tu ne vas pas me reconnaître. J'en suis bien heureuse, mon chéri... Et le cheval vivant, est-il gros, lui aussi ? Très... Dis-moi, Bouby, te souviens-tu de ta maman ? Oui, et je veux que tu reviennes. Je reviendrai bientôt, Boubito... Balbina ne sait plus aucun conte nouveau. Les tiens sont beaucoup plus jolis. Le petit garçon que tu soignes, les aime-t-il ? Oui, mon chéri, il les aime beaucoup. Et son papa ? Christina sourit. Aussi... Il y a trois minutes... Que Dieu te bénisse, mon amour ! (A suivre.) CHRONIQUE WAGNERIANA I. Le philtre de Tristan Il est délicieux d'avoir vingt
Gary Prynce s'étonne de la culture de sa « belle-fille ». Tous les jours Christina s'échappe un instant « pour prendre l'air ». En réalité, pour téléphoner à Madrid. Pour entendre la petite voix claire de son enfant : Maman, je suis très gros, si gros que tu ne vas pas me reconnaître. J'en suis bien heureuse, mon chéri... Et le cheval vivant, est-il gros, lui aussi ? Très... Dis-moi, Bouby, te souviens-tu de ta maman ? Oui, et je veux que tu reviennes. Je reviendrai bientôt, Boubito... Balbina ne sait plus aucun conte nouveau. Les tiens sont beaucoup plus jolis. Le petit garçon que tu soignes, les aime-t-il ? Oui, mon chéri, il les aime beaucoup. Et son papa ? Christina sourit. Aussi... Il y a trois minutes... Que Dieu te bénisse, mon amour ! (A suivre.) CHRONIQUE WAGNERIANA I. Le philtre de Tristan Il est délicieux d'avoir vingt ans et de ne posséder pour tout bagage que des projets d'avenir. Il l'est plus encore de ne compter d'autres soucis que ceux de sa curiosité. Mais c'est un rare privilège de courir alors l'aventure, n'ayant d'autre viatique que celui d'un désir plein d'audace et la volonté d'en faire une belle réussite. Telles sont les heureuses certitudes qui gonflaient mon être voilà quelque trente-cinq ans, alors que j'arrivais de Paris dans une Munich qui disputait à Vienne l'hégémonie des arts, et singulièrement de la musique. En ce temps-là Wagner était pour tous le dieu souverain. Les années au long desquelles la scène de Bayreuth restait close, c'était à Munich que les mélomanes se donnaient rendez-vous. Là, tant au Hoftheater qu'au Prinzregent, ils se gorgeaient, béats, des philtres ensorcelants du maître. Musiciens et chanteurs, les troupes étaient quasi les mêmes qu'au Festspielhaus. Et si le souffle de l'idole ne courbait point les fronts de sa toute-présence, ainsi que dans la cité où Wanfried et la tombe du maître maintenaient dressée l'illustre figure, ses brûlants effluents en prolongeaient jusque sur les bords de l'Isar le sûr envoûtement. Tout jeune étudiant, pourvu d'une bourse de franciscain malgré moi, j'étais descendu dans une pension
belle réussite. Telles sont les heureuses certitudes qui gonflaient mon être voilà quelque trente-cinq ans, alors que j'arrivais de Paris dans une Munich qui disputait à Vienne l'hégémonie des arts, et singulièrement de la musique. En ce temps-là Wagner était pour tous le dieu souverain. Les années au long desquelles la scène de Bayreuth restait close, c'était à Munich que les mélomanes se donnaient rendez-vous. Là, tant au Hoftheater qu'au Prinzregent, ils se gorgeaient, béats, des philtres ensorcelants du maître. Musiciens et chanteurs, les troupes étaient quasi les mêmes qu'au Festspielhaus. Et si le souffle de l'idole ne courbait point les fronts de sa toute-présence, ainsi que dans la cité où Wanfried et la tombe du maître maintenaient dressée l'illustre figure, ses brûlants effluents en prolongeaient jusque sur les bords de l'Isar le sûr envoûtement. Tout jeune étudiant, pourvu d'une bourse de franciscain malgré moi, j'étais descendu dans une pension modeste tenue par deux religieuses françaises que les lois du père Combes avaient sécularisées. Les dames Alexandre, tel était leur nom, régnaient avec une austère douceur sur l'escouade de gens paisibles que formaient leurs pensionnaires. Vite accoutumées aux mœurs bavaroises, elles vous servaient du boeuf aux pruneaux et des saucisses odorantes, lesquelles, cuites à point, vous fondaient avec suavité dans la bouche. Mais, pourvoyant aux soins de l'esprit autant qu'à ceux du corps, les saintes dames vous prodiguaient tous éclaircissements sur les ressources intellectuelles et artistiques dont la capitale de la Bavière se montrait l'incomparable dispensatrice. Or, mon désir suprême, celui qui plus que tout autre m'avait conduit vers elle, c'était d'assister aux représentations du Prinzregententheater. Mais, voilà ! à peine eus-je interrogé l'affiche qu'un secret désespoir me poignarda. Contrite vingt-cinq marks, le fauteuil me devenait un luxe interdit. Dès lors, que faire ? Et comment justifier à mes yeux ce voyage souhaité de longs mois durant si je devais quitter Munich sans avoir sacrifié, ne fût-ce qu'un soir, au culte du maître que je révérais? Je n'avais pas compté avec les dames Alexandre, qui pour moi se métamorphosèrent alors en une façon de clef des rêves. « Allez donc