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sa physionomie était souffrante et distinguée, son regard triste et vague. Elle ne paraissait point avoir remarqué la présence d'une étrangère; elle jouait avec des violettes qu'elle groupait et laissait retomber tour à tour. Lucienne pensa que cette femme était folle; elle ne se trompait pas. Cette femme était Mathilde Baltimore, et la jeune fille était Thérèse. Après avoir disparu pendant une minute, L'HOMME DE MINUIT. 497 Thérèse revint avec des vêtements qu'elle offrit à Lucienne. — Ces effets sont à ma mère, lui dit-elle en désignant Mathilde du regard. Changez-vous. — Changez-vous le feu, mademoiselle. Après cela, je vous servirai moi-même une collation. Lucienne la remercia gracieusement. — Gil Biaritz, reprit Thérèse, aura l'obligeance de partir à l'instant pour rassurer votre famille, et, si vous voulez bien l'accepter, vous aurez pour cette nuit la moitié de mon lit. — Je l'accepte avec le plus grand empressement, répondit Lucienne; c'est une bonne fortune pour moi de rencontrer votre charmante hospitalité. Gil Biaritz n'était évidemment pas aussi satisfait; il fit une grimace expressive, mais il n'osa pas refuser. — A vos ordres, mademoiselle Thérèse, dit-il en s'inclinant avec un profond respect. Il prit à peine le temps d'embrasser Catherine, sa femme, de bourrer sa pipe, et il quitta sa cabane. Quelques minutes plus tard, Lucienne avait changé d'habits, et Thérèse dressait devant elle une petite table avec une nappe bien blanche. Elle lui offrit ce qu'elle avait pu trouver de meilleur dans le bahut, qui était bien approvisionné. Lucienne la remercia de nouveau avec effusion, mais elle accepta seulement quelques gouttes de Vin d'Espagne, où elle se contenta de tremper ses lèvres. — Je suis aussi charmée que surprise, dit-elle, de vous avoir rencontrée au milieu de cette âpre solitude. C'est un miracle que je ne puis m'expliquer. — Vous savez bien que les miracles ne s'expliquent jamais, répondit Thérèse en souriant. Je vous donnerai pourtant la clef de celui-ci, mais pas ce soir, car vous ne devez penser maintenant qu'à bien dormir. Demain, à la bonne heure! nous causerons intimement comme deux amies... À propos, reprit-elle avec une ravissante expression
de bourrer sa pipe, et il quitta sa cabane. Quelques minutes plus tard, Lucienne avait changé d'habits, et Thérèse dressait devant elle une petite table avec une nappe bien blanche. Elle lui offrit ce qu'elle avait pu trouver de meilleur dans le bahut, qui était bien approvisionné. Lucienne la remercia de nouveau avec effusion, mais elle accepta seulement quelques gouttes de Vin d'Espagne, où elle se contenta de tremper ses lèvres. — Je suis aussi charmée que surprise, dit-elle, de vous avoir rencontrée au milieu de cette âpre solitude. C'est un miracle que je ne puis m'expliquer. — Vous savez bien que les miracles ne s'expliquent jamais, répondit Thérèse en souriant. Je vous donnerai pourtant la clef de celui-ci, mais pas ce soir, car vous ne devez penser maintenant qu'à bien dormir. Demain, à la bonne heure! nous causerons intimement comme deux amies... À propos, reprit-elle avec une ravissante expression d'enfant, voulez-vous être mon amie pour tout le temps que nous serons ensemble? — Pour toujours, Thérèse, répondit Lucienne en souriant, car c'est Thérèse, je crois, que Gil Biaritz vous a nommée? — Thérèse Baltimore... Et vous? — Lucienne de Grandpré. — Le noble et beau nom!... Mais je suis sûre que vous n'en êtes pas plus fière pour cela, et que vous ne m'en donnerez pas moins votre main pour que je vous conduise à notre petite chambre, où vous attend, je l'espère, un bon sommeil. — Voici ma main, Thérèse; conduisez-moi où il vous plaira, je vous suis en aveugle. Mathilde était toujours assise dans son fauteuil et jouait encore avec ses violettes réunies en bouquet. Lucienne s'inclina devant elle. Alors, seulement, la folle parut remarquer sa présence. Elle la régarda sans manifester aucune surprise, et lui offrit ses violettes. Mais, se ravisant aussitôt, elle se tourna vers Thérèse, détacha sa main qui pressait celle de Lucienne, et y plaça son bouquet. Prends ces fleurs, toi, ma fille, soupira-t-elle, elles seules ont une belle âme ! N'aime que les fleurs, Thérèse ! Puis elle se rassit dans son fauteuil ; et, sans plus s'occuper de ce qu'elle venait
sûre que vous n'en êtes pas plus fière pour cela, et que vous ne m'en donnerez pas moins votre main pour que je vous conduise à notre petite chambre, où vous attend, je l'espère, un bon sommeil. — Voici ma main, Thérèse; conduisez-moi où il vous plaira, je vous suis en aveugle. Mathilde était toujours assise dans son fauteuil et jouait encore avec ses violettes réunies en bouquet. Lucienne s'inclina devant elle. Alors, seulement, la folle parut remarquer sa présence. Elle la régarda sans manifester aucune surprise, et lui offrit ses violettes. Mais, se ravisant aussitôt, elle se tourna vers Thérèse, détacha sa main qui pressait celle de Lucienne, et y plaça son bouquet. Prends ces fleurs, toi, ma fille, soupira-t-elle, elles seules ont une belle âme ! N'aime que les fleurs, Thérèse ! Puis elle se rassit dans son fauteuil ; et, sans plus s'occuper de ce qu'elle venait de faire, elle suivit des yeux la flamme du foyer. — Pauvre mère ! murmura Thérèse en donnant son bouquet à Lucienne. Et les deux jeunes filles, comme deux sœurs unies par les plus douces liens de l'amitié, se rendirent, précédées de Catherine portant un flambeau, dans la chambre où leur lit était dressé. Le lendemain, elles se levèrent de bon matin et sortirent de la cabane. Le soleil colorait de reflets roses le sommet des monts. Lucienne put alors contempler le Cirque de Gavarnie, qu'elle n'avait vu la veille qu'enveloppé de ténèbres. — Voilà certainement, dit-elle, le Cirque le plus étrange et le plus beau qu'il y ait au monde. Mais comment se peut-il, Thérèse, que votre famille consente à habiter ce lieu sauvage ? — Allons d'abord nous asseoir sur cette belle mousse que le soleil a séchée, répondit Thérèse en l'entraînant vers une petite chute d'eau, fillet détaché de la grande cascade. D'ici nous aurons sous les yeux le Cirque dans toutes ses beautés, et, comme ce que j'ai à vous dire ne sera ni long ni intéressant, vous ne perdrez pas tout à fait votre temps. Lorsqu'elles furent assises l'une près de l'autre, comme deux naïades
leur lit était dressé. Le lendemain, elles se levèrent de bon matin et sortirent de la cabane. Le soleil colorait de reflets roses le sommet des monts. Lucienne put alors contempler le Cirque de Gavarnie, qu'elle n'avait vu la veille qu'enveloppé de ténèbres. — Voilà certainement, dit-elle, le Cirque le plus étrange et le plus beau qu'il y ait au monde. Mais comment se peut-il, Thérèse, que votre famille consente à habiter ce lieu sauvage ? — Allons d'abord nous asseoir sur cette belle mousse que le soleil a séchée, répondit Thérèse en l'entraînant vers une petite chute d'eau, fillet détaché de la grande cascade. D'ici nous aurons sous les yeux le Cirque dans toutes ses beautés, et, comme ce que j'ai à vous dire ne sera ni long ni intéressant, vous ne perdrez pas tout à fait votre temps. Lorsqu'elles furent assises l'une près de l'autre, comme deux naïades au bord de l'eau, Thérèse raconta qu'il y avait peu de temps elle habitait Paris avec sa mère ; qu'à la suite de la rupture d'un projet de mariage, son père, qui résidait plus souvent en Espagne qu'en France, les avait fait subitement partir pour Pampelune, où il possédait un établissement. En traversant les Pyrénées, sa mère avait été tout à coup saisie de violentes crises nerveuses, auxquelles elle était sujette chaque année et qui duraient habituellement un mois. — Nous allions revenir sur nos pas, continua-t-elle, et nous rendre à Barège, quand mon père se souvint qu'un chasseur d'isards, qu'il connaissait beaucoup, demeurait tout près de la montagne. Il nous conduisit chez lui, préférant cacher dans l'isolement les infirmités de ma pauvre mère que de les exposer en public. Depuis lors nous n'avons pas quitté la cabane de Gil Biarritz. — Vous ne craignez donc pas les trabucaires, les bandits qui infestent le pays ? — Des trabucaires ? dit Thérèse avec étonnement. Des bandits ? répéta-t-elle d'un air enjoué. Nous n'en avons pas vu l'ombre ! — Hier, une cavalcade, dont je faisais partie, a été attaquée ! Gil Biarritz ne vous l'a donc pas dit ? —
établissement. En traversant les Pyrénées, sa mère avait été tout à coup saisie de violentes crises nerveuses, auxquelles elle était sujette chaque année et qui duraient habituellement un mois. — Nous allions revenir sur nos pas, continua-t-elle, et nous rendre à Barège, quand mon père se souvint qu'un chasseur d'isards, qu'il connaissait beaucoup, demeurait tout près de la montagne. Il nous conduisit chez lui, préférant cacher dans l'isolement les infirmités de ma pauvre mère que de les exposer en public. Depuis lors nous n'avons pas quitté la cabane de Gil Biarritz. — Vous ne craignez donc pas les trabucaires, les bandits qui infestent le pays ? — Des trabucaires ? dit Thérèse avec étonnement. Des bandits ? répéta-t-elle d'un air enjoué. Nous n'en avons pas vu l'ombre ! — Hier, une cavalcade, dont je faisais partie, a été attaquée ! Gil Biarritz ne vous l'a donc pas dit ? — Non. Sans doute il aura craint de nous effrayer. — Nous avons couru le risque de la vie. Heureusement, les malfaiteurs se sont contentés de nous prendre notre argent et nos bijoux. — Vous me faites peur, Lucienne ! Ce n'est pas que je craigne pour mes bijoux. Je ne possède guère que cette bague, de peu de valeur. À la vérité, j'y tiens presque autant qu'à la vie, et je serais au désespoir de la perdre. Aussi, dès que mon père, qui est en Espagne, sera de retour, je lui dirai de nous emmener au plus vite. Rien ne s'y oppose plus, ma mère est tout à fait rétablie. — Eh quoi ! votre père vous quitte ainsi ? dit Lucienne un peu au hasard, tant elle mettait d'ardeur à examiner l'une des mains de Thérèse. — Ses absences sont même assez fréquentes, mais elles sont courtes. Par exemple, il est parti hier matin et sera probablement revenu après demain. Lucienne l'écoutait à peine. Thérèse remarqua alors l'attention avec laquelle sa compagne regardait sa bague. Elle s'empressa de l'ôter de son doigt et la lui présenta. — Oh ! dit-elle en souriant, elle est bien simple, bien modeste, et
possède guère que cette bague, de peu de valeur. À la vérité, j'y tiens presque autant qu'à la vie, et je serais au désespoir de la perdre. Aussi, dès que mon père, qui est en Espagne, sera de retour, je lui dirai de nous emmener au plus vite. Rien ne s'y oppose plus, ma mère est tout à fait rétablie. — Eh quoi ! votre père vous quitte ainsi ? dit Lucienne un peu au hasard, tant elle mettait d'ardeur à examiner l'une des mains de Thérèse. — Ses absences sont même assez fréquentes, mais elles sont courtes. Par exemple, il est parti hier matin et sera probablement revenu après demain. Lucienne l'écoutait à peine. Thérèse remarqua alors l'attention avec laquelle sa compagne regardait sa bague. Elle s'empressa de l'ôter de son doigt et la lui présenta. — Oh ! dit-elle en souriant, elle est bien simple, bien modeste, et ne pourrait guère exciter la convoitise. Elle n'a de prix que pour moi. Contenant avec peine une violente anxiété, Lucienne examina attentivement cette bague, qu'elle reconnut pour être celle de Léo. Ses lèvres frémirent, un cri sourd expira dans son gosier, un éclair sinistre jaillit de ses yeux qui se fixèrent sur Thérèse. Celle-ci, stupéfaite, s'écria : — Qu'avez-vous donc, Lucienne ? d'où vous vient cette émotion ? Lucienne garda un instant le silence. Elle faisait d'énergiques efforts pour calmer l'agitation qui s'était emparée d'elle. Elle se rendit enfin maîtresse d'elle-même, et répondit qu'un accès de fièvre venait de la saisir. Une vive expression de sollicitude se peignit sur les traits de Thérèse. — Peut-être, dit-elle, la mousse sur laquelle nous sommes assises et le ruisseau qui coule à nos pieds ont-ils une fraîcheur qui vous pénètre ?... Rentrons alors, rentrons. — Pas encore, je me sens mieux, dit Lucienne d'une voix brusque; puis elle ajouta d'un ton plus doux : Avant de retourner à la cabane, je désire savoir de qui vient cette bague. Est-ce de l'amitié ? est-ce de l'amour ? Malgré l'évidence, elle voulait douter encore. Il fallait un aveu formel. Thérèse ne répondit pas. — Votre
fixèrent sur Thérèse. Celle-ci, stupéfaite, s'écria : — Qu'avez-vous donc, Lucienne ? d'où vous vient cette émotion ? Lucienne garda un instant le silence. Elle faisait d'énergiques efforts pour calmer l'agitation qui s'était emparée d'elle. Elle se rendit enfin maîtresse d'elle-même, et répondit qu'un accès de fièvre venait de la saisir. Une vive expression de sollicitude se peignit sur les traits de Thérèse. — Peut-être, dit-elle, la mousse sur laquelle nous sommes assises et le ruisseau qui coule à nos pieds ont-ils une fraîcheur qui vous pénètre ?... Rentrons alors, rentrons. — Pas encore, je me sens mieux, dit Lucienne d'une voix brusque; puis elle ajouta d'un ton plus doux : Avant de retourner à la cabane, je désire savoir de qui vient cette bague. Est-ce de l'amitié ? est-ce de l'amour ? Malgré l'évidence, elle voulait douter encore. Il fallait un aveu formel. Thérèse ne répondit pas. — Votre silence me suffit, reprit Lucienne avec un calme contraint. Oui, je comprends : c'est un don de l'amour. Thérèse soupira ; elle fit un mouvement de tête affirmatif. — Celui qui vous aime et que vous aimez est un beau jeune homme, sans doute ?... poursuivit Lucienne. Quelque obstacle s'oppose à votre mariage ?... On vous a séparés, et vous souffrez l'un et l'autre de cette séparation ? Thérèse rougit. Une larme roula dans ses yeux. — Et... son nom ? demanda Lucienne avec une secrète anxiété. — Son nom !... répéta Thérèse d'un air hésitant ; son nom !... — Refusez-vous de me le dire ? Ne suis-je plus votre amie ? — C'est qu'il n'y a que mon père et moi qui le sachions, et cela coûte toujours à révéler... Mais, au fait, reprit-elle gentiment, une amie comme vous mérite toute ma confiance. — Eh bien ?... demanda Lucienne dévorée d'une inquiétude mortelle. — Il se nomme Léo de Villefleur, répondit Thérèse avec une grâce endolorie. On eût dit que toutes les fibres du cœur de Lucienne venaient de se contracter en une torturante. Elle se leva violemment, pâle comme une morte, chancelante comme un vieillard, les lèvres
à votre mariage ?... On vous a séparés, et vous souffrez l'un et l'autre de cette séparation ? Thérèse rougit. Une larme roula dans ses yeux. — Et... son nom ? demanda Lucienne avec une secrète anxiété. — Son nom !... répéta Thérèse d'un air hésitant ; son nom !... — Refusez-vous de me le dire ? Ne suis-je plus votre amie ? — C'est qu'il n'y a que mon père et moi qui le sachions, et cela coûte toujours à révéler... Mais, au fait, reprit-elle gentiment, une amie comme vous mérite toute ma confiance. — Eh bien ?... demanda Lucienne dévorée d'une inquiétude mortelle. — Il se nomme Léo de Villefleur, répondit Thérèse avec une grâce endolorie. On eût dit que toutes les fibres du cœur de Lucienne venaient de se contracter en une torturante. Elle se leva violemment, pâle comme une morte, chancelante comme un vieillard, les lèvres crispées, les yeux fulgurants. — Léo de Villefleur!... murmura-t-elle en martelant ses paroles. Je ne me trompais pas!... Léo de Villefleur!... Cette bague est celle que je n'ai plus revue à son doigt!... Et voilà la femme qu'il aime!... Et voilà ma rivale!... Elle s'arrêta en face de sa compagne saisie de stupeur, et la considéra avec une expression haineuse et vindicative. — Au nom du ciel! dit Thérèse avec des larmes dans la voix, expliquez-vous, mademoiselle! En vérité, vous m'effrayez! — Je souffre! répondit Lucienne avec véhémence. Je souffre! voilà tout ce que je puis vous dire! — Connaîtriez-vous M. Léo de Villefleur? demanda Thérèse dont l'esprit conçut un soupçon. — Moi? non!... je ne le connais pas!... pourquoi voulez-vous que je le connaisse ? — Mais alors que signifie?... — Cela signifie, répliqua Lucienne, parvenant à se maîtriser, cela signifie que j'ai parfois des palpitations de cœur qui me font un mal affreux et qui me mettent dans l'état où vous me voyez. Je ne sais alors ni ce que je fais, ni ce que je dis. Attendrie, saisie de pitié, Thérèse se leva et voulut enlacer doucement la taille de Lucienne. Celle-ci la repoussa brusquement. — Tenez,
saisie de stupeur, et la considéra avec une expression haineuse et vindicative. — Au nom du ciel! dit Thérèse avec des larmes dans la voix, expliquez-vous, mademoiselle! En vérité, vous m'effrayez! — Je souffre! répondit Lucienne avec véhémence. Je souffre! voilà tout ce que je puis vous dire! — Connaîtriez-vous M. Léo de Villefleur? demanda Thérèse dont l'esprit conçut un soupçon. — Moi? non!... je ne le connais pas!... pourquoi voulez-vous que je le connaisse ? — Mais alors que signifie?... — Cela signifie, répliqua Lucienne, parvenant à se maîtriser, cela signifie que j'ai parfois des palpitations de cœur qui me font un mal affreux et qui me mettent dans l'état où vous me voyez. Je ne sais alors ni ce que je fais, ni ce que je dis. Attendrie, saisie de pitié, Thérèse se leva et voulut enlacer doucement la taille de Lucienne. Celle-ci la repoussa brusquement. — Tenez, lui dit-elle avec sécheresse, reprenez votre bague. Thérèse tendit la main; mais Lucienne, avec une perfide maladresse, laissa tomber au bord du ruisseau la bague, qui alla rouler dans les ondes tumultueuses du gave... Dix minutes après, les deux jeunes filles rentraient à la cabane. Thérèse avait les joues sillonnées de pleurs. Sa compagne était sombre et pensive. Quelques heures plus tard, Lucienne quittait le Cirque de Gavarnie, accompagnée de Gil Biaritz qui lui avait amené un cheval. Bientôt elle s'arrêta, se tourna dans la direction du Cirque et proféra cette menace : — Je connais ma rivale, maintenant! Ah! si je pouvais me venger! V. Le soir, il y avait réunion au Casino; on ne dansait pas, on jouait et on causait; l'entretien roulait sur l'événement de la veille. Chacun énumérait ce qui lui avait été pris et racontait les dangers auxquels il avait échappé. Il ne s'agissait, bien entendu, que des dangers d'une retraite trop précipitée à travers la neige et sur le bord des abîmes. Plusieurs personnes demandèrent alors si l'on avait revu Lucienne, que l'on croyait tombée dans quelque précipice. Ismaël, présent à cet entretien, répondit qu'elle avait été retrouvée par Gil Biaritz, l'un des guides,
de pleurs. Sa compagne était sombre et pensive. Quelques heures plus tard, Lucienne quittait le Cirque de Gavarnie, accompagnée de Gil Biaritz qui lui avait amené un cheval. Bientôt elle s'arrêta, se tourna dans la direction du Cirque et proféra cette menace : — Je connais ma rivale, maintenant! Ah! si je pouvais me venger! V. Le soir, il y avait réunion au Casino; on ne dansait pas, on jouait et on causait; l'entretien roulait sur l'événement de la veille. Chacun énumérait ce qui lui avait été pris et racontait les dangers auxquels il avait échappé. Il ne s'agissait, bien entendu, que des dangers d'une retraite trop précipitée à travers la neige et sur le bord des abîmes. Plusieurs personnes demandèrent alors si l'on avait revu Lucienne, que l'on croyait tombée dans quelque précipice. Ismaël, présent à cet entretien, répondit qu'elle avait été retrouvée par Gil Biaritz, l'un des guides, et qu'elle était probablement de retour à Cauterets. "Il achevait à peine de prononcer ces mots, lorsque M. de Villefleur parut, tenant sa nièce à son bras. La comtesse, don Balthazar et Léo les suivaient. La vue de Lucienne excita un cri général de satisfaction. On s'empressa de la complimenter sur l'heureuse issue de son aventure ; on lui prodigua les plus vifs témoignages d'intérêt. Elle reçut avec une politesse indifférente tous ces élans de joie plus ou moins sincères, s'assit à côté de la comtesse dans un angle du salon, prit une broderie à la main, et se plongea comme à plaisir dans les sombres replis de ses amères pensées. Elle ne levait la tête que pour envelopper Léo d'un regard où la haine le disputait à l'amour. Appuyé sur le marbre d'une console, Léo semblait rêveur ; il ne songeait point à sa cousine. L'entretien, un moment interrompu, venait d'être renoué près de lui, il écoutait attentivement les commentaires auxquels donnait lieu l'attaque de la veille. Un habitué du Casino déclara qu'il fallait l'attribuer au retour dans le pays du fameux chef de trabucaires ou de bandits, Inigo Torreguy, dont on n'avait pas entendu parler depuis quelque temps.
sur l'heureuse issue de son aventure ; on lui prodigua les plus vifs témoignages d'intérêt. Elle reçut avec une politesse indifférente tous ces élans de joie plus ou moins sincères, s'assit à côté de la comtesse dans un angle du salon, prit une broderie à la main, et se plongea comme à plaisir dans les sombres replis de ses amères pensées. Elle ne levait la tête que pour envelopper Léo d'un regard où la haine le disputait à l'amour. Appuyé sur le marbre d'une console, Léo semblait rêveur ; il ne songeait point à sa cousine. L'entretien, un moment interrompu, venait d'être renoué près de lui, il écoutait attentivement les commentaires auxquels donnait lieu l'attaque de la veille. Un habitué du Casino déclara qu'il fallait l'attribuer au retour dans le pays du fameux chef de trabucaires ou de bandits, Inigo Torreguy, dont on n'avait pas entendu parler depuis quelque temps. — Mais quel est donc ce Inigo Torreguy ? demanda Léo. J'ai mission de l'arrêter. Quelqu'un pourrait-il me donner des renseignements sur cet audacieux criminel? Son repaire est-il dans les Pyrénées françaises ou sur le versant espagnol? L'interlocuteur allait répondre lorsque Ismaël prit vivement la parole. — Gil Biaritz, dit-il, prétend l'avoir vu. S'il faut l'en croire, c'est un homme de six pieds, la barbe et les cheveux roux, les épaules larges comme celles d'un taureau, agile comme un isard et fort comme un ours. — Parbleu ! dit don Balthazar, à part un peu d'exagération, tel est le portrait de l'un des brigands qui nous ont dévalisés. — Croyez-vous? reprit Ismaël d'un air de doute. Alors, ajouta-t-il avec l'intention secrète d'agir sur l'esprit de Léo, il paraît que nous l'avons vu dans un de ses bons moments, car on le dit terrible, quand la colère s'empare de lui. — J'ai failli être la victime de sa fureur, dit le comte de Villefleur en souriant amèrement. Ah! le scélérat! si nous avions été seuls, face à face, le pistolet au poing!... — Apparemment, continua Ismaël, ce Torreguy est assez bonhomme quand on se laisse voler de bonne grâce. Mais j'ai