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à sa monstrueuse grosseur, doit durer plusieurs milliers d'années, et que la naissance de ceux dont j'ai parlé peut remonter à des temps peu éloignés du déluge universel. LA SEMAINE DES FAMILLES. MA GRANDE SOEUR (Voir les numéros 196, 212, 250, 254, 268, 271, 291, 510 et 525.) XI — On m'a mesuré aujourd'hui la faucille dans mes fleurs, dit un matin Mme Crec'h à Paule, voilà une bonne semaine que je vous tiens compagnie, ce dont je ne me plains pas; mais il faut que je sois à Puis-Riou ce soir. — Et moi aussi, s'écria Tug. — Toi ! Quelles sont tes affaires, à toi? — Je lierai des gerbes, je conduirai la charrette, je danserai sur l'aire. — L'aire n'est pas neuve, mon petit, dit Mme Crec'h en riant; il y a longtemps qu'elle est aplanie. — Je voudrais bien aller aussi, dit Alix, qui arrivait et qui avait tout de suite saisi le sens de la conversation. Je glanerai pour les pauvres. — Mais Cécile va arriver pour passer la journée, dit Paule. — Nous emmènerons Cécile, s'écrièrent les enfants en chœur. — Et votre soeur, dit Mme Crec'h, vous la laisserez seule? — Elle peut venir aussi, dit Tug. — Allez-vous promener, et laissez-nous un peu, dit Mme Crec'h, courez au-devant de Cécile. Si je vous emmène, je vous ferai appeler. Les deux enfants partirent pleins de confiance. Mme Crec'h, qui avait son chapeau et son parapluie, se mit à marcher de long en large dans le salon, sans regarder Paule, qui, maintenant, faite à ses manières, continuait tranquillement son travail. — Paule ! dit tout à coup Mme Crec'h. Paule leva les yeux. Mme Crec'h était devant elle, toute pâle et les papillotes ravagées. — Paule, voulez-vous venir à Puis-Riou? reprit Mme Crec'h d'une voix caverneuse. — Vous m'y invitez? dit Paule en essayant de sourire. — Oui, et vous serez la seule personne étrangère qui ayez mis les pieds dans cette vieille maison depuis dix ans. Mais, si vous tenez à ne pas faire saigner de vieilles plaies, ne soyez pas curieuse, ne
venir aussi, dit Tug. — Allez-vous promener, et laissez-nous un peu, dit Mme Crec'h, courez au-devant de Cécile. Si je vous emmène, je vous ferai appeler. Les deux enfants partirent pleins de confiance. Mme Crec'h, qui avait son chapeau et son parapluie, se mit à marcher de long en large dans le salon, sans regarder Paule, qui, maintenant, faite à ses manières, continuait tranquillement son travail. — Paule ! dit tout à coup Mme Crec'h. Paule leva les yeux. Mme Crec'h était devant elle, toute pâle et les papillotes ravagées. — Paule, voulez-vous venir à Puis-Riou? reprit Mme Crec'h d'une voix caverneuse. — Vous m'y invitez? dit Paule en essayant de sourire. — Oui, et vous serez la seule personne étrangère qui ayez mis les pieds dans cette vieille maison depuis dix ans. Mais, si vous tenez à ne pas faire saigner de vieilles plaies, ne soyez pas curieuse, ne demandez pas le pourquoi de tout ce que vous verrez. — Je serai muette, madame. Alors venez, reprit Mme Crec'h en recommençant à se promener de long en large, ses brides violettes flottant sur ses épaules et son parapluie serré sous son chapeau. Il y a des choses auxquelles on pense toujours et auxquelles on n'aime pas que les autres vous fassent penser. Dieu! que la vie est une chose drôle et triste! Venez-vous à Puis-Riou, monsieur Crec'h. Va-t-on? dit monsieur Crec'h. M. Crec'h allait toujours où on allait. — On va certainement. Je vais, les enfants viennent, Paule aussi. L'impassibilité sereine de M. Crec'h reçut un choc, et, tout étourdi, il salua Paule en regardant sa femme avec inquiétude. — Soyez tranquille, monsieur Crec'h, c'est moi qui l'ai invitée, Paule fait désormais partie de la famille, et elle me va. Ne nous a-t-elle pas pris comme nous étions, avec nos originalités, nos manies, nos ridicules? Il faut lui en savoir gré, monsieur Crec'h. M. Crec'h devenait grave et se sentait blessé de la brusque franchise de sa femme. — Vraiment, madame Crec'h, dit-il avec un petit rire forcé et en élevant d'un pouce les ondes de son toupet à
pense toujours et auxquelles on n'aime pas que les autres vous fassent penser. Dieu! que la vie est une chose drôle et triste! Venez-vous à Puis-Riou, monsieur Crec'h. Va-t-on? dit monsieur Crec'h. M. Crec'h allait toujours où on allait. — On va certainement. Je vais, les enfants viennent, Paule aussi. L'impassibilité sereine de M. Crec'h reçut un choc, et, tout étourdi, il salua Paule en regardant sa femme avec inquiétude. — Soyez tranquille, monsieur Crec'h, c'est moi qui l'ai invitée, Paule fait désormais partie de la famille, et elle me va. Ne nous a-t-elle pas pris comme nous étions, avec nos originalités, nos manies, nos ridicules? Il faut lui en savoir gré, monsieur Crec'h. M. Crec'h devenait grave et se sentait blessé de la brusque franchise de sa femme. — Vraiment, madame Crec'h, dit-il avec un petit rire forcé et en élevant d'un pouce les ondes de son toupet à filets d'argent, vous ne vous flattez pas. Vous aimez l'agriculture; vous avez peut-être quelques habitudes excentriques... — Et vous n'en avez pas, barbouilleur de papier? interrompit Mme Crec'h en changeant son parapluie de bras. — On peut courtiser les Muses sans être un original, madame Crec'h. — Comme vous voudrez, monsieur Crec'h. Courtisez-les, puisqu'elles ont la bonhomie de le souffrir, et bourrez bien vos poches. Pendant que je visiterai mes coupeurs de blé, vous aurez Paule toute à vous. — Mais vos paroles, madame Crec'h, vos boutades antipoétiques ont peut-être gâté mademoiselle Paule. Vous feriez prendre la poésie en haine. — Ce serait plutôt vous; mais calmez-vous. Paule me laissera dire et n'en pensera pas moins. C'est une romantique à sa façon. — Vous trouvez, madame? dit Paule en riant. — Oui. Je vous ai vue un soir sur votre balcon, et rien qu'à la manière dont vous regardiez la mer, j'ai deviné cela. Enfin, chacun son goût. Quel bruit ont ces diables d'enfants! Ouvrez-leur donc la porte, monsieur Crec'h. M. Crec'h obéit. Tug et Alix se précipitèrent dans l'appartement, entraînant Cécile à leur suite. — Je vais faire atteler, dit Mme Crec'h, après avoir touché de son menton anguleux
monsieur Crec'h. Courtisez-les, puisqu'elles ont la bonhomie de le souffrir, et bourrez bien vos poches. Pendant que je visiterai mes coupeurs de blé, vous aurez Paule toute à vous. — Mais vos paroles, madame Crec'h, vos boutades antipoétiques ont peut-être gâté mademoiselle Paule. Vous feriez prendre la poésie en haine. — Ce serait plutôt vous; mais calmez-vous. Paule me laissera dire et n'en pensera pas moins. C'est une romantique à sa façon. — Vous trouvez, madame? dit Paule en riant. — Oui. Je vous ai vue un soir sur votre balcon, et rien qu'à la manière dont vous regardiez la mer, j'ai deviné cela. Enfin, chacun son goût. Quel bruit ont ces diables d'enfants! Ouvrez-leur donc la porte, monsieur Crec'h. M. Crec'h obéit. Tug et Alix se précipitèrent dans l'appartement, entraînant Cécile à leur suite. — Je vais faire atteler, dit Mme Crec'h, après avoir touché de son menton anguleux la joue veloutée que lui tendait Cécile, qu'on s'arrange bien vite, et que dans cinq minutes tout le monde soit dans la cour. Cinq minutes après, tout le monde était dans la cour. Couantik, attelée à un char-à-banc rustique, avait déjà reçu bien des taloches de Tug et bien des caresses d'Alix et de Cécile. Mme Crec'h, assise sur le siège de devant, les rênes dans la main gauche, le fouet dans la main droite, donnait ses ordres pour le placement des voyageurs. Il ne resta plus sur le pavé de la cour que M. Crec'h, qui ne se décidait pas vite à s'élancer sur le char mouvant que secouait Couantik impatience. Il avançait et reculait sans pouvoir trouver un moment favorable pour poser en toute sécurité son pied bien chaussé sur le marchepied. Tout à coup God parut sur le seuil de la porte. — Il arrive une voiture, madame! cria-t-elle. — Au diable la voiture! Savez-vous ce que c'est? Monsieur Crec'h, n'essayez plus de monter, il fallait vous presser davantage. — Je crois bien reconnaître les chevaux de Kerantik, dit God. — Ah! dame! tant pis, les blés n'attendent pas. Monsieur Crec'h, vous allez vous faire écraser. Il
caresses d'Alix et de Cécile. Mme Crec'h, assise sur le siège de devant, les rênes dans la main gauche, le fouet dans la main droite, donnait ses ordres pour le placement des voyageurs. Il ne resta plus sur le pavé de la cour que M. Crec'h, qui ne se décidait pas vite à s'élancer sur le char mouvant que secouait Couantik impatience. Il avançait et reculait sans pouvoir trouver un moment favorable pour poser en toute sécurité son pied bien chaussé sur le marchepied. Tout à coup God parut sur le seuil de la porte. — Il arrive une voiture, madame! cria-t-elle. — Au diable la voiture! Savez-vous ce que c'est? Monsieur Crec'h, n'essayez plus de monter, il fallait vous presser davantage. — Je crois bien reconnaître les chevaux de Kerantik, dit God. — Ah! dame! tant pis, les blés n'attendent pas. Monsieur Crec'h, vous allez vous faire écraser. Il faut que nous partions, et vous ne serez pas fâché, je pense, de rester pour recevoir notre cousine Ernie. Dites-lui bien que, si je n'avais pas eu de blé mûr, je serais restée moi-même avec plaisir. À ce soir, et ne manquez pas de lui lire les Gémissements du flot. Allez, Couantik, allez, ma belle. — Tourrah ! cria Tug en se levant debout. Le char-à-banc partit comme un trait, et il avait déjà disparu aux regards légèrement hébétés de M. Crec'h, quand l'autre voiture apparut à rentrée de la cour. C'est le char-à-banc que nous suivrons, le char-à-banc avec sa conductrice bizarre, ses voyageurs rieurs et charmants; le char-à-banc qui conduit Paule par des chemins indescriptibles vers cette demeure solitaire, dont Mme Crec'h a sévèrement interdit l'approche à tout étranger. Couantik s'éloignait de la mer et trottait vaillamment dans un chemin cahoteux, tracé au milieu de landes désolées. — Tout cela m'appartient, dit Mme Crec'h à Paule en faisant décrire à son fouet une courbe horizontale. Si le bon Dieu me prévient vie, je ferai défricher cela avant de mourir. J'aime à employer des bras, à voir travailler le pauvre qui par ici aime assez à mendier. Nous autres
Allez, Couantik, allez, ma belle. — Tourrah ! cria Tug en se levant debout. Le char-à-banc partit comme un trait, et il avait déjà disparu aux regards légèrement hébétés de M. Crec'h, quand l'autre voiture apparut à rentrée de la cour. C'est le char-à-banc que nous suivrons, le char-à-banc avec sa conductrice bizarre, ses voyageurs rieurs et charmants; le char-à-banc qui conduit Paule par des chemins indescriptibles vers cette demeure solitaire, dont Mme Crec'h a sévèrement interdit l'approche à tout étranger. Couantik s'éloignait de la mer et trottait vaillamment dans un chemin cahoteux, tracé au milieu de landes désolées. — Tout cela m'appartient, dit Mme Crec'h à Paule en faisant décrire à son fouet une courbe horizontale. Si le bon Dieu me prévient vie, je ferai défricher cela avant de mourir. J'aime à employer des bras, à voir travailler le pauvre qui par ici aime assez à mendier. Nous autres Bretons, nous sommes fainêants, entêtés, sales et ivrognes. À part cela, nous valons mieux que les autres. À mesure qu'on approchait de Run-Riou les enfants parlaient davantage et Mme Crec'h parlait moins. Quand un pêle-mêle assez étrange de bâtiments apparut aux yeux de Paule, derrière un massif de châtaigniers Tug s'écria : — Voilà Run-Riou ! — Voyez-vous la maison, Paule? demanda Mme Crec'h de sa voix rauque. — Est-ce ce grand bâtiment, à droite? dit Paule. — Non, ce sont les écuries. — Cet autre, à gauche? — Oui, la ferme. — Celui-là? — Les granges. La maison est au milieu ; c'est ce vieux toit, qui a des cheminées à l'anglaise, d'où il ne sort aucune fumée. Elle se tut un instant, regarda de nouveau devant elle, et dit en baissant la voix : — Paule, dans cette maison, j'ai bien ri et bien pleuré. Et, après cette parole, émue, confidentielle, elle ne desserra plus les dents, jusqu'au moment où le char-à-banc entra dans une vaste cour, pleine de fumier, de tas de paille, d'herbages, une véritable cour de ferme, enfin. Autour de cette cour, s'élevaient de beaux bâtiments neufs bien entretenus, ce qui ne rendait que plus
s'écria : — Voilà Run-Riou ! — Voyez-vous la maison, Paule? demanda Mme Crec'h de sa voix rauque. — Est-ce ce grand bâtiment, à droite? dit Paule. — Non, ce sont les écuries. — Cet autre, à gauche? — Oui, la ferme. — Celui-là? — Les granges. La maison est au milieu ; c'est ce vieux toit, qui a des cheminées à l'anglaise, d'où il ne sort aucune fumée. Elle se tut un instant, regarda de nouveau devant elle, et dit en baissant la voix : — Paule, dans cette maison, j'ai bien ri et bien pleuré. Et, après cette parole, émue, confidentielle, elle ne desserra plus les dents, jusqu'au moment où le char-à-banc entra dans une vaste cour, pleine de fumier, de tas de paille, d'herbages, une véritable cour de ferme, enfin. Autour de cette cour, s'élevaient de beaux bâtiments neufs bien entretenus, ce qui ne rendait que plus sensible à l'oeil le délabrement d'une grande maison grise, blottie honteusement dans un coin. L'herbe poussait entre les marches du perron, la mousse couvrait le toit; elle était, avec ses persiennes décolorées et fermées, ses murs dégradés, ses cheminées sans souffle bleu, morne et bien laide à voir. Un vieux Roscovite, un de ces vieux paysans à la figure de pierre, au corps de fer, qui portent vaillamment le poids de l'âge et du travail et qui semblent faits pour vivre et mourir sur le sol arrosé de leur sueur, parut sur le seuil de la ferme, les deux mains passées dans sa large ceinture bleue. — Où sont les travailleurs, Andréo? lui demanda Mme Crec'h en breton. — Dans le champ des Remèdes, madame, répondit Andréo en découvrant sa tête blanche. — C'est bien, j'avais dit de commencer par là. Remets ton bonnet, Andréo, M. Crec'h n'est pas ici, et conduit Couantik à l'écurie. Le char-à-banc se vida, et la petite bande, Mme Crec'h en tête, marcha vers la ferme, à la grande joie des enfants. Elle entra dans une cuisine immense, parfumée à l'ajonc brûlé et au beurre roussi. — Des crêpes! on fait des crêpes! s'écria Tug
Roscovite, un de ces vieux paysans à la figure de pierre, au corps de fer, qui portent vaillamment le poids de l'âge et du travail et qui semblent faits pour vivre et mourir sur le sol arrosé de leur sueur, parut sur le seuil de la ferme, les deux mains passées dans sa large ceinture bleue. — Où sont les travailleurs, Andréo? lui demanda Mme Crec'h en breton. — Dans le champ des Remèdes, madame, répondit Andréo en découvrant sa tête blanche. — C'est bien, j'avais dit de commencer par là. Remets ton bonnet, Andréo, M. Crec'h n'est pas ici, et conduit Couantik à l'écurie. Le char-à-banc se vida, et la petite bande, Mme Crec'h en tête, marcha vers la ferme, à la grande joie des enfants. Elle entra dans une cuisine immense, parfumée à l'ajonc brûlé et au beurre roussi. — Des crêpes! on fait des crêpes! s'écria Tug en se précipitant vers la haute cheminée. Là, en effet, une paysanne en corps de chemise, la figure couverte de sueur, avait devant elle deux larges poêles rondes, entourées de flammes, sur lesquelles rôtissaient les fines galettes de blé noir. Elle sourit à Tug, et sur un geste de Mme Crec'h elle, alla remplir de lait un bol de faïence bleue. — Comme je vais passer plusieurs heures dans ce champ, je prends mes précautions, dit Mme Crec'h à Paule. Tug, prenez un peu patience ; après, vous mangerez ce que vous voudrez. Faites assister vos sœurs et Cécile. Et, s'assissant elle-même sur un banc, elle enleva la crêpe qui refroidissait sur la noire spatule et se mit gravement à manger. Le repas fut court. Elle se leva, et se tournant vers Andréo, qui attendait fiévreusement ses ordres : — Ouvre la maison, dit-elle, et, ne bouge pas de là, aie l'oeil sur les enfants et ne laisse pas Tug toucher des poulains. Puis elle ajouta, en s'adressant à Paule : LA SEMAINE DES FAMILLES. — Je vous laisse; visitez la maison, la ferme, les jardins ; je mets ma femme de chambre à votre disposition. Et, du bout de
Crec'h elle, alla remplir de lait un bol de faïence bleue. — Comme je vais passer plusieurs heures dans ce champ, je prends mes précautions, dit Mme Crec'h à Paule. Tug, prenez un peu patience ; après, vous mangerez ce que vous voudrez. Faites assister vos sœurs et Cécile. Et, s'assissant elle-même sur un banc, elle enleva la crêpe qui refroidissait sur la noire spatule et se mit gravement à manger. Le repas fut court. Elle se leva, et se tournant vers Andréo, qui attendait fiévreusement ses ordres : — Ouvre la maison, dit-elle, et, ne bouge pas de là, aie l'oeil sur les enfants et ne laisse pas Tug toucher des poulains. Puis elle ajouta, en s'adressant à Paule : LA SEMAINE DES FAMILLES. — Je vous laisse; visitez la maison, la ferme, les jardins ; je mets ma femme de chambre à votre disposition. Et, du bout de son parapluie, elle désignait Andréo, sur les robustes épaules duquel Tug venait de se percher. — Si vous avez soif, reprit-elle, faites-vous servir à boire; si vous avez faim, faites-vous servir à manger, et tuez le temps de votre mieux. C'est votre affaire. Là-dessus elle sortit, laissant Paule assez embarrassée d'elle-même. Les trois enfants commençaient une sorte de dînette, qui les amusait extraordinairement. Tug, devenu soudain d'une galanterie héroïque, se brûlait vaillamment les doigts et offrait à la jolie Cécile une galette chaude, à laquelle les paumes de ses mains servaient d'assiette. Alix, un blanc petit torchon à la taille, puisait dans une cruche ventrue, pleine de lait, et rappelait à Paule, par sa grâce et sa beauté, Marie-Antoinette, enfant, faisant ses essais de bergerie. Les voyant donc bien gaiement occupés et fort à leur aise dans cette atmosphère enfumée, elle fit un signe à Andréo, et se dirigea vers la maison. Le bonhomme l'introduisit dans une grande pièce, assez mal meublée, dont les fenêtres ouvertes donnaient sur un jardin, triste, enclos de murs et planté d'arbres rabougris. Dans un carré plein d'herbe paissait une bête étrange, un petit cheval, d'une couleur grisâtre tout à fait singulière, dont la crinière
d'elle-même. Les trois enfants commençaient une sorte de dînette, qui les amusait extraordinairement. Tug, devenu soudain d'une galanterie héroïque, se brûlait vaillamment les doigts et offrait à la jolie Cécile une galette chaude, à laquelle les paumes de ses mains servaient d'assiette. Alix, un blanc petit torchon à la taille, puisait dans une cruche ventrue, pleine de lait, et rappelait à Paule, par sa grâce et sa beauté, Marie-Antoinette, enfant, faisant ses essais de bergerie. Les voyant donc bien gaiement occupés et fort à leur aise dans cette atmosphère enfumée, elle fit un signe à Andréo, et se dirigea vers la maison. Le bonhomme l'introduisit dans une grande pièce, assez mal meublée, dont les fenêtres ouvertes donnaient sur un jardin, triste, enclos de murs et planté d'arbres rabougris. Dans un carré plein d'herbe paissait une bête étrange, un petit cheval, d'une couleur grisâtre tout à fait singulière, dont la crinière et la queue balayaient le sol. — Le drôle d'animal ! fit Paule en l'apercevant. Il est si vieux, madame, répondit le paysan, il est boiteux, aveugle, et il a des douleurs dans les membres comme un homme. — Et on ne l'abat pas, la pauvre bête ! — Elle mourra de sa belle mort, madame. Celle ici inutile est la mieux soignée de Run-Riou, et madame tient à sa vie. C'est le poney des enfants. Des enfants ! Il y avait donc eu des enfants dans cette maison froide, sombre, muette. Paule adressa un souvenir attendri à Mme Crec'h et un regard ému au vieux poney. Puis elle congédia Andréo. Elle avait, en prévision de sa solitude, apporté un ouvrage facile. Elle se mit à y travailler ; mais ce salon morne finit par lui donner une sorte d'accès de spleen, et, se rappelant la permission qui lui avait été donnée, elle sortit et se mit à parcourir la maison, qui était mal distribuée, mais très vaste. Beaux appartements attirèrent son attention, à des billets différents. L'un aurait pu s'intituler magasin d'habillement. Du plancher au plafond étaient entassés des objets de toute nature. Il y avait des bottes à
mourra de sa belle mort, madame. Celle ici inutile est la mieux soignée de Run-Riou, et madame tient à sa vie. C'est le poney des enfants. Des enfants ! Il y avait donc eu des enfants dans cette maison froide, sombre, muette. Paule adressa un souvenir attendri à Mme Crec'h et un regard ému au vieux poney. Puis elle congédia Andréo. Elle avait, en prévision de sa solitude, apporté un ouvrage facile. Elle se mit à y travailler ; mais ce salon morne finit par lui donner une sorte d'accès de spleen, et, se rappelant la permission qui lui avait été donnée, elle sortit et se mit à parcourir la maison, qui était mal distribuée, mais très vaste. Beaux appartements attirèrent son attention, à des billets différents. L'un aurait pu s'intituler magasin d'habillement. Du plancher au plafond étaient entassés des objets de toute nature. Il y avait des bottes à pile, des manteaux, des robes, de vieux souliers, des chapeaux de toutes les formes : on aurait dit la boutique secrète d'un revendeur. Evidemment, madame Crec'h avait la manie de l'entassement, et pour ce qui était hors de service avait, comme le poney, son logement de retraite. Paule sortit en riant de cet étrange magasin et ouvrit la porte suivante, au seuil de laquelle le rire mourut de lui-même sur ses lèvres. C'était une sorte de magasin de souvenirs ; celui-là, mais son ameublement amena des larmes dans les yeux de Paule. Il y avait deux berceaux et deux lits beaucoup plus grands ; il y avait une petite armoire et des jouets dont quelques-uns avaient beaucoup servi. Une grande poupée, mise sous verre, et un beau polichinelle, accroché auprès, étaient les éternels habitants de ce petit appartement et semblaient en faire les honneurs. Les enfants étaient là, vivant par le souvenir et par tous ces objets qui leur avaient appartenu, qu'ils avaient plus ou moins portés ou touchés. Paule fit, sans bruit, dans un religieux silence, le tour de cette chambre. Elle s'arrêta devant la garderobe, où pendaient les robes de mousseline brodée du baptême, et d'autres robes, échelonnées
riant de cet étrange magasin et ouvrit la porte suivante, au seuil de laquelle le rire mourut de lui-même sur ses lèvres. C'était une sorte de magasin de souvenirs ; celui-là, mais son ameublement amena des larmes dans les yeux de Paule. Il y avait deux berceaux et deux lits beaucoup plus grands ; il y avait une petite armoire et des jouets dont quelques-uns avaient beaucoup servi. Une grande poupée, mise sous verre, et un beau polichinelle, accroché auprès, étaient les éternels habitants de ce petit appartement et semblaient en faire les honneurs. Les enfants étaient là, vivant par le souvenir et par tous ces objets qui leur avaient appartenu, qu'ils avaient plus ou moins portés ou touchés. Paule fit, sans bruit, dans un religieux silence, le tour de cette chambre. Elle s'arrêta devant la garderobe, où pendaient les robes de mousseline brodée du baptême, et d'autres robes, échelonnées par rang de taille; la plus longue avait des taches et était extraordinairement froissée. Paule crut voir des larmes suinter de cette étoffe, les larmes de la mère; et, poussée par je ne sais quel sentiment de compassion, elle la prit dans ses mains et la baisa. Elle sortit de là tout émue, et dans l'escalier rencontra Alix, qui la cherchait. Alix regarda ses yeux humides, et lui dit, en se suspendant à son bras : — Vous venez de la chambre aux joujoux ? — Oui, Alix. C'est bien triste. — Oui. Avez-vous vu les portraits ? — Non. — Venez, je vais vous les montrer avant que ma tante arrive. Elle les regarde souvent, mais il ne faut jamais lui en parler. Elles descendirent, et Alix conduisit Paule dans un salon du rez-de-chaussée, tapissé de portraits de famille. Un de ces portraits était couvert d'un voile noir. — Ce sont les morts, dit Alix d'un air grave, je sais comment on tire le voile. Elle s'approcha des portraits et le rideau se leva. Paule aperçut une jolie enfant blonde, vêtue de blanc, effeuillant une guirlande de fleurs que tenait au-dessus de sa tête un beau garçon brun, d'une