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là tout émue, et dans l'escalier rencontra Alix, qui la cherchait. Alix regarda ses yeux humides, et lui dit, en se suspendant à son bras : — Vous venez de la chambre aux joujoux ? — Oui, Alix. C'est bien triste. — Oui. Avez-vous vu les portraits ? — Non. — Venez, je vais vous les montrer avant que ma tante arrive. Elle les regarde souvent, mais il ne faut jamais lui en parler. Elles descendirent, et Alix conduisit Paule dans un salon du rez-de-chaussée, tapissé de portraits de famille. Un de ces portraits était couvert d'un voile noir. — Ce sont les morts, dit Alix d'un air grave, je sais comment on tire le voile. Elle s'approcha des portraits et le rideau se leva. Paule aperçut une jolie enfant blonde, vêtue de blanc, effeuillant une guirlande de fleurs que tenait au-dessus de sa tête un beau garçon brun, d'une douzaine d'années, dont la ressemblance avec Mme Crec'h était vraiment frappante. — Marie et Sigismond, dit Alix. — À quel âge sont-ils morts, Alix ? — Marie avait quatorze ans, je crois. Je ne sais pas au juste l'âge de Sigismond. Il était assez vieux, car il a fait beaucoup de chagrin à sa mère, lui. L'air, l'accent d'Alix étaient tellement expressifs, révélaient tant de surprise indignée, que Paule l'embrassa, en lui disant : — Alix, vous ne ferez jamais de chagrin à ceux que vous aimez, vous ! — Peut-être, dit Alix; mais j'en serai bien malheureuse. En ce moment, la voix de Mme Crec'h résonna dans l'escalier. Paule et Alix coururent la rejoindre. Elle se dirigeait vers le magasin d'habillement avec deux petits misérables à peine vêtus. — Allons, dit-elle au garçonnet, qui n'avait pour se garantir des rayons brûlants du soleil qu'une chevelure épaisse et noire, cherche un chapeau là-dedans, et toi, ajouta-t-elle en poussant la petite fille vers le tas des vieilles chaussures, choisis des souliers. Et elle reprit, en se tournant vers Paule et vers Alix : — Voilà une innocente qui s'écorche tous les jours les pieds dans le blé et qui n'a même
de chagrin à sa mère, lui. L'air, l'accent d'Alix étaient tellement expressifs, révélaient tant de surprise indignée, que Paule l'embrassa, en lui disant : — Alix, vous ne ferez jamais de chagrin à ceux que vous aimez, vous ! — Peut-être, dit Alix; mais j'en serai bien malheureuse. En ce moment, la voix de Mme Crec'h résonna dans l'escalier. Paule et Alix coururent la rejoindre. Elle se dirigeait vers le magasin d'habillement avec deux petits misérables à peine vêtus. — Allons, dit-elle au garçonnet, qui n'avait pour se garantir des rayons brûlants du soleil qu'une chevelure épaisse et noire, cherche un chapeau là-dedans, et toi, ajouta-t-elle en poussant la petite fille vers le tas des vieilles chaussures, choisis des souliers. Et elle reprit, en se tournant vers Paule et vers Alix : — Voilà une innocente qui s'écorche tous les jours les pieds dans le blé et qui n'a même pas une paire de vieux sabots. Les enfants s'étaient bêtaient d'obéir et avaient fait leur choix. Le garçon avait placé gauchement sur ses cheveux crépus un vieux panama à M. Crec'h, qui lui tombait un peu sur les sourcils, la fillette avait glissé ses pieds sales et fins dans deux bottines un peu dissemblables de forme, ce dont elle ne s'apercevait point. — Allez-vous-en maintenant, dit Mme Crec'h en les poussant par les épaules, et que je ne vous trouve plus à voler des épis dans mes gerbes. Alix se dressa sur la pointe des pieds pour mettre sa bouche au niveau de l'oreille de Paule. — J'aime ma tante, elle est bonne, dit-elle avec sentiment. — Très-bonne, répondit Paule à demi-voix, et je l'aime aussi. — Où as-tu laissé Tug et Cécile ? demanda Mme Crec'h comme ils descendaient l'escalier. — Dans l'âne, ma tante. — Rejoins-les. Tug est brusque et pourrait bien, sans le vouloir, faire mal à Cécily, et il faut la rendre sans collusion à sa mère. — J'y cours, dit Alix. Mais sa tante l'arrêta par le bras. — Attends, dit-elle, il est trop tard, j'entends pleurer. Elles descendirent très vite et trouvèrent Cécile assise
bottines un peu dissemblables de forme, ce dont elle ne s'apercevait point. — Allez-vous-en maintenant, dit Mme Crec'h en les poussant par les épaules, et que je ne vous trouve plus à voler des épis dans mes gerbes. Alix se dressa sur la pointe des pieds pour mettre sa bouche au niveau de l'oreille de Paule. — J'aime ma tante, elle est bonne, dit-elle avec sentiment. — Très-bonne, répondit Paule à demi-voix, et je l'aime aussi. — Où as-tu laissé Tug et Cécile ? demanda Mme Crec'h comme ils descendaient l'escalier. — Dans l'âne, ma tante. — Rejoins-les. Tug est brusque et pourrait bien, sans le vouloir, faire mal à Cécily, et il faut la rendre sans collusion à sa mère. — J'y cours, dit Alix. Mais sa tante l'arrêta par le bras. — Attends, dit-elle, il est trop tard, j'entends pleurer. Elles descendirent très vite et trouvèrent Cécile assise sur la dernière marche de l'escalier, étouffant le plus possible de gros sanglots dans son mouchoir. Tug, debout, les bras pendants devant, elle, la regardait avec une sorte de curiosité bienveillante et pourtant dédaigneuse. — Qu'as-tu, Cécile? s'écria Alix en allant s'asseoir près d'elle. — Rien, rien, murmura la petite fille en sanglotant. — Qu'a-t-elle, Tug? demanda Mme Crec'h en allant secouer Tug. — Ma tante, je ne sais pas. Nous jouions à la Belle au bois dormant. Cécile était la Belle et donnait sur le tas de paille. J'ai vu une guêpe qui allait piquer sa joue, j'ai donné un petit coup de poing à la guêpe, et Cécile pleure depuis. — Petit brutal, dit Mme Crec'h. Est-ce qu'on tue les guêpes comme cela, sur la figure des gens? — J'ai donné des coups de poings plus forts à Alix, bien souvent. — Alix ne pleure jamais, tu sais bien. Montrez-moi votre joue, mon enfant. Cécile montra sa petite joue, qui était un peu noire et très enflammée. À cette vue, Tug changea de physionomie. Des larmes jaillirent de ses yeux, et il se mit à pousser de petits rugissements de douleur. — Tug, ne pleure pas, dit Alix
fille en sanglotant. — Qu'a-t-elle, Tug? demanda Mme Crec'h en allant secouer Tug. — Ma tante, je ne sais pas. Nous jouions à la Belle au bois dormant. Cécile était la Belle et donnait sur le tas de paille. J'ai vu une guêpe qui allait piquer sa joue, j'ai donné un petit coup de poing à la guêpe, et Cécile pleure depuis. — Petit brutal, dit Mme Crec'h. Est-ce qu'on tue les guêpes comme cela, sur la figure des gens? — J'ai donné des coups de poings plus forts à Alix, bien souvent. — Alix ne pleure jamais, tu sais bien. Montrez-moi votre joue, mon enfant. Cécile montra sa petite joue, qui était un peu noire et très enflammée. À cette vue, Tug changea de physionomie. Des larmes jaillirent de ses yeux, et il se mit à pousser de petits rugissements de douleur. — Tug, ne pleure pas, dit Alix en s'élançant vers lui; Cécile sait bien que tu ne l'as pas fait exprès. — Non, sanglota Tug, j'aime Cécile, je n'ai pas voulu lui faire mal. — Allons, tais-toi, dit Mme Crec'h. Ce sera rien, mais ne recommence pas, entends-tu. Alix va mettre de l'eau fraîche sur cette petite contusion, et dans une heure il n'y paraîtra plus. — Allons à la fontaine, s'écria Tug, que cette assurance consola. Et, s'approchant de Cécile, il ajouta d'un air câlin: — Je vais le traîner dans la brouette jusqu'à la fontaine, si elle veut, Cécile? — Pour me faire verser, s'écria Cécile avec effroi. — Non, j'irai doucement, et Alix sera là. La présence d'Alix parut assurer Cécile, et cependant elle hésitait. — Aimes-tu mieux jouer dans la maison? dit Alix. — Oui, répondit-elle. — Restons alors, dit Alix. Tug, va chercher de l'eau fraîche, j'emmène Cécile dans ma chambre. Tug partit en courant pour témoigner de son empressement; les deux petites filles remontèrent l'escalier, et Mme Crec'h retourna avec Paule dans le salon. Mais ce fut pour s'y livrer à son activité habituelle. Elle se mit à épousseter partout, à ouvrir les fenêtres toutes grandes; elle passa dans le jardin,
contusion, et dans une heure il n'y paraîtra plus. — Allons à la fontaine, s'écria Tug, que cette assurance consola. Et, s'approchant de Cécile, il ajouta d'un air câlin: — Je vais le traîner dans la brouette jusqu'à la fontaine, si elle veut, Cécile? — Pour me faire verser, s'écria Cécile avec effroi. — Non, j'irai doucement, et Alix sera là. La présence d'Alix parut assurer Cécile, et cependant elle hésitait. — Aimes-tu mieux jouer dans la maison? dit Alix. — Oui, répondit-elle. — Restons alors, dit Alix. Tug, va chercher de l'eau fraîche, j'emmène Cécile dans ma chambre. Tug partit en courant pour témoigner de son empressement; les deux petites filles remontèrent l'escalier, et Mme Crec'h retourna avec Paule dans le salon. Mais ce fut pour s'y livrer à son activité habituelle. Elle se mit à épousseter partout, à ouvrir les fenêtres toutes grandes; elle passa dans le jardin, alla caresser le poney et le conduisit par sa longue crinière dans les endroits les plus plantureux. Quand elle revint dans le salon, elle resta debout, prêtant l'oreille. — Ces diables d'enfants font un tapage infernal, dit-elle, je les entendais depuis l'heure du jardin. Sûrement, Tug fait des siennes, car Alix lui a crié tout à l'heure : « Prends garde, voilà ma tante. » Allons donc un peu voir ce qu'ils font. Vous avez encore, ce crochet sempiternel dans les doigts. Ce n'est pas sain d'être comme cela, toujours collée à une chaise. Allons, venez, remuez-vous. Je mourrais, s'il me fallait être toujours assise et toujours penser. Paule la suivit en riant. LA SEMAINE DES FAMILLES. — Un moment ! dit Mme Crec'h. S'ils nous entendent arriver par un bout, ils se sauveront par l'autre. Je vais prendre l'escalier dérobé, et, comme cela, nous les traquerons dans le corridor. Elle disparut et Paule monta. Des pas précipités lui apprirent que le calcul de Mme Crec'h était juste. — C'est Paule ! chuchota la voix d'Alix dans le corridor. Les pas s'arrêtèrent, et, en arrivant dans le corridor, Paule aperçut Tug, vêtu d'un costume complet de Roscovite. Il était si
Alix lui a crié tout à l'heure : « Prends garde, voilà ma tante. » Allons donc un peu voir ce qu'ils font. Vous avez encore, ce crochet sempiternel dans les doigts. Ce n'est pas sain d'être comme cela, toujours collée à une chaise. Allons, venez, remuez-vous. Je mourrais, s'il me fallait être toujours assise et toujours penser. Paule la suivit en riant. LA SEMAINE DES FAMILLES. — Un moment ! dit Mme Crec'h. S'ils nous entendent arriver par un bout, ils se sauveront par l'autre. Je vais prendre l'escalier dérobé, et, comme cela, nous les traquerons dans le corridor. Elle disparut et Paule monta. Des pas précipités lui apprirent que le calcul de Mme Crec'h était juste. — C'est Paule ! chuchota la voix d'Alix dans le corridor. Les pas s'arrêtèrent, et, en arrivant dans le corridor, Paule aperçut Tug, vêtu d'un costume complet de Roscovite. Il était si charmant avec ce long bonnet de laine noire dont le gland lui effleurait l'épaule, avec sa petite veste, son grand gilet à double rang de boutons, sa large ceinture bleue, dans laquelle il enfonçait ses deux mains, que Paule s'oublia à le contempler. Cela permit à Mme Crec'h d'arriver sans que les enfants se doutassent du stratagème. Elle parut auprès d'eux tout à coup. Alix fit un cri, Tug se détourna. Les paroles se glacèrent sur les lèvres de Mme Crec'h, qui devint trèse pâle. Alix et Tug paraissaient consternés; mais Cécile, devinant sans se l'expliquer la faute qu'ils avaient commise, s'approcha de Mme Crec'h: — Il avait un bien joli costume, votre petit garçon ! dit-elle aimablement. Et, un peu déconcertée par le silence et l'immobilité de Mme Crec'h, elle s'approcha tout près d'elle et de sa voix la plus douce: — Comment s'appelait-il ? demanda-t-elle, pour dire quelque chose. — Chenapan! répondit Mme Crec'h d'une voix creuse. Et elle descendit l'escalier après avoir d'un geste impérieux montré à Tug la porte de la chambre aux joujoux. Paule naturellement la suivit tout en se demandant si elle devait la suivre. Mme Crec'h marcha de son pas ferme et quelque
que les enfants se doutassent du stratagème. Elle parut auprès d'eux tout à coup. Alix fit un cri, Tug se détourna. Les paroles se glacèrent sur les lèvres de Mme Crec'h, qui devint trèse pâle. Alix et Tug paraissaient consternés; mais Cécile, devinant sans se l'expliquer la faute qu'ils avaient commise, s'approcha de Mme Crec'h: — Il avait un bien joli costume, votre petit garçon ! dit-elle aimablement. Et, un peu déconcertée par le silence et l'immobilité de Mme Crec'h, elle s'approcha tout près d'elle et de sa voix la plus douce: — Comment s'appelait-il ? demanda-t-elle, pour dire quelque chose. — Chenapan! répondit Mme Crec'h d'une voix creuse. Et elle descendit l'escalier après avoir d'un geste impérieux montré à Tug la porte de la chambre aux joujoux. Paule naturellement la suivit tout en se demandant si elle devait la suivre. Mme Crec'h marcha de son pas ferme et quelque peu automatique vers le salon, et, y étant arrivée, elle s'assit. Ses deux longues mains osseuses couvrirent sa figure, des soupirs rauques sortirent de sa poitrine et, Paule vit des larmes rouler le long de ses doigts. Elle la regardait avec compassion, mais elle restait muette. Le silence convient à toutes les douleurs, et Mme Crec'h ne se permit pas à la consolation. Son ton brusque et décidé, ses traits durs, éloignaient d'elle jusqu'à la possibilité de la tendresse, et même en ce moment, où elle était atteinte par l'aiguillon d'une souffrance incisive, sa charpente de fer ne ployait pas. Elle pleurait la taille droite, atteinte, mais non renversée. L'accès fut court. Elle se leva en grondant et en s'essuyant les yeux. — Ces maudits enfants ! quelle diable d'idée ! vieille folle que je suis ! Je fermerai fout à clef! Et beaucoup d'autres exclamations que Paule ne saisissait qu'imparfaitement. Tout à coup elle s'arrêta en face d'elle. — Vous travaillez toujours, dit-elle, vous faites bien, et je vous remercie de ne m'avoir rien dit tout à l'heure. Vous êtes une fille d'esprit et de coeur. Non, je n'aime pas les visites à Run-Riou. On entend toujours quelque question
toutes les douleurs, et Mme Crec'h ne se permit pas à la consolation. Son ton brusque et décidé, ses traits durs, éloignaient d'elle jusqu'à la possibilité de la tendresse, et même en ce moment, où elle était atteinte par l'aiguillon d'une souffrance incisive, sa charpente de fer ne ployait pas. Elle pleurait la taille droite, atteinte, mais non renversée. L'accès fut court. Elle se leva en grondant et en s'essuyant les yeux. — Ces maudits enfants ! quelle diable d'idée ! vieille folle que je suis ! Je fermerai fout à clef! Et beaucoup d'autres exclamations que Paule ne saisissait qu'imparfaitement. Tout à coup elle s'arrêta en face d'elle. — Vous travaillez toujours, dit-elle, vous faites bien, et je vous remercie de ne m'avoir rien dit tout à l'heure. Vous êtes une fille d'esprit et de coeur. Non, je n'aime pas les visites à Run-Riou. On entend toujours quelque question indiscrète, quelque aventure arrive qui me rappelle le passé, ce passé-là, ce passé d'enfant. Elle se leva frénétiquement et ajouta : — Et je ne veux pas me le rappeler, car il ne mérite que ma colère, rien que ma colère. Elle fit encore une promenade et revint s'asseoir tout près de Paule. — Voilà ma croix, dit-elle lentement. J'ai bien pleuré ma petite Marie, je la pleurerai toute ma vie; mais je peux la pleurer ainsi, tandis que lui, j'ai été forcée de le maudire. — Oh ! madame, dit Paule en frissonnant. — C'est comme cela. Il m'a abreuvée, voyez-vous, il m'a menti, il m'a volée, oui volée, et il a amené, jusque dans ma maison, des gens infâmes. Seigneur Dieu! ai-je souffert avant d'en venir là. Car je l'aimais, malgré tout, une mère aime toujours son enfant, et je lui ai bien souvent pardonné. J'avais été un peu dure dans le commencement, trop dure peut-être, il ne faut pas être dure, mais je n'ai jamais été tendre, moi ! Je sais ce que c'est que l'affection, je ne sais pas ce que c'est que la tendresse, et la colère m'emporte. Nous nous sommes heurtés et brisés, car
près de Paule. — Voilà ma croix, dit-elle lentement. J'ai bien pleuré ma petite Marie, je la pleurerai toute ma vie; mais je peux la pleurer ainsi, tandis que lui, j'ai été forcée de le maudire. — Oh ! madame, dit Paule en frissonnant. — C'est comme cela. Il m'a abreuvée, voyez-vous, il m'a menti, il m'a volée, oui volée, et il a amené, jusque dans ma maison, des gens infâmes. Seigneur Dieu! ai-je souffert avant d'en venir là. Car je l'aimais, malgré tout, une mère aime toujours son enfant, et je lui ai bien souvent pardonné. J'avais été un peu dure dans le commencement, trop dure peut-être, il ne faut pas être dure, mais je n'ai jamais été tendre, moi ! Je sais ce que c'est que l'affection, je ne sais pas ce que c'est que la tendresse, et la colère m'emporte. Nous nous sommes heurtés et brisés, car il me ressemblait. — Oh ! madame, dit Paule. — C'est comme cela, reprit durement la pauvre femme. Je suis bien obligée de le reconnaître, il avait tous mes défauts: il était orgueilleux, violent, rageur, mais il n'avait pas mes qualités, car c'était un homme, il avait été gâté de bonne heure. Je lui laissais trop de liberté, voyez-vous, il en a abusé, il a eu de mauvais camarades, et quand je me suis aperçue du mal, il était trop tard, son âme s'était encanaillée, il avait contracté des habitudes ignobles. A-t-il fait rougir son pauvre père! m'a-t-il fait rougir moi-même! Ce n'était plus le nagible, et quand il est parti pour l'Amérique, je n'ai pas versé une larme, c'était mon déshonneur qui s'éloignait. Elle se lut et reprit tristement : — Mais ici, je le pleure souvent, car ici il ne m'apparaît qu'enfant. Je le vois promenant sa soeur sur ce petit poney, dansant le jabadao avec ce costume de Roscovite qu'il avait désiré et dont je lui avais fait cadeau pour ses étrennes l'année de sa première communion. Il était déjà bien difficile, bien emporté, mais il ne savait pas mentir. En un mois, il s'est gangrené. Il
bonne heure. Je lui laissais trop de liberté, voyez-vous, il en a abusé, il a eu de mauvais camarades, et quand je me suis aperçue du mal, il était trop tard, son âme s'était encanaillée, il avait contracté des habitudes ignobles. A-t-il fait rougir son pauvre père! m'a-t-il fait rougir moi-même! Ce n'était plus le nagible, et quand il est parti pour l'Amérique, je n'ai pas versé une larme, c'était mon déshonneur qui s'éloignait. Elle se lut et reprit tristement : — Mais ici, je le pleure souvent, car ici il ne m'apparaît qu'enfant. Je le vois promenant sa soeur sur ce petit poney, dansant le jabadao avec ce costume de Roscovite qu'il avait désiré et dont je lui avais fait cadeau pour ses étrennes l'année de sa première communion. Il était déjà bien difficile, bien emporté, mais il ne savait pas mentir. En un mois, il s'est gangrené. Il était allé chasser dans un bourg des environs; il a trouvé là des vauriens, il a hanté des cabarets, il s'est pris de passion pour l'eau-de-vie et pour les liqueurs fortes, il m'est revenu perdu. Mais il y avait, de ma faute, et c'est ce qui m'a fait pleurer des larmes de sang; il était trop jeune pour être abandonné ainsi à lui-même, et trop ignorant aussi. Il avait de l'argent, trop d'argent; en définitive c'était une oie à plumer. Il a planté là religion, études, tout, et il a commencé en dessous la vie d'ivrogne, qui devait le perdre. Cela a duré cinq ans. A sa majorité, j'ai été obligée de le faire interdire, je lui ai donné l'argent qu'il a voulu, et il est parti. On m'a annoncé sa mort, il y a un an. Il n'avait pas reparu à New-York depuis le naufrage du navire sur lequel il s'était embarqué, et, comme il avait fait des dettes, on m'écrivait. J'ai payé, bien pleuré, allez, et j'ai fait prier pour le repos de son âme. Ah! s'il est une chose dure en ce monde, c'est la crainte de ne pas rencontrer dans l'autre ceux qui ont bu votre
larmes de sang; il était trop jeune pour être abandonné ainsi à lui-même, et trop ignorant aussi. Il avait de l'argent, trop d'argent; en définitive c'était une oie à plumer. Il a planté là religion, études, tout, et il a commencé en dessous la vie d'ivrogne, qui devait le perdre. Cela a duré cinq ans. A sa majorité, j'ai été obligée de le faire interdire, je lui ai donné l'argent qu'il a voulu, et il est parti. On m'a annoncé sa mort, il y a un an. Il n'avait pas reparu à New-York depuis le naufrage du navire sur lequel il s'était embarqué, et, comme il avait fait des dettes, on m'écrivait. J'ai payé, bien pleuré, allez, et j'ai fait prier pour le repos de son âme. Ah! s'il est une chose dure en ce monde, c'est la crainte de ne pas rencontrer dans l'autre ceux qui ont bu votre vie en celui-ci. — L'espoir est toujours permis, dit Paule, et son enfance a été religieuse, madame. — Oui. Je ne suis pas bonne, ni endurante, ni agréable; j'ai été élevée à la campagne par des hommes qui n'ont pas adouci ma nature triste, sauvage, et qui m'ont laissé prendre des habitudes excentriques; mais il y a des choses qui ont toujours été au fond de ma vie : la religion et l'honneur. En ce moment, Mme Crec'h grandit de dix coudées aux yeux de Paule, et cette parole sublime, simplement dite, lui valut ce qu'elle exigeait généralement, mais ce que, grâce à ses excentricités, elle n'obtenait pas toujours, le respect. Le reste de la journée, quelques efforts que fit Mme Crec'h pour chasser jusqu'au souvenir des impressions qu'elle avait ressenties, elle fut morose, absorbée, et sa physionomie ne s'éclaircit que quand elle se retrouva dans le char-à-banc, son fouet à la main. Le grand air, le mouvement, produisirent sur ses nerfs leur effet accoutumé, et, après avoir donné des ailes à Couantik et lui avoir fait parcourir, en une demi-heure, un trajet que le mettait une heure à faire, elle put adresser à M. Crec'h, qui les attendait le
des habitudes excentriques; mais il y a des choses qui ont toujours été au fond de ma vie : la religion et l'honneur. En ce moment, Mme Crec'h grandit de dix coudées aux yeux de Paule, et cette parole sublime, simplement dite, lui valut ce qu'elle exigeait généralement, mais ce que, grâce à ses excentricités, elle n'obtenait pas toujours, le respect. Le reste de la journée, quelques efforts que fit Mme Crec'h pour chasser jusqu'au souvenir des impressions qu'elle avait ressenties, elle fut morose, absorbée, et sa physionomie ne s'éclaircit que quand elle se retrouva dans le char-à-banc, son fouet à la main. Le grand air, le mouvement, produisirent sur ses nerfs leur effet accoutumé, et, après avoir donné des ailes à Couantik et lui avoir fait parcourir, en une demi-heure, un trajet que le mettait une heure à faire, elle put adresser à M. Crec'h, qui les attendait le chapeau à la main, celle phrase enjouée : — Eh bien, monsieur Crec'h, qu'a dit Ernestine des Gémissements du flot? ZÉKAÏDE FLEIHUOT. — La suite prochainement. — CAUSERIES SUR L'HISTOIRE DE FRANCE (Voir pages 530 et 532.) LA FRONDE Dès que nous fûmes réunis dans le salon, l'apologiste de la Fronde prit la parole : — À ceux qui prétendent que la Fronde fut un événement sans cause, une espèce de folle journée politique, je rappellerai les grandes paroles avec lesquelles Bossuet la caractérise : « La monarchie ébranlée jusqu'aux fondements, la guerre civile, la guerre étrangère, le feu au dedans et au dehors, une de ces tempêtes par où le ciel a besoin de se décharger quelquefois. » N'est-ce donc rien que cela? À qui persuadera-t-on que de tels événements puissent sortir de quelques intrigues de boudoir, et que la maligne influence d'une comète ait causé tout le mal, comme le disait notre cher poète dans une de ses improvisations? Savez-vous d'où vient la mauvaise réputation de la Fronde? De ce que son histoire a été écrite par ses vainqueurs. La monarchie absolue de Louis XIV est trop intéressée dans la question pour qu'on la croie sur parole. Ne