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sur ma table. Là, croisant les bras en homme qui s'affirme dans sa résolution, je le contemplai d'un œil fixe. Longtemps dura cette contemplation, je ne saurais le dire, mais au bout de quelque temps je commençai à sentir que je n'étais pas seul, sans pouvoir apercevoir celui ou celle qui était là avec moi. Par une singulière transformation de ma chambre, la glace était toujours sur la cheminée, tous les meubles à leur place, mais le tapis semblait un gazon humide, et les murailles, devenues transparentes, me laissaient voir une vaste plaine solitaire que la nuit commençait à voiler de ses ombres. J'entendis le bruit de la pluie, j'en sentis les gouttes. En contradiction de toutes les lois de la vraisemblance, j'étais dans deux lieux à la fois, — dans ma chambre à Londres et sur la plaine d'Ivyton, — un corps étranger pesait sur mon bras droit, un souffle glacial effleurait ma joue, et près de moi un pâle visage remuait les lèvres comme s'il parlait, mais sans articuler aucun son. Quand le visage se fut évanoui, quand le corps ne posa plus sur mon bras, quand le tapis ne fut plus un humide gazon, quand les murs cessèrent d'être transparents, le parapluie avait disparu. Je ne sais si quelque philosophe pourra expliquer ces étonnants phénomènes ; je crois les avoir racontés avec une grande exactitude. Que les sceptiques en attribuent quelques détails au grog de mon ami Jack Singsby, à mon caractère à la fois rêveur et distrait, à une coutume héréditaire du côté paternel — de faire un petit somme pour aider la digestion du souper, j'y consens ; mais par quelles lois physiques rendre compte de cette circonstance extraordinaire, qu'il me fut impossible de me débarrasser du parapluie pendant tout le temps écoulé d'une année bissextile à une autre! Comment rendre compte de son retour à la maison avec l'ouvrier qui l'avait recouvert en soie ? Comment rendre compte enfin de sa disparition inattendue le 29 février? LÉONTINE ROUSSEAU. (AU théâtre Vair Round.) LE DIABLE AU MÊME ENDROIT CONTE POPULAIRE Il était une fois un
cessèrent d'être transparents, le parapluie avait disparu. Je ne sais si quelque philosophe pourra expliquer ces étonnants phénomènes ; je crois les avoir racontés avec une grande exactitude. Que les sceptiques en attribuent quelques détails au grog de mon ami Jack Singsby, à mon caractère à la fois rêveur et distrait, à une coutume héréditaire du côté paternel — de faire un petit somme pour aider la digestion du souper, j'y consens ; mais par quelles lois physiques rendre compte de cette circonstance extraordinaire, qu'il me fut impossible de me débarrasser du parapluie pendant tout le temps écoulé d'une année bissextile à une autre! Comment rendre compte de son retour à la maison avec l'ouvrier qui l'avait recouvert en soie ? Comment rendre compte enfin de sa disparition inattendue le 29 février? LÉONTINE ROUSSEAU. (AU théâtre Vair Round.) LE DIABLE AU MÊME ENDROIT CONTE POPULAIRE Il était une fois un roi qui possédait un diamant auquel il tenait plus qu'à tout autre bien ; un jour il le perdit à la chasse, et désireux de le retrouver fit appeler ses deux fils. « Mes fils, leur dit-il, j'ai perdu mon diamant, mon beau diamant, dans le bois, celui de vous deux qui me le rapportera aura la moitié de mon royaume. » Les deux princes se mirent en route montés sur des chevaux magnifiques, et prirent incontinent le chemin du bois. Ils chevauchaient depuis un certain temps, lorsque le plus jeune aperçut tout à coup le diamant briller dans les herbes, il fit pied à terre et le ramassa en s'écriant : « Mon frère! mon frère! Voici le diamant de notre père. » Alors l'aîné, furieux, se précipita sur son cadet et, sans lui donner le temps de se reconnaître, le tua et s'empara du diamant. Il creusa ensuite une fosse profonde et y enfouit le corps de son frère, puis, vers le soir, il rentra au palais et présenta le diamant au roi son père. Celui-ci, à la vue du diamant, commença par se réjouir ; mais au bout d'un instant : « Et votre frère? demanda-t-il. —
deux qui me le rapportera aura la moitié de mon royaume. » Les deux princes se mirent en route montés sur des chevaux magnifiques, et prirent incontinent le chemin du bois. Ils chevauchaient depuis un certain temps, lorsque le plus jeune aperçut tout à coup le diamant briller dans les herbes, il fit pied à terre et le ramassa en s'écriant : « Mon frère! mon frère! Voici le diamant de notre père. » Alors l'aîné, furieux, se précipita sur son cadet et, sans lui donner le temps de se reconnaître, le tua et s'empara du diamant. Il creusa ensuite une fosse profonde et y enfouit le corps de son frère, puis, vers le soir, il rentra au palais et présenta le diamant au roi son père. Celui-ci, à la vue du diamant, commença par se réjouir ; mais au bout d'un instant : « Et votre frère? demanda-t-il. — Nous nous sommes séparés à l'entrée du bois, j'ignore depuis ce qu'il est devenu... » Cependant, le jeune prince ne reparaissant pas, on se mit à le chercher de tous côtés, mais jamais on ne put le retrouver.... Ce que voyant, le père tomba dans une grande mélancolie et ne tarda pas à mourir, et l'aîné des princes devint roi... Un jour qu'il se livrait au plaisir de la chasse, il fut, sans savoir comment, séparé de sa suite, et voulant rappeler ses chiens, il porta la main à sa poitrine pour y prendre son sifflet d'argent toujours suspendu à son cou; mais le sifflet avait disparu. Apercevant à ses pieds un os desséché, il le ramassa, le façonna en sifflet et le siffla. LA SEMAINE DES FAMILLES à l'aide de son couteau de chasse, et l'approcha de ses lèvres; mais au lieu de siffler l'os se mit à chanter d'une voix plaintive : « Souffle, bourreau, du haut de ton haleine, « Tu m'as tué dans le bois de Lhumeine, « Pour le diamant que j'y avais trouvé!... » Le prince, épouvanté, piqua des deux, et après une course furibonde s'arrêta épuisé au milieu d'une prairie, à l'ombre d'un
tarda pas à mourir, et l'aîné des princes devint roi... Un jour qu'il se livrait au plaisir de la chasse, il fut, sans savoir comment, séparé de sa suite, et voulant rappeler ses chiens, il porta la main à sa poitrine pour y prendre son sifflet d'argent toujours suspendu à son cou; mais le sifflet avait disparu. Apercevant à ses pieds un os desséché, il le ramassa, le façonna en sifflet et le siffla. LA SEMAINE DES FAMILLES à l'aide de son couteau de chasse, et l'approcha de ses lèvres; mais au lieu de siffler l'os se mit à chanter d'une voix plaintive : « Souffle, bourreau, du haut de ton haleine, « Tu m'as tué dans le bois de Lhumeine, « Pour le diamant que j'y avais trouvé!... » Le prince, épouvanté, piqua des deux, et après une course furibonde s'arrêta épuisé au milieu d'une prairie, à l'ombre d'un bouquet de saules. Désirant plus que jamais rappeler ses chiens, il coupa une branche de saule et se dépêcha de la façonner en sifflet; mais à peine l'eut-il porté à ses lèvres que le sifflet chanta : « Souffle, bourreau, du haut de ton haleine, « Tu m'as tué dans le bois de Lhumeine, « Pour le diamant que j'y avais trouvé!... » Plus épouvanté que jamais, le méchant prince reprit sa course effrénée à travers champs et arriva tout haletant au bord d'un étang. Il descendit de cheval et s'approcha, espérant trouver un peu de repos parmi les roseaux ; mais les roseaux s'inclinèrent vers lui et se mirent à chanter plaintivement : « Souffle, bourreau, du haut de ton haleine, « Tu m'as tué dans le bois de Lhumeine, « Pour le diamant que j'y avais trouvé!... » Alors, le malheureux prince, sentant bien qu'il n'y avait plus de repos pour lui sur la terre, se précipita dans l'étang où il se noya!... UKMY n'AVAIT-IL PAS RASSEMBLÉ SOMMES D'ARGENT Les grenouilles s'imaginent et disent que l'étang leur appartient parce qu'on n'y entend qu'elles : c'est l'histoire des braillards dans plus d'une assemblée délibérante. Les animaux que nous apprivoisons
le bois de Lhumeine, « Pour le diamant que j'y avais trouvé!... » Plus épouvanté que jamais, le méchant prince reprit sa course effrénée à travers champs et arriva tout haletant au bord d'un étang. Il descendit de cheval et s'approcha, espérant trouver un peu de repos parmi les roseaux ; mais les roseaux s'inclinèrent vers lui et se mirent à chanter plaintivement : « Souffle, bourreau, du haut de ton haleine, « Tu m'as tué dans le bois de Lhumeine, « Pour le diamant que j'y avais trouvé!... » Alors, le malheureux prince, sentant bien qu'il n'y avait plus de repos pour lui sur la terre, se précipita dans l'étang où il se noya!... UKMY n'AVAIT-IL PAS RASSEMBLÉ SOMMES D'ARGENT Les grenouilles s'imaginent et disent que l'étang leur appartient parce qu'on n'y entend qu'elles : c'est l'histoire des braillards dans plus d'une assemblée délibérante. Les animaux que nous apprivoisons étudient et comprennent les gestes et le langage de l'homme plus vite et mieux que celui-ci n'arrive à interpréter les leurs. Il est déplorable et insensé de prendre les chimères pour des réalités, mais il est heureux et sage de tenir les réalités pour des chimères. Pour aider à connaître un homme, le catalogue de sa bibliothèque équivaut à la liste de ses amis : Dis-moi ce que tu lis, et je te dirai qui tu es. L'habileté consiste à rester maître de son secret, et l'honneur à être esclave du secret d'autrui. COMTE DE NUGENT. CHRONIQUE C'était un artiste presque populaire, et en tout cas bien connu dans le monde parisien que le peintre Jundt qui vient de mourir : triste mort, car il s'est tué en se jetant par la fenêtre dans un accès de fièvre chaude. Jundt était Alsacien, et il s'était fait remarquer vers 1865 par des tableaux de genre, représentant des scènes de son pays. Les événements de 1870 donnèrent encore plus d'intérêt à la patriotique peinture de Jundt, et ses tableaux furent dès lors comme une revendication artistique en faveur de notre pauvre Alsace. Mais Jundt, justement apprécié comme artiste, avait dans les ateliers
un homme, le catalogue de sa bibliothèque équivaut à la liste de ses amis : Dis-moi ce que tu lis, et je te dirai qui tu es. L'habileté consiste à rester maître de son secret, et l'honneur à être esclave du secret d'autrui. COMTE DE NUGENT. CHRONIQUE C'était un artiste presque populaire, et en tout cas bien connu dans le monde parisien que le peintre Jundt qui vient de mourir : triste mort, car il s'est tué en se jetant par la fenêtre dans un accès de fièvre chaude. Jundt était Alsacien, et il s'était fait remarquer vers 1865 par des tableaux de genre, représentant des scènes de son pays. Les événements de 1870 donnèrent encore plus d'intérêt à la patriotique peinture de Jundt, et ses tableaux furent dès lors comme une revendication artistique en faveur de notre pauvre Alsace. Mais Jundt, justement apprécié comme artiste, avait dans les ateliers de Paris un autre genre de célébrité : c'était un mystificateur dont on se racontait les bons tours. À la fin de l'Empire surtout, il se plaisait à profiter de la merveilleuse ressemblance qu'il avait avec Napoléon III pour faire toutes sortes de farces, dont quelques-unes étaient assez audacieuses. Un soir de carnaval, il y avait bal dans un atelier de peintre ; tout à coup la porte s'ouvre brusquement, une voix annonce : « Sa Majesté l'Empereur ! » Puis, une douzaine de sergents de ville, se précipitant, bouleversent les danseurs et les danseuses qui ne sont pas assez prompts à se ranger et, enfin, sur le seuil de la porte apparaît Napoléon III en personne. Au milieu de la stupéfaction générale, l'empereur fait le tour de la salle, s'approche sans dire un mot du maître de la maison, lui sourit gracieusement, attache à sa boutonnière la croix de la Légion d'honneur et sort, tandis que les sergents de ville font la haie sur son passage. Inutile de vous dire que les sergents de ville étaient de faux sergents de ville; quant à l'empereur, ce n'était autre que Jundt qui, ce soir-là, avait encore trouvé moyen d'accroître sa ressemblance
soir de carnaval, il y avait bal dans un atelier de peintre ; tout à coup la porte s'ouvre brusquement, une voix annonce : « Sa Majesté l'Empereur ! » Puis, une douzaine de sergents de ville, se précipitant, bouleversent les danseurs et les danseuses qui ne sont pas assez prompts à se ranger et, enfin, sur le seuil de la porte apparaît Napoléon III en personne. Au milieu de la stupéfaction générale, l'empereur fait le tour de la salle, s'approche sans dire un mot du maître de la maison, lui sourit gracieusement, attache à sa boutonnière la croix de la Légion d'honneur et sort, tandis que les sergents de ville font la haie sur son passage. Inutile de vous dire que les sergents de ville étaient de faux sergents de ville; quant à l'empereur, ce n'était autre que Jundt qui, ce soir-là, avait encore trouvé moyen d'accroître sa ressemblance avec le chef de l'État. L'affaire fit quelque bruit ; la police s'émut de cette comédie dans laquelle elle avait été mise en jeu aussi irrévérencieusement que l'empereur lui-même. Mais enfin elle eut le bon esprit de comprendre qu'en pareil cas le mieux est de ne pas se fâcher pour ne pas prêter à rire ; je crois cependant que Jundt fut doucement averti de ne plus vouloir bien à l'avenir ne plus faire le portrait de l'empereur en nature. Hélas ! ces joyeux souvenirs sont doublement tristes aujourd'hui : Napoléon III est mort en exil après l'effondrement de sa dynastie et de la France ; Jundt est mort, le front fracassé sur le pavé de la rue, dans une crise de vertige et de folie. Jundt n'était pas seul à posséder le privilège d'être le sosie de l'empereur ; on en connaît trois autres au moins. L'un d'eux, le plus connu, était, par un singulier rapprochement, le fournisseur de toutes les fêtes officielles, où il déployait les splendeurs de ses lanternes japonaises et de ses drapeaux ; les mauvais plaisants prétendaient même que, le jour du 15 août, c'est lui qui était chargé de jouer le rôle de l'empereur
ne pas prêter à rire ; je crois cependant que Jundt fut doucement averti de ne plus vouloir bien à l'avenir ne plus faire le portrait de l'empereur en nature. Hélas ! ces joyeux souvenirs sont doublement tristes aujourd'hui : Napoléon III est mort en exil après l'effondrement de sa dynastie et de la France ; Jundt est mort, le front fracassé sur le pavé de la rue, dans une crise de vertige et de folie. Jundt n'était pas seul à posséder le privilège d'être le sosie de l'empereur ; on en connaît trois autres au moins. L'un d'eux, le plus connu, était, par un singulier rapprochement, le fournisseur de toutes les fêtes officielles, où il déployait les splendeurs de ses lanternes japonaises et de ses drapeaux ; les mauvais plaisants prétendaient même que, le jour du 15 août, c'est lui qui était chargé de jouer le rôle de l'empereur dans les revues et autres corvées officielles que le souverain cherchait à esquiver. L'un autre faux Napoléon III apparaissait souvent sous les colonnes de la Bourse, et l'on prétendait que c'était l'empereur lui-même qui venait acheter de l'emprunt mexicain. J'ai vu maintes fois ce pseudo-empereur ; la ressemblance de visage, de détail et de démarche était vraiment curieuse. Mais le plus étonnant de tous était un marchand d'habits de la rue de l'École-de-Médecine; il venait le soir, vers 1812, à la Brasserie Schulkr, qui était alors un rendez-vous d'artistes et de gens de lettres. C'était l'empereur vieilli, l'empereur de l'exil, l'empereur sous l'effondrement de Sedan. Je souviens de la stupeur profonde que j'éprouvai la première fois que je le vis; je m'arrêtai net à deux pas de la table où il prenait son bock et fumait une cigarette. Je n'avais soupçonné moi et pourtant un de mes amis, qui avait deviné ma pensée, éclata de rire et me dit : « Non, ce n'est pas lui... » Et je répondis : « En êtes-vous bien sûr? » C'est une habitude, qui date d'une heure ou deux d'années déjà, de réunir, après la mort de nos peintres célèbres, toutes leurs œuvres
de détail et de démarche était vraiment curieuse. Mais le plus étonnant de tous était un marchand d'habits de la rue de l'École-de-Médecine; il venait le soir, vers 1812, à la Brasserie Schulkr, qui était alors un rendez-vous d'artistes et de gens de lettres. C'était l'empereur vieilli, l'empereur de l'exil, l'empereur sous l'effondrement de Sedan. Je souviens de la stupeur profonde que j'éprouvai la première fois que je le vis; je m'arrêtai net à deux pas de la table où il prenait son bock et fumait une cigarette. Je n'avais soupçonné moi et pourtant un de mes amis, qui avait deviné ma pensée, éclata de rire et me dit : « Non, ce n'est pas lui... » Et je répondis : « En êtes-vous bien sûr? » C'est une habitude, qui date d'une heure ou deux d'années déjà, de réunir, après la mort de nos peintres célèbres, toutes leurs œuvres dans une exposition où l'on peut apprécier les résultats glorieux de leur longue carrière et leur rendre ainsi un dernier hommage. Assurément, cet usage est excellent, mais il en est un meilleur encore qu'il convient d'introduire: au lieu d'attendre, pour réunir les œuvres de nos grands artistes, qu'ils ne soient plus là pour jouir de leur gloire ; au lieu de déposer devant leur buste des couronnes d'immortelles funèbres, ne serait-il pas mieux de les fêter, eux vivants? Alors même par un sentiment de respect, la critique se verrait obligée de ne pas dire tout ce qu'elle dira plus tard. On s'est assez et trop longtemps contenté de la justice posthume pour les artistes, il est temps d'en venir à la justice présente. C'est sans doute ce qu'ont pensé les amis et les admirateurs de notre illustre peintre Meissonier, quand ils lui ont conseillé de faire une exposition complète de ses tableaux, dispersés un peu dans toutes les collections de l'Europe, et, pour la circonstance, réunis dans la galerie Petit, rue de Sèze. M. Meissonier, ou Meissonier tout court, comme il est plus convenable de l'appeler, est dans sa soixante-dixième année et cet âge, il le porte si bien, son
plus là pour jouir de leur gloire ; au lieu de déposer devant leur buste des couronnes d'immortelles funèbres, ne serait-il pas mieux de les fêter, eux vivants? Alors même par un sentiment de respect, la critique se verrait obligée de ne pas dire tout ce qu'elle dira plus tard. On s'est assez et trop longtemps contenté de la justice posthume pour les artistes, il est temps d'en venir à la justice présente. C'est sans doute ce qu'ont pensé les amis et les admirateurs de notre illustre peintre Meissonier, quand ils lui ont conseillé de faire une exposition complète de ses tableaux, dispersés un peu dans toutes les collections de l'Europe, et, pour la circonstance, réunis dans la galerie Petit, rue de Sèze. M. Meissonier, ou Meissonier tout court, comme il est plus convenable de l'appeler, est dans sa soixante-dixième année et cet âge, il le porte si bien, son œil est encore si juste, sa main si sûre, qu'il est tout simple d'espérer qu'à l'exposition actuelle succédera dans bon nombre d'années, et du vivant de l'artiste, une autre exposition d'œuvres nouvelles. L'exposition d'aujourd'hui Meissonier a célébré ses noces d'or avec la pointure ; nous comptons bien qu'il lui sera donné un jour de célébrer ses noces de diamant. Aux secondes comme aux premières, on trouvera nombreux, sympathiques, en pleine bonne humeur, les gens de la noce, c'est-à-dire un public où sont en grande quantité les gens d'esprit, — le peintre étant plus spécialement compris et aimé par eux. Quand on entre dans la galerie de la rue de Sèze, où il y a 140 tableaux exposés, on éprouve tout d'abord une singulière impression, car la plupart de ces tableaux ont tout au plus les dimensions rondes d'une assiette ou les dimensions rectangulaires d'un volume in-octavo. À l'aspect de cette galerie je ne pouvais me déprendre d'une bizarre et presque fantastique hypothèse : je m'imaginais par un cataclysme inouï, invraisemblable, tous les tableaux exécutés depuis un siècle disparaissant et la collection des œuvres de Meissonier subsistant seule. Quelle idée seraient, dans un avenir lointain de notre race présente, les archéologues
donné un jour de célébrer ses noces de diamant. Aux secondes comme aux premières, on trouvera nombreux, sympathiques, en pleine bonne humeur, les gens de la noce, c'est-à-dire un public où sont en grande quantité les gens d'esprit, — le peintre étant plus spécialement compris et aimé par eux. Quand on entre dans la galerie de la rue de Sèze, où il y a 140 tableaux exposés, on éprouve tout d'abord une singulière impression, car la plupart de ces tableaux ont tout au plus les dimensions rondes d'une assiette ou les dimensions rectangulaires d'un volume in-octavo. À l'aspect de cette galerie je ne pouvais me déprendre d'une bizarre et presque fantastique hypothèse : je m'imaginais par un cataclysme inouï, invraisemblable, tous les tableaux exécutés depuis un siècle disparaissant et la collection des œuvres de Meissonier subsistant seule. Quelle idée seraient, dans un avenir lointain de notre race présente, les archéologues d'alors qui étudieraient ces vestiges du passé? Ils ne manqueraient pas d'établir par toutes sortes de raisons que les hommes de l'époque où la pointure était ainsi comprise, étaient des nains de l'espèce la plus minuscule. Et vraiment, en bon sens, pourrait-il en être autrement, lorsqu'on voit les plus grands personnages, les plus grands événements de ce temps peints dans des proportions dont l'œil humain parvient à peine, sans le secours d'une loupe, à saisir les détails?... Je m'imagine que beaucoup d'encre coulerait à propos de cette thèse subtile, mais parfaitement soutenable. Peut-être quelqu'un, un peu mieux renseigné, d'autres, par quelque manuscrit mystérieux, s'aviserait-il de déclarer ceci ou quelque chose d'approchant : « Non, l'homme du dix-neuvième siècle — l'homme de l'ère meissonnérienne — n'était pas un nain ; mais cet être misérable, sous l'influence de certains autres êtres de son espèce, comme les propriétaires, en était réduit à vivre dans de petites boîtes qui lui tenaient lieu d'habitation, et où il ne pouvait loger que des objets restreints aux proportions de son logis lui-même. C'est pour cela que le peintre Meissonier restreint en tableaux de six pouces des scènes qu'on eût peintes sur des toiles de cinquante pieds, deux
personnages, les plus grands événements de ce temps peints dans des proportions dont l'œil humain parvient à peine, sans le secours d'une loupe, à saisir les détails?... Je m'imagine que beaucoup d'encre coulerait à propos de cette thèse subtile, mais parfaitement soutenable. Peut-être quelqu'un, un peu mieux renseigné, d'autres, par quelque manuscrit mystérieux, s'aviserait-il de déclarer ceci ou quelque chose d'approchant : « Non, l'homme du dix-neuvième siècle — l'homme de l'ère meissonnérienne — n'était pas un nain ; mais cet être misérable, sous l'influence de certains autres êtres de son espèce, comme les propriétaires, en était réduit à vivre dans de petites boîtes qui lui tenaient lieu d'habitation, et où il ne pouvait loger que des objets restreints aux proportions de son logis lui-même. C'est pour cela que le peintre Meissonier restreint en tableaux de six pouces des scènes qu'on eût peintes sur des toiles de cinquante pieds, deux siècles avant l'époque infortunée et rabougrie où il vivait. Au temps de ce roi nommé Louis XIV, dont il nous reste quelques vestiges, il eût peint, comme Le Brun au Palais appelé Versailles, les Batailles d'Alexandre, qui furent trop grandes plus tard pour être commodément logées au Louvre : il peignit la Bataille de Solferino qui pourrait, en son temps à lui, tenir dans un écrin de couteaux à dessert. Concluons de cela combien l'habitation humaine et ses proportions exercent d'influence sur la peinture! Le savant qui raisonnerait ainsi serait peut-être traité de fou ; il ne serait pas tout à fait dans le vrai, mais à coup sûr il ne serait pas non plus complètement dans le faux. Il n'en faudrait pas conclure toutefois que si les tableaux de Meissonier sont faits pour de petits appartements, ils se vendent à petits prix. L'un d'eux, cédé il y a trente ans par le peintre lui-même pour 28.000 francs, a été revendu depuis 350.000. On comprend qu'à ce tarif-là Meissonier y regarde à deux fois avant de laisser sortir de chez lui ses moindres esquisses. À ce propos, j'ai entendu citer une réponse qu'il fit à son médecin dans ces derniers