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touchant ma santé, l'autre touchant mon étoile. — Monsieur, repartit l'archidiacre, si c'est là votre pensée, vous auriez aussi bien fait de ne pas vous essouffler aux degrés de mon escalier. Je ne crois pas à la médecine. Je ne crois pas davantage à l'astronomie. — En vérité, dit le compère avec surprise. Coictier riait d'un rire forcé. — Vous voyez bien qu'il est fou, dit-il tout bas au compère Tourangeau. Il ne croit pas à l'astronomie ! — Le moyen d'imaginer, poursuivit dom Claude, que chaque rayon d'étoiles est un fil qui tient à la tête d'un homme ! — Et à quoi croyez-vous donc ? s'écria le compère Tourangeau. L'archidiacre resta un moment indécis, puis il laissa échapper un sombre sourire qui semblait démentir sa profession de foi : Credo in Deum. Dominum nostrum, ajouta le compère Tourangeau avec un signe de croix. — Amen, dit Coictier. (À suivre) LE JEU DE LA VÉRITÉ Tout le monde connaît l'antique Jeu de l'Oie. Il vient d'être appliqué, dans une superbe image coloriée, à l'affaire Dreyfus, sous le titre ci-dessus. Nous avons pensé être agréable à nos lecteurs en nous mettant à même de le leur procurer au prix le plus modique. On trouvera ce jeu, aussi intéressant qu'amusant, dans nos bureaux, au prix de 10 CENTIMÈMES Pour le recevoir à domicile par la poste, il faudra ajouter, pour les frais d'envoi, 0 centimes par exemplaire. LA CROISADE BOIRE PAR M.-L. GAGNEUR PREMIÈRE PARTIE XXXVI La prise d'habit (Suite) Tout le monde entendit l'interruption, mais personne n'en distingua les paroles. Claire seule comprit. Elle crut que Just devenait fou. Elle l'observa. Il semblait calme. Elle pensa avoir mal entendu. Cependant la cérémonie se poursuivait. Ursule, ayant achevé le psaume, s'étendit dans le cercueil et on la recouvrit du drap mortuaire. Claire vit alors la sueur perler aux tempes de Just. — Ma tante, je crois qu'il faut le faire sortir, dit-elle à Mme de Chambley. Il est bien mal ! — Vous n'y pensez pas, ce serait un scandale, répondit la dévote. Les parents alors furent admis à s'approcher du
plus modique. On trouvera ce jeu, aussi intéressant qu'amusant, dans nos bureaux, au prix de 10 CENTIMÈMES Pour le recevoir à domicile par la poste, il faudra ajouter, pour les frais d'envoi, 0 centimes par exemplaire. LA CROISADE BOIRE PAR M.-L. GAGNEUR PREMIÈRE PARTIE XXXVI La prise d'habit (Suite) Tout le monde entendit l'interruption, mais personne n'en distingua les paroles. Claire seule comprit. Elle crut que Just devenait fou. Elle l'observa. Il semblait calme. Elle pensa avoir mal entendu. Cependant la cérémonie se poursuivait. Ursule, ayant achevé le psaume, s'étendit dans le cercueil et on la recouvrit du drap mortuaire. Claire vit alors la sueur perler aux tempes de Just. — Ma tante, je crois qu'il faut le faire sortir, dit-elle à Mme de Chambley. Il est bien mal ! — Vous n'y pensez pas, ce serait un scandale, répondit la dévote. Les parents alors furent admis à s'approcher du cercueil, et à adresser quelque parole d'adieu à la religieuse, que le drap mortuaire séparait déjà de toute actualité. Just, dit à son fils Mme de Chambley, si vous voulez se faire aucune extravagance, vous pouvez parler une dernière fois à votre cousine. À la voix de sa mère, Just parut revenir à la vie réelle. Il se leva. On chantait alors le Te Deum, un chant d'allégresse, pour glorifier Dieu de cette immolation victimaire. Just à son tour pénétra dans le chœur, s'agenouilla près du cercueil, et se penchant vers Ursule : — Ursule, viens, dit-il ; sors de ce sépulcre ; hâte-toi ! Tu es ma fiancée. Je te veux, je t'aime ! Du fond du cercueil, la voix d'Ursule lui répondit : Je meurs au monde pour ressusciter en Dieu. La véritable loi du ciel, c'est la mort dans la vie. Mon dernier vœu, Just, est que vous reconnaissiez comme moi le néant des choses humaines, et que vous embrassiez aussi la vie religieuse. Si vous remplissez ma dernière volonté, au revoir; sinon, adieu pour l'éternité ! — Le présent est à nous, reprit Just. Que savons-nous de l'éternité? L'amour est le seul bonheur d'ici-bas. Lève-toi, fuyons
parut revenir à la vie réelle. Il se leva. On chantait alors le Te Deum, un chant d'allégresse, pour glorifier Dieu de cette immolation victimaire. Just à son tour pénétra dans le chœur, s'agenouilla près du cercueil, et se penchant vers Ursule : — Ursule, viens, dit-il ; sors de ce sépulcre ; hâte-toi ! Tu es ma fiancée. Je te veux, je t'aime ! Du fond du cercueil, la voix d'Ursule lui répondit : Je meurs au monde pour ressusciter en Dieu. La véritable loi du ciel, c'est la mort dans la vie. Mon dernier vœu, Just, est que vous reconnaissiez comme moi le néant des choses humaines, et que vous embrassiez aussi la vie religieuse. Si vous remplissez ma dernière volonté, au revoir; sinon, adieu pour l'éternité ! — Le présent est à nous, reprit Just. Que savons-nous de l'éternité? L'amour est le seul bonheur d'ici-bas. Lève-toi, fuyons ! Tout à l'heure, il ne sera plus temps. — Retirez-vous, répondit Ursule ; je suis morte et je ne vous entends plus. Tous les assistants avaient les yeux fixés sur Just. Le père Chrysostôme, debout près du cercueil, lui dit : Levez-vous, mon fils. Just se leva, et d'un mouvement rapide, saisissant le drap mortuaire, il découvrit Ursule. La loi de Dieu, s'écria-t-il à haute voix, est une loi d'amour et de vie. Ces simulacres de suicide et de mort sont une impiété ! Bien que l'orgue et les chants couvrissent encore ces paroles, tout le monde vit son geste et comprit son attitude de protestation. Le scandale fut immense. Le père Chrysostôme éloigna Just. Il acheva de réciter les prières consacrées et jeta de l'eau bénite sur la novice. Puis les religieuses entonnèrent le chant du psaume : Ecce quam bonum et quant jugundum habit are fratres in unum. Ursule alors sortit lentement de son cercueil, toujours impassible. Elle franchit la grille qui devait à jamais la séparer du monde. La grille se referma. L'holocauste était consommé. Noémie Rosein assistait à cette cérémonie dans une tribune réservée. Le père Chrysostôme l'avait exigé. Il pensait avec raison que l'exemple
mouvement rapide, saisissant le drap mortuaire, il découvrit Ursule. La loi de Dieu, s'écria-t-il à haute voix, est une loi d'amour et de vie. Ces simulacres de suicide et de mort sont une impiété ! Bien que l'orgue et les chants couvrissent encore ces paroles, tout le monde vit son geste et comprit son attitude de protestation. Le scandale fut immense. Le père Chrysostôme éloigna Just. Il acheva de réciter les prières consacrées et jeta de l'eau bénite sur la novice. Puis les religieuses entonnèrent le chant du psaume : Ecce quam bonum et quant jugundum habit are fratres in unum. Ursule alors sortit lentement de son cercueil, toujours impassible. Elle franchit la grille qui devait à jamais la séparer du monde. La grille se referma. L'holocauste était consommé. Noémie Rosein assistait à cette cérémonie dans une tribune réservée. Le père Chrysostôme l'avait exigé. Il pensait avec raison que l'exemple d'Ursule, si belle et si jeune, sacrifiant un amour comme celui de Just et une position brillante dans le monde, frapperait fortement l'imagination de la jeune catéchumène et la disposerait à embrasser pareillement la vie religieuse. Il comptait aussi que les splendeurs de la cérémonie et le retentissement qu'obtiendrait cette prise d'habit piqueraient sa vanité de femme et exciteraient en elle une sorte d'émulation. Ce spectacle avait produit sur Noémie l'effet qu'en espérait le père Chrysostôme. Elle quitta la chapelle vivement impressionnée. En sortant, elle se trouva en face d'Horace. Le pauvre amoureux était venu là dans l'espoir de la rencontrer. Il comptait pouvoir, au milieu de cette foule, lui remettre une réponse à sa lettre. Dans cette réponse, il annonçait à Noémie que sa mère consentait à leur union. Quand la jeune fille l'aperçut, elle rougit, mais fanatisée momentanément par l'éloquent sermon du père Chrysostôme, elle détourna la tête avec fierté, et laissa derrière elle l'amoureux désespéré. Mais elle était fille d'Ève, c'est-à-dire mobile et curieuse. Sa bonne nature lui disait aussi qu'elle brisait le cœur d'Horace. Elle se retourna pour lui adresser un regard moins sévère; Horace avait disparu. XXXVII Le départ pour Rome Mme de Chambley suivit
prise d'habit piqueraient sa vanité de femme et exciteraient en elle une sorte d'émulation. Ce spectacle avait produit sur Noémie l'effet qu'en espérait le père Chrysostôme. Elle quitta la chapelle vivement impressionnée. En sortant, elle se trouva en face d'Horace. Le pauvre amoureux était venu là dans l'espoir de la rencontrer. Il comptait pouvoir, au milieu de cette foule, lui remettre une réponse à sa lettre. Dans cette réponse, il annonçait à Noémie que sa mère consentait à leur union. Quand la jeune fille l'aperçut, elle rougit, mais fanatisée momentanément par l'éloquent sermon du père Chrysostôme, elle détourna la tête avec fierté, et laissa derrière elle l'amoureux désespéré. Mais elle était fille d'Ève, c'est-à-dire mobile et curieuse. Sa bonne nature lui disait aussi qu'elle brisait le cœur d'Horace. Elle se retourna pour lui adresser un regard moins sévère; Horace avait disparu. XXXVII Le départ pour Rome Mme de Chambley suivit ponctuellement les instructions du père supérieur. Elle comprenait que c'était le moment d'agir et que l'occasion manquée ne se retrouverait peut-être jamais. Il s'agissait de l'avenir de Just, de son bonheur éternel. Cette femme, habituellement dure, austère, à laquelle toute expansion tendre était étrangère, devint tout à coup bonne, affectueuse, presque maternelle. Au sortir de la cérémonie, Just, accablé, égaré par le désespoir, se laissa conduire par sa mère, monta dans sa chambre et se jeta dans un fauteuil. Brisé par cette douleur sans remède, il restait comme frappé de stupeur. — Mon pauvre enfant, lui dit Mme de Chambley en passant doucement les mains sur les cheveux de son fils, si tu savais combien mon cœur saigne de te voir souffrir ainsi ! Que veux-tu ? c'était là un malheur prévu, inévitable. Ursule est une sainte. Est-il étonnant qu'elle n'ait point les faiblesses de la pauvre nature humaine. Voyons, Just, sois homme, reprends un peu d'énergie. Tu as vingt ans ; ton éducation est achevée, mais il faudrait la compléter par quelques voyages. Celui te distrairait d'ailleurs de cette grande affliction. Que penserais-tu d'un voyage en Italie, par exemple ? Just ne répondit pas. — Just, m'entends-tu ? Il
presque maternelle. Au sortir de la cérémonie, Just, accablé, égaré par le désespoir, se laissa conduire par sa mère, monta dans sa chambre et se jeta dans un fauteuil. Brisé par cette douleur sans remède, il restait comme frappé de stupeur. — Mon pauvre enfant, lui dit Mme de Chambley en passant doucement les mains sur les cheveux de son fils, si tu savais combien mon cœur saigne de te voir souffrir ainsi ! Que veux-tu ? c'était là un malheur prévu, inévitable. Ursule est une sainte. Est-il étonnant qu'elle n'ait point les faiblesses de la pauvre nature humaine. Voyons, Just, sois homme, reprends un peu d'énergie. Tu as vingt ans ; ton éducation est achevée, mais il faudrait la compléter par quelques voyages. Celui te distrairait d'ailleurs de cette grande affliction. Que penserais-tu d'un voyage en Italie, par exemple ? Just ne répondit pas. — Just, m'entends-tu ? Il parut sortir d'un rêve. Mme de Chambley lui répéta sa proposition. — Peu m'importe, fit-il. — Tu consens donc ? Peu m'importe, répéta-t-il. Mais non, j'aimerais mieux rester tranquille à Chassenay. C'est là que je l'ai vue, c'est là que je l'ai aimée. Le parc, le lac. Mon Dieu ! que je souffre ! dit-il en se prenant le front. Ma mère, je vous en prie, laissez-moi. — Non, mon enfant bien-aimé, je ne puis te laisser en un semblable moment. Just soupira profondément et ne parla plus. Mme de Chambley lui fit prendre le pouls; il n'avait pas de fièvre. Le cerveau seul était malade. Just ne se coucha pas. Toutefois, épuisé par les émotions de la matinée, il dormit dans son fauteuil assez profondément. Le lendemain, Mme de Chambley retint à sa proposition de voyage, et déploya une onction si persuasive, que Just se laissa convaincre; mais il demanda à voir Claire. La dévote éluda cette demande. Just se laissa donc machinalement conduire au chemin de fer, sans même avoir pu serrer la main de sa cousine. Absorbé dans son chagrin, il ne remarqua point que le père Chrysostôme montait dans le compartiment voisin. A la troisième station
que je souffre ! dit-il en se prenant le front. Ma mère, je vous en prie, laissez-moi. — Non, mon enfant bien-aimé, je ne puis te laisser en un semblable moment. Just soupira profondément et ne parla plus. Mme de Chambley lui fit prendre le pouls; il n'avait pas de fièvre. Le cerveau seul était malade. Just ne se coucha pas. Toutefois, épuisé par les émotions de la matinée, il dormit dans son fauteuil assez profondément. Le lendemain, Mme de Chambley retint à sa proposition de voyage, et déploya une onction si persuasive, que Just se laissa convaincre; mais il demanda à voir Claire. La dévote éluda cette demande. Just se laissa donc machinalement conduire au chemin de fer, sans même avoir pu serrer la main de sa cousine. Absorbé dans son chagrin, il ne remarqua point que le père Chrysostôme montait dans le compartiment voisin. A la troisième station seulement, le religieux parut le rencontrer par hasard, et l'aborda en lui proposant un voyage en commun. Just, trop affaissé pour deviner que cette rencontre était arrangée, parut heureux de trouver quelqu'un de connaissance, qui prît soin de sa personne et de sa bourse, qui le délivrât de tout souci matériel. Arrivé à Marseille, il lui vint seulement à l'esprit de demander au père Chrysostôme où il allait. — A Rome, répondit-il. Et Just s'embarqua sur le même bateau que le religieux. (à suivre.) LE RÉGIMENT PAR JULES MARY TROISIÈME PARTIE CONSEIL DE GUERRE vu (Suite) Mais que peut faire la voix du brave César devant la rigueur de la discipline et l'inflexibilité de la loi? Cheverny l'a entendu. Il fait un signe au commandant qui se rapproche de lui sans sortir du carré. — Commandant, je cours chez le général en chef. J'obtiens un sursis. Pouvez-vous m'attendre ? — Je vous attendrai, mon colonel. Du reste, Jacques, ne revient pas à lui. On ne peut dégrader cet homme à demi-mort. On est bien forcé d'attendre. — Prenez ma voiture, dit l'oncle, vous irez plus vite. Il en fait descendre Patoche qui n'est guère à son aise et commence, devant
matériel. Arrivé à Marseille, il lui vint seulement à l'esprit de demander au père Chrysostôme où il allait. — A Rome, répondit-il. Et Just s'embarqua sur le même bateau que le religieux. (à suivre.) LE RÉGIMENT PAR JULES MARY TROISIÈME PARTIE CONSEIL DE GUERRE vu (Suite) Mais que peut faire la voix du brave César devant la rigueur de la discipline et l'inflexibilité de la loi? Cheverny l'a entendu. Il fait un signe au commandant qui se rapproche de lui sans sortir du carré. — Commandant, je cours chez le général en chef. J'obtiens un sursis. Pouvez-vous m'attendre ? — Je vous attendrai, mon colonel. Du reste, Jacques, ne revient pas à lui. On ne peut dégrader cet homme à demi-mort. On est bien forcé d'attendre. — Prenez ma voiture, dit l'oncle, vous irez plus vite. Il en fait descendre Patoche qui n'est guère à son aise et commence, devant cet appareil militaire imposant, devant ces douleurs, ces désespoirs — son lugubre ouvrage — à regretter d'avoir obéi à César. J'aurais mieux fait de rester à Vienne, pense-t-il.. Et il regarde derrière lui, pour s'enfuir. Mais César le surveille. Il relève la tête et fait contre fortune bon cœur. Cheverny est parti. Le général commandant le 6e corps demeure rue Saint-Nicolas, à peu près au milieu de la rue. Le colonel est bien vite arrivé. Le général est chez lui. On introduit Cheverny. Pour tous ceux qui sont restés là-bas, sur la place de l'Hôtel-de-Ville, l'entretien semble bien long. Des minutes et des minutes se passent. Puis tout à coup la voiture reparaît. Depuis quelques instants, Jacques est revenu à lui. Il s'est relevé, entre les soldats qui le gardent. Et il ne comprend pas pourquoi on le fait ainsi languir, pourquoi on ne termine pas d'un coup son supplice. Bernard lui crie : — Courage ! Constance ! Nous allons te sauver !! Il n'entend pas. Marjolaine dit: — Mon Jacques ! Mon Jacques ! Il n'entend pas non plus. Il ne reconnaît pas la douce voix de celle qu'il aime. Cheverny descend de voiture et fait passer un
est parti. Le général commandant le 6e corps demeure rue Saint-Nicolas, à peu près au milieu de la rue. Le colonel est bien vite arrivé. Le général est chez lui. On introduit Cheverny. Pour tous ceux qui sont restés là-bas, sur la place de l'Hôtel-de-Ville, l'entretien semble bien long. Des minutes et des minutes se passent. Puis tout à coup la voiture reparaît. Depuis quelques instants, Jacques est revenu à lui. Il s'est relevé, entre les soldats qui le gardent. Et il ne comprend pas pourquoi on le fait ainsi languir, pourquoi on ne termine pas d'un coup son supplice. Bernard lui crie : — Courage ! Constance ! Nous allons te sauver !! Il n'entend pas. Marjolaine dit: — Mon Jacques ! Mon Jacques ! Il n'entend pas non plus. Il ne reconnaît pas la douce voix de celle qu'il aime. Cheverny descend de voiture et fait passer un ordre au commandant. Celui-ci en prend lecture. Aussitôt suivent quelques commandements brefs et toutes les sections défilent, retournant à leur caserne respective. Jacques reste sur la place avec ses gardes. Que se passe-t-il ? Est-ce enfin fini ? On le reconduit à la prison. Mais au lieu de l'amener dans sa cellule, c'est devant le commissaire du gouvernement et devant le capitaine Segond, au parquet militaire, qu'on le conduit. Et en même temps que lui entrent César et Patoche. Il voit son oncle. Il reconnaît l'homme d'affaires. Il croit rêver. Pourquoi ceux-là, à cet instant de sa vie ? Le commissaire du gouvernement fait un signe à César. — Parlez, monsieur, j'espère que vous avez à nous dire des choses bien graves, bien importantes, pour n'avoir pas craint de vous interposer ainsi en cette condamnation ? — Certainement, oui, graves et importantes. Et se tournant vers Patoche fort gêné : — Voici Patoche, que M. le capitaine-rapporteur connaît et qui n'a pas voulu se présenter devant le conseil. Parlez, monsieur Patoche, ainsi qu'il est convenu. — Ainsi qu'il est convenu, dit Patoche, payez d'abord avant que je parle. — C'est juste ! Et l'oncle César lui tendit un porte-feuille. Patoche
sa cellule, c'est devant le commissaire du gouvernement et devant le capitaine Segond, au parquet militaire, qu'on le conduit. Et en même temps que lui entrent César et Patoche. Il voit son oncle. Il reconnaît l'homme d'affaires. Il croit rêver. Pourquoi ceux-là, à cet instant de sa vie ? Le commissaire du gouvernement fait un signe à César. — Parlez, monsieur, j'espère que vous avez à nous dire des choses bien graves, bien importantes, pour n'avoir pas craint de vous interposer ainsi en cette condamnation ? — Certainement, oui, graves et importantes. Et se tournant vers Patoche fort gêné : — Voici Patoche, que M. le capitaine-rapporteur connaît et qui n'a pas voulu se présenter devant le conseil. Parlez, monsieur Patoche, ainsi qu'il est convenu. — Ainsi qu'il est convenu, dit Patoche, payez d'abord avant que je parle. — C'est juste ! Et l'oncle César lui tendit un porte-feuille. Patoche y jeta un coup d'œil rapide, s'assura que l'un des billets faux s'y trouvait, avec une liasse de billets de la Banque et sourit, tranquillisé. Tout se passait bien, en somme, ainsi que César le lui avait promis. Alors il commença : — J'ai à dire, messieurs, que Jacques n'a pas mérité d'être accusé d'avoir triché au jeu. Il y a bien eu tricherie, en effet, mais les cartes avaient été glissées, préparées dans son jeu par le croupier lui-même. — Ah ! misérable ! s'écria Jacques. — La preuve ? demanda le capitaine Segond. Patoche répondit simplement : — J'avais payé le croupier pour qu'il en fût ainsi. — Dans quel but ? — Pour déshonorer Jacques. — Mais dans quel intérêt ! — Jacques est le fils de Mme de Cheverny. Il me gênait. — Misérable ! c'était toi! disait le sous-officier. En quelques mots, cynique, insolent, audacieux, Patoche raconta l'intrigue dans laquelle il avait attiré Mme de Cheverny, de concert avec Pierre Gironde, complice malgré lui. Les officiers l'écoutaient, écœurés, mais silencieux. Patoche se tut. — Continuez, dit le rapporteur. Et au greffier : — Vous écrivez, n'est-ce pas ? Oui, mon capitaine. — Bien. Patoche, flegmatique,
pas mérité d'être accusé d'avoir triché au jeu. Il y a bien eu tricherie, en effet, mais les cartes avaient été glissées, préparées dans son jeu par le croupier lui-même. — Ah ! misérable ! s'écria Jacques. — La preuve ? demanda le capitaine Segond. Patoche répondit simplement : — J'avais payé le croupier pour qu'il en fût ainsi. — Dans quel but ? — Pour déshonorer Jacques. — Mais dans quel intérêt ! — Jacques est le fils de Mme de Cheverny. Il me gênait. — Misérable ! c'était toi! disait le sous-officier. En quelques mots, cynique, insolent, audacieux, Patoche raconta l'intrigue dans laquelle il avait attiré Mme de Cheverny, de concert avec Pierre Gironde, complice malgré lui. Les officiers l'écoutaient, écœurés, mais silencieux. Patoche se tut. — Continuez, dit le rapporteur. Et au greffier : — Vous écrivez, n'est-ce pas ? Oui, mon capitaine. — Bien. Patoche, flegmatique, en pleine possession de son sang-froid : J'ai fini. Comment ? Ce n'est pas possible, — Si, j'ai fini la première partie de ma déposition. Il cligna l’œil vers César. L'oncle lui passa un second portefeuille. Patoche s'assura que celui-ci, comme l'autre, contenait les précieux billets, le coula dans sa poche et dit : — Je dois ajouter que j'ai menti, toujours dans l'intention de nuire à Jacques, lorsque j'ai prétendu l'avoir vu, dans le pavillon des Aulnaies, frapper Pierre Gironde. Je n'ai rien vu. Donc, j'ignore absolument si le meurtrier de Gironde est Jacques, ou M. Bernard de Cheverny. Le rapporteur, très froid, dit au greffier : — Vous écrivez ? — Oui, mon capitaine. Patoche fit un signe à César qui comprit et s'exécuta. Le misérable poussa un soupir de soulagement quand il se sentit maître des trois billets. Il n'avait plus rien à craindre et il était riche. Ses poches étaient gonflées de billets de banque. En somme, c'était une excellente affaire. Et si peu de risques! Une remontrance! Une amende! Quelques jours de prison pour faux témoignage ! Qu'était-ce? Rien, puisque tout cela lui valait une fortune! — Continuez, dit la commissaire du gouvernement. — J'arrive