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un moment, et la lui serra avec affection. Puis il sortit du chalet à pas lents, et Charlotte vit qu'en s'éloignant du côté le plus isolé du parc, il portait souvent son mouchoir à ses yeux. Elle retomba dans son fauteuil, les deux bras accoudés sur la table et le front pris dans ses mains ; silencieuse; anéantie, mais sans pouvoir pleurer. Le soir était arrivé, allongeant ses grandes ombres à travers les bois et les vallées. Les derniers rayons du soleil s'étaient retirés derrière les pics des montagnes neigeuses qui prenaient des teintes rose tendre. Les troupeaux rentraient tous aux bergeries au bruit monotone de la cornemuse. Au château de la Roche-Cantal, un voyageur était arrivé modestement à pied, le sac sur le dos et un bâton à la main ; c'était un artiste venant de Gannat, ou plutôt de Paris, et demandant l'hospitalité. M. de Tournai avait été prévenu. Il fit introduire immédiatement le voyageur, et il ne put se défendre d'une certaine surprise en reconnaissant M. Robert Hardy dans cet équipage un peu excentrique pour une première visite. Mais tout s'expliquait en se rappelant la bizarrerie de caractère que sa petite fille et lui avaient déjà remarquée chez M. Hardy, à Saint-Laurent. Diane avait été prévenue ; elle arriva au salon, où se trouvait le voyageur en compagnie de M. et de madame de Tournai. Elle parut ravie de la visite et surtout de l'originalité de cette entrée au château pour la première présentation. Robert, un peu confus de son coup de tête, cherchait à exécuter de son mieux cette arrivée digne de l'opéra-comique, et il disait cent choses plus ou moins sensées et spirituelles, mais toutes d'une parfaite convenance. On lui déclara qu'il était l'hôte de la maison, le bel inconnu, le chevalier ténébreux, et qu'il ne serait plus maître, de partir à son gré. Mademoiselle Diane trouvait l'aventure très amusante, et ce malheureux Robert se grisait tant qu'il pourrait, et sans s'en douter, de regards bleus et de sourires roses. Mais quand l'heure du dîner arriva, une idée triste vint se mêler à cette naïve
chez M. Hardy, à Saint-Laurent. Diane avait été prévenue ; elle arriva au salon, où se trouvait le voyageur en compagnie de M. et de madame de Tournai. Elle parut ravie de la visite et surtout de l'originalité de cette entrée au château pour la première présentation. Robert, un peu confus de son coup de tête, cherchait à exécuter de son mieux cette arrivée digne de l'opéra-comique, et il disait cent choses plus ou moins sensées et spirituelles, mais toutes d'une parfaite convenance. On lui déclara qu'il était l'hôte de la maison, le bel inconnu, le chevalier ténébreux, et qu'il ne serait plus maître, de partir à son gré. Mademoiselle Diane trouvait l'aventure très amusante, et ce malheureux Robert se grisait tant qu'il pourrait, et sans s'en douter, de regards bleus et de sourires roses. Mais quand l'heure du dîner arriva, une idée triste vint se mêler à cette naïve gaieté. Diane annonça que le plus bel ornement manquerait à la fête : mademoiselle Charlotte avait été prise dans l'après-midi d'un malaise subit, d'une très-violente migraine, et elle avait fait demander la permission de ne pas quitter son appartement jusqu'au lendemain. Hélas ! la chère enfant, la pauvre Diane, ignorait la sombre vérité. — Il est donc écrit, disait M. Hardy, que je ne verrai jamais ce beau modèle dont on m'a parlé avec tant de poésie. — On dirait en effet que cela est écrit, répondit Diane. Toutefois rassurez-vous, monsieur, demain on vous présentera à ma chère Charlotte, à l'heure du déjeuner. M. le comte de Tournai n'avait rien ajouté à cela. Heureusement, pour faire diversion, quelques convives, et, entre autres, M. l'abbé Sidoine et le baron des Oursons, arrivèrent pour le dîner, ou plutôt pour le souper, car l'abbé avait décidément qualifié ainsi ce repas, qu'il trouvait infiniment trop retardé. Vers les huit heures du soir, quand toute la compagnie se trouvait réunie dans la salle à manger, une jeune personne, grande et d'une svelte tournure, descendait à pas discrets un escalier particulier qui menait dans le parc. Elle était enveloppée d'une mante de couleur sombre, un domestique
la sombre vérité. — Il est donc écrit, disait M. Hardy, que je ne verrai jamais ce beau modèle dont on m'a parlé avec tant de poésie. — On dirait en effet que cela est écrit, répondit Diane. Toutefois rassurez-vous, monsieur, demain on vous présentera à ma chère Charlotte, à l'heure du déjeuner. M. le comte de Tournai n'avait rien ajouté à cela. Heureusement, pour faire diversion, quelques convives, et, entre autres, M. l'abbé Sidoine et le baron des Oursons, arrivèrent pour le dîner, ou plutôt pour le souper, car l'abbé avait décidément qualifié ainsi ce repas, qu'il trouvait infiniment trop retardé. Vers les huit heures du soir, quand toute la compagnie se trouvait réunie dans la salle à manger, une jeune personne, grande et d'une svelte tournure, descendait à pas discrets un escalier particulier qui menait dans le parc. Elle était enveloppée d'une mante de couleur sombre, un domestique la suivait, portant un élégant sac de voyage. Ce domestique était François, cette jeune femme était Charlotte. On marcha discrètement tout le long du mur jusqu'à une petite porte du parc que François ouvrit avec précaution. Là, en dehors, se trouvait un phaéton attelé d'un cheval de ferme, mais assez bon coureur. François renvoya le petit paysan qui gardait le cheval. Il monta seul sur le siège après que mademoiselle Charlotte se fut placée dans la voiture. Le phaéton partit sans bruit, et quand on eut tourné le coin d'un bois, le cocher poussa très vivement son cheval, qui prit le grand trot dans la direction de la vallée. Il s'agissait d'arriver à neuf heures et demie à la station du chemin de fer pour le convoi venant de Paris et se rendant dans le Midi. Avant d'arriver à cette station, Charlotte rappela à François toutes ses recommandations. Ce brave homme avait les larmes aux yeux. Il prenait Dieu à témoin qu'il exécuterait fidèlement tous les ordres de mademoiselle, et il ajoutait : — Si toutefois je ne meurs pas de chagrin comme tout le monde au château : car, demain, quel désespoir ! Charlotte cherchait à le rassurer en
bon coureur. François renvoya le petit paysan qui gardait le cheval. Il monta seul sur le siège après que mademoiselle Charlotte se fut placée dans la voiture. Le phaéton partit sans bruit, et quand on eut tourné le coin d'un bois, le cocher poussa très vivement son cheval, qui prit le grand trot dans la direction de la vallée. Il s'agissait d'arriver à neuf heures et demie à la station du chemin de fer pour le convoi venant de Paris et se rendant dans le Midi. Avant d'arriver à cette station, Charlotte rappela à François toutes ses recommandations. Ce brave homme avait les larmes aux yeux. Il prenait Dieu à témoin qu'il exécuterait fidèlement tous les ordres de mademoiselle, et il ajoutait : — Si toutefois je ne meurs pas de chagrin comme tout le monde au château : car, demain, quel désespoir ! Charlotte cherchait à le rassurer en lui disant que son absence ne serait pas trop longue, qu'elle n'avait qu'un voyage de six semaines à faire, qu'elle n'avait pas eu le courage de prendre congé de la maison... enfin tout ce qu'on dit en pareil cas, lorsqu'on part le coeur navré et sans espoir de revenir. Charlotte recommanda surtout à François de distribuer sans retard l'argent qu'elle lui avait confié, comme étrennes aux gens du château, et certes elle avait été grande dame dans cette circonstance comme toujours. Elle lui rappela aussi les bonnes œuvres à faire en son nom dans le pays, et sur ce point-là sa charité avait été prodigue. Enfin elle remit au bon François deux lettres, l'une pour M. le comte de Tournai, l'autre pour mademoiselle de Rosambel. Puis elle lui dit, en lui confiant un petit rouleau d'or : — Ceci, voyez-vous, François, est une chose à part. Vous remettrez cet argent, en secret, à la mère Marie Villon, à Saint-Laurent, quand vous irez un de ces jours. Vous lui direz, à la pauvre et chère femme, que cela est destiné à acheter de bons vêtements pour elle et pour ses filles, et pour payer les mois de nourrice du petit Pierre.
recommanda surtout à François de distribuer sans retard l'argent qu'elle lui avait confié, comme étrennes aux gens du château, et certes elle avait été grande dame dans cette circonstance comme toujours. Elle lui rappela aussi les bonnes œuvres à faire en son nom dans le pays, et sur ce point-là sa charité avait été prodigue. Enfin elle remit au bon François deux lettres, l'une pour M. le comte de Tournai, l'autre pour mademoiselle de Rosambel. Puis elle lui dit, en lui confiant un petit rouleau d'or : — Ceci, voyez-vous, François, est une chose à part. Vous remettrez cet argent, en secret, à la mère Marie Villon, à Saint-Laurent, quand vous irez un de ces jours. Vous lui direz, à la pauvre et chère femme, que cela est destiné à acheter de bons vêtements pour elle et pour ses filles, et pour payer les mois de nourrice du petit Pierre. François tombait dans un attendrissement qui faillit retarder la course du phaéton. Enfin on arriva à la station. Des bagages avaient été apportés d'avance, dans la soirée, sans que personne au château pût s'en douter. Charlotte dit adieu au domestique qui l'avait si fidèlement servie, en lui remettant quelques louis comme témoignage de sa gratitude. Le bon François demanda à mademoiselle sa bénédiction et l'honneur de lui baiser la main. Ce qui fut accordé... Charlotte monta dans une des diligences du convoi où se trouvaient quelques voyageurs paraissant d'assez bonne compagnie. Elle jeta un long et mélancolique regard du côté des coteaux où, par le beau clair de lune, ce soir-là, on pouvait distinguer, dans le lointain, les tours de la Roche-Cantali et les dentelures des bois. Le signal du départ jeta son cri. Le convoi partit à toute vitesse, et Charlotte, ne distinguant plus le paysage aimé, s'enveloppa de sa mante, appuyant la tête dans le coin de la voiture, et laissant couler des larmes silencieuses. DEUXIÈME PARTIE. Un mois après les événements que nous avons racontés dans la première partie de ce récit, M. le marquis Paul de Civrac, qui habitait Paris, donnait à déjeuner à deux personnes,
comme témoignage de sa gratitude. Le bon François demanda à mademoiselle sa bénédiction et l'honneur de lui baiser la main. Ce qui fut accordé... Charlotte monta dans une des diligences du convoi où se trouvaient quelques voyageurs paraissant d'assez bonne compagnie. Elle jeta un long et mélancolique regard du côté des coteaux où, par le beau clair de lune, ce soir-là, on pouvait distinguer, dans le lointain, les tours de la Roche-Cantali et les dentelures des bois. Le signal du départ jeta son cri. Le convoi partit à toute vitesse, et Charlotte, ne distinguant plus le paysage aimé, s'enveloppa de sa mante, appuyant la tête dans le coin de la voiture, et laissant couler des larmes silencieuses. DEUXIÈME PARTIE. Un mois après les événements que nous avons racontés dans la première partie de ce récit, M. le marquis Paul de Civrac, qui habitait Paris, donnait à déjeuner à deux personnes, dans le joli petit hôtel qu'il avait loué à la Chaussée-d'Antin, à dix minutes de distance du boulevard. L'un des convives était un gros personnage de petite taille, tout rond, riche d'une chevelure noire grisonnant légèrement et très touffue ; il était vêtu avec une certaine recherche qui manquait de goût mais non pas d'ornements. L'autre convive était tout simple : mademoiselle Lucie, artiste dramatique, attachée au corps de ballet de l'Opéra en qualité de danseuse de troisième ou quatrième classe, mais dans toute la fleur de la beauté et de la jeunesse. Le déjeuner était fini et servi avec un luxe digne de la position du noble marquis. On avait apporté le café, et mademoiselle Lucie, fumant un gros cigare en compagnie de ces messieurs, avait fait un signe à M. Le marquis pour l'inviter à renvoyer les deux domestiques de la salle à manger. M. de Civrac, qui avait l'intelligence du langage mimique de mademoiselle Lucie, congédia ses gens et consigna sa porte : il n'y était pour personne jusqu'à deux heures de l'après-midi. Le gros petit bonhomme, qui, selon son habitude, avait très-copieusement déjeuné, prenait avec amour sa seconde tasse de café et fumait un cigare énorme,
goût mais non pas d'ornements. L'autre convive était tout simple : mademoiselle Lucie, artiste dramatique, attachée au corps de ballet de l'Opéra en qualité de danseuse de troisième ou quatrième classe, mais dans toute la fleur de la beauté et de la jeunesse. Le déjeuner était fini et servi avec un luxe digne de la position du noble marquis. On avait apporté le café, et mademoiselle Lucie, fumant un gros cigare en compagnie de ces messieurs, avait fait un signe à M. Le marquis pour l'inviter à renvoyer les deux domestiques de la salle à manger. M. de Civrac, qui avait l'intelligence du langage mimique de mademoiselle Lucie, congédia ses gens et consigna sa porte : il n'y était pour personne jusqu'à deux heures de l'après-midi. Le gros petit bonhomme, qui, selon son habitude, avait très-copieusement déjeuné, prenait avec amour sa seconde tasse de café et fumait un cigare énorme, sans dire un mot, paraissant fort décidé à ne pas sortir de longtemps de cet état de béatitude, muette et calme, qui s'empare de certaines natures contemplatives après un repas consciencieux. Mais mademoiselle Lucie, dont les yeux brillaient comme deux escarboucles, n'attendait que le moment du départ des gens pour adresser à M. le marquis deux ou trois questions à bout portant. Dès que la porte de la salle à manger fut refermée, elle donna cours à ses pensées dans une langue facile à parler : — C'est donc bien vrai, marquis, que vous refusez de me louer ce joli petit appartement au second étage, dont quatre croisées sur le boulevard Montmartre ? C'est-il Dieu possible ? Un jeune homme si riche et si distingué ! Et quand je pense que l'appartement est pour rien, six mille francs, quinze cents francs tous les trois mois, impositions comprises ! quand je pense qu'avec douze ou quinze mille francs on en ferait un bijou, même en conservant mon mobilier, qui, date pourtant de l'an passé ! C'est enrageant ! Et vous dites que vous m'aimez, Paul ? Non, vous n'avez pas le moindre attachement pour moi ! Et pourtant monsieur a cent
adresser à M. le marquis deux ou trois questions à bout portant. Dès que la porte de la salle à manger fut refermée, elle donna cours à ses pensées dans une langue facile à parler : — C'est donc bien vrai, marquis, que vous refusez de me louer ce joli petit appartement au second étage, dont quatre croisées sur le boulevard Montmartre ? C'est-il Dieu possible ? Un jeune homme si riche et si distingué ! Et quand je pense que l'appartement est pour rien, six mille francs, quinze cents francs tous les trois mois, impositions comprises ! quand je pense qu'avec douze ou quinze mille francs on en ferait un bijou, même en conservant mon mobilier, qui, date pourtant de l'an passé ! C'est enrageant ! Et vous dites que vous m'aimez, Paul ? Non, vous n'avez pas le moindre attachement pour moi ! Et pourtant monsieur a cent vingt-cinq mille livres de rente ! — Dites, cent, mademoiselle, répliqua le marquis avec le plus grand sang-froid. — Ah ! ouiche ! reprit mademoiselle Lucie, est-ce que vous avez la prétention de me faire croire que vous me donnez vingt-cinq mille francs ? — Non, mais vous les dépensez, dit le marquis. Et puis, mon affaire des cinq cent mille francs avec la famille de Tournai est loin d'être terminée. Je puis être forcé de restituer cette somme énorme... — À moins que vous n'épousez la lune, votre cousine ? ajouta mademoiselle Lucie en riant aux éclats. — Pourquoi pas ? dit Paul. — Eh ! oui. Ce serait joli et attendrissant, reprit la jeune Lucie, un cousin et une cousine qui s'adorent ! Je vous vois d'ici donnant le bras à votre femme et portant de l'autre bras son kings'Charles. — Pourquoi non, mademoiselle ? — Quand je vous le dis. Donner le bras à la lune, quel bonheur ! — Mademoiselle, reprit le marquis, je vous ai déjà défendu de me traiter avec ironie. — Vous allez me faire croire, monsieur le marquis, que vous adorez la poésie, peut-être ? — Oui, mademoiselle. — Et que vous
dit le marquis. Et puis, mon affaire des cinq cent mille francs avec la famille de Tournai est loin d'être terminée. Je puis être forcé de restituer cette somme énorme... — À moins que vous n'épousez la lune, votre cousine ? ajouta mademoiselle Lucie en riant aux éclats. — Pourquoi pas ? dit Paul. — Eh ! oui. Ce serait joli et attendrissant, reprit la jeune Lucie, un cousin et une cousine qui s'adorent ! Je vous vois d'ici donnant le bras à votre femme et portant de l'autre bras son kings'Charles. — Pourquoi non, mademoiselle ? — Quand je vous le dis. Donner le bras à la lune, quel bonheur ! — Mademoiselle, reprit le marquis, je vous ai déjà défendu de me traiter avec ironie. — Vous allez me faire croire, monsieur le marquis, que vous adorez la poésie, peut-être ? — Oui, mademoiselle. — Et que vous faites des vers ? — Il n'y aurait rien d'étonnant, dit Paul en se redressant. — Si ! — Pourquoi cela, mademoiselle ? — Parce que vous avez cent vingt-cinq mille livres de rente et que vous êtes marquis. Allons donc ! me prenez-vous pour une idiote ? Comme aussi, n'avez-vous pas la prétention de me persuader que vous apprenez les langues étrangères avec ce gros-là qui sommeille dans ce moment-ci ? Dites donc, marquis, c'est votre professeur ? Il a l'air d'un charcutier endimanché. Qu'est-ce que vous lui donnez à ce Chinois de paravent ? — Je lui donne le plaisir de déjeuner avec vous, dit Paul. Avez-vous apprendre le grec moderne, le turc et l'arabe ? Monsieur est un orientaliste distingué. Vous savez que j'ai l'intention de faire un voyage en Orient. — Et de faire imprimer après vos impressions de voyage ? dit mademoiselle Lucie en souriant. — Pourquoi pas ? répliqua M. de Civrac. — Parbleu ! dit mademoiselle Lucie, je connais un prince allemand qui est allé, comme il dit, aux antipodes tout exprès pour voir si, dans ce pays-là, les arbres ne poussent pas la tête en bas et les racines en l'air. Celui-là
n'avez-vous pas la prétention de me persuader que vous apprenez les langues étrangères avec ce gros-là qui sommeille dans ce moment-ci ? Dites donc, marquis, c'est votre professeur ? Il a l'air d'un charcutier endimanché. Qu'est-ce que vous lui donnez à ce Chinois de paravent ? — Je lui donne le plaisir de déjeuner avec vous, dit Paul. Avez-vous apprendre le grec moderne, le turc et l'arabe ? Monsieur est un orientaliste distingué. Vous savez que j'ai l'intention de faire un voyage en Orient. — Et de faire imprimer après vos impressions de voyage ? dit mademoiselle Lucie en souriant. — Pourquoi pas ? répliqua M. de Civrac. — Parbleu ! dit mademoiselle Lucie, je connais un prince allemand qui est allé, comme il dit, aux antipodes tout exprès pour voir si, dans ce pays-là, les arbres ne poussent pas la tête en bas et les racines en l'air. Celui-là a écrit aussi ses impressions de voyage. Dites donc, marquis, ce sera sans doute à votre retour que vous me louerez l'appartement de six mille francs sur le boulevard Montmartre, et que vous me donnerez vingt mille francs pour l'arranger un peu. — Oui, quand j'aurai vu des arbres pousser la tête en bas. — Paul ! s'écria mademoiselle Lucie, je m'en suis toujours douté, vous êtes avare ! — Je vous remercie du compliment, dit le marquis, je croyais passer pour prodigue. Un domestique entra et vint annoncer M. le baron de Banqueville. — Oui, dit Paul, qu'il entre, la consigne n'est pas pour lui. Quand le baron parut, mademoiselle Lucie jeta un cri provoqué par la surprise et par l'effroi en quelque sorte. M. Renard de Banqueville portait en croix sur le visage deux lignes bleuâtres très marquées. Le baron pâlit de colère; mais, se remettant bientôt, il dit avec un sourire forcé : — Je comprends votre étonnement, mademoiselle. Vous allez me demander avec quel charretier j'ai pu me battre ? Je vous répondrai qu'à mon dernier voyage en Bourbonnais j'ai été assailli par trois ou quatre manants armés de leurs fouets. J'en ai couché un par
la tête en bas. — Paul ! s'écria mademoiselle Lucie, je m'en suis toujours douté, vous êtes avare ! — Je vous remercie du compliment, dit le marquis, je croyais passer pour prodigue. Un domestique entra et vint annoncer M. le baron de Banqueville. — Oui, dit Paul, qu'il entre, la consigne n'est pas pour lui. Quand le baron parut, mademoiselle Lucie jeta un cri provoqué par la surprise et par l'effroi en quelque sorte. M. Renard de Banqueville portait en croix sur le visage deux lignes bleuâtres très marquées. Le baron pâlit de colère; mais, se remettant bientôt, il dit avec un sourire forcé : — Je comprends votre étonnement, mademoiselle. Vous allez me demander avec quel charretier j'ai pu me battre ? Je vous répondrai qu'à mon dernier voyage en Bourbonnais j'ai été assailli par trois ou quatre manants armés de leurs fouets. J'en ai couché un par terre d'un coup de cravache et j'ai fait feu de mon revolver sur les autres ; ils courent encore. Or ça, marquis, ajouta-t-il, j'ai à vous parler sérieusement. Je vous annonce la visite de M. le comte de Tournai. Il est à Paris depuis deux jours. — Seul ? demanda Civrac. — Je le crois. Mais il ne faut jurer de rien. — C'est une explication d'homme à homme qu'il vient chercher du fond de ses montagnes. Il l'aura, parbleu ! il l'aura cette explication. On introduira immédiatement M. le comte de Tournai, reprit-il en s'adressant à ses gens. — Suis-je de trop ? demanda Lucie. — Au contraire, mademoiselle, dit le baron ; votre présence ici est très nécessaire. — Tiens ! reprit Lucie en se donnant un petit air important qui lui allait à ravir, on me prend sans doute pour arbitre dans une affaire de famille. Le baron pria M. le marquis de Civrac de passer dans le salon, ayant quelques communications particulières à lui faire. Vous voyez bien que je suis de trop ici, dit Lucie. Me direz-vous le rôle que j'ai à jouer dans cette représentation en famille? — On vous dira cela, répondit le
Civrac. — Je le crois. Mais il ne faut jurer de rien. — C'est une explication d'homme à homme qu'il vient chercher du fond de ses montagnes. Il l'aura, parbleu ! il l'aura cette explication. On introduira immédiatement M. le comte de Tournai, reprit-il en s'adressant à ses gens. — Suis-je de trop ? demanda Lucie. — Au contraire, mademoiselle, dit le baron ; votre présence ici est très nécessaire. — Tiens ! reprit Lucie en se donnant un petit air important qui lui allait à ravir, on me prend sans doute pour arbitre dans une affaire de famille. Le baron pria M. le marquis de Civrac de passer dans le salon, ayant quelques communications particulières à lui faire. Vous voyez bien que je suis de trop ici, dit Lucie. Me direz-vous le rôle que j'ai à jouer dans cette représentation en famille? — On vous dira cela, répondit le baron. Arrivés dans le salon, M. de Civrac et M. de Banqueville se mirent à causer après avoir fermé la porte. Lucie était restée à table en face de l'orientaliste somnolent. On le nommait M. Acropoulos. Il était Grec d'origine, très gros, avons-nous dit, et d'une placidité admirable, contrairement au caractère de sa nation. Mademoiselle Lucie, qui commençait à bâiller, imagina un moyen charmant de tuer le temps; elle établit une batterie de boulettes de pain sur un verre renversé, de manière à foudroyer le large visage de M. Acropoulos. C'est à son respectable nez qu'elle visait. Les boulettes, lancées par ses doigts délicats, atteignaient presque toujours le but. M. Acropoulos, aux prises avec un demi-sommeil presque invincible, chassait mécaniquement de la main les mouches acariâtres qu'il supposait acharnées contre son nez, ce qui provoquait chez mademoiselle Lucie des éclats de rire qu'elle étouffait de son mieux. Cependant les deux interlocuteurs causaient à coeur ouvert dans le salon. — Vous voyez, disait M. de Banqueville, que l'affaire est assez bien montée. C'est une comédie que nous allons jouer; elle peut rapporter un demi-million. Quelle est la pièce en vogue qui fait d'aussi belles recettes? Voici les rôles : vous évitez