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une santé, par exemple! Et le cantonnier de la ville répondit sans s'interrompre : — Ça ne me regarde pas, le temps qu'il fait, on m'a dit d'arroser jusqu'à six heures; .ilàrio&amp;ft t Toute l'administration française n'est-elle pas dans cette réponse. v X Et la gloire venait toujours! De tous côtés on nous demande où trouver les plus belles et les plus caractéristiques photographiques de la championne de notre concours de beauté. Nous ne saurions mieux satisfaire nos lecteurs qu'en leur indiquant un ouvrage de la collection « La voie Merveilleuse » : d'Heure Bleue de Pierre Guédy, publié par la librairie Nilsson, pour lequel en une suite d'illustrations photographiques très réussies, Mlle Jeanne Dortzal a bien voulu personnifier « El Sénab », l'héroïne orientale au tragique baiser. X On a prétendu longtemps qu'au lendemain du Grand-Prix, les gens chic avaient coutume de déserter Paris. Il n'en est rien. Et pour s'en convaincre, il suffit de venir passer une soirée aux Ambassadeurs. Les terrasses du Restaurant, aussi bien que les loges du concert, sont occupées par un public ultra-select, attiré par la présence au programme d'Yvette Guilbert, dont le succès n'a jamais été plus vif et plus mérité que cette saison. La meilleure preuve est que la divinité vient de signer pour l'Allemagne, l'Autriche et la Hongrie un engagement de 50 représentations de Zut pour Yvette, au prix de 3,000 francs par soirée. Cette série de représentations, organisée par M. Ginet, le très habile et très sympathique impresario, sera donnée au cours de cet hiver. L'Aceâte Métropole est la véritable reine de la route, car elle est la seule bicyclette avec laquelle on puisse rouler par tous les temps et par les plus mauvaises routes sans avoir à s'en occuper un seul instant. Aussi est-elle la machine tout indiquée pour partir en villégiature. Ce que les Parisiens liront cet été : Voluptés, le livre d'amour troublant et subtil de notre collaborateur Maxime Formont, vient d'atteindre sa deuxième édition au lendemain de son apparition. NOUVELLES A LA MAIN Moutonnet professe pour le mensonge une sainte horreur. L'autre soir, il rentre chez
saison. La meilleure preuve est que la divinité vient de signer pour l'Allemagne, l'Autriche et la Hongrie un engagement de 50 représentations de Zut pour Yvette, au prix de 3,000 francs par soirée. Cette série de représentations, organisée par M. Ginet, le très habile et très sympathique impresario, sera donnée au cours de cet hiver. L'Aceâte Métropole est la véritable reine de la route, car elle est la seule bicyclette avec laquelle on puisse rouler par tous les temps et par les plus mauvaises routes sans avoir à s'en occuper un seul instant. Aussi est-elle la machine tout indiquée pour partir en villégiature. Ce que les Parisiens liront cet été : Voluptés, le livre d'amour troublant et subtil de notre collaborateur Maxime Formont, vient d'atteindre sa deuxième édition au lendemain de son apparition. NOUVELLES A LA MAIN Moutonnet professe pour le mensonge une sainte horreur. L'autre soir, il rentre chez lui à une heure un peu tardive. — D'où viens-tu, lui demanda sa femme d'un ton inquisiteur. Moutonnet, qui, après une courte apparition aux Français, a fait une longue incursion à Cythère, a répondu avec sérénité : je viens de voir "le Demi-monde". LE DIABLE BOITEUX. DÉCEPTION La tristesse de l'hiver se fond, durant des jours et des jours, dans la douceur bleue de la baie, dans la grisaille indéfinie de l'horizon, dans le glauque fané du promontoire, et dans la séculaire blancheur de la vieille tour sarrazine. Tina qui vacille, après des mois de ténèbres et de poison, livide et torturée, oppressée de silence et de solitude, respire les suavités défaillantes du paysage imprégné de compassion, d'émotion, d'une caresse vague. Un reflet de mort. palpite sur son visage et sur ses mains. Elle semble s'évanouir lentement avec une sérénité de suaire. Elle est comme une pauvresse qui essaie de se reposer après s'être traînée par des régions de misère et d'hostilité. Sur son seuil, elle se songe au bord d'un abîme, avec la lueur de ses yeux de crucifiée, si grands au fond de leurs orbites de douleur. Il y a des jours où sa souffrance est corrosive ;
l'hiver se fond, durant des jours et des jours, dans la douceur bleue de la baie, dans la grisaille indéfinie de l'horizon, dans le glauque fané du promontoire, et dans la séculaire blancheur de la vieille tour sarrazine. Tina qui vacille, après des mois de ténèbres et de poison, livide et torturée, oppressée de silence et de solitude, respire les suavités défaillantes du paysage imprégné de compassion, d'émotion, d'une caresse vague. Un reflet de mort. palpite sur son visage et sur ses mains. Elle semble s'évanouir lentement avec une sérénité de suaire. Elle est comme une pauvresse qui essaie de se reposer après s'être traînée par des régions de misère et d'hostilité. Sur son seuil, elle se songe au bord d'un abîme, avec la lueur de ses yeux de crucifiée, si grands au fond de leurs orbites de douleur. Il y a des jours où sa souffrance est corrosive ; il y a des jours où elle est pleine de recueillement. Ces jours-là, elle est prise de l'immense envie de se réfugier au fond de la petite église, de s'y blottir dans une pénombre, de mourir tranquillement dans la fraîcheur des dalles, de s'en aller aussi vers la plaine pour errer comme une brebis parmi les aromes des herbes et des fleurettes, le long de l'eau. Oh ! la brise de la rivière qui porte en elle la force des cimes neigeuses! Elle se baigne par la pensée. Elle est là, toute nue, en ce coin de joncs, de panicules, d'herbes impétueuses et soyeuses, en ce coin où l'onde est douce comme une bouche d'enfant. Des saules l'abritent de leur éployement sans fin, et frissonnent avec langueur du frisson de la rivière. Elle caresse leur feuillage dont les reflets sur ses mains sont comme des baisers immatériels. Elle est heureuse et robuste. Elle sent en elle toutes les vigueurs de la plaine. Ses seins se tendent aux spasmes qui circulent dans l'air léger de la rivière. Le matin est venu comme un bonheur d'hyménée. D'invisibles fleurs parsèment l'onde infiniment, tombent des branches éplorées qui s'alourdissent de vœux d'amour, s'envolent des
errer comme une brebis parmi les aromes des herbes et des fleurettes, le long de l'eau. Oh ! la brise de la rivière qui porte en elle la force des cimes neigeuses! Elle se baigne par la pensée. Elle est là, toute nue, en ce coin de joncs, de panicules, d'herbes impétueuses et soyeuses, en ce coin où l'onde est douce comme une bouche d'enfant. Des saules l'abritent de leur éployement sans fin, et frissonnent avec langueur du frisson de la rivière. Elle caresse leur feuillage dont les reflets sur ses mains sont comme des baisers immatériels. Elle est heureuse et robuste. Elle sent en elle toutes les vigueurs de la plaine. Ses seins se tendent aux spasmes qui circulent dans l'air léger de la rivière. Le matin est venu comme un bonheur d'hyménée. D'invisibles fleurs parsèment l'onde infiniment, tombent des branches éplorées qui s'alourdissent de vœux d'amour, s'envolent des panicules, ainsi que des ailes tendres à peine écloses. d'invisibles fleurs tombent du ciel qui s'éveille. Le parfum de la plaine la baise, l'enveloppe de souvenirs, de délices d'enfance. La colline natale est tout près et des cortèges d'allégresse la parent de guirlandes. Au sommet, sa mère s'érige dans un sourire, accueillante avec des gestes de bonté et de pardon. Puis elle a envie de respirer l'air sauvage des grands monts hérissés de pins, de châtaigniers, avec l'auréole éternelle des neiges. L'air vainqueur des monts ! Les fantômes brûlants de la fièvre qui l'étreignent s'y évanouiraient. L'air violent des monts ! Elle le désire comme un amant. Oh ! les journées où Tina est seule dans sa buvette ! Seule et grelottante, environnée d'embûches ! Tout est noirceur autour d'elle. Le village, devant elle, se hérisse de fureurs sournoises, de défiance. C'est un antre d'ombre impénétrable peuplée de griffes, de menaces, de ricanements. Les femmes l'évitent ou lui parlent avec mépris. Lorsqu'elle en rencontre à la fontaine, elles se détournt, ou s'arment d'allusions aiguës. Le village connaît les allées et venues de Rino, le bandit, l'amant. Les enfants poussés assaillent parfois sa porte. Des cailloux brisent les vitres. Elle se
sourire, accueillante avec des gestes de bonté et de pardon. Puis elle a envie de respirer l'air sauvage des grands monts hérissés de pins, de châtaigniers, avec l'auréole éternelle des neiges. L'air vainqueur des monts ! Les fantômes brûlants de la fièvre qui l'étreignent s'y évanouiraient. L'air violent des monts ! Elle le désire comme un amant. Oh ! les journées où Tina est seule dans sa buvette ! Seule et grelottante, environnée d'embûches ! Tout est noirceur autour d'elle. Le village, devant elle, se hérisse de fureurs sournoises, de défiance. C'est un antre d'ombre impénétrable peuplée de griffes, de menaces, de ricanements. Les femmes l'évitent ou lui parlent avec mépris. Lorsqu'elle en rencontre à la fontaine, elles se détournt, ou s'arment d'allusions aiguës. Le village connaît les allées et venues de Rino, le bandit, l'amant. Les enfants poussés assaillent parfois sa porte. Des cailloux brisent les vitres. Elle se résigne, se plonge de plus en plus dans son essulement farouche, et songe aux vociférations du Calvaire. On l'épie à chaque minute, on se plaît à envenimer sa douleur, la misère de son âme, on se plaît à la traquer. On vient un peu le soir pour boire : des pêcheurs et des laboureurs. Ils arrivent, après le labeur de tout un jour, et leurs convoitises somnolentes outragent la jeune femme. Elle est l'esclave ! Servage sombre, intolérable ! Quelques-uns s'enhardissent. Elle repousse leurs gestes, et leurs paroles se heurtent à l'impassibilité sainte de sa douleur, de son deuil, comme à un rempart infini. Un soir, devant l'insistance d'un pêcheur, pour se défendre, elle fut obligée de s'armer d'un couteau. Rino paraît lorsque les foyers s'assoupissent. Il entre comme le destin, noir, implacable. Il n'est pas l'amour, il n'est pas la joie. Il apporte l'épouvante et la brutalité. Son visage a l'aspect des parois des antres où il gîte. L'esclave s'accroupit. Mais il la secoue. Elle le sert. Il s'assise, après avoir déposé ses armes près de lui, sous sa main. Une odeur de caverne, de crime, plane. Elle le regarde manger, avide et impérieux, en songeant à Istaco qu'elle
pêcheurs et des laboureurs. Ils arrivent, après le labeur de tout un jour, et leurs convoitises somnolentes outragent la jeune femme. Elle est l'esclave ! Servage sombre, intolérable ! Quelques-uns s'enhardissent. Elle repousse leurs gestes, et leurs paroles se heurtent à l'impassibilité sainte de sa douleur, de son deuil, comme à un rempart infini. Un soir, devant l'insistance d'un pêcheur, pour se défendre, elle fut obligée de s'armer d'un couteau. Rino paraît lorsque les foyers s'assoupissent. Il entre comme le destin, noir, implacable. Il n'est pas l'amour, il n'est pas la joie. Il apporte l'épouvante et la brutalité. Son visage a l'aspect des parois des antres où il gîte. L'esclave s'accroupit. Mais il la secoue. Elle le sert. Il s'assise, après avoir déposé ses armes près de lui, sous sa main. Une odeur de caverne, de crime, plane. Elle le regarde manger, avide et impérieux, en songeant à Istaco qu'elle aime encore malgré sa lâcheté. Istaco ! c'est la clarté de la mer un matin pur, la vision d'une floraison de délices, l'éclosion de la virginité, la première volupté. Rino! C'est la nuit, l'horreur, le piège, le dégoût, le râle sensuel, et elle ne se souvient plus de la palpitation des feuillages idylliques. Devant la mer murmurante et câline, gonflée, ce soir d'hiver, de langueurs d'été, Tina, plus chancelante et plus livide, sent comme une ondulation de firmament en son âme. Ses prunelles, d'une excessive lueur, ont, par moments, les frémissements des reflets mourants. Ses lèvres, nerveuses, amaigries, sont lourdes d'une souffrance plus désirable qu'une chair rose. Posées sur la robe noire, ses mains, douloureusement émaciées, donnent l'impression d'une agonie. Sa mortelle mélancolie s'épand jusqu'à l'horizon. Soudain, une voile frissonne au-delà du promontoire, une voile qui vient de loin. Penchée et lasse, elle est adorable dans le jour mourant, sur la mer qu'envahit l'Éternité. Est-elle gonflée de joies? Elle enferme en ses flancs des présents. Par moments, elle est hésitante. C'est sans doute une voile nouvelle. Tina se tourne vers le rivage, vers le bonheur, la prospérité, l'amour. Qui sait? Une onde d'espoir trouble son cœur. Elle porte sur son
des feuillages idylliques. Devant la mer murmurante et câline, gonflée, ce soir d'hiver, de langueurs d'été, Tina, plus chancelante et plus livide, sent comme une ondulation de firmament en son âme. Ses prunelles, d'une excessive lueur, ont, par moments, les frémissements des reflets mourants. Ses lèvres, nerveuses, amaigries, sont lourdes d'une souffrance plus désirable qu'une chair rose. Posées sur la robe noire, ses mains, douloureusement émaciées, donnent l'impression d'une agonie. Sa mortelle mélancolie s'épand jusqu'à l'horizon. Soudain, une voile frissonne au-delà du promontoire, une voile qui vient de loin. Penchée et lasse, elle est adorable dans le jour mourant, sur la mer qu'envahit l'Éternité. Est-elle gonflée de joies? Elle enferme en ses flancs des présents. Par moments, elle est hésitante. C'est sans doute une voile nouvelle. Tina se tourne vers le rivage, vers le bonheur, la prospérité, l'amour. Qui sait? Une onde d'espoir trouble son cœur. Elle porte sur son visage la beauté des jardins naissants. L'eau rit doucement comme une folle parée des derniers reflets du soleil; la rumeur tranquille, indolente de l'eau est un appel d'allégresse. Que cette voile est lente à approcher! Tina voit, à l'arrière, une silhouette immobile, dressée sur l'eau, contre la voile. Son regard s'y attache ému, tremblant, avec la ténacité du noyé. Est-ce Istaco? Elle se laisse choir sur le rivage désert. Personne n'épie son émotion, son espérance. C'est l'heure où les foyers s'animent; le repas du soir met une lueur de bonté sur les fronts, lie plus étroitement les âmes. Les reflets d'or s'éteignent. Le crépuscule roule ses ombres ondulantes, et elle a la sensation que le promontoire va s'effondrer, écraser la barque, la silhouette. Derrière Tina, le village sans lumières, est muet de crainte, semble-t-il. L'angélus sonne. Notes sonores et lentes, d'une gravité de légende. L'angélus est, ce soir, un chant de bienvenue, et salue l'amant glissant comme un cygne vers les bras de l'aimée qui se souvient. Ma barque est un berceau d'amour. À travers l'ombre, de plus en plus épaisse, elle voit la barque géante qui se meut lentement comme alourdie du regret d'avoir quitté le large. La barque
s'y attache ému, tremblant, avec la ténacité du noyé. Est-ce Istaco? Elle se laisse choir sur le rivage désert. Personne n'épie son émotion, son espérance. C'est l'heure où les foyers s'animent; le repas du soir met une lueur de bonté sur les fronts, lie plus étroitement les âmes. Les reflets d'or s'éteignent. Le crépuscule roule ses ombres ondulantes, et elle a la sensation que le promontoire va s'effondrer, écraser la barque, la silhouette. Derrière Tina, le village sans lumières, est muet de crainte, semble-t-il. L'angélus sonne. Notes sonores et lentes, d'une gravité de légende. L'angélus est, ce soir, un chant de bienvenue, et salue l'amant glissant comme un cygne vers les bras de l'aimée qui se souvient. Ma barque est un berceau d'amour. À travers l'ombre, de plus en plus épaisse, elle voit la barque géante qui se meut lentement comme alourdie du regret d'avoir quitté le large. La barque a l'apparence d'un monstre. Elle s'approche, et fait un signe. C'est la voile qui s'abat. Les rames frappent l'eau. Tina se tient debout, penchée, anxieuse, le regard tourmenté. Des voix sonnent sur l'eau ténébreuse. Puis la barque surgit, comme de l'Éternité. Elle touche le rivage. Des hommes en descendent. Tina va de l'un à l'autre. Elle ne les a jamais vus à Compobello. Elle pense tomber morte. Et Istaco? L'un des pêcheurs, dès qu'elle eut prononcé ce nom, lui dit : « Je le connais. Il allait partir pour les rives siciliennes la dernière fois que je l'ai rencontré à Santa-Lucia ». Tina l'entraîne, le fait asseoir sous son toit pour avoir des nouvelles de l'aimé. — Va-t-il revenir sur les côtes de l'Corse? — Je ne pense pas. Lilina, sa femme, l'en empêche, paraît-il. Autour de Tina, tout n'est que décombres où des vagues rouges crient leur triomphe. LA VIE PARISIENNE LA FIN DE L'ŒUVRE L'Œuvre n'est plus! Quand le rideau est tombé sur le Triomphe de la Raison, de M. Romain Rolland, M. Lugné Poë s'est avancé au bord de la scène pour nous faire part du décès. Bizarres coïncidences! L'Œuvre vouée à l'Ibsénisme, au symbolisme, au swedenborgisme,
va de l'un à l'autre. Elle ne les a jamais vus à Compobello. Elle pense tomber morte. Et Istaco? L'un des pêcheurs, dès qu'elle eut prononcé ce nom, lui dit : « Je le connais. Il allait partir pour les rives siciliennes la dernière fois que je l'ai rencontré à Santa-Lucia ». Tina l'entraîne, le fait asseoir sous son toit pour avoir des nouvelles de l'aimé. — Va-t-il revenir sur les côtes de l'Corse? — Je ne pense pas. Lilina, sa femme, l'en empêche, paraît-il. Autour de Tina, tout n'est que décombres où des vagues rouges crient leur triomphe. LA VIE PARISIENNE LA FIN DE L'ŒUVRE L'Œuvre n'est plus! Quand le rideau est tombé sur le Triomphe de la Raison, de M. Romain Rolland, M. Lugné Poë s'est avancé au bord de la scène pour nous faire part du décès. Bizarres coïncidences! L'Œuvre vouée à l'Ibsénisme, au symbolisme, au swedenborgisme, et en général à tous les systèmes de littérature ou de théâtre opposés au vulgaire bon sens, finit par le « Triomphe de la Raison », et dans une salle qui s'appelle les Bouffes-Parisiens, elle qu'on accusa de n'avoir qu'un médiocre souci de la gaîté française, et qui, à cette heure, en porte sans doute la peine. Santillane ne veut pas empiéter sur le domaine réservé de son éminent collaborateur Bernard-Derosne; il n'a pas à apprécier le rôle littéraire de l'entreprise dirigée par M. Lugné Poë. Ayant une constance digne d'un sort plus clément! Ce qui importe au chroniqueur boulevardier, c'est plutôt la fonction parisienne de ce théâtre défunt, son influence désormais historique, sur les redingotes de nos jeunes contemporains, et sur les bandeaux de nos contemporaines. Peut-être si mademoiselle Cléo de Mérode n'eût point adopté la coiffure dite ventre d'âme, beaucoup de « muses d'esthètes », n'auraient-elles pas eu l'idée de cacher leurs oreilles, mais on peut affirmer aussi, que sans les petites fêtes où l'Œuvre couvrait ses adeptes, les jeunes femmes botticelliennes n'auraient pas persévéré dans une pratique de coquetterie aussi anormale. Elles se retrouvaient et se comptaient chez M. Lugné Poë, et en constatant que le nombre
heure, en porte sans doute la peine. Santillane ne veut pas empiéter sur le domaine réservé de son éminent collaborateur Bernard-Derosne; il n'a pas à apprécier le rôle littéraire de l'entreprise dirigée par M. Lugné Poë. Ayant une constance digne d'un sort plus clément! Ce qui importe au chroniqueur boulevardier, c'est plutôt la fonction parisienne de ce théâtre défunt, son influence désormais historique, sur les redingotes de nos jeunes contemporains, et sur les bandeaux de nos contemporaines. Peut-être si mademoiselle Cléo de Mérode n'eût point adopté la coiffure dite ventre d'âme, beaucoup de « muses d'esthètes », n'auraient-elles pas eu l'idée de cacher leurs oreilles, mais on peut affirmer aussi, que sans les petites fêtes où l'Œuvre couvrait ses adeptes, les jeunes femmes botticelliennes n'auraient pas persévéré dans une pratique de coquetterie aussi anormale. Elles se retrouvaient et se comptaient chez M. Lugné Poë, et en constatant que le nombre des bandeaux plats n'augmentait pas, celles qui regrettaient tout bas la coiffure si charmante et si jeunette « à racines droites, » ou les frisons Louis XIII, se résignaient à être des madones florentines jusqu'à ce qu'il plût à M. Lugné Poë de changer d'esthétique. D'ailleurs, au contrôle, on ne donnait qu'un strapontin aux indépendantes qui assistaient coiffées comme des Parisiennes. Et vous triomphâtes aussi, pendant ces soirées célèbres, bonnets pointus en forme de hennins, corsages de velours améthyste, zébrés de chaînes d'or, ferronnières, colliers de filigrane, toilettes médiévales et joailleries byzantines! On respirait alors des parfums de brocante et de symbolisme confondus. Ce fut à l'Œuvre qu'on admira les premiers cols de velours des redingotes Royer Collard, chez les abonnés mondains. Les anarchistes plus ou moins littéraires de Montparnasse ou de Montmartre y montraient des chemises molles, des cravates à la lavallière ou des cordons à glands, monopolisés depuis par les gentlemen de Belleville. Car la société était, selon l'occurrence, ultra-mondaine ou bien inantisérement démocratique ou les deux à la fois. Quand M. d'Humières fit jouer chez M. Poète une de ses fêtes, tous les salons donnèrent comme un seul snob : Mme de Polignac s'intéressait à la pièce,
donnait qu'un strapontin aux indépendantes qui assistaient coiffées comme des Parisiennes. Et vous triomphâtes aussi, pendant ces soirées célèbres, bonnets pointus en forme de hennins, corsages de velours améthyste, zébrés de chaînes d'or, ferronnières, colliers de filigrane, toilettes médiévales et joailleries byzantines! On respirait alors des parfums de brocante et de symbolisme confondus. Ce fut à l'Œuvre qu'on admira les premiers cols de velours des redingotes Royer Collard, chez les abonnés mondains. Les anarchistes plus ou moins littéraires de Montparnasse ou de Montmartre y montraient des chemises molles, des cravates à la lavallière ou des cordons à glands, monopolisés depuis par les gentlemen de Belleville. Car la société était, selon l'occurrence, ultra-mondaine ou bien inantisérement démocratique ou les deux à la fois. Quand M. d'Humières fit jouer chez M. Poète une de ses fêtes, tous les salons donnèrent comme un seul snob : Mme de Polignac s'intéressait à la pièce, ainsi que beaucoup d'autres nobles personnes. Cette soirée fut signalée par un incident sensationnel : M. Henri T., notre confrère, se prit de querelle avec un des fils de Mme de Martel, et l'affaire se termina sur le terrain. C'est à une représentation de l'Œuvre également que MM. Camille Mauclair et Ernest Lajeunesse discutèrent avec une vivacité qu'on n'a pas encore oubliée. Le pauvre Sarcey y fut assailli par des injures brutales et infiniment peu spirituelles, le soir où l'on jouait une pièce de M. de Bouhélier qui réussit médiocrement d'ailleurs. Mais entre toutes les représentations tumultueuses et joyeuses, celles d'Ubu-Roi — ou plutôt la réception générale, demeurera à jamais légendaire. Cette génération ne l'oubliera pas : les sifflets, les rires, les hurlements, les apostrophes de toute espèce qui étouffèrent les cambranades et tirades du père Ubu, personnifié par le vaillant acteur Gémier qui, pendant quatre heures, fit tête à l'orage afin de pouvoir mener jusqu'au bout son rôle, et lancer enfin le nom de l'auteur au parterre grondant, riant, délirant. Et c'est encore le duel du poète Catulle Mendès à propos d'Ibsen avec M. Luguet Poé, duel commenté par tous les journaux, par toutes les revues de l'année. On