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comme une vision. Le grand ciel bleu flottant vaporeusement entre les branches, ces horizons de sous-bois, qui s'étendent aux pieds des arbres, abrités et mystérieux, où les fleurs poussent plus droites et plus hautes, où les mousses dorées semblent des rayons de soleil au tronc des chênes, la surprise lumineuse des clairières, tout, jusqu'à la lassitude d'une journée de marche au grand air, la ravit et la charme. Vers le soir, quand à la lisière de la forêt, elle vit sous le jour qui tombait — les routes blanches éparses dans la campagne, la rivière — comme un galon d'argent, et là-bas, dans l'écart des deux collines, un brouillard de toits gris, de flèches, de coupoles, qu'on lui dit être Paris, elle emporta d'un regard, dans un coin de sa mémoire, tout ce paysage fleuri, parfumé d'amour et d'aubépines de juin, comme si jamais, n' jamais, elle ne devait le revoir. Le bouquet que la petite boiteuse avait rapporté de cette belle promenade parfuma sa chambre pendant huit jours. Il s'y mêlait parmi les jacinthes, les violettes, l'épine blanche, une foule de petites fleurs innommées, ces fleurs des humbles que des graines voyageuses font pousser un peu partout au bord des routes. En regardant ces minces corolles bleu-pâle, rose-vif, toutes ces nuances si fines que les fleurs ont inventées avant les coloristes, bien des fois pendant ces huit jours, Désirée refit sa promenade. Les violettes lui rappelaient le petit tertre de mousse où elle les avait cueillies, cherchées sous les feuilles, en mêlant ses doigts à ceux de Frantz. Ces grandes fleurs d'eau avaient été prises au bord d'un fossé encore tout humide des pluies d'hiver, et pour les atteindre, elle s'était appuyée bien fort au bras de Frantz. Tous ces souvenirs lui revenaient en travaillant. Pendant ce temps-là, le soleil, qui entrait par la fenêtre ouverte, faisait étinceler les plumes des colibris. Le printemps, la jeunesse, les chants, les parfums transfiguraient ce triste atelier de cinquième étage, et Désirée disait sérieusement à la maman Delobello, en respirant le bouquet de son ami : — As-tu remarqué, maman, comme les
des routes. En regardant ces minces corolles bleu-pâle, rose-vif, toutes ces nuances si fines que les fleurs ont inventées avant les coloristes, bien des fois pendant ces huit jours, Désirée refit sa promenade. Les violettes lui rappelaient le petit tertre de mousse où elle les avait cueillies, cherchées sous les feuilles, en mêlant ses doigts à ceux de Frantz. Ces grandes fleurs d'eau avaient été prises au bord d'un fossé encore tout humide des pluies d'hiver, et pour les atteindre, elle s'était appuyée bien fort au bras de Frantz. Tous ces souvenirs lui revenaient en travaillant. Pendant ce temps-là, le soleil, qui entrait par la fenêtre ouverte, faisait étinceler les plumes des colibris. Le printemps, la jeunesse, les chants, les parfums transfiguraient ce triste atelier de cinquième étage, et Désirée disait sérieusement à la maman Delobello, en respirant le bouquet de son ami : — As-tu remarqué, maman, comme les fleurs sentent bon cette année?... Et Frantz, lui aussi, commençait à être sous le charme. Peu à peu mam'zelle Zizi s'emparait de son cœur et en chassait jusqu'au souvenir de Sidonie. Il est vrai que le pauvre justicier faisait bien tout ce qu'il pouvait pour cela. A toute heure du jour il était auprès de Désirée, et se serrait contre elle comme un enfant. Pas une fois, il n'avait osé retourner à Asnières. L'autre lui faisait encore trop peur. — Viens donc un peu là-bas... Sidonie te réclame, lui disait de temps en temps le brave Risler, quand il entrait le voir à la fabrique. Mais Frantz tenait bon, prétextait toutes sortes d'affaires pour renvoyer toujours sa visite au lendemain. C'était facile avec Risler, plus que jamais occupé de son Imprimeur dont un venu de commencer la fabrication. Chaque fois que Frantz descendait de chez son frère, le vieux Sigismond le guettait au passage et faisait quelques pas dehors avec lui, en grandes manches de lustrine, sa plume et son canif à la main. Il tenait le jeune homme au courant des affaires de la fabrique. Depuis quelque temps, les choses avaient l'air de marcher mieux. M. Georges venait régulièrement
jour il était auprès de Désirée, et se serrait contre elle comme un enfant. Pas une fois, il n'avait osé retourner à Asnières. L'autre lui faisait encore trop peur. — Viens donc un peu là-bas... Sidonie te réclame, lui disait de temps en temps le brave Risler, quand il entrait le voir à la fabrique. Mais Frantz tenait bon, prétextait toutes sortes d'affaires pour renvoyer toujours sa visite au lendemain. C'était facile avec Risler, plus que jamais occupé de son Imprimeur dont un venu de commencer la fabrication. Chaque fois que Frantz descendait de chez son frère, le vieux Sigismond le guettait au passage et faisait quelques pas dehors avec lui, en grandes manches de lustrine, sa plume et son canif à la main. Il tenait le jeune homme au courant des affaires de la fabrique. Depuis quelque temps, les choses avaient l'air de marcher mieux. M. Georges venait régulièrement à son bureau et rentrait coucher tous les soirs à Savigny. On ne présentait plus de notes à la caisse. Il paraît même que la madame, là-bas, se tenait aussi plus tranquille. Le caissier triomphait. — Tu vois, petit, si j'ai bien fait de t'avertir... Il a suffi de ton arrivée pour que tout rentre dans l'ordre... C'est égal, ajoutait le bonhomme emporté par l'habitude, c'est égal... ça me gagne... — Ne te mets pas peur, monsieur Sigismond, je suis là, disait le justicier. — Tu ne pars pas encore, n'est-ce pas, mon petit Frantz ? — Non, non... pas encore... J'ai une grosse affaire à terminer auparavant. — Ah ! tant mieux. La grosse affaire de Frantz, c'était son mariage avec Désirée Delobelle. Il n'en avait encore parlé à personne, pas même à elle ; mais mam'zelle Zizi devait se douter de quelque chose, car, de jour en jour, elle devenait plus gaie et plus jolie, comme si elle prévoyait que le moment allait bientôt venir où elle aurait besoin de toute sa joie et de toute sa beauté. Ils étaient seuls dans l'atelier, une après-midi de dimanche. La maman Delobelle venait de sortir, toute fière de se montrer
arrivée pour que tout rentre dans l'ordre... C'est égal, ajoutait le bonhomme emporté par l'habitude, c'est égal... ça me gagne... — Ne te mets pas peur, monsieur Sigismond, je suis là, disait le justicier. — Tu ne pars pas encore, n'est-ce pas, mon petit Frantz ? — Non, non... pas encore... J'ai une grosse affaire à terminer auparavant. — Ah ! tant mieux. La grosse affaire de Frantz, c'était son mariage avec Désirée Delobelle. Il n'en avait encore parlé à personne, pas même à elle ; mais mam'zelle Zizi devait se douter de quelque chose, car, de jour en jour, elle devenait plus gaie et plus jolie, comme si elle prévoyait que le moment allait bientôt venir où elle aurait besoin de toute sa joie et de toute sa beauté. Ils étaient seuls dans l'atelier, une après-midi de dimanche. La maman Delobelle venait de sortir, toute fière de se montrer une fois au bras de son grand homme, et laissant l'ami Frantz près de sa fille pour lui tenir compagnie. Soigneusement vêtu, avec un air de fête répandu sur toute sa personne, Frantz avait ce jour-là, une physionomie singulière, à la fois timide et résolue, attendrie et solennelle, et rien qu'à la façon dont la petite chaise basse vint se mettre tout près du grand fauteuil, le grand fauteuil compris qu'on avait une confidence très grave à lui faire. et il se doutait bien un peu de que c'était. La conversation commença d'abord par des paroles indifférentes qui s'interrompaient à chaque instant de longs silences, de même qu'en route on s'arrête au bout de chaque étape pour reprendre haleine vers le but du voyage. — Il fait beau aujourd'hui. — Oh ! bien beau. — Notre bouquet sent toujours bon. — Oh ! bien bon... Et rien que pour prononcer ces mots si simples, leurs voix étaient émues de ce qui allait se dire tout à l'heure. Enfin la petite chaise basse se rapprocha encore un peu plus du grand fauteuil ; et croisant leurs regards, les mains entrelacées, les deux enfants s'appelèrent tout bas, lentement, par leur nom :
qu'à la façon dont la petite chaise basse vint se mettre tout près du grand fauteuil, le grand fauteuil compris qu'on avait une confidence très grave à lui faire. et il se doutait bien un peu de que c'était. La conversation commença d'abord par des paroles indifférentes qui s'interrompaient à chaque instant de longs silences, de même qu'en route on s'arrête au bout de chaque étape pour reprendre haleine vers le but du voyage. — Il fait beau aujourd'hui. — Oh ! bien beau. — Notre bouquet sent toujours bon. — Oh ! bien bon... Et rien que pour prononcer ces mots si simples, leurs voix étaient émues de ce qui allait se dire tout à l'heure. Enfin la petite chaise basse se rapprocha encore un peu plus du grand fauteuil ; et croisant leurs regards, les mains entrelacées, les deux enfants s'appelèrent tout bas, lentement, par leur nom : — Désirée. — Frantz. À ce moment, on frappa à la porte. C'était le petit coup discret d'une main finement gantée qui craint de se salir au moindre contact. — Entrez !... dit Désirée avec un léger mouvement d'impatience ; et Sidonie parut, belle, coquette et bonne. Elle venait voir sa petite Zizi, l'embrasser en passant. Depuis si longtemps elle en avait envie. La présence de Frantz sembla l'étonner beaucoup, et toute à la joie de causer avec son ancienne amie, elle le regarda à peine. Après des effusions de caresses, de bonnes causeries du temps passé, elle voulut revoir la fenêtre du palier, le logement des Risler. Cela l'amusait de revivre ainsi toute sa jeunesse. — Vous rappelez-vous, Frantz, quand la princesse Colibri entrait dans votre chambre, sa petite tête bien droite sous un diadème en plumes d'oiseaux ? Frantz ne répondait pas. Il était trop ému pour répondre. Quelque chose l'avertissait que c'était pour lui, pour lui seul que cette femme venait, qu'elle voulait le ravir, l'empêcher d'être à une autre, et le malheureux s'apercevait avec terreur qu'elle n'aurait pas grand effort à faire pour cela. Rien qu'en la voyant entrer, tout son cœur avait été repris. Désirée
sa petite Zizi, l'embrasser en passant. Depuis si longtemps elle en avait envie. La présence de Frantz sembla l'étonner beaucoup, et toute à la joie de causer avec son ancienne amie, elle le regarda à peine. Après des effusions de caresses, de bonnes causeries du temps passé, elle voulut revoir la fenêtre du palier, le logement des Risler. Cela l'amusait de revivre ainsi toute sa jeunesse. — Vous rappelez-vous, Frantz, quand la princesse Colibri entrait dans votre chambre, sa petite tête bien droite sous un diadème en plumes d'oiseaux ? Frantz ne répondait pas. Il était trop ému pour répondre. Quelque chose l'avertissait que c'était pour lui, pour lui seul que cette femme venait, qu'elle voulait le ravir, l'empêcher d'être à une autre, et le malheureux s'apercevait avec terreur qu'elle n'aurait pas grand effort à faire pour cela. Rien qu'en la voyant entrer, tout son cœur avait été repris. Désirée ne se doutait de rien, elle. Sidonie avait l'air si franc, si amical. Et puis, maintenant, ils étaient frère et sœur. Il n'y avait plus d'amour possible entre eux. Pourtant, la petite boiteuse eut un vague pressentiment de malheur, lorsque Sidonie, déjà sur la porte et prête à partir, se tourna négligemment pour dire à son beau-frère : — À propos, Frantz, je suis chargée par Risler de vous emmener dîner ce soir avec nous... La voiture est en bas... Nous allons le prendre en passant à la fabrique. Puis, avec le plus joli sourire du monde : — Tu veux bien nous le laisser, n'est-ce pas, Zizi ? Sois tranquille, nous te le rendrons. Et il eut le courage de s'en aller, l'ingrat ! Il partit sans hésiter, sans se retourner une fois, emporté par sa passion comme par une mer furieuse, et ce jour-là ni les jours suivants, ni plus jamais dans la suite, le grand fauteuil de mam'selle Zizi ne put savoir ce que la petite chaise basse avait de si intéressant à lui dire. IV LA SALLE D'ATTENTE « Eh bien, oui, je t'aime, je t'aime... plus que jamais, et pour toujours... À quoi bon lutter
tourna négligemment pour dire à son beau-frère : — À propos, Frantz, je suis chargée par Risler de vous emmener dîner ce soir avec nous... La voiture est en bas... Nous allons le prendre en passant à la fabrique. Puis, avec le plus joli sourire du monde : — Tu veux bien nous le laisser, n'est-ce pas, Zizi ? Sois tranquille, nous te le rendrons. Et il eut le courage de s'en aller, l'ingrat ! Il partit sans hésiter, sans se retourner une fois, emporté par sa passion comme par une mer furieuse, et ce jour-là ni les jours suivants, ni plus jamais dans la suite, le grand fauteuil de mam'selle Zizi ne put savoir ce que la petite chaise basse avait de si intéressant à lui dire. IV LA SALLE D'ATTENTE « Eh bien, oui, je t'aime, je t'aime... plus que jamais, et pour toujours... À quoi bon lutter et nous débattre ? Notre crime est plus fort que nous... Après tout, est-ce bien un crime de nous aimer ?... Nous étions destinés l'un à l'autre. N'avons-nous pas le droit de nous rejoindre, malgré la vie qui nous a séparés ? Allons, viens. C'est fini, nous partons... Demain soir, gare de Lyon, à dix heures... Les billets seront pris, et je t'attendrai. FRANTZ. » Et suite au prochain numéro. Jamais, depuis Shakespeare, la passion n'avait été poussée aussi loin; jamais la scène n'avait présenté aux yeux des spectateurs de tels prodiges d'épouvante; jamais on n'avait vu jaillir des abîmes du cœur humain, du cœur de la même créature, tant de férocité et tant de tendresse. Nous ne dirons rien de la pièce, nous la suppose connue; si elle n'a pas été vue, elle a du moins été lue par tous ceux qui s'occupent de littérature et de théâtre, et bon nombre de passages en sont gravés dans les mémoires. Mais il est intéressant de parler de l'interprétation d'hier, et surtout de l'artiste principale, chargée du rôle admirable, mais effrayant, mais écrasant, de Lucrèce. Est-ce une illusion d'optique? Est-ce l'effet produit par la métamorphose de l'artiste à laquelle il fallait
gare de Lyon, à dix heures... Les billets seront pris, et je t'attendrai. FRANTZ. » Et suite au prochain numéro. Jamais, depuis Shakespeare, la passion n'avait été poussée aussi loin; jamais la scène n'avait présenté aux yeux des spectateurs de tels prodiges d'épouvante; jamais on n'avait vu jaillir des abîmes du cœur humain, du cœur de la même créature, tant de férocité et tant de tendresse. Nous ne dirons rien de la pièce, nous la suppose connue; si elle n'a pas été vue, elle a du moins été lue par tous ceux qui s'occupent de littérature et de théâtre, et bon nombre de passages en sont gravés dans les mémoires. Mais il est intéressant de parler de l'interprétation d'hier, et surtout de l'artiste principale, chargée du rôle admirable, mais effrayant, mais écrasant, de Lucrèce. Est-ce une illusion d'optique? Est-ce l'effet produit par la métamorphose de l'artiste à laquelle il fallait que nous nous habituions? Il nous a semblé d'abord que Mlle Agar se trouvait gênée dans son costume, qu'elle n'avait plus la même aisance de gestes et de démarche que sous les plis de la draperie grecque, et qu'enfin, égarée dans le palais de Ferrare, elle semblait regretter les portiques de Thèbes ou d'Argos. Cette première impression a rapidement disparu. La vigoureuse et intelligente artiste s'est mise à vivre son rôle, et dès lors, aucune remarque de détail n'a pu distraire nos yeux de cette physionomie qui prend tour à tour les expressions de la douceur la plus caressante ou de la colère la plus terrible. La scène deuxième du second acte a surtout fait éclater dans toute sa puissance, nous dirons presque dans toute sa violence, le talent incomparable et la science de l'artiste. L'entrée de Lucrèce dans la chambre d'Alphonse d'Este, son quatrième mari, a été superbe. Rien ne peut donner une idée de cette impétuosité et de ce déchaînement de fureur. Nous citons textuellement, malgré sa longueur, ce morceau sans pair, supérieurement lancé par Mlle Agar : « Monsieur, Monsieur, ceci est indigne, ceci est odieux, ceci est infâme. Quelqu'un de votre peuple, — savez-vous cela, don
de Thèbes ou d'Argos. Cette première impression a rapidement disparu. La vigoureuse et intelligente artiste s'est mise à vivre son rôle, et dès lors, aucune remarque de détail n'a pu distraire nos yeux de cette physionomie qui prend tour à tour les expressions de la douceur la plus caressante ou de la colère la plus terrible. La scène deuxième du second acte a surtout fait éclater dans toute sa puissance, nous dirons presque dans toute sa violence, le talent incomparable et la science de l'artiste. L'entrée de Lucrèce dans la chambre d'Alphonse d'Este, son quatrième mari, a été superbe. Rien ne peut donner une idée de cette impétuosité et de ce déchaînement de fureur. Nous citons textuellement, malgré sa longueur, ce morceau sans pair, supérieurement lancé par Mlle Agar : « Monsieur, Monsieur, ceci est indigne, ceci est odieux, ceci est infâme. Quelqu'un de votre peuple, — savez-vous cela, don Alphonse ? — vient de mutiler le nom de votre femme gravé au-dessous de mes armoiries de famille sur la façade de votre propre palais. La chose s'est faite en plein jour, publiquement, par qui? je l'ignore, mais c'est bien injurieux et bien téméraire. On a fait de mon nom un écart de rigueur, et votre populace de Ferrare, qui est bien la plus infâme populace de l'Italie, monseigneur, est là qui ricane autour de mon blason comme autour d'un pillard. Est-ce que vous vous imaginez, don Alphonse, que je m'accommode de cela, et que je n'aimerais pas mieux mourir en une fois d'un coup de poignard qu'en mille fois de la piqûre envenimée du sarcasme et du quolibet? Pardieu, Monsieur, on me traite étrangement dans votre seigneurie de Ferrare ! Ceci commence à m'irriter, et je vous trouve l'air trop gracieux et trop tranquille pendant qu'on traîne dans les ruisseaux de votre ville la renommée de votre femme, déchiquetée à belles dents par l'injure et la calomnie. Il me faut une réparation éclatante de ceci, je vous en préviens, monsieur le Duc. Préparez-vous à faire justice. C'est un événement sérieux qui arrive là, voyez-vous? Est-ce que vous croyez par
un écart de rigueur, et votre populace de Ferrare, qui est bien la plus infâme populace de l'Italie, monseigneur, est là qui ricane autour de mon blason comme autour d'un pillard. Est-ce que vous vous imaginez, don Alphonse, que je m'accommode de cela, et que je n'aimerais pas mieux mourir en une fois d'un coup de poignard qu'en mille fois de la piqûre envenimée du sarcasme et du quolibet? Pardieu, Monsieur, on me traite étrangement dans votre seigneurie de Ferrare ! Ceci commence à m'irriter, et je vous trouve l'air trop gracieux et trop tranquille pendant qu'on traîne dans les ruisseaux de votre ville la renommée de votre femme, déchiquetée à belles dents par l'injure et la calomnie. Il me faut une réparation éclatante de ceci, je vous en préviens, monsieur le Duc. Préparez-vous à faire justice. C'est un événement sérieux qui arrive là, voyez-vous? Est-ce que vous croyez par hasard que je ne tiens à l'estime de personne au monde, et que mon mari peut se dispenser d'être mon chevalier ? Non, non, Monseigneur; qui épouse protège; qui donne la main donne le bras. J'y compte. Tous les jours ce sont de nouvelles injures, et jamais je ne vous en vois ému. Est-ce que cette boue dont on me couvre ne vous éclabousse pas, don Alphonse? Allons, sur mon âme, courrouchez-vous donc un peu, que je vous voie, une fois dans votre vie, vous fâcher à mon sujet, Monsieur ! Vous êtes amoureux de moi, dites-vous quelquefois ? soyez-le donc de ma gloire. Vous êtes jaloux ? soyez-le de ma renommée ! Si j'ai doublé par ma dot vos domaines héréditaires; si je vous ai apporté en mariage, non-seulement la rose d'or et la bénédiction du saint-père, mais, ce qui tient plus de place sur la surface du monde, Sienne, Rimini, Césena, Spolète et Piombino, et plus de villes que vous n'aviez de châteaux, et plus de duchés que vous n'aviez de baronnies; si j'ai fait de vous le plus puissant gentilhomme de l'Italie, ce n'est pas une raison, Monsieur, pour que vous laissiez votre peuple me railler, me
en vois ému. Est-ce que cette boue dont on me couvre ne vous éclabousse pas, don Alphonse? Allons, sur mon âme, courrouchez-vous donc un peu, que je vous voie, une fois dans votre vie, vous fâcher à mon sujet, Monsieur ! Vous êtes amoureux de moi, dites-vous quelquefois ? soyez-le donc de ma gloire. Vous êtes jaloux ? soyez-le de ma renommée ! Si j'ai doublé par ma dot vos domaines héréditaires; si je vous ai apporté en mariage, non-seulement la rose d'or et la bénédiction du saint-père, mais, ce qui tient plus de place sur la surface du monde, Sienne, Rimini, Césena, Spolète et Piombino, et plus de villes que vous n'aviez de châteaux, et plus de duchés que vous n'aviez de baronnies; si j'ai fait de vous le plus puissant gentilhomme de l'Italie, ce n'est pas une raison, Monsieur, pour que vous laissiez votre peuple me railler, me publier et m'injurer; pour que vous laissiez votre Ferrare montrer du doigt à toute l'Europe votre femme plus méprisée et plus bas placée que la serf tant de vos valets de palefreniers; ce n'est pas une raison, dis-je, pour. que vos sujets ne puissent me voir passer au milieu d'eux sans dire : — Ha ! cette femme ! Or, je vous le déclare, Monsieur, je veux que le crime d'aujourd'hui soit recherché et notablement puni, ou je m'en plaindrai au pape, je m'en plaindrai au Valentin qui est à Forli avec quinze mille hommes de guerre : et voyez maintenant si cela vaut la peine de vous lever de votre fauteuil ! Cette merveilleuse tirade, nous le répétons, a été merveilleusement dite. Les regards de l'artiste jetaient des flammes, ses lèvres convulsées étaient altérées de vengeance, sa démarche saccadée et par soubresauts était d'une fureur cherchant l'audacieux qui l'a blessée, son geste tranchant était celui d'une souveraine redoutée qui, d'un signe, fait les genoux se ployer et les têtes tomber. La soirée n'a été, d'ailleurs, pour Mlle Agar qu'un long triomphe ; elle a été rappelée plusieurs fois par les applaudissements du public qui remplissait la salle jusqu'aux combles.