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encore où nous habiterons. Nous restons à Paris, au moins quelques semaines; j'ai exposé, Marietta, en France pour la première fois. — Ah ! j'ai hâte de voir vos œuvres, vous nous accompagnerez dans notre première visite au Louvre, n'est-ce pas? — Et vous viendrez souvent ici, messieurs, ajouta le comte de Bray, il faut réparer le temps perdu. — Marietta, reprit Ludovic, quand nos caisses seront arrivées, j'aurai quelque chose à vous remettre; vous m'aviez demandé de me souvenir de vous à Assise. — Assise ! piccola città, murmura Marietta avec tendresse. — Mes fleurs sont desséchées; mais elles gardent un parfum encore suave. — Celui de votre attachement et de votre fidélité, monsieur, remarqua le comte de Bray. À dater de ce jour les MM. Delaroché furent les hôtes discrets et pourtant assidus de l'hôtel de Bray. L'arrivée de Maurice, les visites au Louvre, les promenades aux musées, furent autant de prétextes de réunion. M. Delaroché avait découvert, dans un coin du faubourg, un pavillon entouré de vertes pelouses et de vieux arbres, un abri riant où le soleil entrait librement, où les oiseaux chantaient, où le calme des environs faisait oublier le tumulte de la ville. Il acheta ce pavillon et le fit meubler. Puis un soir, comme Maurice allait rejoindre son corps, le père et le fils furent invités à dîner chez le comte de Bray. Marietta et la comtesse causaient ensemble sous le dôme de lierre qu'elles affectionnaient, lorsqu'elles virent Ludovic s'avancer vers elles, un papier de soie jauni à la main. Il l'ouvrit, et Marietta reconnut ce qu'elle avait demandé à son ami dix ans auparavant: des roses et une branche d'olivier. Son regard souriant disait merci pour elle; mais Ludovic avait résolu d'obtenir mieux qu'un remerciement: « J'ai une grâce à vous demander, Marietta, » dit-il; et, s'asseyant à côté de la jeune fille, il lui parla longtemps de sa voix douce et grave. Elle écoutait, le sourire aux lèvres, la joie dans les yeux. « Dites oui, Marietta, » suppliait le jeune homme. Marietta réfléchissait encore. « Dites oui, nous serons si
acheta ce pavillon et le fit meubler. Puis un soir, comme Maurice allait rejoindre son corps, le père et le fils furent invités à dîner chez le comte de Bray. Marietta et la comtesse causaient ensemble sous le dôme de lierre qu'elles affectionnaient, lorsqu'elles virent Ludovic s'avancer vers elles, un papier de soie jauni à la main. Il l'ouvrit, et Marietta reconnut ce qu'elle avait demandé à son ami dix ans auparavant: des roses et une branche d'olivier. Son regard souriant disait merci pour elle; mais Ludovic avait résolu d'obtenir mieux qu'un remerciement: « J'ai une grâce à vous demander, Marietta, » dit-il; et, s'asseyant à côté de la jeune fille, il lui parla longtemps de sa voix douce et grave. Elle écoutait, le sourire aux lèvres, la joie dans les yeux. « Dites oui, Marietta, » suppliait le jeune homme. Marietta réfléchissait encore. « Dites oui, nous serons si heureux; nous travaillerons ensemble, nous voyagerons quand il vous plaira, et nous n'oublierons personne de ceux qui vous ont aimée; nous visiterons souvent la tombe qui nous est chère, et Crespine et l'école. Dites oui, Marietta. Marietta jouait avec les fleurs d'Assise. « Attendez, dit-elle, avec son sourire d'enfant; Maurice est mon tuteur depuis l'année passée; il me faut son consentement. » Et, précédée de la comtesse, elle prit le bras de son ami. Le sous-lieutenant, le comte de Bray et M. Delaroché causaient dans le grand salon. Le jeune couple les rejoignit: « Frère, dit Marietta, et vous, mon bienfaiteur, écoutez-moi. Ludovic m'apporte un rameau d'olivier et des roses sans épines; voulez-vous que j'en fasse mon bouquet de fiançailles? » Ce fut au tour de Maurice de sourire : il regardait sa sœur sans répondre. Se levant enfin, il pressa la main du jeune peintre dans une cordiale étreinte : « Mon ami, lui dit-il, mon père serait bienheureux! — Il nous voit, Maurice, » répondit Ludovic; et, rayonnant de bonheur, il conduisit sa fiancée à son père. FIN. LIA SAUL. RÊVERIES ET RÉFLEXIONS (Voir 27e année, p. 555, 683, 685, 786, et 28e année, p. 37, 108, 114,
est mon tuteur depuis l'année passée; il me faut son consentement. » Et, précédée de la comtesse, elle prit le bras de son ami. Le sous-lieutenant, le comte de Bray et M. Delaroché causaient dans le grand salon. Le jeune couple les rejoignit: « Frère, dit Marietta, et vous, mon bienfaiteur, écoutez-moi. Ludovic m'apporte un rameau d'olivier et des roses sans épines; voulez-vous que j'en fasse mon bouquet de fiançailles? » Ce fut au tour de Maurice de sourire : il regardait sa sœur sans répondre. Se levant enfin, il pressa la main du jeune peintre dans une cordiale étreinte : « Mon ami, lui dit-il, mon père serait bienheureux! — Il nous voit, Maurice, » répondit Ludovic; et, rayonnant de bonheur, il conduisit sa fiancée à son père. FIN. LIA SAUL. RÊVERIES ET RÉFLEXIONS (Voir 27e année, p. 555, 683, 685, 786, et 28e année, p. 37, 108, 114, 229, 331, 370, 395 et 462.) La science nous rend-elle vraiment de si grands services quand elle dépouille de son prestige idéal, quand elle matérialise par la rigueur de ses définitions, tout ce qui peut, dans un vague sentiment d'admiration, enchanter notre esprit ? Pour moi, il m'arrive souvent de regretter le temps où l'imagination n'était point à tout instant arrêtée dans son essor par le système d'un géologue ou les calculs d'un astronome. Le temps où l'humanité naïve et crédule s'abandonnait à des songes magiques, où tout ce qui étonnait ses regards, tout ce qui émerveillait son candide ignorance, s'expliquait non point par un travail d'algèbre, mais par une conception poétique. Plus hardis que notre premier père dont nous accusons l'imprudence, nous ne nous contentons pas de toucher du bout des lèvres au fruit de l'arbre du bien et du mal, nous voulons l'éplucher et le fendre jusqu'au noyau ; et souvent ne dirait-on pas que ce fruit se dérobe à notre avidité sous les feuilles de papier noir, sous les amas de livres imprimés, de théories et de dissertations qui prétendent nous en révéler la quintessence ? Entre l'âge sèrephique de l'Êden et l'âge philosophique actuel, n'y a-t-il
regretter le temps où l'imagination n'était point à tout instant arrêtée dans son essor par le système d'un géologue ou les calculs d'un astronome. Le temps où l'humanité naïve et crédule s'abandonnait à des songes magiques, où tout ce qui étonnait ses regards, tout ce qui émerveillait son candide ignorance, s'expliquait non point par un travail d'algèbre, mais par une conception poétique. Plus hardis que notre premier père dont nous accusons l'imprudence, nous ne nous contentons pas de toucher du bout des lèvres au fruit de l'arbre du bien et du mal, nous voulons l'éplucher et le fendre jusqu'au noyau ; et souvent ne dirait-on pas que ce fruit se dérobe à notre avidité sous les feuilles de papier noir, sous les amas de livres imprimés, de théories et de dissertations qui prétendent nous en révéler la quintessence ? Entre l'âge sèrephique de l'Êden et l'âge philosophique actuel, n'y a-t-il pas eu une phase d'adolescence où l'homme avait plus de fraîches émotions et plus de douces croyances, parce que lui-même qu'il avait plus de simplicité dans le cœur ? On dit proverbialement que le visage humain est le miroir de l'âme. On pourrait dire aussi, en termes plus précis, qu'il est la lucide et palpable chronique des diverses péripéties de l'existence. Si frais et si pur dans l'ignorance du premier âge, si ouvert et si animé dans l'élan de la jeunesse, peu à peu il annonce, par sa pâleur et sa grave expression, les fatigues que nous avons éprouvées, les déceptions que nous avons subies ; puis notre âme devient le tombeau de nos regrets et de nos affections, et les rides creusées sur notre front et sur nos joues sont les inscriptions de cette muette sépulture. Singulier sentiment que celui qui se développe parfois dans le cœur de deux enfants ! Quel nom lui donner ? Il est plus tendre que l'amitié, plus vif que l'affection fraternelle, plus spiritualiste que l'amour. C'est peut-être le sentiment le plus pur, le plus candide, le plus idéal de la nature humaine ; le rapprochement instinctif de deux âmes qui tendent à se
est la lucide et palpable chronique des diverses péripéties de l'existence. Si frais et si pur dans l'ignorance du premier âge, si ouvert et si animé dans l'élan de la jeunesse, peu à peu il annonce, par sa pâleur et sa grave expression, les fatigues que nous avons éprouvées, les déceptions que nous avons subies ; puis notre âme devient le tombeau de nos regrets et de nos affections, et les rides creusées sur notre front et sur nos joues sont les inscriptions de cette muette sépulture. Singulier sentiment que celui qui se développe parfois dans le cœur de deux enfants ! Quel nom lui donner ? Il est plus tendre que l'amitié, plus vif que l'affection fraternelle, plus spiritualiste que l'amour. C'est peut-être le sentiment le plus pur, le plus candide, le plus idéal de la nature humaine ; le rapprochement instinctif de deux âmes qui tendent à se rejoindre dans leur innocence et leur virginité, la fusion de deux gouttes d'eau limpides qui coulent l'une vers l'autre, par une pente insensible, et reflètent ensemble la lumière du ciel. Si pures qu'elles soient, ces alliances enfantines, elles ont aussi leur agitation, leurs dépits, leurs orages. Les petites filles, les meilleures, sans qu'elles s'en doutent, commettent déjà parfois des coquetteries; les petits garçons sentent s'allumer en eux le feu de la jalousie. Comme les autres âges de la vie, l'enfance a ses chagrins; mais ses chagrins ont peu de consistance et de durée. C'est là son bonheur. Promptement elle s'afflige et promptement elle se console. Ses inquiétudes se dissipent, comme un léger nuage sur un ciel de printemps; ses larmes s'évaporant comme les gouttes de pluie qu'une tiède brise essuie ou qu'un rayon de soleil dessèche. L'enfant ne connaît point et ne pressent même point les douloureuses épreuves de la destinée humaine, les combats qui fatiguent et découragent l'athlète le plus résolu, les trompeuses affections qui tarissent les saintes sources de la confiance, les lâches fourberies, les trahisons et les méchancetés qui laissent au fond du cœur une trace ineffaçable. Dans sa virginale ignorance, l'enfant a la foi sans réserve,
meilleures, sans qu'elles s'en doutent, commettent déjà parfois des coquetteries; les petits garçons sentent s'allumer en eux le feu de la jalousie. Comme les autres âges de la vie, l'enfance a ses chagrins; mais ses chagrins ont peu de consistance et de durée. C'est là son bonheur. Promptement elle s'afflige et promptement elle se console. Ses inquiétudes se dissipent, comme un léger nuage sur un ciel de printemps; ses larmes s'évaporant comme les gouttes de pluie qu'une tiède brise essuie ou qu'un rayon de soleil dessèche. L'enfant ne connaît point et ne pressent même point les douloureuses épreuves de la destinée humaine, les combats qui fatiguent et découragent l'athlète le plus résolu, les trompeuses affections qui tarissent les saintes sources de la confiance, les lâches fourberies, les trahisons et les méchancetés qui laissent au fond du cœur une trace ineffaçable. Dans sa virginale ignorance, l'enfant a la foi sans réserve, l'amour sans crainte, l'espoir sans trouble. C'est là son paradis terrestre. En des heures bénies, c'est quelquefois encore celui de l'homme. Dans le cours de la vie, combien de gens s'arrêtent dans leur route, et manquent le vrai but, parce qu'ils se laissent, comme Atalante, séduire par des pommes d'or ! O Pauvreté, tu es une rude institutrice ! Mais à ta noble école j'ai reçu plus de précieuses leçons, j'ai appris plus de grandes vérités, que jamais je n'en trouvai dans les sphères de la richesse. La mer, très salée à l'équateur, s'adoucit vers les pôles, c'est-à-dire vers la fin du monde. L'âme de l'homme doit-elle pas également s'adoucir vers la fin de la vie ? Une de mes humbles réflexions. Mieux vaut celle de Jean Paul : La vie, comme l'eau de mer, ne s'adoucit qu'en s'élevant vers le ciel. Les mers occupent les trois quarts de la surface du sol. « Ce n'est pas trop, a dit un pessimiste, pour purger la terre de ses impuretés. » Laplace dit que, si les eaux des océans étaient augmentées d'un quart, la terre serait submergée, et que, si elles étaient diminuées d'un quart, les principales rivières seraient réduites à
! O Pauvreté, tu es une rude institutrice ! Mais à ta noble école j'ai reçu plus de précieuses leçons, j'ai appris plus de grandes vérités, que jamais je n'en trouvai dans les sphères de la richesse. La mer, très salée à l'équateur, s'adoucit vers les pôles, c'est-à-dire vers la fin du monde. L'âme de l'homme doit-elle pas également s'adoucir vers la fin de la vie ? Une de mes humbles réflexions. Mieux vaut celle de Jean Paul : La vie, comme l'eau de mer, ne s'adoucit qu'en s'élevant vers le ciel. Les mers occupent les trois quarts de la surface du sol. « Ce n'est pas trop, a dit un pessimiste, pour purger la terre de ses impuretés. » Laplace dit que, si les eaux des océans étaient augmentées d'un quart, la terre serait submergée, et que, si elles étaient diminuées d'un quart, les principales rivières seraient réduites à l'état de petits ruisseaux et bientôt la terre serait desséchée et désolée. La mer, dit un historien, a toujours donné la puissance et la richesse plus vite que la terre. Tout ce qui s'y baigne devient fort. La république dont j'ai charge, a dit Etienne Pasquier, est ce petit monde que Dieu a établi en moi. Nul austère raisonnement philosophique ne peut m'enlever cette croyance que, dans la candeur et la spontanéité des premières émotions produites par les divers tableaux et les diverses émotions de la nature, il s'établit entre nous et cette nature, qui de toutes parts agit si vivement sur nos organes et notre pensée, une assimilation physique et animique, et pour tout dire, une mystérieuse parenté. Oui, j'ai vécu dans une sorte de confraternité avec tout ce qui vivait, végétait et bruissait sur le sol de mon Village. J'ai grandi avec le sapin qui commençait à surgir, quand je commençais à marcher. Je me suis associé à la tristesse des plantes, aux souffrances des oiseaux dans le deuil de l'hiver, à leur rénovation dans la belle saison. Les abeilles me connaissaient et détournaient de moi leur aiguillon. Les petits scarabées, aux ailes d'or et d'émeraude, se reposaient
que Dieu a établi en moi. Nul austère raisonnement philosophique ne peut m'enlever cette croyance que, dans la candeur et la spontanéité des premières émotions produites par les divers tableaux et les diverses émotions de la nature, il s'établit entre nous et cette nature, qui de toutes parts agit si vivement sur nos organes et notre pensée, une assimilation physique et animique, et pour tout dire, une mystérieuse parenté. Oui, j'ai vécu dans une sorte de confraternité avec tout ce qui vivait, végétait et bruissait sur le sol de mon Village. J'ai grandi avec le sapin qui commençait à surgir, quand je commençais à marcher. Je me suis associé à la tristesse des plantes, aux souffrances des oiseaux dans le deuil de l'hiver, à leur rénovation dans la belle saison. Les abeilles me connaissaient et détournaient de moi leur aiguillon. Les petits scarabées, aux ailes d'or et d'émeraude, se reposaient avec confiance sur ma main; les chiens qui aboyaient contre les autres enfants s'approchaient amicalement de mon côté, car les animaux discernent par instinct quiconque a pour eux un bon vouloir. Quand j'ai quitté mon foyer natal, il me semblait que les rouges-gorges, à qui je jetais dans de mauvais jours des miettes de pain sur la neige me regardaient d'un air attendri, que l'hirondelle de notre toit s'arrêtait dans son vol inquiète et pensive, que le Doubs me disait adieu dans le soupir de ses flots, et que les arbres en inclinant au souffle de la brise leurs rameaux sur ma tête me murmuraient : « Ne t'en va pas, ne t'en va pas ! » Il y a dans la vie des rivières, comme dans celle des hommes, de singuliers hasards et d'étranges résultats. On ne peut prévoir leur fin par leur commencement. Le Danube descend d'un pauvre petit filet d'eau fermé dans le jardin du prince de Fürstenberg, à Donauschingen, et il parcourt tout l'immense espace qui s'étend entre le pays de Bade et la mer Noire, et il grandit de telle sorte qu'on l'appelle le roi des fleuves d'Europe. La Loire jaillit de son bassin, frémissante,
jours des miettes de pain sur la neige me regardaient d'un air attendri, que l'hirondelle de notre toit s'arrêtait dans son vol inquiète et pensive, que le Doubs me disait adieu dans le soupir de ses flots, et que les arbres en inclinant au souffle de la brise leurs rameaux sur ma tête me murmuraient : « Ne t'en va pas, ne t'en va pas ! » Il y a dans la vie des rivières, comme dans celle des hommes, de singuliers hasards et d'étranges résultats. On ne peut prévoir leur fin par leur commencement. Le Danube descend d'un pauvre petit filet d'eau fermé dans le jardin du prince de Fürstenberg, à Donauschingen, et il parcourt tout l'immense espace qui s'étend entre le pays de Bade et la mer Noire, et il grandit de telle sorte qu'on l'appelle le roi des fleuves d'Europe. La Loire jaillit de son bassin, frémissante, écumante, vigoureuse, superbe; et à vingt lieues de distance elle va se noyer dans le Doubs. A ah ! si nous pouvions comprendre le langage des ruisseaux, quelles idées et quelles inutiles aspirations, quelles espérances trompées, quels regrets, quelles douleurs ils révéleraient ! De son sein de la mer, qui semble leur dernier gîte, ils remontent par l'évaporation dans les airs. La goutte d'eau que l'on a vue descendre, dans sa pureté cristalline, le long du toit de chaume, tomber comme une perle dans le calice du liseron, et de là se joindre à d'autres gouttes qui formeront un ruisselet, sera peut-être emportée par les vents et jetée par un nuage sur le même toit. Si elle a une petite âme dans son lumineux globule, si elle se souvient de sa dernière pérégrination, ne doit-elle pas frémir en songeant comme elle va de nouveau être enlevée aux douces prairies où elle aimerait à s'arrêter, entraînée sur une pente irrésistible, roulée sur les cailloux, broyée sous une grossière machine ? De là, peut-être, le tremblotement de la pauvre gouttelette sur les brins de mousse ou le pétale d'une fleur qui ne peut la garder. De là le mélancolique soupir de la
semble leur dernier gîte, ils remontent par l'évaporation dans les airs. La goutte d'eau que l'on a vue descendre, dans sa pureté cristalline, le long du toit de chaume, tomber comme une perle dans le calice du liseron, et de là se joindre à d'autres gouttes qui formeront un ruisselet, sera peut-être emportée par les vents et jetée par un nuage sur le même toit. Si elle a une petite âme dans son lumineux globule, si elle se souvient de sa dernière pérégrination, ne doit-elle pas frémir en songeant comme elle va de nouveau être enlevée aux douces prairies où elle aimerait à s'arrêter, entraînée sur une pente irrésistible, roulée sur les cailloux, broyée sous une grossière machine ? De là, peut-être, le tremblotement de la pauvre gouttelette sur les brins de mousse ou le pétale d'une fleur qui ne peut la garder. De là le mélancolique soupir de la source délicate, et le murmure plus accentué des rivières, et le sourd grondement des fleuves quand ils approchent des ondes amères de l'Océan. L'Océan de la vie humaine, c'est l'éternité, et de celui-là nul être ne revient. Nul enfant d'Adam ne retourne au jardin terrestre de son premier âge et ne recommence son existence, si ce n'est par la pensée. Il est des jours où tous les germes d'espoir et de joie renfermés en nous s'épanouissent à la fois par une fraîche matinée de printemps; des jours où l'on dirait que l'âme a noyé dans les eaux du Léthé toutes les peines et les anxiétés de la vie, et formé les portes des mauvais songes pour se délecter sans crainte dans l'essor de ses rêves dorés, pour s'irradier aux clartés d'un horizon sans nuage. En ces jours d'enchantement, il semble que, par une miséricorde céleste, l'homme ait vu fléchir devant lui le glaive de feu de l'archange, et reconquis son Éden. Il lève les yeux au ciel avec une douce confiance; il promène avec une noble ferveur ses regards autour de lui, comme un roi paisible sur ses domaines. Par les facultés de son esprit, par ses sens, il ne
ne recommence son existence, si ce n'est par la pensée. Il est des jours où tous les germes d'espoir et de joie renfermés en nous s'épanouissent à la fois par une fraîche matinée de printemps; des jours où l'on dirait que l'âme a noyé dans les eaux du Léthé toutes les peines et les anxiétés de la vie, et formé les portes des mauvais songes pour se délecter sans crainte dans l'essor de ses rêves dorés, pour s'irradier aux clartés d'un horizon sans nuage. En ces jours d'enchantement, il semble que, par une miséricorde céleste, l'homme ait vu fléchir devant lui le glaive de feu de l'archange, et reconquis son Éden. Il lève les yeux au ciel avec une douce confiance; il promène avec une noble ferveur ses regards autour de lui, comme un roi paisible sur ses domaines. Par les facultés de son esprit, par ses sens, il ne perçoit que de riantes impressions; par le prestige de sa pensée il colore, il anime tout ce qui l'environne. La terre lui apparaît comme une immense vallée sous un dôme d'azur, l'onde lui sourit comme un miroir de cristal. Dans les airs il entend vibrer des harmonies nouvelles; en lui-même il sent une plénitude de vie qu'il n'avait jamais connue; et telle est l'abondance de ses émotions, que parfois son cœur ne suffit pas à la contenir et s'incline sous leur trésor, comme le calice d'une fleur sous la rosée qui l'emplit. Nos habitations ne sont autre chose que le vêtement de notre vie intime; nous les construisons, ou nous les paraisons selon nos goûts particuliers. Peu à peu, sans que nous nous rendions compte nous-mêmes de nos diverses dispositions, elles se moulent, pour ainsi dire, sur notre caractère, sur la régularité de notre existence journalière, sur les caprices de notre imagination. De même que l'ornithologue, à l'aspect d'un nid, des matériaux dont il se compose, de la place qu'il occupe, peut reconnaître à quelle espèce appartient l'architecte ailé qui a formé cet ingénieux édifice; de même, en examinant un appartement, un de ces nids éphémères de la race humaine,