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Le 6 Juin 1904, 4e Année. — N° 6 NOTRE MOT Nous attirons l'attention de nos lectrices et de nos lecteurs sur le Concours de Contes et Nouvelles ouvert par La Revue du Bien et dont le programme figure à l'a deuxième page de la couverture du présent numéro. LA DIRECTION. LES DEUX ENVELOPES L'homme a trois enveloppes, qui toutes trois réclament de sa part des soins; intelligents, et dont aucune, bien qu'elles ne soient pas toutes aussi immédiatement indispensables, ne saurait être négligée sans soul France et sans danger. Il a d'abord sa peau, qu'il lui importe de maintenir en bon état. Il doit, s'il ne veut pas en pâtir plus ou moins cruellement, la préserver des chocs, des blessures, du contact des substances vénéneuses ou corrosives, de l'excès du froid et du chaud, la débarrasser par des soins de propreté qui font partie de l'hygiène, des impuretés : poussière, graisse, résidus de transpiration, qui, en obstruant ses pores, ou en enflammant sa surface, deviennent des causes de dépérissement et de maladie. Il a ensuite, pour préserver sa peau d'une partie au moins des périls qui la menacent, les vêtements dont il la couvre ; et, pour que cette seconde enveloppe, au lieu de nuire à la première, lui soit réellement utile, pour qu'elle la préserve suffisamment des mauvaises impressions extérieures sans l'accabler ou sans gêner ses mouvements, il est nécessaire que cette seconde enveloppe réponde à certaines conditions, variables selon les climats, les saisons, les occupations et les âges. Il y a, enfin, l'abri, le logement, cette enveloppe moins personnelle, car elle peut servir à plusieurs, à la fois, ou successivement à ceux-ci ou à ceux-là, moins constamment nécessaire, car nous nous en passons généralement pendant certaines heures au moins de la journée, parfois même, dans certains pays, nous pouvons nous en dispenser à des époques privilégiées, mais sans laquelle cependant la vie ne se comprend plus guère, et dont le perfectionnement n'est pas moins utile, pour le bon entretien de nos fonctions, que la bonne alimentation, ou le choix convenable de nos vêtements. Il y a enfin
seconde enveloppe, au lieu de nuire à la première, lui soit réellement utile, pour qu'elle la préserve suffisamment des mauvaises impressions extérieures sans l'accabler ou sans gêner ses mouvements, il est nécessaire que cette seconde enveloppe réponde à certaines conditions, variables selon les climats, les saisons, les occupations et les âges. Il y a, enfin, l'abri, le logement, cette enveloppe moins personnelle, car elle peut servir à plusieurs, à la fois, ou successivement à ceux-ci ou à ceux-là, moins constamment nécessaire, car nous nous en passons généralement pendant certaines heures au moins de la journée, parfois même, dans certains pays, nous pouvons nous en dispenser à des époques privilégiées, mais sans laquelle cependant la vie ne se comprend plus guère, et dont le perfectionnement n'est pas moins utile, pour le bon entretien de nos fonctions, que la bonne alimentation, ou le choix convenable de nos vêtements. Il y a enfin — appeler cela une enveloppe serait excessif ; l'influence pourtant n'en est pas moindre — le milieu, l'entourage, avec son action bonne ou mauvaise, invisible et insensible parfois, mais incessante et irrésistible. Il y a la pureté ou l'impureté de l'atmosphère, la salubrité ou l'insalubrité des habitations et des industries voisines, les bons et les mauvais exemples et toute cette contagion matérielle ou morale des choses et des personnes qu'à toute heure, en bien ou en mal, il nous est impossible de ne pas subir. Mais s'il nous est impossible, en effet, tant que les causes subsistent, de ne pas en ressentir plus ou moins les conséquences, il ne nous est pas impossible, et dès lors il nous est commandé, par intérêt ainsi que par devoir, de combattre et d'atténuer ces causes. C'est la solidarité se faisant sentir à nous pour nous faire comprendre notre responsabilité. Soin de nous-même ; soin des vêtements qui nous couvrent ; soin du logement qui nous abrite, et soin de nos semblables qui nous entourent : tout cela nous est nécessaire si nous voulons n'avoir ni à pâtir, ni à rougir. Mais qui y pense comme tous y devraient penser ? Frédéric PASSY, Président
voisines, les bons et les mauvais exemples et toute cette contagion matérielle ou morale des choses et des personnes qu'à toute heure, en bien ou en mal, il nous est impossible de ne pas subir. Mais s'il nous est impossible, en effet, tant que les causes subsistent, de ne pas en ressentir plus ou moins les conséquences, il ne nous est pas impossible, et dès lors il nous est commandé, par intérêt ainsi que par devoir, de combattre et d'atténuer ces causes. C'est la solidarité se faisant sentir à nous pour nous faire comprendre notre responsabilité. Soin de nous-même ; soin des vêtements qui nous couvrent ; soin du logement qui nous abrite, et soin de nos semblables qui nous entourent : tout cela nous est nécessaire si nous voulons n'avoir ni à pâtir, ni à rougir. Mais qui y pense comme tous y devraient penser ? Frédéric PASSY, Président de l'Institut. ÉPIGRAMMES Desbrouillard est ivrogne, ivrogne invétéré. Le Major a parlé : — Si vous voulez m'en croire, Il faut brûler ce que vous avez adoré. — Mais alors, c'est du punch, dit-il, que je vais boire ! Le baron Rapineau parcourait un journal — Qu'il avait emprunté, n'étant pas très prodigue — On parlait du tabac, de ce vice infernal : — « Eh ! j'en suis de la Ligue ! Dit-il, à ces statuts je vais me conformer. Je veux de cette cause être l'un des apôtres, Et je fais le serment de ne jamais fumer... Que le tabac des autres ! Édouard SCHAEFFER. Saint François à la Cigale Le foudroyant midi, de sa clarté précise, Découpe les coteaux silencieux d'Assise : L'alouette sans voix se cache dans le blé, L'air où rien ne frémit sent le myrte brûlé; C'est l'heure morne où seule une cigale crie, C'est l'implacable été sur l'immobile Ombrie. À ses frères ayant ordonné le sommeil, Pour entonner encore son cantique au soleil, François, le fou divin, s'en va les mains ouvertes : Les pins l'ont appelé sous leurs aiguilles vertes ; Il sourit doucement d'un sourire du ciel, Et, comme s'il venait
pas très prodigue — On parlait du tabac, de ce vice infernal : — « Eh ! j'en suis de la Ligue ! Dit-il, à ces statuts je vais me conformer. Je veux de cette cause être l'un des apôtres, Et je fais le serment de ne jamais fumer... Que le tabac des autres ! Édouard SCHAEFFER. Saint François à la Cigale Le foudroyant midi, de sa clarté précise, Découpe les coteaux silencieux d'Assise : L'alouette sans voix se cache dans le blé, L'air où rien ne frémit sent le myrte brûlé; C'est l'heure morne où seule une cigale crie, C'est l'implacable été sur l'immobile Ombrie. À ses frères ayant ordonné le sommeil, Pour entonner encore son cantique au soleil, François, le fou divin, s'en va les mains ouvertes : Les pins l'ont appelé sous leurs aiguilles vertes ; Il sourit doucement d'un sourire du ciel, Et, comme s'il venait ainsi qu'Ézechiel De contempler l'ardeur des lambrequins foues, Il tressaille et l'on voit une flamme à ses joues. L'Esprit l'a ressaisi : voici qu'il va chanter, Car son cœur est trop plein pour ne pas éclater : Ô toi, dis-il, ô toi, qui vibres dès l'aurore, Harmonieuse enfant, créature sonore Que bercent les grands pins dans leur chaude épaisseur, Musicienne d'or que je nomme ma sœur, Ô cigale, en vigueur allègre qui l'égale, Vibrante, crépitante, exultante cigale ? Ta voix infatigable est l'hymne du midi, Et l'écoutant, crier, mon cœur rouge a bondi, J'éclate la lumière illimitée et blanche Qui, royale, du sein du lois des lois s'épanche. Pauvrelette, comme moi, nous vivons l'âme en feu, Insoucieux de tout, fors de bien louer Dieu. La Nature nous voit dans notre zèle agile, Pleins du tressaillement sacré de l'Évangile, Des sandales aux pieds, passer le long des champs. Chanteruse, comme moi nous ne sommes que chants Mais avec les beaux jours, tillèle de la lumière, Ô cigale d'été, tu mourras tout entière; Tandis que nous, tournés vers l'immuable jour, Nous trouverons qu'il fait clair et chaud dans l'Amour. Ainsi nous connaîtrons la vie harmonieuse Jusqu'à l'heure où la Mort s'en viendra
Que bercent les grands pins dans leur chaude épaisseur, Musicienne d'or que je nomme ma sœur, Ô cigale, en vigueur allègre qui l'égale, Vibrante, crépitante, exultante cigale ? Ta voix infatigable est l'hymne du midi, Et l'écoutant, crier, mon cœur rouge a bondi, J'éclate la lumière illimitée et blanche Qui, royale, du sein du lois des lois s'épanche. Pauvrelette, comme moi, nous vivons l'âme en feu, Insoucieux de tout, fors de bien louer Dieu. La Nature nous voit dans notre zèle agile, Pleins du tressaillement sacré de l'Évangile, Des sandales aux pieds, passer le long des champs. Chanteruse, comme moi nous ne sommes que chants Mais avec les beaux jours, tillèle de la lumière, Ô cigale d'été, tu mourras tout entière; Tandis que nous, tournés vers l'immuable jour, Nous trouverons qu'il fait clair et chaud dans l'Amour. Ainsi nous connaîtrons la vie harmonieuse Jusqu'à l'heure où la Mort s'en viendra gracieuse. Elle nous voyant les jours terrestres révolus, Nous mourrons du trépas radieux des élus. Jésus nous ayant la grande miséricorde, Tous, à son lit vivant, nous serons une corde : Pour enchanter le Père, il tirera de nous, Dans les éternités, dessous perçants et doux, Et nous jubilerons et nous battrons des ailes, Dans l'immortel Éternel, cigales immortelles. Il dit, et se découvre en silence le sein, Car son cœur brûle. Alors, s'envolant d'un vieux pin, La cigale, tandis qu'il se pâme extatique, Vient chanter sur le cœur du père séraphique. Louis LE CARDONNEL. (1) Cette poésie n'apparait pas dans le recueil de Poèmes, admirables d'harmonie et de pensée, que M. L. Le Cardonnel vient de faire paraître à la Société du Mercure de France (3 fr.50, 26, rue de Condé. — 3 PAGES FÉLIXES des Oiseaux IMPRIMERES les oiseaux: plus ou moins beaux, plus ou moins utiles, ils possèdent tous une qualité. Le vol de l'hirondelle est le plaisir des yeux, le chant du plus grand nombre est le régal de l'oreille, le plumage de quelques-uns est le délice des coloristes. Comme il fait un toit sensible à l'agriculteur, beaucoup l'aident au contraire. Nous toutes, les femmes, qui
nous battrons des ailes, Dans l'immortel Éternel, cigales immortelles. Il dit, et se découvre en silence le sein, Car son cœur brûle. Alors, s'envolant d'un vieux pin, La cigale, tandis qu'il se pâme extatique, Vient chanter sur le cœur du père séraphique. Louis LE CARDONNEL. (1) Cette poésie n'apparait pas dans le recueil de Poèmes, admirables d'harmonie et de pensée, que M. L. Le Cardonnel vient de faire paraître à la Société du Mercure de France (3 fr.50, 26, rue de Condé. — 3 PAGES FÉLIXES des Oiseaux IMPRIMERES les oiseaux: plus ou moins beaux, plus ou moins utiles, ils possèdent tous une qualité. Le vol de l'hirondelle est le plaisir des yeux, le chant du plus grand nombre est le régal de l'oreille, le plumage de quelques-uns est le délice des coloristes. Comme il fait un toit sensible à l'agriculteur, beaucoup l'aident au contraire. Nous toutes, les femmes, qui cultivons en nous les dons de pitié et de bonté, entrons donc, au moins par notre approbation, dans les ligues qui défendent L'Oiseau. C'est...bien à tort de répéter : Instruisez vos enfants à respecter les nids, et pourtant ! Il faut encore enseigner aux laboureurs que leurs opinions sur l'oiseau sont erronées, qu'il leur rend infiniment plus de services qu'il ne leur prend de grains. Enfin, nous devons nous résigner à ne plus porter sur nos chapeaux, dans nos cheveux, autour de notre cou, la dépouille des êtres ailés, afin qu'on en détruise beaucoup moins. Si vous saviez quelle mort lente et cruelle on inflige aux paradisiers, pas une de vous, digne du nom de femme, qui voudrait accepter une parure obtenue par de tels moyens. Comme les campagnes seraient tristement silencieuses, dans les longs et lourds jours d'été, si le chant des oiseaux venait à cesser ; comme le ciel nous paraîtrait vide, s'il n'était rayé par le vol de l'hirondelle ! C'est en avril que commencent ces chansons joyeuses, ce mouvement incessant. « Toute cette dépense de musique, dit Thomson, en ses Seasons, c'est la voix de l'amour. » Et toutes ces allées et venues dans les airs
sont erronées, qu'il leur rend infiniment plus de services qu'il ne leur prend de grains. Enfin, nous devons nous résigner à ne plus porter sur nos chapeaux, dans nos cheveux, autour de notre cou, la dépouille des êtres ailés, afin qu'on en détruise beaucoup moins. Si vous saviez quelle mort lente et cruelle on inflige aux paradisiers, pas une de vous, digne du nom de femme, qui voudrait accepter une parure obtenue par de tels moyens. Comme les campagnes seraient tristement silencieuses, dans les longs et lourds jours d'été, si le chant des oiseaux venait à cesser ; comme le ciel nous paraîtrait vide, s'il n'était rayé par le vol de l'hirondelle ! C'est en avril que commencent ces chansons joyeuses, ce mouvement incessant. « Toute cette dépense de musique, dit Thomson, en ses Seasons, c'est la voix de l'amour. » Et toutes ces allées et venues dans les airs annoncent aussi que la grande nature se réjouit, qu'est venu le temps des nids. Je crois que c'est l'alouette qui, chez nous au moins, recueille le plus de suffrages. Nos ancêtres gaulois l'avaient choisie pour leur emblème patriotique, et on a dit d'elle qu'elle est « le musicien des champs ». Son tirelire joyeux retentit dès les tout premiers beaux jours, nous avertit que l'hiver est fini. Ce cri de l'alouette qu'entendait Roméo, que Juliette amoureuse refusait de reconnaître, est très matinal. Quand elle monte en chantant dans le ciel, « allant se faire sa prière », comme disent poétiquement les paysans de l'Isère, c'est le signal du réveil pour l'homme de la terre. Il se reposera aussi au milieu du jour, quand l'oiseau favori se taira, accablé de chaleur. On peut dire que l'alouette est encore aimée pour les réels services qu'elle rend à l'agriculture. Pourquoi ne pas s'opposer à sa destruction ? A-t-on besoin pour vivre de ce mets de haut goût qu'elle fournit et qui est inventé pour satisfaire la gourmandise délicate des gens aisés ? Il ne devrait être permis de sacrifier un oiseau qu'avec l'excuse de la faim. Le coucou, lui, n'a pas les sympathies
». Son tirelire joyeux retentit dès les tout premiers beaux jours, nous avertit que l'hiver est fini. Ce cri de l'alouette qu'entendait Roméo, que Juliette amoureuse refusait de reconnaître, est très matinal. Quand elle monte en chantant dans le ciel, « allant se faire sa prière », comme disent poétiquement les paysans de l'Isère, c'est le signal du réveil pour l'homme de la terre. Il se reposera aussi au milieu du jour, quand l'oiseau favori se taira, accablé de chaleur. On peut dire que l'alouette est encore aimée pour les réels services qu'elle rend à l'agriculture. Pourquoi ne pas s'opposer à sa destruction ? A-t-on besoin pour vivre de ce mets de haut goût qu'elle fournit et qui est inventé pour satisfaire la gourmandise délicate des gens aisés ? Il ne devrait être permis de sacrifier un oiseau qu'avec l'excuse de la faim. Le coucou, lui, n'a pas les sympathies de tous. Cependant, on demande à son cri double, répété, des oracles d'amour et de fortune. Et puis, c'est un mystérieux. « O coucou ! dit un poète, t'appellerai-je oiseau ou seulement une voix errante ? » Et de fait, que ce soit dans les bois, les prairies, le long des haies ou des ruisseaux, on l'entend, mais on ne le rencontre jamais, — ou si rarement ! Toujours invisible ! « C'est une voix seulement, un mystère, Ne pourrait-on faire de son cri étrange et de son invisibilité, le symbole de l'espérance presque toujours irréalisée ? Que redire du rossignol à la livrée grise ? Dans le silence profond des nuits bleues et parfumées, son chant, qui s'élève tout à coup, emprunte à l'instant quelque chose de solennel... et de si doux. On dirait que, si tout se taisait, c'est pour l'écouter et, dans l'air pur, les notes parfaites s'égrèinent dans une harmonie quasi religieuse. Il faut avoir le cœur bien troublé, l'âme bien bouleversée pour ne pas sentir alors descendre en soi une grande paix. Les fauvettes, les merles, les pinsons, chanteurs de moindre talent, sont là pour les concerts de jour qui nous ravissent. Les bergeronnettes sont
des haies ou des ruisseaux, on l'entend, mais on ne le rencontre jamais, — ou si rarement ! Toujours invisible ! « C'est une voix seulement, un mystère, Ne pourrait-on faire de son cri étrange et de son invisibilité, le symbole de l'espérance presque toujours irréalisée ? Que redire du rossignol à la livrée grise ? Dans le silence profond des nuits bleues et parfumées, son chant, qui s'élève tout à coup, emprunte à l'instant quelque chose de solennel... et de si doux. On dirait que, si tout se taisait, c'est pour l'écouter et, dans l'air pur, les notes parfaites s'égrèinent dans une harmonie quasi religieuse. Il faut avoir le cœur bien troublé, l'âme bien bouleversée pour ne pas sentir alors descendre en soi une grande paix. Les fauvettes, les merles, les pinsons, chanteurs de moindre talent, sont là pour les concerts de jour qui nous ravissent. Les bergeronnettes sont vénérées des bergers du Languedoc, les mésanges méritent leur nom charmant, les roitelets sont jolis, tous ont leurs petits dons. Le rouge-gorge familier égaie l'hiver avec le hardi moineau. La perdrix est l'emblème des bons ménages. La Chine choisit le couple d'oies sauvages pour symbole de la fidélité conjugale. Je ne sais pas pourquoi les Islandais font du héron l'oiseau de l'oubli, comme au Japon, la grue est l'oiseau de la tristesse ; mais j'aime Olivier de Serres sacrant le paon roi de la volaille terrestre. Avec les Russes, je voudrais que le pigeon fût un oiseau sacré ; je demande que les tourterelles soient respectées comme au Caire, où elles font dans les maisons leur nid auquel les enfants sont dressés à ne pas toucher. Il faudrait rendre quelque amitié au corbeau, grand destructeur d'insectes et de larves, si voleur d'un peu de blé. Il est intelligent, peut retenir et répéter quelques mots à propos. Il est susceptible d'attachement, dévoué. Si on accola l'épithète de Corvinus au nom de Valerius, c'est que son corbeau, le voyant près de succomber dans un combat singulier, vola à son secours et lui sauva la vie. La pie, elle-même, de célèbre et mauvaise
ne sais pas pourquoi les Islandais font du héron l'oiseau de l'oubli, comme au Japon, la grue est l'oiseau de la tristesse ; mais j'aime Olivier de Serres sacrant le paon roi de la volaille terrestre. Avec les Russes, je voudrais que le pigeon fût un oiseau sacré ; je demande que les tourterelles soient respectées comme au Caire, où elles font dans les maisons leur nid auquel les enfants sont dressés à ne pas toucher. Il faudrait rendre quelque amitié au corbeau, grand destructeur d'insectes et de larves, si voleur d'un peu de blé. Il est intelligent, peut retenir et répéter quelques mots à propos. Il est susceptible d'attachement, dévoué. Si on accola l'épithète de Corvinus au nom de Valerius, c'est que son corbeau, le voyant près de succomber dans un combat singulier, vola à son secours et lui sauva la vie. La pie, elle-même, de célèbre et mauvaise réputation, se domestique fort bien. Elle est recherchée au Morin-âge, aussi bien dans les chaumières que dans les châteaux. Elle est comme le corbeau, capable de redire quelques mots. Prévoyante, elle amasse des provisions pour l'hiver, comme l'abeille et la fourmi. Il y a des oiseaux peu recommandables, je le sais. La nature a voulu que quelques-uns aient des instincts cruels. L'oiseau de Jupiter « aux yeux inéblouis », est un danger, l'aigle de la nuit, le duc, qui était l'amant de Junon, détruit bien des vies innocentes, et le fier faucon, et d'autres. Pourquoi faut-il que, dans tous les règnes de la nature, il y ait des tyrans ? Epargnons du moins les bons oiseaux, et les beaux, les bien chantants. Laissons-leur la liberté. Que les « oiseaux des îles » demeurent en leurs pays, sous leurs ombrages splendides, au milieu de leurs fleurs magnifiques ; ne leur imposons pas l'exil, ne réduisons pas en dure captivité ces bijoux vivants, faits pour voler, aimer, sous des cieux toujours radieux. Ceux qui ne nous quittent pas, étant de notre climat, ceux qui nous reviennent l'été peuvent nous composer une volière... sans barreaux, il n'y a qu'à ne jamais les effrayer,
sais. La nature a voulu que quelques-uns aient des instincts cruels. L'oiseau de Jupiter « aux yeux inéblouis », est un danger, l'aigle de la nuit, le duc, qui était l'amant de Junon, détruit bien des vies innocentes, et le fier faucon, et d'autres. Pourquoi faut-il que, dans tous les règnes de la nature, il y ait des tyrans ? Epargnons du moins les bons oiseaux, et les beaux, les bien chantants. Laissons-leur la liberté. Que les « oiseaux des îles » demeurent en leurs pays, sous leurs ombrages splendides, au milieu de leurs fleurs magnifiques ; ne leur imposons pas l'exil, ne réduisons pas en dure captivité ces bijoux vivants, faits pour voler, aimer, sous des cieux toujours radieux. Ceux qui ne nous quittent pas, étant de notre climat, ceux qui nous reviennent l'été peuvent nous composer une volière... sans barreaux, il n'y a qu'à ne jamais les effrayer, à les nourrir des miettes de notre table pour les faire venir à nous confiants et reconnaissants. ANNE SEPH. Le Jardin Je veux que le jardin beau, pour que le bien-aimé Le trouve souriant à la saison nouvelle. Je veux qu'à chaque pas, l'air discret lui révèle L'iris, la violette et le jasmin de mai. Le jardin très petit sera tout parfumé et bien devant la maison modeste où s'échelle Une alyscanthème en fleur, plantons la brunelle ; C'est elle qui s'ouvrit le jour où je l'aimai. Au jardin du mon coeur les attentes écloses Chanteront des quatrains, des tercets et des gloses, Quand il viendra s'asseoir à l'ombre des tilleuls. Les nids gazouilleront au-dessus de nos têtes ; Les abeilles iront dormir dans les glaïeuls, Notre cœur dans nos yeux mettra ses yeux honnêtes. Dans la Sérénade J'aspire avidement aux corolles des roses Le vertige qui grise ainsi que notre amour, Et pour mieux m'évader du réel et du jour, Je tonds, sombre rideau, sur mes paupières closes, Mes cheveux lourds et noirs dont vous aimiez la nuit. Comme pour le tombeau, tous mes sens se recueillent Et dans l'air étouffant je n'entends que le bruit De la source