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aumônier, témoin de cette crâne fête? Lui, l'œil ardent, volant partout, au bas, au faîte Des remparts mitraillés, sa soutane en lambeaux Toute trouée à jour, pareille à nos drapeaux, Tendait le verre à l'un à l'autre des cartouches, Essuyait la sueur sur nos faces farouches; Je l'ai vu qui fuyait emportant dans ses bras, Comme un lion jaloux loin du feu les soldats Qu'entamait en passant la ferraille allemande. Tout à coup, près de lui, la mêlée étant grande, L'officier qui portait notre enseigne d'honneur, Designé par le sort, tombe la balle au cœur « Turcos, à moi ! fit-il, et sa main détendue Lâche l'aigle. » Présente, dit une voix perdue Dans le bourdonnement; et notre Turco-Noir Les cheveux battant l'air, pâle, superbe à voir, Accourait relever l'oriflamme française, Sans armes il s'élance au sein de la fournaise, Disparaît, et l'instant d'après nos yeux surpris Contemplent sur les murs les couleurs du pays. « Vive le Turco-Noir! criait les camarades; En vain le Krupp rugit du front des palissades « À l'escrime, à l'assaut! et qu'ils soient tous lardés! » Rien ne résiste plus quand va la baïonnette Frossart nous dit C'est bien! et la place fut nette. Pourtant, quand la nuit vint, le silence eut son tour Morne, terrible, atroce après un pareil jour Les plus durs d'entre nous se sentaient le front pâle Lorsque le commandant, d'une voix inégale, Lugubre comme un glas de notre régiment Fit l'appel. que d'absents! affreux dénombrement! Oh vous qui des combats affrontez la furie, Vous savez n'est-ce pas, ce qu'un soir de tuerie Cette heure a de poignant pour ceux des compagnons Qui survivent, alors qu'à l'appel de cent noms Plus de quatre-vingts fois c'est l'écho seul qui donne La réponse attendue?.. Un tel?.. Un tel?.. Personne. Silence déchirant c'est comme le bourreau Qui vous mettrait au cœur mille fois le couteau Mais soudain Turco-Noir? hèle le capitaine, Nul ne répond je crois qu'un long frisson de haine A ce vide nouveau nous saisit à la fois, Car, oh! soldats, d'une commune voix, De crier -Cette tête à tous était
Pourtant, quand la nuit vint, le silence eut son tour Morne, terrible, atroce après un pareil jour Les plus durs d'entre nous se sentaient le front pâle Lorsque le commandant, d'une voix inégale, Lugubre comme un glas de notre régiment Fit l'appel. que d'absents! affreux dénombrement! Oh vous qui des combats affrontez la furie, Vous savez n'est-ce pas, ce qu'un soir de tuerie Cette heure a de poignant pour ceux des compagnons Qui survivent, alors qu'à l'appel de cent noms Plus de quatre-vingts fois c'est l'écho seul qui donne La réponse attendue?.. Un tel?.. Un tel?.. Personne. Silence déchirant c'est comme le bourreau Qui vous mettrait au cœur mille fois le couteau Mais soudain Turco-Noir? hèle le capitaine, Nul ne répond je crois qu'un long frisson de haine A ce vide nouveau nous saisit à la fois, Car, oh! soldats, d'une commune voix, De crier -Cette tête à tous était si chère, –Commandant, il nous faut mort ou vif le bon Père! » Une escouade est formée il faisait sombre nuit, Je marchais le premier, flairant l'air, et conduit Par la blanche lueur que revêtaient nos armes En avant, mes agneaux, et l'œil fermé aux alarmes, fardeaux cimiers pointus) Quand nous crusmes atteint La place où l'on s'était écharpé le matin Parmi le sang encore fumant, la boue humaine, Aux postes avancés nous cherchions, mais à peine Étions-nous engagés qu'un des miens Eh sergent, Je vois, pour de Franc-ceil, remuer du luisant Près des talus, là-bas: Halte alors, camarade, Si ce sont les chacals, charge pour l'accolade.. J'achevais de donner tout bas cet ordre aux miens Lorsque ces cris se font entendre au loin Prussiens, Pillez, mais épargnez des blessés sans défense » Deux coups de feu prompts, sourds, leur imposent silence. Cette voix.. la riposte ) ah! c'est lui!.. ce sont eux!.. En deux bonds, mais trop tard, nous étions sur les lieux Où le Père, gisant dans les spasmes du râle, Disait encore Pitié). pitié race fatale « Mais, ce sont des blessés. que je rassemblais là. » Vous les tuez. cruels Jésus! » Il expira. Chacun de
nous crusmes atteint La place où l'on s'était écharpé le matin Parmi le sang encore fumant, la boue humaine, Aux postes avancés nous cherchions, mais à peine Étions-nous engagés qu'un des miens Eh sergent, Je vois, pour de Franc-ceil, remuer du luisant Près des talus, là-bas: Halte alors, camarade, Si ce sont les chacals, charge pour l'accolade.. J'achevais de donner tout bas cet ordre aux miens Lorsque ces cris se font entendre au loin Prussiens, Pillez, mais épargnez des blessés sans défense » Deux coups de feu prompts, sourds, leur imposent silence. Cette voix.. la riposte ) ah! c'est lui!.. ce sont eux!.. En deux bonds, mais trop tard, nous étions sur les lieux Où le Père, gisant dans les spasmes du râle, Disait encore Pitié). pitié race fatale « Mais, ce sont des blessés. que je rassemblais là. » Vous les tuez. cruels Jésus! » Il expira. Chacun de nous restait atterré, muet, sombre. Deux casques reluisants qui s'enfuyaient dans l'ombre Sur deux chevaux lancés vers le camp étranger Nous firent souvenir qu'il fallait le venger. Par M. NOMÉNOË. POÈME Présenté au Concours; Le loup de ranzay, de Nantes. Rent mom gwalé hum goad va dom deo Am bo gwalé hent gouli ar vro' Avant que je lave Le sang de ma main droite, j'aurai lavé la plaie du pays. BARZAZ-BREIZ. Son oeil de rocs en rocs et d'ilots en ilôts parcourt l'immensité des grèves et des flots! Les brises de la mer chassent les nuages, qui vont, noirs comme ses pensées, et rasent, en changeant de formes dans leur vol, la surface de l'onde et les contours du sol. Les grands oiseaux marins, au cri perçant et grêle, qui frappent le sommet des lames de leur aile, devant ses yeux troublés de mille obsessions passent confus, ainsi qu'autant de visions. Il est triste, son coeur est plein d'inquiétude et depuis trois longs jours cherche la solitude. Ses yeux pleurent, ses yeux qui n'ont jamais pleuré. Trois jours sans dire un mot le chef est demeuré. C'est que son fils Karo ne revient pas – La veille il crut
gwalé hent gouli ar vro' Avant que je lave Le sang de ma main droite, j'aurai lavé la plaie du pays. BARZAZ-BREIZ. Son oeil de rocs en rocs et d'ilots en ilôts parcourt l'immensité des grèves et des flots! Les brises de la mer chassent les nuages, qui vont, noirs comme ses pensées, et rasent, en changeant de formes dans leur vol, la surface de l'onde et les contours du sol. Les grands oiseaux marins, au cri perçant et grêle, qui frappent le sommet des lames de leur aile, devant ses yeux troublés de mille obsessions passent confus, ainsi qu'autant de visions. Il est triste, son coeur est plein d'inquiétude et depuis trois longs jours cherche la solitude. Ses yeux pleurent, ses yeux qui n'ont jamais pleuré. Trois jours sans dire un mot le chef est demeuré. C'est que son fils Karo ne revient pas – La veille il crut entendre un bruit de pas à son oreille, il écouta; c'était le vent dans les rameaux qui murmurait tout bas de mystérieux mots. Il crut voir au levant sur les collines bleues les noirs coursiers bretons traîner leurs longues queues, et sur la lande en fleurs, l'ombre des cavaliers; et c'était le soleil dans les grands peupliers. Près des bois qu'il longeait, pensif, sur la lisière, il sentit cette odeur que laisse la poussière derrière les chevaux, les chiens et le dix-cours; c'était Noménoé passant au son des cors. Les nuits ont fui, traînant des jours plus sombres qu'elles, sans ramener que doute et craintes paternelles, et le troisième soir alourdit ses yeux las. Karo, son fils Karo ne revient point, hélas! II Le roi donc avait dit : Ma parole est donnée, va-t-en porter au Franc le tribut de l'année. Pardieu je suis lassé de guerre, mes Bretons, et moi voici tantôt trois ans que nous luttons; donnons, oubliant les victoires et défaites, quelques nuits au repos et quelques jours aux fêtes. Nous verrons si l'écho des grands bois sait encore répéter le concert des meutes et du cor, si les divines voix du barde sont rouillées à chanter
c'était le soleil dans les grands peupliers. Près des bois qu'il longeait, pensif, sur la lisière, il sentit cette odeur que laisse la poussière derrière les chevaux, les chiens et le dix-cours; c'était Noménoé passant au son des cors. Les nuits ont fui, traînant des jours plus sombres qu'elles, sans ramener que doute et craintes paternelles, et le troisième soir alourdit ses yeux las. Karo, son fils Karo ne revient point, hélas! II Le roi donc avait dit : Ma parole est donnée, va-t-en porter au Franc le tribut de l'année. Pardieu je suis lassé de guerre, mes Bretons, et moi voici tantôt trois ans que nous luttons; donnons, oubliant les victoires et défaites, quelques nuits au repos et quelques jours aux fêtes. Nous verrons si l'écho des grands bois sait encore répéter le concert des meutes et du cor, si les divines voix du barde sont rouillées à chanter les exploits des braves aux veillées, si les femmes encore de leurs doigts gracieux versent, comme autrefois, l'hydromel vin des cieux; la joie et le nectar, puisés à coupes pleines, célébreront nos morts endormis sous les plaines; nos armes aux rameaux des ifs et des cyprès pendant qu'insoucieux nous dormirons auprès, comme nos songes vains flottent, balancées au souffle harmonieux des brises cadencées. Et quand l'ombre du soir tombera des grands monts, suspendant à nos bras celles que nous aimons, joyeux on nous verra regagner les chaumières où dort le frais berceau de nos amours premières. Puis viendra le réveil et le suprême effort, car plus la tête est libre, et plus le bras est fort. Alors, malheur à toi, roi Charles voici l'heure où, pour clore la fête, il faut que le Franc pleure, l'Armorique a besoin du sang de tes héros et nos glaives tout seuls jaillissent des fourreaux. Le roi parlait encore, et, sous leurs charges lourdes, les chariots criant dans les ornières sourdes par la route égarée aux fonds des bois touffus s'effacent lentement dans un lointain confus. Sur un cheval ardent, en tête, ouvrant la marche, Karo, qu'on reconnaît à sa fière démarche, s'avance. il
auprès, comme nos songes vains flottent, balancées au souffle harmonieux des brises cadencées. Et quand l'ombre du soir tombera des grands monts, suspendant à nos bras celles que nous aimons, joyeux on nous verra regagner les chaumières où dort le frais berceau de nos amours premières. Puis viendra le réveil et le suprême effort, car plus la tête est libre, et plus le bras est fort. Alors, malheur à toi, roi Charles voici l'heure où, pour clore la fête, il faut que le Franc pleure, l'Armorique a besoin du sang de tes héros et nos glaives tout seuls jaillissent des fourreaux. Le roi parlait encore, et, sous leurs charges lourdes, les chariots criant dans les ornières sourdes par la route égarée aux fonds des bois touffus s'effacent lentement dans un lointain confus. Sur un cheval ardent, en tête, ouvrant la marche, Karo, qu'on reconnaît à sa fière démarche, s'avance. il est tout sombre, et sur ses traits on lit la honte de l'office odieux qu'il remplit. Le vieux chef suit de l'oeil leurs rangs, vivantes chaînes, vers le sol franc glisser à travers les grands chênes et sous son toit de chaume il revient lentement, le coeur bouleversé d'un noir pressentiment. Les Francs ont triomphé. Mais leur victoire vaine ne peut un instant les bras sans enchaîner la haine. C'est quand on l'a battu que le fer devient chaud et tout en payant bien les Bretons parlent haut. Aussi, quand ils s'en vont délier leur parole, le jour jamais ne fuit sans qu'une rixe folle répande un peu de sang sur cette moisson d'or. Et plus d'un s'y rendit que l'on attend encore. Voilà pourquoi depuis trois longs jours, triste et sombre, le vieillard a cherché la solitude et l'ombre. Le quatrième soir tombait. Au bruit du vent le vieux guerrier breton était assis, rêvant immobile du haut de sa roche isolée – un galop retentit au fond de la vallée que les échos des bois répétèrent en chœur, et chaque son frappa tristement sur son cœur. Placé, inquiet, brisé sous un horrible doute, il tremble, tour à tour il
pressentiment. Les Francs ont triomphé. Mais leur victoire vaine ne peut un instant les bras sans enchaîner la haine. C'est quand on l'a battu que le fer devient chaud et tout en payant bien les Bretons parlent haut. Aussi, quand ils s'en vont délier leur parole, le jour jamais ne fuit sans qu'une rixe folle répande un peu de sang sur cette moisson d'or. Et plus d'un s'y rendit que l'on attend encore. Voilà pourquoi depuis trois longs jours, triste et sombre, le vieillard a cherché la solitude et l'ombre. Le quatrième soir tombait. Au bruit du vent le vieux guerrier breton était assis, rêvant immobile du haut de sa roche isolée – un galop retentit au fond de la vallée que les échos des bois répétèrent en chœur, et chaque son frappa tristement sur son cœur. Placé, inquiet, brisé sous un horrible doute, il tremble, tour à tour il espère, il redoute; à genoux, vers la terre il écoute penché ce bruit triste ou joyeux toujours plus rapproché avec un vague effroi son oreille recueille sous les bois endormis le moindre bruit de feuille, et la brise, agitant l'obscurité des ifs, apporte jusqu'à lui des murmures plaintifs. Pourtant, et dans la nuit son regard le devine le cavalier franchit la dernière ravine, il gravit le sentier bordé d'immenses blocs qui domine sa hutte adossée à des rocs. C'est Karo – C'est bien là sa taille son port mâle son cheval! Le vieillard suit la pente si pâle sous les renets mourants du soir à son dessin que de loin on eût cru voir l'ombre de Merlin. En larmes de bonheur sa tristesse s'écoule, son pied semble voler sur les roches qu'il foule. Il arrive, rempli d'un paternel élan, les deux bras étendus. Mon fils, dit-il, c'est moi! Mais rien, sa voix se perd et la brise l'emporte. Le cheval était là piaffant devant la porte; il s'en approche, il voit, il reconnaît le frein dont lui-même autrefois a ciselé l'airain. Il flatte le coursier, qui pour lui faire accueil pousse un hennissement joyeux, mais sur le seuil, dans l'encadrement
dans la nuit son regard le devine le cavalier franchit la dernière ravine, il gravit le sentier bordé d'immenses blocs qui domine sa hutte adossée à des rocs. C'est Karo – C'est bien là sa taille son port mâle son cheval! Le vieillard suit la pente si pâle sous les renets mourants du soir à son dessin que de loin on eût cru voir l'ombre de Merlin. En larmes de bonheur sa tristesse s'écoule, son pied semble voler sur les roches qu'il foule. Il arrive, rempli d'un paternel élan, les deux bras étendus. Mon fils, dit-il, c'est moi! Mais rien, sa voix se perd et la brise l'emporte. Le cheval était là piaffant devant la porte; il s'en approche, il voit, il reconnaît le frein dont lui-même autrefois a ciselé l'airain. Il flatte le coursier, qui pour lui faire accueil pousse un hennissement joyeux, mais sur le seuil, dans l'encadrement noir du mur, presque effacée, une forme humaine s'est dressée. Et lui : Karo, c'est moi, ton père que voilà! On ne répondit point. Karo n'était pas là, Mais la lune perçant la frange d'un nuage, D'un guerrier de sa suite éclaira le visage Ces mots entrecoupés se croisèrent, vibrants 'Monfils?~–(.On l'a tué sous mes yeux. t–tQui?~–e Les Francs. « Ce fut tout. A ces mots prononcés à voix basse Sur les traits du vieux chef un léger frisson passe, J Ses doigts cherchent, crispés, la place du fourreau, Il pousse un cri Vengeance, il soupire Karo. » IV Or, suivant les traités, sitôt la moisson faite, A Rennes l'on pesait le prix de la défaite. Un chef franc y venait recevoir tous les ans Trois sacs en cuir épais gonflés de lourds besants Et, de la foi jurée observateurs austères, Chaque année on voyait les Bretons tributaires Venir entre ses mains verser en frémissant Cet or que tôt ou tard paieront des flots de sang. A Rennes les Bretons s'en furent donc, en sorte Qu'un jour, Karo parut, suivi de son escorte De ses longs chariots tramés par de grands bœufs, Et les portes s'étant ouvertes devant eux, Hommes,
'Monfils?~–(.On l'a tué sous mes yeux. t–tQui?~–e Les Francs. « Ce fut tout. A ces mots prononcés à voix basse Sur les traits du vieux chef un léger frisson passe, J Ses doigts cherchent, crispés, la place du fourreau, Il pousse un cri Vengeance, il soupire Karo. » IV Or, suivant les traités, sitôt la moisson faite, A Rennes l'on pesait le prix de la défaite. Un chef franc y venait recevoir tous les ans Trois sacs en cuir épais gonflés de lourds besants Et, de la foi jurée observateurs austères, Chaque année on voyait les Bretons tributaires Venir entre ses mains verser en frémissant Cet or que tôt ou tard paieront des flots de sang. A Rennes les Bretons s'en furent donc, en sorte Qu'un jour, Karo parut, suivi de son escorte De ses longs chariots tramés par de grands bœufs, Et les portes s'étant ouvertes devant eux, Hommes, chevaux et chars, rangés en longue file, Silencieusement entrèrent dans la ville. Alors on les mena vers un lieu, près du camp, Un lieu que dominait un tertre vert, et quand On eut formé le cercle autour et fait silence, Au centre l'on plaça les poids et la balance, Les guerriers prirent place et d'un geste hautain Le Franc fit à ses pieds déposer le butin. On pesa. Par deux fois juste fut l'équilibre, Et le Franc dit C'est bien vassal, te voilà libre. Vers ses Bretons Karo s'en retournait déjà, Quand, au troisième sac, un plateau seul bougea Tu m'as trompé cria l'intendant du roi chauve Sur son front à ces mots passe une lueur fauve Vers le Breton surpris, il marche éteint hagard, Et tous deux un instant se toisent du regard. Puis, la rage saisit le Franc, sa main crispée D'un brusque mouvement arrache son épée, Sur Karo sans défense il fond comme l'éclair, Frappe. Le glaive entier s'enfonce dans la chair, Et jusqu'aux pieds des siens, sanglante, encore fière, La tête loin du tronc rebondit sur la pierre. Le Franc alors la prit par ses grands cheveux blonds, En s'écriant Ainsi périssent les félons ! Pendant
guerriers prirent place et d'un geste hautain Le Franc fit à ses pieds déposer le butin. On pesa. Par deux fois juste fut l'équilibre, Et le Franc dit C'est bien vassal, te voilà libre. Vers ses Bretons Karo s'en retournait déjà, Quand, au troisième sac, un plateau seul bougea Tu m'as trompé cria l'intendant du roi chauve Sur son front à ces mots passe une lueur fauve Vers le Breton surpris, il marche éteint hagard, Et tous deux un instant se toisent du regard. Puis, la rage saisit le Franc, sa main crispée D'un brusque mouvement arrache son épée, Sur Karo sans défense il fond comme l'éclair, Frappe. Le glaive entier s'enfonce dans la chair, Et jusqu'aux pieds des siens, sanglante, encore fière, La tête loin du tronc rebondit sur la pierre. Le Franc alors la prit par ses grands cheveux blonds, En s'écriant Ainsi périssent les félons ! Pendant que les Bretons à la vengeance en proie S'ouvrent jusqu'aux remparts une sanglante voie Dans la balance encore il la jette, disant c C'est le poids. «–La vengeance y manquait à présent! Quelques instants après, sur la bruyère aride Le coursier de Karo passait à toute bride, Rapportant, par la voix du triste messager, Ce meurtre et l'Armorique à la fois à venger. v Pâtre couché là-bas sous la vigne fleurie Connais-tu ce vieillard qui vient par la prairie Ce vieillard au front triste et blême, aux doigts tremblants, Dont les traits sont voilés sous de longs cheveux blancs Sa barbe au grand soleil de pleurs tout arrosée, Semble un faisceau de lis imprégné de rosée, Sa respiration entrecoupée, à flots De son cœur à sa bouche apporte les sanglots Sur un bâton noueux en marchant il s'appuie. On croirait sous ses pas que la campagne fuie, Tant chaque effort nouveau qu'il fait pour avancer Semble à la même place, infirme, le laisser. Le jour meurt, sa clarté lutte encor, presque éteinte Avant la nuit tombée il veut gagner l'enceinte Qu'on voit à l'horizon, au flanc de ce coteau Du roi Nomenoé couronner le château. Sous cet œil où pourtant
voix du triste messager, Ce meurtre et l'Armorique à la fois à venger. v Pâtre couché là-bas sous la vigne fleurie Connais-tu ce vieillard qui vient par la prairie Ce vieillard au front triste et blême, aux doigts tremblants, Dont les traits sont voilés sous de longs cheveux blancs Sa barbe au grand soleil de pleurs tout arrosée, Semble un faisceau de lis imprégné de rosée, Sa respiration entrecoupée, à flots De son cœur à sa bouche apporte les sanglots Sur un bâton noueux en marchant il s'appuie. On croirait sous ses pas que la campagne fuie, Tant chaque effort nouveau qu'il fait pour avancer Semble à la même place, infirme, le laisser. Le jour meurt, sa clarté lutte encor, presque éteinte Avant la nuit tombée il veut gagner l'enceinte Qu'on voit à l'horizon, au flanc de ce coteau Du roi Nomenoé couronner le château. Sous cet œil où pourtant un reste d'éclat brille, A peine on reconnaît le vieux chef de famille. Tous ses membres, ses traits maigris gardent empreints Les vestiges profonds de ses récents chagrins. Au fond des taillis sourds, voici que le cor sonne. Et dans un tourbillon le roi passe en personne, Sur les pas d'une bête effarée, aux abois, Emporté dans sa course à travers les grands bois. Il a fui Le vieillard, que ce spectacle exalte, Pour respirer un peu fait une courte halte, Il voit passer devant ses regards éblouis Le cortège lointain des jours évanouis; Il compte, et tour à tour évoque leur histoire, Les amis expirés et ses jours de victoire. Et puis il a repris sa marche, et plein d'espoir Le vieux Breton gravit vers le royal manoir, Il distingue les cris d'une meute altérée Accourue à l'odeur âpre de la curée Et ce bruit à travers les fourrés endormis Guide vers le manoir ses pas mal affermis. Devant lui, du milieu d'un groupe épais de saules, Un homme s'est dressé soudain;-de ses épaules, Et de son cou robuste, en guise de collier Pend, palpitant encore, un vaste sanglier. A ses pieds, écouté de la gueule entr'ouverte, Un sang
d'une bête effarée, aux abois, Emporté dans sa course à travers les grands bois. Il a fui Le vieillard, que ce spectacle exalte, Pour respirer un peu fait une courte halte, Il voit passer devant ses regards éblouis Le cortège lointain des jours évanouis; Il compte, et tour à tour évoque leur histoire, Les amis expirés et ses jours de victoire. Et puis il a repris sa marche, et plein d'espoir Le vieux Breton gravit vers le royal manoir, Il distingue les cris d'une meute altérée Accourue à l'odeur âpre de la curée Et ce bruit à travers les fourrés endormis Guide vers le manoir ses pas mal affermis. Devant lui, du milieu d'un groupe épais de saules, Un homme s'est dressé soudain;-de ses épaules, Et de son cou robuste, en guise de collier Pend, palpitant encore, un vaste sanglier. A ses pieds, écouté de la gueule entr'ouverte, Un sang vermeil et chaud empourpre l'herbe verte. Son front est haut, son pas léger, son œil guerrier.. il s'arrête, penché sur son arc meurtrier Il contemple un instant le vieillard, sur sa face, Cherchant des traits connus que le grand âge efface Le vieux chef tient sur lui fixé son œil perçant, Son oeil où la franchise est peinte, et s'avançant « S'il est au ciel un Dieu comme un chef en Bretagne, Vengeance Avant d'aller plus loin dans la montagne, D'horreur à mon récit, roi, tu tressailleras, Et des serments d'airain enchaîneront ton bras. » Il lui dépeint alors la patrie insultée, La tête de son fils dans le plateau jetée, Le sang de ces Bretons au vil métal mêlé Et le respect sacré des hôtes violé. Nomenoé tremblait.. sa chevelure blonde Se soulevait au vent comme une algue sur l'onde, On voyait de ses yeux tout humides de pleurs S'échapper des éclairs de rage et de douleurs. Par ce sang cria-t-il, que j'ai versé moi-même, Par le Dieu des combats, s'il en est un qui m'aime, Ces doigts souillés dans l'eau ne seront point plongés, Avant que l'Armorique et nous soyons vengés. Le roi, cette nuit même, a rassemblé