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sur le fragile treillage du berceau, pendant que l'autre laissait échapper sa broderie commencée. Un homme parut à l'entrée de la tonnelle. — Mon père ! s'écria Thérèse en tombant à demi évanouie dans ses bras. Cet homme était en effet Baltimore. Il pressa longtemps sa fille sur son cœur; puis, l'attirant doucement dans l'intérieur de la tonnelle, il la fit asseoir sur ses genoux, et lui dit en couvrant de caresses ses mains, son front et ses cheveux : — Pardonne-moi de t'avoir surprise ainsi, mon enfant! Dans mon égoïsme de père, j'ai voulu jouir du bonheur que t'apporterait ma présence inattendue, sans songer au mal que pourrait te causer mon imprudence. — O mon père ! la joie ne fait point souffrir, répondit Thérèse en levant ses yeux humides de larmes sur le visage de Baltimore. Celui-ci enveloppa sa fille d'un regard plein d'admiration et de tendresse, et resta comme absorbé dans cette muette contemplation. Baltimore était un homme de cinquante ans environ; sa haute stature, son teint basané, sa chevelure brune et épaisse, l'éclat singulier de ses yeux profondément enfoncés dans leurs orbites, et je ne sais quelle sauvage énergie empreinte sur tous ses traits, commandaient, au premier abord, le respect et la crainte; une volonté de fer unie à une vaste intelligence se lisait sur son front aux larges contours ; la fermeté de son geste, la noblesse de son attitude, dénotaient l'habitude de l'autorité et du commandement; comme un rayon de soleil qui se fait jour à travers les nuages, un sourire d'une grâce ineffable éclairait en ce moment cet austère et mâle visage, et trahissait l'existence d'un cœur sous cette écorce impénétrable. Baltimore avait été doué par la nature d'une sensibilité exquise ; mais froissée par le vent du malheur, déchirée peut-être par l'ongle impitoyable de l'injustice et de la haine, cette délicate fleur de âme s'était depuis longtemps desséchée au fond de son calice, et il fallait qu'elle fût réchauffée par la douce haleine de la compassion et de l'amour pour qu'elle exhalât encore de rares et timides parfums. La tendresse de Thérèse
premier abord, le respect et la crainte; une volonté de fer unie à une vaste intelligence se lisait sur son front aux larges contours ; la fermeté de son geste, la noblesse de son attitude, dénotaient l'habitude de l'autorité et du commandement; comme un rayon de soleil qui se fait jour à travers les nuages, un sourire d'une grâce ineffable éclairait en ce moment cet austère et mâle visage, et trahissait l'existence d'un cœur sous cette écorce impénétrable. Baltimore avait été doué par la nature d'une sensibilité exquise ; mais froissée par le vent du malheur, déchirée peut-être par l'ongle impitoyable de l'injustice et de la haine, cette délicate fleur de âme s'était depuis longtemps desséchée au fond de son calice, et il fallait qu'elle fût réchauffée par la douce haleine de la compassion et de l'amour pour qu'elle exhalât encore de rares et timides parfums. La tendresse de Thérèse était le rayon de soleil qui ranimait ce foyer éteint, l'étincelle qui ravivait ces cendres refroidies. Près de sa fille chérie, Baltimore sentait se détendre les ressorts de sa vigoureuse nature; homme par la volonté, et par l'intelligence, il le devenait aussi par le cœur. Phénomène remarqué chez tous les athlètes en présence de l'être aimé, sa force se changeait en faiblesse, la menace de son regard se transformait en sourire. Lorsqu'il se fut rassasié de l'admiration toujours nouvelle que lui inspirait sa fille, il lui dit d'une voix légèrement émue : — Il n'y a qu'un mois que je me suis éloigné de vous, et cependant jamais, dans mes plus longues absences, je n'ai si ardemment soupiré après le retour; il me semblait qu'un malheur planait sur vous : superstition puérile sans doute, mais à l'obsession de laquelle je ne puis encore me soustraire. Pour la première fois je n'ai pas osé franchir le seuil de ma maison. Hâte-toi de me rassurer, ma fille : je ne crains plus pour toi, puisque je te presse dans mes bras; mais ta mère, ta mère, que je n'ai pas encore vue?... Il s'arrêta, craignant de donner un sens précis à sa
athlètes en présence de l'être aimé, sa force se changeait en faiblesse, la menace de son regard se transformait en sourire. Lorsqu'il se fut rassasié de l'admiration toujours nouvelle que lui inspirait sa fille, il lui dit d'une voix légèrement émue : — Il n'y a qu'un mois que je me suis éloigné de vous, et cependant jamais, dans mes plus longues absences, je n'ai si ardemment soupiré après le retour; il me semblait qu'un malheur planait sur vous : superstition puérile sans doute, mais à l'obsession de laquelle je ne puis encore me soustraire. Pour la première fois je n'ai pas osé franchir le seuil de ma maison. Hâte-toi de me rassurer, ma fille : je ne crains plus pour toi, puisque je te presse dans mes bras; mais ta mère, ta mère, que je n'ai pas encore vue?... Il s'arrêta, craignant de donner un sens précis à sa question commencée. — Tranquillise-toi, mon père, répondit Thérèse en appuyant ses lèvres sur le front de Baltimore. Nous n'avons pas, grâce à Dieu, de nouvelles larmes à répandre ; l'état de ma mère n'est pas aggravé depuis ton départ. Cette nuit, j'ai placé dans sa chambre une fleur inconnue, une merveille du tropique. Elle l'a vue à son réveil, et la voilà heureuse pour quelques jours. — Et toi, ma fille? demanda Baltimore avec un intérêt mêlé d'inquiétude. — Je ne puis espérer, reprit-elle, de bonheur complet sur la terre, aussi longtemps que Dieu n'aura pas rendu la raison à ma pauvre mère, et que tu ne pourras te fixer pour toujours auprès de nous. Baltimore passa sa main sur son front comme pour chasser une idée pénible. — Je n'ai plus d'espoir en la miséricorde de Dieu, dit-il, puisque sa sévérité n'a pas été fléchie par tes prières. Mais si Mathilde pouvait, ne serait-ce qu'une heure, renouer la chaîne brisée de ses pensées et de ses souvenirs... Oh! qu'il fasse ce miracle, ce Dieu impitoyable que tu implores, et, en échange de sa clémence, qu'il épuise sur moi tous les châtiments et tous les supplices! En disant ces mots,
merveille du tropique. Elle l'a vue à son réveil, et la voilà heureuse pour quelques jours. — Et toi, ma fille? demanda Baltimore avec un intérêt mêlé d'inquiétude. — Je ne puis espérer, reprit-elle, de bonheur complet sur la terre, aussi longtemps que Dieu n'aura pas rendu la raison à ma pauvre mère, et que tu ne pourras te fixer pour toujours auprès de nous. Baltimore passa sa main sur son front comme pour chasser une idée pénible. — Je n'ai plus d'espoir en la miséricorde de Dieu, dit-il, puisque sa sévérité n'a pas été fléchie par tes prières. Mais si Mathilde pouvait, ne serait-ce qu'une heure, renouer la chaîne brisée de ses pensées et de ses souvenirs... Oh! qu'il fasse ce miracle, ce Dieu impitoyable que tu implores, et, en échange de sa clémence, qu'il épuise sur moi tous les châtiments et tous les supplices! En disant ces mots, Baltimore s'était levé par un mouvement brusque et rapide. Un feu sombre embrasait son regard, son geste plein d'audace respirait la menace et la révolte. Évidemment, le blasphème qu'il venait de proférer était une imprécation de colère et de vengeance. Thérèse, saisie d'effroi, était tombée à genoux sur la terre, et, dans un douloureux élan de compassion et de piété : — Oh mon père, mon père! s'écriait-elle, il faut que tu souffres bien cruellement pour offenser Dieu par de pareilles paroles! Baltimore la regarda un moment en silence. — Tu as raison, Thérèse, lui dit-il en la relevant; prie pour ta mère, mais prie aussi pour moi : plus qu'elle encore j'ai besoin de pardon. Baltimore avait soulevé sa fille dans ses bras vigoureux, et il l'embrassait avec une effusion fiévreuse qui témoignait du trouble de son âme. Il la posa ensuite doucement à terre, et il lui dit : — Mène-moi vers ta mère, mon enfant! Ils étaient à peine éloignés de quelques pas, lorsqu'un bruit, pareil à celui qu'auraient pu produire deux mains frappées l'une contre l'autre, retentit derrière le mur du jardin ; le bruit se répéta trois fois à des intervalles rapprochés et égaux. Baltimore,
et, dans un douloureux élan de compassion et de piété : — Oh mon père, mon père! s'écriait-elle, il faut que tu souffres bien cruellement pour offenser Dieu par de pareilles paroles! Baltimore la regarda un moment en silence. — Tu as raison, Thérèse, lui dit-il en la relevant; prie pour ta mère, mais prie aussi pour moi : plus qu'elle encore j'ai besoin de pardon. Baltimore avait soulevé sa fille dans ses bras vigoureux, et il l'embrassait avec une effusion fiévreuse qui témoignait du trouble de son âme. Il la posa ensuite doucement à terre, et il lui dit : — Mène-moi vers ta mère, mon enfant! Ils étaient à peine éloignés de quelques pas, lorsqu'un bruit, pareil à celui qu'auraient pu produire deux mains frappées l'une contre l'autre, retentit derrière le mur du jardin ; le bruit se répéta trois fois à des intervalles rapprochés et égaux. Baltimore, étonné, s'arrêta brusquement. Au même instant, il sentit tressaillir sur son bras la main tremblante de Thérèse. Un regard scrutateur, fixé sur le visage de la jeune fille, la lui montra pâle, égarée et comme frappée de honte et d'effroi. Il comprit alors que le bruit qu'il venait d'entendre était un signal. Cette foudroyante révélation lui déchira l'âme, et une vapeur de vengeance lui monta du coeur au cerveau. Sans perdre de temps en paroles inutiles, il posa sur un banc de gazon Thérèse à moitié évanouie, et, se rapprochant de la tonnelle adossée au mur du jardin, il répéta discrètement le signal en frappant trois fois dans ses mains. Presque aussitôt, un jeune homme parut sur la crête du mur, et, au risque d'une chute périlleuse, sauta d'un bond dans le jardin. Ses pieds n'avaient pas encore touché le sol, que Baltimore, s'élançant comme un tigre blessé du fond de la tonnelle, l'avait terrassé et saisi à la gorge. L'imprudent jeune homme se débattait en vain sous cette rude étreinte; déjà il sentait la pointe d'une lame d'acier s'appuyer sur son coeur, lorsque Thérèse, haletante, échevelée, les yeux hagards, se précipita aux pieds de son père, en s'écriant d'une
un signal. Cette foudroyante révélation lui déchira l'âme, et une vapeur de vengeance lui monta du coeur au cerveau. Sans perdre de temps en paroles inutiles, il posa sur un banc de gazon Thérèse à moitié évanouie, et, se rapprochant de la tonnelle adossée au mur du jardin, il répéta discrètement le signal en frappant trois fois dans ses mains. Presque aussitôt, un jeune homme parut sur la crête du mur, et, au risque d'une chute périlleuse, sauta d'un bond dans le jardin. Ses pieds n'avaient pas encore touché le sol, que Baltimore, s'élançant comme un tigre blessé du fond de la tonnelle, l'avait terrassé et saisi à la gorge. L'imprudent jeune homme se débattait en vain sous cette rude étreinte; déjà il sentait la pointe d'une lame d'acier s'appuyer sur son coeur, lorsque Thérèse, haletante, échevelée, les yeux hagards, se précipita aux pieds de son père, en s'écriant d'une voix frémissante : — Tue-moi, mon père, mais grâce ! grâce pour lui ! Troublé malgré lui par ce cri plein d'angoisse et de terreur, Baltimore cessa d'appuyer sa main crispée sur son poignard déjà sanglant ; et tournant vers sa fille un regard où la pitié se mêlait à la colère : — Tu l'aimes donc? lui demanda-t-il en se contraignant. Pour toute réponse, Thérèse se jeta dans ses bras et inonda sa poitrine d'un déluge de larmes. Profitant de ce moment de répit, le jeune homme s'était relevé; il se tenait calme et immobile sous l'oeil ardent de Baltimore. — Vous êtes le père de Thérèse, lui dit-il. Vous avez donc sur moi droit de vie et de mort. Frappez! je ne chercherai, monsieur, ni à fuir, ni à me défendre. Baltimore, sans perdre de vue le jeune homme qu'il couvait toujours comme une proie, ordonna d'un signe à Thérèse de regagner la maison. La jeune fille hésita d'abord à obéir; mais un geste plus impérieux lui ayant fait comprendre que son hésitation allait tout perdre, elle laissa tomber sa tête dans ses mains et se retira à pas lents. Lorsqu'elle eut disparu, Baltimore fit signe au jeune
la colère : — Tu l'aimes donc? lui demanda-t-il en se contraignant. Pour toute réponse, Thérèse se jeta dans ses bras et inonda sa poitrine d'un déluge de larmes. Profitant de ce moment de répit, le jeune homme s'était relevé; il se tenait calme et immobile sous l'oeil ardent de Baltimore. — Vous êtes le père de Thérèse, lui dit-il. Vous avez donc sur moi droit de vie et de mort. Frappez! je ne chercherai, monsieur, ni à fuir, ni à me défendre. Baltimore, sans perdre de vue le jeune homme qu'il couvait toujours comme une proie, ordonna d'un signe à Thérèse de regagner la maison. La jeune fille hésita d'abord à obéir; mais un geste plus impérieux lui ayant fait comprendre que son hésitation allait tout perdre, elle laissa tomber sa tête dans ses mains et se retira à pas lents. Lorsqu'elle eut disparu, Baltimore fit signe au jeune homme de le suivre sous la tonnelle, et là, se dressant devant lui avec la majesté froide et inexorable d'un juge : — Je ne vous ferai pas de phrases de roman, lui dit-il; je ne vous dirai point que ma fille était ma seule joie, mon unique amour, et que par votre audace ce trésor est aujourd'hui perdu, cette joie profanée, cet amour flétri. Que vous feraient ces reproches, à vous qui ne me connaissez point et qui n'êtes pas tenu d'immoler vos fantaisies à mon bonheur? Je vous parlerai un langage plus net et plus précis. Vous avez reconnu que votre vie m'appartient; je verrai tout à l'heure si je dois la prendre. Répondez-moi, monsieur, et songez que chacune de vos paroles peut devenir un poignard dans votre cœur... Qui êtes-vous? Depuis quand connaissez-vous Thérèse? Quel était votre but en pénétrant dans cette maison ? Le jeune homme répondit avec une assurance modeste et un accent de vérité auxquels il n'était pas possible de se méprendre : — Je me nomme Léo de Villefleur. J'ai dû à mon nom et à ma fortune, plus qu'à mon mérite sans doute, un avancement rapide dans la carrière que je me
que par votre audace ce trésor est aujourd'hui perdu, cette joie profanée, cet amour flétri. Que vous feraient ces reproches, à vous qui ne me connaissez point et qui n'êtes pas tenu d'immoler vos fantaisies à mon bonheur? Je vous parlerai un langage plus net et plus précis. Vous avez reconnu que votre vie m'appartient; je verrai tout à l'heure si je dois la prendre. Répondez-moi, monsieur, et songez que chacune de vos paroles peut devenir un poignard dans votre cœur... Qui êtes-vous? Depuis quand connaissez-vous Thérèse? Quel était votre but en pénétrant dans cette maison ? Le jeune homme répondit avec une assurance modeste et un accent de vérité auxquels il n'était pas possible de se méprendre : — Je me nomme Léo de Villefleur. J'ai dû à mon nom et à ma fortune, plus qu'à mon mérite sans doute, un avancement rapide dans la carrière que je me suis choisie. Je suis le plus jeune capitaine de l'armée. Mon régiment tient garnison à Tarbes. En congé depuis deux mois, j'ai vu pour la première fois mademoiselle Thérèse le lendemain de mon arrivée à Paris; j'allais au bois, elle revenait de l'église. Surpris de son éblouissante beauté, plus encore de la candeur angélique et de l'adorable bonté peintes sur son visage, je renonçai à ma promenade commencée et je la suivis, à son insu, jusqu'à l'entrée de cet asile. Je rentrai chez moi, préoccupé, rêveur. Durant toute cette journée, je ne pus détacher ma pensée de cette gracieuse apparition. La nuit, il me sembla que comme un ange de bonheur elle planait en souriant au-dessus de mes songes. Que vous dirai-je? Poussé par un instinct irrésistible, involontaire, je revins errer autour de cette maison dont la porte, en se refermant sur Thérèse, s'était refermée aussi sur ma tranquillité et sur mon bonheur. Ce jour-là, je ne l'aperçus point et je reconnus, à la tristesse qui s'empara de mon cœur, que je ne pourrais plus vivre sans la revoir, ni la revoir sans l'aimer. Le dimanche suivant j'allai l'attendre à l'église. C'était un jour de grande fête; Thérèse avait consenti
de la candeur angélique et de l'adorable bonté peintes sur son visage, je renonçai à ma promenade commencée et je la suivis, à son insu, jusqu'à l'entrée de cet asile. Je rentrai chez moi, préoccupé, rêveur. Durant toute cette journée, je ne pus détacher ma pensée de cette gracieuse apparition. La nuit, il me sembla que comme un ange de bonheur elle planait en souriant au-dessus de mes songes. Que vous dirai-je? Poussé par un instinct irrésistible, involontaire, je revins errer autour de cette maison dont la porte, en se refermant sur Thérèse, s'était refermée aussi sur ma tranquillité et sur mon bonheur. Ce jour-là, je ne l'aperçus point et je reconnus, à la tristesse qui s'empara de mon cœur, que je ne pourrais plus vivre sans la revoir, ni la revoir sans l'aimer. Le dimanche suivant j'allai l'attendre à l'église. C'était un jour de grande fête; Thérèse avait consenti à quêter. Lorsqu'elle passa devant moi en murmurant de sa douce voix une prière d'aumône, mon cœur battit avec violence, mes yeux se voilèrent, et ce fut en tremblant d'émotion que je laissai tomber une pièce d'or dans la bourse des pauvres. Je fus récompensé par un sourire qui augmenta encore mon trouble. En ce moment, solennel pour moi, Thérèse reçut-elle, au moyen de cette mystérieuse communication qui s'établit souvent entre deux âmes, la commotion de mon amour? Je ne sais. Mais il me sembla que, lorsque après avoir accompli sa mission de charité elle passa de nouveau près de moi pour regagner sa place, ses yeux se baissèrent avec un timide embarras et que ses joues s'empourprèrent d'une légère rougeur. Une lettre avec une bague que je lui fis remettre le lendemain demeura sans réponse. Qu'était devenue cette lettre ? déchirée, sans doute ; et cette bague ? sans doute rejetée avec mépris. Cette pensée m'attristait. Mais la passion qui avait envahi mon cœur ne me permettait plus de m'arrêter dans la voie périlleuse où je m'étais engagé follement sans me demander si elle devait aboutir à une oasis fleurie ou à un abîme. Je conçus alors le projet,
encore mon trouble. En ce moment, solennel pour moi, Thérèse reçut-elle, au moyen de cette mystérieuse communication qui s'établit souvent entre deux âmes, la commotion de mon amour? Je ne sais. Mais il me sembla que, lorsque après avoir accompli sa mission de charité elle passa de nouveau près de moi pour regagner sa place, ses yeux se baissèrent avec un timide embarras et que ses joues s'empourprèrent d'une légère rougeur. Une lettre avec une bague que je lui fis remettre le lendemain demeura sans réponse. Qu'était devenue cette lettre ? déchirée, sans doute ; et cette bague ? sans doute rejetée avec mépris. Cette pensée m'attristait. Mais la passion qui avait envahi mon cœur ne me permettait plus de m'arrêter dans la voie périlleuse où je m'étais engagé follement sans me demander si elle devait aboutir à une oasis fleurie ou à un abîme. Je conçus alors le projet, que j'exécutai aussitôt, de m'établir dans une maison voisine de celle-ci et dont la situation m'avait frappé. De ma fenêtre, je voyais chaque jour Thérèse se promener dans son petit jardin et donner à ses fleurs chéries des attentions et des soins dont j'avais la folie d'être jaloux. Elle m'aperçut un jour et elle me reconnut, car, détournant aussitôt la tête avec une grâce pudique et confuse qui me remplit de joie et d'espoir, elle chercha un refuge contre la persécution de mes regards sous l'ombre de cette tonnelle. Craignant de lui avoir déplu, oubliant que j'allais aggraver une offense par une offense plus grande encore, je m'élançai hors de ma maison, j'escaladai le mur qui sépare nos deux jardins, et je tombai à ses pieds en lui demandant pardon de ma témérité. Thérèse aurait pu m'accabler : j'étais coupable, et je le savais; je n'aurais eu ni le droit ni l'audace de me plaindre. Généreuse jusque dans sa colère, elle dédaigna sans doute de frapper un homme prosterné; elle se contenta d'abaisser sur moi un regard plein de reproche et de tristesse, et se retira après m'avoir fait promettre, sur l'honneur, de ne plus l'épouvanter par de pareilles surprises.
un jour et elle me reconnut, car, détournant aussitôt la tête avec une grâce pudique et confuse qui me remplit de joie et d'espoir, elle chercha un refuge contre la persécution de mes regards sous l'ombre de cette tonnelle. Craignant de lui avoir déplu, oubliant que j'allais aggraver une offense par une offense plus grande encore, je m'élançai hors de ma maison, j'escaladai le mur qui sépare nos deux jardins, et je tombai à ses pieds en lui demandant pardon de ma témérité. Thérèse aurait pu m'accabler : j'étais coupable, et je le savais; je n'aurais eu ni le droit ni l'audace de me plaindre. Généreuse jusque dans sa colère, elle dédaigna sans doute de frapper un homme prosterné; elle se contenta d'abaisser sur moi un regard plein de reproche et de tristesse, et se retira après m'avoir fait promettre, sur l'honneur, de ne plus l'épouvanter par de pareilles surprises. Ce serment, je l'ai tenu, monsieur : pendant un mois j'ai souffert en silence le martyre d'une passion insensée; j'acceptais ces tortures comme l'expiation méritée de ma faute. Je sentais Thérèse près de moi, si près, que dans l'air qui m'entourait je croyais entendre le bruit de son souffle et respirer le doux parfum de son haleine. Et pourtant, malgré l'enivrement où me jetaient ces folles illusions de l'amour, je n'ai jamais troublé par un cri de douleur ou par un regard de prière la quiétude de ses pensées ni le calme profond de sa solitude. Aujourd'hui seulement, dans un accès de souffrance et de délire, je lui ai écrit pour solliciter une entrevue. Je l'implorais comme le naufragé implore Dieu à l'heure du péril, et je lui indiquais le signal qui devait lui demander ma vie ou ma mort. C'est ce signal que vous avez reproduit, monsieur; hélas! j'avais cru entendre dans cet appel inespéré un accent de pardon et de miséricorde. Quelque soit le sort que vous me destiniez, vous ne m'infligerez jamais une douleur égale aux joies célestes de cette fugitive erreur. En achevant de parler, Léo avait courbé la tête et attendait, dans une attitude passive
respirer le doux parfum de son haleine. Et pourtant, malgré l'enivrement où me jetaient ces folles illusions de l'amour, je n'ai jamais troublé par un cri de douleur ou par un regard de prière la quiétude de ses pensées ni le calme profond de sa solitude. Aujourd'hui seulement, dans un accès de souffrance et de délire, je lui ai écrit pour solliciter une entrevue. Je l'implorais comme le naufragé implore Dieu à l'heure du péril, et je lui indiquais le signal qui devait lui demander ma vie ou ma mort. C'est ce signal que vous avez reproduit, monsieur; hélas! j'avais cru entendre dans cet appel inespéré un accent de pardon et de miséricorde. Quelque soit le sort que vous me destiniez, vous ne m'infligerez jamais une douleur égale aux joies célestes de cette fugitive erreur. En achevant de parler, Léo avait courbé la tête et attendait, dans une attitude passive et résignée, la décision de son juge. Baltimore l'avait écouté avec une attention inquiète; le bonheur qu'il ressentait de n'avoir rien à pardonner à sa fille éteignit le feu de sa colère, et ce fut d'une voix déjà moins menaçante qu'il prononça ces paroles : — Ainsi Thérèse n'a jamais encouragé votre audace ? Bénie soit-elle, la noble enfant ! Et pourtant, elle vous aime !. — Elle m'aime! s'écria Léo en jetant toute son âme dans ce cri de bonheur. — Finissons-en, monsieur, reprit brusquement Baltimore, sans remarquer l'exaltation fébrile qui animait les yeux et tous les traits du jeune homme. Je vous ai demandé quel était votre but en vous introduisant dans cette demeure, et vous n'avez pas répondu à ma question. Vous ne vouliez pas, je suppose, vous faire aimer de Thérèse et la trahir? — Oh! monsieur! s'écria Léo avec un accent d'indignation vraie. — Donc, vous vouliez l'épouser? dit froidement Baltimore. — L'épouser! dit Léo en joignant ses deux mains dans une fervente prière ; ah! monsieur, que le ciel m'accorde une telle joie !... — Le consentement céleste ne se constate pas devant le notaire, reprit Baltimore en interrompant par ce sarcasme la généreuse