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piété patriotique ! Mais non, rien de tout cela. Pas de sourds roulements du canon sur le champ de bataille, pas même l’agitation bruyante de la guerre civile dans la cité troublée, rien. Un coup de revolver à la suite d’une querelle de faux ménage, une balle incertaine échappée du bras d’une femme, balle qui n’avait pas de but, qui n’était peut-être que le résultat imprudent d’un geste irréfléchi, et cet homme disparaît tout d’un coup, sans que personne ait cru, jusqu’au dernier moment, à un danger sérieux, à une maladie grave. Il n’y a rien d’humain dans tout cela. Les événements purement humains sont plus logiques au point de vue si restreint de la vie d’ici-bas. Ainsi que le raconte la Bible pour un célèbre persécuteur, un ange invisible l’a touché et il est mort. Il est mort, conservant jusqu’à la dernière heure sa connaissance tout entière et voyant passer devant ses yeux, démesurément ouverts par la fièvre, son enfance où il priait, sa jeunesse où il croyait encore, ayant gardé les doux et religieux préceptes de sa vieille mère. Et il a dû se rappeler, dans cette longue et affreuse agonie, qu’il avait fait enterrer civilement, sans prêtre, cette pauvre femme. Lui non plus n’avait pas de prêtre à son chevet. Intelligent comme il l'était, il savait pourtant que Dieu existe, et il a dû, comme tous les mourants, l’apercevoir du bas de ce matelas sur lequel il se tordait. Ah ! s'il avait été libre ! s’il avait osé ! Mais les amis étaient là, comparses sinistres de sa vie passée, complices des crimes contre Dieu. Et comment se déjuger, comment s’exposer à la risée de tous ces gens qui se portent bien, et qui n’ont pas encore peur, eux, et dont l’heure n’a pas encore sonné ? Ce dernier moment a dû être terrible, et ce n’est pas sans un frisson que nous oublions volontairement toutes les douleurs de ce corps qui a péri, pour songer aux tortures de l’âme qui s’est envolée dans l’angoisse effrayante et dans l’éternel remords. Il a succombé au seuil de
cette pauvre femme. Lui non plus n’avait pas de prêtre à son chevet. Intelligent comme il l'était, il savait pourtant que Dieu existe, et il a dû, comme tous les mourants, l’apercevoir du bas de ce matelas sur lequel il se tordait. Ah ! s'il avait été libre ! s’il avait osé ! Mais les amis étaient là, comparses sinistres de sa vie passée, complices des crimes contre Dieu. Et comment se déjuger, comment s’exposer à la risée de tous ces gens qui se portent bien, et qui n’ont pas encore peur, eux, et dont l’heure n’a pas encore sonné ? Ce dernier moment a dû être terrible, et ce n’est pas sans un frisson que nous oublions volontairement toutes les douleurs de ce corps qui a péri, pour songer aux tortures de l’âme qui s’est envolée dans l’angoisse effrayante et dans l’éternel remords. Il a succombé au seuil de la nouvelle année. Dieu n’a pas voulu lui donner les cinq minutes qui manquaient à 1882, au maudit, marqué par les profanations des sanctuaires et le renvoi des prêtres. 1883 était là, et Dieu lui a dit : « Tu n’y entreras pas ! » Et la nouvelle de ce deuil imprévu est tombée au moment joyeux des réveillons, comme un tocsin parmi les rires, alors que la famille parlementaire et dispersée et qu’aux foyers républicains même il est difficile de pleurer. Toutes les maisons sont en fête, toutes excepté cette maison de campagne perdue dans les arbres sans feuilles, éloignée des quelques amis sincères qui gémissent et regrettent. Cet isolement fait mal, quand on le compare aux fracas des derniers mois, aux tumultes des années disparues. Et quel spectacle écoeurant que celui de ces sectaires qui ont enveloppé ses derniers moments d’un incessant mensonge ! À ceux qui s’alarmaient, à ceux qui voulaient savoir, on répondait invariablement : L’état est satisfaisant. Ils ne voulaient pas croire, ils ne pouvaient croire à ce malheur, les courtisans de ce puissant d’un jour. Paul Bert lui-même, qui avait un instant cessé de couper ses chiens pour venir auprès du moribond, comptait sur
deuil imprévu est tombée au moment joyeux des réveillons, comme un tocsin parmi les rires, alors que la famille parlementaire et dispersée et qu’aux foyers républicains même il est difficile de pleurer. Toutes les maisons sont en fête, toutes excepté cette maison de campagne perdue dans les arbres sans feuilles, éloignée des quelques amis sincères qui gémissent et regrettent. Cet isolement fait mal, quand on le compare aux fracas des derniers mois, aux tumultes des années disparues. Et quel spectacle écoeurant que celui de ces sectaires qui ont enveloppé ses derniers moments d’un incessant mensonge ! À ceux qui s’alarmaient, à ceux qui voulaient savoir, on répondait invariablement : L’état est satisfaisant. Ils ne voulaient pas croire, ils ne pouvaient croire à ce malheur, les courtisans de ce puissant d’un jour. Paul Bert lui-même, qui avait un instant cessé de couper ses chiens pour venir auprès du moribond, comptait sur l’infaillibilité de la science. Launay était sûr de lui et jetait un défi à la Providence vengeresse. Pensez donc, il leur fallait à tous qu’il vivait ! Sa vie, c’était un ministère pour Spuller, c’était peut-être la présidence de la Chambre pour Ferry, en attendant mieux ; c’étaient les affaires intérieures à Waldheck-Rousseau, c’était la France pillée, volée, mise en rançon par toute une bande de faméliques, de voraces, de jouisseurs que personne ne connaît et qui aiguisaient leurs dents et leurs ongles dans l’ombre de cet homme. Sa mort, c’est leur médiocrité mise à nu, leur impuissance étalée au grand jour, c’est la caisse défoncée et s’ils sanglotent tous, ce n’est pas sur lui, c’est sur eux. Oui, mais sa mort, c’est aussi le commencement du salut de la vieille France, meurtrie et avilie. Car cet homme était fort, cet homme était dangereux. Avec lui, quoi qu’on en dise, la République est clouée dans le cercueil. Avec lui, la République est décapitée, ce ne sont plus que des bras et des jambes qui s’agitent dans le vide : la tête n’y est plus. Car, et malgré ses échecs, malgré sa diminution, il était encore le maître. Grévy régnait, mais
intérieures à Waldheck-Rousseau, c’était la France pillée, volée, mise en rançon par toute une bande de faméliques, de voraces, de jouisseurs que personne ne connaît et qui aiguisaient leurs dents et leurs ongles dans l’ombre de cet homme. Sa mort, c’est leur médiocrité mise à nu, leur impuissance étalée au grand jour, c’est la caisse défoncée et s’ils sanglotent tous, ce n’est pas sur lui, c’est sur eux. Oui, mais sa mort, c’est aussi le commencement du salut de la vieille France, meurtrie et avilie. Car cet homme était fort, cet homme était dangereux. Avec lui, quoi qu’on en dise, la République est clouée dans le cercueil. Avec lui, la République est décapitée, ce ne sont plus que des bras et des jambes qui s’agitent dans le vide : la tête n’y est plus. Car, et malgré ses échecs, malgré sa diminution, il était encore le maître. Grévy régnait, mais lui, Gambetta, gouvernait. Il était l’empereur de la République, l’empereur autoritaire, jaloux, despote. Il les tenait tous, les uns par une promesse pour l’avenir, les autres par une complicité dans le passé. Aujourd’hui plus de chef. plus de maître, plus de parole qui rassemble, plus d'énergie qui dirige. La gerbe est déliée, et les épis dispersés vont voler au vent. C'est un honneur pour lui, que nous n’envie pas, mais c’est un honte d’avoir ainsi depuis douze ans, personnifié son parti et d’avoir été lui-même la République. Elle s’était incarnée en lui. Elle a vécu de sa vie, elle meurt de sa mort. Ce révolutionnaire avait rêvé d’être le salut pour les conservateurs. Après avoir été Danton, il voulait être Bonaparte. Et c'est pour cela que la populace révolutionnaire, qui avait acclamé ce nouveau héros de Septembre, huissait à l’avance le retour redouté de Brumaire qu’il leur faisait entrevoir. Certes, il avait des défauts, il avait des vices, mais c’était un rude manieur d’hommes, un remueur de foules, et quand il n’y a plus à le craindre, ce serait puéril de le rabaisser. Nous ne le ferons pas, Devant cet homme foudroyé par Dieu nous ne témoignerons aucune joie indécente.
est déliée, et les épis dispersés vont voler au vent. C'est un honneur pour lui, que nous n’envie pas, mais c’est un honte d’avoir ainsi depuis douze ans, personnifié son parti et d’avoir été lui-même la République. Elle s’était incarnée en lui. Elle a vécu de sa vie, elle meurt de sa mort. Ce révolutionnaire avait rêvé d’être le salut pour les conservateurs. Après avoir été Danton, il voulait être Bonaparte. Et c'est pour cela que la populace révolutionnaire, qui avait acclamé ce nouveau héros de Septembre, huissait à l’avance le retour redouté de Brumaire qu’il leur faisait entrevoir. Certes, il avait des défauts, il avait des vices, mais c’était un rude manieur d’hommes, un remueur de foules, et quand il n’y a plus à le craindre, ce serait puéril de le rabaisser. Nous ne le ferons pas, Devant cet homme foudroyé par Dieu nous ne témoignerons aucune joie indécente. Mais comme chrétien, comme Français, nous puiserons dans cet événement capital, plein de conséquences qui vont se dérouler rapidement, la consolation. FEUILLETON du MONITEUR (6) LA NIÈCE DE L’ORGANISTE HANS TAUBELS PARTIS LE PRESBYTÈRE Lorsque la voiture fut arrêtée, le facteur posa contre elle son échelle à crochets, prêt à recevoir les bagages entassés sous la bâche, tandis que les postillons dételaient les chevaux fumants et que le conducteur descendait de l’impériale, son lourd portefeuille de cuir entre les dents. Autour de la diligence, les mendiants psalmodiaient déjà leurs litanies accoutumées, et les voyageurs qui se rendaient à Cherbourg, avançaient la tête, à travers les portières des trois compartiments, pour jouir du coup d’oeil, toujours pittoresque, d’une ville inconnue, tandis que, de l’intérieur, un homme faisait signe qu’on lui ouvrit la portière. C’était Hans Taubels. Il était recouvert d’un long et ample manteau à collet de fourrure, qui lui descendait jusqu’aux talons, et coiffé d’une casquette en peau de loutre sans visière, rabattue sur les oreilles et qui couvrait presque les yeux, de sorte qu’on ne voyait pour ainsi dire, qu’une longue barbe roussâtre qui semblait faire partie intégrante de la casquette fourrée. Lorsqu’il eut mis pied à terre, il
recevoir les bagages entassés sous la bâche, tandis que les postillons dételaient les chevaux fumants et que le conducteur descendait de l’impériale, son lourd portefeuille de cuir entre les dents. Autour de la diligence, les mendiants psalmodiaient déjà leurs litanies accoutumées, et les voyageurs qui se rendaient à Cherbourg, avançaient la tête, à travers les portières des trois compartiments, pour jouir du coup d’oeil, toujours pittoresque, d’une ville inconnue, tandis que, de l’intérieur, un homme faisait signe qu’on lui ouvrit la portière. C’était Hans Taubels. Il était recouvert d’un long et ample manteau à collet de fourrure, qui lui descendait jusqu’aux talons, et coiffé d’une casquette en peau de loutre sans visière, rabattue sur les oreilles et qui couvrait presque les yeux, de sorte qu’on ne voyait pour ainsi dire, qu’une longue barbe roussâtre qui semblait faire partie intégrante de la casquette fourrée. Lorsqu’il eut mis pied à terre, il se retourna vers le compartiment qu’il venait de quitter, rejeta, d’un mouvement brusque, les pans de son manteau en arrière, et tendit les bras à une jeune fille de treize à quatorze ans qui, appuyant les mains sur ses épaules, sauta lestement à terre. Alors, il lui prit la main, et s’avançant du côté où les ecclésiastiques se trouvaient réunis. —Monsieur le curé Warner? demanda-t-il. — C’est moi, répondit mon oncle, en faisant un pas. Puis, portant la main à son chapeau de feutre mou : — Monsieur Hans Taubels, sans doute ajouta-t-il, si je ne me trompe. — Lui-même, monsieur le curé, pour vous servir, répondit le voyageur. Puis il ajouta en présentant la fillette blonde qu'il tenait toujours par la main : — Ma nièce, fille d’un de mes frères qui me l’a laissée pour unique héritage. C’est toute ma fortune, monsieur le curé, et je ne la changerais pas pour une autre. Vous me permettrez de surveiller mes bagages ? Ce disant, il abandonna la main de sa nièce qui, intimidée par le bruit, et par tous ces visages inconnus, était devenue rouge comme une fraise des bois, et ne savait où donner de la tête. Alors,
et s’avançant du côté où les ecclésiastiques se trouvaient réunis. —Monsieur le curé Warner? demanda-t-il. — C’est moi, répondit mon oncle, en faisant un pas. Puis, portant la main à son chapeau de feutre mou : — Monsieur Hans Taubels, sans doute ajouta-t-il, si je ne me trompe. — Lui-même, monsieur le curé, pour vous servir, répondit le voyageur. Puis il ajouta en présentant la fillette blonde qu'il tenait toujours par la main : — Ma nièce, fille d’un de mes frères qui me l’a laissée pour unique héritage. C’est toute ma fortune, monsieur le curé, et je ne la changerais pas pour une autre. Vous me permettrez de surveiller mes bagages ? Ce disant, il abandonna la main de sa nièce qui, intimidée par le bruit, et par tous ces visages inconnus, était devenue rouge comme une fraise des bois, et ne savait où donner de la tête. Alors, mon oncle s’approcha d’elle, et lui prit la main, la fit entrer dans le bureau des messageries. Elle avait, je me le rappelle deux longues tresses blondes réunies, aux deux extrémités, par une large faveur noire, et que, d’un mouvement très vif, elle rejeta par dessus le dossier de la chaise où on la fit asseoir. Je ne sais dire au juste quelle force m’attirait déjà vers elle, mais je m’en étais rapproché, du plus près possible, encore assez loin, cependant, pour ne point faire preuve d’une indiscrétion exagérée et pendant que le père Lafrance rangeait les colis le long des murailles, pendant que les employés d’octroi faisaient leur visite minutieuse, un peu partout, et que le bruit des voix des voyageurs qui reconnaissaient leurs bagages, remplissait le bureau des messageries d’un vacarme particulier, je la considérais avec instance ; je m’imaginais que ces traits délicats ne m’étaient point étrangers ; que j’avais vu déjà quelque part, peut-être en rêve, cette charmante physionomie, si douce auprès du rude visage de Hans Taubels, et que le rouge de la timidité ou de l'embarras, rendait encore plus séduisante. En ce moment, un troisième personnage fit son entrée. C’était une grosse et rougeaudes
chaise où on la fit asseoir. Je ne sais dire au juste quelle force m’attirait déjà vers elle, mais je m’en étais rapproché, du plus près possible, encore assez loin, cependant, pour ne point faire preuve d’une indiscrétion exagérée et pendant que le père Lafrance rangeait les colis le long des murailles, pendant que les employés d’octroi faisaient leur visite minutieuse, un peu partout, et que le bruit des voix des voyageurs qui reconnaissaient leurs bagages, remplissait le bureau des messageries d’un vacarme particulier, je la considérais avec instance ; je m’imaginais que ces traits délicats ne m’étaient point étrangers ; que j’avais vu déjà quelque part, peut-être en rêve, cette charmante physionomie, si douce auprès du rude visage de Hans Taubels, et que le rouge de la timidité ou de l'embarras, rendait encore plus séduisante. En ce moment, un troisième personnage fit son entrée. C’était une grosse et rougeaudes servante alsacienne, à la taille carrée, aux cheveux jaunes, enfermés dans le bonnet de soie noire à larges ailes qui donne à la plupart des filles d’Alsace une si singulière physionomie. Elle s’arrêta sur le seuil de la porte, promenant dans l’intérieur du bureau ses regards curieux. D'une main elle tenait un vaste parapluie de coton rouge, roulé et retenu autour de son manche par une ficelle grossière ; de l’autre une cage ordinaire, en fils de laiton, où deux serins, étonnés du vacarme, promenaient de droite et de gauche, leur petite tête surprise. Quand elle aperçut la nièce de M. Taubels, elle se dirigea vers elle, posant ses vastes pieds chaussés de gros sabots, avec un bruit sonore sur les larges dalles de pierre, et, ne trouvant point de chaise à sa portée, elle s'assit lourdement sur la table de la bascule dont la balance, qui n’était point fixée, surpris par ce choc imprévu, se mit à rebondir brusquement de bas en haut, pendant que les poids empilés roulaient à terre avec un bruit de ferraille. Elle n’en parut pas plus émue, et posant près d'elle la cage ainsi que le monument qui lui servait de parapluie, elle tira
tenait un vaste parapluie de coton rouge, roulé et retenu autour de son manche par une ficelle grossière ; de l’autre une cage ordinaire, en fils de laiton, où deux serins, étonnés du vacarme, promenaient de droite et de gauche, leur petite tête surprise. Quand elle aperçut la nièce de M. Taubels, elle se dirigea vers elle, posant ses vastes pieds chaussés de gros sabots, avec un bruit sonore sur les larges dalles de pierre, et, ne trouvant point de chaise à sa portée, elle s'assit lourdement sur la table de la bascule dont la balance, qui n’était point fixée, surpris par ce choc imprévu, se mit à rebondir brusquement de bas en haut, pendant que les poids empilés roulaient à terre avec un bruit de ferraille. Elle n’en parut pas plus émue, et posant près d'elle la cage ainsi que le monument qui lui servait de parapluie, elle tira de la poche de sa jupe écourtée un grand mouchoir sans couleur appreciable et se moucha deux ou trois fois de suite avec un fracas dont on n’a pas d’idée. Charles CANIVET (A suivre). Le Moniteur des Pyrénées de sentir l'intervention éclatante de la Providence, et la fortifiante certitude qu'en un nous allons marcher à pas rapides vers la confusion de l’idée révolutionnaire et vers le relèvement de la parole. Paul de Cassagnac. Les héritiers de Gambetta. Ils sont trois qui peuvent aspirer à la succession politique et parlementaire de Gambetta, MM. de Freycinet, Jules Ferry et Clémenceau. Tous trois, quoique avec des nuances diverses et à des degrés différents, sont de purs jacobins. M. Clémenceau vient le dernier dans les calculs, dans les prévisions d'aujourd’hui. On n'ira à lui que plus tard, mais il aura, c’est inévitable, c’est fatal, il aura son heure. Le groupe opportuniste est plus frappé qu’aucun autre. Il est désorganisé. La mort de Gambetta lui a enlevé son chef. Ce groupe ne tardera pas à se diviser. Beaucoup iront à l’extrême gauche, grossir l'armée de M. Clémenceau. Les autres se rallieront soit à M. de Freycinet, dont le caractère flexible se prête à toutes les
un nous allons marcher à pas rapides vers la confusion de l’idée révolutionnaire et vers le relèvement de la parole. Paul de Cassagnac. Les héritiers de Gambetta. Ils sont trois qui peuvent aspirer à la succession politique et parlementaire de Gambetta, MM. de Freycinet, Jules Ferry et Clémenceau. Tous trois, quoique avec des nuances diverses et à des degrés différents, sont de purs jacobins. M. Clémenceau vient le dernier dans les calculs, dans les prévisions d'aujourd’hui. On n'ira à lui que plus tard, mais il aura, c’est inévitable, c’est fatal, il aura son heure. Le groupe opportuniste est plus frappé qu’aucun autre. Il est désorganisé. La mort de Gambetta lui a enlevé son chef. Ce groupe ne tardera pas à se diviser. Beaucoup iront à l’extrême gauche, grossir l'armée de M. Clémenceau. Les autres se rallieront soit à M. de Freycinet, dont le caractère flexible se prête à toutes les combinaisons qui peuvent le ramener au pouvoir, soit à M. Jules Ferry. M. Jules Ferry a bien plus que M. de Freycinet l’étoffe d’un chef de parti. Il sait plier, mais il sait aussi résister. M. de Freycinet, même président du conseil, saurait qu’en apparence la direction du parti républicain. Il ne guiderait, il ne conduirait pas la Chambre. Il est incapable de lui imprimer une impulsion forte et soutenue. Cependant c’est sans doute à lui que M. Jules Grévy confiera d'abord la mission de constituer, avec les éléments disparés que la gauche actuelle peut lui fournir, cette majorité de gouvernement compacte, disciplinée, stable, après laquelle on soupire en vain, à l'Elysée, depuis trois ans. Ce ne serait qu’une trêve de la première heure. De libéraux, il n’y en a point dans le parti républicain, on du moins ils y sont à de rares exceptions. Il ne s'y trouve que des jacobins, et les uns seront avec M. Jules Ferry contre le socialisme, contre la démagogie; les autres avec M. Clémenceau pour la marche ascendante du radicalisme. Auquel des deux restera la victoire définitive ? c'est le secret de revenir. Mais la lutte à prochaine échéance entre ces deux personnifications
Il ne guiderait, il ne conduirait pas la Chambre. Il est incapable de lui imprimer une impulsion forte et soutenue. Cependant c’est sans doute à lui que M. Jules Grévy confiera d'abord la mission de constituer, avec les éléments disparés que la gauche actuelle peut lui fournir, cette majorité de gouvernement compacte, disciplinée, stable, après laquelle on soupire en vain, à l'Elysée, depuis trois ans. Ce ne serait qu’une trêve de la première heure. De libéraux, il n’y en a point dans le parti républicain, on du moins ils y sont à de rares exceptions. Il ne s'y trouve que des jacobins, et les uns seront avec M. Jules Ferry contre le socialisme, contre la démagogie; les autres avec M. Clémenceau pour la marche ascendante du radicalisme. Auquel des deux restera la victoire définitive ? c'est le secret de revenir. Mais la lutte à prochaine échéance entre ces deux personnifications des majorités de 1877 et de 1881 est certaine. Il faut espérer que l'imprévu la dénouera à temps pour que la France n’ait pas trop à souffrir. A. de CESNAY (Le Soleil) Les larmes de la presse républicaine dite modérée Il me serait facile de jouer un bien mauvais tour à mes confrères de la presse modérée, depuis ceux du XIXe Siècle jusqu'à ceux du National, en passant par ceux du Télégraphe, de la Presse et même de la Lanterne. Je n’aurais qu’à reproduire dans les colonnes de l’Intransigeant, à côté des articles où ils traitent Gambetta d’homme incomparable, de grand citoyen et d'admirable patriote, les attaques furieuses qu’ils ont publiées depuis un an contre le mort qu’ils pleurent si amèrement aujourd’hui et, que de son vivant, à propos de l’expédition de Tunisie, de l’expédition d’Egypte, de l’expédition de Dulcigno, de son entêtement sur la question du scrutin de liste, de ses prédictions comminatoires à l'adresse des assemblées rebelles ils traitaient d’aveugle, d'ignorant, de César, de dictateur et de factieux. Moi qui crois avoir autre chose à faire que de la politique de politesse ou de commande, et qui ai beaucoup donné à la République, sans jamais rien lui demander,