jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
vue d'une féerie, des garçons se précipitent porteurs de plateaux lourdement chargés, on se case, on s'entasse et il y a beaucoup de gens qui restent dehors. Les pipes et les cigarettes créent presque immédiatement un impénétrable brouillard. Seules, certaines tones de Rembrandt, certaines manières noires de Fuseli et de Martyn pourraient donner une idée de cette cave brouillée de fumée. D'une fumée d'un bleu de velours, au fond de laquelle serpentent des pipes pareilles à des alambics et où brûlent des prunelles ardentes comme celles des jaguars dans les ténèbres de la jungle. Mesdames et messieurs, la séance est ouverte. Au centre, sur une petite estrade élevée d'une marche à peine, Deschamps pontifiait, bavardait avec sa faconde d'ancien commis voyageur, bien inférieure certes à la verve quasi géniale de Rodolphe Salis. Quand même il entraînait son public. Sur un geste de lui, on avait fait silence. Mesdames et messieurs, commença-t-il, nous allons vous donner la primeur d'une poésie de notre illustre camarade le grand dramaturge Henri Becque. « Je ne laisserai à personne l'honneur de la dire. » Et il déclama avec cet accent savoureux dont il n'avait jamais pu se guérir : Pastiche Je me suis mis sur les rangs Pour entrer dans les Quarante ; Nous sommes dix concurrents Et bientôt nous serons trente. Mon échec est assuré, Je perds gaiement la partie. La plus belle Académie C'est encore ma Mie Ô gué ! C'est encore ma Mie On applaudit avec véhémence. De nouveaux venus s'installent de gré ou de force, le caveau est devenu une véritable épidémie et, quant à l'atmosphère, elle est palpable comme les ténèbres d'Égypte, on pourrait presque la couper en morceaux. Et là-haut, au rez-de-chaussée, dans la salle du café, il y a tout une foule de poètes, d'artistes et de jolies femmes qui attendent avec impatience, en buvant des bocks, qu'il se fasse un peu de place dans la caverne des Muses. Naturellement, même lorsqu'on était aussi serré dans le sous-sol que dans le métro actuel, il y avait des personnages qu'on ne pouvait pas laisser dehors. Par exemple, si Verlaine,
les rangs Pour entrer dans les Quarante ; Nous sommes dix concurrents Et bientôt nous serons trente. Mon échec est assuré, Je perds gaiement la partie. La plus belle Académie C'est encore ma Mie Ô gué ! C'est encore ma Mie On applaudit avec véhémence. De nouveaux venus s'installent de gré ou de force, le caveau est devenu une véritable épidémie et, quant à l'atmosphère, elle est palpable comme les ténèbres d'Égypte, on pourrait presque la couper en morceaux. Et là-haut, au rez-de-chaussée, dans la salle du café, il y a tout une foule de poètes, d'artistes et de jolies femmes qui attendent avec impatience, en buvant des bocks, qu'il se fasse un peu de place dans la caverne des Muses. Naturellement, même lorsqu'on était aussi serré dans le sous-sol que dans le métro actuel, il y avait des personnages qu'on ne pouvait pas laisser dehors. Par exemple, si Verlaine, Moréas, Maurice du Plessy, Henri Becque ou Aurélien Scholl se présentaient inopinément, Déschamps avait un geste dictatorial que lui eût envié Mussolini. Il levait le bras et deux ou trois policiers se sacrifiaient, regagnaient furtivement l'étage supérieur pour faire place aux « Illustres ». Ils étaient fiers de leur abnégation et, d'ailleurs, ils en étaient récompensés, presque toujours, la semaine d'après par quelque note aimable de la Plume où l'on faisait allusion à leur « précoce talent » ou aux espoirs que donnaient leurs premières œuvres. Que leur fallait-il de plus pour être heureux ? J'avais réussi, accompagné de Verlaine, à occuper un coin d'où nous étions indélogeables. Le poète avait allumé sa pipe en bois de mérisier. Une pipe de dix sous dont Vanier m'a fait cadeau, après m'avoir sans doute volé des quelques francs; elle est excellente, d'ailleurs. Verlaine ce soir-là était très lucide, très gai, très bonhomme, charmant, séduisant, comme lui seul savait l'être quand il le voulait bien. - Vous voyez, mon cher ami, me dit-il, que je suis tout à fait converti, je ne bois que de la bière, un bizarre « pissoir d'âne » sur lequel Deschamps touche une probable commission. Mais, autre chose,
et, d'ailleurs, ils en étaient récompensés, presque toujours, la semaine d'après par quelque note aimable de la Plume où l'on faisait allusion à leur « précoce talent » ou aux espoirs que donnaient leurs premières œuvres. Que leur fallait-il de plus pour être heureux ? J'avais réussi, accompagné de Verlaine, à occuper un coin d'où nous étions indélogeables. Le poète avait allumé sa pipe en bois de mérisier. Une pipe de dix sous dont Vanier m'a fait cadeau, après m'avoir sans doute volé des quelques francs; elle est excellente, d'ailleurs. Verlaine ce soir-là était très lucide, très gai, très bonhomme, charmant, séduisant, comme lui seul savait l'être quand il le voulait bien. - Vous voyez, mon cher ami, me dit-il, que je suis tout à fait converti, je ne bois que de la bière, un bizarre « pissoir d'âne » sur lequel Deschamps touche une probable commission. Mais, autre chose, je vais vous en dire une bien bonne. « Vous savez que je nourris une haine féroce contre un pharmacien des environs de Montfort. Vous le connaissez : c'est un monde potard prend une mine dégoûtée quand il me sert trois sous de bicarbonate ou de « jus de bois » et déclare à tout venant que je ne suis qu'un vieil ivrogne et que mes poésies seront fripées. Ivrogne pas encore car à ce point de vue j'ai de nombreux et illustres camarades, à commencer par Victor Hugo, Mardi-Gras, Mirabeau, Shakespeare lui-même. » Ici, Verlaine gratta son crâne chauve de son petit doigt avec un geste malicieux. « Vous pensez bien, reprit-il, que je ne vais pas faire étalage de mon érudition. Comme d'ailleurs je n'ai pas ici le dictionnaire Larousse ce meuble indispensable je me trouverais fort à court. Le catalogue des ivrognes est innombrable et englobe les gens les plus intéressants du monde. Mais, s'il vous plaise, revenons à nos moutons, c'est-à-dire, dans l'espèce, à mon apothicaire. « La semaine dernière, n'en déplaise à ce brave Alain Desvaux qui est de la partie c'est l'ancien garçon du pharmacien romancier Henri Allais, le frère d'Alphonse et qu'on appelle,
» et déclare à tout venant que je ne suis qu'un vieil ivrogne et que mes poésies seront fripées. Ivrogne pas encore car à ce point de vue j'ai de nombreux et illustres camarades, à commencer par Victor Hugo, Mardi-Gras, Mirabeau, Shakespeare lui-même. » Ici, Verlaine gratta son crâne chauve de son petit doigt avec un geste malicieux. « Vous pensez bien, reprit-il, que je ne vais pas faire étalage de mon érudition. Comme d'ailleurs je n'ai pas ici le dictionnaire Larousse ce meuble indispensable je me trouverais fort à court. Le catalogue des ivrognes est innombrable et englobe les gens les plus intéressants du monde. Mais, s'il vous plaise, revenons à nos moutons, c'est-à-dire, dans l'espèce, à mon apothicaire. « La semaine dernière, n'en déplaise à ce brave Alain Desvaux qui est de la partie c'est l'ancien garçon du pharmacien romancier Henri Allais, le frère d'Alphonse et qu'on appelle, je ne sais pourquoi l'assassin je me suis rendu chez mon potard et j'ai demandé une petite fiole d'élixir de garamas. Rien de distillé. Pendant qu'on me servait, ce brave homme d'assassin qui avait reçu mes instructions m'a demandé, d'un air naïf, en regardant l'Hippocrate de plâtre placé dans une niche au fond du magasin le plus hideux des Hippocrates que j'aie jamais vus car, il y en a de très beaux : « Qu'est-ce que c'est que ce bonhomme-là ? « Diafoirus, ai-je répondu d'une voix claire, c'est le propriétaire de la boutique. « Et je suis sorti, dignement, en faisant joyeusement sonner ma canne sur le pavé, pendant que le patron grinçait des dents et serrait les poings. » Nous écoutions ravis et charmés. Verlaine reprit : Vous croyez que l'affaire est finie comme cela. Vous ne me connaissez guère, je suis rancœuré comme le pape ou comme le pape lui-même, ce qui n'est pas peu dire. Aujourd'hui même, je suis repassé chez mon pharmacien acheter deux sous de jujube, toujours accompagné de mon fidèle assassin. Le bonhomme était furieux, il m'a jeté mon jujube aussi brutalement que si j'avais été son ennemi personnel. « Alors l'assassin dont
niche au fond du magasin le plus hideux des Hippocrates que j'aie jamais vus car, il y en a de très beaux : « Qu'est-ce que c'est que ce bonhomme-là ? « Diafoirus, ai-je répondu d'une voix claire, c'est le propriétaire de la boutique. « Et je suis sorti, dignement, en faisant joyeusement sonner ma canne sur le pavé, pendant que le patron grinçait des dents et serrait les poings. » Nous écoutions ravis et charmés. Verlaine reprit : Vous croyez que l'affaire est finie comme cela. Vous ne me connaissez guère, je suis rancœuré comme le pape ou comme le pape lui-même, ce qui n'est pas peu dire. Aujourd'hui même, je suis repassé chez mon pharmacien acheter deux sous de jujube, toujours accompagné de mon fidèle assassin. Le bonhomme était furieux, il m'a jeté mon jujube aussi brutalement que si j'avais été son ennemi personnel. « Alors l'assassin dont le nez énorme et la voix de fausset sont remarquables s'est écrié en montrant le buste : « Tout de même, ce type-là on sait toujours pas qui c'est ? « Monsieur, a hurlé l'apothicaire en proie à une rage concentrée, vous êtes en présence du buste d'Hippocrate, le prince de la médecine. Erreur n'est pas compte, ai-je répliqué, ce n'est pas Hippocrate, ce n'est pas non plus Diafoirus comme je l'avais cru tout d'abord, c'est Purgon, le grand patron de tous les apothicaires ! "Cette fois j'y suis." Et Verlaine ajoute avec un bon sourire : Je ne sais pas s'il serait très prudent de ma part de remettre les pieds dans cette officine, j'y enverrai des amis. Tout à coup un grand silence s'était fait et Adrien René, un poète de talent, disait une poésie légère tout à fait en dehors de sa manière habituelle : Sortant de son et lieu. Et le soir, un doux poème lacéré. Dans un bouge; mon nom prit la torture et l'éphèbe dit : Mignon pourquoi restes-tu ici ? Hélas ! répondit-il. Pour moi le bonheur. Je vais te dire un secret, je n'ai pas appris un seul mot, une seule phrase.
de la médecine. Erreur n'est pas compte, ai-je répliqué, ce n'est pas Hippocrate, ce n'est pas non plus Diafoirus comme je l'avais cru tout d'abord, c'est Purgon, le grand patron de tous les apothicaires ! "Cette fois j'y suis." Et Verlaine ajoute avec un bon sourire : Je ne sais pas s'il serait très prudent de ma part de remettre les pieds dans cette officine, j'y enverrai des amis. Tout à coup un grand silence s'était fait et Adrien René, un poète de talent, disait une poésie légère tout à fait en dehors de sa manière habituelle : Sortant de son et lieu. Et le soir, un doux poème lacéré. Dans un bouge; mon nom prit la torture et l'éphèbe dit : Mignon pourquoi restes-tu ici ? Hélas ! répondit-il. Pour moi le bonheur. Je vais te dire un secret, je n'ai pas appris un seul mot, une seule phrase. Au revoir. Deschamps était beaucoup trop averti pour se laisser réciter à ses soirées que des poèmes, ce qui avait longtemps été sa prétention, il recruta tout une bénévole équipe de chansonniers humoristes et ironistes, parmi lesquels je citerai au petit séjour le comique, Marcel Bailly. L'idéaliste, Yann Nibor. L'enthousiaste, Cazalis, Marcel Legay, Trimouniac, et de autres encore. Aristide Bruant et Salis lui-même ne se dédaignaient pas de quitter les hauteurs montmartroises pour assister aux soirées de la Plume où ils récitaient ce qu'ils avaient de mieux dans leur répertoire. Pour l'instant, la parole était à Marcel Bailly qui chantait, accompagné par le docteur Le Hayon : "L'enquête sur l'évolution littéraire par un poseur de robinets". Nous ne pouvons résister au désir de citer quelques-uns des couplets de cette enquête qui n'ont pas autant vieilli qu'on pourrait le croire. "Enquête sur l'Évolution littéraire par un poseur de robinets" Dans la littérature, il y a des gens nombreux Il en a qui sont bossus, d'autres qui sont bouffes. Chorégraphie : Tralala, lalala lalala, lalala lalala. (bis) Pour faire du bon copié, le moyen est certain Délai des années, ça fera du Montepellier. Tralala, etc. Le roi des épiciers, c'est pas le
Cazalis, Marcel Legay, Trimouniac, et de autres encore. Aristide Bruant et Salis lui-même ne se dédaignaient pas de quitter les hauteurs montmartroises pour assister aux soirées de la Plume où ils récitaient ce qu'ils avaient de mieux dans leur répertoire. Pour l'instant, la parole était à Marcel Bailly qui chantait, accompagné par le docteur Le Hayon : "L'enquête sur l'évolution littéraire par un poseur de robinets". Nous ne pouvons résister au désir de citer quelques-uns des couplets de cette enquête qui n'ont pas autant vieilli qu'on pourrait le croire. "Enquête sur l'Évolution littéraire par un poseur de robinets" Dans la littérature, il y a des gens nombreux Il en a qui sont bossus, d'autres qui sont bouffes. Chorégraphie : Tralala, lalala lalala, lalala lalala. (bis) Pour faire du bon copié, le moyen est certain Délai des années, ça fera du Montepellier. Tralala, etc. Le roi des épiciers, c'est pas le nommé Potin Le nom de Jorjonnet doit s'en trouver dans l'Étude, ru. Tralala, etc. Victor Hugo est mort, mais pour le remplacer Nous avons Moréas, quoi dis-je, et c'est assez. Tralala, etc. Un garçon talentueux c'est Zola, de Médan Celui-là ne se gêne pas pour nous dire : Zut et branle ! Tralala, etc. Des femmes, c'est bien connu, c'est Bourget d'après Mais l'mettre avant Stendhal c'est très exagéré. Tralala, etc. (ci suivre). Gustave LE ROUGE. Voir les nouvelles Littéraires des 18 et 25 août 1928. ÉDUCATION et formation totale tout l'été. Leçons privées plaisantes, par correspondance et par T.F. Nous formons français. Inscriptions tous les jours. E. M. V. CORRÉCTION DES NOUVELLES LITTÉRAINES FÉMININES Chez Mary Duclaux ––III– Spectacle étrange et plein d'attrait que celui d'une femme, dont l'arrière-saison se pare de cette fraîcheur de grâce, dévolue à l'enfant. Mme Mary Duclaux est peut-être la seule à nous montrer, avec un naturel aussi exquis, sur ses bandeaux blancs barrés d'un velours nattier, un charme en même temps si vivace et si fragile. Contre la fenêtre, d'où l'on voit les frondaisons serrées du parc Biron, un lit de repos aux draps passés, aux coussins nombreux, accueille et garde cette mince
branle ! Tralala, etc. Des femmes, c'est bien connu, c'est Bourget d'après Mais l'mettre avant Stendhal c'est très exagéré. Tralala, etc. (ci suivre). Gustave LE ROUGE. Voir les nouvelles Littéraires des 18 et 25 août 1928. ÉDUCATION et formation totale tout l'été. Leçons privées plaisantes, par correspondance et par T.F. Nous formons français. Inscriptions tous les jours. E. M. V. CORRÉCTION DES NOUVELLES LITTÉRAINES FÉMININES Chez Mary Duclaux ––III– Spectacle étrange et plein d'attrait que celui d'une femme, dont l'arrière-saison se pare de cette fraîcheur de grâce, dévolue à l'enfant. Mme Mary Duclaux est peut-être la seule à nous montrer, avec un naturel aussi exquis, sur ses bandeaux blancs barrés d'un velours nattier, un charme en même temps si vivace et si fragile. Contre la fenêtre, d'où l'on voit les frondaisons serrées du parc Biron, un lit de repos aux draps passés, aux coussins nombreux, accueille et garde cette mince figure, habillée de bleu sombre, et d'un col blanc d'écolière. Certains êtres font fuir l'idée de jeunesse. On ne peut les imaginer enfants qu'avec peine, ou avec malaise. Pourquoi donc, devant Mme Mary Duclaux, évoquer je tout de suite la petite fille qu'elle a été ? Je la vois, cette petite fille, dans un vieux jardin d'Angleterre, riche de lierre et de gazons. Elle ne devait pas avoir les jeux de tout le monde, faire du tapage, se salir les mains. Je la vois plutôt promenant sa robe blanche parmi les fleurs, leur parlant, et ne désirant capter les oiseaux, les papillons, que pour leur souffler la tendresse, comme une petite fille d'un conte de Andersen, dont le destin doit être miraculeux. Mais, tout enfant déjà, et malgré les jeux, les arbres, Mary Robinson ne penchait-elle pas vers les livres, sa tête aux cheveux légers ? Je pourrais, dit-elle en riant, faire le vers de Baudelaire : son berceau s'adossait à la bibliothèque. Mon père était architecte et archéologue, les livres peuplaient sa maison. Le français, je l'appris dans une vieille édition de Froissart. Elle apprenait aussi le grec, l'allemand, mais, hélas ! les mathématiques, dit-elle. Quel dommage ! plus
petite fille, dans un vieux jardin d'Angleterre, riche de lierre et de gazons. Elle ne devait pas avoir les jeux de tout le monde, faire du tapage, se salir les mains. Je la vois plutôt promenant sa robe blanche parmi les fleurs, leur parlant, et ne désirant capter les oiseaux, les papillons, que pour leur souffler la tendresse, comme une petite fille d'un conte de Andersen, dont le destin doit être miraculeux. Mais, tout enfant déjà, et malgré les jeux, les arbres, Mary Robinson ne penchait-elle pas vers les livres, sa tête aux cheveux légers ? Je pourrais, dit-elle en riant, faire le vers de Baudelaire : son berceau s'adossait à la bibliothèque. Mon père était architecte et archéologue, les livres peuplaient sa maison. Le français, je l'appris dans une vieille édition de Froissart. Elle apprenait aussi le grec, l'allemand, mais, hélas ! les mathématiques, dit-elle. Quel dommage ! plus tard, lorsque je fréquentai Pascal, cela me manqua souvent ! C'est à Bruxelles, où elle fut mise en pension, pour se perfectionner dans la langue française, qu'elle eut la révélation de Racine. Je me suis fait tellement gronder, dans cette pension ! Figurez-vous, on ne nous laissait pas de bougies, la nuit. Alors, les soirs de lune, elle lisait Racine, tout bout de la vitre. A seize ans, de retour à Londres, elle se trouva mêlée au milieu littéraire préraphaélite, qui triomphait alors avec Rossetti, les Browning, d'autres encore. Aristide Bruant et Salis lui-même ne se dédaignaient pas de quitter les hauteurs montmartroises pour assister aux soirées de la Plume où ils récitaient ce qu'ils avaient de mieux dans leur répertoire. Pour l'instant, la parole était à Marcel Bailly qui chantait, accompagné par le docteur Le Hayon : "L'enquête sur l'évolution littéraire par un poseur de robinets". Nous ne pouvons résister au désir de citer quelques-uns des couplets de cette enquête qui n'ont pas autant vieilli qu'on pourrait le croire. "Enquête sur l'Évolution littéraire par un poseur de robinets" Dans la littérature, il y a des gens nombreux Il en a qui sont bossus, d'autres qui sont bouffes. Chorégraphie :
la nuit. Alors, les soirs de lune, elle lisait Racine, tout bout de la vitre. A seize ans, de retour à Londres, elle se trouva mêlée au milieu littéraire préraphaélite, qui triomphait alors avec Rossetti, les Browning, d'autres encore. Aristide Bruant et Salis lui-même ne se dédaignaient pas de quitter les hauteurs montmartroises pour assister aux soirées de la Plume où ils récitaient ce qu'ils avaient de mieux dans leur répertoire. Pour l'instant, la parole était à Marcel Bailly qui chantait, accompagné par le docteur Le Hayon : "L'enquête sur l'évolution littéraire par un poseur de robinets". Nous ne pouvons résister au désir de citer quelques-uns des couplets de cette enquête qui n'ont pas autant vieilli qu'on pourrait le croire. "Enquête sur l'Évolution littéraire par un poseur de robinets" Dans la littérature, il y a des gens nombreux Il en a qui sont bossus, d'autres qui sont bouffes. Chorégraphie : Tralala, lalala lalala, lalala lalala. (bis) Pour faire du bon copié, le moyen est certain Délai des années, ça fera du Montepellier. Tralala, etc. Le roi des épiciers, c'est pas le nommé Potin Le nom de Jorjonnet doit s'en trouver dans l'Étude, rue. Tralala, etc. Victor Hugo est mort, mais pour le remplacer Nous avons Moréas, quoi dis-je, et c'est assez. Tralala, etc. Un garçon talentueux c'est Zola, de Médan Celui-là ne se gêne pas pour nous dire : Zut et branle ! Tralala, etc. Des femmes, c'est bien connu, c'est Bourget d'après Mais l'mettre avant Stendhal c'est très exagéré. Tralala, etc. Toh ! dit Mme Mary Duclaux, les vers étaient outrageusement préraphaélites ! Ils firent beaucoup de bruit. On n'en aurait pas autant parlé certainement s'ils n'avaient pas été si pleins de défauts. Après l'éclat de ce début littéraire, Mary Robinson continua d'écrire en vers. Mais lui venait aussi un penchant pour les essais historiques, dans lesquels elle devait plus tard se spécialiser. Les ambitions de cette jeune fille à l'apparence immatérielle étaient étranges. Froissart, sans doute, lui avait donné le goût de l'histoire rivante, colorée, compliquée. En Italie, où, à cette époque, elle séjournait volontiers, elle donnait l'argent
pour le remplacer Nous avons Moréas, quoi dis-je, et c'est assez. Tralala, etc. Un garçon talentueux c'est Zola, de Médan Celui-là ne se gêne pas pour nous dire : Zut et branle ! Tralala, etc. Des femmes, c'est bien connu, c'est Bourget d'après Mais l'mettre avant Stendhal c'est très exagéré. Tralala, etc. Toh ! dit Mme Mary Duclaux, les vers étaient outrageusement préraphaélites ! Ils firent beaucoup de bruit. On n'en aurait pas autant parlé certainement s'ils n'avaient pas été si pleins de défauts. Après l'éclat de ce début littéraire, Mary Robinson continua d'écrire en vers. Mais lui venait aussi un penchant pour les essais historiques, dans lesquels elle devait plus tard se spécialiser. Les ambitions de cette jeune fille à l'apparence immatérielle étaient étranges. Froissart, sans doute, lui avait donné le goût de l'histoire rivante, colorée, compliquée. En Italie, où, à cette époque, elle séjournait volontiers, elle donnait l'argent de ses robes à un violoniste vénitien afin qu'il copiât, dans les bibliothèques, les manuscrits où figuraient les faits, les gestes de Charles V et de Louis d'Orléans. Cette prédilection pour les vieux textes ne lui faisait pas négliger la poésie : il y eut toujours en elle cette double exigence : l'érudition et le rêve. Un second livre de Mary Robinson attirait, retenait bientôt l'attention d'un public qui n'avait pas oublié le premier. C'était cette fois : le Jardin italien, dont une partie, dit Mme Mary Duclaux, sera rééditée l'année prochaine, avec les dessins de Maurice Denis. Ce Jardin italien, cependant, prolongeait fort loin son éclat, ses odeurs. A des lieues et des lieues de l'Europe, un homme, un savant, courbé sur des recherches austères, au cœur de l'Asie, respirait ce livre, et soudain avait la révélation d'un subtil et charmant génie féminin. Et ainsi se liaient deux destins en apparence si éloignés. Quelques mois plus tard, en effet, Mary Robinson rencontrait cet admirateur, revenu des terres asiatiques, et à son tour conquise par cet esprit puissant et pénétrant, épousait James Darmesteter. Évoquant cette rare intelligence, ce cœur exquis, elle peut dire avec fierté, avec gratitude : Durant les