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changement survenu dans les couples — Je vais vous donner la chambre 6, celle qui donne sur la rivière. Il cria : — Non, non! — C'est trop humide par la. — C'est vrai. On en change, pour vous. Une chambre quelconque, pourvu qu'elle soit grande. Et à dîner, Madame Grégoire; nous mourons de faim. Sous la nuit, les filements doux du courant tourbillonnaient en remous d'huile avec des murmures légers et frais le long des feuilles trempées des saules. Et comme la marche lente et promeneuse des deux époux s'unissait d'un rythme, leurs pensées se libérèrent et se divisèrent. Paul pensa : — Elle a marché avec moi sur cette rive et sous ces saules, à la même heure, après le même dîner de la mère Grégoire. L'eau faisait le même bruit aux mêmes places, les astres étaient pareils, nous allions comme aujourd'hui, sans parler, engourdis par le repas et par le voyage. Et tout cela n'existe plus pour elle; cette eau, ces arbres sont pour elle comme s'ils n'avaient jamais existé. Mais l'aventure n'est pas finie. Qu'est-ce qu'elle peut connaître maintenant, quelles redoutables choses, cette petite Nichette qui n'était qu'un rire? Est-elle loin, de l'autre côté des étoiles, dans l'endroit terrible où l'on approche de Dieu ? Est-elle tout près de nous au contraire, dans l'envers de la vie, dans le pand'ombre où les esprits se jouent et nous frôlent ? Peut-être qu'elle voit et qu'elle sait, qu'elle nous accompagne et qu'elle nous observe. Oh ! comme elle doit m'en vouloir, si elle devine combien j'aime Marguerite ! Il frissonna malgré lui et se réveillant tout d'un coup, il sentit que sa femme glissait nerveusement une main sous son bras. — Qu'est-ce que tu as, ma chérie ? Tu as froid ? Veux-tu rentrer ? — Non, c'est passé, mais j'ai eu un peu peur. Il me semblait qu'il y avait quelqu'un derrière nous. François de Nion. SITUATIONS THEATRALES Lacoule sortit la tête haute, la poitrine bien bombée, du théâtre des Drames Passionnels. Le directeur venait, en effet, de lui refuser définitivement sa pièce « l'Indien des fiords.
dans l'endroit terrible où l'on approche de Dieu ? Est-elle tout près de nous au contraire, dans l'envers de la vie, dans le pand'ombre où les esprits se jouent et nous frôlent ? Peut-être qu'elle voit et qu'elle sait, qu'elle nous accompagne et qu'elle nous observe. Oh ! comme elle doit m'en vouloir, si elle devine combien j'aime Marguerite ! Il frissonna malgré lui et se réveillant tout d'un coup, il sentit que sa femme glissait nerveusement une main sous son bras. — Qu'est-ce que tu as, ma chérie ? Tu as froid ? Veux-tu rentrer ? — Non, c'est passé, mais j'ai eu un peu peur. Il me semblait qu'il y avait quelqu'un derrière nous. François de Nion. SITUATIONS THEATRALES Lacoule sortit la tête haute, la poitrine bien bombée, du théâtre des Drames Passionnels. Le directeur venait, en effet, de lui refuser définitivement sa pièce « l'Indien des fiords. » et il était nécessaire que le personnel, à son air, ne s'en aperçût pas. Mais dès qu'il fut dans la rue, sa tête retomba découragée et sa poitrine s'affaisa d'elle-même lorsqu'il en eut retiré l'épais manuscrit qu'elle contenait. Lacoule aimait à vanter ses drames avant toute représentation publique : la critique en était alors plus difficile et, quant aux éloges, ils étaient tout bénéfice puisque, en définitive, lesdites pièces n'étaient jamais jouées. Aussi s'en voulait-il, ce jour-là, d'avoir présenté son œuvre à un directeur de théâtre, cette inutile démarche terminant brutalement la longue série de ses faciles triomphes. Il marchait la tête basse lorsqu'il rencontra son vieil ami Lenègre, un garçon de talent, dont le métier, anonyme et sûr, consistait à faire des pièces pour un auteur en renom. trop occupé par leur préparation matérielle pour avoir le temps de les écrire lui-même. — Hélas, fit Lenègre, lorsque Lacoule lui eut raconté son échec, au moins travailles-tu pour toi, mais moi, songe un peu à ma triste situation, je puis bien te le confier, à toi, un vieil ami. La fille dit flic, ce drame qui tient encore l'affiche depuis près d'une année est tout entier de moi et
la critique en était alors plus difficile et, quant aux éloges, ils étaient tout bénéfice puisque, en définitive, lesdites pièces n'étaient jamais jouées. Aussi s'en voulait-il, ce jour-là, d'avoir présenté son œuvre à un directeur de théâtre, cette inutile démarche terminant brutalement la longue série de ses faciles triomphes. Il marchait la tête basse lorsqu'il rencontra son vieil ami Lenègre, un garçon de talent, dont le métier, anonyme et sûr, consistait à faire des pièces pour un auteur en renom. trop occupé par leur préparation matérielle pour avoir le temps de les écrire lui-même. — Hélas, fit Lenègre, lorsque Lacoule lui eut raconté son échec, au moins travailles-tu pour toi, mais moi, songe un peu à ma triste situation, je puis bien te le confier, à toi, un vieil ami. La fille dit flic, ce drame qui tient encore l'affiche depuis près d'une année est tout entier de moi et l'honneur me défend de le dire, puisque je consens à être payé pour me taire. — En effet, dit Lacoule devenu pensif, ce doit être très pénible, mais certes, sous aucun prétexte tu ne dois révéler que ce drame est de toi au surplus, personne ne te croirait. Adieu, j'ai une course très pressée. Et quittant le triste Lenègre, Lacoule revint tout aussitôt trouver le directeur des Bruailles Passionnelles. — Monsieur, lit-il, j'avais oublié de vous demander sur l'honneur de ne pas prononcer mon nom si, par hasard, la chose est difficile à dire, si par un hasard très probable vous voyiez prochainement annoncer la première de ma pièce dans un autre théâtre non pas sous mon nom, mais sous celui de l'auteur de la Fille du flic, ce gros succès actuel car vous savez peut-être. — En effet, reprit le directeur intrigué, on m'a dit que cette pièce n'était pas de lui, seriez-vous donc l'inconnu ? — L'honneur me défend de vous répondre. fit Lacoule en souriant modestement, au surplus, comme me le disait un ami, personne ne me croirait et. — Rendez-moi donc votre manuscrit, interrompit le directeur bienveillant, je suis tellement occupé que je lis tout cela
une course très pressée. Et quittant le triste Lenègre, Lacoule revint tout aussitôt trouver le directeur des Bruailles Passionnelles. — Monsieur, lit-il, j'avais oublié de vous demander sur l'honneur de ne pas prononcer mon nom si, par hasard, la chose est difficile à dire, si par un hasard très probable vous voyiez prochainement annoncer la première de ma pièce dans un autre théâtre non pas sous mon nom, mais sous celui de l'auteur de la Fille du flic, ce gros succès actuel car vous savez peut-être. — En effet, reprit le directeur intrigué, on m'a dit que cette pièce n'était pas de lui, seriez-vous donc l'inconnu ? — L'honneur me défend de vous répondre. fit Lacoule en souriant modestement, au surplus, comme me le disait un ami, personne ne me croirait et. — Rendez-moi donc votre manuscrit, interrompit le directeur bienveillant, je suis tellement occupé que je lis tout cela un peu rapidement et parfois il peut m'arriver de laisser passer d'excellentes choses. À la suite de cet entretien, Lacoule fut joué mais sans succès. — Voyez-vous, lui dit le directeur bon enfant, il manque cette fois à votre pièce un nom d'auteur connu, il faut cela pour le public. Lacoule comprenant combien cette remarque était juste, se hâta de prendre auprès de l'auteur connu la place de son ami Lengré, celui-ci ayant été congédié à la suite d'indiscrétions vagues semées dans le monde des théâtres et dont personne ne s'expliquait bien l'origine. Malheureusement, depuis ce jour, la renommée de l'auteur connu se mit, je ne sais plus exactement pourquoi, à faiblir, tandis que celle de Lenègre commençait enfin à s'établir. Hormis la femme, il n'est point d'être plus capricieux que le public des théâtres. W. de Pawlowski. LE VIEUX MONSIEUR Au Moulin-Rouge. Onze heures. Le concert est terminé. Excitées par l'infernal quadrille d'Orphée aux enfers, sous les regards concupiscents ou simplement badauds des cercles qui les muraillent, les bacchantes se trémoussent, raillent, chahutent, s'écartent. Au premier rang des curieux d'un quadrille, deux petites femmes se tiennent. L'une, la plus jeune, ne peut assez s'emplir les yeux de la richesse
Lacoule comprenant combien cette remarque était juste, se hâta de prendre auprès de l'auteur connu la place de son ami Lengré, celui-ci ayant été congédié à la suite d'indiscrétions vagues semées dans le monde des théâtres et dont personne ne s'expliquait bien l'origine. Malheureusement, depuis ce jour, la renommée de l'auteur connu se mit, je ne sais plus exactement pourquoi, à faiblir, tandis que celle de Lenègre commençait enfin à s'établir. Hormis la femme, il n'est point d'être plus capricieux que le public des théâtres. W. de Pawlowski. LE VIEUX MONSIEUR Au Moulin-Rouge. Onze heures. Le concert est terminé. Excitées par l'infernal quadrille d'Orphée aux enfers, sous les regards concupiscents ou simplement badauds des cercles qui les muraillent, les bacchantes se trémoussent, raillent, chahutent, s'écartent. Au premier rang des curieux d'un quadrille, deux petites femmes se tiennent. L'une, la plus jeune, ne peut assez s'emplir les yeux de la richesse des dessous qu'on présente, aussi de la lasciveté des attitudes. On voit que, pour elle, c'est spectacle nouveau. L'autre regarde, en spectatrice accoutumée. Soudain, quittant le rang, la plus jeune, jouant des coudes, entraîne sa compagne. LUCILE. — Venez, Sidonie. SIDONIE, étonnée. Mais, Lucile, ce n'est pas fini. LUCILE. Tant pis, venez. SIDONIE. — Pourquoi donc ? LUCILE. — Je vous dirai. SIDONIE suivant à regret. — Vous voulez rentrer ? LUCILE. — Non ; mais il n'est pas agréable de rester là devant. Les gens qui sont derrière vous pincent dans. SIDONIE. — Dans. LUCILE. — Oui, ma chère, je dois en avoir des bleus. SIDONIE. — Ah ! ici, vous savez, Lucile, il ne faut pas trop se formaliser. C'est un lieu de plaisir. LUCILE, se frottant. — Ben merci ! SIDONIE. — Au bal de l'Opéra vous en verriez bien d'autres ! (Intéressée.) C'est un monsieur chic ? LUCILE. — Je ne l'ai pas vu, je n'ai senti que sa main. SIDONIE se retourne et s'aperçoit qu'un monsieur d'un certain âge, la boutonnière ornée d'une rosette multicolore, les suit. SIDONIE. — Ce doit être le particulier qui nous suit. LUCILE. — Il nous suit ! Partons, voulez-vous
pis, venez. SIDONIE. — Pourquoi donc ? LUCILE. — Je vous dirai. SIDONIE suivant à regret. — Vous voulez rentrer ? LUCILE. — Non ; mais il n'est pas agréable de rester là devant. Les gens qui sont derrière vous pincent dans. SIDONIE. — Dans. LUCILE. — Oui, ma chère, je dois en avoir des bleus. SIDONIE. — Ah ! ici, vous savez, Lucile, il ne faut pas trop se formaliser. C'est un lieu de plaisir. LUCILE, se frottant. — Ben merci ! SIDONIE. — Au bal de l'Opéra vous en verriez bien d'autres ! (Intéressée.) C'est un monsieur chic ? LUCILE. — Je ne l'ai pas vu, je n'ai senti que sa main. SIDONIE se retourne et s'aperçoit qu'un monsieur d'un certain âge, la boutonnière ornée d'une rosette multicolore, les suit. SIDONIE. — Ce doit être le particulier qui nous suit. LUCILE. — Il nous suit ! Partons, voulez-vous ? SIDONIE. — Ah ! mais non ! Vous avez voulu venir pour voir ce que c'était. LUCILE. — Je le sens. SIDONIE. — Et puis, où voulez-vous aller ? Votre mère nous croit à la Gaîté. Si vous rentrez avant minuit elle se doutera que nous avons été ailleurs. C'est certain. Du reste, j'ai dit à Gaston de venir me prendre ici. Vous comprenez que s'il ne me trouve pas, il croira que je lui fais des traits. LE MONSIEUR, se approchant. — Vous paraissez bien farouches, mes enfants. LUCILE, sèchement. — Vous vous trompez, monsieur. LE MONSIEUR. — N'est-ce pas à de jolies femmes que je m'adresse ? Mais si exquises, suaves, divines et troublantes (À Lucile.) Mademoiselle m'en veut sans doute de l'avoir un instant frôlée ? LUCILE. — Frôlée ! vous appelez ça frôler ! J'en ai des bleus ! LE MONSIEUR, très poliment. — Puis-je me permettre de demander à vous voir ? SIDONIE, prise d'un fou rire. Elle est bonne ! LUCILE, riant malgré elle. Ne riez donc pas. LE VIEUX MONSIEUR donc pas. LE MONSIEUR. Allons, nous avons ri, nous sommes désarmées. Voulez-vous qu'au buffet je vous fasse mes excuses ? SIDONIE, bas
C'est certain. Du reste, j'ai dit à Gaston de venir me prendre ici. Vous comprenez que s'il ne me trouve pas, il croira que je lui fais des traits. LE MONSIEUR, se approchant. — Vous paraissez bien farouches, mes enfants. LUCILE, sèchement. — Vous vous trompez, monsieur. LE MONSIEUR. — N'est-ce pas à de jolies femmes que je m'adresse ? Mais si exquises, suaves, divines et troublantes (À Lucile.) Mademoiselle m'en veut sans doute de l'avoir un instant frôlée ? LUCILE. — Frôlée ! vous appelez ça frôler ! J'en ai des bleus ! LE MONSIEUR, très poliment. — Puis-je me permettre de demander à vous voir ? SIDONIE, prise d'un fou rire. Elle est bonne ! LUCILE, riant malgré elle. Ne riez donc pas. LE VIEUX MONSIEUR donc pas. LE MONSIEUR. Allons, nous avons ri, nous sommes désarmées. Voulez-vous qu'au buffet je vous fasse mes excuses ? SIDONIE, bas à Lucile — Oui, j'ai soif. LE MONSIEUR. — Votre amie voudra bien, j'espère ? SIDONIE, mollement. — Oh ! monsieur. (Une table se trouve libre à proximité. On s'installe.) LE MONSIEUR. Garçon ! LE GARÇON. — Voilà ! Monsieur ? LE MONSIEUR. — Vous allez prendre, mesdames ? Du Champagne ? SIDONIE. — Oh non ! Moi un café. LUCILE. — Moi, grenadine, LE MONSIEUR. — Un bock, bien tiré. LE GARÇON. — Café, grenadine, bock. LE MONSIEUR. — Ces dames sont venues seules. SIDONIE. — Moi j'attends mon ami qui doit venir me prendre LE MONSIEUR. — Et Mademoiselle ? SIDONIE, — Lucile, elle, doit rentrer à minuit, minuit un quart. On la croit à la Gaîté. Elle avait si grande envie de voir le Moulin-Rouge. Sa mère n'aurait pas voulu. Vous comprenez. LUCILE. — J'ai eu bien du mal à obtenir d'aller à la Gaîté. C'est grâce à Sidonie. Je dois me lever de si bonne heure. LE MONSIEUR. — Ah ! les mères ! Vous êtes modiste ? LUCILE — Non. Téléphoniste. LE MONSIEUR. — Ah ! à quel bureau ? LUCILE. — Au Parc Monceau. Un bureau chargé, public désagréable, des chefs toujours sur le
Champagne ? SIDONIE. — Oh non ! Moi un café. LUCILE. — Moi, grenadine, LE MONSIEUR. — Un bock, bien tiré. LE GARÇON. — Café, grenadine, bock. LE MONSIEUR. — Ces dames sont venues seules. SIDONIE. — Moi j'attends mon ami qui doit venir me prendre LE MONSIEUR. — Et Mademoiselle ? SIDONIE, — Lucile, elle, doit rentrer à minuit, minuit un quart. On la croit à la Gaîté. Elle avait si grande envie de voir le Moulin-Rouge. Sa mère n'aurait pas voulu. Vous comprenez. LUCILE. — J'ai eu bien du mal à obtenir d'aller à la Gaîté. C'est grâce à Sidonie. Je dois me lever de si bonne heure. LE MONSIEUR. — Ah ! les mères ! Vous êtes modiste ? LUCILE — Non. Téléphoniste. LE MONSIEUR. — Ah ! à quel bureau ? LUCILE. — Au Parc Monceau. Un bureau chargé, public désagréable, des chefs toujours sur le dos. SIDONIE. — Ce doit être rasant. LE MONSIEUR. — Le métier a ses inconvénients, mais il a aussi ses distractions, sans doute ? Les petites niches aux abonnés, hein ? Mettre en communication avec un empailleur alors qu'on demande son couturier ou le Théâtre Antoine lorsqu'il faut l'Odéon. Sans compter les petites indiscrétions, les petits romans que l'on suit. SIDONIE. Ça m'amuserait. LUCILE. — Vous croyez ça. Vous ne connaissez pas mon bouillé. LE MONSIEUR. — Il n'est pas si mauvais que vous voulez bien le dire. LUCILE. — On voit bien que vous n'y êtes pas ! SIDONIE. — C'est vrai, il faut y être. LUCILE, se montant — Ce ne serait rien que d'être surchargée de communications, d'être attrapée par les abonnés ; ce qui est boring, c'est d'être constamment, comme à l'école, sous la surveillance d'une cheffe qui, la sonnerie fonctionnant à peine, sévère, vous interpelle : « Mademoiselle, vous voyez bien que le 102-74 appelle. » ou « le 103-10 répond ». On l'entend bien, pardonnez-moi ! SIDONIE. — Dames, quand on a des responsabilités. LUCILE, piquée. Vous la soutenez ? SIDONIE, — Je ne la connais pas. LUCILE. — Et celle-là, il paraît qu'il
compter les petites indiscrétions, les petits romans que l'on suit. SIDONIE. Ça m'amuserait. LUCILE. — Vous croyez ça. Vous ne connaissez pas mon bouillé. LE MONSIEUR. — Il n'est pas si mauvais que vous voulez bien le dire. LUCILE. — On voit bien que vous n'y êtes pas ! SIDONIE. — C'est vrai, il faut y être. LUCILE, se montant — Ce ne serait rien que d'être surchargée de communications, d'être attrapée par les abonnés ; ce qui est boring, c'est d'être constamment, comme à l'école, sous la surveillance d'une cheffe qui, la sonnerie fonctionnant à peine, sévère, vous interpelle : « Mademoiselle, vous voyez bien que le 102-74 appelle. » ou « le 103-10 répond ». On l'entend bien, pardonnez-moi ! SIDONIE. — Dames, quand on a des responsabilités. LUCILE, piquée. Vous la soutenez ? SIDONIE, — Je ne la connais pas. LUCILE. — Et celle-là, il paraît qu'il ne faut pas s'en faire une ennemie : on la dit au mieux avec le grand chef. LE MONSIEUR. Elle est jolie ? LUCILE. — Affreuse ! monsieur. SIDONIE. — Tous les patrons sont ainsi réputés. Que n'a-t-on pas dit de moi ! (À monsieur, avec orgueil). Je suis première à la place Pigalle. LE MONSIEUR. — Mes compliments. (Souriant à Lucile), Je crois que vous exagérez. LUCILE, — Du tout. C'est un vieux satyre.J'en conterais long si je répétais tout ce qui se dit dans le bureau. LE MONSIEUR. — Vraiment. LUCILE. — Mais je n'oserais pas le dire. SIDONIE. — Des horreurs, naturellement. LUCILE, — Et hautain, dédaigneux avec le personnel. Il ne vous reçoit même pas pour les réclamations; il faut s'adresser aux sous-chefs qui vous donnent toujours tort. Il y a six mois que je suis dans ce bureau, et bien je ne sais pas s'il est grand ou petit, laid ou beau. C'est Dieu, monsieur : on sait qu'il existe parce qu'il vous punit, mais on ne le voit pas. Il m'a punie plus de dix fois, déjà, et pourtant je n'étais pas en faute. Ah ! c'est bien embêtant d'avoir affaire à des. SIDONIE.
à la place Pigalle. LE MONSIEUR. — Mes compliments. (Souriant à Lucile), Je crois que vous exagérez. LUCILE, — Du tout. C'est un vieux satyre.J'en conterais long si je répétais tout ce qui se dit dans le bureau. LE MONSIEUR. — Vraiment. LUCILE. — Mais je n'oserais pas le dire. SIDONIE. — Des horreurs, naturellement. LUCILE, — Et hautain, dédaigneux avec le personnel. Il ne vous reçoit même pas pour les réclamations; il faut s'adresser aux sous-chefs qui vous donnent toujours tort. Il y a six mois que je suis dans ce bureau, et bien je ne sais pas s'il est grand ou petit, laid ou beau. C'est Dieu, monsieur : on sait qu'il existe parce qu'il vous punit, mais on ne le voit pas. Il m'a punie plus de dix fois, déjà, et pourtant je n'étais pas en faute. Ah ! c'est bien embêtant d'avoir affaire à des. SIDONIE. — Des mufles. LE MONSIEUR. — Vous jugez sévèrement votre chef. LUCILE. — Demandez à celles qu'il a punies — toutes ces dames — elles vous répéteront ce que j'ai dit. LE MONSIEUR. — C'est M. Richeblanc. LUCILE. — Parfaitement. SIDONIE. Vous le connaissez ? LE MONSIEUR — Un peu. (à Lucile). Je suis de votre administration. LUCILE, étonnée. — Vous, vous êtes inspecteur ? LE MONSIEUR. — Un peu plus. LUCILE, de plus en plus étonnée. — Inspecteur général. LE MONSIEUR, malicieux. — Non. le chef de bureau du Parc Monceau. Je suis le vieux satyre dont vous avez bien voulu louer le caractère. M. Richeblanc. LUCILE, tremblante. — Vous voulez rire ? LE MONSIEUR, jetant cinq francs sur la table, puis saluant. — Bonsoir, mesdames. SIDONIE. — Ben ! en voilà une gaffe ! LUCILE, les larmes aux yeux. Il me fera révoquer. SIDONIE. — Bête ! Il est dans son tort. Il vous a pincé, n'est-ce pas ? LUCILE. J'en ai sûrement des bleus. SIDONIE. — À votre place, je me pincerais encore cette nuit. LUCILE. — Pourquoi faire ? SIDONIE. — Pour le lui faire voir demain. LUCILE, décidée. — Je vais le faire. LE MONSIEUR,
(à Lucile). Je suis de votre administration. LUCILE, étonnée. — Vous, vous êtes inspecteur ? LE MONSIEUR. — Un peu plus. LUCILE, de plus en plus étonnée. — Inspecteur général. LE MONSIEUR, malicieux. — Non. le chef de bureau du Parc Monceau. Je suis le vieux satyre dont vous avez bien voulu louer le caractère. M. Richeblanc. LUCILE, tremblante. — Vous voulez rire ? LE MONSIEUR, jetant cinq francs sur la table, puis saluant. — Bonsoir, mesdames. SIDONIE. — Ben ! en voilà une gaffe ! LUCILE, les larmes aux yeux. Il me fera révoquer. SIDONIE. — Bête ! Il est dans son tort. Il vous a pincé, n'est-ce pas ? LUCILE. J'en ai sûrement des bleus. SIDONIE. — À votre place, je me pincerais encore cette nuit. LUCILE. — Pourquoi faire ? SIDONIE. — Pour le lui faire voir demain. LUCILE, décidée. — Je vais le faire. LE MONSIEUR, dehors, perplexe. — Si je le veux, grâce à cet excellent ami Richeblanc, je peux faire, je crois, une jolie conquête. Non, ce serait canaille. (Hésitant.) Ce serait canaille. Non, je raconterai plutôt à Richeblanc mon aventure. Ça l'amusera. (Riant.) Lui, un satyre ! C'est tout le contraire ! Il a horreur des femmes ! Elles le lui rendent ! Ah ! ce qu'il va rire ! (Suivant le boulevard.) Vieux satyre. La petite doit avoir une jolie frousse. Ma foi ! elle n'a pas volé cette leçon. (Cherchant à se rappeler le nom.) Lucile. Après tout, il vaut mieux qu'il ne le sache pas le nom. Cependant Mlle Lucile, que Sidonie n'a pas voulu accompagner, regagne tristement — et en retard — le domicile maternel. Ses doigts meurtrissent déjà la chair, à l'endroit le plus dodu. Henry François. De quoi? Pour une fois, par extraordinaire, qu'on s'paye une petite partie d'rigolade, tu chantes à la troisième chopine ! "Patron ! deux chopines ?" — Voilà, messieurs ! FÉLIX. — Entre nous, ça serait pas chouette de ta part si tu t'en allais après celle-là; je dirai même mieux : ça serait cochon! Tu me fais payer deux tournées et
a horreur des femmes ! Elles le lui rendent ! Ah ! ce qu'il va rire ! (Suivant le boulevard.) Vieux satyre. La petite doit avoir une jolie frousse. Ma foi ! elle n'a pas volé cette leçon. (Cherchant à se rappeler le nom.) Lucile. Après tout, il vaut mieux qu'il ne le sache pas le nom. Cependant Mlle Lucile, que Sidonie n'a pas voulu accompagner, regagne tristement — et en retard — le domicile maternel. Ses doigts meurtrissent déjà la chair, à l'endroit le plus dodu. Henry François. De quoi? Pour une fois, par extraordinaire, qu'on s'paye une petite partie d'rigolade, tu chantes à la troisième chopine ! "Patron ! deux chopines ?" — Voilà, messieurs ! FÉLIX. — Entre nous, ça serait pas chouette de ta part si tu t'en allais après celle-là; je dirai même mieux : ça serait cochon! Tu me fais payer deux tournées et tu en prendras qu'une à ton compte ! LÉON. — Pour ne pas faire de jaloux on payera chacun son verre, cette fois-ci ! FÉLIX. Jamais de la sorte! C'est ma tournée; je t'ai offert, j'arrange. Moi, j'suis pas aussi pingre que toi. On a touché la quinzaine ce soir, on a bien le droit d's'offrir un petit extra. LÉON. Je dis pas l'contrarie; seulement, j'avais fait des projets. FÉLIX. — De quoi? de quoi? Des projets!! Quand on est avec un camarade, y'a pas d'projets qui tiennent. LÉON. C'est que j'te vais dire, depuis quelque temps j'fais des heures en plus, histoire d'engraisser la paye, parce que dans un mois, ça sera la Sainte-Marguerite. FÉLIX. — Quel rapport Marguerite peut-elle avoir avec ta paye? LÉON. C'est la fête à ma femme. FÉLIX, se flanquant des claques sur la cuisse. — Ah! bon! ah! j'te tiens! Oh! là là! Pique-moi l'coup ! Monsieur rend des comptes à madame ! LÉON. — Est-ce que tu sais si ma borgeoise avait l'audace de me réclamer des comptes, elle serait pas longue à être enterrée! La galette, j'y en donne quand qu'ça m'plait; elle n'insiste jamais, parce qu'elle sait bien qu'ça l'avancerait à