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tombe? Et quel abattement dut te monter au cœur, Lorsque tu vit mourant, le sarrasin vainqueur Contemplant la grande hécatombe Oh combien dut alors ton âme tressaillir, D'entendre autour de toi leurs cris et leur sarcasme, Et quels amers pensers, durant ton dernier spasme Durent en foule t'assaillir Et vous, preux endormis dans la brume hivernale, N'attendez point de moi que mon luth éploré Vienne sur vos tombeaux par la mort inspiré, Jeter une plainte banale. Le trépas fut parfois un suprême bonheur Votre sort malgré tout reste digne d'envie, Vous n'avez au combat rien perdu que la vie, Quand d'autres perdirent l'honneur. Dormez! vous fûtes grands, et malgré vos désastres Vous émergez de loin sur les flots de l'oubli, Et votre souvenir rayonne inaffaibli, Comme rayonnent les grands astres, Car nul de lâcheté ne vous a convaincus. Vous vous êtes couchés, héros, dans la pénombre Et n'avez succombé qu'écrasés sous le nombre, Les morts ne sont point des vaincus. VERCINGÉTORIX. ODE Présentée au Concours; Par M. Alexandre ROCOFFORT, à Paris. La foule, ami pour le poète Est un écueil à redouter. Où tu la verras fuir, arrête; Fuis, si tu la vois s'arrêter. N'accepte jamais pour ton maître Le vulgaire car s'il veut être Heureux des langues au linceul, Dans le siècle étroit où nous sommes, L'homme doit vivre avec les hommes. Mais veux-tu vivre grand? Vis seul Aux Ancêtres! Tous deux, loin d'un monde fragile, Recherchons les sentiers perdus, Et comme le Dante et Virgile, Évoquons ceux qui ne sont plus Et plongeons-nous dans le passé En Bourgogne, est une vallée Dormant sous un grand linceul vert Dont la nature inconsolée La recouvre, été comme hiver. De vieux sapins, au ciel sans borne Se dressent, comme un troupeau morne De druides silencieux Et l'eau vive qui les arrose Garde comme une teinte rose Du sang généreux des aïeux. Regarde, ami voici la plaine Qui vit nos pères succomber, Et sur la phalange romaine Ces rochers n'ont pas su tomber La statue colossale de Vercingétorix domine la vallée du Laumes, en Bourgogne, où l'on suppose que le héros gaulois
vulgaire car s'il veut être Heureux des langues au linceul, Dans le siècle étroit où nous sommes, L'homme doit vivre avec les hommes. Mais veux-tu vivre grand? Vis seul Aux Ancêtres! Tous deux, loin d'un monde fragile, Recherchons les sentiers perdus, Et comme le Dante et Virgile, Évoquons ceux qui ne sont plus Et plongeons-nous dans le passé En Bourgogne, est une vallée Dormant sous un grand linceul vert Dont la nature inconsolée La recouvre, été comme hiver. De vieux sapins, au ciel sans borne Se dressent, comme un troupeau morne De druides silencieux Et l'eau vive qui les arrose Garde comme une teinte rose Du sang généreux des aïeux. Regarde, ami voici la plaine Qui vit nos pères succomber, Et sur la phalange romaine Ces rochers n'ont pas su tomber La statue colossale de Vercingétorix domine la vallée du Laumes, en Bourgogne, où l'on suppose que le héros gaulois a livré sa dernière bataille. Cette terre, de sang brûlante, A pu sentir sans épouvante Cesser de battre leurs grands cœurs! Et l'herbe ne s'est pas flétrie Et le soleil de la patrie S'est couché sans les voir vainqueurs Combattant pour leurs saintes haines, C'est là, trahis par le hasard, Que le bec des aigles romains Les traînait aux pieds de César Mais si, sur le tronc de ces saules La vieille liberté des Gaules A rendu le dernier soupir, Avec elle heureux qui succombe Envions-leur plutôt leur tombe Nos aïeux n'ont plus à souffrir O Vercingétorix, mon père De ces hauteurs, dont notre main A voulu te faire un Calvaire Abaisse tes regards d'aujourd'hui Sur le deuil amer de la France. Prends en pitié la décadence De tes faibles petits-enfants; Réduis ton armure à leur taille, Et qu'au prochain jour de bataille, Ton bras les rende triomphants. Mais d'autres peines, plus cruelles Que notre seule indignité, Ont de ces rides éternelles Creusé ton front déshérité. Le souci vainqueur qui te ronge, C'est, né dans l'ombre du mensonge, D'avoir vécu sans voir le jour, D'être mort dans la nuit païenne, Sans avoir vu la loi de haine Faire place à
Que le bec des aigles romains Les traînait aux pieds de César Mais si, sur le tronc de ces saules La vieille liberté des Gaules A rendu le dernier soupir, Avec elle heureux qui succombe Envions-leur plutôt leur tombe Nos aïeux n'ont plus à souffrir O Vercingétorix, mon père De ces hauteurs, dont notre main A voulu te faire un Calvaire Abaisse tes regards d'aujourd'hui Sur le deuil amer de la France. Prends en pitié la décadence De tes faibles petits-enfants; Réduis ton armure à leur taille, Et qu'au prochain jour de bataille, Ton bras les rende triomphants. Mais d'autres peines, plus cruelles Que notre seule indignité, Ont de ces rides éternelles Creusé ton front déshérité. Le souci vainqueur qui te ronge, C'est, né dans l'ombre du mensonge, D'avoir vécu sans voir le jour, D'être mort dans la nuit païenne, Sans avoir vu la loi de haine Faire place à la loi d'amour. Le matin du combat, sans doute, Demandant aux cieux leur secret, Ton regard voulut, dans leur voûte, Lire l'immuable décret. Mais ton œil, voilé d'un nuage, Ne vit ni la croix, dont l'image Aurait fait passer dans ton bras Toutes les forces de ton âme Ni ces mots en lettres de flamme « Avec ce signe tu vaincras. » Et le soir, lorsque, par centaines, Couchant tes guerriers aux sillons, La mort étendait sur ces plaines Comme un manteau de bataillons, Tu n'as pas, dans ton impuissance, Su pousser le cri d'espérance De notre premier roi chrétien Triplant ses forces ranimées En disant au Dieu des armées « Dieu de Clotilde, sois le mien » Aussi, lorsque le vent s'élève À l'heure où tout va s'endormir, On dirait, sous le poids d'un rêve, Qu'on entend ton esprit gémir. Et quand les larmes de l'aurore Sur ton sein, que le matin dore, Glissent et vont s'évaporer, On croirait voir de tes paupières Ruisseler des gouttes amères, Si le bronze pouvait pleurer Notre ancêtre, sois notre juge! À l'ombre de ton piédestal, Que le juste trouve un refuge, Et le coupable un tribunal. Que les héros de notre histoire
mots en lettres de flamme « Avec ce signe tu vaincras. » Et le soir, lorsque, par centaines, Couchant tes guerriers aux sillons, La mort étendait sur ces plaines Comme un manteau de bataillons, Tu n'as pas, dans ton impuissance, Su pousser le cri d'espérance De notre premier roi chrétien Triplant ses forces ranimées En disant au Dieu des armées « Dieu de Clotilde, sois le mien » Aussi, lorsque le vent s'élève À l'heure où tout va s'endormir, On dirait, sous le poids d'un rêve, Qu'on entend ton esprit gémir. Et quand les larmes de l'aurore Sur ton sein, que le matin dore, Glissent et vont s'évaporer, On croirait voir de tes paupières Ruisseler des gouttes amères, Si le bronze pouvait pleurer Notre ancêtre, sois notre juge! À l'ombre de ton piédestal, Que le juste trouve un refuge, Et le coupable un tribunal. Que les héros de notre histoire Viennent, dépouillés de leur gloire Se mesurer à ta grandeur. Victime venge la victime, Innocent, condamne le crime; Malheureux pardonne au malheur! Ministre de la Providence, Que de gloires s'abîment Dans les flammes de ta vengeance Que de faux dieux s'écrouleraient, Depuis nos guerres centenaires Jusqu'aux époques sanguinaires Où, changeant la France en charnier, Des vautours, comme Robespierre Jetaient leur griffe meurtrière Sur des cygnes, comme Chénier! Mais si l'heure de la justice Te semble trop lente à venir, Détourne tes regards du vice; Porte les yeux vers l'avenir. Redresse-toi, vaincu sublime N'as-tu pas pour superbe cime Vingt siècles de postérité? Éleve-toi sur les nuages, Pour voir, au-delà des orages, L'aurore de la vérité LA CITÉ LÉONIE. ODE Présentée au Concours; Par M. HENRI MÉRIOT, à Périgueux (Dordogne). Et les jumelles tours, ces cantiques de pierre, Semblent les deux grands bras que la ville en prière, Avant de s'endormir, Élevé vers son Dieu. J'aime à voir se dresser tes colonnes sans nombre, Et ta profonde nef, asile grave et sombre Que parfume embaumé, le souffle du Seigneur J'aime tes grands vitraux tes immenses coupoles, Les prophètes géants que portent tes épaules Et tes autels sacrés font tressaillir mon cœur. Tes
la France en charnier, Des vautours, comme Robespierre Jetaient leur griffe meurtrière Sur des cygnes, comme Chénier! Mais si l'heure de la justice Te semble trop lente à venir, Détourne tes regards du vice; Porte les yeux vers l'avenir. Redresse-toi, vaincu sublime N'as-tu pas pour superbe cime Vingt siècles de postérité? Éleve-toi sur les nuages, Pour voir, au-delà des orages, L'aurore de la vérité LA CITÉ LÉONIE. ODE Présentée au Concours; Par M. HENRI MÉRIOT, à Périgueux (Dordogne). Et les jumelles tours, ces cantiques de pierre, Semblent les deux grands bras que la ville en prière, Avant de s'endormir, Élevé vers son Dieu. J'aime à voir se dresser tes colonnes sans nombre, Et ta profonde nef, asile grave et sombre Que parfume embaumé, le souffle du Seigneur J'aime tes grands vitraux tes immenses coupoles, Les prophètes géants que portent tes épaules Et tes autels sacrés font tressaillir mon cœur. Tes titans de granit, fermes sur leur assise, S'élancent dans les cieux, et leur crête indécise Va, se mêlant, confuse, avec l'ombre des soirs; Les rayons flamboyants de ta grande rosace Comme des yeux béants regardent dans l'espace, Tandis que dans le chœur fument les encensoirs. Oh quand l'orgue reprend l'harmonieux cantique Qui vibre sous ta voûte, ô sainte basilique, Tu tressailles d'amour; dans tes murs étonnés L'écho du chant divin se mêle à la prière Des fidèles courbés sous ta mante de pierre, Et des archanges d'or sur l'autel prosternés. Les oiseaux font leurs nids sous ta large gouttière, Et chantent, eux aussi, dans la nature entière L'hosanna qui s'en va vers les cieux infinis; Et la bête-à-bon-dieu lentement se dérobe, Quand viennent les frimas, sous les plis de la robe De tes séraphins endormis. Tes grands trèfles à jour sont les cadres mauresques Partout enguirlandes de folles arabesques Qui laissent entrevoir un lambeau de ciel bleu Et les dragons ailés qui vomissent des flammes, Des éclairs de leurs yeux tranchants comme des lames, Et de leurs poings fermés semblent menacer Dieu. L'archange byzantin aux ailes étendues Plonge son doux regard au sein profond des nues, Et semble s'élancer de
cantique Qui vibre sous ta voûte, ô sainte basilique, Tu tressailles d'amour; dans tes murs étonnés L'écho du chant divin se mêle à la prière Des fidèles courbés sous ta mante de pierre, Et des archanges d'or sur l'autel prosternés. Les oiseaux font leurs nids sous ta large gouttière, Et chantent, eux aussi, dans la nature entière L'hosanna qui s'en va vers les cieux infinis; Et la bête-à-bon-dieu lentement se dérobe, Quand viennent les frimas, sous les plis de la robe De tes séraphins endormis. Tes grands trèfles à jour sont les cadres mauresques Partout enguirlandes de folles arabesques Qui laissent entrevoir un lambeau de ciel bleu Et les dragons ailés qui vomissent des flammes, Des éclairs de leurs yeux tranchants comme des lames, Et de leurs poings fermés semblent menacer Dieu. L'archange byzantin aux ailes étendues Plonge son doux regard au sein profond des nues, Et semble s'élancer de son dôme imposant; Les martinets légers viennent frôler leurs ailes Aux vitraux décorés d'admirables dentelles, Paladins de l'air pur, balancés par le vent. Dans la nuit, sur l'autel, les lampes suspendues Eclairent les tableaux sur les murailles nues, Et font jaillir les saints de leurs cadres dorés; Les anges de Rembrandt dans l'ombre de leurs toiles Se détachent ainsi que les blanches étoiles Qui jettent dans les cieux leurs rayons colorés. Giotto le primitif se mêle à Calabre, Saints de Ribeira, tableaux de Véronese, Rubens éblouissante de chair et de couleur; Tintoret, Titiens, Carraches angéliques, Vierges de Murillo cachant leurs fronts pudiques, Sous des voiles d'azur dérobant leur pâleur. Tous les maîtres anciens de la vieille Italie, Tous les élus de l'art que la Mélancolie A couronnés au front d'un diadème d'or; Ces nobles ouvriers dont les grandes pensées Resteront à jamais sur la toile tracées, Tous ceux dont le génie a su tromper la mort, Tous sont là, défiant les écoles futures, Et nous montrant du doigt leurs sublimes peintures, Ces chefs-d'œuvre divins connus par des géants; Ils sont bien vieux, pourtant leurs suaves madones Et leurs christs expirants, fermant leurs yeux atones, Sont immenses auprès de nos travaux
Rembrandt dans l'ombre de leurs toiles Se détachent ainsi que les blanches étoiles Qui jettent dans les cieux leurs rayons colorés. Giotto le primitif se mêle à Calabre, Saints de Ribeira, tableaux de Véronese, Rubens éblouissante de chair et de couleur; Tintoret, Titiens, Carraches angéliques, Vierges de Murillo cachant leurs fronts pudiques, Sous des voiles d'azur dérobant leur pâleur. Tous les maîtres anciens de la vieille Italie, Tous les élus de l'art que la Mélancolie A couronnés au front d'un diadème d'or; Ces nobles ouvriers dont les grandes pensées Resteront à jamais sur la toile tracées, Tous ceux dont le génie a su tromper la mort, Tous sont là, défiant les écoles futures, Et nous montrant du doigt leurs sublimes peintures, Ces chefs-d'œuvre divins connus par des géants; Ils sont bien vieux, pourtant leurs suaves madones Et leurs christs expirants, fermant leurs yeux atones, Sont immenses auprès de nos travaux d'enfants. J'aime au coeur de tes tours, la sainte basilique, Lorsque le gros bourdon va donner la réplique Aux concerts s'échappant des clochers d'alentour; J'aime entendre le soir tes divines chanteuses, Jeter dans l'air ému leurs voix harmonieuses, Et finir en grondant leur cantique d'amour. Tu dresses dans la nuit comme des sœurs jumelles Tes tours et tes aiguilles grêles; Amante, tu recevais les baisers du zéphir. De tes clochers pensifs, entourés de mystère Le front heurte les cieux, les pieds frappent la terre, Et laissent dans notre âme un puissant souvenir. PRÉSENTÉE AU CONCOURS; Par M. BELLOC, Secrétaire du Proviseur du Lycée, à Lyon (Rhône). Gloria in Excelsis Ils s'avançaient muets, solennels, forts. La poudre Semblait les respecter. Les canons avaient peur; Le trot de leurs chevaux, grondement de la foudre, Répondait au bruit de leur cœur. Pourtant ils souriaient d'avance à la mêlée Bientôt leurs escadrons, redoutable volée, S'émeuvent au seul mot Cuirassiers, en avant! L'air s'assombrit, l'herbe est fouée, Ils vont plus vite que le vent Derrière eux les Français; devant eux l'Allemagne; Saxons, Wurtembergeois, Rhénans aux cheveux blonds, L'œil gris, fiévreux, hagard, commençaient la campagne, Blottis derrière leurs canons. Les nôtres cependant avaient tiré leur sabre
comme des sœurs jumelles Tes tours et tes aiguilles grêles; Amante, tu recevais les baisers du zéphir. De tes clochers pensifs, entourés de mystère Le front heurte les cieux, les pieds frappent la terre, Et laissent dans notre âme un puissant souvenir. PRÉSENTÉE AU CONCOURS; Par M. BELLOC, Secrétaire du Proviseur du Lycée, à Lyon (Rhône). Gloria in Excelsis Ils s'avançaient muets, solennels, forts. La poudre Semblait les respecter. Les canons avaient peur; Le trot de leurs chevaux, grondement de la foudre, Répondait au bruit de leur cœur. Pourtant ils souriaient d'avance à la mêlée Bientôt leurs escadrons, redoutable volée, S'émeuvent au seul mot Cuirassiers, en avant! L'air s'assombrit, l'herbe est fouée, Ils vont plus vite que le vent Derrière eux les Français; devant eux l'Allemagne; Saxons, Wurtembergeois, Rhénans aux cheveux blonds, L'œil gris, fiévreux, hagard, commençaient la campagne, Blottis derrière leurs canons. Les nôtres cependant avaient tiré leur sabre Feu) )'ec)tUr)uit. atteint, plus d'un cheval se cabre Mais au héros tombe succède~ frémissant, Nouveau héros, spectre macabre, Un fils de France au bras puissant. La plaine est traversée, et, sans reprendre haleine Chevaux et cavaliers, dans l'océan de feu Plongent. Le sabre fait sa boucherie humaine. Frappez toujours! frappez morbleu Vingt fois le bras se lève et vingt fois l'acier brille; Des chevaux furieux l'ceit grand et noir pétille; Ils vont, ils vont toujours et tracent un sillon Renversant, funèbre faucille, Le canonnier près du canon. Effroyable ouragan, ils passent ventre à terre, Brisant casques et fronts, chevauchant sur les morts; L'heure qui va sonner doit être leur dernière Les vaillants frappent sans remords! L'Archange ténébreux tremble devant leur taille Ne crains pas, sombre esprit, qu'ils changent la bannière, On leur a dit Allez! Eux sublimes, ils vont, Et, de la France, qui défaillante, Ils cachent un instant le front. C'est qu'ils ne voudraient pas que, meurtrie et défaite, La patrie, abîmée et perdant tout son sang, Par un dernier effort levant vers eux la tête, Les fit revenir plus de cent. Dans la forêt vivante où leur taille une place Leur sabre, gouverné d'un bras que rien ne
morbleu Vingt fois le bras se lève et vingt fois l'acier brille; Des chevaux furieux l'ceit grand et noir pétille; Ils vont, ils vont toujours et tracent un sillon Renversant, funèbre faucille, Le canonnier près du canon. Effroyable ouragan, ils passent ventre à terre, Brisant casques et fronts, chevauchant sur les morts; L'heure qui va sonner doit être leur dernière Les vaillants frappent sans remords! L'Archange ténébreux tremble devant leur taille Ne crains pas, sombre esprit, qu'ils changent la bannière, On leur a dit Allez! Eux sublimes, ils vont, Et, de la France, qui défaillante, Ils cachent un instant le front. C'est qu'ils ne voudraient pas que, meurtrie et défaite, La patrie, abîmée et perdant tout son sang, Par un dernier effort levant vers eux la tête, Les fit revenir plus de cent. Dans la forêt vivante où leur taille une place Leur sabre, gouverné d'un bras que rien ne lasse, Écoutez On n'entend que le bruit de leurs coups. O France, admire cette audace Et toi, Berlin, tombe à genoux Fiévreux mais non brisés par cette course immense, Après avoir fauché tout un sillon humain Les voici de retour leur escadron s'avance, Se trouvant un nouveau chemin. La sueur de leur front tombe, chaude rosée; La lame de leur glaive est déjà presque usée Ils ont conquis leur droit à l'heure du repos N'est-ce pas ? – Non ! martyrisée, La France cache ses drapeaux! Serrez vos rangs! chargez a dit une voix guerrière, Là-bas sont les canons, dans vos mains est le fer! Et la trompette sonne, et l'épaisse poussière, Sur leurs pas, s'élève dans l'air. On les a vu venir; et, gorgés à mitraille Les bronzes monstrueux dogues de la bataille, Ensemble, ont projeté leur bave émue, tremblants, Mais des genoux, large tenaille, Eux maintiennent leurs chevaux blancs! Et les voilà, broyant d'un choc irrésistible Hommes, caissons, chevaux dans un mélange affreux; On a cru les dompter leur vengeance est terrible La mort combat à côté d'eux. Promenant leur courroux dans la mêlée épaisse, Décimés, mais grandis par la fière noblesse Du sacrifice entier, ils tombent, souriant
N'avait jamais songé, sentant qu'il ne pouvait, Encor moins qu'éblouir, faire trembler personne, Et bien plus humble était le bonheur qu'il rêvait. Ses vœux étaient de ceux qu'un été réalise, Quand la terre est fertile et le ciel généreux; Ses rêves lui montraient quelque fraîche paysse Qui, pour prix de sa foi, venait le rendre heureux. Que pouvait devenir avec son cœur de femme, Ce grand enfant gêné par l'appareil guerrier? Pour supporter l'exil il n'avait pas dans l'âme Ces désirs d'inconnu qui font l'aventurier; Il n'avait pas senti, content d'un sort tranquille, Naître et gronder en lui cette soif de combat, Ce besoin de grandir, aux humbles inutile Que la lutte aiguillonne et que le calme abat. Il n'aspirait, hélas) qu'à revoir son village, Son corps était au camp, son âme au champ natal; Chaque jour s'épuisaient sa force et son courage, Et bientôt il languit sur un lit d'hôpital. Oh! qui nous dépeindra la tristesse infinie Du malade éperdu qui se meurt loin des siens, Et ce qu'au malheureux la cruelle agonie A révélé d'horrible, ô mort, quand tu surviens! Le pauvre Pierre atteint d'une langueur mortelle De sombres cauchemars les esprits assaillis, Dans un suprême effort, à ses amours fidèle, Voulut faire, en mourant, ses adieux au pays. Mon père, écrivait-il, si vous voulez encore Embrasser votre fils une dernière fois, Venez, je suis bien faible, hâtez-vous, car j'ignore Si demain je pourrais répondre à votre voix. Au village, là-bas, dans la maison chétive, Les parents du soldat avaient vécu dix ans, Dans les dix mois passés. La funèbre missive Vint déchirer le cœur des deux vieux paysans. Le père lut la lettre avec un œil avide Et pâlit. – Mon enfant, cria la mère, Dieu se meurt.. – et le couple anéanti, stupide, Demeura sans agir et sans former un vœu. L'homme enfin, le premier, relève son visage Et ses bras accablés pour implorer le ciel, Puis, saisissant au mur son bâton de voyage, Se redresse, inspiré par l'amour paternel. L'épouse avait compris elle prend sans rien dire, Dans la huche un pain noir, du lard
ses amours fidèle, Voulut faire, en mourant, ses adieux au pays. Mon père, écrivait-il, si vous voulez encore Embrasser votre fils une dernière fois, Venez, je suis bien faible, hâtez-vous, car j'ignore Si demain je pourrais répondre à votre voix. Au village, là-bas, dans la maison chétive, Les parents du soldat avaient vécu dix ans, Dans les dix mois passés. La funèbre missive Vint déchirer le cœur des deux vieux paysans. Le père lut la lettre avec un œil avide Et pâlit. – Mon enfant, cria la mère, Dieu se meurt.. – et le couple anéanti, stupide, Demeura sans agir et sans former un vœu. L'homme enfin, le premier, relève son visage Et ses bras accablés pour implorer le ciel, Puis, saisissant au mur son bâton de voyage, Se redresse, inspiré par l'amour paternel. L'épouse avait compris elle prend sans rien dire, Dans la huche un pain noir, du lard sous le foyer, Et, brisant à ses pieds sa vieille tirelire En réunit l'argent, un écu presque entier Tout cela disparaît au fond de la besace Qu'attendait pour partir l'épaule du Breton. Alors le voyageur, des larmes sur la face, Frappe résolûment le sol de son bâton, Et, donnant à sa femme une étreinte suprême, Il part. La pauvre mère, errante, sans raison Veut le suivre, revient, tourne sur elle-même, Et, morne, l'œil hagard, rentre dans sa maison. A travers la Bretagne, à petites journées Le vieillard cheminait, songeant à son enfant, Curé par sa douleur et ses soixante années Mais toujours soutenu par l'amour triomphant. Il cheminait, semblable aux pèlerins antiques, Buvant l'eau du rocher dans le creux de sa main, Faisant halte la nuit, sous les débris celtiques, Se reposant, le jour, au dolmen du chemin. Enfin, de ville en ville, une étape dernière, Pour laquelle il retrouve un reste de vigueur, Le conduit, pantelant, au chevet de son Pierre Qui gisait, l'œil éteint, accablé de langueur. Cependant, au baiser qui sur son front s'imprime, Sous l'étreinte des bras qui viennent l'enlacer, A l'appel de son nom, le mourant se ranime, On le voit, frémissant, sur son lit