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et moins à table, semble-t-il, au milieu des plats et des verres, que partout ailleurs. Mais les Hydrophages qui n'assistaient pas au banquet, ne sont pas tous, Dieu merci, partis pour l'autre monde ; plus d'un, retenu au logis, ou qu'a repris la province, est toujours bien vivant et bien portant et, pour ne parler que de Maurice Rollinat, les applaudissements déchaînés — un triple banque — qui ont acclamé son nom quand Mesplès s'est levé pour dire les Frissons — une pièce de Névroses — n'ont pu manquer d'aller réjouir ses oreilles, là-bas, au fond de la Creuse. Au fond de la Creuse, je m'y revois cet été, ce mois de juin, dans un de ses vallons les plus ombrageux, les plus resserrés, à l'abri d'une haute roche surplombante sous laquelle je m'étais réfugié pendant qu'une averse cinglante fouettait la rivière. C'était à Fresselines, au joli village qu'habite le poète et qu'il a déjà rendu célèbre. Nous étions tous les deux à la pêche à la ligne. Chez Rollinat la pêche est devenue une passion, qui souvent l'emporte sur la poésie et la musique. Sans m'avoir jamais aussi complètement possédé que lui, elle ne laissait pas autrefois de me tracasser fortement et encore aujourd'hui il suffit d'une occasion — une bonne — pour la raviver. Nous étions donc à la pêche à la ligne. Rollinat, familier de la rivière, armé d'engins formidables, à grelots, à tourniquets, qu'il manœuvre et déploie avec une dextérité remarquable, s'en était allé tâter les grosses pièces — la truite et le saumon, la carpe et le barbillon — du côté de Puyguillon, et depuis pas mal de temps déjà, je l'avais vu disparaître sous une noire ceinture de grands aulnes, me laissant tout seul dans le creux de ma roche, mais à portée toutefois d'une superbe canne à pêche dont la ligne immergée sous un saule gibbeux attendait sans trop d'impatience la morsure d'un goujon. Et pendant que l'averse continuait, du fond de ma caverne, je regardais le paysage à travers la pluie, le vieux moulin sur l'arche du pont, le château crénelé sur
tracasser fortement et encore aujourd'hui il suffit d'une occasion — une bonne — pour la raviver. Nous étions donc à la pêche à la ligne. Rollinat, familier de la rivière, armé d'engins formidables, à grelots, à tourniquets, qu'il manœuvre et déploie avec une dextérité remarquable, s'en était allé tâter les grosses pièces — la truite et le saumon, la carpe et le barbillon — du côté de Puyguillon, et depuis pas mal de temps déjà, je l'avais vu disparaître sous une noire ceinture de grands aulnes, me laissant tout seul dans le creux de ma roche, mais à portée toutefois d'une superbe canne à pêche dont la ligne immergée sous un saule gibbeux attendait sans trop d'impatience la morsure d'un goujon. Et pendant que l'averse continuait, du fond de ma caverne, je regardais le paysage à travers la pluie, le vieux moulin sur l'arche du pont, le château crénelé sur la colline, et la Creuse assombrie, écumeuse, fuyant sous des écroulements de rochers et de verdures, entre sa double ligne d'âpres escarpements, de côteaux effarés, ravinés, comme figés dans la stupeur de leur perpétuel vis-à-vis. Et je pensais que c'était là haut, dans cette chaumière isolée au bord de la route, à l'écart du village, que Rollinat vivait depuis tantôt vingt ans, loin de Paris et loin des villes, et j'admirais son esprit de sagesse, sa force de résistance et de volonté, à mener cette existence de travail et de solitude, sans un moment de découragement et d'ennui, au milieu de ces rudes campagnes qui virent éclore tant de beaux vers, et qu'il ne se lasse pas plus de chanter que d'étudier et d'admirer : "Homme, cache ta vie et répands ton esprit !" Il revint au bout d'une heure, tout trempé et tout ému : "Tiens! regarde, me dit-il, ce qui vient de m'arriver, mon hameçon cassé net. Un monstre ! Et cinquante brasses de corde au fil de l'eau! Tout brisé, tout rompu. Non ! on ne sait pas les bêtes qu'il y a dans cette rivière !" Il s'assit sur un pliant à côté de moi, et
route, à l'écart du village, que Rollinat vivait depuis tantôt vingt ans, loin de Paris et loin des villes, et j'admirais son esprit de sagesse, sa force de résistance et de volonté, à mener cette existence de travail et de solitude, sans un moment de découragement et d'ennui, au milieu de ces rudes campagnes qui virent éclore tant de beaux vers, et qu'il ne se lasse pas plus de chanter que d'étudier et d'admirer : "Homme, cache ta vie et répands ton esprit !" Il revint au bout d'une heure, tout trempé et tout ému : "Tiens! regarde, me dit-il, ce qui vient de m'arriver, mon hameçon cassé net. Un monstre ! Et cinquante brasses de corde au fil de l'eau! Tout brisé, tout rompu. Non ! on ne sait pas les bêtes qu'il y a dans cette rivière !" Il s'assit sur un pliant à côté de moi, et comme il m'racontait, par le menu, son aventure, en roulant une cigarette : "Tiens! regarde, fis-je à mon tour, ma canne à pêche qui s'en va à la dérive !" — Les eaux ont grossi ; c'est le courant qui l'entraîne. — Et peut-être un poisson. Mais la canne — une canne de près de six mètres de long — se mit tout-à-coup à remonter le courant. "Diable ! fit Rollinat en se levant et courant à la rivière, voilà qui devient intéressant ! Nous étions tous les deux sur la berge, allant et venant, ne sachant que dire, mieux qu'étonnés, émerveillés du phénomène. "Et c'était en effet une chose extraordinaire que cette canne à pêche, que cette longue tige de bois calibrée qui s'agitait sur l'eau à l'encontre de toutes les lois de la nature. Par moment, elle s'arrêtait, comme hésitante, piquait de l'avant, s'enfonçait à demi, puis reprenait résolument à course. De plus en plus surpris, nous la regardions filer. Avec ses nœuds de bambou, ses voiles de cuivre, sa couleur luisante, d'un brun marron, on aurait pu la prendre pour quelque étrange reptile, et, par instants, elle nous apparaissait comme une couleuvre démesurément allongée, glissant et fuyant
une canne de près de six mètres de long — se mit tout-à-coup à remonter le courant. "Diable ! fit Rollinat en se levant et courant à la rivière, voilà qui devient intéressant ! Nous étions tous les deux sur la berge, allant et venant, ne sachant que dire, mieux qu'étonnés, émerveillés du phénomène. "Et c'était en effet une chose extraordinaire que cette canne à pêche, que cette longue tige de bois calibrée qui s'agitait sur l'eau à l'encontre de toutes les lois de la nature. Par moment, elle s'arrêtait, comme hésitante, piquait de l'avant, s'enfonçait à demi, puis reprenait résolument à course. De plus en plus surpris, nous la regardions filer. Avec ses nœuds de bambou, ses voiles de cuivre, sa couleur luisante, d'un brun marron, on aurait pu la prendre pour quelque étrange reptile, et, par instants, elle nous apparaissait comme une couleuvre démesurément allongée, glissant et fuyant sur la rivière embrumée de pluie. Elle remonta ainsi le courant sur un parcours d'environ deux cents mètres, puis, virant de bord, se dirigea vers l'autre rive. "Nous ne l'aurons pas, me dit Rollinat. En cet endroit la rivière est profonde, dangereuse ; tout à l'heure, ce sera un torrent, Nous ne pouvons songer à nous mettre à l'eau. Et puis voilà la nuit qui vient et la pluie qui redouble. C'est un vrai guignon !" Justement, au roulement d'une carriole qui dégringolait la côte en face de nous, la canne à pêche revint de notre côté. "Attention, dis-je tout bas à Rollinat, ne faisons pas de bruit, c'est une canne qui a des oreilles ; prends une de tes cordes, la plus longue, la plus solide, attache-y un fort caillou et quand la canne sera bien à ta portée, qu'elle se présentera par le travers, lance-le, de manière à l'envelopper." En deux tours de main, l'engin fut prêt. Fort habilement, Rollinat le lança au bon endroit, ramena la corde de façon à prendre la canne par le milieu et, doucement, le caillou traînant au fond de l'eau, formant fil à plomb, attira le tout à soi. La canne plongeait
Nous ne pouvons songer à nous mettre à l'eau. Et puis voilà la nuit qui vient et la pluie qui redouble. C'est un vrai guignon !" Justement, au roulement d'une carriole qui dégringolait la côte en face de nous, la canne à pêche revint de notre côté. "Attention, dis-je tout bas à Rollinat, ne faisons pas de bruit, c'est une canne qui a des oreilles ; prends une de tes cordes, la plus longue, la plus solide, attache-y un fort caillou et quand la canne sera bien à ta portée, qu'elle se présentera par le travers, lance-le, de manière à l'envelopper." En deux tours de main, l'engin fut prêt. Fort habilement, Rollinat le lança au bon endroit, ramena la corde de façon à prendre la canne par le milieu et, doucement, le caillou traînant au fond de l'eau, formant fil à plomb, attira le tout à soi. La canne plongeait maintenant désespérément, cherchait à se dérober. Rollinat la saisit vivement, souleva la ligne. Une truite était au bout — une truite énorme, déjà lassée, montrant à fleur d'eau son dos tigré, son flanc piqué de rubis. "L'épuisette! donne-moi l'épuisette !" cria Rollinat. Adroitement présentée, la bête s'y laissa prendre. "Hardi ! enlève ! cette fois tu la tiens !" Et nous voilà riant, courant au milieu du pré. Nous nous arrêtons, nous regardons : Et la truite ? Disparue, fondue, évanouie ! L'épuisette était vide ! "Hein ? me dit Rollinat, devenu soudain très pâle, n'est-ce pas fantastique ? Et sommes-nous assez mystifiés ? Car enfin, tu l'as vue comme moi, tu m'as vu la sortir de l'eau, l'emporter dans le filet ! Et puis plas rien ! Comment t'expliques-tu l'escamotage ?" L'explication, peut-être pourrait-on la trouver dans ce fait — reconnu à l'examen — que l'épuisette était percée — un trou à fourrer le poing; mais il n'y a pas d'effet sans cause, et malgré l'évidente matérialité de celle-ci, encore maintenant, quand je pense à cette histoire, au paysage qui l'encadrait, à cette promenade singulière de ma canne à pêche sur l'eau fouettée de la rivière, je ne puis
! enlève ! cette fois tu la tiens !" Et nous voilà riant, courant au milieu du pré. Nous nous arrêtons, nous regardons : Et la truite ? Disparue, fondue, évanouie ! L'épuisette était vide ! "Hein ? me dit Rollinat, devenu soudain très pâle, n'est-ce pas fantastique ? Et sommes-nous assez mystifiés ? Car enfin, tu l'as vue comme moi, tu m'as vu la sortir de l'eau, l'emporter dans le filet ! Et puis plas rien ! Comment t'expliques-tu l'escamotage ?" L'explication, peut-être pourrait-on la trouver dans ce fait — reconnu à l'examen — que l'épuisette était percée — un trou à fourrer le poing; mais il n'y a pas d'effet sans cause, et malgré l'évidente matérialité de celle-ci, encore maintenant, quand je pense à cette histoire, au paysage qui l'encadrait, à cette promenade singulière de ma canne à pêche sur l'eau fouettée de la rivière, je ne puis m'empêcher de croire qu'il ne s'y mêlait un grain de sorcellerie. CHARLES FRÉMINE. Le Pillage de l'église Saint-Joseph Le verdict. — Incidents dramatiques L'affaire des jeunes gens accusés du pillage de l'église Saint-Joseph s'est terminée hier. Le verdict a été rendu au milieu des manifestations et d'incidents divers d'une gravité exceptionnelle. Quand le jury est sorti de la salle des délibérations et que son président a donné lecture des réponses aux questions posées, M. Bernheim déclaré coupable s'est levé et a déclaré : "Monsieur le Président, je suis innocent. Je n'ai jamais cessé un instant de protester de mon innocence, je ne cesserai jamais, et je le dirai encore devant ce juif crucifié que je suis innocent. Je ne suis pas entré dans l'église Saint-Joseph, quoi que prétendent ces infâmes agents. J'ai trop le respect de toutes les religions pour me livrer jamais à un attentat contre un temple. Depuis que je suis enfant, je n'ai cessé de travailler. Ma vie d'étudiant studieux répond pour moi. Une dernière fois, je le crie à cette barre : je suis innocent. Cependant, si le jury me reconnaît coupable, qu'on me condamne, sans pitié, appliquez-moi donc le maximum ! L'avocat de M. Bernheim
exceptionnelle. Quand le jury est sorti de la salle des délibérations et que son président a donné lecture des réponses aux questions posées, M. Bernheim déclaré coupable s'est levé et a déclaré : "Monsieur le Président, je suis innocent. Je n'ai jamais cessé un instant de protester de mon innocence, je ne cesserai jamais, et je le dirai encore devant ce juif crucifié que je suis innocent. Je ne suis pas entré dans l'église Saint-Joseph, quoi que prétendent ces infâmes agents. J'ai trop le respect de toutes les religions pour me livrer jamais à un attentat contre un temple. Depuis que je suis enfant, je n'ai cessé de travailler. Ma vie d'étudiant studieux répond pour moi. Une dernière fois, je le crie à cette barre : je suis innocent. Cependant, si le jury me reconnaît coupable, qu'on me condamne, sans pitié, appliquez-moi donc le maximum ! L'avocat de M. Bernheim essayait de l'arrêter, mais il continuait avec plus d'exaltation, fermant lui-même la bouche de son défenseur qui réclamait l'indulgence du tribunal. La salle était devenue houleuse et avait manifesté sa réprobation en entendant la réponse du jury. Les paroles de Bernheim furent violemment applaudies. Le président fit sortir les accusés avant la délibération sur l'application de la peine. Voici quel a été le prononcé du verdict. Maurice Joubert a été condamné à un an de prison ; Eugène Moine à quinze mois; Fontana à un an; Louis Martin à deux ans; Mordo et Wertheimer à quinze mois ; Bernheim à cinq ans de réclusion. Marius Sadilek, Gaston Leroy, Gaston Martin et Raoul Morin ont été acquittés. Quand les accusés sont revenus dans la salle pour entendre la lecture on a remarqué l'attitude de Bernheim. Le malheureux jeune homme était devenu fou, il riait d'une façon convulsive et à un moment il se précipita sur la balustrade en bois la tête la première en essayant de se tuer. À ce même moment Pierre Fontana se jeta sur le sabre-baïonnette du garde républicain et tenta de se transpercer ; on le lui arracha à grand peine. Il a fallu plusieurs gardes pour
avant la délibération sur l'application de la peine. Voici quel a été le prononcé du verdict. Maurice Joubert a été condamné à un an de prison ; Eugène Moine à quinze mois; Fontana à un an; Louis Martin à deux ans; Mordo et Wertheimer à quinze mois ; Bernheim à cinq ans de réclusion. Marius Sadilek, Gaston Leroy, Gaston Martin et Raoul Morin ont été acquittés. Quand les accusés sont revenus dans la salle pour entendre la lecture on a remarqué l'attitude de Bernheim. Le malheureux jeune homme était devenu fou, il riait d'une façon convulsive et à un moment il se précipita sur la balustrade en bois la tête la première en essayant de se tuer. À ce même moment Pierre Fontana se jeta sur le sabre-baïonnette du garde républicain et tenta de se transpercer ; on le lui arracha à grand peine. Il a fallu plusieurs gardes pour les maîtriser. La sortie s'est effectuée dans un tumulte indicible. On commentait beaucoup dans le public l'attitude d'un juré qui riait, tandis qu'à côté de lui un autre sanglotait. On s'accordait aussi à blâmer l'avocat général, qui dans son réquisitoire avait pris à partie Bernheim et Fontana comme Juifs, et suscité vivement les passions antisémites. LE CONCOURS DE L'INTERNAT Les externes des hôpitaux se sont réunis hier, à cinq heures, dans le grand amphithéâtre de l'Ecole pratique, rue de l'Ecole-de-Médecine. Ils ont discuté la décision prise par M. Waldeck-Rousseau en ce qui concerne la question du concours de l'externat en médecine après les incidents de Beaujon. Trois cents étudiants environ avaient répondu à l'appel du comité. La réunion a été très agitée, car les uns ne veulent pas accepter la solution arrêtée par le président du conseil, alors que les autres estiment que la décision de M. Waldeck-Rousseau est la plus juste pour tous les candidats. CHRONIQUE « En cet instant, où nous respirons librement, où nous allons et venons, où nous parlons et souris, il y a — et le cœur se serre en y songeant — il y a dans une geôle, sur un grabat de prison, un
suscité vivement les passions antisémites. LE CONCOURS DE L'INTERNAT Les externes des hôpitaux se sont réunis hier, à cinq heures, dans le grand amphithéâtre de l'Ecole pratique, rue de l'Ecole-de-Médecine. Ils ont discuté la décision prise par M. Waldeck-Rousseau en ce qui concerne la question du concours de l'externat en médecine après les incidents de Beaujon. Trois cents étudiants environ avaient répondu à l'appel du comité. La réunion a été très agitée, car les uns ne veulent pas accepter la solution arrêtée par le président du conseil, alors que les autres estiment que la décision de M. Waldeck-Rousseau est la plus juste pour tous les candidats. CHRONIQUE « En cet instant, où nous respirons librement, où nous allons et venons, où nous parlons et souris, il y a — et le cœur se serre en y songeant — il y a dans une geôle, sur un grabat de prison, un homme, un misérable homme frissonnant, qui vit l'œil tourné vers un jour de ce mois, ...spectre qui grandit et qui approche. Ce jour-là, masqué pour nous comme tous les autres jours qui nous attendent, ne montre qu'à cet homme son visage, la face sinistre de la mort. » Comment ne pas se souvenir, en ce moment, de ces pages, d'une magnifique éloquence de Victor Hugo ? C'est une situation analogue, également tragique, qui les impose à la mémoire. Remplacez seulement, et la pitié vous étreint le cœur davantage, remplacez l'homme par une femme. La femme, c'est cette institutrice française, Louise Masset, qui, condamnée par la justice anglaise doit être exécutée à Londres, le 9 janvier, pour expier le crime dont le jury l'a déclarée coupable. Il y a plus d'horreur encore dans la peine de mort, avec cette date fixée d'avance. Le misérable être à qui on a annoncé sa fin, à échéance précise, peut compter les minutes qui le séparent du moment où il sera retranché du nombre des vivants. On n'a rien imaginé de plus barbare, sous d'hypocrites prétextes religieux. Sur l'initiative généreuse de la Fronde un grand nombre d'institutrices françaises signèrent une supplique, adressée à la reine
pas se souvenir, en ce moment, de ces pages, d'une magnifique éloquence de Victor Hugo ? C'est une situation analogue, également tragique, qui les impose à la mémoire. Remplacez seulement, et la pitié vous étreint le cœur davantage, remplacez l'homme par une femme. La femme, c'est cette institutrice française, Louise Masset, qui, condamnée par la justice anglaise doit être exécutée à Londres, le 9 janvier, pour expier le crime dont le jury l'a déclarée coupable. Il y a plus d'horreur encore dans la peine de mort, avec cette date fixée d'avance. Le misérable être à qui on a annoncé sa fin, à échéance précise, peut compter les minutes qui le séparent du moment où il sera retranché du nombre des vivants. On n'a rien imaginé de plus barbare, sous d'hypocrites prétextes religieux. Sur l'initiative généreuse de la Fronde un grand nombre d'institutrices françaises signèrent une supplique, adressée à la reine Victoria pour demander la grâce de la malheureuse Louise Masset. Cette supplique est brève, elle est conçue en termes touchants, elle ne dit que l'essentiel, sans même mettre en avant les circonstances atténuantes qu'eut admises un jury français, moins implacable, parce que, avec plus d'équité, à côté de la criminelle de fait, il eût songé aussi au vrai coupable, au séducteur, au lâche abandonnant à sa détresse une créature vouée dès lors, à toutes les fatalités. La loi britannique, souvent pharisaïque, ne veut voir que l'acte lui-même. Quelle occasion pour une reine, pour une femme, de l'adoucir, de la corriger dans un sens plus humain, cette dure loi. Quel sera le sort de cette pétition, qu'on ne peut lire sans émotion ? La laissera-t-on arriver jusque sous les yeux de la reine, et, si elle lui parvient, n'égarera-t-on pas, par des arguments haineux, son jugement, en interprétant perfidement ces lignes venues de France, réclamant la suprême justice, c'est-à-dire la pitié ? Elle parle, cette adresse à la vieille souveraine qui, si près d'appartenir à l'histoire, ayant vécu plus que les limites coutumières de la vie humaine, ne devrait plus avoir que des clartés supérieures de bonté, du sang qui coule
de fait, il eût songé aussi au vrai coupable, au séducteur, au lâche abandonnant à sa détresse une créature vouée dès lors, à toutes les fatalités. La loi britannique, souvent pharisaïque, ne veut voir que l'acte lui-même. Quelle occasion pour une reine, pour une femme, de l'adoucir, de la corriger dans un sens plus humain, cette dure loi. Quel sera le sort de cette pétition, qu'on ne peut lire sans émotion ? La laissera-t-on arriver jusque sous les yeux de la reine, et, si elle lui parvient, n'égarera-t-on pas, par des arguments haineux, son jugement, en interprétant perfidement ces lignes venues de France, réclamant la suprême justice, c'est-à-dire la pitié ? Elle parle, cette adresse à la vieille souveraine qui, si près d'appartenir à l'histoire, ayant vécu plus que les limites coutumières de la vie humaine, ne devrait plus avoir que des clartés supérieures de bonté, du sang qui coule en ce moment. Y a-t-il tant besoin de celui d'une obscure misérable. C'est ce que disait Victor Hugo, modèle admirable de toutes les interventions faisant appel à la conscience des puissants de ce monde, lorsque, dans la lettre à laquelle je faisais allusion tout à l'heure, il demandait la grâce du condamné Charles Rapner. La guerre de Crimée commençait ; il évoquait l'œuvre de mort qui s'accomplissait, le « sang des hommes coulant à ruisseaux à cause d'un homme la guerre se levant avec son horreur et ses crimes : « que la barbarie, s'écriait-il, soit partout, et ici la civilisation; que la mort, puisque les princes le veulent, soit partout, et que la vie soit ici. » Dans cette lettre se trouvent les plus hantes raisons qui aient jamais été exprimées contre l'horrible et inutile peine de mort, contre la « brièveté chétive de la justice humaine ». Nulle part ne fut développé avec plus de splendeur cet argument profond que le crime se rachète par le remords et non par un coup de hache ou un nœud coulant, que le sang se lave avec des larmes, et non avec le sang. « Plus le crime est grand, plus
du condamné Charles Rapner. La guerre de Crimée commençait ; il évoquait l'œuvre de mort qui s'accomplissait, le « sang des hommes coulant à ruisseaux à cause d'un homme la guerre se levant avec son horreur et ses crimes : « que la barbarie, s'écriait-il, soit partout, et ici la civilisation; que la mort, puisque les princes le veulent, soit partout, et que la vie soit ici. » Dans cette lettre se trouvent les plus hantes raisons qui aient jamais été exprimées contre l'horrible et inutile peine de mort, contre la « brièveté chétive de la justice humaine ». Nulle part ne fut développé avec plus de splendeur cet argument profond que le crime se rachète par le remords et non par un coup de hache ou un nœud coulant, que le sang se lave avec des larmes, et non avec le sang. « Plus le crime est grand, plus le temps doit être mesuré au long repentir.» Il n'y a rien de plus beau dans la forme et dans le fond, rien de plus élevé que cet arrêt solennel porté par un poète, parlant au nom de l'humanité, contre la peine de mort. Comment, en ce moment, ne pas l'avoir présent à la pensée ? Ce fut la honte de l'Angleterre, alors, si cette voix prophétique, cette voix vengeresse des erreurs du passé ne fut pas entendue. Il se passa une chose affreuse. Elle avait troublé la main qui, par une signature, pouvait sauver une existence, troublé seulement, hélas ! Par trois fois, un sursis fut accordé à cet agonisant, Trois fois il vit briller une lueur d'espoir, trois fois il put se reprendre à la vie, s'y attacher désespérément, croire à sa grâce, puisqu'on décommandait l'échafaud. Non, après ces alternatives, qui semblent le raffinement le plus effroyable qui se puisse imaginer dans un supplice, on vint chercher l'homme et on le pendit. La cruauté de la justice anglaise avait accepté cette monstruosité, mais Victor Hugo la stigmatisait pour la postérité. La reine Victoria qui, maintenant, n'a plus rien à attendre de la vie, se souviendra-t-elle aujourd'hui qu'on l'imagine