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Gérant: Fr. RAILLER DOUX BAB' AB (R'ON') BEAUX DRAPS toile d’A'rm'e'nt. lie. échelle 220 X 325 : Six SOIES D’OREILLE, lie. renfort. jour échelle 70 X 70; UNE PIÈCE DE DIX MÈTRES, belle percale. 0 m. 80 Un MAGNIFIQUE SERVICE DE TABLE. 8 couverts, nepo 160 X 160. DOUZE BEAUX TORCHONS DE CUISINE, qualité fine. 60 X 85 ; SIX SERVIETTES DE TOILETTE en toile éponge, grande taille SIX SERVIETTES NID D’ABEILLE belle Qualité: SIX MAINS DE TOILETTE éponge; UNE PIÈCE DE DIX MÈTRES, SIX ESSUIE-VERRES. Armétieuse, qualité supérieure. 75 X 80; DOUZE GRANDS MOUCHOIRS pour homme blancs ou couleur, au choix; DOUZE MOUCHOIRS, ou, jour, pour doner : UNE SUPERBE COUVERTURE, pure laine, pour grand lit. 200 X 235 ; UN MERVEILLEUX COUVRE-LIT guipure, beau motif. POUR 50 FRANCS PAR MOIS PENDANT 15 MOIS AUCUN VERSEMENT D’AVANCE TROUSSEAUX 42, rue Basse, LILLE (Nord) SAC À MAIN Un sac à main couleur pastel. PRIME Toutes les livraisons pour la France sont faites franco de port et d'emballage. Tout envoi ne convenant pas est repris dans les 4 jours qui suivent la livraison. Versement de la première mensualité un mois après la livraison.
Revue de Lille MAI 1911. SULLY PRUDHOMME Il y a un très beau portrait de Sully Prudhomme par Louis Leloir. Le poète est représenté accoudé sur sa table de travail, devant un feuillet déployé, les mains jointes comme s'il commençait ou achevait une prière ; la tête s’incline un peu, une tête méditative dont les yeux sont voilés de tristesse et semblent regarder très loin, obstinément, vers le monde intérieur. C’est la figure d’un penseur, d’un chercheur que l’inquiétude moderne a longuement torturé et qui se dit à la fin de ses multiples expériences les derniers vers du poème de la Justice : J'ai conquis l'horizon sur l'ombre et sur le doute, J'ai surmené mon front par les veilles jaunes ; Il me semble pourtant que je n'ai pas fini Et que j’ai, quand j’arrive, à refaire la route. C’est bien le portrait à mettre au frontispice de son œuvre et qu’il faut regarder avant de parler de lui. Il est là tel qu’il fut dans la vie et jusqu’au seuil du tombeau, calme mais de ce calme qui sent l'effort, la volonté âpre et tendue, et qui a plutôt sa source dans l'acceptation de l’incertain que dans la sérénité de l'esprit et de la conscience. Il n'est pas un poète peut-être qui ait agi plus fortement que lui sur l'intelligence contemporaine. Il est même le seul, je crois, qui en ait forcé la porte. Hugo fournit des formules à ceux qui se contentent de formules; les autres n'impressionnent que nos sensibilités. Sully Prudhomme s'adresse à l’esprit ; il lui pose des problèmes, il l’inquiète jusqu’au frisson douloureux de toutes les questions qu’on ne peut laisser sans réponse. « On écrit à quelqu’un — disait une fois Paul Claudel, — l’écrivain est celui qui n’écrit à personne ». H. de L. Mai 1911. n° 37 Sully Prudhomme a écrit à tous ceux qui lisent, qui pensent, qui réfléchissent ; il leur a parlé de la nature et de la destinée, de la justice et du bonheur, de la vie, du mystère et des lois de la vie. Il fait songer
de l'esprit et de la conscience. Il n'est pas un poète peut-être qui ait agi plus fortement que lui sur l'intelligence contemporaine. Il est même le seul, je crois, qui en ait forcé la porte. Hugo fournit des formules à ceux qui se contentent de formules; les autres n'impressionnent que nos sensibilités. Sully Prudhomme s'adresse à l’esprit ; il lui pose des problèmes, il l’inquiète jusqu’au frisson douloureux de toutes les questions qu’on ne peut laisser sans réponse. « On écrit à quelqu’un — disait une fois Paul Claudel, — l’écrivain est celui qui n’écrit à personne ». H. de L. Mai 1911. n° 37 Sully Prudhomme a écrit à tous ceux qui lisent, qui pensent, qui réfléchissent ; il leur a parlé de la nature et de la destinée, de la justice et du bonheur, de la vie, du mystère et des lois de la vie. Il fait songer à Pascal, à ce Pascal dont il a dit lui-même « l'angoisse fiévreuse et militante » et qui ne voulait pas que son siècle s’endormît dans la molle quiétude de l'indifférence religieuse et morale. Il a donc sa place, et une place très grande, dans l’histoire de la pensée moderne. Pour la bien marquer, il faut d'abord comprendre cette âme, la voir telle qu'elle fut, laible d'abord jusqu'à la défaillance, puis ardente en son effort, impatiente du doute, loyale jusqu’au scrupule, une des plus nobles et des plus sympathiques qui se soient jamais exprimées en une œuvre. 1. — Épreuves et solitudes. « La vie le regarda, dès le début, par une fenêtre chargée de neige » ; c’est par cette métaphore étrange que Gogol explique la destinée d'un de ses lamentables héros. Elle fut créée pour illustrer les commencements des pauvres êtres qui eurent froid dès le berceau et qui en restèrent, toute la vie, plus frileux et comme blottis sur eux-mêmes. Sully Prudhomme fut un de ces infortunés. Une enfance orpheline et triste, tendrement choyée, mais timide et incrédule au bonheur, — sper data, timida futuri, — des larmes précoces, le supplice des goûts contrariés, mille épreuves hâtives
Pour la bien marquer, il faut d'abord comprendre cette âme, la voir telle qu'elle fut, laible d'abord jusqu'à la défaillance, puis ardente en son effort, impatiente du doute, loyale jusqu’au scrupule, une des plus nobles et des plus sympathiques qui se soient jamais exprimées en une œuvre. 1. — Épreuves et solitudes. « La vie le regarda, dès le début, par une fenêtre chargée de neige » ; c’est par cette métaphore étrange que Gogol explique la destinée d'un de ses lamentables héros. Elle fut créée pour illustrer les commencements des pauvres êtres qui eurent froid dès le berceau et qui en restèrent, toute la vie, plus frileux et comme blottis sur eux-mêmes. Sully Prudhomme fut un de ces infortunés. Une enfance orpheline et triste, tendrement choyée, mais timide et incrédule au bonheur, — sper data, timida futuri, — des larmes précoces, le supplice des goûts contrariés, mille épreuves hâtives l’ont en quelque sorte prédisposé à sentir et à souffrir plus que les autres hommes. La vie initiale fut dure à cet enfant dont les paupières se mouillaient facilement, à ce jeune homme d’une sensibilité et d’une imagination très vives. Elle fut avare pour lui ; il ne voulut plus croire en elle, et son premier soin fut de s'en détourner, de se réfugier au fond de lui-même avec ses deuils et ses regrets. Il naquit à Paris en 1839. Le premier regard qu’il leva vers sa mère lui fut une révélation cruelle : elle était en noir, toujours en noir. Le père venait de mourir, et le voile maternel annonçait à l’enfant une absence d'une interminable longueur : En ce temps-là, je me rappelle Que je ne pouvais concevoir Pourquoi pouvant se faire belle, Ma mère était toujours en noir. Quand s’ouvrait le bahut plein d'ombre. J’éprouvais un vague souci De voir près d’une robe sombre Pendre un long voile sombre aussi Quand on courait sur les pelouses Où les enfants mêlaient leurs jeux. J’admirais les joyeuses blouses Dont j'enviais les carreaux bleus, Car déjà la douleur sacrée M’avait posé son crêpe noir. Déjà je portais sa livrée :
croire en elle, et son premier soin fut de s'en détourner, de se réfugier au fond de lui-même avec ses deuils et ses regrets. Il naquit à Paris en 1839. Le premier regard qu’il leva vers sa mère lui fut une révélation cruelle : elle était en noir, toujours en noir. Le père venait de mourir, et le voile maternel annonçait à l’enfant une absence d'une interminable longueur : En ce temps-là, je me rappelle Que je ne pouvais concevoir Pourquoi pouvant se faire belle, Ma mère était toujours en noir. Quand s’ouvrait le bahut plein d'ombre. J’éprouvais un vague souci De voir près d’une robe sombre Pendre un long voile sombre aussi Quand on courait sur les pelouses Où les enfants mêlaient leurs jeux. J’admirais les joyeuses blouses Dont j'enviais les carreaux bleus, Car déjà la douleur sacrée M’avait posé son crêpe noir. Déjà je portais sa livrée : J’étais en deuil sans le savoir. Il traverse l’internat du lycée Condorcet et il y soutire beaucoup. Plus tard il chantera l’Université de France dans les banquets officiels. Il célébrera les affections de l’Alma mater. De l’Université, dont nous bûmes le lait, Si pur, quoique si vieux, au même gobelet. Mais au fond il gardait une vieille rancœur contre la prison universitaire. Il a lamenté pour ainsi dire les métiers qu'on impose à l’enfance, la solitude du collège, la dure discipline, l’absence de tendresse dans les êtres et les choses et jusqu’aux nuits froides d’hiver dans les grands dortoirs où l'on grelotte. Il y a des larmes, de vraies larmes, sur les pages qui évoquent les souvenirs de son enfance captive, et c'est à peine s'il pardonne aux mères d’infliger à leurs petits l'isolement glacé dont il a trop souffert. C'est la première blessure. Sully Prudhomme a été en deuil dès son entrée dans la vie, en deuil du foyer, des affections et des joies du foyer. Il avait besoin d’être beaucoup aimé ; on l'obligeait à se contenter de peu. Un pli d’amertume se creusa sur son âme ; il ne devait jamais s’en effacer. En même temps, voilà
Mais au fond il gardait une vieille rancœur contre la prison universitaire. Il a lamenté pour ainsi dire les métiers qu'on impose à l’enfance, la solitude du collège, la dure discipline, l’absence de tendresse dans les êtres et les choses et jusqu’aux nuits froides d’hiver dans les grands dortoirs où l'on grelotte. Il y a des larmes, de vraies larmes, sur les pages qui évoquent les souvenirs de son enfance captive, et c'est à peine s'il pardonne aux mères d’infliger à leurs petits l'isolement glacé dont il a trop souffert. C'est la première blessure. Sully Prudhomme a été en deuil dès son entrée dans la vie, en deuil du foyer, des affections et des joies du foyer. Il avait besoin d’être beaucoup aimé ; on l'obligeait à se contenter de peu. Un pli d’amertume se creusa sur son âme ; il ne devait jamais s’en effacer. En même temps, voilà que les sciences exactes sont sur le point de l'accaparer. Il ne leur résiste que mollement ; l'algèbre lui plaît. Cependant ce n’est pas aux mathématiques qu’il voudrait fiancer sa vie. Il est le petit écolier rêveur qui a des airs inquiets sur son pupitre et qui cache soigneusement entre deux pages de son cahier une strophe ébauchée. Dès cette époque il eût voulu se donner aux lettres, à la Poésie, comme on se donne à Dieu, par des vœux solennels, sans réserve ni retour. Mais sa mère et ses tuteurs frémittent à une telle pensée; c'est à l’École polytechnique qu'ils le destinent, ils veulent en faire un ingénieur, et voilà l’enfant contraint à l'unique fréquentation des x et des y. Lui qui, la veille encore, dans la naïveté de ses désirs puérils, demandait au ciel de lui mettre des ailes aux épaules, il doit se résigner à je ne sais quel boulet. Et la tristesse est si grande qu'il en fait une maladie. « Je me sentais mourir dans un air étouffant », écrira-t-il un jour. On a pitié de lui, on le délivre de la chaîne et du fardeau. Mais ce n'est que pour quelques jours. Il est
deux pages de son cahier une strophe ébauchée. Dès cette époque il eût voulu se donner aux lettres, à la Poésie, comme on se donne à Dieu, par des vœux solennels, sans réserve ni retour. Mais sa mère et ses tuteurs frémittent à une telle pensée; c'est à l’École polytechnique qu'ils le destinent, ils veulent en faire un ingénieur, et voilà l’enfant contraint à l'unique fréquentation des x et des y. Lui qui, la veille encore, dans la naïveté de ses désirs puérils, demandait au ciel de lui mettre des ailes aux épaules, il doit se résigner à je ne sais quel boulet. Et la tristesse est si grande qu'il en fait une maladie. « Je me sentais mourir dans un air étouffant », écrira-t-il un jour. On a pitié de lui, on le délivre de la chaîne et du fardeau. Mais ce n'est que pour quelques jours. Il est écrit que Sully Prudhomme sera toute sa vie un malmené, un contrarié, un de ces hommes devant qui la destinée élève des murailles et qui n'arrivent où ils veulent qu'au prix de mille efforts et de mille souffrances. Dans le Roland furieux de l’Arioste, le chevalier ne pénètre en la grotte des enchantements qu'après avoir tué les monstres qui en défendent l’entrée ; il sera lui-même ce lutteur âpre et sans merci. Il sort du collège, faible et pâle encore, le front chargé de rêves et d'illusions. Et un nouveau monstre lui barre la route : c'est l’industrie. Elle le prend par la main et le conduit aux forges du Creusot. Et ce jeune homme de dix-neuf ans, pensif, déjà mélancolique, fait pour vivre dans la société des beaux songes et des idées pures, est plongé vers l’énorme usine oui rougeoie la flamme et qui retentit du tumulte des marteaux. Que voulez-vous qu’il fasse ? Il s’ennuie, il souffre, il rêve. Il martèle peut-être le fer, mais il martèle le surtout des vers. Il se compare à Dante perdu dans l’Enfer : La forge fait son bruit, pleine de spectres noirs Le pilon monstrueux, la scie Apre et stridente, L’indolente
grotte des enchantements qu'après avoir tué les monstres qui en défendent l’entrée ; il sera lui-même ce lutteur âpre et sans merci. Il sort du collège, faible et pâle encore, le front chargé de rêves et d'illusions. Et un nouveau monstre lui barre la route : c'est l’industrie. Elle le prend par la main et le conduit aux forges du Creusot. Et ce jeune homme de dix-neuf ans, pensif, déjà mélancolique, fait pour vivre dans la société des beaux songes et des idées pures, est plongé vers l’énorme usine oui rougeoie la flamme et qui retentit du tumulte des marteaux. Que voulez-vous qu’il fasse ? Il s’ennuie, il souffre, il rêve. Il martèle peut-être le fer, mais il martèle le surtout des vers. Il se compare à Dante perdu dans l’Enfer : La forge fait son bruit, pleine de spectres noirs Le pilon monstrueux, la scie Apre et stridente, L’indolente cisaille atrocement mordante, Les lèvres sans merci des fougueux laminoirs, Tout hurle, et dans cet antre, où les jours sont des soirs. Et les nuits des midis d’une rougeur ardente. On croit voir se lever la figure de Dante Qui passe, interrogeant d’éternels désespoirs. C'est l’Enfer de la force, obéissante, morne, brutale. Il n’est pas fait pour ces spectacles, ce jeune platonicien qui soupire vers l'air pur, aspire vers le ciel bleu, vers les libres espaces assez larges pour contenir son rêve, assez hauts pour son sublime essor. Des cauchemars atroces le suivent et le poursuivent : il sent des nombres Très attachés à ses pas, et le plus cruel, le plus horrible est celui dont il ne peut se débarrasser et que connaissent bien les captifs d'une tâche qui n’est pas faite pour eux : Je retombe et ne peux me défaire de lui. Sa dent cherche mon cœur, le retourne et le ronge ; Et tout embarrassé dans des lambeaux de songe, Je meurs. « O monstre lourd, qui donc es-tu ? — L’Ennui ». L’Ennui, celui que Mme de Staël appelait « le vampire de l’ennui », L'oiseau triste qui suce le sang goutte à goutte, têtu
morne, brutale. Il n’est pas fait pour ces spectacles, ce jeune platonicien qui soupire vers l'air pur, aspire vers le ciel bleu, vers les libres espaces assez larges pour contenir son rêve, assez hauts pour son sublime essor. Des cauchemars atroces le suivent et le poursuivent : il sent des nombres Très attachés à ses pas, et le plus cruel, le plus horrible est celui dont il ne peut se débarrasser et que connaissent bien les captifs d'une tâche qui n’est pas faite pour eux : Je retombe et ne peux me défaire de lui. Sa dent cherche mon cœur, le retourne et le ronge ; Et tout embarrassé dans des lambeaux de songe, Je meurs. « O monstre lourd, qui donc es-tu ? — L’Ennui ». L’Ennui, celui que Mme de Staël appelait « le vampire de l’ennui », L'oiseau triste qui suce le sang goutte à goutte, têtu comme une pieuvre, rapace comme un vautour Il lui échappe enfin ; il sort du Creusot, il revient à la lumière du jour. Hélas ! ce n'est que pour changer de cachot. De l’enfer de Dante il passe à une étude de notaire. Il revient donc à Paris plus poète et moins forgeron que jamais. Il crut que c’en était assez et qu’on ne retarderait pas plus longtemps ce mariage d’inclination, le mariage avec la divine Muse, qui était son seul désir, son unique passion. Mais non on le met aux Codes et au papier timbré, on lui fait acheter le Manuel du parfait notaire. Et il se résigne, il s’abandonne, il va où l'on veut qu’il aille. Et, de cette plume qui était faite pour distiller goutte à goutte les ineffables nostalgies du cœur et de l’âme, il copie des minutes de ventes, de baux et de testaments. Il y en eût une qui fut la seule aimée,... la dernière. Il y mit un point final. La cage était ouverte, il s’envola. C’est sans doute au milieu de ces épreuves, dans cette série de luttes avec les monstres, qu’il a écrit le sonnet si profondément triste qui commence par
et moins forgeron que jamais. Il crut que c’en était assez et qu’on ne retarderait pas plus longtemps ce mariage d’inclination, le mariage avec la divine Muse, qui était son seul désir, son unique passion. Mais non on le met aux Codes et au papier timbré, on lui fait acheter le Manuel du parfait notaire. Et il se résigne, il s’abandonne, il va où l'on veut qu’il aille. Et, de cette plume qui était faite pour distiller goutte à goutte les ineffables nostalgies du cœur et de l’âme, il copie des minutes de ventes, de baux et de testaments. Il y en eût une qui fut la seule aimée,... la dernière. Il y mit un point final. La cage était ouverte, il s’envola. C’est sans doute au milieu de ces épreuves, dans cette série de luttes avec les monstres, qu’il a écrit le sonnet si profondément triste qui commence par ce vers : Heureux l'enfant qui meurt dans sa septième année ! Il avait fait le compte de tous les supplices endurés, de tous les jougs subis, de tous les désirs refoulés; son enfance, sa jeunesse lui étaient apparus dans l'austère réalité des deuils et des servitudes, et il ne trouvait rien à aimer, rien à regretter dans le passé d’hier. Je me souviens de quelques lignes que je lisais, l'autre jour, dans la correspondance d'un jeune poète qui, lui, ne connut la souffrance que sur son lit d’agonie : « Mes vingt ans sont envolés; — écrit Amédée Prouvost à sa mère — c’est fini ! Demain je n’aurai plus vingt ans, l'âge où le cœur chante si joyeusement. Ce que j’emporte de plus beau de cette vingtième année, c’est son souvenir ! » Sully Prudhomme n’avait même pas un souvenir heureux à emporter des années qui précédèrent la vingt-cinquième. Il avait beaucoup souffert, beaucoup pleuré et il n’était encore qu’au seuil des grandes douleurs. Les premiers poèmes de Sully Prudhomme ont comme un arrière-goût de cendres, une note dominante de lamentation mortuaire. Cette œuvre s'ouvre sur un décor de funérailles : sous des tentures noires, lamées d’argent mat,
trouvait rien à aimer, rien à regretter dans le passé d’hier. Je me souviens de quelques lignes que je lisais, l'autre jour, dans la correspondance d'un jeune poète qui, lui, ne connut la souffrance que sur son lit d’agonie : « Mes vingt ans sont envolés; — écrit Amédée Prouvost à sa mère — c’est fini ! Demain je n’aurai plus vingt ans, l'âge où le cœur chante si joyeusement. Ce que j’emporte de plus beau de cette vingtième année, c’est son souvenir ! » Sully Prudhomme n’avait même pas un souvenir heureux à emporter des années qui précédèrent la vingt-cinquième. Il avait beaucoup souffert, beaucoup pleuré et il n’était encore qu’au seuil des grandes douleurs. Les premiers poèmes de Sully Prudhomme ont comme un arrière-goût de cendres, une note dominante de lamentation mortuaire. Cette œuvre s'ouvre sur un décor de funérailles : sous des tentures noires, lamées d’argent mat, un cercueil repose ; des cierges brûlent, mélancoliques et mystérieux, et un homme est là qui pleure sans faste de gestes, sans éclat de voix. Ce n'est plus le cabotin romantique, convulsif en ses violences et bruyant jusque dans ses silences; c’est simplement un homme, celui que Job définissait en une ligne, « l’être né de la femme, vivant peu de jours et accablé d’innombrables souffrances ». Sully Prudhomme les a connues presque toutes. Le cercueil qui est là n’est pas un cénotaphe, un symbole décoratif. Le poète y a enseveli son premier et son dernier rêve d’amour. Il aima, il fut trahi... et ce fut tout. Nous ne savons que cela. L’heure est passée des lacs, des clairs de lune et des élégies loquaces; il ne reste que la dure réalité : Comme un pauvre honteux frappe son nouveau-né. Parce qu’il ne peut pas le nourrir sur la terre, Et, fou de désespoir, dans un coin solitaire L’enfouit, tiède encore et mal assassiné. J'ai frappé mon amour en naissant condamné; Je l’ai mis dans la fosse et j’ai clos sa paupière, Puis j’ai roulé sur lui la plus pesante pierre Et je suis parti seul, de ma force étonné