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et quarante nuits à converser avec son Père. Nous allons repasser nos années dans l’amertume de notre cœur et gémir sur nos iniquités : il va les expier par la souffrance et les pleurer, comme s’il les avait lui-même commises. À peu de distance du Jourdain, s’élève une montagne âpre et sauvage, que les Chrétiens ont nommée la montagne de la quarantaine. C’est là que le Fils de Dieu vient s’établir. Jésus y pénètre sans aucun aliment pour soutenir ses forces humaines; l’eau même manque dans ce réduit escarpé; la pierre nue s’offre seule pour reposer ses membres épuisés. Durant quarante jours, les anges s’approcheront et viendront lui présenter de la nourriture. C’est ainsi que le Sauveur nous précède et nous dépasse dans la voie sainte du Carême; il l’essaie et l’accomplit devant nous, afin de faire taire, par son exemple, tous nos prétextes, tous nos raisonnements, toutes les répugnances de notre mollesse et de notre orgueil. Acceptons la leçon dans toute son étendue et comprenons enfin la loi de l’expiation. Le Fils de Dieu, descendu de cette austère montagne, ouvre sa prédication par cette sentence qu’il adresse à tous les hommes: «Faites pénitence, car le Royaume des Cieux approche.» Ouvrons nos cœurs à cette invitation, afin que le Rédempteur ne soit pas obligé de réveiller notre assoupissement par cette menace, qu’il fit entendre dans une autre circonstance: «Si vous ne faites pénitence, vous périrez tous.» Souffrez-vous ? Pour soi guérir du mal d’égoïsme et d’indifférence, quand on sent qu’il vous gagne, et qu’un reste de pudeur vous agite encore, il n’y a qu’un traitement. Nous pouvons tous nous l'ordonner, même ceux qui de bonne foi peuvent n’en avoir pas besoin. Avec un sévère esprit de comparaison, appliquons-nous à regarder ceux qui souffrent vraiment, follement, qui sont les habitués, les héros du malheur, les enfants gâtés du drame et de la catastrophe, qui ont perdu des êtres chéris, et bien souvent qui les ont vus périr, qui ont assisté à l'invasion, au meurtre, à l’incendie, dont les yeux, à jamais remplis d'épouvante et d'horreur, ont reçu les inoubliables images dont
Ouvrons nos cœurs à cette invitation, afin que le Rédempteur ne soit pas obligé de réveiller notre assoupissement par cette menace, qu’il fit entendre dans une autre circonstance: «Si vous ne faites pénitence, vous périrez tous.» Souffrez-vous ? Pour soi guérir du mal d’égoïsme et d’indifférence, quand on sent qu’il vous gagne, et qu’un reste de pudeur vous agite encore, il n’y a qu’un traitement. Nous pouvons tous nous l'ordonner, même ceux qui de bonne foi peuvent n’en avoir pas besoin. Avec un sévère esprit de comparaison, appliquons-nous à regarder ceux qui souffrent vraiment, follement, qui sont les habitués, les héros du malheur, les enfants gâtés du drame et de la catastrophe, qui ont perdu des êtres chéris, et bien souvent qui les ont vus périr, qui ont assisté à l'invasion, au meurtre, à l’incendie, dont les yeux, à jamais remplis d'épouvante et d'horreur, ont reçu les inoubliables images dont l'abomination ne se peut exprimer. En dessous de ces grands martyrisés, répétons-nous qu’une foule d’êtres, pareils à nous et valant mieux, ont frôlé la mort plus de cent fois, tous les genres de mort, et les plus terribles, qu’il y a des milliers de créatures à cette minute, manquant de toit et de pain, dont la maison a été pillée, détruite, rasée, et qui ne possèdent plus rien, ce qui s’appelle rien, des choses qui étaient tout pour eux et qui faisaient leur humble joie: pas un meuble, une table, un fauteuil, une assiette peinte, le moindre objet, pas un souvenir de famille!... pour lesquels tout ici aujourd’hui n’est que cendres, sur le sol noir et dans leur cœur... Examinons les mères qui sont depuis des mois sans nouvelles de leurs enfants égarés, emportés dans le torrent de l’exode... et tous les mutilés du corps à corps et du bombardement, les aveugles, les estropiés, les incurables qui n’auront jamais de bonheur. Et puis, ayant piétiné toutes ces ruines et marché dans ce sang, parmi tous ces débris de pierre et de chair, transportons-nous ensuite aux pays balayés par le feu, qu’habitent pour ainsi dire bourgeoisement et sans sourciller les soldats.
toit et de pain, dont la maison a été pillée, détruite, rasée, et qui ne possèdent plus rien, ce qui s’appelle rien, des choses qui étaient tout pour eux et qui faisaient leur humble joie: pas un meuble, une table, un fauteuil, une assiette peinte, le moindre objet, pas un souvenir de famille!... pour lesquels tout ici aujourd’hui n’est que cendres, sur le sol noir et dans leur cœur... Examinons les mères qui sont depuis des mois sans nouvelles de leurs enfants égarés, emportés dans le torrent de l’exode... et tous les mutilés du corps à corps et du bombardement, les aveugles, les estropiés, les incurables qui n’auront jamais de bonheur. Et puis, ayant piétiné toutes ces ruines et marché dans ce sang, parmi tous ces débris de pierre et de chair, transportons-nous ensuite aux pays balayés par le feu, qu’habitent pour ainsi dire bourgeoisement et sans sourciller les soldats. Observons ce qu’ils risquent tous, partout, à toute seconde. Additionnons leur lot, leurs aises, leur bonne chance; visitons la tranchée, la zone où l’an ne peut aller relever ceux qui sont tombés dans les fils de fer; arrêtons-nous à l’ambulance de première ligne, aux cimetières improvisés, et, à la fin de ce voyage, retrouvons-nous, s’il est possible, avec plus d’estime et de considération en face de nous-mêmes... Nous compterons alors ce que pèsent à côté les gênes et les désagréments dont nous avons la lâcheté de nous plaindre... Nous verrons quel sang, quels pleurs, quel argent même nous avons versés, et si vraiment nous méritons, après avoir si peu pâtti, de nous parer avec autant d’orgueil du mot splendide de souffrance, de ce mot de pourpre, d’émail et d’or, qui a le caractère et l'éclat d'un insigne! Quand celui qui souffre s’écrie — en y mettant un autre sens — qu’il « porte une croix », il exprime aussi, sans le savoir, cette vérité profonde et mystérieuse: souffrir, c’est porter une distinction, recevoir un honneur. La souffrance décore. Henri Lavedan. Le Crucifix Devant les deux officiers attentifs, d’un geste lent, le prêtre éleva son crucifix d’aumônier. — Il ne m’a
de ce voyage, retrouvons-nous, s’il est possible, avec plus d’estime et de considération en face de nous-mêmes... Nous compterons alors ce que pèsent à côté les gênes et les désagréments dont nous avons la lâcheté de nous plaindre... Nous verrons quel sang, quels pleurs, quel argent même nous avons versés, et si vraiment nous méritons, après avoir si peu pâtti, de nous parer avec autant d’orgueil du mot splendide de souffrance, de ce mot de pourpre, d’émail et d’or, qui a le caractère et l'éclat d'un insigne! Quand celui qui souffre s’écrie — en y mettant un autre sens — qu’il « porte une croix », il exprime aussi, sans le savoir, cette vérité profonde et mystérieuse: souffrir, c’est porter une distinction, recevoir un honneur. La souffrance décore. Henri Lavedan. Le Crucifix Devant les deux officiers attentifs, d’un geste lent, le prêtre éleva son crucifix d’aumônier. — Il ne m’a pas quitté un seul jour depuis le mois d’août 1914, fit-il; il a vu avec moi les champs de bataille de Belgique, ceux de l’Artois et de la Lorraine. Comptez, Messieurs, si vous le pouvez, — moi je m’y perds! — le nombre des blessés que j’ai réconciliés avec Dieu, depuis dix-huit mois de guerre, et qui sont morts en baisant ce Christ! C’étaient des mutilés qu’on ne pouvait transporter, et qui, dans le creux du fossé, où les avait jetés l’obus, souriaient à la souffrance et à la mort, en sentant près d'eux, à l’heure des détresses suprêmes, l’incomparable Ami. C’étaient des enfants de vingt ans qui faisaient courageusement leur sacrifice et balbutiaient dans leur agonie: « Maman pleurera; Lui la consolera ! » C’étaient des officiers. Je vois encore l’un d’entre eux follement brave qui, les deux jambes broyées, ne pensait qu’à faire mettre ses hommes à l’abri; puis, l’instant d’après, seul avec moi, il crispait ses mains sur cet humble crucifix, me disant, les yeux pleins de larmes, avec un accent inoubliable: « Que j’ai besoin de mon Dieu pour m’aider à accepter la mort! Mon Père... mon Père... j’ai huit enfants!» Combien d’autres qui ne parlaient
depuis dix-huit mois de guerre, et qui sont morts en baisant ce Christ! C’étaient des mutilés qu’on ne pouvait transporter, et qui, dans le creux du fossé, où les avait jetés l’obus, souriaient à la souffrance et à la mort, en sentant près d'eux, à l’heure des détresses suprêmes, l’incomparable Ami. C’étaient des enfants de vingt ans qui faisaient courageusement leur sacrifice et balbutiaient dans leur agonie: « Maman pleurera; Lui la consolera ! » C’étaient des officiers. Je vois encore l’un d’entre eux follement brave qui, les deux jambes broyées, ne pensait qu’à faire mettre ses hommes à l’abri; puis, l’instant d’après, seul avec moi, il crispait ses mains sur cet humble crucifix, me disant, les yeux pleins de larmes, avec un accent inoubliable: « Que j’ai besoin de mon Dieu pour m’aider à accepter la mort! Mon Père... mon Père... j’ai huit enfants!» Combien d’autres qui ne parlaient plus, qui n’avaient de vivant que leurs yeux angoissés, puis pacifiés et résignés, quand ma main traçait sur eux le signe du pardon et qu’ils s’endormaient dans le baiser du Christ! Oui, oui. Messieurs, collectionnez des reliques de guerre. Recueillez des armes, des casques, des pierres calcinées. Tout cela n’évoquera à vos esprits que des scènes de brutalité, de carnage et d’horreur. Mon crucifix, lui, il n’a vu que ce qu’il y a de plus sublime dans la guerre et dans l’homme: le sacrifice total, la fière acceptation de la douleur, l’humilité du héros qui désavoue ses fautes et oublie sa gloire pour chercher et trouver son Dieu. Quels colloques suprêmes a-t-il entendu, ce crucifix d’aumônier?... J’y songe souvent avec une émotion profonde... Les mères, les épouses, les sœurs, les fiancées étaient si loin! Pour exalter ces agonies solitaires, il n’y avait même pas la note ardente des clairons et le frémissement des drapeaux! C’est ce petit crucifix, et lui tout seul, qui a mis dans les derniers moments de tant de braves, un peu de joie, de douceur et d’amour... Le prêtre se tut. Spontanément, les deux officiers lui demandèrent à la fois: — Monsieur l’abbé, faites-nous baiser ce
à vos esprits que des scènes de brutalité, de carnage et d’horreur. Mon crucifix, lui, il n’a vu que ce qu’il y a de plus sublime dans la guerre et dans l’homme: le sacrifice total, la fière acceptation de la douleur, l’humilité du héros qui désavoue ses fautes et oublie sa gloire pour chercher et trouver son Dieu. Quels colloques suprêmes a-t-il entendu, ce crucifix d’aumônier?... J’y songe souvent avec une émotion profonde... Les mères, les épouses, les sœurs, les fiancées étaient si loin! Pour exalter ces agonies solitaires, il n’y avait même pas la note ardente des clairons et le frémissement des drapeaux! C’est ce petit crucifix, et lui tout seul, qui a mis dans les derniers moments de tant de braves, un peu de joie, de douceur et d’amour... Le prêtre se tut. Spontanément, les deux officiers lui demandèrent à la fois: — Monsieur l’abbé, faites-nous baiser ce crucifix! Les deux hommes fléchirent le genou sur la neige; et l’aumônier, s’inclinant vers eux, approcha de leurs lèvres, tremblantes de respect, la plus belle, la plus émouvante relique de guerre: l’image de leur Dieu, sur laquelle flotte encore le dernier souffle des héros. ( Jean Vézère, LE FANATIQUE Ses hommes l'appelaient ainsi, mais ils prononçaient ce mot avec une sorte d’embarras, comme s’ils l’eussent adopté faute de mieux et sans en être satisfaits. C’étaient pour la plupart des paysans inhabiles à s’exprimer. Un soir qu’ils décrivaient les habitudes de Guibert à un Bellevilois beau parleur, nouveau venu à la compagnie, celui-ci avait déclaré avec autorité : « Ce type-là ? C’est comme qui dirait un fanatique. » Et le mot était resté, mais il n’expliquait pas les nuances confuses de respect, de vénération, de mystère qui troublaient ces âmes simples en présence du « type » ainsi défini. Guibert, caporal téléphoniste, était grand, robuste, avec des yeux profonds, un masque de volonté calme et une large barbe dorée. Il parlait d’une voix grave, douce et pourtant faite pour les ordres sans réplique. Il ne jurait jamais, n’avait jamais besoin de punir. À l’heure de la soupe, dans la tranchée,
hommes l'appelaient ainsi, mais ils prononçaient ce mot avec une sorte d’embarras, comme s’ils l’eussent adopté faute de mieux et sans en être satisfaits. C’étaient pour la plupart des paysans inhabiles à s’exprimer. Un soir qu’ils décrivaient les habitudes de Guibert à un Bellevilois beau parleur, nouveau venu à la compagnie, celui-ci avait déclaré avec autorité : « Ce type-là ? C’est comme qui dirait un fanatique. » Et le mot était resté, mais il n’expliquait pas les nuances confuses de respect, de vénération, de mystère qui troublaient ces âmes simples en présence du « type » ainsi défini. Guibert, caporal téléphoniste, était grand, robuste, avec des yeux profonds, un masque de volonté calme et une large barbe dorée. Il parlait d’une voix grave, douce et pourtant faite pour les ordres sans réplique. Il ne jurait jamais, n’avait jamais besoin de punir. À l’heure de la soupe, dans la tranchée, il expliquait aux hommes les grandes raisons de la guerre, et il leur racontait la vie des camarades, là-bas, aux Dardanelles, sous le ciel de fièvre et de feu. Il y était allé, il connaissait tout l’Orient. On avait su qu’il était missionnaire, c’est-à-dire un curé pas comme les autres, un curé qui a voyagé et qui parle des langues de sauvages, et qui a risqué les tortures. Guibert s’acquittait de sa tâche avec une ponctualité inflexible, et dans les attaques il était d’une bravoure froide et silencieuse: toujours le dernier endormi et le premier debout, ayant toujours des cigarettes et des douceurs à offrir, cordial sans familiarité, incapable d’un tort ou d’une plainte. C'était tout cela que traduisait si imparfaitement ce fameux mot de « fanatique », employé au pis aller. Mais il s’appliquait encore à autre chose. En dehors de son service, Guibert avait ses heures de repos. Quelquefois, il tirait de petits livres de sa musette, des livres de science, et il s’absorbait. Mais chaque jour, invariablement, après la soupe, voici à quoi il consacrait son « repos ». Il grimpait sur le talus de la tranchée, portant roulée sous son bras une toile de tente, et
un curé qui a voyagé et qui parle des langues de sauvages, et qui a risqué les tortures. Guibert s’acquittait de sa tâche avec une ponctualité inflexible, et dans les attaques il était d’une bravoure froide et silencieuse: toujours le dernier endormi et le premier debout, ayant toujours des cigarettes et des douceurs à offrir, cordial sans familiarité, incapable d’un tort ou d’une plainte. C'était tout cela que traduisait si imparfaitement ce fameux mot de « fanatique », employé au pis aller. Mais il s’appliquait encore à autre chose. En dehors de son service, Guibert avait ses heures de repos. Quelquefois, il tirait de petits livres de sa musette, des livres de science, et il s’absorbait. Mais chaque jour, invariablement, après la soupe, voici à quoi il consacrait son « repos ». Il grimpait sur le talus de la tranchée, portant roulée sous son bras une toile de tente, et il se promenait lentement sur le terrain qui s’étendait vers les tranchées des Boches. Souvent ceux-ci tirait, et les balles sifflaient autour de Guibert. Mais il n’avait même point l’air de s’en douter. Il se penchait sur les cadavres des hommes tombés dans les attaques précédentes. Il y en avait qu'on s’était hâté d’enterrer tant bien que mal, faute de temps : Guibert, posément, déblayait la terre, enveloppait le corps dans sa toile de tente, chargeait le mort sur son dos et le rapportait au cimetière du petit village, situé en arrière du front, et il faisait inhumer décemment la dépouille. Personne n’eût pu l’en empêcher. Il répétait avec une douceur obstinée : « Nos camarades tués à l’ennemi sont réunis là. Celui-là y a droit comme les autres. Il faut bien qu’il repose tranquillement avec ses frères. » Après maintes observations, le capitaine avait permis. Il admirait cet entêtement héroïque, et un soir qu’il avait voulu proposer Guibert pour une citation à l'ordre, avec croix, le caporal avait refusé en disant : « D’autres la méritent mieux que moi. Je vous demande seulement la faveur de me laisser agir en prêtre, quand je le peux. » Et on s’était
qu'on s’était hâté d’enterrer tant bien que mal, faute de temps : Guibert, posément, déblayait la terre, enveloppait le corps dans sa toile de tente, chargeait le mort sur son dos et le rapportait au cimetière du petit village, situé en arrière du front, et il faisait inhumer décemment la dépouille. Personne n’eût pu l’en empêcher. Il répétait avec une douceur obstinée : « Nos camarades tués à l’ennemi sont réunis là. Celui-là y a droit comme les autres. Il faut bien qu’il repose tranquillement avec ses frères. » Après maintes observations, le capitaine avait permis. Il admirait cet entêtement héroïque, et un soir qu’il avait voulu proposer Guibert pour une citation à l'ordre, avec croix, le caporal avait refusé en disant : « D’autres la méritent mieux que moi. Je vous demande seulement la faveur de me laisser agir en prêtre, quand je le peux. » Et on s’était habitué à voir, le « fanatique » revenir sous les balles, courbé sous son affreux fardeau, souriant, sans peur ni répugnance, imprégné de l’odeur de la mort, et disant aux troupiers qui saluaient : « Mes enfants, c’est mon vingt-deuxième. Encore un qui dormira comme il faut, en place d’honneur, avec une croix dessus, et non pas comme une pauvre bête seule en pleins champs. » C’était sa récompense, entre deux besognes de service, et il y avait dans ses prunelles une lueur qui impressionnait les hommes, une espèce de certitude sereine, fervente et brûlante. D’autres fois, quand il ne trouvait pas de ces pauvres corps déjà décomposés, Guibert rôdait dans les guérets, en recherchant les médailles, les carnets, les papiers d’indentité. Lorsqu’on avait eu le loisir d’ensevelir vraiment, on n’avait point négligé d’inscrire les noms et les matricules sur des bouts de papier ou des cartes postales introduites dans des bouteilles : et ces bouteilles étaient fichées en terre par leur goulot, pour repérer l’endroit et l’homme. On avait même fabriqué des croix de branchages, où pendaient des képis pourris par la pluie. Cela dépendait du terrain, du nombre d’obus tombés, d’une foule de détails. Le « fanatique »
avec une croix dessus, et non pas comme une pauvre bête seule en pleins champs. » C’était sa récompense, entre deux besognes de service, et il y avait dans ses prunelles une lueur qui impressionnait les hommes, une espèce de certitude sereine, fervente et brûlante. D’autres fois, quand il ne trouvait pas de ces pauvres corps déjà décomposés, Guibert rôdait dans les guérets, en recherchant les médailles, les carnets, les papiers d’indentité. Lorsqu’on avait eu le loisir d’ensevelir vraiment, on n’avait point négligé d’inscrire les noms et les matricules sur des bouts de papier ou des cartes postales introduites dans des bouteilles : et ces bouteilles étaient fichées en terre par leur goulot, pour repérer l’endroit et l’homme. On avait même fabriqué des croix de branchages, où pendaient des képis pourris par la pluie. Cela dépendait du terrain, du nombre d’obus tombés, d’une foule de détails. Le « fanatique » visitait tout cela, carnet en mains. Parfois, il s’aventurait dans les entonnoirs creusés par les grosses marmites, et il y découvrait, sans émotion apparente des choses épouvantables, des morceaux de corps que le projectile était revenu arracher à la tombe pour les rejeter sinistrement au jour. Guibert inspectait, ramassait : il tenait soigneusement une comptabilité funèbre, il notait les places et les indices, et, lorsqu’il avait consigné les remarques utiles, il revenait de nuit, fossoyeur tragique et sublime. Et le lendemain, dans le petit cimetière, devant les camarades assemblés, un soldat de France, dignement, descendait au repos dans l’attente du jour où ses aimés viendraient prier sur lui, dans la douceur des fleurs et des larmes, grâce au « fanatique ». Lui, pensif, fervent, songeait à son ancien apostolat auprès des fiévreux, dans la brousse, sous l'azur féroce, à la grande pitié humaine, à la gloire céleste des obscurs, au pauvre mort qu’il irait retrouver la nuit prochaine, en frère miséricordieux et furtif. Un matin, il alla trouver le capitaine. Il tenait entre ses mains une planchette vermoulue, rongée comme un fragment d’épave. Et il demanda, paisible : — Pardon, mon capitaine, mais sans doute vous pourrez m’aider... Vous savez
il tenait soigneusement une comptabilité funèbre, il notait les places et les indices, et, lorsqu’il avait consigné les remarques utiles, il revenait de nuit, fossoyeur tragique et sublime. Et le lendemain, dans le petit cimetière, devant les camarades assemblés, un soldat de France, dignement, descendait au repos dans l’attente du jour où ses aimés viendraient prier sur lui, dans la douceur des fleurs et des larmes, grâce au « fanatique ». Lui, pensif, fervent, songeait à son ancien apostolat auprès des fiévreux, dans la brousse, sous l'azur féroce, à la grande pitié humaine, à la gloire céleste des obscurs, au pauvre mort qu’il irait retrouver la nuit prochaine, en frère miséricordieux et furtif. Un matin, il alla trouver le capitaine. Il tenait entre ses mains une planchette vermoulue, rongée comme un fragment d’épave. Et il demanda, paisible : — Pardon, mon capitaine, mais sans doute vous pourrez m’aider... Vous savez le boche. Moi je sais l’anglais, le malgache, le peulh, un peu le chinois, mais je ne sais pas le boche. Et il y a quelque chose que je ne puis lire sur ce bout de bois; je me demande si c’est du boche; la pluie a tellement pourri les fibres qu’on ne distingue plus bien les indications. C’était attaché à une croix; plantée par qui : par ceux de là-bas ou par nous? J’ai trouvé cela, et avant de chercher le corps, je voudrais savoir... Peut-être un mot vous apparaîtra-t-il. Le capitaine regarda longuement celui qu’il savait être le P. Guibert, orientaliste et érudit de haute valeur, pour l’instant simple caporal téléphoniste dans sa compagnie. Puis il examina la planchette et la rendit : — C’est vraiment illisible. Dans le doute, je m’abstiendrais. Vous êtes libre, caporal, mais vous risquez de vous faire tuer pour rapporter à notre cimetière de la pourriture boche; ce n’est guère utile. Le « fanatique » hocha la tête et répondit avec une expression indéfinissable, qui troubla l’officier : C’est possible. Mais il y a doute... Dans le doute, je le rapporterai tout de même. J’aime mieux cela que risquer de laisser un Français...
fibres qu’on ne distingue plus bien les indications. C’était attaché à une croix; plantée par qui : par ceux de là-bas ou par nous? J’ai trouvé cela, et avant de chercher le corps, je voudrais savoir... Peut-être un mot vous apparaîtra-t-il. Le capitaine regarda longuement celui qu’il savait être le P. Guibert, orientaliste et érudit de haute valeur, pour l’instant simple caporal téléphoniste dans sa compagnie. Puis il examina la planchette et la rendit : — C’est vraiment illisible. Dans le doute, je m’abstiendrais. Vous êtes libre, caporal, mais vous risquez de vous faire tuer pour rapporter à notre cimetière de la pourriture boche; ce n’est guère utile. Le « fanatique » hocha la tête et répondit avec une expression indéfinissable, qui troubla l’officier : C’est possible. Mais il y a doute... Dans le doute, je le rapporterai tout de même. J’aime mieux cela que risquer de laisser un Français... Et lorsque tomba le crépuscule livide, les hommes des créneaux revirent s’acheminer vers eux la silhouette bien connue. Camille Mauclair.