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perçant, Son oeil où la franchise est peinte, et s'avançant « S'il est au ciel un Dieu comme un chef en Bretagne, Vengeance Avant d'aller plus loin dans la montagne, D'horreur à mon récit, roi, tu tressailleras, Et des serments d'airain enchaîneront ton bras. » Il lui dépeint alors la patrie insultée, La tête de son fils dans le plateau jetée, Le sang de ces Bretons au vil métal mêlé Et le respect sacré des hôtes violé. Nomenoé tremblait.. sa chevelure blonde Se soulevait au vent comme une algue sur l'onde, On voyait de ses yeux tout humides de pleurs S'échapper des éclairs de rage et de douleurs. Par ce sang cria-t-il, que j'ai versé moi-même, Par le Dieu des combats, s'il en est un qui m'aime, Ces doigts souillés dans l'eau ne seront point plongés, Avant que l'Armorique et nous soyons vengés. Le roi, cette nuit même, a rassemblé sa garde, Vers les coteaux ombreux que l'orient regarde, Il marche! tout pensif, grave, le front penché Et le regard au sol fixement attaché. La veille, il a mené ses guerriers vers la grève Où les flots élancés et reculés sans trève Fatiguent les rochers de leur éternel choc. Il a rempli trois sacs de lourds quartiers de roc. Par son ordre, un valet avec soin charge et range, Sur un grand chariot, cette moisson étrange, Et les voilà partis piétons et cavaliers Rapides et muets traversent les halliers. La vengeance avec eux marche et les accompagne. Regarde donc là-bas à travers la campagne, Sous le soleil, ce flot de lances ondoyer, Disait l'envoyé franc à son jeune écuyer. Vois, aux reflets plus vifs des armes sur la lande, Un chef couvert d'acier les précède; leur bande Vers la ville paraît à grands pas se hâter Et dans une heure à peine on pourra les compter. Voici qu'à coups pressés on ébranle la porte, Le roi paraît, suivi du tribut qu'il apporte. Le roi Noménoé dans Rennes est entré De son escorte libre il s'avance entouré Vers la place, où, de sang encore tachetée La balance du meurtre est depuis
a rempli trois sacs de lourds quartiers de roc. Par son ordre, un valet avec soin charge et range, Sur un grand chariot, cette moisson étrange, Et les voilà partis piétons et cavaliers Rapides et muets traversent les halliers. La vengeance avec eux marche et les accompagne. Regarde donc là-bas à travers la campagne, Sous le soleil, ce flot de lances ondoyer, Disait l'envoyé franc à son jeune écuyer. Vois, aux reflets plus vifs des armes sur la lande, Un chef couvert d'acier les précède; leur bande Vers la ville paraît à grands pas se hâter Et dans une heure à peine on pourra les compter. Voici qu'à coups pressés on ébranle la porte, Le roi paraît, suivi du tribut qu'il apporte. Le roi Noménoé dans Rennes est entré De son escorte libre il s'avance entouré Vers la place, où, de sang encore tachetée La balance du meurtre est depuis lors restée. L'intendant, par honneur, a quitté son palais Il vient accompagné de serfs et de valets, Humble, devant le roi jusqu'à terre il s'incline, Et pour laver ses doigts le mène à la piscine, Mais lui Bon intendant, mon bras reste souillé Jusqu'à ma dette éteinte et mon tribut payé. On a pesé les sacs. Au troisième! Prends garde, Roi, ma vengeance est prompte et fou qui s'y hasarde. Au troisième Vassal, le poids manque, pourquoi?.. Rien. de rage le Franc pâlit, mais se tient coi. Il se penche en avant, prend le sac, le soulevé En tranche d'un seul coup les noeuds avec son glaive Et regarde. Le roi marche l'épée en l'air Au moment où le Franc se baisse, un pâle éclair Jaillit, un cri mourant flotte, la tête roule Et le sang tiède, à flots rejaillit sur la foule. Noménoé saisit cette tête à son tour, Et des groupes émus à pas lent fait le tour Tremblant encore, et plein de colère étouffée Il secoue à leurs yeux son inerte trophée, Et contemple longtemps notter, d'un air moqueur, Ce reste inanimé de son ancien vainqueur. Et c'est le poids m, dit-il, tandis qu'en la balance D'un
payé. On a pesé les sacs. Au troisième! Prends garde, Roi, ma vengeance est prompte et fou qui s'y hasarde. Au troisième Vassal, le poids manque, pourquoi?.. Rien. de rage le Franc pâlit, mais se tient coi. Il se penche en avant, prend le sac, le soulevé En tranche d'un seul coup les noeuds avec son glaive Et regarde. Le roi marche l'épée en l'air Au moment où le Franc se baisse, un pâle éclair Jaillit, un cri mourant flotte, la tête roule Et le sang tiède, à flots rejaillit sur la foule. Noménoé saisit cette tête à son tour, Et des groupes émus à pas lent fait le tour Tremblant encore, et plein de colère étouffée Il secoue à leurs yeux son inerte trophée, Et contemple longtemps notter, d'un air moqueur, Ce reste inanimé de son ancien vainqueur. Et c'est le poids m, dit-il, tandis qu'en la balance D'un geste dédaigneux et superbe il le lance. Noménoé s'en va, pâle encore de fureur; Le peuple devant lui s'écarte avec terreur, A ses maîtres d'hier, redevenus ses hôtes, Laisser ce fier tribut, il regagne les côtes. La somme était pesée et le poids y fut bien. L'Armorique était libre et ne paya plus rien. CLÉMENCE-ISAURE À M. le Modérateur du Trimestre. ÉPITRE Qui a concouru pour le prix, Par M. Camille REY, de Villefranche-de-Lauragais. Plus une chose ressemble à une idée, plus une idée ressemble à une âme, plus une âme ressemble à Dieu, plus tout cela est beau. P. GRATRY. Cher ami, c'est bien moi qui vous donne ce titre; C'est bien mon écriture et c'est bien une épître Que vous adresse Isaure, à vous, son Mainteneur Sûre qu'à son vrai prix vous tiendrez cet honneur. Que voulez-vous? j'avais tant et tant à vous dire, Qu'il m'a paru plus sûr et plus court de l'écrire. Et d'ailleurs le moyen d'en agir autrement Vous ne pouviez venir me voir, apparemment? Il vous eut fallu faire un bien trop grand voyage Pour lequel on se sent peu de goût à tout âge. Quant à vous aller voir moi-même sans façon, Je
ne paya plus rien. CLÉMENCE-ISAURE À M. le Modérateur du Trimestre. ÉPITRE Qui a concouru pour le prix, Par M. Camille REY, de Villefranche-de-Lauragais. Plus une chose ressemble à une idée, plus une idée ressemble à une âme, plus une âme ressemble à Dieu, plus tout cela est beau. P. GRATRY. Cher ami, c'est bien moi qui vous donne ce titre; C'est bien mon écriture et c'est bien une épître Que vous adresse Isaure, à vous, son Mainteneur Sûre qu'à son vrai prix vous tiendrez cet honneur. Que voulez-vous? j'avais tant et tant à vous dire, Qu'il m'a paru plus sûr et plus court de l'écrire. Et d'ailleurs le moyen d'en agir autrement Vous ne pouviez venir me voir, apparemment? Il vous eut fallu faire un bien trop grand voyage Pour lequel on se sent peu de goût à tout âge. Quant à vous aller voir moi-même sans façon, Je n'y pouvais songer pour plus d'une raison Vous n'eussiez pas voulu sans doute d'un fantôme? Si brave que l'on soit on n'en est pas moins homme Et quant à revêtir ma forme de jadis, Franchement, je n'eus point osé, je vous le dis D'abord c'est démodé. mais puis, la paix publique! Qu'en faites-vous, Monsieur? et de la République?.. Et si l'on eût prouvé que j'apportais d'en haut Le programme savant de quelque noir complot Mon Dieu cela s'est vu l'histoire d'Holopherne, Et cette autre non moins célèbre et plus moderne. Bref, je n'aime pas plus les voyages que vous, Et j'opte pour rester, Monsieur, chacun chez nous, Vous le voyez, la poste était obligatoire. Le croirez-vous? eh bien je fais mon purgatoire! Oui, moi que vous placez au nombre des élus, Je rage et vais rageant même de plus en plus. Le supplice à la fin devient intolérable Et je viens vous prier de m'être secourable. Oh ces vers oh ces Jeux d'un Savoir qu'on dit Gai! Oh ce pauvre tournoi de chaque mois de mai Oh ces lyres, ces luths des modernes Tyrtées Ces mots vides de sens, ces sens vides d'idées! Et surtout, et surtout, inconcevable Jeu! Ces
publique! Qu'en faites-vous, Monsieur? et de la République?.. Et si l'on eût prouvé que j'apportais d'en haut Le programme savant de quelque noir complot Mon Dieu cela s'est vu l'histoire d'Holopherne, Et cette autre non moins célèbre et plus moderne. Bref, je n'aime pas plus les voyages que vous, Et j'opte pour rester, Monsieur, chacun chez nous, Vous le voyez, la poste était obligatoire. Le croirez-vous? eh bien je fais mon purgatoire! Oui, moi que vous placez au nombre des élus, Je rage et vais rageant même de plus en plus. Le supplice à la fin devient intolérable Et je viens vous prier de m'être secourable. Oh ces vers oh ces Jeux d'un Savoir qu'on dit Gai! Oh ce pauvre tournoi de chaque mois de mai Oh ces lyres, ces luths des modernes Tyrtées Ces mots vides de sens, ces sens vides d'idées! Et surtout, et surtout, inconcevable Jeu! Ces chants tenus divins qui sont vides de Dieu! Qui me délivrera de ce malfaisant rêve? Dites, dites, Monsieur, faudra-t-il qu'il s'achève? Et qu'après les hélas subissant les holà J'aille orner de mes fleurs des têtes de Zola?.. Ami, la poésie est morte, je vous jure! Et ce que nous avons n'en est que l'imposture. Elle est morte, et le monde un seul siècle la vit Son œuvre fut le Psaume et son nom fut David Qu'est donc la poésie? un chant et, sur la terre, Que peut être le chant? sinon une prière? Poètes! par cela n'est-ce pas qu'ils auront Aligné deux cents vers et puis commandé front? Poètes! pour avoir, feignant un beau délire, Dit quelques jolis riens qui ne veulent rien dire, Et mis très-gravement les suprêmes façons À varier un thème en l'honneur des saisons Poètes pour le fait d'avoir, avec usure Exploité tous les lieux communs de la nature, Et fait par le menu, comme des reporters L'inventaire de tout ce qu'offre l'univers? Même il semble à les voir qu'un accent n'est lyrique que à la condition qu'il sera bucolique ! Et que la poésie, ici-bas, ne s'entende que d'un rêve rural qu'un vilain va chantant.
n'en est que l'imposture. Elle est morte, et le monde un seul siècle la vit Son œuvre fut le Psaume et son nom fut David Qu'est donc la poésie? un chant et, sur la terre, Que peut être le chant? sinon une prière? Poètes! par cela n'est-ce pas qu'ils auront Aligné deux cents vers et puis commandé front? Poètes! pour avoir, feignant un beau délire, Dit quelques jolis riens qui ne veulent rien dire, Et mis très-gravement les suprêmes façons À varier un thème en l'honneur des saisons Poètes pour le fait d'avoir, avec usure Exploité tous les lieux communs de la nature, Et fait par le menu, comme des reporters L'inventaire de tout ce qu'offre l'univers? Même il semble à les voir qu'un accent n'est lyrique que à la condition qu'il sera bucolique ! Et que la poésie, ici-bas, ne s'entende que d'un rêve rural qu'un vilain va chantant. Hélas, en avons-nous assez plein les oreilles de ces descriptions de toutes ces merveilles ? Ce soleil vêtu d'or, cette lune, d'argent, sur un fond de topaze ou saphir émergeant. Ces perles d'émeraude émaillant la prairie. Que sais-je ? l'attirail de leur joaillerie et les fleurs donc ? la brise et l'insecte et l'oiseau. La vallée et les monts, le lac et le ruisseau. Et, tenant place à part dans cette poétique, cette bestiole ailée heureuse et symbolique ; Le papillon enfin sans lequel il paraît qu'il n'y saurait avoir de lyrisme parfait. Triste, triste, Monsieur ; les notions s'effacent et c'est bien pour cela que les talents grimacent. "Rien n'est beau que le vrai" leur avait dit Boileau. Donc, en ont-ils conclu, tout vrai doit être beau. Et les voilà partis, puisant à l'aventure, au tas du vrai réel emplissant la nature, et croyant qu'il n'est rien qui soit de plus haut prix que la strophe au Zéphyre ou la stance à Chloris. Qui donc vengera l'Art et lui rendra son droit ? Qui du Beau méconnu défendra le symbole ? Et devant les erreurs sans nom du temps nouveau affirmera les droits de cet autre Credo ? Ce
et l'insecte et l'oiseau. La vallée et les monts, le lac et le ruisseau. Et, tenant place à part dans cette poétique, cette bestiole ailée heureuse et symbolique ; Le papillon enfin sans lequel il paraît qu'il n'y saurait avoir de lyrisme parfait. Triste, triste, Monsieur ; les notions s'effacent et c'est bien pour cela que les talents grimacent. "Rien n'est beau que le vrai" leur avait dit Boileau. Donc, en ont-ils conclu, tout vrai doit être beau. Et les voilà partis, puisant à l'aventure, au tas du vrai réel emplissant la nature, et croyant qu'il n'est rien qui soit de plus haut prix que la strophe au Zéphyre ou la stance à Chloris. Qui donc vengera l'Art et lui rendra son droit ? Qui du Beau méconnu défendra le symbole ? Et devant les erreurs sans nom du temps nouveau affirmera les droits de cet autre Credo ? Ce Credo qui le dit ? Hors de votre hémicycle qui même, ô Mainteneurs, le connaît par article ? Il existe pourtant, et son quadruple objet vaut bien les quatre points qu'on prête à Bossuet. Quatre articles ? amis, retenez votre rire. Quatre articles ? vraiment ? se peut-il ? Qu'est-ce à dire ? C'est-à-dire, ô rimeurs, ce que vous ignorez : que le beau poétique est de quatre degrés, et que vous méritez céans que l'on vous fasse comme à des écoliers, un petit bout de classe. Sans doute un autre espoir vers ces lieux vous poussa ; mais à défaut de fleurs vous emporterez ça. Donc, le premier degré du Beau, mes grands poètes, le plus bas, c'est celui justement, où vous êtes. C'est le monde réel par la chose habité, la chose, écho dernier où meurt la Vérité, objet le plus lointain de la divine essence, borne extrême de l'être et fin de l'existence. Voilà votre élément, ô peintre du réel, des choses de ce monde, et du monde tel qu'il est. Sans doute je le sais, les choses ont des charmes, et même un mot fameux dit qu'elles ont des larmes ; mais tout ce que l'on
à dire ? C'est-à-dire, ô rimeurs, ce que vous ignorez : que le beau poétique est de quatre degrés, et que vous méritez céans que l'on vous fasse comme à des écoliers, un petit bout de classe. Sans doute un autre espoir vers ces lieux vous poussa ; mais à défaut de fleurs vous emporterez ça. Donc, le premier degré du Beau, mes grands poètes, le plus bas, c'est celui justement, où vous êtes. C'est le monde réel par la chose habité, la chose, écho dernier où meurt la Vérité, objet le plus lointain de la divine essence, borne extrême de l'être et fin de l'existence. Voilà votre élément, ô peintre du réel, des choses de ce monde, et du monde tel qu'il est. Sans doute je le sais, les choses ont des charmes, et même un mot fameux dit qu'elles ont des larmes ; mais tout ce que l'on voit cependant ici-bas, qu'est-ce donc ? à côté de ce qu'on ne voit pas ? Et tout ce monde dont la vue est obsédée, que vaut-il en regard de la plus humble idée ? L'idée est le deuxième échelon ; nous montons, et vers un vrai plus beau déjà nous nous hâtons, laissant les faits l'esprit joue avec les principes ; des figures, il passe au maniement des types, des objets éclairés, aux objets éclairants, de la chose à l'idée enfermée au dedans. L'exercice est plus noble et l'ouvrier opère, si l'on peut dire ainsi, sur moins vile matière. L'esprit prend ses ébats dans son milieu natal, et peut presque oublier son hôte, l'animal. Ce degré, c'est celui de la philosophie, où le signe est tenu pour ce qu'il signifie, où le poète enfin cessant de rêvasser, comme un homme qu'il est, va se mettre à penser. Mais plus haut que la chose, et plus haut que l'idée, une autre sphère existe et veut être abordée par quiconque est jaloux de mettre dans ses vers le Beau le plus vivant qui soit en l'Univers. J'ai nommé le très-noble et le très-grand ouvrage dont il est dit que Dieu le fit
nous hâtons, laissant les faits l'esprit joue avec les principes ; des figures, il passe au maniement des types, des objets éclairés, aux objets éclairants, de la chose à l'idée enfermée au dedans. L'exercice est plus noble et l'ouvrier opère, si l'on peut dire ainsi, sur moins vile matière. L'esprit prend ses ébats dans son milieu natal, et peut presque oublier son hôte, l'animal. Ce degré, c'est celui de la philosophie, où le signe est tenu pour ce qu'il signifie, où le poète enfin cessant de rêvasser, comme un homme qu'il est, va se mettre à penser. Mais plus haut que la chose, et plus haut que l'idée, une autre sphère existe et veut être abordée par quiconque est jaloux de mettre dans ses vers le Beau le plus vivant qui soit en l'Univers. J'ai nommé le très-noble et le très-grand ouvrage dont il est dit que Dieu le fit à son image, j'ai nommé l'homme enfin, l'âme humaine, le cœur, vaste champ grand-ouvert au poète vainqueur. Le tout est bien vrai, tout répond et tout vibre ; c'est le vrai personnel, et conscient, et libre, celui qu'est Dieu lui-même, et qu'en l'homme on peut voir, comme on voit la figure à travers le miroir. Et c'est pourquoi ce vrai, fait un beau magnifique qui tient un rang sans pair dans notre poétique. Je vous entends ce Beau, vous vous en réclamez le thème humain, de vous, c'est un des plus aimés. Fort bien ; mais de quel bois est faite votre flamme ? Qu'aimez-vous dans l'humain ? Voyons l'homme ou la femme ? Et ce que votre lyre exalte, en ses accords, dites, est-ce bien l'âme et n'est-ce pas un corps ? Allez, vous n'avez point quitté l'humaine sphère ; vous en êtes encore à chanter la matière, enfin vous décorez cela du nom d'amour, vous célébrez un vrai qui doit pourrir un jour. Est-ce tout ? non ceci n'est que prolégomène. Certes, il est un beau plus beau que l'âme humaine, un lieu plus élevé qu'atteint un grand essor, et dont on ne dit plus on peut monter
figure à travers le miroir. Et c'est pourquoi ce vrai, fait un beau magnifique qui tient un rang sans pair dans notre poétique. Je vous entends ce Beau, vous vous en réclamez le thème humain, de vous, c'est un des plus aimés. Fort bien ; mais de quel bois est faite votre flamme ? Qu'aimez-vous dans l'humain ? Voyons l'homme ou la femme ? Et ce que votre lyre exalte, en ses accords, dites, est-ce bien l'âme et n'est-ce pas un corps ? Allez, vous n'avez point quitté l'humaine sphère ; vous en êtes encore à chanter la matière, enfin vous décorez cela du nom d'amour, vous célébrez un vrai qui doit pourrir un jour. Est-ce tout ? non ceci n'est que prolégomène. Certes, il est un beau plus beau que l'âme humaine, un lieu plus élevé qu'atteint un grand essor, et dont on ne dit plus on peut monter encore. Ce lieu, c'est le séjour de la beauté suprême, ce beau, c'est l'incréé, l'infini, Dieu lui-même. C'est ici qu'en substance on tient la vérité, ce verbe que Dieu dit de toute éternité, ce vrai sans alliage et ce beau sans mélange, tels que l'homme les croit et tels que les voit l'ange, et tels que le poète enfin qui les pressent, peut seul en bégayer quelque ineffable accent. Tous les autres sujets ont assez d'interprètes ; celui-ci c'est le vôtre, entendez-vous poètes ? On dit que votre langue est la langue des dieux, c'est la langue en tout cas où l'on doit parler d'eux, et comme cette langue est de soi la plus belle, c'est le plus beau sujet qu'on doit trouver en elle. Mais je fais une épitre et j'allais oublier que j'interpelle un maître et non un écolier. Et même, si j'en crois les lois de la mesure, Il serait bientôt temps, semble-t-il, de conclure. Je conclus donc et dis: Mainteneurs, au secours! Gardez-moi, gardez-moi des truands de concours, Comme vous vous gardez vous-même avec furie De l'assassin qui moud l'orgue de barbarie. De l'orgue, j'en veux bien, mais du civilisé De l'instrument immense, au temple empreint
les voit l'ange, et tels que le poète enfin qui les pressent, peut seul en bégayer quelque ineffable accent. Tous les autres sujets ont assez d'interprètes ; celui-ci c'est le vôtre, entendez-vous poètes ? On dit que votre langue est la langue des dieux, c'est la langue en tout cas où l'on doit parler d'eux, et comme cette langue est de soi la plus belle, c'est le plus beau sujet qu'on doit trouver en elle. Mais je fais une épitre et j'allais oublier que j'interpelle un maître et non un écolier. Et même, si j'en crois les lois de la mesure, Il serait bientôt temps, semble-t-il, de conclure. Je conclus donc et dis: Mainteneurs, au secours! Gardez-moi, gardez-moi des truands de concours, Comme vous vous gardez vous-même avec furie De l'assassin qui moud l'orgue de barbarie. De l'orgue, j'en veux bien, mais du civilisé De l'instrument immense, au temple empreint de mort, Qui fait un avec lui comme un tout magnifique Et ne peut dire un chant qui ne soit un cantique. Et pour bien exclusif ne tenez pas mon goût Dans un orgue, voyons, trouve-t-on pas de tout? La flûte, le haut-bois, le fifre, la trompette, Le basson et le cor. jusqu'à la clarinette. Tout organe est admis à faire à part son jeu; Mais c'est toujours un hymne à la gloire de Dieu Et nul ne comprendrait que l'immense machine Pût émettre une voix qui ne fut pas divine. Ainsi fassent, Monsieur, vos lyriques clients! On les dit chevaliers eh bien qu'ils soient galants Qu'ils règlent leur humeur sur l'humeur de leur dame, Tant pis si celle-ci tourne à la bonne femme. Qu'y faire? je n'ai plus ce qu'il faudrait avoir Pour trouver quelque charme aux gaités du savoir. Je suis dévote autant que mon âge comporte Et pour savoir, eh bien j'ai celui d'une morte Un grand savoir, Messieurs, et qui vous surprendra Quand soudain à chacun il se révélera. Dans la mort, luit un jour qu'il ne fait pas sur terre, Un jour chassant toute ombre, éclairant tout mystère, Et rendant translucide au regard étonné Ce
le cor. jusqu'à la clarinette. Tout organe est admis à faire à part son jeu; Mais c'est toujours un hymne à la gloire de Dieu Et nul ne comprendrait que l'immense machine Pût émettre une voix qui ne fut pas divine. Ainsi fassent, Monsieur, vos lyriques clients! On les dit chevaliers eh bien qu'ils soient galants Qu'ils règlent leur humeur sur l'humeur de leur dame, Tant pis si celle-ci tourne à la bonne femme. Qu'y faire? je n'ai plus ce qu'il faudrait avoir Pour trouver quelque charme aux gaités du savoir. Je suis dévote autant que mon âge comporte Et pour savoir, eh bien j'ai celui d'une morte Un grand savoir, Messieurs, et qui vous surprendra Quand soudain à chacun il se révélera. Dans la mort, luit un jour qu'il ne fait pas sur terre, Un jour chassant toute ombre, éclairant tout mystère, Et rendant translucide au regard étonné Ce monde que la foi seule avait soupçonné Pour être mortel, allez! On n'en est pas si folle, Et vous pouvez tous croire à la grave parole Qui vous vient par ma voix d'au-delà du tombeau « Comme Dieu seul est grand, ainsi Dieu seul est beau » Là-dessus, je vous quitte. Aussi bien cette épitre A bien assez menti telle qu'elle à son titre. Sur la tête d'un sage elle visait des fous. Donc plus rien qu'un salut; ami, mais tout pour vous. PROVENCE ET BÉTHANIE. ÉPITRE Par Mme la baronne DE PAGES née DE CORNÉILHAN, à Marseille. Vous êtes du Midi, Madame, Son beau soleil dore vos yeux; Et l'on croit voir jouer sa flamme Sur la moiré de vos cheveux; Votre pays en vous respire, Votre jeunesse a ses attraits; Sa grâce est dans votre sourire, Son esprit charmant dans vos traits; Présentée au Concours; « Je sens qu'il est bien doux de parler du pays. » Brizeux. Ma Bretagne n'a point les clartés transparentes De vos splendides jours, de vos nuits scintillantes; Ni vos plumes bronzées par des rayons ardents Ni votre mer d'opale aux flots bleus et chantants, Ni vos cascades ruisselantes Elle n'a point le