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dans un magasin fort à la mode. Un jour, une dame respectable, j'appuie sur ce mot, l'attira chez elle sous un prétexte très-plausible. Cette visite fut pour la jeune fille un piège inouï. Il paraît qu'un long et terrible sommeil s'empara d'elle. Quand elle s'éveilla, au bout d'un espace de temps indéterminé, elle se trouva transportée dans un appartement d'une élégance magnifique. La maison et le quartier lui étaient inconnus. Elle voulut s'échapper. Un homme âgé survint tout à coup et ordonna à ses laquais de fermer les portes et de les bien garder. Les femmes attachées au service de la jeune fille étaient ses geôlières, le vieillard était son maître. La misérable enfant avait été vendue; elle était prisonnière, séparée du monde entier. Au bout de trois ou quatre mois, l'homme âgé lui déclara qu'il allait la montrer à tous ses amis. Il reçut en effet beaucoup de monde; des hommes très distingués par leur nom et la fortune, et des femmes, non pas comme il faut, mais comme il en faut. Ces femmes. ferent comprendre à Argine (on l'avait surnommée ainsi), qu'elle était irrévocablement perdue, dans le sens le plus étendu de l'expression; que tout Paris la connaissait, l'admirait et parlait d'elle comme d'une merveille; que sa réclusion allait cesser si elle le voulait, si elle acceptait la vie brillante où elle était entrée; enfin qu'elle était la plus heureuse et la plus aimée créature du monde. La pauvre jeune fille faillit devenir folle; son énergie, et ses forces physiques même étaient brisées... elle courba la tête, pleura longtemps et se soumit à sa destinée, vaincue, anéantie sous une main de fer. Le temps fit le reste. Au bout d'un an la jeune fille avait accepté son rôle et ces sera son éternel remords. Elle se jeta dans sa vie nouvelle avec autant d'enthousiasme qu'elle avait eu de répulsion à y entrer. Elle devint une femme des plus distinguées et des plus admirées. Reine chez elle, reine partout où elle se montrait, elle était pourtant l'esclave de quelqu'un. Son maître était cet homme âgé, ce grand seigneur étranger,
l'admirait et parlait d'elle comme d'une merveille; que sa réclusion allait cesser si elle le voulait, si elle acceptait la vie brillante où elle était entrée; enfin qu'elle était la plus heureuse et la plus aimée créature du monde. La pauvre jeune fille faillit devenir folle; son énergie, et ses forces physiques même étaient brisées... elle courba la tête, pleura longtemps et se soumit à sa destinée, vaincue, anéantie sous une main de fer. Le temps fit le reste. Au bout d'un an la jeune fille avait accepté son rôle et ces sera son éternel remords. Elle se jeta dans sa vie nouvelle avec autant d'enthousiasme qu'elle avait eu de répulsion à y entrer. Elle devint une femme des plus distinguées et des plus admirées. Reine chez elle, reine partout où elle se montrait, elle était pourtant l'esclave de quelqu'un. Son maître était cet homme âgé, ce grand seigneur étranger, qui l'avait achetée à Paris, comme il l'eût achetée à un marché du Caire ou des Indes. Il l'avait achetée, vous dis-je, à prix d'or, mais de gens qui n'avaient aucune qualité pour la vendre; d'infâmes coquins et coquines dont elle ignorait même les noms et qui lui avaient tendu un piège abominable. Voilà, monsieur le baron, la première partie de l'histoire d'Argine. Quant à la seconde partie, elle vous sera racontée dans une autre occasion, plus tard. Maintenant il vous sera peut-être agréable de connaître qui fut l'agent principal de cette aventure infâme qui perdit une pauvre et vertueuse enfant ? Peut-être tiendrez-vous à savoir le nom du scélérat qui toucha une grosse somme d'argent pour prix de cette livraison de sa femme innocente, qu'il perdait avec un cynisme digne de la potence... Qu'en dites-vous, baron de Banqueville? — Ce que j'en dis, reprit le baron devenu très pâle et tremblant, ce que j'en dis, ma foi... c'est que je ne comprends pas comment Argine a pu découvrir l'homme dont vous parlez, et surtout comment elle ose l'accuser sans preuves. — Sans preuves ! s'écria Charlotte en se redressant avec une fierté incomparable, sans preuves ! La Providence qui,
un piège abominable. Voilà, monsieur le baron, la première partie de l'histoire d'Argine. Quant à la seconde partie, elle vous sera racontée dans une autre occasion, plus tard. Maintenant il vous sera peut-être agréable de connaître qui fut l'agent principal de cette aventure infâme qui perdit une pauvre et vertueuse enfant ? Peut-être tiendrez-vous à savoir le nom du scélérat qui toucha une grosse somme d'argent pour prix de cette livraison de sa femme innocente, qu'il perdait avec un cynisme digne de la potence... Qu'en dites-vous, baron de Banqueville? — Ce que j'en dis, reprit le baron devenu très pâle et tremblant, ce que j'en dis, ma foi... c'est que je ne comprends pas comment Argine a pu découvrir l'homme dont vous parlez, et surtout comment elle ose l'accuser sans preuves. — Sans preuves ! s'écria Charlotte en se redressant avec une fierté incomparable, sans preuves ! La Providence qui, tôt ou tard, punit le crime et le criminel, a fourni à Argine des preuves irrécusables, longtemps après sa chute, malheureusement. Mais, que dis-je? heureusement; car la Providence est adorable dans tout ce qu'elle fait. — Oh! oh! reprit Banqueville qui se ranimait de son mieux, voici maintenant la Providence qui se met de la partie. — Oui, monsieur, dit Charlotte, elle se met de la partie, et par ma bouche elle vous apprendra, ici même, si vous le voulez, le nom de l'escroc infâme qui vendit Argine... Charlotte, en prononçant ces paroles, foudroyait du regard M. de Banqueville, qui avait imprimé à son cheval un mouvement en arrière; Charlotte maniait une longue et forte cravache, en poussant son cheval en avant. M. de Banqueville lui dit alors avec l'insolence que donne quelquefois la pej; — Dieu me damné ! je crois, ma parole d'honneur, que vous devenez folle, Charlotte. Est-ce que vous vous imaginez qu'une femme comme vous peut intimider un homme comme moi?... — Répétez cela, reprit elle avec un rire effrayant, répétez cela... — Eh! mordieu ! je me gênerais peut-être! dit Banqueville. Je dis que vous devenez folle ou que vous mentez en me désignant... —
qui se met de la partie. — Oui, monsieur, dit Charlotte, elle se met de la partie, et par ma bouche elle vous apprendra, ici même, si vous le voulez, le nom de l'escroc infâme qui vendit Argine... Charlotte, en prononçant ces paroles, foudroyait du regard M. de Banqueville, qui avait imprimé à son cheval un mouvement en arrière; Charlotte maniait une longue et forte cravache, en poussant son cheval en avant. M. de Banqueville lui dit alors avec l'insolence que donne quelquefois la pej; — Dieu me damné ! je crois, ma parole d'honneur, que vous devenez folle, Charlotte. Est-ce que vous vous imaginez qu'une femme comme vous peut intimider un homme comme moi?... — Répétez cela, reprit elle avec un rire effrayant, répétez cela... — Eh! mordieu ! je me gênerais peut-être! dit Banqueville. Je dis que vous devenez folle ou que vous mentez en me désignant... — En vous désignant, comme l'escroc, comme le voleur, comme l'infâme qui vendit Argine à un prince étranger; oui, Renard, faux baron de Banqueville, gredin fieffé et faussaire? — Ah! coquine! s'écria le baron en voulant détoquer son cheval. Mais il était trop tard. Prompte comme l'éclair, vive et forte comme la foudre, Charlotte fondit sur lui, le bras levé, et le frappa au visage de deux coups de fouet si vigoureux, que le sang jaillit et que le misérable, hurlant de douleur et perdant l'équilibre, tomba de cheval et alla rouler sur le terrain. Le lendemain de l'aventure assez étrange dont il a été question dans le précédent récit, Diane de Rosambel et son amie, que nous connaissons beaucoup maintenant, s'étaient donné rendez-vous dans un très joli chalet, situé à l'extrémité de la terrasse sud-ouest du château et voisin du grand parc. Là elles passaient souvent quelques heures de l'après-midi, tête à tête, soit à lire, soit à travailler à quelque ouvrage à l'aiguille. Ce jour-là, mademoiselle Diane s'occupait à broder une tapisserie destinée à un meuble pour sa grand'mère. Mademoiselle Charlotte avait ses crayons, mais elle était si rêveuse, que sa main courait sur le carton sans but déterminé.
la foudre, Charlotte fondit sur lui, le bras levé, et le frappa au visage de deux coups de fouet si vigoureux, que le sang jaillit et que le misérable, hurlant de douleur et perdant l'équilibre, tomba de cheval et alla rouler sur le terrain. Le lendemain de l'aventure assez étrange dont il a été question dans le précédent récit, Diane de Rosambel et son amie, que nous connaissons beaucoup maintenant, s'étaient donné rendez-vous dans un très joli chalet, situé à l'extrémité de la terrasse sud-ouest du château et voisin du grand parc. Là elles passaient souvent quelques heures de l'après-midi, tête à tête, soit à lire, soit à travailler à quelque ouvrage à l'aiguille. Ce jour-là, mademoiselle Diane s'occupait à broder une tapisserie destinée à un meuble pour sa grand'mère. Mademoiselle Charlotte avait ses crayons, mais elle était si rêveuse, que sa main courait sur le carton sans but déterminé. Il était environ trois heures de l'après-midi. Le temps menaçait un peu. Une chaleur assez lourde faisait pressentir un orage. Les parfums que les brises apportaient de la vallée avaient un parfum presque enivrant. Diane en avait fait la remarque plusieurs fois, et mademoiselle Charlotte en concluait qu'elle ne tarderait pas à avoir la migraine. Cependant la causerie allait son train accoutumé. On avait parlé de divers projets pour la fin de l'été. Il s'agissait d'une excursion en Italie pour l'arrière-saison. — Quant à moi, disait Charlotte, je suis très déterminée, après vous avoir accompagnée à Florence et à Rome que vous aimez tant, à m'arrêter à Nice en revenant. J'éprouve le besoin d'une retraite de deux ou trois mois au couvent de la Visitation. La chose est convenue avec ma bonne mère supérieure, madame de Saint-Remy. — Bon ! reprenait Diane, vous nous planterez là, mon grand-père et moi ! C'est aimable de votre part. Nous reviendrons à la Roche-Cantonal et nous irons ensuite passer six semaines à Paris, absolument seuls, comme si vous vous étiez brouillée avec nous ! Ah ! Charlotte, il faut vous aimer ou vous haïr à l'excès. — Pourquoi, Diane ? — Parce que
pas à avoir la migraine. Cependant la causerie allait son train accoutumé. On avait parlé de divers projets pour la fin de l'été. Il s'agissait d'une excursion en Italie pour l'arrière-saison. — Quant à moi, disait Charlotte, je suis très déterminée, après vous avoir accompagnée à Florence et à Rome que vous aimez tant, à m'arrêter à Nice en revenant. J'éprouve le besoin d'une retraite de deux ou trois mois au couvent de la Visitation. La chose est convenue avec ma bonne mère supérieure, madame de Saint-Remy. — Bon ! reprenait Diane, vous nous planterez là, mon grand-père et moi ! C'est aimable de votre part. Nous reviendrons à la Roche-Cantonal et nous irons ensuite passer six semaines à Paris, absolument seuls, comme si vous vous étiez brouillée avec nous ! Ah ! Charlotte, il faut vous aimer ou vous haïr à l'excès. — Pourquoi, Diane ? — Parce que vous avez les défauts et les qualités contraires. — C'est possible, ma chère amie. Dieu m'a faite ainsi, et je vous avoue que, sans vouloir critiquer l'œuvre de Dieu, je me trouve quelquefois fort ennuyée de moi-même. — Orgueil, que me veux-tu ? disait Diane. — Non, conscience, reprenait Charlotte. — Ma chère amie, ajouta tout à coup mademoiselle Rosambel, savez-vous ce que j'ai retrouvé ce matin au fond d'un tiroir ? — Non. — Devinez. — Jamais. Je suis vraiment très bête aujourd'hui, dit Charlotte. — Eh bien, tenez, le voici. Diane tira de sa poche, un très élégant petit coffret qu'elle avait acheté avant de partir de Paris. — Qu'est-ce que c'est que cela ? demanda Charlotte. — Comment ! vous ne vous rappelez pas ce que signifie ce coffret ? — Si, à peu près, dit Charlotte. — Mais vous êtes bien préoccupée aujourd'hui, mademoiselle, dit Diane, Je suis sûre que vous me cachez quelque chose, et votre réserve sur votre promenade d'hier... Sans compter que François, sur ce chapitre, François, qui vous accompagnait, est muet comme un poisson. Je lui ai trouvé ce matin un air d'huître à faire plaisir. Que vous est-il donc arrivé hier
— Ma chère amie, ajouta tout à coup mademoiselle Rosambel, savez-vous ce que j'ai retrouvé ce matin au fond d'un tiroir ? — Non. — Devinez. — Jamais. Je suis vraiment très bête aujourd'hui, dit Charlotte. — Eh bien, tenez, le voici. Diane tira de sa poche, un très élégant petit coffret qu'elle avait acheté avant de partir de Paris. — Qu'est-ce que c'est que cela ? demanda Charlotte. — Comment ! vous ne vous rappelez pas ce que signifie ce coffret ? — Si, à peu près, dit Charlotte. — Mais vous êtes bien préoccupée aujourd'hui, mademoiselle, dit Diane, Je suis sûre que vous me cachez quelque chose, et votre réserve sur votre promenade d'hier... Sans compter que François, sur ce chapitre, François, qui vous accompagnait, est muet comme un poisson. Je lui ai trouvé ce matin un air d'huître à faire plaisir. Que vous est-il donc arrivé hier aux Rochers, ma chère amie ? Charlotte tressaillit involontairement. Mais elle rappela bien vite son adorable sourire et répondit gaiement : — Ce qui m'est arrivé ? Rien. Je me suis querellée avec mon cheval, voilà tout. Vous disiez donc, Diane, que ce coffret contient... — Allons, bon ! voilà que vous avez perdu la mémoire. Ne vous rappelez-vous pas qu'à notre dernière promenade à cheval, au bois de Boulogne, à Paris, nous avons jeté un gant comme défi à la destinée ? — Oui, oui, répéta Charlotte, qui avait l'air de se réveiller. — Ne vous souvenez-vous pas que cinq minutes avant de faire cette extravagance, nous avions vu sur le sable de l'allée un agenda perdu, que François le ramassait et qu'il nous le donnait ? — Oh ! parfaitement, dit Charlotte avec animation ; l'agenda fut ouvert par nous; nous y cherchions un nom, une adresse, nous y trouvâmes rien. — Pardon, mademoiselle, reprit Diane, nous y trouvions une pièce de vers. Elle avait pour titre : La lune dans l'eau. Ces vers nous firent un plaisir extrême. Nous remerciâmes le poète inconnu en lui jetant au hasard un de nos gants comme souvenir sympathique; ne doutant
que vous avez perdu la mémoire. Ne vous rappelez-vous pas qu'à notre dernière promenade à cheval, au bois de Boulogne, à Paris, nous avons jeté un gant comme défi à la destinée ? — Oui, oui, répéta Charlotte, qui avait l'air de se réveiller. — Ne vous souvenez-vous pas que cinq minutes avant de faire cette extravagance, nous avions vu sur le sable de l'allée un agenda perdu, que François le ramassait et qu'il nous le donnait ? — Oh ! parfaitement, dit Charlotte avec animation ; l'agenda fut ouvert par nous; nous y cherchions un nom, une adresse, nous y trouvâmes rien. — Pardon, mademoiselle, reprit Diane, nous y trouvions une pièce de vers. Elle avait pour titre : La lune dans l'eau. Ces vers nous firent un plaisir extrême. Nous remerciâmes le poète inconnu en lui jetant au hasard un de nos gants comme souvenir sympathique; ne doutant pas que ce gage d'amitié irait à son adresse et que le poète le ramasserait. Depuis lors, plus de nouvelles. Mais, je ne sais pourquoi, je m'imagine que nous avons été comprises et que le poète Inconnu a relevé notre gant. Ce serait extraordinaire, mais dans l'ordre des choses, possible. Vous savez que j'ai là-dessus mes idées... — Oui, vos idées, dit Charlotte, vos rêves poétiques. Prenez garde, Diane, le réalisme est au fond de la région enchantée des illusions ; il apparaît tout à coup, l'impitoyable qu'il est ! et cet agenda, qu'en avez-vous fait ? — Je l'ai conservé. Le voici. Seulement, pour le préserver de tout accident, je l'ai serré dans un coffret portatif et bien fermé. Voulez-vous, mademoiselle, que nous relisions ces vers qu'on dirait avoir été écrits au bord d'un lac de nos montagnes ? L'illusion est grande ! mais on dirait ces vers inspirés par une de nous deux; que dis-je ? inspirés par vous, Charlotte, qui ressemblez si bien à un beau clair de lune. — Dites par vous, Diane, puisque vous portez présisément le nom de la divine Phoebé qui inspirait notre poète inconnu. Voyons, relisons les vers... Mademoiselle de Rosambel ouvrit
Vous savez que j'ai là-dessus mes idées... — Oui, vos idées, dit Charlotte, vos rêves poétiques. Prenez garde, Diane, le réalisme est au fond de la région enchantée des illusions ; il apparaît tout à coup, l'impitoyable qu'il est ! et cet agenda, qu'en avez-vous fait ? — Je l'ai conservé. Le voici. Seulement, pour le préserver de tout accident, je l'ai serré dans un coffret portatif et bien fermé. Voulez-vous, mademoiselle, que nous relisions ces vers qu'on dirait avoir été écrits au bord d'un lac de nos montagnes ? L'illusion est grande ! mais on dirait ces vers inspirés par une de nous deux; que dis-je ? inspirés par vous, Charlotte, qui ressemblez si bien à un beau clair de lune. — Dites par vous, Diane, puisque vous portez présisément le nom de la divine Phoebé qui inspirait notre poète inconnu. Voyons, relisons les vers... Mademoiselle de Rosambel ouvrit le coffret qui avait une clé et une serrure, en argent d'un travail merveilleux. Elle en retira un petit agenda relié en maroquin. Toutefois ses pages étaient blanches, moins une seule, sur laquelle une main mystérieuse avait écrit des vers. L'écriture était passable, mais indécise. Diane se mit à lire avec une certaine émotion les vers que voici : Les sommets les plus fiers contemplent la vallée ; L'aigle, épris des forêts, arrêté sa volée Et demande un abri contre les feux du ciel ; Le genêt est l'amant des abeilles à miel, Et le lis, inclinant sa corolle irisée, Sur l'ondine aux yeux verts épanche sa rosée ; Le pâtre à la brebis donnerait sa maison... Mais, folle d'un amour infini, sans raison, La lune sur le lac, la lune, reine altière, Penche sa tête pâle et plonge tout entière. Oh ! que de fois, la nuit, à travers les roseaux, Je la vis s'avancer et glisser dans les eaux ! Et que de fois aussi, sortant d'un pied timide, Je la vis renouer sa chevelure humide, Reprendre des hauteurs le dangereux chemin Et remonter aux cieux, pour revenir demain ! La lune aime le lac... c'est comme une
avec une certaine émotion les vers que voici : Les sommets les plus fiers contemplent la vallée ; L'aigle, épris des forêts, arrêté sa volée Et demande un abri contre les feux du ciel ; Le genêt est l'amant des abeilles à miel, Et le lis, inclinant sa corolle irisée, Sur l'ondine aux yeux verts épanche sa rosée ; Le pâtre à la brebis donnerait sa maison... Mais, folle d'un amour infini, sans raison, La lune sur le lac, la lune, reine altière, Penche sa tête pâle et plonge tout entière. Oh ! que de fois, la nuit, à travers les roseaux, Je la vis s'avancer et glisser dans les eaux ! Et que de fois aussi, sortant d'un pied timide, Je la vis renouer sa chevelure humide, Reprendre des hauteurs le dangereux chemin Et remonter aux cieux, pour revenir demain ! La lune aime le lac... c'est comme une folie Qui se voile, le jour, et, la nuit, recommence; Une pudeur divine, incertaine toujours Entre le firmament et d'obscurès amours, La lune aime le lac... hélas! les souveraines Vivent-elles longtemps aux régions sereines? Non, non, n'y croyez pas; à toute majesté Un rêve au fond du cœur en secret est resté. La lune aime le lac... pourquoi donc, douce et blonde, Rougir de votre amour et le cacher au monde? Eh! ne sayez-vous pas que tout être est pervers. S'il n'adore que lui dans ce bel univers? Au superbe, malheur! malheur au solitaire! La lune aime le lac, les cieux aiment la terre. — Eh bien, dit Charlotte, après cette lecture, je persiste à croire que ces vers ont été écrits pour vous par quelque romanesque personnage qui aura guetté l'occasion de les jeter sur votre chemin. — Et qui aura ramassé notre gant? demanda Diane. — Sans doute, comme un gage de ralliement qui un jour le fera connaître et le ramènera vers nous; je me trompe, vers vous, ma charmante amie. Mais, de grâce, suivez mes conseils et n'attachez pas trop d'importance à cette aventure. Elle est du nombre de celles qui doivent égayer la vie, comme
est resté. La lune aime le lac... pourquoi donc, douce et blonde, Rougir de votre amour et le cacher au monde? Eh! ne sayez-vous pas que tout être est pervers. S'il n'adore que lui dans ce bel univers? Au superbe, malheur! malheur au solitaire! La lune aime le lac, les cieux aiment la terre. — Eh bien, dit Charlotte, après cette lecture, je persiste à croire que ces vers ont été écrits pour vous par quelque romanesque personnage qui aura guetté l'occasion de les jeter sur votre chemin. — Et qui aura ramassé notre gant? demanda Diane. — Sans doute, comme un gage de ralliement qui un jour le fera connaître et le ramènera vers nous; je me trompe, vers vous, ma charmante amie. Mais, de grâce, suivez mes conseils et n'attachez pas trop d'importance à cette aventure. Elle est du nombre de celles qui doivent égayer la vie, comme un de ces jolis rosiers sauvages qu'on rencontre tout à coup dans un coin du bois à la promenade. Souriez au rosier, mais n'y touchez pas, il est épineux. — Ah! Charlotte! vous êtes plus folle que moi! s'écria Diane en remettant l'agenda dans le coffret et le coffret dans sa poche. Cette Conversation poétique aurait pu se prolonger encore bien longtemps entre ces demoiselles, sans l'arrivée de M. le comte de Tournai qui, au grand étonnement de Diane et de Charlotte, était accompagné de l'homme d'affaires de M. le marquis de Civrac, M. Saint-Germain, que nous connaissons déjà. Dès que Charlotte aperçut ces deux personnages qui se dirigeaient vers le chalet, elle pâlit: et la voix expira sur ses lèvres. Diane, de son côté, ne pouvait dissimuler son étonnement et même son inquiétude. — Voilà qui est extraordinaire, dit-elle. Je croyais que mon grand-père en avait fini avec ces gens-là... Ce M. Saint-Germain remet encore les pieds ici? C'est un oiseau de mauvais augure. Charlotte ne répondait pas une parole. Assise devant une table ronde, son crayon à la main et sa main sur le papier, elle se perdait dans une région de conjectures, ne comprenant rien à ce
sa poche. Cette Conversation poétique aurait pu se prolonger encore bien longtemps entre ces demoiselles, sans l'arrivée de M. le comte de Tournai qui, au grand étonnement de Diane et de Charlotte, était accompagné de l'homme d'affaires de M. le marquis de Civrac, M. Saint-Germain, que nous connaissons déjà. Dès que Charlotte aperçut ces deux personnages qui se dirigeaient vers le chalet, elle pâlit: et la voix expira sur ses lèvres. Diane, de son côté, ne pouvait dissimuler son étonnement et même son inquiétude. — Voilà qui est extraordinaire, dit-elle. Je croyais que mon grand-père en avait fini avec ces gens-là... Ce M. Saint-Germain remet encore les pieds ici? C'est un oiseau de mauvais augure. Charlotte ne répondait pas une parole. Assise devant une table ronde, son crayon à la main et sa main sur le papier, elle se perdait dans une région de conjectures, ne comprenant rien à ce qui se passait ou qui allait se passer autour d'elle. Quand M. de Tournai entra dans le chalet, il avait un visage souriant et cependant empreint d'une gravité inaccoutumée. Il salua ces demoiselles, leur demanda à toutes les deux de leurs nouvelles avec un intérêt égal et finit par leur présenter M. Saint-Germain, arrivant de Gannat pour lui parler d'affaires. Les deux jeunes filles se levèrent dans l'intention de céder le chalet comme lieu choisi pour une conversation. L'étonnement de Diane redoubla quand elle vit son grand-père la laisser se retirer, en retenant seulement mademoiselle Charlotte. — Qu'est-ce que cela signifie? se dit-elle en elle-même. Décidément, il faut que j'aille faire parler François. Elle se leva et sortit à pas lents du chalet, se dirigeant vers le château. M. Saint-Germain était assez embarrassé. Après avoir salué profondément mademoiselle Charlotte, il alla s'asseoir dans la partie la plus reculée du petit salon, près d'une fenêtre. Le comte de Tournai, on le voyait, avait une certaine émotion qu'il cherchait à dissimuler par une sérénité apparente. Charlotte était restée immobile et silencieuse devant un carton sur lequel elle traçait quelques lignes au crayon comme si elle ébauchait un paysage. M. de Tournai restait