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pente glissante ; mais nous la savons ardente à saisir toute vérité nouvelle, de quelque part qu'elle vienne, indulgente pour toute erreur, pourvu qu'elle soit de bonne foi. En avant! En commençant notre premier article, nous exprimions le vœu que l'École de Droit, au lieu de rester à l'état de corps isolé, ne fût plus qu'un des anneaux de la chaîne universitaire. Tout se lie, et, si nous poussons plus loin cette idée, nous arriverons à regretter que l'École ne se propose pas un but analogue aux établissements d'instruction de premier degré. Nous voudrions que, comme eux, au lieu de poursuivre ce rêve irréalisable d'avocats imberbes, échappés presque praticiens des bancs, elle comprît que son rôle se borne à mettre les jeunes gens qui lui sont confiés à portée d'approfondir plus tard, de poursuivre, dans leurs conséquences et leurs applications, les sciences dont les premiers éléments, les principes générateurs lui auraient été dévoilés. Nous souhaiterions qu'abandonnant une marche réprouvée par l'expérience et par le dégoût unanime des étudiants qui se succèdent dans les salles des facultés, elle n'essayât plus de former en trois ans des jurisconsultes, mais bien, suivant une énergique expression, des hommes capables d'agir. Les collèges livrent à la Faculté des jeunes gens tout éblouis encore de la révélation des très considérés dans leur existence abstraite; l'École de Droit leur montrerait ces êtres, ces forces isolées en action, tirerait ces essences abstraites de la sphère idéale où elles sont repliées, pour les faire descendre dans la pratique des choses, et enseignerait à ses élèves le chemin que les lois des peuples, reflets de la loi éternelle, ont tracé à ces manifestations actives de la pensée humaine, résumées dans le choc des intérêts particuliers. Double degré d'initiation, connaissance abstraite des choses, science des rapports des choses ou des intérêts, qui amènerait le jeune homme par une pente douce et rationnelle à la porte de la vie réelle, de la théorie à la pratique, de l'étude à l'action ! Mais les moyens !.... Qu'on nous permette une halte dans la voie ardue où nous nous sommes engagés. Bientôt nous exposerons
la Faculté des jeunes gens tout éblouis encore de la révélation des très considérés dans leur existence abstraite; l'École de Droit leur montrerait ces êtres, ces forces isolées en action, tirerait ces essences abstraites de la sphère idéale où elles sont repliées, pour les faire descendre dans la pratique des choses, et enseignerait à ses élèves le chemin que les lois des peuples, reflets de la loi éternelle, ont tracé à ces manifestations actives de la pensée humaine, résumées dans le choc des intérêts particuliers. Double degré d'initiation, connaissance abstraite des choses, science des rapports des choses ou des intérêts, qui amènerait le jeune homme par une pente douce et rationnelle à la porte de la vie réelle, de la théorie à la pratique, de l'étude à l'action ! Mais les moyens !.... Qu'on nous permette une halte dans la voie ardue où nous nous sommes engagés. Bientôt nous exposerons ceux qui se sont présentes à notre esprit, et puissions-nous n'avoir pas été le jouet de notre imagination ! À DES SAINTS-ALGIAN. ÉLEVÉ DE L'ÉCOLE EN PERSPECTIVE DES VACANCES Adieu, Paris!! O Paris! Paris!! Paris!!! Mais ce crescendo pathétique ressemble beaucoup trop aux ébranlements faméliques et retentissants des cochers de coupés dans les fêtes de la banlieue, quand, à la sortie du bal forain, le cœur en feu et les jambes rompues de la valse, au milieu du torrent de clameurs où le citadin roule, chacun n'a plus qu'à regagner le chevet domestique, avec du vin de la barrière dans la tête, les souvenirs tourbillonnants des folles bayadères, et la terreur de ce que dira le portier lorsqu'il vous verra rentrer si tard. Au diable le ton sentimental! Ne nous écrions pas avec Rousseau : Adieu Paris, ville de boue et de fumée, où les hommes ne croient plus à l'honneur et les femmes à la vertu ! Adieu Paris, nous cherchons le bonheur, l'innocence et la vertu, nous ne serons jamais assez loin de toi. Si j'écarté la citation, je vous déclare sur la conscience que cela m'est parfaitement égal. Car si j'avais à lancer du pathos en quittant
coupés dans les fêtes de la banlieue, quand, à la sortie du bal forain, le cœur en feu et les jambes rompues de la valse, au milieu du torrent de clameurs où le citadin roule, chacun n'a plus qu'à regagner le chevet domestique, avec du vin de la barrière dans la tête, les souvenirs tourbillonnants des folles bayadères, et la terreur de ce que dira le portier lorsqu'il vous verra rentrer si tard. Au diable le ton sentimental! Ne nous écrions pas avec Rousseau : Adieu Paris, ville de boue et de fumée, où les hommes ne croient plus à l'honneur et les femmes à la vertu ! Adieu Paris, nous cherchons le bonheur, l'innocence et la vertu, nous ne serons jamais assez loin de toi. Si j'écarté la citation, je vous déclare sur la conscience que cela m'est parfaitement égal. Car si j'avais à lancer du pathos en quittant Paris, ce serait à coup sûr contre la province. O Paris! la puanteur nauséabonde de tes innombrables monuments que le flâneur outrage de minute en minute, en dépit de l'ordonnance municipale ostensiblement écrite de toutes parts en caractères de la grandeur de mon roti; Paris, où l'on se coudoie à chaque instant sur des économiques trottoirs, créés tout exprès (je crois) pour nous faire avoir vingt duels par quart d'heure; Paris, ville en proie aux omnibus que leur célérité multiplie de sorte à ne savoir où donner de la tête en marchant dans tes rues abominablement encombrées par des gens qui se soucient fort peu du tiers et du quart; ville empoisonnée par le gaz et par les mendiants qui ont le front de chanter, et par les sergents de ville, représentants et refusants de ton génie taquin et ferrailleur; égout des maisons de jeu clandestines, sentine des maisons de filles autorisées, laboratoire des drogues sans nombre, des charlatans de tout genre, des industries de mille espèces; Paris !... Paris, je t'aime!... Ma parole d'honneur, j'aime Paris!... Et je l'aime surtout avant de le quitter. Les vacances produisent cet effet-là. Ah çà, Jean-Jacques, toi que j'aime autant que tu détestais
chaque instant sur des économiques trottoirs, créés tout exprès (je crois) pour nous faire avoir vingt duels par quart d'heure; Paris, ville en proie aux omnibus que leur célérité multiplie de sorte à ne savoir où donner de la tête en marchant dans tes rues abominablement encombrées par des gens qui se soucient fort peu du tiers et du quart; ville empoisonnée par le gaz et par les mendiants qui ont le front de chanter, et par les sergents de ville, représentants et refusants de ton génie taquin et ferrailleur; égout des maisons de jeu clandestines, sentine des maisons de filles autorisées, laboratoire des drogues sans nombre, des charlatans de tout genre, des industries de mille espèces; Paris !... Paris, je t'aime!... Ma parole d'honneur, j'aime Paris!... Et je l'aime surtout avant de le quitter. Les vacances produisent cet effet-là. Ah çà, Jean-Jacques, toi que j'aime autant que tu détestais Paris, n'y a-t-il donc en dehors de l'octroi de cette capitale maudite par toi (dans un fort bon style d'ailleurs) ni boue ni fumée, mon vieux! Blague pour ri, mou gai! Sacré dieu! J'aurai bien de la peine à me tenir dans le ton de l'éligie! Oh! lorsque ballotté et confiné comme un paquet sur l'impériale hyperboliquement dure d'une diligence, après trente heures et plus de planton en face à face avec les étoiles, les reins malaxés, les vertèbres endolories, on s'est, à l'instar de saint Laurent (un brave homme), retourné catholiquement de toutes les manières, que le conducteur interrogé vous signale un relais, à quoi reconnaît-on qu'il a dit la vérité? À quoi? On le reconnaît tout d'abord à la mer de fange, au cercle formidable de malpropreté qui s'étendent comme un avant-poste, ou mieux, comme les parallèles que dresse une armée de siège autour des cités provinciales où la paternité nous attend. Et l'on ne voit pas encore la fumée du toit où l'on a reçu le jour, ainsi qu'on le dit dans toutes les romances, que l'on est déjà pris par le nez! mais pris d'une fameuse manière, allez! Prélude pittoresque des félicités de la province! Et
confiné comme un paquet sur l'impériale hyperboliquement dure d'une diligence, après trente heures et plus de planton en face à face avec les étoiles, les reins malaxés, les vertèbres endolories, on s'est, à l'instar de saint Laurent (un brave homme), retourné catholiquement de toutes les manières, que le conducteur interrogé vous signale un relais, à quoi reconnaît-on qu'il a dit la vérité? À quoi? On le reconnaît tout d'abord à la mer de fange, au cercle formidable de malpropreté qui s'étendent comme un avant-poste, ou mieux, comme les parallèles que dresse une armée de siège autour des cités provinciales où la paternité nous attend. Et l'on ne voit pas encore la fumée du toit où l'on a reçu le jour, ainsi qu'on le dit dans toutes les romances, que l'on est déjà pris par le nez! mais pris d'une fameuse manière, allez! Prélude pittoresque des félicités de la province! Et puis la fumée paraît; mais quelle fumée!... c'est l'usine du pays, dont le pesant et grossier panache, infect et noir, se déroule et s'abat autour de la banlieue paternelle, comme l'échappée d'un cratère. Pressentiment des joies dont on va jouir dans le foyer patriarchal, en parlant à déjeuner, à dîner, à goûter et à souper, bonnes moeurs, projets industriels, vie rangée, ménage futur... véritable existence d'huître!... Le démon de l'ennui a inventé les mœurs de province. Non pas que l'on y soit plus honnête qu'à Paris! Mon Dieu, non! On y est plus embêtant, voilà tout! Que de propos puants et études que de plats commérages (le mot), que de cancans niais s'y débitent sur les mœurs de ceux chez qui l'on dîne, à qui l'on touche dans la main, à qui l'on emprunte de l'argent!.... Car les honnêtes gens sont infâmes!.... Et l'on cache ses intrigues par des calomnies; on vilipende pour se masquer; on barbouille son voisin avec du savon noir pour se blanchir! Entre nous, je ne reconnais de canaille que dans les hypocrites. Je préfère la franchise des bagnards à l'hypocrisie doucereuse des coquins musqués. D'ailleurs, qui est-ce qui n'est pas un peu coquin? Le sage,
à goûter et à souper, bonnes moeurs, projets industriels, vie rangée, ménage futur... véritable existence d'huître!... Le démon de l'ennui a inventé les mœurs de province. Non pas que l'on y soit plus honnête qu'à Paris! Mon Dieu, non! On y est plus embêtant, voilà tout! Que de propos puants et études que de plats commérages (le mot), que de cancans niais s'y débitent sur les mœurs de ceux chez qui l'on dîne, à qui l'on touche dans la main, à qui l'on emprunte de l'argent!.... Car les honnêtes gens sont infâmes!.... Et l'on cache ses intrigues par des calomnies; on vilipende pour se masquer; on barbouille son voisin avec du savon noir pour se blanchir! Entre nous, je ne reconnais de canaille que dans les hypocrites. Je préfère la franchise des bagnards à l'hypocrisie doucereuse des coquins musqués. D'ailleurs, qui est-ce qui n'est pas un peu coquin? Le sage, a dit l'apôtre, pèche au moins sept fois par jour. Ce dicton de l'apôtre encanaillait le monde. Or, pècher pour son propre compte est d'un étudiant; mais pècher contre l'amour que l'on doit au prochain est d'une commère. Quant à la vertu, si quelqu'un peut me dire ce que c'est, je l'abonne au prix Monthyon, je le menace du prix Monthyon. Ô femmes, votre mission sur la terre n'est pas d'avoir de la vertu, mais de la charité. Soyez Aspasie, soyez Ninon, soyez Déjazet! mais que voulez-vous que nous fichions de votre vertu? Soyez inspiratrices, consolez-nous chaleureusement de nos chagrins, animez nos gais soupers du soir par de libres camaraderies; n'en laissez pas de côté la vertu, car dieu! si la vertu, comme j'en ai peur, est tout le contraire de tout cela. Le bonheur, mon ami Jean-Jacques, c'est lorsque, la pipe aux dents, on circule autour du billard, et que, l'alcool se démenant et flambant dans les méninges du cerveau, on dispose royalement du monde en l'honneur du camarade que l'on a sous la main, farceur écrite, mauvais sujet, buveur comme une longue. Il n'y a rien de déréglé, d'immoral et de sans frein comme le bonheur. Et le
je l'abonne au prix Monthyon, je le menace du prix Monthyon. Ô femmes, votre mission sur la terre n'est pas d'avoir de la vertu, mais de la charité. Soyez Aspasie, soyez Ninon, soyez Déjazet! mais que voulez-vous que nous fichions de votre vertu? Soyez inspiratrices, consolez-nous chaleureusement de nos chagrins, animez nos gais soupers du soir par de libres camaraderies; n'en laissez pas de côté la vertu, car dieu! si la vertu, comme j'en ai peur, est tout le contraire de tout cela. Le bonheur, mon ami Jean-Jacques, c'est lorsque, la pipe aux dents, on circule autour du billard, et que, l'alcool se démenant et flambant dans les méninges du cerveau, on dispose royalement du monde en l'honneur du camarade que l'on a sous la main, farceur écrite, mauvais sujet, buveur comme une longue. Il n'y a rien de déréglé, d'immoral et de sans frein comme le bonheur. Et le bonheur n'a rien de commun avec l'innocence et la vertu. Mais, hélas! il faut sacrifier le bonheur aux vacances, ne fût-ce que pour tirer des carottes de longueur à la crédulité paternelle; car les vacances doivent servir à quelque chose. Et c'est sur quoi je me propose d'entrer dans de plus longs détails pour l'édification des amis qui se trouvent dans la même passe que moi. Car, hélas! nous allons entrer dans les vacances. JOSEPH GRIVAUDJEAN, Étudiant en médecine. LE CHATEAU D'ÉCOUEN. De Paris à Ecouen, il y a quatre lieues que nous allons parcourir à la blanche, car nous ne trouvons que peu ou point d'impressions à traduire. De la Chapelle à Saint-Denis, que voyons-nous? Les moulins à vent de Montmartre à notre gauche, et partout ailleurs une plaine silencieuse, monotone, et puis des arbres verts éparpillés ça et là, et puis encore une aiguille saxonne qui s'efface dans le lointain et sert de mausolée à la fosse commune des rois de France. Nous ne nous arrêterons pus davantage dans cette petite ville de Saint-Denis, qui n'a de remarquable que sa physionomie froide et rechignée, que son église et ses caveaux où les ossements de Louis XIV reposent peut-être
plus longs détails pour l'édification des amis qui se trouvent dans la même passe que moi. Car, hélas! nous allons entrer dans les vacances. JOSEPH GRIVAUDJEAN, Étudiant en médecine. LE CHATEAU D'ÉCOUEN. De Paris à Ecouen, il y a quatre lieues que nous allons parcourir à la blanche, car nous ne trouvons que peu ou point d'impressions à traduire. De la Chapelle à Saint-Denis, que voyons-nous? Les moulins à vent de Montmartre à notre gauche, et partout ailleurs une plaine silencieuse, monotone, et puis des arbres verts éparpillés ça et là, et puis encore une aiguille saxonne qui s'efface dans le lointain et sert de mausolée à la fosse commune des rois de France. Nous ne nous arrêterons pus davantage dans cette petite ville de Saint-Denis, qui n'a de remarquable que sa physionomie froide et rechignée, que son église et ses caveaux où les ossements de Louis XIV reposent peut-être dans la pierre sépulcrale de l'évêque de Pépin-le-Bref. Nous laisserons aussi de côté le village de Pierrefite, où brillent, bien clairsemées, quelques villas bien coquettes, bien fleuries; et si quelque part nous voulons prendre un moment de repos, nous ferons une halte à Sarcelles, petit bourg gracieux sans prétentions et parfaitement ignoré des flâneurs parisiens. Le béotisme de la population sarcelloise est passé en proverbe, et tout commerçant retiré de ses affaires, qui sait raisonner sur la culture des roses et des œillets comme une bouquetière du quai aux Fleurs, est certain de passer, dans ce pays, pour un homme d'esprit. Volney devait se croire encore au milieu des bédouins et des barbares de la Syrie, lorsqu'il venait de temps à autre s'installer à Sarcelles, dans une délicieuse maison de plaisance, dont la situation et la gracieuseté des parterres excitent encore l'admiration des curieux. L'auteur des Ruines ne jouissait pas d'une très-grande considération parmi les habitants de l'endroit, car on ne le rencontrait jamais à l'église, ni même à Villiers-le-Bel, à l'heure où les fidèles allaient adorer un des os de S. Didier, ainsi que la tête de S. Eloi, évêque d'Evreux. De Sarcelles à Ecouen, le terrain est accidenté;
parfaitement ignoré des flâneurs parisiens. Le béotisme de la population sarcelloise est passé en proverbe, et tout commerçant retiré de ses affaires, qui sait raisonner sur la culture des roses et des œillets comme une bouquetière du quai aux Fleurs, est certain de passer, dans ce pays, pour un homme d'esprit. Volney devait se croire encore au milieu des bédouins et des barbares de la Syrie, lorsqu'il venait de temps à autre s'installer à Sarcelles, dans une délicieuse maison de plaisance, dont la situation et la gracieuseté des parterres excitent encore l'admiration des curieux. L'auteur des Ruines ne jouissait pas d'une très-grande considération parmi les habitants de l'endroit, car on ne le rencontrait jamais à l'église, ni même à Villiers-le-Bel, à l'heure où les fidèles allaient adorer un des os de S. Didier, ainsi que la tête de S. Eloi, évêque d'Evreux. De Sarcelles à Ecouen, le terrain est accidenté; un paysage richement varié déploie ses charmes de toutes parts, et le voyageur ne le perd de vue qu'à l'entrée d'un petit bois qui, de chaque côté de la route, enlace ses branches et fait entendre le frôlement de ses feuilles au souffle de la bise. Là tout est solitude, et à mesure que l'on chemine à travers ces arbres que la hache des bûcherons éclaircit de jour en jour, on se sent écrasé sous le poids d'étranges rêveries; on reconnaît les abords d'un vieux manoir avant d'en apercevoir les murailles ou les fossés, puis, au bout de quelques minutes, on arrive au pied d'une grille chargée de rouille, et les regards se portent aussitôt sur un château sombre et désert, imposant et renommé dans l'histoire. Là, se pressent mille souvenirs intéressants; là, demeurent ensevelis des secrets étranges qu'il n'est permis à personne de connaître; là, séjournèrent jadis des seigneurs puissants, puis des rois et des princes, puis des prisonniers de guerre, et enfin l'ancienne femme de chambre d'une reine de France qui fit, pour dernière promenade, le trajet de la prison du Temple à la place de la Révolution. Aujourd'hui le château d'Ecouen est accessible aux vils comme aux
et à mesure que l'on chemine à travers ces arbres que la hache des bûcherons éclaircit de jour en jour, on se sent écrasé sous le poids d'étranges rêveries; on reconnaît les abords d'un vieux manoir avant d'en apercevoir les murailles ou les fossés, puis, au bout de quelques minutes, on arrive au pied d'une grille chargée de rouille, et les regards se portent aussitôt sur un château sombre et désert, imposant et renommé dans l'histoire. Là, se pressent mille souvenirs intéressants; là, demeurent ensevelis des secrets étranges qu'il n'est permis à personne de connaître; là, séjournèrent jadis des seigneurs puissants, puis des rois et des princes, puis des prisonniers de guerre, et enfin l'ancienne femme de chambre d'une reine de France qui fit, pour dernière promenade, le trajet de la prison du Temple à la place de la Révolution. Aujourd'hui le château d'Ecouen est accessible aux vils comme aux puissants; les tourelles féodales ne font plus sentinelle en avant d'un pont-levis, qui lui-même a disparu; les fossés sont à sec et l'herbe y croît désormais. La forteresse du moyen-âge s'est effacée, il y a plus de trois cents ans, pour faire place au château actuel, dont nous parlons ici, et le connétable Anne de Montmorency, son fondateur, n'a jamais eu, que nous sachions, l'idée de le mettre en état de soutenir un siège. Il ne pouvait choisir un site plus convenable à la construction d'un château de plaisance, qui présente des formes assez remarquables et des détails artistiques que l'on observait bien rarement au seizième siècle. Les sculptures qui l'ornent en maints endroits sont dues presque toutes au ciseau de l'architecte Bullant, et, dit-on aussi, de ce fameux Jean Goujon qui fut occis par les arquebusiers de la Saint-Barthélemy, au moment où il travaillait aux bas-reliefs de la fontaine des Innocents. Autrefois l'intérieur de ce manoir était orné de meubles bizarrement sculptés, de fauteuils à clous d'or et à dossiers découpés élégamment, et d'une table tirée tout entière d'un cep de vigne de trois pieds de diamètre. Les poutres et l'embrasure des fenêtres étaient chargées de peintures chimériques, moins
et le connétable Anne de Montmorency, son fondateur, n'a jamais eu, que nous sachions, l'idée de le mettre en état de soutenir un siège. Il ne pouvait choisir un site plus convenable à la construction d'un château de plaisance, qui présente des formes assez remarquables et des détails artistiques que l'on observait bien rarement au seizième siècle. Les sculptures qui l'ornent en maints endroits sont dues presque toutes au ciseau de l'architecte Bullant, et, dit-on aussi, de ce fameux Jean Goujon qui fut occis par les arquebusiers de la Saint-Barthélemy, au moment où il travaillait aux bas-reliefs de la fontaine des Innocents. Autrefois l'intérieur de ce manoir était orné de meubles bizarrement sculptés, de fauteuils à clous d'or et à dossiers découpés élégamment, et d'une table tirée tout entière d'un cep de vigne de trois pieds de diamètre. Les poutres et l'embrasure des fenêtres étaient chargées de peintures chimériques, moins voluptueuses et plus décentes que celles du palais de Fontainebleau. Les encadrements de cheminée offraient aussi de magnifiques tableaux tirés de l'histoire ou de la fable, comme celui de la Diane chasseresse; les dalles des appartements étaient armoriées, c'est-à-dire semées de petits pélicans sans pattes, d'épées de connétable et des initiales d'Anne de Montmorency. C'est là que le connétable disgracié par François Ier, et par suite des manœuvres de sa favorite, la duchesse d'Étampes, se rendit pour passer six années d'exil (1541-1547); c'est encore dans ce château, sous Henri II, qu'il déplora bien des fois sa défaite de Saint-Quentin et les quinze cents écus qu'il avait été contraint de donner aux Espagnols pour prix de sa liberté. C'est d'Ecouen enfin qu'il partit à l'âge de soixante-quatorze ans, après s'être agenouillé dans la chapelle du manoir, pour aller, de là, se faire assommer dans la plaine de Saint-Denis par l'Ecossais Robert Smart. Enlevé du champ de bataille le 10 novembre 1567, il expira deux jours après dans son hôtel de la rue Saint-Avoye, à Paris. Le duc Henri II de Montmorency était propriétaire de la résidence d'Ecouen sous Louis XIII, et ce château fut confisqué lors de son exécution. Donné en