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Et le professeur citant Lucrèce dans le texte, au mépris des nouveaux programmes aux termes desquels l'enseignement du latin est condamné à mort ! C'est ce qu'on appelle proprement le pédant. Mais les autres, j'ai montré quelques échantillons, le sont aussi, quoiqu'à des titres divers. S'ils veulent se faire supporter de ceux qui n'ont rien appris et de ceux qui n'ont point appris la même chose, ils en sont un peu réduits à piétiner sur le terrain de M. de la Palice, avec plus ou moins d'esprit sans doute. Car il y a cent manières de dire des futilités, et les diseurs de riens ne sont pas tous du même calibre. Un grand savant qui condescend à s'entretenir une heure durant de choses inutiles avec des personnes dont la conversation ne saurait être sérieuse fait souvent preuve du plus grand tact. Les salons d'autrefois — dont la graine est depuis longtemps disparue — permettaient aux gens de s'entretenir de sujets scientifiques et littéraires sans s'épouvanter mutuellement et se mettre à la question de leurs uns les autres. Ils se comprenaient. Je ne parle pas seulement des ruelles du XVIIe siècle, où l'exagération du bel esprit suscita l'indignation des hommes de goût, à la tête desquels Molière et Despréaux montèrent à l'assaut de la préciosité et du pédantisme, mais allèrent un peu loin dans leur furie vendetta : il est difficile de le méconnaître. Discutait-on des riens dans ces salons de Mme de Villeneuve, de Mme de Renneville, de Mme de Vignory, ces rendez-vous des savants et des philosophes, où toutes les grâces du siècle le plus raffiné — et le plus corrompu — s'associaient à une liberté de langage, à un scepticisme doctrinal, dont est sortie une société nouvelle ? Et ces réunions du premier empire, de la Restauration et de la monarchie de Juillet ressemblaient-elles aux entretiens creux dont la Bourse, la politique générale, les variations du baromètre font le plus souvent les frais, quand il ne s'y glisse pas pour varier le discours et pimenter les controverses une pointe de médisance contre les absents ? Il y avait
goût, à la tête desquels Molière et Despréaux montèrent à l'assaut de la préciosité et du pédantisme, mais allèrent un peu loin dans leur furie vendetta : il est difficile de le méconnaître. Discutait-on des riens dans ces salons de Mme de Villeneuve, de Mme de Renneville, de Mme de Vignory, ces rendez-vous des savants et des philosophes, où toutes les grâces du siècle le plus raffiné — et le plus corrompu — s'associaient à une liberté de langage, à un scepticisme doctrinal, dont est sortie une société nouvelle ? Et ces réunions du premier empire, de la Restauration et de la monarchie de Juillet ressemblaient-elles aux entretiens creux dont la Bourse, la politique générale, les variations du baromètre font le plus souvent les frais, quand il ne s'y glisse pas pour varier le discours et pimenter les controverses une pointe de médisance contre les absents ? Il y avait encore, nous n'en doutons pas, des ennuyeux bavards dont on ne savait comment se défaire. L'auteur de Corinne ne pouvait souffrir ces bavards insupportables qui ne savaient pas jeter un peu d'intérêt dans leurs longues narrations. « Comment veut-on que je les écoute, disait-elle, quand ils ne se font pas l'honneur de s'écouter eux-mêmes ? » Dans un cercle, une femme qui avait de la barbe au menton ne dépariait pas de la soirée. « Cette femme, dit Ravailac qui partageait l'horreur de Mme de Staël pour la prolixité du discours, est homme à parler jusqu'à demain matin. » Toujours est-il que, dans ces coteries brillantes où pétillait l'esprit, les artistes rencontraient les artistes, les philosophes découvraient d'autres philosophes. Ces érudits ne manquaient pas d'interlocuteurs, et les demoiselles n'attendaient pas indéfiniment des cavaliers. Et puis les catégories étaient moins distinctement tranchées qu'aujourd'hui : en dehors des études favorites et des connaissances techniques, indispensables à chaque profession, tous les hommes avaient un fond d'érudition générale qui depuis trois ou quatre cents ans est allé se rétrécissant tous les jours au profit de la science absolument spéciale, le droit, la médecine, ou de tel art très spécial aussi, l'architecture, la musique. Chacun
l'honneur de s'écouter eux-mêmes ? » Dans un cercle, une femme qui avait de la barbe au menton ne dépariait pas de la soirée. « Cette femme, dit Ravailac qui partageait l'horreur de Mme de Staël pour la prolixité du discours, est homme à parler jusqu'à demain matin. » Toujours est-il que, dans ces coteries brillantes où pétillait l'esprit, les artistes rencontraient les artistes, les philosophes découvraient d'autres philosophes. Ces érudits ne manquaient pas d'interlocuteurs, et les demoiselles n'attendaient pas indéfiniment des cavaliers. Et puis les catégories étaient moins distinctement tranchées qu'aujourd'hui : en dehors des études favorites et des connaissances techniques, indispensables à chaque profession, tous les hommes avaient un fond d'érudition générale qui depuis trois ou quatre cents ans est allé se rétrécissant tous les jours au profit de la science absolument spéciale, le droit, la médecine, ou de tel art très spécial aussi, l'architecture, la musique. Chacun était jadis un peu philosophe, un peu jurisconsulte, un peu savant, un peu lettré, et pouvait causer de philosophie, de législation, d'art, de littérature. Rencontrez-vous aujourd'hui beaucoup d'encyclopédistes vivants comme Érasme, Montaigne, Gassendi, et, pour ne pas remonter si haut, Cuvier, Ingres, Villemain ? Il resterait à parler des dames dont la culture intellectuelle s'est légèrement modifiée ; mais le sujet n'est-il pas un peu délicat ? J'aurais bien à dire sur les brevets que décerne généreusement la commission d'examen aux jeunes filles désireuses d'obtenir un diplôme universitaire. Qu'il me suffise de noter qu'il y a trop de chimie, de physique, de psychologie, de sciences naturelles dans les programmes, — toutes choses fastidieuses, de nulle utilité dans la vie pratique. Quelques aperçus plus complets sur les lettres, l'histoire, la morale, le catéchisme, — nos mères s'en contentaient bien, — remplaceraient avantageusement ce fatras de notions abstraises que la jeune écolière se donne l'honneur d'oublier, après avoir serré son parchemin dans un tiroir, pour approfondir les délicatesses de la mode, d'un intérêt autrement palpitant. Il nous faut donc conclure que, si les diseurs de riens sont devenus aussi nombreux que les étoiles du firmament, c'est qu'il n'y a plus de sujet
dont la culture intellectuelle s'est légèrement modifiée ; mais le sujet n'est-il pas un peu délicat ? J'aurais bien à dire sur les brevets que décerne généreusement la commission d'examen aux jeunes filles désireuses d'obtenir un diplôme universitaire. Qu'il me suffise de noter qu'il y a trop de chimie, de physique, de psychologie, de sciences naturelles dans les programmes, — toutes choses fastidieuses, de nulle utilité dans la vie pratique. Quelques aperçus plus complets sur les lettres, l'histoire, la morale, le catéchisme, — nos mères s'en contentaient bien, — remplaceraient avantageusement ce fatras de notions abstraises que la jeune écolière se donne l'honneur d'oublier, après avoir serré son parchemin dans un tiroir, pour approfondir les délicatesses de la mode, d'un intérêt autrement palpitant. Il nous faut donc conclure que, si les diseurs de riens sont devenus aussi nombreux que les étoiles du firmament, c'est qu'il n'y a plus de sujet sérieux qui puisse être l'objet d'une conversation générale. On ne se comprend que sur les questions insignifiantes. Il y a des académies pour les autres, — et encore on y dort. Dans le monde le pédantisme et la niaiserie sont les deux écueils menaçants que personne ne veut éviter. JEAN GURAN. MAMETTA SILA (Voir pages 402, 418, 436 et 452.) LA PÎUSSAINT ÉOUVRE Au mois de mai mille huit cent vingt-six, l'exposition annuelle des beaux-arts venait de s'ouvrir, et déjà les amateurs se succédaient avec empressement dans la partie du Louvre où s'alignaient les œuvres des artistes vivants. Les peintres se promenaient de salle en salle, jetant un coup d'œil indifférent sur l'ensemble et cherchaient leur envoi pour juger du degré de jour, de la place plus ou moins avantageuse qui leur avaient été dévolues. Parmi eux un jeune homme marchait d'un pas vif et venait s'arrêter à quelque distance de la vitrine qui soutenait deux toiles remarquables, désignées au livret sous ces titres : — Florence : Ponte-Vecchio. — Pise : Lung'Arno-Santé-Marie de l'Épine. L'une laissait voir au premier plan le flanc oriental du Pont-Vieux avec les tuiles usées de sa galerie couverte, ses pierres grisâtres, ses fenêtres grillées,
GURAN. MAMETTA SILA (Voir pages 402, 418, 436 et 452.) LA PÎUSSAINT ÉOUVRE Au mois de mai mille huit cent vingt-six, l'exposition annuelle des beaux-arts venait de s'ouvrir, et déjà les amateurs se succédaient avec empressement dans la partie du Louvre où s'alignaient les œuvres des artistes vivants. Les peintres se promenaient de salle en salle, jetant un coup d'œil indifférent sur l'ensemble et cherchaient leur envoi pour juger du degré de jour, de la place plus ou moins avantageuse qui leur avaient été dévolues. Parmi eux un jeune homme marchait d'un pas vif et venait s'arrêter à quelque distance de la vitrine qui soutenait deux toiles remarquables, désignées au livret sous ces titres : — Florence : Ponte-Vecchio. — Pise : Lung'Arno-Santé-Marie de l'Épine. L'une laissait voir au premier plan le flanc oriental du Pont-Vieux avec les tuiles usées de sa galerie couverte, ses pierres grisâtres, ses fenêtres grillées, le tout appuyé sur un rez-de-chaussée d'échoppes irrégulières jetées en désordre les unes au-dessus des autres et surplombant le fleuve. L'œil suivait le cours des eaux jusque dans la plaine où elles coulaient lentement, et apercevait deux ponts de construction récente ; à gauche, dans un demi-jour, le quai du nord, aux façades étroites et resserrées, dominées de ci, de là, par un petit dôme, par de minces clochers ; plus loin, enfin, de verdoyantes collines montraient à travers les toits de la ville, leurs crêtes couronnées d'un village ou d'un vieux monastère. C'étaient bien la Toscane et son ciel serein, Florence et ses contrastes de lumière et d'ombre. L'autre représentait les quais élégants de la ville de Pise. L'Arno, décrivant une courbe majestueuse, caressait avec amour ce joyau gothique de Sainte-Marie de l'Épine, enchâssé sur ses bords. Gracieuse, exiguë comme un reliquaire, la chapelle découpait sur le ciel bleu ses clochetons, ses statues, ses dentelles de marbre. Sur la rive opposée le soleil dardait ses rayons de feu, et l'art des Pisans à s'en protéger se devinait aux volets fermés, aux stores de toile épaisse qui tombaient comme une lourde bannière aux fenêtres de chaque maison. Sur les quais
nord, aux façades étroites et resserrées, dominées de ci, de là, par un petit dôme, par de minces clochers ; plus loin, enfin, de verdoyantes collines montraient à travers les toits de la ville, leurs crêtes couronnées d'un village ou d'un vieux monastère. C'étaient bien la Toscane et son ciel serein, Florence et ses contrastes de lumière et d'ombre. L'autre représentait les quais élégants de la ville de Pise. L'Arno, décrivant une courbe majestueuse, caressait avec amour ce joyau gothique de Sainte-Marie de l'Épine, enchâssé sur ses bords. Gracieuse, exiguë comme un reliquaire, la chapelle découpait sur le ciel bleu ses clochetons, ses statues, ses dentelles de marbre. Sur la rive opposée le soleil dardait ses rayons de feu, et l'art des Pisans à s'en protéger se devinait aux volets fermés, aux stores de toile épaisse qui tombaient comme une lourde bannière aux fenêtres de chaque maison. Sur les quais déserts ni vie ni mouvement : c'était l'heure de la sieste, et l'Arno lui-même paraissait assoupi. Tout au fond, au-dessus de la cité silencieuse, les montagnes baignées d'une brume transparente formaient un cadre alpestre qui faisait ressortir le calme du tableau. Ces toiles étaient signées : Ludovic Delaroché, et celui qui jetait sur elles un regard satisfait n'était autre que leur auteur. Il rejoignit un homme d'un âge mûr qui l'attendait en fouillant le livret, et lui dit : « Vous avez raison, mon père; je n'ai qu'à louer de la place qui m'est assignée. Voulez-vous qu'avant de sortir nous donnions un coup d'oeil à l'exposition de sculpture? — Volontiers. » Et tous deux se mirent en marche, s'arrêtant pour louer ce qui leur plaisait le plus. Ils arrivèrent ainsi jusqu'à une oeuvre fort remarquée, que le public entourait et dont ils ne purent voir le numéro d'ordre. C'était un marbre blanc dont le socle portait ces mots : « Souvenir d'enfance. » Trois personnages s'y groupaient avec art : un homme assis, au profil régulier, au sourire doux et reposé, retenait contre lui une enfant de dix ans au plus qui semblait ne vivre que pour l'écouter ; elle
qui jetait sur elles un regard satisfait n'était autre que leur auteur. Il rejoignit un homme d'un âge mûr qui l'attendait en fouillant le livret, et lui dit : « Vous avez raison, mon père; je n'ai qu'à louer de la place qui m'est assignée. Voulez-vous qu'avant de sortir nous donnions un coup d'oeil à l'exposition de sculpture? — Volontiers. » Et tous deux se mirent en marche, s'arrêtant pour louer ce qui leur plaisait le plus. Ils arrivèrent ainsi jusqu'à une oeuvre fort remarquée, que le public entourait et dont ils ne purent voir le numéro d'ordre. C'était un marbre blanc dont le socle portait ces mots : « Souvenir d'enfance. » Trois personnages s'y groupaient avec art : un homme assis, au profil régulier, au sourire doux et reposé, retenait contre lui une enfant de dix ans au plus qui semblait ne vivre que pour l'écouter ; elle suivait du doigt les contours d'une carte d'Italie, tandis que du regard elle interrogeait son père. On devinait tout ce qu'il y avait de tendresse, d'union et de bonheur entre ces deux êtres, et l'on ne pouvait les contempler sans se sentir attiré vers eux. A leurs pieds un jeune garçon, courbé vers le sol, un bonnet de police sur l'oreille, alignait des soldats de bois, les rangeait en différents pelotons et se disposait à gagner une bataille ; cela, non point comme un enfant, mais après mûre réflexion et avec la gravité d'un stratège. Ils étaient beaux tous les trois, de cette beauté expressive et durable que donne l'intelligence. L'oeuvre était pleine de vie, de fraîcheur et de sentiment ; l'artiste y avait mis son âme et son cœur. M. Delaroché se retournait pour faire part de ses impressions à son fils, lorsque le vit pâle, ému, les yeux mouillés de larmes, abîmé dans une muette contemplation. « Mon père, murmura le jeune homme, vous ne les reconnaissez pas ? » M. Delaroché se rappela les différents musées qu'il avait parcourus. « Je n'ai vu ce groupe nulle part, répondit-il. — Et moi, je l'ai vu maintes fois, reprit
garçon, courbé vers le sol, un bonnet de police sur l'oreille, alignait des soldats de bois, les rangeait en différents pelotons et se disposait à gagner une bataille ; cela, non point comme un enfant, mais après mûre réflexion et avec la gravité d'un stratège. Ils étaient beaux tous les trois, de cette beauté expressive et durable que donne l'intelligence. L'oeuvre était pleine de vie, de fraîcheur et de sentiment ; l'artiste y avait mis son âme et son cœur. M. Delaroché se retournait pour faire part de ses impressions à son fils, lorsque le vit pâle, ému, les yeux mouillés de larmes, abîmé dans une muette contemplation. « Mon père, murmura le jeune homme, vous ne les reconnaissez pas ? » M. Delaroché se rappela les différents musées qu'il avait parcourus. « Je n'ai vu ce groupe nulle part, répondit-il. — Et moi, je l'ai vu maintes fois, reprit Ludovic, dont l'émotion allait toujours croissant. Mon père, Marietta n'est point morte ; c'est son oeuvre que nous avons là devant les yeux. Oh mon maître, ajouta-t-il, votre fille fera plus pour votre nom que je n'aurais pu faire ! Que c'est beau, que c'est beau ! disait-il : ils vivent ! » Lorsqu'il put approcher du marbre, il ne chercha qu'une chose, la signature ; et, l'ayant trouvée, il s'inclina pour mettre un baiser sur ce nom de Silvani. Il y a dans l'hôtel du comte de Bray, rue Saint-Guillaume, un petit salon fermé, sur le jardin, de vitraux de couleur, orné de festons de lierre, déplantes rares, et qu'on appelle l'atelier de Marietta. C'est là que la jeune fille passe ses journées quand elle vient à Paris ; c'est là qu'elle dessine et qu'elle s'inspire, dit-elle. C'est là que nous la retrouverons, belle et charmante, ayant tenu toutes les promesses de son passé et causant avec la comtesse de Bray de l'année qui vient de s'écouler, de ses travaux, de ses espérances et de son grand âge, car elle a vingt ans depuis huit jours. Marietta est arrivée du Cambresis la veille seulement, elle se repose avant de
vivent ! » Lorsqu'il put approcher du marbre, il ne chercha qu'une chose, la signature ; et, l'ayant trouvée, il s'inclina pour mettre un baiser sur ce nom de Silvani. Il y a dans l'hôtel du comte de Bray, rue Saint-Guillaume, un petit salon fermé, sur le jardin, de vitraux de couleur, orné de festons de lierre, déplantes rares, et qu'on appelle l'atelier de Marietta. C'est là que la jeune fille passe ses journées quand elle vient à Paris ; c'est là qu'elle dessine et qu'elle s'inspire, dit-elle. C'est là que nous la retrouverons, belle et charmante, ayant tenu toutes les promesses de son passé et causant avec la comtesse de Bray de l'année qui vient de s'écouler, de ses travaux, de ses espérances et de son grand âge, car elle a vingt ans depuis huit jours. Marietta est arrivée du Cambresis la veille seulement, elle se repose avant de se rendre au Salon où elle brûle cependant de voir l'accueil fait à son oeuvre par le public. Mais voici qu'un domestique annonce deux visiteurs que le comte de Bray introduit bientôt lui-même en disant : « Marietta, je vous amène un jeune artiste qui a vu ce matin votre envoi au Salon et qui désire vous en féliciter. » Marietta rougit et s'intimide ; elle n'a pas encore pensé que le renom qu'elle rêve pour l'amour de son père rejaillira sur elle. Cependant elle se lève et salue ; le regard pénétrant du jeune homme l'étonne, l'émeut presque ; elle hésite : elle irait à lui si elle ne craignait de se tromper. « Faut-il vous dire mon nom, mademoiselle ? » demanda-t-il enfin. Ah ! cette voix-là n'est pas celle d'un inconnu : « Ludovic ! » s'écrie Marietta pendant que son doux visage s'illumine ; et elle tend à son ami d'enfance deux mains qu'il saisit avec empressement. Les MM. Delaroché ne sont pas des étrangers pour le comte et la comtesse de Bray ; leur petite amie a si souvent prononcé ce nom devant eux ! Aussi prennent-ils part à sa joie. Marietta est toujours la
envoi au Salon et qui désire vous en féliciter. » Marietta rougit et s'intimide ; elle n'a pas encore pensé que le renom qu'elle rêve pour l'amour de son père rejaillira sur elle. Cependant elle se lève et salue ; le regard pénétrant du jeune homme l'étonne, l'émeut presque ; elle hésite : elle irait à lui si elle ne craignait de se tromper. « Faut-il vous dire mon nom, mademoiselle ? » demanda-t-il enfin. Ah ! cette voix-là n'est pas celle d'un inconnu : « Ludovic ! » s'écrie Marietta pendant que son doux visage s'illumine ; et elle tend à son ami d'enfance deux mains qu'il saisit avec empressement. Les MM. Delaroché ne sont pas des étrangers pour le comte et la comtesse de Bray ; leur petite amie a si souvent prononcé ce nom devant eux ! Aussi prennent-ils part à sa joie. Marietta est toujours la même : simple, naïve et vraie. « Ah ! mon père, je vous ai regretté, dit-elle, depuis mon bonheur ! Ludovic, votre dernière visite a été pour quelque chose dans ma destinée ; vous aviez ranimé en moi cette verve qui s'éteignait. — Dites-moi tout, Marietta, comment avez-vous triomphé ? — Voici mon bienfaiteur, » répondit la jeune fille en attachant sur le comte de Bray un regard reconnaissant. Le comte lui répondit par un sourire. M. Delaroché et lui venaient de prononcer le mot d'Italie ; ils en parlaient déjà comme d'une amie commune. Tandis que leurs mutuels récits les captivaient, Marietta fit au jeune homme sa confession toute entière. Le comte de Bray écoutait en souriant. « Monsieur, dit-elle à Ludovic, seule, jusqu'ici, j'ai possédé le secret de Marietta ; j'avais toujours pensé que, si vous reveniez, nous serions deux à le connaître. — Et Maurice ? demanda le jeune peintre. Maurice est sous-lieutenant de cavalerie; il est grand et superbe, mon frère, et toujours doux comme autrefois. Il est en garnison à Tours; il arrive ce soir à Paris avec un congé d'un mois. — Et Crespine? — Crespine est veuve, elle a beaucoup vieilli; nous nous
— Voici mon bienfaiteur, » répondit la jeune fille en attachant sur le comte de Bray un regard reconnaissant. Le comte lui répondit par un sourire. M. Delaroché et lui venaient de prononcer le mot d'Italie ; ils en parlaient déjà comme d'une amie commune. Tandis que leurs mutuels récits les captivaient, Marietta fit au jeune homme sa confession toute entière. Le comte de Bray écoutait en souriant. « Monsieur, dit-elle à Ludovic, seule, jusqu'ici, j'ai possédé le secret de Marietta ; j'avais toujours pensé que, si vous reveniez, nous serions deux à le connaître. — Et Maurice ? demanda le jeune peintre. Maurice est sous-lieutenant de cavalerie; il est grand et superbe, mon frère, et toujours doux comme autrefois. Il est en garnison à Tours; il arrive ce soir à Paris avec un congé d'un mois. — Et Crespine? — Crespine est veuve, elle a beaucoup vieilli; nous nous sommes pardonné nos griefs; mes succès m'ont absoute à ses yeux; elle est assez fière de sa petite cuisine. Et vous, Ludovic, qu'avez-vous fait? quels sont vos projets? — Nous avons visité à loisir l'Italie, l'Allemagne, la Hollande, la Belgique; nous rentrons en France pour nous y fixer sans savoir encore où nous habiterons. Nous restons à Paris, au moins quelques semaines; j'ai exposé, Marietta, en France pour la première fois. — Ah ! j'ai hâte de voir vos œuvres, vous nous accompagnerez dans notre première visite au Louvre, n'est-ce pas? — Et vous viendrez souvent ici, messieurs, ajouta le comte de Bray, il faut réparer le temps perdu. — Marietta, reprit Ludovic, quand nos caisses seront arrivées, j'aurai quelque chose à vous remettre; vous m'aviez demandé de me souvenir de vous à Assise. — Assise ! piccola città, murmura Marietta avec tendresse. — Mes fleurs sont desséchées; mais elles gardent un parfum encore suave. — Celui de votre attachement et de votre fidélité, monsieur, remarqua le comte de Bray. À dater de ce jour les MM. Delaroché furent les hôtes discrets et pourtant assidus de l'hôtel de Bray. L'arrivée de Maurice, les visites au Louvre, les promenades aux musées,