jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
de tous les citoyens. Là plus d'un orateur candide ou famélique Exalta les douceurs de la fraternité. Le chien voulait la liberté, Le vermisseau l'égalité. Chacun eut près des siens un succès magnifique. Mais un hibou penseur et philosophe abstrait A la tribune alors paraît, Et dit à l'auditoire Au haut des vieilles tours, en méditant l'histoire, J'ai sondé les besoins du bon peuple animal. Le lion, selon moi, n'administrait pas mal; Mais il n'entendait rien au choix de ses ministres. Tous les siens n'ont été que des sots ou des cuistres Et vous aurez beau faire et défaire les lois, Ce sera temps perdu, tant qu'aux plus hauts emplois On pourra se glisser par brigue ou par manœuvres, Croyez-moi, coupons court à cette indignité. Classons les animaux par leur capacité, La capacité par ses œuvres. Bravo gloire au hibou, la perle des docteurs Cria-t-on. Et chacun, certain de son génie, Se promit qu'en vertu de cette théorie Il allait de plein vol au sommet des honneurs. On fête l'orateur, on l'acclame, on le flatte. On estime à haut prix de lui toucher la patte Et tout le monde est enchanté Qu'on rende enfin justice à la capacité. Un renard écoutait, l'œil contrit, l'air oblique. Frères, dit-il l'avis n'est pas à dédaigner. Si la nouvelle république Par les plus avisés se laisse gouverner, La gent renard, je crois, ne pourra qu'y gagner. J'aime fort le hibou, philosophe émérite, Et voudrais sur mon cœur le presser tout de suite. J'éprouve cependant un scrupule léger, Et cherche dans ce cœur qui n'a rien d'hypocrite Qui pourra nous classer d'après notre mérite. Si c'est vous, ô hibou, qui devez vous charger D'appliquer à chacun la règle, Je plains fort le vautour et l'aigle Qui dénichent souvent vos petits dans leur trou, Et leur tordent le cou. Si vous les exaltiez, vous seriez vraiment fou. Oui, je crains que l'agneau, malgré sa bonhomie N'ait parfois pour le loup un peu d'antipathie Que d'un autre côté les poules et canards Ne prennent assez peu les talents des renards; Et que sur leur valeur si, quelque
écoutait, l'œil contrit, l'air oblique. Frères, dit-il l'avis n'est pas à dédaigner. Si la nouvelle république Par les plus avisés se laisse gouverner, La gent renard, je crois, ne pourra qu'y gagner. J'aime fort le hibou, philosophe émérite, Et voudrais sur mon cœur le presser tout de suite. J'éprouve cependant un scrupule léger, Et cherche dans ce cœur qui n'a rien d'hypocrite Qui pourra nous classer d'après notre mérite. Si c'est vous, ô hibou, qui devez vous charger D'appliquer à chacun la règle, Je plains fort le vautour et l'aigle Qui dénichent souvent vos petits dans leur trou, Et leur tordent le cou. Si vous les exaltiez, vous seriez vraiment fou. Oui, je crains que l'agneau, malgré sa bonhomie N'ait parfois pour le loup un peu d'antipathie Que d'un autre côté les poules et canards Ne prennent assez peu les talents des renards; Et que sur leur valeur si, quelque jour, ils votent, Ils n'aillement se venger des crimes qu'ils leur cotent. Donc, quoique du hibou l'avis soit excellent, Lumineux, bien déduit, et prouve un vrai talent; J'aurais peur qu'il ne fit notre sort encore pire. Au moins, en ce moment, tout malheureux se dit Je suis pauvre d'accord; mais j'ai bien plus d'esprit, Plus de valeur, sans contredit, Que ceux qui gouvernent l'empire. It porte ainsi gaiement la misère et ses maux. Mais s'il était forcé de dire Si je suis le dernier parmi les animaux, C'est qu'aussi j'en suis le plus bête; Ce serait à perdre la tête. D'ailleurs, que d'insensés, s'emparant du pouvoir, N'ont eu que trop d'esprit, de blague et de savoir Le hibou se hérisse. Il réplique. Il tempête. Mais, malgré son courroux, le congrès consulté Vote l'ordre du jour à l'unanimité. Pour bien gouverner notre espèce La capacité n'est pas tout. Fermeté, droiture et sagesse Ont le pas sur elle, à mon goût. PURGATOIRE DU DANTE. Chant XIX (Terce. it. 3). À l'heure matinale où la chaleur diurne Impuissante à refroidir les nocturnes rayons, Cède au froid de la terre et parfois, de Saturne Quand monte à l'Orient le signe des poissons Constellant dans
j'ai bien plus d'esprit, Plus de valeur, sans contredit, Que ceux qui gouvernent l'empire. It porte ainsi gaiement la misère et ses maux. Mais s'il était forcé de dire Si je suis le dernier parmi les animaux, C'est qu'aussi j'en suis le plus bête; Ce serait à perdre la tête. D'ailleurs, que d'insensés, s'emparant du pouvoir, N'ont eu que trop d'esprit, de blague et de savoir Le hibou se hérisse. Il réplique. Il tempête. Mais, malgré son courroux, le congrès consulté Vote l'ordre du jour à l'unanimité. Pour bien gouverner notre espèce La capacité n'est pas tout. Fermeté, droiture et sagesse Ont le pas sur elle, à mon goût. PURGATOIRE DU DANTE. Chant XIX (Terce. it. 3). À l'heure matinale où la chaleur diurne Impuissante à refroidir les nocturnes rayons, Cède au froid de la terre et parfois, de Saturne Quand monte à l'Orient le signe des poissons Constellant dans le ciel, avant l'aube éclaircie, Ses lignes de fortune à la géomancie; En songe, m'apparut bègue, au louché regard, Une femme sans bras, tortueuse et le teint blafard. Je la considérais; et, comme la lumière Du soleil réchauffant, dans la nature entière Les êtres qu'elle arrache aux nocturnes vapeurs, Leur rend soudain la vie active et ses ardeurs, Ainsi de mes regards l'influence magique, Redressa dans ce monstre, et taille et vue oblique, Lui dénouant la langue et colorant son teint Pâle, de l'incarnat, reflet d'un cœur atteint. Dès qu'elle se sentit la langue déliée Comme un gazouillement d'oiseau sous la feuillée, Sa voix se répandit en rythmes si touchants, Que mon âme restait suspendue à ses chants. Elle disait Je suis l'attrayante sirène Qui des flots inconstants sus me faire un domaine C'est moi qui sur les mers égare le navigateur, Tant mes enchantements savent où le toucher. Ainsi, mes chants d'Ithaque éloignèrent Ulysse; Qui les goûte un moment s'enchaîne à leur caprice, Et sa voix m'agitait encor d'un tendre émoi, Quand une femme austère et sainte, près de moi Parut, d'un seul regard interdisant l'infâme, Oh ! Virgile, Virgile, quelle est cette femme ? S'écriait-elle. Et lui, sans
rend soudain la vie active et ses ardeurs, Ainsi de mes regards l'influence magique, Redressa dans ce monstre, et taille et vue oblique, Lui dénouant la langue et colorant son teint Pâle, de l'incarnat, reflet d'un cœur atteint. Dès qu'elle se sentit la langue déliée Comme un gazouillement d'oiseau sous la feuillée, Sa voix se répandit en rythmes si touchants, Que mon âme restait suspendue à ses chants. Elle disait Je suis l'attrayante sirène Qui des flots inconstants sus me faire un domaine C'est moi qui sur les mers égare le navigateur, Tant mes enchantements savent où le toucher. Ainsi, mes chants d'Ithaque éloignèrent Ulysse; Qui les goûte un moment s'enchaîne à leur caprice, Et sa voix m'agitait encor d'un tendre émoi, Quand une femme austère et sainte, près de moi Parut, d'un seul regard interdisant l'infâme, Oh ! Virgile, Virgile, quelle est cette femme ? S'écriait-elle. Et lui, sans répondre à ses cris, S'approchait, la couvrant de regards attendris –Mais la sainte aussitôt, saisissant l'impudique, D'une main frémissante entrouvrait sa tunique, Lui dénudait le sein et de la puanteur Qu'il exhala soudain, me suffoquait d'horreur En sursaut réveillé, du côté de mon guide Je me jetais, chassant l'exhalaison fétide. Et lui, m'interpellant avec sa douce voix « Que fais-tu, me dit-il; pour la troisième fois, Voici que je t'appelle en vain Lève-toi vite; A nous mettre en chemin le soleil nous invite; Viens! cherchons quel passage en haut peut nous mener. » Je me levai, par lui me laissant entamer Nous marchions. Le soleil que nous laissions derrière, De la montagne sainte inondait la clairière; Les sept cercles brillaient de tout l'éclat du jour. Tandis que, tel qu'un pont dont l'arche avec amour Se courbe, tout chargé du poids de mes pensées, Je croisais sur mon front mes mains entrelacées; Une voix nous disait « Venez; c'est par ici » Et ces mots étaient dits d'un ton si radouci, Si pur, si plein de grâce et de miséricorde, Qu'ici-bas, n'a jamais vibré pareille corde. L'ange, après nous avoir fait cet appel benin, Dans les flancs du rocher nous montra
Et lui, m'interpellant avec sa douce voix « Que fais-tu, me dit-il; pour la troisième fois, Voici que je t'appelle en vain Lève-toi vite; A nous mettre en chemin le soleil nous invite; Viens! cherchons quel passage en haut peut nous mener. » Je me levai, par lui me laissant entamer Nous marchions. Le soleil que nous laissions derrière, De la montagne sainte inondait la clairière; Les sept cercles brillaient de tout l'éclat du jour. Tandis que, tel qu'un pont dont l'arche avec amour Se courbe, tout chargé du poids de mes pensées, Je croisais sur mon front mes mains entrelacées; Une voix nous disait « Venez; c'est par ici » Et ces mots étaient dits d'un ton si radouci, Si pur, si plein de grâce et de miséricorde, Qu'ici-bas, n'a jamais vibré pareille corde. L'ange, après nous avoir fait cet appel benin, Dans les flancs du rocher nous montra le chemin, Déployant au soleil ses deux ailes de neige Dont le voile sacré nous guide et nous protége. Mais, avant d'aborder les abruptes degrés, Qui se creusent au roc de sentiers ignorés, L'ange, épurant mon front des plumes qui l'enleurent, Avait dit : Bienheureux les assidus qui pleurent Leur âme magnanime au ciel aura sa part. « Qu'as-tu, me dit Virgile, et pourquoi ton regard Se fixe-t-il à terre ? » Ainsi parlait mon guide, Quand l'ange devant nous marchant d'un pas rapide, Nous distançait un peu. « Si mon front, en effet, « Se courbe, cela tient au rêve que j'ai fait, » Répondis-je, affreux rêve et qui, durant la route, « En mes sens captivés jette terreur et doute Voilà ce qui m'absorbe; et mon présent souci » Est de voir, à ta voix, ce grand doute éclairci. Et lui : Tu l'as bien vue à l'œuvre, la sorcière, Magicienne antique et du mal nourricière, Qui seule fait verser les pleurs les plus amers Aux cercles de là-haut, sur nos têtes ouverts De ses chaînes tu vois comment on se détache; Que cela te suffise homme accomplis ta tâche. Frappe en brave le sol de ton pied
âme magnanime au ciel aura sa part. « Qu'as-tu, me dit Virgile, et pourquoi ton regard Se fixe-t-il à terre ? » Ainsi parlait mon guide, Quand l'ange devant nous marchant d'un pas rapide, Nous distançait un peu. « Si mon front, en effet, « Se courbe, cela tient au rêve que j'ai fait, » Répondis-je, affreux rêve et qui, durant la route, « En mes sens captivés jette terreur et doute Voilà ce qui m'absorbe; et mon présent souci » Est de voir, à ta voix, ce grand doute éclairci. Et lui : Tu l'as bien vue à l'œuvre, la sorcière, Magicienne antique et du mal nourricière, Qui seule fait verser les pleurs les plus amers Aux cercles de là-haut, sur nos têtes ouverts De ses chaînes tu vois comment on se détache; Que cela te suffise homme accomplis ta tâche. Frappe en brave le sol de ton pied généreux; Et, tournant tes regards vers l'appât glorieux Que le bras Eternel te tend des hautes sphères, Ne le perds plus de vue et dompte tes misères Comme un vaillant faucon qui, tenu sur le poing, Se dresse au cri du maître, épiant avec soin Si de leur chaîne encor ses pattes sont serrées Et qui, de tout lien les sentant délivrées, A l'appel qu'il connaît, s'élance et fond soudain, Avide, sur la proie indiquée à sa faim; Tel, l'âme retremuée aux leçons de Virgile, De mes pieds engourdis je secouai l'argile Et dans le col étroit m'élançant de plein gré, Je franchis ardemment jusqu'au dernier degré. On le vit dans la fleur de l'âge, Lui qu'on acclamait au passage Comme le roi des jeunes hommes, Préférer l'insulte à l'hommage, Aux beaux pourpoints des oripeaux, Les pierres, la boue au visage, Au bâton de gais compagnons. Fou du Christ, fou de la nature, Adorant dans sa créature L'ineffable auteur de tout bien; Le faible l'ignorant, le rien Qui mendie et gémit sous la bure, Et qu'on traite à l'égal d'un chien C'est ce qu'il aimait sans mesure Et Dieu par un touchant retour Lui renvoyait avec usure L'écho de ce
ses pattes sont serrées Et qui, de tout lien les sentant délivrées, A l'appel qu'il connaît, s'élance et fond soudain, Avide, sur la proie indiquée à sa faim; Tel, l'âme retremuée aux leçons de Virgile, De mes pieds engourdis je secouai l'argile Et dans le col étroit m'élançant de plein gré, Je franchis ardemment jusqu'au dernier degré. On le vit dans la fleur de l'âge, Lui qu'on acclamait au passage Comme le roi des jeunes hommes, Préférer l'insulte à l'hommage, Aux beaux pourpoints des oripeaux, Les pierres, la boue au visage, Au bâton de gais compagnons. Fou du Christ, fou de la nature, Adorant dans sa créature L'ineffable auteur de tout bien; Le faible l'ignorant, le rien Qui mendie et gémit sous la bure, Et qu'on traite à l'égal d'un chien C'est ce qu'il aimait sans mesure Et Dieu par un touchant retour Lui renvoyait avec usure L'écho de ce divin amour Il Voyez ce fou comme on l'appelle – Quand il passe la brebis bêlant Quittant son berger médusé. Le moineau vient, à tire d'aile, Se blottir en son froc usé, Et le lièvre non moins osé, À la meute acharnée échappe En disparaissant, le rusé, Sous l'abri sauveur de sa chappe Terrier de serge improvisé! À ce merveilleux qui l'arrête, Chacun se dit, hochant la tête, « Par un rêve suis-je abusé? François a donc apprivoisé L'oiseau du ciel comme la bête?. » Un jour qu'il allait à Spolète, Voici qu'un nuage d'oiseaux (Hirondelles, pinsons, moineaux, Fauvettes, merles, tourneaux) L'entoure pour lui faire fête. Ému de les voir à l'envi, Sans frayeur encombrer sa voie, Le bon saint leur dit tout ravi, En versant des larmes de joie « C'est le bon Dieu qui vous envoie, Mes chers petits frères, merci Votre accueil dont je suis indigne M'est un saint et fortuné signe: J'en rends grâce à mon doux Seigneur. Il vous faut d'une ardeur extrême Le louer, ce bon créateur, Et l'aimer de tout votre cœur, Car voyez combien lui vous aime Il vous donne, pour vous couvrir, Ces plumes qui vous font des ailes Vous permettant
de sa chappe Terrier de serge improvisé! À ce merveilleux qui l'arrête, Chacun se dit, hochant la tête, « Par un rêve suis-je abusé? François a donc apprivoisé L'oiseau du ciel comme la bête?. » Un jour qu'il allait à Spolète, Voici qu'un nuage d'oiseaux (Hirondelles, pinsons, moineaux, Fauvettes, merles, tourneaux) L'entoure pour lui faire fête. Ému de les voir à l'envi, Sans frayeur encombrer sa voie, Le bon saint leur dit tout ravi, En versant des larmes de joie « C'est le bon Dieu qui vous envoie, Mes chers petits frères, merci Votre accueil dont je suis indigne M'est un saint et fortuné signe: J'en rends grâce à mon doux Seigneur. Il vous faut d'une ardeur extrême Le louer, ce bon créateur, Et l'aimer de tout votre cœur, Car voyez combien lui vous aime Il vous donne, pour vous couvrir, Ces plumes qui vous font des ailes Vous permettant d'aller quérir Partout, les faveurs paternelles Dont sa grâce vous fait jouir. Nobles, entre tous ses ouvrages Vous êtes sortis de ses mains, Pour résidence et pour chemins Ayant l'air pur et les nuages. Vous ne creusez point de sillons; Sans semailles et sans moissons, Sur les monts comme dans la plaine Vous avez la mesure pleine, De ces biens que nous ne cueillons Qu'à force de soins et de peine. Ainsi, bons petits oiseillons, Cette bénignité paternelle, Qui vous nourrit et vous gouverne À bien droit que nous la louions » Alors dit l'histoire Même Enflammant la gorge à qui mieux mieux Les oiseillons fiers et joyeux Sautillaient en battant de l'aile. Et le saint, ravi de leur chant, A travers la gente cohue Allait et venait l'âme émue – De son froc presque les touchant. Ô poésie, ô prisonnière Qu'en laisse on mena si longtemps Il a donc fleuri, le printemps Qui t'arrache à l'antique ornière La Grèce et Rome moutonnière N'y furent pour rien cette fois. Ont-elles reconnu ta voix Quand le saint, pour faveur dernière Renvoya, d'un signe de croix Son assistance ailée aux bois, En lui conseillant la prière ? Août; 876. CHAÏTAS! IAMBES Par
la plaine Vous avez la mesure pleine, De ces biens que nous ne cueillons Qu'à force de soins et de peine. Ainsi, bons petits oiseillons, Cette bénignité paternelle, Qui vous nourrit et vous gouverne À bien droit que nous la louions » Alors dit l'histoire Même Enflammant la gorge à qui mieux mieux Les oiseillons fiers et joyeux Sautillaient en battant de l'aile. Et le saint, ravi de leur chant, A travers la gente cohue Allait et venait l'âme émue – De son froc presque les touchant. Ô poésie, ô prisonnière Qu'en laisse on mena si longtemps Il a donc fleuri, le printemps Qui t'arrache à l'antique ornière La Grèce et Rome moutonnière N'y furent pour rien cette fois. Ont-elles reconnu ta voix Quand le saint, pour faveur dernière Renvoya, d'un signe de croix Son assistance ailée aux bois, En lui conseillant la prière ? Août; 876. CHAÏTAS! IAMBES Par M. M MARION-BRÉSILLAC. Il est de tendres fleurs qu'on aime et qu'on admire Sans oser y toucher, Tant leur frêle existence où l'Infini se mire Est facile à trancher. Jamais sous un châssis, ni dans un vain parterre On ne les vit fleurir; Il leur faut, à l'air libre, un endroit solitaire, Pour vivre et pour mourir. Pauvres fleurs, quelquefois, l'hirondelle qui passe Les rasant dans son vol, En poursuivant l'insecte aux plaines de l'espace, Leur fait pencher le col. D'autres fois c'est un pâtre errant dans la vallée, Aux approches du soir, Qui, de son pied distrait, à leur tête étoilée A fait un lourd pressoir Et leur âme aussitôt, en doux parfum, s'exhale Dans l'éther embaumé, Comme si d'un trépied à la coupe d'opale Le nard avait fumé. Douces fleurs! Dans le monde il est de vos pareilles, Mystérieux lien Donnant, ainsi que vous, tout leur miel aux abeilles, Sans en attendre rien. Dans une humble retraite elles vivent obscures Ni le bruit des plaisirs, Ni le faste ondoyant des mondaines parures N'excitent leurs désirs. Le cycle de leurs jours s'accomplit sans orages, Calme, limpide, uni Comme un lac ignoré, des immortelles plages Qui n'est jamais terni. Et,
endroit solitaire, Pour vivre et pour mourir. Pauvres fleurs, quelquefois, l'hirondelle qui passe Les rasant dans son vol, En poursuivant l'insecte aux plaines de l'espace, Leur fait pencher le col. D'autres fois c'est un pâtre errant dans la vallée, Aux approches du soir, Qui, de son pied distrait, à leur tête étoilée A fait un lourd pressoir Et leur âme aussitôt, en doux parfum, s'exhale Dans l'éther embaumé, Comme si d'un trépied à la coupe d'opale Le nard avait fumé. Douces fleurs! Dans le monde il est de vos pareilles, Mystérieux lien Donnant, ainsi que vous, tout leur miel aux abeilles, Sans en attendre rien. Dans une humble retraite elles vivent obscures Ni le bruit des plaisirs, Ni le faste ondoyant des mondaines parures N'excitent leurs désirs. Le cycle de leurs jours s'accomplit sans orages, Calme, limpide, uni Comme un lac ignoré, des immortelles plages Qui n'est jamais terni. Et, dans leur doux regard où la bonté rayonne, Un seul mot est écrit Charitas! c'est l'amour que la grâce nous donne. L'amour de Jésus-Christ! LES DEUX PRIÈRES. Par M. CYRILLE FISTON Maîtresses des Jeux Floraux. Vingt mille hommes, là-bas, dorment leur nuit dernière; Soldats, chevaux, canons couchés sur leurs affûts, Pêle-mêle entassés gisent dans la poussière. Dans la plaine on entend un murmure confus Où la brise du soir, dans ses rumeurs éteintes, Mêle en un long sanglot les râles des mourants, Et les cris des blessés, et les dernières plaintes Des soldats tombés dans les rangs. La victoire a passé dans ces plaines fécondes Et des ruisseaux de sang coulent dans les sillons. Les blés qui se berçaient au vent comme des ondes Sont foulés sous les pas pressés des bataillons. Et l'incendie au loin se reflète et s'allume, Et, d'un cercle de feu couronnant les coteaux, Sur la maison du pauvre et le clocher qui fume, Sinistre, tord ses noirs anneaux. Les champs sont ravagés, les murs brûlent – Qu'importe ? Gloire au vainqueur! Après le combat achevé De la ville conquise il a franchi la porte Et ses éperons d'or sonnent sur le pavé. Les pleurs des
Pêle-mêle entassés gisent dans la poussière. Dans la plaine on entend un murmure confus Où la brise du soir, dans ses rumeurs éteintes, Mêle en un long sanglot les râles des mourants, Et les cris des blessés, et les dernières plaintes Des soldats tombés dans les rangs. La victoire a passé dans ces plaines fécondes Et des ruisseaux de sang coulent dans les sillons. Les blés qui se berçaient au vent comme des ondes Sont foulés sous les pas pressés des bataillons. Et l'incendie au loin se reflète et s'allume, Et, d'un cercle de feu couronnant les coteaux, Sur la maison du pauvre et le clocher qui fume, Sinistre, tord ses noirs anneaux. Les champs sont ravagés, les murs brûlent – Qu'importe ? Gloire au vainqueur! Après le combat achevé De la ville conquise il a franchi la porte Et ses éperons d'or sonnent sur le pavé. Les pleurs des orphelins, des vieillards et des femmes, Les villages détruits et vingt mille hommes morts, Et les jeunes moissons que dévorent les flammes, Qu'importe? Le droit est aux forts Pour qu'à jamais son nom, aux fastes de l'histoire Dans les âges futurs passe en retentissant, Il faut que le vainqueur achète sa victoire Par le feu, par la mort, les larmes et le sang! Il marche; et les drapeaux conquis dans les mêlées Courbent leur front noirci devant ses escadrons, Et les cloches dans l'air essaimant leurs volées Répondent au chant des clairons. Mais lui, lui que la foule avec terreur contemple, – Il s'avance à pas lents vers les parvis sacrés, Ses chefs et ses soldats l'entourent, et du temple Avec eux, le front haut, il monte les degrés. Le prêtre au seuil l'attend l'antique cathédrale Frissonne dans ses murs et tremble sous leurs pas, Pendant qu'aux fiers accents de l'hymne triomphale Il rend grâce au Dieu des combats. Seigneur, Dieu de Clovis, de saint Louis, de Moïse, » Toi dont le trône d'or resplendit dans les cieux, » Dieu des grands et des forts, je viens dans ton église Incliner devant toi mon front victorieux Sur l'ennemi qu'hier combattait
sa victoire Par le feu, par la mort, les larmes et le sang! Il marche; et les drapeaux conquis dans les mêlées Courbent leur front noirci devant ses escadrons, Et les cloches dans l'air essaimant leurs volées Répondent au chant des clairons. Mais lui, lui que la foule avec terreur contemple, – Il s'avance à pas lents vers les parvis sacrés, Ses chefs et ses soldats l'entourent, et du temple Avec eux, le front haut, il monte les degrés. Le prêtre au seuil l'attend l'antique cathédrale Frissonne dans ses murs et tremble sous leurs pas, Pendant qu'aux fiers accents de l'hymne triomphale Il rend grâce au Dieu des combats. Seigneur, Dieu de Clovis, de saint Louis, de Moïse, » Toi dont le trône d'or resplendit dans les cieux, » Dieu des grands et des forts, je viens dans ton église Incliner devant toi mon front victorieux Sur l'ennemi qu'hier combattait mon armée » Ton bras s'appesantit, et c'est toi qui guidas, À travers l'incendie, le fer et la fumée, Les étendards et mes soldats Puisque tu m'as choisi, dans ta clémence auguste, Pour être l'instrument de ton secret dessein Nous venons humblement, ô Dieu puissant et juste, Adorer ta grandeur et ton nom trois fois saint. Mes vaillants compagnons que le monde redoute, » Et dont tu fais les noms pour toujours immortels, » Viennent avec leur roi fléchir sous cette voûte Les genoux devant tes autels t Et pendant qu'aux accents des fanfares guerrières L'orgue aux tuyaux d'argent mêlait sa grande voix, Pendant que vers le ciel les chants et les prières En un long Te Deum s'élevaient à la fois, Pensif et méditant des conquêtes nouvelles, Le roi songe aux combats qu'il livrera demain, Et va, se demandant quelles villes rebelles Il brûlera sur son chemin. Le printemps est venu sous ses tièdes haleines Réveiller dans ce sol les germes assoupis, Et puis dans les vallons, sur les monts, dans les plaines, Juillet a répandu les fleurs et les épis. Le vent passe en courbant au loin les blondes gerbes Et sous le clair soleil qui baigne les