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exigence : l'érudition et le rêve. Un second livre de Mary Robinson attirait, retenait bientôt l'attention d'un public qui n'avait pas oublié le premier. C'était cette fois : le Jardin italien, dont une partie, dit Mme Mary Duclaux, sera rééditée l'année prochaine, avec les dessins de Maurice Denis. Ce Jardin italien, cependant, prolongeait fort loin son éclat, ses odeurs. A des lieues et des lieues de l'Europe, un homme, un savant, courbé sur des recherches austères, au cœur de l'Asie, respirait ce livre, et soudain avait la révélation d'un subtil et charmant génie féminin. Et ainsi se liaient deux destins en apparence si éloignés. Quelques mois plus tard, en effet, Mary Robinson rencontrait cet admirateur, revenu des terres asiatiques, et à son tour conquise par cet esprit puissant et pénétrant, épousait James Darmesteter. Évoquant cette rare intelligence, ce cœur exquis, elle peut dire avec fierté, avec gratitude : Durant les six années que dura mon mariage, j'ai été, avec lui, aussi heureuse qu'on peut l'être. Collaboratrice de son mari, Mme Darmesteter publiait pour sa part, à ce moment-là, une édition des Chroniques de Froissart, en souvenir sans doute du temps où dans les récits de ce Flamand, chapelain d'une reine d'Angleterre, elle apprenait notre langue. Les amitiés les plus illustres, le commerce des esprits les plus nobles, ornaient cette existence de jeune femme. Renan, de qui elle devait, après sa mort, écrire la vie, fameuse, France. La Revue de Paris, qu'avait fondée James Darmesteter, donnait d'elle, sur les sœurs Brontë, des articles qui prirent place plus tard dans le volume intitulé : Les grands écrivains d'outre-Manche. Jeune veuve, encore meurtrie par ce deuil, et le renaît, la douleur, un jour, de lire sous la plume de Brunetière, que le grand sémite, James Darmesteter, et le celtique Renan, par leur sympathie pour le peuple d'Israël, sont responsables, en France, du mouvement antisémite. Oh! dit Mme Mary Duclaux, quelle souffrance, quelle colère ! J'aurais tant voulu défendre moi-même cette chère grande mémoire, contre une accusation aussi absurde, aussi fausse. Mais, voici qu'un jour, je lis, dans la Grande Revue, une défense de
d'Angleterre, elle apprenait notre langue. Les amitiés les plus illustres, le commerce des esprits les plus nobles, ornaient cette existence de jeune femme. Renan, de qui elle devait, après sa mort, écrire la vie, fameuse, France. La Revue de Paris, qu'avait fondée James Darmesteter, donnait d'elle, sur les sœurs Brontë, des articles qui prirent place plus tard dans le volume intitulé : Les grands écrivains d'outre-Manche. Jeune veuve, encore meurtrie par ce deuil, et le renaît, la douleur, un jour, de lire sous la plume de Brunetière, que le grand sémite, James Darmesteter, et le celtique Renan, par leur sympathie pour le peuple d'Israël, sont responsables, en France, du mouvement antisémite. Oh! dit Mme Mary Duclaux, quelle souffrance, quelle colère ! J'aurais tant voulu défendre moi-même cette chère grande mémoire, contre une accusation aussi absurde, aussi fausse. Mais, voici qu'un jour, je lis, dans la Grande Revue, une défense de mon cher James, signée Emile Duclaux. Je ne le connaissais pas. Il disait tellement tout ce que j'aurais voulu dire moi-même ! Un sourire on dirait un rayon seche les yeux de Mme Mary Duclaux. Sa voix s'élance, impétueuse à la fois, et roucoulante : Je lui écrivis une lettre, une lettre, comme Elsa eût pu en écrire au chevalier Lohengrin ! C'était l'histoire du second mariage de Mary Robinson. Devenue Mme Emile Duclaux, elle s'attache à écrire en anglais, et bien avant la mode des biographies romancées; les vies de Pascal, de Racine, de Victor Hugo. Cette fréquentation des plus beaux esprits pénètre d'aise Mme Mary Duclaux : J'ai choisi, adopté mon sujet, j'aime vivre avec lui, longtemps, le promener à mes côtés. Pour faire place à un nouveau personnage, c'est toute une histoire, c'est si compliqué ! Il faut que mon nouveau héros s'entende avec les autres, comprenez-vous ? Qu'il prenne place parmi eux, qu'il s'y maintienne, sans trop de heurts. Ce goût des figures d'autrefois, des « grandes existences » comme dit une collection notoire, n'empêche pas Mme Mary Duclaux de ressentir pour les talents contemporains l'attrait le plus vif. Critique depuis vingt-cinq ans, au Times, des
une lettre, comme Elsa eût pu en écrire au chevalier Lohengrin ! C'était l'histoire du second mariage de Mary Robinson. Devenue Mme Emile Duclaux, elle s'attache à écrire en anglais, et bien avant la mode des biographies romancées; les vies de Pascal, de Racine, de Victor Hugo. Cette fréquentation des plus beaux esprits pénètre d'aise Mme Mary Duclaux : J'ai choisi, adopté mon sujet, j'aime vivre avec lui, longtemps, le promener à mes côtés. Pour faire place à un nouveau personnage, c'est toute une histoire, c'est si compliqué ! Il faut que mon nouveau héros s'entende avec les autres, comprenez-vous ? Qu'il prenne place parmi eux, qu'il s'y maintienne, sans trop de heurts. Ce goût des figures d'autrefois, des « grandes existences » comme dit une collection notoire, n'empêche pas Mme Mary Duclaux de ressentir pour les talents contemporains l'attrait le plus vif. Critique depuis vingt-cinq ans, au Times, des livres français, aucune forme d'art, si nouvelle, si hardie soit-elle, ne la réjouit moins. Au pays de Colette AMON « Dans un chemin montant, sablonneux, malaisé », la maison de Claudine n'est d'abord qu'une façade aisée de petite province, avec un perron, un étage et de larges fenêtres. Entre deux d'entre elles, au rez-de-chaussée, désignant exactement la chambre de sa venue au monde « la naissance du jour » une plaque ronde indique en or sur fond marron que Ici Colette Est née Derrière, il y a le jardin. Tout ouvert aux poèmes, il est dos aux passants. Il fait terrasse sur une seconde rue, parallèle à la précédente, et du sommet de son mur surchargé de feuillages, on doit dominer la vallée du Loing, qui se poursuit autour des saules. Flanquée de maisons plus modestes, chacune retenant la précédente dans la pente assez vive de ce gros bourg quelque peu féodal, elle brillait encore ces dernières années des panonceaux d'un notaire qui depuis a gagné le centre du village : car on est ici à l'écart des marchands, ainsi qu'il sied au logis d'un poète. Elle est vide maintenant. On sait dans le pays qu'elle est à l'état de
d'entre elles, au rez-de-chaussée, désignant exactement la chambre de sa venue au monde « la naissance du jour » une plaque ronde indique en or sur fond marron que Ici Colette Est née Derrière, il y a le jardin. Tout ouvert aux poèmes, il est dos aux passants. Il fait terrasse sur une seconde rue, parallèle à la précédente, et du sommet de son mur surchargé de feuillages, on doit dominer la vallée du Loing, qui se poursuit autour des saules. Flanquée de maisons plus modestes, chacune retenant la précédente dans la pente assez vive de ce gros bourg quelque peu féodal, elle brillait encore ces dernières années des panonceaux d'un notaire qui depuis a gagné le centre du village : car on est ici à l'écart des marchands, ainsi qu'il sied au logis d'un poète. Elle est vide maintenant. On sait dans le pays qu'elle est à l'état de disposition de Colette, et l'on dit qu'elle y reviendra. J'irai lui demander ce jour-là de me présenter son domaine. À l'école non plus, je ne suis pas entré : mais là je n'ai pas besoin de visite. Encore que je n'en retrouve en passant que la façade assez imposante dans son style naturellement officiel, mais adouci par de grands arbres aux essences variées, vive est l'image qui se présente à moi de toute cette maison de jeunes filles, où j'ai passé plusieurs fois jadis mes vacances de collégien. En bas voici les classes, qui sentaient en septembre le soleil enfermé et le cahier fini. Tables vides. Sur le bord d'un tableau noir, la dernière craie de l'année, celle dont on copia le chant du jour des prix. Aux murs l'emploi du temps fixe en vain la pendule : elles ne viendront pas encore aujourd'hui. Sur les listes de récitation, quels beaux titres et quels noms ! Je les rends responsables de mes cambriolages dans les cases, terre idéale de la chasse aux morceaux choisis. J'ai lu un peu de tout sur le bureau déserté des maîtresses. Savais-je alors que dans ces bancs avait étudié l'enfant terrible. Quel regard pointu déjà
son style naturellement officiel, mais adouci par de grands arbres aux essences variées, vive est l'image qui se présente à moi de toute cette maison de jeunes filles, où j'ai passé plusieurs fois jadis mes vacances de collégien. En bas voici les classes, qui sentaient en septembre le soleil enfermé et le cahier fini. Tables vides. Sur le bord d'un tableau noir, la dernière craie de l'année, celle dont on copia le chant du jour des prix. Aux murs l'emploi du temps fixe en vain la pendule : elles ne viendront pas encore aujourd'hui. Sur les listes de récitation, quels beaux titres et quels noms ! Je les rends responsables de mes cambriolages dans les cases, terre idéale de la chasse aux morceaux choisis. J'ai lu un peu de tout sur le bureau déserté des maîtresses. Savais-je alors que dans ces bancs avait étudié l'enfant terrible. Quel regard pointu déjà sur cette photographie naïve et empesée que je viens de revoir, Colette à onze ans peut-être, et surtout sur cette autre quinze ans où le visage rêve curieusement, je dirais presque âprement, entre deux nattes superbes : si amoureusement tressées, paraît-il, que la jeune fille avait le loisir de faire ses études de piano dans le moment qu'on la peignait. Les surprenantes innovations qu'elle avait apportées, dans cette maison où régnaient alors la jeunesse la plus rieuse et le goût d'un savoir choisi ! Personne n'avait plus buté, ne la faisait se replier. Une curiosité inlassée la pousse vers les jeunes littératures. Elle voue, une faiblesse « qu'elle ose à peine exprimer » pour Delteil ; goûte infiniment Giraudoux, « moins sait style que sa pensée peut-être » ; admire Mauriac, Green, Bove ; déclare sa tendresse pour Montherland « émouvant comme le son d'un violoncelle », et qui, juge-telle n'utilise pas ses dons comme il le pourrait : suit de près, attentive, l'œuvre forte et trop peu connue de René Béhaine. En somme, aucune préférence d'école, de manière, de pensée ? Elle lève ses mains pâles, si légères, et leur geste modèle une invisible forme. Oh ! dit-elle, la
ses études de piano dans le moment qu'on la peignait. Les surprenantes innovations qu'elle avait apportées, dans cette maison où régnaient alors la jeunesse la plus rieuse et le goût d'un savoir choisi ! Personne n'avait plus buté, ne la faisait se replier. Une curiosité inlassée la pousse vers les jeunes littératures. Elle voue, une faiblesse « qu'elle ose à peine exprimer » pour Delteil ; goûte infiniment Giraudoux, « moins sait style que sa pensée peut-être » ; admire Mauriac, Green, Bove ; déclare sa tendresse pour Montherland « émouvant comme le son d'un violoncelle », et qui, juge-telle n'utilise pas ses dons comme il le pourrait : suit de près, attentive, l'œuvre forte et trop peu connue de René Béhaine. En somme, aucune préférence d'école, de manière, de pensée ? Elle lève ses mains pâles, si légères, et leur geste modèle une invisible forme. Oh ! dit-elle, la vie, c'est comme un joyau à mille facettes. Il faut toutes les regarder, et les aimer toutes. Suzanne MORMAND. de prénoms : chaque fille n'était plus qu'un patronyme, à la façon mâle. Et Colette ainsi ne fut jamais Gabrielle qu'aux registres de sa directrice. On voyait parfois près de choir, dans la cour des récréations qu'elles traversaient dignement, des autorités impressionnantes auprès desquelles on s'excusait : c'est que Colette ayant accimaté aussi dans ce paradis des « gobettes » le jeu de billes, elles creusaient n'importe où les trous qu'il y fallait. Nous voici au premier : le réfectoire et son vieux poêle, le dortoir et ses lavabos alignés, le salon de la directrice, joli, fleuri, charmant, des chambres. Tout cela ouvert sur les pleines feuses des arbres, sur les prés de la vallée, avec cette petite ligne heureuse d'où l'on peut aller à Paris des deux côtés. Partout des livres sur des étagères, dans le couloir, même. Et plusieurs pianos : ai-je pris là le goût immense de cet instrument si gravement docile à l'improvisation, à l'essai de son cœur, à l'évasion, aux peines. Colette n'était pas pensionnaire, mais il fallait bien monter là pour aimer toute l'école. Elles
dans la cour des récréations qu'elles traversaient dignement, des autorités impressionnantes auprès desquelles on s'excusait : c'est que Colette ayant accimaté aussi dans ce paradis des « gobettes » le jeu de billes, elles creusaient n'importe où les trous qu'il y fallait. Nous voici au premier : le réfectoire et son vieux poêle, le dortoir et ses lavabos alignés, le salon de la directrice, joli, fleuri, charmant, des chambres. Tout cela ouvert sur les pleines feuses des arbres, sur les prés de la vallée, avec cette petite ligne heureuse d'où l'on peut aller à Paris des deux côtés. Partout des livres sur des étagères, dans le couloir, même. Et plusieurs pianos : ai-je pris là le goût immense de cet instrument si gravement docile à l'improvisation, à l'essai de son cœur, à l'évasion, aux peines. Colette n'était pas pensionnaire, mais il fallait bien monter là pour aimer toute l'école. Elles y grimpait beaucoup : toute l'école l'aimait. Enfant terrible, mais point perverse, et que les dons d'une étonnante intelligence ont laissée chère dans tels souvenirs qu'elle ne croit peut-être point qui lui restent aujourd'hui. J'ai tout près de moi quelques livres que j'ouvre quand je ne suis pas à écrire ou à voler au long des haies des lisiers et des prunelles. Et parmi eux, un exemplaire des Contemplations. Dans cette maison, c'est un livre de chevet. Des signets, çà et là, que je n'y ai point mis, ouvrent la page au doigt qui erre. Et sinon dans cette édition, assez récente, du moins dans une autre aujourd'hui fatiguée, par la femme de cœur et d'esprit qu'elle y plaça, combien de fois ces pages furent-elles lues et relues, aux beaux jours de l'École, devant le toujours neuf auditoire de quinze ans dont fut un temps Colette. Et surtout, je le sais, ce poème : Oui, je suis le rêveur; je suis le camarade Des petites fleurs d'or du mur qui se dégradé, Et l'interlocuteur des arbres et du ciel. Et je continuai la lecture du champ. Vers immense des Contemplations. Dans sa claire mémoire, qu'il l'appelle comme une voix de
ou à voler au long des haies des lisiers et des prunelles. Et parmi eux, un exemplaire des Contemplations. Dans cette maison, c'est un livre de chevet. Des signets, çà et là, que je n'y ai point mis, ouvrent la page au doigt qui erre. Et sinon dans cette édition, assez récente, du moins dans une autre aujourd'hui fatiguée, par la femme de cœur et d'esprit qu'elle y plaça, combien de fois ces pages furent-elles lues et relues, aux beaux jours de l'École, devant le toujours neuf auditoire de quinze ans dont fut un temps Colette. Et surtout, je le sais, ce poème : Oui, je suis le rêveur; je suis le camarade Des petites fleurs d'or du mur qui se dégradé, Et l'interlocuteur des arbres et du ciel. Et je continuai la lecture du champ. Vers immense des Contemplations. Dans sa claire mémoire, qu'il l'appelle comme une voix de sa chère École et de tout son pays. Des chefs-d'œuvre chaque année se fanent dans les haies : c'est qu'elle ne vient pas les cueillir. Saint-Sauveur en Puisaye, Colette, n'a pas changé et vous, attendez. Henri DALBY. LES UNES ET LES AUTRES Kipling et les cheveux courts La mieux aimée de Kipling, la petite fille pour qui furent écrites les Histoires comme ça, est aujourd'hui une jeune femme charmante. Comme elle se trouvait dernièrement à Paris, on s'étonna de lui voir les cheveux longs. Ah ! soupira-t-elle, mon père est intraitable ! Il m'a dit que si jamais je me faisais couper les cheveux, il me fermerait la porte de l'Angleterre au nez ! Van Dongen et ses modèles On a raconté que Van Dongen, occupé au portrait d'une jolie femme, qui faisait des efforts désespérés pour que sa bouche parût plus petite, lui dit : Ne pincez pas les lèvres. Si vous y tenez, je ne vous ferai pas de bonnes oeuvres du tout. Un modèle demandait l'autre jour au peintre si ça marchait. Oui, dit Van Dongen, vous commencez à ressembler à mon portrait ! Les femmes et le sentiment de la nature Les femmes sentiraient-elles la nature
de Kipling, la petite fille pour qui furent écrites les Histoires comme ça, est aujourd'hui une jeune femme charmante. Comme elle se trouvait dernièrement à Paris, on s'étonna de lui voir les cheveux longs. Ah ! soupira-t-elle, mon père est intraitable ! Il m'a dit que si jamais je me faisais couper les cheveux, il me fermerait la porte de l'Angleterre au nez ! Van Dongen et ses modèles On a raconté que Van Dongen, occupé au portrait d'une jolie femme, qui faisait des efforts désespérés pour que sa bouche parût plus petite, lui dit : Ne pincez pas les lèvres. Si vous y tenez, je ne vous ferai pas de bonnes oeuvres du tout. Un modèle demandait l'autre jour au peintre si ça marchait. Oui, dit Van Dongen, vous commencez à ressembler à mon portrait ! Les femmes et le sentiment de la nature Les femmes sentiraient-elles la nature mieux que les hommes ? C'est un lieu commun que de dire le XVIIe siècle indifférent au sentiment de la nature qui ne sera créé que par Bernardin de Saint-Pierre et Rousseau, précurseurs de Chateaubriand. Mais connaît-on cette petite pièce, le Coche, où Marguerite de Navarre, il y a quatre siècles, décrivait : le pré plein d'espérance Environné de ses courtines vertes Où mille fleurs, à faces découvertes, Leurs grands beautés étalaient au soleil. Réponse parfaite Kikou Yamata, la romancière japonaise, est surtout déconcertée, en Occident, par la façon dont l'amour y est compris. D'abord, la jalousie est inconnue au japon, chez l'épouse s'entend, puisque celle-ci joue avant tout, auprès de l'homme, un rôle de servante. Elle supporte d'autant mieux cette fonction que l'humilité, l'obéissance sont cultivées chez elle avec soin. Toute particularité qui offuscera grandement la comtesse de Noailles lorsqu'elle fit connaissance de Mlle Yamata. Enfin, interrogea la poétesse si vous, mademoiselle, vous étiez mariée à l'un de vos compatriotes qui vous abandonnât tous les soirs pour une autre société féminine, que feriez-vous. Avec suavité, la charmante Japonaise répondit : Je vérifierais, chaque soir, l'état du portefeuille de mon mari afin de m'assurer qu'il ne me manque pas de
siècles, décrivait : le pré plein d'espérance Environné de ses courtines vertes Où mille fleurs, à faces découvertes, Leurs grands beautés étalaient au soleil. Réponse parfaite Kikou Yamata, la romancière japonaise, est surtout déconcertée, en Occident, par la façon dont l'amour y est compris. D'abord, la jalousie est inconnue au japon, chez l'épouse s'entend, puisque celle-ci joue avant tout, auprès de l'homme, un rôle de servante. Elle supporte d'autant mieux cette fonction que l'humilité, l'obéissance sont cultivées chez elle avec soin. Toute particularité qui offuscera grandement la comtesse de Noailles lorsqu'elle fit connaissance de Mlle Yamata. Enfin, interrogea la poétesse si vous, mademoiselle, vous étiez mariée à l'un de vos compatriotes qui vous abandonnât tous les soirs pour une autre société féminine, que feriez-vous. Avec suavité, la charmante Japonaise répondit : Je vérifierais, chaque soir, l'état du portefeuille de mon mari afin de m'assurer qu'il ne me manque pas de argent. Ce n'est pas d'aujourd'hui qu'on accuse les jeunes filles de n'être que des demivierges. Au temps de François Ier, un écrivain grincheux se plaignait déjà qu'en lisant trop de romans elles risquaient de perdre leur fraîcheur d'âme : « Avec tous ces romans lascivieux, s'écriait-il, vous n'avez virginité entière. » Que dirait-il aujourd'hui le pauvre homme ! Louise Labé féministe. La grande poétess lyonnaise ne se contentait pas de chanter l'amour ; du fond de son salon où, en véritable reine, elle recevait les hommages de ses admirateurs, elle songeait aux femmes qui n'avaient pas comme elle une place enviée dans la société : « Je ne puis faire autre chose que prier les vertueuses dames de s'élever un peu leurs esprits par-dessus leurs quinquelles et fuseaux et s'employer à faire entendre au monde que, si nous ne sommes faites pour commander, si ne devons-nous être dédaignées. » Académiciennes. L'Académie de peinture se montra moins sévère pour les femmes que sa voisine l'Académie tout court. Sous le règne de Louis XIV et de ses deux successeurs, quinze femmes peintres devinrent académiciennes. La première fut Catherine Duchemin, élue le 14 avril 1663 ; la dernière, Mme Vigée-Lebrun. Une d'elles, Sophie
» Que dirait-il aujourd'hui le pauvre homme ! Louise Labé féministe. La grande poétess lyonnaise ne se contentait pas de chanter l'amour ; du fond de son salon où, en véritable reine, elle recevait les hommages de ses admirateurs, elle songeait aux femmes qui n'avaient pas comme elle une place enviée dans la société : « Je ne puis faire autre chose que prier les vertueuses dames de s'élever un peu leurs esprits par-dessus leurs quinquelles et fuseaux et s'employer à faire entendre au monde que, si nous ne sommes faites pour commander, si ne devons-nous être dédaignées. » Académiciennes. L'Académie de peinture se montra moins sévère pour les femmes que sa voisine l'Académie tout court. Sous le règne de Louis XIV et de ses deux successeurs, quinze femmes peintres devinrent académiciennes. La première fut Catherine Duchemin, élue le 14 avril 1663 ; la dernière, Mme Vigée-Lebrun. Une d'elles, Sophie Chéron, entra toute jeune, à vingt-quatre ans, dans la Compagnie. Malheureusement, vint l'illustre David, qui n'aimait pas beaucoup les femmes du moins comme collègues et qui ferma les portes de l'Institut à Constance Meyer. Ne pourrait-on dire de lui ce que Talleyrand disait d'un autre : "Quel dommage qu'un si grand homme ait été si mal élevé !" CENTRAL 74-93. LE BON VIEUX LIVRE de Pont-Audemer Maison à Paris, 1, RUE JACOB TOUJOURS QUELQUES BEAUX ROMANTIQUES. et un grand choix de livres anciens RACHAT ET VENTE ! ÉDITIONS ORIGINALES GRANDES PAPIERS LIVRES DE LUXE AUTOGRAPHES 6, me ilancbc. Paris. "iL l'rmd. 41.81ri, ~<~e<~c ~< W ~<~ ---------------------------------- VI uf I Vous pouvez vous raser peruani des années sarw dépenser cerise nue. MM~CEn.. B~-~e M~VE~UES EKV~HTIQM dans toutes les bonnes maisons 7. Dtt*pfen .5. Rue Kcnl-n. PAR.'S J 'A-' , ihuy LA LITTÉRATURE FÉMININE EN FRANCE De Louise Labé à Marie de Gournay Dans la France du XVIe siècle, aucune ville ne peut rivaliser avec Lyon. C'est la capitale de la poésie féminine, « la Florence française », selon les poètes du temps. L'Italie, si proche, lui communique son goût du luxe, des lettres et des arts. La présence fréquente de