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sa femme une étreinte suprême, Il part. La pauvre mère, errante, sans raison Veut le suivre, revient, tourne sur elle-même, Et, morne, l'œil hagard, rentre dans sa maison. A travers la Bretagne, à petites journées Le vieillard cheminait, songeant à son enfant, Curé par sa douleur et ses soixante années Mais toujours soutenu par l'amour triomphant. Il cheminait, semblable aux pèlerins antiques, Buvant l'eau du rocher dans le creux de sa main, Faisant halte la nuit, sous les débris celtiques, Se reposant, le jour, au dolmen du chemin. Enfin, de ville en ville, une étape dernière, Pour laquelle il retrouve un reste de vigueur, Le conduit, pantelant, au chevet de son Pierre Qui gisait, l'œil éteint, accablé de langueur. Cependant, au baiser qui sur son front s'imprime, Sous l'étreinte des bras qui viennent l'enlacer, A l'appel de son nom, le mourant se ranime, On le voit, frémissant, sur son lit se dresser. Il reconnaît celui que son amour réclame On douce explosion des sanglots contenus, On larmes de bonheur, mystérieux dictame, Venez rassérener les martyrs inconnus Le malade avec feu s'informe de sa mère, Du logis, des voisins, des morts, des amoureux Il s'enivre de tout ce que lui dit son père Dont il palpe ardemment les vêtements poudreux. Ces habits maculés, la présence éloquente Du vieillard vénéré qu'il presse entre ses bras, Tout cela n'est-il pas une preuve touchante Qu'un amour infini le dispute au trépas ? Il faut vivre Là-bas, sur la bruyère grise Il doit être si bon de s'asseoir au soleil, Et de voir devant soi le clocher de l'église Dresser sa croix de fer sur l'horizon vermeil. Pierre a presque vaincu sa navrante inertie Tout à coup il tressaille aux pieds du voyageur, Il vient d'apercevoir la besace amincie; A sa joue aussitôt monte quelque rougeur, Et, désignant l'objet que de l'œil il dévore Père, père, dit-il, oh! du pain de chez nous Il Du pain fait par la mère En avez-vous encore? Le vieillard empressé pose sur ses genoux Sa besace, la fouille en tous sens, et retire Un morceau de pain noir et
son père Dont il palpe ardemment les vêtements poudreux. Ces habits maculés, la présence éloquente Du vieillard vénéré qu'il presse entre ses bras, Tout cela n'est-il pas une preuve touchante Qu'un amour infini le dispute au trépas ? Il faut vivre Là-bas, sur la bruyère grise Il doit être si bon de s'asseoir au soleil, Et de voir devant soi le clocher de l'église Dresser sa croix de fer sur l'horizon vermeil. Pierre a presque vaincu sa navrante inertie Tout à coup il tressaille aux pieds du voyageur, Il vient d'apercevoir la besace amincie; A sa joue aussitôt monte quelque rougeur, Et, désignant l'objet que de l'œil il dévore Père, père, dit-il, oh! du pain de chez nous Il Du pain fait par la mère En avez-vous encore? Le vieillard empressé pose sur ses genoux Sa besace, la fouille en tous sens, et retire Un morceau de pain noir et dur qu'en hésitant Il présente à son fils. Le malade en délire S'empare de ce pain, le contemple un instant, Le baise avec bonheur, et, mouillé de ses larmes, Le mange avidement, sur son séant levé. Le père exténué, brisé par tant d'alarmes, S'affaisse en souriant son fils était sauvé. Une femme aux traits purs, aux regards attendris, Et dont le front, couvert par un bandeau de toile N'avait que sa pudeur et sa grâce pour voile, Les guidait à travers les dédales du bois. Ils couraient en avant, s'égarant mainte fois, Cueillant de gros bouquets aussi lourds que des gerbes, Poursuivant au filet des papillons superbes, Ramassant des cailloux, et, les yeux pleins d'émoi, De ce qui les frappait demandant le pourquoi. Alors, avec douceur et bonté, sœur Simplice Leur nommait chaque fleur, chaque odorant cachet, Et sous le bois touffu qui cachait le ciel bleu, Déroulait à leurs yeux le beau livre de Dieu. Ils écoutaient pensifs, puis, levant leurs visages A l'école, demain, ma sœur, nous serons sages Laissez-nous aujourd'hui bien loin courir encore La rivière est tout près, nous n'irons pas au bord Mais il nous semble ici, ma sœur, avoir des ailes, Comme les papillons
Une femme aux traits purs, aux regards attendris, Et dont le front, couvert par un bandeau de toile N'avait que sa pudeur et sa grâce pour voile, Les guidait à travers les dédales du bois. Ils couraient en avant, s'égarant mainte fois, Cueillant de gros bouquets aussi lourds que des gerbes, Poursuivant au filet des papillons superbes, Ramassant des cailloux, et, les yeux pleins d'émoi, De ce qui les frappait demandant le pourquoi. Alors, avec douceur et bonté, sœur Simplice Leur nommait chaque fleur, chaque odorant cachet, Et sous le bois touffu qui cachait le ciel bleu, Déroulait à leurs yeux le beau livre de Dieu. Ils écoutaient pensifs, puis, levant leurs visages A l'école, demain, ma sœur, nous serons sages Laissez-nous aujourd'hui bien loin courir encore La rivière est tout près, nous n'irons pas au bord Mais il nous semble ici, ma sœur, avoir des ailes, Comme les papillons ou bien les hirondelles.. Sœur Simplice leur dit « Allez ! » – Et dans le bois Ils s'enfuirent ainsi qu'une biche aux abois. De plus loin en plus loin on entendait leur rire. Et la sœur avait pris un vieux livre pour lire Un office pieux que le chœur des oiseaux Accompagnait du fond des nids, sous les rameaux. Elle marchait paisible, et ses lèvres bénies Effeuillaient le refrain des saintes Cantiques. Soudain, un cri d'effroi retentit; les enfants Arrivent en poussant des sanglots étouffants, S'attachent à ses bras, et chacun se dérobe, Effaré, sous les plis de bure de sa robe. « Sauvez-nous, sœur Simplice » – Elle voit tout à coup Accourir une bête aussi haute qu'un loup, Dont l'œil de braise au fond de l'orbite s'allume. Sa gueule aux crocs aigus est baveuse d'écume. Le chien roux, hérissé, des griffes et des dents S'élance vers le groupe affolé des enfants. C'en est fait d'eux, d'eux tous ! la bête est enragée. Du salut des petits sœur Simplice est chargée, Elle n'hésite pas, et se jette au devant Du monstre qui bondit furieux et bavant. Ses mains, ses frêles mains saignent de vingt blessures Ses bras sont
des oiseaux Accompagnait du fond des nids, sous les rameaux. Elle marchait paisible, et ses lèvres bénies Effeuillaient le refrain des saintes Cantiques. Soudain, un cri d'effroi retentit; les enfants Arrivent en poussant des sanglots étouffants, S'attachent à ses bras, et chacun se dérobe, Effaré, sous les plis de bure de sa robe. « Sauvez-nous, sœur Simplice » – Elle voit tout à coup Accourir une bête aussi haute qu'un loup, Dont l'œil de braise au fond de l'orbite s'allume. Sa gueule aux crocs aigus est baveuse d'écume. Le chien roux, hérissé, des griffes et des dents S'élance vers le groupe affolé des enfants. C'en est fait d'eux, d'eux tous ! la bête est enragée. Du salut des petits sœur Simplice est chargée, Elle n'hésite pas, et se jette au devant Du monstre qui bondit furieux et bavant. Ses mains, ses frêles mains saignent de vingt blessures Ses bras sont déchirés par d'horribles morsures Contre la bête immonde elle défend toujours Les petits effrayés appelant au secours. Elle sait bien qu'hélas ! c'en est fait de sa vie Mais sa cause est sublime. elle l'a bien servie, Et la douce martyre en songeant à la croix Est résignée à tout. Enfin, du fond du bois Quelques hommes armés accourent sur la bête, Et le chien tombe; il a cinq balles dans la tête. Pour sauver sœur Simplice ils sont venus trop tard. On prépare à la hâte un agreste brancard, On y place en pleurant l'herchove martyre Qui compte les enfants avec un doux sourire Ils sont là tous ! Oui tous ! oh que béni soit Dieu ! Quel convoi dans le bois, puis sous ce beau ciel bleu, Où l'automne étalait ses pompes et ses charmes Les hommes avaient peine à retenir leurs larmes, Et les enfants sauvés disaient en sanglotant Va-t-elle donc mourir ? Elle nous aimait tant ! Elle mourra Dieu veut parfois de ces victimes Qui laissent parmi nous des souvenirs sublimes, Et semblent rapprocher par un lien mortel Les souffrants des élus et la terre du ciel. Pendant quarante jours sur son lit étendue,
Enfin, du fond du bois Quelques hommes armés accourent sur la bête, Et le chien tombe; il a cinq balles dans la tête. Pour sauver sœur Simplice ils sont venus trop tard. On prépare à la hâte un agreste brancard, On y place en pleurant l'herchove martyre Qui compte les enfants avec un doux sourire Ils sont là tous ! Oui tous ! oh que béni soit Dieu ! Quel convoi dans le bois, puis sous ce beau ciel bleu, Où l'automne étalait ses pompes et ses charmes Les hommes avaient peine à retenir leurs larmes, Et les enfants sauvés disaient en sanglotant Va-t-elle donc mourir ? Elle nous aimait tant ! Elle mourra Dieu veut parfois de ces victimes Qui laissent parmi nous des souvenirs sublimes, Et semblent rapprocher par un lien mortel Les souffrants des élus et la terre du ciel. Pendant quarante jours sur son lit étendue, Calme dans ses douleurs, et se sachant perdue, Sœur Simplice attendit en souriant la mort. Elle parlait du ciel, comme on parle du port Où viennent expirer les dernières tempêtes. De ceux que Dieu rappelle elle connut les fêtes. A son chevet dressé, l'autel couvert de fleurs Lui laissait voir le Christ dans l'homme de douleurs. Ses sœurs, le cœur brisé, les paupières mouillées, Près du lit virginal restaient agenouillées Les cierges rayonnaient; le parfum de l'encens Montait avec les pleurs, la prière et les chants. La pompe de la mort, pompe auguste et bénie, Entourait, consolait cette sainte agonie Puis, un soir, paraissant doucement s'assoupir, Sœur Simplice exhala son âme en un soupir. Le peuple des faubourgs priait encore pour elle, Lorsque de son trépas il apprit la nouvelle. Il voulut la revoir couchée en son cercueil Deux jours après Paris entier prenait son deuil. Ah ! c'est que ce Paris où l'on rit, où l'on raille, Autant que le courage affrontant la bataille, Comprend le dévouement qui s'immole et qui meurt. Il a ses jours d'oubli, de fièvre, de clameur, Mais, si troublé qu'il soit, il garde au fond de l'âme, L'amour pour les enfants le respect pour
le Christ dans l'homme de douleurs. Ses sœurs, le cœur brisé, les paupières mouillées, Près du lit virginal restaient agenouillées Les cierges rayonnaient; le parfum de l'encens Montait avec les pleurs, la prière et les chants. La pompe de la mort, pompe auguste et bénie, Entourait, consolait cette sainte agonie Puis, un soir, paraissant doucement s'assoupir, Sœur Simplice exhala son âme en un soupir. Le peuple des faubourgs priait encore pour elle, Lorsque de son trépas il apprit la nouvelle. Il voulut la revoir couchée en son cercueil Deux jours après Paris entier prenait son deuil. Ah ! c'est que ce Paris où l'on rit, où l'on raille, Autant que le courage affrontant la bataille, Comprend le dévouement qui s'immole et qui meurt. Il a ses jours d'oubli, de fièvre, de clameur, Mais, si troublé qu'il soit, il garde au fond de l'âme, L'amour pour les enfants le respect pour la femme. Il réclame bien haut ses droits, sa liberté, Mais il salue encore la sœur de charité. Il sait qu'elle protège et bénit la famille, Qu'elle élève l'enfant, guide la jeune fille Que nos soldats blessés, mourant loin du foyer, Ont son bras fraternel là-bas pour s'appuyer. Qu'elle est partout au camp, à l'école, à l'hospice, Toujours prête au départ, et prête au sacrifice Symbole permanent de cet esprit divin Qui près du voyageur met le Samaritain. Seule elle n'entend point le concert de louanges S'élevant sur ses pas comme sur ceux des anges Et le front rayonnant des clartés de l'autel, Elle suit son chemin dont le terme est le ciel. Mais, tandis qu'au-dehors tout est lumière et joie, En bas, dans l'entrepont, la chaudière flamboie; Les machines dressant leurs fronts, tordant leurs bras, Emplissent le vaisseau d'un immense fracas; La vapeur contenue, irritée et sifflante Menace incessamment de sa force géante Les chauffeurs aveuglés s'agitant dans la nuit. Pour eux point de soleil dont la splendeur reluit Sur la mer endormie ou la vague écumeuse Rien qu'une ombre où s'agite une clarté douteuse Une atmosphère en feu desséchant les poumons. On dirait, à les voir un groupe
partout au camp, à l'école, à l'hospice, Toujours prête au départ, et prête au sacrifice Symbole permanent de cet esprit divin Qui près du voyageur met le Samaritain. Seule elle n'entend point le concert de louanges S'élevant sur ses pas comme sur ceux des anges Et le front rayonnant des clartés de l'autel, Elle suit son chemin dont le terme est le ciel. Mais, tandis qu'au-dehors tout est lumière et joie, En bas, dans l'entrepont, la chaudière flamboie; Les machines dressant leurs fronts, tordant leurs bras, Emplissent le vaisseau d'un immense fracas; La vapeur contenue, irritée et sifflante Menace incessamment de sa force géante Les chauffeurs aveuglés s'agitant dans la nuit. Pour eux point de soleil dont la splendeur reluit Sur la mer endormie ou la vague écumeuse Rien qu'une ombre où s'agite une clarté douteuse Une atmosphère en feu desséchant les poumons. On dirait, à les voir un groupe de démons Demi-nus, haletants, traversant la fournaise. Leur souffle brûle; ils ont l'œil d'un rouge de braise; La sueur les inonde, et sans trêve leur main Jette la houille au fond de la gueule d'airain Des machines broyant du feu dans les ténèbres. Parmi les travailleurs de ces zones funèbres On en remarquait un au front pâle, à l'œil bleu, Gueit le mécanicien. Indulgent, parlant peu, D'un constant souvenir il berçait sa pensée Sa femme ses enfants dans la chauffe embrasée, Quand il courait fiévreux brisé, n'en pouvant plus Il songeait :—Les petits attendent le reflux, L'aïeule file au bord de la plage; ma femme A pour moi fait un vœu peut-être à Notre-Dame. » Il revoyait son toit fumant à l'horizon, L'enclos fleuri, bouquet de son humble maison; Les filets de l'aînée, le rouet de sa fille. Il reprenait sa place au foyer de famille, Et dans sa vision de tendresse perdue, Il oubliait sa peine, et courait éperdu Du brasier à la soute où s'entasse la houille. Autour de Gueit, sans fin se meut, fourmille et grouille Un groupe d'hommes noirs qu'il commande et conduit. Soudain, dans l'entrepont enveloppé de nuit Éclate un bruit plus fort que celui
On en remarquait un au front pâle, à l'œil bleu, Gueit le mécanicien. Indulgent, parlant peu, D'un constant souvenir il berçait sa pensée Sa femme ses enfants dans la chauffe embrasée, Quand il courait fiévreux brisé, n'en pouvant plus Il songeait :—Les petits attendent le reflux, L'aïeule file au bord de la plage; ma femme A pour moi fait un vœu peut-être à Notre-Dame. » Il revoyait son toit fumant à l'horizon, L'enclos fleuri, bouquet de son humble maison; Les filets de l'aînée, le rouet de sa fille. Il reprenait sa place au foyer de famille, Et dans sa vision de tendresse perdue, Il oubliait sa peine, et courait éperdu Du brasier à la soute où s'entasse la houille. Autour de Gueit, sans fin se meut, fourmille et grouille Un groupe d'hommes noirs qu'il commande et conduit. Soudain, dans l'entrepont enveloppé de nuit Éclate un bruit plus fort que celui du tonnerre. La Revanche bondit sur les flots; de la terre On entend des clameurs d'appel, de désespoir; Et du port encombré par la foule on peut voir S'échapper la vapeur par les flancs du navire. On ce qui se passa, nul ne peut le décrire, Ce fut la vision des damnés de l'enfer. Les tocsins des vaisseaux se répandaient dans l'air Où montait en colonne une fumée épaisse; Et l'on eût dit, à voir le navire en détresse, Avec ses tourbillons de vapeur et ses bruits, Un immense volcan, épouvante des nuits. Dans le noir entrepont une chaudière éclate. Quel drame s'accomplit à bord de la frégate De brûlantes vapeurs se répandent à flots Dans la chambre de chauffe où sont les matelots Occupés à servir la machine difforme, Ceux qui du cabestan tournent la roue énorme, Asphyxiés, brûlés, et plus qu'à demi morts, Pour regagner la plage unissent leurs efforts; Mais c'est en vain ! le gouffre immense les attire.. Le péril est partout imminent; le navire Contient trente foyers allumés dans ses flancs, Huit chaudières lançant au ciel leurs jets sifflants, Huit volcans dont la force, hélas ! est sans rivale Trente hommes effarés sont au fond
des damnés de l'enfer. Les tocsins des vaisseaux se répandaient dans l'air Où montait en colonne une fumée épaisse; Et l'on eût dit, à voir le navire en détresse, Avec ses tourbillons de vapeur et ses bruits, Un immense volcan, épouvante des nuits. Dans le noir entrepont une chaudière éclate. Quel drame s'accomplit à bord de la frégate De brûlantes vapeurs se répandent à flots Dans la chambre de chauffe où sont les matelots Occupés à servir la machine difforme, Ceux qui du cabestan tournent la roue énorme, Asphyxiés, brûlés, et plus qu'à demi morts, Pour regagner la plage unissent leurs efforts; Mais c'est en vain ! le gouffre immense les attire.. Le péril est partout imminent; le navire Contient trente foyers allumés dans ses flancs, Huit chaudières lançant au ciel leurs jets sifflants, Huit volcans dont la force, hélas ! est sans rivale Trente hommes effarés sont au fond de la cale, Attendant de la mort l'inévitable arrêt. On pourrait, en fermant les soupapes d'arrêt, Conjurer un péril dont l'esprit s'épouvante, Mais il faudrait passer dans la fournaire ardente, Et de son dévouement, volontaire martyr, S'y jeter tout vivant, sans espoir d'en sortir. Gueit l'a compris. Il sent en lui brûler la flamme Qui rend toute vertu possible pour une âme. Il voit passer soudain dans une vision Sa compagne, ses fils et son humble maison, Bonheurs déjà lointains, saintes amours finies, Et du prix de sa mort payant cent agonies, Il s'écrie au milieu d'un indicible effroi « S'il suffit d'un martyr, amis, ce sera moi » Quand de patriotisme il faut donner la preuve, Un Français n'est jamais au-dessous de l'épreuve Je meurs pour mon devoir, mon pays et mon Dieu ! » Tel qu'un soldat bondit vers la redoute en feu Gueit franchit la vapeur tombant en larges nappes, Parvient, l'une après l'autre, à clore les soupapes, Puis tombe foudroyé dans son vivant tombeau. Les fastes du passé n'offrent rien de plus beau Que ce trait qui déjà pour nous est de l'histoire. Le soldat, à l'assaut, s'enivre de sa gloire; S'il encloue un canon ou
lui brûler la flamme Qui rend toute vertu possible pour une âme. Il voit passer soudain dans une vision Sa compagne, ses fils et son humble maison, Bonheurs déjà lointains, saintes amours finies, Et du prix de sa mort payant cent agonies, Il s'écrie au milieu d'un indicible effroi « S'il suffit d'un martyr, amis, ce sera moi » Quand de patriotisme il faut donner la preuve, Un Français n'est jamais au-dessous de l'épreuve Je meurs pour mon devoir, mon pays et mon Dieu ! » Tel qu'un soldat bondit vers la redoute en feu Gueit franchit la vapeur tombant en larges nappes, Parvient, l'une après l'autre, à clore les soupapes, Puis tombe foudroyé dans son vivant tombeau. Les fastes du passé n'offrent rien de plus beau Que ce trait qui déjà pour nous est de l'histoire. Le soldat, à l'assaut, s'enivre de sa gloire; S'il encloue un canon ou prend un étendard, De grades et de croix on lui fera sa part. Au combat en plein jour, au soleil, et l'armée Acclamera demain sa jeune renommée Ou, s'il tombe, frappé par une balle au cœur, On répondra pour lui : Mort au champ de l'honneur ! Mais pour Gueit qui choisit ces mornes funérailles, Point de croix, souvenir du grand choc des batailles; Point de drapeau conquis que l'on déploie au loin, Mais un obscur trépas dont Dieu seul est témoin. Dors, Gueit, humble héros ! Lorsque sur un navire, Dans les voiles, le vent de la mer viendra bruiter Et que les matelots à voix basse, à l'écart, Feront, durant les soirs, de longs récits de quart, Ta vie et ton trépas rempliront leur mémoire Ils transmettront ainsi ta légende de gloire, Et plus d'un jeune mousse, et plus d'un pilotin Envieux d'égaler un semblable destin S'écriera : Vienne un jour de danger, de bataille On nous verra soudain grandir à votre taille, Vieux loups de mer à qui nous devons de savoir Comment on meurt pour Dieu, son pays, son devoir ! Lui, serein, au milieu de notre gaîté bête, Il nous prenait les mains, y glissait
qui choisit ces mornes funérailles, Point de croix, souvenir du grand choc des batailles; Point de drapeau conquis que l'on déploie au loin, Mais un obscur trépas dont Dieu seul est témoin. Dors, Gueit, humble héros ! Lorsque sur un navire, Dans les voiles, le vent de la mer viendra bruiter Et que les matelots à voix basse, à l'écart, Feront, durant les soirs, de longs récits de quart, Ta vie et ton trépas rempliront leur mémoire Ils transmettront ainsi ta légende de gloire, Et plus d'un jeune mousse, et plus d'un pilotin Envieux d'égaler un semblable destin S'écriera : Vienne un jour de danger, de bataille On nous verra soudain grandir à votre taille, Vieux loups de mer à qui nous devons de savoir Comment on meurt pour Dieu, son pays, son devoir ! Lui, serein, au milieu de notre gaîté bête, Il nous prenait les mains, y glissait en cachette Quelques sous qu'il avait mendiés tout exprès Pour nous, loups enragés, qui lui hurlions après. Plus tard, quand nous campions engourdis sur la dure Il passait dans la nuit serrant la couverture De quiconque s'était découvert en dormant, Il attisait nos feux, il en fit tant et tant, Que, soit nos cœurs émus, soit séjour côte à côte, La soutane à la fin fut chère à la capote, Et certes il n'aurait pas fallu qu'un brutal Chez les Turcos alors en vint conter du mal; Si même pour sa gloire il faut qu'on le publie La colonne un matin en armes réunie, Au prêtre décernait, et c'était son devoir, Avec la croix d'honneur le nom de Turco-Noir. Or, un jour, vous savez dans cette guerre horrible Où, par droit du plus fort, un seul servait de cible À quatre envahisseurs bien munis et disposés, C'était à Froeschwiller le combat des héros, Comme n'en comptent pas dans leurs maigres annales Nos féroces vainqueurs.. Les boulets et les balles, Tout le temps que dura cet assaut de démons, Comme grêle pleuvaient sur nous, nos bataillons Montaient, montaient toujours; la mort fauchait en reine Nos rangs ivres de poudre et de
Que, soit nos cœurs émus, soit séjour côte à côte, La soutane à la fin fut chère à la capote, Et certes il n'aurait pas fallu qu'un brutal Chez les Turcos alors en vint conter du mal; Si même pour sa gloire il faut qu'on le publie La colonne un matin en armes réunie, Au prêtre décernait, et c'était son devoir, Avec la croix d'honneur le nom de Turco-Noir. Or, un jour, vous savez dans cette guerre horrible Où, par droit du plus fort, un seul servait de cible À quatre envahisseurs bien munis et disposés, C'était à Froeschwiller le combat des héros, Comme n'en comptent pas dans leurs maigres annales Nos féroces vainqueurs.. Les boulets et les balles, Tout le temps que dura cet assaut de démons, Comme grêle pleuvaient sur nous, nos bataillons Montaient, montaient toujours; la mort fauchait en reine Nos rangs ivres de poudre et de sang et de haine. Mes Turcos, ah! les possédés! allaient devant, Hurlant, tuant, mourant aussi, mais achevant D'arborer sur les murs le drapeau tricolore; Jour de plaisir je sens dans mes veines encore, Rien qu'à ce souvenir, le feu qui m'embrasait, Je t'aime, Froeschwiller. Dans ce temps, que faisait Notre aumônier, témoin de cette crâne fête? Lui, l'œil ardent, volant partout, au bas, au faîte Des remparts mitraillés, sa soutane en lambeaux Toute trouée à jour, pareille à nos drapeaux, Tendait le verre à l'un à l'autre des cartouches, Essuyait la sueur sur nos faces farouches; Je l'ai vu qui fuyait emportant dans ses bras, Comme un lion jaloux loin du feu les soldats Qu'entamait en passant la ferraille allemande. Tout à coup, près de lui, la mêlée étant grande, L'officier qui portait notre enseigne d'honneur, Designé par le sort, tombe la balle au cœur « Turcos, à moi ! fit-il, et sa main détendue Lâche l'aigle. » Présente, dit une voix perdue Dans le bourdonnement; et notre Turco-Noir Les cheveux battant l'air, pâle, superbe à voir, Accourait relever l'oriflamme française, Sans armes il s'élance au sein de la fournaise, Disparaît, et l'instant d'après nos yeux surpris Contemplent sur les