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dans lesquelles, pauvre dupe, il n'a jamais pu se tailler autre chose qu'une veste! — Je pense encore, poursuivi ma Philosophie haletante, qu'on dehors d'un très petit nombre, de personnalités respectables, rares héros de toutes les classes de la société qui ont, pour la plupart, chèrement expié leur amour de la vérité, rien de bon ne ressort de l'ensemble de toutes les politiques. Quant à l'âge d'or, si impatiemment attendu par les misérables, s'il ne leur est pas réservé un dans le ciel, je doute qu'ils le voient jamais se réaliser sur la terre! — D'où vous concluez?... interrompis-je. — D'où je conclus, soupira ma Philosophie, que je serai quitte envers vous en vous donnant ce dernier avis: — Ayez des sympathies et non des opinions politiques, et n'oubliez jamais que, si effacé que soit son rôle, si modeste que soit son talent, le poète qui s'inspire de messie pensées d'amour, de concorde et de paix, doit garder assez d'indépendance pour avoir le droit de chanter le bien et le beau, partout où il les voit se produire. Victor LEVÊQUE. (Reproduction autorisée) NOTES BIOGRAPHiques Notre distingué confrère et ami M. Georges Bonnelie, tient d'être cruellement éprouvé par la perte de la meilleure des sœurs; nous associons avec tous les membres de l'Athénée des Troubadours à ses profonds regrets de ce poète de talent qui exhale si éloquemment sa douleur dans le sonnet suivant... MA MÈRE Ma mère vient d'entrer dans l'éternité. J'entends encore son souffle et je vois ses grands yeux chercher déjà la route et la porte des cieux. On a fait sauter son âme et mis son corps à terre. Hier, dans son cercueil, sur son beau front austère, lorsque je l'embrassais, lui disant mes adieux, elle me fit ça: "Ici, je suis bien mieux, Ne me réveillez pas, Georges, il faut te taire." Et j'ai pleuré plus que si j'étais seul, car c'était pour la première fois que je perdais ma mère, heureuse à présent de dormir. Nous sommes donc dans l'Éternité, écoutez ma prière: appelle-nous bientôt! Vrai 31e février 1892. Mes Troubadours TRIBUNE DES DAMES REMOINDRES
la meilleure des sœurs; nous associons avec tous les membres de l'Athénée des Troubadours à ses profonds regrets de ce poète de talent qui exhale si éloquemment sa douleur dans le sonnet suivant... MA MÈRE Ma mère vient d'entrer dans l'éternité. J'entends encore son souffle et je vois ses grands yeux chercher déjà la route et la porte des cieux. On a fait sauter son âme et mis son corps à terre. Hier, dans son cercueil, sur son beau front austère, lorsque je l'embrassais, lui disant mes adieux, elle me fit ça: "Ici, je suis bien mieux, Ne me réveillez pas, Georges, il faut te taire." Et j'ai pleuré plus que si j'étais seul, car c'était pour la première fois que je perdais ma mère, heureuse à présent de dormir. Nous sommes donc dans l'Éternité, écoutez ma prière: appelle-nous bientôt! Vrai 31e février 1892. Mes Troubadours TRIBUNE DES DAMES REMOINDRES Lucie était mourante, et je sentais fuir son âme à ma lèvre attachée; Elle me dit : éloigne-toi... Je lui saisis la main, sa main déjà glacée, elle lut dans mes yeux ma navrante pensée Résumant ce seul mot : Pourquoi?... Que Lucie était belle... ! oh ! divinement blême ! Son front pur, des élus portant déjà l'emblème Se balançait languissamment; Son regard virginal empli de molles brumes Trahissait le secret de sourdes amertumes Et me transperçait ardemment. Comment l'interroger, si grièvement lasse! Elle eut un geste, lent, puis sa voix creuse et basse Accueillant ce nom : André... Ce fut un coup de foudre ! ô pauvre inconsciente, Rivale de Lucie... hélas! quelle épouvante. Pour mon jeune cœur déchiré. Trop tard je compris tout, trop tard, pauvre Lucie, Un long souffle flotta sur ta lèvre amincie, Et je baisai ton crucifix; Mais ton dernier regard, ton regard de victime, Surt alors du pardon l'éloquence sublime Dont je connus plus tard le prix. Maintenant, pauvre morte, après bien des années, Je cherche le secret touchant nos destinées Et j'envie aujourd'hui ton sort. L'amour qui te brisa me brise aussi, cher ange, Quand je vide ma coupe, il s'y fait
! Son front pur, des élus portant déjà l'emblème Se balançait languissamment; Son regard virginal empli de molles brumes Trahissait le secret de sourdes amertumes Et me transperçait ardemment. Comment l'interroger, si grièvement lasse! Elle eut un geste, lent, puis sa voix creuse et basse Accueillant ce nom : André... Ce fut un coup de foudre ! ô pauvre inconsciente, Rivale de Lucie... hélas! quelle épouvante. Pour mon jeune cœur déchiré. Trop tard je compris tout, trop tard, pauvre Lucie, Un long souffle flotta sur ta lèvre amincie, Et je baisai ton crucifix; Mais ton dernier regard, ton regard de victime, Surt alors du pardon l'éloquence sublime Dont je connus plus tard le prix. Maintenant, pauvre morte, après bien des années, Je cherche le secret touchant nos destinées Et j'envie aujourd'hui ton sort. L'amour qui te brisa me brise aussi, cher ange, Quand je vide ma coupe, il s'y fait un mélange : J'y trouve toujours un remord. Un remord me poursuit, et parfois, plus fiévreuse, J'arrache de ses fouls mon âme impétueuse; Mais rien n'efface le passé. Tantôt je vois tes yeux, cavernes dans les ténèbres. Où trouvant les récords de leurs voiles funèbres Pour torturer mon cœur blessé. Que sera l'avenir ? c'est lui que je redoute ! Et déjà je chancelle au milieu de ma route: J'ai trop souffert, mon cœur est las, André m'aime, je l'adore et pourtant, pauvre femme, Sur sa lèvre je crois sentir passer ton âme, Je te le dis tout bas, bien bas. Oui, toujours entre nous glisse ton ombre pâle À travers nos baisers surgit ton léger râle, Nous faisant soudain frissonner. Lucie, envole-toi vers le ciel ta patrie !... Attends plus longtemps l'essor de notre idolâtrie. Puisque tu sais nous pardonner. Adèle CHALENDAND, Membre d'honneur hors concours de l'Athénée des Troubadours. Au moment où nous projetons de publier la Lyre Française, l'article Bibliographie ci-dessus publié dans l'Indépendant de Oise, du 10 février courant, vient fort appropric rappeler notre précédent volume collectif: Trouvères et Troubadours; nous sommes heureux de ce témoignage rendu à notre honnêteté littéraire par un bibliophile aussi distingué.
Que sera l'avenir ? c'est lui que je redoute ! Et déjà je chancelle au milieu de ma route: J'ai trop souffert, mon cœur est las, André m'aime, je l'adore et pourtant, pauvre femme, Sur sa lèvre je crois sentir passer ton âme, Je te le dis tout bas, bien bas. Oui, toujours entre nous glisse ton ombre pâle À travers nos baisers surgit ton léger râle, Nous faisant soudain frissonner. Lucie, envole-toi vers le ciel ta patrie !... Attends plus longtemps l'essor de notre idolâtrie. Puisque tu sais nous pardonner. Adèle CHALENDAND, Membre d'honneur hors concours de l'Athénée des Troubadours. Au moment où nous projetons de publier la Lyre Française, l'article Bibliographie ci-dessus publié dans l'Indépendant de Oise, du 10 février courant, vient fort appropric rappeler notre précédent volume collectif: Trouvères et Troubadours; nous sommes heureux de ce témoignage rendu à notre honnêteté littéraire par un bibliophile aussi distingué. BIBLIOGRAPHIE Trouvères et troubadours, chants poétiques, publiés par les membres des quatre groupes de l'Athénée, sous la direction et collaboration de M. Victor Levère, président-fondateur. Tel est le titre d'un élégant volume de 450 pages édité par Garnier frères, à Paris, et Marqueste et Salis, à Toulouse. Ce volume contient les œuvres couronnées et une grande partie de celles admises aux concours de l'Athénée en 1889. Nous l'avons lu avec une attention soutenue et nous l'avons jugé avec une inflexible sévérité. Notre jugement est celui-ci : À part quelques faiblesses de style et quelques négligences de diction, cet ouvrage est d'une moralité inattaquable, il est surtout un véritable joyau au milieu des productions alarmantes et d'une moralité douteuse de ces dernières années. Nous ne saurions trop chaleureusement encourager les jeunes poètes, nos concitoyens, à prendre place, parmi cette phalange d'hommes de cœur et de foi qui conserve les saines traditions de nos illustres maîtres. Ils y trouveront, aide et protection et les plus sages conseils. Plus de 200 poètes, représentant 52 départements, font partie de cette Académie, autorisée par arrêté préfectoral du 29 janvier 1889, et fondée à Toulouse par M. Victor Levère. Parmi les écrivains qui ont collaboré à
les œuvres couronnées et une grande partie de celles admises aux concours de l'Athénée en 1889. Nous l'avons lu avec une attention soutenue et nous l'avons jugé avec une inflexible sévérité. Notre jugement est celui-ci : À part quelques faiblesses de style et quelques négligences de diction, cet ouvrage est d'une moralité inattaquable, il est surtout un véritable joyau au milieu des productions alarmantes et d'une moralité douteuse de ces dernières années. Nous ne saurions trop chaleureusement encourager les jeunes poètes, nos concitoyens, à prendre place, parmi cette phalange d'hommes de cœur et de foi qui conserve les saines traditions de nos illustres maîtres. Ils y trouveront, aide et protection et les plus sages conseils. Plus de 200 poètes, représentant 52 départements, font partie de cette Académie, autorisée par arrêté préfectoral du 29 janvier 1889, et fondée à Toulouse par M. Victor Levère. Parmi les écrivains qui ont collaboré à ce recueil citons : M. Levère, dont la verve est inépuisable; sous son nom et celui de Pisanne de Toqué il tient, soit en prose soit en vers, le lecteur sous le charme : son ode Devant la tombe de Hugo, est un chef-d'œuvre de lyrisme. Mais pourquoi touche-t-il à l'Idole? Les Pensées sur les femmes, la morale, la politique, etc., sont un bouquet agréable de remarques judicieuses et spirituelles. C'est un maître dans l'art de penser et d'écrire. M. Edmond Maguer a du souffle et de l'ampleur. M. Georges Bouret a du cœur, de l'âme et de la poésie. M. Léon Valéry est très digne de son titre de Maître des Jeux floraux. Il faudrait citer tous les noms, mais notre cadre est trop restreint. Nous ne saurions cependant laisser passer sous silence la partie la plus gracieuse de l'Athénée, car les dames sont admises et tiennent une place distinguée dans cette utile et noble association. Les œuvres de Mmes Adèle Chalendard, Cléopâtre Fitte, Marie Largeteau, Luige Spès, Mlle Joséphine Régnier, Mme veuve Théry, Mlle Marie Vergé, sont des modèles de grâce, de délicatesse et de poésie parmi les sentiments généreux: C'est avec regret qu'on termine le volume. Cet
l'Idole? Les Pensées sur les femmes, la morale, la politique, etc., sont un bouquet agréable de remarques judicieuses et spirituelles. C'est un maître dans l'art de penser et d'écrire. M. Edmond Maguer a du souffle et de l'ampleur. M. Georges Bouret a du cœur, de l'âme et de la poésie. M. Léon Valéry est très digne de son titre de Maître des Jeux floraux. Il faudrait citer tous les noms, mais notre cadre est trop restreint. Nous ne saurions cependant laisser passer sous silence la partie la plus gracieuse de l'Athénée, car les dames sont admises et tiennent une place distinguée dans cette utile et noble association. Les œuvres de Mmes Adèle Chalendard, Cléopâtre Fitte, Marie Largeteau, Luige Spès, Mlle Joséphine Régnier, Mme veuve Théry, Mlle Marie Vergé, sont des modèles de grâce, de délicatesse et de poésie parmi les sentiments généreux: C'est avec regret qu'on termine le volume. Cet ouvrage se trouve au siège social de l'Athénée, 1, rue Bayard, à Toulouse, où les membres peuvent s'adresser pour obtenir tous les renseignements relatifs à la Société et aux concours annuels. UN BIBLIOPHILE, Politiciens, si vous êtes vraiment les amis du peuple, sachez, à défaut de mieux, substituer à la misère qui se révolte, la gêne qui se résigne. Cherchez le pain de tous ceux qui en manquent, dans la mauvaise répartition des provisions sociales. Si vous vous demandiez sérieusement pourquoi il serait plus difficile d'assurer la nourriture aux misérables et d'utiliser leurs bras dans les champs de la paix, que d'entretenir des milliers de soldats sur le pied de guerre, vous ne tarderiez pas à entendre votre Conscience vous répondre que l'un est aussi aisé que l'autre. S'il n'a jamais été tenté d'opération sérieuse pour l'extirpation de ce cancer social qu'on nomme la faim, c'est que cette cure a toujours été confiée à l'égoïste incapacité des républiques. Fermez toutes les portes du désœuvrement à la paresse, ouvrez celles du travail à toutes les bonnes volontés, assurez comme un droit et non comme une aumône un asile consolant à toutes les infirmités et, vous arrêterez la misère dans sa marche
misère qui se révolte, la gêne qui se résigne. Cherchez le pain de tous ceux qui en manquent, dans la mauvaise répartition des provisions sociales. Si vous vous demandiez sérieusement pourquoi il serait plus difficile d'assurer la nourriture aux misérables et d'utiliser leurs bras dans les champs de la paix, que d'entretenir des milliers de soldats sur le pied de guerre, vous ne tarderiez pas à entendre votre Conscience vous répondre que l'un est aussi aisé que l'autre. S'il n'a jamais été tenté d'opération sérieuse pour l'extirpation de ce cancer social qu'on nomme la faim, c'est que cette cure a toujours été confiée à l'égoïste incapacité des républiques. Fermez toutes les portes du désœuvrement à la paresse, ouvrez celles du travail à toutes les bonnes volontés, assurez comme un droit et non comme une aumône un asile consolant à toutes les infirmités et, vous arrêterez la misère dans sa marche désastreuse comme on arrête un voleur au nom de la loi. Si vous avez un cœur, n'hésitez pas à vous soustraire des bottes d'égoutier pour veiller sur ceux qui souffrent est malsain et profond. La fange au milieu de laquelle végètes dans les bas-fonds de la société la famille la plus misérable affamée. Amère dérision ! la misère sociale, obéissant à de menteuses promesses, appelle en vain tous les partis à son secours, sans que jusqu'ici aucun n'ait pris la peine de lui répondre. Les Franceses sociales humanitaires veulent, enfin, aux puissants, pour les réaliser. Engagez cette équipe n'ayant rien su; l'opposition ne savait que protester. Les intérêts des autres. Toi qui, vers la chute du jour, Reviens à ce nid qui t'enchante, Doux rossignol, héraut d'amour, Vole, aime et chante ! Toi qui de la colline au val Promènes ton eau trébuchante Source pure au flot de cristal Cours, brille et chante ! Poète, jetant aux échos Ta chanson joyeuse ou touchante, Pour éveiller joie ou sanglots Bis, pleure et chante. Novembre 1891. Et. BEAUVERJ, Membre d'honneur de l'Athénée des Troubadours. À M. le comte de SASSARUCY, de l'Académie des Jeux Floraux. Le ciel avait au loin des tons
plus misérable affamée. Amère dérision ! la misère sociale, obéissant à de menteuses promesses, appelle en vain tous les partis à son secours, sans que jusqu'ici aucun n'ait pris la peine de lui répondre. Les Franceses sociales humanitaires veulent, enfin, aux puissants, pour les réaliser. Engagez cette équipe n'ayant rien su; l'opposition ne savait que protester. Les intérêts des autres. Toi qui, vers la chute du jour, Reviens à ce nid qui t'enchante, Doux rossignol, héraut d'amour, Vole, aime et chante ! Toi qui de la colline au val Promènes ton eau trébuchante Source pure au flot de cristal Cours, brille et chante ! Poète, jetant aux échos Ta chanson joyeuse ou touchante, Pour éveiller joie ou sanglots Bis, pleure et chante. Novembre 1891. Et. BEAUVERJ, Membre d'honneur de l'Athénée des Troubadours. À M. le comte de SASSARUCY, de l'Académie des Jeux Floraux. Le ciel avait au loin des tons d'encre ou de suie. Et, depuis ce matin, tout nuage dans l'air Passait en déversant de longs torrents de pluie, Aux éclats de la foudre, aux clartés de l'éclair. Mais soudain, traversant l'épaisseur de la nue, Voici que dans l'espace a souri l'arc-en-ciel ; Et nos chants sont allés, par l'immensité nue, Porter leur allégresse aux pieds de l'Éternel. Nous avons, nous aussi, nos orages sans nombre ; La souffrance, parfois, comme un nuage noir, Recouvrant notre cœur, l'ensevelit dans l'ombre, Où le pauvre se brise, au choc du désespoir. Mais Dieu donne l'oubli ; toute âme qui soupire Voit mourir chaque jour une ancienne douleur, Car s'il est une larme au fond de tout sourire, Il est, un arc-en-ciel au bout de chaque pleur. Maurice GRATEROULE, Membre du 1er groupe de l'Athénée des Troubadours. TOILES D'ARAIGNÉES Il est sans bruit, mais sombre et pris sur la nature, Ce drame où l'araignée, aux aiguillons affreux, Enlace et saigne au cœur, dans une âpre torture, L'insecte ailé qui tombe en ses fils ténébreux. Malheureux ! tout nous apprend qu'une existence obscure Jalouse ce qui luit dans un jour plus heureux : Le ver cherche la fleur à la corolle pure, Et
l'immensité nue, Porter leur allégresse aux pieds de l'Éternel. Nous avons, nous aussi, nos orages sans nombre ; La souffrance, parfois, comme un nuage noir, Recouvrant notre cœur, l'ensevelit dans l'ombre, Où le pauvre se brise, au choc du désespoir. Mais Dieu donne l'oubli ; toute âme qui soupire Voit mourir chaque jour une ancienne douleur, Car s'il est une larme au fond de tout sourire, Il est, un arc-en-ciel au bout de chaque pleur. Maurice GRATEROULE, Membre du 1er groupe de l'Athénée des Troubadours. TOILES D'ARAIGNÉES Il est sans bruit, mais sombre et pris sur la nature, Ce drame où l'araignée, aux aiguillons affreux, Enlace et saigne au cœur, dans une âpre torture, L'insecte ailé qui tombe en ses fils ténébreux. Malheureux ! tout nous apprend qu'une existence obscure Jalouse ce qui luit dans un jour plus heureux : Le ver cherche la fleur à la corolle pure, Et le serpent, l'oiseau de son œil doux reçoit. Cette lutte odieuse, ô misère profonde ! Est la guerre sans trêve, ouverte au sein du monde, Où le bien par le mal est toujours combattu. Partout l'on y découvre, en déchirant le voile, L'envie, ivre de fiel, attendant sur sa toile; La gloire, la beauté, l'honneur et la vertu ! Auguste YETTAS, Membre d'honneur de l'Athénée des Troubadours, LE JOUR QU'ON NE MEURUT PAS D'amour on ne meurt pas, disiez-vous, ma voisine, Votre bonheur consiste à tricoter un bas Et bientôt le bonnet de sainte Catherine, Dont l'amour veut coiffer celle qui n'aime pas. D'amour on ne meurt pas, quand encore fillette, Jamais un grand enfant, cueillant la pâquerette, N'a dit, en l'effeuillant, ce qu'on murmure bas : Je t'aime, un peu, beaucoup ; toi, ne m'aimes-tu pas ? D'amour on ne meurt pas quand, grande jeune fille, Dans le pré, dans le bois, au fond de la charmille, Jamais gentil voisin n'est venu dire : Hélas ! Ce qu'éprouve mon cœur, ne l'éprouvez-vous pas ? D'amour on ne meurt pas, quand en aucune fête Avec garçon d'honneur on n'a fait une quête, Ayant la main du cœur attachée à son
La gloire, la beauté, l'honneur et la vertu ! Auguste YETTAS, Membre d'honneur de l'Athénée des Troubadours, LE JOUR QU'ON NE MEURUT PAS D'amour on ne meurt pas, disiez-vous, ma voisine, Votre bonheur consiste à tricoter un bas Et bientôt le bonnet de sainte Catherine, Dont l'amour veut coiffer celle qui n'aime pas. D'amour on ne meurt pas, quand encore fillette, Jamais un grand enfant, cueillant la pâquerette, N'a dit, en l'effeuillant, ce qu'on murmure bas : Je t'aime, un peu, beaucoup ; toi, ne m'aimes-tu pas ? D'amour on ne meurt pas quand, grande jeune fille, Dans le pré, dans le bois, au fond de la charmille, Jamais gentil voisin n'est venu dire : Hélas ! Ce qu'éprouve mon cœur, ne l'éprouvez-vous pas ? D'amour on ne meurt pas, quand en aucune fête Avec garçon d'honneur on n'a fait une quête, Ayant la main du cœur attachée à son bras, Pour le pauvre qui meurt, quand on ne l'aime pas. D'amour on ne meurt pas, quand jamais dans son âme, Pas plus que dans son cœur, n'a jailli cette flamme, À qui Dieu dit : Amour, à moi tu reviendras, Je veux bien te prêter, je ne te donne pas. L'amour, lui, ne meurt pas, comprenez-vous, voisine, Quand il est chaste et pur, son essence divine Fait qu'il retourne au ciel, au moment du trépas ; Voisine, est amour, vous ne l'avez donc pas ? Sans cet amour de Dieu, qui jamais ne trompe, On a beau tricoter, la charité s'en va. A. DES TERMES. Rencontres prises DIMANCHE Très régal littéraire Sous ce titre magistral : L'Institut populaire, vit en parfaite santé depuis six ans à Abbeville (Somme), une revue mensuelle dirigée par M. Ernest Sinoquet dont le torse est constellé de décorations depuis le sommet des omoplates jusqu'au nombril. Deux numéros de cette publication nous ayant été adressés, à titre d'échange, nous avons pu constater son excellente typographie et admirer à notre aise les portraits de divers personnages du monde des arts sur la poitrine desquels s'étalent les plus brillants insignes. L'Institut populaire ouvre des concours de musique,
pas. L'amour, lui, ne meurt pas, comprenez-vous, voisine, Quand il est chaste et pur, son essence divine Fait qu'il retourne au ciel, au moment du trépas ; Voisine, est amour, vous ne l'avez donc pas ? Sans cet amour de Dieu, qui jamais ne trompe, On a beau tricoter, la charité s'en va. A. DES TERMES. Rencontres prises DIMANCHE Très régal littéraire Sous ce titre magistral : L'Institut populaire, vit en parfaite santé depuis six ans à Abbeville (Somme), une revue mensuelle dirigée par M. Ernest Sinoquet dont le torse est constellé de décorations depuis le sommet des omoplates jusqu'au nombril. Deux numéros de cette publication nous ayant été adressés, à titre d'échange, nous avons pu constater son excellente typographie et admirer à notre aise les portraits de divers personnages du monde des arts sur la poitrine desquels s'étalent les plus brillants insignes. L'Institut populaire ouvre des concours de musique, de peinture et de poésie ; l'art, comme bien on le pense, tressaille d'allez-neurs à la pensée de ces trois tournois où il compte se couvrir de glorieux lauriers. La peinture et la musique, sans nous être indifférentes, auraient peut-être, si nous entreprenions de les juger, le droit de réfuter notre compétence ; il faut avoir tout se connaître, que diable !... Mais il n'en est pas de même de la poésie que nous aimons tant et qui nous intéresse beaucoup. Nous croirions devoir à tous nos devoirs, envers les muse et envers le poète. ralliés sous : |eurs étendard si nous l'abstenons de cesser mes par Jésélie M; Ernest Sinoquet affirme son beau talent poétique et ses titres à l'admiration des Membres de l'Institut populaire qui l'ont élu leur président. D'abord, en tête de la revue, à droite et à gauche d'un brochet de décorations, dessinée en guirlande, figurent dans leur cadre inamovible, les deux quatrains que voici : France ! Le sage a dit un jour : Ton sol invulnérable, Où jamais ne saurait croître l'iniquité, Fera sortir des muses un luth vénérable Harmonisant son nom avec la liberté ! Oh ! que ton ciel est beau ;