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en Algérie, resterait auprès de celui-ci pour l'expiration des affaires militaires du service courant. LA VILLE On parle - formule facile qui évince tous détails plus précis, lorsqu'on tient à éviter le détail, ce qui est le cas ici - on parle d'une sorte d'association de jeunes gens du monde, formée, ou sur le point de se former, dans le but de constituer comme une garde du corps qui, dans les grands salons parisiens, en interdirait l'accès, ou rendrait cet accès difficile, à la bande des financiers verreux, des nobles de pacotille, des gens d'origine douteuse dont s'entouvre aujourd'hui la bonne société. La question de race et les événements actuels - on comprendra que nous n'insistons pas davantage - sont aussi pour beaucoup dans la constitution de ce syndicat où ne figurent que les représentants de familles honorables, d'un passé et d'une fortune irréprochable, qualifiées, de l'avis de tous, pour imposer un pareil changement dans les mœurs et dans les usages du jour. Il est trop tard, malheureusement, pour nettoyer Paris. La gangrene y est, infectieuse. Tel salon fastueux dont seraient exclus tous ceux qui ne pourraient justifier d'une fortune gagnée honnêtement et d'un titre qui ne fut pas payé dans le bazar du pape, risquerait fort, je le crains, de demeurer vide pour toujours. L'initiative, pour excessif qu'en paraisse l'objet, n'en reste pas moins recommandable. Mais ce sera feu de paille et bien inutile effort. Hier soir, dans les environs de sept heures, M. Ferrario, chef du secrétariat particulier de M. Bourgeois, était dans son cabinet où il maniait un revolver, quand, brusquement, un coup partit qui le frappa mortellement. Un médecin, mandé en toute hâte, arriva pour constater la mort. M. Ferrario, jeune encore, commençait brillamment une carrière où certainement son mérite l'exciterait fait placer au premier rang. M. Ferdinand W. Peck, commissaire général des États-Unis à l'Exposition de 1900, a donné, hier, à l'hôtel de l'Athénée, un grand dîner en l'honneur du commissaire général de la Russie, M. le prince Tchernichev. Parmi les autres invités se trouvaient : M. le consul général des États-Unis à Paris ;
dans le bazar du pape, risquerait fort, je le crains, de demeurer vide pour toujours. L'initiative, pour excessif qu'en paraisse l'objet, n'en reste pas moins recommandable. Mais ce sera feu de paille et bien inutile effort. Hier soir, dans les environs de sept heures, M. Ferrario, chef du secrétariat particulier de M. Bourgeois, était dans son cabinet où il maniait un revolver, quand, brusquement, un coup partit qui le frappa mortellement. Un médecin, mandé en toute hâte, arriva pour constater la mort. M. Ferrario, jeune encore, commençait brillamment une carrière où certainement son mérite l'exciterait fait placer au premier rang. M. Ferdinand W. Peck, commissaire général des États-Unis à l'Exposition de 1900, a donné, hier, à l'hôtel de l'Athénée, un grand dîner en l'honneur du commissaire général de la Russie, M. le prince Tchernichev. Parmi les autres invités se trouvaient : M. le consul général des États-Unis à Paris ; M. Moore, secrétaire américain de la commission hispano-américaine; M. Théodore Stanton, ancien commissaire à Paris de l'Exposition de Chicago ; M. Woodward, commissaire général adjoint des États-Unis ; M. Peartree, président de la chambre de Commerce américaine à Paris, etc. La veille, M. Peck, accompagné de Mme et de Mlle Peck, Mme Thompson, MM. Woodward, Skiff et Getz avaient dîné, dans l'intimité, chez M. Angelo Mariani, avec MM. Xavier Paoli, Roty, Robida et Atalaya. Mariani a offert à Mme Peck l'un des chefs-d'œuvre de Roty, la plaquette Maternité, sur laquelle étaient inscrits les noms de ses cinq enfants. Mme Peck et Mme Thompson ont emporté en souvenir les originaux du menu, dessinés par Robida. Pharaoon, le marchand de pommade fameux du Pont-au-Change, un des derniers, sinon le dernier survivant de ces types originaux qui donnaient à certains vieux coins de Paris une physionomie de l'ancien temps, est mort ces jours derniers, à l'Hôtel-Dieu. Pharaon était grand et robuste, bel homme et bon homme, charpentier de fer sous une musculature d'athlète; il portait, tignasse hérouve qui plus d'une fois fit loucheur Jean Rameau, une puissante et broussailleuse chevelure retombant sur les épaules. Il connaissait l'art de faire pousser les cheveux. Tout
Peck, Mme Thompson, MM. Woodward, Skiff et Getz avaient dîné, dans l'intimité, chez M. Angelo Mariani, avec MM. Xavier Paoli, Roty, Robida et Atalaya. Mariani a offert à Mme Peck l'un des chefs-d'œuvre de Roty, la plaquette Maternité, sur laquelle étaient inscrits les noms de ses cinq enfants. Mme Peck et Mme Thompson ont emporté en souvenir les originaux du menu, dessinés par Robida. Pharaoon, le marchand de pommade fameux du Pont-au-Change, un des derniers, sinon le dernier survivant de ces types originaux qui donnaient à certains vieux coins de Paris une physionomie de l'ancien temps, est mort ces jours derniers, à l'Hôtel-Dieu. Pharaon était grand et robuste, bel homme et bon homme, charpentier de fer sous une musculature d'athlète; il portait, tignasse hérouve qui plus d'une fois fit loucheur Jean Rameau, une puissante et broussailleuse chevelure retombant sur les épaules. Il connaissait l'art de faire pousser les cheveux. Tout au moins, pour quelques petits sous, disputait-il aux vieux messieurs déplumés un peu d'illusion... De neuf heures du matin à onze heures du soir, sous le cil vigilant des agents de la Sûreté, et sous la direction de M. Suleman, inspecteur du ministre des finances russes, la Monnaie de Paris a livré et fait partir pour Dunkerque 500 caisses de pièces d'or. Il faudrait tout de même qu'on cessât une bonne fois de nous raser avec M. Le Bargy. Qu'un jour, en manière de plaisanterie, il ait été question de son faux-col et de ses gilets de flanelle, c'était bien. On en a souri. Mais que tous les matins, depuis un mois, on n'entende plus parler que de son mariage, de sa redingote, de sa cravate, de l'habit qu'il revêtira le jour de la cérémonie, cela dépassé réellement la mesure et tourne à l'imbécillité. M. Le Bargy a du talent, sans doute. Il aime qu'on le lui dise et, au besoin, il le dit lui-même. C'est un comédien. Il est dans son rôle. Mais que penser des gens qui s'extasient sur la coupe de sa culotte et qui vont jusqu'à soudoyer son valet de chambre pour obtenir l'adresse de sa
a livré et fait partir pour Dunkerque 500 caisses de pièces d'or. Il faudrait tout de même qu'on cessât une bonne fois de nous raser avec M. Le Bargy. Qu'un jour, en manière de plaisanterie, il ait été question de son faux-col et de ses gilets de flanelle, c'était bien. On en a souri. Mais que tous les matins, depuis un mois, on n'entende plus parler que de son mariage, de sa redingote, de sa cravate, de l'habit qu'il revêtira le jour de la cérémonie, cela dépassé réellement la mesure et tourne à l'imbécillité. M. Le Bargy a du talent, sans doute. Il aime qu'on le lui dise et, au besoin, il le dit lui-même. C'est un comédien. Il est dans son rôle. Mais que penser des gens qui s'extasient sur la coupe de sa culotte et qui vont jusqu'à soudoyer son valet de chambre pour obtenir l'adresse de sa couturière? En vérité, M. Brunetière a raison de pleurer sur la misère de ces temps. Le goût pour les comédiens met à l'envers les cerveaux les plus solides. C'est une véritable folie. N'ai-je pas entendu, l'autre jour, quelqu'un s'extasier sur ce fait que M. Frédéric Febvre, avant de passer dans sa salle à manger où l’attendent deux coups sur le plat, fait annoncer par son domestique : « Monsieur Vice-Doyen est servi ! » PARTOUT Le Journal de Blas commencera demain la publication d’un nouveau roman intitulé : le Lit n° 16, et de la plume experte de Jean Alesson. Cette œuvre nouvelle de l’auteur de Reflets d’amour est l’histoire éternellement jeune et malheureusement vraie d’une femme sans fortune aux prises avec la vie. Dextrément traitée, d’une psychologie savante et élevée, le roman de Jean Alesson est assuré de rencontrer la faveur à laquelle l’auteur est accoutumé. Comme les années précédentes, le Casino de Spa restera ouvert pendant tout l'hiver, et offrira à son élégante clientèle les plaisirs et attraits habituels. Les hôtels de Spa trouveront, dans les luxurieux salons du Casino, comme dans les grands hôtels de Spa, tout le confort désirable. La roue de la fortune réserve plus
sa salle à manger où l’attendent deux coups sur le plat, fait annoncer par son domestique : « Monsieur Vice-Doyen est servi ! » PARTOUT Le Journal de Blas commencera demain la publication d’un nouveau roman intitulé : le Lit n° 16, et de la plume experte de Jean Alesson. Cette œuvre nouvelle de l’auteur de Reflets d’amour est l’histoire éternellement jeune et malheureusement vraie d’une femme sans fortune aux prises avec la vie. Dextrément traitée, d’une psychologie savante et élevée, le roman de Jean Alesson est assuré de rencontrer la faveur à laquelle l’auteur est accoutumé. Comme les années précédentes, le Casino de Spa restera ouvert pendant tout l'hiver, et offrira à son élégante clientèle les plaisirs et attraits habituels. Les hôtels de Spa trouveront, dans les luxurieux salons du Casino, comme dans les grands hôtels de Spa, tout le confort désirable. La roue de la fortune réserve plus d’une surprise à ceux-là qui savent la faire tourner, disait un jour M. Prudhomme. Il est évident que, par une sorte de divination géniale, le grand homme songeait déjà à cette roue de Paris où s’empresse, maintenant, la ville entière. Une étude très osée de psychologie féminine, où paraissent des personnages connus de Paris : c’est le Calvaire d’une Vierge, par Edouard Ducret, que publie l’éditeur Ernest Flammarion. Une œuvre qui fera parler d’elle. NOUVELLE À LA MAIN Lorsque furent exhumées les cendres du cardinal de Richelieu, dans la chapelle de la Sorbonne, M. Prudhomme, qui était parmi l’assistance, s’approcha du cercueil ouvert, et, désignant le grand ministre : « Saluons avec respect ce crâne, messieurs. Il a tenu sous ses pieds le monde entier. » JOINVILLE. LA FEUILLE J’écrirai ton nom cher sur une feuille morte, Quand l’Automne qui vient m’aura pris à mon tour, Pour qu’il redise au vent du matin mon amour, Et que ce soit du soir à ma tombe qu’il apporte. Au profond de ma tombe, afin qu’elle n’en sorte, Je cacherai la feuille, en attendant le jour Où des grands renouveaux le printemps sans retour De l’immortalité nous ouvrira la porte. Sur ce débris
personnages connus de Paris : c’est le Calvaire d’une Vierge, par Edouard Ducret, que publie l’éditeur Ernest Flammarion. Une œuvre qui fera parler d’elle. NOUVELLE À LA MAIN Lorsque furent exhumées les cendres du cardinal de Richelieu, dans la chapelle de la Sorbonne, M. Prudhomme, qui était parmi l’assistance, s’approcha du cercueil ouvert, et, désignant le grand ministre : « Saluons avec respect ce crâne, messieurs. Il a tenu sous ses pieds le monde entier. » JOINVILLE. LA FEUILLE J’écrirai ton nom cher sur une feuille morte, Quand l’Automne qui vient m’aura pris à mon tour, Pour qu’il redise au vent du matin mon amour, Et que ce soit du soir à ma tombe qu’il apporte. Au profond de ma tombe, afin qu’elle n’en sorte, Je cacherai la feuille, en attendant le jour Où des grands renouveaux le printemps sans retour De l’immortalité nous ouvrira la porte. Sur ce débris sacré, quand viendra le réveil, Ton nom scintillera sous le nouveau soleil Qui fera, de la mort, monter l’âme des cieux, Et, sous le caressant regard des infinis, Pour baigner de frêcheur nos baisers rajeunis, Réverdira la feuille à l'arbre de nos rêves ! Ayant écrit ce sonnet pour sa bonne amie, mon ami Guy, qui ne le devait montrer, avant de lui envoyer, qu’à moi, l’ordinaire confident de ses rimes et de ses tendresses, se mit en mesure d’accomplir l’acte piquant et charmant que lui annonçaient ses vers. Car c’est une erreur de croire que les poètes racontent un tas de choses qu’ils ne font pas. Ce sont encore les plus sincères des amants et les mieux capables des plus ridicules fantaisies. Donc Guy descendit dans son jardin dont octobre a rouillé les verdures et ouvert le sable de jaunes jonchées, dans son jardin où les merles courent, seuls, par les allées, le ventre lourd du fruit saignant des sorbiers, et chercha gravement, non pas à terre où l’averse avait roulé des bouquets faites des plates-bandes d’ébordés, mais aux branches à porter de sa main, une feuille morte où il piqua, de la pointe de son canif, le nom
bonne amie, mon ami Guy, qui ne le devait montrer, avant de lui envoyer, qu’à moi, l’ordinaire confident de ses rimes et de ses tendresses, se mit en mesure d’accomplir l’acte piquant et charmant que lui annonçaient ses vers. Car c’est une erreur de croire que les poètes racontent un tas de choses qu’ils ne font pas. Ce sont encore les plus sincères des amants et les mieux capables des plus ridicules fantaisies. Donc Guy descendit dans son jardin dont octobre a rouillé les verdures et ouvert le sable de jaunes jonchées, dans son jardin où les merles courent, seuls, par les allées, le ventre lourd du fruit saignant des sorbiers, et chercha gravement, non pas à terre où l’averse avait roulé des bouquets faites des plates-bandes d’ébordés, mais aux branches à porter de sa main, une feuille morte où il piqua, de la pointe de son canif, le nom de l’absente, comme il le lui avait mandé. Recroquevillées comme les serres de bronze d’un oiseau de proie, celles des marronniers lui parurent trop larges et disgracieuses avec leur dentelle. Celles des pommiers étaient cassantes comme du verre. Il s’en fut, les pieds criant dans la grève mouillée, jusqu’au pied d’un peuplier, honneur de ce parterre, dont la ramure verticale était devenue comme une fusée d’or clair. Il en atteignit, à grand-peine, une petite branche où tremblaient de véritables sequins, semblant un hochet d’enfant avec ses grelots, et il y prit une feuille presque ronde comme une pièce de monnaie, d’où s’échappait et cependant flexible encore, où l’acier promènerait son griffure sans l’émietter et sans la traverser, sérieusement observée, pendant toute la durée de cet enfantillage, par les grands yeux d’emeraldine transparents de son chat familier, silencieux compagnon que tout intéresse et que rien n'abandonne, et convenant tout à fait à un rêveur comme lui. Après quoi, mon ami Guy, un regard mélancolique jeté sur le rosier sans fleurs, qu’il avait dépouillé, pour Elle, jusqu’à la dernière rose, remonta dans son cabinet de travail, en poussa le verrou et commença sa tâche de graveur sur vélin. Heureusement que le nom
d’un peuplier, honneur de ce parterre, dont la ramure verticale était devenue comme une fusée d’or clair. Il en atteignit, à grand-peine, une petite branche où tremblaient de véritables sequins, semblant un hochet d’enfant avec ses grelots, et il y prit une feuille presque ronde comme une pièce de monnaie, d’où s’échappait et cependant flexible encore, où l’acier promènerait son griffure sans l’émietter et sans la traverser, sérieusement observée, pendant toute la durée de cet enfantillage, par les grands yeux d’emeraldine transparents de son chat familier, silencieux compagnon que tout intéresse et que rien n'abandonne, et convenant tout à fait à un rêveur comme lui. Après quoi, mon ami Guy, un regard mélancolique jeté sur le rosier sans fleurs, qu’il avait dépouillé, pour Elle, jusqu’à la dernière rose, remonta dans son cabinet de travail, en poussa le verrou et commença sa tâche de graveur sur vélin. Heureusement que le nom de sa bonne amie n’est pas bien long ; car cette sorte de papyrus exige beaucoup de courageaux hiéroglyphistes eux-mêmes. Mais rien ne rebute les amoureux de cette ferveur. Il vint à bout de sa tâche et ouvrit même l’enveloppe où se devaient engloutir ensemble le sonnet ci-dessus et le singulier, gage de tendresse où ses paroles avaient mis un baiser. Oh ! comme vous auriez tort de rire de ces exquises folies ! Croyez-moi, ce n’est pas seulement à vingt ans qu’elles sont douces ! Avant de se séparer de ce lambeau d’âme qu’il allait envoyer au loin, mon ami Guy, qui venait de s’appliquer fort à sa calligraphie — le pauvre garçon en avait le front tout perlé — se renversa backwards dans son fauteuil, après avoir ouvert largement la fenêtre à une de ces bouffées d'air tiède qu’un rayon de soleil pousse encore dans l’automnale atmosphère. Comment ses yeux se fermèrent sous cette caresse du dehors, et comment une façon de demi-sommeil enveloppa-t-elle son esprit, pendant un temps très court sans doute — car le propre du rêve est qu’on y vive un sixième en quelques minutes — il ne le sait pas plus, que moi, à
singulier, gage de tendresse où ses paroles avaient mis un baiser. Oh ! comme vous auriez tort de rire de ces exquises folies ! Croyez-moi, ce n’est pas seulement à vingt ans qu’elles sont douces ! Avant de se séparer de ce lambeau d’âme qu’il allait envoyer au loin, mon ami Guy, qui venait de s’appliquer fort à sa calligraphie — le pauvre garçon en avait le front tout perlé — se renversa backwards dans son fauteuil, après avoir ouvert largement la fenêtre à une de ces bouffées d'air tiède qu’un rayon de soleil pousse encore dans l’automnale atmosphère. Comment ses yeux se fermèrent sous cette caresse du dehors, et comment une façon de demi-sommeil enveloppa-t-elle son esprit, pendant un temps très court sans doute — car le propre du rêve est qu’on y vive un sixième en quelques minutes — il ne le sait pas plus, que moi, à qui il l'a raconté. Mais il est certain que quelque chose ou quelqu'un lui parla, pendant ce temps, d'une voix imperceptible et cependant très nette, comme le bruissement de certains insectes dans la mousse, d'une petite voix claire, tremblotante, vibrante comme un frisson de la vitre dans le vent, minusculement sonore et mélodieusement suraigu, et ces mots étranges se traduisant tout seuls dans son cerveau, à peine prononcés, il se souvient fort bien de ce qu'il entendit et me fit pousser : — Ah ! misérable tortionnaire, m'as-tu fait mal avec ton méchant grattoir mordillant ma peau vivante encore et y faisant perler, comme un sang de guérison, les dernières gouttes brûlées de ma sève ! Que t'avais-je fait pour que tu me cloues, comme à un chevalet, sur ton pupitre, et me déchires méthodiquement la chair ! Et cependant je ne te veux pas trop, et je te pardonne, et je porterai fidèlement ton baiser à ton amie, et je ferai ta commission pour l'Éternité. Car en gravant, sur le squelette de feuille que j'allais devenir, le nom de la Beauté et l'empreinte de l'Amour, tu m'as faite plus durable que jamais les feuilles qui pendent encore aux branches
sonore et mélodieusement suraigu, et ces mots étranges se traduisant tout seuls dans son cerveau, à peine prononcés, il se souvient fort bien de ce qu'il entendit et me fit pousser : — Ah ! misérable tortionnaire, m'as-tu fait mal avec ton méchant grattoir mordillant ma peau vivante encore et y faisant perler, comme un sang de guérison, les dernières gouttes brûlées de ma sève ! Que t'avais-je fait pour que tu me cloues, comme à un chevalet, sur ton pupitre, et me déchires méthodiquement la chair ! Et cependant je ne te veux pas trop, et je te pardonne, et je porterai fidèlement ton baiser à ton amie, et je ferai ta commission pour l'Éternité. Car en gravant, sur le squelette de feuille que j'allais devenir, le nom de la Beauté et l'empreinte de l'Amour, tu m'as faite plus durable que jamais les feuilles qui pendent encore aux branches natales, scintillantes dans le soleil et dans la rosée, et que le vent qui passe y cueillera demain, et que l'ouragan qui grandit emportera dans l'oubli. Tu viens de venger, en moi, par cette destination auguste que tu m'as donnée de messager de ta tendresse, l'affront fait à une de mes feuilles par un rustre qui, n'ayant pas de papier sur lui, un jour d'élection — il y a quelques années de cela — poussa Tirrvrrence jusqu'à y écrire son bulletin de vote ! Et il votait pour un nommé Landouille. Ah ! nous n'avions pas eu de chance dans ma famille jusque-là ! Tu ne te doutais pas que ce peuplier d'où tu m'as arraché et que tu as trouvé gigantesque déjà dans ton jardin, en achetant celui-ci, avait été, dans son enfance et par destination, un arbre politique ! Non, tu ne t'en doutais pas. Tu aurais été capable de renoncer à ton acquisition. Mais, malheureux, ce n'était pas sa faute ! On l'avait pris tout petit, en 1848, et on l'avait planté, sans qu'il y fût pour rien, sur la place de la Mairie de ta commune, en tant qu'arbre de la Liberté. Ce qu'il eut à
mes feuilles par un rustre qui, n'ayant pas de papier sur lui, un jour d'élection — il y a quelques années de cela — poussa Tirrvrrence jusqu'à y écrire son bulletin de vote ! Et il votait pour un nommé Landouille. Ah ! nous n'avions pas eu de chance dans ma famille jusque-là ! Tu ne te doutais pas que ce peuplier d'où tu m'as arraché et que tu as trouvé gigantesque déjà dans ton jardin, en achetant celui-ci, avait été, dans son enfance et par destination, un arbre politique ! Non, tu ne t'en doutais pas. Tu aurais été capable de renoncer à ton acquisition. Mais, malheureux, ce n'était pas sa faute ! On l'avait pris tout petit, en 1848, et on l'avait planté, sans qu'il y fût pour rien, sur la place de la Mairie de ta commune, en tant qu'arbre de la Liberté. Ce qu'il eut à souffrir dans ces fonctions d'apparellement gratuites ! D'abord, le curé — car l'Église s'en mêlait alors — l'ensanglantait odieusement en le traversant d'eau baptismale froide au cœur de février. Puis, on lui accrocha tout en haut un drapeau qui lui arrachait les cheveux quand il ventait trop fort. Enfin, un tas de calligraphes, moins excusables que toi, se mirent à entailler dans son écorce, leurs opinions politiques et des vœux pour tout ce qui leur passait par la tête. Le pauvre arbre faillit en crever. De temps en temps le tambour de ville, qui était un ancien ambulancier militaire et un homme compatissant, le radoubait avec des cataplasmes d'affiches modérées. Mais ce n'était pas une existence pour un végal sans reproches. On lui prononça des discours insupportables à tous les anniversaires de 1789, dont il se fichait comme d'une guigne. Il n'en voulait connaître que le refrain que chantaient, à cette époque, les réactionnaires toulousains, et que je cite pour sa curiosité seulement, et tout en en blâmant l'esprit de toutes mes forces : On aurait dû prendre le chêne Pour arbre de la Liberté : Ses glands auraient nourri sans peine Les citoyens qui l'ont planté. Ah ! oui