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et ton nom trois fois saint. Mes vaillants compagnons que le monde redoute, » Et dont tu fais les noms pour toujours immortels, » Viennent avec leur roi fléchir sous cette voûte Les genoux devant tes autels t Et pendant qu'aux accents des fanfares guerrières L'orgue aux tuyaux d'argent mêlait sa grande voix, Pendant que vers le ciel les chants et les prières En un long Te Deum s'élevaient à la fois, Pensif et méditant des conquêtes nouvelles, Le roi songe aux combats qu'il livrera demain, Et va, se demandant quelles villes rebelles Il brûlera sur son chemin. Le printemps est venu sous ses tièdes haleines Réveiller dans ce sol les germes assoupis, Et puis dans les vallons, sur les monts, dans les plaines, Juillet a répandu les fleurs et les épis. Le vent passe en courbant au loin les blondes gerbes Et sous le clair soleil qui baigne les sillons La nature est en fête, et dans les hautes herbes On entend chanter les grillons; Et partout la lumière et les chants et la joie, Car la moisson est belle, et les gerbes des blés, Dont le poids fait gémir le chariot qui ploie Dormiront cet hiver dans les greniers comblés. Là-bas sur les coteaux aux ondoyantes lignes Où les prés suspendus jettent leur vert décor, Les pâturages aux ormeaux se mêlent, et les vignes Gonflent déjà leurs grappes d'or. Les grands bœufs résignés dont la tâche s'achève Gravissent lentement les détours du sentier, Et passent sans troubler la mésange qui rêve Dans son doux nid de mousse, au creux d'un églantier, Et la source murmure et l'alouette égrène Sa joyeuse chanson en montant vers le ciel, Tandis que dans le tréfle embaumé du troëne L'abeille va cueillir le miel. Cependant aux rayons du soleil qui décline, Les ombres s'allongent au loin sur le gazon. Le laboureur lassé marche vers la colline, Qui dans ses frais replis cache l'humble maison Où, courbé sous les ans, chaque soir, son vieux père, Sur le banc de noyer, au couchant, vient s'asseoir, Où ses petits enfants l'attendent, où leur mère Prépare le
greniers comblés. Là-bas sur les coteaux aux ondoyantes lignes Où les prés suspendus jettent leur vert décor, Les pâturages aux ormeaux se mêlent, et les vignes Gonflent déjà leurs grappes d'or. Les grands bœufs résignés dont la tâche s'achève Gravissent lentement les détours du sentier, Et passent sans troubler la mésange qui rêve Dans son doux nid de mousse, au creux d'un églantier, Et la source murmure et l'alouette égrène Sa joyeuse chanson en montant vers le ciel, Tandis que dans le tréfle embaumé du troëne L'abeille va cueillir le miel. Cependant aux rayons du soleil qui décline, Les ombres s'allongent au loin sur le gazon. Le laboureur lassé marche vers la colline, Qui dans ses frais replis cache l'humble maison Où, courbé sous les ans, chaque soir, son vieux père, Sur le banc de noyer, au couchant, vient s'asseoir, Où ses petits enfants l'attendent, où leur mère Prépare le repas du soir. Vers le toit d'où montait une blanche fumée, L'Angelus au clocher du hameau Balançait dans les airs sa note accoutumée Et le soir s'étendait déjà sur le coteau. Pourtant il s'arrêta sur le seuil de l'église Debout et découvrant son mâle front bruni Par les feux du Midi, par la pluie et la bise, Et dit Seigneur, soyez béni Il Soyez béni, mon Dieu dont la main paternelle Féconde les sillons où nous semons le grain Et vous par qui la moisson monte et se renouvelle Vous qui donnez au pauvre et le lait et le pain, Et le sommeil paisible, à l'ombre des grands chênes Où au laboureur vaincu par l'ardeur du soleil, Et vous qui donnez aux prés l'eau pure des fontaines, Où l'oiseau vient boire au réveil Et si parfois la terre, âpre et dure nourrice, Marchande à nos sueurs les trésors de ses flancs, Adorant à genoux votre sainte justice, Il Nous attendons des jours meilleurs et plus cléments, Seigneur, – Car nous savons que votre main protège Le semeur qui confie aux sillons entrouverts Il Le grain mûr d'où bientôt monteront sous la neige, Tremblants, les premiers épis verts n L'Angelus éteignait
Midi, par la pluie et la bise, Et dit Seigneur, soyez béni Il Soyez béni, mon Dieu dont la main paternelle Féconde les sillons où nous semons le grain Et vous par qui la moisson monte et se renouvelle Vous qui donnez au pauvre et le lait et le pain, Et le sommeil paisible, à l'ombre des grands chênes Où au laboureur vaincu par l'ardeur du soleil, Et vous qui donnez aux prés l'eau pure des fontaines, Où l'oiseau vient boire au réveil Et si parfois la terre, âpre et dure nourrice, Marchande à nos sueurs les trésors de ses flancs, Adorant à genoux votre sainte justice, Il Nous attendons des jours meilleurs et plus cléments, Seigneur, – Car nous savons que votre main protège Le semeur qui confie aux sillons entrouverts Il Le grain mûr d'où bientôt monteront sous la neige, Tremblants, les premiers épis verts n L'Angelus éteignait sa voix grave et sonore Dans les échos discrets des vallons d'alentour; Il reprit le sentier en se signant encore Devant la vieille croix qui veille au carrefour. Et le soir descendant sur la plaine plus sombre Pendant qu'il cheminait vers sa blanche maison, Sous un vague reflet semblait grandir dans l'ombre Sa silhouette à l'horizon. Vers le trône de Dieu montaient les deux prières, L'une au fracas des chars brisés sur leurs essieux, Dans les cris des enfants et les sanglots des mères, Et les flots de fumée obscurcissant les cieux, Et l'autre dans ces voix qui sortent du silence, Dans les parfums des fleurs et les chants des oiseaux, Et la brise du soir qui passe et se balance En murmurant dans les roseaux. Mais l'ouragan qui gronde en passant sur les cimes Et qui porte la foudre attachée à son flanc, Entraînait sous la nue, au fond des noirs abîmes, L'hymne que le vainqueur, aux mains teintes de sang Lancé comme un blasphème aux voûtes éternelles, Et les anges du ciel apportaient au Seigneur Dans leur robe étoilée et sur leurs blanches ailes L'humble prière du semeur. ÉLOGE DE CLÉMENCE ISAURE Lu en Séance publique le 3
dans l'ombre Sa silhouette à l'horizon. Vers le trône de Dieu montaient les deux prières, L'une au fracas des chars brisés sur leurs essieux, Dans les cris des enfants et les sanglots des mères, Et les flots de fumée obscurcissant les cieux, Et l'autre dans ces voix qui sortent du silence, Dans les parfums des fleurs et les chants des oiseaux, Et la brise du soir qui passe et se balance En murmurant dans les roseaux. Mais l'ouragan qui gronde en passant sur les cimes Et qui porte la foudre attachée à son flanc, Entraînait sous la nue, au fond des noirs abîmes, L'hymne que le vainqueur, aux mains teintes de sang Lancé comme un blasphème aux voûtes éternelles, Et les anges du ciel apportaient au Seigneur Dans leur robe étoilée et sur leurs blanches ailes L'humble prière du semeur. ÉLOGE DE CLÉMENCE ISAURE Lu en Séance publique le 3 mai 1878; Par M. DE MARION-BRÉSILLAC, Un des quarante Mainteneurs. C'est bien tard que du gai parterre On m'a délégué les honneurs, Dame Isaure, et vos Mainteneurs Ne s'en féliciteront guère À peine si mon luth jaloux A pu méditer vos louanges, Et s'inspirer du chant des anges Toujours un et toujours plus doux. À ne consulter que mes goûts, J'aurais dû vous demander grâce Il faut plus de temps et d'espace Pour parler dignement de vous. J'ai pourtant obéi, Madame, À l'appel tardif qui m'est fait; Préférant au piteux effet De paraître un félon vidame, Les lazzis du premier venu Se gaussant de voir dans l'arène, Un tenant de sa suzeraine Dans un armet si mal tenu. « Me voici ! » c'est notre devise, En champ clos comme à Montréal. Ne soyons discourtois vassal Dans la redevance promise. Quand l'honneur est si bas prisé, Ayons au moins, curse du nôtre Loyal sire et fidèle apôtre Font passer pour point repris. Il n'est pas d'ailleurs, fort aisé D'être admis en votre service Et d'y tenir le grave office Dont je me vois embarrassé. Car, vous êtes, pudique emblème, La prêtresse du Gai Savoir, Enchaînant aux lois du devoir Par
et toujours plus doux. À ne consulter que mes goûts, J'aurais dû vous demander grâce Il faut plus de temps et d'espace Pour parler dignement de vous. J'ai pourtant obéi, Madame, À l'appel tardif qui m'est fait; Préférant au piteux effet De paraître un félon vidame, Les lazzis du premier venu Se gaussant de voir dans l'arène, Un tenant de sa suzeraine Dans un armet si mal tenu. « Me voici ! » c'est notre devise, En champ clos comme à Montréal. Ne soyons discourtois vassal Dans la redevance promise. Quand l'honneur est si bas prisé, Ayons au moins, curse du nôtre Loyal sire et fidèle apôtre Font passer pour point repris. Il n'est pas d'ailleurs, fort aisé D'être admis en votre service Et d'y tenir le grave office Dont je me vois embarrassé. Car, vous êtes, pudique emblème, La prêtresse du Gai Savoir, Enchaînant aux lois du devoir Par l'attrait de la vertu même. En vous, la douce austérité S'embellit de grâces naïves; Vous laissez empreints sur nos rives, Des pas d'une auguste beauté. Vous avez la grâce suprême Qui fait les vierges et les forts, Portant, sous d'innocents dehors, Patrie, et croix, et diadème. Quand tout s'ébranle à nos côtés, Quand tout change, passe ou s'altère, Vous seule, amante du mystère, Vous seule, Isaure, nous restez. Bien mieux que ceux de la sibylle, Vos oracles nous sont des lois Ce n'est plus aux feuilles des bois Qu'est livré l'arcane fragile; En vous est un gage, un espoir Pour votre fidèle contrée Au lieu de la fuir, comme Astrée, Vous vous plaisez à la revoir. Et chaque année, à cette fête Quand mai nous ramène les fleurs, Des insignes de vos couleurs Vous décorez l'heureux athlète. Souffrez donc que massier de tour, J'annonce en battant l'audience Et, bien que léger de science, Je vous fasse mon humble cour. C'est, du reste un antique usage Auquel nul ne peut déroger, Et dont aurait dû m'alléger L'infirmité de mon langage. Je tremble qu'une fois de plus, En vous voyant défigurée De la langue dite sacrée, Vous n'alliez maudire le flux Mais
nos côtés, Quand tout change, passe ou s'altère, Vous seule, amante du mystère, Vous seule, Isaure, nous restez. Bien mieux que ceux de la sibylle, Vos oracles nous sont des lois Ce n'est plus aux feuilles des bois Qu'est livré l'arcane fragile; En vous est un gage, un espoir Pour votre fidèle contrée Au lieu de la fuir, comme Astrée, Vous vous plaisez à la revoir. Et chaque année, à cette fête Quand mai nous ramène les fleurs, Des insignes de vos couleurs Vous décorez l'heureux athlète. Souffrez donc que massier de tour, J'annonce en battant l'audience Et, bien que léger de science, Je vous fasse mon humble cour. C'est, du reste un antique usage Auquel nul ne peut déroger, Et dont aurait dû m'alléger L'infirmité de mon langage. Je tremble qu'une fois de plus, En vous voyant défigurée De la langue dite sacrée, Vous n'alliez maudire le flux Mais que faire, lorsqu'on exige Que je redise vos vertus? Au ton des courtois impromptus Montez ma vielle d'homme-lige Je vais m'efforcer d'être court, Dans la mesure du poète Peu jaloux d'allanguir la fête Où Toulouse élégante accourt. Hâtons-nous, cela dit, d'être homme de parole, Pour esquisser en vous le plus heureux symbole. Osons-nous escrimer en un triple sonnet, Cette autre antiquité dont la mode renaît! Jadis, un lai touchant eût célébré vos grâces Nous avons déserté d'aussi naïves traces. Arnaud Vidal n'est plus; et les sept Troubadours De leur verve gasconne ont vu tarir le cours. Détachons cependant, l'indolente cithare! Les siècles, pour l'esprit n'ont rien qui les sépare. David, Homère, Dante, et Virgile et Milton Aux poètes du jour donnent encore le ton; Car ils furent doués d'une voix immortelle C'est d'eux que nous tenons la divine étincelle, Germe éclos du génie aux champs de l'avenir Et que la mort n'a pu glacer ni retenir. « Chante donc, ô trouvère et qu'on entende encore, Sous tes doigts affaiblis résonner la mandore » En modernes accents redis-nous les vieux airs; Et qu'un autre spectacle apparaisse en vos vers. Évoque à nos regards la foule qui se presse Clercs, Bourgeois, Capitouls,
heureux symbole. Osons-nous escrimer en un triple sonnet, Cette autre antiquité dont la mode renaît! Jadis, un lai touchant eût célébré vos grâces Nous avons déserté d'aussi naïves traces. Arnaud Vidal n'est plus; et les sept Troubadours De leur verve gasconne ont vu tarir le cours. Détachons cependant, l'indolente cithare! Les siècles, pour l'esprit n'ont rien qui les sépare. David, Homère, Dante, et Virgile et Milton Aux poètes du jour donnent encore le ton; Car ils furent doués d'une voix immortelle C'est d'eux que nous tenons la divine étincelle, Germe éclos du génie aux champs de l'avenir Et que la mort n'a pu glacer ni retenir. « Chante donc, ô trouvère et qu'on entende encore, Sous tes doigts affaiblis résonner la mandore » En modernes accents redis-nous les vieux airs; Et qu'un autre spectacle apparaisse en vos vers. Évoque à nos regards la foule qui se presse Clercs, Bourgeois, Capitouls, Parlement et Noblesse; Manants Arquebusiers, Carmes deschaux, Curés, Gens de cape et de robe en tous sens affairés Et jusqu'à Monseigneur que traîne un lourd carrosse Auquel Messieurs du guet font place à coups de crosse. Noël! voyez les cris joyeux des bazochiens Bousculant au passage hommes, femmes et chiens Vont-ils prendre d'assaut le vieil hôtel de ville? La besogne du guet n'est pas chose facile Il a pu les connaître en mainte occasion Et garde sur le cœur plus d'un dur soufflet. Mais, silence voici que l'on entend l'aubade Des fifres et hautbois rentrant de la Daurade. Six Mainteneurs en robe en rapportent les prix: Place 1 – Dans la grande salle expirent tous les cris! Ici, ce ne sont plus que fleurs, dames, parures. Les damoiseaux galants offrent des confitures. On rit, on croque, on glisse un gai remercîment L'assemblée est ravie Et tout le Parlement, Comme en ses plus grands jours, revêtu de sa toge, Vient de Clémence Isaure ouïr un bel éloge. Cette oraison latine est de Jean Bodin Le style est grandiose et n'a rien de badin Mais je vous en fais grâce et m'en tiens à l'histoire. Qui dit que ce chef-d'œuvre enchanta l'auditoire.
Vont-ils prendre d'assaut le vieil hôtel de ville? La besogne du guet n'est pas chose facile Il a pu les connaître en mainte occasion Et garde sur le cœur plus d'un dur soufflet. Mais, silence voici que l'on entend l'aubade Des fifres et hautbois rentrant de la Daurade. Six Mainteneurs en robe en rapportent les prix: Place 1 – Dans la grande salle expirent tous les cris! Ici, ce ne sont plus que fleurs, dames, parures. Les damoiseaux galants offrent des confitures. On rit, on croque, on glisse un gai remercîment L'assemblée est ravie Et tout le Parlement, Comme en ses plus grands jours, revêtu de sa toge, Vient de Clémence Isaure ouïr un bel éloge. Cette oraison latine est de Jean Bodin Le style est grandiose et n'a rien de badin Mais je vous en fais grâce et m'en tiens à l'histoire. Qui dit que ce chef-d'œuvre enchanta l'auditoire. Il fut loin cependant, de l'éloge nourri Que prononça plus tard, Dufaur de Saint-Jory. Car Thémis, en tout temps, à Clémence fut chère Près d'elle pour rivale elle n'eut que la chaire. On voit combien fidèle à la tradition. Mais, où vas-tu poète, et quelle ambition Peut te rendre à ce point esclave de ta veine? Qu'un rappel opportun, au sujet te ramène En bas, le peuple attend andouilles et gâteaux; Les buffets sont chargés et le vin coule à flots; Il est temps de répondre à la joie en démence Du bruyant commensal que se donne Clémence Elle lui fait liesse; et la commune voix Dit qu'il en coûte au moins mille livres tournois. Ajoute à ces régalés d'autres délicatesses Provençal ou Gascon, lis-nous d'honnêtes pièces; Le célèbre président Durand de Saint-Jory Une des illustrations du vieux Parlement de Toulouse, contemporain, au surplus, de l'érudit Jean Bodin, dont il vient d'être question. On lit en effet, dans le même registre des comptes de la commune cité plus haut, qu'indépendamment des prix donnés aux lauréats, il en coûta 615 livres pour le traiteur; 315 livres pour les gâteaux; pour les fruits coupés (nous l'avons déjà dit), 210 livres 6 sous;
ce point esclave de ta veine? Qu'un rappel opportun, au sujet te ramène En bas, le peuple attend andouilles et gâteaux; Les buffets sont chargés et le vin coule à flots; Il est temps de répondre à la joie en démence Du bruyant commensal que se donne Clémence Elle lui fait liesse; et la commune voix Dit qu'il en coûte au moins mille livres tournois. Ajoute à ces régalés d'autres délicatesses Provençal ou Gascon, lis-nous d'honnêtes pièces; Le célèbre président Durand de Saint-Jory Une des illustrations du vieux Parlement de Toulouse, contemporain, au surplus, de l'érudit Jean Bodin, dont il vient d'être question. On lit en effet, dans le même registre des comptes de la commune cité plus haut, qu'indépendamment des prix donnés aux lauréats, il en coûta 615 livres pour le traiteur; 315 livres pour les gâteaux; pour les fruits coupés (nous l'avons déjà dit), 210 livres 6 sous; 100 livres pour celui qui fit l'éloge de Clémence Isaure et 35 livres pour les gardes. On peut s'assurer, en additionnant ces diverses dépenses, que nous sommes resté au-dessous de la vérité. Et, sans rendre à nos murs le brave Duguesclin De la muse romane étale-nous l'écrin. Fuis, surtout, dans tes vers, les allures moroses; Sur la pierre d'Isaure on doit jeter des roses Chante et qu'il soit notoire, au vœu de son tombeau, Que tu n'as déserté ni le bien, ni le beau. Hélas ! tout est passé, de ces temps qu'on regrette Tout, excepté Clémence et sa riante fête Comme autrefois encore, elle nous réunit. La colombe épargnée a pu garder son nid Montretons puisqu'elle y veille avec des yeux de mère, Que son cœur, toujours pur, n'aima rien d'éphémère; Qu'il ne goûta jamais aux flots empoisonnés Et que de cet amour nous sommes les puînés. Allusion au passage de Duguesclin à Toulouse, lors de son expédition d'Espagne. L'un des quatre cents Toulousains qui s'enrôlèrent sous sa bannière composa dans l'idiome national une pièce de vers ou dictat, en l'honneur de Clémence Isaure. De graves érudits prétendent y trouver une preuve de plus de son existence, et du
tes vers, les allures moroses; Sur la pierre d'Isaure on doit jeter des roses Chante et qu'il soit notoire, au vœu de son tombeau, Que tu n'as déserté ni le bien, ni le beau. Hélas ! tout est passé, de ces temps qu'on regrette Tout, excepté Clémence et sa riante fête Comme autrefois encore, elle nous réunit. La colombe épargnée a pu garder son nid Montretons puisqu'elle y veille avec des yeux de mère, Que son cœur, toujours pur, n'aima rien d'éphémère; Qu'il ne goûta jamais aux flots empoisonnés Et que de cet amour nous sommes les puînés. Allusion au passage de Duguesclin à Toulouse, lors de son expédition d'Espagne. L'un des quatre cents Toulousains qui s'enrôlèrent sous sa bannière composa dans l'idiome national une pièce de vers ou dictat, en l'honneur de Clémence Isaure. De graves érudits prétendent y trouver une preuve de plus de son existence, et du temps où elle vivait. Ce document précieux se trouve imprimé dans l'appendice des œuvres de Goudelin de 1694. Et, sans rendre à nos murs le brave Duguesclin De la muse romane étale-nous l'écrin. Fuis, surtout, dans tes vers, les allures moroses; Sur la pierre d'Isaure on doit jeter des roses Chante et qu'il soit notoire, au vœu de son tombeau, Que tu n'as déserté ni le bien, ni le beau. PREMIER SONNET. Lorsque une trompeuse humaine aux immenses ravages, De l'Empire romain n'eut laissé que débris; Et qu'un nouveau chaos plein de muets présages, Eut plongé dans sa nuit, notre univers surpris Quand, du sein du Danube à nos plus chers rivages, Il eut plié l'Europe aux lois de son mépris; Sur cet amas confus, de races ennemies ( D'une autre humanité semences endormies) Plana, comme jadis, l'esprit générateur; Et le jour vint, Isaure, où, nouvelle Aréthuse Sous le baiser divin tu jaillis – chaste muse – Sans laisser de tes flots s'altérer la candeur. DEUXIÈME SONNET. C'était l'heure où Réné tenait sa cour plénière; Palerme avait déjà vu flotter la bannière De Frédéric, roi maure, enté sur un chrétien. Mais son art corrompu, ne fut jamais le tien Et
Chante et qu'il soit notoire, au vœu de son tombeau, Que tu n'as déserté ni le bien, ni le beau. PREMIER SONNET. Lorsque une trompeuse humaine aux immenses ravages, De l'Empire romain n'eut laissé que débris; Et qu'un nouveau chaos plein de muets présages, Eut plongé dans sa nuit, notre univers surpris Quand, du sein du Danube à nos plus chers rivages, Il eut plié l'Europe aux lois de son mépris; Sur cet amas confus, de races ennemies ( D'une autre humanité semences endormies) Plana, comme jadis, l'esprit générateur; Et le jour vint, Isaure, où, nouvelle Aréthuse Sous le baiser divin tu jaillis – chaste muse – Sans laisser de tes flots s'altérer la candeur. DEUXIÈME SONNET. C'était l'heure où Réné tenait sa cour plénière; Palerme avait déjà vu flotter la bannière De Frédéric, roi maure, enté sur un chrétien. Mais son art corrompu, ne fut jamais le tien Et ces chants qui des cours rappellent la manière Voix d'Armide entraînant les Renaud à l'ornière, En leur jetant au cœur un amoureux lien, Tu n'en pus tolérer l'abus régalien. Ta pudeur eût rougi du roman de la Rose Elle lui préférait quelque naïve glose, Des Jeux dont Béatrix fut l'idéal nouveau; Ainsi tes flots bénis gardant leur transparence, Vinrent-ils à travers un gouffre de licence Arroser dans nos murs les fleurs de ton préau. TROISIÈME ET DERNIER SONNET. Telle dans ton passé, notre siècle t'honore Ce que tu fus jadis, Muse, tu l'es encore. Je contemple, attendri, ton marbre virginal, En renvoyant le doute au chaste original. De l'astre à son midi peut-on nier l'aurore ?.. Le tien est radieux; il éclate, il dévore Des malsaines erreurs le nuage fatal Il nous rappelle en haut, quand tout dérive au mal Sois-en bénie ô Vierge et montre-toi jalouse D'éclairer à jamais le beau ciel de Toulouse Florence, après l'exil, donne à Dante un tombeau; Mais ta cité fidèle a traversé les âges, Sans que, toujours ravis, les fils des Tectosages Aient à tes pieds sacrés retiré l'escalier. RAPPORT SUR LE CONCOURS, Lu en séance publique le 3 mai 1888; Par M.
nouveau; Ainsi tes flots bénis gardant leur transparence, Vinrent-ils à travers un gouffre de licence Arroser dans nos murs les fleurs de ton préau. TROISIÈME ET DERNIER SONNET. Telle dans ton passé, notre siècle t'honore Ce que tu fus jadis, Muse, tu l'es encore. Je contemple, attendri, ton marbre virginal, En renvoyant le doute au chaste original. De l'astre à son midi peut-on nier l'aurore ?.. Le tien est radieux; il éclate, il dévore Des malsaines erreurs le nuage fatal Il nous rappelle en haut, quand tout dérive au mal Sois-en bénie ô Vierge et montre-toi jalouse D'éclairer à jamais le beau ciel de Toulouse Florence, après l'exil, donne à Dante un tombeau; Mais ta cité fidèle a traversé les âges, Sans que, toujours ravis, les fils des Tectosages Aient à tes pieds sacrés retiré l'escalier. RAPPORT SUR LE CONCOURS, Lu en séance publique le 3 mai 1888; Par M. le Comte Fernand DE RESSÉGUIER, Secrétaire Perpétuel. MESSIEURS Alors que si peu de joies sont motivées, c'est faire un acte bien téméraire que de célébrer les joies du Gai Savoir, et de venir aujourd'hui parler d'art et de poésie. Toutefois, il faut le constater, cette année encore, ce n'est pas à l'Académie des Jeux floraux, dont les fêtes sont si brillantes et les concours si suivis, que l'on s'aperçoit jamais que les lettres idéales, que les lettres glorieuses et poétiques sont délaissées de nos jours. Si nos réunions donnaient la mesure exacte de l'intensité du courant poétique moderne, on se croirait plutôt menacé des dangers d'une inondation que des rigueurs d'une sécheresse. À voir tout ce qui répond à votre appel à entendre tout ce qui chante autour de vous, épuisant tous les modes et jetant dans votre corbeille des poèmes à pleines mains, on serait tenté d'affirmer que la poésie coule comme la démocratie et même que toutes deux font bon ménage ensemble. La France, comme une Arcadie nouvelle, serait peuplée d'une foule idéale, se couronnant de myrtes et de lauriers et faisant retentir les échos des accords de la lyre d'ivoire. Hélas! ai-je besoin de le dire? La