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guides ont tort de réserver pour la fin de l'après-midi. Voyez par ces fenêtres, disait le guide, les buissons taillés de la terrasse. Ils continuent dehors le même style que l'architecture. Mais personne n'écoutait et nous nous retrouvâmes par petits groupes dans une cour maussade d'où l'on nous dirigea vers l'église dont l'aspect saisissant avec sa grille, son dallage gris et blanc, ses piliers, sa coupole, ses quarante-deux autels et ses nefs d'une ampleur et d'une élévation grandioses, me glaça jusqu'aux os. Serrés les uns contre les autres, comme pour nous tenir chaud, nous traversâmes cette basilique figée, dans une espèce de « garde à vous » que des groupes de statues dorées de Charles-Quint et de Philippe II entourés de leurs femmes semblent assez justifier. Le chœur aux stalles simples mais polies et luisantes nous permit, face à la capilla mayor, d'apprécier un jetable haut de trente mètres et composé de marbres, d'ornements et de sculptures d'un goût exagéré. Cette dernière stalle, d'angle, à droite, était celle du roi Philippe, nous apprit un bedeau. Il l'occupait durant la messe et regagnait ensuite, par une porte dérobée dans le mur, ses appartements. C'est là qu'on vint lui annoncer la victoire de Lépante. Et, nous invitant à le suivre vers une petite chapelle où, paraît-il, un Christ de Benvenuto Cellini fait l'émerveillement des antiquaires, il nous mena jusqu'à la sacristie dont il ouvrit les portes avec solennité. Je m'attendais depuis que le snobisme s'en mêle à quelque appréciation des deux toiles du Greco qui représentent l'une saint Pierre, dans la manière acide des apôtres du musée de Tolède, et l'autre saint Eugène, mais il n'en fut pas même question. Le trésor de cette longue salle, bien éclairée et assez large, demeure toujours le froc et historique composition de Claudio Coello qui forme le fond du retable de l'autel de la Sainte Hostie et qui, par un ingénieux mécanisme, se manœuvre à date fixe et laisse apercevoir un petit sanctuaire d'une somptueuse décoration. Le directeur n'en finissait pas d'expliquer le maniement de ce retable, j'en profitais pour compléter le Zurbaran et le
de Lépante. Et, nous invitant à le suivre vers une petite chapelle où, paraît-il, un Christ de Benvenuto Cellini fait l'émerveillement des antiquaires, il nous mena jusqu'à la sacristie dont il ouvrit les portes avec solennité. Je m'attendais depuis que le snobisme s'en mêle à quelque appréciation des deux toiles du Greco qui représentent l'une saint Pierre, dans la manière acide des apôtres du musée de Tolède, et l'autre saint Eugène, mais il n'en fut pas même question. Le trésor de cette longue salle, bien éclairée et assez large, demeure toujours le froc et historique composition de Claudio Coello qui forme le fond du retable de l'autel de la Sainte Hostie et qui, par un ingénieux mécanisme, se manœuvre à date fixe et laisse apercevoir un petit sanctuaire d'une somptueuse décoration. Le directeur n'en finissait pas d'expliquer le maniement de ce retable, j'en profitais pour compléter le Zurbaran et le très beau Titien du Christ aux Oliviers, puis sortis et m'allai planter devant des blancs degrés de marbre en haut desquels un garde, derrière des grilles, l'air bonhomme, attendait. Je savais, pour en avoir lu des descriptions, que cette partie de l'Escorial, avec son pudibondero où se dessinent les corps dans leurs cercueils et sa crypte funéraire qui contient les dépouilles rassemblées par Philippe II de ses ancêtres depuis l'empereur Charles-Quint et, par la suite, des rois et des reines d'Espagne, produit une impression plus on imagine mal l'effet de la descente obscure, entre d'épaisses et miroitantes cloisons de jaspe, dans ce caveau. Il faut, pour s'en faire une idée, avoir entendu dire au garde que, derrière certaine porte de bronze fermée à clé, les restes de l'Infante Marie-Thérèse achèvent de se décomposer, puis, dans le caveau même, se rappeler les pesants sarcophages qui se trouvent rangés sur six côtés d'un octogone dont les deux dernières faces sont occupées par l'entrée et l'autel orné d'un Christ et de flambeaux. Des vingt-six coffres de marbre noir présents dans cette crypte, comme n'aurait expliqué le garde, trois seulement sont vides, un du côté des hommes pour S. M. Alphonse XIII, les deux
dans leurs cercueils et sa crypte funéraire qui contient les dépouilles rassemblées par Philippe II de ses ancêtres depuis l'empereur Charles-Quint et, par la suite, des rois et des reines d'Espagne, produit une impression plus on imagine mal l'effet de la descente obscure, entre d'épaisses et miroitantes cloisons de jaspe, dans ce caveau. Il faut, pour s'en faire une idée, avoir entendu dire au garde que, derrière certaine porte de bronze fermée à clé, les restes de l'Infante Marie-Thérèse achèvent de se décomposer, puis, dans le caveau même, se rappeler les pesants sarcophages qui se trouvent rangés sur six côtés d'un octogone dont les deux dernières faces sont occupées par l'entrée et l'autel orné d'un Christ et de flambeaux. Des vingt-six coffres de marbre noir présents dans cette crypte, comme n'aurait expliqué le garde, trois seulement sont vides, un du côté des hommes pour S. M. Alphonse XIII, les deux autres. Mais, ensuite, qu'est-ce que l'on fera ? s'informèrent des Américaines, avec l'inconscience d'une race qui n'ayant point pour elle le sens de la durée, s'en montre particulièrement curieuse chez le voisin. Le garde, blasé, hocha la tête et, rassemblant les longs plis de sa cape, ne répondit pas. Nous remontâmes derrière lui vers la lumière du jour, puis, par une galerie souterraine desservant plusieurs salles mortuaires, recommençâmes d'erreur. Là reposent les infants, les infantes, les reines sans succession dont nous lisions les noms sous des devises, des armoiries. Première salle, fit le garde, famille de Montpensier. Deuxième. Il désigna des tombes sans inscription et dit Personne. Comment cela ? Non, monsieur. Aucun sépulcre ! est occupé. Sept salles, successivement, nous arrêtèrent le long de cette claire et sonore galerie où nos pas résonnaient comme dans quelque métro des morts, et, loin de ressentir l'ombre d'une émotion, la plate et médiocre perspective de l'ensemble m'inspirait un découragement triste. Après l'extraordinaire mise en scène de la crypte funéraire des rois, celles-ci s'offraient dans la banalité d'une chapelle de famille, plus vaste, il est vrai, mieux comprise, j'écrirais presque plus confortable et dépourvue, précisément pour cela, de grandeur et d'accent. Francis Carco.
remontâmes derrière lui vers la lumière du jour, puis, par une galerie souterraine desservant plusieurs salles mortuaires, recommençâmes d'erreur. Là reposent les infants, les infantes, les reines sans succession dont nous lisions les noms sous des devises, des armoiries. Première salle, fit le garde, famille de Montpensier. Deuxième. Il désigna des tombes sans inscription et dit Personne. Comment cela ? Non, monsieur. Aucun sépulcre ! est occupé. Sept salles, successivement, nous arrêtèrent le long de cette claire et sonore galerie où nos pas résonnaient comme dans quelque métro des morts, et, loin de ressentir l'ombre d'une émotion, la plate et médiocre perspective de l'ensemble m'inspirait un découragement triste. Après l'extraordinaire mise en scène de la crypte funéraire des rois, celles-ci s'offraient dans la banalité d'une chapelle de famille, plus vaste, il est vrai, mieux comprise, j'écrirais presque plus confortable et dépourvue, précisément pour cela, de grandeur et d'accent. Francis Carco. LA NUIT ETERNELLE Il est au sein des mers des zones qu'on croit belles, Que n'atteignent jamais les rayons du soleil, Où tout devrait dormir du suprême sommeil. Calme et mystérieux de la nuit éternelle. Or, on dit qu'en ces lieux, dilatant leurs prunelles, D'étranges animaux vivent en plein éveil, Que leurs corps lumineux, dans un éclat vermeil, Lancent dans le fond noir de larges étincelles. Êtres tout fulgurants de splendides couleurs, Glisses dans l'eau qui dort aux profondes sourdes, Et faites resplendir sur le sombre velours, Perles, saphirs, rubis, topazes, améthystes, Afin que votre nuit ne semble pas trop triste À ceux qui près de vous reposent pour toujours. SOIR Est-ce le ciel, est-ce la mer Qui, par-delà le sable vert, Étend sa tache immense et grise ? Je n'aperçois pas d'horizon, Devant mes yeux tout se confond Et je ne sens aucune brise. Sur la digue, les promeneurs Mélancoliques ou rêveurs S'acheminent dans le silence, Et sur la plage qui s'endort, Le phare, de ses faisceaux d'or, Éclaire la nuit qui commence. Louis Bataille. DÉFENSE DE LA LANGUE FRANÇAISE RÉPONSES Sorte de petite racine qu'on mange en Carême en salade. (Richelet.) Les représentants du peuple, qui ne sont
Que leurs corps lumineux, dans un éclat vermeil, Lancent dans le fond noir de larges étincelles. Êtres tout fulgurants de splendides couleurs, Glisses dans l'eau qui dort aux profondes sourdes, Et faites resplendir sur le sombre velours, Perles, saphirs, rubis, topazes, améthystes, Afin que votre nuit ne semble pas trop triste À ceux qui près de vous reposent pour toujours. SOIR Est-ce le ciel, est-ce la mer Qui, par-delà le sable vert, Étend sa tache immense et grise ? Je n'aperçois pas d'horizon, Devant mes yeux tout se confond Et je ne sens aucune brise. Sur la digue, les promeneurs Mélancoliques ou rêveurs S'acheminent dans le silence, Et sur la plage qui s'endort, Le phare, de ses faisceaux d'or, Éclaire la nuit qui commence. Louis Bataille. DÉFENSE DE LA LANGUE FRANÇAISE RÉPONSES Sorte de petite racine qu'on mange en Carême en salade. (Richelet.) Les représentants du peuple, qui ne sont guère portés à envisager les choses sous l'aspect de l'éternel, demandent à tout propos la parole à M. Fernand Bouisson, « pour un fait personnel » (quelle formule !). Je les imiterai cependant, une fois n'est pas coutume je veux répondre à quelques-unes des critiques et des lettres que j'ai reçues, je ne dirai pas depuis la parution, mais depuis la publication de mes Remarques. J'avais répliqué ici même à un article de M. André Billy comme on dit au théâtre, il m'a sur répliqué, du même ton un peu âpre, mais, je me plaît à le reconnaître, irréprochablement courtois. Dans cette « deuxième à monsieur Lancelot », il avait employé faire comme faire se doit, c'est-à-dire « pour remplacer un verbe qu'autrement il lui aurait fallu répéter », et il avait écrit que je lis Platon dans le texte aussi bonnement que d'autres font l'almanach. (Je le voudrais bien, mon cher confrère, mais hélas vous exagérez beaucoup.) Ce font a étonné les compositeurs, qui ont imprimé en sa place la préposition pour. M. André Billy en a été mortifié, je le conçois, et il a pris la peine de m'écrire que cette bête de faute n'était pas de lui.
reçues, je ne dirai pas depuis la parution, mais depuis la publication de mes Remarques. J'avais répliqué ici même à un article de M. André Billy comme on dit au théâtre, il m'a sur répliqué, du même ton un peu âpre, mais, je me plaît à le reconnaître, irréprochablement courtois. Dans cette « deuxième à monsieur Lancelot », il avait employé faire comme faire se doit, c'est-à-dire « pour remplacer un verbe qu'autrement il lui aurait fallu répéter », et il avait écrit que je lis Platon dans le texte aussi bonnement que d'autres font l'almanach. (Je le voudrais bien, mon cher confrère, mais hélas vous exagérez beaucoup.) Ce font a étonné les compositeurs, qui ont imprimé en sa place la préposition pour. M. André Billy en a été mortifié, je le conçois, et il a pris la peine de m'écrire que cette bête de faute n'était pas de lui. Je m'en doutais, et si j'avais eu la malice d'en soupire, je lui proteste que c'était de mauvaise foi; je ne lui imputais nullement ce pour malencontreux je sais qu'il est gneux, attentif, et même puriste malgré qu'il en ait. Au sujet d'un autre de mes censeurs, mais celui-là mal embouché, quelqu'un m'écrit de fort loin, d'Albi (Tarn) « J'espère que vous ne vous abaisserez pas jusqu'à répondre aux grossièretés de M. je souhaite d'ailleurs que ce mufle reçoive un jour ou l'autre la correction qu'il mérite. » Je ne nomme pas le personnage, à qui je ne veux faire aucune publicité. Ce qui m'ennuie, c'est qu'on va tout de suite deviner qui c'est. « Mon enfant, lui dirait familièrement Anatole France, mettez ceci dans votre poche, votre mouchoir par-dessus et ne demandez pas votre reste. » Mais l'Académie n'a-t-elle pas été bien avisée d'admettre tout récemment aux honneurs du dictionnaire ce mot « mufle », désormais indispensable dans le commerce des lettres ? Laissons les mufles à leur muflerie et revenons aux critiques sérieux. Je voudrais m'expliquer avec M. Nicolas Ségur, et la chose n'est pas commode, vu que, sur tous les points essentiels, il paraît bien que nous
embouché, quelqu'un m'écrit de fort loin, d'Albi (Tarn) « J'espère que vous ne vous abaisserez pas jusqu'à répondre aux grossièretés de M. je souhaite d'ailleurs que ce mufle reçoive un jour ou l'autre la correction qu'il mérite. » Je ne nomme pas le personnage, à qui je ne veux faire aucune publicité. Ce qui m'ennuie, c'est qu'on va tout de suite deviner qui c'est. « Mon enfant, lui dirait familièrement Anatole France, mettez ceci dans votre poche, votre mouchoir par-dessus et ne demandez pas votre reste. » Mais l'Académie n'a-t-elle pas été bien avisée d'admettre tout récemment aux honneurs du dictionnaire ce mot « mufle », désormais indispensable dans le commerce des lettres ? Laissons les mufles à leur muflerie et revenons aux critiques sérieux. Je voudrais m'expliquer avec M. Nicolas Ségur, et la chose n'est pas commode, vu que, sur tous les points essentiels, il paraît bien que nous sommes sensiblement du même avis. L'accord parfait rend toute discussion superflue, toute conversation même impossible et c'est pourquoi Socrate, qui n'était jamais las de s'entretenir avec les jeunes gens, évitait ordinairement de conclure. Presque tous ses dialogues, que Platon nous a transmis, se terminent par des signes de ponctuation suspensive et par la promesse de se revoir demain. Je serais charmé de rencontrer demain M. Nicolas Ségur, mais je ne veux pas attendre vingt-quatre heures pour me justifier à ses yeux de la sévérité excessive dont il me reprend bien doucement, et non sans convenir que je ne suis jamais sévère sans raison. Certes, je suis, à mon gré même, trop sévère, et probablement aussi beaucoup plus « réactionnaire » que mon caractère et mon tempérament ne m'y inclineraient mais c'est que j'ai entrepris une tâche pratique, et je suis contraint de sacrifier souvent mes secrètes préférences aux nécessités de l'action. M. Nicolas Ségur voudrait croire à l'efficacité de cette croisade grammaticale. Que lui répondrai-je, sinon que j'y voudrais bien croire aussi ? Il n'a pas le fétichisme de la grammaire ni moi. Il ajoute « Je sais que l'époque des grammairiens est celle de la stérilité. » Peut-être, encore
et par la promesse de se revoir demain. Je serais charmé de rencontrer demain M. Nicolas Ségur, mais je ne veux pas attendre vingt-quatre heures pour me justifier à ses yeux de la sévérité excessive dont il me reprend bien doucement, et non sans convenir que je ne suis jamais sévère sans raison. Certes, je suis, à mon gré même, trop sévère, et probablement aussi beaucoup plus « réactionnaire » que mon caractère et mon tempérament ne m'y inclineraient mais c'est que j'ai entrepris une tâche pratique, et je suis contraint de sacrifier souvent mes secrètes préférences aux nécessités de l'action. M. Nicolas Ségur voudrait croire à l'efficacité de cette croisade grammaticale. Que lui répondrai-je, sinon que j'y voudrais bien croire aussi ? Il n'a pas le fétichisme de la grammaire ni moi. Il ajoute « Je sais que l'époque des grammairiens est celle de la stérilité. » Peut-être, encore que je n'accepte que sous bénéfice d'inventaire cette « phrase toute faite » mais M. Nicolas Ségur craint-il sérieusement que notre siècle soit un siècle de grammairiens, sous prétexte qu'un monsieur Lancelot cherche noise une fois par semaine aux gâcheurs, et que l'Académie française a résolu de publier d'urgence la grammaire qu'elle nous doit depuis trois cents ans ? « En réalité, dit M. Nicolas Ségur, il n'y a pas de grammaire et il n'y a pas de règles. Il y a des écrivains, puis le peuple, je veux dire deux éléments créateurs, sans cesse en évolution et qui transforment sans cesse ce qu'ils touchent. » C'est bien mon sentiment, mais j'en infère au rebours qu'il y a une grammaire et qu'il y a des règles, savoir celles que l'on dégage des écrits des bons écrivains et du parler du peuple. Mais je ne nie point que cette grammaire et ces règles ne varient sans cesse, car elles vivent, et la vie est une création continue. Nicolas Ségur écrit en guise de conclusion : « Il n'y a pas de raison valide pour suivre les règles de Vaugelas ou pour imiter Bossuet, sinon l'amour du beau et l'amour de la
grammaire qu'elle nous doit depuis trois cents ans ? « En réalité, dit M. Nicolas Ségur, il n'y a pas de grammaire et il n'y a pas de règles. Il y a des écrivains, puis le peuple, je veux dire deux éléments créateurs, sans cesse en évolution et qui transforment sans cesse ce qu'ils touchent. » C'est bien mon sentiment, mais j'en infère au rebours qu'il y a une grammaire et qu'il y a des règles, savoir celles que l'on dégage des écrits des bons écrivains et du parler du peuple. Mais je ne nie point que cette grammaire et ces règles ne varient sans cesse, car elles vivent, et la vie est une création continue. Nicolas Ségur écrit en guise de conclusion : « Il n'y a pas de raison valide pour suivre les règles de Vaugelas ou pour imiter Bossuet, sinon l'amour du beau et l'amour de la culture. C'est l'ignorance tout court et non l'ignorance grammaticale qui produit le relâchement du style propre à notre époque. » Voilà justement ce que je voulais dire aussi mais M. Nicolas Ségur le dit si bien que je ne vois à y ajouter que des guillemets. Lancelot. Tenait le feutre mou-ron-noir de Tristan, c'était le groupe du Divan, celui de la Muse française, celui des Facettes, filiation de Moréas et de l'école romane, voulant englober dans cette dernière dénomination tous nos bons poètes. Il pressentait d'ailleurs que l'école fantaisiste si Philippe Chabaneix persévère dans la voie, qu'il semble avoir adoptée depuis peu, mériterait un jour d'être appelée « l'école élégiaque ». N'est-ce point ce qui se passe peut-être, non sans quelque rumeur de querelle à la cantonade, depuis qu'à propos du prix Moréas, si bien donné à Philippe Chabaneix, la question a été posée de savoir si l'épithète d'élégiaque ne lui convenait pas mieux désormais que celle de fantaisiste ? Le court poème du Bouquet d'Ophélie qui a été cité dans presque tous les articles parus à ce sujet Est-il un rêve sur la terre Entre les rêves les plus beaux Qui soit comparable en mystère À pur silence des
mou-ron-noir de Tristan, c'était le groupe du Divan, celui de la Muse française, celui des Facettes, filiation de Moréas et de l'école romane, voulant englober dans cette dernière dénomination tous nos bons poètes. Il pressentait d'ailleurs que l'école fantaisiste si Philippe Chabaneix persévère dans la voie, qu'il semble avoir adoptée depuis peu, mériterait un jour d'être appelée « l'école élégiaque ». N'est-ce point ce qui se passe peut-être, non sans quelque rumeur de querelle à la cantonade, depuis qu'à propos du prix Moréas, si bien donné à Philippe Chabaneix, la question a été posée de savoir si l'épithète d'élégiaque ne lui convenait pas mieux désormais que celle de fantaisiste ? Le court poème du Bouquet d'Ophélie qui a été cité dans presque tous les articles parus à ce sujet Est-il un rêve sur la terre Entre les rêves les plus beaux Qui soit comparable en mystère À pur silence des tombeaux ? ce poème est d'un parfait élégiaque. En août 1926, Georges Heitz prévoyait cette mue d'un ami cher entre tous, dont les vers que je viens de citer semblent, hélas, flotter comme un rameau de lilas sur la tombe déplorable, mais bien veillée. Si l'on pense au livre posthume de Georges Heitz que la pitié la plus douloureuse et la plus émouvante nous a donné avant celui-ci, le titre, qui liait cette suprême gerbe de poèmes Ecrit sur le sable, est un signe de la plus grande admiration poétique. Il avait voué à Henri de Régnier le plus juste et le plus noble des cultes, et au séjour élyséen son regret doit être de n'avoir pu consacrer à ce maître l'étude approfondie que d'insuffisants loisirs ne lui avaient pas permis de mettre au point. Mais de quel élan sa pensée bien souvent gagnait aussi Hasparren d'où nous viennent ces mots miraculeux qui se groupent en poème et combinent leur musique sur un ton si charmeur qu'on croit ne pas les entendre, alors qu'ils s'insinuent dans les secrètes émotions de notre vie ! Jusque dans la mort, cet être charmant, si amical avec autant d'intelligence que de bonté, aura voulu
de Georges Heitz que la pitié la plus douloureuse et la plus émouvante nous a donné avant celui-ci, le titre, qui liait cette suprême gerbe de poèmes Ecrit sur le sable, est un signe de la plus grande admiration poétique. Il avait voué à Henri de Régnier le plus juste et le plus noble des cultes, et au séjour élyséen son regret doit être de n'avoir pu consacrer à ce maître l'étude approfondie que d'insuffisants loisirs ne lui avaient pas permis de mettre au point. Mais de quel élan sa pensée bien souvent gagnait aussi Hasparren d'où nous viennent ces mots miraculeux qui se groupent en poème et combinent leur musique sur un ton si charmeur qu'on croit ne pas les entendre, alors qu'ils s'insinuent dans les secrètes émotions de notre vie ! Jusque dans la mort, cet être charmant, si amical avec autant d'intelligence que de bonté, aura voulu témoigner à ses compagnons son désir de leur être agréable, et son habileté à le faire en inspirant, peut-il sembler, aux siens l'ordre même qui a présidé aux volumes de ce livre. Tel pour qui Jammes et Marsan sont des amitiés d'élection les trouve à ses côtés. Georges Heitz devait aller à Eugène Marsan dès la première heure, comme vers l'un de ceux que son programme d'action lui indiquait impérieusement, décelant d'ailleurs, avec sa pénétration instinctive, les affinités faisant de Marsan prosateur exquis un ami privilégié des poètes. L'infaillible pureté de sa langue, et l'amour si nuancé qu'elle nous traduit de la femme, de sa beauté, de ses pensées, de son âme aussi, et certes autant de sa faiblesse que de sa grâce, font de lui l'un des rares contemporains en qui l'Apollon éternel ne peut manquer de reconnaître l'un de ses fils. Lorsque, à Marcel Ormoy, qui devait assumer une part de sa mission brutalement interrompue, il prédit l'essor dont nous sommes aujourd'hui les heureux témoins, lorsqu'il signale Henri Duclos, avant le Prieur de Prouille, comme une force qui ne saurait tarder à rompre tous ses liens, lorsqu'il préfère aux grossières outrances de Delteil, l'art irisé de Noël Ruet,