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sous un nom supposé, ou s'il publiait son ouvrage avant la séance solennelle. Les auteurs des pièces couronnées ou imprimées dans le Recueil ne peuvent faire à leurs ouvrages des corrections ou des changements, autres que ceux qui leur seront indiqués au nom de l'Académie. En accordant une distinction à un ouvrage, elle se réserve toujours le droit de le modifier le titre et de déterminer le genre dans lequel il doit concourir. L'auteur qui s'y refuserait renoncerait à tous ses avantages. Il en serait de même s'il ne voulait point faire les suppressions ou corrections jugées indispensables. L'Académie a droit de faire imprimer dans son Recueil, en totalité ou en partie, chacune des pièces présentées au Concours, dont une copie doit rester dans ses archives. Un auteur, s'il n'obtient pas de prix, peut seulement demander que son nom ne soit pas publié. Après l'adjudication des Prix, l'avis en sera donné aux lauréats assez tôt pour qu'ils puissent venir recevoir le Prix qui leur est destiné, et lire eux-mêmes leur ouvrage. Ceux qui ne viendront pas devront envoyer une personne domiciliée à Toulouse, une procuration dans laquelle ils se déclareront auteurs des ouvrages couronnés (tout le Prix sera réclamé en leur nom). Les auteurs couronnés pourront en demander une attestation au Secrétaire perpétuel, qui la leur donnera attachée à l'original de leur ouvrage, sous le nom de l'œuvre Floraux. On ne pourra plus concourir dans un même genre de composition après y avoir obtenu trois fois, soit comme Prix de l'année, soit comme Prix réservé la Fleur assignée à ce genre. Celui qui aura obtenu comme Prix d'année ou comme Prix réservés du genre, trois Fleurs, dont une au moins soit l'Amarante, pourra demander à l'Académie des lettres de Maître des Jeux Floraux, qui lui donneront le droit d'assister et d'opiner, avec les Mainteneurs aux Assemblées publiques et particulières concernant le jugement des ouvrages, l'adjudication et la distribution des prix. Les mêmes droits sont acquis aux orateurs qui auraient obtenu trois Eglantines. On donne le nom de Prix réservé à une Fleur qui, n'ayant point été adjugée dans un des
leur nom). Les auteurs couronnés pourront en demander une attestation au Secrétaire perpétuel, qui la leur donnera attachée à l'original de leur ouvrage, sous le nom de l'œuvre Floraux. On ne pourra plus concourir dans un même genre de composition après y avoir obtenu trois fois, soit comme Prix de l'année, soit comme Prix réservé la Fleur assignée à ce genre. Celui qui aura obtenu comme Prix d'année ou comme Prix réservés du genre, trois Fleurs, dont une au moins soit l'Amarante, pourra demander à l'Académie des lettres de Maître des Jeux Floraux, qui lui donneront le droit d'assister et d'opiner, avec les Mainteneurs aux Assemblées publiques et particulières concernant le jugement des ouvrages, l'adjudication et la distribution des prix. Les mêmes droits sont acquis aux orateurs qui auraient obtenu trois Eglantines. On donne le nom de Prix réservé à une Fleur qui, n'ayant point été adjugée dans un des Concours précédents parce qu'aucun ouvrage n'avait mérité le Prix du genre, a été mise en réserve pour les Concours suivants, ou qui vient accroître le nombre des six Fleurs que distribue annuellement l'Académie. Un ouvrage qui n'a pas été jugé digne de remplir le Prix de l'année peut donc obtenir quelquefois, suivant son degré de mérite, la Fleur réservée de son genre ou même la Fleur réservée d'un genre différent, pourvu que celle-ci soit d'une valeur moindre. OUEVRAGES COURONNÉS ou DISTINGUÉS DANS UN CONCOURS. RONCEVAUX. ODE Qui a obtenu une Violette; Par M. EMMANUEL BESSON, rédacteur à la Direction de l'enregistrement, à Bordeaux. "Alors la belle est à sa fin venue." (Chanson de Roland.) Ô géants de granit que la tempête assiège, Que j'aime à vous revoir sous vos manteaux de neige, Comme des paladins aux armures d'acier, Quand la brise mugit, quand la folle avalanche Laissant flotter au vent sa longue robe blanche, Glisse, roule, et bondit de glacier en glacier C'est en vain que l'hiver vous livre sa bataille En vain le fauve éclair, autour de votre taille, Se tord en frémissant, comme un serpent de feu Plus haut que la nuée où la foudre s'allume, Déchirant, dédaigneux,
quelquefois, suivant son degré de mérite, la Fleur réservée de son genre ou même la Fleur réservée d'un genre différent, pourvu que celle-ci soit d'une valeur moindre. OUEVRAGES COURONNÉS ou DISTINGUÉS DANS UN CONCOURS. RONCEVAUX. ODE Qui a obtenu une Violette; Par M. EMMANUEL BESSON, rédacteur à la Direction de l'enregistrement, à Bordeaux. "Alors la belle est à sa fin venue." (Chanson de Roland.) Ô géants de granit que la tempête assiège, Que j'aime à vous revoir sous vos manteaux de neige, Comme des paladins aux armures d'acier, Quand la brise mugit, quand la folle avalanche Laissant flotter au vent sa longue robe blanche, Glisse, roule, et bondit de glacier en glacier C'est en vain que l'hiver vous livre sa bataille En vain le fauve éclair, autour de votre taille, Se tord en frémissant, comme un serpent de feu Plus haut que la nuée où la foudre s'allume, Déchirant, dédaigneux, le voile de la brume Votre impassible front se perd dans le ciel bleu. Là, jamais ne frémit le souffle de la brise, Jamais de cet écueil où l'aquilon se brise L'homme ne profane l'éternelle blancheur Jamais sur ces sapins aux ombres colossales Qui frissonnent plaintifs sous l'aile des rafales Ne s'arrêta l'essor de l'oiseau voyageur! Que j'aime à vous revoir, montagnes de Navarre, Lorsqu'à vos pieds s'éveille une vague fanfare Qu'un souffle de terreur passe sur les forêts, Que du fond des ravins, de vallée en vallée, Une sourde rumeur de fer et de mêlée Monte, grandit, retombe, et s'éteint par degrés Est-ce un rêve? On dirait que les trompettes sonnent Que les panaches blancs sur les casques frissonnent Le roc a retenti du galop des chevaux, Les drapeaux ont ouvert leurs ailes frémissantes La bataille rugit et les brises errantes Répètent tristement "Roncevaux Roncevaux" Pressez de l'éperon vos coursiers blancs d'écume, Que le sang ruisselle et que la terre fume! Que tout redise au loin l'âpre chanson du fer Ils sont aussi nombreux que les flots mais qu'importe Ils s'évanouiront comme la feuille morte Qui s'envole éperdue au souffle de l'hiver. À l'œuvre, chevaliers! Cette moisson est mûre;
Ne s'arrêta l'essor de l'oiseau voyageur! Que j'aime à vous revoir, montagnes de Navarre, Lorsqu'à vos pieds s'éveille une vague fanfare Qu'un souffle de terreur passe sur les forêts, Que du fond des ravins, de vallée en vallée, Une sourde rumeur de fer et de mêlée Monte, grandit, retombe, et s'éteint par degrés Est-ce un rêve? On dirait que les trompettes sonnent Que les panaches blancs sur les casques frissonnent Le roc a retenti du galop des chevaux, Les drapeaux ont ouvert leurs ailes frémissantes La bataille rugit et les brises errantes Répètent tristement "Roncevaux Roncevaux" Pressez de l'éperon vos coursiers blancs d'écume, Que le sang ruisselle et que la terre fume! Que tout redise au loin l'âpre chanson du fer Ils sont aussi nombreux que les flots mais qu'importe Ils s'évanouiront comme la feuille morte Qui s'envole éperdue au souffle de l'hiver. À l'œuvre, chevaliers! Cette moisson est mûre; N'ouvrons à tous les flancs qu'une seule blessure, Donnons-leur pour linceul l'écume des torrents Ne suis-je pas Roland? Que la fauve bataille, En me voyant venir, bondisse échevelée, Et morde le poitrail de nos chevaux fumants Apprenons-leur comment il faut frapper en face Point de trêve! Malheur à qui demande grâce L'aigle pardonne-t-il l'injure du vautour? Ah! si tu dois faiblir, ma Durandal fidèle Puissé-je ne revoir jamais Alde la belle, Oublier son sourire et trahir son amour Tu ne la verras plus, ton Alde bien-aimée; Hélas! brise à jamais cette fleur parfumée, Arrache de ton cœur ce chaste souvenir Elle ne viendra pas, ta blonde fiancée, Recueillir, tout en pleurs, ta suprême pensée, Dans ton dernier regard, dans ton dernier soupir Déjà des flots de sang rougissent son armure, Mais, pareil au taureau qu'irrite sa blessure, Insensible à la flèche attachée à son flanc, Il s'élance à la mort avec un cri de joie, Et, plus prompte que l'aigle à fondre sur sa proie, Durandal tourne, brille, et s'abat en sifflant. Le cor a résonné sa plainte désolée Hallali rebondit de vallée en vallée, Les aigles effrayés s'envolent vers le ciel Et Charles, dont le front fièrement se redresse
grâce L'aigle pardonne-t-il l'injure du vautour? Ah! si tu dois faiblir, ma Durandal fidèle Puissé-je ne revoir jamais Alde la belle, Oublier son sourire et trahir son amour Tu ne la verras plus, ton Alde bien-aimée; Hélas! brise à jamais cette fleur parfumée, Arrache de ton cœur ce chaste souvenir Elle ne viendra pas, ta blonde fiancée, Recueillir, tout en pleurs, ta suprême pensée, Dans ton dernier regard, dans ton dernier soupir Déjà des flots de sang rougissent son armure, Mais, pareil au taureau qu'irrite sa blessure, Insensible à la flèche attachée à son flanc, Il s'élance à la mort avec un cri de joie, Et, plus prompte que l'aigle à fondre sur sa proie, Durandal tourne, brille, et s'abat en sifflant. Le cor a résonné sa plainte désolée Hallali rebondit de vallée en vallée, Les aigles effrayés s'envolent vers le ciel Et Charles, dont le front fièrement se redresse Sous un double fardeau de gloire et de vieillesse, S'arrête en frémissant à ce suprême appel. Là-bas entendez-vous cette rumeur profonde? On dirait le lointain gémissement de l'onde. C'est le cor de Roland. Sire, dit Ganelon, Durandal fut toujours jaloux de sa gloire. Notre secours ne peut qu'amoindrir sa victoire, gardons-nous de toucher à la part du lion. Hallali, c'est la voix de Roland qui m'appelle, aux armes que l'épée au soleil étincelle, que l'éperon s'attache au flanc du palefroy et les Leudes, héros dont l'âge se mesure au nombre des exploits gravés sur leur armure, se pressent en silence autour de leur vieux roi! Arrache de ton front le masque de la ruse, répondez, sans défaillir, à la voix qui t'accuse, approchez, Ganelon, qu'as-tu fait de Roland? Pourquoi te détourner, pourquoi baisser la tête et frémir sous le poids de ta honte muette, comme le passereau sous le bec du milan. Hallali les chevaux ont dévoré l'espace, la vaste plaine fuit dans la brume et s'efface, les grands pics dénudés surgissent devant eux et Charles, dont le vent fouette la barbe blanche entraîne sur ses pas la terrible avalanche à travers les ravins et les bois ténébreux. C'en est
gardons-nous de toucher à la part du lion. Hallali, c'est la voix de Roland qui m'appelle, aux armes que l'épée au soleil étincelle, que l'éperon s'attache au flanc du palefroy et les Leudes, héros dont l'âge se mesure au nombre des exploits gravés sur leur armure, se pressent en silence autour de leur vieux roi! Arrache de ton front le masque de la ruse, répondez, sans défaillir, à la voix qui t'accuse, approchez, Ganelon, qu'as-tu fait de Roland? Pourquoi te détourner, pourquoi baisser la tête et frémir sous le poids de ta honte muette, comme le passereau sous le bec du milan. Hallali les chevaux ont dévoré l'espace, la vaste plaine fuit dans la brume et s'efface, les grands pics dénudés surgissent devant eux et Charles, dont le vent fouette la barbe blanche entraîne sur ses pas la terrible avalanche à travers les ravins et les bois ténébreux. C'en est fait, ô Roland, sur ta vaillante épée, pour la dernière fois raidis ta main crispée, redresse-toi superbe en face de la mort; mourir ma Durandal quand ton âme frissonne, quand sur ta lame nue où le soleil rayonne le sang de nos félons ennemis fume encore. Rivale de l'éclair, Vierge aux regards de flamme, voudrais-tu t'avilir dans un repos infâme? Farouche fiancée en qui vibre mon cœur, tu vas donc me trahir, toi jusque-là si fière et peut-être oublier aux mains d'un mercenaire que Roland fut ton maître et Joyeuse ta sœur, te rendre, te livrer à ce dernier outrage, à ces impurs valets, te laisser en otage. Non, ils ne t'auront pas, que nul autre après moi ne puisse d'un baiser souiller ta lame nue; adieu ma bien-aimée, adieu, l'heure est venue, ton maître va mourir, Durandal, brise-toi. Tu ne te briseras point, chevaleresque épée, l'héroïsme t'avait trop finement trempée, rien ne put émousser ton terrible tranchant, mais le roc s'entr'ouvrit sous ton épouse morsure, et ce gouffre béant, cette immense blessure s'appellera toujours la Brèche de Roland. Je me suis enivré de ta grande tristesse, ô Marboré, j'ai vu cet abîme où sans cesse les sanglots étouffés du
aux regards de flamme, voudrais-tu t'avilir dans un repos infâme? Farouche fiancée en qui vibre mon cœur, tu vas donc me trahir, toi jusque-là si fière et peut-être oublier aux mains d'un mercenaire que Roland fut ton maître et Joyeuse ta sœur, te rendre, te livrer à ce dernier outrage, à ces impurs valets, te laisser en otage. Non, ils ne t'auront pas, que nul autre après moi ne puisse d'un baiser souiller ta lame nue; adieu ma bien-aimée, adieu, l'heure est venue, ton maître va mourir, Durandal, brise-toi. Tu ne te briseras point, chevaleresque épée, l'héroïsme t'avait trop finement trempée, rien ne put émousser ton terrible tranchant, mais le roc s'entr'ouvrit sous ton épouse morsure, et ce gouffre béant, cette immense blessure s'appellera toujours la Brèche de Roland. Je me suis enivré de ta grande tristesse, ô Marboré, j'ai vu cet abîme où sans cesse les sanglots étouffés du vent viennent mourir. Silence, entendez-vous cette rumeur lointaine? Entendez-vous ce cri de colère et de haine? Sous ton linceul glacé, Roland, pourquoi frémir? Pourquoi te redresser, ô Titan solitaire, et secouer au vent les flots de ta crinière? Qu'as-tu vu tout à coup surgir à l'horizon? Quel est cet ennemi qui se glisse dans l'ombre? Sa honte resplendit sur son visage sombre, c'est le fantôme impur d'un autre Ganelon! Détournez votre regard de cette ombre maudite, veillez sur cette France où ton souffle palpite, veillez sur ce pays que l'honneur fit si grand, c'est à nous d'achever ta géante épopée, et de reconquérir avec ta rude épée l'âme des anciens jours, l'âme du peuple franc. ANDRÉ CHÉNIER. ODE Qui a obtenu un succès; Par M. Pierre MIEUSSET, à Besançon (Doubs). Enfant, du rossignol la voix pure et légère N'a jamais apaisé le vautour sanguinaire. A. C. Combien j'aime ta Muse au front suave et frais, ô Chénier, fils des Grecs, Théocrite français Quelles pures beautés, comme Astarté de l'onde, naissent aux doux accords de ta lyre féconde Sur les bords du Pénée et des mers de Délos Les Naïades, les Dieux, les antiques héros Revivent dans tes vers; les Nymphes,
qui se glisse dans l'ombre? Sa honte resplendit sur son visage sombre, c'est le fantôme impur d'un autre Ganelon! Détournez votre regard de cette ombre maudite, veillez sur cette France où ton souffle palpite, veillez sur ce pays que l'honneur fit si grand, c'est à nous d'achever ta géante épopée, et de reconquérir avec ta rude épée l'âme des anciens jours, l'âme du peuple franc. ANDRÉ CHÉNIER. ODE Qui a obtenu un succès; Par M. Pierre MIEUSSET, à Besançon (Doubs). Enfant, du rossignol la voix pure et légère N'a jamais apaisé le vautour sanguinaire. A. C. Combien j'aime ta Muse au front suave et frais, ô Chénier, fils des Grecs, Théocrite français Quelles pures beautés, comme Astarté de l'onde, naissent aux doux accords de ta lyre féconde Sur les bords du Pénée et des mers de Délos Les Naïades, les Dieux, les antiques héros Revivent dans tes vers; les Nymphes, chœur folâtre, leurs cheveux d'or flottant sur leur gorge d'albâtre, voltigent sous l'azur du ciel qui t'enchanta. Tes accents sont divins, cygne de Galatès Soit qu'ils pleurent Myrto, la jeune Tarentine, avec les Alcyons des flots de Camarine Soit qu'ils chantent Naus, écoutant le berger Ou Diane et les cerfs traînant son char léger, Ou le jeune Chromis, la blanche Galathée, Camille, Lycoris, Glycère, aimable essaim, Riant dans les banquets, des roses sur leur sein, Ou l'oiseau de Vénus, la colombe argentée Tu rendis à la Muse un attrait virginal, Tu t'abreuvas longtemps à la source homérique, Et, rajeunissant l'art et la grandeur antique, Tu fis de la beauté revivre l'idéal. Fils d'Apollon, tes vers sont pétris d'ambroisie; les perles de l'Égée ornent ta poésie. Qu'elle est belle, cherchant les bois, les prés fleuris, Les sommets d'Hélicon des poètes chers Qu'elle est belle, chantant sur le luth de Virgile Les bergers du Ménal et leur bonheur tranquille, D'Horace et de Tibulle empruntant les couleurs Pour peindre ses amours plus fraîches que les fleurs La Grèce éblouissante en tes vers se reflète Quels merveilleux tableaux nous offre ta palette C'est le Pinde ou l'Alphée au rivage enchanté; C'est Homère à Syros;
traînant son char léger, Ou le jeune Chromis, la blanche Galathée, Camille, Lycoris, Glycère, aimable essaim, Riant dans les banquets, des roses sur leur sein, Ou l'oiseau de Vénus, la colombe argentée Tu rendis à la Muse un attrait virginal, Tu t'abreuvas longtemps à la source homérique, Et, rajeunissant l'art et la grandeur antique, Tu fis de la beauté revivre l'idéal. Fils d'Apollon, tes vers sont pétris d'ambroisie; les perles de l'Égée ornent ta poésie. Qu'elle est belle, cherchant les bois, les prés fleuris, Les sommets d'Hélicon des poètes chers Qu'elle est belle, chantant sur le luth de Virgile Les bergers du Ménal et leur bonheur tranquille, D'Horace et de Tibulle empruntant les couleurs Pour peindre ses amours plus fraîches que les fleurs La Grèce éblouissante en tes vers se reflète Quels merveilleux tableaux nous offre ta palette C'est le Pinde ou l'Alphée au rivage enchanté; C'est Homère à Syros; c'est le jeune malade; C'est, une étoile au front, la fière Liberté Tu la voyais sans doute accourir de l'Hellade, Voler à la victoire, ainsi qu'à Marathon, Former des citoyens comme en rêvait Platon, Enchanter les enfants d'une nouvelle Athènes, Ressuscitant pour eux Sophocle et Démosthènes Et tu croyais du ciel voir descendre à la fois La Paix et l'Équité, filles des sages lois. Ainsi tu méditais et chantais, comme Orphée, Quand le sang et le feu rougirent l'horizon Et, quand tu protestas, ta voix fut étouffée Sous les verrous d'une prison. Adieu la fraîche Idylle et la tendre Élégie Ton âme indignée bondit, plein d'énergie Tu marques d'un fer chaud stigmates éternels Ces hommes que la haine a rendus criminels. Tu lances comme un Dieu, c'est un Dieu qu'un poète – La foudre de tes vers sur l'œuvre des tyrans. Sans craindre le fer nu qui menace ta tête, Tu venges la patrie et les justes mourants, Et craches sur le front de Marat qu'on encense, faisant planer sur lui l'opprobre et la vengeance. C'est bien pour la vertu combats seul, s'il le faut ta lutte aura pour prix l'honneur. et l'échafaud. Hélas, dans les cachots j'entends ta voix
ciel voir descendre à la fois La Paix et l'Équité, filles des sages lois. Ainsi tu méditais et chantais, comme Orphée, Quand le sang et le feu rougirent l'horizon Et, quand tu protestas, ta voix fut étouffée Sous les verrous d'une prison. Adieu la fraîche Idylle et la tendre Élégie Ton âme indignée bondit, plein d'énergie Tu marques d'un fer chaud stigmates éternels Ces hommes que la haine a rendus criminels. Tu lances comme un Dieu, c'est un Dieu qu'un poète – La foudre de tes vers sur l'œuvre des tyrans. Sans craindre le fer nu qui menace ta tête, Tu venges la patrie et les justes mourants, Et craches sur le front de Marat qu'on encense, faisant planer sur lui l'opprobre et la vengeance. C'est bien pour la vertu combats seul, s'il le faut ta lutte aura pour prix l'honneur. et l'échafaud. Hélas, dans les cachots j'entends ta voix plaintive. Du cygne, c'est le chant! et jamais sous les cieux Luth n'a vibré plus pur et plus mélodieux Que l'hymne attendrissant de ta jeune captive. Il se joue. Mais qu'a-t-elle donc fait cette belle aux doux yeux? Et quel est donc ton crime ô jeune ami des Dieux? Aède à la lyre charmante? Veut-on en holocauste immoler ta vertu? Dans la nuit du malheur pourquoi t'éteindrais-tu Comme le Tasse, Homère et Dante? Ta pure étoile encore n'est qu'à son orient; Elle va resplendir. La Muse en souriant Te charme et te murmure. Espère. Elle berce la nuit, ton tranquille sommeil. Tu vois la Liberté dans un songe vermeil Descendre, et te rendre à ton père. Ta prison va s'ouvrir aux clartés d'un beau ciel. Tu finiras ta ruche où s'entasse le miel, Abeille au sein des fleurs ravie. La patrie ornera ton front de lauriers verts, Et tu consoleras par d'immortels concerts La France un instant asservie. Puis tout devient sinistre! En voyant l'échafaud, O poète, pourquoi t'éveiller en sursaut? N'es-tu pas l'espoir de la France? Qu'on livre un assassin au sombre exécuteur Mais épargne, ô bourreau! le génie et l'honneur, Et n'égorge pas l'innocence. Hélas Néron jaloux a
à la lyre charmante? Veut-on en holocauste immoler ta vertu? Dans la nuit du malheur pourquoi t'éteindrais-tu Comme le Tasse, Homère et Dante? Ta pure étoile encore n'est qu'à son orient; Elle va resplendir. La Muse en souriant Te charme et te murmure. Espère. Elle berce la nuit, ton tranquille sommeil. Tu vois la Liberté dans un songe vermeil Descendre, et te rendre à ton père. Ta prison va s'ouvrir aux clartés d'un beau ciel. Tu finiras ta ruche où s'entasse le miel, Abeille au sein des fleurs ravie. La patrie ornera ton front de lauriers verts, Et tu consoleras par d'immortels concerts La France un instant asservie. Puis tout devient sinistre! En voyant l'échafaud, O poète, pourquoi t'éveiller en sursaut? N'es-tu pas l'espoir de la France? Qu'on livre un assassin au sombre exécuteur Mais épargne, ô bourreau! le génie et l'honneur, Et n'égorge pas l'innocence. Hélas Néron jaloux a fait périr Lucain Malfilâtre et Gilbert sont morts à leur matin L'épervier fond sur Philomèle; La lyre n'émeut plus les tigres dévorants; Qu'importe le génie aux stupides tyrans? Qu'importent les pinceaux d'Apelle? Les « barbouilleurs de lois » auront leur tour demain. O mon poète aimé, va! leur sceptre d'airain Durera moins que ta couronne. Leurs forfaits apprendront au monde épouvanté Que Minerve saura fonder la liberté, Mieux que Méduse et Tisiphone. III André Chénier! ton nom dans les cachots résonne. Avec un bruit de fers roule le char fatal. Horrible instant! La Muse accourt et t'environne, Mêlant à ses adieux son baiser virginal. Ah! faut-il donc mourir, poète de l'Attique? Quand l'essor t'emportait vers des mondes nouveaux Tes poèmes détruits n'offriront qu'un portique Et des débris sculptés en marbre de Paros. Mourir toi qui partout dans la docte vallée Cueillais en gerbes d'or des vers trempés de miel Ah! faut-il voir sitôt l'espérance envolée Et ta brillante étoile éteinte dans le ciel? Non! tu ne pourras pas superbe et plein de séve Ajouter à tes fleurs les fruits de ton été! Mais ton hymne éploré qui dans les fers s'achève Volera plus sonore à la postérité. Ainsi, quand le