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c'était la tribu qui possède des esclaves blancs ? Garden ne répond rien. Sans doute a-t-il eu la même pensée. Il sonde avidement les groupes qui vont et viennent comme des fantômes autour des feux. Brusquement, il dit à Slimane : — Croyez-vous qu'ils nous recevraient à coups de fusils si nous allions au milieu d'eux ? — Si vous y allez comme y vont les pauvres, les déshérités, ceux qui n'ont pas de feu, ils ne vous toucheront pas. Le culte du foyer À côté du culte de Dieu, presque sur le même plan, le nomade a le culte du foyer qui est à tous ceux qu'il attire. La nuit. La flamme ne doit pas s'éteindre du coucher au lever du soleil. Elle protège la tribu contre les djinns et les Rouis qui font mourir les moulins et les moutons. Devant elle, les haines s'oublient. Elle est la seule note de douceur et de bonté dans l'inhumaine nuit saharienne. Nous cachons nos armes dans une faille de rochers, et nous nous avançons vers le camp. Lorsque nous surgissons entre deux tentes, les rires et les chants s'arrêtent net. J'ai les tempes battantes et je cherche sous ma tunique mon revolver. Slimane fait quelques pas vers un vieillard qui s'est levé péniblement un de ces hommes très vieux, au masque plein de sérénité comme on en rencontre seulement en Afrique. Respectueusement, il baise le pan de sa djellaba brune, puis pose ses lèvres sur son épaule. Déjà un mur de poitrines nous cerne. Garden et moi avons remonté notre voile jusqu'aux yeux. Le vieillard parle à Slimane : — De quelle tribu es-tu ? Nous n'avons pas de tribu, répond Ibrahim. Il parle longtemps, racontant je ne sais quelle histoire qui nous transforme en victimes du baroud. Le vieillard se rassied devant le feu et nous invite d'un geste à nous approcher. Alors, nous arrachons chacun une touffe d'herbes et la jetons à la flamme pour payer notre obole au foyer qui nous accueille. Des pasteurs qui remontent vers le Nord Une heure après, nous pouvons rôder en toute liberté
revolver. Slimane fait quelques pas vers un vieillard qui s'est levé péniblement un de ces hommes très vieux, au masque plein de sérénité comme on en rencontre seulement en Afrique. Respectueusement, il baise le pan de sa djellaba brune, puis pose ses lèvres sur son épaule. Déjà un mur de poitrines nous cerne. Garden et moi avons remonté notre voile jusqu'aux yeux. Le vieillard parle à Slimane : — De quelle tribu es-tu ? Nous n'avons pas de tribu, répond Ibrahim. Il parle longtemps, racontant je ne sais quelle histoire qui nous transforme en victimes du baroud. Le vieillard se rassied devant le feu et nous invite d'un geste à nous approcher. Alors, nous arrachons chacun une touffe d'herbes et la jetons à la flamme pour payer notre obole au foyer qui nous accueille. Des pasteurs qui remontent vers le Nord Une heure après, nous pouvons rôder en toute liberté dans le camp. Ces nomades ne sont pas, comme nous le redoutions, des Oulad De'im. Ce sont des pasteurs qui remontent vers le Nord, poussant leurs troupeaux devant eux. On leur a dit que dans la région de l'oued du Dra, la pluie avait tombé. Ils sont partis aussitôt, avec l'inconséquence de leur race. Dans un mois, ils atteindront le Dra. Depuis longtemps, le soleil aura grillé les herbes maigres jaillies du sol sous la bienheureuse pluie qu'on leur a signalée. Garden va de feu en feu, dévisageant les hommes accroupis. Slimane demande à une fillette qui décharne à pleines dents une patte de mouton fleurant le suint, s'il y a des esclaves au service de la tribu. L'enfant nous conduit vers un groupe de nègres qui somnolent devant un foyer. — Des esclaves roumis, insiste Ibrahim. La fillette nous dévisage et s'enfuit soudain. Elle revient aussitôt accompagnée d'un Maure de six pieds de haut. Slimane renouvelle sa question. Le Maure répond quelques mots que je ne saisis pas. Je sens la poigne de Garden tenir mon bras. Trois esclaves blancs. Trois esclaves. Trois hommes de ma race. Ils sont accroupis sous une tente déchirée. Le Maure, sans brutalité, les
l'inconséquence de leur race. Dans un mois, ils atteindront le Dra. Depuis longtemps, le soleil aura grillé les herbes maigres jaillies du sol sous la bienheureuse pluie qu'on leur a signalée. Garden va de feu en feu, dévisageant les hommes accroupis. Slimane demande à une fillette qui décharne à pleines dents une patte de mouton fleurant le suint, s'il y a des esclaves au service de la tribu. L'enfant nous conduit vers un groupe de nègres qui somnolent devant un foyer. — Des esclaves roumis, insiste Ibrahim. La fillette nous dévisage et s'enfuit soudain. Elle revient aussitôt accompagnée d'un Maure de six pieds de haut. Slimane renouvelle sa question. Le Maure répond quelques mots que je ne saisis pas. Je sens la poigne de Garden tenir mon bras. Trois esclaves blancs. Trois esclaves. Trois hommes de ma race. Ils sont accroupis sous une tente déchirée. Le Maure, sans brutalité, les fait sortir et les pousse vers un foyer. Les souks ruinés de Sidi Ahmed-el-Aroussi. La lumière fauve les éclaire brusquement. Je n'oublierai jamais ces masques ravagés, ces joues creuses. J'ai le cœur serré. Je mords mes lèvres pour ne pas parler. Brusquement, Garden s'avance vers l'un d'eux qui penche sur la flamme un visage hébété. D'un coup de paume en plein front, il lui renverse la tête en arrière. Il le regarde longuement, et, soudain, en allemand : — Ton nom ? L'autre ne cille pas. Aucune lueur dans ses yeux mornes. Il répond en français, d'une voix très douce, sans timbre : — Légionnaire Bauer, deuxième étranger. Un silence terrible. La main de Garden retombe lentement. J'ai reculé un peu de telle sorte que je me trouve derrière le Maure. Slimane, lui, n'a pas bronché. A nouveau, l'esclave répète : Légionnaire Bauer, deuxième étranger. Garden détourne la tête. Nos yeux s'accrochent. Et je me souviens tout à coup que c'est au deuxième étranger que Garden s'est réfugié, après la révolution allemande dans laquelle il s'était jeté à corps perdu. Le Maure porte gravement la main à son front. Il dit : — Mahboul. L'esclave est fou. A la suite
la flamme un visage hébété. D'un coup de paume en plein front, il lui renverse la tête en arrière. Il le regarde longuement, et, soudain, en allemand : — Ton nom ? L'autre ne cille pas. Aucune lueur dans ses yeux mornes. Il répond en français, d'une voix très douce, sans timbre : — Légionnaire Bauer, deuxième étranger. Un silence terrible. La main de Garden retombe lentement. J'ai reculé un peu de telle sorte que je me trouve derrière le Maure. Slimane, lui, n'a pas bronché. A nouveau, l'esclave répète : Légionnaire Bauer, deuxième étranger. Garden détourne la tête. Nos yeux s'accrochent. Et je me souviens tout à coup que c'est au deuxième étranger que Garden s'est réfugié, après la révolution allemande dans laquelle il s'était jeté à corps perdu. Le Maure porte gravement la main à son front. Il dit : — Mahboul. L'esclave est fou. A la suite de quelles misères, à la suite de quelles tortures s'est-il laissé déborder par la déraison ? Je ne puis détacher mes yeux de ce visage. Je souffre moins cependant. En Islam les fous sont bénis d'Allah et nul n'oserait porter la Campement de nomades. V main sur eux. Pour les conduire, les enfants les prennent par la main. Celui-ci a eu le sort le moins pénible. Sa folie le défend. Garden l'a saisi aux épaules et le secoue avec une rage douloureuse. Il lui parle, il lui crie presque sans souci du danger, sans redouter de se trahir : — Garden, je suis Garden, du deuxième étranger ? L'autre entrouvre ses yeux chassieux. Il a compris peut-être. Non. Il répète de sa voix morne : — Légionnaire Bauer, 2e étranger. C'est tout ce qu'il sait dire. C'est tout ce qui reste du naufrage de sa raison. A force de l'entendre, le Maure a appris cette phrase. Il la dit à haute voix. Garden à bout de nerfs, se retourne brusquement, les muscles durs Slimane le cloue sur place d'un regard. D'ailleurs le Maure ne s'est pas aperçu de cette colère. Il parle à Slimane. Il lui dit que la tribu
conduire, les enfants les prennent par la main. Celui-ci a eu le sort le moins pénible. Sa folie le défend. Garden l'a saisi aux épaules et le secoue avec une rage douloureuse. Il lui parle, il lui crie presque sans souci du danger, sans redouter de se trahir : — Garden, je suis Garden, du deuxième étranger ? L'autre entrouvre ses yeux chassieux. Il a compris peut-être. Non. Il répète de sa voix morne : — Légionnaire Bauer, 2e étranger. C'est tout ce qu'il sait dire. C'est tout ce qui reste du naufrage de sa raison. A force de l'entendre, le Maure a appris cette phrase. Il la dit à haute voix. Garden à bout de nerfs, se retourne brusquement, les muscles durs Slimane le cloue sur place d'un regard. D'ailleurs le Maure ne s'est pas aperçu de cette colère. Il parle à Slimane. Il lui dit que la tribu traîne depuis huit ans cette épave. Garden veut l'apacher ainsi que les deux autres, qui sont Espagnols. Il a perdu tout sang froid. A nouveau, Slimane doit intervenir : Moi, je m'en souviens. Pauvres. Nous sommes pauvres et c'est à cette pauvreté que nous devons d'être vivants, puisque c'est elle qui nous a fait admettre autour du foyer. Nous nous éloignons et sortons du camp. Nous retrouvons nos armes là où nous les avions cachées. — Demain, dit Garden entre ses dents. DERNIÈRES NOUVELLES Codos et Rossi à Marseille (SUITE DE LA PREMIERE PAGE) Près de moi, deux hommes, les mâchoires crispées et les yeux humides de larmes, suivaient avec un visage pâle les évolutions d'atterrissage. Je reconnus le constructeur Blériot et le pilote Bossoutrot. Il était exactement 11 h. 23. Quand la foule s'empare des héros Qui aurait su arrêter l'enthousiasme délirant d'une foule qui avait vécu toutes les heures héroïques et surhumaines de ces deux hommes déjà entrés dans la plus merveilleuse et la plus sublime des légendes? Ces deux hommes appartenaient à la foule et la foule entendait qu'on les lui laissât. Lorsque, assez loin de l'aire, dans la direction sud-est, en un atterrissage d'une maîtrise si
qui nous a fait admettre autour du foyer. Nous nous éloignons et sortons du camp. Nous retrouvons nos armes là où nous les avions cachées. — Demain, dit Garden entre ses dents. DERNIÈRES NOUVELLES Codos et Rossi à Marseille (SUITE DE LA PREMIERE PAGE) Près de moi, deux hommes, les mâchoires crispées et les yeux humides de larmes, suivaient avec un visage pâle les évolutions d'atterrissage. Je reconnus le constructeur Blériot et le pilote Bossoutrot. Il était exactement 11 h. 23. Quand la foule s'empare des héros Qui aurait su arrêter l'enthousiasme délirant d'une foule qui avait vécu toutes les heures héroïques et surhumaines de ces deux hommes déjà entrés dans la plus merveilleuse et la plus sublime des légendes? Ces deux hommes appartenaient à la foule et la foule entendait qu'on les lui laissât. Lorsque, assez loin de l'aire, dans la direction sud-est, en un atterrissage d'une maîtrise si splendide qu'il arracha un cri d'admiration, le Joseph-Le Brix se posa, immense et d'une beauté souveraine, la foule se porta d'un seul élan. De leur carlingue, ils furent happés, mais sans heurts, sans mal, sinon avec une tendresse pleine de douceur et de respect. — Vive Rossi! Vive Codos! On les vit, d'abord Rossi, puis Codos, émus et un peu pâles, encore serrés dans leurs combinaisons blanches. Ils souriaient, modestes et simples. — Vive Blériot! Vive Bossoutrot! • — Vive la France! lança fortement une voix sourde d'émotion. Eux. Portés en triomphe jusque dans l'immeuble de la direction de l'aérodrome, entourés de Blériot et de Bossoutrot, ils sont là, maintenant, dans le cabinet de M. Jacquot, captifs et aveuglés par les appareils photographiques. — Encore une, Rossi. Codos. Ils comprennent, ils ne bougent pas. Calmement, ils sourient toujours parce qu'on le leur demande. — Encore une. — Je voudrais bien prendre un bain, pourtant., gémit Codos. Mais on est sans pitié. On les garde. — Encore une autre. Quand Codos parle et quand Rossi approuve. Nous tenons tout d'abord, dit d'une voix chaude Codos, au terme de notre victoire, à rendre hommage à la sportivité des Américains qui ont aplani
les vit, d'abord Rossi, puis Codos, émus et un peu pâles, encore serrés dans leurs combinaisons blanches. Ils souriaient, modestes et simples. — Vive Blériot! Vive Bossoutrot! • — Vive la France! lança fortement une voix sourde d'émotion. Eux. Portés en triomphe jusque dans l'immeuble de la direction de l'aérodrome, entourés de Blériot et de Bossoutrot, ils sont là, maintenant, dans le cabinet de M. Jacquot, captifs et aveuglés par les appareils photographiques. — Encore une, Rossi. Codos. Ils comprennent, ils ne bougent pas. Calmement, ils sourient toujours parce qu'on le leur demande. — Encore une. — Je voudrais bien prendre un bain, pourtant., gémit Codos. Mais on est sans pitié. On les garde. — Encore une autre. Quand Codos parle et quand Rossi approuve. Nous tenons tout d'abord, dit d'une voix chaude Codos, au terme de notre victoire, à rendre hommage à la sportivité des Américains qui ont aplani toutes nos difficultés du départ. L'aide la plus efficace nous a été apportée. Que vous dirons-nous, sinon que nous sommes heureux d'avoir battu le record du monde de distance en ligne droite? Nous aurions pu, certes, faire mieux, beaucoup mieux. Nous n'avons pu obtenir le rendement maximum de la machine qui nous était confiée. Sans une consommation anormale d'essence et sans un rendement défectueux des divers accessoires, nous aurions pu atterrir beaucoup plus loin. Les lettres J'ai précieusement enfoui dans la poche de ma veste trois missives sacrées qu'on m'a demandé de leur remettre dès qu'il me serait possible de les approcher. — Rossi ! Voici deux lettres. Elles vous feront plaisir. Celle-ci, Codos, est pour vous. Ils se tournent vers moi, et lorsque leur regard voit les missives et reconnaît l'écriture, leurs mains se tendent un peu tremblantes, cependant que brille dans leurs yeux un reflet de joie immense. — Je vous les remets par l'intermédiaire du journal Paris-soir qui m'a chargé de vous apporter ses félicitations chaleureuses et sincères, profondément amicales. Lentement, un instant détachés de leur triomphe, ils lisent. — J'avais ordre de vous les apporter en mains propres, dussé-je aller vous rejoindre à Beyrouth. — Vous
qui nous était confiée. Sans une consommation anormale d'essence et sans un rendement défectueux des divers accessoires, nous aurions pu atterrir beaucoup plus loin. Les lettres J'ai précieusement enfoui dans la poche de ma veste trois missives sacrées qu'on m'a demandé de leur remettre dès qu'il me serait possible de les approcher. — Rossi ! Voici deux lettres. Elles vous feront plaisir. Celle-ci, Codos, est pour vous. Ils se tournent vers moi, et lorsque leur regard voit les missives et reconnaît l'écriture, leurs mains se tendent un peu tremblantes, cependant que brille dans leurs yeux un reflet de joie immense. — Je vous les remets par l'intermédiaire du journal Paris-soir qui m'a chargé de vous apporter ses félicitations chaleureuses et sincères, profondément amicales. Lentement, un instant détachés de leur triomphe, ils lisent. — J'avais ordre de vous les apporter en mains propres, dussé-je aller vous rejoindre à Beyrouth. — Vous seriez venus ? me demandent-ils, vous auriez fait 7.000 kilomètres en avion ? Je les sens émus. — Paris-soir vraiment est chic, très chic, s'écrièrent-ils. Nous l'en remercions de tout cœur et nous vous embrassons. J'avais apporté à Rossi une lettre de sa femme et du prince Bibesco. A Codos, une lettre de sa femme aussi. Je savais qu'à leur atterrissage sur la terre de France, la plus profonde joie qu'on pouvait leur procurer était de leur remettre ces missives chères entre toutes. Là-bas, dans un coin, M. Blériot, souriant de la surprise qu'il va faire, téléphone à voix basse : — Allo, Paris ? Mme Rossi ? Mme Codos est également près de vous. alors tout est bien. très bien. Vous n'avez qu'une chose à faire, c'est arriver maintenant en toute hâte à Marseille, un pays merveilleux. Nous nous reposêrons ensemble au milieu de nos amis. Allons, faites vite. Venez les embrasser, ils le méritent bien. Nous nous approchons. — Monsieur Blériot, il est permis pour une fois d'être indiscret. Ainsi Codos et Rossi resteront quelques jours à Marseille ? — Jusqu'à mercredi prochain, probablement, mais il n'y aura pour l'instant aucune réception officielle. Codos et Rossi n'accepteront que
une lettre de sa femme aussi. Je savais qu'à leur atterrissage sur la terre de France, la plus profonde joie qu'on pouvait leur procurer était de leur remettre ces missives chères entre toutes. Là-bas, dans un coin, M. Blériot, souriant de la surprise qu'il va faire, téléphone à voix basse : — Allo, Paris ? Mme Rossi ? Mme Codos est également près de vous. alors tout est bien. très bien. Vous n'avez qu'une chose à faire, c'est arriver maintenant en toute hâte à Marseille, un pays merveilleux. Nous nous reposêrons ensemble au milieu de nos amis. Allons, faites vite. Venez les embrasser, ils le méritent bien. Nous nous approchons. — Monsieur Blériot, il est permis pour une fois d'être indiscret. Ainsi Codos et Rossi resteront quelques jours à Marseille ? — Jusqu'à mercredi prochain, probablement, mais il n'y aura pour l'instant aucune réception officielle. Codos et Rossi n'accepteront que quelques invitations tout intimes. A la nuit inouborable pour ceux qui l'ont vécue dans toute son apothéose, a succédé un clair et beau matin d'août inondé de soleil. Rossi et Codos dorment, jalousement veillés. Max Roussel. Le départ de "lme Rossi et de Mme Codos Un déploiement d'ailes multicolores, des gouttes de pluie sur les fuselages, le soleil qui fait étinceler les hélices. Au Bourget, le matin, on préparait le départ de Mmes Codos et Rossi, qui se sont envolées vers Marseille où se trouvent les deux glorieux aviateurs. Ce fut d'abord l'avion de Londres qui décolla, merveilleux biseau d'argent, que le ciel gris absorba en quelques minutes. A sa place vint une jolie petite berline rouge. L'avion pour Marseille ? Sans doute. L'horloge marque 11 h. 35. Le départ de Mme Codos et de Mme Rossi est prévu pour 11 h. 45. Les mécaniciens de l'Air Union s'affairent ; des officiers galonnés discutent : « Il n'y aura pas assez de places ! Comment ? Pas de places pour les épouses des « as » du vol en ligne droite ? Impossible ! » C'est vrai, pourtant. Il y a déjà trop de monde pour l'avion de Marseille. Et
gouttes de pluie sur les fuselages, le soleil qui fait étinceler les hélices. Au Bourget, le matin, on préparait le départ de Mmes Codos et Rossi, qui se sont envolées vers Marseille où se trouvent les deux glorieux aviateurs. Ce fut d'abord l'avion de Londres qui décolla, merveilleux biseau d'argent, que le ciel gris absorba en quelques minutes. A sa place vint une jolie petite berline rouge. L'avion pour Marseille ? Sans doute. L'horloge marque 11 h. 35. Le départ de Mme Codos et de Mme Rossi est prévu pour 11 h. 45. Les mécaniciens de l'Air Union s'affairent ; des officiers galonnés discutent : « Il n'y aura pas assez de places ! Comment ? Pas de places pour les épouses des « as » du vol en ligne droite ? Impossible ! » C'est vrai, pourtant. Il y a déjà trop de monde pour l'avion de Marseille. Et comme on n'a su que fort tard la décision prise par Mmes Codos et Rossi, on n'a pu réserver les places. Mais déjà tout est arrangé. On pousse près des hangards la petite berline. Un avion plus grand se chargera des voyageurs nombreux. — Après de semblables journées, dit Mme Rossi, on le serait à moins. Nos nerfs sont complètement à bout. — Resterez-vous longtemps à Marseille ? — Vraisemblablement jusqu'à mercredi. Mme Rossi, qui est décidément plus bavarde que Mme Codos, nous confie : — Ma belle-mère ne voulait pas me laisser partir. Elle était encore plus nerveuse que lors du départ de son fils. mais j'ai déjà volé. C'est notre ami Bossoutrot qui m'a donné le baptême de l'air. Non, je n'ai jamais volé avec mon mari. » DANS LISBONNE EN FÊTE AVEC LE GÉNÉRAL BALBO. (DE NOTRE ENVOYE SPECIAL) Lisbonne, 11 Août. (Par téléphone) Dans une atmosphère d'une immobilité limpide, sous un ciel d'une profondeur extraordinaire, Lisbonne s'abandonne dans la fraîcheur du soir aux plaisirs de l'apéritif. De chaque côté de la place du Rossio, une foule compacte aux élégants vêtements clairs se presse en discutant politique. Les cafés sont pleins. Pleines également les officines de cireurs
Rossi, on le serait à moins. Nos nerfs sont complètement à bout. — Resterez-vous longtemps à Marseille ? — Vraisemblablement jusqu'à mercredi. Mme Rossi, qui est décidément plus bavarde que Mme Codos, nous confie : — Ma belle-mère ne voulait pas me laisser partir. Elle était encore plus nerveuse que lors du départ de son fils. mais j'ai déjà volé. C'est notre ami Bossoutrot qui m'a donné le baptême de l'air. Non, je n'ai jamais volé avec mon mari. » DANS LISBONNE EN FÊTE AVEC LE GÉNÉRAL BALBO. (DE NOTRE ENVOYE SPECIAL) Lisbonne, 11 Août. (Par téléphone) Dans une atmosphère d'une immobilité limpide, sous un ciel d'une profondeur extraordinaire, Lisbonne s'abandonne dans la fraîcheur du soir aux plaisirs de l'apéritif. De chaque côté de la place du Rossio, une foule compacte aux élégants vêtements clairs se presse en discutant politique. Les cafés sont pleins. Pleines également les officines de cireurs de chaussures. Des groupes s'abordent, se quittent, parlant haut ou riant très fort. Et la clameur de toute cette vie extérieure qui domine le bruit de la circulation et la cloche indistincte des petits tramways jaunes, donne à la vie lisbonnais un étonnant climat méditerranéen. Les aviateurs italiens évoluent dans la foule portugaise sans que celle-ci leur prête son attention. Leurs uniformes à la riche couleur verte et la large casquette plate aux galons d'or, le prestige sportif attaché au souvenir de leur croisière finissante, il semble que les Lisbonnais aient tout assimilé d'une façon définitive, ou que les hommes du général Balbo, dans la péninsule ibérique, soient encore chez eux. Voici que sur un trottoir éclate un air de trompette. C'est un marchand de billets pour la course de taureaux que le général Balbo et ses officiers rehausseront de leur présence. Moitié ombre, moitié soleil, disent par habitude les affiches rouges et jaunes, annonçant la corrida. Mais ce partage des places n'est aujourd'hui qu'un souvenir puisque ce sera la nuit. Dès 9 heures 30, la foule se précipite à la Place ; dans le hall de l'avenida, déjà des officiers italiens se rassemblent. Vers la corrida A une vitesse