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la plaisanterie aux lèvres, passe au milieu des balles et des obus sans jamais « s'en faire ». Ce portrait ne leur déplaisait point. Ne l'avaient-ils pas tracé eux-mêmes quand, pour rassurer leur famille, ils écrivaient des lettres bourrées de bons mots et de gaieté ? Mais ce type de soldat a vite dégénéré en « poilu rigolo », grand amateur de « pinard » et de « perlot » (tabac), enchanté de recevoir des « mardis » sur la tête, se livrant avec complaisance à l'élevage des « totos » (poux), passionnément attaché à la boue de sa tranchée, remède souverain pour toutes les maladies, depuis les rhumatismes jusqu'à la neurasthénie. Bref, le poilu est devenu dans la littérature un être hirsute, bassement jovial et à qui il arrive continuellement des aventures extraordinaires et plaisantes. Cette caricature d'eux-mêmes a maintenant le don d'exaspérer les combattants, et il suffit d'entendre les injures variées dont les poilus ponctuent la lecture « d'un conte de guerre », pour savoir si la littérature d'arrière représente leur état d'âme. Outre l'irritation de se voir si bassement caricaturés, les combattants ont pu constater d'ailleurs que cette littérature n'était pas sans avoir des conséquences pénibles. Interrogez maintenant un soldat, retour de permission, presque toujours il vous dira : « Les civils ! il n'y a pas moyen de leur faire rien comprendre ! Par mille anecdotes, il essaiera de vous dépeindre les heurts et les petits froissements qu'éprouve nécessairement un homme « spécialisé » subitement transporté dans un milieu ignorant de sa spécialité. Cette impression de désaccord — j'entends dans les nuances sentimentales de l'amitié, car on s'entend toujours quand on remonte aux grands principes patriotiques — est générale chez les soldats. En interrogeant bon nombre d'entre eux, j'ai cru deviner là un méfait de la littérature. À cette heure, les gens de l'arrière, même les plus avertis, sont plus ou moins suggestionnés — j'allais écrire intoxiqués — par le type littéraire du poilu. ils s'attendent à trouver chez leur parent ou ami permissionnaire du front un optimisme outrancier, une bonne humeur éclatante, un héroïsme grandiloquent
maintenant un soldat, retour de permission, presque toujours il vous dira : « Les civils ! il n'y a pas moyen de leur faire rien comprendre ! Par mille anecdotes, il essaiera de vous dépeindre les heurts et les petits froissements qu'éprouve nécessairement un homme « spécialisé » subitement transporté dans un milieu ignorant de sa spécialité. Cette impression de désaccord — j'entends dans les nuances sentimentales de l'amitié, car on s'entend toujours quand on remonte aux grands principes patriotiques — est générale chez les soldats. En interrogeant bon nombre d'entre eux, j'ai cru deviner là un méfait de la littérature. À cette heure, les gens de l'arrière, même les plus avertis, sont plus ou moins suggestionnés — j'allais écrire intoxiqués — par le type littéraire du poilu. ils s'attendent à trouver chez leur parent ou ami permissionnaire du front un optimisme outrancier, une bonne humeur éclatante, un héroïsme grandiloquent et d'avance s'apprêtent à ouïr des récits de combats extraordinaires, attestés par de nombreuses palmes et médailles. Or, pour un héros qui revient ainsi la poitrine bombée sous les décorations et la mémoire pleine de grandes visions, il y a cent « braves types » qui ont accompli sans gloire, mais non sans danger, un pénible et simple devoir. Depuis des mois, ils occupent des tranchées bombardées, mais jamais drapeau ne flotta sur le parapet. Ces braves « ouvriers de guerre », en permission, s'ils manquent d'imagination ou s'ils veulent être sincères, ne tardent pas à sentir une sorte de blâme inconscient dans leur entourage. « Est-ce que vous aurez bientôt la Croix de guerre ? » s'informe-t-on affectueusement auprès d'eux. « Combien avez-vous tué de Boches avec votre baïonnette ? » demande une jeune fille en frissonnant. « Tu te souviens de tel ? lance un autre, quel type épatant ! il se bat comme un lion dans les Vosges depuis onze mois. Comment voulez-vous expliquer à tous ces gens — remplis de bonnes intentions d'ailleurs — que faire la guerre, cela consiste le plus souvent à rester des semaines dans une sappe humide, guetté par les bombes et
mais non sans danger, un pénible et simple devoir. Depuis des mois, ils occupent des tranchées bombardées, mais jamais drapeau ne flotta sur le parapet. Ces braves « ouvriers de guerre », en permission, s'ils manquent d'imagination ou s'ils veulent être sincères, ne tardent pas à sentir une sorte de blâme inconscient dans leur entourage. « Est-ce que vous aurez bientôt la Croix de guerre ? » s'informe-t-on affectueusement auprès d'eux. « Combien avez-vous tué de Boches avec votre baïonnette ? » demande une jeune fille en frissonnant. « Tu te souviens de tel ? lance un autre, quel type épatant ! il se bat comme un lion dans les Vosges depuis onze mois. Comment voulez-vous expliquer à tous ces gens — remplis de bonnes intentions d'ailleurs — que faire la guerre, cela consiste le plus souvent à rester des semaines dans une sappe humide, guetté par les bombes et les obus à chaque sortie ; qu'il y a un certain mérite à ne pas dormir, à mal manger et à vivre dans l'attente d'une mine qui va vous faire sauter. Ce serait trop long à décrire et puis trop difficile, car il ne suffirait pas d'énoncer abstraitement tous ces dangers, mais bien d'en faire une description qui émeufe sympathiquement. Autant y renoncer. Aussi le soldat, peu loquace, se tait, accablé par l'évidence de son indignité; le deuxième jour de sa permission, il se fait humble pour dissimuler sa poitrine vierge de décorations; le quatrième jour, il a honte de ses quatre membres intacts ou bien regrette de n'avoir pas une blessure qui se voit et, le sixième jour, il repart avec, au fond de lui-même, une certaine satisfaction : celle d'aller retrouver des camarades qui, eux, le comprendront. En toute justice, il faut avouer que la littérature n'est pas la seule coupable en cette affaire. Certains poilus, des malins ceux-là, ont compris tout de suite ce que les civils attendaient d'eux et quels bénéfices on pouvait tirer en en "jetant plein les yeux" des admirateurs candides. C'est pourquoi, dans les hôpitaux, par exemple, on peut entendre des poilus imaginatifs
dangers, mais bien d'en faire une description qui émeufe sympathiquement. Autant y renoncer. Aussi le soldat, peu loquace, se tait, accablé par l'évidence de son indignité; le deuxième jour de sa permission, il se fait humble pour dissimuler sa poitrine vierge de décorations; le quatrième jour, il a honte de ses quatre membres intacts ou bien regrette de n'avoir pas une blessure qui se voit et, le sixième jour, il repart avec, au fond de lui-même, une certaine satisfaction : celle d'aller retrouver des camarades qui, eux, le comprendront. En toute justice, il faut avouer que la littérature n'est pas la seule coupable en cette affaire. Certains poilus, des malins ceux-là, ont compris tout de suite ce que les civils attendaient d'eux et quels bénéfices on pouvait tirer en en "jetant plein les yeux" des admirateurs candides. C'est pourquoi, dans les hôpitaux, par exemple, on peut entendre des poilus imaginatifs et truculents étonner un cercle de "dames blanches" par le récit d'exploits abracadabrants, accomplis par une escouade qui, après avoir pris vingt canons, serait certainement allée toute seule à Berlin, si on ne lui avait donné l'ordre formel de s'arrêter. En somme, je vois entre les poilus et la littérature une sorte de suggestion circulaire, indéfinie. Le poilu commence à exagérer sa bonne humeur — pour rassurer les siens — et son courage — pour se faire mieux comprendre. La littérature a accentué selon ses procédés habituels et, pour ne pas se trouver au-dessous de l'opinion qu'on se faisait de lui, le poilu a été obligé de monter encore d'un ton. Les écrivains alors se sont emballés, il y a eu un match effréné qui a abouti à la création de ce fantoche de poilu ridicule et grotesque, devant qui nos petits-fils demeureront stupides d'étonnement en se demandant à quelle race d'hommes bizarres appartenaient leurs grands-pères. Le public aussi a sa responsabilité; blasé par les récits de guerre, il exige des récits de prouesses de plus en plus extraordinaires. Au début de la campagne, racontiez-vous qu'un obus de 77 était tombé à trente mètres de vous? on frissonnait. Plus tard,
une sorte de suggestion circulaire, indéfinie. Le poilu commence à exagérer sa bonne humeur — pour rassurer les siens — et son courage — pour se faire mieux comprendre. La littérature a accentué selon ses procédés habituels et, pour ne pas se trouver au-dessous de l'opinion qu'on se faisait de lui, le poilu a été obligé de monter encore d'un ton. Les écrivains alors se sont emballés, il y a eu un match effréné qui a abouti à la création de ce fantoche de poilu ridicule et grotesque, devant qui nos petits-fils demeureront stupides d'étonnement en se demandant à quelle race d'hommes bizarres appartenaient leurs grands-pères. Le public aussi a sa responsabilité; blasé par les récits de guerre, il exige des récits de prouesses de plus en plus extraordinaires. Au début de la campagne, racontiez-vous qu'un obus de 77 était tombé à trente mètres de vous? on frissonnait. Plus tard, pour obtenir le même frisson, il a fallu un obus de 210 explosant à moins de dix mètres. et, maintenant, si vous n'affirmez pas qu'un 420 a éclaté à quelques centimètres de vous., eh bien! vous n'êtes pas "intéressant" ! Il serait souhaitable que l'on sortît de ce cercle vicieux ; les combattants méritent mieux que la "littérature poissive" pour chanter leurs exploits et faire connaître au public leurs mérites. Sans doute, certains sont gais, mais qu'on montre donc cette gaieté comme le fruit merveilleux d'une volonté fièrement dressée contre le découragement et la tristesse ; sans doute, ils sont braves, mais qu'on n'oublie pas de faire voir que la minute la plus banale à la guerre est souvent chargée de dangers terribles et que la bravoure, selon le mot célèbre, "c'est de la peur vaincue". Tant qu'elle ne montrera pas cet aspect de l'âme du soldat : volonté toujours tendue, angoisse dominée, mélancolie transmuée en noblesse morale, la littérature créera des types artificiels, sans aucune parenté avec la réalité. Je sais bien qu'un pur dilettante, planant dans les hautes régions de l'art, pourrait m'objecter que la littérature a le droit de créer des fictions — les héros de Corneille
; les combattants méritent mieux que la "littérature poissive" pour chanter leurs exploits et faire connaître au public leurs mérites. Sans doute, certains sont gais, mais qu'on montre donc cette gaieté comme le fruit merveilleux d'une volonté fièrement dressée contre le découragement et la tristesse ; sans doute, ils sont braves, mais qu'on n'oublie pas de faire voir que la minute la plus banale à la guerre est souvent chargée de dangers terribles et que la bravoure, selon le mot célèbre, "c'est de la peur vaincue". Tant qu'elle ne montrera pas cet aspect de l'âme du soldat : volonté toujours tendue, angoisse dominée, mélancolie transmuée en noblesse morale, la littérature créera des types artificiels, sans aucune parenté avec la réalité. Je sais bien qu'un pur dilettante, planant dans les hautes régions de l'art, pourrait m'objecter que la littérature a le droit de créer des fictions — les héros de Corneille n'avaient pas leur équivalent en chair et en os ; pourvu que la fiction amuse, c'est tout ce que demande le lecteur. Je n'y contredis point. Il ne s'agit pas d'ailleurs de lutter contre le droit du lecteur à l'illusion, ni contre cet autre droit qu'a l'écrivain de "choisir" dans la réalité les éléments de son œuvre. Nul plus que moi n'est convaincu que la littérature ne doit pas être confondue avec le reportage et je crois même que, seule, une œuvre de poète pourra exprimer tout ce que nous avons pensé et senti pendant ces années tragiques, mais je crois aussi que ce chef-d'œuvre devra prendre racine dans la réalité de notre vie de combattants et non s'échafauder sur les clichés imaginés par des littérateurs de fantaisie. Qu'on aille au fond des âmes de soldat chercher les frémissements, les idées positives, les élans mystiques qui, une fois fixés par le Verbe, transmettront aux générations futures une image digne de ceux qui moururent pour la Patrie. On aime à répéter que, dans la France de demain, les poilus auront droit à des égards particuliers. Il est possible qu'il y ait quelques tentatives dans ce sens. Eh bien, si les maîtres
la réalité les éléments de son œuvre. Nul plus que moi n'est convaincu que la littérature ne doit pas être confondue avec le reportage et je crois même que, seule, une œuvre de poète pourra exprimer tout ce que nous avons pensé et senti pendant ces années tragiques, mais je crois aussi que ce chef-d'œuvre devra prendre racine dans la réalité de notre vie de combattants et non s'échafauder sur les clichés imaginés par des littérateurs de fantaisie. Qu'on aille au fond des âmes de soldat chercher les frémissements, les idées positives, les élans mystiques qui, une fois fixés par le Verbe, transmettront aux générations futures une image digne de ceux qui moururent pour la Patrie. On aime à répéter que, dans la France de demain, les poilus auront droit à des égards particuliers. Il est possible qu'il y ait quelques tentatives dans ce sens. Eh bien, si les maîtres de la littérature qui nous enchantèrent jadis veulent continuer à nous plaire, qu'ils nous représentent donc comme des hommes, de vrais hommes, qui ont été aux prises avec une réalité terrible et dont la grandeur a été de trouver en eux une énergie capable d'affronter l'horreur des plus effroyables moyens de destruction que le génie humain ait déchaînés. JEAN DES VIGNES ROUGES. Ils auraient ces yeux bleus, si profonds et si doux, dont la malice était, encore, une manière de tendresse. Ils seraient distingués, sans cesser d'être simples, et leurs âmes refléteraient la beauté des cimes d'Auvergne et le charme des ciels de Paris. Dans les conseils de la Cité (où le consentement de tous avait porté son nom si haut), il ne pouvait tarder à prendre place et, pour se préparer à cet office, il s'était inscrit, dès 1907, à la conférence Molé-Tocqueville, sur les bancs de laquelle nous nous étions rencontrés. La guerre éclata. Aux rêves d'hier se substituait une poignante réalité : sauver le Pays. Ayant fait, sans effort, le sacrifice d'une vie, dont il n'avait connu que les douceurs, il fut de ceux qui accueillirent, avec joie, ce qui nous apparut comme de sublimes vacances !
de destruction que le génie humain ait déchaînés. JEAN DES VIGNES ROUGES. Ils auraient ces yeux bleus, si profonds et si doux, dont la malice était, encore, une manière de tendresse. Ils seraient distingués, sans cesser d'être simples, et leurs âmes refléteraient la beauté des cimes d'Auvergne et le charme des ciels de Paris. Dans les conseils de la Cité (où le consentement de tous avait porté son nom si haut), il ne pouvait tarder à prendre place et, pour se préparer à cet office, il s'était inscrit, dès 1907, à la conférence Molé-Tocqueville, sur les bancs de laquelle nous nous étions rencontrés. La guerre éclata. Aux rêves d'hier se substituait une poignante réalité : sauver le Pays. Ayant fait, sans effort, le sacrifice d'une vie, dont il n'avait connu que les douceurs, il fut de ceux qui accueillirent, avec joie, ce qui nous apparut comme de sublimes vacances ! La mobilisation le trouvait sous-officier, mais l'autorité n'est point affaire de galons. La sienne s'imposa, tout de suite, à ses hommes. Son lieutenant tombé, le 25 août, il marchait à leur tête, sur ce champ de bataille de Courbenaux, où, dans l'apothéose d'une matinée de soleil, notre régiment recevait le sanglant baptême du feu. Huit jours après (le 2 septembre), au bois d'Einville, il allait, volontairement, sous les balles, rechercher le corps de son capitaine. Je le revois, encore, près du bouquet d'arbres où nous nous serrâmes la main. Je le félicitai. Il s'étonna. L'exemple était, pour lui, la première vertu du chef. Il le donnait. Cette guerre féroce a supprimé la crânerie mignarde des combats aux mousquets et des charges empanachées, mais elle a fait naître, plus méritoire et plus viril, le cran. Il en avait. L'heure sonnait où, pendant quinze jours, autour de la plaine de Lens, nous allions fournir notre plus rude effort. Là, comme en Lorraine, chacune de nos affaires lui fut une occasion de se distinguer. Chasseur fanatique, excellent tireur, il écrivait, le 9 octobre, à son père, non sans fierté : « Je suis fourbu mais tire, encore, mon coup de fusil, posément ».
sanglant baptême du feu. Huit jours après (le 2 septembre), au bois d'Einville, il allait, volontairement, sous les balles, rechercher le corps de son capitaine. Je le revois, encore, près du bouquet d'arbres où nous nous serrâmes la main. Je le félicitai. Il s'étonna. L'exemple était, pour lui, la première vertu du chef. Il le donnait. Cette guerre féroce a supprimé la crânerie mignarde des combats aux mousquets et des charges empanachées, mais elle a fait naître, plus méritoire et plus viril, le cran. Il en avait. L'heure sonnait où, pendant quinze jours, autour de la plaine de Lens, nous allions fournir notre plus rude effort. Là, comme en Lorraine, chacune de nos affaires lui fut une occasion de se distinguer. Chasseur fanatique, excellent tireur, il écrivait, le 9 octobre, à son père, non sans fierté : « Je suis fourbu mais tire, encore, mon coup de fusil, posément ». Et j'imagine qu'en griffonnant, sur ses genoux, ces quelques mots, il revoyait, près de Clermont, la terre familiale que, jadis, en automne, il parcourait, d'un pas joyeux, suivi d'un chien qui, deux ans après, sait, encore, le chemin de sa chambre déserte. Nul n'était plus digne que lui d'avoir la garde de notre drapeau mutilé. On la lui donna. L'hiver passa. Nombreux étaient ceux d'entre nous qui, dans l'intérêt général, souhaitaient le voir officier. Le mois d'avril vit notre vœu réalisé. Il fut affecté comme sous-lieutenant à la 18e compagnie. Dans un petit village de l'Artois, nous goûtâmes, ensemble, pendant quelques jours, la douceur d'un printemps qui, défiant la mort et la guerre, mûrissait toutes les moissons et fleurissait toutes les haies. Lui, passionnément, apprenait à connaître ses hommes, préocupé de leur bien-être et soucieux de leurs besoins. Moins d'un mois suffit pour faire naître, entre eux, un lien bien plus tendre que l'amitié et plus fort que la discipline. Ils s'étaient attachés à son cœur qu'ils savaient généreux et, sans contrainte, s'inclinaient devant sa volonté, qu'ils sentaient forte et droite. Le 12 mai, au matin, en pleine bataille, il entendit la Messe, dans la tranchée, et rafraîchit son âme
garde de notre drapeau mutilé. On la lui donna. L'hiver passa. Nombreux étaient ceux d'entre nous qui, dans l'intérêt général, souhaitaient le voir officier. Le mois d'avril vit notre vœu réalisé. Il fut affecté comme sous-lieutenant à la 18e compagnie. Dans un petit village de l'Artois, nous goûtâmes, ensemble, pendant quelques jours, la douceur d'un printemps qui, défiant la mort et la guerre, mûrissait toutes les moissons et fleurissait toutes les haies. Lui, passionnément, apprenait à connaître ses hommes, préocupé de leur bien-être et soucieux de leurs besoins. Moins d'un mois suffit pour faire naître, entre eux, un lien bien plus tendre que l'amitié et plus fort que la discipline. Ils s'étaient attachés à son cœur qu'ils savaient généreux et, sans contrainte, s'inclinaient devant sa volonté, qu'ils sentaient forte et droite. Le 12 mai, au matin, en pleine bataille, il entendit la Messe, dans la tranchée, et rafraîchit son âme aux sources éternelles. Dans l'après-midi, on me dit : la 18e est partie, en renfort, près de Carency, attaquer le bois 125. Des quatre officiers qui la commandaient, trois allaient être tués et le quatrième blessé. Je ne devais plus les revoir. Comment sa section franchit le parapet, d'un magnifique élan, se coucha, sous un tir de mitrailleuses, puis continua d'avancer, en rampant, malgré les balles qui sifflaient, les chardons et les ronces qui déchiraient les mains et les visages, un de ses voisins me l'a raconté. Je sais que, blessé mortellement, et couché dans l'herbe sanglante, il encourageait d'une voix ferme, la demi-section de gauche. Il eut la joie de voir la tranchée conquise. Sa tâche était faite. On le releva, dans la nuit, pour l'emporter à l'ambulance. Dieu lui laissa le temps de revoir son père ; mais sa mère ne put que bénir, en pleurant, la terre où il allait dormir auprès de ses glorieux compagnons. Dans le cimetière, agrandi, à l'ombre du clocher, les survivants de sa section vinrent le saluer une dernière fois. Il n'avait point encore reçu cette Croix de bronze qu'il avait héroïquement, méritée, et le ruban que sa mémoire portera comme une
élan, se coucha, sous un tir de mitrailleuses, puis continua d'avancer, en rampant, malgré les balles qui sifflaient, les chardons et les ronces qui déchiraient les mains et les visages, un de ses voisins me l'a raconté. Je sais que, blessé mortellement, et couché dans l'herbe sanglante, il encourageait d'une voix ferme, la demi-section de gauche. Il eut la joie de voir la tranchée conquise. Sa tâche était faite. On le releva, dans la nuit, pour l'emporter à l'ambulance. Dieu lui laissa le temps de revoir son père ; mais sa mère ne put que bénir, en pleurant, la terre où il allait dormir auprès de ses glorieux compagnons. Dans le cimetière, agrandi, à l'ombre du clocher, les survivants de sa section vinrent le saluer une dernière fois. Il n'avait point encore reçu cette Croix de bronze qu'il avait héroïquement, méritée, et le ruban que sa mémoire portera comme une cocarde. Mais lorsque, pendant des semaines, sa compagnie passait près du champ de Repos, secoués d'un frisson de tristesse et d'orgueil, les soldats qu'il avait conduits au feu rectifiaient l'allure et présentaient les armes. Capitaine MICHEL MISSOFFE. Bleu, Blanc, Rouge. Sonnet Tricolore. À Jean des Vignes Rouges, avec le cordial hommage de toute ma patriotique ferveur Mon « bleu » c'est tout l'azur ruisselant par les deux Quand le soleil d'aurore en rayon d'or s'irise; C'est le saphir ardent des lacs silencieux; Et c'est la Mer sonore où la conque s'égrise. Mon « blanc » : c'est tous les pics aux fronts prodigieux Nimbés de fleurs de neige où s'embaume la brise; C'est l'argenté émail des seins prestigieux Où l'amour va goûter la souveraine emprise. Mon « rouge » : c'est le sang de la fraise des bois C'est le rubis des vins ; le corail de la rose; C'est des nuits d'Orient la pourpre apothéose. Et, quand mes trois couleurs s'allument à la fois : J'aime, alors, à les voir Étoiles d'espérance, Flambeau plis soyeux des étendards de France ! JOSEPH NAPIAS. OJiOQUII DI L'ARRIEmRE Un propre à rien M. Finois, en son jardin, va, vient, de fleur en