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Chandelier — que Jacqueline feindra de favoriser. C'est le joli clerc Fortunio qui jouera, sans le savoir, ce rôle. Ah ! le pauvre mignon ! comme il est docile, comme il fait tout ce que veut la jolie et cruelle Jacqueline et encore, pareil à Chérubin, il chanta Din, la romance à Madame. En même temps, il souffre, parce qu'il a appris la vérité, parce qu'il sait qu'on ne l'aime que pour qu'on le bafoue. N'importe, il aime Jacqueline, et il est si doux, le cher petit clerc qu'il ne se fâche point, qu'il accepte son ridicule et douloureux personnage et, pour ne pas désobliger Jacqueline, il se laissera tuer s'il le faut. De sorte que Jacqueline s'attirera finalement. Au dernier acte, ce n'est pas Fortunio qu'elle renvoie; et, pour qu'il voie clair dans l'escalier, en s'en allant c'est à Clavaroche qu'elle donne le Chandelier. Toutes les occasions de faire sourire, de charmer d'émouvoir, en effet, se présentent à chaque instant, ce très joli poème, la musique les a saisies ; toute la soirée, grâce à tant d'aimables trouvailles, à une expression si juste des sentiments et des caractères, et à une constante ambiance de grâce et de tendresse et d'esprit léger, a été un long enchantement trop court. Dans l'histoire de la musique de notre temps, M. André Messager apparaîtra, j'imagine, comme une personnalité vraiment exceptionnelle. Aucune nouveauté d'inspiration, aucune témérité d'art, ne lui répugne bien au contraire, les nouveautés, les témérités, il les approuve, les admire, les encourage d'un zèle qu'aucun de ses confrères n'a jamais mis en doute, avec autant d'audace que de loyauté, il s'est toujours efforcé, s'efforcera encore que les faites triompher ; et il a toujours été, il ne cessera jamais d'être au premier rang parmi ceux qui combattent, avec les talents hardis et les jeunes génies, le beau combat contre les routines. Mais, en même temps qu'une intelligence très largement ouverte, et qui seconde chaleureusement, il y a, dans André Messager, un naturel créateur, qu'il n'a jamais laissé influencer même par ses plus sincères enthousiasmes, une originalité qu'il a gardée intacte à travers
d'esprit léger, a été un long enchantement trop court. Dans l'histoire de la musique de notre temps, M. André Messager apparaîtra, j'imagine, comme une personnalité vraiment exceptionnelle. Aucune nouveauté d'inspiration, aucune témérité d'art, ne lui répugne bien au contraire, les nouveautés, les témérités, il les approuve, les admire, les encourage d'un zèle qu'aucun de ses confrères n'a jamais mis en doute, avec autant d'audace que de loyauté, il s'est toujours efforcé, s'efforcera encore que les faites triompher ; et il a toujours été, il ne cessera jamais d'être au premier rang parmi ceux qui combattent, avec les talents hardis et les jeunes génies, le beau combat contre les routines. Mais, en même temps qu'une intelligence très largement ouverte, et qui seconde chaleureusement, il y a, dans André Messager, un naturel créateur, qu'il n'a jamais laissé influencer même par ses plus sincères enthousiasmes, une originalité qu'il a gardée intacte à travers les écoles, les systèmes, et tant de luttes. Toujours, en étudiant, en aimant, en servant les autres, il est resté lui-même, lui seul ; et son tempérament musical, si distinct, fait de grâce, d'ingéniosité heureuse, de belle humeur sans farce, de sentimentalité sans sensiblerie, — instinct ingénument subtil, servi par la science la plus raffinée et la plus sûre — s'est manifesté, ce soir, plus vivant, plus frais, plus pimpant, plus adorable, plus jeune qu'il ne fut jamais. Est-il besoin de dire combien fut ardente l'unanime ovation qui salua André Messager dirigeant lui-même l'exécution de sa comédie musicale ? Les interprètes aussi ont été justement acclamés. Vous pensez avec quelle rondeur d'excellent bonhomme M. Fugère a joué le rôle de Maître André, et de quelle voix adroite il l'a chanté. M. Dufranc — Clavaroche — a paru manquer de quelque brutalité d'amant militaire aux triomphantes moustaches, mais sa voix est une des plus belles qu'on puisse entendre, M. Jean Perrier figure spirituellement le clerc Landry, ce malin ; même il a plus d'esprit que son personnage. Le succès de M. Francell — Fortunio — a été très vif et très légitime ; ce jeune ténor, servi justement dans un rôle
la science la plus raffinée et la plus sûre — s'est manifesté, ce soir, plus vivant, plus frais, plus pimpant, plus adorable, plus jeune qu'il ne fut jamais. Est-il besoin de dire combien fut ardente l'unanime ovation qui salua André Messager dirigeant lui-même l'exécution de sa comédie musicale ? Les interprètes aussi ont été justement acclamés. Vous pensez avec quelle rondeur d'excellent bonhomme M. Fugère a joué le rôle de Maître André, et de quelle voix adroite il l'a chanté. M. Dufranc — Clavaroche — a paru manquer de quelque brutalité d'amant militaire aux triomphantes moustaches, mais sa voix est une des plus belles qu'on puisse entendre, M. Jean Perrier figure spirituellement le clerc Landry, ce malin ; même il a plus d'esprit que son personnage. Le succès de M. Francell — Fortunio — a été très vif et très légitime ; ce jeune ténor, servi justement dans un rôle de cocu, par les jolies maladresses de la jeunesse et du « trac », a exprimé, d'une voix déjà bien menée, une émotion très émouvante. Les autres rôles sont tenus avec une zélée intelligence. Mais que dire de Mme Marguerite Cairé, sinon que, par un jeu à la fois si gracieux, si câlin, si tendre, et si pathétique presque, quand il a fallu, et par sa jeunesse beauté épanouie, et par le délice d'une voix qui enlace et caresse, elle a été précisément la Jacqueline de Musset restituée tout entière par la musique d'André Messager. CATULLUS MENZIES. Du fond de l'étalage, où l'eau sinueuse glissait, la chèvre appelait de sa voix grelottante, donnait une réplique craintive aux colères du vieux. Elle s'ennuyait aussi, la chèvre de Pescadoire, dans ce mas écarté. Pensez donc ! Derrière la pluie grise et dénivellée, étincelait le bel azur nouveau, pointaient les pousses tendres, s'ouvraient les fleurs, croissaient les herbes purgatives du printemps. C'est la saison où il fait bon courir pour les chèvres, et où tout est régal aux vieilles dents. Les murailles contre lesquelles on se gratte ont des fleurs dans leurs moindres trous. Tous les locataires, lézards, grillons, mulots, limaçons et limaces,
gracieux, si câlin, si tendre, et si pathétique presque, quand il a fallu, et par sa jeunesse beauté épanouie, et par le délice d'une voix qui enlace et caresse, elle a été précisément la Jacqueline de Musset restituée tout entière par la musique d'André Messager. CATULLUS MENZIES. Du fond de l'étalage, où l'eau sinueuse glissait, la chèvre appelait de sa voix grelottante, donnait une réplique craintive aux colères du vieux. Elle s'ennuyait aussi, la chèvre de Pescadoire, dans ce mas écarté. Pensez donc ! Derrière la pluie grise et dénivellée, étincelait le bel azur nouveau, pointaient les pousses tendres, s'ouvraient les fleurs, croissaient les herbes purgatives du printemps. C'est la saison où il fait bon courir pour les chèvres, et où tout est régal aux vieilles dents. Les murailles contre lesquelles on se gratte ont des fleurs dans leurs moindres trous. Tous les locataires, lézards, grillons, mulots, limaçons et limaces, sont ravis ; ils font penser à des pauvres de faubourg qui, dans de vieilles boîtes d'aventure, ont semé des graines qu'on leur a données. Dans un coin, près de la cheminée, le parapluie rouge de Pescadoire est fermé comme un soleil au repos. Le vieux, parfois, s'en saisit et l'ouvre dans l'averse qui tonne sur l'étoffe tendue. Pescadoire va au village, aux provisions, aux nouvelles. Il sait que les journaux annoncent la crue du Rhône et que l'on commence à regarder le ciel d'un air inquiet. On voulait de l'eau, en voilà. Mais c'est assez. Et, sans doute, la bise va charrier, cette nuit, toutes les outres qui n'ont pas encore crevé. Le Vieux s'endort dans cette espérance. Mais il se réveille soucieux. Vers la chambre haute où il couchait, des grognements étouffés, des cris aigus montaient de la cuisine. Il enfila ses chausses, ses sabots et descendit l'escalier de bois. Dieu vivant ! Il y avait peut-être dix rats dans la cuisine, de gros rats moustachus, aux longues queues, qui couraient sur la table, rongeaient la miche, visitaient le placard. Pescadoire chercha son bâton. Ces aventuriers étaient entrés par la cheminée ; il la ferma. À coups de
l'ouvre dans l'averse qui tonne sur l'étoffe tendue. Pescadoire va au village, aux provisions, aux nouvelles. Il sait que les journaux annoncent la crue du Rhône et que l'on commence à regarder le ciel d'un air inquiet. On voulait de l'eau, en voilà. Mais c'est assez. Et, sans doute, la bise va charrier, cette nuit, toutes les outres qui n'ont pas encore crevé. Le Vieux s'endort dans cette espérance. Mais il se réveille soucieux. Vers la chambre haute où il couchait, des grognements étouffés, des cris aigus montaient de la cuisine. Il enfila ses chausses, ses sabots et descendit l'escalier de bois. Dieu vivant ! Il y avait peut-être dix rats dans la cuisine, de gros rats moustachus, aux longues queues, qui couraient sur la table, rongeaient la miche, visitaient le placard. Pescadoire chercha son bâton. Ces aventuriers étaient entrés par la cheminée ; il la ferma. À coups de barre et de sabot, le vieux, en vingt minutes, fit sept cadavres. Il dut s'arrêter pour boire une rasade. Sale engeance, mes amis, ces gros rats campagnards qui vivent entre les granges et les ruisseaux ; on n'a vu qui rongeaient les cornes des œufs et s'attaquaient même aux veaux endormis. Ayant bu un autre goblet de vin, Pescadoire reprit la poursuite. Il se souvenait d'avoir fait un peu d'escrime, de savate et, de canne, jadis, au service, quand on vous apprenait encor à danser et à rendre les honneurs aux lames ; c'est pourquoi il portait des coups savants aux derniers malandrins dont l'un, qui bondit, le mordit cruellement au doigt. D'un coup de pied bas, Pescadoire l'aplatisse contre le mur. Il ne restait maintenant de la bande arrogante qu'un pauvre rat essoufflé, affolé, hérissé, dont l'échiné, râclée de près, saignait. Il s'était réfugié sur une étagère et regardait le vieux. Patience ! fit celui-ci. Il reste encore une goutte. Pescadoire vida la bouteille à la régalade, et, comme il s'essuyait les lèvres d'un revers de main, il crut voir remuer près de la porte, ce qu'il avait rangés, les neuf rats morts. — Ah ! par exemple !
endormis. Ayant bu un autre goblet de vin, Pescadoire reprit la poursuite. Il se souvenait d'avoir fait un peu d'escrime, de savate et, de canne, jadis, au service, quand on vous apprenait encor à danser et à rendre les honneurs aux lames ; c'est pourquoi il portait des coups savants aux derniers malandrins dont l'un, qui bondit, le mordit cruellement au doigt. D'un coup de pied bas, Pescadoire l'aplatisse contre le mur. Il ne restait maintenant de la bande arrogante qu'un pauvre rat essoufflé, affolé, hérissé, dont l'échiné, râclée de près, saignait. Il s'était réfugié sur une étagère et regardait le vieux. Patience ! fit celui-ci. Il reste encore une goutte. Pescadoire vida la bouteille à la régalade, et, comme il s'essuyait les lèvres d'un revers de main, il crut voir remuer près de la porte, ce qu'il avait rangés, les neuf rats morts. — Ah ! par exemple ! S'étant avancé, il constata que l'endroit était assez fort déjà pour soulever à demi les cadavres, qu'une vague, bâillon, rejeta au milieu de la cuisine. Pescadoire ouvrit la porte. Sous l'averse battante, la plaine n'était plus qu'une mer. La vue ne risait point vingt ou trente mètres, mais on devinait une étendue d'eau immense et grandissante, roulant du vieux Rhône aux digues rompues. L'inondation avait chassé les rats devant elle. Pescadoire se gratta la tête avec perplexité. Qu'allait-il faire ? Emmener la chèvre, tirer la porte et gagner le village ? C'était assurément le meilleur parti. Mais comment pratiquer les chemins, trois kilomètres durant, avec de l'eau jusqu'à mi-jambe ? Comment traverser les ruisseaux, les fossés profonds, éviter les trous et les courants ? S'il avait su tantôt, au lieu de tuer les rats, peut-être se serait-il sauvé. Fixe, il regardait l'eau bondisse à vue d'œil aux jambes des figuiers, emplir avec des gargouillements les trous de la muraille qu'encerclait le jardin. On apercevait à peine la ramure des arbres, des remous écumants et ligneux assaillaient la muscatella et, grotesque, ventru, l'air d'un noyé, un baril passait là-bas, près du chemin, heurtait un cyprès, tournait et filait vers le ruisseau,
une étendue d'eau immense et grandissante, roulant du vieux Rhône aux digues rompues. L'inondation avait chassé les rats devant elle. Pescadoire se gratta la tête avec perplexité. Qu'allait-il faire ? Emmener la chèvre, tirer la porte et gagner le village ? C'était assurément le meilleur parti. Mais comment pratiquer les chemins, trois kilomètres durant, avec de l'eau jusqu'à mi-jambe ? Comment traverser les ruisseaux, les fossés profonds, éviter les trous et les courants ? S'il avait su tantôt, au lieu de tuer les rats, peut-être se serait-il sauvé. Fixe, il regardait l'eau bondisse à vue d'œil aux jambes des figuiers, emplir avec des gargouillements les trous de la muraille qu'encerclait le jardin. On apercevait à peine la ramure des arbres, des remous écumants et ligneux assaillaient la muscatella et, grotesque, ventru, l'air d'un noyé, un baril passait là-bas, près du chemin, heurtait un cyprès, tournait et filait vers le ruisseau, où la force du courant, parmi l'eau terreuse, creusait un sillage. — L'eau est l'ennemie du vin, dit Pescadoire. Il rentra dans sa cuisine, fit le balai, chassa les rats morts, en bouchant temps qu'une vieille semelle que le flot apportait, puis il pensa à organiser sa vie en vue de l'inondation. La chèvre — la cabro — se démenait à l'étalage ; il la détacha et la fit monter au grenier, où se trouvait un fagot de luzerne. Il prit un tonnelet de vin, son goblet que l'eau n'avait jamais lavé, le quart de miche, le dernier morceau de jambon, une petite table que la crue balancier déjà et rangea le tout dans sa chambre. Quand il redescendit pour décrocher la lampe et la petite salle humide, l'eau mit un cercle froid autour de ses genoux, où s'éveilla un malaise. C'était dans le genou gauche. Il avait là, quand le temps changeait, une petite douleur pointue qui donnait le bec comme un pic au creux de l'arbre. Dès qu'il se fut retiré dans sa chambre, Pescadoire ouvrit la fenêtre. La bise saccageait le ciel, faisait des gestes livides dans la masse bourbuse des nuées où crevait enfin un peu
de l'inondation. La chèvre — la cabro — se démenait à l'étalage ; il la détacha et la fit monter au grenier, où se trouvait un fagot de luzerne. Il prit un tonnelet de vin, son goblet que l'eau n'avait jamais lavé, le quart de miche, le dernier morceau de jambon, une petite table que la crue balancier déjà et rangea le tout dans sa chambre. Quand il redescendit pour décrocher la lampe et la petite salle humide, l'eau mit un cercle froid autour de ses genoux, où s'éveilla un malaise. C'était dans le genou gauche. Il avait là, quand le temps changeait, une petite douleur pointue qui donnait le bec comme un pic au creux de l'arbre. Dès qu'il se fut retiré dans sa chambre, Pescadoire ouvrit la fenêtre. La bise saccageait le ciel, faisait des gestes livides dans la masse bourbuse des nuées où crevait enfin un peu de clair. La plaine s'éclairait au loin, c'était comme lorsque une jolie fille jette à la corne du champ. On voyait la mâture des cyprès, les oliviers posés comme des calottes grises, les maisons ratatinées, plates comme des étables, et la plaine d'eau, éventée ses creux, ses mousses, ses longues déchirures à la pointe des arbres ou à la crête d'un mur, ses tourbillons et ses épaves, sale, immense, montait dans un large bruit frais, vaste et doux, fatale et éternelle. Parfois un quadrille d'oiseaux passait d'un vol haché, laissait derrière soi un cri affolé, perdu. La biche, allongeant sa tête cornue par la lucarne du grenier, disait, avec un chevrotement continu, la triste nouveauté de ces choses. L'eau montait un à une les marches de l'escalier ; atteindrait-elle la chambre ? Vers le soir, la bise eut nettoyé le ciel ; elle soufflait libre et violente, écaillant le toit de quelques vieilles tuiles, enflant de telles vagues qui flagellaient le mur, sous la lune se leva sur cette mer. Pescadoire admira confusément la mobilité lunaire de la nuit; puis, ayant taillé une tranche de jambon, coupé la moitié de son pain, il dîna. Quelque chose bougea entre ses pieds
déchirures à la pointe des arbres ou à la crête d'un mur, ses tourbillons et ses épaves, sale, immense, montait dans un large bruit frais, vaste et doux, fatale et éternelle. Parfois un quadrille d'oiseaux passait d'un vol haché, laissait derrière soi un cri affolé, perdu. La biche, allongeant sa tête cornue par la lucarne du grenier, disait, avec un chevrotement continu, la triste nouveauté de ces choses. L'eau montait un à une les marches de l'escalier ; atteindrait-elle la chambre ? Vers le soir, la bise eut nettoyé le ciel ; elle soufflait libre et violente, écaillant le toit de quelques vieilles tuiles, enflant de telles vagues qui flagellaient le mur, sous la lune se leva sur cette mer. Pescadoire admira confusément la mobilité lunaire de la nuit; puis, ayant taillé une tranche de jambon, coupé la moitié de son pain, il dîna. Quelque chose bougea entre ses pieds : c'était un rat qui venait manger les miettes. Un compagnon de plus. Sur les neuf heures, Pescadoire fit descendre à la cheminée rebelle les six marches qui la séparaient de sa chambre, l'attacha au pied du lit et souffla la lampe. Le lendemain, il nota que l'eau avait à peine monté deux marches pendant la nuit. — Ellen a point l'habitude monter si haut, nul en passant la prise. Et il se mit à déjeuner. À la dernière bouchée de pain, il jura trois fois en marquant la mesure à grands coups de poing. La miche était finie, il restait quatre doigts de jambon. Alors, quoi ? Que manger à midi ? Et ce soir ? Et demain ?.. Et Pescadoire cogna, pesta, sacre fut durant dix minutes un feu rouant de jurons et de coups. Puis il ressus l'après la colère, comme on fait toujours. L'eau ne s'élevait plus guère ; elle baisserait. On se serrerait le ventre aujourd'hui et demain, s'il le fallait. Ensuite, on irait au village. On dînerait à l'auberge, pour une fois, on débarrasserait de leur mitre de cire quelques bouteilles papales de Châteauneuf, et ce serait fameux. Montent à la pensée de cette
peine monté deux marches pendant la nuit. — Ellen a point l'habitude monter si haut, nul en passant la prise. Et il se mit à déjeuner. À la dernière bouchée de pain, il jura trois fois en marquant la mesure à grands coups de poing. La miche était finie, il restait quatre doigts de jambon. Alors, quoi ? Que manger à midi ? Et ce soir ? Et demain ?.. Et Pescadoire cogna, pesta, sacre fut durant dix minutes un feu rouant de jurons et de coups. Puis il ressus l'après la colère, comme on fait toujours. L'eau ne s'élevait plus guère ; elle baisserait. On se serrerait le ventre aujourd'hui et demain, s'il le fallait. Ensuite, on irait au village. On dînerait à l'auberge, pour une fois, on débarrasserait de leur mitre de cire quelques bouteilles papales de Châteauneuf, et ce serait fameux. Montent à la pensée de cette ripaille, le vieux détacha la biche, qui grimpa vers la luzerne. Mais la journée s'écoula sans que l'eau décrût. Le rat, furtif, rongeait sous l'armoire le dernier morceau de couenne ; la chèvre, là-haut, sans raisonnement, prenait des ventrées de fourrage. L'estomac creux, Pescadoire était sinistre. Il regardait par la fenêtre s'il quelque bateau ne passait pas au loin, d'une ferme à l'autre. Il pensait à des aubergines frites, à du bouilli de boeuf, à du bon pain frais. Le lendemain, dès l'aube, il guettait les moindres épaves. Qui sait ? Un lièvre noyé peut-être s'arrêterait contre le mur, un lapin, un de ces cobayes bigarrés qu'on élevait dans les fermes voisines et qu'il n'aimait pas. Rien. L'estomac grondant, torturé, Pescadoire, de la nuit, ne put fermer l'œil. Il but, pour se donner du cœur, force rasades ; mais, la tête trouble, il faillit choir dans l'escalier dans l'eau. Il attendit le jour avec angoisse. Si l'inondation durait encore, il avait décidé de tuer sa chèvre. Un dur sacrifice, allez ! Cette chèvre avait connu sa « défunte », et voilà dix ans qu'ils vivaient ensemble, ne sortant guère l'un sans l'autre, sauf l'hiver où il n'y a rien à
fenêtre s'il quelque bateau ne passait pas au loin, d'une ferme à l'autre. Il pensait à des aubergines frites, à du bouilli de boeuf, à du bon pain frais. Le lendemain, dès l'aube, il guettait les moindres épaves. Qui sait ? Un lièvre noyé peut-être s'arrêterait contre le mur, un lapin, un de ces cobayes bigarrés qu'on élevait dans les fermes voisines et qu'il n'aimait pas. Rien. L'estomac grondant, torturé, Pescadoire, de la nuit, ne put fermer l'œil. Il but, pour se donner du cœur, force rasades ; mais, la tête trouble, il faillit choir dans l'escalier dans l'eau. Il attendit le jour avec angoisse. Si l'inondation durait encore, il avait décidé de tuer sa chèvre. Un dur sacrifice, allez ! Cette chèvre avait connu sa « défunte », et voilà dix ans qu'ils vivaient ensemble, ne sortant guère l'un sans l'autre, sauf l'hiver où il n'y a rien à brouter au ras de terre. Pescadoire avec sa « cabro » ! On les rencontrait sur les routes d'été soulevant des fumées de poussière comme les pâtres d'Arles. Ils étaient légendaires dans le Comté. Les mères en avaient mangé fait une sorte de croquemité pour les tout petits. Cette chèvre enfin parait donner jusqu'à trois litres de lait par jour. Elle était fidèle et domine un chien. Le matin s'ouvrit. L'eau ne baissait point. La bise était tombée et le soleil souleva une odeur fade autour de la maison. Étourdi, affamé, chancelant, Pescadoire but deux doigts de vin, tira son large couteau à manche de buis, à lame catalane, et monta au grenier pour tuer la « cabro ». Mais quand il la vit confiante avec sa barbiche grise, ses yeux jaunes comme le miel et ses grandes cornes pareilles à une fourche, le cœur lui manqua. Il lui tint un discours attendri, puis, songeant à la faim, à la mort hideuse, il descendit pour boire encore. Néanmoins, sous le coup de l'ivresse, plus rapide dans son corps affaibli, il revint sur la chèvre, et si brusquement qu'elle s'affola. La porte close, elle se mit à tourner dans le grenier,