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vingt-six pages de vers qui, développant l’expérience que fait une femme de la vie et de l’amour, composent une ample symphonie verbale, orchestrent de sensations, de sentiments et de pensées, la marche de cette femme à travers son destin. Comme dans une symphonie musicale, — si ces deux mots ne font pas pléonasme — entre une ouverture et un finale, se déroulent les différents thèmes et leurs variations, que le poète a voulu traiter. Elle les traite avec une liberté souveraine, mais une liberté que l’on sent dirigée, moins peut-être par la pensée et la volonté, que par l’être profond, sa logique secrète et sa mystérieuse prédestination. Ce qu’il y a d’admirable chez Yvonne Lenoir c’est son goût de la vie et son amour de l’amour. L’une peut à tout instant décevoir, et l’autre trahir et déchirer ; ils exaltent, malgré cela, par tant de beautés, ils sont prodigues de tant d’ivresses, que, même déçus, trahis, torturés par eux, les sens, le cœur et l'esprit continuent de les désirer et de les bénir. Ils n’éteignent pas la soif d’infini qui brûle toute âme humaine, lorsqu’elle prend conscience de son existence propre dans la chair qui lui permet d’exister. Mais la vie et l’amour lui offrent des coupes d’un breuvage assez enivrant, pour lui donner un avant-goût de celui qui, seul, la désaltérerait. Aussi paradoxal que cela puisse paraître, la sensualité, à une certaine profondeur, rejoint la mysticité et s’épanouit en spiritualité. C’est ce qu’on y mêle d’esprit qui donne aux sensations toute leur intensité et qui change le simple plaisir en cet art qu’est la volupté. Or, il y a beaucoup d’ardeur spirituelle dans les vers, même les plus charnels d’Yvonne Lenoir. Ils lui doivent leur accent toujours émouvant, et parfois bouleversant. Ils ont la chaleur de la vie ; mais, quand cette chaleur risque de causer de trop intolérables brûlures, elle se rafraîchit soudain dans la fraîcheur de l’âme. Le feu des instincts se résorbe dans les lumières de l’intelligence; et la savoureuse matérialité de l’expression prend insensiblement une chatoyante et presque immatérielle fluidité. Yvonne Lenoir a le sens
vie et l’amour lui offrent des coupes d’un breuvage assez enivrant, pour lui donner un avant-goût de celui qui, seul, la désaltérerait. Aussi paradoxal que cela puisse paraître, la sensualité, à une certaine profondeur, rejoint la mysticité et s’épanouit en spiritualité. C’est ce qu’on y mêle d’esprit qui donne aux sensations toute leur intensité et qui change le simple plaisir en cet art qu’est la volupté. Or, il y a beaucoup d’ardeur spirituelle dans les vers, même les plus charnels d’Yvonne Lenoir. Ils lui doivent leur accent toujours émouvant, et parfois bouleversant. Ils ont la chaleur de la vie ; mais, quand cette chaleur risque de causer de trop intolérables brûlures, elle se rafraîchit soudain dans la fraîcheur de l’âme. Le feu des instincts se résorbe dans les lumières de l’intelligence; et la savoureuse matérialité de l’expression prend insensiblement une chatoyante et presque immatérielle fluidité. Yvonne Lenoir a le sens inné du rythme. Elle n’a pas besoin de faire rimer ses vers pour nous convaincre qu’ils ne sont pas de la prose poétique arbitrairement disposée sur la page en lignes inégales. Il leur arrive d’ailleurs, la plupart du temps, de mesurer très exactement un même nombre de syllabes et d’être groupés en strophes d’une parfaite musicalité. Le rythme épouse avec fidélité toutes les formes du sentiment et de la pensée ; il en suit les mouvements. Un arbre parmi les arbres, Une feuille parmi les autres, Un amour tremblant d’infini. Un homme troublé, surpris, Par une joie envahissante ; Ce programme si peu compris. Je te le propose, bacchante. Immortelle bacchante blanche, Suspendue à tout ce qui fuit. Cette strophe de neuf vers, dont sept de huit pieds et deux de sept, cette strophe sans véritables rimes, mais avec quelques assonnances, est d’une harmonie que l’oreille la moins musicale perçoit aussitôt. Yvonne Lenoir sait aussi écrire des strophes régulières et rimées, sans que leur musique ait aucune monotonie : Au bord d’une tombe nouvelle, D’où chaque jour je me révèle Remontant la pente infinie, Je me sens si molle et si belle, Plus tendre qu’une tourterelle, Mais bien plus lasse
groupés en strophes d’une parfaite musicalité. Le rythme épouse avec fidélité toutes les formes du sentiment et de la pensée ; il en suit les mouvements. Un arbre parmi les arbres, Une feuille parmi les autres, Un amour tremblant d’infini. Un homme troublé, surpris, Par une joie envahissante ; Ce programme si peu compris. Je te le propose, bacchante. Immortelle bacchante blanche, Suspendue à tout ce qui fuit. Cette strophe de neuf vers, dont sept de huit pieds et deux de sept, cette strophe sans véritables rimes, mais avec quelques assonnances, est d’une harmonie que l’oreille la moins musicale perçoit aussitôt. Yvonne Lenoir sait aussi écrire des strophes régulières et rimées, sans que leur musique ait aucune monotonie : Au bord d’une tombe nouvelle, D’où chaque jour je me révèle Remontant la pente infinie, Je me sens si molle et si belle, Plus tendre qu’une tourterelle, Mais bien plus lasse et plus meurtrie... Un volume, aux Editions des Cahiers d’Art et d’Amitié, 151, rue de Grenelle, Paris (7e). Cette lassitude, cette meurtrissure n'ont pas empêché le poète de retrouver une force d’invective, une puissance d’ironie qui étonnent et qui ravissent, dans les pièces qu’elle a écrites sous l’Occupation. Elles composent son finale et sont dédiées à sa patrie. Une révolte dissimulée et dominée, une colère froide maniant, contre des vainqueurs éphémères et pour en faire des vaincus, cette arme souveraine de l’ironie qui est la revanche de l’intelligence sur la brutalité et la réponse de la civilisation à la barbarie. Dans les trente pièces dont se compose ce finale, Yvonne Lenoir se fait l’interprète de tout ce que les femmes de France ont souffert et espéré pendant ces quatre sinistres années. Toutes pensaient alors avec elle : La France n’est pas aux autres, Elle est à moi : je l’ai bercée Dans mes bras vides et moroses De femme brisée et flouée... Je suis faite de ses souffrances. De ses erreurs, de ses péchés ; Je suis faite de sa gaieté Et du parfum de son silence. Et si tant se croient le droit de juger Ce qu’elle fit, ou
son finale et sont dédiées à sa patrie. Une révolte dissimulée et dominée, une colère froide maniant, contre des vainqueurs éphémères et pour en faire des vaincus, cette arme souveraine de l’ironie qui est la revanche de l’intelligence sur la brutalité et la réponse de la civilisation à la barbarie. Dans les trente pièces dont se compose ce finale, Yvonne Lenoir se fait l’interprète de tout ce que les femmes de France ont souffert et espéré pendant ces quatre sinistres années. Toutes pensaient alors avec elle : La France n’est pas aux autres, Elle est à moi : je l’ai bercée Dans mes bras vides et moroses De femme brisée et flouée... Je suis faite de ses souffrances. De ses erreurs, de ses péchés ; Je suis faite de sa gaieté Et du parfum de son silence. Et si tant se croient le droit de juger Ce qu’elle fit, ou bien va faire. Moi je vous dis en vérité Qu’ils feraient mieux de bien se taire. Une noble et juste fierté prend, pour s’exprimer dans ces vers, un accent direct, et même un peu populaire, comme il convient lorsqu’il s’agit de relever une insulte faite à la France. Ce n’est plus en effet un poète qui parle en son propre nom, mais c’est la voix unanime de toute la féminité française en qui la patrie se trouve incarnée, qui n’a pas peur des mots pour envoyer promener ses insulteurs. Pas de grandiloquence, pas d’accent de faux héroïsme, mais un langage qui colle exactement avec ce qu’il y a de simple et de naturel dans la bravoure et la grandeur des femmes de chez nous. Avec O, Nuits, Nuits Étoilées, Yvonne Lenoir couronne une œuvre poétique trop peu connue, étant donné son importance, sa valeur et son originalité. Faisons des vœux pour que ce volume ne la termine pas et que le poète nous donne le chant, large et serein que lui aura inspiré son expérience de la vie et la leçon d’humanité qu’elle aura tirée de cette expérience. Mais son message poétique s’arrêterait-il à ce volume, que son auteur n’en
plus en effet un poète qui parle en son propre nom, mais c’est la voix unanime de toute la féminité française en qui la patrie se trouve incarnée, qui n’a pas peur des mots pour envoyer promener ses insulteurs. Pas de grandiloquence, pas d’accent de faux héroïsme, mais un langage qui colle exactement avec ce qu’il y a de simple et de naturel dans la bravoure et la grandeur des femmes de chez nous. Avec O, Nuits, Nuits Étoilées, Yvonne Lenoir couronne une œuvre poétique trop peu connue, étant donné son importance, sa valeur et son originalité. Faisons des vœux pour que ce volume ne la termine pas et que le poète nous donne le chant, large et serein que lui aura inspiré son expérience de la vie et la leçon d’humanité qu’elle aura tirée de cette expérience. Mais son message poétique s’arrêterait-il à ce volume, que son auteur n’en devrait pas moins être assuré d’avoir fait entendre une voix toute neuve, et d'un registre singulièrement étendu, dans le chœur des poètes contemporains. Il faut qu’on rapprenne dans des milieux de plus en plus différents, et que la gloire, discrète sans doute, mais lumineuse et pure, que son œuvre lui mérite, cette gloire qui n’est presque toujours pour une femme « que le deuil éclatant du bonheur » ne soit pas, comme pour tant d’autres, pour elle aussi, et pour plus tard, que le glacial et inutile « Soleil des morts ». La pergola du songe a des roses plus lourdes. Les violons pensifs désespèrent des cœurs... Les souvenirs en moi parlent d’une voix sourde : Sur les tours de Thulé quelle étoile se meurt ? Le soir est comme un long baiser qui serait triste, L’heure épand sa tendresse un peu proche des pleurs. Quand la vendange heureuse égrène ses doux rires, Je me penche, muet, vers des ceps de douleur. L’abeille du regret cherche un miel impossible : Nul nectaire de menthe ou de buis n’offre encor De suc à réserver pour les ruches futures... Que la jeunesse au loin cueille les raisins d’or ! Je passerai plus
mérite, cette gloire qui n’est presque toujours pour une femme « que le deuil éclatant du bonheur » ne soit pas, comme pour tant d’autres, pour elle aussi, et pour plus tard, que le glacial et inutile « Soleil des morts ». La pergola du songe a des roses plus lourdes. Les violons pensifs désespèrent des cœurs... Les souvenirs en moi parlent d’une voix sourde : Sur les tours de Thulé quelle étoile se meurt ? Le soir est comme un long baiser qui serait triste, L’heure épand sa tendresse un peu proche des pleurs. Quand la vendange heureuse égrène ses doux rires, Je me penche, muet, vers des ceps de douleur. L’abeille du regret cherche un miel impossible : Nul nectaire de menthe ou de buis n’offre encor De suc à réserver pour les ruches futures... Que la jeunesse au loin cueille les raisins d’or ! Je passerai plus tard entre des pampres d’ombre ; Mon moment n’est jamais celui qui chante et luit ; Chercheur des raisins noirs et des fièvres cachées. Je suis le vendangeur des vignes de la Nuit. Je cueille un lourd désir des tendresses mûries Sous l’avare et l’oblique angoisse des couchants, Et des remords pressant d’âpres grappes meurtries Qui pèsent sous la treille en des vergers touchants... Je choisis lentement, d’un geste de silence. Grain furtif, quelque mot à peine murmuré Qui, brûlé des ardeurs d’un refus sombre, Livre toute une vie avec tout son secret... Avant l’hiver de neige et d’adieu, je récolte De mystiques raisins plus subtils que vermeils, Je bois le vin du rêve et le vin des révoltes, Je dédaigne le cru grossier d’impurs soleils... Que d’autres vignerons chantent dans la vallée ! Moi j’attends, arrêté sur le coteau jauni, Le pathétique appel d’une âme inconsolée Qui défaille d’aveu, d’attente et d’infini... Emmanuel AEGERTER. Préfixe Je ne chanterai pas, Siegfried, ton beau visage, Ni tes exploits, ni ton amour, ni ton souci, Wiking impérieux je te fuis, loin d’ici. Je préfère Pétrarque au sublime langage. Je ne chanterai pas Olaf le roi des neiges. Ni ses fjords glacés dans
remords pressant d’âpres grappes meurtries Qui pèsent sous la treille en des vergers touchants... Je choisis lentement, d’un geste de silence. Grain furtif, quelque mot à peine murmuré Qui, brûlé des ardeurs d’un refus sombre, Livre toute une vie avec tout son secret... Avant l’hiver de neige et d’adieu, je récolte De mystiques raisins plus subtils que vermeils, Je bois le vin du rêve et le vin des révoltes, Je dédaigne le cru grossier d’impurs soleils... Que d’autres vignerons chantent dans la vallée ! Moi j’attends, arrêté sur le coteau jauni, Le pathétique appel d’une âme inconsolée Qui défaille d’aveu, d’attente et d’infini... Emmanuel AEGERTER. Préfixe Je ne chanterai pas, Siegfried, ton beau visage, Ni tes exploits, ni ton amour, ni ton souci, Wiking impérieux je te fuis, loin d’ici. Je préfère Pétrarque au sublime langage. Je ne chanterai pas Olaf le roi des neiges. Ni ses fjords glacés dans les septentrions, Ni ses héros, ni ses nordiques histrions. Pour moi Bertrand de Born a d’autres sortilèges. Je te vois, fier Hamlet, rôdant sur les terrasses, La vengeance épuisant ton cœur tendre et charmant, Loin d’Elseneur, je veux chercher un autre amant, Et ce sera Vincent ce fils pur de ma race. Mais pourtant, Nord glacé, les poètes que j’aime Virent de jour dans ta grisaille, ô ciel brumeux, Verlaine et Verhaeren furent moi des dieux. Mais c’est le grand Mistral qui chante en mon poème. Devant la mer d’azur des noms chante par mille, Les cigales des mas m’étourdissent de sons. Dans les vignes j’appris mes premières leçons, C’est sur ce sol brûlant que je fus jeune fille. Pour moi la Poésie a des yeux de gitane, Le parfum des lauriers embauche son doux cœur, Les pins d’œuvre, ces vieux dieux, parfument sa langueur, Et par elle je suis l’éternelle occitane. EUSIRÉE DORYAN. (Inédit) LA MUSIQUE par Paul LOCARD À L'AÎNÉ Elle est partout hors les murs et au cœur de la cité. Sa prodigalité défie les meilleures volontés et nous oblige parfois à des sacrifices dont le regret gâte le plaisir des aubaines. De cette saison printanière on
ma race. Mais pourtant, Nord glacé, les poètes que j’aime Virent de jour dans ta grisaille, ô ciel brumeux, Verlaine et Verhaeren furent moi des dieux. Mais c’est le grand Mistral qui chante en mon poème. Devant la mer d’azur des noms chante par mille, Les cigales des mas m’étourdissent de sons. Dans les vignes j’appris mes premières leçons, C’est sur ce sol brûlant que je fus jeune fille. Pour moi la Poésie a des yeux de gitane, Le parfum des lauriers embauche son doux cœur, Les pins d’œuvre, ces vieux dieux, parfument sa langueur, Et par elle je suis l’éternelle occitane. EUSIRÉE DORYAN. (Inédit) LA MUSIQUE par Paul LOCARD À L'AÎNÉ Elle est partout hors les murs et au cœur de la cité. Sa prodigalité défie les meilleures volontés et nous oblige parfois à des sacrifices dont le regret gâte le plaisir des aubaines. De cette saison printanière on peut déjà parler au passé à propos du Festival de Strasbourg consacré à Bach, en cette année sainte où le deux centième anniversaire de sa mort s'est rappelé à notre mémoire. « Ite missa est »! Pareillement, l’Abbaye de Royaumont, où tout concourt dans l’harmonie consommée de la nature et des ouvrages de l’homme, à l’exaltation de la vie spirituelle, vient de clore une série de huit concerts dont une érudition collective puisée aux sources les plus nourricières, avait dicté les programmes. Les samedis et les dimanches de Royaumont ont, durant le mois de juin, offert, aux âmes en peine de fins de semaine, un irrésistible attrait. Citerai-je, en dehors de deux festivals Bach, une évocation de la grande période élisabéthaine, des maîtres de Bach comme Sweelinck, Buxtehude ou Frescobaldi qu’une certaine Toccata vénérée par les organistes, suffirent à diviniser, enfin un Concert de musique espagnole, d’autrefois et d’aujourd’hui qui réservait une place à un folk-lore riche entre tous. Je ne puis, hélas ! citer intégralement les noms, dirai-je historiques, des compositeurs (morts ou vivants) ou des interprètes à qui il était dévolu de nous édifier, mais je ne saurais passer sous silence tout au moins Tony Aubin, Barraud ou
des ouvrages de l’homme, à l’exaltation de la vie spirituelle, vient de clore une série de huit concerts dont une érudition collective puisée aux sources les plus nourricières, avait dicté les programmes. Les samedis et les dimanches de Royaumont ont, durant le mois de juin, offert, aux âmes en peine de fins de semaine, un irrésistible attrait. Citerai-je, en dehors de deux festivals Bach, une évocation de la grande période élisabéthaine, des maîtres de Bach comme Sweelinck, Buxtehude ou Frescobaldi qu’une certaine Toccata vénérée par les organistes, suffirent à diviniser, enfin un Concert de musique espagnole, d’autrefois et d’aujourd’hui qui réservait une place à un folk-lore riche entre tous. Je ne puis, hélas ! citer intégralement les noms, dirai-je historiques, des compositeurs (morts ou vivants) ou des interprètes à qui il était dévolu de nous édifier, mais je ne saurais passer sous silence tout au moins Tony Aubin, Barraud ou Honegger non plus que le Wiener Akademie Kammerchor, l’Agrupación Carat de Camerata de Pamplona, ni l’Ensemble vocal Marcel Couraud assisté de l’Ensemble vocal féminin de la maîtrise de la R.D.F. C’est peut-être un certain avilissement du goût inhérent à notre évolution sociale qui provoque la réaction, de plus en plus vive, d’une antitoxine, le besoin non pas de finir mais de recommencer à vivre en beauté. À côté de Sceaux, de Versailles et de quelques métropoles provinciales ou étrangères, les Soirées de Paris nous en apportent un témoignage irrécusable. Beaucoup d’entre nous devront à ces dernières la découverte du Musée Marmottan, paradis perdu dans les Jardins de la Muette où Mme Bécheau La Fonta, Présidente des Concerts historiques, recréait l’illusion d’une soirée chez la Reine Hortense, non seulement par le faste d’un décor impérial mais aussi par la grâce de ces silhouettes féminines, parées des atours du temps, qui eussent trouvé s’il eût été possible ici, dans leurs images le plus bel hommage. Mais j’allais oublier que je ne suis que le truchement des oreilles et, des « Ballets Antilles-Guyane » dansés par des naturels authentiques il m’est difficile de détacher une musique non moins authentique d’ailleurs. La musique, là
vive, d’une antitoxine, le besoin non pas de finir mais de recommencer à vivre en beauté. À côté de Sceaux, de Versailles et de quelques métropoles provinciales ou étrangères, les Soirées de Paris nous en apportent un témoignage irrécusable. Beaucoup d’entre nous devront à ces dernières la découverte du Musée Marmottan, paradis perdu dans les Jardins de la Muette où Mme Bécheau La Fonta, Présidente des Concerts historiques, recréait l’illusion d’une soirée chez la Reine Hortense, non seulement par le faste d’un décor impérial mais aussi par la grâce de ces silhouettes féminines, parées des atours du temps, qui eussent trouvé s’il eût été possible ici, dans leurs images le plus bel hommage. Mais j’allais oublier que je ne suis que le truchement des oreilles et, des « Ballets Antilles-Guyane » dansés par des naturels authentiques il m’est difficile de détacher une musique non moins authentique d’ailleurs. La musique, là aussi, était partout avec Méhul, Gossec et Schubert ressuscités par l’imposition des mains de Mme Marcelle de Lacour sur un piano anglais de la première époque, vers la fin du XVIIIe siècle et appartenant à la collection des Concerts historiques. Elle était dans la Galerie des Glaces avec Beethoven et surtout avec la Sonatine « dans l’esprit romantique » pour piano, violon et violoncelle de Florent Schmitt, perle de la musique de chambre où l’esprit tout court le dispute à la finesse, à l’élégance et à la fantaisie et où MM. Koguen, Andolfi et Veron excellèrent. Aussi bien, c’est à Mme Bécheau La Fonta que nous devons une exécution récente par l’ensemble « Ars antiqua » de Genève, d’œuvres, datant des XVIe et XVIIe siècles, d’Eustache du Caurroy, Pierre Cadéac, Thomas Morley ou Nicolas de la Grotte — dont les noms n’encombrent pas nos affiches —qui vibraient dans la fraîcheur de leur climat natal, sur les cordes d’un Quatuor de violes. J’ai le regret de n’être pas d’accord avec les contempteurs des instruments de jadis, du clavecin notamment, dont Francis Poulenc faisait, il y a quelques jours, l’apologie dans un journal hebdomadaire fort répandu et qui est inséparable de maintes
surtout avec la Sonatine « dans l’esprit romantique » pour piano, violon et violoncelle de Florent Schmitt, perle de la musique de chambre où l’esprit tout court le dispute à la finesse, à l’élégance et à la fantaisie et où MM. Koguen, Andolfi et Veron excellèrent. Aussi bien, c’est à Mme Bécheau La Fonta que nous devons une exécution récente par l’ensemble « Ars antiqua » de Genève, d’œuvres, datant des XVIe et XVIIe siècles, d’Eustache du Caurroy, Pierre Cadéac, Thomas Morley ou Nicolas de la Grotte — dont les noms n’encombrent pas nos affiches —qui vibraient dans la fraîcheur de leur climat natal, sur les cordes d’un Quatuor de violes. J’ai le regret de n’être pas d’accord avec les contempteurs des instruments de jadis, du clavecin notamment, dont Francis Poulenc faisait, il y a quelques jours, l’apologie dans un journal hebdomadaire fort répandu et qui est inséparable de maintes pages du Clavecin bien tempéré de J.-S. Bach. Quand s’introduira-t-il au Conservatoire, par effraction s’il le faut ? Peut-on concevoir que la réalité dépasse l’attente ? C’est une sorte de prodige que Victoria (Los Angeles) accomplit. Le hall de la salle Gaveau était trop exigu pour contenir une foule avide, sur la foi de la renommée ou des souvenirs, de l’entendre, ou plutôt de se laisser ensorcer par le charme, au sens magique du mot, de cette voix et de cet art, si profondément, si humanément émouvants dans la pureté de leur perfection. Tels que La Mer, de Debussy, par Toscanini, quelques mesures de l’Élégie de Fauré par Casals... Je l’ai quelquefois rappelé. Pourquoi croir à entendre dans une hallucination, dont toute une salle est la proie, comme un appel de l’au-delà, sous l’inspiration de Monteverdi ou de Scarlatti, d’une série de lieder allemands et surtout de ce florilège de l’Espagne cueilli chez Granados, Chabrier, Purina et Falla où, parce qu’il s’épanouit dans sa latinité originelle, la sonorité d’un timbre unique se fait s’il est possible plus enveloppante, plus lumineuse et plus suave. Et par quelle harmonie préétablie cette voix a-t-elle pris le nom « du royaume des anges »