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grille, d'où ils font un feu continuel. Bientôt on vit s'avancer vers la Bastille une troupe de citoyens avec un drapeau, escortés d'une foule immense de gens armés. C'était une nouvelle députation des électeurs qui s'efforçait vainement d'arrêter le désordre et l'effusion du sang. Les gardes-françaises, des soldats de la garnison qui étaient venus se joindre au peuple, arrivent sur les lieux, et des canons y sont traînés pour faire le siège de la forteresse. On met le feu à plusieurs bâtiments; l'artillerie des assaillants est habilement disposée; la garnison, qui n'était pas d'accord, demande à capituler. L'ardeur des assaillants ne permit pas même de répondre à cette proposition, et une partie d'entre eux étaient déjà maîtres de la Bastille, que l'autre partie, qui l'ignorait, continuait de tirer contre ceux qui paraissaient sur le haut des tours; et les massacres ne cessèrent dans l'intérieur, que lorsque le peuple eut vaincu toutes les résistances. Dans les premiers momens du triomphe, qui avait coûté la vie à un grand nombre de personnes, des actes de cruauté furent commis. Les invalides furent conduits comme des esclaves dans plusieurs endroits de Paris. Vingt-deux furent menés à l'hôtel-de-ville. Après des humiliations et des tourments de toute espèce, ils y virent, en arrivant, deux de leurs camarades pendus. On les présenta à un officier de la ville qui leur dit : « Vous avez fait feu sur vos concitoyens, vous méritez d'être pendus; vous le serez sur-le-champ. » A l'instant des voix s'élevèrent de toutes les parties de la place, qui criaient : Livrez-nous les, que nous les pendions ! Heureusement, les gardes-françaises arrivèrent à temps pour soustraire les victimes aux terribles vengeances du peuple. Le gouverneur de Launay, prévoyant le sort qui l'attendait, avait tenté, mais en vain, de se faire sauter avec la forteresse. Armé d'une canne à épée, dont il voulait se servir, saisi par plusieurs personnes qui l'escortèrent, mais qui ne purent le protéger contre la fureur populaire, il fut traîné à la Grève, foulé aux pieds, décapité, et sa tête, placée au bout d'une pique, fut promenée dans les rues de
toute espèce, ils y virent, en arrivant, deux de leurs camarades pendus. On les présenta à un officier de la ville qui leur dit : « Vous avez fait feu sur vos concitoyens, vous méritez d'être pendus; vous le serez sur-le-champ. » A l'instant des voix s'élevèrent de toutes les parties de la place, qui criaient : Livrez-nous les, que nous les pendions ! Heureusement, les gardes-françaises arrivèrent à temps pour soustraire les victimes aux terribles vengeances du peuple. Le gouverneur de Launay, prévoyant le sort qui l'attendait, avait tenté, mais en vain, de se faire sauter avec la forteresse. Armé d'une canne à épée, dont il voulait se servir, saisi par plusieurs personnes qui l'escortèrent, mais qui ne purent le protéger contre la fureur populaire, il fut traîné à la Grève, foulé aux pieds, décapité, et sa tête, placée au bout d'une pique, fut promenée dans les rues de Paris. Tel est, d'après M. Dulaure, qui a fourni ces détails, le récit de la prise de la Bastille, dont le peuple se rendit maître le 14 juillet 1789. Ce premier exploit de la révolution coûta beaucoup de sang; et des actes de vengeance et de barbarie se mêlèrent aux actes de courage, de patriotisme et de désintéressement qui signalèrent cette fameuse journée. Les prisonniers, au nombre de sept seulement, renfermés dans la forteresse, furent rendus à la liberté. L'un d'eux avait perdu l'usage de la raison, et répondit qu'il était le major de l'immensité; un autre, le sieur Tavernier, accusé d'un complot contre la vie du roi, après être resté dix années aux îles Sainte-Marguerite, languissait à la Bastille, où il passa vingt-neuf ans sans sortir de son cachot. On peut juger, par cet aperçu, de l'intérêt des Esquisses de M. Dulaure; si, sous le rapport littéraire, elles laissent parfois désirer un style plus brillant et plus pur, considérées comme documents historiques, elles réunissent tous les avantages qu'on peut en attendre. CHLOÉ RÊVEUSE. « QUELQUE trouble nouveau semble agiter ton cœur; Pourquoi, depuis deux jours, cet air sombre et rêveur? Chloé, garde-toi bien des bergers du village; N'écoute pas
actes de courage, de patriotisme et de désintéressement qui signalèrent cette fameuse journée. Les prisonniers, au nombre de sept seulement, renfermés dans la forteresse, furent rendus à la liberté. L'un d'eux avait perdu l'usage de la raison, et répondit qu'il était le major de l'immensité; un autre, le sieur Tavernier, accusé d'un complot contre la vie du roi, après être resté dix années aux îles Sainte-Marguerite, languissait à la Bastille, où il passa vingt-neuf ans sans sortir de son cachot. On peut juger, par cet aperçu, de l'intérêt des Esquisses de M. Dulaure; si, sous le rapport littéraire, elles laissent parfois désirer un style plus brillant et plus pur, considérées comme documents historiques, elles réunissent tous les avantages qu'on peut en attendre. CHLOÉ RÊVEUSE. « QUELQUE trouble nouveau semble agiter ton cœur; Pourquoi, depuis deux jours, cet air sombre et rêveur? Chloé, garde-toi bien des bergers du village; N'écoute pas leur perfide langage, Ma fille, fuis-les tous, même le beau Myrtil; Si sa voix plaît au cœur, le pénètre et le touche, Le miel suave et doux qui coule de sa bouche Cache un poison subtil. » Ainsi disait ma mère : oh! ma mère s'abuse. Mon cœur n'est point troublé; je n'ai pas l'air rêveur: J'avais bien tort de paraître confuse. Depuis deux jours... Ma mère m'a fait peur! Quoi! ce jeune berger qui me trouvait si belle, Qui m'écoutait parler, qui me parle toujours, Ma mère l'a donc vu; car, si je me rappelle, C'était le beau Myrtil, et c'est depuis deux jours. Mais pour le fuir, est-il si redoutable? A-t-on le cœur méchant avec un air affable? Ma mère contre lui prend de étranges soins: Ah! j'ai plus souvent qu'elle observé son visage, Et parmi les bergers qu'on rencontre au village, C'est encore Myrtil que je craindrais le moins. Il me semble si doux quand je le vois sourire ! Et quand il parle !.. Oh Dieu !.. ma mère a bien raison, C'est la saveur du miel que sa bouche respire ! Mais ce poison subtil... Qu'a-t-elle voulu dire ?, J'ai bien senti le miel... où
troublé; je n'ai pas l'air rêveur: J'avais bien tort de paraître confuse. Depuis deux jours... Ma mère m'a fait peur! Quoi! ce jeune berger qui me trouvait si belle, Qui m'écoutait parler, qui me parle toujours, Ma mère l'a donc vu; car, si je me rappelle, C'était le beau Myrtil, et c'est depuis deux jours. Mais pour le fuir, est-il si redoutable? A-t-on le cœur méchant avec un air affable? Ma mère contre lui prend de étranges soins: Ah! j'ai plus souvent qu'elle observé son visage, Et parmi les bergers qu'on rencontre au village, C'est encore Myrtil que je craindrais le moins. Il me semble si doux quand je le vois sourire ! Et quand il parle !.. Oh Dieu !.. ma mère a bien raison, C'est la saveur du miel que sa bouche respire ! Mais ce poison subtil... Qu'a-t-elle voulu dire ?, J'ai bien senti le miel... où donc est le poison? Je comprends ; de Chloris l'aventure cruelle De ma prudente mère éveille le soupçon. Lisimon à Chloris disait qu'elle était belle, Et la jeune Chloris écouta Lisimon : Et puis on dit qu'il fut volage, Et Chloris aussitôt fut condamnée aux pleurs, Et bien loin du village Emporta ses douleurs. Oh! ne crains rien, ma mère, J'imite, quand je veux, ton visage sévère. Viens avec moi, quand la danse et les jeux Réuniront sur la fougère De nos bergers l'essaim vif et joyeux ; Viens ; Myrtil y sera ; viens nous y voir tous deux; Tu verras si je sais composer ma figure ; Mais quand il dansera, si je le suis des yeux, Ne va pas croire au moins que j'aime sa tournure; Ni ses cheveux bouclés, ni son noble maintien ; Ni ses yeux expressifs, ni leur douceur extrême; Non, non, ma mère, n'en crois rien; C'est sa danse que j'aime : C'est comme l'autre soir : assise à la veillée, Quand j'écoutais le conte de Myrtil, Si je fus interdite et tout émerveillée; Si ma main du fuseau laissa rompre le fil; Si je semblais enfin m'occuper d'autre chose; Ne va pas
village Emporta ses douleurs. Oh! ne crains rien, ma mère, J'imite, quand je veux, ton visage sévère. Viens avec moi, quand la danse et les jeux Réuniront sur la fougère De nos bergers l'essaim vif et joyeux ; Viens ; Myrtil y sera ; viens nous y voir tous deux; Tu verras si je sais composer ma figure ; Mais quand il dansera, si je le suis des yeux, Ne va pas croire au moins que j'aime sa tournure; Ni ses cheveux bouclés, ni son noble maintien ; Ni ses yeux expressifs, ni leur douceur extrême; Non, non, ma mère, n'en crois rien; C'est sa danse que j'aime : C'est comme l'autre soir : assise à la veillée, Quand j'écoutais le conte de Myrtil, Si je fus interdite et tout émerveillée; Si ma main du fuseau laissa rompre le fil; Si je semblais enfin m'occuper d'autre chose; Ne va pas croire aussi que Myrtil en fût cause, Ou que son doux sourire en rencontrant le mien, Me fit baisser les yeux, me fit rougir de honte; Non, non, ma mère, n'en crois rien; Non, j'écoutais son conte : Myrtil conte si bien ! Mais il faudra le fuir : tu le veux, ô ma mère Tu crains trop que Myrtil ressemble à Lisimon; Ton ordre m'est sacré ; cependant comment faire? Hélas! jusqu'à présent j'en ai fait un mystère : Myrtil me suit partout. Qu'un imprudent mouton Loin de nos chiens s'égare dans la plaine, C'est toujours lui qui le ramène. J'aime à chercher des fleurs : si d'un épais buisson Ma main, pour les trouver, les dégage avec peine, C'est encore Myrtil qui m'aide à les cueillir. Souvent il se fait mal, et toujours sans se plaindre. Et puis d'un air tremblant il vient me les offrir. Quand on a l'air tremblant, on n'est pas bien à craindre; Du moins je le croyais et ne songeais à fuir. Tu le veux, ô ma mère ! il faudra t'obéir... Eh! quoi ! contre ce mot, quand ma bouche l'achève, Pourquoi me semble-t-il que mon cœur se soulève? Mais non, je
le veux, ô ma mère Tu crains trop que Myrtil ressemble à Lisimon; Ton ordre m'est sacré ; cependant comment faire? Hélas! jusqu'à présent j'en ai fait un mystère : Myrtil me suit partout. Qu'un imprudent mouton Loin de nos chiens s'égare dans la plaine, C'est toujours lui qui le ramène. J'aime à chercher des fleurs : si d'un épais buisson Ma main, pour les trouver, les dégage avec peine, C'est encore Myrtil qui m'aide à les cueillir. Souvent il se fait mal, et toujours sans se plaindre. Et puis d'un air tremblant il vient me les offrir. Quand on a l'air tremblant, on n'est pas bien à craindre; Du moins je le croyais et ne songeais à fuir. Tu le veux, ô ma mère ! il faudra t'obéir... Eh! quoi ! contre ce mot, quand ma bouche l'achève, Pourquoi me semble-t-il que mon cœur se soulève? Mais non, je pense à Lisimon, À Chloris ; car Myrtil, je veux fuir sa présence, Éviter de le voir, de prononcer son nom... J'entends du bruit... Quelqu'un s'avance... Si c'était lui !... Restons ; je lui ferai savoir L'ordre pénible auquel je dois souscrire. Pour qu'il le sache, il faut bien le lui dire; Pour le lui dire, il faut bien le revoir. GABRIEL ROSEN. Zaraph, le troisième, appartient à cet ordre de séraphins tout brûlants d'amour, qui forment le premier cercle de lumière autour du trône de l'Éternel, et dont les mélodieux accords ne cessent jamais. Ces différences de rang et de caractère ont été heureusement senties par le poète anglais, et il s'est ainsi ménagé des ressources contre les dangers de la monotonie. Quoique les situations soient à peu près les mêmes, les passions de ses anges sont peintes avec des nuances diverses. Il y a quelque chose de matériel dans l'amour de l'ange plébéien. L'aurore venait de se lever, lorsque chargé d'une mission sur la terre, il aperçut une vierge d'une beauté ravissante, qui se baignait dans un ruisseau limpide. Il descendait lentement pour jouir de plus près d'une vue aussi délicieuse ; mais le tremblement de ses ailes
lui dire; Pour le lui dire, il faut bien le revoir. GABRIEL ROSEN. Zaraph, le troisième, appartient à cet ordre de séraphins tout brûlants d'amour, qui forment le premier cercle de lumière autour du trône de l'Éternel, et dont les mélodieux accords ne cessent jamais. Ces différences de rang et de caractère ont été heureusement senties par le poète anglais, et il s'est ainsi ménagé des ressources contre les dangers de la monotonie. Quoique les situations soient à peu près les mêmes, les passions de ses anges sont peintes avec des nuances diverses. Il y a quelque chose de matériel dans l'amour de l'ange plébéien. L'aurore venait de se lever, lorsque chargé d'une mission sur la terre, il aperçut une vierge d'une beauté ravissante, qui se baignait dans un ruisseau limpide. Il descendait lentement pour jouir de plus près d'une vue aussi délicieuse ; mais le tremblement de ses ailes effraya la charmante baigneuse. C'était au moment où elle touchait le rivage. Elle leva les yeux, immobile de surprise, semblable, dit le poète, à l'héliotrope qui croît près d'une source pure, la fleur tournée vers les cieux. Léa, tel était le nom de cette jeune beauté, Léa s'enfuit bientôt dans la forêt voisine. Mais l'impression était reçue. L'ange oublia son message, et se fixa près de sa bien-aimée. Il fait une vive peinture de ses sentiments qui n'étaient pas aussi chastes qu'on aurait pu l'attendre d'un habitant des cieux : il aurait donné son immortalité pour arracher à la vierge timide un regard terrestre ou un coupable désir ; mais Léa était l'innocence même. Elle aimait son ange d'un amour où les sens n'avaient aucune part; c'était une flamme toute céleste. Son désir le plus ardent était d'être élevée au rang de ces esprits qui dirigent la course des astres. Souvent elle exprimait ce vœu en fixant ses beaux yeux sur une étoile brillante de clarté. L'ange, consumé d'un autre amour, et dont les profanes désirs avaient jeté Léa dans une morne tristesse, eut quelque envie de retourner au ciel; déjà il prononçait la parole sacrée qui devait l'enlever jusqu'aux
la forêt voisine. Mais l'impression était reçue. L'ange oublia son message, et se fixa près de sa bien-aimée. Il fait une vive peinture de ses sentiments qui n'étaient pas aussi chastes qu'on aurait pu l'attendre d'un habitant des cieux : il aurait donné son immortalité pour arracher à la vierge timide un regard terrestre ou un coupable désir ; mais Léa était l'innocence même. Elle aimait son ange d'un amour où les sens n'avaient aucune part; c'était une flamme toute céleste. Son désir le plus ardent était d'être élevée au rang de ces esprits qui dirigent la course des astres. Souvent elle exprimait ce vœu en fixant ses beaux yeux sur une étoile brillante de clarté. L'ange, consumé d'un autre amour, et dont les profanes désirs avaient jeté Léa dans une morne tristesse, eut quelque envie de retourner au ciel; déjà il prononçait la parole sacrée qui devait l'enlever jusqu'aux sphères supérieures ; mais il ne put l'achever, il ne put se résoudre à quitter l'unique objet d'une passion sans frein. Sa chute était décidée. C'était un jour de fête parmi les enfants de la terre : un festin réunissait une joyeuse et belle jeunesse. Léa parut, triste encore, mais comme une reine au milieu de ses compagnes. L'ange, qui s'y trouvait aussi, se livra aux excès d'une joie frénétique et trompeuse. Ce fut alors qu'il but la première coupe de vin que ses lèvres eussent jamais touchée; des ombres vapeur obscurcirent bientôt sa raison. Le banquet fini, il cherche la jeune fille et la trouve dans un bocage où ils se réunissaient souvent après le coucher du soleil. Les regards de Léa étaient encore tournés vers son étoile chérie; un charme de sainteté, répandu autour d'elle, ne put calmer les transports de l'ange enflammé d'amour. Il ne lui demanda, avant de prendre son essor vers la région éthérée, qu'un de ces regards que de tendres et jeunes amants échangent au moment du départ. « Que cette tête charmante, dit-il, » se penche une minute sur ce bras tremblant ; que ces » yeux si doux se lèvent sur les
comme une reine au milieu de ses compagnes. L'ange, qui s'y trouvait aussi, se livra aux excès d'une joie frénétique et trompeuse. Ce fut alors qu'il but la première coupe de vin que ses lèvres eussent jamais touchée; des ombres vapeur obscurcirent bientôt sa raison. Le banquet fini, il cherche la jeune fille et la trouve dans un bocage où ils se réunissaient souvent après le coucher du soleil. Les regards de Léa étaient encore tournés vers son étoile chérie; un charme de sainteté, répandu autour d'elle, ne put calmer les transports de l'ange enflammé d'amour. Il ne lui demanda, avant de prendre son essor vers la région éthérée, qu'un de ces regards que de tendres et jeunes amants échangent au moment du départ. « Que cette tête charmante, dit-il, » se penche une minute sur ce bras tremblant ; que ces » yeux si doux se lèvent sur les miens, sans être retenus » par la terreur ou la pensée du mal ; que ces lèvres, » dans un moment d'abandon passionné, touchent mes » lèvres tressaillantes, ou, si cette faveur est trop précieuse, que je puisse ainsi respirer leur parfum ! Pourquoi te replier sur toi-même? Un regard, un seul mot » de tendresse, et je pars. Vois les plumes de mes ailes » ont déjà frémi et s'agitent vers le ciel. Que ma joue » en te quittant presse la tienne ! Cette erreur fugitive » nous sera pardonnée, et tu entendras prononcer la parole » magique qui dispose mes ailes pour leur céleste » essor. » L'ange n'eut pas plutôt parlé du charme mystérieux, que Léa, éclairée d'une lumière soudaine, s'écria : « Le » mot sacré! le mot sacré! que je l'entende, et je te » bénirai ! » L'ange, dans un moment d'ivresse et d'oubli, imprime sur le front de Léa un baiser brûlant, et prononce la parole mystique que jusqu'alors aucune créature sortie du limon de la terre n'avait entendue. Léa saisit cette parole du langage céleste ; elle la redit trois fois. À l'instant, son corps, devenu radieux, se revêt de deux
un seul mot » de tendresse, et je pars. Vois les plumes de mes ailes » ont déjà frémi et s'agitent vers le ciel. Que ma joue » en te quittant presse la tienne ! Cette erreur fugitive » nous sera pardonnée, et tu entendras prononcer la parole » magique qui dispose mes ailes pour leur céleste » essor. » L'ange n'eut pas plutôt parlé du charme mystérieux, que Léa, éclairée d'une lumière soudaine, s'écria : « Le » mot sacré! le mot sacré! que je l'entende, et je te » bénirai ! » L'ange, dans un moment d'ivresse et d'oubli, imprime sur le front de Léa un baiser brûlant, et prononce la parole mystique que jusqu'alors aucune créature sortie du limon de la terre n'avait entendue. Léa saisit cette parole du langage céleste ; elle la redit trois fois. À l'instant, son corps, devenu radieux, se revêt de deux ailes brillantes comme celles qui rayonnent autour du sanctuaire de l'Éternel ; Léa s'élève dans les airs, et dirige son vol vers cet astre éclatant qu'elle avait si souvent contemplé dans ses douces rêveries. Ce fut en vain que son amant voulut la suivre ; en vain il eut recours à l'invocation divine, aux prières et aux pleurs : le charme était rompu. La lumière du ciel et de l'amour s'éteignit dans son cœur; il oublia son origine céleste; il profana son âme, et se plongea dans les voluptés grossières de la terre : tel fut le sort de cet ange déchu. L'histoire du second ange a un autre caractère que celle dont je viens de parler. Rubi le chérubin pèche par le désir d'une vaine science. Témoin de la création de la femme, il avait admiré cette merveille sortie de la main du Tout-Puissant. Il veut la voir de près, connaître le secret de ses charmes, sonder son cœur et ses plus secrètes pensées. Descendu sur la terre, il rencontre Lilis, la plus belle des filles d'Ève, et ne la quitte plus; il l'étudie sans cesse dans ses rêves, dans ses veilles ; et au milieu des sentiments qui
à l'invocation divine, aux prières et aux pleurs : le charme était rompu. La lumière du ciel et de l'amour s'éteignit dans son cœur; il oublia son origine céleste; il profana son âme, et se plongea dans les voluptés grossières de la terre : tel fut le sort de cet ange déchu. L'histoire du second ange a un autre caractère que celle dont je viens de parler. Rubi le chérubin pèche par le désir d'une vaine science. Témoin de la création de la femme, il avait admiré cette merveille sortie de la main du Tout-Puissant. Il veut la voir de près, connaître le secret de ses charmes, sonder son cœur et ses plus secrètes pensées. Descendu sur la terre, il rencontre Lilis, la plus belle des filles d'Ève, et ne la quitte plus; il l'étudie sans cesse dans ses rêves, dans ses veilles ; et au milieu des sentiments qui l'agitent, il distingue des inspirations ambitieuses, et une ardeur de savoir que le vulgaire nomme curiosité. Le chérubin se montrait à Lilis dans ses rêves; mais cette vision imparfaite ne contentait ni son amour, ni sa fierté; elle voulait le voir près d'elle; elle aspirait à l'entendre, à jouir de sa tendresse, à le posséder tout entier. Rubi ne résista point à l'ardeur de ces désirs; il se présenta devant Lilis, non resplendissant de l'éclat divin, tel qu'il lui était apparu dans ses derniers songes, mais encore brillant, et paré de toutes les grâces humaines. Ils s'aimèrent comme on s'aime sur la terre; l'ange devint la proie du péché, et en porta la peine. Cependant le bonheur de sa compagne l'empêchait d'être entièrement malheureux. Les femmes lui pardonneront cette chute; c'est lui qui, le premier, apporta aux pieds de la beauté et les diamants de Golconde, et les perles de la mer Persique, et les rubis de l'Orient. Quelle offense ne serait pas rachetée par un si grand service! Mais l'ambitieuse Lilis voulut voir son amant dans tout l'éclat de sa splendeur angélique: ce souhait téméraire fut exaucé. Il parut à ses yeux rayonnant de gloire et revêtu de lumière;
sa tendresse, à le posséder tout entier. Rubi ne résista point à l'ardeur de ces désirs; il se présenta devant Lilis, non resplendissant de l'éclat divin, tel qu'il lui était apparu dans ses derniers songes, mais encore brillant, et paré de toutes les grâces humaines. Ils s'aimèrent comme on s'aime sur la terre; l'ange devint la proie du péché, et en porta la peine. Cependant le bonheur de sa compagne l'empêchait d'être entièrement malheureux. Les femmes lui pardonneront cette chute; c'est lui qui, le premier, apporta aux pieds de la beauté et les diamants de Golconde, et les perles de la mer Persique, et les rubis de l'Orient. Quelle offense ne serait pas rachetée par un si grand service! Mais l'ambitieuse Lilis voulut voir son amant dans tout l'éclat de sa splendeur angélique: ce souhait téméraire fut exaucé. Il parut à ses yeux rayonnant de gloire et revêtu de lumière; mais au moment où elle le pressait dans ses bras, cette lumière devint une flamme ardente qui la consuma. Elle mourut; mais au dernier moment, ses lèvres livides imprimèrent sur le front du chérubin un baiser dévorant qui lui laissa une tache ineffaçable; c'était le dernier baiser de l'amour et du péché. Zaraph, le troisième ange, était sur le point de commencer sa narration, lorsqu'une voix ravissante, que soutenaient les accords d'un luth harmonieux, se fit entendre: c'était la tendre Namah, qui appelait son ange, bien aimé pour adresser au ciel de saintes prières. Il l'entendit, et se sépara de ses compagnons. Ce n'est donc pas lui qui raconte; c'est le poète qui traduit les Tables jadis sauvées du déluge par Cham, et où se retrouve gravée l'histoire de la chute de Zaraph. "Cet ange était le plus sensible de tous les séraphins aux charmes de l'amour, de la religion et de la mélodie. Ce fut pendant le crépuscule du soir sur le rivage de l'Océan Immobile, qu'il entendit, pour la première fois, les accords et la voix de celle qu'il aima, glisser sur les flots argentés et silencieux, comme s'ils avaient craint de suspendre, même par un souffle, le