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plus sévère de la réalité. Sous la folle gaieté de ses paroles, sa pensée est sérieuse, et je l'accepte. Seulement, la forme de ces récriminations, dira-t-on, est irrespectueuse et cruelle. Mon Dieu! le bien et le mal se rencontrent sans cesse dans les vers de M. Heine, et la tâche de son commentateur n'est pas facile. Cependant, sauf quelques paroles que je voudrais retrancher, le ton léger fantasque de tout l'ouvrage me semble une suffisante excuse pour les irrévérences du poète humoriste. Je n'ai pas le courage d'insister, et ce n'est pas moi qui voudrais combattre sous la banne de M. Menzel. Quand M. Heine, après avoir achevé son apogée à la cathédrale de Cologne, arrive par les rues tortueuses jusqu'au pont de bateaux du Rhin, et là il doit bien un salut au grand fleuve. « Salut, ô mon père! que de fois, sur la terre d'exil, j'ai pensé à toi avec affection, avec amour! Mais le vieux fleuve est triste et raconte douloureusement au poète ce qui lui est arrivé depuis treize ans. À Biberich, il y a quelques années, les habitants du Duché de Nassau roulèrent dans ses eaux malheureuses de pierres pour construire une digue. Quel dur affront! comme ces pierres insolentes sont blessantes! comme elles étaient lourdes, moins lourdes pourtant que les vers de M. Nicolas Bekker. La sotte chanson et le sot écrivain ce souvenir l'impatiente et l'irate. Quoi! faire du Rhin une chaste vierge, une pure jeune fille, quand les Français savent si bien le contraire! il s'arrache de dépit sa barbe grise. Le voilà ridicule à jamais, le voilà compromis politiquement! Car le jour où les Français reviendront, je serai forcé de rougir devant eux, moi qui suis now seul, avec des armes, et d'oser les renvoyer. « Je les ai toujours tant aimés, ces chers petits Français! Chantent-ils, dansent-ils toujours comme autrefois ? portent-ils des culottes blanches ? Je les reverrais bien volontiers, mais je crains qu'ils ne me persécutent à cause de cette chanson maudite. « Alfred de Musset, ce gamin de Paris, viendra peut-être à leur tête en battant
dur affront! comme ces pierres insolentes sont blessantes! comme elles étaient lourdes, moins lourdes pourtant que les vers de M. Nicolas Bekker. La sotte chanson et le sot écrivain ce souvenir l'impatiente et l'irate. Quoi! faire du Rhin une chaste vierge, une pure jeune fille, quand les Français savent si bien le contraire! il s'arrache de dépit sa barbe grise. Le voilà ridicule à jamais, le voilà compromis politiquement! Car le jour où les Français reviendront, je serai forcé de rougir devant eux, moi qui suis now seul, avec des armes, et d'oser les renvoyer. « Je les ai toujours tant aimés, ces chers petits Français! Chantent-ils, dansent-ils toujours comme autrefois ? portent-ils des culottes blanches ? Je les reverrais bien volontiers, mais je crains qu'ils ne me persécutent à cause de cette chanson maudite. « Alfred de Musset, ce gamin de Paris, viendra peut-être à leur tête en battant du tambour, et il me tambourinera d'atroces plaisanteries. » Ainsi se plaignait le pauvre vieillard; il ne pouvait se consoler. Je lui adressai maintes paroles encourageantes pour lui redonner du cœur. « Ne crains pas, mon père, la fâcherie moqueuse des Français. Ce ne sont plus les Français d'autrefois. Ils ne portent plus les mêmes culottes blanches. « Maintenant ils font de la philosophie, ils parlent de Kant, de Fichte, de Hegel; ils fument et boivent de la bière; il y en a même qui jouent aux quilles. « Ils deviennent philistins comme des Allemands, et seront pires que nous bientôt. Ce ne sont plus les fils de Voltaire, ils sont du côté d'Hessenberg. « Alfred de Musset, j'en conviens, est encore un terrible gamin; mais ne crains rien, nous saurons bien lui lier sa maudite langue. Puisqu'il se trouve aux bords du Rhin, entre l'Allemagne et la France, il porte de l'or et l'importance ses flèches sur les deux rives du Rhin, une cause on durement reproché dans les pays pour que nous devions ne pas l'oublier. Il y a d'ailleurs plus que l'un bon conseil dans son persiflage, et quand il nous reproche d'être imités d'Heidelberg, le chef
ne portent plus les mêmes culottes blanches. « Maintenant ils font de la philosophie, ils parlent de Kant, de Fichte, de Hegel; ils fument et boivent de la bière; il y en a même qui jouent aux quilles. « Ils deviennent philistins comme des Allemands, et seront pires que nous bientôt. Ce ne sont plus les fils de Voltaire, ils sont du côté d'Hessenberg. « Alfred de Musset, j'en conviens, est encore un terrible gamin; mais ne crains rien, nous saurons bien lui lier sa maudite langue. Puisqu'il se trouve aux bords du Rhin, entre l'Allemagne et la France, il porte de l'or et l'importance ses flèches sur les deux rives du Rhin, une cause on durement reproché dans les pays pour que nous devions ne pas l'oublier. Il y a d'ailleurs plus que l'un bon conseil dans son persiflage, et quand il nous reproche d'être imités d'Heidelberg, le chef du méthodisme allemand, quand il nous reproche d'avoir renié Voltaire et trop que lui répondre, je ne répondrai rien pour tout de Musset, qui l'aurait mis brusquement en scène avec un sans-façon un peu trop germinal: c'est une affaire à régler entre eux et le brillant auteur de ses railleries pleines d'humour, ce sera un correspondant plus digne de lui que M. Nicolas Bekker. Nous pensions être bien loin du dôme de Cologne. Pour ma part, je me félicitais d'avoir échappé à un sujet si périlleux, car en voyant M. Heine le prendre sur ce ton d'ironie et de colère, savais-je jusqu'où s'emporterait sa fureur? Par chance, une moquerie, une poésie fantasque et gracieuse avait voilé ses hardiesses, et il n'était pas permis au passage de sortir pour réfléchir un peu, il était ramené brusquement à la cathédrale. Avant de dire adieu à Cologne, il faut que ses rancœurs, longuement amassées, fassent explosion, il faut que sa haine du joug ecclésiastique éclate d'une manière terrible. La nuit, la lune, qui vient de se lever, projette sur le pavé des rues silencieuses les ombres bizarres des vieilles maisons. Tandis que le poète regagne son toit, il aperçoit derrière lui, à la
pleines d'humour, ce sera un correspondant plus digne de lui que M. Nicolas Bekker. Nous pensions être bien loin du dôme de Cologne. Pour ma part, je me félicitais d'avoir échappé à un sujet si périlleux, car en voyant M. Heine le prendre sur ce ton d'ironie et de colère, savais-je jusqu'où s'emporterait sa fureur? Par chance, une moquerie, une poésie fantasque et gracieuse avait voilé ses hardiesses, et il n'était pas permis au passage de sortir pour réfléchir un peu, il était ramené brusquement à la cathédrale. Avant de dire adieu à Cologne, il faut que ses rancœurs, longuement amassées, fassent explosion, il faut que sa haine du joug ecclésiastique éclate d'une manière terrible. La nuit, la lune, qui vient de se lever, projette sur le pavé des rues silencieuses les ombres bizarres des vieilles maisons. Tandis que le poète regagne son toit, il aperçoit derrière lui, à la clarté de la lune, un homme enveloppé dans son manteau et qui le suit pas à pas. « Socrate, dit M. Heine, avait un démon dont les conseils ne lui manquaient jamais; Paganini était toujours accompagné d'un génie surnaturel qui lui apparaissait sous mille formes; Napoléon, aux heures solennelles de sa vie, voyait auprès de lui un homme rouge. Moi aussi, quand je travaille le soir, j'aperçois souvent derrière ma table un compagnon grave et silencieux. Il est d'une stature gigantesque: ses yeux luisent comme deux étoiles. Enveloppé dans son manteau, il tient à la main quelque chose qui brille d'une manière étrange, et j'ai cru quelquefois entrevoir que c'était une hache de bourreau. Il demeure toujours à une certaine distance, et semble craindre de troubler mon travail. Il a longtemps été venu me visiter, c'est lui que je revis tout à coup dans les rues de Cologne. Or, le mystérieux compagnon suit toujours le poète à travers le labyrinthe des petites rues; on dirait d'une ombre ou d'un esclave. Quand son maître marche, il marche, et s'arrête quand il s'arrête. Alors le poète impatienté s'écrie-t-il. Qui es-tu? s'écrie-t-il. Je te vois toujours paraître à l'heure où des pensées profondes
sa vie, voyait auprès de lui un homme rouge. Moi aussi, quand je travaille le soir, j'aperçois souvent derrière ma table un compagnon grave et silencieux. Il est d'une stature gigantesque: ses yeux luisent comme deux étoiles. Enveloppé dans son manteau, il tient à la main quelque chose qui brille d'une manière étrange, et j'ai cru quelquefois entrevoir que c'était une hache de bourreau. Il demeure toujours à une certaine distance, et semble craindre de troubler mon travail. Il a longtemps été venu me visiter, c'est lui que je revis tout à coup dans les rues de Cologne. Or, le mystérieux compagnon suit toujours le poète à travers le labyrinthe des petites rues; on dirait d'une ombre ou d'un esclave. Quand son maître marche, il marche, et s'arrête quand il s'arrête. Alors le poète impatienté s'écrie-t-il. Qui es-tu? s'écrie-t-il. Je te vois toujours paraître à l'heure où des pensées profondes m'agitent et quand ce sont des destinées de l'humanité qui font battre mon cœur. Parle, que caches-tu sous ton manteau, et que veux-tu enfin? Le compagnon lui répond gravement « Ne te fâche pas, je te prie; ne m'exorcise pas, et prends garde de devenir emphatique. Je ne suis ni un fantôme du passé ni un fossoyeur. J'ai peu de goût pour la rhétorique et je n'entends pas grand-chose à la philosophie. Je suis un esprit pratique. Or, sache-le: ce que ton esprit conçoit, c'est moi qui l'accomplis. Les années peuvent s'écouler; je ne me décourage pas, jusqu'à ce que j'aie réalisé ta pensée. Tu penses, j'agis; tu es le juge, je suis le bourreau; avec l'obéissance d'un esclave, j'exécute toutes tes sentences, fussent-elles iniques. À Rome, on portait la hache devant le tribunal; tu as aussi ton licteur, mais on te porte la hache par derrière. C'est moi qui suis ton licteur, et je marche toujours après toi avec ma hache étincelante. » Il y a un peu de mélodrame dans ce début, et M. Heine l'a senti quand il se fait recommander fort à propos de ne pas tourner à l'émotif. « C'est aussi le lieu » se
un fantôme du passé ni un fossoyeur. J'ai peu de goût pour la rhétorique et je n'entends pas grand-chose à la philosophie. Je suis un esprit pratique. Or, sache-le: ce que ton esprit conçoit, c'est moi qui l'accomplis. Les années peuvent s'écouler; je ne me décourage pas, jusqu'à ce que j'aie réalisé ta pensée. Tu penses, j'agis; tu es le juge, je suis le bourreau; avec l'obéissance d'un esclave, j'exécute toutes tes sentences, fussent-elles iniques. À Rome, on portait la hache devant le tribunal; tu as aussi ton licteur, mais on te porte la hache par derrière. C'est moi qui suis ton licteur, et je marche toujours après toi avec ma hache étincelante. » Il y a un peu de mélodrame dans ce début, et M. Heine l'a senti quand il se fait recommander fort à propos de ne pas tourner à l'émotif. « C'est aussi le lieu » se court, sans nous dire ce que va faire son terrible licteur et pourquoi sa hache est aujourd'hui si nette, si luisante, si bien aiguisée. Au chapitre suivant, nous trouvons le poète dans son lit. « Qu'on repose doucement, dit-il, dans ces lits d'Allemagne. Ah c'est là que la patrie est libre, heureuse, triomphante! Que de songes, que de rêves dans ces doux lits de plume! » et, s'appropriant un mot bien connu de Jean-Paul, il est heureux de penser que, si la terre appartient aux Français et aux Russes, si la mer est anglaise, les Allemands, maîtres des nuages, sont les légitimes souverains de l'empire des songes. Là-dessus, il s'endort comme si les anges le berçaient. Or, savez-vous quel doux rêve lui apportent les anges? Il rêve qu'il marche encore à travers les rues sonores de la ville, accompagné de son noir licteur. Il est las, accablé, ses genoux plient, mais je ne sais quelle force inconnue le pousse toujours plus loin. Son cœur bat avec violence, son cœur s'ébranle, et ses doigts se teignent du sang de sa plaie. Si de ses doigts ensanglantés il touche en passant une de ces vieilles maisons, la cloche des morts y sonne
libre, heureuse, triomphante! Que de songes, que de rêves dans ces doux lits de plume! » et, s'appropriant un mot bien connu de Jean-Paul, il est heureux de penser que, si la terre appartient aux Français et aux Russes, si la mer est anglaise, les Allemands, maîtres des nuages, sont les légitimes souverains de l'empire des songes. Là-dessus, il s'endort comme si les anges le berçaient. Or, savez-vous quel doux rêve lui apportent les anges? Il rêve qu'il marche encore à travers les rues sonores de la ville, accompagné de son noir licteur. Il est las, accablé, ses genoux plient, mais je ne sais quelle force inconnue le pousse toujours plus loin. Son cœur bat avec violence, son cœur s'ébranle, et ses doigts se teignent du sang de sa plaie. Si de ses doigts ensanglantés il touche en passant une de ces vieilles maisons, la cloche des morts y sonne tout à coup, doucement, tristement. La lune, d'instants en instants, devient plus pâle, et les nuages passent en galopant, comme des chevaux noirs, sur sa face troublée. Il marche toujours avec son étrange serviteur, et arrive sur la place du Dôme. La porte de la cathédrale est ouverte et le silence de mort règne sous les voûtes. La harangue, dit le metteur en scène toucha peu; je lui répondis: Cela prouve seulement que tu appartiens au passé de trois façons. Allons, tous les trois; partez! Votre place est au fond de la tombe. Les trésors de cette chapelle seront consacrés au présent, à ceux qui vivent. La joyeuse cavalerie de l'armée va camper ici. Allons, délogez! car si vous ne partez de bonnes grâces, je vous faire chasser à coups de massue. Ce dit, il tourne vers son compagnon, dont la hache jetait dans l'ombre de formidables lueurs. Le licteur s'approche, et froidement, sans pitié, il met en pièces les pauvres squelettes. "Chaque coup, ajoute l'auteur, retentissait sous les voûtes avec un bruit épouvantable. Je sentis des flots de sang couler de ma poitrine, et je m'éveillai en sursaut." M. Heine a beau placer cette scène au milieu d'un rêve,
silence de mort règne sous les voûtes. La harangue, dit le metteur en scène toucha peu; je lui répondis: Cela prouve seulement que tu appartiens au passé de trois façons. Allons, tous les trois; partez! Votre place est au fond de la tombe. Les trésors de cette chapelle seront consacrés au présent, à ceux qui vivent. La joyeuse cavalerie de l'armée va camper ici. Allons, délogez! car si vous ne partez de bonnes grâces, je vous faire chasser à coups de massue. Ce dit, il tourne vers son compagnon, dont la hache jetait dans l'ombre de formidables lueurs. Le licteur s'approche, et froidement, sans pitié, il met en pièces les pauvres squelettes. "Chaque coup, ajoute l'auteur, retentissait sous les voûtes avec un bruit épouvantable. Je sentis des flots de sang couler de ma poitrine, et je m'éveillai en sursaut." M. Heine a beau placer cette scène au milieu d'un rêve, une telle scène est odieuse, un tel rêve est impie. Il a beau trouver en terminant, des paroles de commisération pour ses victimes et voir le sang couler de son cœur déchiré, cette invention, quelque chose de brutal qu'on ne saurait excuser. Je sens au fond de mon âme une aversion aussi franche que celle de M. Heine pour les restaurations du passé, pour le retour de la barbarie féodale ou monacale; je ne demande pas mieux que de voir arriver gaiement, enseignes déployées, cette brillante cavalerie de l'avenir dont il parle, un progrès toujours plus rapide des idées de justice, de vérité, de liberté, le triomphe régulier de l'ère nouvelle que 89 a inauguré dans le monde; mais je ne veux pas que le poète même dans un rêve fantastique, prépare la litière des chevaux sur les autels détruits, dans les chapelles outragées. Son licteur n'est pas un soldat de la société nouvelle; c'est le représentant des vieilles rancœurs Scandinaves et germaniques qui apparaissent là et là avec une vigueur indomptée en cet écrivain, d'ailleurs si gracieux et si ennemi. Déjà, vers les dernières pages, nous avait peint sur une scène mythologique les divinités du Nord escaladant les cieux
aversion aussi franche que celle de M. Heine pour les restaurations du passé, pour le retour de la barbarie féodale ou monacale; je ne demande pas mieux que de voir arriver gaiement, enseignes déployées, cette brillante cavalerie de l'avenir dont il parle, un progrès toujours plus rapide des idées de justice, de vérité, de liberté, le triomphe régulier de l'ère nouvelle que 89 a inauguré dans le monde; mais je ne veux pas que le poète même dans un rêve fantastique, prépare la litière des chevaux sur les autels détruits, dans les chapelles outragées. Son licteur n'est pas un soldat de la société nouvelle; c'est le représentant des vieilles rancœurs Scandinaves et germaniques qui apparaissent là et là avec une vigueur indomptée en cet écrivain, d'ailleurs si gracieux et si ennemi. Déjà, vers les dernières pages, nous avait peint sur une scène mythologique les divinités du Nord escaladant les cieux chrétiens, les nains bossus les kobolds hideux, démons, terrassant à coups de poing les divins anges aux ailes de soie, enfin toute la théogonie brutale des pays du froid se ruant, comme une invasion de Huns, dans le merveilleux paradis de Dante. Déjà, il y a quelques années, dans ses brillantes fantaisies historiques sur Charlemagne, il annonçait, au moment de conclure, une révolution effroyable qui viendrait du Nord; il appelait au combat ces mêmes divinités scandinaves, dont il dispose selon ses caprices, et ne nous montrait-il pas le dieu Thor armé de son marteau gigantesque, et tout prêt à démolir les cathédrales? Ce n'était pas assez de prédire, il a voulu réaliser ses prédictions; il a aiguisé la hache de son licteur. Maintenant que les colères du poète germanique ont été si durement satisfaites, il faut espérer que nous ne retrouverons plus de pareilles inventions dans ses livres. Certes, ce n'est point à la vocation de cet esprit charmant, et, malgré toutes les ressources d'une plume tour à tour gracieuse et énergique, il n'échappe jamais complètement à l'émphase du mélodrame, quand il ordonne à sa muse ces massacres de septembre. Toutes ses scènes se regroupent à Cologne, le parti prussien
brillantes fantaisies historiques sur Charlemagne, il annonçait, au moment de conclure, une révolution effroyable qui viendrait du Nord; il appelait au combat ces mêmes divinités scandinaves, dont il dispose selon ses caprices, et ne nous montrait-il pas le dieu Thor armé de son marteau gigantesque, et tout prêt à démolir les cathédrales? Ce n'était pas assez de prédire, il a voulu réaliser ses prédictions; il a aiguisé la hache de son licteur. Maintenant que les colères du poète germanique ont été si durement satisfaites, il faut espérer que nous ne retrouverons plus de pareilles inventions dans ses livres. Certes, ce n'est point à la vocation de cet esprit charmant, et, malgré toutes les ressources d'une plume tour à tour gracieuse et énergique, il n'échappe jamais complètement à l'émphase du mélodrame, quand il ordonne à sa muse ces massacres de septembre. Toutes ses scènes se regroupent à Cologne, le parti prussien l'emmène du côté de Hambourg. La matinée est triste, une matinée et pluvieuse matinée aux approches de l'hiver. Est-ce pour cela que le poète est si gai? En dépit de ces nuages, en dépit de cette brume froide et pénétrante, il est plus joyeux que jamais. Toutes ces anciennes villes qu'il traverse, Mulheim, Hagen, réveillent chez lui des souvenirs et ramènent singulièrement. À table d'hôte, la cuisine lui inspire des plaisanteries sans nombre - les poulets, dans le filet, reconnaissent; il y a des dindons à la broche qui lui adressent des longs discours. Comme cette oie grasse a une physionomie débonnaire - comme elle le regarde avec une expression affectueuse! Peut-être, pense-t-il, m'a-t-elle connu autrefois, quand nous étions jeunes. Et elle avait sans doute le cœur très tendre, mais sa chair est bien dure. Des dindons et des oies, l'auteur passe aux Westphaliens - confortablement assis et sans la moindre transition. Ses camarades d'université étaient tous des Westphaliens, buvant sec, mansucrien, amis à toute épreuve, et, quoique fort gras, très disposés à la mélancolie. Voici notre voyageur, assez peu demandé cette fois sur le choix. C'est surtout par ce ton cavalier, par cette façon irrévérencieuse de toucher aux sujets
qu'il traverse, Mulheim, Hagen, réveillent chez lui des souvenirs et ramènent singulièrement. À table d'hôte, la cuisine lui inspire des plaisanteries sans nombre - les poulets, dans le filet, reconnaissent; il y a des dindons à la broche qui lui adressent des longs discours. Comme cette oie grasse a une physionomie débonnaire - comme elle le regarde avec une expression affectueuse! Peut-être, pense-t-il, m'a-t-elle connu autrefois, quand nous étions jeunes. Et elle avait sans doute le cœur très tendre, mais sa chair est bien dure. Des dindons et des oies, l'auteur passe aux Westphaliens - confortablement assis et sans la moindre transition. Ses camarades d'université étaient tous des Westphaliens, buvant sec, mansucrien, amis à toute épreuve, et, quoique fort gras, très disposés à la mélancolie. Voici notre voyageur, assez peu demandé cette fois sur le choix. C'est surtout par ce ton cavalier, par cette façon irrévérencieuse de toucher aux sujets sacrés que Heine s'est aliéné ses compatriotes. À l'entendre parler d'une manière si leste, on a pu se demander plus d'une fois s'il était encore Allemand. En vain s'annonçait-il comme le plus audacieux soldat de la jeune armée, en vain lançait-il au plus fort des bataillons ennemis ses flèches rapides, on ne savait trop si l'on pouvait compter sur lui; on ne connaissait pas son drapeau. Si l'humoriste capricieux, indiscipliné, échappait naturellement aux théories des critiques et des historiens littéraires, les groupes politiques ne pouvaient pas davantage se rendre compte de ses contradictions bizarres, de ses évolutions imprévues. Ce n'est pas tout à ces continués fantaisistes d'une imagination très pétulante ajoutez le piquant et singulier contraste! les ruses les plus subtilles des expéditions très particulières d'un écrivain diplomatique ou! soignesaglomères avec une sollicitude parfaite, qui se ménage, sinon des amis, du moins des alliés (alliés d'un jour, d'une heure, qu'importe?), qui vous environne, vous enveloppe moitié riant, moitié sérieux, vous empêche de savoir si vous devez lui retirer votre main, qui écrivait hier dans les "Maga", aujourd'hui dans la "Gazette", tout cela sans trahison, je veux le croire et seulement par la naturelle vivacité de cette chose légère qu'on appelle