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Il est là, debout, fouillant du pied la terre. Cependant derrière les buissons sont assis les paysans, le père avec le fils. Le vieux tient en main son fusil rouillé. Un cerf! un cerf dix-corns! ––Morbleu, gardon, tire-moi ce coup-là. –L'enfant presse la détente, voilà un habile tireur: le cerf dix-corns est tombé. "Les petits se sauvent. Bravo! dit le père; il s'élance et appuie son genou sur la bête renversée. Eh! garçon, c'est un coup de maître! Vois donc, juste à l'épaule. C'est Dieu qui bénit notre champ; le cerf ne s'engraissera plus dans nos sillons. Il n'a plus besoin de grains, il ne brisera plus nos blés. Eh bien! à quoi t'amuses-tu là, Frédéric? Vite, donne-moi la corde. Bien, les pieds liés l'un contre l'autre. Touche donc, il est déjà froid.–Or, avec sa suite et ses chiens, voilà le garde qui sort de la forêt. Le garde! que Dieu les protège! Il connaît tous les sentiers. N'importe, les deux paysans ne font qu'un saut et s'enfuient; le fusil est resté à terre. Le garde court aussi Arrête, canaille! leur crie-t-il, qu'ai-je besoin du fusil? ce sont les tireurs que je veux. Peine perdue. Alors il appuie son arme contre sa joue et vise; il vise ferme, froidement, longtemps sur qui? sur des hommes, sur des hommes en fuite? n'importe! il presse une détente. Dieu! c'est là du bonheur! if vieillard tombe; il a été atteint à la nuque. Le voici donc, mourant, couché dans le champ d'orge qui lui appartient. Un cœur se brise; il soupire, il étouffe. Le sang qui s'échappe sous ses vêtements tombe dans le sillon, sur la semence; il coule tout fumant sur les mottes de terre. Que pense l'alouette de tout cela? Elle reposait dans son nid paisible; tout à coup le sang y pénètre. Alors elle s'envole, gazouillant un air de fête, et emportant du sang sur ses ailes. Elle le fait briller devant Dieu aux rayons du soleil, et puis le secoue en babillant sur la crête des épis. La pluie féconde rosée précieuse, c'est la bénédiction de l'alouette qui fait
contre sa joue et vise; il vise ferme, froidement, longtemps sur qui? sur des hommes, sur des hommes en fuite? n'importe! il presse une détente. Dieu! c'est là du bonheur! if vieillard tombe; il a été atteint à la nuque. Le voici donc, mourant, couché dans le champ d'orge qui lui appartient. Un cœur se brise; il soupire, il étouffe. Le sang qui s'échappe sous ses vêtements tombe dans le sillon, sur la semence; il coule tout fumant sur les mottes de terre. Que pense l'alouette de tout cela? Elle reposait dans son nid paisible; tout à coup le sang y pénètre. Alors elle s'envole, gazouillant un air de fête, et emportant du sang sur ses ailes. Elle le fait briller devant Dieu aux rayons du soleil, et puis le secoue en babillant sur la crête des épis. La pluie féconde rosée précieuse, c'est la bénédiction de l'alouette qui fait prospérer la semence. Il en tombe des gouttes aussi sur l'enfant qui trépigne au milieu du champ, et tient son père embrassé en poussant des cris furieux. - Va-t-en, garçon, pourquoi embrasser ce corps qui se raidit ? Va-t-en, plus de pleurs. Vois donc, il est déjà froid. Ne colle plus ta bouche rose sur ces lèvres toutes bleues. Regarde, voici déjà les chiens qui accourent baletant. Dieu tout-puissant! c'est l'hallali! Ainsi, sur le même carré de terre, ils sont là couchés, l'homme et le cerf! Cependant la chasse continue dans la forêt; bêtes fauves, bêtes noires sont poursuivies; c'est une grande chasse à courre. Le garde siffle et rit; pourquoi pas? Il a exécuté les lois de la chasse! C'est pour cela qu'il ne s'attriste point de la douleur terrible de l'enfant. On oubliera le paysan, on mangera le cerf. Pour lui, il aura peut-être la médaille; oui, la médaille, cela manquait vraiment! Quant à cette canaille de Frédéric, on le jettera dans un cachot. Le voyez-vous sombre et collé contre les grilles ? Un ménétrier est à sa porte; il chante (l'enfant en a frémi!), il chante sa chanson aux passants: Vive tout ce qui croît fièrement et
plus ta bouche rose sur ces lèvres toutes bleues. Regarde, voici déjà les chiens qui accourent baletant. Dieu tout-puissant! c'est l'hallali! Ainsi, sur le même carré de terre, ils sont là couchés, l'homme et le cerf! Cependant la chasse continue dans la forêt; bêtes fauves, bêtes noires sont poursuivies; c'est une grande chasse à courre. Le garde siffle et rit; pourquoi pas? Il a exécuté les lois de la chasse! C'est pour cela qu'il ne s'attriste point de la douleur terrible de l'enfant. On oubliera le paysan, on mangera le cerf. Pour lui, il aura peut-être la médaille; oui, la médaille, cela manquait vraiment! Quant à cette canaille de Frédéric, on le jettera dans un cachot. Le voyez-vous sombre et collé contre les grilles ? Un ménétrier est à sa porte; il chante (l'enfant en a frémi!), il chante sa chanson aux passants: Vive tout ce qui croît fièrement et librement sur la terre vive la forêt et la plaine! vive la chasse et le chasseur! C'est encore là un tableau vif et net, une touchante plaidoirie, une pétition éloquente. Tout ce qui pourrait ressembler à de la déclamation a été prudemment écarté. Les choses parlent d'elles-mêmes. On a vu la joie naïve du paysan, le cerf qui tombe, puis tout à coup le forestier qui paraît, nos gens qui prennent la fuite, et ce fusil du garde longtemps et froidement ajusté sur qui? Grand Dieu! c'est la seule réflexion que se laisse le poète, c'est le seul instant où il - entre en scène, sur un homme désarmé qui se sauve, et enfin la mort du vieillard, son fils éperdu, et le garde qui s'en va en sifflant. N'aimez-vous pas aussi ce dernier trait pour achever le drame, cette moralité, cette protestation glissée innocemment, le joueur d'orgue arrêté devant la porte de la prison et chantant la liberté de la plaine et de la forêt, et la chasse et le chasseur? C'est au nom de l'humanité que le poète a parlé il n'y a pas là, Dieu merci, de système social. on ne conteste pas les devoirs réciproques des
la joie naïve du paysan, le cerf qui tombe, puis tout à coup le forestier qui paraît, nos gens qui prennent la fuite, et ce fusil du garde longtemps et froidement ajusté sur qui? Grand Dieu! c'est la seule réflexion que se laisse le poète, c'est le seul instant où il - entre en scène, sur un homme désarmé qui se sauve, et enfin la mort du vieillard, son fils éperdu, et le garde qui s'en va en sifflant. N'aimez-vous pas aussi ce dernier trait pour achever le drame, cette moralité, cette protestation glissée innocemment, le joueur d'orgue arrêté devant la porte de la prison et chantant la liberté de la plaine et de la forêt, et la chasse et le chasseur? C'est au nom de l'humanité que le poète a parlé il n'y a pas là, Dieu merci, de système social. on ne conteste pas les devoirs réciproques des hommes réunis en société, les conditions nécessaires du droit commun, on ne reconnaît pas l'irrégulière indépendance de l'état de nature; mais ce serait comme ce souvenir naïf des libertés primitives, évoqué dans un seul organe populaire, ajoute ici par le contraste à l'émotion très légitime que le poète a voulu produire je ne sais si je m'abuse, mais je crois que ces sortes de ballades sont, dans la poésie politique de l'Allemagne, une nouveauté habile et hardie, une bonne et franche inspiration. Béranger a chanté aussi le braconnier, et sa pauvre femme qui traîne ses trois enfants dans les bois, tandis que le mari est sous les verrous il a chanté Jeanne la rousse, avec quelle grace, on le sait, et de quelle voix attendrie! Un enfant dort à sa mamelle, Elle en porte un autre à son dos; L'âme qu'elle traîne après elle Gèle pieds nus dans ses sabots. Hélas! des gardes qu'il courrouche, Au loin le père est prisonnier. Dieu ! venez sur Jeanne la Rousse; On a surpris le braconnier. Le sujet pourtant n'est pas tout-à-fait le même. Il devait y avoir quelque chose de plus dans l'écrivain allemand, sous une législation bien différente. Ce ne pouvait
produire je ne sais si je m'abuse, mais je crois que ces sortes de ballades sont, dans la poésie politique de l'Allemagne, une nouveauté habile et hardie, une bonne et franche inspiration. Béranger a chanté aussi le braconnier, et sa pauvre femme qui traîne ses trois enfants dans les bois, tandis que le mari est sous les verrous il a chanté Jeanne la rousse, avec quelle grace, on le sait, et de quelle voix attendrie! Un enfant dort à sa mamelle, Elle en porte un autre à son dos; L'âme qu'elle traîne après elle Gèle pieds nus dans ses sabots. Hélas! des gardes qu'il courrouche, Au loin le père est prisonnier. Dieu ! venez sur Jeanne la Rousse; On a surpris le braconnier. Le sujet pourtant n'est pas tout-à-fait le même. Il devait y avoir quelque chose de plus dans l'écrivain allemand, sous une législation bien différente. Ce ne pouvait plus être seulement la sympathie involontaire du poète pour le braconnier, le contrebandier, le bohémien, point tous les révoltés et leur libre vie. Au lieu de cette sympathie tout idéale, laquelle est bien de mise en poésie, il fallait qu'on trouvât dans ses vers un sentiment très réel, une protection vigoureuse et directe, et que le poète osât dénoncer le crime d'une loi inique. M. Freiligrath a réussi, et nous lui souhaitons de persister dans cette voie. Cette défense du droit mérite que des écrivains tels que lui y consacrent leur talent. C'est là de la poésie politique, démocratique, dans le meilleur sens du mot; je veux dire une poésie libre, profondément inspirée, passionnément sensible aux maux de l'humanité, et dont les accents généreux doivent servir la cause sainte du bien et de l'honnête. Il est permis peut-être de louer avec quelque vivacité cette direction salutaire de la pensée, car aujourd'hui, au milieu des paradoxes d'une littérature épuisée, l'amour simple du vrai, loin de ressembler à un lieu commun, a presque l'attrait d'une nouveauté courageuse. N'avons-nous pas vu dernièrement un romancier aux abois entreprendre une tâche toute contraire? En France, cinquante années seulement après 89, il s'est trouvé une plume
vigoureuse et directe, et que le poète osât dénoncer le crime d'une loi inique. M. Freiligrath a réussi, et nous lui souhaitons de persister dans cette voie. Cette défense du droit mérite que des écrivains tels que lui y consacrent leur talent. C'est là de la poésie politique, démocratique, dans le meilleur sens du mot; je veux dire une poésie libre, profondément inspirée, passionnément sensible aux maux de l'humanité, et dont les accents généreux doivent servir la cause sainte du bien et de l'honnête. Il est permis peut-être de louer avec quelque vivacité cette direction salutaire de la pensée, car aujourd'hui, au milieu des paradoxes d'une littérature épuisée, l'amour simple du vrai, loin de ressembler à un lieu commun, a presque l'attrait d'une nouveauté courageuse. N'avons-nous pas vu dernièrement un romancier aux abois entreprendre une tâche toute contraire? En France, cinquante années seulement après 89, il s'est trouvé une plume pour calomnier ce peuple des campagnes, cette race forte, active, patiente, dont le poète allemand a chanté la détresse. Un pamphlétaire prétentieux a accumulé dans des pages sans vergogne je ne sais quelles horreurs nauséabondes il lui a paru piquant d'injurier en face de cette société nouvelle qui est notre mère, et les efforts patiens des classes pauvres, et ce bienfait de l'égalité si chèrement conquis; il a peint une réunion d'escrocs, une caverne de bandits, et cette belle œuvre, il l'a intitulé les Paysans. Je m'arrête de tels outrages à l'esprit moderne, aux principes dont nous vivons, sur la tâche pour décréditer l'écrivain qui s'en charge. On ne discute pas de telles inventions, on ne les réfute pas, mais on relit avec plus d'amour une strophe de Beranger, et, je rougis en traçant ces mots, là-bas, au-delà du Rhin, chez un peuple que nous précédions jadis, la ferme protestation d'un poète à peine connu en devient plus noble et plus belle. Les pièces plus spécialement politiques se rencontrent en grand nombre dans le recueil de M. Freiligrath, mais elles sont de valeur inégale, plutôt regrettable que l'auteur ne se soit pas appliqué plus souvent à présenter sa pensée sous
mère, et les efforts patiens des classes pauvres, et ce bienfait de l'égalité si chèrement conquis; il a peint une réunion d'escrocs, une caverne de bandits, et cette belle œuvre, il l'a intitulé les Paysans. Je m'arrête de tels outrages à l'esprit moderne, aux principes dont nous vivons, sur la tâche pour décréditer l'écrivain qui s'en charge. On ne discute pas de telles inventions, on ne les réfute pas, mais on relit avec plus d'amour une strophe de Beranger, et, je rougis en traçant ces mots, là-bas, au-delà du Rhin, chez un peuple que nous précédions jadis, la ferme protestation d'un poète à peine connu en devient plus noble et plus belle. Les pièces plus spécialement politiques se rencontrent en grand nombre dans le recueil de M. Freiligrath, mais elles sont de valeur inégale, plutôt regrettable que l'auteur ne se soit pas appliqué plus souvent à présenter sa pensée sous cette forme vive et nette qui convient à son imagination. Dans la ballade, c'est un maître; en général il est moins à l'aise dans la haute poésie lyrique. Son haleine est courte; l'enthousiasme de sa pensée n'est pas toujours assez vigoureux pour le soutenir longtemps dans ces périlleuses régions. Je signalerai toutefois plusieurs pièces vraiment belles. L'hymne intitulé: la Liberté! le Droit! (Des freins de la Presse) se recommande par le développement habile d'une noble idée. L'auteur n'est plus guidé par cette forme du récit, du tableau vif et dramatique où il excelle, et pourtant son inspiration, cette fois, n'a pas faibli. La manière dont il chanta la liberté est sérieuse et pleine d'élévation. La liberté pour lui ne peut être séparée du droit. La liberté et la justice, il les aperçoit comme deux sœurs, deux compagnes célestes qui se tiennent par la main. Dès que l'une arrive, l'autre n'est pas loin; dès que le sentiment du droit s'est emparé de la conscience d'un peuple, la liberté lui apparaît aussi et l'appelle. C'est pour cela que le poète est confiant et qu'il chante avec calme cette liberté tant désirée. Toutes ces idées sont nobles et sérieuses; une pensée élevée et
signalerai toutefois plusieurs pièces vraiment belles. L'hymne intitulé: la Liberté! le Droit! (Des freins de la Presse) se recommande par le développement habile d'une noble idée. L'auteur n'est plus guidé par cette forme du récit, du tableau vif et dramatique où il excelle, et pourtant son inspiration, cette fois, n'a pas faibli. La manière dont il chanta la liberté est sérieuse et pleine d'élévation. La liberté pour lui ne peut être séparée du droit. La liberté et la justice, il les aperçoit comme deux sœurs, deux compagnes célestes qui se tiennent par la main. Dès que l'une arrive, l'autre n'est pas loin; dès que le sentiment du droit s'est emparé de la conscience d'un peuple, la liberté lui apparaît aussi et l'appelle. C'est pour cela que le poète est confiant et qu'il chante avec calme cette liberté tant désirée. Toutes ces idées sont nobles et sérieuses; une pensée élevée et précise remplace ici les vagues déclamations, la rhétorique accoutumée des tribuns. Ce manifeste acquiert d'ailleurs une valeur nouvelle au milieu des pièces qui l'entourent; on dirait le commentaire réel et très poétique d'ailleurs de ces touchantes ballades où M. Freiligrath dénonçait une législation coupable. Qu'il chante donc le droit commun que lui et tous ses amis, poètes et publicistes, éveillent le sentiment du juste dans l'âme des nations allemandes; qu'ils signalent partout les traces de la vieille iniquité féodale; que l'idée du droit enfin apparaisse, et que la liberté l'accompagne. Il y a beaucoup de grâce et de fraîcheur dans l'hymne consacré à l'arbre de l'humanité, à cet arbre puissant où tant de fleurs, l'une après l'autre, ouvrent au soleil leurs belles corolles. Le poète attend avec impatience l'instant béni où la fleur d'Allemagne embellira aussi l'arbre immortel. Chacun des peuples de la terre, chacune de ces fleurs sacrées s'est épanouie à son heure; l'esprit du monde, comme un souffle printanier, mûrissait la sève dans la tige, et à la lumière féconde de la liberté elles s'ouvraient enfin pour prodiguer leurs trésors. Mais, hélas, combien de fleurs attendent encore aujourd'hui ce rayon divin! La sève monte, le bourgeon tremble, la
que lui et tous ses amis, poètes et publicistes, éveillent le sentiment du juste dans l'âme des nations allemandes; qu'ils signalent partout les traces de la vieille iniquité féodale; que l'idée du droit enfin apparaisse, et que la liberté l'accompagne. Il y a beaucoup de grâce et de fraîcheur dans l'hymne consacré à l'arbre de l'humanité, à cet arbre puissant où tant de fleurs, l'une après l'autre, ouvrent au soleil leurs belles corolles. Le poète attend avec impatience l'instant béni où la fleur d'Allemagne embellira aussi l'arbre immortel. Chacun des peuples de la terre, chacune de ces fleurs sacrées s'est épanouie à son heure; l'esprit du monde, comme un souffle printanier, mûrissait la sève dans la tige, et à la lumière féconde de la liberté elles s'ouvraient enfin pour prodiguer leurs trésors. Mais, hélas, combien de fleurs attendent encore aujourd'hui ce rayon divin! La sève monte, le bourgeon tremble, la fleur s'agite sous son enveloppe; quand luira le soleil qui doit briser ses liens? Ici le chant du poète s'élève à Dieu comme une prière; l'espérance adoucit sa plainte; c'est l'hymne du laboureur dans une matinée de printemps. Et devançant la bénédiction qu'il appelle, il décrit déjà, comme s'il la voyait, cette fleur nouvelle, cette fleur merveilleuse, qui s'épanouira bientôt sur l'arbre de l'Humanité. La muse de M. Freiligrath n'a pas toujours cette calme sérénité; il y a place ça et là dans ses vers pour des tableaux effrayants et des cris de vengeance. La scène intitulée Dans une Irrenhaus (Asiles), est une invention assez vigoureuse, un peu exagérée pourtant, un peu emphatique, et qui devra sembler telle, si je ne me trompe, même en un pays où la censure soulève tant de légitimes haines. C'est le censeur, en effet, que le poète fait comparaître à son tribunal, et là situation où il le place, les crimes dont il le charge, l'effroyable châtiment qu'il lui inflige, fournissent à sa plume l'occasion d'une peinture sombre et lugubre. Le censeur, celui qui flétrissait la pensée, celui qui avait reçu charge de mutiler les manifestations de l'esprit, le censeur est devenu fou. Des
voyait, cette fleur nouvelle, cette fleur merveilleuse, qui s'épanouira bientôt sur l'arbre de l'Humanité. La muse de M. Freiligrath n'a pas toujours cette calme sérénité; il y a place ça et là dans ses vers pour des tableaux effrayants et des cris de vengeance. La scène intitulée Dans une Irrenhaus (Asiles), est une invention assez vigoureuse, un peu exagérée pourtant, un peu emphatique, et qui devra sembler telle, si je ne me trompe, même en un pays où la censure soulève tant de légitimes haines. C'est le censeur, en effet, que le poète fait comparaître à son tribunal, et là situation où il le place, les crimes dont il le charge, l'effroyable châtiment qu'il lui inflige, fournissent à sa plume l'occasion d'une peinture sombre et lugubre. Le censeur, celui qui flétrissait la pensée, celui qui avait reçu charge de mutiler les manifestations de l'esprit, le censeur est devenu fou. Des images terribles courent devant ses yeux; tout ce qu'il a outragé, tout ce qu'il a voulu anéantir, la vérité, la liberté, la justice, l'entourent comme des fantômes irrités, et viennent se venger de lui. Ce ne sont pas les furies de l'antiquité, ce sont les messagers de la société moderne, les anges de la loi nouvelle, qui viennent le frapper au visage avec leurs épées flamboyantes. Il y a là beaucoup de vivacité, d'énergie, de colère, et tout un appareil singulièrement dramatique. Quand le poète regarde dans la cellule du fou, celui-ci est debout, tout droit, immobile comme une statue de pierre. Pas un signe, pas un mouvement. Son regard étincelant est fixe comme celui de Macbeth quand l'ombre de Banco se dresse devant lui. Puis la vie éclate tout à coup dans cette pierre froide; les vengeurs qu'il apercevait de loin s'approchent et l'entourent, il voit briller des épées, il voit s'agiter des flammes; la lutte commence. Il croyait les avoir bien tués puisqu'ils ressuscitent malgré tant de coups dont il les a frappés, cette fois sa main sera plus ferme; mais les anges sourient gravement, et lui disent qu'on ne tue pas l'esprit. Sa raison s'égare de plus
les anges de la loi nouvelle, qui viennent le frapper au visage avec leurs épées flamboyantes. Il y a là beaucoup de vivacité, d'énergie, de colère, et tout un appareil singulièrement dramatique. Quand le poète regarde dans la cellule du fou, celui-ci est debout, tout droit, immobile comme une statue de pierre. Pas un signe, pas un mouvement. Son regard étincelant est fixe comme celui de Macbeth quand l'ombre de Banco se dresse devant lui. Puis la vie éclate tout à coup dans cette pierre froide; les vengeurs qu'il apercevait de loin s'approchent et l'entourent, il voit briller des épées, il voit s'agiter des flammes; la lutte commence. Il croyait les avoir bien tués puisqu'ils ressuscitent malgré tant de coups dont il les a frappés, cette fois sa main sera plus ferme; mais les anges sourient gravement, et lui disent qu'on ne tue pas l'esprit. Sa raison s'égare de plus en plus, il s'emporte en imprevisions, en noms de toutes sortes, il veut anéantir une fois pour toutes cet ennemi qui toujours reparaît; alors la Vérité lui flagelle le visage, et il tombe sur son lit en demandant grâce. « Silence ! dit le poète, ne le jugeons pas; ce malheureux n'était qu'un instrument. Il n'y a de place en mon cœur que pour la pitié. » Le tableau tracé par l'auteur est plein de poésie; je crois cependant qu'il a mis trop de colère dans ses peintures. Le drame est trop vif; M. Freiligrath a dépensé inutilement une énergie qui aurait été mieux employée ailleurs. Tout esprit juste y doit sentir une exagération qui le blessera. Malgré toutes les haines qu'elle provoque, malgré le mal qu'elle fait, la censure, même en Allemagne, n'a plus cette puissance cruelle que le poète a éloquemment châtiée, et ce n'est pas sur ce ton qu'il faut la poursuivre. Aux plus mauvais jours de l'ancienne société, sous la tyrannie religieuse, quand le censeur avait le bourreau pour auxiliaire, quand le bûcher attendait le livre et l'écrivain, ces fortes images n'auraient rien dit de trop. Si, au lieu du censeur de Cologne ou de Berlin,