jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
Oui, je vois bien, disait le Gobseck ; mais il y a un grand inconvénient : toutes ces aiguilles empêchent de voir l'heure ; c'est très incommode. Voici, d'après le même journal, une nouvelle figure de cotillon, récemment inaugurée : « Cela s'appelle la figure du Plébiscite. « Chaque danseur place sa danseuse en face de lui et d'un autre danseur, et lui remet deux boules, l'une portant le mot oui et l'autre le mot non. « La danseuse est invitée à voter dans un chalumeau ; si elle vote non, l'autre la fait valser. » La race des Potemkine n'est pas encore près de se perdre. L'autre soir, un grand seigneur moscovite, de passage à Paris, perd une discrétion contre un de nos jeunes mondains. — De quoi suis-je votre débiteur ? dit-il à son gagnant. De votre photographie, si vous le voulez bien, répond l'autre. Le lendemain, le jeune homme reçut, en effet, la photographie demandée mais entourée d'un cadre ancien formé de trois cercles de gros diamants, et coupé en haut et en bas de deux plaques d'une richesse merveilleuse. À dire d'expert, ce cadre vaut 2 millions de francs au bas mot. Ah ! si nos grandes demoiselles savaient le nom de ce parieur sans pareil ! (La Liberté.) Elle est bien bonne ! Un filou intelligent vient d'inventer le vol à la petite vérole. Hier, il se présente chez M. de C., qui se trouve atteint de la maladie à la mode. Monsieur, dites-moi vite où sont vos bijoux et votre argent ? — Voleur ! sortez. ou je vous fais sortir de force. — Monsieur, je vous en prie, pas de colère ; dans l'état où vous êtes, vous gagnerez la fièvre ; si vous descendez du lit, vous attraperiez froid, ce serait mortel. Sortez, vous dis-je, ou j'appelle. — Si vous faites mine d'appeler, monsieur, j'ouvre la fenêtre, vous savez quelle en serait la conséquence pour vous. et le filou pose la main sur l'espagnolette. Conclusion : M. de C. s'est laissé voler. (Gaulois.) Il y a, rue de Douai, chez un marchand
grandes demoiselles savaient le nom de ce parieur sans pareil ! (La Liberté.) Elle est bien bonne ! Un filou intelligent vient d'inventer le vol à la petite vérole. Hier, il se présente chez M. de C., qui se trouve atteint de la maladie à la mode. Monsieur, dites-moi vite où sont vos bijoux et votre argent ? — Voleur ! sortez. ou je vous fais sortir de force. — Monsieur, je vous en prie, pas de colère ; dans l'état où vous êtes, vous gagnerez la fièvre ; si vous descendez du lit, vous attraperiez froid, ce serait mortel. Sortez, vous dis-je, ou j'appelle. — Si vous faites mine d'appeler, monsieur, j'ouvre la fenêtre, vous savez quelle en serait la conséquence pour vous. et le filou pose la main sur l'espagnolette. Conclusion : M. de C. s'est laissé voler. (Gaulois.) Il y a, rue de Douai, chez un marchand de bric-à-brac, un buste de femme merveilleusement sculpté par un élève de Canova. C'est toute une histoire que celle de cette belle sculpture, fouillée dans le bloc le plus pur de cette petite île de Paros, qui mêle des paillettes d'argent à la pulpe transparente de son marbre. Il y avait, de 1820 à 1824, dans les galeries du Palais-Royal, une bijoutière tellement belle qu'on en parlait dans toutes les villes de l'Europe, et qu'elle finit par se laisser enlever par un riche boyard qui avait mis à ses pieds tous les trésors des Monts-Oural, le prince Anatole Demidoff de San Donato. Le grand seigneur alla cacher sa conquête dans son palais de Florence, et ce fut durant ce premier pèlerinage qu'il confia, à l'un des grands artistes de l'Italie, le soin de perpétuer le souvenir de la femme aimée. Il nous serait possible de raconter par quelle série honteuse d'événements ce buste est venu s'échouer, triste épave des bonheurs évanouis, dans la montre d'un marchand de curiosités, où il sera acheté par quelque drôlesse qui en ornera sa chambre à coucher, et la fera passer pour sa mère ; mais nous croyons ne pas devoir pousser plus loin l'indiscrétion.
avait, de 1820 à 1824, dans les galeries du Palais-Royal, une bijoutière tellement belle qu'on en parlait dans toutes les villes de l'Europe, et qu'elle finit par se laisser enlever par un riche boyard qui avait mis à ses pieds tous les trésors des Monts-Oural, le prince Anatole Demidoff de San Donato. Le grand seigneur alla cacher sa conquête dans son palais de Florence, et ce fut durant ce premier pèlerinage qu'il confia, à l'un des grands artistes de l'Italie, le soin de perpétuer le souvenir de la femme aimée. Il nous serait possible de raconter par quelle série honteuse d'événements ce buste est venu s'échouer, triste épave des bonheurs évanouis, dans la montre d'un marchand de curiosités, où il sera acheté par quelque drôlesse qui en ornera sa chambre à coucher, et la fera passer pour sa mère ; mais nous croyons ne pas devoir pousser plus loin l'indiscrétion. Elle est morte, la cabotine, Sans avoir essuyé son blanc, À la bouche une cavalerie, Et des paillettes sur le flanc. Si jeune, quoiqu'elle fût peinte, Qui put la tuer en un jour ? Les uns disent que c'est l'absinthe, D'autres disent que c'est l'amour. C'est lini ! sa mère la garde, Habilleuse aux yeux déchus, Qui lui fait des plis et la farde, Comme l'on fait pour les débuts. N'était que cela sent le chlore, On croirait que d'un seul élan Elle va vivre à la mandore Que pince Manrique ou Fernand. Et plus aimante, plus légère, Entonner en pleine sauté Le Sauté, mon lieu ! du Trouvère, L'Ôte suis-je ? de Une nuit d'été On attend qu'on lève une trappe, On attend qu'on hache trois coups, On attend. Hélas ! ou les frappes, Mais on les frappe sur des clous ! Ne pensait-il jamais à la désespérée? Par quelque lumineuse et splendide soirée, Quand de la grande ville au loin s'éteint le bruit, Seul, contemplant le ciel magnifique, à minuit, Le bras sur le balcon, n'a-t-il pas eu l'idée Qu'il était quelque part une triste accoudée Qui, comme lui, veillait et lui gardait sa foi? Et tendre, son
la garde, Habilleuse aux yeux déchus, Qui lui fait des plis et la farde, Comme l'on fait pour les débuts. N'était que cela sent le chlore, On croirait que d'un seul élan Elle va vivre à la mandore Que pince Manrique ou Fernand. Et plus aimante, plus légère, Entonner en pleine sauté Le Sauté, mon lieu ! du Trouvère, L'Ôte suis-je ? de Une nuit d'été On attend qu'on lève une trappe, On attend qu'on hache trois coups, On attend. Hélas ! ou les frappes, Mais on les frappe sur des clous ! Ne pensait-il jamais à la désespérée? Par quelque lumineuse et splendide soirée, Quand de la grande ville au loin s'éteint le bruit, Seul, contemplant le ciel magnifique, à minuit, Le bras sur le balcon, n'a-t-il pas eu l'idée Qu'il était quelque part une triste accoudée Qui, comme lui, veillait et lui gardait sa foi? Et tendre, son regret est-il allé vers moi? — Mais vous êtes muets; je garderai mon doute; Pour moi, toute espérance est bien détruite, Toute. — Ah! si du moins, dans l'ombre affreuse où sont les morts, Ton cercueil est déjà hanté par les remords, Mon bien-aimé, sois sûr ce n'est pas ma faute, Que je t'ai pardonné, que j'ai l'âme trop haute Pour la haine, et qu'à peine en voulais-je nourrir Contre cette de qui l'amour t'a fait mourir! On entend dit bruit à droite. Mais qu'entends-je? on dirait un pas. Ce pan s'arrête. Un bruit de clef? C'est donc une porte secrète? Une étrange terreur fait trembler mes genoux Ici, seule, à cette heure. On voit s'ouvrir lentement une petite porte sous la tenture à droite. On entre. Cachons-nous. Détaille se réfugie avec effroi derrière un parapluie; elle reste visible pour le public. Elle, voilée et tremblé e, entre par la petite porte et s'arrête en s'appuyant, comme accablée, sur le dossier d'un fauteuil. SCÈNE TROISIÈME DEUIL, d'abord cachée; ULTIE. DEUIL. Oh! ne vaut-il pas mieux comme toi que je meure? Devais-je encore franchir le seuil de ta demeure, Puisque je n'y viens pas aujourd'hui seulement Pour pleurer, pour penser à
faute, Que je t'ai pardonné, que j'ai l'âme trop haute Pour la haine, et qu'à peine en voulais-je nourrir Contre cette de qui l'amour t'a fait mourir! On entend dit bruit à droite. Mais qu'entends-je? on dirait un pas. Ce pan s'arrête. Un bruit de clef? C'est donc une porte secrète? Une étrange terreur fait trembler mes genoux Ici, seule, à cette heure. On voit s'ouvrir lentement une petite porte sous la tenture à droite. On entre. Cachons-nous. Détaille se réfugie avec effroi derrière un parapluie; elle reste visible pour le public. Elle, voilée et tremblé e, entre par la petite porte et s'arrête en s'appuyant, comme accablée, sur le dossier d'un fauteuil. SCÈNE TROISIÈME DEUIL, d'abord cachée; ULTIE. DEUIL. Oh! ne vaut-il pas mieux comme toi que je meure? Devais-je encore franchir le seuil de ta demeure, Puisque je n'y viens pas aujourd'hui seulement Pour pleurer, pour penser à toi seul, cher amant? Moi qui n'étais pas là lors de ton agonie Et qui, lorsque tes yeux éclatants de génie S'obscurcirent, n'ai pu les clore en un baiser, A cette heure tu dois vraiment me mépriser Si tu me vois entrer ici, toute craintive, Profitant de la nuit, par la porte furtive, Comme au temps des amours que nous devions cacher, Et si tu sais aussi ce que j'y viens chercher. Va, si je viens ainsi traversant les ténèbres A tâtons, demander à ces meubles funèbres Les traces d'un amour coupable, ce n'est pas Que je craigne pour moi rien, même le trépas; Car à l'époux trahi si lâchement je jure Que j'aurais infligé cette suprême injure De laisser le hasard mauvais mettre au grand jour Ces lettres, ce portrait qui disaient notre amour. Il m'eût frappée. Hélas! que m'importait la vie? Que m'importait encore qu'elle me fût ravie L'estime qu'on accorde à ma fausse vertu? Que dis-je? ma douleur est si forte, entends-tu? Qu'elle eût du déshonneur extrait la joie amère. — Non, celle qui te vient troubler, c'est une mère. Si, malgré tes sanglots, jadis je n'ai pas fui La maison de famille, et si même aujourd'hui
la porte furtive, Comme au temps des amours que nous devions cacher, Et si tu sais aussi ce que j'y viens chercher. Va, si je viens ainsi traversant les ténèbres A tâtons, demander à ces meubles funèbres Les traces d'un amour coupable, ce n'est pas Que je craigne pour moi rien, même le trépas; Car à l'époux trahi si lâchement je jure Que j'aurais infligé cette suprême injure De laisser le hasard mauvais mettre au grand jour Ces lettres, ce portrait qui disaient notre amour. Il m'eût frappée. Hélas! que m'importait la vie? Que m'importait encore qu'elle me fût ravie L'estime qu'on accorde à ma fausse vertu? Que dis-je? ma douleur est si forte, entends-tu? Qu'elle eût du déshonneur extrait la joie amère. — Non, celle qui te vient troubler, c'est une mère. Si, malgré tes sanglots, jadis je n'ai pas fui La maison de famille, et si même aujourd'hui Je cherche, pour ne pas être déshonorée, Ce qui subsiste encore d'une faute adorée, Tu le sais bien, ô toi qui l'aimais tendrement, C'est pour l'enfant si pur qui dort en ce moment Et me rêve à côté de sa couche endormie Ainsi pardonne-moi! A l'Opéra Comique Dea, libretto de MM. Carré et Cormon, musique de M. Cohen, a obtenu un certain succès. La scène se passe dans les Pampas; une petite fille, Dea, a été volée par les sauvages. Sa mère, son frère, et un ami, Français et herboriste, la retrouvent dix-huit ans après le rapt, au beau milieu du désert, par un miracle. Il est inutile, n'est-ce pas, d'ajouter que cette rencontre cause une joie générale. Mais Dea n'est pas Dea; la vraie Dea est morte toute jeune, et son nom a été donné à l'une de ses petites amies; la chose, d'ailleurs, est heureuse, car Fernand, le pseudo-frère, peut épouser sa pseudo-sœur, dont il est l'otéro épris. L'herboriste français se console assez gaiement de l'amour qu'il éprouvait pour la même Dea et se sacrifie à son ami. Ce n'est pas plus compliqué que cela. La musique de M. Cohen n'est pas beaucoup plus compliquée; c'est un genre
MM. Carré et Cormon, musique de M. Cohen, a obtenu un certain succès. La scène se passe dans les Pampas; une petite fille, Dea, a été volée par les sauvages. Sa mère, son frère, et un ami, Français et herboriste, la retrouvent dix-huit ans après le rapt, au beau milieu du désert, par un miracle. Il est inutile, n'est-ce pas, d'ajouter que cette rencontre cause une joie générale. Mais Dea n'est pas Dea; la vraie Dea est morte toute jeune, et son nom a été donné à l'une de ses petites amies; la chose, d'ailleurs, est heureuse, car Fernand, le pseudo-frère, peut épouser sa pseudo-sœur, dont il est l'otéro épris. L'herboriste français se console assez gaiement de l'amour qu'il éprouvait pour la même Dea et se sacrifie à son ami. Ce n'est pas plus compliqué que cela. La musique de M. Cohen n'est pas beaucoup plus compliquée; c'est un genre facile, mélodique, trouvant parfois de hautes pensées musicales, et tirant bon parti de celles qui sont moins bonnes. Quelques morceaux parmi ceux qui ont été applaudis, méritaient vraiment de l'être. Sur les flots bleus de l'Amazone l'air d'entrée du ténor, Comme un oiseau dans son doux nid La romance de madame Ugarte. Deux couplets du baryton. La valse de Dea. Voici les principaux points de repère de cette partition bien fournie, où l'on courait risque de s'égarer si l'on n'avait un guide très-sérieux. Mademoiselle Zina Dalti, la débutante, a une charmante voix de soprano, elle chante vocalise en perfection et est jolie, ce qui ne gâte rien. Voici les derniers résultats des votes de la France entière, sauf l'Algérie et quelques détachements de l'armée: OUI. 7,267,322 NON 1,511,382 BULLETIN NÉCROLOGIE. — M. Villemain est mort le 8 mai, à trois heures du matin. Il s'est éteint presque sans souffrance; la véritable agonie pour ce savant et ce lettré, qui, comme le Sire antique, vieillissait en apprenant sans cesse, avait été la perte graduelle de la vue. La nuit intellectuelle, la privation de tout travail, était pour lui plus cruelle que la nuit même de la mort. M. Villemain était âgé
madame Ugarte. Deux couplets du baryton. La valse de Dea. Voici les principaux points de repère de cette partition bien fournie, où l'on courait risque de s'égarer si l'on n'avait un guide très-sérieux. Mademoiselle Zina Dalti, la débutante, a une charmante voix de soprano, elle chante vocalise en perfection et est jolie, ce qui ne gâte rien. Voici les derniers résultats des votes de la France entière, sauf l'Algérie et quelques détachements de l'armée: OUI. 7,267,322 NON 1,511,382 BULLETIN NÉCROLOGIE. — M. Villemain est mort le 8 mai, à trois heures du matin. Il s'est éteint presque sans souffrance; la véritable agonie pour ce savant et ce lettré, qui, comme le Sire antique, vieillissait en apprenant sans cesse, avait été la perte graduelle de la vue. La nuit intellectuelle, la privation de tout travail, était pour lui plus cruelle que la nuit même de la mort. M. Villemain était âgé de quatre-vingt-trois ans. TIMIDUNAUX, L'Empereur vient de gracier Bertomé, le caissier du Sous-Comité des Entrepreneurs, condamné pour avoir soustrait plusieurs millions, de concert avec l'imprimeur Dupray de La Mahérie. Ce dernier subit sa peine dans une salle de santé. On lit dans le Journal de la Vienne: « Le nommé Lavieille, l'assassin de Villiers, a comparu devant la première chambre de la Cour pour autoriser à l'entière remise de lettres de grâce qui ont commué en celle des travaux forcés à perpétuité la peine de mort prononcée contre lui par la Cour d'assises de la Vienne, » M. Lezurler, qui avait été condamné à un mois de prison pour avoir crié: « A Cavelier! » au chef de l'armée, vient d'être frappé. LE VOL AU TUILERIES. Un fait assez curieux s'est passé, aucaleon le Gaulois, il y a quelques jours, au palais des Tuileries. Un employé de la maison Rothschild, — nous sommes obligés de taire son nom, — a une grande réputation de calligraphe. M. Dumas l'inward avait commandé à cet employé, pour l'Impératrice, un missel qu'on devait payer six mille francs. L'employé mit deux ans à terminer son travail. La semaine dernière, il remit entre les mains de
Lavieille, l'assassin de Villiers, a comparu devant la première chambre de la Cour pour autoriser à l'entière remise de lettres de grâce qui ont commué en celle des travaux forcés à perpétuité la peine de mort prononcée contre lui par la Cour d'assises de la Vienne, » M. Lezurler, qui avait été condamné à un mois de prison pour avoir crié: « A Cavelier! » au chef de l'armée, vient d'être frappé. LE VOL AU TUILERIES. Un fait assez curieux s'est passé, aucaleon le Gaulois, il y a quelques jours, au palais des Tuileries. Un employé de la maison Rothschild, — nous sommes obligés de taire son nom, — a une grande réputation de calligraphe. M. Dumas l'inward avait commandé à cet employé, pour l'Impératrice, un missel qu'on devait payer six mille francs. L'employé mit deux ans à terminer son travail. La semaine dernière, il remit entre les mains de M. Dumas-Hinard le missel soigneusement empaqueté dans un carton, orné de fleurs roses. — Je veux, dit M. Dumas-Hinard, en prenant le paquet, laisser à l'impératrice le plaisir de défaire le paquet elle-même, car votre œuvre est impatiemment attendue. Et il alla porter le carton sur le bureau du cabinet de l'Impératrice, où personne ne se trouvait. Un quart d'heure après M. Dumas-Hinard, l'Impératrice entra dans son cabinet. Le carton avait disparu. Une enquête a été commencée, mais il a été impossible de découvrir l'audacieux voleur, qui croyait sans doute emporter un coffret de bijoux. Les survivants de la Grande Armée. D'après la Liberté, le plus jeune des vétérans qui ont fait jeudi, ainsi que nous l'avons dit, leur pèlerinage traditionnel à la colonne, est âgé de soixante et onze ans. C'est un enfant de troupe qui avait seize ans à Waterloo. Quant au doyen, qui a cent quatre ans bien sonnés, il est né dans le mois de février 1766. Il est arrivé à pied de Montmartre à la place Vendôme, et s'en est retourné comme il était venu. Il a fait ses premières armes dans la marine en 1782. Le brave sous-officier, gardien de la colonne, qui va
de l'Impératrice, où personne ne se trouvait. Un quart d'heure après M. Dumas-Hinard, l'Impératrice entra dans son cabinet. Le carton avait disparu. Une enquête a été commencée, mais il a été impossible de découvrir l'audacieux voleur, qui croyait sans doute emporter un coffret de bijoux. Les survivants de la Grande Armée. D'après la Liberté, le plus jeune des vétérans qui ont fait jeudi, ainsi que nous l'avons dit, leur pèlerinage traditionnel à la colonne, est âgé de soixante et onze ans. C'est un enfant de troupe qui avait seize ans à Waterloo. Quant au doyen, qui a cent quatre ans bien sonnés, il est né dans le mois de février 1766. Il est arrivé à pied de Montmartre à la place Vendôme, et s'en est retourné comme il était venu. Il a fait ses premières armes dans la marine en 1782. Le brave sous-officier, gardien de la colonne, qui va sur ses quatre-vingts ans, n'était pas né lorsque notre centenaire de Montmartre était déjà chevronné. « Si tous ceux que j'ai connus depuis un siècle, disait le fidèle vétéran, dormaient dans le même champ de repos, il leur faudrait un cimetière grand comme le Père-Lachaise. » Montes. — Une Compagnie des Indes, rue de Créancière-Saint-Germain, qui a toujours eu le monopole des belles robes en foulards des Indes, possède en ce moment des tissus indiens d'une richesse sans pareille. La Compagnie des Indes est la plus ancienne maison de foulards de Paris; c'est elle qui a importé, en France, la spécialité du foulard, et c'est à elle que nous devons le progrès immense qui s'est opéré dans cette branche industrielle, complètement négligée avant l'heureux patronage de la maison. L'AMI DE L'HUMANITE. — L'Indépendant de Douai rapporte un nouvel exemple de l'intelligence dévouée de l'espèce canine: « Un sieur Z., d'Armentières, bien connu pour ses habitudes d'ivresse, attardé à Seclin, se rendait de cette ville à Lille, où il comptait prendre le train pour revenir à Armentières. Pris d'un invincible sommeil, il entra, dans son hallucination, dans la voie ferrée et se coucha. Son chien, d'une forte espèce, était accroupi près
des Indes, rue de Créancière-Saint-Germain, qui a toujours eu le monopole des belles robes en foulards des Indes, possède en ce moment des tissus indiens d'une richesse sans pareille. La Compagnie des Indes est la plus ancienne maison de foulards de Paris; c'est elle qui a importé, en France, la spécialité du foulard, et c'est à elle que nous devons le progrès immense qui s'est opéré dans cette branche industrielle, complètement négligée avant l'heureux patronage de la maison. L'AMI DE L'HUMANITE. — L'Indépendant de Douai rapporte un nouvel exemple de l'intelligence dévouée de l'espèce canine: « Un sieur Z., d'Armentières, bien connu pour ses habitudes d'ivresse, attardé à Seclin, se rendait de cette ville à Lille, où il comptait prendre le train pour revenir à Armentières. Pris d'un invincible sommeil, il entra, dans son hallucination, dans la voie ferrée et se coucha. Son chien, d'une forte espèce, était accroupi près de lui; tout à coup le sifflet d'une locomotive annonce l'approche d'un train. Le chien saisit à deux dents son maître qui ronflait, lui enfonça ses crocs dans les chairs de sa cuisse. Celui-ci, réveillé, suivit machinalement, en se roulant, l'impulsion de l'animal qui l'entraîna sur les côtés de la voie, le train passa comme un éclair, l'ivrogne s'écarquilla les yeux, porta la main à sa cuisse, et comprit l'horrible mort à laquelle, grâce à l'intelligence de son chien, il venait d'échapper. » Suivant son chien, les époux C., revenant du théâtre, passaient, vers une heure du matin, rue Saint-Lazare. Un homme au sinistre aspect les aborde et leur demande de l'argent. — J'en ai besoin, dit-il, dépêchez-vous, il peut venir du monde, je n'ai pas le temps d'attendre, donnez, ou je vous tue! — Allons, pas de menaces, répond M. C., passez votre chemin ou je vous fais arrêter. Mais madame C., effrayée, pousse le cri : « Au voleur ! » Le malfaiteur s'élance sur elle et la frappe d'un coup de poing en plein visage, puis il fuit à toutes jambes. Mais le chien lui laisse si peu de peine faire quelques pas, il bondit sur lui,
voie, le train passa comme un éclair, l'ivrogne s'écarquilla les yeux, porta la main à sa cuisse, et comprit l'horrible mort à laquelle, grâce à l'intelligence de son chien, il venait d'échapper. » Suivant son chien, les époux C., revenant du théâtre, passaient, vers une heure du matin, rue Saint-Lazare. Un homme au sinistre aspect les aborde et leur demande de l'argent. — J'en ai besoin, dit-il, dépêchez-vous, il peut venir du monde, je n'ai pas le temps d'attendre, donnez, ou je vous tue! — Allons, pas de menaces, répond M. C., passez votre chemin ou je vous fais arrêter. Mais madame C., effrayée, pousse le cri : « Au voleur ! » Le malfaiteur s'élance sur elle et la frappe d'un coup de poing en plein visage, puis il fuit à toutes jambes. Mais le chien lui laisse si peu de peine faire quelques pas, il bondit sur lui, le mord à la jambe et ne lâche prise qu'à l'arrivée des agents attirés par les cris de madame C., et qui s'emparent du malfaiteur. LES DOMESTIQUES OUJDAOURI. La scène se passe dans un hôtel de la place Vendôme. Madame est sur le point de se rendre au bain. Elle sonne pour commander que l'on attelle. Un valet de chambre se présente et répond que le cocher est sorti. Un quart d'heure après, Madame sonne de nouveau. Le même domestique vient faire la même réponse. Plusieurs fois, le même jeu se reproduit. Madame, irritée, se rend enfin dans l'antichambre où elle trouve cocher et valet de chambre jouant aux cartes. A la première observation, injures. A l'ordre d'atteler immédiatement, le cocher répond en se levant fort tranquillement et sortant de sa poche une brosse à cirage, il se frotte le visage de la dame. Maquillage d'un nouveau genre. Le malheureux croyait peut-être que Madame se rendait à un bal travesti. UNE NOUVELLE GUEULE.— Le curé des Ternes ayant refusé un supplément de salaire aux enfants de chœur et chantres à l'occasion des offices du mois de Marie, les employés se sont mis en grève. UN DUEL DE FEMMES.— A Saint-Sébasien,