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Sur les visages rasés, je ne lis rien. On m'ouvre le réfectoire. Les détenus mangent par petites tables. Ils se lèvent : pas tous ensemble. Je sens une discipline moins rigide que celle du lycée où je fus élevée. Là mes yeux rencontrent des yeux qui brûlent d'une inquiétude poignante. Etonnement. Chacun des hommes, assis là, semble déjeuner d'un plat différent. Le docteur m'explique que le travail des détenus étant payé, ceux-ci peuvent acheter des œufs, des légumes, et même se préparer à la cuisine leurs plats de prédilection. Un gros rougeaud prend le docteur à partie, sur un ton agressif qui me paraîtrait lui valoir le cachot. Le docteur répond d'une voix calme. Je m'inquiète : « Que dit cet homme ? » — Il dit qu'il mangeait mieux à l'hôpital de Saint-Hans; qu'ici on lui donne trop de vandgroed (c'est une excellente bouillie d'avoine arrosée de lait frais et poudrée de sucre). — Et qu'avez-vous répondu, docteur ? — Qu'à l'hôpital on traite des malades, et ici des condamnés. L'homme hurle toujours; ni le docteur ni les gardiens n'ont l'air d'y faire attention. Plus rouge que jamais, le gros mécontent se rassied et lappe la bouillie méprisée. — Quel crime a commis ce révolté ? — Il a exercé sur son compagnon de travail d'affreux sévices. Ce genre d'attentats a amené à Sundholm pas mal de monde. On me fait visiter une chambre pour ces singuliers pensionnaires. Rien de la cellule. Chaque condamné a son asile privé. Il y entre, il en sort à son gré. Le soir, il se couche à 9 heures, mais il peut lire dans son lit jusqu'à 10 heures. Après quoi, l'électricité est coupée. Cette chambre est nette. Il y a, sur les murs, des gravures aimables, choisies par le détenu. Sur la commode, je vois des classiques danois et une traduction, en danois, des Misérables de Victor Hugo. La fenêtre est grillée de deux barreaux en croix, Voici les ateliers. Un vieillard sort, appuyé sur deux cannes. Il a une face de patriarche. Il me gazouille quelque chose au passage. — Attention,
Quel crime a commis ce révolté ? — Il a exercé sur son compagnon de travail d'affreux sévices. Ce genre d'attentats a amené à Sundholm pas mal de monde. On me fait visiter une chambre pour ces singuliers pensionnaires. Rien de la cellule. Chaque condamné a son asile privé. Il y entre, il en sort à son gré. Le soir, il se couche à 9 heures, mais il peut lire dans son lit jusqu'à 10 heures. Après quoi, l'électricité est coupée. Cette chambre est nette. Il y a, sur les murs, des gravures aimables, choisies par le détenu. Sur la commode, je vois des classiques danois et une traduction, en danois, des Misérables de Victor Hugo. La fenêtre est grillée de deux barreaux en croix, Voici les ateliers. Un vieillard sort, appuyé sur deux cannes. Il a une face de patriarche. Il me gazouille quelque chose au passage. — Attention, me souffle le docteur. C'est un type très dangereux. Récidiviste. — À cet âge ? — Comment allez-vous ? dit le docteur au doux vieillard. — Très bien, répond l'autre en français. (C'est un ancien médecin.) Il ajoute, toujours en français : — L'opération m'a cependant un peu fatigué. Je demande étourdiment : — Quelle opération ? Et le docteur Schmidt de répondre décemment : — Appendicite ! Ainsi le secret professionnel est respecté même en ces lieux. Dans les ateliers, les condamnés fabriquent des jouets, inventent des choses. Un contremaître me présente le chef-d'œuvre de la production : un appareil balançoire pour apprendre à marcher aux bébés. C'est un des prisonniers les plus amoraux qui a fait cette trouvaille destinée aux familles. L'homme paraît très ému de mon compliment. Il prie qu'on me dise que son appareil se vend bien et qu'il sera riche quand il sortira. — Est-ce bientôt ? — Non. L'inventeur est un de ceux qui ne veulent pas acheter leur liberté au prix que vous savez. Nous poursuivons. J'apprends que l'internat est divisé en deux sections. Nous allons nous rendre chez les psychopathes les plus difficiles. J'entre chez un homme qui ne quitte pas sa
demande étourdiment : — Quelle opération ? Et le docteur Schmidt de répondre décemment : — Appendicite ! Ainsi le secret professionnel est respecté même en ces lieux. Dans les ateliers, les condamnés fabriquent des jouets, inventent des choses. Un contremaître me présente le chef-d'œuvre de la production : un appareil balançoire pour apprendre à marcher aux bébés. C'est un des prisonniers les plus amoraux qui a fait cette trouvaille destinée aux familles. L'homme paraît très ému de mon compliment. Il prie qu'on me dise que son appareil se vend bien et qu'il sera riche quand il sortira. — Est-ce bientôt ? — Non. L'inventeur est un de ceux qui ne veulent pas acheter leur liberté au prix que vous savez. Nous poursuivons. J'apprends que l'internat est divisé en deux sections. Nous allons nous rendre chez les psychopathes les plus difficiles. J'entre chez un homme qui ne quitte pas sa chambre. Quand on essaie de le rendre à la compagnie de ses pairs, il a tendance à être trop affectueux. L'homme est assis auprès d'une cage où fostent deux perruches et un serin. Curieuse l'atmosphère de cette chambre ! Un divan est encombré de coussins; une étagère succombe sous les bibelots; une table disparaît sous les flacons, les boîtes à poudre et tous les produits auxiliaires de beauté. Les murs sont entièrement recouverts d'aquarelles et de petits tableaux représentant d'idylliques paysages. — Où suis-je ? Quel était le rang social de cet homme ? — Jardinier ! Je n'en crois rien. Le docteur Schmidt est vraiment un médecin discret. Il y a encore un salon pour les visiteurs et une salle de gymnastique. J'espère, mon Dieu, que les braves gens du Danemark sont aussi bien logés que ces condamnés-là ! Les stérilisés parlent... — Evidemment, me dit le docteur Max Schmidt, ce que vous demandez est délicat. Les impressions des opérés ? Croyez qu'elles sont excellentes. Je pourrais vous lire quelques lettres. Ça ne vous suffit pas ? Vous voudriez causer avec ces délivrés ? Soit !... C'est difficile... — Pas avec votre aide, Docteur ! Bien entendu, l'état civil
bibelots; une table disparaît sous les flacons, les boîtes à poudre et tous les produits auxiliaires de beauté. Les murs sont entièrement recouverts d'aquarelles et de petits tableaux représentant d'idylliques paysages. — Où suis-je ? Quel était le rang social de cet homme ? — Jardinier ! Je n'en crois rien. Le docteur Schmidt est vraiment un médecin discret. Il y a encore un salon pour les visiteurs et une salle de gymnastique. J'espère, mon Dieu, que les braves gens du Danemark sont aussi bien logés que ces condamnés-là ! Les stérilisés parlent... — Evidemment, me dit le docteur Max Schmidt, ce que vous demandez est délicat. Les impressions des opérés ? Croyez qu'elles sont excellentes. Je pourrais vous lire quelques lettres. Ça ne vous suffit pas ? Vous voudriez causer avec ces délivrés ? Soit !... C'est difficile... — Pas avec votre aide, Docteur ! Bien entendu, l'état civil des stérilisés ne sera dévoilé à quiconque. Leur mal est le seul intérêt. Le soulagement moral qu'ils éprouvent une fois l'opération accomplie; bref, le personnage autre qu'ils sentent naître en eux, l'émoi de la créature corrigée : voilà ce qu'il importe de révéler. — Je vous entends, dit le docteur. Vous voulez des précisions propres à rassurer l'humanité. Vous les aurez. Asseyez-vous dans ce fauteuil. Nous allons commencer par vous donner lecture de quelques lettres adressées à leurs docteurs ou chirurgiens, par les opérés. Ces lettres ont été écrites depuis la mise en liberté. Je m'enfonçai dans un de ces fauteuils danois qui vous ramènent le menton à la hauteur des genoux. J'ouvris à la fois mon carnet de notes et mes oreilles. Le docteur Schmidt, d'une voix neutre, lisait : — Lettre d'un psychopathe interné après une première condamnation de quatre années de travaux forcés. « Monsieur le Docteur et cher sauveur. Je me sens très bien à tous les points de vue, et je n'ai pas cessé d'être content de l'opération que j'ai subie. Le démon qui trafiquait en moi est bien mort. Je suis exorcisé ! C'est un plaisir de travailler maintenant sans être dérangé par le
Vous voulez des précisions propres à rassurer l'humanité. Vous les aurez. Asseyez-vous dans ce fauteuil. Nous allons commencer par vous donner lecture de quelques lettres adressées à leurs docteurs ou chirurgiens, par les opérés. Ces lettres ont été écrites depuis la mise en liberté. Je m'enfonçai dans un de ces fauteuils danois qui vous ramènent le menton à la hauteur des genoux. J'ouvris à la fois mon carnet de notes et mes oreilles. Le docteur Schmidt, d'une voix neutre, lisait : — Lettre d'un psychopathe interné après une première condamnation de quatre années de travaux forcés. « Monsieur le Docteur et cher sauveur. Je me sens très bien à tous les points de vue, et je n'ai pas cessé d'être content de l'opération que j'ai subie. Le démon qui trafiquait en moi est bien mort. Je suis exorcisé ! C'est un plaisir de travailler maintenant sans être dérangé par le diable. Je ne ressens plus aucun désir malsain depuis l'opération et je conseille vivement aux camarades que j'ai laissés là-bas (il s'agit des camarades de Sundholm) de se laisser opérer. Voilà un an et demi que je suis redevenu comme un homme, délivré d'un lourd fardeau. » — Cette lettre, Docteur, c'est l'expression de la sincérité, vous croyez ? — Evidemment. Nous ne l'avons pas demandée. On nous l'a écrite spontanément. Je ne demande qu'à croire. Le docteur prend une autre lettre. Elle est aussi d'un ancien psychopathe (bon Dieu, qu'il y en a !) qui fut condamné pour avoir incité la jeunesse à la débauche. Voici treize mois que cet homme a subi l'opération. « Je me sens bien de toutes manières, dit-il, et la joie que je ressens à un retour dans mon foyer, parmi ceux qui me sont chers, est indescriptible. Je regarde l'avenir avec confiance ! » Je regarde, moi, le docteur, avec un singulier sentiment d'ironie. Ne dirait-on pas vraiment, la lettre d'un malade issu d'un hôpital où il aurait été soigné pour une maladie ordinaire ? Une troisième lettre m'est signalée pour l'intérêt qu'elle apporte. Elle a été écrite par un sadique, interné pour
Docteur, c'est l'expression de la sincérité, vous croyez ? — Evidemment. Nous ne l'avons pas demandée. On nous l'a écrite spontanément. Je ne demande qu'à croire. Le docteur prend une autre lettre. Elle est aussi d'un ancien psychopathe (bon Dieu, qu'il y en a !) qui fut condamné pour avoir incité la jeunesse à la débauche. Voici treize mois que cet homme a subi l'opération. « Je me sens bien de toutes manières, dit-il, et la joie que je ressens à un retour dans mon foyer, parmi ceux qui me sont chers, est indescriptible. Je regarde l'avenir avec confiance ! » Je regarde, moi, le docteur, avec un singulier sentiment d'ironie. Ne dirait-on pas vraiment, la lettre d'un malade issu d'un hôpital où il aurait été soigné pour une maladie ordinaire ? Une troisième lettre m'est signalée pour l'intérêt qu'elle apporte. Elle a été écrite par un sadique, interné pour récidive. Le sadique avait d'abord fait quatre ans de travaux forcés en punition de ses premiers crimes. Le châtiment subi, le sadique libéré a recommencé. Alors, on l'a trouvé bon pour Sundholm, c'est-à-dire pour l'internement à durée illimitée. La lettre est écrite deux ans après l'opération. L'homme libéré est chauffeur à bord d'un paquebot : « Pendant les deux années qui ont suivi l'opération, je me suis mieux porté que jamais. La nuit, mon sommeil est profond et tranquille, tandis qu'autrefois je me réveillais, tourmenté par des rêves terribles, comme j'en ai lu dans l'Apocalypse. Ma force de travail est aussi bonne qu'avant; et c'est un jeu de travailler. Et puis je supporte la chaleur du chauffage sans qu'elle me gêne !» L'homme parle ensuite de ses anciens crimes. Il a bien médité sur son aberration. Il n'est pas sans culture. Il n'y a d'ailleurs ni illettrés ni ignorants au Danemark. J'ai la certitude, monsieur le Docteur, que l'opération que j'ai subie est, dans la plupart des cas, le seul moyen d'empêcher des crimes. C'est un bienfait immense pour les personnes qui, comme moi, ne pouvaient vivre selon les lois naturelles. C'est un service sans prix que l'on m'a rendu.
à bord d'un paquebot : « Pendant les deux années qui ont suivi l'opération, je me suis mieux porté que jamais. La nuit, mon sommeil est profond et tranquille, tandis qu'autrefois je me réveillais, tourmenté par des rêves terribles, comme j'en ai lu dans l'Apocalypse. Ma force de travail est aussi bonne qu'avant; et c'est un jeu de travailler. Et puis je supporte la chaleur du chauffage sans qu'elle me gêne !» L'homme parle ensuite de ses anciens crimes. Il a bien médité sur son aberration. Il n'est pas sans culture. Il n'y a d'ailleurs ni illettrés ni ignorants au Danemark. J'ai la certitude, monsieur le Docteur, que l'opération que j'ai subie est, dans la plupart des cas, le seul moyen d'empêcher des crimes. C'est un bienfait immense pour les personnes qui, comme moi, ne pouvaient vivre selon les lois naturelles. C'est un service sans prix que l'on m'a rendu. Merci ! Merci ! En hommage à son « correcteur », sur une belle page glacée, l'homme de chauffe avait dessiné toute une série de tak. Le mot tak veut dire merci en danois. Et, vraiment, tous ces tak, posés comme des oiseaux, c'était touchant ! Le lendemain, le docteur Schmidt m'emmenait vers un petit village de pêcheurs, dont je ne saurais révéler le nom, puisqu'un stérilisé, au moins, y vit en quiétude, sinon en estime et en sympathie. J'entrai dans une gentille maison de pêcheur, si propre avec les filets couleur de rouille sur la barrière blanche ! Suspendus sous l'avancée du toit, des géraniums rouges débordaient des pots verts. Et le mât renodé blanc pour hisser le drapeau national se dressait fier, au milieu du petit cirque vert de la pelouse. A l'intérieur, dans la grâce fraîche des humbles choses, une gentille femme, en claire robe de cretonne, délayait le porridge à l'eau. Deux portraits de fillettes souriaient sur une table-bureau. Quand le docteur commença de parler, la femme posa la cuiller à porridge et, attrapant le bas de son tablier frais plissé, elle s'essuya les yeux. Le docteur dut la rassurer. La femme se calma, me fit
Schmidt m'emmenait vers un petit village de pêcheurs, dont je ne saurais révéler le nom, puisqu'un stérilisé, au moins, y vit en quiétude, sinon en estime et en sympathie. J'entrai dans une gentille maison de pêcheur, si propre avec les filets couleur de rouille sur la barrière blanche ! Suspendus sous l'avancée du toit, des géraniums rouges débordaient des pots verts. Et le mât renodé blanc pour hisser le drapeau national se dressait fier, au milieu du petit cirque vert de la pelouse. A l'intérieur, dans la grâce fraîche des humbles choses, une gentille femme, en claire robe de cretonne, délayait le porridge à l'eau. Deux portraits de fillettes souriaient sur une table-bureau. Quand le docteur commença de parler, la femme posa la cuiller à porridge et, attrapant le bas de son tablier frais plissé, elle s'essuya les yeux. Le docteur dut la rassurer. La femme se calma, me fit la révérence et elle parla. — Elle dit, traduisit le docteur, que je suis le bon Dieu, puisque j'ai refait son homme, qui était mal créé... « Cette femme est une sainte, comme vous diriez en France. Personne, dans son quartier, ne lui adresse la parole. Elle fait une lieue pour aller aux provisions. Elle a repris le mari corrigé. Mais son entourage ne lui pardonne pas d'avoir pardonné. — La pauvre ! Dites-lui que partout, sur la terre, le cœur des femmes l'emporte... Dites-lui que mon estime pour elle est grande. Le docteur Max Schmidt dut dire tout cela. La femme me sourit. — Elle vous remercie, dit le docteur, elle vous souhaite un mari qui vous aime comme Dieu l'a permis. Elle vous demande aussi de l'excuser de continuer à battre le porridge, car on peut bien avoir des visites et s'appesantir sur le passé, ce n'est pas une raison suffisante pour que le mari ne trouve pas le repas prêt à son retour ! — Que dit-elle encore, Docteur ? — Elle dit qu'elle est heureuse. Son mari, quand il lit le journal ou l'on relate des crimes dans le genre de ceux qu'il commit, s'écrie :
pour aller aux provisions. Elle a repris le mari corrigé. Mais son entourage ne lui pardonne pas d'avoir pardonné. — La pauvre ! Dites-lui que partout, sur la terre, le cœur des femmes l'emporte... Dites-lui que mon estime pour elle est grande. Le docteur Max Schmidt dut dire tout cela. La femme me sourit. — Elle vous remercie, dit le docteur, elle vous souhaite un mari qui vous aime comme Dieu l'a permis. Elle vous demande aussi de l'excuser de continuer à battre le porridge, car on peut bien avoir des visites et s'appesantir sur le passé, ce n'est pas une raison suffisante pour que le mari ne trouve pas le repas prêt à son retour ! — Que dit-elle encore, Docteur ? — Elle dit qu'elle est heureuse. Son mari, quand il lit le journal ou l'on relate des crimes dans le genre de ceux qu'il commit, s'écrie : « C'est dégoûtant ! Il faut guérir ce malheureux C'est si facile ! » — Ah ! ah ! voilà donc enfin ce que peut la morale enseignée par le chirurgien ! — Oui, dit le docteur. Cette femme trouve, en effet, que son mari a beaucoup de sens moral depuis l'opération. Il est devenu un bon père, très tendre, et un bon époux. — Vous me comprenez, Docteur, cette femme rêve peut-être d'être mère une fois encore ? Et puis la stérilisation n'est-elle point un motif de divorce ? — C'est la non-stérilisation qui devrait être une cause de divorce; surtout dans des cas comme ceux qui nous occupent. — Vous avez bien raison, Docteur. Mais pourquoi la dame au porridge vient-elle de rire ? — Elle dit : « Dieu merci, deux enfants suffisent ! Et mieux vaut posséder dans sa maison un homme chaste qu'un homme licencieux ! » On eût dit d'une pensée extraite de la sagesse des nations ! (A suivre.) Blanche VOGT. LA SEMAINE POLITIQUE Le bon point d'Albert Sarraut. — Un monument littéraire. — Touchant accord pour l'inaction. — Il est urgent d'attendre comme de s'abstenir. — Le ministère radical et les socialistes.
depuis l'opération. Il est devenu un bon père, très tendre, et un bon époux. — Vous me comprenez, Docteur, cette femme rêve peut-être d'être mère une fois encore ? Et puis la stérilisation n'est-elle point un motif de divorce ? — C'est la non-stérilisation qui devrait être une cause de divorce; surtout dans des cas comme ceux qui nous occupent. — Vous avez bien raison, Docteur. Mais pourquoi la dame au porridge vient-elle de rire ? — Elle dit : « Dieu merci, deux enfants suffisent ! Et mieux vaut posséder dans sa maison un homme chaste qu'un homme licencieux ! » On eût dit d'une pensée extraite de la sagesse des nations ! (A suivre.) Blanche VOGT. LA SEMAINE POLITIQUE Le bon point d'Albert Sarraut. — Un monument littéraire. — Touchant accord pour l'inaction. — Il est urgent d'attendre comme de s'abstenir. — Le ministère radical et les socialistes. — L'exclusion des « mous ». — Le retour du balancier. — MacDonald la guerre ! » — Elections anglaises et plébiscite hitlérien. M. Albert Sarraut mérite un bon point. Il faut l'inscrire tout de suite au tableau d'honneur. Il a prononcé à la tribune un mot que l'on n'avait plus entendu depuis longtemps. Oui, il a eu le courage de dire tout simplement : « La France. » On ne l'a même pas remarqué. Et pourtant, c'était presque nouveau. Il y avait des années que les hommes politiques, quels qu'ils fussent, avaient pris l'habitude de dire : « Ce pays. » Cette façon de parler, directement empruntée à l'anglais, faisait sans doute plus riche et plus distingué. M. Albert Sarraut a dit : « Mon pays », comme il a dit : « La France ». Et, ma foi, c'était rafraîchissant. Quand le président du Conseil, affrontant la Chambre, a pris la parole pour répondre aux interrogations, il a été, presque en tout, nettement meilleur que dans sa déclaration ministérielle. Quant à ce document-là, c'est certainement un des plus extraordinaires que ce genre de littérature ait produit. Quel amphigouri ! Quel pathos ! Quel bric-à-brac de métaphores ! Il
plus entendu depuis longtemps. Oui, il a eu le courage de dire tout simplement : « La France. » On ne l'a même pas remarqué. Et pourtant, c'était presque nouveau. Il y avait des années que les hommes politiques, quels qu'ils fussent, avaient pris l'habitude de dire : « Ce pays. » Cette façon de parler, directement empruntée à l'anglais, faisait sans doute plus riche et plus distingué. M. Albert Sarraut a dit : « Mon pays », comme il a dit : « La France ». Et, ma foi, c'était rafraîchissant. Quand le président du Conseil, affrontant la Chambre, a pris la parole pour répondre aux interrogations, il a été, presque en tout, nettement meilleur que dans sa déclaration ministérielle. Quant à ce document-là, c'est certainement un des plus extraordinaires que ce genre de littérature ait produit. Quel amphigouri ! Quel pathos ! Quel bric-à-brac de métaphores ! Il y avait un « donjon d'autorité » qui faisait face aux « affoutrissements du déficit », lesquels, à leur tour, évoquaient le verbe bafouer. A la Chambre comme au Sénat, cette déclaration interminable, d'un style obscur et boursouflé, a été accueillie avec une froideur tempérée seulement par une hilarité discrète. Et pourtant, tout au fond, elle disait bien ce que les parlementaires et les électeurs voulaient entendre. Il n'y a pas à dire : depuis qu'on sait que le redressement financier, les réductions, les sacrifices, les surcroîts d'impôts sont renvoyés aux calendes grecques, le public est soulagé. Le nouveau ministère parle même de dégrèvements afin de ranimer l'activité économique sans laquelle il n'y a pas de fiscalité productive. Il demande un délai pour M. Georges Bonnet et M. Albert Garneray chargés de présenter le nouveau plan. Tout le monde comprend qu'on ne tourmentera plus personne pendant quelques semaines, et tout le monde respire. Désormais, il n'y aura de rétablissement des finances que le jour où l'on se trouvera entre la fermeture des guichets et l'inflation. C'est bien clair, puisqu'il ne peut se trouver de majorité pour aucun des moyens propres à rétablir l'équilibre budgétaire. Le ministère Sarraut, tout en sauvant
Et pourtant, tout au fond, elle disait bien ce que les parlementaires et les électeurs voulaient entendre. Il n'y a pas à dire : depuis qu'on sait que le redressement financier, les réductions, les sacrifices, les surcroîts d'impôts sont renvoyés aux calendes grecques, le public est soulagé. Le nouveau ministère parle même de dégrèvements afin de ranimer l'activité économique sans laquelle il n'y a pas de fiscalité productive. Il demande un délai pour M. Georges Bonnet et M. Albert Garneray chargés de présenter le nouveau plan. Tout le monde comprend qu'on ne tourmentera plus personne pendant quelques semaines, et tout le monde respire. Désormais, il n'y aura de rétablissement des finances que le jour où l'on se trouvera entre la fermeture des guichets et l'inflation. C'est bien clair, puisqu'il ne peut se trouver de majorité pour aucun des moyens propres à rétablir l'équilibre budgétaire. Le ministère Sarraut, tout en sauvant les apparences, se conforme à cette volonté négative. Et négatif, le vote qui a suivi les interpellations l'a lui-même été. Il y a eu 307 voix pour, 34 contre et 228 abstentions. Ces chiffres indiquent assez que le cabinet Sarraut sera toléré à la condition qu'il ne fasse rien. Mais, s'il ne fait rien, le Sénat pourra se fâcher, Et l'on répète plus que jamais que c'est un ministère de transition. De transition quoi ? On ne sait. À la centration, peut-être. Même si elle est l'objectif, il ne paraît pas qu'elle soit mure. Car elle ne peut pas compter sur les voix du groupe Marquet-Renaudel, les « mous » s'étant abstenus tout comme les « durs », qui les ont néanmoins exclus du parti quelques jours après. Les hommes sont fâchés. Les idées restent communes. Et surtout on voit déjà que les « néo-socialistes », loin d'être attirés vers le centre gauche, exercent une attraction sur le parti radical-socialiste qui, après avoir voté pour le ministère Sarraut, annonce, par la voix de M. Archambaud, qu'il l'amoindrirait s'il penchait à droite. Albert Sarraut a pris seulement une attitude nouvelle à l'égard du parti socialiste. Il s'en est expliqué très nettement.