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Raspail, les magasins et les bureaux de la « Fraternelle », coopérative ecclésiastique. Les cambrioleurs y pénétrèrent pour la première fois au mois de novembre. Ils descendirent un coffre-fort du premier étage au rez-de-chaussée et tentèrent en vain de l'éventrer. Le 23 mars, le 10 avril, et le 22 avril, ils s'introduisirent de nouveau dans les locaux de la « Fraternelle » sans emporter autre chose que des timbres et des chèques barrés. Faut-il établir un rapprochement entre ces divers cambriolages et le crime d'hier ? Nous ne serions pas éloignés de répondre par l'affirmative. En effet, bien que la façon d'opérer des pilleurs de la « Fraternelle » ernè Ne qui se sont introduits dans les locaux en brisant les vitres afin de pouvoir faire forcément des cérémonies de l'extérieur et de sauter par la fenêtre, ne rappelle pas le procédé des assassins de Mme Regnault, un donjon doit retenir l'attention des enquêteurs. Les voleurs de la coopérative n'ont certainement pas escaladé le mur qui sépare le parc des Sœurs Marie-Thérèse du Boulevard, Raspail. LE PRINCE Victor-Napoléon est mort Il s'est éteint ce matin à 6 heures Bruxelles (par téléphone). Le prince Victor-Napoléon, muni des sacrements de l'Église et entouré des siens, s'est paisiblement endormi dans le Seigneur ce matin à six heures. Son Altesse Impériale a été assistée jusqu'à sa fin par le dévouement du docteur Rosman et de la Sœur Basile, qui avaient jadis soigné la comtesse de Flandre. — (Agence Havas) Fils du prince Jérôme Napoléon, le cousin de Napoléon III, et de la princesse Clotilde de Savoie, la fille du roi Victor-Emmanuel, il était né à Paris le 18 juillet 1867. Sa jeunesse s'écoula quelque peu agitée au Palais-Royal d'abord, puis à Vevey et à Prangins, où, après la guerre, son père avait dû se retirer. Quand la chute du président Thiers permit au prince Jérôme de rentrer en France, il fut décidé qu'il terminerait, avec son frère cadet Louis, ses études au lycée de Vanves. En 1880, lorsqu'il atteignit sa majorité politique, on affirma que le prince impérial, fils de Napoléon III, mort au
entouré des siens, s'est paisiblement endormi dans le Seigneur ce matin à six heures. Son Altesse Impériale a été assistée jusqu'à sa fin par le dévouement du docteur Rosman et de la Sœur Basile, qui avaient jadis soigné la comtesse de Flandre. — (Agence Havas) Fils du prince Jérôme Napoléon, le cousin de Napoléon III, et de la princesse Clotilde de Savoie, la fille du roi Victor-Emmanuel, il était né à Paris le 18 juillet 1867. Sa jeunesse s'écoula quelque peu agitée au Palais-Royal d'abord, puis à Vevey et à Prangins, où, après la guerre, son père avait dû se retirer. Quand la chute du président Thiers permit au prince Jérôme de rentrer en France, il fut décidé qu'il terminerait, avec son frère cadet Louis, ses études au lycée de Vanves. En 1880, lorsqu'il atteignit sa majorité politique, on affirma que le prince impérial, fils de Napoléon III, mort au siège de Zoulotte, l'avait désigné pour son successeur, et on l'opposa à son père; il y eut dès lors parmi les bonapartistes deux partis: les Victoriens et les Jérômistes. Longtemps, le prince Victor refusa de prendre parti dans les polémiques, protestant de son respect pour son père; et il alla faire son volontariat au 32e régiment d'artillerie. Mais enfin, pris entre les deux fractions rivales du bonapartisme, en butte à de violentes récriminations du prince Jérôme, qui affirmait des opinions républicaines et semblait faire bon marché de ses droits dynastiques, il cessa ses relevailles, quitta son conseil, et s'exila. L'exil En 1885, la loi d'exil qui bannissait de France les membres des familles ayant régné et leurs descendants, força le prince à venir habiter Bruxelles. Quelques années plus tard, il revint pour la première et dernière fois son père. au moment où celui-ci était malade d'un pneumonie, Manide en toute hâte au chevet du malade, le prince Victor accourut, mais le prince Jérôme refusa de le voir. « Eloignez-le ! » répondit-il à sa femme et à sa sœur qui intercédaient pour lui. Et comme elles se faisaient plus pressantes, il se contenta, quelques heures plus tard, de dire :
faire son volontariat au 32e régiment d'artillerie. Mais enfin, pris entre les deux fractions rivales du bonapartisme, en butte à de violentes récriminations du prince Jérôme, qui affirmait des opinions républicaines et semblait faire bon marché de ses droits dynastiques, il cessa ses relevailles, quitta son conseil, et s'exila. L'exil En 1885, la loi d'exil qui bannissait de France les membres des familles ayant régné et leurs descendants, força le prince à venir habiter Bruxelles. Quelques années plus tard, il revint pour la première et dernière fois son père. au moment où celui-ci était malade d'un pneumonie, Manide en toute hâte au chevet du malade, le prince Victor accourut, mais le prince Jérôme refusa de le voir. « Eloignez-le ! » répondit-il à sa femme et à sa sœur qui intercédaient pour lui. Et comme elles se faisaient plus pressantes, il se contenta, quelques heures plus tard, de dire : « C'est bien, je le recevrai à Prangins quand je serai guéri. » Tant qu'il demeura à Paris, il ne désarma point; il refusa de voir son fils. Et ce dernier ne pénétra dans la chambre de son père que quelques minutes avant sa fin. Il se plaça aux côtés de sa mère, qui, à genoux, priait... Le moribond sortit de sa torpeur; il ouvrit les yeux à demi. Un moment il regarda les siens, mais il ne les reconnaît pas. Puis il retomba dans le coma. Bientôt tout était fini. LES ÉTATS-UNIS DEPORTENT « LE PETIT FILS DE M. CLEMENCEAU » Spokane, 3 Mai. M. Georges Ferdinand Gattineau, qui dit être le petit-fils de Clemenceau, est parti aujourd'hui sous la garde de plusieurs personnages officiels du Département du travail: il sera déporté à Shanghai, en Chine. On sait que M. Gattineau, condamné à la déportation, avait demandé à être conduit en Chine plutôt qu'à être ramené en France. Son voyage vers la France était déjà commencé quand on apprit que sa requête avait été admise. Le gouvernement fédéral ne consent pas à payer les frais de transport de M. Gattineau jusqu'en Chine. Ces dépenses seront dûment assumées par des
de sa mère, qui, à genoux, priait... Le moribond sortit de sa torpeur; il ouvrit les yeux à demi. Un moment il regarda les siens, mais il ne les reconnaît pas. Puis il retomba dans le coma. Bientôt tout était fini. LES ÉTATS-UNIS DEPORTENT « LE PETIT FILS DE M. CLEMENCEAU » Spokane, 3 Mai. M. Georges Ferdinand Gattineau, qui dit être le petit-fils de Clemenceau, est parti aujourd'hui sous la garde de plusieurs personnages officiels du Département du travail: il sera déporté à Shanghai, en Chine. On sait que M. Gattineau, condamné à la déportation, avait demandé à être conduit en Chine plutôt qu'à être ramené en France. Son voyage vers la France était déjà commencé quand on apprit que sa requête avait été admise. Le gouvernement fédéral ne consent pas à payer les frais de transport de M. Gattineau jusqu'en Chine. Ces dépenses seront dûment assumées par des amis... Annonces sans paroles Le papier buvard Scott, — dit cette annonce sans prononcer mot, est une véritable épongie. Voyez avec quelle facilité il bat son concurrent de deux longueurs. PARIS-MIDI vous composera une annonce courte et éloquente. On a retrouvé l'ami de la jeune Anglaise New-York, 3 Mai. Sir Harry G. Armstrong, consul général d'Angleterre, a fait savoir à Londres que M. Arthur Wilson, peintre, était à New-York. Le peintre Wilson avait quitté miss Winifred Brown, qui, on s'en souvient, abandonna ces jours derniers son bébé dans un hôtel de la rue Jacob pour retourner chez ses parents. Mr G. F. Brown, le père de la jeune anglaise, demanda immédiatement au consul anglais à New-York de faire rechercher le peintre. Sir Harry a déclaré aujourd'hui que Mr Wilson avait été mandé au Consulat, avant qu'on ait appris que sa amie avait eu un enfant. Mr Wilson avait déclaré qu'étant comme lui-même croyait à l'amour libre, mais qu'au reste il était prêt à l'épouser si elle venait aux États-Unis. Depuis les derniers événements, on a fait appeler le jeune homme, mais il ne s'est pas présenté au Consulat. L'affaire a été transmise à Washington. Le tirage au sort et... les
Harry G. Armstrong, consul général d'Angleterre, a fait savoir à Londres que M. Arthur Wilson, peintre, était à New-York. Le peintre Wilson avait quitté miss Winifred Brown, qui, on s'en souvient, abandonna ces jours derniers son bébé dans un hôtel de la rue Jacob pour retourner chez ses parents. Mr G. F. Brown, le père de la jeune anglaise, demanda immédiatement au consul anglais à New-York de faire rechercher le peintre. Sir Harry a déclaré aujourd'hui que Mr Wilson avait été mandé au Consulat, avant qu'on ait appris que sa amie avait eu un enfant. Mr Wilson avait déclaré qu'étant comme lui-même croyait à l'amour libre, mais qu'au reste il était prêt à l'épouser si elle venait aux États-Unis. Depuis les derniers événements, on a fait appeler le jeune homme, mais il ne s'est pas présenté au Consulat. L'affaire a été transmise à Washington. Le tirage au sort et... les plaisirs du bain Londres, 2 Mai, Chaque fois qu'un Anglais désire du frais, ira nager cet été aux bains de Ryde, il pourra avoir une nouvelle partenaire. Qui ce sera, on ne peut le dire... la personne dépendra du tirage au sort. Ainsi le Comité des Bains a-t-il réglé la grave question des bains mixtes. Jusqu'à ce jour, chaque homme le voyait inscrire le nom de sa compagne sur un registre clavier dans ce but au début de la saison, puis il n'en devait plus changer... Mais cette fidélité obligatoire a ému quelques femmes qui ne savaient pas nager et se trouvaient l'épouses de nageurs. Maintenant, que l'homme et la femme attendent de peu côté le résultat du tirage pour savoir ce que le sort leur réserve. À la Cigale: « J'me suis donnée », de Georges d'Hausewick et Alfred Granet, musique de Louis Hillier, par André Cœur. Spectacles, Cinéma, Sports, Dernières Nouvelles. (PAGE -4.) FAUNE DE PALAIS La « Comtesse » souris d'hôtel Le rat opère toujours de nuit. L'heure diffère. S'il est dans une station thermale ou climatérique paisible, où les malades, au régime, se couchent de bonne heure, le malfaiteur sortira de sa chambre vers minuit, quelquefois
grave question des bains mixtes. Jusqu'à ce jour, chaque homme le voyait inscrire le nom de sa compagne sur un registre clavier dans ce but au début de la saison, puis il n'en devait plus changer... Mais cette fidélité obligatoire a ému quelques femmes qui ne savaient pas nager et se trouvaient l'épouses de nageurs. Maintenant, que l'homme et la femme attendent de peu côté le résultat du tirage pour savoir ce que le sort leur réserve. À la Cigale: « J'me suis donnée », de Georges d'Hausewick et Alfred Granet, musique de Louis Hillier, par André Cœur. Spectacles, Cinéma, Sports, Dernières Nouvelles. (PAGE -4.) FAUNE DE PALAIS La « Comtesse » souris d'hôtel Le rat opère toujours de nuit. L'heure diffère. S'il est dans une station thermale ou climatérique paisible, où les malades, au régime, se couchent de bonne heure, le malfaiteur sortira de sa chambre vers minuit, quelquefois avant. Au contraire, s'il a choisi pour théâtre de ses exploits une plage chic, il ne bougera pas avant que se soit tu le jazz du dancing et qu'au casino rien n'aille plus. Son uniforme, c'est, avec les pantoufles feutrées — les « silencieuses » si bien nommées, — un complet ou un pyjama de forme courante et de couleur sombre. Avant de se diriger vers la pièce où il veut opérer, le rat visite soigneusement les water-closets, les salles de bains, les cabinets de débarras, les placards, bref, tous les endroits où un observateur — garçon d'étage ou policier — pourrait dissimuler sa surveillance. Au travail Tout est calme. L'hôtel repose. Le rat arrive devant la porte de son « client ». Il y colle son oreille — c'est un métier où il faut avoir l'ouïe aussi fine que le pas léger — pendant cinq, dix minutes, un quart d'heure s'il le faut. Entend-il un bruit, aussi faible soit-il, autre que la respiration égale du dormeur, il n'entre pas. Nous avons vu, tant pour le verrou que pour la clef, comment le rat opérait. Le voici donc ouvrant lentement la porte. Sitôt entré, il la referme, parfois au loquet.
complet ou un pyjama de forme courante et de couleur sombre. Avant de se diriger vers la pièce où il veut opérer, le rat visite soigneusement les water-closets, les salles de bains, les cabinets de débarras, les placards, bref, tous les endroits où un observateur — garçon d'étage ou policier — pourrait dissimuler sa surveillance. Au travail Tout est calme. L'hôtel repose. Le rat arrive devant la porte de son « client ». Il y colle son oreille — c'est un métier où il faut avoir l'ouïe aussi fine que le pas léger — pendant cinq, dix minutes, un quart d'heure s'il le faut. Entend-il un bruit, aussi faible soit-il, autre que la respiration égale du dormeur, il n'entre pas. Nous avons vu, tant pour le verrou que pour la clef, comment le rat opérait. Le voici donc ouvrant lentement la porte. Sitôt entré, il la referme, parfois au loquet. C'est alors, vivement, avec l'œil toujours tourné vers le dormeur, mâle ou femelle, la rafle sur la table de nuit, dans le sac à main, dans les poches. Le butin enfoui sous le pyjama, le rat rouvre la porte, inspecte les environs et réintègre sa chambre. * S'il a un complice, celui-ci attend dans la rue que le butin lui arrive, descendu dans un petit sac au bout d'une ficelle. Le lendemain, le rat... apprend le vol, comme tout le monde. On peut perquisitionner, fouiller : il n'a plus rien, même plus son or. S'il a opéré seul, le rat quitte la ville par le premier train du matin. Le volé, à cette heure, n'est pas encore révélé. La « comtesse » de Monteil Un mot, maintenant, des « souris » d'hôtel. Elles sont beaucoup moins nombreuses. Le sexe féminin s'accorde mal de certaines conditions de travail du rat. Et puis, lorsqu'elles sont jolies, il arrive que certains voyageurs exercent autour d'elles une... surveillance qui, pour ne pas être d'ordre policier, n'en est pas moins fâcheuse pour leurs opérations. Cependant, lorsque ces dames s'y mettent, elles ne craignent pas la concurrence. La « comtesse de Monteil » — l'as du
complice, celui-ci attend dans la rue que le butin lui arrive, descendu dans un petit sac au bout d'une ficelle. Le lendemain, le rat... apprend le vol, comme tout le monde. On peut perquisitionner, fouiller : il n'a plus rien, même plus son or. S'il a opéré seul, le rat quitte la ville par le premier train du matin. Le volé, à cette heure, n'est pas encore révélé. La « comtesse » de Monteil Un mot, maintenant, des « souris » d'hôtel. Elles sont beaucoup moins nombreuses. Le sexe féminin s'accorde mal de certaines conditions de travail du rat. Et puis, lorsqu'elles sont jolies, il arrive que certains voyageurs exercent autour d'elles une... surveillance qui, pour ne pas être d'ordre policier, n'en est pas moins fâcheuse pour leurs opérations. Cependant, lorsque ces dames s'y mettent, elles ne craignent pas la concurrence. La « comtesse de Monteil » — l'as du genre — « travaillait » depuis vingt années, lorsqu'elle fut enfin arrêtée, cinquantenaire. Nul n'avait jamais soupçonné cette grande dame, élégante et distinguée, de promener un « ouistiti » dans son sac de voyage. Psychologue, elle séjournait souvent plus d'un mois dans l'hôtel même où elle avait fait, dans une seule nuit, pour deux mille francs de bijoux. Elle faisait « laver — lisée vendre — les joyaux dérobés à Barcelone et à Anvers, et ne portait jamais sur elle qu'un collier de perles et des diamants dûment achetés aux meilleures maisons de la rue de la Paix. Dans ces promenades nocturnes à travers les couloirs des palaces, la « comtesse » ne porta jamais ce maillot collant que Regine Flohr, « souris » de music-hall, fit admirer à Londres et à Paris. Elle avait plus simplement un petit caraco et une jupe de laine noire, sous laquelle une poche de toile permettait d'emmagasiniser le produit de la rapine. Cinq minutes à peine après le vol, la poche et son contenu étaient passés, par la fenêtre, entre les mains d'un complice. La « comtesse », avant de se mettre à son compte, avait travaillé pendant des années, sous la direction
seule nuit, pour deux mille francs de bijoux. Elle faisait « laver — lisée vendre — les joyaux dérobés à Barcelone et à Anvers, et ne portait jamais sur elle qu'un collier de perles et des diamants dûment achetés aux meilleures maisons de la rue de la Paix. Dans ces promenades nocturnes à travers les couloirs des palaces, la « comtesse » ne porta jamais ce maillot collant que Regine Flohr, « souris » de music-hall, fit admirer à Londres et à Paris. Elle avait plus simplement un petit caraco et une jupe de laine noire, sous laquelle une poche de toile permettait d'emmagasiniser le produit de la rapine. Cinq minutes à peine après le vol, la poche et son contenu étaient passés, par la fenêtre, entre les mains d'un complice. La « comtesse », avant de se mettre à son compte, avait travaillé pendant des années, sous la direction d'un amant, rat d'hôtel, qui lui avait appris tous les secrets de serrurerie et le dressage du ouistiti. Lucien de Rouvres. LA VILLE, LES LETTRES, LES ARTS. ÉCHOS Premières hirondelles. Comme le parapléte tonnait sur le plateau de Montrouge, que l'éclair dessinait son zéphire au phosphore, que les corneilles en cisaillant le ciel gris tournoyaient, que les pigeons montraient tour à tour le côté blanc, puis le côté noir de leur mouchoir, juste à ce moment, deux cris se sont croisés au-dessus de Paris. — Les premières hirondelles ! — Ah ! qu'importe l'averse, la grêle et le tonnerre, voici de l'espoir qui passe et s'entre-croise, avec deux cris vrillants gonflés comme deux tiges. Ça va aller mieux ! « Trois poids trois mesures. Le Démon de Midi ouvre un journal spécialisé en ce genre de nouvelles et lit : La Cour d'Assises de la Mayenne a condamné à 20 ans de travaux forcés Jules Mézières qui tua un garde-chasse. Plus loin : La Cour de Montpellier a condamné à trois ans de prison Joseph Caizer-gues qui tua un berger. Plus loin : La Cour d'Aix a condamné à huit ans de travaux forcés Versini qui tua sa femme. Ainsi
cisaillant le ciel gris tournoyaient, que les pigeons montraient tour à tour le côté blanc, puis le côté noir de leur mouchoir, juste à ce moment, deux cris se sont croisés au-dessus de Paris. — Les premières hirondelles ! — Ah ! qu'importe l'averse, la grêle et le tonnerre, voici de l'espoir qui passe et s'entre-croise, avec deux cris vrillants gonflés comme deux tiges. Ça va aller mieux ! « Trois poids trois mesures. Le Démon de Midi ouvre un journal spécialisé en ce genre de nouvelles et lit : La Cour d'Assises de la Mayenne a condamné à 20 ans de travaux forcés Jules Mézières qui tua un garde-chasse. Plus loin : La Cour de Montpellier a condamné à trois ans de prison Joseph Caizer-gues qui tua un berger. Plus loin : La Cour d'Aix a condamné à huit ans de travaux forcés Versini qui tua sa femme. Ainsi donc trois meurtriers sont condamnés le même jour à des peines différentes, aucun n'est condamné à la peine de mort. Que messieurs les assassins commencent, disait Alphonse Karr... Les deux coiffeurs. Deux coiffeurs se font face près de la Sorbonne. L’un se dit « Coiffeur des Facultés ». Il promet à ses clients, blanchis sous la toge, une culture capillaire de choix, des teintures au henné, des perruques sur mesure. L'autre, d'air beaucoup plus modeste, se dit simplement « Coiffeur des Lycées ». Il n'offre ni perruques, ni teintures : de simples shampooings. Mais à sa clientèle, plus jeune et coquette, il réserve une manucure. Raoul Ponchon met de l’esprit dans ses gestes. Comme on apprenait que le maître de « La Muse au Cabaret » venait d’obtenir le prix des « Vignes de France », on pouvait le voir, assis, solitaire, à la terrasse d’une brasserie. Il buvait de... la bière ! Mère bourgeoise. Il en est encore! Le Démon de Midi se trouvait hier en matinée, au théâtre, à côté d’une jolie jeune fille à l’air sage et doux. La jeune fille avait une gentille petite robe laissant à peine voir son cou, mais beaucoup plus ses bras.
à ses clients, blanchis sous la toge, une culture capillaire de choix, des teintures au henné, des perruques sur mesure. L'autre, d'air beaucoup plus modeste, se dit simplement « Coiffeur des Lycées ». Il n'offre ni perruques, ni teintures : de simples shampooings. Mais à sa clientèle, plus jeune et coquette, il réserve une manucure. Raoul Ponchon met de l’esprit dans ses gestes. Comme on apprenait que le maître de « La Muse au Cabaret » venait d’obtenir le prix des « Vignes de France », on pouvait le voir, assis, solitaire, à la terrasse d’une brasserie. Il buvait de... la bière ! Mère bourgeoise. Il en est encore! Le Démon de Midi se trouvait hier en matinée, au théâtre, à côté d’une jolie jeune fille à l’air sage et doux. La jeune fille avait une gentille petite robe laissant à peine voir son cou, mais beaucoup plus ses bras. À l’époque actuelle où les femmes sont en grand décolleté à onze heures du matin, cette robe modeste n’aurait pu surprendre personne, même dans un lieu beaucoup plus sévère... Mais cette jeune fille avait aussi une mère et cette mère bourgeoise s’émouut : — Mais... mais, dit-elle soudain à sa fille, tu es la seule à avoir les bras nus ! En effet, par un hasard assez drôle, toutes les femmes avaient des manches longues. Et ceci troubla tellement la mère bourgeoise qu’elle envoya sa fille au vestiaire chercher son manteau, et la pauvre enfant dut malgré la chaleur garder ce vêtement durant toute la représentation. Un sujet de rédaction. Le 12 février 1926, un concours eut lieu pour un emploi de commis adjoint aux écritures à l’octroi de Paris. La composition d’orthographe comportait une page de Buffon, La mer. Il y avait deux problèmes faciles, enfin il y avait une rédaction dont voici le sujet : « Un compartiment de 3e classe de chemin de fer le jour de la foire au chef-lieu de canton. Faites la description de ce compartiment et les portraits de vos compagnons de voyage. » Le Démon de Midi serait heureux de connaître les
fille, tu es la seule à avoir les bras nus ! En effet, par un hasard assez drôle, toutes les femmes avaient des manches longues. Et ceci troubla tellement la mère bourgeoise qu’elle envoya sa fille au vestiaire chercher son manteau, et la pauvre enfant dut malgré la chaleur garder ce vêtement durant toute la représentation. Un sujet de rédaction. Le 12 février 1926, un concours eut lieu pour un emploi de commis adjoint aux écritures à l’octroi de Paris. La composition d’orthographe comportait une page de Buffon, La mer. Il y avait deux problèmes faciles, enfin il y avait une rédaction dont voici le sujet : « Un compartiment de 3e classe de chemin de fer le jour de la foire au chef-lieu de canton. Faites la description de ce compartiment et les portraits de vos compagnons de voyage. » Le Démon de Midi serait heureux de connaître les rédactions des pauvres Parisiens qui ne savent pas ce que c’est qu’une foire et un chef-lieu de canton ! La gare St-Michel. Depuis les inondations, c'est-à-dire depuis toujours, la gare de la place St-Michel contient entre ses rails un lac noir et nauséabond. Les lumières s’y enfoncent mollement et une goutte qui vient d’un obscur plafond y dessine des orbes. Cela a bien son charme. Si l’eau doit y rester pour rappeler aux hommes qu’ils sont à la merci des fleuves, du moins qu’on brûle du papier d’Arménie. Il est pour rien depuis que les Occidentaux en ont ravi le secret à Erzurum ! LE DÉMON DE MIDI. LES ARTS Propos. — Les Cahiers de la République des Lettres publient un dialogue. André Lhote et André Thérive sur l'Art et le public : M. Lhote. Au salon, je fais toujours les mêmes inflexions à la fois plaisantes et amères, sur cette naïveté profonde qu’a le public français de comprendre l’art moderne, où la transformation est si affinée que le créateur semble sommé de ne s’en faire ressentir qu'à son endroit, plutôt qu’à l’objet, qui en fait les frais. M. Thérive. — Pourquoi accuser le public français seul ? C’est du