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Loë qui, en plein Kulturkampf, est devenu l'adversaire acharné de Bismarck. On comprend désormais que celui-ci s'obstine dans une opposition irréductible. Mais quelles formes prendra cette opposition ? C'est ici que le livre d'Eulenburg nous fournit de curieux détails sur le caractère du chancelier, son jeu puissant et grossier, ses violences, ses crises nerveuses et le superbe acharnement qu'il met à réaliser ses volontés : « Mon père, écrit Herbert à son ami, m'a déclaré en sanglotant, qu'il était résolu à en finir avec la vie si ce mariage se concluait, que j'avais été sa consolation, que, s'il me perdait, c'en serait fait de lui. Songez-y : c'est la chose la plus douloureuse qu'il pût me dire. » On le voit, la force du vieux chancelier — il a 68 ans — se compose de moyens très divers, mais ne demeure jamais passive. Elle est toute de mouvement et d'action avec un peu de cette démence intime assez fréquente en Allemagne. Le père ne dédaigne d'ailleurs aucune sorte de dépression. Voici, si l'on peut dire, l'amour mis au garde-à-vous et la bureaucratie prussienne fixant des limites aux passions de ses fonctionnaires : « Si notre mariage est impossible, avoue assez piteusement Herbert, c'est aussi, entre autres choses, parce que je n'ai pas de congé et qu'on refuse de m'en accorder un. Comme employé de l'Etat je ne peux me marier sans autorisation. » Mais alors, à quoi va-t-il se résoudre ? Son honneur est engagé dans les deux cas ; il lui faudra toutes les ressources d'une habile casuistique et l'aide de son ami pour y voir clair et se déterminer avec certitude. D'un côté, en effet, le prince de Bismarck n'admet pas de compromis, et n'hésite pas à jeter sa vie dans la balance. Pourtant Herbert subit aussi les conseils de l'amour. C'est un va-et-vient de sentiments, un peu courts, mais qui savent spontanément se hisser au niveau de la tragédie. « D'autre part, il y a la malheureuse princesse qui sort à peine d'une grave maladie, qui compte absolument sur le mariage et qui est menacée d'une rechute
piteusement Herbert, c'est aussi, entre autres choses, parce que je n'ai pas de congé et qu'on refuse de m'en accorder un. Comme employé de l'Etat je ne peux me marier sans autorisation. » Mais alors, à quoi va-t-il se résoudre ? Son honneur est engagé dans les deux cas ; il lui faudra toutes les ressources d'une habile casuistique et l'aide de son ami pour y voir clair et se déterminer avec certitude. D'un côté, en effet, le prince de Bismarck n'admet pas de compromis, et n'hésite pas à jeter sa vie dans la balance. Pourtant Herbert subit aussi les conseils de l'amour. C'est un va-et-vient de sentiments, un peu courts, mais qui savent spontanément se hisser au niveau de la tragédie. « D'autre part, il y a la malheureuse princesse qui sort à peine d'une grave maladie, qui compte absolument sur le mariage et qui est menacée d'une rechute s'il lui faut se convaincre de l'impossibilité de ses voeux. » N'est-ce pas dans ces impasses que s'engagent volontiers les grands drames classiques ? « De quelque côté que je tourne, affirme-t-il, je n'aperçois que la mort. Et si je quitte moi-même la vie, la situation de la princesse n'en sera qu'aggravée... «Je suis, écrit-il encore le 30 avril 1881, dans une situation impossible dont je ne sortirai pas vivant. Il n'y a plus de place pour moi dans le monde. Que mes parents succombent si le mariage a lieu, c'est une pensée trop horrible. D'autre part, la princesse m'écrit qu'elle ne résistera pas à mon abandon, et cela ne torture pas moins mon cœur. » Que serait-il arrivé de nos jours ?... Mais nous sommes dans une Allemagne victorieuse dont le paysage social et politique est plein de réconfort, au lieu de fournir des encouragements aux désespoirs individuels. Époque peu propice aux passions romantiques ! Le culte d'une patrie toute neuve exige naturellement des sacrifices. Il appartenait à Eulenburg de justifier, à force d'abstractions, la retraite sentimentale de son ami. Pour élever le débat, il donne toute son envergure à la personne du chancelier : « Considérez que c'est
sera qu'aggravée... «Je suis, écrit-il encore le 30 avril 1881, dans une situation impossible dont je ne sortirai pas vivant. Il n'y a plus de place pour moi dans le monde. Que mes parents succombent si le mariage a lieu, c'est une pensée trop horrible. D'autre part, la princesse m'écrit qu'elle ne résistera pas à mon abandon, et cela ne torture pas moins mon cœur. » Que serait-il arrivé de nos jours ?... Mais nous sommes dans une Allemagne victorieuse dont le paysage social et politique est plein de réconfort, au lieu de fournir des encouragements aux désespoirs individuels. Époque peu propice aux passions romantiques ! Le culte d'une patrie toute neuve exige naturellement des sacrifices. Il appartenait à Eulenburg de justifier, à force d'abstractions, la retraite sentimentale de son ami. Pour élever le débat, il donne toute son envergure à la personne du chancelier : « Considérez que c'est plus qu'un père. C'est le créateur de la patrie allemande... Plus il a eu d'ennemis, plus il a dû faire appel au mépris. Son amour pour vous en agrandi davantage. Le blesser sur ce terrain, c'est lui faire plus de mal que ses ennemis ne lui en ont fait, c'est réjouir ceux qui n'ont pu l'atteindre parce qu'il les dominait trop. » Placé à cette hauteur, le conflit dépassé Herbert et Elisabeth. Le comte peut s'avouer vaincu sans risquer sa gloire. Il parle bien encore de son intention de partir pour Venise, afin de se rendre compte « s'il est possible d'organiser [sa] Vie et Celle de la femme aimée de telle façon qu'elles soient encore supportables ». Mais l'obstacle du congé qu'il n'obtient pas, l'arrête une fois encore; On devine le dénouement. Le prince mêle les arguments de faits aux menaces sentimentales. Il soumet Herbert à la discipline d'une société organisée où il n'y a pas de place pour les vies irrégulières. Il lui annonce que « d'après la loi qui régit les majors, — loi qui précisément vient d'être transformée avec l'approbation de l'empereur, — est déshérité le fils qui épouse une femme divorcée ». Dès lors, Herbert
réjouir ceux qui n'ont pu l'atteindre parce qu'il les dominait trop. » Placé à cette hauteur, le conflit dépassé Herbert et Elisabeth. Le comte peut s'avouer vaincu sans risquer sa gloire. Il parle bien encore de son intention de partir pour Venise, afin de se rendre compte « s'il est possible d'organiser [sa] Vie et Celle de la femme aimée de telle façon qu'elles soient encore supportables ». Mais l'obstacle du congé qu'il n'obtient pas, l'arrête une fois encore; On devine le dénouement. Le prince mêle les arguments de faits aux menaces sentimentales. Il soumet Herbert à la discipline d'une société organisée où il n'y a pas de place pour les vies irrégulières. Il lui annonce que « d'après la loi qui régit les majors, — loi qui précisément vient d'être transformée avec l'approbation de l'empereur, — est déshérité le fils qui épouse une femme divorcée ». Dès lors, Herbert travaille à se vaincre lui-même : « Etre pauvre, écrit-il, cela me serait égal, puisqu'en aucun cas je ne vivrais longtemps après mon mariage, car la rupture avec mes parents, leur mort qui suivrait, me tuerait. Mais si je meurs après notre mariage, la princesse n'aura que la moitié de la rente que le prince Carolath doit lui servir. Ce ne sera pas assez pour la faire vivre... Qu'il est donc difficile de devenir un héros romanesque dans une société où le Code soutient si efficacement les privilèges de la race et les délicatesses de l'individu ! « Décidément, écrit Herbert, cela passe ma puissance... » Et il ajoute : « J'attends la réponse de la princesse dans une angoisse mortelle, mais je ne pouvais agir autrement. Je reconnais que le mariage est impossible. Mon père ne m'at-il pas déclaré que si j'allais à Venise, il viendrait avec moi, qu'il tenait à moi plus qu'à tout l'empire, qu'à ses affaires, qu'au reste de sa vie ?» Herbert n'alla donc pas à Venise. Onze ans après la « catastrophe », il épousa la comtesse Margarita Hoyos et vécut heureux selon les rites. Il suivit son père dans sa retraite. Pourtant, il
la rente que le prince Carolath doit lui servir. Ce ne sera pas assez pour la faire vivre... Qu'il est donc difficile de devenir un héros romanesque dans une société où le Code soutient si efficacement les privilèges de la race et les délicatesses de l'individu ! « Décidément, écrit Herbert, cela passe ma puissance... » Et il ajoute : « J'attends la réponse de la princesse dans une angoisse mortelle, mais je ne pouvais agir autrement. Je reconnais que le mariage est impossible. Mon père ne m'at-il pas déclaré que si j'allais à Venise, il viendrait avec moi, qu'il tenait à moi plus qu'à tout l'empire, qu'à ses affaires, qu'au reste de sa vie ?» Herbert n'alla donc pas à Venise. Onze ans après la « catastrophe », il épousa la comtesse Margarita Hoyos et vécut heureux selon les rites. Il suivit son père dans sa retraite. Pourtant, il garda, semble-t-il, quelque amertume. Sa « Schadenfreude » en fut exaltée. C'est avec une froide gaieté qu'il parle à son ami de la terreur qu'il inspire à ses subordonnés, de la joie qu'il trouve à exciter leurs angoisses. Quant à la princesse Carolath, elle demeura trente-trois ans dans le palais des Modena. Il est possible qu'Heinrich Mann ait songé à elle dans ses Déesses. Petit à petit, on avait fini par oublier l'origine de sa mélancolie. On savait seulement qu'elle portait une grande blessure et n'avait pas voulu guérir. Elle mourut en 1914, un peu dépaysée dans un siècle qui est habitué à plus d'ironie et à plus d'inconstance. Telle est la « tragédie d'Herbert Bismarck ». Tragédie, surtout par les caractères des protagonistes, leur maximalisme intellectuel et sentimental, la passion mouvementée du vieux chancelier qui s'acharne à garder son fils comme il s'acharna à faire l'Allemagne, aimant le succès pour le succès, incapable de subir la loi de l'obstacle avant d'avoir été brisé ! On est allé jusqu'à dire que dans cette affaire privée, sa victoire signifiait le triomphe de la vieille Prusse comme l'histoire du Cid de la vieille Espagne. Cette « glorieuse époque » avait, en effet,
des Modena. Il est possible qu'Heinrich Mann ait songé à elle dans ses Déesses. Petit à petit, on avait fini par oublier l'origine de sa mélancolie. On savait seulement qu'elle portait une grande blessure et n'avait pas voulu guérir. Elle mourut en 1914, un peu dépaysée dans un siècle qui est habitué à plus d'ironie et à plus d'inconstance. Telle est la « tragédie d'Herbert Bismarck ». Tragédie, surtout par les caractères des protagonistes, leur maximalisme intellectuel et sentimental, la passion mouvementée du vieux chancelier qui s'acharne à garder son fils comme il s'acharna à faire l'Allemagne, aimant le succès pour le succès, incapable de subir la loi de l'obstacle avant d'avoir été brisé ! On est allé jusqu'à dire que dans cette affaire privée, sa victoire signifiait le triomphe de la vieille Prusse comme l'histoire du Cid de la vieille Espagne. Cette « glorieuse époque » avait, en effet, des conseils héroïques. « C'était une question d'empire », n'hésite pas à dire Eulenburg. Par là ce « drame » prend toute sa valeur. Il ne lui manque peut-être, pour atteindre une émotion plus perfectionnée, qu'un peu plus d'art, le sens du mystère, le jeu des ombres et des nuances. PIERRE LAFUE. LITTÉRATURES ÉTRANGÈRES Une résurrection de l'Espagne Que l'Espagne soit la terre élue des pronunciamientos et des querelles dynastiques, cela n'est point douteux. Que l'apparition soudaine d'un soldat énergique, que l'appel au peuple suffise à redresser, à assainir l'esprit public, à chasser les miasmes du parlementarisme qui infectent « le très noble et loyal royaume », cela n'est point encore établi. Mais que les Espagnols s'attachent, plus qu'ils ne l'ont fait jusqu'ici, à renouer le fil de leurs traditions, à retrouver le sens de leur nationalité et ainsi à grossir leur trésor de gloire et de magnificences, cela est un fait acquis. Je n'en veux pour preuve que l'œuvre récente d'un remarquable écrivain, poète et visionnaire, qui vient de réunir une série d'essais sous le titre : Las Hogueras de Castilla. Ce n'est point en Andalousie que M. Antonio de Hoyos y Viniegra nous convie à le suivre. L'Andalousie,
PIERRE LAFUE. LITTÉRATURES ÉTRANGÈRES Une résurrection de l'Espagne Que l'Espagne soit la terre élue des pronunciamientos et des querelles dynastiques, cela n'est point douteux. Que l'apparition soudaine d'un soldat énergique, que l'appel au peuple suffise à redresser, à assainir l'esprit public, à chasser les miasmes du parlementarisme qui infectent « le très noble et loyal royaume », cela n'est point encore établi. Mais que les Espagnols s'attachent, plus qu'ils ne l'ont fait jusqu'ici, à renouer le fil de leurs traditions, à retrouver le sens de leur nationalité et ainsi à grossir leur trésor de gloire et de magnificences, cela est un fait acquis. Je n'en veux pour preuve que l'œuvre récente d'un remarquable écrivain, poète et visionnaire, qui vient de réunir une série d'essais sous le titre : Las Hogueras de Castilla. Ce n'est point en Andalousie que M. Antonio de Hoyos y Viniegra nous convie à le suivre. L'Andalousie, pour lui, semble ne point exister : les jardins d'orangers et de grenadiers, les fontaines de marbre ciselé, les patios aux azulejos multicolores, toute cette vie facile, odorante, assoupissante n'est point son fait ; cela n'a point de résonance purement espagnole ; le Maure ici règne encore ; l'auteur n'y respire pas l'atmosphère de sa patrie spirituelle. Là où il se sent lui-même, où son esprit est à l'aise, où sa curiosité est toujours ardente, c'est dans les Castilles, le Léon, les Asturies, dans cette Espagne aride et rude, aux larges plaines monotones, aux montagnes pelées qui, selon les saisons, dressent leurs arêtes aiguës sur un ciel d'un bleu profond ou des nuages d'un gris sombre. Là il retrouve ses points de repère, il peut marquer les étapes de sa formation. LITTÉRATURES ÉTRANGÈRES 699 Chaque nom de ville devient matière à évocations ; et avec une multiplicité de vocables colorés, de métaphores sonores, avec un don lyrique qui n'a peut-être d'équivalent que chez d'Annunzio, il ressuscite les vieilles cités qui ne connaissent pas encore les bienfaits du régime industriel, les vieilles cités figées dans leur histoire. Hoguera, c'est tout ensemble le feu de joie qu'allument les paysans aux jours de
respire pas l'atmosphère de sa patrie spirituelle. Là où il se sent lui-même, où son esprit est à l'aise, où sa curiosité est toujours ardente, c'est dans les Castilles, le Léon, les Asturies, dans cette Espagne aride et rude, aux larges plaines monotones, aux montagnes pelées qui, selon les saisons, dressent leurs arêtes aiguës sur un ciel d'un bleu profond ou des nuages d'un gris sombre. Là il retrouve ses points de repère, il peut marquer les étapes de sa formation. LITTÉRATURES ÉTRANGÈRES 699 Chaque nom de ville devient matière à évocations ; et avec une multiplicité de vocables colorés, de métaphores sonores, avec un don lyrique qui n'a peut-être d'équivalent que chez d'Annunzio, il ressuscite les vieilles cités qui ne connaissent pas encore les bienfaits du régime industriel, les vieilles cités figées dans leur histoire. Hoguera, c'est tout ensemble le feu de joie qu'allument les paysans aux jours de fête et le feu du bûcher des suppliciés. Cette double flamme qui signale au voyageur les châteaux, les maisons fortes, les « solares » des chevaliers, l'auteur a pris soin de la tracer d'un rouge vif sur une vieille carte d'Espagne qui sert de frontispice à son livre ; et, conduits par ce voyant, nous entreprenons la randonnée royale. Tolède, ville couronnée, caverne des sortilèges, qui, déchue, déserte, met son espoir dans la lointaine, l'inaccessible Cité de Dieu, et sur quoi plane la blancheur laiteuse, crépusculaire d'un tableau du Grec. Cuenca, qui surgit, bossuée de bastions, du milieu d'un ruisseau fangeux et immobile. Ségovie, galère capitaine abandonnée dans le décor des sierras, ville chérie de ce Lohengrin de Castille, Henri IV, le lycanthrope mélomane qui établit à demeure la mélancolie sur le trône des Espagnes. Medina del Campo, la rouge, la robuste, dont les briques amoncelées recouvrirent le trésor d'Isabelle la Catholique et la misère de César Borgia. Ávila, château de l'âme de sainte Thérèse, hymne mystique qui s'élève dans la solitude, reliquaire des forces spirituelles où viennent puiser les âmes défaillantes. Valladolid, ville du feu purificateur, où la face de cire de Charles II l'ensorcelé apparaît à travers la
conduits par ce voyant, nous entreprenons la randonnée royale. Tolède, ville couronnée, caverne des sortilèges, qui, déchue, déserte, met son espoir dans la lointaine, l'inaccessible Cité de Dieu, et sur quoi plane la blancheur laiteuse, crépusculaire d'un tableau du Grec. Cuenca, qui surgit, bossuée de bastions, du milieu d'un ruisseau fangeux et immobile. Ségovie, galère capitaine abandonnée dans le décor des sierras, ville chérie de ce Lohengrin de Castille, Henri IV, le lycanthrope mélomane qui établit à demeure la mélancolie sur le trône des Espagnes. Medina del Campo, la rouge, la robuste, dont les briques amoncelées recouvrirent le trésor d'Isabelle la Catholique et la misère de César Borgia. Ávila, château de l'âme de sainte Thérèse, hymne mystique qui s'élève dans la solitude, reliquaire des forces spirituelles où viennent puiser les âmes défaillantes. Valladolid, ville du feu purificateur, où la face de cire de Charles II l'ensorcelé apparaît à travers la fumée des auto-da-fé. León et sa cathédrale dont la crypte renferme les corps des femmes fortes de l'antique Ibérie. Salamanque, phare des sciences, enrubannée et vieillote, où se coudoient les cuistres et les poètes. Les montagnes sacrées enfin où se réfugièrent, lors de la victoire musulmane, les derniers défenseurs de la patrie ; Oviedo, creuset où se fondirent à nouveau leurs énergies dispersées... Chacune de ces cités a sa personnalité, est marquée de son signe propre. Il faut les avoir vues, tout au moins s'être laissé prendre par le lyrisme ardent, presque sauvage, de l'auteur des Hogueras, pour sentir toute la valeur de ces formules dont usaient les rois : « Mi Segovia, Mi Ávila. » Ces pierres n'étaient point pour eux des pierres quelconques, elles avaient une âme, et avec passion ces hommes du moyen âge affirmaient, accentuaient leur droit de possession sur elles : Henri IV de Castille faillit mourir de douleur quand il perdit Ségovie. Il ne faut point demander à ce livre une coordination, un propos suivi. L'auteur ne cherche pas à prouver. Il procède par sympathie : il voit, anime ce qu'il voit et s'efforce de retrouver le sens du passé. Les chroniques espagnoles, si
la patrie ; Oviedo, creuset où se fondirent à nouveau leurs énergies dispersées... Chacune de ces cités a sa personnalité, est marquée de son signe propre. Il faut les avoir vues, tout au moins s'être laissé prendre par le lyrisme ardent, presque sauvage, de l'auteur des Hogueras, pour sentir toute la valeur de ces formules dont usaient les rois : « Mi Segovia, Mi Ávila. » Ces pierres n'étaient point pour eux des pierres quelconques, elles avaient une âme, et avec passion ces hommes du moyen âge affirmaient, accentuaient leur droit de possession sur elles : Henri IV de Castille faillit mourir de douleur quand il perdit Ségovie. Il ne faut point demander à ce livre une coordination, un propos suivi. L'auteur ne cherche pas à prouver. Il procède par sympathie : il voit, anime ce qu'il voit et s'efforce de retrouver le sens du passé. Les chroniques espagnoles, si ignorées de nous et si riches en belles histoires d'amour et de mort, lui ont fourni les figures, la foule ; et avec son art de magicien tolédan, il redonne la vie à ce monde disparu. C'est un magnifique recueil d'eaux-fortes que vous avez devant vous : scènes disparates en apparence, pieuses, guerrières, baroques, touchant au ciel, retombant à la terre, dont les acteurs sont tour à tour ascètes, bouffons, thaumaturges, grands seigneurs et ruffians ; poème infernal et paradisiaque qui rappelle celui que composa le plus grand poète du moyen âge castillan, Juan Ruiz, archiprêtre de Hita. Mais ces images ont toutes un caractère commun : leur violence, leur tonalité affirmée ; il ne faut pas dire leur outrance, car tout ceci se passe en Espagne, et ce pays n'a point en recommandation la mesure, le balancement classique, l'ordonnance raisonnable. Le trait est net, volontaire ; les formes profondément cernées, la lumière aveuglante, les ombres denses ; point de couleurs évanescentes, point de ces sfumatures italiennes qui reposent l'œil et égaient l'imagination. Seul un écrivain de la race de Goya pouvait nous offrir un livre semblable ; les Flammes de Castille ne sont point déplacées à côté des Désastres
apparence, pieuses, guerrières, baroques, touchant au ciel, retombant à la terre, dont les acteurs sont tour à tour ascètes, bouffons, thaumaturges, grands seigneurs et ruffians ; poème infernal et paradisiaque qui rappelle celui que composa le plus grand poète du moyen âge castillan, Juan Ruiz, archiprêtre de Hita. Mais ces images ont toutes un caractère commun : leur violence, leur tonalité affirmée ; il ne faut pas dire leur outrance, car tout ceci se passe en Espagne, et ce pays n'a point en recommandation la mesure, le balancement classique, l'ordonnance raisonnable. Le trait est net, volontaire ; les formes profondément cernées, la lumière aveuglante, les ombres denses ; point de couleurs évanescentes, point de ces sfumatures italiennes qui reposent l'œil et égaient l'imagination. Seul un écrivain de la race de Goya pouvait nous offrir un livre semblable ; les Flammes de Castille ne sont point déplacées à côté des Désastres de la Guerre. J. Lucas-Dubreton. BIBLIOGRAPHIE LETTRES Le mari de la couturière, par HENRI DUVERNOIS (Flammarion). — De l'ironie et de l'émotion; une charmante étude d'âmes veules, de dévouements obscurs et de vanités malfaisantes... Parlez-vous d'Alphonse Daudet ? Non, de M. Henri Duvernois, qui mérite tous ces éloges ; et qui, Dieu merci, n'a pas le « style artiste », mais la prose la plus alerte et la plus claire du monde. — A. T. Aventures de Sylvain Dutour, par EMILE HENRIOT (Emile Paul). — Un délicieux petit roman libertin fait selon toutes les règles : des fantoches Louis XV, un prestolet eunuque, des filles légères, un musicien bohème, des coups de bâton, des meurtres, des étreintes. Le tout du style le plus pur et le plus savoureux. Un gros défaut : ce roman est trop court et il est inachevé. Il faut la suite. — A. T. Couleur de la vie, par FERNAND GREGH (Flammarion). — Ce nouveau recueil de poésies montre en M. Gregh l'auteur le plus fécond et le plus divers, le poète le plus naturel qui soit. Bien entendu, Hugo fait encore planer sur lui sa grande ombre, et les accents de Verlaine s'entendent çà et