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d'une robe étoilée, l'amante qu'il pleure ; jamais elle ne fut si belle, mais la splendeur céleste qui l'environne n'empêche pas qu'on ne la reconnaisse. Dans l'attitude d'une douce pitié, elle semble essuyer les pleurs du triste Tancrède, et lui dire : « Regarde comme je suis heureuse et belle, ô mon ami, et que cette vue calme ta douleur ! » Mon bonheur est ta récompense ; tu m'as, sans le vouloir, enlevée de ce monde mortel; mais ta piété m'a rendue digne d'être placée dans le sein de Dieu parmi les chœurs célestes. Là, je suis heureuse par l'amour ; là, j'espère qu'on te prépare une place où, près du soleil de la lumière éternelle, tu contempleras ses beautés et les miennes : » Si tu ne te fermes pas toi-même les portes du ciel, si tu ne te laisses pas égarer par les vaines erreurs de tes sens, vis, et apprends que je t'aime : je ne veux point te cacher le secret de mon cœur; oui, je t'aime autant qu'il m'est permis d'aimer une créature humaine. » À ces mots on voit briller dans ses regards des flammes que ne seraient supporter des yeux mortels ; ensuite elle s'enfonce, dans le profond nuage de la lumière qui l'environne, et laisse, en fuyant, une douce consolation dans l'âme de Tancrède. Voici comment le rival du Dante et du Tasse fait parler Virginie : « Ô Paul, ô mon ami ! Souviens-toi de ces jours de bonheur où, dès le matin, nous goûtions la volupté des cieux, se levant avec le soleil sur les pitons de ces rochers, et se répandant avec ses rayons au sein de nos forêts. Nous éprouvions un ravissement dont nous ne pouvions comprendre la cause. Dans nos souhaits innocents, nous désirions être tout vue, pour jouir des riches couleurs de l'aurore; tout odorant, pour sentir les parfums de nos plantes ; tout ouïe, pour entendre les concerts de nos oiseaux; tout cœur, pour reconnaître ses bienfaits. Maintenant, à la source de la beauté d'où découle tout ce qui est agréable sur la terre,
ensuite elle s'enfonce, dans le profond nuage de la lumière qui l'environne, et laisse, en fuyant, une douce consolation dans l'âme de Tancrède. Voici comment le rival du Dante et du Tasse fait parler Virginie : « Ô Paul, ô mon ami ! Souviens-toi de ces jours de bonheur où, dès le matin, nous goûtions la volupté des cieux, se levant avec le soleil sur les pitons de ces rochers, et se répandant avec ses rayons au sein de nos forêts. Nous éprouvions un ravissement dont nous ne pouvions comprendre la cause. Dans nos souhaits innocents, nous désirions être tout vue, pour jouir des riches couleurs de l'aurore; tout odorant, pour sentir les parfums de nos plantes ; tout ouïe, pour entendre les concerts de nos oiseaux; tout cœur, pour reconnaître ses bienfaits. Maintenant, à la source de la beauté d'où découle tout ce qui est agréable sur la terre, mon âme voit, goûte, entend, touche immédiatement ce qu'elle ne pouvait sentir alors que par de faibles organes. Ah ! quelle langue pourrait décrire ces rivages d'un orient éternel, que j'habite pour toujours ? Tout ce qu'une puissance infinie et une bonté céleste ont pu créer pour consoler un être malheureux, tout ce que l'amitié d'une infinité d'êtres, réjouis de la même félicité, peut mettre d'harmonie dans des transports communs, nous l'éprouvons sans mélange. Sous tiens donc l'épreuve qui t'est donnée, afin d'accroître le bonheur de ta Virginie par des amours qui n'auront plus de terme, par un hymen dont les flambeaux ne pourront plus s'éteindre. Là, j'apaiserai tes regrets; là, j'essuierai tes larmes. Ô mon ami! mon jeune époux! Élève ton âme vers l'infini, pour supporter des peines d'un moment. On dirait que ces paroles sont échappées du cœur de Fénélon, pleurant sur quelque âme vertueuse avec laquelle il avait entretenu un commerce d'épanchements, tour à tour tendres et sublimes. Bernardin de Saint-Pierre pourrait mériter encore d'autres éloges : il me suffira d'ajouter que son roman de prédilection restera comme un ouvrage marqué au coin d'un génie heureux, et qui renferme, sous les formes les plus riantes, toute la
malheureux, tout ce que l'amitié d'une infinité d'êtres, réjouis de la même félicité, peut mettre d'harmonie dans des transports communs, nous l'éprouvons sans mélange. Sous tiens donc l'épreuve qui t'est donnée, afin d'accroître le bonheur de ta Virginie par des amours qui n'auront plus de terme, par un hymen dont les flambeaux ne pourront plus s'éteindre. Là, j'apaiserai tes regrets; là, j'essuierai tes larmes. Ô mon ami! mon jeune époux! Élève ton âme vers l'infini, pour supporter des peines d'un moment. On dirait que ces paroles sont échappées du cœur de Fénélon, pleurant sur quelque âme vertueuse avec laquelle il avait entretenu un commerce d'épanchements, tour à tour tendres et sublimes. Bernardin de Saint-Pierre pourrait mériter encore d'autres éloges : il me suffira d'ajouter que son roman de prédilection restera comme un ouvrage marqué au coin d'un génie heureux, et qui renferme, sous les formes les plus riantes, toute la science de la vertu. Les femmes portent bonheur au talent de Bernardin de Saint-Pierre ; il prête aux anciens plus de grâces qu'ils n'en ont eux-mêmes, dans ce tableau que son imagination a tracé de leur culte pour les femmes. « Ils firent, dit-il, des déesses des vertus qui les fortifiaient, des grâces qui les rendaient sensibles, des muses qui les inspiraient, et de la Sagesse, mère de toute industrie. Enfin, ils donnèrent à la déesse qui réunissait tous les charmes de la femme le nom de Vénus, plus expressif, sans doute, que celui d'aucune divinité. Son père fut Saturne ou le temps ; son berceau, l'Océan ; pour compagnons de sa naissance, elle eut les jeux, les rires, les grâces; pour époux le dieu du feu, pour enfant l'amour, et pour domaine la nature entière. » En effet tout objet aimable a sa vénus, c'est-à-dire une portion de cette beauté ineffable qui engendre les amours. La plus touchante en est sans doute la sensibilité, cette âme de l'aine qui en anime toutes les facultés. » Mais Bernardin se surpasse encore lui-même dans l'éloge direct du sexe qui préside au bonheur de notre vie, et jamais peut-être les femmes françaises
fortifiaient, des grâces qui les rendaient sensibles, des muses qui les inspiraient, et de la Sagesse, mère de toute industrie. Enfin, ils donnèrent à la déesse qui réunissait tous les charmes de la femme le nom de Vénus, plus expressif, sans doute, que celui d'aucune divinité. Son père fut Saturne ou le temps ; son berceau, l'Océan ; pour compagnons de sa naissance, elle eut les jeux, les rires, les grâces; pour époux le dieu du feu, pour enfant l'amour, et pour domaine la nature entière. » En effet tout objet aimable a sa vénus, c'est-à-dire une portion de cette beauté ineffable qui engendre les amours. La plus touchante en est sans doute la sensibilité, cette âme de l'aine qui en anime toutes les facultés. » Mais Bernardin se surpasse encore lui-même dans l'éloge direct du sexe qui préside au bonheur de notre vie, et jamais peut-être les femmes françaises n'ont reçu d'aucun écrivain un tribut pareil à celui que leur paye l'auteur des Études de la nature. La fin de son préambule de Paul et Virginie, est un hymne grec, rempli de pensées que notre civilisation seule pouvait donner à un écrivain. La Chaumière Indienne, qui, sous le voile d'une satire tantôt ingénieuse et pleine de malice, comme les romans de Voltaire, tantôt empreinte de l'humeur qui perce dans plus d'une page de Rousseau, et trop souvent marquée d'une rancune mal déguisée contre les savants qui avaient la témérité de regarder parfois le Platon moderne comme un rêveur qui n'est pas toujours le plus grand des amuseurs, contient beaucoup de vérités importantes, et pourrait être appelé le livre des consolations. La philosophie en fait le fond, l'amour de l'humanité en a dicté toutes les pages ; mais l'écrivain, pour donner plus de charme à ses conseils, emprunte souvent les paroles du législateur qui est venu prêcher aux hommes la doctrine de l'égalité fraternelle, relever les pauvres et adopter les enfants. Si la critique a remarqué avec raison que la vérité des mœurs n'est pas observée dans le célèbre épisode qui donne tant de charme à la lecture de la
d'une satire tantôt ingénieuse et pleine de malice, comme les romans de Voltaire, tantôt empreinte de l'humeur qui perce dans plus d'une page de Rousseau, et trop souvent marquée d'une rancune mal déguisée contre les savants qui avaient la témérité de regarder parfois le Platon moderne comme un rêveur qui n'est pas toujours le plus grand des amuseurs, contient beaucoup de vérités importantes, et pourrait être appelé le livre des consolations. La philosophie en fait le fond, l'amour de l'humanité en a dicté toutes les pages ; mais l'écrivain, pour donner plus de charme à ses conseils, emprunte souvent les paroles du législateur qui est venu prêcher aux hommes la doctrine de l'égalité fraternelle, relever les pauvres et adopter les enfants. Si la critique a remarqué avec raison que la vérité des mœurs n'est pas observée dans le célèbre épisode qui donne tant de charme à la lecture de la Chaumière Indienne, on doit reconnaître qu'il n'y a guère de fiction plus ingénieuse et plus touchante que les amours du Paria avec la jeune Bramine, qui pleure au tombeau de sa mère, et se prépare à mourir sur le bûcher de son vieil époux. Les livres des sages offrent peu de morale plus instructive que l'exemple du courage, des vertus et du bonheur de cet homme déshérité de ses droits naturels par la superstition et l'orgueil de ses frères. Tout le caractère, toute l'imagination, toute l'âme de l'écrivain sont dans cet épisode. On y trouve encore au plus haut degré le cachet du dix-huitième siècle, avec un accent religieux qui n'appartenait alors qu'à Rousseau et à Bernardin de Saint-Pierre, parmi les hommes célèbres du temps. Dans le Café de Surate, l'auteur nous donne une leçon de tolérance religieuse à la manière de Voltaire; le Voyage de Silésie semble avoir été composé par le philosophe de Ferney, dans un de ces moments rares où sa raison, au lieu d'employer l'ironie et le sarcasme, se contente de sourire en parlant. L'Eloge historique et philosophique de mon Ami rappelle le ton de Sterne; mais le Vieux Paysan polonais nous paraît être l'une des
de morale plus instructive que l'exemple du courage, des vertus et du bonheur de cet homme déshérité de ses droits naturels par la superstition et l'orgueil de ses frères. Tout le caractère, toute l'imagination, toute l'âme de l'écrivain sont dans cet épisode. On y trouve encore au plus haut degré le cachet du dix-huitième siècle, avec un accent religieux qui n'appartenait alors qu'à Rousseau et à Bernardin de Saint-Pierre, parmi les hommes célèbres du temps. Dans le Café de Surate, l'auteur nous donne une leçon de tolérance religieuse à la manière de Voltaire; le Voyage de Silésie semble avoir été composé par le philosophe de Ferney, dans un de ces moments rares où sa raison, au lieu d'employer l'ironie et le sarcasme, se contente de sourire en parlant. L'Eloge historique et philosophique de mon Ami rappelle le ton de Sterne; mais le Vieux Paysan polonais nous paraît être l'une des plaintes les plus éloquentes que l'amour de la liberté ait jamais pu inspirer à l'interprète d'un peuple esclave et malheureux. Malheureusement la prière de Bernardin n'a point été exaucée par le génie de l'humanité, qui prétendait siéger, sous les traits d'une femme, sur le trône des czars. Catherine ne donna ni la liberté ni le bonheur aux Polonais; mais il n'en faut pas moins louer les bonnes intentions du philosophes qui, placé sous le voile de l'illusion commune, espérait toucher une grande âme et désarmer la politique, divinité moderne et inexorable comme le destin chez les anciens. P.-F. TISSOT. Tous les romans dont je viens de parler ont été réunis par M. Imer'quin-Maistre, libraire, rue Christine, n. 1, dans un joli beau volume in-8, sorti des presses de Cellot, et accompagné de gravures d'une composition charmante et d'un effet vraiment pittoresque. Nous divertir des folies qui ont fait le malheur de la France, est une gageure que nous ne saurions tenir longtemps. Je sais bien qu'en faisant abstraction des conséquences, les choses en elles-mêmes sont assez bouffonnes. Vous voyez, par exemple, ce pique-nique, au quatrième étage, où se réunissent les petits marchands, les coiffeuses, les couturières de Versailles ? De
ni la liberté ni le bonheur aux Polonais; mais il n'en faut pas moins louer les bonnes intentions du philosophes qui, placé sous le voile de l'illusion commune, espérait toucher une grande âme et désarmer la politique, divinité moderne et inexorable comme le destin chez les anciens. P.-F. TISSOT. Tous les romans dont je viens de parler ont été réunis par M. Imer'quin-Maistre, libraire, rue Christine, n. 1, dans un joli beau volume in-8, sorti des presses de Cellot, et accompagné de gravures d'une composition charmante et d'un effet vraiment pittoresque. Nous divertir des folies qui ont fait le malheur de la France, est une gageure que nous ne saurions tenir longtemps. Je sais bien qu'en faisant abstraction des conséquences, les choses en elles-mêmes sont assez bouffonnes. Vous voyez, par exemple, ce pique-nique, au quatrième étage, où se réunissent les petits marchands, les coiffeuses, les couturières de Versailles ? De six personnes y arrivent en domino noir et masquées : c'est Louis XV et son capitaine des gardes; ils sont venus en brouette, et se réjouissent avec des demoiselles dont les charmes remplacent les avantages de l'éducation. Les princes et les rois, dit Pascal, se jouent quelquefois. Ils ne sont pas toujours sur leur trône ; ils s'y ennuieraient. La grandeur a besoin d'être quittée pour être sentie. Louis XV met cette pensée en action aux bals à bouts de chandelles, dont j'avais promis de parler; c'est là qu'en ce moment il quitte sa grandeur, probablement pour mieux la sentir; et que, pour se désennuyer, il descend de son trône jusqu'aux pieds d'une couturière qui court les tavernes et les galands. Au ton qu'il prend, aux manières qu'il imite, aux expressions qu'il emploie, on dirait de l'enfant de Paris en visite chez les cuisinières. Ce travestissement rappelle la jeunesse de Henri IV, et je conviens qu'il est comique; mais, près de céder au plaisir de voir le roi se jouer et s'ébattre en pareille compagnie, je crains pour sa santé, je songe à sa vertueuse épouse, je prévois les dégoûts du monarque pour toute occupation utile, et l'avilissement de l'âme,
pas toujours sur leur trône ; ils s'y ennuieraient. La grandeur a besoin d'être quittée pour être sentie. Louis XV met cette pensée en action aux bals à bouts de chandelles, dont j'avais promis de parler; c'est là qu'en ce moment il quitte sa grandeur, probablement pour mieux la sentir; et que, pour se désennuyer, il descend de son trône jusqu'aux pieds d'une couturière qui court les tavernes et les galands. Au ton qu'il prend, aux manières qu'il imite, aux expressions qu'il emploie, on dirait de l'enfant de Paris en visite chez les cuisinières. Ce travestissement rappelle la jeunesse de Henri IV, et je conviens qu'il est comique; mais, près de céder au plaisir de voir le roi se jouer et s'ébattre en pareille compagnie, je crains pour sa santé, je songe à sa vertueuse épouse, je prévois les dégoûts du monarque pour toute occupation utile, et l'avilissement de l'âme, source de fléaux pour l'État. Voici cependant une scène plaisante où Louis XV figure innocemment; arrêtons-nous-y; nous arriverons assez vite aux autres. Le roi entra un jour chez Madame, qui finissait de s'habiller. « Il vient de m'arriver une singulière chose, dit-il. Croiriez-vous qu'en rentrant dans ma chambre à coucher, sortant de ma garde-robe, j'ai trouvé un monsieur face à face de moi? — Ah Dieu! Sire, dit Madame effrayée. — Ce n'est rien, reprit-il, mais j'avoue que j'ai eu une grande surprise. Cet homme a paru tout interdit. Que faites-vous ici? lui ai-je dit d'un ton assez poli. Il s'est mis à genoux en me disant : Pardonnez-moi, Sire, et, avant tout, faites-moi fouiller. Il s'est hâté de vider ses poches; il a ôté son habit, tout troublé, égaré; enfin, il m'a dit qu'il était cuisinier de Bacconnet et ami de, et qu'il était venu voir; et que, s'étant trompé d'escalier, et toutes les portes s'étant trouvées ouvertes, il était arrivé jusque à la chambre où il était, et dont il serait bien vite sorti. J'ai sonné, et Guimard est entré, et a été fort surpris de mon tête-à-tête avec un homme en chemise. Il a prié Guimard de
sortant de ma garde-robe, j'ai trouvé un monsieur face à face de moi? — Ah Dieu! Sire, dit Madame effrayée. — Ce n'est rien, reprit-il, mais j'avoue que j'ai eu une grande surprise. Cet homme a paru tout interdit. Que faites-vous ici? lui ai-je dit d'un ton assez poli. Il s'est mis à genoux en me disant : Pardonnez-moi, Sire, et, avant tout, faites-moi fouiller. Il s'est hâté de vider ses poches; il a ôté son habit, tout troublé, égaré; enfin, il m'a dit qu'il était cuisinier de Bacconnet et ami de, et qu'il était venu voir; et que, s'étant trompé d'escalier, et toutes les portes s'étant trouvées ouvertes, il était arrivé jusque à la chambre où il était, et dont il serait bien vite sorti. J'ai sonné, et Guimard est entré, et a été fort surpris de mon tête-à-tête avec un homme en chemise. Il a prié Guimard de passer avec lui dans une autre pièce, et de le fouiller dans les endroits les plus secrets. Enfin, le pauvre diable est rentré et a remis son habit. Guimard me dit : C'est certainement un honnête homme qui dit la vérité, et dont on peut, au reste, s'informer. Un autre de mes garçons de château est entré, et s'est trouvé le connaître. Je réponds, m'a-t-il dit, de ce brave homme qui fait d'ailleurs, mieux que personne, du poulet à l'écarlate. Voyant cet homme si interdit qu'il ne savait trouver la porte, j'ai tiré de mon bureau cinquante louis : Voilà, Monsieur, pour calmer vos alarmes. Il est sorti après s'être prosterné. Nous avons voulu ménager au lecteur une agréable surprise, en ne le prévenant pas que Louis XV rallait lui-même prendre la parole pour nous raconter toute la peur que lui avait causée la rencontre d'un homme, et à celui-ci la rencontre du roi. Il faut dire, pour les justifier l'un et l'autre, que cette rencontre imprévue eut lieu quelque temps après l'assassinat de Louis XVI. Ce dernier prit sans doute le cuisinier pour un jésuite, et le cuisinier, plus mort que vif à la pensée de cette méprise, dut
de mes garçons de château est entré, et s'est trouvé le connaître. Je réponds, m'a-t-il dit, de ce brave homme qui fait d'ailleurs, mieux que personne, du poulet à l'écarlate. Voyant cet homme si interdit qu'il ne savait trouver la porte, j'ai tiré de mon bureau cinquante louis : Voilà, Monsieur, pour calmer vos alarmes. Il est sorti après s'être prosterné. Nous avons voulu ménager au lecteur une agréable surprise, en ne le prévenant pas que Louis XV rallait lui-même prendre la parole pour nous raconter toute la peur que lui avait causée la rencontre d'un homme, et à celui-ci la rencontre du roi. Il faut dire, pour les justifier l'un et l'autre, que cette rencontre imprévue eut lieu quelque temps après l'assassinat de Louis XVI. Ce dernier prit sans doute le cuisinier pour un jésuite, et le cuisinier, plus mort que vif à la pensée de cette méprise, dut pourtant se féliciter de n'être pas muni de quelqu'instrument de sa profession. En un cas à peu près semblable, un homme plus avisé montra plus de présence d'esprit. Il est vrai que c'était un abbé de cour. Il s'était égaré sans se fourvoyer. La garde des cabinets intérieurs de la reine était confiée, un jour de grande réception, à madame Campan, avec la consigne de ne laisser entrer qu'une seule personne. Un jeune abbé s'insinue dans les cabinets, traverse la bibliothèque et ouvre la porte de communication. Il rencontre alors non pas le roi, ni même la reine, mais madame Campan, qui va vers lui avec précipitation et l'arrête; il recule de quelques pas, et lui dit : « Pardonnez-moi, Madame; je viens de quitter le séminaire, je ne connais point l'intérieur du palais de Versailles; mon père m'a dit, pour unique instruction: Mon fils, allez toujours devant vous jusqu'à ce qu'on vous arrête; alors, soumettez-vous avec respect à la consigne. Vous m'arrêtez, Madame, je me retire, et vous prie de m'excuser. » Mais quittons ces deux intrus pour une histoire de revenant. Si Louis XV craignait l'approche des vivants, la pieuse Leckzinska ne redoutait pas moins l'apparition des morts.
reine était confiée, un jour de grande réception, à madame Campan, avec la consigne de ne laisser entrer qu'une seule personne. Un jeune abbé s'insinue dans les cabinets, traverse la bibliothèque et ouvre la porte de communication. Il rencontre alors non pas le roi, ni même la reine, mais madame Campan, qui va vers lui avec précipitation et l'arrête; il recule de quelques pas, et lui dit : « Pardonnez-moi, Madame; je viens de quitter le séminaire, je ne connais point l'intérieur du palais de Versailles; mon père m'a dit, pour unique instruction: Mon fils, allez toujours devant vous jusqu'à ce qu'on vous arrête; alors, soumettez-vous avec respect à la consigne. Vous m'arrêtez, Madame, je me retire, et vous prie de m'excuser. » Mais quittons ces deux intrus pour une histoire de revenant. Si Louis XV craignait l'approche des vivants, la pieuse Leckzinska ne redoutait pas moins l'apparition des morts. Une nuit qu'elle ne pouvait dormir, sa femme de chambre, qui se nommait Boirot, et qui était fort naïve, lui disait : « Mais qu'a donc Votre Majesté cette nuit? Y a-t-il de la fièvre? Faut-il faire éveiller son médecin? — Oh! non, non, ma bonne Boirot, je ne suis pas malade; mais cette pauvre madame de Châteauroux, si elle revenait!... (La favorite venait de mourir.) Eh Jésus! Madame, lui répondit cette femme, qui avait perdu toute patience, si madame de Châteauroux revient, bien sûr ce n'est pas Votre Majesté qu'elle viendra chercher. La reine, ajoute madame Campan, partit d'un éclat de rire à cette naïveté, son agitation cessa, et bientôt elle fut endormie. Encore un trait de Marie Leckzinska, un trait que Louis XIV, de cérémonieuse mémoire, eût trouvé superbe. L'étiquette défendait de rien poser à soi sur les sièges de la chambre de la reine. On traversait à Versailles cette chambre pour se rendre au salon de jeu. La duchesse de *** posa son manteau sur des pliants rangés devant la balustrade du lit; l'huissier de la chambre, chargé de surveiller tout ce qui se passait dans cette pièce pendant la durée du jeu, vit ce manteau, le