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jeunes encore pour que la mélancolie des choses qui passent vous atteigne. Souriez à la vie qui vous sourit et puissiez-vous garder, — c'est là mon souhait pour 1912 — malgré les années qui vous vieilliront inévitablement et vous emporteront comme vos aînés, la sereine beauté, la force invincible d'une âme toujours jeune qui se sait appelée à d'immortelles destinées. A. MONNIER, professeur de philosophie. On nous permettra d'ajouter à ce compte rendu quelques mots sur un événement qui est étroitement lié à la vie même du Collège. M. le chanoine Brangier, ayant prié le Conseil d'administration de le décharger du soin de la direction, le Conseil a nommé à sa place M. l'abbé Tessier, déjà sous-directeur de notre maison. M. le chanoine Brangier emporte dans sa retraite toutes nos sympathies, et nous lui souhaitons le plus grand succès dans le ministère de la prédication auquel il désire se consacrer désormais. Ce qui nous console de son départ, c'est que l'œuvre qu'il abandonne à regret, est remise en bonnes mains. Une activité ordonnée et féconde, un jugement ferme et sûr, une possession entière et comme une pleine maîtrise de soi-même, surtout un désintérêt et un dévouement absolus, telles sont les qualités que nous avons dès longtemps appréciées chez M. l'abbé Tessier, et qu'il fera valoir davantage encore dans le poste de confiance où il vient d'être appelé. Il y sera vraiment, comme disent les Anglais : The man right in the right place ! Nous lui offrons ici nos très respectueuses et très cordiales félicitations. A. REED, professeur de Première. Noël d'Alsace À mes sœurs. Jean s'est endormi dans les bras de sa mère qui pleure. Jean est bien malade, et la fièvre le brûle. Depuis plusieurs semaines, il est couché dans un berceau de fer, et, au-dessus de lui, un ange se balance au bout du fil qui le retient. C'est lui la seule poupée de Jean, car, pour acheter des jouets, il faut de l'argent, beaucoup d'argent, dix-neuf sous, peut-être, et le père de Jean est bien pauvre. Le travail de l'usine est dur, chez les Allemands. Autrefois,
qualités que nous avons dès longtemps appréciées chez M. l'abbé Tessier, et qu'il fera valoir davantage encore dans le poste de confiance où il vient d'être appelé. Il y sera vraiment, comme disent les Anglais : The man right in the right place ! Nous lui offrons ici nos très respectueuses et très cordiales félicitations. A. REED, professeur de Première. Noël d'Alsace À mes sœurs. Jean s'est endormi dans les bras de sa mère qui pleure. Jean est bien malade, et la fièvre le brûle. Depuis plusieurs semaines, il est couché dans un berceau de fer, et, au-dessus de lui, un ange se balance au bout du fil qui le retient. C'est lui la seule poupée de Jean, car, pour acheter des jouets, il faut de l'argent, beaucoup d'argent, dix-neuf sous, peut-être, et le père de Jean est bien pauvre. Le travail de l'usine est dur, chez les Allemands. Autrefois, quand l'Alsace était encore française, il y a bien longtemps, les papas des petits enfants pauvres gagnaient beaucoup plus que maintenant, et les Jean d'alors avaient d'autres poupées que les anges qui se balancent au-dessus des berceaux; Jean s'est endormi. C'est le soir de Noël, et son dernier mot, avant de partir vers le pays bleu des rêves, a été pour le petit Jésus, qui vient cette nuit sur la terre: — Emmène-moi en France, petit Noël ! Et l'Alsacienne pleure; en pensant au Pays qu'elle a quitté pour aller en Allemagne. Elle pleure aussi sur son fils, sur son Jean, qu'elle sent partir, et le mot de l'enfant l'a émue plus que de coutume. La porte s'ouvrit, toute grande, et, dans la mansarde malsaine, une lueur blanche pénétra. Jean regarda. Il vit un vieux bonhomme, avec de la barbe blanche, et s'appuyant sur un bâton de houx. Il portait une hotte sur son épaule, mais la neige seule la remplissait; elle fondait à la chaleur douce de la petite chambre, mais elle ne mouillait pas le parquet, et le vieux tout blanc, regardant vers le berceau, dit à l'enfant: — Mon ami, (et c'était la première fois que Jean
de partir vers le pays bleu des rêves, a été pour le petit Jésus, qui vient cette nuit sur la terre: — Emmène-moi en France, petit Noël ! Et l'Alsacienne pleure; en pensant au Pays qu'elle a quitté pour aller en Allemagne. Elle pleure aussi sur son fils, sur son Jean, qu'elle sent partir, et le mot de l'enfant l'a émue plus que de coutume. La porte s'ouvrit, toute grande, et, dans la mansarde malsaine, une lueur blanche pénétra. Jean regarda. Il vit un vieux bonhomme, avec de la barbe blanche, et s'appuyant sur un bâton de houx. Il portait une hotte sur son épaule, mais la neige seule la remplissait; elle fondait à la chaleur douce de la petite chambre, mais elle ne mouillait pas le parquet, et le vieux tout blanc, regardant vers le berceau, dit à l'enfant: — Mon ami, (et c'était la première fois que Jean s'entendait appeler ami, car les pauvres sont seuls, sur terre), mon ami, j'ai tout donné aux enfants de la Terre. Je n'ai plus rien dans ma hotte. Mais je sais que tu es Français. Veux-tu venir voir ton pays avec moi, de l'autre côté des Vosges ? — Et maman ? demanda Jean. — Ta maman ne pourra pas venir avec toi; ce serait trop lourd, et on pourrait nous voir. Et, tu sais bien, les douaniers nous empêcheraient de passer. Je viendrai après, chercher ta maman, veux-tu ? Jean embrassa sa mère, et partit. Il monta dans la hotte du vieux tout ratatiné, et, se cachant dans un rayon de lumière, l'enfant regarda autour de lui. Le vieux allait très vite, très vite, et sa barbe flottait loin par derrière, s'emmêlant avec ses cheveux. Jean voyait la campagne blanche défiler rapidement avec lui, et bientôt, au loin, les grandes Vosges apparurent. — Dis, c'est haut, ça ? — Oui, Jean, très haut. Mais je sais tout de même le franchir. Ce sont les Vosges. Derrière elles, nous serons en France. L'enfant n'avait pas froid, malgré le vent qui courbait les arbres et qui entraînait la barbe du vieux. Il
? demanda Jean. — Ta maman ne pourra pas venir avec toi; ce serait trop lourd, et on pourrait nous voir. Et, tu sais bien, les douaniers nous empêcheraient de passer. Je viendrai après, chercher ta maman, veux-tu ? Jean embrassa sa mère, et partit. Il monta dans la hotte du vieux tout ratatiné, et, se cachant dans un rayon de lumière, l'enfant regarda autour de lui. Le vieux allait très vite, très vite, et sa barbe flottait loin par derrière, s'emmêlant avec ses cheveux. Jean voyait la campagne blanche défiler rapidement avec lui, et bientôt, au loin, les grandes Vosges apparurent. — Dis, c'est haut, ça ? — Oui, Jean, très haut. Mais je sais tout de même le franchir. Ce sont les Vosges. Derrière elles, nous serons en France. L'enfant n'avait pas froid, malgré le vent qui courbait les arbres et qui entraînait la barbe du vieux. Il regardait toujours, et toujours le père Noël allait plus vite. Ils passèrent rapidement la frontière, mais, une fois en France, le vieux s'arrêta. — Vois, mon petit, c'est ici la France. C'est là qu'est née ta mère. C'est là qu'elle a vécu jusqu'au jour où ton père est venu la chercher. Jean regardait. Ses yeux n'étaient pas assez grands pour voir tout ce qu'ils auraient désiré. Le père Noël reprit sa marche. Ils arrivèrent vivement à côté des grandes villes, traversèrent Nancy, Châlons, et bien d'autres pays. Enfin ils arrivèrent à Paris, tout éclairé des feux des boulevards. Les deux voyageurs passaient, invisibles au milieu de la foule, et Jean demanda à manger. Le vieux l'emmena dans un grand hôtel, et ils réveillonnèrent comme des rois, Jean n'avait jamais eu pareille fête. Pensez donc : du pain blanc, des oranges ! Ça devait coûter bien cher, cela. Mais le vieux ne payait pas : il se nommait seulement, et le garçon les saluait bien bas, bien bas. Enfin ils quittèrent Paris, et visitèrent rapidement la France. Jean vit la mer, l'océan, avec de vrais bateaux, très grands, longs comme la rue d'Alsace, où demeurait sa mère, la rue où les
chercher. Jean regardait. Ses yeux n'étaient pas assez grands pour voir tout ce qu'ils auraient désiré. Le père Noël reprit sa marche. Ils arrivèrent vivement à côté des grandes villes, traversèrent Nancy, Châlons, et bien d'autres pays. Enfin ils arrivèrent à Paris, tout éclairé des feux des boulevards. Les deux voyageurs passaient, invisibles au milieu de la foule, et Jean demanda à manger. Le vieux l'emmena dans un grand hôtel, et ils réveillonnèrent comme des rois, Jean n'avait jamais eu pareille fête. Pensez donc : du pain blanc, des oranges ! Ça devait coûter bien cher, cela. Mais le vieux ne payait pas : il se nommait seulement, et le garçon les saluait bien bas, bien bas. Enfin ils quittèrent Paris, et visitèrent rapidement la France. Jean vit la mer, l'océan, avec de vrais bateaux, très grands, longs comme la rue d'Alsace, où demeurait sa mère, la rue où les usines avaient de hautes cheminées dont la fumée formait les nuages du ciel. Les deux voyageurs passèrent de nouveau la frontière. Tit-Jean reconnut le pays, les environs, la rue d'Alsace, et il vit sa mère qui l'attendait à la fenêtre. Vite, le père Noël monta. Il ouvrit la porte, et fit sortir l'enfant de sa hotte, au milieu d'un flot de lumière. Alors Tit-Jean se réveilla. Sa mère pleurait toujours. — "Pleure pas, maman, dit-il, le père Noël va t'emmener. Je t'attends ici. Va, c'est beau, la France, c'est beau... c'est beau..." Et, de nouveau, Tit-Jean, s'abandonnant aux anges des rêves, s'endormit pour toujours. Raymond LEFKANÇOIS, Élève de l'Académie Malebranche SOUMEMOINS Malebranche SOUVENIRS JUILLY Les Instruments de pénitence du diacre Paris (1) Le 1er mai 1727 s'éteignait pieusement à Paris, rue des Bourguignons, À consulter : Lettres Inédites de M. Lémar au H. P. Bouscaillou, Archives du Collège de Juilly. — Archives de la Houille. Bibliothèque de l'Arsenal.—Barbeau de la Bruyère, Vie de M François Paris déchure, Paris, 1731. Barthélémy Doyen, Vie de M. François Paris, Paris, 1731, augmentée par Gouget, 1733, 17W. — Boyer, Vie de M. François de Paris. Bruxelles Paris, 1731. — Carré de Montgeron, La vérité
fit sortir l'enfant de sa hotte, au milieu d'un flot de lumière. Alors Tit-Jean se réveilla. Sa mère pleurait toujours. — "Pleure pas, maman, dit-il, le père Noël va t'emmener. Je t'attends ici. Va, c'est beau, la France, c'est beau... c'est beau..." Et, de nouveau, Tit-Jean, s'abandonnant aux anges des rêves, s'endormit pour toujours. Raymond LEFKANÇOIS, Élève de l'Académie Malebranche SOUMEMOINS Malebranche SOUVENIRS JUILLY Les Instruments de pénitence du diacre Paris (1) Le 1er mai 1727 s'éteignait pieusement à Paris, rue des Bourguignons, À consulter : Lettres Inédites de M. Lémar au H. P. Bouscaillou, Archives du Collège de Juilly. — Archives de la Houille. Bibliothèque de l'Arsenal.—Barbeau de la Bruyère, Vie de M François Paris déchure, Paris, 1731. Barthélémy Doyen, Vie de M. François Paris, Paris, 1731, augmentée par Gouget, 1733, 17W. — Boyer, Vie de M. François de Paris. Bruxelles Paris, 1731. — Carré de Montgeron, La vérité des miracles opérés à l'intercession de M. de Paris, Paris, 1737. Dont La Tasche, Lettres théologiques sur les convulsionnaires, Paris, 1733 40. — P. F. Matthieu, Histoires des Miracles et des Convulsionnaires de Saint Médard. — Ch. Mangerville, Saint Médard, Paris, 1820. un saint homme appelé généralement « Monsieur François ». Il était, pauvre par humilité, car il appartenait à une famille de robe qui comptait deux siècles de noblesse, et son père était conseiller au Parlement, François de Paris avait renoncé aux honneurs de la fortune pour entrer en religion. Au séminaire de Saint-Magloire il avait appris le grec et l'hébreu et suivi les doctes leçons d'exégèse, de l'abbé Asfeld. Mais sa modestie ne lui avait pas permis de monter à la prêtrise, il était resté simple diacre, il vivait en ermite dans une masure de planches, ouverte à tous les vents, au fond d'un jardin. Pour son aliment il mangeait des herbes vulgaires trempées dans de l'eau ; c'était ce qu'il nommait «se nourrir de salades ». Par son testament le diacre Paris demandait à être inhumé dans le petit cimetière, derrière le chœur de l'église Saint Médard; Il voulait retrouver dans la paix du tombeau un pauvre,
». Il était, pauvre par humilité, car il appartenait à une famille de robe qui comptait deux siècles de noblesse, et son père était conseiller au Parlement, François de Paris avait renoncé aux honneurs de la fortune pour entrer en religion. Au séminaire de Saint-Magloire il avait appris le grec et l'hébreu et suivi les doctes leçons d'exégèse, de l'abbé Asfeld. Mais sa modestie ne lui avait pas permis de monter à la prêtrise, il était resté simple diacre, il vivait en ermite dans une masure de planches, ouverte à tous les vents, au fond d'un jardin. Pour son aliment il mangeait des herbes vulgaires trempées dans de l'eau ; c'était ce qu'il nommait «se nourrir de salades ». Par son testament le diacre Paris demandait à être inhumé dans le petit cimetière, derrière le chœur de l'église Saint Médard; Il voulait retrouver dans la paix du tombeau un pauvre, son voisin Jean Mil, enterré sans bière à même la terre. La vie du janséniste irréductible avait été une austère et perpétuelle pénitence. Ses mortifications étonnèrent les contemporains, et les jésuites eux-mêmes déclarèrent « qu'il avait vécu comme un saint ». Vainement l'abbé Pomard, curé de Saint-Médard, le réprimanda de ses macérations, le diacre plus détaché des biens du monde redoublait d'austérité: «Son corps ruisselait de sang, écrit un de ses biographes, chaque vendredi sous la discipline, il couchait sur la terre nue, une grosse pierre lui servait d'oreiller ». Portait-il longtemps les chaînes d'acier hérissées de pointes, le cœur et la croix conservés dans nos collections, il est assez difficile de le savoir. Docile au précepte évangélique François de Paris savait cacher ses pénitences. Bien en vue dans sa modeste cabane se trouvait une armoire renversée, avec un matelas, un oreiller et une couverture — pour les yeux du monde — car la nuit tout cet attirail était enlevé. Pourtant au lendemain de sa mort son long martyre fut dévoilé et quand déjà les miracles commençaient sur son tombeau, son portrait fut gravé avec nos instruments de pénitence. Le commissaire royal fit briser la planche, mais les reproductions se
ses macérations, le diacre plus détaché des biens du monde redoublait d'austérité: «Son corps ruisselait de sang, écrit un de ses biographes, chaque vendredi sous la discipline, il couchait sur la terre nue, une grosse pierre lui servait d'oreiller ». Portait-il longtemps les chaînes d'acier hérissées de pointes, le cœur et la croix conservés dans nos collections, il est assez difficile de le savoir. Docile au précepte évangélique François de Paris savait cacher ses pénitences. Bien en vue dans sa modeste cabane se trouvait une armoire renversée, avec un matelas, un oreiller et une couverture — pour les yeux du monde — car la nuit tout cet attirail était enlevé. Pourtant au lendemain de sa mort son long martyre fut dévoilé et quand déjà les miracles commençaient sur son tombeau, son portrait fut gravé avec nos instruments de pénitence. Le commissaire royal fit briser la planche, mais les reproductions se multiplièrent à l'infini. La majeure partie des estampes vendues aux portes du cimetière Saint-Médard, ou distribuées grâce aux fonds secrets de la boîte à Perrette, qui s'élèvent en 1778 à 1.100.000 livres, sont conformes au modèle primitif ; le collier, la croix et le cœur aux pointes aiguës s'y retrouvent identiques. L'iconographie donc suffirait à prouver l'authenticité de nos souvenirs. L'histoire de nos instruments de pénitence fournit d'ailleurs à notre thèse des arguments décisifs. Le diacre mort, son modeste mobilier, qu'il destinait aux pauvres, devint l'objet d'ardentes convoitises. Tandis que du matin au soir le cimetière Saint-Médard était bondé de malades et de curieux, que la poussière du tombeau pieusement raclée et dissoute dans de l'eau opérait de singulières guérisons, les jansénistes fidèles et les marquises podrouées se partageaient les soutanes du saint étrange : Mme Dumont, la voisine du diacre, les dirigea, recueillait la croix, le cœur et les chaînes rouges encore du sang de M. François. Elle les conservait comme un trésor sacré et collaborait de ses deniers à la publication d'un ouvrage posthume : Explication de l'épître de Saint Paul aux Galatès. À sa mort, sa nièce Mme Maillard d'Epinay trouvait nos instruments de pénitence et les
identiques. L'iconographie donc suffirait à prouver l'authenticité de nos souvenirs. L'histoire de nos instruments de pénitence fournit d'ailleurs à notre thèse des arguments décisifs. Le diacre mort, son modeste mobilier, qu'il destinait aux pauvres, devint l'objet d'ardentes convoitises. Tandis que du matin au soir le cimetière Saint-Médard était bondé de malades et de curieux, que la poussière du tombeau pieusement raclée et dissoute dans de l'eau opérait de singulières guérisons, les jansénistes fidèles et les marquises podrouées se partageaient les soutanes du saint étrange : Mme Dumont, la voisine du diacre, les dirigea, recueillait la croix, le cœur et les chaînes rouges encore du sang de M. François. Elle les conservait comme un trésor sacré et collaborait de ses deniers à la publication d'un ouvrage posthume : Explication de l'épître de Saint Paul aux Galatès. À sa mort, sa nièce Mme Maillard d'Epinay trouvait nos instruments de pénitence et les exposait chaque année, le jour anniversaire de la mort du diacre, entre deux cierges. Madame la Baronne Carré de Vaux les conserva longtemps comme un legs sans prix de l'héritage maternel, et devenu leur possesseur à la mort de sa belle-mère, M. Hémar, de Dammartin, confia ces souvenirs au R. P. Bouscaillou, bibliothécaire du Collège. Les instruments de torture du diacre Paris sont à leur place dans le vieux collège de l'Oratoire, ils voisinent avec les Nouvelles Ecclésiastiques, feuille étrange et passionnée qui jadis souleva Paris et la Province. Comme elle est troublante la lecture de ce journal imprimé au fond d'un bois, sous le dôme du Luxembourg, entre les piles de bois des chantiers du Gros-Caillou ! Les feuilles franchissaient les barrières cachées entre la peau tondue et la peau postiche d'une meute de chiens barbets... Les derniers jansénistes ont vécu, mais il nous plaît d'évoquer la physionomie austère du diacre Paris, de songer à son inépuisable charité. Déshérité par son père, il jouissait encore de 10.000 livres qu'il distribuait aux pauvres ; Dulaure nous apprend que jusqu'au dernier jour il tricotait des bas pour les gueux. Le renoncement, l'expiation, et l'amour des humbles sont des Vertus qu'il pratiqua.
P. Bouscaillou, bibliothécaire du Collège. Les instruments de torture du diacre Paris sont à leur place dans le vieux collège de l'Oratoire, ils voisinent avec les Nouvelles Ecclésiastiques, feuille étrange et passionnée qui jadis souleva Paris et la Province. Comme elle est troublante la lecture de ce journal imprimé au fond d'un bois, sous le dôme du Luxembourg, entre les piles de bois des chantiers du Gros-Caillou ! Les feuilles franchissaient les barrières cachées entre la peau tondue et la peau postiche d'une meute de chiens barbets... Les derniers jansénistes ont vécu, mais il nous plaît d'évoquer la physionomie austère du diacre Paris, de songer à son inépuisable charité. Déshérité par son père, il jouissait encore de 10.000 livres qu'il distribuait aux pauvres ; Dulaure nous apprend que jusqu'au dernier jour il tricotait des bas pour les gueux. Le renoncement, l'expiation, et l'amour des humbles sont des Vertus qu'il pratiqua. Physionomie étrange et fascinante, le diacre Paris restera un des personnages les plus obscurs et les plus curieux du XVIe siècle. J. LECHEVREL. Pensées en gerbes Les gens qui ont eu à se plaindre de l'existence sont souvent ceux qui tiennent le plus à la vie, c'est qu'ils voudraient ne pas mourir sans avoir été heureux. Le voisinage d'un envieux rend l'air irrespirable. On ne doit parler de soi qu'avec respect. Rien ne nous éclaire mieux sur notre propre valeur que les efforts des autres pour rabattre une vanité que nous n'avons pas, mais qu'ils auraient à notre place. Il faut savoir choisir ses amis – et surtout ses ennemis. Rien n'empêche d'avoir le sentiment du ridicule comme d'en avoir constamment la crainte. Il n'y a pas plus malins que les gens qui se savent naïfs. Le vaniteux se compare, l'orgueilleux se sépare. Il faut regarder au-dessus de soi pour le mérite, et au-dessous pour le bonheur. On prend souvent pour des idées larges ce qui n'est que des idées vagues. Il n'y a pas de plaisir plus hautain que de rassurer ceux qui nous envient. On ne déteste vraiment quelqu'un que lorsqu'on ne sait pas pourquoi. On connaît la
pas mourir sans avoir été heureux. Le voisinage d'un envieux rend l'air irrespirable. On ne doit parler de soi qu'avec respect. Rien ne nous éclaire mieux sur notre propre valeur que les efforts des autres pour rabattre une vanité que nous n'avons pas, mais qu'ils auraient à notre place. Il faut savoir choisir ses amis – et surtout ses ennemis. Rien n'empêche d'avoir le sentiment du ridicule comme d'en avoir constamment la crainte. Il n'y a pas plus malins que les gens qui se savent naïfs. Le vaniteux se compare, l'orgueilleux se sépare. Il faut regarder au-dessus de soi pour le mérite, et au-dessous pour le bonheur. On prend souvent pour des idées larges ce qui n'est que des idées vagues. Il n'y a pas de plaisir plus hautain que de rassurer ceux qui nous envient. On ne déteste vraiment quelqu'un que lorsqu'on ne sait pas pourquoi. On connaît la valeur des gens à leur faculté de solitude. L'erreur de bien des gens est de croire qu'il vaut toujours mieux concilier que choisir. Le tirant J. LECHEVREL. Abbeville, Imprimerie P. PAILLARD.
Le Numéro : 50 centimes Le 22 Juillet 1936 17e Année N° 1002 AUX VINS DE FRANCE ET FABRIQUE PAR I PICON & C Rédaction Administration Publicité BORDEAUX, rue Guiraud. Tel. 84-941 Paraît le MERCREDI Organe de tous les Sports et de l’Industrie Automobile et Cycliste les Jeux de Barcelone n'ont pas lieu Tout est pour le mieux... Car la "représentation" française était vraiment quelconque! ABONNEMENTS Chèques postaux n° 3, 247, Bordeaux Encore et toujours les passages à niveau par René LABBE L'excellente "Revue des Agents" publie, dans son dernier numéro, un article fort documenté sur les passages à niveau. Faisant état de la catastrophe de Bernay, qui coûta la vie à sept personnes et en laissa vingt-deux grièvement blessés, l'auteur réclame — une fois de plus — que la question soit envisagée comme elle doit l’être, soit sous la face d’un danger permanent, menace constante pour tous ceux qui sont obligés de traverser ces véritables guet-apens où la mort se tient en embuscade. Et d’en revenir à la seule solution logique, économique, qu’il soit matériellement possible d’envisager : la généralisation du système de signalisation à déclenchement automatique, ne requérant l’intervention d’aucun agent « extérieur ». Au vrai, sur cette question des passages à niveau, on a dit et écrit bien des choses. Les plus avancés en ont proposé la transformation en passages souterrains. C’était excellente idée... pour les entrepreneurs, non point pour les finances publiques. C’était aussi une bien belle utopie, car si l’on veut, juster dans l’absolu, il ne faut point envisager uniquement les lignes à grande circulation : les tortillards font tout autant de victimes que les rapides et les populations du Sud-Ouest n'ont pas oublié deux catastrophes, dont l’une endeuilla la famille Louit (tramway sur route Bordeaux-Cadillac), dont l’autre coûta un bras à M. Dumon, vice-président de la F. F. R. (chemins de fer économiques des Landes). Si donc le "passage en dessous" peut être réalisé sur les voies à gros trafic, nécessitant une fermeture quasi continuelle des barrières — c’est le cas pour les nœuds de réseaux entourant Paris — il n’en va pas de