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bleu ! C'est tout ce que tu te doutes ? As-tu entendu au moins ? — Oui, j'ai entendu. — Et qu'est-ce que t'en penses ? — Mets-toi au lit et dors ! — Ah ! je m'attendais pas à celle-là. Est-ce que ça te serait égal, par hasard, que ton mari te trompe, que cette fille se moque de toi et qu'elle reste ici ? Il faudra la renvoyer dès demain. Demain, il fera jour. Ce soir. noi n'avons nous mettre au lit et à dit Léonard resta tout ébahi, tout pantaléon de cette indifférence. Lui qui avait compté sur ce dernier moyen, la révolte de sa femme, pour se débarrasser enfin de Céline, il avait l'impression de s'engager soudain dans un monde où les mots n'avaient plus de sens et les actes, plus de valeur propre. Il se coucha en silence, tourna la tête vers le mur et, comme un orage finissait par caver en plus apaisante, s'endormit d'un lourd sommeil sans rêve. Le lendemain dès l'aube, comme d'habitude, Léonard allait se jeter au bas du lit quand une main appuyée sur son épaule, le retint étendu. Virginie, déjà habillée, penchait vers lui et lui disait : "Ne bouge pas ! Je t'assure toi encore ! J'ai envoyé quérir le médecin." "Le médecin ? Pour qui ?" — "Pour toi." — "Mais je ne suis pas malade !" — "Que tu dis ! Tu m'as raconté, hier soir, des histoires qui n'avaient ni queue ni tête. C'est la fièvre. Tu l'as peut-être encore. Bouge pas ! Le médecin va venir." De plus en plus éberlué, Léonard ne bougea pas. Ainsi Virginie ne le croyait pas quand il affirmait que Céline était sa maîtresse. Qui sait si elle ne le jugeait pas un peu fou ? Oui, mais il quoi bon protester. Après tout, faire le malade ne lui déplaisait pas. Il s'étirait, il somnolait, il se laissait dorloter. Et cela durerait autant qu'il voudrait ! Le médecin, en effet, se contenta d'ordonner un long repos, du calme, une bonne nourriture. — Dans une quinzaine, déclara-t-il en s'en allant,
bouge pas ! Je t'assure toi encore ! J'ai envoyé quérir le médecin." "Le médecin ? Pour qui ?" — "Pour toi." — "Mais je ne suis pas malade !" — "Que tu dis ! Tu m'as raconté, hier soir, des histoires qui n'avaient ni queue ni tête. C'est la fièvre. Tu l'as peut-être encore. Bouge pas ! Le médecin va venir." De plus en plus éberlué, Léonard ne bougea pas. Ainsi Virginie ne le croyait pas quand il affirmait que Céline était sa maîtresse. Qui sait si elle ne le jugeait pas un peu fou ? Oui, mais il quoi bon protester. Après tout, faire le malade ne lui déplaisait pas. Il s'étirait, il somnolait, il se laissait dorloter. Et cela durerait autant qu'il voudrait ! Le médecin, en effet, se contenta d'ordonner un long repos, du calme, une bonne nourriture. — Dans une quinzaine, déclara-t-il en s'en allant, il n'y paraîtra plus. Pendant quinze jours, Léonard s'abandonna à l'existence douillette où on s'ingéniait à entretenir autour de lui. Céline, autant que Virginie, lui prodiguait les soins attentifs. Il vivait comme un coq en pâte. Jamais il n'avait si bien mangé, si bien dormi et si peu travaillé. Les deux semaines achevées pourtant, il lui fallut se remettre à l'ouvrage. On avait besoin de lui dans la ferme, dans les champs, partout où la présence du maître était nécessaire. Un matin, avec une ardeur toute nouvelle, il s'habilla, chaussa ses gros souliers et sortit de sa chambre. Dans la salle où les ouvriers cassaient la croûte avant de partir aux champs, il n'y avait que le charretier et le premier valet attablés. — Où est Jérôme ? demanda Léonard. Les deux hommes, regardèrent ternement, d'un drôle d'air, et ne répondirent pas. Il fit le tour de la pièce, jeta un coup d'œil sur la cuisine où Virginie s'affairait et questionna de nouveau : — Et Céline, où est-elle ? Les deux hommes continuèrent de se taire. Ce fut Mme Hastain qui, sans tourner la tête, répondit d'une voix sèche : — S'ils courent encore, ils sont loin. — Quoi
deux semaines achevées pourtant, il lui fallut se remettre à l'ouvrage. On avait besoin de lui dans la ferme, dans les champs, partout où la présence du maître était nécessaire. Un matin, avec une ardeur toute nouvelle, il s'habilla, chaussa ses gros souliers et sortit de sa chambre. Dans la salle où les ouvriers cassaient la croûte avant de partir aux champs, il n'y avait que le charretier et le premier valet attablés. — Où est Jérôme ? demanda Léonard. Les deux hommes, regardèrent ternement, d'un drôle d'air, et ne répondirent pas. Il fit le tour de la pièce, jeta un coup d'œil sur la cuisine où Virginie s'affairait et questionna de nouveau : — Et Céline, où est-elle ? Les deux hommes continuèrent de se taire. Ce fut Mme Hastain qui, sans tourner la tête, répondit d'une voix sèche : — S'ils courent encore, ils sont loin. — Quoi ! fit Léonard, sursautant, Qu'est-ce que tu dis ? — Je dis que Jérôme et Céline ont fait leur paquet et sont partis ensemble. Je les ai mis à la porte. Hier, en montant dans le grenier, je les ai surpris tous les deux, couchés dans la paille... Tu comprends que je ne veux pas de pareilles horreurs chez nous ! — Ah ! les... Léonard lâcha, tout cru, une bordée d'injures. Virginie dut se méprendre sur la raison de cette colère subite. Pouvait-elle deviner le revirement survenu chez son mari et la blessure d'amour-propre dont il souffrait tout à coup ? Elle l'interrompit en suppliant : — Non, je t'en prie ! Puisqu'ils sont partis, tu ne les reverras plus. Et tout bas, pour que Léonard seul pût entendre, elle ajouta : — Tu vois bien que j'avais raison. Jérôme était amant de cette fille et tu ne l'en doutais pas. Faut-il que tu aies été malade pour me raconter, le soir de l'orage, ce que tu m'as raconté ! Roger REGIS. [texte illisible] Avec l'Anthracite Anglais du pays de Galles : Pas de fumée, des calories ; Pas de poussière, du confort. à Paris Saint-M à Paris il
que je ne veux pas de pareilles horreurs chez nous ! — Ah ! les... Léonard lâcha, tout cru, une bordée d'injures. Virginie dut se méprendre sur la raison de cette colère subite. Pouvait-elle deviner le revirement survenu chez son mari et la blessure d'amour-propre dont il souffrait tout à coup ? Elle l'interrompit en suppliant : — Non, je t'en prie ! Puisqu'ils sont partis, tu ne les reverras plus. Et tout bas, pour que Léonard seul pût entendre, elle ajouta : — Tu vois bien que j'avais raison. Jérôme était amant de cette fille et tu ne l'en doutais pas. Faut-il que tu aies été malade pour me raconter, le soir de l'orage, ce que tu m'as raconté ! Roger REGIS. [texte illisible] Avec l'Anthracite Anglais du pays de Galles : Pas de fumée, des calories ; Pas de poussière, du confort. à Paris Saint-M à Paris il pleut 40 jours plus tard Pluie ou beau temps en Juin, il existe une manière de rouler en toute sécurité et d'avoir d'agréables randonnées, c'est d'employer exclusivement HUILES POUR MOTEURS [texte non reconnu] [texte non reconnu] PARIS, MA GRAND'VILLE... Apprenez l'ANGLAIS en lisant des ROMANS! Documentez-vous sur une nouvelle méthode fort curieuse qui permet d'apprendre l'anglais avec facilité et en vous amusant prodigieusement. Pour recevoir gratuitement une brochure explicative, écrivez à METHODE KÉOS, 32, rue Sorbier, PARIS ICI, PARIS... Les fêtes sur un volcan Très réussies, les fêtes de Paris ! On danse à tous les étagères dans les grands magasins, les hâtes des palaces jouent des sketches comiques devant le personnel en grève sur le tas, et les diners des restaurants les plus à la mode attendent pendant des heures leur entrecôte-minute... C'est la "grande saison" et on comprend que les touristes étrangers nous arrivent en masse, d'autant plus que la disette d'essence est menaçante et que les wagons-lits ne circulent plus. Rien de mieux, vraiment, pour assurer le succès de fêtes si parisiennes... Il est vrai que quelques-unes de ces attractions ont disparu du programme, mais nous gardons, Dieu merci, l'atmosphère de guerre civile qui n'a tenu qu'à
fort curieuse qui permet d'apprendre l'anglais avec facilité et en vous amusant prodigieusement. Pour recevoir gratuitement une brochure explicative, écrivez à METHODE KÉOS, 32, rue Sorbier, PARIS ICI, PARIS... Les fêtes sur un volcan Très réussies, les fêtes de Paris ! On danse à tous les étagères dans les grands magasins, les hâtes des palaces jouent des sketches comiques devant le personnel en grève sur le tas, et les diners des restaurants les plus à la mode attendent pendant des heures leur entrecôte-minute... C'est la "grande saison" et on comprend que les touristes étrangers nous arrivent en masse, d'autant plus que la disette d'essence est menaçante et que les wagons-lits ne circulent plus. Rien de mieux, vraiment, pour assurer le succès de fêtes si parisiennes... Il est vrai que quelques-unes de ces attractions ont disparu du programme, mais nous gardons, Dieu merci, l'atmosphère de guerre civile qui n'a tenu qu'à un cheveu — et notre gouvernement de citoyens et camarades qui lève le poing, chantent L'Internationale, glorifient la Commune avec ses pétroleuses. Comment une "grande saison" puisse bien commencer ne comblerait-elle pas les vœux des commerçants ? Le directeur de ces grands magasins dont M. Léon Blum est le défenseur au Palais de justice, mais non pas au Palais-Bourbon — a téléphoné au président du Conseil : — Allô ! C'est vous, mon cher maître et ami ?... Mais oui, mon cher directeur et ami... Qu'y a-t-il pour votre service ? Vous savez, en ce moment, je suis un peu bousculé... Je le suis même beaucoup, par ces rosses de communistes. Je voulais simplement vous féliciter. — Entre nous, il n'y a pas de quoi. — Et vous remercier. — A quel propos ? — Grâce à vous, mes magasins ne désemplissent pas ! En effet, le personnel y tenait garnison... Jamais vendeurs et vendeuses ne firent tant d'heures supplémentaires, et volontairement. Volontairement ? Il est douteux que toutes ces jeunes personnes — pour ne parler que d'elles — se soient ainsi enfermées pendant plusieurs jours de la façon la plus bénévole... Nombre de ces internées ont été les victimes
au Palais de justice, mais non pas au Palais-Bourbon — a téléphoné au président du Conseil : — Allô ! C'est vous, mon cher maître et ami ?... Mais oui, mon cher directeur et ami... Qu'y a-t-il pour votre service ? Vous savez, en ce moment, je suis un peu bousculé... Je le suis même beaucoup, par ces rosses de communistes. Je voulais simplement vous féliciter. — Entre nous, il n'y a pas de quoi. — Et vous remercier. — A quel propos ? — Grâce à vous, mes magasins ne désemplissent pas ! En effet, le personnel y tenait garnison... Jamais vendeurs et vendeuses ne firent tant d'heures supplémentaires, et volontairement. Volontairement ? Il est douteux que toutes ces jeunes personnes — pour ne parler que d'elles — se soient ainsi enfermées pendant plusieurs jours de la façon la plus bénévole... Nombre de ces internées ont été les victimes d'attentats à la liberté individuelle. Et la petite vendeuse du rayon des fournitures pour modes a dû soupirer plus d'une fois : « Je lui avais donné rendez-vous au métro Caumartin... Aura-t-il la patience de l'attendre si longtemps ? » Pour les maris, cette grève n'a pas été une catastrophe. Il en est même qui ont déclaré cyniquement : « Le Front populaire a du bon... Dommage que les grèves ne durent pas toute l'année ! » Ah ! nos commerçants s'en souviendront, de la « grande saison » de 1936 ! Voilà qui promet pour l'Exposition de 1937... Tout va donc très bien, non seulement pour Mme la marquise, mais pour tout le monde. Ce n'est pas le maréchal Bugeaud qu'il fallait célébrer en ce délicieux printemps... C'est le maréchal Canrobert. Le premier livre des Goncourt parut le 12 décembre 1851 et cette fausse entrée dans le monde nuisit quelque peu à son lancement... M. J.-H. Rosny, président de l'académie Goncourt, vient d'être la victime d'une fatalité du même genre. La Société des gens de lettres avait organisé une fête en l'honneur des quatre-vingts ans du célèbre romancier : discours, lectures, Champagne, gâteaux secs... Mais, pour que cette apothéose
Il en est même qui ont déclaré cyniquement : « Le Front populaire a du bon... Dommage que les grèves ne durent pas toute l'année ! » Ah ! nos commerçants s'en souviendront, de la « grande saison » de 1936 ! Voilà qui promet pour l'Exposition de 1937... Tout va donc très bien, non seulement pour Mme la marquise, mais pour tout le monde. Ce n'est pas le maréchal Bugeaud qu'il fallait célébrer en ce délicieux printemps... C'est le maréchal Canrobert. Le premier livre des Goncourt parut le 12 décembre 1851 et cette fausse entrée dans le monde nuisit quelque peu à son lancement... M. J.-H. Rosny, président de l'académie Goncourt, vient d'être la victime d'une fatalité du même genre. La Société des gens de lettres avait organisé une fête en l'honneur des quatre-vingts ans du célèbre romancier : discours, lectures, Champagne, gâteaux secs... Mais, pour que cette apothéose en petit comité fût complète et produisît tout son effet, il eût fallu que son compte rendu, avec photographies, parût le lendemain dans les gazettes. Hélas ! le lendemain, pas de journaux... Et J.-H. Rosny, heureusement plus philosophe que l'auteur de La Fille Elisa, s'est sans doute exclamé : « C'est la mésaventure qui est arrivée au patron !... » Depuis, les journaux ont ressuscité, mais l'actualité va si vite et il y a une telle « abondance des matières » que la réception de la rue Saint-Jacques est restée « sur le marbre »... C'est le destin de M. J.-H. Rosny de n'avoir jamais la presse qui méritent son talent, son labeur. De même, les gens qui, pendant ces jours sans journaux, ont été exécutés, se sont mariés, ont donné leur démission de contemporain ou accompli quelque autre exploit, se sont vus, si j'ose dire, privés de la publicité à laquelle ils avaient droit. Pas de journaux, pas de gloire ! Et le malheur, c'est que ce n'est plus en quinze jours, comme au temps d'Alfred de Musset, que les nouvelles vieillissent... Il suffit de quarante-huit, de vingt-quatre heures. C'est ainsi que les redébuts de Cécile Sorel au music-hall
C'est la mésaventure qui est arrivée au patron !... » Depuis, les journaux ont ressuscité, mais l'actualité va si vite et il y a une telle « abondance des matières » que la réception de la rue Saint-Jacques est restée « sur le marbre »... C'est le destin de M. J.-H. Rosny de n'avoir jamais la presse qui méritent son talent, son labeur. De même, les gens qui, pendant ces jours sans journaux, ont été exécutés, se sont mariés, ont donné leur démission de contemporain ou accompli quelque autre exploit, se sont vus, si j'ose dire, privés de la publicité à laquelle ils avaient droit. Pas de journaux, pas de gloire ! Et le malheur, c'est que ce n'est plus en quinze jours, comme au temps d'Alfred de Musset, que les nouvelles vieillissent... Il suffit de quarante-huit, de vingt-quatre heures. C'est ainsi que les redébuts de Cécile Sorel au music-hall ont failli être passés sous silence. Encore n'ont-ils pas fait tout le tapage escompté, bien que, cette fois, Célimène danse en maillot ! Clément VAUTEL. P. S. Aux dernières nouvelles, le « Nouvelles » — dont l'entrée dans la nuit définitive avait été annotée — devait se terminer le jour... Tant mieux pour l'équinoctial. — V. Le Prix de Diane... n'aura pas lieu ...Comme la guerre de Troie. Mais il a eu lieu quand même ; et j'aurais dû écrire en exergue de cet article, ces quelques vers d'une vieille chanson de Rip : « La plus jolie grève C'est la grève d'un jour... Dans laquelle on fait ripaille Où tout semblait me illusoire... Où celui qui travaille N'est pas un travailleur. » Avec tout cela, et « en raison des événements actuels », et surtout dans un pays comme celui-ci, les traditions se perdent... Et les coups de poing quelque part aussi. Je dis ceci d'une manière générale, et, bien entendu, très sincèrement. Mais revenons à nos moutons, ou plutôt à nos chevaux. La Société d'encouragement a tout juste, ce mois-ci, cent deux ans... Tout comme l'oncle Rodolphe dans la chanson du vieux château... Mais, malgré cela, elle n'est
Tant mieux pour l'équinoctial. — V. Le Prix de Diane... n'aura pas lieu ...Comme la guerre de Troie. Mais il a eu lieu quand même ; et j'aurais dû écrire en exergue de cet article, ces quelques vers d'une vieille chanson de Rip : « La plus jolie grève C'est la grève d'un jour... Dans laquelle on fait ripaille Où tout semblait me illusoire... Où celui qui travaille N'est pas un travailleur. » Avec tout cela, et « en raison des événements actuels », et surtout dans un pays comme celui-ci, les traditions se perdent... Et les coups de poing quelque part aussi. Je dis ceci d'une manière générale, et, bien entendu, très sincèrement. Mais revenons à nos moutons, ou plutôt à nos chevaux. La Société d'encouragement a tout juste, ce mois-ci, cent deux ans... Tout comme l'oncle Rodolphe dans la chanson du vieux château... Mais, malgré cela, elle n'est pas, comme l'oncle Rodolphe, morte dimanche... Bien au contraire... Elle a même fait preuve, ce jour-là, d'une vitalité et d'une décision juvénile, en transportant le prix de Diane à Longchamp, tout simplement. Les traditions... ...Mais tout cela n'a aucune importance, voyons... Les grèves ont des répercussions bien plus graves sur d'autres industries que sur celles des courses... Seulement voilà : comme dans la chanson de Chevalier, on ne s'occupe que de ses petites affaires, et je vais obligatoirement vous parler de moi. Car j'étais venu à Chantilly pour assister au prix de Diane, et pour vous relater, ô lecteurs, ainsi que tous les ans, cette journée de sport et d'élégance, placée sous le signe de la femme (parce que pouliches) et de la lune (parce que Diane porte à son front un croissant de lune, que l'on peut comparer, pour la circonstance, à un fer à cheval... Et qui porte à ses pieds, comme Diane à son poteau, l'éclair courbe et fuyant d'un clair croissant de lune. ...d'où lyrisme éperdu et annuel sur les pouliches). Eh bien ! voilà. Après des atermoiements, des hésitations, des imprécations, de jeudi à dimanche (car, à Chantilly, pas de prix de Diane, c'est la
d'autres industries que sur celles des courses... Seulement voilà : comme dans la chanson de Chevalier, on ne s'occupe que de ses petites affaires, et je vais obligatoirement vous parler de moi. Car j'étais venu à Chantilly pour assister au prix de Diane, et pour vous relater, ô lecteurs, ainsi que tous les ans, cette journée de sport et d'élégance, placée sous le signe de la femme (parce que pouliches) et de la lune (parce que Diane porte à son front un croissant de lune, que l'on peut comparer, pour la circonstance, à un fer à cheval... Et qui porte à ses pieds, comme Diane à son poteau, l'éclair courbe et fuyant d'un clair croissant de lune. ...d'où lyrisme éperdu et annuel sur les pouliches). Eh bien ! voilà. Après des atermoiements, des hésitations, des imprécations, de jeudi à dimanche (car, à Chantilly, pas de prix de Diane, c'est la révolution totale) le prix de Diane eut donc lieu tout de même, mais à Longchamp. À Longchamp !... Vous entendez bien ?... Les Chantillois et les Chantilloises n'en sont pas encore revenus de cet affront, de ce coup du sort, de cette catastrophe, de ce cataclysme... (J'aurais dû écrire Cantiliens, qui est le terme exact, mais Chantillois me plaît beaucoup plus.) Qu'allais-je faire, ô fidèles lecteurs ?... Me précipiter sans plus tarder dans le train de dix-sept heures zéro quatre pour aller, le lendemain, assister à cette course ? Un prix de Diane à Longchamp n'est plus un prix de Diane. C’est tout simplement une course de deux mille cent mètres pour pouliches de trois ans. Je ne veux pas voir ça. Je suis à Chantilly, j’y reste. Et j’écouterai la course, radiodiffusée, à la T. S. F., mais ici. Les traditions, toujours. Vendredi, sur un petit coup de six heures du matin, j’étais allé sur la piste du Jockey-Club voir les derniers galops ; j’avais vu de nombreuses pouliches, parmi lesquelles mon béguin de cette année, Cousine, dont je Vous ai déjà parlé. En plus des circonstances et de l’incertitude non pas glorieuse — et faisait un temps de
qui est le terme exact, mais Chantillois me plaît beaucoup plus.) Qu'allais-je faire, ô fidèles lecteurs ?... Me précipiter sans plus tarder dans le train de dix-sept heures zéro quatre pour aller, le lendemain, assister à cette course ? Un prix de Diane à Longchamp n'est plus un prix de Diane. C’est tout simplement une course de deux mille cent mètres pour pouliches de trois ans. Je ne veux pas voir ça. Je suis à Chantilly, j’y reste. Et j’écouterai la course, radiodiffusée, à la T. S. F., mais ici. Les traditions, toujours. Vendredi, sur un petit coup de six heures du matin, j’étais allé sur la piste du Jockey-Club voir les derniers galops ; j’avais vu de nombreuses pouliches, parmi lesquelles mon béguin de cette année, Cousine, dont je Vous ai déjà parlé. En plus des circonstances et de l’incertitude non pas glorieuse — et faisait un temps de cochon et un froid de canard. La pluie, tant désirée pour les pistes, tombait mal à propos et l’atmosphère était lugubre. L’herbe spongieuse, le champ de courses désert, les baraques inutiles, l’horizon mouillé, tout, malgré l’odeur idéale de la verdure humide, tout était d’une immense mélancolie... Le dimanche, une fois prise la fatale décision, dans une ville bizarrement vide en un pareil jour, je m’en allai déjeuner au Tipperary avec ma petite amie Corinne, qui a douze ans et demi, mais qui n’avait pas voulu m’abandonner dans l’adversité. Jadis, à travers bois, du terni plein du vieux vallon. Galopait le trou peau des cavales nombre Et tout les pelotonnades, sans trop regretter l’ambré. Poursuivaient leurs crins noirs, avec leurs plaintes... Ne nous attendrissons pas... C’en est fait, les carottes sont cuites, it is toasted... Corinne a emmené avec elle sa chienne Simone, basset noir et feu de trois mois... Il pleut toujours... Chantilly est désert... Nous arrivons tous les trois au Tipperary... Le P.M.U. ne prenant aucun pari (grève), j’ai joué au book Goutte d’or, Mistress Ford et Cousine... Mme Tipperary tourne le bouton de la T.S.F. Simone est malade parce qu’elle a mangé une boîte d’allumettes. Marius, le garçon,
prise la fatale décision, dans une ville bizarrement vide en un pareil jour, je m’en allai déjeuner au Tipperary avec ma petite amie Corinne, qui a douze ans et demi, mais qui n’avait pas voulu m’abandonner dans l’adversité. Jadis, à travers bois, du terni plein du vieux vallon. Galopait le trou peau des cavales nombre Et tout les pelotonnades, sans trop regretter l’ambré. Poursuivaient leurs crins noirs, avec leurs plaintes... Ne nous attendrissons pas... C’en est fait, les carottes sont cuites, it is toasted... Corinne a emmené avec elle sa chienne Simone, basset noir et feu de trois mois... Il pleut toujours... Chantilly est désert... Nous arrivons tous les trois au Tipperary... Le P.M.U. ne prenant aucun pari (grève), j’ai joué au book Goutte d’or, Mistress Ford et Cousine... Mme Tipperary tourne le bouton de la T.S.F. Simone est malade parce qu’elle a mangé une boîte d’allumettes. Marius, le garçon, qui a fait un report savant, et qui est plus scandalisé que personne de l’état des choses, écoute, à genoux pour être plus près, sa serviette sur l’épaule... L’instant est pathétique... Après avoir tout essayé, les grandes et les petites voies, Radio-Paris et tout le tremblement, nous obtenons tout, sauf Longchamp. Nous entendons : « Kuevelicht reprend la balle... Borotra fait un smash... Bernard monte au filet; mais il joue mal... » Ce n’est pas ça... Mme Tipperary tourne toujours le bouton... L’épreuve des cyclo-moteurs... M. Léon Blum... Sur la mer calmée... C’est de moins en moins ça... Ah ! voilà : trente-quarante... Je prends les Yougoslaves... Les quarts d’heure passent ainsi... Il pleut toujours... La salle à manger est sinistre... Subitement (accompagné de hurlements) : « Entrée de la ligne droite... Deux longueurs... » — C’est ça !... hurle Marius, possédé d’un délire sans nom et qui bondit par-dessus tout le monde... Les hurlements s’éteignent... Ce n’était pas ça. C’était une course de bicyclettes. Le prix de Diane n’était pas radiodiffusé (grève). Et nous ne le savions pas. Il était cinq heures, et nous avions eu tout de même une belle émotion... Et nous ne savions rien... Et mon