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bien souvent en termes très nets l'aversion qu'il éprouve pour ces prétendus disciples de Hegel et de Schelling. Il y a deux ans, à la Deutsche Rundschau, Hollmann résuma les sentiments de ses confrères. Eh bien! voici un événement assez inattendu un des écrivains qui ont eu le plus d'influence sur la jeune génération, M. Henri Heine, vient de se joindre par un vif et brillant manifeste à la phalange des poètes politiques. C'est lui qui, il y a quinze années, avait commencé et hâté cette révolution morale dont j'ai rappelé les principales circonstances. Avec quelle ironie sans façon, avec quelle légèreté cavalière il interpellait ces graves écoles de philosophie, encore si imposantes alors! Comme il s'appuyait en riant les bases de l'édifice! Il n'avait point de système ou tout au moins un but déterminé. Les écrivains étaient encore formés; sa muse n'était qu'un oiseau moqueur, mais comme elle s'envolait gaiement sur sa branche! À ce coup de sifflet aigu et goguenard, la pompeuse décoration de l'ancienne société disparaît; on voit commencer ces rapides changements de scène que j'indiquais tout à l'heure, et M. Heine put croire qu'il avait tout conduit. Il le proclama même assez haut, si je me souviens bien. Pendant quinze ans, il a assisté, le sceptique railleur spectacle; il regardait en souriant comme un spectateur, à dire un mot à celui-ci, à celui-là, écrivant une page sonnet dans les entreprennements enfin un vrai plaisir de dilettante à ces émotions raisonnées adonnait. Aujourd'hui, cependant, voilà qu'il revient se mettre à côté. Que va-t-il apporter avec lui? saura-t-il diriger ces troupes politiques? aura-t-il talent une force nouvelle? plutôt hélas! car c'est là son jeu le plus cher, ne va-t-il pas brûler toutes choses et augmenter une confusion déjà si tumultueuse? Il est permis de croire que l'entrée de M. Henri Heine dans le camp belliqueux a été accueillie par des sentiments bien divers. La surprise j'en suis sûr, a été grande d'abord, puis la crainte et la joie, l'orgueil et l'inquiétude, ont dû se tempérer mutuellement. Il y a quelques années, avant cet avènement hautain et bruyant de
souviens bien. Pendant quinze ans, il a assisté, le sceptique railleur spectacle; il regardait en souriant comme un spectateur, à dire un mot à celui-ci, à celui-là, écrivant une page sonnet dans les entreprennements enfin un vrai plaisir de dilettante à ces émotions raisonnées adonnait. Aujourd'hui, cependant, voilà qu'il revient se mettre à côté. Que va-t-il apporter avec lui? saura-t-il diriger ces troupes politiques? aura-t-il talent une force nouvelle? plutôt hélas! car c'est là son jeu le plus cher, ne va-t-il pas brûler toutes choses et augmenter une confusion déjà si tumultueuse? Il est permis de croire que l'entrée de M. Henri Heine dans le camp belliqueux a été accueillie par des sentiments bien divers. La surprise j'en suis sûr, a été grande d'abord, puis la crainte et la joie, l'orgueil et l'inquiétude, ont dû se tempérer mutuellement. Il y a quelques années, avant cet avènement hautain et bruyant de la muse politique, M. Heine était vraiment le poète des générations nouvelles. L'audace de sa solitude s'était parée des esprits et comme une frivolité légère avait succédé à la sérénité du spiritualisme, cette poésie folle, capricieuse, impie, qui éclate à chaque page de ce brillant recueil, convenait merveilleusement à ces dispositions hostiles et les aiguillonnait encore. Cependant, en 1840, M. Herwegh, M. Dingelstedt et leurs amis émurent l'attention par leurs chansons politiques. M. Heine parut dépassé, et peut-être l'oubliait-on déjà, lorsqu'il les rejoint d'un seul bond; il s'inscrit dans la mélodie et par les évolutions inattendues de sa capricieuse pensée, il trouble, il inquiète ses nouveaux amis, autant peut-être qu'il effraie ses adversaires. Tel est l'effet qui vient de produire au-delà du Rhin les Fables dramatiques de M. Henri Heine. C'est toujours un heureux événement quand un poète revient à la pure poésie. M. Heine avait débuté, il y a plus de quinze ans déjà, par Le Gospel. Depuis cette époque, il avait inséré ça et là quelques vers dans les journaux, dans ses ouvrages de critique ou de voyage, dans son roman, et l'an dernier, un recueil littéraire d'une valeur médiocre, le Roman de la Nature publiait en feuilletons
dispositions hostiles et les aiguillonnait encore. Cependant, en 1840, M. Herwegh, M. Dingelstedt et leurs amis émurent l'attention par leurs chansons politiques. M. Heine parut dépassé, et peut-être l'oubliait-on déjà, lorsqu'il les rejoint d'un seul bond; il s'inscrit dans la mélodie et par les évolutions inattendues de sa capricieuse pensée, il trouble, il inquiète ses nouveaux amis, autant peut-être qu'il effraie ses adversaires. Tel est l'effet qui vient de produire au-delà du Rhin les Fables dramatiques de M. Henri Heine. C'est toujours un heureux événement quand un poète revient à la pure poésie. M. Heine avait débuté, il y a plus de quinze ans déjà, par Le Gospel. Depuis cette époque, il avait inséré ça et là quelques vers dans les journaux, dans ses ouvrages de critique ou de voyage, dans son roman, et l'an dernier, un recueil littéraire d'une valeur médiocre, le Roman de la Nature publiait en feuilletons son amusant et spirituel poème d'Allemagne. A vrai dire, il n'y avait là que des feuilles dispersées. Aujourd'hui c'est un livre, un livre nouveau, complet, une œuvre sur laquelle le poète semble fonder de grandes espérances, et où la muse vient rendre compte de son long silence à ceux qui l'avaient si bien accueillie. Qu'est-elle devenue en effet durant ces quinze années? M. Heine a beaucoup écrit depuis ce temps, et tout n'est pas or dans ses brillantes productions. L'ardent écrivain qui nous a donné le Zerstreutes Buc et l'ingénieux conteur des Bilder vormerkwürdigkeiten et des Reisebilder, a quelquefois terni, hélas! en de périlleuses dissipations les dons charmants de son intelligence, il a emprunté aux étages inférieurs de notre littérature quotidienne de regrettables habitudes, gaspillant sa pensée et ne respectant pas toujours sa plume. Le livre qu'il publiait en 1840 avec ce titre arrogant Die Stadt ohne Juden; eine deutsche Tragödie contenant en milieu de passages excellents et irréprochables, un période sinistre, cynique, où il profanait la tombe à peine refermée de l'homme publiciste. Que dire enfin? Il y avait comme des taches dans la légitime renommée de l'esprit sincère devait toujours éprouver quelque gêne en parlant de lui. Eh
l'avaient si bien accueillie. Qu'est-elle devenue en effet durant ces quinze années? M. Heine a beaucoup écrit depuis ce temps, et tout n'est pas or dans ses brillantes productions. L'ardent écrivain qui nous a donné le Zerstreutes Buc et l'ingénieux conteur des Bilder vormerkwürdigkeiten et des Reisebilder, a quelquefois terni, hélas! en de périlleuses dissipations les dons charmants de son intelligence, il a emprunté aux étages inférieurs de notre littérature quotidienne de regrettables habitudes, gaspillant sa pensée et ne respectant pas toujours sa plume. Le livre qu'il publiait en 1840 avec ce titre arrogant Die Stadt ohne Juden; eine deutsche Tragödie contenant en milieu de passages excellents et irréprochables, un période sinistre, cynique, où il profanait la tombe à peine refermée de l'homme publiciste. Que dire enfin? Il y avait comme des taches dans la légitime renommée de l'esprit sincère devait toujours éprouver quelque gêne en parlant de lui. Eh bien voici une occasion éclatante qui peut effacer bien des fautes. La muse, offensée peut-être de l'oubli, aura-t-elle le pardon? Est-ce le poète qui vient à nous? On voit quel est le double intérêt du livre de M. Heine. Ce n'est pas seulement le pamphleté audacieux que nous allons interroger, c'est aussi l'artiste, c'est l'esprit charmant, l'imagination vive et délicate que nous connussons. Nous voulons sans doute juger la brusque irruption du poète dans le camp des tribuns, mais nous voulons aussi savoir si sa fantaisie a conservé la finesse et la grâce qui nous charmaient dans les années précédentes. Aussi bien, avant d'arriver jusqu'à l'écrivain politique nous rencontrons d'abord le rêveur d'autrefois, celui qui écrivait à dix-huit ans les premières pages du Zerstreutes Buch, l'écolier amoureux qu'on ne s'attendait guère à trouver ici. Heine a dissimulé son joyeux pamphlet derrière toute sorte de voiles. J'aperçois d'abord des buissons embaumés d'aubépine; c'est par ces riantes avenues qu'il faut entrer. J'entre donc, et, sans plus long préambule, je suis le poète où il voudra me conduire. Les pages du MOMENT s'ouvrent par une série de petites pièces toutes naïves, unes pleines de grâce; où respire la passion la plus douce et
c'est aussi l'artiste, c'est l'esprit charmant, l'imagination vive et délicate que nous connussons. Nous voulons sans doute juger la brusque irruption du poète dans le camp des tribuns, mais nous voulons aussi savoir si sa fantaisie a conservé la finesse et la grâce qui nous charmaient dans les années précédentes. Aussi bien, avant d'arriver jusqu'à l'écrivain politique nous rencontrons d'abord le rêveur d'autrefois, celui qui écrivait à dix-huit ans les premières pages du Zerstreutes Buch, l'écolier amoureux qu'on ne s'attendait guère à trouver ici. Heine a dissimulé son joyeux pamphlet derrière toute sorte de voiles. J'aperçois d'abord des buissons embaumés d'aubépine; c'est par ces riantes avenues qu'il faut entrer. J'entre donc, et, sans plus long préambule, je suis le poète où il voudra me conduire. Les pages du MOMENT s'ouvrent par une série de petites pièces toutes naïves, unes pleines de grâce; où respire la passion la plus douce et la plus chaste. Nous retrouvons sur le seuil la jeune muse qui dictait jadis au poète de si élégantes mélodies. Réveillée par un rayon de soleil, la voici qui court à travers les forêts d'Allemagne, babillant avec les oiseaux et les fleurs. Toutes ces chansons de mai ont une "sève" et un parfum qui leur est propre, une originalité toute vive, même après Schubert; et M. Heine vraiment y excelle. La sagesse du langage s'approprie merveilleusement à ces sentiments délicats, à cette heure de l'âme qu'il sait cueillir d'une main agile. Le thème qu'il a choisi est bien vieux sans doute; qu'importe? c'est un thème éternel, toujours jeune, toujours nouveau; il chante la nature adorée et les mille harmonies insaisissables que les poètes et l'arpenteur découvrent. Je voudrais détacher un de ces fragiles trésors que deviendront les nuances de l'expression et les délicatesses du rythme. Si tu as de bons yeux et que tu regardes au fond de mes chansons, tu verras une jeune belle qui s'y promène de çà, de là. Si tu as l'oreille fine, tu peux même entendre sa voix, et son soupir, son rire, son chant, séduiront ton pauvre cœur. Et avec son regard, avec sa
et un parfum qui leur est propre, une originalité toute vive, même après Schubert; et M. Heine vraiment y excelle. La sagesse du langage s'approprie merveilleusement à ces sentiments délicats, à cette heure de l'âme qu'il sait cueillir d'une main agile. Le thème qu'il a choisi est bien vieux sans doute; qu'importe? c'est un thème éternel, toujours jeune, toujours nouveau; il chante la nature adorée et les mille harmonies insaisissables que les poètes et l'arpenteur découvrent. Je voudrais détacher un de ces fragiles trésors que deviendront les nuances de l'expression et les délicatesses du rythme. Si tu as de bons yeux et que tu regardes au fond de mes chansons, tu verras une jeune belle qui s'y promène de çà, de là. Si tu as l'oreille fine, tu peux même entendre sa voix, et son soupir, son rire, son chant, séduiront ton pauvre cœur. Et avec son regard, avec sa voix, elle te troublera comme elle-même, et rêveur printanier, rêveur amoureux, tu t'en iras errant dans cette forêt. Ce frais amour qu'il porte en son cœur transfigure pour lui cette nature déjà si douce et si belle. Forets d'Allemagne, sentiers parfumés, tout autour de lui, il suscite les pas dorés, il a retrouvé ses accents d'autrefois. Non, ce n'est pas le soleil, ces rayons du soleil qui éparaissent fleurs; le soleil est au fond de son âme c'est ce tendre amour qui éclaire et réjouit le bois et la vallée; c'est lui qui vient d'ouvrir les bourgeons de la forêt, qui fait trembler les aubépines des buissons, qui place un oiseau babillard sur chaque branche d'arbre, et distribue à son charmant orchestre la partition des matinées printanières. Tous les arbres frémissent, tous les nids chantent. Quel est le maître de chapelle dans le verdoyant orchestre? Est-ce le vanneau au gris plumage qui sans cesse cligne les yeux d'un air important? Est-ce le pédant qui là-haut jette son coucou à des intervalles réguliers? Est-ce la cigogne qui, avec gravité et comme si elle donnait le signal, lève sa longue patte, tandis que tout chante autour de lui? Non, c'est dans mon
il a retrouvé ses accents d'autrefois. Non, ce n'est pas le soleil, ces rayons du soleil qui éparaissent fleurs; le soleil est au fond de son âme c'est ce tendre amour qui éclaire et réjouit le bois et la vallée; c'est lui qui vient d'ouvrir les bourgeons de la forêt, qui fait trembler les aubépines des buissons, qui place un oiseau babillard sur chaque branche d'arbre, et distribue à son charmant orchestre la partition des matinées printanières. Tous les arbres frémissent, tous les nids chantent. Quel est le maître de chapelle dans le verdoyant orchestre? Est-ce le vanneau au gris plumage qui sans cesse cligne les yeux d'un air important? Est-ce le pédant qui là-haut jette son coucou à des intervalles réguliers? Est-ce la cigogne qui, avec gravité et comme si elle donnait le signal, lève sa longue patte, tandis que tout chante autour de lui? Non, c'est dans mon cœur qu'il habite, le maître de chapelle de la forêt. Je sens chaque mesure qu'il frappe, et je crois qu'il s'appelle amour. Le poète continue ainsi à associer les plus secrets sentiments de son âme à ce riche épanouissement de l'immense nature, et comment ne pas le croire en effet? Comment ne pas croire avec lui que sa douce pensée fait lever tous les germes des sillons, quand il cueille à chaque pas des fleurs si précieuses, et rassemble de si fraîches odeurs de renouveau pour en parfumer son livre? Certes, il a fallu que M. Heine fût bien habile pour nous faire oublier tant de pages moqueuses écrites hier, pour effacer l'impression de ce scepticisme railleur qui nous avait parfois si douloureusement blessés; il lui a fallu une singulière adresse pour nous ramener dans ces premiers sentiers où sa muse, à vingt ans, nous charmait par des grâces toutes neuves. Qui aurait cru que l'auteur de tant de pamphlets sans pitié nous persuaderait une heure seulement de la sincérité de sa passion, et qu'on se laisserait prendre à ses chants comme à des mélodies de Schubert? Il a gagné sa gageure. Trompé une fois, l'avertissement ne nous a pas
Comment ne pas croire avec lui que sa douce pensée fait lever tous les germes des sillons, quand il cueille à chaque pas des fleurs si précieuses, et rassemble de si fraîches odeurs de renouveau pour en parfumer son livre? Certes, il a fallu que M. Heine fût bien habile pour nous faire oublier tant de pages moqueuses écrites hier, pour effacer l'impression de ce scepticisme railleur qui nous avait parfois si douloureusement blessés; il lui a fallu une singulière adresse pour nous ramener dans ces premiers sentiers où sa muse, à vingt ans, nous charmait par des grâces toutes neuves. Qui aurait cru que l'auteur de tant de pamphlets sans pitié nous persuaderait une heure seulement de la sincérité de sa passion, et qu'on se laisserait prendre à ses chants comme à des mélodies de Schubert? Il a gagné sa gageure. Trompé une fois, l'avertissement ne nous a pas suffi. Nous nous sommes laissé ravir par cette harmonieuse parole, et le poète va nous abandonner comme autrefois. L'abandon sera plus cruel encore que dans la ZMre COM~, l'ironie sera plus poignante et plus douloureuse. Dans ce premier recueil de M. Heine, après les douces cantilènes du commencement, quand l'auteur brisait les fleurs qu'il venait de cueillir, la poésie pourtant ne lui faisait pas défaut. Une véritable inspiration lyrique animait ces pages désolantes; ce rire n'avait rien de vulgaire, et la raillerie atteignait souvent des proportions gigantesques. O ironie de Dànfred et Manfred; se liant et se déliant dans l'orgie à je ne sais quelle gaieté formidable. La transition était brusque, je le sais bien; mais cependant la muse était là qui nous conduisait elle-même, et l'on passait, sans trop de répugnance, des calmes prairies embaumées aux tristes bruyères sauvages où s'établissait le jeune poète. Ici, au contraire, dans les Poèmes du MOMENT, quel contraste entre ces premiers vers et ceux qui vont suivre! L'auteur fera succéder à la plus ravissante poésie toutes les trivialités d'une inspiration prosaïque. Nous nous égarerons tout à l'heure avec M. Heine dans ses fictions, en tout cas évité à dessein les plus gracieuses images
brisait les fleurs qu'il venait de cueillir, la poésie pourtant ne lui faisait pas défaut. Une véritable inspiration lyrique animait ces pages désolantes; ce rire n'avait rien de vulgaire, et la raillerie atteignait souvent des proportions gigantesques. O ironie de Dànfred et Manfred; se liant et se déliant dans l'orgie à je ne sais quelle gaieté formidable. La transition était brusque, je le sais bien; mais cependant la muse était là qui nous conduisait elle-même, et l'on passait, sans trop de répugnance, des calmes prairies embaumées aux tristes bruyères sauvages où s'établissait le jeune poète. Ici, au contraire, dans les Poèmes du MOMENT, quel contraste entre ces premiers vers et ceux qui vont suivre! L'auteur fera succéder à la plus ravissante poésie toutes les trivialités d'une inspiration prosaïque. Nous nous égarerons tout à l'heure avec M. Heine dans ses fictions, en tout cas évité à dessein les plus gracieuses images de cette fantaisie qui fleurissait si naturellement dans les prés de la Souabe et de la Thuringe. Sous ses pas, à la voix de l'enchanteur, la rosée brillait en tremblant sur les petites fleurs bleues du sillon, l'oiseau chantait, le rossignol, amoureux de la rosée, s'arrêtait pour écouter le rêveur égaré, et bientôt son doux secret, répété de branche en branche, réjouissait tous les hôtes de la forêt. Nous aussi, nous le suivions innocemment; mais voilà qu'au détour du sentier, M. Heine nous conduit brusquement dans sa mansarde. Nous ne sommes plus en Thuringe; les fenêtres du poète s'ouvrent, s'il vous plaît, sur la rue Poissonnière. Ô jeune fille qui vous promenez ça et là dans ses vers, pourquoi avions-nous l'oreille trop fine, comme dit M. Heine? Pourquoi votre sourire et votre voix nous ont-ils troublés? Voici venir à côté de vous, le pied léger, le regard enroulé, Angélique, Emma, Clarisse, toute une troupe joviale de créatures vulgaires. Heine? A-t-il voulu placer l'un en l'autre le mélancolique rêveur de la Germanie et l'épicurien? Cette idée a fourni l'objet de nos poètes: une œuvre charmante, des lecteurs de la même n'ont pas passé cette idée; de Musset: Rodolphe et Albert, l'un
égaré, et bientôt son doux secret, répété de branche en branche, réjouissait tous les hôtes de la forêt. Nous aussi, nous le suivions innocemment; mais voilà qu'au détour du sentier, M. Heine nous conduit brusquement dans sa mansarde. Nous ne sommes plus en Thuringe; les fenêtres du poète s'ouvrent, s'il vous plaît, sur la rue Poissonnière. Ô jeune fille qui vous promenez ça et là dans ses vers, pourquoi avions-nous l'oreille trop fine, comme dit M. Heine? Pourquoi votre sourire et votre voix nous ont-ils troublés? Voici venir à côté de vous, le pied léger, le regard enroulé, Angélique, Emma, Clarisse, toute une troupe joviale de créatures vulgaires. Heine? A-t-il voulu placer l'un en l'autre le mélancolique rêveur de la Germanie et l'épicurien? Cette idée a fourni l'objet de nos poètes: une œuvre charmante, des lecteurs de la même n'ont pas passé cette idée; de Musset: Rodolphe et Albert, l'un si gracieusement mélancolique, l'autre si vivement de verve et de folie, chantent en vers alternés comme Ménélas et Démétras, l'ineffable douceur des chastes amours et les bruyantes voluptés des sens; j'en ai connu plus d'une et j'en sais la chanson, disait le poète; serait-ce la épigraphie que l'on voulait inscrire sur son recueil? Non. M. Heine n'y a pas songé. C'était, après tout, un thème acceptable pour un certain genre de poésie, et qui n'eût pas été mal approprié à son talent. Cette opposition, ce contraste, délicément traité, lui eût fourni peut-être plus d'ustensiles spirat-ils y a le compatriote d'Uhland et de Schubert, le doux chanteur de Schubert, et le poète parisien qui est venu puiser à ces sources vives et sonores de Villon, de La Fontaine, de Voltaire, troublées par lui quelquefois. Eh bien! il pouvait nous montrer ces deux hommes, il pouvait les faire chanter alternativement. Sa plume, bien, est assez fine, sa main assez légère pour toucher délicatement certaines nuances; et il eût fallu que, dans l'enivrement même des joies bruyantes, l'auteur eût tempéré la hardiesse de ses tableaux par ces souvenirs de la loyale terre natale et par ces retours amers que connaissent si bien les
sur son recueil? Non. M. Heine n'y a pas songé. C'était, après tout, un thème acceptable pour un certain genre de poésie, et qui n'eût pas été mal approprié à son talent. Cette opposition, ce contraste, délicément traité, lui eût fourni peut-être plus d'ustensiles spirat-ils y a le compatriote d'Uhland et de Schubert, le doux chanteur de Schubert, et le poète parisien qui est venu puiser à ces sources vives et sonores de Villon, de La Fontaine, de Voltaire, troublées par lui quelquefois. Eh bien! il pouvait nous montrer ces deux hommes, il pouvait les faire chanter alternativement. Sa plume, bien, est assez fine, sa main assez légère pour toucher délicatement certaines nuances; et il eût fallu que, dans l'enivrement même des joies bruyantes, l'auteur eût tempéré la hardiesse de ses tableaux par ces souvenirs de la loyale terre natale et par ces retours amers que connaissent si bien les voluptueux. M. Heine ne l'a pas voulu. Il a pris plaisir à peindre grossièrement, l'une après l'autre, ces courtisanes de bas étage dont la liste s'allonge sans cesse sous sa plume. On cherche en vain comment le poète rachètera la crudité de ses tableaux. La délicatesse est quelquefois dans le style, jamais dans la pensée. Quand, tout ému encore de ses premières pages, je vois paraître de tels masques sans vergogne, quand ces créatures de plaisir viennent usurper la place où brillait une pure image, j'entre en une sorte de colère contre Félicien qui froidement s'amuse à flétrir ses inspirations les plus douces. Une semble que les Chananéennes raillent la gracieuse enfant qui tout à l'heure dictait de si charmants vers au poète, et je ne puis m'empêcher de répéter les sévères paroles que dit Quinet en écrivant ainsi: « J'ai vu les chastes images de Thécla, de Héla, de Marguerite, de Geneviève, qu'insultait de grossières courtisanes. Le ricanement de l'orgie a pris la place des larmes saintes des esprits immortels, et les vices prétentieux se sont couronnés eux-mêmes de la couronne des vierges. Seulement, ce n'est pas Thécla ou Marguerite que M. Heine laisse railler ainsi par sa muse,