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d'un coup de pied dans le cul ! » * Au physique, Carrel force également la sympathie : maigre, svelte, toujours élégant, botté, éperonné ; une chevelure noire d'un beau mouvement, un visage légèrement tourmenté, brun et mat ; des lèvres d'un dessin accusé, un sourire doux mais aussi fier. En somme un être hors du commun, une personnalité à qui l'on n'en compte point, qui va droit au but et a en horreur les compromissions. Sous l'homme charmant, dit un contemporain, on devine l'homme supérieur. Or, le 1er juillet 1836, Emile de Girardin, fils naturel d'un aristocrate, journaliste et époux d'une femme de lettres, lance le premier numéro de la Presse. Un événement ! Bien plus, une révolution ! L'abonnement n'est que de 40 fr. par an, au lieu de 80, prix ordinaire à cette époque. Cette révolution est naturellement mal accueillie des confrères ; et un folliculaire aux ardeurs intempestives, nommé Capo de Feuillide, un « Gascon du Tropique », né aux Antilles et venu à Paris exercer son petit métier, attaque violemment le « industriel » Girardin ; celui-ci riposta par une assignation : un beau procès en perspective. Carrel n'est pour rien dans tout cela ; sans doute, Girardin ne lui plaît guère ; mais la discussion passe au-dessous de lui. Or, un soir, au moment où il s'apprête à quitter les bureaux de son journal, le secrétaire de rédaction l'arrête : — Monsieur Carrel, vous n'oubliez pas que vous avez promis à Capo de Feuillide de mettre quelques lignes dans Le National à propos de son procès avec Girardin ? — C'est vrai, dit Carrel qui s'assied à une table et écrit au courant de la plume une trentaine de lignes, s'interrompant seulement pour demander : « Comment écrivez-vous donc Capo ?» Cette improvisation — cet écho — n'était pas méchant, à peine un mot pouvait-il prêter à la critique : Carrel déclarait « mépriser » les termes dont usait Girardin en parlant des journaux autres que le sien. Mais le fondateur de la Presse répond sur le mode aigre, faisant allusion à « la
sans doute, Girardin ne lui plaît guère ; mais la discussion passe au-dessous de lui. Or, un soir, au moment où il s'apprête à quitter les bureaux de son journal, le secrétaire de rédaction l'arrête : — Monsieur Carrel, vous n'oubliez pas que vous avez promis à Capo de Feuillide de mettre quelques lignes dans Le National à propos de son procès avec Girardin ? — C'est vrai, dit Carrel qui s'assied à une table et écrit au courant de la plume une trentaine de lignes, s'interrompant seulement pour demander : « Comment écrivez-vous donc Capo ?» Cette improvisation — cet écho — n'était pas méchant, à peine un mot pouvait-il prêter à la critique : Carrel déclarait « mépriser » les termes dont usait Girardin en parlant des journaux autres que le sien. Mais le fondateur de la Presse répond sur le mode aigre, faisant allusion à « la loyauté attribuée au caractère de M. Carrel ». Polémique, après tout, bien anodine ; les nerfs pourtant sont à vif : « mépriser... loyauté attribuée... » L'affaire est engagée : heureux temps de susceptibilité naïve ! Carrel, en compagnie de Thibaudeau, fils d'un conventionnel, arrive dans les bureaux de la Presse. L'entrevue est courtoise. Girardin aurait dit : — Une rencontre avec un homme tel que vous, Monsieur, me paraîtrait une bonne fortune. — Un duel ne me paraît jamais une bonne fortune à moi. Et son courage bien connu — Il l'avait prouvé à plusieurs reprises sur le terrain — ne pouvait donner à ce propos aucune signification équivoque. Toutefois, après cette visite, l'affaire semblait presque terminée : l'insulte était douteuse et ne méritait point que l'on s'en tarte. Mais, peu de temps après, coup de théâtre : on apprend que la rencontre est inévitable. Que s'est-il donc passé ? Les historiens ont conté, chacun à leur manière, la genèse de ce duel ; mais jusqu'à ces dernières années, aucun n'a connu la vérité. Cette vérité, admirablement mise en lumière par L. Fiaux, la voici : Après sa première visite à Girardin, Carrel revint le voir seul cette fois,
Presse. L'entrevue est courtoise. Girardin aurait dit : — Une rencontre avec un homme tel que vous, Monsieur, me paraîtrait une bonne fortune. — Un duel ne me paraît jamais une bonne fortune à moi. Et son courage bien connu — Il l'avait prouvé à plusieurs reprises sur le terrain — ne pouvait donner à ce propos aucune signification équivoque. Toutefois, après cette visite, l'affaire semblait presque terminée : l'insulte était douteuse et ne méritait point que l'on s'en tarte. Mais, peu de temps après, coup de théâtre : on apprend que la rencontre est inévitable. Que s'est-il donc passé ? Les historiens ont conté, chacun à leur manière, la genèse de ce duel ; mais jusqu'à ces dernières années, aucun n'a connu la vérité. Cette vérité, admirablement mise en lumière par L. Fiaux, la voici : Après sa première visite à Girardin, Carrel revint le voir seul cette fois, et le dialogue entre les deux hommes dut être assez vif, car, en sortant du bureau de la Presse, c'était Carrel, et non plus Girardin, qui avait la qualité d'offensé : « Croyez-vous, disait l'ancien Saint-Cyrien à l'un de ses amis, que je vais me battre sottement pour prouver à mon adversaire qu'il a tort d'abaisser le prix des journaux à 40 francs... Il m'a menacé de faire ma biographie et d'y faire figurer une personne dont je ne souffrirai pas que le moindre souffle soulève le voile. Je le tuerai ou il me tuera. » Il y avait, en effet, un drame d'amour dans la vie de Carrel. Etant au régiment, il s'était pris de passion pour la femme de son chef de bataillon, avait eu un duel avec celui-ci ; et, depuis qu'il avait quitté le service, il vivait avec cette femme qui l'adorait et qu'il adorait, sans pouvoir régulariser sa situation, car la Restauration avait aboli le divorce. Que Girardin osât publier cette page de sa vie intime, Carrel ne pouvait l'admettre et, ombrageux de nature, il était décidé à tout faire pour que le secret fût gardé. Dès lors la question était déplacée, rehaussée : il
mon adversaire qu'il a tort d'abaisser le prix des journaux à 40 francs... Il m'a menacé de faire ma biographie et d'y faire figurer une personne dont je ne souffrirai pas que le moindre souffle soulève le voile. Je le tuerai ou il me tuera. » Il y avait, en effet, un drame d'amour dans la vie de Carrel. Etant au régiment, il s'était pris de passion pour la femme de son chef de bataillon, avait eu un duel avec celui-ci ; et, depuis qu'il avait quitté le service, il vivait avec cette femme qui l'adorait et qu'il adorait, sans pouvoir régulariser sa situation, car la Restauration avait aboli le divorce. Que Girardin osât publier cette page de sa vie intime, Carrel ne pouvait l'admettre et, ombrageux de nature, il était décidé à tout faire pour que le secret fût gardé. Dès lors la question était déplacée, rehaussée : il ne s'agissait plus d'une misérable querelle de boutique, du prix d'une feuille de papier, mais d'une querelle d'honneur : tout accommodement devenait impossible. Carrel avait choisi pour témoins deux officiers, Ambert et Persat, et l'on pouvait compter que la rencontre aurait lieu militairement. Capo de Feuillide essaya bien d'intervenir, proclamant : « Je vais casser les reins à ce polisson de Girardin ! » Pure galéjade ! Le 22 juillet 1836, à huit heures du matin, les deux adversaires se trouvaient face à face dans une allée du bois de Vincennes. Carrel remet à ses témoins, suivant l'usage, son portefeuille, sa montre, ses clefs... tous objets qui pourraient amortir le choc d'une balle ; puis, se dirigeant vers Girardin, il lui dit : — Eh bien ! Monsieur, vous m'avez menacé d'une biographie ; la chance des armes peut tourner contre moi ; cette biographie, vous la ferez alors, Monsieur ; mais dans ma vie privée et dans ma vie publique, si vous la faites loyalement, vous ne trouverez rien qui ne soit honorable, n'est-ce pas, Monsieur ? — Oui, Monsieur. — Après ce que vous venez de dire, reprend Carrel, je puis vous déclarer qu'en écrivant l'article du National,
: « Je vais casser les reins à ce polisson de Girardin ! » Pure galéjade ! Le 22 juillet 1836, à huit heures du matin, les deux adversaires se trouvaient face à face dans une allée du bois de Vincennes. Carrel remet à ses témoins, suivant l'usage, son portefeuille, sa montre, ses clefs... tous objets qui pourraient amortir le choc d'une balle ; puis, se dirigeant vers Girardin, il lui dit : — Eh bien ! Monsieur, vous m'avez menacé d'une biographie ; la chance des armes peut tourner contre moi ; cette biographie, vous la ferez alors, Monsieur ; mais dans ma vie privée et dans ma vie publique, si vous la faites loyalement, vous ne trouverez rien qui ne soit honorable, n'est-ce pas, Monsieur ? — Oui, Monsieur. — Après ce que vous venez de dire, reprend Carrel, je puis vous déclarer qu'en écrivant l'article du National, je ne pensais nullement à vous offenser. Tout alors pouvait s'arranger ; et Persat, dans sa fougue d'ancien combattant, voulait se précipiter sur Girardin et le contraindre à des excuses. Un simple coup d'œil de Carrel l'arrêta. Et ce fut le protocole ordinaire : les adversaires à quarante pas, droit de s'avancer de dix, le premier feu détermine les distances. Le premier, Carrel avance de six pas ; on croit qu'il va tirer, mais il continue sa marche, se présentant de face, le corps offert en plein au visé de son adversaire ; celui-ci, sans bouger, s'efface et prend la ligne de mire. Un coup de feu. Carrel a tiré. — Je suis touché à la cuisse, crie Girardin qui tire à son tour. — Et moi à l'aine, dit aussitôt Carrel. De fait, il est blessé au ventre ; la balle a traversé le péritoine, l'intestin, déchiré une artère. Avec un courage magnifique, Carrel reste debout et, seul, va s'asseoir sur un tertre au bord de l'allée. Girardin était légèrement atteint : le projectile avait traversé la jambe gauche en se fonçant au-dessus du genou. Carrel, au contraire, était mortellement blessé ; et, comme on ne pouvait songer à
de s'avancer de dix, le premier feu détermine les distances. Le premier, Carrel avance de six pas ; on croit qu'il va tirer, mais il continue sa marche, se présentant de face, le corps offert en plein au visé de son adversaire ; celui-ci, sans bouger, s'efface et prend la ligne de mire. Un coup de feu. Carrel a tiré. — Je suis touché à la cuisse, crie Girardin qui tire à son tour. — Et moi à l'aine, dit aussitôt Carrel. De fait, il est blessé au ventre ; la balle a traversé le péritoine, l'intestin, déchiré une artère. Avec un courage magnifique, Carrel reste debout et, seul, va s'asseoir sur un tertre au bord de l'allée. Girardin était légèrement atteint : le projectile avait traversé la jambe gauche en se fonçant au-dessus du genou. Carrel, au contraire, était mortellement blessé ; et, comme on ne pouvait songer à le transporter à Paris, on eut recours à un de ses anciens camarades de Saint-Cyr, Louis Paira, qui habitait tout à côté, avenue du Bel-Air, à Saint-Mandé (actuellement 5, avenue Victor-Hugo). Tandis qu'on l'emmenait, Carrel passa auprès de Girardin qu'un docteur pansait, et avec cette courtoisie qui ne l'abandonnait jamais : — Souffrez-vous beaucoup, M. de Girardin ? — Je désire que vous ne souffriez pas plus que moi. — Adieu, Monsieur, dit Carrel. Je ne vous en veux pas. Maintenant les médecins entouraient son lit. Il ne se faisait aucune illusion sur son état : « Triste blessure que celle-là ! » avait-il dit dès le premier moment, et stoïquement il se prépara à la mort. Elle se fit attendre quarante-cinq heures ; et malgré ses atroces souffrances, il conserva jusqu'au bout sa lucidité d'esprit. De Paris, les fidèles accouraient, recueillaient pieusement ses dernières paroles ; les une ardentes, combatives, d'autres amères, dévoilant son passé de déceptions accumulées, une sorte de détresse, de répugnance devant l'injustice des hommes. Et, c'est dans un double sentiment de satisfaction pour sa propre conduite, de dégoût envers l'humanité qu'il expira le 24 juillet à quatre heures et demie du matin. Ses obsèques prirent
: — Souffrez-vous beaucoup, M. de Girardin ? — Je désire que vous ne souffriez pas plus que moi. — Adieu, Monsieur, dit Carrel. Je ne vous en veux pas. Maintenant les médecins entouraient son lit. Il ne se faisait aucune illusion sur son état : « Triste blessure que celle-là ! » avait-il dit dès le premier moment, et stoïquement il se prépara à la mort. Elle se fit attendre quarante-cinq heures ; et malgré ses atroces souffrances, il conserva jusqu'au bout sa lucidité d'esprit. De Paris, les fidèles accouraient, recueillaient pieusement ses dernières paroles ; les une ardentes, combatives, d'autres amères, dévoilant son passé de déceptions accumulées, une sorte de détresse, de répugnance devant l'injustice des hommes. Et, c'est dans un double sentiment de satisfaction pour sa propre conduite, de dégoût envers l'humanité qu'il expira le 24 juillet à quatre heures et demie du matin. Ses obsèques prirent la valeur d'un grand événement et les représentants de tous les partis tinrent à y assister. Le nom de Girardin subit une baisse étonnante, et, en effet, supprimer fût-ce en duel un adversaire comme Carrel, c'était une chance peu enviable. Puis tout se tassa, et le public averti put assister à d'étranges métamorphoses : Capo de Feuillide, le redoutable Gascon du Tropique, devint rédacteur de la Presse et passa à la solde du polisson dont, six mois auparavant, il voulait casser les reins ; Girardin, si l'on en croit certains témoignages, fit, une pension à l'amie de Carrel, à celle qui avait été la cause innocente de ce duel tragique et qui vivait solitaire à Verdun... et l'on vit, en mars 1848, ce même Girardin prononcer des paroles émues, expiatoires, au cours d'une cérémonie républicaine en l'honneur de l'homme qu'il avait tué. Ainsi va le monde. J. LUCAS-DUBRETON. Les ÉDITIONS BALUDIÈRE présentent à leurs fidèles lecteurs deux romans remarquables : LE SECRET DE L'IDOLE par LOUIS ANDARD DE L'ÈRE PAR Jacques PERANE BAUDOUIN CHaque VOL. 12 fr. p— . Les Souvenirs de Maurice Donnay par Henri DUVERNOIS En général, quelques années suffisent pour que la plupart des pièces qui semblaient
à d'étranges métamorphoses : Capo de Feuillide, le redoutable Gascon du Tropique, devint rédacteur de la Presse et passa à la solde du polisson dont, six mois auparavant, il voulait casser les reins ; Girardin, si l'on en croit certains témoignages, fit, une pension à l'amie de Carrel, à celle qui avait été la cause innocente de ce duel tragique et qui vivait solitaire à Verdun... et l'on vit, en mars 1848, ce même Girardin prononcer des paroles émues, expiatoires, au cours d'une cérémonie républicaine en l'honneur de l'homme qu'il avait tué. Ainsi va le monde. J. LUCAS-DUBRETON. Les ÉDITIONS BALUDIÈRE présentent à leurs fidèles lecteurs deux romans remarquables : LE SECRET DE L'IDOLE par LOUIS ANDARD DE L'ÈRE PAR Jacques PERANE BAUDOUIN CHaque VOL. 12 fr. p— . Les Souvenirs de Maurice Donnay par Henri DUVERNOIS En général, quelques années suffisent pour que la plupart des pièces qui semblaient éclatantes dans leur nouveauté tombent en poussière. Le théâtre de Maurice Donnay échappe à cette triste loi. Ses pièces — je ne parle pas seulement des grandes, mais des petites, des fantaisies du début — demeurent éblouissantes de fraîcheur. Le miracle peut s'expliquer, comme tous les miracles littéraires. Il est dû à deux causes. Première cause et la principale : poésie. L'émotion d'un poète poète ne se fane jamais. Son goût, même dans le lyrisme, reste exquis. Il rejette d'instinct les sujets inspirés par ces architectures en série auxquelles se sont complus trop de dramaturges. Il a ses personnages à lui, bien à lui, qui dictent à l'auteur des anecdotes originales. La remarque vaut pour le développement général, par l'idée-matrice et aussi par le détail, pour l'acte, pour la scène et pour la phrase. Ce qui est pour un autre de l'esprit, eh ! oui, mais un esprit plaqué, volontaire, laborieux, prend ici des ailes : poésie. La gaîté, qui est, par ailleurs, grossière et provisoire devient légère et significative et rend toujours un son authentique : poésie. Maurice Donnay n'apporte pas, selon une définition célèbre « un petit vase japonais dans une maison en construction ». Il édifie d'abord,
dû à deux causes. Première cause et la principale : poésie. L'émotion d'un poète poète ne se fane jamais. Son goût, même dans le lyrisme, reste exquis. Il rejette d'instinct les sujets inspirés par ces architectures en série auxquelles se sont complus trop de dramaturges. Il a ses personnages à lui, bien à lui, qui dictent à l'auteur des anecdotes originales. La remarque vaut pour le développement général, par l'idée-matrice et aussi par le détail, pour l'acte, pour la scène et pour la phrase. Ce qui est pour un autre de l'esprit, eh ! oui, mais un esprit plaqué, volontaire, laborieux, prend ici des ailes : poésie. La gaîté, qui est, par ailleurs, grossière et provisoire devient légère et significative et rend toujours un son authentique : poésie. Maurice Donnay n'apporte pas, selon une définition célèbre « un petit vase japonais dans une maison en construction ». Il édifie d'abord, avec une patience et une sûreté admirables, mais on oublie la robustesse de la construction, tant la pierre qui recouvre cette armature indispensable est artistiquement taillée. Deuxième cause : le style, sans quoi rien ne demeure. Le style « donnaydien » mériterait une longue étude. On verrait quel souci d'harmonie et de pureté guide l'écrivain, et cela dans le moindre trait, dans la réplique la plus insignifiante en apparence. La fluidité, la merveilleuse grâce du dialogue rattachent la deuxième cause à la première : poésie — mais poésie contrôlée, poésie surveillée. Aujourd'hui, Maurice Donnay nous donne un chef-d'œuvre dans un autre genre, car il vient de publier les Mémoires de sa jeunesse sous ce simple titre : Des souvenirs... Un chef-d'œuvre, il faut le dire bien haut. S'il avait caché, comme tant et des plus illustres l'ont fait, l'autobiographie sous le couvert du roman, s'il avait usé du subterfuge qui consiste à appeler d'un nom supposé le héros qui est le propre auteur du livre, enfin s'il avait transposé tout cela en y ajoutant des épisodes de pure fantaisie, on se trouverait devant un roman si exceptionnel, d'une résonance si pure et si nouvelle que le genre en paraîtrait recréé.
et de pureté guide l'écrivain, et cela dans le moindre trait, dans la réplique la plus insignifiante en apparence. La fluidité, la merveilleuse grâce du dialogue rattachent la deuxième cause à la première : poésie — mais poésie contrôlée, poésie surveillée. Aujourd'hui, Maurice Donnay nous donne un chef-d'œuvre dans un autre genre, car il vient de publier les Mémoires de sa jeunesse sous ce simple titre : Des souvenirs... Un chef-d'œuvre, il faut le dire bien haut. S'il avait caché, comme tant et des plus illustres l'ont fait, l'autobiographie sous le couvert du roman, s'il avait usé du subterfuge qui consiste à appeler d'un nom supposé le héros qui est le propre auteur du livre, enfin s'il avait transposé tout cela en y ajoutant des épisodes de pure fantaisie, on se trouverait devant un roman si exceptionnel, d'une résonance si pure et si nouvelle que le genre en paraîtrait recréé. Maurice Donnay ne l'a pas voulu. Il n'est pas mauvais d'être loyal, même en art. Enfin, sa personnalité est si connue que l'on aurait eu vite fait de percer l'incognito. Il nous donne l'auteur peint par lui-même, avec ce recul qui fait que l'on se voit avec la lucidité, la tendre lucidité d'un observateur par un personnage qui lui ressemble. J'ai parlé tout à l'heure des « traits », de ces traits fulgurants, de ces raccourcis qui constituent la marque de l'écrivain. Il se montre, dans sa petite enfance, découvrant le monde avec une sorte de pieuse adoration, appelant « papa » le porteur d'eau et le menuisier. Il ajoute : « J'ai de grandes puissances affectives; j'embrasse les mains rouges de la laitière et l'on se moque de moi. » Cette petite phrase rieuse campe tout de suite le portrait. Je pense au petit Mozart, qui, après avoir joué sa sonate, dégringolait de son tabouret et demandait à ceux qui l'applaudissaient : « M'aimez-vous ? » Car un petit garçon tendre, qui a dans son cœur toute l'anxiété d'un grand artiste, n'est jamais assez aimé... Un peu plus loin, la première douleur, l'emprisonnement dans une pension dont le maître,
tendre lucidité d'un observateur par un personnage qui lui ressemble. J'ai parlé tout à l'heure des « traits », de ces traits fulgurants, de ces raccourcis qui constituent la marque de l'écrivain. Il se montre, dans sa petite enfance, découvrant le monde avec une sorte de pieuse adoration, appelant « papa » le porteur d'eau et le menuisier. Il ajoute : « J'ai de grandes puissances affectives; j'embrasse les mains rouges de la laitière et l'on se moque de moi. » Cette petite phrase rieuse campe tout de suite le portrait. Je pense au petit Mozart, qui, après avoir joué sa sonate, dégringolait de son tabouret et demandait à ceux qui l'applaudissaient : « M'aimez-vous ? » Car un petit garçon tendre, qui a dans son cœur toute l'anxiété d'un grand artiste, n'est jamais assez aimé... Un peu plus loin, la première douleur, l'emprisonnement dans une pension dont le maître, féroce, applique des coups de palette sur les doigts des élèves : « Certains élèves se frottent les ongles avec de l'ail, pour moins sentir les coups. Ils sentent l'ail -évidemment. » Et voilà du Dickens en comprimé. -Voulez-vous un portrait en trois lignes, c'est celui d'un autre professeur : « Il avait les yeux bleus, une barbe frisée, un petit nez rond et, pendant la leçon, de grosses gouttes de sueur perlaient à ses tempes. » Autres raccourcis : « J'apprenais déjà que, dans la vie, on peut regretter un plaisir et s'ennuyer beaucoup auprès des personnes qu'on aime bien. » Il se montre revêtu du premier costume civil, acheté à la confection : « Je n'avais pas l'air d'un dandy, mais plutôt d'un jeune pion et ma mère, lorsque nous sortions ensemble, me faisait marcher à quelques pas devant elle, assez loin. » Un délicieux tableau en deux phrases: « A l'église, j'avais le dédommagement de voir une ravissante petite fille aux longs cheveux blonds qui tombaient sur son dos en une nappe d'or fluide, une petite fille que je savais être la sœur d'un de mes camarades de lycée, mais que je ne savais pas que j'épouserais
« Il avait les yeux bleus, une barbe frisée, un petit nez rond et, pendant la leçon, de grosses gouttes de sueur perlaient à ses tempes. » Autres raccourcis : « J'apprenais déjà que, dans la vie, on peut regretter un plaisir et s'ennuyer beaucoup auprès des personnes qu'on aime bien. » Il se montre revêtu du premier costume civil, acheté à la confection : « Je n'avais pas l'air d'un dandy, mais plutôt d'un jeune pion et ma mère, lorsque nous sortions ensemble, me faisait marcher à quelques pas devant elle, assez loin. » Un délicieux tableau en deux phrases: « A l'église, j'avais le dédommagement de voir une ravissante petite fille aux longs cheveux blonds qui tombaient sur son dos en une nappe d'or fluide, une petite fille que je savais être la sœur d'un de mes camarades de lycée, mais que je ne savais pas que j'épouserais dix-sept ans plus tard. Elle faisait la quête, je mettais un gros sou dans l'aumônière de velours rouge qu'elle me tendait et elle me remerciait avec un gentil sourire. » Au régiment : « Le colonel me faisait penser à ce vieil homme qui, sous prétexte qu'il était un ami de la famille, disait à un jeune orphelin : « Je vous tiendrai lieu de père, j'en aurai toutes les rigueurs. » Et, pour terminer, ce charmant aveu : « Aujourd'hui, quand je me rappelle toutes ces choses, je reconnais qu'il m'a été plus difficile de passer de l'industrie au Chat-Noir que du Chat-Noir à l'Académie... » J'aurais voulu citer bien d'autres passages exquis de ce livre doublement français : par le sentiment et par l'expression. On le lit avec un tel plaisir qu'il semble trop court. Il n'y a pas là-dedans une longueur, une complaisance d'écrivain. Rien n'est apuré, tout est gravé. L'esprit le plus jeune, le plus frais, le plus spontané sourd de chaque page, de chaque ligne comme une eau brillante. Français et parisien aussi, car il ne faut pas oublier que Maurice Donnay vit le jour je ne dis pas le soleil, car l'endroit est sombre