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elle m'a poursuivie tout le jour, même au cours de M. Gebhart, même entre les murs austères de la bibliothèque. Et d'abord quelle toilette mettre ? Jusqu'ici, c'était bien simple : avec mon costume tailleur noir et mes chemisettes de flanelle correctes, j'étais bien dans la note étudiante ; mais ce soir ?... Qui sait combien de fois cette question frivole est venue s'interposer, se glisser dans mon esprit pendant la journée. Enfin, au moment du départ, quand je me suis regardée dans la glace, j'ai été satisfaite. Ma simple robe grise m'allait bien et j'avais vraiment l'air jeune fille. Dix minutes après, le coeur battant, je sonnais à la porte de M. Bricart. Mais son accueil chaud eut bien vite fait de me rassurer et j'ai passé une délicieuse soirée. Quelle moisson d'impressions charmantes je rapporte : M. Bricart, très simple, très affectueux au souvenir du passé, mais gardant tout en causant des choses et d'autres cette parole à la fois nourrie et imagée que j'ai tant aimée pendant ses cours ; Mme Bricart, grande, distinguée, élégante, très aimable, admirablement musicienne ; leurs quatre enfants de douze à vingt-trois ans, intelligents et bien élevés ; tout cela dans un grand appartement plein de choses anciennes superbes, et d'un luxe sobre, harmonieux, confortable. La conversation étonnamment variée était toujours à la fois vive et instructive ; spirituelle et sérieuse. Certes, elle m'ouvrait des horizons nouveaux, et cependant avec un art, de maîtresse de maison consommée, Mme Bricart avait soin que je n'y fusse jamais étrangère. Vers onze heures seulement mes hôtes consentirent à me laisser partir, et encore M. Bricart et son fils insistèrent pour m'accompagner et me montrer Saint-Etienne-du-Mont au clair de lune. Chemin faisant, mon professeur évoquait quelques vieux souvenirs de la Montagne Sainte-Geneviève : le collège Montaigu, où étudièrent Calvin et Loyola, la place de l'Estrapade et la grande procession de François Ier, la maison où habita Pascal... Avec un guide comme celui-là, chaque maison, chaque pierre a son histoire, et le lointain passé paraît vivant. 30 Janvier. Qui est-ce qui a dit que les hommes manquaient
grand appartement plein de choses anciennes superbes, et d'un luxe sobre, harmonieux, confortable. La conversation étonnamment variée était toujours à la fois vive et instructive ; spirituelle et sérieuse. Certes, elle m'ouvrait des horizons nouveaux, et cependant avec un art, de maîtresse de maison consommée, Mme Bricart avait soin que je n'y fusse jamais étrangère. Vers onze heures seulement mes hôtes consentirent à me laisser partir, et encore M. Bricart et son fils insistèrent pour m'accompagner et me montrer Saint-Etienne-du-Mont au clair de lune. Chemin faisant, mon professeur évoquait quelques vieux souvenirs de la Montagne Sainte-Geneviève : le collège Montaigu, où étudièrent Calvin et Loyola, la place de l'Estrapade et la grande procession de François Ier, la maison où habita Pascal... Avec un guide comme celui-là, chaque maison, chaque pierre a son histoire, et le lointain passé paraît vivant. 30 Janvier. Qui est-ce qui a dit que les hommes manquaient d'ingéniosité et de sens pratique ? Celui-là ne vous connaissait pas, mon ami Pierre. Quelle bonne idée vous m'avez suggérée en me conseillant de prendre Anna sous mon toit ! J'étais vraiment lasse de ma solitude ; maintenant, et depuis quatre jours que la brave fille est là, je ne suis pas encore blasée sur le plaisir que je éprouve à être saluée par son sourire amical à mon retour de la Sorbonne et à voir ma lampe et mon feu toujours prêts quand je les désire. Certes, chaque médaille a son revers; et tout à l'heure j'étais bien près de m'impatienter quand elle m'a interrompu dans la lecture d'une page de Kant pour me demander de la percale; Mais après j'ai souri... Le pauvre Kant, malgré sa profondeur d'esprit est mort voici déjà longtemps; et il est bien vivant le baby né d'hier pour lequel nous confectionnons une layette. Je le sens, Anna non seulement prend soin de moi, mais elle me rapproche de la vie; Bien souvent, sans qu'elle s'en doute, je prends d'elle des leçons. Hier au soir, nous étions réunies sous la lampe, ma petite brodeuse, elle et moi. Je les interrogeais sur leurs lectures. Alice
suis pas encore blasée sur le plaisir que je éprouve à être saluée par son sourire amical à mon retour de la Sorbonne et à voir ma lampe et mon feu toujours prêts quand je les désire. Certes, chaque médaille a son revers; et tout à l'heure j'étais bien près de m'impatienter quand elle m'a interrompu dans la lecture d'une page de Kant pour me demander de la percale; Mais après j'ai souri... Le pauvre Kant, malgré sa profondeur d'esprit est mort voici déjà longtemps; et il est bien vivant le baby né d'hier pour lequel nous confectionnons une layette. Je le sens, Anna non seulement prend soin de moi, mais elle me rapproche de la vie; Bien souvent, sans qu'elle s'en doute, je prends d'elle des leçons. Hier au soir, nous étions réunies sous la lampe, ma petite brodeuse, elle et moi. Je les interrogeais sur leurs lectures. Alice (la petite brodeuse) nous racontait naïvement un feuilleton du Petit Parisien qu'elle suit avec passion et où il y a, naturellement, selon le mot du poète, « de la volupté, du sang et des larmes ». Tout à coup Anna l'interrompt et lui montre tout le mal qu'une pareille lecture peut lui faire en lui souillant l'imagination et en lui donnant le dégoût de sa vie laborieuse et simple : « Si tu m'en crois, Alice, tu n'achèteras plus ce journal et tu ne liras plus ce roman ». La petite protestait : « Mais c'est qu'il est très intéressant; je voudrais bien savoir comment il finit », à « Écoute Alice » (la voix devenait très grave), « quand j'avais ton âge, des amies m'ont entraînée au théâtre. La pièce qu'on jouait m'intéressait beaucoup. Il y était question d'un pauvre ouvrier qu'un prince aimait et qui devenait très riche. Au moment le plus palpitant, voilà Marie, qui était toute petite et que j'avais emmenée pour ne pas la laisser seule à la maison, qui se met à pleurer et à crier; Autour de moi on disait : à la porte! » et j'ai dû sortir avec elle. Une fois
peut lui faire en lui souillant l'imagination et en lui donnant le dégoût de sa vie laborieuse et simple : « Si tu m'en crois, Alice, tu n'achèteras plus ce journal et tu ne liras plus ce roman ». La petite protestait : « Mais c'est qu'il est très intéressant; je voudrais bien savoir comment il finit », à « Écoute Alice » (la voix devenait très grave), « quand j'avais ton âge, des amies m'ont entraînée au théâtre. La pièce qu'on jouait m'intéressait beaucoup. Il y était question d'un pauvre ouvrier qu'un prince aimait et qui devenait très riche. Au moment le plus palpitant, voilà Marie, qui était toute petite et que j'avais emmenée pour ne pas la laisser seule à la maison, qui se met à pleurer et à crier; Autour de moi on disait : à la porte! » et j'ai dû sortir avec elle. Une fois dehors, furieuse, je la brusquai et je vois encore la petite me dire étonnée : « Tu aimes donc le beau prince mieux que moi, Anna ? » Depuis je ne suis jamais retournée au théâtre; Vois-tu, nous autres, les pauvres filles qui voulons rester honnêtes, il nous faut nous priver de beaucoup de choses et toujours résister ». La voix d'Anna sombra. Elle songeait à sa petite Marie; qui s'était perdue parce qu'elle n'avait pas su résister. Résister, cela a toujours été le dernier mot de l'héroïsme des femmes, depuis Marie Durand à la tour de Constance jusqu'à cette humble ouvrière parisienne. Je baissai la tête; ai-je jamais résisté à un désir égoïste, à une pensée volontaire ? N'ai-je pas souvent suivi mes impulsions sans me demander si elles étaient bonnes et justes ? Si j'avais su résister à mon orgueil, je ne serais pas ici et vous ne m'auriez pas écrit l'autre jour cette lettre angoissée et mélancolique qui m'a navrée, mon pauvre Pierre. Dimanche 1er Février. J'étais toute seule cette après-midi — Anna ayant voulu aller au cimetière — quand Paule Bricart est venue sonner à ma porte : « Papa et mon frère Maurice sont en
priver de beaucoup de choses et toujours résister ». La voix d'Anna sombra. Elle songeait à sa petite Marie; qui s'était perdue parce qu'elle n'avait pas su résister. Résister, cela a toujours été le dernier mot de l'héroïsme des femmes, depuis Marie Durand à la tour de Constance jusqu'à cette humble ouvrière parisienne. Je baissai la tête; ai-je jamais résisté à un désir égoïste, à une pensée volontaire ? N'ai-je pas souvent suivi mes impulsions sans me demander si elles étaient bonnes et justes ? Si j'avais su résister à mon orgueil, je ne serais pas ici et vous ne m'auriez pas écrit l'autre jour cette lettre angoissée et mélancolique qui m'a navrée, mon pauvre Pierre. Dimanche 1er Février. J'étais toute seule cette après-midi — Anna ayant voulu aller au cimetière — quand Paule Bricart est venue sonner à ma porte : « Papa et mon frère Maurice sont en bas. Ils m'ont déléguée pour savoir si vous ne voulez pas venir avec nous au musée Carnavalet. Vous savez, voir cela avec mon père, c'est un vrai régal ». Je n'en doutais pas et j'ai accepté avec enthousiasme. Une fois encore, j'ai parcouru les rues de Paris aux côtés de M. Bricart, désir que je n'aurais jamais osé concevoir pendant ma première quinzaine à la Sorbonne. Nous avons traversé le parvis Notre-Dame et je l'ai fait sourire en lui racontant ma rêverie là, après une de ses leçons. Puis cela a été l'Ile Saint-Louis; la place de l'Ave-Maria avec l'hôtel de Sens, et ce dédale de petites rues autour de la rue Saint-Honoré et de là, rue Saint-Antoine, où l'on croit retrouver encore la silhouette de Charles V qui aima tant ce quartier, voir passer le carrosse d'Henri IV le jour de son assassinat, ou entendre les galopades de la Fronde. La visite du musée a été vivante comme une page d'Arvède Barine. Maurice Bricart par ses questions judicieuses, Paulette par ses saillies spirituelles avaivaient la verve de leur père. La jeune fille très élégante, aristocratique et fine, semblait à sa place dans ce cadre. C'était une marquise du grand
M. Bricart, désir que je n'aurais jamais osé concevoir pendant ma première quinzaine à la Sorbonne. Nous avons traversé le parvis Notre-Dame et je l'ai fait sourire en lui racontant ma rêverie là, après une de ses leçons. Puis cela a été l'Ile Saint-Louis; la place de l'Ave-Maria avec l'hôtel de Sens, et ce dédale de petites rues autour de la rue Saint-Honoré et de là, rue Saint-Antoine, où l'on croit retrouver encore la silhouette de Charles V qui aima tant ce quartier, voir passer le carrosse d'Henri IV le jour de son assassinat, ou entendre les galopades de la Fronde. La visite du musée a été vivante comme une page d'Arvède Barine. Maurice Bricart par ses questions judicieuses, Paulette par ses saillies spirituelles avaivaient la verve de leur père. La jeune fille très élégante, aristocratique et fine, semblait à sa place dans ce cadre. C'était une marquise du grand siècle, une jeune « cousine » de Mme de Sévigné. Je ne pus m'empêcher d'en faire la remarque. « Vous, Andrée, répliqua-t-elle, vous êtes plutôt une solitaire de Port-Royal, une élève de Jacqueline Pascal ou d'Angélique Arnaud venue me faire visite ». Nous en riions encore en descendant au métro. « Je vous emmène prendre le thé chez Colombin, a déclaré Paulette. Une marquise ne pourrait guère se fourvoyer ailleurs ». Y avait-il vraiment des marquises dans l'assistance élégante qui se pressait autour des petites tables à thé ? Je ne sais, mais c'était un Paris étrange et nouveau, différent du sévère Paris de la Sorbonne ou du misérable Paris de la rue Mouffetard. « C'est moins chic que chez Rumpelmayer, avait déclaré Paule en s'asseyant, mais c'est moins cosmopolite et plus comme il faut ». — » Tu en sais certainement là-dessus beaucoup plus qu'Andrée, Maurice ou moi, répondit M. Bricart, mais comme chic cela me paraît suffisant ». Et j'étais de son avis. Jamais je n'avais vu une telle profusion de chapeaux et de fourrures. Toutes ces femmes étaient certainement admirablement coiffées et habillées par les grands couturiers, plusieurs étaient vraiment jolies, mais les hommes, les jeunes surtout,
« Je vous emmène prendre le thé chez Colombin, a déclaré Paulette. Une marquise ne pourrait guère se fourvoyer ailleurs ». Y avait-il vraiment des marquises dans l'assistance élégante qui se pressait autour des petites tables à thé ? Je ne sais, mais c'était un Paris étrange et nouveau, différent du sévère Paris de la Sorbonne ou du misérable Paris de la rue Mouffetard. « C'est moins chic que chez Rumpelmayer, avait déclaré Paule en s'asseyant, mais c'est moins cosmopolite et plus comme il faut ». — » Tu en sais certainement là-dessus beaucoup plus qu'Andrée, Maurice ou moi, répondit M. Bricart, mais comme chic cela me paraît suffisant ». Et j'étais de son avis. Jamais je n'avais vu une telle profusion de chapeaux et de fourrures. Toutes ces femmes étaient certainement admirablement coiffées et habillées par les grands couturiers, plusieurs étaient vraiment jolies, mais les hommes, les jeunes surtout, me paraissaient odieux. Paule, joyeuse, bavardait comme une pie, en croquant ses toasts : elle nous signalait les toilettes étranges et les personnalités en vue. Son père, indulgent, l'écoutait en souriant, mais un peu de lui-même était resté dans le vieil hôtel du Marais où il nous avait fait lire une page du passé. Je regardais Maurice qui, rêveur, ne disait rien. Pour la première fois, je fus frappée de la pureté de sa physionomie pensive et grave, par le contraste même qu'elle offrait avec celle des autres jeunes gens. Je le savais intelligent par sa conversation et le succès de ses études, mais je devinais en ce moment en lui quelque chose de supérieur à l'intelligence, une grande noblesse de caractère. Je compris ce que Paule m'avait dit l'autre jour quand je faisais visite à sa mère : « Oh ! Maurice, c'est un chevalier du Saint-Graal ». Un petit incident à la sortie me confirma dans cette idée. Tout le long de la rue était rangée une file d'automobiles et de coupés, et le trottoir était encombré de valets, cochers et chauffeurs, plus arrogants encore que leurs maîtres. Une vieille femme venait vers nous ; à son bâton
une page du passé. Je regardais Maurice qui, rêveur, ne disait rien. Pour la première fois, je fus frappée de la pureté de sa physionomie pensive et grave, par le contraste même qu'elle offrait avec celle des autres jeunes gens. Je le savais intelligent par sa conversation et le succès de ses études, mais je devinais en ce moment en lui quelque chose de supérieur à l'intelligence, une grande noblesse de caractère. Je compris ce que Paule m'avait dit l'autre jour quand je faisais visite à sa mère : « Oh ! Maurice, c'est un chevalier du Saint-Graal ». Un petit incident à la sortie me confirma dans cette idée. Tout le long de la rue était rangée une file d'automobiles et de coupés, et le trottoir était encombré de valets, cochers et chauffeurs, plus arrogants encore que leurs maîtres. Une vieille femme venait vers nous ; à son bâton tendu en avant, à sa démarche chancelante, on voyait qu'elle était aveugle. Elle aurait voulu traverser et ne savait comment faire, pas un de ces hommes ne se dérangeait pour lui venir en aide, ni même pour la laisser passer. Maurice s'approcha d'elle avec courtoisie et lui offrit le bras pour traverser la rue. La valetaille insolente riait et un jeune homme, sortant du magasin dit, moqueur, à sa compagne : « Regardez donc saint Vincent de Paul en jaquette », Maurice, ayant remis la pauvre vieille dans son chemin, revenait vers nous. Il ne parut pas avoir entendu, mais Paule, très rouge, s'était retournée. Comme son frère se rapprochait d'elle, elle lui dit avec un de ses irrésistibles sourires qui la rendent si jolie : « A mon tour, mon chevalier. Donne-moi le bras maintenant ». Elle aussi elle a du cœur, cette petite. JOURS PANIÉE. (A suivre). Le Pragmatisme La question du pragmatisme est et demeure l'une des questions à l'ordre du jour actuellement en philosophie. C'est elle qui a été le plus discutée au Congrès de Heidelberg, au mois de septembre 1908. Et dans une séance de la Société française de philosophie, où l'on interrogeait entre autres
pour traverser la rue. La valetaille insolente riait et un jeune homme, sortant du magasin dit, moqueur, à sa compagne : « Regardez donc saint Vincent de Paul en jaquette », Maurice, ayant remis la pauvre vieille dans son chemin, revenait vers nous. Il ne parut pas avoir entendu, mais Paule, très rouge, s'était retournée. Comme son frère se rapprochait d'elle, elle lui dit avec un de ses irrésistibles sourires qui la rendent si jolie : « A mon tour, mon chevalier. Donne-moi le bras maintenant ». Elle aussi elle a du cœur, cette petite. JOURS PANIÉE. (A suivre). Le Pragmatisme La question du pragmatisme est et demeure l'une des questions à l'ordre du jour actuellement en philosophie. C'est elle qui a été le plus discutée au Congrès de Heidelberg, au mois de septembre 1908. Et dans une séance de la Société française de philosophie, où l'on interrogeait entre autres M. Bergson sur les questions générales dont à son avis on pourrait proposer l'étude au Congrès de Bologne en 1911, M. Bergson répondit : « On pourrait retenir dès à présent le problème qui s'est posé de lui-même, pour ainsi dire, au dernier Congrès, celui du pragmatisme » (Bulletin de la Soc, janvier 1909, p. 12). Que signifie donc ce mot pragmatisme et que désigne-t-il ? Le mot de pragmatisme, comme l'étymologie l'indique, signifie philosophie de l'action, de la pratique, de la vie. Ce qui se présente à nous sous ce nom, il faut bien le constater, ce n'est pas précisément un système, tel que nous en offre l'histoire des écoles, c'est plutôt une tendance, une méthode, un esprit. Le mot pragmatisme s'applique aujourd'hui à un vaste mouvement de pensée qui, sous des formes diverses sans doute et souvent même très opposées, avec des nuances très variées, mais aussi avec un fond commun, se manifeste un peu partout : en Amérique, en Angleterre, en France, en Allemagne, en Italie. Le Pragmatisme Il serait impossible, dans les limites où je dois me renfermer, et d'ailleurs il serait sans grand intérêt, d'exposer et de critiquer toutes les espèces et variétés parfois fort
la Soc, janvier 1909, p. 12). Que signifie donc ce mot pragmatisme et que désigne-t-il ? Le mot de pragmatisme, comme l'étymologie l'indique, signifie philosophie de l'action, de la pratique, de la vie. Ce qui se présente à nous sous ce nom, il faut bien le constater, ce n'est pas précisément un système, tel que nous en offre l'histoire des écoles, c'est plutôt une tendance, une méthode, un esprit. Le mot pragmatisme s'applique aujourd'hui à un vaste mouvement de pensée qui, sous des formes diverses sans doute et souvent même très opposées, avec des nuances très variées, mais aussi avec un fond commun, se manifeste un peu partout : en Amérique, en Angleterre, en France, en Allemagne, en Italie. Le Pragmatisme Il serait impossible, dans les limites où je dois me renfermer, et d'ailleurs il serait sans grand intérêt, d'exposer et de critiquer toutes les espèces et variétés parfois fort subtiles de cette ondoyante attitude. Je me bornerai à marquer une ressemblance fondamentale, et une divergence qui ne l'est pas moins. La ressemblance, la voici : Quelles que puissent être les formes multiples que revêt à l'heure présente le pragmatisme, une même pensée circule à travers tous les pragmatismes contemporains, c'est que la vérité ne peut se concevoir séparée de la vie, c'est que la vie et la vérité se trouvent étroitement unies entre elles par un lien indissoluble et profond, c'est qu'il est permis, il est inévitable, il est bon de juger la valeur théorique d'une affirmation par ses conséquences dans la pratique. — Je me propose d'insister surtout sur cette conception fondamentale des pragmatismes. Mais auparavant je voudrais indiquer et préciser la divergence à laquelle j'ai déjà fait allusion. Cette divergence, la voici : Certain pragmatisme — et par exemple en général le pragmatisme anglo-saxon — est foncièrement empirique et utilitaire. Il se fonde essentiellement sur l'expérience pure dans la théorie de la connaissance, et, dans la théorie des valeurs, sur le principe de l'utilité envisagée comme seul étalon des valeurs humaines. En déclarant qu'il y a lieu de juger de la valeur théorique d'une affirmation par ses
c'est que la vérité ne peut se concevoir séparée de la vie, c'est que la vie et la vérité se trouvent étroitement unies entre elles par un lien indissoluble et profond, c'est qu'il est permis, il est inévitable, il est bon de juger la valeur théorique d'une affirmation par ses conséquences dans la pratique. — Je me propose d'insister surtout sur cette conception fondamentale des pragmatismes. Mais auparavant je voudrais indiquer et préciser la divergence à laquelle j'ai déjà fait allusion. Cette divergence, la voici : Certain pragmatisme — et par exemple en général le pragmatisme anglo-saxon — est foncièrement empirique et utilitaire. Il se fonde essentiellement sur l'expérience pure dans la théorie de la connaissance, et, dans la théorie des valeurs, sur le principe de l'utilité envisagée comme seul étalon des valeurs humaines. En déclarant qu'il y a lieu de juger de la valeur théorique d'une affirmation par ses conséquences dans la pratique, il entend ce terme de conséquences dans un sens utilitaire strict. Et alors il faut bien reconnaître que l'application de la méthode pragmatiste ainsi entendue dans le domaine moral, métaphysique et religieux, pour nous borner à celui-là, soulève les plus grandes difficultés. Contre une semblable réduction de la vérité à l'utilité ou tout au moins contre une telle subordination du vrai à l'utilité, se multiplient des objections semblables à celles qui se dressent contre les moralistes qui veulent réduire ou subordonner le bien moral et obligatoire à l'utilité individuelle ou à l'intérêt collectif. La valeur d'une affirmation se mesure à ses conséquences pratiques, déclare le pragmatisme empirique et utilitaire. Mais cela ne revient-il pas à supposer que nous connaissons ou pouvons connaître tous les effets qu'une idée peut produire, et que ces effets sont tous homogènes ? Or ces effets sont disparates, ils varient avec les caractères, les circonstances. Et nous n'en pourrons jamais connaître, soit a priori, soit a posteriori, qu'une partie très restreinte. Sont vraies les idées utiles, déclare encore le pragmatisme empirique et utilitaire. Mais s'agit-il de conceptions utiles à un individu ? Parfois une chose n'est utile que pour un lieu, pour