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moi des mouvements détestables. Obtenez de Dieu qu'il m'éclaire, qu'il me console. » Puis, un peu plus tard : « Je ne vois plus les raisons qui me portaient à croire que la religion catholique soit inspirée par Dieu. Auriez-vous pu croire il y a quatre ans qu'il viendrait si vite le jour où vous seriez forcé de prouver à votre tour, la vérité et la divinité du christianisme à celui-là même qui alors avait tant de peine à vous en convaincre ? » Dix ans se passent, et voici dans la correspondance d'Ampère toute une série de lettres à Bredin sur la confession, la communion, l'Église : c'est maintenant Bredin, devenu incroyant, qui, à son tour, a besoin que l'ami joue le rôle d'apôtre. « Mon ami, tu n'as jamais connu l'Évangile, la bonne nouvelle qui a été annoncée aux peuples de la terre », avait grondé Bredin en 1812. Et, en 1817, c'était Ampère qui grondait : « Combien le sort d'un sauvage de l'Amérique qui, lui, n'a jamais été appelé et est resté dans l'impénitence invincible, est préférable au tien !» « Adieu, le plus chéri des amis, le seul qui pourrait me rendre la vie supportable si je la passais près de lui ! » Ainsi se termine, en 1823, une lettre d'Ampère à Bredin. Et cette correspondance spirituelle, d'autant plus attachante que des souffrances plus aiguës s'y laissent entrevoir, jette une lueur sur la psychologie d'Ampère, et montre tout ce qu'il sut trouver de clartés révélatrices dans les chagrins même dont s'assombrissait son cœur. Tourments d'un second mariage mal assorti, et qui aboutit à une séparation ; amertume causée par le dénouement de l'épisode de La Constante amitié, étrange aventure de cœur dont Bredin est le confident; chagrin résultant de la dislocation du ménage de la fille d'Ampère : tout ce qu'il y a de banal en cette série d'infortunes, et de plus banal encore en ses fréquentes difficultés budgétaires, nous donne l'impression d'être plus proches de lui que de Pascal, qui dans la pénombre de la chapelle janséniste nous apparaît comme plus lointain, et
si je la passais près de lui ! » Ainsi se termine, en 1823, une lettre d'Ampère à Bredin. Et cette correspondance spirituelle, d'autant plus attachante que des souffrances plus aiguës s'y laissent entrevoir, jette une lueur sur la psychologie d'Ampère, et montre tout ce qu'il sut trouver de clartés révélatrices dans les chagrins même dont s'assombrissait son cœur. Tourments d'un second mariage mal assorti, et qui aboutit à une séparation ; amertume causée par le dénouement de l'épisode de La Constante amitié, étrange aventure de cœur dont Bredin est le confident; chagrin résultant de la dislocation du ménage de la fille d'Ampère : tout ce qu'il y a de banal en cette série d'infortunes, et de plus banal encore en ses fréquentes difficultés budgétaires, nous donne l'impression d'être plus proches de lui que de Pascal, qui dans la pénombre de la chapelle janséniste nous apparaît comme plus lointain, et peut-être moins fraternel. Chez cet autre géant de la science qu'est André-Marie Ampère, il y a comme chez Pascal un mystique : témoin de cette prière du 5 octobre 1817 : « Dieu m'a révélé aujourd'hui, 5 octobre, dix-neuvième dimanche après la Pentecôte, à quoi tenait mon salut éternel. Puissé-je ne jamais l'oublier ! » Témoin encore cette méditation que M. Louis de Launay, auteur du livre : Le Grand Ampère, rapporte aux années 1817 ou 1818 : « Prends garde de ne te pas laisser préoccuper par la science comme ces jours passés ! Travaille en esprit d'oraison: étudie les choses de ce monde, c'est le devoir de ton état, mais ne les regarde que d'un œil, que ton autre œil soit constamment fixé sur la lumière éternelle. Écoute les savants, mais ne les écoute que d'une oreille ! N'écris que d'une main. De l'autre, tiens-toi au vêtement de Dieu, comme un enfant se tient attaché au vêtement de son père ! » Lui qui se serait peut-être accordé le luxe d'être un poète épique ou dramatique. — un poète d'avant le romantisme ! — si la demi-pauvreté dont il souffrait ne l'avait amené, en l'enchaînant au service des
ne jamais l'oublier ! » Témoin encore cette méditation que M. Louis de Launay, auteur du livre : Le Grand Ampère, rapporte aux années 1817 ou 1818 : « Prends garde de ne te pas laisser préoccuper par la science comme ces jours passés ! Travaille en esprit d'oraison: étudie les choses de ce monde, c'est le devoir de ton état, mais ne les regarde que d'un œil, que ton autre œil soit constamment fixé sur la lumière éternelle. Écoute les savants, mais ne les écoute que d'une oreille ! N'écris que d'une main. De l'autre, tiens-toi au vêtement de Dieu, comme un enfant se tient attaché au vêtement de son père ! » Lui qui se serait peut-être accordé le luxe d'être un poète épique ou dramatique. — un poète d'avant le romantisme ! — si la demi-pauvreté dont il souffrait ne l'avait amené, en l'enchaînant au service des sciences, à prendre conscience de son vrai génie, il eut la joie de voir son fils Jean-Jacques se tourner vers les lettres, et versifier même une tragédie sur l'histoire lombarde; mais ce n'était point au vêtement de Dieu, c'était à Mme Récamier que Jean-Jacques s'attachait; Ampère, entre lui et son fils, ne pouvait point ne pas sentir une dissonance. Dix-huit mois durant, il eut comme fils spirituel, à Paris, un locataire qui s'appelait Frédéric Ozanam : ce fut sous le toit de cet initiateur scientifique que s'ébauchèrent et mûrirent, dans le cœur d'Ozanam, ces initiatives d'action charitable destinées à faire le tour du monde. « Il ajouta aux connaissances humaines. Il aima l'humanité et fut simple et grand. » Ces mots se lisent au cimetière Montmartre, sur cette tombe où, en 1836, Ampère descendit. Il disait à Bredin peu de jours avant sa mort : « Ma santé, ma santé, il s'agit bien de cela. Il ne doit être question entre nous que des vérités éternelles. » Ces suprêmes propos dont M. Lewandowski, en son livre : André-Marie Ampère : la science et la foi, a bien discerné l'importance, nous mettent en présence d'un Ampère qui déjà vivait dans l'au-delà,
fils, ne pouvait point ne pas sentir une dissonance. Dix-huit mois durant, il eut comme fils spirituel, à Paris, un locataire qui s'appelait Frédéric Ozanam : ce fut sous le toit de cet initiateur scientifique que s'ébauchèrent et mûrirent, dans le cœur d'Ozanam, ces initiatives d'action charitable destinées à faire le tour du monde. « Il ajouta aux connaissances humaines. Il aima l'humanité et fut simple et grand. » Ces mots se lisent au cimetière Montmartre, sur cette tombe où, en 1836, Ampère descendit. Il disait à Bredin peu de jours avant sa mort : « Ma santé, ma santé, il s'agit bien de cela. Il ne doit être question entre nous que des vérités éternelles. » Ces suprêmes propos dont M. Lewandowski, en son livre : André-Marie Ampère : la science et la foi, a bien discerné l'importance, nous mettent en présence d'un Ampère qui déjà vivait dans l'au-delà, et chez qui le souci métaphysique avait peu à peu prévalu sur l'attrait même des sciences positives. Il semblait que ces sciences, bien loin de voiler à son regard de conquérant les avenues du divin, lui donnassent élan pour s'y engager, et c'est en un agenouillement que l'élan s'interrompait. Georges GOYAU, L'Académie française. Les livres de la semaine Irène Nemirowsky : Jézabel (Albin Michel). Il y a deux drames dans Jézabel : celui d'une femme déjà vieille qui ne peut se résoudre à ne plus être aimée, et, plus profondément peut-être, le drame de vieillir. Gladys Tyserard, l'héroïne de Mme Nemirowsky, rappelle, en effet, par plus d'un côté, la Léa de Colette. Leurs traits communs tiennent au sujet, leurs différences à l'opposition des deux tempéraments de romanciers. Mme Colette est plus sensuelle, Mme Nemirowsky plus psychologue. Avec un beau courage, Mme Nemirowsky nous livre, dès le prologue, le dénouement du drame ; c'est dire qu'elle compte, pour soutenir l'intérêt du récit, beaucoup plus sur les sentiments, que sur les événements. On ne saurait trop l'en louer. Ce sacrifice à une esthétique difficile ôte en effet, à Jézabel ce que le thème même implique d'un peu sentimental et, pour tout dire,
GOYAU, L'Académie française. Les livres de la semaine Irène Nemirowsky : Jézabel (Albin Michel). Il y a deux drames dans Jézabel : celui d'une femme déjà vieille qui ne peut se résoudre à ne plus être aimée, et, plus profondément peut-être, le drame de vieillir. Gladys Tyserard, l'héroïne de Mme Nemirowsky, rappelle, en effet, par plus d'un côté, la Léa de Colette. Leurs traits communs tiennent au sujet, leurs différences à l'opposition des deux tempéraments de romanciers. Mme Colette est plus sensuelle, Mme Nemirowsky plus psychologue. Avec un beau courage, Mme Nemirowsky nous livre, dès le prologue, le dénouement du drame ; c'est dire qu'elle compte, pour soutenir l'intérêt du récit, beaucoup plus sur les sentiments, que sur les événements. On ne saurait trop l'en louer. Ce sacrifice à une esthétique difficile ôte en effet, à Jézabel ce que le thème même implique d'un peu sentimental et, pour tout dire, d'un peu feuilletonesque. À Gladys. (et non certes à Mme Nemirowsky) on est tenté de faire le reproche qu'on adressait naguère ici-même aux personnages du dernier roman de Mme Colette ; vivante, nuancée, elle nous touche peu, car son insignifiance profonde, un vide psychologique nous gênent. Sans doute faut-il, à un héros de roman certaines dimensions, certaine force pour qu'il puisse nous émouvoir pleinement. Il peut être vil — combien de personnages de Dostoïevsky qui, de leur bassesse même, tirent leur pouvoir fascinateur — il n'a point le droit d'être petit. Or, Gladys n'a qu'une petite âme. Est-elle même capable de souffrir ? On se le demande lorsqu'on la voit devant le cadavre encore chaud de sa fille, morte en accouchant, ne guère songer qu'à éloigner l'enfant, qu'à fuir ses responsabilités, qu'à cacher ce qu'elle nomme « sa honte » : être grand-mère. Et sur les bancs mêmes de la cour d'assises, après son forfait, Gladys reste une médiocre dont les larmes semblent n'exprimer qu'une lassitude des nerfs et du corps. Choisir pour centre d'un récit une telle chiffe, c'était jouer la difficulté. Autant qu'il était possible de la vaincre, grâce aux ressources d'un métier sûr et d'un beau talent,
un héros de roman certaines dimensions, certaine force pour qu'il puisse nous émouvoir pleinement. Il peut être vil — combien de personnages de Dostoïevsky qui, de leur bassesse même, tirent leur pouvoir fascinateur — il n'a point le droit d'être petit. Or, Gladys n'a qu'une petite âme. Est-elle même capable de souffrir ? On se le demande lorsqu'on la voit devant le cadavre encore chaud de sa fille, morte en accouchant, ne guère songer qu'à éloigner l'enfant, qu'à fuir ses responsabilités, qu'à cacher ce qu'elle nomme « sa honte » : être grand-mère. Et sur les bancs mêmes de la cour d'assises, après son forfait, Gladys reste une médiocre dont les larmes semblent n'exprimer qu'une lassitude des nerfs et du corps. Choisir pour centre d'un récit une telle chiffe, c'était jouer la difficulté. Autant qu'il était possible de la vaincre, grâce aux ressources d'un métier sûr et d'un beau talent, Mme Nemirowsky l'a vaincue. Elle ne disposait point pourtant des troubles prestiges de Mme Colette, de ce pouvoir quasi miraculeux qu'a la romancière de La Seconde de placer un caractère faible dans un univers splendidide d'effluences, de visions et de sons. Mme Nemirowsky est une romancière objective. Elle est de la race des tragiques. Le décor, chez elle, tient peu de place. D'un trait précis, voire implacable, elle dessine les pensées plus que les gestes, les sentiments plus que les visages. Le mot âme, pour elle, a un sens. (En a-t-il un pour Mme Colette en dehors de ce que les philosophes nomment l'âme végétative ?) Or, c'est par là que, face à une héroïne sans grandeur apparente, elle retrouve toutes les qualités de sa race, quelque chose de vraiment russe, de dostoïevskien. Le destin de Gladys, sa fatalité : tel est peut-être le secret ressort de tout le livre, son sens, son mystère, la raison de son étrange pouvoir sur le lecteur. Gladys, en effet, par contraste, nous fait songer au titre d'un roman de M. Maurois : L'Instinct dit bonheur. Dès l'adolescence, elle possède l'instinct du malheur. Pour elle, d'abord : pour autrui, ensuite : rien de ce
la race des tragiques. Le décor, chez elle, tient peu de place. D'un trait précis, voire implacable, elle dessine les pensées plus que les gestes, les sentiments plus que les visages. Le mot âme, pour elle, a un sens. (En a-t-il un pour Mme Colette en dehors de ce que les philosophes nomment l'âme végétative ?) Or, c'est par là que, face à une héroïne sans grandeur apparente, elle retrouve toutes les qualités de sa race, quelque chose de vraiment russe, de dostoïevskien. Le destin de Gladys, sa fatalité : tel est peut-être le secret ressort de tout le livre, son sens, son mystère, la raison de son étrange pouvoir sur le lecteur. Gladys, en effet, par contraste, nous fait songer au titre d'un roman de M. Maurois : L'Instinct dit bonheur. Dès l'adolescence, elle possède l'instinct du malheur. Pour elle, d'abord : pour autrui, ensuite : rien de ce qui lui semble proche qui ne se trouve touché d'une aile noire. Jeune fille, elle goûte l'ivresse des bals... mais c'est pour n'en emporter que d'amers souvenirs. Sa première coquetterie féminine : blesse un cousin, qui s'est épris d'elle parce que perfidement elle a tout fait pour qu'il en soit ainsi. « Répondez, dites-moi, je vous aime... Même si ce n'est pas vrai... Je n'ai jamais entendu ces mots... Je voudrais les entendre... Et de votre bouche, Claude... Répondez. — Je vous aime, dit-il. Elle s'éloigna de lui avec un petit rire las et heureux. Le spasme aigu de volupté s'était atténué; elle éprouva une sorte de honte mêlée de plaisir; elle haussa doucement ses belles paupières, se déroba à ses bras tremblants qui voulaient la saisir, et dit en souriant : « Non, à quoi bon ?... Moi, je ne vous aime pas. » Perfide ? Gladys ne l'est peut-être pas plus que tant d'autres. Son instinct sûr du malheur a seulement joué; Claude n'oubliera plus sa cousine et souffrira longtemps d'un mot dont d'autres se fussent si aisément guéris ! Ainsi toute sa vie Gladys engendrera-t-elle la douleur. Refusant à sa fille son consentement à un mariage d'amour,
ainsi. « Répondez, dites-moi, je vous aime... Même si ce n'est pas vrai... Je n'ai jamais entendu ces mots... Je voudrais les entendre... Et de votre bouche, Claude... Répondez. — Je vous aime, dit-il. Elle s'éloigna de lui avec un petit rire las et heureux. Le spasme aigu de volupté s'était atténué; elle éprouva une sorte de honte mêlée de plaisir; elle haussa doucement ses belles paupières, se déroba à ses bras tremblants qui voulaient la saisir, et dit en souriant : « Non, à quoi bon ?... Moi, je ne vous aime pas. » Perfide ? Gladys ne l'est peut-être pas plus que tant d'autres. Son instinct sûr du malheur a seulement joué; Claude n'oubliera plus sa cousine et souffrira longtemps d'un mot dont d'autres se fussent si aisément guéris ! Ainsi toute sa vie Gladys engendrera-t-elle la douleur. Refusant à sa fille son consentement à un mariage d'amour, elle l'amènera à n'être, par suite du décès de son amant, qu'une fille mère. Voulant lui faire abandonner l'enfant, elle la contraindra presque à se laisser mourir pour n'être point complice d'un tel acte. A-t-elle une amie, une vieille confidente ?... elle lui prend son amant et, avec lui, son reste de vie, de plaisir. Le malheur alors s'abat sur elle. C'est son tour. Elle s'est tant défendue de vieillir que son vieillissement ne lui en devient que plus sensible. Le corps peut encore faire illusion, mais l'âme croule — et ce charme qui procède de la jeunesse de l'un et de l'autre... Elle connaît les premières trahisons, les premiers et troubles symptômes de l'indifférence masculine. Un dernier amant lui offre une suprême chance de paix en lui proposant le mariage. Instinct du malheur : elle refuse. Était-il vraiment nécessaire que Mme Nemirowsky nous montrât Gladys criminelle pour que nous la sentions malheureuse ? Certes le crime achève ce destin avec une sorte d'horrible perfection. Mais la boucle ne nous semble-t-elle point alors trop bien fermée ? Dans cette logique, que le talent de la romancière nous impose et sait rendre vivante, n'y a-t-il pas quelque apparence d'arbitraire ? Mme
reste de vie, de plaisir. Le malheur alors s'abat sur elle. C'est son tour. Elle s'est tant défendue de vieillir que son vieillissement ne lui en devient que plus sensible. Le corps peut encore faire illusion, mais l'âme croule — et ce charme qui procède de la jeunesse de l'un et de l'autre... Elle connaît les premières trahisons, les premiers et troubles symptômes de l'indifférence masculine. Un dernier amant lui offre une suprême chance de paix en lui proposant le mariage. Instinct du malheur : elle refuse. Était-il vraiment nécessaire que Mme Nemirowsky nous montrât Gladys criminelle pour que nous la sentions malheureuse ? Certes le crime achève ce destin avec une sorte d'horrible perfection. Mais la boucle ne nous semble-t-elle point alors trop bien fermée ? Dans cette logique, que le talent de la romancière nous impose et sait rendre vivante, n'y a-t-il pas quelque apparence d'arbitraire ? Mme Colette peut-être se fût arrêtée sur l'image de cette femme qui, dans son miroir, discerne les premières rides du front et, plus profondes, les rides de son âme. Romancière du fait, Mme Nemirowsky n'a point consenti à conclure par une rêverie. Toute tragédie requiert un dénouement. Le crime est celui de Jézabel. Pourquoi pas ? La véracité : tel est, en effet, le don majeur de Mme Nemirowsky. Et cela dépasse chez elle ce que Paul Bourget nommait naguère : la crédibilité. Son œil lucide, sa main sûre, son style dépouillé, net, nerveux, ne nous donnent pas seulement l'impression du vrai, mais l'impression de la présence. Il suffit que la romancière de Jézabel imagine un événement pour qu'il nous paraisse actuel, un caractère pour qu'il nous semble l'avoir connu. Aussi la logique même des faits, sous sa plume, ne paraît pas froide. Là où chez d'autres nous eussions un peu trop senti la volonté du créateur, nous ne voyons ici que l'exigence intérieure des personnages. Il n'est point de pouvoir qui désigne mieux un conteur parfait. Jean-Pierre MAXENCE. "VIENT DE PARAITRE Potemkine, par Robert MICHEL. Il faut avoir lu les romans de Dostoïevsky dans leur traduction intégrale, et non dans
de Jézabel. Pourquoi pas ? La véracité : tel est, en effet, le don majeur de Mme Nemirowsky. Et cela dépasse chez elle ce que Paul Bourget nommait naguère : la crédibilité. Son œil lucide, sa main sûre, son style dépouillé, net, nerveux, ne nous donnent pas seulement l'impression du vrai, mais l'impression de la présence. Il suffit que la romancière de Jézabel imagine un événement pour qu'il nous paraisse actuel, un caractère pour qu'il nous semble l'avoir connu. Aussi la logique même des faits, sous sa plume, ne paraît pas froide. Là où chez d'autres nous eussions un peu trop senti la volonté du créateur, nous ne voyons ici que l'exigence intérieure des personnages. Il n'est point de pouvoir qui désigne mieux un conteur parfait. Jean-Pierre MAXENCE. "VIENT DE PARAITRE Potemkine, par Robert MICHEL. Il faut avoir lu les romans de Dostoïevsky dans leur traduction intégrale, et non dans ces fades résumés que nous en donnaient les vulgarisateurs d'avant guerre, pour bien comprendre le bolchevisme. Il faut connaître l'étonnante, l'extravagante carrière d'un Potemkine pour bien comprendre le tsarisme. Il ressemblait étrangement, ce favori de Catherine, si dédaigneux, si altier, si grand seigneur, au démoniaque Raspoutine : paresseux comme le moine, crasseux, insatiable comme lui, volage et futile autant que lui, voluptueux, curieux, ambitieux et mystique, dégoûté de tout ce qu'il avait, désireux de tout ce qu'il n'avait pas, prêt à tout, et même, par fortune, aux grandes choses, caressant dans l'intimité, cassant en public, insatiable questionneur, pouvant fixer durant des heures son attention sur les boutons d'un uniforme, ou la dentelle d'un habit de cour, sachant également s'intéresser aux destinées de l'Empire et demandant, à l'occasion, un renversement d'alliance ou l'annexion d'un empire avec la même ardeur maladive, frénétique, sensuelle qu'ont les enfants devant un étagère de jouets. Curieux, oh ! oui, bien curieux homme, et dont l'historien Robert Michel nous trace le plus fouillé portrait. Russe, bien en-tendu, jusqu'à la moelle ! Et comme on frémit à lire en détail cette passionnante histoire, comme on frémit : sous tout autre règne que celui de la grande Catherine, Potemkine,
moine, crasseux, insatiable comme lui, volage et futile autant que lui, voluptueux, curieux, ambitieux et mystique, dégoûté de tout ce qu'il avait, désireux de tout ce qu'il n'avait pas, prêt à tout, et même, par fortune, aux grandes choses, caressant dans l'intimité, cassant en public, insatiable questionneur, pouvant fixer durant des heures son attention sur les boutons d'un uniforme, ou la dentelle d'un habit de cour, sachant également s'intéresser aux destinées de l'Empire et demandant, à l'occasion, un renversement d'alliance ou l'annexion d'un empire avec la même ardeur maladive, frénétique, sensuelle qu'ont les enfants devant un étagère de jouets. Curieux, oh ! oui, bien curieux homme, et dont l'historien Robert Michel nous trace le plus fouillé portrait. Russe, bien en-tendu, jusqu'à la moelle ! Et comme on frémit à lire en détail cette passionnante histoire, comme on frémit : sous tout autre règne que celui de la grande Catherine, Potemkine, sans doute, n'eût rien donné, rien fait, rien été. Combien d'hommes éminents, de génie peut-être, arrêtés en route, dès leurs premiers pas, parce qu'ils sont nés dix ans trop tôt, dix ans trop tard ! (Edit. Payot.) Dépêche d'Ems, par J. Emile OLLIVIER. Une petite plaquette qui heurtera bien des opinions. Pour le fils du ministre de l'Empire libéral, le roi Guillaume de Prusse voulut la guerre avec la France au moins aussi ardemment que son chancelier Bismarck. M. Ollivier s'appuie, pour argumenter, sur des documents inédits recueillis dans les archives allemandes par un éminent professeur à l'Université américaine d'Harvard. M. Lord. Sa brochure mérite d'être étudiée avec une attention scrupuleuse. Elle prouve que, dès le début de juillet 1870, la Prusse était décidée à la guerre, prête à la guerre, et diminue agrandi sensiblement les responsabilités de l'Empire, celles que l'on croyait pouvoir lui attribuer pour, au moins, sa maladresse. Guillaume avait pris la résolution de mobiliser avant même de connaître la réponse de Napoléon, à la dépêche : voilà le fait nouveau, mis en lumière par M. Olivier (Edit. Paris.) Léon TREICH. Envoûteurs, Guérisseurs et Mages, par Teddy LEGRAND. L'occultisme, les envoûtements, les messes noires, avec leur appareil