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tempête. « Je raffolais de la Princesse de Clèves, nous avoue-t-il, parce qu'elle y lisais le secret des perfides amours de la comtesse de Tournon... » Sous les murs du vieux château, il rêvait au Dauphin mort d'un mal foudroyant, à Pierre de Ronsard qui, âgé de douze ans à peine, venait le rejoindre à Tournon en qualité de page, et arrivait juste pour assister à son agonie. Il répétait, dans l'avenue silencieuse, les vers où Ronsard, trente-neuf ans après, lamente le trépas du jeune prince. Le long du château et du lycée, les remorqueurs aux noms d'outre-mer : « L'Orenoque », « Le Gange », « Le Missouri », descendaient le fleuve, emportant les nostalgies de l'adolescent en proie à l'invitation au voyage. Et voilà qu'un jour d'octobre, il entre dans la classe, du maître incomparable qu'est Joseph Parny. Quels horizons s'ouvrent alors au futur écrivain des Heures d'Italie !... Plus tard, après les longs voyages, il retrouvera les campagnes de son enfance avec une joie toujours pareille. Il voudra exprimer leur âme, compter les vestiges de leur illustre passé. « Certes, je ne renie pas l'Italie dont je bus jadis, jusqu'à m'enivrer les philtres voluptueux; mais c'est mon pays aujourd'hui qui m'attire surtout. À l'approche de la cinquantaine, on écoute plus volontiers la voix de la terre natale que les sirènes étrangères. » La terre natale, c'est, pour lui, « les lumineux horizons du beau fleuve », le Vivarais, pays de royaume, et, en face, le pays d'empire. Le Seillon, sa chère maison de famille, dans l'ombre des montagnes de Die, l'invite chaque année aux plaisirs mélangés du recueillement et de la chasse. Au Dauphiné, Gabriel Faure consacre une partie de son nouveau livre : une étude sur les aventures tragi-comiques de Jean-Jacques à Monquin, devant le plus grandiose spectacle de montagnes dont on puisse rêver, un essai sur l'œuvre de son compatriote André Rivoire, et, surtout, deux « Croquis du Seillon ». Il semble que, dans cette prose limpide, Gabriel Faure ait su fixer la couleur même des amandiers et des prunelliers fleuris à Pâques, l'or des
pays aujourd'hui qui m'attire surtout. À l'approche de la cinquantaine, on écoute plus volontiers la voix de la terre natale que les sirènes étrangères. » La terre natale, c'est, pour lui, « les lumineux horizons du beau fleuve », le Vivarais, pays de royaume, et, en face, le pays d'empire. Le Seillon, sa chère maison de famille, dans l'ombre des montagnes de Die, l'invite chaque année aux plaisirs mélangés du recueillement et de la chasse. Au Dauphiné, Gabriel Faure consacre une partie de son nouveau livre : une étude sur les aventures tragi-comiques de Jean-Jacques à Monquin, devant le plus grandiose spectacle de montagnes dont on puisse rêver, un essai sur l'œuvre de son compatriote André Rivoire, et, surtout, deux « Croquis du Seillon ». Il semble que, dans cette prose limpide, Gabriel Faure ait su fixer la couleur même des amandiers et des prunelliers fleuris à Pâques, l'or des collines d'automne. Des liens profonds unissent à la nature le cœur de l'écrivain, il faut dire du poète. « Ah ! déchirante douceur de cette journée d'octobre finissant ! Jamais je n'aimai goûter plus voluptueusement les rayons du soleil, qui, si vite, va passer derrière la montagne. Est-ce le trouble des souvenirs ? La ronde des fantômes, qui tourne autour de moi, souffle à mon oreille les vers tentateurs du Médicis : « Chi vuol esser lieto, sia : Di domani ne c'è certezza. » « Et, dans le jardin de François, où j'entre maintenant sans demander la clé, je m'enivre à respirer une de ces roses d'automne qui attendrit jusqu'au rude poète des Tragiques, une de ces rosées à moitié fanées qui, elles aussi, ne veulent pas mourir sans avoir exhalé toute leur âme odorante. » DU plus simple paysage, et du plus dépouillé, Gabriel Faure traduit la secrète harmonie. En quoi son art est classique. Louis PIZE. À propos d'un chant de victoire. L'esprit régionaliste en Espagne ne se limite plus à la Catalogne. Voilà la Biscaye qui se met, à son tour, à recenser ses titres de noblesse, à établir son histoire particulière. Nous avions déjà en
des souvenirs ? La ronde des fantômes, qui tourne autour de moi, souffle à mon oreille les vers tentateurs du Médicis : « Chi vuol esser lieto, sia : Di domani ne c'è certezza. » « Et, dans le jardin de François, où j'entre maintenant sans demander la clé, je m'enivre à respirer une de ces roses d'automne qui attendrit jusqu'au rude poète des Tragiques, une de ces rosées à moitié fanées qui, elles aussi, ne veulent pas mourir sans avoir exhalé toute leur âme odorante. » DU plus simple paysage, et du plus dépouillé, Gabriel Faure traduit la secrète harmonie. En quoi son art est classique. Louis PIZE. À propos d'un chant de victoire. L'esprit régionaliste en Espagne ne se limite plus à la Catalogne. Voilà la Biscaye qui se met, à son tour, à recenser ses titres de noblesse, à établir son histoire particulière. Nous avions déjà en France une Revue des Etudes Basques dirigée par MM. de Urquijo et Georges Lacombe ; la « Diario Diputación de Vizcaya » suit l'exemple. Son essai de catalogue est intéressant à parcourir pour ceux qui estiment que la littérature basque n'est qu'un mythe; en fait, sur ces i. 500 volumes, il en est peu de proprement littéraires (Pero Lopez de Ayala, le chroniqueur glacé de don Pédro de Castille, est Basque de naissance mais écrit en espagnol) ; en revanche, nous y rencontrons de nombreux livres d'histoire, de droit, d'héraldique : la bibliothèque d'un peuple curieux, soupçonneux et formaliste. Ce catalogue assez massif d'aspect sera, nous dit-on, complété par un recueil des catalogues partiels des bibliothèques espagnoles ou étrangères, concernant la langue basque. La notice de D. Luis de Lezara est d'une autre portée et non exclusivement bibliographique. Certains historiens ont soutenu que l'un des plus anciens monuments de la littérature ibérique est le Chant de Lelo, que Wilhelm von Humboldt publia avec un commentaire en 1817. Mais ce chant présente-t-il les caractères de l'authenticité ? N'est-il au contraire qu'une mystification comme le chant d'Altabiskar de Garayde Monglare que Victor Hugo imita, avec une bonne foi parfaite, dans Aymerillot ?
il en est peu de proprement littéraires (Pero Lopez de Ayala, le chroniqueur glacé de don Pédro de Castille, est Basque de naissance mais écrit en espagnol) ; en revanche, nous y rencontrons de nombreux livres d'histoire, de droit, d'héraldique : la bibliothèque d'un peuple curieux, soupçonneux et formaliste. Ce catalogue assez massif d'aspect sera, nous dit-on, complété par un recueil des catalogues partiels des bibliothèques espagnoles ou étrangères, concernant la langue basque. La notice de D. Luis de Lezara est d'une autre portée et non exclusivement bibliographique. Certains historiens ont soutenu que l'un des plus anciens monuments de la littérature ibérique est le Chant de Lelo, que Wilhelm von Humboldt publia avec un commentaire en 1817. Mais ce chant présente-t-il les caractères de l'authenticité ? N'est-il au contraire qu'une mystification comme le chant d'Altabiskar de Garayde Monglare que Victor Hugo imita, avec une bonne foi parfaite, dans Aymerillot ? On en pouvait douter, car il célèbre une victoire des Basques sur les Romains. Le Chant de Lelo est tiré d'une chronique due à Ibargüen qui vécut sans doute à la fin du XVIe siècle. Après un examen attentif de cette chronique encore manuscrite — riche d'ailleurs en renseignements d'ordre généalogique (on y trouve des vues nouvelles sur les ancêtres de l'impératrice Eugénie) et en matière de folklore — l'auteur de la notice conclut que le Chant de Lelo n'est point une supercherie d'Ibargüen. Le peuple basque a toujours eu la passion de l'aventure et de l'indépendance ; cette passion jumelée est sa marque constante, ce qui le distingue des habitants des provinces voisines. Un écrivain du XVIe siècle, Alonso de Palencia, note qu'il est fort jaloux de ses privilèges et supporte mal l'intervention des Castillans. « Il n'obéit pas aux lois, nous dit-il, est incapable de gouvernement régulier ; son idiome et ses coutumes n'ont de ressemblance avec ceux d'aucun autre peuple. » Lorsque le roi visite la Biscaye, il doit revêtir une simple jupe, un sayon rustique, se rendre à Guernica, et là, déchaussé du pied gauche, lancer contre le chêne ancestral « qui étend au loin sa
généalogique (on y trouve des vues nouvelles sur les ancêtres de l'impératrice Eugénie) et en matière de folklore — l'auteur de la notice conclut que le Chant de Lelo n'est point une supercherie d'Ibargüen. Le peuple basque a toujours eu la passion de l'aventure et de l'indépendance ; cette passion jumelée est sa marque constante, ce qui le distingue des habitants des provinces voisines. Un écrivain du XVIe siècle, Alonso de Palencia, note qu'il est fort jaloux de ses privilèges et supporte mal l'intervention des Castillans. « Il n'obéit pas aux lois, nous dit-il, est incapable de gouvernement régulier ; son idiome et ses coutumes n'ont de ressemblance avec ceux d'aucun autre peuple. » Lorsque le roi visite la Biscaye, il doit revêtir une simple jupe, un sayon rustique, se rendre à Guernica, et là, déchaussé du pied gauche, lancer contre le chêne ancestral « qui étend au loin sa robuste ramure » l'épieu qu'il tient à la main. Alors, la coutume satisfaite, le peuple consent à écouter son souverain déguisé en vilain, à traiter avec lui : il ne paiera point d'impôt, acceptera seulement d'être soldat ou marin. — Au siècle suivant, Garibay, biscayen lui-même, n'oublie pas ses compatriotes dans la compilation qu'il entreprend des histoires espagnoles : à l'entendre, il semble que le mysticisme qui peu à peu a abandonné l'Espagne ait trouvé un refuge dans son pays natal ; et c'est là un autre aspect, assez inattendu, de ces pasteurs-guerriers. Cette confiance en soi, cette assurance de sa propre valeur auraient-elles trouvé, dès l'origine, une expression lyrique ? Ibargüen s'est-il vraiment borné à recueillir ce lambeau de gloire sans y rien ajouter ? Si ce refrain bizarre « Lelori.lelo » a véritablement retenti dans le lointain moyen âge, nous aurions en lui l'un des plus antiques, peut-être le plus antique monument de la race basque : belle entrée dans l'histoire littéraire qu'un hymne de victoire. J. LUCAS-DUBRETON. LE THÉÂTRE Beauté, de M. Jacques Deval (Théâtre Marigny). — L'Imbécile, de M. Pierre Bost (Théâtre du Vieux-Colombier). La Locandiera, de Goldoni, adaptation de M. Darsenne (Théâtre du Vieux-Colombier). —
dans la compilation qu'il entreprend des histoires espagnoles : à l'entendre, il semble que le mysticisme qui peu à peu a abandonné l'Espagne ait trouvé un refuge dans son pays natal ; et c'est là un autre aspect, assez inattendu, de ces pasteurs-guerriers. Cette confiance en soi, cette assurance de sa propre valeur auraient-elles trouvé, dès l'origine, une expression lyrique ? Ibargüen s'est-il vraiment borné à recueillir ce lambeau de gloire sans y rien ajouter ? Si ce refrain bizarre « Lelori.lelo » a véritablement retenti dans le lointain moyen âge, nous aurions en lui l'un des plus antiques, peut-être le plus antique monument de la race basque : belle entrée dans l'histoire littéraire qu'un hymne de victoire. J. LUCAS-DUBRETON. LE THÉÂTRE Beauté, de M. Jacques Deval (Théâtre Marigny). — L'Imbécile, de M. Pierre Bost (Théâtre du Vieux-Colombier). La Locandiera, de Goldoni, adaptation de M. Darsenne (Théâtre du Vieux-Colombier). — Amour de Princesse, de MM. Janet et H. Delorme, musique de Louis Urgel (Gaîté-Lyrique). Le Théâtre de Tchékhov. Voici deux sages qui se mêlent d'aimer. L'un était sage par profession : il avait pour métier de contempler les astres ; et par dépit, car il était laid. L'autre était sage par caractère et par une suprême élégance de l'esprit. Deux jeunes auteurs les ont fait naître, celui-là sur une scène de boulevard, celui-ci au Vieux-Colombier : le premier sage est parisien malgré lui; il ne se montre chaque soir que auprès de grandes vedettes et croit de son devoir de respecter dans une certaine mesure le style et le genre du théâtre qui l'accueille ; le second cherche moins ouvertement le succès, ses réflexions, comme ses aventures, s'enveloppent d'un peu de mystère et, dans son audacieuse sobriété, ne paraît accepter d'autres maîtres que les vrais maîtres. Ils sont tous deux charmants. Ils ne se ressemblent pas ; au premier coup d'oeil, ne fût-ce qu'au titre de l'affiche, on les classerait en deux écoles opposées : L'Imbécile, un titre franc, vigoureux, qui a peut-être le tort de définir le personnage jugé par notre sage, et non ce sage lui-même, mais un
par caractère et par une suprême élégance de l'esprit. Deux jeunes auteurs les ont fait naître, celui-là sur une scène de boulevard, celui-ci au Vieux-Colombier : le premier sage est parisien malgré lui; il ne se montre chaque soir que auprès de grandes vedettes et croit de son devoir de respecter dans une certaine mesure le style et le genre du théâtre qui l'accueille ; le second cherche moins ouvertement le succès, ses réflexions, comme ses aventures, s'enveloppent d'un peu de mystère et, dans son audacieuse sobriété, ne paraît accepter d'autres maîtres que les vrais maîtres. Ils sont tous deux charmants. Ils ne se ressemblent pas ; au premier coup d'oeil, ne fût-ce qu'au titre de l'affiche, on les classerait en deux écoles opposées : L'Imbécile, un titre franc, vigoureux, qui a peut-être le tort de définir le personnage jugé par notre sage, et non ce sage lui-même, mais un titre qui dit ce qu'il veut dire ; Beauté, un titre vague, qui ne signifie rien, mais qui pourra rivaliser sur les murs de Paris avec Vertu... Amour... Folie... et rappeler au théâtre Marigny le public des revues. Pourtant, Beauté n'est qu'un mot; la comédie de M. Jacques Deval aurait mérité de s'appeler « l'Astronome amoureux ». Sous des habits si différents, on reconnaît un théâtre de même race ; on devine un même effort pour la renaissance de la comédie à l'école du meilleur théâtre français. Jacques Briard vit avec les astres, loin du monde, loin des femmes, loin de l'amour. Il est laid : il sait qu'il est laid, et maladroit, et ridicule. Il a renoncé pour toujours à la société terrestre. Mais un méchant ami, Bertrand de Commailles, a réussi à l'amener dans le salon d'une marieuse. Et Rirette, l'amie de ce méchant ami, par dépit de voir celui-ci partager son cœur entre plusieurs femmes, se jette au cou de l'astronome. L'astronome est la dupe de Rirette ; il ne l'est qu'un moment : mais ce moment-là suffit pour lui faire perdre la tête. Quand il se reprend, c'est pour donner à Rirette une leçon de bonté,
mérité de s'appeler « l'Astronome amoureux ». Sous des habits si différents, on reconnaît un théâtre de même race ; on devine un même effort pour la renaissance de la comédie à l'école du meilleur théâtre français. Jacques Briard vit avec les astres, loin du monde, loin des femmes, loin de l'amour. Il est laid : il sait qu'il est laid, et maladroit, et ridicule. Il a renoncé pour toujours à la société terrestre. Mais un méchant ami, Bertrand de Commailles, a réussi à l'amener dans le salon d'une marieuse. Et Rirette, l'amie de ce méchant ami, par dépit de voir celui-ci partager son cœur entre plusieurs femmes, se jette au cou de l'astronome. L'astronome est la dupe de Rirette ; il ne l'est qu'un moment : mais ce moment-là suffit pour lui faire perdre la tête. Quand il se reprend, c'est pour donner à Rirette une leçon de bonté, qui se termine avec des larmes, des larmes amoureuses. Et le voici, qui abandonne ses étoiles, pour courir les instituts de beauté, les manucures et les gymnastes, le voici qui tous les soirs ouvre sa porte à Rirette. Rirette est très gentille, mais elle se laisse courtiser par Bertrand, et elle est prête à lui donner sa main. Heureusement un bon vieux savant, qui a surpris les confidences de l'astronome, se trouve là tout à propos pour donner à Rirette de bons conseils. Rirette ne rejoindra pas Bertrand ce soir : et pour être sûre de rester sage, elle restera chez l'astronome blottie sur un coussin, au pied du bureau. Mais l'astronome est trop amoureux ; le jour se lève sur un champ de bataille ; et Jacques fait appeler le vieux savant pour lui faire un tragique récit de sa nuit criminelle. Le vieux savant cherche à obtenir le pardon de Rirette. Mais Rirette fait la tête jusqu'à la dernière réplique où, revêtant sa robe déchirée par les ébats de la nuit, elle réclame de nouvelles défaites. Evidemment cet astronome nous déçoit un peu, il avait plus de charme quand il était laid et ridicule. Son caractère se dessinait
elle est prête à lui donner sa main. Heureusement un bon vieux savant, qui a surpris les confidences de l'astronome, se trouve là tout à propos pour donner à Rirette de bons conseils. Rirette ne rejoindra pas Bertrand ce soir : et pour être sûre de rester sage, elle restera chez l'astronome blottie sur un coussin, au pied du bureau. Mais l'astronome est trop amoureux ; le jour se lève sur un champ de bataille ; et Jacques fait appeler le vieux savant pour lui faire un tragique récit de sa nuit criminelle. Le vieux savant cherche à obtenir le pardon de Rirette. Mais Rirette fait la tête jusqu'à la dernière réplique où, revêtant sa robe déchirée par les ébats de la nuit, elle réclame de nouvelles défaites. Evidemment cet astronome nous déçoit un peu, il avait plus de charme quand il était laid et ridicule. Son caractère se dessinait plus finement. La séance de la manucure, le récit tragico-comique de la nuit fatale, surtout les conseils et les jeux de mot du secrétaire perpétuel de l'Académie des sciences sont drôles peut-être, mais d'une drôlerie inférieure à la comédie qui semblait naître au premier acte. On a l'impression que l'auteur, entraîné par le terrain vaudevillesque sur lequel il a voulu construire sa comédie, glisse malgré lui vers le vaudeville, et ne songe plus qu'à offrir une farce à son public, aux dépens de ses caractères. L'autre Jacques est plus prudent : car c'est Jacques aussi qu'il s'appelle, le philosophe du Vieux-Colombier, c'est un bel homme, bien taillé, capable de plaire. Il vit loin du monde, loin des femmes, loin de l'amour ; mais il a renoncé à tout cela par mépris de tout cela, non par mépris de soi-même ; et il n'a pas été jusqu'à vivre avec les étoiles ; il se promène à travers le monde, fier et indifférent. Cependant, le sort en veut à sa tranquillité, comme à celle de l'autre Jacques, et le jette entre deux amoureux maladroits ; Jacques ne veut point de mal à Gilbert, ni de bien à Mathilde : mais à propos
entraîné par le terrain vaudevillesque sur lequel il a voulu construire sa comédie, glisse malgré lui vers le vaudeville, et ne songe plus qu'à offrir une farce à son public, aux dépens de ses caractères. L'autre Jacques est plus prudent : car c'est Jacques aussi qu'il s'appelle, le philosophe du Vieux-Colombier, c'est un bel homme, bien taillé, capable de plaire. Il vit loin du monde, loin des femmes, loin de l'amour ; mais il a renoncé à tout cela par mépris de tout cela, non par mépris de soi-même ; et il n'a pas été jusqu'à vivre avec les étoiles ; il se promène à travers le monde, fier et indifférent. Cependant, le sort en veut à sa tranquillité, comme à celle de l'autre Jacques, et le jette entre deux amoureux maladroits ; Jacques ne veut point de mal à Gilbert, ni de bien à Mathilde : mais à propos d'un amour doré sur une pendule qui fait tic-tac, il a dit à Mathilde son mépris de l'amour. Mathilde, à qui sa bonne amie vient de chanter les délices du voyage de noces, et qui ne rêve que d'amour, est piquée. Gilbert vient à passer, et Mathilde, dans son irritation, fait écho à la misanthropie de Jacques. Gilbert, qui est imbécile par nature et par amour, Gilbert est piqué à son tour et se met en colère contre Jacques ; et Mathilde de gémir et de pleurer. D'autres bêtises des amoureux, dont Jacques est malgré lui l'occasion, les ramènent auprès de lui tour à tour. Chacun vient lui faire sa confession, le prie d'arranger les choses, et réussit à le mettre en colère. Puisqu'on veut absolument qu'il entre dans le jeu, il y entrera ; et séparera ce couple maladroit qui ne sait pas s'unir tout seul. Pourquoi ? pour s'amuser, pour punir la sottise de tous les amoureux de la terre, et aussi parce que Mathilde ne lui déplaît pas, et qu'il se sent près de lui plaire... Mais décidément ce Jacques-ci est plus sage et plus subtil que l'autre Jacques ; il n'enlèvera pas la belle Mathilde à
fait écho à la misanthropie de Jacques. Gilbert, qui est imbécile par nature et par amour, Gilbert est piqué à son tour et se met en colère contre Jacques ; et Mathilde de gémir et de pleurer. D'autres bêtises des amoureux, dont Jacques est malgré lui l'occasion, les ramènent auprès de lui tour à tour. Chacun vient lui faire sa confession, le prie d'arranger les choses, et réussit à le mettre en colère. Puisqu'on veut absolument qu'il entre dans le jeu, il y entrera ; et séparera ce couple maladroit qui ne sait pas s'unir tout seul. Pourquoi ? pour s'amuser, pour punir la sottise de tous les amoureux de la terre, et aussi parce que Mathilde ne lui déplaît pas, et qu'il se sent près de lui plaire... Mais décidément ce Jacques-ci est plus sage et plus subtil que l'autre Jacques ; il n'enlèvera pas la belle Mathilde à Gilbert l'imbécile, ni plus qu'il n'enlèverait Rirette au sot Bertrand. Sa vengeance ne sera que de les unir l'un à l'autre. Et sa récompense de contempler sans illusion l'heureux assortiment de leurs sottises, consacré par la banalité des cérémonies, des cadeaux de mariage, et de la lune de miel : puis il leur souhaitera bon voyage, en Italie, et se remettra au travail. Il est bien plus difficile de raconter la comédie de M. Pierre Bost que celle de M. Jacques Deval. L'aventure de l'astronome se précisait dans les péripéties d'un vaudeville. Ici, l'action des trois premiers actes est obscure ; on ne sait pas où l'on va ; le charme de l'oeuvre tient au caractère de Jacques que dessine avec un art admirable la sobre autorité de M. Copeau, et au dialogue qui est vif, fin, piquant et vous tient en haleine sans le moindre stratagème théâtral. Mais avec plus ou moins de concessions au théâtre qui leur donne hospitalité, ces deux œuvres témoignent de l'esprit, du goût, un heureux mélange de sensibilité et d'ironie, ou plutôt une sensibilité toujours mise en garde contre elle-même par cette ironie. Le sage de M. Bost, chaque fois qu'il est prêt à