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table; elle ne croit pas que l'accusé ait été sympathique à la Commune. M. le capitaine Jouenne, commissaire du gouvernement, soutient l'accusation. M. Albert Joly présente la défense, il fait remarquer que l'on ne peut tout au plus reprocher à son client que d'avoir accepté, d'avoir porté le pantalon et le képi de sous-intendant qu'Assi lui avait conseillé de porter afin qu'il ne fût pas inquiété jusqu'à ce qu'il pût sortir de Paris. Les 500 fr. qu'il a reçus ne l'ont été que pour subvenir à des besoins inévitables pendant son état de maladie. Il importe pour l'honneur de Louis Serres, qui a servi dans l'armée, de ne pas être condamné pour avoir pris part à un mouvement insurrectionnel. Il n'a jamais voulu servir contre ses frères d'armes; il est sorti de Paris quand il a pu en sortir, et c'est lui-même qui s'est constitué prisonnier. Le conseil entre dans la salle des délibérations. Après 20 minutes de délibération, le conseil rentre en séance et prononce son jugement. Louis Serres, sous-lieutenant au 109e d'infanterie, est à l'unanimité reconnu coupable de désertion à l'intérieur; il est reconnu non coupable sur les questions d'exercice de fonctions publiques militaires et de port d'uniforme. En conséquence, il est condamné à la dégradation militaire et à un emprisonnement de cinq ans, en vertu de l'article 233 du Code de justice militaire. C'est le maximum de la peine. Le conseil juge ensuite le nommé Gomard, sergent-fourrier au 168e fédéré. Ce malheureux est chargé surtout par les témoignages de la femme avec laquelle il vit. Des circonstances atténuantes sont admises en sa faveur. Reconnu coupable seulement de port d'armes apparentes, il est condamné à un an de prison. VARIÉTÉS M. Habeneck, qui a été attaché au service des ambulances de quatre régiments, raconte, dans les Régiments martyrs qu'il publie chez Pagnerre, les sanglantes batailles auxquelles il a assisté, à Mouzon, à Bazeilles, à Sedan et à Paris. C'est à l'aide de toutes ces publications particulières qu'on arrivera un jour à faire l'histoire générale de cette guerre terrible dans laquelle ont succombé bien des héros inconnus. Nous emprunterons
En conséquence, il est condamné à la dégradation militaire et à un emprisonnement de cinq ans, en vertu de l'article 233 du Code de justice militaire. C'est le maximum de la peine. Le conseil juge ensuite le nommé Gomard, sergent-fourrier au 168e fédéré. Ce malheureux est chargé surtout par les témoignages de la femme avec laquelle il vit. Des circonstances atténuantes sont admises en sa faveur. Reconnu coupable seulement de port d'armes apparentes, il est condamné à un an de prison. VARIÉTÉS M. Habeneck, qui a été attaché au service des ambulances de quatre régiments, raconte, dans les Régiments martyrs qu'il publie chez Pagnerre, les sanglantes batailles auxquelles il a assisté, à Mouzon, à Bazeilles, à Sedan et à Paris. C'est à l'aide de toutes ces publications particulières qu'on arrivera un jour à faire l'histoire générale de cette guerre terrible dans laquelle ont succombé bien des héros inconnus. Nous emprunterons au livre de M. Habeneck l'épisode suivant : L'Inconnu. À côté de ceux que l'on nomme, que l'on décore, il y a ceux dont on ne dit rien, les pauvres de la gloire, qui se battent, souffrent, meurent, disparaissent sans que l'on parle d'eux. Pendant des mois la vieille mère, alors que tous ont oublié le soldat, attend, sans le dire, une lettre. La lettre qui dira : — Je ne suis pas mort; — demandera un peu d'argent. Ah! cet argent-là, comme la brave mère le donnerait de bon cœur, sur sa vieille épargne, — celle que personne ne connaît ! Et puis, rien, rien ! Le facteur est guetté tous les jours. On n'ose pas lui demander des lettres. Il passe. Ce sera peut-être pour demain ! Au régiment, la vieille maman, la sœur, la fille, la bonne, la connaissance, on en rit — pour les autres mais pas pour soi. On est tout fardé avec les camarades : lorsqu'on est seul, on pense à eux comme ils pensent à vous. Cela n'empêche pas de faire son devoir. 'C'est vrai, il y a les premières balles ! elles sifflent comme une baguette de saule avec laquelle on coupe
alors que tous ont oublié le soldat, attend, sans le dire, une lettre. La lettre qui dira : — Je ne suis pas mort; — demandera un peu d'argent. Ah! cet argent-là, comme la brave mère le donnerait de bon cœur, sur sa vieille épargne, — celle que personne ne connaît ! Et puis, rien, rien ! Le facteur est guetté tous les jours. On n'ose pas lui demander des lettres. Il passe. Ce sera peut-être pour demain ! Au régiment, la vieille maman, la sœur, la fille, la bonne, la connaissance, on en rit — pour les autres mais pas pour soi. On est tout fardé avec les camarades : lorsqu'on est seul, on pense à eux comme ils pensent à vous. Cela n'empêche pas de faire son devoir. 'C'est vrai, il y a les premières balles ! elles sifflent comme une baguette de saule avec laquelle on coupe les coquelicots orgueilleux, mais on s'y fait. Sacrebleu ! je n'ai pas plus peur qu'un autre. En avant ! Les camarades y vont bien. Bi-i-i ! bi-i-i ! C'est comme un essaim de mouches qui bourdonne à vos oreilles. La rage vient : — Feu au hasard ! On tire là-bas sur le coin du bois, mais sans coucher, car on ne voit rien. Feu encore puis on reçoit comme un gros coup de poing au bras, à la jambe, à la tête ou ailleurs. L'engourdissement suit : la tête vous tourne. On porte la main à l'endroit où le coup a été reçu, c'est humide et chaud : du sang. J'y suis ! On s'arrête : le bienheureux ceux qui restent debout et peuvent chercher du secours ! Malheur à ceux qui tombent — pour ne plus se relever ! Les camarades vont en avant ou en arrière, on les voit s'éloigner, puis la mort vient lente ou rapide, et, le soir, amis ou ennemis creusent un trou et vous y jettent inconnu et oublié ! Le soir, à l'appel, quand on le fait, on vous porte absent ou disparu. Le 27 août, nous arrivâmes au Chêne-Populeux. C'est un
là-bas sur le coin du bois, mais sans coucher, car on ne voit rien. Feu encore puis on reçoit comme un gros coup de poing au bras, à la jambe, à la tête ou ailleurs. L'engourdissement suit : la tête vous tourne. On porte la main à l'endroit où le coup a été reçu, c'est humide et chaud : du sang. J'y suis ! On s'arrête : le bienheureux ceux qui restent debout et peuvent chercher du secours ! Malheur à ceux qui tombent — pour ne plus se relever ! Les camarades vont en avant ou en arrière, on les voit s'éloigner, puis la mort vient lente ou rapide, et, le soir, amis ou ennemis creusent un trou et vous y jettent inconnu et oublié ! Le soir, à l'appel, quand on le fait, on vous porte absent ou disparu. Le 27 août, nous arrivâmes au Chêne-Populeux. C'est un gros bourg et un des passages de ce pays des Ardennes si étrangement colligé. Il faisait un temps épouvantable. Depuis le matin, la pluie tombait, et vous pensez bien que nous n'avions pas de parapluies. Nous étions littéralement trempés, mais il s'agissait moins de se sécher que de manger et d'avoir un abri. Dans les hôtels, tout était retenu... L'ambulance de la marine, avec laquelle nous nous trouvions le plus souvent, conquit, le même soir, son dîner sur la grande place du Chêne, les eaux de la pluie ayant formé un véritable petit étang sur lequel deux canards imprudents avaient cru pouvoir se hasarder; nos marins les encerclèrent et les canards devinrent la base d'un repas assez sérieux. Quant à notre ambulance, elle n'eut point cette chance, et nous fûmes forcés d'occuper, à peu près de force, la boutique et l'arrière-boutique d'un quincaillier. Je laisse à imaginer quelles couchettes et quels oreillers on peut trouver dans un pareil établissement. Au matin, nous allions partir, lorsque nous vîmes entrer un soldat de ligne, crotté comme nous l'étions tous, les épaules courbées sous le sac stupide de l'armée française, sac dont la pluie double le poids. Son képi, à la visière relevée
d'avoir un abri. Dans les hôtels, tout était retenu... L'ambulance de la marine, avec laquelle nous nous trouvions le plus souvent, conquit, le même soir, son dîner sur la grande place du Chêne, les eaux de la pluie ayant formé un véritable petit étang sur lequel deux canards imprudents avaient cru pouvoir se hasarder; nos marins les encerclèrent et les canards devinrent la base d'un repas assez sérieux. Quant à notre ambulance, elle n'eut point cette chance, et nous fûmes forcés d'occuper, à peu près de force, la boutique et l'arrière-boutique d'un quincaillier. Je laisse à imaginer quelles couchettes et quels oreillers on peut trouver dans un pareil établissement. Au matin, nous allions partir, lorsque nous vîmes entrer un soldat de ligne, crotté comme nous l'étions tous, les épaules courbées sous le sac stupide de l'armée française, sac dont la pluie double le poids. Son képi, à la visière relevée selon le chic d'ordonnance, laissait voir des cheveux roux, heureusement coupés en brosse, car sans cela ils seraient retombés sur les yeux; deux petits yeux noirs en vrille dominant un nez retroussé. Le fantassin nous regarda d'un air ébahi, marmottait quelques mots que nous ne comprînions pas, puis, sans plus, se prit à chercher dans les objets empaquetés qui garnissaient les vitrines celui dont il avait besoin, — c'était, paraît-il, un couvert en étain. Quand il l'eut trouvé, il le montra au marchand, puis leva les doigts en l'air pour demander combien de sous cela valait. Il prononçait bien quelques paroles, mais on n'y comprenait rien. Le marchand parla la même langue des doigts : le soldat paya. Au moment où il sortait, nous lui demandâmes de quel pays il était. — 12e corps, répondit-il, 12e corps ! Nous ne pûmes pas obtenir de lui d'autre réponse. Il riait et parlait tout haut. Quelques désinences en ec, en ic, nous firent supposer qu'il était Breton. Il ne savait pas le français Le 31 août, au matin, le lendemain de la bataille de Mouzon, nous cherchions les blessés dans le faubourg, déjà rempli de Prussiens fort occupés à creuser des fosses
se prit à chercher dans les objets empaquetés qui garnissaient les vitrines celui dont il avait besoin, — c'était, paraît-il, un couvert en étain. Quand il l'eut trouvé, il le montra au marchand, puis leva les doigts en l'air pour demander combien de sous cela valait. Il prononçait bien quelques paroles, mais on n'y comprenait rien. Le marchand parla la même langue des doigts : le soldat paya. Au moment où il sortait, nous lui demandâmes de quel pays il était. — 12e corps, répondit-il, 12e corps ! Nous ne pûmes pas obtenir de lui d'autre réponse. Il riait et parlait tout haut. Quelques désinences en ec, en ic, nous firent supposer qu'il était Breton. Il ne savait pas le français Le 31 août, au matin, le lendemain de la bataille de Mouzon, nous cherchions les blessés dans le faubourg, déjà rempli de Prussiens fort occupés à creuser des fosses pour leurs morts et à les surmonter de croix en chêne qu'ils avaient découvertes ou fait faire je ne sais comment. Nous visitions l'une après l'autre les maisons où l'on s'était battu et dont la façade criblée de belles et de boulets indiquait bien quel avait été l'acharnement de la lutte. Les vitres des fenêtres étaient brisées, les portes défoncées, les habitants en fuite. Une de ces maisons de paysan attira particulièrement mon attention. Un petit pot contenant un géranium se trouvait encore sur la fenêtre. Il était couvert de gravats, de morceaux de verre, était tout maculé de sang et de cervelle, mais enfin restait debout au milieu de toutes ces traces d'une violence qui cependant l'avait épargné. Nous entrâmes. Table cassée, chaise renversée, un mort près de la fenêtre, un sapeur : c'était son sang et sa cervelle qui avaient rejailli sur le géranium. Le sapeur n'avait pas dû souffrir longtemps. Dans le fond de la chambre, un lit, et sur ce lit, un blessé, épouvantablement blessé : un morceau d'obus lui avait littéralement traversé le ventre. C'était horrible. Le malheureux était complètement exsangue et son corps blanc comme ce papier. Il allait mourir dans quelques minutes. Je
lutte. Les vitres des fenêtres étaient brisées, les portes défoncées, les habitants en fuite. Une de ces maisons de paysan attira particulièrement mon attention. Un petit pot contenant un géranium se trouvait encore sur la fenêtre. Il était couvert de gravats, de morceaux de verre, était tout maculé de sang et de cervelle, mais enfin restait debout au milieu de toutes ces traces d'une violence qui cependant l'avait épargné. Nous entrâmes. Table cassée, chaise renversée, un mort près de la fenêtre, un sapeur : c'était son sang et sa cervelle qui avaient rejailli sur le géranium. Le sapeur n'avait pas dû souffrir longtemps. Dans le fond de la chambre, un lit, et sur ce lit, un blessé, épouvantablement blessé : un morceau d'obus lui avait littéralement traversé le ventre. C'était horrible. Le malheureux était complètement exsangue et son corps blanc comme ce papier. Il allait mourir dans quelques minutes. Je causai un peu avec lui. Il était Normand. — Je ne reverrai plus mon pays. C'est fini. Il mourut en disant cela. Je cherchai son livret. Il n'en avait pas. Beaucoup de soldats mettaient leur livret dans leur sac, et au premier coup de feu jetaient ce sac pour pouvoir mieux se battre ou mieux se sauver. Nous allions sortir de cette maison, un autre infirmier et moi, lorsque, par une lucarne qui se trouvait placée au-dessus d'une petite porte, donnant sans doute dans un cabinet, je vis apparaître une tête aux cheveux rasés militairement. — Eh! là-bas, me dit la tête, vous êtes donc Français ? — Oui. — Pouvez-vous me sauver ? — La rue est pleine de Prussiens. Vous comprenez qu'avec votre uniforme ils ne vous laisseront pas vous promener tranquillement. Bienheureux si vous ne recevez pas une ou deux balles ! — Je n'ai plus d'uniforme. La lucarne s'ouvrit complètement, et je vis un homme revêtu pour tout costume d'une chemise de femme. — Voilà, me dit-il, je suis du 30e régiment. J'ai quitté mon uniforme cette nuit, mais paraît que je suis chez une civile qui a emporté ses frusques, car je n'ai rien trouvé
mieux se battre ou mieux se sauver. Nous allions sortir de cette maison, un autre infirmier et moi, lorsque, par une lucarne qui se trouvait placée au-dessus d'une petite porte, donnant sans doute dans un cabinet, je vis apparaître une tête aux cheveux rasés militairement. — Eh! là-bas, me dit la tête, vous êtes donc Français ? — Oui. — Pouvez-vous me sauver ? — La rue est pleine de Prussiens. Vous comprenez qu'avec votre uniforme ils ne vous laisseront pas vous promener tranquillement. Bienheureux si vous ne recevez pas une ou deux balles ! — Je n'ai plus d'uniforme. La lucarne s'ouvrit complètement, et je vis un homme revêtu pour tout costume d'une chemise de femme. — Voilà, me dit-il, je suis du 30e régiment. J'ai quitté mon uniforme cette nuit, mais paraît que je suis chez une civile qui a emporté ses frusques, car je n'ai rien trouvé que cette chemise, et puis un jupon et un bonnet. Je ne peux pas sortir comme cela. Quoique le lieu ne fût pas joyeux, il était impossible de regarder sans rire ce garçon. C'était un méridional à la peau plus ou moins cuivrée, tranchant sur cette chemise blanche, d'où émergeait, au bout d'un long cou, une longue figure ornée d'une fort belle moustache... Au même moment, des Prussiens passèrent, la lucarne se referma. Les Prussiens regardèrent le triste tableau que présentait cette chambre, puis se retirèrent. La tête reparut à la lucarne. — Ne bougez pas, lui dis-je, je vais tâcher d'aller vous chercher un pantalon et une blouse. — En sortant, reprit-il, regardez donc le Breton, ne doit pas être bien loin. Le Breton ! ce mot me remit en mémoire le soldat que nous avions vu au Chêne trois jours avant. Ces jours-là paraissaient des siècles. Nous en avions plusieurs fois parlé et constaté avec douleur qu'une armée où il pouvait se trouver des soldats ne sachant pas même la langue de leur drapeau devait être forcément battue par une armée dans laquelle tout le monde sait lire, écrire et compter. L'école au village, l'école à la ville,
au bout d'un long cou, une longue figure ornée d'une fort belle moustache... Au même moment, des Prussiens passèrent, la lucarne se referma. Les Prussiens regardèrent le triste tableau que présentait cette chambre, puis se retirèrent. La tête reparut à la lucarne. — Ne bougez pas, lui dis-je, je vais tâcher d'aller vous chercher un pantalon et une blouse. — En sortant, reprit-il, regardez donc le Breton, ne doit pas être bien loin. Le Breton ! ce mot me remit en mémoire le soldat que nous avions vu au Chêne trois jours avant. Ces jours-là paraissaient des siècles. Nous en avions plusieurs fois parlé et constaté avec douleur qu'une armée où il pouvait se trouver des soldats ne sachant pas même la langue de leur drapeau devait être forcément battue par une armée dans laquelle tout le monde sait lire, écrire et compter. L'école au village, l'école à la ville, l'école au régiment, l'école partout ! ne l'oublions pas. Quelques instants avant d'entrer dans la maison, j'avais cru remarquer deux paysans au fond d'une ruelle assez rapprochée. Je me dirigeai de ce côté, et, pour arriver plus vite, j'enjambai un petit mur. Je n'avais pas fait trois pas, lorsque je me trouvai devant un spectacle épouvantable. Près de moi gisait à terre un pantalon avec deux jambes dedans, plus les deux pieds avec les guêtres blanches, puis, à un mètre plus loin, le reste du corps, c'est-à-dire un horrible mélange de capote grise, de sang et de chair. Sur tout cela une tête avec un képi, tête pâle comme un parchemin, reconnaissable cependant. C'était le Breton. Un boulet l'avait coupé en deux. Je voulus chercher son livret. Vous voyez d'ici quel travail il fallut faire. Le livret était tellement maculé et froissé qu'il me fut impossible de rien lire. Mort ! Inconnu ! Je me hâtai de rapporter au malheureux resté en chemise ce dont il avait besoin. Je lui avais trouvé de plus un abri chez les paysans, deux vieux restés là parce que, disaient-ils, mourir aujourd'hui, mourir demain, quand on voit des événements pareils, le plus tôt est
me trouvai devant un spectacle épouvantable. Près de moi gisait à terre un pantalon avec deux jambes dedans, plus les deux pieds avec les guêtres blanches, puis, à un mètre plus loin, le reste du corps, c'est-à-dire un horrible mélange de capote grise, de sang et de chair. Sur tout cela une tête avec un képi, tête pâle comme un parchemin, reconnaissable cependant. C'était le Breton. Un boulet l'avait coupé en deux. Je voulus chercher son livret. Vous voyez d'ici quel travail il fallut faire. Le livret était tellement maculé et froissé qu'il me fut impossible de rien lire. Mort ! Inconnu ! Je me hâtai de rapporter au malheureux resté en chemise ce dont il avait besoin. Je lui avais trouvé de plus un abri chez les paysans, deux vieux restés là parce que, disaient-ils, mourir aujourd'hui, mourir demain, quand on voit des événements pareils, le plus tôt est le meilleur. Notre méridional fut tout joyeux. — Couquin de Diou ! dit-il, voyez-vous, s'ils m'avaient pincé dans ce costume-là ! Je lui dis dans quel état était le Breton. — Pauvre bougre ! fit-il, c'était un enragé. Au régiment, il ne causait avec personne par la raison que personne ne le comprenait. Naturellement, il n'était pas heureux parce qu'on lui faisait de bonnes farces, contre lesquelles il ne pouvait pas réclamer. Hier, le hasard a fait que nous sommes entrés tous les quatre avec le sapeur, — pauvre sapeur ! — pour tirer de cette fenêtre qui est commode pour cela. Pendant quelques instants tout marcha bien; puis, vous savez, nous vîmes les camarades des maisons voisines déguerpir; il commençait à faire trop chaud. Nous voulûmes partir, nous aussi, mais voilà-t-il pas ce diable de Breton qui ferme la porte, met la clé dans sa poche et se campe devant la fenêtre à faire le coup de feu, tout cela sans rien dire. Peut-être se parlait-il à lui-même dans son patois, mais je ne comprends pas un mot de cette langue-là. Quand nous vîmes cela, la moutarde nous monta au nez, à tous trois. Le Normand qui s'est laissé
ne le comprenait. Naturellement, il n'était pas heureux parce qu'on lui faisait de bonnes farces, contre lesquelles il ne pouvait pas réclamer. Hier, le hasard a fait que nous sommes entrés tous les quatre avec le sapeur, — pauvre sapeur ! — pour tirer de cette fenêtre qui est commode pour cela. Pendant quelques instants tout marcha bien; puis, vous savez, nous vîmes les camarades des maisons voisines déguerpir; il commençait à faire trop chaud. Nous voulûmes partir, nous aussi, mais voilà-t-il pas ce diable de Breton qui ferme la porte, met la clé dans sa poche et se campe devant la fenêtre à faire le coup de feu, tout cela sans rien dire. Peut-être se parlait-il à lui-même dans son patois, mais je ne comprends pas un mot de cette langue-là. Quand nous vîmes cela, la moutarde nous monta au nez, à tous trois. Le Normand qui s'est laissé glisser tout à l'heure et le sapeur, un Pantinois, celui-là, nous nous disîmes : Il ne sera pas dit que nous n'en ferons pas autant que lui. Nous fîmes un feu d'enfer. Le Pantinois a trinqué le premier — il n'a pas souffert — le Breton reçut une balle qui lui cassa le petit doigt, il ne bougea pas plus que ce pot de fleurs; puis le Normand reçut son compte; moi, je n'attrapai rien. Enfin, vlan ! le Breton a le bras cassé. Pour le coup, force lui fut de laisser tomber son fusil. Alors de son autre main il ouvrit la porte et sortit. Sortir, c'était se faire régler. Je me suis caché. Lui, son compte a été bon. — Comment s'appelait-il? — Je ne sais pas. Il n'était pas de mon escouade. Du récit de M. Habeneck, comme de tous les autres, ressort ce fait qu'on n'a pas assez signalé : c'est que les troupes françaises qui ont commencé la guerre et celles d'entre elles qui l'ont continuée étaient infiniment supérieures, par la discipline, par le courage, à celles qu'ont essayé d'organiser ceux qui ont tant accusé les chefs qu'ils n'ont jamais pu imiter. Je rends justice
lui cassa le petit doigt, il ne bougea pas plus que ce pot de fleurs; puis le Normand reçut son compte; moi, je n'attrapai rien. Enfin, vlan ! le Breton a le bras cassé. Pour le coup, force lui fut de laisser tomber son fusil. Alors de son autre main il ouvrit la porte et sortit. Sortir, c'était se faire régler. Je me suis caché. Lui, son compte a été bon. — Comment s'appelait-il? — Je ne sais pas. Il n'était pas de mon escouade. Du récit de M. Habeneck, comme de tous les autres, ressort ce fait qu'on n'a pas assez signalé : c'est que les troupes françaises qui ont commencé la guerre et celles d'entre elles qui l'ont continuée étaient infiniment supérieures, par la discipline, par le courage, à celles qu'ont essayé d'organiser ceux qui ont tant accusé les chefs qu'ils n'ont jamais pu imiter. Je rends justice au talent de M. Habeneck comme conteur, mais qu'il me permette de lui signaler la contradiction dans laquelle il s'est enferré lui-même. Après avoir raconté que son Breton ne sait pas lire, il s'écrie : ! Nous en avions plusieurs fois parlé et constaté avec douleur qu'une armée où il pouvait se trouver des soldats ne sachant pas même la langue de leur drapeau devait être forcément battue par une armée dans laquelle tout le monde sait lire, écrire et compter. L'école au village, l'école à la ville, l'école au régiment, l'école partout ne l'oublions pas. ». Il est impossible d'émettre une proposition plus erronée. Est-ce que les turcos qui se sont battus comme des lions savaient lire, écrire et compter? Est-ce que les soldats de Napoléon Ier étaient des lettrés? Et vous-même, monsieur Habeneck, ne constatez-vous pas la bravoure de ce Breton qui ne sait pas la langue française? Car voici ce que vous faites dire un peu plus loin à un soldat, camarade de ce soldat ignare : Pendant quelques instants tout marcha bien; puis, vous savez, nous vîmes les camarades des maisons voisines déguerpir ; il commençait à faire trop chaud. Nous voulûmes partir nous aussi, mais