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une terrible scène qui finit par le médecin et les gouttes calmantes. Comment! toi un noble, un Tourguéneff, on ose te critiquer ! Mais, maman, si l'on me critique, cela prouve que je n'ai pas passé inaperçu, que je ne suis pas une nullité dont personne ne parle. Mais comment est-ce qu'on te remarque? Pour te blâmer? On te traite d'imbécile et tu es content? Ah ! à quoi bon vous avoir donné des précepteurs et des professeurs? L'un me quitte pour une femme, l'autre, mon Benjamin, pour se faire écrivain! Et de nouveau, une explosion de larmes, de sanglots et une crise de nerfs. Ivan Tourguéneff baisait les mains de sa mère et s'efforçait de la calmer. Assez, chère maman, calme-toi, pardonne-moi. Comment puis-je me calmer? comment ne point pleurer? avec des larmes sincères. Voilà que tu parles de nouveau de partir pour l'étranger. Et elle le conjurait de se marier, d'abandonner les lettres, d'entrer dans l'armée comme tous les nobles. Ces moments-là étaient les plus pénibles de la vie du malheureux romancier. Il baissait la tête en se taisant et ne sachant que répondre aux reproches de sa mère; le désespoir empreint sur le visage, il détournait les yeux. Cependant les jours qu'Ivan Tourguéneff passait au milieu de nous étaient les seuls ou un rayon de gaieté vint animer un peu notre triste existence. Par malheur pour nous, Ivan Tourguéneff devint célèbre, on se l'arrachait déjà dans le monde, et il était rare qu'on nous le laissât. Il consacrait néanmoins toutes ses matinées à sa mère. Mais la personne qui ressentit le plus vivement les absences d'Ivan Tourguéneff était une certaine dame, assez belle, qui avait inspiré dans le temps un amour ardent à notre romancier. Il était alors presque un enfant, et sa passion ne flattait nullement l'ambition de la belle, qui dédaignit cet adolescent amoureux. Mais, quand le jeune homme revint de l'étranger, avec tout le charme de l'homme fait et le prestige de la gloire, elle se souvint tout à coup que ce même Tourguéneff avait une fois soupiré pour elle. Quelle femme n'est pas
yeux. Cependant les jours qu'Ivan Tourguéneff passait au milieu de nous étaient les seuls ou un rayon de gaieté vint animer un peu notre triste existence. Par malheur pour nous, Ivan Tourguéneff devint célèbre, on se l'arrachait déjà dans le monde, et il était rare qu'on nous le laissât. Il consacrait néanmoins toutes ses matinées à sa mère. Mais la personne qui ressentit le plus vivement les absences d'Ivan Tourguéneff était une certaine dame, assez belle, qui avait inspiré dans le temps un amour ardent à notre romancier. Il était alors presque un enfant, et sa passion ne flattait nullement l'ambition de la belle, qui dédaignit cet adolescent amoureux. Mais, quand le jeune homme revint de l'étranger, avec tout le charme de l'homme fait et le prestige de la gloire, elle se souvint tout à coup que ce même Tourguéneff avait une fois soupiré pour elle. Quelle femme n'est pas tentée d'essayer si ces charmes ont toujours le même pouvoir? En tout cas, la belle, pendant le séjour d'Ivan Tourguéneff, commença à nous faire de longues, de très longues visites, hélas ! sans aucun résultat. Quand elle arrivait le matin, Ivan Tourguéneff, qui tenait compagnie à sa mère, vêtu d'un ample paletot, s'esquivait aussitôt et n'apparaissait plus tant que durait la visite. Lorsqu'elle venait le soir, après le dîner, il était déjà sorti. Après plusieurs tentatives inutiles pour le rencontrer, la belle dame se décida à se présenter chez nous entre six et sept heures du soir, comptant sur-surprendre Ivan Tourguéneff avant qu'il aille dans le monde. Cette femme, malgré ses quarante ans, était encore fort belle. Ce soir-là, elle portait un toilette un peu extravagante pour son âge : une robe de mousseline blanche retenue par une ceinture rose, une riche mantille de dentelle noire et une écharpe espagnole jetée sur sa tête et qui lui seyait à miracle. Je suis venue prendre des nouvelles de votre santé, madame, dit-elle en entrant. Vous voudrez bien excuser ce "négligé champêtre". Je dois passer la soirée avec ma sœur dans le parc. Puis, il fait si chaud que je n'ai rien
ample paletot, s'esquivait aussitôt et n'apparaissait plus tant que durait la visite. Lorsqu'elle venait le soir, après le dîner, il était déjà sorti. Après plusieurs tentatives inutiles pour le rencontrer, la belle dame se décida à se présenter chez nous entre six et sept heures du soir, comptant sur-surprendre Ivan Tourguéneff avant qu'il aille dans le monde. Cette femme, malgré ses quarante ans, était encore fort belle. Ce soir-là, elle portait un toilette un peu extravagante pour son âge : une robe de mousseline blanche retenue par une ceinture rose, une riche mantille de dentelle noire et une écharpe espagnole jetée sur sa tête et qui lui seyait à miracle. Je suis venue prendre des nouvelles de votre santé, madame, dit-elle en entrant. Vous voudrez bien excuser ce "négligé champêtre". Je dois passer la soirée avec ma sœur dans le parc. Puis, il fait si chaud que je n'ai rien pu supporter de plus épais. Mme Tourguéneff fit mine d'accepter l'explication, bien qu'elle comprit fort bien à qui ce "négligé champêtre" était destiné. Elle répondit avec finesse : Vous n'en êtes que plus belle; vous me rappelez vos dix-sept ans. Cette belle toilette ne devait pourtant mener qu'à une nouvelle déconvenue. Ce soir-là précisément, Ivan Tourguéneff et moi nous devions faire le tour du parc à cheval, et nous étions déjà prêts. Mme Chréder, ma suivante, avait mis son chapeau et ses gants et m'attendait dans la voiture pour m'accompagner. Ivan Tourguéneff descendit de chez lui tout habillé, le chapeau à la main. Il resta un quart d'heure au salon, fit quelques politesses à la visiteuse de sa mère, et, se tournant de mon côté, s'écria: Eh bien ! chère Varia, partons-nous? il est bientôt sept heures. Le lendemain matin, Mme Tourguéneff reprocha en badinant à son fils son indifférence pour la belle coquette. --Pour une femme qui frise la quarantaine elle est encore très bien. Elle a fait tous ces efforts pour vous, et vous vous êtes montré fort peu aimable. C'est vrai ! dit-il; mais, dans le temps, quand je l'aimais, j'étais presque un gamin encore. Que n'ai-je
déconvenue. Ce soir-là précisément, Ivan Tourguéneff et moi nous devions faire le tour du parc à cheval, et nous étions déjà prêts. Mme Chréder, ma suivante, avait mis son chapeau et ses gants et m'attendait dans la voiture pour m'accompagner. Ivan Tourguéneff descendit de chez lui tout habillé, le chapeau à la main. Il resta un quart d'heure au salon, fit quelques politesses à la visiteuse de sa mère, et, se tournant de mon côté, s'écria: Eh bien ! chère Varia, partons-nous? il est bientôt sept heures. Le lendemain matin, Mme Tourguéneff reprocha en badinant à son fils son indifférence pour la belle coquette. --Pour une femme qui frise la quarantaine elle est encore très bien. Elle a fait tous ces efforts pour vous, et vous vous êtes montré fort peu aimable. C'est vrai ! dit-il; mais, dans le temps, quand je l'aimais, j'étais presque un gamin encore. Que n'ai-je pas souffert alors ! Je me rappelle que, lorsqu'elle passait près de moi, mon cœur semblait prêt à bondir hors de ma poitrine. Mais ce bienheureux temps est passé ! Maintenant, je ne connais plus cet amour. Je n'ai plus cette ardeur de l'adolescence; c'en est fait de cet amour qui se contentait d'un regard, d'une fleur qui tombait de sa tête. Il me suffisait de ramasser cette fleur et j'étais heureux, et je ne demandais plus rien. Cet épisode est le seul qui ait un peu égayé les derniers mois de ma vie chez Mme Tourguéneff. XII Drame de famille. Misère d'Ivan Tourguéneff. Une donation pour rire. Une résolution désespérée. Mes derniers souvenirs de la maison de Mme Tourguéneff sont douloureux et pénibles ; le seul côté consolant du drame de famille que je vais raconter est le respect profond que n'ont cessé de. témoigner à leur mère de son vivant, et à sa mémoire après sa mort, ses deux fils si cruellement maltraités, Ivan et Nicolas Tourguénéff. Malgré la dure comédie qu'elle leur a jouée, ils sont restés aussi dociles qu'auparavant et toujours disposés à lui prouver leur tendresse, bien qu'elle les ait sans cesse repoussés. Voici ce
qui se contentait d'un regard, d'une fleur qui tombait de sa tête. Il me suffisait de ramasser cette fleur et j'étais heureux, et je ne demandais plus rien. Cet épisode est le seul qui ait un peu égayé les derniers mois de ma vie chez Mme Tourguéneff. XII Drame de famille. Misère d'Ivan Tourguéneff. Une donation pour rire. Une résolution désespérée. Mes derniers souvenirs de la maison de Mme Tourguéneff sont douloureux et pénibles ; le seul côté consolant du drame de famille que je vais raconter est le respect profond que n'ont cessé de. témoigner à leur mère de son vivant, et à sa mémoire après sa mort, ses deux fils si cruellement maltraités, Ivan et Nicolas Tourguénéff. Malgré la dure comédie qu'elle leur a jouée, ils sont restés aussi dociles qu'auparavant et toujours disposés à lui prouver leur tendresse, bien qu'elle les ait sans cesse repoussés. Voici ce qui s'était passé entre eux : (à suivre) MICHEL PELINES. LE SECRET DE MAITRE CORNILLE Francet Jalil, un vieux joueur de fifre, qui vient de temps en temps faire la veillée chez moi, en buvant du vin cuit, m'a raconté l'autre soir un petit drame de village dont mon moulin a été témoin il y a quelque vingt ans. Le récit du bonhomme m'a touché, et je vais essayer de vous le redire tel que je l'ai entendu. Imaginez-vous pour un moment, chers lecteurs, que vous êtes assis devant un pot de vin tout parfumé, et que c'est un vieux joueur de fifre qui vous parle. Notre pays, mon bon Monsieur, n'a pas toujours été un endroit mort et sans renom, comme il est aujourd'hui. Autrefois, il s'y faisait un grand commerce de meunerie, et dix lieues, à la ronde, les gens des mas nous apportaient leur blé à moudre. Tout autour du village, les collines étaient couvertes de moulins à vent. De droite et de gauche, on ne voyait que des ailes qui viraient du mistral par-dessus les pins, des ribambelles de petits ânes chargés de sacs, montant et dévalant le long des chemins, et toute la semaine, c'était
a été témoin il y a quelque vingt ans. Le récit du bonhomme m'a touché, et je vais essayer de vous le redire tel que je l'ai entendu. Imaginez-vous pour un moment, chers lecteurs, que vous êtes assis devant un pot de vin tout parfumé, et que c'est un vieux joueur de fifre qui vous parle. Notre pays, mon bon Monsieur, n'a pas toujours été un endroit mort et sans renom, comme il est aujourd'hui. Autrefois, il s'y faisait un grand commerce de meunerie, et dix lieues, à la ronde, les gens des mas nous apportaient leur blé à moudre. Tout autour du village, les collines étaient couvertes de moulins à vent. De droite et de gauche, on ne voyait que des ailes qui viraient du mistral par-dessus les pins, des ribambelles de petits ânes chargés de sacs, montant et dévalant le long des chemins, et toute la semaine, c'était plaisir d'entendre sur la hauteur, le bruit des fouets, le craquement de la toile et le dia hue! des aides-meuniers. Le dimanche, nous allions aux moulins par bandes. Là-haut, les meuniers payaient le muscat. Les meunières étaient belles comme des reines, avec leurs fichus de dentelles et leurs croix d'or. Moi, j'apportais mon fifre et jusqu'à la noire nuit on dansait des farandoles. Ces moulins là, voyez-vous, faisaient la joie et la richesse de notre pays. Malheureusement, des Français de Paris eurent l'idée d'établir une minoterie à vapeur sur la route de Tarascon. Tout beau, tout nouveau! Les gens prirent l'habitude d'envoyer leur blé aux minotiers, et les pauvres moulins à vent restèrent sans ouvrage. Pendant quelque temps ils essayèrent de lutter, mais la vapeur luttait la plus forte, et l'un après l'autre, pauvre! ils furent tous obligés de fermer. On ne vit plus venir les petits ânes. Les belles meunières vendirent leurs croix d'or. Plus de muscat, plus de farandoles! Le mistral avait beau souffler, les ailes restaient immobiles. Puis, un beau jour, la communauté fit jeter toutes ces maisons à bas, et l'on sema à leur place de la vigne et des oliviers. Pourtant, au milieu de la
Moi, j'apportais mon fifre et jusqu'à la noire nuit on dansait des farandoles. Ces moulins là, voyez-vous, faisaient la joie et la richesse de notre pays. Malheureusement, des Français de Paris eurent l'idée d'établir une minoterie à vapeur sur la route de Tarascon. Tout beau, tout nouveau! Les gens prirent l'habitude d'envoyer leur blé aux minotiers, et les pauvres moulins à vent restèrent sans ouvrage. Pendant quelque temps ils essayèrent de lutter, mais la vapeur luttait la plus forte, et l'un après l'autre, pauvre! ils furent tous obligés de fermer. On ne vit plus venir les petits ânes. Les belles meunières vendirent leurs croix d'or. Plus de muscat, plus de farandoles! Le mistral avait beau souffler, les ailes restaient immobiles. Puis, un beau jour, la communauté fit jeter toutes ces maisons à bas, et l'on sema à leur place de la vigne et des oliviers. Pourtant, au milieu de la débâcle, un moulin avait tenu bon et continuait de virer courageusement sur sa butte, à la barbe des minotiers. C'était le moulin de Maitre Cornille, celui-là même où nous sommes en train de faire la veillée en ce moment. Maître Cornille était un vieux meunier, vivant depuis soixante ans dans la farine, et enragé pour son état. L'installation des minoteries l'avait rendu comme fou. Pendant huit jours, on le vit courir par le village, ameutant le monde autour de lui et criant de toutes ses forces qu'on voulait empoisonner la Provence avec la farine des minotiers. N'allez pas là-bas, disait-il; ces brigands-là, pour faire le pain, se servent de la vapeur, qui est une invention du diable, tandis que moi je travaille avec le mistral et la tramontane, qui sont la respiration du bon Dieu. Et il trouvait comme cela une foule de belles paroles à la louange des moulins à vent, mais personne ne les écoutait. Alors, de plus en plus rage, le vieux s'enferma dans son moulin, et vécut tout seul, comme une bête farouche. Il ne voulut pas même garder près de lui sa petite-fille Vivette, une enfant de quinze ans, qui, depuis la mort de ses
la farine, et enragé pour son état. L'installation des minoteries l'avait rendu comme fou. Pendant huit jours, on le vit courir par le village, ameutant le monde autour de lui et criant de toutes ses forces qu'on voulait empoisonner la Provence avec la farine des minotiers. N'allez pas là-bas, disait-il; ces brigands-là, pour faire le pain, se servent de la vapeur, qui est une invention du diable, tandis que moi je travaille avec le mistral et la tramontane, qui sont la respiration du bon Dieu. Et il trouvait comme cela une foule de belles paroles à la louange des moulins à vent, mais personne ne les écoutait. Alors, de plus en plus rage, le vieux s'enferma dans son moulin, et vécut tout seul, comme une bête farouche. Il ne voulut pas même garder près de lui sa petite-fille Vivette, une enfant de quinze ans, qui, depuis la mort de ses parents, n'avait plus que son grand-père au monde; La pauvre petite fut obligée de gagner sa vie et de se louer un peu partout dans les mas, pour la moisson, les magnans ou les olivades. Et pourtant son grand-père avait l'air de bien l'aimer, cette enfant-là. Il lui arrivait souvent de faire ses quatre lieues à pied par le grand soleil pour aller la voir au mas où elle travaillait, et quand il était près d'elle, il passait des heures entières à la regarder en pleurant. Dans le pays on pensait que le vieux meunier, en renvoyant Vivette, avait agi par avarice; et cela ne lui faisait pas honneur de laisser sa petite-fille ainsi traîner d'une ferme à l'autre, exposée aux brutalités des maîtres et à toutes les misères des jeunes filles en condition. On trouvait très mal aussi qu'un homme du renom de Maître Cornille, et qui, jusque-là, s'était respecté, s'en allât maintenant par les rues comme un vrai bohémien, pieds nus, le bonnet troué, la taillote en lambeaux. La fait est que, le dimanche, lorsque nous le voyions entrer à la messe, nous avions honte pour lui, nous autres les vieux; et Cornille le sentait si bien, qu'il
de faire ses quatre lieues à pied par le grand soleil pour aller la voir au mas où elle travaillait, et quand il était près d'elle, il passait des heures entières à la regarder en pleurant. Dans le pays on pensait que le vieux meunier, en renvoyant Vivette, avait agi par avarice; et cela ne lui faisait pas honneur de laisser sa petite-fille ainsi traîner d'une ferme à l'autre, exposée aux brutalités des maîtres et à toutes les misères des jeunes filles en condition. On trouvait très mal aussi qu'un homme du renom de Maître Cornille, et qui, jusque-là, s'était respecté, s'en allât maintenant par les rues comme un vrai bohémien, pieds nus, le bonnet troué, la taillote en lambeaux. La fait est que, le dimanche, lorsque nous le voyions entrer à la messe, nous avions honte pour lui, nous autres les vieux; et Cornille le sentait si bien, qu'il n'osait plus venir s'asseoir sur le banc d'œuvre. Toujours il restait au fond de l'église, près du bénitier, avec les pauvres. Dans la vie de Maître Cornille il y avait quelque chose qui n'était pas clair. Depuis longtemps, personne, au village, ne lui portait plus de blé, et pourtant les ailes de son moulin allaient toujours leur train comme devant. Le soir, on rencontrait par les vieux chemins le meunier poussant devant lui son âne chargé de gros sacs de farine. Bonnes vœux, Maître Cornille! lui criaient les paysans; ça va donc toujours la meunerie? Toujours, mes enfants, répondait le vieux d'un air gaillard. Dieu merci, ce n'est pas l'ouvrage qui nous manque. Alors, si on lui demandait d'où diable pouvait venir tant d'ouvrage, il se mettait un doigt sur les lèvres et répondait gravement: Motus! Je travaille pour l'exportation. Jamais on n'en put tirer davantage. Quant à mettre le nez dans son moulin, il n'y fallait pas songer. La petite Vivette elle-même n'y entrait pas. Lorsqu'on passait devant, on voyait la porte toujours fermée, les grosses ailes toujours en mouvement, le vieil ânon broutant le gazon de la plateforme, et un grand chat maigre qui prenait le soleil sur
ailes de son moulin allaient toujours leur train comme devant. Le soir, on rencontrait par les vieux chemins le meunier poussant devant lui son âne chargé de gros sacs de farine. Bonnes vœux, Maître Cornille! lui criaient les paysans; ça va donc toujours la meunerie? Toujours, mes enfants, répondait le vieux d'un air gaillard. Dieu merci, ce n'est pas l'ouvrage qui nous manque. Alors, si on lui demandait d'où diable pouvait venir tant d'ouvrage, il se mettait un doigt sur les lèvres et répondait gravement: Motus! Je travaille pour l'exportation. Jamais on n'en put tirer davantage. Quant à mettre le nez dans son moulin, il n'y fallait pas songer. La petite Vivette elle-même n'y entrait pas. Lorsqu'on passait devant, on voyait la porte toujours fermée, les grosses ailes toujours en mouvement, le vieil ânon broutant le gazon de la plateforme, et un grand chat maigre qui prenait le soleil sur le rebord de la fenêtre et vous regardait d'un air méchant. Tout cela sentait le mystère et faisait beaucoup jaser le monde. Chacun expliquait à sa façon le secret de Maître Cornille, mais le bruit général était qu'il y avait dans ce moulin-là encore plus de sacs d'écus que de sacs de farine. À la longue, pourtant, tout se découvrit ; voici comment : En faisant danser la jeunesse avec mon fifre, je m'aperçus un beau jour que l'aîné de mes garçons et la petite Vivette s'étaient rendus amoureux l'un de l'autre. Au fond, je n'en fus pas fâché, parce qu'après tout le nom de Cornille était en honneur chez nous, et puis ce joli passereau de Vivette m'aurait fait plaisir à voir trotter dans ma maison. Seulement, comme nos amoureux avaient souvent l'occasion d'être ensemble, je voulus, de peur d'accidents, régler l'affaire tout de suite, et je montai jusqu'au moulin pour en toucher deux mots au grand-père. Ah ! le vieux sorcier ! il faut voir de quelle manière il me reçut! Impossible de lui faire ouvrir sa porte. Je lui expliquai mes raisons tant bien que mal, à travers le trou de la serrure ; et tout le
sacs de farine. À la longue, pourtant, tout se découvrit ; voici comment : En faisant danser la jeunesse avec mon fifre, je m'aperçus un beau jour que l'aîné de mes garçons et la petite Vivette s'étaient rendus amoureux l'un de l'autre. Au fond, je n'en fus pas fâché, parce qu'après tout le nom de Cornille était en honneur chez nous, et puis ce joli passereau de Vivette m'aurait fait plaisir à voir trotter dans ma maison. Seulement, comme nos amoureux avaient souvent l'occasion d'être ensemble, je voulus, de peur d'accidents, régler l'affaire tout de suite, et je montai jusqu'au moulin pour en toucher deux mots au grand-père. Ah ! le vieux sorcier ! il faut voir de quelle manière il me reçut! Impossible de lui faire ouvrir sa porte. Je lui expliquai mes raisons tant bien que mal, à travers le trou de la serrure ; et tout le temps que je parlais, il y avait ce coquin de chat maigre qui soufflait comme un diable au-dessus de ma tête. Le vieux ne me donna pas le temps de finir et me cria fort malhonnêtement de retourner à ma flûte; que, si j'étais pressé de marier mon garçon, je pouvais bien aller chercher des filles à la minoterie. Pensez que le sang me montait d'entendre ces maudites paroles ; mais j'eus tout de même assez de sagesse pour me contenir, et, laissant ce vieux fou à sa meule, je revins annoncer aux enfants ma déconvenue. Ces pauvres agneaux ne pouvaient pas y croire; ils me demandèrent comme une grâce de monter tous deux ensemble au moulin, pour parler au grand-père. Je n'eus pas le courage de refuser, et prrrt! voilà mes amoureux partis. Tout juste comme ils arrivaient là-haut, Maître Cornille venait de sortir. La porte était fermée à double tour; mais le vieux bonhomme, en partant, avait laissé son échelle dehors, et tout de suite l'idée vint aux enfants d'entrer par la fenêtre, pour voir un peu ce qu'il y avait dans ce fameux moulin. Chose singulière! la chambre de la meule était vide, pas un sac, pas
pouvais bien aller chercher des filles à la minoterie. Pensez que le sang me montait d'entendre ces maudites paroles ; mais j'eus tout de même assez de sagesse pour me contenir, et, laissant ce vieux fou à sa meule, je revins annoncer aux enfants ma déconvenue. Ces pauvres agneaux ne pouvaient pas y croire; ils me demandèrent comme une grâce de monter tous deux ensemble au moulin, pour parler au grand-père. Je n'eus pas le courage de refuser, et prrrt! voilà mes amoureux partis. Tout juste comme ils arrivaient là-haut, Maître Cornille venait de sortir. La porte était fermée à double tour; mais le vieux bonhomme, en partant, avait laissé son échelle dehors, et tout de suite l'idée vint aux enfants d'entrer par la fenêtre, pour voir un peu ce qu'il y avait dans ce fameux moulin. Chose singulière! la chambre de la meule était vide, pas un sac, pas un grain de blé; pas la moindre farine aux murs ni sur les toiles d'araignées. On ne sentait pas même cette bonne odeur chaude de froment écrasé qui embaume dans les moulins. L'arbre de couche était couvert de poussière, et le grand chat maigre dormait dessus. La pièce du bas avait le même air de misère et d'abandon : un mauvais lit, quelques guenilles, un morceau de pain sur une marche d'escalier, et puis, dans un coin, trois ou quatre sacs crevés d'où coulaient des gravats et de la terre blanche. C'était là le secret de Maître Cornille ! C'était ce plaiseur qu'il promenait le soir par les routes, pour sauver l'honneur du moulin et faire croire qu'on y faisait de la farine. Pauvre moulin! Pauvre Cornille ! Depuis longtemps les minotiers lui avaient enlevé leur dernière pratique. Les ailes viraient toujours, mais la meule tournait à vide. Les enfants revinrent, tout en larmes, me conter ce qu'ils avaient vu. J'eus le cœur crevé de les entendre. Sans perdre une minute, je courus chez les voisins, je leur dis la chose en deux mots, et nous convinumes qu'il fallait, sur l'heure, porter au moulin Cornille tout ce qu'il y avait