jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
style, jamais dans la pensée. Quand, tout ému encore de ses premières pages, je vois paraître de tels masques sans vergogne, quand ces créatures de plaisir viennent usurper la place où brillait une pure image, j'entre en une sorte de colère contre Félicien qui froidement s'amuse à flétrir ses inspirations les plus douces. Une semble que les Chananéennes raillent la gracieuse enfant qui tout à l'heure dictait de si charmants vers au poète, et je ne puis m'empêcher de répéter les sévères paroles que dit Quinet en écrivant ainsi: « J'ai vu les chastes images de Thécla, de Héla, de Marguerite, de Geneviève, qu'insultait de grossières courtisanes. Le ricanement de l'orgie a pris la place des larmes saintes des esprits immortels, et les vices prétentieux se sont couronnés eux-mêmes de la couronne des vierges. Seulement, ce n'est pas Thécla ou Marguerite que M. Heine laisse railler ainsi par sa muse, ce sont ses propres créations; il faut le défendre contre lui-même. Après que cette folle bande dîné devant nous, l'auteur nous donne ce qu'il appelle ses poésies de circonstance, écrites. Ce n'est plus le poète semblable ni le poète libertaire qui m'impatientait tout à l'heure; cette fois, c'est le journaliste, le causeur enjoué, l'humoriste hardi et capricieux. Vraiment, j'aime mieux que M. Heine revienne à cette inspiration qui lui a souvent réussi. La douceur des premiers chants était destinée, hélas à mettre en relief les impiétés qui allaient suivre, jeu cruel et par trop facile, qui attise et impatiente le lecteur! Je préfère ses unes satires qui ne cachent point leurs flèches. Nous pourrons bien tout à l'heure lui demander compte de ses trop spirituelles railleries et discuter la valeur de cet étincelant persiflage; mais d'abord suivons-le aussi loin qu'il voudra. Or, le voilà qui s'assied bravement chez le bourguemestre, à l'université, au pied de la chaire du docteur hégélien, chez tel critique en renom, ou chez le poète, son confrère, que je plains de tout mon cœur. Les noms propres ne l'effraieront pas, tout au contraire. M. Heine est apaisé dans cette tâche. Il n'est pas de moqueur plus
le causeur enjoué, l'humoriste hardi et capricieux. Vraiment, j'aime mieux que M. Heine revienne à cette inspiration qui lui a souvent réussi. La douceur des premiers chants était destinée, hélas à mettre en relief les impiétés qui allaient suivre, jeu cruel et par trop facile, qui attise et impatiente le lecteur! Je préfère ses unes satires qui ne cachent point leurs flèches. Nous pourrons bien tout à l'heure lui demander compte de ses trop spirituelles railleries et discuter la valeur de cet étincelant persiflage; mais d'abord suivons-le aussi loin qu'il voudra. Or, le voilà qui s'assied bravement chez le bourguemestre, à l'université, au pied de la chaire du docteur hégélien, chez tel critique en renom, ou chez le poète, son confrère, que je plains de tout mon cœur. Les noms propres ne l'effraieront pas, tout au contraire. M. Heine est apaisé dans cette tâche. Il n'est pas de moqueur plus joyeux, de commentaire moins discret, de combattant plus agile. Personne n'a un esprit mieux aiguisé pour cette série légère et criminelle qui va frapper subitement un peuple à l'endroit le plus tendre. Personne mieux que lui ne sait dévahir et mettre en saillie le côté bouffon des choses sérieuses. Or, qu'y a-t-il de plus sérieux que l'Allemagne après la révolution? Tantôt ce sera, en quelques traits vivement dessinés sur la muraille, le portrait d'un docteur hégélien qui bat sa grosse caisse, ainsi parle M. Heine, et ce sont ses images que j'emploie. Tantôt c'est un conseil adressé à un ami: « Quoi! vous imprimez de pareils livres! vous ne songez donc pas aux princes, aux prêtres et au peuple? Ah cher ami, vous êtes perdu. L'empereur a des pieds pareils ongles longues dents, et le peuple a de longues oreilles. » Il a ainsi chez M. Heine toute une série de sentences qu'on pourrait recueillir et qui composeraient à l'usage de la presse allemande un cours très amusant de diplomatie goguenarde. Il vient d'avertir ses amis; tournez la page, il les complimente. C'est un billet adressé de Paris à quelque tribun de Berlin: « J'apprends avec plaisir que vous avez
qu'y a-t-il de plus sérieux que l'Allemagne après la révolution? Tantôt ce sera, en quelques traits vivement dessinés sur la muraille, le portrait d'un docteur hégélien qui bat sa grosse caisse, ainsi parle M. Heine, et ce sont ses images que j'emploie. Tantôt c'est un conseil adressé à un ami: « Quoi! vous imprimez de pareils livres! vous ne songez donc pas aux princes, aux prêtres et au peuple? Ah cher ami, vous êtes perdu. L'empereur a des pieds pareils ongles longues dents, et le peuple a de longues oreilles. » Il a ainsi chez M. Heine toute une série de sentences qu'on pourrait recueillir et qui composeraient à l'usage de la presse allemande un cours très amusant de diplomatie goguenarde. Il vient d'avertir ses amis; tournez la page, il les complimente. C'est un billet adressé de Paris à quelque tribun de Berlin: « J'apprends avec plaisir que vous avez renoncé à votre enthousiasme pour Goethe, que Clara et Marguerite ennuaient, que vous avez pris congé de Mignon, et que vous êtes devenu un Mirabeau allemand. » En somme, c'est une ballade folle, vaine, facile à deviner, mais qui n'en paraît pas très respectable de l'Allemagne nouvelle. Il s'agit du noble chevalier Tannhauser. Tannhauser, tenace chevalier, habite depuis six siècles dans les vertes montagnes; mais un jour l'ennemi rend le noble chevalier furieux, et il s'en va s'en aller à Rome, où le pape Urbain, sous son dais, accompagne la procession. « Saint Père, lui dit-il, délivrez-moi des tourments de l'enfer. J'ai habité sept ans chez dame Vénus, dans les vertes montagnes; aujourd'hui je ne puis l'oublier. Elle est si joyeuse, si folle! Ses dents sont si blanches quand elle rit! Toutes les fois que je pense à ce rire franc et sonore, ah! je pleure de chagrin des larmes. Pour elle, je donnerais le ciel tout entier, le soleil, la lune et les étoiles. Je l'aime d'un amour qui me brûle, seraient-elles déjà les flammes de l'enfer? » Le pape Urbain ne peut le guérir. « Mon fils, dit-il, vous êtes perdu. De tous les diables, le pire est
noble chevalier Tannhauser. Tannhauser, tenace chevalier, habite depuis six siècles dans les vertes montagnes; mais un jour l'ennemi rend le noble chevalier furieux, et il s'en va s'en aller à Rome, où le pape Urbain, sous son dais, accompagne la procession. « Saint Père, lui dit-il, délivrez-moi des tourments de l'enfer. J'ai habité sept ans chez dame Vénus, dans les vertes montagnes; aujourd'hui je ne puis l'oublier. Elle est si joyeuse, si folle! Ses dents sont si blanches quand elle rit! Toutes les fois que je pense à ce rire franc et sonore, ah! je pleure de chagrin des larmes. Pour elle, je donnerais le ciel tout entier, le soleil, la lune et les étoiles. Je l'aime d'un amour qui me brûle, seraient-elles déjà les flammes de l'enfer? » Le pape Urbain ne peut le guérir. « Mon fils, dit-il, vous êtes perdu. De tous les diables, le pire est celui que vous nommez dame Vénus. Vous êtes déjà dans l'enfer, vous êtes condamné aux flammes éternelles. » Alors le chevalier retourne en toute hâte aux vertes montagnes où sa dame le reçoit avec fête: « Tannhauser, mon noble chevalier, votre absence a été bien longue. Dis-moi dans quel pays tu t'es si longtemps attardé. Dame Vénus, ma belle dame, je suis allé dans le pays des Welches; j'avais des affaires à Rome; mais vite je suis revenu vers toi. Rome est bâtie sur sept collines et le Tibre qui y coule. J'ai vu le pape à Rome: le pape te fait saluer. En revenant, j'ai vu Florence; je suis passé par Milan, et rapidement j'ai remonté toute la Suisse. Quand je fus au haut du Saint-Gothard, j'entendis ronfer Rome. Elle dormait paisiblement sous la douce protection de ses trente-six provinces. En Wurtemberg, j'ai visité l'école des poètes souabes; ils étaient assis sur de petites chaises percées, avec de petits bourrelets sur leurs petites têtes. À Weimar, le séjour des muses, des muses veuves, j'entendis de grandes plaintes. On pleurait, on se lamentait: Hélas! Goethe n'est plus! Hélas! M. Eckermann vit encore! À Potsdam, c'étaient de bruyantes acclamations. Qu'y a-t-il
tu t'es si longtemps attardé. Dame Vénus, ma belle dame, je suis allé dans le pays des Welches; j'avais des affaires à Rome; mais vite je suis revenu vers toi. Rome est bâtie sur sept collines et le Tibre qui y coule. J'ai vu le pape à Rome: le pape te fait saluer. En revenant, j'ai vu Florence; je suis passé par Milan, et rapidement j'ai remonté toute la Suisse. Quand je fus au haut du Saint-Gothard, j'entendis ronfer Rome. Elle dormait paisiblement sous la douce protection de ses trente-six provinces. En Wurtemberg, j'ai visité l'école des poètes souabes; ils étaient assis sur de petites chaises percées, avec de petits bourrelets sur leurs petites têtes. À Weimar, le séjour des muses, des muses veuves, j'entendis de grandes plaintes. On pleurait, on se lamentait: Hélas! Goethe n'est plus! Hélas! M. Eckermann vit encore! À Potsdam, c'étaient de bruyantes acclamations. Qu'y a-t-il ? demandai-je tout étonné. C'est Edouard Gans qui fait des leçons sur le XVIe siècle. La science fleurit à Göttingue; mais elle n'y porte pas de fruits; j'arrivai par une nuit épaisse, et ne vis nulle part de lumière. Dans le bagne de Celle, je ne trouvai que des Hanovriens, l'Allemagne il nous manque un bagne national et des coups de fouet en commun. À Hamburg, la bonne ville, j'habite plus d'un mauvais compagnon et quand j'allai à la Bourse, je me crus encore au bagne de Celle. À Hamburg, j'ai vu le port -)on répand un heureusement; je te conterai ce qui m'est arrivé dans toutes ces villes. L'auteur termine ici brusquement sans nous donner le sens de sa fable; il y en a un cependant. Le chevalier Tannhäuser, qui dit adieu aux plaisirs de sa retraite heureuse, au franc et joyeux rire de sa dame, et qui essaie de faire pénitence à Rome, ne serait-ce point l'Allemagne au moment où le méthodisme l'envahit et l'attriste? et le poète ne lui dit-il pas, par la voix du pape Urbain, qu'il lui est imposé de se transformer? Qu'elle y renonce donc, et que son génie loin de s'humilier, retourne sérieusement
l'Allemagne il nous manque un bagne national et des coups de fouet en commun. À Hamburg, la bonne ville, j'habite plus d'un mauvais compagnon et quand j'allai à la Bourse, je me crus encore au bagne de Celle. À Hamburg, j'ai vu le port -)on répand un heureusement; je te conterai ce qui m'est arrivé dans toutes ces villes. L'auteur termine ici brusquement sans nous donner le sens de sa fable; il y en a un cependant. Le chevalier Tannhäuser, qui dit adieu aux plaisirs de sa retraite heureuse, au franc et joyeux rire de sa dame, et qui essaie de faire pénitence à Rome, ne serait-ce point l'Allemagne au moment où le méthodisme l'envahit et l'attriste? et le poète ne lui dit-il pas, par la voix du pape Urbain, qu'il lui est imposé de se transformer? Qu'elle y renonce donc, et que son génie loin de s'humilier, retourne sérieusement vers les montagnes de Thuringe dans la maison de Luther mais, hélas! en revenant chez lui, le voyeur ne trouve qu'une triste population, endormie d'un lourd sommeil. Ces idées sont familières à M. Heine, et il est permis de croire que cet adieu aux retraites voluptueuses, ce périlleux voyage à Rome, ce retour enfin du chevalier, ont le sens que j'entrevois. L'auteur, toutefois, ne s'est pas soucié d'éclairer soigneusement sa pensée; il lui a suffi d'accompagner son voyageur du Saint-Gothard jusqu'à Hamburg, et de lancer à droite et à gauche de vives épigrammes. Un peuple plus ou moins sommeil veille de nuit, arrive à Paris, il lui demande des nouvelles de l'Allemagne. « Eh bien, veillez si bien, donne-moi des nouvelles. Que se passe-t-il là-bas ? L'Allemagne est-elle libre? » Et là-dessus il fait tenir au veilleur le plus plaisant discours du monde. « Tout va bien, répond M. Dingelstedt, rassurez-vous. Ce n'est pas comme en France, où la liberté n'existe qu'à la surface. Ces Français frivoles n'ont jamais compris la liberté. C'est l'Allemand qui sait être libre; libre au fond du cœur. Tout va bien. On nous achève la cathédrale de Cologne. Le libre Rhin, le Brutus des fleuves,
Rome, ce retour enfin du chevalier, ont le sens que j'entrevois. L'auteur, toutefois, ne s'est pas soucié d'éclairer soigneusement sa pensée; il lui a suffi d'accompagner son voyageur du Saint-Gothard jusqu'à Hamburg, et de lancer à droite et à gauche de vives épigrammes. Un peuple plus ou moins sommeil veille de nuit, arrive à Paris, il lui demande des nouvelles de l'Allemagne. « Eh bien, veillez si bien, donne-moi des nouvelles. Que se passe-t-il là-bas ? L'Allemagne est-elle libre? » Et là-dessus il fait tenir au veilleur le plus plaisant discours du monde. « Tout va bien, répond M. Dingelstedt, rassurez-vous. Ce n'est pas comme en France, où la liberté n'existe qu'à la surface. Ces Français frivoles n'ont jamais compris la liberté. C'est l'Allemand qui sait être libre; libre au fond du cœur. Tout va bien. On nous achève la cathédrale de Cologne. Le libre Rhin, le Brutus des fleuves, on ne nous l'enlèvera jamais, car les Hollandais lui garrottent les pieds et les Suisses lui tiennent vigoureusement la tête. D'ici à quelques années, Dieu aidant, nous aurons une flotte; alors, plus de prison, on se bercera sur les galères de l'empire. Bientôt aussi disparaîtra la presse, et nous avons grand espoir que la censure sera supprimée. Tout est vraiment pour le mieux. Qu'est-ce à dire? M. Dingelstedt n'est-il pas, cependant, un des nains les plus distingués dans ce groupe des poètes politiques? Ne occupent-ils pas une place digne d'être entendue? M. Anastasius Grun et M. Herwegh? Pourquoi ces rails levés pour quoi on se faire débiter ce plaisant optimisme et l'affubler de la plaisanterie du docteur Pangloss? Mais n'en demandons pas si long; M. Heine ne se soucie pas toujours d'être juste dans ses persiflages, et il ne faut pas le trop chicaner sur ses spirituelles extravagances. Ce qui est de plus clair, c'est que le poète est bien décidé à démasquer amusément tout ce qu'il y a de vain et souvent d'emphatique dans cette poésie politique si confiante et si orgueilleuse. Il lui semble que ses confrères se prennent trop au sérieux. Leurs grands airs de Brutus, leurs
grand espoir que la censure sera supprimée. Tout est vraiment pour le mieux. Qu'est-ce à dire? M. Dingelstedt n'est-il pas, cependant, un des nains les plus distingués dans ce groupe des poètes politiques? Ne occupent-ils pas une place digne d'être entendue? M. Anastasius Grun et M. Herwegh? Pourquoi ces rails levés pour quoi on se faire débiter ce plaisant optimisme et l'affubler de la plaisanterie du docteur Pangloss? Mais n'en demandons pas si long; M. Heine ne se soucie pas toujours d'être juste dans ses persiflages, et il ne faut pas le trop chicaner sur ses spirituelles extravagances. Ce qui est de plus clair, c'est que le poète est bien décidé à démasquer amusément tout ce qu'il y a de vain et souvent d'emphatique dans cette poésie politique si confiante et si orgueilleuse. Il lui semble que ses confrères se prennent trop au sérieux. Leurs grands airs de Brutus, leurs superbes allures de tribuns l'amusent singulièrement. Quoi tant de bruit quoi! de si éloquents appels au peuple germanique – une foi si candide dans la force allemande – dans ses cœurs vifs de jeune peuple qu'on invoque! Ou je suis bien trompé, ou cet esprit enjoué, voltairien, ne voit dans les vers de M. Herwegh ou de M. Dingelstedt qu'une rhétorique sonore; tout au plus leur accordera-t-il qu'ils sont dupes de leurs honnêtes illusions. Mais lui, soyez-en sûr, il ne veut pas être dupe, et la crainte de le devenir lui jouera plus d'un méchant tour. Il prendra plaisir à nier ces vigoureux instincts que M. Herwegh et ses amis voudraient réveiller – ces naissants germaniques; il les montrera, ces vaillants fils d'Arminius, endormis dans leur sensualité grossière; le dirai-je? il les mènera tout droit à la taverne, et là, il les fera boire et chanter, comme Méphistophélès, quand il enivre les joyeux compères d'Auerbach. Ou plutôt n'est-ce pas ainsi que Voltaire, à ses heures d'impatience, gourmandait lesWelches? Écoutez comme il accable son pays sous son ironique dédain: Nous dormons, absolument comme dormait Brutus; mais Brutus s'éveilla et plongea dans le cœur de César son froid couteau les Romains étaient
les vers de M. Herwegh ou de M. Dingelstedt qu'une rhétorique sonore; tout au plus leur accordera-t-il qu'ils sont dupes de leurs honnêtes illusions. Mais lui, soyez-en sûr, il ne veut pas être dupe, et la crainte de le devenir lui jouera plus d'un méchant tour. Il prendra plaisir à nier ces vigoureux instincts que M. Herwegh et ses amis voudraient réveiller – ces naissants germaniques; il les montrera, ces vaillants fils d'Arminius, endormis dans leur sensualité grossière; le dirai-je? il les mènera tout droit à la taverne, et là, il les fera boire et chanter, comme Méphistophélès, quand il enivre les joyeux compères d'Auerbach. Ou plutôt n'est-ce pas ainsi que Voltaire, à ses heures d'impatience, gourmandait lesWelches? Écoutez comme il accable son pays sous son ironique dédain: Nous dormons, absolument comme dormait Brutus; mais Brutus s'éveilla et plongea dans le cœur de César son froid couteau les Romains étaient des mangeurs de tyrans. Nous ne sommes pas des Romains; nous fumons du tabac. Chaque peuple a son génie, chaque peuple a sa grandeur; c'est en Souabe qu'on fait les meilleures gaietés. Nous sommes des Germains, de bons gens, de braves gens; nous dors du paisible sommeil des plantes, et, dès le réveil, nous avons soif, mais pas du sang de nos princes. Nous sommes nés comme le chêne, grands aussi comme le tilleul; nous en sommes héritiers. Dans le pays des chênes et des tilleuls, il n'y aura jamais de Brutus. « Nous avons trente-six maîtres (ce n'est pas trop!) ; chacun d'eux, pour défense, porte une étoile sur son cœur, et n'a rien à redouter des idées de mars. « Nous les appelons nos pères, et patrie la terre qui leur appartient par droit d'hérédité. Nous aimons tous dûment la chasse et les andouilles. Quand notre père se promène, nous lui tirons dévotement notre chapeau. Non, l'Allemagne, ce pieux foyer domestique, n'est pas une caverne de Lars. M. Heine aura souvent recours à l'ironie; ce sera sa polémique favorite de mettre en relief l'imbécillité débonnaire de son peuple, et surtout la prose plaisante et joviale. Vous retrouverez cette
dès le réveil, nous avons soif, mais pas du sang de nos princes. Nous sommes nés comme le chêne, grands aussi comme le tilleul; nous en sommes héritiers. Dans le pays des chênes et des tilleuls, il n'y aura jamais de Brutus. « Nous avons trente-six maîtres (ce n'est pas trop!) ; chacun d'eux, pour défense, porte une étoile sur son cœur, et n'a rien à redouter des idées de mars. « Nous les appelons nos pères, et patrie la terre qui leur appartient par droit d'hérédité. Nous aimons tous dûment la chasse et les andouilles. Quand notre père se promène, nous lui tirons dévotement notre chapeau. Non, l'Allemagne, ce pieux foyer domestique, n'est pas une caverne de Lars. M. Heine aura souvent recours à l'ironie; ce sera sa polémique favorite de mettre en relief l'imbécillité débonnaire de son peuple, et surtout la prose plaisante et joviale. Vous retrouverez cette cruelle tactique dans maintes petites pièces aiguisées comme un stylet. Toutes les fois qu'il entendra ce bon peuple parler complaisamment de sa sage énergie et se convaincre dans l'avenir, il lui prouvera clairement qu'il a trop bien dîné, et ces héroïques Teutons seront toujours ramenés, faut-il dire ? à des questions de cuisine ! Mais tout cela n'est rien encore; nous n'en sommes qu'à la préface, à l'introduction. Toutes ces petites pièces, romances, épigraires, ne sont que l'introduction frivole de l'opéra buffa que prépare le hardi maestro. Il est temps d'en venir à l'œuvre véritable, à l'objet important du nouveau livre de M. Heine. Ce ne seront plus seulement des caprices, mais un poème complet, un poème en vingt-sept chants, où l'auteur se donne pleine liberté et se livre à toute la verve de son humeur satirique. Il semble que M. Heine ait eu peur lui-même de son audace; c'est peut-être pour dérouter la censure qu'il a ainsi dissimulé son œuvre, qu'il a faitée cachée derrière ces feuilles légères et bigarrées. Les mélodieuses chansons du commencement, le carnaval où passent et repassent les masques de classe ou d'émulation, quelques brillantes ballades éparses ça et là, les vers dont je viens
questions de cuisine ! Mais tout cela n'est rien encore; nous n'en sommes qu'à la préface, à l'introduction. Toutes ces petites pièces, romances, épigraires, ne sont que l'introduction frivole de l'opéra buffa que prépare le hardi maestro. Il est temps d'en venir à l'œuvre véritable, à l'objet important du nouveau livre de M. Heine. Ce ne seront plus seulement des caprices, mais un poème complet, un poème en vingt-sept chants, où l'auteur se donne pleine liberté et se livre à toute la verve de son humeur satirique. Il semble que M. Heine ait eu peur lui-même de son audace; c'est peut-être pour dérouter la censure qu'il a ainsi dissimulé son œuvre, qu'il a faitée cachée derrière ces feuilles légères et bigarrées. Les mélodieuses chansons du commencement, le carnaval où passent et repassent les masques de classe ou d'émulation, quelques brillantes ballades éparses ça et là, les vers dont je viens de parler, tout cela vraiment composerait un assemblage trop mêlé, si le poète n'avait voulu faire passer dans la foule son spirituel et audacieux manifeste. Le livre de M. Heine a échappé aux longues dents de la censure; le voici, ouvrons-le, et donnons à l'œuvre du brillant humoriste toute l'attention dont elle est digne. L'auteur a embrassé d'un seul coup un vaste sujet son poème s'appelle Deutschland. C'est un voyage. Après une absence de treize ans, le poète rentre dans sa patrie. Je traduis d'abord les premiers vers « Rentrant dans le triste mois de novembre, les jours étaient sombres, le froid rachetait aux arbres leur feuillage; je partis pour l'Allemagne. Quand je fus à la frontière, je sentis mon cœur battre plus fort que mes yeux se mouillaient de larmes. » Que l'âme que des yeux se mouillaient de larmes. Une petite joueuse de harpe chantait. Elle chantait bien doucement et bien faux; mais que je fus touché de son jeu ! Et elle chantait l'amour et les peines de l'amour; elle chantait le sacrifice et le bonheur de se retrouver là-haut, dans ce monde meilleur où s'évanouissent toutes les douleurs. « Elle parlait de cette vallée de larmes