jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
fardeau, il l'embrassa à deux ans ses genoux, tandis qu'elle le repoussait en riant, disant que c'était une traînasse, qu'elle n'avait pas la liberté de ses bras, et qu'il abusait de ce qu'elle était sans défense. Une autre fois, c'était un soir, un de ces beaux soirs d'automne qui réunissent la chaleur du jour qui finit à la sérénité de la nuit qui s'approche; ils étaient assis l'un près de l'autre au fond de leur petite chambre, les yeux vaguement fixés sur les lignes bleues des montagnes qu'ils apercevaient à travers les fenêtres. Ils passaient quelquefois ainsi ces heures entières en silence, recueillis en eux-mêmes, mais certains le suivaient les mêmes pensées. En ce moment, des sons harmonieux s'élevèrent tout à-coup dans les airs, et ils reconnurent l'invitation à danser de Weber, qu'ils avaient si souvent entendue en Allemagne. Henriette en rougit d'émotion; Frédéric courut à la fenêtre. C'étaient ces pauvres musiciens qui descendaient du Tyrol. Ils portaient le costume national la petite veste, la culotte courte, la ceinture et le chapeau pointu, avec la plume de coq sur le côté. Leurs instruments étaient des cors, des hautbois et des bassons; au milieu de ce chaste silence du soir, ils paraissaient acquérir une extrême sonorité. Ils jouèrent d'abord l'introduction sur une mesure lente et sur un ton un peu sentimentalique; la musique exprimait une espèce de dialogue : c'était l'invitation; tout à coup, le rythme de la valse s'étendit vif et léger des derniers accords. "Laissons," dit Henriette en se levant avec une joie d'enfant, et ils se mirent à danser. L'air était tantôt doux, tantôt un peu sauvage; mesure tantôt pressée, tantôt ralentie. C'était pour ces deux enfants un charme inexprimable que ce souvenir lointain du pays qui venait les trouver. Pour Frédéric, la valse était une vraie passion. Entendre un air de valse sans pouvoir danser le rendait triste de tout le plaisir qu'il perdait. Il y a dans les compositions de ce genre, en Allemagne, un certain degré de méditation, de souvenirs imposants à l'âme; parfois au milieu de l'entraînement du rythme, apparaissent des notes plaintives, semblables
paraissaient acquérir une extrême sonorité. Ils jouèrent d'abord l'introduction sur une mesure lente et sur un ton un peu sentimentalique; la musique exprimait une espèce de dialogue : c'était l'invitation; tout à coup, le rythme de la valse s'étendit vif et léger des derniers accords. "Laissons," dit Henriette en se levant avec une joie d'enfant, et ils se mirent à danser. L'air était tantôt doux, tantôt un peu sauvage; mesure tantôt pressée, tantôt ralentie. C'était pour ces deux enfants un charme inexprimable que ce souvenir lointain du pays qui venait les trouver. Pour Frédéric, la valse était une vraie passion. Entendre un air de valse sans pouvoir danser le rendait triste de tout le plaisir qu'il perdait. Il y a dans les compositions de ce genre, en Allemagne, un certain degré de méditation, de souvenirs imposants à l'âme; parfois au milieu de l'entraînement du rythme, apparaissent des notes plaintives, semblables aux appels d'un monde inconnu. Jamais Frédéric n'avait rien senti de pareil à ce qu'il éprouvait alors. Cette musique invisible, cette belle soirée; les branches des orangers qui passaient fièrement et entièrement dans l'ambiance de cette bien-aimée qu'il pressait dans ses bras, qu'il emportait pour sa solitude, dans les airs avec lui, c'était une ivresse des sens et du cœur, de ces rares moments où tout est complet en soi et dans la nature, où on ne trouve jamais de suite. Disposition de l'âme, harmonie, parfums, sérénité du ciel étoilé, souvenir émouvant du pays, tout s'y trouvait, se confondait, et formait un délicieux mélange de différentes sensations poétiques et tendres. Peu à peu Henriette se laissait aller légèrement; puis, enivrée et chancelante, elle laissa tomber sa tête sur l'épaule de Frédéric. Il la prit, l'enleva et la porta sur le seul fauteuil de leur petit mobilier; puis il alla vers la fenêtre, jeta sa bourse aux musiciens, et revint s'agenouiller devant Henriette. "Ne te doutes pas, Henriette, avec toi, tout est joie. N'est-ce pas que jamais vous n'avez senti aussi rien de doux ?" "Il semblait vouloir garder encore l'expression de ce rapide élan qui l'avait ravie à elle-même." Comme
avec lui, c'était une ivresse des sens et du cœur, de ces rares moments où tout est complet en soi et dans la nature, où on ne trouve jamais de suite. Disposition de l'âme, harmonie, parfums, sérénité du ciel étoilé, souvenir émouvant du pays, tout s'y trouvait, se confondait, et formait un délicieux mélange de différentes sensations poétiques et tendres. Peu à peu Henriette se laissait aller légèrement; puis, enivrée et chancelante, elle laissa tomber sa tête sur l'épaule de Frédéric. Il la prit, l'enleva et la porta sur le seul fauteuil de leur petit mobilier; puis il alla vers la fenêtre, jeta sa bourse aux musiciens, et revint s'agenouiller devant Henriette. "Ne te doutes pas, Henriette, avec toi, tout est joie. N'est-ce pas que jamais vous n'avez senti aussi rien de doux ?" "Il semblait vouloir garder encore l'expression de ce rapide élan qui l'avait ravie à elle-même." Comme si elle craignait de se reposer, elle mit une musette à Frédéric se tâtait et ferma les yeux. Les musiciens jouaient encore en s'éloignant; les sons déclinaient peu à peu, des notes plus élevées leur parvenaient, puis quelques accords à peine sensibles, puis rien. Ils écoutaient encore, car c'était leur cœur qu'ils écoutaient. amp; H v a dans l'esprit de l'hôte une sorte d'incréduité au bonheur, qui le remplit de crainte dès que ce bonheur semble trop complet. Il sent que rien n'est immobile dans la nature, et que ce qui est parvenu à son plus haut degré ne peut plus que décroître, pour obéir à cette fatale loi du changement qui pèse sur toute chose. Ce lendemain de cette soirée trop enivrante, Henriette était livrée à une vague tristesse, dont elle ne pouvait elle-même comprendre la raison. Rien n'avait changé autour d'elle, et pourtant il lui semblait que son cœur ne battait que sous un voile. Mille pénibles souvenirs lui revenaient comme des visiteurs importuns qui, depuis longtemps, avaient perdu le chemin de sa demeure, la première et jolie partie de sa vie, ce passé que tant d'amour lui avait fait oublier, elle le revoyait de nouveau, et elle
cœur qu'ils écoutaient. amp; H v a dans l'esprit de l'hôte une sorte d'incréduité au bonheur, qui le remplit de crainte dès que ce bonheur semble trop complet. Il sent que rien n'est immobile dans la nature, et que ce qui est parvenu à son plus haut degré ne peut plus que décroître, pour obéir à cette fatale loi du changement qui pèse sur toute chose. Ce lendemain de cette soirée trop enivrante, Henriette était livrée à une vague tristesse, dont elle ne pouvait elle-même comprendre la raison. Rien n'avait changé autour d'elle, et pourtant il lui semblait que son cœur ne battait que sous un voile. Mille pénibles souvenirs lui revenaient comme des visiteurs importuns qui, depuis longtemps, avaient perdu le chemin de sa demeure, la première et jolie partie de sa vie, ce passé que tant d'amour lui avait fait oublier, elle le revoyait de nouveau, et elle frissonnait comme si elle allait retomber dans cet abîme de remords et de désespoir. Elle accourait auprès de Frédéric, mais sa vue même, qui d'ordinaire lui donnait tant de conscience et de joie, sa vue la troublait péniblement. S'il lui parlait, elle se sentait fatiguée de l'écouter, de se tenir près de lui. Elle crut que c'étaient les signes avant-coureurs d'une maladie, et espéra que c'était la souffrance qui venait se faire entendre non pas le malheur. Vers le milieu du jour, Frédéric sortit pour aller à la ville prochaine prendre quelques livres qui lui étaient nécessaires. Démeurée seule, Henriette le suivit des yeux comme si elle n'eût pas dû le revoir, et il lui passa dans l'esprit le souvenir du soir où, à Heidelberg, elle avait pensé lui dire adieu pour toujours. Sa rêverie évoqua en même temps des têtes bien chères, sa sœur, son enfant, affections moins ardentes, mais qu'elle n'avait pas oubliées un seul instant. Les nouvelles continuaient à être bonnes l'enfant grandissait; la sœur avait des lueurs de raison. Malgré son désir de les revoir, ce n'était donc pas là la source de cette étrange inquiétude. En ce moment, elle vit venir le messager qui d'ordinaire
près de lui. Elle crut que c'étaient les signes avant-coureurs d'une maladie, et espéra que c'était la souffrance qui venait se faire entendre non pas le malheur. Vers le milieu du jour, Frédéric sortit pour aller à la ville prochaine prendre quelques livres qui lui étaient nécessaires. Démeurée seule, Henriette le suivit des yeux comme si elle n'eût pas dû le revoir, et il lui passa dans l'esprit le souvenir du soir où, à Heidelberg, elle avait pensé lui dire adieu pour toujours. Sa rêverie évoqua en même temps des têtes bien chères, sa sœur, son enfant, affections moins ardentes, mais qu'elle n'avait pas oubliées un seul instant. Les nouvelles continuaient à être bonnes l'enfant grandissait; la sœur avait des lueurs de raison. Malgré son désir de les revoir, ce n'était donc pas là la source de cette étrange inquiétude. En ce moment, elle vit venir le messager qui d'ordinaire apportait les lettres, et, au lieu de courir à sa rencontre, comme elle faisait habituellement, elle désira qu'il n'y en eût ni pour elle ni pour Frédéric. Il y en avait cependant deux. Elle les prit avec un pressentiment pénible et les considéra un instant en silence. Toutes deux étaient d'une écriture qu'elle connaissait bien, de la tante de Frédéric; mais ce qui l'étonna, ce fut que l'une d'elles portait son adresse. Frédéric lui avait toujours dit que, trop jeune pour obtenir tout de suite le consentement de ses parents à leur mariage, et d'ailleurs ne voulant pas trahir le secret de leur amour, il avait fait le projet d'écrire à la tante de Heidelberg comme elle y était d'abord que là il parut peu à peu la conquérir et l'influencer, faisant à sa famille l'aveu de ses sentiments pour elle, et en obtenant leur union. Cette espèce de tricheleur coûtait à tous deux, mais ils en sentaient la nécessité: Juste ce-là, tout les avait servis et rien n'avait traité le mystère dont ils s'étaient entourés donc expliquée cette lettre? Henriette l'ouvrit en tremblant et lut avec crainte. Puis ses yeux s'agrandirent d'étonnement, elle époumona et s'assit, ne pouvant plus
d'une écriture qu'elle connaissait bien, de la tante de Frédéric; mais ce qui l'étonna, ce fut que l'une d'elles portait son adresse. Frédéric lui avait toujours dit que, trop jeune pour obtenir tout de suite le consentement de ses parents à leur mariage, et d'ailleurs ne voulant pas trahir le secret de leur amour, il avait fait le projet d'écrire à la tante de Heidelberg comme elle y était d'abord que là il parut peu à peu la conquérir et l'influencer, faisant à sa famille l'aveu de ses sentiments pour elle, et en obtenant leur union. Cette espèce de tricheleur coûtait à tous deux, mais ils en sentaient la nécessité: Juste ce-là, tout les avait servis et rien n'avait traité le mystère dont ils s'étaient entourés donc expliquée cette lettre? Henriette l'ouvrit en tremblant et lut avec crainte. Puis ses yeux s'agrandirent d'étonnement, elle époumona et s'assit, ne pouvant plus se soutenir. Cependant, elle eut la force jusqu'au bout; mais, aux derniers mots, elle pencha la tête en arrière et resta tout-à-fait émue. La lettre s'échappa de ses mains et tomba à terre. Que cette lettre brisait toute sa vie! Elle était courte, mais chaque mot qu'elle contenait ruinait une espérance. Écrite avec toute la bonté d'un cœur sympathique, elle n'en était que plus poignante car tous les coups frappaient juste. Henriette apprenait en même temps et la position de Frédéric et les obstacles qui les séparaient pour toujours. Je sais, disait en un instant à Marianne, je sais par Frédéric, et je le crois, tout ce que vous valez. Aussi est-ce avec confiance que je vous écris et avec confiance que je vous adresse ma prérogative vous dans vos mains la destinée de notre qu'il a faite auprès de moi vous prouve sa gratitude vous adore, et je suis assurée que vous en êtes digne. Regardez un moment ce qui l'entoure, les idées de son père, l'opinion du monde, le soin de son avenir. Vous l'aimez; vous levez pesevere en tout ce qui est bien et utile. J'ai vu dans ses lettres progrès. Vous l'aimez, et vous seule ouvez
espérance. Écrite avec toute la bonté d'un cœur sympathique, elle n'en était que plus poignante car tous les coups frappaient juste. Henriette apprenait en même temps et la position de Frédéric et les obstacles qui les séparaient pour toujours. Je sais, disait en un instant à Marianne, je sais par Frédéric, et je le crois, tout ce que vous valez. Aussi est-ce avec confiance que je vous écris et avec confiance que je vous adresse ma prérogative vous dans vos mains la destinée de notre qu'il a faite auprès de moi vous prouve sa gratitude vous adore, et je suis assurée que vous en êtes digne. Regardez un moment ce qui l'entoure, les idées de son père, l'opinion du monde, le soin de son avenir. Vous l'aimez; vous levez pesevere en tout ce qui est bien et utile. J'ai vu dans ses lettres progrès. Vous l'aimez, et vous seule ouvez le forcera de ne vous plus aimer. Quand Henriette revint à elle, le soleil était près de se coucher des objets qui l'environnaient, puis elle porta la main à son cœur, où elle sentait une douleur poignante sans se savoir qui la causait et qui lui revint en mémoire. Elle la ramassa, et voulut la réparer de cœur, mais elle se brisa, ses larmes se firent enfin jour et la souffrance s'apaisa chaque instant par de nouveaux écroulements de sanglots et les yeux ne purent plus distinguer ces lignes fatales, et elle continua à la violence de son chagrin. Enfin sa douleur fut tale. Une énergie s'élançonna, suspendue aux retours, longtemps pensiva, puis elle se mit à gémir, et pénétra. Durant fit une ardente prière et prit une ferme résolution. Le secret était décidé. Elle ne pleura plus puisant du courage dans la force même de sa douleur, elle rajusta ses cheveux épars, essuya la trace de ses larmes, et trouva encore un sourire pour accueillir Frédéric quand il revint. Elle lui remit la lettre de sa tante, qui était à son adresse; à mesure qu'il lisait, sa figure s'épanouissait. -Je t'en prie, mon Henriette, dit-il, pour la première fois
la ramassa, et voulut la réparer de cœur, mais elle se brisa, ses larmes se firent enfin jour et la souffrance s'apaisa chaque instant par de nouveaux écroulements de sanglots et les yeux ne purent plus distinguer ces lignes fatales, et elle continua à la violence de son chagrin. Enfin sa douleur fut tale. Une énergie s'élançonna, suspendue aux retours, longtemps pensiva, puis elle se mit à gémir, et pénétra. Durant fit une ardente prière et prit une ferme résolution. Le secret était décidé. Elle ne pleura plus puisant du courage dans la force même de sa douleur, elle rajusta ses cheveux épars, essuya la trace de ses larmes, et trouva encore un sourire pour accueillir Frédéric quand il revint. Elle lui remit la lettre de sa tante, qui était à son adresse; à mesure qu'il lisait, sa figure s'épanouissait. -Je t'en prie, mon Henriette, dit-il, pour la première fois je t'ai trompée. Impatient d'unir ma vie à la tienne, je n'ai pu garder plus longtemps le silence. Cette bonne tante, dont souvent je t'ai parlé, je lui ai écrit; je lui ai tout confié, à elle seule, car d'elle seule je suis sûr. La réponse. Je suis sûr qu'elle sera attendrie en l'écrivant. (Les mots même sont effacés, comme si des larmes y étaient tombées. Sans rien me promettre pourtant, elle ne m'ôte aucun espoir; elle m'appelle auprès d'elle, elle veut me voir, causer avec moi, m'interroger. La vie est bien longue, dit-elle, il est si grave d'associer deux sortes l'un à l'autre. Nos nôtres sont nées, dit Henriette en s'efforçant de sourire; puis, comme elle sentit que les larmes lui coupaient la voix, elle s'arrêta et voulut s'éloigner. À peine eut-elle fait quelques pas, qu'elle tomba sans connaissance. Frédéric avait remarqué l'altération de sa parole; il s'élança vers elle, et l'emporta dans ses bras. Qu'as-tu, chère Henriette? lui dit-il quand elle reprit ses sens. La joie, la surprise. Répondit-elle d'une voix mal assurée. Mais tu es pale comme je ne t'ai jamais vu. Tu es malade? Le crois-tu? dit-elle vivement et avec une singulière expression de désir. Frédéric
sera attendrie en l'écrivant. (Les mots même sont effacés, comme si des larmes y étaient tombées. Sans rien me promettre pourtant, elle ne m'ôte aucun espoir; elle m'appelle auprès d'elle, elle veut me voir, causer avec moi, m'interroger. La vie est bien longue, dit-elle, il est si grave d'associer deux sortes l'un à l'autre. Nos nôtres sont nées, dit Henriette en s'efforçant de sourire; puis, comme elle sentit que les larmes lui coupaient la voix, elle s'arrêta et voulut s'éloigner. À peine eut-elle fait quelques pas, qu'elle tomba sans connaissance. Frédéric avait remarqué l'altération de sa parole; il s'élança vers elle, et l'emporta dans ses bras. Qu'as-tu, chère Henriette? lui dit-il quand elle reprit ses sens. La joie, la surprise. Répondit-elle d'une voix mal assurée. Mais tu es pale comme je ne t'ai jamais vu. Tu es malade? Le crois-tu? dit-elle vivement et avec une singulière expression de désir. Frédéric la veilla toute la nuit; elle était en proie à une fièvre violente, mais elle ne voulut point qu'on fît appeler un médecin. Elle prononçait des mots entrecoupés; Frédéric ne put saisir que son nom, qui revenait à chaque instant sur ses lèvres. Vers le matin, elle se calma et s'endormit. Quand elle se réveilla, il s'agenouilla devant son lit. -Henriette, mon Henriette, lui disait-il, te perdre, ce serait mourir! -Tu ne mourras pas, dit-elle, car je vivrai. Elle le pressa contre son cœur avec tendresse, en levant vers le ciel un angélique regard. À partir de ce moment, rien de ce qu'elle éprouvait ne parut au dehors. Frédéric la vit heureuse et douce comme par le passé. Le secret de sa douleur se passa entre elle et Dieu. Elle prenait plus souvent le chemin de l'église; là elle pleurait, c'étaient ses bons moments. Quand elle revenait, elle était calme, et trouvait encore pour Frédéric des tendresses et des joies qui lui fendeaient le cœur. Au départ seulement, elle faillit se trahir. Frédéric en fit avec plaisir les préparatifs. Henriette attendait qu'elle mourrait en passant ce seuil chéri, où sa vie heureuse devait la quitter pour jamais. La nuit qui
s'endormit. Quand elle se réveilla, il s'agenouilla devant son lit. -Henriette, mon Henriette, lui disait-il, te perdre, ce serait mourir! -Tu ne mourras pas, dit-elle, car je vivrai. Elle le pressa contre son cœur avec tendresse, en levant vers le ciel un angélique regard. À partir de ce moment, rien de ce qu'elle éprouvait ne parut au dehors. Frédéric la vit heureuse et douce comme par le passé. Le secret de sa douleur se passa entre elle et Dieu. Elle prenait plus souvent le chemin de l'église; là elle pleurait, c'étaient ses bons moments. Quand elle revenait, elle était calme, et trouvait encore pour Frédéric des tendresses et des joies qui lui fendeaient le cœur. Au départ seulement, elle faillit se trahir. Frédéric en fit avec plaisir les préparatifs. Henriette attendait qu'elle mourrait en passant ce seuil chéri, où sa vie heureuse devait la quitter pour jamais. La nuit qui précéda le jour marqué pour s'éloigner, elle se leva tôt. Le ciel était tout parsemé d'étoiles; les rayons de la lune éclairaient vaguement la petite pelouse devant la maison tout était immobile, les arbres et les fleurs. Ce fut devant ces témoins muets et inanimés que Henriette osa se livrer à toute sa douleur. Elle parcourut leur petit domaine, et retrouva à chaque pas la trace d'une joie, d'un souvenir d'une tendresse: ici était la source où ils buvaient dans le creux de leurs mains, et s'amusaient à se poursuivre en se cachant dans son eau limpide; là était le banc où ils avaient si souvent goûté ensemble le charme du soir, la fraîcheur du matin; sur cet arbre, Frédéric avait gravé leurs noms, inscription fragile, plus durable pourtant que leur union. À cette porte, près de la haie de lauriers-rosés, Frédéric avait caressé l'enfant d'une pauvre femme qui passait; il l'avait soulevé dans ses bras et l'avait embrassé. Henriette avait compris sa pensée; une éternelle reconnaissance en était demeurée dans son cœur. Elle parlait à ses fleurs comme à des amies. -Je ne vous verrai plus; qui vous arrosera, qui vous aimera comme je vous aimais, ô mes pauvres
à toute sa douleur. Elle parcourut leur petit domaine, et retrouva à chaque pas la trace d'une joie, d'un souvenir d'une tendresse: ici était la source où ils buvaient dans le creux de leurs mains, et s'amusaient à se poursuivre en se cachant dans son eau limpide; là était le banc où ils avaient si souvent goûté ensemble le charme du soir, la fraîcheur du matin; sur cet arbre, Frédéric avait gravé leurs noms, inscription fragile, plus durable pourtant que leur union. À cette porte, près de la haie de lauriers-rosés, Frédéric avait caressé l'enfant d'une pauvre femme qui passait; il l'avait soulevé dans ses bras et l'avait embrassé. Henriette avait compris sa pensée; une éternelle reconnaissance en était demeurée dans son cœur. Elle parlait à ses fleurs comme à des amies. -Je ne vous verrai plus; qui vous arrosera, qui vous aimera comme je vous aimais, ô mes pauvres fleurs chéries? disait-elle en leur prêtant sa douleur. Elle en cueillit un petit bouquet, qu'elle serra contre son cœur. Elle ne pouvait les quitter, elle se penchait vers elles et les considérait à la faible lueur de la lune. Si belles, si douées pour moi hier encore! Si cruelles à voir maintenant! disait-elle à travers mille sanglots! Oh! que vous êtes heureuses, vous qui passez si vite! Que ne suis-je comme vous! Puis elle regardait l'azur profond du ciel, et, dans l'égarement de sa douleur, croyait voir la vierge Marie qui lui tendait les bras. Oh vous, mère divine et sans tache, s'écriait-elle, attirez-moi vers vous! Elle alla dans sa petite basse-cour, si longtemps témoin de ses innocents plaisirs, et, ouvrant les cages de ses oiseaux, leur rendit la liberté. Elle les régala pour s'envoler avec envie ils montaient vers le ciel. Un seul, un pauvre moineau qu'elle avait trouvé, l'aile cassée, auprès d'une haie, vint se poser sur son épaule et becqueter familièrement ses cheveux. -Va-t-en, pauvre petit, lui dit-elle, reprends ta liberté; tu peux voler maintenant. Mais le moineau ne s'envola pas; elle le prit, L et ouvrit de larmes et de baisers. -Tu es fidèle, dit-elle; je