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prisons, mais avec un cœur encore accessible à quelque sentiment d'humanité. Kennedy, la vieille nourrice de la reine d'Écosse, lui explique son dénuement et sa misère. À propos de ce personnage peu important, il ne sera pas inutile d'entrer dans quelques considérations sur un point délicat de la littérature dramatique. Dans presque toutes les pièces du théâtre grec, nous voyons les jeunes filles escortées de leur nourrice; dans les tragédies du XVIIe et du XVIIIe siècles nous trouvons encore une nourrice, ou si vous aimez mieux une confidente, qui suit pas à pas, comme une ombre, non seulement l'héroïne de la pièce, mais encore toutes les femmes qui paraissent dans la pièce. Les personnages sont ainsi doublés, mais ces servantes ne peuvent que ralentir la marche de l'action ou embarrasser le théâtre de leur présence. Nous ne parlons ici que du théâtre français (les doux derniers siècles); nous laissons volontiers au théâtre grec ce naïf personnage de la nourrice qui, du reste, n'est souvent pas inutile, comme dans les Phéniciennes d'Euripide. Quelquefois la nourrice, dans tout le dialogue, n'a pas à prononcer deux vers de suite, mais elle arrive fort à propos pour consoler sa maîtresse au milieu d'un monologue ou pour la recevoir dans ses bras, si elle vient à s'évanouir. Aujourd'hui que nous sommes en progrès, nous avons mis de côté nourrice et confidente, et peut-être s'en est-on trouvé mieux, sans que pour cela la décence ait eu à réclamer. Mais je reviens à la Kennedy de Schiller. Je voulais faire remarquer que déjà cette nourrice s'éloignait beaucoup des nourrices du théâtre grec et même du théâtre français du XVIIe siècle. Ce n'est plus un personnage oisif, muet, une statue mise derrière une reine et qui ne bouge ni les lèvres ni le corps; c'est un personnage ayant une âme pour sentir et pleurer, comme tout autre; un personnage vrai et qui existe dans la nature. Ce n'est plus même la nourrice grecque. Kennedy est désintéressée; elle s'attache au malheur, console son enfant, est joyeuse quand elle rit, verse des larmes quand elle pleure. Ce n'est plus une
ou pour la recevoir dans ses bras, si elle vient à s'évanouir. Aujourd'hui que nous sommes en progrès, nous avons mis de côté nourrice et confidente, et peut-être s'en est-on trouvé mieux, sans que pour cela la décence ait eu à réclamer. Mais je reviens à la Kennedy de Schiller. Je voulais faire remarquer que déjà cette nourrice s'éloignait beaucoup des nourrices du théâtre grec et même du théâtre français du XVIIe siècle. Ce n'est plus un personnage oisif, muet, une statue mise derrière une reine et qui ne bouge ni les lèvres ni le corps; c'est un personnage ayant une âme pour sentir et pleurer, comme tout autre; un personnage vrai et qui existe dans la nature. Ce n'est plus même la nourrice grecque. Kennedy est désintéressée; elle s'attache au malheur, console son enfant, est joyeuse quand elle rit, verse des larmes quand elle pleure. Ce n'est plus une vaine ombre, inutile à la pièce, c'est une femme qui veille sur une reine. Dans ce sens Schiller a donc une grande supériorité sur Corneille; et Kennedy est bien plus intéressante que la Stratouille de Polyneuve, ou l'Elvire du Cid. Dès les premières scènes, vous connaissez l'infortune de Marie, vous voyez la dureté de ses gardiens, et la douceur de la reine. Comme elle est belle dans sa prison! Comme elle domine tous ces hommes lâches et vils qui veulent la torturer! Grand poète, vous avez su choisir les plus beaux instants de la vie de Marie Stuart; vous lui avez donné toute la poésie, toute la beauté de votre âme, et cependant quelque poétique, quelque belle, quelque grande que vous l'ayez faite, vous n'avez pas dépassé la vérité. Il me semble qu'elle devait être ainsi dans sa prison telle que vous l'avez dépeinte. Vivez à dix-huit ans de François II. élevée à la cour de France, au milieu des tournois et des fêtes chevaleresques et devenue légère par cette vie toute de plaisirs, Marie Stuart devait commettre cette faute tant reprochée et cependant si excusable, devait épouser Bothwell, après la mort de Darnley. Mais aussi, Marie Stuart devait se
voyez la dureté de ses gardiens, et la douceur de la reine. Comme elle est belle dans sa prison! Comme elle domine tous ces hommes lâches et vils qui veulent la torturer! Grand poète, vous avez su choisir les plus beaux instants de la vie de Marie Stuart; vous lui avez donné toute la poésie, toute la beauté de votre âme, et cependant quelque poétique, quelque belle, quelque grande que vous l'ayez faite, vous n'avez pas dépassé la vérité. Il me semble qu'elle devait être ainsi dans sa prison telle que vous l'avez dépeinte. Vivez à dix-huit ans de François II. élevée à la cour de France, au milieu des tournois et des fêtes chevaleresques et devenue légère par cette vie toute de plaisirs, Marie Stuart devait commettre cette faute tant reprochée et cependant si excusable, devait épouser Bothwell, après la mort de Darnley. Mais aussi, Marie Stuart devait se repentir et pleurer, comme elle le fait dans la tragédie du poète allemand. L'ombre du remords avait troublé son âme, lui avait dessillé les yeux. A vingt cinq ans confinée au château de Fotheringay, elle avait expié tout le mal dont elle a pu être accusée. Nous nous attachons à elle, nous l'aimons après sa faute, et nous la trouvons grande. Ne serait-ce pas que le malheur épure l'âme : ne serait-ce pas que l'échafaud efface tout et fait pardonner la faute pour ne laisser souvenir que de la beauté, de la jeunesse de celle qui succombe? Qui se rappelle maintenant la vie orageuse et pleine de scandales de Mirabeau, et qui peut avoir oublié la carrière politique du plus grand orateur de notre révolution! et cependant Mirabeau n'est pas monté sur un échafaud ; bien au contraire. C'est qu'un an d'une vie aussi remarquablement belle, fait oublier dix ans passés dans la corruption et la dissolution. Marie devant ses gardiens est humble et prosternée comme dit Kennedy ; elle se soumet à tout ; mais quand on lui parle de la justice du Parlement d'Angleterre qui la condamne, alors elle relève la tête, elle se montre reine; elle récuse
elle, nous l'aimons après sa faute, et nous la trouvons grande. Ne serait-ce pas que le malheur épure l'âme : ne serait-ce pas que l'échafaud efface tout et fait pardonner la faute pour ne laisser souvenir que de la beauté, de la jeunesse de celle qui succombe? Qui se rappelle maintenant la vie orageuse et pleine de scandales de Mirabeau, et qui peut avoir oublié la carrière politique du plus grand orateur de notre révolution! et cependant Mirabeau n'est pas monté sur un échafaud ; bien au contraire. C'est qu'un an d'une vie aussi remarquablement belle, fait oublier dix ans passés dans la corruption et la dissolution. Marie devant ses gardiens est humble et prosternée comme dit Kennedy ; elle se soumet à tout ; mais quand on lui parle de la justice du Parlement d'Angleterre qui la condamne, alors elle relève la tête, elle se montre reine; elle récuse ses juges. Le sentiment de ses droits la rend éloquente. Si elle est reine ; elle est femme aussi. Elle voit avec terreur le neveu de son gardien Amyas Paulet, Mortimer, qui se dévoue pour elle et qui court à la mort en voulant lui rendre la liberté. Mortimer est encore une création digne du poète ; elle est vraie. Devenu amoureux de cette reine qui passait pour la plus belle femme de son siècle, ce jeune homme avec toutes les passions, tout l'enthousiasme d'une âme de vingt ans, entreprend la chose la plus hardie ; il veut délivrer celle qu'il aime et pour y parvenir aucun obstacle, aucun raisonnement ne l'arrête. —Il veut ensuite perdre Leicester son rival, et se faire aimer seul de Marie Stuart. Hélas ! pourquoi ne comprenait-il pas qu'un cœur éprouvé par tant de malheurs ne pouvait plus reconnaître son jeune amour? Mais non : pour lui rien n'est difficile; sa passion l'emporte ; que lui font la mort, les supplices, la torture même à Tyburn s'il espère délivrer et posséder Marie! Comme il devait arriver, le complot échoue ; toute la ruse, toute la dissimulation, tout l'art de Mortimer est perdu, et il n'a
encore une création digne du poète ; elle est vraie. Devenu amoureux de cette reine qui passait pour la plus belle femme de son siècle, ce jeune homme avec toutes les passions, tout l'enthousiasme d'une âme de vingt ans, entreprend la chose la plus hardie ; il veut délivrer celle qu'il aime et pour y parvenir aucun obstacle, aucun raisonnement ne l'arrête. —Il veut ensuite perdre Leicester son rival, et se faire aimer seul de Marie Stuart. Hélas ! pourquoi ne comprenait-il pas qu'un cœur éprouvé par tant de malheurs ne pouvait plus reconnaître son jeune amour? Mais non : pour lui rien n'est difficile; sa passion l'emporte ; que lui font la mort, les supplices, la torture même à Tyburn s'il espère délivrer et posséder Marie! Comme il devait arriver, le complot échoue ; toute la ruse, toute la dissimulation, tout l'art de Mortimer est perdu, et il n'a pas eu le temps de sauver Marie; à peine a-t-il pu lui avouer son amour. Il meurt en héros, il se poignarde après une magnifique scène entre Leicester et lui ; et le dernier mot qu'il prononce en tombant est le nom de Marie. Marie, après avoir déploré une telle mort, maudit sa beauté, à elle, cause de tant de maux, et déjà au premier acte elle a maudit sa couronne et sa royale naissance qui l'ont faite si malheureuse. Pauvre femme, elle se serait contentée, avec un sang moins noble dans les veines, de passer ses jours sur la terre chérie de France, de vivre à la cour de Charles IX, loin de la sauvage Écosse et de la farouche Angleterre, loin des pays où elle ne devait rencontrer que l'amertume de l'échafaud. Dans ce sublime cinquième acte, où elle adresse ses derniers et touchants adieux à ses amis, elle dit : « Qu'on permette à mes fidèles serviteurs de porter mon cœur à mes parents en France. Hélas ! il y a toujours été. » Cette pensée, elle l'avait déjà exprimée dans les vers si simples et si religieux qu'elle avait adressés à la France, en partant pour
mort, maudit sa beauté, à elle, cause de tant de maux, et déjà au premier acte elle a maudit sa couronne et sa royale naissance qui l'ont faite si malheureuse. Pauvre femme, elle se serait contentée, avec un sang moins noble dans les veines, de passer ses jours sur la terre chérie de France, de vivre à la cour de Charles IX, loin de la sauvage Écosse et de la farouche Angleterre, loin des pays où elle ne devait rencontrer que l'amertume de l'échafaud. Dans ce sublime cinquième acte, où elle adresse ses derniers et touchants adieux à ses amis, elle dit : « Qu'on permette à mes fidèles serviteurs de porter mon cœur à mes parents en France. Hélas ! il y a toujours été. » Cette pensée, elle l'avait déjà exprimée dans les vers si simples et si religieux qu'elle avait adressés à la France, en partant pour la terre d'exil. Elle avait, elle aussi, de la poésie dans l'âme. Rêveuse jeune fille, elle avait commencé d'éclater sous les chênes de Saint-Germain et sans avoir été brisée encore par le souffle de l'infortune, elle avait dû ressentir au plus haut point, sous le beau ciel de France, cette inspiration naïve dont Charles d'Orléans fut un moment dépositaire. Mais au château d'Holy-Rood, au milieu des drames sanglants où elle-même jouait un rôle, cette poésie délicate de Marie dut se lacer bientôt; et le vent du nord et les neiges de l'Écosse avaient refroidi cette âme qui n'eût demandé qu'à aimer et à chanter. Cependant quand le nom si doux de France est sur ses lèvres, quand elle parle de ce « plaisant pays », le sentiment poétique lui revient et ce qu'elle dit est charmant. Dans la scène 1e de l'acte III, elle s'adresse aux nuages, et sa strophe est aussi touchante, aussi simple que ses premiers vers d'adieux. Au second acte, nous sommes au palais de Westminster, à la cour d'Élisabeth. Ce n'est pas sans intention que le poète s'est transporté ainsi la scène de la prison de Marie Stuart à la demeure royale ; il a voulu
inspiration naïve dont Charles d'Orléans fut un moment dépositaire. Mais au château d'Holy-Rood, au milieu des drames sanglants où elle-même jouait un rôle, cette poésie délicate de Marie dut se lacer bientôt; et le vent du nord et les neiges de l'Écosse avaient refroidi cette âme qui n'eût demandé qu'à aimer et à chanter. Cependant quand le nom si doux de France est sur ses lèvres, quand elle parle de ce « plaisant pays », le sentiment poétique lui revient et ce qu'elle dit est charmant. Dans la scène 1e de l'acte III, elle s'adresse aux nuages, et sa strophe est aussi touchante, aussi simple que ses premiers vers d'adieux. Au second acte, nous sommes au palais de Westminster, à la cour d'Élisabeth. Ce n'est pas sans intention que le poète s'est transporté ainsi la scène de la prison de Marie Stuart à la demeure royale ; il a voulu nous montrer le contraste du cachot et de la salle du trône, de la prisonnière et de la reine. Vous avez vu la fermeté de Marie Stuart, vous avez admiré ce caractère qui se raidit contre l'adversité et parvient à oublier le passé ; vous avez vu la simplicité, la candeur, l'amitié loyale de la nourrice et des amis de Marie; et vous avez assisté à l'amour de Mortimer. Ce tableau était parfait, et le peintre avait eu soin pour le faire mieux saisir, de répandre de l'ombre tout autour et d'enchâsser ces trois ou quatre personnages vraiment nobles et beaux entre plusieurs personnages tout à fait odieux : des gardiens, des geôliers, des espions. Maintenant, comme à Fotheringay, vous pouvez admirer à Westminster l'art du poète. Dès la seconde scène, vous connaissez Élisabeth. « Mon désir fut toujours de mourir sans avoir eu d'époux, et j'aurais mis ma gloire à ce qu'on lût sur mon tombeau : Ici repose une vierge reine. » Je reconnais Élisabeth : c'est bien là la fille d'Anne Boleyn. Élisabeth avait toute la coquetterie de sa mère, toute la cruauté d'Henri VIII son père, et elle joignait à ces vices la politique la plus
candeur, l'amitié loyale de la nourrice et des amis de Marie; et vous avez assisté à l'amour de Mortimer. Ce tableau était parfait, et le peintre avait eu soin pour le faire mieux saisir, de répandre de l'ombre tout autour et d'enchâsser ces trois ou quatre personnages vraiment nobles et beaux entre plusieurs personnages tout à fait odieux : des gardiens, des geôliers, des espions. Maintenant, comme à Fotheringay, vous pouvez admirer à Westminster l'art du poète. Dès la seconde scène, vous connaissez Élisabeth. « Mon désir fut toujours de mourir sans avoir eu d'époux, et j'aurais mis ma gloire à ce qu'on lût sur mon tombeau : Ici repose une vierge reine. » Je reconnais Élisabeth : c'est bien là la fille d'Anne Boleyn. Élisabeth avait toute la coquetterie de sa mère, toute la cruauté d'Henri VIII son père, et elle joignait à ces vices la politique la plus astucieuse. Elle voulait qu'on l'appelât vierge, et aux personnes les mieux informées de sa cour, elle donnait le spectacle des plus honteuses folies. Sa sœur, Marie Tudor, avait du moins vécu chaste et irréprochable, si elle avait fait périr tant d'innocents. Élisabeth, elle, cruelle comme Marie, étalait encore la plus excessive vanité : dans un âge où les scandales ne sont plus seulement honteux, car ils sont ridicules, elle s'habillait avec un luxe recherché et coquet qui devait faire hausser les épaules à tous les seigneurs de sa cour. Elle nourrissait un amour secret pour Leicester, et en public elle affectait pour lui la plus froide indifférence. Elle avait un vrai cœur d'italienne, fourbe, et lâche. Du reste, avec tout cela, elle a fait de grandes choses ; les causes étaient viles et indignes, mais les résultats ont fait taire les mécontentements. Tous les vices d'Élisabeth, paraissent au grand jour dans le procès de Marie Stuart. Le poète, pour nous faire mieux comprendre les deux reines, leur a donné un même amant, le comte de Leicester. Élisabeth jalouse de la beauté de Marie Stuart, jalouse de ses droits à la couronne d'Angleterre, peut étaler à l'aise le côté détestable de
excessive vanité : dans un âge où les scandales ne sont plus seulement honteux, car ils sont ridicules, elle s'habillait avec un luxe recherché et coquet qui devait faire hausser les épaules à tous les seigneurs de sa cour. Elle nourrissait un amour secret pour Leicester, et en public elle affectait pour lui la plus froide indifférence. Elle avait un vrai cœur d'italienne, fourbe, et lâche. Du reste, avec tout cela, elle a fait de grandes choses ; les causes étaient viles et indignes, mais les résultats ont fait taire les mécontentements. Tous les vices d'Élisabeth, paraissent au grand jour dans le procès de Marie Stuart. Le poète, pour nous faire mieux comprendre les deux reines, leur a donné un même amant, le comte de Leicester. Élisabeth jalouse de la beauté de Marie Stuart, jalouse de ses droits à la couronne d'Angleterre, peut étaler à l'aise le côté détestable de son caractère, et donner carrière à ses hideuses passions : vanité, hypocrisie, cruauté. Elle peut aussi faire voir la bassesse, l'indécision de son âme irrésolue qui ne savait pas même aborder le crime avec franchise. Le conseil d'État de la reine se compose de trois lords. Le premier, William Cecil était le ministre préféré de sa souveraine. Sa politique immorale et fausse allait de pair avec celle d'Élisabeth. Il avait en outre toute la bassesse du courtisan. Il voulait s'élever en faveur auprès de la reine, en abaissant Leicester qu'il savait plus aimé que lui ; il intriguait sourdement contre Marie Stuart et ses amis, et le but de tous ces mystères était de plaire à Élisabeth et d'obtenir quelque vaine dignité. Leicester était encore un homme ambitieux, intéressé, au cœur froid, incapable d'aucun sentiment. Aimé de deux reines, il les reniait toutes deux. D'abord il repoussa Marie Stuart comme indigne de son amour ; il voulait être roi d'Angleterre. Mais Élisabeth ne voulait point de maître, elle désirait un amant à ses pieds, qu'elle put chasser, si bon lui semblait, et remplacer au besoin. Leicester lui plaisait mais non pas pour époux. D'ailleurs elle aimait qu'on l'appelât vierge :
était le ministre préféré de sa souveraine. Sa politique immorale et fausse allait de pair avec celle d'Élisabeth. Il avait en outre toute la bassesse du courtisan. Il voulait s'élever en faveur auprès de la reine, en abaissant Leicester qu'il savait plus aimé que lui ; il intriguait sourdement contre Marie Stuart et ses amis, et le but de tous ces mystères était de plaire à Élisabeth et d'obtenir quelque vaine dignité. Leicester était encore un homme ambitieux, intéressé, au cœur froid, incapable d'aucun sentiment. Aimé de deux reines, il les reniait toutes deux. D'abord il repoussa Marie Stuart comme indigne de son amour ; il voulait être roi d'Angleterre. Mais Élisabeth ne voulait point de maître, elle désirait un amant à ses pieds, qu'elle put chasser, si bon lui semblait, et remplacer au besoin. Leicester lui plaisait mais non pas pour époux. D'ailleurs elle aimait qu'on l'appelât vierge : aussi tant que le mystère pouvait cacher son amour et ses passions, c'était bien ; mais quand il s'agissait de mettre en vue de tous un amant sur son trône et dans son lit, elle n'écoutait aucun conseil. Leicester fut donc obligé de ramper à ses pieds, heureux d'obtenir quelquefois un cordon par pitié. Marie Stuart l'aimait toujours, il se reporta vers elle; mais dès qu'il la vit perdue, dès qu'il sut le complot découvert, il la trahit. Ambitieux qui ne pouvait comprendre l'amour d'une femme, qui la trahissait pour plaire à une autre plus puissante, qui ne savait donner la liberté et mourir pour sauver Marie Stuart, tu méritais bien le sort de Morlimier, et lui, ce courageux jeune homme, avec tout son enthousiasme, tout son amour, tout son courage était bien digne de Marie, car lui il avait su comprendre toute la beauté de son âme. Le troisième conseiller d'Élisabeth, c'était George Talbot qui avait plus de cœur, plus de générosité que ses deux collègues, mais que pouvait-il contre eux? Seul de son parti, avait-il la force de sauver Marie Stuart, et de la délivrer de ses persécuteurs? C'est avec ces trois hommes que la reine d'Angleterre décide
un cordon par pitié. Marie Stuart l'aimait toujours, il se reporta vers elle; mais dès qu'il la vit perdue, dès qu'il sut le complot découvert, il la trahit. Ambitieux qui ne pouvait comprendre l'amour d'une femme, qui la trahissait pour plaire à une autre plus puissante, qui ne savait donner la liberté et mourir pour sauver Marie Stuart, tu méritais bien le sort de Morlimier, et lui, ce courageux jeune homme, avec tout son enthousiasme, tout son amour, tout son courage était bien digne de Marie, car lui il avait su comprendre toute la beauté de son âme. Le troisième conseiller d'Élisabeth, c'était George Talbot qui avait plus de cœur, plus de générosité que ses deux collègues, mais que pouvait-il contre eux? Seul de son parti, avait-il la force de sauver Marie Stuart, et de la délivrer de ses persécuteurs? C'est avec ces trois hommes que la reine d'Angleterre décide du sort de Marie ; elle désire sa mort, mais n'osant se couvrir de la honte d'un pareil crime, elle veut acheter la conscience de Morlimier et le pousser à assassiner l'Écossaise. Morlimier dissimule et promet tout, tandis que Leicester épris tout à coup d'un beau zèle pour Marie qui lui avait envoyé son portrait, la décide à avoir une entrevue avec sa mortelle ennemie. C'est au IIIe acte qu'a lieu cette fameuse et cruelle scène entre les deux reines. Là, leur caractère est magnifiquement développé; la plus grande fermeté, la plus grande dignité d'âme sont aux prises avec la plus invincible jalousie et la plus excessive vanité. Marie, comme on le pense, sortit triomphante de l'épreuve, elle accabla son ennemie de son dédain et sous des paroles pleines d'une noble tranquillité et d'une juste colère. Élisabeth se retira vaincue, pâle et la rage dans le cœur. La beauté de Marie Stuart avait encore accru sa jalousie. À quelques pas du château de Fotheringay, sur la route de Londres, un ami de Morlimier lui porte un coup de poignard et n'atteint que la manche de la robe. Marie Stuart n'a plus qu'à mourir, pour avoir, dit-on, encouragé l'assassin. La signature
lui avait envoyé son portrait, la décide à avoir une entrevue avec sa mortelle ennemie. C'est au IIIe acte qu'a lieu cette fameuse et cruelle scène entre les deux reines. Là, leur caractère est magnifiquement développé; la plus grande fermeté, la plus grande dignité d'âme sont aux prises avec la plus invincible jalousie et la plus excessive vanité. Marie, comme on le pense, sortit triomphante de l'épreuve, elle accabla son ennemie de son dédain et sous des paroles pleines d'une noble tranquillité et d'une juste colère. Élisabeth se retira vaincue, pâle et la rage dans le cœur. La beauté de Marie Stuart avait encore accru sa jalousie. À quelques pas du château de Fotheringay, sur la route de Londres, un ami de Morlimier lui porte un coup de poignard et n'atteint que la manche de la robe. Marie Stuart n'a plus qu'à mourir, pour avoir, dit-on, encouragé l'assassin. La signature seule d'Élisabeth manque à l'arrêt, et Élisabeth est encore trop irritée pour ne pas la donner aussitôt. Au IVe acte, la reine d'Angleterre commence par vouloir perdre son favori Leicester qui l'a trahi; Burleigh l'excite à se venger de lui, car il espère obtenir la place du comte. Leicester, par une ruse adroite, se sauve du mauvais pas, et la reine, aveuglée par son amour, ferme les yeux sur la trahison de son amant. Les scènes suivantes sont remarquables de vérité. L'indécision de la reine, avant de signer l'arrêt qui condamne Marie Stuart, est vivement sentie et exprimée. Un combat violent se livre en elle : écoutera-t-elle la voix de sa conscience, de sa gloire, celle de Talbot, écoutera-t-elle la voix du vendetta, de la méchanceté, de la jalousie, la voix de Gécilqui a soulevé le peuple ? La haine domine en elle et c'en est fait : elle signe, mais aussitôt elle recule épouvantée de ce qu'elle vient de faire. Il faut que l'arrêt parasite lui avoir été arraché malgré elle : elle appelle Davison, son secrétaire, et lui remet le billet. Le malheureux effrayé des paroles ambiguës de la reine, craint que la faute ne retombe sur lui,