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danger n'est pas à la porte. — Mais puisque tu les marieras un jour... Tu n'as pas changé d'idée, je pense ? Ils en mourraient. — Oh ! ils en mouraient... Tant qu'une chose n'est pas faite, on peut ne pas la faire, si elle devient mauvaise. Et puis, quoi ? ils sont bien libres, nous verrons si ça leur plaît toujours autant. Pauline et Lazare avaient recommencé leur ancienne vie commune, tous deux bloqués dans la maison par la rudesse d'un terrible hiver. La première semaine, elle le vit si triste, si honteux de lui et si enragé contre les choses, qu'elle le soigna comme un malade, avec des complaisances infinies ; même il y avait chez elle de la pitié pour ce grand garçon, dont la volonté courte, le courage simplement nerveux, expliquaient les avortements ; et elle prenait peu à peu sur lui une autorité grondeuse de mère. D'abord il s'emporta, déclara qu'il allait se faire paysan, entassa des projets de fortune immédiate, rougissant du pain qu'il mangeait ; ne voulant pas rester une heure de plus à la charge de sa famille. Puis, les journées passèrent, il remettait toujours à plus tard l'exécution de ses idées, il se contentait de changer chaque matin son plan, le plan qui devait en quelques bonds le mener au sommet des honneurs et des richesses. Elle, effrayée par les fausses confidences de sa tante, le bousculait alors : est-ce qu'on lui demandait de se casser la tête ainsi ? il chercherait une position au printemps, il la trouverait tout de suite ; mais, jusque-là, on le forcerait bien à prendre du repos. Déjà, à la fin du premier mois, elle parut l'avoir dompté, il était tombé dans une oisiveté vague, dans une résignation goguenarde à ce qu'il appelait « les embêtements de l'existence ». Chaque jour davantage, Pauline sentait chez Lazare un inconnu troublant, qui la révoltait. Elle regrettait les colères, les feux de paille dont il bridait trop vite, quand elle le voyait ricaner de tout, professer le néant d'une voix blanche et aigre. C'était, dans la paix de
il se contentait de changer chaque matin son plan, le plan qui devait en quelques bonds le mener au sommet des honneurs et des richesses. Elle, effrayée par les fausses confidences de sa tante, le bousculait alors : est-ce qu'on lui demandait de se casser la tête ainsi ? il chercherait une position au printemps, il la trouverait tout de suite ; mais, jusque-là, on le forcerait bien à prendre du repos. Déjà, à la fin du premier mois, elle parut l'avoir dompté, il était tombé dans une oisiveté vague, dans une résignation goguenarde à ce qu'il appelait « les embêtements de l'existence ». Chaque jour davantage, Pauline sentait chez Lazare un inconnu troublant, qui la révoltait. Elle regrettait les colères, les feux de paille dont il bridait trop vite, quand elle le voyait ricaner de tout, professer le néant d'une voix blanche et aigre. C'était, dans la paix de l'hiver, au fond de ce trou pétrifié de Bonneville, comme un réveil de ses anciennes relations de Paris, de ses lectures, de ses discussions entre camarades d'École. Le pessimisme avait passé par là, un pessimisme mal digéré, dont il ne restait que les boutades de génie, la grande poésie noire de Schopenhauer. La jeune fille comprenait bien que, sous ce procès fait à l'humanité, il y avait surtout, chez son cousin, la rage de la défaite, le désastre de l'usine dont la terre semblait avoir craqué. Mais elle ne pouvait descendre plus avant dans les causes, elle protestait ardemment, quand il reprenait sa vieille thèse, la négation du progrès, l'inutilité finale de la science. Est-ce que cette brute de Boutigny n'était pas en train de gagner une fortune, avec sa soude de commerce ? alors, à quoi bon s'être ruiné pour trouver mieux, pour dégager des lois nouvelles, puisque l'empirisme l'emportait ? Et, chaque fois, il partait de là, il concluait, les lèvres pincées d'un mauvais rire, que la science aurait seulement une utilité certaine si elle donnait jamais le moyen de faire sauter l'univers d'un coup, à l'aide de quelque cartouche colossale. Puis, dans des plaisanteries froides, les ruses
de Schopenhauer. La jeune fille comprenait bien que, sous ce procès fait à l'humanité, il y avait surtout, chez son cousin, la rage de la défaite, le désastre de l'usine dont la terre semblait avoir craqué. Mais elle ne pouvait descendre plus avant dans les causes, elle protestait ardemment, quand il reprenait sa vieille thèse, la négation du progrès, l'inutilité finale de la science. Est-ce que cette brute de Boutigny n'était pas en train de gagner une fortune, avec sa soude de commerce ? alors, à quoi bon s'être ruiné pour trouver mieux, pour dégager des lois nouvelles, puisque l'empirisme l'emportait ? Et, chaque fois, il partait de là, il concluait, les lèvres pincées d'un mauvais rire, que la science aurait seulement une utilité certaine si elle donnait jamais le moyen de faire sauter l'univers d'un coup, à l'aide de quelque cartouche colossale. Puis, dans des plaisanteries froides, les ruses de la Volonté qui mène le monde, la bêtise aveugle du vouloir vivre. La vie était douleur, et il aboutissait à la morale des fakirs indiens, à la délivrance par l'anéantissement. Lorsque Pauline l'entendait affecter l'horreur de l'action, lorsqu'il annonçait le suicide final des peuples, culbutant en masse dans le noir, refusant d'engendrer des générations nouvelles, le jour où leur intelligence développée les convaincrait de la parade imbécile et cruelle qu'une force inconnue leur faisait jouer, elle s'emportait, cherchait des arguments, restait sur le carreau, ignorante de ces questions, n'ayant pas la tête métaphysique, comme il le disait. Mais elle refusait de s'avouer vaincue, elle envoyait carrément au diable son Schopenhauer, dont il avait voulu lui lire des passages : un homme qui écrivait un mal atroce des femmes ! elle l'aurait étranglé, s'il n'avait pas eu au moins le cœur d'aimer les bêtes. Bien portante, toujours droite dans le bonheur de l'habitude et dans l'espoir du lendemain, elle le réduisait lui-même au silence par l'éclat de son rire sonore, elle triomphait de toute la poussée vigoureuse de sa puberté. — Tiens ! criait-elle, tu racontes des bêtises... Nous songerons à mourir quand nous serons vieux. L'idée de la mort,
noir, refusant d'engendrer des générations nouvelles, le jour où leur intelligence développée les convaincrait de la parade imbécile et cruelle qu'une force inconnue leur faisait jouer, elle s'emportait, cherchait des arguments, restait sur le carreau, ignorante de ces questions, n'ayant pas la tête métaphysique, comme il le disait. Mais elle refusait de s'avouer vaincue, elle envoyait carrément au diable son Schopenhauer, dont il avait voulu lui lire des passages : un homme qui écrivait un mal atroce des femmes ! elle l'aurait étranglé, s'il n'avait pas eu au moins le cœur d'aimer les bêtes. Bien portante, toujours droite dans le bonheur de l'habitude et dans l'espoir du lendemain, elle le réduisait lui-même au silence par l'éclat de son rire sonore, elle triomphait de toute la poussée vigoureuse de sa puberté. — Tiens ! criait-elle, tu racontes des bêtises... Nous songerons à mourir quand nous serons vieux. L'idée de la mort, à laquelle elle traitait si plaisamment, le rendait chaque fois sérieux, le regard fuyant. Il détournait d'ordinaire la conversation, après avoir murmuré : "On meurt à tout âge", Pauline finit par comprendre que la mort épouvantait Lazare. Elle se souvenait de son cri terrifié, autrefois, en face des étoiles ; elle le voyait maintenant pâlir à certains mots, comme s'il avait eu à cacher un mal inavouable ; et c'était pour elle une grosse surprise, cet effroi du néant, chez le pessimiste enragé qui parlait de souffler les astres, ainsi que des chandelles, sur le massacre universel des êtres. Le mal datait de loin, elle n'en soupçonnait même pas la gravité. À mesure qu'il avançait en âge, Lazare voyait se dresser la mort. Jusqu'à ses vingt ans, à peine un souffle froid l'avait-il effleuré le soir, quand il se couchait. Aujourd'hui, il ne pouvait poser la tête sur l'oreiller, sans que l'idée du plus jamais vienne lui glacer la face. Des insomnies le prenaient, il était sans résignation devant la nécessité fatale qui se déroulait en images lugubres. Puis, lorsqu'il avait cédé à la fatigue, un sursaut l'éveillait parfois, le mettait debout, les yeux grands d'horreur, les mains, jointes, bégayant
elle le voyait maintenant pâlir à certains mots, comme s'il avait eu à cacher un mal inavouable ; et c'était pour elle une grosse surprise, cet effroi du néant, chez le pessimiste enragé qui parlait de souffler les astres, ainsi que des chandelles, sur le massacre universel des êtres. Le mal datait de loin, elle n'en soupçonnait même pas la gravité. À mesure qu'il avançait en âge, Lazare voyait se dresser la mort. Jusqu'à ses vingt ans, à peine un souffle froid l'avait-il effleuré le soir, quand il se couchait. Aujourd'hui, il ne pouvait poser la tête sur l'oreiller, sans que l'idée du plus jamais vienne lui glacer la face. Des insomnies le prenaient, il était sans résignation devant la nécessité fatale qui se déroulait en images lugubres. Puis, lorsqu'il avait cédé à la fatigue, un sursaut l'éveillait parfois, le mettait debout, les yeux grands d'horreur, les mains, jointes, bégayant dans les ténèbres : « Mon Dieu ! mon Dieu ! » Sa poitrine craquait, il croyait mourir ; et il devait rallumer, il attendait d'être éveillé complètement pour retrouver un peu de calme. Une honte lui restait de cette épouvante : était-ce imbécile, cet appel à un dieu qu'il niait, cette hérédité de la faiblesse humaine criant au secours, dans l'écrasement du monde ! Mais la crise revenait quand même chaque soir, pareille à une passion mauvaise, qui l'aurait épuisé, malgré sa raison. Durant le jour, d'ailleurs, tout l'y ramenait aussi, une phrase jetée au hasard, une pensée rapide, née d'une scène entrevue, d'une lecture faite. Comme Pauline lisait un soir le journal à son oncle, La France était sorti, bouleversé d'avoir entendu la fantaisie d'un conteur, qui montrait le ciel du vingtième siècle empli par des vols de ballons, promenant des voyageurs d'un continent à l'autre : il ne serait plus là, ces ballons qu'il ne verrait pas, disparaissaient au fond de ce néant des siècles futurs, dont le cours en dehors de son être l'emplissait d'angoisse. Ses philosophes avaient beau lui répéter que pas une étincelle de vie ne se perdait, son moi refusait violemment de finir.
niait, cette hérédité de la faiblesse humaine criant au secours, dans l'écrasement du monde ! Mais la crise revenait quand même chaque soir, pareille à une passion mauvaise, qui l'aurait épuisé, malgré sa raison. Durant le jour, d'ailleurs, tout l'y ramenait aussi, une phrase jetée au hasard, une pensée rapide, née d'une scène entrevue, d'une lecture faite. Comme Pauline lisait un soir le journal à son oncle, La France était sorti, bouleversé d'avoir entendu la fantaisie d'un conteur, qui montrait le ciel du vingtième siècle empli par des vols de ballons, promenant des voyageurs d'un continent à l'autre : il ne serait plus là, ces ballons qu'il ne verrait pas, disparaissaient au fond de ce néant des siècles futurs, dont le cours en dehors de son être l'emplissait d'angoisse. Ses philosophes avaient beau lui répéter que pas une étincelle de vie ne se perdait, son moi refusait violemment de finir. Déjà, dans cette lutte, sa gaieté était partie. Lorsque Pauline le regardait, ne comprenant pas toujours les sauts de son caractère, aux heures où il cachait sa plaie avec une pudeur inquiète, elle éprouvait une compassion, elle avait le besoin d'être très bonne et de le rendre heureux. Leurs journées traînaient dans la grande chambre du second étage, au milieu des algues, des bocaux, des instruments dont Lazare n'avait pas même eu la force de se débarrasser ; et les algues tombaient en miettes, les bocaux se décoloraient, tandis que les instruments se détraquaient sous la poussière. Ils étaient perdus, ils avaient chaud, dans ce désordre. (A suivre.)
traînaient dans la grande chambre du second étage, au milieu des algues, des bocaux, des instruments dont Lazare n'avait pas même eu la force de se débarrasser ; et les algues tombaient en miettes, les bocaux se décoloraient, tandis que les instruments se détraquaient sous la poussière. Ils étaient perdus, ils avaient chaud, dans ce désordre. (A suivre.)
Depuis sa rentrée funèbre à Paris, derrière le cercueil d’Anatole France, Joseph Caillaux fait beaucoup de bruit. Et, chose bizarre, ce que les plus fanatiques du Bloc des Gauches ont osé à peine murmurer après leur victoire inespérée du 11 Mai, passe aujourd’hui lentement, mais sûrement, dans le programme des hommes qui forment la majorité de notre Chambre actuelle. Tout d’abord, leur projet d’amnistie, dans une formule plus ou moins équivoque, promet le pardon général à toutes « les victimes de l'ancien régime », donc également à Caillaux. Aujourd’hui, on ne se gêne plus. Du moment que Malvy siège au Palais Bourbon, pourquoi refuserait-on le même honneur à son complice Caillaux ? Caillaux le traître ? Mais qui donc voudrait se servir tout de suite de gros mots ? Caillaux c’est le sacrifié, le grand calomnié qui a été écrasé par ses adversaires politiques. Caillaux, qu’on a accusé d’avoir voulu la perte de la France, c’est le même homme génial qui, seul, sera capable de donner de saines finances à notre pays. Caillaux, c’est Necker. C’est ainsi que les partisans du traître essaient aujourd’hui de faire avaler la pilule amère aux Français qui n’ont pas encore oublié ses trahisons de la guerre. Donc ils appellent Caillaux Necker. Ce n’est pas si bête. Il ressemble, en effet, à presque tous les points, à ce fameux ministre des finances de Louis XVI, « à ce charlatan, ce roi de la canaille » comme l’avait appelé Mirabeau. Ouvrons un instant notre manuel d’histoire de France. Nous y lirons : Necker (Jacques) est né à Genève en 1732. Ses parents étaient des Allemands. Il était ministre en 1789 lorsque, alarmés par le désastre menaçant des finances françaises, les Etats Généraux se réunirent. L’Allemand doux trouva alors de brillantes formules pour aveugler et le peuple, et son roi. Il rassura la Cour par des projets prometteurs et placiait autant aux démagogues. La Cour la première, cependant, devina le fumiste dans le prétendu grand financier qui, couvert de honte, fut chassé. Voyez-vous cette analogie, saisissez-vous de la parenté de Necker avec Caillaux, tous les deux victimes
la guerre. Donc ils appellent Caillaux Necker. Ce n’est pas si bête. Il ressemble, en effet, à presque tous les points, à ce fameux ministre des finances de Louis XVI, « à ce charlatan, ce roi de la canaille » comme l’avait appelé Mirabeau. Ouvrons un instant notre manuel d’histoire de France. Nous y lirons : Necker (Jacques) est né à Genève en 1732. Ses parents étaient des Allemands. Il était ministre en 1789 lorsque, alarmés par le désastre menaçant des finances françaises, les Etats Généraux se réunirent. L’Allemand doux trouva alors de brillantes formules pour aveugler et le peuple, et son roi. Il rassura la Cour par des projets prometteurs et placiait autant aux démagogues. La Cour la première, cependant, devina le fumiste dans le prétendu grand financier qui, couvert de honte, fut chassé. Voyez-vous cette analogie, saisissez-vous de la parenté de Necker avec Caillaux, tous les deux victimes d’un régime « réactionnaire »? Mais les démagogues avaient leur martyr, le peuple égaré son idole, dont ils réclamèrent le retour. Et, ainsi que Joseph Caillaux, Necker fut rappelé à Paris. Y a-t-il réalisé les espoirs qu’on avait fondés sur lui ? Vous avez appris votre histoire de France. Vous connaissez par cœur les causes de la grande Révolution française et vous savez que les finances de Necker l’avaient préparée par sa folle entreprise des emprunts sans amélioration fixes. Vous savez également que bientôt ces truquages furent découverts et que tout aussitôt le « traître à la patrie » fut démasqué aux yeux de tous. Encore une fois il dut prendre la fuite. Il fut arrêté à Arcy-sur-Aube. Il faillit être assassiné à Vesoul et finit par abandonner la France. Dans l’exil qu’il avait choisi, il écrivait finalement des livres que personne n’avait envie de lire. Tel fut Necker. Tel sera Caillaux. Car déjà on connaît les projets de cet homme néfaste entre tous. Ce ne sera naturellement pas lui qui voudra s’opposer à la démagogie des gens de gauche qui l’auront porté au pouvoir. Ce ne sera pas lui qui voudra arrêter le gaspillage de nos deniers publics. Ce
connaissez par cœur les causes de la grande Révolution française et vous savez que les finances de Necker l’avaient préparée par sa folle entreprise des emprunts sans amélioration fixes. Vous savez également que bientôt ces truquages furent découverts et que tout aussitôt le « traître à la patrie » fut démasqué aux yeux de tous. Encore une fois il dut prendre la fuite. Il fut arrêté à Arcy-sur-Aube. Il faillit être assassiné à Vesoul et finit par abandonner la France. Dans l’exil qu’il avait choisi, il écrivait finalement des livres que personne n’avait envie de lire. Tel fut Necker. Tel sera Caillaux. Car déjà on connaît les projets de cet homme néfaste entre tous. Ce ne sera naturellement pas lui qui voudra s’opposer à la démagogie des gens de gauche qui l’auront porté au pouvoir. Ce ne sera pas lui qui voudra arrêter le gaspillage de nos deniers publics. Ce qu’il voudra faire, c'est d'abord saigner à blanc la pauvre nation de France, pour pouvoir inviter ensuite nos anciens ennemis, ses amis et nos anciens alliés, devenus nos rivaux, à venir nous offrir du crédit. Il empruntera chez les Allemands et les Anglo-Saxons, en leur donnant en gage nos richesses nationales. Et, peut-être, par ce moyen séduisant, tout en flattant les bas instincts de la masse, il réussira, en 1925, à accomplir son œuvre de traître interrompue par le verdict de la Haute-Cour. Iront-ils vraiment jusque-là ? Est-il possible que la France de 1925 soit gouvernée par le même homme qui, le lendemain de l’armistice, a été stigmatisé de traître ? Est-ce que vraiment on voudra donner à l'Allemagne ce spectacle honteux de l'apothéose de celui qui avait tenté de vendre la France aux agents du Kaiser ? En 1920, le Sénat, constitué en Haute-Cour a rendu le verdict suivant : « Attendu que dans tous les faits reprochés à Le communisme pavoise à Paris Il fête le triomphe de la propagande révolutionnaire en France Paris, 29 Octobre 1924. (De notre correspondant particulier). L'hôtel particulier que le parti communiste possède à Paris, rue La Fayette, était pavoisé dès ce matin
nationales. Et, peut-être, par ce moyen séduisant, tout en flattant les bas instincts de la masse, il réussira, en 1925, à accomplir son œuvre de traître interrompue par le verdict de la Haute-Cour. Iront-ils vraiment jusque-là ? Est-il possible que la France de 1925 soit gouvernée par le même homme qui, le lendemain de l’armistice, a été stigmatisé de traître ? Est-ce que vraiment on voudra donner à l'Allemagne ce spectacle honteux de l'apothéose de celui qui avait tenté de vendre la France aux agents du Kaiser ? En 1920, le Sénat, constitué en Haute-Cour a rendu le verdict suivant : « Attendu que dans tous les faits reprochés à Le communisme pavoise à Paris Il fête le triomphe de la propagande révolutionnaire en France Paris, 29 Octobre 1924. (De notre correspondant particulier). L'hôtel particulier que le parti communiste possède à Paris, rue La Fayette, était pavoisé dès ce matin aux couleurs soviétiques. A chaque fenêtre de ce bel immeuble de trois étages flottait un drapeau rouge portant des inscriptions en russe. C’était d’un effet suggestif. Mais, dans les milieux politiques, l’enthousiasme était moins grand pour commenter cette coïncidence que la reconnaissance officielle des Soviets par la France se produit à la veille du jour du scrutin en Angleterre et au lendemain du désarroi jeté dans le camp travailliste par le document Zinoviev. Il est de toute évidence que M Herriot a voulu, en tirant son chapeau devant les Soviets, donner à son cher ami MacDonald un appui moral en vue des élections. D’ailleurs, il paraît assez douteux que les électeurs britanniques se laissent influencer par l’altitude ou la manifestation du Gouvernement français. Inefficace à cet égard, n’aura-t-il pas tous les inconvénients de son manque d’à-propos diplomatique ? Nombreuses étaient les personnalités politiques qui, dans les couloirs de la Chambre, cet après-midi, faisaient ces réflexions. Mais cela ne pouvait empêcher la presse cartelliste de louer Edouard Herriot d’avoir eu le courage de renouer avec la grande alliée. Quant aux dettes, cette même presse écrit : « Faisons confiance à l’habile diplomate et au bon Français qu’est M. de Monzie, comme
à la veille du jour du scrutin en Angleterre et au lendemain du désarroi jeté dans le camp travailliste par le document Zinoviev. Il est de toute évidence que M Herriot a voulu, en tirant son chapeau devant les Soviets, donner à son cher ami MacDonald un appui moral en vue des élections. D’ailleurs, il paraît assez douteux que les électeurs britanniques se laissent influencer par l’altitude ou la manifestation du Gouvernement français. Inefficace à cet égard, n’aura-t-il pas tous les inconvénients de son manque d’à-propos diplomatique ? Nombreuses étaient les personnalités politiques qui, dans les couloirs de la Chambre, cet après-midi, faisaient ces réflexions. Mais cela ne pouvait empêcher la presse cartelliste de louer Edouard Herriot d’avoir eu le courage de renouer avec la grande alliée. Quant aux dettes, cette même presse écrit : « Faisons confiance à l’habile diplomate et au bon Français qu’est M. de Monzie, comme au loyal négociateur qu’est M. Rakowsky, dont on a publié les déclarations si nettement francophiles. Et, pour compléter ce bourrage de crâne, "Le Nouveau" ajoute qu’au point de vue social l’arrivée de l’ambassadeur des Soviets à Paris aura très certainement pour effet de calmer l’agitation communiste; elle enlèvera à quelques agitateurs rouges le prétexte d’une indignation factice et le principal élément d’une campagne facile; ce sera le commencement d’une ère d’apaisement intérieur. Écrire de pareilles choses au moment même où l’Angleterre est en pleine agitation par suite de la propagande communiste, c’est se moquer du monde. Ce qu’il faut craindre plutôt, c’est l’intensification de la propagande révolutionnaire. Couverts par l’immunité diplomatique, à l’abri du drapeau rouge, quelques centaines d’agents des Soviets vont fonder un foyer de propagande qui ne donnera pas d’agrément à M. Herriot, pas plus que M. Mac Donald a eu à se féliciter de sa complaisance avec Moscou. Quant à l’immense majorité de l’opinion publique, elle ne comprendra pas quelle urgence il y avait à renouer avec un Etat qui ne peut être un interlocuteur bien normal, surtout depuis qu’on a découvert, à Berlin comme en Grande-Bretagne, l’existence d’une véritable industrie révolutionnaire, d’une usine de coups d’Etat