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rue de Siam, Brest. Prix: 1 fr. 50 Francs par poste : 2 francs Prière à nos dépositaires de bien vouloir nous faire connaître le nombre d'exemplaires de l'Almanach 1926 à leur adresser. CHEMIN DE FER DE PARIS À L'ORIENT ET À LA MÉDITERRANÉE LE VOYAGE D'HIVER DES ALPES De Nice à Aix-les-Bains-Mont Revard ou Vice versa en cars limousines P.L.M. Les services automobiles de la route d'hiver des Alpes que la compagnie P.-L.M. a organisés, l'an dernier, pour permettre aux touristes d'admirer la montagne sous sa parure hivernale, seront repris cette année, dans les conditions suivantes : Le parcours de Nice à Aix-les-Bains se fera en trois étapes : Nice-Digne, Digne-Grenoble, Grenoble-Aix-les-Bains ou vice versa, au moyen de cars limousines, avec éclairage et chauffage intérieur. Départs de Grenoble (place Grenette) pour Nice : les lundi et jeudi, du 14 décembre au 25 décembre. Départs d'Aix-les-Bains pour Grenoble et Nice : les dimanche et mercredi, du 20 décembre au 18 février ; les dimanche, mercredi et vendredi, du 14 février au 28 mai. Départs de Nice (gare P.L.M. ou place Massena) pour Grenoble et Aix-les-Bains-Mont Revard : les jeudi et dimanche, du 31 décembre au 17 février ; les jeudi, dimanche et mardi, du 18 février au 30 mai. Le matin de ce lundi, 21 avril 1913, avant l'aube, des détachements des gardes de Paris, tenant leurs chevaux par la bride, se rangent sur le boulevard Arago, les uns adossés au mur de la prison, les autres ayant leurs faisceaux. On semble craindre une alerte. Sous les arbres, se dresse la guillotine, haute et maigre, qu'éclaire une lampe de veilleur. Autour, des ombres qui parlent à voix basse, des soldats silencieux. Un homme, soudain, traverse le boulevard, une longue perche à la main ; il éteint, l'un après l'autre, les bec de gaz. Des perles de rosée tombent des arbres. La guillotine dans l'aube qui pointe paraît glaciale. Pénétrons dans les cellules. Tous les avocats sont déjà dans le Tribunal de la prison. MM. Hennion, préfet de police ; Guichard, chef de la Sûreté générale ; une nuée d'inspecteurs de
dimanche et mardi, du 18 février au 30 mai. Le matin de ce lundi, 21 avril 1913, avant l'aube, des détachements des gardes de Paris, tenant leurs chevaux par la bride, se rangent sur le boulevard Arago, les uns adossés au mur de la prison, les autres ayant leurs faisceaux. On semble craindre une alerte. Sous les arbres, se dresse la guillotine, haute et maigre, qu'éclaire une lampe de veilleur. Autour, des ombres qui parlent à voix basse, des soldats silencieux. Un homme, soudain, traverse le boulevard, une longue perche à la main ; il éteint, l'un après l'autre, les bec de gaz. Des perles de rosée tombent des arbres. La guillotine dans l'aube qui pointe paraît glaciale. Pénétrons dans les cellules. Tous les avocats sont déjà dans le Tribunal de la prison. MM. Hennion, préfet de police ; Guichard, chef de la Sûreté générale ; une nuée d'inspecteurs de service, les magistrats, le docteur Paul, l'abbé Gespitz, Les autres, les condamnés, se doutent-ils de quelque chose ? Brusquement, un individu entre dans le bureau du directeur, l'air d'un paisible fonctionnaire. C'est le bourreau. L'homme qui tue. Il prévient que l'heure est venue de réveiller les condamnés. Le cortège s'ébranle dans les couloirs et les galeries. On va doucement, à petits pas, de crainte d'éveiller les autres prisonniers. À un carrefour, chuchotements. Il s'agit de diviser la besogne. Le directeur préviendra l'un des condamnés, le juge d'instruction se chargera du neuvième, le substitut du procureur du troisième. Une porte roule sur les couloirs. Les gardiens se précipitent dans la cellule en criant : « Allons ! debout ! levez-vous ! » Le prisonnier ne bouge pas. On le secoue. Alors, il se lève, ahuri, les yeux mi-clos, empoussiérés de sommeil. C'est Gérard Simentoff; Tout de suite, il se rend compte de la situation. — Votre pourvoi est rejeté, lui dit-on. Il commence à s'habiller. — Je m'en doutais, fait-il. Il se tourne vers son avocat, M. Bruno-Dubois, et lui demande la permission de l'embrasser. On lui offre un petit verre de rhum. Il l'absorbe d'un trait. Puis, il tend la
dans les couloirs et les galeries. On va doucement, à petits pas, de crainte d'éveiller les autres prisonniers. À un carrefour, chuchotements. Il s'agit de diviser la besogne. Le directeur préviendra l'un des condamnés, le juge d'instruction se chargera du neuvième, le substitut du procureur du troisième. Une porte roule sur les couloirs. Les gardiens se précipitent dans la cellule en criant : « Allons ! debout ! levez-vous ! » Le prisonnier ne bouge pas. On le secoue. Alors, il se lève, ahuri, les yeux mi-clos, empoussiérés de sommeil. C'est Gérard Simentoff; Tout de suite, il se rend compte de la situation. — Votre pourvoi est rejeté, lui dit-on. Il commence à s'habiller. — Je m'en doutais, fait-il. Il se tourne vers son avocat, M. Bruno-Dubois, et lui demande la permission de l'embrasser. On lui offre un petit verre de rhum. Il l'absorbe d'un trait. Puis, il tend la main à l'aumônier. — Ce n'est pas au prêtre, explique-t-il, que je serre la main, c'est à l'ami. Il a aussi quelques paroles de gratitude pour les inspecteurs et les gardiens. Tout cela avec bonne humeur, d'une voix qui ne tremble point. Il s'en va d'un pas sûr, dans les couloirs, entraîné par deux gardiens. Au greffe, il trouve le juge d'instruction Gilbert. Il lui dit : — Monsieur le juge, on ne m'a pas encore fait la barbe. Mais ça peut venir un jour. Adieu, je ne vous en veux point. Il subit, l'opération de la toilette, sans un mot. Quand tout est terminé, il déclare : — Vous allez voir comment meurt un Méridional, avec le sourire. Calmement, lui, observe : — C'est curieux, je croyais qu'on nous couperait les cheveux. Il ajoute : — On nous les coupera tout de même, avec autre chose. Soudain parle à peine. Puis les trois hommes se font leurs adieux. Ils se plaignent du froid. Monnier tient à ce qu'on donne ses vêtements aux pauvres. Mais, avant de rejoindre Monnier au greffe, Callemin, réveillé, avait dit en souriant à ses gardiens : — Enfin, me voilà libre. Soudain, simplement, murmura :
couloirs, entraîné par deux gardiens. Au greffe, il trouve le juge d'instruction Gilbert. Il lui dit : — Monsieur le juge, on ne m'a pas encore fait la barbe. Mais ça peut venir un jour. Adieu, je ne vous en veux point. Il subit, l'opération de la toilette, sans un mot. Quand tout est terminé, il déclare : — Vous allez voir comment meurt un Méridional, avec le sourire. Calmement, lui, observe : — C'est curieux, je croyais qu'on nous couperait les cheveux. Il ajoute : — On nous les coupera tout de même, avec autre chose. Soudain parle à peine. Puis les trois hommes se font leurs adieux. Ils se plaignent du froid. Monnier tient à ce qu'on donne ses vêtements aux pauvres. Mais, avant de rejoindre Monnier au greffe, Callemin, réveillé, avait dit en souriant à ses gardiens : — Enfin, me voilà libre. Soudain, simplement, murmura : — Je suis prêt. Puis, comme on se répondait en exhortations : — Rassurez-vous, je serai courageux. Après quoi, il questionna son avocat, M. Doublet, après l'avoir embrassé : — Et les autres? Que disent-ils? Si encore j'étais le seul à mourir. Moi, ça n'a pas grande importance. J'étais déjà fichu. C'est Vest qu'une loque qui s'en va. Et il demande un verre de café. — Je tremble, fit-il encore. Mais c'est comme Bailly sous la Révolution. C'est de froid et non de cœur. Il eut aussi cette réflexion : — Quelle boucherie ça va être! Dans le couloir, alors qu'il se dirigeait vers le greffe, il se mit à chanter : « Salut! mon dernier matin! » Le jour blême. La guillotine, impassible, attend la proie promise. C'est Soudy qui, le premier, descend du fourgon, il constate : — Il fait froid. Pas la moindre bravade. Il va à l'échafaud, avec simplicité. Il crie même : — Au revoir. On le pousse; le corps bascule... Du sang. La tête est tombée. Au deuxième. Callemin se penche du fourgon pour voir. Et il rit d'un rire sardonique, méprisant. Il s'adresse à ceux qui l'entourent. — C'est beau, demande-t-il, l'agonie d'un
fichu. C'est Vest qu'une loque qui s'en va. Et il demande un verre de café. — Je tremble, fit-il encore. Mais c'est comme Bailly sous la Révolution. C'est de froid et non de cœur. Il eut aussi cette réflexion : — Quelle boucherie ça va être! Dans le couloir, alors qu'il se dirigeait vers le greffe, il se mit à chanter : « Salut! mon dernier matin! » Le jour blême. La guillotine, impassible, attend la proie promise. C'est Soudy qui, le premier, descend du fourgon, il constate : — Il fait froid. Pas la moindre bravade. Il va à l'échafaud, avec simplicité. Il crie même : — Au revoir. On le pousse; le corps bascule... Du sang. La tête est tombée. Au deuxième. Callemin se penche du fourgon pour voir. Et il rit d'un rire sardonique, méprisant. Il s'adresse à ceux qui l'entourent. — C'est beau, demande-t-il, l'agonie d'un homme? Il s'avance, trapu, décidé, la tête un peu basse. L'exécution s'accomplit, rapidement. Monnier est, déjà au bord de la voiture. Sa voix forte s'élève : — Adieu, à vous tous, messieurs et à la société aussi. Mais on l'a jeté brutalement sur la bascule. Pour la troisième fois, le coupe, retient glisse. La dernière tête tombe. Cela a duré exactement quatre minutes et demie. C'est fini. La société a fait justice. — Victor HUGO. (Paris-Soir.) À PROPOS DU MUSÉE DE MARINE Si vous voulez voir s'assombrir le visage, d'ordinaire souriant et amène, du conservateur du Musée de Marine, prononcez devant lui cette simple phrase : — Que pensez-vous du baron Gudin, peintre de marine ? Lorsque, sur le conseil d'un ami qui se plaît à ce genre de farces, je posai, en toute innocence, la question ci-dessus à l'érudite fonctionnaire qui nous promenait dans les salles, celui-ci, pour première réponse, me fit lire la notice qui, dans le catalogue, porte le numéro 915 : 915. Le Bien Aimé, vaisseau de 114 canons (année 1705), modèle du temps, restauré à l'atelier du Musée de marine. Echelle 0.02, — 1514. Ce modèle du temps, complètement réduit et d'un prix inestimable, fut
coupe, retient glisse. La dernière tête tombe. Cela a duré exactement quatre minutes et demie. C'est fini. La société a fait justice. — Victor HUGO. (Paris-Soir.) À PROPOS DU MUSÉE DE MARINE Si vous voulez voir s'assombrir le visage, d'ordinaire souriant et amène, du conservateur du Musée de Marine, prononcez devant lui cette simple phrase : — Que pensez-vous du baron Gudin, peintre de marine ? Lorsque, sur le conseil d'un ami qui se plaît à ce genre de farces, je posai, en toute innocence, la question ci-dessus à l'érudite fonctionnaire qui nous promenait dans les salles, celui-ci, pour première réponse, me fit lire la notice qui, dans le catalogue, porte le numéro 915 : 915. Le Bien Aimé, vaisseau de 114 canons (année 1705), modèle du temps, restauré à l'atelier du Musée de marine. Echelle 0.02, — 1514. Ce modèle du temps, complètement réduit et d'un prix inestimable, fut prêté en bon état, au peintre de marine G. Cet artiste méconnaissant la valeur de l'objet qui lui était confié, voulut voir un exemple de vaisseau désemparé et le mit dans l'état où il est actuellement. Revenu au Musée après avoir subi les intempéries dans un hangar ouvert à tous les vents, il fut laissé tel, après remplacement dans leur position exacte des pièces atteintes par la pourriture. La perte a été d'autant plus sensible qu'on avait là un modèle exact du gréement de l'époque !... Certains mots de cette notice mériteraient d'être soulignés : « fut prêté en bon état...; cet artiste, méconnaissant la valeur de l'objet,...; (le vaisseau), après avoir subi les intempéries...; perte d'tant, plus sensible... ». Ne sent-on pas dans ces mots toute l'indignation de l'honnête homme, du savant, attaché aux documents confiés à sa garde et qu'un vandale a détruits! Eh bien, le crime de G. (baron Gudin) était le suivant. Le baron Gudin fut le peintre officiel de la marine sous Charles X, Louis Philippe et Napoléon III. Au cours de ces trois règnes, il fut chargé d'honneurs et de commandes (il y a plus de cent toiles de lui au Musée de Versailles).
les vents, il fut laissé tel, après remplacement dans leur position exacte des pièces atteintes par la pourriture. La perte a été d'autant plus sensible qu'on avait là un modèle exact du gréement de l'époque !... Certains mots de cette notice mériteraient d'être soulignés : « fut prêté en bon état...; cet artiste, méconnaissant la valeur de l'objet,...; (le vaisseau), après avoir subi les intempéries...; perte d'tant, plus sensible... ». Ne sent-on pas dans ces mots toute l'indignation de l'honnête homme, du savant, attaché aux documents confiés à sa garde et qu'un vandale a détruits! Eh bien, le crime de G. (baron Gudin) était le suivant. Le baron Gudin fut le peintre officiel de la marine sous Charles X, Louis Philippe et Napoléon III. Au cours de ces trois règnes, il fut chargé d'honneurs et de commandes (il y a plus de cent toiles de lui au Musée de Versailles). Or, profitant de cette situation, il déménageait les modèles pour les copier dans son atelier et fracassait à coups de pistolet les réductions de navires, pour mieux imiter les dégâts du combat ! Léon DEFFERONT (Pour faire paraître.) ICI ON PARLE FRANÇAIS Quand nous nous éveillerons demain matin, dans la grisaille de décembre — nous, les Français, que le franc-papier aura contraints à un modeste réveillon familial au boudin blanc — les favorisés du change regagneront les hôtels et les palaces. Ils s'endormiront, accablés de fatigue, la bouche ouverte, l'estomac rond, les oreilles bourdonnantes encore des rugissements du jazz, avec dans leurs imaginations en fièvre la persistante vision des "Sissies" en délire ou de quelque fève se trémoussant vêtue d'un gibus, dans la fumée de miel des tabacs blonds en marge des tables ruisselantes de Champagne répandu — à 200 francs la hourteille. Et ces hôtes si désirés — pour certains restaurateurs s'entend — après avoir déserté, dans le jour naissant, tous les New-York bar, Alphonse's bar et Titine's bar de la capitale et traversé Sodome et Gomorrhe, ne manqueront pas de dénoncer une fois de plus la moderne Babylone. L'Art de plumer la poule sans la faire crier Mais
grisaille de décembre — nous, les Français, que le franc-papier aura contraints à un modeste réveillon familial au boudin blanc — les favorisés du change regagneront les hôtels et les palaces. Ils s'endormiront, accablés de fatigue, la bouche ouverte, l'estomac rond, les oreilles bourdonnantes encore des rugissements du jazz, avec dans leurs imaginations en fièvre la persistante vision des "Sissies" en délire ou de quelque fève se trémoussant vêtue d'un gibus, dans la fumée de miel des tabacs blonds en marge des tables ruisselantes de Champagne répandu — à 200 francs la hourteille. Et ces hôtes si désirés — pour certains restaurateurs s'entend — après avoir déserté, dans le jour naissant, tous les New-York bar, Alphonse's bar et Titine's bar de la capitale et traversé Sodome et Gomorrhe, ne manqueront pas de dénoncer une fois de plus la moderne Babylone. L'Art de plumer la poule sans la faire crier Mais leurs véhémentes indignations, les ivresses diverses dissipées, ne s'exposeront pas en langue française. De même qu'on leur aura présenté des menus rédigés dans tous les idiomes, le nôtre excepté, c'est en langage de Babel qu'ils auront manifesté leurs joies frémissantes et sonores au cours de la nuit dont ils furent les maîtres délirants et les prêtresses joliment éperdues. Car il paraît — c'est la Morning Post qui ne nous l'envoie pas dire — qu'à Paris l'usage de la langue française n'est indispensable qu'à ceux qui lisent et ont besoin de téléphoner. Pour le reste, de l'Étoile à la Bastille, partout les cartes et tarifs sont en plusieurs langues, les garçons de café italiens parlent l'anglais couramment, les petits chasseurs font leur possible pour l'apprendre. À l'Opéra, l'argument et le programme sont en deux langues. Le Quartier Latin est anglo-saxon et ne se défend même pas! Candeur, cynisme ou bluff ? Il ne vous reste plus que l'embarras du choix. Déjà nos bons amis ont, d'autorité, occupé la Riviera méditerranéenne. Les voici en train d'annexer Paris et d'en faire quelque chose comme un lointain faubourg londonien. Naguère, ils se contentaient de se déchausser dans nos trains de luxe. Aujourd'hui ils se
les maîtres délirants et les prêtresses joliment éperdues. Car il paraît — c'est la Morning Post qui ne nous l'envoie pas dire — qu'à Paris l'usage de la langue française n'est indispensable qu'à ceux qui lisent et ont besoin de téléphoner. Pour le reste, de l'Étoile à la Bastille, partout les cartes et tarifs sont en plusieurs langues, les garçons de café italiens parlent l'anglais couramment, les petits chasseurs font leur possible pour l'apprendre. À l'Opéra, l'argument et le programme sont en deux langues. Le Quartier Latin est anglo-saxon et ne se défend même pas! Candeur, cynisme ou bluff ? Il ne vous reste plus que l'embarras du choix. Déjà nos bons amis ont, d'autorité, occupé la Riviera méditerranéenne. Les voici en train d'annexer Paris et d'en faire quelque chose comme un lointain faubourg londonien. Naguère, ils se contentaient de se déchausser dans nos trains de luxe. Aujourd'hui ils se talent pour savoir s'ils n'ont pas le droit d'occuper, en pantoufles et en bras de chemise, les loges de nos théâtres nationaux. Déjà ils ont affublé de désignations en anglais nos vins de Reims et d'Epernay qu'ils entonnent, chez eux et tentent de discréditer chez nous. Nous les verrons, si cela continue, à la prochaine Noël, angliciser nos poulets, nos dindons, nos oies et nos truffes, en attendant qu'ils exigent sur les glaces de nos devantures le remplacement du traditionnel : English soup, par un ironique : « Ici, on parle français! » — D. L. (Député colonial) Mais ceci se passait en des temps très anciens. Le chef de l'État, qui était alors son propre chef, puisqu'il avait coutume de dire : « L'État, c'est moi ! », venait de se tourner contre le mur, après avoir passé la consigne à son petit-fils qui allait le remplacer : — Mon fils, lui avait-il dit, je fus dépensier, et j'ai trop aimé la guerre. La guerre n'est pas une bonne affaire. Pour y gagner un peu d'argent, il faut en manger beaucoup. Je te laisse par ma faute une maison qui n'est pas trop prospère. Le petit roi, qui n'avait
cela continue, à la prochaine Noël, angliciser nos poulets, nos dindons, nos oies et nos truffes, en attendant qu'ils exigent sur les glaces de nos devantures le remplacement du traditionnel : English soup, par un ironique : « Ici, on parle français! » — D. L. (Député colonial) Mais ceci se passait en des temps très anciens. Le chef de l'État, qui était alors son propre chef, puisqu'il avait coutume de dire : « L'État, c'est moi ! », venait de se tourner contre le mur, après avoir passé la consigne à son petit-fils qui allait le remplacer : — Mon fils, lui avait-il dit, je fus dépensier, et j'ai trop aimé la guerre. La guerre n'est pas une bonne affaire. Pour y gagner un peu d'argent, il faut en manger beaucoup. Je te laisse par ma faute une maison qui n'est pas trop prospère. Le petit roi, qui n'avait que cinq ans, ne s'en fit pas outre mesure. Derrière lui, son tuteur, qui n'a guère plus de raison, baisse la tête, ronge ses ongles et ne dit mot. — Bah ! pense-t-il, ça durera bien autant que moi. Nous allons commencer par faire l'inventaire. Après, on verra... . Un certain Vaublan leur en fournit la moyenne : établir l'égalité de tous devant l'impôt, en percevant sur tous les revenus et sans « fouiller dans le secret des familles », un droit de 7 % qui devait être bientôt porté au dixième. On ne mena point de bruit autour de cette trouvaille ; mais c'est la poule qui cria, puis disparut bientôt avec le reste de ses plumes. On n'avait pas prévu cette évasion ! Il fallait trouver autre chose. C'était le temps où l'on disait du contribuable : « Il chante ? Il paiera ! » La joie du peuple était le signe d'une fiscalité excellente. Et la nature même en donne un bon exemple : la poule ne chante-t-elle pas dès qu'elle a pondu ? La poule chantait encore ; mais à vrai dire, elle ne pondait plus guère et, pour en tirer quelque chose, on en était
certain Vaublan leur en fournit la moyenne : établir l'égalité de tous devant l'impôt, en percevant sur tous les revenus et sans « fouiller dans le secret des familles », un droit de 7 % qui devait être bientôt porté au dixième. On ne mena point de bruit autour de cette trouvaille ; mais c'est la poule qui cria, puis disparut bientôt avec le reste de ses plumes. On n'avait pas prévu cette évasion ! Il fallait trouver autre chose. C'était le temps où l'on disait du contribuable : « Il chante ? Il paiera ! » La joie du peuple était le signe d'une fiscalité excellente. Et la nature même en donne un bon exemple : la poule ne chante-t-elle pas dès qu'elle a pondu ? La poule chantait encore ; mais à vrai dire, elle ne pondait plus guère et, pour en tirer quelque chose, on en était réduit à la plumer... Le roi défunt, lui, ne s'en était guère inquiété. Quand il avait besoin de quelques petits millions pour ses agrandissements ou ses menus plaisirs, il faisait venir Chamillart et le lui disait sans façon, en jouant au billard. Chamillart était son contrôleur général des finances. Quelque chose comme notre directeur du mouvement, général des fonds. On disait de lui : « Héros au billard, zéro dans le ministère. » Ce n'était pourtant pas le premier venu, et combien d'autres dans sa partie ont été, depuis, tenus pour zéro qui ne savaient même pas tenir une queue de billard ! Or, toujours gênés dans leur trésorerie, Chamillart et ses confrères, nommé Pontchartrain, imaginèrent, voyant qu'elle ne voulait plus pondre, de « plumer la poule sans crier ». C'est alors que l'ingénieux Chamillart imagina la rente et les bons du trésor, avec, bien entendu, cette idée de derrière la tête de ne payer l'une et rembourser les autres que dans une honnête mesure et selon ses moyens. La poule fut donnée encore une fois plumée en douceur. Mais elle s'enfuit, plus méfiante que jamais et ne répondit plus à aucun appel. Alors, le malin Chamillart, fertile en expédients,
chose comme notre directeur du mouvement, général des fonds. On disait de lui : « Héros au billard, zéro dans le ministère. » Ce n'était pourtant pas le premier venu, et combien d'autres dans sa partie ont été, depuis, tenus pour zéro qui ne savaient même pas tenir une queue de billard ! Or, toujours gênés dans leur trésorerie, Chamillart et ses confrères, nommé Pontchartrain, imaginèrent, voyant qu'elle ne voulait plus pondre, de « plumer la poule sans crier ». C'est alors que l'ingénieux Chamillart imagina la rente et les bons du trésor, avec, bien entendu, cette idée de derrière la tête de ne payer l'une et rembourser les autres que dans une honnête mesure et selon ses moyens. La poule fut donnée encore une fois plumée en douceur. Mais elle s'enfuit, plus méfiante que jamais et ne répondit plus à aucun appel. Alors, le malin Chamillart, fertile en expédients, recourut à ce qu'il nommait honnêtement les « affaires extraordinaires ». Il créa des offices des charges, des emplois — inutiles bien entendu et héréditaires — et les vendit contre la promesse de traitements annuels qui furent, d'ailleurs, loyalement payés : contrôleur des perruques, bottiers de souie, mesureurs de grains, gourmets sur les vins, inspecteurs des veaux, langueurs de porcs, aulneurs de toiles, etc. Il avait bien d'autres tours dans son sac, dont une loterie à vingt sols qu'il présenta comme un moyen agréable, et commode de se faire un bon revenu. Malheureusement, il mourut et son honnête remplaçant, un nommé Desmarets, voyant venir la « grande pénitence » et la banqueroute, s'avisa de faire rendre gorge aux nouveaux riches, profiteurs de la guerre, qu'on nommait alors des traitants. Nous serions bien curieux de savoir comment il s'y serait pris. Mais le vieux roi mourut, comme nous l'avons dit, avant d'avoir ordonné cette mesure extrême. Et c'est ce qui fait sans doute que la race des nouveaux riches s'est perpétuée jusqu'à nous. L'inventaire, nous disent C.-J. Qignoux et F.-F. Leguen dans une histoire du haut comique qui vient de paraître : le Bureau des Perles, donna des résultats terrifiants :