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du poète hanté des Contes de Noël, du philosophe masqué ou en apparence ingénu des Temps difficiles et du grand bâtisseur d'intrigues du Mystère d'Edwin Drood. Il précise notre position très vingtème siècle, par rapport aux tendances sentimentales et idéologiques des années du dix-neuvième siècle. M. Chesterton n'abuse pas de la biographie pittoresque. Forster y a suivi l'enfance seule le retient, comme la genèse d'un écrivain qui a souffert des basses besognes où il a fréquenté le Peuple et s'est fait un devoir d'en revenir quelques détresses sans l'aimer à l'excès. C'est à peine, ensuite, si l'on rappelle les vestons de velours, les plis impossibles, pareils à d'invraisemblants couchers de soleil, les chapeaux blancs et robes de chambre sensationnelles. Car, romancier démocrate comme Eugène Sue, Dickens, l'homme qui se pencha le mieux sur les mystères de Londres, donna dans le même dandysme que l'auteur des Mystères de Paris. Dans son exubérance, il joignit même une espièglerie clownesque qui ferait penser à la vocation d'un Douglas Fairbanks. Mais, tandis qu'Eugène Sue n'avait que le talent, Dickens eut le génie. Reste savoir si ce génie fait d'imagination, excessive, d'inépuisable engorgement créateur, du don sans rival de baigner d'une atmosphère de farce, de tendresse ou de terreur des personnages si extraordinaires de vie qu'ils bousculent le réel, mais s'installent en nous comme des absolus; reste à savoir si ce génie, si prompt à caricaturer tous les ridicules et à traduire toutes les pitiés, nous est toujours aussi familiér qu'aux gens de 1830 à 1870. Taine, déjà, le trouvait trop lyrique pour la mesure française. De son côté, M. Chesterton constate que nous sommes plus réservés encore à cet égard, nous qui exigeons une sobriété extrême de qui décrit même le serpent de mer. Par surcroît, nous avons pris du champ depuis la grande Révolution et ses succédanées du siècle dernier. Notre démocratisme n'est plus ascendant, mais étale, si étale que les monarchies, toujours en plein moyen âge, se font bafouer chaque jour avec une verdeur qui les laisse pantois. Il y a donc quelque chose qui s'est éloigné de nous dans l'œuvre de
tendresse ou de terreur des personnages si extraordinaires de vie qu'ils bousculent le réel, mais s'installent en nous comme des absolus; reste à savoir si ce génie, si prompt à caricaturer tous les ridicules et à traduire toutes les pitiés, nous est toujours aussi familiér qu'aux gens de 1830 à 1870. Taine, déjà, le trouvait trop lyrique pour la mesure française. De son côté, M. Chesterton constate que nous sommes plus réservés encore à cet égard, nous qui exigeons une sobriété extrême de qui décrit même le serpent de mer. Par surcroît, nous avons pris du champ depuis la grande Révolution et ses succédanées du siècle dernier. Notre démocratisme n'est plus ascendant, mais étale, si étale que les monarchies, toujours en plein moyen âge, se font bafouer chaque jour avec une verdeur qui les laisse pantois. Il y a donc quelque chose qui s'est éloigné de nous dans l'œuvre de Dickens. Ce qui n'a pas vieilli, ce que, par instinct, dirait-on, le "grand souverain populaire" a immobilisé dans le temps, ce sont ces personnages plus à la Hogarth qu'à la Cruikshank qui constituent la plus extraordinaire galerie de siècles bourgeois. Enfin, en marge du lyrisme débordant, ce qui est bien fait pour nous plaire dans cette œuvre gigantesque dont le style expressif acquit tant de spontanéité à l'ombre de la boutique où le petit Charles collait des étiquettes sur les flacons de cirage tandis que son père était en prison, c'est son cinematisme. Et si les simultanéistes se donnaient la peine de relire Martin Chuzzlewit, et notamment ce passage qu'admirait Taine, où les éclairs zèbrent le récit, ils conviendraient à coup sûr qu'ils n'ont rien inventé, sinon l'art inutile de rendre trop subventionnaire le simultanéisme inintelligible. Pierre Guitet-Vauquelin. LA BONNE AVENTURE Mme Baucis cousait à l'ombre d'une boule de verre qui ornait la pelouse et M. Baucis essayait, arrosait en main, d'inciter un rosier à émettre une rose. L'enfant Baucis, Nicolas, employait l'ardeur de ses dix ans à fracasser à coups de pierres un nid de pie qui se balançait en haut d'un arbre dans le jardin voisin. Tout à
fait pour nous plaire dans cette œuvre gigantesque dont le style expressif acquit tant de spontanéité à l'ombre de la boutique où le petit Charles collait des étiquettes sur les flacons de cirage tandis que son père était en prison, c'est son cinematisme. Et si les simultanéistes se donnaient la peine de relire Martin Chuzzlewit, et notamment ce passage qu'admirait Taine, où les éclairs zèbrent le récit, ils conviendraient à coup sûr qu'ils n'ont rien inventé, sinon l'art inutile de rendre trop subventionnaire le simultanéisme inintelligible. Pierre Guitet-Vauquelin. LA BONNE AVENTURE Mme Baucis cousait à l'ombre d'une boule de verre qui ornait la pelouse et M. Baucis essayait, arrosait en main, d'inciter un rosier à émettre une rose. L'enfant Baucis, Nicolas, employait l'ardeur de ses dix ans à fracasser à coups de pierres un nid de pie qui se balançait en haut d'un arbre dans le jardin voisin. Tout à coup, M. Baucis cessa d'arroser et sa femme de coudre. Sur la route, une bohémienne s'était arrêtée et regardait à travers les barreaux de la grille ce bonheur sédentaire. Qu'est-ce qu'elle nous veut ? murmura Mme Baucis. Voilà trois fois que je la vois passer, Auguste. Dis-lui qu'elle s'en aille. Elle me fait peur ! Elle ne dit rien pour pourquoi est-ce qu'elle me regarde ? Ça n'est pas toi qu'elle regarde, c'est Nicolas. Seigneur ! Elle veut le voler. Qu'est-ce que tu veux qu'elle en fasse ? M. Baucis, pourquoi le regarde ? Peut-être qu'elle le trouve beau, fit avec dérision M. Baucis que l'amour paternel n'aveuglait pas. De fait, Nicolas Baucis n'avait rien qui pût frapper l'imagination ni inciter au rapt. Des taches de son maquillaient sans les embellir ses paupières de rat. La nature l'avait généreusement pourvu de dents au nombre. Pour la qualité, elles laissaient à désirer. Enfin, il entrait dans l'âge ingrat où il promettait de s'y distinguer. Tel quel, Mme Baucis était si émerveillée de l'avoir fait qu'il lui en restait sur le visage une sorte d'hébétude. Soucieux de ménager un si grand amour maternel, M. Baucis se décida à évincer la bohémienne et
Elle me fait peur ! Elle ne dit rien pour pourquoi est-ce qu'elle me regarde ? Ça n'est pas toi qu'elle regarde, c'est Nicolas. Seigneur ! Elle veut le voler. Qu'est-ce que tu veux qu'elle en fasse ? M. Baucis, pourquoi le regarde ? Peut-être qu'elle le trouve beau, fit avec dérision M. Baucis que l'amour paternel n'aveuglait pas. De fait, Nicolas Baucis n'avait rien qui pût frapper l'imagination ni inciter au rapt. Des taches de son maquillaient sans les embellir ses paupières de rat. La nature l'avait généreusement pourvu de dents au nombre. Pour la qualité, elles laissaient à désirer. Enfin, il entrait dans l'âge ingrat où il promettait de s'y distinguer. Tel quel, Mme Baucis était si émerveillée de l'avoir fait qu'il lui en restait sur le visage une sorte d'hébétude. Soucieux de ménager un si grand amour maternel, M. Baucis se décida à évincer la bohémienne et marcha vers la grille. Eh là ma bonne femme, qu'est-ce que vous cherchez ? La nomade tourna vers lui son maigre et jeune visage au beau regard animal, mais ne répondit pas. Une odeur de soleil et d'herbe montait de sa chevelure et de ses jupes. Allons, qu'est-ce que vous voulez ? Il faut partir. Vous n'avez pas le droit de stationner comme ça devant la grille. Je viens pour la bonne aventure. Balivernes, répliqua M. Baucis. Nous n'y croyons pas à la bonne aventure. Mon avenir. Il ne s'agit pas du vôtre, dit la femme avec un curieux sourire, mais du sien. Elle désignait Nicolas. Eh bien qu'est-ce que vous voyez dans son avenir. Donnez-moi vingt sous. Malgré lui, eût-on vu, M. Baucis prit vingt sous dans sa poche et les tendit à travers les barreaux verts de sa grille à cette sybille de la grande route. Elle les prit, les fit sauter sur sa paume brune, approcha son visage couleur d'argile du visage gras et rose du rentier. Et avec un accent singulier : Il ira loin, votre fils, dit-elle. Avant qu'il soit revenu de son étonnement, elle était partie, foulant la poussière du pas léger de ses
voulez ? Il faut partir. Vous n'avez pas le droit de stationner comme ça devant la grille. Je viens pour la bonne aventure. Balivernes, répliqua M. Baucis. Nous n'y croyons pas à la bonne aventure. Mon avenir. Il ne s'agit pas du vôtre, dit la femme avec un curieux sourire, mais du sien. Elle désignait Nicolas. Eh bien qu'est-ce que vous voyez dans son avenir. Donnez-moi vingt sous. Malgré lui, eût-on vu, M. Baucis prit vingt sous dans sa poche et les tendit à travers les barreaux verts de sa grille à cette sybille de la grande route. Elle les prit, les fit sauter sur sa paume brune, approcha son visage couleur d'argile du visage gras et rose du rentier. Et avec un accent singulier : Il ira loin, votre fils, dit-elle. Avant qu'il soit revenu de son étonnement, elle était partie, foulant la poussière du pas léger de ses pieds nus. Qu'est-ce qu'elle t'a dit ? Tu lui as donné de l'argent, glapit Mme Baucis. Ça c'est trop fort. Encore interloqué, M. Baucis raconta la scène. L'humeur de Mme Baucis changea. Elle bondit, envoyant rouler dans l'herbe ses ciseaux et son dé. Rattrape-la ! Rattrape-la ! Qu'elle s'explique. Tu vois ce que je t'ai dit. Il ira loin, mon Nicolas ! Nicolas hurlait de joie parce que, visant le nid, il avait fini par tuer un oiseau. M. Baucis demeurait hésitant entre l'enfant brutal et la femme acariâtre. Et derrière la grille du jardin il y avait la route. Et sur la route l'empreinte de deux longs pieds nus, étroits, agiles. C'est bon. J'y vais. En petit veston d'alpaga et chapeau de jardinier, il partit. La bohémienne n'était pas sur la scène les parents, les tantes, le neveu de la bohémienne. Ce fut désolant mais la famille de M. Baucis. Dix ans après, un cirque prospère campait sur le mail d'une petite ville. Un bel enfant de huit ans promenait une petite jument pommelée aux sabot vernis, deux poneys paissants dans un pré. Les oriflammes de la tente dressée bavardaient joyeusement dans le vent et, du haut des marchés
vois ce que je t'ai dit. Il ira loin, mon Nicolas ! Nicolas hurlait de joie parce que, visant le nid, il avait fini par tuer un oiseau. M. Baucis demeurait hésitant entre l'enfant brutal et la femme acariâtre. Et derrière la grille du jardin il y avait la route. Et sur la route l'empreinte de deux longs pieds nus, étroits, agiles. C'est bon. J'y vais. En petit veston d'alpaga et chapeau de jardinier, il partit. La bohémienne n'était pas sur la scène les parents, les tantes, le neveu de la bohémienne. Ce fut désolant mais la famille de M. Baucis. Dix ans après, un cirque prospère campait sur le mail d'une petite ville. Un bel enfant de huit ans promenait une petite jument pommelée aux sabot vernis, deux poneys paissants dans un pré. Les oriflammes de la tente dressée bavardaient joyeusement dans le vent et, du haut des marchés de la roulotte automobile, un homme au bourg, on apprit à M. Baucis que la roulotte avait, si l'on peut dire, levé l'ancre et se dirigeait vers le chef-lieu du département. M. Baucis prit le train pour le chef-lieu du département et attendit la roulotte. Comme elle tardait, il alla au-devant d'elle. Elle avait bifurqué. Il la suivit. Quand, après mille détours il l'aperçut, au soir tombant, profilée sur une colline, il se rappela qu'il était parti depuis trois jours et n'avait pas écrit à sa femme. Il constata, en même temps, qu'il était fatigué, heureux, et qu'il ne possédait plus un sou pour retourner en arrière. Sur les marches de la roulotte, la bohémienne, assise, la joue inclinée sur sa paume brune, regardait M. Baucis venir vers elle et, quand il fut là, elle rangea ses jupes murmurantes afin qu'il pût s'asseoir à son côté. Il oublia pourquoi il était venu et ne dit rien, ne demanda rien. Et personne ne lui posa la moindre question. La tribu comprenait un vieillard, trois vieilles femmes, un adolescent, et une femme, une femme solide, contemplait le spectacle de sa prospérité. Du fond de la roulotte, une voix de femme, rauque et
au-devant d'elle. Elle avait bifurqué. Il la suivit. Quand, après mille détours il l'aperçut, au soir tombant, profilée sur une colline, il se rappela qu'il était parti depuis trois jours et n'avait pas écrit à sa femme. Il constata, en même temps, qu'il était fatigué, heureux, et qu'il ne possédait plus un sou pour retourner en arrière. Sur les marches de la roulotte, la bohémienne, assise, la joue inclinée sur sa paume brune, regardait M. Baucis venir vers elle et, quand il fut là, elle rangea ses jupes murmurantes afin qu'il pût s'asseoir à son côté. Il oublia pourquoi il était venu et ne dit rien, ne demanda rien. Et personne ne lui posa la moindre question. La tribu comprenait un vieillard, trois vieilles femmes, un adolescent, et une femme, une femme solide, contemplait le spectacle de sa prospérité. Du fond de la roulotte, une voix de femme, rauque et chialeuse, s'élevait et chantait. Qu'est-ce que je regretterais songeait M. Baucis. Eugénie ne m'a-t-elle pas ? Quant à Nicolas, il devait aller loin. Alors, machinalement, il ramassa un jour un morceau tombé sur les marches de la roulotte. Un nom frappa ses yeux : Nicolas Baucis. Il lut « Parmi les déportés de marque, signalons Nicolas Baucis, l'atroce bandit de vingt ans. Livré de bonne heure à lui-même par l'inexplicable abandon de son père et le mort de sa mère, cet individu manifesta les pires instincts. » Suivait une liste accablante de forfaits, et M. Baucis revoyait derrière la grille un visage ensorceleur; entendait une douce voix rauque. Il ira loin. L'article était intitulé Départ pour la Guyane. Germaine Beaumont. LA BRE Bis NOIRE, par Simone May. Il faut souffrir pour être belle », dit un vieux proverbe. Il faut souffrir quand on est belle, affirme Simone May. Et de fait, sa ravissante héroïne porte à travers la vie la brebis noire qui se distingue du vulgaire troupeau l'accablante gloire d'être belle. Jalousée par les femmes, persécutée par les hommes, la merveilleuse Luce échoue dans une maussade petite ville, entre un mari un peu niais et une méchante belle-mère. Et
les déportés de marque, signalons Nicolas Baucis, l'atroce bandit de vingt ans. Livré de bonne heure à lui-même par l'inexplicable abandon de son père et le mort de sa mère, cet individu manifesta les pires instincts. » Suivait une liste accablante de forfaits, et M. Baucis revoyait derrière la grille un visage ensorceleur; entendait une douce voix rauque. Il ira loin. L'article était intitulé Départ pour la Guyane. Germaine Beaumont. LA BRE Bis NOIRE, par Simone May. Il faut souffrir pour être belle », dit un vieux proverbe. Il faut souffrir quand on est belle, affirme Simone May. Et de fait, sa ravissante héroïne porte à travers la vie la brebis noire qui se distingue du vulgaire troupeau l'accablante gloire d'être belle. Jalousée par les femmes, persécutée par les hommes, la merveilleuse Luce échoue dans une maussade petite ville, entre un mari un peu niais et une méchante belle-mère. Et elle succombe, au seuil du bonheur, à une passion meurtrière que sans le vouloir elle a déchaînée. On suit jusqu'au bout avec émotion cette touchante histoire. LA BRACONNIÈRE, par Huguette Garnier. Mme Huguette Garnier, à qui nous devons déjà de ravissants romans de psychologie féminine, étudie cette fois avec sa finesse habituelle le cas si fréquent des femmes dont la vie sentimentale est en marge de la légalité, et pose ce douloureux problème : « Une femme doit-elle renoncer à connaître l'amour s'il s'offre à elle en dehors du mariage ? » L'héroïne du livre cède à son instinct qui est d'aimer sans espoir de « régularisation » un illustre docteur déjà marié. Que de secrètes humiliations, que de renoncements, que de douleurs dévorées en secret sont la rançon de ce bonheur caché. Pauvre braconnière ! Tu te souviens que l'on ne songe qu'à plaindre. Des descriptions pénétrantes des milieux journalistiques et de mode ne sont pas le moindre charme de ce roman qu'il faut lire et garder. La vie DE sainte Thérèse d'Aviron, par Jeanne Galzy. Un vent de mysticisme souffle sur notre époque, et jamais la vie des saints n'eut un plus grand succès auprès du public. Ce
finesse habituelle le cas si fréquent des femmes dont la vie sentimentale est en marge de la légalité, et pose ce douloureux problème : « Une femme doit-elle renoncer à connaître l'amour s'il s'offre à elle en dehors du mariage ? » L'héroïne du livre cède à son instinct qui est d'aimer sans espoir de « régularisation » un illustre docteur déjà marié. Que de secrètes humiliations, que de renoncements, que de douleurs dévorées en secret sont la rançon de ce bonheur caché. Pauvre braconnière ! Tu te souviens que l'on ne songe qu'à plaindre. Des descriptions pénétrantes des milieux journalistiques et de mode ne sont pas le moindre charme de ce roman qu'il faut lire et garder. La vie DE sainte Thérèse d'Aviron, par Jeanne Galzy. Un vent de mysticisme souffle sur notre époque, et jamais la vie des saints n'eut un plus grand succès auprès du public. Ce n'était pas une tâche aisée que d'aborder ce grand personnage que fut Thérèse d'Avila. Mais Mme Jeanne Galzy a déjà fait ses preuves. Elle dégage fort bien, dans un style ardent, l'ardent caractère de la sainte, tout ce que Thérèse dut réprimer et opprimer en elle pour parvenir à l'état dévouillée d'élans terrestres, au parfait amour de Dieu. Ferveurs, passions, immolations se succèdent comme autant d'orages autour de la sainte, mais son chemin de croix jonché de roses pour elle l'amène enfin vers la sérénité. Un beau livre, sérieux et fort. LA VIE AMOUREUSE DE CATHERINE DE RUSSIE, par la princesse Lucien Murat. De l'esprit, de la vivacité, les réticences les plus savoureuses, les hardiesses les plus droites, voilà ce qui fait de la brève étude de la princesse Lucien Murat un fort agréable petit livre. Peut-être le côté « politique » de Catherine est-il un peu négligé en faveur de ses superficielles aventures. Mais on retiendra le portrait de Paul Ier, de Catherine elle-même, et de l'invraisemblable cour de Russie à la fin du XVIIIe siècle. LES COUPE-PAPIER DE PAR LE MONDE Le grand prix littéraire de l'Algérie Comme chaque année, un concours sera ouvert, en 1927, pour l'attribution
dévouillée d'élans terrestres, au parfait amour de Dieu. Ferveurs, passions, immolations se succèdent comme autant d'orages autour de la sainte, mais son chemin de croix jonché de roses pour elle l'amène enfin vers la sérénité. Un beau livre, sérieux et fort. LA VIE AMOUREUSE DE CATHERINE DE RUSSIE, par la princesse Lucien Murat. De l'esprit, de la vivacité, les réticences les plus savoureuses, les hardiesses les plus droites, voilà ce qui fait de la brève étude de la princesse Lucien Murat un fort agréable petit livre. Peut-être le côté « politique » de Catherine est-il un peu négligé en faveur de ses superficielles aventures. Mais on retiendra le portrait de Paul Ier, de Catherine elle-même, et de l'invraisemblable cour de Russie à la fin du XVIIIe siècle. LES COUPE-PAPIER DE PAR LE MONDE Le grand prix littéraire de l'Algérie Comme chaque année, un concours sera ouvert, en 1927, pour l'attribution du grand prix littéraire de l'Algérie d'une valeur de 5.000 francs. Les candidats devront transmettre leurs ouvrages, en six exemplaires, à la direction de l'intérieur du gouvernement général, avant le 1er octobre prochain. Ceux qui, s'étant présentés au concours de 1926, désireraient prendre part à celui de 1927, confirmeront leur candidature en envoyant à nouveau leurs ouvrages par six exemplaires. Une vieille légende Les cortèges historiques ont autant de succès à l'étranger que chez nous. Pour le jour de la fête locale, à Cobham (Surrey), on vit une reconstitution d'une légende ancienne celle du musicien qui, ayant attiré tous les rats qui dévastaient un village, se vengea de l'ingratitude des villageois en entraînant ensuite tous les enfants au son de sa flûte. On vit à Cobham les enfants suivre le ménétrier. Mais on ne nous dit rien au sujet des rats. L'AFFAIRE de trafic de coupons Le banquier Esnault n'était-il qu'un comparse ? Lyon, 30 juillet. Télégr. Matin. Nous avons relaté l'importante affaire de trafic de coupons, touchés deux fois par Fernand Maille et Pauline Sylvestre, et leur arrestation ainsi que celle d'un banquier de Lyon. M. Esnault, âgé de 63 ans, est originaire d'Avignon où sa famille, honorablement connue,
candidature en envoyant à nouveau leurs ouvrages par six exemplaires. Une vieille légende Les cortèges historiques ont autant de succès à l'étranger que chez nous. Pour le jour de la fête locale, à Cobham (Surrey), on vit une reconstitution d'une légende ancienne celle du musicien qui, ayant attiré tous les rats qui dévastaient un village, se vengea de l'ingratitude des villageois en entraînant ensuite tous les enfants au son de sa flûte. On vit à Cobham les enfants suivre le ménétrier. Mais on ne nous dit rien au sujet des rats. L'AFFAIRE de trafic de coupons Le banquier Esnault n'était-il qu'un comparse ? Lyon, 30 juillet. Télégr. Matin. Nous avons relaté l'importante affaire de trafic de coupons, touchés deux fois par Fernand Maille et Pauline Sylvestre, et leur arrestation ainsi que celle d'un banquier de Lyon. M. Esnault, âgé de 63 ans, est originaire d'Avignon où sa famille, honorablement connue, dirige une fabrique. Titulaire d'une condamnation à dix-huit mois de prison, prononcée à Toulouse en 1925, pour escroquerie, abus de confiance, atteinte au crédit de l'État et infraction à la loi sur la constitution des sociétés, il ne pouvait, étant privé de ses droits civils, installer une banque à son nom. Il tourna la difficulté en créant un établissement financier appelé l'Interbank, comprenant quatre sociétés, et plaça sur la porte d'entrée de ses bureaux une plaque au nom imaginaire de Marcel Laurent. Ses bureaux comprenaient deux modestes pièces au 21 étage de l'immeuble et il occupait deux dactylographes. La police mobile a perquisitionné dans ce local et a saisi, outre divers papiers, des collections de coupons détachés de valeurs diverses représentant environ 100.000 francs. La comptabilité sera examinée par le juge d'instruction de Chambéry devant qui le financier a été conduit aujourd'hui même. Avec assurance, Esnault, qui reconnaît sans difficulté ses agissements, déclare qu'il saura s'arranger pour désintéresser ou indemniser toutes ses dupes et que personne ne perdra rien. Déjà hier, a-t-il ajouté, j'ai pu rembourser une centaine de mille francs. On n'a pu encore obtenir confirmation de ce remboursement. Il est d'ailleurs possible qu'il ait été effectué, car Esnault,