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rangs qui le ramènent à A.; la tête basse, il s'avance en trébuchant dans les trous. Voilà plusieurs fois qu'il tombe et qu'il a peine à se relever. Comptez bien, ça fait trois jours et trois nuits de travail et de combat. Il y a de quoi rendre les jambes molles. Elles sont même si molles que Bourru n'a plus la force de les retirer de la boue où elles enfoncent jusqu'au genou. Ah ! cette glaise gluante, ce que ça colle. En laissant un soulier, le soldat se tire de là, mais cent mètres plus loin, nouveau trou dans lequel il s'effondre. Cette fois-ci, c'est curieux, il lui semble qu'on est très bien dans la boue. Jamais il n'aurait cru que cela fût si agréable de rester immobile dans un trou. On ne remue plus, c'est délicieux. Bourru va s'endormir, enlisé. « Allons, mon vieux, quoi, tu vas pas rester là ? » bougonne François qui, saisissant Bourru par le bras, le remet debout. Puis ils s'en vont bras dessus, bras dessous. Ce ne fut que vingt-quatre heures après, que Bourru se rappela qu'il était un de ceux « qui avaient monté à Vauquois ». Jusqu'à ce moment, il avait dormi dans un coin de la grange. Déjà des soldats écrivaient l'histoire. Ça se voyait aux longues lettres qu'ils griffonnaient en se servant de leurs genoux comme pupitre. Ils en mettaient des pages et des pages. Ah ! les « vieux », les femmes et les enfants auraient de quoi lire dans le village, là-bas. Bourru fit comme les autres ; il se figura qu'il avait là, devant lui, sa vieille mère et se mit à lui « en raconter ». C'est un des avantages de la guerre de tranchée : après un coup dur, on a le loisir de rassembler ses idées. Ça n'est plus comme au temps de la Marne, quand on marchait sans jamais s'arrêter. Et, ma foi, il fallait bien que la mère de Bourru soit fière de son fils, là-bas, à Bligny, quand on lui dirait : — Eh bien, avez-vous des nouvelles de
avait dormi dans un coin de la grange. Déjà des soldats écrivaient l'histoire. Ça se voyait aux longues lettres qu'ils griffonnaient en se servant de leurs genoux comme pupitre. Ils en mettaient des pages et des pages. Ah ! les « vieux », les femmes et les enfants auraient de quoi lire dans le village, là-bas. Bourru fit comme les autres ; il se figura qu'il avait là, devant lui, sa vieille mère et se mit à lui « en raconter ». C'est un des avantages de la guerre de tranchée : après un coup dur, on a le loisir de rassembler ses idées. Ça n'est plus comme au temps de la Marne, quand on marchait sans jamais s'arrêter. Et, ma foi, il fallait bien que la mère de Bourru soit fière de son fils, là-bas, à Bligny, quand on lui dirait : — Eh bien, avez-vous des nouvelles de Louis? Elle n'aurait qu'à montrer la lettre et ils verraient : le père Chassagne, dont la trogne bourguignonne est si rouge, grand-père Causeret, toujours sérieux avec ses boucles d'oreille, le vieux « Pape », ainsi appelé parce qu'ancien soldat du Pape, ils verraient, tous ces anciens, ce dont les jeunes sont capables. et les filles aussi le sauraient. — Tiens, diraient-elles, il paraît que « le » Louis Bourru était un de ceux qui ont pris Vauquois. Ah ! c'est un terrible, celui-là. Jusqu'à M. Cyrot, le bourgeois du pays qui, d'une voix posée, demanderait : « Montrez-moi donc la lettre de votre fils, Madame Bourru, vous lui direz de ma part qu'il est un brave et que le village est fier de lui. » Et voilà comment l'orgueil d'être un héros commence à se glisser dans l'âme d'un brave homme. C'est en réfléchissant sur ce que les autres penseront de nous que notre personnalité se construit. Selon que nous supposons l'approbation ou le blâme chez autrui, nous devenons un héros épanoui ou un pauvre hère honteux. * * * Vous ne pouvez vous figurer ce que c'est émouvant de flâner dans un village de la Meuse après un coup
sont capables. et les filles aussi le sauraient. — Tiens, diraient-elles, il paraît que « le » Louis Bourru était un de ceux qui ont pris Vauquois. Ah ! c'est un terrible, celui-là. Jusqu'à M. Cyrot, le bourgeois du pays qui, d'une voix posée, demanderait : « Montrez-moi donc la lettre de votre fils, Madame Bourru, vous lui direz de ma part qu'il est un brave et que le village est fier de lui. » Et voilà comment l'orgueil d'être un héros commence à se glisser dans l'âme d'un brave homme. C'est en réfléchissant sur ce que les autres penseront de nous que notre personnalité se construit. Selon que nous supposons l'approbation ou le blâme chez autrui, nous devenons un héros épanoui ou un pauvre hère honteux. * * * Vous ne pouvez vous figurer ce que c'est émouvant de flâner dans un village de la Meuse après un coup de chien. On contemple avec des yeux tout neufs la vie civilisée, c'est-à-dire des maisons de torchis, des instruments agricoles, les rails du chemin de fer à voie étroite. A Auzéville, il y a même encore quelques civils, et on se dit : « Hein, j'ai bien failli ne pas revoir tout ça. » Les rues sont pleines de soldats. Ne croyez pas cependant qu'il règne une gaieté folle, en réaction avec les heures dangereuses des jours précédents. Non, il est encore trop tôt. Les soldats sont comme des gens sur lesquels il a plu, à l'abri maintenant, mais pas encore secs. Et puis, on ne pense pas qu'à soi. « Qu'est-ce qu'est devenu Tarrier ? demande-t-on à un camarade de la compagnie voisine. — Disparu. — Et Fauchois? — Tué; juste près de l'église. — Oh! le pauvre type!. » Ces phrases n'ont rien de l'éloquence des oraisons funèbres, mais quand, par elles, on apprend la mort d'un ami cher, elles secouent tout de même les nerfs et on reste là à balbutier : « Pas possible ! pas possible ! Ah ! que va dire sa pauvre femme ?.,. » Puis on parle des péripéties diverses du grand
revoir tout ça. » Les rues sont pleines de soldats. Ne croyez pas cependant qu'il règne une gaieté folle, en réaction avec les heures dangereuses des jours précédents. Non, il est encore trop tôt. Les soldats sont comme des gens sur lesquels il a plu, à l'abri maintenant, mais pas encore secs. Et puis, on ne pense pas qu'à soi. « Qu'est-ce qu'est devenu Tarrier ? demande-t-on à un camarade de la compagnie voisine. — Disparu. — Et Fauchois? — Tué; juste près de l'église. — Oh! le pauvre type!. » Ces phrases n'ont rien de l'éloquence des oraisons funèbres, mais quand, par elles, on apprend la mort d'un ami cher, elles secouent tout de même les nerfs et on reste là à balbutier : « Pas possible ! pas possible ! Ah ! que va dire sa pauvre femme ?.,. » Puis on parle des péripéties diverses du grand événement qu'on vient de vivre. Déjà, de violentes contradictions s'opposent dans les récits. « Qu'est-ce qu'il a fait, Faraud? Rien, que je vous dis, il était « dans les pommes », tandis que moi j'ai couru sans m'arrêter jusqu'en haut. — Qu'est-ce que vous dites? La première section n'était pas là, c'est nous, la quatrième section, qui étions dehors avant le coup de sifflet ; la preuve, c'est que les 270 tombaient encore et que j'ai écopé un éclat. — Ah! non, proteste un autre, ne me racontez pas d'histoires, ça n'est pas la compagnie qui est arrivée la première à l'Est, c'est la nôtre. » Puis les appréciations montent, on discute le rôle des bataillons, des régiments au cours du combat. Chacun défend la gloire de la collectivité à laquelle il appartient. Les « esprits » de section, de compagnie, de bataillon, de corps sont déchainés et jusqu'à la consommation des siècles, vous trouverez quelqu'un qui vous affirmera que tel régiment a pris Vauquois à lui tout seul. Quand les survivants du combat seront morts, « l'esprit de corps » continuera à habiter chez leurs fils, petits-fils et arrière-petits-fils: « c'est la louable fierté de toujours honneur avoir »,
là, c'est nous, la quatrième section, qui étions dehors avant le coup de sifflet ; la preuve, c'est que les 270 tombaient encore et que j'ai écopé un éclat. — Ah! non, proteste un autre, ne me racontez pas d'histoires, ça n'est pas la compagnie qui est arrivée la première à l'Est, c'est la nôtre. » Puis les appréciations montent, on discute le rôle des bataillons, des régiments au cours du combat. Chacun défend la gloire de la collectivité à laquelle il appartient. Les « esprits » de section, de compagnie, de bataillon, de corps sont déchainés et jusqu'à la consommation des siècles, vous trouverez quelqu'un qui vous affirmera que tel régiment a pris Vauquois à lui tout seul. Quand les survivants du combat seront morts, « l'esprit de corps » continuera à habiter chez leurs fils, petits-fils et arrière-petits-fils: « c'est la louable fierté de toujours honneur avoir », a dit un écrivain d'autrefois. * * * Dans l'après-midi de ce jour de repos, il survint un grand événement. En ouvrant le journal, tous les soldats purent lire le récit officiel de la prise de Vauquois, accompagné de commentaires émus de journalistes éloquents. C'était le premier document de ce genre. Du coup, Bourru se dit : « Mais alors, c'est pour de vrai, on a fait des choses épatantes. » Le récit fut lu et relu avec une religieuse attention. Il produisit un état d'esprit curieux : pas une de ces lignes ne fut mise en doute : c'était écrit. Il semblait que les événements des jours passés venaient d'être figés en bronze, ils prenaient du relief, s'inscrivaient dans le passé avec une autorité incontestable. C'était même un soulagement de lire ce récit, car maintenant on savait comment raconter ce qu'on venait de faire. Aucun de ces soldats, absorbé par sa tâche individuelle, n'avait vu la bataille telle qu'elle était décrite dans le journal; ça ne fait rien, les phrases du récit étaient si bien cadencées qu'on les adoptait. Elles fourniraient les clichés convenables et solennels dont on aurait besoin, plus tard, pour raconter ses impressions et qui épargneraient
genre. Du coup, Bourru se dit : « Mais alors, c'est pour de vrai, on a fait des choses épatantes. » Le récit fut lu et relu avec une religieuse attention. Il produisit un état d'esprit curieux : pas une de ces lignes ne fut mise en doute : c'était écrit. Il semblait que les événements des jours passés venaient d'être figés en bronze, ils prenaient du relief, s'inscrivaient dans le passé avec une autorité incontestable. C'était même un soulagement de lire ce récit, car maintenant on savait comment raconter ce qu'on venait de faire. Aucun de ces soldats, absorbé par sa tâche individuelle, n'avait vu la bataille telle qu'elle était décrite dans le journal; ça ne fait rien, les phrases du récit étaient si bien cadencées qu'on les adoptait. Elles fourniraient les clichés convenables et solennels dont on aurait besoin, plus tard, pour raconter ses impressions et qui épargneraient l'effort de rassembler des mots pour exprimer réellement ce qu'on aurait vu et senti. Plus tard, les impressions réelles, non exprimées, s'estoméreront, peu à peu, dans la mémoire, s'oublieront. ; par contre, les phrases « passe-partout » fréquemment répétées, seront de plus en plus vivantes, une image fictive se substituera aux vraies et voilà pourquoi vous êtes tout étonné d'entendre mes Bourrus raconter l'assaut de Vauquois avec de grands mots inexpressifs et pompeux. Mais, si le journal gâte la fraîcheur des récirts de guerre, il est cause, d'un autre côté, d'un grand bienfait. Grâce à lui, on commence à comprendre ce qu'est la gloire. De mains en mains, on se passait le journal dont les lettres semblaient flammer. On avait l'impression d'être au centre d'une auréole sur laquelle toute la France avait les yeux fixés. Désormais, partout on pourrait dire avec orgueil : « Je reviens de Vauquois. » Et tout le monde s'inclinerait. Un mois après l'assaut, un officier d'un des régiments de l'attaque, dans le buffet d'une petite gare lointaine de province, entendit un soldat un peu bu « qui, au milieu d'un groupe d'autres soldats, criait : « Oui, les gars, tant que vous n'aurez pas été
aux vraies et voilà pourquoi vous êtes tout étonné d'entendre mes Bourrus raconter l'assaut de Vauquois avec de grands mots inexpressifs et pompeux. Mais, si le journal gâte la fraîcheur des récirts de guerre, il est cause, d'un autre côté, d'un grand bienfait. Grâce à lui, on commence à comprendre ce qu'est la gloire. De mains en mains, on se passait le journal dont les lettres semblaient flammer. On avait l'impression d'être au centre d'une auréole sur laquelle toute la France avait les yeux fixés. Désormais, partout on pourrait dire avec orgueil : « Je reviens de Vauquois. » Et tout le monde s'inclinerait. Un mois après l'assaut, un officier d'un des régiments de l'attaque, dans le buffet d'une petite gare lointaine de province, entendit un soldat un peu bu « qui, au milieu d'un groupe d'autres soldats, criait : « Oui, les gars, tant que vous n'aurez pas été à Vauquois, vous ne saurez pas ce que c'est que la guerre ! » Et les yeux insolents, le képi en arrière, avec une verve de buveur, il accablait de son mépris toute l'assistance; il bouscula même légèrement, sans le regarder, l'officier qui entrait. Mais, tout-à-coup, fixant le numéro de régiment, compagnon du sien dans la gloire, inscrit au col de l'arrivant, il écarquilla les yeux et, dans un grand cri d'ivrogne : « Hé! les potes, en v'là un de Vauquois comme moi. un frère. Vous pouvez lui demander, à lui. Ah! que je suis content. Je paie un verre, mon capitaine, vous pouvez pas refuser ça à un pote. Vous allez leur dire ce qu'on a fait là-haut. » Il fallut absolument que l'officier absorbât un américain sur le zinc. * * * Mais c'est à la revue de prise d'armes des décorations que Bourru se sentit devenir réellement « quelqu'un ». Vous savez ce qu'est une revue. Je ne perdrai pas mon temps à vous la raconter, ça se passe sur le front avec le même cérémonial que pour le quatorze-juillet dans une sous-préfecture quelconque; seulement, il y a encore sur les capotes de la boue de
régiment, compagnon du sien dans la gloire, inscrit au col de l'arrivant, il écarquilla les yeux et, dans un grand cri d'ivrogne : « Hé! les potes, en v'là un de Vauquois comme moi. un frère. Vous pouvez lui demander, à lui. Ah! que je suis content. Je paie un verre, mon capitaine, vous pouvez pas refuser ça à un pote. Vous allez leur dire ce qu'on a fait là-haut. » Il fallut absolument que l'officier absorbât un américain sur le zinc. * * * Mais c'est à la revue de prise d'armes des décorations que Bourru se sentit devenir réellement « quelqu'un ». Vous savez ce qu'est une revue. Je ne perdrai pas mon temps à vous la raconter, ça se passe sur le front avec le même cérémonial que pour le quatorze-juillet dans une sous-préfecture quelconque; seulement, il y a encore sur les capotes de la boue de Vauquois, quelques-unes aussi sont tachées de sang. Cela fait mieux que les boutons bien astiqués, je vous assure. Et puis, il y a aussi quelque chose d'indéfinissable et d'émouvant qui plane sur les troupes. Bourru et Huguenin qui, sur les rangs, étaient habituellement séparés par Monier, sont côte à côte maintenant. Le camarade manquant est resté là-haut. Ça fait une drôle d'impression de ne plus sentir son coude en s'aligner. C'est face à la colline tragique, dressée là-bas à l'horizon, que les troupes se placèrent. Les colonels, les généraux, semblaient parler au nom de la France éternelle quand, entre deux sonneries de clairon, ils annonçaient d'une voix forte les mérites de ceux qu'ils décoraient. Tous les régiments se sentaient unis dans une grande gloire. A gauche, l'Argonne déroulait ses collines sombres sur lesquelles flottait un brouillard léger, le même que celui qu'on voit s'élever sur les Alpes dans les panoramas des batailles d'Italie, au château de Versailles. Les arbres de la butte de Clermont, bien alignés sur le ciel, faisaient une haie d'honneur. à droite, l'immense perspective du pays meusien s'étendait. des vallées, des villages blottis dans les arbres, des champs, des bois. toute la terre de France pour qui
maintenant. Le camarade manquant est resté là-haut. Ça fait une drôle d'impression de ne plus sentir son coude en s'aligner. C'est face à la colline tragique, dressée là-bas à l'horizon, que les troupes se placèrent. Les colonels, les généraux, semblaient parler au nom de la France éternelle quand, entre deux sonneries de clairon, ils annonçaient d'une voix forte les mérites de ceux qu'ils décoraient. Tous les régiments se sentaient unis dans une grande gloire. A gauche, l'Argonne déroulait ses collines sombres sur lesquelles flottait un brouillard léger, le même que celui qu'on voit s'élever sur les Alpes dans les panoramas des batailles d'Italie, au château de Versailles. Les arbres de la butte de Clermont, bien alignés sur le ciel, faisaient une haie d'honneur. à droite, l'immense perspective du pays meusien s'étendait. des vallées, des villages blottis dans les arbres, des champs, des bois. toute la terre de France pour qui on venait de lutter. JEAN DES VIGNES BOUGES. (A suivre.) (Traduction réservée.) J:419 Q Nous publions aujourd'hui une lettre adressée à ses parents par un jeune engagé de la classe 1915, le caporal Edouard Labourier. Sous un enthousiasme juvénile, sous une gaieté confiante, se dissimulaient sa bravoure mâle, son courage héroïque. Il fut tué quelques jours après avoir écrit ces lignes : Tranchée de Vauquois, le 16 mars 1915. MES BIEN CHERS PARENTS, « J'ai reçu hier le baptême du feu et quel baptême, mon Dieu ! Un bombardement de quatre heures ! C'était à devenir fou ! Les obus éclataient de toutes parts ; il y en avait des gros, des petits, des français, des allemands; c'était un vacarme effroyable dont on ne peut donner une explication. Les éclats de certains obus allemands retombaient dans la tranchée; quelques camarades ont été blessés. Moi, j'ai reçu un éclat en plein front, il était brûlant, il ne m'a simplement laissé que la trace d'une brûlure, la première peau enlevée. J'étais heureux comme un roi d'avoir reçu cela, au moins j'aurai un souvenir de mon baptême du feu. « Puis, après le bombardement, il y a eu une attaque des positions allemandes
héroïque. Il fut tué quelques jours après avoir écrit ces lignes : Tranchée de Vauquois, le 16 mars 1915. MES BIEN CHERS PARENTS, « J'ai reçu hier le baptême du feu et quel baptême, mon Dieu ! Un bombardement de quatre heures ! C'était à devenir fou ! Les obus éclataient de toutes parts ; il y en avait des gros, des petits, des français, des allemands; c'était un vacarme effroyable dont on ne peut donner une explication. Les éclats de certains obus allemands retombaient dans la tranchée; quelques camarades ont été blessés. Moi, j'ai reçu un éclat en plein front, il était brûlant, il ne m'a simplement laissé que la trace d'une brûlure, la première peau enlevée. J'étais heureux comme un roi d'avoir reçu cela, au moins j'aurai un souvenir de mon baptême du feu. « Puis, après le bombardement, il y a eu une attaque des positions allemandes par un autre régiment. Ils sont montés à la baïonnette avec un entrain vraiment français. Nous, de notre tranchée, nous soutenions l'attaque et j'ai eu le plaisir de tirer quelques coups de fusil sur les Boches qui filaient comme des lapins. Puis, à la nuit, nous avons été relevés des tranchées de première ligne et nous sommes venus nous reposer en deuxième ligne. Voilà en quelques mots le récit de mon premier coup de feu. « Tu me demandes, ma chère petite mère, par ta carte que j'ai reçue aujourd'hui même (car même sous les obus on nous apporte notre correspondance) si j'ai toujours le même entrain. Rassure-toi, maman, ton gars n'a pas changé et aujourd'hui plus que jamais, je suis fier et heureux d'être soldat. Nous sommes sûrs de la victoire et rien que cela suffit pour donner du courage, et puis, que diable ! j'ai du sang dans les veines et ce n'est pas pour rien. Donc, petite mère, tu le vois, ton tout petit n'a pas changé, il est toujours le même et le sera toujours. « Je pense souvent à toi ici et je me demande ce que tu deviendrais si tu entendais un bombardement, toi
tranchées de première ligne et nous sommes venus nous reposer en deuxième ligne. Voilà en quelques mots le récit de mon premier coup de feu. « Tu me demandes, ma chère petite mère, par ta carte que j'ai reçue aujourd'hui même (car même sous les obus on nous apporte notre correspondance) si j'ai toujours le même entrain. Rassure-toi, maman, ton gars n'a pas changé et aujourd'hui plus que jamais, je suis fier et heureux d'être soldat. Nous sommes sûrs de la victoire et rien que cela suffit pour donner du courage, et puis, que diable ! j'ai du sang dans les veines et ce n'est pas pour rien. Donc, petite mère, tu le vois, ton tout petit n'a pas changé, il est toujours le même et le sera toujours. « Je pense souvent à toi ici et je me demande ce que tu deviendrais si tu entendais un bombardement, toi qui trembles au moindre coup de tonnerre. Je dis ça pour rire, il faut bien plaisanter un peu. « Je ne sais pas au juste pour combien de temps je suis encore dans les tranchées. Il ne me manque absolument rien, mais je te demanderais de m'envoyer de temps en temps un peu de rhum, cela, c'est le principal. « Voilà les Boches qui recommencent à nous envoyer des obus, c'est le moment de fourrer son nez sous la terre. « Je vous quitte en vous embrassant. « Votre fils qui vous aime, « EDOUARD LABOURIER. » La route dans la neige (Vision d'Argonne.) Décembre 1914Traversant un matin ces poignantes forêts OÙ la mort rampe dans notre ombre, j'admirais Sous le givre nouveau les arbres, la broussaille, Poudrés comme un marquis un matin de bataille. D'où venait, par quels talismans, Tant de blancheur sur tant d'espace? Où par de blancs enchantements Chaque buisson est une chasse Toute lourde de diamants? Sur la terre qui s'illumine Comme en l'honneur d'un blanc sabbat, Quels sont les rois de fière mine Qui dans l'ivresse du combat Ont fait tomber autant d'hermine? Quel fantôme de quel aïeul Que l'on n'aurait pas mis en terre
temps un peu de rhum, cela, c'est le principal. « Voilà les Boches qui recommencent à nous envoyer des obus, c'est le moment de fourrer son nez sous la terre. « Je vous quitte en vous embrassant. « Votre fils qui vous aime, « EDOUARD LABOURIER. » La route dans la neige (Vision d'Argonne.) Décembre 1914Traversant un matin ces poignantes forêts OÙ la mort rampe dans notre ombre, j'admirais Sous le givre nouveau les arbres, la broussaille, Poudrés comme un marquis un matin de bataille. D'où venait, par quels talismans, Tant de blancheur sur tant d'espace? Où par de blancs enchantements Chaque buisson est une chasse Toute lourde de diamants? Sur la terre qui s'illumine Comme en l'honneur d'un blanc sabbat, Quels sont les rois de fière mine Qui dans l'ivresse du combat Ont fait tomber autant d'hermine? Quel fantôme de quel aïeul Que l'on n'aurait pas mis en terre Vient épouvanter l'homme seul En déployant tout ce mystère Qu'enveloppait tout ce linceul? Pourquoi dans ces forêts si blanches N'est-il pas que le vent qui siffle dans les branches? Pourquoi de leurs ailes de fer D'invisibles oiseaux ont-ils déchiré l'air? Pourquoi comme un tosin, ce râle Qui fait que le brouillard devient encore plus pâle? Pourquoi dans la blancheur des bois N'est-il pas que le cri de la bête aux abois? Pourquoi, sur la neige, une route Qu'un flot de sang humain a faite, goutte à goutte? PHILIBERT DE PUYFONTAINE. Le boyau fleuri Il a pris au ruisseau ses formes et sa grâce; Il a volé ses fleurs ne lui laissant que l'eau, Et s'est dit que pour nous rien ne serait trop beau, Ni le vent qui murmure et ni l'oiseau qui passe. A la forêt voisine il a dit « Je t'enlace. » Ta ramure me plaît, je la prends pour rideau De mes bras protecteurs je ferai ton réseau Et tu me donneras ombre et fraîcheur en place! Tu me diras les coins faits de mousse et de fruits Où le poilu pourra s'asseoir une seconde Avant de s'en aller vers le canon qui gronde. Tu me