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est allé chercher ses inspirations sur la place de Grève? Rien ne manque au tableau qu'il s'est plu à dessiner avec une complaisance et un laisser-aller vraiment remarquables. Son imagination, qui aime à remonter vers le passé, n'a point trouvé assez de ressources dans la simplicité des supplices de notre époque. Nos exécuteurs ne sont que de demi-bourreaux; leur tâche est trop facile : il a fallu à M. de Maistre un fonctionnaire de l'ancien régime, un exécuteur qui met la main à l'œuvre, enfin, pour prononcer le mot, un bourreau qui roue. Nous épargnons au lecteur les détails techniques dans lesquels il est entré en homme qui a vu, examiné de près, observé longtemps et plus d'une fois. M. de Maistre admire, comme il le doit, tous les ouvrages du Créateur; mais c'est à la création du bourreau qu'il donne la palme; cet acte de la puissance créatrice est un des plus grands efforts du génie de Dieu. « Le bourreau, dit-il, est créé comme un monde. L'invention d'un être pareil est de plus le sublime de la politique. Sans cet officier nécessaire, « les trônes s'abîment et la société disparaît. » On avait cru jusqu'ici que l'amour des peuples était le plus ferme soutien des trônes ; M. de Maistre leur donne pour appui le ministère du bourreau. Dieu même, sans ce ministère, ne pourrait exercer sa souveraineté. Quel commentaire serait-il possible d'ajouter à de pareilles assertions? M. de Maistre, qui a été ministre d'un roi, et qui faisait profession d'adorer Dieu, leur a rendu à tous deux un très-mauvais service en écrivant de telles choses. Un Manichéen n'aurait pu mieux faire. Une doctrine qui présente le bourreau comme l'envoyé de Dieu et le soutien des rois, ne paraît propre qu'à faire des athées en politique et en religion. Deux pages plus loin, M. de Châteaubriand fulmine contre les rois athées; il devait dire aussi quelques mots des écrivains qui semblent s'efforcer d'arracher le voile consolant dont s'entoure le dogme de l'existence de Dieu. Malheur à qui désenchante la religion; malheur à qui fait de l'obéissance un tribut
peuples était le plus ferme soutien des trônes ; M. de Maistre leur donne pour appui le ministère du bourreau. Dieu même, sans ce ministère, ne pourrait exercer sa souveraineté. Quel commentaire serait-il possible d'ajouter à de pareilles assertions? M. de Maistre, qui a été ministre d'un roi, et qui faisait profession d'adorer Dieu, leur a rendu à tous deux un très-mauvais service en écrivant de telles choses. Un Manichéen n'aurait pu mieux faire. Une doctrine qui présente le bourreau comme l'envoyé de Dieu et le soutien des rois, ne paraît propre qu'à faire des athées en politique et en religion. Deux pages plus loin, M. de Châteaubriand fulmine contre les rois athées; il devait dire aussi quelques mots des écrivains qui semblent s'efforcer d'arracher le voile consolant dont s'entoure le dogme de l'existence de Dieu. Malheur à qui désenchante la religion; malheur à qui fait de l'obéissance un tribut de la crainte ! De quelque manteau qu'il se couvre, il est ennemi de Dieu et des rois. Après le fragment de M. de Maistre sur le bourreau, je placerai immédiatement comme un modèle de l'éloquence sacrée de notre temps, un morceau de M. de La Mennais sur Napoléon Bonaparte. Cet écrivain orateur, en qui revivent les Bridaine et les Beauregard, caractérise ainsi son héros. « En politique, il ne sut jamais faire qu'un campement; il n'y avait point de passé pour lui ; il n'y avait que le présent qu'il serrait entre ses bras de fer, comme pour étouffer l'avenir dans son sein. » Les portes de l'Académie ne sauraient trop tôt s'ouvrir pour un écrivain qui pousse aussi loin la poésie du style. Il faut nous arrêter ; beaucoup d'autres morceaux de prose mériteraient sans doute une mention particulière, mais le lecteur veut qu'on abrège, afin de varier ses plaisirs. Je me bornerai donc à quelques citations prises au hasard. Veut-on un exemple du style ingénieux et vif, M. Abel Hugo nous le fournira dans ce petit dialogue. « Un homme disait à une femme qui marchait à son côté : — Prenez garde, n'approchez pas tant du
Cet écrivain orateur, en qui revivent les Bridaine et les Beauregard, caractérise ainsi son héros. « En politique, il ne sut jamais faire qu'un campement; il n'y avait point de passé pour lui ; il n'y avait que le présent qu'il serrait entre ses bras de fer, comme pour étouffer l'avenir dans son sein. » Les portes de l'Académie ne sauraient trop tôt s'ouvrir pour un écrivain qui pousse aussi loin la poésie du style. Il faut nous arrêter ; beaucoup d'autres morceaux de prose mériteraient sans doute une mention particulière, mais le lecteur veut qu'on abrège, afin de varier ses plaisirs. Je me bornerai donc à quelques citations prises au hasard. Veut-on un exemple du style ingénieux et vif, M. Abel Hugo nous le fournira dans ce petit dialogue. « Un homme disait à une femme qui marchait à son côté : — Prenez garde, n'approchez pas tant du bord ; le pied peut vous glisser. — Elle répondait d'une voix tremblante : Mais je n'approche pas, reculez-vous.— Lui : Vous approchez trop, vous dis-je. — Elle: Ah! Dieu!.. etc. » Voulez-vous un modèle du style figuré; lisez un fragment anonyme intitulé le Duel du Précipice. « Mes chiens ont faim, dit le Saxon, ils demandent du sang ; ce ne sera pas la première fois que mes chiens auront été servis avant le fils de tes aïeux. Il dit, et il ricane comme un corbeau qui croasse à l'aspect d'un cadavre. » Voulez-vous enfin de la poésie qui ne le cède en rien à de pareille prose, tâchez de lire la pièce intitulée la Prison ; elle est de M. le comte Alfred de Vigny. Ta longueur craque à ses pieds le bois des ponts mouillants... Et les bras étendus, le vieux prêtre timide, D'un mur qui le conduit tâte l'obstacle humide. Lisez encore, si vous le pouvez, Cynéré, par M. le comte Gaspard de Pons ; l'Apostat, de M. de Saint-Valery; la Bataille de Denain, par M. Eugène Hugo ; les deux Aveugles, par M. Jules Lefèvre, etc. En voilà beaucoup, trop peut-être. Le lecteur jugera qu'il
ont faim, dit le Saxon, ils demandent du sang ; ce ne sera pas la première fois que mes chiens auront été servis avant le fils de tes aïeux. Il dit, et il ricane comme un corbeau qui croasse à l'aspect d'un cadavre. » Voulez-vous enfin de la poésie qui ne le cède en rien à de pareille prose, tâchez de lire la pièce intitulée la Prison ; elle est de M. le comte Alfred de Vigny. Ta longueur craque à ses pieds le bois des ponts mouillants... Et les bras étendus, le vieux prêtre timide, D'un mur qui le conduit tâte l'obstacle humide. Lisez encore, si vous le pouvez, Cynéré, par M. le comte Gaspard de Pons ; l'Apostat, de M. de Saint-Valery; la Bataille de Denain, par M. Eugène Hugo ; les deux Aveugles, par M. Jules Lefèvre, etc. En voilà beaucoup, trop peut-être. Le lecteur jugera qu'il est temps de le délasser par quelques beaux vers. Il n'en manque pas de cette espèce dans les Tablettes Romantiques. On y trouve l'allégorie charmante de M. Arnault, intitulée La Feuille ; une chanson de M. de Béranger ; une ode de M. Casimir Delavigne ; plusieurs pièces de M. Saintine ; un morceau très remarquable du jeune et infortuné Barjaud, mort au champ d'honneur à Leipzig ; deux élégies délicieuses de M. Guiraud, et diverses imitations de l'allemand de M. de Latouche ; pour n'oublier personne, je dois mentionner également La Pauvre Fille, élégie de M. Soumet, et Moïse sur le Nil, ode de M. Victor Hugo. Il est impossible de citer ici un fragment de chacune de ces pièces. Le lecteur aimera mieux d'ailleurs quelque chose de complet. Je vais transcrire la plus grande partie d'une élégie de M. Guiraud, intitulée la Jeune Catalane. Les abonnés du Mercure qui connaissent déjà quelques vers de l'auteur me sauront gré de ce choix. LA JEUNE CATALANE. ÉLÉGIE. Sœur Camille, recevez-moi. Je veux vivre et mourir sous votre sainte loi. Bien jeune et déjà seule, on me nomme Angeline. Je pleure mes parents que je n'ai pu sauver, Et vous voyez
Saintine ; un morceau très remarquable du jeune et infortuné Barjaud, mort au champ d'honneur à Leipzig ; deux élégies délicieuses de M. Guiraud, et diverses imitations de l'allemand de M. de Latouche ; pour n'oublier personne, je dois mentionner également La Pauvre Fille, élégie de M. Soumet, et Moïse sur le Nil, ode de M. Victor Hugo. Il est impossible de citer ici un fragment de chacune de ces pièces. Le lecteur aimera mieux d'ailleurs quelque chose de complet. Je vais transcrire la plus grande partie d'une élégie de M. Guiraud, intitulée la Jeune Catalane. Les abonnés du Mercure qui connaissent déjà quelques vers de l'auteur me sauront gré de ce choix. LA JEUNE CATALANE. ÉLÉGIE. Sœur Camille, recevez-moi. Je veux vivre et mourir sous votre sainte loi. Bien jeune et déjà seule, on me nomme Angeline. Je pleure mes parents que je n'ai pu sauver, Et vous voyez une orpheline Qui veut gagner le ciel pour les y retrouver. Escalier abandonné, je préviens le naufrage ; À vos travaux sacrés je me voue à jamais. Vous semblez redouter ma faiblesse et mon âge ? Je suis forte, j'ai du courage.... J'ai vu mourir ma mère et Guzman que j'aimais. Avril se couronnait de ses fleurs les plus belles, Quand ma mère me dit un jour : Guzman doit aux autels te donner son amour, Lorsque le citronnier prendra ses fleurs nouvelles. Elle ignorait, hélas ! qu'au sein de ces beaux lieux Un horrible fléau s'amassait sur nos têtes, Qu'il allait apparaître au milieu de nos fêtes, Et qu'il devait frapper ceux qu'on aimait le mieux, Quel temps pour votre hymen, dit ma mère alarmée, Lorsque la piété, la douleur et l'orgueil Laissent passer la mort en silence et sans deuil ; Lorsque l'église sainte, aux fidèles fermée, Repousse la prière et même le cercueil. C'en est fait ; et la fièvre inégale et brûlante Dans le même tombeau va nous ensevelir. Guzman la regardait ; il prend ma main tremblante, Et me dit : La vois-tu pâlir ? Le mal l'avait saisie au sein de sa famille, Et
j'aimais. Avril se couronnait de ses fleurs les plus belles, Quand ma mère me dit un jour : Guzman doit aux autels te donner son amour, Lorsque le citronnier prendra ses fleurs nouvelles. Elle ignorait, hélas ! qu'au sein de ces beaux lieux Un horrible fléau s'amassait sur nos têtes, Qu'il allait apparaître au milieu de nos fêtes, Et qu'il devait frapper ceux qu'on aimait le mieux, Quel temps pour votre hymen, dit ma mère alarmée, Lorsque la piété, la douleur et l'orgueil Laissent passer la mort en silence et sans deuil ; Lorsque l'église sainte, aux fidèles fermée, Repousse la prière et même le cercueil. C'en est fait ; et la fièvre inégale et brûlante Dans le même tombeau va nous ensevelir. Guzman la regardait ; il prend ma main tremblante, Et me dit : La vois-tu pâlir ? Le mal l'avait saisie au sein de sa famille, Et son bras défaillant semblait nous repousser, Et ses cris répétaient : Qu'on éloigne ma fille, Je veux mourir sans l'embrasser !... Et moi, près de son lit, d'elle seule occupée, Profitant du désordre où flottait sa raison, Sur son front, sur ses mains, j'essuyais le poison : C'est la première fois que je l'avais trompée. Elle mourut sans moi. Je la vis expirer, Et je l'aurais bientôt suivie Si Guzman ne m'eût dit : Tu m'as donné ta vie, Conserve-la pour moi... C'était pour le pleurer !... L'indomptable fléau nous atteignit ensemble ! Je m'écriai soudain : Mon Dieu, je te bénis ! Qu'au moins le tombeau nous rassemble ; Mais Dieu n'a pas voulu que nous fussions unis. Quand le mal affaibli suspendit mon délire, Guzman n'était pas là pour mon premier sourire ; Et je demeurai seule en ce lieu de douleurs. Nos citroniers pourtant avaient repris leurs fleurs, etc. Ces vers sont très beaux, et, quoi qu'on en dise, ils ne sont pas trop romantiques. Me voilà parvenu au terme de cet article. Peut-être le lecteur le trouvera-t-il un peu sérieux, il serait injuste de m'en faire un reproche; ce n'est pas ma faute. J'avais formé le
fois que je l'avais trompée. Elle mourut sans moi. Je la vis expirer, Et je l'aurais bientôt suivie Si Guzman ne m'eût dit : Tu m'as donné ta vie, Conserve-la pour moi... C'était pour le pleurer !... L'indomptable fléau nous atteignit ensemble ! Je m'écriai soudain : Mon Dieu, je te bénis ! Qu'au moins le tombeau nous rassemble ; Mais Dieu n'a pas voulu que nous fussions unis. Quand le mal affaibli suspendit mon délire, Guzman n'était pas là pour mon premier sourire ; Et je demeurai seule en ce lieu de douleurs. Nos citroniers pourtant avaient repris leurs fleurs, etc. Ces vers sont très beaux, et, quoi qu'on en dise, ils ne sont pas trop romantiques. Me voilà parvenu au terme de cet article. Peut-être le lecteur le trouvera-t-il un peu sérieux, il serait injuste de m'en faire un reproche; ce n'est pas ma faute. J'avais formé le projet de l'égayer. J'ai lu, relu, étudié les Tablettes Romantiques, je n'y ai pas trouvé le moindre mot pour rire. Rien de plus sérieux, de plus morose que les écrivains qui prétendent former une nouvelle école ; pas un vers, pas une ligne de prose où l'on ne trouve des tombeaux, des ombres, des revenants, ou pour le moins des larmes, des gémissements éternels. Toujours sombres dans leurs peintures, jamais ils n'ont une image pour le bonheur, un chant pour la joie, pour l'amour satisfait; La muse française, jadis badine et folâtre, fidèle à la gaieté, organe d'une philosophie spirituelle et facile, peignait le caractère national. Des novateurs littéraires en ont fait une larmoyante déité, ou une monotone furie dont les plaintes uniformes, le langage vague et nébuleux, les pensées mesquines et communes fatiguent d'abord et finissent par endormir. C'est ainsi que notre poésie perd insensiblement son vrai caractère; elle n'est plus française, et n'est pas encore allemande. L'école romantique est sur son sol naturel en Allemagne; en France, à l'exception d'un petit nombre de bons esprits qui ne se livrent qu'à des hardiesses judicieuses, et qui, pour s'ouvrir de nouvelles routes, n'abandonnent pas celles que la raison trace au
tombeaux, des ombres, des revenants, ou pour le moins des larmes, des gémissements éternels. Toujours sombres dans leurs peintures, jamais ils n'ont une image pour le bonheur, un chant pour la joie, pour l'amour satisfait; La muse française, jadis badine et folâtre, fidèle à la gaieté, organe d'une philosophie spirituelle et facile, peignait le caractère national. Des novateurs littéraires en ont fait une larmoyante déité, ou une monotone furie dont les plaintes uniformes, le langage vague et nébuleux, les pensées mesquines et communes fatiguent d'abord et finissent par endormir. C'est ainsi que notre poésie perd insensiblement son vrai caractère; elle n'est plus française, et n'est pas encore allemande. L'école romantique est sur son sol naturel en Allemagne; en France, à l'exception d'un petit nombre de bons esprits qui ne se livrent qu'à des hardiesses judicieuses, et qui, pour s'ouvrir de nouvelles routes, n'abandonnent pas celles que la raison trace au génie, la foule des écrivains qui se nomment romantiques n'a point de véritable système littéraire, ne connaît d'autre loi que ses caprices, et mérite d'être également repoussée par les critiques français et par les critiques étrangers. LÉON THIESSÉ. SUR MOLIÈRE. "Apprends à te connaître, et dompte tes passions", a dit le pédagogue de tous les temps, et cette maxime est demeurée sans effet : l'homme s'est le plus souvent ignoré, et loin de réprimer ses passions, il a pris à tâche, il a regardé comme un bonheur de les alimenter. Les sages ont su quelquefois les mettre à profit, et, par l'impulsion qu'ils leur ont donnée, ils sont parvenus à leur faire atteindre des degrés de vertu et d'héroïsme plus ou moins élevés; mais ces cas sont si rares, qu'ils font époque dans l'histoire de l'humanité : les passions, suivant leur pente naturelle, si elles ne jettent l'homme dans les vices les plus honteux, le conduisent infailliblement au ridicule. Enveloppées de pourpre, comme sous des haillons hideux, les passions, pour être odieuses, n'ont qu'à se livrer à toutes sortes d'excès, et à y persister. Elles attirent sur elles l'horreur et le mépris; et si un bras vengeur ne se lève
le pédagogue de tous les temps, et cette maxime est demeurée sans effet : l'homme s'est le plus souvent ignoré, et loin de réprimer ses passions, il a pris à tâche, il a regardé comme un bonheur de les alimenter. Les sages ont su quelquefois les mettre à profit, et, par l'impulsion qu'ils leur ont donnée, ils sont parvenus à leur faire atteindre des degrés de vertu et d'héroïsme plus ou moins élevés; mais ces cas sont si rares, qu'ils font époque dans l'histoire de l'humanité : les passions, suivant leur pente naturelle, si elles ne jettent l'homme dans les vices les plus honteux, le conduisent infailliblement au ridicule. Enveloppées de pourpre, comme sous des haillons hideux, les passions, pour être odieuses, n'ont qu'à se livrer à toutes sortes d'excès, et à y persister. Elles attirent sur elles l'horreur et le mépris; et si un bras vengeur ne se lève pour les frapper, leur châtiment est bientôt préparé par elles-mêmes; la société en fournit chaque jour des exemples effrayants. Les passions monstrueuses sont insupportables aux hommes; le sentiment qu'elles inspirent est trop douloureux. Celles qui mènent aux vertus ne leur plaisent pas davantage : si Socrate reparaissait sur la terre, qui pourrait répondre qu'on ne lui présentât pas de nouveau une coupe de ciguë? On déteste le vice qui n'a point de frein, sans aimer la perfection de la vertu. Les passions qui engendrent le ridicule sont les plus communes, et elles seules paraissent convenir à tout le monde. Comme personne n'en est exempt, chacun, en donnant matière aux sarcasmes de ses semblables, a du moins la consolation de rire à leurs dépens. Ce prétendu plaisir semble être une des principales douceurs des liens sociaux. Cette idée sert de base à l'art comique, c'est-à-dire à la représentation des mœurs ridicules et vicieuses. Les hommes rapportent tout à eux-mêmes, et aiment à se retrouver partout; on est certain de leur être agréable, en leur montrant un spectacle où ils se voient tels qu'ils sont; il ne leur en coûte jamais de se moquer des hommes en général, bien qu'ils soient compris
qui pourrait répondre qu'on ne lui présentât pas de nouveau une coupe de ciguë? On déteste le vice qui n'a point de frein, sans aimer la perfection de la vertu. Les passions qui engendrent le ridicule sont les plus communes, et elles seules paraissent convenir à tout le monde. Comme personne n'en est exempt, chacun, en donnant matière aux sarcasmes de ses semblables, a du moins la consolation de rire à leurs dépens. Ce prétendu plaisir semble être une des principales douceurs des liens sociaux. Cette idée sert de base à l'art comique, c'est-à-dire à la représentation des mœurs ridicules et vicieuses. Les hommes rapportent tout à eux-mêmes, et aiment à se retrouver partout; on est certain de leur être agréable, en leur montrant un spectacle où ils se voient tels qu'ils sont; il ne leur en coûte jamais de se moquer des hommes en général, bien qu'ils soient compris dans cette généralité. Leur visage et leur habit sont devant leurs yeux, ils entendent leur langage, leurs actions sont reproduites fidèlement; l'extravagance de leurs manières, la sincérité de leurs aveux, les bébèques de leurs passions, et les écarts de conduite qu'elles entraînent, les font rire à gorge déployée; plus le portrait est vrai, plus leurs applaudissements retentissent. On croirait presque qu'ils ont laissé leur amour-propre à la porte du théâtre où ils sont rassemblés. Oh Molière! ton génie s'empara du ridicule de nos passions; tu le guettas, il ne pouvait t'échapper: avec ce modèle, tes comédies devinrent des chefs-d'œuvre, et l'immortalité fut le partage de ton nom. De ton vivant, tu t'étonnais du succès de tes ouvrages: sais-tu combien, depuis ta mort, ils ont augmenté de gloire et de renommée? Les hommes de tous les pays ont voulu les connaître; dans toutes les contrées, le même cri d'admiration et d'enthousiasme s'est élevé. Poète comique, tu excites le plaisir le plus vif et la plus franche gaieté; ces transports apaisés, le philosophe a son tour; et après t'avoir lu ou entendu, l'homme de bonne foi qui se rend compte des sensations qu'il vient d'éprouver, rougit secrètement de rencontrer en lui-même ces
portrait est vrai, plus leurs applaudissements retentissent. On croirait presque qu'ils ont laissé leur amour-propre à la porte du théâtre où ils sont rassemblés. Oh Molière! ton génie s'empara du ridicule de nos passions; tu le guettas, il ne pouvait t'échapper: avec ce modèle, tes comédies devinrent des chefs-d'œuvre, et l'immortalité fut le partage de ton nom. De ton vivant, tu t'étonnais du succès de tes ouvrages: sais-tu combien, depuis ta mort, ils ont augmenté de gloire et de renommée? Les hommes de tous les pays ont voulu les connaître; dans toutes les contrées, le même cri d'admiration et d'enthousiasme s'est élevé. Poète comique, tu excites le plaisir le plus vif et la plus franche gaieté; ces transports apaisés, le philosophe a son tour; et après t'avoir lu ou entendu, l'homme de bonne foi qui se rend compte des sensations qu'il vient d'éprouver, rougit secrètement de rencontrer en lui-même ces passions que tu peins avec des traits si comiques et si naturels. On répète depuis longtemps que, si l'espèce humaine avait été susceptible d'amendements, il appartenait à Molière de la corriger. Les hommes n'ont point changé; quelques-uns ont eu honte peut-être, mais il leur était impossible de surmonter leurs inclinations et de passer du mal au bien. D'ailleurs, s'ils en avaient été capables, et qu'ils l'eussent fait, on leur en saurait mauvais gré. Admettons qu'abandonnant leurs marottes et ne sacrifiant qu'à la raison, ils parlent et agissent tous comme des Cléantes ou des Philintes; une triste monotonie couvrirait alors le monde; la raison a surtout du prix, parce qu'elle contraste avec la folie. Molière savait mieux qu'un autre que la masse des hommes était incorrigible; il mit sous leurs yeux leurs ridicules et leurs passions, ils en rirent à l'envi, et son succès fut complet. On peut assimiler la lecture de ses comédies au meilleur cours de morale; quelque superficiel qu'on soit, elle doit donner de l'expérience et inspirer des réflexions. Malgré les imperfections de ses deux premières pièces, l'homme y est mesuré à sa juste hauteur; dans son Dépit amoureux, on est surpris de la manière naïve avec laquelle