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voulait me faire payer l’intempestive joie que j’avais éprouvée à tomber d’accord avec mon éditeur, problème assez ardu. Après être resté, stupide et indécis, devant mon huis inexorable, je me décidai à descendre dans la rue, à la recherche d’un serrurier. Ceux qui n’ont pas passé par ce moment désagréable ne savent pas combien de peines, d'ennuis, de vexations coûte ce voyage d’exploration dans la nuit noire et silencieuse. Enfin, je pus décider, au prix de vingt-cinq sous, un honorable industriel à quitter la douce nuit pour trouver une solution. Le serrurier parti, la clef ramassée, je pénétrai chez moi. Enfin, je reconnus mon ameublement, le papier des murs et tous les objets familiers. J’étais bien et réellement dans mon intérieur. Le sommeil commençait à me solliciter et ces petites émotions m’avaient mis dans les membres une pointe de fatigue propice au repos. Je me dirigeai vers ma chambre à coucher. A peine y avais-je mis le pied qu’un léger ronflement me vint encore plonger dans la stupéfaction. Braquant la lampe, que je venais d’allumer, dans la direction de mon lit, j’aperçus, couché en travers et à moitié déshabillé, un homme chauve et grisonnant qui dormait à poings fermés. Je me demandai, alors, si je n’en faisais pas autant; si, croyant être éveillé, je ne voyageais pas en plein songe, et je me tâtai, et je me regardai dans la glace. Je dois de nouveau avouer que, cette fois encore, j’eus une émotion mêlant la peur. Cependant, allant vers l’intrus, je le secouai rudément. Un grognement bestial répondit à mon geste. Je recommençai. Le dormeur balbutia, les lèvres empâtées : — Veux-tu me laisser tranquille ? Pour la troisième fois j’essayai de sortir de son sommeil l’inconnu sans gêne. — Allons, voyons, Agathe ! répondit-il. Puis il ouvrit les yeux, qu’il referma pour les rouvrir aussitôt. Il me contempla avec un air hébété et me dit péniblement : — Qu’est-ce que vous voulez ? — Comment ce que je veux ? m’écriai-je indigné; je veux savoir ce que vous faites chez moi ? — Chez vous ?... — Oui chez
me demandai, alors, si je n’en faisais pas autant; si, croyant être éveillé, je ne voyageais pas en plein songe, et je me tâtai, et je me regardai dans la glace. Je dois de nouveau avouer que, cette fois encore, j’eus une émotion mêlant la peur. Cependant, allant vers l’intrus, je le secouai rudément. Un grognement bestial répondit à mon geste. Je recommençai. Le dormeur balbutia, les lèvres empâtées : — Veux-tu me laisser tranquille ? Pour la troisième fois j’essayai de sortir de son sommeil l’inconnu sans gêne. — Allons, voyons, Agathe ! répondit-il. Puis il ouvrit les yeux, qu’il referma pour les rouvrir aussitôt. Il me contempla avec un air hébété et me dit péniblement : — Qu’est-ce que vous voulez ? — Comment ce que je veux ? m’écriai-je indigné; je veux savoir ce que vous faites chez moi ? — Chez vous ?... — Oui chez moi .. — D’abord qui êtes vous ? — Ah ! elle est un peu forte celle-là !... Comment ! vous envahissez mon domicile et vous avez le toupet de me faire subir un interrogatoire ! — Où est Agathe ? — Qui ça Agathe ? — Ma femme ! — Vous n’avez pas la prétention d’amener toute votre famille ici ? — Alors, vous continuez à prétendre que je suis chez vous ? — Oui, au cinquième, la porte à droite. — Au cinquième ?... Mais je demeurais encore ce matin au quatrième ! — Vous n’avez pas déménagé ce soir ? — Non !... C'est que je me suis trompé !... Oh ! je vous demande pardon !... C’est que je reviens du banquet annuel des anciens élèves du lycée, des Labadens, comme disait ce pauvre Hyacinthe, et alors vous comprenez, on a pris des vins fins, du champagne... Je m’appelle Auguste Loiseau... Ça ne m’arrive qu’une fois par an. — Et vous demenez au dessous... — Précisément... j’ai cru rentrer chez moi... — Votre femme vous réclame. — J’y vais. Mon voisin reprit les effets dont il s’était débarrassé et sortit... Et voilà comment j’ai fait sa
— Vous n’avez pas la prétention d’amener toute votre famille ici ? — Alors, vous continuez à prétendre que je suis chez vous ? — Oui, au cinquième, la porte à droite. — Au cinquième ?... Mais je demeurais encore ce matin au quatrième ! — Vous n’avez pas déménagé ce soir ? — Non !... C'est que je me suis trompé !... Oh ! je vous demande pardon !... C’est que je reviens du banquet annuel des anciens élèves du lycée, des Labadens, comme disait ce pauvre Hyacinthe, et alors vous comprenez, on a pris des vins fins, du champagne... Je m’appelle Auguste Loiseau... Ça ne m’arrive qu’une fois par an. — Et vous demenez au dessous... — Précisément... j’ai cru rentrer chez moi... — Votre femme vous réclame. — J’y vais. Mon voisin reprit les effets dont il s’était débarrassé et sortit... Et voilà comment j’ai fait sa connaissance. La voix d’en bas avait raison : Auguste était pompette. Edmond Chah Bons Mots et Anecdotes Jean Hiroux est amené devant le commissaire de police. Il vient d’asséner des coups de bâton sur la tête d’un monsieur chauve. — Votre profession ? interroge le magistrat. Le prévenu, regardant la victime : — Casseur de cailloux. PÊCHEURS D’ISLANDE Flottille Dunkerquoise Nombre de gens, doivent leur célébrité, uniquement à leur historien, ou même, à la seule coïncidence de faits étrangers à eux-mêmes, avec leur présence en un endroit quelconque. Les mémoires de St-Simon, ceux de Mme de Deffand, et d’autres, ont transmis à la postérité, le souvenir d’illustres inutilités, qui n’y eurent d’autre titre que leur présence dans l’entourage de l’historien. Il en est des collectivités comme des individus. Les villes ont leur célébrité, selon que leur nom a été plus ou moins souvent cité, dans les romans à la mode. Tarascon, serait inconnu pour beau coup, si Daudet n’y avait fait naître Tartarin, comme les coins de Bretagne seraient ignorés du grand public, si des romanciers qui y furent en villégiature, n’y auraient fait vivre plusieurs de leurs personnages. FEUILLETON L’HÉRITAGE par Michel THIVARS I love you — Ali, j’y
victime : — Casseur de cailloux. PÊCHEURS D’ISLANDE Flottille Dunkerquoise Nombre de gens, doivent leur célébrité, uniquement à leur historien, ou même, à la seule coïncidence de faits étrangers à eux-mêmes, avec leur présence en un endroit quelconque. Les mémoires de St-Simon, ceux de Mme de Deffand, et d’autres, ont transmis à la postérité, le souvenir d’illustres inutilités, qui n’y eurent d’autre titre que leur présence dans l’entourage de l’historien. Il en est des collectivités comme des individus. Les villes ont leur célébrité, selon que leur nom a été plus ou moins souvent cité, dans les romans à la mode. Tarascon, serait inconnu pour beau coup, si Daudet n’y avait fait naître Tartarin, comme les coins de Bretagne seraient ignorés du grand public, si des romanciers qui y furent en villégiature, n’y auraient fait vivre plusieurs de leurs personnages. FEUILLETON L’HÉRITAGE par Michel THIVARS I love you — Ali, j’y suis ! c’était une baleine... de parapluie. — Vous ai-je jamais dit le contraire, monsieur, fit Barbe-bleue avec sévérité. L’assemblée s’esclaffa de rire et décida à l’unanimité que le quincailler avait perdu son pari. Celui-ci s’exécuta de bonne grâce. L’arrivée des flacons colletés de papier argenté fut saluée par des hurlements de cannibales. Les bouchons sautèrent au plafond. Le liquide ambré pétilla dans les coupes. En signe de reconnaissance, il fut décrété, toujours à l’unanimité, que l’auteur de cette libéralité gastronomique serait exempt de « charges » pendant le reste de la soirée, mais que par compensation, on lui donnerait le petit régal musicolittéraire de la chanson de la Pelle, laquelle ne comporte que cent-quatre-vingt-dix-neuf couplets, tous les mêmes. Après quoi on recommence. Et immédiatement le chœur entonna la vieille légende : "Pelle noire, pelle blanche" Et pelle avec un beau petit manche. "Pelle en haut" Oh ! "Pelle en bas" Ah ! Et pelle qui n'en pas ! Inutile d’ajouter que Paul se retira avant la fin. Ce soir-là, la gaieté de ses amis l’importunait. Il remonta dans sa chambre, mais la Chanson de la Pelle le poursuivit jusque dans son lit et, avant de s’endormir, longtemps encore, les
hurlements de cannibales. Les bouchons sautèrent au plafond. Le liquide ambré pétilla dans les coupes. En signe de reconnaissance, il fut décrété, toujours à l’unanimité, que l’auteur de cette libéralité gastronomique serait exempt de « charges » pendant le reste de la soirée, mais que par compensation, on lui donnerait le petit régal musicolittéraire de la chanson de la Pelle, laquelle ne comporte que cent-quatre-vingt-dix-neuf couplets, tous les mêmes. Après quoi on recommence. Et immédiatement le chœur entonna la vieille légende : "Pelle noire, pelle blanche" Et pelle avec un beau petit manche. "Pelle en haut" Oh ! "Pelle en bas" Ah ! Et pelle qui n'en pas ! Inutile d’ajouter que Paul se retira avant la fin. Ce soir-là, la gaieté de ses amis l’importunait. Il remonta dans sa chambre, mais la Chanson de la Pelle le poursuivit jusque dans son lit et, avant de s’endormir, longtemps encore, les interminables couplets filtrant à travers le plafond, parvinrent jusqu’à son oreille avec un abominable accompagnement de clameurs sauvages et de vaisselle heurtée : "Pelle noire, pelle blanche... Ah, on sait s'amuser à Barbizon ! Le lendemain, il revint à Paris, toujours préoccupé de Jane. Il passa sa journée à songer à elle au grand préjudice des "affaires à traiter" qui continuèrent à sommeiller sur un coin de son bureau, dans la molle et traditionnelle quiétude à laquelle elles sont habituées. La tête dans ses mains, il s’ingéniait comme la veille dans les bois de Barbizon, à chercher le moyen d’avouer discrètement son amour. Il construisait des conversations imaginaires avec Jane et, dans le morne silence du bureau qui semblait dormir écrasé par la chaleur estivale, seul à seul avec ses pensées, ses arguments triomphaient victorieusement. "Je lui dirai ceci, elle me répondra cela, je répliquerai de telle façon et... " — Et ça finit d’habitude, murmura-t-il tristement en interrompant son rêve. "Je n’oserai pas !... À cinq heures, il fut heureux de quitter le bureau comme si le changement de lieu eût pu transformer ses pensées. Il faisait une aprèsmidi splendide. Au lieu de rentrer chez lui, il suivit les
à elle au grand préjudice des "affaires à traiter" qui continuèrent à sommeiller sur un coin de son bureau, dans la molle et traditionnelle quiétude à laquelle elles sont habituées. La tête dans ses mains, il s’ingéniait comme la veille dans les bois de Barbizon, à chercher le moyen d’avouer discrètement son amour. Il construisait des conversations imaginaires avec Jane et, dans le morne silence du bureau qui semblait dormir écrasé par la chaleur estivale, seul à seul avec ses pensées, ses arguments triomphaient victorieusement. "Je lui dirai ceci, elle me répondra cela, je répliquerai de telle façon et... " — Et ça finit d’habitude, murmura-t-il tristement en interrompant son rêve. "Je n’oserai pas !... À cinq heures, il fut heureux de quitter le bureau comme si le changement de lieu eût pu transformer ses pensées. Il faisait une aprèsmidi splendide. Au lieu de rentrer chez lui, il suivit les quais, flânant devant les étalages des bouquinistes, feuilletant machinalement des livres où ses yeux papillotants ne distinguaient rien qu’une sarabande de lignes s’enchevêtrant les unes dans les autres. Hypnotisé par une pensée unique, dans son cerveau comme sous le martelage d’un battant de cloche, résonnait un mot, un seul : "Jane !". Il arriva ainsi jusqu’au quai de la Mégisserie où sont établis de nombreux marchands d’oiseaux, véritable orchestre ailé avec ses trilles, ses vocalises s’échappant des cages multiformes alignées dehors, sur le trottoir, à l’ombre des arbres du quai. Paul passait donc par là, rêveur et inattentif, indifférent à la musique des petits chanteurs sautillant derrière leurs barreaux, quand il fut brusquement tiré de ses réflexions par une voix gutturale qui prononça derrière lui : "Au revoir, Coco". Il se retourna. Un superbe perroquet vert et rouge, perché sur son perchoir, le regardait fixement de ses yeux ronds. Paul s’arrêta devant l’oiseau dont le gosier imitait aussi parfaitement la voix humaine. — Au revoir... au revoir Coco ! clama bruyamment le perroquet qui semblait enchanté d’avoir trouvé un auditeur complaisant. Et en même temps, il faisait des grâces, se dandinait coquettement d’une patte sur l’autre, multipliait les notes de
"Jane !". Il arriva ainsi jusqu’au quai de la Mégisserie où sont établis de nombreux marchands d’oiseaux, véritable orchestre ailé avec ses trilles, ses vocalises s’échappant des cages multiformes alignées dehors, sur le trottoir, à l’ombre des arbres du quai. Paul passait donc par là, rêveur et inattentif, indifférent à la musique des petits chanteurs sautillant derrière leurs barreaux, quand il fut brusquement tiré de ses réflexions par une voix gutturale qui prononça derrière lui : "Au revoir, Coco". Il se retourna. Un superbe perroquet vert et rouge, perché sur son perchoir, le regardait fixement de ses yeux ronds. Paul s’arrêta devant l’oiseau dont le gosier imitait aussi parfaitement la voix humaine. — Au revoir... au revoir Coco ! clama bruyamment le perroquet qui semblait enchanté d’avoir trouvé un auditeur complaisant. Et en même temps, il faisait des grâces, se dandinait coquettement d’une patte sur l’autre, multipliait les notes de sa fanfare. "Coco... coco... au revoir coco,.. rrr !" Une idée folle passa par la tête de Paul. Était-ce que son cerveau se déséquilibrait sous la persistance lancinante de l’idée fixe à laquelle il était en proie ou bien subissait-il sans en avoir conscience, la contagion des "charges" excentriques dont il était le témoin hebdomadaire à Barbizon. Toujours est-il qu’il appela le marchand. — Combien ce perroquet ? demanda-t-il. — Deux cents francs. En marchandant, il l’eut pour cent cinquante Paul avait reçu son traitement du Ministère quelques jours auparavant, il paya, hêla un fiacre et emporta l’oiseau. Pendant plusieurs jours le perroquet demeura enfermé dans l’atelier du jeune homme à la grande joie de "Marie" Collard qui, pendant qu’elle faisait le ménage de son locataire, avait enfin quelqu’un avec qui elle pût causer. Paul continuait avec Jane, le soir, sous les étoiles, ces doux entretiens qui étaient maintenant devenus pour lui une habitude chère, — plus encore ! — un besoin impérieux. Il lui semblait qu’il lui serait impossible d’y renoncer, que plus jamais maintenant, il ne pourrait se faire à la solitude d’autrefois, que la venue de la jeune fille avait illuminée d'un radieux rayon de soleil, clair
il était le témoin hebdomadaire à Barbizon. Toujours est-il qu’il appela le marchand. — Combien ce perroquet ? demanda-t-il. — Deux cents francs. En marchandant, il l’eut pour cent cinquante Paul avait reçu son traitement du Ministère quelques jours auparavant, il paya, hêla un fiacre et emporta l’oiseau. Pendant plusieurs jours le perroquet demeura enfermé dans l’atelier du jeune homme à la grande joie de "Marie" Collard qui, pendant qu’elle faisait le ménage de son locataire, avait enfin quelqu’un avec qui elle pût causer. Paul continuait avec Jane, le soir, sous les étoiles, ces doux entretiens qui étaient maintenant devenus pour lui une habitude chère, — plus encore ! — un besoin impérieux. Il lui semblait qu’il lui serait impossible d’y renoncer, que plus jamais maintenant, il ne pourrait se faire à la solitude d’autrefois, que la venue de la jeune fille avait illuminée d'un radieux rayon de soleil, clair et chaud. Jane, c’était sa vie ! Mais lorsque miss Flower était absente ou occupée à l’intérieur de son appartement, quand Paul restait seul avec ses toiles maintenant abandonnées et ses pinceaux séchés depuis longtemps, alors il se passait, dans l’atelier une scène bizarre. Paul apprenait l’anglais à son perroquet !... Il s'approchait du perchoir et commençait : — I love you Jane (Je vous aime, Jane)." — I love. — I love... répétait le perroquet. — I love you... continuait Paul. — I love... I love... au revoir, Coco ! faisait parfois l’oiseau entraîné par l’habitude... Mais le jeune homme ne se rebutait pas et patiemment reprenait : — I love you Jane. La leçon durait souvent plus d’une demi-heure. Certes, pour un indifférent, c’eût été un spectacle risible et grotesque que celui de ce jeune homme gravement assis devant un perroquet. C’est ainsi, que M. Loti, a doté Paimpol d’une célébrité, qui se justifie difficilement, en dehors de la raison sentimentale. La bénédiction de la flottille Paimpolaise, le départ des Terre-neuviens, ont été souvent publiés, à grand renfort de réclame par des illustrés hebdomadaires. La séduction des sites bretons, attire l’attention des chroniqueurs, et le pêcheur d’Islande, n’est
!... Il s'approchait du perchoir et commençait : — I love you Jane (Je vous aime, Jane)." — I love. — I love... répétait le perroquet. — I love you... continuait Paul. — I love... I love... au revoir, Coco ! faisait parfois l’oiseau entraîné par l’habitude... Mais le jeune homme ne se rebutait pas et patiemment reprenait : — I love you Jane. La leçon durait souvent plus d’une demi-heure. Certes, pour un indifférent, c’eût été un spectacle risible et grotesque que celui de ce jeune homme gravement assis devant un perroquet. C’est ainsi, que M. Loti, a doté Paimpol d’une célébrité, qui se justifie difficilement, en dehors de la raison sentimentale. La bénédiction de la flottille Paimpolaise, le départ des Terre-neuviens, ont été souvent publiés, à grand renfort de réclame par des illustrés hebdomadaires. La séduction des sites bretons, attire l’attention des chroniqueurs, et le pêcheur d’Islande, n’est connu que sous les traits de gars paimpolais. Mais alors que les goélettes paimpolaises sont environ quarante, celles qui chaque année partent de Dunkerque, atteignent une centaine. Cependant, on semble ignorer l’importance, comme port de pêche, du grand port français de la mer du Nord. Est-ce que le mouvement des paquebots des lignes régulières d’Amérique, (d’Extrême-Orient, d’Australie et les cargos des grandes Compagnies, pénétrant dans les darses du bassin de Freycinet, par l’immense écluse Trystram qui recevait, en août dernier, les croiseurs de l’escadre du Nord, feraient oublier les vieux bassins du commerce, où dorment, pendant l’hiver, les goélettes d’Islande? Ou bien encore les déchargements, auquels on procède avec une folie de vitesse plus qu’américaine, éclipseraient-ils complètement les armements longs et munitieux, des légers voiliers qui résistent pendant six mois aux tempêtes de la mer du Nord? N’est-ce pas plutôt, qu’il manque à Dunkerque, une mise en scène soigneusement organisée; qui mette en relief, le départ de la flottille islandaise et lui donne, l’importance d’une solennité locale. Il est vrai qu’une marée ne suffirait probablement pas, à la sortie de toutes les goélettes, et que les nécessités commerciales, s’accorderaient mal de l’obstruction complète du port. Le départ de la flottille
paquebots des lignes régulières d’Amérique, (d’Extrême-Orient, d’Australie et les cargos des grandes Compagnies, pénétrant dans les darses du bassin de Freycinet, par l’immense écluse Trystram qui recevait, en août dernier, les croiseurs de l’escadre du Nord, feraient oublier les vieux bassins du commerce, où dorment, pendant l’hiver, les goélettes d’Islande? Ou bien encore les déchargements, auquels on procède avec une folie de vitesse plus qu’américaine, éclipseraient-ils complètement les armements longs et munitieux, des légers voiliers qui résistent pendant six mois aux tempêtes de la mer du Nord? N’est-ce pas plutôt, qu’il manque à Dunkerque, une mise en scène soigneusement organisée; qui mette en relief, le départ de la flottille islandaise et lui donne, l’importance d’une solennité locale. Il est vrai qu’une marée ne suffirait probablement pas, à la sortie de toutes les goélettes, et que les nécessités commerciales, s’accorderaient mal de l’obstruction complète du port. Le départ de la flottille islandaise, est cependant un des tableaux les plus pittoresques, qu’offre Dunkerque. Quand les Islandais ont regagné le port, en septembre, et que Notre-Dame-des-Dunes a reçu leurs offrandes; la flottille s’endort pour six mois. L’activité, se concentre alors, dans les magasins des armateurs, où les morues, lavées, brossées, sont mises en tonnes et préparées, pour l’expédition dans l’intérieur de la France. Pendant ce temps, les goélettes sont remises à neuf, les cordages et les voiles, remplacés ou réparés. Puis se prépare l’armement pour la prochaine campagne, les engagements sont signés ; le parc de la Marine qui était, en septembre, traversé par les équipages allant toucher leur salaire, ne reste pas longtemps sans l’être, par ceux que le souvenir de six mois de misère n’a point éloignés d’un nouvel engagement. Les préparatifs commencent, le marin qui a reçu des avances sur son salaire renouvelle son équipement. Les bottes, les souliers, les provisions de toutes sortes, s’accumulent à bord. Février arrive, les pêcheurs des villages de la côte viennent procéder à leur installation; on rencontre sur les routes venant de Mardyck, de Cadykoote, de Ghyvelde, de lourds chariots à court timon, transportant des matelas, des couvertures, qui feront la maigre couchette du
tonnes et préparées, pour l’expédition dans l’intérieur de la France. Pendant ce temps, les goélettes sont remises à neuf, les cordages et les voiles, remplacés ou réparés. Puis se prépare l’armement pour la prochaine campagne, les engagements sont signés ; le parc de la Marine qui était, en septembre, traversé par les équipages allant toucher leur salaire, ne reste pas longtemps sans l’être, par ceux que le souvenir de six mois de misère n’a point éloignés d’un nouvel engagement. Les préparatifs commencent, le marin qui a reçu des avances sur son salaire renouvelle son équipement. Les bottes, les souliers, les provisions de toutes sortes, s’accumulent à bord. Février arrive, les pêcheurs des villages de la côte viennent procéder à leur installation; on rencontre sur les routes venant de Mardyck, de Cadykoote, de Ghyvelde, de lourds chariots à court timon, transportant des matelas, des couvertures, qui feront la maigre couchette du marin; toute la famille accompagne l’Islandais, et se rend avec lui à la chapelle de Notre-Dame-des-Dunes pour brûler des cierges à la Madone. Le jour du départ, surveillés par les gendarmes maritimes, impitoyables aux retardataires, les hommes s’embarquent avec la crainte vague que leurs adieux ne soient éternels ; le long du quai, puis dans les écluses, et jusqu’au moment où la goélette prend le milieu du chenal, les adieux se renouvellent, plus pénibles et plus douloureux pour tous. L’une derrière l’autre, les goélettes sortent du port, tandis que les femmes gagnent la jetée où elles restent jusqu’à ce que le navire qui emporte l’être cher ne soit plus qu’une tache floue à l’horizon. Alors commence la véritable tristesse. Tant que les hommes étaient là, on échangeait des plaisanteries au milieu des larmes pour se donner du courage ; mais, quand les voiles ont disparu derrière l’horizon, les femmes restées sur la jetée se retrouvent seules avec la douleur de la séparation et la perspective de six mois d’attente, au milieu des craintes et des transes continuelles que ne peut dissiper même l’arrivée d’un courrier. Pendant quelques jours, le départ de la flottille islandaise donne, aux heures de marée, une