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et gentil visage toucha l'oreiller du blessé. Heureux de ce doux contact, Aristide s'arrangea de manière à donner le plus d'aise possible à la jolie dormeuse qu'il admirait, ou plutôt qu'il adorait; puis, après quelques instants, lui-même s'endormit, comme pour obéir à sa charmante compagne. Plusieurs heures s'écoulèrent ainsi ; le plus profond silence régnait dans la salle, enfumée plutôt qu'éclairée par une lampe accrochée à l'un des piliers qui soutenaient une coupole à demi ruinée. Tout à coup une vive lumière succéda à ces demi-ténèbres; quatre hommes portant chacun un flambeau s'avancèrent jusqu'au lit du brave chasseur d'Afrique. Celui-ci s'était fait petit autant que possible pour laisser à sa gardienne un espace qui lui permit de prendre tout le repos dont elle semblait avoir un si grand besoin. Un homme marchait en tête du groupe nocturne qui pénétrait dans la salle : c'était Frégelot; les trois autres étaient l'infirmier-major et deux des subordonnés de ce dernier. Pardieu ! madame, s'écria le cauteleux fournisseur, en saisissant le bras de la dormeuse, je dois m'estimer heureux d'avoir si bien choisi mon temps pour vous faire mes adieux ! Hein ? Que demandez-vous, Aristide ? fit la jeune femme en s'efforçant vainement de soulever ses paupières appesanties. Retenez cela, s'il vous plaise, dit Frégelot en se tournant vers les gens qui l'accompagnaient : son premier mot a été pour son complice. mais, d'ailleurs, le flagrant délit est incontestable : deux têtes sur le même oreiller, à minuit. Pendant que Frégelot parlait ainsi, Augustine, en proie à une sorte de cauchemar, s'agitait violemment ; elle parvint enfin à ouvrir les yeux. Qu'est-ce qu'y a-t-il ? s'écria-t-elle tout à coup en se dressant menaçante devant Frégelot. Une chose toute simple, madame, répondit Frégelot ; chose rare en Afrique peut-être; mais très commune en Europe. Quoi ! c'est vous, infâme ? que voulez-vous dire ? JULES BOURGET. (A suivre.) La Saint-Barthélemy (Suite et fin). Parmi les tourbillons d'une épaisse fumée Que répand en flots noirs la résine enflammée, A la rouge clarté du feu des pistolets, On voit courir des gens à sinistre visage, Et,
de soulever ses paupières appesanties. Retenez cela, s'il vous plaise, dit Frégelot en se tournant vers les gens qui l'accompagnaient : son premier mot a été pour son complice. mais, d'ailleurs, le flagrant délit est incontestable : deux têtes sur le même oreiller, à minuit. Pendant que Frégelot parlait ainsi, Augustine, en proie à une sorte de cauchemar, s'agitait violemment ; elle parvint enfin à ouvrir les yeux. Qu'est-ce qu'y a-t-il ? s'écria-t-elle tout à coup en se dressant menaçante devant Frégelot. Une chose toute simple, madame, répondit Frégelot ; chose rare en Afrique peut-être; mais très commune en Europe. Quoi ! c'est vous, infâme ? que voulez-vous dire ? JULES BOURGET. (A suivre.) La Saint-Barthélemy (Suite et fin). Parmi les tourbillons d'une épaisse fumée Que répand en flots noirs la résine enflammée, A la rouge clarté du feu des pistolets, On voit courir des gens à sinistre visage, Et, comme des oiseaux de funeste présage, Les clercs du Parlement et des deux Châtelets. Invoquant les saints et les saintes, Animés par les quarteniers, Ils jettent les femmes enceintes Par-dessus le Pont-aux-Meuniers, Dans les cours, devant les portiques, Maîtres, écuyers, domestiques, Tous sont égorgés sans merci ; Heureux qui peut dans ce carnage, Traversant la Seine à la nage, Trouver la porte de Bussy. C'est par là que, trompant leur fureur meurtrière ; Avertis à propos, le vidange Ferrière, De Fontenay, Caumont, et de Montgomery, Pressés qu'ils sont de fuir, sans casque, sans cuirasse, Echappent aux soldats qui courent sur leur trace Jusque sous les remparts de Montfort-l'Amaury. Et toi, dont la crédule enfance, Jeune Henri, le Navarrois, S'endormit, faible et sans défense, Sur la foi que donnaient les rois ; L'espérance te soit rendue : Une clémence inattendue A pour toi suspendu l'arrêt ; Vis pour remplir ta destinée, Car ton heure n'est pas sonnée, Et ton assassin n'est pas prêt ! Partout des toits rompus et des portes brisées, Des cadavres sanglants jetés par les croisées; A des corps mutilés, des femmes insultant, De bourgeois, d'écoliers, des troupes meurtrières, Des blasphèmes, des pleurs, des cris et des prières,
dans ce carnage, Traversant la Seine à la nage, Trouver la porte de Bussy. C'est par là que, trompant leur fureur meurtrière ; Avertis à propos, le vidange Ferrière, De Fontenay, Caumont, et de Montgomery, Pressés qu'ils sont de fuir, sans casque, sans cuirasse, Echappent aux soldats qui courent sur leur trace Jusque sous les remparts de Montfort-l'Amaury. Et toi, dont la crédule enfance, Jeune Henri, le Navarrois, S'endormit, faible et sans défense, Sur la foi que donnaient les rois ; L'espérance te soit rendue : Une clémence inattendue A pour toi suspendu l'arrêt ; Vis pour remplir ta destinée, Car ton heure n'est pas sonnée, Et ton assassin n'est pas prêt ! Partout des toits rompus et des portes brisées, Des cadavres sanglants jetés par les croisées; A des corps mutilés, des femmes insultant, De bourgeois, d'écoliers, des troupes meurtrières, Des blasphèmes, des pleurs, des cris et des prières, Et des hommes hideux qui s'en allaient en chantant : "Valois et Lorraine Et la double croix!" L'hérétique apprenne Le pape et ses droits! Tombant sous le glaive, Que l'impie élève Un bras impuissant; Archers de Lausanne, Que la pertuisane S'abatte de sang ! Croyez-en l'oracle Des corbeaux passants, Et le grand miracle Des saints Innocents. A nos cris de guerre On a vu naguère, Malgré les chaleurs, Surgir une branche D'aubépine franche Couverte de fleurs ! "Honni qui pardonne" Allez sans effroi, C'est Dieu qui l'ordonne, C'est Dieu, c'est le roi! Le crime s'expie; Plongez à l'impie Le fer au côté Jusqu'à la poignée; Saignez ! La saignée Est bonne en été ! Aux fenêtres du Louvre on voyait le roi. Il Tue, Par la mort Dieu ! que l'hydre enfin soit abattue ! Qu'est-ce ? Ils veulent gagner le faubourg Saint-Germain ? J'y mets empêchement ; et, si je ne m'abuse, Ce coup est bien au droit. George, une autre arquebuse, Et tenez toujours prête une mèche à la main. Allons, tout va bien ; Tue ! Ah ! Cadet de Lorraine, Allez-vous-en quérir les filles de la reine. Voici Dupont, que vient d'abattre un Ecossais : Vous
le grand miracle Des saints Innocents. A nos cris de guerre On a vu naguère, Malgré les chaleurs, Surgir une branche D'aubépine franche Couverte de fleurs ! "Honni qui pardonne" Allez sans effroi, C'est Dieu qui l'ordonne, C'est Dieu, c'est le roi! Le crime s'expie; Plongez à l'impie Le fer au côté Jusqu'à la poignée; Saignez ! La saignée Est bonne en été ! Aux fenêtres du Louvre on voyait le roi. Il Tue, Par la mort Dieu ! que l'hydre enfin soit abattue ! Qu'est-ce ? Ils veulent gagner le faubourg Saint-Germain ? J'y mets empêchement ; et, si je ne m'abuse, Ce coup est bien au droit. George, une autre arquebuse, Et tenez toujours prête une mèche à la main. Allons, tout va bien ; Tue ! Ah ! Cadet de Lorraine, Allez-vous-en quérir les filles de la reine. Voici Dupont, que vient d'abattre un Ecossais : Vous savez son affaire ? Aussi bien, par la messe, Le cas était douteux, et je vous fais promesse Qu'elles auront plaisir à juger le procès. Je sais comment la meute en plaine est gouvernée ; Comment il faut chasser, en quel temps de l'année, Aux perdrix, aux faisans, aux geais, aux étourneaux ; Comment on doit forcer la fauve en son repaire ; Mais je n'ai point songé, par l'âme de mon père, A mettre en mon traité la chasse aux huguenots ! Juillet 1829. Félix Anvers. Le commencement de l'Année Ecoutez bien : l'heure est sonnée ; La dernière du dernier jour, Le dernier adieu d'une année Qui vient de s'enfuir sans retour ! Encore une étoile pâlie ; Encore une page remplie Du livre immuable du Temps ! Encore un pas fait vers la tombe, Encore une feuille qui tombe De la couronne de nos ans ! Et toi qui viens à nous, jeune vierge voilée, Dis-nous, dois-tu passer, joyeuse ou désolée ? Apprends-nous les secrets enfermés dans ta main : Quels dons apportes-tu dans les plis de ta robe, Vierge, et qui nous dira le mot que nous dérobe Le grand mystère de demain ? Dois-tu, comme
aux étourneaux ; Comment on doit forcer la fauve en son repaire ; Mais je n'ai point songé, par l'âme de mon père, A mettre en mon traité la chasse aux huguenots ! Juillet 1829. Félix Anvers. Le commencement de l'Année Ecoutez bien : l'heure est sonnée ; La dernière du dernier jour, Le dernier adieu d'une année Qui vient de s'enfuir sans retour ! Encore une étoile pâlie ; Encore une page remplie Du livre immuable du Temps ! Encore un pas fait vers la tombe, Encore une feuille qui tombe De la couronne de nos ans ! Et toi qui viens à nous, jeune vierge voilée, Dis-nous, dois-tu passer, joyeuse ou désolée ? Apprends-nous les secrets enfermés dans ta main : Quels dons apportes-tu dans les plis de ta robe, Vierge, et qui nous dira le mot que nous dérobe Le grand mystère de demain ? Dois-tu, comme la bien-aimée Au souffle du vent matinal. Passer rieuse et parfumée Des senteurs du lit virginal ? Dois-tu nous apparaître amère Comme la douleur d'une mère Au tombeau de ses enfants morts, Ou, comme un lamentable drame, Laisser pour adieu dans notre âme Le désespoir et le remords ? Mais qu'importe, mon Dieu, ce que ta main enserre De pluie ou de soleil, de joie ou de misère ! Pourquoi tenter si loin le muet avenir ? Combien, dans cette foule à la mort destinée, Qui voient aujourd'hui commencer cette année Ne doivent pas la voir finir ! Moi-même, qui fais le prophète, Que sais-je, hélas ! si ce flambeau Qui m'éclaire dans cette fête Ne lira pas sur mon tombeau ? Peut-être une main redoutable M'entraînera hors de la table Avant le signal de la fin, Comme une mère inhumaine Qui guette un enfant, et l'amène Sans qu'il ait assouvi sa faim. Et l'homme cependant, si pauvre et si fragile, Passager d'un moment dans sa maison d'argile, Misérable bateau sur l'Océan jeté, Dans cet amas confus de rumeurs incertaines Sent au fond de son cœur comme des voix lointaines Qui lui parlent d'éternité. Et quoiqu'un terrible mystère Lui laisse
qu'importe, mon Dieu, ce que ta main enserre De pluie ou de soleil, de joie ou de misère ! Pourquoi tenter si loin le muet avenir ? Combien, dans cette foule à la mort destinée, Qui voient aujourd'hui commencer cette année Ne doivent pas la voir finir ! Moi-même, qui fais le prophète, Que sais-je, hélas ! si ce flambeau Qui m'éclaire dans cette fête Ne lira pas sur mon tombeau ? Peut-être une main redoutable M'entraînera hors de la table Avant le signal de la fin, Comme une mère inhumaine Qui guette un enfant, et l'amène Sans qu'il ait assouvi sa faim. Et l'homme cependant, si pauvre et si fragile, Passager d'un moment dans sa maison d'argile, Misérable bateau sur l'Océan jeté, Dans cet amas confus de rumeurs incertaines Sent au fond de son cœur comme des voix lointaines Qui lui parlent d'éternité. Et quoiqu'un terrible mystère Lui laisse ignorer pour toujours Si sa part d'avenir sur terre Se compte par an ou par jours, Il croit dans sa pensée altière, Que pour jamais à la matière Ce rayon de l'âme est uni ; Il cherche un but insaisissable : Pour le rocher prenant le sable, Et l'inconnu pour l'infini. Mais regarde en arrière, et compte tes années, Si promptes à fleurir et vite fanées : Celles-là ne devaient non plus jamais finir ; Qu'à des rêves moins longs ton âme s'abandonne, Imprudent ! et du moins que le passé te donne La mesure de l'avenir. Toutefois de l'an qui commence Saluons la naissance, Cet anneau de la chaîne immense Qui se perd dans l'éternité ; Et s'il est vrai que cette année Par grâce encore nous soit donnée, N'usons pas nos derniers instants A chercher si de son visage Ce voile épais est le présage De la tempête ou du beau temps. Et vous tous, mes amis, vous qui sur cette terre Semez d'ombre et de fleurs mon sentier solitaire Des biens que je n'ai pas, puisse Dieu vous doter; Sitôt que la clarté doive m'être ravie, Puisse-t-il ajouter aux jours de votre vie Ceux qu'il lui plaira
l'infini. Mais regarde en arrière, et compte tes années, Si promptes à fleurir et vite fanées : Celles-là ne devaient non plus jamais finir ; Qu'à des rêves moins longs ton âme s'abandonne, Imprudent ! et du moins que le passé te donne La mesure de l'avenir. Toutefois de l'an qui commence Saluons la naissance, Cet anneau de la chaîne immense Qui se perd dans l'éternité ; Et s'il est vrai que cette année Par grâce encore nous soit donnée, N'usons pas nos derniers instants A chercher si de son visage Ce voile épais est le présage De la tempête ou du beau temps. Et vous tous, mes amis, vous qui sur cette terre Semez d'ombre et de fleurs mon sentier solitaire Des biens que je n'ai pas, puisse Dieu vous doter; Sitôt que la clarté doive m'être ravie, Puisse-t-il ajouter aux jours de votre vie Ceux qu'il lui plaira de m'ôter ! REVUE DE LA SEMAINE Les boutiques des boulevards sont au grand complet et attirent beaucoup de monde. Toutes ces baraques se ressemblant, non seulement par la forme, mais encore par les marchandises qu'elles contiennent : des porte-monnaies, portefeuilles, des agendas de toute espèce, des poupées de toute dimension, des petits jeux pour les enfants qui aiment à jouer à la cuisine ; du papier à lettre de luxe coûtant dix centimes le cahier et des enveloppes à l'avenant; des boîtes à ouvrage ou à gants ; des caves à liqueur, beau coup de boutons et de chaînes de montre, voilà les articles que nous trouvons en grande quantité dans la double haie que les baraques forment sur le boulevard. Les marchands se plaignent vivement, disant que les affaires ne marchent pas ; quelques-uns craignent de ne pas faire leurs frais. On sait que la place occupée par chaque baraque est louée environ 35 francs pour la quinzaine. Les articles qu'on vend ne sont jamais d'un prix bien élevé : les marchands se peuvent diviser en deux classes : les uns sont des inventeurs qui viennent exposer à la curiosité publique des échantillons de leur invention; les autres
dimension, des petits jeux pour les enfants qui aiment à jouer à la cuisine ; du papier à lettre de luxe coûtant dix centimes le cahier et des enveloppes à l'avenant; des boîtes à ouvrage ou à gants ; des caves à liqueur, beau coup de boutons et de chaînes de montre, voilà les articles que nous trouvons en grande quantité dans la double haie que les baraques forment sur le boulevard. Les marchands se plaignent vivement, disant que les affaires ne marchent pas ; quelques-uns craignent de ne pas faire leurs frais. On sait que la place occupée par chaque baraque est louée environ 35 francs pour la quinzaine. Les articles qu'on vend ne sont jamais d'un prix bien élevé : les marchands se peuvent diviser en deux classes : les uns sont des inventeurs qui viennent exposer à la curiosité publique des échantillons de leur invention; les autres sont d'honnêtes ouvriers que des fabricants récompensent en leur donnant comme étrennes un certain nombre de marchandises, qu'ils revendent à bas prix. Entre autres objets curieux, disons qu'on vend beaucoup de revolvers pour enfants : * * * Sur les trottoirs de chacune des douze voies composant la ligne des grands boulevards, on compte 904 baraques ainsi réparties : Boulevard de la Madeleine. » 37 des Capucines. 43 72 des Italiens. 63 73 Montmartre. 42 36 Poissonnière. 79 63 Bonne-Nouvelle. 70 52 Saint-Denis. 22 44 Saint-Martin. 14 116 Place du Château-d'Eau. » 33 Boulevard du Temple. 3 15 des Filles-du-Calvaire.. 1 5 Beaumarchais. 3 18 Totaux. * 340 564 Pour être complet, il faut ajouter à ces chiffres ceux des baraques autorisées sur divers tronçons de voies adjacentes, telles que le boulevard de Sébastopol, celui de Strasbourg, la rue Royale, la rue de Rivoli, le terre-plein du Château-d'Eau, etc. On arriverait ainsi, approximativement, à un total de 1.500 petits magasins. Sur la seule ligne des boulevards, de la Madeleine à la Bastille, ces établissements accaparent une superficie de 5,600 mètres carrés, dans un parcours de 4,502 mètres de longueur. Le jour de Noël, pour la troisième fois depuis nos malheurs,
grands boulevards, on compte 904 baraques ainsi réparties : Boulevard de la Madeleine. » 37 des Capucines. 43 72 des Italiens. 63 73 Montmartre. 42 36 Poissonnière. 79 63 Bonne-Nouvelle. 70 52 Saint-Denis. 22 44 Saint-Martin. 14 116 Place du Château-d'Eau. » 33 Boulevard du Temple. 3 15 des Filles-du-Calvaire.. 1 5 Beaumarchais. 3 18 Totaux. * 340 564 Pour être complet, il faut ajouter à ces chiffres ceux des baraques autorisées sur divers tronçons de voies adjacentes, telles que le boulevard de Sébastopol, celui de Strasbourg, la rue Royale, la rue de Rivoli, le terre-plein du Château-d'Eau, etc. On arriverait ainsi, approximativement, à un total de 1.500 petits magasins. Sur la seule ligne des boulevards, de la Madeleine à la Bastille, ces établissements accaparent une superficie de 5,600 mètres carrés, dans un parcours de 4,502 mètres de longueur. Le jour de Noël, pour la troisième fois depuis nos malheurs, l'Association de l'Alsace-Lorraine offrait aux enfants de ces deux chères provinces et à leurs malheureux parents, émigrés pour rester Français, un arbre de Noël, souvenir de leurs montagnes natales, orné de présents fraternels. Comme la salle de l'Alcazar, la première année, s'était trouvée trop petite pour contenir ces myriades d'enfants et leurs familles. on avait pris, l'année dernière, celle de l'Elysée-Montmartre, qui, leur nombre croissant toujours, s'était trouvée trop étroite aussi; on a donc dû, cette année, choisir pour cadre de cette fête l'immense théâtre du Châtelet. Le coup d'œil était magnifique. Fête mélancolique cependant, où les émouvants souvenirs des parents et de tous leurs concitoyens français se mêlent aux sourires des enfants-distraits pour un moment de leur misère ! De beaux vers de M. Louis Ratisbonne et de M. Edouard Siebeeker ont exprimé par de vives images les sentiments qui nous animaient tous. L'une des deux pièces composées et lues par M. Ratisbonne se nomme la Main et la Bouche; c'est un dialogue cornélien. La main cruelle dit à la bouche : Je briserai tes dents et je te réduirai ! Et la bouche indomptable lui répond : J'aurai toujours mon âme et je te maudirai. L'autre pièce, l'Alsacienne,
et leurs familles. on avait pris, l'année dernière, celle de l'Elysée-Montmartre, qui, leur nombre croissant toujours, s'était trouvée trop étroite aussi; on a donc dû, cette année, choisir pour cadre de cette fête l'immense théâtre du Châtelet. Le coup d'œil était magnifique. Fête mélancolique cependant, où les émouvants souvenirs des parents et de tous leurs concitoyens français se mêlent aux sourires des enfants-distraits pour un moment de leur misère ! De beaux vers de M. Louis Ratisbonne et de M. Edouard Siebeeker ont exprimé par de vives images les sentiments qui nous animaient tous. L'une des deux pièces composées et lues par M. Ratisbonne se nomme la Main et la Bouche; c'est un dialogue cornélien. La main cruelle dit à la bouche : Je briserai tes dents et je te réduirai ! Et la bouche indomptable lui répond : J'aurai toujours mon âme et je te maudirai. L'autre pièce, l'Alsacienne, était déjà connue; mais on l'a entendue encore avec plaisir et avec émotion. Les vers de M. Edouard Siebecker ont pour titre Nocturne du 21 décembre. Trois ou quatre mille enfants, avec leurs parents, ont défilé sur la scène; chacun d'eux a reçu des vêtements, et des jouets. La garde républicaine avait gracieusement offert son excellente musique ; l'Orphéon alsacien-lorrain, ses chansons ; une artiste, son orgue et son talent; l'industrie et le commerce parisiens, leurs innombrables cadeaux; les souscripteurs, leurs dons ; enfin, les dames de l'Alsace-Lorraine, réunies à celles de Paris, avaient apporté à cette œuvre pieuse et patriotique leur généreuse activité et leur infatigable dévouement, sous la présidence de Mme Charles Kestner. La fête a été émouvante, pleine de simplicité et de grandeur; le souvenir de tant de héros, inutilement immolés, n'en était pas absent! Elle était patronnée et illustrée par toutes les notabilités politiques, littéraires et artistiques. La scène, décorée avec goût, était ornée des écussons, accouplés et voilés de deuil, des deux chères provinces momentanément séparées ; et pendant quatre heures on a vu défiler toutes ces familles, deux fois françaises, par la naissance et par la volonté, devant l'arbre aux branches radieuses, symbole de
républicaine avait gracieusement offert son excellente musique ; l'Orphéon alsacien-lorrain, ses chansons ; une artiste, son orgue et son talent; l'industrie et le commerce parisiens, leurs innombrables cadeaux; les souscripteurs, leurs dons ; enfin, les dames de l'Alsace-Lorraine, réunies à celles de Paris, avaient apporté à cette œuvre pieuse et patriotique leur généreuse activité et leur infatigable dévouement, sous la présidence de Mme Charles Kestner. La fête a été émouvante, pleine de simplicité et de grandeur; le souvenir de tant de héros, inutilement immolés, n'en était pas absent! Elle était patronnée et illustrée par toutes les notabilités politiques, littéraires et artistiques. La scène, décorée avec goût, était ornée des écussons, accouplés et voilés de deuil, des deux chères provinces momentanément séparées ; et pendant quatre heures on a vu défiler toutes ces familles, deux fois françaises, par la naissance et par la volonté, devant l'arbre aux branches radieuses, symbole de la patrie indivisible ! * * * Samedi, il y a eu grand dîner de 150 couverts chez Brévant. Charles Garnier traitait des amis et tous les collaborateurs à sa grande œuvre du nouvel Opéra : peintres, sculpteurs, architectes, entrepreneurs, ornementistes, etc., tous les chefs de cette fourmilière d'ouvriers qui ont contribué à élever le plus beau monument de Paris, le plus splendide théâtre du monde. Des toasts chaleureux ont été portés, et celui qui a réuni le plus d'adhésions sympathiques était adressé naturellement à l'Amphion moderne. Il y a répondu par des paroles émues, et chacun s'est retiré en emportant le souvenir de l'une des plus touchantes fêtes de la paix. Exegi monumentum ! peut dire fièrement M. Garnier. * Il y a des propriétaires féroces. L'aphorisme est banal, mais il est si vrai ! Un pauvre médecin devait un terme à un auvergnat enrichi qui lui en réclamait le prix avec un incroyable acharnement. Mais enfin, vous pourriez bien me payer, dit-il en poussant le ton d'une octave. Eh! que voulez-vous, fait le médecin, je n'ai pas d'argent. Pas d'argent! c'est bientôt dit; donnez-moi un meuble. quelque chose. Je n'ai rien. Alors, sacrebleu, nom d'un nom, posez-moi des