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mille pieds de haut. « — Sergent Robert, dit l'un des officiers, c'est une trahison ! Descendons, ou je vous ferai fusiller quand nous serons de retour au camp. « — Et moi, réplique le sergent, si vous dites un mot de plus, je vous envoie rejoindre le lest. Attention! la paix! Soyez sages, mes amis, si vous voulez retrouver le doux plancher des vaches ! » « Puis, comme le vent ramenait l'aérostat vers le camp français, il a ouvert la soupape, et a fait descendre les trois Prussiens prisonniers. « Le général Kléber, qui assistait à la descente, a mis le brave sergent à l'ordre du jour, et l'a nommé sous-lieutenant. Pardonnez-moi cette digression. Un vieux soldat aime toujours à raconter ses campagnes. Cependant je ne vous en dirai pas plus long sur ce sujet, et je reviens à mon histoire. « Curé, donne-moi la lettre du vieux Lutonnier, que je lis. sans au camp devant Mayence, à peu près vers ce temps-là. » 3 frimaire, an V. « Mon cher enfant, car malgré tout le sang versé, je ne puis pas vous détester encore, je répondrai peu de chose à votre dernière lettre. Le bruit des meurtres déplorables que vous avez commis n'est pas encore apaisé. Les méchants et les imbéciles dont le nombre est toujours si grand par tout pays, assurent même que vous avez égorgé une pauvre femme, cabaretrière à Felletin, pour lui voler un canard et deux ou trois assignats. Je n'ai pas besoin de vous dire que j'ai reçu ces rapports comme ils méritaient de l'être, et que je sais fort bien, après information prise, que la cabaretrière vit encore, et même qu'après avoir eu grande peur, elle a été fort contente de votre générosité, et montre, à qui veut le voir, le louis d'or de vingt-quatre livres que vous lui avez donné. Du reste, personne ici ne se doute de ce que vous faites. On vous croit mort ou émigré, et je n'en suis pas fâché. Cela arrête les recherches. Du reste, la nouvelle du 9 thermidor a calmé tous les esprits.
déplorables que vous avez commis n'est pas encore apaisé. Les méchants et les imbéciles dont le nombre est toujours si grand par tout pays, assurent même que vous avez égorgé une pauvre femme, cabaretrière à Felletin, pour lui voler un canard et deux ou trois assignats. Je n'ai pas besoin de vous dire que j'ai reçu ces rapports comme ils méritaient de l'être, et que je sais fort bien, après information prise, que la cabaretrière vit encore, et même qu'après avoir eu grande peur, elle a été fort contente de votre générosité, et montre, à qui veut le voir, le louis d'or de vingt-quatre livres que vous lui avez donné. Du reste, personne ici ne se doute de ce que vous faites. On vous croit mort ou émigré, et je n'en suis pas fâché. Cela arrête les recherches. Du reste, la nouvelle du 9 thermidor a calmé tous les esprits. Les plus violents jacobins ont baissé le ton, et l'on ne parle plus de guillotiner les aristocrates comme autrefois. On a poursuivi mollement les assassins des gendarmes d'Aubusson, quoiqu'ils aient commis beaucoup d'autres brigandages depuis votre départ ; mais maintenant le parti modéré l'emporte, et à son tour, fait mettre les Jacobins en prison. On a pourtant interrogé Mauléon, un pauvre diable nommé Foucard et quelques autres qui n'ont pas bonne réputation ; mais ils se sont tirés d'affaire, je ne sais comment. Je crois qu'on n'a pas osé les convaincre de peur de n'être pas assez fort pour les punir, et que les magistrats ont craint de subir le sort de mon pauvre ami Brutus Dupuy. Pour vous, mon cher enfant, vous êtes condamné à mort par contumace, et si vous êtes pris, vous payerez pour tous. Restez donc à l'armée du Rhin autant qu'il vous sera possible, et attendez le moment favorable pour revenir. Je n'espère plus vous revoir jamais. À mon âge, les projets doivent être de courte durée. Je vous envoie ma bénédiction. Mon enfant, gardez-vous de la violence de votre caractère, qui sera pour vous une source inépuisable de malheurs, et que Dieu vous pardonne
les Jacobins en prison. On a pourtant interrogé Mauléon, un pauvre diable nommé Foucard et quelques autres qui n'ont pas bonne réputation ; mais ils se sont tirés d'affaire, je ne sais comment. Je crois qu'on n'a pas osé les convaincre de peur de n'être pas assez fort pour les punir, et que les magistrats ont craint de subir le sort de mon pauvre ami Brutus Dupuy. Pour vous, mon cher enfant, vous êtes condamné à mort par contumace, et si vous êtes pris, vous payerez pour tous. Restez donc à l'armée du Rhin autant qu'il vous sera possible, et attendez le moment favorable pour revenir. Je n'espère plus vous revoir jamais. À mon âge, les projets doivent être de courte durée. Je vous envoie ma bénédiction. Mon enfant, gardez-vous de la violence de votre caractère, qui sera pour vous une source inépuisable de malheurs, et que Dieu vous pardonne les meurtres que vous avez commis! LACTONIÈRE. Le bon vieillard n'avait pas tort de prévoir sa fin prochaine. Il mourut deux mois après avoir écrit cette lettre, la dernière que j'aie reçue de lui. La lettre avait un post-scriptum. Le voici : P. S. Clélie a disparu. Le lendemain du jour où l'interrogatoire fut terminé, elle se fit conduire à Clermont, quoique souffrant encore beaucoup de sa blessure. On croit qu'elle a rejoint son frère, qui est capitaine de dragons à l'armée des Alpes, sous le commandement du général Stengel. Avant de partir, elle m'a fait ses adieux en pleurant. J'ai voulu la retenir; mais sa résolution était irrévocable. Ah! Robert, que de mal vous avez fait! Et, malheureusement, il est irréparable. Un an plus tard, ayant demandé à quitter la compagnie des aérobatistes, où l'avancement était trop tardif, je reçus un brevet de sous-lieutenant dans la fameuse 328e demibrigade, et l'ordre de partir sur-le-champ pour l'armée des Alpes, qui venait du passer sous le commandement du général Bonaparte. Ingrat! me dit Corbin en m'embrassant, tu as voulu avancer à tout prix. Tu nous regretteras! ALFRED ASSOLANT. (Reproduction interdite. — La suite au prochain numéro.) LES ESCLAVES DE PARIS. XXVI
jour où l'interrogatoire fut terminé, elle se fit conduire à Clermont, quoique souffrant encore beaucoup de sa blessure. On croit qu'elle a rejoint son frère, qui est capitaine de dragons à l'armée des Alpes, sous le commandement du général Stengel. Avant de partir, elle m'a fait ses adieux en pleurant. J'ai voulu la retenir; mais sa résolution était irrévocable. Ah! Robert, que de mal vous avez fait! Et, malheureusement, il est irréparable. Un an plus tard, ayant demandé à quitter la compagnie des aérobatistes, où l'avancement était trop tardif, je reçus un brevet de sous-lieutenant dans la fameuse 328e demibrigade, et l'ordre de partir sur-le-champ pour l'armée des Alpes, qui venait du passer sous le commandement du général Bonaparte. Ingrat! me dit Corbin en m'embrassant, tu as voulu avancer à tout prix. Tu nous regretteras! ALFRED ASSOLANT. (Reproduction interdite. — La suite au prochain numéro.) LES ESCLAVES DE PARIS. XXVI C'est au coin de la rue Blanche et de la rue de Douai qu'il se fit conduire tout d'abord. Il ordonna au cocher de l'attendre, et gagna d'un pas léger l'heureuse maison où le jeune M. Gandelu avait installé sa divinité. Il passa sans rien demander devant le concierge, en homme qui connaît les êtres, il sonna sans se tromper à l'appartement si somptueusement meublé, où Rose s'était métamorphosée en vicomtesse Zora de Chantemille. On fut assez longtemps à venir à son appel. Enfin, au bout de deux minutes, la porte fut ouverte par une grosse fille au teint enluminé, le bonnet de travers. C'était la cuisinière de Zora-Rose, cette Marie qui avait si religieusement rapporté à B. Mascarot les onze francs qu'elle lui devait. À la vue du vieux clerc, elle laissa échapper une exclamation de plaisir. « Eh ! s'écria-t-elle, c'est le père Tantaine qui arrive comme marée en carême. » Chut! fit le bonhomme d'un air inquiet. « Tiens, pourquoi se gêner ? « Pas de danger ! répondit-elle ; madame est dans un certain endroit d'où on ne revient pas comme cela. Vous savez, les bijoux précieux risquent de s'égarer, et on les serre. » Cette
homme qui connaît les êtres, il sonna sans se tromper à l'appartement si somptueusement meublé, où Rose s'était métamorphosée en vicomtesse Zora de Chantemille. On fut assez longtemps à venir à son appel. Enfin, au bout de deux minutes, la porte fut ouverte par une grosse fille au teint enluminé, le bonnet de travers. C'était la cuisinière de Zora-Rose, cette Marie qui avait si religieusement rapporté à B. Mascarot les onze francs qu'elle lui devait. À la vue du vieux clerc, elle laissa échapper une exclamation de plaisir. « Eh ! s'écria-t-elle, c'est le père Tantaine qui arrive comme marée en carême. » Chut! fit le bonhomme d'un air inquiet. « Tiens, pourquoi se gêner ? « Pas de danger ! répondit-elle ; madame est dans un certain endroit d'où on ne revient pas comme cela. Vous savez, les bijoux précieux risquent de s'égarer, et on les serre. » Cette périphrase, qui signifiait que la pauvre Rose avait été arrêtée, sembla surprendre beaucoup le vieux clerc. « Pas possible! s'écria-t-il. « C'est comme cela. Mais entrez donc, on vous contera la chose pendant que vous trinquerez avec notre société. » Dans la salle à manger, où pénétra le père Tantaine, six convives, assis devant une table chargée de bouteilles, achevaient un déjeuner commencé vers midi. L'honorable société était composée de quatre femmes, que le bonhomme reconnut pour des pratiques de l'agence, et de deux messieurs. Sur la seule physionomie de ces messieurs, on ne leur eût pas confié sa bourse. « Comme vous le voyez, papa, commença le cordon bleu, après que son nouvel invité eut trinqué et bu, on se passe du bon temps. C'est tout de même une drôle d'affaire. Imaginez-vous qu'hier, comme je venais de mettre mon dîner en train, deux messieurs se présentent pour parler à madame. On les fait entrer et tout de suite ils lui déclarent qu'ils viennent la chercher pour la conduire en prison. Là-dessus, la voix à pousser des cris si perçants, qu'on devait l'entendre de la rue Fontaine. Elle ne voulait pas marcher; elle s'accrochait aux meubles. Alors, eux, très proprement,
six convives, assis devant une table chargée de bouteilles, achevaient un déjeuner commencé vers midi. L'honorable société était composée de quatre femmes, que le bonhomme reconnut pour des pratiques de l'agence, et de deux messieurs. Sur la seule physionomie de ces messieurs, on ne leur eût pas confié sa bourse. « Comme vous le voyez, papa, commença le cordon bleu, après que son nouvel invité eut trinqué et bu, on se passe du bon temps. C'est tout de même une drôle d'affaire. Imaginez-vous qu'hier, comme je venais de mettre mon dîner en train, deux messieurs se présentent pour parler à madame. On les fait entrer et tout de suite ils lui déclarent qu'ils viennent la chercher pour la conduire en prison. Là-dessus, la voix à pousser des cris si perçants, qu'on devait l'entendre de la rue Fontaine. Elle ne voulait pas marcher; elle s'accrochait aux meubles. Alors, eux, très proprement, vous l'ont prise par la tête et par les pieds, et l'ont portée à un fiacre qui attendait en bas. Embarquée. Cela fait ma quatrième patronne qui a du désagrément. Mais vous ne buvez pas! » Le doux Tantaine tenait le renseignement qu'il était venu chercher; il s'excusa poliment et se retira, laissant continuer un festin qui semblait ne devoir finir qu'avec la dernière bouteille de la cave. « De ce côté-ci, murmurait-il en montant en voiture, tout va pour le mieux. Voyons ailleurs. » Ailleurs, ce fut d'abord aux Champs-Élysées. Il descendit non loin de la bâtisse de M. Gandelu père, et s'approcha d'un petit homme brun qui, armé d'une latte, écartait les passants qu'eussent pu atteindre les gravats tombant des échafaudages. — Quoi de neuf, la Candélie? demanda-t-il. — Rien, monsieur Tantaine. Dites bien au patron que j'ouvre l'œil. » Successivement, le bonhomme alla causer quelques instants avec un valet de pied de M. de Breuil, et une fille de service de Mme de Bois-d'Ardon. Puis, congédiant sa voiture, il gagna d'un pas léger l'établissement du père Canon, le marchand de vin de la rue Saint-Honoré, où il trouva Florestan. Autant le beau domestique est humble avec B.
se retira, laissant continuer un festin qui semblait ne devoir finir qu'avec la dernière bouteille de la cave. « De ce côté-ci, murmurait-il en montant en voiture, tout va pour le mieux. Voyons ailleurs. » Ailleurs, ce fut d'abord aux Champs-Élysées. Il descendit non loin de la bâtisse de M. Gandelu père, et s'approcha d'un petit homme brun qui, armé d'une latte, écartait les passants qu'eussent pu atteindre les gravats tombant des échafaudages. — Quoi de neuf, la Candélie? demanda-t-il. — Rien, monsieur Tantaine. Dites bien au patron que j'ouvre l'œil. » Successivement, le bonhomme alla causer quelques instants avec un valet de pied de M. de Breuil, et une fille de service de Mme de Bois-d'Ardon. Puis, congédiant sa voiture, il gagna d'un pas léger l'établissement du père Canon, le marchand de vin de la rue Saint-Honoré, où il trouva Florestan. Autant le beau domestique est humble avec B. Mascarot, autant il est fier avec le pauvre Tantaine. Cette fois, pour mieux constater sa supériorité, il le força d'accepter à dîner. Mais il ne put rien lui apprendre, sinon que Mlle Sabine était d'une tristesse morne. Il allait être huit heures, quand le vieux clerc put enfin se débarrasser de Florestan, et sauter dans un remise pour se faire conduire au Grand-Turc. C'est rue des Poissonniers, au dix-huitième arrondissement, à cent pas du boulevard extérieur, que se balance au vent l'enseigne du Grand-Turc, cet établissement dont les séductions multiples irritaient si fort depuis huit jours les convoitises de Toto-Chupin. Éloquente plus qu'un pitre de foire, la façade qui crie aux passants : « Entrez ! » promet à l'intérieur un résumé de toutes les joies de ce monde : Bonne table d'hôtel six heures, café, bière, liqueurs, et par-dessus le marché, danse, pour précipiter la digestion. Un couloir assez long donne aux élus l'accès de ce paradis terrestre. Les deux portes qu'on trouve au fond conduisent, celle de droite au bal, celle de gauche à la table d'hôte. La viennent prendre leur repas du soir quantité d'employés, des artistes à leurs débuts et des rentiers des environs. Le dimanche,
de Florestan, et sauter dans un remise pour se faire conduire au Grand-Turc. C'est rue des Poissonniers, au dix-huitième arrondissement, à cent pas du boulevard extérieur, que se balance au vent l'enseigne du Grand-Turc, cet établissement dont les séductions multiples irritaient si fort depuis huit jours les convoitises de Toto-Chupin. Éloquente plus qu'un pitre de foire, la façade qui crie aux passants : « Entrez ! » promet à l'intérieur un résumé de toutes les joies de ce monde : Bonne table d'hôtel six heures, café, bière, liqueurs, et par-dessus le marché, danse, pour précipiter la digestion. Un couloir assez long donne aux élus l'accès de ce paradis terrestre. Les deux portes qu'on trouve au fond conduisent, celle de droite au bal, celle de gauche à la table d'hôte. La viennent prendre leur repas du soir quantité d'employés, des artistes à leurs débuts et des rentiers des environs. Le dimanche, il n'y a jamais assez de place, et encore on y tient les enfants au-dessous de sept ans sur les genoux, comme dans les omnibus. Le baron Brisse demanderait peut-être parfois à remanier le menu; mais comme les appétits les plus robustes y trouvent leur légitime satisfaction, tout est pour le mieux. La table d'hôte, d'ailleurs, est la moindre des attractions. Les dernières bouchées du dessert sont à peine avalées que, sur un signe du patron, tout à coup il se fait un grand remue-méuillage. En un clin d’œil, la vaisselle et les nappes sont enlevées. Le restaurant devient café, la bière coule à flots. Le bruit des dominos remplace le cliquetis des fourchettes. Ce n'est rien encore. À un second signal, on ouvre à deux battants une large porte, et aussitôt on cesse de s'entendre. C'est l'orchestre du bal qui verse dans la salle de la table d'hôte ses torrents d'harmonie. Libre alors aux dîneurs de profiter des cornets à pistons, le prix d'un repas donne une entrée gratuite au bal. Pourtant, malgré cette faveur, les deux clientèles de l'établissement, celle de l'estomac et celle des jambes, ne se mêlent guère. Cela tient-il à la spécialité du bal? On
le mieux. La table d'hôte, d'ailleurs, est la moindre des attractions. Les dernières bouchées du dessert sont à peine avalées que, sur un signe du patron, tout à coup il se fait un grand remue-méuillage. En un clin d’œil, la vaisselle et les nappes sont enlevées. Le restaurant devient café, la bière coule à flots. Le bruit des dominos remplace le cliquetis des fourchettes. Ce n'est rien encore. À un second signal, on ouvre à deux battants une large porte, et aussitôt on cesse de s'entendre. C'est l'orchestre du bal qui verse dans la salle de la table d'hôte ses torrents d'harmonie. Libre alors aux dîneurs de profiter des cornets à pistons, le prix d'un repas donne une entrée gratuite au bal. Pourtant, malgré cette faveur, les deux clientèles de l'établissement, celle de l'estomac et celle des jambes, ne se mêlent guère. Cela tient-il à la spécialité du bal? On ne s'y amuse pas comme ailleurs à l'éternel quadrille, on n'y danse presque exclusivement que des danses tournantes, des polkas, des mazurkas, des valses. Oh! des valses surtout. Le Grand-Turc est le Conservatoire de la valse, c'est connu. Tout, on le voit vite, a été sacrifié à cette danse jalouse. Le milieu de la salle, qui affecte la forme d'une rotonde, est isolé par une banquette décrivant un cercle parfait. Le décor du dôme, qui représente des colombes planant dans l'azur, manque peut-être de fraîcheur, mais le parquet est merveilleusement soigné et entretenu, glissant à point et uni comme un miroir. N'est-ce pas dire que la Germanie parisienne se précipite à ce bal avec une passion qui rappelle celle des enfants de l'Auvergne pour leur musette? Au Grand-Turc, il doit parler allemand, le galant cavalier qui se risque à inviter une âme pour la prochaine, ou tout au moins connaître le gracieux idiome des environs de Strasbourg. Mais aussi quels duos de tendons, quels vertiges, quels tourbillonnements! C'est au Turc qu'il faut voir les cordons bleus de l'Alsace, raides, sans un mouvement de tête, la bouche entr'ouverte, l'œil mourant, tourner pendant des quarts d'heure avec la grâce de ces petits
Le milieu de la salle, qui affecte la forme d'une rotonde, est isolé par une banquette décrivant un cercle parfait. Le décor du dôme, qui représente des colombes planant dans l'azur, manque peut-être de fraîcheur, mais le parquet est merveilleusement soigné et entretenu, glissant à point et uni comme un miroir. N'est-ce pas dire que la Germanie parisienne se précipite à ce bal avec une passion qui rappelle celle des enfants de l'Auvergne pour leur musette? Au Grand-Turc, il doit parler allemand, le galant cavalier qui se risque à inviter une âme pour la prochaine, ou tout au moins connaître le gracieux idiome des environs de Strasbourg. Mais aussi quels duos de tendons, quels vertiges, quels tourbillonnements! C'est au Turc qu'il faut voir les cordons bleus de l'Alsace, raides, sans un mouvement de tête, la bouche entr'ouverte, l'œil mourant, tourner pendant des quarts d'heure avec la grâce de ces petits danseurs de bois des orgues de Barbarie. Pour la dixième fois déjà dans la soirée, le maître des cérémonies du bal venait de crier de sa voix la plus enrouée : « En place! en place, pour la valse ! » quand le bon père Tantaine se présenta, après avoir jeté au guichet ses cinq sous d'entrée. La fête était alors fort animée, et l'atmosphère commençait à se charger de lourdes émanations et de parfums étranges. Tout nouveau venu eût été suffocé. Mais le vieux clerc d'huissier ressemble en ceci à Alcibiade, que partout où le conduisent les nécessités de sa profession, il est à l'aise autant que chez lui. C'était la première fois qu'il venait au Turc, et cependant c'est de l'air d'un vieil habitué qu'il parcourut les endroits réservés aux buveurs, le rez-de-chaussée, d'abord, puis la galerie du premier étage. Mais c'est en vain qu'il essuya les verres de ses lunettes, troublés et obscurcis par la buée du bal. Il n'aperçut ni Caroline Schimel ni Toto-Chupin. Aurais-je fait une course inutile, grommela-t-il, ou suis-je simplement arrivé trop tôt ? Attendre, était impossible. Il redescendit donc, alla s'installer dans la partie la plus éclairée, près du comptoir, et se
jeté au guichet ses cinq sous d'entrée. La fête était alors fort animée, et l'atmosphère commençait à se charger de lourdes émanations et de parfums étranges. Tout nouveau venu eût été suffocé. Mais le vieux clerc d'huissier ressemble en ceci à Alcibiade, que partout où le conduisent les nécessités de sa profession, il est à l'aise autant que chez lui. C'était la première fois qu'il venait au Turc, et cependant c'est de l'air d'un vieil habitué qu'il parcourut les endroits réservés aux buveurs, le rez-de-chaussée, d'abord, puis la galerie du premier étage. Mais c'est en vain qu'il essuya les verres de ses lunettes, troublés et obscurcis par la buée du bal. Il n'aperçut ni Caroline Schimel ni Toto-Chupin. Aurais-je fait une course inutile, grommela-t-il, ou suis-je simplement arrivé trop tôt ? Attendre, était impossible. Il redescendit donc, alla s'installer dans la partie la plus éclairée, près du comptoir, et se fit servir une chope de bière. Pour se distraire, il avait en face de lui le tableau-symbole de l'établissement. C'est une grande peinture où les couleurs terribles n'ont pas été ménagées. Cela représente un homme affligé d'une gênante obésité, coiffé d'un mouchoir blanc, vêtu d'un maillot bleu, assis dans un fauteuil rouge, près d'une tenture verte, les pieds sur un tapis jaune. D'une main, il tient son ventre, et de l'autre, il tend un verre pour qu'on lui verse à boire. On voit très bien que c'est un Grand Turc, à sa pipe d'abord, qui est énorme, au lion qui est près de lui, et enfin à la sultane qui, de l'air le plus gracieux, emplit sa coupe d'une bière écumeuse. Cette sultane elle-même, superbe personne blonde, bien portante et richement mise, est née, cela saute aux yeux, en Alsace, ce qui est une délicate flatterie de l'artiste à l'adresse des danseuses de l'établissement. Le vieux clerc d'huissier admirait, lorsqu'il fut troublé par une voix piaillarde qui discutait loin de lui. Machinalement, il prêta l'oreille; il lui semblait reconnaître cette voix. Mais c'est Chupin, se dit-il, le misérable garnement ! Où donc est-il, que je ne l'ai pas aperçu ?