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son mari ne l'avait rejointe à Courcelles, qu'on ne pouvait sortir de la Conciergerie. Elle se décida à faire la preuve. Le châle, la boule et le bandeau. Elle avait auprès d'elle une femme de chambre qui faisait ses courses dans Paris. On était en février, mois brumeux. La chambrière aimait peu le froid : elle craignait les brouillards du fleuve et pour sortir mettait un châle sur sa tête. Ses dents étaient gâtées. Un jour, sa joue enfla. Elle dut l'entourer d'un bandeau. Elle sortait pourtant tous les matins. Sidonia réclamait toujours quelque produit nouveau, mouches de taffetas, eaux de senteur. Le gardien visitait ensuite la chambre, constatait que Sidonia n'avait pas fui. Parfois Sidonia, souffrante ou très mélancolique, restait au lit fort tard. Le gardien l'apercevait à travers le rideau du lit. Le 23 février, la chambrière aux dents malades, plus enflée que jamais, était sortie dès six heures du matin. À une heure du soir elle n'était pas rentrée. Le gardien ouvrit la porte de la cellule, vit au fond du lit Sidonia qui semblait encore dormir. Il l'appela. Pas de réponse. Il se hasarda à toucher l'épaule qui apparaissait à travers les dentelles. La dormeuse se retourna. C'était la chambrière, souriante et la joue parfaitement plate. — Où est Madame ? — Votre fluxion ? — Elle court aussi. J'avais mis pour vous tromper une boule de buis dans ma bouche. — Où est cette boule ? — Encore une chose qui court, Madame l'a emportée sous sa joue. — Je suis perdu, mais vous l'êtes aussi. — Ah ! Vous vous êtes moquée de la justice. Vous serez fouettée par la main du bourreau. On vous pendra, ma mie. Oui, vous gigoterez sous la potence. — On fera de moi ce que l'on voudra. Mais les juges ne pourront plus dire qu'on ne sort pas de la Conciergerie. De nouveau Sidonia courait les champs. Un nouvel amant la guidait. Ils suivaient les chemins de traverse, se reposaient le jour dans des maisons amies, y trouvaient des chevaux frais, partaient après souper, trottaient longtemps dans l'ombre.
retourna. C'était la chambrière, souriante et la joue parfaitement plate. — Où est Madame ? — Votre fluxion ? — Elle court aussi. J'avais mis pour vous tromper une boule de buis dans ma bouche. — Où est cette boule ? — Encore une chose qui court, Madame l'a emportée sous sa joue. — Je suis perdu, mais vous l'êtes aussi. — Ah ! Vous vous êtes moquée de la justice. Vous serez fouettée par la main du bourreau. On vous pendra, ma mie. Oui, vous gigoterez sous la potence. — On fera de moi ce que l'on voudra. Mais les juges ne pourront plus dire qu'on ne sort pas de la Conciergerie. De nouveau Sidonia courait les champs. Un nouvel amant la guidait. Ils suivaient les chemins de traverse, se reposaient le jour dans des maisons amies, y trouvaient des chevaux frais, partaient après souper, trottaient longtemps dans l'ombre. Les nuits sont longues en février. Ils n'entraient dans leur nouveau gîte que quelques instants avant l'aube. Elle portait un habit galonné de laquais, une étroite culotte et des bottes. Au départ, elle enfourchait crânement son cheval, galopait. Vers minuit elle se sentait lasse. Les chevaux n'allaient plus qu'au pas. Son ami s'approchait, lui enlaçait la taille. Elle se laissait bercer, inclinait la tête vers lui. Ses beaux cheveux se dénouaient. Ils s'arrêtaient enfin. L'homme l'enlevait de sa selle, la gardait un instant dans ses bras, lourde comme un beau fruit prêt à être mordu. Il jetait un manteau à terre. Il la déposait doucement, s'étendait auprès d'elle. Quelquefois il n'osait la réveiller. Elle gémissait jusqu'à ce qu'il prît sa bouche. Ils se serraient l'un contre l'autre; ils reposaient. Le vent les réveillait ou, sur leurs joues, les gouttes d'une brusque averse. Il la laissa sur les lisières de la Franche-Comté, à Gray, en pays espagnol. Elle y vécut inconnue. Mais le roi eut l'idée fâcheuse d'envahir la Franche-Comté. Elle craignit d'être prise, rentra en France, s'établit à Dijon. Elle s'aperçut un jour qu'on l'espionnait. Des amis lui firent savoir que Charles, sur les revenus de sa dot, venait d'engager
Son ami s'approchait, lui enlaçait la taille. Elle se laissait bercer, inclinait la tête vers lui. Ses beaux cheveux se dénouaient. Ils s'arrêtaient enfin. L'homme l'enlevait de sa selle, la gardait un instant dans ses bras, lourde comme un beau fruit prêt à être mordu. Il jetait un manteau à terre. Il la déposait doucement, s'étendait auprès d'elle. Quelquefois il n'osait la réveiller. Elle gémissait jusqu'à ce qu'il prît sa bouche. Ils se serraient l'un contre l'autre; ils reposaient. Le vent les réveillait ou, sur leurs joues, les gouttes d'une brusque averse. Il la laissa sur les lisières de la Franche-Comté, à Gray, en pays espagnol. Elle y vécut inconnue. Mais le roi eut l'idée fâcheuse d'envahir la Franche-Comté. Elle craignit d'être prise, rentra en France, s'établit à Dijon. Elle s'aperçut un jour qu'on l'espionnait. Des amis lui firent savoir que Charles, sur les revenus de sa dot, venait d'engager vingt cavaliers, qu'il allait la poursuivre. Elle ne pouvait prétendre à séduire vingt soldats à la fois. Elle le regretta. Elle commençait à trouver dans son cœur un goût vif pour les militaires. Les gens trop maniérés lui affadissaient le coeur. Elle descendit le long de la Saône et du Rhône, jouit des plaisirs du chemin, put comparer les Bourguignons splendidement nourris, les Lyonnais au feu secret, les tendres Provençaux desséchés de soleil, tout croquants de poussière. Avignon, ville de prélats, lui parut si riante, si gaiement religieuse, qu'elle s'enfonça dans un couvent. Sa bourse était légère. Chez les nonnes elle dépensa peu. Elle se lassa un jour du soleil et du vent, partit pour l'Angleterre. Elle connut les plus belles pelouses et les plus beaux brouillards du monde, se divertit avec de candides athlètes et des vieillards rubiconds trop vicieux. Mais l'eau-de-vie lui gâtait le teint. Elle repassa la mer. Un grave amour. Elle trouva en France un parfait compagnon, un capitaine, François Brûlart du Boulay, militaire sorti de bonne bourgeoisie, peu voyant, assez riche, tout prêt à l'adorer. Elle approchait de vingt-cinq ans. Elle se crut fixée pour toujours. Il l'établit dans un coin mystérieux. Nul ne soupçonnait
Rhône, jouit des plaisirs du chemin, put comparer les Bourguignons splendidement nourris, les Lyonnais au feu secret, les tendres Provençaux desséchés de soleil, tout croquants de poussière. Avignon, ville de prélats, lui parut si riante, si gaiement religieuse, qu'elle s'enfonça dans un couvent. Sa bourse était légère. Chez les nonnes elle dépensa peu. Elle se lassa un jour du soleil et du vent, partit pour l'Angleterre. Elle connut les plus belles pelouses et les plus beaux brouillards du monde, se divertit avec de candides athlètes et des vieillards rubiconds trop vicieux. Mais l'eau-de-vie lui gâtait le teint. Elle repassa la mer. Un grave amour. Elle trouva en France un parfait compagnon, un capitaine, François Brûlart du Boulay, militaire sorti de bonne bourgeoisie, peu voyant, assez riche, tout prêt à l'adorer. Elle approchait de vingt-cinq ans. Elle se crut fixée pour toujours. Il l'établit dans un coin mystérieux. Nul ne soupçonnait leur amour. Elle trouva qu'il venait trop rarement, fut jalouse, trouva d'abord son tourment délicieux, puis enragea, se jeta dans Paris au risque d'être reconnue par les mouchards, mise au fond d'un couvent, rasée. Boulay, fou de bonheur, se jeta à ses pieds. Elle le trouvait un peu nigaud, parfait. Elle se disait : « L'amour est un mystère étrange qu'on ne découvre que bien tard. » Boulay, craignant de la voir arrêter, la réexpédia en Bourgogne, dans un château. Elle s'y ennuya, non d'avoir le cœur vide, mais d'aimer trop un bel absent. Elle écrivit, trouva des mots charmants. Elle se faisait soumise, tendre. Boulay venait parfois la voir et elle était consolée. Dès qu'il était parti, elle bâillait, comme une femme de harem qui a perdu son sultan. Boulay craignit encore qu'on la surprît dans son château. Il la pria d'aller à l'étranger. — Mais je serai plus éloignée de vous. Elle partit pour Genève à travers le Jura. On approchait de la Toussaint. Les chemins étaient défoncés. Il fallut atteler des bœufs à la voiture, aller trois jours à cheval sous la grêle et la pluie, au vent fou des Cruses. On peut rire même à Genève.
Elle se disait : « L'amour est un mystère étrange qu'on ne découvre que bien tard. » Boulay, craignant de la voir arrêter, la réexpédia en Bourgogne, dans un château. Elle s'y ennuya, non d'avoir le cœur vide, mais d'aimer trop un bel absent. Elle écrivit, trouva des mots charmants. Elle se faisait soumise, tendre. Boulay venait parfois la voir et elle était consolée. Dès qu'il était parti, elle bâillait, comme une femme de harem qui a perdu son sultan. Boulay craignit encore qu'on la surprît dans son château. Il la pria d'aller à l'étranger. — Mais je serai plus éloignée de vous. Elle partit pour Genève à travers le Jura. On approchait de la Toussaint. Les chemins étaient défoncés. Il fallut atteler des bœufs à la voiture, aller trois jours à cheval sous la grêle et la pluie, au vent fou des Cruses. On peut rire même à Genève. À Genève, elle cacha son nom. Elle fut Mme de Bonlieu, mena une vie très modeste. Bientôt les magistrats surent qui elle était. Des dames huguenotes, la voyant si touchante et si distinguée, la reçurent. Elle eut un amoureux, personnage très important, le signor Gregorio Leti, qui avait quitté sa Bologne natale, qui faisait des affaires à Genève et respirait voluptueusement l'air de la liberté, Gregorio Leti, qui croyait avoir de l'esprit, comblait Sidonia de compliments précieux et parfaitement ridicules. Elle lui dit en arrivant : — J'ai fui la France pour une simple escapade. Mon mari veut me prendre. Et moi je ne veux pas. Tout aussitôt, elle l'embrassa en lui expiant que c'était l'usage de France. Elle le laissa toujours sur ce baiser. Il avait quarante-deux ans. Elle vit bien des gens à Genève, dames sages et empesées, hommes très graves, vêtus de laine noire, mais au cœur d'autant plus trouble. Elle ressassait à Boulay dans ses lettres qu'elle s'ennuyait beaucoup, que l'air du lac la suffoquait, que l'odeur des brumes la ferait mourir. Il s'inquiétait, lâchait ses soldats, traversait la France à cheval, croyant trouver Sidonia mourante. Elle était éclatante, resplendissante de santé. Elle s'amusait à le
Bologne natale, qui faisait des affaires à Genève et respirait voluptueusement l'air de la liberté, Gregorio Leti, qui croyait avoir de l'esprit, comblait Sidonia de compliments précieux et parfaitement ridicules. Elle lui dit en arrivant : — J'ai fui la France pour une simple escapade. Mon mari veut me prendre. Et moi je ne veux pas. Tout aussitôt, elle l'embrassa en lui expiant que c'était l'usage de France. Elle le laissa toujours sur ce baiser. Il avait quarante-deux ans. Elle vit bien des gens à Genève, dames sages et empesées, hommes très graves, vêtus de laine noire, mais au cœur d'autant plus trouble. Elle ressassait à Boulay dans ses lettres qu'elle s'ennuyait beaucoup, que l'air du lac la suffoquait, que l'odeur des brumes la ferait mourir. Il s'inquiétait, lâchait ses soldats, traversait la France à cheval, croyant trouver Sidonia mourante. Elle était éclatante, resplendissante de santé. Elle s'amusait à le rendre jaloux, à lui faire faire des extravagances. Il avait bientôt honte de ses cris; il la priait de l'excuser. Elle pleurait, pardonnait et, dès le lendemain, cherchait une nouvelle brouillerie. Elle coquetait avec les galants de la ville, lui prouvait aussitôt qu'il l'accusait à tort, qu'il n'y avait que des apparences. — Je serai toujours une enfant. Excusez-moi de mon enfance. Il s'aperçut un jour que l'enfant prétendue ne se repaissait pas d'images. Il la trouva au bras d'un gros palefrenier. Elle aimait les odeurs violentes. Il quitta Genève, alla se réfugier dans un château de la banlieue, demeura seul deux ou trois jours, jura, pleura, se nourrit de sa rage. L'amour tourna en basse haine. Il rentra à Genève, fit le tour des maisons amies, dénonça la pauvre amoureuse. Elle ne gémit guère. Elle venait de s'apercevoir que la constance n'est que privation, que la chair est curieuse, qu'elle ne doit pas renoncer à connaître. Qu'ai-je pris à Boulay en m'amusant quelques instants avec ce valet d'écurie ? Les jaloux sont des sots. Je vois enfin clair dans mon cœur. Elle envoya à l'injuste Boulay des lettres élégantes et finement sentimentales dont elle ne pensait pas le premier
des apparences. — Je serai toujours une enfant. Excusez-moi de mon enfance. Il s'aperçut un jour que l'enfant prétendue ne se repaissait pas d'images. Il la trouva au bras d'un gros palefrenier. Elle aimait les odeurs violentes. Il quitta Genève, alla se réfugier dans un château de la banlieue, demeura seul deux ou trois jours, jura, pleura, se nourrit de sa rage. L'amour tourna en basse haine. Il rentra à Genève, fit le tour des maisons amies, dénonça la pauvre amoureuse. Elle ne gémit guère. Elle venait de s'apercevoir que la constance n'est que privation, que la chair est curieuse, qu'elle ne doit pas renoncer à connaître. Qu'ai-je pris à Boulay en m'amusant quelques instants avec ce valet d'écurie ? Les jaloux sont des sots. Je vois enfin clair dans mon cœur. Elle envoya à l'injuste Boulay des lettres élégantes et finement sentimentales dont elle ne pensait pas le premier mot. Puis elle fit ses paquets et passa en Savoie. Elle vécut à Annecy, pays voluptueux et frais, huma par-dessus les montagnes le vent parfumé d'Italie, compara la clarté des neiges aux rayons flottants sur le lac, écouta au printemps le ruissellement des neiges fondues, vit des ramoneurs aux joues roses, des montagnards aux regards clairs. Le sort la délivra de Charles. Il mourut jeune. Elle n'avait que vingt-huit ans. Les plaisirs savoyards épuisés, elle rentra à Paris, y vécut libre. Toutes les femmes lui fermèrent leurs portes. Il lui resta les hommes et l'enchantement de la rue. Elle prit tout ce qui lui plut. Elle avait toujours ses beaux yeux baissés, était sereinement heureuse. Elle disait à ceux qui s'étonnaient qu'on pût vivre dans le mépris : — C'est le seul moyen d'être libre. Je jouis de la perte de ma réputation. Un beau jour, on la mit en prison. Elle revint à la Conciergerie. — Qu'ai-je donc fait ? — Vous avez trompé votre mari. — Il est mort. — Ses parents réclament. Ils veulent qu'on vous mette au couvent, qu'on vous rase le crâne. Ils réclament cent mille livres. Elle passa dix-huit mois en prison, paya soixante
roses, des montagnards aux regards clairs. Le sort la délivra de Charles. Il mourut jeune. Elle n'avait que vingt-huit ans. Les plaisirs savoyards épuisés, elle rentra à Paris, y vécut libre. Toutes les femmes lui fermèrent leurs portes. Il lui resta les hommes et l'enchantement de la rue. Elle prit tout ce qui lui plut. Elle avait toujours ses beaux yeux baissés, était sereinement heureuse. Elle disait à ceux qui s'étonnaient qu'on pût vivre dans le mépris : — C'est le seul moyen d'être libre. Je jouis de la perte de ma réputation. Un beau jour, on la mit en prison. Elle revint à la Conciergerie. — Qu'ai-je donc fait ? — Vous avez trompé votre mari. — Il est mort. — Ses parents réclament. Ils veulent qu'on vous mette au couvent, qu'on vous rase le crâne. Ils réclament cent mille livres. Elle passa dix-huit mois en prison, paya soixante mille livres aux Courcelles, fut condamnée en outre à une amende pour le roi, à des aumônes pour les pauvres, mille livres pour donner du pain aux prisonniers de la Conciergerie, quatre cents livres pour la chapelle (n'oublions jamais le Seigneur), mille livres pour les filles repenties, indemnité sans doute de la courtisane pour les coureuses professionnelles. Les poches allégées, elle retrouva sa liberté. Mais elle avait trente ans. Les amants passagers l'ennuyèrent. — Regretterais-je Boulay ? se disait-elle. Les agréments d'un militaire. Boulay, docile et pleurnichard malgré sa jalousie, l'eût attristée comme autrefois. Elle avait soif d'un plaisir inconnu : l'obéissance. Elle chercha un tyran, le trouva, choisit un capitaine de dragons, se donna pour toujours, l'épousa. Il la mena comme ses cavaliers, peut-être comme ses chevaux. Ce capitaine Du Tilleul, malgré son nom tranquille, avait la main très leste. Elle encaissait les coups du vif dragon, le comblait d'or et de baisers. Elle allait au cabaret, peut-être ailleurs. De ce bonheur enfin réalisé, Sidonia jouit cinq ans. Elle s'en fût peut-être lassée. Elle n'en eut pas le temps. Elle mourut à trente-cinq ans, battue, amoureuse, comblée, dans tout l'éclat de sa beauté, avant le premier cheveu blanc. Le
de la courtisane pour les coureuses professionnelles. Les poches allégées, elle retrouva sa liberté. Mais elle avait trente ans. Les amants passagers l'ennuyèrent. — Regretterais-je Boulay ? se disait-elle. Les agréments d'un militaire. Boulay, docile et pleurnichard malgré sa jalousie, l'eût attristée comme autrefois. Elle avait soif d'un plaisir inconnu : l'obéissance. Elle chercha un tyran, le trouva, choisit un capitaine de dragons, se donna pour toujours, l'épousa. Il la mena comme ses cavaliers, peut-être comme ses chevaux. Ce capitaine Du Tilleul, malgré son nom tranquille, avait la main très leste. Elle encaissait les coups du vif dragon, le comblait d'or et de baisers. Elle allait au cabaret, peut-être ailleurs. De ce bonheur enfin réalisé, Sidonia jouit cinq ans. Elle s'en fût peut-être lassée. Elle n'en eut pas le temps. Elle mourut à trente-cinq ans, battue, amoureuse, comblée, dans tout l'éclat de sa beauté, avant le premier cheveu blanc. Le marquis de Tilleul recueillit cinq cent mille livres qui feraient aujourd'hui cinq millions. Au bord du lac Léman, Gregorio Leti, son chaste amoureux, la pleura. FIN Paul RIVAL. (1) Voir Gringoire des 29 mai et 5 juin 1936. Le Derby de glace Ce dimanche de juin s'annonçait caniculaire. Une buée légère, dès l'aube, avait embrumé le Vélodrome et le baromètre était bloqué au beau fixe. Ma pendulette marquait huit heures. Bonne occasion, pensai-je, de réveiller mon vieil ami Trobidat en sursaut, et de lui annoncer la nouvelle. Je le sonnai au téléphone. Allô ! Trobidat ! C'est toi, vieux roupillon ? Pont-Long, fiche-moi la paix, et laisse-moi dormir. — Ecoute, Trobidat, major auguste de ma promotion. Va faire chaud aujourd'hui. Je t'invite à boire frais, chez moi, toute la journée. Tu es gentil, Pont-Long. Mais pourquoi me dis-tu ça ? Parce que j'ai un « Frigidaire » depuis vendredi. — Eh bien ! si tu crois m'épater... Moi, j'ai un Frigotruc depuis jeudi soir. — Un grand ? — Cent cinquante décimètres cubes. — Taille moyenne : c'est curieux... moi aussi. J'admire une fois de plus le parallélisme de nos destinées respectives : Je suis tombé amoureux d'une belle dame
légère, dès l'aube, avait embrumé le Vélodrome et le baromètre était bloqué au beau fixe. Ma pendulette marquait huit heures. Bonne occasion, pensai-je, de réveiller mon vieil ami Trobidat en sursaut, et de lui annoncer la nouvelle. Je le sonnai au téléphone. Allô ! Trobidat ! C'est toi, vieux roupillon ? Pont-Long, fiche-moi la paix, et laisse-moi dormir. — Ecoute, Trobidat, major auguste de ma promotion. Va faire chaud aujourd'hui. Je t'invite à boire frais, chez moi, toute la journée. Tu es gentil, Pont-Long. Mais pourquoi me dis-tu ça ? Parce que j'ai un « Frigidaire » depuis vendredi. — Eh bien ! si tu crois m'épater... Moi, j'ai un Frigotruc depuis jeudi soir. — Un grand ? — Cent cinquante décimètres cubes. — Taille moyenne : c'est curieux... moi aussi. J'admire une fois de plus le parallélisme de nos destinées respectives : Je suis tombé amoureux d'une belle dame le 3 juin d'une certaine année. Trobidat m'a révélé, quarante-huit heures après, qu'il avait trouvé l'âme sœur. J'ai acheté ma première voiture un quinze mai. Ce fut pour apprendre que Trobidat avait la sienne depuis le dix du même mois. Et ainsi de suite en plusieurs occasions. Mais nos destinées diffèrent en ceci que Trobidat se fait rouler dans la vie avec une régularité en tout point remarquable, alors que j'ai fini par apprendre à me défendre décemment dans cette vallée de larmes, avec usage de coups de pied au besoin. Je subodorais que, dans l'achat de son réfrigérateur, Trobidat s'était fait détrousser comme dans un bois. — Tu as un Frigotruc, mon pauvre vieux, Quelle est donc cette marque obscure qui a recueilli tes suffrages ? — Ne fiche pas de moi. C'est le seul réfrigérateur qui m'a offert une garantie de dix-sept ans ! — Eh bien ! mon vieux, d'ici-là, le roi, l'âne ou moi... Mais, à propos, réfrigère-t-il au moins ? Tu en fais pas. Je te parie que j'ai des cubes de glace plein mes tiroirs. Bouge pas. Je vais voir... « Tiens, reprit-il, non seulement j'ai des cubes, mais encore les tiroirs sont collés
diffèrent en ceci que Trobidat se fait rouler dans la vie avec une régularité en tout point remarquable, alors que j'ai fini par apprendre à me défendre décemment dans cette vallée de larmes, avec usage de coups de pied au besoin. Je subodorais que, dans l'achat de son réfrigérateur, Trobidat s'était fait détrousser comme dans un bois. — Tu as un Frigotruc, mon pauvre vieux, Quelle est donc cette marque obscure qui a recueilli tes suffrages ? — Ne fiche pas de moi. C'est le seul réfrigérateur qui m'a offert une garantie de dix-sept ans ! — Eh bien ! mon vieux, d'ici-là, le roi, l'âne ou moi... Mais, à propos, réfrigère-t-il au moins ? Tu en fais pas. Je te parie que j'ai des cubes de glace plein mes tiroirs. Bouge pas. Je vais voir... « Tiens, reprit-il, non seulement j'ai des cubes, mais encore les tiroirs sont collés dans une base de glace. — Les miens le sont aussi, dans mon « Frigidaire ». Mais mes tiroirs comportent une poignée à leviers : j'appuie et, crac ! le tiroir se dégage. Moi je vais être obligé de manier le marteau et le ciseau à froid... — Ecoute, Trobidat, j'ai vaguement dans l'idée que tu t'es fait rouler une fois de plus. Je te propose un petit jeu qui nous amusera toute la journée... Allô !... Tu m'écoutes ? — Je t'écoute. — Nous allons faire le Derby des cubes de glace. Il va faire une chaleur folle : la journée sera favorable à l'expérience. Tu vas vider les tiroirs à glace de ton Frigotruc, et moi ceux de mon « Frigidaire ». Nous allons les remplir d'eau et, à midi, nous nous téléphonerons les résultats. Nous continuerons le petit jeu jusqu'à minuit. Ça te va ? — Ça me va... À midi juste, je jette un coup d'oeil dans mon « Frigidaire » et je sonne Trobidat. — Eh bien ! vieux frère, ton Frigotruc a-t-il fait ses cubes de glace ? — Heu... écoute, Pont-Long... A vrai dire, c'est curieux... Il y a bien une couche de