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1866, le solde dû était de 493,572,416 35 LE DERNIER MOT DE ROCAMBOLE PAR PONSON DU TERRAIL TROISIÈME PARTIE LA BELLE JARDINIÈRE XXXVI Le manuscrit de Turquoise. (Suite.) La sensation qu'avait éprouvée le marquis en tombant au moment où les flambeaux s'éteignaient fut à la fois brusque et douloureuse. Bizarre, car il avait été renversé par un obstacle invisible. Douloureuse, car il lui sembla que son corps tout entier était brûlé par de l'eau bouillante, en même temps qu'un liquide corrosif pénétrait dans ses yeux. Cette douleur fut même si grande qu'elle lui fit perdre durant quelques minutes la conscience de son existence. Ce ne fut qu'au bout d'environ un quart d'heure qu'il revint complètement à lui, éprouvant comme une suffocation, tant l'atmosphère qui l'entourait paraissait chargée d'une odeur nauséabonde. La croisée était toujours ouverte. Il se leva et y courut. L'air frais de la nuit le frappa au visage et lui permit alors seulement de rassembler ses idées et de comprendre que ce qui venait de se passer était le résultat de quelque infernale machination. Il voulut s'approcher de la cheminée pour secouer un gland de sonnette ; mais il n'en eut pas la force. Cette odeur nauséabonde qui le serrait à la gorge, semblait augmenter, et le rejeta à demi étouffé vers la fenêtre. Il appela espérant que sa voix serait entendue. Elle le fut en effet. John, le domestique anglais, qui était au rez-de-chaussée, sortit dans le jardin. — Monte, lui cria M. de Maurevers. Je suis sans lumière. Le valet monta, un flambeau à la main. Mais à peine eut-il ouvert la porte et fait un pas en avant qu'un phénomène encore plus extraordinaire se produisit. Au contact du flambeau qu'il avait à la main, la chambre entière où était la morte s'embrasa. Ainsi, tout à coup, une mine de houille dans laquelle pénètre l'ouvrier imprudent voit s'allumer le gaz qui l'emplit et le grisou éclater. Il n'y eut cependant pas d'explosion ; mais le domestique, dont les cheveux et la barbe furent complètement brûlés, se rejeta vivement en arrière en poussant des cris aigus. M.
le serrait à la gorge, semblait augmenter, et le rejeta à demi étouffé vers la fenêtre. Il appela espérant que sa voix serait entendue. Elle le fut en effet. John, le domestique anglais, qui était au rez-de-chaussée, sortit dans le jardin. — Monte, lui cria M. de Maurevers. Je suis sans lumière. Le valet monta, un flambeau à la main. Mais à peine eut-il ouvert la porte et fait un pas en avant qu'un phénomène encore plus extraordinaire se produisit. Au contact du flambeau qu'il avait à la main, la chambre entière où était la morte s'embrasa. Ainsi, tout à coup, une mine de houille dans laquelle pénètre l'ouvrier imprudent voit s'allumer le gaz qui l'emplit et le grisou éclater. Il n'y eut cependant pas d'explosion ; mais le domestique, dont les cheveux et la barbe furent complètement brûlés, se rejeta vivement en arrière en poussant des cris aigus. M. de Maurevers, atteint lui-même par le feu, se précipita de la fenêtre dans le jardin. Il était temps ! La chambre entière était pleine de flammes et ressemblait à une fournaise ardente. Au milieu de tant d'émotions, M. de Maurevers ne perdit cependant pas complètement la tête. S'étant relevé tout meurtri de cette seconde chute, il s'élança vers la porte du vestibule, que John avait laissée entr'ouverte, entra dans le petit salon du rez-de-chaussée où étaient l'enfant et la femme de chambre et prit le berceau dans ses bras. Une minute de plus, et l'enfant était perdu. Le feu sortait par les fenêtres, se communiquait aux tentures et aux rideaux du lit mortuaire, et le corps de la malheureuse Julienne était entouré d'une double guirlande de flammes. Ce n'est que longtemps après cette nuit fatale que le marquis de Maurevers, maître de toute sa présence d'esprit, rassemblant tous ses souvenirs, a pu reconstruire l'édifice écoulé des événements et expliquer ce qui avait dû arriver. Des naturalistes du siècle dernier, si l'on en croit les gazettes hollandaises. avaient trouvé un singulier moyen de prendre vivants certains oiseaux que, jusque-là, ils n'avaient pu se procurer qu'en les tuant à coups de fusil.
meurtri de cette seconde chute, il s'élança vers la porte du vestibule, que John avait laissée entr'ouverte, entra dans le petit salon du rez-de-chaussée où étaient l'enfant et la femme de chambre et prit le berceau dans ses bras. Une minute de plus, et l'enfant était perdu. Le feu sortait par les fenêtres, se communiquait aux tentures et aux rideaux du lit mortuaire, et le corps de la malheureuse Julienne était entouré d'une double guirlande de flammes. Ce n'est que longtemps après cette nuit fatale que le marquis de Maurevers, maître de toute sa présence d'esprit, rassemblant tous ses souvenirs, a pu reconstruire l'édifice écoulé des événements et expliquer ce qui avait dû arriver. Des naturalistes du siècle dernier, si l'on en croit les gazettes hollandaises. avaient trouvé un singulier moyen de prendre vivants certains oiseaux que, jusque-là, ils n'avaient pu se procurer qu'en les tuant à coups de fusil. Pour cela, ils avaient imaginé de charger un fusil à poudre et de remplacer la bourre ordinaire par une bourre de suif qui fermait hermétiquement le canon. Par-dessus ce corps gras qui empêchait toute communication avec la poudre, ils remplissaient d'eau le canon du fusil, puis ils le bouchaient avec une seconde bourre de suif. Quand le fusil était ainsi chargé, les naturalistes se irritaient en chasse, visaient l'oiseau qu'ils convoitaient et le faisaient tomber. Cela paraît énorme, c'est peu. Ce n'est pas assez. J'ai dit en commençant les très-grands avantages des caisses d'épargne : esprit de prévoyance développé chez les classes laborieuses ; formation d'un capital énorme propre à tous les services d'utilité publique. Ces avantages pourraient n'être pas les seuls. M. Wolowski s'étonne, non sans raison, de l'excès de prudence qui a fait fixer un maximum pour les versements. Le capital de ces caisses pourrait, dans un temps donné, suffire aux emprunts d'État et sauver le gouvernement des exigences des capitalistes. Sans entrer dans cet ordre d'idées, on ne saurait trop recommander cette décision qui sera la gloire du parlement anglais de 1833 : « Tout individu qui, à partir de vingt ans, déposera 6 fr. par mois
une seconde bourre de suif. Quand le fusil était ainsi chargé, les naturalistes se irritaient en chasse, visaient l'oiseau qu'ils convoitaient et le faisaient tomber. Cela paraît énorme, c'est peu. Ce n'est pas assez. J'ai dit en commençant les très-grands avantages des caisses d'épargne : esprit de prévoyance développé chez les classes laborieuses ; formation d'un capital énorme propre à tous les services d'utilité publique. Ces avantages pourraient n'être pas les seuls. M. Wolowski s'étonne, non sans raison, de l'excès de prudence qui a fait fixer un maximum pour les versements. Le capital de ces caisses pourrait, dans un temps donné, suffire aux emprunts d'État et sauver le gouvernement des exigences des capitalistes. Sans entrer dans cet ordre d'idées, on ne saurait trop recommander cette décision qui sera la gloire du parlement anglais de 1833 : « Tout individu qui, à partir de vingt ans, déposera 6 fr. par mois dans une caisse d'épargne, recevra du gouvernement, à l'âge de soixante ans, une pension viagère de 500 francs; s'il meurt plus tôt, le trésor public remboursera à sa famille le capital, ne réservant que les intérêts pour la masse collective. » Voilà la vérité : l'initiative individuelle agissant sous la protection de l'État, qui protège son développement sans entraver sa liberté. TONY RÉVILLON COURRIER DU MATIN Elle vit donc toujours cette bonne vieille Académie des Jeux Floraux, fondée en 1322 par une bande de troubadours sous l'enseigne de Collège du gai savoir, restaurée en 1500 par Clémence Isabelle, élevée, de par la volonté du Roi-Soleil, au rang d'Académie en l'an de grâce 1694. En effet, ne viens-je pas de lire dans un journal sérieux : « L'Académie des Jeux Floraux a décerné quatre œillets à des poésies de MM. Jules Chandelier, de Paris, A. Lestourgie, maire d'Argentat, Grua, (de Toulouse), Delphis, de la Cour; une violette à M. l'abbé Maignal, d'Albi; un souci à M. l'abbé Mazuel, censeur des études au lycée de Marseille; un souci réservé (?) à M. H. Matallan à Marseille. » Voici, en vil métal, la valeur de ces poétiques récompenses : un œillet vaut soixante
protection de l'État, qui protège son développement sans entraver sa liberté. TONY RÉVILLON COURRIER DU MATIN Elle vit donc toujours cette bonne vieille Académie des Jeux Floraux, fondée en 1322 par une bande de troubadours sous l'enseigne de Collège du gai savoir, restaurée en 1500 par Clémence Isabelle, élevée, de par la volonté du Roi-Soleil, au rang d'Académie en l'an de grâce 1694. En effet, ne viens-je pas de lire dans un journal sérieux : « L'Académie des Jeux Floraux a décerné quatre œillets à des poésies de MM. Jules Chandelier, de Paris, A. Lestourgie, maire d'Argentat, Grua, (de Toulouse), Delphis, de la Cour; une violette à M. l'abbé Maignal, d'Albi; un souci à M. l'abbé Mazuel, censeur des études au lycée de Marseille; un souci réservé (?) à M. H. Matallan à Marseille. » Voici, en vil métal, la valeur de ces poétiques récompenses : un œillet vaut soixante francs ; une violette, deux cents cinquante ; un souvenir, deux cents. Haille, la bouquetière du Jockey, ne donne pas ses fleurs à si bon compte. Le nombre des minstrels et troubadours qui se sont disputés le prix a dû être considérable, car on ne compte pas, parmi les pièces du concours, moins de 103 odes, 81 poèmes, 40 pantomimes, 9 discours, 1 églogue, 41 idylles, 77 élégies, 31 ballades, 51 fables, 71 sonnets, 21 hymnes, 113 pièces diverses. Qui donc a osé dire que la poésie est morte en France ? On annonce la mort, bien malheureuse, d'une cantatrice qui eut ses beaux jours. Elle s'appelait Mlle Masson. Elle tint un moment à l'Opéra le sceptre de première chanteuse, arraché des mains de Mme Stoltz après la débâcle de M. Léon Pillet. Puis elle s'éclipsa pour aller briller sur les scènes départementales, notamment à Nantes, où elle joua longtemps au naturel le rôle de la Favorite. La pauvre artiste a dû cruellement souffrir avant d'expirer, car elle est morte à la suite d'une des opérations les plus douloureuses de la chirurgie : l'ablation d'un cancer au sein. Bien que Mlle Alice Ozy, qui fut en son temps (ce n'est
du concours, moins de 103 odes, 81 poèmes, 40 pantomimes, 9 discours, 1 églogue, 41 idylles, 77 élégies, 31 ballades, 51 fables, 71 sonnets, 21 hymnes, 113 pièces diverses. Qui donc a osé dire que la poésie est morte en France ? On annonce la mort, bien malheureuse, d'une cantatrice qui eut ses beaux jours. Elle s'appelait Mlle Masson. Elle tint un moment à l'Opéra le sceptre de première chanteuse, arraché des mains de Mme Stoltz après la débâcle de M. Léon Pillet. Puis elle s'éclipsa pour aller briller sur les scènes départementales, notamment à Nantes, où elle joua longtemps au naturel le rôle de la Favorite. La pauvre artiste a dû cruellement souffrir avant d'expirer, car elle est morte à la suite d'une des opérations les plus douloureuses de la chirurgie : l'ablation d'un cancer au sein. Bien que Mlle Alice Ozy, qui fut en son temps (ce n'est pas hier, Oh ! que non !) une des notabilités des théâtres de vaudevilles, n'ait pas encore passé de vie à trépas, on va vendre ses objets d'art à l'Hôtel des ventes non plus ni moins qu'après décès. On se perd en conjectures sur le motif déterminant de cette liquidation volontaire. D'une part Mlle Ozy est riche, car elle a quitté le théâtre (si ce n'est le théâtre qui l'a quittée) avec un joli petit magot, flottant entre vingt et trente mille livres de rente. D'autre part elle n'est plus à l'âge où l'on a des caprices et où l'on se plaît à rompre à chaque fin de bail avec ses bibelots et ses souvenirs. Reste l'hypothèse d'une spéculation sur la célébrité d'autrefois ; mais dame ! qui se rappelle aujourd'hui Mlle Alice Ozy ? À propos, sera-t-il partie de la vente de ce théâtre le lit en bois de rose enrichi d'incrustations de vieux Sèvres, dont la vue inspira à Victor Hugo ce bouquet à Chloris plus digne de la galanterie de l'abbé de Bernis que de la gravité d'un pair de France ? Puisque nous sommes sur le chapitre de Victor Hugo, recueillons en passant un bruit qui
volontaire. D'une part Mlle Ozy est riche, car elle a quitté le théâtre (si ce n'est le théâtre qui l'a quittée) avec un joli petit magot, flottant entre vingt et trente mille livres de rente. D'autre part elle n'est plus à l'âge où l'on a des caprices et où l'on se plaît à rompre à chaque fin de bail avec ses bibelots et ses souvenirs. Reste l'hypothèse d'une spéculation sur la célébrité d'autrefois ; mais dame ! qui se rappelle aujourd'hui Mlle Alice Ozy ? À propos, sera-t-il partie de la vente de ce théâtre le lit en bois de rose enrichi d'incrustations de vieux Sèvres, dont la vue inspira à Victor Hugo ce bouquet à Chloris plus digne de la galanterie de l'abbé de Bernis que de la gravité d'un pair de France ? Puisque nous sommes sur le chapitre de Victor Hugo, recueillons en passant un bruit qui circule dans les coulisses dramatiques. On dit qu'indépendamment d'Hernani et de Marion Delorme, que remonte le Théâtre-Français, l'Ambigu parait Marie Tudor, la Porte-Saint-Martin Lucrèce Borgia, et le Châtelet Ruy-Blas. Résisteront-ils à l'épreuve d'une reprise ces chefs-d'œuvre vieux de trente ans ? Il y a des sceptiques qui se permettent d'en douter. L'héritage académique de M. Victor Cousin a mis en mouvement plus d'une ambition littéraire. On parle de Jules Janin, qui reviendrait encore une fois à sa charge (il est intrépide, ce Janin), de Théophile Gautier, le lundiste du Moniteur, et d'Alexandre Dumas fils, qui se présenterait sous le patronage de Madame Aubray. Il est encore bien jeune, M. Dumas fils, pour aller, de gaieté de cœur, s'ensevelir sous le catafalque de l'Institut. Nos lecteurs se rappellent sans doute qu'il y a deux mois nous leur exposions le projet d'un nouveau cimetière. Le décret du 23 prairial an XII, qui décide qu'aucun cimetière ne peut être établi à moins de quarante mètres de l'enceinte des villes, ne répond plus aux besoins de la salubrité publique. La ville de Paris a donc résolu, comme l'a déjà fait la ville de Londres, de créer un cimetière à vingt-deux kilomètres de la capitale,
douter. L'héritage académique de M. Victor Cousin a mis en mouvement plus d'une ambition littéraire. On parle de Jules Janin, qui reviendrait encore une fois à sa charge (il est intrépide, ce Janin), de Théophile Gautier, le lundiste du Moniteur, et d'Alexandre Dumas fils, qui se présenterait sous le patronage de Madame Aubray. Il est encore bien jeune, M. Dumas fils, pour aller, de gaieté de cœur, s'ensevelir sous le catafalque de l'Institut. Nos lecteurs se rappellent sans doute qu'il y a deux mois nous leur exposions le projet d'un nouveau cimetière. Le décret du 23 prairial an XII, qui décide qu'aucun cimetière ne peut être établi à moins de quarante mètres de l'enceinte des villes, ne répond plus aux besoins de la salubrité publique. La ville de Paris a donc résolu, comme l'a déjà fait la ville de Londres, de créer un cimetière à vingt-deux kilomètres de la capitale, et elle a choisi le plateau de Mery dans la vallée de l'Oise. Un chemin de fer, avec toutes les conditions qui facilitent les transports, relierait le nouveau cimetière et la ville. Cette question s'est présentée au Sénat à propos d'un rapport de pétitions qu'il a reçu de la Chambre, et la Haute est venue de renvoyer ces pétitions au gouvernement, exprimant ainsi l'intérêt qu'elle porte au même degré que le public à un progrès devenu une nécessité. Nous reviendrons certainement sur ce sujet. Un maréchal de France que je ne nommerai pas, qu'il suffise de savoir qu'il occupe une haute position politique, se trouvait dernièrement en visite dans un salon ami (voulez-vous des initiales? eclvz Madame de S.S.) quand on annonça M. le comte et Mme la comtesse D. Les nouveaux venus voulurent être présentés au maréchal, et celui-ci, après une demi-heure de conversation, ne put refuser, tant on y mit d'insistance, une invitation à dîner que lui fit le comte D. Jusqu'à présent rien de mieux, et je n'aurais pas à commettre une indiscrétion si les choses eussent continué ainsi, mais l'avant-veille du jour fixé pour le fameux dîner, le maréchal reçut un mot du comte D... qui
et la Haute est venue de renvoyer ces pétitions au gouvernement, exprimant ainsi l'intérêt qu'elle porte au même degré que le public à un progrès devenu une nécessité. Nous reviendrons certainement sur ce sujet. Un maréchal de France que je ne nommerai pas, qu'il suffise de savoir qu'il occupe une haute position politique, se trouvait dernièrement en visite dans un salon ami (voulez-vous des initiales? eclvz Madame de S.S.) quand on annonça M. le comte et Mme la comtesse D. Les nouveaux venus voulurent être présentés au maréchal, et celui-ci, après une demi-heure de conversation, ne put refuser, tant on y mit d'insistance, une invitation à dîner que lui fit le comte D. Jusqu'à présent rien de mieux, et je n'aurais pas à commettre une indiscrétion si les choses eussent continué ainsi, mais l'avant-veille du jour fixé pour le fameux dîner, le maréchal reçut un mot du comte D... qui lui rappelait la promesse qu'il avait faite. « J'espère, ajoute le comte indiscret, que vous voudrez bien nous faire le plaisir de venir en grand uniforme, ÇA AMUSERA BÉBÉ ! » Est-ce assez joli ? Bébé, c'est le petit-fils du comte. Le maréchal fit répondre, par Mme de S. S., qui avait si imprudemment fait la première présentation, qu'il lui serait impossible de se rendre à l'invitation qui lui avait été faite et que si on désirait amuser bébé, il fallait le conduire à Guignol, car lui n'avait pas l'habitude de revêtir son uniforme pour jouer le rôle d'un policier. Cette histoire est authentique et peut se passer de tout commentaire. LE FACTEUR PARISIEN. LE VOL À LA RAGE Un vieux bonhomme, assis dimanche sur un banc du bois de Boulogne, contemplait encore le riant tableau qu'on appelle le réveil de la nature. Une de ces grosses chaînes dites gourmettes s'étalait sur son ventre, qu'emprisonnait un gilet de moire; ses mains s'appuyaient sur une canne à pomme d'or. Vint à passer un jeune homme, dont les longs cheveux flottaient sur une redingote étriquée. Il s'assit à côté du vieillard et la conversation ne tarda pas à s'engager. — La belle
qui avait si imprudemment fait la première présentation, qu'il lui serait impossible de se rendre à l'invitation qui lui avait été faite et que si on désirait amuser bébé, il fallait le conduire à Guignol, car lui n'avait pas l'habitude de revêtir son uniforme pour jouer le rôle d'un policier. Cette histoire est authentique et peut se passer de tout commentaire. LE FACTEUR PARISIEN. LE VOL À LA RAGE Un vieux bonhomme, assis dimanche sur un banc du bois de Boulogne, contemplait encore le riant tableau qu'on appelle le réveil de la nature. Une de ces grosses chaînes dites gourmettes s'étalait sur son ventre, qu'emprisonnait un gilet de moire; ses mains s'appuyaient sur une canne à pomme d'or. Vint à passer un jeune homme, dont les longs cheveux flottaient sur une redingote étriquée. Il s'assit à côté du vieillard et la conversation ne tarda pas à s'engager. — La belle journée! n'est-ce pas, monsieur? Et le vieillard d'une voix gaillarde, comme on se sent heureux de vivre! — La belle journée, répliqua le jeune homme d'une voix sourde, et dire qu'il me faut mourir! — Mourir! qui parle de mourir ? fit le vieillard. Mourir, à votre âge ' 'Vous avez vingt ans à peine ! etc. — Je sais, je sais bien, monsieur, répondit le jeune homme, et c'est ce qui m'afflige. Mais... (ici, il fit une pause) mais, je suis en proie à un mal terrible, affreux... j'ai... tenez, vous allez savoir toute la vérité... Ce mal qui me dévore, c'est la rage... Oui, monsieur, j'ai été mordu par un chien enragé, et je sens courir dans mes veines le fatal poison... Vous voyez bien que je dois mourir! Le vieillard voulut se lever et balbutia quelques paroles de commisération. Le jeune homme le retint et lui dit avec un triste sourire : — Ne vous mettez pas en peine, monsieur, le mal n'est pas à sa dernière période, et la vue de mes semblables ne m'inspire aucune horreur. Ce qui me fait mal, un mal atroce, voyez-vous, c'est tout ce qui brille (ici ses yeux s'injectèrent, sa
avez vingt ans à peine ! etc. — Je sais, je sais bien, monsieur, répondit le jeune homme, et c'est ce qui m'afflige. Mais... (ici, il fit une pause) mais, je suis en proie à un mal terrible, affreux... j'ai... tenez, vous allez savoir toute la vérité... Ce mal qui me dévore, c'est la rage... Oui, monsieur, j'ai été mordu par un chien enragé, et je sens courir dans mes veines le fatal poison... Vous voyez bien que je dois mourir! Le vieillard voulut se lever et balbutia quelques paroles de commisération. Le jeune homme le retint et lui dit avec un triste sourire : — Ne vous mettez pas en peine, monsieur, le mal n'est pas à sa dernière période, et la vue de mes semblables ne m'inspire aucune horreur. Ce qui me fait mal, un mal atroce, voyez-vous, c'est tout ce qui brille (ici ses yeux s'injectèrent, sa bouche se contracta comme s'il avait eu des convulsions...) Quelle torture... Oh! cette canne! cette canne! comme je souffre! (et la prenant entre ses dents, il se mit à la mordre avec fureur), et cette chaîne! cette chaîne! Tout en disant cela, il prit la chaîne et la broya entre ses dents. Le vieillard, en proie à une terreur sans nom, voulut fuir, mais il n'osait. Tout à coup, le jeune homme se mit à rouler des yeux effrayants; il prononça des paroles inarticulées, et, entre deux aboiements rauques qui semblaient lui déchirer le gosier, il s'écria : Sauvez-vous ! je vais vous mordre ! Et il fit mine de s'élancer sur le vieillard, qui n'en écouta pas davantage et prit la fuite. De son côté, le jeune homme allait se retirer; lorsqu'il se trouva face à face avec un garde, témoin muet de cette scène. Le garde pria le jeune homme de le suivre chez le Commissaire de police, afin de s'expliquer sur l'étrange maladie qui le portait à respecter son semblable, mais à dévorer les objets brillants. — Il faut qu'une autruche vous ait mordu, et non un chien, disait le garde. La vérité est que le voleur,
ses dents. Le vieillard, en proie à une terreur sans nom, voulut fuir, mais il n'osait. Tout à coup, le jeune homme se mit à rouler des yeux effrayants; il prononça des paroles inarticulées, et, entre deux aboiements rauques qui semblaient lui déchirer le gosier, il s'écria : Sauvez-vous ! je vais vous mordre ! Et il fit mine de s'élancer sur le vieillard, qui n'en écouta pas davantage et prit la fuite. De son côté, le jeune homme allait se retirer; lorsqu'il se trouva face à face avec un garde, témoin muet de cette scène. Le garde pria le jeune homme de le suivre chez le Commissaire de police, afin de s'expliquer sur l'étrange maladie qui le portait à respecter son semblable, mais à dévorer les objets brillants. — Il faut qu'une autruche vous ait mordu, et non un chien, disait le garde. La vérité est que le voleur, car c'en était un, n'avait été mordu par autre chose que le désir de s'approprier le bien d'autrui. Il a été arrêté en arrestation (La Presse.) FAITS DIVERS PARIS La santé du Prince Impérial, dit la France, est sensiblement améliorée depuis deux jours. Son rétablissement complet ne peut manquer d'être très-prochain. Le timbre de 0,30 c. que l'Administration des Postes a été autorisée à mettre en circulation se trouve en vente depuis le 10 avril. Il est de couleur marron. Celui de 5 fr., pour lequel on adopte la couleur violette, n'est pas encore livré au public. On a déjà fait remarquer que le timbre de 0,30 c. sera d'une heureuse application pour affranchir les lettres simples du même prix, à destination de la Belgique, de l'Italie et de la Suisse. Le président du consistoire de Paris, M. Athanasios Coquerel, possède, dit le Figaro, un livre très rare, très curieux. C'est un Nouveau Testament de Luther, réimprimé pour la dernière édition au Réformateur. Il en a été tiré 100 exemplaires, numérotés à la presse : tous ont été distribués par le gouvernement prussien. La France en possède deux : l'un, envoyé à la Bibliothèque impériale; l'autre, à la Société biblique