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hommage de toute ma patriotique ferveur Mon « bleu » c'est tout l'azur ruisselant par les deux Quand le soleil d'aurore en rayon d'or s'irise; C'est le saphir ardent des lacs silencieux; Et c'est la Mer sonore où la conque s'égrise. Mon « blanc » : c'est tous les pics aux fronts prodigieux Nimbés de fleurs de neige où s'embaume la brise; C'est l'argenté émail des seins prestigieux Où l'amour va goûter la souveraine emprise. Mon « rouge » : c'est le sang de la fraise des bois C'est le rubis des vins ; le corail de la rose; C'est des nuits d'Orient la pourpre apothéose. Et, quand mes trois couleurs s'allument à la fois : J'aime, alors, à les voir Étoiles d'espérance, Flambeau plis soyeux des étendards de France ! JOSEPH NAPIAS. OJiOQUII DI L'ARRIEmRE Un propre à rien M. Finois, en son jardin, va, vient, de fleur en fleur, tel un gros bourdon affairé ! Myope et méticuleux, il surveille ses roses, ses amours ! Et malheur au puceron osé qu'il découvre blotti en la savoureuse corolle de quelque « Merveille des Rouges » ou « Beauté Inconstante ». Finois fait la guerre aux pucerons ! La passion du vieux professeur pour son jardin n'a, je crois, d'égale que son admiration pour les textes antiques qu'il commente, dissèque, inculque à ses élèves, depuis un demi-siècle. Ce gros homme, dans son culte des roses et des « classiques », a puisé une fraîcheur d'âme que j'aime autant que sa prodigieuse mémoire. Et souvent, ainsi, poussant la barrière qui agite sa sonnette grêle, je viens au petit jardin de mon vieux maître d'autrefois, retrouvé après vingt ans. Ensemble, nous remuons le pêle-mêle de nos souvenirs communs. Je dis un nom, et tout en jardinant, le « père Finois » me conte une vie, une fortune, une mort souvent ! La guerre m'a pris tant de ceux qui furent jadis mes camarades d'enfance et, avec moi, les élèves du bonhomme ! Dans l'existence qui nous a dispersés, à son caprice, notre vieux professeur ne nous a point perdus de vue et
du vieux professeur pour son jardin n'a, je crois, d'égale que son admiration pour les textes antiques qu'il commente, dissèque, inculque à ses élèves, depuis un demi-siècle. Ce gros homme, dans son culte des roses et des « classiques », a puisé une fraîcheur d'âme que j'aime autant que sa prodigieuse mémoire. Et souvent, ainsi, poussant la barrière qui agite sa sonnette grêle, je viens au petit jardin de mon vieux maître d'autrefois, retrouvé après vingt ans. Ensemble, nous remuons le pêle-mêle de nos souvenirs communs. Je dis un nom, et tout en jardinant, le « père Finois » me conte une vie, une fortune, une mort souvent ! La guerre m'a pris tant de ceux qui furent jadis mes camarades d'enfance et, avec moi, les élèves du bonhomme ! Dans l'existence qui nous a dispersés, à son caprice, notre vieux professeur ne nous a point perdus de vue et de chacun il sait quelque chose. A dire vrai, les histoires du vieillard s'ornent parfois de périodes imprévues où il est dit que : tel « Souvenir de Louis Van Houtte » est d'une sorte plus vivace, infiniment, que cette « Félicité Perpétue » aux carnations délicates. Mais nous nous entendons quand même et très bien ! Et quand M. Finois me dit une mort que j'ignorais, son petit jardin fleuri m'apparaît tout mélancolique, comme une façon de cimetière de mes souvenirs défunts. Aujourd'hui, par taquinerie, peut-être, j'ai nommé Rimbaud — Rimbaud, « la bête noire » du professeur ! — A ce nom-là, le gros homme a sursauté ; lâchant la tige qu'il tenait. et la tige flexible s'est détendue, secouant sur le gravier ses roses effeuillées, goutte à goutte, comme tombent des larmes ! « Rimbaud? Comment? Vous ne savez pas? » Je ne savais rien. « Vous ne savez pas que Rimbaud est mort ? » Ah ! mon ami ! en voilà un que j'ai méconnu, calomnié ! Vous vous souvenez de ce grand garçon efflanché, paresseux, toujours en révolte, mon anarchiste, comme je disais. Vous vous souvenez de mes colères, en face de son mauvais
entendons quand même et très bien ! Et quand M. Finois me dit une mort que j'ignorais, son petit jardin fleuri m'apparaît tout mélancolique, comme une façon de cimetière de mes souvenirs défunts. Aujourd'hui, par taquinerie, peut-être, j'ai nommé Rimbaud — Rimbaud, « la bête noire » du professeur ! — A ce nom-là, le gros homme a sursauté ; lâchant la tige qu'il tenait. et la tige flexible s'est détendue, secouant sur le gravier ses roses effeuillées, goutte à goutte, comme tombent des larmes ! « Rimbaud? Comment? Vous ne savez pas? » Je ne savais rien. « Vous ne savez pas que Rimbaud est mort ? » Ah ! mon ami ! en voilà un que j'ai méconnu, calomnié ! Vous vous souvenez de ce grand garçon efflanché, paresseux, toujours en révolte, mon anarchiste, comme je disais. Vous vous souvenez de mes colères, en face de son mauvais vouloir ! J'avais tout tenté sur lui, la douceur, la persuasion, la sévérité, la plaisanterie même. rien n'y fit, c'était un indomptable ! Systématiquement il n'entendait rien, ne faisait rien, si pourtant, il sculptait d'un canif sournois et patient. il sculptait les tables. y gravait des figures. la mienne ! Croyez-vous que je ne le voyais pas? Et sur l'état du mobilier de ma classe, autant que sur la nullité de Rimbaud, M. le Principal me faisait des reproches ! Le pauvre Rimbaud m'en a-t-il fait voir ! Et le grand éclat, vous souvenez-vous? J'étais si exaspéré, j'étais à bout ! Ah ! mon ami, cet éclat ce sera le remords de ma vie, voyez-vous! « Je faisais une dissertation sur Plutarque. un chapitre de la vie parallèle des Hommes illustres. Vous rappelez-vous? Rimbaud naturellement, tout à sa sculpture, n'écoutait pas. Enervé, je le rappelai à l'ordre, gentiment, m'efforçant de lui démontrer la beauté de l'œuvre, le sublime des héros. Et soudain Rimbaud se lève, se campe devant moi superbe, déjà, me bravant ! « N'essayez pas, Monsieur Finois de m abrutir avec tous ces bonshommes-là, s'écria-t-il, il vous ont déjà suffisamment abruti vous-même ! » Je l'ai, bien entendu,
Croyez-vous que je ne le voyais pas? Et sur l'état du mobilier de ma classe, autant que sur la nullité de Rimbaud, M. le Principal me faisait des reproches ! Le pauvre Rimbaud m'en a-t-il fait voir ! Et le grand éclat, vous souvenez-vous? J'étais si exaspéré, j'étais à bout ! Ah ! mon ami, cet éclat ce sera le remords de ma vie, voyez-vous! « Je faisais une dissertation sur Plutarque. un chapitre de la vie parallèle des Hommes illustres. Vous rappelez-vous? Rimbaud naturellement, tout à sa sculpture, n'écoutait pas. Enervé, je le rappelai à l'ordre, gentiment, m'efforçant de lui démontrer la beauté de l'œuvre, le sublime des héros. Et soudain Rimbaud se lève, se campe devant moi superbe, déjà, me bravant ! « N'essayez pas, Monsieur Finois de m abrutir avec tous ces bonshommes-là, s'écria-t-il, il vous ont déjà suffisamment abruti vous-même ! » Je l'ai, bien entendu, mis à la porte en lui promettant, j'étais si courroucé : « Rimbaud, vous ne ferez jamais qu'un propre-à-rien et votre malheureuse mère mourra de honte ! » Chassé du Collège, le révolté avait quitté la Ville et depuis vingt ans, je l'avais oublié. J'ai appris sa mort, l'autre jour : capitaine, il est tombé sous Verdun, à la tête de ses hommes ; il venait de reprendre à l'ennemi une position chaudement disputée. Trois fois blessé, Médaille militaire, Légion d'Honneur, des citations, une mort glorieuse, voilà Rimbaud. Pauvre Rimbaud, c'était un héros, un grand héros. Lui qui faisait fi de « ces bonshommes-là » autrefois. c'était un héros digne de ceux de Plutarque. Comme sa pauvre mère doit être fière d'avoir enfanté un tel fils ! Et dire que moi, Monsieur, un petit professeur de rien-du-tout, je lui ai prédit qu'il serait un propre-à-rien! Lui, un propre-à-rien. J'ai dit cela !. Ah ! ce sera le remords de ma vie ! » Mais l'émotion étranglait sa voix. le père Finois se tut. Et, au coin de son œil cligné de myope, j'ai cru voir perler une larme. j'ai cru. car déjà, vers une rose magnifique, une rose de pourpre
: capitaine, il est tombé sous Verdun, à la tête de ses hommes ; il venait de reprendre à l'ennemi une position chaudement disputée. Trois fois blessé, Médaille militaire, Légion d'Honneur, des citations, une mort glorieuse, voilà Rimbaud. Pauvre Rimbaud, c'était un héros, un grand héros. Lui qui faisait fi de « ces bonshommes-là » autrefois. c'était un héros digne de ceux de Plutarque. Comme sa pauvre mère doit être fière d'avoir enfanté un tel fils ! Et dire que moi, Monsieur, un petit professeur de rien-du-tout, je lui ai prédit qu'il serait un propre-à-rien! Lui, un propre-à-rien. J'ai dit cela !. Ah ! ce sera le remords de ma vie ! » Mais l'émotion étranglait sa voix. le père Finois se tut. Et, au coin de son œil cligné de myope, j'ai cru voir perler une larme. j'ai cru. car déjà, vers une rose magnifique, une rose de pourpre emplie de soleil, le bonhomme s'était penché brusquement. et j'entendis : « N'est-ce pas qu'elle est bien belle, celle-ci? c'est mon joyau. une greffe de « Splendeur de la France » ! CAMY-RENOULT. Mai 1916 TERTRES EN FLEURS Maxence Legrand Le sous-lieutenant Warchawsky — en littérature Maxence Legrand — tué à l'Hartmannsweilerkopf, le 4 janvier 1916, repose au cimetière de Moosch, dans la HauteAlsace. Sa tombe touche celle du jeune capitaine Belmont, un autre héros du II" chasseurs alpins. Combien de camarades, depuis, sont venus le rejoindre? Maxence Legrand ! Quelle douleur d'inscrire ce nom sonore et volontaire dans le martyrologe ! En fermant les yeux, la dernière image que j'ai de lui est si fringante, si radieuse de force, d'ironie mordante et joyeuse! Comme il aimait et comprenait la vie ! Pourtant, cette fatalité qui me navre ne m'a point surpris. Je la sentais inévitable. J'évoque nos causeries, sa hantise du subconscient, sa certitude lucide d'une destinée vouée à de constantes tragédies, et sa belle insouciance du lendemain, en quelque sorte divinatrice. Je sais que ce combatif est parti vers la grande aventure, plein d'une ardeur lyrique et pourtant raisonnée. L'ennemi à détruire en valait la peine et Maxence
à l'Hartmannsweilerkopf, le 4 janvier 1916, repose au cimetière de Moosch, dans la HauteAlsace. Sa tombe touche celle du jeune capitaine Belmont, un autre héros du II" chasseurs alpins. Combien de camarades, depuis, sont venus le rejoindre? Maxence Legrand ! Quelle douleur d'inscrire ce nom sonore et volontaire dans le martyrologe ! En fermant les yeux, la dernière image que j'ai de lui est si fringante, si radieuse de force, d'ironie mordante et joyeuse! Comme il aimait et comprenait la vie ! Pourtant, cette fatalité qui me navre ne m'a point surpris. Je la sentais inévitable. J'évoque nos causeries, sa hantise du subconscient, sa certitude lucide d'une destinée vouée à de constantes tragédies, et sa belle insouciance du lendemain, en quelque sorte divinatrice. Je sais que ce combatif est parti vers la grande aventure, plein d'une ardeur lyrique et pourtant raisonnée. L'ennemi à détruire en valait la peine et Maxence savait haïr comme il savait aimer. Seize mois de campagne au 235e de ligne, puis au 11e bataillon de chasseurs : le sergent Legrand, devient adjudant, puis sous-lieutenant; il est adoré de ses poilus, pour lesquels il a cette tendresse profonde de ceux qui savent lire dans les cœurs ; à tel point qu'au soir de sa mort, ceux de sa compagnie défileront devant lui et baiseront au front son visage inanimé. Le romancier de la Bataille Perdue et de Clair-Obscur, se bat bravement, l'esprit tranquille et toujours en éveil, observant les hommes, les paysages dévastés, la psychologie des chefs, l'âme secrète et farouche de la Guerre. Il ne se ménage point et ne se plaint jamais. Je relis ses dernières lettres où sourit sa vaillante bonne humeur : « À part d'insignifiantes escarmouches, nous menons l'insipide et glorieuse vie des traditionnels poilus des tranchées : huit jours en première ligne, huit jours en deuxième ligne, huit jours au repos et ainsi de suite. « Je me porte admirablement bien, quoique toujours ivre de schnaps et de patriotisme. Pas une égrainure. et pourtant, surtout dans les débuts de la guerre, j'ai vu la mort de bien près. Il y a
à tel point qu'au soir de sa mort, ceux de sa compagnie défileront devant lui et baiseront au front son visage inanimé. Le romancier de la Bataille Perdue et de Clair-Obscur, se bat bravement, l'esprit tranquille et toujours en éveil, observant les hommes, les paysages dévastés, la psychologie des chefs, l'âme secrète et farouche de la Guerre. Il ne se ménage point et ne se plaint jamais. Je relis ses dernières lettres où sourit sa vaillante bonne humeur : « À part d'insignifiantes escarmouches, nous menons l'insipide et glorieuse vie des traditionnels poilus des tranchées : huit jours en première ligne, huit jours en deuxième ligne, huit jours au repos et ainsi de suite. « Je me porte admirablement bien, quoique toujours ivre de schnaps et de patriotisme. Pas une égrainure. et pourtant, surtout dans les débuts de la guerre, j'ai vu la mort de bien près. Il y a un mois, environ, j'ai été renversé par le déplacement d'air d'un obus. J'ai été projeté contre un arbre avec une certaine véhémence, mais m'en suis tiré avec une petite bosse au front. » Et plus tard : « J'en ai assez de cette guerre de tranchées ! Vivement la Guerre, qu'on se batte ! » Ces lignes, au hasard, révèlent le soldat. Mais ce qui donne toute sa valeur à cet étonnant caractère, c'est de savoir que Maxence Legrand, romancier de race, pendant seize mois de campagne, n'a jamais cessé d'écrire, et ne déposa son fusil de sergent, son sabre d'adjudant, son épée d'officier, que pour saisir la plume et couvrir de sa grande écriture régulière et ferme, volontiers ascendante, d'innombrables pages. Une photo, parmi celles reçues de lui, me le montre dans sa cagna : « Six pieds sous terre, à 100 mètres des Boches »; devant lui, une planche, un pain entamé, sa pipe, une bougie, du papier. Il écrit. « Ce que c'est, tout de même, que d'avoir le feu sacré! » observe-t-il, au dos de cette carte émouvante! Il a écrit tout le temps : au repos, entre deux attaques, pendant les bombardements, devenus la basse
qu'on se batte ! » Ces lignes, au hasard, révèlent le soldat. Mais ce qui donne toute sa valeur à cet étonnant caractère, c'est de savoir que Maxence Legrand, romancier de race, pendant seize mois de campagne, n'a jamais cessé d'écrire, et ne déposa son fusil de sergent, son sabre d'adjudant, son épée d'officier, que pour saisir la plume et couvrir de sa grande écriture régulière et ferme, volontiers ascendante, d'innombrables pages. Une photo, parmi celles reçues de lui, me le montre dans sa cagna : « Six pieds sous terre, à 100 mètres des Boches »; devant lui, une planche, un pain entamé, sa pipe, une bougie, du papier. Il écrit. « Ce que c'est, tout de même, que d'avoir le feu sacré! » observe-t-il, au dos de cette carte émouvante! Il a écrit tout le temps : au repos, entre deux attaques, pendant les bombardements, devenus la basse rythmique, l'accompagnement normal de son inspiration! Rien n'interrompait sa joie de produire, sauf le généreux accomplissement de tous ses devoirs militaires. Et c'est ainsi qu'on a retrouvé dans sa cantine de l'Hartmann, deux romans, composés au son du canon et qui dénotent la plus extraordinaire maîtrise de soi-même que l'on puisse imaginer. Le premier de ces romans, est intitulé : Le Héros du jour. C'est une étude de mœurs d'une ironie cinglante et même sarcastique. Elle peint des milieux parisiens du temps de paix, et l'on demeure confondu en songeant aux conditions dans lesquelles ces chapitres d'un humour savoureux, furent rédigés. Une telle puissance d'extériorisation, une telle faculté de s'abstraire, d'échapper aux contingences douloureuses ou menaçantes, à la misère matérielle, sont tout simplement prodigieuses. Et mon émotion était intense, à tenir entre mes mains, pieusement, ces cahiers où s'étale, imperturbable, la vigoureuse écriture du soldat, poursuivant son rêve, achevant son tableau dans la tempête et le péril, corrigeant, reprenant tel ou tel passage, enchaînant les épisodes avec la même liberté d'esprit que s'il travaillait dans le calme silencieux de sa chambre, à Paris. Le second roman, c'est la Guerre comique. Il était ravi de ce titre paradoxal et m'en avait
puisse imaginer. Le premier de ces romans, est intitulé : Le Héros du jour. C'est une étude de mœurs d'une ironie cinglante et même sarcastique. Elle peint des milieux parisiens du temps de paix, et l'on demeure confondu en songeant aux conditions dans lesquelles ces chapitres d'un humour savoureux, furent rédigés. Une telle puissance d'extériorisation, une telle faculté de s'abstraire, d'échapper aux contingences douloureuses ou menaçantes, à la misère matérielle, sont tout simplement prodigieuses. Et mon émotion était intense, à tenir entre mes mains, pieusement, ces cahiers où s'étale, imperturbable, la vigoureuse écriture du soldat, poursuivant son rêve, achevant son tableau dans la tempête et le péril, corrigeant, reprenant tel ou tel passage, enchaînant les épisodes avec la même liberté d'esprit que s'il travaillait dans le calme silencieux de sa chambre, à Paris. Le second roman, c'est la Guerre comique. Il était ravi de ce titre paradoxal et m'en avait annoncé la trouvaille. Il y manque quelques pages. Peut-être plus, car se serait-il résigné à l'achever avant la fin de la campagne? Hélas! la Mort a mis le point final. Le cher Boby, comme nous l'appelions, y exprimait sa philosophie de la guerre : elle était superbe et gaie, avec, toujours, une pointe de fantaisie satirique. Il y brosse des portraits et des scènes qui suffiront à affirmer qu'il était en train de devenir un maître. Quand on les publiera, et avec eux les inédits qu'il laisse, Le Rayon bleu, Nous deux, César, et tant de contes sobres et incisifs, on comprendra ce qu'aurait donné ce laborieux et puissant ouvrier de lettres. Certes, ce vaillant ne regretterait rien, mais, pour nous, quelle tristesse ! Tant de verve, de fougue, de spontanéité, tant de robustes œuvres commencées, poussées, inlassablement remises en chantier, avec ce goût d'absolu, cette soif de perfection qui lui semblaient inséparables du métier d'écrivain et qu'il sut appliquer à son métier de soldat! Tout cela détruit, fauché en une seconde — et dont il ne reste rien qu'une vision de jeunesse ardente et désinvolte, d'enthousiasme sans concession, de foi courageuse dans la beauté du travail mené jusqu'au bout
toujours, une pointe de fantaisie satirique. Il y brosse des portraits et des scènes qui suffiront à affirmer qu'il était en train de devenir un maître. Quand on les publiera, et avec eux les inédits qu'il laisse, Le Rayon bleu, Nous deux, César, et tant de contes sobres et incisifs, on comprendra ce qu'aurait donné ce laborieux et puissant ouvrier de lettres. Certes, ce vaillant ne regretterait rien, mais, pour nous, quelle tristesse ! Tant de verve, de fougue, de spontanéité, tant de robustes œuvres commencées, poussées, inlassablement remises en chantier, avec ce goût d'absolu, cette soif de perfection qui lui semblaient inséparables du métier d'écrivain et qu'il sut appliquer à son métier de soldat! Tout cela détruit, fauché en une seconde — et dont il ne reste rien qu'une vision de jeunesse ardente et désinvolte, d'enthousiasme sans concession, de foi courageuse dans la beauté du travail mené jusqu'au bout et portant en lui sa récompense! Maxence, je songe aux titres de tes deux premiers livres, si vigoureux, si nets : La Bataille perdue et Clair-Obscur. C'est dans une bataille gagnée que tu as trouvé ton destin, sur les pentes glorieuses et ensanglantées du Vieil-Armand, dans la tranchée conquise sous les ruines magnifiques de ton abri effondré par le suprême obus. Et c'est dans le clair-obscur de notre tendresse fidèle que tu reposes, avec tes rêves, avec tes œuvres, dormant ton sommeil de Héros. José DE BÉRYS. Le Cimetière dans la Forêt Au bord du grand layon qui traverse le bois de Malancourt, qui, du poste du colonel jusqu'au barrage solide des tranchées, droitement le parcourt, j'aime cet enclos silencieux des tombes qui se sont assemblées sous les arbres. Paix à ceux qui joyeusement ont combattu et qui sont morts ! Ici les grands hêtres bourdonnants de mouches secouent tour à tour du soleil et de l'ombre, Le vent agite gaîment les petites flammes tricolores au-dessus du tertre; il y a des croix faites de mousse, allongées suivant la forme du corps qui repose là-dessous; un nom dans une bouteille Et, tout autour, La grande, l'interminable paix, le silence bruissant
les ruines magnifiques de ton abri effondré par le suprême obus. Et c'est dans le clair-obscur de notre tendresse fidèle que tu reposes, avec tes rêves, avec tes œuvres, dormant ton sommeil de Héros. José DE BÉRYS. Le Cimetière dans la Forêt Au bord du grand layon qui traverse le bois de Malancourt, qui, du poste du colonel jusqu'au barrage solide des tranchées, droitement le parcourt, j'aime cet enclos silencieux des tombes qui se sont assemblées sous les arbres. Paix à ceux qui joyeusement ont combattu et qui sont morts ! Ici les grands hêtres bourdonnants de mouches secouent tour à tour du soleil et de l'ombre, Le vent agite gaîment les petites flammes tricolores au-dessus du tertre; il y a des croix faites de mousse, allongées suivant la forme du corps qui repose là-dessous; un nom dans une bouteille Et, tout autour, La grande, l'interminable paix, le silence bruissant de la forêt qui respire le soleil de toutes ses feuilles. Puis soudain, Le grondant écho du vallon se réveille à la voix puissante des monstres d'artillerie, Une rumeur de bataille court d'arbre en arbre dans la profondeur bleue du ciel, des sifflements d'obus rayent l'azur, des balles passent, explosant sur les écorces qu'elles blessent, et des boulets circulaires se creusent non loin des tombes. La bataille continue pour les terriens. Mais les morts dans leur délicieux repos ne bougent pas. L'alerte n'est pas pour eux. Finis, les sursauts nocturnes dans le lourd sommeil, les prises d'armes précipitées, l'affolement des attaques; Finies, les marches sous l'ardeur du soleil et l'humidité des nuits, les pas devant les pas, le poids des sacs sur les épaules. Dormez, dormez ! Bercés à la chanson mélancolique du vent dans les feuillages, dans le sol naturel caressé du soleil ou fouetté des orages, écoutez le murmure des fougères que la main pieuse des camarades a plantées sur vos tombes, tout le reste n'est qu'un bruit passager et vain. Dormez ! Adjudant A. LAFONT. Bois de Malancourt, juin 1915. Il n'y a de guerre Raison de plus. Jacquemin, caporal au 27e de d'infanterie, est un Cevénol