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l'histoire, que la barrière du Trône doit son nom à un souvenir du règne de Louis XIV. Le 26 août 1660, — le jour, par parenthèse, était mieux choisi que celui du 7 décembre, qui a été humide et brumeux, — Louis XIV et Marie-Thérèse d'Autriche vinrent se placer sur un trône magnifique que la ville de Paris leur avait fait préparer, et reçurent les hommages de leurs sujets. La ville de Paris, pour perpétuer le souvenir de cette journée, vota l'érection d'un arc de triomphe monumental. On mit le plan au concours, ce que, je me permettrai de le dire, on aurait pu faire de nos jours, au lieu de laisser le choix à M. Haussmann, qu'il ne nous appartient pas de juger comme administrateur, mais auquel nous refusons sans hésiter le talent de grand artiste. Ce fut Charles Perrault, l'auteur de la colonnade du Louvre, qui l'emporta dans ce concours. L'arc de triomphe dont il avait dessiné le plan devait avoir, sans compter la saillie des colonnes des faces latérales, 146 pieds de largeur sur 150 de hauteur, y compris l'encorbellement. Son ordonnance était composée d'un ordre de colonnes corinthiennes groupées deux à deux et dans la même proportion que celles qu'il avait employées dans sa colonnade, c'est-à-dire qu'elles étaient élevées d'un module de plus que l'ordre ne le requiert afin de lui donner plus d'élégance. On fit pour ce monument — vous voyez qu'il n'y a rien de nouveau sous le soleil, même les innovations contemporaines, — ce qu'on a fait de nos jours pour la place du Trône; on exécuta en plâtre l'ensemble du monument, qui fut approuvé par les connaisseurs du temps, sauf quelques critiques de détail. On le commença même, mais il ne fut pas achevé, et sous la Révolution on rasa les assises de l'édifice qui tombaient en ruines. Je regrette vraiment que le plan de Perrault n'ait pas été achevé, quand ce ne serait que pour prévenir l'exécution de celui que la ville vient de placer sous nos yeux. Du reste, le jour de l'inauguration, qui n'a été marqué par aucun événement
proportion que celles qu'il avait employées dans sa colonnade, c'est-à-dire qu'elles étaient élevées d'un module de plus que l'ordre ne le requiert afin de lui donner plus d'élégance. On fit pour ce monument — vous voyez qu'il n'y a rien de nouveau sous le soleil, même les innovations contemporaines, — ce qu'on a fait de nos jours pour la place du Trône; on exécuta en plâtre l'ensemble du monument, qui fut approuvé par les connaisseurs du temps, sauf quelques critiques de détail. On le commença même, mais il ne fut pas achevé, et sous la Révolution on rasa les assises de l'édifice qui tombaient en ruines. Je regrette vraiment que le plan de Perrault n'ait pas été achevé, quand ce ne serait que pour prévenir l'exécution de celui que la ville vient de placer sous nos yeux. Du reste, le jour de l'inauguration, qui n'a été marqué par aucun événement particulier, sauf l'écroulement d'une tribune, M. Haussmann a répété dans son discours qu'on avait voulu seulement donner au public une idée de ce qui pouvait être fait sur la place du Trône, sans qu'il y eût encore rien de définitivement arrêté: Au nom de l'art, je prends acte de cette promesse. L'impression du public, le jour de l'inauguration, a été celle de tous les hommes de goût : c'est qu'il fallait remettre le plan à l'étude. La fontaine sans arc de triomphe vaudrait mieux ; mais il serait préférable encore de supprimer du même coup l'arc de triomphe, le portique et la fontaine, et de substituer un nouveau plan au plan abandonné. Il y a deux fauteuils vacants à l'Académie française, celui de M. Biot et celui de M. le duc Pasquier. Ces deux élections sont remises, dit-on, au mois de février. On désigne comme candidats au fauteuil de M. Biot le R. P. Gratry, savant et écrivain remarquable, auteur de beaux ouvrages de philosophie, dans lesquels la part est faite à la foi et à la raison, ces deux rayons, l'un surnaturel et l'autre naturel, qui viennent également de Dieu; et M. Littré, membre de l'Académie des Sciences, ancien
promesse. L'impression du public, le jour de l'inauguration, a été celle de tous les hommes de goût : c'est qu'il fallait remettre le plan à l'étude. La fontaine sans arc de triomphe vaudrait mieux ; mais il serait préférable encore de supprimer du même coup l'arc de triomphe, le portique et la fontaine, et de substituer un nouveau plan au plan abandonné. Il y a deux fauteuils vacants à l'Académie française, celui de M. Biot et celui de M. le duc Pasquier. Ces deux élections sont remises, dit-on, au mois de février. On désigne comme candidats au fauteuil de M. Biot le R. P. Gratry, savant et écrivain remarquable, auteur de beaux ouvrages de philosophie, dans lesquels la part est faite à la foi et à la raison, ces deux rayons, l'un surnaturel et l'autre naturel, qui viennent également de Dieu; et M. Littré, membre de l'Académie des Sciences, ancien collaborateur de Carrel. Les deux candidats au fauteuil de M. le duc Pasquier seront, ce qu'on assure, M. Dufaure, avocat illustre, après avoir été l'un des premiers orateurs à la tribune, et M. Troplong, président du Sénat. Nous avons sous les yeux un joli volume de Mme Gabrielle d'Elhampes, intitulé la Robe de la Vierge, chroniques et légendes. Nous rencontrons en tête de ce recueil de nouvelles une ancienne connaissance de la Semaine des familles, qui a beaucoup plu à nos lecteurs. Cette légende est accompagnée d'autres récits d'une moralité égale quant aux principes, mais où la peinture des passions est plus vive et plus accentuée. Bretonne, c'est surtout dans les traditions de la Bretagne, sa patrie, que Mme d'Elhampes va chercher les sujets de ses légendes, et c'est à une Bretonne, Mme Anna Edmé, dont le talent est bien connu de nos lecteurs, qu'elle a dédié ce volume. NATHANIEL. JACQUES LECOPE, ÉDITEUR, RUE DU VIEUX COQ, 20. AVIS — La SEMAINE DES FAMILLES, qui n'accueille jamais ni annonces ni réclames, n'a pas l'habitude, lorsqu'elle rend compte d'un livre, d'indiquer le nom du libraire; les éditeurs de la SEMAINE, soumis d'ailleurs, comme tous les autres, à cette loi de la
la Robe de la Vierge, chroniques et légendes. Nous rencontrons en tête de ce recueil de nouvelles une ancienne connaissance de la Semaine des familles, qui a beaucoup plu à nos lecteurs. Cette légende est accompagnée d'autres récits d'une moralité égale quant aux principes, mais où la peinture des passions est plus vive et plus accentuée. Bretonne, c'est surtout dans les traditions de la Bretagne, sa patrie, que Mme d'Elhampes va chercher les sujets de ses légendes, et c'est à une Bretonne, Mme Anna Edmé, dont le talent est bien connu de nos lecteurs, qu'elle a dédié ce volume. NATHANIEL. JACQUES LECOPE, ÉDITEUR, RUE DU VIEUX COQ, 20. AVIS — La SEMAINE DES FAMILLES, qui n'accueille jamais ni annonces ni réclames, n'a pas l'habitude, lorsqu'elle rend compte d'un livre, d'indiquer le nom du libraire; les éditeurs de la SEMAINE, soumis d'ailleurs, comme tous les autres, à cette loi de la charge, chargent volontiers de procurer les ouvrages dont il est parlé dans le Journal. Abonnement pour la France : un an, 10 fr.; six mois, 6 fr. — Pris du numéro, par la poste, 20 centimes; au bureau, 15 centimes. Les abonnements partent du 1er octobre ou du 1er avril. — Les volumes commencent le 1er octobre. l'ABONNEMENT ANNUEL HORS FRANCE, 50 FR. Source : Bibliothèque nationale de France.
l'aristocratie 14 Juin 1898 ÉDITION QUOTIDIENNE. — 1,094 Mardi 14 Juin 1898 ÉDITION QUOTIDIENNE PARIS ÉTRANGER ET DÉPARTEMENTS (UNION POSTALE). Un an 40 frs 51 frs Six mois 1 frs 26 50 frs Trois mois 11 frs 14 frs Sous abonnements partent des 1er et 16 de chaque mois UN NUMÉRO 1 frs 0 c frs 50 c frs 75 c frs Départements 15 frs BUREAUX par Paris, rue Cassette, 17 On s'abonne à Rome, place du Gesù, 8 ET LE MONDE ÉDITION SEMI-QUOTIDIENNE PARIS ÉTRANGER ET DÉPARTEMENTS (UNION POSTALE) Un an 20 frs 26 frs Six mois 10 frs 13 frs Trois mois 5 frs 6 50 frs Les abonnements partent des 1er et 18 de chaque mois L'UNIVERS ne répond pas des manuscrits qui lui sont adressés. ANNONCES MM. LAGRANGE, CERF et Cie, 6, place de la Bourse PARIS, 13 JUIN 1898 SOMMAIRE Michel-Antoine Eugène Tavennier Çà et là : Jeanne d'Arc et Mme Clémence Bayer Edouard Alexandre Politique étrangère. F. L. Les contradictions de M. Paul de Cassagnac, Pierre Veuillot. Feuilleton: Causerie littéraire Edmond Rire. Bulletin. — Nouvelles de Rome. — Le soir de Mgr Tanoux. — Informations politiques et parlementaires. En Algérie Une invasion française attaquée, La question du Niger. — La guerre hispano-américaine. — Dépêches de l'étranger. — La Fête-Dieu, Chronique. Fêtes et réunions d'hier. — Au Sacré-Cœur. — Échos de parier. -Chronique religieuse. — Nouvelles diverses. — Tableau et bulletin de la Bourse. Dernière heure. MICHEL-ANTOINE On le célèbre; on va l'apothéoser dans deux mois; mais on continuera de ne pas le lire, parce qu'il est trop fatigant. Il y a tels livres qui, ouverts au hasard, retiennent l'attention et font oublier la besogne pressante : c'est qu'ils renferment des idées justes, un style naturel, clair et harmonieux. Michelet a un étonnant caractère de trépidation violente et continuelle. Il produit l'effet d'une flamme irrégulière; soudain éblouissante, soudain fumeuse, qui jaillit et qui s'éteint au milieu d'éclats de voix discordantes, au milieu de sentences incohérentes. Quelqu'un a dit que sa prose ressemblait aux cris d'une femme en couches. Il y a aussi des ronflements saccadés
La question du Niger. — La guerre hispano-américaine. — Dépêches de l'étranger. — La Fête-Dieu, Chronique. Fêtes et réunions d'hier. — Au Sacré-Cœur. — Échos de parier. -Chronique religieuse. — Nouvelles diverses. — Tableau et bulletin de la Bourse. Dernière heure. MICHEL-ANTOINE On le célèbre; on va l'apothéoser dans deux mois; mais on continuera de ne pas le lire, parce qu'il est trop fatigant. Il y a tels livres qui, ouverts au hasard, retiennent l'attention et font oublier la besogne pressante : c'est qu'ils renferment des idées justes, un style naturel, clair et harmonieux. Michelet a un étonnant caractère de trépidation violente et continuelle. Il produit l'effet d'une flamme irrégulière; soudain éblouissante, soudain fumeuse, qui jaillit et qui s'éteint au milieu d'éclats de voix discordantes, au milieu de sentences incohérentes. Quelqu'un a dit que sa prose ressemblait aux cris d'une femme en couches. Il y a aussi des ronflements saccadés et des miaulements aigus. Le maître s'agite comme un névrosiaque en crise perpétuelle. Sans répit, le lecteur sursaute. « L'histoire est une résurrection ! » dit Michelet, d'après Vico, qu'il a traduit et bientôt renié, n'ayant conservé de lui que cette formule, répétée sur le ton d'un triomphe, de la colère, de la joie enfantine, comme un rugissement, comme un murmure, comme une prière, comme un ron-ron frénétique. — Résurrection ! Résurrection ! Comprenez-vous ce mot? — Assez bien. — Vous avez le devoir de l'entendre très bien : Résurrection, — Soit. — Mais savez-vous ce que signifie Résurrection ? — Il me semble. — Prononcez donc Résurrection. — Eh? oui, Résurrection! — Vous n'y êtes pas du tout. Recommencez. — Ah ! non. Bonsoir. Ainsi certains artistes, emportés par l'amour du relief, ont la manie d'accentuer à outrance les effets petits ou grands. L'ensemble et le détail se confondent. Il faut que tout soit en relief, même les creux. Michelet n'écrit pas : il évoque. Les historiens ordinaires racontent; lui commande aux peuples, aux héros, aux institutions, aux systèmes, aux éléments; il les apostrophe et les gourmande. Debout, Céltés, Ibères, Gaels, Kymrys, debout; Hannibal, Marius, César, Constantin, Clovis, Charlemagne.
colère, de la joie enfantine, comme un rugissement, comme un murmure, comme une prière, comme un ron-ron frénétique. — Résurrection ! Résurrection ! Comprenez-vous ce mot? — Assez bien. — Vous avez le devoir de l'entendre très bien : Résurrection, — Soit. — Mais savez-vous ce que signifie Résurrection ? — Il me semble. — Prononcez donc Résurrection. — Eh? oui, Résurrection! — Vous n'y êtes pas du tout. Recommencez. — Ah ! non. Bonsoir. Ainsi certains artistes, emportés par l'amour du relief, ont la manie d'accentuer à outrance les effets petits ou grands. L'ensemble et le détail se confondent. Il faut que tout soit en relief, même les creux. Michelet n'écrit pas : il évoque. Les historiens ordinaires racontent; lui commande aux peuples, aux héros, aux institutions, aux systèmes, aux éléments; il les apostrophe et les gourmande. Debout, Céltés, Ibères, Gaels, Kymrys, debout; Hannibal, Marius, César, Constantin, Clovis, Charlemagne. Paraissez et obéissez. Le maître va vous harrasser et vous faire manœuvrer. Ressuscitez donc et laissez-vous conduire. C'est l'heure de la représentation historique. Entrez dans le kaléidoscope. On s'imagine nécessairement Michelet avec les oripeaux du nécromanche et un chapeau pointu orné d'étoiles. Il tient, au lieu d'une plume, une baguette magique, qu'il plonge dans un feu de Bengale; Fréquemment, le magicien vous fourre le feu de Bengale sous le nez. Il n'en était pas arrivé là lorsqu'il composait les premiers volumes de son histoire de France, mais la disposition nécromancienne s'y montre déjà. Le style, à la fois tendu et agité, révèle le goût pour les prodiges. Ce goût devient vite une passion, qui se transforme en manie impétueuse, jusqu'à ce que l'écrivain soit, tout entier et sans remède, possédé par une fièvre trépidante et capricieuse. L'homme avait des manières douces, mais sous cette crême s'était amassé un volcan d'orgueil, qui pendant quarante années ne se reposa point d'être en éruption. Peu de choses ont été écrites aux ridicules et aussi lamentables que les pétitions qui remplissent la préface rédigée, en 1869, pour la nouvelle édition de l'Histoire de France: Cette œuvre laborieuse d'environ quarante ans fut conçue d'un moment,
magique, qu'il plonge dans un feu de Bengale; Fréquemment, le magicien vous fourre le feu de Bengale sous le nez. Il n'en était pas arrivé là lorsqu'il composait les premiers volumes de son histoire de France, mais la disposition nécromancienne s'y montre déjà. Le style, à la fois tendu et agité, révèle le goût pour les prodiges. Ce goût devient vite une passion, qui se transforme en manie impétueuse, jusqu'à ce que l'écrivain soit, tout entier et sans remède, possédé par une fièvre trépidante et capricieuse. L'homme avait des manières douces, mais sous cette crême s'était amassé un volcan d'orgueil, qui pendant quarante années ne se reposa point d'être en éruption. Peu de choses ont été écrites aux ridicules et aussi lamentables que les pétitions qui remplissent la préface rédigée, en 1869, pour la nouvelle édition de l'Histoire de France: Cette œuvre laborieuse d'environ quarante ans fut conçue d'un moment, de l'éclair de juillet. Pendant ces jours mémorables, une grande verité se fit, et je perçus la France. Elle avait des annales et non point d'histoire. Nul n'avait pénétré dans l'infini du détail des développements divers de son activité... Le premier je la vis comme une âme et comme une personne. La plus sévère critique, si elle juge l'ensemble de mon livre, n'y méconnaît pas ces hautes conditions de la vie. Ce qui n'est pas moins rare dans un travail de tant d'années, c'est que la forme et la couleur s'y soutiennent. J'ai dégagé de l'histoire un fait norme et trop peu remarqué. C'est le puissant travail seil sur soi, où la France, par son progrès propre... Mon livre m'a créé. C'est moi qui fus son œuvre. Ce fils a fait son père. J'étais mon monde en moi. Aujourd'hui... en relisant ce livre, et voyant très bien ses défauts, je dis : « On ne peut y toucher. » ... Pour la première fois paraît l'âme de la France... Certains chants de nourrice dont j'ai voulu le secret étaient d'un effet sûr. À l'accent ils (les peuples ensevelis) croyaient que j'étais un des leurs. J'avais posé le premier la France
personne. La plus sévère critique, si elle juge l'ensemble de mon livre, n'y méconnaît pas ces hautes conditions de la vie. Ce qui n'est pas moins rare dans un travail de tant d'années, c'est que la forme et la couleur s'y soutiennent. J'ai dégagé de l'histoire un fait norme et trop peu remarqué. C'est le puissant travail seil sur soi, où la France, par son progrès propre... Mon livre m'a créé. C'est moi qui fus son œuvre. Ce fils a fait son père. J'étais mon monde en moi. Aujourd'hui... en relisant ce livre, et voyant très bien ses défauts, je dis : « On ne peut y toucher. » ... Pour la première fois paraît l'âme de la France... Certains chants de nourrice dont j'ai voulu le secret étaient d'un effet sûr. À l'accent ils (les peuples ensevelis) croyaient que j'étais un des leurs. J'avais posé le premier la France comme une personne. Ô ! l'aurore d'une douce enfance ! Ô ! la bonne nature naturelle ! quelle santé cela fit en moi, après les dessèchements de ma subtilité mystique ! ... J'eus un immense accroissement de solidité dans mon art ... un art à moi et nouveau, ... C'est la première fois que l'histoire eut une base sérieuse (1837). ... Ici encore je suis obligé de le dire : j'étais seul dans ce volume neuf, et fort, ... Je plongeai dans le peuple ... Moi je sondai les caves où fermentait la France. ... Je fis la « Renaissance » avec des forces centuplées. Quand je rentrai, que je me retournai, revis mon Moyen Âge, cette mer sucrée de sottises, une hilarité violente me prit et au XVIe, au XVIIe siècle, je fis une terrible fête. Rabelais et Voltaire ont ri dans leur tombeau. Il y a trente-huit pages de ce style. Excepté les fameux accès de solennité vaniteuse dont Victor Hugo a donné l'exemple, nous n'avons sans doute rien de pareil dans notre littérature. On pourrait encore cependant citer M. Zola. Michelet et Zola se ressemblent par l'effort de mesuré et par la préoccupation de l'effet à outrance.
la première fois que l'histoire eut une base sérieuse (1837). ... Ici encore je suis obligé de le dire : j'étais seul dans ce volume neuf, et fort, ... Je plongeai dans le peuple ... Moi je sondai les caves où fermentait la France. ... Je fis la « Renaissance » avec des forces centuplées. Quand je rentrai, que je me retournai, revis mon Moyen Âge, cette mer sucrée de sottises, une hilarité violente me prit et au XVIe, au XVIIe siècle, je fis une terrible fête. Rabelais et Voltaire ont ri dans leur tombeau. Il y a trente-huit pages de ce style. Excepté les fameux accès de solennité vaniteuse dont Victor Hugo a donné l'exemple, nous n'avons sans doute rien de pareil dans notre littérature. On pourrait encore cependant citer M. Zola. Michelet et Zola se ressemblent par l'effort de mesuré et par la préoccupation de l'effet à outrance. L'un saute et s'en moque continuellement; l'autre se traîne à quatre pattes : tous deux assomment le lecteur et ils ont les mêmes incorrections. Ils suppriment souvent la conjonction et lorsqu'elle est nécessaire; ils faussent le rapport logique des mots; ils précipitent les métaphores les unes sur les autres, à coups de poing et de coups de pied. Michelet écrit ses premières pages sur les pavés brûlants. Il dit : « je couvai, refis la vie de l'Église ». Pourquoi pas et? à supposer que couver soit ici acceptable, il entre aux siècles, comme d'autres entrent à l'Académie. Il se flatte d'avoir expliqué comment l'Angleterre et la Flandre « furent mariées par la laine et par le drap » et comment « l'Angleterre but la Flandre ». D'après lui, on tombe à une lumière comme on tombe à une profondeur de quelques mètres. C'est du vrai Zola. Pour Michelet, l'ancienne ville de Gand était « une profonde ruche de combats »! Il entre « par Louis XI aux siècles monarchiques. » Il est persuadé que dans ses préfaces et dans ses éclaircissements, on verra « les fondements qui sont dessous ». De sa part, c'est de la modestie de n'avoir
coups de poing et de coups de pied. Michelet écrit ses premières pages sur les pavés brûlants. Il dit : « je couvai, refis la vie de l'Église ». Pourquoi pas et? à supposer que couver soit ici acceptable, il entre aux siècles, comme d'autres entrent à l'Académie. Il se flatte d'avoir expliqué comment l'Angleterre et la Flandre « furent mariées par la laine et par le drap » et comment « l'Angleterre but la Flandre ». D'après lui, on tombe à une lumière comme on tombe à une profondeur de quelques mètres. C'est du vrai Zola. Pour Michelet, l'ancienne ville de Gand était « une profonde ruche de combats »! Il entre « par Louis XI aux siècles monarchiques. » Il est persuadé que dans ses préfaces et dans ses éclaircissements, on verra « les fondements qui sont dessous ». De sa part, c'est de la modestie de n'avoir point placé les fondements au-dessus. Il dit, comme M. Zola dirait volontiers : « J'ai bu trop d'amertumes. J'ai avalé trop de fléaux, trop de vipères et trop de raisins ». Avec ce régime, en effet, on ne se fait pas un bon estomac; et le style, sous l'effet cominé les idées, devient tout à fait impropre à écrire l'histoire. Il ne convient pas davantage pour une Bible de l'humanité. Le public est déconcerté quand il entend une espèce de prophète lui décrire ainsi Jérusalem : « Revenant des ombrages immenses de l'Inde et du Ramayana, revenant de l'Arbre de vie, où l'Avesta, le Shah Nameh m'avaient donné quatre fleuves, les eaux du Paradis, ici, j'avoue, j'ai soif. J'apprécie le désert, j'apprécie Nazareth, les petits lacs de Galilée. Mais franchement, j'ai soif... Je les boirais d'un coup. » C'est vraiment bien aimable à Michelet d'apprécier le désert, mais les lecteurs n'apprécient pas cette littérature sibylline et hystérique. Elle leur paraît cocasse. Ils ont soif, à leur tour, soif de tranquillité. Eugène Tavernier. À Lourdes, Zola est écrasé par un fait miraculeux; il en demande un autre plus miraculeux encore. La disparition instantanée d'un lupus ne lui suffit pas. Il lui
les idées, devient tout à fait impropre à écrire l'histoire. Il ne convient pas davantage pour une Bible de l'humanité. Le public est déconcerté quand il entend une espèce de prophète lui décrire ainsi Jérusalem : « Revenant des ombrages immenses de l'Inde et du Ramayana, revenant de l'Arbre de vie, où l'Avesta, le Shah Nameh m'avaient donné quatre fleuves, les eaux du Paradis, ici, j'avoue, j'ai soif. J'apprécie le désert, j'apprécie Nazareth, les petits lacs de Galilée. Mais franchement, j'ai soif... Je les boirais d'un coup. » C'est vraiment bien aimable à Michelet d'apprécier le désert, mais les lecteurs n'apprécient pas cette littérature sibylline et hystérique. Elle leur paraît cocasse. Ils ont soif, à leur tour, soif de tranquillité. Eugène Tavernier. À Lourdes, Zola est écrasé par un fait miraculeux; il en demande un autre plus miraculeux encore. La disparition instantanée d'un lupus ne lui suffit pas. Il lui faut une jambe coupée qui repousse. Alors même que sainte Catherine eût changé les roseaux en lances, Mme Royer n'aurait pas encore été satisfaite. Et, pour admettre le surnaturel, elle eût demandé que les hautes herbes des étangs devinssent des couleuvres et des arquebuses. Donc, pour Mme Clémence Royer, Jeanne d'Arc n'a pas eu de visions sur naturelles. Sainte Catherine et sainte Marguerite ne lui sont point apparues. Encore moins saint Michel. Et sa seule inspiratrice — ne riez pas — fut Yolande d'Anjou qui conçut le plan de sa mission et lui donna la puissance de l'accomplir en lui soufflant tout son rôle... Cette Yolande ne croyait à rien — c'est Mme Royer qui le dit — mais elle voulait néanmoins, pour obéir aux préjugés de l'époque, que Charles VII fût sacré à Reims, et, dépourvue de tout scrupule — sans doute comme Mme Royer en matière d'histoire — elle fit servir à ses desseins « la foi des autres d'autant mieux qu'elle la partageait moins ». Voyons un peu comment Mme Clémentine Royer essaie, elle, de nous faire partager les desseins de son incrédulité. Que si vous lui demandez au moins quelques preuves historiques de ses étranges assertions,