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ferme, d'une couleur brillante, qui lui servent à mettre en relief les idées qu'il défend. Presque tous ses confrères, M. Prutz, M. Hoffmann, M. Dingelstedt, M. Herwegh, aiment à se répandre en imprécations; ce ne sont que dithyrambes, odes pompeuses, invocations bruyantes, cris de bataille. Il y a là beaucoup plus de tapage que de véritable poésie. Ce sont des chœurs d'opéra-comique dont tous les instruments ne sont pas d'accord: M. Hoffmann joue du tambour et agite ses grelots; M. Prutz bat la grosse caisse d'un bras vigoureux; M. Herwegh, pour imiter les Germains d'Arminius, chante un bardit avec accompagnement de lances et de boucliers. Ce chœur d'opéra-comique est fatiguant, s'il se prolonge trop, et l'on regrette que beaucoup de vrai talent soit ainsi dépensé en lieux communs et en déclamations. La dernière, à propos des œuvres, j'indiquais à M. Herwegh certaines chansons de Béranger, où des sujets analogues aux siens sont traités avec un art dont les poètes politiques d'Allemagne ont grand tort de se croire dispenser. Je lui rappelais cette belle ballade des Contrebandiers, dans laquelle les sentiments exprimés chez M. Herwegh par une vaine et bruyante rhétorique sont rendus avec tant de vie, de mouvement, d'originalité. Eh bien! je trouve chez M. Freiligrath plusieurs essais fort heureux de cette poésie plus haute qui manque à ses devanciers, et à laquelle cependant plus d'un parmi eux serait digne d'atteindre. Au lieu de répéter en des variations interminables le thème, le motif adopté, le poète s'est exercé à une composition vive et nette; il a essayé de mettre en relief, par quelque tableau habilement imaginé, les idées qu'il veut répandre. Ce sont des ballades, des élégies, de petits drames, courts, nets, bien conduits, bien terminés, et d'où la pensée jaillit avec lumière. Ce talent de composition que M. Freiligrath avait montré d'abord dans quelques peintures chargées de couleurs trop fortes et que n'illuminait aucune idée, il l'applique cette fois aux sentiments nouveaux qui l'animent. On peut vraiment louer sans réserve cinq ou six ballades de ce genre, en regrettant seulement que l'auteur abandonne si tôt, et pour ne plus
bien! je trouve chez M. Freiligrath plusieurs essais fort heureux de cette poésie plus haute qui manque à ses devanciers, et à laquelle cependant plus d'un parmi eux serait digne d'atteindre. Au lieu de répéter en des variations interminables le thème, le motif adopté, le poète s'est exercé à une composition vive et nette; il a essayé de mettre en relief, par quelque tableau habilement imaginé, les idées qu'il veut répandre. Ce sont des ballades, des élégies, de petits drames, courts, nets, bien conduits, bien terminés, et d'où la pensée jaillit avec lumière. Ce talent de composition que M. Freiligrath avait montré d'abord dans quelques peintures chargées de couleurs trop fortes et que n'illuminait aucune idée, il l'applique cette fois aux sentiments nouveaux qui l'animent. On peut vraiment louer sans réserve cinq ou six ballades de ce genre, en regrettant seulement que l'auteur abandonne si tôt, et pour ne plus la retrouver, l'heureuse veine qu'il a découverte. M. Daniel Stern a indiqué ici, d'une main délicate, la douce et triste ballade de son saul, je n'ai rien à ajouter, mais je signalerai les autres pièces qui viennent se joindre à cette élégie lugubre, et forment avec elle un chœur désolé dont les plaintes pénétreront plus avant que les rimes sonores des couplets belliqueux. C'était une excellente idée de nous peindre d'une manière si dramatique et si naïve les malheurs de la Silésie, la détresse du peuple, – cette misère des pauvres tisserands. L'enfant de rouvrier avait tendu conter, hier soir sans doute, la vieille légende de Rubezahl, du bienfaisant génie de la montagne, et le lendemain, en portant sa toile à la ville, il s'arrête dans la bruyère, il appelle le bon génie, le sauveur du pauvre paysan : « Rubezahl ! Rubezahl ! Il va venir, pense-t-il; il m'achètera ma toile, car nous ne sommes pas des mendians, nous ne demandons que le salaire de notre ouvrage. Si cette toile lui convient, il en voudra d'autres, et nous en avons de si belles à la maison ! Alors mon père ne jurera plus; ma mère ne sera plus si
dont les plaintes pénétreront plus avant que les rimes sonores des couplets belliqueux. C'était une excellente idée de nous peindre d'une manière si dramatique et si naïve les malheurs de la Silésie, la détresse du peuple, – cette misère des pauvres tisserands. L'enfant de rouvrier avait tendu conter, hier soir sans doute, la vieille légende de Rubezahl, du bienfaisant génie de la montagne, et le lendemain, en portant sa toile à la ville, il s'arrête dans la bruyère, il appelle le bon génie, le sauveur du pauvre paysan : « Rubezahl ! Rubezahl ! Il va venir, pense-t-il; il m'achètera ma toile, car nous ne sommes pas des mendians, nous ne demandons que le salaire de notre ouvrage. Si cette toile lui convient, il en voudra d'autres, et nous en avons de si belles à la maison ! Alors mon père ne jurera plus; ma mère ne sera plus si triste, si désolée. Rubezahl ! Rubezahl ? Il appelle toujours, mais Rübezahl ne vient pas, et l'enfant découragé, désespéré, éclate en sanglots qui fendent le cœur, car à qui se confier maintenant ? à quel sauveur s'adresser ? Si Rubezahl lui-même abandonne le pauvre tisserand ? Il y a dans tout ce tableau une émotion irrésistible, et puis, voyez l'intérêt puissant de ces plaintes si légitimes et comme elles deviennent plus douloureuses dans cette bouche naïve ! Puisque les pères ne peuvent obtenir justice, le poète fera parler les enfants, il les enverra demander secours aux puissances mystérieuses, aux gnomes de la bruyère, aux anges du paradis, et des voix monteront de toutes parts pour protester contre la misère et l'oppression. Je retrouve la même intention dans une pièce moins belle peut-être, moins dramatique, mais qui emprunte un intérêt tout aussi douloureux aux funèbres circonstances qu'elle a inspirées. C'est l'élégie que l'auteur a intitulée "Mein Kinde". Vous venez de voir l'enfant du pauvre, le fils du fabricant de toile, demandant au bon génie de la bruyère le salaire de la semaine, un peu d'argent, un peu de pain, pour son père qui a tant travaillé, pour sa mère qui se
tout ce tableau une émotion irrésistible, et puis, voyez l'intérêt puissant de ces plaintes si légitimes et comme elles deviennent plus douloureuses dans cette bouche naïve ! Puisque les pères ne peuvent obtenir justice, le poète fera parler les enfants, il les enverra demander secours aux puissances mystérieuses, aux gnomes de la bruyère, aux anges du paradis, et des voix monteront de toutes parts pour protester contre la misère et l'oppression. Je retrouve la même intention dans une pièce moins belle peut-être, moins dramatique, mais qui emprunte un intérêt tout aussi douloureux aux funèbres circonstances qu'elle a inspirées. C'est l'élégie que l'auteur a intitulée "Mein Kinde". Vous venez de voir l'enfant du pauvre, le fils du fabricant de toile, demandant au bon génie de la bruyère le salaire de la semaine, un peu d'argent, un peu de pain, pour son père qui a tant travaillé, pour sa mère qui se lamente. Cet autre enfant que l'auteur met en scène ne demande pas du pain, il demande le bon droit, la justice, la liberté. Son père a été jeté en prison, dans un duché d'Allemagne, sur une ne sait quelle vague accusation de complot. C'était pourtant un homme éminent, un publiciste, un jurisconsulte distingué, un professeur de l'université de Marbourg. Au mépris des plus simples règles de l'équité naturelle, on l'a laissé au cachot pendant cinq ans, sans le vouloir juger. Il faut dire, à l'honneur de ce pays, l'universelle indignation que soulevèrent ces procédures monstrueuses. Les défenses, les consultations, se succédaient sans relâche; les jurisconsultes les plus vénérés protestèrent avec force contre ces honteuses violences; une fois, ce fut M. Mittermaier, l'ancien président de la chambre des députés du duché de Bade, et la consultation du célèbre professeur ne fut ni la moins énergique ni la moins redoutable. Vains efforts ! Lui de la conscience publique ! Le jetaient solennellement dédaigné. Il eût fallu ici un Voltaire la plume intrépide qui réclamât pour Sir Edward et Labarre contre l'iniquité de son temps n'eût pas été inutile pour rappeler la notion du juste à ces tribunaux secrets, à cette monarchie dépendante.
un jurisconsulte distingué, un professeur de l'université de Marbourg. Au mépris des plus simples règles de l'équité naturelle, on l'a laissé au cachot pendant cinq ans, sans le vouloir juger. Il faut dire, à l'honneur de ce pays, l'universelle indignation que soulevèrent ces procédures monstrueuses. Les défenses, les consultations, se succédaient sans relâche; les jurisconsultes les plus vénérés protestèrent avec force contre ces honteuses violences; une fois, ce fut M. Mittermaier, l'ancien président de la chambre des députés du duché de Bade, et la consultation du célèbre professeur ne fut ni la moins énergique ni la moins redoutable. Vains efforts ! Lui de la conscience publique ! Le jetaient solennellement dédaigné. Il eût fallu ici un Voltaire la plume intrépide qui réclamât pour Sir Edward et Labarre contre l'iniquité de son temps n'eût pas été inutile pour rappeler la notion du juste à ces tribunaux secrets, à cette monarchie dépendante. Ces puissances occultes sont terribles; l'appelerez-vous l'archiduc des chats-fourrés dont Rabelais a dessiné l'effrayant portrait. Puisque nul n'a ouï, ce sera un enfant qui parlera; Mais à qui s'adressera-t-il ? A Rubezahl ? Le bon génie de la légende ? – Non, à Dieu, au ciel, aux grands hommes de la patrie qui, entrés déjà dans une vie meilleure, habitent les sphères célestes. Il montera au ciel, et peut-être les sauveurs invoqués par lui seront-ils moins sourds que Rübezahl. Écoutez; c'est une triste et touchante histoire. Tandis que M. Jourdan, épuisé par cette longue captivité, attend sous les verrous l'heure du jugement qu'il sollicite et que l'Allemagne entière réclame pour lui, sa femme et ses enfants demeurent privés de toutes ressources, et sans les secours de la bienfaisance publique, cette détresse allait aux dernières extrémités. Cependant un des enfants de Jourdan, une toute jeune fille, vient de mourir l'an dernier au milieu de cette effroyable misère. C'est elle que le poète conduit au ciel dans l'assemblée des grands citoyens du pays, et celui qui la reçoit, à côté de Schiller, à côté de Schubert, c'est le frère et courageux Seume, né, comme Jourdan, dans le duché de Hesse, et exilé,
la patrie qui, entrés déjà dans une vie meilleure, habitent les sphères célestes. Il montera au ciel, et peut-être les sauveurs invoqués par lui seront-ils moins sourds que Rübezahl. Écoutez; c'est une triste et touchante histoire. Tandis que M. Jourdan, épuisé par cette longue captivité, attend sous les verrous l'heure du jugement qu'il sollicite et que l'Allemagne entière réclame pour lui, sa femme et ses enfants demeurent privés de toutes ressources, et sans les secours de la bienfaisance publique, cette détresse allait aux dernières extrémités. Cependant un des enfants de Jourdan, une toute jeune fille, vient de mourir l'an dernier au milieu de cette effroyable misère. C'est elle que le poète conduit au ciel dans l'assemblée des grands citoyens du pays, et celui qui la reçoit, à côté de Schiller, à côté de Schubert, c'est le frère et courageux Seume, né, comme Jourdan, dans le duché de Hesse, et exilé, il y a cinquante ans, par ceux qui emprisonnent aujourd'hui le noble publiciste. « Une jeune âme s'envole vers le ciel; d'un vol léger elle monte; c'était presque un enfant encore, pure, sans tache; elle entra timidement par les portes d'or. « Ah ! c'est la mère du patriote ! » Un murmure court çà et là dans la nue. – Parmi le mur des Allemagnes, les meilleurs se lèvent et s'empressent vers sa rencontre. Voici venir le noble et ferme Seume, l'homme de la liberté et de la poésie; Schiller se hâte à travers les lumineux espaces; puis Hutten, puis Schubert. – Tous, tous, ils arrivent. Ils la contemplent avec une ineffable douleur, ils la saluent (ah ! combien d'amour, de respect et de douceur !), et, sans dire un mot, leurs regards inquiets interrogent son visage, son douloureux sourire. Mais elle, elle, incline la tête, elle baisse les yeux, elle reste là, tremblante et brisée; de chaudes larmes coulent de ses yeux, que n'a pu fermer la main paternelle. Voyez alors le noble Seume, comme son poing tremble malgré lui ! Comme les veines se gonflent sur le front large et sombre de Schubert. La liberté n'existe que
» Un murmure court çà et là dans la nue. – Parmi le mur des Allemagnes, les meilleurs se lèvent et s'empressent vers sa rencontre. Voici venir le noble et ferme Seume, l'homme de la liberté et de la poésie; Schiller se hâte à travers les lumineux espaces; puis Hutten, puis Schubert. – Tous, tous, ils arrivent. Ils la contemplent avec une ineffable douleur, ils la saluent (ah ! combien d'amour, de respect et de douceur !), et, sans dire un mot, leurs regards inquiets interrogent son visage, son douloureux sourire. Mais elle, elle, incline la tête, elle baisse les yeux, elle reste là, tremblante et brisée; de chaudes larmes coulent de ses yeux, que n'a pu fermer la main paternelle. Voyez alors le noble Seume, comme son poing tremble malgré lui ! Comme les veines se gonflent sur le front large et sombre de Schubert. La liberté n'existe que dans le royaume des songes, dit Schiller plein d'une colère amère. « Mais Seume : « Jeune fille, console-toi ! la mort aussi, tu le sais, est un libérateur. Qu'ils bâtissent des prisons, qu'ils forgent des chaînes, ton père sera libre avec les hommes libres. Libre, vers moi, vers nous, il viendra un jour. Lui aussi, il sera mort pour la patrie ! Lui aussi, il sera une lumière sacrée vers laquelle, durant la tempête, les Allemands élèveront leurs cœurs et tendront leurs mains. Avec quel orgueil son âme épuisée se reposera Ce sera son premier repos, je le sais Prie pour qu'il meure, prie, enfant Je connais les puissants dont l'iniquité a brisé ses forces. Ceux qui le tiennent dans l'étroit cachot sont ceux qui me poussaient je dis, loin de ma patrie, dans l'immense univers. C'est la même race de tyrans. Ne t'a-t-on point parlé de Seume, qui s'embarqua pour la Nouvelle-Holande? "prie donc pour que bientôt, aux bords du Lahn, l'herbe nouvelle joue et arpente sur un tombeau. La place de ton père est ici, Histoire de Jordan, prie, et sois consolée!" Assurément, ces vers, de ces plaintes, animées par un sentiment si légitime, doivent servir énergiquement
il viendra un jour. Lui aussi, il sera mort pour la patrie ! Lui aussi, il sera une lumière sacrée vers laquelle, durant la tempête, les Allemands élèveront leurs cœurs et tendront leurs mains. Avec quel orgueil son âme épuisée se reposera Ce sera son premier repos, je le sais Prie pour qu'il meure, prie, enfant Je connais les puissants dont l'iniquité a brisé ses forces. Ceux qui le tiennent dans l'étroit cachot sont ceux qui me poussaient je dis, loin de ma patrie, dans l'immense univers. C'est la même race de tyrans. Ne t'a-t-on point parlé de Seume, qui s'embarqua pour la Nouvelle-Holande? "prie donc pour que bientôt, aux bords du Lahn, l'herbe nouvelle joue et arpente sur un tombeau. La place de ton père est ici, Histoire de Jordan, prie, et sois consolée!" Assurément, ces vers, de ces plaintes, animées par un sentiment si légitime, doivent servir énergiquement les intérêts les plus vifs de la cause libérale. La question de la publicité des tribunaux est une de celles que le parti constitutionnel doit ramener sans cesse, avec force, avec persévérance, avec la ferme volonté d'obtenir justice; et, de ces peintures simples, vraies, qui ne sont que l'expression sentie de douleurs hélas trop réelles, aideront beaucoup à populariser cette cause sacrée. Quand le poète aura touché les cœurs, quand il aura porté partout cette malheureuse lamentation, le devoir des jurisconsultes sera plus facile; ils trouveront dans le sentiment public une sympathie plus directe, une plus vigoureuse assistance. Voilà un bon exemple, une excellente direction à suivre, et, dans le cercle de la poésie politique, le plus heureux, le plus éloquent, le plus noble. Muse. Je citerai une autre ballade d'un intérêt moins élevé, mais qui, par sa forme vive et tragique, signale bien la douleur méritée des vices d'une législation inhumaine. Que les tribunaux soient secrets et indépendants, que des procédures irrégulières puissent se dérouler dans les ténèbres et échapper au contrôle de l'opinion, que l'accusé ne soit pas protégé par la publicité des débats et qu'il ne trouve pas dans le pays un tribunal supérieur, je veux dire
de douleurs hélas trop réelles, aideront beaucoup à populariser cette cause sacrée. Quand le poète aura touché les cœurs, quand il aura porté partout cette malheureuse lamentation, le devoir des jurisconsultes sera plus facile; ils trouveront dans le sentiment public une sympathie plus directe, une plus vigoureuse assistance. Voilà un bon exemple, une excellente direction à suivre, et, dans le cercle de la poésie politique, le plus heureux, le plus éloquent, le plus noble. Muse. Je citerai une autre ballade d'un intérêt moins élevé, mais qui, par sa forme vive et tragique, signale bien la douleur méritée des vices d'une législation inhumaine. Que les tribunaux soient secrets et indépendants, que des procédures irrégulières puissent se dérouler dans les ténèbres et échapper au contrôle de l'opinion, que l'accusé ne soit pas protégé par la publicité des débats et qu'il ne trouve pas dans le pays un tribunal supérieur, je veux dire la conscience publique, vigilante, attentive et prête à juger le juge, c'est là sans doute un mal épouvantable et auquel je ne voudrais pas comparer la maladie dont je vais parler; mais si, dans certaines parties de la législation, dans la police des campagnes, il est permis à l'obscur agent du pouvoir de se faire immédiatement justice, d'être à la fois et sur-le-champ juge et bourreau, de punir à main armée celui qui enfreint la loi, comment ne pas s'indigner d'une telle barbarie? Comment ne pas flétrir en les signalant ces abominables traditions de la justice féodale? L'artisan qui n'a plus d'ouvrage, celui de la Silésie, par exemple, le tisserand envoie ses fils invoquer tout à l'heure le bon Rubezhahn, le pauvre paysan dont la famille meurt de faim sort de sa hutte, le fusil sur l'épaule; il entre dans la forêt, il voit un sanglier et tire. Souvent, ce sera le fermier, le laboureur, dans son propre champ. S'il chasse en fraude, sans doute il est coupable, et l'amende ou la prison le punira. Cependant le garde l'a entendu, il accourt, et, comme le braconnier se sauve à toutes jambes, voilà le forestier qui ajuste le fuyard et l'abattre
du pouvoir de se faire immédiatement justice, d'être à la fois et sur-le-champ juge et bourreau, de punir à main armée celui qui enfreint la loi, comment ne pas s'indigner d'une telle barbarie? Comment ne pas flétrir en les signalant ces abominables traditions de la justice féodale? L'artisan qui n'a plus d'ouvrage, celui de la Silésie, par exemple, le tisserand envoie ses fils invoquer tout à l'heure le bon Rubezhahn, le pauvre paysan dont la famille meurt de faim sort de sa hutte, le fusil sur l'épaule; il entre dans la forêt, il voit un sanglier et tire. Souvent, ce sera le fermier, le laboureur, dans son propre champ. S'il chasse en fraude, sans doute il est coupable, et l'amende ou la prison le punira. Cependant le garde l'a entendu, il accourt, et, comme le braconnier se sauve à toutes jambes, voilà le forestier qui ajuste le fuyard et l'abattre mort au coin du bois, dans son champ, à cent pas de sa cabane. C'est là une abominable histoire, où cela se passe-t-il? Au moyen-âge? chez le seigneur féodal? chez le baron du mont et de la plaine? Non, cela est arrivé hier, avant-hier, cela arrivera demain. Où donc? En Allemagne. Et rien n'est plus régulier; le forestier n'a point commis de meurtre, il n'a pas assassiné ce pauvre homme; il a fait son devoir, et la loi l'absout d'avance. A coup sûr, il est permis à l'écrivain de flétrir cette législation sans pitié, ces vestiges d'une barbarie qui n'est plus, et d'invoker pour le coupable l'exercice régulier de la justice. Il ne faut pas, je le sais, inventer des maux imaginaires, exciter le pauvre contre le riche, le faible contre le puissant: ce n'est pas la mission de la Muse d'irriter les passions mauvaises; mais quand le mal est public, quand la loi est barbare, quand elle autorise de tels désordres et que, ces violences ont été répétées plus d'une fois, il ne faut pas non plus que le poète craigne le reproche de déclamation, et si sa plainte est noblement exprimée dans un petit drame énergique, sincère, animé
Allemagne. Et rien n'est plus régulier; le forestier n'a point commis de meurtre, il n'a pas assassiné ce pauvre homme; il a fait son devoir, et la loi l'absout d'avance. A coup sûr, il est permis à l'écrivain de flétrir cette législation sans pitié, ces vestiges d'une barbarie qui n'est plus, et d'invoker pour le coupable l'exercice régulier de la justice. Il ne faut pas, je le sais, inventer des maux imaginaires, exciter le pauvre contre le riche, le faible contre le puissant: ce n'est pas la mission de la Muse d'irriter les passions mauvaises; mais quand le mal est public, quand la loi est barbare, quand elle autorise de tels désordres et que, ces violences ont été répétées plus d'une fois, il ne faut pas non plus que le poète craigne le reproche de déclamation, et si sa plainte est noblement exprimée dans un petit drame énergique, sincère, animé d'une généreuse pensée, tous les gens de bien l'approuveront, tous les cœurs honnêtes s'indigneront avec lui. Voici les vers de M. Freiligrath. "Triste et silencieuse matinée, les feuilles frémissent doucement; le cerf a conduit ses petits sur la lisière du bois; sur la lisière du bois, dans les sillons ensemencés. Il est là, debout, fouillant du pied la terre. Cependant derrière les buissons sont assis les paysans, le père avec le fils. Le vieux tient en main son fusil rouillé. Un cerf! un cerf dix-corns! ––Morbleu, gardon, tire-moi ce coup-là. –L'enfant presse la détente, voilà un habile tireur: le cerf dix-corns est tombé. "Les petits se sauvent. Bravo! dit le père; il s'élance et appuie son genou sur la bête renversée. Eh! garçon, c'est un coup de maître! Vois donc, juste à l'épaule. C'est Dieu qui bénit notre champ; le cerf ne s'engraissera plus dans nos sillons. Il n'a plus besoin de grains, il ne brisera plus nos blés. Eh bien! à quoi t'amuses-tu là, Frédéric? Vite, donne-moi la corde. Bien, les pieds liés l'un contre l'autre. Touche donc, il est déjà froid.–Or, avec sa suite et ses chiens, voilà le garde qui sort de la forêt. Le garde! que