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les pauvres en leur montrant le prix et la gloire de la pauvreté, et en les assistant de son nécessaire. Lorsqu'il mourut à trente-sept ans, de consomption, suivant M. de Pompery, de la véhémence de son amour pour Dieu, selon d'autres qui s'y connaissent davantage, Rome entière cria : Le saint est mort ! Et ceux à qui le genre particulier de ses austérités avaient inspiré de la répugnance, vinrent avec la foule lui baiser les pieds sur le grabat où s'étaient exhalés sa dernière prière et son dernier soupir. À quelque place que l'on prenne quinze années de la vie de Voltaire, on le trouve dans les scandales, dans les querelles, dans les haines, dans les fureurs, dans les mensonges surtout, et dans les impudicités. Il entame et poursuit avec frénésie quelque livre à faire courir sous le manteau; il est toujours sans amis, jamais sans complices; il conspire toujours contre quelqu'un ou contre quelque chose, parfois contre sa patrie, souvent contre ses complices de la veille, souvent contre la justice, toujours pour sa vanité et ses vengeances; il outrage et viole toujours quelque pudeur, il travaille toujours à ce poème impur, résumé de toute sa pensée et de toute sa passion, œuvre et crime et cloaque de toute sa vie. Et l'on est propre, et l'on parle avec de beaux dégoûts des haillons et des poux de Benoît Labre! Voltaire a laissé d'autres poux dans ces haillons que l'on secoue perpétuellement sur le monde! Liguant au genre humain ce bel héritage, il mourut à quatre-vingts ans, surmené et brûlé par des joies d'histrion, enragé comme toujours, hurlant, blasphémant, souillé, épouvantable. On en a des procès-verbaux qui tout frémir. Qui s'approcha pour lui baiser les pieds? La loi du pays chrétien qu'il avait insultée sans reprendre lui refusait la sépulture des chrétiens. On fit respecter son cadavre. On larda cette dépouille horrible, on la roula dans un habit, et l'on emporta de nuit, en hâte, et la glissa dans un sépulcre escamoté. Au pauvre du Christ, entouré d'encens et de lumières, précédé de la croix, escorté des chants de
toute sa passion, œuvre et crime et cloaque de toute sa vie. Et l'on est propre, et l'on parle avec de beaux dégoûts des haillons et des poux de Benoît Labre! Voltaire a laissé d'autres poux dans ces haillons que l'on secoue perpétuellement sur le monde! Liguant au genre humain ce bel héritage, il mourut à quatre-vingts ans, surmené et brûlé par des joies d'histrion, enragé comme toujours, hurlant, blasphémant, souillé, épouvantable. On en a des procès-verbaux qui tout frémir. Qui s'approcha pour lui baiser les pieds? La loi du pays chrétien qu'il avait insultée sans reprendre lui refusait la sépulture des chrétiens. On fit respecter son cadavre. On larda cette dépouille horrible, on la roula dans un habit, et l'on emporta de nuit, en hâte, et la glissa dans un sépulcre escamoté. Au pauvre du Christ, entouré d'encens et de lumières, précédé de la croix, escorté des chants de l'Église et des bénédictions du peuple, qui le saluait déjà, entra magnifiquement, au lieu de son repos, dans la terre antérieure qui devait bientôt, par un soviel jugement de l'Église, le restituer aux autels. Lorsque la Révolution exhuma Voltaire, ce fut à l'outrage de Dieu et des noms. Au milieu d'un clinquant de lumière, avec des vociférations, ils l'entraînèrent dans une église polluée, et l'allant que la putréfaction de sa chair fit à Geneviève l'injure que la putréfaction de son esprit avait faite à Jeanne, et qu'il eût la gloire d'insulter la France au baptême comme il avait insulté la France au combat. On avait gardé son cœur. Il y a quelque temps, le dernier dépositaire de ce cœur cherchait à le placer. Ce fut à qui n'en voudrait pas, et M. Havin n'offrit point de lui donner un reliquaire d'or. On finit par le fourrer dans une bibliothèque. Autour des ossements du pauvre Benoît germine des temples. Qui donc triomphe aujourd'hui? qui s'élève radieux et pur aux yeux de la conscience humaine, ou l'humble mendiant de saintes ignominies, ou l'orgueilleux mendiant d'ignoble argent et d'ignoble gloire? Bâtissez un monument à Voltaire excommunié par l'Église, et raillez le pauvre que
d'un clinquant de lumière, avec des vociférations, ils l'entraînèrent dans une église polluée, et l'allant que la putréfaction de sa chair fit à Geneviève l'injure que la putréfaction de son esprit avait faite à Jeanne, et qu'il eût la gloire d'insulter la France au baptême comme il avait insulté la France au combat. On avait gardé son cœur. Il y a quelque temps, le dernier dépositaire de ce cœur cherchait à le placer. Ce fut à qui n'en voudrait pas, et M. Havin n'offrit point de lui donner un reliquaire d'or. On finit par le fourrer dans une bibliothèque. Autour des ossements du pauvre Benoît germine des temples. Qui donc triomphe aujourd'hui? qui s'élève radieux et pur aux yeux de la conscience humaine, ou l'humble mendiant de saintes ignominies, ou l'orgueilleux mendiant d'ignoble argent et d'ignoble gloire? Bâtissez un monument à Voltaire excommunié par l'Église, et raillez le pauvre que l'Église a canonisé : vous ne ferez pas le monument de Voltaire si haut qu'un jour le clocher de saint Benoît Labre ne le domine et ne l'écrase. Allez, prenez de la peine, aiguisez votre esprit : ce que l'Église retranche est mort, et ce qu'elle bénit est vivant. Benoît Labre sera invoqué par des peuples qui ne prononceront jamais le nom de Voltaire, et parmi ceux qui sauront ces deux noms et qui connaîtront ces deux hommes, ce partage de la vie et de la mort, de la vraie gloire et de la vraie ignominie, sera stable dans le temps comme dans l'éternité. PAR-CI PAR-LÀ Place aux jeunes! les vieux s'en vont. Ah! la mort n'y va pas de main morte. Un coup de faux et voilà trois têtes abattues : Michel Masson, Jules Sandeau, Émile de la Bédollière. Michel Masson était notre doyen à tous, à la société des gens de lettres : il était âgé de quatre-vingt-trois ans. À la société des auteurs dramatiques, il avait cependant un aîné qui lui donnait le pion, le père Dupin, un des derniers Parisiens qui aient vu de leurs yeux passer au bout d'une pique la tête de la princesse
Labre sera invoqué par des peuples qui ne prononceront jamais le nom de Voltaire, et parmi ceux qui sauront ces deux noms et qui connaîtront ces deux hommes, ce partage de la vie et de la mort, de la vraie gloire et de la vraie ignominie, sera stable dans le temps comme dans l'éternité. PAR-CI PAR-LÀ Place aux jeunes! les vieux s'en vont. Ah! la mort n'y va pas de main morte. Un coup de faux et voilà trois têtes abattues : Michel Masson, Jules Sandeau, Émile de la Bédollière. Michel Masson était notre doyen à tous, à la société des gens de lettres : il était âgé de quatre-vingt-trois ans. À la société des auteurs dramatiques, il avait cependant un aîné qui lui donnait le pion, le père Dupin, un des derniers Parisiens qui aient vu de leurs yeux passer au bout d'une pique la tête de la princesse de Lamballe. De ces trois morts dont les noms furent, à des titres et à des degrés différents, en possession de la popularité, Michel Masson a été le premier porté en terre. Grande était l'affluence qui suivait à son dernier asile la dépouille mortelle de cet homme de bien et de talent, et qui a écouté avec une sympathique émotion l'éloge du défunt prononcé par Emmanuel Gonzalès, au nom de la Société des gens de lettres, un discours où l'esprit et l'attendrissement se disputent la palme. Je regrette que l'espace dont je dispose ne me permette d'en détacher que quelques lignes. Peut-être êtes-vous curieux de savoir comment Masson s'était glissé dans la forge littéraire ? Oh! par une bien petite porte mal entr'ouverte et toute basse. Il écrivait des bandes d'abonnement à ce malin Figaro de Roqueplan où naissaient à la célébrité de petits journalistes qui se nommaient Alphonse Karr, Armand Malitourne, Jules Janin, Royer, etc. Parfois il rêvait, la tête penchée sur les bandes humides, et griffonnait des bouts d'articles. Un jour Nestor Roqueplan surprit son copiste en flagrant délit, envoya le bandeau à l'imprimerie et Masson fut immédiatement payé, en éloges et en billets de théâtre. Mais ce
de talent, et qui a écouté avec une sympathique émotion l'éloge du défunt prononcé par Emmanuel Gonzalès, au nom de la Société des gens de lettres, un discours où l'esprit et l'attendrissement se disputent la palme. Je regrette que l'espace dont je dispose ne me permette d'en détacher que quelques lignes. Peut-être êtes-vous curieux de savoir comment Masson s'était glissé dans la forge littéraire ? Oh! par une bien petite porte mal entr'ouverte et toute basse. Il écrivait des bandes d'abonnement à ce malin Figaro de Roqueplan où naissaient à la célébrité de petits journalistes qui se nommaient Alphonse Karr, Armand Malitourne, Jules Janin, Royer, etc. Parfois il rêvait, la tête penchée sur les bandes humides, et griffonnait des bouts d'articles. Un jour Nestor Roqueplan surprit son copiste en flagrant délit, envoya le bandeau à l'imprimerie et Masson fut immédiatement payé, en éloges et en billets de théâtre. Mais ce genre d'honoraires ne l'aidait pas à vivre même dans une médiocrité dorée. Il devint figurant, puis acteur au théâtre du Monthabor; mais comme il était resté fort petit de taille, les spectateurs, nous a-t-il raconté souvent, lui criaient sans cesse : « Debout, debout, l'acteur ! » Découragé, il abandonna pour toujours la carrière théâtrale. Combien de Parisiens d'aujourd'hui savent ce que c'était que ce théâtre du Monthabor, sur la scène duquel Michel Masson fit ses premières armes comme « artiste ? » C'était là que naquit le théâtre Franconi. On y jouait des pantomimes, des mimodrames militaires ; on y montrait le cerf Coco, le Lancier polonais défendant son drapeau, Rognolet et Passe-carreau, quoi encore? Un beau jour le théâtre Franconi brûla comme une simple allumette. De ses cendres surgit le Cirque Olympique, qui s'installa au faubourg du Temple, où il fut à son tour détruit de fond en comble par le feu un soir qu'on y avait joué l'Incendie de Salon. Qu’on me pardonne cette excursion dans l’histoire de l'ancien Paris, je reviens au portrait de Michel Masson, peint par Emmanuel Gonzalès. Michel Masson, rappelons-nous le, nous, les amoureux de la grande ville, est un vrai Parisien de
pour toujours la carrière théâtrale. Combien de Parisiens d'aujourd'hui savent ce que c'était que ce théâtre du Monthabor, sur la scène duquel Michel Masson fit ses premières armes comme « artiste ? » C'était là que naquit le théâtre Franconi. On y jouait des pantomimes, des mimodrames militaires ; on y montrait le cerf Coco, le Lancier polonais défendant son drapeau, Rognolet et Passe-carreau, quoi encore? Un beau jour le théâtre Franconi brûla comme une simple allumette. De ses cendres surgit le Cirque Olympique, qui s'installa au faubourg du Temple, où il fut à son tour détruit de fond en comble par le feu un soir qu'on y avait joué l'Incendie de Salon. Qu’on me pardonne cette excursion dans l’histoire de l'ancien Paris, je reviens au portrait de Michel Masson, peint par Emmanuel Gonzalès. Michel Masson, rappelons-nous le, nous, les amoureux de la grande ville, est un vrai Parisien de Paris, Parisien de race, d’esprit et d’habitudes. Il est né à Paris, rue Saint-Denis, et n’a jamais quitté Paris. Comme il avait entendu parler de la mer, il est allé deux ou trois fois au Havre par curiosité, pour s’assurer du fait, sous prétexte qu’il était jaloux de la gloire de Paul de Kock, qui avait découvert la mer d’Auteuil; mais il revenait gouailleur et narquois, affirmant que l’océan n’était "pas nature". Petites tempêtes! N’avait-il pas assisté à l’Ambigu-Comique au terrible Naufrage de la Méduse? Asnières-sur-Seine était donc sa frontière et il bornait là ses recherches d’îles désertes. Pendant deux étés, il fut entraîné à Port-Marly par sa chère femme; mais il s’y enfermait dans une chambre mal garnie. Pour lui, la campagne était une prison verte, mais une prison, et il cherchait à s’évader, pris de la nostalgie des rues étroites de l’ancien Paris. il fallait l’entendre railler doucement ses velléités champêtres, ce excellent homme avait l’esprit des timides et des humbles. Et cependant, vous le savez, il marchait dans ses souliers et buvait dans son verre. Il n’imitait jamais personne. Pas de gloire, mais de la conscience et de la besogne. Après Emmanuel Gonzalès, Ludovic Halévy a pris
de Paul de Kock, qui avait découvert la mer d’Auteuil; mais il revenait gouailleur et narquois, affirmant que l’océan n’était "pas nature". Petites tempêtes! N’avait-il pas assisté à l’Ambigu-Comique au terrible Naufrage de la Méduse? Asnières-sur-Seine était donc sa frontière et il bornait là ses recherches d’îles désertes. Pendant deux étés, il fut entraîné à Port-Marly par sa chère femme; mais il s’y enfermait dans une chambre mal garnie. Pour lui, la campagne était une prison verte, mais une prison, et il cherchait à s’évader, pris de la nostalgie des rues étroites de l’ancien Paris. il fallait l’entendre railler doucement ses velléités champêtres, ce excellent homme avait l’esprit des timides et des humbles. Et cependant, vous le savez, il marchait dans ses souliers et buvait dans son verre. Il n’imitait jamais personne. Pas de gloire, mais de la conscience et de la besogne. Après Emmanuel Gonzalès, Ludovic Halévy a pris la parole au nom de la Société des auteurs dramatiques. Les deux orateurs ne sont pas tout à fait d'accord sur les débuts du héros de leur panégyrique. Laissons à nos lecteurs le soin de faire leur choix entre les deux versions. À dix ans, Michel Masson était figurant danseur au théâtre du Monthabor. Deux ans après, une baguette à la main, il cherchait à attirer l’attention des passants sur une pièce mécanique que l’on montrait au boulevard du Temple. À quatorze ans, il devenait commis libraire, et c’est alors que seul, sans maître, il commençait à apprendre à lire en épelant les titres des ouvrages. Puis il s’installait entre les portes Saint-Denis et Saint-Martin, à côté d’une petite selle de décrotteur, et là, il attendait la pratique en lisant le Traité des Etudes, de Rollin. Enfin, il entrait en apprentissage chez un lapidaire du quartier de la Grève; il avait le bonheur de tomber malade et être obligé de passer six mois à l’hôpital de la Charité. Quand il en sortit, il savait un peu d’histoire, de grammaire et de géographie : il avait eu des loisirs ; il avait pu travailler. Et, pendant quatre années encore, il tourna
au théâtre du Monthabor. Deux ans après, une baguette à la main, il cherchait à attirer l’attention des passants sur une pièce mécanique que l’on montrait au boulevard du Temple. À quatorze ans, il devenait commis libraire, et c’est alors que seul, sans maître, il commençait à apprendre à lire en épelant les titres des ouvrages. Puis il s’installait entre les portes Saint-Denis et Saint-Martin, à côté d’une petite selle de décrotteur, et là, il attendait la pratique en lisant le Traité des Etudes, de Rollin. Enfin, il entrait en apprentissage chez un lapidaire du quartier de la Grève; il avait le bonheur de tomber malade et être obligé de passer six mois à l’hôpital de la Charité. Quand il en sortit, il savait un peu d’histoire, de grammaire et de géographie : il avait eu des loisirs ; il avait pu travailler. Et, pendant quatre années encore, il tourna la meule chez son patron, mais tous les soirs et le dimanche tout le long du jour, il lisait, il écrivait. Enfin, un matin, envoyé en course pour le service de l’atelier, le jeune apprenti lapidaire se détourne de son chemin et, le cœur lui battant bien fort sous sa blouse d’ouvrier, il dépose chez le concierge du théâtre de l’Ambigu une petite comédie en un acte. Et la pièce fut reçue! De combien d’autres comédies elle fut suivie, et de combien de drames? vous le savez, messieurs. Jules Sandeau, dont nous ajournons au prochain numéro le portrait et la biographie, est mort à soixante-douze ans, miné par le chagrin de la perte d’un fils unique qu’il adorait, et qui succomba aux fatigues de son métier ; il était officier de marine. Personne n’ignore la liaison de Sandeau et sa collaboration avec Mme du Devant, qui lui prit la moitié de son nom pour en faire son pseudonyme littéraire de George Sand. Après deux ans d’une étroite intimité, elle se détacha de lui pour suivre en Italie Alfred de Musset; et, dit le Figaro, L’aventure, en fin de compte, fut si lugubre que Jules Sandeau la douceur vivante eut, certain
blouse d’ouvrier, il dépose chez le concierge du théâtre de l’Ambigu une petite comédie en un acte. Et la pièce fut reçue! De combien d’autres comédies elle fut suivie, et de combien de drames? vous le savez, messieurs. Jules Sandeau, dont nous ajournons au prochain numéro le portrait et la biographie, est mort à soixante-douze ans, miné par le chagrin de la perte d’un fils unique qu’il adorait, et qui succomba aux fatigues de son métier ; il était officier de marine. Personne n’ignore la liaison de Sandeau et sa collaboration avec Mme du Devant, qui lui prit la moitié de son nom pour en faire son pseudonyme littéraire de George Sand. Après deux ans d’une étroite intimité, elle se détacha de lui pour suivre en Italie Alfred de Musset; et, dit le Figaro, L’aventure, en fin de compte, fut si lugubre que Jules Sandeau la douceur vivante eut, certain jour, un mot pourtant sur George Sand, un mot cruel, dont la sévérité fait songer : Cette femme, disait-il, avec la mélancolie d’autrefois, est comme une fosse commune où les croix tombes n’ont plus de noms! Peut-être l’aimait-il toujours. On n’est féroce que pour ce qu’on adore. Il ne l’avait pas revue depuis des années, de ces longues années où chacun, la chaîne dénouée, se refait à part soi une vie nouvelle, au hasard des destinées, lorsqu’un soir, dans les bureaux de la Revue des Deux Mondes, un petit homme chauve, à tournure militaire, heurta en entrant une femme grasse, au teint de tzigane, qu’il salua poliment : Pardon, madame ! Pardon, monsieur ! Et quand Sandeau se fut assis : Quelle est donc cette dame ? demanda-t-il. Comment ! C’est vous qui demandez cela ? C’est George Sand ! Le romancier tourna involontairement la tête vers cette porte par où venait de sortir, encore vivant, son passé ! Ironie de la vie humaine et vanité des passions qu’on croit éternelles ! Les auteurs de Rose et Blanche venaient de se retrouver face à face, et ils ne s’étaient pas même reconnus ! Encore une anecdote racontée par le même
pas revue depuis des années, de ces longues années où chacun, la chaîne dénouée, se refait à part soi une vie nouvelle, au hasard des destinées, lorsqu’un soir, dans les bureaux de la Revue des Deux Mondes, un petit homme chauve, à tournure militaire, heurta en entrant une femme grasse, au teint de tzigane, qu’il salua poliment : Pardon, madame ! Pardon, monsieur ! Et quand Sandeau se fut assis : Quelle est donc cette dame ? demanda-t-il. Comment ! C’est vous qui demandez cela ? C’est George Sand ! Le romancier tourna involontairement la tête vers cette porte par où venait de sortir, encore vivant, son passé ! Ironie de la vie humaine et vanité des passions qu’on croit éternelles ! Les auteurs de Rose et Blanche venaient de se retrouver face à face, et ils ne s’étaient pas même reconnus ! Encore une anecdote racontée par le même journal et qui montre sous un jour bien touchant l’affection et le dévouement de ce cœur si cruellement éprouvé. Balzac vivait avec Sandeau dans une intimité complète, en pleine misère vaillante, dans une épique bohème qui n’a rien de commun avec la bohème railleuse de Murger, cette bohème qui, n’ayant point dîné, trouvait des mots en guise de cure-dents. Balzac, pauvre, avait des appétits de luxe. Il lui fallait, du fond de sa pauvreté, se frotter à ce faubourg Saint-Germain qu’il entrevit, devina, à travers une porte entre-bâillée ou du fond de l’embrasure d’une croisée. Mon cher, dit-il un soir à Sandeau, il me faut vingt francs ! Un louis ! Trouve-moi ça ! Je vais en soirée. Je n’y puis aller le gousset vide. Fouille tes poches, bats les buissons, égorge un éditeur, fais ce que tu voudras, mais il me faut un louis ! C’était en hiver. Le pauvre Sandeau avait un manteau chaud, sans luxe, mais auquel il tenait beaucoup, un de ces manteaux dont on s'enveloppait à la cavalière, comme un Andalou dans sa cape. Il descendit avec son manteau et rapporta le louis à Balzac. A quelque temps de là, Balzac, allant prendre le thé
point dîné, trouvait des mots en guise de cure-dents. Balzac, pauvre, avait des appétits de luxe. Il lui fallait, du fond de sa pauvreté, se frotter à ce faubourg Saint-Germain qu’il entrevit, devina, à travers une porte entre-bâillée ou du fond de l’embrasure d’une croisée. Mon cher, dit-il un soir à Sandeau, il me faut vingt francs ! Un louis ! Trouve-moi ça ! Je vais en soirée. Je n’y puis aller le gousset vide. Fouille tes poches, bats les buissons, égorge un éditeur, fais ce que tu voudras, mais il me faut un louis ! C’était en hiver. Le pauvre Sandeau avait un manteau chaud, sans luxe, mais auquel il tenait beaucoup, un de ces manteaux dont on s'enveloppait à la cavalière, comme un Andalou dans sa cape. Il descendit avec son manteau et rapporta le louis à Balzac. A quelque temps de là, Balzac, allant prendre le thé encore chez quelque duchesse de Langeais, dit le plus naturellement du monde, à son ami : Prête-moi ton manteau ? Non, dit Sandeau, je ne te prêterai pas mon manteau ! Tu y tiens donc trop ? Tu as peur que je te le gâte ? Tu en es à l'égoïsme des vêtements ? Un manteau, c'est donc si précieux, un manteau ? Eh bien ! soit, j'irai sans manteau. Je boutonnerai mon habit, je grelotterai, je m'enrhumerai, je. Et s'arrêtant tout à coup dans ses brusqueries devant le bon sourire doux de Sandeau, qui le regardait attendri sans un reproche, il devint tout rouge, serra brusquement, dans ses robustes bras de Tourangeau, le petit Limousin timide, et, les larmes aux yeux, expliquant tout : Ah ! mon pauvre enfant, dit-il, je suis une brute et je te demande pardon ! Emile de la Bédollière, qui vient de succomber brusquement à une attaque d'apoplexie, était moins un homme de lettres qu'un journaliste et encore plus un chansonnier. Il rimait avec une facilité telle qu'on lui a vu improviser à table une demi-douzaine de couplets sur le premier sujet venu. Il buvait sec et de si plantureuse façon qu'on eût pu
l'égoïsme des vêtements ? Un manteau, c'est donc si précieux, un manteau ? Eh bien ! soit, j'irai sans manteau. Je boutonnerai mon habit, je grelotterai, je m'enrhumerai, je. Et s'arrêtant tout à coup dans ses brusqueries devant le bon sourire doux de Sandeau, qui le regardait attendri sans un reproche, il devint tout rouge, serra brusquement, dans ses robustes bras de Tourangeau, le petit Limousin timide, et, les larmes aux yeux, expliquant tout : Ah ! mon pauvre enfant, dit-il, je suis une brute et je te demande pardon ! Emile de la Bédollière, qui vient de succomber brusquement à une attaque d'apoplexie, était moins un homme de lettres qu'un journaliste et encore plus un chansonnier. Il rimait avec une facilité telle qu'on lui a vu improviser à table une demi-douzaine de couplets sur le premier sujet venu. Il buvait sec et de si plantureuse façon qu'on eût pu croire que les vers poussaient comme des champignons sous les rasades dont il les arrosait. Le Figaro lui consacre la courte notice que voici. La Bédollière était né en 1814. Fils d'un fonctionnaire public, il a manifesté dès le collège un goût prononcé pour la chanson. Il a débuté dans un recueil dédié aux dames, la Psyché. Il a depuis écrit dans un grand nombre de journaux et enfin au Siècle, où il a collaboré régulièrement depuis 1849. Il a publié en même temps divers ouvrages de genres bien différents, Histoire de la mère Michel et de son chat, Mœurs et vie des Français, etc., etc. Au Siècle, il avait la spécialité des voyages. Le nombre de toasts en vers qu'il a portés est inimaginable. La Bédollière tenait de ses ancêtres, les Bellefonds et les Charonnes, le titre de marquis. C'était d'ailleurs un digne émule de Panard, de Désaugiers, d'Armand Gouffé et de tous les chansonniers épicuriens du bon temps. L'Evenement nous le présente comme un compère de bonne humeur. Piocheur et insouciant, joyeux et sans élégance, gagnant beaucoup d'argent et le dépensant à pleines mains en habitué du Caveau, il était, à libitum, poète lyrique, traducteur de romans anglais,