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à quoi bon? N'était-ce pas édifier un autre rêve ? Seule l'éternelle lutte de la science contre l'inconnu, son enquête qui traquait, qui réduisait sans cesse chez l'homme la soif du divin, lui semblait importer à présent, le laissait dans l'attente de savoir si elle triompherait jamais au point de suffire un jour à l'humanité, en rassasiant tous ses besoins. Et, dans le désastre de son enthousiasme d'apôtre, en face des ruines qui comblaient son être, sa foi morte, son espoir mort d'utiliser le vieux catholicisme pour le salut social et moral, il n'était plus tenu debout que par la raison. Elle avait fui un moment. S'il avait rêvé son livre, s'il venait de traverser cette seconde et terrible crise, c'était que le sentiment l'avait de nouveau chez lui emporté sur la raison. Sa mère s'était mise à pleurer en son cœur, devant la souffrance des misérables, dans l'irrésistible désir de les soulager, afin de conjurer les prochains massacres ; et son besoin de charité lui avait ainsi fait perdre les scrupules de son intelligence. Maintenant, il entendait la voix de son père, la raison haute, la raison âpre, la raison qui avait pu s'éclipser, mais qui revenait, souveraine. Comme après Lourdes, il protestait contre la glorification de l'absurde et la déchéance du sens commun, il était la raison. Elle seule le faisait marcher droit et solide, parmi les débris des croyances anciennes, même au milieu des obscurités et des avortements de la science. Ah! la raison, il ne souffrait que par elle, il ne se contentait que par elle, il jurait de la satisfaire toujours davantage, comme la maîtresse unique, quitte à y laisser le bonheur! Ce qu'il fallait faire? il aurait vainement, à cette heure, tâché de le savoir. Tout restait en suspens, il avait devant lui l'immense monde, encore encombré des ruines du passé, débarrassé demain peut-être. Là-bas, dans le faubourg douleur, il allait retrouver le bon abbé Rose, qui, la veille encore, lui avait écrit de revenir, de revenir bien vite soigner ses pauvres, les aimer, les sauver, puisque cette Rome, si resplendissante de loin, était
après Lourdes, il protestait contre la glorification de l'absurde et la déchéance du sens commun, il était la raison. Elle seule le faisait marcher droit et solide, parmi les débris des croyances anciennes, même au milieu des obscurités et des avortements de la science. Ah! la raison, il ne souffrait que par elle, il ne se contentait que par elle, il jurait de la satisfaire toujours davantage, comme la maîtresse unique, quitte à y laisser le bonheur! Ce qu'il fallait faire? il aurait vainement, à cette heure, tâché de le savoir. Tout restait en suspens, il avait devant lui l'immense monde, encore encombré des ruines du passé, débarrassé demain peut-être. Là-bas, dans le faubourg douleur, il allait retrouver le bon abbé Rose, qui, la veille encore, lui avait écrit de revenir, de revenir bien vite soigner ses pauvres, les aimer, les sauver, puisque cette Rome, si resplendissante de loin, était sourde à la charité. Et, autour du bon prêtre paisible, il retrouverait aussi le flot toujours croissant des misérables, les petits tombés des nids, qu'il ramassait pâles de faim, grelottant de froid, les ménages d'épouvantable détresse où le père boit, où la mère se prostitue, où les fils et les filles tombent au vice et au crime, les maisons entières à travers lesquelles la famine soufflait, la saleté la plus basse, la promiscuité la plus honteuse, pas de meubles, pas de linge, une vie de bête qui se contente et se soulage comme elle peut, au hasard de l'instinct et de la rencontre. Puis, ce seraient encore les coups de froid de l'hiver, les désastres du chômage, des rafales de phtisie emportant les faibles, tandis que les forts serraient les poings, en rêvant de vengeance. Puis, un soir, il rentrerait peut-être dans quelque chambre d'épouvante, où une mère se serait tuée avec ses cinq petits, son dernier né entre les bras, à sa mamelle vide, les autres épars sur le carreau nu, heureux enfin et rassasiés d'être morts. Non, non ! cela n'était plus possible, la misère noire aboutissant au suicide, au milieu de ce grand Paris regorgeant de richesses,
filles tombent au vice et au crime, les maisons entières à travers lesquelles la famine soufflait, la saleté la plus basse, la promiscuité la plus honteuse, pas de meubles, pas de linge, une vie de bête qui se contente et se soulage comme elle peut, au hasard de l'instinct et de la rencontre. Puis, ce seraient encore les coups de froid de l'hiver, les désastres du chômage, des rafales de phtisie emportant les faibles, tandis que les forts serraient les poings, en rêvant de vengeance. Puis, un soir, il rentrerait peut-être dans quelque chambre d'épouvante, où une mère se serait tuée avec ses cinq petits, son dernier né entre les bras, à sa mamelle vide, les autres épars sur le carreau nu, heureux enfin et rassasiés d'être morts. Non, non ! cela n'était plus possible, la misère noire aboutissant au suicide, au milieu de ce grand Paris regorgeant de richesses, ivre de jouissances, jetant pour le plaisir les millions à la rue ! L'édifice social était pourri à la base, tout croulait dans la boue et dans le sang. Jamais il n'avait senti à ce point l'inutilité dérisoire de la charité. Et, tout d'un coup, il eut conscience que le mot attendu, le mot qui jaillissait enfin du grand muet séculaire, du peuple écrasé et bâillonné, était le mot de justice. Alors oui, justice, et non plus charité ! La charité n'avait fait qu'éterniser la misère, la justice la guérirait peut-être. C'était de justice que les misérables avaient faim, un acte de justice pouvait seul balayer l'ancien monde, pour reconstruire le nouveau. Le grand muet ne serait ni au Vatican, ni au Quirinal, ni au pape, ni au roi ! il n'avait sourdement grondé au travers des âges, dans sa longue lutte, tantôt mystérieuse, tantôt ouverte, il ne s'était débattu entre le pontife et l'empereur, qui chacun le voulait à lui seul, que pour se reprendre, pour dire sa volonté de n'être à personne, le jour où il crierait justice. Demain allait-il donc être enfin ce jour de justice et de vérité ? Au milieu de son angoisse, partagé entre
mot attendu, le mot qui jaillissait enfin du grand muet séculaire, du peuple écrasé et bâillonné, était le mot de justice. Alors oui, justice, et non plus charité ! La charité n'avait fait qu'éterniser la misère, la justice la guérirait peut-être. C'était de justice que les misérables avaient faim, un acte de justice pouvait seul balayer l'ancien monde, pour reconstruire le nouveau. Le grand muet ne serait ni au Vatican, ni au Quirinal, ni au pape, ni au roi ! il n'avait sourdement grondé au travers des âges, dans sa longue lutte, tantôt mystérieuse, tantôt ouverte, il ne s'était débattu entre le pontife et l'empereur, qui chacun le voulait à lui seul, que pour se reprendre, pour dire sa volonté de n'être à personne, le jour où il crierait justice. Demain allait-il donc être enfin ce jour de justice et de vérité ? Au milieu de son angoisse, partagé entre le besoin du divin qui tourmente l'homme, et la souveraineté de la raison, qui l'aide à vivre debout, Pierre n'était sûr que de tenir son serment, prêtre sans croyance veillant sur la croyance des autres, faisant chastement, honnêtement son métier, dans la tristesse hautaine de n'avoir pu renoncer à son intelligence, comme il avait renoncé à sa chair d'amoureux et à son rêve de sauveur des peuples. Et, de nouveau, de même qu'après Lourdes, il attendrait. Mais, à cette fenêtre, en face de cette Rome envahie d'ombre, submergée sous les brumes dont le flot semblait en raser les édifices, ses réflexions étaient devenues si profondes, qu'il n'entendit pas une voix qui l'appelait. Il fallut, qu'une main le touchât à l'épaule. — Monsieur l'abbé, monsieur l'abbé. Et comme il se tournait enfin, Victorine lui dit : — Il est neuf heures et demie. Le fiacre est en bas, Giacomo a déjà descendu les bagages. Il faut partir, monsieur l'abbé. Puis, le voyant battre des paupières, effaré encore, elle eut un sourire. — Vous faisiez vos adieux à Rome. Un bien vilain ciel — Oui, bien vilain, dit-il simplement. Alors, ils descendirent. Il lui avait remis un billet de cent francs, pour
intelligence, comme il avait renoncé à sa chair d'amoureux et à son rêve de sauveur des peuples. Et, de nouveau, de même qu'après Lourdes, il attendrait. Mais, à cette fenêtre, en face de cette Rome envahie d'ombre, submergée sous les brumes dont le flot semblait en raser les édifices, ses réflexions étaient devenues si profondes, qu'il n'entendit pas une voix qui l'appelait. Il fallut, qu'une main le touchât à l'épaule. — Monsieur l'abbé, monsieur l'abbé. Et comme il se tournait enfin, Victorine lui dit : — Il est neuf heures et demie. Le fiacre est en bas, Giacomo a déjà descendu les bagages. Il faut partir, monsieur l'abbé. Puis, le voyant battre des paupières, effaré encore, elle eut un sourire. — Vous faisiez vos adieux à Rome. Un bien vilain ciel — Oui, bien vilain, dit-il simplement. Alors, ils descendirent. Il lui avait remis un billet de cent francs, pour qu'elle le partageât avec les domestiques. Et elle s'était excusée de prendre la lampe et de le précéder, parce que, expliquait-elle, on y voyait à peine clair, tant le palais était noir, cette nuit-là. À ce départ, cette descente dernière, au travers du palais noir et vide, Pierre en eut le cœur bouleversé. Il avait donné autour de sa chambre ce coup d'œil d'adieu qui le désespérait toujours, qui laissait là un peu de son âme arrachée, même quand il quittait une pièce où il avait souffert. Puis, devant la chambre de don Vigilio, d'où ne sortait qu'un silence frissonnant, il se l'imagina la tête au fond de l'oreiller, retenant son souffle, de peur que son souffle ne parlât encore, ne lui attirât des vengeances. Mais ce fut surtout, sur les paliers du second étage et du premier, en face des portes closes de donna Serafina et du cardinal, qu'il frémit de ne rien entendre, pas même un souffle, comme s'il passait devant des tombes. Depuis leur rentrée du convoi, ils n'avaient pas donné signe de vie, enfermés, disparus, immobilisant avec eux la maison entière, sans qu'on pût y surprendre le chuchotement d'une conversation, le pas perdu d'un serviteur. Et
le cœur bouleversé. Il avait donné autour de sa chambre ce coup d'œil d'adieu qui le désespérait toujours, qui laissait là un peu de son âme arrachée, même quand il quittait une pièce où il avait souffert. Puis, devant la chambre de don Vigilio, d'où ne sortait qu'un silence frissonnant, il se l'imagina la tête au fond de l'oreiller, retenant son souffle, de peur que son souffle ne parlât encore, ne lui attirât des vengeances. Mais ce fut surtout, sur les paliers du second étage et du premier, en face des portes closes de donna Serafina et du cardinal, qu'il frémit de ne rien entendre, pas même un souffle, comme s'il passait devant des tombes. Depuis leur rentrée du convoi, ils n'avaient pas donné signe de vie, enfermés, disparus, immobilisant avec eux la maison entière, sans qu'on pût y surprendre le chuchotement d'une conversation, le pas perdu d'un serviteur. Et Victorine descendait toujours, la lampe à la main, et Pierre la suivait, songeant à ces deux qui restaient dans le palais en ruine, les derniers d'un monde à demi écroulé, au seuil du monde nouveau. Dario et Benedetta venaient d'emporter tout espoir de vie, il n'y avait plus là que la vieille fille et le prêtre infécond, sans résurrection possible. Ah ! ces couloirs interminables d'une ombre lugubre, cet escalier froid et gigantesque qui semblait descendre au néant, ces salles immenses dont les murs se lézardaient de pauvreté et d'abandon ! et la cour intérieure, pareille à un cimetière, avec son herbe, avec son portique humide où pourrissaient des torses de Vénus et d'Apollon ! et le petit jardin désert, embaumé par les oranges mûres, dans lequel personne n'irait plus, maintenant qu'il n'y rencontrerait plus la contessina adorable, sous le laurier, près du sarcophage ! Tout cela s'anéantissait dans l'abominable deuil, dans le silence de mort, où les deux derniers Boccanera n'avaient plus qu'à attendre, en leur grandeur farouche, que leur palais, ainsi que leur Dieu, s'effondrât sur leurs têtes. Et Pierre ne percevait rien autre chose qu'un bruit très léger, un trot de souris sans doute, les dents d'un
la vieille fille et le prêtre infécond, sans résurrection possible. Ah ! ces couloirs interminables d'une ombre lugubre, cet escalier froid et gigantesque qui semblait descendre au néant, ces salles immenses dont les murs se lézardaient de pauvreté et d'abandon ! et la cour intérieure, pareille à un cimetière, avec son herbe, avec son portique humide où pourrissaient des torses de Vénus et d'Apollon ! et le petit jardin désert, embaumé par les oranges mûres, dans lequel personne n'irait plus, maintenant qu'il n'y rencontrerait plus la contessina adorable, sous le laurier, près du sarcophage ! Tout cela s'anéantissait dans l'abominable deuil, dans le silence de mort, où les deux derniers Boccanera n'avaient plus qu'à attendre, en leur grandeur farouche, que leur palais, ainsi que leur Dieu, s'effondrât sur leurs têtes. Et Pierre ne percevait rien autre chose qu'un bruit très léger, un trot de souris sans doute, les dents d'un rongeur peut-être, l'abbé Paparelli en train quelque part, au fond des pièces perdues, d'émietter les murailles, de manger sans fin la vieille demeure à la base, pour en hâter l'écroulement. Le fiacre stationnait devant la porte, avec ses deux lanternes dont les deux rayons jaunes trouaient l'obscurité de la rue. Les bagages y étaient chargés déjà, la valise sur la banquette. Et le prêtre monta tout de suite. Oh ! vous avez le temps, dit Victorine, restée debout sur le trottoir. Rien ne vous manque, je suis contente de voir que vous partez à l'aise. À cette minute dernière, il fut réconforté d'avoir là cette compatriote, cette bonne âme, qui l'avait accueilli, le jour de l'arrivée, et qui le saluait, au départ — Je ne vous dis pas au revoir, monsieur l'abbé, car je ne crois pas que vous reveniez de sitôt dans cette satanée ville. Adieu, monsieur l'abbé. Adieu, Victorine. Et merci bien de tout mon cœur. (La fin au prochain feuillet.) La Romance d'un jeune homme pauvre est jouée aujourd'hui par Pierre Magnier, qu'applaudissait le premier, à la répétition générale, M. Lafontaine, qui créa la pièce en 1858 et l'interpréta même, peu après, devant la cour, à Compiègne.
Les bagages y étaient chargés déjà, la valise sur la banquette. Et le prêtre monta tout de suite. Oh ! vous avez le temps, dit Victorine, restée debout sur le trottoir. Rien ne vous manque, je suis contente de voir que vous partez à l'aise. À cette minute dernière, il fut réconforté d'avoir là cette compatriote, cette bonne âme, qui l'avait accueilli, le jour de l'arrivée, et qui le saluait, au départ — Je ne vous dis pas au revoir, monsieur l'abbé, car je ne crois pas que vous reveniez de sitôt dans cette satanée ville. Adieu, monsieur l'abbé. Adieu, Victorine. Et merci bien de tout mon cœur. (La fin au prochain feuillet.) La Romance d'un jeune homme pauvre est jouée aujourd'hui par Pierre Magnier, qu'applaudissait le premier, à la répétition générale, M. Lafontaine, qui créa la pièce en 1858 et l'interpréta même, peu après, devant la cour, à Compiègne. Mme Octave Feuillet a assisté aux dernières répétitions. A-t-elle le revu, sous les traits de Mlle Wissocq, cette Christine Hoyadec, vraiment rencontrée au cours du "voyage en Bretagne" que retrace Mme Feuillet dans son vaste intéressant : Quelques années de ma vie ? A côté de Magnier, cet étonnant régisseur qui dessine, joue du piano, monte à cheval, compte Proserpine, sauve les chiens, aime les chats, respecte la vertu, brûle les testaments qui l'avantagent, et se précipite du haut des tours sans attraper une égratignure ; à côté de lui, nous avons vu, pour ses adieux à l'Odéon, Mlle Wanda de Boncza, troisième prix de Beauté dans un concours qui réunissait cent trente-et-une jolies actrices de Paris, ou du moins leurs portraits. J'ajouterai, toutefois, que ce n'est pas à cette élection qu'il faut attribuer l'engagement de Mlle de Boncza à la Comédie-Française. A quoi, alors ? M. Duard a renoncé enfin à l'étonnante coiffure qui le faisait ressembler à un baba glacé. Chose singulière ! D'une perruque affublé, c'est maintenant qu'il a l'air d'avoir des cheveux naturels ! A. Lambert est un digne notaire, Cornaglia un corsaire repenti convaincu, et Mlle Dehon pousse l'abnégation jusqu'à dissimuler sa jeunesse sous l'accoutrement
qui dessine, joue du piano, monte à cheval, compte Proserpine, sauve les chiens, aime les chats, respecte la vertu, brûle les testaments qui l'avantagent, et se précipite du haut des tours sans attraper une égratignure ; à côté de lui, nous avons vu, pour ses adieux à l'Odéon, Mlle Wanda de Boncza, troisième prix de Beauté dans un concours qui réunissait cent trente-et-une jolies actrices de Paris, ou du moins leurs portraits. J'ajouterai, toutefois, que ce n'est pas à cette élection qu'il faut attribuer l'engagement de Mlle de Boncza à la Comédie-Française. A quoi, alors ? M. Duard a renoncé enfin à l'étonnante coiffure qui le faisait ressembler à un baba glacé. Chose singulière ! D'une perruque affublé, c'est maintenant qu'il a l'air d'avoir des cheveux naturels ! A. Lambert est un digne notaire, Cornaglia un corsaire repenti convaincu, et Mlle Dehon pousse l'abnégation jusqu'à dissimuler sa jeunesse sous l'accoutrement provincial de la parente pauvre et trèche. Puisque Maxime Odiot aime tant à vivre au milieu des ruines et à prendre des croquis, j'espère qu'il pourra dessiner jusqu'à la fin de cette saison la Romance du jeune homme vauvre. En passant du Grand-Théâtre, où elle fut représentée pour la première fois le 22 décembre 1892, au Vaudeville, qui la reprenait hier aussi, la Lysistrata de Maurice Donnay a subi tant de modifications qu'on peut dire que la pièce est nouvelle. C'est maintenant, je veux en tenir à la définition que Donnay lui-même en a donnée, « une série de scènes qui auraient pu se passer en Grèce ». Les décors restent à peu près les mêmes que rue Boudreau, sauf celui du troisième acte, agrémenté à présent de terrasses sur lesquelles les femmes pleurent la mort d'Adonis. La musique de scène et les chœurs, écrits par M. Léon Dutacq, forment une partition plus nourrie. L'ordre des deuxième et troisième actes a été interverti. Enfin, l'interprétation nous réservait au moins une surprise : les débuts, comme danseuse, de la belle Mlle Sorel, succédant à Mme Labouskaïa. Il y a bien des façons de danser du ventre, et ce n'est pas moi
fois le 22 décembre 1892, au Vaudeville, qui la reprenait hier aussi, la Lysistrata de Maurice Donnay a subi tant de modifications qu'on peut dire que la pièce est nouvelle. C'est maintenant, je veux en tenir à la définition que Donnay lui-même en a donnée, « une série de scènes qui auraient pu se passer en Grèce ». Les décors restent à peu près les mêmes que rue Boudreau, sauf celui du troisième acte, agrémenté à présent de terrasses sur lesquelles les femmes pleurent la mort d'Adonis. La musique de scène et les chœurs, écrits par M. Léon Dutacq, forment une partition plus nourrie. L'ordre des deuxième et troisième actes a été interverti. Enfin, l'interprétation nous réservait au moins une surprise : les débuts, comme danseuse, de la belle Mlle Sorel, succédant à Mme Labouskaïa. Il y a bien des façons de danser du ventre, et ce n'est pas moi qui reprocherai à Mlle Sorel d'avoir choisi la moins lascive : nous sommes au Vaudeville et non pas aux Folies-Bergère. Calmettes, Dumény, Mmes Cécile Caron et Rosa Bruck ont repris les rôles créés par Montbars, Guitry, Muss Leriche et Tessandier. Quant à Lysistrata, c'est toujours Mme Réjarry, impatiente de revenir à ses antiques amours. M. de Porto-Riche en sait quelque chose. La critique fut, il y a quatre ans, plutôt dure à Lysistrata qui n'en eut pas moins cent représentations. Dans ces conditions, on comprendra que les amis de Donnay dont je suis l'un, aille lui souhaiter une « bonne presse ». Elle serait capable de compromettre le succès de cette reprise. Mais il est minuit, la représentation organisée au bénéfice de Mme Louise France doit toucher à sa fin, et je dois renoncer au plaisir même de porter simplement à l'excellente comédienne (dont, personnellement, je ne saurais oublier le précieux concours et la vaillance dévouée), mes hommages et mes vœux. Je ne pardonne pas non plus aux directeurs de l'Odéon et du Vaudeville de m'avoir empêché d'entendre la Lépreuse, de M. Henri Bataille, et Volupté, de Mme Rachilde. Je n'ai d'autre ressource, pour consolation, que de relire le Chambre
à ses antiques amours. M. de Porto-Riche en sait quelque chose. La critique fut, il y a quatre ans, plutôt dure à Lysistrata qui n'en eut pas moins cent représentations. Dans ces conditions, on comprendra que les amis de Donnay dont je suis l'un, aille lui souhaiter une « bonne presse ». Elle serait capable de compromettre le succès de cette reprise. Mais il est minuit, la représentation organisée au bénéfice de Mme Louise France doit toucher à sa fin, et je dois renoncer au plaisir même de porter simplement à l'excellente comédienne (dont, personnellement, je ne saurais oublier le précieux concours et la vaillance dévouée), mes hommages et mes vœux. Je ne pardonne pas non plus aux directeurs de l'Odéon et du Vaudeville de m'avoir empêché d'entendre la Lépreuse, de M. Henri Bataille, et Volupté, de Mme Rachilde. Je n'ai d'autre ressource, pour consolation, que de relire le Chambre bleue, un recueil de vers délicieux de M. Bataille, et la Princesse des Ténèbres, le dernier, l'original roman que l'aimable Rachilde vient de publier sous un pseudonyme facile à fracturer. Compère Guilleri. 2e ÉDITION Un attentat à Sfax (PAR DÉPÊCHE) Tunis. — Un télégramme envoyé par l'agent consulaire anglais annonce que le docteur Leach et sa famille ont été assassinés à Sfax. M. Leach était à la tête d'une mission évangélique anglaise. LES JOURNAUX DE CE MATIN Une curieuse découverte De la Petite République : On vient de recevoir communication, à l'état-major général de la guerre, d'un rapport signalant une curieuse découverte par le capitaine Bellon, du 6e d'artillerie. Cet officier, en observant, avec l'aide d'un receveur des postes et télégraphes, les sons rythmiques d'un téléphone influencés par une ligne télégraphique, a découvert un alphabet qui permet de lire, sans toucher au fil, les dépêches transmises à l'aide du système Morse. CONSTIPATIONSGRAINS DUMONT Envoi centre audit 2 fr. Pharmacie. 6. Boni. Richard-Lenoir, Paris. NOS TÉLÉGRAMMES Tremblement de terre Deux secousses de tremblement de terre, assez fortes, ont été senties à Tarbes, hier soir, vers neuf heures. Elles se sont succédées à quelques secondes d'intervalle. À la même heure, une secousse,