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premiers jours d'octobre, les mérites d'un pardessus ouaté ou garni de fourrures. M. le Président de la République est de plus en plus convaincu que, s'il court l'automne à Versailles, il n'y passera certainement pas l'hiver. SOUMISSION CONSTITUTIONNELLE, 10 OCTOBRE COUPS ET BLESSURES Tout individu qui, volontairement, aura fait des blessures ou porté des coups, lesquels, sans intention de donner la mort, l'ont pourtant occasionné, sera puni des travaux forcés à temps. (Code pénal.— Article 309.) Marthe aimait de toute son âme; son seul tort, en attendant que ce fut son malheur, c'étaient ses quinze ans. Plus tard, la femme acquiert la prescience et l'expérience de l'amour; n'aimant plus, elle sait être aimée. Marthe avait peur d'Olivier; auprès de lui elle sentait qu'il était l'homme, le maître, le mari; il avait le droit de posséder et de commander; au lieu de se fondre en lui, sous son regard, elle était pleine d'effroi, elle reculait. Olivier cherchait l'élan, il rencontrait la crainte. Leurs âges ne pouvaient ni s'associer ni se pénétrer; une épée française n'entre pas dans le fourreau d'un sabre turc. Seuls dans leur amour, ils eussent fait l'un des pas en arrière de son âge, l'autre des pas en avant; s'ils eussent été mêlés et confondus dans un baiser. Mais deux femmes, deux femmes pleines de qualités pour le monde qui ne voit que superficiellement, deux femmes terribles avaient autorité sur le jeune homme, elles avaient la force du nombre, la force de l'âge contre cet être timide. Marthe n'avait même pas l'instinct de l'oiseau qui pressent l'orage et se cherche un abri; elle fuyait ce cœur qu'elle aimait. Elle n'osait rien, ne demandait rien. La femme qui ne demande rien est perdue, souveraine sans code et sans lois qui crée le droit à la révolution. Elle venait en tremblant à l'atelier, elle craignait de déranger ce génie en travail, attendant des heures entières que son mari entrât dans la chambre blanche; elle tenait les yeux fixés sur la porte, tressaillant au moindre bruit, le recevant souriante, les larmes aux yeux quand il venait la chercher pour une promenade
avant; s'ils eussent été mêlés et confondus dans un baiser. Mais deux femmes, deux femmes pleines de qualités pour le monde qui ne voit que superficiellement, deux femmes terribles avaient autorité sur le jeune homme, elles avaient la force du nombre, la force de l'âge contre cet être timide. Marthe n'avait même pas l'instinct de l'oiseau qui pressent l'orage et se cherche un abri; elle fuyait ce cœur qu'elle aimait. Elle n'osait rien, ne demandait rien. La femme qui ne demande rien est perdue, souveraine sans code et sans lois qui crée le droit à la révolution. Elle venait en tremblant à l'atelier, elle craignait de déranger ce génie en travail, attendant des heures entières que son mari entrât dans la chambre blanche; elle tenait les yeux fixés sur la porte, tressaillant au moindre bruit, le recevant souriante, les larmes aux yeux quand il venait la chercher pour une promenade dans les bois. Depuis le mariage, Mlle de Noireterre avait encore changé. Sa physionomie mouvante et passionnée, sa beauté ardente ne semblait pas éteinte, mais une trace de larmes sur les joues, un légère agitation qui semblait n'avoir atteint que ses mains et son visage attestaient une lutte intérieure ; du reste ses formes étaient restées rondes et riches. Son teint brun avait pris des couleurs plus vives, un splendide d'or rouge sur or jaune. Elle ne marchait plus, elle s'appuyait aux arbres ou aux murs ; quand Olivier la regardait, quand il se permettait de la regarder, elle répondait par un regard irrité, plein de fierté abattue et de force demi-vaincue. Elle voulait se plaire à elle seule, elle évitait avec soin les jeunes époux. Son altitude était un reproche vibrant. Elles sont nombreuses ces Ariane cramponnées à leur rocher, qui tirent parti de leur abandon. Rolande se croyait malheureuse : un mensonge intime, devient vite, une conviction. Sans connaissance, sans secret échangé, elle avait réussi à mettre Mme du Chênois de son bord ; les belles âmes passent volontiers aux vaisseaux armés de canons, pourvu qu'ils tirent sur le navire conjugal, rempli de marchandises, cargaison de l'avenir et
du reste ses formes étaient restées rondes et riches. Son teint brun avait pris des couleurs plus vives, un splendide d'or rouge sur or jaune. Elle ne marchait plus, elle s'appuyait aux arbres ou aux murs ; quand Olivier la regardait, quand il se permettait de la regarder, elle répondait par un regard irrité, plein de fierté abattue et de force demi-vaincue. Elle voulait se plaire à elle seule, elle évitait avec soin les jeunes époux. Son altitude était un reproche vibrant. Elles sont nombreuses ces Ariane cramponnées à leur rocher, qui tirent parti de leur abandon. Rolande se croyait malheureuse : un mensonge intime, devient vite, une conviction. Sans connaissance, sans secret échangé, elle avait réussi à mettre Mme du Chênois de son bord ; les belles âmes passent volontiers aux vaisseaux armés de canons, pourvu qu'ils tirent sur le navire conjugal, rempli de marchandises, cargaison de l'avenir et du bonheur. On en vint à dire, quand Olivier et sa femme paraissaient pour une promenade en tête à tête ! Eh bien ! tu n'emmènes pas Rolande ? Tu ne la vois pas là-bas qui pleure, la pauvre fille ? Depuis que tu es marié, tu te sépares de nous, mon fils ; c'est à peine si tu vois ta mère et ta cousine. Tes meilleures amies après tout... l'avenir le prouvera bien... Allons, un acte de charité, emmène la pauvre Rolande, elle ne vous gênera pas. ... Rolande, par malheur, ne tenait guère la dernière promesse du programme. Elle troublait le tête-à-tête, elle prenait le bras de son cousin pendant que la divine blonde les suivait comme un chien ou les précédait comme un enfant sous la surveillance de ses parents. Rolande tenait alors l'artiste sous sa domination et commençait les demi-reproches et les sous-entendus. — Ah ! les serments des hommes ! tous les mêmes. Il leur en coûte peu de s'agenouiller, de prier, de pleurer, de jurer un éternel amour. Etres aériens que le souffle d'une autre passion, change complètement. La première femme venue leur tourne la tête, quand ils viennent d'aimer et désesuver la bouche
nous, mon fils ; c'est à peine si tu vois ta mère et ta cousine. Tes meilleures amies après tout... l'avenir le prouvera bien... Allons, un acte de charité, emmène la pauvre Rolande, elle ne vous gênera pas. ... Rolande, par malheur, ne tenait guère la dernière promesse du programme. Elle troublait le tête-à-tête, elle prenait le bras de son cousin pendant que la divine blonde les suivait comme un chien ou les précédait comme un enfant sous la surveillance de ses parents. Rolande tenait alors l'artiste sous sa domination et commençait les demi-reproches et les sous-entendus. — Ah ! les serments des hommes ! tous les mêmes. Il leur en coûte peu de s'agenouiller, de prier, de pleurer, de jurer un éternel amour. Etres aériens que le souffle d'une autre passion, change complètement. La première femme venue leur tourne la tête, quand ils viennent d'aimer et désesuver la bouche d'un dernier baiser. Vous changez d'amour comme on renouvelle le pain frais, comme si vous craigniez de vous casser les dents contre une affection qui vieillit et devient trop solide pour vous. Que ne l'avez-vous pas dit ! Et vous qui paraissiez souffrir de mon refus, de votre renvoi ! et moi qui croyais à cela ! Si vous m'aviez attendue ! — elle disait cela, maintenant. — Vous n'avez donc pas deviné quel sacrifice je vous faisais ? Vous avez le cœur bête, Messieurs, et vous ignorez bien des choses. La femme qui dit non consent. Mais bah ! que vous importe ! Une petite fille blonde passe, elle est niaise et incapable de deviner votre génie ni d'être autre chose qu'un caillou qui garde son feu, peut-être parce qu'il n'en a pas — et vous vous amourachez par oisiveté, par ennui, de sa chemisette ou de la natte de ses cheveux, de la moindre chose, qui suffit à la légèreté de l'imagination, comme la moindre brindille, suffit à reposer l'oiseau sur une patte. Et la petite fille qui vous détourne d'un véritable amour, d'un amour jaloux, — Rolande faisait ici éclater son admirable regard — qui sait si
et moi qui croyais à cela ! Si vous m'aviez attendue ! — elle disait cela, maintenant. — Vous n'avez donc pas deviné quel sacrifice je vous faisais ? Vous avez le cœur bête, Messieurs, et vous ignorez bien des choses. La femme qui dit non consent. Mais bah ! que vous importe ! Une petite fille blonde passe, elle est niaise et incapable de deviner votre génie ni d'être autre chose qu'un caillou qui garde son feu, peut-être parce qu'il n'en a pas — et vous vous amourachez par oisiveté, par ennui, de sa chemisette ou de la natte de ses cheveux, de la moindre chose, qui suffit à la légèreté de l'imagination, comme la moindre brindille, suffit à reposer l'oiseau sur une patte. Et la petite fille qui vous détourne d'un véritable amour, d'un amour jaloux, — Rolande faisait ici éclater son admirable regard — qui sait si une coquette n'en aurait pas raison ? Et la diablesse regardait le peintre avec un air qui voulait dire : « Si je voulais ! » puis elle haussait les épaules, ce qui signifiait : « Mais je ne veux pas. » Ces conversations n'avaient pas lieu sans que Mlle de Noireterre cherchât à entamer la jeune mariée et à lui nuire, à l'insu du mari. La critique féminine est adroite, elle n'a rien de brutal, elle n'agit point à coups de plat de sabre, mais avec la pointe de l'arme ; le geste est une caresse, il en a du moins la grâce. Elle plaignait Olivier, elle lui disait de temps en temps : « Pauvre ami ! » ce qui devait l'amener un jour à se trouver malheureux. Avec de telles préventions, il n'est pas rare qu'un homme, malade imaginaire à la recherche de maux singuliers, ne découvre dans sa vie quelque chose à soigner, quelque membre à amputer. Heureusement Olivier en était encore à la période ascendante de son amour pour Marthe. Depuis qu'il s'était épris de cette enfant de quinze ans, on le sait, l'artiste s'était livré tout entier à la peinture religieuse. Cette étude est
de Noireterre cherchât à entamer la jeune mariée et à lui nuire, à l'insu du mari. La critique féminine est adroite, elle n'a rien de brutal, elle n'agit point à coups de plat de sabre, mais avec la pointe de l'arme ; le geste est une caresse, il en a du moins la grâce. Elle plaignait Olivier, elle lui disait de temps en temps : « Pauvre ami ! » ce qui devait l'amener un jour à se trouver malheureux. Avec de telles préventions, il n'est pas rare qu'un homme, malade imaginaire à la recherche de maux singuliers, ne découvre dans sa vie quelque chose à soigner, quelque membre à amputer. Heureusement Olivier en était encore à la période ascendante de son amour pour Marthe. Depuis qu'il s'était épris de cette enfant de quinze ans, on le sait, l'artiste s'était livré tout entier à la peinture religieuse. Cette étude est particulièrement difficile : on ne peut pas faire le ciel médiocre, pas plus qu'il n'est permis d'être un méchant poète. Dieu qui est tout poésie veut du sublime. Un matin, Olivier qui s'était le véritablement bien disposé, qui avait préparé ses pinceaux avec le soin d'un desservant nettoyant les burettes de la messe, se sentit pris de fatigue et nullement en veine de sublime. Il bâilla, se frotta les yeux devant la toile ébauchée et se dit la phrase éternelle du mauvais travailleur : — C'est toujours la même chose ! la peinture. Bizarrerie commune à tous les artistes. Dans ces phases-là, le musicien s'amuse à une gamme dissonante, l'écrivain le plus chaste fait une faute d'orthographe pour se distraire, et le peintre dessine de fortes moustaches à une tête de femme. Si Olivier eût travaillé ce jour-là, l'incident que nous allons raconter n'eût pas eu lieu. Il eût évité un de ces événements de la vie, qui se cristallisent dans notre vie, si on peut appliquer à un fait le mot de Stendhal à propos d'un sentiment, et qui deviennent diamant à couper le verre fragile de notre bonheur. En ces jours décisifs, rien ne présage jamais leur gravité.
de la messe, se sentit pris de fatigue et nullement en veine de sublime. Il bâilla, se frotta les yeux devant la toile ébauchée et se dit la phrase éternelle du mauvais travailleur : — C'est toujours la même chose ! la peinture. Bizarrerie commune à tous les artistes. Dans ces phases-là, le musicien s'amuse à une gamme dissonante, l'écrivain le plus chaste fait une faute d'orthographe pour se distraire, et le peintre dessine de fortes moustaches à une tête de femme. Si Olivier eût travaillé ce jour-là, l'incident que nous allons raconter n'eût pas eu lieu. Il eût évité un de ces événements de la vie, qui se cristallisent dans notre vie, si on peut appliquer à un fait le mot de Stendhal à propos d'un sentiment, et qui deviennent diamant à couper le verre fragile de notre bonheur. En ces jours décisifs, rien ne présage jamais leur gravité. On n'y est pas préparé. Le soleil se lève resplendissant, versant des torrents de lumière. On déjeune tranquillement. On fait sa toilette avec lenteur, on a souri à son miroir, on a rajusté une boulée de cheveux insubordonnée, ou un nœud négligé. On a ri, on a été insouciant, plein de confiance. Olivier se leva, alla à la fenêtre, regarda le gentil paysage qui l'entourait, les roses au jardin, inondées de soleil, le petit bois sombre où s'était réfugiée la fraîcheur ; et aussitôt il prit son chapeau de paille et alla frapper chez sa femme : il la trouva en train de nouer la ceinture de son grand peignoir de mousseline blanche... "—Viens, lui dit-il, prends ton chapeau, nous allons nous promener. Cachons-nous bien ! marchons doucement, qu'on ne nous suive pas! nous serons revenus à midi. À cette heure-ci, ma cousine n'est pas levée." Ils descendaient l'escalier à petits pas, riant, comme des écoliers d'une farce, et clignant de l'œil malicieusement. Mais en bas, ils trouvèrent Rolande, de bout, tout habillée, chapeau en tête, ombrelle à la main, et derrière elle, Mme du Chênois, la vieille garde, toute prête à donner du renfort. Non, elle n'était pus endormie,
de confiance. Olivier se leva, alla à la fenêtre, regarda le gentil paysage qui l'entourait, les roses au jardin, inondées de soleil, le petit bois sombre où s'était réfugiée la fraîcheur ; et aussitôt il prit son chapeau de paille et alla frapper chez sa femme : il la trouva en train de nouer la ceinture de son grand peignoir de mousseline blanche... "—Viens, lui dit-il, prends ton chapeau, nous allons nous promener. Cachons-nous bien ! marchons doucement, qu'on ne nous suive pas! nous serons revenus à midi. À cette heure-ci, ma cousine n'est pas levée." Ils descendaient l'escalier à petits pas, riant, comme des écoliers d'une farce, et clignant de l'œil malicieusement. Mais en bas, ils trouvèrent Rolande, de bout, tout habillée, chapeau en tête, ombrelle à la main, et derrière elle, Mme du Chênois, la vieille garde, toute prête à donner du renfort. Non, elle n'était pus endormie, la terrible fille; Olivier ne savait donc pas que certains amours comme certains crimes, tiennent le remords en éveil. Il ignorait que Rolande brûlait de cette jalousie violente qui n'enfoule pas sa douleur et qui perd tout scrupule? Cette jalousie qui entend un secret derrière une porte, qui viole le sceau d'une lettre, où l'indélicatesse est à l'âme comme une barre de bâtardise, au blason. Dire à Rolande : « Ne voyez pas; nous désirons sortir seuls, » paraissait le dernier mot de l'impossible à Olivier. Lui si brave, lui qui aurait eu tant de sang-froid devant la mort, n'avait littéralement pas la force physique de dire deux mots blessants ni le courage de se défendre d'une indiscrète obsession, d'une surveillance jalouse et de faire de la peine à quelqu'un. Il était de ces gens gais et fiers à un duel, et n'y perdant pas une minute leur sang-froid, mais se laissant prendre par un voleur une bourse dans leur poche, sans souffler mot, en haine de la discussion. Il avait souffert de la domination d'une mère, qui retranchait les objections comme un jardinier éloigne la branche qui s'avance et dépasse la charmille du vieux jardin à la française. Son
sceau d'une lettre, où l'indélicatesse est à l'âme comme une barre de bâtardise, au blason. Dire à Rolande : « Ne voyez pas; nous désirons sortir seuls, » paraissait le dernier mot de l'impossible à Olivier. Lui si brave, lui qui aurait eu tant de sang-froid devant la mort, n'avait littéralement pas la force physique de dire deux mots blessants ni le courage de se défendre d'une indiscrète obsession, d'une surveillance jalouse et de faire de la peine à quelqu'un. Il était de ces gens gais et fiers à un duel, et n'y perdant pas une minute leur sang-froid, mais se laissant prendre par un voleur une bourse dans leur poche, sans souffler mot, en haine de la discussion. Il avait souffert de la domination d'une mère, qui retranchait les objections comme un jardinier éloigne la branche qui s'avance et dépasse la charmille du vieux jardin à la française. Son éducation avait été faite à la française, rompue à l'obéissance du vieux temps. Quant à Marthe, elle n'osa rien dire, et laissa Rolande les suivre; elle se sentait étrangère, nouvelle venue dans la maison, elle ne voulait point protester; puis la faiblesse de son mari la rendait encore plus timide. Et, par une délicatesse de cœur qu'on comprendra, elle ne voulut point manifester de volonté, quand Olivier s'abstenait, ni résister à une situation qu'il acceptait. Olivier éprouva beaucoup de colère, comme tous les esprits faibles; il prit le bras de sa femme, passa avec elle en avant, dépassa Rolande toutes les fois qu'elle marchait sur le même rang qu'eux. Rolande endura tout ce que tant de fois, pendant leur promenade à trois, elle avait fait souffrir à Marthe. Mais chez elle, la douleur prit toute l'ardeur de son sang, toute l'humeur belliqueuse de son caractère. Olivier, épris de Marthe, d'un tant plus fort que l'obstacle, les transforma en amants tourmentés plutôt qu'époux ordinaires, et marchait ou plutôt fuyait avec elle. Leurs pas couraient le long du sable. Ils se serraient le bras de temps en temps, ce qui donnait des frissons à la cousine. Les cheveux blonds de la jeune
Et, par une délicatesse de cœur qu'on comprendra, elle ne voulut point manifester de volonté, quand Olivier s'abstenait, ni résister à une situation qu'il acceptait. Olivier éprouva beaucoup de colère, comme tous les esprits faibles; il prit le bras de sa femme, passa avec elle en avant, dépassa Rolande toutes les fois qu'elle marchait sur le même rang qu'eux. Rolande endura tout ce que tant de fois, pendant leur promenade à trois, elle avait fait souffrir à Marthe. Mais chez elle, la douleur prit toute l'ardeur de son sang, toute l'humeur belliqueuse de son caractère. Olivier, épris de Marthe, d'un tant plus fort que l'obstacle, les transforma en amants tourmentés plutôt qu'époux ordinaires, et marchait ou plutôt fuyait avec elle. Leurs pas couraient le long du sable. Ils se serraient le bras de temps en temps, ce qui donnait des frissons à la cousine. Les cheveux blonds de la jeune femme. À Paris, depuis quinze jours, la Bourse subit le contre-coup des variations de la Bourse de Londres, où le taux de l'escompte réagit sur celui des Consolidés. Et cela se comprend, puisque le marché de Londres étant devenu en quelque sorte le grand réservoir métallique de l'Europe, c'est de lui que dépend la baisse ou la hausse au près des détenteurs de titres et de la spéculation. Mort de M. Lambrecht. Dans ces temps de réputations rapides et plus bruyantes que solides, il est curieux d'avoir à signaler toute une existence de dévouement et de fidélité à des principes arrêtés et restant cependant dans une sorte d'obscurité relative. La mort de M. Lambrecht a douloureusement surpris tout le monde : le ministre de l'intérieur venait de succomber subitement à la rupture d'un anévrisme. M. Lambrecht était né en 1819. Ancien élève de l'École polytechnique, ingénieur des ponts et chaussées, il se était toujours tenu à l'écart des luttes politiques, lorsqu'en 1863 douze mille électeurs l'envoyèrent à la Chambre comme député de l'opposition. Extrêmement calme et pratique, M. Lambrecht s'attira rapidement la sympathie de tous les hommes sérieux, et plusieurs de ses connaissances spéciales furent d'un grand secours à ses
lui que dépend la baisse ou la hausse au près des détenteurs de titres et de la spéculation. Mort de M. Lambrecht. Dans ces temps de réputations rapides et plus bruyantes que solides, il est curieux d'avoir à signaler toute une existence de dévouement et de fidélité à des principes arrêtés et restant cependant dans une sorte d'obscurité relative. La mort de M. Lambrecht a douloureusement surpris tout le monde : le ministre de l'intérieur venait de succomber subitement à la rupture d'un anévrisme. M. Lambrecht était né en 1819. Ancien élève de l'École polytechnique, ingénieur des ponts et chaussées, il se était toujours tenu à l'écart des luttes politiques, lorsqu'en 1863 douze mille électeurs l'envoyèrent à la Chambre comme député de l'opposition. Extrêmement calme et pratique, M. Lambrecht s'attira rapidement la sympathie de tous les hommes sérieux, et plusieurs de ses connaissances spéciales furent d'un grand secours à ses collègues. Il échoua aux élections de 1869, contre M. Des Rotours, candidat officiel mais en 1871 les électeurs lui confièrent de nouveau leur mandat, et lors de la démission de M. Ernest Picard, M. Thiers lui confia le poste de ministre de l'intérieur. Ses circulaires à propos des élections étaient empreintes d'un esprit d'impartialité qui fut très remarqué. La presse n'eut qu'à se louer de ses rapports avec le nouveau ministre. D'un caractère serviable, M. Lambrecht était tout dévoué à ses amis, qui n'avaient qu'à se louer de son aménité. Ses manières distinguées et sa courtoisie lui conciliaient l'affection générale. C'était un causeur aimable et son salon était fréquenté par un petit nombre de choix. M. Lambrecht était libre-penseur, ce qui n'excluait pas d'ailleurs chez lui la tolérance et l'esprit de conciliation. Depuis trois ans déjà, M. Lambrecht cherchait le sang : on lui conseillait sans cesse le repos ; mais il avait pris sa tâche à cœur et ne ménageait pas suffisamment ses forces. Cependant, sur les instances de ses amis, il avait plusieurs fois témoigné le désir de donner sa démission. Mais Thiers l'avait chaque fois détourné de cette résolution. "Vous verrez, disait-il, que je mourrai à la