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d'un mouvement brusque et la regarda avec colère; mais elle continua à se tenir à ses genoux et lui dit Oh ne me repousses pas! Pardonne, pardonne-moi! Je t'aime tant! et cependant il le faut, je sens qu'il le faut, répéta-t-elle en reprenant un peu de force dans le moment de son action. Frédéric la repoussa encore et lui répondit Tu m'aimes, et c'est toi qui me quittes, toi pour qui j'aurais tout sacrifié! Famille, biens, avenir. – Ah! voilà ce que je ne veux pas! – Mais puisque je le veux, moi; puisque, sans toi, ma vie est perdue! Il s'interrompit, se rapprocha d'elle, et la couvrant tout à coup de caresses: Non, n'est-ce pas? tu ne le pourrais pas? De grâce, rétracte ce que tu viens de dire. Un mot, je te croirai si vite! Elle jeta ses bras autour de son cou, mais elle lui déclara que sa résolution était irrévocable. Alors il écarta violentément ses mains qui voulaient le retenir, et, les yeux pleins de colère, la voix tremblante Adieu, lui cria-t-il, toi qui ne m'as jamais aimé! Cette décette fatalle résolution sera peut-être plus sensible que toi à mes larmes. Je vais la trouver; mais si tu ne te repens pas, si tu ne me rappelles pas, ne compte pas sur mes regrets. Je le sens, c'est de la haine que j'aurai désormais pour toi, car j'avais trop d'amour! Et il sortit comme un fou que le délire emporte. Demeurée seule, Henriette ne pleura point; le regard fixé, les yeux secs, elle restait accablée sous le poids de ce nouveau malheur. Le perdre! elle avait taché de s'habituer à cette pensée; mais perdre même son regret, même son souvenir, elle ne pouvait se faire à cette idée. Elle croyait avoir touché aux dernières limites du malheureux sort; elle s'était trompée, et vit apparaître un nouvel horizon de souffrances. Une femme de l'auberge, que le bruit des voix avait attirée, la trouva dans cet état. Croyant à quelque maladie, elle lui dit Consolez-vous, ma jeune dame, il reviendra. Oui, répéta Henriette machinalement, il reviendra. Puis ses
si tu ne te repens pas, si tu ne me rappelles pas, ne compte pas sur mes regrets. Je le sens, c'est de la haine que j'aurai désormais pour toi, car j'avais trop d'amour! Et il sortit comme un fou que le délire emporte. Demeurée seule, Henriette ne pleura point; le regard fixé, les yeux secs, elle restait accablée sous le poids de ce nouveau malheur. Le perdre! elle avait taché de s'habituer à cette pensée; mais perdre même son regret, même son souvenir, elle ne pouvait se faire à cette idée. Elle croyait avoir touché aux dernières limites du malheureux sort; elle s'était trompée, et vit apparaître un nouvel horizon de souffrances. Une femme de l'auberge, que le bruit des voix avait attirée, la trouva dans cet état. Croyant à quelque maladie, elle lui dit Consolez-vous, ma jeune dame, il reviendra. Oui, répéta Henriette machinalement, il reviendra. Puis ses lèvres se mirent à trembler encore, mais aucun son n'en sortit plus. La servante elle était malade et qu'elle devait se reposer. Elle se laissa rhabiller comme un enfant et s'endormit de fatigue et de douleur. Frédéric avait d'abord marché au hasard, exhalant un grand ressentiment de la possibilité de ses ressentiments; tantôt il proférait des contes à sa tante, contre son père, des menaces et des imprécations; tantôt il formait des extraordinairement projets de désespoir; il voulait mourir et laisser un éternel remords à ceux dont la froide raison venait de teister. Beaucoup de fois, il s'attendrissait au souvenir d'Henriette qu'il avait laissée seule et désolée, et alors il était sur le point de revenir auprès d'elle, de la consoler et de se montrer si malheureux, qu'elle ne pourrait résister à ses prières. Ce dernier sentiment prévalut. Le silence de la nuit, la tristesse de ses aspects, mille souvenirs, qui se réunissaient pour l'attendrir, finirent par abattre sa colère et le livrèrent à de plus douces émotions. Il revint sur ses pas, et pénétra sans bruit dans la chambre où dormait Henriette. Quand il la vit ainsi pâle et belle, ses petites mains jointes, comme si elle eût prié
ses ressentiments; tantôt il proférait des contes à sa tante, contre son père, des menaces et des imprécations; tantôt il formait des extraordinairement projets de désespoir; il voulait mourir et laisser un éternel remords à ceux dont la froide raison venait de teister. Beaucoup de fois, il s'attendrissait au souvenir d'Henriette qu'il avait laissée seule et désolée, et alors il était sur le point de revenir auprès d'elle, de la consoler et de se montrer si malheureux, qu'elle ne pourrait résister à ses prières. Ce dernier sentiment prévalut. Le silence de la nuit, la tristesse de ses aspects, mille souvenirs, qui se réunissaient pour l'attendrir, finirent par abattre sa colère et le livrèrent à de plus douces émotions. Il revint sur ses pas, et pénétra sans bruit dans la chambre où dormait Henriette. Quand il la vit ainsi pâle et belle, ses petites mains jointes, comme si elle eût prié encore; quand il entendit ce sanglot étouffé qui de temps en temps soulevait ce pauvre cœur brisé, il sentit le reste de son flegme s'évanouir, et se mit à genoux, au bord du lit, devant cette toute jeune image du chagrin et de la résignation. Il appuya sa tête dans ses mains, et vit alors passer devant ses yeux chacun des heureux instants qu'il avait goûtés dans sa vie. Sous les sens, qu'elle avait cultivés en lui s'éveillèrent et lui montrèrent, avec la beauté du sacrifice d'Henriette, la tendresse de cet ange et sa raison de l'accomplir. La passion ne l'emporta plus; il sentait qu'il y a des choses brisées que rien ne renoue; il comprit que c'en était fait de ses rêves, et que Henriette était d'un cœur trop élevé pour consentir désormais à unir son sort au sien. Alors il éprouva un regret si poignant, que sa douleur, longtemps contenue, éclata enfin et se fit jour par des sanglots. Le bruit réveilla Henriette; elle ne parut pas étonnée de le voir auprès d'elle. Il semblait qu'elle eût perdu le souvenir de ce qui s'était passé la veille. Elle lui donna les noms les plus tendres, et lui parla
ses mains, et vit alors passer devant ses yeux chacun des heureux instants qu'il avait goûtés dans sa vie. Sous les sens, qu'elle avait cultivés en lui s'éveillèrent et lui montrèrent, avec la beauté du sacrifice d'Henriette, la tendresse de cet ange et sa raison de l'accomplir. La passion ne l'emporta plus; il sentait qu'il y a des choses brisées que rien ne renoue; il comprit que c'en était fait de ses rêves, et que Henriette était d'un cœur trop élevé pour consentir désormais à unir son sort au sien. Alors il éprouva un regret si poignant, que sa douleur, longtemps contenue, éclata enfin et se fit jour par des sanglots. Le bruit réveilla Henriette; elle ne parut pas étonnée de le voir auprès d'elle. Il semblait qu'elle eût perdu le souvenir de ce qui s'était passé la veille. Elle lui donna les noms les plus tendres, et lui parla de sa voix la plus douce. Elle paraissait vouloir dépenser en ces courtes heures les trésors d'amour qu'elle tenait en réserve pour les longues années de leur vie. Frédéric lui présenta avec insistance toutes les raisons qu'elle devait avoir de revenir sur un parti qui le désespérait. Sa tante ne la connaissait pas; quand elle la verrait, elle penserait bien autrement comme lui. Son père n'avait point d'autre enfant que lui, et l'aimait tendrement, sa rudesse n'était qu'apparente; d'ailleurs ne saurait-elle pas adoucir par sa seule présence qui embellirait sa vie au château, par ses soins qui consoleraient sa vieillesse? Le monde, que lui importait le monde ? quel besoin en avait-il ? Ne vivraient-ils pas heureux à la campagne, comme ils l'avaient éprouvé, exempts des soucis de l'ambition et à l'abri de ses revers? Alors il la caporalait, par le souvenir de son amour, avoir pitié d'elle et se l'exprimait avec tellement de conviction, il la pressait dans ses bras, il lui répétait mille fois qu'il était impossible qu'elle le quittât, et tâchait de se le persuader à lui-même. Elle l'écoutait avec bonheur. Cette tendresse, ces regrets, cette foi dans la force de son amour, étaient la seule consolation
la connaissait pas; quand elle la verrait, elle penserait bien autrement comme lui. Son père n'avait point d'autre enfant que lui, et l'aimait tendrement, sa rudesse n'était qu'apparente; d'ailleurs ne saurait-elle pas adoucir par sa seule présence qui embellirait sa vie au château, par ses soins qui consoleraient sa vieillesse? Le monde, que lui importait le monde ? quel besoin en avait-il ? Ne vivraient-ils pas heureux à la campagne, comme ils l'avaient éprouvé, exempts des soucis de l'ambition et à l'abri de ses revers? Alors il la caporalait, par le souvenir de son amour, avoir pitié d'elle et se l'exprimait avec tellement de conviction, il la pressait dans ses bras, il lui répétait mille fois qu'il était impossible qu'elle le quittât, et tâchait de se le persuader à lui-même. Elle l'écoutait avec bonheur. Cette tendresse, ces regrets, cette foi dans la force de son amour, étaient la seule consolation qu'elle pût avoir. Dans ses refus de la croire, elle suivait avec reconnaissance les traces de sa passion; mais elle résistait à la sienne pour n'écouter que conscience et sa raison. Elle lui parlait comme eût fait une mère, et s'efforçait de le calmer; elle combattait l'un après l'autre ses arguments elle ne voulait pas entrer dans une famille qui devait préparer pour lui de meilleures destinées; ce serait une mauvaise action d'accepter le sacrifice de son avenir, qu'il lui offrait si généreusement. Non! son Frédéric devait prendre dans le monde la place qu'elle avait rêvée pour lui, à laquelle elle avait tâché, par ses conseils, de le préparer. Puis elle lui parlait de son enfant; l'amour, elle se le reprochait, le lui avait presque fait oublier. Elle savait que Frédéric serait toujours bon et généreux; mais elle, quelles seraient ses pensées, en ayant constamment sous les yeux devant lui, cette preuve vivante de sa faute ? Oh! non, lui disait-elle, non, mon ami, ne pointe pas de ma faiblesse; c'est moi, à mon tour, qui t'implore, qui te supplie. Je suis sans force contre ton empire; viens toi-même à mon secours. Ne sens-tu pas la vérité de mes paroles
arguments elle ne voulait pas entrer dans une famille qui devait préparer pour lui de meilleures destinées; ce serait une mauvaise action d'accepter le sacrifice de son avenir, qu'il lui offrait si généreusement. Non! son Frédéric devait prendre dans le monde la place qu'elle avait rêvée pour lui, à laquelle elle avait tâché, par ses conseils, de le préparer. Puis elle lui parlait de son enfant; l'amour, elle se le reprochait, le lui avait presque fait oublier. Elle savait que Frédéric serait toujours bon et généreux; mais elle, quelles seraient ses pensées, en ayant constamment sous les yeux devant lui, cette preuve vivante de sa faute ? Oh! non, lui disait-elle, non, mon ami, ne pointe pas de ma faiblesse; c'est moi, à mon tour, qui t'implore, qui te supplie. Je suis sans force contre ton empire; viens toi-même à mon secours. Ne sens-tu pas la vérité de mes paroles ? ne sens-tu pas que désormais nous voudrions en vain ressaisir le passé ? Crois-moi, nous serions cruellement et vainement déçus. Fermons au contraire la porte de ce passé si cher, pour qu'il garde à jamais son charme et sa beauté; fermons-la pour n'y rentrer que par le souvenir. Frédéric se taisait, car il sentait que Henriette avait raison; mais quelques instants après, il recommençait ses prières avec la même ardeur, et croyait l'avoir enfin convaincue, quand, brisée par la douleur, les larmes l'empêchaient de lui répondre. — Comment vivras-tu ? lui demandait-il. Comme par le passé, répondait-elle. J'ai ma petite fortune, et je travaillerai. Toi, ma pauvre Henriette, tu vas donc retomber dans cette pauvreté que j'espérais finie à jamais pour toi ? Oh! lui dit-elle en souriant avec mélancolie, le travail occupe un peu; cela vaudra mieux. Frédéric, la soulignant si haut, qu'il sentait à chaque mot tout ce qu'il allait perdre, et ne pouvait s'y résoudre. Toute la nuit se passa ainsi. Henriette y prodigua toutes les richesses de son âme. Tour à tour raisonnable et suppliante, elle finit par obtenir de Frédéric la promesse de respecter sa résolution et de l'aider à l'accomplir. Tout ce que
se taisait, car il sentait que Henriette avait raison; mais quelques instants après, il recommençait ses prières avec la même ardeur, et croyait l'avoir enfin convaincue, quand, brisée par la douleur, les larmes l'empêchaient de lui répondre. — Comment vivras-tu ? lui demandait-il. Comme par le passé, répondait-elle. J'ai ma petite fortune, et je travaillerai. Toi, ma pauvre Henriette, tu vas donc retomber dans cette pauvreté que j'espérais finie à jamais pour toi ? Oh! lui dit-elle en souriant avec mélancolie, le travail occupe un peu; cela vaudra mieux. Frédéric, la soulignant si haut, qu'il sentait à chaque mot tout ce qu'il allait perdre, et ne pouvait s'y résoudre. Toute la nuit se passa ainsi. Henriette y prodigua toutes les richesses de son âme. Tour à tour raisonnable et suppliante, elle finit par obtenir de Frédéric la promesse de respecter sa résolution et de l'aider à l'accomplir. Tout ce que nous avons fait de bien, lui disait-elle, nous l'avons fait ensemble; que cette dernière action, mon ami, que cette cruelle séparation, marque de notre mutuel dévouement, nous soit aussi commune. Elle lui disait encore comment elle comptait arranger sa vie, sa sœur, son enfant qu'elle ferait revenir; ses fleurs qu'elle aimait tant; quelques oiseaux, puis tant de bons souvenirs. Elle ne serait pas malheureuse, elle le lui promettait. Et lui, il penserait à elle, il lui écrirait, il conserverait dans son cœur son image, que le temps n'altérerait pas. C'était peut-être mieux ainsi. Qui sait quelles changements l'âge eût apportés? Ils mettaient au contraire à l'abri la meilleure partie d'eux-mêmes et ne la laissaient plus exposée aux caprices du sort. Frédéric voulait à son tour qu'elle lui traçât ses devoirs, ses travaux; sa pensée seule pourrait désormais le guider; elle serait pour lui, comme ces anges invisibles qui nous donnent nos meilleures inspirations. Bons, doux, pleins d'une délicatesse naturelle et de sentiment élevé que leur amour avait développés, ils arrivèrent à se passionner pour un sacrifice qui répondait à tous leurs instincts de noblesse et de dévouement. Ils se firent illusion, et prirent pour éternelle leur sentiment passager de force
aimait tant; quelques oiseaux, puis tant de bons souvenirs. Elle ne serait pas malheureuse, elle le lui promettait. Et lui, il penserait à elle, il lui écrirait, il conserverait dans son cœur son image, que le temps n'altérerait pas. C'était peut-être mieux ainsi. Qui sait quelles changements l'âge eût apportés? Ils mettaient au contraire à l'abri la meilleure partie d'eux-mêmes et ne la laissaient plus exposée aux caprices du sort. Frédéric voulait à son tour qu'elle lui traçât ses devoirs, ses travaux; sa pensée seule pourrait désormais le guider; elle serait pour lui, comme ces anges invisibles qui nous donnent nos meilleures inspirations. Bons, doux, pleins d'une délicatesse naturelle et de sentiment élevé que leur amour avait développés, ils arrivèrent à se passionner pour un sacrifice qui répondait à tous leurs instincts de noblesse et de dévouement. Ils se firent illusion, et prirent pour éternelle leur sentiment passager de force qu'ils puisaient dans l'accomplissement de leurs devoirs. La jeunesse seule est capable de ces sublimes erreurs. L'heure avait donc sonné où s'évanouissait leur plus douce croyance. Après l'avoir suivie de leurs yeux baignés de larmes, ils se tournèrent vers de nouveaux rêves d'avenir et de vertu auxquels ils prêtaient encore le charme de leur amour. La nuit allait s'enfuir du ciel; ils vinrent à la fenêtre et l'ouvrirent. L'air vif du matin semblait leur conseiller la force; l'ineffable pureté du réveil de la nature leur semblait celle de leurs pensées; ils sentaient en eux une innocence, une élévation de tout leur être en harmonie avec elle. Serrés l'un près de l'autre, le jour les trouva, les yeux brûlants du feu de l'enthousiasme, pareils à deux martyrs avides du supplice, et ces deux pauvres enfants s'enfoncèrent avec ardeur dans cette voie nouvelle, se tenant de la main, et oubliant, hélas, que leur malheur même était de ne pouvoir plus être malheureux ensemble! Une grande douleur, à son début, d'elle-même une sorte d'enivrement. Succédant à un bonheur complet, elle satisfait ce cruel besoin de souffrir que tout homme porte en soi. Si elle tombe dans une âme jeune et qu'elle apparaisse entourée
le charme de leur amour. La nuit allait s'enfuir du ciel; ils vinrent à la fenêtre et l'ouvrirent. L'air vif du matin semblait leur conseiller la force; l'ineffable pureté du réveil de la nature leur semblait celle de leurs pensées; ils sentaient en eux une innocence, une élévation de tout leur être en harmonie avec elle. Serrés l'un près de l'autre, le jour les trouva, les yeux brûlants du feu de l'enthousiasme, pareils à deux martyrs avides du supplice, et ces deux pauvres enfants s'enfoncèrent avec ardeur dans cette voie nouvelle, se tenant de la main, et oubliant, hélas, que leur malheur même était de ne pouvoir plus être malheureux ensemble! Une grande douleur, à son début, d'elle-même une sorte d'enivrement. Succédant à un bonheur complet, elle satisfait ce cruel besoin de souffrir que tout homme porte en soi. Si elle tombe dans une âme jeune et qu'elle apparaisse entourée d'idées de dévouement et de sacrifice, elle emploie à l'exalter les forces mêmes de la nature, et change momentanément en élans sublimes ses poignantes émotions. Frédéric revint chez sa tante. Nanette poussa des exclamations de joie à sa venue; sa tante le reçut avec émotion. Elle s'attendait à de violents transports; elle fut remplie d'étonnement en le voyant calme et courageux. Elle l'embrassa à plusieurs reprises, en disant: Mon cher Frédéric, mon bon Frédéric! Je voilà donc, toi à qui j'ai si souvent pensé. Le ciel, qui m'a refusé des enfants, m'a donné pour toi le cœur d'une mère! Et vous avez agi comme eût fait peut-être la mienne, interrompit Frédéric avec tristesse. Vous le voyez, je sais tout; vous le voyez aussi, j'ai du courage. Hier, je n'en avais pas; Henriette m'en a donné. À ces mots, sa force factice l'abandonna; il ne put proférer que quelques paroles entrecoupées, où cette phrase revenait sans cesse – Ah! qu'avez-vous fait? qu'avez-vous fait? Cette douleur vraie et sans exagération produisait sur la vieille dame un effet sympathique. Elle avait bien cru à une tendresse vive; mais elle trouvait un sentiment profond, et elle en comprit toute l'étendue, quand Frédéric, recouvrant la
transports; elle fut remplie d'étonnement en le voyant calme et courageux. Elle l'embrassa à plusieurs reprises, en disant: Mon cher Frédéric, mon bon Frédéric! Je voilà donc, toi à qui j'ai si souvent pensé. Le ciel, qui m'a refusé des enfants, m'a donné pour toi le cœur d'une mère! Et vous avez agi comme eût fait peut-être la mienne, interrompit Frédéric avec tristesse. Vous le voyez, je sais tout; vous le voyez aussi, j'ai du courage. Hier, je n'en avais pas; Henriette m'en a donné. À ces mots, sa force factice l'abandonna; il ne put proférer que quelques paroles entrecoupées, où cette phrase revenait sans cesse – Ah! qu'avez-vous fait? qu'avez-vous fait? Cette douleur vraie et sans exagération produisait sur la vieille dame un effet sympathique. Elle avait bien cru à une tendresse vive; mais elle trouvait un sentiment profond, et elle en comprit toute l'étendue, quand Frédéric, recouvrant la parole, put lui raconter cette heureuse vie qu'il venait de mener au milieu de toutes les bonnes pensées, de tous les bons sentiments. Elle vit bien que ce n'était pas un amour ordinaire, et que sa fin même en était la preuve. Après lui avoir raconté mille traits de bonté d'Henriette, elle lui avait dépeint avec toutes ses qualités, ce fut avec orgueil que Frédéric lui parla de la force de sa résolution et de son abnégation touchante. Il s'animait lui-même au récit des combats de cette âme tendre entre son amour et son devoir, il rappela l'une après l'autre les chastes marques de son affection dans ces moments douloureux, ses conseils, et ses consolations, sa résignation angélique. Il n'avait plus de larmes. Pas un instant il était séparé de sa maîtresse; elle justifiait si bien son amour par la célébration de sa vertu et de sa dignité, qu'il l'aurait voulu voir l'univers à ses pieds l'admirer et partager le sentiment enthousiaste qu'elle lui inspirait. En l'écoutant, sa tante laissait percer les marques de son émotion: "Bien bon", murmurait-elle. "Bien digne d'être aimée!" – N'est-ce pas, reprenait Frédéric, que vous l'auriez aimée? Vous l'auriez eu en elle une sœur. Ah
d'Henriette, elle lui avait dépeint avec toutes ses qualités, ce fut avec orgueil que Frédéric lui parla de la force de sa résolution et de son abnégation touchante. Il s'animait lui-même au récit des combats de cette âme tendre entre son amour et son devoir, il rappela l'une après l'autre les chastes marques de son affection dans ces moments douloureux, ses conseils, et ses consolations, sa résignation angélique. Il n'avait plus de larmes. Pas un instant il était séparé de sa maîtresse; elle justifiait si bien son amour par la célébration de sa vertu et de sa dignité, qu'il l'aurait voulu voir l'univers à ses pieds l'admirer et partager le sentiment enthousiaste qu'elle lui inspirait. En l'écoutant, sa tante laissait percer les marques de son émotion: "Bien bon", murmurait-elle. "Bien digne d'être aimée!" – N'est-ce pas, reprenait Frédéric, que vous l'auriez aimée? Vous l'auriez eu en elle une sœur. Ah pourquoi ne se peut-il pas. À ces mots, la pensée de leur séparation se présentant de nouveau à son esprit, il tomba dans un profond découragement. La tâche qu'elle avait cru devoir entreprendre s'accomplissait; la tante Marianne pouvait donc se livrer à l'expansion naturelle de son cœur. Elle cherchait à consoler Frédéric, mais il la repoussait. Jamais! jamais! s'écriait-il. Pauvre Henriette! pauvre cœur brisé maintenant! Hélas! qu'avez-vous fait? Nous étions si heureux, nous nous sentions tellement sur la route du bien! Et perdus, perdus à jamais l'un pour l'autre! Déjà son isolement commence; elle est seule, comprenez-vous, et personne pour la consoler! Pourra-t-elle vivre ainsi? Et une pensée si terrible traversait son esprit, qu'il s'arrêtait dans ses plaintes et n'osait l'achever. Frédéric, lui dit sa tante, crois-tu que ma visite lui ferait du bien? – Vous, ma tante, la visiter! Vous ne méprisez donc pas cette pauvre fille dont vous me séparez? Vous consentez à la voir? – Oui, si tu le désires. – De haut cœur; je n'aurais osé vous le demander. J'irai donc, répondit-elle. Le lendemain, ils partirent. L'entrevue fut touchante. Restée seule, n'ayant plus Frédéric à consoler, à fortifier, la pauvre Henriette s'était trouvée en présence des