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du menton, sur le lobe des oreilles et aussi au haut des paupières, si vos yeux sont particulièrement enfoncés dans leurs orbites. C'est alors seulement que vous vous poudrez, utilisant pour cette phase du maquillage une houppette de cygne plutôt que celle de laine qui chauffe les joues et dilate les pores. Ici encore la nuance de poudre marque une hésitation, facile à vaincre cependant, qu'il s'agisse de poudre claire (naturelle, pêche, chair, rachel) ou foncée (abricot, abricot-soleil, ocre, mauresque), quel choix !... guidé de même par l'ensemble des fards et toute la personnalité. Un conseil cependant. Lorsque vous adoptez une poudre d'un ton soutenu, faites-la précéder d'une légère couche de poudre pâle, vous préserverez ainsi la peau d'un contact asséchant plus que tout autre. Vos sourcils, parfaitement élagués et régularisés par la pince à épiler, ne demandent qu'un brossage soigné, avec un peu de brillantine liquide ou d'huile d'amandes douces. Mais s'ils sont trop courts, prolongez-les en ligne droite ou en une courbe à peine arquée, suivant des traits classiques ou enfantins, grâce à un fin trait de crayon noir, châtain ou brun. Tout maquillage comprend maintenant le fard des yeux. Ah ! il est loin le temps des paupières noircies et des cils charbonneux, donnant aux prunelles un éclat trop direct, trop dur et quelque peu douteux. Le progrès nous offre une gamme de nuances idéales, sobres, propres à embellir tous les regards. S'agit-il d'yeux bleus, bruns, mauves, gris, verts, gris bleu ou gris vert? Il existe des fards pour paupières dans toutes ces teintes. Et si aux blondes conviennent mieux les « améthyste », « bleu », « gris vert », « gris bleu », le « châtain » et le « bleu » peuvent être réservés aux brunes, tandis que les rousses ont le libre usage du « vert ». Sans compter pour vous toutes ces fards pailletés d'or, et d'argent, que le maquillage du jour emprunte de plus en plus à celui du soir, pour la plus grande beauté des paupières. Quant aux cils, un mastic de couleur semblable à ces fards colorera leur teinte,
paupières noircies et des cils charbonneux, donnant aux prunelles un éclat trop direct, trop dur et quelque peu douteux. Le progrès nous offre une gamme de nuances idéales, sobres, propres à embellir tous les regards. S'agit-il d'yeux bleus, bruns, mauves, gris, verts, gris bleu ou gris vert? Il existe des fards pour paupières dans toutes ces teintes. Et si aux blondes conviennent mieux les « améthyste », « bleu », « gris vert », « gris bleu », le « châtain » et le « bleu » peuvent être réservés aux brunes, tandis que les rousses ont le libre usage du « vert ». Sans compter pour vous toutes ces fards pailletés d'or, et d'argent, que le maquillage du jour emprunte de plus en plus à celui du soir, pour la plus grande beauté des paupières. Quant aux cils, un mastic de couleur semblable à ces fards colorera leur teinte, tout en en retroussant la frange. Les mastics « acajou » pour les cils blonds, « brun » et « noir » pour ceux plus foncés, restent le domaine classique. Cependant, les « bleu », « vert », et « mauve améthyste » créent une originalité non dépourvue de discrétion et de charme, s'ils s'assortissent aux yeux et à tout le maquillage. Là entre en jeu une question de tact et de goût personnels. Que ce mastic soit toujours proprement appliqué. La même remarque s'applique au rouge à lèvres. Rien n'est plus inesthétique qu'un trait mal délimité, dépassant leurs bords charnus. La couleur du rouge choisi s'apparentera à celle du fard pour les joues. Elle variera donc du rouge fortement mêlé de jaune, aux rouges « clair » et « vif » le plus souvent réclamés par les blondes et les rousses, aux rouges « moyen » et « foncé » adoptés par les coquettes dotées de cheveux châtains ou bruns. À moins que les unes et les autres ne préfèrent le « capucine », qui, malgré cela, souligne avec bonheur presque toutes les lèvres. SYLVIE. La couleur du rouge choisi s'apparentera à celle du fard pour les joues. Jacqueline
et de charme, s'ils s'assortissent aux yeux et à tout le maquillage. Là entre en jeu une question de tact et de goût personnels. Que ce mastic soit toujours proprement appliqué. La même remarque s'applique au rouge à lèvres. Rien n'est plus inesthétique qu'un trait mal délimité, dépassant leurs bords charnus. La couleur du rouge choisi s'apparentera à celle du fard pour les joues. Elle variera donc du rouge fortement mêlé de jaune, aux rouges « clair » et « vif » le plus souvent réclamés par les blondes et les rousses, aux rouges « moyen » et « foncé » adoptés par les coquettes dotées de cheveux châtains ou bruns. À moins que les unes et les autres ne préfèrent le « capucine », qui, malgré cela, souligne avec bonheur presque toutes les lèvres. SYLVIE. La couleur du rouge choisi s'apparentera à celle du fard pour les joues. Jacqueline Daix prolonge ses cils grâce à un fin trait de crayon. (S. G. de la Presse.) La Directrice de l'Académie de la Femme de France, 43, rue de Dunkerque, Paris (Xe) (tél. : Trudaine 09-94), se tient à votre disposition pour tous renseignements. 6 DIMANCHES DE LA FEMME LE VIN DE SOLITUDE Par Irène NÉMIROVSKY L'ORIGINE étrangère d'un écrivain français peut se faire sentir de diverses manières ; la plus commune réside dans le choix du milieu, des personnages ou des sujets lorsqu'ils sont empruntés au pays natal de l'auteur. Il arrive aussi — et ce n'est pas aussi rare qu'on pourrait l'imaginer — que, volontairement ou non, l'écrivain s'est bien adapté à nos pensées et à nos formes coutumières que rien ne révèle, pas même le nom qui est souvent un pseudonyme, la nationalité première. Avec Mme Irène Némirovsky, nous nous trouvons en présence d'un phénomène exactement contraire et, par cela même, fort intéressant. Cette jeune romancière est née en Russie. Après un court séjour en Suède, elle est venue, en 1919, s'installer à Paris, y poursuivre ses études, s'assimiler notre littérature, se joindre enfin à l'escadron toujours plus nombreux de nos amazones des lettres. Son bagage est déjà
DE SOLITUDE Par Irène NÉMIROVSKY L'ORIGINE étrangère d'un écrivain français peut se faire sentir de diverses manières ; la plus commune réside dans le choix du milieu, des personnages ou des sujets lorsqu'ils sont empruntés au pays natal de l'auteur. Il arrive aussi — et ce n'est pas aussi rare qu'on pourrait l'imaginer — que, volontairement ou non, l'écrivain s'est bien adapté à nos pensées et à nos formes coutumières que rien ne révèle, pas même le nom qui est souvent un pseudonyme, la nationalité première. Avec Mme Irène Némirovsky, nous nous trouvons en présence d'un phénomène exactement contraire et, par cela même, fort intéressant. Cette jeune romancière est née en Russie. Après un court séjour en Suède, elle est venue, en 1919, s'installer à Paris, y poursuivre ses études, s'assimiler notre littérature, se joindre enfin à l'escadron toujours plus nombreux de nos amazones des lettres. Son bagage est déjà d'importance. Deux de ses œuvres surtout, David Golder et Le Pion sur l'échiquier, ont attiré justement sur elle l'attention. Et voici que vient de paraître son dernier roman. Le Vin de solitude, qui, mieux que tout autre, va nous permettre de situer son auteur sur le plan particulier qui lui revient. Mme Irène Némirovsky, qui écrit, en français, une très belle langue à la fois souple et musclée, est restée profondément Russe, non seulement par le choix de ses personnages mais aussi par la façon intrinsèque dont elle conçoit un récit, par l'atmosphère qui se dégage de ce dernier. Toutes proportions gardées, notre jeune romancière fait entrer dans notre littérature la tradition nostalgique, pessimiste et souvent déconcertante des romans de Gogol ou de Dostoievsky. Ajoutez-y une sorte de poésie diffuse qui est comme le souvenir des grands espaces libres, des lointains brumeux, des forêts, de la neige ! Poésie qui s'exprime dès le seuil du livre, par le titre, amer et doux, tout chargé de mystère. Au reste, voici comment l'auteur nous explique dans cette brève confession : « Le Vin de solitude, dit-elle, signifie, dans ma pensée, l'espèce d'ivresse que peut ressentir un jeune être humain, lorsqu'il est moralement
revient. Mme Irène Némirovsky, qui écrit, en français, une très belle langue à la fois souple et musclée, est restée profondément Russe, non seulement par le choix de ses personnages mais aussi par la façon intrinsèque dont elle conçoit un récit, par l'atmosphère qui se dégage de ce dernier. Toutes proportions gardées, notre jeune romancière fait entrer dans notre littérature la tradition nostalgique, pessimiste et souvent déconcertante des romans de Gogol ou de Dostoievsky. Ajoutez-y une sorte de poésie diffuse qui est comme le souvenir des grands espaces libres, des lointains brumeux, des forêts, de la neige ! Poésie qui s'exprime dès le seuil du livre, par le titre, amer et doux, tout chargé de mystère. Au reste, voici comment l'auteur nous explique dans cette brève confession : « Le Vin de solitude, dit-elle, signifie, dans ma pensée, l'espèce d'ivresse que peut ressentir un jeune être humain, lorsqu'il est moralement abandonné et livré à lui-même. Ce livre-là n'a pas été écrit pour ceux qui, au sein d'une famille unie et heureuse, se forgent une solitude imaginaire, ni pour ceux dont les premières années ont été entourées de soin et de tendresse. Mon ambition est de toucher quelques-uns des autres, ceux qui ont connu le désespoir à l'âge que l'on appelle heureux, mais qui ont eu le courage (ou le bonheur) de continuer à vivre et à aimer la vie. » Notons en passant la dernière phrase ! Est-ce l'influence du beau ciel de France sous lequel l'œuvre fut écrite ? Un peu d'optimisme éclaire la fin de ce roman, par ailleurs essentiellement russe. Toute la première partie a pour cadre une grande ville de l'Ukraine, sur les rives du Dnieper. Là vit une famille qui pourrait être « unie et heureuse » : Boris Karol, qui gagne bien sa vie comme gérant d'une usine ; sa femme Bella, dans tout l'épanouissement de la trentaine ; sa fille Hélène, qui a huit ans au commencement du récit ; le père et la mère de Bella ; enfin, pour tenir près de l'enfant le rôle d'institutrice et d'ange gardien, une vieille fille
qui ont connu le désespoir à l'âge que l'on appelle heureux, mais qui ont eu le courage (ou le bonheur) de continuer à vivre et à aimer la vie. » Notons en passant la dernière phrase ! Est-ce l'influence du beau ciel de France sous lequel l'œuvre fut écrite ? Un peu d'optimisme éclaire la fin de ce roman, par ailleurs essentiellement russe. Toute la première partie a pour cadre une grande ville de l'Ukraine, sur les rives du Dnieper. Là vit une famille qui pourrait être « unie et heureuse » : Boris Karol, qui gagne bien sa vie comme gérant d'une usine ; sa femme Bella, dans tout l'épanouissement de la trentaine ; sa fille Hélène, qui a huit ans au commencement du récit ; le père et la mère de Bella ; enfin, pour tenir près de l'enfant le rôle d'institutrice et d'ange gardien, une vieille fille française, Mlle Rose. Pourtant, ils ne sont ni heureux, ni unis. Bella, qui est très fière de sa beauté, de son charme, de son élégance (elle se rend souvent à Paris acheter ses toilettes), n'a accepté Boris pour mari que comme un pis-aller et pour sauver de la misère ses parents ruinés. Jamais elle ne l'a aimé ; toujours elle a pensé qu'elle avait gâché sa vie et que cette vie lui devait une revanche. Boris, au contraire, aime Bella, mais il l'aime lâchement, tantôt avec une soumission trop aveugle, tantôt avec colère. Entre lui et elle éclatent sans cesse des disputes violentes, des scènes dramatiques où le mari a de justes raisons de laisser voir ses soupçons, mais qui se terminent toujours par sa défaite humiliée. Là cependant n'est pas le drame ; il est dans l'âme de l'enfant. Hélène en effet, très sensible, très intuitive pour son âge, a vite deviné que sa mère n'avait pour elle, malgré les apparences, aucune tendresse véritable. Comme une plante blessée, elle se replie et souffre en silence. Seule l'affection vraiment maternelle de Mlle Rose la soutient, l'empêche de s'abandonner au désespoir. Mais son intelligence précoce la pousse à observer, à juger.
parents ruinés. Jamais elle ne l'a aimé ; toujours elle a pensé qu'elle avait gâché sa vie et que cette vie lui devait une revanche. Boris, au contraire, aime Bella, mais il l'aime lâchement, tantôt avec une soumission trop aveugle, tantôt avec colère. Entre lui et elle éclatent sans cesse des disputes violentes, des scènes dramatiques où le mari a de justes raisons de laisser voir ses soupçons, mais qui se terminent toujours par sa défaite humiliée. Là cependant n'est pas le drame ; il est dans l'âme de l'enfant. Hélène en effet, très sensible, très intuitive pour son âge, a vite deviné que sa mère n'avait pour elle, malgré les apparences, aucune tendresse véritable. Comme une plante blessée, elle se replie et souffre en silence. Seule l'affection vraiment maternelle de Mlle Rose la soutient, l'empêche de s'abandonner au désespoir. Mais son intelligence précoce la pousse à observer, à juger. Oui, elle juge sa mère. Et elle la hait. Ce sentiment de haine, je ne nie pas qu'il puisse exister chez une enfant, mais — est-ce un vieux fonds de traditionalisme à la française ? — il me gêne. Par sa faute, je suis tenté de moins m'intéresser à Hélène. Eût-elle cent fois raison, je lui garde rancœur... À vous de me dire si j'ai tort ! En attendant, Hélène souffre de l'abandon moral où sa mère la laisse pour satisfaire sa coquetterie, pour trouver autour d'elle de nombreuses revanches. Et c'est très justement que, plus tard, devenue une jeune fille, Hélène dira d'elle-même : « De n'avoir pas été une enfant quand il était temps de l'être, il semble que l'on ne peut jamais mûrir comme les autres ; on est fané d'un côté et vert de l'autre, comme un fruit trop tôt exposé au froid et au vent. » Les années passent. Après un séjour en Sibérie qui l'a enrichi, Boris revient s'installer à Saint-Pétersbourg avec sa famille. Il est très riche. Il est devenu un gros brasseur d'affaires. Mais la révolution éclate. Mlle Rose meurt subitement d'une crise cardiaque, tandis que fusils et mitrailleuses claquent autour d'elle.
Eût-elle cent fois raison, je lui garde rancœur... À vous de me dire si j'ai tort ! En attendant, Hélène souffre de l'abandon moral où sa mère la laisse pour satisfaire sa coquetterie, pour trouver autour d'elle de nombreuses revanches. Et c'est très justement que, plus tard, devenue une jeune fille, Hélène dira d'elle-même : « De n'avoir pas été une enfant quand il était temps de l'être, il semble que l'on ne peut jamais mûrir comme les autres ; on est fané d'un côté et vert de l'autre, comme un fruit trop tôt exposé au froid et au vent. » Les années passent. Après un séjour en Sibérie qui l'a enrichi, Boris revient s'installer à Saint-Pétersbourg avec sa famille. Il est très riche. Il est devenu un gros brasseur d'affaires. Mais la révolution éclate. Mlle Rose meurt subitement d'une crise cardiaque, tandis que fusils et mitrailleuses claquent autour d'elle. Et Hélène suit ses parents en exil ; ils s'enfuient vers la Finlande ; un jeune homme les accompagne, un cousin de Bella, Max, qui a beaucoup de raisons de rester attaché à la jeune femme et pour qui il abandonne sa vieille mère qu'il ne reverra plus. Après la Finlande, voici Paris. Boris, toujours riche, satisfait toutes les fantaisies de sa femme et ferme les yeux sur sa conduite. Hélène cependant, qui approche de la vingtième année, porte au cœur toujours la même haine. Bien plus, elle rêve de se venger des souffrances infligées par sa mère. Sur qui se vengera-t-elle ? Sur Max qu'elle parviendra à séduire. Courte vengeance d'ailleurs, car le jeune homme éprouve un sursaut de révolte devant le rôle qu'on lui fait jouer. Il va se fixer à Londres. Boris meurt. Bella s'éloigne, vieille et toujours avide de plaisirs. Hélène reste seule à Paris où il va lui falloir lutter et vivre. ROGER RÉGIS. Pour vous aimez les romans : M. Léon Bocquet, écrivain du Nord, nous donne, dans Heure bleue, un roman émouvant et très évocateur des plaines, des mines, des cités ouvrières de son pays. (A. Michel, éditeur.) Irène Némirovsky. La Lumière qui
Finlande, voici Paris. Boris, toujours riche, satisfait toutes les fantaisies de sa femme et ferme les yeux sur sa conduite. Hélène cependant, qui approche de la vingtième année, porte au cœur toujours la même haine. Bien plus, elle rêve de se venger des souffrances infligées par sa mère. Sur qui se vengera-t-elle ? Sur Max qu'elle parviendra à séduire. Courte vengeance d'ailleurs, car le jeune homme éprouve un sursaut de révolte devant le rôle qu'on lui fait jouer. Il va se fixer à Londres. Boris meurt. Bella s'éloigne, vieille et toujours avide de plaisirs. Hélène reste seule à Paris où il va lui falloir lutter et vivre. ROGER RÉGIS. Pour vous aimez les romans : M. Léon Bocquet, écrivain du Nord, nous donne, dans Heure bleue, un roman émouvant et très évocateur des plaines, des mines, des cités ouvrières de son pays. (A. Michel, éditeur.) Irène Némirovsky. La Lumière qui s'éteint DERNIEREMENT est mort Jean Béraud, qui eut son heure de célébrité comme peintre de la vie parisienne. La génération actuelle, qui a horreur du « sujet », l'a dédaigné; mais la précédente se souvient de ses petites toiles où un humour délicat s'alliait au souci du fini. Jean Béraud était très âgé — il venait d'avoir quatre-vingt-six ans — et, depuis très longtemps, était devenu aveugle. N'est-ce pas là la pire infortune pour un artiste épris de la lumière, de la couleur, de la beauté des formes ? Et quel drame secret doit se jouer dans l'esprit du malheureux peintre à qui est refusée de la sorte la plus douce des consolations de la vieillesse, celle de caresser des yeux ces formes, cette couleur, cette lumière, celle de travailler encore ! On en connaît plus d'un que frappa une telle adversité. Le cas le plus troublant peut-être est celui de Degas qui, sentant ses claires prunelles se voiler peu à peu, ne voulut pas s'avouer vaincu. Degas, depuis son âge mûr, se plaignait de sa vue déclinante. Lui qui avait tant aimé les chevaux galopant sur une piste verte, les nus féminins dans la lumière diffuse d'un cabinet de
était très âgé — il venait d'avoir quatre-vingt-six ans — et, depuis très longtemps, était devenu aveugle. N'est-ce pas là la pire infortune pour un artiste épris de la lumière, de la couleur, de la beauté des formes ? Et quel drame secret doit se jouer dans l'esprit du malheureux peintre à qui est refusée de la sorte la plus douce des consolations de la vieillesse, celle de caresser des yeux ces formes, cette couleur, cette lumière, celle de travailler encore ! On en connaît plus d'un que frappa une telle adversité. Le cas le plus troublant peut-être est celui de Degas qui, sentant ses claires prunelles se voiler peu à peu, ne voulut pas s'avouer vaincu. Degas, depuis son âge mûr, se plaignait de sa vue déclinante. Lui qui avait tant aimé les chevaux galopant sur une piste verte, les nus féminins dans la lumière diffuse d'un cabinet de toilette, la fantasmagorie surtout des petites danseuses virevoltant sur une scène d'opéra ou de music-hall, il dut, aux environs de 1900, renoncer à tenir un pinceau. Il n'avait alors que soixante-six ans, et n'avait rien abdiqué de son ardeur créatrice. Que fit-il ? Il abandonna la peinture pour le modelage et ses doigts agiles, conduits par le souvenir, reconstituèrent les formes dansantes qu'il avait tant de fois caressées jadis de son pinceau. Le Musée du Louvre, dans une des salles consacrées aux Impressionnistes, conserve un grand nombre de statuettes — parfois des ébauches — sorties des mains de Degas vieilli et aveugle. J'ai connu un autre peintre, moins célèbre, mais qui avait conquis une réelle notoriété par la fraîcheur pure de ses couleurs et l'art avec lequel il savait les opposer. Après avoir longtemps végété, il commença à gagner beaucoup d'argent en faisant des affiches et en peignant, pour les amateurs d'Amérique — ils étaient riches là-bas en ce temps-là — de petits tableaux où l'on voyait généralement une femme en galant déshabillé sous la lumière rose, verte ou jaune d'un abat-jour. Lui aussi devint aveugle, ou presque, et désespéré, car insoucieux comme un bohème qu'il était, il n'avait jamais
et ses doigts agiles, conduits par le souvenir, reconstituèrent les formes dansantes qu'il avait tant de fois caressées jadis de son pinceau. Le Musée du Louvre, dans une des salles consacrées aux Impressionnistes, conserve un grand nombre de statuettes — parfois des ébauches — sorties des mains de Degas vieilli et aveugle. J'ai connu un autre peintre, moins célèbre, mais qui avait conquis une réelle notoriété par la fraîcheur pure de ses couleurs et l'art avec lequel il savait les opposer. Après avoir longtemps végété, il commença à gagner beaucoup d'argent en faisant des affiches et en peignant, pour les amateurs d'Amérique — ils étaient riches là-bas en ce temps-là — de petits tableaux où l'on voyait généralement une femme en galant déshabillé sous la lumière rose, verte ou jaune d'un abat-jour. Lui aussi devint aveugle, ou presque, et désespéré, car insoucieux comme un bohème qu'il était, il n'avait jamais songé à faire des économies. Cependant les commandes continuaient à affluer d'Amérique. Il n'hésite pas. Il fit venir un de ses amis, un vieux peintre aussi bohème que lui, mais qui avait eu la chance de conserver bonne main et bon oeil. Il lui demanda de peindre à sa place « les petites bonnes femmes en sucre d'orge », comme il plaisantait lui-même. L'autre, qui avait du talent, saisit aussitôt la manière. Pendant des années, les Américains ont acheté des toiles dont, seule, la signature, gribouillée à l'aveuglette, était authentique, cependant que nos deux compères se partageaient fraternellement les bénéfices. R. R. Le peintre Degas peint par lui-même. DIMANCHES DE LA FEMME 7 Entraînement hivernal au canotage IL est toujours amusant d'observer les réactions d'une personne, n'ayant jamais pratiqué le canotage en hiver et qu'on invite, à cette époque, à passer une journée sur l'eau. En décembre, vers huit heures du matin, les bords du lac ou de la rivière ne sont peut-être pas très engageants. Une brume grise couvre la rive opposée, une buée humide traîne au-dessus de l'eau. Venant de la gare, descendant du tram, sortant du garage où vous avez remisé l'auto, vous retrouvez vos amies sur