jeanflop/post_ocr_correction2 huggingface dataset:
secrétaire d'État à l'Intérieur a formulé l'espoir que les conversations menées par M. Pierre Laval rendront possible et prochaine la venue du gouvernement à Paris M. Peyrouton, ministre secrétaire d'État à l'Intérieur, arrive à la salle Louis-Lépine, accompagné par M. Roger Langeron, préfet de police. (Photo Œuvre, cliché Pomier.) (Lire notre information en 3e page) À DATER D'AUJOURD'HUI Pas de volaille les jours de boucherie... sauf le dimanche La Préfecture de police communique En application du décret du 29 octobre (Journal officiel du 7 novembre), l'exposition et la vente aux consommateurs de la volaille (poulets, canards, pintades, dindes, oies, pigeons, etc...) ainsi que du lapin et du gibier sont désormais interdites les jeudis, vendredis et samedis de chaque semaine à l'exception des jours de fêtes légales. La consommation de ces mêmes denrées est interdite les mêmes jours dans les restaurants et tous établissements servant des repas ou collations à titre onéreux ou gratuit. 44.000 prisonniers anglais en Allemagne Genève, 13 novembre. — La Chambre des communes a tenu séance hier. Au cours de la séance, M. Anthony Eden a été amené à déclarer que le nombre des sujets britanniques prisonniers de guerre est actuellement de 44.000. L'Heure de l'Entr'aide MISÈRES PARIS Aux cent mille familles C'est vrai que les bâtiments sont beaux. C'est vrai que les escaliers sont solennels. C'est vrai que les perspectives, plan sur plan jusqu'à l'infini, sont impressionnantes. Et que dire des voûtes, comme creusées dans quelque flanc de la montagne idéale des sociétés futures ! Cette Metropolis se dresse au-dessus de Paris, quelque part, vers l'Est... Elle témoigne que les H. B. M. ont bien mérité de la cité... Habitations à bon marché, qu'on nous fournisse quatre mots qui vaillent ceux-là... Pour être admis en ce séjour, il suffit d'avoir au moins quatre enfants, quatre jeunes enfants. Dans la limite des appartements disponibles, on vous offre trois pièces et une cuisine. Des pièces très claires, une cuisine vaste, aérée... Que faut-il de plus pour être heureux au sein de sa famille ? Dans ces trente escaliers de six étages chacun, vous vous dirigez au hasard. Chaque
PARIS Aux cent mille familles C'est vrai que les bâtiments sont beaux. C'est vrai que les escaliers sont solennels. C'est vrai que les perspectives, plan sur plan jusqu'à l'infini, sont impressionnantes. Et que dire des voûtes, comme creusées dans quelque flanc de la montagne idéale des sociétés futures ! Cette Metropolis se dresse au-dessus de Paris, quelque part, vers l'Est... Elle témoigne que les H. B. M. ont bien mérité de la cité... Habitations à bon marché, qu'on nous fournisse quatre mots qui vaillent ceux-là... Pour être admis en ce séjour, il suffit d'avoir au moins quatre enfants, quatre jeunes enfants. Dans la limite des appartements disponibles, on vous offre trois pièces et une cuisine. Des pièces très claires, une cuisine vaste, aérée... Que faut-il de plus pour être heureux au sein de sa famille ? Dans ces trente escaliers de six étages chacun, vous vous dirigez au hasard. Chaque porte a un numéro et une sonnette standard. N'hésitez pas à prendre contact avec le bonheur. Il est si rare de l'avoir là, sous la main. Une sonnette à sonner. On vous ouvre bien poliment. Une sybille de squelette, en tablier à carreaux, vous sourit avec confiance. Et, vite, il vous entraîne dans sa salle à manger pour vous faire asseoir. Car il pense que vous êtes peut-être fatigué. Il sait, lui, ce que c'est d'être fatigué. Voici cette salle à manger : Une table. Trois chaises. Au mur, sur un papier fleuri, rien que des diplômes. Une médaille d'or. Une médaille d'argent. Un diplôme, avec allégorie, de la « mère méritante de Paris ». Et celui-ci « pour une machine à coudre ». — Oui, dit le squelette dont le bon sourire s'élargit encore, c'est une prime d'encouragement que j'ai eue... C'est une société philanthropique (il prononce philanthro-.pique) qui, il y a longtemps, m'avait donné une machine à coudre... La machine est toujours là. C'est le plus beau meuble de la salle à manger. Sur le couvercle est posé un petit tapis de dentelle. Sur le tapis de dentelle est placé un petit puits en plâtre comme il s'en
vous entraîne dans sa salle à manger pour vous faire asseoir. Car il pense que vous êtes peut-être fatigué. Il sait, lui, ce que c'est d'être fatigué. Voici cette salle à manger : Une table. Trois chaises. Au mur, sur un papier fleuri, rien que des diplômes. Une médaille d'or. Une médaille d'argent. Un diplôme, avec allégorie, de la « mère méritante de Paris ». Et celui-ci « pour une machine à coudre ». — Oui, dit le squelette dont le bon sourire s'élargit encore, c'est une prime d'encouragement que j'ai eue... C'est une société philanthropique (il prononce philanthro-.pique) qui, il y a longtemps, m'avait donné une machine à coudre... La machine est toujours là. C'est le plus beau meuble de la salle à manger. Sur le couvercle est posé un petit tapis de dentelle. Sur le tapis de dentelle est placé un petit puits en plâtre comme il s'en vend chez les fleuristes. Le puits est garni de fleurs artificielles. J'en ai piqué du carton là-dessus, j'en ai piqué... Et le squelette explique : — C'est que j'ai eu dix-sept enfants... Douze sont encore vivants. Trois habitent la campagne. Ils travaillent là-bas. Pour l'instant, la famille ne touche que les 185 fr. du père qui est assisté obligatoirement. — Vos enfants de la campagne, ils ne peuvent pas vous aider ? — Pensez, j'ai mon fils qui a vingt-cinq ans. Eh bien ! il en a déjà trois !... Le mari de cette femme n'est pas là. Il est parti faire la queue pour avoir des pommes de terre... Jusqu'à l'année dernière, il était marchand des quatre-saisons. Maintenant, il ne pourra plus jamais reprendre son travail, ni en trouver un autre... Une maladie qui ne pardonne pas. — J'ai ma deuxième... Elle a eu un bébé qui a été étouffé au passage. Maintenant, elle va en avoir un nouveau. Mais elle est toujours malade, toujours malade... « Et ma petite de dix-huit ans, elle faisait des médailles religieuses. Ça fait deux mois qu'elle est sans travail... « Puis j'ai aussi une autre petite qui est à Roscoff. Six mois
les 185 fr. du père qui est assisté obligatoirement. — Vos enfants de la campagne, ils ne peuvent pas vous aider ? — Pensez, j'ai mon fils qui a vingt-cinq ans. Eh bien ! il en a déjà trois !... Le mari de cette femme n'est pas là. Il est parti faire la queue pour avoir des pommes de terre... Jusqu'à l'année dernière, il était marchand des quatre-saisons. Maintenant, il ne pourra plus jamais reprendre son travail, ni en trouver un autre... Une maladie qui ne pardonne pas. — J'ai ma deuxième... Elle a eu un bébé qui a été étouffé au passage. Maintenant, elle va en avoir un nouveau. Mais elle est toujours malade, toujours malade... « Et ma petite de dix-huit ans, elle faisait des médailles religieuses. Ça fait deux mois qu'elle est sans travail... « Puis j'ai aussi une autre petite qui est à Roscoff. Six mois qu'elle est dans le plâtre. Elle a été renversée par une bicyclette, il y a trois ans. Je l'ai emmenée tout de suite à Trousseau. On l'a passée à la radio. On n'a rien trouvé. Puis, au bout de dix-huit à vingt mois, on s'est aperçu que ça n'allait pas. On l'a plâtrée et envoyée là-bas... Mon mari ne veut pas se faire opéré avant qu'elle soit revenue... » Marcelle, qui a quinze ans, gagne 140 fr. par semaine dans les produits pharmaceutiques. Elle, la mère, elle a « repris » depuis quinze mois. Elle se fait 120 fr. par semaine dans un cinéma. Elle balaie la salle. Sa « Caisse » de compensation, elle ne sait pas si elle va la toucher : — Elle va marcher si le cinéma continue... Enfin, tous les soirs, il est plein, heureusement... Il y a quinze jours, c'était encore fermé, tout ça... Elle pense tout haut : — Pour ça, j'ai un bon mari. Il n'est jamais rentré ivre, Mais c'est la santé qu'il n'a pas. Il est resté malade cinq ans. Et à présent... Mais il a toujours donné de beaux enfants, pauvre homme ! Elle ne veut rien demander. Pourtant...
On l'a plâtrée et envoyée là-bas... Mon mari ne veut pas se faire opéré avant qu'elle soit revenue... » Marcelle, qui a quinze ans, gagne 140 fr. par semaine dans les produits pharmaceutiques. Elle, la mère, elle a « repris » depuis quinze mois. Elle se fait 120 fr. par semaine dans un cinéma. Elle balaie la salle. Sa « Caisse » de compensation, elle ne sait pas si elle va la toucher : — Elle va marcher si le cinéma continue... Enfin, tous les soirs, il est plein, heureusement... Il y a quinze jours, c'était encore fermé, tout ça... Elle pense tout haut : — Pour ça, j'ai un bon mari. Il n'est jamais rentré ivre, Mais c'est la santé qu'il n'a pas. Il est resté malade cinq ans. Et à présent... Mais il a toujours donné de beaux enfants, pauvre homme ! Elle ne veut rien demander. Pourtant... Pourtant, quoi ? — Si je pouvais avoir une ceinture... C'est l'estomac descendu, une hernie. — ...Enfin, à force d'avoir des gosses... Oui, elle voudrait bien une ceinture. D'autant qu'elle veut refaire les papiers de l'appartement. Car c'est ainsi. Et elle vous dit, pleine de fierté : — C'est moi qui vais refaire ça... Les plafonds, partout, sont d'un blanc éblouissant. Elle a déjà refait les plafonds. — Le dimanche, avec ma petite Marcelle, on a fait ça..... Et, maintenant, au papier : — Le papier, ça fait sale... Ça s'en allait... Elle passe, dans une chambre, près d'une étagère où elle caresse une brouette miniature, chargée de fleurs de papier : — C'est la brouette de ma petite qui est à Roscoff. On la lui avait donnée. Elle va mieux, vous savez, ma petite. Ah ! ce qu'elle pouvait être belle. Mais on ne peut pas la faire marcher encore, paraît-il.. Mon petit ange. C'est ce qu'on a de plus beau. Et toujours le sourire, toujours gracieuse. Et puis, ma petite dernière, elle a eu le prix de beauté pour les enfants. Germaine Decaris (Voir la suite à la 2e page.) Il est en effet stipulé à l'article premier
qui vais refaire ça... Les plafonds, partout, sont d'un blanc éblouissant. Elle a déjà refait les plafonds. — Le dimanche, avec ma petite Marcelle, on a fait ça..... Et, maintenant, au papier : — Le papier, ça fait sale... Ça s'en allait... Elle passe, dans une chambre, près d'une étagère où elle caresse une brouette miniature, chargée de fleurs de papier : — C'est la brouette de ma petite qui est à Roscoff. On la lui avait donnée. Elle va mieux, vous savez, ma petite. Ah ! ce qu'elle pouvait être belle. Mais on ne peut pas la faire marcher encore, paraît-il.. Mon petit ange. C'est ce qu'on a de plus beau. Et toujours le sourire, toujours gracieuse. Et puis, ma petite dernière, elle a eu le prix de beauté pour les enfants. Germaine Decaris (Voir la suite à la 2e page.) Il est en effet stipulé à l'article premier que, lorsque l'exécution de tout ou partie des mesures prévues par cette loi est ordonnée, « dans le même temps la S.D.N. est saisie du litige ». Dans le même temps : cela signifiait, de façon très claire, que Genève aurait dû être avisée par le gouvernement français, dans les derniers jours du mois d'août. Or il n'en fut rien. Ce qui constituait, non seulement une violation du texte législatif, mais un oubli des engagements pris envers la S.D.N. et en vertu desquels l'article premier avait été ainsi rédigé. Paul-Boncour, promoteur ancien de la loi, n'avait jamais manqué de souligner cette concordance entre les dispositions légales et les signatures données à Genève. On voudra bien considérer que le Covenant était comme une autre Constitution, se superposant à celle de 1875. En tout cas les conventions enregistrées par l'Assemblée des nations étaient au moins aussi valables et respectables que l'alliance militaire conclue en 1921 avec la Pologne. Ce n'est que dix jours après la déclaration de guerre qu'une note du ministère des affaires étrangères paraissait dans la presse, annonçant que la Société des Nations avait été saisie. Mais de quoi était-elle saisie ? Il vaut la peine de relire ce communiqué
derniers jours du mois d'août. Or il n'en fut rien. Ce qui constituait, non seulement une violation du texte législatif, mais un oubli des engagements pris envers la S.D.N. et en vertu desquels l'article premier avait été ainsi rédigé. Paul-Boncour, promoteur ancien de la loi, n'avait jamais manqué de souligner cette concordance entre les dispositions légales et les signatures données à Genève. On voudra bien considérer que le Covenant était comme une autre Constitution, se superposant à celle de 1875. En tout cas les conventions enregistrées par l'Assemblée des nations étaient au moins aussi valables et respectables que l'alliance militaire conclue en 1921 avec la Pologne. Ce n'est que dix jours après la déclaration de guerre qu'une note du ministère des affaires étrangères paraissait dans la presse, annonçant que la Société des Nations avait été saisie. Mais de quoi était-elle saisie ? Il vaut la peine de relire ce communiqué : on s'y réfère en effet à l'article premier de la loi du 11 juillet 1938, aux termes duquel « le gouvernement de la République aurait le devoir de saisir la Société des Nations ». « De saisir », rien de plus : du litige il n'est pas question. Et tout le reste du document avise simplement la S.D.N. que la France a fait face à ses obligations envers la Pologne. Par conséquent, à aucun moment le gouvernement français, malgré tant de protestations, malgré toute une éloquence ruisselante de pacifisme, malgré toute une littérature consacrée à l'arbitrage, n'a tenté de porter le litige germano-polonais devant la Société des Nations. Il le devait, et il le pouvait. Sans doute le Reich n'était-il plus membre de la Société, mais la Pologne en était. Et de toute manière la France était mise à couvert, le peuple français avait chance de mieux comprendre de quoi il s'agissait. Mais le gouvernement français ne tenait pas du tout à « saisir du litige » la S.D.N., ou ce qui en restait. Il ne croyait plus aux décors genevois, il savait bien que, derrière cette parade, il n'y avait plus que des groupements de forces et des
tout le reste du document avise simplement la S.D.N. que la France a fait face à ses obligations envers la Pologne. Par conséquent, à aucun moment le gouvernement français, malgré tant de protestations, malgré toute une éloquence ruisselante de pacifisme, malgré toute une littérature consacrée à l'arbitrage, n'a tenté de porter le litige germano-polonais devant la Société des Nations. Il le devait, et il le pouvait. Sans doute le Reich n'était-il plus membre de la Société, mais la Pologne en était. Et de toute manière la France était mise à couvert, le peuple français avait chance de mieux comprendre de quoi il s'agissait. Mais le gouvernement français ne tenait pas du tout à « saisir du litige » la S.D.N., ou ce qui en restait. Il ne croyait plus aux décors genevois, il savait bien que, derrière cette parade, il n'y avait plus que des groupements de forces et des rassemblements d'intérêts. Et la preuve de cette mauvaise conscience nous est administrée par cette omission éclatante et incroyable : il n'y a plus trace du litige. Ce n'est rien, que deux petits mots, et l'on pourra penser que cette querelle est mince, à côté de certaines autres. Pas du tout: la forfaiture n'est pas moindre qu'une déclaration de guerre non votée par le Parlement. Elle témoigne de la même volonté de rupture et de conflit, elle confirme la préméditation, elle fournit une preuve supplémentaire du complot contre la paix. Et cette preuve, nous la versons au dossier de Riom. Misères de Paris Aux cent mille familles (Suite de la première page.) Le petit René la tourmente : — Il voudrait tant arriver à apprendre. Mais ça le fatigue. Il est là. Il lit. Et puis, hop, des fois, il s'éteint ! Il voudrait. Il ne peut pas. À l'école, il a toujours 10 en conduite. On serait heureux qu'il apprenne. Il va sur ses douze ans. Jeanne, elle, qui va avoir treize ans, elle est pour le certificat d'études, cette année. Elle essaie, tous les jours, de lui apprendre ses leçons. Mais il ne sait pas encore lire. Elle fait
la forfaiture n'est pas moindre qu'une déclaration de guerre non votée par le Parlement. Elle témoigne de la même volonté de rupture et de conflit, elle confirme la préméditation, elle fournit une preuve supplémentaire du complot contre la paix. Et cette preuve, nous la versons au dossier de Riom. Misères de Paris Aux cent mille familles (Suite de la première page.) Le petit René la tourmente : — Il voudrait tant arriver à apprendre. Mais ça le fatigue. Il est là. Il lit. Et puis, hop, des fois, il s'éteint ! Il voudrait. Il ne peut pas. À l'école, il a toujours 10 en conduite. On serait heureux qu'il apprenne. Il va sur ses douze ans. Jeanne, elle, qui va avoir treize ans, elle est pour le certificat d'études, cette année. Elle essaie, tous les jours, de lui apprendre ses leçons. Mais il ne sait pas encore lire. Elle fait un pas dans la cuisine, jette un regard à la lessiveuse qui bout. — Il faut bien faire la lessive ici. Si vous donnez les draps à faire, c'est cent sous la paire de draps. — Il n'y a pas de lavoir dans tous ces bâtiments ? — Mais non, il n'y a pas de lavoir. Je lave dans ma cuisine. On étend les draps aux fenêtres. Car il n'y a pas de lavoir dans Metropolis, où l'on a tout prévu, sauf que les mères de famille devaient avoir du linge à laver. Le linge se lave sur les cuisinières. Les enfants vivent dans cette humidité. Et le papier des murs se décolle. Le papier, voilà, avec la nourriture, la préoccupation essentielle de cette femme d'une maigreur de fond à l'os : — Les rouleaux, ça coûte au moins cent sous. Si jamais je réussis à toucher ma Caisse de compensation, je ferai tout ça, petit à petit. Le loyer est de 112 francs par mois. Et ici, 100 francs seulement. C'est une veuve. Une des filles est là, avec son enfant, à elle, dans les bras. La veuve est partie depuis le matin, en quête du déjeuner. — Tous
il n'y a pas de lavoir. Je lave dans ma cuisine. On étend les draps aux fenêtres. Car il n'y a pas de lavoir dans Metropolis, où l'on a tout prévu, sauf que les mères de famille devaient avoir du linge à laver. Le linge se lave sur les cuisinières. Les enfants vivent dans cette humidité. Et le papier des murs se décolle. Le papier, voilà, avec la nourriture, la préoccupation essentielle de cette femme d'une maigreur de fond à l'os : — Les rouleaux, ça coûte au moins cent sous. Si jamais je réussis à toucher ma Caisse de compensation, je ferai tout ça, petit à petit. Le loyer est de 112 francs par mois. Et ici, 100 francs seulement. C'est une veuve. Une des filles est là, avec son enfant, à elle, dans les bras. La veuve est partie depuis le matin, en quête du déjeuner. — Tous les jours, quand elle rentre, elle est épuisée, dit la fille. J'ai un grand frère qui a été malade, qui sort du sanatorium. Il va avoir 21 ans. Ça fait quatre ans qu'il a un traitement de pneumothorax. On était dix, dix enfants. Il en reste huit vivants et six au domicile... Mon mari, il est de la classe 40. Il était mécanicien-outilleur. Je touche juste l'allocation. Ma mère, elle touche 400 francs par mois pour les quatre plus petits. Elle a ça, et puis ce que gagnera mon frère Charles. Il était dans une petite place, mais depuis les événements, elle a fermé. Il a retrouvé autre chose, mais il ne travaillait que trente heures par semaine et on ne sait pas encore combien ça va rapporter. La mère est veuve depuis quatre ans. — Mon mari, c'était un pauvre manœuvre au coton. Il ne gagnait pas beaucoup. Mais il nous a tous élevés. Depuis quatre ans, ma mère n'a eu que quatre cents francs par mois. Et mon frère qui était au sanatorium, c'était toujours des frais... De temps en temps, au moment du loyer, la mairie accorde un secours : 30 francs, 50 francs. Le frère malade
au domicile... Mon mari, il est de la classe 40. Il était mécanicien-outilleur. Je touche juste l'allocation. Ma mère, elle touche 400 francs par mois pour les quatre plus petits. Elle a ça, et puis ce que gagnera mon frère Charles. Il était dans une petite place, mais depuis les événements, elle a fermé. Il a retrouvé autre chose, mais il ne travaillait que trente heures par semaine et on ne sait pas encore combien ça va rapporter. La mère est veuve depuis quatre ans. — Mon mari, c'était un pauvre manœuvre au coton. Il ne gagnait pas beaucoup. Mais il nous a tous élevés. Depuis quatre ans, ma mère n'a eu que quatre cents francs par mois. Et mon frère qui était au sanatorium, c'était toujours des frais... De temps en temps, au moment du loyer, la mairie accorde un secours : 30 francs, 50 francs. Le frère malade dort maintenant dans la chambre que lui a cédée la mère, « parce qu'il doit dormir la fenêtre ouverte ». La mère dort avec une petite sœur. Les meubles sont soigneusement entretenus. — Voyez, ces chaises. Ça fait quinze ans qu'on nous les avait données... Car l'Assistance donne parfois des meubles à ceux qui arrivent là, n'ayant, pour coucher, qu'une caisse pour le nouveau-né ; que des vieux vêtements par terre pour le père et la mère. Sur une commode, sous un cartel acheté naguère à tempérament, s'allonge la galerie des portraits de famille... Les morts et les vivants. Au petit bonheur. Des cheveux blancs. Un profil d'enfant : — Oui, je suis seule. Ça va faire onze ans qu'il est parti. Il m'a dit : « Je vais me faire une situation. » Je lui ai dit : « Va, cours! » Il a prétendu qu'il avait sept enfants et qu'il n'en voulait pas d'autre ! « La petite, la septième, est née au mois de novembre. Lui, il est parti au mois de décembre. » Elle avait un fils de vingt-cinq ans qui était imprimeur. Il a été tué en Meurthe-et-Moselle, le 17 mai. — Je l'ai su,
meubles à ceux qui arrivent là, n'ayant, pour coucher, qu'une caisse pour le nouveau-né ; que des vieux vêtements par terre pour le père et la mère. Sur une commode, sous un cartel acheté naguère à tempérament, s'allonge la galerie des portraits de famille... Les morts et les vivants. Au petit bonheur. Des cheveux blancs. Un profil d'enfant : — Oui, je suis seule. Ça va faire onze ans qu'il est parti. Il m'a dit : « Je vais me faire une situation. » Je lui ai dit : « Va, cours! » Il a prétendu qu'il avait sept enfants et qu'il n'en voulait pas d'autre ! « La petite, la septième, est née au mois de novembre. Lui, il est parti au mois de décembre. » Elle avait un fils de vingt-cinq ans qui était imprimeur. Il a été tué en Meurthe-et-Moselle, le 17 mai. — Je l'ai su, au mois d'août, par le prêtre qui l'a enseveli et tout... L'aîné est marié. Il est réformé pour le cœur. Il a deux enfants. Il ne peut pas aider sa mère. — J'en ai un autre qui est prisonnier. Il vient d'avoir vingt-quatre ans. Je lui écris toutes les semaines. Charlotte a vingt ans. Elle a recommencé depuis lundi dans la chaussure. Avant elle touchait 3 fr. 50 de l'heure. Maintenant, on ne sait pas... Fernande a dix-sept ans. Elle est dans une école professionnelle. C'est dur, pour elle. Car elle a manqué beaucoup la classe étant enfant. Tous les ans, l'hôpital l'envoyait en convalescence parce qu'elle se développait mal des bronches. Mais je lui dis : « Faut apprendre, c'est pour ton bien! » Aujourd'hui on n'a pas de charbon. Et ça me tourmente, à cause des enfants... Elle touche 12 francs par jour d'allocation militaire et 11 francs en tout pour les deux plus petites, soit 23 francs. — Je ne demande pas de secours. Mais ce mois-ci, c'est le charbon... Le portrait du mari est resté à la tête de son lit. — Je n'ai pas eu de chance... C'est tout... • •• Les loyers les plus