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jaillit à flots. Puis il fit la même opération à l'autre bras. Cette fois, le Tartare jeta un nouveau cri, un cri suprême de rage et d'impuissance. Ses yeux hagards virent alors son sang couler à flots et se mélanger au sang du taureau qui remplissait la baignoire. Sur un nouveau signe de M. de Mauroy, Hermann fit jouer un piston. Alors la baignoire se vida presque instantanément, et le Tartare y demeura couché et grelottant. — Ah! vous avez voulu des bains de sang humain, dit M. de Mauroy, eh bien! soyez satisfait. En effet, la baignoire, vide un moment, ne tarda pas à se remplir. Mais c'était maintenant le sang du Tartare qui coulait. Il coulait à flots, et, à mesure, le monstre étreint par la paralysie, sentait la vie qui s'en allait. Hector, pâle et frissonnant, ne pouvait détourner ses yeux de cet horrible spectacle. Le Tartare rugissait et se confondait en efforts inutiles. Son corps avait déjà la rigidité d'un cadavre et le sang coulait toujours. Enfin les rugissements devinrent plus sourds, s'affaiblirent par degrés, l'œil prit une teinte vitreuse et les flammes qui s'en échappaient s'éteignirent peu à peu. Il vint un moment où la baignoire fut presque pleine. Alors les yeux se fermèrent et plus rien ne manifesta la vie dans cet homme qui avait tant, abusé de la vie des autres. — C'est fini, dit Hermann. — Oui, pour ce là, dit le Flamand, mais pas pour ses complices. Et comme Hermann, épouvanté, retombait à genoux : — Je t'ai fait grâce de la vie, dit-il, mais je te jure. Je ne t'ai pas dit que tu ne seras pas châté. Et de sa main de fer, il le saisit à la gorge. À demi étranglé, le vieillard ouvrit la bouche et la langue pendit bleuâtre et vide dehors. Ce fut plus rapide que l'éclair qui déchira la nuage, et s'éteint. Avec la lame de son poignard, le Flamand coupa cette langue, qui tomba sur le sol. Jamais tu ne raconteras cette histoire, dit Mide, Maury, tandis que Hermann se roulait à terre
baignoire fut presque pleine. Alors les yeux se fermèrent et plus rien ne manifesta la vie dans cet homme qui avait tant, abusé de la vie des autres. — C'est fini, dit Hermann. — Oui, pour ce là, dit le Flamand, mais pas pour ses complices. Et comme Hermann, épouvanté, retombait à genoux : — Je t'ai fait grâce de la vie, dit-il, mais je te jure. Je ne t'ai pas dit que tu ne seras pas châté. Et de sa main de fer, il le saisit à la gorge. À demi étranglé, le vieillard ouvrit la bouche et la langue pendit bleuâtre et vide dehors. Ce fut plus rapide que l'éclair qui déchira la nuage, et s'éteint. Avec la lame de son poignard, le Flamand coupa cette langue, qui tomba sur le sol. Jamais tu ne raconteras cette histoire, dit Mide, Maury, tandis que Hermann se roulait à terre en poussant de sourds gémissements et vomissant des flots de sang. Puis il prit Hector par le bras : — À Vanda, maintenant, dit-il. Si on se souvient de la première partie de ce récit et des sensations bizarres éprouvées par Hector dans cette maison où l'avait conduit la digne et où soupant avec Vanda, il absorba cet étrange narcotique qui, paralysant tout son corps, lui laissait l'usage de l'ouïe, et la liberté de son intelligence, on comprendra ce que dut éprouver le complice du vampire. Elle aussi était morte en apparence et son corps avait une rigidité cadavérique. Les battements de son cœur étaient arrêtés ou du moins ils étaient si faibles qu'on ne pouvait les percevoir; mais elle pensait et elle entendait. Elle entendit Hermann demander grâce devant le poignard du Flamand : elle l'entendit offrir de trahir son maître; Elle entendit ensuite le Flamand s'en aller, puis revenir accompagné d'un autre homme. Quel était-il? Cet homme parla, et elle le reconnut à la voix. C'était le jeune homme qu'elle avait séduit, c'était la victime qui lui était échappée, c'était Hector de l'Herselfeu. Alors Vanda comprit que ces hommes ne lui feraient ni grâce ni merci. Aux dernières
et où soupant avec Vanda, il absorba cet étrange narcotique qui, paralysant tout son corps, lui laissait l'usage de l'ouïe, et la liberté de son intelligence, on comprendra ce que dut éprouver le complice du vampire. Elle aussi était morte en apparence et son corps avait une rigidité cadavérique. Les battements de son cœur étaient arrêtés ou du moins ils étaient si faibles qu'on ne pouvait les percevoir; mais elle pensait et elle entendait. Elle entendit Hermann demander grâce devant le poignard du Flamand : elle l'entendit offrir de trahir son maître; Elle entendit ensuite le Flamand s'en aller, puis revenir accompagné d'un autre homme. Quel était-il? Cet homme parla, et elle le reconnut à la voix. C'était le jeune homme qu'elle avait séduit, c'était la victime qui lui était échappée, c'était Hector de l'Herselfeu. Alors Vanda comprit que ces hommes ne lui feraient ni grâce ni merci. Aux dernières paroles d'Hermann et du Flamand, elle comprit encore que l'heure du châtiment était venue pour le Tartare. Elle les entendit s'éloigner. Mais quel serait son sort à elle? Hector aurait-il pitié de sa beauté, ou bien était-elle condamnée à mourir? L'heure s'écoula. Une heure de terreur et d'angoisse. Enfin, les pas de ces hommes se firent entendre de nouveau. Alors, Vanda comprit que son tour était venu. En effet, le Flamand s'approcha d'elle et lui dit : — Madame, votre complice est mort. Celui qui se baignait avec volupté dans le sang de ses semblables est mort baigné dans son propre sang ! L'instrument de vos crimes, Hermann, a pareillement expié son forfait. Je lui ai fait grâce de la vie, mais je lui ai coupé la langue, et il ne pourra plus donner de perfides conseils. Voilà votre tour, vous aussi vous devez être punie. Cependant nous ne vous tuerons point. Un homme ne doit point verser le sang d'une femme. Mais quand on rencontre une vipère sur son chemin, si on lui fait grâce de la vie, on la met dans l'impossibilité de nuire et on écrase son dard venimeux. Votre dard, à vous, c'était votre beauté. Périssez
pas de ces hommes se firent entendre de nouveau. Alors, Vanda comprit que son tour était venu. En effet, le Flamand s'approcha d'elle et lui dit : — Madame, votre complice est mort. Celui qui se baignait avec volupté dans le sang de ses semblables est mort baigné dans son propre sang ! L'instrument de vos crimes, Hermann, a pareillement expié son forfait. Je lui ai fait grâce de la vie, mais je lui ai coupé la langue, et il ne pourra plus donner de perfides conseils. Voilà votre tour, vous aussi vous devez être punie. Cependant nous ne vous tuerons point. Un homme ne doit point verser le sang d'une femme. Mais quand on rencontre une vipère sur son chemin, si on lui fait grâce de la vie, on la met dans l'impossibilité de nuire et on écrase son dard venimeux. Votre dard, à vous, c'était votre beauté. Périssez donc votre arme perdue, à l'aide de laquelle vous avez fait tant de mal ! Et Vanda, muette, Vanda immobile, Vanda pétrifiée, devina plutôt qu'elle ne sentit qu'on lui appliquait sur le visage un masque terrible, destiné à ronger ses chairs, à tumulier ses lèvres, à ternir l'éclat de ses yeux. — Maintenant, acheva le Flamand, nul ne vous suivra. Et, en effet, il lui avait posé sur la figure une pâte noirâtre qui contenait du vitriol, et qui brûla en quelques secondes et rendit horrible ce visage, rayonnant jusqu'è de jeunesse et de beauté. Et quand le masque fût enlevé, Hector jeta un cri : — Oh ! c'est épouvantable ! dit-il. — Vous êtes vengé, dit le Flamand. Maintenant, parlez. Où donc pour nous ? — Non, il parle cheMin, Hermann, dit M. de Mauroy, et voici dans une heure ou deux quitté Paris. Et tous deux s'élancèrent hors de cette maison maudite où le crime avait régné si longtemps. Ils traversèrent le jardin en courant, gagnèrent la rue, et quelques instants après, ils arrivaient rue Saint-Louis. La chaise de poste était prête, et attendait à la porte du mercier. — Courez chercher Cécile, dit M. de Mauroy.
yeux. — Maintenant, acheva le Flamand, nul ne vous suivra. Et, en effet, il lui avait posé sur la figure une pâte noirâtre qui contenait du vitriol, et qui brûla en quelques secondes et rendit horrible ce visage, rayonnant jusqu'è de jeunesse et de beauté. Et quand le masque fût enlevé, Hector jeta un cri : — Oh ! c'est épouvantable ! dit-il. — Vous êtes vengé, dit le Flamand. Maintenant, parlez. Où donc pour nous ? — Non, il parle cheMin, Hermann, dit M. de Mauroy, et voici dans une heure ou deux quitté Paris. Et tous deux s'élancèrent hors de cette maison maudite où le crime avait régné si longtemps. Ils traversèrent le jardin en courant, gagnèrent la rue, et quelques instants après, ils arrivaient rue Saint-Louis. La chaise de poste était prête, et attendait à la porte du mercier. — Courez chercher Cécile, dit M. de Mauroy. — Je suis prête, répondit la jeune fille, qui se montra au seuil de la boutique entrouverte. — En voiture donc, dit le Flamand, et partons ! — Mais... mon père, dit Cécile d'une voix émue. — Il nous rejoindra, dit Hector. — Mon Dieu ! murmura la jeune fille, le reverrai-je ? Hélas ! Cécile ne prévoyait pas alors dans quel terrible et suprême circonstance elle reverrait pour la dernière fois François-Robert Damiens ! Le lendemain du jour où M. de Mauroy, Cécile et Hector de Pierrefeu quittaient Paris, après avoir vengé la mort du malheureux André, le procès de Mlle Espérance de Besnlieu devait être jugé par le Parlement. M. de Richestel, depuis trois jours, n'avait guère pris de repos. Le vieux courtisan avait retrouvé toute l'activité de sa jeunesse orageuse et s'était véritablement multiplié. Il était allé chez les conseillers, chez les procureurs, muni de cette lettre du roi qui recommandait chaudement la jeune fille, et, comme le procès était bon, il n'avait pas eu de peine à intéresser les robes rouges en faveur d'Espérance. Or donc, le jeudi matin, M. le maréchal levé à sept heures et demie, c'est-à-dire au petit jour, sonna son valet de
le reverrai-je ? Hélas ! Cécile ne prévoyait pas alors dans quel terrible et suprême circonstance elle reverrait pour la dernière fois François-Robert Damiens ! Le lendemain du jour où M. de Mauroy, Cécile et Hector de Pierrefeu quittaient Paris, après avoir vengé la mort du malheureux André, le procès de Mlle Espérance de Besnlieu devait être jugé par le Parlement. M. de Richestel, depuis trois jours, n'avait guère pris de repos. Le vieux courtisan avait retrouvé toute l'activité de sa jeunesse orageuse et s'était véritablement multiplié. Il était allé chez les conseillers, chez les procureurs, muni de cette lettre du roi qui recommandait chaudement la jeune fille, et, comme le procès était bon, il n'avait pas eu de peine à intéresser les robes rouges en faveur d'Espérance. Or donc, le jeudi matin, M. le maréchal levé à sept heures et demie, c'est-à-dire au petit jour, sonna son valet de chambre et lui dit : — Porion est-il là ? — Monseigneur, répondit le valet, Porion est arrivé de Versailles à quatre heures du matin. — Ah ! vraiment ? — Je voulais éveiller Monseigneur, mais il s'y est opposé. — Pourquoi ! — Il a dit que tout était prêt ; qu'il était par conséquent inutile d'éveiller Monseigneur, et que mieux valait le laisser dormir. — Bon. Mais où est-il ! — Il est reparti ; mais il m'a dit qu'il reviendrait entre huit et neuf heures, ce matin. — C'est bon, dit Richelieu. Et il acheva sa toile blanche. Huit heures sonnèrent, puis neuf, puis encore neuf heures et demie. — Ah ! ça ! fit le maréchal, ce drôle se permet de me faire attendre, maintenant ! En effet, Porion ne revenait pas. — Je n'ai pourtant pas de temps à perdre, grommelait le maréchal. Je veux assister au procès, disparaître avant la fin, de façon qu'elle ne puisse me remercier à l'audience, rentrer en paix, et de là venir à Marly. Porion m'a fait dire que tout était prêt; mais cela ne me suffit pas, et je veux savoir au juste quel est l'état d'impatience du
prêt ; qu'il était par conséquent inutile d'éveiller Monseigneur, et que mieux valait le laisser dormir. — Bon. Mais où est-il ! — Il est reparti ; mais il m'a dit qu'il reviendrait entre huit et neuf heures, ce matin. — C'est bon, dit Richelieu. Et il acheva sa toile blanche. Huit heures sonnèrent, puis neuf, puis encore neuf heures et demie. — Ah ! ça ! fit le maréchal, ce drôle se permet de me faire attendre, maintenant ! En effet, Porion ne revenait pas. — Je n'ai pourtant pas de temps à perdre, grommelait le maréchal. Je veux assister au procès, disparaître avant la fin, de façon qu'elle ne puisse me remercier à l'audience, rentrer en paix, et de là venir à Marly. Porion m'a fait dire que tout était prêt; mais cela ne me suffit pas, et je veux savoir au juste quel est l'état d'impatience du roi. Et le maréchal jetait pour la vingtième fois un regard inquiet sur la pendule, lorsque le bruit de la cloche d'entée se fit entendre. Le maréchal se mit à la fenêtre, et vit Porion qui traversait la cour en grande hâte. Corbleu! comme il est pâle, dit Richelieu. En effet, Porion marchait d'un pas inégal, et avait quelque chose d'égaré et d'insolite dans toute sa personne. Il fit irruption dans le cabinet du maréchal, et ne put que prononcer ces mots : — Ah ! Monseigneur, quel malheur ! — Un malheur ? fit le maréchal. — Un crime ? Monseigneur. — Un crime ? — Epouvantable, inouï!... Ah! mon Dieu ! Et Porion se laissa tomber sur un siège, tout suant et bouleversé. Voyons, dit Richelieu, de quoi s'agit-il !... Espérance... — Il ne s'agit pas d'Espérance. Richelieu respira. — De qui donc ? fit-il. — Du Tartare. — Le Tartare donc encore assassiné quelqu'un. — Non ; c'est lui qu'on a assassiné ! Le maréchal fit un soubresaut. — Hein ! dit-il. — On l'a saigné dans un bain, et il y est encore — Est-ce possible ? — C'est la vérité, Monseigneur. — Mais qui l'a
effet, Porion marchait d'un pas inégal, et avait quelque chose d'égaré et d'insolite dans toute sa personne. Il fit irruption dans le cabinet du maréchal, et ne put que prononcer ces mots : — Ah ! Monseigneur, quel malheur ! — Un malheur ? fit le maréchal. — Un crime ? Monseigneur. — Un crime ? — Epouvantable, inouï!... Ah! mon Dieu ! Et Porion se laissa tomber sur un siège, tout suant et bouleversé. Voyons, dit Richelieu, de quoi s'agit-il !... Espérance... — Il ne s'agit pas d'Espérance. Richelieu respira. — De qui donc ? fit-il. — Du Tartare. — Le Tartare donc encore assassiné quelqu'un. — Non ; c'est lui qu'on a assassiné ! Le maréchal fit un soubresaut. — Hein ! dit-il. — On l'a saigné dans un bain, et il y est encore — Est-ce possible ? — C'est la vérité, Monseigneur. — Mais qui l'a assassiné ? Comment cela est-il arrivé ? Parle... explique-toi. Porion se remettait peu à peu. — Monseigneur, fit-il, je vais tout vous dire. — Parle ! Porion reprit alors : — Ce matin, comme on m'a dit que Monseigneur dormait, je m'en suis allé. Il y avait plusieurs jours que je n'avais mis les pieds chez moi, et je n'étais pas fâché de savoir ce qui s'y passait. De chez moi, je suis allé à l'hôtel de M. de Clermont. Il étais pressé d'annoncer au prince Tartare que j'avais vu hier soir Mme de Pompadour, et qu'elle m'avait chargé de lui réitérer son invitation à souper, car ce soir même il devait souper à Versailles, chez la marquise. — Après ? fit le maréchal. — Vous savez, reprit Porion, que l'hôtel du comte de Clermont avait été approprié à l'existence mystérieuse du Tartare. — Ah ! oui, on m'a dit cela, dit Richelieu : il y avait un mur qui le séparait en deux et n'avait qu'une porte. — Exactement. — La porte en fer. — Le Tartare et son médecin franchissaient seuls. — Eh bien ? — Les domestiques étaient en proie à une grande émotion. Depuis la veille
je n'avais mis les pieds chez moi, et je n'étais pas fâché de savoir ce qui s'y passait. De chez moi, je suis allé à l'hôtel de M. de Clermont. Il étais pressé d'annoncer au prince Tartare que j'avais vu hier soir Mme de Pompadour, et qu'elle m'avait chargé de lui réitérer son invitation à souper, car ce soir même il devait souper à Versailles, chez la marquise. — Après ? fit le maréchal. — Vous savez, reprit Porion, que l'hôtel du comte de Clermont avait été approprié à l'existence mystérieuse du Tartare. — Ah ! oui, on m'a dit cela, dit Richelieu : il y avait un mur qui le séparait en deux et n'avait qu'une porte. — Exactement. — La porte en fer. — Le Tartare et son médecin franchissaient seuls. — Eh bien ? — Les domestiques étaient en proie à une grande émotion. Depuis la veille au soir, chose qui n'arrivait jamais, le Tartare n'avait point reparu. Ils étaient à tenir conseil entre eux. Les uns disaient que très certainement il était arrivé malheur, et qu'il fallait enfoncer cette porte. Les autres rappelaient la petite allocution que leur avait faite ce maître terrible en prenant possession de l'hôtel : « Je punirai de mort celle qui essayera de franchir le seuil de cette porte. » Ce fut alors une journée. On avait vu le Tartare me recevoir avec des marques de considération. Il n'en fallait pas davantage pour que la valetaille m'accordât toute la confiance. Cette longue disparition du prince m'éloigna autant qu'eux. — Mes amis, leur dis-je enfin, il faut enfoncer la porte ; mais, si vous redoutez la colère de votre maître, j'entrerai seul. Ce dernier moyen leur plut. Je prenais toute la responsabilité sur moi. — Maison ne peut encoire ouvrir une porte de fer comme une simple porte. Il fallait aller chercher un madrier dans la cour, le faire porter par plusieurs hommes et attaquer la porte avec cette singulière machine de guerre. PONSON DU TERRAIL. (La suite au prochain numéro). LE ROMAN; DES FEUILLETONS ILLUSTRES — MON CÉPHALÉE Roman de FRANCESCO
de l'hôtel : « Je punirai de mort celle qui essayera de franchir le seuil de cette porte. » Ce fut alors une journée. On avait vu le Tartare me recevoir avec des marques de considération. Il n'en fallait pas davantage pour que la valetaille m'accordât toute la confiance. Cette longue disparition du prince m'éloigna autant qu'eux. — Mes amis, leur dis-je enfin, il faut enfoncer la porte ; mais, si vous redoutez la colère de votre maître, j'entrerai seul. Ce dernier moyen leur plut. Je prenais toute la responsabilité sur moi. — Maison ne peut encoire ouvrir une porte de fer comme une simple porte. Il fallait aller chercher un madrier dans la cour, le faire porter par plusieurs hommes et attaquer la porte avec cette singulière machine de guerre. PONSON DU TERRAIL. (La suite au prochain numéro). LE ROMAN; DES FEUILLETONS ILLUSTRES — MON CÉPHALÉE Roman de FRANCESCO MASTRIANI ; Traduit de l'italien par Madame O. LIPPÔL. SECONDE PARTIE VI. — UNE TENTATIVE. — C'est ce que vous voulez savoir; je suis désormais résolu à savoir le fond de la personne qui subvient à mon existence. Vous n'avez pas le droit de la dérober à ma reconnaissance. — Et vous, vous n'avez pas le droit de m'interroger, Monsieur Daniel. — Si je n'en ai pas le droit, j'en aurai la force, répliqua le jeune homme ; vous ne sortirez pas de cette maison, que vous ne m'ayez révélé ce que je vous demande. L'étranger sourit; son visage ne reflétait pas même l'ombre de la colère. — Vous me permettrez de vous faire observer, mon bel ami, que la raison ne vous assiste pas en ce moment, ni dans ce que vous dites, ni dans ce que vous prétendez faire. Tout d'abord, sachez, une fois pour toutes, et mettez bien dans votre esprit que je ne vous dirai rien, absolument rien, quand même votre folie vous pousserait à m'assassiner. Si je ne vous dis rien étant vivant, vous pensez bien qu'il en sera de même lorsque je serai mort. En me tuant vous ne gagnerez pas autre chose que
Et vous, vous n'avez pas le droit de m'interroger, Monsieur Daniel. — Si je n'en ai pas le droit, j'en aurai la force, répliqua le jeune homme ; vous ne sortirez pas de cette maison, que vous ne m'ayez révélé ce que je vous demande. L'étranger sourit; son visage ne reflétait pas même l'ombre de la colère. — Vous me permettrez de vous faire observer, mon bel ami, que la raison ne vous assiste pas en ce moment, ni dans ce que vous dites, ni dans ce que vous prétendez faire. Tout d'abord, sachez, une fois pour toutes, et mettez bien dans votre esprit que je ne vous dirai rien, absolument rien, quand même votre folie vous pousserait à m'assassiner. Si je ne vous dis rien étant vivant, vous pensez bien qu'il en sera de même lorsque je serai mort. En me tuant vous ne gagnerez pas autre chose que de passer devant les tribunaux, du si votre crime reste caché, vous n'obtiendriez rien autre chose que la perte des cinquante ducats que j'ai la bonté de vous apporter chaque mois. Puis, veuillez réfléchir, qu'en admettant même que je me laisse séduire par vos paroles ou intimider par vos menaces, il ne m'en coûtera pas beaucoup d'inventer un personnage et une localité, et de me délivrer de votre importunité en vous envoyant chercher très loin un homme faux. Vous ne trouverez jamais. De plus, j'ai le droit de vous dire que toute démarche que vous ferez pour découvrir votre bienfaiteur, vous fera perdre sa bienveillance. Enfin, veuillez considérer que je suis une des rares personnes pour lesquelles Vous êtes aussi bien Daniel Fritzheim que Daniel de Rimini, c'est-à-dire qu'il me semble que je sais que vous êtes un enfant trouvé; tout acte de violence que vous commettriez sur ma personne, pourrait m'engager à divulguer le secret de votre naissance. Vous ne le ferez pas, Monsieur ! interrogeait vivement Daniel, qui voyait s'écrouler le projet qu'il avait formé. Je ne le ferai pas tant que Vous vous comporterez envers moi en galant homme. Renoncez à la pensée de vouloir connaître votre
il ne m'en coûtera pas beaucoup d'inventer un personnage et une localité, et de me délivrer de votre importunité en vous envoyant chercher très loin un homme faux. Vous ne trouverez jamais. De plus, j'ai le droit de vous dire que toute démarche que vous ferez pour découvrir votre bienfaiteur, vous fera perdre sa bienveillance. Enfin, veuillez considérer que je suis une des rares personnes pour lesquelles Vous êtes aussi bien Daniel Fritzheim que Daniel de Rimini, c'est-à-dire qu'il me semble que je sais que vous êtes un enfant trouvé; tout acte de violence que vous commettriez sur ma personne, pourrait m'engager à divulguer le secret de votre naissance. Vous ne le ferez pas, Monsieur ! interrogeait vivement Daniel, qui voyait s'écrouler le projet qu'il avait formé. Je ne le ferai pas tant que Vous vous comporterez envers moi en galant homme. Renoncez à la pensée de vouloir connaître votre bienfaiteur, s'il vous en aime davantage et peut-être qu'un jour... Eh bien ! s'écria Daniel avec un éclair d'espérance dans les yeux. ... Eh ! qui sait ? peut-être qu'un jour lui-même vous demandera... Tout droits de traductions réservés. Mais dites-moi de grâce, Monsieur : est-il riche ? est-il noble ? Ne m'interrogez pas ; vous savez bien que je ne vous répondrai. Mais le temps presse ; ayez la bonté de me donner votre quittance, car j'ai encore beaucoup à faire. Daniel se rendait à contre-coeur aux raisons de l'étranger, se leva et commença à écrire la quittance qu'il lui demandait, en disant : Voici, Monsieur, votre quittance. C'est la dernière fois que vous me verrez dans cette maison et à Naples. Je pars demain... Je le sais, répondit froidement l'étranger. Ah ! vous le savez ! Et qui vous l'a dit ? Le duc de Gonzalvo. Lui-même ? Lui-même ! répondit l'étranger comme un écho. Êtes-vous de ses intimes ? De ses plus intimes. Et vous voyez souvent la duchesse ? Pas aussi souvent : elle me regarde avec défiance et semble voir de mauvais oeil ma présence dans la maison de son père. L'étranger se leva pour