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de pouce détendu comme un ressort, la boule de l'adversaire qui verse ou grimpe sur les vallonnements du sol. Jeux paisibles, car on ne connaît pas encore le « sport ». Il y a bien quelques tapageurs qui se poursuivent derrière les piles ou cherchent une cachette jusque dans le poulailler. C'est à eux que s'adresse la surveillance du répétiteur et il n'est pas trop du coup d'œil exercé de la bonne dame pour protéger ses volailles et empêcher quelque gourmand de venir jusque dans la cuisine tremper sa tartine dans le rata des pensionnaires ! Le vestibule des humanités Jean-Pierre est collégien. Il en a long à raconter à la table familiale. Le professeur de latin, qui fredonne derrière son livre, arrive en retard, débraillé, un peu bohème, toujours prêt à rire ou à se moquer des gens et de ce pays où il se sent étranger si on en juge par son accent; celui de Français, roux, pas commode, gronde et punit; le maître d'études, timide, n'est pas souvent obéi. Casimir, son voisin, attèle des mouches et nourrit dans son pupitre un lézard gris. C'est le cabinet du principal, asile sacré avec ses bibliothèques, le beau bahut sculpté, épave des Ursulines, meuble massif rempli de cahiers à images, de boîtes de plumes et de minces brochures de latin et de grec. C'est la bonne-maman du Collège toujours sur pied, trottant menu dans ses pantoufles, qui lui donne, quand elle le rencontre, une petite tape sur la joue. Dès maintenant, une stricte discipline va s'organiser pour l'enfant, aussi régulière qu'à l'internat, mais combien plus féconde avec la surveillance et la collaboration des parents. Jean-Pierre sort du Collège à 4 heures. Un quart d'heure après, il franchit le seuil de la vieille maison qui porte encore sur son linteau la date de la majorité du roi Louis XV. Le goûter lui est offert devant les grandes armoises de la cuisine, après quoi il est libre jusqu'à cinq heures. Dès que retentit le timbre d'acier de la haute horloge, il faut apprendre les leçons que la mémoire toute fraîche enregistre et
épave des Ursulines, meuble massif rempli de cahiers à images, de boîtes de plumes et de minces brochures de latin et de grec. C'est la bonne-maman du Collège toujours sur pied, trottant menu dans ses pantoufles, qui lui donne, quand elle le rencontre, une petite tape sur la joue. Dès maintenant, une stricte discipline va s'organiser pour l'enfant, aussi régulière qu'à l'internat, mais combien plus féconde avec la surveillance et la collaboration des parents. Jean-Pierre sort du Collège à 4 heures. Un quart d'heure après, il franchit le seuil de la vieille maison qui porte encore sur son linteau la date de la majorité du roi Louis XV. Le goûter lui est offert devant les grandes armoises de la cuisine, après quoi il est libre jusqu'à cinq heures. Dès que retentit le timbre d'acier de la haute horloge, il faut apprendre les leçons que la mémoire toute fraîche enregistre et retient presque sans effort. Puis, ce sont les premiers exercices de latin. L'initiation commence avec le bon Lhomond, l'Epitomœ, le Selectœ, le De Viris, et déjà la jeune intelligence s'adapte à la forte logique de la langue de Cicéron. A cette époque les programmes n'ont ni l'étendue ni la complication de ceux d'aujourd'hui. On peut s'appesantir sans lasser l'élève; il s'agit des bases de toute une culture, aussi bien ne craint-on pas d'insister sur la langue mère autant que sur la géographie et l'arithmétique. Jean-Pierre trouve d'ailleurs sous son toit le meilleur guide et préparateur à la leçon du maître. Elevé par des prêtres, comme tous les hommes de sa génération, n'ayant jamais quitté le contact avec l'Eglise et la liturgie, son père est resté familier avec le latin. Le débutant ne connaîtra pas les déboires d'une énigme embarassante, les contre-sens et barbarismes enfantés par un découragement que nul, dans une étude surveillée, ne vient secourir. Après le souper, la table volante apportée près de l'âtre on ouvre le dictionnaire sous l'abat-jour de la lampe. Il arrive que l'un cherche le mot pendant que l'autre se penche sur la construction, à la recherche du fil conducteur dans le labyrinthe des
de ceux d'aujourd'hui. On peut s'appesantir sans lasser l'élève; il s'agit des bases de toute une culture, aussi bien ne craint-on pas d'insister sur la langue mère autant que sur la géographie et l'arithmétique. Jean-Pierre trouve d'ailleurs sous son toit le meilleur guide et préparateur à la leçon du maître. Elevé par des prêtres, comme tous les hommes de sa génération, n'ayant jamais quitté le contact avec l'Eglise et la liturgie, son père est resté familier avec le latin. Le débutant ne connaîtra pas les déboires d'une énigme embarassante, les contre-sens et barbarismes enfantés par un découragement que nul, dans une étude surveillée, ne vient secourir. Après le souper, la table volante apportée près de l'âtre on ouvre le dictionnaire sous l'abat-jour de la lampe. Il arrive que l'un cherche le mot pendant que l'autre se penche sur la construction, à la recherche du fil conducteur dans le labyrinthe des inversions. A neuf heures, tout est fini. L'écolier gagne son lit. Le lendemain matin, dès sept heures en toute saison, la vieille servante pénètre dans l'alcôve assombrie pour éveiller le dormeur. Opération laborieuse, car Jean-Pierre fait la sourde oreille et reste inerte jusqu'à ce que Nanon l'emporte, les paupières encore lourdes, et le dépose devant le feu de la cuisine sur une chaise basse pour lui enfiler ses chaussettes. Pauvre gamin qui se frotte les yeux en récitant les bribes de leçons remontant à la surface des abîmes de sa mémoire ! Bientôt sa mère l'a rejoint. Vite ! Une courte prière, la soupe brûlante; l'enfant passe sur sa blouse noire la courroie de la carnassière. Tout y est : le cahier, la « copie » rédigée dès la veille, les livres des leçons préalablement récitées. En route ! Il part allègrement, passe sans la voir devant la tour voisine aux belles fenêtres, débris d'un de ces manoirs qui font cercle autour de la petite cité sacerdotale. Il longe ensuite la longue bâtisse des Frères retentissante sous le choc des sabots des enfants de la ville et des champs qui viennent y demander la manne primaire. Ils sont quatre à
lourdes, et le dépose devant le feu de la cuisine sur une chaise basse pour lui enfiler ses chaussettes. Pauvre gamin qui se frotte les yeux en récitant les bribes de leçons remontant à la surface des abîmes de sa mémoire ! Bientôt sa mère l'a rejoint. Vite ! Une courte prière, la soupe brûlante; l'enfant passe sur sa blouse noire la courroie de la carnassière. Tout y est : le cahier, la « copie » rédigée dès la veille, les livres des leçons préalablement récitées. En route ! Il part allègrement, passe sans la voir devant la tour voisine aux belles fenêtres, débris d'un de ces manoirs qui font cercle autour de la petite cité sacerdotale. Il longe ensuite la longue bâtisse des Frères retentissante sous le choc des sabots des enfants de la ville et des champs qui viennent y demander la manne primaire. Ils sont quatre à régimenter la gent rustique et turbulente et on entend par les fenêtres la voix de tonnerre de l'admirable et célèbre « frère de la Seconde », qui domine le tumulte et obtient le silence. Traversant le champ de foire, où le vent du nord roule tous les débris de l'automne, il longe les « en-bas », aux portes cintrées, des maisons froides sous leurs galetas à claire-voie, ménagés pour le séchage des peaux. La grille des « Sœurs » apparaît au bout de l'avenue avec ses haies d'aubépine d'où sortent les poiriers en corbeilles. Puis il plonge, par des pentes plus raides, vers le noyau central emprisonné dans le boulevard intérieur dont les portes ont disparu. A l'angle, au-dessus de la fontaine, une Vierge de pierre en manteau bleu le fixe de son œil d'idole, au fond de sa niche. Voici les panonceaux du notaire, derrière un castel aux tours découronnées, l'abattoir d'une boucherie sous un bel escalier en fuseau suspendu. Encore un raidillon, après la traversée de la route horizontale qui coupe la grande place, au bout duquel apparaît un coin d'église dans un cadre caractéristique. C'est la croix du Chapitre, à l'angle du parvis, face aux échoppes sur
il longe les « en-bas », aux portes cintrées, des maisons froides sous leurs galetas à claire-voie, ménagés pour le séchage des peaux. La grille des « Sœurs » apparaît au bout de l'avenue avec ses haies d'aubépine d'où sortent les poiriers en corbeilles. Puis il plonge, par des pentes plus raides, vers le noyau central emprisonné dans le boulevard intérieur dont les portes ont disparu. A l'angle, au-dessus de la fontaine, une Vierge de pierre en manteau bleu le fixe de son œil d'idole, au fond de sa niche. Voici les panonceaux du notaire, derrière un castel aux tours découronnées, l'abattoir d'une boucherie sous un bel escalier en fuseau suspendu. Encore un raidillon, après la traversée de la route horizontale qui coupe la grande place, au bout duquel apparaît un coin d'église dans un cadre caractéristique. C'est la croix du Chapitre, à l'angle du parvis, face aux échoppes sur piliers, des boutiques à devantures en demi-cercle, la vis aux degrés tournants du sabotier, et la petite chapelle où Sainte-Anne se montre à travers la vitre, enluminée, vêtue de blanc et d'or, bouquet en mains, derrière la lanterne qui se balance. Il approche. Le logis d'angle, contemporain du monastère, abrite un cordonnier dont l'enseigne est la dernière de ces amusantes réclames d'autrefois. Elle montre sur un cartouche de zinc les silhouettes de Bertrand et de Raton qui se disputent une botte de gendarme avec la devise, sur une banderolle : « Au plus malin ! » Il est rendu et trouve les camarades qui attendent le dernier coup de la cloche, assis sur le seuil. En face, sur les hautes terrasses du presbytère, la servante Gertrude soigne ses poules; le marchand de parapluies ouvre son magasin et les écoliers distinguent, au fond de la perspective le professeur de latin qui se hâte, le collet relevé, avant le tintement définitif. La classe va commencer. Robert DELAGRANGE. Rêve d'amour Je fais souvent le rêve. Je suis un arbre, un bouleau, au bord d'une eau unie, loin là-bas dans la lande. Et près de moi, des branches effleurant presque les miennes, un bouleau,
un cordonnier dont l'enseigne est la dernière de ces amusantes réclames d'autrefois. Elle montre sur un cartouche de zinc les silhouettes de Bertrand et de Raton qui se disputent une botte de gendarme avec la devise, sur une banderolle : « Au plus malin ! » Il est rendu et trouve les camarades qui attendent le dernier coup de la cloche, assis sur le seuil. En face, sur les hautes terrasses du presbytère, la servante Gertrude soigne ses poules; le marchand de parapluies ouvre son magasin et les écoliers distinguent, au fond de la perspective le professeur de latin qui se hâte, le collet relevé, avant le tintement définitif. La classe va commencer. Robert DELAGRANGE. Rêve d'amour Je fais souvent le rêve. Je suis un arbre, un bouleau, au bord d'une eau unie, loin là-bas dans la lande. Et près de moi, des branches effleurant presque les miennes, un bouleau, mon frère. Nous sommes nés du même printemps et de la même terre. Nous avons bu à la même source ; nous avons adoré le même soleil ; nous avons sommé ensemble sous les mêmes étoiles et la même lune a caressé notre sommeil. Nous sommes émus des mêmes frissons : la brise d'été fait chanter à nos feuilles les mêmes chansons et le vent d'hiver incline sous la même peine nos cheveux violets et nos frêles troncs. Du même oiseau nous entendons à la même minute, le chant d'amour. Et quelquefois — oh ! quelquefois seulement — un souffle d'amour aussi emmêle nos fines branches. Tulle (mars 1930). Conte par Marguerite de la Saugerie On entendait le bruit de la machine à écrire. Et la voix d'Alain Tiébault, l'avoué qui dictait. La fenêtre ouverte de l'étude laissait entrer du mois de mai un jour rosé du rose des pommiers en fleurs, de l'aubépine et des nuages. Une indéfinissable langueur était dans l'air : Laurance, la dactylographe, releva la tête. La nature a des moments de beauté pour elle et pour les femmes; on eût juré un tout autre jour de brumes que Laurance n'était pas jolie, mais ce que
: la brise d'été fait chanter à nos feuilles les mêmes chansons et le vent d'hiver incline sous la même peine nos cheveux violets et nos frêles troncs. Du même oiseau nous entendons à la même minute, le chant d'amour. Et quelquefois — oh ! quelquefois seulement — un souffle d'amour aussi emmêle nos fines branches. Tulle (mars 1930). Conte par Marguerite de la Saugerie On entendait le bruit de la machine à écrire. Et la voix d'Alain Tiébault, l'avoué qui dictait. La fenêtre ouverte de l'étude laissait entrer du mois de mai un jour rosé du rose des pommiers en fleurs, de l'aubépine et des nuages. Une indéfinissable langueur était dans l'air : Laurance, la dactylographe, releva la tête. La nature a des moments de beauté pour elle et pour les femmes; on eût juré un tout autre jour de brumes que Laurance n'était pas jolie, mais ce que le printemps avait de plus tendre, attendrissait ses yeux de jeune fille. Elle avait rosi comme le matin et sa jeunesse en harmonie intime avec lui, mettait dans le cadre de cette fenêtre un inexprimable rayonnement. Comme il arrive quand elle n'est pas très belle, la femme a la séduction de la nature qui s'exalte et impose « le charme ». Laurance charmait. Alain qui la regardait respirer était dans un de ces instants où tout semble facile, l'amour, le bonheur, le destin. Il s'approcha de Laurance. Le bruit de la machine à écrire cessa et dans l'espace d'une seconde passa, entre ces deux êtres chargés des électricités de la vie, l'illumination subite de l'amour. Ils s'étaient regardés au fond de l'âme. Les jours qui suivirent furent silencieux. C'était la procession des crépuscules tièdes. Après le départ de la jeune fille, l'avoué se promenait dans l'étude vide. Il regardait les fleurs des marronniers qu'Elle voyait chaque jour, il l'aimait d'un amour frais pareil à ces fleurs. C'étaient maintenant sur les arides papiers judiciaires des confidences venues de l'arrière-fond des yeux, doucement échangées, sans un mot. Alain prenait plaisir à baisser le store sur la chevelure brune et quand l'ombre avait
de la nature qui s'exalte et impose « le charme ». Laurance charmait. Alain qui la regardait respirer était dans un de ces instants où tout semble facile, l'amour, le bonheur, le destin. Il s'approcha de Laurance. Le bruit de la machine à écrire cessa et dans l'espace d'une seconde passa, entre ces deux êtres chargés des électricités de la vie, l'illumination subite de l'amour. Ils s'étaient regardés au fond de l'âme. Les jours qui suivirent furent silencieux. C'était la procession des crépuscules tièdes. Après le départ de la jeune fille, l'avoué se promenait dans l'étude vide. Il regardait les fleurs des marronniers qu'Elle voyait chaque jour, il l'aimait d'un amour frais pareil à ces fleurs. C'étaient maintenant sur les arides papiers judiciaires des confidences venues de l'arrière-fond des yeux, doucement échangées, sans un mot. Alain prenait plaisir à baisser le store sur la chevelure brune et quand l'ombre avait gagné le rayonnant visage, il sentait le persistant éclair de la pudeur virginale et du cœur conquis. Tout devenait timidité, innocence, respect. On touchait à l'Été, c'est-à-dire au congé annuel, le jeune homme partait pour un mois en villégiature; pendant ce temps-là Laurance réfugiée dans les travaux de sa coquetterie réveillée confectionnerait le corsage, le chapeau coquet du retour. Mais avant la séparation le jeune homme parlerait-il ? Ces paroles auxquelles la vierge songeait l'amoureux en avait choisi les termes les plus doux; il déclarerait son sentiment, c'était décidé. Les jeux mystérieux du hasard sont là. Ce qui fut décidé ce fut la venue d'un client. Il surgit à l'heure la plus favorable aux aveux, accapara l'homme de loi et comme s'il avait été créé pour cela, il resta. Les jeunes gens partirent sans s'être parlé. Un mois de vie isolée, d'absence, suffit à Laurance pour savoir qu'elle aimait. L'attente, la mélancolie, l'anxiété et la pâleur du revoir étaient sur Elle. Alain dégageait au contraire la détente joyeuse des vacances. On l'imaginait livré à la joie du plein-air, des sports, des thés, des soirées dansantes. À peine entra-t-il dans l'étude pour rejoindre Laurance, que parut dans l'entrebâillement d'une porte une
réveillée confectionnerait le corsage, le chapeau coquet du retour. Mais avant la séparation le jeune homme parlerait-il ? Ces paroles auxquelles la vierge songeait l'amoureux en avait choisi les termes les plus doux; il déclarerait son sentiment, c'était décidé. Les jeux mystérieux du hasard sont là. Ce qui fut décidé ce fut la venue d'un client. Il surgit à l'heure la plus favorable aux aveux, accapara l'homme de loi et comme s'il avait été créé pour cela, il resta. Les jeunes gens partirent sans s'être parlé. Un mois de vie isolée, d'absence, suffit à Laurance pour savoir qu'elle aimait. L'attente, la mélancolie, l'anxiété et la pâleur du revoir étaient sur Elle. Alain dégageait au contraire la détente joyeuse des vacances. On l'imaginait livré à la joie du plein-air, des sports, des thés, des soirées dansantes. À peine entra-t-il dans l'étude pour rejoindre Laurance, que parut dans l'entrebâillement d'une porte une tête féminine pétrie de gaieté, d'insouciance, d'étourderie, comme en fait seule la fortune, la liberté et le caprice. Compagne folâtre de plage ? Cousine ? Flirt ? Fiancée future ? Ce joli point d'interrogation lança : « Ne travaillez pas trop !». La porte se referma. Mais tout grand s'ouvrit un abîme !. L'heure ancienne, le ciel clair, le store sur le front de Laurance, c'était le lointain, l'évanouissement bientôt. « Excusez-moi, je ne pourrai pas revenir, il me faut du repos, remplacez-moi », fit Laurance. La reconnaissance de celui qui n'aime plus est infinie envers celle qui prononce de telles paroles ! Il y a une félicité incomparable pour l'homme à sortir d'un songe pour entrer dans un autre, à quitter une femme à la veille d'en désirer une nouvelle. Un reflet de larmes brilla dans le regard d'Alain, une surprise, une sorte de regret fit trembler sa voix : « Écoutez-moi. » D'un geste, Laurance qui ne devait plus jamais aimer, lui imposa silence. Elle sentit alors avant de perdre l'amour l'admiration qui en est le suprême, le divin sursaut. « Écoutez-moi, insista-t-il, je vous ai aimée. » Déjà elle s'éloignait entre les marronniers sans fleurs. Avait-elle entendu
un abîme !. L'heure ancienne, le ciel clair, le store sur le front de Laurance, c'était le lointain, l'évanouissement bientôt. « Excusez-moi, je ne pourrai pas revenir, il me faut du repos, remplacez-moi », fit Laurance. La reconnaissance de celui qui n'aime plus est infinie envers celle qui prononce de telles paroles ! Il y a une félicité incomparable pour l'homme à sortir d'un songe pour entrer dans un autre, à quitter une femme à la veille d'en désirer une nouvelle. Un reflet de larmes brilla dans le regard d'Alain, une surprise, une sorte de regret fit trembler sa voix : « Écoutez-moi. » D'un geste, Laurance qui ne devait plus jamais aimer, lui imposa silence. Elle sentit alors avant de perdre l'amour l'admiration qui en est le suprême, le divin sursaut. « Écoutez-moi, insista-t-il, je vous ai aimée. » Déjà elle s'éloignait entre les marronniers sans fleurs. Avait-elle entendu ? La jeune fille rentrait dans le sillage obscur des jours pour frissonner, vivre et mourir dans l'inachevé où tout est apparition et silences, effleurée seulement par l'adieu de l'amour. Marguerite de la SAUGERIE. Régionalisme PROVENCE ET LIMOUSIN. Misère et Joseph Roux Dans «Pampelune et Lys», cette remarquable étude de notre distinguée compatriote et collaboratrice, Mlle Marguerite Genès, sur les relations entre Vaussel de Mireille et Vaussel de La Chanson Doumousine, et les rapports littéraires des deux provinces sœurs, dont nous nous excusons de ne pouvoir donner que quelques extraits. « C'est le Limousin qui alluma, au moyen âge, en Provence, le double flambeau de Poésie et de Courtoisie. Vous nous le rapportez, merci », dit en 1895, Joseph Roux, le chef des félibres limousins au caporal Félix Gras, venu à Brive pour y présider une Sainte-Estelle. Cette phrase résume les rapports littéraires des deux provinces sœurs. En lui donnant les ailes de la poésie, Guillaume de Poitiers et Bernard de Ventadour permirent au Verbe d'Oc de voler, de donjon en donjon, jusqu'en Provence et bien au-delà ; et Mistral lui fit, six siècles plus tard, franchir de même les rivières et les mers. Petite graine des poignées jetées aux
notre distinguée compatriote et collaboratrice, Mlle Marguerite Genès, sur les relations entre Vaussel de Mireille et Vaussel de La Chanson Doumousine, et les rapports littéraires des deux provinces sœurs, dont nous nous excusons de ne pouvoir donner que quelques extraits. « C'est le Limousin qui alluma, au moyen âge, en Provence, le double flambeau de Poésie et de Courtoisie. Vous nous le rapportez, merci », dit en 1895, Joseph Roux, le chef des félibres limousins au caporal Félix Gras, venu à Brive pour y présider une Sainte-Estelle. Cette phrase résume les rapports littéraires des deux provinces sœurs. En lui donnant les ailes de la poésie, Guillaume de Poitiers et Bernard de Ventadour permirent au Verbe d'Oc de voler, de donjon en donjon, jusqu'en Provence et bien au-delà ; et Mistral lui fit, six siècles plus tard, franchir de même les rivières et les mers. Petite graine des poignées jetées aux quatre vents de l'esprit par les fondateurs du Félibrige, un prospectus annonçant un concours en langue d'oc pour le Ve centenaire de Pétrarque tombe en 1874 entre les mains d'un curé de campagne limousin. Ce prêtre, doué d'éminentes facultés encore latentes, perpètre un sonnet « patois » qui reçoit une médaille de bronze. Des relations s'établissent entre les chefs du Félibrige et lui; il remporte d'autres prix et devient enfin, avec sa « Chanson lemouzina », lauréat des Jeux floraux septénaires et membre du Consistoire félibréen, — mieux que cela : un collaborateur de Mistral, auquel il communique pour la confection du « Trésor du Félibrige », la partie achevée de son dictionnaire manuscrit : "La Lengua d'aur". « Vous avez retrouvé la veine d'or des vieux chantres limousins, lui écrit Mistral. Votre épopée est un des livres les plus originaux et les plus poétiques du XIXe siècle, un des phénomènes les plus curieux et les plus remarquables de notre renaissance ». Peu après ses premiers succès, Joseph Roux, curé de St-Sylvain, a rougi de son « patois ». Se souvenant que le Limousin a suscité par ses troubadours, la première renaissance médiévale, il en a reconstitué le dialecte. Avec