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Le numéro 20 centimes. PIERROT BUREAUX PARIS Directeur Adolphe WILLETTE 3 mois . PARIS (Pari s et province) L'Allemagne : Allons, Pape, bénis mon épée et nomme-moi Fléau de Dieu LE PIERROT BLANC & NOIR L’Exposition de Blanc et Noir n’a pas été consacrée par la visite de M. le Président, et, comme dédommagement, M. Carnot lui a donné un vase de Sèvres pour en faire un prix d’honneur : il y a un œil au fond, m’a dit de père Bernard. Depuis le temps que les chefs d’État donnent des vases de Sèvres, je ne crois pas que ces récipients aient une bien grande valeur au point de vue commercial ; au point de vue de l’art, c’est entendu, ils n’en ont aucune, car il y a belle lurette que la porcelaine est gâchée aux frais de l’État à Sèvres. Donc, ce vase ne vaut pas plus qu’un livret de caisse d’épargne ; tous les concierges du père Grévy boulotent dans du Sèvres et roupissent dans des Gobelins. Nous en parlerons un jour, de ces tapisseries fabriquées aussi aux frais du peuple ; tenez, si vous voulez rire, allez au Panthéon, vous y verrez deux descentes de lit accrochées dans les bas côtés, c’est admirable de mauvais goût ; ah ! quel est le pignouf qui a eu l’idée de pareilles horreurs ? Ce qui est certain, c’est l’indifférence du monde officiel pour le blanc et noir. Quelle sottise et quelle ingratitude ! Douze journaux illustrés ont pris part à cette exposition ; ces journaux, qui ont des abonnés et des lecteurs, ont, tout comme les quotidiens, leur influence. C’est le Monde Illustré ou l’Illustration qui racontera, par le crayon, les voyages et les faits et gestes de nos gouvernants, et d’une façon toujours sympathique, à toutes les époques ; c’est la Revue Illustrée qui arrêtera, par ses dessins exquis, l’attention du lecteur pressé ou indifférent ; c’est le Chat Noir avec sa franche et artistique gaîté ; c’est Forain qui brille, au Courrier Français, comme un beau solitaire. Aux époques révolutionnaires, le crayon a lutté à côté de
dans les bas côtés, c’est admirable de mauvais goût ; ah ! quel est le pignouf qui a eu l’idée de pareilles horreurs ? Ce qui est certain, c’est l’indifférence du monde officiel pour le blanc et noir. Quelle sottise et quelle ingratitude ! Douze journaux illustrés ont pris part à cette exposition ; ces journaux, qui ont des abonnés et des lecteurs, ont, tout comme les quotidiens, leur influence. C’est le Monde Illustré ou l’Illustration qui racontera, par le crayon, les voyages et les faits et gestes de nos gouvernants, et d’une façon toujours sympathique, à toutes les époques ; c’est la Revue Illustrée qui arrêtera, par ses dessins exquis, l’attention du lecteur pressé ou indifférent ; c’est le Chat Noir avec sa franche et artistique gaîté ; c’est Forain qui brille, au Courrier Français, comme un beau solitaire. Aux époques révolutionnaires, le crayon a lutté à côté de la plume, il a été toujours à la peine et rarement à l’honneur ; pourtant il est considéré comme arme offensive et défensive. On peut dire que c’est le crayon dans les reins que Charles X et Louis-Philippe sont sortis des Tuileries ; le 16 mai avait dans André Gill un adversaire plus redoutable que les 363. C’est que la gravure va partout, surtout dans le peuple, qui la colle souvent sur le mur de ses repaires. Les gouvernements ont souvent salarié la plume, mais je crois que le crayon est resté toujours indépendant, non pas parce qu’il serait plus honnête que la plume, mais parce qu’on ignore sa force. C’est pourtant par l’image que s'est faite la propagande religieuse : les catholiques et les protestants s’en servent encore, et il y a certain général qui lui doit une rude chandelle. Rothschild le craint, sans doute ; impossible de trouver son portrait : il ne veut pas qu’on répande son image dans les masses pour s’en faire chérir. L’avenir est, je crois, au journal illustré ; on n’a plus le temps de lire et de digérer de grands articles comme il y a quelque trente ans : des dessins synthétiques
un adversaire plus redoutable que les 363. C’est que la gravure va partout, surtout dans le peuple, qui la colle souvent sur le mur de ses repaires. Les gouvernements ont souvent salarié la plume, mais je crois que le crayon est resté toujours indépendant, non pas parce qu’il serait plus honnête que la plume, mais parce qu’on ignore sa force. C’est pourtant par l’image que s'est faite la propagande religieuse : les catholiques et les protestants s’en servent encore, et il y a certain général qui lui doit une rude chandelle. Rothschild le craint, sans doute ; impossible de trouver son portrait : il ne veut pas qu’on répande son image dans les masses pour s’en faire chérir. L’avenir est, je crois, au journal illustré ; on n’a plus le temps de lire et de digérer de grands articles comme il y a quelque trente ans : des dessins synthétiques pour remplacer les longues dissertations, des photographies instantanées reproduites par la gravure à la place des fastidieux ou odieux reportages et simplement des dépêches, voilà le journal de l’avenir. Le rôle de la plume sera de dire au crayon, comme le gendarme de la chanson : Brigadier, vous avez raison. Et alors il ne restera plus que le livre que le journalisme actuel menace de tuer. C. Léchat. PIERROT MARMITON À Francis Thomé, auteur du ballet des Noces d'Arlequin. Pierrot va, pleurant, le long de la Seine. — Mais qu’importe au fleuve une goutte d’eau ? — Pierrot va mimer sa dernière scène, Le fleuve en coulant roucoule un rondeau. Le long de la Seine un oiseau buvait, Un moineau de rue, un pierrot gavroche. Pierrot, tout auprès, sanglotant, s’approche, Racontant, pensif, l'ennui qu’il avait. Un oiseau buvait l’eau couleur d’absinthe Et Pierrot lui dit : « Ô mon doux frère, Chante, et ta chanson sera l’hymne sainte Célébrant la mort de défunt Pierrot. L'eau couleur d’absinthe et couleur d’espoir Est fuyante au loin comme une espérance. Du bonheur envié, pas une apparence Ne vient m’égayer à mon dernier soir. Ô couleurs d’espoir, je cherchais en vain À vous découvrir
Et alors il ne restera plus que le livre que le journalisme actuel menace de tuer. C. Léchat. PIERROT MARMITON À Francis Thomé, auteur du ballet des Noces d'Arlequin. Pierrot va, pleurant, le long de la Seine. — Mais qu’importe au fleuve une goutte d’eau ? — Pierrot va mimer sa dernière scène, Le fleuve en coulant roucoule un rondeau. Le long de la Seine un oiseau buvait, Un moineau de rue, un pierrot gavroche. Pierrot, tout auprès, sanglotant, s’approche, Racontant, pensif, l'ennui qu’il avait. Un oiseau buvait l’eau couleur d’absinthe Et Pierrot lui dit : « Ô mon doux frère, Chante, et ta chanson sera l’hymne sainte Célébrant la mort de défunt Pierrot. L'eau couleur d’absinthe et couleur d’espoir Est fuyante au loin comme une espérance. Du bonheur envié, pas une apparence Ne vient m’égayer à mon dernier soir. Ô couleurs d’espoir, je cherchais en vain À vous découvrir dans le ciel des rues ; Que de chemin fait, routes parcourues, Comptant les boutons du manteau divin. Je cherchais en vain à chaque fenêtre Des miettes d’amour, des miettes de pain, Et, tout en cherchant, j’appris à connaître Tous les faux vernis dont le monde est peint. À chaque fenêtre ayant demandé Que l’on me menât jusqu’aux Funambules, Des gens m’ont tiré, très fort, les lobules, D’autres, insolents, m’ont vilipendé. Ayant demandé : Commère Arlequine ? On m’a répondu : Vous étiez trop laids, Nous applaudissons la bande coquine Des clowns disloqués qui parlent anglais. Arlequine hait compère Arlequin, Ses amoureux sont une ribambelle. Des hommes, trouvant Pierrette tant belle, Ont mis des bijoux sur son casaquin. Compère Arlequin s’est fait journaliste Et Polichinelle écrit des romans. Cassandre est concierge et capitaliste, Colombine a pris bon nombre d’amants. Faire un journaliste et gagner de l’or, Certes, pour Pierrot, ce serait pratique. Avoir un habit aristocratique, « A la boutonnière un beau tricolore « Et gagner de l’or pour ravir Pierrette « A ses falbalas, malhonnêteté! « Je suis las de vivre en anachorète, « Car je n’ai point fait vœu de chasteté. « Pour ravir Pierrette à son grand
fenêtre ayant demandé Que l’on me menât jusqu’aux Funambules, Des gens m’ont tiré, très fort, les lobules, D’autres, insolents, m’ont vilipendé. Ayant demandé : Commère Arlequine ? On m’a répondu : Vous étiez trop laids, Nous applaudissons la bande coquine Des clowns disloqués qui parlent anglais. Arlequine hait compère Arlequin, Ses amoureux sont une ribambelle. Des hommes, trouvant Pierrette tant belle, Ont mis des bijoux sur son casaquin. Compère Arlequin s’est fait journaliste Et Polichinelle écrit des romans. Cassandre est concierge et capitaliste, Colombine a pris bon nombre d’amants. Faire un journaliste et gagner de l’or, Certes, pour Pierrot, ce serait pratique. Avoir un habit aristocratique, « A la boutonnière un beau tricolore « Et gagner de l’or pour ravir Pierrette « A ses falbalas, malhonnêteté! « Je suis las de vivre en anachorète, « Car je n’ai point fait vœu de chasteté. « Pour ravir Pierrette à son grand malheur, « Ainsi qu’Arlequin avalant sa batte, « Je ne peux pourtant faire un acrobate, « De sabres de bois être un avaleur. « A son grand malheur chacun s’accoutume. « A quoi bon mourir ? Prenons un état, « Mais sans pour cela changer de costume : « Pierrot ne saurait être un apostat. « Chacun s’accoutume et qu’en pense-t-on ? « C’est comme l’oubli des primes culottes. « Puisque je reçus jadis des calottes, « Je puis bien, pardieu, faire un marmiton ! « Et qu’en pense-t-on ? Etant cuisinier, « Tout comme un Lulli, prenant ma guitare, » Je pourrai pincer quelque air bien tartare « Pour faire danser l’anse du panier. « Etant cuisinier, j’aurai panse pleine, « J’aurai l’œil brillant et le teint fleuri, « Autant de gros sous que d’herbes en plaine, « De bien jolis vins, puis un tilbury. « J’aurai panse pleine et l’on me dira : « Venez donc, cher mime, en mon beau théâtre, « Mais j’esquisserai ce geste folâtre « Et je chanterai le vieux Ça ira. « Et l’on se dira : Pierrot va chantant, « Quand je passerai, très fier, en voiture... a Allons ! viens, moineau,
ne saurait être un apostat. « Chacun s’accoutume et qu’en pense-t-on ? « C’est comme l’oubli des primes culottes. « Puisque je reçus jadis des calottes, « Je puis bien, pardieu, faire un marmiton ! « Et qu’en pense-t-on ? Etant cuisinier, « Tout comme un Lulli, prenant ma guitare, » Je pourrai pincer quelque air bien tartare « Pour faire danser l’anse du panier. « Etant cuisinier, j’aurai panse pleine, « J’aurai l’œil brillant et le teint fleuri, « Autant de gros sous que d’herbes en plaine, « De bien jolis vins, puis un tilbury. « J’aurai panse pleine et l’on me dira : « Venez donc, cher mime, en mon beau théâtre, « Mais j’esquisserai ce geste folâtre « Et je chanterai le vieux Ça ira. « Et l’on se dira : Pierrot va chantant, « Quand je passerai, très fier, en voiture... a Allons ! viens, moineau, nous aurons pâture ; « Tu vas t'enivrer... ne bois donc pas tant ! » Pierrot va chantant le long de la Seine, En faisant la nique à toute cette eau ; Pierrot mimera l’ironique scène, Car la Terre n’est qu’un vaste tréteau. Le long de la Seine, alors, son frère Le moineau de rue étant gris d’eau verte, Sembla lui siffler cette phrase verte : Bonjour, marmiton ! A Dieu-ward, Pierrot. Louis Gaillard. SOIR DE MAI C’était un soir pareil à celui de ce soir. Je te lisais des vers éclos pour toi, Maîtresse ; Je regardais la vie à travers ma détresse, Car j’avais bu le vin grisant du désespoir. L’horizon vaguement s’étompait de brouillard ; Comme une plaie ouverte au flanc du grand mystère, Une étoile saignait dans l'immense parterre, Troué comme une chair par un coup de poignard. Hélas ! j’attendis bien longtemps silencieux ; En toi, je n’émus que la fibre maternelle, Une larme éclaira la nuit de ta prunelle Comme l’astre naissant qui tremblotait aux deux. Pourtant, tu fus cruelle, et ton rire léger Impitoyablement railla ma peine amère ; L’étoile qui brillait d’un éclat éphémère. Ce soir-là, ne fut pas l’Etoile du berger
frère Le moineau de rue étant gris d’eau verte, Sembla lui siffler cette phrase verte : Bonjour, marmiton ! A Dieu-ward, Pierrot. Louis Gaillard. SOIR DE MAI C’était un soir pareil à celui de ce soir. Je te lisais des vers éclos pour toi, Maîtresse ; Je regardais la vie à travers ma détresse, Car j’avais bu le vin grisant du désespoir. L’horizon vaguement s’étompait de brouillard ; Comme une plaie ouverte au flanc du grand mystère, Une étoile saignait dans l'immense parterre, Troué comme une chair par un coup de poignard. Hélas ! j’attendis bien longtemps silencieux ; En toi, je n’émus que la fibre maternelle, Une larme éclaira la nuit de ta prunelle Comme l’astre naissant qui tremblotait aux deux. Pourtant, tu fus cruelle, et ton rire léger Impitoyablement railla ma peine amère ; L’étoile qui brillait d’un éclat éphémère. Ce soir-là, ne fut pas l’Etoile du berger ! Gabriel Randon. MAINS LILIALES Tu te peignais, Amie, avec des mains si blanches Qu’elles étaient des lys mêlés à tes cheveux Et que tes bras, sortant à demi de tes manches, Semblaient des tiges hors de vases somptueux ; Tu te peignais avec des mains si parfumées Que, fou, j’ai respiré des lys en les baisant Et qu’en rêve, je vois des corolles aimées, Dès que leur souvenir se réveille à présent ; Avec des mains si délicates, si légères, Qu’elles seules sauraient adoucir mes douleurs Et que de n’avoir plus leurs caresses trop chères, Je ne suis qu’un pays sans parfums et sans fleurs. Rodolphe Darzens. A MES LECTEURS ET ABONNÉS Il est tiré dix exemplaires sur papier Japon, numérotés et signés, et dix exemplaires sur papier de Hollande, numérotés et signés. Les Japon au prix de 100 francs l’abonnement d'un an. Les Hollande au prix de 70 francs l’abonnement d’un an. Les amateurs qui désireraient des dessins autographes de Willette, en marges du Japon ou du Hollande, doivent traiter avec le directeur du Pierrot. Messieurs les abonnés de trois mois du journal Le Pierrot, dont l'abonnement est expiré, sont priés de le renouveler afin d'éviter tout retard
j’ai respiré des lys en les baisant Et qu’en rêve, je vois des corolles aimées, Dès que leur souvenir se réveille à présent ; Avec des mains si délicates, si légères, Qu’elles seules sauraient adoucir mes douleurs Et que de n’avoir plus leurs caresses trop chères, Je ne suis qu’un pays sans parfums et sans fleurs. Rodolphe Darzens. A MES LECTEURS ET ABONNÉS Il est tiré dix exemplaires sur papier Japon, numérotés et signés, et dix exemplaires sur papier de Hollande, numérotés et signés. Les Japon au prix de 100 francs l’abonnement d'un an. Les Hollande au prix de 70 francs l’abonnement d’un an. Les amateurs qui désireraient des dessins autographes de Willette, en marges du Japon ou du Hollande, doivent traiter avec le directeur du Pierrot. Messieurs les abonnés de trois mois du journal Le Pierrot, dont l'abonnement est expiré, sont priés de le renouveler afin d'éviter tout retard dans l’envoi du journal. EN CLASSE, MESSIEURS! ... (3k 'iaiyfnr& üL-G;jl WioüloJ’ ft / <3^' wW-*', -3^1 fV:0~tA. ! c t~o>^ ' wvo ^ G r ^ _ / ^ x lA-€^oc_ e^e, -^uhvk 'Wuïvl . -fijhot fl o-vJIgvÿj^y' i / y || /^a1 , U ’. il A N H i H t ^'^ih HAN OL gjf ! swx -5 1^-,^ ^ <i3j^iAA cf&amp;s-Pvrxt^GL£& /f~é^f / l/o^u/ >7ix j&amp;i^ru5u.^ 'Vc (yv^t-. CvK Guiciw 6o^4ewOjxV ' r-d^-' , r’of' <d s wj (Fe'jdr&amp;S’ LE PIERROT SALUTARIS HOSTIA A mon frère Sutter-Laumann. I Tout est calme et paisible dans la haute salle du manoir. Sous l’auvent de la cheminée blasonnée, le seigneur et le chapelain causent à petit bruit; près de la lourde table de chêne, la dame et ses filles d’honneur feuillettent leurs missels à la lueur des cires, qui fait briller les robes azur et or des saints bienheureux peints par les bons pères. A la porte, les officiers et gens d’armes, raides en leur cotte de mailles, causent aussi à voix basse. Sous la cheminée, caressé par l’intermittence des lueurs du foyer, le seigneur raconte au chapelain, pour la centième fois, peut-être, ses vaillances aux heures sombres de
H i H t ^'^ih HAN OL gjf ! swx -5 1^-,^ ^ <i3j^iAA cf&amp;s-Pvrxt^GL£& /f~é^f / l/o^u/ >7ix j&amp;i^ru5u.^ 'Vc (yv^t-. CvK Guiciw 6o^4ewOjxV ' r-d^-' , r’of' <d s wj (Fe'jdr&amp;S’ LE PIERROT SALUTARIS HOSTIA A mon frère Sutter-Laumann. I Tout est calme et paisible dans la haute salle du manoir. Sous l’auvent de la cheminée blasonnée, le seigneur et le chapelain causent à petit bruit; près de la lourde table de chêne, la dame et ses filles d’honneur feuillettent leurs missels à la lueur des cires, qui fait briller les robes azur et or des saints bienheureux peints par les bons pères. A la porte, les officiers et gens d’armes, raides en leur cotte de mailles, causent aussi à voix basse. Sous la cheminée, caressé par l’intermittence des lueurs du foyer, le seigneur raconte au chapelain, pour la centième fois, peut-être, ses vaillances aux heures sombres de Poitiers, et le doux homme d’église, endormi dans une quiétude profonde, somnole en dodelinant de la tête, comme approuvant toujours. Bientôt, cependant, un jouvenceau blond, pâle, accorde sa viole et la voix du trouvère monte discrète et caressante dans le silence de la salle, troublant les femmes dont les rêveries s’envolent bientôt au doux pays d’amour. La nuit noire s’étend sur la campagne, entourant le manoir d’un mystère profond, tranquille, terrifiant. Un homme haletant de sa course s’engage sur le chemin de ronde, il sonne un appel dans la nuit, éveillant les échos ; des lumières surgissent, un bruit d’armes, deux cris et le pont-levis s’abaisse lentement, livrant passage à l’homme, qui se précipite. Maintenant, il est dans la salle, parlant bas au châtelain qui hoche la tête, puis il s’en va, laissant derrière lui, dans l’ombre de ses pas, une crainte vague, une tristesse inquiète. Le seigneur donne à voix basse des ordres aux gens d’armes, puis il retourne à la cheminée au milieu du silence, car le chant du trouvère s’est éteint comme le chant des oiseaux, quand la nuit, pleine d’embûches, se fait. De sinistres nouvelles viennent d’arriver du Beauvoisis; las de souffrir, de peiner sans repos,
s’envolent bientôt au doux pays d’amour. La nuit noire s’étend sur la campagne, entourant le manoir d’un mystère profond, tranquille, terrifiant. Un homme haletant de sa course s’engage sur le chemin de ronde, il sonne un appel dans la nuit, éveillant les échos ; des lumières surgissent, un bruit d’armes, deux cris et le pont-levis s’abaisse lentement, livrant passage à l’homme, qui se précipite. Maintenant, il est dans la salle, parlant bas au châtelain qui hoche la tête, puis il s’en va, laissant derrière lui, dans l’ombre de ses pas, une crainte vague, une tristesse inquiète. Le seigneur donne à voix basse des ordres aux gens d’armes, puis il retourne à la cheminée au milieu du silence, car le chant du trouvère s’est éteint comme le chant des oiseaux, quand la nuit, pleine d’embûches, se fait. De sinistres nouvelles viennent d’arriver du Beauvoisis; las de souffrir, de peiner sans repos, trêve ni pardon, les serfs se sont révoltés, semant partout, sous l’assaut de leur colère, la ruine, le pillage et le feu. Comme une colère céleste, leur colère agrandi, marchant à grands pas, gagnant l’Amiénois, le Ponthieu, le Vermandois, la Brie, toute l’Île-de-France enfin, et le bon roi Jean, prisonnier des hommes d’outre-mer, ne peut ni apaiser son peuple, ni arrêter le flot qui monte toujours. Le demi-jour bleu vient lentement derrière le rideau de mamelons. Sur le donjon, les hommes d’armes se promènent, jetant leur cri de veille de l’un à l’autre; les préparatifs se poussent en hâte, on monte les machines de guerre, on fait en haut provision de projectiles, les armes sont fourbies, les arcs visités et les huiles bouillent sur des brasiers ardents. Peu à peu le village s’est dépeuplé, les maisons qui se pressent autour du donjon comme se mettant à l’abri sous la protection de sa masse redoutée, sont désertes; hommes, femmes, enfants, tous sont partis à la rencontre des révoltés auxquels ils vont se joindre, car on dit que ce Jacques Bonhomme qui les conduit amène avec lui justice et bonheur, et ils vont comme jadis leurs ancêtres allaient à cet autre révolté
des hommes d’outre-mer, ne peut ni apaiser son peuple, ni arrêter le flot qui monte toujours. Le demi-jour bleu vient lentement derrière le rideau de mamelons. Sur le donjon, les hommes d’armes se promènent, jetant leur cri de veille de l’un à l’autre; les préparatifs se poussent en hâte, on monte les machines de guerre, on fait en haut provision de projectiles, les armes sont fourbies, les arcs visités et les huiles bouillent sur des brasiers ardents. Peu à peu le village s’est dépeuplé, les maisons qui se pressent autour du donjon comme se mettant à l’abri sous la protection de sa masse redoutée, sont désertes; hommes, femmes, enfants, tous sont partis à la rencontre des révoltés auxquels ils vont se joindre, car on dit que ce Jacques Bonhomme qui les conduit amène avec lui justice et bonheur, et ils vont comme jadis leurs ancêtres allaient à cet autre révolté et doux maître, le supplicié du Golgotha. Seul, debout, revêtu de son armure des anciens jours, le châtelain promène un regard mélancolique sur la campagne. D’après ce qu’a dit le messager, la bande d’hommes qui vient dévaste tout sur son passage, comme ces sauterelles d’Egypte dont son père lui contait les méfaits. Vassaux, vilains, sauterelles, suppôts d’enfer, tout cela est pareil dans son esprit; il faut tout exterminer; aussi est-il bien prêt, et attend-il passivement, sûr de ses hommes, de ses murailles et de lui-même, que ces damnés viennent mourir là, sous les coups de sa justice et de sa colère. Le seigneur est calme maintenant, debout sous le ciel gris de plomb, immobile sous la pluie qui diamante sa cuirasse, son gorgerin, son haubert. Il cependant voici qu’au revers d’une colline, une sorte de traînée noire dévale dans la plaine. Ce sont eux, marchant vite, silencieux, vers un but certain ; dans les rangs serrés l’éclair d’une lame brille tout à coup et s’éteint. Cela vient en courant, sus au manoir. Ils vont, poussés comme par une volonté plus grande que toutes les volontés, comme par un besoin plus grand que tous les besoins. Voici que du château un
les méfaits. Vassaux, vilains, sauterelles, suppôts d’enfer, tout cela est pareil dans son esprit; il faut tout exterminer; aussi est-il bien prêt, et attend-il passivement, sûr de ses hommes, de ses murailles et de lui-même, que ces damnés viennent mourir là, sous les coups de sa justice et de sa colère. Le seigneur est calme maintenant, debout sous le ciel gris de plomb, immobile sous la pluie qui diamante sa cuirasse, son gorgerin, son haubert. Il cependant voici qu’au revers d’une colline, une sorte de traînée noire dévale dans la plaine. Ce sont eux, marchant vite, silencieux, vers un but certain ; dans les rangs serrés l’éclair d’une lame brille tout à coup et s’éteint. Cela vient en courant, sus au manoir. Ils vont, poussés comme par une volonté plus grande que toutes les volontés, comme par un besoin plus grand que tous les besoins. Voici que du château un appel de trompe éclate, un héraut est là, des hommes d’armes à ses côtés, cependant qu’au-dessus de lui les plis de l’étendard claquent à l’aigre vent du nord; ils sont au pied des murailles, daunting, farouches, silencieux ; les femmes, au loin, observent, et les paroles du héraut tombent sur cette foule que pas un cri n’émeut, que pas un mouvement n’agite. Tout est redevenu morose sur le château qui, là, comme accroupi, recèle de terribles choses pour ceux qui l’entourent. Misère ! Misère ! et, le cri de guerre répété par toutes ces poitrines amaigries, la bande se précipite, s’attaquant à la pierre, sapant les murailles ; les morts, les blessés jonchent le sol. Qu’importe ? il est encore nombre de combattants sains et saufs, et l’assaut redouble; le pont-levis est rompu ; tout entière, avec des hurlements de joie et de haine, la bande jette bas les portes et pénètre dans l’avant-cour; là, le châtelain, armé de toutes pièces, attend, à la tête du reste des siens, calme, les mains croisées sur la poignée de sa lourde épée, cette invasion d’êtres sans nom, de vilains, de serfs, et il songe à mourir dans le château de sa naissance,