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au premier plan ses personnages. Certains ouvrages de très grands dramaturges ne sont, au fond, que de véritables monologues récités sur le même ton par plusieurs interprètes. Ils ne nous peignent jamais qu'un seul caractère, celui de l'auteur. Dans la véritable comédie, au contraire, chaque personnage doit parler sa langue, agir suivant son caractère propre, nous donner en un mot l'expression de la vie. My Love est, en ce sens, une œuvre parfaite. C'est seulement lorsqu'il s'agit de l'idée générale à dégager de cette comédie, de la leçon de morale qu'il faut en tirer que la pièce de Tristan Bernard s'apparente avec les simples divertissements de Molière plutôt qu'avec ses grandes comédies de caractère et l'on peut regretter que l'auteur d'Amants et voleurs (ce livre qui réunit tant de scénarios d'une puissance psychologique si profonde), n'ait pas cru nécessaire, dans My Love, de dégager un sens moral d'une humanité plus large et qu'il se soit borné à nous divertir d'une manière charmante. L'aventure, si embrouillée qu'elle paraisse, est d'une extrême simplicité : un brave garçon, Renaud Vernau, hérite de douze millions que lui lègue un parent éloigné, à la condition formelle qu'il épousera une jeune orpheline d'Avranches, Jeanne Arpin, dont le testateur fut le père inavoué. Les héritiers directs du défunt, deux franches fripouilles, ont intérêt à faire rater ce mariage en compromettant la jeune fille. Mais un brave bohème qu'ils chargent de l'enlèvement, pris de scrupules, substitue à la jeune fille sa roublarde petite amie. Le jeune Renaud Vernau, attribuant à la jeune fille la conduite équivoque de la petite amie, ne voudra plus l'épouser, bien qu'il en soit follement amoureux, mais la vérité éclatera. Les méchantes fripouilles seront confondues, le mariage se fera, et Renaud Vernau, qui, dégoûté de la vie, avait renoncé aux douze millions, les touchera quand même. Sur ce scénario de vaudeville, Tristan Bernard a brodé les scènes les plus fines de comédie. Le premier et le dernier acte se passent dans un café de Deauville et vous imaginez facilement les conversations, que l'on dirait sténographiées par l'auteur, dans ce milieu d'une mentalité un peu
le testateur fut le père inavoué. Les héritiers directs du défunt, deux franches fripouilles, ont intérêt à faire rater ce mariage en compromettant la jeune fille. Mais un brave bohème qu'ils chargent de l'enlèvement, pris de scrupules, substitue à la jeune fille sa roublarde petite amie. Le jeune Renaud Vernau, attribuant à la jeune fille la conduite équivoque de la petite amie, ne voudra plus l'épouser, bien qu'il en soit follement amoureux, mais la vérité éclatera. Les méchantes fripouilles seront confondues, le mariage se fera, et Renaud Vernau, qui, dégoûté de la vie, avait renoncé aux douze millions, les touchera quand même. Sur ce scénario de vaudeville, Tristan Bernard a brodé les scènes les plus fines de comédie. Le premier et le dernier acte se passent dans un café de Deauville et vous imaginez facilement les conversations, que l'on dirait sténographiées par l'auteur, dans ce milieu d'une mentalité un peu flottante. Jour et nuit les Parisiens dansent tout l'été et l'on s'imagine dans le pays qu'ils dorment l'hiver à Paris. Au deuxième acte, nous sommes à Avranches et c'est une succession de scènes gracieuses et gaies entre la jeune fille qui donne des leçons d'anglais, sans savoir au juste comment on le parle, et le jeune Renaud Vernau qui, venu en reconnaissance, dissimule à son jeune professeur l'anglais qu'il parle correctement, jusqu'au moment où il s'entretient par mégarde en anglais avec un touriste qui demande un renseignement. Et cela suffit à épouvanter la jeune fille qui, se croyant poursuivie par un cambrioleur, se sauve avec les automobilistes chargés tout justement de lui tendre un traquenard. Cette jeune Andromède est gardée par un vieux dragon de jardinier qui, jusqu'à la fin de la pièce, demeure une des plus cocasses figures qu'ait jamais tracées l'auteur. Délicieuse également, au troisième acte, l'arrivée de la fausse jeune fille chez les deux « fripouilles de la haute », qui n'ont point de mal à la compromettre. Et c'est une scène véritablement moliéresque que cette entrevue de la fausse jeune fille et des deux aigrefins qui jouent tous aux bonnes manières en compagnie de leurs deux
on le parle, et le jeune Renaud Vernau qui, venu en reconnaissance, dissimule à son jeune professeur l'anglais qu'il parle correctement, jusqu'au moment où il s'entretient par mégarde en anglais avec un touriste qui demande un renseignement. Et cela suffit à épouvanter la jeune fille qui, se croyant poursuivie par un cambrioleur, se sauve avec les automobilistes chargés tout justement de lui tendre un traquenard. Cette jeune Andromède est gardée par un vieux dragon de jardinier qui, jusqu'à la fin de la pièce, demeure une des plus cocasses figures qu'ait jamais tracées l'auteur. Délicieuse également, au troisième acte, l'arrivée de la fausse jeune fille chez les deux « fripouilles de la haute », qui n'ont point de mal à la compromettre. Et c'est une scène véritablement moliéresque que cette entrevue de la fausse jeune fille et des deux aigrefins qui jouent tous aux bonnes manières en compagnie de leurs deux grues qui, elles aussi, singent des princesses. Un autre caractère non moins séduisant c'est celui du pauvre bohème, courtier en autos, vendeur d'immeubles, agent d'assurances, sans profession en un mot, qui se laisse entraîner dans de vilaines affaires lorsqu'il a bu, mais qui, à jeun, demeure l'ange gardien de tous les personnages sympathiques. C'est lui qui, au dénouement, car'il fallait rendre réponse avant midi au notaire, rattrapera les douze millions que l'on croyait envolés, en portant à l'étude un papier signé du jeune homme qui autorisait le bohème à vendre une voiture automobile. À ce papier il ajouta, car il restait du blanc en tête, l'acceptation de la succession. My Love ! dit le jeune homme à la jeune fille qui, en qualité de professeur d'anglais, traduira en français : « Mon amour !» Cette comédie, clairement agréable, a été bien jouée par Mme Germaine Risse dans le rôle de la jeune fille d'Avranches, par Puylagarde (le jeune homme), Palau (le bon bohème), Alice Granville (la grue aux bonnes manières), Cazalis et Pizani (les deux aventuriers) et Villa, l'impayable jardinier. — Q. DE PAWLOWSKI. La PREMIÈRE PIÈCE Le Jour où tu parais pour la première fois en public, ô ma
les personnages sympathiques. C'est lui qui, au dénouement, car'il fallait rendre réponse avant midi au notaire, rattrapera les douze millions que l'on croyait envolés, en portant à l'étude un papier signé du jeune homme qui autorisait le bohème à vendre une voiture automobile. À ce papier il ajouta, car il restait du blanc en tête, l'acceptation de la succession. My Love ! dit le jeune homme à la jeune fille qui, en qualité de professeur d'anglais, traduira en français : « Mon amour !» Cette comédie, clairement agréable, a été bien jouée par Mme Germaine Risse dans le rôle de la jeune fille d'Avranches, par Puylagarde (le jeune homme), Palau (le bon bohème), Alice Granville (la grue aux bonnes manières), Cazalis et Pizani (les deux aventuriers) et Villa, l'impayable jardinier. — Q. DE PAWLOWSKI. La PREMIÈRE PIÈCE Le Jour où tu parais pour la première fois en public, ô ma première pièce, n'est-il pas le plus beau de ma vie ? Je sais. Il y a celui de la première communion; mais alors, étant très jeune, l'on n'était peut-être pas très difficile. Il y a celui du premier amour; mais ceux qui lui ont succédé se sont chargés d'en atténuer le charme et d'en altérer la fracheur. Oh oui ! c'est bien le plus beau jour de ma vie, puisque mon attente s'achève, mon espoir se réalise et mon désir s'accomplit. Je me trouve dans la situation d'un de ces papas, en somme sympathiques parce qu'ils sont veufs ou abandonnés, à la veille d'accompagner sa grande fille à son premier bal. Il pense à cette cérémonie depuis longtemps, depuis sa naissance; il est dans l'ordre qu'une jeune fille ou une pièce fassent leur entrée dans le monde; elles n'ont pas été créées pour rester éternellement à la maison ou dans un tiroir, mais pour plaire, pour être aimées. Seulement, à l'heure où l'on s'ingénie à la parer de toutes les grâces, où l'on s'efforce de dissimuler ses défauts — mon enfant n'est pas sans défaut — au moment où elle n'est déjà plus complètement à moi, mon cœur de père
le charme et d'en altérer la fracheur. Oh oui ! c'est bien le plus beau jour de ma vie, puisque mon attente s'achève, mon espoir se réalise et mon désir s'accomplit. Je me trouve dans la situation d'un de ces papas, en somme sympathiques parce qu'ils sont veufs ou abandonnés, à la veille d'accompagner sa grande fille à son premier bal. Il pense à cette cérémonie depuis longtemps, depuis sa naissance; il est dans l'ordre qu'une jeune fille ou une pièce fassent leur entrée dans le monde; elles n'ont pas été créées pour rester éternellement à la maison ou dans un tiroir, mais pour plaire, pour être aimées. Seulement, à l'heure où l'on s'ingénie à la parer de toutes les grâces, où l'on s'efforce de dissimuler ses défauts — mon enfant n'est pas sans défaut — au moment où elle n'est déjà plus complètement à moi, mon cœur de père et de mère, car la littérature a voulu cet hermaphrodisme, souffre mille petites morts. Dans les salles de bal, les critiques les plus amères viennent des vieux messieurs, sans doute parce qu'ils ne peuvent plus danser; rassure-toi, ma petite fille, dans les salles de spectacle, les critiques, même quand ils sont de vieux messieurs, savent encore danser, quelquefois la danse du scalp, mais ta jeunesse peut sinon les séduire du moins les désarmer. Ô ma première pièce, n'appréhende pas ta première soirée : ceux qui te connaissent déjà, Antoine, Tristan Bernard, Nozière ont bien voulu m'assurer que tu plairais. D'ailleurs, même si tu ne plaisais pas, ma petite fille chérie, ton jeune papa aurait certes beaucoup de chagrin, mais il ne t'en voudrait pas ; il t'aimerait encore, toujours, ô ma première pièce ! MARCEL NADAUD, À LA CIGALE LE SHANGHAÏ DIPLOMATIQUE Voici un fragment de la scène la plus sensationnelle de la revue Batissemoles-Cigale-Odéon, de Clément Vautel et Max Eddy, où Gémier, merveilleusement transformé en Aristide Briand, se fait acclamer et rappeler plusieurs fois par un public enthousiaste. La scène se passe au congrès du désarmement à Washington. L'anglais et le français ayant été repoussés en tant que langues
sont de vieux messieurs, savent encore danser, quelquefois la danse du scalp, mais ta jeunesse peut sinon les séduire du moins les désarmer. Ô ma première pièce, n'appréhende pas ta première soirée : ceux qui te connaissent déjà, Antoine, Tristan Bernard, Nozière ont bien voulu m'assurer que tu plairais. D'ailleurs, même si tu ne plaisais pas, ma petite fille chérie, ton jeune papa aurait certes beaucoup de chagrin, mais il ne t'en voudrait pas ; il t'aimerait encore, toujours, ô ma première pièce ! MARCEL NADAUD, À LA CIGALE LE SHANGHAÏ DIPLOMATIQUE Voici un fragment de la scène la plus sensationnelle de la revue Batissemoles-Cigale-Odéon, de Clément Vautel et Max Eddy, où Gémier, merveilleusement transformé en Aristide Briand, se fait acclamer et rappeler plusieurs fois par un public enthousiaste. La scène se passe au congrès du désarmement à Washington. L'anglais et le français ayant été repoussés en tant que langues diplomatiques, les délégués — qui ont tous bamboché à Montmartre et qui connaissent l'argot — se mettent d'accord pour demander à M. Briand de s'exprimer dans cet idiome pittoresque. M. Briand y consent, encore que la chose soit assez embarrassante. Mais puisque c'est le seul moyen de se faire comprendre ! Et voici le texte de son discours, que M. Gémier prononce avec la vigueur la plus pathétique ; M. BRIAND. — Il y a sept piques, un mec qui se croyait à la redresse a voulu faire le zigoto dans le quartier de l'Europe. Il s'était mis dans le ciboulot que personne pourrait y faire avec lui. Déjà, depuis quelque temps, il nous cherchait des crosses. Il nous envoyait des sollicitudes à la graisse d'oie, il voulait le rad pour lui tout seul. Mince de culot ! Nous, bons zigues, on se planquait pour que ça ne fasse pas de pétard. Y a des types qui se tenaient peinards, sûr, c'était bien nous. LE PRÉSIDENT. — Ça, y a pas d'erreur ! M. BRIAND. — Mais la Terreur de la rue de Berlin, ne pensait qu'à nous entrer dans le chou. Un jour, vint-il pas que le Costaud des
! Et voici le texte de son discours, que M. Gémier prononce avec la vigueur la plus pathétique ; M. BRIAND. — Il y a sept piques, un mec qui se croyait à la redresse a voulu faire le zigoto dans le quartier de l'Europe. Il s'était mis dans le ciboulot que personne pourrait y faire avec lui. Déjà, depuis quelque temps, il nous cherchait des crosses. Il nous envoyait des sollicitudes à la graisse d'oie, il voulait le rad pour lui tout seul. Mince de culot ! Nous, bons zigues, on se planquait pour que ça ne fasse pas de pétard. Y a des types qui se tenaient peinards, sûr, c'était bien nous. LE PRÉSIDENT. — Ça, y a pas d'erreur ! M. BRIAND. — Mais la Terreur de la rue de Berlin, ne pensait qu'à nous entrer dans le chou. Un jour, vint-il pas que le Costaud des choux... Costauds, avec ses aménager, nous tombe sur le poil. en vache ! Nous, on s'est rebiffé, dame ! Mais c'était un coup dur. LE DÉLÉGUÉ BELGE. — Ah ! ça, tu peux le dire, pour une fois ! M. BRIAND. — C'est vrai que le petit frère de la rue de Bruxelles a reçu le premier atout. Ils étaient toute une bande qui voulaient lui faire la peau. Il a tenu tant qu'il a pu. Puis... Ç'a été notre tour. Ah ! vous parlez d'une secousse. Les copains de la rue de Saint-Pétersbourg s'occupaient et en mettaient. Comme partie de bourre, c'était un peu là. Ceux de la rue de Londres commençaient à rappler, mais ils n'étaient pas des tas et ils savaient pas y faire. Le gros boulot, c'était pour nous. Là, j'ai bien cru qu'on y resterait. Puis qu'on en descendait et puis qu'y en avait. Mais on en a mis un bon coup, on a eu de la veine et la 'l'erreur, qui croyait tout avaler, a trouvé une arête. LE DÉLÉGUÉ ANGLAIS. — L'arête de la Marne. M. BRIAND. — Après, on s'est cognés pendant quatre piques... Il est venu des potes de tous les
rue de Bruxelles a reçu le premier atout. Ils étaient toute une bande qui voulaient lui faire la peau. Il a tenu tant qu'il a pu. Puis... Ç'a été notre tour. Ah ! vous parlez d'une secousse. Les copains de la rue de Saint-Pétersbourg s'occupaient et en mettaient. Comme partie de bourre, c'était un peu là. Ceux de la rue de Londres commençaient à rappler, mais ils n'étaient pas des tas et ils savaient pas y faire. Le gros boulot, c'était pour nous. Là, j'ai bien cru qu'on y resterait. Puis qu'on en descendait et puis qu'y en avait. Mais on en a mis un bon coup, on a eu de la veine et la 'l'erreur, qui croyait tout avaler, a trouvé une arête. LE DÉLÉGUÉ ANGLAIS. — L'arête de la Marne. M. BRIAND. — Après, on s'est cognés pendant quatre piques... Il est venu des potes de tous les côtés, mais ils se battaient pas. On a eu la poisse. Mais fallait tenir. On a tenu. À la fin, le maître a eu les foins. Il a préféré se faire la paire et lancer du côté de la rue d'Amsterdam, tandis que sa bande se cavala sans demander l'heure qu'il était. Ils voulaient nous avoir et vous parlez qu'on les a eus. LE DÉLÉGUÉ BELGE. Peut-être qu'on ne les a pas eus tout à fait assez. M. BRIAND. — La France a été sur le point de claquer. C'était moins cinq, moins une ! On a même cru qu'elle était claboussée, mais elle tient toujours la rampe. Des fois, elle se demande si c'est bien vrai. Si elle a l'air de craindre, c'est justement pour pas avoir l'air. Elle est fière et elle a le battant bien accroché. C'est toujours quand on la croit sur le llano qu'elle se redresse. C'est elle qu'a sauvé la mise, pas seulement la sienne, la vôtre, aussi, celle de tout le monde. Pas d'erreur, sans la gosse, on y serait tous passés et au jour d'aujourd'hui quoi qu'on serait, je vous le demande ? Nul de nul. Où qu'on serait ? Dans la
qu'il était. Ils voulaient nous avoir et vous parlez qu'on les a eus. LE DÉLÉGUÉ BELGE. Peut-être qu'on ne les a pas eus tout à fait assez. M. BRIAND. — La France a été sur le point de claquer. C'était moins cinq, moins une ! On a même cru qu'elle était claboussée, mais elle tient toujours la rampe. Des fois, elle se demande si c'est bien vrai. Si elle a l'air de craindre, c'est justement pour pas avoir l'air. Elle est fière et elle a le battant bien accroché. C'est toujours quand on la croit sur le llano qu'elle se redresse. C'est elle qu'a sauvé la mise, pas seulement la sienne, la vôtre, aussi, celle de tout le monde. Pas d'erreur, sans la gosse, on y serait tous passés et au jour d'aujourd'hui quoi qu'on serait, je vous le demande ? Nul de nul. Où qu'on serait ? Dans la m. ! Le maouss vous aurait tous fait le poil et le quartier de l'Europe, sans parler des carrières d'Amérique, ne serait plus possible. Vaudrait mieux être maussadés. Les délégués se regardent et approuvent en parlant à voix basse. M. BRIAND. — Alors, pourquoi maintenant que vous lui faites la gueule, à la France ? Vous dites qu'elle fait des épates, qu'elle a des mâles de princesse, et vous la regardez d'un œil soucieux. Ah ! malheur ! Y en a même qui disent « Pourquoi qu'elle garde son rigolo ? Pourquoi qu'elle a toujours son langue dans son bas ? C'est fini de se battre, un est tous des poteaux ! Un bâton de rouge et un miroir, c'est tout ce qu'il lui faut, à la môme ! » Non mais, vous attaquez !. Si vous croyez que ça nous amuse de faire ce truc-là !. Nous aussi, on voudrait bien être peinards. pas se faire trafiquer et gagner beaucoup de pèze. Mais quoi, il faut faire la guette au coin de la rue, rapport aux autres qui ont toujours l'idée de remettre ça;.. Faut se tenir à carreau. C'est pas de notre faute, si c'est nous qu'est toujours
gueule, à la France ? Vous dites qu'elle fait des épates, qu'elle a des mâles de princesse, et vous la regardez d'un œil soucieux. Ah ! malheur ! Y en a même qui disent « Pourquoi qu'elle garde son rigolo ? Pourquoi qu'elle a toujours son langue dans son bas ? C'est fini de se battre, un est tous des poteaux ! Un bâton de rouge et un miroir, c'est tout ce qu'il lui faut, à la môme ! » Non mais, vous attaquez !. Si vous croyez que ça nous amuse de faire ce truc-là !. Nous aussi, on voudrait bien être peinards. pas se faire trafiquer et gagner beaucoup de pèze. Mais quoi, il faut faire la guette au coin de la rue, rapport aux autres qui ont toujours l'idée de remettre ça;.. Faut se tenir à carreau. C'est pas de notre faute, si c'est nous qu'est toujours aux premières loges pour trinquer. On changerait bien avec vous, si on pouvait ! Y a une autre combine. Qu'on se mette d'accord pour tenir le coup s'il y a encore du vilain. Mais pas de boniments. Faut quelque chose d'écrit et de signé. C'est facile ! Qu'est-ce qu'on attend ? Un silence. Les délégués baissent la tête. Ben quoi, vous ne l'ouvez pas ? Nouveau silence. Ça ne vaut rien ? Compris. nul de nul, hein ? A cet été, sur la glace ? C'est clair ? Y a pas à compter sur personne. et s'il y a encore du pétard dans le quartier, c'est encore nous qu'on sera là pour un coup. Peut-être bien, tout de même, que vous vous dérangerez, sans vous les casser, bien sûr, et que vous demanderez : « Quoi qu'y gnie ? Qui c'est qu'a commencé ? » Nous, pendant ce temps-là, on sera sonné sur le dur. Eh bien ! on ne veut pas de ça. Il est bon d'avoir son pétard et son langage. Le quartier n'est pas tranquille et y a pas à compter sur la roux : elle est à Genève. C'est loin ! Seulement, faut pas dire que
? Un silence. Les délégués baissent la tête. Ben quoi, vous ne l'ouvez pas ? Nouveau silence. Ça ne vaut rien ? Compris. nul de nul, hein ? A cet été, sur la glace ? C'est clair ? Y a pas à compter sur personne. et s'il y a encore du pétard dans le quartier, c'est encore nous qu'on sera là pour un coup. Peut-être bien, tout de même, que vous vous dérangerez, sans vous les casser, bien sûr, et que vous demanderez : « Quoi qu'y gnie ? Qui c'est qu'a commencé ? » Nous, pendant ce temps-là, on sera sonné sur le dur. Eh bien ! on ne veut pas de ça. Il est bon d'avoir son pétard et son langage. Le quartier n'est pas tranquille et y a pas à compter sur la roux : elle est à Genève. C'est loin ! Seulement, faut pas dire que nous aimons rogner. Nous ne tenons à foutre sur la gueule à personne. Les mecs qui jasent dans les coins ne nous connaissent pas. Une bonne petite vie paisible, villa ce qui nous chante. Marianne demande à faire son boulot en douceur, sans chichis. C'est une bonne fille et si ça ne dépendait que d'elle, on serait tous sages et sage dans le quartier. Faut pas dire du mal d'elle, les potes, c'est pas des choses à faire. La France est chic, la France est bath !. LE PRÉSIDENT (se levant). — C'est vrai, la France est bath !. Tous LES DÉLÉGUÉS (debout). — La France est bath !. Ils quittent leurs places et vont serrer la main à M. Briand. M. BRIAND (sarcastique). «— Vous dites ça ? Et après ? LE PRÉSIDENT. — Gardez votre armée, nous vous y autorisons. M. BRIAND (haussant les épaules). — Non mais, est-ce qu'on vous a demandé la permission ? (Il chante.) Tandis que les autres font des affaires. Et gagnent des dollars en tas, Il paraît qu' nous aimons la guerre, Et que notre bonheur est d'être soldats. Passionnés de la vie des casernes, Re=rêvant que panachés, galons. Les voilà, les
ça ne dépendait que d'elle, on serait tous sages et sage dans le quartier. Faut pas dire du mal d'elle, les potes, c'est pas des choses à faire. La France est chic, la France est bath !. LE PRÉSIDENT (se levant). — C'est vrai, la France est bath !. Tous LES DÉLÉGUÉS (debout). — La France est bath !. Ils quittent leurs places et vont serrer la main à M. Briand. M. BRIAND (sarcastique). «— Vous dites ça ? Et après ? LE PRÉSIDENT. — Gardez votre armée, nous vous y autorisons. M. BRIAND (haussant les épaules). — Non mais, est-ce qu'on vous a demandé la permission ? (Il chante.) Tandis que les autres font des affaires. Et gagnent des dollars en tas, Il paraît qu' nous aimons la guerre, Et que notre bonheur est d'être soldats. Passionnés de la vie des casernes, Re=rêvant que panachés, galons. Les voilà, les Français, dit-on : C'est un vrai peuple de badettes ! Nous sommes un peuple militariste, Qui veut dicter à tous la loi. Marianne est une impérialiste Qui répète : « Il gagne à qui pour moi ! » Bien sûr, elle n'en fait qu'à sa tête, Jonathan le sait. John Bull le dit. Elle ne rêve que conquêtes. Et le monde pour elle est trop petit !. (pause.) Rien de plus vrai. Qui est-ce qui, au lendemain de la guerre, a voulu désarmer l'Allemagne sans retard ? Sur nul, bien entendu, qui ne lui a pas fait un bateau ? C'est la France. Qui est-ce qui a mis les mains sur les colonies du vaincu ? C'est la France. Qui est-ce qui veut régner sur les deux Amériques ? C'est la France. Qui est-ce qui dit avec accent anglais) : « Je veux être la plus grande, la plus forte, la plus riche. Yes ! » C'est la France !. Voilà ce pendant ce qu'on raconte. À Londres, à Rome, À Washington, Ah ! on en dit sur notre compte. Vous parlez d'une réputation ! Elle est solide ment établie, Mais il n'y faut pas en être surpris. Pour croire